Anika Sawatzki

Lachende Clowns morden nicht

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Über die Autorin

Danksagung

Impressum neobooks

Prolog

Sein Vater hatte ihm oft gesagt, er solle nicht durch den Wald nach Hause laufen. Dabei kannte Wilhelm den Weg wie seine Westentasche. Die Sonne war noch nicht vollkommen untergegangen, und selbst in der Nacht spendete der Mond genügend Licht, um den korrekten Weg zurück in sein Heimatdorf zu finden.

Er folgte zuerst einem großen Pfad, musste dann jedoch auf einen kleinen beschaulichen abbiegen, um eine Abkürzung zu nehmen. Die Vögel zwitscherten unablässig und von Zeit zu Zeit knackte das morsche Unterholz verdächtig. Sein Blick war unverwandt geradeaus gerichtet. Das Knacken rührte von Waldtieren her, da war er sich sicher.

Wilhelm war froh, dass sein Vater nach den vielen Jahren in zwei Städten endlich aufs Dorf versetzt wurde. Die Landeskirche sah vor, dass ihre Pfarrer etwa alle zehn Jahre die Stelle wechselten und sich um eine andere Gemeinde kümmerten.

Das sorgte für Abwechslung, führte aber notgedrungen dazu, dass Wilhelm bereits zweimal die Schule hatte wechseln müssen. Seit zwei Jahren waren sie nun schon hier und er hatte endlich Anschluss gefunden. Als Pfarrerssohn hatte man es nicht einfach.

Zum einen drangen seine Eltern darauf, er solle doch auch Theologie studieren wie sein Vater. Er hatte keine Geschwister, obwohl seine Eltern gern mehr Kinder gehabt hätten. Doch seine Mutter war vor über zehn Jahren an Krebs erkrankt. Zwar hatte sie es überlebt, doch die Chemotherapie hatte ihre Spuren hinterlassen. Sie war zu ihrem Leidwesen unfruchtbar geworden.

Zum anderen gingen seine Mitschüler davon aus, dass Christen langweilig waren. Der Sohn eines Pfarrers musste ohne Zweifel ein Spaßverderber sein. Es stimmte, dass er keinen Alkohol trank. Das hatte aber rein gar nichts mit seinem Glauben zu tun. Doch allein dieser Fakt machte ihn zum Partymuffel und so wurde er nicht einmal eingeladen.

Dafür war er Klassensprecher und seine Mutter Elternsprecherin. Vertrauen tat man ihm offenbar schon. Erst seit den Freizeiten, die sein Vater organisierte, hatte er nette Jungen und Mädchen kennengelernt, die unter anderem auch an seine Schule gingen.

Bei einem dieser Freunde war er den Nachmittag über gewesen und hatte auf seiner Playstation FIFA gespielt. Und obwohl er bereits volljährig war und auch länger wegbleiben durfte, wollte er noch vor Sonnenuntergang daheim sein.

Durch das Stimmengewirr der Vögel konnte er wieder das Knacken vernehmen. Dieses Mal schien es lauter und viel näher, womöglich ein großes Tier, kein Marder oder Fuchs. Er drehte sich um, doch konnte nichts sehen. Unbeirrt lief er weiter.

Morgen schrieb er die letzte Klausur in Biologie und es war notwendig, dass er darin eine Eins schrieb, um seinen Schnitt zu halten. Immerhin hatte er seinem Vater versprochen, studieren zu gehen. Medizin, nicht Theologie. Er hatte das Gefühl, dass seine Eltern dennoch stolz auf ihn waren, auch wenn sie immer wieder Anspielungen fallen ließen in diese Richtung.

Die Hälfte des Weges hatte Wilhelm bereits hinter sich. Bald sollte er auf den Feldweg treffen, der ihn unmittelbar ins Dorf führte. Gleich gegenüber dem Feld lag die Kirche des Ortes, unmittelbar daneben das Pfarrhaus – sein Zuhause.

Er sah sich die Blätter der Bäume an, die sich bereits in Gelb- und Rottönen färbten. In zwei Wochen war Reformationstag. Er war für die Feierlichkeiten eingespannt worden, die in der Kirche stattfinden sollten. Seine Freunde hingegen wollten ihre Zeit damit verbringen Halloween zu feiern.

Es war ein heidnisches Fest der Toten, das erklärte sein Vater Jahr für Jahr im entsprechenden Gottesdienst. Aber die Traditionen, die von Amerika aus hinüber nach Europa gelangt waren, wurden von ihm dennoch akzeptiert.

Auch Wilhelm hatte bereits darüber nachgedacht, zu einer dieser Feiern zu gehen. Er hatte gehört, dass sogar ein Zirkus in der Gegend sein sollte um diese Zeit. Vielleicht würde er mit seinen Eltern dorthin gehen. Clowns waren lustig.

Wieder vernahm er ein lauteres Knacken rechts von ihm. Dieses Mal fühlte er sich beobachtet. Er drehte sich um, konnte aber weder jemanden auf dem Weg sehen noch unmittelbar daneben. Kopfschüttelnd ging er weiter, jedoch mit schnellerem Schritt.

Es kam ihm so vor, als würde die Sonne schneller untergehen. Die letzten Lichtstrahlen brachen durch das Astwerk. Als er sich erneut umwandte, konnte er etwas hinter den Bäumen erkennen.

Etwas Rotes. Ein Jäger würde niemals Rot tragen. Die Pilzsammler hatten auch meist unauffällige Kleidung an, um die Tiere nicht aufzuschrecken. Etwa ein Rotwild?

Kurz blieb er stehen und starrte in die Richtung. Da trat die Gestalt auf den Weg. Wilhelm blinzelte mehrmals, um sich zu vergewissern, dass er sich nicht irrte. Vor ihm stand ein Clown.

Ein Clown in rot-weißem Kostüm. Auf seinem Kopf trug er eine Narrenkappe, deren Bommeln klimperten, als er einen Schritt auf ihn zuging. Wilhelm wich zurück. Dann fiel sein Blick auf die weißen Handschuhe, in denen er locker einen Baseballschläger hielt.

Er war sich nicht sicher, wovor er mehr Angst haben sollte. Vor einer Person im Clownskostüm mitten im Wald oder dem Fakt, dass sie bewaffnet war. Eine Gänsehaut lief Wilhelm über die Haut.

Aus einem Impuls heraus rannte er los, schnurstracks in Richtung Feld. Sein Herzschlag passte sich seinem Adrenalinstoß an. Mit Blick über die Schulter konnte er erkennen, dass die Person aufholte. Er legte einen Zahn zu.

Als er über einen Baumstumpf stolperte, verlor er das Gleichgewicht und landete unsanft auf dem Rücken. Schnell rappelte er sich auf und sah den Weg hinab. Niemand war mehr zu sehen. Doch er hatte sich den Clown nicht eingebildet.

Panisch rannte er weiter in Richtung Feld, sah dabei über beide Schultern zurück auf den Weg und in den Wald hinein. Doch durch seine Geschwindigkeit konnte er zwischen den vorbeirasenden Baumstämmen nichts erkennen.

Wenige Minuten später erkannte er die Lichtung, die den Feldweg ankündigte. Er konnte bereits die Kirchturmspitze erkennen. Ein dankbares Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus. Er war beinahe in Sicherheit. Nur noch wenige Meter.

Erschöpft blieb er am Ende des Weges stehen und stützte seine Hände auf den Knien ab. Er musste zu Atem kommen. Als er ein trockenes Knacken hinter sich hörte, richtete er sich auf.

Der Schlag traf ihn an der Schläfe. Er sah rot, dann verschwamm seine Sicht.

Kapitel 1

Die bunten Baumwipfel flogen an ihr vorüber. Bis zum Horizont erstreckte sich die Straße durch den Mischwald. Die Monotonie machte Vanessa schläfrig, obwohl es bereits neun Uhr war. Auch wenn die Sonne schien, kam nur wenig Licht bis in ihren Wagen.

Aus dem Radio tönte die überdrehte Stimme des Moderators, gefolgt von einem Popsong, den nicht einmal ihr eigener Sohn freiwillig hören wollen würde. Am liebsten hätte sie eine CD eingelegt; irgendeine Band, die sie aufputschte. Aber der Dienstwagen hatte weder ein CD-Laufwerk noch einen Anschluss für ihr Handy.

Das gelbe Schild am Straßenrand zeigte, dass es noch zwei Kilometer bis zur nächsten Ortschaft waren. Vanessa drosselte das Tempo, damit sie die Einfahrt nicht verpasste. Sie musste zuerst in einen Ort mit gerade einmal 100 Einwohnern. Dieser war über einen Schleichweg durch den Wald erreichbar, damit sparte sie viel Zeit und Benzin.

Der Wagen begann rhythmisch auf und ab zu springen, als er die asphaltierte Straße verließ. Nur wenige hundert Meter später kam sie am Ende des Ortes an und bog auf das nicht viel angenehmere Kopfsteinpflaster des noch immer schlafenden Dorfes.

Umso mehr erschreckte sie die Gestalt nur zwei Meter neben ihr auf der Beifahrerseite. Mit Wucht riss sie das Lenkrad herum und stieg auf die Bremse. Der Wagen schlidderte über das gefallene Laub, das der Nebel in modrigen Sud verwandelt hatte.

Erst Meter weiter blieb der Wagen mit einem heftigen Ruck stehen. Sie konnte die Postpakete im Laderaum förmlich fliegen hören. All die tetriskundigen Handgriffe waren umsonst gewesen. Ihr Herz wummerte ihr bis zum Hals und sie war sich nicht sicher, ob es vom Adrenalinstoß oder ihrer Wut herrührte.

Nachdem der erste Schock überwunden war, öffnete sie die Fahrertür und ging eiligen Schrittes um den Wagen herum. Die Gestalt stand regungslos am Waldrand, womöglich selbst unter Schock. Mit kundigem Blick kontrollierte sie, ob von der Person irgendeine Gefahr ausging. Bis auf eine eigenartige Kostümierung war nichts festzustellen.

Sie starrte auf die weiße Maske mit der roten Nase. Rasch griff sie der Person, die ihr gerademal bis zur Brust ging, an die Schulter und riss ihr mit der anderen Hand die rote zottelige Perücke vom Kopf. Mit ihr löste sich auch die Maske und Vanessa erkannte, wer sich dahinter verbarg.

Der elfjährige Junge sah sie aus seinen braunen Augen an wie ein Rehkitz, das in den nahenden Autoscheinwerfer sah.

»Was zum Teufel machst du hier?«

»Ich … ich … hab’ … ähm«, sagte er.

»Was hast du? Musst du nicht in die Schule?«

»Ich … ich hab’ die … die erste Stunde frei.«

»Und da dachtest du, du ziehst ein Kostüm an und rennst auf der Straße rum? Ich hätte dich fast überfahren!«

Vanessa schrie und war selbst darüber verwundert, dass sie so aus der Haut fuhr. Es musste am Adrenalin liegen. Sonst war sie nicht so leicht aus der Fassung zu bringen. Wahrscheinlich lag es nicht an dem Fakt, dass dieser Junge auf die Straße gerannt war, sondern an der Verkleidung in ihrer Hand.

Der Junge ließ den Kopf hängen und versuchte sich aus ihrem Griff zu befreien. Vanessa ließ ihn los, zog aber die Maske zurück, als er danach griff.

»Pass jetzt genau auf, Tom! Das hier ist kein Scherz. Du weißt das. Das hier ist purer Ernst.«

»Sagen Sie nichts meinen Eltern«, sagte er panisch.

»Das sollte deine geringste Sorge sein.« Sie schüttelte den Kopf und versuchte, ihrer Stimme Herr zu werden. »Du kannst froh sein, dass ich gebremst habe. Und dass ich keiner bin, der kleine Jungs für ihre makabren Scherze verprügelt. Andere Leute würden das machen, wenn sie glauben, du könntest ihnen etwas tun.«

Tom schluckte einmal trocken, dann sah er wieder zu Boden.

»Ich wollte niemandem etwas tun.«

»Das glaube ich dir.« Vanessa legte ihm mütterlich eine Hand auf die Schulter. »Geh zur Schule und ich verrate niemandem, was du getan hast! Einverstanden?«

»Und meine Maske?«

»Die behalt ich. Und du versprichst mir, dass du solch ein Kostüm nie wieder anziehst!«

Vanessa betonte die letzten Worte ihres Satzes. Er nickte widerwillig und rannte dann in Richtung Haltestelle. Sie konnte leicht kontrollieren, ob er auch wirklich den Bus nahm. Wenn sie bei Hausnummer 8 der einzigen Straße im Ort angelangt war, fuhr er für gewöhnlich ab.

Vanessa stieg in den gelben Lieferwagen mit den roten und schwarzen Buchstaben und atmete einmal tief durch. Dann gab sie Gas und hielt nur wenige Meter später vor dem ersten Haus. Ein Blick in das Innere des Wagens offenbarte ihre Vorahnung: Alle Pakete waren durcheinander geraten.

Es war ihre eigene Schuld, immerhin hatte sie aus praktischen Gründen entschieden sie zu stapeln. Das war für gewöhnlich untersagt, aber wer hielt sich schon an alle Vorschriften? Sie hatte keine Zeit neu zu sortieren, das Stapeln dauerte allein über eine halbe Stunde.

Einige Minuten später überquerte sie die Straße mit einem Paket für Frau Wagner, die bereits die Tür öffnete. Ohne Begrüßung begann die Frau in der geblümten Schürze zu plaudern.

»Haben Sie schon etwas von dem Jungen gehört?«

»Was? Welcher Junge?«, fragte Vanessa vorsichtig.

Hatte sich Tom etwa erwischen lassen? Konnte die Information so schnell bis zu Frau Wagner gelangt sein? Als Postbotin bekam Vanessa schnell jedes beliebige Gerücht innerhalb von 24 Stunden zu Gehör, aber nur wenige Minuten waren zu schnell.

»Ich mache mir solche Sorgen. Eine Leiche zu finden, das muss so schrecklich sein. Ich habe gehört, er geht nicht mehr zur Schule.«

Sie redete von Benjamin Lindner.

»Das stimmt nicht ganz. Er ist seit dieser Woche wieder in der Schule.«

»Und da sind sie sich sicher?«

»Ja. Mein Sohn hat es mir bestätigt.«

Frau Wagner schüttelte betrübt den Kopf, während Vanessa den Strichcode scannte und das Display vor sich hielt.

»Oh, da brauche ich meine Lesebrille«, sagte die Kundin mit den grauen Haaren und verschwand für einige Sekunden in der angrenzenden Küche.

Die Postbotin seufzte und las sich den Segensspruch am Türrahmen durch, bis die Frau zurückkehrte. »Ein fröhlich Herz und friedlich Haus, machen das Glück des Lebens aus.« Sie lächelte, als Frau Wagner umständlich die Brille aufsetzte und mit zittrigen Händen den Stift in die Hand nahm.

»Weiß man schon, wer den jungen Meichsner getötet hat?«

»Nein. Leider nicht«, sagte Vanessa.

»Aber ihr Mann ist doch Journalist.«

»Ja, das ist er.« Sie steckte den Scanner wieder in die Gürteltasche. »Aber er schreibt ja nicht jeden Artikel im Tagesblatt.«

»Aber er hat von dem Mord an dem armen Jungen geschrieben«, sagte die alte Dame.

»Das ist wahr, Frau Wagner. Und ich würde wirklich gern mit ihnen darüber plaudern, aber ich muss leider weiter.«

»Oh, das tut mir leid. Natürlich, meine Liebe.« Sie schob ihre Brille hoch. »Aber warten Sie! Ich hab’ da noch was für den Kleinen.«

Frau Wagner ging einige Schritte zurück in die Küche und öffnete eine Schublade. Vanessa wagte einen Blick auf ihre Armbanduhr und begann das Gewicht von einem auf den anderen Fuß zu verlagern. Es dauerte knapp eine Minute, bis die Frau wieder im Türrahmen stand.

Sie reichte der Postbotin einen Beutel vollgefüllt mit Süßigkeiten.

»Das darf ich nicht annehmen.«

»Das ist auch nicht für Sie, sondern für Ihren Sohn.«

»Danke.«

Vanessa nahm das Geschenk widerwillig entgegen. Sie würde es einfach in die Küche der Poststation legen, damit sich ihre Kolleginnen bedienen konnten. Robert schmeckten Pfefferminzbonbons nicht. Mit einem Nicken verabschiedete sie sich und ging zurück zum Postauto.

Erst dort sah sie den Brief, der im Beutel lag. Als Empfänger stand »Herr Wohlfarth« auf dem Umschlag. Vanessa seufzte erneut. Dieser Tag wurde immer länger. Sie fuhr die restlichen Häuser ab und kam rechtzeitig an der Bushaltestelle vorbei.

Tom sah sie jedoch nicht. Ob er gebummelt hatte? Seinen Schulranzen hatte er auf jeden Fall nicht dabei gehabt bei ihrem Aufeinandertreffen. Vielleicht hatte sie ihn so sehr verschreckt, dass er nun vollkommen verängstigt Zuhause saß und weinte?

Bevor sie in die Poststation zurückkehrte, machte sie einen Umweg zur einzigen Kneipe im Umkreis. Widererwarten war geöffnet. Sie betrat das Lokal und sah bereits den Männerstammtisch im hinteren Bereich. Mit einem Nicken lief sie zur Theke und legte Frau Wagners Brief darauf.

»Könntest du deinen Kunden sagen, dass ich kein Hol- und Bringdienst bin?«

Fabian Wohlfarth, dem die Kneipe gehörte, gähnte einmal herzhaft und hielt sich eine Hand vor den Mund. Mit der anderen ergriff er den Brief.

»Lange Nacht?«

»Kann man wohl sagen.«

»Henrik?«

»Ja. Ein Wunder, dass du mich überhaupt erwischt hast. Ich mach heute nur bis Mittag. Dann geh ich nach Hause.«

»Alles klar.« Vanessa machte auf dem Absatz kehrt. »Grüß Henrik von mir!«

»Mach ich.«

Als Vanessa in der Poststation ankam, fand sie zwei ordnungsgemäß auf dem Hof geparkte Autos vor. Sie leerte ihren Wagen und steckte die unbearbeiteten Sendungen in die vorgesehenen Behälter. Dann machte sie die Abrechnung mit ihrem Scanner und stellte ihn auf die Ladestation.

In der Küche traf sie Bettina und Anne.

»Gibt es noch Kaffee?«

»Klar. Grad frisch aufgebrüht«, sagte Bettina und goss ihr eine Tasse ein.

Vanessa ließ den Beutel mit den Pfefferminzbonbons auf den Tisch fallen und sofort machte sich Anne darüber her. Gerade als sie sich den beiden gegenüber setzte, fragte Bettina:

»Hast du schon davon gehört?«

»Davon, dass sich Hannes von Silvia trennt, oder dass die Kegeltruppe sich jetzt immer dienstags trifft?«

Ihre Kollegin rollte mit den Augen.

»Nein. Von dem Polizeieinsatz. An der Kirche.« Vanessa schüttelte den Kopf. »Aber dein Mann ist doch Journalist.«

»Richtig. Er ist Journalist, nicht Kriminalbeamter.« Ihr Tonfall wurde patzig. »Und er ruft mich auch nicht pausenlos an oder ist rund um die Uhr mit dem Polizeifunk verbunden.«

»Kam mir bei der Meldung über den Jungen aber so vor.«

»Da hat ihn sein Chef geschickt, weil er am nächsten am Tatort war. Und weil er die Gegend hier kennt und wusste, wo dieses Waldstück überhaupt liegt. Das hätte ein Außenstehender doch nie gefunden.«

»Also reines Glück.«

»Ich würde bei einem Leichenfund nicht von Glück sprechen.«

Vanessa wurde wütend über Bettinas achtlose Wortwahl. Sie dachte an den Segensspruch an Frau Wagners Tür und an Benjamin, der die Leiche des Pfarrerssohns gefunden hatte.

Sie nahm einen tiefen Schluck aus ihrer Tasse. Prompt verbrühte sie sich die Zunge. Schnell fuhr sie sich mit der verbrannten Stelle über die Zähne.

Eine angespannte Pause entstand, bis Anne, eine neue Aushilfe, das Thema wechselte.

»Wer sind Hannes und Silvia?«

»Wiechern. Fasanenweg 4«, antwortete Bettina, »Die in dem Haus mit der grünen Tür.«

»Ah. Und die lassen sich scheiden?«

»Trennung auf Zeit, soweit ich das verstanden habe«, sagte Vanessa.

Sie war der Neuen dankbar, dass sie nicht weiter auf ihren Mann einging. Seit er diesen vermaledeiten Artikel geschrieben hatte, fragten die Leute sie pausenlos nach dem aktuellen Ermittlungsstand. Wilhelms Tod war ein Schock für die gesamte Region.

»War die Silvia nicht vor ihm mit Vincent zusammen? Vincent Heidensohn?«

»Wohl eher Hurensohn. Der hat schon seine zweite Frau mit einer jüngeren betrogen.«

Vanessa nickte auf Bettinas Feststellung hin und Anne stellte Rückfragen zur Familie. Sie hätte sich nicht auf das Grundstück getraut, weil der Hund nicht angeleint war. Bettina gab ihr Tipps, wie sie damit am besten umging. Als das Thema beendet war, fragte Vanessa noch einmal nach.

»Was ist da jetzt genau passiert? Du hattest doch die Tour, Bettina.«

»An der Kirche? Ja, da war ich. Aber man kam nicht einmal die Straße rauf. Alles von der Polizei abgesperrt. Ich hab’ die Post einfach wieder mitgenommen und versuch es morgen nochmal. Dann hör ich sicher auch Genaueres.«

»Wenn Vanessa nicht vor dir Bescheid weiß«, sagte Anne.

»Jetzt hört endlich auf!«

»Schon gut«, sagte Bettina grinsend, »Ich weiß nur, dass es ein großer Einsatz war. Notarzt, Polizei, alle dabei. Ob da was bei Meichsners passiert ist?«

»Vielleicht ein Selbstmordversuch?«, meinte Anne.

»Also, wir müssen ja nicht gleich vom Schlimmsten ausgehen!«

Bettina sah Anne tadelnd an und nahm dann selbst einen Schluck aus ihrer Tasse.

»Bei den Dingen, die in letzter Zeit hier ablaufen? Ich bin total froh, dass ich hierhergekommen bin«, sagte Anne. »Hier ist wenigstens was los, nicht so wie auf anderen Dörfern.«

Vanessa klappte die Kinnlade herunter. Die Neue war wirklich unverfroren. Selbst Bettina schüttelte tadelnd den Kopf. Anne verstummte. Sie kannte weder die Pfarrersfamilie noch den ermordeten Wilhelm, Leute von hier durchaus, ob Christ oder nicht.

Es war einst so ruhig gewesen auf dem Land. Ihr Mann Marcel war hier groß geworden. Sie hatten sich während seines Studiums kennengelernt, als er zur Aushilfe bei der DHL gearbeitet hatte.

Als sie schwanger wurde, zogen sie zurück in seinen Heimatort und bauten ein Haus, direkt in der Nähe seiner Eltern. Ihre Ausbildung hatte sie unterbrechen müssen.

Idyllisch war es gewesen. Man kannte sich, man verstand sich. Ihr Sohn wuchs behütet auf und bis auf den Tod von Marcels Eltern hatten sie nie einen Toten zu viel beklagen müssen.

Und dann war der achtzehnjährige Wilhelm Meichsner vor einer Woche verschwunden. Man fand ihn 24 Stunden später in einem Waldstück tot auf. Ihr Mann schrieb den Artikel, in dem der Mord noch reine Spekulation war.

Nach dem kriminologischen Befund war jedoch klar, dass Wilhelm mit einem stumpfen Gegenstand erschlagen wurde. Wenige Tage später begannen unabhängig voneinander verschiedene Leute zu behaupten, dass sie in besagtem Zeitraum einen Clown am Waldrand gesehen hätten.

Der Killerclown-Hype war erst ein Jahr her und man hatte gedacht, es sei nur ein kurzer Trend. Jetzt traf er ihre Heimatregion erneut. Dieses Mal forderte er jedoch Opfer. Es musste am bevorstehenden Halloweenfest liegen.

Bettina holte Vanessa aus ihren Gedanken, indem sie sie mit der Hand an der Schulter berührte.

»Hast du deinen Schlüssel schon eingeworfen?«

»Ja.«

»Dann können wir ja gehen.«

Nachdem sie ihren Kaffee ausgetrunken hatte, verließ sie mit Bettina zusammen die Küche. Anne spülte noch die Tassen ab. Den Rest würden die anderen Zusteller oder die Reinigungskraft am Ende des Tages erledigen.

Als sie in den großen Raum mit den gelben Sortierbehältern kamen, betrat bereits ein weiterer Kollege mit hochgehaltenem Scanner den Raum.

»Ich hasse dieses Drecksteil. Jede Minute: Haben Sie schon dies? Haben Sie schon das? Und dann geht der immer wieder aus.«

»Hast du den Akku überprüft?«, fragte Bettina.

»Scheiß auf den Akku! Dieses verdammte Update wird es gewesen sein. Das macht nichts leichter, aber vieles komplizierter. Ich hatte gerade …«

Ein schriller Schrei aus dem hinteren Teil des Raums unterbrach ihn.

»Wem gehört das denn?«

»Was?«, fragte Bettina.

»Diese Maske«, sagte die Kollegin, die gerade den Raum betreten hatte.

»Das ist Vanessas Tisch«, sagte Anne.

»Exakt. Dann gehört sie wohl mir.«

»Sag bloß, dein Junge verkleidet sich dieses Halloween als Clown?«, fragte Bettina.

»Nein, tut er nicht. Du weißt doch …«

»Vielleicht wäre es eine gute Therapie?«

»Das hat schon nicht geklappt, als ich mich als Klinikclown beworben habe. Hat ihn nur noch mehr verstört, seine Mutter im Clownskostüm zu sehen.«

»Woher hast du die Maske denn?«, fragte die Kollegin.

»Tja, das war so«, begann Vanessa zu erzählen.

Kapitel 2

»Hey, dein Typ ist verlangt!«

Marcel blickte von seinem Schreibtisch auf. Sein Kollege machte eine auffordernde Kopfbewegung und verschwand wieder. Die Bürotür ließ er offen stehen, in der Erwartung, dass er ihm folgte.

Widerwillig erhob er sich von seinem Platz. Sein Chef hatte gesagt, er solle den Zeitungsartikel beenden, bevor er nach Hause fuhr und jetzt störte ihn ausgerechnet sein nerviger Kollege Kalle.

Als er aber hinaus auf den Flur trat, schickte ihn die Sekretärin direkt weiter in Richtung des Chefbüros. Was konnte so wichtig sein, dass er umgehend zum Boss musste? Die Redaktionssitzung hatte doch bereits stattgefunden.

»Komm rein!«, forderte ihn sein Chef auf, nachdem er einmal geklopft hatte.

Ohne Umschweife kam er zur Sache.

»In deinem Heimatort kehrt auch nie Ruhe ein.« Norbert schüttelte belustigt den Kopf. »Polizeieinsatz am Kirchweg. Find raus, was da vorgefallen ist!«

»Wir haben keinen Anruf von der Polizei erhalten?«

»Nein. Aber ich habe anderweitige Informationen. Die entscheidenden findest du jetzt heraus.«

»Warum ich?«

Norbert runzelte die Stirn.

»Weil du den Kommissar bereits kennst. Hook, wenn ich mich nicht irre. Und immerhin ist der Einsatz offenbar direkt am Pfarrhaus. Sieht schwer danach aus, dass es was mit dem toten Pfarrersjungen zu tun hat.«

»Wilhelm«, sagte Marcel kleinlaut.

»Richtig. Find heraus, ob bei der Familie irgendwas abgeht. Oder was wir sonst daraus machen können!«

Marcel sah seinen Chef ausdruckslos an.

»Alles klar.«

»Guter Junge.«

Er verließ das Büro und schüttelte den Kopf. Die Sekretärin lächelte ihn aufmunternd an, dann tippte sie weiter auf ihrer Tastatur herum. Marcel lief zu seinem Privatwagen und machte sich auf den Weg zum Pfarrhaus seines Wohnortes.

Seine Gedanken kreisten um den Pfarrer Uwe Meichsner. Vor ziemlich genau einer Woche hatte er seinen Sohn verloren. Er selbst hatte den Leichnam des Jungen gesehen, als er den Kommissar interviewt hatte. Es war schrecklich gewesen.

Wilhelm war mit seinem Sohn Robert gemeinsam ans Gymnasium gegangen. Sie kannten sich von diversen Freizeiten. Marcel hoffte inständig, dass der Pfarrersfamilie nichts passiert war.

Schon von weitem konnte man die Polizeikolonne sehen. Marcel parkte seinen Wagen zwei Straßen entfernt. Die Kirche stand mitten im Dorfzentrum. Wenn man das so nennen konnte. Er verstaute Kamera, Notizblock und Stift und lief mit seiner Umhängetasche bewaffnet am Friseur, Bäcker und Discounter vorbei.

Als er bei den beiden Polizeibeamten angelangt war, die hinter einem Absperrband standen, öffnete er den Mund, um die Männer zu begrüßen. Prompt trat einer der Männer mit erhobener Hand auf ihn zu und kam ihm zuvor.

»Kein Zutritt «

»Ich muss aber zur Kirche«, sagte Marcel unschuldig.

»Hier ist im Moment kein Durchkommen.«

»Warum?«

»Das können wir Ihnen leider nicht sagen«, antwortete der andere Polizist.

»Aha, gut. Dann möchte ich gern direkt mit Kommissar Hook sprechen.«

Die Männer warfen sich vielsagende Blicke zu und schauten Marcel dann argwöhnisch an.

»Kann ich Kommissar Hook sprechen?«, wiederholte Marcel sein Anliegen. »Geht es um den Mord von vor einer Woche?«

»Darüber können wir Ihnen nichts sagen.«

»Gut. Dann …«, Marcel überwand den letzten Meter zum Absperrband und flüsterte weiter: »… lassen Sie mich entweder durch und Herr Hook gibt mir ein aussagekräftiges Interview. Oder ich denke mir eine Story aus und in der wird der Pfarrer mit Sicherheit schlecht wegkommen. Wer weiß, vielleicht ist er bereits tot?«

»Das ist er nicht«, sagte der zweite Polizist entrüstet und erntete einen tadelnden Blick seines Kollegen.

Marcel stand mit hochgezogenen Augenbrauen vor den Beamten und wartete auf eine Reaktion. Ihm selbst war die Situation ebenso unangenehm. Natürlich würde er sich keine abstruse Geschichte über den Dorfpfarrer zusammenreimen.

Immerhin war sein Sohn gestorben und seine eigene Frau war mit der Familie befreundet. Um Gottes Willen: Sie würden ihm mitunter am Sonntag im Gottesdienst begegnen. Keine Vorstellung, was geschehen würde, wenn er einen solchen Artikel veröffentlichen würde. Außer natürlich es entsprach der Wahrheit.

»Holen Sie schon den Inspektor!«, ordnete der eine Polizist an.

»Jawohl!«

Der zweite Polizist verschwand, während der andere Marcel griesgrämig anstarrte. Ihm lief ein Schauer über den Rücken. Er musste Norbert etwas bieten, sonst würde sein Chef ihm den Hals umdrehen. Immerhin wurden immer mehr Stellen gestrichen. Marcel musste sich mit ihm gut Freund stellen.

Nach endlosen Minuten kam der Polizist mit einem rothaarigen Mann im Schlepptau zurück. Die Augen rollend trat er an das Absperrband.

»Sie schon wieder. Wer hätte das gedacht?«

»Die Stellen in unserer Redaktion sind rar besetzt. Da muss ich öfters herhalten. Was gibt es denn wieder Schönes?«

»Schönes, he?« Der Kriminalbeamte lachte bitter auf. »Eine Leiche.«

Obwohl Marcel bereits mit dem Schlimmsten gerechnet hatte, konnte er seinen Schock nicht verhehlen.

»Kenne ich den Toten?«

»Woher soll ich das wissen? Hier auf dem Dorf kennt sich doch jeder.«

»Nicht der Pfarrer.« Marcel linste zu dem Polizisten hinter Herrn Hook hinüber.

»Nein. Laut mitgeführter Personalien handelt es sich um einen Mann, wohnhaft in Neustadt. Der Mörder hat sich keine Mühe gegeben, die Identität des Opfers zu verschleiern.«

»Mörder?«

Herr Hook hielt in seinen Ausführungen inne, seine Augen verengten sich.

»Sie haben über den Mord an dem Jungen berichtet.«

»Wilhelm.«

»Sie schienen ihn persönlich zu kennen.«

»War das so offensichtlich?«

»Kann auch sein, dass Sie nur in den Busch gekotzt haben, weil Sie zum ersten Mal eine Leiche gesehen haben.«

Marcel erinnerte sich zurück. Norbert hatte ihm nicht gesagt, worum es ging. Nur dass ein Fußgänger eine interessante Entdeckung gemacht hatte. Er hatte an einen entflogenen Wellensittich gedacht, oder an ein Baumhaus aus zehn Billy Regalen gezimmert.

Dass drei Polizeiwagen auf ihn warten würden, und man ihm kurze Zeit später den Freund seines Sohns tot hinter einer Tanne zeigen würde, damit hätte er im Leben nicht gerechnet.

Er hatte ihn erst am Sonntag noch im Gottesdienst gesehen. Als er seiner Frau davon erzählt hatte, war sie in Tränen ausgebrochen.

»Sie hätten meinem Kollegen fast auf die Schuhe gekotzt.«

»Er hat wirklich eine ausgezeichnete Reaktionsfähigkeit.«

Über Kommissar Hooks Gesicht huschte der Anschein eines Lächelns. Doch so schnell es gekommen war, verschwand es auch wieder. Marcel wartete auf eine Erwiderung.

»Okay. Vielleicht können Sie mir helfen.«

»Wobei?«

»Kommen Sie mit!«

Herr Hook lüftete das Absperrband und Marcel lief darunter durch.

»Die Kamera bleibt aus!«

»Klar.«

Marcel zog seine Hand aus der Tasche und griff stattdessen nach Block und Stift in der Seitentasche. Er folgte dem Kommissar den Weg hinauf bis zur Kirche und dem gegenübergelegenen Pfarrhaus.

»Der Pfarrer öffnet nicht die Tür.«

»Vielleicht ist er nicht Zuhause?«

»Doch. Es ist eher so, dass er sich weigert, die Tür zu öffnen.«

»Ist es ihm zu verübeln? Was wollen Sie von ihm?«

»Wir müssen ihn befragen. Außerdem müssen wir die Überwachungskamera konfiszieren. Eventuell hat sie den Mörder aufgenommen.«

Herr Hook deutete mit dem Zeigefinger auf die entsprechende Kamera direkt an der Kirchenwand. Marcel nickte verständig, wunderte sich aber eher darüber, dass die Gemeinde an dieses denkmalgeschützte Gebäude irgendetwas anbauen durfte.

Der Blick durch den Holzzaun brachte ihm ein Déjà-vu-Erlebnis ein. Zwei Polizisten standen neben einer Bahre, über die ein weißes Tuch lag. Er war insgeheim dankbar, dass er nicht noch einmal in den scheußlichen Genuss kam, eine Leiche sehen zu müssen.

Die beiden Beamten hoben die Bahre an und trugen sie zum bereitgestellten Leichenwagen. Neben diesem stand eine Frau mit langen blonden Haaren. Sie war Verkäuferin im hiesigen Discounter. Wahrscheinlich war sie auf ihrem Arbeitsweg hier vorbeigekommen und hatte die Leiche gefunden. Der Beamte neben ihr notierte fleißig, was sie sagte.

»Wer ist der Tote?«

Kommissar Hook folgte Marcels Blick.

»Heinrich Steinert. 34 Jahre alt. Die Personalien werden gerade überprüft. Mehr kann ich noch nicht sagen, außer seinem Wohnort. Neustadt, wie gesagt. Falls Sie noch seine Körpergröße wissen wollen?«

Marcel notierte eifrig alle Informationen. Als Journalist hatte er sich angewöhnt, auch im Gehen mehr oder weniger leserlich zu schreiben. Erst als er den Ort notiert hatte, bemerkte er die letzte Frage. Irritiert sah er auf und sah in Hooks erwartungsvolle Miene.

»Nur ein Witz.«

Marcel grinste überschwänglich.

»Ist die Todesursache schon bekannt?«

»Er wurde augenscheinlich erwürgt. Aber bevor die Autopsie nicht durch ist, würde ich diese Information ungern herausgeben.«

Sie waren am Pfarrhaus angelangt und blieben stehen.

»Einverstanden.«

»Die Todesursache bleibt unter uns! Verstanden?«, wiederholte Kommissar Hook.

»Ja.«

»Nicht dass es läuft, wie bei dem Leichenfund.«

»Was meinen Sie?«

»Sie haben den Namen des Finders genannt.«

»Den Nachnamen haben wir nicht genannt. Da bin ich mir sicher.«

»Und dennoch haben die Eltern des Jungen mich ganz aufgeregt angerufen und sich beschwert. Es gibt offenbar nicht viele Jugendliche mit dem Namen Benjamin in diesem Ort.«

»Das konnte ich nicht wissen«, wehrte sich Marcel gegen diese unverfrorene Anschuldigung.

»Mir ist das egal. Aber ihr Image könnte es schädigen.«

Herr Hook zuckte mit den Achseln und drückte die Hausklingel. Ohne eine Reaktion abzuwarten, begann er an die Tür zu hämmern.

»Polizei. Machen Sie auf!«

Marcel beobachtete das Schauspiel eine Weile lang. Sein Blick ging von einem Fenster zum anderen. Keine Reaktion zu sehen. Dann zückte er sein Smartphone. Innerhalb von wenigen Sekunden hatte er die private Nummer des Pfarrers gewählt. Es klingelte ungewöhnlich lang, dann nahm Pfarrer Meichsner ab.

»Ja? Hallo?«

»Hallo, Uwe. Sag mal: Bist du Zuhause?« Keine Antwort. »Ich steh vor deiner Tür. Kannst du mich reinlassen?«

Eine lange Pause entstand. Marcel sah in die erwartungsvollen Augen des Kommissars. Gerade als er dachte, der Pfarrer würde auflegen, vernahm er eine gebrochene Stimme am anderen Ende der Leitung.

»Ich will keine Polizei mehr in meinem Haus.«

»Alles klar«, reagierte Marcel prompt, »Die Polizei bleibt draußen. Ich komm allein rein.«

Herr Hook schüttelte vehement mit dem Kopf und machte Anstalten ihm das Telefon wegzunehmen. Ein Klicken bedeutete ihm, dass der Pfarrer aufgelegt hatte. Wenige Augenblicke später wurde der Schlüssel im Schloss herumgedreht und die massive Holztür aus dem 18. Jahrhundert öffnete sich einen Spalt.

»Bin gleich zurück«, sagte Marcel und stieg behutsam die Stufen hinauf. Langsam öffnete er die Tür und stand vor seinem Pfarrer.

Seine Familie hatte dem Pfarrerspaar, genauso wie andere Haushalte des Ortes, ihre Anteilnahme in Form einer Karte ausgedrückt. Persönlich waren sie noch nicht hier gewesen. Sein Sohn redete seit Wilhelms Tod überhaupt nicht über den Pfarrer und war auch nicht zum Gottesdienst gekommen.

Und auf einen Besuch hatten sie verzichtet. »Er weiß, wie schrecklich der Tod seines Sohns ist. Das brauchen wir ihm nicht auch noch sagen«, hatte seine Frau argumentiert. Und er vertraute seiner Frau in solchen Belangen. Immerhin war sie diejenige von ihnen mit der sozialen Ader.

Der Anblick, der sich ihm nun bot, zeigte ihm, dass es gut so gewesen war. Uwe war ein Wrack. Ein Autowrack, das seit Jahren auf dem Schrottplatz verrostet, vergessen von Besitzer und Entsorger.

Seine Tränensäcke lagen wie Schluchten unter seinen Augen, die Ränder waren gerötet. Eingesackt stand er vor ihm, schniefte kurz und ging dann zur Seite. Die letzte Höflichkeit zeigte sich in einer angedeuteten einladenden Geste mit der Hand.

Marcel betrat den Flur des Pfarrhauses. Die Tür schloss sich und Herr Hook blieb verdattert draußen stehen. Der Journalist versuchte sich an einem Lächeln, das vom Pfarrer nicht erwidert wurde. Ihm lag ein Spruch nach dem Motto »Wie geht es dir?« auf den Lippen, doch er erinnerte sich an die Worte seiner Frau.

Jeder weiß, wie es ihm geht. Er hat seinen Sohn verloren.

Schweigend ging der Pfarrer in die angrenzende Küche und setzte sich an den Tisch. Marcel folgte ihm unaufgefordert. Als sie wortlos gegenüber saßen, wagte er es nicht, dem Pfarrer weiter in die Augen zu sehen. Zu unangenehm war ihm die Situation.

»Wie geht es deinem Sohn?«, krächzte der alte Mann.

»Gut. Er ist gerade in der Schule.«

Der Pfarrer nickte nur. Eine lange Pause entstand. Marcel konnte seinen eigenen Herzschlag wahrnehmen und dachte unweigerlich, sein Gegenüber könne es genauso hören. Er wagte einen scheuen Blick, doch Uwe blickte an ihm vorbei ins Nichts.

Plötzlich verzogen sich seine Mundwinkel und ein Schluchzen entwand sich seiner Kehle.

»Ich halt es nicht mehr aus«, brach es aus ihm heraus.

Marcel schwieg.

»Immer wieder kommen Leute. Sie meinen es gut, aber … es ist so schrecklich.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, meinen Sohn zu verlieren«, sagte Marcel vorsichtig.

Ein trauriges Lächeln huschte über Uwes Gesicht.

»Meine Frau ist zu ihren Eltern gefahren. Sie brauchte Abstand.« Der Pfarrer kratzte gedankenverloren mit dem Daumen über den Holztisch.

Marcel würde seiner Frau später danken, dass sie ihn davor abgehalten hatte, persönlich zum Pfarrhaus zu gehen und die Karte abzugeben. Dieses Gespräch fiel ihm jetzt schon unsagbar schwer. Doch er musste es durchhalten. Allein für die Information für Herrn Hook.

»Was wollen diese Männer?«

»Die Polizisten?«

Der Blick des Pfarrers hob sich wieder. Müde blickte er Marcel direkt in die Augen. Er nahm allen Mut zusammen, um ihm die Wahrheit zu sagen.

»Auf dem Kirchplatz wurde jemand ermordet. Ein Mann Mitte 30.« Er blickte auf seinen Notizzettel. »Herr Heinrich Steinert. Kennst du den Mann?«

Ausdruckslos schüttelte Uwe den Kopf.

»Er wurde erwürgt.« Ihm fiel auf, dass er diese Information noch nicht veröffentlichen sollte, doch Herr Hook hatte nur von der Zeitung geredet, so war er sich sicher. »Genau gegenüber der Überwachungskamera. Die Polizisten wollen die Aufnahmen haben, als Beweismittel.«

Uwe nickte geistesabwesend. Marcel wartete auf eine Reaktion, doch hatte das Gefühl, dass der Pfarrer in Gedanken weit weg war. Die Sekunden verstrichen.

Er hörte die Wanduhr über der Tür ticken, den Wind am Fenster zerren und die Vögel vor der Tür zwitschern.

Als der Pfarrer wieder das Wort ergriff, erschrak er sich geradezu.

»Warum passiert unserer Gemeinde das alles?«

Vollkommen überrumpelt durch diese Frage, wusste Marcel keine Antwort. War es etwa eine rhetorische Frage? Automatisch wiederholte er die Frage bloß.

»Warum uns das passiert?«

»Ja. Warum lässt Gott das zu? Ich meine … warum ermordet jemand meinen Sohn? Und dann, dann ermordet er noch jemanden, direkt neben unserem Haus?«

»Du gehst davon aus, dass es derselbe war?«

»Etwa nicht?«

Marcel hob abwehrend beide Hände. »Keine Ahnung. Ich dachte nur. Es muss nicht derselbe sein.«

Noch während er sprach, wurde ihm bewusst, dass sie in einem kleinen verschlafenen Örtchen lebten. Wer hier wohnte oder sich hier aufhielt, hatte einen Grund. Dieser Mann, Herr Steinert, war kilometerweit hierher gefahren, um ermordet zu werden. Niemand kannte ihn. Wer war dieser Mann? Und konnte es wirklich ein Zufall sein, dass sich ein zweiter Mord im Umfeld des Pfarrers ereignete? Marcels Familie war christlich geprägt und er hatte nie an Schicksal geglaubt. Also handelte es sich hierbei entweder um göttliche Fügung oder da draußen lief ein vollkommen kranker Bastard herum, der dieser Familie schaden wollte.

Plötzlich erhob sich der Pfarrer von seinem Platz. Marcel erschrak sich und sprang ebenso auf. Beide Männer sahen sich mit geweiteten Augen an.

»Ich rufe die Sekretärin an. Sie soll der Polizei die Videoaufnahmen zukommen lassen.« Marcel nickte lediglich. »Und du solltest zurück zu deiner Familie gehen. Sag deiner Frau: Danke für die nette Beileidskarte!«

Beim letzten Wort brach Uwes Stimme erneut. Ein Schluchzen überkam ihn. Mehrmals wischte er sich mit einem Taschentuch über die Nase und schnaubte schließlich. Zögerlich legte Marcel dem Pfarrer eine Hand auf die Schulter.

»Wir sind für euch da.«

»Das bedeutet mir viel. Danke.«

Marcel verabschiedete sich und verließ die Küche. Als er die Haustür verließ, stand der Kommissar unerwartet immer noch vor dem Pfarramt.

»Was sagt er?«, fragte er aufgeregt.

»Er lässt das Überwachungsband zur Polizeistation schicken.«

Herr Hook zückte eine Visitenkarte und steckte sie unvermittelt in den grauen Briefkasten neben sich. Mit einem Lächeln sah er den Journalisten an.

»Sie haben einen gut bei mir.«

»Ich komm darauf zurück«, antwortete Marcel verschwörerisch.

Kapitel 3

Vanessa leerte den Briefkasten, bevor sie die Wohnung betrat. Die obersten zwei Briefe waren Rechnungen. Sie sehnte sich zu den Zeiten zurück, als man noch Brieffreunde hatte und nicht nur per WhatsApp kurze Mitteilungen sandte und als Geschenk einen unpersönlichen Emoticon hinterher warf.

Der dritte Brief hatte eine rote Schrift und offenbarte bereits den Inhalt. Es war eine Werbesendung für den Zirkus. In dem Umschlag lagen zwei Tickets, die ein freies Getränk für jedes Kind ankündigten, das zu den zwei Terminen am Wochenende kommen würde.

Wegen all der Gerüchte um Wilhelms Tod bezweifelte sie, dass überhaupt jemand hingehen würde von den Dorfbewohnern. Die Artisten taten ihr leid. Allein deshalb überlegte sie hinzugehen, natürlich ohne ihren Sohn.

Diesen Hype um Clowns hatte sie schon vor einem Jahr nicht verstanden. Clowns mochten vielen Menschen komisch erscheinen, auch im negativen Sinne. Aber Angst vor Clowns zu haben, schien ihr wirklich merkwürdig.

Außer es handelte sich um Kinder. Es gab Entwicklungsphasen, in denen die Angst vor bleichen Gesichtern und Puppen normal war. Warum ausgerechnet Erwachsene gern Horrorfilme wie »Chucky, die Mörderpuppe« oder »Es« sahen, blieb ihr ein Rätsel. Wahrscheinlich war es der Nervenkitzel, den sie im realen Leben vermissten.

Vanessa hörte den Hausschlüssel im Schloss kratzen. Ein Blick auf die Uhr bestätigte ihr, dass es ihr Sohn sein musste, der nach der achten Stunde endlich frei hatte. Sie nahm einen letzten Schluck aus ihrer Kaffeetasse und erhob sich dann, um ihn zu begrüßen.

»Mama? Ich bin d – Aaaahhhhh.«

Roberts Schrei klang durch die Wohnung. Vanessa sprang auf und rannte in den Flur. Dort stand er mit ausgestrecktem Zeigefinger, presste sich an die gegenüberliegende Wand.

Vor ihm lag auf dem Schuhschrank Toms Clownsmaske. Seine Mutter schalt sich, dass sie so unachtsam gewesen war.

»Entschuldige.«

»Was ist das?«

»Das ist eine Maske.«

»Ich weiß«, schrie er und sah sie empört an. »Was macht die hier?«

»Ganz ruhig! Ich pack sie ja weg.«

Er nickte heftig und hielt sich mit der rechten Hand die Brust. Achtlos ließ er seinen blauen Schulranzen fallen und ging an ihr vorbei in die Küche. Sie sah ihm nach. Der erste Blick in den Kühlschrank ließ ihn sichtlich unbefriedigt zurück.

»Was gibt’s heute?«, fragte er noch immer außer Atem.

»Du kannst dir die Nudeln von gestern warm machen. Wir haben noch Pesto.«

Robert verzog das Gesicht zu einer Grimasse und sah ihr im Augenwinkel dabei zu, wie sie die Maske in einer Schublade verschwinden ließ.

»Kann ich mir einen Döner holen?«

»Wenn du heute Abend die Nudeln aufisst?«

Er nickte und ging auf sie zu, nachdem sie die Schublade geschlossen hatte. Aus dem Portemonnaie auf der Anrichte zog Vanessa einen Zehneuroschein und legte ihn ihrem Sohn in die ausgestreckte Hand. Ohne weitere Worte griff er sich seinen Hausschlüssel aus der Mappe und ging zur Tür.

»Bring mir einen mit! Komplett, mit extra Käse. Und fahr auf der Rücktour bei Frau Helm vorbei und bring eine Packung Eier mit.«

»Okay. Bin gleich wieder da.«

Sie lächelte traurig. Roberts Vater war ein großer Horrorfilmfan und dieser Abschiedssatz war eine Ankündigung für den baldigen Tod des Sprechers. Sie konnte am Gesicht ihres Sohns sehen, wie schauerlich sich diese Anspielung in Anbetracht der momentanen Umstände für ihn anfühlen musste.

Vanessa ging zurück in die Stube und setzte sich vor den Fernseher. Die nächste halbe Stunde würde er unterwegs sein. Robert musste mit dem Fahrrad in die benachbarte Ortschaft fahren. Dort hatten immerhin ein Tante Emma Laden und eine Imbissbude überlebt.

Während sie eine Folge »How I met your Mother« schaute, fragte sie sich, wie Robert wohl reagieren würde, wenn sie ihm von Toms Aktion erzählte? Wahrscheinlich ließ sie es lieber bleiben.

Woher genau seine Angst vor Clowns kam, wusste niemand so genau. Die Angst bezog sich nicht nur auf bunte Clowns, sondern auch auf bleiche Gesichter und Puppen mit starren Augen. Marcel hatte einmal die Vermutung angestellt, dass es sich um eine frühkindliche Erinnerung handeln könne.

Sie hatten einmal eine englische Märchenadaption gesehen. Als Schneewittchen in das Gemach ihrer Stiefmutter tritt, erblickt sie den Wandspiegel. Sie stellt sich davor und plötzlich fangen die weißen Masken am Spiegelrand an, mit ihr zu reden und lachten sie schließlich aus.

Die Szene war zu Recht als irre gruselig zu bezeichnen, aber dass dieser Film Roberts Phobie erklärte, wollte seine Mutter nicht glauben. Stattdessen hatte sie begonnen ehrenamtlich als Klinikclown zu arbeiten, als sich die Angst ihres Sohns vor Clowns nicht legte. Doch die Beziehung zu Robert hatte sich dadurch nur verschlechtert.

Dennoch hatte sie den Job nicht aufgeben wollen. Sie wollte verhindern, dass andere Kinder ebenso wie ihr Sohn Skepsis gegenüber Clowns empfanden. Clowns sollten Freude in die Gesichter der Menschen zaubern, keine Angst oder gar Panik wie die allseits bekannten Killerclowns, die im letzten Jahr wieder verstärkt aufgekommen waren.

Als Clowns verkleidete Menschen hatten sich einen Spaß daraus gemacht, andere Menschen zu Tode zu erschrecken, indem sie mit Hammer oder Baseballschläger bewaffnet am Straßenrand standen. Zuerst nur in den USA, doch im Herbst 2016 tauchten die Clowns aus den Vereinigten Staaten auch in Europa auf.

Noch war es nur ein Gerücht, doch sollte sich die Annahme eines als Clown kostümierten Menschen in der Nähe von Wilhelms Leiche bestätigen, sah Vanessa für den ankommenden Zirkus unangenehme Zeiten auf sich zukommen.

Als Vanessa wieder den Schlüssel im Türschloss kratzen hörte, schaltete sie den Fernseher aus und begab sich in den Flur. Widererwarten stand nicht Robert vor ihr sondern ihr Ehemann. Marcel hängte gerade seinen schwarzen Mantel an die Garderobe.

Sie ging zu ihm und gab ihm einen Kuss auf die Wange, so wie sie es jeden Morgen nach dem Aufstehen tat. Ihr Mann lächelte sie an und nahm seine beschlagene Brille ab. Es hatte zwar nicht geregnet, aber die Luftfeuchtigkeit war hoch.

Er zog ein gefaltetes Stück Papier aus seiner Tasche und hielt es ihr mit ausdrucksloser Miene hin. Bevor sie es ergreifen konnte, um sich den ominösen Inhalt anzusehen, öffnete sich die Haustür erneut.

Robert stand in der Tür und sah seine Eltern verdutzt an. Blitzschnell wandte ihr Mann sich seinem Sohn zu und versteckte das weiße Blatt hinter seinem Rücken, für seine Frau noch gut sichtbar. Sie stutzte, ließ sich aber nichts anmerken.

»Na. Auch endlich da?«

»Wo warst du?«, fragte Marcel.

Robert legte eine Zehnerpackung Eier auf das Fensterbrett und hielt dann die Tüte mit den zwei in Alufolie eingepackten Dönern hoch.

»Hast du mir einen mitgebracht?«

»Er hat MIR einen mitgebracht.«

Vanessa ging an ihrem Mann vorbei und nahm Robert die Tüte ab, damit er sich entkleiden konnte. Auf der Rücktour zur Küche, griff sie nach dem Zettel in Marcels Hand und er ließ sie gewähren.

Bedächtig legte sie das Blatt Papier zuerst unauffällig in den Postkartenständer, dann packte sie die Döner einzeln auf große Teller. Marcel und Robert folgten ihr in die Küche. Mit einem der Brillentücher, die sich in allerhand Schubladen im ganzen Haus versteckten, reinigte Marcel seine Brille.

»Und was soll ich essen?«

»Da sind noch Nudeln im Kühlschrank«, sagte Robert.

»Netter Versuch, Schatz. Abmachung ist Abmachung.«

»Ach, Mom.«

»Nenn mich nicht so!«

Vanessa hielt ihrem Sohn den erhobenen Zeigefinger entgegen und sah ihn finster an. Sie hatte ihm schon mehrmals erklärt, dass sie nicht in einem amerikanischen Blockbuster waren und sie diese Bezeichnung herabwürdigend fand. Da war sie sich mit ihrem Mann einig.

Dennoch setzte Marcel lediglich seine Brille wieder auf und sagte:

»Ich kann sie doch auch essen.«

»Aber ich habe MEINEM Sohn gerade gesagt, dass er nur einen Döner bekommt, wenn er die Nudeln auch isst.«

»Dann esse ich die Hälfte von dem Döner MEINES Sohns und wir beide essen die Nudeln.«

Sie funkelten sich beide eine Weile lang an. Nach kurzem Bedenken willigte Vanessa ein. Sie setzen sich gemeinsam an den Tisch, nur Robert blieb stehen.

»Kann ich den Fernseher anmachen?«

»Jetzt, wo wir alle mal gemeinsam essen, fände ich es schön, wenn wir auch mal miteinander reden könnten.«

»Worüber möchtest du reden, Schatz?«, fragte Marcel provokant.

Vanessa sah ihren Mann tadelnd an, während er zum Kühlschrank ging und sich die Nudeln aus der Schüssel auf einen tiefen Teller schüttete. Er stellte die Mikrowelle an und das Summen übertönte beinahe ihre Worte.

»Was gibt’s denn Neues von der Arbeit? Oder in der Schule?«

Sie sah ihre Männer nacheinander an. Robert ließ sich frustriert auf den Stuhl ihr gegenüber fallen. Marcel blieb vor der Mikrowelle stehen.

»Nichts.«

»Gar nichts?«, hakte sie nach.

»Hm.«

Robert hatte seinen Döner entpackt und biss herzhaft in die Spitze. Die Soße tropfte auf die silberne Folie und Vanessa sah ihren Mann an Robert vorbei an.

»Und die Arbeit?«

Sein Blick huschte zum Postkartenständer neben ihr, dann sah er sie wieder an.

»Na ja, war nicht viel los. Ein paar Artikel, ein paar Sterbeanzeigen. Nichts weiter.«

Das Bing der Mikrowelle ertönte und Marcel schien recht froh zu sein, etwas zu tun zu haben. Mit einer Gemächlichkeit, die nicht zu ihm passte in Anbetracht seines regen Appetits, ging er mit dem Teller zu seinem Platz. Er begann mit der Gabel in seinem Essen herumzustochern.

»Was hast du heute so für Kunden gehabt?«

»Das Übliche«, antwortete Vanessa.

»Genauer?«

Sie grinste ihren Mann an, der begann, die Nudeln genüsslich in den Mund zu schieben.

»Ehekrisen, ätzende Hunde und beschissene Technik.«

»So nenn ich meinen nächsten Artikel.«

»Mach das!«

Sie schmunzelten alle drei und eine Pause trat ein. Vanessa wollte unbedingt noch ein Thema anschneiden, das sie interessierte, doch es bot sich keine Gelegenheit. Also entschied sie sich, einfach drauflos zu fragen.

»Robert, hast du Tom heute zufällig in der Schule gesehen?«

»Der kleine Müller? Wieso?«

»Ich hab’ ihn heute früh vermisst. Sonst nimmt er mir immer die Briefe für seine Oma ab.«

Robert sprach mit vollem Mund, aber das war ihr jetzt nicht wichtig genug, um es zu kritisieren. Viel wichtiger war die gerunzelte Stirn ihres Sohns. Er überlegte einen Tick zu lang.

»Ja. Ich denke, der stand in der großen Pause auf dem Hof.«

»Du könntest Detektivin werden bei deiner Neugier«, sagte ihr Mann.

»Das ist eher Mutterinstinkt. Bei ihm war niemand Zuhause und ich hatte schon Sorge, er sei krank.«

Marcels Stirn legte sich in Falten. Sie wusste, dass er sie durchschaut hatte. Dabei war sie selbst erstaunt, wie gut sie lügen konnte. Zumindest Robert kaufte es ihr ab und stellte keine Rückfragen. Dafür wechselte er das Thema.

»Ich muss noch zu Henrik. Ich wollte ihm die Hausaufgaben vorbeibringen.«

»Bis wann?«, fragte Vanessa.

»Acht?«

»Ihr geht nicht in den Wald!«, sagte Marcel.

»Henrik wird kaum das Haus verlassen bei seinem momentanen Zustand.«

Vanessa und Marcel sahen sich mitleidvoll an. Schließlich gab Roberts Vater sein Okay.

»Klasse. Bis dann.«

Robert legte den halb aufgegessenen Döner auf seinen Teller und erhob sich von seinem Platz. In Windeseile hatte er sich wieder Schuhe und Jacke angezogen und die Wohnung verlassen.

Marcel stocherte mit der Gabel in dem angefangenen Fladenbrot herum. Sein Blick war auf den Teller gerichtet.

»Er ist komisch seit dem Vorfall.«

»Wie wärst du drauf, wenn dein Mitschüler tot im Wald aufgefunden worden wäre?«

»Ob wir mit ihm reden sollten?«

»Nein«, widersprach Vanessa ihrem Mann, »Wenn er reden will, wird er schon auf uns zukommen.«

»Wenn du meinst.«

Er nahm den Döner in die Hand und biss hinein. Vanessa hatte nur ein wenig an ihrem Döner geknabbert. Viel lieber genoss sie die Zeit mit ihrer Familie. Nun biss sie ebenso wie ihr Mann hinein, ließ ihn dann jedoch sinken. Ihr Blick fiel auf den Postkartenständer.

»Was war heute auf der Arbeit los?«

Sie wagte einen Blick in sein Gesicht und sah seine herabhängenden Mundwinkel. Plötzlich sah er zutiefst entkräftet und müde aus. So kannte sie ihn nur, wenn er Nächte an einem Artikel oder einer ganzen Kolumne saß und eine feste Deadline hatte.

»Hast du noch nicht davon gehört?«

Sie fühlte sich an das Gespräch mit ihren Kollegen erinnert und ahnte Schreckliches. Mit zittriger Hand griff sie nach dem Blatt im Postkartenständer und faltete es auf dem Küchentisch auf. Es war ein Vordruck für eine Handvoll Zeitungsartikel. Einer erweckte aber Vanessas Aufmerksamkeit mehr als die anderen.

»Doktor Steinert?« Vanessa sah ihren Mann schockiert an. »Den kenn ich!«

»Das dachte ich mir schon.«

»Wenn Henrik das erfährt …«

»Solang der Artikel nicht veröffentlicht ist, erfährt niemand irgendwas! Apropos, was war mit Tom?«

»Tom?« Marcel sah seine Frau mit hochgezogenen Augenbrauen an. »Ach, ja. Der Vorfall.«

»Was?«, fragte er wie ein Mann, der ahnte, dass seine Frau sogleich eine Affäre beichtete.

Sie erzählte ihm von Toms Aktion und bat ihn, nichts davon durchsickern zu lassen. Ebenso schwor sie, dass sie dem Jungen die Leviten gelesen hatte und er es nie wieder tun wolle.

»Wir sagen Robert nichts von Tom!«

»Und erwähnen in seiner Gegenwart nicht den Zirkus«, ergänzte Vanessa.

»Als wenn er davon nicht schon längst gehört hat. Arachnophobiker sehen auch überall Spinnen. Und am Dienstag ist Halloween.«

»Er hasst den Oktober.«

»Ich mittlerweile auch.«

Kapitel 4

Robert lief die Straße entlang. Wie üblich umging er den Wald, obwohl das eine perfekte Abkürzung gewesen wäre zu Henriks Wohnung. Seit Wilhelms Tod scheute er die Umgebung um die Ortschaft und nahm lieber offizielle Wege wie die gepflasterte Straße, die seinen mit dem Nachbarort verband.

Seit seinem fünfzehnten Geburtstag im Januar joggte er regelmäßig. Es half ihm, Stress abzubauen, und er war merklich durchtrainiert für seine sonst eher schlaksige Figur.

Wenn er gemütlich lief, brauchte er gerade einmal 30 Minuten zu seinem Freund. Und nach einem Schock wie dem mit der Clownsmaske kam ihm die körperliche Betätigung nur recht.

Beim Gedanken an die Maske lief ihm ein Schauer über den Rücken. Woher mochte seine Mutter sie haben? Und warum lag sie ausgerechnet im Flur? Seine Mutter verschwieg ihm etwas, genauso wie sein Vater. Er hatte sehr wohl mitbekommen, dass seine Eltern etwas hinter ihrem Rücken versteckt hatten, als er kam.

Er konnte die ersten Häuser des Ortes sehen und bog die nächste Straße nach links ab. Wenige hundert Meter weiter stand ein Haus mit gelber Fassade. Henriks Zimmerfenster war geöffnet. Robert drosselte seinen Lauf und blieb vor der Tür stehen.

Bevor er klingelte, versuchte er es mit mehrmaligem Klopfen. Keine Reaktion. Während er seine dunkelblaue College Jacke öffnete, ging er zum nächsten Fenster und lugte hindurch in die Küche.

Sein Freund Henrik lag mit angewinkelten Beinen rücklings auf dem Boden. Über ihm kniete sein Vater und drückte ihn zu Boden. Henrik hustete mehrmals und bäumte sich dabei auf. Als er den Kopf wieder auf den Boden legte, fiel sein Blick auf Robert. Ein scheues Lächeln trat auf sein Gesicht, dann verzerrte es sich zu einem erneuten Husten.

Herr Wohlfarth folgte dem Blick seines Sohns und nickte Robert zu. Dieser ging weiter zur unverschlossenen Hintertür und betrat die Küche.

»Wir sind gleich soweit«, sagte Henriks Vater und sah wieder hinab zu seinem Sohn.

»Kein Problem.«

Robert ging zum Küchentisch und setzte seinen Rucksack auf einem der weißen Stühle ab. Gemächlich legte er die bunten Papphefter auf den Tisch und sortierte sie nach Haupt- und Nebenfächer.

»In Biologie sollen wir ein Referat zur nächsten Woche vorbereiten. Es geht um Erbkrankheiten. Ich hab’ dich mal für Mukoviszidose eingetragen. Fand Frau Bauer nicht besonders lustig, aber na ja.«

Henrik quittierte seinen Monolog mit einem Lachen, das augenblicklich in einem Hustenanfall erstarb. Sein Vater sah auf die Uhr über der Tür und erhob sich langsam.

»Das sollte reichen.«

Er half seinem Sohn auf und entfernte das Band um seinen Brustkorb. Dann begleitete er den schwer atmenden Henrik zum Küchentisch und reichte ihm ein Taschentuch, in das er husten konnte.

»Soll ich was kopieren?«, fragte er, während er die Überschriften der Hefter begutachtete.

Henrik schüttelte den Kopf.

»Ich kann das noch schnell machen.«

»Nein«, sagte Henrik. »Geh schon!«

»Kann ich euch denn allein lassen?« Herr Wohlfarth sah Robert eindringlich an. »Ich kann auch hier bleiben.«

»Du musst noch die Abrechnungen machen. Hast du selbst vorhin erzählt.«

»Schon, aber …«

»Geh halt! Robert ist doch hier.«

»Ja. Ich kann bleiben, bis Sie wiederkommen.«

»Sicher?«

Henrik sah seinen Vater mit ernster Miene an. Herr Wohlfarth ging zögerlich in den Flur und nahm die schwarze Lederjacke von der Garderobe. Mit einem letzten Blick zu seinem Sohn sagte er: »Ich bin so schnell wie möglich zurück. Versprochen.«

Dann verließ er die Wohnung. Henrik hatte in der Zwischenzeit begonnen, die Hefter durchzublättern.

»Fuck, war ich lange weg.«

»Drei Wochen. Geht so.«

»Das kommt mir nicht mal bekannt vor.«

»Ist ja auch Religion. Das Fach belegst du gar nicht.«

Henrik grinste. Sofort hustete er wieder heftig.

»Soll ich dir was bringen?«

Henrik nickte heftig und deutete in die hintere Ecke der Arbeitsfläche. Dort stand das mobile Beatmungsgerät. Robert reichte seinem Freund den schwarz-weißen Kasten mit dem breiten Schlauch.

Mit kundigen Griffen stellte Henrik das Gerät an. Er legte sich die Maske aufs Gesicht und nach einigen tiefen Atemzügen wurde er ruhiger.

»Wie geht’s dir?«

»Ausgezeichnet.«

Henriks Antwort ging in dem Rattern des Sauerstoffgeräts unter. Zudem dämpfte die durchsichtige Atemmaske seine Worte. Er lächelte, konnte aber erst nach weiteren Atemzügen die Maske von Mund und Nase nehmen.

»Die Lungenentzündung ist bereits abgeklungen. Das hier ist nur noch der Schleim.«

Roberts Blick fiel auf das Taschentuch neben der Hand seines Freundes. Er konnte Rückstände der zähen Flüssigkeit erkennen, die durch den Körper seines Freundes floss. Er litt an Zystischer Fibrose, auch Mukoviszidose genannt. Normalerweise hatte der Schleim im Körper die Konsistenz von Tee, doch bei seinem Freund war er eher wie Honig.

Henrik sah betrübt auf die Tischplatte und legte die Maske wieder an.

»Hast du schon mal von der Ahornsirupkrankheit gehört?«, fragte Robert, um das Thema zu wechseln.

»Tritt die bevorzugt in Kanada auf, oder warum der Name?«

»Nein. Der Urin soll nach Ahornsirup riechen.«

»Das macht es viel besser«, meinte Henrik und stimmte in das Lachen seines Freundes ein, unterbrochen durch mehrmalige Huster.

Robert schwieg eine Weile, während sein Freund sich die Atemmaske erneut aufs Gesicht drückte. Er wusste, dass sein Freund nicht mehr lange zu leben hatte, wenn er nicht bald eine Spenderlunge bekam.

Mukoviszidose war nicht heilbar und ein Organversagen nicht ausgeschlossen. Deshalb wartete Henrik seit Monaten auf eine Lungentransplantation, stand mittlerweile sogar an erster Stelle. Doch entweder starb niemand oder es starben nur die Falschen – ohne passende Lunge oder Organspendeausweis.

Im Gegensatz zu anderen Klassenkameraden sprach Robert seinen besten Freund nur selten auf seine Krankheit an. Jedes Mal, wenn es jemand tat, huschte dieser Ausdruck über Henriks Gesicht – eine Mischung aus Trauer und Wut.

»Wie geht es Melanie?«, fragte Henrik mit stockendem Atem.

»Sie macht sich Sorgen«, antwortete Robert ehrlich.

Henrik nickte nur und atmete weiter durch die Maske. Das monotone Geräusch des Sauerstoffgeräts nahmen beide nun deutlich wahr.

»Haben Sie schon neue Erkenntnisse wegen Wilhelms Tod?«

»Ich weiß nicht mehr als das, was in der Zeitung steht.«

»Keine Insidertipps?«, fragte Henrik verschwörerisch.

»Nein. Aber meine Eltern waren komisch, als ich heute heimkam. Irgendwas haben sie vor mir versteckt.«

»Vielleicht dein Weihnachtsgeschenk?«

»Ha, ha. Sehr witzig. Nein, im Ernst. Die verbergen irgendwas. Meine Mutter hatte eine Clownsmaske im Flur zu liegen. Und als ich vom Dönerholen zurückkam, sahen die beiden so aus, als hätte ich sie bei irgendwas ertappt.«

Henrik nahm die Maske vom Gesicht und öffnete den Mund. Ohne etwas gesagt zu haben, schloss er ihn wieder und sah seinen Freund herausfordernd an.

»Nein, nicht beim Rumturteln, falls du das sagen wolltest.«

Henrik grinste in sich hinein. Nach einigen Momenten ließ er sein Kopfkino den Abspann spielen.

»Wo hat deine Mutter die Maske her?«

»Hat sie nicht gesagt. Aber sie hat mich nach Tom Müller gefragt. Der geht in die fünfte Klasse.«

»Und das hat was miteinander zu tun?«

»Woher soll ich das wissen?« Robert massierte sich die Schläfen. »In letzter Zeit weiß ich überhaupt nicht, ob all das, was ich höre und sehe, zusammenpasst.«

»Was meinst du?«

Henrik stellte das Sauerstoffgerät ab und legte die Atemmaske neben sich auf den Tisch. Ohne störende Geräusche begann Robert zu erzählen:

»Ich weiß auch nicht. Seit Wilhelms Tod …« Er stockte. »Da gibt es so viel Gerede.«

Bevor sein Freund sich in seinen Monolog einhaken konnte, sprach er weiter.

»Sie erzählen über ihn, weißt du? Schlimme Dinge.«

»Zum Beispiel?«

»Neulich habe ich einen Mann sagen hören, dass er nur von einem Ast erschlagen wurde.«

»Das ist doch Schwachsinn!«

»Natürlich. Aber dann denke ich mir: Wäre es nicht schöner, wenn er einfach nur erschlagen wurde? Von einem Ast? Wenn ihn niemand umgebracht hätte?«

Die beiden Jungen schwiegen und Robert sah mit hängenden Gesichtszügen aus dem Küchenfenster.

»Wir waren die letzten beiden Jugendfreizeiten immer zusammen in einem Bungalow«, sagte er plötzlich. »Er war ein fantastischer Gitarrist, hat jede Nacht am Lagerfeuer gespielt. Und die Mädchen standen sowas von auf ihn.«

Robert lachte traurig auf, als ihm bewusst wurde, dass er in der Vergangenheit sprach.

»Aber er hatte nur Augen für seine Freundin Teresa. Sie geht in die Zehnte, weißt du? Seit einer Woche ist sie nicht zur Schule gekommen.«

Nach einer langen Pause kommentierte Henrik:

»Das ist so eine Scheiße.« Sein Freund nickte nur in Gedanken. »Da kann ich ja froh sein. Immerhin lebe ich noch.«

Robert wurde augenblicklich aus seinen Gedanken gerissen.

»Sieh mich nicht so an! Manchmal habe ich das Gefühl, ich gehe nur allen auf die Nerven. Als würden sich alle nur Sorgen um mich machen, als sei mein Schicksal sooo schrecklich. Und dann sehe ich dich und meinen Vater und Melanie … und ihr leidet viel mehr. Die Eltern von Wilhelm leiden viel mehr.«

»Das kannst du nicht vergleichen.«

»Doch, das kann ich. Ich gehe anderen auf den Sack und diese Muko Scheiße geht mir auf den Sack. Diese Autogene Drainage, die Medikamente, die Inhalationen, einfach alles. Und dann passiert diese Scheiße mit Wilhelm und plötzlich merke ich, dass andere auch leiden. Und weißt du was? Ich finde es gut. Dass nicht alle nur auf mich sehen, sondern auch einmal auf andere, denen schlimme Dinge passieren. Auch wenn das jetzt blöd klingt.«

Robert schwieg einen Moment, um das Gesagte zu verarbeiten. Sein Freund litt. Er litt darunter, dass andere wegen seiner Krankheit litten. So wie Wilhelms Eltern litten, weil ihr Sohn gestorben war. Das Leben war einfach nicht fair.

Doch in Henriks Fall konnte man zumindest noch etwas unternehmen, er war noch nicht dem Tode geweiht. Mukoviszidose war zwar eine unheilbare Krankheit, doch konnte man die Lebenserwartung durchaus erhöhen.

Robert wollte mit seinem Freund das Abitur machen, später gemeinsam in eine WG ziehen und studieren. Das würde ihnen niemand, nicht einmal so eine lausige Krankheit kaputt machen.

Er lehnte sich seinem Freund entgegen und sah ihn eindringlich an.

»Ey, du weißt, wenn ich könnte, würde ich dir meine Lunge geben.«

»Ich weiß, Alter«, sagte Henrik traurig. »Ich weiß.«

Kapitel 5

Vanessa band sich zwei Zöpfe in ihre braunen Haare. Wie schiefe Palmen standen sie von ihrem Kopf ab. An den bunten Haargummis waren Sonnenblumen aus Plastik befestigt. Und nicht nur daran, auch am blauen Tutu, das sie um die Taille trug.

Sie beugte sich vor, um ihr Gesicht genauer zu betrachten. Einige Stellen ihres Gesichts hatte sie bereits mit weißer Schminke übertüncht, nun fehlten nur noch die roten Lippen. Während sie einen kirschroten Lippenstift auftrug, dachte sie daran, wie sie ihre Familie zum ersten Mal mit ins Klinikum genommen hatte.

Ihr fünfjähriger Sohn hatte augenblicklich begonnen zu schreien, als sie sich die rote Nase aufgesetzt hatte. Und obwohl sie diese sofort wieder abgenommen hatte, hatte er sich nicht beruhigen lassen. Stattdessen war er zu seinem Vater gelaufen und hatte dort den ganzen Tag verbracht.

Den ganzen Rückweg bis nach Hause hatte er geweint und schließlich auf dem Rücksitz mit angezogenen Beinen gewimmert. Er hatte nicht mehr mit ihr gekuschelt, sie lediglich mit gerunzelter Stirn betrachtet. Drei Tage lang.

Da hatte Vanessa erkannt, dass seine Coulrophobie bereits zu ausgeprägt war. Dennoch wollte sie den Job im Klinikum nicht aufgeben. Die Kinder waren ihr in den wenigen ersten Wochen bereits ans Herz gewachsen.

Vanessas Blick traf im Spiegel den ihrer Kollegin. Jutta zog sich gerade die zottelige, orangefarbene Perücke über den Kopf und versteckte die letzten blonden Strähnen hinter ihrem Ohr. Ihr Gesicht war von schwarzen Punkten übersät, die ihr insgesamt das Aussehen des Sams gaben.

Nur trug sie statt eines blauen Anzugs ein weißes Kleid. Es war ihr Hochzeitskleid – zumindest war es das gewesen, bevor sie es auseinandergeschnitten hatte. Ihre Ehe war vor über zehn Jahren in die Brüche gegangen, noch bevor sie Freunde geworden waren.

Zwar hatte ihre Tochter sich echauffiert wegen der Zerstörung des Erbstückes, getragen hätte sie das alte Teil aus Spitze aber nie in ihrem Leben. So war das Schicksal des ehemaligen prunkvollen Kleides besiegelt gewesen.

Nachdem sie ihre Alltagskleidung in ihren Taschen verstaut hatten, verließen sie den Lagerraum. Er diente ihnen einzig und allein zum Umkleiden. Es gab ein Waschbecken inklusive Spiegel und eine Hand voll Regale.

Der Raum diente für gewöhnlich als Abstellkammer für allerhand Ordner. Manchmal erwischten sie hier Personal beim Nickerchen in der Pause, jedoch versteckt hinter einer beweglichen Kleidergarderobe.

Vanessa folgte ihrer Freundin durch den Klinikflur. Auf dem Weg trafen sie auf mehrere Ärzte, die sie freundlich grüßten. Unter den Assistenzärzten erkannten sie den Chefarzt, Doktor Mierau.

Wie immer grüßte er im Gegensatz zu seinen Kollegen nicht. Seine grün-grauen Augen fokussierten Jutta und Vanessa lediglich geringschätzig.

»Doktor Mierau, sie sehen heute aber blass aus«, sagte Jutta mit Unschuldsmiene.

»Sie auch«, konterte er mit Blick auf Vanessa. »Hoffen wir mal, dass sie beide gesund sind.«

Er spielte auf einen Vorfall an, der bereits Monate her war. Einer ihrer Clownkollegen war erkältet gewesen und dennoch zum Termin erschienen. Natürlich zeigte er keine Symptome mehr, dennoch war er Ausschütter und hätte zum Schutz der Patienten daheimbleiben müssen.

Doktor Mierau hatte es nur gemerkt, weil ein bekannter Arzt besagten Klinikclown behandelt hatte. Dieser Umstand hatte ihn dazu bewegt, den positiven Effekt der Clowns auf die Patienten zum ersten Mal zu bezweifeln.

Seitdem beschwerte er sich nicht nur über hygienische Standards des Vereins, sondern auch über ihre Vorgehensweise. Er hielt ihnen vor, sie würden die Patienten nur von ihrer Genesung abhalten. Dabei waren sie hier, um gerade die Kinder vor dem tristen Klinikalltag zu heilen.

Hinter Doktor Mieraus Rücken machte Jutta eine Krallenhand und fauchte ihm wie eine Katze auf Samtpfoten hinterher.

»Miiaauuuuuu!«

Vanessa musste sich ein Kichern verkneifen. Immerhin waren sie professionelle Klinikclowns und hatten einen ethischen Codex zu befolgen.

So war ihnen untersagt, dem Personal oder den Patienten in einer anstößigen oder respektlosen Weise gegenüber zu treten.

»Was? Er ist ein Spielverderber.«

»Das ist trotzdem unprofessionell«, schallt Vanessa ihre Freundin.

Jutta zuckte nur mit den Achseln und zog aus ihrer Umhängetasche einen Zettel. Auf ihm standen die Namen und Zimmernummer, sowie das Alter ihrer heutigen Besuche. Außerdem war bei einigen Patienten vermerkt, worauf zu achten war.

»Auf zur Abteilung für Hämatologie und internistische Onkologie!«, verkündete Jutta.

»Heißt das, wir treffen gleich wieder unseren Freund?«

»Quatsch. Der Chirurg ist doch in Richtung Operationssaal verschwunden. Den sehen wir für Stunden nicht mehr. Hoffentlich spritzt ihm Gallensäure ins Gesicht oder so.«

Vanessa musste lachen. Als sie gemeinsam begonnen hatten, als Klinikclown zu arbeiten, hätte sie der Mathematik- und Sportlehrerin niemals zugetraut, dass sie sich auf das Niveau eines Kleinkindes hinabbegeben könnte. Und dann hatte sie die spätere Klassenlehrerin ihres Sohns richtig kennen- und schätzen gelernt.

Ihr Weg führte sie durch die Abteilung für Pneumatologie. Auf einer schwarzen Couch saß ein Junge mit blondem Haar. Er las eine Zeitschrift der Marke Klatschpresse und schien sich köstlich zu amüsieren.

»Henrik, du alte Socke«, rief Jutta sofort.

»Selber Socke«, antwortete der Junge und lächelte sie breit an.

»Mensch, bist du heute blass.«

»Kein Wunder. Ich hasse diese Spritzen. Außerdem ist mein Blutdruck im Keller.«

»Und ich dachte schon, er wäre auf dem Dachboden.«

Sie lachte über ihren eigenen schlechten Witz und Henrik pfiff amüsiert durch die Zähne. Mit den Armen tat er so, als würde er ein Schlagzeug bedienen und die Schelle betätigen, um seinen Applaus zu demonstrieren.

»Hey Henrik. Wo ist dein Vater?«

»Der sucht gerade einen zuständigen Arzt.«

»Warum? Hast du keinen Termin?«, fragte Jutta.

»Doch, aber …«, begann Henrik mit finsterem Blick.

Er sah hinunter zu dem Sauerstoffgerät, das unbenutzt neben ihm lag. Seine Atmung war flach. Vanessa sah ihre Freundin von der Seite an.

»Hast du noch nicht davon gehört? Doktor Steinert wurde gestern ermordet auf dem Kirchgelände gefunden.«

Juttas Augen weiteten sich und ihr Blick wanderte zwischen Henrik und Vanessa hin und her.

»Nein. Ermordet, sagst du?«

»Ja. Marcel hat den Artikel geschrieben.«

»Natürlich«, sagte Jutta herablassend.

»Dein Vater kommt seltener her«, stellte Vanessa an Henrik gewandt fest, während sie ihre Freundin mit einem tadelnden Seitenblick bedachte.

Sie wollte vom Thema ablenken. Der Tod sollte in einem Krankenhaus nicht unnötig in den Vordergrund gerückt werden, selbst wenn ein Arzt gestorben war. Herr Steinert war zwar Henriks behandelnder Arzt gewesen, aber er würde einen neuen fachlich ebenso kompetenten Ersatz finden.

Prompt kam Fabian Wohlfarth den Gang entlang direkt auf sie zu. Als er die Klinikclowns erblickte, seufzte er und wendete kurz den Blick ab. Dann kam er mit einem Lächeln auf sie zu.

Er gab Jutta einen Kuss auf die Wange. Seine Hand ruhte auf ihrer Taille, bis er sie löste und Vanessa reichte.

»Hi. Schön, dass ihr hier seid.«

Seit zirka einem Monat hatte Vanessa Henriks Vater nicht mehr im Krankenhaus gesehen. Sie schob es darauf zurück, dass die Ärzte pausenlos auf Fabian eindrangen, er solle seinen Sohn ins Krankenhaus einweisen lassen.

Henrik war ein Einzelkind, hatte seine Mutter bereits durch Mukoviszidose verloren. Sein Vater wollte seinen Sohn nicht auch noch entbehren. Dabei konnte er mit etwas Glück sogar sein 40. Lebensjahr erreichen.

Henrik wurde von einem Taxi zu den Untersuchungen und Check-ups gefahren, die wöchentlich anstanden. Freitags war die Schule früher aus, deshalb sahen sie Henrik regelmäßig im Hospital.

Weil Henrik auf ihre Feststellung nicht reagierte, fragte sie ihn, was heute für Untersuchungen anstanden.

»Nur eine Grippeschutzimpfung.«

Wegen seiner Krankheit war Henrik anfälliger für bakterielle Infektionen und auf Antibiotika beziehungsweise Impfungen angewiesen. Wenn man Kontakt zu ihm hatte, musste man auf Sauberkeit achten.

»Ich hab’ eine Ärztin gefunden. Sie ist sofort hier. Dann können wir schnell wieder heim.«

»Fantastisch. Um wieder eine Autogene Drainage zu machen. Und zu inhalieren.«

Fabian quittierte den Sarkasmus seines Sohns mit einem strengen Blick.

»Das ist notwendig für deine Gesundheit.«

»Aber es ätzt!«

Vater und Sohn sahen sich finster an. Henriks Atmung beschleunigte sich und seine Hand griff unwillkürlich zu der Maske neben sich. Sein Vater setzte sich unaufgefordert neben seinen Sohn und legte einen Arm um ihn.

»Ich will nur das Beste für dich, verstehst du das?«

Henriks Blick war abgewandt, doch er nickte mürrisch. Fabian sah zu den beiden Frauen auf. Sein Mund öffnete sich, als wolle er etwas sagen, doch dann schloss er ihn ungesagter Worte.

»Wir müssen dann auch mal los zu unseren Kindern.«

»Stimmt«, bestätigte Vanessa die Worte ihrer Freundin. »Wir gehen dann mal.«

Fabian nickte ihnen dankbar zu, dann liefen sie weiter in Richtung Westflügel. Jutta zeigte Vanessa noch einmal den Zettel. Drei Kinder standen darauf. Vanessa tippte auf das einzige Mädchen. Es war wohl in der Dialysestation anzutreffen. Ihre Freundin würde auf die Zimmer der Jungen gehen. An der nächsten Biegung trennten sich ihre Wege.

Mit gemischten Gefühlen betrat Vanessa die Dialysestation. Der Raum war schnee-weiß gestrichen und wirkte alles in allem sehr steril. Die einzige Farbe neben den pastellgrünen Stuhlbezügen stellte der rote Mantel dar, der über einer Stuhllehne hing.

Auf dem Stuhl saß eine Frau mit braunen langen Haaren und sah sie verdutzt an. Das Kostüm ließ die meisten Menschen zuerst lächeln, doch die Zeiten hatten sich geändert. Die Frau musterte sie mit gerunzelter Stirn. Der Mann ihr gegenüber schaute nicht einmal auf.

Vanessa blies einen grünen Luftballon auf. Mit ungelenken Schritten ging sie auf das achtjährige Mädchen im hinteren Teil des Raums zu. Seine Mutter beobachtete jeden ihrer Schritte, der Ausdruck des Kindes blieb neutral.

»Hallo. Ich bin Blau van Flow. Und wie heißt du?«

Als sie dem stummen Mädchen einen Schritt näher kam, um ihm den verschnürten Ballon zu reichen, begann es zu weinen. Seine Mutter stand abrupt auf und hockte sich neben den Stuhl, auf dem ihre Tochter saß. Sie hielt sie fest, versuchte sie durch Zischlaute zu beruhigen und sah Vanessa böse an.

»Tut mir leid«, sagte der Vater am gegenüberliegenden Tisch gelangweilt. »Sie hat Angst vor Clowns.«

»Aber das ist doch kein Problem. Jeder hat mal vor etwas Angst.« Vanessa hockte sich vor das schluchzende Mädchen und legte den Kopf schräg. »Vor Ameisen. Vor Käse. Und manchmal habe ich sogar Angst, auf die Toilette zu gehen.«

Das Mädchen blinzelte verwirrt und fixierte sie mit seinen braunen Augen.

»Warum, fragst du? Na ja, das ist so.«

Vanessa beugte sich vor und flüsterte mit vorgehaltener Hand: »Da stinkt es unheimlich.«

Die Mutter des Kindes sah sie verständnislos an, doch ihre Tochter hatte aufgehört zu weinen. Wieder trat der neutrale und lauernde Ausdruck auf ihr Gesicht.

Schniefend sah sie zu der Kanüle in ihrem Arm. Vanessa sah zu dem Schlauch, der sich mit dem Blut des Mädchens füllte, um dieses von allen Giftstoffen zu reinigen.

»Weißt du, was da durchfließt?«

Zögerlich antwortete das Mädchen: »Blut?«

»Und wessen Blut ist das?«

»Meins?«

»Und welche Farbe hat das Blut?«

»Rot?«

»Und weißt du, was noch rot ist?«

Das Mädchen schüttelte mit dem Kopf und Vanessa griff nach der runden Nase in ihrem Gesicht. Als sie diese drückte, machte sie gleichzeitig ein Piepsen mit dem Mund und das Mädchen jauchzte auf. Zuerst erschrak es, doch aus dem Schreck wurde bald Heiterkeit.

Vanessa drückte noch einmal zu und das Mädchen lachte auf.

Ohne zu fragen, griff es nach der Nase und ehe Vanessa reagieren konnte, hatte es sie in der Hand. Vanessa sah das Mädchen mit weit aufgerissenen Augen an. Seine Mutter sah den Klinikclown ebenso erschrocken von der Seite an und wartete auf eine Reaktion.

Schließlich lächelte Vanessa und sagte:

»Man darf einem Clown die Nase nicht vom Gesicht nehmen.«

Das Mädchen sah zu Boden und streckte die Hand mit dem roten Ball nach vorn aus. Ein Schluchzen ertönte.

»Sonst kann ich doch gar nichts mehr riechen.«

Der Satz entlockte dem Mädchen wieder ein Lächeln und prompt waren die Tränen vergessen. Seine Mutter atmete erleichtert aus und sah hinüber zu ihrem Mann, der das Spektakel teilnahmslos beobachtete hatte.

Nachdem das Mädchen ihr die Nase wiedergegeben hatte, zeigte Vanessa ihm, wie man Ballons formte und ließ es die angefertigte Giraffe mit einem schwarzen Edding bemalen.

Während das Kind beschäftigt war, setzte sie sich auf den Platz dem Mann gegenüber.

Als habe sie ihn von seinem Stuhl verscheucht, sprang er auf und ließ die Tageszeitung auf den Tisch fallen. Das Titelblatt prangte wie ein böses Omen auf dem Blätterhaufen.

»Danke«, sagte die Frau und setzte sich auf den leeren Platz ihres Mannes.

Mit einem Blick über die Schulter sah sie ihm nach.

»Kein Problem. Das ist mein Job.«

»Sie hat immer solche Angst vor der Spritze.«

»Sie ist sehr tapfer.«

»Ja, das ist sie.«

Die Mutter sah traurig zu ihrem Kind hinüber, das sich vollkommen im Malen verlor. In seinem braunen Haar war ein roter Haarreifen.

Es war einem Klinikclown nicht gestattet, private Gespräche mit den Patienten oder Angehörigen zu führen. Aber genauso war es untersagt, die rote Nase abzunehmen. Diese Nase trennte Vanessa, die Postfrau und Mutter eines fünfzehnjährigen Sohns, von Blau van Flow, dem Klinikclown.

Doch die Nase lag im Moment in ihrer Hand. Und diese Frau sah so aus, als könne sie ein Gespräch vertragen. Gemeinsam sahen sie dem Mädchen dabei zu, wie sie konzentriert malte.

»Rot ist ihre Lieblingsfarbe, richtig?«

»Wenn es sich nicht um Blut handelt, mit Sicherheit.« Seine Mutter lächelte bedrückt. »Ihr Name ist übrigens Andrea. Das ist griechisch und bedeutet Tapferkeit.«

Ihre Mundwinkel begannen zu zittern und sie presste ihre Lippen aufeinander. »Ich hätte nie gedacht, dass sie einmal tapferer sein müsste als ich.«

Vanessa legte der Frau eine Hand auf die Schulter. Sie hatte schnell gemerkt, dass man als Klinikclown nicht nur für die Belange der Kinder zuständig war. Die Eltern brauchten bisweilen auch eine Portion Humor. Und jemanden, mit dem sie reden konnten.

»Sie sind sehr tapfer, genauso wie Andrea.«

»Schau mal Mama! Jetzt hat die Giraffe ganz viele Punkte.«

Andreas Mutter lächelte glücklich und wischte sich schnell die Tränen aus den Augen.

»Mal doch noch ein Paar Augen hin, sonst kann die Giraffe ja gar nichts sehen«, antwortete sie und ihre Tochter konzentrierte sich wieder auf das Ballontier.

»Ihr Vater ist so in sich gekehrt seit der Diagnose.«

»Jeder geht anders damit um.«

»Und dann diese vermaledeiten Morde!«

Sie schlug unvermittelt mit der Hand auf den Tisch, direkt auf den Zeitungsartikel mit dem Bild des Doktors. Andrea sah kurz auf, nur um dann schnell weiter zu malen.

Vanessa hatte die Hand von der Schulter genommen und sah sie verblüfft an. Wie schnell die Emotionen von Trauernden doch zwischen Verzweiflung, Freude, Kummer und Wut wechseln konnten.

Die Frau schüttelte mit dem Kopf und sah Vanessa dann verständnislos an.

»In was für einer Welt leben wir eigentlich? Und dann sagen sie, es seien Clowns gewesen.«

»Das steht noch nicht fest.«

»Aber sie schreiben davon, dass Clowns im Wald gesichtet wurden.«

Die Frau tippte mit dem Zeigefinger auf den Artikel. Insgeheim war Vanessa froh, dass niemand der Patienten ihren richtigen Namen kannte. Der Zeitungsartikel war immerhin von ihrem Mann verfasst worden.

»Ich kann mich noch an letztes Jahr erinnern. Andrea auch. Wie kommen diese Leute nur auf die Idee, sich vor eine Grundschule zu stellen und den Kindern solche Angst einzujagen? Als wäre es für die Kinder nicht schon beängstigend genug, in der Dunkelheit nach Hause zu laufen. Da müssen sie auch noch Angst vor Clowns haben. Dabei sollen die doch eigentlich lustig sein.«

»Ihre Tochter ging auf die Stendhal-Grundschule?«

»Geht sie immer noch.«

Vor einem Jahr hatte sich ein als Clown kostümierter Mann vor die Grundschule gestellt und ein Schild mit der Aufschrift »Ihr werdet alle sterben« hochgehalten. Die Lehrer hatten zwar umgehend die Polizei verständigt, aber der Übeltäter verschwand schnell wieder.

»Deswegen hat ihre Tochter Angst vor Clowns?«

»Wahrscheinlich.« Die Frau stöhnte, »Die Lehrer versuchten damals alles, um sie zu beruhigen. Aber seit einer Woche kommen ein paar Jungen immer öfter auf die Idee zu behaupten, sie hätten auf dem Schulhof einen Clown gesehen. Nur um den anderen Angst zu machen. Das ist doch kein Spaß mehr.«

»Schon lange nicht mehr«, bestätigte Vanessa und dachte an Tom.

»Denen sollte mal jemand ordentlich die Leviten lesen.« Andreas Vater war wieder aufgetaucht und hielt eine Dose Cola aus der Cafeteria in der Hand. »Wenn mir einer von denen unter die Augen kommt, dann bekommt er es mit mir zu tun.«

Als hätte er gar nichts gesagt, sprach die Frau weiter.

»Andrea hat gesagt, dass sie nicht zu Halloween um die Häuser ziehen möchte. Sie hatte sich vor einem Monat noch so viele tolle Kostüme einfallen lassen. Und wir hatten schon geplant, sie mit Kunstblut zu beschmieren, damit sie weniger Angst vor der wöchentlichen Dialyse hat. Aber jetzt ist alles dahin.«

»Zu Halloween gibt es im Krankenhaus immer ein Fest für die Kinder. Das wird trotzdem ein schöner Tag.«

»Ich weiß nicht.«

Andreas Mutter ließ den Kopf hängen und seufzte kraftlos. Ihr Mann legte eine Hand auf ihren Kopf, sein Blick weilte auf dem Zeitungsartikel.

»Diese Irren drehen mächtig am Rad. Wenn die Polizei sie nicht stoppt, dann werden es andere tun.«

»Ich hoffe, so weit kommt es nicht«, sagte Vanessa inständig.

»Mama?« Andreas Mutter sah auf zu ihrer Tochter. »Die Giraffe ist fertig. Wie findest du sie?«

»Sie ist wunderschön. Genauso wie du.«

Andrea zeigte ihr bezauberndstes Lächeln und reichte ihrer Mutter das Ballontier, die es mit einem bitteren Gesichtsausdruck entgegennahm.

»Das schenk ich dir.«

»Danke, Mäuschen.«

Im Türrahmen des Ausgangs erkannte Vanessa ihre Freundin Jutta. Sie war recht schnell mit ihren Besuchen durch. Oder hatte sie mehr Zeit mit Andreas Familie verbracht als sie das Gefühl hatte?

Jutta kam auf sie zu und postierte sich hinter Andreas Vater. Ihr Blick sah fordernd aus, also erhob Vanessa sich von ihrem Platz und bat ihn wieder Andreas Mutter an. Sie lächelte die Familienmitglieder nacheinander an und sagte dann zu Andrea gewandt:

»Das wird alles wieder. Und du wirst bald wieder gesund. Ansonsten verspreche ich dir, dass wir dich jede Woche besuchen kommen.«

Andreas Gesichtsausdruck ließ keine Auskunft darüber zu, ob sie das beunruhigte oder erheiterte. Ihre Mutter sah dahingegen weniger verstimmt aus, ihr Mann jedoch nach wie vor grimmig.

»Einen schönen Tag und viel Glück«, wünschte Vanessa beim Weggehen.

Jutta hakte sich unter ihrem Arm ein und hüpfte freudig davon. Als sie die Tür durchquert und hinter sich geschlossen hatte, ließ ihre Freundin sie umgehend los.

»Was war denn mit dem Mann los?«

»Besorgte Eltern. Nichts weiter. Sie haben den Zeitungsartikel gelesen. Von den Gerüchten bezüglich des Clowns, der Wilhelm ermordet haben soll.«

Jutta atmete schwer aus.

»Das ist übel.«

»Ja. Unser Job wird wohl nicht leichter werden.«

»Lächeln in die Gesichter von Menschen zu zaubern, wird immer schwierig sein. So griesgrämig wie die alle dreinblicken.«

Drei Ärzte liefen ihnen mit besorgten Blicken entgegen. Sie waren in eine Unterhaltung vertieft. Vanessa konnte nur Gesprächsfetzen erhaschen, aber sie unterhielten sich offensichtlich über den Tod von Doktor Steinert.

Er war ein angesehener Arzt gewesen. Die Klinikclowns kannten ihn jedoch nur vom Namen her. Wenn sie ihm auf dem Gang begegnet waren, hatten sie ihn mit Sicherheit nicht erkannt. Das Klinikpersonal war jedoch durch seinen Verlust sichtlich getroffen.

Sie waren gerade auf dem Weg zur nächsten Station, als sie erneut Familie Wohlfarth trafen. Henrik setzte augenblicklich die Sauerstoffmaske ab, als er die beiden erblickte.

»Schon fertig?«

»Konnte ja keiner ahnen, dass du hier bist«, sagte Jutta, »Sonst hätten wir uns auch Zeit für dich genommen.«

»Dich sehʾ ich ohnehin jeden Tag.« Ein Seitenblick zu seinem Vater ließ Henrik noch eine Ergänzung hinzufügen. »In der Schule.«

Fabian lächelte und suchte kurz Vanessas Blick. Dann sah er direkt Jutta an und verabschiedete sich von ihr mit einem erneuten Kuss. Erst als die beiden in Richtung Ausgang verschwanden, lächelte Vanessa ihre Freundin breit an.

»Du kannst mir nicht erzählen, dass da nichts zwischen euch läuft!«

»Zwischen Fabian und mir? Da läuft nichts«, wehrte Jutta ab und wurde rot.

Vanessa grinste sie an und lief kopfschüttelnd den Gang entlang. Am Ende des Gangs erblickte sie zwei Personen in blauer Uniform. Zwei Polizisten ließen sich einen Weg beschreiben.

Als die kundige Krankenschwester die Klinikclowns erblickte, deutete sie in ihre Richtung.

Jutta blieb stehen und sah Vanessa verdutzt an, die nur mit ihren Schultern zuckte. Theatralisch drehte ihre Freundin sich um und sah in den leeren Gang hinter sich. Dann schaute sie den Polizisten direkt ins Gesicht und zeigte überdeutlich mit dem Zeigefinger auf sich und Vanessa.

Die Beamten kamen umgehend auf sie zu.

»Hallo. Sind Sie die Klinikclowns?«

Vanessa und Jutta sahen sich grinsend an.

»Und Sie? Sind sie die Klinikpolizisten?«, fragte Jutta.

Der Beamte lächelte verhalten und setzte dann seine förmliche Rede fort.

»Wir sind hier, um Ihnen die Kostüme, die sie zum momentanen Zeitpunkt tragen, abzunehmen. Sie sind eventuell Teil eines Verbrechens geworden.«

Der Polizist hielt ihnen genauso wie seine Kollegin einen Ausweis entgegen, der seine Aussagen bestätigte.

»Das ist nicht ihr Ernst«, meinte Jutta.

»Das ist es leider doch«, sagte die Polizistin.

»Das können Sie nicht machen!«

»Das hier ist eine richterliche Anordnung.«

Der Polizist hielt ihr ein amtlich versiegeltes Dokument vors Gesicht.

»Zum Konfiszieren aller Clownskostüme dieses Landes?«, fragte Jutta provokant.

»Nein. Zur Konfiszierung aller für uns relevanten klinischen Gerätschaften. Inklusive Kleidung und Unterlagen.«

»Dann muss ich sie enttäuschen«, sagte Vanessa, »Diese Kostüme sind kein Klinikeigentum. Es sind unsere privaten Sachen!«

Die Polizisten sahen sich unsicher an.

»Das können wir ihnen ebenfalls schriftlich geben, wenn sie wollen«, sagte Jutta.

»Ich ruf den Kommissar an«, sagte der Polizist und verschwand mit dem Handy am Ohr.

»Wir brauchen diese Kostüme«, drang Vanessa auf die zurück gebliebene Polizistin ein. »Wie sollen wir sonst den Kindern gegenübertreten? Unsere Schicht ist noch nicht zu Ende.«

»Das ist leider nicht unser Problem. Wir haben unsere Anweisungen.«

»Von wem? Mit dem würde ich gern mal ein Wörtchen reden«, blaffte Jutta.

»Kommissar Hook, richtig?«

Die Polizistin sah Vanessa ertappt an. Währenddessen trat ihr Kollege wieder zu ihnen.

»Okay. Die Kostüme können Sie vorübergehend behalten.«

»Vorübergehend, he?« Jutta schüttelte den Kopf und pfiff durch die Zähne.

»Wir müssen jedoch ihre Personalien aufnehmen.«

»In Ordnung«, sagte Vanessa und nahm ihre Freundin an die Hand.

Gemeinsam liefen sie den Polizisten voraus den Weg zum Abstellraum, in dem ihre Sachen lagen. Mehr oder weniger freiwillig händigten sie ihnen ihre Personalausweise aus.

Jutta zeterte nach wie vor herum, ergab sich jedoch ihrem Schicksal. Als die Polizisten ihre Arbeit erledigt hatten, verabschiedeten sie sich freundlich und gingen. Die beiden Clowns sahen ihnen hinterher und schüttelten den Kopf.

»Die glauben doch nicht allen Ernstes, dass wir etwas mit dem Mord an Herrn Steinert zu tun haben?«, fragte Jutta finster.

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass es hier nur darum geht.«

Kapitel 6

Die Klassenlehrerin sah mitleidig den herausstürmenden Schülern hinterher. Langsam durchschritt sie den Raum und sah auf die Blätter, die sich mit Sätzen, Bildern oder Tränen gefüllt hatten. Nie im Leben hätte sie erwartet, dass die ganze Klasse so bestürzt reagieren würde.

Die Schulleitung hatte den Lehrern aufgetragen, mit ihren Schülern zu reden und ein offenes Ohr zu haben. Ihr als Deutschlehrerin war sofort der Gedanke gekommen, die Kinder Gedichte schreiben zu lassen. Im Stundenverlauf war schließlich eine Art stille Kreativarbeit daraus geworden.

Jeder sollte einen Brief an Wilhelm Meichsner, den verstorbenen Mitschüler aus der Klasse 12C schreiben. Was sie nicht geahnt hatte: Einige ihrer Schüler der neunten Klasse hatten ihn persönlich gekannt.

Sofort war ein Gespräch entstanden, dessen sie nicht mehr Herr werden konnte. Irgendwann war ihre Moderation ganz abgebrochen und die Schüler hatten sich in Rage geredet.

Sophie meinte, es sei ein Pädophiler gewesen; Torsten behauptete, die Nachbarstochter hätte gesagt, er habe ein Clownskostüm getragen; und Jaqueline hatte schließlich gesagt, dass das sehr gut zusammen passe: Pädophile in Clownskostümen vergewaltigen Jungs und schlagen sie dann zu Tode.

Es hatte im vollkommenen Chaos geendet. Sie hatte noch versucht, eine Diskussion darüber anzuregen, ob Pädophile gleich Kinderschänder wären oder ob es sich nur um eine sexuelle Neigung handele. Doch darauf war niemand eingegangen.

Die Schüler hatten sich angebrüllt, Jaqueline vorgeworfen, sie sei eine Schlampe. Zwei Mädchen hatten begonnen zu weinen. Und zum ersten Mal in ihrer Laufbahn als Lehrerin hatte sie das Klingelzeichen am Ende der Stunde als Erlösung empfunden.

Sie war durch mit den Nerven. Die folgenden Wochen würden nicht einfach werden, für niemanden an dieser Schule. Wegen der laufenden Ermittlungen wurde der Leichnam von Wilhelm nicht freigegeben.

Niemand wusste, wann die Beerdigung stattfinden würde.

Die Lehrerin war froh, dass sie nie in der 12C Unterricht gehalten hatte und den Ermordeten bestenfalls als Gesicht unter hunderten auf dem Schulhof kannte. Sie bemitleidete jeden einzelnen Angehörigen. Diese Ungewissheit musste die Eltern jede Nacht schweißgebadet aufwachen lassen.

Wenn doch endlich die Beerdigung näher rücken würde, dann würde zumindest ein erster Schlussstrich unter die Sache gesetzt werden. Ohne diese Etappe schwebten die Emotionen unkontrolliert wie ein finsterer Nebel über der gesamten Schule. Zu den unpassendsten Momenten kamen sie an die Oberfläche und ließen Schüler panisch reagieren. Einige schwänzten den Unterricht und kamen mit geschwollenen Augen zur nächsten Stunde. Man wusste nicht, ob das Mädchen im Flur aus Liebeskummer oder wegen des Gefühls der Hilflosigkeit weinte.

Schließlich sammelte die Lehrerin die Zettel ein. Sie wollte sie gern mit zur Beerdigung von Wilhelm nehmen, um sie in einem Umschlag verpackt seinen Eltern zu geben. Wann immer das auch sein sollte.

Viele Schüler würden