Christian Lentz

Kinder des Atoms

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Epilog

Impressum neobooks

Prolog

Christian Lentz

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Kinder des Atoms

Der graue Lieferwagen mit dem blauen Schriftzug bog in die Albany Street ein und hielt vor dem Haus mit der Nummer 44. Ein Mann im grünen Overall stieg aus, ging um das Fahrzeug herum und öffnete die Heckklappe. Er betrat das Ladeabteil des Lieferwagens, trat an eines der Regale heran, die an den Wänden befestigt waren und glich den Namen auf seinem Zettel mit den dort lagernden Körben ab.

»Zain…Zain…da bist du ja«, nuschelte Kirk Newman in seinen Bart und ergriff den passenden Korb. Der 32-jährige Langzeitstudent hielt sich mit verschiedenen Nebenjobs über Wasser, um sich das sündhaft teure Leben in der Londoner City leisten zu können. Dadurch ließ er sein Studium zwar schleifen, aber man lebte schließlich nur einmal. Reichen Snobs das Frühstück zu liefern gehörte aber zu den Tätigkeiten, die auf seiner "Liebste-Jobs"-Liste recht weit unten angesiedelt waren und er überlegte, dass er womöglich demnächst kündigen würde. Nachdem er den Korb, der jeweils eine Flasche Milch und Orangensaft sowie Brötchen und Croissants enthielt, aus dem Fahrzeug gehoben hatte, stieg er die fünf Treppenstufen zu Hausnummer 44 hinauf und fand dort das Klingelschild, das den Hausbesitzer als den Empfänger seiner Bestellung bestätigte.

»Familie Michael Zain. Na dann guten Appetit«, sprach er wieder zu sich selbst, hängte den Korb an die Türklinke und drehte sich zum Gehen um. Dann hielt er kurz inne, schaute auf die Uhr und sah, dass es gerade mal 5:25 Uhr an diesem Samstagmorgen war. Mit einem diebischen Grinsen ging er nochmal zur Türe zurück, betätigte dreimal in Folge die Klingel und lief daraufhin schnell zu seinem Wagen zurück.

»Süßen guten Morgen Arschloch.« Kirk merke nun endgültig, dass dieser Job nichts für ihn war. So unzufrieden war er selten und er beschloss, gleich am Montag zu kündigen und sich nach etwas weniger Lakaienhaftem umzusehen.

Er ging einen langen, finsteren Gang entlang, an dessen Ende er ein Licht sah. Als er es erreichte, stand er plötzlich am Abgang zu einer U-Bahnhaltestelle. Was machte er hier? Dann erinnerte er sich. Seine Eltern kamen zu Besuch. Er war gefangen in dieser Zeitschleife, die ihn in seine Schulzeit zurückführte und diesen einen Tag immer und immer wieder erleben ließ, ohne etwas an dessen Ausgang zu ändern. Seine Großeltern waren diesmal auch mitgekommen. Sie wollten so gerne einmal das Internat ihres Enkels sehen. Es war dieser verdammte Tag im Juli. Der 7. im Jahr 2005, ein Donnerstag. Er hatte sich eigentlich mit seinem Schwarm Heather verabredet und wollte sie unbedingt sehen. Aber wo seine Familie schonmal in der Stadt war, konnte er sie auch nicht einfach vertrösten. Also beschloss er, erst zu Heather zu fahren und sich dann mit seiner Familie in der Stadt zum Essen zu treffen. Anschließend würden er ihnen dann eine Führung über das Internatsgelände geben. Doch es kam nie dazu. »Bye mein Schatz, bis nachher. Wir lieben dich«, hörte er immer noch die Stimme seiner Mutter aus dem Telefonhörer. Das letzte Mal. Als er die Treppe runter zu den Gleisen gehen wollte, spürte er eine Vibration unter seinen Füßen. Stärker als die, die ein einfahrender Zug verursachen könnte. Michael sah in das tiefe Schwarz, das am Treppenabgang auf ihn wartete. Dann hörte er eine markerschütternde Explosion, spürte, wie ihm der Boden unter den Füßen weggezogen wurde und aus dem finsteren Loch des Bahnschachts ein Blitz auf ihn zuraste.

Michael öffnete die Augen und spürte die Steife in seinen Gliedern. Er musste diese Nacht wieder schwer im Traum gekämpft haben und rollte sich schwerfällig bis zur Kante des Betts, wo er sich langsam aufrichtet. Der Alptraum, der ihn auch in dieser Nacht heimgesucht hatte, beschäftigte ihn noch, jedoch wurde der Gedanke an den Anschlag und das dunkle Loch bereits wieder trüber. Mit einem Satz stand er neben dem Bett, reckte sich und dehnte seine Arme sowie den Nackenbereich.

»Wieder ein Alptraum, hm? Du hast dich wieder im Schlaf gewälzt und gesprochen«, hörte er die Stimme seiner Frau, die immer noch im warmen Bett hinter ihm lag und sich gemütlich unter der Decke räkelte. Ohne auf die Frage zu antworten, trat Mike an ihr Schlafzimmerfenster und blickte hinaus. Sie hatten ein schönes Haus im Herzen Londons in direkter Nähe zum Regent`s Park. Sein Arbeitsplatz im Britisch Museum war nur 10 Gehminuten entfernt. Als Kurator saß er an der Schnittstelle von Gesellschaft, Politik und Kulturbereich seiner Stadt und kam so auch mit Leuten in Kontakt, deren Nähe er nicht nur angenehm fand, sondern die er zwingend benötigte, um seinen Job richtig machen zu können.

»Hast du gehört? Ich glaube der Bote hat das Frühstück gebracht. Wir müssen mal ein ernstes Wörtchen mit ihm reden. Es ist nicht mal 6«, grummelte Heather, die sich die Decke wieder über den Kopf gezogen hatte.

Plötzlich schnellte die Türe zum Schlafzimmer auf. »Frühstück!"«, schrie es ihm aus drei Kinderkehlen entgegen und die hohen Stimmen klangen noch etwas in seinen Ohren nach. Tom, Carl und Cathy stürmten in das elterliche Schlafzimmer, sprangen auf das Bett und begannen damit, Heather zu belagern, die sich mit einer Kitzelattacke heftig wehrte.

Michael musste schmunzeln. Das Bild, das sich vor ihm abzeichnete, war perfekt. Die vier ihm liebsten Menschen auf der Welt an einem Ort versammelt und so glücklich, wie er glücklicher nicht sein konnte. Er sah wieder aus dem Fenster und dachte an seine eigene Kindheit. Liebevolle Eltern, ein behütetes Heim, innige Freundschaften…Das alles wurde ihm schlagartig an seinem 17. Geburtstag entrissen. Der 7. Juli 2005 öffnete sein Tor zur Hölle, das seither nie mehr vollständig geschlossen werden konnte. Im Zuge der schwersten Selbstmordattentate in der Geschichte Londons hatten sich mehrere islamistische Terroristen in der U-Bahn sowie in einem Doppeldeckerbus in die Luft gejagt. Unter den unzähligen Opfern befanden sich auch seine Eltern und Großeltern, die an diesem Tage mit der Bahn Richtung Russell Square unterwegs waren, um sich dort mit ihrem Sohn und Enkel zum Brunch zu treffen. Nach den Anschlägen war nichts mehr so wie es war. Michael wurde von einem Tag auf den anderen zum Vollwaisen. Alle um ihn herum versuchten ihn zu trösten, boten ihm Hilfe, offene Ohren und starke Schultern an. Aber Michael wollte keinen Trost, er wollte Rache.

Nachdem er die Schule beendet hatte, ging er zum Militär und schloss dort seine Grundausbildung ab. Sein Ausbilder war von der Entschlossenheit und Willensstärke des jungen Rekruten beeindruckt und forderte und förderte ihn auch über die Grundausbildung hinaus. Schließlich empfahl er dem Jungen, für seine persönliche Entwicklung über den Tellerrand hinauszublicken. Dank eines Empfehlungsschreibens und persönlicher Kontakte verbrachte Michael die folgenden Jahre an der Universität der Bundeswehr in München und studierte dort Technische Informatik und Kommunikationstechnik. Die Einblicke in eine andere Armeestruktur taten ihm sichtlich gut und brachten ihn in seiner Entwicklung ein gutes Stück weiter. Nach mehreren NATO-Manövern, Einsätzen am Hindukusch und in Afghanistan sowie im Irak, spürte Michael, dass er das Loch, das die Selbstmordattentäter in sein Herz gerissen hatten, als normaler Soldat nicht füllen konnte. Er wollte mehr tun. Und er sollte seine Chance kriegen. Jack O`Connell, Michaels alter Ausbilder bei der britischen Armee, hatte ihn für die „Blades“ vorgschlagen. Und so wurde Michael zu einem Mitglied der Spezialeinheit SAS (Special Air Service), die die Interessen Großbritaniens in Auslandseinsätzen und geheimen, nachrichtendienstlichen Operationen sicherte.

Was Michael zu diesem Zeitpunkt noch nicht wusste war, dass Alex Older ein Auge auf ihn geworfen hatte. Older war ein alter militärischer Wegbegleiter O`Connells, der vor einigen Jahren zum Leiter des Secret Intelligence Service, besser bekannt als MI6, ernannt worden war und seitdem etwas für junge, aufstrebende Männer und Frauen übrig hatte, die ihrem Land dienen wollten und die über besondere Fähigkeiten und Charaktereigenschaften verfügten. Olders Interesser war geweckt. O`Connells Näschen für Talente, die das Zeug zum Agenten hatten, war besonders fein. Und so wurde Michael Weg, ohne dass er davon Kenntnis nahm, von ganz oben mit großem Interesse verfolgt.

Heather hatte bereits in der Schule ein Auge auf Michael geworfen. Nach einer kurzen Liebelei kam der Anschlag dazwischen und Michaels Welt war zu zerstört, als dass dort noch Platz für so etwas wie Liebe gewesen wäre. Jahre später, er war bereits ein Jahr bei der Spezialeinheit tätig, trafen sie sich zufällig in einem Londoner Pub wieder und die Funken begannen wieder zu fliegen. Die Liebe, die Michael vor Jahren noch für unmöglich hielt, traf ihn nun umso heftiger und Heather und er wurden ein Paar. Gekrönt wurde ihre Liebe nur ein Jahr später durch die Geburt von Drillingen.

»Wie hoch ist die Wahrscheinlichkeit, dass man sich nach so vielen Jahren wiederfindet und dann obendrauf noch Drillinge bekommt? Sie sind wahrlich gesegnet«, hatte der Priester damals gesagt, vor dem sie sich damals in der Union Chapel das Ja-Wort gegeben hatten.

Michael hatte jedoch ein Dilemma. Zum Schutz seiner Familie durfte er niemandem etwas von seiner tatsächlichen Tätigkeit erzählen. Also beschloss er schweren Herzens, diesen Teil seines Lebens vor Heather geheim zu halten. Je weniger sie wusste, umso mehr wären sie und die Kinder geschützt. Er hatte ihr erzählt, er habe Archäologie studiert, sei viel in der Welt rumgekommen und würde nun in einem ruhigen Job für die Regierung an einem projekt im British Museum arbeiten. »Ein schönes gemeinsames Leben mit einer Lüge ist allemal besser, als die Einsamkeit mit der Wahrheit«, sagte sich Michael immer dann, wenn er zu zweifeln begann.

»Nun ist es aber genug«, rief Heather in gespielt-gebieterischem Tonfall und warf die Decke mit einer fließenden Bewegung von sich. Michael lachte, griff sich zwei der Kinder und gemeinsam gingen sie die Treppe herunter in die Küche des Hauses. Wenig später saßen alle fünf am Frühstückstisch. Während die Kinder ihre Croissants aßen und ihren Saft tranken, saß Michael vor der aufgeblätterten Times und nippte gelegentlich an dem dampfenden Becher mit dem schwarzen Kaffee. Kurz sah er von der Zeitung auf und blickte in das wunderschöne Gesicht seiner Frau, die gerade dabei war, Cathy einen Saftbart von der Oberlippe zu wischen. Er lächelte und vertiefte sich dann wieder in die Zeitung. Wenige Augenblicke später klingelte das Telefon. Heather ging ran, kam einige Sekunden später zurück in die Küche und gab Michael den Hörer. »Es ist Pete von der Arbeit. Michael, es ist Samstag«, sagte sie, verdrehte die Augen, nur um zwei Schritte auf ihn zuzuspringen und ihm einen Kuss auf die Wange zu drücken.

Lachend hielt Michael den Hörer ans Ohr. »Pete mein Freund. Können die Mumien nicht bis Montag warten?«

»Mike, wir sind aufgeflogen. Alle! Die Nachrichten bringen es auf allen Kanälen. Mach den Fernseher an verdammt.« Michael spürte, wie ihm heiß und kalt wurde und sich ein unangenehmes Gefühl in seiner Magengegend breit machte. Er beendete das Gespräch, sah Heather kurz an und ging dann ins Wohnzimmer, um den Fernseher anzuschalten.

Dort lief gerade eine Sondersendung, in der der Nachrichtensprecher die aktuellen Entwicklungen kurz zusammenfasste. Offensichtlich waren in der Nacht von Freitag auf Samstag unter anderem Dokumente geleaked worden, die brisante Informationen über den SAS, den MI6 und die für den Service tätigen Agenten beinhalteten. Wenige Augenblicke später erkannte er das gesamte Ausmaß der Katastrophe. Die für jedermann frei zugänglichen Informationen waren offenbar im Darknet aufgetaucht, von wo sie nicht rechtzeitig gesperrt und aus dem Verkehr gezogen werden konnten. Dank unzähliger Kopien, die es mittlerweile davon geben musste, war es nun unmöglich, die Verbreitung dieser Informationen noch aufzuhalten. Auf der Jagd nach Clickbaits würde man in den nächsten Stunden nun überall im Netz Artikel und Hinweise zu diesen Dokumenten finden. Und so hatten sich auch die traditionellen Medien entschieden, darüber zu berichten, auch wenn sie natürlich nicht die Namen und Adressen im Fernsehen zeigen würden. Jedoch wusste jeder, der es wollte, wo er diese Informationen herbekommen konnte.

Michael loggte sich an seinem Laptop ein und drei Klicks später befand er sich bereits auf einer Seite, auf der unzensiert die Identitäten, Aliasnamen, Photos und Wohnadressen von Agenten und Mitarbeitern sowohl des Inlandsgeheimdienstes MI5 als auch des Auslandsgeheimdienstes MI6 gezeigt wurden. Nachdem er gerade das Gesicht und die danebenstehenden Informationen seines Kollegen Pete Cunningham gelesen hatte, traf ihn die nächste Seite wie ein heftiger Schlag in die Magengrube.

»Michael Zain, 33 Jahre, 1,87m groß, 88 Kg schwer, dunkelblondes Haar, Soldat des SAS seit 2015, verdeckte Einsätze im Irak, Afghanistan, Südafrika, Deutschland…, verhinderte Anschläge: 2017 Düsseldorfer Altstadt…", las er ungläubig vor und überflog die weiteren Informationen bis zum Ende der Seite. Dort stand schließlich das, wovon er so sehr gehofft hatte, dass es womöglich doch geheim geblieben wäre.

»Verheiratet mit Heather Zain, Vater von Drillingen, wohnt in der Albany Street, Hausnummer 44.« Nachdem er den Zeitstempel am unteren Ende der Seite geprüft hatte und sah, dass dieser Beitrag bereits seit der Nacht in Dauerschleife lief, wusste er, dass es höchste Zeit zum Handeln war.

»Schatz, kommst du mal bitte«, rief er aus dem Wohnzimmer. Heather sah ihn fragend an, erkannte dann aber die Panik in seinen Augen und trat noch einen Schritt auf ihn zu. Es sollte ihr letzter gewesen sein. Ohne dass Michael etwas dagegen tun konnte, wurde ihm von einer Sekunde auf die andere alles geraubt, was ihm im Leben noch lieb und teuer war. Er hörte ein leises Pfeifen, dann splitterndes Glas. Heather sah ihn noch einmal an, dann zuckte ihr Körper ruckartig nach vorne und fiel Michael schlapp und leblos in die Arme.

»Nein, nein, nein. Das darf nicht sein«, schrie Michael und strich Heather über die Haare und das Gesicht. Der Wohnzimmerteppich um sie herum färbte sich langsam rot. »Die Kinder! Oh nein«, merkte er im nächsten Moment, legte Heathers toten Körper so behutsam es eben ging auf den blutgetränkten Teppich und rannte in die Küche zurück. Wenn sein dank Heather und den Kindern zerrissenes Herz über die Jahre zumindest ein Stück weit wieder zusammengeflickt worden war, wurde es in diesem Moment vollends auseinandergerissen. Ihm bot sich der schlimmste, endgültigste Anblick, den sich ein Vater vorstellen konnte. Sie sahen so friedlich aus, als ob sie eingeschlafen wären. Ihre Köpfchen lagen auf dem Küchentisch. Das Bild wurde jedoch dadurch gestört, dass Blut vom Rand des Tischs auf den Boden tropfte.

Michael brauchte Gewissheit. Er rannte zum Tisch, nahm Cathy und danach ihre beiden Brüder in den Arm, küsste sie und spürte, wie bereits alles Leben aus ihnen entwichen war. In der Stirn jedes der drei Kinder befand sich ein kleines Einschussloch. Michaels Instinkte wurden durch die Wut, die die Trauer in diesem Moment aus seinem Körper verbannte, aktiviert und er prüfte den Winkel der Einschusslöcher. Als er das Küchenfenster inspizierte, durch die die drei erschossen worden waren, sah er, wie auf der anderen Straßenseite ein Fenster im dritten Stock geschlossen wurde. Michael rannte zur Treppe, um seine Pistole aus dem Schlafzimmer zu holen.
Jedoch erreichte er die Treppe nicht mehr. Auf halbem Wege sprengte die Haustüre auf und zwei mit Sturmhauben maskierte Männer betraten sein Haus. Geistesgegenwärtig griff Michael eine Schale, die auf dem Sideboard im Flur stand und warf sie einem der Männer entgegen. Er musste nah genug an sie herankommen, dann würde er es womöglich mit ihnen aufnehmen können. Aber dieser naive Gedanke war bereits vorbei, bevor er ihn zu Ende denken konnte. Während der eine Angreifer die Schale mit dem Schaft seines Gewehrs von sich schlug, hob der andere seine Pistole und schoss. Michael wurde mehrfach in Bauch und Brust getroffen und sank zu Boden. Durch den Schock spürte er nur wenig Schmerz, jedoch konnte er sich kaum noch bewegen. Mit letzter Kraft drehte er seinen Kopf Richtung Wohnzimmer, wo er seine tote Frau liegen sah. »Gleich bin ich bei euch«, tröstete er sich, während er spürte, wie ihm das Atmen immer schwerer fiel. Offenbar füllte sich seine Lunge langsam mit Blut.

Einer der Männer trat aufreizend langsam an ihn heran und drehte ihn mit seinem Stiefel auf den Rücken. Michael erkannte schwarze Augen hinter der Sturmmaske, die ihn mit unverhohlenem Hass wie die Läufe zweier Pistolen anfunkelten.

»Du hast uns einmal dazwischengefunkt. Das wird dir nicht nochmal gelingen, du elender Hund«, hörte Michael den Mann auf Englisch sagen. Konnte er da einen leichten Akzent erkennen? Was war das? Französisch? Nein. Er kannte diese Art der Betonung. Damals, aus seiner Zeit im Irak. Die Maslawi aus der Gegend um Mossul sprachen auf diese Art, auch wenn sie sich immer Mühe gaben, möglichst sauberes Englisch mit ihm zu sprechen. Noch ein letztes Mal keimte Wut in ihm auf. Wut, über den Verlust seiner Familie. Wut darüber, diese Männer nicht mehr zur Strecke bringen zu können. Weiter kam Michael nicht mehr. Ohne ein weiteres Wort zu verschwenden, feuerte der Mann mit der Pistole zwei Schüsse auf ihn ab. Der erste ging in seine Brust, der zweite in den Kopf. Michaels Augen verdrehten sich und um ihn herum wurde alles friedlich weiß und still. Zufrieden verließen die Männer das Haus in der Albany Street und hinterließen nicht nur das Haus in Trümmern.

Kapitel 1

Megan McPherson hatte einen harten Tag hinter sich. Mit Fleiß, Ehrgeiz und dem unbedingten Willen, die beste auf ihrem Gebiet zu sein, hatte sie es zu einer der angesehensten Chirurgen in ganz England geschafft. Als an diesem Abend der Anruf von Josh Stones aus dem Hauptquartier des MI6 einging, war sie daher alles andere als begeistert, denn sie brauchte endlich Schlaf. Nach zwei mehrstündigen Operationen war sie körperlich und nervlich am Ende. Aber den persönlichen Sekretär des Geheimdienstchefs würgte man nicht einfach ab. »Was kann ich diesmal für den Alten erledigen?«, sagte Megan mit sichtlich gereiztem Unterton in der Stimme.

»Nun meine Liebe, wir haben hier einen Notfall und brauchen sie und ihre wunderbringenden Hände«, hörte sie die ihr wohlbekannte Stimme von Alex Older persönlich. Die Schamesröte trieb ihr ins Gesicht und einige Augenblicke war sie nicht in der Lage, auch nur ein Wort rauszubringen. »Verzeihen sie. Ich wusste nicht…«, weiter kam sie nicht, denn der alte Mann am anderen Ende der Leitung hatte bereits wieder das Wort ergriffen.

»Denke Sie nicht weiter drüber nach. Ich weiß selbst, dass ich nicht mehr taufrisch bin. Es geht nun aber im wahrsten Sinne des Wortes um Leben und Tod. Ein Wagen wartet bereits vor dem Krankenhaus auf sie und wird sie auf schnellstem Wege zu uns bringen. Ich bitte sie, beeilen sie sich«, sagte Alex Older eindringlich.

»Ich bin unterwegs, Sir«.

Meghan griff ihre Tasche, meldete sich kurz bei ihrer Station ab und lief dann schnurstracks zum Haupteingang, von wo aus sie eine schwarze Limousine auf direktem Wege in das MI6-Hauptquartier brachte. Als sie über die Brücke fuhren, erhaschte sie einen kurzen Blick auf die Themse und sie sah, welche Schönheit London bereithielt, wenn man nur die Zeit hatte, genau hinzusehen. Als sie aus dem Wagen stieg, hörte sie hinter sich die Sirenen eines Rettungswagens. Aber anstatt an ihr vorbei- und Richtung Krankenhaus zu fahren, hielt er nur wenige Meter von ihr entfernt. Die Rettungssanitäter schoben einen offensichtlich schwer verletzten Mann durch einen Nebeneingang in das Hauptquartier.

»Merkwürdig. Wieso nicht ins Krankenhaus?«, fragte sie sich, dachte dann aber nicht mehr weiter darüber nach und betrat durch eine altmodische Drehtüre das Gebäude. »Ah, da sind sie ja endlich. Kommen sie, kommen sie«, begrüßte Josh Stones Meghan so forsch, wie sie es von ihm gewohnt war und schob sie Richtung Aufzüge. Der persönliche Sekretär von Alex Older war das zweite Herz dieser Einrichtung, der über alle Abläufe Bescheid wusste, deren Koordination übernahm und stets das große Ganze im Blick haben musste. Der für sie immer etwas kränklich wirkende Mann, den sie in seinen späten 30ern schätzte, hatte das Amt vor einem knappen halben Jahr übernommen, nachdem sein Vorgänger bei einem mysteriösen Flugzeugabsturz in den Alpen ums Leben gekommen war.

»Haben sie den Rettungswagen gesehen?«, fragte Stones, nachdem die Aufzugtüren zugeglitten waren. Ohne auf die Antwort zu warten, fuhr er fort: »Older ist sehr viel daran gelegen, dass dieser Mann überlebt. Meine rudimentären medizinischen Kenntnisse sagen mir, dass das eine echte Herausforderung für sie wird. Ihre Beethovens Neunte, wenn Sie so wollen.«

Als sie im dritten Stock des Gebäudes angekommen waren, führte man sie direkt auf die Krankenstation. »Der OP ist bereits vorbereitet. Wir warten auf sie«, sagte eine kurz angebundene Schwester und führte Meghan in den Bereich, in dem sie sich waschen und in die entsprechende OP-Kleidung schlüpfen musste.

»Danke für die Vorbereitung«, raunte sie die Schwester mit zynischem Unterton an und sagte, dass sie sofort mehr über den Patienten wissen will. Meghan staunte nicht schlecht, als sie den OP betrat. Eine so moderne Ausstattung mit den allerneuesten Geräten und Instrumenten hatte sie nicht erwartet. Mit Blick auf den Patienten war all dies aber nicht mehr als sehr teures Spielzeug. Wollten sie ihn wirklich retten, würden sie das beschriebene Wunder tatsächlich benötigen. Aus medizinischer Sicht hätte dieser Mann längst tot sein müssen. Dass er es nicht war, kitzelte in Meghan jedoch den Ehrgeiz hervor. Wenn er so zäh war, bis jetzt irgendwie am Leben geblieben zu sein, würde sie alles dafür geben, dass dies auch so bliebe. Sollte sie dies nicht schaffen, würde es für sie der schlimmsten Niederlage gleichkommen. Und sie hatte in ihrem Leben gelernt, dass sie solche Niederlagen niemals akzeptieren wird.

Das medizinische Personal des MI6 war gut geschult und als sie den OP in voller Montur betrat, versorgte das anwesende Personal sie mit den wichtigsten Informationen. Der Mann hatte insgesamt sechs Schussverletzungen, von denen die an seinem Kopf die schlimmste war. Die anderen Wunden verteilten sich auf seinen Unterbauch, den Brustbereich sowie Schultern und Oberarme. Er hatte innere Blutungen, Organe waren verletzt, und dass er überhaupt noch am Leben war, ließ nur einen Schluss zu. »Was ist mit der Kopfverletzung? Wieso ist er nicht tot?«, fragte Meghan und bekam umgehend eine Antwort. Ein junger Arzt, der die Versorgung des Patienten bis zu ihrem Eintreffen übernommen hatte, sagte: »Ich denke, die Kugel ist von seinem Schädelknochen abgeprallt. Ist zwar sehr unwahrscheinlich, aber offenbar hatte der Kerl hier unverschämtes Glück.« Im nächsten Moment verfluchte er sich jedoch schon wieder, so eine leichtfertige Aussage getroffen zu haben. Der Herzfrequenzmonitor begann warnend zu piepen. »Kammerflimmern. Schnell den Defibrilator!«, rief Meghan und riss die Kontrolle im OP an sich.

Gute sechs Stunden später trat sie sichtlich angeschlagen und erschöpft aus dem OP. Sie hatte sich die OP-Kleidung in der Schleuse nach draußen abgestreift, sich gewaschen und wollte nur noch ins Bett. Als sie aus der Schleuse trat, wartete Josh Stones bereits auf sie. »Und?«, fragte er nur, ohne dass sie irgendeine emotionale Reaktion in seiner Stimme erkennen konnte. »Und was?«, fragte sie unfreundlich zurück. »Na lebt er noch? Konnten sie ihn stabilisieren?«

»Ich nehme an, dass sie das bereits wissen. Sie haben doch sicherlich zugesehen, als wir ihm die Kugeln aus dem Körper geschält, seine atrophierte Lunge wieder aufgebaut, seine Schädelwunde versorgt und ihn dreimal reanimiert haben. Stones, dieser Mann war dreimal quasi tot! Was ist das hier für eine Scheiße, in die Sie mich reingeholt haben?«, schrie sie nun, lauter als sie es eigentlich beabsichtigt hatte.

»Mrs. McPherson…Meghan. Sie haben ihrem Land und dem MI6 einen unermesslichen Dienst erwiesen. Wieder mal. Seien sie gewiss, dass wir das nicht vergessen werden«, fing Stones an. Weiter kam er nicht. Denn Meghan war, übermüdet und schlecht gelaunt wie sie nun war, gerade dabei, wieder Fahrt aufzunehmen. »Sparen sie sich das Gesülze. Habe ich gerne gemacht. So, reicht ihnen das? Dann würde ich mich jetzt gerne verabschieden und ins Bett gehen«, sagte sie nur, während sie sich an Stones vorbei in Richtung Ausgang bewegte. Kurz zögerte sie und rief ihm über die Schulter zu: »Ich will hoffen, dass er es wert ist.«

Mit einem sollte Megan Recht behalten. Alex Older saß tatsächlich die gesamte Operation über an seinem Schreibtisch und blickte gespannt auf den Monitor, der ihn alle Handgriffe Meghans und des OP-Teams beobachten ließ. Am Ende saß er nassgeschwitzt vor Anspannung in seinem Sessel und war heilfroh, dass sie es wieder mal geschafft hatte. Er mochte ihn und er sah etwas in diesem Jungen. Außerdem passte er perfekt in das Profil eines Agenten, das er im Auge für einen Einsatz in Deutschland hatte. Meghans Abschlussdossier sagte ihm, dass Michael Zain selbst bei idealem Heilungsverlauf mindesten acht bis zehn Wochen brauchen würde, um wieder einigermaßen auf dem Damm zu sein. Etwaige Hirnschäden durch den Kopftreffer noch nicht berücksichtigt. Aber Older hatte Zeit. Und er wich nur ungern von einem Plan ab, wenn er sich erst einmal entschieden hatte.

Kapitel 2

Drei Wochen später…

Als Michael die Augen öffnete, war alles um ihn herum in ein glänzendes, gelles Weiß gehüllt. Es war so hell, dass es ihm wie Messerstiche durch die Augenhöhle direkt in sein Hirn stach. Er schloss die Augen sofort wieder und fiel in einen leichten Schlaf. Darin hatte er Bilder von seinen Eltern, Schulfreunden, seiner ersten Liebschaft. Dann wechselte das Szenario und er lief wie fremdgesteuert auf einen Abgrund zu. Im letzten Augenblick stoppte er. Als ob ihn der Traum selbst verhöhnen wollte, zwang ihn eine unsichtbare Macht, für einen unendlich langen Augenblick in den Abgrund zu blicken, nur um dann doch den entscheidenden Schritt zu gehen und zu fallen.

Nassgeschwitzt wachte er auf. Es war nun nicht mehr ganz so hell und er konnte erkennen, dass er sich in einem steril wirkenden Raum befand. Er lag in einem einfachen Bett, über ihm baumelte ein Bügel, an dem er sich hochziehen konnte. Links von ihm befand sich ein Fenster, rechts von ihm die Tür, die aus dem Raum führte. An seinem Bett saß ein älterer Mann, den er auf Mitte 60 schätzte. Er war in einen altmodischen Dreireiher gekleidet, hatte graues, mittelanges Haar, einen zurechtgestutzten, grauen Bart und vor seinen freundlich-schalkigen braunen Augen ruhte eine runde Brille auf seiner Knollennase.

»Sehr gut, sie sind wach. Erinnern sie sich daran, wer sie sind? Und vielleicht an mich?«, sprach er mit ruhiger, freundlicher Stimme die, wie Michael fand, gut zu ihm passte. »Ich bin Michael Zain, Soldat der britischen Armee und…«, Michael dachte nach, ob er die weiteren Informationen einfach so ausplaudern sollte. Er sah sich den Mann nochmal genau an, kannte ihn aber nicht. » Nein Sir, leider nicht. Kennen wir uns? Sagen sie, warum liege ich im Krankenhaus?«, fragte Michael. Er konnte sich beim besten Willen nicht erinnern. »Sie wurden angegriffen. Man hat sie angeschossen. Konzentrieren sie sich.«

Aber Michael konnte sich an nichts dergleichen erinnern. Er schüttelte den Kopf. »Mein Name ist Alex Older, ich bin der Leiter des britischen Auslandsgeheimdienstes MI6. Mit Jack O`Connell haben wir einen gemeinsamen Freund.« Michael nickte. Dieser Name sagte ihm etwas.

Dann wurde er mit einem Schlag sehr müde und schaute Older mit großen Augen an. »Das macht nichts mein Junge. Ruhen sie sich aus. Wir haben später noch alle Zeit der Welt, um zu reden«, sagte Older mit gutväterlicher Stimme, drückte die Hand seines Agenten und verließ den Raum.

Hinter der Wand, die in Wirklichkeit ein blinder Spiegel war, standen Josh Stones und Meghan McPherson und warteten, dass sich Older zu ihnen gesellte. »Das ist nicht gut. Offenbar hat er durch den Kopfschuss ein Trauma erlitten, das sich in einer partiellen Amnesie auswirkt. Wir müssen ihn intensiv beobachten und das, was er sagt und tut genau dokumentieren. Haben sie verstanden?«, rede Meghan eindringlich auf den Leiter des MI6 ein. »Er kann sich jederzeit wieder erinnern. Entweder bruchstückhaft oder, im schlimmsten Falle, auf einen Schlag. Was sie auch tun, schicken sie ihn auf keinen Fall zu früh in einen Einsatz. Was sie definitiv nicht gebrauchen können ist ein psychisch instabiler Agent, der mitten in seinem ersten Einsatz die Erkenntnis erlangt, dass seine Frau und Kinder von Terroristen ermordet wurden und man ihm in den Kopf geschossen hat«, schob sie nach. Alex Older nickte und versprach, Michael die Zeit zu geben, die er brauchen würde, um zu genesen. »Alles weitere werden wir Stück für Stück angehen. Wenn er soweit ist, werde ich ihm alles erzählen, was er wissen muss«, versprach er der Ärztin.

Meghan war nicht überzeugt, wollte aber für den Moment auch nichts mehr dazu sagen. »Na schön. Ich werde sie jetzt wieder verlassen, wenn sie keine Fragen mehr haben. In meinem Dossier steht alles, was ich Ihnen an medizinischer Relevanz über den Patienten sagen kann. Ach und Sie denken doch an unser Arrangement, oder?«, fragte sie mit spitzbübischem Grinsen im Gesicht. Josh Stones sah sie mit leerem Blick an und nickte leicht. »Miss McPherson, allein diese Frage beleidigt uns. Wir werden Ihnen einige attraktive Immobilien zusammenstellen und Sie können sich für ein Anwesen ihrer Wahl entscheiden.«

»Gentleman, ich danke ihnen. Einen wunderbaren Tag wünsche ich«, sagte Meghan knapp und verließ den Raum.

Als sie weg war, wendeten sich Stones an seinen Vorgesetzen. Auch wenn er die Antwort des alten Mannes bereits kannte, musste er seine Sorge doch aussprechen. »Sollten wir das wirklich tun? Ihr ein Haus auf dem Land schenken, auf Kosten des Steuerzahlers?«

»Eine Hand wäscht nunmal die andere. Und sie ist die Beste, die es gibt. Das haben sie selbst gesagt«, erwiderte Older. Ohne wirklich überzeugt zu sein, erkannte Josh Stones aber auch, dass Michael ohne ihre Taten im OP wahrscheinlich nicht mehr am Leben sein würde. Irgendetwas mochte der Alte an dem jungen Agenten. Für Stones, der Zwischenmenschlichkeit nie verstanden hatte, war diese Sympathie fremd. Jedoch hatte dies nichts mit Michael als Person zu tun, sondern bezog sich auf jede zwischenmenschliche Interaktion. Was dies anging war Stones mehr ein Roboter als ein Mensch, was ihn in letzter Instanz wahrscheinlich auf den Posten gebracht hatte, auf dem er nun saß. Ein perfekter Analytiker, der jede Situation rational einordnen konnte. Genau jemanden wie ihn hatte Older gesucht und, nach dem Verschwinden seines alten persönlichen Sekretärs, letztendlich auch gefunden. »Gut. Wie geht es nun weiter?«, fragte Stones.

Older stand von dem Stuhl, auf dem er nun eine geraume Zeit gesessen hatte, auf, ging zur Türe und sagte im Gehen: »Bereiten sie die Mission "Atom" vor, leiten sie alles Notwendige in die Wege und tragen sie alle relevanten Informationen zusammen. Ich werde ein paar Gespräche mit Michael führen, und wenn ich denke, dass er soweit ist, wird er mit seinem Training beginnen. Mein Plan sieht vor, ihn in einem Monat nach Deutschland zu schicken.«

Stones wollte mit Verweis auf Meghans Einschätzung intervenieren, wusste aber, dass dies ein sinnloses Unterfangen gewesen wäre. Hatte sich Alex Older etwas in den Kopf gesetzt, brauchte es deutlich mehr als die Sorge seines Sekretärs, um ihn von seinem Vorhaben abzubringen. »Sehr wohl, Sir. Ich werde alles in die Wege leiten. Aber Sir…«, Stones rang mich sich und brachte sein Anliegen dann aber doch hervor: »…nehmen sie ihn nicht zu hart ran.«

Older besuchte Michael nun mehrmals in der Woche, beobachtete die Genesung seines potentiellen neuen Agenten und führte viele Gespräche mit ihm. Mal leichte Kost, dann wieder Hinweise und Informationen über den Anschlag. Er tastete sich langsam vorwärts. In Absprache mit den beiden behandelnden Rehaärzten schätzte Alex Older den Zeitpunkt ab, wann es möglich sein würde, ihn mit der vollen Wahrheit zu konfrontieren.

Der behandelnde Arzt, der die Physiotherapie und die Wundheilung überwachte, war hierbei deutlich positiver gestimmt als der Psychotherapeut. Das Trauma, das die Blockade in Michaels Gedächtnis verursachte, bröckelte noch kein Stück und er hatte Sorge, dass eine direkte Konfrontation mit dem Tod seiner Familie womöglich ein tiefes Loch in ihm aufreißen könnte, dem entweder ein gefühlstoter Psychopath oder ein depressiver, gebrochener Mann entsteigen könnte. Beide hätten eines gemein. Als Agenten für den MI6 kämen sie nicht mehr in Frage. Older war sich dieser Gefahr durchaus bewusst und er dankte beiden Mediziner für ihre Einschätzungen. Jedoch stand für ihn außer Frage, dass er ihm die volle Wahrheit sagen und mit den Reaktionen darauf leben musste, bevor er entschied, ob und wann er Michael Zain wieder in einen Einsatz schicken konnte.

An einem regnerischen Sonntag war es soweit. Older hatte die ganze Nacht nicht geschlafen und kam dementsprechend müde in die Rehaklinik. Michael saß gerade beim Frühstück. Der Agent hatte körperlich wieder zugelegt, sah sehr vital aus und schien sich seiner Topform mit großen Schritten anzunähern. »Sie sehen ja fantastisch aus. Was geben die Ihnen hier zu essen?«, lachte der Leiter des MI6, als er Michaels Zimmer betrat. »Kaffee, Sir? Oder Tee? Ich lasse ihnen eine frische Tasse brühen. Der Service hier ist sehr gut.«

Aber Older war nicht nach Kaffee oder Tee zu Mute. Er wollte es hinter sich bringen. Nachdem er einen Stuhl herangezogen und sich Michael gegenüber gesetzt hatte, sah er ihn kurz an, dann sah er wieder weg. Der Chef des MI6 wirkte fast verlegen und im nächsten Moment fragte er sich ernsthaft, wieso er jetzt hier saß und dieses Gespräch führte. Er hatte Leute für sowas. Gute Leute. Aber der junge Mann gefielt ihm und er wollte dieses Gespräch gerne persönlich führen. Auch um sich selbst abzusichern, dass er die richtige Entscheidung treffen konnte. Aber bevor er ihm das Angebot machte, als Agent in seine Behörde zu wechseln und ihn auf seine erste Mission nach Deutschland schicken konnte, musste er ihn mit der bitteren Wahrheit konfrontieren.

»Michael, wir wissen, wer sie angegriffen hat. Wir haben den Aufenthaltsort der Männer und wissen ohne jeden Zweifel, dass sie verantwortlich sind.«

»Aber das ist doch fantastisch. Ich hoffe, Sie und Ihre Männer wissen, dass ich es sehr begrüßen würde, wenn man eine unkonventionelle Lösung finden würde und diesen Männern keine Gelegenheit für weitere Anschläge mehr geben würde«, sagte Michael scheinbar beiläufig und nahm einen großen Schluck aus seinem Kaffeebecher. Older hatte nie verstanden, wieso Menschen aus solchen riesigen Bechern tranken. Sie waren klobig, nicht elegant und stilvoll. Eben typisch amerikanisch. Aber das war gerade nicht sein Thema und er spürte, dass er weitermachen musste, um den Faden nicht zu verlieren. »Das Problem, Michael, war, dass sie nicht alleine waren, als diese Männer in ihr Haus kamen und sie erschossen haben.« Alex Older musste kurz Luft holen. Nun sah er Michael tief und eindringlich in die Augen, als ob er die Seele suchen, mit beiden Händen zupacken und nicht mehr loslassen wollte, bis er seinen Punkt deutlich gemacht hatte. »Michael, die Psychologen sagen, sie erinnern sich aktuell nicht daran, aber an diesem Tag wurden auch ihre Frau und ihre Kinder erschossen.«

Eine Mischung aus Erleichterung und der Unsicherheit, was als Nächstes passieren würde, machte sich in ihm breit. Dieses Gefühl wurde auch nicht dadurch besser, dass Michael plötzlich kraftvoll aufstand, zum Fenster ging und es öffnete. Older war bereit, aufzuspringen und Michael von einer möglichen Kurzschlusshandlung abzuhalten, aber dieser drehte sich um und kam zurück zum Tisch. In ruhigen Tonfall fing der Agent an zu sprechen: »Sie wissen, wo sich diese Kerle aufhalten? Ganz sicher? Ich habe nur eine Bitte an Sie, dann können Sie mit mir machen was Sie wollen.« Obwohl Older sich vorstellen konnte, was es sein würde, fragte er mit ruhiger Stimme: »und was wäre das?«

»Ich will dabei sein. Und mit Verlaub Sir, ich will nicht nur daneben stehen und zusehen«, sprach Michael weiter und Older lief es eiskalt den Rücken runter. So etwas wollte er eigentlich vermeiden, konnte nun aber schlecht einen Rückzieher machen. Dieser Mann wollte Rache und er würde der letzte sein, der ihm diesen Abschluss verwehren würde.

»Sir, darf ich Sie noch um etwas bitten?«

»Sicher Junge, alles was Sie wollen.«

»Wäre es möglich, dass sie mich alleine lassen? Ich verspreche ihnen, dass ich nicht Dummes anstellen werde. Aber ich muss nachdenken.« Older verstand und hielt dem Drang stand, das Gespräch aufzulockern und etwas Druck von dem Mann zu nehmen, der da vor ihm saß. Er konnte ihn nicht greifen, nicht spüren, was in Michael vorging. Beim Rausgehen verabschiedete er sich und Michael dankte ihm, dass er ihm die Wahrheit, so weh diese auch tat, gesagt hatte.

Am Arztzimmer angekommen sprach Older mit dem Psychologen der Einrichtung und bekam dadurch nicht mehr mit, wie die Trauer in Michael immer mehr wuchs. Bereits in dem Moment, als Older ihm vom Tod seiner Familie erzählte, schwirrten ungefiltert Bilder wie aus dem Nichts in Michaels Gedächtnis zurück. So als ob sie nie weggewesen wären, lief der Film vom ersten Kennenlernen mit Heather, der Geburt der Kinder und schöner Urlaube am Meer bis hin zu dem schrecklichen Moment, wo sie ihm tot in die Arme fiel und er anschließend seine Drillinge mit Kopfschüssen in der Küche vorfand, vor seinem inneren Auge ab. Michael schlug mit seiner Faust gegen die Wand. Einmal, zweimal, dreimal. Beim vierten Schlag schälte sich bereits blutige Haut von den Knöcheln ab. Er spürte nichts. Beinah ohnmächtig warf er sich auf sein Bett, schrie in das Kissen. Er schrie seine Trauer und Machtlosigkeit heraus und die Emotionen flossen wie ein Gift, das aus einer Wunde gezogen wurde. Er hörte tief in sich hinein und alles was er dort fand, war Hass. Die Bilder der maskierten Männer erschienen vor seinem inneren Auge und er hatte den Akzent des einen Mannes wieder im Ohr.

Dank seines neuen Arbeitgebers konnte er sich die Suche nach den Männern sparen. Offenbar hatte man sie ausfindig gemacht. Michael war bereit, jeden Auftrag für den MI6 anzunehmen und auszuführen, wenn er nur vorher seine Rache bekommen würde. Und in diesem Moment war er unendlich dankbar, dass Older nicht, wie er es aus schlechten Filmen oder Kriminalromanen kannte, die moralische Instanz spielte, die versuchte ihm das alles auszureden und an sein Gewissen zu appelieren. Michael hatte durchaus ein Gewissen und ein gutes Gespür für Gerechtigkeit. Und in dem Moment, wo der normale Bürger hilflos dabei zusehen musste, wie Gerichte über die Zukunft des Vergewaltigers der eigenen Frau oder den Mörder der Tochter entschieden und womöglich durch ein viel zu mildes Urteil den Glaube an das Gute verloren, würde ihm das nicht passieren. Er war in der komfortablen Situation, die Gerechtigkeit in die eigenen Hände nehmen zu können. Und genau das würde er im Falle der Mörder seiner Familie tun. Ja, es mochte sein, dass es sich hier um Terroristen handelte, die dem Westen, der freizügigen, dekadenten Lebensweise und was wusste er noch alles, eins auswischen wollten. Für ihn war das in diesem Fall nebensächlich. Es waren die Männer, die seine Frau und seine drei Kinder getötet hatten und dafür würde sie bluten und langsam sterben.

In den nächsten Tagen hatte Michael einige Gespräche mit den Ärzten und er zog alle Register, um vor allem den Psychologen davon zu überzeugen, dass er zwar trauerte und gleichzeitig wütend war. Dabei aber vollkommen zurechnungsfähig und bereit, in den Einsatz zu gehen, ohne sein Team oder die Mission zu gefährden.

»Hey, wir sind hier nur die Ärzte. Wenn der MI6 sagt, sie gehen in den Einsatz…Wer wären wir, das zu verhindern«, sagten die Ärzte, aber Michael beschlich das Gefühl, dass sie dies nicht in jedem Fall sagen würden.

Dann ging alles ganz schnell. Older bot Michael an, ander Mission teilzunehmen, bei der die Mörder seiner Familie das Hauptziel waren. Anschließend würde er seiner Obhut unterstellt werden und zum Auslandsgeheimdienst wechseln. Older erklärte Michael, dass er ideal in das Profil eins Agenten passte, den er zu einem Auftrag nach Deutschland schicken würde. »Mein Junge, wenn sie ihrem Land bestmöglich dienen möchten, dann gebe ich ihnen die Gelegenheit dazu.« Michael nickte nur.

Am nächsten Morgen um 7:30 Uhr betrat Michael Zain die Lobby des Hauptquartiers des MI6. Als ob er auf ihn gewartet hätte, stand Josh Stones aus einer Sitzecke auf, faltete die Tageszeitung akkurat zusammen und trat an Michael heran. Widerwillig nahm er die Hand des Agenten entgegen und drückte sie mit für Michael unbefriedigend weichem Händedruck. »Sie wussten bereits, dass ich komme, oder?«, sagte Michael mit einem Lächeln im Gesicht.

»Dem Geheimdienst entgeht nichts«, erwiderte Stones ohne jede Regung in der Stimme und Michael war sich nicht sicher, ob er einen Witz gemacht hatte oder das ernst meinte. Letztendlich hatte er dann aber auch keine Zeit mehr darüber nachzudenken, denn Stones führte ihn, nachdem er sich kurz vorgestellt hatte, gleich zu den Aufzügen.

»Ich hoffe, sie haben gut gefrühstückt, denn um sie in den aktiven Dienst zu schicken, müssen sie noch ein paar Tests über sich ergehen lassen. Es könnte…«, er machte eine kurze Pause, betrat den Aufzug, wartete bis Michael eingestiegen war und betätigte dann den Knopf, der sie drei Etagen abwärts und damit in die tiefsten Innereien des MI6-Hauptquartiers befördern sollte. Dann sprach er weiter. »…es könnte sie ein wenig ins Schwitzen bringen. Aber sie scheinen ja wieder gut in Form zu sein«, sagte er und musterte Michael auf unangenehme Art und Weise von oben bis unten. Dann glitt die Aufzugstür auf und Alex Older erwartete sie bereits. »Da sind sie ja endlich. Wir sind schon ganz gespannt, was sie drauf haben. Neben einigen Fitnesstests und Zielübungen wird Dr. Winters überprüfen, ob sie auch mental bereit für den Außeneinsatz sind.«

Michael hatte mit so etwas gerechnet. Es wäre zu leicht gewesen, aus der Reha zu kommen und nur mit einer positiven Bewertung der dortigen Ärzte wieder in den aktiven Dienst gehoben zu werden.

»Also schön, was kann ich für Sie tun?«

Kapitel 3

Nachdem Michael seine Jeans, den Pullover, die dunklen Lederstiefel und den braunen Mantel in der zweckmäßigen Umkleide gelassen und gegen einen Trainingsanzug und bequeme Sportschuhe eingetauscht hatte, war er bereit. Das MI6 hatte ein straffes Programm zusammengestellt, das jeder Agent, der in den Außeneinsatz wollte, durchlaufen und abschließen musste. Ein finaler Test, der Körper und Geist nochmal an die Grenzen bringen sollte. Michael waren solche Tests bekannt. Zumindest die Richtung, die sie im Laufe des Tages nehmen würden. Denn wie er vermutete, würden sie die Disziplinen zwar regelmäßig abwandeln, so dass sich auch gut informierte Rekruten nicht sicher sein konnten, was auf sie zukam. Die Aufgaben, da war er sich recht sicher, würden sich nicht sehr von denen Unterscheiden, die er zu Beginn seiner SAS-Zeit über sich ergehen lassen musste.

An diesem Tag hatten sie sich eine Version der Prüfung einfallen lassen, deren Reihenfolge Michael komisch vorkam und die sicherlich auf Olders und Stones Mist gewachsen war. Anstatt mit einer sportlichen Disziplin zu beginnen, wurde Michael in einen Raum geführt, den wenig später ein glatzköpfiger Mann mit schwarzgefärbtem Bart und einer großen, goldenen Brille betrat. Dieser stellte sich als Dr. Hartmut Winters vor. Er sei der Psychologe des MI6, habe schon viele Agenten in den Außeneinsatz geschickt oder sie, wenn er begründete Zweifel hatte, davon abgehalten. Michael ging durch den Kopf, dass die Psychologin, die ihm damals das finale Okay für seine Eignung für das SAS gegeben hatte, deutlich jünger und attraktiver gewesen war als der Mann, der nun über seine mentale Tauglichkeit entscheiden würde.

»Sie werden mir ein paar Fragen beantworten. Diese Zeichnungen hier kennen sie ja sicher«, erklärte Winters und hielt einen Stapel mit Bildern des Rohrschachtests hoch. Nachdem Michael die zehn Tintenkleckse, die der Psychologe ihm nacheinander gezeigt hatte, ruhig und sachlich beschrieben hatte, schien der Arzt zufrieden. Er notierte etwas auf eine einzelne, auf ein Klemmbrett befestigte Seite und verließ dann den Raum.

Michael kannte diesen Test zu Genüge, was nicht nur an seiner Ausbildung lag, sondern auch der Tatsache geschuldet war, dass er in den vergangenen Wochen mehrfach solche und andere Tests rund um die psychologische Interpretation von Farben, Formen und Schattierungen im Zuge seiner Reha machen musste. Verwundert, wo der Arzt hingegangen sein könnte, stand Michael einige Minuten später auf und trat aus der Tür, nur um dort auf einen Hünen von Mann zu treffen, der ihn direkt wieder zurück in den Raum drängte. Michael wich zurück und beobachtete gespannt, wie der über zwei Meter große Mann die Tür hinter sich schloss, den stiernackigen Kopf einmal nach links und einmal nach rechts krachen ließ und Michael anschließend herausfordernd anfunkelte.

»Und sie sind der Punchhing Ball nehme ich an?«, sagte Michael mit ruhiger, fester Stimme. Neben den beiden Männern befanden sich nur noch zwei Stühle sowie der große Tisch im Raum. Plötzlich stürmte der Riese vor, schneller als es Michael von so einem Fleischberg von Mann erwartet hatte. Er konnte gerade noch ausweichen und achtete darauf, dass sich immer der Tisch als Abstandshalter zwischen ihnen befand. Das ging einige Momente gut, bis sein Angreifer den Tisch mit beiden Händen ergriff und das am Boden festgeschraubte Metallmöbel mit brachialer Gewalt aus der Verankerung riss. Diese imposante zur Schaustellung purer Kraft dauerte nur wenige Sekunden. Mehr Zeit benötigte Michael nicht. Er hatte im ersten Moment, als er den Mann sah, verstanden, worum es hier ging. Sie hatten die Tests ein wenig anders angeordnet, als er es erwartet hatte. Früher oder später kam es aber immer zum Kampf Mann gegen Mann. Er hatte jedoch eher mit einem gleichstarken Kontrahenten auf einer Sportmatte gerechnet und nicht mit so etwas.

»Dann wollen wir mal«, rief Michael und machte einen Satz in den nun frei gewordenen Raum auf seinen Gegner zu. Dabei drehte er seinen Oberkörper leicht nach links, holte er mit seinem linken Bein Schwung und trat dem Hünen mit voller Wucht in dessen Familienplanung. Jaulend ließ der schwer getroffene Mann den Tisch zu Boden fallen und hielt sich sein schmerzendes Skrotum. Den letzten wachen Moment für einige Minuten hatte der Mann schließlich, als er Michael voller Hass aufgrund seines hinterhältigen Angriffs ansah. Dann beendete Michael den Kampf, indem er mit einem heftigen Schlag beider Handunterkanten einen Wirkungstreffer am Hals des Gegners landete, der die Blutzufuhr zum Gehirn für einen Moment unterbrach und den Riesen japsend zu Boden gehen ließ.

Michael trat sofort an den Mann heran, testete seinen Puls und überprüfte, dass er nicht seine Zunge verschluckt hatte und noch atmen konnte. Dann rollte er ihn auf die Seite und ließ ihn liegen. Anschließend stellte er den noch intakten Stuhl wieder auf die Füße, setzte sich und wartete geduldig ab, bis sich die Türe wieder öffnete und eine Frau eintrat, die den am Boden liegenden Mann nur beiläufig ansah.

»Sie können ruhig sagen, dass sie beeindruckt sind. Der Kerl ist ganz schön groß«, sagte Michael frech, der die Reaktion der Frau nicht wirklich zu deuten vermochte.

»Es kommt nicht immer auf die Größe an, das müssten sie doch wissen Mr. Zain«, konterte die Frau kühl. Michael mochte sie gleich, auch wenn er nicht wusste, welche Disziplin sie ihm diesmal abverlangen würde. »Die Verführung wird es wohl nicht sein«, sagte Michael zu sich selbst und seine Mundwinkel zuckten kaum sichtbar. »Wenn sie dann fertig sind, folgen sie mir. Ich könnte mir vorstellen, das wird ihnen Spaß machen, was als nächstes auf dem Programm steht.«

»Todsicher«, sagte Michael und folgte der dunkelhaarigen Frau, die eine körperbetonte, schwarze Anzughose und einen dazu passenden Blaiser trug, über den Gang bis zu den Aufzügen. Ohne ein weiteres Wort zu sprechen, fuhren sie drei Etagen tiefer und mussten nun beinahe ebenerdig mit dem Grund der Themse sein. Was er beim Betreten des Areals, das sich hinter den Aufzugstüren befand, sah, zauberte Michael tatsächlich ein Lächeln ins Gesicht. Das MI6 hatte hier unten einen eigenen Schießstand errichtet, so wie er sie, allerdings obererdig, von den Trainingsplätzen seiner Einheit kannte. Wobei die Bezeichnung nur unzureichend beschrieb, was er hier vor sich sah. Es war wie ein Spielplatz für Erwachsene. Zwar auf einer professionellen Ebene, aber es sah nach Spaß aus. Der Fahrstuhl endete auf einem Gerüst, auf dem ein kleiner, zweckmäßiger Beobachtungsraum errichtet war. Von dieser Position aus hatte man einen idealen Überblick auf den Parcours, der von hier oben aussah, wie das Testlabyrinth für Mäuse in einem Labor.

Das Team um die Quartiermeisterin Elisabeth Doloris Quelham hatte hier einen Parcours mit unzähligen Zielen, Hindernissen und Möglichkeiten aufgebaut, um die Fähigkeiten der Probanden in verschiedenen Waffenklassen und Schießpositionen zu testen. Sie ging mit ihm die Treppe herunter, sodass er nun direkt vor dem Eingang des Schussbereichs stand.

»Sie haben zwei Minuten pro Durchlauf. Ich will, dass sie den Parcours zweimal bewältigen. Freie Wahl der Waffen. Zeigen sie uns, was sie können«, erklärte Quelham und nickte mit ihrem Kopf auf eine Tür mit einem Sicherheitsschloss. Michael legte seinen Finger auf den Scanner. Nach wenigen Sekunden gab ein lautes Piepen das Signal, dass seine Identität bestätigte und die Tür zur Waffenkammer schwang auf. Als er den Raum betrat, bemerkte Michael, dass es eine Ewigkeit her war, dass seine Hände kalten Stahl berührten. Er schritt die Wände des Raums ab, an denen Waffenhalterung befestigt waren, deren Inhalt keine Wünsche offenließ. Von Pistolen verschiedenen Kalibers über halbautomatische und vollautomatische Gewehre bis hin zu Schrotflinten und Scharfschützengewehren fand er hier alles vor, was das Herz begehrte. So sehr sein Gedächtnis, bezogen auf den Mord an seiner Familie, gelitten hatte, so sehr erinnerte er sich an die Waffen, denen er in der Vergangenheit am meisten vertraut hatte. Zwar hatte er nur selten tatsächlich die Wahl, da er meist mit dem Arbeiten musste, was ihm vor Ort zur Verfügung stand. Aber wenn man schon mal in den Genuss eines solchen Arsenals kam, würde er gerne selbst wählen. Seine Finger glitten über die Läufe einiger Sturmgewehre und blieben auf dem Belgischen SCAR-L liegen. An die Zuverlässigkeit dieses Gewehrs auch in den stürmischen Sandgebieten des mittleren Ostens konnte er sich noch gut erinnern und er griff beherzt zu.

Vor dem Regal mit den Handfeuerwaffen musste er nicht lange überlegen. Seine bevorzugte Pistole war schon immer die Walther P22. Sie war recht kompakt, nicht größer als seine Hand und begleitete ihn stets zuverlässig durch viele seiner Einsätze. Er legte die beiden Waffen auf den Tisch in der Mitte des Raums, ging zu den Munitionslagern, die neben dem jeweiligen Waffenregal angebracht waren und lud jeweils zwei Magazine mit den .22er lfB-Patronen für seine Walther und den 5,56mm-Patronen für das Sturmgewehr. 10 Schuss pro Magazin für die Pistole und 30 Schuss pro Runde für das Sturmgewehr sollten mehr als genug sein, um die Aufgabe der Quartiermeisterin zu bestehen. Nachdem er beide Waffen geladen und gesichert hatte, ging er zurück zu Dos Quintos die nun, da es um ihre Leidenschaft ging, doch etwas aufgetaut war. Neugierig sah sie sich die Wahl des Agenten an, den sie gleich auf die Probe stellen würde. Ohne Zains Waffen zu kommentieren nickte sie nur, führte ihn zum Start und ließ ihn dann mit dem Hinweis alleine zurück, dass es auf ihr Signal hin losgehen würde.

Michael stand in dem künstlich angelegten Gang, der dunkel vor ihm lag. Gleich würde sie das Signal geben und das Licht würde über ihm aufleuchten. Dann offenbarten sich die Ziele von allen Seiten und er würde versuchen, so viele so tödlich wie möglich zu treffen, während er den Parcours durchlief. Er atmete ruhig, zog den Schlitten der Pistole zurück, um die erste Patrone in die Kammer zu laden und entsicherte den Sicherungsbolzen. Dann steckte er die Waffe zurück in das Holster an seiner Hüfte und lud das Gewehr, indem er den Ladehebel auf dem Lauf nach hinten zog. Mit seinem rechten Daumen entsicherte er das Gewehr und stellte den Feuermodus auf Einzelschuss.

Er war gerade fertig, als er den Countdown auf der Uhr über dem Parcourseingang runterlaufen sah. Er spannte seine Muskeln an, konzentrierte sich und versuchte so gut es ging, seinen Instinkten das Feld zu überlassen. »Du hast das hundertmal gemacht. Du kannst das!«, sagte er zu sich selbst und stürmte mit dem Klang der Sirene los. In den ersten zwei Minuten legte Michael ein Tempo vor, dass Quelham ernsthaft überraschte. Der Agent hatte das optimale Tempo gewählt, um schnell voranzukommen, gleichzeitig aber so viel Atem übrig zu lassen, um die Ziele präzise unter Feuer nehmen zu können.

Als er aus dem Fahrtstuhl getreten war, hatte Michael bereits die Zielpositionen des Parcours ausgemacht. So wusste er zum einen, von wo die Zielscheiben und Pappkameraden auftauchen würden. Zudem hatte er danach seine Waffen ausgewählt, da er wusste, dass er maximal 20 Ziele pro Durchgang treffen musste. Er versetzte jeder der Gegnerattrappen, die aus einer menschlichen Silhouette bestanden, auf die eine Zielscheibe aufgezeichnet war, zwei Körpertreffer. Wie er es gelernt hatte, um Feinde effektiv auszuschalten, ging eine Kugel in die Brust und eine in den Kopf. Nach den ersten 15 Zielen ließ er das leergeschossene Gewehr an dem daran befestigten Riemen auf seinen Rücken rutschen und zog seine Pistole. Auch die letzten fünf Ziele wurden auf diese Weise beschossen. Nachdem er den Parcours beendet hatte, drückte er auf den Knopf am Ausgang und wollte kurz verschnaufen.

»Was machen sie denn? Weiter!«, rief die Quartiermeisterin von ihrem Sitz oben auf dem Gerüst. Michael rannte los. Er musste einmal um das künstlich angelegte Konstrukt herumlaufen, um wieder an den Start zu gelangen. Im Laufschritt griff er an seinen Gürtel, wo er an zwei Munitionsclips die Ersatzmagazine befestigt hatte und ersetze zunächst das halbvolle Pistolenmagazin durch ein neues und steckte schließlich auch ein frisches Magazin in das Gewehr, kurz bevor er den Start erreichte. Ohne abzustoppen sprintete er erneut in den Parcours. Anders als beim ersten Mal, kamen die Ziele aber von anderen Seiten. Quelham hatte von ihrem Kontrollpult aus die Frequenz und Reihenfolge geändert, sodass sich Michael in Sekundenbruchteilen neu orientieren musste. Aber obwohl er mit sich und seiner Kondition kämpfen musste, bestand er auch diese zweite Runde unter den erschwerten Bedingungen mit Bravour.

Außer Atem erreichte er auch diesmal den Ausgang, betätigte das Signal und konnte mit sich selbst im Reinen sein. Er hatte alles gegeben und dabei nicht die schlechteste Figur gemacht. Nachdem er seine Waffen gesichert und einem Mitarbeiter der Quartiermeisterin übergeben hatte, der diese reinigen und warten würde, ging er nach oben und sah sich mit Quelhamdie Ergebnisse des Tests an. Diese waren beachtlich. Sie rief die digitale Akte des Agenten auf und verglich die Zeiten und Treffsicherheit eines vergleichbaren Tests beim SAS vor einigen Jahren mit dem heutigen.

»Mr. Zain, sie haben sich tatsächlich nochmal verbessert. Meinen Glückwunsch, aus meiner Sicht steht einem Einsatz im Felde nichts entgegen.«

»In Ordnung. Sagen sie, haben sie einen Spitznamen oder so? Ihr Name ist ja doch etwas uneingängig«, fragte er noch etwas außer Atem und nahm einen großen Schluck aus einer Wasserflasche. »Nennen sie mich einfach DQ«, antwortete sie ihm während sie sich bereits auf halbem Wege zum Aufzug befand. Verdutzt über die Forschheit dieser Frau blieb Michael allein vor dem Bildschirm zurück, warf noch einen halbherzigen Blick auf seine Statistik und schloss seine Akte, woraufhin der Bildschirm schwarz wurde. Nachdem er sich den Parcours noch ein letztes Mal ansah und fand, dass DQ mit ihren Leuten hier wirklich saubere Arbeit geleistet hatte, machte er sich auf den Weg zum Leiter des MI6, um seine wohl nur noch formale Freigabe für den Außeneinsatz und seine damit zusammenhängende Einstellung in den neuen Job zu empfangen.

Kapitel 4

»Sie haben dem Psychologen genau das gesagt, was ein durchschnittlicher Patient auch gesagt hätte, haben Mr. Conways in beachtlicher Manier und äußerst listenreich KO geschickt und schließlich auch den Schießparcours von DQ bravourös gemeistert«, fasste Alex Older die Ergebnisse des Tages zusammen, nachdem Michael sich umgezogen und in dessen Büro begeben hatte. Das Büro sah genau so aus, wie man es sich bei einem alten Mann in so einer Stellung vorstellen würde. Dicke, schwere Vorhänge verhüllten in den wenigen Sonnenstunden die Fenster und verhinderten so einen zu grellen Sonneneinstrahl in den Raum. Die Wände waren mit Bildern behangen, deren Motive zum Großteil Nachbildungen von Schlachten oder alte, pomadige Stillleben zeigten. Der Leiter des MI6 saß an einem massiven Eichenholztisch, der voll lag mit allerlei Dokumenten, in die er gerade vertieft war. Neben einem der Fenster stand ein alter Globus der, wie Michael vermutete, eine Minibar verbarg. Daneben stand ein Servierwagen, auf dem eine dampfende Tasse Tee stand. Der Raum besaß eine Sitzecke, die eigentlich für Besprechungen wie diese hier gedacht war. Jedoch zog es Older vor, sich möglichst kurz zu fassen. Dementsprechend reichte es ihm, wenn sich seine Mitarbeiter ihm nur kurz gegenübersetzten oder, im Idealfall, sogar ganz stehen blieben. Niemand sollte sich der Illusion hingeben, dass er einfach so hereinplatzen und ein Schwätzchen mit ihm halten könnte.

»Michael, ich weiß nicht, ob ich sie in den Einsatz schicken kann«, begann Older plötzlich zu sprechen, nachdem sich Michael mit einer Tasse Kaffee auf dem Stuhl gegenüber niedergelassen hatte. Olders Sekretärin war so freundlich, ihm eine Tasse starken Kaffees zu bringen und kurz nachdem sie den Raum verlassen hatte, traf ihn die Aussage des alten Mannes wie ein Schlag in die Magengrube. Ohne eine Antwort von Michael abzuwarten, sprach er weiter. »Was mache ich, wenn sie vor Ort plötzlich durchdrehen, wild um sich schießen und meine Leute gefährden? Ich habe bis zu einem gewissen Punkt eine Fürsorgepflicht für die Männer und Frauen, die ich in den Einsatz schicke. Und das bezieht auch sie ein, Junge«, sprach er und zeigte mit der Spitze seines Kugelschreibers auf ihn.

Michael war außer Stande etwas zu sagen. Sichtlich mitgenommen sah er dem Mann in die Augen, der in diesem Augenblick die Entscheidung in seinen Händen hielt, ob er seine Rache bekommen würde oder nicht. »Aber wie ich sie kenne, würden sie sich sowieso an die Fersen des Einsatzteams heften. Und so habe ich sie wenigstens im Blick«, sagte Older schließlich nach einem für Michael ewig dauernden, ungewissen Moment. In den folgenden Minuten monologisierte er über Vertrauen, die besonderen Umstände und darüber, dass er Michael mit seinem Okay über die Maßen privilegieren würde. »Alle sagen, sie seien bereit. Aber ich habe meine Zweifel. Beweisen sie mir, dass ich mich täusche, töten sie diese Mistkerle und bringen sie unsere Leute wieder heil zurück nach Hause.

Wenn Sie das alles tun, wartet ihr erster Einsatz als Agent des MI6 auf sie. Weit weg von dem ganzen Trubel hier«, sagte Older nun wieder mit dem gutväterlichen Klang in seiner Stimme.

»Sir, ich werde Sie sicher nicht enttäuschen. Ich brauche diesen Einsatz, das bin ich meiner Familie schuldig. Ich danke Ihnen«, sagte Michael, stellte die noch halb gefüllte Tasse mit der schwarzen Flüssigkeit auf den Getränkewagen neben dem Fenster und ergriff den Türknauf. »Stones wird Ihnen alle weiteren Anweisungen geben«, sagte Older noch und wandte sich dann wieder seinen Dokumenten zu, die auf dem Tisch verteilt lagen.

Stones Büro war deutlich kleiner als das seines Chefs und auch deutlich spartanischer eingerichtet. Ein Schreibtisch, ein Computer und bergeweise Ordner, die den gesamten Raum füllten, keine Fenster. »Ah, da sind Sie ja. Mr. Older hat Sie informiert, dass Sie an dem Einsatz teilnehmen werden?« Ohne Michael die Chance zu einer Antwort zu geben, fuhr er fort. »Gut gut, dann werde ich Sie instruieren, wie es nun weitergeht. Das Team trifft sich heute Abend um achtzehn-hundert im Lagebesprechungsraum. Es ist zwar nicht ihr altes SAS-Team, aber glauben sie mir: Sie sind die Besten. Ich werde Ihnen dann die Ziele und den Auftrag, den wir dort verfolgen werden, genauesten erklären. Danach geht es los.«

Michael imponierte, wie sorgsam Stones darauf achtetete, keinerlei Informationen preiszugeben. Er wusste weder, in welches Land es gehen würde, noch worum es genau ging. Die wichtigste Information hatte er jedoch bereits erhalten. Die Mörder seiner Familie würden dort sein. Und er würde alles daran setzen, dass er es sein würde, der diese Männer zur Strecke brachte. Ihm waren in den letzten Tagen immer mehr Fragmente ins Gedächtnis zurückgekehrt und eines davon war der Dialekt, mit dem der Mann sprach, der der Anführer der Gruppe gewesen sein musste. Diese Stimme und die besondere Betonung und Aussprache würde er unter tausenden anderen Männern heraushören. Dabei würde es egal sein, ob er sich nun in einem Lagerhaus, in einem Bunker oder einem Cafe aufhielt.

Mit all diesen Informationen im Gepäck verließ Michael das Hauptquartier und beschloss, noch ein wenig spazieren zu gehen. Er war so lange ans Bett gefesselt und danach fast ausschließlich in der Reha, dass er es genoss, vor seinem ersten Einsatz seit so langer Zeit nochmal etwas relative Freiheit zu genießen. Ganz bewusst entschied er sich dagegen, nach Hause zu gehen oder gar die Gräber seiner Frau und der Kinder auf dem Friedhof zu besuchen. Das würde er nachholen, wenn er zurückkäme und ihnen die gute Nachricht überbringen konnte, dass ihre Mörder niemandem auf dieser Welt mehr weh tun würden. Mit einem doppelten Americano, den er sich in einem To-Go Becher um die Ecke besorgt hatte, setzte er sich auf eine Bank, blickte auf die Themse und dachte gedankenverloren an die schönen Dinge aus seiner Vergangenheit, die harte Realität der Gegenwart und die tröstende Ungewissheit, die die Zukunft für ihn bereit hielt.

Einige Stunden später saß Michael Zain tiefenentspannt in einem der Lagebesprechungsräume des MI6. Die Zeit an der frischen Luft hatte ihm gutgetan. Alleine über das Geschehene nachzudenken und für sich selbst den eigenen Moralkompass nochmal zu hinterfragen war wichtig für ihn. Und es hatte ihm deutlich gezeigt, dass sein Kompass noch sehr gut funktionierte.

»Guten Abend, Gentleman«, begrüßte Josh Stones die nach und nach, Michael mit einbezogen, auf elf Personen angewachsene Einheit, die sich auf den bequemen Stühlen niedergelassen hatte. »…Und Ladies«, ergänzte Stones, als sein Blick die beiden weiblichen Teammitglieder streifte. Dann warf er mithilfe eines Beamers eine topographische Karte an die Leinwand. Stones hielt in der Folge einen ausschweifenden, detaillierten Vortrag, den ihm Michael exakt so zugetraut hatte. Das Ziel der Operation »Black Cheese« war ein Gewerbegebiet im holländischen Amsterdam. In einer abgelegenen Fabrikhalle, so hatten es die Satellitenbilder gezeigt, hielten sich die Köpfe der Terrorzelle auf, deren Ausschaltung höchste Priorität besaß. Michael gefiel die Zusammensetzung des Operationsnamens. Ohne dies zu hinterfragen vermutete er, dass der erste Begriff auf die "Black Ops" anspielte und die Durchführung einer verdeckten, heimlichen militärischen Operation beschrieb. Das zweite Wort deutete offenkundig auf eine der landestypischen Spezialitäten hin. Einfach aber einprägsam.

Stones erklärte dem Team, untermalt durch verschiedene taktische Karten, Steckbriefe der Terroristen sowie Hinweise auf vereitelte und nicht vereitelte Anschläge dieser Gruppe, womit sie es zu tun haben würden. »Schlussendlich haben sie hier die Gelegenheit, die Welt von der Cremè de la Cremè des islamistischen Abschaums zu befreien, der mit ihrem verspritzen Gift das Potential hat, den Westen in eine tiefe Krise zu stürzen«, schloss Stones seinen Vortrag. »Die Quartiermeisterin wird sie mit ihrer Ausrüstung versorgen. Abflug ist um zwei-hundert. Viel Glück, Ladies and Gentlemen«, schob er beim Rausgehen nach und verschwand dann.

Der befehlsgebende Kommandosoldat des Einsatzes war Melanie Williams, eine der beiden Frauen im Raum. Die andere Frau, Bethany Mahomes, war ihre rechte Hand. Als Scharfschützin der Einheit blieb Mahomes meist hinter den anderen Soldaten zurück, behielt den Überblick und unterstützte ihr Team von einer erhöhten Position aus. Die anderen acht Soldaten waren typische Hau-Draufs, wie sie Michael aus jeder militärischen Einheit der Welt kannte. Disziplin, Gehorsam, Effektivität und das Vertrauen auf den Mann oder die Frau links und rechts von sich, zeichnete Trupps wie diesen aus. »Man kann alleine in den Krieg ziehen, aber nur gemeinsam kommt man auch wieder zurück«, war ein Satz, den er so oder so ähnlich bereits an vielen verschiedenen Orten der Welt gehört hatte. Michael war diesmal, anders als er es aus seiner SAS-Vergangenheit kannte, nicht im eigentlichen Sinne Teil des Teams mit einer speziellen Aufgabe, sondern mehr eine Art "Gast", der seinem ganz eigenen Auftrag innerhalb des Einsatzes nachging und, wenn möglich, von dem Kommandotrupp unterstützt werden sollte. In diesem Fall jedoch war das Ziel für alle gleich. Reingehen, die Ziele ausschalten und dann wieder verschwinden.

Williams nahm den Platz vor der Leinwand ein, wo zuvor Stones gestanden hatte und gab einige letzte offizielle Instruktionen. »Das Gebiet, in dem sich die Tangos verstecken, heißt Westpoort. Wir werden per Luftfracht in Amsterdam abgesetzt, verteilen uns dort auf drei Fahrzeuge und werden aus drei Richtungen am Einsatzort eintreffen. Uns wurde für den gesamten Einsatz Zugriff auf die Luftüberwachung zugesichert. Mahomes, Carter und McAlister beziehen Position auf den umliegenden Dächern. Ihr seid unsere Augen und Ohren. Der Rest betritt das Areal. Wir schlagen erst zu, wenn alle Ziele erkannt und markiert wurden. Ich will keine Überraschungen, ist das klar?«, fragte sie und blickte eindringlich in Michaels Richtung.

»Wir haben diesmal einen Gast dabei. Mr. Zain wird an der Jagd teilnehmen. Denken sie, dass sie mithalten können?«, fragte sie und sah ihn herausfordernd an. »Ich werde mich bemühen«, erwiderte Michael kühl. Er war zunächst der Meinung, dass er keine Unterstützung brauchen würde, ließ sich dann aber doch gerne eines Besseren belehren, nachdem ihm Stones erklärt hatte, mit wie viel Feindkontakt sie zu rechnen hatten. So würden in und um die Industriehalle 30-40 Mann versammelt sein. Die Analyse verschiedener geheimdienstlicher Informationen deutete darauf hin, dass hier tatsächlich einige wichtige Köpfe der Terrorzelle anwesend sein könnten. Michael hätte hier durchaus Probleme bekommen können, sich durch die Massen an Feinden zu schießen, bis er, idealerweise lebend, sein Hauptziel erreicht hatte. Da war etwas Rückendeckung dann doch nicht verkehrt.

Um 3:15 Uhr saß Michael, nach einem holprigen Flug im Bauch einer Militärmaschine, auf dem Rücksitz eines unauffälligen SUVs und prüfte nochmal seine Ausrüstung. Sie bestand aus einer mit Metallplatten verstärkten Schutzweste, dem Sturmgewehr 416 aus dem Hause Heckler & Koch und seiner Walther P22. Das Sturmgewehr war mit einem Rotpunktvisier sowie einem Sturmgriff versehen und würde ihm gute Dienste erweisen. Vier Ersatzmagazine für das Sturmgewehr befanden sich in entsprechenden Taschen an seiner Weste. Zwei weitere Magazine für seine Pistole hatte er am Gürtel befestigt, wo außerdem ein Kampfmesser Platz fand. Zwei Granaten rundeten seine Ausrüstung ab. Beide Schusswaffen waren, wie die Bewaffnung des gesamten Teams, mit Schalldämpfern bestückt.

Nach einigen Kilometern, die die drei SUVs hintereinander fuhren, bog der eine plötzlich ab. Wenig später tat es ihm der andere gleich, sodass ihr SUV nun alleine auf der kaum befahrenen Straße hin zum Industriegebiet unterwegs war. Links und rechts tauchten riesigen Industrie- und Lagerhallen auf. Plötzlich stoppte der Soldat, der am Steuer saß und Michael spannte sich unmerklich an und rechnete damit, dass sie ihr Ziel erreicht hatten. Als er die Türe öffnen wollte, spürte er Williams Hand auf seinem Oberschenkel, die kopfschüttelnd nach vorn zeigte.

»Nur sie«, sagte sie und einen Augenblick später sah er, wie Mahomes den kurzen Weg zwischen dem Fahrzeug und einem Fabrikgebäude hinter sich brachte. Ihr SUV hatte sich jedoch bereits wieder auf den Weg gemacht und er konnte nur noch durch das Heckfenster beobachten, wie die Scharfschützin katzenhaft eine Leiter erklomm, um auf das Dach der Fabrikhalle zu gelangen. Keine Minute später bog der Fahrer auf das Gelände einer Firma ein, die dem Schild nach Kinderspielzeug herstellte. Der Soldat stellte den Motor ab und die drei Insassen stiegen aus.

»Folgen sie mir«, sagte Williams. Der Soldat und Michael spurteten hinter ihr her und bezogen Stellung hinter einem großen Container. »Gelb 1 in Position«, flüsterte sie mit etwas nach unten geneigtem Kopf. Dank des Kehlkopfmikrophons verstand sie Michael jedoch ausgezeichnet und nach und nach bestätigten auch die anderen Teammitglieder ihre Ankunft an den jeweiligen Zielkoordinaten.

»Sniper, markieren sie die Ziele im Sichtbereich. Hawk 1, aktivieren sie die Übertragung«, befahl Williams und ging zum Rucksack des Soldaten, auf dessen Rückseite eine Art großes Tablett aufleuchtete. Nach und nach erkannte Michael rote Punkte auf der digitalen Karte, die das Gelände vor ihnen aus der Vogelperspektive abbildete. Die Scharfschützen benutzten eine Art Laserpointer, mit dem sie den aktuellen Standort der Feinde markierten.

Solange sich keiner der Feinde bewegte, bekamen Williams und die anderen Soldaten so eine genaue Übersicht über den Aufenthaltsort des jeweiligen Gegners und konnten sich variabel vor Ort Angriffsstrategien überlegen. Ein Zähler in der oberen rechten Ecke zeigte 30 bestätigte Ziele im Außenbereich an. Dank der Kombination aus drei Scharfschützenstellungen und der Luftüberwachung konnten sie sich auf diese Zahl vorerst verlassen. Die Auswertung der Luftüberwachung bestätigte ihnen zudem, dass im Laufe des Tages acht Personen die Fabrikhalle betreten und bis dahin nicht wieder verlassen hatten. Da sie jedoch nur die Bilder der vergangenen 48 Stunden auswerten durften, wussten sie somit nicht mit letzter Gewissheit, ob zuvor nicht doch bereits Personen die Halle betreten hatten, die sich noch immer darin aufhalten würden.

Verglichen mit anderen Einsätzen, waren dies jedoch paradisische Zustände für die Kommandosoldatin und Williams gab den Befehl zuzuschlagen. Von drei Seiten aus drangen die Soldaten auf das Gelände ein. Die Feinde hatten der diszipliniert vorgehenden Militäreinheit nichts entgegenzusetzen und ein Feind nach dem anderen fiel den lautlosen Waffen der Engländer zum Opfer. An kritischen Stellen bekamen sie Unterstützung durch die Scharfschützen, sodass sie auf ihrem Weg zu den Eingängen der Halle unbemerkt alle Feinde des Außenareals ausschalten konnten.

»Sniper, bleiben sie auf Position und halten sie die Türen im Blick. Alle anderen bereit? Bitte um Bestätigung«, sprach Williams und vergewisserte sich, dass alle die für sie geplante Position eingenommen hatten. Nachdem die Bestätigungen eingegangen waren, wollte sie den Befehl zum Stürmen der Halle geben. Michael, der sich bis zu diesem Moment zurückgehalten hatte, legte der Kommandosoldatin plötzlich seine Hand auf die Schulter und flüsterte ihr etwas ins Ohr, dass jedoch dank des Kehlkopfmikros jedes Mitglied der Einheit verstehen konnte. Michael war es egal. In einem Moment totaler Klarheit sprach er so aufgeräumt und direkt zu ihr, dass Williams ernsthaft in Erwägung zog, ihre Prinzipien für einen Augenblick zu vergessen.

»Williams, diese Männer dort drin habe meine Frau und meine drei Kinder kaltblütig ermordet. Und auch ich müsste eigentlich tot bei ihnen auf dem Friedhof liegen. Ich weiß nicht warum, aber es muss einen Grund geben, dass ich an diesem Tag nicht gestorben bin. Sie kennen mich nicht gut, aber glaube sie mir, ich habe spezielle Fähigkeiten, die es mir ermöglichen werden, diese Männer dort drin zu töten. Und ich bitte Sie inständig, mir die Erlaubnis dazu zu geben«, sagte Michael. Die Kommandosoldatin holte zunächst aus, um ihm einen kurzen Vortrag über ihre Verantwortung für die Truppe und das strikte Verbot von Alleingängen zu halten und dies mit der Nachfrage zu verbinden, wer ihm überhaupt gestattet hatte, ihre Mission zum Zwecke der Selbstjustiz zu nutzen. Aber sie kannte und vertraute Alex Older und nachdem sie Michael tief in die Augen gesehen hatte, war sie hin- und hergerissen, was sie tun sollte.

»Andererseits, es ist ihre Verantwortung. Aber rechnen sie nicht damit, dass wir rechtzeitig da sein werden, um ihnen den Arsch zu retten, sollte etwas schief laufen«, sagte sie schließlich unterkühlt und gab dem Team den Befehl, auf Stand-by zu bleiben. »Sie haben fünf Minuten. Wenn die abgelaufen sind, stürmen wir.« Michaels Hand glitt noch einmal mit prüfendem Griff über seine Ausrüstung. Dann schlüpfte er lautlos durch den Seiteneingang der Lagerhalle und Williams schaute auf ihre Uhr: »4 Minuten 59 Sekunden, dann gehen wir rein!«

Die Halle war in ein halbdunkles Licht getaucht, das nur von einigen wenigen Lampen hoch oben an der Decke unterbrochen wurde. Kisten über Kisten stapelten sich in der Halle, die von engen Gängen unterbrochen wurden, die sich wie Adern durch das Gebäude zogen. Am anderen Ende befand sich eine Treppe, die zu einer Art Büro eine Etage hören führte. Der einzige Weg dort rauf führte über diese Treppe. Und er hatte keinen Zweifel, dass sich dort seine Hauptziele befinden würden. Michael hörte in die Stille der Halle hinein und vernahm das leise Schnaufen mehrerer Männer. Er konnte zwei Personen mit Maschinenpistolen ausmachen, die gemächlich ihren Rundgang durch die Halle vollzogen. Eine Person stand direkt vor dem Treppenaufgang, eine andere hatte sich vor dem großen Tor zum Halleneingang aufgestellt und schien etwas nervöser als die anderen zu sein, falls Michael dies aus dieser Distanz tatsächlich richtig deutete. Womöglich hatte er ein Geräusch von draußen vernommen und die Säuberung des Außenareals war doch nicht so lautlos verlaufen, wie sie es geplant hatten. In diesem Moment setzte sich der Mann aber wieder auf einen Stuhl und fing an, vertieft mit seinem Handy zu spielen.

»Alles klar, dann stirbst du als letzter«, sagte Michael zu sich selbst und erschrak, als er, scheinbar als direkte Reaktion darauf, in seinem Ohrstecker die Stimme von Williams hörte. »Vier Minuten.«

Er löste die Sicherung seines Beinholsters, trat um die Kiste herum und zielte durch das Rotpunktgewehr seines Gewehrs. Nachdem er noch einen Moment gewartet hatte, bis das Sichtfeld der Wache an der Treppe durch eine hohe Kiste verdeckt wurde und sich die Patrouille im toten Winkel befand, zog Michael zweimal den Abzug. Dabei hatte er nach dem ersten Schuss minimal die Laufrichtung verändert, sodass auch die zweite Kugel ihr Ziel fand. Beide Männer waren tot bevor sie auf dem Boden aufschlugen. Ohne stehen zu bleiben, huschte Michael an die Kante der hohen Kiste und spähte auf das Areal vor sich. Der Mann mit dem Handy war immer noch in sein Spiel vertieft. Aufgrund der lauten Flüche vermutete Michael, dass es sich um ein Online-Glücksspiel handelte und der Mann gerade verlor. Zum Glück zögerte Michael einen Moment, bis er weiterging, denn aus dem Bürofenster über ihnen tauchte plötzlich ein Kopf auf, der dem Mann am Fuße der Treppe etwas zurief. Die Art, wie der Mann sprach, ließ Michael erzittern. Er erkannte sofort die Stimme und den Dialekt seines Peinigers und des Mörders seiner Familie. Dank seiner Ausbildung unterdrückte er die Emotionen, die stark genug waren, ihm die Kontrolle zu entreißen und fokussierte sich voll auf seine Atmung. In dem Moment, als der Kopf zurück im Büro verschwand, legte Michael an und schoss. Auch der Treppenwächter fiel leblos in sich zusammen. »Soweit, so gut«, sagte Michael und erkannte, dass das der leichte Teil war. Während die drei toten Männer in einer Art totem Winkel zum Sichtbereit des Bürofensters lagen, saß die Wache am Haupttor genau im Blickfeld des höher gelegenen Raums. Wenn es schlecht lief, würde genau in dem Moment, in dem Michael den Mann erschoss, jemand herausschauen und er würde ganz schön schnell laufen müssen, um die Männer zu erwischen, bevor sie Alarm schlagen und Unterstützung anfordern konnten. Michael entschied, legte an, atmete einmal tief ein und feuerte am Punkt totaler Ruhe und Kontrolle seiner Hände ab. Auch der vierte Gegner binnen kürzester Zeit sackte tot in seinem Stuhl zusammen. Es konnten noch maximal vier Personen in dem Raum oben sein, wenn die Aufklärung recht behielt. Michael hatte vor, die vorhandenen Informationen sofort auf ihre Brauchbarkeit zu prüfen und spurtete die Treppe hinauf. Währenddessen ließ er das Gewehr an dessen Trageriemen auf seinen Rücken rutschen und griff die Blendgranate von seiner Weste. Er zog den Stift während er die letzten Stufen hinter sich brachte, die ihn noch von der Türe trennten. Zwei Atemzüge musste er noch warten, dann konnte er die Granate in den Raum werfen und die bemitleidenswerten Männer würden nicht mehr genug Zeit haben, zu reagieren. Er öffnete die Türe einen Spalt, ließ die Granate hereinrollen und schloss die Tür wieder. Die Detonation war unglaublich laut. Der geschlossene Raum verstärkte die Wirkung noch und ein heller Lichtblitz schoss aus dem Fenster und erhellte für zwei Sekunden die gesamte Lagerhalle. Mit einem Satz stand Michael im Raum. Mit gezogener Waffe schaute er sich die kreischenden Männer an, die sich die blutenden Ohren hielten und sich auf dem Boden zusammenkauerten.