Heinrich-Stefan Noelke

Django und das Mörderschiff

Diese Sammlung stellt alle meine Kurzgeschichten zusammen, die im Laufe der Jahre in verschiedenen Krimi-Anthologien veröffentlicht wurden.

Heinrich-Stefan Noelke wurde 1955 im westfälischen Versmold geboren. Er ist gelernter Metzger, studierter Betriebswirt, hat in Frankreich, England und Spanien gearbeitet und später in Deutschland die Geschäfte eines Wurst- und Fleischverarbeiters geleitet.

Seit 2008 lebt er mit seiner Familie in Osnabrück und widmet sich dem Schreiben.

Mehr Information zum Autor unter www.hsnoelke.de.

Dieses Buch ist fiktiv. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen wären rein zufällig. Vieles kommt dem Autor sehr bekannt vor, aber wie in jeder guten Geschichte ist nichts davon tatsächlich geschehen. 

Django

und das

Mörderschiff

Kurze Geschichten

mit kriminellem Hintergrund

Heinrich-Stefan Noelke

Impressum

Texte:   © Copyright by Heinrich-Stefan Noelke
Umschlag: © Copyright by Heinrich-Stefan Noelke

Verlag:  Heinrich-Stefan Noelke

Ziegeleistraße 5
33775 Versmold
hsn@hsnoelke.de

Druck:  epubli - ein Service der neopubli GmbH,

Berlin

Sünne Peider oder ein tiefes Schweigen

Als die Kellnerin fragte, was er trinken möchte, zog Thomas unschlüssig die Schulter hoch, denn er wollte hier nur sitzen. Sie lächelte und nickte. An manchen Tagen war er mundfaul und froh über jedes Wort, das er nicht sprechen musste. Er half sich dann mit Gesten, Blicken und Gebrumme, und er kam erstaunlich weit damit, wirklich. Sie entschied sich für einen Espresso und lächelte erneut, als sie ihn brachte. Ein warmes Lächeln, das ihr sehr verputztes Gesicht zum Leben erweckte.

Thomas hatte sich gleich an den ersten Tisch gesetzt und betrachtete jetzt die funkelnden Lichter des Jahrmarktes durch die Scheibe der Eisdiele. Nur noch wenige Menschen kamen in dicken Mänteln vorbei und zeigten Interesse für die Verkaufsstände. Bald war es Zeit, dass die Karussells schlossen, damit auch die Kneipen ihren Umsatz machten. Schon als kleiner Junge hatte Thomas hier gesessen und dem Treiben zugesehen, abgesetzt von wechselnden Kindermädchen, die manchmal im Wohnwagen eines Fahrgeschäftes verschwanden, der Freirunden wegen.

Thomas war hier auf die Welt gekommen: in Versmold am Rande des Teutoburger Waldes. Jedes Jahr Ende Februar wird in der Stadt die Jahrmarktsaison für die ganze Region eröffnet und die Eisdiele schließt sich an. ‘Sünne Peider’ heißt der Markt, ‘Sankt Peter’.

Die Kellnerin blickte erneut fragend zu Thomas und der schaute unentschlossen zurück. Sie nickte resolut und brachte freundlich einen weiteren Espresso.

Auf dem Flachdach gegenüber tauchten ein paar betrunkene Halbwüchsige auf. Ihr Atem dampfte in der eiskalten Luft. Sie begannen, die Leute auf der Straße anzupöbeln und Flaschen hinunterzuwerfen, die auf dem Asphalt zerschellten wie reife Birnen.

„Wenn ihr nicht sofort da runterkommt, ihr Arschlöcher, dann gibt es bei uns Hausverbot, und zwar für lange! Ich kenne euch!“ Die Kellnerin stand im Eingang und – eben noch bissig wie eine Schlange, lachte sie sofort wieder. Die Jugendlichen trollten sich. „Die verletzen sich am Ende selbst, betrunken wie sie sind“, sagte die Kellnerin zu Thomas.

Mühsam verzog auch er seinen Mund. Er glaubte sich kaum zwanzig Jahre älter als sie. Ihr Parfum hing in der Luft, es war zu süß. Alle seine Sinne waren hellwach, aber er bekam den Mund nicht auf und schämte sich dafür.

„Mach Platz, Alter!“ Die Jugendlichen waren vom Dach gestiegen und setzten sich feixend neben ihn. In solchen Momenten spürt man ein Ziehen an den Genitalien, das nur langsam nachlässt. Thomas stand auf und zahlte. Einer der Halbwüchsigen spuckte an ihm vorbei durch die Tür hindurch bis auf die Terrasse. Thomas hatte dessen Bild am Morgen in der Zeitung gesehen. Er trug eine hellgelbe Pudelmütze, dafür kannte man ihn. Der Junge und seine Freunde hatten sich den Tag zuvor mit anderen zu einer Prügelei auf dem Jahrmarkt getroffen.

„Ich heiße Barbara“, rief ihm die Kellnerin nach.

Draußen durchdrang ein Gestank nach Zuckerwatte die kalte Luft. An seinem üblichen Platz gegenüber der Sparkasse stand das Riesenrad. Es bot einen Blick über die Dächer der Stadt, mehr nicht. Mit dem bisschen Licht wirkte es inmitten des umgebenden Blendwerks wie ein schwarzes Loch. Die Musik lieh es sich von den umstehenden Karussells.

Andreas saß müde in seinem Glashaus hinter der Kasse und machte die Abrechnung. Er war der Sohn eines Arztes in der Stadt und in jungen Jahren der Liebe wegen bei den Ausstellern geblieben. Thomas besuchte ihn täglich, wenn Jahrmarkt im Ort war. Sein Freund lebte in dieser Welt aus Alkohol, Vergnügen und keifendem Wettbewerb. Vor Jahren schon hatte er das Riesenrad gekauft.

Andreas lächelte ihm zu, als Thomas die Stufen zu der kleinen Plattform erklomm, auf der sonst die Fahrgäste warteten. Thomas setzte sich auf das Geländer. Aus der Dunkelheit heraus schaute er sich die Lichter an. Das Lied, das nebenan gespielt wurde, kannte er, aber der Titel fiel ihm nicht ein.

Vielleicht würde es morgen schneien. Es sah ganz danach aus. Sein Blick blieb dort hängen, wo sich sein Bauch unter dem Mantel gegen den Gürtel presste.

„Hei!“ Andreas brachte ihm eine Flasche Bier und setzte sich neben ihn. „Kommt keiner mehr. Hast du von der Schlägerei gelesen? Die haben wir schnell verjagt, was? Hat richtig blutige Köpfe gegeben.“ Schweigend tranken sie.

„Warst du dabei?“

Andreas antwortete nicht.

„Wie hältst du das nur aus, das Leben?“, sagte Thomas.

„Ich brauche nichts auszuhalten. Das lebt sich ganz von alleine.“

„Manchmal habe ich Angst. Ich will mich ja wehren, aber dann wird alles schlimmer.“

„Du musst zuschlagen. Manchmal ist zuschlagen das Beste.“

„Ich kann nicht zuschlagen“, sagte Thomas.

Andreas nahm schlürfend einen Schluck. „Das geht auch“, sagte er. „Dann musst du es aushalten.“

Sie tranken das Bier zu Ende. Thomas schaute zu, wie Andreas die Lichter löschte, und sie verabschiedeten sich bis zum nächsten Jahr. In der Nacht noch würden die meisten Karussells abgebaut werden, damit man die Straßen säubern konnte.

Wieder im Licht stand Thomas vor einem Tapeziertisch, über den hinweg eine Frau mittleren Alters Töpferwaren verkauft hatte, die sie jetzt zusammenpackte. Ihr Atem kam in Wolken und die Mütze über dem üppigen Haar hatte Ohrenklappen. Um besser arbeiten zu können, trug sie Handschuhe, die die Finger freiließen. Viele der Krüge, Schalen und Figuren standen auf dem Boden und der mutmaßliche Ehemann der Frau ging, schnaubend und mühsam seine schweren Stiefel von den Gefäßen fernhaltend, zwischen ihnen hindurch. Er erblickte Thomas und hielt einen Moment inne, um dann im Dunkeln zu verschwinden.

„Helfen Sie mir!“

Thomas sah sich um und kam widerstrebend näher. Man meinte ihn.

„Helfen Sie mir! Er wird gleich zurückkommen und ich habe Angst, dass er in seiner Wut unsere Ware zertritt.“

Stumm nahm Thomas einige der Schalen und reichte sie der Frau, die sie sofort einpackte. Langsam verschwand das meiste in Kartons. Die Frau arbeitete zügig und konzentriert. Sie schien entschlossen, die Atempause zu nutzen, während Thomas ihr kaum schnell genug die Ware reichen konnte. Zu viel stand noch unverpackt, als der Ehemann zurückkam. Thomas richtete sich auf und stand mehr zufällig zwischen ihm und seiner Frau. Er hatte begriffen, dass sie weniger Angst vor dem Mann hatte als um ihre Ware. Weniger offensichtlich war, wie der Ehemann auf fremde Männer reagieren würde, die seine Frau beschützten.

Sie hatte ihren Mann ebenfalls bemerkt. Einen Moment lang schien die Stille die Jahrmarktsmusik verscheuchen zu können.

„Lass die Ware in Ruhe!“

Der Mann war kaum größer als Thomas, aber jünger. Die schulterlangen blonden Haare und die Bartstoppeln gaben ihm das Aussehen eines gealterten Hippies, und die Lammfellweste passte dazu. Der Mann stand ganz dicht vor Thomas, der nicht umhinkonnte, den säuerlichen Geruch nach Schweiß einzuatmen.

„Lass den Mann in Ruhe!“

Der Ehemann wartete, schaute ihm ruhig in die Augen und rührte sich nicht. Auf Thomas‘ Gesicht machte sich der friedliche Ausdruck breit, den man bei Leuten findet, die die Gewalt über ihren Schließmuskel zu bewahren suchen. Jeder unglückliche Windstoß, so schien es, konnte den Mann dazu veranlassen, sich auf ihn zu stürzen.

Bis die Frau sich still entfernte. Da war es plötzlich, als ob der Mann lächelte. Das Gesicht vor Thomas’ Nase nahm den gebührenden Abstand ein und entspannte sich.

„Sie ist weg!“, sagte der Mann. „Lauf zu! Ich räum das hier auf.“ Er gab Thomas einen Schlag auf die Schulter, drückte seine Hand und führte ihn vorsichtig durch die Gefäße.

Kopfschüttelnd, die Hände tief in den Manteltaschen und den Kragen hochgestellt, wollte Thomas nach Hause stapfen. Es war spät genug. Er schwieg immer noch, aber jetzt schien es passend und nicht mehr fremd, eine annehmbare Geisteshaltung. Im Rinnstein fand er einen Schraubenzieher, den jemand verloren hatte, und steckte ihn in seine Manteltasche, damit sich niemand daran verletzen konnte.

Aushalten, hatte Andreas gesagt.

Drei von den Jugendlichen, die er in der Eisdiele getroffen hatte, kamen ihm entgegen. Einer spuckte Thomas ins Gesicht, ein anderer rempelte ihn hart mit der Schulter an.

Thomas blieb einen Moment stehen, sah sich um, rieb sich den Arm und wischte sich die Spucke weg. Die Jugendlichen sahen ihn böse an, machten aber keine Anstalten, ihn anzugreifen. Sie waren zufrieden mit sich. Thomas erkannte den Jungen aus der Zeitung, den mit der gelben Mütze.

Da ging er einfach weiter, als wolle er sich in seinen Gedanken nicht stören lassen. Die Kellnerin kam ihm in den Sinn. Kurz entschlossen änderte er seine Pläne und ging zurück zur Eisdiele, um sie mit neuem Mut anzusprechen.

Sie hatte den Boden gefegt und war fertig zum Gehen.

„Soll ich dich nach Hause bringen? Es ist kalt und die Kerle von vorhin laufen in der Stadt herum.“

„Sollen musst du nicht“, sagte sie fröhlich, „aber dürfen darfst du.“ Sie zog einen warmen Mantel an und hakte sich bei ihm unter. „Warum sprichst du nicht?“

„Ich spreche doch.“

„Ja, aber nur so zugeklebt. Man versteht dich kaum.“

„Wenn ich rede, dann verstehen die Leute mich noch weniger“, sagte Thomas.

Sie lachte und rief: „Ach was! Komm, ich wohne am Stadtrand. Fast im Bruch.“ Das ist ein Naturschutzgebiet, um das heftig gestritten wird, weil es die Stadt nach Südosten hin fast isoliert. Vögel wohnen dort.

Leute kamen die Straße hinuntergerannt. Wieder die Jugendlichen, Kinder noch, verfolgt von ein paar Erwachsenen, die nicht schnell genug waren. Aus der anderen Richtung zerschnitt ein Martinshorn die Nacht, grelles Blaulicht zerrte dunkle Ecken für Sekunden in den Bereich der unabsichtlichen Wahrnehmung. Ein Rettungswagen fuhr vorbei, dann die Polizei, Sekunden nur, nachdem sie alarmiert worden waren. Man hatte sich gut vorbereitet. Was soll man auch sonst tun?

„Das Riesenrad!“, rief Barbara. „Dem Andreas ist etwas passiert!“

Sie kannte Andreas. Sicher aß er ab und zu ein Eis bei ihr.

„Er hat sich gestern in die Prügelei eingemischt.“

Sie zwängten sich durch die Leute, die vor dem Riesenrad standen. Der warme Geruch des menschlichen Lebens mischte sich mit der kalten Luft. Von unten zog es ihnen feucht die Beine hoch.

„Ein Messerstich“, hörte Thomas rufen. Er sah nichts. „Man hat ihn mit dem Messer erstochen.“

„Aber nein“, rief jemand anderes. „Er lebt noch. Sonst würde man ihn nicht in den Krankenwagen laden.“

Dann sah er ihn. Andreas war auf eine Trage geschnallt. Ein Sanitäter hielt die Infusionsflasche am langen Arm in die Luft. Sehr professionell das alles. Blaulichter schnitten die Szene wieder und wieder aus der Dunkelheit heraus. Die Frau von der Lokalpresse war zur Stelle und machte ihre Bilder. Auch sie war bereit gewesen. Ihr Foto würde am nächsten Morgen die ganze Veranstaltung überschatten, das war ihr Beruf. Auch Passanten hatten die Handys gezückt, obwohl es kaum genug Licht gab.

Andreas schlug kurz die Augen auf, als man ihn an Thomas vorbei trug, und griff nach dessen Hand.

„Es ist überall das gleiche“, sagte er.

„Aber warum?“, fragte Thomas.

„Das wissen wir nicht“, sagte einer der Sanitäter. Andreas nickte zustimmend.

All das soll man aushalten. Thomas drängte Barbara aus dem Licht heraus. Er wollte nicht zu den Gaffern gehören.

„Das waren die Jungs“, sagte Barbara.

Thomas nickte. Kinder, die nicht wissen, was sie tun.

Der Stand mit den Töpferwaren lag nur ein paar Meter weiter. Die Frau saß auf dem kalten Boden neben ihrem Mann. Die Mütze mit den Ohrenklappen hatte sie abgesetzt, die Haare waren nun ganz wirr. Dem Mann hatte man den Kopf verbunden. Eine klaffende Wunde, die Lammfellweste war blutverschmiert. All die schönen Gefäße waren zerschlagen. Ein Baseballschläger aus fein gemasertem Holz lag zwischen den Scherben. Auch in den Kartons hatten sie so gewütet, dass größtmöglicher Schaden angerichtet worden war.

„Der Andreas“, sagte die Frau, als sie Thomas erblickte, „der hat uns helfen wollen.“

Thomas bückte sich, um ein paar Scherben aufzuheben, aber die Frau scheuchte ihn unwirsch weiter. Eine Bewegung ihrer Hand schickte ihn fort.

„Komm!“ Barbara zog ihn mit sich.

Die Straßen, durch die sie jetzt gingen, waren leer bis auf einige Schausteller, die ihre Stände zusammenpackten. Die Stadt lebt von den vielen Wurstfabriken, die hier zu Hause sind. Im Zentrum findet sich ein hübscher Brunnen, der ein paar Schweine zeigt und einen Fleischer mit seinen Würsten. Dort lungerten noch ein paar Betrunkene herum. Thomas reichte ihr seine Hand und Barbara nahm an. Die Fenster in allen Häusern waren schwarz, als ob sie sich abwendeten. Nirgendwo ein Licht. Die Schritte hallten von den Häusern wider. Die beiden folgten der Berliner Straße stadtauswärts und kamen so bis an den Friedhof.

„Hier lang“, sagte Barbara. „Hier müssen wir durch, sonst ist es ein riesiger Umweg.“ Sie folgten einem asphaltierten Weg, der sich durch die Gärten und an der Friedhofshecke vorbei wand. Über ihnen spannte sich ein weiter Himmel voll heller Sterne. Die Luft schien hier kälter zu werden, ob aus den dunklen Gräbern oder vom platten Land her, das dahinter lag, ließ sich nicht sagen. Thomas griff ihre Hand ein wenig fester und Barbara lächelte ihn an.

„Mit mir haben die Kerle auch noch eine Rechnung offen“, sagte sie, „aber keine Angst, ich habe Pfefferspray dabei. Das ist legal, keine verbotene Substanz.“

Am Ende des Weges, dort, wo sie fast das Licht erreichten, stand jemand und wartete.

„Da sind sie“, sagte Barbara. „Sie wissen jetzt wohl, welchen Weg ich nehme. Moment ...“ Sie suchte in der Handtasche nach dem Pfefferspray, während der Schatten ihr den Gefallen tat, zu warten. „Hier ist es!“

Vor dem Licht am Ende des Weges fanden sich jetzt weitere Schatten zusammen und hinter den beiden konnte man Schritte hören. Die Hecken rechts und links waren zu hoch und auch jetzt im kahlen Winter zu dicht gewachsen, um sie zu überwinden.

„Kann es sein“, sagte Barbara, „dass die hier wohnen?“

Thomas sprach weiter kein Wort. Das flaue Gefühl in seinem Gedärm wich einer dumpfen Wut, die ihm viel besser gefiel. Sie hat schwarze Segel, die man setzen und in den Wind zerren kann. Das waren doch Kinder, die dort warteten, Halbwüchsige, keine Männer!

„Ihr Arschlöcher!“, begann Barbara unflätig wie schon früher am Abend. „Für euch gibt es nie wieder ein Eis in der Stadt!“ Sie ging direkt auf die Gestalten zu, ihrem Pfefferspray nach, Thomas folgte ihr.

Das Gas schien in der kalten Luft zu gefrieren und bewirkte nichts als ein amüsiertes Gemurmel unter den Lumpen. Es bildete sich eine kleine Pfefferwolke, weit genug von ihnen entfernt, die sofort zu Boden sank und sich auflöste, bevor sie Schaden anrichten konnte. Der Kreis um Barbara und Thomas schloss sich, der Junge mit der gelben Pudelmütze trat hervor. Er trug einen Baseballschläger, holte kurz aus und rammte ihn Barbara in den Bauch, sodass sie zusammenklappte wie eine Marionette und stumm zu Boden fiel. Der Junge spuckte auf sie, als sie am Boden lag, das schien ihm besonderen Spaß zu machen.

Die Lumpen ließen jetzt ab. Sie zogen sich höhnisch lachend zurück. Thomas sah sich unschlüssig um. Es war niemand zu sehen, der ihm helfen würde.

Schließlich setzte er den Jungen nach. Ein paar Schritte nur, und er fasste dem Anführer an die Schulter.

Der Junge drehte sich um: „Was willst du?“ Er schien überrascht.

Da zog Thomas den Schraubenzieher aus seiner Tasche und rammte dem Jungen das Metall bis zum Heft in den Hals. Die anderen Gestalten wichen zurück, als ihr Anführer zu Boden sank, und verschwanden im Dunkel. Der Junge griff sich an den Hals, röchelte und blieb dann spastisch zuckend liegen. Thomas spuckte auf ihn, wie er es gelernt hatte, und kümmerte sich um Barbara.

Minuten später nur wimmelte es von Rettungskräften und Polizei. Man versorgte erst den Jungen, dann die verletzte Frau. Nach und nach kehrten immer mehr der Jungs in das grelle Licht zurück, das den Weg jetzt erhellte. Sie weinten meist und waren außer sich. Das hätten sie nicht gewollt.

Thomas wurde verhaftet und erkennungsdienstlich behandelt. Zwei oder drei der Halbwüchsigen besaßen keinen deutschen Pass, deshalb spekulierten die Zeitungen am nächsten Morgen über fremdenfeindliche Motive auf der einen oder anderen Seite. Kann ja sein.

Thomas schwieg jetzt wieder. Er schwieg auch, als man ihn ins Gefängnis warf. Er schwieg für sehr lange Zeit.

Die Idee zu dieser Geschichte kam mir Ende Februar 2003. Ich saß spät abends in der Eisdiele meiner Geburtsstadt Versmold. Damals eine wirkliche Institution der Stadt. Jenseits der Schaufensterscheibe drängten sich die Leute im Dunkeln, um von der Kirmes nach Hause zu gehen. Ein paar Jungs tobten im Alkoholrausch. In den USA stand George W. Bush kurz davor, den dritten Golfkrieg zu beginnen, und ich war in der Stimmung, um über die Frage zu grübeln, wie mit der allgegenwärtigen Gewalt umzugehen sei. Die Geschichte war ursprünglich genau halb so lang, wie sie jetzt ist. Thomas sollte sich fast demütig fügen. Er sollte keinen Krieg beginnen. Doch später hatte ich das Gefühl, er müsse noch einmal zurückgehen. So wurde es stimmig. 2008 wurde der Text vom Pendragon Verlag in der Anthologie MORDWESTFALEN veröffentlicht.

Heiligendamm 1: Üffes lernt Schlachten

All die Touristen und auch ein paar Ortsansässige starrten fassungslos auf die Bushaltestelle, an der die Leute in Börgerende aussteigen, wenn sie dort zum Strand wollen. Ein trister Betonverschlag bietet Schutz vor schlechtem Wetter, innen hellblau gestrichen und hellgrün beschmiert. Die hintere Ecke links war verrußt, die rechte voller Blut. Jemand hatte ein Kaninchen geschlachtet, gegrillt und am Ende noch gegessen. Nur die Knochen waren übrig geblieben, ein paar Innereien und das Fell. Die Leute empörten sich und riefen die Polizei. Mitten im Ort!

„Da hatte jemand Hunger“, sagte ein Mann und erntete böse Blicke. Diese Sicht schien dem Fall nicht angemessen.

Das Gefährlichste an der Ostsee, so war es Marlene Brinkmann zunächst vorgekommen, ist der Nacktbadestrand schräg gegenüber dem Hotel. Es gibt hier keine Ebbe und keine Flut, die das Leben bestimmen. Die Fischerboote werden gerade so auf den Strand gezogen und dort vertäut. Man glaubt sich sicher: Da kommt nichts Böses von See.

Und tatsächlich: Es kommt von Land.

Marlene erkannte einen Jungen unter den Leuten und grüßte ihn mit erhobener Hand. Üffes war sein Name, sie hatte ihn tags zuvor kennengelernt, gleich nach ihrer Ankunft, als er ihr neues eBike bewunderte, ein Pedelec, in das man selbst ordentlich tritt um dafür elektrischen Rückenwind zu bekommen.

„Wie schreibt man deinen Namen?“, hatte ihn Marlene gefragt und ihm einen Zettel gereicht.

„Yves“ notierte der Elfjährige in einer schon recht eigenwilligen Handschrift. In der Schule habe er den Namen an die Tafel schreiben müssen, erklärte er, aber niemand hatte gewusst, wie man ihn aussprach. Als Lehrerin hatte Marlene herzlich gelacht. Der Junge machte ihr Spaß.

Jetzt kam er zu ihr herübergelaufen. „Haben Sie gesehen? Da hat jemand ein Kaninchen geschlachtet.“ Er gebot über ein sehr entwaffnendes Lächeln und sah ihr direkt in die Augen. „Ich suche in den Dünen. Vielleicht finde ich noch was anderes.“

Marlene ging nun ebenfalls. Sie hatte sich in einem gutbürgerlichen Strandhotel eingemietet, dem einzigen dieser Art im sonst bäuerlichen Börgerende. Ihr Urlaub von all den Kindern und deren Eltern hatte begonnen. Sie war mit einer Freundin verabredet, beide waren derzeit solo, aber Beate war noch nicht eingetroffen. Marlene wartete. Sie war halb verrückt vor Freude auf die gemeinsamen Tage und voller Pläne. Es war früher Morgen, der letzte Schultag in Mecklenburg, und sie plante ihren ersten Fahrradausflug. Sie trug einen dunkelblauen Rennanzug, von dem sich ihr fuchsrotes Haar leuchtend abhob, dazu Helm und Fahrradschuhe, was unter den eher schlicht gekleideten Leuten schnell auffiel. Marlene war Ende dreißig und hatte ein ernstes Gesicht, das ganz plötzlich zu reiner Freude und Herzlichkeit wechseln konnte. So, als geschähe das sehr bewusst.

Es hatte eine Woche lang fast pausenlos geregnet und der Boden war schlammig, er wollte kein Wasser mehr aufnehmen. Viele Straßen hatte man wegen Überflutung sperren müssen. Als sie sich nach einer guten Stunde auf dem Heimweg befand, waren die Wege am Ufer der Ostsee voll mit Menschen zu Fuß oder auf dem Rad. Man fuhr hintereinander her, was Marlene nicht leicht fiel, da ihr Pedelec schneller war als alle anderen. Sie hielt sich sehr zurück und vermied jedes Drängeln, aber vor geraumer Zeit schon hatte sie zu einem Paar aufgeschlossen, das vor ihr fuhr. Die Frau drehte sich mehrfach um und winkte sie schroff vorbei. Marlene verzichtete freundlich. Sie hatte es nicht eilig.

Zwischen Nienhagen und Börgerende kamen sie in den Gespensterwald. Ein enger Weg windet sich dort zwischen den Buchen hindurch. Es sind Windflüchter. Bis auf die Wipfel sind sie kahl. Sie beugen sich landeinwärts, weg vom Wind. Der Boden war stellenweise so schlammig, dass die Räder keinen Halt fanden. Alles eine Frage der Balance, aber nicht einfach zu fahren. Oft kamen ihnen Leute entgegen.

Schließlich erreichten sie eine besonders enge Stelle zwischen zwei Bäumen hindurch. Marlene hielt an. Die Frau vor ihr fühlte sich dennoch gedrängt. Sie kämpfte mit dem Gleichgewicht und musste abspringen. Sie trug hochhackige Sandalen, was zum Fahrradfahren nicht die beste Wahl ist. Bis zu den Knöcheln versank sie im Schlamm und raffte ihr langes Sommerkleid, die Beine darunter waren dicht behaart.

Marlene dagegen, tiefbraun gebrannt, stand aufrecht neben ihrem Pedelec. Beide hatten ungefähr das gleiche Alter.

„Unverschämt!“, schrie die Frau vor ihr und drohte mit der Faust. „Rücksichtsloses Drängeln!“ Sie heulte vor Wut, und fast sah es so aus, als wollte sie sich trotzig in den Schlamm setzen, um jede Vernunft zu verweigern. Sie wies auf Marlenes Fahrrad und rief: „Ein eBike, deswegen! Das ist unfair. Sie sollten sich schämen, uns so zu hetzen!“ „Fahren Sie!“, drängte der Mann von vorne und winkte Marlene zu. „Ich bitte Sie! Fahren Sie voraus.“

Marlene holte Schwung. Die Frau machte Anstalten, sich auf sie zu stürzen, aber der Mann wies sie zurück. So kam Marlene vorbei, und schnell war sie außer Sicht. Sie war sich keiner Schuld bewusst. Das Problem bestand eher im Kopf der fremden Frau, aber trotzdem beschäftigte sie der ärgerliche Vorfall auf dem Weg.

Als sie am Hotel ankam, standen die Leute immer noch an der Bushaltestelle, nur waren es jetzt weit mehr. Die Polizei war eingetroffen, und man hatte einen Leichenwagen zwischen den Dünen geparkt. Touristen in leichter Kleidung bildeten mit ihren Fahrrädern einen großen Kreis und sahen zu, wie die Einheimischen ihre Angelegenheiten regelten.

Üffes kam ihr entgegen. „Ich habe ihn gefunden!“, rief er stolz. „Er ist tot. Ein Penner lag im Seegras. Der war das mit dem Kaninchen.“ Die Polizisten hielten die Leute vom Schauplatz fern.

„Mein Gott!“, rief Marlene. „Das solltest du nicht sehen.“ Sie drückte seinen Kopf gegen ihre Brust.

„Was fällt Ihnen ein!“, hörte sie jemanden hinter sich sagen. „Was haben Sie mit meinem Sohn zu schaffen?“

Es war die Frau aus dem Wald.

Üffes löste sich aus Marlenes Umarmung. „Er ist tot, Mama“, rief er und seine Augen strahlten. „Vielleicht ist es Mord gewesen.“

Sie gab ihm eine Ohrfeige und schickte ihn nach Hause. „Du sollst dir so etwas nicht ansehen“, rief sie. „Das Böse steckt an. Du darfst nicht hinsehen.“

„Nicht hier, Sophie“, sagte der Mann und schämte sich ganz offensichtlich für seine Frau.

„Guten Tag Frau Jürß“, mischte sich eine junge Stimme ein, in der eine gewisse Autorität mitschwang. Ohne ein weiteres Wort schwang sich Sophie Jürß auf ihr Rad. Ihr Mann folgte.

„Gerhard“, begrüßte Marlene den jungen Mann. Was machst du denn hier?“ Sie kannten sich vom Studium her. Gerhard Bischoff war Lehrer an der Schule in Rethwisch, das mit Börgerende eine Ortsgemeinschaft bildet. In Rethwisch stehen auch die gemeinsame Kirche und der Kindergarten.

„Die Leute sind etwas eigen hier“, erfuhr Marlene. Das war ihr schon aufgefallen. Der Ort beschränkt sich auf Häuser beidseits einer gut sechs Kilometer langen Straße, die in fast rechtem Winkel zur Ostsee verläuft. Das schränkt die Zahl der Nachbarn ein und macht den Weg zum Bäcker weit. Zwischen die beiden Gemeindeteile Rethwisch und Börgerende hat man Ortsein- und -ausgangsschilder gestellt.

„Ich nenne es Burger-Ende“, sagte Gerhard und lachte. „Man isst hier Backfisch. Es ist ein alter Fischerort.“ Er freute sich, Marlene zu sehen.

Gerhard wies auf den Leichenwagen. „Das kommt mir sehr ungelegen“, sagte er. „Heute ist letzter Schultag. Die Kinder kommen erst zur vierten Stunde, um die Zeugnisse zu empfangen. Wir haben uns etwas Besonderes ausgedacht als Abschluss der Projektwochen zur Steinzeit: Ein Bauer wird ein Kaninchen schlachten. Die Kinder sollen lernen, woher das Fleisch kommt, das sie essen.“

„Ist das eine kluge Idee?“, fragte Marlene. „Zwei Kaninchen an einem Tag?“ Gerhard zuckte die Schultern. „Ob es klug ist, weiß ich nicht. Es ist richtig.“ Die Kinder müssten nicht zusehen, sie dürften sich wegdrehen. Nur dabei sein sollten sie, um die Bedeutung des Tötens zu spüren. Und morgen seien alle eingeladen, das Tier gemeinsam zu grillen. Ob sie zusehen wolle?

„Beim Schlachten?“, fragte Marlene.

„Auch“, sagte Gerhard.

Ihr Smartphone wies auf den Empfang einer SMS hin. Kann nicht kommen!, schrieb Beate.

Wütend drückte Marlene die Nachricht weg.

„Wann soll ich in der Schule sein?“, fragte sie.

Gerhard freute sich.

Marlene zog sich mit einem guten Buch auf ihr Zimmer zurück. Als es Zeit war, duschte sie, legte ein dezentes Make-up auf und zog ein Kleid an, das sich für eine Lehrerin geziemt, dann fuhr sie zur Schule.

Die meisten Kinder lärmten fröhlich, einige beäugten die fremde Frau voller Neugierde. Marlene sah Sophie Jürß, die ihren Sohn zur Schule brachte und ihm vor dem Schulhof noch einmal die Haare kämmte, was dem Jungen sehr missfiel.

„Und sieh nicht hin!“, drängte sie ihn. Dann begann sie, unruhig vor dem Tor hin und her zu laufen. Üffes sah Marlene und winkte ihr zu. Sie folgte ihm und fand so den Klassenraum. Gerhard erwartete sie und stellte ihr Bauer Hess vor, der ein riesiges Kaninchen in einem Käfig bei sich trug.

„Stell dir vor“, sagte Gerhard, „es soll Mord gewesen sein. Der Obdachlose von heute Morgen. Man hat ihm den Schädel mit einem Stein zertrümmert, während er seinen Rausch ausschlief.“ Dann stellte er ihr das Kaninchen vor. „Das ist Peter. Ein Belgischer Riese. Wir haben ihm bewusst einen Namen gegeben, damit die Kinder ein Verhältnis zu ihm aufbauen können.“ Das Tier war so groß wie ein kleiner Hund.

Der Direktor der Schule betrat den Raum und begrüßte Marlene. „Die Kinder müssen lernen, dass der Strom nicht aus der Steckdose kommt“, erläuterte er. „Dass das Holz nicht im Baumarkt wächst, das Fleisch nicht in der Verpackung und dass Schuld ein Preis ist, den wir zahlen. Wer sonst soll es ihnen beibringen, wenn nicht wir in dieser Schule auf dem Lande?“

Es läutete und die Kinder strömten herein. Peter verkroch sich ängstlich in eine Ecke des Käfigs. Gerhard und der Direktor stellten Bauer Hess der Klasse vor und erläuterten das Ziel der Stunde. Dann durften die Schüler nach vorne kommen und das Tier streicheln. Man wies sie an, es nicht zu erschrecken, was sehr schwierig war, denn Kinder sind ungestüm.

Schließlich forderte der Direktor mehr Respekt. Bauer Hess erklärte den Kindern, wie Kaninchen gezüchtet und aufgezogen werden. Vor dem Schlachten sei es notwendig, dass die Tiere sich beruhigten, weil Stress chemische Prozesse in Gang setze, die schlecht seien für Geschmack und Qualität des Fleisches.

Marlene sah durch das Fenster Sophie Jürß, die weiterhin vor dem Tor auf und ab ging, nur hielt sie nun ein Handy am Ohr. Auch Üffes sah seine Mutter dort stehen und reagierte unerwarteter Nervosität.

Gerhard erklärte, dass man das Tier jetzt töten werde. Das geschehe mit einem Schlag der Handkante in das Genick. Völlig unblutig. Das Kaninchen spüre nichts und sei sofort tot, da jeder Informationsaustausch mit dem Gehirn unterbunden werde. Kein Schüler sei gezwungen, sich das anzusehen, man dürfe sich abwenden.

Niemand befolgte den Rat. Alle sahen mit offenem Munde zu, wie Bauer Hess das schwere Tier an den Hinterläufen hochhob. Es hing ganz ruhig und schien nichts Böses zu ahnen, als der große Mann ihm mit einem gezielten, kraftvollen Schlag das Genick brach.

Nun grölten die Jungs, die Mädchen hielten sich zunächst zurück, bevor sie zu kreischen begannen. Der Direktor sorgte schnell für Ruhe. Draußen vor dem Tor trat ein Mann mit einer Kamera zu Sophie Jürß. Die Frau redete empört auf ihn ein und gestikulierte wild. Kurz darauf gesellte sich eine Frau zu den beiden, sie hielt ebenfalls einen Fotoapparat in der Hand. Reporter.

Der Direktor lud alle Schüler mit ihren Eltern für den kommenden Tag zu einem Grillfest ein, denn nur so mache Peters Tod einen Sinn. Dann wünschte er den Kindern und auch den Lehrern erholsame Ferien, und alles stürzte nach draußen. Bauer Hess würde das Kaninchen auf seinem Hof zerlegen und für das Grillfest vorbereiten.

Nur Üffes blieb zurück und zog Marlene an der Hand.

„Was ist?“, fragte sie und beugte sich zu ihm hinunter. Ihr war aufgefallen, dass der Junge sich nicht an dem Gegröle beteiligt hatte. Durch das Fenster hörte sie, wie seine Mutter nach ihm rief.

Das Lächeln des Jungen wirkte nun ein wenig dünn. Doch er sah sie direkt an. „Ich war das“, sagte er schließlich mit leicht belegter Stimme.

„Was? Was warst du?“

Und ohne zu zögern, fast eifrig, erwiderte er: „Ich war das mit dem Toten. Ich habe ihm mit einem Stein den Schädel eingeschlagen.“

„Was sagst du da?“ Marlene setzte sich vor Schreck auf einen der kleinen Stühle. Draußen trat der Direktor zu den Reportern. Sophie Jürß gefiel sich weiter in ausladenden Gesten. Ihr Mann kam jetzt hinzu.

„Er war betrunken und schlief. Meine Mutter wollte nicht, dass ich das mit den Kaninchen sehe, da bin ich vor Wut ganz früh in die Dünen gelaufen. Sie hasst die Obdachlosen.“

„Das erfindest du jetzt, oder?“

Der Junge sah ihr noch immer direkt in die Augen. „Sie soll bitte endlich still sein, bitte.“

„Warum ich?“, fragte Marlene. „Warum erzählst du mir das?“

„Weil Sie nett sind“, sagte Üffes.

Marlene schlug die Hand vor den Mund und sah, wie sich draußen am Tor zum Schulhof eine heftige Diskussion entwickelte.

„Werden Sie mich verraten?“, wollte Üffes wissen und drängte sich in die hinterste Ecke des Klassenzimmers.

Marlene sah ihn sprachlos an. „Und dein Vater?“

„Der ist mein Stiefvater. Der hat nichts zu sagen.“

Marlenes Handy meldete eine neue SMS. Ich kann für zwei Tage kommen, stand da. Klaus sei jetzt einverstanden.

Schwerfällig und ächzend erhob sie sich. „Ich muss nachdenken“, sagte sie und rieb sich die Schläfen.

„Lassen Sie mich nicht im Stich!“, bat Üffes, dann lief er zur Tür hinaus und über den Schulhof. Marlene öffnete ein Fenster. Sophie Jürß rief vergebens nach ihrem Sohn.

Leck mich, antwortete Marlene auf die SMS, dafür gibt es eine Tastenkombination.

„Er hat nicht einmal frühstücken wollen“, schrie draußen Sophie Jürß dem Direktor entgegen. „Er war kreidebleich vor Angst.“

„Kinder sind robuster, als Sie meinen“, verteidigte sich der Direktor und war schon in die Defensive gedrängt. Der Mechanismus ist bekannt.

Die Reporter gingen ihrem Geschäft nach. Wie Diebe nahmen sie jedes Wort auf und schossen Fotos von allen Seiten, um später beides zu verkaufen. Nun kam noch ein Fernsehteam von einem lokalen Sender hinzu, die müssen auch sehen, wo sie bleiben.

„Im Namen aller Mütter“, schrie Sophie Jürß in die Kamera, „verlange ich, dass das getötete Kaninchen nicht auch noch gegessen wird. Niemand sollte morgen zu diesem Grillfest gehen. Das ist barbarisch.“

Marlene schloss das Fenster. Gerhard kam herein. „Sie haben Fußspuren von Kindern in den Dünen gefunden und kleine Fingerabdrücke an dem Stein“, sagte er. „Und wenn es nun einer unserer Schüler war? Man wird uns lynchen!“

Sophie Jürß stürmte herein, die Reporter hinter sich herziehend. Sie rief nach Üffes. Er sei zum Strand gelaufen, sagte Marlene. „Weil er das Geschrei der eigenen Mutter nicht mehr erträgt“, fügte sie hinzu, aber Sophie Jürß hatte keine Zeit für solche Feinheiten. Sie winkte den Reportern, ihr zu folgen.

Marlene hatte lange genug nachgedacht. „Es war Üffes“, sagte sie zu Gerhard. „Er hat es mir gesagt. Wo würde er sich verstecken?“

„Am See“, sagte er und schlug die Hände über dem Kopf zusammen. „Am Strand sind viel zu viele Leute. Zieh dir feste Schuhe an.“

„Dann komm“, sagte Marlene und zog ihn mit sich.

Der Conventer See und die umliegenden Salzwiesen entwässern sich über die Jemnitzer Schleuse in die Ostsee. So wird auch die Niederung vor Hochwasser geschützt, sofern es nicht von oben kommt.

„Da hinein?“ fragte Marlene. Ihr Kleid war mittlerweile völlig ruiniert. „Das ist ein Naturschutzgebiet.“ Vom flachen See war hinter dem Röhricht nichts zu sehen. Ein schlammiger Feldweg führt von der Schleuse über die Salzwiesen bis Doberan. Büsche und Bäume ragten hier und da aus dem Schilf hervor und lassen auf trockenen Boden hoffen. Gerhard führte sie durch wadentiefes Wasser zu einem Baum und dort, tatsächlich, saß Üffes auf einer Bank, die sich die Kinder aus Steinen und einem Brett gefertigt hatten. Es gab mehrere solcher Bänke und in der Mitte befand sich ein Grillplatz.

„Sie haben mich verraten!“, schimpfte Üffes, als er Marlene sah.

„Das wolltest du doch“, antwortete sie. „Ich bin nett, erinnerst du dich?“

Sie setzte sich neben ihn und nahm ihn in die Arme. Der Junge ließ es geschehen, aber weder weinte, noch schluchzte er. Üffes tat sich nicht selbst leid, was erstaunlich erwachsen wirkte.

Gerhard setzte sich den beiden gegenüber und sprach kein Wort. Die Luft war voll mit dem Schreien der Stare, die in ganzen Schwärmen hin und her flogen. Keine Möwen, wie an der See zu vermuten. Es roch nach Gras und nicht nach Meer. Der Wind spielte im Schilf. Gerhard zog an einer Schnur, die neben seiner Bank vertäut war, und aus dem Wasser tauchte ein Netz voller Flaschen mit gut gekühlten Getränken auf.

„Was jetzt?“ fragte Üffes und nahm sich ein stilles Wasser.

„Deine Mutter?“, schlug Marlene vor.

„Niemals. Bitte nicht.“

„Dann die Polizei. Sie werden uns helfen.“

Der Junge nickte und trank. „Lieber gehe ich ins Gefängnis. Da kommt sie mir nicht nach.“ Plötzlich waren vom Feldweg her Stimmen zu hören. Üffes erschrak, als er die seiner Mutter erkannte. Ein anderer Junge hatte ihr den Weg gewiesen und die Reporter trieben sie. Sie rief seinen Namen: „Üffes! Bist du hier?“

„Was jetzt?“ Diesmal war es an Marlene, diese Frage zu stellen.

Der Junge blühte förmlich auf, weil er die Antwort wusste: „Kommen Sie!“ Und als auch Gerhard sich erhob, flüsterte er: „Nur einer!“

Üffes zog an einem weiteren Seil und ein altes Surfbrett erschien, es war vollständig von Algen überwachsen, schwamm aber noch.

„Da drauf?“, fragte Marlene ungläubig.

Üffes nickte aufgeregt „Der See ist nur ein paar Zentimeter tief. Es ist nicht weit.“ Er half Marlene aufzusitzen, und schnell waren sie im Röhricht verschwunden. Vielleicht zweihundert Meter weit paddelten sie über offenes Wasser, dann war eine kleine Bucht erreicht. Die Luft war voller Insekten. Marlenes Füße stießen immer wieder an Pflanzen, was ihr sehr unangenehm war. Die merkwürdigsten Vögel waren zu sehen, aber sie hatten kein Auge dafür. Triefend nass stiegen sie schließlich an Land, und Marlene fand sich im Garten eines Hauses wieder, das nach Friedensreich Hundertwasser benannt war. Ihr Hotel lag gleich nebenan.

Hinter ihnen hatte Sophie Jürß den Grillplatz erreicht und kreischte, als sie Gerhard sah, sodass sich alle Vögel erschraken. „Wo ist er?“ schrie sie und stürzte sich auf ihn, dass er stolperte. Sie drückte seinen Kopf tief unter Wasser, bis ihr Mann hinzukam und sie zurückhielt.

Gerhard sog gierig die Luft ein. „Zur Polizei“, schnaufte er, als er sich beruhigt hatte. „Da ist er sicher.“

Die Reporter standen dabei und sahen zu. Ihre Aufgabe liegt im Berichten. Sie sind strikt ohne Schuld, man erwartet von ihnen keine Hilfe. Sophie schlug die Hände vor den Mund und kämpfte sich durch das Schilf zurück auf den Weg.

Marlene versorgte Üffes im Hotel mit trockener Kleidung, dann fuhr sie mit ihrem Pedelec zur nächsten Polizeistation. Der ermittelnde Beamte erwies sich als sehr verständnisvoll. Er ließ Üffes von einer zivilen Streife abholen, sodass die Presse nichts erfuhr. Man informierte die Eltern, dass der Junge gefunden sei und dass das Jugendamt sich um ihn kümmern werde. Marlene blieb den ganzen Tag bei ihm, bis sie sicher war, dass es ihm gutging.

Irgendwann fand sie die Zeit, Beate eine versöhnliche SMS zu schicken.

Sophie Jürß wurde im Ort tagelang nicht mehr gesehen. Die Zeitungen empörten sich am nächsten Morgen über das in der Schule getötete Kaninchen, aber es klang kleinlauter, als man erwartet hatte. Gelegentlich wurde im Ort sogar Verständnis geäußert für den aufrechten Direktor und seinen Lehrer. Auf der Titelseite berichtete man über den Mord. Der entlaufene Junge sei schnell gefunden worden.

Das Grillfest fand ohne weitere Aufregung statt, Marlene war herzlich eingeladen, es kamen jedoch kaum Schüler. Vermutlich waren sie schon mit den Ferien beschäftigt. Deutlich war, dass nie wieder jemand den Kindern in der Schule zeigen würde, wo das Fleisch herkam.

Beate kam über das Wochenende und Marlene zeigte das fröhliche Lachen, das sie so sympathisch machte. Begeistert stiegen die beiden Frauen auf ihre Pedelecs und fuhren in Richtung Heiligendamm, dorthin führt eine asphaltierte Straße. Auf der Strandpromenade schoben sie die Räder, mussten jedoch schließlich umkehren, da das Grand Hotel den Weg versperrt. Westlich davon, wieder im Wald und nicht weit vom Kinderstrand entfernt, servierte man ihnen australische Dumplings und Churros aus Spanien zum zweiten Frühstück. Ein Promenadendeck thront hoch über der See und zwischen den Bäumen. Der Weg führte sie weiter an Kühlungsborn vorbei, dann die Landstraßen entlang durch die Kühlung. Auf den eBikes flogen sie über das kleinste Mittelgebirge Deutschlands. Felder wie Meere. Der Raps hatte vielerorts den harten Winter und das viele Wasser nicht überstanden und wurde untergepflügt, ein enormer Verlust. In Bad Doberan aßen sie ein Eis. Rund um Börgerende waren die Wiesen noch tagelang so feucht, dass die Rinder bis zum Bauch im Morast standen. Alle Feuerwehren der Umgebung befanden sich im Einsatz, um Keller leer zu pumpen.

Am Sonntagmorgen besuchten sie die Messe in Rethwisch.

„Sieh dir den Erzengel an“, sagte Marlene und wies auf die Figur, die vom Gewölbe hing. „Er schaut mit sehr finsteren Blick auf die Gemeinde.“ Ursprünglich hing er quer im Kirchenschiff, hatte man ihr erzählt, aber nach einem recht erfolglosen Einbruch vor ein paar Monaten habe er sich gedreht. „Er starrt genau auf die Stelle, an der sich die leere Sammelbüchse befand, die damals entwendet wurde“, wusste Marlene.

Und eben dort stand nun sehr blass Sophie Jürß. „Sie ist ganz alleine“, flüsterte Marlene ihrer Freundin zu. Beate nickte. „Da ist kein Heinz mehr dabei.“

Er sei in den Westen gegangen, hörte Marlene in den nächsten Tagen.

Im Sommer 2012 bat mich der KBV-Verlag, einen Text zur geplanten Anthologie MUSCHELN, MÖVEN, MORDE beizutragen. Ich durfte mir den Ort Börgerende auswählen. Ich saß vor einem leckeren Cheeseburger, als ich die Mail las. Börger ohne Ende, dachte ich. Passt. In der Zeitung mit den großen Buchstaben las ich gleich darauf von einem grausigen Fund an einer Bushaltestelle irgendwo in Deutschland. Jemand hatte im Schutz des Wartehäuschens ein Kaninchen geschlachtet, es gegrillt und am Ende sogar gegessen. Man hatte einen Obdachlosen im Verdacht und womöglich hat es ihm geschmeckt. Auf der gleichen Seite berichtete eine empörte Mutter, dass man ihren Sohn vor Beginn der Sommerferien gezwungen habe, zusammen mit seiner Schulklasse der Schlachtung eines Kaninchens beizuwohnen. Ein Jäger hatte den Jungs und Mädchen gezeigt, was das bedeutet. Die Kinder sollten lernen, dass Fleisch nicht im Supermarkt wächst. Dem Bericht zufolge wird es ähnliche Demonstrationen nie wieder geben. Eine Woche später reiste ich nach Börgerende. Ich gab mir eine Woche Zeit, alles miteinander zu verbinden.

Heiligendamm 2: Alice im Gespensterwald

Wenn ich mich eines Tages aufhängen werde, dann hier, dachte Marlene. Dafür gibt es keinen schöneren Ort als diesen Wald.

Die Bäume reichten bis jäh oberhalb des graublau schimmernden Wassers der Ostsee. Am Horizont verfolgten Containerschiffe ihren schlichten Zweck und setzten der Weite eine tröstliche Grenze, sodass man sich nicht verlor. Das Blätterdach spendete Schatten und das Strauchwerk am Boden wuchs kaum bis zur Wade. Dazwischen viel Licht und Luft und diese windschiefen Buchenstämme, die den Wald in einen Saal verwandeln, in ein Bauwerk mit zunächst klassizistischer Anmutung, dann doch eher im Stile der Romantik, die hier entstanden sein muss, wo sonst? Eine Kathedrale am Meer.

Vollgesogen mit dieser Schönheit, satt und trunken, folgte Marlene dem Weg durch den Gespensterwald Richtung Börgerende, nicht weit östlich vom Grandhotel Heiligendamm gelegen. Sie trug einen hautengen Sportanzug, der ihren Körper auch nach langer Fahrt trocken hielt und sie dennoch vor dem Wind schützte. Die dunkelblaue Farbe harmonierte mit ihrer Haut, die sich zum Schutz vor der Sonne schwarzbraun gefärbt hatte. Auf dem Kopf trug sie einen Helm, ihr Fahrrad hatte einen Elektromotor. Alles easy.

Fast hatte sie das Ende des Waldes erreicht, als ihr ein Mädchen in den Weg sprang. „Marlene!“, rief es fröhlich und auch ein wenig vorwurfsvoll. „Marlene! Endlich kommst du!“

Sie bremste scharf, das Mädchen hüpfte lachend beiseite.

„Alice! Was machst du hier?“ Sie sah sich nach einem Kinderfahrrad um, dass das Mädchen vom Grandhotel bis in den Wald getragen haben mochte. Ein rotes stand an einen Baum gelehnt. Manchmal wehte ein scharfer Wind von der See, der den Weg lang machte. Marlene wunderte sich über die Kraft des kleinen Mädchens und ihren starken Willen.

„Du bist nicht mehr zur Eisdiele gekommen!“, ärgerte sich Alice. Ihr kurzes Haar war vom Wind zerzaust, sie sah verschwitzt aus und die Senkel eines ihrer Schuhe hatten sich gelöst.

Marlene sah sich um. Sie hatte ihre Freundin Beate weit hinter sich gelassen. „Na so etwas“, sagte sie und lehnte ihr Rad an einen Baum. „Weiß deine Mutter, dass du hier bist?“ Das Mädchen schien stets allein zu sein, wie auch Marlene meist alleine war. Sie hatten sich in der Eisdiele an der Strandpromenade getroffen und später ein weiteres Mal. Es war lustig, sich mit ihr zu unterhalten. Marlene mochte Kinder. Sie war Lehrerin und hatte noch nicht genug von ihnen.

Beate kam von hinten angerollt, fast hätte sie Marlene umgefahren, bevor sie absteigen konnte. Sie waren befreundet, obschon vom Typ her sehr unterschiedlich. Beate trug einen Rüschenrock zu ihrem Body, der Helm hatte ein Blümchenmuster und an ihren Sportschuhen hingen kleine Glocken.

„Wer ist das?“, fragte Alice misstrauisch.

„Das ist Beate, sie besucht mich für ein paar Tage“, sagte Marlene und wandte sich an ihre Freundin. „Fährst du schon voraus? Und sei vorsichtig, ja?“

„Hm“, machte Beate, stolperte sich wieder aufs Rad, zwinkerte mit einem Auge und fuhr weiter Richtung Börgerende. Ein Kerl vom Campingplatz würde sie heute abschleppen und sie konnte es kaum erwarten.

„Vergiss die“, sagte Marlene. „Was tust du hier?“

„Du hast gesagt, dass du jeden Tag durch den Gespensterwald fährst. Deshalb! Den wollte ich sehen.“

„Hast du lange gewartet?“

Das Mädchen nickte.

„Na, dann komm“, sagte Marlene, sie schoben ihre Räder bis fast an den Rand der Kreidefelsen, dort steht in sicherem Abstand eine Bank hoch über dem Meer, wo sie sich setzten und auf das Wasser starrten.

„Was ist los?“, fragte Marlene, ohne Schlimmes zu ahnen.

„Ich bin ganz allein“, sagte Alice. „Meine Mutter ist seit drei Tagen weg. Ich weiß nicht, wohin sie gefahren ist.“

„Weg?“

„Ja, weg.“

„Und was sagen die im Hotel?“

„Die haben das nicht gemerkt. Ich hab das nicht gesagt, weil ... dann darf ich nicht mehr in die Kindervilla. Essen und Trinken geht auf’s Zimmer.“

„Und die Polizei?“

Sie zuckte die Schultern und zog die Nase kraus. „Weiß nicht. Ist ja nichts passiert. Sie is’ nur weg.“

Das schien sie gewohnt zu sein. „Wie alt bist du?“

„Elf“, sagte Alice und zog eine Schnute. „Fast zwölf.“

Marlene lief es kalt über den Rücken. Sie zog das Mädchen zu sich. „Erzähl!“, sagte sie.

Soweit sie begriff, war vor Kurzem Alices Onkel gestorben. Klaas von Warth, ob Marlene den Namen schon gehört habe?

„Klaas von Warth war dein Onkel?“ Der Fall war durch die Presse gegangen. Ein Reitunfall. Dem Mann hatte ein ganzes Imperium an landwirtschaftlichen Betrieben gehört. Das Pferd hatte allein zum Stall zurückgefunden, ihn selbst hatte man erst Stunden später tot in einem Wald aufgespürt. Ein Ast habe ihn vom Pferd geholt, hieß es.

Alice nickte. „Meine Mutter hat das Geld geerbt, aber sie will es nicht.“

„Holla!“, sagte Marlene. „Was sagt dein Vater?“

„Auch tot.“ Alice weinte ein wenig. Ein Autounfall vor ein paar Jahren. Er starb zusammen mit seinen Eltern.

Was sollte Marlene tun? Sie ging in die Knie und schnürte dem Mädchen den offenen Schuh zu, dann nahm sie Alice wieder in die Arme und strich ihr übers Haar. Lange wusste sie nichts zu sagen. „Na komm!“, sagte sie schließlich und reichte dem Mädchen ein Taschentuch, das sie aus einer kleinen Hüfttasche zog. „Ich begleite dich ins Hotel. Und unterwegs essen wir ein Eis. Einverstanden?“

Natürlich ging Alice mit. Sie fuhren durch den Gespensterwald. Das Mädchen strampelte auf dem Kinderfahrrad und gab das Tempo vor. Die Ostsee verschwand hinter einem hohen Damm. Vor Marlenes Hotel in Börgerende stand Beate und winkte ihnen nach. Der Kerl vom Campingplatz hatte ihr grinsend den Arm um die Taille gelegt. Marlene lachte dümmlich zurück.

„Wohnst du da?“, fragte Alice.

Marlene nickte. „Mein Hotel, ja. Das Strandschloss.“ Eine romantische Villa direkt am Meer.

In Heiligendamm schoben sie ihre Räder auf die Uferpromenade. Man nennt es die weiße Stadt am Meer, aber eigentlich ist es keine Stadt. Es ist ein Wald, in den man Residenzen gebaut hat. Und die meisten der Villen entlang der Promenade sind alles andere als weiß. Sie werden die Perlenkette genannt, doch die Perlen sind verfallen und braun geworden. Ihre Wiederherstellung kommt nur langsam in Gang.

Gleich im ersten Haus aßen sie ein Eis, dann gingen sie bis ans westliche Ende der Promenade, das von einem Zaun markiert wird, um all die Leute fernzuhalten, die die Gäste belästigen. Alice kannte den Code, mit dem sich das Tor öffnen ließ. Sie betraten einen weiten Hof, um den drei schneeweiße Gebäude standen. Auf dem Rasen in der Mitte des Hofes spielten gut zwanzig Mütter und Väter mit ihren Kindern Fußball. Alice winkte ihnen zu.

Marlene in ihrem Sportanzug kam sich nackt vor, merkte jedoch schnell, dass alle Gäste des Hotels ähnlich gekleidet waren. Der kleine Zaun und das Tor unterschieden scharf drinnen von draußen. Hier die einen, dort die anderen, die nicht herein durften. Einen Grund für dieses Gefühl der Ungleichheit konnte sie nicht nennen, doch sie spürte es deutlich. Der Zaun, wohl. Oder ihre Einbildung.

Ein hübscher Junge fing den Fußball, hielt ihn fest und ging auf Alice zu, sodass sich alle Augen auf Marlene richteten, die neben ihr stand. Der Junge war so alt wie das Mädchen, schlank und hatte kräftiges, wirres Haar.

„Wer ist das?“, fragte er und zeigte mit dem Kinn auf Marlene.

„Marlene“, sagte Alice trocken.

Er sah Marlene misstrauisch an, dann fiel ihm ein besseres Thema ein. „Weißt du, was passiert ist?“

„Was denn?“ Alice klang belästigt.

„Da ist eine tot. Ein Zimmermädchen. Der Hals zerquetscht. Im dritten Stock.“

„Weiß ich doch.“

Der Junge nickte und wies auf das hohe Logierhaus rechts. „Da drin.“ Er drehte sich zu Alice. „Spielst du mit?“

Sie schüttelte den Kopf, als habe sie Wichtigeres zu tun. Der Junge trollte sich.

Marlene fiel ein Streifenwagen auf, der vor dem Grandhotel geparkt war. Dort, links, befindet sich der Zugang von der Allee, die von Bad Doberan herführte. Vor dem Logierhaus standen zwei Uniformierte herum und beobachteten die Leute. Der Gedanke an einen Mord kam ihr unwirklich vor, doch sie spürte jetzt die Gespanntheit in der Luft.

„Wer war das denn?“, fragte sie beiläufig.

„Jakob heißt der“, sagte Alice schnippisch. „Der ist mir zu wild.“

Marlene lachte still. Das Mädchen war wählerisch.

Das Kurhaus befand sich an der Stirnseite des Hofes, ein paar Stufen führten zur Terrasse hinauf. Zwischen den schneeweißen Säulen saßen die Gäste, sie schauten dem Fußballspiel zu, unterhielten sich, lasen und ließen sich bedienen. Zeit für sich selbst ist es, was das Hotel ihnen zu geben versucht, und Zeit ist Luxus.

Ein mittelgroßer, schlanker Mann legte seine Zeitung beiseite, erhob sich entspannt und schien sie zu erwarten. Er trug dunkelblaue Baumwollhosen und ein Polohemd in der gleichen Farbe. Marlene schätzte ihn auf Anfang vierzig. Er trug einen Siegelring am kleinen Finger der linken Hand und einen kräftigen Schnauzbart unter der Nase. Sein Gesicht war kantig und tiefbraun gebrannt. Nicht unfreundlich, die kurzen Haare hatten die Farbe edlen Holzes.

Alice bemerkte den Mann und nahm einen anderen Weg. Sie wich ihm aus. „Komm!“, sagte sie. „Das ist Onkel David.“

„Dein Onkel?“, sagte Marlene erfreut.

„Nein“, sagte Alice. „Ich nenn’ den nur so. Der gehört nicht zur Familie. Ich weiß nicht, was der hier will.“

Der Mann kam ihnen nach. „Warten Sie!“, rief er.

Marlene wollte stehen bleiben, doch Alice zog sie weiter.

Der Mann holte sie ein. „So warten Sie doch! Woher kennen Sie die Kleine? Wissen Sie, wo Carla ist?“

Marlene blieb stehen, so viel Alice auch zog. „Sind Sie ihr Onkel?“

„Nein“, sagte der Mann und wischte sich den Schweiß mit einem Taschentuch von der Stirn. „Nicht wirklich. Ich habe mit ihrem Vater zusammengearbeitet. Wir hatten eine gemeinsame Firma. Mein Name ist David Czaska. Sie nennt mich Onkel, weil ich sie kenne, seit sie geboren wurde.“

Marlene fielen seine Augen auf. Sie zeigten eine unangenehme Wachsamkeit.

Männer kamen aus dem Logierhaus. Sie trugen mehrere Koffer mit sich und zogen vor dem Haus ihre weißen Plastikoveralls aus. Man kennt solche Szenen aus dem Fernsehen. Spurensicherung. Gemeinsam gingen sie vor dem Kurhaus vorbei, während alle Augen ihnen folgten. Sogar das Fußballspiel wurde unterbrochen. Es wirkte wie ein Schauspiel für die Gäste des Hotels. Nur die beiden Uniformierten blieben zurück.

„Ein Zimmermädchen“, sagte Czaska. „Man hat sie am Mittag gefunden. Sie wurde schon weggebracht. Arme Frau. Ihr wurde der Kehlkopf zertrümmert, hörte ich!“

„Na schön“, sagte Marlene und riss sich von dem Anblick los. „Alice sagt, ihre Mutter ist weg. Sie ist seit drei Tagen allein.“

Das Mädchen entzog sich Marlene. „Ich bin in der Kindervilla!“, rief sie im Wegrennen.

„Es ist alles bezahlt“, sagte der Mann und sah ihr nach. „Es fehlt ihr nichts. Bis auf die Mutter, das ist richtig. Ich suche sie selbst. Ich muss etwas mit ihr besprechen.“

„Reden wir über Carla von Warth? Schwester von Klaas von Warth? Der vor Kurzem gestorben ist?“

Czaska nickte. „Ihr Mann und ich hatten zusammen eine Spedition. Ich habe mich auszahlen lassen. Sie hat nach seinem Tod alle Anteile geerbt und auf Wunsch des Bruders ihren Geburtsnamen wieder angenommen. Ich muss dringend mit ihr sprechen.“

„Also erbt sie jetzt ein zweites Mal?“

„Sie will das Erbe ausschlagen.“

„Das ist ihr Recht“, sagte Marlene.

„Ich bekomme sehr viel Geld von ihr“, gab Czaska zurück. „Und andere Leute viel Geld von mir. Morgen früh erwartet man mich in Berlin.“

„Und ich würde das Mädchen gerne ihrer Mutter übergeben“, sagte Marlene mit Nachdruck.

„Dann haben wir ein gemeinsames Problem“, sagte der Mann.

Marlenes Handy klingelte, sie trug es in der Hüfttasche mit sich. Sie nutzte die Gelegenheit, sich mit einem Handzeichen zu verabschieden. Beate war am Apparat.

„Wo bist du?“, wollte ihre Freundin wissen. Ihre Stimme klang verheult.

Marlene erklärte knapp, weshalb sie zum Grandhotel gefahren war und dass es dauern würde. Sie müsse Alice helfen. „Was ist los?“, fragte sie misstrauisch.

„Der Scheißkerl!“, schimpfte sie. „Ich wollte in seinen Campingbus ...“

„Und?“, unterbrach Marlene. „Ist er schwul?“

„Nein“, empörte sich Beate. „Das nicht. Nur ... er grillt lieber mit seinen Kumpels. Er trinkt Bier und schaut Fußball.“

„Dann essen wir später zusammen?“

„Ja“, sagte Beate kleinlaut.

Marlene unterbrach das Gespräch.

Die Kindervilla lag im hinteren Bereich des Areals, gleich gegenüber einem burgähnlichen Gebäude, schneeweiß wie alle anderen. Marlene musste klingeln, damit ihr aufgemacht wurde. Ein Kindermädchen öffnete, eine hübsche, junge Frau mit sinnlichen Lippen und einer Haube auf dem Kopf. Marlene erklärte, sie habe Alice im Gespensterwald getroffen und hierher begleitet. Sie wolle wissen, ob es dem Mädchen gut gehe. „Sie sagt, sie sei allein.“

Das Kindermädchen wusste nichts davon. „Ihre Mutter hat unterschrieben, dass Alice sich frei bewegen darf. Das tut sie auch.“

„Kennen sie Carla von Warth?“

Das Kindermädchen lächelte. „Ziemliches Chaos, die Frau“, sagte sie zwinkernd. „Kommen Sie, ich zeige Ihnen etwas.“

Jedes Zimmer hatte sein eigenes Thema. Sie stiegen die Treppe hinauf in den zweiten Stock, hier waren die Wände mit Cowboys und Indianern geschmückt. Ein Gerüst stand dort, in dem die Kinder klettern konnten wie in den Wanten eines Schiffes. Eine Bank zum Überfallen, daneben das Büro des Sheriffs. „Früher gab es ein Gefängnis“, sagte die Frau. „Aber das hat den Kleinen so gefallen, dass es schnell kaputt ging.“ Sie lachte mit einer rauen Stimme und wies aus dem Fenster.

Eine Rutsche führte in den Garten, der von einem Zaun umfriedet wurde. Alice saß versunken an einem Tisch, kämmte eine Puppe und lauschte einem alten Mann, der auf der anderen Seite einer Hecke saß und erzählte. Sie nickte ab und zu und zog Grimassen, wie andere einen Stift kauen.

„Dort ist eine Klinik, die nicht zum Hotel gehört“, sagte die Kindergärtnerin. „Die Kinder können nicht durch die Hecke, aber sie ist dünn genug für Gespräche. Die Kleinen und vor allem die älteren Kurgäste schließen gerne Freundschaften. Sie erzählen sich Geschichten.“

„Alice sollte nicht allein sein“, sagte Marlene.

„Machen Sie sich keine Sorgen. Sie ist gut versorgt. Und wenn sie mich fragen, kommt Alice besser zurecht als ihre Mutter.“

„Einen Tag, vielleicht“, beharrte Marlene. „Aber drei?“

Die Kindergärtnerin zuckte die Schultern.

Ob Alice und ihre Mutter öfters im Grandhotel zu Gast seien, wollte Marlene wissen.

Die Frau verneinte. „Beide das erste Mal. Frau von Warth sagte, ihre Großmutter sei als junges Mädchen oft hier gewesen und habe häufig von Heiligendamm erzählt.“

„Und der Mord?“, beharrte Marlene.

„Ja das“, sagte die Frau und gab ihren Gedanken nach. Sie hob den Kopf und sah Marlene an. „Ein Zimmermädchen“, sagte sie gedämpft. „Man fand sie in einer Wäschekammer.“

Schweren Herzens ließ Marlene das Mädchen allein. Sie ging zur Rezeption des Grandhotels und fragte nach der Mutter, doch wieder konnte man ihr nicht helfen. Sie hinterließ eine Nachricht mit ihrer Telefonnummer und der Adresse des Strandhotels in Börgerende, verbunden mit der Bitte um Nachricht, falls Frau von Warth zurückkehre.

David Czaska hielt ihr lächelnd die Eingangstür auf, als sie hinausging. Er sah ihr nach, während sie sich auf ihr Fahrrad schwang und sich einredete, dass alles in Ordnung sei.

Im Strandschloss in Börgerende ging sie auf das Zimmer, das sie mit Beate teilte, fand ihre Freundin jedoch nicht vor. Es war Zeit für das Abendessen, also zog sie sich ein Kleid an, ging allein in die Gaststube, bestellte sich ein Glas Weißwein und die Fischsuppe. Sie war es gewohnt, ohne Begleitung zu essen.

Sie war noch nicht fertig mit ihrem Mahl, da öffnete sich die Tür und David Czaska kam herein. Er sah sich um, entdeckte Marlene an ihrem Tisch und kam zu ihr. „Darf ich?“, fragte er und setzte sich.

„Nein“, sagte Marlene bestimmt. „Ich warte auf meine Freundin. Was wollen Sie von mir?“

„Sie waren so freundlich, den Namen Ihres Hotels an der Rezeption zu hinterlassen. Für den Fall, dass Carla zurückkehrt.“

„Nicht für Sie!“

„Ich muss Carla finden. Es ist wichtig. Ich habe unhöfliche Menschen am Hals. Ich dachte, hier könnten wir reden.“

„Ich, ich, ich“, sagte Marlene und erhob sich von ihrem Platz, Czaska stand ebenfalls auf. „Ich kenne Carla von Warth nicht“, sagte sie wütend. „Noch weiß ich, wo sie sich aufhält. Bitte belästigen Sie mich nicht weiter. Ich werde Ihnen nicht helfen. Ich traue Ihnen nicht.“

Sie verließ die Gaststube durch den hinteren Ausgang, der zu einem Hof führte. Als sie sah, dass Czaska ihr folgte, nahm sie entschlossen ihr Fahrrad und fuhr davon. Die Luft war angenehm warm, eine dieser hellen Sommernächte begann. Sie fuhr zum Meer hinunter und bog schließlich auf den Damm ab, der zum Campingplatz führt und weiter zum Gespensterwald. Vielleicht traf sie Beate?

Sie erreichte den Campingplatz, als plötzlich gut hundert Meter hinter ihr ein Auto auf den Weg fuhr, der unterhalb des Damms verläuft. Es hielt an, der Fahrer schaltete das Fernlicht ein, erfasste Marlene und kam ihr dann hinterher. Der Weg auf dem Damm und der unterhalb vereinigten sich, die Weiterfahrt für Autos war durch eine Schranke versperrt.

Sie trat mächtig in die Pedale und hörte, wie der Wagen anhielt. Es klang nach einem Diesel. Der Fahrer gab Gas, Metall schlug auf Metall, das Auto durchbrach die Schranke.

Marlene erschrak und fuhr schneller. Es war hell genug, um den Weg zu sehen, doch es gab nichts, um sich zu verstecken. Sie war aus dem Ort heraus, rechts liegen Wiesen und links geht es steil zum Strand hinunter. Die Ostsee zeigt ein trügerisches Glänzen. Das Auto hinter Marlene holte trotz des schlechten Weges auf. Ein Geländewagen, dachte sie, doch die Erkenntnis half ihr wenig.

Sie hatte den Plan, sich in den Gespensterwald zu retten. Der Wagen war nun direkt hinter ihr, der Fahrer hatte alle Lichter eingeschaltet, gleichwohl versuchte er nicht, sie zu überholen. Er trieb Marlene vor sich her, welche Mühe hatte, nicht vor Angst zu stürzen. Erreichte sie den Wald, wäre sie mit dem Rad im Vorteil.

Das schien der Fahrer ebenfalls zu begreifen, denn nun stupste er sie mit dem Auto an. Im Sturz sprang Marlene vom Rad und rannte weiter. Sie trug weiße Sportschuhe , mit denen sie schnell laufen konnte.

Der Wagen hielt an, der Fahrer riss die Tür auf und lief ihr hinterher. Er rief nicht, kam ihr nur nach. Er war sich seiner Sache sicher.

Der Weg durch den Wald führte direkt nach Nienhagen, doch soweit würde sie nicht kommen. Der Mann war schneller als sie. Was sollte sie tun? Vielleicht warten und reden?

Marlene verließ den Pfad und lief quer durch den Wald. Im Laufen riss sie einen dicken Ast mit sich und plötzlich stand sie an der Bank, auf der sie am Nachmittag noch mit Alice gesessen hatte. Schwer atmend stand sie hoch über der Ostsee und konnte nicht weiter.

Also drehte sie sich um und hob den Ast zum Schutz.

Es war Czaska, der ihr folgte. Marlene griff ihn mit dem Ast an.

Doch der Kerl wehrte sich gekonnt mit einem Schlag seiner linken Handkante. Der Ast zerbrach, fassungslos betrachtete sie den kurzen Knüppel in ihrer Hand. Im fahlen Licht wirkte Czaska zäh und hager. Ein Mann, den man erschlagen muss, um ihn loszuwerden.

Sie setzte sich erschöpft auf die Bank. „Dann waren Sie das mit dem Zimmermädchen?“, fragte sie und wischte sich die Stirn. „Warum?“

Czaska bedrängte sie nicht weiter. „Ich muss wissen, wo Carla ist“, sagte er, als ob das eine Begründung wäre. Er rieb sich die linke Hand.

Marlene hoffte, er hätte sich wehgetan. „Warum ist das wichtig?“

„Ihr Mann hat mir meine Anteile abgekauft, aber erst einen Bruchteil bezahlt“, sagte Czaska. „Sie führt das Unternehmen schlecht, sie kann das nicht. Sie ist keine Kauffrau. Das Erbe ihres Onkels würde sie vor der Insolvenz bewahren, doch sie will es nicht antreten. Sie weigert sich. Und ohne das Erbe kann sie ihre Schulden nicht bezahlen.“

„Das sind viele Erbschaften auf einmal“, sagte Marlene.

„Richtig“, sagte Czaska und lachte über seinen Witz.

„Und wie kann ich helfen?“

„Ich bin überzeugt, dass Sie etwas wissen“, drohte Czaska. „Carla lässt ihre Tochter nicht ohne Schutz. Sie müssen etwas wissen, sonst ist alles zu spät.“

„Im Hotel ist sie gut aufgehoben“, warf Marlene ein.

„Carla?“, fragte Czaska.

„Nein“, sagte Marlene. „Alice.“

In diesem Moment klingelte das Handy, das Marlene in der Hüfttasche trug. Sie sah den Mann an, der unschlüssig wirkte und sich nicht rührte, also holte sie das Telefon hervor und sah auf das Display. „Anonym“, sagte sie und nahm das Gespräch an.

„Hier spricht Carla von Warth“, sagte eine dünne weibliche Stimme.

„Oh!“, sagte Marlene. „Ja?“

„Geben Sie mir David!“

„Für Sie“, sagte Marlene und reichte Czaska das Telefon.

Ein Lächeln schlich sich über das Gesicht des dunklen Mannes. „Ich wusste es“, sagte er triumphierend, nahm das Handy und hielt es sich ans Ohr. „In Ordnung“, sagte er und unterbrach das Gespräch. „Zimmer 311“, sagte er zu Marlene. „Sie war die ganze Zeit im Hotel. Im dritten Stock. Ich wusste es!“ Er gab ihr das Handy zurück und verschwand vor Freude hüpfend im Wald. Marlene warf ihm wütend den Knüppel hinterher, erntete jedoch nur sein Lachen. Bald hörte sie das Auto anspringen und davon fahren.

Erst jetzt traute sie sich zu atmen. Immer noch saß sie auf der Bank. Sie sprang auf, als Zweige knackten. „Wer ist da?“, rief sie.

„Ich bin es!“, lachte eine Mädchenstimme. „Alice. Wo bist du?“

„Bei der Bank! Was tust du hier? Und wen hast du bei dir?“

Alice kam lachend zur Bank gelaufen, als sei das alles ein großer Spaß. Sie umarmte Marlene. „Ist er weg?“

„Weg?“, sagte Marlene perplex. „Ja.“

Eine Frau trat zu ihnen, ungefähr im gleichen Alter wie Marlene. Alice richtete das Licht einer Taschenlampe auf sie. Ihr dichtes Haar war kraus und wirr, es wirkte ungepflegt wie die ganze Frau.

„Das ist meine Mutter“, sagte Alice.

„Du wusstest, wo sie war?“

Alice nickte heftig. „Zimmer 311, aber sonst wusste das niemand. Sie konnte mich vom Fenster aus sehen. Ich habe die Polizei angerufen, die warten jetzt auf Onkel David, um ihm ein paar Fragen zu stellen, sobald er das Zimmer betritt. Wenn du noch aussagst, dass er dich angegriffen hat, dann kriegen wir ihn.“

„Aber das Zimmermädchen?“

„Ja, die ist wirklich tot“, nickte Alice traurig. „Da kann ich nichts dafür, ehrlich. Das hat uns doch erst auf die Idee gebracht. Wir brauchten deine Hilfe.“

„Uns?“

„Jodokus und mich.“

„Wer ist Jodokus?“

„Na der Mann im Garten von der Kindervilla. Jodokus Brandewies heißt der. Ein komischer Name. Er ist schon sehr alt, weißt du. Der war früher bei der Polizei.“

„Und der hat dir geholfen?“

Alice nickte heftig. „Und ich lese da noch so ein Buch über Detektive. Wir haben eine Falle gebaut.“

Die drei Frauen gingen zum Weg zurück. Alice und ihre Mutter hatten ihre Räder versteckt, das von Marlene war nur leicht beschädigt.

Als sie beim Grandhotel ankamen, wurde der schreiende David Czaska in Handschellen abgeführt. Marlene bestätigte, von ihm verfolgt und bedroht worden zu sein.

„Er hat den Mord an dem Zimmermädchen zugegeben“, bekräftigte sie. Sie würde das unter Eid sagen, falls nötig. „Sie wollte nicht verraten, wo Carla von Warth sich aufhielt.“

David Czaska schrie und spuckte, als er das hörte.

Man bat Marlene für den folgenden Tag um ihre Aussage auf der Wache. Sie erfuhr, dass man Czaska auch des Mordes an Klaas von Warth überführen wolle, es gäbe offene Fragen.

Der hübsche Junge vom Nachmittag lief auf Alice zu und umarmte sie mit ehrlicher Bewunderung. Carla von Warth stand etwas unbeholfen neben ihrer Tochter und grinste schief.

„Das ist Jakob Roth“, stellte Alice strahlend den jungen Mann vor. „Sein Vater ist Unternehmensberater. Er wird meine Mutter beraten. Pro-bono sagt man, das heißt umsonst. Und ich helfe ihm dabei. So kann Mutter das Erbe antreten.“

Marlene lachte. „Also bekommt Czaska sein Geld?“

Alice nickte. „Ja, aber er hat keinen Spaß daran.“

Marlene wollte nichts hören und verabschiedete sich. Sie schaute bei der Kindervilla vorbei, aber die Betreuerin mit den sinnlichen Lippen und der niedlichen Haube war schon gegangen. Ihr kam eine andere Idee.

Es war kurz vor zehn Uhr abends, trotzdem fuhr sie zur Klinik nebenan. Sie bat dringend, Herrn Jodokus Brandewies zu sprechen, falls das so spät noch möglich sei.

Die Besuchszeit sei vorbei, sagte eine freundliche Pflegerin, und fragte nach dem Grund.

Marlene sagte, sie wolle sich bei dem Kommissar bedanken. Er habe geholfen, einen Mörder zu fassen.

„Das kann nicht sein“, sagte die Pflegerin. „Herr Brandewies leidet an Alzheimer. Er redet den ganzen Tag nur Unsinn. War es das?“ Sie schloss die Tür und ließ Marlene stehen.

Kopfschüttelnd fuhr sie den Weg nach Börgerende. Beate saß in der Gaststube. Sie war völlig aufgelöst und hatte eine Flasche Wodka geöffnet. „Das Schwein!“, lallte sie. Ihr Mascara war zerlaufen und sie hatte einen blauen Fleck auf dem rechten Wangenknochen. Sie stampfte wütend mit dem Fuß auf, sodass die Glöckchen klangen.

Marlene setzte sich zu ihr, trötete sie und goss sich Wodka in ein Glas. „Erzähl“, sagte sie und nahm einen tiefen Schluck.

Dies ist die zweite Geschichte um Heiligendamm und den Gespensterwald. Ich hatte die Gelegenheit, die Kindervilla zu besichtigen und sah die Hecke zur benachbarten Klinik. So erfuhr ich von den Kontakten der Kinder zu den alten Leuten nebenan. Von den Geschichten, die sie sich erzählten. Das brachte mich auf die Idee für die Geschichte um Alice. Sie erschien 2016 in der Anthologie MECKLENBURGER SCHWEINERIPPE(R).

Die Insel

Christina tritt zu den anderen, reibt sich die Hände und streckt sich über das Taufbecken hinweg ihrem Sohn Donatus entgegen, der in der ersten Reihe sitzt: „Kommst du?“ Ihre Augen so streng geöffnet wie den Mund, wartet sie auf die gewünschte Reaktion. Es ist undenkbar, dass ihr Ältester nicht nach vorne träte, aber vor den Leuten zeigt sie gerne, wie sie alles im Griff hat. Er trägt den blauen Matrosenanzug – so, wie Christina es gewollt hatte.

„Der Vater?“, flüstert der Pfarrer zu ihr hinüber.

„Geflüchtet“, gibt Christina zurück. Steif wie ein Stock schüttelt sie die blonden Haare aus dem Gesicht. Die staunende Gemeinde sieht ihr die letzte Schwangerschaft nicht mehr an. Sie hat die enge beige Hose angezogen. Das Höschen zeichnet sich ab. Ein Strickleibchen, ebenfalls in Beige, betont die schmale Taille und den Oberkörper.

Der Pate, Hannes, hat ihr das Baby abgenommen und schaut sie an. Christina nickt dem Pfarrer zu, der jetzt beginnen kann. Ein Raunen geht durch die gut gefüllte