Klaus Sebastian

Schatten über Burma

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Nachwort

Impressum neobooks

Kapitel 1

Klaus Sebastian

SCHATTEN ÜBER BURMA

Roman

Wie wundervoll sind diese Wesen,

die, was nicht deutbar, dennoch deuten,

was nie geschrieben wurde, lesen,

Verworrenes beherrschend binden

und Wege noch im Ewig-Dunkeln finden.

Hugo von Hofmannsthal

Myanmar

"Mimi, Mimi." Due-Due hatte ihre Sonnenblumen längst vergessen. Die lagen gebündelt und gut versteckt in der Abstellkammer, zwischen den bauchigen Wassergefäßen und dem verwühlten Katzenbett. Das hatte Zeit bis später. Ängstlich folgte ihr Blick dem kleinen schwarz-weißen Kätzchen, das jämmerlich schreiend auf dem Geländer herumtapste, mindestens drei Meter über dem Wasser.

"Mimi, Mimi. Warte, ich helfe dir!" Due-Due pirschte sich vorsichtig an die von Wind und Regen zerfressene Brüstung heran, geräuschlos, damit das Katzenjunge sich nicht erschreckte. Vor sechs Tagen hatte die Klosterkatze ihre Jungen zur Welt gebracht, unter dem Podest, auf dem die goldenen Buddhas thronten. Seitdem war Due-Due täglich nach der Gartenarbeit hergekommen, um die Kätzchen zu beobachten. Sie vertäute ihr kleines Boot jedesmal an der Rückseite des Gebäudes, denn außerhalb der Öffnungszeiten war es nicht erlaubt, sich hier herumzutreiben.

Früh am Morgen war die Besuchszeit. Dann strömten Heerscharen von Touristen in knatternden Langbooten herbei, stiegen mit ungelenken Bewegungen über die Schwelle des geheimnisvollen Wasserklosters, bauten ihre Stative auf und knipsten alles, was ihnen exotisch oder malerisch vorkam. Doch jetzt, kurz nach der Mittagsstunde, gab es keine Besucher. Der spiegelglatte See funkelte wie eine Silberplatte unter der glühenden Sonne. Die Mönche schliefen auf ihren geflochtenen Matten, und Stille lag über dem Wasser.

Behutsam streckte Due-Due beide Arme aus. Dann, mit einem beherzten Griff, packte sie das Nackenfell des Kätzchens, drückte das zitternde Tier fest an ihre Brust. "Dummes Ding", flüsterte sie.

Sie war beinahe auf der Mitte der Plattform angekommen, da bemerkte sie, dass sie nicht allein war. Ein Mönch und ein Tourist saßen in der kleinen Abstellkammer hinter einer der Donation - Vitrinen. Durch das Glas der mit fremdländischen Geldscheinen beklebten Box sah Due-Due, dass die beiden sich nun erhoben und heftig gestikulierend die mit vergoldeten Säulen geschmückte Halle durchquerten. Das Mädchen erkannte die Gelegenheit, setzte das Kätzchen auf dem Boden ab und spurtete zu der Kammer hinüber. Die Sonnenblumen lagen noch unberührt in der Ecke. Sie ergriff die langen Stengel, wollte sich davonschleichen, doch sie wurde von etwas abgelenkt, das die beiden Männer auf dem gläsernen Deckel der Donation-Box ausgebreitet hatten. Ihre Neugier siegte und sie nahm eines der Fotos in die Hand, warf einen Blick darauf und hielt den Atem an. So etwas hatte sie noch nie gesehen. Es war fremd, unanständig, und sie konnte sich nicht vorstellen, was diese Bilder darstellen sollten. Nackte Kinder posierten darauf, so jung wie sie selbst, oder jünger, mit frech hinter dem Kopf verschränkten Armen. Auf einem anderen Farbfoto erkannte sie einen großen Unterleib und den Po eines Kindes. Die beiden ungleichen Körper berührten sich. Der Kopf des Kindes war aber vom Bildrand überschnitten. Due-Due wusste nicht, welche Übung die beiden Nackten dort vollzogen. Sie ließ das Bild fallen - es brannte in ihrer Hand so heiß wie Feuer, und plötzlich vermochte sie die verzwickte Situation nicht mehr zu überblicken. Voller Panik ergriff sie das Blumenbündel und rannte zum Ausgang. Dass sie den großen, bulligen Mann erst im letzten Augenblick wahrnahm, lag vermutlich daran, dass ihre natürlichen Instinkte noch vollständig vom Schock absorbiert wurden, den diese merkwürdigen Fotos ausgelöst hatten. Der Mann füllte den Rahmen der Tür aus und er hielt seine Arme ausgebreitet, so als hätte er auf sie gewartet. Hinter ihm stand der Mönch in seiner rostfarbenen Kutte. Sein Gesicht war zu einer Fratze des Erstaunens verzogen. Auch er breitete seine Arme aus, und Due-Due ahnte, dass sie in der Klemme saß.

Kapitel 2

Düsseldorf, Rheinhafen

Andre Blumfeld deutete auf den Bildschirm seines Computers. "Hier ist die Seite." Ich las die Headline "MONKEEPAGE", darunter eine ausschweifende Erklärung in englischer Sprache.

#Diese Seite wendet sich an alle, die die unschuldige Schönheit junger Mädchen zu schätzen wissen. Warum sollte, was von Gott gegeben ist, unanständig oder pervers sein? Wir zeigen diese verborgenen Schönheiten, wie Gott sie schuf - für ihre persönliche Fotosammlung. Pornografie ist auf dieser Seite ausdrücklich nicht erwünscht.#

"Hört sich fast an wie der Jargon von einer Sekte - ich meine: "Gott gegeben"...".

"Womöglich gibt es diese pädophile Sekte sogar. Zumindest im Internet haben sie ihre mehr oder weniger geheimen Treffpunkte," erklärte Blumfeld.

"Und auf dieser "Monkeepage" gibt es wirklich keine pornografischen Fotos?"

Blumfeld klickte mit der Maus und wartete, bis sich die nächste Seite aufgebaut hatte.

"Ach, Unsinn. Jede Menge Dreckszeug gibt es da. Dieses Gefasel soll eine Art von freiwilliger Selbstkontrolle vortäuschen und die Sittenhüter davon abhalten, den Inhalt dieses "Affenbuches" genauer unter die Lupe zu nehmen. Ach..." - er schloss die Seite und beendete seine Internetsitzung - "es kotzt mich an, wirklich. Ich gebe Ihnen die Adresse von dieser Seite und wenn sie mögen, schauen Sie sich den Dreck später einmal an."

Er stand auf, begann in seinem Büro herumzuspazieren, zündete sich eine dünne Zigarre an, inhalierte und redete dann weiter. "Wie ich schon gesagt habe: der Betreiber dieser Seite hat einen kleinen Privatkrieg mit mir angefangen. Wenn mein Bruder davon erfährt, läuft er Amok. Das ist meine größte Sorge."

In Sekundenschnelle rekapitulierte ich, was ich von den Brüdern Blumfeld wusste. Andre und Lutz hatten das Möbelimperium ihres Vaters vor circa 15 Jahren übernommen. Ihre Kaufhäuser und Designläden waren in jeder deutschen Großstadt präsent. Mit ihren Familien lebten sie zurückgezogen. Ihr Privatleben gab wenig Stoff für Tratsch oder Skandale her. Nur hin und wieder, wenn sie mit ihren Ehefrauen an einer Party oder einer Wohltätigkeitsgala teilnahmen, gab es ein Foto in der Klatschspalte. Das hatte sich brutal geändert, als die zehnjährige Tochter von Lutz Blumfeld vor ungefähr zwei Jahren gekidnappt worden war. Die Tragödie der Entführung ließ die Auflagen der Boulevardblätter und Illustrierten in fabelhafte Höhen steigen. Die Erfolgsgeschichte der Familie wurde bis ins 19. Jahrhundert zurückverfolgt. Reporter lauerten den Freundinnen der kleinen Vanessa am Schultor auf. Man spekulierte über Lösegeldforderungen in Millionenhöhe. Der Spuk endete nach 15 Tagen mit der Geldübergabe an einem unbekannten Ort. Die Presse behauptete, die Entführer hätten mit einer Reihe von Fotos Druck ausgeübt. Fotos, auf denen das Mädchen unbekleidet, mit Handschellen an ein Bett gefesselt, zu sehen war. Entsetzt, entnervt hatte Lutz Blumfeld nachgegeben und gezahlt. Ein paar Stunden später war Vanessa an einer Landstraße bei Dormagen aufgegriffen worden, vor Kälte zitternd, verwirrt, aber körperlich unversehrt.

Wenn ich mich recht erinnerte, waren die Entführer nur vier Wochen später in eine Falle der Polizei getappt. Das Lösegeld hatte man freilich bis heute nicht gefunden.

"Damals schien die Sache erledigt," fuhr Andre Blumfeld fort. "Vanessa wird zwar immer noch von einem Psychologen betreut, doch sie hat das Ganze gut verkraftet und zeigt keine auffälligen Verhaltensweisen. Doch dann tauchten diese Fotos von ihr im Internet auf." Er blickte aus dem Fenster, fixierte einen Punkt an der Kaimauer des Düsseldorfer Hafens. "Vorher waren wir so erleichtert, wir hatten die Abzüge, die Negative. Lutz hat alles sofort verbrannt. Doch offensichtlich haben diese Verbrecher ein paar von den Abzügen verkauft oder selbst ins Internet gestellt. Das wissen wir bis heute nicht."

Ich stand nun ebenfalls auf und ging zu dem merkwürdig schrägen Fenster des Gehry-Baus hinüber.

"Und Sie befürchten, dass das nicht zu stoppen ist, hab ich Recht?"

"Natürlich. Jeder x-Beliebige kann sich so ein Foto runterladen und selbst wieder ins Netz stellen. Doch ich hatte die Hoffnung, dass das Interesse mit der Zeit nachließe. Mein Gott," - er schlug mit der flachen Hand gegen den Fensterrahmen - "es gibt Milliarden Fotos im Internet, warum sollte nicht irgendwann Gras über die Sache wachsen?"

Das Telefon läutete. Er ging hinüber zum Schreibtisch, nahm den Hörer ab, meldete sich. Dann, nach ein paar Sekunden: "Ja, sagen Sie meinem Bruder, ich komme in zehn Minuten rüber." Er legte auf, fixierte mich mit seinen wässrig blauen Augen, sprachlos, als hätte er den Faden verloren.

"Und dann fanden Sie das Foto von Vanessa auf dieser MONKEEPAGE?"

"Ja richtig. Vor ungefähr drei Wochen. Und da bin ich ausgerastet, habe einen Riesenfehler gemacht."

Er lehnte sich an die Kante des Schreibtischs, stützte sich mit beiden Händen ab.

"Ich hätte überhaupt nicht reagieren sollen auf diesen Dreck, doch ich war.....ich war so wütend, ich war außer mir vor Wut und habe diesem Mistkerl auf seiner Webpage den Krieg erklärt."

"In so einem Chatroom, oder wie?" fragte ich.

Er begann wieder, im Zimmer hin und herzuwandern. "Auf einem Teil dieser Seite können die Besucher wie in einem Gästebuch ihre Kommentare absondern. Hunde, die ihren Urin abschlagen...." Blumfeld griff sich in das kurz geschnittene Haar, verwühlte es, strich es wieder glatt. "Die meisten tauschen dort Internet-Adressen von ähnlichen Drecksseiten aus. Ein pädophiler Flohmarkt mit Tipps und Geheimcodes."

"Und da haben Sie sich eingeklinkt?"

"Ja. Das war mein Fehler."

WENN DU NOCH EINMAL FOTOS VON VANESSA B. AUF DEINER SEITE ZEIGST; WERDE ICH DIR DIE HÖLLE HEISS MACHEN, ICH KRIEG DICH, ICH LIEFERE DICH AUS, DU WIRST KEINE RUHIGE MINUTE MEHR HABEN, DU PÄDOPHILES AFFENSCHWEIN....!!!!

"Wie hat er reagiert?"

Blumfeld seufzte. "Er hat das widerliche Bild mit den Handschellen sofort auf Seite 1 gesetzt."

NIEMAND WIRD MONKEE FANGEN. DAS INTERNET IST UNENDLICH. WIR WERDEN UNSERE FEINDE DEMÜTIGEN!!!

"Ich habe dann noch einmal reagiert und gedroht, doch es ist offensichtlich sinnlos. Er fühlt sich zu sicher. Können Sie verstehen, dass ich ihn zur Strecke bringen will?"

Er schaute mich fast flehentlich an. Ich wusste, dass diese Aufgabe kaum zu lösen sein würde. Viel Hoffnung konnte ich ihm wahrlich nicht machen.

"Bitte missverstehen Sie mich nicht", fuhr er fort. "Ein Feldzug gegen diesen Kinderporno-Dreck ist ziemlich aussichtslos, das weiß ich. Aber meine schlimmste Befürchtung ist, dass mein Bruder von diesen Fotos im Internet erfährt. Das darf nie geschehen - er würde wahnsinnig, durchdrehen. Jetzt, wo das Kind und die Familie dieses traumatische Drama ziemlich gut verarbeitet haben." Er schaute auf die Uhr an seinem Handgelenk. "Ich muss noch rüber ins Büro meines Bruders. Was glauben Sie? Wollen Sie mir helfen, diesen Monkee aufzuspüren?"

Ich versuchte, seinem Blick nicht auszuweichen.

"Geben Sie mir vier, fünf Tage Zeit. Ich werde diese Seite und die Fotos einmal genauer unter die Lupe nehmen. Viel Hoffnung habe ich nicht, aber ich will es wenigstens versuchen."

Er ergriff meine Hand mit beiden Händen, drückte kräftig zu, ein säuerliches Lächeln auf dem Gesicht. "Also bitte, versuchen Sie es. Und....alles muss diskret ablaufen."

Ich marschierte raus, nahm den Fahrstuhl, trat ins Freie und spazierte noch etwas über die Wiese neben dem Fernsehturm. Hunde tollten herum, Liebespaare gingen Hand in Hand, wattige Kumuluswolken schwebten bewegungslos wie weiße Ballons am Himmel. Die Menschen genossen die milden Temperaturen dieses perfekten Juni-Nachmittags. Das silberne Gebäude, das ich soeben verlassen hatte, war das niedrigste in dem schwankenden Trio der Gehry-Bauten. Seine Fassaden sahen aus, als hätte man sie in knisterndes Stanniolpapier eingeschlagen. Die Sonne blitzte an den Rundungen, verstärkte mit ein paar grellen Reflexen die Bewegung im Faltenwurf der Außenwände.

Mit schweren Flügelschlägen hob ein verirrter Reiher von der Wasseroberfläche ab. Kleine Yachten dümpelten im olivgrünen Rheinwasser. Ein friedliches Bild.

Wenn man allerdings zu lange auf dieses wankende Häusertrio starrte, konnte man leicht den Glauben an die Schwerkraft und die Ordnung der Dinge verlieren.

Allmählich nahm die silberne Fassade eine rotgoldene Farbe an. Ob sie irgendwann Rost ansetzen würde? Verfallen würde? Meine Gedanken schweiften ab.

Diese Häuser blieben stumm. Reine Zeitverschwendung, länger hier herumzulungern. Ich fuhr zurück in meine Bude.

Kapitel 3

Thailand

Milde 32 Grad in Bangkok. Durch den Zoll hinaus in die klimatisierte Ankunftshalle. Rechts oder links? Auf gut Glück schob ich mein Wägelchen mit dem Koffer nach rechts. Ganz am Ende der Halle standen sie hinter der Sperre: Reiseführer, illegale Taxifahrer, Hotelboys. Fast alle hielten Tafeln mit Namen hoch. Wie auf einer Demo. Ich studierte den Schilderwald, fand meinen Namen, sogar richtig geschrieben. Bravo, gute Organisation. Ein freundlicher Thai lächelte mir entgegen, spindeldürr, schlechte Zähne. Schnappte sich meinen Koffer. "Willkommen in Bangkok."

"Danke. Wo ist der Käptn?" - "Oh, Käptn hat kleines Problem, konnte nicht weg aus Pattaya. Wir fahren gleich hin." Verdammt, schlechte Organisation.

"Wie weit ist das denn?"

"Nicht weit, dauert nur zwei oder drei Stunden. Minibus wartet schon."

Wir fuhren per Rolltreppe ins Untergeschoss. Eine dunkle Garagenhöhle, stickig, feucht. Der Geruch von Kerosin und Abgasen schnürte mir die Kehle zu. Ein zweiter Thai übernahm meinen Koffer, hielt mir die Wagentür auf. Das Innere des Autos vollgepumpt mit eiskalter Luft. Abfahrt.

Von der Rückbank aus starrte ich wie gelähmt durchs Seitenfenster. Hinter einem graubraunen Klong drängten sich schmierige Hütten aus Wellblech, Holzbrettern und Eternit bis dicht ans Wasser heran.

Hier hausten offensichtlich die Ärmsten der Armen. Halbnackte Kinder plantschten fröhlich in der trüben Brühe. Nach 30 Minuten verschwanden die Baracken. Brachland, hypermoderne Fabrikhallen mit Glas- und Alu-Fassaden, Autowerkstätten, eine Universität, dann eine kleine Stadt an einer Straßenkreuzung, Hügel mit Palmen, Wasserbüffel. Der Fahrer fuhr zügig, routiniert. Vermutlich kannte er die Strecke auswendig.

Nach zweieinhalb Stunden bog er rechts ab. Der Begleiter klärte mich auf, dass wir nun gleich in Pattaya ankommen würden.

Müde schleppte ich mich in mein Hotelzimmer. Zog die Vorhänge auf. Es dämmerte bereits, 17.45 Uhr Ortszeit. Schräg gegenüber das grüne Neon-Kreuz auf dem Dach des PATTAYA-MEMORIAL-HOSPITAL. Dahinter ein malvenfarbener Aquarellhimmel. Die Sonne verzieht sich, löst sich am Horizont im graublauen Dunst auf. Lärm dringt von der Straße ins Zimmer. Eine Art Dampframme meißelt Löcher ins Trommelfell. Touristenbusse lassen ihre Motoren laufen, verpesten die Luft, bis in alle Ewigkeit.

In einer halben Stunde will der Käptn mich abholen. Duschen, frische Klamotten anziehen.

*************************

Wir saßen in einer Nische des Malibu. Auf der kleinen Show-Bühne versuchte sich ein schmächtiger Thai als Elvis-Kopie.

"You are nothing but a Hounddog....."

Er bewegte die Lippen zum Playback und ließ die Hüften kreisen.

"Wirkt ziemlich echt, was?" meinte der Käptn. "Sie können übrigens Olli zu mir sagen. Das sagen hier alle."

Er grabschte sich eine Hand voll Erdnüsse und ließ sie in seinem Mund verschwinden.

Dass er sich ausgerechnet das Malibu als Lokal für unser erstes Treffen ausgesucht hatte, fand ich ziemlich verwunderlich. Der Lärm von der Hauptstraße vermischte sich mit den Bässen der Musikanlage, und man musste beinahe brüllen, um sich verständlich zu machen.

"Ich hoffe, Sie fühlen sich wohl", fragte er jetzt. "Bevor wir mit dem Geschäftlichen beginnen, sollten wir uns erst etwas kennenlernen, dachte ich. Hoffe, es ist Ihnen recht."

"Klar, kein Problem."

"Nachher schauen wir noch im Mau-Mau vorbei. Vielleicht ist es besser, wenn Sie dann morgen früh in mein Haus kommen. Da haben wir mehr Ruhe."

"Gute Idee." Ich nahm einen Schluck aus der kleinen Singha-Bier-Flasche. Auf der Bühne erschien eine thailändische Tina Turner mit perfekt einstudierter Mimik.

"Ist übrigens ein Ladyboy", bemerkte Olli. Als sie mit "Simply the best" fertig war, zahlte der Käptn unser Bier und klopfte mir aufmunternd auf die Schulter.

"Weiter geht's. So ein Nachtleben werden Sie in den nächsten Wochen wohl nicht mehr erleben", meinte er dann.

"Pattaya, das ist wie Pop-Art." Olli hielt Ausschau nach einer Lücke in dem Strom aus knatternden, hupenden Mopeds, Autos, Reisebussen. Als wir die Straße endlich überquert hatten, deutete er auf das knallrote Flugzeug, das die Architekten des "Royal Garden Plaza" in einem abenteuerlichen Winkel an der Außenwand befestigt hatten. Es sah aus, als wäre die Maschine nach einem Sturzflug in die Wand des Einkaufszentrums gekracht.

"Das meine ich", fuhr der Käptn fort. "Pure Pop-Art. Vulgär, spektakulär, durchgeknallt. Und das trifft auf ganz Pattaya zu, nicht nur auf dieses Schrott-Kunstwerk."

Ich betrachtete das diagonal in den Himmel ragende Heck der Maschine, halb verwundert, dass Olli sich auch mit moderner Kunst auskannte. "Und wozu soll das gut sein?" fragte ich. "Kunst am Bau?"

"Nein. Das ist Reklame, ein riesiges Hinweisschild für das Ripley's Museum. Eine Art Kuriositätenschau mitten im Einkaufstempel. Anscheinend das einzige Museum, das den Geschmack der Thais trifft. Mit richtiger Kunst locken sie hier keinen Hund hinterm Ofen hervor. Immer nur Sanook, Sanook - Spaß muss sein. Vom Nachdenken bekommt der Durchschnitts -Thai angeblich Kopfschmerzen."

Insgeheim ärgerte mich sein pauschales Urteil, doch ich hielt mich vorläufig zurück. Wir passierten die neue Kläranlage, groß wie ein Kriegsbunker und stinkend wie ein Silo voller Pisse und faulem Fisch, liefen an einem Hühnerstall mit johlenden Barladies vorbei - "Hello welcome, sexy man!!" - und erreichten schließlich die relativ ruhige Fußgängerzone von South-Pattaya. Vor den maroden Fassaden der Häuser hingen die bunten Leuchtreklamen wie gehisste Segel und erzeugten die Illusion eines aufregenden, mondänen Nachtlebens.

Typen mit Waranen und kleinen Affen auf der Schulter lungerten herum, boten Polaroid-Schnappschüsse an. Ein dickbäuchiger Tourist mit einem LEO-Bier-T-Shirt ließ sich eine Boa um den Hals wickeln.

"Dekadent", zischte der Käptn. Dann hellte sein Blick sich auf. "Gucken Sie mal die da!" Eine Thai mit dürren Beinen, einem knalleng sitzenden Minirock, der kaum ihren Po bedeckte, und orangerot gefärbten Haaren stiefelte an uns vorbei. "Die war echt", meinte er. "Kein Ladyboy."

"Und deshalb gefällt es Ihnen in Pattaya?" stichelte ich.

"Ach was", brummte er. "Nein, bei aller Dekadenz, trotz des Lärms und der tumben Reisegruppen, die wie die Heuschrecken täglich über dieses Nest herfallen - besser als in Bangkok ist es hier allemal. Man hat das Meer vor der Tür. Das heißt, so schlimm kann die Luftverpestung also nie werden. Und hier ist alles in Reichweite: Reisebüros, Internet-Shops, die ganze Logistik. Abgesehen von den Fischrestaurants, den Steakhäusern, den Einkaufszentren oder Massagesalons. Es ist easy. Und billig. Da..." Er bog nun in eine Seitenstraße zur linken, vom Meer abgewandten Seite, "da vorne müssen wir hin."

Nachdem ich in einer der butterweichen Lederbänke versunken war, die sich in einem engen Kreis um die Arena der Tanzfläche schmiegten, dauerte es eine Weile, bis ich die Optik und Akustik des Ladens im Griff hatte. Die halbnackten Go-Go-Girls, es mussten vierzehn oder fünfzehn sein, hatten Nummern auf ihren Slips und hielten sich an blitzenden Stangen fest. Ihre gelangweilten Gesichter nahmen kaum Notiz von dem überwiegend männlichen Publikum.

Der Käptn hatte sich neben mir in die Polster fallen lassen, zwei Singha Bier geordert und nun schien er sich wohl zu fühlen. Da die Musik brüllend laut war, konnte ich mir einen Kommentar zu diesem Amüsierschuppen vorerst ersparen. Ich grinste vielsagend und prostete ihm mit der Flasche zu. Daraufhin machte er eine Bewegung mit dem Arm, als wollte er mir den Ellbogen in die Rippen stoßen. "Das ist nur Kinderkram", brüllte er. "Aber, gucken Sie mal nach oben!"

Ich folgte seinem Blick zur Decke und hielt für einen Moment den Atem an. Dort oben tanzten noch mehr Mädchen. Sie trugen karierte grüne Miniröckchen und darunter trugen sie gar nichts. Das war unschwer zu erkennen, denn die Decke zwischen Bar und Obergeschoss bestand aus einer stabilen, wunderbar durchsichtigen Glasscheibe. "Die lassen sich immer was Neues einfallen", gröhlte der Käptn.

Etwas verschämt studierte ich die wackelnden Pobacken einer drallen Tänzerin und spürte eine leichte Erregung. Kein Wunder. Hier offenbarten sich die Geheimnisse der weiblichen Anatomie aus der Froschperspektive, noch dazu in wippender, rhythmischer Bewegung. Eine raffiniert eingefädelte Inszenierung, deren Reizen man sich höchstens durch stures Wegschauen entziehen konnte. Die Spanner in meiner Umgebung saßen alle mit offenen Mündern da, die Köpfe grotesk verrenkt, um ja nichts von dieser himmlischen Erscheinung zu verpassen.

"Können die uns auch sehen von da oben?" brüllte ich zurück.

Der Käptn hatte die Frage in dem Lärm nicht verstanden und erhob seine Singha-Flasche.

"Tschok dee!"

"Prost."

Dann zupfte er am Ärmel meines T-Shirts und deutete mit der Flasche in Richtung einer Treppe gleich neben dem Ausschank.

"Wir gehen nach oben. Da ist es ruhiger."

Ich folgte ihm die engen Stufen hinauf, bis wir das Niveau der gläsernen Plattform mit den hüpfenden Minirock-Mädchen erreicht hatten. Wir verzogen uns in eine Nische, und während sich Olli mit seliger Miene den tapsigen Girls widmete, versuchte ich mir ein Bild von ihm zu machen. In der Atmosphäre dieses Striplokals wirkte er wie ein Oberstudienrat, der ausnahmsweise mal über die Stränge schlagen wollte. Er musste fast 60 sein, sah mit seinem vollen, gescheitelten Haar aber wesentlich jünger aus. Für sein Alter war er ungewöhnlich schlank und drahtig. Nur seinem Gesicht, dem Gespinst von tiefen Falten, den Tränensäcken, die wie kleine Kissen unter seinen Augen lagen, sah man an, dass es schon eine Menge erlebt hatte.

Warum hatte er mich in diesen Laden geschleppt? Wollte er meine Reaktion testen, mich schockieren, oder, wie Männer das zur Auflockerung gerne tun, ein kleines Geheimnis mit mir teilen? Mir fiel ein, dass dieses männertümelnde Zeremoniell ja sogar in der Politik gang und gäbe war. Man marschierte gemeinsam in die Sauna, ins Geisha-Haus, in eine Strip-Bar, man amüsierte sich, rückte zusammen, entspannte sich, betrank sich, Schulter an Schulter im Dunst von Bieratem und Männerschweiß. Vermutlich war es ihm schlicht zur Gewohnheit geworden, hier zu sitzen und zu trinken. Jeder sucht die Verbindung zu Dingen oder Ritualen, die er kennt. Das war seine Stammkneipe.

"Gehört einem Freund von mir, das Mau Mau, Jean-Pierre, Franzose", erklärte er jetzt und nahm einen Schluck aus der Flasche. Wollte er mir mit seinen Kontakten imponieren? Der Laden war technisch auf dem neuesten Stand. Allein die Lichtanlage, die Lautsprecher, die Elektronik und die gläserne Decke dürften grob geschätzt zwei Millionen Baht verschlungen haben.

Nun winkte er eine kleine Tänzerin an unseren Tisch.

"Die hat gerade Pause", sagte er. Das Mädchen verbeugte sich mit einem Wai und nahm links neben ihm Platz. Als er sie mit einer Wischbewegung näher zu sich heranzog, verschwand ihr winziger Po beinahe in seiner kräftigen Pranke. Sie lachte ihn an, winzige Nase, das ganze Gesicht nur Augen und Zähne.

"Suchen Sie sich ruhig eine aus", munterte er mich auf. "Dann hocken wir nicht so alleine hier. Ich hoffe doch, das Geschäftliche kann bis morgen warten, oder?"

Ich wollte nicht als Spielverderber dastehen und stimmte ihm zu.

"Wie wär's mit der Nummer 2?" schlug ich vor.

Die 2 tanzte noch auf der Glasscheibe, etwas tapsig, unsicher, sah nicht so abgebrüht aus wie der Rest der Truppe.

"Kein Problem", lachte der Käptn. "Müssen Sie nur warten, bis sie mit dem Rumhopsen fertig ist."

Er hielt mir sein Singha entgegen, und wir ließen die Flaschen aneinander knallen.

Als die Techno-Nummer in einem Echo von elektronischen Schlagzeug-Beats verebbte, zog die 2 ihren Slip an und trippelte an unseren Tisch.

"Sawadee kah!" Ihre Handflächen berührten sich als sie mich mit dem Wai begrüßte. Das Sittsame dieser traditionellen Geste rührte mich. Vielleicht weil es einen merkwürdig absurden Kontrast zu dem schamlosen Treiben auf der Tanzfläche bildete.

"What is your name?"

"Max. And you?"

"My name Tup."

Mir gefielen ihre braun getönten Haare, die wie ein Vorhang bis zum Po herabfielen. Ich streichelte diese weiche Pracht, vorsichtig auf ihre Reaktion achtend, doch sie lächelte nur und legte ihr Hand auf meinen Oberschenkel.

"You pay drink for me?"

Der Käptn hatte Max noch zum Songthaew-Taxi begleitet und dem Fahrer den Namen des Hotels genannt. "Geben Sie ihm 20 Baht, nicht mehr", rief er Max zu, während das Taxi losfuhr und sich in den immer noch dichten Verkehr einreihte. Max winkte lässig und kontrollierte den Sitz seiner Baseballkappe, deren Schirm vom Fahrtwind nach hinten geklappt worden war. Der Käptn machte kehrt und bahnte sich mit rudernden Schulterbewegungen seinen Weg durch Trauben von Touristen zurück zum Mau Mau.

Die Luft hatte sich kaum abgekühlt, und die Vorstellung, sich jetzt alleine ins Bett zu legen, gefiel ihm überhaupt nicht. Die kleine Tänzerin, die er vor wenigen Minuten wieder ihrem Schicksal überlassen hatte, spukte noch in seinem Kopf herum und er spielte mit dem Gedanken, sich die Nacht mit ihrer Hilfe um die Ohren zu schlagen. Es war einen Versuch wert. Zunächst musste er herausfinden, ob sie noch frei war.

Gleich nachdem er das eisgekühlte Lokal betrat, erkannte er ihre nackten Beine und die roten Pumps dort oben auf der Glasscheibe. Ohne Gefühl für den Rhythmus der Musik trabte das Mädchen auf der Stelle, offensichtlich ein Kind vom Land, gefangen im Glaskäfig eines stumpfsinnigen Rituals.

Olli stieg die Treppe hinauf und bemerkte, dass sein Platz noch frei war. Sie winkte ihm fröhlich zu und zeigte wie auf Knopfdruck etwas mehr Begeisterung für ihren Job. Lachend ließ sie ihre Hüften in einer Art Twist hin und her schwingen.

Olli grinste, als das karierte Röckchen für eine Sekunde hochflog und zwei wackelnde Pobacken freilegte. Mit einem wohligen Kribbeln in der Bauchgegend begann er damit, sich den weiteren Verlauf des Abends auszumalen.

Zwei Techno-Hämmer folgten noch, dann hatte die 24 ihr Soll erfüllt und nahm wieder an seiner Seite Platz. Er wollte keine Zeit mit überflüssigen Höflichkeits-Drinks verschwenden und kam gleich zur Sache.

"You come with me?"

Sie strahlte zu seinem Gesicht empor, wieder nur Augen, Zähne und eine niedliche Stupsnase. ‚Eine ehrliche, unverdorbene Haut', dachte der Käptn und er wischte ihr die winzigen Schweißperlen von der Stirn.

"Okay. Du bezahlst 500 Baht für Bar?"

"Kein Problem."

Sie bedankte sich mit dem Wai und huschte in Richtung des Umkleideraums davon. Der Käptn bezahlte die Ablösesumme und nahm noch einen Schluck aus der Flasche.

Die letzten versprengten Gäste lümmelten sich auf den Lederbänken. Thai-Mädchen hockten daneben und massierten die Oberschenkel und Schultern der Kerle, mechanisch und mit müden Blicken. Einer der Typen rammte seinem Nachbarn den Ellbogen in die Seite und gröhlte dann in die Runde, bierselig und mit breitem amerikanischen Akzent: "Now I have a new addiction: THAILAND!"

Schneller als erwartet baute sich die 24 vor seinem Tisch auf. "Sorry, wie heißt Du überhaupt?" fragte Olli.

"Mein Name Pim", behauptete sie.

Jetzt trug sie Jeans, eine billige Bluse mit gerüschtem Kragen und einen Rucksack, dessen Beutel aber nicht auf dem Rücken, sondern unter ihrer kleinen Brust verzurrt war.

‚Schulmädchen-Mode', dachte er und nahm sie bei der Hand.

Kapitel 4

Pattaya

 Am nächsten Morgen hatte er es eilig, sie wieder loszuwerden. Er wollte, dass sie aus dem Haus war, wenn Max zu der Besprechung eintraf. Das kleine Abenteuer war ihm nicht etwa peinlich, waum auch, doch es war auch nicht notwendig, die Dinge zu komplizieren.

"Was machst du so lange da drinnen, herrgott noch mal!" fluchte er und rüttelte an dem Türknopf.

"Schon fertig", piepste sie, als sie mit feuchtem Haar aber bereits vollständig angekleidet aus dem Bad schlurfte. Sie hängte sich ihren Rucksack um, verstaute das Geld in einem rosafarbenen Kinderportemonnaie und legte die Hände zum Dank und Abschiedsgruß zusammen.

"Thank you. Bye bye."

"Okay, see you later."

Er schloss die Haustür hinter ihr und stieß die Luft mit einem Seufzer der Erleichterung aus. Die ganze Nacht war eine einzige Pleite gewesen, eine mühselige Aktion, die er sich hätte sparen können. "Schade um das schöne Geld", dachte er, doch er war zu müde, um sich zu ärgern.

"Eigene Schuld, alter Lustmolch", sinnierte er und musste bei allem Elend noch grinsen. Am Abend zuvor wäre er jede Wette eingegangen, dass die kleine Tanzmaus ihm beim Rumhopsen auf der Glasscheibe schon jeden Quadratzentimeter ihrer seidigen Haut vorgeführt hatte. Na ja, so konnte man sich irren. Nachdem er sie im Halbdunkel seines Schlafraums aus dem feuchten Badetuch gewickelt hatte, war seine Hand nach einem artigen Erkundungskrabbeln an ihrem Bauch kleben geblieben. Und da wurde ihm bewusst, dass sie diesen schwabbelnden, von einem Kaiserschnitt verdorbenen Bauch während des ganzen Abends geschickt unter ihrem karierten Röckchen verborgen hatte. Kluges Kind. Und wie er es hasste, dieses wabernde Gewebe. Erinnerte ihn immer an die warme Haut auf fetter Milch. Er ekelte sich vor der Haut auf der Milch und ihm verging die Lust am Sex, wenn er mit dieser Milchsuppenhaut am Bauch einer Frau in Berührung kam. Er war wirklich kurz davor gewesen, sich auf die Seite zu rollen und seine Niederlage einzugestehen. Doch Pim hatte nicht nachgelassen, seine empfindlichen Stellen zu kraulen und zu massieren, und so hatte er sich noch einmal aufgerafft, hatte ihre kleine Brust, den festen Po abgetastet und die Sache stöhnend hinter sich gebracht.

Er saß in seinem Sessel, wartete auf Max und versuchte die Bilder der Nacht aus seinem Kopf zu löschen. Die Kleine hatte während der ganzen schweißtreibenden Aktion keinen Ton von sich gegeben. Er sah sie immer noch unter sich - stumm wie ein Fisch, mit geschlossenen Augen und gebleckten Zähnen lag sie wie eine Puppe da und ließ es geschehen. Offensichtlich war sie sehr unerfahren und hatte noch keine Übung darin, Gefühle und Erregung vorzutäuschen, wenn es darauf ankam. Ihre Teilnahmslosigkeit hatte ihn geärgert, doch zugleich war er ob ihrer Ehrlichkeit gerührt. Er wusste ja, dass er ihr nichts vorzuwerfen hatte, denn es war seine falsche Wahl gewesen und die ganze Schuld lag bei ihm.

Er blickte zum Fenster hinaus, sah den blühenden Frangipanibaum, hörte sein Hausmädchen in der Küche rumoren. Er spürte die Qual der Nacht noch in den Knochen, wollte nicht weiter darüber nachdenken, doch es gelang ihm nicht. "Verdammte Nutten", murmelte er. Er hatte noch kein thailändisches ‚Barmädchen' getroffen, das eine Ahnung davon hatte, wie man einen vernünftigen Drink mixte. Und die Go-Go-Girls konnten nicht einmal tanzen. ‚Wackeln nur mit dem Hintern' dachte er. Womöglich lachten sie ja selbst über ihre Berufsbezeichnungen. Und doch - es gelang ihm nicht, dem Mädchen richtig böse zu sein. Sie machte das bestimmt für ihre Kinder. Und außerdem: Was würde er ohne diese Barmädchen anfangen? Er brauchte sie, und manchmal, wenn er Glück hatte, gabelte er eine auf, die ihm für eine kurze Zeit die Illusion schenkte, er sei nicht allein, nicht wirklich.

Als er die Türklingel hörte, war er erleichtert und stemmte sich ächzend aus seinem Sessel hoch.

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"War doch ein netter Abend gestern, oder?" fragte der Käptn. Ich nickte und schmunzelte etwas verlegen wie ein ertappter Schuljunge.

"Kulturell findet hier ja nichts statt", stellte er fest. Es hörte sich fast so an, als wollte er zu einer Entschuldigung für unseren verlotterten Abend ansetzen. "Aber irgendwie muss man ja die Zeit totschlagen", fuhr er fort. "Der ganze Barbetrieb ödet einen zwar früher oder später an, aber was will man machen? Und ich finde, in Jean-Pierres Schuppen gibt es gute Musik und ein paar wirklich unverdorbene Mädchen." Er seufzte und nahm einen Schluck aus seiner Tasse.

Der Anblick seiner kleinen Villa hatte mir die erste Überraschung des Tages beschert. Entweder der Kerl hatte Geschmack oder er hatte das Gebäude fix und fertig gestylt von seinem Vorbesitzer übernommen. Den aus Ziegelsteinen gemauerten, weiß getünchten Kamin, der aus dem üppig wuchernden Garten hervorstach und die meterhohen Kakteen vor der gelborange gestrichenen Rückwand verliehen dieser kleinen Oase das Flair einer mexikanischen Hazienda. Und hier auf der Terrasse dominierten eindeutig chinesische Einflüsse. Über uns, an der Decke einer Säulenhalle aus braun lackiertem Tropenholz, waren rot-goldene Lampions befestigt. Darunter, auf den schweren Korbsesseln, saßen wir und rührten im Milchschaum unserer Cappuccinos.

"Aber lassen wir das", murmelte er nun und sein Gesicht wurde ernst. "Sie haben ja gesehen, dass ich kein Kind von Traurigkeit bin. Doch beim Thema Kinderpornographie hört der Spaß für mich auf. Wenn ich Ihnen und Blumfeld irgendwie helfen kann, dann werde ich das nach Kräften tun."

Ich erläuterte ihm, was ich bisher herausgefunden hatte und unterbrach meine Ausführung nur, als eine ältere Thai hereinschlurfte und einen Teller mit Kokosplätzchen vor uns abstellte.

"Also los, dann zeigen Sie mal die Fotos her", forderte der Käptn mich auf, nachdem die Alte verschwunden war. "So ganz genau hab ich immer noch nicht verstanden, wie Sie ausgerechnet auf Burma kommen."

Ich schob ihm die beiden Fotos rüber. Von den Blättern einer Kokospalme zerschnitten, flackerte das dickflüssige Morgenlicht unruhig über die Tischplatte und die beiden Fotografien.

"Links ist das Original, rechts eine extreme AusschnittsVergrößerung des Hintergrunds."

Er rückte seine Lesebrille zurecht, studierte die Bilder.

"Mein Gott, so ein hübsches Kind", murmelte er. "Dreckskerle, die so was machen."

Mit ernster Miene blickte er über die Ränder seiner Brillengläser zu mir herüber und deutete auf die vergrößerte Aufnahme. "Sie haben völlig recht. Das sind burmesische Buchstaben. Aber, hmm...", er rieb sich das Kinn, "die könnten das Plakat ja auch absichtlich dort platziert haben, oder?"

Ich schob die Tasse von mir weg, verscheuchte eine Fliege, die auf meinem Unterarm gelandet war.

"Nein, ich tippe eher auf Nachlässigkeit. Diese Typen fühlen sich ziemlich sicher, und der Nachweis, dass ein Foto in Burma oder Thailand oder Mexiko aufgenommen wurde, ist ja noch lange keine heiße Spur. Leider."

"Ja, richtig. Auf die Idee, dass jemand ihre Fotos nicht nur als Wichsvorlage benutzt, kommen die wahrscheinlich gar nicht. Aber wie soll es nun weitergehen?"

"Ich habe gestern noch mit Blumfeld telefoniert. Er ist damit einverstanden, dass wir zusammen nach Yangon fliegen."

Olli schüttelte den Kopf. Der Gedanke schien ihm nicht zu behagen. "Einfach so ins Blaue?"

"Blumfeld hat anscheinend überall seine Kontakte. Wir sollen dort auf jemanden warten."

"Na gut", erwiderte Olli trocken. "Wann geht unser Flug?"

"Morgen früh, um 8.40 Uhr mit der THAI."

Kapitel 5

Bangkok

Lutz Blumfeld hängt mit gebeugtem Rücken über seinem Laptop. Hin und wieder lüftet er seine randlose ultraleichte Lesebrille, reibt sich die übermüdeten Augen, tippt eine neue Adresse ein und stellt sich vor, wie seine Anfrage durch die Korridore des endlosen Raums jagt. Seine Aktien haben sich in den letzten Tagen nicht besonders gut entwickelt. Die Seite des Internet-Brokers baut sich quälend langsam auf. Er stöhnt, trommelt nervös mit den Fingern auf der Tischplatte, dann erscheint sein Depot auf dem leuchtenden Schirm. Die Daten sind von gestern. Er flucht leise, begreift, dass er den Zeitunterschied von fünf Stunden nicht einkalkuliert hat, lässt den Blick schweifen, über die Dächer von Bangkok, die verrosteten Satellitenschüsseln, die Baustellen und Hotelhochhäuser. Hier und da zeichnen sich auf ihren grauen Betondächern azurblaue, nierenförmige Swimming-Pools ab. Die glänzende Halbkugel eines Tempels reflektiert das Licht der Morgensonne.

Er ruft die Seite von wallstreet-online auf, liest die neuesten Gerüchte, die von Zockern, Pushern, Börsen-Gurus und Absahnern in Umlauf gebracht werden, schmunzelt über ihre altklugen, marktschreierischen Tipps. Dann klinkt er sich in die Charts von Medigene ein, ärgert sich gleichzeitig, dass er seine Neugierde nicht zügeln kann. Vor zwei Wochen hatte er den Pushern geglaubt und die Biotech-Aktien für 57 Euro gekauft. Am nächsten Tag sackte der Kurs ab, dann stieg er leicht, erreichte schlappe 63 Euro, bevor er wieder den Rückwärtsgang einlegte. Entnervt, gelangweilt hatte er das Ding für 61 wieder abgestoßen, froh darüber, wenigstens keinen Verlust erlitten zu haben. 48 Stunden später explodierte der Kurs, jagte auf 80, 85. Lautlos erscheint die Fieberkurve des Vortages auf dem Top: 94 Euro. Er verzichtet darauf, sich den Verlust auszurechnen. Was ihm fehlt, ist Geduld. Dennoch kann er die Finger nicht von diesem Börsenspiel lassen. Geistesabwesend beobachtet er zwei winzige Ameisen, die aus dem Schacht des Modems krabbeln. Er wischt sie fluchend von der Tischplatte, dann klickt er die Seite weg und fährt den Computer runter.

Er ist stolz darauf, dass er der Versuchung widerstanden hat, die andere Seite anzuklicken, die Seite seines unsichtbaren Feindes. Es macht ihn nur von Tag zu Tag wahnsinniger, dass er diesem Phantom nicht persönlich gegenüberstehen kann. Vielleicht bald, bald. Deshalb ist er hier. Und die Freunde oder Detektive seines Bruders werden ihm helfen, sie werden ihn ans Ziel bringen, ohne es zu wissen.

Er geht zum Kühlschrank, greift sich ein Fläschchen Yakult und einen Strohhalm, saugt den eiskalten Joghurt in zwei Zügen heraus, massiert sich den Bauch. Er hat zwei oder drei Kilo zuviel, doch das stört ihn nicht weiter. Er fühlt sich fit. Nur die Hitze in Asien und der Jetlag machen ihn müde. In der Bangkok-Post hat er gelesen, dass die Temperaturen in Yangon noch höher sind als hier in Thailand. 36 Grad. Er schaut auf die Uhr. Morgen früh wird er nach Burma fliegen, den ganzen Aktienmist und die virtuelle Scheinwelt des Internet hinter sich lassen. Er ist ungeduldig, ja, und er spürt den behäbigen Dämon der Langeweile, der sich in der feuchten Luft ausbreitet und ihm das Atmen schwer macht.

Jemand klopft an die Tür.

"Ja, was ist? Arei kap?" Er öffnet die Tür und sieht das dunkelhäutige Zimmermädchen.

"Ich jetzt Zimmer saubermachen?"

"Komm später wieder." Er schließt die Tür und wirft sich stöhnend auf das zerwühlte Bett.

Die letzten Tage in Düsseldorf sind eine Tortur für ihn gewesen. Doch als wollte er Ordnung in seine herumgeisternden Gedanken bringen, ruft er sich das Geschehene noch einmal in Erinnerung. Wenn er die Augen schließt, sieht er alles ganz klar vor sich. Es ist ja erst drei Tage her. Er sieht sich mit Tasso, dem gutmütigen Familienhund. Es muss im Arbeitszimmer gewesen sein. Geistesabwesend krault er dem neben ihm dösenden Hund das raue, leicht gelockte Fell. Der sandfarbene Pudelpointer streckt sich, blinzelt kurz und rollt sich träge auf die Seite.

Seit gestern lastete eine bedrückende Stille über dem Haus am Niederkasseler Deich. Wie zu einem unbekümmerten Familienausflug waren sie am frühen Morgen aufgebrochen. Er selbst, seine Frau Anja, Vanessa und der Chauffeur. Hatten versucht, sich selbst und dem bockigen, verstörten Mädchen einzureden, dass es sich um nichts anderes als einen kurzen Erholungsurlaub drehte. Und das war eine Lüge. Die Wahrheit sah so aus, dass Vanessas Psychiater ihnen eindringlich geraten hatte, das Kind in einer Privatklinik mit viel frischer Luft, sportlicher Betätigung und vor allem mit ärztlicher Betreuung rund um die Uhr unterzubringen. Denn Vanessas Zustand hatte sich wieder verschlechtert. Mitten in der Nacht wachte sie auf, schreckte mit dem Echo eines Todesschreis auf den Lippen hoch, schweißgebadet und bibbernd. Sie litt unter Albträumen und Wahnvorstellungen.

Mit dem Versprechen, sie an jedem Wochenende zu besuchen, hatten sie sich verlegen lächelnd im Foyer der Klinik von ihrer Tochter verabschiedet.

Tasso seufzte im Halbschlaf, als wollte er einen Kommentar zur trübseligen Stimmung seines Herrn abgeben. Lutz streichelte dem Hund beruhigend über den Kopf und klickte sich dann in die e-mail seines Bruders ein. Er musste sich eingestehen, dass dieser Vorfall - alle im Haus sprachen immer nur von dem "Vorfall" - nicht nur die Psyche, das Verhalten, die Zukunft seiner Tochter verändert hatte. Alle im Haus waren betroffen. Und bisweilen, so wie jetzt, da er in der e-mail seines Bruders herumschnüffelte, erkannte er sich selbst nicht wieder.

Seit einigen Tagen ahnte er, das Andre etwas vor ihm verbarg. Sobald Lutz den Raum betrat, beendete er seine Arbeit am Laptop, hektisch, mit einem nervösen Lachen und nichtssagenden Floskeln. Lutz kannte seinen Bruder lange genug um zu wissen, wann er etwas im Schilde führte. Offenkundig etwas, das er vor ihm geheimhalten wollte. Früher hätte er den Gedanken, die Post seines eigenen Bruders zu öffnen, als absurd und obszön empfunden. Doch seit dem Vorfall lagen die Dinge anders - alles hatte sich geändert, und Vanessas Einweisung in eine Klinik hatte ihm den Rest gegeben. Wie ein Eitergeschwür oder eine schlecht verheilte Wunde waren die im Laufe der Zeit verebbte Wut, der Hass auf diese Verbrecher erneut aufgebrochen. Er ahnte, dass Andre ihn schonen, ihn in Watte packen wollte. Doch wenn er tatsächlich eine Spur hatte, dann wäre es bei aller Rücksicht seine Pflicht gewesen, die Karten offen auf den Tisch zu legen.

Er hatte ihn darauf angesprochen, in einem ehrlichen Gespräch unter Brüdern. Doch er stritt alles ab und wich ihm aus. Von da ab war es für ihn keine Frage mehr gewesen, dass Andre irgendein Ding auf eigene Faust vorantrieb. Für das Knacken seines e-mail-Passworts hatte er weniger als zwei Minuten benötigt. Denn Andre hatte sich wahrlich nicht viel Mühe bei der Verschlüsselung seines Postfachs gegeben. Es war genauso wie jetzt gewesen: Nachdem Lutz die Buchstaben TASSO eingetippt hatte, erschien der Posteingang der letzten Wochen in einer sauber datierten Reihe auf dem Schirm

Kapitel 6

Yangon

Weiße Koi-Fische mit orangefarbenen Flecken glitten träge durch das Wasser des Teichs im Garten des PANSEA. Wir saßen auf der Terrasse des Hotel-Restaurants, tranken lime-juice aus schlanken Gläsern, die in perfekt angepassten, geflochtenen Körben steckten. Wieder einmal stöhnte der Käptn über die Hitze. Ich fand es merkwürdig, dass er sich in all den Jahren, die er nun schon in Südostasien verbracht hatte, offenbar immer noch nicht an die extremen Temperaturen gewöhnt hatte.

"Mein Gott, Rangun ist noch heißer als Bangkok, glaube ich. Nur die Luftqualität ist hier etwas besser."

Ich hatte keine Lust, übers Wetter zu reden und spielte geistesabwesend mit der kleinen Topfpflanze herum, die zur Dekoration auf dem Tisch stand. Der zwiebelförmige Stamm des dünnen Bäumchens war mit Blattgold beklebt.

"Na hoffentlich findet dieser ominöse Mr. Myay auch den Weg hierher", sagte der Käptn.

Das PANSEA lag mitten im Diplomatenviertel von Yangon. Unterwegs hatten wir etliche mehr oder weniger gepflegte Villen aus der Kolonialzeit passiert. Neben den Einfahrten wiesen große Messingtafeln daraufhin, welche Residenzen sich hinter den hohen Metallzäunen verbargen. Gleich gegenüber bewachten zwei martialisch blickende Soldaten die wie ausgestorben daliegende Botschaft von Sri Lanka.

Mein Blick schweifte über den Garten des PANSEA, als könnte die Lösung unseres Problems sich zwischen den knallig magentafarbenen Bougainvillea oder hinter den riesigen, scharfzahnigen Blättern der Fiederpalmen verbergen.

"...irgendein Typ von der Regierung, oder?"

Ich war mit meinen Gedanken woanders gewesen und bemerkte erst jetzt, dass der Käptn mir mit hochgezogenen Brauen ins Gesicht starrte.

"Ja ja, Ministerium für innere Sicherheit, glaube ich. Sorry, ich habe mir gerade den Garten angeschaut."

"Ja, doch, der hat Stil, das muss man zugeben", meinte der Käptn. "Immer wieder faszinierend, wie diese Edelhotels es schaffen, mitten in all dem Dreck eine perfekte kleine Welt zu inszenieren."

"Die Illusion einer harmonischen kleinen Welt", wandte ich ein.

"Na, es sind schon Oasen", beharrte er und musterte den lichtgesprenkelten Rasen, die luftig in Töpfen schaukelnden Orchideen und den nahe am Wasser aufragenden Tamarindenbaum.

"Draußen watet man durch Müll und Abschaum und hier drinnen - ein kleines Paradies, finden Sie nicht?"

Er kippte den Rest des Zuckersirups aus einem vanillefarbenen Kännchen in seinen Limonensaft. "Denken Sie nur an das versyphte Taxi von vorhin. Die Kerle müssten uns doch bezahlen, dass wir überhaupt in ihre Dreckschleudern einsteigen." Er war kurz davor, sich in Fahrt zu reden, doch gleich darauf schien ihn die besäuselnde Atmosphäre des Gartens zu besänftigen. Vögel zwitscherten, wie in Zeitlupe drehten die Kois ihre Runden, und nur von den Deckenventilatoren kam etwas Bewegung in die feuchtwarme Luft.

"Ich glaube, da kommt unser Mann", bemerkte der Käptn nun und erhob sich von seinem Sessel.

Herr Myay trug keinen Longyi, sondern eine schlecht sitzende Anzughose, darüber nur ein hellblaues Hemd mit Schulterklappen. Er schwitzte und trocknete seine Hände mit einem parfümierten Tuch, das ihm die Bedienung gereicht hatte. Erst dann begrüßte er uns und nahm in dem Korbsessel Platz. Er wies die Kellnerin an, ein Glas Wasser zu bringen. Erst dann stellte er sich vor.

"Verzeihen Sie die Verspätung, ich wurde noch in einer dringenden Angelegenheit aufgehalten". Nach dieser kurzen Entschuldigung legte er die Hände geziert nebeneinander auf dem Tisch ab und schwieg.

Sehr sympathisch war er mir nicht. Sein Lächeln erschien mir routiniert, seine Augen wirkten kühl und berechnend, und ich konnte meinen Blick kaum von den vier oder fünf schwarzen Barthaaren abwenden, die aus einem Muttermal an seinem Kinn sprossen und bis hinunter auf den Hemdkragen fielen. Offensichtlich war er stolz auf diese Barttracht. Mit leichtem Ekel registrierte ich, dass an jedem Ende der spinnenbeindünnen Haarfäden ein zittriger Schweißtropfen klebte. Ich überging die Höflichkeitsformeln und kam gleich zur Sache. Dabei ließ ich ihn nur die Tatsachen hören, die unbedingt nötig waren. Wie sollten wir wissen, ob Lutz uns einen Mann geschickt hatte, dem wir wirklich vertrauen konnten?

Er hörte sich alles ruhig an, lächelte wie ein seliger Buddha und nippte zwischendurch an seinem Wasser. Erst als ich ihm die beiden Fotos vor die Nase schob, verging ihm das Lächeln.

"Nein, nein. Ausgeschlossen", stammelte er. "So etwas gibt es nicht in Myanmar. Das ist pervers. Davon hätte ich erfahren...und..."- Seine Augen schienen sich nicht von dem Anblick des nackten Mädchenkörpers auf der Fotografie lösen zu können. "Vergessen Sie nicht: Wenn wir die Täter hier im Land erwischen würden, gäbe es einen gnadenlosen, ganz kurzen Prozess. Ich glaube nicht, dass es jemand wagen würde, dergleichen in Myanmar zu unternehmen." Sein Gesichtsausdruck hatte sich verzerrt, und als er mir die Fotos rüberschob, gab er sich keine Mühe, seine Verachtung zu verbergen. Sein angewiderter Blick streifte mich misstrauisch. Sah fast so aus, als hielte er mich für den Fotografen.

"Aber die Schrift hier im Hintergrund ist burmesisch, oder?" beharrte ich.

"Ja", stieß er hervor. "Aber was heißt das schon? Ein Beweis ist das wohl kaum, nicht wahr?"

Er betrachtete nun auch den Käptn mit angeekelter Miene, als wären wir beide verantwortlich und haftbar für sämtliche Perversitäten des gottlosen Westens.

Ich hatte draußen an den Straßenkreuzungen die meterlangen Plakate der Regierung wahrgenommen, mit nationalistischen Parolen und dem gleichförmigen Appell, den "äußeren Feinden" die Stirn zu bieten. Daran versuchte ich nun anzuknüpfen. Ich musste wenigstens in Erfahrung bringen, ob Myay überhaupt bereit war, uns zu unterstützen.

"Wäre es denn nicht denkbar, dass ausländische Elemente, womöglich als Touristen getarnt, die Armut eines Teils der Bevölkerung ausnutzen und diese schändlichen Fotos herstellen?