Vorwort

Prolog

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6.Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

E N D E

Die Geschichte geht weiter:

Anhang

Impressum neobooks

Mario Worm

Domino

1. Teil

-

Puzzle Spiele

Copyright by Primär Verlag Berlin

Alle Rechte vorbehalten

Umschlagsgestaltung: Exakt Werbung, Simone Stolz

Coverfoto 1 © Mario Worm

Endkorrektur: Solveig Elsholz

Lektorat: Karla Dyck

Ebook

ISBN 978-3-9819596-6-6

Werte(r) Leser(in)!

Auf Drängen vieler Leser habe ich mich entschlossen dieses Buch noch einmal zu verlegen. Es handelt sich dabei um eine leicht überarbeitete Fassung. Ich habe mich aber bemüht, den Text und erst recht den Sinn, so gut es möglich war, zu belassen!

Mario Worm 2019

Dank an Ulrich Ziegltrum, den ehemaligen Archivar von Berchtesgaden, Historiker und vor allem Zeitzeuge. Er gewährte mir uneigennützig Einblick in sein über fünfzig Jahre angesammeltes Wissen in Wort und Bild. Bedanken möchte ich mich auch bei Peter Kirst, der sich mit der Verwendung seines Konterfeis für die Umschlaggestaltung einverstanden erklärt hat.

Domino – ein Spiel

Ein Dominostein hat zwei Enden, die jeweils eine Zahl anzeigen. Steine können nur so aneinandergelegt werden, dass Enden mit der gleichen Augenzahl einander berühren. Die Spielrichtung erfolgt in landesüblicher Weise. In Deutschland im Uhr- zeigersinn, in der Schweiz jedoch entgegen dem Uhrzeigersinn oder, wie früher mancher Pädagoge erklärte, in Richtung der Ohrfeige.

Zum »Domino Day 2009« am 7. November 2009 wurde im holländischen Leeuwen ein neuer Weltrekord aufgestellt. Von den 4,8 Millionen verwendeten Steinen fielen nach dem Auslösen der Kettenreaktion 4.491.863 Dominosteine um. Was passiert, wenn nur ein Stein aus dieser Reihe entfernt oder falsch gestellt wird, kann sich jeder ausmalen.

Vorwort

Um es deutlich zu sagen, ich gehöre weder zu denen, die nach den Resten des Bernsteinzimmers oder sonstigen »Schätzen« des Nationalsozialismus suchen, noch bin ich ein Sammler von Gütern aus dieser Zeit. Was mich aber von frühester Kindheit an beschäftigte, ist die Geschichte, insbesondere die deutsche. Mein besonderes Augenmerk galt von Anfang an der Zeit der Weimarer Republik bis hin zum Bau der Mauer in der DDR, ein Jahr nach meiner Geburt. Dass mich dabei die Zeit des Nationalsozialismus immer mehr in Ihren Bann zog, lag an zwei Begebenheiten und zwei Menschen, die mein Leben auf ganz unterschiedliche Art und Weise prägten. Das erste Mal traf ich im Alter von etwa zehn Jahren auf Hitler in einem alten Lesebuch, das meinem Vater gehörte und von meiner Oma als Andenken an die Schulzeit ihres Sohnes aufbewahrt und von mir zufällig entdeckt wurde. Gleich auf Seite eins prangte ein Foto mit der Unterschrift »Unser geliebter Führer«. Ich hatte zwar den Namen Hitler schon mal gehört, ihm aber bis dato keinerlei Interesse gewidmet, da ich in diesem Alter anderen, augenscheinlich, kindlicheren Dingen den Vorrang gab. Was mich aber fesselte, waren die vielen bunten Bilder, die diese Lesefibel zierten. Besonders aber, da ich schon früh mit dem Lesen begann, waren es die mir unbekannten Lettern in der deutschen Schrift, die einen magischen Reiz auf mich ausübten. Mit Hilfe meiner Oma lernte ich ziemlich schnell die Texte zu entziffern, bis ich irgendwann eine Stelle über einen Jungen las, der in die »Pimpfe« eingetreten war und zum ersten Mal den »Affen« trug. Als ich meinen Vater fragte, was denn eigentlich ein Affe sei und er erfuhr, dass ich seine alten Schulbücher las, wurde er wütend, stellte meine Oma zur Rede und verbrannte zornig all diese Lektüre. Es war die Zeit des real existierenden Sozialismus und die Angst vor Konsequenzen war groß, da der Besitz solcher Literatur unter Strafe stand. Ich konnte das damals nicht verstehen, jedoch meine Neugier nach dem »Bösen« wuchs. Jahre später hatte ich in der Oberschule das sehr große Glück, einen Geschichtslehrer zu bekommen, der es verstand, ein eigentlich trockenes Fach mit so viel Leben zu füllen, dass ich ihm höchst motiviert zuhörte. Peter Joswiak, so hieß der Pädagoge, erkannte mein Interesse und förderte mein Verständnis, soweit es ihm in dieser Zeit möglich war. Ihn nervte ich mit Fragen und Diskussionen. Ohne sich hinter Floskeln zu verstecken, beantwortete er alle meine Fragen. Mit ihm zusammen besuchte ich das Konzentrationslager Sachsenhausen, erfuhr Hintergründe und schon bald war mein Interesse größer als es der Schulstoff befriedigte. Fortan zog ich jede noch so kleine Information über diese Zeit in mich auf. Aber erst nach der Wende und dem Entstehen des Internets, konnte ich mehr und mehr Informationen sammeln und es entstand die Idee, ein Buch über deutsche Geschichte zu schreiben. Diese Fiktion wurde allmählich zum Wahn, bis ich schließlich im Jahre 2000, bei meinem Lesen auf ein Thema stieß, welches hier in diesem Buch nun ausgiebig behandelt wird. Am Anfang war es eigentlich nur ein kleiner Mosaikstein, ein einziger Domino, aus dem dann nach mittlerweile fast zehnjähriger Recherche ein Bild, eine Kette wurde. Ich las, besuchte Orte und unterhielt mich mit Zeitzeugen, stieß auf immer neue Ungereimtheiten, die mich beflügelten und antrieben, an der Story dranzubleiben. Hier liegt nun das Ergebnis vor, eine Geschichte, die sich entweder so zugetragen hat oder zumindest so zugetragen haben könnte.

Namen und Orte in diesem Buch sind, soweit sie nicht allgemein bekannten historischen Personen und Ereignissen zuzuordnen sind, frei erfunden. Ähnlichkeiten mit heute lebenden oder bereits verstorbenen Personen wären rein zufällig. Geschichtliche Daten sind nicht unbedingt in der richtigen Reihenfolge wiedergegeben, sondern nach Bedarf in die Geschichte eingefügt. Selbstverständlich hat es auch nie das beschriebene Bankhaus gegeben. Oder?

Mario Worm

Mai 2012

Prolog

Nehmen wir mal an, dass es sich so abgespielt hat. Berlin, Reichshauptstadt, am 20. April 1945, 23.48 Uhr. Der Tag begann, wie der Ablauf in den letzten Jahren zur Tradition erklärt worden war. Kurz nach Mitternacht nahm Hitler die Glückwünsche seiner Ordonanz entgegen. Es war sein sechsundfünfzigster Geburtstag. Welch ein Unterschied zu den vorangegangenen. Keine prunkvollen Feierlichkeiten, kein von Goebbels inszeniertes Trara. Stattdessen: trübe Stimmung im Berliner Führerbunker. Beschwört hatten sie ihn: »Mein Führer, Sie müssen Berlin verlassen!« Selbst Bormann vertrat diese Meinung. Martin Bormann, der Vertraute, der alles zu wissen schien, der ihm jeden Wunsch von den Lippen ablas, der Getreueste, quasi die Ersatzmutter. Berlin verlassen? Niemals! Da sitzt er nun, der größte Führer aller Zeiten, allein an seinem großen Eichentisch und sinniert über vergangene Zeiten. Er, Adolf Hitler, er, der die Idee des Nationalsozialismus erst propagierte und dann verwirklichte. Er, dem das deutsche Volk eine glückliche Zeit im Urlaub durch die Organisation »Kraft durch Freude« zu verdanken hatte. Er, der neuen Lebensraum für sein Volk forderte. Er, der den Bauingenieur Fritz Todt zum Generalinspektor für das deutsche Straßenwesen ernannte und mit dem Bau von 14 000 Kilometer Reichsautobahnen die Leute von der Straße holte. Arbeiten statt Stempeln! Er, der im Dezember 1938 das »Ehrenkreuz der Deutschen Mutter« gestiftet hatte und es am Muttertag, an »arische und verdiente« Mütter durch die Ortsgruppenleiter verleihen ließ. Er, er, er, ja er! Und mit Ihm die Vision des Deutschen Nationalsozialistischen Reichs. Sie hatten Ihm viel zu verdanken! Der neue Lebensraum, die Endlösung, die Vernichtung einer minderwertigen Rasse, alles das schien doch einmal in so greifbarer Nähe. Und heute? Der Russe hatte nach heftigen Kämpfen die Oder überquert, die Seelower Höhen erobert und kurz vor Marzahn Stellung bezogen. Die Deutschen haben versagt! General Wenk mit seiner 12. Armee und SS-General Steiner mit seiner Armee- gruppe, die Berlin entsetzen sollten, hatten jämmerlich versagt. Wo sind sie geblieben? Nur Verrat. Verrat von den feigen Offizieren, Verrat vom eigenen Volk, das ihn und seine Ideen nicht verstanden hat. Häuserkampf. Den Russen wird niemand aufhalten. Kein Außenring, kein Unterwassersetzen der U-Bahn, kein Moltke, niemand. Am Vormittag des darauffolgenden Tages die nächste, vernichtende Meldung. Friedrich Anton Gundelfinger, der erfahrene Pilot, abgestürzt auf dem Weg nach Bayern, auf dem Weg in seine geliebten Berge. Die Junkers 352 abgestürzt, kurz vor Dresden. Beim Versuch einer Notlandung zerschellt die Maschine auf einem Feld nahe dem sächsischen Ort Börnersdorf. Der getreue Pilot tot. Und mit ihm verbrannten die persönlichen Sachen! Bunker, Verstecken, Kapitulation – niemals! Ein letzter Anruf auf dem Berghof. Die Auskunft schmettert ihn endgültig nieder. »Mein Führer, hier gibt es keinen Strom, kein Wasser, selbst keine Toiletten mehr. Der Berghof ist quasi außer Betrieb.« Eine Notlüge aus Angst vor den herannahenden Amerikanern. Aber diese Lüge verfehlt ihre Wirkung nicht. Hektische Vorbereitungen. Er wird Berlin nicht verlassen! Was diese Möchtegernoffiziere im Juli 44 nicht erreicht hatten, wird er nun selbst vollziehen. Das deutsche Volk ist seiner nicht wert. Eva, lange versteckt, nun soll ihr noch einmal Ehre zuteilwerden. Sie wird den Namen Hitler tragen, seinen Namen und sei es auch nur für kurze Zeit. Die Farce der Bunkerhochzeit mit Bormann und Goebbels als Trauzeugen. Entrüstung, als der hastig herbeigeholte, ohnehin schon vor Angst zitternde Standesbeamte pflichtbewusst nach der arischen Abstammung fragt und Goebbels, außer sich, betont: «Was für eine Frage? Das ist der Führer!« Ja, was für eine Frage. Er selbst, Adolf Hitler hatte am 30. Januar 1939 vor dem Reichstag die Vernichtung der »Jüdischen Rasse« in Europa angekündigt. Verwirklichung der Beschlüsse der Wannseekonferenz, die Endlösung der Judenfrage. Und nun muss er getreu den Nürnberger Rassengesetzen dem auf den äußersten, peinlich berührten Beamten seine Reinrassigkeit bekunden. Welch eine Farce beim Gedanken, dass der Russe nur noch wenige Kilometer vor sich hat. Im Angesicht der letzten Stunden ist alles geregelt. Das politische Testament ist vorbereitet, Goebbels als Nachfolger ernannt. Er wird dieses Amt nur Stunden ausführen und danach die Befehlsgewalt an Dönitz weitergeben. Die Geschehnisse überschlagen sich in den letzten Stunden des Dritten Reichs! Eingeschlossen in seinem Privatgemach stiehlt sich der größte Führer aller Zeiten aus der Verantwortung. Ein Schuss fällt an diesem 30. April 1945. »Der Führer ist im aufopferungsvollen Kampf fürs deutsche Vaterland gefallen ...«, tönt der »Großdeutsche Rundfunk«. Die Wirklichkeit sah anders aus, wie der persönliche Adjutant Günsche und der Kammerdiener Linge in Vernehmungen durch den russischen Geheimdienst wussten. Waren beide doch diejenigen, die nach dem Schuss das Zimmer des Führers betraten. Hitler im Sessel, die Stirn blutig, Eva liegend, vollendet, was an der Schäferhündin Blondi getestet wurde. »Meine Herren, der Führer ist tot!«, verkündet der Adjutant. Kurz darauf werden die Leichen in den Garten der Reichskanzlei geschleppt, mit Benzin übergossen, so gut es geht verbrannt und oberflächlich verscharrt. Dann kommt der Russe. Die rote Fahne wird auf dem Reichstag gehisst, der Krieg ist vorbei. Doch Stalin ist damit nicht zufrieden. Er will Hitler, tot oder lebendig! Ein Suchtrupp der Rotarmisten fand im Garten der Reichskanzlei verbrannte Kinderleichen, einen männlichen und einen weiblichen Kadaver, entstellt durch Verbrennungen. Schnell stellte sich heraus, dass es sich um die Familie Goebbels handelt. Wo aber war Hitler? Stalin tobt. Er will den Beleg seines Erfolgs, noch bevor die Alliierten ihm das streitig machen. Fieberhaft wird gesucht, bis ein Soldat mehr durch Zufall die beiden verscharrten Leichen findet und anfangs noch dafür verspottet wird. »Ja, ja Towaritsch, der Führer!« Doch Anfang Mai 1945 identifizieren russische Spezialagenten die Leichen als echt. Zum einen liegen die Zeugenaussagen von Günsche und Linge vor, zum anderen hat man die Zähne der Leiche mit einer Zeichnung des »Führergebisses« verglichen, das ein Zahnarzthelfer aus dem Gedächtnis gezeichnet hatte. Der Erfolg wird Stalin sofort gemeldet, der aber genießt und schweigt. Sollen sich die anderen doch kaputtsuchen! Ohne Leiche keine Gewissheit, ohne Gewissheit gesundes Misstrauen. Sein Triumph, der Heilige Gral, ein Teil des »Führerschädels«, verschwindet in den Archiven des russischen Geheimdienstes. Also lasst die Alliierten suchen! Im Juni desselben Jahres vergrub man die Gebeine des »Führerehepaars« zusammen mit den Leichen der Familie Goebbels in einem Waldstück bei Rathenow in Brandenburg. Doch die russische Spionageabwehr SMERSH meldet Bedenken an. Stalin wird überzeugt, dass die Gefahr der zufälligen Entdeckung in diesem Waldstück sehr hoch ist. Holzsammler, Heimkehrer oder einfach nur Kinder – die Liste der potenziellen Finder ist lang. Also lässt man die Leichen exhumieren und in der Kommandantur in Magdeburg noch einmal bestatten. 1970 wird die Kommandantur geschlossen und das Gelände der »Nationalen Volksarmee« übergeben. Der damalige KGB- Chef und späteres Staatsoberhaupt der Sowjetunion, Jurij Andropow, bekam es mit der nicht unbegründeten Angst zu tun, die Wahrheit könnte ans Tageslicht kommen und Magdeburg eine Kultstätte für Neonazis werden. Also machte sich ein Spezialtrupp des KGB im Frühjahr kurz vor der Übergabe an die DDR auf den Weg. Noch einmal werden die unliebsamen Überreste ausgebuddelt, etwa zehn Kilometer elbaufwärts von Magdeburg in einem Waldstück endgültig verbrannt und die Asche in den Fluss Ehle gestreut. Erst als die KGB-Archive im Jahr 2008 geöffnet wurden, bekommen Wissenschaftler die Möglichkeit, Untersuchungen an dem Schädelfragment vorzunehmen. Sie stellen fest, das Schädelteil stammt vermutlich von einer Frau um die zwanzig Jahre. Der Chef des neuen russischen Geheimdienst FSB bemerkt dazu, dass die Amis angeblich eine DNA-Untersuchung vorgenommen hätten. Aber selbst, wenn tatsächlich eine DNA Substanz gewonnen werden konnte, mit welcher DNA hat man sie dann verglichen? Der stellvertretende Leiter der russischen Staatsarchive, Wladimir Koslow, gibt 2009 zu, dass der von einer Kugel durchlöcherte Schädel selbst in Russland nicht als Hitlerüberbleibsel eingestuft wird, zumal er angeblich erst ein Jahr nach dessen Freitod gefunden wurde! Aber gehen wir noch einmal zurück in das Jahr 1945. Am 20. April begeht der Führer seinen 56. Geburtstag, den letzten. Heftig wird er von seinen Offizieren bedrängt, Berlin zu verlassen. Doch Hitler lehnt ab. Zu tief sitzt der Gedanke, was mit ihm geschehen könne, wenn der Russe sich seiner bemächtigt. Von der Parkinson’schen Krankheit gezeichnet, die Erlebnisse der Wolfsschanze noch vor Augen, schüttelt er den Kopf. Sein Entschluss steht fest. Ein für Ihn bereitgestelltes Flugzeug in Tempelhof wird niemals mit ihm abheben. Kurz vorher ist sein getreuer Pilot Gundelfinger über Börnersdorf in Sachsen abgeschossen worden. Was sich noch in dieser Maschine befand, wird niemals geklärt werden, da alles bis zur Unkenntlichkeit verbrannte. Hitler hat keine Kenntnis von einem dritten Flugzeug, das versteckt bei Strausberg steht. Tage später, am 23. April 1945 hat der Russe Berlin eingeschlossen! Der Schuss ist gefallen und Günsche hat’s bestätigt! Der König ist tot, es lebe der König! Der neue König macht sich sofort ans Werk. Während Magda Goebbels ihre sechs Kinder mit einem Giftcocktail ins Jenseits befördert, diktiert ihr Mann sein politisches Testament. Nur wenige Stunden nach Hitlers Tod folgen ihm die getreuen Eheleute Goebbels. Dies ist die Stunde Martin Bormanns, der den Ernst der Lage wohl wie kein anderer begriffen hat. In Zivilkleidung steht er in seinem Bunkerzimmer. Sein Blick gleitet noch einmal über den Schreibtisch. All die privaten Sachen werden hierbleiben. Belangloses Zeug, unverfänglich, das andere ist vernichtet. Er, der Reichsleiter, das geheime Staatsoberhaupt, der engste Vertraute des Führers, der sogar zu dessen Lebzeiten Zugriff auf dessen Konten hatte, er muss jetzt nicht mehr bleiben, sein Dienstherr ist tot. Sorgfältig klemmt er sich ein dickes braunes Buch unter den Arm. Einst hatte es drei dieser Bücher gegeben. Eins ist verbrannt in Börnersdorf, eins hatte er zu seiner Sicherheit behalten und den Verwahrungsort des dritten kennt nur er. Bormann verlässt den Raum, zwängt sich durch einen langen, geheimen Tunnel ans Tageslicht. Es ist sein Ziel, sich durch die russischen Linien zu schlagen und irgendwie wegzukommen. Weit führt ihn sein Weg nicht. Nur wenige Sekunden, nachdem er die verbrannte Luft der vermeintlichen Freiheit geatmet hat, trifft ihn ein Querschläger der russischen Artillerie. Martin Bormann ist auf der Stelle tot, er liegt in einem Bombenkrater, Zentimeter entfernt verbrennt allmählich sein braunes Buch. Lange wird um seinen Verbleib gerätselt. 1946 wird er in Abwesenheit vom internationalen Militärgerichtshof in Nürnberg zum Tode verurteilt. Erst 1973 wird bei Bauarbeiten am Lehrter Bahnhof eine Leiche gefunden und zweifelsfrei als die von Martin Bormann identifiziert. Genau an dieser Stelle, an der in der Nacht vom neunten zum zehnten November 1989 die Mauer fällt und hunderte von DDR- Bürgern zum ersten Mal ihre Schritte in den Westen lenken. Und genau hier beginnt die Geschichte.

1. Kapitel

Obwohl im gleichen Alter, konnten ihre Charaktere, ihre Herkunft und ihre bisherige Entwicklung nicht gegensätzlicher sein. Thomas Kiefer, der Ossi, geboren im Januar 1960, hatte schon frühzeitig seine Eltern bei einem Verkehrsunfall verloren und wuchs ab seinem vierten Lebensjahr in einem Ostberliner Kinderheim auf. Versuche, ihn zu adoptieren waren aus den unterschiedlichsten Gründen fehlgeschlagen. Ohne richtige Wärme und Geborgenheit, die eben nur Eltern ihrem Kind geben können, entwickelte er schon frühzeitig einen Sinn für Realität und Selbstständigkeit. Seine schulischen Leistungen lagen im gesunden Mittelfeld, hätten jedoch weitaus besser sein können, was hauptsächlich daran lag, dass er bestimmten Fächern sehr bequem gegenüberstand. Er liebte Musik und das Fach Geschichte, speziell die deutsche. Warum er als Mitglied der »Freien Deutschen Jugend« mit dem Fach Staatsbürgerkunde auf Kriegsfuß stand, war nicht etwa seiner politischen Einstellung, sondern eher dem Lehrer zuzuordnen, der keinerlei Auseinandersetzung zuließ, die über die staatlich definierten Festlegungen hinausgingen. Kiefer war kein Revoluzzer oder Widerständler, er war ein durchschnittlicher, braver DDR-Bürger, der seinen Anteil, wenn auch widerstrebend, an gesellschaftlicher Arbeit leistete, der seine Nische im Leben und einen Umgang mit dem Arbeiter- und Bauernstaat gefunden oder besser gesagt sich in diesen hineingelebt hatte. Noch im Heim begann er eine Lehre als Werkzeugmacher und bekam nach seiner Entlassung aus dem Heim eine Altbauwohnung im Ostberliner Bezirk Prenzlauer Berg zugewiesen. Zweiter Hof, Ofenheizung, Toilette eine halbe Treppe tiefer, nicht sehr komfortabel, aber ein gehüteter Zufluchtsort, wenn man seine Ruhe haben wollte. Über die sporadische Einrichtung einer Junggesellenbude war die Einzimmerwohnung nie hinausgekommen. Thomas legte auch keinerlei Wert darauf, obwohl er für DDR-Verhältnisse nicht schlecht verdiente. Seine Einnahmen flossen zum größten Teil auf sein Sparbuch, wenn er sie nicht für Urlaubsreisen ausgab. Thomas Kiefer litt unter notorischem Fernweh. Soweit es Geld, Zeit und die Reisebestimmungen der DDR zuließen, setzte er sich in den Zug oder auch in seinen fünfzehn Jahre alten, gebraucht gekauften Trabant und fuhr in seiner arg beschränkten Reisewelt hin und her. Zu Frauen hielt er einen »gesunden Abstand«. Sicherlich gab es vereinzelte Beziehungen, die aber dank seiner Eigenbrötelei schnell im Sande verliefen.

Die Lebensgeschichte des Wessis Nicolas verlief in völlig anderen Bahnen. Er wurde ebenfalls im Januar 1960 als einziger Sohn des Unternehmerehepaars Reimann in Berlin-Zehlendorf geboren. Die Eltern betrieben schon in der dritten Generation eine kleine, bescheidene Lebensmittelkette, gegründet und vererbt vom Urgroßvater mütterlicherseits. Mit beschaulichem Fleiß und Engagement hatte man es geschafft, eine höhere Kapitalrücklage zu bilden und sich so im gehobenen Mittelstand einzurichten. Das Geschäft war liquid, warf keine Millionen ab, aber es reichte, um damit besser leben zu können als so manch anderer. Hinzu kam der geerbte Grundbesitz mit dem nicht so bescheidenen »Häuschen«, dass man durchaus auch als kleine Villa bezeichnen könnte, und in dem Nicolas Reimann seine Kindheit verbrachte. Als Kronprinz behütet, erfüllten seine Eltern ihm jeden Wunsch, achteten darauf, dass ihr Sohn die gehörige Bildung bekam und planten im wesentlichsten seinen Lebenslauf. Schließlich lag es auf der Hand, dass Sohnemann die Firma übernimmt und damit die Weiterführung gesichert sei, eben ein Generationsbetrieb. Ob es an der Affenliebe der Eltern, Undank des Sohnes oder einfach nur an Generationsproblemen lag, der Junior verfolgte ganz andere Ziele. Nicolas Reimann fand überhaupt kein Interesse an dem »Krämerleben« und dachte nicht daran, die Firma zu übernehmen. Stattdessen entdeckte er seine Liebe zur Germanistik und begann kurzerhand Journalismus zu studieren.

Natürlich ebneten seine Eltern nach anfänglichem Zögern und Vorwürfen auch hier seinen Weg, insgeheim hoffend, dass diese »brotlose Kunst« ihn eines Tages doch dazu treiben würde, den Familienbetrieb zu übernehmen. Und so abwegig schien der Gedanke nicht zu sein. Über eine Volontärstelle war Nicolas Reimann bis jetzt nicht hinausgekommen. Um dem konservativen Elternhaus zu entfliehen, äußerte er zum Beginn seiner Studienzeit den Wunsch nach Eigenständigkeit, worauf man ihm ein Penthouse im Grunewald kaufte. Hier nun konnte er seine Vorstellungen vom Leben verwirklichen, das zum größten Teil aus Partys, Mädchen und Schreiben bestand. Er nannte diesen Zustand Selbstfindung und machte sich kaum Gedanken darüber. Solange am Monatsanfang eine bestimmte Geldsumme von seinem Vater überwiesen wurde, brauchte er das auch nicht. Momentan war er eben von Beruf Sohn. Dieser Zustand gefiel ihm zwar nicht, aber er störte ihn auch nicht sonderlich. Irgendwann, davon war Nicolas überzeugt, würde schon jemand seine Fähigkeiten zu schätzen wissen.

Die beiden Jungen, Thomas und Nicolas, lebten in zwei Parallelwelten, ohne voneinander zu wissen. Und ausgerechnet der »1. Parteibezirkssekretär der Sozialistischen Einheitspartei Deutschlands von Berlin« sorgte dafür, dass die beiden aufeinandertrafen. Ironie beider Schicksale. Den ganzen Abend hatte Kiefer, faul auf seiner Couch liegend, vor dem Fernseher verbracht. Aufmerksam verfolgte er Schabowskis Pressekonferenz und erfuhr von der neuen Reiseregelung. Ja, es wurde viel geredet in den letzten Tagen und irgendwie zeichneten sich Veränderungen ab. Es wurde ja auch Zeit. Und er würde von einer neuen Reiseregelung profitieren, könnte endlich auch mal in die Gegenden reisen, die ihm aus Mangel an Westverwandtschaft bisher verwehrt geblieben waren. Ja, es wurde Zeit. Die Bemerkung, dass die neue Reisereglung ab sofort gelten solle, überhörte er und schaltete gelangweilt von dem weitschweifenden Parteigelaber ins West- fernsehen. Erst als er die ersten Trabbis über die Bornholmer Brücke fahren sah, sprang er von seinem Sofa auf. Nichts hielt ihn jetzt mehr, er wollte rüber und sehen, wie es dort ist. Weit kommt er mit seinem Trabant nicht. An diesem späten Abend des neunten Novembers sind die Straßen voll. Alles Schwarztaxen? Wohl kaum. Entnervt stellt er sein Gefährt an den Straßenrand und macht sich auf den Weg. Weniger einem Kalkül als dem Zufall geschuldet – der Grenzübergang Invalidenstraße liegt näher an seiner Wohnung als die im Fernsehen gesehene Bornholmer Brücke –, steht er nur wenige Minuten später vor der noch verschlossenen Schranke. Alles doch, nicht wahr? Verfälschte Bilder? Die Massen vor dem Übergang brüllen: »Tor auf, Tor auf!« Es wird geschoben und gedrängelt, jeder will der Erste sein, die neue Reisefreiheit auskosten. Schließlich geben die entnervten Grenzposten ihre Gegenwehr auf, vernünftige Befehle erhalten sie in dieser Nacht ohnehin nicht. Langsam und behutsam öffnen sie den Schlagbaum. Die Massen rennen schubsend und doch irgendwie geordnet über den Asphalt. Wann hatte man sich schon so gesittet angestellt, außer es gab im Konsum Bananen? Thomas Kiefer atmet tief durch. »So, nun bin ich also im Westen!« Wie aber nun weiter? Wo nun hin? Zum Kudamm wäre nicht schlecht. Aber wie? Einfach den Massen nach? Er kommt nicht dazu, seine Gedanken zu vollenden. Jemand drückt ihm ein Glas Sekt in die Hand. »Herzlich willkommen in der Freiheit!« Kiefer blickt dem Spender ins Gesicht. Der Typ meint das tatsächlich ernst. »Danke.« »Zum Wohl! Die Mauer ist weg. Prost!« Na schön. Und wie komme ich nun zum Kudamm? will er fragen. Doch er kommt nicht dazu, sein Gegenüber scheint Gedanken lesen zu können. »Und nun zum Kurfürstendamm!« Thomas schmunzelt. Scheint in zu sein in dieser Nacht. »Dazu müsste ich erstmal wissen, wie man dahin kommt.« »Ganz einfach. Da drüben ist die S-Bahn. Drei Stationen, Zoo aussteigen!« »Nochmal danke.« Reimann schmunzelt. »Weißte was, du Danksager, ich komme mit. Da ist jetzt unter Garantie noch mehr los als hier. Da tobt jetzt unter Garantie die Hölle, oder der blanke Wahnsinn.« Mit seinem Spruch: «Herzlich willkommen in der Freiheit«, drückt er dem nächsten Ankömmling die geöffnete Sektflasche in die Hand, greift in eine Plastiktüte und holt eine neue Flasche hervor. Grinsend hält er sie Kiefer vor das Gesicht. »Eine haben wir noch! Nun los, komm! Wirst sehen, da steppt der Bär!« Zur selben Zeit sitzt auf Mallorca, der Lieblingsinsel der Deutschen, ein alter, gebrochener Mann vor seinem Fernsehgerät und schüttelt fassungslos den Kopf. Jede nur erdenkliche Kleinigkeit in der Berichterstattung über den Mauerfall saugt er buchstäblich in sich auf. »Nun ist es also soweit«, sagt er vor sich hin. Am liebsten würde er das nächste Flugzeug nehmen und ab nach Berlin, rüber in den Osten. Er weiß, dass das nicht geht. Man muss abwarten wie sich die Lage entwickelt. Es könnte ja nur ein vorübergehendes Phänomen sein. Vielleicht machen die Kommunisten das Tor auch wieder zu. Aber der Gedanke! Er ist sich aber auch sicher, dass er die Insel und den Ort Cala d’Or auf Dauer nicht mehr verlassen wird. Vorbei sind die regelmäßigen Sommerausflüge in das Heimatland. Aber der Gedanke! Mit zittriger Hand gießt er sich einen Cherry ein, geht zum Schreibtisch und kramt einen großen Umschlag mit Fotos heraus. Ja, der Gedanke! Wie oft hatte er sich vorgestellt, aktiv zu werden, ihm alles zu erklären, wie oft. Das Volk der Deutschen kann man nicht teilen, jedenfalls nicht auf Dauer, wie man nun sieht. Abwechselnd blickt er auf die Fotos und das Fernsehbild. »Ja, es ist so weit.« Noch einen Cherry, obwohl ihm sein Arzt jeglichen Alkohol verboten hat. Man bräuchte noch ein, zwei Jahre, sinniert er. Aber die Zeit hat er nicht. Aber der Gedanke! Er nimmt noch einen Schluck, greift nach einem Schreiblock. Erst zögernd, dann fügt er immer schneller Wort an Wort. Aber der Gedanke! Schließlich hat er niedergeschrieben, was ihn jahrzehntelang bewegte. Der Zeitpunkt ist erreicht. Er nimmt das nächste Flugzeug, um den Umschlag nach Deutschland zu bringen, hinterlegt ihn in seinem Bankschließfach in Starnberg, fliegt sofort wieder nach Mallorca. Ja, der Gedanke! Irgendwie fühlt er sich erleichtert!

Die Fahrt zum Zoologischen Garten erweist sich schwieriger als geplant. Zwar fahren die S-Bahnen im Minutentakt, sind aber dennoch restlos überfüllt. Bei der dritten haben sie Glück, zwängen sich mit aller Macht hinein. Es ist schon eine sonderbare Atmosphäre, ein lautstarkes Gemisch aus Lachen, Freudentränen und dem immer wiederkehrenden: »Wahnsinn, einfach Wahnsinn!« Die Sektflasche überlebt die drei Stationen nicht. Gibt es irgendjemand in diesem Waggon, der nicht dran genippelt hat? »Wie viele seid ihr im Osten? Sechzehn Millionen? Na prima! Dann sind ja alle hier!«, grinst Reimann, als sie sich schubsend zum Kurfürstendamm vorarbeiten. Thomas Kiefer muss das alles erstmal verarbeiten. Der nächtliche Trubel, die überfüllten Schaufenster, die Farbenvielfalt der flackernden Leuchtreklamen, all das ist neu, so hatte er sich das nicht vorgestellt. Plötzlich drückt ihm jemand eine Zeitung in die Hand. Mensch, eine West-BZ! Im Osten ein Vermögen wert. Je älter und ausgelesener die Zeitung, desto wertvoller – illegal, mit dem Siegel der Verschwiegenheit von einem zum anderen weitergereicht. Und jetzt bekommt man so ein Ding druckfrisch einfach so in die Hand gedrückt. »Die Mauer ist weg!« prangt es in großen Lettern von der Titelseite. Bis zum Morgengrauen wird gefeiert, dann ist es auch offiziell, die Grenze bleibt offen. Allmählich wird es ruhiger am Kurfürstendamm, wenigstens stundenweise. Der Sozialismus trägt noch einmal, allerdings zum letzten Mal, einen Sieg davon. Diszipliniert gehen die meisten »Ossis« wieder rüber und sind pünktlich an ihren Arbeitsplätzen, was Reimann überhaupt nicht versteht. Er wird sich an die neue Mentalität gewöhnen müssen, genau wie Thomas Kiefer. Zusammen erkunden sie in den nächsten Tagen das jeweils andere Berlin, feiern Silvester am Brandenburger Tor und entwickeln allmählich, trotz der Unterschiede, Verständnis, Akzeptanz und schließlich Freundschaft.

Es war schon immer so, dass zur Grünen Woche alle Hotelzimmer in Berlin belegt sind, besonders die preiswerten. Ihn störte das nicht, Geld spielte keine und wenn dann nur eine untergeordnete Rolle. Seit Jahren stieg er im »Star« ab, bestand jedes Mal auf sein Zimmer in der achten Etage. Von hier hatte man einen sehr schönen Ausblick auf Berlin, konnte auch über die Mauer hinweg nach Ostberlin gucken. Das »Star« lag nicht gerade im Zentrum, aber auch nicht wesentlich entfernt davon. Man war in der Nähe und hatte trotz allem seinen Ruhepol. Außerdem verfügte das »Star« über ein Restaurant mit vorzüglicher Küche. Als Geschäftsmann, der immer nur ein bis zwei Tage in Berlin verbrachte, wusste er das zu schätzen. Das Leben des Lutz Pietschmann verlief minutiös geplant. Musste es auch, schließlich saßen ihm seine Auftraggeber ständig im Nacken. Wehe, wenn nur ein Deal platzte. Nach dem Warum würde ihn keiner fragen, schon gar nicht kurz vor dem Ziel. Vielleicht zwei, drei Jahre noch! Pietschmann blickt auf seine Armbanduhr, kurz vor zehn Uhr. Er hasste Unpünktlichkeit und forderte das Gegenteil auch pedantisch ein. »Vier Minuten hat er noch!«, stellt er für sich selbst fest und schaut aus dem Fenster, hinüber in den Ostteil. »Jetzt hat diese Mauer endlich Löcher und die Menschen wuseln immer noch!« Nichts in der Welt könnte ihn dazu bringen freiwillig dort hinzugehen. Es reichten schon die drei Besuche in Rostock, um die Lieferungen zu überwachen. Bloß nicht eine Minute länger als gefordert. Es klopft. Pietschmann schaut auf seine Uhr. Punkt Zehn! Geht doch! »Herein!« Alfred Schmidt, ein grau melierter Mann betritt das Zimmer. »Guten Tag«, grüßt er freundlich und fügt dann hinzu: »Der Kontakt wird auch immer schwieriger.« »Ihr habt doch diesen blöden Vorhang aufgerissen! Beschwert euch nicht«, grinst Pietschmann und registriert mit Genugtuung wie verunsichert sein Gegenüber ist. »Das Geld ist da, wie immer amerikanische Dollars.« Pietschmann deutet auf einen schwarzen Attaché-Koffer, der prall mit Geldscheinen gefüllt ist: »Fehlt nur noch der Liefertermin.« »Wie schon gesagt, es wird immer schwieriger« »Schwieriger, schwieriger! Ich verlange nicht, dass es einfach ist. Das Geld zu beschaffen ist auch nicht einfach! Mein Teil des Geschäfts ist erfüllt, tut ihr den eurigen!« Alfred Schmidt schaut in das regungslose Gesicht Pietschmanns und weiß, dass dies nicht nur dahingesagt ist. Er nimmt den Koffer, nachzählen braucht er nicht, die vereinbarte Summe stimmt, das ist so sicher wie das Amen in der Kirche! »Übergabe wieder in Rostock. Ich melde mich so schnell ich kann.« »Davon gehe ich aus«, grinst Pietschmann unverhohlen und öffnet Schmidt die Tür. Wieder ein Blick auf die Uhr. Das ganze Prozedere hatte keine drei Minuten gedauert. Viel zu lange! Er hat keinerlei Sympathie für diesen Typen, obendrein hatte er ihn vom Frühstück abgehalten und Lutz Pietschmann hasst spätes Frühstück.

2. Kapitel

Sie ist eine Schönheit, die Begierde eines jeden Mannes, doch verbietet ihre Bescheidenheit dies in irgendeiner Weise auszunutzen. Ihre langen schwarzen Haare trägt sie meist zu einem Pferdeschwanz gebunden, was nicht etwa einem Modetrend, sondern eher den Temperaturen und ihrer Arbeit entspricht. Miquel Sances wuchs als viertes von fünf Mädchen auf dem spanischen Festland auf. Die Mutter starb schon früh und der Vater frönte lieber dem Alkohol, als sich um seine Kinder zu kümmern. Miquels Persönlichkeit entwickelte sich deshalb schon sehr früh. Gleich nach ihrem Schulbesuch ging sie ihre eigenen Wege, jobbte mal hier, mal da, bis sie mit einundzwanzig das Festland verließ und eine Arbeitsstelle auf der Insel Mallorca fand. Hier nun arbeitet sie schon fünf Jahre als Zimmermädchen in einem größeren Hotel im Urlaubsort Cala d’Or in der Avda Es Forti. Zu behaupten, dass ihr der Job Spaß mache, wäre eine Lüge, schon weil die Entlohnung eher bescheiden ausfällt. Aber die Frauen können zumindest die Trinkgelder für sich behalten. Und da das Hotel in einem Begrüßungsschreiben darauf hinweist, das eine gewisse Erwartungshaltung besteht, halten sich die meisten Touristen auch daran. Jene, die trotzdem knausern, können eben keine extra Leistungen erwarten, deren Zimmer werden zwar sauber gemacht, doch eben auch nicht mehr. Das ist zwar nicht erlaubt, aber gängige Praxis. Zum Leben brauchte Miquel nicht viel, da sie für ein geringes Entgelt ein Personalzimmer bewohnte, das auch die Verpflegung beinhaltete. Trotzdem blieb am Monatsende nicht viel übrig. Diesen kleinen Betrag allerdings versuchte Miquel Sances zu sparen, hatte sie doch vor, sich irgendwann mal eine kleine Wohnung zu kaufen und, vorausgesetzt, ihr lief der richtige Mann über den Weg, was bis heute nicht geschehen war, eine Familie zu gründen. Manchmal schaute sie schon etwas neidisch, wenn sie die jungen Paare sah, die hier ihren Urlaub verbrachten und deren Kinder sich in einem der Swimmingpools amüsierten. Miquel war davon überzeugt, dass sie hier ihrem

Traumprinzen ganz gewiss nicht begegnen würde. An eine Neuauflage der Pretty-Woman-Story glaubte sie nicht, aber dass sie ihr weiteres Leben nur in eigener Regie gestalten konnte, davon war sie überzeugt. In den Wintermonaten war der Ferienort Cala d’Or eher leer. Nur vereinzelt waren Touristen, meist Rentner, die der großen Kälte in ihrem Land entgehen oder einfach nur die billigen Preise der Vorsaison ausnutzen wollten, auf der Insel. Jetzt, Mitte März, war die Zeit, in der man in den Hotels die notwendigen Reparaturen ausführte oder einfach nur Vorbereitungen für die nächste Saison traf. Somit hatten auch die Zimmermädchen weniger zu tun. Erholung für die heiße Phase nannte man so etwas. Mehr Freizeit auch für Miquel, die diese jedoch auf ihre Weise nutzte. Hier im Ort gab es genügend teure Häuser, die meist von betuchten Ausländern bewohnt wurden, sei es zur Miete oder als Eigentümer. Einer von ihnen war ein alter Mann namens Paul Stubbe. Sein Anwesen befand sich knapp einen halben Kilometer vom »Club Es Talaial«, dem Hotel, in dem Miquel arbeitete. Betreten konnte man das Anwesen nur von der Straßenseite, durch das riesige, braune Holztor. Ein Schild wies darauf hin, dass dieses Objekt von der Security überwacht wurde, um Touristen, Vertreter und Hausierer begreiflich zu machen, dass sie hier nicht erwünscht waren. Ein schmaler Weg, eingerahmt von Mangrovenbäumen, führt zu der kleinen Villa, versteckt im Blätterwald, direkt am steilen Abhang der Wasserseite. Weder von der Straße noch vom Wasser aus war das Gelände einsehbar. Stubbe wollte, wenn er hier residierte, seine absolute Ruhe haben. Er verbrachte jedes Jahr den Winter auf Mallorca, kam Ende September und verließ die Insel Ende April, um die Sommermonate in seinem Haus am Starnberger See zu verbringen. Für das Inselhaus existierten zwei Schlüssel, einen hatte Stubbe, den anderen besaß Miquel. Die beiden waren sich vor gut vier Jahren in einem der vielen Restaurants des Ortes begegnet. Stubbe, der einfach nur einen Menschen zum Reden suchte, und Sances, die Zuhörerin, der der einsame alte Mann leidtat. Sie bewunderte, dass er fließend Spanisch sprach und versuchte auf Deutsch zu antworten. Durch das Gespräch über belanglose Dinge erfuhr er, dass sie als Zimmermädchen arbeitete und fragte, ob sie nicht für ein bis zwei Stunden bei ihm als Hausmädchen aushelfen könne. Anfangs zögerte Miquel aus Angst, der Alte könnte mehr von ihr verlangen, doch schließlich willigte sie ein und sie bekam monatlich fünfhundert amerikanische Dollar, genau die gleiche Summe, die sie für acht Stunden täglich im Hotel erhielt. Ihr Verdacht verflog mit der Zeit. Stubbe verhielt sich fair und zahlte meistens mehr Geld, einfach so. Mit der Zeit entwickelte sich eine Freundschaft, so gut es eben im Angestelltenverhältnis ging. Der alte, extrem verschlossene Mann taute in ihrer Gegenwart immer mehr auf und begann im Laufe der Zeit Vertrauen zu fassen. So erfuhr Miquel, dass er 1920 in Berlin geboren worden war, als Soldat den Zweiten Weltkrieg überlebt und später als Elektriker gearbeitet hatte. Angehörige hatte Paul Stubbe anscheinend keine, jedenfalls redete er nie darüber. Fragen ihrerseits danach blockte er immer geschickt ab und schließlich wurde das Thema ganz ausgespart. Ja, sie mochte den Alten und sehnte sich nach ihm, wenn er wieder seine »Sommerflucht« begann. Das alles änderte sich im November des vergangenen Jahres. Als Miquel am zehnten des Monats die Haustür aufschloss, hatte sie natürlich die Mitteilungen der letzten Nacht gehört. Doch was dort in Deutschland gerade geschah, berührte sie nicht, welchen Grund sollte sie auch haben, sich dafür zu interessieren. Der einzige Deutsche, zu dem sie näheren Kontakt hatte, saß auf seinem Lieblingssessel im Wohnzimmer und stierte auf den flimmernden Bildschirm mit dem deutschen Fernsehprogramm. »Guten Morgen Señor Stubbe«, rief sie froh gelaunt. »Guten Morgen Miquel«, antwortete er eher wortkarg. Während sie sich ihre Schürze anzog, beobachtete sie ihn, wie er still vor sich hinstarrte. Es hatte den Anschein, er schaute über den Fernseher hinweg ins Leere. Miquel entdeckte die halbleere Flasche Cherry und ein Glas vor ihm auf dem Tisch.

»Nanu Señor, haben sie gefeiert, weil Grenze weg?« Er nickt. »Ja, so kann man das auch nennen. Räum das bitte weg, es sei denn du möchtest auch einen.«

Miquel lacht: «Nönö, Señor. Davon bekomme ich nur Kopfschmerzen.« Dienstbeflissen fängt sie an den Tisch abzuräumen und den übervollen Aschenbecher zu leeren. Erst jetzt bemerkt sie die vielen Fotos. Schwarzweiß- und Farbfotos, vorwiegend mit Kindermotiven und vereinzelt Fotos mit Männern in Uniform. Neugierig betrachtet sie die Fotos, wagt sich aber nicht zu fragen. Doch der Alte fängt von allein an zu reden, ohne dass er seinen Blick vom Fernseher wendet. »Ja, da liegt nun einfach so ein Leben und teilweise ein verpfuschtes noch dazu auf dem Tisch. Der in Uniform, das bin ich. Die anderen Fotos sind von meinem Sohn, seiner Frau und meinem Enkel.« Miquel ist erstaunt: »Sie haben Familie? Sie haben aber noch nie erzählt ...« »Viel gibt es da auch nicht zu erzählen. Mein Sohn und meine Schwiegertochter sind tot. Und was meinen Enkel betrifft, er kennt mich nicht, weiß noch nicht einmal, dass ich existiere.« »Pardon Señor, ich verstehe nicht.« Stubbe schüttelt den Kopf: »Das kann auch keiner richtig verstehen.« Er wendet sich Miquel zu, wühlt in den Fotos, greift einzelne aus dem Stapel. »Hier, das ist mein Enkel kurz nach der Geburt, hier auf einem Spielplatz, bei einer Schulveranstaltung und so sieht er heute aus, das Foto ist gerade mal ein Jahr alt. Ein ganzes Leben im Schnelldurchlauf, an mir vorbeigelaufen.« »Señor, ich verstehe immer noch nicht.« Der Alte seufzt hörbar: »Ich durfte ihn nicht sehen! Diese zwei Staaten, die Grenze, du kannst das nicht begreifen, du bist zu jung und es ist auch gut so wie es ist.« Umständlich zündet er sich eine Zigarette an, hält für einen Moment inne, bevor er sich wieder an sie wendet. »Bitte Miquel, setz dich zu mir. Du bist vielleicht die Einzige, der ich vertrauen kann. Ich habe eine Bitte. Ich habe ein Alter erreicht, in dem man sich auch mal mit dem Tod auseinandersetzen muss.« »Oh, Señor Stubbe, ist das nicht ein bisschen früh«, unterbricht sie ihn. Er lächelt geheimnisvoll: »Früh? Nein, eher ein wenig spät. Höre zu Miquel. Sollte mir etwas passieren, dann erbt mein Enkel alles, das ist bereits geregelt. Das Einzige worum ich dich bitte ist folgendes. Dort drüben in der Schublade liegen zwei Umschläge. Der versiegelte, trägt seinen Namen und seine derzeitige Adresse. Der zweite Umschlag ist für dich. Du wirst darin eine nicht unbeträchtliche Summe an Bargeld finden. Sorge dafür, dass mein Enkel seinen Umschlag bekommt, ohne dass ein anderer dessen Inhalt zu sehen bekommt. Versprichst du mir das?« »Si Señor«, antwortet sie leise und versucht einen Hauch der Unheimlichkeit zu unterdrücken. Wieder seufzt der Alte, doch diesmal hört es sich wie Erleichterung an. Seit jenem Tag wurde das Thema nie wieder angesprochen, doch der Gedanke ließ Miquel nicht wieder los. Genauer als bisher beobachtete sie »ihren Alten«, registrierte, dass er noch verschlossener wurde und bemerkte, dass die Falten in seinem Gesicht immer tiefer wurden. Es kam ihr vor als magerte ihr Dienstherr immer mehr ab und Miquel machte sich ernsthaft Sorgen. Als sie ihn bat, doch mal zum Arzt zu gehen, winkte er nur müde ab: »Da war ich schon. Alles soweit in Ordnung. Es ist zwar nett von dir, dass du besorgt bist, aber unbegründet. Alles soweit in Ordnung«, versuchte er zu lächeln. Ja, Miquel konnte er vertrauen. Und das gab ein gehöriges Gefühl der Sicherheit.

Der Morgen an diesem Märztag beginnt wie immer und doch sollte sich von nun an alles ändern. Die Sonne hatte sich bereits früh über die Palmen des Hotels gelegt und man durfte erwarten, dass sich heute die Temperatur den zwanzig Grad nähern würde. Dies war das untrügliche Signal, dass die Ferienflieger wieder mehr Touristen auf die Insel bringen werden, die Zeit der Langweile vorbei war und die Arbeitszeit wieder länger wird. Miquel fühlt sich wie ausgelaugt. Die ganze Nacht hatte sie schlecht geschlafen, immer wieder wirres Zeug geträumt. Dass sich jetzt ihre Laune bessert, war einzig und allein der Sonne am Zenit zu verdanken. Sie liebt die Sonne. Kaum hatte sie die Tür zu Stubbes Haus aufgeschlossen, überkommt sie ein Gefühl der Kälte, die Einbildung oder Ahnung, dass hier etwas nicht stimme. Miquel hatte sich glücklicherweise noch nie mit dem Tod auseinandersetzen müssen, wurde aber in diesem Augenblick mit ihm konfrontiert. Zusammengekauert in seinem Sessel, sitzt der Alte, den Kopf schlaff zur Seite geneigt. »Señor, Señor!«, ruft sie aufgeregt, Antwort bekommt sie keine. Vor ihm auf dem Tisch liegen ein Zettel und ein leeres Tablettenröhrchen. »Liebste Miquel. Denke an unser Gespräch! Nimm diesen Zettel und vernichte ihn. Die Umschläge liegen dort, wo wir es vereinbart haben. Danke für alles. Ich verlasse mich auf dich!« Miquel Sances überkommt ein Panikgefühl und doch versucht sie zu begreifen. Im Schubfach findet sie die beiden Umschläge, nimmt sie und den Brief an sich, verlässt das Haus, um die Unterlagen in ihrem Zimmer zu deponieren. Dann geht sie wieder zurück und alarmiert die Polizei, die später in einem Protokoll feststellen wird, dass Stubbe im Endstadium Lungenkrebs hatte und deshalb einen Suizid begangen hat. Die Akte wird geschlossen und das Haus versiegelt. Spät am Abend sitzt Miquel in ihrem Zimmer. Vor ihr auf dem Tisch liegen die beiden Umschläge. Noch immer steht sie unter dem Schock, den der Anblick des Todes bei ihr verursacht hat. Sollte sie jetzt ihren Umschlag öffnen? Sie hat Angst davor, als wenn nach der Öffnung auch sie der Tod ereilen würde. Schließlich ringt sie sich doch dazu durch und reißt den Umschlag mit ihrem Namen auf. In den Umschlag befinden sich zehntausend amerikanische Dollar sowie ein Gutschein für ein Flugticket nach Deutschland, ausgestellt auf ihren Namen.

Was zu viel ist, ist zu viel. Gestern hatte er mehr Alkohol getrunken als er vertragen konnte. Hinzu kamen die Ereignisse, die geballt auf ihn einwirkten. Abgeschlafft erhebt sich Thomas Kiefer aus dem Bett. Sollte er am Ende alles nur geträumt haben? Alkoholische Wahnvorstellungen? Sicherlich! Wenn da nicht die Unterlagen auf seinem Wohnzimmertisch lägen, die ausdrücklich betonen, dass der Traum beendet ist. Alles ist wahr! Wie im Film laufen die Geschehnisse der letzten drei Tage an ihm vorüber. Es begann mit dem Brief der Anwaltskanzlei, in dem man ihn um Kontaktaufnahme bat. Klärung einer Erbschaftsangelegenheit. Hier musste zweifelsohne ein Versehen vorliegen. Er hatte keinerlei Verwandten. Wer also sollte ihm etwas vererben? Die Neugier trieb ihn dazu, in der Kanzlei anzurufen. Man teilte ihm lapidar mit, dass man ihm telefonisch keinerlei Auskünfte erteilen könne, aber alles seine Richtigkeit hätte. Er machte sich auf den Weg. Die Anwaltskanzlei befand sich in bester Lage im Westberliner Stadtteil Zehlendorf. Das vergoldete Schild am Eingang verkündete, dass sich die Rechtsanwälte in Fragen des Steuer- und Erbschaftsrecht gut auskannten. Zaghaft begab sich Kiefer an den Empfangstresen und stellte sich der ihn misstrauisch musternden Kanzleiangestellten vor, die ihn kurzer Hand ins Wartezimmer dirigierte, wo er einige Minuten verbrachte, bis ihn ein älterer Herr, mit einer noch älteren Nickelbrille in sein Zimmer bat. »Herr Kiefer? Bitte nehmen sie Platz! Darf ich ihnen etwas anbieten? Vielleicht einen Kaffee?« Er verneinte und sein Gegenüber fuhr fort: »Herr Kiefer haben sie ein Personaldokument bei sich?« Aufmerksam studierte er den Personalausweis der DDR und es schien, als würde er ihn fünfmal lesen, um zu begreifen, dass hier ein Ossi vor ihm saß und das war hier eher die Seltenheit. Räuspernd nahm der Rechtsanwalt einen Ordner zur Hand und fing an zu lesen: »Mein letzter Wille ...«

Lange hatte Miquel Sances das Für und Wider abgewogen. Sollte sie wirklich zu einem Unbekannten nach Deutschland fliegen? Wie würde der reagieren? Was, wenn die Adresse nicht mehr stimmte? Aber sie hatte es versprochen! Oder war es vielleicht eine Art von Nötigung? Sie hatte doch nicht gewusst, auf was sie sich da einließ. Im Grunde hatte sie dieses Gespräch nicht so ernst genommen, wie es sich jetzt plötzlich darstellte. Wenn sie nun seinen Umschlag mit der Post schicken würde? Doch sie hatte es versprochen und der Alte hatte ausdrücklich auf persönliche Übergabe gepocht, hatte sie ja auch dafür bezahlt und das nicht unerheblich. Schließlich überwindet sie ihre Bedenken, siegt die Neugier seinen Enkel kennenzulernen und sollte er nur halb so nett sein, wie sein Großvater es war, dürfte alles in Ordnung gehen.

Die Kanzleiangestellte musterte ihn beim Verlassen des Gebäudes. »Das ist Perlen vor die Säue werfen. Wie der schon aussieht, dieser Ossi!«, denkt sie, grüßt aber dennoch mit einem gelangweilten Kopfnicken. Mit zittrigen Händen zündet Thomas Kiefer die Zigarette an, lehnt sich an die Mauer des Gebäudes und inhaliert tief den Rauch, in der trügerischen Hoffnung, sich damit zu beruhigen. Doch das Gegenteil ist der Fall. Es ist auch schon ziemlich hart, nach jahrelangem Alleinsein, zu erfahren, dass man einen Opa hatte, der nun auch schon wieder nicht mehr war, ihm aber ein kleines Vermögen vermachte: zwei Grundstücke mit Häusern, eins in Deutschland, eins auf Mallorca und vor allem hunderttausend Deutsche Mark. Thomas ertappt sich bei dem Gedanken, dass hunderttausend Westmark, günstig getauscht bis zu fünfhunderttausend Ost bringen könnten. fünfhunderttausend, eine halbe Million! Ihm wird schwindlig. Noch einen Zug von der Zigarette, dann hält er Ausschau nach einer Telefonzelle, wirft ein paar Münzen hinein und wählt Reimanns Nummer. »Hallo, ich bin leider nicht da. Ihr könnt aber mein Band volllabern! Wenn ihr Glück habt, rufe ich auch irgendwann mal zurück«, ertönt die Stimme von Nicolas Anrufbeantworter. »Typisch, wenn man den mal braucht, ist er nicht da«, murmelt Kiefer vor sich hin. Dann fällt ihm plötzlich ein, dass Nicolas irgendwas von einer Hundeausstellung in Wessiland erzählt hatte, zu der er zwei Tage müsse. »Na dann eben nicht«, sagt er zu sich selbst und macht sich auf den Heimweg. Er würde später noch einmal probieren, ihn zu erreichen.

Viele Reiseerlebnisse hatte Miquel nicht. Natürlich war sie öfter in Palma und jedes Mal von der Größe, dem Flair und den Gegensätzen dieser Stadt mit dem kleinen Ort Cala d’Or fasziniert, doch ließ sich das in keiner Weise mit der Hektik einer Großstadt wie Berlin vergleichen. Den Schock der Unbeholfenheit bekam sie gleich auf dem Flughafen Tegel zu spüren. So, jetzt ist sie in Deutschland, stand vor dem Flughafengebäude. Wie nun weiter. Sie fragt vorübereilende Passagiere nach der aufgeschriebenen Adresse, bekommt nur Achselzucken zur Antwort, bis jemand schließlich sagt: »Ich glaube, das muss irgendwo im Ostteil sein.« Na wenigstens etwas. Nein, so kam sie nicht weiter! Ihr Blick sucht schon das nächste Opfer, als sie den Taxistand registriert. Warum einfach, wenn es auch umständlicher geht! Der Taxifahrer weiß Bescheid: »Kenn ick!« Fast drei Wochen waren seit dem Tod des Alten vergangen und nun steht sie hier in einem Hausflur im Prenzlauer Berg. Zaghaft erklimmt sie die zwei Stockwerke, nimmt das Knarren der Holzstufen wahr, bis sie schließlich vor der Wohnung mit seinem Namensschild steht. So, die letzte Chance umzukehren. Kein Mensch würde was bemerken, keiner wüsste etwas davon. Miquel atmet noch einmal tief durch, dann betätigt sie den Klingelknopf. Als Kiefer die Tür öffnet, blicken ihn zwei scheue, rehbraune Augen an. »Guten Tag. Sind sie Señor Kiefer?« »Ja«, bestätigt er. Die Augen blicken ihn an und es scheint, als wäre sein Gegenüber sehr aufgeregt. »Ja, der bin ich. Was kann ich für sie tun?« »Mein Name ist Sances. Miquel Sances. Ich war Hausdame bei ihrem Großvater auf Mallorca und soll ihnen einen Umschlag überreichen.« Thomas Kiefer hat das Gefühl, als versetze ihm soeben jemand einen Schlag ins Genick. Nicht nur, dass er vor wenigen Stunden seinen Besuch in der Anwaltskanzlei beendet hatte, stand nun jemand hier und konfrontierte ihn erneut mit Nachrichten, die ganz bestimmt neue Fragen aufwerfen würden. »Bitte kommen sie doch herein! Nehmen sie Platz! Möchten sie einen Kaffee? Ich hab ihn gerade frisch gebrüht.« Mehr um ihre Verlegenheit zu überspielen, als aus »Genusssucht«, nickt Miquel und fängt an zu erzählen, wie sie Stubbe kennengelernt hatte, über das Gespräch vor ein paar Monaten und das Ende. Aufmerksam hört er ihr zu, unterbricht sie nicht. Doch schließlich fragt er: »Und warum hat er sich die ganze Zeit nicht bei mir gemeldet?« »Das weiß ich nicht, Señor. Wie schon gesagt, hat er mir auch erst vor ein paar Monaten von ihnen erzählt. Ich weiß nur, dass er sie sehr gemocht haben musste, denn in seiner Stimme war viel Wärme und Stolz, als er mir Bilder von ihnen zeigte. Aber vielleicht gibt ihnen ja der Inhalt des Umschlages Auskunft.« »Was ist da drin?« Miquel schüttelt mit dem Kopf: »Ich weiß nicht, Señor. Ich habe ihn nicht aufgemacht. Ich sollte ihn nur persönlich abgeben und das habe ich gemacht. Damit ist meine Aufgabe erledigt.« »Und jetzt fliegen sie zurück?« »Mein Flug geht morgen früh.« Thomas Kiefer schaut sie interessiert an. Da ist sie also schnell mal hergeflogen, nur um das Ding zu übergeben. Welch eine Loyalität. »Und heute? Wo übernachten sie heute?« »Ich habe ein Zimmer gebucht, weiß aber nicht, wo sich das Hotel befindet«, lächelt sie verschämt und reicht ihm einen Zettel. »Kein Problem, ich bringe sie hin. Wenn sie möchten, würde ich sie heute zum Abendessen einladen. Ich kenne das Hotel, in der Nähe ist ein nettes italienisches Restaurant. Ich würde mich freuen, wenn sie zusagen.« »Gern«, antwortet sie leise. Pizza und Wein, das Ambiente stimmte. Thomas hatte noch viele Fragen, welche sie ihm gerne und geduldig beantwortete. Am nächsten Morgen holt er sie vom Hotel ab und bringt sie zum Flughafen. »Ein Versprechen möchte ich ihnen gerne noch abringen. Oder besser gesagt noch eine Bitte. Könnten sie sich weiter um sein Haus kümmern? Ich versuche so schnell wie möglich hinzukommen.« Bei dem Gedanken noch einmal in das Totenhaus zu müssen, rieselt Miquel ein kalter Schauer über den Rücken und doch antwortet sie: »Gewiss, Señor. Vielleicht könnten sie mir auch Bescheid geben, wann die Beerdigung ist. Sie sagten doch, dass er nach Deutschland überführt worden ist.« Kiefer nickt. »Ja, es hat den Anschein, als hätte er selbst seine Bestattung minutiös geplant. So erwähnte es jedenfalls der Notar. Die Formalitäten sind wohl schon im Gange. Spätestens wenn der Termin feststeht, melde ich mich.« »Muchas gracias.« »Ich habe zu danken für die Mühe, die sie sich gemacht haben.« »Ich habe es gern getan«, schnell fügt sie noch hinzu: »Für ihren Großvater.« Dann geht sie in den Transitraum. Den ganzen Flug über muss sie immer wieder an ihn denken. Er hat so eine leichte Art und Weise, genau wie der Alte, auch seine Gesichtszüge sahen ihm etwas ähnlich. Sie ertappte sich bei dem Gedanken, dass er ihr gefiel. Was für ein Quatsch! So einer und sie, das passte nicht zusammen. Aber träumen durfte man ja mal. Nein. Vielleicht würde sie ihn auch nie wiedersehen. Er wird das Haus verkaufen und Schluss. Das war‘s. Schade.

Thomas Kiefer bemerkte plötzlich, dass er den Umschlag noch nicht geöffnet hatte. Wegen dieser Miquel hatte er das völlig vergessen. Sie hatte aber auch was! Diese tiefschwarzen Haare, die Augen. Egal, jetzt war sie weg. Tagesordnung! Er reißt den Umschlag auf und findet ein paar Fotos, einen Schlüssel und einen Brief. »Lieber Thomas. Wenn du diese Zeilen liest, dann hast du schon sehr viele Fragen. Anbei hältst du Bilder von mir, deinem Vater und von dir in den Händen. Drei Generationen, die unterschiedlicher nicht sein können. Glaube mir, es ist mir nicht leichtgefallen, dich nicht selbst kennenzulernen. Du wirst alles verstehen, wenn du den Schlüssel zum Bankschließfach benutzt. Die Adresse der Bank steht auf der Rückseite des Briefes. Alles andere ist geregelt. Gewiss kann Geld nicht alles vergessen machen oder entschädigen, aber genieße es einfach. Ich werde diese Zeilen nicht mit ›Dein geliebter Großvater‹ unterschreiben, denn ich durfte es ja nie sein, sondern einfach mit Paul Stubbe.« Thomas Kiefer schüttelte verständnislos den Kopf. Das war ja sehr persönlich. Hatte Miquel nicht behauptet, sein Großvater hätte von ihm so geschwärmt? Und nun diese lapidaren Zeilen? Wahrscheinlich ging es wirklich nur ums Geld. Hat mal jemand versucht zu begreifen wie es ihm in all den vergangenen Jahren, insbesondere in seiner Kindheit ergangen war, wie er sich gefühlt hatte, allein?

Dann endlich war Reimann wieder da. Äußerst interessiert hörte er sich den Bericht über die Geschehnisse an. Sie tranken viel an diesem Abend. Zu viel. Irgendwann, im Laufe dieses Trinkgelages fasst Reimann einen Entschluss: »Weißte, ich hab die Schnauze gründlich voll von diesen Hundebericht- erstattungen! Das mit dir, das wäre doch mal was. Ossi erbt Vermögen von nichtexistierenden Verwandten. Ich sehe die Titelseite schon vor mir«, lallt er und fügte hinzu: »Komm sei kein Spielverderber. Lass mich die Story schreiben.« Betrunken wie er war, willigt der Ossi ein.

3. Kapitel

Nur die Ortsansässigen wussten Bescheid, welches Grab sich auf dem kleinen Bergfriedhof in Berchtesgaden/Schönau befand. Fremdlinge, wenn sie überhaupt ihre Schritte auf das Gelände lenkten und durch Zufall das überdachte Holzkreuz mit der goldenen Aufschrift entdeckten, hielten es eher für eine makabre Namensgleichheit als für real. Hier ruht, so verkündet die Inschrift, Paula Hitler, geboren am 21. 11. 1896, gestorben am 01. 6. 1960. Pietschmann wusste um die Tatsachen und hatte die Frau, die damals unter dem Synonym Paula Wolf agierte, durch seinen Vater noch persönlich kennengelernt. Er selbst, damals noch ein Kind, erinnerte sich, dass er die alte Frau sehr nett fand, obwohl sie doch äußerst resolut war. Erst später, nach ihrem Tod, hatte er erfahren, dass es sich um die Schwester des »Führers« handelte. Nach anfänglichem Zögern hatte die Gemeinde schließlich nachgegeben und das Kreuz mit dem richtigen Namen gestattet. Paula Hitler war bis zu ihrem Tod der festen Meinung, dass ihr Bruder nur das Beste für das deutsche Volk gewollt hatte. Selbst nach dem Bekanntwerden aller Gräueltaten, behauptete sie, er selbst hätte nie etwas davon gewusst. Nach dem Krieg prozessierte sie gegen den Freistaat Bayern, der die Rechte von Hitlers Kampfschrift »Mein Kampf« besitzt. Sie wollte das Recht auf die Tantiemen erstreiten. Als sie diesen Erbschaftsstreit verlor, schrieb sie einen Brief, der alles beinhaltete, was es zu dieser Frau zu sagen gibt: »Ihr Herren, vergesst nur eines nicht! Euer Name wird längst mit eurem Leichnam zerfallen, vergessen und vermodert sein, während der Name Adolf Hitler immer noch leuchten und lodern wird! Ihr könnt ihn nicht umbringen mit euren Jauchekübeln, ihn nicht erwürgen mit euren tintenbeklecksten Fingern ... Wo er gefehlt hat, geschah es auch um Deutschland und wenn er stritt für Ehre und Ansehen, war es deutsche Ehre und Ansehen ... So liegt euch nichts daran, ihr kleinen Seelen, wenn mit euch zusammen die ganze Nation in Trümmern geht ... Was ich in den ersten Nachkriegsjahren niederschrieb, hat seine Gültigkeit auch im Jahre 1957 und bestätigt die Richtigkeit meiner Überzeugung ... Berchtesgaden, am 01. 05. 1957 Paula Hitler.«

Ja, sie hatte ihre Überzeugung und nahm sie schließlich mit ins Grab. Und vor jenem Grab stand nun Lutz Pietschmann. Es war nicht seine Absicht, ihr einen Totenbesuch abzustatten oder gar das Grab zu pflegen. Dass dies geschah, dafür hatte die Organisation, die sie bis zu ihrem Ende unterstützte, für Jahre im Voraus gesorgt. Nein, Pietschmann hatte andere Gründe für sein Hiersein. Immer wenn eine ganz besonders brisante Nachricht eintraf, wurde das Grab als toter Briefkasten genutzt. Es gab dann nur ein Telefonat, mal wieder Tante Paula zu besuchen. So auch heute Morgen. Wer ihn anrief, wusste er nicht, es war ihm letztendlich auch egal, solange entsprechende Honorare seinem Konto gutgeschrieben wurden. Pietschmann sieht sich nach allen Seiten um und vergewissert sich, dass er allein auf dem Friedhofsgelände ist. Behutsam geht er in die Knie, tut so, als beseitige er Unkraut und zieht dabei den Kassiber aus der Erde. Schnell steckt er den Zettel in seine Hosentasche, verlässt den Friedhof und besteigt seinen Audi. Erst im Wagen liest er die Nachricht: »Stubbe ist tot. Kümmern sie sich darum!« »Na prima! Man hat ja sonst nichts zu tun! Wieso sollte er wieder mit dem Quatsch anfangen. Es gibt nichts zu kümmern, alles schon so viele Male überprüft. Was sollte nun ausgerechnet nach seinem Tod auftauchen?«, denkt er und startet den Wagen. »Aber gut, kümmern wir uns eben noch einmal!« Lutz Pietschmann setzt Prioritäten. Stubbe kann warten, jetzt erst mal nach Rostock, das war jetzt wichtiger.

Das Schweizer Bankhaus Luther & Luther hat seinen Firmensitz in unmittelbarer Nähe des Großmünsters in der Züricher Oberdorfstraße. Das Bankhaus kann auf eine fast hundertjährige Familientradition zurückblicken und war so von Generation zu Generation weitergereicht worden. Die Haupteinnahmequelle bestand aus Nummernkonten, mit deren Kapital die Bank vorwiegend Kredite für größere Bauvorhaben finanzierte. Mit dem Rest des Geldes wurde kräftig spekuliert. Begünstigt wurde dies, weil Anleger von Nummernkonten ihre Barschaft »liegen« ließen und höchst selten Abhebungen veranlassten. Dass es sich bei den Kundeneinlagen meistens um Schwarzgeld handelte, für das keine Steuern bezahlt wurde, interessierte das Bankhaus wenig, solange man gehörigen Profit daraus schlagen konnte. Um das eigene Gewissen zu beruhigen, sofern überhaupt eines existierte, berief sich Luther & Luther auf das schweizerische Bankgeheimnis. Jahrelang hatte Leopold Luther, der Senior, das Bankhaus mit Bedacht geführt, bevor er die Geschäfte aus Altersgründen seinen zwei Söhnen übergab. Diesen Entschluss allerdings bereute er insgeheim auf das Äußerste! Das was die beiden jetzt trieben, war so ganz und gar nicht sein Stil. Sicherlich hatten sich die Zeiten geändert und man musste viel mehr Risiken eingehen als früher, als sich das Kapital fast wie von selbst vermehrte. Aber immer wieder hatte er seinen Söhnen eingeschärft, dass eben auch jedes Risiko, jede Transaktion überschaubar sein muss. Doch die beiden Hitzköpfe hielten sich nicht daran, steckten eher ihre Hände in unsichere Geschäfte, die mehr Rendite versprachen. Nein, das war nicht in seinem Sinn. Es wurde Zeit, dass die Juniorchefs endlich mal eine gehörige Portion Angst bekämen, um Schlimmeres abzuwehren. Leopold Luther sah aus seinem Chefbüro in der zweiten Etage auf das Münster. Ja, ja, die heilige Kirche. Ein beklemmendes Gefühl ließ ihn nicht mehr los. Wenn der unheimliche Fall, die Ahnung wahr wird, dann würde auch kein Gott mehr helfen können. Außer ihm befanden sich noch drei Leute in dem Büro, seine zwei Söhne und ein Privatdetektiv namens Herbert Schönau, mit dem Luther bereits über Jahre hinaus zusammenarbeitete und der Leopolds vollstes Vertrauen genoss. »Meine Herren, Stubbe ist tot«, sagt er einfach in den Raum hinein und wird sofort von einem seiner Söhne unterbrochen. »Aber Vater, zu Stubbe ist doch alles gesagt! Die Listen existieren nicht. Sie sind Hirngespinste, wegen meiner auch Legenden, aber eben nicht real!« »Und wenn doch?« Leopold Luther begreift nicht, wie man diesen Fakt auf die leichte Schulter nehmen kann. »Und wenn doch?«, fragt er nochmals. Schönau versucht zu beruhigen: »Glaub mir Leopold, keiner hat etwas in der Hand. Stubbe nicht und auch sonst keiner. Bedenke, wie oft wir in den letzten Jahren nachgeforscht haben. Und nicht nur wir. Ich möchte nicht wissen wie viele daran gearbeitet haben. Keiner hat auch nur die kleinste Andeutung gefunden, weil es einfach keine gab.« »Wenn es sie aber doch gab?!«, beharrt der Senior und fährt sinnierend fort: »Das wär’s. Wenn diese Konten platzen, wäre mit Zinsen und Zinseszinsen neunundneunzig Prozent unseres Kapitals weg, vom Imageverlust möchte ich gar nicht erst reden. Das wäre das Ende!« Eigentlich hatte der jüngere der beiden Brüder vor, eine Bemerkung zu machen, unterließ es aber aus Respekt vor dem Vater. Schließlich hatte der ja die »Leichen« vom Großvater übernommen. Schönau bemerkt die Unruhe des Seniors und versucht noch einmal zu beruhigen: »Also gut! Ich fahre zu der Beerdigung. Wann ist die noch mal – ich glaube in zwei Wochen –, und schaue mir diesen vermeintlichen Erben an. Glaube mir Leopold, wenn diese drei Bücher existiert haben, dann wären sie bereits aufgetaucht. Überlege mal, die ganzen Jahre. So etwas kann man nicht geheim halten. Also gut, um dich zu beruhigen, fahre ich noch einmal los. Dann aber sollten wir die Sache ein für alle Mal ad acta legen.« Leopold schaut immer noch aus dem Fenster. Nein, beruhigt ist er nicht. Es hat angefangen zu regnen und schwarze Wolken hängen tief über Zürich.

Nicolas Reimann hatte keine großen Überredungskünste aufbieten müssen, insgeheim war Kiefer froh, dass er seine Begleitung anbot. Zwei Wochen vor dem Beerdigungstermin machten sich die beiden auf den Weg nach Berg am Starnberger See. Der Zug nach München hatte nur wenige Minuten Aufenthalt am Berliner Bahnhof Zoologischer Garten, planmäßige Abfahrt war 4.30 Uhr. Während Thomas das frühe Aufstehen gewohnt war, machte sein Freund einen deutlich unausgeschlafenen Eindruck. Ja, er war neugierig, aber musste der Aufbruch ausgerechnet so früh sein? Es war Sonnabend und anständige Menschen schliefen um diese unchristliche Zeit, oder sie hatten zumindest das Recht darauf, unheimlich müde zu sein, was er mit einem unverkennbaren Gähnen bekräftigte. »Man, was ist denn mit dir los?« Reimann winkte ab: »Lass mich bloß in Ruhe! Wir hätten ja auch wirklich später ...« – er kommt nicht mehr dazu den Satz zu beenden, denn in diesem Moment fährt der Zug, aus Hamburg kommend, ein. »Zu spät!«, grinste Kiefer und hob seinen Koffer an, um das Abteil zu besteigen. In diesem Moment schob sich eine junge Frau mit einem Plastikbecher an ihm vorbei. Er kam nicht mehr dazu, eine Bemerkung über die Vordrängelei zu machen, denn durch die hastige Bewegung schwappte der Inhalt des Bechers über und eine gehörige Portion des heißen Kaffees ergoss sich über sein rechtes Hosenbein. Mehr vor Schreck als vor Schmerz schrie Thomas auf. Die junge Frau wurde kreidebleich und versuchte eine Entschuldigung. »Oh Gott, es tut mir wahnsinnig leid! Ich kann mich nur entschuldigen! Ich glaube, ich hab geträumt!« Reimann, nicht betroffen, grinste: »Kann ich verstehen.« Der Einzige, der darüber nicht lachen konnte, ist Kiefer. Doch als er sah wie peinlich ihr die Situation war, verrauchte auch bei ihm ziemlich schnell die Wut, zumal sie eine wirklich schöne Frau ist. Und schönen Frauen verzeiht man eben schneller. Minuten später stellte sich heraus, dass sie auch noch dasselbe Abteil gebucht hatte wie die Jungs. Mit dem Namen Alexandra Winter stellt sie sich mit einem leichten amerikanischen Akzent vor. Die stundenlange Bahnfahrt verkürzte sich scheinbar, da sich Alexandra als sehr redegewandt und unterhaltsam herausstellte. Eigentlich komme sie aus Miami, studiert zurzeit in Berlin-Dahlem Germanistik, weshalb sie auch so gut Deutsch spreche und wollte nun nach München, wo ihr Großvater auf sie warte. Mit ihm wolle sie sich die Stadt ansehen und dann weiter an den Starnberger See reisen. »Zufälle gibt es«, stellt Kiefer fest. »Wir haben das gleiche Ziel.« »Und ich gieße dir auch noch die Hose voll!« »Schon längst vergessen!« Reimann, der schon mehrere Male in den Staaten war, wärmte Erinnerungen an Miami auf, während Kiefer aus dem Abteilfenster den vorbeieilenden Wiesen und Wäldern nachsieht und sich Gedanken über den bevorstehenden Ausflug macht.

Das Hotel Neptun liegt nur wenige Kilometer von der Hansestadt Rostock entfernt in dem einstigen Fischerort Warnemünde. Lutz Pietschmann hatte dieses Hotel gewählt, weil bereits zu tiefsten Ostzeiten hier schon »Westniveau« herrschte. Während Westdeutsche für genügend Valuta jederzeit ein Zimmer buchen konnten, hielt der Arbeiter- und Bauernstaat nur einige wenige FDGB-Plätze zur Verfügung. Das Hotel verfügte über eine eigene Fitnessetage, mit Swimmingpool und Sauna, Disco, mehrere Restaurants so wie die Sky-Bar in der obersten Etage. Von hier aus hatte man einen wunderschönen Blick über ganz Warnemünde. Eigentlich brauchte man als Urlauber das Hotel nicht zu verlassen. Ging man dennoch hinunter, am Leuchtturm vorbei, gelangte man an den alten Strom, eine enge Straße mit dem künstlichen Kanal, an dem Fischerboote lagen, die vom Fang zurückgekehrt waren. Frisch geräucherte Ware wurde angeboten. Pietschmann liebte Fischbrötchen, aber noch mehr liebte er es, auf den Terrassen der Gaststätten zu sitzen und den nicht enden wollenden Strom von Menschen zu beobachten, die am Ufer des Kanals flanierten. Besonders jetzt im Frühjahr hatte der alte Strom seine besonderen Reize, alles schien freundlicher, selbst die künstliche Hektik der Touristen. Lautstark boten Schreier Fischwaren und Ausflüge mit dem Boot an. Pietschmann hätte noch stundenlang hier sitzen können, aber ein Blick auf die Armbanduhr zeigte ihm, dass es Zeit wurde aufzubrechen. In fünf Stunden würde er wieder hier sein, mit seinem Audi auf die Fähre fahren und nach Dänemark übersetzen. Missmutig, weil seiner schönen Ruhe beraubt, ging er zurück ins »Neptun«, bezahlte die Rechnung, besteigt seinen Wagen und macht sich auf den Weg zum Rostocker Hafen. Am Tor drei wurde er bereits von Alfred Schmidt erwartet. »Wie immer pünktlich.« Pietschmann knurrt etwas Unverständliches. Er konnte diesen Typen nicht ausstehen. Soweit war es also gekommen. Nun verließen die Ratten das sinkende Schiff, die Staatssicherheit verhökert ihre Arsenale. Ihm konnte es egal sein. Aber Sympathie konnte er für diesen schleimigen Diener zweier Herren nicht empfinden. Egal, Hauptsache die Ware war da. Schmidt konnte zwar nicht die Gedanken seines Gegenübers erraten, hatte aber eine Ahnung und schwenkte schnell um. »Halle 4/1. Alles bereit zum Anheuern.« Pietschmann rang sich ein Grinsen ab. Jetzt versuchte der auch noch witzig zu sein. Zu Schmidt gewandt, sagt er nur: »Na dann wollen wir mal«, nahm einen schwarzen Aktenkoffer aus dem Auto und folgte dem Stasimann in die Halle. Dreißig Kisten standen penibel übereinander gestapelt vor ihm. Pietschmann deutet auf eine der untersten: »Die da! »Aufmachen!« Frohlockend sah er zu wie Schmidt sich bemühte, die äußerst schweren, oberen Kisten abzutragen, um an die gewünschte Stelle zu kommen. Nach der dritten Kiste verlor er die Lust. Er wusste, dass die Anzahl stimmt, keine der beiden Seiten würde es wagen sich zu verzählen. Gönnerhaft reichte er Schmidt den Koffer, der ihn, ohne zu öffnen, übernahm. »Wann?« »Sie werden heute noch von unserem Zoll verplombt und gehen morgen früh raus!« »Von eurem Zoll verplombt! Wie gut, dass es den noch gibt!«, flappste Pietschmann ironisch. Mit den Worten: »Ich melde mich wieder«, verließ er ohne Gruß die Halle und fuhr davon. Alfred Schmidt, Oberstleutnant der Staatssicherheit in geheimem Auftrag der »KoKo« schaute ihm wütend nach. »Arschloch! So ein gottverfluchtes, arrogantes Arschloch! Aber warte ab, eines Tages wendet sich das Blatt wieder!« Insgeheim dachte er an alte Zeiten. Plötzlich wurde ihm bewusst, welch ein Spielball er doch ist. Er, der Vermittler, ihn würde es treffen, so wie damals mit diesem besonders klugen oder einfach nur dämlichen Politiker des Klassenfeindes. Genial wollte der sein. Hatte seinen Kontrahenten im Wahlkampf abhören lassen. Nur zu blöd, dass er die falschen Frequenzen erwischt hatte, anfing zu schnüffeln. Selbst hier in den Hafen ist er gekommen, hat auf eigene Faust recherchiert. Was daraus wurde, war Schmidt noch sehr gut im Gedächtnis, jagte ihm Schauer über den Rücken. War es Respekt, Furcht? Nein, eher schon Angst. Ob Pietschmann, dessen Hintermänner oder gar unser Ministerium darin verwickelt waren? Vielleicht auch alle zusammen! Dieser Gedanke verunsicherte ihn noch mehr. Erst wurde von irgendeiner Seite eine Rufmordaktion gegen den Politiker losgetreten und wenig später beging er Selbstmord, fuhr extra noch mal in die Schweiz, um sich in einer Hotelbadewanne zu ertränken. Er, Alfred Schmidt, wusste es besser. Die Schweizer Polizei begann zu ermitteln und machte augenscheinliche Fehler, zu viele. Fast wie von Geisterhand. Oder sollte man doch von Vertuschung reden, Vertuschung von ganz oben getragen? Wie viele Zweifel braucht ein Mensch? Wie viele Indizien wurden missachtet, bis sich die schweizerische Staatsanwaltschaft dazu durchrang die Selbstmordthese zu bestätigen und das Verfahren einzustellen. Keinerlei Fingerabdrücke wurden gefunden, an keinem der drei Gläser auf dem Tisch und auch nicht an der geöffneten, halbleeren Flasche. Schließlich ist es ja ziemlich ungewöhnlich, mit Straßenschuhen und Anzug in die Wanne zu steigen, um sich zu ertränken, natürlich ohne Abschiedsbrief. Nein, bei dieser Art von Geschäften hielt man sich lieber an Absprachen und sorgt dafür, dass keinerlei Fehler auftreten. Er, Alfred Schmidt, kannte die Spielregeln und würde sich sehr sorgfältig daranhalten. Morgen um sechs Uhr werden die Makarows und die AK 47 die Deutsche Demokratische Republik für immer verlassen, hier wurden sie sowieso nicht mehr gebraucht. Was die mit den Dingern anstellten, ging ihn nichts an, also wozu sollte er nur einen Gedanken dazu verschwenden. Das Geld im Koffer brauchte er nicht nachzuzählen, es stimmte. Es stimmte immer. Schmidt verließ die Halle, um den Koffer bei seinen Dienstherren abzuliefern und eine nicht unerhebliche Provision einzustreichen. Das war es, was für ihn zählte.

Am späten Nachmittag fuhr der Zug in den Münchener Hauptbahnhof ein. Trotz der längeren Bahnfahrt war keine Langeweile aufgekommen, was vor allem an der unterhaltsamen Art Alexandras lag. Schon nach einer Stunde verabredete man sich in Berg am Starnberger See. Sie wurde bereits erwartet. Fast schon sehnsuchtsvoll sah ihr Thomas Kiefer nach, als sie von einem alten Mann begrüßt wurde und mit ihm gemeinsam den Bahnsteig hinunterging. »He, träumst du? Du siehst sie ja in paar Tagen wieder«, grinst Reimann und fügt lachend hinzu: »Hab doch gleich gemerkt, wie du die die ganze Zeit angestarrt hast. Los, nun komm endlich!« Dieser Ossi! Anscheinend bin ich neugieriger auf das Haus als er. Aber jetzt ist es genug, jetzt kommt die Zeit, da ich meinen Willen durchsetzen werde! Wenn es nach mir gegangen wäre, hätten wir ohnehin auf die lange Bahnfahrt verzichtet und wären mit dem Auto gefahren. Nun gut! Nicolas hielt Ausschau nach der nächsten Autovermietung. Fehlte noch, dass jetzt Bus fahren angesagt ist. Raus aus der Stadt, rauf auf die Autobahn, das Autobahndreieck Starnberg hinter sich lassend, erreichten sie nach einer guten halben Stunde die Stadt Starnberg, suchten die Bank, die Stubbe in seinem Brief benannt hatte und stellten fest, dass selbstverständlich an einem Sonnabendnachmittag niemand in der Kanzlei war. Also bis Montag! Wieder Autofahrt, bis sie schließlich ihr Ziel Berg am Starnberger See erreichten. Frau Holsten war das ganze Gegenteil von Miquel Sances, wesentlich älter und auch deutlich reservierter. Die Anwaltskanzlei hatte ihr das Kommen des Universalerben angekündigt und ihr die Gesamtsituation erläutert, doch schien das ganze weit weg. Als Kiefer nun in Begleitung vor ihr stand, musterte sie ihn argwöhnisch. Das war er also! Oh Gott, armes Deutschland. Stubbe, immer korrekt gekleidet, selbstsicheres Auftreten, eben eine Persönlichkeit, war das Gegenteil von diesem Exemplar in seinen abgetragenen Ost Jeans und Schuhen. »Können sie sich ausweisen?«, fragte sie kühl. »Selbstverständlich«, antwortete er freundlich und reicht ihr den Personalausweis der DDR, den sie mit übertriebener Aufmerksamkeit durchblätterte. Nach intensivem Studium händigt sie den beiden Jungen ein Schlüsselbund aus. »Soll ich mitkommen, um ihnen alles zu zeigen?« »Danke, aber ich möchte mir ein unvoreingenommenes Bild machen.« »Wie sie meinen. Das Haus befindet sich in der Wehrstraße 21, gleich hier die Straße rauf, bis zur nächsten Ecke, dann rechts, vielleicht fünfzig Meter, auf der linken Seite. An der Eingangstür befindet sich ein kleiner grauer Kasten mit einer Tastatur. Bevor sie aufschließen, geben sie den Code für die Alarmanlage ein. Steht hier auf dem Zettel. Wenn sie mich brauchen oder Fragen haben, hier ist meine Telefonnummer.« »Vielen Dank. Ich werde darauf zurückkommen.« Frau Holsten sieht den beiden nach und denkt sich kopfschüttelnd: »Nein, der passt nicht hierher. Hilfe, die Ossis kommen. Was hatte sich der Stubbe dabei gedacht? Na ja, für seine Verwandten kann man ja nichts! Armes Deutschland.« Thomas Kiefer kannte das Anwesen auf Mallorca nur von Fotos, die Miquel ihm mitgebracht hatte, dieses Anwesen, vor dem er geradestand, schien noch größer und luxuriöser zu sein. Eingebettet von viel Grün liegt das Haus mit den zwei Etagen, der Wendeltreppe, zwei Bädern, einen abgeteilten Keller, mit einer Art Waschküche, sowie die eingebaute Sauna. Die Einrichtung der Zimmer schien ebenso sporadisch wie einfach und zeugte nicht von Wohlstand seines verstorbenen Eigentümers, eher wirkten sie bescheiden und doch nicht geschmacklos. Die Jungs befanden sich gerade im Untergeschoss in einer Art Bibliothek oder auch Empfangssalon. Mit einem: »Bow, eh!«, ließ sich Reimann in einen der beiden übergroßen Sessel fallen. »Ich möchte nicht wissen, was das hier wert ist!«, stellt er fest und weiß, dass das gelogen ist. Insgeheim stellt er sich schon die Schlagzeile vor: »Ostdeutscher im neu erworbenen Reichtum!« Doch Thomas scheint unbeeindruckt, oder tat er nur so? Nicolas bohrt. »Scheint ein besonderer Typ gewesen zu sein, dein Großvater.« »Mag sein. Ich hätte ihn aber lieber zu Lebzeiten gekannt. Warum, gottverflucht hat er sich nie gemeldet?« »Ich denke das kriegen wir auch noch raus. Es muss doch Leute geben, die ihn näher gekannt haben. Und irgendwie bist du ja auch entstanden. Warten wir es ab, was sich in dem Bankschließfach befindet.« Thomas schien auch eher auf dieses Resultat gespannt zu sein, als auf das ganze drum herum. »Da werden wir ja wohl bis Montag warten müssen«, resümiert er. »Eines scheint jedenfalls sicher, dein Opa war ein Gourmet, ein ausgeprägter Genießer.« Fragend sah Kiefer seinen Freund an. »Wie kommst du darauf?« »Na du warst doch auch in dem Weinkeller.« »Hab aber keine Ahnung davon.« Reimann lächelte mild: »Aber ich. Glaube mir, da waren ein paar sehr gute Tröpfchen dabei.« »Worauf du achtest!« »So bin ich eben. Hast du das italienische Restaurant, vorn an der Ecke gesehen? Komm, lass uns Muscheln essen gehen. Ich lade dich ein. Wollte schon immer mit einem Millionär essen gehen!« »Ich esse doch keine Muscheln«, schüttelt Kiefer den Kopf. »Also erstens gibt es da ja auch noch andere Sachen und zweitens kannst du ja mal von meinen probieren. Weißt du wenigstens, was dir entgeht. Ich hab jedenfalls Hunger. Lass uns gehen!« Das Ambiente des Italieners entsprach der höheren Preisklasse, die Speisen, vom Kellner mit leicht gespielter Freundlichkeit serviert, schmeckten vorzüglich, auch wenn sich Thomas tapfer weigerte, von den Miesmuscheln in Rotweinsauce zu probieren. Am frühen Abend füllte sich das Restaurant allmählich und obwohl sich die beiden in einer kleinen Nische am Ende des Gastraumes platziert hatten, kam es Kiefer so vor, als wären alle Blicke der übrigen Gäste ganz allein nur auf ihn gerichtet. Er fühlte sich beobachtet. Was auch nicht allzu verwunderlich war, kannte in diesem Ort scheinbar jeder jeden. Und sie waren nun eben mal neu hier. Außerdem hatte sicherlich auch der Buschfunk von Frau Holsten sehr gut funktioniert.

Nach dem Essen entschlossen sie sich noch zu einem kleinen Verdauungsspaziergang. Sie trotteten an der Uferpromenade, der Seestraße entlang, rauchten und genossen den ersten wirklich warmen Frühlingsabend. »Na, wie sieht’s aus? »Anbaden?« Nicolas sah seinen Freund ungläubig an. »Ist nicht dein Ernst. Hast du aufsteigende Hitze?« »Warum, ist doch schön warm.« »Nicht mit mir. Ich warte noch. Bei den Wassertemperaturen friere ich mir doch den Arsch ab. Aber tue dir keinen Zwang an!« Kiefer lacht: »Du alte Mimose, Warmduscher! Aber beruhige dich, war nur ein Spaß.« »Dir traue ich in solchen Sachen alles zu.« Kiefer wird ernst: »Hast du eigentlich vorhin bemerkt, wie die uns alle angestarrt haben?« »Wer?« »Na vorhin, beim Italiener. Ich hatte das Gefühl unter ständiger Beobachtung zu stehen.« Reimann lacht und sagt ironisch: »He Alter, wir sind hier im tiefsten Westen! Deine Stasi gibt‘s hier nicht, die haben wir schön bei euch im Osten gelassen. Nonsens. Einbildung ist auch eine Art von Bildung.« »Mag sein. Mir kam es halt so vor.« Thomas zeigt mit der Hand zum Horizont: »Aber ist doch geil, der Sonnenuntergang, oder?« Im knalligen Rotgold versank der Feuerball im Starnberger See und spiegelte seine restlichen Strahlen im Wasser. »Hm«, Reimann schien nicht so beeindruckt, hegte eher andere Gedanken. »Was hältst du davon, wenn wir zurück gehen, eine gute Flasche Wein öffnen und auf das Wohl deines Opas anstoßen?« Thomas grinste: »Ich hab mich schon gefragt, wie lange es dauern würde, bis du diese Frage stellst!« Die beiden machten sich auf den Weg und bemerkten nicht das abgestellte Auto am Straßenrand. Sie sahen auch nicht den Fahrer, der einen Fotoapparat in den Händen hielt, und sie hörten auch nicht das pausenlose Klicken.

Nach der zweiten Flasche bemerkte Kiefer den Beginn eines Rausches und als sich Nicolas, dem es anscheinend nichts ausmachte, anschickte den letzten Tropfen aus der Flasche in sein Glas zu schütten, winkte er nur müde ab: »Ich hab genug. Das Zeug mag ja gut sein, mir ist das einfach zu sauer. Wenn du möchtest, hol dir noch eine Flasche, aber lass mich raus!« »Herb. Man nennt das herb und nicht sauer«, verbesserte ihn Reimann und stellte fest: »Ein guter Wein muss herb sein, das verhindert den schweren Kopf am nächsten Tag.« »Wegen meiner auch das. Trotzdem hab ich genug. Aber wie gesagt, Nico, tue dir keinen Zwang an.« »Ich kann ja mal schauen, ob ich was lieblicheres finde«, beruhigte Reimann sein Gewissen und stieg zum wiederholten Mal in den Keller, während sein Freund den Fernseher einschaltete. Als Nicolas nach einer Viertelstunde immer noch nicht zurück war, machte sich Thomas Gedanken: »Das kann doch nicht so lange dauern, eine Flasche Wein auszusuchen. Der wird doch nicht im Suff die Treppe runtergesegelt sein?« Gerade wollte er sich vom Sessel erheben, um nachzuschauen, als plötzlich Reimann, ohne eine Flasche Wein, dafür aber mit einem aschfahlen Gesicht vor ihm stand. »Los komm mit!« »Was ist denn? War die richtige Sorte nicht dabei?« »Du wirst Augen machen! Komm! Ich habe was entdeckt.« Auf dem Weg in den Keller erstattete Reimann Bericht: »Ich nehme eine Flasche nach der anderen aus dem Regal und sehe plötzlich dahinter eine Tür. Habe ich also die restlichen Flaschen ausgeräumt und bin rein in den Raum. Und nun pass auf!« Kiefer sah die Flaschen auf dem Kellerboden und die Tür in der Wand. »Los, geh rein!« Das matte Licht der Kellerlampe beleuchtet nur schwach den Raum und Thomas erkannte nur schemenhaft die Umrisse der hier gebunkerten Gegenstände. Schauer jagten über seinen Rücken und ließen ihn schlagartig wieder nüchtern werden. Verwirrt versuchte er zu begreifen, was Reimann auf den Punkt bringt: »Also, entweder war dein Opa ein Big Nazi oder ein fanatischer Sammler von nationalsozialistischen Devotionalien.«

4. Kapitel

Die letzte Nacht war genauso schrecklich wie die zuvor. Völlig genervt, in einem vom Angstschweiß durchtränktem Bett liegend, erwachte Thomas und brauchte seine Zeit, um Wirklichkeit und Traum auseinander zu sortieren. Welcher Tag war heute? Montag? Welches Jahr? Neunzig? Und wo befand er sich überhaupt, wer war er. Systematisch hatten Reimann und er das versteckte Zimmer durchforstet, begierig die Utensilien und Fotos betrachtet. Sicherlich hatten beide unterschiedliche Beweggründe und sahen dementsprechend den Fund unter anderen Gesichtspunkten. Während Nicolas sich eher für die Andenken wie Fahrtenmesser, Orden, Standarten und ähnlichem interessierte, betrachtete Thomas eingehend die Fotos, die lose in einer Art geordneten Unordnung herumlagen und zum größten Teil einen Mann zeigten, der vermutlich sein Opa gewesen war. Die meisten der Schwarz-Weiß-Bilder zeigten Paul Stubbe, jung, in Uniform, meist allein vor irgendwelchen Gebäuden und in verschiedenen Gruppen. Auf einigen war er mit Gewehr vor Stacheldraht und in Begleitung einer Frau und eines Mannes zu sehen, ebenfalls uniformiert. Alle Fotos stammten aus den dreißiger und vierziger Jahren, wie die Daten, die ordentlich mit Bleistift auf der Rückseite vermerkt waren, bewiesen. Dahinter standen in guter alter Sütterlinschrift und trotzdem entzifferbar die Orte der Aufnahmen: Berlin, Harrachs Dorf, Auschwitz. Nein, Stubbe war kein Sammler, das waren Stubbes persönliche Erinnerungen. Schon in der vorletzten Nacht, genau wie in der letzten, jagten die Traumgedanken als durcheinandergebrachte Zeiten und Welten durch sein Hirn, verspiegelten seine Nervenstränge jegliche Begriffe der Realität. Abwechselnd sah er sich in Häftlingskleidung, dann wieder herrschender Weise in SS-Uniform. Auschwitz, den furchteinflößenden Namen, den jedes Kind auf der Welt, spätestens seit seiner Schulzeit kennt. Auschwitz-Birkenau, der Inbegriff von unermesslichem Leid, Grauen und Perversität. Auschwitz die Geißel der deutschen Geschichte! Und er war mittendrin. War er? Oder war er Stubbe? Erschoss er gerade ein kleines Kind? Wurde er gerade erschossen? Spürte er Schmerz? Glücksgefühl, als er in Wehrmachtsuniform durch das Brandenburger Tor marschierte? Wie viel von ihm war Stubbe und wie viel er selbst, er Thomas Kiefer, der zu dieser Zeit nicht einmal geboren war? Nein! Es war Montagmorgen, im christlichen Jahr 1990, und er war in einem Haus am Starnberger See. In zwei Stunden würde die Bank öffnen und vielleicht würde das Schließfach mehr Licht ins Dunkle bringen. Kiefer erhebt sich aus seinem Bett, schlurft ins Nebenzimmer, wo es sich Reimann auf der Couch bequem gemacht hatte. »He! Los komm, steh auf! Lass uns zur Bank fahren!« Schlaftrunken schaut der Freund auf seine Uhr. »Man, die öffnet erst um zehn!« »Egal. Nun mach schon! Ich will hier raus! Wir können ja auf dem Weg noch irgendwo frühstücken.« Dem Gedanken an frischem Kaffee hat auch Nicolas nichts entgegenzusetzen. Manchmal ticken Uhren eben langsamer, scheinen Minuten wie Stunden, schleicht die Zeit. Besonders wenn man auf den Augenblick wartet und dabei ständig Blicke auf seine Armbanduhr gleiten lässt. Schweigend sitzen sie nebeneinander auf der Landungsbrücke, starren in die leichten Wellen des Starnberger Sees und gehen, jeder für sich, ihren eigenen Gedanken nach. Ab und zu schnippt einer ein Stück von seinem Brötchen ins Wasser, welches unter mächtigem Getöse sofort von einer Schar Enten erbeutet wird. Die Kaffeebecher sind leer, etliche Zigarettenkippen zeugen von der Wartezeit. Glück für die Enten, Pech für die Zwei. Doch dann ist es endlich soweit, die Uhr bestätigt es, zehn Uhr. Ganz schlecht für die Enten! Sie haben das Nachsehen, als Thomas und sein Freund die Bankfiliale betreten und nach dem Filialleiter fragen. Die Formalitäten sind schnell erledigt, Stubbes Konto aufgelöst, der kleine Betrag von zwölftausend Deutsche Mark auf Kiefers Konto überwiesen. Der Rest sind nur noch Unterschriften. Dann endlich zeigt die Bankchefin auf das Bankschließfach. »Den Schlüssel haben sie mit?« Als Kiefer nickt, fügt sie hinzu: «Darf ich davon ausgehen, dass sie das Fach ebenfalls nicht mehr benötigen? Dann würde ich gleich die restlichen Depotgebühren verrechnen lassen.« »Ja, bitte tun sie das!« »Gut, ich werde es gleich veranlassen. Ich lasse sie jetzt allein, damit sie das Fach ausräumen können. Wenn sie so weit sind, klingeln sie bitte.« Die Frau verlässt den Raum, lässt Kiefer und Reimann allein zurück. So, nun ist er also gekommen, der große Augenblick. Aufgeregt dreht Thomas den Schlüssel und öffnet das Fach. Zum Vorschein kommt eine prallgefüllte, braune Versandtasche. »Los, mach auf!«, fordert Reimann aufgeregt. »Nein. Nicht hier. Komm, wir fahren zurück und dann schauen wir, was drin ist.« Thomas Kiefer ertappt sich bei dem Gedanken, dass er vielleicht Angst vor dem Inhalt habe. »Bist du gar nicht neugierig?« »Schon, aber ich will es in Ruhe angehen.« »In Ruhe angehen? Man hast du Nerven.« »Eben nicht! Los lass uns verschwinden!« Gegenüber der Bank parkt ein PKW, dessen Fahrer zu seinem Autotelefon greift und hastig eine Nummer wählt, als die Freunde das Bankgebäude verlassen. »Sie kommen gerade raus. Wenn ich das richtig erkenne, hat er so etwas wie einen großen, braunen Umschlag in der Hand.« »Oh mein Gott! Sehen sie zu, dass wir erfahren was da drin ist! Egal wie. Wenn es das Heft ist, wissen sie was zu tun ist. Wenn nicht, dann vorsichtig weiter überwachen. Wir müssen Gewissheit haben. Wir müssen wissen, was der weiß! »Habe verstanden. Wenn es nicht das Heft ist, versuche ich eine Fotokopie vom Inhalt zu bekommen.« »Was immer sie auch tun, denken sie um Himmelswillen immer daran, die ganze Organisation steht auf dem Spiel!« »Ich denke an nichts anderes!«, antwortet Pietschmann, startet den Wagen und fährt in sicherem Abstand den beiden hinterher. »Scheiße, gottverfluchte Scheiße«, murmelt er vor sich hin.

Nicolas Reimann steht die Enttäuschung im Gesicht geschrieben. »Das ist alles?«, bemerkt er gedehnt, als Kiefer den Umschlag öffnet. »Was hast du denn erwartet?« Nicolas zuckt mit den Schultern: »Mehr!« Thomas hatte den Inhalt des Umschlags auf dem Tisch verteilt. Beschriebene Seiten, zu einem Heft zusammengebunden und weitere Fotos kommen zum Vorschein. Kiefer beginnt zu lesen, bemerkt, dass ihn das Geschriebene fesselt und er mit jedem Satz immer tiefer in die Vorstellung rückt, ein Teil der Geschichte zu sein. »Lieber Thomas. Ich habe meinem Leben ein Ende gesetzt, weil ich nicht unter Schmerzen dahinvegetieren möchte. Leider habe ich dich nie persönlich kennenlernen dürfen und gewiss ist auch die Hinterlassenschaft nicht das, was eine Familie ersetzt. Aber ich möchte dir wenigstens erklären, warum alles so kommen musste. Es ist die Geschichte eines verfluchten Lebens, das Aneinanderketten von begangenen Fehlern, gleich einer Dominokette, die nur eines Steines des Anstoßes bedarf, um zu kippen und alles in die Tiefe mitzureißen, es ist meine Geschichte. Es ist die Geschichte eines gottverfluchten Pharisäers. Die Zeit, um Ausreden als Vertuschung zu benutzen, ist abgelaufen. Es wäre auch zu einfach, die Schuld, meine Schuld, auf die damalige Zeit zu schieben. Sicherlich wäre ich zu deiner Zeit geboren, wäre einiges anders verlaufen. Einiges? Alles? Die Erinnerung ist das einzige Paradies, das man dem Menschen nicht mehr nehmen kann. Paradies oder Hölle? Ist es nicht die Betrachtungsweise, das Falsche und das Richtige zu beurteilen? Spielt dabei nicht auch wieder die Zeit eine Rolle? Ich rede erstmals über das Vergangene und es wird auch definitiv das letzte Mal sein! Ich möchte um dein Verständnis zu bitten. Es war eine chaotische Zeit, als ich am 5. Mai 1920 in München, als erstes Kind eines gewöhnlichen deutschen Ehepaars geboren wurde. Es war der Beginn der ›Goldenen Zwanziger‹, wie man sie später charakterisierte. Dabei waren sie gar nicht so goldig, zumindest für die meisten Menschen. Zwei Jahre nach dem verlorenen Krieg stand Deutschland vor dem Abgrund. Die Moral zunichte gemacht durch den Versailler Vertrag, das Rheinland verloren, das Reich zersplittert, Lebensmittelknappheit, extreme Arbeitslosigkeit. Das war die Realität, keine Spur von golden. Es war also nur zu natürlich, dass die Stimmung sich entlud. Aufstände und Rebellion waren an der Tagesordnung, neue Parteien und Gruppierungen entstanden. Während die Frauen, so auch meine Mutter, sich eher um das Überleben der Familien kümmerten, frönten viele Männer eher ›dem Großen‹ und schlossen sich Gruppierungen an. Ich weiß noch, dass mein Vater sich sein ganzes Leben lang damit gerühmt hat, dass er Seite an Seite mit einem kleinen Gefreiten namens Hitler an der Westfront gekämpft hatte. Eben dieser überzeugte meinen Vater davon, dass nur eine Partei, namens Nationalsozialistische Deutsche Arbeiter Partei einen Ausweg aus der bestehenden Krise herbeiführen könne. Mein Vater erzählte mir später, dass er damals eher ›sozialdemokratisch angehaucht‹ gewesen wäre, aber eben auch von dieser Partei, die mehr versprach als sie halten konnte, enttäuscht worden war. Hitler faszinierte ihn, denn er war ein ausgezeichneter Agitator. Auch Wörter wie ›sozial und Arbeiter‹, die in dem Namen der Gruppierung steckten, hinterließen ihre Wirkung. Als Hitler seinen Putschversuch mit dem Marsch auf das Münchener Hofbräuhaus startete, war mein Vater selbstverständlich dabei. Es ist bekannt, wie die Sache endete! Es gab Tote, Verletzte und Hitler verschwand in Festungshaft. Mein Vater befürchtete, dass auch ihm Repressalien drohen könnten, er brach seine Zelte in München ab und wir zogen nach Berlin, wo er bald eine Arbeit in der Registrationsabteilung bei den Borsig-Werken fand. Von diesem Zeitpunkt an ging es unserer Familie etwas besser, denn Vater brachte gutes Geld nach Hause. Bald darauf wurden meine Schwester und mein Bruder geboren und wir bezogen eine Vierzimmerwohnung in der Schlegelstraße. Noch heute kann ich mich an diese Wohnung erinnern, manches vergisst man eben nicht. Der dunkle Hausflur, die braune Holztreppe, die in Wendelform ins erste Stockwerk führte, die zwei weißen Marmorsäulen, die den Treppenabsatz des ersten Stockwerks markierten und das kleine Fenster, aus dem spärliches Licht eines düster anmutenden kleinen Innenhofs fiel. Das alles sehe ich vor mir, als wären wir eben gerade jetzt eingezogen. Hier habe ich meine Kindheit verbracht, hier wurde ich vom Hof verwiesen, wenn ich mit meinen Freunden lauthals Fußball spielte. Hier öffneten sich alle Fenster, wenn der Leierkastenmann, trotz des Schildes »Hausieren verboten«, aufspielte und wir Kinder das heruntergeworfene Kleingeld für ihn einsammelten. Von meinem Kinderzimmer aus blickte ich hinaus auf die Schlegelstraße. Auf der anderen Straßenseite, genau gegenüber, wohnte die Familie Koch mit ihren drei Kindern. Mein Vater und Herr Koch hatten die gleiche Arbeitsstelle und auch wohl die gleichen politischen Auffassungen. Wen wundert es, dass sich daraus ziemlich schnell eine Freundschaft zwischen unseren Familien entwickelte, die Zwillinge Ilse und Christian zu meinen ständigen Begleitern gehörten und wir zusammen den fünf Jahre älteren Alfred nervten. Zu unserem Dreiergespann zählte am Anfang auch noch ein Junge, namens Walter Winter. Er war der älteste Sohn der sechsköpfigen Familie des Salomon Winter, die in unserem Haus, rechts parterre, auf dem Hof wohnte. Später wurde uns der Umgang mit dieser Familie verboten, sie waren Juden. Ich weiß noch wie Christian eines Tages sagte: »Mit Juden spielen wir nicht!« Sehe heute noch Walters verständnislosen, traurigen Blick. Später traf ich ihn allein auf der Straße, er fragte mich nach dem Warum. Verlegen versuchte ich ihm zu erklären, was ich selbst nicht richtig verstand. »Bin ich denn anders?«, bohrte er weiter. »Du bist Jude! Ihr macht Deutschland kaputt«, betete ich herunter, was mir mein Vater eingeschärft hatte. Trotzdem spielte ich, wenn die anderen nicht dabei waren mit ihm. Das war zwar unfair ihm gegenüber, aber Walter gab sich damit zufrieden und nutzte ab dem Tag jede nur erdenkliche Gelegenheit, um mich in Abwesenheit meiner Freunde zu erwischen. Ich glaube, er war einsam, viele Freunde hatte er nicht. Die meiste Zeit verbrachten wir Kinder auf dem Durchgangshof zur Chausseestraße. Dort befand sich ein kleiner Bauernhof.

Uns Stadtkindern machte es riesigen Spaß, Pferde zu streicheln oder mit den jungen Kätzchen herumzutollen. Noch mehr aber liebten wir das Kino ›Astra‹! Der Haupteingang befand sich in der Chausseestraße, das Fenster des Filmvorführers zeigte zum Hof, über den Pferdeställen. Wenn wir auf das Dach des Stalles kletterten und uns ganz vorsichtig heranpirschten, konnten wir umsonst Filme, sogar die für Erwachsene sehen. Im Sommer sogar mit Ton, denn der Vorführer öffnete dann immer das Fenster ein Stück. Das ging natürlich nur solange gut, bis eine neue Filmrolle eingelegt werden musste, der Vorführer seinen Dämmerschlaf unterbrach, uns bemerkte und uns unter lautem Geschrei verjagte. Wenn wir gar nichts mit unserer Zeit anzufangen wussten, spielten wir auf dem großen Friedhof verstecken. Das ging zumindest solange gut, bis uns eines Tages Alfred erwischte und verpfiff, worauf uns unsere Mütter Friedhofsverbot erteilten. Unsere Schule befand sich drei Querstraßen weiter. Während des Schulwegs hatten wir also jede Menge Zeit, um irgendwelche Dummheiten anzustellen. Im Sommer zum Beispiel, planschten wir prinzipiell an jeder der drei Wasserpumpen, die unseren Weg säumten. Natürlich gab es auch immer wieder Ärger, wenn wir, triefend vor Nässe, den Klassenraum betraten. Bis zu dieser Zeit durchlebten wir also eine völlig normale Kindheit. Doch das sollte sich ändern. Zum einen wurden wir älter und wir verloren allmählich das Interesse am Herumspritzen mit dem Pumpenwasser, zum anderen gewann der Nationalsozialismus immer mehr an Bedeutung. Unsere Erziehung ›zum guten Deutschen‹ änderte sich, nicht nur in der Schule, auch im täglichen Leben. Zum Beispiel kann ich mich noch an eine ganz bestimmte Sache erinnern. Links und rechts vor unserem Hauseingang befanden sich zwei Geschäfte. Rechts hatte der Elektromeister Klein seine Residenz und links war der Zeitungsladen Grahms. Grahms war ein alter Mann, der, noch schlimmer als mein Vater, von »der neuen Zeit« überzeugt war. Ja, man könnte schon sagen, er war extrem. Wir hatten schulfrei und uns zum Baden im Humboldthain verabredet. Wie immer hatte ich viel zu lange geschlafen und stand gehörig unter Zeitdruck. Ausgerechnet als ich die Wohnung verlassen wollte, fiel meinem Vater ein, dass er dringend eine Zeitung benötigte. Da Widerspruch zum Stubenarrest führte, schnappte ich mir das Geld und rannte die Treppe hinunter. Mit einem Satz erklomm ich die drei Stufen zum Zeitungsladen. Der alte Grahms stand selbst hinter dem Ladentisch. Wortlos legte ich die zwanzig Pfennig auf den Tresen, schnappte mir einen »Völkischen Beobachter« und wollte wieder fluchtartig das Geschäft verlassen, als Grahms schrie: ›Weißt du nicht, was benehmen ist? Raus! Und wieder reinkommen!‹ Jetzt bloß nicht anfangen zu diskutieren, dachte ich und malte mir aus, wie Ilse und Christian schon warteten und schließlich ohne mich losfahren könnten. Also wieder raus, gesittet wieder rein! ›Guten Tag. Ich möchte bitte ...‹ Weiter kam ich nicht. ›Raus!«, brüllte Grahms erneut und fügte hinzu: ›Weißt du nicht, wie ein deutscher Junge grüßt? Ich glaub, ich muss mich mal mit deinem Vater unterhalten.‹ Jetzt hatte ich begriffen. ›Heil Hitler!‹, brüllte ich und riss den rechten Arm nach oben. Grahms murmelte etwas Unverständliches, strich das Geld ein und reichte mir die Zeitung. Arschloch, dachte ich, hatte aber vor der Hand meines Vaters so viel Respekt, dass ich schnellstens den Laden verließ. Der ›deutsche Gruß‹ wurde allmählich alltäglich. Dann mussten Walter und seine Geschwister die Schule wechseln, worauf die Winters ihre Kinder zu Verwandten außerhalb von Berlin schickten. Ungefähr zwei Wochen später, wir kamen gerade aus der Schule, standen vor unserem Haus etliche Feuerwehrleute. Schupos verwehrten uns den Zutritt. In dem Gewimmel der Schaulustigen erspähte ich meinen Vater. Er stand mit Herrn Koch und dem alten Grahms etwas abseits. Neugierig gingen wir zu ihnen und ich hörte gerade noch, wie Grahms eine seiner Reden schwang und unsere Väter dem heftig mit den Armen gestikulierend zustimmten. ›Erst bringen sie ihre Bälger in Sicherheit und dann bringen sie uns um! Es muss endlich was gegen diese Plage unternommen werden! Wegsperren! Dieses Gesindel gehört nicht hierher. Wenn wir nicht aufpassen, machen die sich hier immer breiter. Raus aus Deutschland, sage ich.‹ Aus heillosem Respekt vor unseren Vätern stellten wir keine Fragen, so dass ich erst später erfuhr, was wirklich geschehen war. Salomon Winter hatte, auf Grund seiner ›jüdischen Rasse‹, seine Arbeit verloren. Für einen Neuanfang außerhalb Deutschlands fehlten der ohnehin schon am Existenzminimum lebenden Familie die finanziellen Mittel. Als ihm dann noch mit der gleichen Begründung die Wohnung gekündigt wurde, sah er keinen anderen Ausweg mehr, er verstopfte alle Ritzen und Öffnungen der Wohnung mit irgendwelchen Tüchern, setzte sich mit seiner Frau in die Küche und drehte die Gashähne auf. Wie verzweifelt musste die Familie gewesen sein?! Gott sei Dank hatten Mieter den Gasgeruch bemerkt und die Feuerwehr alarmiert. Die Winters wurden gerettet und in eine grüne Minna verfrachtet. Wir haben von ihnen und den Kindern nie wieder etwas gehört. Ich wurde dreizehn und der kleine Gefreite Kanzler des Deutschen Reiches. Ab sofort war das Hauptfach in der Schule Körperertüchtigung, gab es doch nichts Besseres als den stolzen, mutigen und vor allem wehrhaften deutschen Volksgenossen. Allmählich entstand ein Zusammengehörigkeitsgefühl. Für uns Kinder war es aufregend jenes Braunhemd der Pimpfe und später eine Ehre, die Uniform, einschließlich Fahrtenmesser der Hitlerjugend zu tragen. Wir waren dabei, wir waren ein Teil Deutschlands. Schwache wurden aussortiert, Gefühle zu zeigen, galt als Schwäche! War ich schwach, als ich bemerkte, dass ich mit zunehmendem Alter immer mehr Ilse mit anderen Augen betrachtete, immer mehr ihre Nähe suchte und glücklich war, wenn sie mir einen Blick zuwarf? Die Pubertät ließ grüßen. Jedoch kam ich vorerst nicht dazu ihr zu sagen, wie sehr mich ihr Lächeln und ihre blonden Haarsträhnen beeindruckten, denn erst einmal wurden wir für längere Zeit voneinander getrennt, unser Dreiergespann auseinandergerissen. Unsere Väter hatten beschlossen, dass wir eine höhere ›Spezialschule‹ besuchen müssten, um Christians älteren Bruder nachzueifern. Alfred hatte es zu etwas gebracht in diesem System, war der ganze Stolz der Familie Koch. Da er schon einen höheren Rang bei der Geheimen Staatspolizei innehatte, was sich für uns mythisch und aufregend darstellte, war er insgeheim auch unser großes Vorbild. Gesagt hätten wir ihm das natürlich nie. Mit Hilfe seiner Fürsprache bekamen Christian und ich den Platz an der weit entfernten Eliteschule, die einem Internat ähnelte, deren Insassen aus gehobenen Familien kamen. So fuhren wir also am letzten Tag im August des Jahres 1936 stundenlang mit der Reichsbahn ins Sudetenland. Der kleine Ort Harrachsdorf war von Holzfällern gegründet worden und befand sich in Böhmen, nahe der Grenze zu Polen. Wir standen auf dem Bahnsteig und schauten einem kleinen, grasbewachsenen Abhang hinunter. Eines von den zwei Häusern, die wir sahen, sollte für einige Zeit unser neues Zuhause sein. Schnell stellten wir zwei Dinge fest. Erstens hatte man hier auf dem Berg des Riesengebirges einen wunderschönen Ausblick auf das im Tal liegende Örtchen Harrachsdorf, was uns Jungen weniger interessierte. Zweitens schienen sich hier oben die Füchse gute Nacht zu sagen. Für uns, die wir aus der pulsierenden Hauptstadt Deutschlands kamen, deutete sich so etwas wie gähnende Langeweile an. Mit einem Seufzer und unserem Gepäck machten wir uns den kleinen Abhang hinunter auf den Weg, während der Zug weiter Richtung Polen, zur Schneekoppe rollte. Das ›Internat‹, bestand aus zwei Häusern. Der »Wohn und Lebensraum« war hier oben auf dem Berg, während sich die ›SS-Junkerschule‹ unten im Tal, direkt am Ortsanfang, befand. Aufgabe dieser ›Einheit‹ war es, uns ›arische‹ Jungen zu ›rassebewussten Volksgenossen‹ und damit auch zu überzeugten Nationalsozialisten zu erziehen. Unterrichtet wurde vorwiegend Militärkunde in der Theorie, deutsche Geschichte, Rassenkunde und VOR – Volk ohne Raum. Im ›Internat‹ exerzierten wir die Praxis. Militärischer Drill und Gehorsam sollten unseren jugendlichen Körper und Geist stählen. Dieser Tagesablauf wiederholte sich täglich. Vier Uhr morgens wecken, waschen, draußen vor der Eingangstür antreten, dann Appell. Danach folgte der Frühsport, im wesentlichen Waldlauf. Drei Kilometer bergab bis zum Holzsägewerk und die gleiche Strecke wieder bergauf. Wer schlapp machte, musste leiden. Es gab Punktabzug, und das betraf die ganze Gruppe, und die wiederum entwickelte eine eigene Erziehungsmethode. Vom Spott und Hohn mal ganz abgesehen. Die Struktur war klar. Zweiunddreißig Jungen, eingeteilt in vier Gruppen zu je acht Mann, von denen jeweils einer zum Zugführer ernannt wurde. Täglich ermittelten die Ausbilder anhand eines Punktesystems den besten Zug. Der wurde ausgezeichnet und der Trupp mit den wenigsten Punkten bekam eine Sonderbehandlung, Er durfte statt Abendbrot den Waldlauf noch einmal absolvieren. Nach dem Frühsport erfolgte die Säuberung der Zimmer, welche von den Ausbildern, auch Lehrer genannt, ebenfalls mit Punkten bewertet und mit gebrüllten Sprüchen begleitet wurde: ›Welch ein Saustall! Sieht ja aus wie bei den Hugenotten. Nochmal, aber zack, zack!‹. Rechtmachen ging sowieso nicht, eine kleine Falte im Bettbezug oder gar Staub auf dem Schrank reichten. Vier Schüler waren in der Regel immer auf einem Zimmer, den sogenannten Stuben. Das Sagen hatte jeweils der Stubenälteste, der allerdings auch die Verantwortung trug. Christian und ich hatten Glück. Es gab genau zwei Zweibettzimmer, und in einer dieser Stuben hatte man uns untergebracht. Somit verfügten wir wenigstens etwas über persönlichen Freiraum. Erst wenn auch das letzte Zimmer durch das Wohlwollen der Erzieher abgesegnet war, ging es hinunter in den Speisesaal, der sich im Erdgeschoss des dreistöckigen Gebäudes befand. Durch eine große, hölzerne, mit Milchglas gefüllte Flügeltür, betrat man eine Art Saal. Das spärliche Licht eines Kronleuchters ließ die dunkelbraunen, holzgetäfelten Wände noch dunkler erscheinen. Im Zentrum des Saals hing ein großes Porträt Friedrich des Zweiten und ein weiteres, etwas Größeres, vom Führer. Für das Frühstück standen uns etwas mehr als dreißig Minuten zu, je nachdem wie lange der Stubenrundgang gedauert hatte. Dann gingen wir in unseren Uniformen, die denen der Wehrmacht glichen, zur Schule. Anderthalb Kilometer die Bergstraße hinab zum Ortseingang. Die Schule war ein aus schwarzem Holz gezimmerter Flachbau, in dem wir die Auswirkung der jüdischen Beeinflussung auf die arische Rasse erklärt bekamen und die Daten der letzten Kriege auswendig lernten. Die Biografie unseres geliebten Führers kannte ohnehin schon jeder. ›Mein Kampf‹ gehörte zur Pflichtliteratur. Gegen Mittag stiefelten wir wieder bergauf, nahmen unser Essen ein und bereiteten uns auf den sogenannten Geländekampf vor. Die Mitglieder der vier Trupps bekamen verschiedenfarbige Bindfäden ums rechte Handgelenk, und dann marschierten sie im Abstand von zehn Minuten mit Sturmgewehrattrappen in den Wald. Sinn war es den Gegner zu stellen und ihm seinen Bindfaden zu entreißen. Der Trupp, der am Abend die meisten Fäden vorweisen konnte, bekam die höchste Punktzahl. Es folgte der Abendappell, Abendbrot und etwa zwei Stunden Freizeit, die wir meistens im Keller des Hauses an den Tischtennisplatten verbrachten. Punkt Zehn war Nachtruhe. Dieser Tagesablauf galt nicht für den Sonntag. Da gab es keine Schule und auch keine Ausbildung. Diesen Tag genossen wir. Die Gläubigen nutzten den morgendlichen Kirchgang hinunter ins Dorf, die nicht glaubten, folgten ihnen später, um ins Kino zu gehen oder einfach nur durch den Ort zu bummeln und Mädchen hinterher zu sehen. Ende November brach der Schnee über uns herein. Ich, der ausgesprochene Stadtjunge, war begeistert. So viel Schneefall wie hier im Riesengebirge hatte ich noch nie erlebt. Und es schneite und schneite. Die Begeisterung für den Wintereinbruch verflog schnell, als wir weiterhin morgens unseren Waldlauf erledigen mussten. Die nassen Füße und die Kälte brachten die Ernüchterung, ließen uns die Schönheit der schneebedeckten Tannengipfel mit kritischen Augen sehen. Nur in unserer spärlichen Freizeit waren wir dem Winter wieder freundlicher gesonnen. Ein jeder von uns bekam ein Paar Ski zugeteilt, und nach kurzer Zeit konnten auch solche Flachländler wie Christian und ich diese richtig nutzen. Dann kam diese schicksalhafte Nacht, die mein Leben für immer verändern und bestimmen sollte. Heiligabend 1936. Es war das erste Weihnachtsfest, das die meisten von uns ohne ihre Angehörigen verbringen würden. Die Aufregung war dementsprechend. Statt des morgendlichen Waldlaufs fällten wir eine große Tanne, stellten sie im Speisesaal auf und schmückten sie. Pakete mit Geschenken, die unsere Familien geschickt hatten, wurden unter den Christbaum gestellt. Ungeduldig wie kleine Kinder warteten wir auf den großen Moment. Endlich! Die Flügeltüren zum Saal wurden aufgerissen und ein kleines Glöckchen rief uns aufgeregte Meute hinein. Unser Baum erstrahlte in wunderbarem Glanz. Die Tische waren mit Tannenzweigen dekoriert. Ein herrlicher Duft vom Harz der Tanne, Weihnachtsstollen und frisch gebrühtem Kaffee umwehte uns. Sturmbannführer Schulz, der Internatsleiter, hielt eine Ansprache in der uns noch einmal klar machte, welch eine Elite wir wären und welche Verantwortung für Deutschland wir trügen. Sehnsüchtig warteten wir darauf, dass er endlich aufhöre und uns an unsere Geschenke ließe. Lieber Gott, wenn es dich wirklich gibt, dann lasse Schulz sich an einem Stück Stolle verschlucken, aber bitte mach schnell! ›... und darum Kameraden ist es nur uns vergönnt, den Sieg davon zu tragen. In diesem Sinn wünsche ich uns ein besinnliches Weihnachtsfest. Heil Hitler!‹ ›Heil Hitler!‹, brüllten wir zurück und rissen die Arme nach oben. Eine Schelllackplatte krächzte vom Grammophon Weihnachtslieder, als wir die Gaben auspackten. Nach dem Abendbrot kam der nächste Höhepunkt. Janka verteilte Punsch! Was nun eigentlich mehr Höhepunkt war, der große Bottich mit dem glühenden Wein, von dem wir so viel trinken durften, wie wir mochten, oder die Anwesenheit des hübschen Mädchens, vermag ich nicht zu sagen, vielleicht war es ja auch beides. Janka war eine bildhübsche, zwanzigjährige Tschechin, die hier im Keller, gleich neben unserem Tischtennisraum ein Zimmer bewohnte und im Internat als Haushälterin arbeitete. Es gab wohl keinen von uns, der ihr nicht wenigstens heimlich hinterher schielte, ohne auch nur den Hauch einer Chance zu haben. Nicht einmal ein Lächeln schenkte sie uns, und mir kam es manchmal vor, als würde sie uns hassen. Trotzdem spielte jeder mit nur einem Gedanken und hatte gewiss anstrengende Träume. Ganz besonders vermutete ich das bei Christian, der Janka vom ersten Tag an vergötterte, natürlich ohne ihr seine Gefühle zu zeigen.

Schnell stellte sich bei uns Alkoholungeprüften die entsprechende Weinwirkung ein. Einer nach dem anderen wankte nach oben in die Zimmer, um sich, auch ungewaschen, ins Bett fallen zu lassen. Schnell schlief ich ein und wurde erst mitten in der Nacht unsanft aus dem Schlaf gerissen, als Christian mich wachrüttelte. Im Mondlicht, das durch den Raum flutete, sah ich ihn verstört an. Sein Hemd war mit Blut verschmiert und sein Gesicht, das sich über mich beugte, hatte einen leichten Kratzer. ›Los, steh auf! Du musst mir helfen!‹, raunte er aufgeregt, fast schon in einem weinerlichen Ton. ›Was ist?‹ ›Nun mach schon! Komm mit, aber leise!‹ Neugierig erhob ich mich und folgte ihm. Vorsichtig, um Lärm zu vermeiden, schlichen wir uns die Treppen hinunter, hörten die Stimmen der Lehrer, von denen sich noch einige im Speisesaal befanden und feierten. Christian dirigierte mich hinunter in den Keller. Vor ihrem Zimmer lag Janka auf dem Boden, am Kopf klaffte eine Wunde, aus dem sich ein kleines Rinnsal von Blut auf den Fußboden verteilte. Es dauerte einige Zeit bis ich begriff und Worte fand. ›Mein Gott! Was ist passiert?‹ ›Du musst mir helfen!‹ ›Verdammt Christian, was ist passiert?‹, beharrte ich. ›Hilf mir! Ich hab das nicht gewollt! Es war ein Unfall! Sie war selbst schuld!‹, wimmerte er. ›Wir müssen Hilfe holen!‹ ›Nein, nein! Sie ist tot. Ihr kann keiner mehr helfen. Du musst mir helfen. Wir sind doch Kameraden. Du bist doch mein Freund. Du musst mir helfen!‹ Ich sah die grenzenlose Angst in seinen Augen. Stammelnd erzählte er: ›Ich bin noch mal runter, konnte nicht schlafen und wollte mir noch ein Glas Punsch organisieren. Dann sah ich, wie sie gerade die Treppen zum Keller runter stieg und bin hinterher. Ich wollte ihr endlich sagen, was ich für sie empfinde, aber sie hat nur gelacht. Dann drehte sie sich zu mir und spitzte die Lippen. Als ich sie küssen wollte, drehte sie sich blitzschnell weg, lachte wieder und meinte, sie schlafe nicht mit Kindern. Ich griff sie am Arm, wollte sie zu mir ziehen und sie küssen, aber sie wehrte sich heftig und fing an zu schreien. Da habe ich sie weggestoßen. Sie kam ins Straucheln, fiel hin und knallte mit ihrem Kopf auf den Steinfußboden. Es war ein Unfall. Bitte Paul, du musst mir das glauben!‹ ›Lass es uns melden. Du kannst doch nichts dafür‹, versuchte ich ihn zu beruhigen. ›Auf keinen Fall! Wenn die spitz kriegen, dass ich was von ihr wollte ... Und wenn man mir nicht glaubt? Stell dir mal vor, wenn ich der Schule verwiesen würde! Denk mal an meinen Vater und vor allem an meinen Bruder! Weißt du, was das für eine Lawine auslösen würde? Nein, sie muss weg. Du musst mir helfen!‹ Christian tat mir leid. Er war doch mein Freund. Außerdem hatte man uns immer wieder eingeschärft, niemals einen Kameraden im Stich zu lassen! Ich willigte ein. ›Ich hab mir schon was ausgedacht‹, meinte er: ›Wir bringen sie zu den alten Holzhütten und legen sie rein. Wenn sie jemand findet, dann ist sie eben dort gefallen. Und außerdem ist jetzt Winter. Wenn überhaupt, geht da erst im Frühling einer rein.‹ Natürlich war das alles sehr primitiv gedacht, aber mir fiel auch nichts Besseres ein. Die Holzhütten, die Christian

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