Jürgen Ludwig

Fehlalarm

Acht Kriminalgeschichten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Mörderisches Manuskript

DIE PRÄMIE

Der Prinz auf dem weißen Pferd

Seine letzte Rolle

Der abergläubische Räuber

DUMM GELAUFEN

Fehlalarm

Impressum neobooks

Mörderisches Manuskript

Cornelia ‚Conny’ Fuhrmann hatte sich den Sonnabend anders vorgestellt. Nachdem sie einen feuchtfröhlichen Abend in der Rockdisco ‚Dreams verbracht hatte, riss sie das Geklingel des Telefons aus dem Schlaf.

Ohne zu wissen, wo sie sich in diesem Augenblick befand, tastete sie nach dem schwarzen Ungeheuer und krächzte: „Wer stört?“

„Hannes hat sich beim Fußball spielen das Bein gebrochen und wir haben einen ominösen Fall.“

„Toll. Ganz toll. Wieso dürfen Beamte vom Dauerdienst so einen mörderischen Sport treiben?“ Hannes Becher war für den Bereitschaftsdienst eingeteilt worden.

Alles lamentieren nutzte nichts, Conny blieb keine andere Wahl, als sich mit Wechselduschen, tiefschwarzem Kaffee und einer Handvoll Aspirin einigermaßen frisch zu machen. Sie schlüpfte in die enge Lederhose, zog ein ungebügeltes T-Shirt über und schnürte ihre hohen, derben Lederschuhe.

Gerade einmal vierzig Jahre alt hatte es Conny, wie sie allgemein genannt wurde, zur Hauptkommissarin gebracht und konnte auf eine Aufklärungsreihe verweisen, die andere Beamte, speziell die Herren der Schöpfung, bleich werden ließ. Wegen ihrer lässigen, zum Teil recht schnoddrigen Art galt sie nicht unbedingt als das, was man sich unter einer vorbildlichen Beamtin des gehobenen Dienstes vorstellte, aber Conny ging unbeeindruckt ihren Weg.

Nachdem ihr Ex-Mann nach diversen sexuellen Exzessen, ganz im Gegensatz zu seiner so ehrwürdigen Herkunft, die gemeinsame Wohnung hatte verlassen müssen, war Conny wieder auf der Suche nach einem Lebenspartner, weshalb sie auch gerne ihre freien Wochenenden im ‚Dreams’ verbrachte.

Sie hörte eine Autohupe, der neue Kollege hatte ihr mitgeteilt, dass er sie von Zuhause abholen wollte. Cornelia schüttelte den Kopf. Diese recht junge Beamte namens Holger von Bohlbach, ein Schlacks, der fast zwei Köpfe großer als sie war, zudem noch überzeugter Anzugträger, war für sie eine Reizfigur.

Auf der Fahrt zum Schloss Bieberach, in dem ein Schreibseminar abgehalten wurde, teilte ihr der Assistent erste Details mit:

„Der Schriftsteller Sven Overt hat als spezieller Gast eine Lesung seines neuen Buches ‚Das Geheimnis der Mönche’ veranstaltet. Als Besonderheit hat Overt darauf bestanden, dass alle Teilnehmer des Seminars in Kutten gekleidet waren.“

Conny nickte. Sie hatte schon so einiges über den Exzentriker gelesen. Overt galt als Frauentyp, Liebling der Boulevardpresse, aber auch als sehr arrogant und allgemein schwierig. Sein kometenhafter Aufstieg hatte ihn zum Büchermillionär werden lassen.

„Ja und? Was ist nun passiert?“ Trotz der bösen Blicke ihres Kollegen hatte Conny ein Zigarillo angezündet.

„Nun liegt er tot unter einem Plakat von Bram Stokers ‚Dracula’. Ein Wachmann hat ihn bei seinem Rundgang entdeckt.“

Wenig später stoppte das Fahrzeug, die beiden Beamten hatten das Ziel erreicht. Mehrere Einsatzfahrzeuge mit Blaulicht säumten den Parkplatz.

Ein uniformierter Beamter führte die beiden zu der Fundstelle, die bereits von den Kollegen der KTU frequentiert worden war. Der Gerichtsmediziner, dem ebenfalls die Hoffnung auf ein freies Wochenende zerstört worden war, grummelte herum: „Ich weiß, am besten gestern fertig und das Gutachten auf Ihrem Tisch. Die Todesart werden Sie selbst erkennen, Frau Fuhrmann.“

Passend zu dem Plakat hatte der Täter dem Schriftsteller einen Holzpflock in die

Herzgegend eingeschlagen.

Conny Fuhrmann, die für ihren schwarzen Humor bekannt war, kommentierte:

„Der Fall ist so gut wie gelöst. Ich kenne den Verantwortlichen. Van Helsing.“

Der junge Beamte von Bohlbach, dessen Familie angeblich beste Kontakte zum Innenministerium haben sollte, nahm die Aussage für bare Münze.

„Getrennt oder zusammen?“ Er hatte den Notizblock diensteifrig gezückt.

„Was meinen Sie?“

„Na, den Namen, Van Helsing. Wie schreibt er sich?“

Conny Fuhrmann und die übrigen Kollegen brüllten vor Lachen los und deuteten auf das Plakat.

Erst da begriff der Assistent, welche Peinlichkeit er begangen hatte.

„Der Tod wird gegen 23 Uhr eingetreten sein, so viel konnte ich schon ermitteln. Offenbar hat er vorab einen Schlag auf den Hinterkopf bekommen.“

Nun begann der ermittlungstechnische Alltag für Fuhrmann und ihren Assistenten. Neben dem Seminarleiter und vierzehn Teilnehmern erhielt die Hauptkommissarin eine Liste von Gästen, die an dem Abend geladen worden waren. Vierzig an der Zahl.

Die Befragungen, die sich bis in den Morgen hinzogen, ergaben zumindest einen Ansatz. Drei Personen hatten kurz nach dem vermutlichen Todeszeitpunkt recht eilig den Saal verlassen. Die Beschreibung hingegen war jedoch durchaus dürftig, denn sie trugen wie alle Teilnehmer Kutten.

Nach ausführlicher Überprüfung der Gästeliste stieß Conny auf einen Namen, der ihr im Zusammenhang mit dem Ermordeten auffiel: Ina Gruhl. Sie hatte in einer Talkshow recht erbost über Overt gesprochen und ihn einen Blutsauger

genannt. Weitere Ermittlungen ergaben, dass Frau Gruhl als Ghostwriterin für den

Schriftsteller gearbeitet hatte und zudem dessen frühere Geliebte gewesen war. Offenbar hatte sie der Krimiautor, der so gerne im Rampenlicht gestanden hatte, mit einem Butterbrot abgespeist.

Auch der Verleger Gerion Bastenhaupt, ein dicklicher kleinwüchsiger Herr, der das Schreibseminar nach besten Kräften unterstützte, hatte wohl noch eine Rechnung mit dem Toten offen gehabt. Overt hatte kurzfristig seine Verträge gekündigt und war zu einem Konkurrenzverlag gewechselt.

Somit hatte Fuhrmann zwei Verdächtige auf ihrer Liste.

Zu ihrem Erstaunen lieferte von Bohlbach eine weitere Person, die durchaus motiviert gewesen war, dem Schriftsteller einen Denkzettel zu verpassen.

„Dieser Hans Demond, ein Literaturkritiker, der die neuen Bücher von Overt übel verrissen hat. Overt hat ihn als Retourkutsche öffentlich als homosexuell geoutet, sodass der Kritiker seinen äußerst lukrativen Arbeitsplatz bei einer betont konservativen Tageszeitung eingebüßt hat.“

„Dann sollten wir die Alibis überprüfen.“ Fuhrmann war überrascht, dass ihr junger Mitarbeiter bei der kriminalistischen Kleinarbeit sehr viel Fingerspitzengefühl bewies.

Nachdem die drei Verdächtigen vorgeladen worden waren, war der Traum einer schnellen Aufklärung fürs Erste geplatzt, denn jeder von ihnen hatte ein Alibi. Sie waren gemeinsam um 20 Uhr bei dem Rechtsanwalt Ingo Norden verabredet gewesen, da sie eine Gemeinsamkeit hatten: Alle drei wollten Sven Overt verklagen.

„Schon merkwürdig, dass sich die drei an einem Samstag im Privathaus des

Rechtsanwaltes getroffen haben wollen. Wir sollten uns diesen Norden vornehmen.“

„Und sie haben bis spät in die Nacht diskutiert, das sieht sehr konstruiert aus.“

Am anderen Tagen suchten die beiden Beamten den renommierten Anwalt in seinem Haus auf. Conny trat zufällig in den ausladenden Wintergarten.

„Das sieht aber nach einem Kahlschlag aus“, wandte Conny ein, denn der Garten war mit Baumstümpfen übersät.

Norden, ein distinguierter Herr Mitte Vierzig, wechselte die Farbe.

„Es hat einen sehr traurigen Hintergrund. Wissen Sie, meine Frau hat die Fichten anpflanzen lassen, doch sie verstarb vor drei Monaten bei einem schrecklichen Unglücksfall. Daher habe ich einen Gärtner beauftragt, die Bäume zu fällen.“

Völlig frustriert kehrte Conny mit ihrem Assistenten ins Büro zurück. „Das Alibi ist wasserdicht und es gibt keine Beziehung zwischen den Dreien und dem Anwalt.“

Bohlbach schien jedoch nicht zuzuhören. Er telefonierte mehrmals, nickte und notierte. Dann wandte er sich an seine Chefin:

„Vielleicht habe ich doch eine Verbindung. Eine gute Bekannte aus meiner Studienzeit, die als Reporterin für die yellow press arbeitet, hat mir einen Hinweis gegeben, dem ich jetzt noch einmal nachgegangen bin. Die gute Frau Norden hatte eine Affäre mit Sven Overt. Nicht nur das, sie war von ihm schwanger, aber er hat sie mehr oder minder aus seiner Villa geschmissen.

Gerüchte zufolge, so meine Bekannte, hat Frau Norden dann den Autounfall.

Sie raste mit ihrem Sportwagen vor einen Brückenpfeiler. Unfall oder Selbstmord?“

„Und Norden wusste davon?“

Gebieterisch nickte der junge Beamte und ergänzte: „Frau Norden war um

einiges jünger als ihr Mann. Meine Quelle, die Reporterin und die Verstorbene, waren gute Freundinnen.“

„Verdammt, jetzt müssen wir die vier irgendwie festnageln.“

„Der Seminarleiter hat noch einmal bestätigt, dass einer der Kuttenträger möglicherweise der Verlagschef war. Er kennt seine Stimme recht gut.“

„Das reicht nicht.“

„Wir sollten den Gärtner vorladen“, schlug von Bohlbach vor und lächelte sardonisch.

„Was dann?“ Conny legte ihre Vorurteile langsam ab.

„Wie viele Baumstümpfe haben Sie gezählt?“

„Zwölf. Jeweils sechs Bäume haben sich gegenüber gestanden.“

„Dann müsste der Gärtner folglich die gleiche Anzahl an Stämmen beseitigt haben.“

Nach dem Gespräch mit dem Landschaftspfleger, der zudem die Rechnung mitgebracht hatte, sprachen die beiden bei der Staatsanwaltschaft vor.

„Zwölf Fichten gefällt, elf Stämme entsorgt, so haben wir es schriftlich. Zudem ist bewiesen, dass der Pflock aus frisch geschlagenem Fichtenholz gefertigt worden war und man fand Spuren von Harz am Boden.“

Mit den Durchsuchungsbefehlen in der Tasche machten sich die Kriminalisten auf den Weg. Tatsächlich fanden sie Reste eines Fichtenstammes und Werkzeug in dem Geräteschuppen des Rechtsanwaltes und Harzspuren im Kofferraum des Fahrzeugs des Verlegers.

Neben weiteren Faserspuren, die die Beweiskette weiter schlossen, fand ein Beamter bei Ina Gruhl ein Manuskript mit dem Titel: Tod eines Blutsaugers.

Dies sollte den Teilnehmern des Schreibseminars als Übungsmaterial zur Verfügung gestellt werden.

Demond, der geschasste Kritiker, brach das Schweigen und gestand die Tat. Er hatte unter einem Vorwand die Autoren herbeigelockt, während die drei anderen in einer Nische gelauert hatten und ihn niederschlugen. Rechtsanwalt Norden hatte sich unter falschen Namen als Teilnehmer ins Seminar eingeschrieben. Jeder von ihnen hatte auf den Pflock eingeschlagen.

Conny Fuhrmann lud ihren Assistenten ins ‚Dreams’ ein, und war überrascht, dass er in Motorradkluft erschien.

„Nanu, das hätte ich nicht erwartet. Sie und ein Rocker?“

„Dienst ist Dienst und Freizeit ist Freizeit.“

„Jetzt sagen Sie mir aber, wie kamen Sie auf diese Geschichte mit den Fichten?“

Von Bohlbach lachte lauf. „Intuition, liebste Chefin. Ich hatte mir das Motto des Seminars angesehen: Ein Krimiseminar mit dem Thema: Der Mörder ist immer der Gärtner.“

Conny merkte, wie ihr das Blut in den Kopf schoss.

„Also nicht immer Van Helsing?“

„Nein“, lachte Conny, „darauf sollten wir trinken. Prost!“

DIE PRÄMIE

Die Heirat von Maria Quasten und Björn Hennemeyer vor rund sieben Jahren hatte für reichlich Furore, aber auch unendliche Diskussionen gesorgt. Die überregionale Boulevardpresse dichtete: „Die Lady und der Tramp.“

Carola Reimers, Marias Vertraute seit fast zwei Dekaden, machte all ihren Einfluss geltend, doch ohne Erfolg. Wenn Maria sich etwas in den Kopf setzte, bewies sie eisernen Willen. Dieser Wesenszug hatte Maria zu dem gemacht, was sie war: Die erfolgreichste Börsianerin der Republik, eine Koryphäe in der Welt der Wertpapiere aller Art, geachtet und gefürchtet zugleich und wie einst die Pennepole von Freiern belagert.

Ihre herbe Schönheit, gepaart mit einem messerscharfen Verstand, zog die Männer wie Motten das Licht an. Bis auf einige Affären blieb der Platz neben ihr und in ihrem Herzen jedoch unbesetzt. Die Regenbogenpresse zerriss sich ständig das Maul und publizierte Gemeinheiten der Männer, die ihrem Frust freien Lauf ließen. Maria blieb davon unbeeindruckt.

Die Wirtschaftspresse hingegen überschüttete sie mit Ehrungen und Auszeichnungen. „Frau des Jahres“, „Die Top-Managerin“, „Quasten schlägt alle Analysten und Fondsmanager“ – Maria wurde schon zu Lebzeiten zur Legende.

So sehr die Journalisten auch bemüht waren, in Marias Privatleben einzudringen, sie hatten keine Chance. Umso mehr überraschte sie mit der Meldung, den Bund der Ehe einzugehen. Ihr Auserwählter: Björn Hennemeyer, acht Jahre jünger als Maria, dem man zudem nachsagte, mehr Geld durch Liebesdienste bei alleinstehenden, reichen Damen zu verdienen als durch seine künstlerische Arbeit. Maria hingegen, die Björn auf einer Vernissage kennengelernt hatte, war von seinen künstlerischen Fähigkeiten zutiefst überzeugt. Björn nahm ihren Namen an und fiel durch unflätiges Benehmen und Provokationen auf, während Maria weiterhin das Image der kühlen Rechnerin beibehielt.

Unter Alkoholeinfluss fuhr Björn ein Motorrad zu Bruch und verprügelte schon einmal einen Fotografen, wenn er ihm zu nahe kam. Carola, Marias beste Freundin, geriet auf einer Party in sein Visier und er beleidigte sie derart, dass sie sich vollkommen zurückzog. Sie drohte sogar damit, die langjährige Freundschaft zu Maria zu kündigen. Diese nahm ihren gut aussehenden Ehemann aber in Schutz: „Künstler wie Björn sind Exzentriker.“

Während sie weiterhin den Reichtum ihrer Klienten vermehrte und ihre Konten kräftig auffüllte, schuf Björn ein Kunstwerk nach dem anderen. Tagelang schloss er sich in sein Atelier ein, das ihm Maria eingerichtet hatte. Zwar war Maria glücklich, wie kreativ ihr Mann war, andererseits litt sie unter dem subtilen Liebesentzug.

Björn hingegen verfolgte sein Ziel: Sie mehr und mehr abhängig zu machen und mit jedem Tag kam er seinem Ziel einen Schritt näher.

„Meine Muse“, säuselte Björn bei einem Dinner zu zweit, „ich habe so viele epochale Werke geschaffen. Ein Künstler braucht Öffentlichkeit.“

Wenige Tage später ließ Maria seine Arbeiten ausstellen. Die renommierte Galerie wurde von vermeintlichen Kunstkennern bevölkert, die zwar wenig mit den Bildern und Skulpturen anfangen konnten, aber nahezu alle Werke kauften.

Marias Freundin unternahm einen letzten Vorstoß: „Bist du denn blind?

Die Leute, die gekauft haben, gehören zu deiner Klientel und wollen dir nicht vor den Kopf stoßen. Björn ist ein Wasserkocher!“

„Es ist besser, wenn du jetzt gehst.“ Maria wies Carola den Weg zur Tür.

Der wahre Grund jedoch, warum die Managerin so gereizt war, hatte blaue Augen und einen unwiderstehlichen Körper. Wieder und wieder las sie den mehrseitigen Bericht und betrachtete voller Abscheu und zutiefst verletzt die Farbfotos, die keinen Zweifel erlaubten.

Das grässliche Gespenst der Eifersucht hatte sie schon seit Monaten heimgesucht; jetzt fand sie die Bestätigung.

Nur ihrer nahezu perfekten Selbstdisziplin verdankte Maria, ihren Schmerz und Bestürzung nicht in ihre geschäftlichen Entscheidungen einfließen zu lassen. Sie behielt einen kühlen Kopf.

Sie klopfte mehrmals an die Tür zu seinem Atelier: „Björn, du kommst jetzt unverzüglich zu mir. Wir haben zu reden!“

Er lachte sie aus: „Du bist und bleibst ein Spießer, eine geldgeile, emotionslose Maschine in einem verwelkenden Frauenkörper.“

„Björn, du verletzt mich! Ich liebe dich immer noch!“

Der vermeintliche Künstler wartete einen Augenblick mit seiner Erwiderung.

„Du sprichst von Gefühlen? Dein zur Schau gestellter Altruismus ist Ausdruck deiner inneren Wertlosigkeit. Ich brauche Inspiration, die du mir nicht geben kannst. Dann hole ich sie mir eben woanders.“

„Björn, Liebster, du hast mich doch deine Muse genannt!“

Der Angesprochene lachte aus vollem Hals und kippte den kostbaren Wein wie Wasser herunter. „Du gefühlsloses Ding. Für dich hat der Sonnenuntergang keine Bedeutung, da er nicht an der Börse gehandelt werden kann.“

„Dafür wirst du büßen“, dachte Maria. Die unsichtbaren Wunden, von Worten zugefügt, bluten heftiger als die sichtbaren.

Der unscheinbare Mann mit einem Dutzendgesicht und in einem Anzug von der Stange bekleidet brauchte keine Tarnung. Wie ein Chamäleon passte er sich der Umgebung an. In seiner Arroganz hätte Björn ihn nicht einmal beachtet, wenn er in feuerrot gekleidet gewesen wäre, den Chef der Detektei „Secret Eye“, Norbert Rotzek.

Nachdem er seinen Auftrag erledigt hatte, meldete er sich bei seiner Auftraggeberin, Maria Quasten.

Maria starrte auf die Fotos. „Das ist Stefanie Klaas, seit einigen Jahren meine Privatsekretärin. Hat er denn keinen Funken von Anstand?“

Rotzek setzte ein mitfühlendes Gesicht auf. In seinem Kopf rechnete er seine Honorare zusammen. Das Mitleid war gut bezahlt.

Maria schaute auf, als sie Geräusche vor ihrer Bürotür vernahm. Elvira, eine Mitarbeiterin, trat herein, gefolgt von zwei unbekannten Männern.

Der größere von beiden, ein distinguierter Herr von knapp fünfzig Jahren, leicht übergewichtig, sonst aber eine angenehme Erscheinung, ergriff sofort das Wort. „Frau Quasten? Wir bitten, unseren Besuch zu entschuldigen, darf ich uns vorstellen? Hauptkommissar Höhne und mein Assistent Wanders.“

Maria war aufgesprungen. „Polizei? Was ist geschehen? Björn?“

Sofort hatte sie ihre Kontrolle wiedergefunden und bot den Beamten einen Platz und Kaffee an.

„Frau Quasten, Ihre Sekretärin, Frau Stefanie Klaas, “ der Beamte schaute noch einmal in seine Unterlagen, „ist heute Morgen nicht zum Dienst erschienen?“

„Sie haben recht. Ich bin sehr verwundert und habe versucht, sie zu Hause zu erreichen. Leider ohne Erfolg.“

„Ich muss Ihnen eine traurige Mitteilung machen. Frau Klaas ist mit Ihrem Firmenwagen am Freitagnachmittag tödlich verunglückt. Eine schreckliche Nachricht, doch ich hoffe, Sie können mir einige Fragen beantworten.“

„Ein Unfall? Welch schreckliches Unglück.“

„Kein Unfall, Frau Quasten, deshalb sind wir bei Ihnen. Es wurde an dem Fahrzeug offensichtlich manipuliert.“

Für Augenblicke herrschte eisiges Schweigen.

„Wie meinen Sie das, Herr Höhne?"

„Die Bremsleitungen. Eindeutig kein Verschleiß. Vermutlich galt der Anschlag Ihnen.“

„Das ist ungeheuerlich. Was wollen Sie damit andeuten?“

„Wir ermitteln in alle Richtungen. Hatten Sie nicht am Freitag einem Termin nachgehen wollen? Mit Ihrem Sportwagen, dem späteren Unglücksfahrzeug?“

Björn Quasten bemerkte sehr schnell, dass er die Kripobeamten mit seiner subversiven und zynischen Art nicht beeindrucken konnte.

„Warum sollte ich das Huhn, das goldene Eier legt, denn schlachten? Wegen einer Affäre mit einem Vorzimmermädchen? Ernsthaft, das können Sie mir nicht unterstellen.“

„Wären Sie nicht der Nutznießer? Universalerbe?“ fragte der Assistent.

„Moment, da sind Sie auf dem falschen Dampfer. Per Ehevertrag bekäme ich monatliche Zuwendungen. Ich sage doch, Marias Tod wäre für mich mit gewissen Einbußen verbunden.“

Nach dem Verhör besprachen sich Höhne und Wanders.

„Schau an, sie weiß offensichtlich von seinem Fremdgehen.“

„Und sie hat ein Motiv. Eifersucht. Doppelte Eifersucht, “ fügte Wanders an.

„Wir werden die Grande Dame der Finanzen noch einmal besuchen.“

Die Beamten warteten vor der schmiedeeisernen Haustür auf Einlass. Maria Quasten öffnete ihnen und bat sie, einzutreten. In Jeans und Sweatshirt gekleidet hatte sie ihr Flair eingebüßt. Aus einer Topmanagerin war eine verletzte, fragile Person geworden.

„Kommen wir zur Sache. Ihr Mann hat bei uns ausgesagt. Wissen Sie, Eifersucht ist eines der häufigsten Mordmotive.“ Der Hauptkommissar lehnte sich in dem prunkvollen Sessel zurück.

„Sie meinen, diese kümmerlichen Affären von Björn?“

„Nein, nicht nur die Eigenarten Ihres Gatten. Vielmehr Stefanie Klaas.“

Maria verbarg ihr Gesicht in ihren Händen.

„So ein Schwein. Ihm ist alles recht, den Kopf aus der Schlinge zu ziehen.“

Wanders setzte nach: „Sie hatten also eine Affäre mit Frau Klaas?“

„Eine Liebesbeziehung, wenn dies Ihnen auch unmöglich erscheint, Herr Wanders.“

Der Hauptkommissar warf seinem Gehilfen einen bösen Blick zu.

„Es steht uns nicht zu, über Moral zu urteilen. Sie verstehen aber, dass durch diese Umstände der Verdacht gegen Sie noch erhärtet wird.“

„Ich verstehe nicht ganz ...“

„Sie hätten zwei Fliegen mit einer Klatsche erledigen können. Der untreue Ehemann und die ehemalige Geliebte.“

Wanders rief dazwischen: „Wollen Sie einen Anwalt konsultieren?“

Maria Quasten lächelte: „Doktor Welfers, ja, er sollte zu uns