Dirk Christofczik

Die Mondsteindiät

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Epilog

Impressum neobooks

Prolog

Die Mondsteindiät

Prolog

Jeden Morgen, und an diesem verregneten Montag war es nicht anders, ging er zum Kiosk auf der anderen Straßenseite, kaufte sich einen heißen Milchkaffee, dazu ein Mohnbrötchen. Wie immer stellte er sich an den wackligen Stehtisch, stellte den Becher ab und legte das Brötchen auf eine Serviette.
Er fand eine Zeitung, die jemand auf dem Tisch liegen gelassen hatte, das kam ab und zu vor und war für ihn eine willkommene Abwechslung.
Mit einer Hand hielt er den Pappbecher und trank einen Schluck des dampfenden Kaffees, mit der anderen faltete er die Zeitung auseinander und strich sie mit der Handfläche glatt.
Er wollte gerade den Kaffee herunterschlucken, als er das Bild neben der Schlagzeile sah.
Die Überraschung ließ ihn zusammenzucken, die heiße Flüssigkeit gelang in seine Luftröhre, und er begann so laut zu husten und zu röcheln, dass Bernie der Kioskbesitzer seinen Kopf besorgt durch die kleine Verkaufsluke steckte.
Es dauerte eine Weile, bis der Hustenreiz sich legte und der Sauerstoff wieder ungehindert in seine Lunge strömte. Noch viel länger bedurfte es, bis sich seine Überraschung über das Gesehene setzte und sein Herz wieder in einen halbwegs normalen Rhythmus zurückfand.
Nachdem er Bernie versichert hatte, dass es ihm gut ginge, nahm er die Zeitung in die Hand und betrachtete erneut das Bild, das ihn so aufgewühlt hatte.
Es war eindeutig! Er kannte es! Es gab keine Zweifel!
Der nebenstehende Artikel ließ ihn ungläubig mit dem Kopf schütteln, und als er ausgelesen hatte, begann er wieder von vorn.
Frech! Genial! Sensationell! Einfach!
War das seine Chance?
Eine Weile wog er ab, spielte das Szenario in seinem Kopf durch, kalkulierte das Risiko!
Schließlich hoben sich seine Mundwinkel zu einem zufriedenen Grinsen. Er packte sich die Zeitung, ließ sein Frühstück auf dem Tisch stehen und machte sich so schnell wie möglich auf den Weg nach Hause.

Reflexartig kniff er seine Augen zusammen, als das grelle Licht die grauen Betonwände im Keller erhellte. Eilig bewegte er sich durch die kahlen Gänge, passierte die riesigen Trockenräume, die mit Maschendraht eingezäunt waren. Ein Hemd baumelte einsam an einer Wäscheleine, eine Szene wie aus einem postapokalyptischen Traum.
Mit schnellen Schritten bog er in den Gang ab, in dem sich seine Kellerparzelle befand.
407 war auf die Holztür gepinselt, die Nummer seiner Wohnung. Er suchte den Schlüssel für das Vorhängeschloss an seinem Bund. Einen Moment befürchtete er, dass der Schlüssel auf dem Regal im Korridor lag, doch dann fand er ihn an seinem Bund. Er schloss die Tür zu seiner Parzelle auf, öffnete sie und trat hinein. Mit der Hand tastete er über die Wand, fand den Lichtschalter und betätigte ihn.
Eine Neonröhre erwachte stotternd zum Leben. Sie flackerte unentschlossen, dann zündete sie und erleuchtete den viereckigen Kellerraum hell wie ein Flutlicht. Koffer hausten neben alten Farbeimern, Kisten mit Krimskrams und niemals ausgepackten Umzugskartons in einem wackeligen Ikea Regal. Verstaubte Tapetenrollen, schmutzige Plastikeimer und Stapel alter Schallplatten waren ihre Zimmergenossen. Ein betagter Videorekorder versteckte sich hinter einem verklebten Tapetentisch und gaffte sehnsüchtig zu dem Röhrenfernseher hinüber, der sein Gnadenbrot in der hintersten Ecke des Kellers verzehrte.
Er beachtete die Requisiten eines vergangenen Lebensabschnitts nicht, sondern griff zielstrebig nach einem Schuhkarton, den er erst vor wenigen Wochen dort deponiert hatte. Mit der Pappkiste unter dem Arm verließ er den Keller. Fünf Minuten später saß er auf einem Stuhl in seiner Küche. Der Schuhkarton stand vor ihm auf dem Resopaltisch, daneben das Notebook, das er vor ein paar Jahren beim Pokern gewonnen hatte. In der Hand hielt er eine eiskalte Flasche Bier, die er mit einem Zug halb leerte.
Er unterdrückte ein tiefes Rülpsen. Geistesabwesend starrte er auf den Karton. Blind stellte er die Flasche auf den Tisch, gerade weit genug vom Rand entfernt, damit sie nicht herunterfiel.
Wie ein Magier hob er seine Hände, bewegte sie lethargisch auf den Karton zu und hob den Deckel so vorsichtig hoch, als erwarte er eine böse Überraschung. Er legte den Deckel beiseite, rückte mit dem Hinterteil bis auf die Stuhlkante und stützte sich mit den Ellenbogen auf der Tischplatte ab. Neugierig schaute er in das Innere des Kartons und musterte den Gegenstand darin. Eine Weile verharrte er in der Position, seinen Blick wie ein Traktorstrahl in die Schachtel gerichtet, dann nahm er behutsam den Gegenstand aus der Kiste und stelle ihn auf den Tisch.
Eine Minute, vielleicht zwei saß er regungslos da, um sich dann aufzurichten, das Notebook auf den Schoß zu nehmen und den Computer zu starten.
»Auf geht’s«, sagte er zu sich selber, öffnete ein leeres Word-Dokument und begann zu schreiben.

Kapitel 2

Die Sonne stand im Zenit und brannte heiß. Der feine, weiße Sandstrand glühte wie Holzkohlen unten den Fußsohlen der Urlauber. Angestellte der zahlreichen Luxus-Resorts kämpften den aussichtslosen Kampf gegen die Hitze und wässerten schmale Streifen des Strandes, damit sich ihre betuchten Gäste nicht die pedikürten Füße verbrannten.
Karl lümmelte sich auf einem Liegestuhl und genoss eine kalte Margarita, das Glas hatte einen Salzrand, so wie er es mochte. Ein extragroßer Sonnenschirm schützte ihn vor der ungeheuren Kraft der strahlenden Sonne. Gemächlich drehte Karl seinen Kopf zur Seite und warf einen Blick auf die besetzten Tische seiner Strandbar. Das Geschäft lief wie geschmiert, der Rubel rollte und ihm ging es prächtig. Vergessen war die Zeit, als er ohne Arbeit und Geld im grauen Deutschland dahinvegetierte. Jetzt war er am Ziel seiner Träume! Endlich besaß er seine eigene Bar auf den Malediven!
Den Vormittag hatte er im Spa des angrenzenden Hotels verbracht, sich massieren lassen und mit einer kakaobraunen Latinamaus namens Maria geflirtet. Jetzt war er schläfrig, deshalb schloss er die Augen und fiel sofort in einen sanften Dämmerschlaf.
Tok, Tok, Tok
Karl brabbelte wie ein kleines Baby. Sabber lief aus seinem Mundwinkel.
Tok, Tok, Tok
»Junger Mann? Hallooooo!«
Im Halbschlaf nahm Karl eine Stimme wahr. Er war zu müde, um zu reagieren.
Plötzlich sackte er zusammen und fiel ins Leere.
»Vorsicht!«
Jemand packte ihn an der Schulter und schüttelte ihn wie einen Milchshake durch.
»Aufwachen junger Mann«, nuschelte ihm jemand zu.
Schlaftrunken schaute Karl sich um. Ein Augenpaar direkt vor seinem Gesicht, eine pechschwarze Hand hielt seinen Arm, etwas Muffiges versuchte, in seine Nasenlöcher einzudringen.
»Nun kommen Sie zu sich! Auch der Weihnachtsmann darf nicht parken, wo er will«, quasselte eine unverständliche Stimme auf ihn ein.
Jetzt traf es ihn wie der Schlag und plötzlich war er hellwach. Er dämmerte auf keinem Liegestuhl, er besaß keine Strandbar und schöne Latina beachteten ihn nur, wenn sie mit Luft gefüllt waren und in einem Beate-Uhse-Karton frei Haus geliefert wurden.
Die Realität war sein Auto, ein verrosteter Nissan, Baujahr 1995. Jemand hatte die Fahrertür aufgerissen und er wäre fast in eine Schneewehe gestürzt, die man zurzeit an jedem Straßenrand fand. Vor einer Woche hatte der Winter mit eisiger Hand zugeschlagen. Eine dichte Schneedecke überzog die ganze Stadt, dazu herrschten Temperaturen wie am Nordpol.
Karl schaute in das Gesicht des Mannes, der die Tür aufgerissen hatte, aber er sah nur eine rot geäderte Erdbeernase, die wie eine Knolle zwischen dem Rand einer Wollmütze und dem hochgezogenen Kragen einer Daunenjacke hervorlugte. Der Mann zog den Kragen ein Stück runter. Zwei unvollständige Reihen von nikotinverfärbten Zähnen bleckten zwischen zwei blau angelaufenen Lippen hervor.
»Der Weihnachtsmann hat wohl ein kleines Nickerchen gemacht«, frotzelte der Mann. Mittlerweile war Karls Schlafdemenz verflogen. Er saß in seinem Wagen, irgendwo in Wanne-Eickel. Karl trug rote Hosen und einen roten Mantel, dazu eine Zipfelmütze in derselben Farbe. In seinem Gesicht klebte ein langer weißer Rauschebart aus Kunststoff. Sein Job war es in einer Familie den Weihnachtsmann zu mimen, somit verdiente er sich ein paar Euro, die er dringend benötigte. Seit zwanzig Monaten war er arbeitslos. Das Arbeitslosengeld war mittlerweile ausgelaufen, deshalb lebte er von Hartz IV und war froh über jeden Euro, den er sich dazu verdienen konnte.
Den Job als Weihnachtsmann machte er für einen alten Klassenkameraden, der seine beiden Kinder überraschen wollte. Fünfzig Euro bekam er für seinen Auftritt, schnell verdientes Geld, das die ARGE nicht zu interessieren hatte.
Aufgrund des Schneechaos hatte er sich schon um zwei Uhr nachmittags auf den Weg gemacht. Normalerweise brauchte er nur fünfzehn Minuten bis nach Wanne-Eickel. Die Straßen waren überraschend gut befahrbar, obwohl schon seit Tagen in den Nachrichten von zur Neige gehenden Streusalzvorräten gesprochen wurde. Zumindest in Bochum und Umgebung schien man noch Reserven zu haben. Zwar türmten sich an den Straßenrändern vom Schmutz verfärbte Schneewehen, doch die Fahrstreifen waren gut geräumt und problemlos zu befahren. Um halb drei hatte Karl die Straße erreicht, in der sein Bekannter wohnte. Er wollte nicht zu früh anklingeln, deshalb hatte er seinen Nissan in eine Parklücke gelenkt und sich seinen Träumen von einem besseren Leben ergeben.
Karl zog seinen Kunstbart bis zum Kinn herunter.
»Was ist los?«, brummte er so tief als hätte seine Weihnachtsmannshow bereits begonnen.
»Sie stehen vor meiner Einfahrt«, erwiderte der alte Mann freundlich. »Und ich würde jetzt gern rausfahren, ich habe gleich einen Termin beim Urologen. Die Blase!«
»Tut mit Leid, bin schon weg«, grummelte Karl durch seinen falschen Rauschebart. Er drehte den Autoschlüssel im Zündschloss und bekam ein Stottern des Motors als Antwort.
»Rentiere sind wohl doch zuverlässiger«, kommentierte der Rentner mit einem süffisanten Grinsen, welches Karl am liebsten mit einem Kopfstoß beantwortet hätte. Wortlos knallte er die Fahrertür zu. Nach dem dritten Startversuch erwachte der Motor seines altersschwachen Nissan zum Leben. Mehr rutschend als fahrend steuerte Karl den Wagen aus der Einfahrt des Rentners und fand ein paar Meter weiter eine freie Parklücke. Er befand sich nur noch wenige Meter vom Haus seines Schulkollegen entfernt. Boris war der Name seines alten Kumpels, früher in der Schule ein absoluter Anarcho und Krawallmacher. Er legte sich mit jedem Lehrer an, trug T-Shirts mit Sprüchen wie: »Macht kaputt, was euch kaputtmacht« oder »Traue keinem über 30!« und lehnte sich jede erdenkliche Regel auf. Das sogenannte Establishment war sein Erzfeind, nun war der einstige Rebell darin verschmolzen und gehörte zu denen, die die Regeln machten, die er früher so verschmähte. Boris war Finanzberater bei der Deutschen Bank, jonglierte an der Börse mit schwindelerregenden Beträgen und verdiente eine Menge Geld. Er war praktisch ständig unterwegs in London, New York, Tokio oder sonst wo. Nun wollte er seine Kinder überraschen und ihnen den Weihnachtsmann nach Hause schicken.
Karl wischte über das beschlagene Armaturenbrett und schaute auf die Digitaluhr: 14:56 Uhr, Zeit sich auf den Weg zu machen.
Mittlerweile hatte es wieder angefangen zu schneien. Eine weiße Schicht breitete sich über der gefrorenen Decke aus Schnee, Salz und Winterstreu aus. Mühsam stieg Karl aus dem Auto aus. Er trug alte schwarze Lederstiefel mit einer dicken Gummisohle, trotzdem schlidderte er über den Bürgersteig, als trüge er Gleitschuhe an den Füßen.
Karl lehnte sich an einen Baum und kontrollierte seine Verkleidung. Er zupfte an seinem Kunstbart herum, bis er ordentlich saß. Die rote Zipfelmütze rückte er ordentlich auf seinem Kopf zurecht, anschließend kontrollierte er den Rest seines Kostüms. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass er als Weihnachtsmann durchging, stapfte er durch den Schnee zu seinem Einsatzort.
Vor ein paar Jahren, als er noch seine Arbeit hatte, war er im Haus seines Schulkameraden gewesen. Es war Boris vierzigster Geburtstag und sein Freund schmiss eine Grillparty in seinem Garten, der ihm so groß wie ein halbes Fußballfeld vorkam. Knapp hundert Leute waren zugegen, die sich bei strömenden Regen in einem stickigen Partyzelt drängten. Genauso viel Flüssigkeit, wie es vom Himmel regnete, floss als Bier, Wein und Schnaps in die Blutbahn der Anwesenden. Trotz des Unwetters war es ein gelungenes Fest und Karl erinnerte sich gern an diesen Abend zurück. Vor allen Dingen, weil es das letzte Mal war, dass er sich richtig amüsierte und unter Menschen kam.
Heute erkannte er das Anwesen seines Schulfreundes kaum wieder. Das rote Backsteinhaus sah aus, als wäre es die Kulisse einer Märchenverfilmung. An der Dachrinne war eine meterlange Lichterkette befestigt, an der Glühlampen in allen erdenklichen Farben unaufhörlich blinkten. Eine Armee von Weihnachtsmannfiguren hangelte sich an der Hauswand in die Höhe, einer von ihnen hatte den Schornstein auf dem verschneiten Dach erreicht und kletterte zielstrebig daran in die Höhe. Karl erblickte weitere grell leuchtende Lichterketten, die in einem Abstand von weniger als einem halben Meter senkrecht an der Hauswand angebracht waren. Er senkte den Blick und entdeckte einen weiteren Weihnachtsmann, der in einem beleuchteten Schlitten saß und von vier Rentieren gezogen durch den Garten jagte. Ein mannshoher Schneemann beobachtete schweigend die Szenerie, flankiert von einer riesigen Tanne, deren Zweige mit Hunderten schillernden Elektrokerzen bestückt waren.
Karl atmete tief durch und dachte an die Kosten für diese Stromverschwendung, dann öffnete er das Tor, das ihn zum Haus führte, ging hindurch und blieb vor der Haustür stehen.
Erneut überprüfte er seine Verkleidung, dann schellte er an. Sofort ertönte von innen das Kläffen eines Hundes, das Karl an das Bellen seinen Jack Russel Terrier Jacko erinnerte. Es dauerte einen Moment, dann hörte er Schritte hinter der Tür, die sich ein paar Augenblicke später öffnete. Die Frau seines Freundes erschien im Türrahmen. Karl erinnerte sich nur dunkel an sie, seinerzeit bei der Geburtstagsparty hatte er sich nur kurz mit ihr unterhalten. In seiner Erinnerung war sie arrogant und unnahbar. Sein Eindruck von damals schien sich zu bestätigen, denn die Frau schaute ihn mit kalten Augen von oben herab an.
»Ho, ho, ho«, brummte Karl.
Ein winziger Pudel flitzte durch den Korridor und klammerte sich an sein rechtes Bein. Der kleine Hund kläffte unaufhörlich, dabei sprang er an Karl hoch, als ob er die Liebe seines Lebens gefunden hätte.
»Cora«, herrschte die Frau den Hund an. Boris Frau packte den Pudel am Halsband und zerrte ihn von Karl weg. Sie öffnete eine Tür und schob den Hund in den dahinter liegenden Raum. Nachdem sie die Tür geschlossen hatte, wurde das laute Bellen gedämpft.
»Ho, ho, ho!«, wiederholte Karl.
»Lassen Sie den Unsinn und kommen Sie herein. Sie sind unpünktlich.«
Karls Stimmung sank ins bodenlose. Er schob den Ärmel des Kostüms nach oben und blickte auf seine Armbanduhr.
»Es ist kurz vor drei«, bemerkte er, während er in die Diele des Hauses trat.
»Zu früh ist auch unpünktlich«, schnauzte sie ihn an, »Und treten Sie den Schnee von ihren Stiefeln ab, sonst versauen Sie mir die Läufer.«
Karl musste schlucken. Die Frau war so unfreundlich, dass ihm die Galle hochkam. Am liebsten hätte er ihr die Meinung gesagt und die fünfzig Euro auf ihre hochstehende Nasenspitze getackert. Doch er riss sich zusammen und schluckte den Ärger herunter. Sein Freund zählte auf ihn und die Kinder freuten sich auf den Besuch des Weihnachtsmannes. Mit einem dicken Hals machte er einen Schritt zurück, klopfte sich die Stiefel gründlich auf der Fußmatte ab und trat zurück in die Diele.
Die Hausherrin schloss die Tür hinter ihm.
»Wo sind die Kinder?«, fragte Karl.
Er erhielt keine Antwort, sondern wurde von der Frau seines Schulfreundes skeptisch beäugt. Sie taxierte ihn wie ein Stück Fleisch in der Auslage eines Metzgers.
»Was ist mit Ihrem Sack?«
»Wie bitte?«
»Ihr Sack? Was ist mit Ihrem Sack?«, wollte sie von ihm wissen.
»Mein Sack?«, fragte er vorsichtig. »Was … soll damit sein?«
Karl starrte die Frau an. Wohlmöglich trieb sie einen Scherz mit ihm und würde jeden Augenblick ihn schallendes Gelächter ausbrechen. Doch nichts dergleichen geschah, im Gegenteil, die Gesichtszüge der Frau verhärteten sich immer mehr. Sie sah aus als wäre sie zu einer Salzsäure erstarrt. Karl befürchtete, dass ihr Gesicht zerbröckeln würde, wenn sie ihn erneut nach seinem Sack fragte.
»Ein Weihnachtsmann ohne Sack ist mir noch nie unter die Augen kommen«, zischte sie zwischen ihren aufgespritzten Lippen hindurch. »Wo ist Ihrer?«
Endlich begriff Karl, worauf die Frau hinaus wollte. Er hatte den Sack mit den Geschenken im Kofferraum seines Autos vergessen. Er schämte sich für seine schmutzigen Gedanken und machte sich auf den Weg, den Sack aus seinem Wagen zu holen. Einige Minuten später klopfte er sich erneut die Stiefel auf der Fußmatte ab und betrat das Haus.
»Sie sind zu spät!«, empfing ihn die Frau seines Freundes.
»Was?«, fragte Karl entgeistert.
»Egal! Kommen Sie mit, die Kinder warten im Wohnzimmer. Bleiben Sie eine Minute vor der Wohnzimmertür, dann kommen Sie herein«, instruierte sie ihn im Ton einer Oberschullehrerin, »Und …«, die Frau musterte ihn von oben bis unten, »Setzen Sie sich nicht auf die Couch!«
Karl biss sich auf die Unterlippe und hielt den Mund. Nachdem die Frau hinter der Tür verschwunden war, begann er langsam bis sechzig zu zählen.
Mit einem tiefen Ho, ho, ho schritt er in das Wohnzimmer. Er hatte den Sack über die Schulter geworfen und blieb zwischen Tür und Rahmen hängen. Mit einem Ruck befreite er sich, wobei er mit dem Sack gegen ein niedriges Tischchen stieß, auf dem eine Porzellanvase ins Wanken geriet. Zu Karls Erleichterung blieb das gute Stück stehen. Er verstand nichts von Kunst, aber die Vase sah erschreckend wertvoll aus.
Die Hausherrin saß in einem Sessel aus weißem Leder und beschoss ihn mit tödlichen Blicken aus ihren giftgrünen Augen. Karl trat in den Raum, der die Ausmaße einer Turnhalle hatte. Auf der Couch, die Karl nicht benutzen durfte, entdeckte er die Kinder: zwei Jungen, eineiige Zwillinge, etwa sechs Jahre alt, gleich groß und gleich übergewichtig. Knallrote Pausbacken flankierten die Doppelkinne in ihren speckigen Gesichtern. Fettschürzen spannten ihre T-Shirts, auf denen Spongebob grässlich verzehrt grinste. Beide Kinder hielten einen Nintendo DS in ihren Händen und starrten gebannt auf das rechteckige Display. Krachen, Quietschen und Schreie drangen aus den winzigen Lautsprechern. Nahezu synchron griffen die beiden unaufhörlich in eine Schüssel mit Chips, die zwischen ihnen auf der Couch, Sperrgebiet für Karl, stand, und stopften sich die frittierten Kartoffelscheiben in den Mund. Sein Erscheinen registrierten die beiden nicht.
»Jonas, Malte, schaut mal, wer da ist!«, rief die Frau meines Schulkollegen ihren Kindern zu. Plötzlich klang ihre Stimme warm und freundlich. Ihre Arroganz und kalte Distanziertheit war verflogen.
Die beiden Jungen starrten grimmig über den Rand ihrer portablen Spielkonsolen hinweg. Gelangweilt musterten sie Karl, dann widmeten sie sich wieder ihrer virtuellen Spielwelt.
Karl rollte die Augen unter den buschigen Augenbrauen, die er sich angeklebt hatte. Die Kinder waren ihm vom ersten Augenblick an unsympathisch. Verwöhnte, reiche Bälger, die alles in den Hintern geschoben bekamen und die Arroganz ihrer Mutter geerbt hatten. Er hoffte, schnell wieder aus diesem Haus zu kommen. Wie konnte sein Schulkollege es nur mit dieser Familie aushalten?
Die Hausherrin stand von der Couch auf, schob einen niedrigen Telefonhocker in die Mitte des Raumes, dann signalisierte sie Karl mit einem Fingerzeig Platz zu nehmen. Nachdem Karl saß, widmete sie sich ihren Zwillingen, kniete sich vor ihnen auf den Boden aus grauem Granit und klappte behutsam die Spielgeräte zu.
Jaulen und Brummen, wie von jungen Hunden, war die Quittung der Kinder.
»Wir wollen spielen!«, schimpften sie im Duett und versuchten die Spielgeräte wieder aufzuklappen. Ihre Mutter nahm sie ihnen weg und legte sie auf den gläsernen Couchtisch.
»Der Weihnachtsmann ist da!«, flüsterte sie ihnen zu.
»Egal! Will spielen!«, meckerte einer. Der andere saß da und schmollte griesgrämig.
»Der Weihnachtsmann hat Geschenke mitgebracht«, beschwichtigte die Frau ihrer Kinder.

Geschenke!

Dieses Wort ließ die Zwillinge aus ihrer Lethargie erwachen. Wie Schläfer, konditioniert auf den Begriff, sprangen sie plötzlich auf, drängelten sich an ihrer Mutter vorbei und stürmten wie Furien auf den erschrockenen Karl zu.
»Geschenke, Geschenke«, hallte ihr Schlachtruf durch das Wohnzimmer.
Karl sah nur eine Möglichkeit der Abwehr. Er stand auf, machte sich kerzengerade, um seine mickrigen 176 Zentimeter ein wenig größer erscheinen zu lassen, streckte den rechten Arm aus und hob seine Hand wie ein Verkehrspolizist.
»Halt!«, brummte er.
Zu seiner Verwunderung blieben die beiden tatsächlich stehen und starrten ihn mit großen Augen an. Der Blickkontakt dauerte nur Sekunden, dann stierten die beiden Jungen auf den Sack, den Karl neben sich auf dem Boden gestellt hatte.
»Sind da die Geschenke drin?«, fragte einer der beiden barsch.
Karl ließ sich wieder auf dem Hocker nieder und überlegte, wie er die Situation am besten meistern konnte. Am Vortag war sein Schulkamerad bei ihm gewesen und hatte die Geschenke für seine Kinder abgeliefert: Zwei Play Station und diverse Videospiele befanden sich in dem Sack. Und das waren noch nicht einmal alle Geschenke für die Zwillinge. Armbanduhren, DVDs und sogar Notebooks hatte Boris für seine Jungen besorgt.
Außerdem sollten die beiden an Heiligabend noch jeder ein iPhone bekommen, das hatte Boris ihm stolz erzählt. Wie man seine Kinder derart versauen konnte, war Karl schleierhaft. Aber das war nicht seine Angelegenheit, er war nur der Weihnachtsmann.
»Erst muss ich überprüfen, ob ihr brav gewesen seid und die Geschenke verdient habt«, verkündete Karl mit verstellter Stimme. Er spürte bereits ein Kratzen im Hals.
»Warum?«
»Weil ich der Weihnachtsmann bin und nur liebe Kinder Geschenke bekommen.«
»Du bist nicht der Weihnachtsmann!«
»Aha, ein Schlaumeier! Wie ist dein Name Kleiner?«
»Malte!«
»Und ich bin Jonas!«, mischte sich der andere Junge ein. »Und du bist nicht der Weihnachtsmann!«
Die Zwerge waren eine harte Nummer. Am liebsten hätte Karl ihnen die Geschenke gegeben und wäre so schnell wie möglich geflohen.
»Ich bin also nicht der Weihnachtsmann?«
Die Zwillinge nickten synchron.
»Woher wollt ihr das wissen?«
Malte schaute seinen Bruder an, dann wandte er sich wieder Karl zu.
»Papa hat zu Mama gesagt, dass sich nur Loser oder Hartz IV Empfänger als Weihnachtsmänner verkleiden und sich für fünfzig Euro zum Affen machen«, erklärte der Kleine.
»Malte!«, schrie seine Mutter den Jungen an.
»Bist du ein Loser?«, fragte Jonas.
»Oder ein Hartz IV Empfänger?«, wollte Malte wissen.
»Malte, Jonas! Jetzt ist aber gut! Setzt euch auf die Couch!«
»Und was ist mit unseren Geschenken?«
Karl saß auf seinem Hocker, als wäre er in Stasis versetzt worden. Entsetzt starrte er auf die beiden Jungen. Er war so betroffen, dass er vergaß zu atmen. Nach einer Weile sog er reflexartig Sauerstoff in seine Lungen, dabei bewegte er seine Lippen wie ein Fisch auf dem Trockenen. Es dauerte noch eine weitere Minute, bis er den künstlichen Rauschebart nach unten zog und wie eine Kette um seinen Hals baumeln ließ. Dann griff er neben sich und tastete nach dem Sack mit den Geschenken. Wie in Trance zog er die rote Schleife auf, öffnete den Sack und hievte ihn auf den Schoß. Die Frau seines Schulkameraden war aufgestanden und kam zu ihm herüber.
»Entschuldigen Sie. So sind Kinder«, versuchte sie die peinliche Situation zu retten.
Karl überhörte ihre Beschwichtigungen. Langsam hob er den Sack in die Höhe und drehte ihn auf den Kopf.
»Geschenke, Geschenke«, rief er feierlich, dabei ließ er die bunt eingewickelten Pakete aus dem Sack plumpsen.
»Sind Sie verrückt geworden?«, zeterte die Frau von Karls Schulfreund. Sie gestikulierte wild mit den Armen und stellte sich schützend vor ihre Kinder. Derweil polterten die Geschenke quer durch das noble Wohnzimmer. Ein Paket prallte gegen das Tischchen hinter der Wohnzimmertür und räumte die Vase ab. Klirrend zerbarst das Porzellan auf dem Granitboden in tausend Scherben. Karl begann lauthals zu lachen, während die Hausherrin in hysterisches Kreischen verfiel. Malte und Jonas saßen wieder auf der Couch und beobachteten das Spektakel feixend.
»Sie asozialer Vollidiot!«, keifte die Frau, nachdem sie ihren ersten Schock überwunden hatte. »Raus mit Ihnen! Sofort!«
Karl wirbelte den leeren Sack über den Kopf und ließ ihn los. Er landete auf einer Stehlampe. Malte oder Jonas stand auf und zog an dem Sack, bis die gesamte Stehlampe umfiel, auf den Glastisch krachte und diesen zu Bruch gehen ließ.
Für Karl war der Zeitpunkt gekommen, sich aus dem Staub zu machen. Während die Frau sich entsetzt das Chaos in ihrem Wohnzimmer anschaute, öffnete Karl seine Kostümjacke und griff in die Brusttasche seines Hemdes. Dort fand er die fünfzig Euro, die er am Vortag bekommen hatte. Er drückte die Banknote der perplexen Hausherrin in die Hand und flüchtete aus dem Wohnzimmer. Als er in die Diele kam, hörte er den Hund wie irrsinnig kläffen. Karl öffnete die Haustür und rannte nach draußen. Er wetzte durch den Vorgarten, hechtete über das Gartentor und beeilte sich zu seinem Auto zu kommen. Eine halbe Minute später befand er sich in seinem Nissan, startete den Motor und machte sich auf den Weg nach Hause.

Karl fuhr auf der Bundesstraße 51 in Richtung Bochum. Sein Handy lag auf dem Beifahrersitz. Er hatte es ausgeschaltet. Wahrscheinlich versuchte sein Schulkollege bereits ihn zu erreichen, um ihn zusammenzufalten. Boris und seine fürchterliche Familie konnten ihm gestohlen bleiben. Er wollte nie wieder etwas mit ihm zu tun haben. Eines Tages würde er allen eine lange Nase zeigen, seinen Traum verwirklichen und dem tristen Deutschland den Rücken kehren. Er war vielleicht ein Hartz IV Empfänger, aber ein Loser war er deswegen noch lange nicht.
Karls Magen meldete sich knurrend zu Wort. Er wollte sich allerdings nicht an seinen Gedankengängen beteiligen, sondern darauf aufmerksam machen, dass er außer einem trockenen Brötchen am Morgen noch nichts zu essen bekommen hatte. Da Karl auf seinen Magen hörte, überlegte er, wo er eine Kleinigkeit zu sich nehmen könnte. Sein Kühlschrank zu Hause war leer und mehr als ein paar Euros befanden sich nicht in seinem Geldbeutel. Das goldene M am Straßenrand wirkte wie ein hypnotisierendes Pendel auf ihn. Sein geistiger Autopilot wurde aktiviert und im nächsten Augenblick fand er sich auf dem Parkplatz des Burgerbraters wieder.
Er entledigte sich seines Kostüms, warf es in den Kofferraum und zog stattdessen den uralten Bundeswehrparka an, den er immer im Wagen hatte. Frierend stapfte er durch den Schnee und betrat den überheizten Laden. An der Theke bestellte er sich einen Hamburger und eine kleine Cola, bezahlte mit seinem letzten Kleingeld, dann suchte er sich einen Platz in dem nahezu leeren Gastraum. Er aß seinen Hamburger, schlürfte seine Cola und dachte an seinen missglückten Auftritt als Weihnachtsmann. Wenn er daran dachte, wie abwertend die Frau seines alten Kumpels mit ihm umgegangen war, dann wunderte es ihn nicht, dass die Kinder sich wie verwöhnte Gören aufführten. Doch was ihm wirklich an die Nieren ging, war das Verhalten von Boris, der ihn heimlich einen Hartz IV Loser nannte. Karl war kein Schmarotzer, der sich auf Kosten der Allgemeinheit vor der Arbeit drückte. Sein Job war eiskalt wegrationalisiert worden, ohne Rücksicht auf Verluste, schlagzeilenträchtig als sozialverträglich getarnt. Zehntausend Euro Abfindung hatte er bekommen, der Dank für zwanzig Jahre, die er loyal und tüchtig im Dienst seines Arbeitgebers verbracht hatte. Aber die Aussicht auf einen neuen Job war genauso realistisch wie die deutsche Fußballmeisterschaft für den VFL Bochum. Das Geld war schnell verbraucht und sein sozialer Abstieg rasanter als die PS Boliden seiner ehemaligen Vorgesetzten.
Nachdenklich biss er in seinen Hamburger, als die Tür aufschwang und eine Frau in den Laden trat. Karl schaute auf, denn die Frau trampelte wie eine Elefantenkuh durch den Laden. Sie war etwa 165 Zentimeter groß und fast genauso breit. Sie trug einen Rock von der Größe eines Partyzeltes, darunter schwarze Leggings, die sich wie eine zweite Haut über die gigantischen Oberschenkel spannten. An den Füßen trug sie trotz der Kälte Gummiclocks, darüber staute sich das Wasser in ihren speckigen Unterschenkeln. Unter den Achseln stemmten sich Fettwalzen gegen ihre rosa Vliesjacke, welche die Inkarnation von Miss Piggy komplettierte. Dazu kam, dass ihr Gesicht rosig wie ihre Jacke war, dabei glänzte ihre Haut wie eine Speckschwarte. Strähniges Haar wuchs aus ihrem mächtigen Kopf und fiel wie Fliegenfänger auf ihre Schulter und das breite Bergarbeiterkreuz.
Karl hörte auf zu kauen und beobachtete, wie die Frau ihren ausladenden Körper Richtung Theke schleppte, wo sie Bedienung und Kasse in einen dunklen Schatten tauchte. Ihre Bestellung dauerte! Immer wieder zeigte sie mit ihren Wurstfingern auf die Anzeigetafel mit den Menüs. Dann begann hektische Betriebsamkeit in der Küche des Schnellrestaurants. Karl wandte seinen Blick ab und widmete sich wieder seinem kargen Mahl. Er schlürfte die wässrige Cola und biss in seinen Burger. Die dicke Frau hatte er schon aus seinen Gedanken gestrichen, als ihn ein Schnauben und Japsen hellhörig machte. Erneut schaute Karl auf. Der Koloss schlürfte nur wenige Meter von ihm entfernt durch den Gang. In den Händen balancierte der Klops ein vollbepacktes Plastiktablett, auf dem sich Burger, Pommes, Cola und Eiscreme stapelten. Kurzatmig blieb sie stehen, ließ ihren Blick durch den Gastraum schweifen, und entschied sich für einen Platz nur zwei Tische von Karl entfernt.
Hechelnd stellte die dicke Frau das Tablett auf dem Einzeltisch ab und entledigte sich ihrer Vliesjacke. Darunter trug sie ein lilafarbenes Hello Kitty Shirt von den Ausmaßen einer Flagge. Gigantische Hängebrüste beulten das Shirt zusätzlich aus, und als Karl genauer hinsah, entdeckte er die abgezeichneten Brustwarzen unter dem albernen Kinder Shirt. Dieser Anblick war schon fürchterlich genug, doch das Schlimmste war, dass sich die Nippel der Frau in der Höhe des Bauchnabels befanden.
Aber das Grauen fand damit noch lange kein Ende! Nachdem sie auf ihrem gewaltigen Hintern saß, begann sie von einer Sekunde auf die andere sich auf ihr Tablett zu stürzen. Mit ihren enormen Pranken zerriss sie die Verpackung der Burger, begoss ihre Pommes mit Mayonnaise und Ketchup und stopfte sich eine Hand davon in ihren Mund. Dann vergrub sie ihre Zähne in dem weichen Sesambrötchen, bis ihr Fleischfett und ein Gemisch aus Mayonnaise und Ketchup an ihrem Kinn herunterliefen. Als sie ihren Mund aus dem Burger zurückzog, hefteten klebrige Käsefäden an ihren Mundwinkeln. Vergeblich versuchte sie diese mit ihrer Zunge zu lösen, und in ihren Schlund zu saugen. Mit einem Handwischer trennte sie den verlaufenen Käse von ihrem Mund, dann leckte sie genüsslich ihre Finger ab.
Für Karl war das zu viel. Er ließ seinen Burger fallen und wischte sich den Mund ab. Er packte sich seine Cola und stand auf. Als er den Tisch der Dicken passierte, schmatzte sie ihm zu: »Na Kleiner«, dabei spuckte sie Hackfleischreste auf seinen Parka.
Karls Schritte wurden immer schneller, und als er endlich draußen war, sog er gierig die frische Luft wie ein dringend benötigtes Gegengift in seine Lungen. Es hatte wieder angefangen zu schneien! Karl legte seinen Kopf in den Nacken und steckte die Zunge aus. Eine Flocke landete auf seiner Zungenspitze und löste sich auf. Wie sehr hatte er sich als Kind weiße Weihnachten gewünscht, doch niemals fiel zu Weihnachten auch nur eine einzige Schneeflocke. Jetzt war es ihm egal und es schneite wie in einem Schneeglas. Karl schüttelte den Kopf.
»Was für ein Scheißtag«, murmelte er, stieg in seinen Wagen und fuhr nach Hause.

Kapitel 3

Erika Ballmann liebte Kartoffelchips, Eis, Kuchen, Torten, Waffeln, Paradiesäpfel, Lebkuchen, Popcorn, Nachos und frische Donuts, besonders die mit der Schokoladenglasur. Und sie liebte ihren Mann Klaus, doch ihr Klaus liebte sie nicht mehr und darum wollte Erika nicht mehr leben. Sie verschloss die Garagentür mit der Fernbedienung und packte sich den Gartenschlauch, mit dem Klaus immer seine geliebten Rosen gewässert hatte. Ein Ende steckte sie in den Auspuff des Mercedes B-Klasse, den sie sich vor einem Jahr gekauft hatten, und stopfte ihn mit alten Lumpen fest. Das andere Ende des Schlauchs nahm sie in die Hand, öffnete die Fahrertür des Wagens und schob ihn durch das Fenster, welches sie vorher einen Spalt weit heruntergefahren hatte. Mit der freien Hand ließ sie die Scheibe wieder hochfahren, bis der Schlauch eingeklemmt wurde. Anschließend setzte sie sich auf den Fahrersitz und schloss die Tür.

Zitternd legte sie die Hand an den Schlüssel im Zündschloss und startete den Motor des Wagens. Erika Ballmann lehnte sich im Sitz zurück und schloss die Augen. Sie wartete auf die Dämpfe, die ihr Leben beenden sollten. Blind griff Erika in die Pappschachtel neben sich auf dem Beifahrersitz und nahm einen Donut heraus. Mit der Zungenspitze leckte sie genüsslich über die Schokoladenglasur, dann biss sie in das Gebäck. Während sie kaute, schweiften ihre Gedanken zu Klaus, von dem sie seit Wochen nichts mehr gehört hatte. Sie erinnerte sich schmerzhaft an den Tag, als er sie aus heiterem Himmel verlassen hatte. Nicht mehr als eine kurze, hingeschmierte Notiz und ein Kuvert hatte sie auf dem Küchentisch vorgefunden.

Das Geld ist für dich!
Adios Klaus

In dem Umschlag steckte ein Scheck über 50.000 Euro, die Bezahlung für zwanzig Jahre Ehe. Wieso ihr Mann so viel Geld besaß, war Erika zunächst schleierhaft gewesen. Einige Tage später erfuhr sie von einer Bekannten bei der Sparkasse, dass ihr Mann eine Woche vor seinem Verschwinden ein neues Girokonto eröffnet hatte, auf dem wenige Tage später eine Überweisung von 650000 Euro eingegangen war. Der Absender war die »Westdeutsche Lotterie GmbH & Co«. Ihr Klaus hatte im Lotto gewonnen und wollte mit dem Geld ein neues Leben anfangen. Ohne sie! Und was war ihr geblieben? 50000 Euro, eine schlecht laufende Metzgerei und knapp vierzig Kilo Übergewicht, das sie sich in den letzten beiden Jahrzehnten angefressen hatte.
»Ich habe immer gesagt, dass du zu viel Süßigkeiten futterst«, sprach eine wohlbekannte Stimme zu ihr. »Der viele Zucker macht fett, zerstört die Zähne und beschert einem so mancherlei Unheil.«
Erika öffnete die Augen, hustete trocken und schaute benommen zur Seite. Neben ihr auf dem Beifahrersitz saß ihr Mann Klaus und grinste sie an. Er sah verändert aus. Statt seiner blutverschmierten Metzgermontur trug er einen weißen Anzug, darunter ein fliederfarbenes Hemd, die obersten Knöpfe geöffnet, sodass eine dickgliedrige goldene Kette zu sehen war. Eine Sonnenbrille im Fliegenaugenstyle verdeckte seine grauen Augen und die buschigen Brauen darüber. Sein dünnes Haar hatte er über die kahle Stelle auf seinem Kopf gekämmt.
»Wo kommst du den her?«, fragte Erika verdutzt.
»Ich war die ganze Zeit hier.«
»Wo sind meine Donuts?«
Klaus zuckte mit den Schultern, dabei hörte er nicht auf wie ein Honigkuchenpferd, zu grinsen.
»Warum hast du mich verlassen?«, fragte Erika. Die Auspuffdämpfe vernebelten ihre Sicht. Ihr wurde es schwindelig, und das Atmen fiel ihr zunehmend schwerer.
»Sieh dich an«, erwiderte Erikas Ehemann, »Dann hast du die Antwort.«
Erika runzelte die Stirn. Sie begriff nicht, was er meinte.
»Glaubst du wirklich, dass ich den Rest meines Lebens in dieser langweiligen Metzgerei verbringen wollte?«, fuhr er fort, »Wurst, Hackfleisch, Bratwürstchen, blutverschmierte Kittel und nervende Kunden? Das alles für die paar Mäuse, die im Monat überblieben? Nee, nee! Der Lottogewinn war ein Segen für mich, die einmalige Chance von vorne anzufangen.«
»Aber …?«
»Aber warum ohne dich? Willst du das wissen?«
Erika nickte ängstlich.
»Kannst du dir das nicht denken?«
Sie schüttelte den Kopf.
Ihr Mann seufzte.
»Na gut, die Kurzform. Für mehr reicht die Zeit nicht. Es war an einem Abend, vor ungefähr drei Jahren«, begann Klaus zu erzählen. »Du warst vor dem Fernseher eingeschlafen, in diesem fürchterlichen rosafarbenen Frotteebademantel. Auf deinem Schoß stand eine leere Schachtel Schoko Crossies, dein Mund war mit Schokolade verschmiert und Speichel lief in einem langen Faden aus deinem Mundwinkel. Du sahst aus wie ein Schwein und genau das warst du auch: ein fettes Schwein! In diesem Augenblick begriff ich, dass ich dich niemals richtig geliebt habe. Mir wurde klar, dass ich von dir weg musste.«
Erika schluckte einen dicken Kloß herunter. Ihr Doppelkinn wackelte wie Götterspeise, Tränen liefen über ihre roten Wangen.
Traurig schloss sie die Augen für einen Moment.
»Das Schwein bist du!«, sagte sie leise. Auf eine Reaktion wartete sie vergeblich.

Es fiel ihr schwer die Augen wieder zu öffnen, sie war müde und wollte nur schlafen. Doch es gelang ihr, und als sie zur Seite schaute, entdeckte sie auf dem Beifahrersitz die Schachtel mit den Donuts. Klaus war fort!
»Ekel … fettes Schwein«, murmelte sie. Langsam drückte sie ihren Fuß auf die Kupplung, gleichzeitig hob sie ihren bleischweren Arm. Erika legte ihre Hand auf den Schaltknauf und ächzte vor Anstrengung, als sie einen Gang einlegte. Dann nahm sie ihren Fuß von der Kupplung. Ruckartig schoss der Wagen nach vorne. Erika wurde durchgeschüttelt, als der Mercedes vor die Garagenwand krachte und der Motor mit einem Gluckern abwürgte.
Alles schwirrte und drehte sich in ihrem Kopf. Das Armaturenbrett schien plötzlich so groß und gewaltig, als wäre es für Riesen entworfen worden. Immer wieder fielen Erikas Augen zu. Im Zeitlupentempo ließ sie ihre Hand vom Schaltknauf rutschen und legte sie auf den Beifahrersitz. Sie fühlte die fettdurchtränkte Verpackung ihrer geliebten Donuts, ertastete das kalte Leder des Sitzes, dann endlich spürte sie die rechteckige Fernbedienung in den Händen, mit der sich das Garagentor öffnen ließ. Blind drückte sie die Knöpfe, das Summen des sich öffnenden Tores klang in ihren Ohren. In einem letzten Akt von Kraftaufwendung öffnete sie die Fahrertür und ließ sich auf den Garagenboden plumpsen. Der Rest war ein schwarzes Loch, das sich stetig vergrößerte und sich wie ein düsteres Leichentuch über ihr schwindendes Bewusstsein legte.

Kapitel 4

Das Wartezimmer war verwaist. Einen Tag vor Sylvester ging niemand mehr zum Arzt, wenn es nicht unbedingt notwendig war.
Roman war das egal! Er kam gerne hier her, denn die Klinik war einer der wenigen Orte, an denen er sich wohlfühlte. Hier traf er Menschen mit den gleichen Problemen, die ihn verstanden und akzeptierten. Sicher gab es auch hier Leute, die ihn von der Seite anstarrten, ihn musterten, wie eine Attraktion auf dem Jahrmarkt. Aber aus irgendeinem Grund tat ihm das in der Klinik nicht so weh, wie draußen, wo er sich einsam, missverstanden und schutzlos fühlte.
Roman ging hinüber zu seinem Lieblingsplatz, direkt neben der Garderobe. Dort befand sich ein Spiegel, indem er immer sein Outfit checkte, bevor er in das Behandlungszimmer gerufen wurde.
Prüfend betrachtete er sich in dem mannshohen Spiegel. Bei der Kälte war es nicht einfach sich attraktiv zu kleiden, ohne sich gleichzeitig den Allerwertesten abzufrieren. Roman mochte Kleider, aber heute musste er der Wetterlage Tribut zollen und sich für eine gewöhnliche Jeans entscheiden, die zu einem Drittel in braunen Lederstiefeln im Reiterlook verschwanden. Strasssteine an den Taschen verliehen der eintönigen Hose ein wenig pepp. Dazu trug er eine bunte Ed Hardy Strickjacke, eine Fälschung aus dem letzten Türkeiurlaub, darüber eine Billabong Winterjacke mit Fellimitat am Kragen.
Sein Outfit wurde von einem dezenten Make-up komplettiert. Ein Lippenstift in einem zarten Rot, ein wenig Concealer für die morgendlichen Augenschatten und einen Hauch Mascara sowie ein paar Spritzer von seinem Lieblingsduft AN’NA von Annayanke. Mit Entsetzen und Amüsement erinnerte sich Roman an seine ersten Schminkversuche. Das Ergebnis war eine schrille Maske, die ihn sofort ein Engagement als Zirkusclown eingebracht hätte. Das Schminken zu erlernen war eine mühsame Angelegenheit gewesen, doch mittlerweile war es besser darin, als die meisten Frauen. Wenn er draußen auf der Straße die verschmierten Gesichter mancher Frauen und Mädels sah, dann schlug er innerlich die Hände über dem Kopf zusammen. Noch schlimmer waren die ungepflegten Schlampen, mit strähnigen Haaren auf dem Kopf und unter den Armen. Er ärgerte sich, wie fahrlässig diese Frauen mit dem Geschenk ihres Körpers umgingen. Wenn er doch nur mit einer von ihnen tauschen könnte.

Roman wuschelte seine schulterlangen schwarzen Haare durch, benutzte seine Finger als Kamm und strich sich eine Strähne aus der Stirn. Er hatte dickes und schwer zu bändigendes Haar, ein Erbe seiner Mutter. Für die Segelohren durfte er sich bei seinem Vater bedanken, ein Pfarrer im Ruhestand, der verbittert darüber war, dass sein jüngster Sohn ein Perverser war. Genauso hatte er Roman tituliert, als sie vor zwei Jahren zuletzt miteinander gesprochen hatten. Ab und zu telefonierte er mit seiner Mutter, aber ansonsten war jeglicher Kontakt zum Rest der Familie abgebrochen. Er wollte nicht weiter über seine Eltern nachdenken. Sie verstanden ihn nicht, seine Transsexualität passte nicht in ihr heiles Weltbild.
Roman trat näher an den Spiegel heran und beäugte sein Gesicht mit Argusaugen. Er bewegte sein Kopf noch ein Stück näher an den Spiegel heran, dann sah er wenige schwarze Stippen, die sich wie Maden durch das Make-up fraßen. Hektisch griff er nach seiner Louis Vuitton Handtasche, ebenfalls ein Mitbringsel aus der Türkei, und fummelte das Schminktäschchen hervor, das er immer mit sich trug. Es war nicht einfach den Bartwuchs zu überschminken, zu seinem Leidwesen sprossen seine Stoppeln schneller als Unkraut.
Mit einem Puderkissen tupfte er sorgfältig Schminke an die Stellen, wo sein Bart durchschien. Nur noch wenige Monate und er würde das Geld für eine permanente Barthaarentfernung zusammenhaben. Schon seit geraumer Zeit lag er mit seiner Krankenkasse im Clinch, die nur die schmerzhafte Nadelepilation übernehmen wollte. Mittlerweile hatte sich Roman damit abgefunden, dass er selbst für die schonende und schnelle IPL Methode bezahlen müsste. Jeden Euro sparte er dafür. Im Endeffekt war er froh, dass wenigstens die Kosten der Geschlechtsanpassung von der Krankenkasse übernommen werden würden.
»Guten Morgen!«, hörte er plötzlich die sonore Stimme seines Arztes. Hektisch packte er die Schminksachen zurück in seine Handtasche und drehte sich um.
»Guten Morgen Doktor Goldberg!«, erwiderte Roman die Begrüßung.
Er mochte den kleinen Urologen mit dem grauen Haarkranz und dem breiten Schnäuzer deren Enden er mit Bartwichse gezwirbelt hatte.
»Kommen Sie herein!«
Roman ging in das Sprechzimmer des Mediziners und setzte sich auf den orangefarbenen Plastikstuhl vor dem kolossalen Schreibtisch des Arztes. Seit zwei Jahren wurde er schon von Doktor Goldberg behandelt, in dessen Händen er sich wohlfühlte. Er vertraute diesem Mann, der sich nicht wie ein kühler Mediziner präsentierte, sondern den Eindruck vermittelte, dass er Roman verstand und sein Leiden wahrhaftig als Krankheit akzeptierte. Dazu legte er eine erfrischende Herzlichkeit an den Tag, die man bei Ärzten nur sehr selten vorfand. Im Gegensatz zu den meisten anderen seiner Kollegen war Doktor Goldberg erst Mensch und dann Mediziner. Seine Hoffnung auf einen anderen Körper hat er in die richtigen Hände gelegt, davon war Roman überzeugt. Und heute sollte er erfahren, wann sein Traum endlich in Erfüllung gehen würde.
Der Doktor setzte sich auf seine Seite des Schreibtisches. Mit einer Hand schob er seine Nickelbrille den Nasenrücken hinauf. Er räusperte sich und schlug eine Akte auf, die vor ihm auf dem penibel aufgeräumten Schreibtisch lag. Doktor Goldberg räusperte sich, dann hob er den Kopf und setzte ein herzliches Lächeln auf.
»Ich will nicht lange drum herum reden. Small Talk liegt uns beiden nicht besonders.«
Roman nickte mit einem gequälten Lächeln. Ein flaues Gefühl breitete sich in seiner Magengegend aus.
»Während der Weihnachtstage habe ich mir viel Zeit genommen, um über Sie und Ihren Wunsch einer operativen Geschlechtsanpassung nachzudenken. Natürlich steht die Frage, ob dieser Eingriff bei Ihnen durchgeführt werden soll, nicht mehr zur Debatte. Ich weiß so gut wie Sie, dass dieser Schritt unumstößlich feststeht. Vielmehr müssen wir, insbesondere ich als ihr verantwortlicher medizinischer Betreuer, den richtigen Zeitpunkt für diesen schwerwiegenden Eingriff bestimmen.«
Roman hielt es vor Nervosität nicht mehr aus. Er wippte aufgeregt mit dem Fuß und wartete ungeduldig auf die Entscheidung des Doktors. Wie oft hatte er diese Worte schon gehört. Doktor Goldberg mochte zwar keinen Small Talk, aber manchmal neigte er dazu, sein Gegenüber mit Wiederholungen und nichtssagenden Ausführungen auf die Folter zu spannen.
»Roman, Sie sind 1,76 Meter groß!«
»Richtig!«, erwiderte er, obwohl die Aussage des Doktors eine Feststellung war und keine Frage.
»Ihr Gewicht, zuletzt am 15.12.2010 ermittelt, beträgt 155 Kilogramm. Stimmt das?«
»153 Kilogramm!«, korrigierte Roman zerknirscht.
Seine letzten Worte sprach er mit einer brüchigen Stimme, den er ahnte bereits, was folgen würde.
»Ihren Anstrengungen in allen Ehren, aber die bisherige Gewichtsreduktion ist einfach nicht ausreichend. Es tut mir sehr leid, aber zum jetzigen Zeitpunkt ist eine operative Geschlechtsumwandlung medizinisch nicht verantwortbar.«
Roman schluckte, leckte sich die Lippen und versuchte krampfhaft die Tränen zu unterdrücken.
»Aber …«, stammelte er, »Aber was soll ich tun? Ich esse so wenig wie noch nie zuvor in meinem Leben und mache täglich Gymnastik.«
Doktor Goldberg nickte. Roman verlor den Kampf mit seinen Gefühlen und begann bitterlich zu weinen. Er flennte, schniefte und spürte, wie sein Make-up im Gesicht verlief. In diesem Moment war es ihm egal. Innerhalb von einer Minute war seine Zuversicht zu Aussichtslosigkeit geworden. Er dachte an die vielen Male, als er völlig fertig von seiner Arbeit als Pfleger im Krankenhaus nach Hause kam. Das Versteckspiel auf der Arbeit, wo er immer als Mann auftrat und sich verstellte, brachte ihn immer wieder an den Rand eines Nervenzusammenbruchs. Er hatte nicht den Mumm für ein Coming-out, war zu feige um sein wahres Ich voller Stolz zu präsentieren. Er liebte seine Arbeit und wollte sie nicht verlieren. Immer öfter zog er sich an den Wochenenden in seine kleine Wohnung in der City zurück, igelte sich wie ein Eremit ein. Dann tat er nichts anderes, als stundenlang im Bett zu liegen, und Süßigkeiten in sich hinein zu stopfen. Seine Diäten waren eine Farce. Was er unter der Woche abnahm, stopfte er am Wochenende doppelt und dreifach wieder in sich hinein. Er belog sich selbst und den Doktor obendrein, die Quittung hatte er gerade bekommen. Sein Leben war ein Teufelskreis! Jeden Ausweg versperrte er sich selber. Im Grunde war er das Paradebeispiel eines Verlierers, ein Nichtsnutz ohne Willen und Durchhaltevermögen.
»Sie müssen die Ruhe bewahren und zu sich selbst finden«, tröstete der Doktor ihn, während er ihm mit einem Papiertaschentuch vor der Nase rumwedelte.
»Das ist leicht gesagt«, schluchzte Roman. Er griff sich das Taschentuch und schnäuzte infernalisch.
»Ich kann das nachvollziehen.«
Das konnte er nicht! So sehr Roman den Doktor mochte, aber das war eine glatte Lüge. Niemand, der nicht war wie er, konnte nachvollziehen, wie es sich in einem Körper lebte, der nicht für einen gedacht war.
»Haben Sie mit der Ernährungsberaterin gesprochen, die ich ihnen empfohlen habe?«, fragte der Doktor.
»Diese Frau Floren?«
»Ja, genau!«
»Ich war bei ihr, wir haben sehr lange miteinander gesprochen, und sie hat mir einen individuellen Ernährungsplan aufgestellt.«
»Und?«
Roman schnäuzte erneut in das Taschentuch, danach tupfte er sich die letzten Tränen vom Gesicht.
»Es hat eine gewisse Zeit lang funktioniert, ich war fest entschlossen, endlich abzunehmen. Nach zwei Wochen hatte ich vier Kilo runter. Ich war überzeugt, dass ich durchhalten würde. Aber es ging wieder schief.«
»Was ist passiert?«, wollte der Arzt wissen.
»Genau das, was immer passiert! Alles stürzte auf mich ein! Bei der Arbeit lief es schlecht, die Krankenkasse schickte eine Ablehnung der Kostenübernahme für die IPL-Behandlung und ein paar von diesen widerlichen Skinheads scheuchten mich eines Abends johlend durch den Bahnhof. Gott sei Dank konnte ich in eine U-Bahn flüchten, sonst hätten mich die Vollidioten totgeschlagen.«
»Das tut mit Leid«, sagte der Doktor bedrückt.
»Tja, was dann kam, können Sie sich denken. Von einer Sekunde auf die andere war mir alles scheißegal. Ich habe geheult und wie ein Schwein gefressen. Den halben Supermarkt habe ich leer gekauft: Schokolade, Eis, Kuchen, Chips! Das ganze Sortiment, von A bis Z! Seit zwei Wochen mache ich jetzt wieder Diät, solange bis zum nächsten Rückfall.«
Doktor Goldberg richtete sich in seinem Stuhl auf. Seine Brille war ihm fast bis zur Nasenspitze gerutscht. Mit einer lethargischen Bewegung schob er sie zurück vor seine eisgrauen Augen.
»Sie wissen selbst, dass es so nicht weitergeht.«
»Natürlich weiß ich das.«
»Nicht nur ihre Geschlechtsanpassung rückt durch Ihre Fettsucht in weite Ferne, auch ihre allgemeine Gesundheit ist durch ihre Lebensweise bedroht. Ihr Blutdruck ist zu hoch, genau wie der Wert ihrer Blutfette und der Harnsäure. Es muss etwas passieren, und zwar schnell.«
Roman wusste, dass er sich zu Tode fraß, wie ein Raucher wusste, dass er seine Lunge mit jeder Zigarette allmählich in eine Teerhalde verwandelte. Aber er kam nicht los von den Verlockungen der Süßwarenabteilungen. Essen war sein Antidepressivum, Fett und Kalorien der Balsam für seine abgewrackte Seele, die in diesem vermaledeiten Männerkörper steckte. Roman brauchte sich nichts vormachen, ohne ein Wunder würde er immer weiter fressen. Eines Tages würde man bei You Tube sehen können, wie ein toter Fleischberg an einem Kran aus dem Fenster seiner Wohnung gehievt wurde.
»Es gibt noch eine weitere Möglichkeit, um ihnen zu helfen«, unterbrach der Doktor Romans morbiden Gedanken.
Was nun kam, wusste Roman genau. Sie hatten schon mehrfach darüber gesprochen und Roman hatte kategorisch abgelehnt. Das war vor mehr als einem Jahr, als er noch vor Tatendrang sprühte und das Abnehmen nur als minimalen Stolperstein vor seinem Ziel der endgültigen Geschlechtsumwandlung ansah. Doch der kleine Stein war zu einem unüberwindbaren Felsen geworden. Ihm wurde bewusst, dass es nur noch einen Weg gab, sein Übergewicht zu bekämpfen: ein Magenband!

Kapitel 5

Karl liebte Feuerwerk! Sylvester war für ihn der schönste Tag des Jahres. Der Jahreswechsel erinnerte ihn regelmäßig an seine Kindheit, als er mit seinen Freunden um die Häuser zog und die verrücktesten Experimente mit Knallern ausprobierte. China Böller wurden in Flaschen, Dosen und Briefkästen geworfen. Einmal steckten sie einen dicken Knaller in einen Hundehaufen und die umherfliegende Scheiße prasselte auf eine alte Frau nieder. Damals bibberte Karl einen ganzen Tag in seinem Zimmer, fest überzeugt, dass jeden Augenblick die Polizei klingeln würde, um ihn abzuführen und in irgendein dunkles Verlies zu werfen. Gleich am nächsten Tag war die Angst verflogen und die Knallerei ging weiter. Der Spaß zog sich bis Neujahr, dann schlenderten seine Freunde und er durch die von Feuerwerksresten zugemüllten Straßen und machten sich auf die Suche nach Blindgängern. Es war immer eine besondere Mutprobe, die kurzen Zündschnüre anzustecken und den Böller früh genug wegzuwerfen, bevor er einen die Hand zerfetzte.

Auch als Erwachsener besorgte sich Karl jedes Jahr ein Sortiment an Knallkörpern und frönte dem Hobby seiner Kindheit. Sein Hartz IV Budget war zwar schmal, doch ein paar Böller gönnte er sich auch dieses Mal.

Draußen war es bereits dunkel, als Karl aus dem Keller seines Hauses kam, in der Hand eine Keksdose, in der er sein diesjähriges Feuerwerkssortiment verstaut hatte. Regen platschte an die Fensterscheiben, der den Schnee der letzten Wochen in glitschige Matsche verwandelte. Besorgt schaute Karl an die Decke des Wohnzimmers, wo sich ein alter brauner Wasserfleck wie ein Fresko auf dem Putz ausbreitete. Notdürftig hatte er vor dem Winter das Dach abgedichtet, reine Flickschusterei, für mehr war kein Geld da. Nun hoffte Karl, dass das Dach noch wenigstens bis zum Frühjahr hielt. Nicht, dass er dann Geld für Reparaturen an dem maroden Häuschen zur Verfügung hätte, das er nach dem Unfalltod seiner Eltern vor sieben Jahren geerbt hatte, aber am 01.04.12 würde er das Haus räumen müssen. Er hatte das Gebäude an eine Wohnungsbaugesellschaft veräußert, die auf seinem Grundstück und dem anliegenden Brachgebiet eine Siedlung mit Eigenheimen bauen wollte. Die Agentur für Arbeit begrüßte das Angebot und riet Karl auf den Deal mit der Wohnungsbaugesellschaft einzugehen. 50000 Euro bot man ihm für sein Haus und Grund an, die dann natürlich auf seine Hartz V Bezüge angerechnet werden sollten. Karl merkte schnell, dass die Wohnungsbaugesellschaft sein Grundstück unbedingt benötigte und er davon profitieren konnte. Er bot der Gesellschaft an, für eine weitere Zahlung von 30000 Euro auf das Angebot einzugehen. Die Zusatzzahlung sollte natürlich in bar und unter der Hand gezahlt werden. Tatsächlich ging man auf seine Forderung ein, außerdem gewährte man ihm bis zum Frühjahr 2012 das Wohnrecht in seinem Haus. Das Schwarzgeld wurde sofort ausgezahlt und mit einem Schlag verfügte Karl über ein erkleckliches Vermögen.
Doch das Geld brachte Karl kein Glück. So schlau, wie er mit der Wohnungsbaugesellschaft verhandelt hatte, umso dümmer stellte er sich nach Erhalt des Geldes an. Die gesamte Summe investierte er in angeblich todsicheren Aktien, die ein Bekannter ihm empfahl und auf seinem Namen für ihn erwarb. Tatsächlich schossen die Wertpapiere wie Raketen in die Höhe, während der Rest der Börse von einem Tsunami überrollt wurde. Karl wähnte sich bereits am Ziel seiner Träume, durchforstete das Internet für den idealen Ort für seine Strandbar. Er dachte an die Malediven, Curacao und fantasierte von heißen Nächten in der Karibik, solange bis in die Rückwelle des Tsunami mit voller Wucht traf. Sein vermeintlicher Freund hatte ihn sauber reingelegt. Von einem Tag auf den anderen Tag war er wie vom Erdboden verschluckt, samt Karls Aktien, die gar nicht seine Aktien waren, da sie ihm offiziell gar nicht gehörten. Sein Traum zerplatzte wie eine Seifenblase.
Im nächsten Jahr würden zwar noch einmal 50000 Euro fließen, aber dafür verlor er sein Haus und die Unterstützung vom Staat. Um ein neues Leben im Süden anzufangen, reichte die Summe nicht.
Karl ging mit der Knallerdose in die Küche. Sein Jack Russell Terrier Jacko döste in seinem Korb und nahm nicht einmal Notiz von seinem Herrchen. Der Hund war mindestens zwölf Jahre alt, genau wusste es Karl nicht. Genau wie das Haus, war Jacko ein Erbe seiner Eltern. Er mochte den Hund. Das Tier war still, begnügte sich mit einem kurzen Spaziergang am Tag und fraß nicht viel.
Am Küchentisch war Karls Lieblingsplatz. Dort trank er gern ein Bierchen, schaute aus dem Fenster auf das Brachgebiet neben seinem Haus, wo vor Jahren noch eine Reithalle stand, und beobachtete Vögel und streunende Katzen. Heute hatte er für das Gekreuche und Gefleuche vor seinem Haus keine Augen. Seine Knaller waren das Einzige, was Karl im Moment interessierte.
Auf dem Küchentisch fand gerade eine Schlacht statt. Eine Kompanie von leeren Bierflaschen marschierte auf ein Heer aus offenen Raviolidosen, zerknüllten Papiertaschentüchern und verkrusteten Tellern zu. Desertierte Kronkorken befanden sich auf der Flucht, einige waren in eine Schlucht gestürzt und lagen reglos auf dem Küchenboden. Halb volle Weinflaschen sicherten die Flanken ab und unterstützten den Vormarsch der Bierflaschen.
Karl stellte die Dose auf den Küchenstuhl, betrachtete das Schlachtfeld und kratzte sich am Kopf. Eigentlich war es höchste Zeit, die Küche auf Vordermann zu bringen. Neujahr war ein guter Tag, um sauber zu machen, entschied er spontan und entzog sich dem Durcheinander.
Ohne sich weiter um das Chaos in seiner Küche zu kümmern, griff sich Karl seine Knallerdose und ging ins Wohnzimmer. Dort sah es nicht viel besser aus. Überall lag Müll auf dem Boden, dazwischen schmutzige Unterhosen, gebrauchte Taschentücher und leere Bierflaschen. Er setzte sich auf den abgewetzten Cordsessel, dann schob er einen Stapel Unrat zur Seite, damit er die Dose auf dem antiquierten Marmortisch abstellen konnte.
Die nächste halbe Stunde war er damit beschäftigt, seine Chinaböller auszupacken und nach Größe und Stärke zu ordnen.
Danach buk er sich eine Fertigpizza im Backofen auf, trank ein paar Flaschen Bier und schaute die obligatorischen Silvestersendungen im Fernsehen.

Karl schreckte verwirrt aus seinem Sessel auf. Im Fernsehen grölten die Atzen ihre unsägliche Partymusik. Er schaute auf die Wanduhr und stellte fest, dass er den ganzen Abend verschlafen hatte. Es war kurz nach halb zwölf, Gott seid Dank hatte er das Feuerwerk nicht verpasst. Eigentlich ging er immer eine Stunde vor Neujahr nach draußen, dann war es noch ruhig genug, um seine Knaller auch zu hören. Um Mitternacht herrschte dann ein riesiges Tohuwabohu und das eigene Feuerwerk ging in einer Kakofonie aus China Böllern und Raketen unter.
Jetzt wurde es allerdings Zeit nach draußen zu kommen, wenn er noch Spaß mit seinem Knallern haben wollte.
Karls Knochen knackten wie Schiffsplanken, als er sich mühsam aus dem Sessel aufraffte. Die Rückenschmerzen wurden immer schlimmer, gerade morgens nach dem Aufwachen, fühlte er sich oft wie ein alter Mann. Manchmal würde er morgens am liebsten liegen bleiben, den ganzen Tag, vielleicht auch den Rest seines Lebens.
Seufzend schnappte sich Karl die Dose mit den Böllern und schlürfte in den Korridor. Dort zog er seinen Parka an, danach verstaute er die Knaller in den tiefen Taschen der knielangen Jacke. Seine Füße steckte er in dieselben Lederstiefel, die er auch als Weihnachtsmann getragen hatte. Mit einem Grinsen erinnerte er sich an die Posse im Haus seines Schulkollegen. Sämtliche Anrufe seines ehemaligen Kumpels hatte Karl ignoriert. Es gab nichts mehr zu besprechen.
Karl wollte gerade das Haus verlassen, als ihm einfiel, dass er ein dringend benötigtes Utensil für sein Feuerwerk vergessen hatte. Er ging zurück ins Wohnzimmer und nahm die dicke Zigarre vom Tisch, die er sich wie jedes Jahr zu Sylvester besorgt hatte. Rauchen war ihm zuwider, aber mit der Glut der Zigarre ließen sich Zündschnüre hervorragend anstecken. Karl schnappte sich noch ein Einwegfeuerzeug, welches er zusammen mit der Zigarre in seinem Parka verstaute, dann machte er sich auf den Weg.

Während seines Nickerchens hatte es aufgehört zu regnen. Trotzdem war es draußen feucht. Die Eisdecke auf dem Gehweg vor seinem Haus, Schneeschaufeln war für Karl ein Fremdwort, zeigte deutliche Auflösungserscheinungen, stellenweise lugte der graue Asphalt bereits durch. Vorsichtig tapste Karl über den schwammigen Untergrund in Richtung des Grüngürtels, der sich auf dem Gelände der ehemaligen Reithalle ausbreitete. Dichtes Gebüsch, Unkraut und hohe Farne hatten sich in den letzten Jahren explosionsartig vermehrt und das Gebiet wirkte wie ein tropischer Urwald, der aus Südamerika ins triste Bochum teleportiert worden war. Ein Paradies für Jacko, der sich mit seinen altersschwachen Läufen gern durch das Dickicht trollte. Aber Jacko war nicht der einzige Hund, der in der Brachlandschaft Auslauf fand. Viele Herrchen der Umgebung ließen ihre Vierbeiner dort laufen, was zu einer fortschreitenden Kot-Verminung des Gebietes führte. Gespickt von Hundehaufen, war es ein Kunststück in der Gegend zu spazieren und hinterher ohne Hundescheiße unter den Schuhen wieder herauszukommen.
Karl nahm die Zigarre aus der Tasche und zog sie unter seinen Nasenlöchern entlang. Nichts duftete aromatischer als eine Zigarre, solange sie nicht brannte. Seufzend sog er den Duft des Tabaks in seine Nase. Leider blieb ihm nichts anderes übrig, als die Zigarre anzuzünden. Karl steckte sie in den Mund. Mit dem Einwegfeuerzeug zündete er die Zigarre an und paffte eine Qualmwolke in die Luft. Er achtete darauf keine Lungenzüge zu machen, damit ihm nicht schwindelig wurde.
Jetzt konnte der Spaß losgehen. Vereinzelt hörte man bereits die Detonationen von Böllern in der Ferne, einige Raketen sprühten ihre bunten Funken in den Himmel, trotzdem war es noch ruhig genug, damit Karl seine eigene Knallorgie genießen konnte.
Ehrfürchtig nahm er einen Chinaböller D aus seiner Tasche, eine beeindruckende rote Stange, die nicht viel kürzer als seine Zigarre war. Die kurze Zündschnur war nach seinem Geschmack. Grinsend zog er heftig an der Zigarre, bis die Glut hellrot leuchtete. Dann nahm er den Chinaböller und hielt das Ende der Zündschnur in die Glut, bis sie sich mit einem Zischen entzündete. Karl beobachtete seelenruhig die lodernde Zündschnur, die sich im rasenden Tempo dem zylindrischen Knallkörper näherte. Nur noch wenige Sekunden, bis der Böller explodieren würde. Karl blieb weiter gelassen. Er wartete, wartete, dann warf er den Knaller mit einer legeren Handbewegung von sich in die Luft, wo er nur einen Augenblick später mit einem lauten Krachen zerbarst. Karl kicherte wie ein Schuljunge, griff sich den nächsten Böller aus der Tasche und ließ ihn johlend in die Luft gehen. Einen Knaller nach dem anderen ließ er explodieren, zwischendurch zog er immer wieder an der Zigarre, um die Glut wieder zu entfachen. Karl war in seinem Element, steckte einen Böller in einen Schneehaufen, einen anderen warf er in den Gulli vor seinem Haus und freute sich diebisch über den dumpfen Knall, der durch die Nacht hallte. Als er ungefähr die Hälfte seines Sortiments verpulvert hatte, hauchte das Jahr seine Existenz aus und wurde vom nächsten in die Vergessenheit gejagt.
Geschreie und Gejohle waren dumpf aus der entfernten Nachbarschaft zu hören. Erste Raketenbatterien erstürmten noch etwas zaghaft den Himmel. Dumpfe Explosionen und zischende Heuler durchbrachen die Stille der Nacht. Die Sterne schienen sich Bunt zu färben, der Himmel verwandelte sich in ein Meer aus roten, blauen und goldenen Entladungen.
Karl stand da, paffte geistesabwesend seine Zigarre und beobachtete faszinierend das prachtvolle Schauspiel. Normalerweise war er kein besonders nachdenklicher Mensch, er lebte in den Tag hinein, ließ alles auf sich zukommen. Die Dinge kamen, wie sie kamen und waren nicht vermeidbar. Es gab keinen Grund sich die Gegenwart mit den Gedanken über die Zukunft zu verleiden. Doch regelmäßig zu Sylvester überkam ihn während des Jahreswechsels ein Gefühl der Nichtigkeit. Ihm wurde dann in einem Anfall von Depressionen bewusst, dass seine Existenz nur ein Fliegenschiss im Universum war. Gefangen in einem winzig kleinen Ausschnitt der Geschehnisse, vergleichbar mit einem einzigen Bild in einem endlosen Comicheft. In diesem Moment wurde Karl wieder einmal deutlich, wie wenig Zeit ihm blieb, um seinen Traum von einer Zukunft im Süden zu verwirklichen. Sein Leben war so kurz wie die gleißend helle Leuchtspurkugel, die er am Himmel beobachtete und die jeden Augenblick verglühen würde. Steil und schnell wie ein Jäger im Sturzflug raste der Lichtpunkt auf den Boden zu. Vorbei an dem glühenden Sprühregen der anderen Feuerwerkskörper bahnte er sich seinen Weg, ohne zu ahnen, dass er jeden Augenblick vergehen würde. Doch er wehrte sich vehement, wollte einfach nicht aufgeben und er glühte weiter.
Karl betrachtete stirnrunzelnd den anwachsenden Lichtpunkt. Eine Rakete wäre längst verglüht, ebenso wie Leuchtspurmunition oder irgendeine andere exotische Pyrotechnik. Karl stutzte und starrte gebannt auf den Lichtpunkt, der sich nur noch wenige Meter über den Wipfeln der angrenzenden Bäume befand. Eine Sekunde später verließ das Geschoss sein Sichtfeld. Für einen Moment geschah gar nichts, dann folgte ein gewaltiges Krachen und ein greller Lichtblitz zuckte zwischen den Bäumen und Büschen des Brachgebietes. Karl riss erschrocken die Augen auf und wankte nach hinten. Er stieß gegen seinen Briefkasten, verlor das Gleichgewicht und fiel mit dem Hintern auf den matschigen Schnee. Perplex blieb er sitzen, starrte in das Buschwerk, wo wieder alles ruhig und dunkel war. Sein Hinterteil wurde nass, während er versuchte, sich zu beruhigen. Noch immer hämmerte sein Herz wie eine Dampframme und sein Puls bollerte im Rhythmus alter Metallica-Songs. Schließlich schaffte er es, sich langsam aufzuraffen. Erst jetzt bemerkte er, dass die Zigarre noch immer in seinem Mundwinkel steckte. Mit der Zunge stupste er sie aus dem Mund. Zischend verglühte die Zigarre im wässrigen Schnee, so wie die Lichtkugel gerade eben auf dem Gelände der ehemaligen Reithalle.
Was hatte er da gerade gesehen, fragte sich Karl. Vorsichtig näherte er sich dem Grüngürtel, der nur wenige Schritte von seiner Haustür begann. Ein Feuerwerksartikel war es auf jeden Fall nicht, beantwortete sich Karl die Frage teilweise selbst. Im Ausschlussverfahren hakte er auch die Möglichkeit eines abgestürzten Satelliten ab, der wahrscheinlich das gesamte Brachgebiet samt seinem Haus pulverisiert hätte. Vielleicht war irgendetwas von einem Flugzeug abgefallen, eine Positionsleuchte oder ein Scheinwerfer. Karl ahnte, dass er nachsehen müsste, um es herauszufinden. Aber im Dunkeln der Nacht war das ziemlich sinnlos. Er hätte zwar eine Taschenlampe aus dem Haus holen können, doch der Gedanke an einen Streifzug durch den Grüngürtel ließ ihn frösteln. Außerdem war unklar, was ihn in dem Dickicht erwartete. Seine Fantasie war ein Sammelsurium von diversen Hollywoodschockern. Das reichte, um die Suche nach dem abgestürzten Ding auf den nächsten Tag zu verschieben.
Karl schaute noch einen Moment auf die dunkle Wand aus Grün, dann schüttelte er sich und ging eilig zurück Richtung Haus. Auf halbem Weg fiel ihm Jacko ein, der noch immer irgendwo zwischen den Büschen herumstreunte. Karl blieb stehen und drehte sich um. Der Jack Russel Terrier kam in diesem Moment rückwärts aus dem Dickicht geschlichen.
»Jacko!«, rief Karl, doch der Hund reagierte nicht auf ihn. Stattdessen starrte das Tier wie paralysiert in die Büsche, jaulte nervös und scharrte mit den Pfoten im Schneematsch.
»Bei Fuß, Jacko!«, befahl Karl, aber das Tier ignorierte ihn weiterhin. Grummelnd machte Karl ein paar Schritte auf den Hund zu, packte ihn am Halsband und zog ihn regelrecht vom Dickicht weg. Irgendetwas war in dem Grüngürtel, dass den Jack-Russell-Terrier nervös machte und das auch Karl ein mulmiges Gefühl in der Bauchgegend bescherte. So schnell wie möglich bewegte er sich mit Jacko zum Haus, schloss mit zitternden Händen die Tür auf und huschte ins Innere.
In dieser Nacht fand Karl keinen Schlaf. Während er wach in seinem Bett lag und auf den Morgen wartete, hockte Jacko still vor der Haustür, den Blick in die Ferne gerichtet, so als könne er durch das Holz direkt in den Grüngürtel schauen.

Kapitel 6

Das neue Jahr begann, wie das alte aufhörte. Glück und Pech kannten keinen Jahreswechsel, Obsessionen scherten sie nicht um gute Vorsätze. Es gab keinen magischen Moment, keinen Beginn einer neuen Ära, nur weil sich die Erde einmal vollständig um die Sonne gedreht hatte. Schmerzen, Leiden, Tod und Leben fanden spätestens dann in ihren monotonen Takt zurück, wenn die letzten Silvesterraketen verglüht und die Explosionen der Böller verhallt waren.
Tom Weber hatte den Beginn des neuen Jahres nicht bemerkt. Die Vorhänge in seiner Wohnung waren zugezogen und die Fenster verschlossen. Sein Computer-Monitor war die einzige Lichtquelle in seinem Arbeitszimmer. Bläuliche Nikotinschwaden waberten wie Geisterschemen an die Decke. Immer wieder nährte Tom die pittoresken Gebilde, indem er mit hohlen Wangen an einer Zigarette sog und sie halb geraucht in dem überquellenden Kristallaschenbecher halbherzig ausdrückte. Am Abend des Vortages hatte er sich an den PC gesetzt und die Zeit vergessen. Er wusste nicht, wie spät es war, denn seit Stunden spielte er am Computer, trank Kaffee und rauchte eine Zigarette nach der anderen. Seitdem er vor einigen Monaten zum ersten Mal die Website des Online-Poker-Anbieters aufgerufen und sich an einen der virtuellen Spieltische gesetzt hatte, drehten sich seine Gedanken nur noch um das Pokern. Er steckte in den Fängen des Glückspiels wie eine Fliege in den Maschen eines Spinnennetzes. Anfangs spielte er an Spielgeldtischen, kostenlos, wie in der Fernsehwerbung vollmundig beschrieben. Schnell glaubte Tom, ein talentierter Spieler zu sein und nur wenige Mausklicks von einem lukrativen Nebenverdienst entfernt zu sein. Zweihundert Euro zahlte er auf sein Pokeraccount ein und startete, um echtes Geld zu spielen. Und er begann zu gewinnen! Innerhalb von wenigen Tagen verdoppelte er seinen Einsatz, nach einer Woche hatte er knapp sechshundert Euro gewonnen. Seine Glückssträhne endete an einem Samstag, kurz bevor er sich ein Spiel seiner Schalker gegen die verhassten Bayern aus München ansehen wollte. Das Spiel bekam er nie zusehen, denn als Schalke das 1:0 gegen Bayern schoss, war sein Pokerguthaben bereits auf einhundert Euro geschrumpft. Als die Veltins Arena kopfstand und die Münchener geschlagen waren, zahlte Tom Weber gerade frisches Geld auf sein Pokerkonto ein. Eine fürchterliche Pechsträhne raffte sein gesamtes Guthaben dahin. Mit neuem Geld wollte er seinen verlorenen Gewinn zurückerspielen, aber diese Milchmädchenrechnung war der Anfang des gesamten Desasters. In einem Monat verspielte er fast 1500 Euro, gewann immer mal wieder einige Hundert Euro, dann rann ihm das Geld wie Sand zwischen den Fingern hindurch und er verlor das Doppelte. Schnell erreichte er das Limit seiner Kreditkarte, der Dispositionskredit seines Girokontos war ausgereizt und am Anfang eines Monats füllte er mit seinem Lohn die größten Löcher auf seinem Konto. Tom Weber wusste genau, dass es so nicht weitergehen konnte, doch er konnte seine Fingern nicht vom Glücksspiel lassen. Er verdammte den Tag, an dem er mit dem Pokern angefangen hatte. Doch aufhören konnte er auch nicht mehr.

Tom Webers Lebensversicherung war Geschichte. Er hatte sie gekündigt und sich mit einem unverschämten Verlust auf ein extra eingerichtetes Girokonto bei einer Direktbank auszahlen lassen. Auf seinem Gehaltskonto wäre das Geld wie in einem schwarzen Loch verschwunden. Die Lebensversicherung war ihm egal, es gab niemanden, um den er sich sorgen musste. Siebentausend Euro! Alles wanderte, ohne nachzudenken, auf seinen Pokeraccount. Und es kam, wie es kommen musste: Er verlor fast alles!
Jetzt saß er vor seinem Computermonitor und starrte verzweifelt auf die bunte Lobby der Pokerseite. Genau siebenhundertachtunddreißig Euro Guthaben waren noch auf seinem Account. Innerhalb einer Nacht hatte er über sechstausend Euro verspielt.
Tom nahm sich die letzte Zigarette aus der Packung. Wie passend dachte er mit einem bitteren Lachen auf den Lippen, die letzte Zigarette für das Endspiel. Die Wahrscheinlichkeit, dass er mit dem verbliebenen Geld wieder auf die Erfolgsspur kommen würde, war ziemlich gering, aber es war möglich. Ein gutes Blatt in einem No-Limit Game, mit hohen Blinds, so nannte man die Grundeinsätze beim Pokern, und er konnte mit einer gewonnenen Hand sein Kapital verdoppeln. Es wäre nur ein Anfang, aber ein vielversprechender, um sein verlorenes Geld zurückzugewinnen.
Tom steckte die Zigarette an. Er trank einen Schluck Kaffee aus seinem Schalke Becher und hätte ihn fast wieder ausgespuckt. Der Kaffee war so kalt, dass er mit einer Kugel Vanilleeis und einen Schlag Sahne als Eiskaffee durchgegangen wäre.
Mit angewiderter Miene schob Tom den Becher beiseite, dann packte er sich die Maus und loggte sich in einen Spielraum ein. Er klickte auf einen freien Platz, wechselte sein gesamtes Kapital in Spielchips, dann erschien sein Nickname Bandit2000 auf dem Platz, den er sich ausgesuchte hatte. Die Blinds lagen bei 50 Euro und 100 Euro, dass bedeutete, dass zwei Spieler die entsprechenden Grundeinsätze von fünfzig und einhundert Euro setzen mussten. Das geschah im Wechsel und richtete sich nach dem sogenannten Button, einer Art Münze, die nach jeder Spielrunde weitergereicht wurde.
Die ersten Spielrunden liefen enttäuschend. Tom entrichtete einmal fünfzig und einmal einhundert Euro, aber die Spielkarten, die ihm ausgeteilt wurden, waren nicht geeignet, um die Runde zu gewinnen. Deshalb legte er sie ab und wartete auf eine gute Gelegenheit, um anzugreifen.
Tom war wieder an der Reihe einhundert Euro Grundsatz in den Topf zu schieben. Lange würde er bei den hohen Einsätzen mit seinem geringen Kapitel nicht durchhalten, um das zu wissen, brauchte man kein Pokerprofi sein. Im Grunde spielte Tom alles oder Nichts, das Ergebnis dieses finanziellen Amoklaufs würde sich in den nächsten Minuten präsentieren. Während er auf seine neuen Karten wartete, zog Tom so heftig an seiner Zigarette, dass der Filter heiß wurde. Als er sein Kartenpärchen sah, wäre ihm die dieselbige fast aus dem Mund gefallen. Der virtuelle Dealer hatte ihm zwei Könige ausgeteilt, ein hervorragendes Startblatt, welches ihm zum Favoriten der Spielrunde machte. Toms Herz begann, schneller zu schlagen. Mit zitternden Händen drückte er seine Zigarette aus. Der Spieler links von ihm begann die Runde, entweder ging er nur mit einhundert Euro mit, setzte zusätzlich einen Betrag oder er stieg aus. Tom hoffte mit seiner exzellenten Starthand natürlich, dass möglichst viele Spieler im Spiel blieben und der zu gewinnende Pott so groß wie möglich wurde.
Einhundert Euro in Chips wanderten aus dem Guthaben seines Nachbarn in die Mitte des digitalen Spieltisches. Der nächste Spieler legte seine Karten ab und verabschiedete sich aus der Runde. Die restlichen Spieler taten es ihm gleich. Jetzt war Tom an der Reihe und er überlegte, wie er den einzigen Gegner im Spiel halten konnte. Gute Karten waren das eine, das andere war, aus diesen Karten den höchstmöglichen Profit zu erzielen. Eine kleine Erhöhung hielt Tom für das Beste, deshalb schob er weitere einhundert Euro in den Pott. Sein Gegner zögerte einen Augenblick, dann bewegten sich wie von Geisterhand einhundert Euro in Chips von seinem Stapel in die Tischmitte. Jetzt lagen bereits vierhundert Euro im Pott und der Dealer würde jeden Augenblick die ersten drei Gemeinschaftskarten austeilen. Dann würde sich zeigen, wie viel seine Königspärchen tatsächlich wert waren.
Kreuz 8 war die erste Karte, die aufgedeckt wurde. Gut für Tom. Das liebliche Gesicht einer Herz Dame erschien auf dem Monitor, nicht schlecht, aber es bestand die Gefahr, dass sein Gegner zwei Damen auf der Hand hatte und mit einem Dreier in Führung gegangen war. Tom versuchte vorauszuahnen, was sein Gegner auf der Hand haben könnte. Ass Bube oder vielleicht Ass 10 konnte er sich gut vorstellen. Viele Spieler hofften auf einen Sieg durch eine Straße oder ein Pärchen Asse. In der Tat wurden viele Runden durch hohe Pärchen gewonnen. Je länger er darüber nachdachte, desto sicherer war er sich, dass Diver66, das war der Spitzname seines Gegners, mit einer Ass Konstellation spielte. Das würde Tom in höchste Gefahr bringen, falls ein Ass auf dem Tisch erscheinen würde.
Die dritte Karte wurde aufgedeckt und Tom wäre fast das Herz aus der Brust gesprungen. Er erblickte das edle Gesicht eines Königs, in den Ecken der Karte thronten die diamantförmigen Karos. Er hatte einen Drilling auf der Hand, der Gewinn der Runde nur noch Formsache. Diver66 war jetzt an der Reihe die Setzrunde zu beginnen und er startete sie furios. Er schob sein gesamtes Spielkapital in die Mitte: All In! Dieser Zug zeigte die Verzweiflung seines Gegners. Seine Hand konnte er mit dem Flop nicht komplettieren, deshalb versuchte er jetzt zu bluffen, und Tom zur Aufgabe zu zwingen. Das rang Tom allerdings nur ein müdes Lächeln ab. Blitzschnell klickte er den Button, um die Wette mitzugehen. Entspannt schaute er auf den Bildschirm. Da die Setzrunden mit einem All-In beendet waren, wurden die Karten der Spieler vor den letzten beiden öffentlichen Karten, dem sogenannten Turn und dem River, aufgedeckt. Tom hätte sich beinahe an seiner eigenen Spucke verschluckt, als er sah, dass er die Hand seines Gegners völlig falsch eingeschätzt hatte. Diver66 hatte ein Achterpärchen auf der Hand und somit ebenfalls ein Drilling. Obwohl Tom mit seinen drei Königen immer noch vorne lag, machte sich ein mulmiges Gefühl in seiner Magengegend breit. Kalter Schweiß sammelte sich auf seiner Stirn, ein Tropfen lief über seine Nase, platschte auf seine Lippen und hinterließ einen salzigen Geschmack. Der Dealer drehte die vorletzte Karte um.
Pik 7!
Tom ballte die Faust, er war immer noch vorne.
»Bitte lieber Gott! Nur ein einziges Mal! Bitte nur dieses Mal! Bitte, bitte!«, bettelte er wie ein Geisteskranker vor sich hin. Dabei übertönte Toms Herzschlag sein Selbstgespräch.
»Komm schon! Keine Acht, keine …«
Mitten im Satz verstummte Tom. Mit offenem Mund starrte er auf den Bildschirm! Die letzte Karte war eine Herz Acht! Der ganze Inhalt des Potts wanderte zu Diver66 und Tom war pleite!
Eine Ewigkeit schaute er auf den Computermonitor, wo er darauf hingewiesen wurde, dass er kein Guthaben mehr hatte, um weiter an dem Spiel teilzunehmen. Er war wie paralysiert, unfähig irgendetwas zu tun, noch irgendeinen Gedanken zu fassen. Sein Herz schlug wieder langsam, Tom war weder aufgeregt oder verzweifelt. Er fühlte nichts, er war kalt und in ihm hatte sich eine Ödnis ausgebreitet: grau, still, gefühllos.
Er bewegte seinen rechten Arm, statisch und steif wie ein Roboter, öffnete blind die Schublade seines Schreibtisches. Endlich löste Tom seinen Blick von dem Monitor, wo das Pokerspiel munter weiterlief. Er schaute in die Schublade, zögerte einen Moment und nahm dann seine Dienstwaffe heraus. Er öffnete den Druckknopf und zog die Pistole aus dem ledernen Halfter. Die Glock lag kalt in seiner Hand. Stumm betrachtete er das tödliche Stück Stahl. Seit zwanzig Jahren war er bei der Polizei. Erst als Verkehrspolizist, dann bei der Kripo und seit ein paar Monaten bei einer Sonderheit der Bundespolizei. Noch nie war er gezwungen, seine Waffe zu gebrauchen. Oft malte er sich aus, wie es sein würde, wenn er die Pistole gegen eine Person richten müsste. Wäre er in der Lage das zu tun, was notwendig wäre? Würde er die Waffe heben und ohne zu zögern feuern? Gleich würde er es wissen. Tom Weber legte den Sicherungshebel der Glock um. Langsam hob er die Pistole und steckte sich den Lauf in den Mund. Der Stahl lag ihm kalt auf den Lippen. Ein bitterer Geschmack nach Öl breitete sich auf seiner Zunge aus. Tom war völlig ruhig, als er den Daumen an den Abzug legte. Einen Moment der Stille gönnte er sich noch, ein paar Atemzüge, die letzten Herzschläge!
»Blau und Weiß wie lieb ich dich«, dröhnte es plötzlich durch Toms Arbeitszimmer. Vor Schreck hätte er fast den Abzug der Pistole durchgedrückt. Einen Moment dauerte es, bis er realisierte, dass es der Klingelton seines Handys war, der ihn bei seinem Selbstmord störte. Über den Lauf seiner Dienstwaffe schielte er auf sein Handy, das neben dem Aschenbecher auf dem Schreibtisch lag. Noch immer schallte die Vereinshymne aus dem winzigen Lautsprecher des Mobiltelefons. Tom zögerte kurz, dann zog er die Waffe aus dem Mund und legte sie auf den Schoss. Umbringen konnte er sich auch später noch, jetzt wollte er wissen, wer ihn sprechen wollte. Er warf einen Blick auf die Uhrzeit am rechten Rand des Monitors. Erstaunt stellte er fest, dass das neue Jahr bereits fünf Stunden alt war. Tom griff sich sein Handy, aus dem ihm noch die blecherne Stimme von Ährwin Weiss das Schalke-Lied plärrte. Auf dem Display blinkte die Nummer eines Mobilfunkanschlusses, die ihm nicht bekannt vorkam. Mit der irrationalen Idee, der Pokeranbieter könnte es sein, um sich für einen Fehler in der Software zu entschuldigen und sein Geld zurück zu überweisen, nahm er den Anruf entgegen.
»Hallo!«
»Herr Weber«
»Ja!«
»Zyprian hier!«
Es war Toms Chef! Doktor Balthasar Zyprian, Kriminalrat und Leiter der Sonderkommission Meteor, zu der auch Tom gehörte. Für einen Augenblick überlegte Tom, ob es nicht doch besser gewesen wäre, sich sofort zu erschießen. Sein Chef war ein aufgeblasener Snob, hochnäsig und affektiert. Ein reaktionärer Schleimer, der seinen Vorgesetzten in den Allerwertesten kroch und seinen Mitarbeitern dabei auf den Kopf schiss. Wenn Zyprian ihn am Neujahrsmorgen anrief, dann musste irgendetwas Außergewöhnliches geschehen sein. Tom wurde neugierig. Er klemmte sich das Handy zwischen Ohr und Schulter, mit den frei gewordenen Händen packte er seine Waffe, sicherte sie und steckte sie zurück in das Halfter.
»Herr Doktor Zyprian! Ein frohes neues Jahr wünsche ich Ihnen!«,
log Tom.
»Lassen wir den Quatsch!«, erwiderte Zyprian in seinem berüchtigten Oberschullehrerton, »Es gibt einen weiteren Vorfall!«
»Ach? Einen Einschlag?«
»Was sonst?«, antwortete Zyprian barsch, »Ein kleiner Brocken ist runtergekommen! Im östlichen bis zentralen Ruhrgebiet.«
»Wann kommen die genauen Daten?«
»Gar nicht! Es gab einen Systemausfall. Alles was wir haben, wird Ihnen in den nächsten Minuten per Mail zugestellt. Statusmeldung alle drei Stunden, an mich persönlich! Verstanden?«
»Natürlich!«
»Finden Sie das Ding, rufen Sie das Bergungsteam und das Ganze so schnell wie möglich.«
Tom schlug innerlich die Hände über den Kopf zusammen. Er ahnte, dass er einer schier unlösbaren Aufgabe gegenüberstand. Seitdem er in die SOKO Meteorit berufen wurde, waren Zyprian und er wie Katz und Maus. Sie mochten sich nicht, das war schnell klar, allerdings war Doktor Zyprian der Leiter SOKO und deshalb in der besseren Position für einen Zickenkrieg.

Tom hatte nicht die geringste Ahnung, wie er einen Meteoriten finden sollte, von dem er lediglich wusste, dass er irgendwo im östlichen Ruhrgebiet eingeschlagen war. Seit Monaten gab es merkwürdige Meteoriteneinschläge in Deutschland und in der ganzen Welt. Es waren nur kleine Steine, nicht größer als eine Kokosnuss, die er und die anderen Teammitglieder überall im Bundesgebiet aufspürten. Zum Glück richteten sie nur wenige Schäden an, landeten in Waldgebieten, Seen oder im Meer. Es gab ein paar beschädigte Häuser, aber Menschen wurden bisher nicht verletzt. Nicht nur die Häufung der Einschläge war merkwürdig, auch die Steine selber waren alles andere als gewöhnliche Meteoriten. Wie Tom im Internet recherchiert hatte, bestanden Meteoriten in der Regel aus einer Eisen-Nickel Legierung oder aus sogenannten Silikatmineralen. Wenn man sich Bilder von Meteoriten anschaute, dann musste man feststellen, dass es ich um unförmige Gesteinsbrocken mit scharfen Kanten und einer rauen Oberfläche handelte. Die Meteoriten, die Tom und seine Leute fanden, sahen ganz anders aus. In ihrer äußeren Erscheinungsform waren sie perfekt wie Kunstwerke. Mit ihren grau-weißen Oberflächen und den unzähligen fingerkuppengroßen Mulden wirkten sie wie die Arbeit eines Bildhauers. Und da war noch etwas: der Geruch! Diese Meteoriten verströmten die feinsten Düfte. Von Minze, über Zitrone bis hin zu Zimt oder Moschus, dazu gesellten sich undefinierbare Aromen, die sich zu einem Hochgenuss für die Sinne vereinten. Aus diesem Grund arbeiteten die Bergungsteams in Vollschutzanzügen, denn man fürchtete, dass die Ausdünstungen der Meteoriten unbekannten Bakterien oder Giftstoffe enthalten könnten. Bei der Hitze während des Eintritts in die Atmosphäre eigentlich unmöglich, trotzdem war man aufgrund der seltsamen Gerüche vorsichtig mit dem Wort eigentlich.
Niemand in der SOKO wurde über die Hintergründe der Meteoriteneinschläge informiert. Wissenschaftliche Erkenntnisse, wenn es welche gab, wurden zurückgehalten. Gerüchte machten die Runde. Einmal hieß es, dass der Einschlag eines großen Killermeteoriten bevorstand, ein anderes Mal, dass die seltsamen Steine Botschaften einer außerirdischen Intelligenz seien. Tom interessierte sich nicht für Gerüchte, er machte nur seine Arbeit.
»In Ordnung! Ich wünsche …«
Zyprian hatte bereits aufgelegt. Tom hasste diesen ungehobelten Kerl. Wenigstens vom Selbstmord hatte ihn der Leiter der Sonderkommission Meteor abgehalten, ob das gut war, würde sich erst noch zeigen. Tom starrte die Waffe auf seinem Schreibtisch an. Die Lust sich eine Bleikugel in den Schädel zu jagen, war ihm vergangen. Zumindest für den Augenblick, denn seine Arbeit war wie ein starkes Schmerzmittel für ihn. Wenn er ermittelte und auf der Straße war, vergaß er seine Probleme, verscheuchte sie zeitweise in die hintersten Stübchen seines Gehirns. Erst wenn er wieder nach Hause kam, zurück in seine Wohnung, dann verfiel er seiner Sucht, die stärker war als sein Verstand. Das verlorene Geld, das er in den virtuellen Schlund des Online-Pokerns geworfen hatte, tat zwar weh, war aber nicht der Grund für seine Lebensmüdigkeit. Vielmehr quälte ihn die Tatsache, dass er nichts anderes mit seinem Leben anzufangen wusste, als jede freie Minute vor dem Rechner zu hocken und zu zocken. Poker spielen war nur ein Ast an dem dicken Stamm namens Internet. Seit er Ende der Neunziger Jahre zum ersten Mal Online ging, war er süchtig nach nahezu allen Auswüchsen, die das Netz bot. Anfangs trieb er sich in diversen BTX-Chats herum, meistens erotischer Natur und verprasste Hunderte Euro im Monat, um sich verbal zu befriedigen. Es folgten AOL-Rooms, in denen er Porno Bilder tauschte und den einen oder anderen schlüpfrigen Kontakt herstellte, aus denen sich allerdings niemals etwas Reales ergab. Sein erster Einzelverbindungsnachweis wurde von seiner Telefongesellschaft in einem Karton versandt. Es folgte Online-Roulette, Sportwetten und diverse Online-Rollenspiele, in deren Welten er sich die Nächte um die Ohren schlug. Nebenbei lud er Filme und Musik aus dem Netz, bis die Kupferleitung glühte. Sein Leben spielte sich außerhalb der Arbeit nur im Internet ab. Tom vernachlässigte und verlor seine Freunde. Seine Arbeitskollegen waren die einzigen realen Kontakte, alle anderen Bekannten waren Avatare. Es wunderte ihn nicht, dass er schließlich beim Pokern hängen geblieben war. Es war nur eine weitere Versuchung des Molochs Internets, der er nicht widerstehen konnte. Nun hatte Tom zumindest eine neue Aufgabe, die ihn für eine Weile vom Pokern und seinen Suizidgedanken abbringen würde. Er stand von seinem Bürostuhl auf. Sein T-Shirt klebte auf dem Rücken, klamm von der anstrengenden Pokernacht. Tom war müde und ausgezehrt, sowohl physisch als psychisch, dabei verströmte er einen widerlichen Gestank nach kaltem Schweiß und muffiger Unterwäsche. Trotzdem war er plötzlich voller Neugier und Elan, denn die Aussicht aus der Wohnung rauszukommen und an einem Fall zu ermitteln, durchströmte ihn mit Tatendrang. Er griff sich seine Arbeitstasche, die neben dem Schreibtisch auf dem Boden stand, und holte sein Dienstlaptop hervor. Nachdem der Rechner gestartet und Online war, öffnete er das Mail Programm und aktualisierte seinen dienstlichen Account. Die von Zyprian angekündigte Mail befand sich bereits in seinem Postfach. Neugierig las Tom die Informationen über den Meteoriten, der etwa zur Jahreswende über dem zentralen bis östlichen Ruhrgebiet auf die Erde eingeschlagen war. Da die Angaben nur sehr spärlich waren und sehr wenig Details enthielten, war Tom sofort klar, dass es ein schwieriges Unterfangen werden würde, den Meteorit zu lokalisieren. In den letzten zwölf Monaten gab es allein in Deutschland acht bestätigte Meteoriteneinschläge, von den lediglich fünf Einschlagstellen ausfindig gemacht werden konnten. In den meisten Fällen waren die Meteoriten so klein, dass sie erst von der Flugraumüberwachung registriert wurden. Meistens gab es Sichtungen von Bürgern, die dann besorgt bei der Polizei anriefen. Im aktuellen Fall kam erschwerend dazu, dass die Flugüberwachung in der Silvesternacht mit Störungen zu kämpfen hatte und der Meteorit nur kurz registriert werden konnte. Meldungen von besorgten Bürgern lagen bisher nicht vor, offensichtlich war der Meteorit zwischen den Raketen und Knallern nicht aufgefallen.
Tom studierte eine Weile die Bilder und Grafiken, die man in den Stunden seit dem Einschlag eilig zusammengestellt hatte. Nach einigen Minuten, in denen er ideenlos auf die Dokumente starrte, loggte er sich mit seinem dienstlichen Laptop in sein Heimnetzwerk ein und druckte eines der Satellitenbilder aus der Mail aus. Es war eine Aufnahme des Ruhrgebiets, ähnlich der Bilder, die man von der Wettervorhersage aus dem Fernsehen kannte. Die Aufnahme war wenige Stunden alt, was eine Datumsangabe am unteren Rand des Fotos besagte. Jemand hatte mit einem Edding einen Kreis auf das Foto gemalt, der große Teile des östlichen und zentralen Ruhrgebiets markierte. Ein riesiger Heuhaufen, in dem irgendwo die Nadel in Form eines Steines aus dem Weltall steckte. Tom wartete vergeblich auf einen Geistesblitz, der ihm auf die Idee brachte, wo er seine Ermittlungen beginnen sollte. Trotzdem kam er nicht umhin, irgendwo anzufangen. Aus diesem Grund hob er seine Hand und legte seinen Zeigefinger auf die Mitte des eingekreisten Gebietes:
Bochum!

Kapitel 7

Graue Lichtstreifen drängten sich durch die Ritzen der Schlafzimmerrollladen. Die Null-Nacht war endlich zu Ende: null Schlaf und null Erholung! Seine Gedanken waren die ganze Zeit bei dem unbenannten Etwas gewesen, das nur wenige Meter von seinem Haus abgestürzt war. Mit seiner blühenden Science-Fiction Fantasie malte er sich die unheimlichsten Dinge aus. Er dachte an fiese kleine Aliens, die in Miniaturraumschiffe die Welt erobern wollten und die Menschen wie Fliegen zerdrücken würden. Allerdings fand er keine Erklärung dafür, warum diese Außerirdischen ihren Angriff auf die Erde in Bochum beginnen sollten. Aber möglicherweise war es eine konzertierte Aktion und in jeder größeren Stadt der Welt ist eines dieser Objekte heruntergekommen. Vielleicht stand das Ende der Welt bevor, zwei Jahre zu früh, aber warum sollten sich Aliens auch an den Maya Kalender halten. Karl überlegte einfach liegen zu bleiben, bis die Außerirdischen in sein Schlafzimmer eindringen würden, um ihn wie die restliche Menschheit zu assimilieren.
Plötzlich hörte er Jacko aus der Diele jaulen. Der Hund hatte Hunger, daran änderte auch eine Alieninvasion nichts. Karl spürte ein Grummeln im Magen, die unmissverständliche Aufforderung seines Magens nach Kaffee und Brot. Langsam raffte er sich auf und verließ das Bett. Mit einem mulmigen Gefühl schlurfte er zum Fenster. Er legte seine Hände an das Rollladenband, dann schloss er die Augen und zog den Rollladen hoch. Langsam öffnete er seine Lider, vorbereitet auf ein Weltuntergangsszenario, brennende Häuser, ein Himmel voller Raumschiffe oder Menschen, die eingesponnen in Arachnoiden-Alien-Kokons an den Bäumen des Brachgebietes hingen. Doch es war alles so, wie es immer war. Aus einem stahlgrauen Himmel nieselte Schneeregen, die Sonne versteckte sich hinter einem dunklen Wolkenband. Der Grüngürtel vor seinem Haus lag unberührt da, Zweige und Ästen wippten im Wind hin und her. Karl atmete durch!

Im Korridor traf Karl auf Jacko. Der Hund saß vor der Haustür und jaulte leise vor sich hin. Als er Karl bemerkte, drehte er sich um und schlich ihm auf seinen Gicht geplagten Beinen entgegen, dabei schaute er ihn aus seinen wässrigen, vom Grauen Star getrübten Augen erwartungsvoll an. Karl streichelte seinem treuen Begleiter über den Kopf, dann füllte er seinen Napf mit Futter und wechselte in seiner Schale das Wasser aus. Anschließend brühte er sich einen Kaffee auf und schmierte sich ein Käsebrot. Am Küchentisch aß und trank Karl, dabei schaute er durch das Küchenfenster auf das Dickicht. Bei dem Gedanken nachzusehen, was da draußen heruntergefallen war, lief ihm ein kalter Schauer über den Rücken. Andererseits war er ein neugieriger Mensch, und bevor er nicht mit eigenen Augen gesehen hatte, was da draußen lag, würde er keine Nacht in Ruhe schlafen.
Karl stellt seine Kaffeetasse ab, biss noch einmal von seiner Stulle ab, dann stand er auf und rief seinem Hund zu: »Jacko, Zeit zum Gassi gehen.«

Der Schneeregen hatte sich in heftigen Schneefall verwandelt. Dicke Flocken rieselten vom Himmel, verschwanden aber postwendend, wenn sie auf dem nassen Boden aufkamen. Karl trug seinen Parka, eine alte Jeans mit Ölflecken und schmutzige Gummistiefel. Ungewöhnlich elanvoll wetzte Jacko Richtung Dickicht und verschwand einen Augenblick später zwischen den dichten Büschen. Karl trottete die schmale Stichstraße hoch, die sich von der Castroper Straße, an seinem Haus und der Brache vorbei, bis zu einem Nebengang des Deutschen Telekom Geländes führte, das sich weitläufig zwischen der Justizvollzugsanstalt Krümmede und den Bochumer Stahlwerken ausbreitete.
Nach einigen Metern führte ein Trampelpfad zwischen den Büschen und Bäumen hinein in den wilden Grüngürtel. Karl blieb stehen. Er könnte jetzt umdrehen, die Polizei rufen oder einfach vergessen, was in der letzten Nacht geschah. Oder er fand heraus, was in der vergangenen Nacht wie eine reife Frucht vom Himmel geplumpst war. Zwiespältig schaute er den schmalen Weg entlang, der ein Stück in die Brache hineinführte und dann vor einer dichten Wand aus Büschen und Bäumen endete.
Karl überlegte nicht lange, sondern folgte dem Vierbeiner in die Brache. Von Jacko war nichts zu sehen, der Hund hatte sich wahrscheinlich irgendeinen Baum gesucht, um sein Geschäft zu erledigen.
Vor seinem geistigen Auge rekapitulierte Karl den Absturz des mysteriösen Himmelskörpers. Während des Feuerwerks stand er vor seinem Haus, das Objekt stürzte vielleicht achtzig Meter nördlich von seiner Position ab. Der Trampelpfad begann knapp zwanzig Meter nordwestlich von seinem Grundstück, das bedeutete, dass er sich Richtung Nordosten durch die Büsche schlagen musste. Karl zog den Reißverschluss seines Parkas bis zum Hals zu, dann begann er seine Entdeckungsreise durch den Grüngürtel vor seinem Haus. Von Jacko war weit und breit nicht zu sehen. Karl zwängt sich zwischen dem Wildwuchs der Büsche hindurch. Dornen piksten durch den Stoff seiner Hose, ein dünner Zweig peitschte auf seine Wange und hinterließ einen roten Streifen, den er als schmerzendes Brennen wahrnahm. Karl fluchte leise vor sich hin und bereute bereits einen morgendlichen Tatendrang. Seine Übellaunigkeit wurde von seinen Gummistiefeln genährt, die Dinger waren so alt, dass die Feuchtigkeit durch das poröse Gummi drang. Seine Socken waren bereits unangenehm klamm, und jeder seiner Schritte wurde von einem nervenden Quaken begleitet, so als würde er in seinen Stiefeln Laubfrösche züchten. Angewidert stieg Karl sein eigener Schweiß in die Nase. Er schüttelte sich bereits bei dem Gedanken an, was für ein Aroma ihn erwartete, wenn er seine Gummistiefel ausziehen würde. Karl versuchte sich krampfhaft auf das Dickicht zu konzentrieren, das ihn mittlerweile wie ein Käfig von allen Seiten einschloss. Doch auch aus den verschlungenen Ästen Zweigen und dem matschigen Boden schlug ihm alles andere als ein angenehmer Duft entgegen. Der Gestank von Hundekot vermischte sich mit dem beißenden Geruch von Urin. Pilze mit großen Hüten wuchsen aus dem Boden, begleitet von braungrüner Flechte, die zentimeterweise die Rinde der blattlosen Bäume eroberte. Modrige Ausdünstungen stiegen in Karls Nase, ein Gestank, der so ekelerregend war, dass er nur mit Mühe den Würgereiz unterdrücken konnte. Angewidert hielt er die Luft an, bis er gezwungen war, die verpestete Luft in seine Lungen zu saugen. Mit der flachen Hand vor Mund und Nase kämpfte er sich weiter durch die dornigen Büsche. Immer wieder hielt er Ausschau nach Jacko, konnte ihn allerdings nirgendwo entdecken. Streunerei war für Jacko eigentlich ungewöhnlich, denn seine gichtgeplagten Läufe bereiteten ihn Schmerzen, und seine Sehkraft war schlechter als das Fernsehprogramm. Karl mochte sich gar nicht ausmalen, wo der Hund sich befand. Vielleicht war es bereits auf das gestoßen, wonach er suchte. Wäre er Katholik, dann hätte er sich jetzt bekreuzigt, stattdessen zog er die Ärmel seiner Regenjacke über die Hände und schob die Zweige des nächsten Busches zur Seite. Er trat hindurch und befand sich auf einmal auf einer freien Fläche, nicht größer als drei oder vier Meter im Quadrat. Was Karl auf diesem Fleckchen sah, ließ ihn vor Schreck zurückweichen. Schwarz angelaufene Backsteine grenzten die verkohlten Überreste eines Lagerfeuers ein. Bierflaschen, gebrauchte Taschentücher und verrottete Tetrapaks lagen rund um die Feuerstelle. Dazwischen entdeckte Karl benutzte Spritzen, deren Kanülen mit getrocknetem Blut verkrustet waren. Eine Welle der Übelkeit überkam ihn. Er schmeckte den scharfen Geschmack von Magensäure in seinem Mund, die er mit verkniffener Miene wieder herunterschluckte. Hektisch schnappte er nach Sauerstoff, sog die Luft durch Mund und Nase in seine Lungen. Langsam verging die Übelkeit. Ohne einen weiteren Blick auf die geheime Fixerstube drehte sich Karl um und schlug einen anderen Weg ein. Er wollte sich gerade wieder durch eine Wand aus Zweigen und Ästen drängeln, als er ganz in der Nähe Jacko jaulen hörte. Karl hielt inne und horchte, um die Richtung zu orten, aus der die Geräusche des Hundes kamen. Aufgeregt schob Karl Äste beiseite. Wieder wurde er von einem zurückschleudernden Zweig im Gesicht getroffen. Ein Dorn stach ihn in die Nase. Karl stöhnte vor Schmerz, kämpfte sich aber weiter durch das Dickicht. Ein neuer Geruch drang in seine Nase, den er nicht definieren konnte. Der Duft erinnerte Karl an Aloe vera gemischt mit Minze und einem Hauch von Vanille. Karl arbeitete sich durch ein Gewächs aus wilden Beeren, dann, aus heiterem Himmel, sah er Jacko und die Absturzstelle. Vor ihm erstreckte sich eine rabenschwarze Ebene von der Größe eines Fußballanstoßkreises. Sämtliches Grünwerk war niedergebrannt und völlig verkohlt, so als wäre ein Lavastrom über dieses kleine Stück Land in der Brache geflossen. Karl interessierte sich nicht im Geringsten für die verbrannte Erde, was seine ganze Aufmerksamkeit auf sich zog, war ein Krater, der sich in der Mitte der verkohlten Ebene auftat. Das Loch maß etwa ein Meter im Durchmesser, an den Rändern türmte sich die Erde eine handbreit in die Höhe. Jacko stand hechelnd auf dem Erdwall und starrte gebannt in den Krater. Karl registrierte, dass der herrliche Duft hier am intensivsten war.
»Jacko, komm her mein Junge!«, zischte Karl seinem Hund zu. Der Vierbeiner reagierte nicht auf den Ruf seines Herrchens. Sein Blick war konzentriert in das Loch gerichtet, so als hätte er eine leckere Wurst oder einen der Hundekuchen entdeckt, die er so gerne fraß. In Karl kämpfte die Neugier mit der berechtigten Angst vor dem Ungewissen. Der Kampf war schnell entschieden, und ehe er sich versah, bewegte sich Karl mit unsicheren Schritten auf den Krater zu. Vor dem aufgehäuften Erdwall blieb er stehen. Ganz vorsichtig beugte er sich ein Stück nach vorne. So versuchte er, einen Blick auf das Innere des Erdlochs zu erhaschen. Zunächst sah er nicht mehr als die dunkle Erde, die überall auf der Brache zu finden war. Karl machte einen weiteren Schritt auf den Krater zu, setzte seinen rechten Fuß auf dem Erdwall ab und beugte sich wieder nach vorn. Es reichte immer noch nicht, um die tiefste Stelle des Kraters zu sehen. Also ging Karl auf die Knie und rutsche so nah wie möglich an den Rand des Lochs. Neugierig schaute er hinunter und dann sah er ihn. Es war ein Stein, schneeweiß und so groß wie eine Pampelmuse.
»Ein Meteorit!«, stellte Karl nüchtern fest. Neben ihm saß Jacko, hechelnd, seine rote Zunge hing aus dem Maul. Karl schaute seinen Hund an, der Jack-Russell-Terrier schien zu grinsen. Karl musste schlucken, dabei überlegte er, was er nun tun sollte. Automatisch griff er in die Tasche seines Parkas und holte sein Handy heraus. Karl schaute auf das Display und tippte 110. Das war das Einzige, was ihm einfiel.

Kapitel 8

Für Jana Kalkhoff war Essen wie Medizin. Man nahm es nur zu sich, wenn es unbedingt notwendig war. Jetzt war es leider wieder so weit, sie kam nicht darum herum, sie musste etwas essen. Ihr war schwindelig, sie sah schwarze Schemen, die vor ihren Augen hin und her tanzten, außerdem war Jana so übel, dass sie mehrmals bittere Gallenflüssigkeit erbrochen hatte. Seit über dreißig Stunden hatte sie nichts mehr gegessen und nicht mehr als ein paar Gläser warmes Wasser getrunken. Sie war kurz davor zusammenzuklappen, das wusste sie genau. Wenn sie am nächsten Tag zur Arbeit gehen wollte, dann müsste sie jetzt das tun, was sie am meisten hasste: Essen!
Jana Kalkhoff saß auf dem Luftsessel in ihrem Wohnzimmer und starrte auf den Feind, der vor ihr auf dem gläsernen Couchtisch auf einer Untertasse lag. Ein aufgebackenes 80 Gramm schweres Baguettebrötchen: 203,2 Kilokalorien, 7,76 Gramm Eiweiß, 38,48 Gramm Kohlenhydrate, davon 2,24 Gramm Zucker, 1,36 Gramm Fett, davon 1,12 Gramm gesättigte Fettsäuren und 3,04 Gramm Ballaststoffe. Eine Horrorbilanz für Jana, bei der sich jede dieser Zahlen wie ein Brandzeichen in ihr Gedächtnis schmorte. Aber immer noch besser als Pizza, Pommes oder Döner von der Bude an der Ecke, redete sie sich ein. Schon der Gedanke an diese Kalorienbomben der diversen Imbissstuben ließ sie schütteln und aktivierte die Herpesviren in ihrem Körper.
Mit zitternden Fingern bewegte Jana ihre Hände auf das Gebäck zu und nahm es so vorsichtig in die Hand, als handelte es sich um eine giftige Spinne oder einen Becher Zyankali. Langsam stand sie auf und ging in die Küche, die für Jana einer Folterkammer gleichkam. Sie riss ein Stück Haushaltspapier von der Rolle und legte es auf den Küchentisch. Darauf platzierte sie das Brötchen, dann griff sie ein Steakmesser aus dem Messerblock auf der Arbeitsplatte, nahm das Brötchen wieder in die Hand und schnitt es mit ihren zittrigen Händen auf. Das Zittern hatte vor einigen Wochen angefangen, als sie bei ihrer Arbeit im Supermarkt für einen Kunden Schnitzel von einem ekelerregenden Stück Schweineoberschale schneiden musste. Mit Mühe und Not hatte sie es geschafft, die Schnitzel zu schneiden. Zu dem Zeitpunkt war es nur ein leichtes Zittern, das sich allerdings in den vergangenen Wochen derart verschlimmert hatte, dass sie hinter der Wursttheke nicht mehr einsetzbar war. Sie hatte Frau Scharf, das war die Filialleiterin des Supermarkts, in dem sie arbeitete, gebeten, sie für vorübergehend von der Thekenarbeit zu entbinden. Jana log ihr irgendetwas von einer Allergie gegen das Desinfektionsmittel vor, welches zur Reinigung der Theke benutzt wurde. Die Scharf kam ihrem Wunsch nach, nicht aus Freundlichkeit, sondern mit einem perfiden Hintergedanken, den Jana zu diesem Zeitpunkt noch nicht durchschauen konnte. Mit Beruhigungsmitteln bekam sie das Zittern so weit in den Griff, dass ihr das Kleingeld aus der Kasse nicht aus den Händen fiel. Jana beschlich die Angst, dass ihr Zittern erste Symptome für eine beginnende Parkinson Erkrankung sein könnte. Dem Raubbau an ihrem Körper, den sie mit ihrer Lebensweise betrieb, gab sie natürlich keine Schuld. Magersucht war für Jana ein Fremdwort. In ihrer Wahrnehmung war sie viel zu dick und fett. 49,4 Kilogramm bei 175 Zentimeter Körpergröße waren für sie sie schon im Bereich der Adipositas.
Das Brötchen lag in zwei Hälften geschnitten vor ihr auf dem Küchenpapier. Jana betrachtete es skeptisch, überlegte, ob es wirklich notwendig war, etwas davon zu essen. Ein Übelkeitsschub überzeugte sie davon, dass sie ihrem Körper zumindest etwas zuführen musste. Doch ganz würde sie das Brötchen nicht essen, so schlecht ging es ihr auch wieder nicht. Jana schnappte sich die Oberhälfte der Semmel und begann es mit den Fingern auszuhöhlen. Das weiße Backwerk aus dem Inneren warf sie mit einem gezielten Wurf in den Mülleimer neben der Spülmaschine. Die Oberhälfte des Brötchens bestand nur noch aus der braunen Kruste und einer hauchdünnen Schicht weißen Backwerks. Mit der Unterhälfte tat sie das Gleiche. Danach schnitt Jana beide Brötchenhälften in zwei Teile und hatte sich so Essen für mindestens vier Tage zubereitet. Sie packte drei der Brötchenhälften einzeln in Aluminiumfolie und deponierte sie im Eisfach ihres Kühlschranks. Mit ihrem kargen Mahl auf dem Küchenkrepp ging sie zurück ins Wohnzimmer und setzte sich wieder auf den blauen Luftsessel.
Widerwillig nahm sie das Brötchenstück in die Hand, schnupperte daran und biss ein winziges Stück ab, das sie dann so lange kaute, als hätte sie ein halbes Schnitzel im Mund. Eine Viertelstunde Stunde benötigte sie, um ihr Essen zu verzehren. Zwischendurch spülte sie mit Wasser und pulte sich mit der Zungenspitze Brötchenreste aus ihren Zähnen.
Nach der Mahlzeit fühlte Jana sich unwohl, ihr Bauch schmerzte und die Übelkeit war noch schlimmer als vorher.
Überfressen dachte sie verärgert und nahm sich vor die übrig gebliebenen Brötchenstücke ein weiteres Mal zu teilen.
Doch erst stand die Buchführung an, ein elementarer Teil ihres Tagesablaufs. Sie nahm das kleine Notizheft vom Tisch, auf dessen Deckel sie mit ihrer kindlichen Schrift: 1. Quartal 2011 geschrieben hatte. Ein Kugelschreiber war an das Heft geklemmt. Sie zog ihn ab und öffnete das Notizbuch.
Jana führte über alles, was sie aß und trank sowie jede noch so winzige Gewichtsveränderung seit Jahren penibel Buch.
Normalerweise waren die Seiten ihrer Bücher eng beschrieben, doch es war der erste Januar, deshalb war das Buch noch nahezu blank. Janas Buchführung unterlag einer fünfspaltigen Tabellenstruktur.
In der ersten Spalte notierte sie das aktuelle Tagesdatum und die Uhrzeit, es folgte die Kalorienzufuhr, danach die Fettzufuhr, schließlich das aktuelle Gewicht und die Differenz zum letzten Eintrag.
Kalorien -, und Fettzufuhr waren am Morgen von Jana ausgestrichen worden, sie hatte nichts gegessen und lediglich etwas Wasser getrunken. Ihr Gewicht betrug um 8:10 Uhr genau 49,4 Kilogramm. Jana schüttelte den Kopf, als sie diese Zahl in ihrem Notizbuch nachlas. Sie brauchte das abgelegte Buch 4. Quartal 2010 gar nicht hervorholen, sie hatte heute Morgen exakt 100 Gramm mehr gewogen, als am Tag zuvor.
Mit einem mulmigen Gefühl erhob sich Jana von ihrem Luftsessel. Sie atmete kurz durch, dann ließ sie ihre Jogginghose bis zu den Knöcheln herunterrutschen und stieg mit ihren dünnen Beinchen aus der Hose. Anschließend zog sie die Trainingsjacke aus und legte ihren Büstenhalter ab. Zuletzt entledigte sie sich ihres Slips und stand splitternackt da. Langsam ging sie in Richtung Badezimmer, wo ihre Personenwaage stand. Im Korridor huschte sie mit schnellen Schritten an dem großen Wandspiegel vorbei, damit sie ihr Spiegelbild nicht länger als nötig sehen musste. Jana wollte ihren verfetteten Körper nicht sehen, sie ekelte sich vor sich selber. Ihre schlaffen Brüste, die wie leere Ziegenbälger unter ihrem Brustkorb hingen, sah sie als pralle Beutel, aufgeblasen wie ihr Bauch, der in ihren Augen eine fette Schwarte war, die sich bis in ihren Schambereich senkte.
Sie hasste