Katja Pelzer

Mia am Meer

Eine Romanze zwischen den Jahrhunderten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Impressum neobooks

Kapitel 1

Halb acht. Zu Hause würde sie sich jetzt noch einmal umdrehen und versuchen, wieder einzuschlafen. Aber sie war nicht zu Hause. Sie war auf Kur.

Mia öffnete die Vorhänge und schaute hinaus aufs Meer bis zur Hallig. Das Meer, das große graue Tier, sträubte sein Fell. Hier und dort leuchteten weiße Streifen auf.

Mia schlüpfte in Leggings und ein rotes T-Shirt-Kleid. Bequeme Kleidung für ihre Anwendungen. Schnell noch schminken. Ungeschminkt kam für Mia nicht in Frage, auch nicht auf Kur.

Als Erschöpfung hatte der Arzt ihren Zustand bezeichnet. Depressive Krise nannte er ihn an anderen Tagen. Mia war egal, wie das hieß, was sich da vor vielen Monaten über sie gestülpt hatte. Sie hatte alles getan, um sich davon zu befreien. Wieder sie selbst zu werden. Sie selbst, mit einer Narbe mehr. Nach diesem Selbst sehnte sie sich.

Im Treppenhaus begegnete ihr kein Mensch. Die meisten Gäste fuhren Aufzug. Die meisten Gäste waren Senioren. Sie fuhren selbst bis in die erste Etage. Mia lief, obwohl ihr Zimmer im fünften Stock lag.

An der Rezeption in der benachbarten Reha-Klinik stand eine Gruppe Menschen in Funktionskleidung, wie Mia sie nicht besaß. Ein Blick genügte, um zu sehen, dass sie die Jüngste war. Die meisten Patienten waren Männer um die 60, die einiges an Gewicht trugen. Und aller Aufmerksamkeit war auf Mia gerichtet. Der Physiotherapeut Jochen kam aus seinem Büro und trieb seine schwerfälligen Schäfchen hinaus an den Strand. Das morgendliche Watt war noch kalt. Mia fühlte Muschelkanten und Steinrücken unter ihren Füßen.

Alle stellten sich im Kreis auf, Jochen als Vorturner mit dem Rücken zum Meer. Atmen und die Arme hierhin und dorthin werfen und schwingen. Sich drehen mit geschlossenen Augen. Einatmen, während der Zeigefinger ein Nasenloch zudrückt. Beim Ausatmen durch den Mund pfeifen. Das war Atemtherapie.

„Wer nicht pfeifen kann, darf singen“, sagte Jochen. „Und wer nicht singen kann, kann auch summen.“ Mia wusste nicht, ob seine Ansage ein Witz oder ernst gemeint war. Sie fand es schwierig durch ein Nasenloch einzuatmen. Es verursachte Klaustrophobie. „Lächerlich“, dachte sie. Hier war genug Luft zum Atmen auch durch ein Nasenloch. Vor einem Jahr, wäre ihr diese Einsicht nicht gekommen.

Ein Teil des Kreises lachte. Beim Ausatmen zu pfeifen war aber auch wirklich lachhaft.

Kapitel 2

Gabi Weber war der einzige Mensch, der seit zwei Jahren Mias nackte Haut berührt hatte. Es tat gut, dass damit keine Emotionen verbunden waren. Keine Zugeständnisse und Versprechungen.

An ihre Hände hatte Mia sich sofort gewöhnt. Voller Vertrauen hatte sie ihr in dem neonnüchternen Licht des Souterrains ihren Rücken überlassen. Frau Webers Finger drückten die Nerven an den abwegigsten Stellen und an den naheliegenden noch dazu. Warme, wellenförmige Wonne durchwogte Mias Körper, wenn die Masseurin ihre obere Gesäßmuskulatur knetete. Das Glück begegnete einem an unerwarteten Orten. Wenn sie nach Schlickpackung und Massage den Kellerraum verließ, fühlte Mia sich wie nach einer Woche Urlaub. Und geradezu unternehmungslustig. An der Promenade setzte sie sich in das weiße Café mit den bunten Blumen und bestellte einen Espresso Macchiato. Wenn sie Kaffee trank, wollte sie den Kaffee auch schmecken. Modegetränke wie Latte Macchiato waren ihr zuwider. Nicht umsonst hatten die Italiener den beigen Schlabber für ihre Kinder erdacht.

Im Pavillon spielte eine Band. Die blonde Sängerin sah aus wie eine Mischung aus Frida und Agneta von ABBA. Die Musiker trugen Hawaii-Hemden. Sie spielten ein buntes Medley von Fly me to the Moon bis Die kleine Kneipe, so dass für wirklich jeden etwas dabei war. Selbst Mia wippte bei dem einen oder anderen Ohrwurm mit den Beinen. Vor einem Jahr wäre ihr das wahrscheinlich nicht passiert.

Nach dem Kaffee setzte sie sich auf ihr schlichtes rotes Mietfahrrad und trotzte dem Westwind im ersten Gang. Der regierte die Insel, wie sonst nur die Gezeiten. Die Windsurfer und Segler konnten sich freuen. Beim Radeln war er eher hinderlich. Da blieb nur der Trost auf Rückenwind bei der Heimfahrt. Über Wiesen und durch ein kleines Eichenwäldchen, vorbei an Möwen- und Austernfischer-Konferenzen steuerte Mia den hübschesten Ort der Insel an. Leider der Favorit der meisten Touristen. Die Reetdächer des Dorfes duckten sich unter dem Wind. In den Cafés saßen Menschen und aßen Kuchen. Mia mochte den Trubel nicht. Sie sehnte sich nach Ruhe. Wie meistens in den vergangenen zwei Jahren. Die Kirche überragte alles wie ein Leuchtturm. Das Tor zum Friedhof quietschte. Sie zog die Sandalen aus und lief durch das weiche knöcheltiefe Gras, mit Gänseblümchen und Löwenzahn, das zwischen den alten Gräbern wucherte. Schiffe, Blumen, Menschen und ganze Geschichten fanden sich auf den grauen Gedenksteinen. Sie waren meist Kapitänen gewidmet. Die Insel hatte viele große Seefahrer hervorgebracht. Darauf war man hier stolz und pflegte dieses Erbe. Noch heute fuhren viele Schiffe über die Weltmeere unter dem Kommando eines Kapitäns von der Insel. Navigation lernten und lehrten die Insulaner bereits im 18. Jahrhundert.

Wie jung die Kapitäne oft waren, wenn sie hier die letzte Ruhe fanden. Dirck Jansen war einer von ihnen gewesen. Sein Leben hatte mit nur dreiundvierzig Jahren auf hoher See abrupt geendet. Das war Siebzehnhundertneunundachtzig gewesen. Seine Familie hatte im Gedenken an ihn einen kunstvollen Stein fertigen lassen. Die Inschrift trat aus dem Sandstein hervor. Das war die kostspielige Variante, wie Mia aus einer kleinen Broschüre wusste, die sie in der Kirche gekauft hatte. Die Inschrift krönte das Bild eines stolzen Dreimasters.

Die Radtour hatte Mia erschöpft und sie ließ sich ins Gras sinken. Mit ihrer Tasche als Kissen schaute sie in den Himmel, der hier drei Dimensionen zu haben schien. Die Wolken schwebten in unterschiedlichen Schichten und verschiedenen Formen. Sie starrte hinauf und schon war sie eingeschlafen. Mia wehrte sich nicht mehr gegen den Schlaf. Er war ihr Freund geworden. Unmittelbar nach Thoms Tod war das anders gewesen. Damals hatte der Schlaf keine Erholung gebracht, sondern den immer gleichen Traum. Sie stand an der Klippe auf Mallorca und sprang hinterher. Das Meer hatte sie dunkel umschlossen und sie hatte keine Luft mehr bekommen. Aus der Atemnot heraus war sie erwacht – über ihrem Gesicht hatte ihre schwere Daunendecke gelegen. Und neben ihr war Leere gewesen. Kein Traum, kein Wunsch und keine Anstrengung konnten Thom wieder zurückholen. Die Verzweiflung darüber hatte sich auch nach einem Jahr nicht gelegt. Aber das Leben musste weitergehen. Sie musste Geld verdienen. Als freie Journalistin wurde sie nur bezahlt, wenn sie etwas lieferte. Die Arbeit lenkte sie ab, das schon, aber abends war sie so erschöpft, als hätte sie jedes einzelne Wort per Hand modelliert.

Wenn sie fliegen musste, fragte sie sich, ob man wohl sofort ohnmächtig würde, wenn das Flugzeug abstürzte oder ob man alles genau mitbekam – die Hilflosigkeit in diesem Moment, die Ausweglosigkeit und den eigenen Tod. Plötzlich hatte sie das Fliegen gehasst. Dabei war sie mit Thom zum Arbeiten um die ganze Welt geflogen, mehr als einmal.

Eines Tages war sie dann durch einen langen Tunnel gefahren und musste auf den Notstreifen fahren, weil sie am ganzen Körper zitterte. Ihr Herz raste und sie war überzeugt, dass sie jeden Moment an einem Herzinfarkt sterben würde. Die gleiche Mischung aus Todesangst und beinahe Ohnmacht erlebte sie eines Abends, als sie von der Arbeit nach Hause radelte. Es war dunkel und sie fuhr durch einen Park. Plötzlich wurde die stattliche Baumallee zum Tunnel und Mia geriet in Panik.

Sie war zu ihrer Hausärztin gegangen und hatte ihr alles erzählt. Die Ärztin hatte sie ernst aber freundlich angeschaut und gesagt: „Haben sie schon mal eine Therapie gemacht?“ Auf Mias Überweisungsschein hatte sie „Angststörung“ schreiben lassen.

Das war das gewesen.

Und jetzt war Mia also hier auf der Insel, um sich von der Arbeit an ihrer Seele zu erholen. In eine Decke in ihren blauweiß gestreiften Strandkorb gekuschelt, betrachtete sie das Meer. Die letzte Fähre vom Festland leuchtete orangefarben im Abendlicht. Über der Hallig hingen violette Haufenwolken, die sich auf der Wasseroberfläche spiegelten. Alles war ein einziges Leuchten.

Doch noch immer wirkte die nahende Nacht wie eine Bedrohung. Zwar nicht mehr ganz so finster wie noch vor ein paar Monaten. Aber das Schwarze war dunkler als vor Thoms Tod. Der Atem ging schwerer, als drückte etwas von außen gegen ihre Gurgel, als würgte sie jemand. Vorher waren Nächte für sie einfach nur das Gegenstück zum Tag gewesen. Sie hatte diese Tageszeit gemocht, wenn alles zur Ruhe kam. Thom und sie hatten abends oft zusammen gekocht, wenn sie nicht gerade auf Pressereisen waren. Und dann immer bis spät am Tisch gesessen und geredet. Nach seinem Auftrag in Afghanistan, hatte sich ein Dämon zwischen sie gelegt. Nachts hatte sich Thom oft gewälzt und im Schlaf geredet. Am nächsten Morgen konnte er sich meistens nicht mehr daran erinnern. Aber irgendwie war das Lachen aus seinem Leben verschwunden.

Sie hatte ihn dabei beobachtet, wie er die Freude am Dasein verloren hatte. Zuerst hatte sie versucht, ihn abzulenken. Mit Kino, gutem Essen, Theater, Reisen. Ganz egal wie schön sie es zusammen hatten, der Schatten, der auf seiner Seele lag, wurde nicht kürzer. Und dann waren sie nach Mallorca geflogen, weil alle es dort immer so romantisch fanden. Die Buchten, die Wälder, die Klippen, das Wasser. Er hatte seine Fotoausrüstung dabei gehabt. An jenem letzten Tag war er allein aufgebrochen. Sie war zu müde gewesen. Wollte lieber etwas länger schlafen. Doch Thom hatte darauf bestanden, dass um diese Zeit das Licht am schönsten war. „Schlaf ruhig noch ein bisschen, Süße. Ich bin in einer Stunde zurück.“

Nach einer Stunde war er nicht zurück. Auch nach zwei Stunden nicht. Nach fünf Stunden begann sie, nach ihm zu suchen. Auf halber Höhe einer Klippe stand das Stativ mit seiner Kamera.

Kapitel 3

Günther Mondric war von all den alten Krücken auf der Insel noch die lustigste. Er kam aus dem Ruhrgebiet und seine zauseligen weißen Haare und der Schnauzer gaben ihm etwas Spitzbübisches. Auch legte er seine üppige Körpermasse nicht, wie viele Mitpatienten, allabendlich auf der großen Couch vor dem Fernseher ab. Die meisten taten das ohnehin nur, um sich über all das Elend auszutauschen und auch weiterhin nichts zu tun, um diese Erde durch ihre Gegenwart auch nur einen Deut angenehmer zu machen. Da war Günther Mondric Mia bei weitem lieber. In ihm loderte noch ein Feuer. Der alte Gockel machte einer rüstig wirkenden Asthmapatientin, den Hof. Abends sah Mia sie häufig in einem Strandcafé sitzen. direkt neben ihrem Hotel. Dort genossen die beiden ein paar Bierchen zum Sonnenuntergang und hielten sich an den Händen. Günther war überhaupt noch gut auf den Beinen. Der Rücken ziepte zwar und die Bandscheiben kullerten nur so, wie er sagte, aber das hielt ihn nicht von kilometerlangen Strandspaziergängen ab. Einmal fragte er Mia, ob sie Lust hätte, ihn zu begleiten. Und das tat sie. Er wollte wissen, warum sie hier war. Und sie erzählte ihm alles.

„Ach Mädchen, für so viel Kummer sind Sie doch noch viel zu jung!“

„Das Schicksal richtet sich nicht nach dem Alter!“

„Das nicht, aber Sie wollen doch auch noch keine gramgebeugte Alte sein. Dagegen können Sie was tun.“

„Was denn?“, fragte Mia leise.

„Meine Berta ist jetzt schon zwanzig Jahre tot. Und ich glaube nicht, dass irgendwem damit geholfen wär’, wenn ich ewig um sie trauern würde. Was sie für mich war, geht nie weg. Aber ich bin noch hier und muss weitermachen.“

Ein Austernfischer, der vor ihnen im Watt auf und ab stolziert war, brach plötzlich in lautes Gezeter aus. Sein Schnabel glänzte rot, als hätte er ihn gerade in Nagellack getaucht. Günther Mondric schaute den zeternden Vogel amüsiert an. Dann zog er sein Smartphone aus der Hosentasche und machte typische Wischbewegungen. „Find’ mal den Vogel da“, sagte er und zeigte auf die Liste in seiner Vogel-App. „Ich hab’ meine Lesebrille vergessen.“ Er zuckte entschuldigend die Schultern. Mia beugte sich über das Gerät. Eigentlich boykottierte sie die Dinger. Sie tippte auf den Austernfischer mit seinem gebogenen roten Schnabel, den roten Beinen und dem schwarz-weißen Gefieder und aus dem Telefon erklang das vertraute Keckern. Der Austernfischer am Strand hob seinen Kopf, wiegte ihn hin und her und fing dann an, noch lauter und empörter zu Zetern. „Wie gemein!“ sagte Mia und stieß Günther ihren Ellbogen in die Seite. Ein zweiter Austernfischer landete und stimmte in das zweistimmige Geschimpfe ein. Mia machte fast in die Hose vor Lachen und musste sich an Günther festhalten, der sich ebenfalls seinen Bauchansatz hielt.

Kapitel 4

Menschen sterben. Ununterbrochen. Unangekündigt, einfach so. Aber warum dieser? Er war doch ihr Mann gewesen.

Die spanische Polizei wusste nicht, ob es ein Unfall gewesen war. Und Mia wusste nur, dass Thom nicht mehr glücklich gewesen war. Schon lange nicht mehr. Aber war die Abwesenheit von Glück ein Grund zu gehen?

In die Tage nach Thoms Tod drang kein Licht. Mia wusste schon beim Aufwachen nicht, was sie mit sich anfangen sollte. Warum sollte sie aufstehen? Das Grün der Bäume war ohne Farbe. Das Grün der Ampeln dagegen so grell, dass es sie blendete. Sie roch nichts, alles schmeckte nach nichts. Der Schmerz ihrer verlorenen Liebe war körperlich. Sie wand sich wie ein verwundetes Tier. Sie wollte, dass der Schmerz aufhörte. Sie wollte, dass es wieder schön war zu leben.

„Sie sind nur für sich selbst verantwortlich“, sagte Stefanie Berenboom, ihre Therapeutin. „Schuldgefühle entstehen aus unseren Gedanken. Zuerst sind da die Hirngespinste, dann erst die Gefühle.“ Aber obwohl sie das verstand und sogar lebte, bedeutete das nicht, dass sofort alles wieder gut war. Überhaupt nicht.

Mia wusste nicht, wie sie jemals ins Leben zurückfinden sollte, wenn der Mann, der alles für sie gewesen war, nicht mehr bei ihr hatte sein wollen.

Kapitel 5

„Mädchen, Sie sehen heute aber schon viel besser aus!“ Das war wieder einmal Günther Mondric, der Mia das zurief. Als sie von einer ihrer Fahrradtouren zurückkam, saß er im Strandcafé, dieses Mal ohne seine Bekannte. „Setzen Sie sich doch zu mir, ich fühle mich so allein“, er zwinkerte ihr fröhlich zu.

Mia parkte ihr Fahrrad und schloss es ab.

„Ich war heute in Nordblum auf dem Friedhof“, sagte sie, während sie sich setzte.

Günther schüttelte den Kopf.

„Na, Sie machen Sachen! Kümmern Sie sich mal lieber um die Lebenden. Beispielsweise um so’n alten Mann wie mich.“

„Als Ihre Berta gestorben ist, wie haben Sie danach weiter gemacht?“, fragte Mia ihn.

„Na, ich bin morgens aufgestanden, hab mir eine Stulle mit Butter gemacht und einen Kaffee und dann hab ich Gott gedankt, dass ich sie wenigstens für die zwanzig Jahre haben durfte, die wir verheiratet waren. Manch einer findet doch nicht mal den Menschen, mit dem er es ein Jahr aushält.“

Mia schaute aufs Meer.

„Aber das tut doch umso mehr weh, wenn man so einen Menschen dann verliert.“

„Mag sein, aber ändern können Sie es auch nicht. Ich sag mir immer, was du nicht ändern kannst, damit halt dich nicht auf. Also versuch ich, das Gute zu sehen, das wir zusammen hatten.“

„Aber dann leben Sie doch immer in der Vergangenheit!“

„Ich bin ja nun schon ein bisschen älter als Sie, und Sie können mir glauben, dass es jeden Tag leichter wird, weiterzumachen.“

„Aber ich weiß nicht, warum ich weitermachen soll. Wenn ich nicht so feige wäre, wäre ich auch schon längst gesprungen.“

„Was für ne Verschwendung“, sagte Günther und schüttelte sein weißes Haupt.

Kapitel 6

Die Landschaft war am Morgen wie verwischt. Die Warften der Hallig – wie Schemen nur.

Mia liebte das Kommen und Gehen des Meeres. Sie fühlte sich klein, aber irgendwie auch zugehörig zu dieser allmächtigen Natur. An die etwas langsame, manchmal recht ruppige Art der Inselbewohner hatte sie sich schon gewöhnt.

Matts, der Therapieassistent mit den braunen Haaren, die erstes Grau zeigten, entschuldigte sich. „Ich kann Ihnen kein Meerwassersprudelbad anbieten. Die Sprudelanlage ist kaputt und ich weiß nicht, ob wir das Ersatzteil vom Festland brauchen. Wenn ja, dann ist das frühestens am Montag da.“ Seine kindlichen blauen Augen schauten schuldbewusst.

Mia wusste nicht, ob der Mann eine Antwort erwartete. Sie hatte jedenfalls keine parat, also schwieg sie.

„Sie können aber ein Meerwasserbad ohne Sprudel haben“, setzte er hinzu.

Zwanzig Minuten lag Mia daraufhin in der Badewanne in warmem, salzigem Wasser in einem stillen dunklen Raum im Souterrain. Auf der Fensterbank stand eine Skulptur, eine Ballerina aus Bronze. Mia betrachtete die grazilen Arme, die elegante Beinhaltung. Alles schlicht und schön und so zerbrechlich wie das Leben.

Mia ließ sich in die Wärme des Wassers hineinsinken und schlief ein.

Sie lag in ihrem Bett. Neben ihr lag Thom. Sie schauten sich an, nichts sonst. Das hatten sie oft getan. Es hatte gereicht um das Band von ihrem zu seinem Körper zu spannen. Gerade fragte sie sich, was aus dem Band würde, wenn einer von ihnen fort ging. Da klopfte es. Sie wunderte sich, denn ihre Schlafzimmertür war immer zur Küche hin offen. Und wer sollte da klopfen?

„Alles in Ordnung mit Ihnen?“ fragte Matts, der Therapieassistent auf der anderen Seite der Tür. Und am liebsten hätte Mia „Nein“, gesagt. Aber sie sagte „ja“.

„Tupfen Sie sich einfach nur ab und lassen Sie bitte das Wasser aus der Wanne“, sagte daraufhin der Therapieassistent durch die Tür hindurch. Und Mia gehorchte.

Kapitel 7

In der Strandbar spielte an diesem Abend eine Beatles-Cover-Band. Mia saß allein im Sand, hörte zu und sang leise mit. Dabei schaute sie hinaus aufs Meer. Der Sand war kühl, aber das machte nichts. Die Schönheit des Abends wärmte sie. Es war beinahe Flaute. Eine Gruppe von Windsurfern war noch auf dem Wasser. Sie bewegten sich lautlos, wie in Zeitlupe – ein Ballett orange-schwarz-gestreifter Schmetterlinge. Hier im Norden kam die Nacht später und auch langsamer. Allein dafür liebte Mia die Insel. Sie schaute hinüber zum Festland und hatte das Gefühl, dass sie bereits in dem Moment, indem sie die Fähre bestiegen hatte, ziemlich viel Ballast abgeworfen hatte. Wie hatte der Stadtführer doch gleich gesagt? „Der Vorteil an der Insel ist die Fähre zum Festland. Und der Nachteil der Insel ist die Fähre zum Festland.“ Mia lächelte.

Auf sie übte das Festland jedenfalls keinerlei Anziehung mehr aus. Es erschien ihr mit einem Mal komisch, dass es Festland hieß. Hier auf der Insel fühlte sich der Boden unter ihren Füßen viel fester an.

Kapitel 8

Matts, der Therapieassistent entschuldigte sich. Nun hatte die Meerwasserpumpe den Geist aufgegeben.

„Ich kann Ihnen heute kein Meerwassersprudelbad anbieten“, sagte er und wirkte etwas zerknirscht. Mia fragte sich, ob sie jemals in diesen Genuss kommen würde und entschied sich für eine Meerwasserinhalation. Sie setzte sich an das vorgesehene Waschbecken und hielt sich das Endstück des Schlauchs unter die Nasenlöcher. Prickelnd strömte salziger Nebel in ihre Nebenhöhlen.

Thom hätte sie in einer solchen Situation sicher ausgelacht, zumindest in der Zeit, als es ihm selbst noch gut gegangen war, vor der Sache in Afghanistan. Er hätte sie wohlmöglich gefragt, warum sie nicht einfach raus ging an den Strand, spazieren, schließlich war die ganze Insel eine einzige Meerwasserinhalation. Vermutlich hätte sie ihm Recht gegeben und ihre Neugierde vorgeschoben. Berufskrankheit. Curiosity killed the cat war zu Studienzeiten eine ihrer Lieblingsbands gewesen. Und was hatte sie jetzt noch zu verlieren? Sie konnte sich jede Menge Neugierde erlauben. Im schlimmsten Fall würde sie ihr Leben verlieren. Aber das hatte sie ohnehin schon – an jenem Tag im September, oben auf der Klippe.

Als sie die Klinik verlassen wollte, saß auf der Ledercouch vor den Massageräumen Günther und wartete darauf, dass Frau Olsen ihn aufrief. Er schaute Mia prüfend an.

„Mädchen, haben Sie schlecht geschlafen? Sie sehen ja ganz grau aus!“

„Ach, nein, geschlafen habe ich wie ein Stein. Die Luft hier macht einen ja total fertig. Ich lese zwei Seiten in meinem Buch und es fällt mir aufs Gesicht.“

„Sind es die alten Gespenster?“

Mia nickte und plötzlich strömten Tränen über ihr Gesicht. Ihr Körper bebte unter Schluchzern.

„Hach, hach, Mädchen, na na…“, Günther stemmte seinen Leib mühsam aus dem Sofa und nahm sie in den Arm. Mia schüttelte den Kopf, konnte aber nicht aufhören zu weinen.

Günther strich über ihre schwarzen Locken und wiegte seinen breiten Oberkörper.

„Noch immer nicht besser, was?“

Mia schüttelte den Kopf und ein tiefer stotternder Schluchzer kam statt einer Antwort aus ihrer Kehle.

Er schaute sie mit seinen Spitzbubenaugen fest an.

„Das wird wieder, versprochen! Und wo wir uns jetzt schon so herzlich umarmen, können wir uns genauso gut duzen. Was hältste davon?“

Mia lachte unter Tränen und sagte „Ist gut.“

Frau Olsen machte sich mit „Moin, moin“ bemerkbar. Mia löste sich von Günther. Sagte „Danke“ und ging drei Kilo leichter ums Herz die Treppe hinauf. Hinaus an die Inselsonne.

Lichtflecken in einem Flüsschen. Moosiges Grün auf braunem Grund. Sonnenblumenfelder. Sommerwiesen mit gelben, blauen und roten Blütentupfen. Das Blau eines Pools. Allmählich erkannte Mia Farben wieder als Farben. Sie sog alles in sich auf, wie Nahrung.

Kapitel 9

Eigentlich hatte Mia gar nicht heiraten wollen. Wozu? Sie wusste doch, was sie für Thom fühlte und er für sie. Daran gab es für sie nicht den geringsten Zweifel, nie. Aber er wollte es: „Damit du dich sicher fühlst und weißt, wo du hingehörst.“

Dabei war er es, der sich sicher fühlen wollte, das war ihr klar. Und deswegen sagte Mia „ja“. Denn sie wollte, dass er sich sicher fühlte. Am Tag ihrer Hochzeit war Sommer wie es nur Sommer sein konnte. Das Licht zu hell für das bloße Auge. Der Himmel aus dunkelblauem Lack, hochglanzpoliert. Und die Luft schwer vom süßen Parfüm der Linden. Auf dem Standesamt sagte sie noch einmal „ja“. Ein „Ja“ wie ein tiefer erleichterter Seufzer. Erleichtert, weil sie Thom gefunden hatte. Seufzer, weil sie ihn so sehr meinte. Sein „Ja“ war froh, unterstrichen von seinen lächelnden braunen Augen. Anschließend luden sie zwanzig Gäste zu einem guten Essen in ihr Lieblingsrestaurant ein. Und danach, am späten Nachmittag, begann ihre Hochzeitsnacht, die bis in den frühen Morgen dauerte. Mia wischte sich eine Träne aus dem linken Augenwinkel. Außer mit ihrer Therapeutin mochte sie ihre Trauer mit niemandem teilen.

Auf der Insel war der Heiratsmarkt übersichtlich. Es hieß, dass die Ehen von langer Hand durch Eltern eingefädelt wurden. Es war eher ein Handel als eine Herzensangelegenheit. Das erzählte Günther Mia. Und Günther hatte es von einer Therapeutin gehört, die schon lange auf der Insel arbeitete. Für das Eheglück war diese Vorgehensweise nicht zuträglich. Viele Insulaner hatten Affären, sagte Günther, sage die Therapeutin.

Kapitel 10

Matts, der Therapieassistent, lächelte. „Moin, moin. Die Meerwasserpumpe ist wieder in Ordnung.“

„Ein andermal“, sagte Mia und ging im Meer schwimmen. Das war zwar kalt, aber wenn sie zehn Meter hin und her geschwommen war, füllten sich ihr Körper mit prickelnder Wärme und der Kopf mit Energie. Die Strömung in einer Richtung war so stark wie eine natürliche Gegenstromanlage. Sie genoss diese widrige Kraft, das Wohlgefühl los zu lassen. Ihr Inneres streckte die Waffen. Sie ergab sich. Das Meer übernahm. Da war nur noch Salz. Auch sie war eigentlich Salz.

Am nächsten Tag fragte Matts, ob sie Samstag zur Strandparty gehen wollte. Und sie fragte sich, ob das ein Date werden sollte. „Wir können zusammen hinfahren, wenn du willst“, sagte er. Plötzlich waren sie beim Du. Schon der zweite Mann, der ihr das Du anbot. Wenn man Günther als Mann zählen konnte. „Wann willst du denn hin“, fragte Mia.

„Ich hol dich morgen Abend um sieben am Hotel ab.“

Ein weiterer Vorteil der Insel. Die Partys begannen früh. Um neunzehn Uhr war es voll, nicht wie in der Stadt wo man nachts vor halb zwölf nirgends auftauchen brauchte.

Der frühe Anfang bedeutete auch nicht zwangsläufig ein zeitiges Ende.

In einer Partynacht, Mia war früh nach Hause gegangen, weckte sie der gellende Schrei einer Frau. Ein Mann redete laut auf sie ein. Mit ängstlich klopfendem Herzen lag Mia in ihrem Bett. Vom Fenster aus erkannte sie nach einer Weile zwei Gestalten, die im nächtlichen Meer schwammen. Sie sah, wie die zwei nackten, nassen Körper sich aneinander festhielten, sich küssten und rieben.

Und sie dachte an einen kalten Tag am Beginn ihrer Beziehung mit Thom in Holland am Meer. Sie waren am Meer entlang gejoggt. Erhitzt. Allein am breiten, weiten Strand ließen sie ihre Kleider in den Sand fallen und liefen übermütig in die Fluten. Anschließend liebten sie sich hungrig, verborgen, im Tal zwischen zwei Dünen. Überall waren Sandkörner. Sie schmerzten. Aber das Verlangen war größer gewesen als der Schmerz.

Kapitel 11

Es war der perfekte Tag für eine Fahrradtour. Nur Wattewolken und kein Wind. Mia zog ihr weißes Baumwollkleid an und schwang sich in den Sattel. Der Norden der Insel war rau. Alle paar Kilometer musste sie vom Rad steigen und ein Gatter öffnen, denn überall lungerten Schafe. Der Weg war von ihrem Dreck verschmiert. Die Luft war durchdrungen vom Salz des Meeres und dem scharfen Geruch des Schafdungs. Austernfischer und Möwen schimpften und schrien. Außerdem traf Mia hier wieder auf ihren Freund, den Wind. Das Land war den Elementen ausgeliefert. Die Salzwiesen bildeten grüne Kissen, in die sich Schafe kuschelten. Das Watt zog sich wie eine Wüste bis zum Horizont. Mia strampelte, der Wind pfiff ihr sein Lied so laut ins Ohr, dass sie kaum etwas anderes hören konnte. Sie war ein einsames Schiff, das vom Kurs abgekommen war und dessen Kompassnadel nun unentschlossen in alle Richtungen ausschlug, auf der Suche nach der richtigen. Tapfer stieß Mia in die Pedale und war stolz auf jeden Kilometer, den sie bewältigte, ohne aufzugeben oder umgeweht zu werden. Der Wind wehte in teils stürmischen Böen und sie brauchte fast zwei Stunden, um in den Westen der Insel zu gelangen.

Im ersten Ort stärkte sie sich in einem idyllischen Café, das seine Klappstühle aus farbenfrohem Holz unter Apfelbäumen aufgestellt hatte. Der Apfelbaum war hier Programm und so bestellte Mia sich einen Salat mit Friséeblättern, Apfelstücken und Schafskäse. Einen Kaffee mit köstlichem Keks noch und schon stieg sie wieder in den Sattel. Sie wollte noch in Nordblum vorbeischauen, auf dem Friedhof die „redenden Steine“ bewundern, wie die Insulaner die kunstvollen Grabplatten nannten, die ganze Geschichten über die Verstorbenen erzählten. Das letzte Wegstück ging nicht mehr am Meer entlang, war daher etwas windgeschützter und schnell bewältigt.

Wenig später öffnete Mia das gusseiserne Tor und verließ wie immer rasch den Kiesweg. Mit nackten Füßen lief sie durch das Gras.

Thom hatte keinen eigenen Grabstein, er lag jetzt bei seinem Vater, der schon vor zehn Jahren gestorben war. Doch wenn er in seinem eigenen Grab läge, was hätte sie dann wohl auf seinen Stein gravieren lassen, fragte sie sich. Gefunden und verloren? Geliebt und gelassen? Er hatte sie und das Leben nicht genug geliebt, um zu überleben. Dieser Gedanke nagte immer wieder an ihrem Herzen. Ein bleibender Schmerz.

Unter ihrem Fuß spürte Mia etwas Kaltes, Hartes. Als sie den Kopf senkte, entdeckte sie einen Eisenring. Als sie ihn aufheben wollte, hob sich mit ihm eine ganze Holztür im Boden. Sie schaute um sich. Kein Mensch zu sehen. Nur die üblichen Möwen und Austernfischer und das dazugehörige Geschrei. Sie blickte in den Boden. Da war eine Treppe. Wohin sie führte, konnte Mia nicht erkennen. Es war stockfinster da drin. Sie nahm ihr Handy und leuchtete mit dem Display in die Tiefe. Kein Ende zu sehen. Vorsichtig setzte sie einen Fuß auf die erste Stufe. Was konnte das sein? Ein Weinkeller vielleicht? Eine Gruft? Das Seltsame war, sie hatte keine Angst. Vielmehr spürte sie die für sie typische Neugierde und eine leichte Aufgeregtheit im positiven Sinne. Also setzte sie weiter einen Fuß vor den anderen. Es ging tief hinab, sehr tief. Sie dachte an Stefanie Beerenboom, ihre Therapeutin und an die Kurve der Angst. „Da müssen Sie einmal ganz durch“, hatte sie ihr vor einem Jahr gesagt und war mit ihr in den U-Bahn-Tunnel hinab gestiegen. Einmal alle Stufen der Angst durchzittern, erst dann wird es besser. Was konnte ihr schon passieren, sie hatte ja nichts mehr zu verlieren. Nur etwas zu gewinnen, dachte sie plötzlich und ein lange vermisstes freudiges Beben ließ ihr Herz schneller schlagen. Das Handy war längst dunkel, aber von oben reichte noch genügend Tageslicht hinein, dass ihre Füße den Weg fanden. Dann wurde die Decke niedriger, die Treppe war zu ende und mündete in einen Tunnel. Na prima, dachte sie, soll das ein Test sein? Eine Exposition, Frau Beerenboom? Da sind wird doch schon durch! Sie ließ sich auf alle Viere sinken und krabbelte weiter. Immer noch keine Angst. Irgendetwas zog sie wie magnetisch durch den Tunnel. Und da war plötzlich, wie eine Art Sonnenaufgang in tiefer Nacht, am Ende ein Licht zu sehen. Mia krabbelte weiter, wie getrieben, ihr Herz klopfte. Und dann stand sie plötzlich auf dem Kopfsteinpflaster einer Gasse. Die Häuser mit ihren Reetdächern wirkten vertraut. Doch etwas war anders. Es war still, ganz still. Kein Mensch zu sehen, kein Auto. Eine Möwe schrie. Mia war beinahe erleichtert über dieses vertraute Geräusch. Sie lief die Gasse weiter hinunter und bog rechts in eine andere ein. Kein Auto zu sehen, nicht einmal ein Fahrrad. Aber vor allem – kein Mensch. Da sah sie die Kirche mit ihrem viereckigen Turm. Umgeben von dem kleinen Friedhof. Als sie das gusseiserne Tor geschlossen hatte, das nicht mehr quietschte, hörte sie Stimmen. Sie sangen, in der Kirche. Mia lief zwischen den Gräbern hindurch. Doch wo waren all die Steine hin? Die schönsten waren fort. Da öffnete sich die Kirchentüre. Frauen, Männer und Kinder in Sonntagstracht kamen heraus. Kaum jemand beachtete Mia. Bis auf einen Mann. Seine Haare waren von der Sonne beinahe weiß gebleicht, wie bei Michel von Lönneberga, auch standen sie ähnlich zersaust nach allen Seiten. Er hatte wasserblaue kindliche Augen und schaute sie an. Sie erwiderte seinen Blick. Konnte nicht anders. Einige Lidschläge standen sie da, im Schauen, wie festgefroren, als wollte keiner als erstes den Bann brechen. Doch dann rief eine ältere Frau in schwarzer friesischer Tracht: „Jan, nun komm schon, wo bleibst du denn?“

Der Mann lächelte ihr zu, sie lächelte zurück. Und er ging weiter. Mia betrat die Kirche. Auch hier fehlten sämtliche Grabsteine im Vorraum. Vielleicht waren sie in einer Ausstellung.

Als Mia so stand und schaute, öffnete sich die Kirchentür noch einmal und herein trat der Mann, den die alte Frau vorhin „Jan“ gerufen hatte.

„Ihr seid nicht von hier“, sagte er. Und Mia wunderte sich über den Plural.

„Nein, ich komme vom Festland“, sagte Mia.

„Das dachte ich mir schon. Ihr tragt keine Inselkleidung.“

„Doch, eigentlich schon“, lachte Mia, „zu Hause würde ich so nicht herumlaufen.“

„Nicht?“, fragte Jan und schaute sie so an. Es hätte nachdenklich, aber auch verzückt sein können. Mia war sich nicht sicher.

„Wie seid Ihr hierhergekommen?“

Seltsame Frage, dachte Mia. Aber vielleicht wollte er wissen, ob sie geflogen war.

„Mit der Fähre“, sagte sie wahrheitsgemäß.

Da schaute er wieder so.

„Mit dem Fährschiff, meint Ihr“, sagte er.

Und Mia fragte sich, ob sie es mit dem Dorftrottel zu tun hatte.

„Wollen Sie mich auf den Arm nehmen?“

„Oh ja, das will ich gerne tun“, sagte Jan und näherte sich ihr mit ausgestreckten Armen. Lachend wich Mia einen Schritt zurück. Der Mann hatte Humor.

„Ihr seid nicht klar, in Euren Ansinnen“, sagte Jan. Es klang verstimmt.

„Vielleicht sollten wir uns einander vorstellen. Ich bin Jan Petersen, Seemann.“

„Ich heiße, Mia Fontelli“, sagte Mia.

„Seid Ihr Italienerin?“ Er schien tatsächlich sie zu meinen mit dem Plural.

„Ach, irgendwann muss es da mal einen Italiener gegeben haben in der Familie, aber das ist ewig her. Ich glaube im 19. Jahrhundert.“

„Ihr redet fremd daher. Wie kann es im 19. Jahrhundert gewesen sein, wenn wir doch erst 1781 schreiben?“

Nun war Mia überzeugt, dass sie es mit dem Dorftrottel zu tun haben musste. Oder vielleicht hatte die Touristen-Info ihn engagiert, als historische Figur.

„Wie meinen Sie das?“

„Ihr seid kompliziert und redet wirr. Ich meine es, wie ich es sage.“

„Das heißt, Sie meinen es ernst. Wir befinden uns im 18. Jahrhundert?“

„So ist es, wir schreiben heute Sonntag, den 19. Juni 1781.“

Mia spürte einen leichten Schwindel.

„Würde es Ihnen etwas ausmachen, mich kurz in den Arm zu kneifen?“

„Was ist die Bedeutung Eurer Rede?“

„Ach, vergessen Sie es einfach.“

Sie hätte mehr als einen Salat zu Mittag essen sollen, aber sie hatte in letzter Zeit keinen großen Appetit. Das waren ihre Gedanken, bevor ihr schwarz vor Augen wurde. Als sie wieder zu sich kam, fiel ihr Blick auf eine Wand mit Delfter Kacheln. Kurz wunderte sie sich, dass sie nicht in ihrem Hotelbett lag, doch dann fiel ihr alles wieder ein. Was für eine schöne Idee, den Wohnraum mit diesen blau-weißen Kacheln zu fliesen, dachte Mia und wunderte sich über die eigene Gelassenheit in Anbetracht der abwegigen Situation. Neben der Bank auf der sie lag, winselte ein schöner Hund mit weiß-braun geflecktem Haar.

„Schhhh, Räuber, mach Platz“, Die ältere Frau, die vor der Kirche nach Jan gerufen hatte, scheuchte den Hund zur Seite, beugte sich über sie und sagte: „Mein Sohn hat Euch hierhergebracht. Ihr habt das Bewusstsein verloren und er ängstigte sich, er habe Euch vielleicht mit seiner Rede verletzt. Doch nun seid Ihr ja wieder bei Euch.“

Was redeten diese Menschen geschwollen daher. Aber so musste das wohl damals gewesen sein. Kurz fragte sich Mia, ob sie wohl jemals ihre Eltern wiedersehen würde und wunderte sich dass sie keine Angst spürte. Da kam Jan ins Zimmer. Seine Mutter verließ den Raum.

Jan trug einen Teller mit zwei Butterbroten, den er ihr hinhielt.

„Damit Ihr wieder auf die Beine kommt“, sagte er und lächelte sie an.

Da merkte sie, wie hungrig sie plötzlich war und nahm den Teller dankend an.

Die Brote schmeckten köstlich. Dunkel, knusprig. Holzofenbrot dachte sie.

Jan ließ sie dabei nicht aus den Augen. Das machte Mia verlegen.

„Ihr könnt hier nicht in Euren Festlandstoffen herumgehen, das schickt sich nicht. Meine Mutter sucht Euch eine passende Bekleidung aus.“

„Oh danke, dass ist sehr freundlich“, hörte Mia sich sagen und musste innerlich grinsen, weil ihre eigene Sprache plötzlich seltsam gestelzt klang.

Jan Petersens Mutter kam zurück mit einem schwarzen Rock, einer weißen Schürze und einer bunten Bluse. Wirklich hochwertiges Materialien hatte man damals, dachte Mia beinahe vergnügt. Und so gut verarbeitet. Es war ja lange vor der Industrialisierung und noch alles handgefertigt.

Jan und seine Mutter verließen diskret den Raum, damit Mia sich umziehen konnte.

„Wollt Ihr zum Abendessen bleiben“, fragte Frau Petersen, als Mia in ihren Leihkleidern in den Wohnraum trat. Jan stand direkt vor ihr und betrachtete sie ausgiebig.

„Sehr gerne“, sagte Mia und fühlte sich seltsam aufgehoben.

„Ihr seht schön aus“, sagte Jan, nachdem seine Mutter wieder in der Küche verschwunden war.

„Danke“, sagte Mia und fühlte wie das Blut warm in ihre Wangen strömte.

„Wie alt sind Sie?“

„Ich zähle in dem kommenden November-Monat 42 Lenze.“

Plötzlich wurde Mia, die ganze Absurdität der Situation bewusst und sie spürte einen Anflug von Klaustrophobie. Erschrocken strich sie ihre Schürze glatt. Mia, du spinnst. Du träumst das hier alles nur. Das konnte doch nicht wahr sein. Wie konnte sie im 18. Jahrhundert festsitzen? Es war absurd. Sie versuchte ein Lächeln.

„Wie geschieht Euch, verliert Ihr wieder das Bewusstsein?“ Jans Besorgnis fühlte sich echt an und tat ihr gut.

„Nein, nein. Ich dachte nur, ich muss bald gehen, sicher vermisst man mich schon.“

„Seid Ihr mit Eurem Gatten hier?“

„Nein, ich bin Witwe.“

„Oh verzeiht! Das tut mir aufrichtig leid. Ich kenne diesen Schmerz. Auch ich bin Witwer. Die Cholera hat meine Frau dahingerafft.“ Mia erschrak. Die Cholera. Eine Gefahr, der man im heutigen Deutschland Gottseidank nicht mehr ausgesetzt war. „Das tut mir leid“, sagte auch sie, obwohl ihre Verwirrung gerade kaum eine andere Gefühlsregung durchließ.

„Doch wenn Ihr Witwe seid, wer erwartet Euch dann?“, hakte Jan nach.

„Meine Eltern“, log Mia. Sie konnte ihm schlecht sagen, dass sie ein paar Jahrhunderte überwinden musste, um nach Hause zu gelangen.

„Wollt Ihr dann doch nicht mehr mit uns speisen?“

Bildete sie sich das ein oder klang er enttäuscht?

„Doch, doch, aber danach muss ich rasch gehen.“

Er schien erleichtert und lächelte sie an.

Frau Petersen hatte eine leichte Gemüsesuppe über dem Feuer gekocht. Sie schmeckte so wunderbar, dass Mia ein zweites Mal nahm. Die alte Frau freute sich.

„Kind, bekommt Ihr nicht genug zu essen, wo Ihr herkommt?“

Mia lächelte und dachte an das üppige Frühstücksbüffet in ihrem Hotel. Davon konnten diese Menschen nur träumen. Es hätte nur keinen Sinn gemacht, ihnen davon zu erzählen.

„Doch, danke! Sie kochen nur so köstlich.“

Frau Petersen blickte sie an, ohne das Gesicht groß zu verziehen. Aber Mia meinte ein Aufleuchten in ihren Augen zu sehen.

Während des Essens spürte