Dieter Hentzschel

Der verborgene Wald

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Inhaltsverzeichnis

Titel

STAMMTISCH

BENTON

NEBENWIRKUNGEN

FROST

MANN IM CONTAINER

CAROLINE

GEFEUERT

DER VERBORGENE WALD

Impressum neobooks

STAMMTISCH

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Dieter Hentzschel

DER VERBORGENE

WALD

Erzählungen

                                                                                        STAMMTISCH

Sorgfältig hatte Herr Spielmann die Tagesordnungspunkte für das heutige Treffen erarbeitet. Die letzte Position auf seiner Liste hatte es in sich. Während der vergangenen drei Wochen wurde er immer wieder von den Mitgliedern des Stammtischs darauf angesprochen. Eigentlich sollte dieses einmal monatlich stattfindende Treffen lockerem Gedankenaustausch, aber auch allgemeinen Anregungen dienen, die das Zusammenleben und die täglich ablaufende Routine zum Wohle aller verbesserte. Verbessern? Was sollte das Leben mit zweiundneunzig noch verbessern? Ich bin und bleibe alt, dachte Herr Spielmann. Warum tue ich das hier? Um die Zeit totzuschlagen? Nein, um den Gedanken an den in jeder Sekunde gegenwärtigen Tod zu verdrängen. Dabei ging es ihm noch gut. Er konnte laufen. Er konnte seine Arme bewegen. Sein Appetit war immer noch da. Und das Wichtigste: In seinem Kopf summten keine Hummeln. Wenn er da an Herrn Hinze dachte. Erst fünfundsiebzig. Stand total neben sich. Hatte alles vergessen. Seinen Beruf, seine Frauen - ja er war mit mehreren Frauen verheiratet gewesen erzählte man sich - seine Kinder, einfach sein ganzes Leben. Keine hellen Momente mehr. Kurz, die totale Leere. Dennoch war es erstaunlich, dass er keines der Treffen versäumte.

Was wohl aber daran lag, dass ihn Herr Rupert, mit dem er sich ein Zimmer teilte, und der ihm einfach Gesellschaft verschaffen wollte, immer mitbrachte. Und Hinze saß mit am Tisch, hörte zu, nickte mit dem Kopf und sagte, wenn er angesprochen wurde, seinen Standardsatz: >Das muss ich mir überlegen<. Dabei überzog seine untere Gesichtshälfte ein leichtes Lächeln. Nein, dachte Herr Spielmann, davon bin ich - zumindest bis jetzt - verschont geblieben. Er klickte sich jeden Tag mit seinem Computer ins Weltgeschehen. Scrollte sich durch Elend, Katastrophen und Politik. Er blieb auf dem Laufenden. Genoß jeden Tag sein Einzelzimmer, wartete auf das Mittagessen und machte seinen täglichen Spaziergang durch den kleinen Park.

Apropos Politik. Keine fünf Minuten würde es heute wieder dauern bis Herr Simonis wieder die Politik ins Spiel brachte. Das Konzept von Herrn Spielmann missachtend legte er los. Schimpfte auf die Parteien, auf einzelne Politiker, auf die Bundeskanzlerin. Und erst wenn ihn Herr Spielmann mit den Worten >Politik ist für das nächste Treffen vorgesehen< energisch unterbrach, verstummte er beleidigt. Natürlich waren die jeweiligen Tagesordnungspunkte nicht allein die Ideen von Herrn Spielmann. In den Wochen zwischen den Treffen sprach er einzelne Mitbewohner an, fragte sie nach Wünschen und Beschwerden. Holte sich Anregungen die er sortierte und nach Prüfung für wichtig genug befand sie gemeinsam zu besprechen. Nur selten nahmen Heimbewohnerinnen an den Gesprächen teil. Das liegt wohl am Motto unserer Veranstaltung. Stammtisch klang nach Bierzelt und Männern. Die weiblichen Bewohnerinnen hatten es mehr mit Gymnastiknachmittagen - könnte uns Männern übrigens auch nicht schaden - sinnierte Herr Spielmann - Filmvorführ-ungen, Brett-oder Bingospielen. Letzteres war auch immer gut von den Männern besucht.

Fünfzehn Uhr. Mittagsschlaf beendet. Ein Pfleger brachte Herrn Otto, schob seinen Rollstuhl in den Aufenthaltsraum, rollte ihn zu einem der Tische.

"Hallo Werner, wie immer der Erste", grüßte Herr Spielmann den ersten Teilnehmer der Runde. Werner Otto konnte nach einem Sturz kaum noch gehen. Von der anschließenden OP hatte er sich bislang nicht erholt.

"Ich bin ja auch motorisiert", witzelte Herr Otto. "Was sind denn heute die Themen?", wandte er sich an Simon Spielmann. Der Angesprochene wollte gerade antworten, da erschienen die nächsten drei Teilnehmer der Runde. Kurzes Grüßen, Stühlerücken und Gemurmel. Herr Piper ehemals Architekt fragte: ""Hast Du auch Kaffee bestellt Simon?"

"Piper du weißt genau, dass hier nicht serviert wird. Wenn du Kaffee willst hol ihn dir in der Cafeteria nebenan."

Gleich darauf betraten Herr Rupert und Herr Hinze den Raum. Im Schlepptau der beiden kam Herr Ohrner. Letzterer war bei allen bisherigen Treffen nur durch sein beharrliches Schweigen aufgefallen. Keine Meinung, keine Wortmeldung, keine Fragen.

Als Herr Spielmann ihn eines Tages auf seine Passivität ansprach antwortete er nur: "Ich bin Zuhörer Simon."

Als Letzter erschien wie immer Herr Simonis.

Schon fünf Minuten nach fünfzehn Uhr. "Sind das heute alle?", fragte Herr Spielmann die kleine Runde. Achselzucken.

"Geben wir noch fünf Minuten zu."

Stummes Warten. Herr Spielmann sah seine Fünfpunkteliste durch. Da war erstmal Punkt eins. Soll der automatische Türöffner des Haupteingangs in den Sommermonaten länger als bis einundzwanzig Uhr aktiv sein? Das bestimmte natürlich die Heimleitung. Aber falls die Runde das mit ja beantworten würde, konnte man zumindest mal eine Anfrage stellen.

Er nahm seine Liste zur Hand und wollte gerade die Anwesenden noch einmal offiziell begrüßen, als sich die Tür erneut öffnete. Köpfedrehen und erstaunte Gesichter. Frau Valentin aus dem dritten Stock trat ein. Sie grüßte kurz in die Runde und nahm an der einen freien Stirnseite des Tisches Platz. Auf der gegenüberliegenden Stirnseite saß Herr Spielmann. Ramona Valentin. Das hört sich irgendwie nach Künstlername an, dachte Herr Spielmann. Hier musste er mal seine Fühler ausstrecken. Ein bisschen Internet-Recherche. Er wusste, dass sie nur selten ihr Zimmer verließ und auch sonst an keinen Gesprächsrunden der Frauen teilnahm. Wahrscheinlich lag er mit seiner Vermutung gar nicht so falsch. Die Dame wollte auch im Alter ein bisschen von ihrem Künstlernimbus wahren.

"Hallo Frau Valentin. Herzlich willkommen in unserer Runde. Selten werden wir mit Damenbesuch beehrt." Herr Spielmann sah in die Runde der erstaunten Gesichter. Das konnte ja heiter werden. Da würden sich alle wieder wie Springböcke im Frühling aufführen befürchtete er. Mal sehen.

"Also kommen wir zum heutigen Punkt eins der Liste. Sie liegt ja auch vor ihnen auf dem Tisch. Wer dafür ist, dass wir bei der Heimleitung anfragen ob in den Sommermonaten der Haupteingang bis zweiundzwanzig Uhr offen bleibt, hebe bitte die Hand."

Alle Männerhände waren oben. Außer der Hand von Herr Hinze. "Na Wolfgang wie ist es mit dir?"

Herr Spielmann kannte die Antwort natürlich schon.

"Ich muss es mir überlegen". Alle schmunzelten.

Herr Spielmann überging den Einwand und wandte sich an Frau Valentin: "Wäre das auch ihr Wunsch Frau Valentin?"

Alle Köpfe wandten sich ihr zu. "Ach Herr Spielmann diese Frage ist für mich nicht so wichtig. Ich gehe grundsätzlich nach zwanzig Uhr nicht mehr aus dem Haus. Das ist mir zu gefährlich. Viel interessanter scheint mir der letzte Punkt auf ihrer Liste."

Herr Spielmann überlegte kurz. Es war ihm nicht unbedingt bewusst, dass Frau Valentin das Haus nach zwanzig Uhr nicht mehr verließ. Aber der Punkt fünf. Er hatte es ja gewusst. Aller Augen ruhten auf ihm. "Ja das interessiert uns wirklich." Es war Herr Rupert der die Aussage von Frau Valentin aufgriff und bekräftigte. Ringsum Köpfenicken, denn jeder wusste, dass Herr Rupert ein Kunstliebhaber war. Olaf Piper stimmte dem Ansinnen durch Kopfnicken ebenfalls zu.

Herr Rupert setzte noch einen drauf. "Ist mir doch egal ob ich die Speisekarte für die kommende Woche schon am Samstag erhalte oder erst am Sonntag. Ist eh immer das Gleiche."

"Na also", bekräftigte Herr Rupert indem er sich an Herrn Spielmann wandte, "siehst du Simon, alle wollen, dass wir gleich zu diesem Punkt auf der Liste kommen. Also lass uns Punkt fünf vorziehen."

"Na wenn ihr meint. Dann frag ich mal in die Runde. Was haltet ihr von der Idee, dass wir den Antrag stellen mal gemeinsam einen Abendbesuch ins Theater zu unternehmen?"

Herr Simonis meldete sich als Erster: "Die Kunst geht mal wieder vor. Als ich den Vorschlag eingebracht habe mal eine Stadtratssitzung zu besuchen, haben die meisten von euch abgewunken."

"Es spricht nichts dagegen dass du den Vorschlag erneut einbringst Ferdinand", erwiderte Herr Spielmann. "Aber jetzt lass uns abstimmen über den heutigen Vorschlag. Was meint ihr?"

Herr Rupert meldete sich erneut. "Falls ihr es nicht alle wisst, seit einiger Zeit haben wir im Landkreis ein kleines, feines Theater. Und das ist beileibe keine Laienbühne. Es handelt sich hier um den Ableger eines Theaters aus der Hauptstadt. Profis. Wer schon mal die Kritiken in der Zeitung gelesen hat der weiß Bescheid."

"Kann ich denn da auch mit?" witzelte Herr Otto. "Ich meine wegen meinem Ferrari hier."

"Davon gehe ich aus", antwortete Herr Spielmann. "Aber das klären wir vorher ab."

"Und wie kommen wir zu dem Spielort?", meldete sich Herr Ohrner.

Herr Spielmann ließ sich seine Überraschung nicht anmerken. "Hallo Josef schön dass du dich auch mal an der Diskussion beteiligst. Zu deiner Frage: Es gibt Taxiunternehmen die auch Kleinbusse in ihrem Fuhrpark haben. Das kann nicht so teuer sein, wenn wir alle zusammenlegen. Außerdem sind es nur wenige Kilometer. Es ist ein kleiner Ort ganz in der Nähe."

Leicht verdrossen hob Herr Simonis seinen Finger: "Und was hast du für uns ausgesucht? Ich meine was wird da gespielt?"

Ganz einfach. Wir sehen uns gemeinsam das Programm im Internet an und entscheiden dann. Da gibt es Singspiele genauso wie kleine Kriminalstücke, aber auch Komödien. Aber erst müssen wir das mal grundsätzlich mit der Heimleitung klären. Bei einer Abendvorstellung kämen wir nicht vor halb Elf hier wieder an. Aber ich meine auch gelesen zu haben, dass es ab und zu eine Nachmittagsvorstellung um sechzehn Uhr gibt."

Frau Valentin wandte sich an die Runde. "Es wäre sehr schön wenn wir das realisieren könnten. Überlegen Sie. Ein kleiner Ausflug. Mal raus hier. Noch leben wir."

Und plötzlich war in den Männerköpfen die Frage wie alt Frau Valentin wohl sei. Denn das hatten sie bisher nicht ergründen können. Was auch daran lag, dass die Dame sich nur selten bei gemeinsamen Aktivitäten sehen ließ. Auf jeden Fall viel Gesprächsstoff die eine der Heimbewohnerinnen irgendwann auf den Punkt brachte: "Arrogant! Ja das ist sie."

Herr Spielmann beendete die allgemeinen Überlegungen mit den Worten: "Noch Fragen zu Punkt fünf?"

Keine Wortmeldung mehr. "Gut dann gehen wir zum gemütlichen Teil des Nachmittags über. Punkt zwei drei und vier auf unserer Liste verschieben wir."

Eine Woche später kam das Okay von der Heimleitung. Erneut rief Herr Spielmann die Runde zusammen. Dieses Mal in seinem großzügigen Zimmer das er allein bewohnte. Er verfügte über PC- und Internetanschluss. Herr Spielmann loggte sich ein und rief den Spielplan des Theaters auf.

"Hier, das Programm der nächsten vier Wochen."

Im Halbkreis standen die Männer vor dem Bildschirm. Frau Valentin in ihrer Mitte.

"Das wär doch was", meinte Herr Rupert. Er deutete auf das Programm von Freitag den vierundzwanzigsten Mai. "Ein Singspiel. Mit vielen alten Schlagern."

"Oh ja, das gefällt mir", rief Frau Valentin aus. "Die schönen alten Lieder mal wieder hören."

"Das sagt mir gar nix", grummelte Herr Simonis.

"Und, was meinen die Übrigen?", fragte Herr Spielmann hinter sich. Als nicht gleich Antwort kam meinte er scherzhaft: "Ferdinand sag jetzt bloß nicht, dass du es dir überlegen musst."

"Was hast du gesagt Simon?"

"Nichts. Vergiss es."

"Ich würd gern hingehen", murmelte Herr Rupert. "Sie sind doch auch dafür Frau Valentin."

Nachdem es keine weiteren Einwände gab verkündete Herr Spielmann: "Freut Euch. Ihr habt bestimmt eine gute Wahl getroffen. Ich kümmere mich um unseren Transport und werde der Heimleitung den Termin bekanntgeben. Zuerst spreche ich jedoch mit einem Theatermitarbeiter wegen der Karten und der Rollstuhlunterbringung von Herrn Otto."

Damit schloss Herr Spielmann die Runde.

Ein paar Wochen später. Der gemietete Kleinbus stand bereit. Frau Westerkamp, rechte Hand der Heimleitung, begleitete die kleine Truppe. Dies war Bedingung der Heimleitung gewesen. Man wollte kein Sicherheitsrisiko eingehen. Herr Spielmann staunte nicht schlecht als sich die Teilnehmer am Eingang versammelten. Donnerwetter, dachte er. Da war der lange nicht benutzte dunkle Anzug aus dem Schrank geholt worden. Ein Kleidungsstück das eigentlich für einen anderen Zweck vorgesehen war. Na ja, Schwamm drüber. Die Herren warfen verstohlene Blicke auf Frau Valentin und schwelgten Sekundenbruchteile lang in Erinnerungen an vergangene Abenteuer. Es war wohl das dunkelrote lange Kleid das ihre Gefühle aufwallen ließ. Und es war irgendein unbekanntes Dufterlebnis das sie längst vergessen hatten.

Während der zwanzigminütigen Busfahrt kam fröhliche Stimmung auf und die Erwartungen stiegen. Lange, zu lange waren sie jetzt schon in der täglichen Routine des Heimes gefangen. Fast jeder der Männer hatte Töchter, Söhne, Schwiegersöhne oder Enkel, deren Besuche nur sporadisch stattfanden und die in der Hektik ihres Alltages auch keine Zeit für Unternehmungen mit den Alten fanden. Nur Frau Valentin blieb seltsam still, schien ihren Gedanken nachzuhängen.

Direkt vor dem Theater setzte der Busfahrer sie ab. Ein ehemaliges großes Bauernanwesen war jetzt Spielstätte für die vielfältigsten kulturellen Veranstaltungen. In liebevoller Eigeninitiative für die Anforderungen eines modernen, kleinen, aber feinen Theaters umgebaut. Und dann die Überraschung. Als die Gruppe nacheinander den kleinen Saal betrat war Frau Valentin der Blickfang für bereits anwesende Theaterbesucher. Ihre hochgesteckten Haare, das Kleid und ein Lächeln, als hätte sie es eingeübt. Und es schien als würde Frau Valentin bei dem einen oder anderen Besucher Erinnerungen wecken. Doch im selben Augenblick kam auch schon die Erklärung für das allgemeine Interesse an ihrer Person. Aus einem Nebenraum trat ein kleiner grauhaariger Mann und ging auf Frau Valentin zu.

"Welche Freude Frau Valentin sie in unserem Theater begrüßen zu können. Es ist lange her, dass wir sie bei uns gesehen haben." Galant nahm der Mann ihre rechte Hand und führte sie zu einem Handkuss.

Vornehm zurückhaltend antworte Frau Valentin: "Ich freue mich auch Herr Wiesner."

Erstaunt stand die kleine Männertruppe einschließlich Frau Westerkamp um Frau Valentin und Herrn Wiesner herum. Ehe jemand etwas sagen konnte wandte sich Herr Wiesner an die Gruppe und sagte: "Meine Damen, meine Herren das ist schön, dass sie Frau Valentin mitgebracht haben. Ich habe hier die Theaterleitung und es war mir soeben eine große Freude eine ehemalige Kollegin begrüßen zu können. Sie sind natürlich ebenso herzlich willkommen. Sie müssen wissen, Frau Valentin hat an vielen großen Bühnen gespielt und am Ende ihrer aktiven Laufbahn war sie bei uns."

Im nächsten Augenblick öffnete sich der Vorhang der Bühne und mehrere Personen gesellten sich zu der Gruppe. Offensichtlich hatte die Dame an der Kasse die übrigen Theatermitglieder informiert. In dem kleinen Vorraum wurde es eng. Die Männertruppe riss die Augen auf, als das halbe Ensemble des Theaters Frau Valentin begrüßte. Welch prominente Mitbewohnerin sie hatten. Herr Otto in seinem Rollstuhl kam sich ein bisschen an den Rand gedrängt vor, was aber seiner guten Laune keinen Abbruch tat. Man hatte im unmittelbar vor der Bühne einen Platz zugewiesen der ihm beste Sicht auf das Geschehen bot. Den Rest der Truppe lud Herr Wiesner zu einem Glas Prosecco ein. Ein weiterer kleiner Raum in der Nähe der Bühne war als Bar ausgestattet. Herr Wiesner hob sein Glas und wandte sich an seine Gäste: "Liebe Frau Valentin, sehr geehrte Frau Westerkamp, meine Herren, ich freue mich über ihren Besuch und hoffe, dass ihnen unser kleines Singspiel gefallen und auch in Erinnerung bleiben wird."

Weitere Theaterbesucher drängten jetzt in die kleine Bar. Während Herr Simonis sich immer noch etwas verdrossen umsah, war Herr Rupert in freudiger Erwartung der Aufführung. Herr Hinze lächelte die Anwesenden reihum freundlich an, nickte von Zeit zu Zeit mit dem Kopf und plauderte mit Frau Westerkamp als wäre seine fortgeschrittene Demenz nur ein böser Traum. Herr Spielmann der ihn beobachtete wusste um diese Momente. >Wolfgang hat wieder seine klaren Augenblicke<. Wenig später hatten alle ihre Plätze eingenommen. Das begeisterte Publikum riss auch die Besucher des Pflegeheims mit und bald klatschten alle im Takt der gesungenen Lieder mit Klavierbegleitung. Nach der Pause wurde Frau Valentin kurz auf die Bühne geholt und und Herr Wiesner stellte sie dem Publikum als ehemalige Kollegin vor. Welch eine elegante Erscheinung dachten ihre Mitbewohner. Und so mancher der Herren nahm sich vor des Öfteren an ihrer Tür zu klopfen und sie zu einem Kaffee einzuladen. Was für ein schöner Abend.

Draußen wartete schon der kleine Bus und unter fröhlichem Geplauder stieg die kleine Truppe ein. Der Busfahrer bekam eine Gratisvorstellung des Abends als alle, einschließlich Frau Westerkamp, das Lieder- Repertoire der Vorstellung aus voller Kehle sangen. Selbst Herr Piper, sonst eher zurückhaltend, äußerte sich anerkennend und auch Herr Simonis wurde jetzt von der guten Laune angesteckt. Schon während der Vorstellung hatte Herr Spielmann bemerkt, dass seine Beine zum Takt der Musik das Parkett bearbeiteten.

Simon Spielmann lag noch lange nach Mitternacht wach. Seine Gedanken schweiften zurück in die Vergangenheit. Erinnerungen an seine Eltern und Großeltern tauchten auf. Manches, so schien es ihm, war so lebendig und frisch als wäre es erst gestern gewesen. Ein leicht schmerzliches ziehen stieg in seinem Herzen auf, als er an seine erste Liebe dachte, an die Jahre in der kleinen Dorfschule. Kleine Begebenheiten, wie der erste Schwimmunterricht im Flussbad, der Klassenausflug und die Erfahrungen seiner Lehrjahre, standen ihm klar vor Augen. Er blickte an die schwach vom Mondlicht erhellte Decke seines Zimmers, und das nicht enden wollende Geschehen aus seinem Leben hielt an. Der neue Tag kündigte sich bereits an, bevor ihn dann doch der Schlaf übermannte. Ein unmerkliches Lächeln spielte um seine Lippen. Große Ruhe und Zufriedenheit erfüllten ihn.

Am nächsten Morgen tat Frau Valentin etwas sehr Ungewöhnliches. Entgegen ihrer sonst üblichen Kontaktscheu fand sie sich plötzlich vor der Zimmertür von Herrn Spielmann. Der vorangegangene Abend hatten Gefühle in ihr geweckt die sie lange aus ihrem Gedächtnis verdrängt hatte. Zu schmerzlich waren die Erinnerungen an eine lebendige, erfüllte Zeit ihres Lebens. Sie klopfte vorsichtig an die Tür von Herrn Spielmann. Kein freundliches Herein war zu hören. Noch einmal klopfte sie. Es blieb still. Plötzlich sah sie Frau Westerkamp auf sich zukommen.

"Oh schönen guten Morgen Frau Valentin. Sie wollten sich wohl auch bei Herrn Spielmann für den schönen Abend bedanken?"

"Ja, das wollte ich tatsächlich. Aber er schläft wohl noch."

"Genau deshalb wollte ich nach ihm sehen. Weil er ist sonst immer der Erste im Frühstücksraum."

Nachdem auch Frau Westerkamp mehrmals geklopft hatte drückte sie vorsichtig die Klinke der unverschlossenen Tür. Zögerlich blieb Frau Valentin vor der Tür stehen. Durch den Türspalt konnte sie sehen wie sich Frau Westerkamp über das Bett beugte, Herrn Spielmanns Hand nahm, und sie leicht schüttelte. Wenig später kam sie zurück an die Tür.

"Er atmet nicht mehr. Es ist so traurig."

Stumm verharrten die beiden Frauen eine Weile vor der Tür. Wenige Minuten später begann die eingespielte Routine des Pflegeheims die beim Tod eines Bewohners üblich war.

BENTON

Benton stand nun schon eine gute Stunde in der Schlange der wartenden Taxis. Zwischendurch döste er vor sich hin und wurde immer wieder unsanft von der Hupe seiner Hintermänner geweckt.

"He schließ auf Penner!"

"Ja, ja ist ja gut", murmelte Benton. Wo blieben die Flugzeuge? Hatten die heimkehrenden Passagiere keine Kohle mehr? Er brauchte dringend eine Fahrt ins Stadtzentrum. Dreißig Kilometer. Am Abend würde er einen ehemaligen Mitschüler treffen. Er wollte dann ein bisschen Geld in der Tasche haben. Ihm einen ausgeben, damit er dachte es gehe ihm gut. Um am nächsten Tag mit der Zentrale abrechnen zu können, durfte er allerdings nicht zu viel ausgeben. Warum hatte ihn der Bursche wohl angerufen nach so langer Zeit? Fünfundzwanzig Jahre. Er konnte sich kaum noch an ihn erinnern. Dachte scharf nach. Doch alles was ihm einfiel war die Tatsache, dass Chess kaum eins sechzig groß war und schon damals einen Ansatz von Fettleibigkeit zeigte. Ihm war schleierhaft was der Kerl von ihm wollte. Am Telefon hatte er geheimnisvoll getan. >Bin zufällig in der Stadt und möchte dich sehen<.

Es ging wieder ein paar Meter vorwärts. Über seinem Kopf der dröhnende Lärm einer landenden Maschine. Er schätzte die Anzahl der vor ihm wartenden Kollegen. Könnte diesmal klappen. Dann bloß nicht das Pech haben, das es nur um eine Kurzstrecke ging. Er schniefte. Nein nicht heute! Heute konnte er das nicht brauchen. Den schmeiß ich raus!

Plötzlich ging es zügig voran. Die Kolonne bewegte sich. Na, na das würde knapp werden. Der Strom der Passagiere, die zu den wartenden Taxis gingen, versiegte langsam. Und dann war Benton ganz vorn. Hoffnungsvoll schaute er zum Ausgang der Ankunftshalle. Nichts. Alle versorgt. Er musste weiter warten.

Aber immerhin, er war der Nächste. Und dann schwang die Glastür noch einmal auf. Ein Mann der sich flüchtig umblickte und dann auf Bentons Cab zustrebte. Na endlich! Jetzt musste er nur noch Glück haben. Er stieg aus. Der Mann hatte zwar keinen großen Koffer. Nur eine Aktentasche. Er wollte höflich sein.

"Möchten Sie vorne oder hinten sitzen Sir?"

Er öffnete dem Fahrgast die Beifahrertüre. Die meisten wollten vorne neben dem Fahrer sitzen. Sofern sie allein waren.

"Danke, ich setz mich in den Fond."

"Gern."

Benton stieg ein und startete den Motor.

"Wo solls hingehen Sir?"

Der Kunde nannte die Adresse und Benton jubelte innerlich. Glück gehabt. Er fuhr los, fädelte sich in den Verkehr ein. Als er auf die Schnellstraße einbog sah er zum ersten Mal in den Rückspiegel. Doch er sah nichts Besonderes. Durchschnitt. Kleiner Geschäftsreisender. Vielleicht eins siebzig groß. Gut genährt. Keine besonderen Merkmale im Gesicht. Augenfarbe vermutlich grau. Seine Miene drückte nichts aus, allerhöchstens Abwesenheit. Na gut, dachte Benton. Ich stör dich nicht. Wenn du mit mir reden willst, wirst du es schon tun. Er jedenfalls hatte es sich abgewöhnt schweigsame Passagiere zu bequatschen. Er versuchte sich an den Dialekt der wenigen Worte die der Fremde gesagt hatte, zu erinnern.

Doch er konnte ihn nirgendwo einordnen. Innerlich zuckte er die Schultern. Was solls! Ich bring dich zu deinem Ziel. Und dann plötzlich war da doch leichte Verwunderung in seinem Kopf. Was wollte er dort? Soweit Benton sich erinnern konnte, gab es dort nur ein paar verfallene Hafenanlagen, viel Schrott, eine uralte Mole. Eine Gegend die man nur aufsuchte wenn es unbedingt sein musste.

"Äh Sir... ,"

"Ja?"

"...hab ich mich vielleicht verhört? Ich meine wegen der Adresse. Ist ne verlassene Gegend."

"Ja genau."

"Ah und Sie wollen da hin. Wissen Sie da gibts nämlich gar keine... also ich meine ne Hausnummer oder sowas."

"Das weiß ich. Bringen Sie mich einfach hin."

"Gut. Wie Sie wünschen."

Benton grübelte. Es begann zu dämmern. Bis sie ankamen war es wahrscheinlich dunkel. Was wollte der Kerl dort? Der hatte doch nicht etwa vor ihm eins über die Rübe zu geben. >Na so leicht wird dir das nicht gelingen<, dachte er. Seine körperliche Kondition ließ zwar seit einiger Zeit zu wünschen übrig, doch mit über eins achtzig Größe fühlte er sich fit genug um einen eventuellen Angreifer abzuwehren. Er nahm sich vor öfter mal wieder seine Hanteln aus der Mottenkiste zu holen. Oh verdammt! Ein grelles Hupgeräusch riss ihn aus seinen Überlegungen. Beinahe wäre er auf die Gegenfahrbahn gekommen.

"Sind Sie lebensmüde?"

Das kam aus dem Fond. "Nein... nein... entschuldigen Sie, kommt nicht mehr vor."

Vorsichtig blickte Benton in den Spiegel. Sein Fahrgast sah aus dem Seitenfenster und jetzt sah er eine kleine Narbe am Hals des Fremden. Sollte er ein Gespräch beginnen? Nein, besser nicht. Der Ton vorhin war nicht gerade freundlich.

Benton hatte diesen Gedanken kaum zu Ende gedacht als der Mann sagte: "Ich hätte da noch einen Auftrag für Sie."

"Ja?"

"Wenn Sie mich bei meinem Ziel abgesetzt haben gebe ich ihnen ein Kuvert das Sie zu einer anderen Adresse bringen. Ich bezahle natürlich."

War das nun eine Finte oder meinte es der Kerl ernst?

"Klar doch, mach ich Sir." Noch ein Auftrag. Er konnte ihn gebrauchen.

Kurz vor der Stadt verließ Benton die Schnellstraße. Ein Schild zeigte den Weg zu ihrem Ziel an. Dieser Hafen wurde schon lange nicht mehr benutzt. Die Anlagen stammten noch aus der Zeit als die Fischfabrik den Fang der vielen kleinen, selbstständigen Fischer verarbeitete. Auch einen Fischmarkt hatte es damals gegeben. War lange her. Das Meer ernährte die Fischer nicht mehr. Jetzt verfiel alles und niemand kümmerte sich darum.

Plötzlich, nach einer Biegung der Straße, konnte man den Ozean sehen. Der glutrote Feuerball der Sonne versank gerade am Horizont. Sie fuhren jetzt auf einer schmalen Küstenstraße, die an den Wochenenden auch vereinzelten Badegästen als Zufahrtsstraße diente. In der langsam eintretenden Dämmerung hätte Benton das kleine Schild beinahe übersehen. Er schaltete die Scheinwerfer ein. Hier bog die kleine, mit Schlaglöchern übersäte Straße zu den alten Anlagen ab. Auf einem verwitterten Schild war gerade noch zu lesen: >Fishmarket<.

Er schlug das Steuer nach rechts ein und riskierte wieder einen Blick auf seinen Fahrgast. Doch er sah nur das blasse Oval eines Gesichtes. Es war schon zu dunkel im Wageninneren. Benton wurde ein wenig mulmig zumute. Jetzt war die beste Gelegenheit im ein Messer oder eine Pistole in den Nacken zu drücken. Keine Menschenseele würde ihm hier zu Hilfe kommen. Brachland, das niemanden einlud einen Abendspaziergang zu machen.

Was war das für ein Geräusch? Benton zuckte zusammen, umklammerte das Steuer. Es kam aus dem Fond. Vorsichtig drehte er sich um.

"Sagten Sie etwas Sir?"

Eine erstickte Stimme antwortete ihm nach einer Weile: "Nein, nein ich habe nichts gesagt. Alles in Ordnung."

Benton runzelte die Stirn. Er hätte schwören können, dass sein Fahrgast geschluchzt hatte. Die Buschreihen beiderseits der Straße endeten abrupt und ein kleiner Sandstreifen lag im Kegel der Scheinwerfer. Zu seiner Linken, dort wo der Strand landeinwärts endete, konnte er die dunkle Gebäudereihe der ehemaligen Fischfabrik erkennen.

"Wo soll ich Sie absetzen Sir?"

"Halten Sie an. Hier ist es okay."

Benton hielt den Wagen an und schüttelte innerlich den Kopf. Was wollte der Kerl an diesem gottverlassenen Strand? Er sah auf den Taxameter und ehe er den Preis nennen konnte kam die Hand des Mannes zwischen den Vordersitzen hervor.

"Hier! Stimmt so. Das war für diese Fahrt. Ich gebe ihnen jetzt den Umschlag. Sehen Sie sich die Adresse an und sagen Sie mir was Sie dafür bekommen. Aber Sie dürfen das Kuvert dem Empfänger nur persönlich aushändigen. Darauf muss ich mich verlassen können."

Benton sah sich die Adresse an und sagte: "Das kostet einen Zwanziger." Er hatte gut gerechnet.

"Sie können sich darauf verlassen, dass ich den Umschlag persönlich abgebe. Aber was soll ich tun wenn der Empfänger nicht zuhause ist?"

"Es wird jemand zuhause sein!"

Benton bekam den Zwanziger, legte das Kuvert auf das Armaturenbrett und sagte: "Also gut Sir. Ich erledige das. Kann ich noch etwas für Sie tun?"

Die hintere Tür wurde geöffnet und sein Fahrgast stieg aus. Die Wagentüre fiel zu und Benton wollte schon losfahren, als sein Kunde auf der Beifahrerseite noch einmal durch die Scheibe sah. Er sagte etwas und Benton kurbelte das Fenster herunter um ihn zu verstehen.

"Ich verlasse mich auf Sie."

Benton legte seinen Finger zu einem kleinen militärischen Gruß an die Stirn und nickte. Dann wendete er den Wagen und fuhr los. Irgendwie war ihm jetzt wohler. Solch einen Fahrgast hatte man ja nicht jeden Tag. Und er würde den Teufel tun und jetzt noch einmal zu grübeln anfangen was dieser Mensch hier suchte. Er blickte in den Rückspiegel und da sah er die dunkle, kaum noch erkennbare Gestalt langsam auf die Mole zu schlendern. Das kleine Aktenköfferchen in seiner rechten Hand schaukelte beschwingt hin und her.

Als er sich wieder in den Verkehr auf der Schnellstraße eingefädelt hatte nahm er das Kuvert zur Hand und tastete es ab. Doch da war nichts außer Papier das er durch den Umschlag spüren konnte. Nach knapp zehn Minuten hatte er die Adresse erreicht. Alte Backsteinhäuser zu beiden Seiten. Außentreppen auf denen vereinzelt noch Leute saßen. Ein typisches, leicht heruntergekommenes Wohnviertel. Benton wollte seinen Auftrag schnell erledigen und dann sehen ob er noch eine kleine Fahrt in der Stadt erwischen konnte. Er parkte bei der Hausnummer in der zweiten Reihe und ging die vier Stufen der Außentreppe hoch.

Und tatsächlich, der Name auf dem Kuvert stand auf einer der Klingeln. >Cornfine<.

Er klingelte und kurz danach ertönte eine Frauenstimme:

"Wer ist da?"

"Sind Sie Mrs. Cornfine? Ich habe ihnen persönlich einen Umschlag zu übergeben." Ein Weile herrschte Stille dann antwortete die Frau: "Und wer sind Sie?"

"Äh... ich bin Taxifahrer Ma'am."

"Gut kommen Sie hoch. Zweiter Stock." Der Summer ertönte.

Immer zwei Stufen auf einmal nehmend hastete Benton nach oben. Während er die Treppen hochrannte versuchte er das Alter der Frau zu erraten. Er entschied sich für reiferes Semester. Und dann stand er vor der einen Spalt breit geöffneten Tür. Die Türkette war angelegt und er sah eine etwa vierzigjährige Frau. Dunkles Haar, leicht füllige Figur.

"Hallo", sagte Benton. "Hier der Umschlag."

Er reichte ihn der Frau durch den Türspalt. Die Frau sah kurz auf die Adresse und sagte dann: "Von wem haben sie diesen Brief?"

"Von meinem letzten Fahrgast Ma'am. Er wollte, dass ich ihnen diesen Umschlag persönlich gebe. Ja, und damit ist mein Job erledigt. Entschuldigen Sie die Störung."

Während Benton sich umdrehte versuchte er der Frau in die Augen zu sehen. Doch sie wandte sich im gleichen Augenblick ab und schloss die Tür.

Nur noch wenige Meter trennten ihn von der Eingangstür als er einen durchdringenden Schrei vernahm. Er hielt inne und lauschte. War das diese Frau? Hatte es etwas mit der Botschaft zu tun? Sollte er noch einmal nach ihr sehen? >Was gehts mich an<, dachte er. Und dann schallte die Stimme der Frau von oben zu ihm herunter.

"Halt... halt... warten Sie. Gehen Sie nicht weg!"

Er blieb stehen und hatte das Gefühl, dass er gleich in etwas Unangenehmes verwickelt werden würde. Die Frau kam hastig die Treppe herunter. Als sie ihn erblickte sah er, dass ihr Gesicht tränenüberströmt war. Und er sah, dass es eine Frau in den besten Jahren war. Auf eine besondere Weise schön.

"Gottseidank! Sie haben gewartet. Helfen Sie mir.“

Benton sah sie leicht verständnislos an.

"Was ist passiert Ma'am?"

"War der Mann von dem sie das Kuvert bekommen haben ihr letzter Fahrgast?"

"Ja Ma'am. Sagte ich schon."

"Wohin..., wohin haben Sie ihn gefahren?"

Es war zu spät jetzt noch abzuhauen. Er war mitten drin in der Geschichte. Einer Geschichte von der nicht wusste wie sie enden würde.

"Er, er hatte ein etwas merkwürdiges Ziel. Die alten Hafenanlagen beim ehemaligen Fischmarkt. Keine Ahnung was er da wollte."

Die Frau stieß einen Seufzer aus und sah ihn mit tränenverschleierten Augen an.

"Bitte, bitte sie müssen mich dort hinbringen. Er... er braucht Hilfe."

"Aber ich habe jetzt Feierabend... und ich habe eine Verab... also gut kommen Sie. Es ist ja nicht weit."

Worauf ließ er sich da bloß ein?

Benton sagte: "Ich hoffe, Sie haben ihren Wohnungs-schlüssel?"

"Ja, ja ich hab ihn. Bitte, wir dürfen keine Zeit verlieren."

Sie stiegen ein und Benton fuhr mit quietschenden Reifen los. Er wollte fragen was in dem Brief stand, fand aber nicht den Mut dazu. Doch die Angst der Frau verhieß nichts Gutes. Plötzlich wandte sie ihm ihr Gesicht zu. Sie war wirklich schön. Volle Lippen, braune Augen. In so etwas könnte er sich glatt verlieben.

"Er ist verzweifelt. Alles ist in letzter Zeit schief gegangen. Er hat seinen Job verloren. Seine Freunde wollen nichts mehr von ihm wissen. Überall sagen sie ihm, dass er zu alt ist. Das geht jetzt schon monatelang. Die Unterstützung die er bekommt reicht vorne und hinten nicht. Unser Vermieter hat uns vor einer Woche gekündigt. Er wollte sich heute in Seattle bei einer Firma vorstellen. Das letzte Geld hatte er in den Flug investiert."

Sie verstummte, sah starr durch die Frontscheibe.

Benton fühlte sich unbehaglich. Was sollte er antworten? Er bog gerade auf die Küstenstraße ein. Nach einer Weile sprach er: "Sie wollen damit sagen, dass er sich etwas antut."

"Er... er hat es in dem Brief angekündigt."

"Oh... das ist, verflucht."

Er gab Gas. Wieviel Zeit war verstrichen seit er den Mann dort abgesetzt hatte? Hatte er eine Waffe? Wollte er sich ertränken, die Pulsadern aufschneiden, sich mit einem Messer umbringen? Ihn schauderte, wenn er daran dachte was sie vielleicht vorfinden würden. Er musste die Frau trösten: "Wir werden ihn schon finden. Gleich sind wir da."

Sie holperten über die unbefestigte Straße. Der Strand kam in Sicht. Inzwischen war es völlig dunkel geworden, nur ein schwach leuchtender Halbmond spendete etwas Licht. Benton fuhr direkt auf die Mole zu. Die Reifen mahlten im Sand. Nach einer Weile stak er fest.

"Wir müssen raus. Ich stecke fest."

Die Frau hatte schon die Beifahrertüre geöffnet und rannte los in Richtung Meer. Benton wusste gar nicht mehr was er tat. Er sprang ebenfalls aus dem Wagen und folgte der Frau. Plötzlich blieb er stehen und spurtete zurück. Er riß die Fahrertür auf und kramte in den seitlichen Ablagefächern nach der Taschenlampe. Endlich hatte er sie gefunden und rannte erneut in Richtung Strand los. Als er am Beginn der morschen Mole ankam blieb er abrupt stehen. Zwei schemenhafte Gestalten, etwa zwanzig Meter vor ihm. Aber was war das? Er schaltete die Taschenlampe ein, richtete den Strahl nach vorn. Benton schluckte, verharrte bewegungslos. Nur das Plätschern der an den Strand rollenden Wellen, die sich an den alten Holzpfählen brachen, war das einzige Geräusch. Die zwei Menschen vor ihm saßen am Rand der Mole, ihre Füße baumelten über dem Wasser. Sie hatten jeweils den Arm um die Schultern des anderen gelegt und hielten sich eng umschlungen. Benton kam sich überflüssig vor. Er schaltete die Lampe aus. Wartete, überlegte. Sollte er einfach verschwinden? Dann fiel ihm ein, dass die beiden aus dieser gottverlassenen Gegend nicht so ohne weiteres wegkamen.

Langsam ging er zum Wagen zurück, setzte sich hinter das Steuer. Was hätte er jetzt für eine Zigarette gegeben. Nein. Bloß nicht. Er war jetzt schon über vier Monate clean. Die Fahrertür stand offen, sein linker Fuß stützte sich auf dem Sandstrand ab. Seine Gedanken schweiften zurück in die Vergangenheit. Nur noch selten gab er sich diesen Erinnerungen hin. Gleich einer dreidimensionalen Projektion stieg das Bild vor ihm auf. Und wie immer in solchen Momenten sprach er ihren Namen aus leise aus: "Marlene".

Es war nur ein flüstern doch in seinem Kopf, so schien es, schrie er das Wort in die Welt hinaus.

Jäh wurde er aus seinen Gedanken gerissen. Mr. und Mrs. Cornfine standen vor ihm. Sie sahen ihn an. Der Mann schien geschrumpft zu sein, hatte einen schuldbewussten Blick. Als sie immer noch schwiegen beschloss Benton die Situation zu entspannen.

"Steigen Sie ein, ich bring Sie nachhause."

Während der ganzen Rückfahrt zu ihrer Wohnung sprach niemand ein Wort. Ab und zu warf Benton einen Blick in den Rückspiegel. Seine Fahrgäste im Fond blieben stumm. Was hätte es auch zu sagen gegeben? Vor dem alten Backsteingebäude hielt er an und drehte den Kopf nach hinten. "Wir sind da."

Plötzlich beugte sich die Frau zwischen den beiden Vordersitzen nach vorn und sagte mit bewegter Stimme:

"Danke, Sie sind ein guter Mensch. Sagen Sie mir ihren Namen."

"Ich heiße Benton Ma'am."

"Bitte kommen Sie uns besuchen. Ich koche uns ein schönes Essen. Bitte."

"Ich nehm die Einladung an", sagte Benton. Dann stiegen die beiden aus und er fuhr los. Im Rückspiegel sah er sie winken. Zaghaft hob er seine rechte Hand und winkte zurück. Er fuhr auf dem kürzesten Wege nachhause in seine leere Junggesellenbude. Seine Verabredung hatte er vergessen.

Als Benton gerade sein Abendessen, das er beim Chinesen mitgenommen hatte, verzehren wollte ging der Türsummer. Werden doch nicht schon wieder Mr. und Mrs. Cornfine sein? Aber nein, woher sollten sie seine Adresse kennen. Erneut ging der Summer. Diesmal ausdauernd. Er runzelte die Stirn. Verdammt! Nicht einmal beim Essen hatte man seine Ruhe. Missmutig stand er auf und ging zur Tür. Er öffnete und wurde im nächsten Moment von einer gewaltigen Leibesfülle ein paar Schritte in seine Wohnung gedrängt.

"Hi Benton. Wie gehts Dir? Siehst gut aus. Ich... ."

"Wer... wer sind Sie? Gehen Sie mal wieder zurück." Er drängte den Kleiderschrank zur Tür zurück.

"Oh Mann Benton kennst Du mich nicht wieder. Chess. Dein alter Freund aus längst vergangenen Schultagen. Warum bist Du nicht zum vereinbarten Treffpunkt gekommen? Ich hab Dir doch gesagt, dass ich etwas mit Dir besprechen muss."

"Ja, ja jetzt erkenne ich Dich wieder. Du hast Dich aber ganz schön verändert. Moment mal. Wie hast Du mich gefunden?"

"Na, das war doch nicht schwer. Hab einfach mal bei der Taxizentrale nachgefragt. Hast mir doch am Telefon erzählt, dass das Dein Job ist. Jetzt sag mir doch warum Du nicht gekommen ist?"

"Äh... das ist eine längere Geschichte Chess (denen in Zentrale musste er mal Bescheid sagen, dass seine Privatadresse niemanden etwas anging). Komm rein ich bin gerade beim Abendessen." Wieviel der Bursche wohl wog? Drei Doppelkinne. Irre, wie sich ein Mensch in fünfundzwanzig Jahren so verändern konnte. Bilder stiegen in ihm auf. Chess ein Freund? So konnte man das nicht unbedingt nennen. Ja, er hatte ihm das ein oder andere Mal aus der Patsche geholfen. Abwechselnd und in schöner Regelmäßigkeit verstand es Chess die anderen gegen sich aufzubringen. Er spielte die Jungs gern gegeneinander aus. Hatte immer irgendwelche Geschäfte laufen. Geschäfte, die nicht unbedingt legal und an der Schule schon gar nicht erlaubt waren. Er wettete mit anderen um hohe Beträge, beschaffte weiß der Teufel woher Drogen. Einmal hatte ihn Chess mit zu sich nach Hause genommen. Er erinnerte sich an die keifende Mutter, eine minderjährige Schwester. Keine Spur von einem Vater. Heute würde Benton es eine leichte Verwahrlosung nennen, was er dort gesehen hatte. Chess reagierte nicht auf Fragen nach seinem Vater, tat alles immer mit einer Handbewegung ab. Meist grinste er nur abschätzig und sagte: "Alles in bester Ordnung Junge".

Nun also stand dieser fette Mensch in seiner Wohnung und Benton ahnte, dass die geheimnisvollen Geschäfte, die Chess am Telefon angedeutet hatte, nichts Gutes bedeuteten.

"Also hör mal Chess. Ich bin ziemlich müde heute. Wollte gerade zu Abend essen. Machs kurz. Ich muss mich aufs Ohr legen. Morgen fange ich mit der Frühschicht an."

"Benton, Benton. Immer noch der alte Benton. Keine Zeit für einen alten Freund. Kann ich mich nicht mal setzen?"

"Na gut setz Dich, dann kann ich wenigstens essen."

"Vielleicht solltest du mal kürzer treten", sagte Chess. "Du hast zu viel Stress. Ja, ich weiß schon Du mußt Kohle verdienen. Die Miete, das Essen, die Weiber. Aber deswegen bin ich ja hier. Sozusagen um Deine Lebensumstände etwas aufzubessern."

Während Benton seine chinesischen Nudeln gedankenlos aß, sagte ihm sein Unterbewusstsein: >Dachte ich mir`s doch.< Er will irgendwelche krummen Geschäfte machen. Und ich soll ihm dabei behilflich sein. >No!< Laut sagte er:

"Chess hör mal. Ich bin ganz zufrieden mit meinem Leben. Bislang hat es immer noch gereicht...."

Chess unterbrach ihn: "Ja, tatsächlich, immer noch der alte Benton. Vorsichtig, ängstlich, unentschlossen. Du wirst doch nichts gegen eine kleine Gehaltsaufbesserung haben?"

Benton runzelte die Stirn. Er wurde langsam ärgerlich. Das hatte ihm heute noch gefehlt. Dieser zwielichtige Chess und seine Geschäfte.

"Chess ich bin nicht interessiert. An was auch immer. Mach es ohne mich. Ich will keinen Ärger."

"Was heißt hier Ärger. Lass mich doch erst mal sagen worum es geht. Es ist nur ein kleiner Gefallen. Wirklich! Keinerlei Probleme."

"Was für ein Gefallen?" Bentons Stimme nahm einen harten Ton an.

"Also pass auf Junge! Ich will nur, dass Du etwas für mich aufbewahrst. Ein paar Tage. Völlig ungefährlich für Dich. Ich muss nämlich ein paar Tage verreisen. Und da würde mich... ."

"Chess das stinkt zum Himmel. Ich will hier nichts bei mir verstecken. Leg es in ein Schließfach am Busbahnhof, oder sonst wo."

"Wer redet denn hier von verstecken? Aufbewahren sollst Du es. Mir einen kleinen Gefallen tun...."

"Aufbewahren oder verstecken das ist für mich kein Unterschied Chess. Ich brauche keinen Ärger. Kapiert?"

"Da sind zehntausend für Dich drin", antwortete Chess trocken. Benton verschluckte sich an einer Nudel.

"Du spinnst. Willst Du etwa Drogen bei mir deponieren? Damit hast Du ja schon immer was gedeichselt. Oder hast Du eine Bank überfallen und meine Wohnung soll Dein Tresor sein. Vielleicht geht es aber auch nur um einen unauffälligen Chip auf dem die Bauanleitung für eine Atombombe gespeichert ist. Ich will nichts damit zu tun haben!"

Chess sah ihn eine Weile nachdenklich an. "Mann, wer bist Du, dass du einfach so zehntausend Mäuse vom Tisch wischt? Willst Du mehr? Ist drin. Sagen wir zwanzigtausend. Und Du bist mit Deiner letzten Annahme gar nicht so weit von der Wirklichkeit entfernt."

Benton hatte die Augen aufgerissen. Zwanzigtausend! Das würde ihm erst mal ein beruhigendes Gefühl geben. Was meinte Chess mit seiner letzten Bemerkung? Er fühlte dass er schwach wurde.

"Wie lange?"

"Eine Woche."

"Was, wenn es Ärger gibt?"

"Gibt es nicht."

Benton war hin und hergerissen. Worauf ließ er sich da ein? Nein! Wenn schon zwanzig Mille für ihn abfielen, was musste das dann für eine große Sache sein? >Bleib rechtschaffener Taxifahrer<, sagte sein Unterbewusstsein. Oh, er könnte sich mal richtigen Urlaub leisten. Vielleicht eine Frau kennenlernen. Ausspannen, ein bisschen über die Stränge schlagen. Sich keine Gedanken um die Kohle machen müssen. Etwas auf die hohe Kante legen. Was konnte schon passieren? "Also gut Chess. Ich will nicht wissen worum es geht. Eine Woche. Keinen Tag länger. Und ich will eine Anzahlung."

Zu seinem Erstaunen griff Chess in die Innentasche seine Jacketts, nahm einen Briefumschlag heraus.

"Hier sind fünftausend Benton. Der Rest nach Ablauf der Woche." Er griff in die andere Jackeninnentasche und nahm ein kleineres Kuvert heraus.

Benton nahm beide Kuverts in Empfang. In der einen Hand fühlte er die Geldscheine durch den Umschlag, seine andere Hand tastete etwas hartes, rechteckiges, nicht größer als ein U-Bahnticket, ab. Er wusste sofort worum es sich handelte. Ein Speicherchip.

"Chess ich versteh nicht wozu Du mir so viel Geld geben willst. Was bringt es Dir, wenn ich dieses Ding da in dem Umschlag eine Woche für dich aufbewahre? Mir ist schlecht, wenn ich daran denke was für ein Kuckucksei Du mir ins Nest legst."

"Bleib ruhig Benton. Es geht darum, dass ich die Spur dieses Objekts verwische. Du bist unverdächtig. Und ich reise in eine andere Stadt um sie irrezuführen."

"Wer ist Sie?"

"Das musst Du nicht wissen. Brauchst am Ende der Woche nur den Rest zu kassieren und dann alles vergessen." Benton wurde immer mulmiger zumute. >Scheiße, Scheiße<, dachte er. Ich muss verrückt sein. Hier kann es nur um eine große Sache gehen. Wozu ist ein Speicherchip da? Pläne, Fotos, Geheimnisse kann man auf ihm ablegen, Geschäfte damit machen. Er befühlte das Kuvert mit den Geldscheinen. Einem plötzlichen Impuls folgend öffnete er den Umschlag, nahm die Scheine heraus. Einhundertdollarnoten. Er konnte sich nicht erinnern schon einmal so viel Geld in Händen gehalten zu haben.

"Na, was sagst Du jetzt!", drang die Stimme von Chess an sein Ohr.

"Weißt Du was Chess? Ich werd mich eines Tages verfluchen, dass ich dieses Geld genommen habe. Am besten ist du verschwindest jetzt sofort. Und heute in einer Woche holst Du dieses Ding bei mir ab. Und ich rate Dir pünktlich zu sein. Im Übrigen kenne ich Dich nicht."

"Wie Du willst Benton. Mach keinen Unsinn bis nächste Woche. Okay, ich gehe jetzt." Chess wandte sich zur Tür doch bevor er sie öffnen konnte rief Benton: "Und was ist Deiner Meinung nach der beste Platz um den Chip >aufzubewahren

"Du wirst es herausfinden", antwortete sein Besucher.

"Zum Teufel mit Dir", murmelte Benton. Dann nahm er die beiden Briefumschläge um sie getrennt voneinander zu verstecken. Eine Hundertdollarnote schob er in seine Geldbörse. Und er schwor sich, dass dies die einzige sein sollte bis das Geschäft erledigt war. Er verstand sich selbst nicht mehr. Was tat er da? Es war doch glasklar, dass es sich hier nicht um ein normales Geschäft handelte. Er war Mitwisser bei einer illegalen, vielleicht schlimmer noch, kriminellen Aktion.

Am Morgen danach fühlte er sich wie gerädert. Kaum ein Auge hatte er zugetan. Er sah auf die Uhr. Fünfuhrdreißig. Seine Schicht fing um halbsieben an. Auch nachdem er geduscht hatte fühlte er sich nicht besser. Der Kaffee war alle. Verdammt! Zum Glück war noch der Filter mit dem Satz vom Vortag in der Maschine. Er verzog angewidert das Gesicht als er die dünne Brühe trank.

Kaum saß er im Wagen und hatte das Funkgerät eingeschaltet meldete sich auch schon die Zentrale. "He Benton wo steckst Du? Du hast dich gestern nicht abgemeldet und du hast nicht abgerechnet. Und im Übrigen ist der Wagen hier in der Zentrale abzustellen. Er wird für die Nachtschicht schließlich gebraucht. Also was ist los mit Dir? Die letzte Meldung kam gestern vom Flughafen. Wo warst Du danach? Hattest Du noch eine Fahrt? Na, wir werden es überprüfen."

"Mach mal halb lang Phil. Ich bin schon auf dem Weg zu euch um abzurechnen. Tut mir leid, dass ich mich nicht abgemeldet habe. Und für den Ausfall des Wagens komme ich auf...."

"Was? Hab ich richtig gehört? Du bist doch ewig klamm. Und jetzt willst du den Ausfall bezahlen. Hast Du im Lotto gewonnen?"

Benton wusste sofort, dass er einen Fehler begangen hatte. Er wechselte schnell das Thema und sagte: "Hör mal Phil, es gefällt mir nicht, dass ihr einfach meine Adresse herausgebt, wenn einer anruft. Das ist nicht okay."

"Ja, da war gestern einer dran. Hat gejammert, dass er ein Verwandter von Dir ist und Dich dringend sprechen möchte. Kommt nicht mehr vor."

Sein erster Fahrgast wollte ins Börsenviertel. Ja, so siehst du aus, dachte Benton. Aktenköfferchen, gegelte Haare, kurz, zackig. Einreiher-Anzug, gestreiftes Hemd, lila Krawatte. Sein leicht glasiger Blick ließ darauf schließen, dass er sich schon zum Morgenkaffee ein paar Dynamikpillen eingeworfen hatte. Verdammt, gegen diesen Jüngling bin ich schon ganz schön alt. Kurz vor dem Ziel sagte sein Fahrgast: "Schöner Tag heute."

"Kann man wohl sagen", antwortete Benton.

Als der Mann ausstieg wünschte er ihm gute Geschäfte.

Sein Handy läutete. Phil sein Disponent war dran.

"Hab'ne Fuhre für Dich. Eine Frau hat angerufen und gesagt sie stehe schon länger auf der Straße herum und bekäme kein Taxi. Also fahr hin." Phil nannte ihm die Adresse.

Sie stand am Straßenrand und winkte ihn heran und setzte sich auf die Rückbank.

"Guten Morgen", sagte Benton höflich.

Ohne zurück zu grüßen nannte sie das Fahrziel. Während der Fahrt sah er nur einmal kurz in den Spiegel. Gut gekleidet, dachte er, aber nicht mondän. Plötzlich sprach sie ihn an:

"Woran denken Sie?"

„Wie?... äh... ich habe gerade über die Fahrtroute nachgedacht. Wenn man sich ein bisschen auskennt weiß man welche Straßen man um diese Zeit meiden sollte." Benton war über die ungewöhnliche Frage ein wenig irritiert. Obwohl man ihm schon die verrücktesten Fragen gestellt hatte. Aber musste man es sich gefallen lassen nach seinen Gedanken gefragt zu werden? Er zuckte innerlich die Schultern. Er würde nur den Kürzeren ziehen, wenn er sich auf eine Diskussion einließ.

"Ich muss zu meinem Anwalt", sagte sie.

Benton nickte nur.

"Er begleitet mich zum Gericht. Scheidungstermin", fuhr sie fort.

"Tut mir leid", antwortete Benton.

"Braucht Ihnen nicht Leid zu tun. Bin froh wenn ich den Kerl los bin."

"War wohl keine glückliche Ehe?"

"Glückliche Ehe? Dieses Schwein hat mich betrogen, ausgenommen wie eine Weihnachtsgans und seine Hand saß auch locker."

"Oh", war alles was Benton antworten konnte. Er wunderte sich was ihm die Leute alles anvertrauten.

Kurz vor dem Ziel sagte sie: "Ich bin noch viel zu früh. Wollen Sie nicht eine Tasse Kaffee mit mir trinken?"

Benton schluckte. Attraktiv war sie ja. Sehr attraktiv. Er registrierte ein Kribbeln auf seiner Haut.

"Würde ich gerne Ma'am. Aber ich bin im Dienst. Sie verstehen. Die können mich über das Handy jederzeit erreichen für die nächste Fahrt. Kostet mich vielleicht meinen Job."

"Na, für eine kleine Tasse Kaffee wirds doch reichen. Ich sage ihrem Boss, dass Sie mich zum Anwalt begleitet haben, um mich anschließend zum Gericht zu bringen. Dann sind Sie im Dienst."

Benton sah in den Spiegel. Er sah überhaupt genauer in den Spiegel. Dunkle Augen begegneten den seinen. Ihr rotschimmerndes Haar, halblang, umrahmte ein schmales Gesicht.

Ihre vollen Lippen versprachen den Himmel. Ja, sie gefiel ihm und gleichzeitig dachte er: >Zu teuer für dich Benton<.

Unmittelbar neben dem Bürogebäude, in dem sich die Räume des Anwalts befanden, betraten sie kurz danach eine kleine Bar. Benton fragte sich was er hier tat. Sie war eine Kundin, gut. Als sie auf zwei Barhockern Platz genommen hatten, und er seinen Fahrgast von der Seite ansah, wischte er seine Bedenken beiseite. Sie bestellten Kaffee und während der Wartezeit hatte er Gelegenheit sie erneut zu mustern. Was er da sah gefiel ihm, doch gleichzeitig nagte eine nicht genau definierbare Unruhe in ihm.

Als der Kaffee kam wandte sie sich ihm zu und sagte: "Ich heiße Elizabeth. Hören Sie auf sich zu fragen warum ich Sie eingeladen habe."

"Benton, Fred Benton Ma'am."

"Sagen Sie Elizabeth zu mir."

"Gut."

Er nippte an seinem Kaffee. "Waren Sie lange verheiratet?", fragte er unvermittelt.

"Lange genug Fred Benton. Viel kostbare Zeit ist in meinem Leben vergangen."

"Entschuldigung! Geht mich ja nichts an."

"Und, sind Sie verheiratet?", kam ihre Frage.

Er schüttelte den Kopf. "Nein. Meine blöde Antwort darauf lautet: Die Richtige ist mir noch nicht begegnet."

Sie nickte, lachte ein wenig ironisch und sagte dann: "Warten Sie nicht zu lange. Je älter Sie nämlich werden umso höhere Ansprüche stellen Sie."

Nach einer Weile, einer Weile die er benutzte um ihr ungeniert ins Gesicht zu sehen, antwortete er: "Da war schon etwas. Ich habs wohl vergeigt."

Sie lachte wieder und sagte dann: "Nehmen Sie es nicht tragisch. Das Leben kann so schön sein. Es kann...."

Sie brach ab um nach einer Weile fortzufahren: "Aber jetzt muss ich erst mal da durch. Sie verstehen! Den Schmutz abschütteln."

Benton blickte ihr in die Augen und antwortete dann: " Ja ich verstehe und wünsche Ihnen alles Gute. Jetzt muss ich aber wieder."

"War nett mit Ihnen. Hat mich ein bisschen abgelenkt",

antwortete sie tiefgründig. Sie nahm eine Serviette aus dem Halter auf der Bartheke und sagte: "Wenn Ihnen mal langweilig ist, hier ist meine Telefonnummer. Wir können auch nur reden. Am Telefon meine ich."

Als sie sich vor der Bar trennten, sah Benton zu wie sie in dem großen Bürogebäude verschwand. >Sie ist einsam<, dachte er. Er setzte sich hinter das Steuer, steckte die Serviette in die Tasche und rief die Zentrale an. Er wusste nicht was er von der ganzen Sache halten sollte.

Gegen sechzehn Uhr ging seine Schicht zu Ende. Er übergab den Wagen in der Zentrale an den Fahrer der Spätschicht. Seine Wohnung konnte er zu Fuß in zwanzig Minuten erreichen. Unterwegs dachte er über die Begegnung mit der jungen Frau nach. Er schätzte sie auf etwa dreißig Jahre. Ein bisschen zu jung für ihn. Was redete er sich da bloß ein? Außer dass sie ihm ihre Telefonnummer gegeben hatte war da nichts in ihrem Verhalten gewesen das besonderes Interesse an ihm signalisiert hätte. Wahrscheinlich wollte sie nur reden. Oh, er würde das einfach mit einem Anruf testen. Hunger meldete sich. Diesmal leistete er sich den Besuch beim Italiener der auf seinem Weg lag. Ein Blitz schlug in seine Magengrube ein. Chess! Den ganzen Tag hatte er nicht an ihn gedacht. Hundert Dollar von diesem Kerl trug er in der Tasche. Hundert Dollar aus einem dreckigen Geschäft. Sein Atem beschleunigte sich. Hoffentlich ging das gut. Das Ehepaar Cornfine fiel ihm ein. Sie wussten auch nicht mehr ein und aus. Aber aus einem anderen Grund. Sie waren pleite und er konnte ein schnelles Geschäft machen.

Während er den gegrillten Fisch aß, grübelte Benton darüber nach, was das wohl für ein faules Geschäft war, das Chess da abwickelte. Eine Chipkarte ins Verderben. Er schüttelte diesen Gedanken ab. Es würde schon gut gehen. Doch ein bohrendes Gefühl in seinen Eingeweiden ließ sich nicht vertreiben.

Das Haus in dem er wohnte war schon ein wenig heruntergekommen. Doch Benton stellte keine großen Ansprüche. Seine Nachbarn in dem vierstöckigen Gebäude waren zumeist ältere Ehepaare die schon lange vor ihm hier gewohnt hatten. Er fügte sich so gut es ging in diese Gemeinschaft ein. Frauenbesuch hatte er ohnehin eher selten. Manchmal, wenn der Frust ihn packte, trank er ein wenig zu viel. Dann schlich er so leise wie möglich in den zweiten Stock und verkrümelte sich in seiner dunklen Wohnung. Bei solchen Gelegenheiten verfluchte er sein beschissenes Leben, haderte mit seinem Schicksal und nahm sich vor am nächsten Morgen sein Leben radikal zu ändern. Doch daraus wurde nie etwas. Irgendwann hatte er sich mit einem Straßenmädchen eingelassen. Doch Benton versagte auf der ganzen Linie. Er ließ es sein. Ab und zu, wenn seine Finanzen es zuließen besuchte er ein Baseballspiel. Sein bester Halt war sein Job. Er hatte es mit Menschen aus fast allen Gesellschaftsschichten zu tun. Er studierte sie während der Fahrten, gab ihnen ein fiktives Leben, stellte sich vor wie ihr Leben aussah. Meist beschränkten sich die Kontakte mit seinen Fahrgästen auf Minimalkommunikation. Wenn er Nachtschicht hatte gab es auch mulmige Situationen. Aber das war das Risiko seines Berufes. Bisher war es gut gegangen.

Er schloss die Eingangstür auf und stieg die vier Treppen hoch. Als er vor seiner Tür stand und den Schlüssel aus der Tasche nahm, sagte eine Stimme hinter ihm: "Geh rein und mach keinen Lärm."

Benton zuckte zusammen. Wo war der Kerl hergekommen? Er wollte sich umdrehen, doch da wurde er an die Tür gepresst.

"Schließ auf!"

"Was wollen Sie?"

"Du weißt was ich will. Schließ auf!"

Benton hatte nicht gerade die Statur eines Boxers. Und da er keinen Sport trieb, waren seine Muskeln wohl auch ein wenig verkümmert. Aber verdammt, er war achtunddreißig und würde sich nicht einfach an die Tür drücken lassen. Er spannte seinen Körper an, versuchte den Unbekannten nach hinten zu drücken. Doch plötzlich bohrte sich etwas Hartes in seinen Rücken. Eine Knarre!

"Mach keinen Blödsinn!", sagte die Stimme. "Du bist wohl lebensmüde."

Benton nahm seinen Schlüssel, den er immer noch in der Hand hielt, und steckte ihn ins Schloss. Unsanft wurde er in den dunklen Flur gestoßen. Scheiße, dachte er. Selber schuld. Warum hab ich mich mit diesem Idioten Chess eingelassen? Der Fremde stieß ihn weiter bis zu seiner Eingangstür, und durch den kurzen Flur, ins Wohnzimmer. Stolpernd kam Benton vor seiner Couch an.

"Licht bleibt aus", sagte die Stimme. Langsam gewöhnten sich Bentons Augen an das Halbdunkel und er sah einen groß gewachsenen Mann, um nicht zu sagen Hünen, vor sich. "Was wollen Sie?", fragte er erneut mit fester Stimme.

"Du weißt was ich will. Und ich rate Dir mich nicht zu verscheissern. Also wo ist das Ding?"

Bentons Gedanken begannen zu rasen. Irgendwie musste er versuchen sich aus dieser Situation zu befreien. Sein Unterbewusstsein meldete sich. >Du bist wohl wirklich lebensmüde. Gib ihm das Ding und der Fall ist erledigt<.

Was dann? Chess würde den Chip wieder haben wollen. Und die fünftausend waren auch futsch. Mit wem hatte er es hier eigentlich zu tun? Geheimdienst? Mafia? Gangster? Nein, so leicht würde er nicht aufgeben. Laut sagte er: "Okay, okay ich geb ihnen was Sie wollen. Aber ich kann in der Dunkelheit nichts sehen."

"Licht bleibt aus! Ich hab eine Taschenlampe."

Im nächsten Augenblick zerschnitt der Strahl der Lampe die Dunkelheit. "Führ mich zum Versteck. Los!"

Bentons Gedanken überschlugen sich. Ohne seine Hilfe würde der unheimliche Eindringling das Ding nie finden. Und selbst wenn er die ganze Wohnung auf den Kopf stellte. Er kicherte in sich hinein. So blöd bin ich nicht mein Freund. Der Chip befand sich auf dem Dachboden an einer sicheren Stelle. Jetzt musste er nur versuchen diesem Schlamassel zu entkommen. Irgendwie musste er eine Chance bekommen. Den Kerl überrumpeln. Er sagte:

"Wer sagt mir, dass Du mich nicht abknallst, wenn ich Dir das Versteck gezeigt habe."

Der Druck der Pistole in seinem Rücken wurde stärker. Benton schlurfte in Richtung Besenkammer. Als sie davor standen sagte er: "Da drin."

"Mach die Tür auf und gibs mir."

Der Kerl war schlauer als er dachte. Benton öffnete die Rumpelkammer und steckte seinen Kopf hinein. Er brummelte:

"Jetzt leuchte doch mal richtig rein. Ich seh ja nichts."

Das war der Moment. Die Neugier hatte den Eindringling gepackt. Sein Körper schob sich halb an Benton vorbei, beugte sich in die Kammer. Der Druck der Pistolenmündung in Bentons Rücken ließ ein wenig nach. Jetzt oder nie! Er spannte für einen winzigen Moment seinen Rücken und rammte ihn dem Fremden samt seinen Ellenbogen, voll in den Oberkörper. Obwohl sein Feind den Angriff bestimmt erwartet hatte, strauchelte er kurz. Und diesen Moment nutzte Benton um sich seitlich an ihm vorbeizudrücken. Keine Sekunde zu spät. Ein kurzer, dumpfer Knall. Nicht sehr laut. Benton dachte: >Schalldämpfer<. Die Kugel war wohl irgendwo in der Rumpelkammer gelandet. Er roch den Pulverdampf und kämpfte verzweifelt. Zu einem zweiten Schuss durfte der Verbrecher nicht kommen. Es gelang ihm seinen Körper ganz zu befreien und sich halb hinter seinen Angreifer zu schieben. Alles geschah im Bruchteil von höchstens drei Sekunden. Mit beiden Händen gab er dem Rücken vor sich einen gewaltigen Stoß. Der Strahl der Taschenlampe tanzte in der dunklen Kammer, während der Hüne halb in das Loch taumelte und verzweifelt versuchte sich mit den Händen abzufangen. Benton handelte aus keiner Überlegung heraus. Er befand sich bereits im Flur. Noch ehe die Gestalt wieder aus der Kammer auftauchte war Benton mit einem einzigen Satz an seiner Wohnungstüre. Nun war es seine Rettung, dass kein Licht brannte. Er hörte den Eindringling fluchen und vernahm gleich darauf seine Schritte. Doch Benton hatte seine Wohnungstür zugeschlagen, und mit zwei Sprüngen den ersten Treppenabsatz erreicht. Er hetzte die Stufen hinunter. Sein Unterbewusstsein registrierte Geräusche in den Wohnungen seiner Nachbarn. Der Lärm hatte sie alarmiert. Es war im egal. Nur raus aus dem engen Treppenhaus. Über sich hörte er das Poltern des Verfolgers. Er konnte nur hoffen dass um diese frühe Zeit noch viele Leute auf der Straße waren. Letzter Treppenabsatz. Keuchend hechtete er zur Eingangstür und riss sie auf. Er übersprang die vier Stufen die zum Eingang führten und wandte sich nach rechts. Nur nicht umdrehen, dachte er. Weg, nur weg. Er lief so schnell er konnte und spürte augenblicklich seine fehlende Kondition. Herr im Himmel, es waren Leute auf den Gehsteigen. Er hastete an ihnen vorbei, rief eine Entschuldigung, wenn er sie unsanft anrempelte. Jetzt blickte er sich zum ersten Mal um. Und da sah er seinen Verfolger. Er hatte ihn geortet und rannte ebenfalls in seine Richtung los. In etwa fünfzig Metern Entfernung befand sich ein Lokal. Er musste es schaffen. Doch die Rettung nahte von anderer Seite. Plötzlich fuhr neben ihm ein Taxi, unmittelbar am Straßenrand und er hörte jemanden rufen: "He Benton was ist los. Ist der Teufel hinter Dir her."

Der Angesprochene wandte den Kopf, erkannte einen Kollegen und schrie: "Halt an, halt an. Nimm mich mit. Da will mich einer kaltmachen."

Im gleichen Augenblick bremste das Taxi, die Beifahrertür schwang auf und Benton hievte sich in das langsam fahrende Gefährt.

"Gib Gas Juan!" Benton merkte gar nicht, dass er die letzten Worte geschrien hatte. Das Taxi schoss vorwärts und er erwartete jeden Moment, dass ein Geschoss den Wagen durchbohrte. Doch als nichts geschah, ließ sich Benton mit einem langen Seufzer auf dem Sitz nach unten rutschen und sagte: "Du hast mir das Leben gerettet."

"He, was ist los, Amigo? Du bist gerannt wie der Teufel. Wer ist hinter Dir her?"

Immer noch nach Luft japsend erwiderte Benton: "Das ist eine längere Geschichte Juan. Bring mich nur weg von hier."

Juan arbeitete auch schon einige Jahre bei seinem Verein und war vor ein paar Jahren aus Mexico eingewandert. Weil er Arbeit hatte wurde seine Aufenthaltsgenehmigung immer wieder verlängert. Frau und Kinder waren immer noch in Mexico. Ein beschissenes Leben für den armen Teufel. Aber er wollte hier nur Geld verdienen, Geld mit dem er seine Familie über Wasser halten konnte. Benton kam wieder zu Atem und sagte: "Ich hab mich, eines alten Schulfreundes wegen, auf einen dämlichen Deal eingelassen Juan. Du kannst mich irgendwo absetzen, bevor die Zentrale merkt, dass du einen Kollegen rumkutschierst."

"Ja, Du hast recht", sagte Juan. "Aber soll ich die Polizei verständigen?"

"Bloß nicht Juan! Ich krieg das schon wieder auf die Reihe. Und erzähl nichts den Kollegen oder dem Chef. Ich brauch den Job."

Juan nickte nur und sagte: "Hier?"

Benton orientierte sich. Er musste die U-Bahn nehmen. Cornfine?, Cornfine?, das war alles was ihm einfiel. Jetzt musste er sie um Hilfe bitten. Vielleicht konnte er sich ein paar Tage bei ihnen verstecken bis dieser Blödmann Chess wieder auftauchte. Er würde Mrs. Cornfine einfach den Rest seines Hundertdollarscheins geben. An den Löwenanteil der Knete kam er augenblicklich nicht ran. Auf dem Dachboden dort konnte es auf ihn warten. Aber sie überwachten bestimmt das Haus. Hatte er zuerst vorgehabt Chess die Kohle zurückzugeben, so waren seine Überlegungen jetzt ganz andere. Die Todesangst die er ausgehalten hatte. Und was ihm womöglich blühte. Nein, du Hundesohn wirst nichts mehr davon sehen, dachte er.

Er stieg die Treppen der U-Bahn nach oben und knapp hundert Meter weiter war die Adresse der Cornfines. Benton klingelte, der Türsummer ging und gleich darauf stand er vor der Wohnungstür. Mrs. Cornfine erwartete ihn an der geöffneten Tür. Sie lächelte ihn an. Benton lächelte verlegen zurück und da ihm nichts Besseres einfiel sagte er:

"Ähm, jetzt brauch ich ihre Hilfe Ma'am."

"Ich freue mich, dass Sie uns besuchen. Kommen Sie herein."

Sie wandte sich um und Benton folgte ihr. "Ist Ihr Mann auch zuhause?"

"Nein, er ist auf Jobsuche, das heißt, er stellt sich wieder vor. Heute und hier in der Stadt bewirbt er sich".

Als Benton Mrs. Cornfine gerade seine Geschichte erzählen, und sie um Unterschlupf bitten wollte, kam Mr. Cornfine zurück. Seine Miene schrie die gute Nachricht förmlich heraus. Er schien endlich einen Job gefunden zu haben. Benton fühlte sich unwohl in seiner Haut. Er stand in einer Ecke der Küche und als ihn Cornfine erblickte, meinte er in seinen Augen die Überraschung zu lesen.

„Hallo Mr. Cornfine. Tut mir leid dass ich Sie störe aber jetzt brauche ich Ihre Hilfe.“ Als er keine Antwort bekam berichtete er mit stockender Stimme von seinem Problem. Er ließ allerdings die Tatsache aus, dass Chess ihm Geld für seine Dienste angeboten hatte. Das könnte er später immer noch beichten. Ehe Cornfine sich äußern konnte, sah ihn seine Frau an und sagte: "Alfred Cornfine, ich denke, dass wir Mr. Benton helfen sollten. Und ich sehe Dir an, dass du endlich Arbeit gefunden hast. Erzähle es uns!"

Der Angesprochene zögerte eine Weile und sagte dann:

"Ja es hat endlich geklappt. Ich kann schon nächste Woche anfangen. In der Expedition eines großen Lagerhauses." Und zu Benton gewandt sagte er: "Das hört sich böse an. Hoffentlich werden wir da nicht mit reingezogen."

"Es wäre nur für die paar Tage bis mein Bekannter wieder zurück kommt", antwortete Benton. "Bitte, ich weiß sonst nicht wohin. Und ich will meinen Job auch nicht verlieren. Ich bezahle auch für die Unterkunft."

Mrs. Cornfine unterbrach ihn: "Das geht schon die paar Tage. Sie bleiben hier."

"Wo soll er schlafen Joan?"

"Er kann doch die Couch im Wohnzimmer nehmen, Alfred. Mach es nicht komplizierter als es ist."

Hier mischte sich Benton wieder ein: "Keine Bange ich habe die ganze Woche Nachtschicht. Wenn ich tagsüber ein bisschen die Augen zumachen kann, das reicht mir."

Cornfine schien nicht begeistert. Benton dachte: >Vielleicht ist er eifersüchtig, wenn ich mit seiner Frau allein bin<.

Da ihm kein besseres Argument einfiel schloss er seine Worte mit der Bemerkung: "Ich werde mich so unsichtbar wie möglich machen. Aber ich kann nicht in meine Wohnung!"

"Hat dieser Kerl in ihrer Wohnung tatsächlich auf sie geschossen?", fragte Cornfine um dann fortzufahren, "das muss ja was ganz besonderes sein das ihr Freund da bei ihnen deponiert hat."

Benton nickte, wusste nicht recht was er darauf antworten sollte.

"Er hat sogar einen Schalldämpfer benutzt."

"Sowas haben