Alarm

Manifeste aus 20 Jahren

Erich Mühsam

Alarm

Manifeste aus 20 Jahren

© 1925 by Erich Mühsam

© Lunata Berlin 2020

Inhalt

Aus »Wüste – Krater – Wolken«

Euch, Kameraden meiner frohen Bünde

Sie stehen hoch oben auf dem Gerüst

Nun bin ich ganz allein

Wo der Schlangenweg der Bäche

Ich wollt' das Lied des Herzens nicht verschweigen

Lumpenlied

Weltjammer

Von meiner Hoffnung laß ich nicht

Es schwillt die Kraft

Der Revoluzzer

Es schwillt die Kraft

Mein Gefängnis

Aus »KAIN – Zeitschrift für Menschlichkeit«

Appell an den Geist

Der bunte Rock

Parteitagsrede

Idealistisches Manifest

Im Geiste Bakunins

Aus »Brennende Erde«

Weckruf

Testament

Dichter und Kämpfer

An die Soldaten

Wiegenlied

Soldatenlied

Kriegslied

Trutzlied

Rebellenlied

Lied der Jungen

Räte-Marseillaise

Der Gefangene

Aus »KAIN – Zeitschrift für Menschlichkeit«

Gegenrevolution

Ein Ende und ein Anfang

Aufruf

Aus dem Kerker

Trostspruch

Mahnung der Gefallenen

Gesang der Arbeiter

Streit und Kampf

In memoriam August Hagemeister

Herz in Not

Die Pflicht

Predigt

Appell

Marschlied der Zwölfjährigen

Das Volk der Denker

Aus »Wüste – Krater – Wolken«

1900 – 1914

Euch, Kameraden meiner frohen Bünde,

Euch leg ich lachend meine Beichte hin,

Daß ihr als Richter meinen Wert ermeßt

Und prüft, ob ich des Lebens kurzes Fest

Im Kampf bestehe, oder ob der Sünde

Des trägen Gottvertrauns ich schuldig bin.

Ihr wägt gerecht. Und was ihr auch erkennt,

Ob ihr mich selbst in Not und Tod verdammt –

Als Wahrwort soll mir eure Meinung gelten.

Ihr mögt mich einen heiligen Kauzen schelten

Und einen, der in Mondsuchtsträumen brennt:

Ein Pflock der Weisheit sei der Spruch gerammt!

Um eins nur, meine Freunde laßt euch bitten,

Eh ihr des Urteils Schicksalskind gebärt:

Aus allen Zonen töne euer Ruf!

Denn ich, als ich mein Werk aus Qualen schuf,

Hab tausend Seligkeiten durchgelitten ..

Verzweifeln müßt ich, wenn ihr einig wärt.

1914

Sie stehen hoch oben auf dem Gerüst. –

Es ist zwölf Uhr und Mittagsruh. –

Sie fluchen und schreien. – Der eine schmeißt

Dem ändern lachend die Flasche zu,

Die heizend von Mund zu Munde reist, –

Und keiner weiß es, wie arm er ist. –

Ich komme des Weges. Und einer erblickt

Den lässigen Gang, die groteske Gestalt:

»Halloh! ein Kerl, dem es oben tickt!« –

Und wildes Gelächter ans Ohr mir schallt.

Ich sehe nicht auf. – Die wissen ja nicht,

Daß dem, um den ihre Rohheit lacht,

Ihr Schicksal klagend zum Herzen spricht, –

Sie fragen auch nicht, ob er Verse macht.

Und ich geh' weiter. Da kommen mir zwei

Verlebte Dirnen kreischend vorbei.

Aus ihren Augen starrt freudlose Gier,

Am Munde frißt wüster Nächte Lust, –

Nur Leiber, nur seelenloses Geschlecht, –

Die armen Wesen, die nie gewußt,

Daß sie arm und verlassen sind, – und nicht schlecht.

Da stößt eine die andere an: »Du, hier!

Der dürfte mir nicht für ein Goldstück ins Bett!«

Und sie kichern frech. – Sie können nicht wissen,

Daß ich mein Herzblut gegeben hätt',

Wüßt' ich sie in treuer sorgender Hut –

Wüßt' ich ihrem Frieden ein weiches Kissen, –

Auch nicht, wie weh ihr Lachen tut.

Und ich geh' meines Wegs. Aus der Schule kommen

Erblühende Mädchen, halbwüchsige Knaben,

Die eben vom schrulligen Lehrer die frommen

Gelehrsamkeiten empfangen haben,

Mit denen die Menschen die knospenden Seelen

Verkümmern, unmerklich zu Tode quälen.

Doch mit der Jugend schnellem Erspähn

Hat mich ein Dutzend Augen gesehn.

Da machen sie höhnisch die Zungen breit

Und richten spottend auf mich die Finger. –

Ahnen sie denn, daß ein Mensch in der Näh',

Der sinnt, wie man aus dem Geisteszwinger

Die werdenden jungen Geschlechter befreit? –

Fragen sie: tut unser Spott nicht weh? – –

Und endlich bin ich, wohin ich gewollt:

Am Kinderspielplatz – bei den Kleinen.

Hei, wie es mir da entgegen tollt!

Es hängt mir am Hals, an den Armen, den Beinen.

Ach – hier sind doch Menschen, die menschlich fühlen,

Die kleinen Kinder, die sorglos spielen,

Die wissen, wer ihnen Freund, wer Feind,

Wer mit ihnen lacht und mit ihnen weint.

Hier bin ich glücklich – hier wo ich fand

Die ich suchte, die Heimat: mein Kinderland!

1902

Nun bin ich ganz allein, und immer lauter

Vernehm' ich meines eignen Herzens Schlag –

Stets nur mein Herz, und weiß, daß kein Vertrauter

An meinen stillen Leiden leiden mag.

Und Menschen gehen mir vorbei und lachen,

Und Menschen weinen in der Liebsten Schoß.

An wessen Lager darf ich liebend wachen?

Wer teilt mir mit von seinem Leidenslos?

Ich will der ganzen Welt Gebresten heilen,

Will aller, aller Arzt und Helfer sein, –

Doch, wo ich nahe, seh' ich flink enteilen

Die kranken Menschen – und ich bleib allein.

So will ich träumen, daß von meinen Salben

Die Wunden schwänden, aller Not und Qual, –

Und meine Träume, mit dem Flug der Schwalben,

Sie werden Leben sein und ewiges Mal.

1911

Wo der Schlangenweg der Bäche

Sich durch braune Felder klemmt,

Ist ein Wetter dreingefahren, –

Und wo Gras und Sträucher waren,

Ist die weite Erdenfläche

Grau und trübe überschwemmt.

Niedre Hütten, kalt umflossen,

Ragen traurig aus dem See.

Abgerissne Bäume schwimmen.

Tränenfahle Frauenstimmen,

Auf das Wasser hingegossen,

Klagen Gott ihr Menschenweh.

Wo ein Hügelfeld den Fluten

Trotzig ihre Schranke baut,

Knien menschliche Gestalten,

Welche Rosenkränze halten.

Christus mag noch einmal bluten,

Daß das Wasser rückwärts staut...

Doch die Arbeit ist vernichtet,

Welche Menschenhand verrichtet.

Ehe Gott die Schwüre hört,

Hat er Fleiß und Glück zerstört.

Mögen sie nun neu beginnen:

Bauen, karren, ernten, pflügen;

Mag der Schweiß von neuem rinnen ....

Wenn die Früchte wieder reifen,

Wird der Reiche danach greifen

Und den Armen drum betrügen. –

Menschen! Wollt ihr denn nicht fühlen?!

Wo der Schlangenweg der Bäche

Sich durch braune Felder klemmt,

Laßt doch Wetter drüber spülen!

Freut euch, wenn die Frucht der Schwäche

Wasserflut von hinnen schwemmt!

Obs euch Gott nimmt, ob der Reiche –

Menschen, ist's denn nicht das Gleiche?

1901

Ich wollt' das Lied des Herzens nicht verschweigen.

Ich wollt' es jubelnd zu den Menschen schmettern,

Die bleich am Baume der Erkenntnis klettern,

Das Glück vermutend in den kahlen Zweigen.

Ich wollt' sie rufen zu den breiten Küsten,

An die des Meeres Wellen silbern schlagen.

Ich wollt' sie lehren, leichte Schultern tragen

Und freien Sinn in übermütigen Brüsten.

Ich stoß ins Horn. Noch einmal. – Doch ich staune:

Die Menschen lachen, die ich wecken wollte,

Als ob ein Mißton in die Lüfte rollte. –

Es muß ein Sandkorn sein in der Posaune.

1912

Lumpenlied

Kein Schlips am Hals, kein Geld im Sack.

Wir sind ein schäbiges Lumpenpack,

Auf das der Bürger speit.

Der Bürger blank von Stiebellack,

Mit Ordenszacken auf dem Frack,

Der Bürger mit dem Chapeau claque,

Fromm und voll Redlichkeit.

Der Bürger speit und hat auch recht.

Er hat Geschmeide gold und echt. –

Wir haben Schnaps im Bauch.

Wer Schnaps im Bauch hat, ist bezecht,

Und wer bezecht ist, der erfrecht

Zu Dingen sich, die jener schlecht

Und niedrig findet auch.

Der Bürger kann gesittet sein,

Er lernte Bibel und Latein. –

Wir lernen nur den Neid.

Wer Porter trinkt und Schampus-Wein,

Lustwandelt fein im Sonnenschein,

Der bürstet sich, wenn unserein

Ihn anrührt mit dem Kleid.

Wo hat der Bürger alles her:

Den Geldsack und das Schießgewehr?

Er stiehlt es grad wie wir.

Bloß macht man uns das Stehlen schwer.

Doch er kriegt mehr als sein Begehr.

Er schröpft dazu die Taschen leer

Von allem Arbeitstier.

O, wär' ich doch ein reicher Mann,

Der ohne Mühe stehlen kann,

Gepriesen und geehrt.

Träf ich euch auf der Straße dann,

Ihr Strohkumpane, Fritz, Johann,

Ihr Lumpenvolk, ich spie' euch an. –

Das seid ihr Hunde wert!

1909

Weltjammer

Wie sie heulen, wie sie flennen,

Wie sie sich geschäftig rackern!

Leben heißt den armen Knackern

Jammern und nach Gelde rennen.

Schätze haben, meint der Reiche,

Macht nicht glücklich und zufrieden.

Nur die Gründe sind verschieden,

Doch die Sorge bleibt die gleiche.

Keine haben, meint der Arme,

Schafft erst recht Verdruß und Trauer!

König, Dame, Magd und Bauer –

Alles stöhnt, daß Gott erbarme.

Ich nur lache. Gräßlich öde

Dünkt mich Welt und Mensch und Leben.

Muß denn alles wimmern, beben?

Gott ist doch ein Erztragöde!

Derweil ich erhaben gähne

Ob dem Jammern und dem Weinen,

Kugelt mir aus meinem einen

Äuglein eine dicke Träne.

1906

Von meiner Hoffnung laß ich nicht,

Ich ließe denn mein Leben,

Daß einmal noch das Weltgericht

Ein Lächeln muß umschweben.

Und kann es nicht durch Gott geschehn,

Daß sich die Menschheit liebe.

So muß es mit dem Teufel gehn,

Dem sich die Welt verschriebe.

Der Teufel hol' Gesetz und Zwang

Samt allen toten Lettern!

Er leih' dem Geiste Mut und Drang,

Die Tafeln zu zerschmettern!

Am Anfang trennte Gottes Rat

Die Guten von den Bösen.

Am Ende steht die Menschentat,

Den Gottesbann zu lösen.

Stumm starrt der Weltengeist und friert,

Wo wild Begriffe toben.

Wenn einst das Wort die Tat gebiert,

Wird er uns lächelnd loben.

1902

Es schwillt die Kraft.

Mein Blut drängt vor durch Rauch und Schlacht,

Steht auch die ganze Welt verschworen

Mit Satans ganzer Höllenmacht.

Des Feinds vergiftete Geschosse

Umschwirren meine Seele wild.

Jedoch der Mut ist mein Genosse,

Und meine Liebe ist mein Schild.

Und ruht der Kampf in fernen Stunden,

Und Friede kehrt ins Herz mir ein,

Dann werden meine heiligen Wunden

Das Mal beglückter Menschheit sein.

1912

Der Revoluzzer

Der deutschen Sozialdemokratie gewidmet

War einmal ein Revoluzzer,

im Zivilstand Lampenputzer;

ging im Revoluzzerschritt

mit den Revoluzzern mit.

Und er schrie: »Ich revolüzze!«

Und die Revoluzzermütze

schob er auf das linke Ohr,

kam sich höchst gefährlich vor.

Doch die Revoluzzer schritten

mitten in der Straßen Mitten,

wo er sonsten unverdrutzt

alle Gaslaternen putzt.

Sie vom Boden zu entfernen,

rupfte man die Gaslaternen

aus dem Straßenpflaster aus,

zwecks des Barrikadenbaus.

Aber unser Revoluzzer

schrie: »Ich bin der Lampenputzer

dieses guten Leuchtelichts.

Bitte, bitte, tut ihm nichts!

Wenn wir ihn' das Licht ausdrehen,

kann kein Bürger nichts mehr sehen.

Laßt die Lampen stehn, ich bitt! –

Denn sonst spiel ich nicht mehr mit!«

Doch die Revoluzzer lachten,

und die Gaslaternen krachten,

und der Lampenputzer schlich

fort und weinte bitterlich.

Dann ist er zu Haus geblieben

und hat dort ein Buch geschrieben:

nämlich, wie man revoluzzt

und dabei doch Lampen putzt.

1907

Es schwillt die Kraft. Der Arm greift aus.

Die Sense schwingt sich übers Feld.

Der Schweiß quillt aus der Stirn heraus.

Doch nicht erlahmt die starke Hand

Des Arbeitsmanns. Es denkt der Held:

Freiheit und Land!

In Schwaden liegt das Korn gemäht.

Der es geackert, fährt es heim.

Noch einmal schweift sein Auge, späht,

Wo hoch und stolz die Ähre stand.

Noch einmal formt sein Mund den Reim:

Freiheit und Land!

Die Sonne überstrahlt die Flur,

Die sich nach neuem Samen sehnt.

Zum Menschen flüstert die Natur,

Zum Menschen, der die Garben band,

Dem Sehnsucht alle Muskeln dehnt:

Freiheit und Land!

1910

Mein Gefängnis

Auf dem Meere tanzt die Welle

Nach der Freiheit Windmusik.

Raum zum Tanz hat meine Zelle

Siebzehn Meter im Kubik.

Aus den blauen Himmeln zittert

Sehnsucht, die die Herzen stillt.

Meine Luke ist vergittert

Und ihr dickes Glas gerillt.

Liebe tupft mit bleichen leisen

Fingern an ein Bett ihr Mal.

Meine Pforte ist aus Eisen,

Meine Pritsche hart und schmal.

Tausend Rätsel, tausend Fragen

Machen manchen Menschen dumm.

Ich hab eine nur zu tragen:

Warum sitz ich hier? Warum?

Hinterm Auge wohnt die Träne,

Und sie weint zu ihrer Zeit.

Eingesperrt sind meine Pläne

Namens der Gerechtigkeit.

Wie ein Flaggstock sind Entwürfe,

Den ein Wind vom Dache warf.

Denn man meint oft, daß man dürfe,

Was man schließlich doch nicht darf.

1909

Aus »KAIN – Zeitschrift für Menschlichkeit«

1911 – 1914

Appell an den Geist

Mai 1911

Wir Menschen sind geschaffen, in Gesellschaft miteinander zu leben; wir sind aufeinander angewiesen, leben voneinander, beackern miteinander die Erde und verbrauchen miteinander ihren Ertrag. Man mag diese Einrichtung der Natur als Vorzug oder als Benachteiligung gegenüber fast allen anderen Tieren bewerten: die Abhängigkeit des Menschen von den Menschen besteht, und sie zwingt unsern Instinkt in soziale Empfindungen. Sozial empfinden heißt somit, sich der Zugehörigkeit zur Gemeinschaft der Menschen bewußt sein; sozial handeln heißt im Geiste der Gemeinschaft wirken.

Dies ist der Konflikt, in den die Natur uns Menschen gestellt hat: daß die Erde von unseren Händen Arbeit fordert, um uns ihre Früchte herzugeben, und daß unser Wesen bestimmt ist von Faulheit, Genußsucht und Machthunger. Wir wollen Nahrung, Behausung und Kleidung haben, ohne uns dafür anstrengen zu müssen; wir wollen, fern von der Pein quälender Notwendigkeiten, beschaulich genießen; wir wollen Macht ausüben über unsere Mitmenschen, um sie zu zwingen, uns unsre heitere Notentrücktheit zu sichern. Den Ausweg zu finden aus dieser Diskrepanz: das ist das soziale Problem aller Zeiten.

Nie hat sich eine Zeit kläglicher mit dem Problem abgefunden als unsere. Der kapitalistische Staat, das traurigste Surrogat einer sozialen Gesellschaft, hat im Namen einer geringen, durch keinerlei geistige oder menschliche Eigenschaften ausgezeichneten Minderheit die Macht über die gewaltige Mehrzahl der Mitmenschen okkupiert, indem er sie von der freien Benutzung der Arbeitsmittel ausschließt. Sein einziges Machtmittel ist Zwang; gezwungene Menschen beschützen in gedankenloser Knechtschaffenheit Faulheit und Genuß der privilegierten Machthaber. Wild, sinnlos, roh, von keinem Brudergefühl gebändigt toben die Menschen gegeneinander. Was sie als Macht erstreben, ist nüchterner Besitz an materiellen Gütern. Der Kampf aller gegen alle ist kein Ringen um den Preis der Schönheit, der inneren Freiheit, der Kultur, – sondern eine groteske Balgerei um die größte Kartoffel. Auf der einen Seite Hunger, Elend, Verkommenheit; auf der anderen Seite geschmackloser Luxus, plumpe Kraftprotzerei, schamlose Ausbeutung. Und all das chaotische Getümmel verstrickt in einem stählernen Netz von Gesetzen, Verordnungen, Drohungen, die die bevorzugte Minderheit schuf, um ihrer Gewaltherrschaft das Ansehen des Rechts zu geben.

Eine verlogene Ethik hat das Wissen um Wahrhaftigkeit und Rechtlichkeit vergiftet. Rabulistische Advokatenlogik hat den guten, reinen und wahren Begriff der Freiheit zum Popanz autoritärer Marktschreier verdreht. Die Verständigung der Menschen geschieht im Kauderwelsch der Politik; der Wille der Menschen beugt sich unter abstrakte Paragraphen, das Rückgrat der Menschen paßt sich verkrümmten Uniformen an.

Geknebelt ist der Gedanke, das Wort und die Tat, – geknebelt selbst die Sehnsucht nach Gerechtigkeit und Menschlichkeit. Die Seele des Menschen ist dem Staate beamtet, und der Geist der Menschen schläft im Schutze der Obrigkeit.

Kein Knirschen der Wut stört die Hast der Geschäfte. Der Lärm geht um den Profit; kein Stöhnen der Verzweiflung übertönt ihn. Wer aber warnend seine Stimme hebt, wer Menschen sucht, um mit ihnen zu bauen, aufzurichten das Werk der Freiheit, der Freude und des Friedens, dem gellt das Lachen ins Ohr derer, die sich nicht stören lassen wollen, derer, die Tritte empfangen und um sich treten, das Hohnlachen der Philister.

Welche Ansicht der Mensch von den Dingen der Menschen haben darf, ist vom Staate abgestempelt. Einzelne Einrichtungen des Staates, besondere Maßnahmen darf er kritisieren, benörgeln, beschimpfen. Aber wehe dem, der der Fäulnis der Gesellschaft in die Tiefe leuchtet. Er ist verfemt, geächtet ausgestoßen. An Mitteln fehlt es den Philistern nicht, ihn unschädlich zu machen: sie haben ihre »öffentliche Meinung«, sie haben die Presse. Wohl eifern auch die Organe der verschiedenen Parteien gegeneinander; wohl tuten auf der Jagd nach dem Profit in den Gefilden der öffentlichen Meinung die Hörner am lautesten und am schrillsten. Aber darin sind sie einig: der freie Gedanke, das freie Wort, die freie Sehnsucht darf keine Stätte haben in ihrem Revier. Ein breiter Graben zieht sich durch ihrer aller Lager; und in dem fließt der Strom, mit dem wir schwimmen müssen.

Hoch über den Ebenen, in denen die Philister einander in die Seiten puffen, ragt die Burg, darin der Geist wohnt. Der Literat und der Künstler wenden den Blick degoutiert ab vom Gewimmel der Menge. Was schert es sie, wie Hinz den Kunz übers Ohr haut ! Dem Bettler, der am Weg die Drehorgel leiert, gibt man mildtätig einen Groschen und geht seines Weges. Zu ihnen hinauf, in die Domänen der Kultur darf der Dunst des Alltags nicht steigen. Die Nase zu vor den Ausdünstungen des Volks! Den Blick empor zu den reinen Höhen der Geistigkeit.

Lächelnd spottet man bei den ästhetischen Gelagen über den Snob, der auf die Tribüne steigt und die Massen aufruft zum Kampf gegen Gewalt und Ausbeutung, für Recht und Freiheit. Ein Sensationshascher und Reklameheld – im besten Falle ein verrannter Narr, dem es schon recht geschieht, wenn man ihn ignoriert und boykottiert. Was geht ihn die soziale Not des Volkes an?! ...

Der Künstler, der sich allem, was die Umwelt angeht, so hoch überlegen dünkt, ist ein Philister. Seine bequeme Zufriedenheit hat nichts Erhabenes, sondern nur etwas Verächtliches. Er verschließt die Augen vor dem Elend, in dem er selbst bis an die Knöchel watet, und macht sich damit für die Behörden zum Erwünschtesten aller Staatsbürger.

Aber gerade der Künstler hätte tausendmal Grund, wütend aufzubegehren gegen die Schändlichkeiten unseres Gesellschaftsbetriebes. Sein Werk steht – und das muß so sein – jenseits der Marktbewertung. Unter den Zuständen, die uns umgeben, ist es daher überflüssig, wertlos, unnütz und mithin lächerlich oder gefährlich. Der Kunstler selbst gilt –sofern er nicht als Kapitalist andere Menschen für sich arbeiten läßt – als Schmarotzer, als Schädling, als Verkehrsstörung. Soll ihn seine Kunst ernähren, so muß er sie dem verrotteten Geschmack des Banausentums unterordnen, und er verkommt menschlich und künstlerisch. – Hat er aber die Mittel zum Leben, produziert er, wozu es ihn treibt, so bleibt sein Werk den Mitmenschen fremd, und die höchste Freude des Schaffenden, mit seiner Arbeit Menschenseelen zu erfrischen und zu erhellen, bleibt ihm versagt.

Aber er ist ja Esoteriker. Ihm genügt ja die Anerkennung der wenigen, derer, die »reif« sind für seine Kunst, die gleich ihm dem Spektakel des Lebens fernestehen. Ach, Schwätzerei! –Das ist eine matte, blutleere, dürftige Kunst, die nicht getränkt ist vom warmen roten Zustrom der lebendigen Wirklichkeit. Nur das sind noch immer die Zeiten der Kultur gewesen, in denen Geist und Volk eins waren, in denen aus den Werken der Kunst und des Schrifttums die Seele des Volkes leuchtete.

Ihr törichte Einsame, die ihr wähnt, oben in euern Ateliers andre, freiere Luft zu atmen als die Masse auf den Plätzen der Städte! Auch ihr eßt auf euerm Kothurn das Brot, das Menschenhände gesät, Menschenhände gebacken, Menschenhände euch gereicht haben. Tut nicht, als wäret ihr Besondere! Seid Menschen! Habt Herz!

Und besinnt euch auf die Unwürdigkeit eurer Existenz! – Ihr, die ihr Werke schafft, aus denen der Geist unsrer Zeit in die Zukunft flammen soll, sorgt, daß eure Werke nicht lügen! – Helft Zustände schaffen, die wert sind, in herrlichen Taten der Kunst und der Dichtung gepriesen zu werden! Täuscht der Nachwelt nicht Bilder vor, die das jämmerliche Grau unsrer Tage in Gold malen! Seid keine Philister, da Ihr allen Anlaß habt, Rebellen zu sein!

Paria ist der Künstler, wie der letzte der Lumpen! Wehe dem Künstler, der kein Verzweifelter ist! Wir, die wir geistige Menschen sind, wollen zusammenstehen – in einer Reihe mit Vagabunden und Bettlern, mit Ausgestoßenen und Verbrechern wollen wir kämpfen gegen die Herrschaft der Unkultur! Jeder, der Opfer ist, gehört zu uns! Ob unser Leib Mangel leidet oder unsre Seele, wir müssen zum Kampfe blasen! – Gerechtigkeit und Kultur – das sind die Elemente der Freiheit! – Die Philister der Börse und der Ateliers, zitternd werden sie der Freiheit das Feld räumen, wenn einmal der Geist sich dem Herzen verbündet!

Der bunte Rock

Dezember 1913

Als der zwanzigjährige Leutnant von Forstner (Zabern, 99. Infanterie-Regiment) im Manöver sein Bett vollmachte, ahnte er schwerlich, daß aus der Selbsthilfe seines bedrängten Leibes ein Lärm und Gestank erwachsen werde, der von der stillen Lagerstätte des Landesverteidigers seinen Weg über Zabern und den Elsaß durch ganz Deutschland, Europa und die zeitungslesende Erde nehmen werde, und von dessen Erschütterung Regierungssitze und Kanzlerstühle ins Wanken geraten würden. Aber es ist so gekommen, und wir haben nun in aller Buchstäblichkeit die Illustration zu der Hyperbel, daß die Winde eines preußischen Leutnants als weltbewegende Stürme um die Fundamente von Recht, Gesetz und Ordnung brausen.

Der Fall ist zu lehrreich, für die Beurteilung der in Deutschland geltenden Auffassung von der Heiligkeit des bunten Rockes zu bedeutungsvoll, als daß man ihn nicht noch einmal in seinem ganzen erstaunlichen Verlauf darstellen sollte. Also der Leutnant von Forstner hatte Malheur im Bett. Vielleicht hatte er abends zu viel getrunken, vielleicht hatte eine unruhige Auster in seinem Magen den Grabesfrieden nicht finden können, kurzum, er —, kurzum, ihm passierte etwas, was er diskret zu verbergen wohl nicht in der Verfassung war, kurzum: die Sache kam auf und sprach sich herum. Fröhlich kichernd gab einer dem anderen das Wort Bettschisser weiter, und unser Leutnant hatte seinen Spitznamen weg. Der Einfall, daß sich vielleicht eine Versetzung in ein anderes Regiment empfohlen hätte, kam Herrn von Forstner und seinen Vorgesetzten nicht in den Sinn. Vielmehr glaubte der junge Offizier, die verminderte Respektabilität durch erhöhte Schneidigkeit wettmachen zu müssen. Die Instruktionsstunde der zwar schon uniformierten, aber noch uninformierten Rekruten gab dazu erwünschte Gelegenheit. Hier konnte sich der forsche Jüngling an der Kakophonie des Ausdruckes

»Wackes« weiden, das der in schrankenlosem Machtbewußtsein geblähte Preuße den wehrlosen Elsässern möglichst oft an den Kopf warf. Wackes bedeutet im Elsaß so etwas wie Strolch, Zuhälter, Mistkerl, was man in Bayern Luki, in Sachsen Lumich, in Nordwestdeutschland Butjer, in Ostpreußen Lorbaß und in Berlin ne dufte Nummer nennt. Herrn von Forstners Rekruten mußten also antreten und erklären: »Ich bin ein Wackes!« Wenn der Leutnant das hörte, freute er sich, und er lebte seine Phantasie nach jeder Richtung aus, indem er die armen Teufel auch noch gegen die Wackes außerhalb der Kaserne scharf machte und eine Prämie von zehn Mark demjenigen