Souk el Basar

Souk el Basar

Vorwort

Der fliegende Teppich

Das goldene Chomsa

Der dritte Schuh

Die Wunderlampe

Der Wasserverkäufer

Jasmin

Fil-fil

Der Webstuhl

Das Schwert des Islam

Ali Ben Lagmi

Smid As-Sidd

Die Siniye

Rummaan

Azraq

Der kleine Blumenverkäufer

Der Meisterdieb

Habibii

Mawsi und Lawsi

Sindbad

Souk el Basar

GESCHICHTEN und MÄRCHEN

vom Maghreb zum Maschrek 

Johann Widmer

Band 2

Souk el Basar ist eigentlich ein Pleonasmus.

Beide Wörter stehen für ein und denselben Begriff, den orientalischen Markt. 

Souk ist das arabische Wort, Basar das persische.

Vom Maghreb zum Maschrek, also vom Sonnenaufgang (Maschrek = der Osten) bis zum Sonnenuntergang (Maghreb = der Westen).

Der Maschrek umfasst den Nahen Osten mit Bagdad, Damaskus, El Quds und den heiligen Städten bis ins ferne Land Hind (Indien), der Maghreb dehnt sich aus bis nach Marrakesch und Cordoba in el Andalus (bis 1492)

Stiftung Augustine und Johann Widmer, Hrsg.

© Stiftung Augustine und Johann Widmer

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www.johann-widmer.ch

ISBN: siehe Umschlag

1. Auflage 2020

Vorwort

«Souk el Basar» ist eigentlich ein Pleonasmus, das heisst beide Wörter bedeuten dasselbe: «orientalischer Markt». «Souk» ist der arabische Begriff, «Basar» der persische. Damit möchte ich die ungefähre Grösse der arabischen Welt am Ende des Mittelalters andeuten.

Eine Hochkultur, die vom Maghreb bis zum Maschrek, von Andalusien, Marokko im Westen, bis nach Kairo, Damaskus, Bagdad, ja sogar bis nach Indien reichte.

Eine Zeit, die berühmte Mathematiker, Ärzte, Geografen, Historiker, Baumeister und Dichter hervorbrachte.

Kunst und verfeinerte Lebenskultur in einer Zeit, die wir in Europa das graue Mittelalter nennen, als sich die Ritter gegenseitig die Köpfe einschlugen.

Auch die arabische Kultur hat den eigenen Zerfall und Niedergang nicht aufhalten können. Bruderkriege und schliesslich der Imperialismus haben dem goldenen Zeitalter ein Ende gesetzt.

Geblieben sind prachtvolle Bauwerke, Museumsgüter und vielleicht noch ein paar Geschichtenerzähler in Istanbul oder in Damaskus, die von der alten, glorreichen Zeit erzählen.

Es bleibt uns die Hoffnung, dass die, momentan arg gebeutelte arabische Welt in naher Zukunft Frieden finden wird und an den alten Kulturtraditionen wieder anknüpfen kann.

Der fliegende Teppich

An einem kühlen Frühlingsmorgen schlenderte ich durch die engen Gassen des Souk von Damaskus. Der Souk, das ist nichts anderes als der Markt, der aber nicht auf einem weiten Platz stattfindet, sondern in einem Gewirr von engen, verwinkelten und überdeckten Gassen. Aber, um es noch genauer zu sagen, ist der Souk, anderswo heisst er auch Bazar, nicht nur ein grosses Einkaufszentrum, sondern er beherbergt auch gleich noch die vielen verschiedenen Handwerker, die all die schönen Dinge herstellen, die da zum Kaufe angeboten werden. Da herrscht immer ein überaus buntes Treiben. Käufer, fliegende Händler, Schaulustige, Taschendiebe und Müssiggänger lassen sich zwischen den Verkaufsständen und Läden einfach so dahintreiben. Turbane, Keffiehs, bunte Kopftücher und verschleierte Frauen wogen vorbei, manchmal überragt von einem Reiter, hoch zu Esel, Stimmengewirr, Summen, ein ferner Gesang, schrille Rufe wütender Eseltreiber dringen an unser Ohr und die Nase erschnuppert alle möglichen Wohlgerüche Arabiens. Vor allem in der Nähe der grossen Moschee, wo die vielen Parfumhändler ihre Butiken haben, bei den Gewürzhändlern, in der Gasse der Schuhmacher oder bei den Seifenhändlern, da riecht es so wunderbar.

Ich hatte beim Bäcker einen flachen Laib Bedouinenbrot gekauft, auf dem Gemüsemarkt etwas Suppengemüse und ein paar Orangen und schlenderte nun ziellos durch die Gassen. In der Strasse der Weber und Teppichhändler traf ich Amir ben Mahmoud, der ein alter Freund von mir ist. Er lud mich ein, seinen Laden zu betreten und ihm die Ehre zu erweisen, mit ihm eine Tasse Kaffee zu trinken. Ich nahm die Einladung gerne an, denn ich plaudere gerne mit ihm, hat er doch so viel erlebt und ist dadurch ein weiser Mensch geworden.

Wir redeten so über dies und das und irgendwann begannen wir über Märchen zu sprechen und was liegt näher, dass man bei einem Teppichhändler auch von den fliegenden Teppichen spricht und so gab ich meiner Überzeugung Ausdruck, dass man diese Geschichten nicht allzu wörtlich zu nehmen brauchte, sondern vielleicht als Wunschtraum, als Gleichnis oder als Ausdruck einer besonders reichen Phantasie oder ganz einfach als Hirngespinst.

Da fragte mich Amir, was ich denn vom Ritt des Propheten halte, der, wie wir wissen, eines Nachts auf seinem Pferd Burak vom Felsendom aus in den Himmel geflogen war, ob ich das auch als Hirngespinst abtun wolle?

Nun, ja, das sei vielleicht etwas anderes gewesen, gab ich zu.

Nach einem bedächtig geschlürften Schluck Kaffee sagte er ganz geheimnisvoll zu mir, dass ich, falls ich Lust und Mut hätte, ein interessantes Experiment ganz besonderer Art machen könne, nämlich mit einem echten fliegenden Teppich.

Bei mir dachte ich sogleich: «Du altes Schlitzohr, willst du mir auf diese Weise einen Teppich andrehen?»

Ich erwiderte ihm deshalb gleich, dass ich absolut keinen Teppich brauche, keinen fliegenden, keinen schwimmenden und keinen liegenden.

Er schwieg einen Moment, wie mir schien, beleidigt, dann sagte er: «Sadiqii, mein guter Freund, ich will dir nichts andrehen, bei meinem Ehrenwort, aber ich möchte dir einen echten fliegenden Teppich ausleihen, für eine einzige Nacht nur und morgen werden wir uns dann weiter unterhalten über die seltsamen Dinge, die es zwar gibt, aber die sich nicht so einfach erklären lassen. Einverstanden?»

Obschon ich einen neuen und besonders schlauen Verkaufstrick meines Freundes witterte, nahm ich sein Angebot an.

Er begab sich in einen Nebenraum seines Ladens und erschien nach einiger Zeit wieder, einen gerollten und verschnürten Teppich unter seinem Arm. Er sagte mir, dass ich ihn erst nach Sonnenuntergang entrollen dürfe und zwar unter einem geöffneten Fenster, das nach Osten blicke. Dann solle ich mich hinknien, mit der Stirn den Boden berühren und sieben Mal die Fatiha rezitieren. Die Fatiha, das ist, wie wir alle wissen, der erste Vers des Korans. Und dann solle ich mir vorstellen, wo ich hin wolle. Das sei alles. Der Rückflug könne auf die genau gleiche Weise gestartet werden. Übrigens fliege der Teppich nur nachts.

Ich wollte wissen, ob irgendwelche Gefahren auf mich lauerten. Das komme ganz darauf an, wo ich hinfliege, meinte er lächelnd.

Auf dem Nachhauseweg überlegte ich mir, was wohl geschehen würde, wenn ich alles machte, wie mir Amir geraten hatte. Ach, das war doch alles schierer Unsinn! Diese schwere Rolle unter meinem rechten Arm konnte sowenig fliegen, wie es der Packesel meines Nachbarn konnte. Vielleicht träumte man vom Fliegen, wenn man sich draufsetzte, vielleicht bildete man sich dabei ein, irgend was Wunderbares zu erleben, aber was und wie auch immer, würde ich es auf einen Versuch ankommen lassen, beschloss ich in meiner Neugierde.

Den ganzen Nachmittag überlegte ich, wo ich hinfliegen sollte. Mir war, wie einem der eine Ferienreise plant. Sollte ich nach Bali fliegen? Oder zu den Eskimos nach Alaska? Kalifornien wäre vielleicht auch eine Reise wert. Japan, die Gugelhopfberge in China, die Pyramiden in Ägypten, der Baikalsee in Sibirien und das Pamirgebirge schwirrten durch meinen Kopf. Oder sollte ich eine Zeitreise in die Vergangenheit versuchen? Den alten Sokrates in Athen besuchen oder Ibn Chaldun, einen arabischen Gelehrten in Granada?

Wer die Wahl hat, der darf wahrlich nicht allzu wählerisch sein, sonst kommt er am Ende zu gar nichts.

Voller Ungeduld erwartete ich die Dämmerung, aber, um es gleich zu sagen, hatte ich mich immer noch nicht entscheiden können, welches mein Reiseziel sein sollte.

Endlich hatte sich die Sonne hinter dem Libanongebirge zur Ruhe begeben und ich rollte voller Erwartung den Teppich auf. Es war ein alter, sehr seltener Seidenteppich aus Persien. Ein wahres Museumsstück.

Ich kniete mich nieder, wie geheissen und begann mit den heiligen Versen: Bismillahi, arrahmani, arrahimi . . . 

Nach dem siebten Mal schoss mir plötzlich durch den Kopf, dass ich eigentlich ganz gerne mal die wunderhübsche Prinzessin Boudr el Boudour sehen möchte, von der alle Dichter so geschwärmt hatten. 

Weiss der Kuckuck, weshalb ich auf diese verrückte Idee gekommen war.

Kaum war nämlich der Gedanke durch mein Gehirn geblitzt, fühlte ich mich emporgehoben und ein scharfer kalter Wind blies mir um die Ohren. Das Stück Tuch unter mir wackelte und wogte gefährlich auf und ab, etwa so, wie wenn ein Flugzeug in Turbulenzen gerät. «Moment mal,» dachte ich, das ist doch alles totaler Unsinn und blasse Einbildung, denn so etwas wie ein fliegender Teppich existiert überhaupt nur in den Märchen und wir modernen Menschen haben für solche Erzählungen höchstens ein müdes Lächeln übrig. Bleiben wir also auf dem Boden der Wirklichkeit.

So versuchte ich vorsichtig über den Rand des arg wackelnden Teppichs zu gucken, aber was ich da sah, verschlug mir denn doch den Atem für einen Augenblick, denn weit, weit unter mir sah ich die Lichter von Damaskus flimmern. Mir wurde plötzlich schwindlig und speiübel. Ich legte mich ganz flach auf den Teppich und krallte mich mit den Händen an den Rändern fest und schloss die Augen.

«Nun mal ganz ruhig und tief atmen, nur keine Panik aufkommen lassen und ganz vernünftig überlegen» sagte ich mir, denn ich begann ernsthaft um meinen Geisteszustand zu bangen. War ich verrückt geworden? Träumte ich? War das Hypnose oder Autosuggestion? Wie konnte ein aufgeschlossener, aufgeklärter, moderner Mensch sich nur so einen Stuss einbilden? Sollte ich vielleicht vom Teppich runterspringen, um dann neben dem Bett zu erwachen? Aber noch bevor ich zum fatalen Sprung ansetzen konnte, kam mir ein modernes Düsenflugzeug entgegen! Wenn ich mich nicht irre, war es eine Maschine der Air India. Nun war es mit meiner Ruhe endgültig vorbei, denn jetzt war es mir klar, dass ich da etwas total Verrücktes erlebte, etwas Unglaubliches.

Wenn das nur gut ausging!

Nach einiger Zeit spürte ich, dass sich mein, wie soll ich es nennen, mein Fluggerät zu senken begann, dass die Luft wärmer wurde, sanfter, durchzogen mit süssen Düften und irgendwo in der Nähe hörte ich kleine Glöcklein läuten, dann drang Nachtigallengesang an mein Ohr und schliesslich sauste ein hoher Wachtturm an mir vorbei und ich flog durch ein offenes Fenster direkt in ein hell erleuchtetes Wohnzimmer.

Was sage ich da „Wohnzimmer», es war ein märchenhafter, riesiger Palastsaal von einer Pracht, die selbst die kühnste Phantasie eines Menschen nicht ausdenken kann! Die Wände gleissten und glitzerten von edlen Steinen, die in allen Farben strahlten und funkelten, schwere goldene Leuchter hingen an der Decke, Tische und Stühle waren kunstvoll aus duftenden Hölzern geschnitzt, seidene, bestickte Ruhekissen lagen auf prachtvollen Ruhebetten, an den Wänden standen Porzellantöpfe mit noch nie gesehenen Blumen, die ein betörendes Parfum verströmten, am Boden lagen seidene Teppiche, weicher als Daunenkissen und am Ende des Saales sah ich auf einem kleinen erleuchteten Podium, eine Damenkapelle, eine Gruppe anmutigster Musikantinnen, die auf seltsamen Instrumenten eine leise sirrende und zirpende Musik machten. Vor ihnen schwebte eine Gruppe Mädchen, nur mit zarten rosa Schleiern bedeckt. Sie zeigten kunstvolle Bauchtänze von einer Grazie und Eleganz gegen die unsere besten Tänzerinnen von heute nur noch wie betrunkene Elefanten wirken.

Aber das Wundervollste war doch die hübsche junge Dame, die auf einem prunkvollen Ruhelager lag, halb verdeckt von zwei schwarzen Sklavinnen, die ihr mit Wedeln aus Pfauenfedern Kühlung zufächelten. Das musste SIE sein!

Ehrlich gesagt, war ich zwar sehr überwältigt von dem ganzen Spektakel, das sich da meinen Augen bot, aber irgendwie war mir doch, na, ja, stellt euch doch mal vor, da plumpst plötzlich so ein kleiner Dicker unangemeldet mitten in eine intime Damengesellschaft, da segelt ein wildfremder Mann einer berühmten Prinzessin so mir nichts dir nichts in ihr Schlafgemach. Ist doch wirklich keine alltägliche Situation, oder?

Man kann sich leicht ausrechnen, was da am nächsten Tag die Zeitungen alles schreiben würden!

Glücklicherweise hatte sie mich heransegeln gesehen und erlitt so keinen Schock und begann auch nicht zu zetern und zu schreien, im Gegenteil begann sie zu lachen, bis ihr die Tränen über die Wangen kugelten, als sie mich sah, wie ich, ventre a terre, mich krampfhaft auf meinem Luftsurfteppich festkrallend, meine Bauchlandung machte. Nun, diese Tränen waren wirklich so, wie es die Dichter einst beschrieben haben: «demantene Tautropfen auf zarte Rosenblätter gehaucht», ich kann es bezeugen.

Die Prinzessin klatschte vor Freude in die Hände und hiess erst mal die Musik schweigen, denn wir seien ja schliesslich hier nicht in einem schäbigen Einkaufszentrum wo immer Musikgedudel herrschen müsse. Dann gab sie mir zu verstehen, dass ich näher treten solle.

Sie war von meinem Besuch hell begeistert, denn, so sagte sie mir, sei sie drauf und dran gewesen, vor lauter Langeweile echt zu sterben. Denn ihr Vater halte sie hier eingesperrt, da er nicht wolle, dass irgendwer auf dieser Welt ihre Schönheit sehe. Aber was nützt schon alle Schönheit, wenn man damit nichts anfangen kann? Wenn man wenigstens als Model oder als Schönheitskönigin gefeiert würde. Aber nichts dergleichen dürfe sie, sondern nur auf den weichen Polsterkissen rumliegen und Süssigkeiten essen und sich mit dieser faden Musik die Zeit totschlagen. Das sei doch kein Leben. Ihr Vater lasse jeden gnadenlos köpfen, der seine Tochter gesehen habe. Sogar die hier anwesenden Musikerinnen und die Tänzerinnen würden morgen früh aufs Schafott geführt, übrigens, auch mir würde natürlich diese grosse Ehre zuteil werden.

Danke für die Ehre, dachte ich mir. Da konnte man nur hoffen, dass mein Flugobjekt keine Startschwierigkeiten hatte. Oder war vielleicht doch alles nur ein Traum?

Nun, ich verbrachte mit der schönsten Frau der Welt die schönste Nacht meines Lebens, ohne dass ich weiter in Details gehen möchte um niemanden eifersüchtig zu machen. Tanzen konnte sie, federleicht wie eine Feengestalt flog sie dahin, beim Bauchtanz klatschten sogar die Tänzerinnen vor ehrlicher Bewunderung. Ulkige Anekdoten und lustige Geschichten aus dem Hofleben wusste sie zu erzählen, dass uns manchmal alles weh tat vor Lachen und sie verstand es auch meisterhaft, Schattenspiele aufzuführen. Ach ja, es waren ganz einfach wundervolle Stunden, unvergesslich!

Beinahe hätte ich dabei vergessen, dass ich unbedingt noch während der Dunkelheit wegfliegen musste und als ich einmal durchs Fenster blickte, sah ich schon, wie sich der Himmel im Osten rötete. Ich sagte ihr, dass ich mein Morgengebet verrichten müsse, kniete mich auf den Teppich und nach der siebten Fatiha erhob sich mein fliegender Untersatz. Aber wie sie sah, dass ich wegfliegen wollte, rannte sie herbei, begann in schrillen Tönen zu kreischen und zu zetern und wollte mich herunterzerren, denn, so sagte sie, entweder nahm ich sie mit und befreite sie aus ihrem goldenen Käfig, oder ich liess mich köpfen, wie es sich nun mal gehörte, aber einfach so abhauen, das gelte nun mal nicht.

Schliesslich versprach ich ihr, wenn irgendwie möglich wiederzukommen, zum Köpfen sei dann eh noch Zeit genug, denn, so gerne ich sie mitgenommen hätte, wusste ich ja nicht, ob mein fliegender Teppich im Stande war, doppeltes Gewicht zu tragen. Um mich an mein Versprechen zu erinnern, steckte sie mir einen kostbaren Ring an meinen linken Zeigefinger und dann liess sie mich endlich los.

Wie ich am Wachtturm vorüberglitt, begannen die Wächter zu schiessen und eine Zeitlang flogen mir die Kugeln pfeifend um den Kopf. Der Palast mit den schiesswütigen Kerlen war glücklicherweise rasch ausser Sichtweite und ich näherte mich einer Gebirgsgegend, als die Sonne über den Horizont stieg. In diesem Augenblick begann der Teppich zu trudeln und mit annähernder Fallgeschwindigkeit, raste ich in ein enges Gebirgstal. Al hamd ul lllah, Gottseidank war hinter der hohen Bergkette noch etwas Dunkelheit, so konnte ich sanft auf einem vorstehenden Felsen landen.

So, da war ich nun, etwa 500 Meter über dem Talgrund auf einer schmalen Felsenkante. Vermutlich war ich irgendwo in Afghanistan gelandet.

Mein Aufenthaltsort war nicht gerade komfortabel.

Es war ein sehr schmales Felsband, etwa einen Meter breit. Vorne ging es, wie gesagt, 500 Meter senkrecht hinunter und hinter mir ebenso weit hinauf. Und hier hatte ich also den Tag zu verbringen, ohne zu essen und zu trinken und immer in Lebensgefahr, denn wenn ich zum Beispiel einschlafen würde . . . brr! mir grauste vor dem Gedanken, oder wenn mir der Teppich runterfallen würde, da könnte ich in luftiger Höhe schauen, wie ich da wieder herunterkam.

Die Sonne begann nun allmählich das Tal zu erwärmen, so war mir wenigstens nicht mehr so kalt, aber einsam war es schon hier oben. Das heisst, nicht mehr lange, denn plötzlich schoss ein riesiges Etwas auf mich zu, verfehlte mich um Haaresbreite und segelte dann wieder weg. Welch furchtbarer Schock! Vor Schrecken wäre ich beinahe in die Tiefe gestürzt. Nun sah ich den Angreifer: Einen riesigen Adler! Er brauchte wohl Nahrung für seine Brut und so versuchte er den fetten Brocken in den Abgrund zu schmettern. Er kurvte nun wieder in die Höhe und eh ich mich versah, startete er den zweiten Angriff und sauste wieder haarscharf an mir vorbei . Aber diesmal hatte ich mich dicht an die Felswand gepresst und so verfehlte er mich ein zweites Mal. Als er zum dritten Angriff startete, dachte ich mir, dass ich ihn irgendwie abschrecken wollte, wenn er wieder angeflogen kam. Dem Kerl wollte ich einen Denkzettel verpassen.

Wie er also wieder heranpfeilte, versuchte ich ihm mit der Teppichrolle eins auf den Kopf zu hauen, aber er hatte meine Kriegslist irgendwie durchschaut und statt mich anzugreifen, packte er mit seinen Krallen den Teppich und entriss ihn mir und flog mit seiner Beute zum Horst. Na, ja, das mussten vornehme Adlerehen sein, wenn die auf einem echten antiken Perserteppich ihr Futter serviert bekamen.

Aber plötzlich wurde mir bewusst, dass ich ja ohne diesen Teppich nie mehr hier herunter kam. Da war ich nun wirklich in eine ganz verrückte Situation geraten!

Was konnte ich nur tun? Ich musste irgend etwas unternehmen, aber was? Hinunterklettern? Der reine Wahnsinn ohne Bergseil!

Ich beugte mich mal über meinen Hochsitz und sah, dass die Wand unter mir glatt war, wie eine Spiegelfläche. Kein Griff, kein Halt war da zu sehen.

Über mir war der Fels etwas besser, aber ich bin nun mal kein passionierter Fassadenkletterer.

Dann untersuchte ich das Felsband, auf dem ich gelandet war und sah, dass es nach Norden hin sich fortsetzte, aber rasch schmaler und schmaler wurde. Es war äusserst gewagt, sich dem, stellenweise nur zentimeterbreiten Weg anzuvertrauen, aber es war nun mal meine einzige Möglichkeit hier wegzukommen und so tastete ich mich Fuss um Fuss vorwärts, hart an die Wand gedrückt. Ich hatte schon ein paar Meter hinter mich gebracht, als ich an eine Felskante kam. Mit viel Mühe konnte ich sie umklettern. Auf der anderen Seite öffnete sich eine tiefe Schlucht im Fels und, etwa zwei oder drei Meter unter mir sah ich auf einem Felsvorsprung den Adlerhorst mit zwei Jungen drin.

Die Eltern waren wohl auf Futtersuche.

Die Jungen hatten mich schon gesichtet und sperrten hungrig ihre Schnäbel auf, dazu fauchten sie, wohl in freudiger Erwartung der knackigen Beute da oben.

Neben den Jungen, ganz am vorderen Rand des Horstes aber lag mein Teppich. Mein Entschluss war rasch gefasst. Ich liess mich einfach runterfallen ins Adlernest.

Der Aufprall war hart und schmerzhaft und erschreckte vor allem die beiden Vögel, die wie wild um sich schlugen und dabei den Teppich über Bord schmissen.

Zu dritt beobachteten wir, wie er langsam und majestätisch durch die Luft segelte. Nun konnte ich nur noch warten, bis die Adlereltern zurückkamen und mich in schnabelgerechte Bissen für ihre Jungen zerhackten.

Und schon kam der erste Adler angeflogen, und ich traute meinen Augen kaum: mit dem Teppich in den Fängen.

Er hielt ihn offenbar für etwas Fressbares und brachte ihn deshalb wieder zurück. Man kann sich vorstellen, mit welchen Gefühlen ich die Wiederkehr meiner einzigen Rettung entgegensah. Ich dachte nun, dass mich der Adler angreifen werde, aber er machte keinerlei Anstalten. Er lieferte den Teppich ab und flog dann wieder weg.

Trotz des lauten Protestes der Jungvögel nahm ich den kostbaren Teppich an mich und wickelte ihn um meinen Leib. In regelmässigen Abständen kamen nun die Adler angeflogen und brachten uns frisches Fleisch, wobei sie mich ebenso füttern wollten, wie die andern beiden Nesthocker. Ich brauchte also hier nicht zu verhungern und wäre gerne noch länger hier geblieben, wenn es nur nicht so grauenhaft gestunken hätte.

Als die Sonne ihren Höchststand erreicht hatte, war der Gestank so stark, dass ich lieber eine waghalsige Bergtour riskierte, als noch länger hier zu bleiben.

Ich hatte nämlich gesehen, dass etwa zwei Meter weiter unten ein anderes Felsband begann, das ins Dunkel der Schlucht führte. Ich nahm all meinen Mut zusammen und rutschte hinab. Dann folgte ich dem Pfad in die enge und immer enger werdende Schlucht. Schliesslich wurde die Dunkelheit so gross, dass ich keinen Weg mehr erkennen konnte.

Ob wohl hier mein Teppich funktionierte? Versuchen konnte man es allemal.

Und es ging wirklich!

Ganz sanft schwebte ich zum Grund der Schlucht und weiter zum Talausgang, bis es wieder heller wurde. Dort landete ich sanft auf einem weichen Moospolster.

Und hier würde ich bleiben bis es Nacht wurde. Hier brachten mich keine hundert Rosse weg! Ich machte es mir auf meinem Teppich bequem und schon nach wenigen Minuten schlief ich tief und friedlich.

Durch einen stechenden Schmerz an der Hüfte erwachte ich jäh und wie ich die Augen öffnete, blickte ich in drei bärtige Gesichter, die mich aus bösen Augen anstarrten.

Ein weiterer Fusstritt liess mich aufspringen, aber im nächsten Augenblick lag ich wieder am Boden, gefesselt und verschnürt wie ein Postpaket.

Ich war irgendwelchen Räubern in die Hände gefallen.

Während sie mich am Sattel eines Pferdes festbanden, prüfte einer den Wert meines Teppichs und da er ihn offenbar für wertlos hielt, wollte er ihn wegwerfen. Ich versuchte ihm zu erklären, dass dies mein Gebetsteppich sei, was er rasch begriffen hatte und so warf er ihn über den Sattel, damit er etwas bequemer sitzen konnte.

Nun ging es hinaus ins Haupttal, dann auf steinigem Weg talaufwärts. Mir machte die grosse Hitze arg zu schaffen, obschon mir die Räuber von ihrem stinkenden, fauligen Wasser aus den Ziegenschläuchen, die an den Pferden baumelten, zu trinken gaben. Am späteren Nachmittag machten sie Halt. Ein Feuer wurde entfacht und sie kochten Tee, von dem sie auch mir jede Menge zu trinken gaben. Mir schien, als ob sie allmählich freundlicher und umgänglicher würden. Etwas später zog einer aus einem Sack zwei prächtige Hirschkeulen und begann sie zu braten. Das war ja ein Duft!

Während wir alle mit wässerigem Mund aufs Abendessen warteten, begann einer der Räuber seine Beute auszupacken. Ich verstand nicht, wovon sie redeten, aber ich sah, dass sie sehr zufrieden, ja, fast übermütig waren. So zeigten sie mir auch, was sie erbeutet hatten. Viele Goldstücke, Edelsteine und Schmuck lag da vor mir auf den Steinen. 

Schliesslich zeigten sie mir noch eine lange Perlenkette mit weissen und schwarzen Perlen. Als sie mich so staunen sahen, hängten sie mir das prachtvolle Schmuckstück um den Hals und begannen zu lachen wie die Irren. Schliesslich machte einer mit dem Zeigefinger die unzweideutige Geste des Halsabschneidens, worauf alle in ein unbändiges Gelächter verfielen. Mir war irgendwie nicht mehr ganz behaglich zumute, aber vielleicht gelang es mir, diesen finsteren Gesellen zu entkommen.

Inzwischen war die Sonne untergegangen und die Nacht senkte sich übers Tal. Ich gab den Räubern zu verstehen, dass ich mein Abendgebet verrichten möchte, was sie mir natürlich gestatteten. Sie lösten meine Fesseln und ich kniete auf meinen Teppich nieder. Und nach der siebten Fatiha erhob er sich langsam und während die Räuber mir mit offenen Mündern und zu Tode erschreckt nachstarrten, bedauerte ich nur eines, nämlich die verführerisch duftenden, saftigen Hirschkeulen über dem Feuer, von denen ich nun keinen Bissen bekommen würde.

Die Landung in meinem Zimmer in Damaskus war auch kein Problem. In meiner grenzenlosen Müdigkeit fiel ich sofort in einen tiefen Schlaf, aus dem ich erst am folgenden Tag gegen Mittag erwachte, als mein Nachbar, der alte Mechti an die Türe polterte.

Ich liess ihn herein.

Er war ausser sich vor Freude als er mich sah, denn er hatte sich Sorgen um mich gemacht während meiner Abwesenheit.

«Abwesenheit?» fragte ich ihn, ich sei doch nie weg gewesen, hätte nur mal ausgeschlafen, denn ich wagte ihm meine Erlebnisse nicht zu erzählen aus Furcht, man würde mich für verrückt erklären. Auch ich war ja nicht ganz sicher, ob ich nun das alles wirklich erlebt, oder ob ich es nur geträumt hatte.

Wir plauderten über dies und das, denn ich wollte zeigen, dass ich völlig normal war, bevor ich von meinem Abenteuer zu erzählen begann.

Da klopfte es ein zweites Mal an der Türe. Es war Amir ben Mahmoud. Auch er schien sehr erleichtert zu sein, als er mich wohlbehalten antraf, aber er stellte keine Fragen. Hingegen fragte ich ihn, ob ich wohl nun blass geträumt habe, oder . . . 

Er erwiderte mir lächelnd: «Gepriesen sei Allah, denn nur er weiss was Traum ist und was Wirklichkeit, aber für uns sind diese Dinge verschlossen und siebenfach versiegelt. Doch was bedeutet es schon, ob es ein Traum war oder nicht? Wie war es doch mit unserm Propheten Mohammed und seinem Ritt in den Himmel? Glaubst du es, oder glaubst du es nicht?»

Nach einer kurzen Schweigepause fragte er mich plötzlich voller Erstaunen: «Woher hast du nur diese wundervolle Perlenkette, die du am Hals trägst? Und diesen Brillantring an deinem Zeigefinger habe ich auch noch nie an dir gesehen, das ist übrigens allerfeinste Goldschmiedekunst des 7. Jahrhunderts nach der Hedschra.»

Das goldene Chomsa

Schon den zweiten Tag durchstöberte ich die Auslagen und die Schatztruhen der Goldschmiede, denn ich suchte für meine Tochter ein passendes Geburtstagsgeschenk und zwar suchte ich ein goldenes Chomsa, so nennen wir die Hand Fatimas, denn sie gilt als wirksames Schutzsymbol für Frauen und schützt vor dem bösen Blick. Ich bin zwar nicht abergläubisch, aber was den bösen Blick angeht, nun ja, man kann wirklich nie wissen, auf jeden Fall kann so ein Amulett auch nichts schaden.

Ich konnte suchen wie ich wollte, ich fand keines der angebotenen Schmuckstücke meiner Tochter würdig, das heisst, ich fand keines, bei dem ich das absolut sichere Gefühl hatte, dass es auch wirksam sei. So etwas spürt man einfach.

Am Nachmittag betrat ich den Laden von Yussuf ben Yehuda, einem tüchtigen jüdischen Goldschmied. Als ich ihm meinen Wunsch vorgetragen hatte, schaute er mich lange an und sagte dann, dass er vielleicht das Passende hätte. Dabei zog er eine kleine Schmuckschatulle aus einer Schublade und öffnete sie. Auf schwarzem Samt glänzte da ein kunstvoll gearbeitetes Chomsa, das mir gleich in die Augen stach. Ich spürte, dass es dieses sein müsse und kein anderes und so fragte ich sofort nach dem Preis.

Yussuf klappte indes die Schachtel wieder zu und sagte lächelnd: «Nur schön langsam, ia Saidii, nur schön langsam, denn ich habe dir noch gar nicht gesagt, ob ich es auch wirklich verkaufen wolle. Keine Furcht, du kannst es wohl haben, aber erst nachdem du die Geschichte dieses Schmuckstückes kennst, sollst du entscheiden, ob du es immer noch haben willst. Einverstanden?»

Da ich ein grosser Liebhaber von Geschichten bin, erklärte ich mich einverstanden und zudem ist es immer gut, wenn man weiss, woher so ein Amulett kommt und was es schon alles hinter sich hat.

Nachdem Yussuf Kaffee hatte bringen lassen, machte er es sich bequem und begann: «Wie dir jeder Fachmann versichern kann, wurde dieses wundervolle Schmuckstück von einem meiner Vorfahren in Toledo oder in Sevilla hergestellt und zwar im Auftrage des Wesirs Mourad. Diese schützende Hand sollte über seiner jüngsten Tochter wachen, die ihm eben geboren worden war. Kurz nach der Geburt dieser Tochter wurde er zum Gouverneur von Tunis ernannt. Er reiste an seinen neuen Posten, während er seine Familie einige Monate später nachkommen liess. Aber das Schicksal wollte es, dass das Schiff mit seinen Leuten in einen schrecklichen Sturm geriet und schliesslich, nach tagelanger Irrfahrt an den Küsten Südfrankreichs strandete und an den Felsen zerschellte.

Als sich der Sturm etwas beruhigt hatte, fuhren zwei Fischer zur Unglücksstelle um zu sehen, ob ihnen das Meer irgendwelches Strandgut zurückgelassen habe. Aber da war nicht mehr viel Brauchbares übrig geblieben und enttäuscht wollten sie wieder in See stechen, als einer etwas schreien hörte. Er ging dem Ton nach und fand schliesslich auf einer Felsklippe ein dickes Tuchbündel mit einem kleinen Kind mittendrin. Als er die Kleine ausgewickelt hatte, sah er, dass sie ein goldenes Amulett trug, aber kein Kreuz, wie die Nazarener es tragen, sondern eine Hand.

Den beiden Fischern war sofort klar, dass es sich hier um ein moslemisches Kind handeln musste und sie überlegten, ob sie es am besten gleich wieder ins Wasser werfen sollten, weil es ja nicht auf Christenart getauft war.

Aber dann meinte der eine, dass Kind, Kind sei und es schliesslich nichts dafür könne, dass es am falschen Ort zur Welt gekommen sei und dass es übrigens Menschenpflicht sei, dem armen Wurm zu helfen.

Eine Fischersfrau, die in jenen Tagen ihren eigenen Säugling verloren hatte, war bereit, dieses «Heidenkind», wie sie es nannte, anzunehmen als ihr eigenes. Aber als der Dorfpriester von der Sache gehört hatte, kam er herbeigelaufen, schalt die Frau und erklärte ihr dann, dass man diesem Kind erst mal den Scheitan, oder den Teufel austreiben müsse, bevor man es stillen dürfe. Die Fischersfrau lachte den Priester aus und sagte ihm, dass dieses unschuldige Kind weit weniger Scheitan im Leib habe als manch ein frommer Priester. Da wurde dieser böse und eilte zum Bischof und erzählte ihm alles.

Dieser beschloss nun, dass die Frau das Kind behalten dürfe bis zu seinem siebten Lebensjahr, dann müsse es in ein Haus von frommen Frauen gebracht werden, die das Kind grosszuziehen hatten um aus ihm ein gutes Christenkind zu machen.

Man gab der Kleinen den Namen Meriem.

Meriem erlebte sieben sehr glückliche Jahre bei der Fischersfrau und sieben sehr unglückliche bei den frommen Frauen. Diese wollten, dass sie nun ihr frommes Leben fortsetze und für den Rest des Lebens als Nonne im Kloster bleibe.

Eigenartigerweise hatte ihr aber in all den Jahren niemand das Tragen ihres Amulettes verboten, aber es war auch niemand, der ihr Herkunft und Bedeutung dieser goldenen Hand erklären wollte oder konnte.

Sie ahnte aber, dass in diesem Zeichen ihr eigenes Geheimnis verborgen war, dass es der Schlüssel war, der das Tor zu ihrer Vergangenheit öffnen würde. Bevor sie aber dieses Tor nicht aufgestossen hatte, wollte sie keine Entscheidungen mehr treffen, also auch ihren endgültigen Eintritt ins Kloster noch etwas hinauszögern.

Bei einem Besuch bei ihrer Amme erfuhr sie nun endlich, dass man sie damals aus dem Meer gefischt habe und dass ihre echten Eltern wohl jenseits des Meeres gelebt hätten, eh sie in jener Nacht ertrunken seien.

Auf der Rückreise ins Kloster lernte Meriem einen jungen Mann kennen, oder man sagt vielleicht besser, die zwei verliebten sich ineinander, kaum hatten sie sich gesehen. Ja, so etwas gibt es tatsächlich.

Es ging nicht sehr lange und Meriem war die glückliche Ehefrau des jungen Kaufmannes aus Marseille. Er bestätigte ihr auch, dass sie bestimmt eine Araberin sei und er unterstützte sie in ihrem Wunsche arabisch zu lernen und er versprach ihr, dass er sie einst auf eine Reise in ein arabisches Land mitnehmen werde und zwar, sobald ihr Kind gross genug sei, um eine solche Reise machen zu können.

Aber bevor er sein Versprechen hatte wahr machen können, geschah das Unglaubliche. Sein Schiff verschwand irgendwo zwischen den beiden Kontinenten. Die einen meinten, es sei in einem Sturm untergegangen, andere vermuteten, dass er von Seeräubern gekapert worden sei und jetzt irgendwo als Sklave sich zu Tode schuftete.

Meriem spürte, dass er noch am Leben war, denn immer wenn sie ihr Chamsa in Händen hielt, sah sie ihn deutlich vor sich. Er stand dann, in einen feinen Nebel gehüllt vor ihr und lächelte ihr traurig zu, aber sobald sie ihn anfassen wollte, oder ihn ansprach, dann verschwand er. Sie spürte auch, dass er Qualen litt, sie sah, dass er manchmal sehr müde war, einmal sah sie, dass er an der linken Hand eine Verletzung hatte, ein anderes Mal spürte sie, dass er krank war und nach ihr rief.

Jetzt war sie sicher, dass er noch lebte und sie beschloss, ihn zu suchen.

In Marseille bestieg sie ein Schiff, das sie in den Orient bringen sollte, aber kaum recht auf hoher See überfielen kabylische Seeräuber den Segler, raubten ihn aus und verschleppten alle Menschenwesen in die Sklaverei.

Einzig Meriem und ihr Kind verschonten sie, auf Grund ihres Amulettes, denn daraus schlossen sie, dass die Frau eine Muslima sein musste.

Irgendwo an der Riffküste setzten sie die junge Frau an den Strand.

Meriem wanderte nun gegen Osten, denn sie wollte nach Tunis gelangen, weil sie dachte, dass der Statthalter des Kalifen wohl die beste Adresse sei, um ihr bei ihrer Suche nach ihrem Mann zu helfen.

Wir können uns heute von der Beschwerlichkeit der Reise keine Vorstellung machen. Sonne, Regen, Kälte, Hitze, Hunger und Durst waren ihre ständigen Begleiter. Wo sie auf Leute traf, bettelte sie um Nahrung für sich und ihr Kind.

Ein paar Tagesmärsche von Tunis entfernt starb ihr Kind.

Begleitet von ihrer tiefen Trauer traf sie in Tunis ein. Dort vernahm sie, dass der Statthalter und Kadi Mourad in eine südliche Stadt gezogen sei, um dort eine Rebellion niederzuschlagen oder eine Invasion abzuwehren.

Unbeirrt nahm Meriem ihre Wanderung wieder auf.

Als sie endlich am Ort angelangt war, wo Mourad sich aufhielt, musste sie feststellen, dass die fremden Krieger die Stadt belagerten und der Statthalter in der Falle sass.

Sie sprach mit einem Anführer der Belagerer und er hatte Erbarmen mit ihr. In tiefster Nacht liess man sie den Belagerungsring durchqueren und zeigte ihr eine Stelle, wo die Stadtmauer beschädigt war. Sie schlüpfte durch die Bresche in der Mauer in die Stadt, wo man sie sofort gefangen nahm.

Sie sei eine Spionin, hiess es und man werde sie am nächsten Morgen hinrichten. Als man sie zur Richtstätte führte, bat sie um eine Audienz beim Statthalter.

Nach einigem Zögern unterrichtete man Mourad von der Spionin, die ihn unbedingt sehen wolle. Er liess sie kommen in der Hoffnung, dass sie ihm etwas über die feindlichen Truppen erzählen könne.

Als man ihm die völlig zerlumpte Gestalt vorführte, bereute er bereits wieder, dass er versprochen hatte, sie anzuhören.

Bevor sie zu sprechen begann, nahm sie ihr Amulett in die Hände, damit es ihr Kraft und Mut gebe.

Mourad hatte das glitzernde Etwas in ihren Händen gesehen und wollte es nun genauer betrachten. Wie er es sah, erkannte er es auch gleich wieder. Er wollte wissen, woher sie dieses Chomsa habe, ob sie es irgendwo gestohlen habe oder gefunden.

Aus der Erzählung Meriems wurde ihm rasch klar, dass da seine eigene Tochter vor ihm stand. Er pries Allah für dessen Güte und dankte ihm für dieses Geschenk.

Nun, die Geschichte könnte hier zu Ende sein, aber sie nahm sehr rasch eine andere Wendung, denn noch am selben Tag überrannten die Belagerer die Stadt und metzelten gnadenlos alles nieder, auch den Statthalter Mourad, dem schliesslich dieser Kriegszug gegolten hatte. Als sie ihr blutiges Werk beendet hatten, brannten sie schliesslich die Stadt nieder.

Jene junge Frau aber, die man in der Nacht durchgelassen hatte, liessen sie unbehelligt, denn sie hatte recht eigentlich den Eroberern den Zugang zur Stadt ermöglicht, da durch ihre Festnahme die Wächter an der Mauer abgelenkt worden waren und nicht gesehen hatten, dass nach dieser Frau noch ein Dutzend Krieger durch dieselbe Bresche gekrochen waren, die dann am folgenden Tag den Belagerern die Stadttore geöffnet hatten.

Auf ihrer mühevollen Suche nach ihrem Mann kam Meriem wenige Wochen später auch auf der Insel Djerba vorbei. Dort erfuhr sie, dass die Seeräuber ihre Sklaven häufig nach Misr, nach Ägypten verkauften, weil man dort die höchsten Preise bezahle.

Sie wollte nun mit einem Schiff nach Kairo fahren, hatte aber kein Geld um die Reise zu bezahlen. So beschloss sie, wehen Herzens, ihr goldenes Amulett zu verkaufen . Zu diesem Zweck betrat sie in Houmt Souk den Laden des jüdischen Goldschmiedes Abraham ben Yehuda.

Abraham, einer meiner Vorfahren, oder sagen wir, ein entfernter Verwandter, wie unschwer zu erraten ist, hörte sich vorerst mal ihre Geschichte an, kaufte ihr das Kleinod ab und gab ihr, ausser dem Geldwert des Amulettes eine kupferne Kopie, die vergoldet war, mit auf ihren weiteren Weg.

Seither hat sich dieses Amulett in unserer Familie weitervererbt, als Erinnerung an unsere berühmten Vorfahren in Spanien, als kostbares Museumsstück sozusagen, aber immer an seine Geschichte geknüpft.»

Ich wollte nun wissen, wie es Meriem weiter ergangen war und ob sie ihren Mann wieder gefunden hatte, aber Yussuf zuckte nur mit den Schultern und sagte, dass er nur die Geschichte des Schmuckstückes kenne, nicht aber das seiner Besitzer.

Und, ob er mir dieses Chamsa wirklich verkaufen wolle, fragte ich weiter, und wie viel er dafür haben wolle.

Yussuf lächelte und nannte mir einen recht stolzen Preis, der ein Mehrfaches über dem Goldpreis lag, aber schliesslich handelte es sich da um ein antikes Museumsstück.

«Ist die Geschichte in dieser Summe eingerechnet?» fragte ich ihn.

«Oh, natürlich, alles inklusive, mit der Bedingung zwar, dass du deiner Tochter erzählst, was das Amulett schon alles erlebt hat,» mahnte er mich freundlich, «denn es ist gut, wenn die Frauen starke Vorbilder haben. Unsere Zeit braucht starke Frauen.»

Der dritte Schuh

Wenn man vom Bab es Saouda, dem schwarzen Tor her den Souk betritt, muss man die dritte Abzweigung nach links nehmen um direkt zur Strasse der Schuhmacher zu gelangen.

Hier findest du noch echte Schuhmacher, nicht nur Schuhflicker, nein, wirkliche Schuhhersteller, die dir ein Paar Schuhe nach Mass anfertigen, so passend, dass du das Gefühl hast, die Schuhe seien ein Teil von dir selbst. Diese Schuster sind wahre Meister ihres Faches, vor allem aber Abd el Khader, der Altmeister der Zunft, der auch alle meine Schuhe geschnitten und genäht hat, der kennt alle Geheimnisse des bequemen Gehens, selbst wenn dein Fuss nicht unbedingt ideal geformt ist.

Je zarter ein Mensch gestaltet ist, desto empfindlicher ist auch sein Fuss, das bedeutet wiederum, dass er besonders gut sitzende und bequeme Schuhe braucht. Daher kam es nun, dass die ganze vornehme Weiblichkeit unserer Stadt sich die Schuhe nur noch von ihm, dem alten Schuhkünstler anfertigen liess, denn so zartes Safianleder wie er, verwendete niemand ausser ihm an dieser Strasse.

Als er mir kürzlich das Mass für ein neues Paar Schuhe nahm, kamen wir so ins Plaudern. Dabei erwähnte er, dass man als einfacher Schuhmacher so viel erlebe, selbst wenn man sein Leben lang auf der Welt nie weiter gekommen sei, als bis zum Palmengarten im Oued, unterhalb der Stadt.

Ob er mir nicht mal ein Müsterchen seiner Erlebnisse anvertrauen könne, fragte ich ihn. Er sei kein guter Erzähler, meinte er, aber so die eine oder andere Begebenheit sei vielleicht doch des Erzählens wert, nun, er könne es ja mal versuchen.

Nach einigem Schweigen begann er plötzlich still vor sich hin zu lachen und sagte dann: «Ja, da war doch damals die Geschichte mit dem dritten Schuh. Aber ich will von Anfang an erzählen.

Wie du weisst, habe ich vorwiegend weibliche Kundschaft, da man mir nachsagt, ich könne besonders feine und zarte Schuhe herstellen. Meist kommen die Damen in Begleitung ihrer Ehegatten, wenn es darum geht, die genauen Masse der Füsse zu nehmen, denn das ist ja wahrlich eine heikle Arbeit.

Hat sie einen misstrauischen und eifersüchtigen Mann, wird dir dieser verflixt gut auf die Finger schauen, damit du keinen verdächtigen Griff oberhalb der Knöchel an seinem gehüteten Kleinod verübst, dass sich kein noch so flüchtiger Blick an eventuell sichtbare Waden verirrt, sondern dass du nur immer gleichgültig zu Boden starrst, sonst riskierst du im schlimmsten aller Fälle einen spitzen Dolch, der sich in deinen Rücken bohrt. Noch eifersüchtigere Männer, und die gibt es hier wirklich, die bringen nur einen einzelnen Schuh als Vorlage, einen Schuh, der vor zwanzig Jahren vielleicht gepasst haben mag, aber aus dem die einst so zarte Pflanze inzwischen üppig herausgewuchert ist. Ich sage dir, bis dieser Schuh endlich passt, kann gut und gern ein Jahr vergehen.

Junge Damen aber, die modern sein wollen, kommen entweder mit ihrer Frau Mama oder in Begleitung einer Freundin und sind die unterhaltsamsten Kundinnen. Da wird gekichert und gelacht, geseufzt und tief geatmet, dass man oft seine eigenen vergangenen Jährchen ein ganz klein wenig bedauert. Nun ja, was man dabei alles erfährt, das würde Bände füllen, aber davon vielleicht ein anderes Mal. Diesmal will ich dir von Ahmed und Fatima erzählen.

Es sind nun schon viele Jahre her, dass ich einen Lehrjungen hatte, der unser feines Handwerk erlernen wollte. Ahmed war ein anstelliger, intelligenter Bursche, hatte gute Augen und eine äusserst geschickte Hand.

Natürlich liess ich ihn niemals an einem zarten Damenfuss das Mass nehmen, das wäre denn doch etwas riskant gewesen, obschon ich oft bemerken konnte, dass schon ein einziger Blick von so einem verschleierten Wesen genügte, ihn erröten zu lassen und nach dem zweiten Blick wagte er nicht mehr aufzuschauen und seine Sprache begann sich zu verwirren.

Eines Tages kam die Tochter eines Wesirs, oder wie wir auch sagen eines Ministers, in Begleitung ihrer Dienerin und liess sich ein Paar Schuhe anfertigen.

Der Lehrjunge hatte irgendwie einen Blick der jungen Dame erhaschen können und dieser, wohl rein zufällige und allerhöchstens neugierige Blick bohrte sich irgendwie heiss in sein Gehirn ein und muss ihm durch die grosse Hitze ein wenig das Hirn verbrannt haben. Von diesem Augenblick an begann er zu träumen, statt zu arbeiten, hieb sich mit dem Hammer auf die Finger, statt auf die Nägel und wenn er abends die Werkstatt verliess, warf er immer noch einen Blick auf die Schuhe der Wesirstochter und seufzte dazu.

Nun, ich dachte, dass sich das irgendwann von alleine beruhigen würde, aber der Kerl wurde vor eingebildetem Liebeskummer beinah krank und ich war froh, als die Schuhe endlich zum Abholen fertig waren. Es waren besonders weiche Schuhe aus hellblauem Saffianleder. Da war mir wieder einmal ein Meisterwerk gelungen!

Als die Kundin den Laden betrat, sass der arme Junge wie gelähmt in seiner Ecke und starrte Löcher in den Boden und als ihn die Dienerin, ein frisches und keckes Wesen ansprach, da stotterte er viel unverständliches Zeugs, bis ich ihn schweigen hiess.

Als sich herausstellte, dass am linken Schuh noch eine ganz kleine Veränderung nötig war, atmete er hörbar auf. Das hiess nämlich für ihn, dass die Holde nochmals kommen würde.

Aber als der Schuh bereit war, kam die Dienerin allein.

Er war völlig zerschmettert und als ihn die junge Dame nach seinem Kummer fragte, wurde er rot wie ein gekochter Krebs und begann zu stottern und zu stammeln.

Da fragte ihn die Kleine keck, ob er denn nicht normal sprechen könne, oder ob er am Ende verliebt sei und dazu kicherte sie.

Ich übergab die Schuhe und sagte ihr, falls die Meisterin noch irgend eine Änderung möchte, so könnte sie die Schuhe jederzeit wieder bringen. Und während wir redeten, sah ich, wie mein Lehrjunge heimlich ein Zettelchen in einen der beiden Schuhe schob. Die Dienerin musste es auch bemerkt haben, denn sie nahm nun plötzlich die Schuhe an sich und hatte es offensichtlich sehr eilig hinauszukommen.

Dass sie schon am nächsten Tag wieder gekommen war, ist mir damals freilich entgangen, denn ich war den ganzen Morgen beim Lederhändler gewesen, aber den zierlichen blauen Damenschuh, den der Lehrjunge bei meinem Kommen rasch versteckte, den hatte ich noch gesehen.

Als ich aber nach Arbeitsende danach suchte, konnte ich nichts finden.

Etwas später fiel mir auf, dass mir ein Stück vom hellblauen Saffianleder fehlte. Aber ich sagte nichts, ich wollte erst mal beobachten, was da vor sich ging.

Nun, ja, was ging da vor sich?

Der Junge war fast jeden Morgen vor mir im Souk, was früher gar nicht seine Art gewesen war. Einmal, als ich etwas früher dran war, schien mir, ich sehe vor meinem Laden eine weisse Gestalt weghuschen, aber ich musste mich getäuscht haben, denn dort stand nur mein Lehrjunge, ganz allein.

Ein anderes Mal schien es mir, als ob unter einem Haufen von Lederresten, die Spitze eines hellblauen Schuhs hervorgucke. Ich schickte den Jungen mit einem Auftrag weg und fischte mir dann den Damenschuh hervor. Hatte ich es mir doch gedacht! Es war der linke Schuh der Wesirstochter!

Was zum Kuckuck machte denn dieser Schuh hier?

Er schien auch noch nicht viel getragen worden zu sein. überhaupt, je länger ich ihn betrachtete, desto sicherer war ich, dass es sich hier um eine, freilich recht gute Kopie jenes Schuhs handelte. Aber halt, was sah ich da in seinem Innern?

Ein handbeschriebenes Blatt Papier war da in die Öffnung gerollt worden.

Ich schaute es mir etwas genauer an und merkte bald, dass es sich um eine Art von Liebesbrief, das heisst, um ein Liebesgedicht handelte, in welchem mein Lehrjunge eine junge Dame besang.

Wie der Targhi seine Liebste mit seinem Kamel vergleicht, so hatte er seinen Wortschatz aus der Schusterei entliehen und verpackte seine Dame in feinstes Leder aus den Bergen Marokkos, nähte mit dem stärksten Schusterzwirn an ihr herum und bettete sie auf biegsames Sohlenleder.

Ich muss gestehen, dass ich noch nie in meinem Leben zuvor schönere Poesie gelesen habe und so setzte ich mich hin und kopierte dieses herrliche Gedicht. Also wenn der Junge schon nicht allzu fleissig war, aber für unser Handwerk hatte er allerhöchstes Talent, denn ein echter Schuster betrachtet nun mal die Welt von seinem Hocker aus und falls ihn gar mal die Lust ankommen sollte, Allahs Werk zu besingen, so wird er es eben mit Schustersworten tun.

Ich fand bald einmal heraus, dass dieser Schuh nur als Transportmittel für die Liebesbriefe der beiden Verliebten diente. Auch die Briefe seiner Angebeteten, die mich natürlich auch interessierten, las ich mit allerhöchstem Vergnügen, denn auch die kleine Dienerin konnte ihre Gefühle recht gut in Worte fassen.

Manchmal schien mir zwar, sie hätte es irgendwo abgeschrieben, aber was tut man nicht alles um der Liebe willen.

Der Junge arbeitete wieder zu meiner vollen Zufriedenheit und ich begann mir schon zu überlegen, ob ich nicht in ihm meinen Nachfolger für mein Geschäft gefunden hätte, denn wie du ja weisst, habe ich meine beiden Söhne während des Befreiungskrieges verloren. Allah möge sie gnädig aufgenommen haben.

An einem Abend, als der Bursche schon gegangen war, kam die Dienerin in den Laden gehuscht. Ich erklärte ihr, dass Ahmed schon weg sei.

Sie wollte mit mir sprechen.

Sie erzählte mir von ihrem Briefpostsystem im Damenschuh und von den Gedichten und plötzlich brach sie in Tränen aus.

Sie sagte, dass sie unbedingt meine Hilfe brauchte, denn der arme Junge hatte immer noch nicht gemerkt, mit wem er den regen Briefwechsel betreibe.

Er glaube nämlich, dass seine Briefpartnerin die Tochter des Wesirs sei und alle Versuche, ihn in die Wirklichkeit zurück zu holen, seien bisher vergeblich gewesen.

Überhaupt behandle er sie, als ob sie Luft wäre, gestand sie schluchzend, ausser dann, wenn sie sich mal für ein paar Tage nicht gezeigt habe, dann könne er schon mal ganz eklig werden.

Ja, was macht man in einer solchen Situation?

Dem Bürschchen mussten endlich die Augen geöffnet werden, das war klar.

Ich riet ihr, in Zukunft den Briefschuh zu bringen, wenn auch ich im Laden wäre und dann würden wir sehen, ob ich nicht irgendwie ins Geschehen eingreifen könnte. Überglücklich schwirrte die Kleine hinaus.

Am nächsten Morgen kam bereits wieder Briefpost. Der Junge tat sichtlich verärgert, dass ihm da ein einzelner Schuh gebracht wurde, aber ich sagte ihm, er solle ruhig den Auftrag ausführen, ich hätte genügend Vertrauen in ihn.

Als die Dienerin draussen war, fand ich, das sei nun mal ein feines Mädchen, mit der könne man Pferde stehlen gehen, wohl dem, der ihre Liebe erringen könne.

Die Reaktion des Jungen war enttäuschend, denn er war in seinen Gedanken völlig abwesend, weit weg, in einem Land, das es gar nicht gibt.

Ich versuchte ihm eine Weile lang die Augen zu öffnen, ihn zur Vernunft zu bringen, aber ohne den allergeringsten Erfolg, denn wer im Netz seiner Einbildungen gefangen ist, der will die Wirklichkeit um keinen Preis erkennen.

Mir begann die Kleine leid zu tun.

Aber wie konnte man diesem verstörten Kerl das Irrwitzige seines Tuns begreiflich machen? Da träumt dieser Esel von unerreichbar fernen Rosenknospen, während er schönstes Heu und besten Hafer in Hülle und Fülle vor sich hat! So ein Dummkopf!

Als ich ihm einmal, so zart und durch die Blume klar machen wollte, dass ein Schusterjunge nur im Märchen seine Prinzessin bekommt, in Wirklichkeit aber müsse er froh sein, überhaupt eine Frau zu finden. Aber sobald er das Wort Prinzessin gehört hatte, schwebte er in einer rosaroten Wolke der Glückseligkeit davon und ward lange nicht mehr gesehen .

Auch die Briefbotin versuchte alle ihre fraulichen Tricks um ihn von seiner Traumwolke herabzuangeln, aber ohne den geringsten Erfolg.

Ich war völlig am Ende meiner Weisheit, als das Schicksal zuschlug.

Die Familie des Innenministers gab in der Zeitung die frohe Nachricht bekannt, dass sie gedenke ihre über alles geliebte Tochter Zahra mit Mahmoud, dem einzigen Sohne des Ministerpräsidenten zu vermählen.

Ich schnitt diese Nachricht aus der Zeitung heraus und steckte sie in den hellblauen Schuh, der frühmorgens eintraf, bevor Ahmed aufgestanden war.

Ich beobachtete ihn, um gegebenenfalls eingreifen zu können, aber er las die Nachricht, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken. Etwas später nahm er seinen Bleistift zur Hand und begann auf den weissen Zeitungsrand zu schreiben. Er schusterte mit verklärtem Blick eine weitere Zeile seiner Liebesidylle.

Hatte er die Botschaft nicht begriffen? War er wahnsinnig geworden?

Oder hatte er endlich kapiert und schrieb nun endlich die ersten Zeilen an jene Frau, die ihn wirklich gern hatte?

Er steckte sein neustes Gedicht in den Schuh und tat dann seine Arbeit, als ob nichts geschehen wäre.

Nach der Siesta hatte er sich verspätet und war noch nicht da, als die Dienerin kam, um den Schuh zu holen. Ich erzählte ihr von meiner Schocktherapie, die aber offensichtlich nichts gebracht hatte.

Aber was konnten wir tun, um ihn aus seiner Verwirrtheit zu erlösen?

Wir berieten lange hin und her, als ich zusammenfassend sagte: «Also, was ist da eigentlich geschehen? Der Junge hat sich verliebt, da kann man nichts machen, aber in wen hat er sich wirklich verliebt? In die Zahra, von der er nicht mal den Namen gewusst hat? Ist doch eigentlich alles Quatsch. Er hat sich in ein Bild verliebt, in einen Traum, in eine Fata Morgana, die es in Wirklichkeit gar nicht gibt. Also, muss man ihm diese Luftspiegelung beschaffen, muss dieses Traumbild mit echtem Leben füllen. So einfach ist das. Na, wir wollen doch sehen, ob wir den Kerl nicht kriegen!»

Im nächsten Pantoffel erfuhr er, dass seine literarische Geliebte Fatima heisse.

Er übernahm den Namen sofort und konnte ihn auch gleich meisterhaft in seine neusten Gedichte einflechten.

Nun wurde ein Treffen vereinbart.

Dann wurde das Treffen um zwei Tage verschoben (denn man musste ihn nun so richtig im Saft schmoren lassen)

Dann wurde das Erkennungszeichen ausgemacht: Sie trägt die blauen Schuhe, und er, er bringt den dritten Schuh mit (aber der dritte Schuh blieb noch zwei weitere Tage bei ihr liegen).

In der Zwischenzeit hatte sich Fatima von ihrer Herrin die blauen Schuhe als Abschiedsgeschenk geben lassen.

So hatten wir nun alles beisammen.

Der heimliche Treffpunkt der beiden Verliebten war meine Schusterwerkstatt kurz nach Sonnenuntergang (denn das Dämmerlicht hat bekanntlich seinen ganz besonderen Reiz).»

Der Schuhmacher schwieg und ein Lächeln huschte über sein Gesicht. «Ja, und wie ist es ausgegangen?» wollte ich wissen.

«Frag mal meinen jungen Compagnon, den Ahmed im Laden vorn,» sagte er schmunzelnd.

Die Wunderlampe

Als ich einmal mit meinen Freunden den Souk der Kupferschmiede durchstreifte, schauten wir bei Abu Mehti rein, der bekannt war für seine kunstvollen Arbeiten. Schon sein Vater und sein Grossvater waren für ihr Können weit herum berühmt gewesen und sie hatten für Sultane, Wesire und für reiche Kaufleute gearbeitet und ihre Arbeiten finden sich von Istambul über Baghdad, Er Riad und Kairo bis nach Marrakech und Granada.

Auch Abu Mehti galt als grosser Könner, aber wir hofften eigentlich in seinem Laden noch ein altes Stück von einem seiner Vorfahren zu finden. Als wir seine Werkstatt betraten, verpasste er gerade einer kunstvoll gearbeiteten Lampe noch den allerletzten Schliff. Wir bewunderten die herrliche Arbeit und mein Freund Abdallah meinte, das erinnere ihn doch stark an die Wunderlampe Aladins, ob nicht am Ende einst hier in dieser Werkstatt jenes Zaubergerät hergestellt worden sei.

Abu Mehti schaute mit hochgezogenen Brauen von seiner Arbeit auf und sagte, dass tatsächlich einer seiner Vorfahren, der zur Zeit Harunar Rachids gelebt habe, berühmt gewesen sei, für seine Lampen. Wie weit es sich dabei um gewöhnliche Beleuchtungskörper gehandelt habe oder um magische Gegenstände und Zaubergerät, das könne er nicht sagen.

Grinsend fragte ihn Abdallah, ob er nicht noch so ein altes Exemplar irgendwo herumliegen habe.

«Mal schauen,» erwiderte der alte Kupferschmied und zu unserer grossen Freude zog er aus einer Ecke allerlei uralte Kupferwaren hervor.

Ob man damit auch zaubern könne, bezweifle er sehr, er hätte es zwar nie versucht, denn er hätte keine Lust zu solchen Mätzchen, da er selber die ehrliche Arbeit jedem magischen Schwindel vorziehen würde, aber da es sich, wie wir ja selber sehen könnten, um alte und sehr wertvolle Stücke handle, müssten wir ihm auch einen guten Preis bezahlen.

Die genannten Preise waren gut, sehr gut sogar, aber wo bekommst du heute noch solche Museumsstücke?

Abdallah erstand eine alte Öllampe, die er scherzhaft seine «Wunderlampe» nannte, ich kaufte ein versilbertes Trinkgefäss und was unsere Freunde erwarben, habe ich inzwischen vergessen.

Vielleicht noch ein paar Worte über Abdallah. Er war ein schmucker Bursche, wie man so sagt, dem alle Weiber nachguckten, aber seine männliche Schönheit war so ziemlich sein einziges Kapital und da er sich bisher vor jeglicher anstrengenden Arbeit mit viel Erfolg hatte fernhalten können, war die Gefahr, dass er seine hübsche Erscheinung ruinieren würde, ziemlich klein. Er hatte eine kurze Zeit mit uns an der Universität studiert, bis es ihm eben zu streng geworden war, dann hatte er ein paar Monate lang im Geschäft seines Vaters gearbeitet und Jagdflinten verkauft. Da aber die ausschliesslich männliche Kundschaft sich nicht viel aus hübscher Männlichkeit machte, um so mehr aber aus Sachverstand und Ehrlichkeit, so fand auch diese Karriere ein rasches Ende. Und seither, es sind nun gut zehn Jahre vergangen, seither bummelt er durch die Gassen, trifft sich mit Freunden im Cafe, besucht regelmässig den Hammam, das Bad oder, was er am liebsten tut, er schäkert mit deutschen Touristinnen herum. Da er völlig von der Gnade und Grossmut seines Herrn Papa abhängt, kann er sich weder besonderen Luxus, noch irgendwelche Extravaganzen leisten. Ein Auto zum Beispiel, und sei es auch nur so ein bescheidenes, wie ich eines fahre, liegt für ihn weit, weit weg im irrealen Traumland. Und so waren wir alle denn erstaunt, als unser Freund eines Tages mit einem silberweissen Mercedes angefahren kam. Wir bestaunten die Luxuskarosse gebührlich aber wir fragten uns insgeheim auch, wie sich dieser notorische Faulpelz und Taugenichts plötzlich eine solch grosse Ausgabe hatte leisten können, ausgerechnet er, der dauernd bei uns Geld geborgt hatte. Ich fragte ihn deshalb mal unter vier Augen, wie er eigentlich zu diesem Geld gekommen sei, aber er grinste nur und gab mir keine Antwort.

In der folgenden Zeit bemerkten wir, wie er sich immer vornehmer kleidete und wie er mit Geld um sich zu schmeissen begann. Ob er Schulden machte? Dem Abdallah hätte doch niemand, ausser seinen besten Freunden, auch nur den kleinsten Kredit gewährt. Schliesslich ging das Gerücht um, er spekuliere mit Getreide und Tierfutter. Aber es war und blieb ein Gerücht. Schliesslich gewöhnten wir uns daran, dass unser Freund über Nacht sozusagen, ein reicher Mann geworden war.

Er nahm auch fortan an unsern Zusammenkünften teil und liess es sich nicht nehmen stets die Zeche zu bezahlen. Häufig lud er uns auch zum Essen ein und zwar in die vornehmsten Gaststätten der Medina und dann liess er üppige Mahlzeiten auffahren, teure Getränke und Musik musste gespielt werden und Bauchtänzerinnen gaben ihr Bestes, er wollte uns einfach auf seine Weise zeigen, dass er unser Freund war.

Aber irgendwie war es nicht mehr wie früher.

Uns fehlte die alte Vertraulichkeit, uns fehlte die Unbeschwertheit von seinem Reichtum zu profitieren und wir spürten, dass wir, verglichen mit ihm, arme Hunde waren, obwohl er es uns nicht im Schlechten spüren liess, niemals, aber es war einfach nicht mehr wie früher, nichts war mehr so wie früher.

Mit allerlei Ausflüchten begannen wir seine Gesellschaft zu meiden und wir sahen ihn immer seltener.

Dann kam seine Einladung zu einer Party.

Auf einer Anhöhe hinter der Stadt hatte er sich ein Haus bauen lassen, eine märchenhafte Traumvilla, man hätte glauben können es sei die Residenz eines Sultans. Es war lange Zeit das Tagesgespräch in der Stadt.

Zur feierlichen Einweihung seines neuen Wohnsitzes waren auch wir, seine langjährigen Freunde eingeladen, neben all den illustren Gästen, wie dem Gouverneur, dem Stadtkommandanten, dem Qadi, einigen Ministern und den Botschaftern fremder Länder und natürlich der gesamten Gilde der Reichen unserer Stadt.

Es war ein wahrhaft rauschendes Fest, wie man so sagt. Die erlesensten Speisen wurden serviert, süsser Schorbet erfrischte unsere Gaumen, die hübschesten Tänzerinnen des Landes bewegten sich anmutig zu den Klängen einer berühmten Musikkapelle und die Düfte feinster Parfums wogten durch die weiten Räume des Palastes. Ja, es war ein wahrhaft königlicher Palast, den er sich hatte bauen lassen.

Der absolute Höhepunkt des Abends aber war die Ankündigung Abdallahs, dass er demnächst die einzige Tochter des Sultans heiraten werde.

Wir waren völlig perplex.

Wie kam nur dieses arme Schwein von einst dazu, die königliche Tochter zu ehelichen?

Rätsel über Rätsel.

Als wir uns verabschiedeten zog ich ihn beiseite und fragte ihn, wie das denn alles gekommen sei, wie er zu diesem unermesslichen Reichtum gelangt sei, wie er dazu komme, Schwiegersohn des Sultans zu werden.

Er schaute mich lange an und sagte dann, dass er es mir auch nicht erklären könne, da er selber nicht ganz genau Bescheid wüsste.

«Na, höre mal, das ist doch nur eine faule Ausrede,» erwiderte ich gereizt.

«Gut,» sagte er, «aber du wirst mir kein Wort glauben, wenn ich dir die Wahrheit sage.» «Kommt drauf an, was du mir weismachen willst.»

«Also,» begann er ganz geheimnisvoll, «erinnerst du dich noch an die alte Lampe, die ich damals im Souk kaufte? Du magst es nun glauben oder nicht, aber das ist tatsächlich eine richtige Wunderlampe, der ich all dies hier verdanke,» sprach›s und entfernte sich laut lachend.

Offensichtlich wollte er mich zum Narren halten.

Verärgert ging ich nach Hause und beschloss, Abdallah aus der Liste der Freunde zu tilgen, wir lebten ja ohnehin schon lange nicht mehr ganz auf dem gleichen Planeten.

In der folgenden Zeit vernahmen wir die Neuigkeiten aus dem Hause Abdallahs vor allem aus den Medien. Die Zeitungen berichteten von der Jahrtausendhochzeit als er die Tochter des Sultans heiratete. Das muss ein Fest gewesen sein, wie es früher höchstens die Kalifen hatten veranstalten können. Das mitternächtliche Feuerwerk, das für die gewöhnlichen Bürger der Stadt gedacht war, dauerte eine volle Stunde! Man sagte, dass er die Feuerwerker aus China hatte holen lassen.

Von seiner Pilgerfahrt nach Mekka mit seiner Frau, anstelle einer Hochzeitsreise berichteten die Radiosender aller arabischen Staaten täglich und direkt vom jeweiligen Ort des Geschehens.

Im Fernsehen schliesslich sahen wir ihn immer wieder händeschüttelnd mit dem amerikanischen Präsidenten, mit dem japanischen Kaiser und mit irgend einem armen Teufel in den Slums von Mexiko.

Dann sprachen wir jeweils in unserem Freundeskreis von unserm lieben Freund Abdallah, dem das Glück so hold war.

Als einmal am Stammtisch die Frage auftauchte, wie das eigentlich möglich gewesen sei, dass Abdallah so quasi über Nacht so reich geworden war, erzählte ich, dass er mir hatte weismachen wollen, er hätte eben damals eine echte Wunderlampe gekauft, die ihm nun den ganzen Reichtum verschaffe. Ich erwartete ein Gelächter, statt dessen schwiegen alle, schliesslich sagte einer im vollen Ernst: «Ich habe so etwas vermutet.» «Nun hört mal, liebe Freunde, das ist doch absurd, so etwas gibt es nur in Märchen, aber nie in der Wirklichkeit,» versuchte ich zu erklären.

Ohne Erfolg.

Sie fanden alle, dass man solche Dinge eben nur schwer begreifen könne, aber deshalb dürfe man sie nicht a priori ins Land des Unmöglichen verbannen. Wenn früher Märchenerzähler beispielsweise davon gesprochen hätten, dass da einer durch die Luft geflogen sei, hätte niemand geglaubt, dass das Fliegen einst eine Selbstverständlichkeit für uns werden würde.

Aber das sei doch etwas ganz anderes, wandte ich ein.

Aber da waren meine Freunde ganz anderer Ansicht. Für sie schien es absolut möglich, dass Abdallah auf irgend eine magische Art zu seinem Reichtum gekommen war, eben, vielleicht mit Hilfe jener Lampe.

Es musste Magie dahinter stecken, denn anders liess sich Abdallahs Aufstieg nicht erklären. Ich war aber anderer Ansicht. Entweder hatte er einen Schatz gefunden, der zwar reichlich gross sein musste, oder er erwarb sein Geld mit krummen Geschäften oder was weiss ich wie, jedenfalls glaubte ich an keine Zauberei.

Ich wollte der Sache auf die Spur kommen und so beschloss ich, einen Besuch bei Abdallah zu wagen, vielleicht würde er mich noch kennen. Mal sehen.

Als ich ihn anrief, antwortete seine Sekretärin.

Nein, der Herr sei nicht zu sprechen, nie und nimmer.

Ich erklärte ihr nun, dass sie bestimmt gefeuert werde, wenn sie meinen Anruf ihrem Herrn nicht melde, dafür werde ich sorgen, denn ich wüsste schon, wie ich an Abdallah rankommen könnte.

Sie versprach, mich zu melden und hängte auf.

Schon nach zwei Minuten klingelte das Telefon. Es war Abdallah persönlich. Er bat mich, gleich zu kommen, auf der Stelle, er freue sich auf meinen Besuch, er freue sich riesig.

Er erwartete mich vor dem Parktor, umarmte mich und nannte mich «achii», mein Bruder.

In seinem Büro begann er ohne längere Einleitung zu sprechen. Er war unglücklich . Er fühlte sich sehr einsam, denn er hatte keine Freunde mehr, keine wirklichen Freunde mehr. Auch in seiner Ehe schien es nicht besonders zu klappen, denn die Prinzessin, seine junge Frau, hatte seinen Reichtum heiraten müssen, das war so ziemlich das einzige Bindeglied zwischen den Ehepartnern. Der Herr Schwiegerpapa, zwar Sultan, aber leider ohne «Sou», ohne Geld, brauchte Abdallah um ihn anpumpen zu können, und er, Abdallah, hatte keine Wahl, er musste dauernd dem Sultan aus der Klemme helfen und zwar stets mit happigen Geldbeträgen.

«Es wird allmählich peinlich,» seufzte mein Freund, «der ist mir schon so viel Geld schuldig, dass keine Grossbank dieser Welt die Schuld tilgen könnte. Daher wird es für mich allmählich gefährlich. Wenn mein lieber Schwiegerpapa nämlich an meine Geldquelle direkt herankäme, und da sei Allah davor, würde er unserer Verwandtschaft weiter keinen Wert mehr beimessen und seine Hunde würden meinen Kadaver fressen.» «Aber, nun sag› mal, woher hast du denn all das viele Geld?» fragte ich ihn.

«Das, mein lieber Freund und Bruder, darf ich dir nicht verraten, du weisst eh schon zuviel. Verzeih mir, «sadiqii», mein lieber Freund, aber nimm es mir nicht übel, nur so viel will ich dir sagen, dass es ein Geheimnis bleiben muss, denn sobald jemand das volle Geheimnis kennt, ist alles vorbei, mein Leben, mein Reichtum und alles,» erklärte er mir mit trauriger Stimme.

«Die Lampe?» fragte ich neugierig.

«Komm, im Esszimmer wartet ein herrliches Essen auf uns,» lenkte er ab und geleitete mich an den Tisch.

Er stellte mich seiner Frau vor.

Sie schien mir ein etwas eingebildetes und hochnäsiges Ding zu sein, blutjung, verflixt hübsch und sehr gut ausgebildet. Anfänglich sprach sie sehr von oben herab mit mir, wenn überhaupt, aber allmählich taute sie auf und wurde beinahe umgänglich. Leider hatten wir nicht ganz die gleichen Interessen, denn so wenig mich die neusten Modekreationen aus Paris oder Milane berührten, so wenig schien sie sich aus meinen altpersischen Sprachstudien zu machen.

Abdallah seinerseits vermied jedes Gespräch, das nicht vom Essen handelte.

Beim Abschied beschwor mich Abdallah inständig, doch bitte am nächsten Tag wiederzukommen, was ich ihm aber nicht versprechen konnte, da ich dringend mein altes Auto zur Reparatur bringen musste.

Ich würde ihn anrufen.

Zwei Tage später war ich wieder bei ihm zu Gast.

Beim Abschied bot er mir ein neues Auto als Geschenk an und war höchst erstaunt, dass ich es nicht annehmen wollte, dann, als ob er hätte in meinen Gedanken lesen können, meinte er, ich könne es ruhig annehmen, denn an seinem Geld klebe weder Blut noch anderes Unrecht, sondern es rieche völlig nach nichts, aus dem es auch komme. Dann fügte er noch lächelnd hinzu: «Zaubergeld, Saubergeld, sozusagen.» Ich wollte mir die Sache noch überlegen.

Wann es meine Arbeit erlaubte fuhr ich rasch bei Abdallah vorbei um mit ihm zu plaudern und mir schien, dass er wieder heiterer werde, dass seine tiefe Melancholie schwinde und dass er sich weniger langweile.

Als ich eines Tages vor seinem Palast vorfuhr, sah ich, dass sein Wagen nicht dastand und wollte wieder wegfahren, als ein Diener mir winkte. Ich stieg aus und betrat hinter ihm das Haus. Er führte mich in eines der vielen Zimmer und sagte mir, der Herr werde gleich kommen.

Statt des Herrn kam aber die Prinzessin .

Sie sagte, dass Abdallah gleich hier sein werde und dass er sie gebeten habe, dafür zu sorgen, dass mir an nichts mangle. Sie war sehr leicht gekleidet und liess all ihre Reize spielen.

Mir war sofort klar, dass sie irgend etwas im Schilde führte, daher fragte ich sie gerade heraus, was sie von mir wolle. Vorerst heuchelte sie etwas von Freundschaft und Liebe und näherte sich mir. Aber ich stand auf und sagte, ich würde gehen, wenn sie mir nicht klipp und klar sage, was sie für Absichten habe.

Schliesslich setzte sie sich auf ein Sofa und lud mich ein, mich neben sie zu setzen, aber ich fand, dass sich dies nicht schicke und dass ich endlich wissen wolle, was da gespielt werde.

Nun wurde sie plötzlich ernst und sagte, dass es sie bedrücke, dass Abdallah ein Geheimnis vor ihr verberge, ein Geheimnis, das alle seine Freunde, vor allem ich, kennen würden.

Ich tat, als wüsste ich nicht, wovon sie spreche.

Da sagte sie, dass sie wissen möchte, woher Abdallah all sein Geld habe. Wenn ich es ihr verraten würde, könnte ich von ihr haben was ich wollte.

Ich dankte ihr für ihr grosszügiges Angebot, gab ihr aber dann zu verstehen, dass mir an nichts mangle und dass ich nie und nimmer einen Freund verraten würde.

«Gut,» sagte sie, «wenn du glaubst, dass das meine einzige Waffe sei, dann hast du dich geirrt. Was meinst du, was geschieht, wenn ich jetzt hingehe und behaupte, du seiest hier gewaltsam eingedrungen und, na ja, mein Vater wird dann dafür sorgen, dass dein Kopf in den Sand rollt.»

Es begann für mich allmählich ungemütlich zu werden und so besann ich mich rechtzeitig eines Bessern und sagte: «Liebe Prinzessin, wenn ich das Geheimnis kennen würde, wäre ich nicht mehr hier. Der Grund, dass ich die Freundschaft mit Abdallah wieder aufleben liess, ist eben darin zu suchen, dass ich um alles in der Welt herausbringen will, woher sein Geld kommt. Ich denke, wenn wir zusammenarbeiten, werden wir es bestimmt herauskriegen»

Die Prinzessin war von meinem Vorschlag begeistert. Sie drückte meine Hände und sagte, von schmachtenden Blicken begleitet, dass ihr doch so viel an meiner Freundschaft liege, dass ich versuchen solle in ihrem Herzen zu lesen und so weiter und so fort.

Schliesslich kam ich wieder frei und fuhr in die Stadt zurück.

Am nächsten Tag traf ich Abdallah. Wir unternahmen einen Spaziergang fern der Stadt, dort, wo die Steppe allmählich zur Wüste wird.

Ich erzählte Abdallah die Vorgänge vom Vortage.

Er schwieg lange und sagte dann, dass er das sichere Gefühl habe, dass das Märchen seinem Ende zugehe.

Was für ein Märchen er meine, wollte ich wissen.

Wir wanderten eine Weile lang schweigend weiter, dann sagte er plötzlich: «Weisst du, es ist da was total Verrücktes passiert, von dem ich nicht sprechen darf, denn sobald ich das grosse Geheimnis verrate, ist der ganze Spuk vorbei. In den echten Märchen geht es immer gut aus, warum nicht auch in der Wirklichkeit?»

Ich gab ihm zu verstehen, dass sowohl im einen wie auch im andern Fall, geköpft, gehängt, gevierteilt und gepfählt werde.

«Es ist wohl «kif - kif›, es ist wohl egal, da hast du recht, aber manchmal dürfte doch wohl eine Ausnahme fällig sein, in chah Allah,» seufzte er.

Er gab auch zu, manchmal seiner Rolle als reicher Mann überdrüssig zu sein, sich manchmal wieder zurück zu sehnen in jene Zeit, wo er ein Habenichts gewesen sei, ein glücklicher Mensch.

In der folgenden Zeit wurde die Prinzessin immer aufdringlicher, es kam sogar so weit, dass sie mich in meiner armseligen Behausung besuchte, heimsuchte, und mich beschwor, doch endlich dem Abdallah das Geheimnis zu entlocken.

Schliesslich stellte sie mir ein Ultimatum. Wenn ich es bis zum Ende des Ramadan, des Fastenmonats nicht herausgebracht hätte, würde mein Kopf rollen. Punktum.

Von da an verspürte ich oft des Nachts ein Kribbeln in der Halsgegend oder ich wachte erschreckt auf, weil mich im Traum mein eigener Kopf angegrinst hatte.

Natürlich erzählte ich Abdallah von meiner Schieflage, in die ich dank seiner Frau geraten war und er riet mir, vielleicht das Land für einige Zeit zu verlassen.

Als ich aber am Flughafen die Maschine nach Kairo besteigen wollte, fassten mich die Schergen des Sultans, nahmen mir Pass und Flugticket ab und schickten mich sehr freundlich aber bestimmt nach Hause.

Die Tage des Ramadan sausten vorbei und schon rüstete man sich für das grosse Fest, den Aid el Fitr, während ich mehr oder weniger gefasst meinem Schicksal entgegensehen wollte.

Am Vorabend des Festes besuchte ich nochmals Abdallah um mich von ihm zu verabschieden. Sein Palast war festlich herausgeputzt, denn am nächsten Tag würde er hier mit der Familie des Sultan den Aid feiern. Ich begriff, dass man mich nicht einladen würde, denn ich gehörte wirklich