LUNATA

Ausgewählte Erzählungen für die Jugend

Lew Tolstoi

Ausgewählte Erzählungen für die Jugend

© 1922 Lew Tolstoi

Aus dem Russischen von Alexander Eliasberg

Umschlagbild: Léonard-Alexis Daligé de Fontenay

© Lunata Berlin 2020

Inhalt

Die Bärenjagd

Der Gefangene im Kaukasus

Jermak und die Eroberung Sibiriens

Die Wallfahrer

Wovon die Menschen leben

Meine Hunde

Die Bärenjagd

Wir trafen uns im Walde und berieten uns, was nun zu machen sei: sollen wir jetzt gleich auf die Suche nach diesem Bären gehen oder an die drei Tage warten, bis er wieder zur Ruhe kommt und sich irgendwo niederlegt?

Wir befragten die Bärenjäger unter den Bauern, ob man diesen Bären jetzt wieder einkreisen könne. Ein alter Bärenjäger sagte: »Nein, es geht nicht, man muß ihm Zeit lassen, zur Ruhe zu kommen; nach fünf Tagen wird man ihn einkreisen können, wenn man ihn aber jetzt verfolgt, so macht man ihn nur scheu, und er wird sich nicht niederlegen.«

Ein junger Bärenjäger widersprach aber dem Alten und sagte, man könne den Bären jetzt wohl einkreisen: »Bei diesem Schnee wird der Bär nicht weit fortkommen können, er ist zu feist. Er wird sich heute noch irgendwo niederlegen. Und wenn er sich nicht niederlegt, so hole ich ihn auf den Schneeschuhen ein.«

Auch mein Freund wollte den Bären nicht verfolgen und riet zu warten.

Ich sagte: »Was sollen wir streiten? Tut, was ihr wollt, ich werde aber mit Demjan die Spur verfolgen. Wenn wir ihn einholen, so ist es gut, und wenn wir ihn nicht einholen, so ist es einerlei: heute haben wir sowieso nichts zu tun, es ist aber noch nicht spät.«

So machten wir es auch.

Unsere Genossen gingen zu den Schlitten und fuhren ins Dorf, und ich und Demjan versorgten uns mit Brot und blieben im Walde.

Als die anderen gegangen waren, untersuchten Demjan und ich unsere Gewehre, steckten die Schöße unserer Pelze in die Gürtel und gingen der Bärenspur nach.

Das Wetter war schön: frostig und windstill. Auf den Schneeschuhen kamen wir aber schwer vorwärts: der Schnee war tief und locker. Im Walde gab es noch keine feste Schneeschicht, außerdem hatte es einen Tag vorher geschneit, und die Schneeschuhe versanken eine Viertelelle und noch tiefer in den Schnee.

Die Bärenspur war weit sichtbar. Man konnte genau sehen, wie der Bär gegangen und wie er stellenweise bis an den Bauch eingesunken war und den Schnee aufgewühlt hatte. Anfangs verfolgten wir die Spur durch den Hochwald; als die Spur dann durch niederes Tannengehölz ging, blieb Demjan stehen und sagte: »Jetzt müssen wir die Spur aufgeben. Er wird sich wohl hier niederlegen. Er hat angefangen, sich hinzusetzen, man sieht es ja im Schnee. Lassen wir die Spur seitwärts liegen und machen wir einen Bogen. Wir müssen aber ganz still sein, nicht schreien, nicht husten, sonst scheuchen wir ihn auf.«

Wir bogen nach links ab. Als wir an die fünfhundert Schritt gegangen waren, sahen wir die Bärenspur wieder vor uns. Wir gingen wieder der Spur nach, und diese führte uns auf die Landstraße. Wir blieben auf der Landstraße stehen und untersuchten, nach welcher Richtung der Bär weitergegangen sei. Stellenweise sahen wir auf der Straße Abdrücke der ganzen Bärentatze mit den Zehen, stellenweise Spuren von Bastschuhen, wie sie die Bauern tragen. Der Bär war offenbar in der Richtung auf das Dorf zu gegangen.

Wir gingen die Landstraße entlang. Demjan sagte: »Jetzt brauchen wir gar nicht auf die Straße zu schauen: wir werden schon im Schnee sehen, wo der Bär nach rechts oder nach links abgebogen ist. Irgendwo muß er doch abgebogen sein, der Bär wird doch nicht ins Dorf gehen.«

So legten wir etwa eine Werst auf der Landstraße zurück. Da sahen wir eine Spur, die von der Straße seitwärts führte. Wir sahen genauer hin: was für ein Wunder! Es war wohl eine Bärenspur, sie führte aber nicht von der Straße in den Wald, sondern aus dem Walde auf die Straße: die Zehen waren zur Straße gerichtet. Ich sagte: »Es ist ein anderer Bär.« Demjan sah hin, dachte nach und sagte: »Nein, es ist wohl derselbe, aber er will uns irreführen. Er ist von der Straße rückwärts abgebogen.« Wir gingen der Spur nach; ja, es stimmte. Der Bär war wohl an die zehn Schritt von der Straße rückwärts gegangen, hatte sich hinter einer Tanne umgedreht und war dann vorwärts gegangen. Demjan blieb stehen und sagte: »Jetzt werden wir ihn sicher umgehen können. Er kann sich nirgends niederlegen als in diesem Sumpfe. Wollen wir einen Bogen machen.«

Wir machten einen Bogen durch dichtes Tannengehölz. Ich war schon sehr müde, und das Fahren auf den Schneeschuhen wurde sehr beschwerlich. Bald stieß man auf einen Wacholderbusch und blieb an ihm hängen, bald bekam man einen Tannenast zwischen die Füße, bald rutschte ein Schneeschuh auf die Seite, bald fuhr man gegen einen unter dem Schnee verborgenen Baumstumpf oder Klotz. Ich war erschöpft. Ich zog den Pelz aus, ich war in Schweiß gebadet. Demjan schwamm aber wie in einem Boot. Die Schneeschuhe bewegten sich unter ihm ganz von selbst. Nirgends blieb er hängen, nirgends rutschte er aus. Er warf sich auch noch meinen Pelz über die Schultern und trieb mich immer zur Eile an.

Wir machten einen Umweg von etwa drei Werst und gingen um den Sumpf herum. Ich fing an, zurückzubleiben, – die Schneeschuhe rutschten immer auf die Seite, und die Füße verfingen sich ineinander. Plötzlich blieb Demjan vor mir stehen und winkte mit der Hand: »Hörst du, wie die Elster über dem Windbruch schreit; der Vogel wittert ihn aus der Ferne. Er ist es.«

Wir bogen ab, gingen noch eine Werst und gerieten wieder auf die alte Spur. So hatten wir einen Kreis um den Bären herum gemacht, und er war innerhalb unseres Kreises geblieben. Wir machten halt. Ich nahm mir die Mütze vom Kopfe und knöpfte alle Kleider auf: es war mir heiß wie in einem Dampfbade, und ich war so naß wie eine Maus. Auch Demjan war ganz rot geworden und wischte sich mit dem Ärmel den Schweiß vom Gesicht. »Herr,« sagte er, »wir haben unsere Sache gemacht, jetzt müssen wir ausruhen.«

Durch den Wald leuchtete aber schon das Abendrot. Wir setzten uns auf die Schneeschuhe, um auszuruhen. Wir holten aus dem Sacke Brot und Salz; ich aß zuerst etwas Schnee und machte mich dann an das Brot. Das Brot schmeckte mir so gut wie noch nie im Leben. So saßen wir eine Weile. Indessen fing es zu dunkeln an. Ich fragte Demjan, ob es bis zum Dorfe noch weit wäre. »Ja, so an die zwölf Werst. Wir werden es auf die Nacht erreichen, jetzt müssen wir aber ausruhen. Zieh deinen Pelz an, Herr, sonst erkältest du dich.«

Demjan brach einige Tannenzweige ab, stampfte den Schnee fest und bereitete ein Lager; wir legten uns nebeneinander hin und verschränkten die Hände im Nacken. Ich weiß selbst nicht, wie es kam, daß ich plötzlich einschlief. Ich erwachte nach etwa zwei Stunden. Etwas hatte gekracht.

Ich war fest eingeschlafen und hatte ganz vergessen, wo ich mich befand. Ich sah mich um – was für ein Wunder, wo bin ich? Ich sehe um mich her einen weißen Palast mit weißen Säulen, und alles glitzert und strahlt. Ich blicke hinauf – über mir sind weiße Streifen und Bögen, und zwischen den Bögen eine stahlblaue Decke mit vielen bunten Feuern. Ich sah mich um und besann mich, daß wir uns im Walde befanden, und merkte, daß ich die verschneiten und bereiften Bäume für einen Palast gehalten hatte; die Feuer waren aber die Sterne, die am Himmel zwischen den Ästen flimmerten.

Am Abend war Reif gefallen: auf den Ästen lag Reif, auf meinem Pelz lag Reif, auch Demjan war ganz von Reif bedeckt, und von oben fiel Reif herab. Ich weckte Demjan. Wir stellten uns auf unsere Schneeschuhe und gingen weiter. Im Walde war es ganz still, wir hörten nur, wie unsere Schneeschuhe über den weichen Schnee glitten und wie ab und zu ein Baum im Froste krachte, so daß es im ganzen Walde widerhallte. Nur ein einziges Mal raschelte etwas Lebendiges ganz nahe an uns vorbei und lief davon. Ich sagte mir gleich, daß es der Bär sei. Wir gingen an die Stelle, wo wir das Rascheln gehört hatten, und sahen eine Hasenspur. Die jungen Espen ringsherum waren angenagt. Hier hatten also Hasen geäst.

Wir kamen wieder auf die Landstraße, banden die Schneeschuhe am Gürtel fest und gingen die Straße weiter. Das Gehen fiel uns leicht. Die Schneeschuhe klapperten hinter uns auf der festgefahrenen Straße, der Schnee knirschte unter den Stiefeln, der kalte Reif klebte wie Flaum auf den Gesichtern. Die Sterne schienen uns an den Ästen entlang entgegenzulaufen, sie leuchteten bald auf und erloschen dann wieder, der ganze Himmel war in Bewegung.

Mein Freund schlief. Ich weckte ihn. Wir erzählten ihm, wie wir den Bären umgangen hatten, und befahlen dem Wirt, für den nächsten Morgen Bauern als Treiber zu bestellen. Wir aßen zur Nacht und legten uns schlafen.

Ich war so müde, daß ich bis zum Mittag hätte schlafen können, aber mein Freund weckte mich. Ich sprang auf und sah, daß mein Freund schon fertig angekleidet war und sich mit seinen Gewehren zu schaffen machte.

»Wo ist Demjan?« Er war schon längst im Walde. Er hatte schon die Einkreisung nachgeprüft, war wieder hier gewesen und dann mit den Treibern weggegangen. Ich wusch mich, zog mich an und lud meine Gewehre; wir setzten uns in einen Schlitten und fuhren hin.

Der Frost war noch immer streng, alles war still, und die Sonne blieb unsichtbar; oben schwebte ein Nebel, und Reif fiel herab.

Wir legten an die drei Werst auf der Landstraße zurück und näherten uns dem Walde. Wir sehen – unten schwebt ein blauer Rauch, und Bauern und Bauernweiber mit Knüppeln stehen herum.

Wir stiegen aus und gingen auf die Leute zu. Die Bauern sitzen da, braten sich Kartoffeln und scherzen mit den Weibern.

Auch Demjan war mit ihnen. Die Leute erhoben sich, und Demjan führte sie fort, um sie längs des Kreises, den wir gestern gemacht hatten, aufzustellen. Die Männer und Weiber, zusammen dreißig Seelen, stellten sich in einer geraden Linie auf, – man sah sie nur bis zum Gürtel – und verschwanden im Walde; mein Freund und ich folgten dann ihrer Spur.

Der Weg war zwar schon festgestampft, aber das Gehen fiel nicht leicht; dafür konnte man nirgends hinfallen, – man ging wie zwischen zwei Mauern.

So gingen wir etwa eine halbe Werst weit; da sahen wir, wie Demjan uns von der anderen Seite entgegenlief und mit der Hand winkte, daß wir zu ihm kämen.

Wir kamen zu ihm heran, und er wies uns unsere Plätze an. Ich stellte mich auf meinen Platz und sah mich um.

Links von mir ist hohes Tannengestrüpp; durch das Gestrüpp hindurch kann ich weit sehen, und hinter den Bäumen erkenne ich die dunkle Gestalt eines Treibers. Mir gegenüber steht dichtes junges Tannengebüsch, etwa mannshoch. Die Äste hängen herab und sind vom Schnee zusammengeklebt. Mitten durch das Gebüsch führt ein schneeverwehter Pfad. Der Pfad mündet gerade vor mir. Rechts von mir ist wieder dichtes Tannengebüsch, und hinter diesem eine Wiese. Und ich sehe, wie Demjan meinen Freund auf dieser Wiese aufstellt.

Ich untersuche meine beiden Gewehre, spanne die Hähne und überlege mir dann, wo ich mich am besten hinstellen soll. Drei Schritt hinter mir ragt eine hohe Fichte. Ich will mich an der Fichte aufstellen und das andere Gewehr an sie lehnen. Ich ging zur Fichte, sank bis über die Knie ein, stampfte neben dem Baume einen Raum von anderthalb Ellen fest und richtete mich da ein. Das eine Gewehr nahm ich in die Hand und lehnte das andere mit gespannten Hähnen an die Fichte. Ich zog den Dolch aus der Scheide und steckte ihn wieder hinein, um mich zu vergewissern, ob er sich im Notfalle leicht herausziehen ließe.

Kaum hatte ich mir's bequem gemacht, als ich Demjan im Walde schreien hörte: »Er geht, er geht! Er kommt!« Und sofort fingen die Bauern mit verschiedenen Stimmen zu schreien an: »Er kommt! Uh–uh–uh!« schrien die Männer. »Ai! Hi–hi!« schrien die Weiber mit hohen Stimmen.

Der Bär war im Kreise. Demjan trieb ihn vor. Überall ringsum schrien die Bauern, nur ich und mein Freund standen schweigend und unbeweglich da und warteten auf den Bären. Ich stehe da, schaue hin, höre, und mein Herz klopft. Ich stütze mich aufs Gewehr und zittere. Gleich wird er herausspringen, denke ich mir, ich werde zielen und schießen, und er wird hinfallen … Plötzlich höre ich, wie links etwas in den Schnee einstürzt, es ist aber weit von mir. Ich blicke auf das hohe Tannengebüsch: fünfzig Schritt hinter den Bäumen steht etwas Schwarzes und Großes. Ich lege an und warte. Ich denke mir: ob er nicht näher kommt? Ich sehe: er zuckt mit den Ohren, wendet sich um und geht zurück. Nun kann ich ihn von der Seite ganz sehen. Ein Riesenvieh! Ich ziele viel zu schnell und paff! Ich höre, wie meine Kugel einen Baumstamm trifft. Ich sehe durch den Rauch hindurch, wie mein Bär gegen die Treiberkette rennt und im Walde verschwindet. Nun, denke ich mir, ich habe meine Sache verdorben, jetzt wird er nicht mehr zu mir kommen; entweder kommt mein Freund zum Schuss oder der Bär rückt gegen die Bauern vor, jedenfalls nicht gegen mich. – Ich stehe da, habe mein Gewehr wieder geladen und lausche. Die Bauern schreien von allen Seiten, aber rechts, nicht weit von meinem Freund, schreit ein Weib besonders laut: »Da ist er! Da ist er! Da ist er! Hierher! Hierher! Ai–ai–ai!«

Sie sieht wohl den Bären dicht vor sich. Ich erwarte ihn nicht mehr und blicke nach rechts zu meinem Freund hinüber. Ich sehe: Demjan läuft mit einem Stöckchen in der Hand, ohne Schneeschuhe, auf dem Fußpfade zu meinem Freund, hockt sich neben ihn hin und deutet auf etwas mit dem Stock, als ob er zielte. Ich sehe, mein Freund legt an und zielt dorthin, wohin Demjan zeigt. Paff! Nun, denke ich mir, er hat ihn getroffen. Aber ich sehe, mein Freund läuft gar nicht zum Bären. Er hat entweder vorbeigeschossen oder schlecht getroffen. Der Bär wird nun zurückgehen, denke ich mir, zu mir wird er aber nicht mehr kommen. Was ist denn das? Ich höre plötzlich, wie etwas wie ein Sturmwind gegen mich loszieht, ganz in der Nähe bricht der Schnee ein, ich höre ein Schnauben. Ich sehe vor mich hin: er saust auf dem Pfade durch das Tannengestrüpp direkt auf mich zu und scheint vor Angst ganz von Sinnen. Nun ist er nur noch fünf Schritt vor mir, ich kann ihn ganz sehen – die schwarze Brust und den riesengroßen Kopf mit rötlichem Schimmer. Er saust direkt mit der Stirne auf mich zu und schüttet den Schnee nach allen Seiten. Ich sehe es den Augen des Bären an, daß er mich nicht sieht und bloß von Angst getrieben aufs Geratewohl dahersaust. Aber er rennt direkt auf die Fichte zu, an der ich stehe. Ich lege an, drücke ab, er ist aber noch näher gekommen. Ich sehe, ich habe vorbeigeschossen, er merkt es aber nicht, saust direkt auf mich zu und sieht mich noch immer nicht. Ich senke etwas das Gewehr, stoße ihn damit beinahe vor den Kopf, – paff! Ich sehe: ich habe ihn wohl getroffen, aber nicht getötet.

Er hob den Kopf, zog die Ohren ein, fletschte die Zähne und ging auf mich los. Ich ergriff das andere Gewehr; kaum hatte ich es aber in der Hand, als er mich schon in den Schnee geworfen hatte und über mich hinübergesprungen war. Es ist gut, denke ich mir, daß er mich umgeworfen hat. Ich richte mich auf und fühle, daß mich jemand niederdrückt und nicht aufstehen läßt. Er war so ins Rennen gekommen, daß er nicht mehr halten konnte und über mich hinübergesprungen war; dann wandte er sich aber um und wälzte sich mit seinem ganzen Rumpf über mich. Ich fühle, etwas Schweres liegt auf mir, ich fühle etwas Warmes über meinem Gesicht, ich fühle: er nimmt mein ganzes Gesicht in seinen Rachen, meine Nase ist schon in seinem Maul, ich spüre seinen heißen Atem, der nach Blut riecht. Er drückt meine Schultern mit den Tatzen nieder, und ich kann mich nicht rühren. Ich bemühe mich nur, meinen Kopf aus seinem Rachen herauszuziehen und an die Brust zu drücken und meine Nase und die Augen zu befreien. Er will mich aber just an den Augen und an der Nase packen. Ich fühle: er hat mich mit den oberen Zähnen an der Stirne dicht unter den Haaren gepackt, mit den unteren Zähnen aber unter den Augen, hat die Zähne zusammengepreßt und nagt. Es ist mir, als schneide man mir den Kopf mit Messern; ich wehre mich, suche mich zu befreien, er nagt aber wie ein Hund an mir herum und schnappt immerzu. Einmal befreite ich meinen Kopf, er packte ihn aber wieder. Es ist mein Ende, denke ich mir. Plötzlich fühle ich Erleichterung. Ich sehe hin: er ist nicht mehr da, er ist aufgesprungen und davongerannt.

Als mein Freund und Demjan sahen, daß der Bär mich in den Schnee geworfen hatte und an mir nagte, waren sie zu mir gestürzt. Mein Freund wollte mir möglichst schnell zu Hilfe kommen, machte aber einen Fehler: statt auf dem ausgetretenen Pfade zu laufen, lief er über den unberührten Schnee und fiel hin. Während er sich aufrichtete, nagte der Bär immer an mir herum. Demjan aber, der gar kein Gewehr, sondern nur einen Stock hatte, rannte den Pfad entlang und schrie: »Er hat den Herrn umgebracht! Er hat den Herrn umgebracht!« Er lief und schrie den Bären an: »Ach, du Verrückter! Was tust du! Laß es, laß es!«

Der Bär hörte auf ihn, ließ mich liegen und lief davon. Als ich mich erhob, war im Schnee so viel Blut, als ob man einen Hammel geschlachtet hätte, das Fleisch hing mir über den Augen in Fetzen herunter, aber vor lauter Aufregung spürte ich keinen Schmerz.

Mein Freund kam herbei, auch die Bauern versammelten sich. Sie untersuchten meine Wunde und benetzten sie mit Schnee. Ich dachte aber gar nicht an die Wunde und fragte bloß: »Wo ist der Bär? Wo ist er hingeraten?« Plötzlich hören wir: »Da ist er, da ist er!« Wir sehen – der Bär rennt wieder zu uns. Wir griffen nach den Gewehren, aber niemand fand Zeit, loszudrücken, – er war schon vorbeigerannt. Der Bär war wild geworden, wollte wieder an mir nagen, hatte aber die vielen Menschen erblickt und Angst bekommen. Wir erkannten an der Spur, daß er am Kopfe blutete; wir wollten ihn verfolgen, mir tat aber der Kopf weh, und wir fuhren in die Stadt zum Arzt.

Der Arzt vernähte meine Wunden mit Seide, und sie fingen an zu verheilen.

Nach einem Monat machten wir uns wieder gegen diesen Bären auf; es gelang mir aber nicht, ihn zu töten. Der Bär kam nicht aus der Umkreisung heraus, sondern ging immer herum und brüllte mit schrecklicher Stimme. Demjan machte ihm den Garaus. Mein Schuss hatte ihn am Unterkiefer verwundet und ihm einen Zahn herausgeschlagen.

Dieser Bär war sehr groß und hatte ein schönes, schwarzes Fell.

Ich ließ es ausstopfen, und der Balg liegt bei mir in der Stube. Die Wunden an meiner Stirn sind verheilt und haben nur ganz schwache Spuren hinterlassen.

Der Gefangene im Kaukasus

I

Im Kaukasus diente ein Herr als Offizier. Er hieß Schilin.

Einmal bekam er einen Brief von daheim. Seine alte Mutter schrieb ihm: »Ich bin schon alt und möchte vor dem Tode meinen geliebten Sohn sehen. Komm, um von mir Abschied zu nehmen, beerdige mich und kehre dann mit Gott in Deinen Dienst zurück! Ich habe aber eine Braut für Dich ausgesucht: sie ist klug und hübsch und besitzt ein Gut. Wenn sie Dir gefällt, heiratest Du sie vielleicht und bleibst ganz hier.«

Schilin wurde nachdenklich. Die Alte war schon in der Tat gebrechlich; vielleicht sieht er sie nicht wieder. Er kann ja hinfahren, und wenn die Braut hübsch ist, auch heiraten.

Er ging zum Oberst, nahm Urlaub, verabschiedete sich von den Kameraden, spendierte den Soldaten zum Abschied vier Eimer Branntwein und machte sich auf die Reise.

Im Kaukasus war damals Krieg. Die Straßen waren am Tage wie bei Nacht nicht passierbar. Wenn ein Russe zu Fuß oder zu Pferde aus der Festung kam, brachten ihn die Tataren um oder entführten ihn in die Berge. Darum bestand der Brauch, daß zweimal in der Woche von einer Festung zur anderen Begleitmannschaften gingen. Vorne und hinten gingen die Soldaten und in der Mitte die anderen Leute.

Die Sache war im Sommer. Bei Sonnenaufgang versammelten sich die Fuhren vor der Festung, die Begleitsoldaten kamen heraus, und man machte sich auf den Weg. Schilin saß im Sattel, ein Wagen mit seinen Sachen zog mit den anderen Fuhren.

Man hatte fünfundzwanzig Werst zu fahren. Der Zug bewegte sich langsam: bald machten die Soldaten halt, bald sprang ein Rad von einer der Fuhren oder ein Pferd blieb stehen, und alle hielten und warteten.

Die Sonne ist schon über den Mittag hinüber, aber der Zug hat erst die Hälfte des Weges zurückgelegt. Staub und Hitze, die Sonne brennt nur so, und man kann nirgends Schutz finden. Nackte Steppe: kein Baum, kein Strauch am Wege.

Schilin ritt etwas voraus, machte halt und wartete, bis der Zug näher kam. Er hört, wie hinter ihm ein Hornsignal gegeben wird: alles machte wieder halt. Da denkt sich Schilin: »Soll ich nicht allein, ohne die Soldaten vorausreiten? Das Pferd unter mir ist gut, und wenn ich auf die Tataren stoße, sprenge ich davon. Oder soll ich lieber nicht vorausreiten?«

Er hält und überlegt sich. Da reitet zu ihm ein anderer Offizier, namens Kostylin, mit einem Gewehr heran und sagt:

»Schilin, laß uns allein reiten! Ich halte es nicht länger aus, ich möchte essen, und dann diese Hitze! Mein Hemd kann man einfach auswringen.«

Kostylin ist aber ein schwerer, dicker Mann, ganz rot, und der Schweiß rinnt ihm nur so herunter. Schilin überlegt sich und sagt:

»Ist dein Gewehr geladen?«

»Ja, es ist geladen.«

»Dann laß uns reiten, aber eine Bedingung: daß wir uns nicht trennen.«

Und so ritten sie voraus. Sie reiten durch die Steppe, sprechen miteinander und blicken immer nach beiden Seiten. Ringsherum kann man weit sehen.

Kaum ist die Steppe zu Ende, so läuft die Straße zwischen zwei Bergen in eine Schlucht. Und Schilin sagt:

»Man muß den Berg hinaufreiten und nachschauen, sonst kommen sie vielleicht, eh man es sich versieht, hinter den Bergen hervor.«

Kostylin aber sagt:

»Was gibt's da nachzuschauen? Laß uns weiterreiten!«

Schilin hört auf ihn nicht.

»Nein,« sagte er, »wart' du unten, und ich werde nur einen Blick von oben werfen.«

Und er lenkte sein Pferd nach links den Berg hinauf. Schilin hatte ein gutes Liebhaberpferd (er hatte dafür, als es noch ein Füllen war, hundert Rubel im Gestüt bezahlt und es selbst zugeritten); wie auf Flügeln trug es ihn den steilen Abhang hinauf. Kaum war er oben, siehe da: dicht vor seiner Nase halten auf dem Raume von einer Dessjatine an die dreißig berittene Tataren. Als er sie sah, wollte er umkehren; aber auch die Tataren sahen ihn: sie setzten ihm nach und holten im Reiten die Flinten aus den Futteralen. Schilin läßt sein Pferd, so schnell es kann, den Abhang hinunterlaufen und ruft Kostylin zu:

»Hol' dein Gewehr heraus!« Dabei spricht er bei sich zu seinem Pferd: »Mütterchen, rette mich, stolpere nicht; wenn du stolperst, bin ich verloren. Daß ich nur ein Gewehr in die Hand bekomme, aber ihnen ergebe ich mich auf keinen Fall.«

Wie Kostylin aber die Tataren erblickt, sprengt er, statt zu warten, so schnell er kann, zur Festung zurück. Er schlägt sein Pferd mit der Peitsche bald auf die eine, bald auf die andere Flanke. Im Staube sieht man nur, wie das Pferd den Schweif bewegt.

Schilin merkt, daß die Sache schlecht steht. Das Gewehr ist weg, mit dem Säbel allein ist da nichts zu wollen. Er lenkt sein Pferd zurück zu den Soldaten und hofft, entkommen zu können. Da sieht er: sechs Mann wollen ihm den Weg abschneiden. Er hat ein gutes Pferd unter sich, die anderen haben aber noch bessere Pferde und reiten ihm gerade in die Quere. Er will den schnellen Lauf seines Pferdes hemmen und es umwenden, aber das Pferd ist so ins Laufen gekommen, daß man es nicht mehr aufhalten kann, und rennt direkt auf die Tataren zu. Er sieht, wie ein Tatar mit rotem Bart auf grauem Pferde auf ihn losreitet. Er schreit mit gellender Stimme, fletscht die Zähne und hält das Gewehr bereit.

»Na,« denkt sich Schilin, »ich kenne euch Teufel: wenn sie mich lebendig fangen, werfen sie mich in eine Grube und knuten mich. Lebendig ergebe ich mich nicht …«

Schilin war zwar nicht groß gewachsen, aber tapfer. Er zog den Säbel, ritt direkt auf den rotbärtigen Tataren los und dachte sich dabei: »Entweder reite ich ihn nieder oder schlage ihn mit dem Säbel aus dem Sattel.«

Schilin war aber noch nicht auf eine Pferdelänge herangeritten, als man von hinten auf ihn schoss und sein Pferd traf. Das Pferd stürzte im vollen Laufe zu Boden und fiel auf Schilins Bein.

Er will aufstehen, aber da sitzen schon zwei stinkende Tataren auf ihm und binden ihm die Hände auf den Rücken. Er nahm seine ganze Kraft zusammen und warf die Tataren von sich, aber da sprangen drei andere von den Pferden auf ihn los und fingen an, ihn mit den Kolben auf den Kopf zu schlagen. Es wurde ihm finster vor den Augen, und er taumelte. Die Tataren packten ihn, nahmen von ihren Sätteln die Ersatzgurte, banden ihm die Hände im Rücken, machten einen Tatarenknoten und schleppten ihn zu einem der Pferde. Sie schlugen ihm die Mütze vom Kopfe, zogen ihm die Stiefel aus, durchsuchten ihn, nahmen ihm Geld und Uhr ab und zerrissen seine ganze Kleidung. Schilin sah sich nach seinem Pferde um. Das arme Tier liegt, wie es hingefallen ist, auf der Flanke, schlägt mit den Beinen aus, erreicht aber die Erde nicht; im Kopfe hat es ein Loch, und aus dem Loche saust schwarzes Blut hervor, einen Arschin weit ist der Staub vom Blute benetzt.

Ein Tatare geht an das Pferd heran und fängt an, ihm den Sattel abzunehmen, – es schlägt noch immer um sich; er zieht den Dolch und durchschneidet ihm die Kehle. Aus der Kehle pfeift es, das Tier zuckt, und seine Seele fliegt davon.

Die Tataren nahmen den Sattel und das Saumzeug ab. Der Tatare mit dem roten Bart stieg aufs Pferd, die anderen hoben Schilin zu ihm in den Sattel, banden ihn, damit er nicht herunterfalle, mit einem Riemen an den Gürtel des Tataren fest und ritten mit ihm in die Berge.

So sitzt Schilin hinter dem Tataren, schwankt hin und her und stößt mit dem Gesicht gegen den stinkenden Tatarenrücken. Er sieht vor sich nur den kräftigen Tatarenrücken, den sehnigen Hals und den rasierten Nacken, der unter der Mütze bläulich hervorlugt. Schilins Kopf ist wundgeschlagen, über den Augen ist ihm das Blut geronnen. Und er kann sich weder auf dem Pferde zurechtsetzen, noch das Blut abwischen. Seine Hände sind so fest gebunden, daß ihm sogar das Schlüsselbein wehtut.

So ritten sie lange von Berg zu Berg, durchwateten einen Fluß, kamen auf einen neuen Weg und ritten in einen Hohlweg.

Schilin wollte sich den Weg merken, den sie mit ihm ritten, aber seine Augen waren mit Blut verklebt, und er konnte sich nach keiner Seite wenden.

Es dämmerte; man durchwatete einen zweiten Fluß, stieg einen felsigen Berg hinauf; es roch nach Rauch, und man hörte Hundegebell. Sie kamen ins Dorf. Die Tataren stiegen von den Pferden, die Tatarenkinder versammelten sich, umringten Schilin, kreischten und freuten sich und begannen auf ihn mit Steinen zu werfen.

Der Tatare trieb die Kinder fort, hob Schilin aus dem Sattel und rief einen Knecht. Ein Nogajer mit derben Backenknochen, im bloßen Hemd kam heran. Das Hemd war zerfetzt, die ganze Brust nackt. Der Tatare gab ihm einen Befehl. Der Knecht brachte einen Block: zwei mit Eisenringen zusammengehaltene Eichenklötze mit einer Klammer und einem Schloß in einem der Ringe.

Man band Schilin die Hände los, legte ihm den Block an, führte ihn zu einem Schuppen, stieß ihn hinein und verschloß die Tür. Schilin fiel auf Mist; nachdem er eine Zeitlang gelegen hatte, tastete er im Dunkeln, wo es Weicher war, und legte sich hin.

II

Schilin schlief fast die ganze Nacht nicht. Die Nächte waren kurz. Er sah, wie es in einer Ritze hell wurde. Schilin stand auf, stocherte in der Ritze herum, bis sie breiter wurde, und sah hinaus.

Er sieht durch die Ritze die Straße, die bergab geht, rechts eine Tatarenhütte und neben ihr zwei Bäume. An der Schwelle liegt ein schwarzer Hund, eine Ziege geht mit ihren Zicklein herum, und diese zucken mit den Schwänzchen. Er sieht, den Berg hinauf kommt eine junge Tatarin gegangen, im bunten Hemd ohne Gürtel, in Beinkleidern und Schaftstiefeln, der Kopf ist mit einem Kaftan bedeckt, und auf dem Kopfe trägt sie einen großen Blechkrug mit Wasser. So kommt sie daher, zuckt mit dem Rücken, bückt sich und führt an der Hand einen kleinen Tatarenjungen mit rasiertem Schädel, im bloßen Hemd. Die Tatarin geht mit dem Wasser in die Hütte, und aus der Hütte kommt der gestrige Tatare mit dem roten Bart, im seidenen Halbrock, mit einem silbernen Dolch am Riemen und Schuhen auf den bloßen Füßen. Auf dem Kopfe hat er eine hohe, schwarze Lammfellmütze, die ist in den Nacken geschoben. Er kommt heraus, reckt sich und streicht seinen roten Bart. So steht er eine Weile da, gibt dem Knecht irgendeinen Befehl und geht wieder weg.

Später ritten zwei Jungen die Pferde zur Tränke. Die Pferde schnaubten mit nassen Nüstern. Dann kamen noch andere Jungen mit rasierten Schädeln, in bloßen Hemden, ohne Hosen gelaufen, versammelten sich in einem Haufen, gingen zum Schuppen, nahmen eine lange Rute und steckten sie in die Ritze. Schilin schrie sie an; die Jungen kreischten auf und rannten davon, so daß die nackten Knie nur so funkelten.

Schilin will aber trinken, seine Kehle ist ausgetrocknet; er denkt: wenn doch bloß jemand nach mir schauen wollte. Da hört er, wie man den Schuppen aufschließt. Es kommt der rote Tatare und mit ihm ein anderer, kleinerer, schwärzlicher. Die schwarzen Augen leuchten, die Wangen sind rot, das Bärtchen ist kurz geschoren, das Gesicht ist lustig, er lacht immerzu. Der Schwärzliche ist noch besser gekleidet: er hat einen Halbrock aus blauer Seide mit Tressen an; im Gürtel steckt ein langer, silberner Dolch; die roten Saffianschuhe sind gleichfalls mit Silber bestickt. Über den leichten Schuhen trägt er andere, dicke. Die Mütze ist hoch, aus weißem Lammfell.

Der rote Tatare tritt ein, sagt etwas, als ob er schimpfe, und bleibt stehen; er lehnt sich gegen den Türbalken, bewegt den Dolch und blickt Schilin böse, wie ein Wolf an. Der Schwärzliche ist aber schnell und lebhaft und bewegt sich wie auf Sprungfedern; er geht direkt auf Schilin zu, hockt sich hin, zeigt die Zähne, klopft ihn auf die Schulter und beginnt schnell in seiner Sprache zu schwatzen; dabei zwinkert er mit den Augen, schnalzt mit der Zunge und sagt immerfort: »Gut, Ruß, gut, Ruß!«

Schilin versteht nichts und sagt: »Trinken, gebt mir Wasser zu trinken.«

Der Schwärzliche lacht: »Gut, Ruß!«, und schwatzt in seiner Sprache weiter.

Schilin zeigt mit den Lippen und den Händen, daß man ihm doch etwas zu trinken gebe.

Der Schwärzliche versteht es, lacht, blickt zur Türe hinaus und ruft jemand zu: »Dina!«

Da kommt ein schlankes, schmächtiges Mädchen von etwa dreizehn Jahren gelaufen; im Gesicht hat sie Ähnlichkeit mit dem Schwärzlichen. Ist wohl seine Tochter. Hat auch schwarze, glänzende Augen und ein hübsches Gesicht. Trägt ein langes, blaues Hemd mit weiten Ärmeln, ohne Gürtel. An den Schößen, auf der Brust und an den Ärmeln ist das Hemd rot benäht. Hat Beinkleider und leichte Schuhe an und über den Schuhen andere mit hohen Absätzen; am Halse trägt sie eine Kette aus lauter russischen Fünfzig-Kopeken-Stücken. Der Kopf ist bloß, im schwarzen Zopf ist ein Band, und am Bande hängen Blechplättchen und ein Silberrubel.

Der Vater gab ihr einen Befehl. Sie lief davon, kam wieder und brachte einen kleinen Blechkrug. Sie reichte ihm das Wasser, hockte sich hin und beugte sich so weit vor, daß die Schultern tiefer als die Knie standen. So sitzt sie da, hat die Augen weit geöffnet und blickt Schilin, während er trinkt, an, als wäre er ein wildes Tier.

Schilin gab ihr den Krug zurück. Wie ein Reh sprang sie auf. Selbst der Vater lachte. Er schickte sie noch irgendwohin. Sie lief mit dem Krug davon, brachte auf einem runden Brettchen ungesäuertes Brot, setzte sich wieder hin, beugte sich vor und sah ihn wieder an, ohne einen Blick von ihm zu wenden.

Die Tataren gingen fort und schlossen die Türe wieder zu.

Etwas später kommt zu Schilin der Nogajer und sagt:

»Heda, Herr, Heda!«

Auch er kann kein Russisch. Schilin versteht nur, daß er ihm folgen soll.

So geht Schilin mit dem Block, hinkt, kann nicht auftreten und muß den Fuß immer seitwärts drehen. Er geht dem Nogajer nach. Er sieht ein tatarisches Dorf, etwa zehn Häuser und eine Tatarenkirche mit einem Türmchen. Vor einem der Häuser stehen drei gesattelte Pferde. Jungen halten sie am Zaume. Aus diesem Hause sprang der schwärzliche Tatare heraus und winkte mit der Hand, daß Schilin zu ihm kommen solle. Dabei lachte er, redete immer in seiner Sprache und trat wieder in die Türe. Schilin kam ins Haus. Eine hübsche Stube, die Wände glatt mit Lehm bestrichen. An der Vorderwand liegen bunte Polster, an den Seiten hängen kostbare Teppiche; auf den Teppichen Gewehre, Pistolen und Säbel, alle mit Silber verziert. An der einen Wand steht ein niederer Ofen, in gleicher Höhe mit dem Boden. Der irdene Boden ist sauber wie ein Dreschboden, und die ganze vordere Ecke ist mit Filzdecken belegt; auf den Filzdecken liegen Teppiche und auf den Teppichen Daunenpolster. Auf den Teppichen sitzen in bloßen Schuhen Tataren: der Schwärzliche, der Rote und drei Gäste. Im Rücken haben sie alle Daunenpolster und vor sich auf einem runden Brett Pfannkuchen aus Hirsemehl, zerlassene Butter in einem Napf und tatarisches Bier – Busa – in einem Krug. Sie essen mit den Händen, und die Hände triefen von Butter.

Der Schwärzliche sprang auf und hieß Schilin auf die Seite niedersetzen, nicht auf den Teppich, sondern auf den bloßen Boden; dann setzte er sich wieder auf den Teppich und bewirtete die Gäste mit den Pfannkuchen und der Busa. Der Knecht setzte Schilin auf den befohlenen Platz, zog die Überschuhe aus, stellte sie an die Türe zu den übrigen und setzte sich auf die Filzdecke näher zu den Herren: er sah zu, wie sie aßen, und das Wasser lief ihm im Munde zusammen.

Als die Tataren die Pfannkuchen gegessen hatten, kam eine Tatarin in ähnlichem Hemd wie das Mädel und in Beinkleidern, den Kopf mit einem Tuche bedeckt. Sie trug die Butter und die Pfannkuchen weg und reichte ein hübsches Becken und einen Krug mit schmalem Schnabel. Die Tataren fingen an, sich die Hände zu waschen, dann falteten sie die Hände, knieten nieder, pusteten nach allen Seiten und sprachen Gebete. Dann redeten sie wieder eine Weile in ihrer Sprache. Dann wandte sich einer von den Tataren, die zu Gast waren, an Schilin und fing an, Russisch zu reden.

»Dich hat,« sagt er, »Kasi-Mohammed gefangen genommen,« – dabei zeigt er auf den roten Tataren, – »und hat dich dem Abdul-Murat gegeben,« – dabei zeigte er auf den Schwärzlichen. »Abdul-Murat ist jetzt dein Herr.«

Schilin schweigt. Nun fängt Abdul-Murat zu reden an; er zeigt immer auf Schilin, lacht und sagt: »Soldat Ruß, gut Ruß!« Der Dolmetsch sagt: »Er befiehlt dir, einen Brief nach Hause zu schreiben, damit man für dich Lösegeld schickt. Sobald man das Geld schickt, läßt er dich frei.«

Schilin überlegt sich und fragt:

»Wieviel Lösegeld will er haben?«

Die Tataren sprachen miteinander, und der Dolmetsch sagte: »Dreitausend Münzen.«

»Nein,« sagte Schilin, »das kann ich nicht bezahlen.«

Abdul sprang auf, begann mit den Händen zu fuchteln und etwas zu Schilin zu sagen: er glaubte immer, daß er ihn verstehen würde. Der Dolmetsch übersetzte es: »Wieviel willst du denn geben?« Schilin dachte nach und sagte: »Fünfhundert Rubel.« Nun begannen die Tataren sehr schnell und alle auf einmal zu reden. Abdul schrie den Roten an und überstürzte sich so, daß ihm der Speichel aus dem Munde spritzte.

Der Rote kniff nur die Augen zusammen und schnalzte mit der Zunge.

Sie verstummten, und der Dolmetsch sagte:

»Dem Herrn sind fünfhundert Rubel Lösegeld zu wenig. Er hat für dich selbst zweihundert Rubel bezahlt. Kasi-Mohammed schuldete ihm Geld. Er hat dich für die Schuld genommen. Dreitausend Rubel, für weniger kann man dich nicht freilassen. Und schreibst du nicht, so setzt man dich in eine Grube und schlägt dich mit einer Knute.«

Ach, denkt Schilin, wenn man ihnen seine Angst zeigt, so geht es noch schlimmer!

Er sprang auf die Beine und sagte:

»Sag' ihm, dem Hund, daß, wenn er mir angst machen will, ich ihm keine Kopeke gebe und auch nicht schreibe. Ich habe euch Hunde nie gefürchtet und werde euch nie fürchten!«

Der Dolmetsch übersetzte es, und sie fingen wieder alle auf einmal zu reden an.

Lang schwatzten sie so, dann sprang der Schwarze auf und trat zu Schilin.

»Russ,« sagte er »Dschigit! Dschigit Russ!«

Dschigit heißt in ihrer Sprache »kühner Bursche«. Dabei lachte er; er sagte etwas dem Dolmetsch, und der Dolmetsch übersetzte:

»Gib tausend Rubel!«

Schilin versteift sich: »Mehr als fünfhundert Rubel gebe ich nicht. Und wenn ihr mich tötet, kriegt ihr gar nichts.«

Die Tataren sprachen durcheinander, schickten den Knecht irgendwohin und blickten abwechselnd auf Schilin und auf die Tür. Der Knecht kam zurück, und ihm folgte ein dicker, barfüßiger, zerlumpter Mann, gleichfalls mit einem Block am Fuß.

Schilin schrie förmlich auf, als er Kostylin erkannte. Auch ihn hatte man gefangen. Man setzte sie nebeneinander; sie fingen an, einander alles zu erzählen, und die Tataren hörten schweigend zu. Schilin erzählte, was er erlebt hatte, und Kostylin erzählte, daß sein Pferd nicht mehr laufen wollte, daß sein Gewehr versagt hatte und daß dieser selbe Abdul ihn eingeholt und gefangen genommen hatte.

Abdul sprang auf, zeigte auf Kostylin und sagte etwas. Der Dolmetsch übersetzte, daß sie nun beide dem gleichen Herrn gehörten und daß man den, der das Lösegeld zuerst bezahlte, auch zuerst freilassen würde.

»Siehst du,« sagt er zu Schilin, »du schimpfst immer, aber dein Kamerad ist friedlich: er hat einen Brief nach Hause geschrieben, und man wird fünftausend Münzen schicken. Ihm wird man gutes Essen geben und kein Haar krümmen.«

Schilin sagt:

»Mein Kamerad mag tun, was er will: er ist vielleicht reich, aber ich bin nicht reich. Wie ich gesagt habe,« sagt er, »so wird es auch sein. Wenn ihr wollt, tötet mich nur! Nutzen werdet ihr davon nicht haben, aber mehr als fünfhundert Rubel schreibe ich nicht.«

Sie schwiegen eine Weile. Plötzlich sprang Abdul auf, holte ein Köfferchen, nahm eine Feder, ein Blatt Papier und Tinte heraus, schob es Schilin hin, klopfte ihn auf die Schulter und deutete ihm: »Schreib!« Er war mit den fünfhundert Rubeln einverstanden.

»Wart',« sagte Schilin zum Dolmetsch, »sage ihm, er soll uns gutes Essen, ordentliche Kleidung und Schuhwerk geben; er soll uns zusammenhalten, damit wir es lustiger haben, auch soll er uns die Blöcke abnehmen.« Dabei sieht er den Herrn an und lacht. Auch der Herr lacht. Er hört ihn an und sagt:

»Ich gebe ihnen die allerbeste Kleidung, Tscherkessenröcke und Stiefel, so daß sie gleich zur Hochzeit gehen können. Ernähren werde ich sie wie die Fürsten. Und wenn sie zusammenbleiben wollen, so sollen sie nur im Schuppen leben. Den Block kann ich aber nicht abnehmen, sonst laufen sie mir davon. Nur für die Nacht werde ich ihn abnehmen.« Er sprang herzu, klopfte Schilin auf die Schulter und sagte: »Du gut, ich gut!«

Schilin schrieb einen Brief, schrieb aber die Adresse falsch, damit er nicht ankomme. Er dachte bei sich: Ich will fliehen.

Man führte Schilin und Kostylin in den Schuppen, brachte ihnen Maisstroh, Wasser in einem Krug, Brot, zwei alte Tscherkessenröcke und abgetragene Soldatenstiefel. Die hatte man wohl erschlagenen Soldaten von den Füßen gezogen. Für die Nacht wurden sie von den Blöcken befreit und in den Schuppen gesperrt.

III

So lebte Schilin mit seinem Kameraden einen ganzen Monat. Der Herr lachte immer: »Du, Iwan, gut, – ich, Abdul, gut.« Aber er gab ihnen schlechtes Essen: nichts als ungesäuerte Fladen aus Hirsemehl oder gar rohen Teig.

Kostylin schrieb noch einmal nach Hause, wartete immer, daß man das Geld schicke, und grämte sich. Tagelang saß er im Schuppen, zählte die Tage, bis ein Brief kommen konnte, oder schlief. Schilin aber wußte, daß sein Brief nicht ankommen würde, und einen andern Brief schrieb er nicht.

Wo soll meine Mutter so viel Geld hernehmen, denkt er sich, um für mich zu bezahlen? Sie hat ja auch so fast nur davon gelebt, was ich ihr schickte. Wenn sie fünfhundert Rubel auftreiben muß, ist es für sie ein Ruin. So Gott will, entkomme ich.

Dabei schaut er immer aus und forscht, wie er entkommen könnte.

Er spaziert im Dorfe umher und pfeift oder sitzt da und macht irgendeine Handarbeit: entweder knetet er aus Lehm Puppen oder flicht aus Ruten Körbe. Schilin war aber in jeder Handarbeit Meister.

Einmal knetete er eine Puppe mit Nase, Händen und Füßen, mit einem Tatarenhemd angetan, und stellte sie aufs Dach. Da gingen die Tatarenweiber zum Brunnen. Die Tochter des Herrn, Dina, sah die Puppe und rief die Tatarenweiber herbei. Sie setzten ihre Krüge ab, sahen hin und lachten. Schilin nahm die Puppe herunter und reichte sie ihnen. Sie lachten, wagten aber nicht, sie anzunehmen. Er ließ ihnen die Puppe, ging in den Schuppen und wartete, was wohl kommen würde.

Dina sprang herbei, sah sich um, ergriff die Puppe und lief davon.

Am nächsten Morgen sieht er, wie Dina in aller Frühe mit der Puppe auf die Schwelle tritt. Sie hat aber die Puppe schon mit bunten Fetzen aufgeputzt, wiegt sie wie ein Kind in den Armen und singt ein Schlaflied in ihrer Sprache. Die Alte kommt heraus, schimpft, reißt ihr die Puppe aus der Hand, zerschlägt sie und schickt Dina irgendwohin fort an die Arbeit.

Nun machte Schilin eine andere, noch schönere Puppe und gab sie Dina. Dina brachte ihm einmal einen Krug, stellte ihn hin, setzte sich, sah Schilin lachend an und zeigte auf den Krug.

Was freut sie sich so? dachte sich Schilin. Er nahm den Krug und begann zu trinken. Er meinte, es sei Wasser, aber es war Milch. Er trank die Milch aus und sagte: »Gut!« Da freute sich Dina.

»Gut, Iwan, gut!« rief sie, sprang auf, klatschte in die Hände, entriß ihm den Krug und lief davon.

Von nun an brachte sie ihm jeden Tag heimlich einen Krug Milch. Die Tataren pflegen aus Ziegenmilch Käsefladen zu bereiten und sie auf den Dächern zu trocknen; sie brachte ihm heimlich auch von diesen Fladen. Und als der Herr einmal einen Hammel schlachtete, brachte sie ihm im Ärmel ein Stück Hammelfleisch, warf es ihm hin und lief davon.

Einmal war ein starkes Gewitter, und es goss eine ganze Stunde in Strömen. Alle Flüsse trübten sich. Dort, wo eine Furt war, lief jetzt das Wasser drei Arschin hoch und drehte die Steine um. Überall liefen Bäche, in den Bergen brauste es. Als das Gewitter vorbei war, flossen überall im Dorfe Bächlein. Schilin ließ sich vom Herrn ein kleines Messer geben, schnitzte eine Welle, einige Brettchen, ein Rad, versah das Rad mit Federn und brachte an jedem Ende des Rades eine Puppe an.

Die kleinen Mädchen brachten ihm einige Lappen; er bekleidete die Puppen, die eine als Mann, die andere als Frau; er befestigte sie und setzte das Rad auf einen Bach. Das Rad drehte sich, und die Puppen tanzten.

Das ganze Dorf versammelte sich: Jungen, Mädchen, Weiber und Männer kamen herbei und schnalzten mit den Zungen:

»Ei, Russ! Ei, Iwan!«

Abdul besaß eine zerbrochene russische Uhr. Er rief Schilin herbei, zeigte sie ihm und schnalzte mit der Zunge. Schilin sagte:

»Gib sie mir, ich repariere sie.«

Er nahm die Uhr, zerlegte sie mit dem Messer, fügte die Teile wieder zusammen und gab sie dem Herrn zurück. Die Uhr ging.

Der Herr freute sich und schenkte ihm seinen alten, zerfetzten Kaftan. Nichts zu machen, Schilin nahm das Geschenk an: um sich nachts zuzudecken, war der Kaftan gut genug.

Von nun an wurde Schilin als Meister berühmt. Die Leute fingen an, aus den entfernten Dörfern zu ihm zu kommen: der eine brachte ein Flinten- oder Pistolenschloss zur Reparatur, der andere eine Uhr. Der Herr brachte ihm einmal Werkzeuge mit: Zangen, Bohrer und eine Feile. Einmal wurde ein Tatare krank. Man kam zu Schilin: »Komm, kuriere ihn!« Schilin hatte keine Ahnung, wie man Kranke behandelt. Er ging hin, sah den Kranken an und dachte sich: »Vielleicht wird er von selbst gesund.« Er ging in seinen Schuppen, nahm Wasser und Sand, mischte beides, besprach vor den Augen der Tataren das Wasser und gab es dem Kranken zu trinken. Zu seinem Glück wurde der Tatare gesund. Schilin lernte allmählich ihre Sprache verstehen. Und viele Tataren gewöhnten sich an ihn und riefen ihn, wenn sie ihn brauchten, »Iwan, Iwan!« Andere aber schielten nach ihm ängstlich wie nach einem wilden Tier.

Der rote Tatare mochte Schilin nicht leiden. Wenn er ihn ansah, machte er ein finsteres Gesicht und wandte sich ab oder schimpfte. Es war auch noch ein Alter da, der nicht im Dorfe lebte, sondern aus dem Tale zu ihnen kam. Schilin sah ihn nur, wenn er in die Moschee ging, um zu beten. Er war klein gewachsen und trug ein weißes Handtuch um seine Mütze gewickelt. Der Kinn- und Schnurrbart waren gestutzt und weiß wie Daunen, das Gesicht aber runzlig und rot wie ein Ziegelstein. Die Nase hakenförmig wie bei einem Habicht, die Augen grau und böse, im Munde aber keine Zähne, nur zwei Hauer. So ging er in seinem Turban, stützte sich auf einen Krückstock und blickte wie ein Wolf um sich. Wenn er Schilin erblickte, röchelte er und wandte sich ab.

Schilin ging einmal ins Tal, um zu sehen, wo der Alte wohnte. Er kam den Pfad hinunter und sah: ein Gärtchen mit einer steinernen Mauer; hinter der Mauer schauen Kirschbäume, Pfirsiche und ein Häuschen mit flachem Dach hervor. Wie er näher kam, sah er Bienenkörbe aus Stroh geflochten, und die Bienen flogen umher und summten. Der Alte hockte auf den Knien und machte sich etwas am Bienenkorb zu schaffen. Schilin richtete sich auf, um noch mehr über die Mauer zu sehen, und machte mit seinem Block Lärm. Der Alte sah sich um und kreischte auf; er zog eine Pistole aus dem Gürtel und schoss auf Schilin. Der hatte kaum Zeit, sich hinter einem Steine zu verbergen.

Der Alte ging zum Herrn, um sich zu beschweren. Der Herr ließ Schilin kommen und fragte ihn lachend:

»Warum bist du zum Alten gegangen?«

»Ich habe ihm nichts Böses getan,« antwortete Schilin. »Ich wollte nur sehen, wie er lebt.«

Der Herr sagte das dem Alten.

Der Alte aber wurde böse, zischte, schwatzte etwas, zeigte seine Hauer und fuchtelte gegen Schilin mit den Händen.

Schilin verstand nicht alles, er verstand nur, daß der Alte dem Herrn befahl, die Russen zu töten und sie nicht im Dorfe zu halten. Der Alte ging weg.

Schilin fragte den Herrn, was das für ein Alter sei. Und der Herr antwortete:

»Das ist ein großer Mann! Er war der erste Dschigit hier, hat viele Russen erschlagen und war reich. Er hat drei Frauen und acht Söhne gehabt. Sie lebten alle in einem Dorf. Da kamen die Russen, zerstörten das Dorf und erschlugen sieben Söhne. Ein Sohn blieb am Leben und ergab sich den Russen. Da ritt der Alte hin und ergab sich auch selbst den Russen. Er blieb bei ihnen an die drei Monate, fand dort seinen Sohn, tötete ihn und entkam. Er gab das Kriegshandwerk auf und ging nach Mekka, um zu beten. Darum trägt er diesen Turban. Wer in Mekka gewesen ist, heißt Hadschi und trägt einen Turban. Er kann deine Landsleute nicht leiden. Er befiehlt mir, dich zu töten, aber ich darf dich nicht töten, denn ich habe für dich Geld bezahlt. Ich habe dich auch liebgewonnen, Iwan; ich will dich nicht nur nicht töten, ich würde dich auch nicht freilassen, wenn ich nicht mein Wort gegeben hätte.«

Er lacht und sagt auf russisch: »Du, Iwan, gut, – ich, Abdul, gut!«

IV

So lebte Schilin einen Monat. Bei Tage spazierte er im Dorfe oder machte irgendeine Handarbeit; wenn aber die Nacht kam und es im Dorfe still wurde, grub er bei sich im Schuppen. Es war schwer zu graben wegen der Steine, er bearbeitete aber die Steine mit der Feile und grub unter der Wand ein Loch, so groß, daß er hindurchkriechen konnte. »Ich müßte nur,« denkt er sich, »die Gegend gut kennen lernen, damit ich weiß, nach welcher Seite ich gehen soll. Die Tataren sagen mir ja nichts.«

Er wählte die Zeit, als sein Herr fortgeritten war, und ging am Nachmittag hinter das Dorf auf einen Berg, um sich von dort die Gegend anzusehen. Als der Herr das Haus verließ, befahl er seinem Jungen, Schilin auf Schritt und Tritt zu folgen und ihn nicht aus den Augen zu lassen. Der Junge läuft hinter Schilin her und schreit:

»Geh nicht! Vater will es nicht haben. Gleich rufe ich die Leute herbei!«

Schilin fing an, ihm zuzureden.

»Ich geh' nicht weit fort,« sagte er ihm, »ich will nur auf jenen Berg hinauf: ich muß ein Kraut suchen, um eure Leute zu kurieren. Komm nur mit, mit dem Block kann ich ja nicht weglaufen. Morgen will ich dir aber einen Bogen und Pfeile machen.«

Er überredete den Jungen, und sie gingen. Wenn man den Berg ansieht, scheint es gar nicht weit zu sein, aber mit dem Block ist es furchtbar schwer; er ging und ging und kam mit Mühe hinauf. Schilin setzte sich hin und begann die Gegend zu betrachten. Im Süden hinter dem Schuppen ist ein Hohlweg, und darin weidet eine Pferdeherde, und tiefer unten ist ein anderes Dorf zu sehen. Hinter dem Dorfe ist ein anderer Berg, noch steiler; und hinter jenem Berg wieder ein Berg. Zwischen den Bergen blaut ein Wald, und dann kommen wieder Berge, immer höher und höher erheben sie sich in den Himmel. Höher als alle ragen aber Schneeberge, so weiß wie Zucker. Ein Schneeberg überragt mit seiner Kuppe alle anderen. Im Osten und Westen erheben sich ebensolche Berge; hie und da liegen in den Schluchten Dörfer, und von ihnen steigt Rauch auf. »Nun,« sagt er sich, »das ist alles Tatarenland.« Er fängt an, nach der russischen Seite zu blicken; gleich zu seinen Füßen sieht er ein Flüsschen, ein Dorf und Gärten ringsherum. Am Flüsschen sitzen Weiber, so klein wie Puppen, und waschen Wäsche. Hinter dem Dorfe ragt ein etwas niedrigerer Berg und hinter diesem noch zwei mit Wald bewachsene Berge; zwischen den beiden Bergen blaut eine Ebene, und darüber zieht sich weit, weit weg etwas wie Rauch hin. Schilin besann sich, wo, als er in der Festung lebte, die Sonne auf- und unterzugehen pflegte. Er blickt hin; dort, in jenem Tale muß wirklich die Festung liegen. Dorthin, zwischen diese beiden Berge muß er zu entkommen suchen.

Die Sonne begann zu sinken. Die weißen Schneeberge röteten sich, in den schwarzen Bergen wurde es finster; aus den Schluchten stieg Dunst empor, und das Tal, in dem die russische Festung liegen mußte, erglühte im Abendrot wie im Feuer. Schilin sah genauer hin, – im Tale schwebt etwas wie Rauch aus dem Schornstein. Und er will glauben, daß da die russische Festung sei.

Es war spät geworden. Man hörte, wie der Mollah seinen Schrei vernehmen ließ. Man trieb die Herden heim, die Kühe brüllten. Der Junge ruft immer: »Komm!« Schilin will aber nicht fortgehen.

Sie kehrten heim. »Nun,« sagte sich Schilin, »jetzt kenne ich die Gegend, ich muß fliehen.« Er wollte schon in derselben Nacht entfliehen. Die Nächte waren dunkel, der Mond war im Abnehmen. Zu seinem Unglück kehrten abends die Tataren zurück. Oft trieben sie, wenn sie so zurückkehrten, Vieh vor sich her und waren lustig. Diesmal trieben sie aber kein Vieh und brachten einen toten Tataren, den Bruder des Roten, im Sattel mit. Sie kamen böse zurück und versammelten sich, um den Toten zu beerdigen. Auch Schilin ging hinaus, um zuzusehen. Sie wickelten den Toten in Leinen, trugen ihn ohne Sarg unter die Platanen hinter dem Dorfe und legten ihn ins Gras. Der Mollah kam; die Alten versammelten sich, banden sich Handtücher um die Mützen, zogen die Schuhe aus und hockten sich in einer Reihe vor dem Toten hin.

Vorn der Mollah, hinter ihm drei alte Männer in Turbans nebeneinander und hinter ihnen die anderen Tataren. So saßen sie da, blickten zu