Ignaz und Josef Zingerle

Kinder- und Hausmärchen aus Tirol

TIROLER MÄRCHEN - GESAMMELT VON IGNAZ & JOSEF ZINGERLE - 230 Seiten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Impressum neobooks

Kapitel 1

Ignaz und Josef Zingerle

Kinder- und Hausmärchen aus Tirol

Vorrede zur ersten Auflage.
Fr. Lentner schreibt in seinen »Geschichten aus den
Bergen«: »Die Zeit ist nicht mehr ferne, wo das Märchen
selbst zum Märchen geworden sein wird und
man sich erzählt, daß es Sagen gegeben habe. Seit
ihre Überlieferung eine schriftliche geworden ist, geriet
ihr eigentlicher Lebenssaft ins Stocken; – das
Lesen macht den Erzähler überflüssig; dabei verstummen
aber auch die letzten Wissenden und dem, der
nicht liest, geht sein lebendes Buch verloren, dessen
Inhalt gewiß nicht einmal vollständig gerettet wurde
ins Gedruckte. Der deutsche Bauer unserer Tage, trotz
seiner Schulkünste, um wieviel weniger weiß er nicht
von jenen Geschichten, Schnurren, Sprüchen und
Märchen, die ihm in erfreulicher, leichtfaßlicher Form
eine Menge leichtfaßlicher Lehrsätze, nutzbare Moral
und echte Volksweisheit an die Hand gaben? – Je seltener
ein wirklicher Geschichten- und Sagenbesitz
beim Landvolk geworden, desto schätzbarer ist das
Wenige, was einzelne Gegenden unter manchen äußeren
und inneren Begünstigungen noch heute bei frischem
Leben erhalten haben.«
Was in dieser Stelle einer meiner geehrtesten
Freunde im Jahr 1851 niederschrieb, schwebte mir
vor, als ich im Jahre 1843 meine Sammlung der
Sagen, Märchen, Volkssprüche etc. begann. Mein
herrliches Vaterland schien mir einer der gesegneten
Winkel zu sein, in dem noch mancher Schatz ruht, der
anderswo nicht mehr zu finden ist. Die echte Volkspoesie
klingt noch in den Bergen und Sagen, die in
andern Ländern lange schon verschollen sind, tönen
noch in unsern von Eisgebirgen umfriedeten Tälern.
Wie sich in unsern Dialekten mittelalterliche Formen
und Redensarten, die wir in den mittelhochdeutschen
Dichtungen lieb gewonnen haben, zahlreich
wieder finden, so wandern noch häufig Sagen und
Märchen im Munde des Volkes, die mit den Götterund
Heldensagen unserer Vorfahren in engster Verwandtschaft
stehen und auf manche dunkle Stelle unserer
alten Dichtungen helle Schlaglichter werfen.
Wie in den Gebirgsländern sich ein festes Anklammern
an das Althergebrachte zeigt und heutige Sitten
noch von d e m Zeugnis geben, was einst in uralter
Zeit gebräuchlich war, so haben sich in unsern Gebirgen
noch Gewohnheiten und Gebräuche erhalten, die
in der Ebene lange schon vergessen und begraben
sind. Wenn aber heute noch ein altes Lied erklingt, so
steht uns niemand Bürge, ob es morgen auch erschallen
werde; wenn heute eine alte Kindsmagd den lauschenden
Kleinen noch ein Märchen erzählt, sind wir
nicht gesichert, ob morgen die alte Dichtung mit der
Erzählerin nicht zu Grabe gehe. Die alte Zeit ver-
schwindet und mit ihr drohen auch ihre Blüten zu
welken und zu verdorren. Je rascher ein neuer Geist in
die Entwicklung des Lebens greift, desto schneller
werden uns die alten Schätze entrückt. Wer steht
dafür, daß unsere einheimischen Volksdichtungen
noch blühen und das Herz erfreuen werden, wenn die
Dampfwagen durch unsere Täler brausen werden und
das bisher Ferne uns nahe liegen wird? Wir können
und dürfen uns derartige Gedanken nicht verhehlen
und müssen sammeln, so lange es noch Abend ist, –
denn sonst dürfte die Reue zu spät kommen, wenn ein
späterer Sammler anstatt der Rosen nur mehr dürre
Halme und stachlichte Hagenbutten finden würde.
Diese Gedanken leiteten mich, als ich meine
Sammlung begann, dieselben erfüllten mich jetzt, da
ich das erste Bändchen meiner Lese in die weite,
fremde Welt sende. Es enthält die Kinder- und Hausmärchen
Tirols, die kindlichen, zarten Dichtungen,
die den Kindern erzählt werden oder die man sich an
langen Winterabenden mitteilt, wenn in getäfelter
Stube das Kienscheit flammt, der Mond durchs Fenster
schaut und die traulichen Räder schnurren. Das
Bändchen zählt 40 solche Kinder unserer Volksmuse.
Es gibt deren wohl ungleich mehrere in unsern Bergen,
allein wir finden sie schon in andern Märchensammlungen
erzählt und deswegen ließen wir sie aus
dem Spiele. Wir haben nur solche Märchen aufge-
nommen, die man in derselben Gestalt in andern Büchern
nicht findet. Dieses hindert uns aber nicht, Erzählungen,
die mit bereits gedruckten Märchen verwandt
sind, aber sich doch durch einzelne Züge davon
unterscheiden, aufzunehmen. Wir haben es sogar
zweckmäßig gefunden, ein und dasselbe Märchen, das
aber in verschiedenen Teilen Tirols verschieden erzählt
wird, in den verschiedenen Fassungen den Lesern
mitzuteilen. Ein Beispiel dieser Art mögen uns
die Märchen »Zistl im Körbel«, »Die drei Schwestern
« und »Das Hennenpfösl« bieten. Stammärchen
ist in allen dasselbe, das eine Thema hat drei Variationen
erhalten und es ist nicht uninteressant, diese
feinen Unterschiede in der Darstellung zu verfolgen.
Das Mütterchen in Passeier erzählt »Das Hennenpfösl,
« die alte Kindsmagd in Meran »Die drei
Schwestern« und bei Bozen hört man »Das Zistl im
Körbel.« –
Was die Darstellung der mitgeteilten Märchen betrifft,
so beflissen wir uns die volkstümliche Erzählungsweise,
so viel als möglich war, beizubehalten.
Mit einer fast kindlichen Pietät bestreben wir uns,
jede fremde Zutat selbst dort ferne zu halten, wo uns
die Erzählung lückenhaft schien. Wir wollen das
Empfangene treu in jener Gestalt wieder geben, in der
wir es empfangen haben. Dies Streben, den Volkston
treu beizubehalten, wird manche Provinzialismen, die
wir geflissentlich einwoben, entschuldigen und rechtfertigen.
Sollte einer unserer Leser um die Quellen
fragen, aus denen wir schöpften, so müssen wir ihn
treu und aufrichtig gestehen, daß wir nur e i n e Quelle,
d i e T r a d i t i o n d e s V o l k e s , benützten.
Möge dieser erste Band unsers Sammelwerkes die
Jugend erheitern, das Volk unterhalten und dem Forscher
eine willkommene Gabe sein! – Sollte dieser
Wunsch erfüllt werden, so werden wir mit doppeltem
Eifer an die Fortsetzung unsers Werkes gehen, dessen
nächstfolgende Bändchen die Sagen, Volkslieder,
Schnaderhüpflen, Rätseln und Sprichwörter unseres
Volkes bringen werden1.
Am Schlusse dieser Vorrede wende ich mich an die
Freunde der Volksdichtungen und der alten Volksgebräuche
in unsern Bergen mit der Bitte, die Reste der
Volkspoesie und Volkssitte zu sammeln und uns mit
ihren Spenden zu beehren. Nur vereinten Kräften und
einem aufrichtigen Zusammenwirken wird das begonnene
Werk gelingen, dem jeder unparteiische Forscher
seine Anerkennung zollen wird. Zum Schlusse meinen
wärmsten Gruß allen Freunden unserer Heimat und
ihrer Bewohner.
I n n s b r u c k , den 30. Januar 1852.
Ignaz Vinc. Zingerle.
Fußnoten
1 Als Fortsetzung dieser Sammlungen sind erschienen:
Kinder- und Hausmärchen. Regensburg, (II. Bd.)
Fried. Pustet 1854. – Sitten, Bräuche und Meinungen
des Tiroler Volkes. Innsbruck, Wagnersche Universitätsbuchhandlung
1857. – Sagen, Märchen und Gebräuche
aus Tirol. Innsbruck, Wagnersche Universitätsbuchhandlung
1859.
Vorrede zur zweiten Auflage.
Nach achtzehn Jahren erscheint dies Büchlein in
zweiter Auflage und ich wünsche, daß es in dieser
verbesserten und vermehrten Ausstattung wieder jener
freundlichen Aufnahme sich erfreuen möchte, die ihm
beim ersten Erscheinen gespendet worden ist. Zwei
Nummern der ersten Auflage Nr. 10: »Von den Salinger
Fräulein« und Nr. 40: »Thaddädl« wurden weggelassen,
dagegen kamen dreizehn neue Märchen hinzu.
Unter diesen befinden sich vier aus den deutschen Gemeinden
L u s e r n a und P r o v e i s in Welschtirol.
Damit aber dieser Landesteil in vorliegender Sammlung
auch vertreten sei, gebe ich zum Schlusse die
Märchen: »Die drei Pomeranzen« und »Das Mädchen
ohne Hände« aus meines Freundes Chr. Schneller
vortrefflichem Buche: »Märchen und Sagen aus
Welschtirol. Innsbruck, Wagnersche Universitätsbuchhandlung,
« das ich allen Freunden alpiner Volkspoesie
bestens empfehle.
W i l t e n , am 9. April 1870.
Ignaz Vinc. Zingerle.
Vorwort zur dritten Auflage.
Die neue Ausgabe der Märchen unseres Vaters unterscheidet
sich inhaltlich nicht von der 1870 bei Amthor
erschienenen, zweiten Auflage, doch ist sie mit
Bildern ausgestattet, die ein Tiroler Künstler, der
Land und Leute kennt, geliefert hat. Es ist mit dieser
Zugabe einem von verschiedenen Seiten geäußerten
Wunsche Rechnung getragen worden. Die Jugend, die
einen guten Teil der Leser bildet, ist jetzt anspruchsvoller
als in früheren Zeiten, wo sie mit der Erzählung
zufrieden war und die kindliche Phantasie selbst die
Bilder dazu schuf.
Möge das Buch im neuen Gewande bei jung und
alt wieder jene freundliche Aufnahme finden, die ihm
schon bei seinem ersten Erscheinen zuteil geworden
ist. Auch die Altmeister Jakob und Wilhelm Grimm
begrüßten damals die ebenfalls von zwei Brüdern gesammelten
Tiroler Märchen mit großer Freude und
letzterer ließ sie, wie dessen Sohn Professor Hermann
Grimm unserem Vater berichtete, mit dem schönen
Einbande seiner Lieblingswerke versehen.
Während die Forscher unablässig bemüht sind, die
Schätze der Volkspoesie zu heben und zu sichern,
macht sich im Volke, das sie benützt und das sie
hüten soll, bedauerlicherweise ein Schwinden des In-
teresses bemerkbar. Nicht nur alte Bräuche kommen
ab, sondern auch die alten Lieder und Erzählungen
geraten mehr und mehr in Vergessenheit. Es muß
darum gewünscht werden, daß der Sinn für das alte
poetische Erbe wieder geweckt werde, und dazu trägt
hoffentlich auch dies Buch bei, das den Leser aus dem
nüchternen Alltagsleben für ein Weilchen in die poesievolle
Märchenwelt versetzt.
I n n s b r u c k , 9. November 1910.
Wolfram und Oswald von Zingerle.
1. Schwesterchen und Brüderchen.
Es war einmal ein Schwesterchen und ein Brüderchen.
Das Schwesterchen war brav und folgsam und betete
fleißig in der Kirche, das Brüderchen ging aber seine
Wege, war störrisch und schnippisch und machte seinen
Eltern nur Kummer und Verdruß. Einmal gingen
beide in den dunkeln Wald hinaus Erdbeeren lesen,
Sie kamen immer tiefer und tiefer in den Forst hinein.
Das Brüderchen aß und aß voller Gier, ohne jemals
an Gott oder an die Mutter zu denken das Mädchen
hatte aber ein Körbchen mitgenommen und las die
roten Beerlein in dasselbe hinein, um sie der lieben
Mutter zu bringen. Wie sie so beisammen im Walde
waren und Schwesterchen sammelte und Brüderchen
aß, kam plötzlich ein schöne Frau. Ein wunderbares
Licht umfloß sie und die Krone auf ihrem Haupte
glänzte wie die Sonne. Das Schwesterchen ließ das
Sammeln und stand ehrerbietig auf, als die schöne
Frau kam, das Brüderchen rupfte aber in den Erdbeeren
fort, ohne sich an etwas anderes zu kehren.
»Was machst du da, mein Kind?« sprach die schöne
Frau lächelnd zum Mädchen.
»Ich pflücke Erdbeeren, um sie meiner lieben Mutter
zu bringen« antworte das Schwesterchen errötend;
denn es schämte sich vor der schönen Frau.
Die Frau lächelte wieder und drückte dem Schwesterchen
ein Schächtelchen, das aus reinem Golde
war, in die Hand und sprach: »Mein Kind sei brav!
Wenn du das Schächtelchen öffnest, so gedenke meiner.
Wir sehen uns einst wieder.« Lächelnd ging die
Frau mit der funkelnden Krone weiter und kam zum
Brüderchen, das in Hast und Wut Erdbeeren aß wie
das liebe Vieh.
»Was machst du, Bübchen?« sprach die Frau ernst
und doch milde.
»Schmeck1 es, wenn du es wissen willst«, erwiderte
störrisch und trotzig der wilde Bursche. Der schönen
Frau kugelten zwei Tränen über die feinen Wangen
und betrübt gab sie dem ungezogenen Knaben ein
schwarzes Kästchen. »Gedenke meiner, wenn du es
öffnest«, sagte sie wehmütig und verschwand leuchtend
hinter den Bäumen wie die Sonne, wenn sie hinter
den Bäumen niedersinkt; die schöne Frau war aber
die Gottesmutter.
Was mochte aber in dem Schächtelchen sein? Das
wirst du gleich hören, mein Kind! Das Brüderchen riß
gleich voll Neugierde den Deckel auf, und sieh – aus
dem schwarzen Schächtelchen schlangen sich zwei
schwarze, schwarze Würmer heraus und die wurden
immer länger und länger, umwickelten endlich das
Brüderchen und führten es immer weiter in den finstern,
finstern Wald hinein, so daß es nie und nimmer
gesehen wurde.
Das Schwesterchen dachte sich aber: »Bevor ich
das Schächtelchen öffne, muß ich es der Mutter zeigen;
oh, und die wird eine Freude haben!« In diesen
Gedanken pflückte und pflückte es Erdbeeren, bis das
Körbchen voll war, und wollte dann zur Mutter heimkehren.
Beim Weggehen wollte es aber auch das Brüderchen
bei sich haben, obwohl es böse war. Schwesterchen
rief aus voller Kehle, aber Brüderchen gab
keine Antwort. Dann suchte das Mädchen rechts und
links und links und rechts, aber nirgends fand es eine
Spur vom Brüderchen, bis es anfing zu dunkeln und
es im Walde unheimlich wurde.
»O, vielleicht ist das Brüderchen schon zu Hause
oder es will mich nur necken,« dachte sich betrübt das
Mädchen und ging mit dem vollen Körbchen und dem
goldenen Kästchen dem Hüttchen zu, in dem die Mutter
wohnte. Es fand aber nicht das Brüderchen zu
Hause, und als dieses lange, lange nicht kam und
Mutter und Schwesterchen darauf warteten, erzählte
das Mädchen von der schönen Frau, die es gesehen,
und zeigte der lieben Mutter das Kästchen. »Du tust
es mir wohl aufbehalten, liebe Mutter!« bat das Kind.
»Aber zuvor darf ich wohl schauen, was darinnen
ist?« fragte das Mädchen und blickte forschend der
Mutter ins blaue, treue Auge.
»O ja!« sprach die Mutter, und das Mädchen öffne-
te das Schächtelchen, und sieh! – zwei Engelein
kamen heraus und wurden größer und größer, nahmen
das brave Schwesterchen in ihre Mitte und flogen
damit vor den Augen der Mutter immer höher und
höher, bis sie am Himmel verschwanden. Die Mutter
saß auf der Bank vor dem Hause, blickte nach und
weinte vor Freude Tränen und dachte: »Du gehst voraus,
ich hoffe dich aber einstens wieder zu finden, liebes
Kind!«
G a n z T i r o l .
Fußnoten
1 Schmecken im Dialekt riechen.
2. Zistel im Körbel1.
Es war einmal ein armes, armes Mädchen, dem waren
seine Eltern gestorben und sie hatten ihm nichts hinterlassen
als die Lumpen, die es am Leibe trug. Das
Mädchen mußte aus der väterlichen Hütte fort – denn
die wurde verkauft, um die alten Gläubiger zu befriedigen
– und wußte nicht, wo aus und wo an. Weinend
ging es fort und in den dunkeln Wald hinein, in dem
es früher so oft Himbeeren und Schwämme gepflückt
hatte, und dachte, wenn die Menschen mich verlassen,
so werden die Hasen und Rehe mir ein Winkelchen
bei ihnen gönnen. Wie das arme Kind so weiter
und weiter ging und immer tiefer und tiefer in den
dunkeln Wald hineinkam, fing es an Abend zu werden
und die alten Föhren und Tannen warfen gar unheimliche
Schatten. Das Mädchen überkam eine unnennbare
Furcht und es fing an so heftig zu weinen,
daß die Tropfen auf das Heidrich und das weiche
Moos niedertröpfelten, als ob Tau fiele. Wie das
arme schmutzige Mädchen nun so weinte, daß die
kalten Felsen damit hätten Erbarmen haben mögen,
stund plötzlich ein Jäger vor ihm und sprach: »Was
weinst du, mein Kind?« Das Mädchen schlug die
blauen Augen auf und ließ sie wieder sinken und
sprach schluchzend: »Weil ich nichts habe und es
mich so hungert und es hier so unheimlich ist!« – Bei
diesen Worten zitterte das arme verlassene Kind und
weinte noch bitterlicher als zuvor. –
»Sei still!« fiel tröstend der Jäger ein. »Wenn nur
das fehlt, so kann leicht geholfen werden. Geh mit
mir und du sollst Wunderdinge sehen und es soll dich
nicht gereuen.« – Das Mädchen war damit zufrieden
und folgte seinem Führer. Dieser ging, ohne ein Wort
zu sprechen, immer weiter und weiter in den dunkeln
Wald hinein, bis er vor einer riesigen, bemoosten
Eiche stehen blieb. »Liebes Kind«, unterbrach der geheimnißvolle
Jäger die Stille, »wir sind am Platze;
nun sei getrost und weine nicht mehr!« Das Mädchen
wischte sich mit der Schürze noch zwei große Tränen
aus den Augen und stund dann stille und war neugierig,
was da kommen sollte. – »Graue Eiche, öffne
dich! sprach der Jäger im gebieterischen Tone. Und
sieh! – wie auf einen Zauberschlag tat sich der breite
Stamm auf und innen glitzerte, glänzte und schimmerte
es, daß einem hätte das Sehen vergehen
mögen.« Da waren silberne Kleider und goldene
Münzen und prächtige Edelsteine und alles funkelte
und leuchtete in die Wette. Das arme überraschte
Mädchen wußte nicht, wie ihm geschah. Es hielt
beide Hände unter die Schürze und hielt vor Staunen
den Mund und beide Augen weit offen und schaute
und schaute und konnte sich nicht satt sehen.
»Dies alles ist dein und du kannst von diesen Dingen
nehmen, soviel du willst,« sprach der Jäger,
»wenn du es vor den Menschen da draußen geheim
haltest und meinen Namen merkest.«
Das freudig erstaunte Kind stammelte ein frohes
»O ja« und meinte, den Namen werde es sich schon
merken, wenn es ihn nur erst wüßte.
Der Jäger fuhr weiter: »Ich heiß Z i s t e l i m
K ö r b e l . « – »Zistel im Körbel«, flüsterte das Mädchen
vor sich hin, um den sonderbaren Namen seinem
Gedächtnisse recht sicher einzuprägen. –
»In sieben Jahren werde ich wieder kommen, bis
dahin kannst du dir vom Baume holen, was du willst.
Komme ich aber dann wieder und kannst du nicht
meinen Namen nennen, so wirst du höchst unglücklich
werden. Gebrauche die Schätze klug, denn davon
hängt dein Glück ab.« –
Das Mädchen wollte dem grünen Jäger danken,
aber er war schon verschwunden und die Eiche hatte
sich geschlossen und stand ernst und ruhig vor ihm,
nur in den Zweigen spielte hin und wieder ein Lüftchen.
Das Mädchen wußte nicht recht, ob das Geschehene
Wirklichkeit oder ein Traum sei, und sprach versuchsweise:
»Graue Eiche, öffne dich!« Und sieh, der
Baum öffnete sich und zeigte wieder alle seine Herrlichkeit
wie früher. Mit zitternden Händchen griff die
arme Waise hinein und nahm einen blanken Zwanzi-
ger und der dicke Stamm schloß sich wieder wie ehevor
und die Eiche stand so ernst und ruhig da, als ob
nichts geschehen wäre. Es fing schon an zu dunkeln,
da dachte sich das Mädchen: »Hier im Walde kann
ich doch nicht übernachten, denn es könnte der Bär
oder der Wolf kommen und mich fressen.« Es sah
noch einmal den Baum an und schaute sich genau das
Plätzchen ab, auf dem er stund, und ging der Seite zu,
auf welcher der Wald sich zu lichten schien. Kaum
war es einige Schritte gegangen, so kam es auf eine
schöne, breite Straße und auf dieser ging es weiter
und weiter und wiederholte immer bei sich halblaut
»Zistel im Körbel«, bis es plötzlich vor einem großen,
schönen Schlosse stand, in dem es gar lustig herzugehen
schien. Das Mädchen faßte sich ein Herz und
ging in den Hof hinein und über die Stiege hinauf bis
zur Küche. Dort war des Grafen Köchin gerade mit
Bereitung des Abendessens beschäftigt und der Braten
bratzelte, daß es eine Lust war. Das Mädchen näherte
sich schüchtern dem Herde und bat die Köchin
um eine Nachtherberge oder um einen Dienst. Die
Köchin sah aber das Mädchen vom Kopfe bis zu den
Zehen an und fing an zu schmälen und zu schimpfen:
»Pack dich fort aus der Küche! Wir können hier kein
so schmutziges, garstiges Bettelkind brauchen.«
Das arme Kind schrak zusammen und fing an zu
weinen und hörte nicht auf zu bitten und zu weinen.
Endlich wurde das harte Herz der Wirtschäfterin erweicht
und sie sprach barsch zum Mädchen: »Nun,
wenn du es anders nicht tust, so kannst halt die Hennen
und Hühnlein hüten. Du mußt aber früh aufstehen
und darfst erst spät dich niederlegen und schlafen
mußt du auch im Hühnerhäuschen. Hab aber acht! –
Denn geht ein Hühnlein verloren, so wirst du aus dem
Hause gejagt.« –
Das Mägdlein war darüber froh und ging auf die
Wiese hinunter in das Hühnerhaus und trieb die
Hähne, die Hennen und die Hühnchen ein und schlief
dort auf dem Stroh. Frühmorgens trieb es dann seine
Herde aus und flüsterte »Zistel im Körbel« und hütete
den Tag durch und abends trieb es die Hähne, die
Hennen und die Hühnchen wieder ein und schlief in
ihrer Mitte auf dem Stroh. So ging es eine Woche und
das Mädchen fühlte sich wohl und dachte oft an die
graue Eiche und das Zistel im Körbel. –
Da kam nun der Sonntag und die Glocken klangen
von allen Seiten und die Leute gingen in ihrem Sonntagsputze
in die Kirche. Dem Mädchen wurde aber
weh ums Herz, als es die schönen Kleider der Kirchgänger
sah und es allein so schmutzig im grauen Kittelchen
dastund. Da kam ihm die graue Eiche in den
Sinn und es ging in den Wald hinaus, bis es zum
Wunderbaume kam, und sprach mit zitternder Stimme:
»Graue Eiche, öffne dich!« – Die graue Eiche öff-
nete sich und in ihr waren die schönsten Kleider, so
man je auf dieser Erde gesehen hatte, und das Mädchen
nahm eines, das wie die Sonne am Mittag glänzte,
wusch sich am Bächlein, zog das Sonnenkleid an
und ging in die Kirche zur Messe. –
Sie kam gerade zum Gloria. Als die Leute das
S o n n e n k l e i d sahen, machten sie der Kommenden
ehrerbietig Platz, so daß sie bis zum Betstuhle
des Grafen kam. Das arme Mädchen im reichen Sonnenkleide
kniete sich neben ihm nieder und betete.
Der Graf war aber ganz überrascht und sah die schöne
Nachbarin an und wurde immer zerstreuter, je mehr er
sie ansah, denn sie dünkte ihm gar zu schön. Wie die
Messe vorbei war, eilte die Schöne im Sonnenkleide
aus der Kirche, daß es rauschte, und entschwand in
den Wald. Dort zog sie das schimmernde Sonnenkleid
ab, tat das arme, schmutzige graue Kittelchen an und
kehrte als Hennenmädel wieder zum Schlosse zurück.
Der Graf hatte aber seit der Sonntagsmesse keine
frohe Stunde mehr, denn es fehlte ihm etwas und er
getraute sich nicht, es zu sagen. Er war verstimmt und
sah oft Viertelstunden lang zum Fenster hinaus, ohne
ein Auge zu verwenden. Die Wochentage schienen
ihm zu langsam vorbeizugehen und er sehnte sich
nach der Sonntagsmesse. Endlich kam wieder der
Sonntag und die Glocken läuteten zur Messe, da ging
das arme Mädchen wieder in den Wald hinaus und
kam tiefer und tiefer bis zur Eiche. »Graue Eiche,
öffne dich!« sprach es und die graue Eiche öffnete
sich und in ihr waren die schönsten Kleider, so man je
auf dieser Erde gesehen hatte, und darunter war ein
Kleid, das glänzte so licht und blaß und schön wie der
Mond, wenn er am klaren Abendhimmel steht, und
das gefiel dem Mädchen vor allen übrigen, und das
zog es, nachdem es sich an dem klaren Bächlein gewaschen
hatte, an und eilte in die Kirche. Wie das
Mädchen in die Kirche kam, machten alle der schönen
Jungfrau im M o n d k l e i d e ehrerbietig Platz, so
daß sie bis zum Betstuhle des Grafen kam. Sie kniete
sich hinein und der Graf sah die schöne Jungfrau an
und sah das Mondkleid und konnte keinen Blick von
ihr wenden. Als die Messe zu Ende ging, winkte der
Graf den Bedienten, der unbekannten Jungfrau zu folgen
und sie nicht wegzulassen. Als das schöne Mädchen
wieder sich entfernte und das Mondkleid rauschte,
machten sich die Bedienten auf und folgten ihm
auf dem Fuße nach. Es eilte aus Leibeskräften, doch
vergebens. Als es aber sah, daß kein Entrinnen möglich
sei, holte es aus ihrem Beutel blanke Zwanziger
hervor, die sie aus der Eiche mitgenommen, und warf
sie aus. Die Diener machten sich nun gierig über die
Silberlinge her und dachten, wenn sie genug Geld hätten,
könnten sie auch anderswo unterkommen. – Das
arme Mädchen entkam aber im Mondkleide zur grau-
en Eiche, zog das blasse Mondkleid ab, tat wieder das
arme, schmutzige graue Kittelchen an und kehrte als
Hennenmädel zum stolzen Schlosse zurück, wo es die
Hähne, Hennen und Hühnlein auf dem Wiesengrunde
hinter dem Turme hütete. –
Der junge Graf aber hatte nun keine Ruhe und
keine Rast mehr, denn es fehlte ihm die schöne Jungfrau
im blassen Mondkleide und das machte ihn verstimmt
und unzufrieden, so daß sein Antlitz, das früher
wie eine Rose blühte, welkte und seine Stirne nie
mehr heiter war. Stundenlang stand er auf dem Söller
und sah gedankenlos in die blaue Ferne hinaus und in
Gesellschaften wußte er nicht einmal, wovon gesprochen
wurde. Die lange, lange Woche schien ihm gar
kein Ende nehmen zu wollen, so langsam verschlichen
ihm die Tage. Als wieder der Sonntag kam und
die Glocken läuteten, ging der Graf wieder in die Kirche;
das Hennenmädchen aber ging wieder in den
Wald hinaus zur grauen Eiche, wusch sich an der klaren
Quelle und sprach mit hastiger Stimme: »Graue
Eiche, öffne dich!« Die graue Eiche öffnete sich und
das Mädchen nahm diesmal das S t e r n e n k l e i d .
Das war blau und voll goldener Sterne, die glänzten
aber wie wirkliche Sterne, die nachts am Himmel stehen,
und es war, als ob sie sich sachte bewegten und
bald mehr, bald weniger schimmerten. Zugleich steckte
sie viele, viele Goldstücke in die Tasche und eilte
in die Messe. Es war schon das Gloria, als die schöne
Jungfrau im schimmernden Sternenkleide daher kam
und sich an die Seite des Grafen kniete. Der Graf war
wieder froh und sah und sah nur die schöne Jungfrau
an und das schimmernde Sternenkleid und konnte keinen
Blick von ihr wenden, denn er meinte, noch nie
etwas Schöneres gesehen zu haben. Und wie er sie so
selig ansah, wurde ihm das Herz so weich, daß er den
Grafenring von der Hand zog und ihn der schönen
Nachbarin an den Finger steckte. Als die Messe zu
Ende war und die schöne Jungfrau aus der Kirche
ging und das Sternenkleid rauschte, stürzten auf einen
Wink des Grafen die Diener ihr nach und folgten ihr
auf dem Fuße. Sie griff aber in den Beutel und warf
Goldstücke aus, daß es auf dem Boden glitzerte und
funkelte, als hätte es Gold geschneit, und die Diener
warfen sich auf die goldenen Füchse und dachten:
»Wenn wir Geld genug haben, können wir auch anderswo
unterkommen.« – Das arme Mädchen im Sternenkleide
enteilte aber, ging zur grauen Eiche, zog
das schimmernde Sternenkleid ab, tat wieder das
arme, schmutzige graue Kittelchen an und kehrte als
Hennenmädel zum stolzen Schlosse zurück, wo es die
Hähne, Hennen und Hühnlein auf dem Wiesengrunde
hinter dem Turme hütete. –
Der Graf hatte aber keinen frohen Tag mehr, so
ging es ihm zu Herzen, und er sah tagtäglich blässer
aus und alterte zusehends. Man holte Ärzte aus der
ganzen Umgegend, allein sie konnten dem kranken
Grafen nicht helfen, denn es war für diese Krankheit
kein Kräutlein gewachsen.
Da rieten dem kranken Herrn die Freunde, die um
die Sache wußten, er solle sich aufheitern, und ließen
ein großes Mahl veranstalten, zu dem viele lustige
Gesellen geladen wurden. Da gab es in der Küche
vollauf zu tun und das Hennenmädel mußte auch helfen
und die Hühnlein und Hähnlein rupfen, die es früher
auf dem Wiesengrunde draußen gehütet hatte.
Und wie es damit fertig war, mußte es zum Herde und
der Köchin, die gerade Kuchen buk, die Pfanne halten.
Und wenn die Kuchen recht hin und her wogten
und das Schmalz aufbrodelte und wallte, kam das
Hennenmädel auch die Lust an, einen Kuchen hineinzugeben.
Es bat die Köchin darum, aber diese
schnauzte und barschte das Mädchen an und schlug
seine Bitte geradezu ab. Als aber das Hennenmädel
immer von neuem bat, sagte endlich die Köchin: »Da
von diesem Teigreste kannst einen Kuchen machen,«
denn sie dachte, dieser kommt doch nicht mehr auf die
Tafel.
Das Mädchen war voller Freude darob und gab den
Kuchen in die Pfanne, zuvor hatte sie aber schnell den
Grafenring in den Teig gebracht. Wie der Kuchen nun
im brodelnden Schmalze schwamm, wurde er immer
größer und ging so auf, daß er der schönste unter
allen war und auf einem Teller nicht einmal Platz
hatte und alle über den schönen Kuchen staunten. Die
Köchin ließ den schönen Kuchen auf einer besonderen
Tasse zur Tafel tragen und dem Grafen vorstellen.
Als alle den Kuchen genug bewundert hatten, zerschnitt
der traurige Graf den Kuchen – und sank fast
ohnmächtig auf den Sessel zurück. Bald erholte er
sich aber wieder, ließ die Köchin rufen und fragte sie
hastig, wer den Kuchen gebacken habe? – Mit Zittern
und Bangen gestand endlich die Köchin, das Hennenmädel
habe sie so lange gebeten, und da habe sie ihm
endlich erlaubt, den letzten Kuchen zu backen, dieser
sei aber so schön ausgefallen, daß sie ihn doch zur
Tafel getragen. Der erstaunte Graf tröstete sie freundlich,
zeigte ihr den Grafenring und sagte, sie solle
gleich das Hennenmädel in den Saal kommen lassen.
– »Aber, mein lieber Himmel! die ist doch ja so
garstig und schmutzig!« meinte die Köchin. »Nun so
soll sie sich umkleiden!« befahl der Graf und die Köchin
ging wieder in die Küche hinaus. Das Hennenmädel
hatte sich aber indessen gewaschen, und als die
Köchin ihr den Befehl des Grafen gesagt hatte, ging
sie weg und zog ein prächtiges Kleid an, das M o r -
g e n k l e i d , denn es war so golden wie der Morgenhimmel;
das hatte sie gestern von der grauen Eiche
zum Feste geholt und unter ihrem Strohlager verbor-
gen. Und als sie es anhatte, war sie so schön wie der
Morgen und niemand kannte sie mehr, und als sie in
den Saal trat, stunden alle Gäste auf und staunten
über ihre Schönheit und der Graf erkannte sie und
eilte auf sie zu und führte sie hinauf zu seinem Sitze,
wo sie nun neben ihm Platz nehmen mußte, und er
nannte sie seine Braut und das Mahl wurde ein Hochzeitsmahl,
denn abends gingen sie in die Schloßkapelle
und dort wartete schon auf sie der Schloßkaplan,
um sie zu trauen.
Der Graf und die schöne Gräfin lebten nun glücklich
mitsammen auf dem stolzen Schlosse und hatten
einander recht lieb und dachten an nichts anderes
mehr. Die Jahre gingen gar schnell vorüber und die
schöne Gräfin hatte schon ein schönes Mädchen, das
sie auf ihrem Schoße wiegen konnte. Wie alles so
schön war und der Graf sich so glücklich fühlte, kam
der Gräfin aber plötzlich der grüne Jäger in den Sinn,
dem sie ihr Glück zu verdanken hatte, und sie erinnerte
sich an ihr Versprechen, seinen Namen zu merken,
und da wurde es ihr schwer, recht schwer ums Herz, –
denn sie wußte ihn nicht mehr. –
Die sieben Jahre waren bald vorüber und die Gräfin
wurde immer ernster und trauriger und bleicher, so
daß man sie bald nimmer gekannt hätte. Sie lächelte
nie mehr, und wenn ihr Mädchen auf ihrem Schoße
kniete und mit den blonden Locken spielte oder ihr in
die blauen Augen schaute und ihre Wangen streichelte,
gingen ihr die Augen über und sie fing an zu weinen
und dachte an das drohende Unglück. Und das
Mädchen, wenn es die Mutter weinen sah, weinte
auch mit und es war sehr traurig auf dem Schlosse
und niemand wußte warum. Der Graf forschte nach
und bot alles auf, um die liebe Gräfin zu erheitern,
aber alles war umsonst.
Eines Abends saß die traurige Gräfin wieder auf
dem Söller und sah in den Garten hinab, wo die Gärtnerknaben
arbeiteten, und war so traurig wie nie, denn
morgen waren die sieben Jahre vorüber und sie wußte
nimmer den Namen des Jägers. Wie sie lange so gesessen
war und sann und nachdachte, sah sie, wie die
Gärtnerjungen ihre Gerätschaften zusammenpackten,
und einer hatte ein Zistel und das warf er in sein Körbel.
Als das die Gräfin sah, lachte sie laut auf und
rief: »Zistel im Körbel!«, so daß der Graf und die
Kammermädchen herbeikamen, und alle staunten,
denn keine lebende Seele wußte, was die Gräfin so
froh gemacht hätte. – Der Graf freute sich und küßte
die frohe Gräfin, die so lange trüb und traurig gewesen.
Am Tage darauf kam der grüne Jäger, als die Gräfin
eben spazieren ging, und die Gräfin grüßte ihn und
nannte ihn beim Namen. Da lächelte er, legte den Finger
auf den Mund zum Zeichen, daß sie keiner Men-
schenseele etwas von ihm sagen sollte, und verschwand
auf immer. Die Gräfin und der Graf lebten
aber noch lange recht glücklich und bekamen noch
zwei Kinder, ein Büblein und ein Mädchen. Und die
Geschichte ist wahr, denn der sie erzählte lebt noch.
(B o z e n . )
Fußnoten
1 Zistel bedeutet in einigen Gegenden Tirols ein flaches
Kopfkörbchen, im Gegensatze zu Körbel, worunter
man ein Rückenkörbchen versteht.
3. Die Krönlnatter.
Die Krönlnatter ist eine Natter, so gescheckt und kriechend
wie die andern ihres Geschlechtes, aber auf
dem Kopfe trägt sie ein gar hübsches Krönlein und
davon heißt sie die Krönlnatter. Das Krönchen glänzt
wie Gold und die Spitzen desselben funkeln wie Edelsteine.
Kommt die Krönlnatter zu dir und begegnest
du ihr recht lieb und freundlich, so ist dein Glück gemacht,
denn früher oder später wird sie dir das Krönlein
schenken und das Krönlein macht alles, was du
immer willst, unversieglich. Legtest du das zackige
Reiflein zu deinem Schatztaler, den dir die liebe Mutter
aufbewahrt, so könntest du dir um 100 Gulden
Soldaten, Pferde und Bilder kaufen und dein Taler
wäre doch als Hecktaler im Beutelchen. Würdest du
das Krönlein zu den Soldaten legen, so würdest du
Soldaten ohne Maß und Ziel bekommen, so daß dein
Füßchen in der Stube vor lauter Soldaten nicht mehr
Platz fände.
Einmal vor alten Zeiten war ein armes Bauernmädel,
das von seiner bösen Stiefmutter gar hart behandelt
wurde. Es mußte früh aufstehen und in den Stall
gehen und arbeiten früh und spät, und war spätabends
alles abgetan, so bekam es von seiner Mutter noch
Schläge und Scheltworte und höchstens ein wenig
Wirler1, um den Hunger zu stillen. Das Mädchen war
aber immer heiter und wohlgemut, denn so oft es in
den Stall ging, kam eine Natter mit einem Krönlein
daher und blickte dem netten Kinde so lieb in die
dunklen Äugelein, daß es Weh und Ach vergaß und
des Lebens froh wurde. Das Mädchen gab dem zutraulichen
Tiere, weil es in die Butte äugelte, einmal
ein wenig Milch und es trank und trank und sah die
kleine Dirne so lieb an, als ob es danken wollte. Das
Mädchen brachte aber die Milch voll Bangen der
Stiefmutter, denn diese zählte jeden Tropfen und forderte
von jedem fehlenden Rechenschaft. Wie groß
war aber das Staunen der Melkerin, als zwei Schüsseln
mehr als gewöhnlich voll wurden und selbst die
herbe Mutter ein süßes Gesicht schnitt.
Seitdem kam die Natter immer und das Mädchen
gab ihr tagtäglich von der Milch und das Tier blickte
sie immer mit seinen klugen schwarzen Äugelein so
lieb an, als ob es hätte sagen wollen: »Maidele, ich
will dir dankbar sein.«
So ging es viele, viele Jahre. Die Natter kam morgens
und abends und trank Milch und das Mädchen
wuchs und wuchs und ward immer schöner und lieber,
so daß es die schönste Dirne im Dorfe war und
von allen gern gesehen wurde.
Die Dirne war endlich Braut und hielt eine lustige
Hochzeit. Die Schüsseln dampften, die Böhmen musi-
zierten und die Böller krachten, daß es eine Lust war,
und alles war laut und fröhlich. Als das Fest dem
Ende sich zuneigte, war es plötzlich stille, stille –
denn die Krönlnatter schlängelte sich durch den Saal,
bis sie zum Sitze des Brautpaares kam. Hier kroch sie
an der Sessellehne empor auf die rechte Schulter der
Braut, sah ihr ins freudennasse Auge, schüttelte das
goldene Krönlein vom Kopfe auf den blanken Teller –
und verschwand, ohne je wieder zu kommen. Die
Braut nahm aber das funkelnde Andenken zu sich und
legte es zu ihrem Gelde. Dies nahm aber nie mehr ab,
mochte sie davon nehmen, so viel sie wollte, und seitdem
war sie die reichste und stattlichste Bäuerin im
ganzen Dorfe.
(U n t e r i n n t a l . )
Fußnoten
1 Speise aus Maismehl. Schöpf, Tirolisches Idiotikon
817.
4. Fischlein kleb an!
Es waren einmal drei Knaben, denen war ihre Mutter
gestorben, und an ihrer Stelle hatte ihnen der Vater
eine recht herbe Stiefmutter in die Hütte gebracht. Sie
mochten tun und treiben, was sie wollten, nie war es
recht. Anstatt des Morgensegens bekamen sie Scheltworte
und anstatt des Brotes erhielten sie Schläge und
nachts konnten sie froh sein, wenn sie vor Hunger die
müden Augen schließen konnten. Da dachten sich die
Knaben wohl oft: »Wenn die rechte Mutter noch
lebte!« Allein keiner wagte es zu sagen; nur der jüngste,
Hans, ließ hin und wieder einen solchen Gedanken
halblaut werden. Aber gerade deshalb konnte ihn
die neue Mutter nicht leiden und ausstehen und bekamen
die übrigen zwei an Festtagen zwei Kuchen, so
bekam er einen; und schnitt den andern die Mutter
alle heiligen Zeiten einmal ein freundliches Gesicht,
so sah er immer nur ein finsteres und saures. Hans
mußte die schwersten Arbeiten tun und konnte er sie
nicht vollbringen, so wurde er verlacht, gescholten
und geschlagen.
Einmal, es war gerade Frühling und die Veilchen
guckten hervor und die Vögel sangen, gab ihm die
böse Stiefmutter eine Reiter (grobes Sieb) und sagte:
»Geh zum Brunnen und hol mir darin Wasser!«
Hans blickte bald das Geflecht, bald die barsche
Machthaberin an und die schwarzen Augen gingen
ihm über; denn er sah die Unmöglichkeit des Befehles
und kannte seine Mutter.
»Willst du gehen oder nicht?« barschte sie den Zögernden
an, daß der arme Knabe zusammenfuhr wie
das zitternde Espenlaub, »oder soll ich den Hund dir
nachhetzen?«
Weinend und trostlos schwankte Hans mit seinem
durchsichtigen Gefäße hin zum Nußbaume, in dessen
Schatten der Brunnen rauschte. Hoffnungslos hob er
die Reiter hinauf und ließ den Wasserstrahl hineinplätschern;
dieser brach sich aber an den Stäbchen
und sprang und sickerte durch – und heftiger weinte
Hans, daß es ihm fast das Herz abstieß. Obwohl er
keine Hoffnung auf ein gutes Ende hatte, stund er
doch, um dem Gewitter, das seiner zu Hause wartete,
solange als möglich zu entgehen: aber das Wasser
sprang und sickerte durch und nicht ein Tröpflein
blieb an einem Stabe hängen. Wie der Arme so dastund,
kam plötzlich an einer Krücke gebückt ein
Mütterchen daher, das er noch nie gesehen hatte und
das ihm fast unheimlich vorkam. Das Angesicht war
runzelig wie ein Apfel im Mai, die pechschwarzen
Augen guckten unstet und durchbohrend hin und wieder
und ihre Nase zog sich hackenähnlich über den
zahnlosen Mund herunter.
»Was machst du da, Hans?« sprach sie mit kreischender
Stimme.
Hans erbebte, als er seinen Namen von der nie Gesehenen
nennen hörte.
»Brauchst dich nicht zu fürchten. Ich mein's gut
mit dir. Was machst du?« frug sie im vertraulichen
Tone.
Hans faßte sich ein Herz und sagte, er müsse hier
in der Reiter Wasser holen, das Wasser laufe aber
immer davon und ohne Wasser dürfe er der Stiefmutter
nicht unter die Augen kommen. Hier brach er ab;
das Weinen erstickte seine Stimme; Tränen rollten
über die blassen, eingefallenen Wangen des Knaben
und netzten das zerlumpte Lodenwams.
»Laß das Weinen!« fiel tröstend die Alte ein. »Ich
will dir helfen, und wenn du immer gut und brav sein
wirst, sollst du ein großer Herr werden, vor dem sich
alles bückt. Ich habe deine Tränen gezählt und will
sie abtrocknen.« »Fischlein, Fischlein«, rief sie darauf
mit erhöhter, fast gebieterischer Stimme; dabei tat sie
einen raschen Griff in den Trog und husch! zappelte
ein winziges, blaues Fischlein mit goldroten Blümlein
betupft in der runzligen Hand der Alten.
»Da nimm das Fischlein kleb an,« begann die Alte
zum verblüfften Knaben, der schluchzend noch die
Hände, mit denen er soeben die Augen ausgewischt,
über die Stirne hielt, – »und bewahre es wohl! Das
Fischlein hat Wunderkräfte und sie sind in deiner
Hand. Benütze sie klug und redlich! – Sprichst du
zum Fischlein: ›Fischlein kleb an!‹, so wird alles, was
es berührt, daran kleben bleiben und niemand, selbst
der Kaiser nicht, könnte sich davon losmachen. Alles
muß dir folgen. Willst du aber jemanden freilassen, so
berühre ihn mit dieser Nadel« – hier zog sie eine funkelnde
Brustnadel aus ihrem Mieder – »und er ist
frei.«
»Aber die Mutter, wenn ich heute kein Wasser
bringe?! – und ich bin schon so lange aus!« seufzte
Hans noch beklommen.
»Dem soll gleich geholfen werden!« erwiderte das
Mütterchen, warf das blaue, goldbeblümte Fischlein
in die Reiter und das Wasser plätscherte und plätscherte
hinein und kein Tropfen rann durch die Spalten,
und bald war das Gefäß voll und das Wasser lief
über.
»Nun nimm dein Zeug und geh!« sprach freundlich
das Mütterchen. Der Knabe sah sie mit halbgeöffnetem
Munde an, hob die Reiter auf den Kopf und wollte
der guten Frau danken; aber Mütterchen und Krükke
waren verschwunden, nur ein rötlicher Dunst entstieg
jener Stelle und verzog sich in die Luft.
Hans trottete nun über Stock und Stein nach Hause.
Die Stiefmutter staunte und staunte, konnte aber dem
Knaben, der ihr die Geschichte erzählte, nur vom
Fischlein schwieg, nicht böse sein, verkochte das
Wasser und gab ein andermal dem Knaben das
Schäfflein, das er bei Lebzeiten der rechten Mutter zu
tragen gewohnt war. Hans trug das Fischlein immer
bei sich im Sacke und in der Nacht ließ er es unter
seinem Strohpolster schlafen und hatte es recht lieb.
So ging es geraume Zeit; der Knabe trug das Fischlein
bei sich, sagte aber nie »kleb an« und das Fischlein
verhielt sich ruhig und klebte nie an. Als einige
Jahre vorübergestrichen und die Stiefmutter schon alterte,
lud Hans, der nun ein weidlicher Bursche war,
die Kohlköpfe auf den Wagen, um sie nach Hause zu
führen. Des Nachbars Gänse leisteten ihm Gesellschaft
und schnatterten ihm vor und schnappten nach
manchem Kohlkopfe. Als er geladen hatte und weiterlenkte,
folgte die Gansherde dem Fuhrwerke und
schnatterte ihr kra, kra, kra und der Gänserich langte
seinen roten Schnabel nach der Fracht. Hans wurde
endlich der Begleitung überdrüssig und dachte: »Ich
will's euch dummen Gänsen schon machen.« »Fischlein
kleb an!« lispelte er und der Gänserich hing am
Kohlkopfe und die Gänse hingen in einer langen
Reihe an ihm, so daß der Schnabel der einen am
Schweife der andern hing. Kra, kra, kra schnatterten
die fünfundzwanzig Gänse. Wie es so weiter ging,
kamen sie zu des Nachbars Hof. Die Bäuerin hörte
das Geschnatter, eilte mit einem Besen heraus und er-
staunte nicht wenig über diesen Zug. Mürrisch wollte
sie die Gänse weg und in den Stall treiben, Hans lispelte
aber: »Fischlein kleb an!« und die Bäuerin hing
mit dem Besen an der letzten Gans und konnte nicht
weiter. Kra, kra, kra ging es nun weiter, Hans voraus,
dann kamen die grünen Kohlköpfe, die weißen Gänse
und die schmähende Bäuerin. Wie es so weiter ging,
kam der Zug zu einem Müller, der seinen Esel am
Halfterbande daherführte. »Hilf mir!« rief die Bäuerin
und streckte die Hand nach dem mehlbestäubten
Eselsführer. Mitleidig langte dieser ihr zu, aber in
demselben Augenblicke hieß es: »Fischlein kleb an!«
und Müller und Esel hingen an Zuge.
Kra, kra, kra ging es nun weiter dem Dorfe zu,
Hans voraus dann die grünen Kohlköpfe, die weißen
Gänse, die schmähende Bäuerin, der fluchende Müller
und der graue Esel, der in das Geschnatter der Gänse
sein betontes Iah, iah eintönen ließ. – Die Fahrt ging
weiter; da begegnete dem Zuge der Schullehrer mit
seinem spanischen Rohre einherstolzierend. »Jagen
Sie doch den Esel weg, damit ich frei werde«, rief flehend
der Müller dem Herrn mit den Vatermördern zu.
Die Bitte fiel nicht auf taube Ohren, gravitätisch trat
der Lehrer hinzu und suchte den Esel wegzutreiben.
»Fischlein kleb an!« schmunzelte Hans, und Stock
und Meister klebten.
Kra, kra, kra ging es nun weiter dem Dorfe zu,
Hans voraus, dann die Kohlköpfe, die Gänse, die
Bäuerin, der Müller, der Esel das spanische Rohr und
der Schulmeister mit den Vatermördern.
Als der bunte Zug zum Dorfe gekommen, stund gerade
der Bäcker am Ofen und wollte die Laibe hineinschießen.
»Kra, kra, kra, iah, iah verflucht und verhext!
« scholl es so wirr von der Straße herein, daß er
neugierig, die Schalter mit den Laiben tragend hinausstürzte,
um das tolle Schauspiel zu sehen.
»Reicht mir Eure Hand!« bat der Lehrer. – Es geschah,
»Fischlein kleb an!« sprach Hans und der Bäkker
klebte am Zuge.
Die lange, lange Reihe zog und lärmte durch die
Gasse, daß die Fenster von allen Seiten aufflogen und
helles Gelächter von allen Seiten erscholl. Wie der
Zug so daher kam, fuhr plötzlich eine Kutsche an, die
sechs Schimmel zogen, und in der eine wunderschöne
Jungfrau saß. Diese war die ernste Königstochter, die
nie, seitdem sie das Tageslicht erblickt hatte, ihre
roten Lippen zu einem Lächeln verzogen hatte. Durch
den Lärm neugierig gemacht sah sie zum Fenster hinaus,
und wie sie das Kra und Iah, das Fluchen und
Beten hörte und den Hans, die Kohlköpfe, die Bäuerin,
den Esel, den Schulmeister usw. in engster Verbindung
sah, schlug sie ein lautes Gelächter auf und
ihre Augen funkelten vor Freude. – »Die Prinzeß
lacht«, flog es durch die Reihen der Begleiter und Be-
gleiterinnen. Hans aber lispelte, als der Bäcker mit
der Schalter zufällig an der Deichsel des königlichen
Wagens anstieß, »Fischlein kleb an!« und der Wagen
klebte an. So kamen sie zur königlichen Villa, die am
Dorfe stund; der König eilte an das Fenster, als er den
Lärm und das Gelächter hörte, und wie er den wunderbaren
Zug vom Kohlkarren bis zur königlichen
Equipage und seine lachende Tochter sah, begann er
auch zu lachen und rief den Führer zu sich. Hans kam
und erzählte, wie es gegangen sei. Der König sprach
freundlich: »Du hast meine Tochter zum Lachen gebracht,
wähle dir eine Belohnung! Du sollst erhalten,
was du willst!« – Hans kratzte sich hinter den Ohren
und meinte: »das hinterste Fischlein Kleban«. Als
dem Könige dieser Wunsch nicht ganz gefällig
schien, machte Hans Miene weiterzuziehen. Der
König mußte zum übeln Spiele eine gute Miene machen
und froh sein, wenn seine Prinzeß frei würde.
Hans eilte hinunter: tupf, tupf, tupf ging es mit der
hellen Stecknadel und es stob auseinander, wie wenn
der Wind in die Spreu gefahren wäre. Die Königstochter
lachte wieder und Hans führte sie zum königlichen
Vater hinauf und freute sich des letzten »Fischleins
Kleban«. Der König behielt den Hans bei sich
und bekam ihn immer lieber und lieber und die Königstochter
lächelte, so oft sie den einstigen schönen
Führer sah. Hans wurde endlich Herzog und die la-
chende Prinzessin seine Braut und da gab's eine lustige
schöne Hochzeit, und Herzog Hans und die Braut
lächelten sich gar fröhlich an und niemand hätte geglaubt,
daß die Prinzeß einst so ernst gewesen wäre
und nie gelacht hätte. Hans nahm zu seinem Wappen
ein blaues Fischlein mit rotgoldenen Blümchen und
das haben noch seine Nachkommen bis auf den heutigen
Tag. Als der alte König starb, wurde Hans auch
König und war ein guter König, der sein Volk nicht
quälte, denn er hatte selbst etwas erfahren.
(A b s a m u n d E b e n ).
5. Der Schmied in Rumpelbach.
Der Schmied in Rumpelbach war stets ein kreuzbraver,
arbeitsamer Mann gewesen. Er war aber so unglücklich,
sein Geld bei solchen Leuten gutzuhaben,
deren Beutel zwar vom Gelde nicht leer, deren Herz
aber davon noch voller war. Da er nun trotz der sauern
Arbeit nichts zu beißen hatte, so wurde er täglich
mürrischer und kam in einer Nacht auf den Gedanken,
ob denn für die Kargheit seiner Gläubiger nicht einige
Klafter unter der Erde ein Kräutlein gewachsen sei.
Nur wußte er nicht, wie er den Doktor, der dasselbe
bringen sollte, herbeiholen könnte. Doch der Teufel
ist bekanntermaßen ein Herr, der sich nicht lange
laden läßt. Am andern Morgen ging der Schmied den
Kopf voll Gedanken in die Werkstätte und griff verdrießlich
zum Hammer. Sieh da! ein schmuckes Herrlein
im grünen Rock, den Hirschfänger an der Seite
und die Flinte auf dem Rücken, tritt zur Türe herein.
»Wie geht's, Rumpelbacher?« lautete sein freundlicher
Zuruf.
»Ach wie geht's; Arbeit genug und doch kein
Geld!«
»Arbeiten und kein Geld haben, wie ginge das zu,
das heißt ja säen, ohne zu ernten!«
Der Schmied, zu einem langen Geschwätze nicht
aufgelegt, fuhr den Junker barsch an: »Was hilft's
Reden, Ihr könnt mir doch nicht helfen.«
»Ich nicht helfen können?« spöttelte der Junker und
schob den Hut ein wenig beiseite, so daß der Rumpelbacher
ein krummes Hörnlein wohl gewahr werden
konnte.
»Ah, wenn Ihr der seid,« entgegnete höflich der
Schmied, indem er die schmutzige Kappe abzog,
»dann ließe sich mit Euch wohl ein Geschäft machen.
«
»Warum denn nicht? Aber wisse, daß ich für alle
Dienste, die ich dir erweise, keine geringere Belohnung
nehme als deine Seele und diese will ich nicht
später holen als nach sieben Jahren.«
Diese Worte fuhren dem Schmied durch Mark und
Bein; er stund ein Weile stumm da, wollte dann eine
Entschuldigung hervorstottern, hatte aber nicht den
Mut, dem Teufel zu widersprechen.
Dieser schaute den Verzagten mit höhnischem
Stolze an und machte Miene zum Weggehen, als ihn
der Rumpelbacher zurückhielt mit dem Rufe: »Nun so
sei's gewagt. Hört, was ich von Euch für meine Seele
verlange. Ich möchte eine Bank vor meinem Hause;
wer sich auf dieselbe setzt, der soll ohne meinen Willen
nicht wieder wegkommen.«
»Das kann ich Euch wohl geben,« fiel der Teufel
hastig ein, »also unterschreibt!«
»Oho,« erwiderte der Schmied, »das geht nicht so
leicht, für die Bank allein ist mir meine Seele nicht
feil. Ich möchte auch noch einen Kirschbaum; wer auf
denselben hinaufsteigt, soll ohne meinen Willen nicht
wieder herunterkommen, und weil aller guten Dinge
drei sind, so gebt mir auch noch einen Sack; wer in
demselben steckt, soll ohne meinen Willen nicht wieder
herauskommen. Bringt Ihr mir diese drei Stücke,
so will ich Euch meine Seele verschreiben.«
Der Teufel willigte mit Freuden ein, zog ein gewaltiges
Buch aus der Rocktasche hervor, in dasselbe
wurde der Vertrag eingeschrieben und der Schmied
mußte seinen Namen mit seinem eigenen Blute unterzeichnen.
Der Teufel entfernte sich und kam alsbald
mit Sack, Bank und Baum zurück. Man mochte sich
nur wundern, wie er alles tragen konnte; doch was ertrüge
wohl der Teufel nicht?
Der Sack wurde in der Werkstätte hinterlegt, die
Bank vor dem Hause aufgestellt und der Baum in den
Garten gepflanzt. Dabei half der Teufel redlich mit,
und nachdem die Arbeit vorbei war, rief er: »Aufs
Wiedersehen in sieben Jahren!« Mit diesen Worten
spazierte er von dannen.
Kaum war der Teufel weg, als eine dicke Bäuerin
des Weges kam, deren Mann nicht selten ein Stück
Eisen aus des Schmiedes Werkstätte geholt hatte,
ohne seinen Beutel dafür aufzutun.
»Gott willkommen, Bäuerin!« rief der Schmied,
»nur nicht so geeilt! Gibt's nichts Neues im Außerdorf?
Kommt, setzt Euch zu mir auf die Bank und erzählt
etwas!«
Die Bäuerin mochte wohl das Verhältnis nicht
genau kennen, welches zwischen ihrem Hans und dem
Schmiede bestand, und setzte sich auf die Bank; denn
das Plaudern war ihre Sache. Sie erzählte nun alles,
von der Anna und Annamiedl angefangen bis zum
Zasphannes und Ziegerpeter. Als sie eben ihre Zeitung
von vorne wieder anfangen wollte, guckte der
Mond schon hinter dem nahen Berge herauf.
Nun merkte sie erst, wie lange sie geplaudert hatte,
und wollte aufstehen und nach Hause gehen. Doch
wie erschrak sie, als sie umsonst sich zu erheben versuchte
und der Schmied mit unbändigem Lachen ausrief:
»Hab ich dich nun einmal! Nun kommst du mir
nimmer los, bis mich dein Mann bezahlt hat.«
Der Rumpelbacher eilte nun ins Haus zum Abendessen
und zur Nachtruhe. Am andern Morgen vernahm
er in aller Frühe ein ungestümes Gepolter an
der Haustüre. Er ging hinunter, um nach dem Lärmer
zu sehen, und fand den Mann der Bäuerin, der ihm
dreifache Bezahlung anbot, wenn er nur die »Urschl«
vom Flecke ließe. Der Rumpelbacher willigte freudig
ein und der Bauer eilte mit seiner beschränkten Ehehälfte
beschämt nach Hause.
Kaum waren sie weg, da kam ein Bube dahergelaufen,
dessen Vater beim Schmied nicht in bestem Andenken
stand.
»Heda, Junge!« rief der Rumpelbacher, »magst du
keine Kirschen?«
»Wie sollte ich keine Kirschen mögen? Nur her
damit!«
»Steig nur auf den Baum hinauf da draußen im
Garten und iß nach Herzenslust!«
Der Knabe ließ sich das nicht zweimal sagen. Im
Nu war er hinter dem Hause und auf dem Baume. Da
aß er nun Kirschen, es war eine Freude, ihm zuzuschauen.
Aber, o weh! als er vom Baume herabsteigen
wollte, war alle Anstrengung umsonst. Es kam ihm
vor, als sei er festgebunden, und er mußte oben bleiben,
mochte er wollen oder nicht. Bald kam der
Schmied, um nach dem neuen Fange zu sehen. Der
Bursche bat mit weinerlicher Stimme um Befreiung
vom luftigen Kerker, aber es half nichts. Der Schmied
sprach: »Bevor mich dein Vater nicht bezahlt hat,
sollst du mir vom Baume nicht herunter kommen.«
Erst gegen Mittag ging der Vater des Knaben hinter
dem Hause des Schmiedes vorbei, um sein Kind zu
suchen. Wie er dieses auf dem Kirschbaume sah,
schrie er zornig: »Gehst nicht herunter, Schleckermaul?
« – »Wenn ich nicht kann«, jammerte der Sohn
auf dem Baume und zeigte dem Vater, daß alle An-
strengung herunter zu kommen vergeblich sei. Unterdessen
kam der Schmied aus dem Hause und lachte
aus vollem Herzen. »Aha, hab' ich deinen Vogel gefangen!
Nun mach schnell und bezahle, sonst bleibt
mir der Junge ewig auf dem Baume sitzen.«
Der Bauer merkte wohl, was damit gemeint sei,
zog schnell den Beutel heraus und bezahlte dem
Schmied das Dreifache von dem, was er schuldig war.
Da war es dem Knaben, als ob er losgebunden würde,
und er eilte mit seinem Vater beschämt nach Hause.
Der Schmied schob vergnügt das Geld ein und dachte
eben daran, wie er auch von seinem Sack guten Gebrauch
machen könnte, als ein Mädchen des Weges
kam; das war pudelnärrisch, weil es bald heiraten
sollte. Sein Bräutigam war aber auch einer von denen,
die dem Schmied das Bänklein, den Baum und den
Sack notwendig gemacht hatten.
Grete lief freundlich auf den Schmied zu: »Guten
Nachmittag, Meister Rumpelbacher! Wie geht's? Wie
steht's?«
»Wie magst du um derlei Dinge fragen? – Unsereinem
geht's immer gut, wenn er nur Geld hat. Aber
komm, Grete, und schau was Neues ich heut in der
Werkstatt habe. So einen Sack hast du dein Lebtag
nicht gesehen.«
Sie gingen nun mitsammen in die Werkstätte und
der Schmied zog den ungeheuren Teufelssack aus
einer Ecke hervor.
»Potz Blitz!« schrie lachend das Mädchen, »da
drinnen könnte ich ja mit meinem Peterle einen Walzer
tanzen.«
»So tanz halt!« spottete der Schmied, indem er ihr
den Sack über den Kopf warf, so daß sie von demselben
ganz bedeckt war. Nun half kein Bitten und kein
Flehen. Sie mußte im finstern Quartiere bleiben, bis
ihr Bräutigam kommen würde, sie abzulösen.
Abends war beim grauen Bären ein Tanz angesagt.
Peterle wollte auch dabei erscheinen, ging den ganzen
Nachmittag herum, seine Grete zu suchen, fand sie
aber nirgends. Wie er ungeduldig an der Werkstätte
des Schmiedes vorbeikam, hörte er seine Grete bitten
und weinen. »Wo bist du denn? was fehlt dir?« fragte
Peter erstaunt. Da kam schon der Schmied des Weges
daher und fuhr ihn barsch an: »Da heißt's einmal bezahlen,
sonst kriegst du deine Grete bis zum Jüngsten
Tage nimmer.«
Peter war erstaunt, wußte aber wohl, wohinaus das
Wort Zahlen wollte, und wie er seine Grete im Sacke
fand, bezahlte er schnell das Dreifache und eilte mit
seiner Liebsten davon.
Solche Streiche machte nun der Schmied gar viele
und er war in kurzer Zeit ein reicher Mann. Ein Jahr
verstrich nach dem andern und endlich ging auch das
siebente Jahr zu Ende und es nahte der Tag, an wel-
chem der Teufel den Schmied holen sollte. Dieser
aber war immer guter Dinge.
Am ersten Tage des achten Jahres kam das Herrlein
im grünen Staate in die Werkstätte und lud den
Schmied höflich ein, ihm zu folgen.
»Ach, ich bin schnell fertig,« entgegnete der Rumpelbacher,
»ich möchte nur noch das Hufeisen fertig
schmieden; setzt Euch indessen ein wenig auf die
Bank da draußen, denn Ihr seid gewiß müde.«
Der Teufel war ein dummer Teufel und setzte sich
auf die Bank. Bald merkte er aber, daß vom Wegkommen
nicht so leicht die Rede sei. Er fing nun an, den
Schmied um seine Freilassung zu bitten. Dieser meinte
aber: »Wenn du mir noch sieben Jahre hier zu bleiben
vergönnest, so lasse ich dich los.« – Der Teufel
ging endlich die Bedingung ein und machte sich verdrießlich
aus dem Staube.
Auch in den folgenden sieben Jahren vergaß der
Rumpelbacher nicht, seine drei Stücke gehörig zu gebrauchen.
Aber die Zeit flog vorüber wie der Wind
und der erste Tag des achten Jahres war wieder da.
Das grüne Herrlein kam wieder frühmorgens in die
Werkstätte und tat noch freundlicher.
»Nun, Herr Meister, wollen wir uns auf den Weg
machen?«
»Nur eine Viertelstunde noch,« versetzte der Rumpelbacher,
»und dann bin ich mit dieser Kette fertig.
Ich habe einen schönen Kirschbaum im Garten, der
steht voll der süßesten Kirschen. Tut Euch indessen
ein wenig gütlich; denn ihr seid gewiß müde und durstig.
Ich will Euch die Leiter zurechtstellen.«
Wie gesagt, so getan. In einer Minute stund der
Teufel auf dem Kirschbaume und spürte, daß er in die
Falle geraten sei. Er mußte nun dem Schmied abermals
versprechen, daß er erst in sieben Jahren kommen
werde, ihn zu holen. So war er wieder der Betrogene
und mußte sich wieder allein auf den Rückweg
machen. Auch in den kommenden sieben Jahren mußten
Bank, Baum und Sack gar oft ihre Dienste tun.
Bald aber kam es so weit, daß niemand mehr beim
Schmied etwas schuldig blieb aus Furcht vor den drei
verrufenen Stücken. Der Rumpelbacher war nun der
reichste Mann weitum und es quälte ihn nur die
Sorge, ob es ihm glücken würde den Teufel auch zum
dritten Male daran zu bekommen. Der gefürchtete Tag
kam heran und der Teufel erschien wieder in seiner
vollen Tracht.
»Nun, Herr Schmied, sind's sieben Jahre. Heute
wollen wir mitsammen zu meiner Großmutter wandern.
«
Der Rumpelbacher wußte sich in aller Eile zu fassen.
»Aber mein lieber Herr! geduldet doch einen Augenblick!
Ich habe meinem Nachbar versprochen,
heute noch sein Roß zu beschlagen, und wäre ein
Lump, wenn ich mein Versprechen nicht halten
würde. Ich werde geschwind hinüber laufen und den
Schimmel holen. Damit es aber schneller gehe, habt
Ihr wohl die Güte, indessen aus dem Sacke da drüben
32 Nägel herauszusuchen.«
Der Schmied ging und der dumme Teufel kroch in
den Sack, um die Nägel, die ganz in der Tiefe lagen,
herauszubekommen. Als der Rumpelbacher mit dem
Schimmel kam, schrie der Teufel im Sacke aus voller
Brust:
»O weh, o weh, ich komme nimmer los! laß mich
gehen! Ich will gern alles tun, was du haben willst.«
Dem Schmied lachte das Herz, als er sah, daß seine
List geglückt war, und er begann: »Nun wenn du mir
versprichst, all das Recht, das du auf mich hast, aufzugeben,
so will ich dich loslassen. Willst du mir das
nicht versprechen, so kannst du ewig im Sacke sitzen
und wirst noch dazu jeden Morgen tüchtig abgeklopft.

Kapitel 2

Der Teufel schrie voll Zorn: »Ja, ja! Mache nur,
daß ich loskomme, ich verlange kein Haar von dir.«
Der Teufel wurde nun freigelassen und fuhr in seiner
Höllengestalt mit furchtbarem Geräusch und Gestank
durch die Lüfte hinweg. Der Schmied lebte
noch viele, viele Jahre, er wurde tagtäglich reicher
und dachte nicht viel ans Sterben. Aber auch ihm
blieb sein Stündchen nicht aus. Als er diese Erde ver-
lassen hatte, wandelte er zuerst wohlgemut, pfeifend
und singend der Hölle zu; denn drunten, meinte er,
muß es lustiger sein als im Himmel droben. Wie er
zur großen Höllenpforte kam, pochte er mit seinem
Hammer, den er als Andenken von der Welt mitgenommen
hatte, so gewaltig an, daß er sie beinahe einschlug.
Des Teufels Großmutter, die eben allein zu
Hause war und die Morgensuppe aß, stellte die
Schüssel beiseite und hinkte verdrießlich zum Tor:
»Wer ist da draußen?«
»Der Schmied von Rumpelbach.«
»Ah so! kommst du jetzt, du Schurke! Glaubst du,
du könnest die Teufel immer zum besten haben? Pack
dich nur, für dich ist hier kein Platz.«
Während sie dies sagte, stellte sie schnell einige
Kessel zur Türe, damit der Rumpelbacher dieselbe
nicht so leicht einrennen könne. Dieser aber dachte
sich: »Was liegt daran, läßt man mich hier nicht ein,
so geh' ich halt in den Himmel.« Er kehrte schnell um
und stieg einen langen und steilen Weg empor. Wie er
vor dem Himmelstore stand, klopfte er ganz sittiglich
an dasselbe, – denn er hatte wohl gesehen, daß man
mit Grobem nichts ausrichte. »Wer ist draußen?« rief
St. Peter, der himmlische Torwärter. »Der Rumpelbacher
Schmied«, ertönte laut die Antwort.
»Was glaubst du denn, Lumpen, die mit dem Teufel
einen Pakt machen, könnten wir im Himmel brau-
chen? – Geh du nur abwärts!«
Das war nun dem Schmied ein wenig zu arg. –
»Daß ich zu schlecht bin für die Hölle und zu
schlecht für den Himmel, das hätte ich doch nie geglaubt
«, murmelte er ärgerlich vor sich hin und ging
wieder abwärts. Als er nun wieder an das Höllentor
kam und sich als den Schmied aus Rumpelbach anmeldete,
war eben die ganze Teufelsfamilie zu Haus
und kleine wie große Teufel schrien zusammen: »Laßt
ihn nicht herein, laßt ihn nicht herein, bei dem könnt
es uns übel gehen!«
Der arme Schmied mußte nun wieder umkehren,
um auch an der Himmelstüre das zweitemal sein
Glück zu versuchen. Er klopfte wieder ganz sittiglich
an und bat um Einlaß. Allein St. Peter wies ihn mit
noch herbern Worten zurück als das erstemal. –
»So laßt mich doch einen Augenblick in den Himmel
hineinschauen!« flehte der Schmied. »Nun das
will ich dir gönnen, damit du uns einmal vom Halse
bleibest«, murrte St. Peter und tat die goldene Himmelstüre
ein wenig auf. Kaum gewahrte der Schmied
eine kleine Öffnung, so warf er seine alte Kappe in
den Himmel hinein. St. Peter wollte ihm dieselbe herausreichen,
aber der Rumpelbacher sagte: »Ich kann
mir meine Sache schon selber holen.« Er wurde nun
hineingelassen, um seine Kappe herauszutragen. Aber
kaum war er drinnen, so setzte er sich auf derselben
nieder und rief frohlockend: »Nun sitze ich auf meinem
Eigentume,« und niemand konnte ihn wegschaffen.
–
Und wo ist denn jetzt der Schmied von Rumpelbach?
Er sitzt noch im Himmel droben auf seiner
Kappe und hört der englischen Musik zu.
(B o z e n . )
6. Teufel und Näherin.
Es ist schon lange her, da war einmal eine Näherin
und diese war so geschickt, daß man zuvor und darnach
keine bessere erfragt hätte, so weit der Himmel
blau und die Erde grün ist. Allein sie bildete sich
auch ihren Teil auf ihre Geschicklichkeit ein und einmal
sagte sie gar halb im Spaß, halb im Ernst, sie
wollte mit dem Teufel zu Neid und in die Wette
nähen. Der Schwarze sollte ihr's gewiß nicht abspielen.
Der Teufel hatte aber dünnere und feinere Ohren,
als man meint, und hört in der tiefen Hölle drunten
alles, was wir Menschenkinder da oben reden und
wispern. Er hatte die Rede der Näherin auch nicht
überhört und kam in seinem Staat zu ihr, sie beim
Worte zu nehmen. Die Näherin wollte nun das Blatt
wenden, allein damit kam sie nicht zurecht. Sie mußte
mit ihm die Wette eingehen, wer von ihnen beiden zuerst
ein Hemd fertig machen würde. Würde es die Näherin
später vollenden, so sollte sie dem Teufel gehören.
Die Wette begann nun sogleich und zwar mit
dem Zuschneiden. Dazu brauchten aber beide fast
gleichviel Zeit und niemand war dem andern voraus.
– Allein, als es zum Nähen kam, da hättest du
dabei sein und es sehen sollen!
Der Teufel, um ja später keinen Augenblick zu verlieren,
fädelte sich schier einen ganzen Zwirnknäuel
auf einmal ein. Das war sehr ungeschickt getan und
dazu kam noch, daß er auch weit längere Arme hat als
die Leute, und deswegen mußte er bei jedem Stich
dreimal ums Haus herumlaufen, und weil er vergessen
hatte, gleich anfangs einen Knopf zu machen, lief er
noch dazu die drei ersten Male vergebens.
Die Näherin fädelte wie andere Male ein und machte
auch alleweil einen hebigen Knopf, weil sie es so
gewohnt war, und nähte und nähte, ohne aufzuschauen,
bis sie mit dem Hemde fertig war; und wie
sie es vollendet hatte, warf sie es dem Teufel, der gerade
in aller Eile daherkam, in die pechkohlrabenschwarze
Schnauze. Er schämte sich aber, daß er feuerrot
wurde und sich in die Erde hätte verkriechen
mögen, denn er hatte noch nicht eine ganze Naht zusammengebracht.
Er hatte nun die Wette verspielt und
man hat auch seitdem nicht mehr gehört, daß er nochmals
mit einer Näherin zu Neid gearbeitet hätte. Nur
heißt es jetzt noch oft, wenn einer recht ungeschickt
die Arbeit angreift, er mache es wie jener Teufel, der
bei jedem Stiche dreimal um das Haus herumgelaufen
ist.
(U n t e r i n n t a l . )
7. Der höllische Torwartel.
Es wollte sich ein recht schmutziger Knabe gar nie
waschen lassen und ging immer mit seinem unsauberen
Gesichte herum. Kein Warnen und Zureden half
hier, und so wurde der Schmutzige täglich noch
schmutziger. Wenn aber die Leute recht unrein sind
und so ungewaschen herumwandern, bekommt der
Böse über sie Gewalt. Das hat schon mancher zu bitterm
Leide erfahren und zu spät bereut. So ging es
auch diesem Knaben. Auf einmal war er verschwunden,
man konnte von ihm weder Laub noch Staub
sehen und kein Mensch konnte ihn mehr erfragen.
Sieben Jahre waren seit dem Verschwinden des
Knaben vergangen und er war fast ganz vergessen, als
er nach so langer Zeit auf einmal wieder um die Wege
war. Er war aber so verändert und gealtert, daß ihn
seine besten Bekannten nur mehr mit Mühe erkennen
konnten. Seine Hautfarbe war ganz schwarz und sein
Haar ganz struppig. Auch war er sehr stille und einsilbig
geworden und man brachte nicht viel aus ihm
heraus. Nur das erzählte er öfters, besonders den Kindern,
daß er wegen seiner Scheu vor dem Waschen in
die Gewalt des Teufels gekommen sei und deshalb als
Torwartel am Höllentor habe dienen müssen. Da hat
er nun alle gesehen, welche in dieser ganzen Zeit
durch dies feurige Tor eingezogen waren, und es
waren ihrer so viele, daß sie niemand hätte zählen
können. Reiche und Vornehme, Arme und Niedrige,
Männer und Weiber mußten am Torwartel vorüberziehen
und er wußte Gott Dank, daß er nicht selbst
durch das Tor gemußt und seine Dienstzeit nur sieben
Jahre gedauert hatte. Ach hatte er gute Vorsätze gemacht,
sich fleißig zu waschen und nicht mehr den
Schmutz an sich zu leiden. – Und diese hat er auch
fleißig erfüllt, denn er wollte nie und nimmermehr
höllischer Torwartel werden und die Verdammten
vorbeiziehen sehen.
(B o z e n . )
8. Geschwind wie der Wind, Pack-an, Eisenfest.
Es lag einmal ein alter, alter Vater, der einen Sohn
hatte, auf dem Todbette. Als er dem Sterben nahe
war, sprach er zu seinem Knaben, der am Bette stund
und weinte, daß es ihm fast das Herz abstieß: »Jörgl,
ich muß nun von dir fort in die Ewigkeit und kann dir
nichts hinterlassen als die drei Hunde im Hundestalle
drunten. Sie werden dir treu und redlich dienen, und
wenn du brav und redlich bist, wirst du noch einmal
dein Glück in der Welt machen.« – Bei den letzten
Worten verließ den Alten die Stimme, er sank ganz
aufs Lager zurück und die Augen waren geschlossen
für immer. – Jörg wußte wohl, was das zu bedeuten
habe, und weinte vom Morgen bis zum Abend bei seinem
toten Vater, und so trieb er es zwei Tage lang.
Am dritten Tage aber kamen zwei schwarze Totengräber,
und die trugen den Vater vom weinenden Knaben
weg und begruben ihn. In das Stübchen, in dem der
Vater gestorben, kamen aber andere Leute und der
Jörgl, der wohl recht arm war, mußte sich forttrollen.
Er nahm den Stecken seines Vaters und ein Stücklein
verschimmeltes Brot, das von den Lebzeiten des Vaters
her noch da war, und die drei Hunde mit sich und
ging in die weite Welt. Die Hunde hießen aber: Geschwind
wie der Wind, Pack-an, Eisenfest; denn der
erste lief wie der Wind, der zweite stürzte mit solcher
Kraft auf die wildesten Tiere los, daß ihm keines widerstehen
konnte, und der dritte war so stark, daß er
nichts, was er einmal gefaßt hatte, losließ und alles
zermalmte. Jörgl war mit seinen drei Begleitern schon
weit, weit gegangen und bettelte sich Brot vor den
Türen oder half, wo er konnte, auf dem Felde arbeiten,
Heu mähen und Korn schneiden. Wie er einmal
wieder, es war gerade Sommer und die Sonne schien
sehr heiß, mit seinen drei Begleitern weiterwanderte
und der Schweiß in großen Tropfen ihm von der Stirn
rann, sah er eine große Stadt mit hohen Türmen und
großen, schönen Häusern. Er ging auf sie zu, und als
er näher kam, sah er, daß alle Gebäude mit schwarzem
Flor behangen waren, und die Türme waren auch
mit schwarzem Zeuge überzogen, so daß man nur die
goldenen Knöpfe glänzen sah. Es kam ihm dieses so
sonderbar vor, und noch sonderbarer schien ihm die
Stille, die er ringsum bemerkte, als er in die Stadt gekommen
war. Da war alles öde und wie ausgestorben,
kein Wagen rollte über das Straßenpflaster, kein
Schmied hämmerte, kein Binder polterte, keine Seele
regte sich.
Als er auf den Platz gekommen war, sah er ein
Mädchen, das schwarz angezogen in einem irdenen
Kruge Wasser vom Brunnen holte. Auf das ging er zu
und fragte es, was das alles zu bedeuten habe. Das
Mädchen erzählte ihm bestürzt, daß in der Nähe ein
fürchterlicher Drache hause, der die ganze Gegend
weitum verheere und täglich zwei Jungfrauen mit
Haut und Haar auffresse. Jeden Morgen würde das
Los geworfen und die Jungfrauen, die das Los treffe,
würden dem unersättlichen Wurme geopfert. Heute
sei das Los auf die einzige, schöne Königstochter gefallen,
und deshalb sei alles in Trauer, selbst die
Stadttürme. Der König sei ganz trostlos und habe
dem, welcher die schöne Prinzessin befreien würde,
seine Tochter und das ganze Königreich versprochen.
Aber alles umsonst, denn jeder meide den gewissen
Tod und niemand fände Lust, um die Königstochter
zu werben. Der alte König sei deshalb noch bestürzter
und zerraufe sich den greisgrauen Bart. Es dauere nur
noch eine Stunde, dann sei Mittag und der scheußliche
Drache müsse abgefüttert werden. Wie das Mädchen
ihm so erzählte, hörte er plötzlich Trompetenstöße
und es kamen Herolde und ein Wagen, den
sechs Schimmel zogen, und darin saß eine schöne,
schöne Jungfrau mit goldenen Haaren und blauen,
verweinten Augen, die so schwarz wie die Nacht gekleidet
war. Der Wagen hielt mitten auf dem Platze
still, ein Herold trat vor und rief: »Das ist des Königs
Wille und Begehr: Wer seine schöne Tochter vom
Drachen befreit, soll sein geliebter Eidam und Nachfolger
werden.« Und wieder war es stille und öde.
Wie aber Jörg die schöne Königstochter so weinen
sah, wurde ihm das Herz so weich, daß ihm selbst die
Augen übergingen und er dachte, ich will es in Gottes
Namen wagen; denn wird die Königstochter vom wüsten
Drachen gefressen, kann ich des Lebens doch
nimmer froh werden. Er trat deshalb vor den Herold
und sagte: »Wenn es so ist, wie du sagst, will ich es
mit dem Drachen probieren.«
Die holde Königstochter wischte, als sie dieses
hörte, ihre blauen Augen aus und sie lächelte dem
Jörg so lieb und bittend zu, daß er vor Freude zitterte.
Sie führte ihn nun zum alten, greisgrauen Könige, und
als dieser den Jörg sah und von seinem Vorhaben
hörte, umarmte er ihn weinend und gab ihm seinen
Segen. Indessen war die Stunde verflossen und es
schlug zwölf Uhr, und da mußte Jörg hinaus zum
Drachen, denn dieser fraß auch um die zwölfte Stunde
zu Mittag. Jörg pfiff seinen drei Hunden, dem Geschwind
wie der Wind, dem Pack-an und dem Eisenfest,
und ging eine Viertelstunde gegen Norden, bis er
in die Nähe der Drachenhöhle kam. Kaum war er dort
angekommen, so kroch der Drache aus der Höhle, um
das Essen in Empfang zu nehmen, und spie vor Hunger
so viel Feuer aus, daß es dampfte wie in einer
Esse. Kaum war Jörg des Ungetüms ansichtig, so rief
er dem ersten Hunde zu: »Geschwind wie der Wind!«
und der Geschwind wie der Wind stürzte sich schnell
wie der Wind auf den Drachen los, daß dieser ganz
und gar erschrak. Gleich rief Jörg dem zweiten Hunde
zu: »Pack an!« und dieser packte den wüsten Drachen
mit solcher Kraft, daß der Wurm ihm nicht widerstehen
konnte und nicht vom Flecke kam. »Eisenfest!«
rief Jörg dem dritten zu, und Eisenfest schlug seine
Zähne in die harten Schuppen des Drachen ein, daß
sie zersprangen wie Glas, und zerfleischte das Ungetüm,
bis es tot war. Jörg schnitt dem im Blute daliegenden
Wurme die lange Zunge heraus und brachte
sie dem traurigen Könige. Als dieser die Zunge sah,
weinte er vor Freude, fiel dem Jörg um den Hals und
ließ ihn wie seinen eigenen Sohn kleiden. Dann führte
er ihn zur schönen Prinzeß, die nun das schwarze
Kleid abgelegt hatte, und die so schön war wie der
Tag, und sagte: »Weil du mein alles mir gegeben, so
gebe ich dir alles.« Er legte dann die Hände beider ineinander
und segnete sie. Und wie er das getan hatte,
fiel draußen die Musik ein und beide hielten sich
lange an der Hand und sprachen kein Wörtchen, sondern
sahen und sahen sich nur einander an, als ob sie
sich in alle Ewigkeit nicht satt sehen könnten, und
ihre Augen glänzten vor Freude, als ob sie beide im
Himmel wären. Und abends war Hochzeit und da hatten
die drei Hunde auch einen recht guten Tag und
fraßen, als ob sie gewußt hätten, was für ein Fest
wäre. Jörg lebte aber viele, viele Jahre mit der Kö-
nigstochter recht glücklich, und als der alte König gestorben
war, wurde er König und regierte, daß es eine
Art hatte, und die drei Hunde wachten an seinem
Throne Tag und Nacht, bis auch er dem alten Könige
folgte.
(B o z e n . )
9. Der Königssohn.
Vor alten Zeiten lebte ein mächtiger, weiser König,
der herrschte weit über Land und Leute und seine Untertanen
waren zufrieden und glücklich, denn er regierte
weise und milde und war ein Vater seiner Untergebenen.
Als er nun alt und schwach geworden war
und sein müdes Haupt die Krone nicht mehr zu tragen
vermochte, da wollte er sie seinem ältesten Sohne
übergeben, auf daß er sein Nachfolger im Reiche sei.
Als aber die jüngern Söhne dies hörten, traten sie zum
alten Könige und sprachen: »Unser Bruder ist nicht
recht bei Verstande und folglich zum Könige nicht
geschaffen; gib einem von uns deine Krone, damit wir
sie deiner würdig tragen und durch Einsicht und Tugend
deinem Namen Ehre machen.« Da antwortete
ihnen der König: »Damit ferner kein Streit unter euch
sei, will ich euch eine Probe auferlegen! Gehet hin in
die Nachbarländer, und wer mit dem schönsten Becher
wiederkehrt, der soll fürderhin König sein, und
ihr andern sollt nicht mehr streiten, sondern in Gehorsam
und Treue ihm untertan bleiben.«
Mit frohen Herzen gingen die beiden jüngern Brüder
miteinander, den Becher zu suchen; der Älteste
aber schritt allein durch den Wald und war traurig,
daß seine Brüder ihm sein gutes Recht nehmen woll-
ten und ihn schalten, daß er nicht recht bei Verstande
sei. Als er so einige Zeit in Gedanken dahingewandert
war, da stund plötzlich vor seinen Augen ein großes,
prächtiges Schloß, das er noch niemals gesehen hatte,
so oft er auch durch den Wald gegangen war. Tor und
Türen standen offen und er konnte ungehindert hineingehen
und die Stiege emporsteigen. Er schritt
durch das erste Zimmer, aber kein menschliches
Wesen ließ sich darin sehen; er ging nun weiter und
weiter durch eine lange Reihe der prachtvollsten Zimmer,
bis er endlich an das letzte gekommen war. Da
trat ihm daraus eine Katze entgegen, setzte sich vor
ihm auf die hinteren Füße und fragte ihn mit wohlwollender
Stimme, was sein Begehren sei. »Liebe
Frau Katze,« entgegnete ihr beherzt der Jüngling, »Ihr
könntet mir einen recht großen Gefallen erweisen,
wenn Ihr mir einen Becher brächtet; denn das Glück
meines Lebens hängt davon ab, daß ich einen schönern
nach Hause bringe als meine beiden Brüder, welche
auch ausgegangen sind, ein solches Kleinod zu
suchen.« Die Katze nickte freundlich mit dem grauen
Kopfe, ließ sich auf ihre vordern Pfoten nieder und
eilte davon. Wenige Augenblicke waren verstrichen,
so kam sie wieder und legte einen großen, prächtigen
Becher in die Hände des Jünglings. Er konnte sich
aber vor Erstaunen und Freude kaum fassen, als er
den schönen, funkelnden Becher sah. Da war alles
daran von lauterm Golde und Edelgestein und wundersame
Bilder waren darauf ausgeprägt, Schlachten
und Ritterfahrten und Hochzeiten, und der Becher gab
einen so hellen Schein, als wenn die untergehende
Sonne ihre vollen Gluten in das Zimmer geworfen
hätte. Als er endlich wieder zur Besinnung kam und
der guten Katze für ihr schönes Geschenk danken
wollte, war sie längst entschwunden und er stand allein
und wußte nicht recht, wie ihm geschehen war.
Schnellen Schrittes eilte er nun über die Treppe und
durch den Wald nach Hause, wo seine Brüder mit
ihren Bechern schon angekommen waren und ihn erwarteten.
Als er nun mit seinem herrlichen, leuchtenden
Pokale zu ihnen hintrat, da mußten sie wohl
selbst gestehen, daß er das schönste Kleinod gefunden
habe und von Rechts wegen die Krone verdiene; aber
sie bestürmten nur desto mehr ihren alten Vater, ihnen
noch eine Probe aufzuerlegen, und hörten nicht auf zu
flehen, bis er endlich ihren Bitten nachgab. »So geht
denn in Gottes Namen,« sprach er, »noch einmal aus,
und wer das schönste und beste Schwert heimbringt,
der soll ohne allen Widerspruch König sein und die
andern sollen ihm gehorchen.«
Zufrieden mit diesem Spruche eilten die beiden
jüngern Brüder wieder mitsammen fort. Der Älteste
aber ging in den Wald und dem Schlosse zu, wo seine
Wohltäterin, die Katze, wohnte. Dieses Mal war sie
ihm schon auf der Treppe entgegengekommen und
fragte ihn mit schmeichelnder Stimme, was er da
wolle. »Liebe Katze,« entgegnete er, »sei doch so gut
und bringe mir ein recht schönes und gutes Schwert;
du wirst mich zu ewigem Dank verpflichten, denn,
wenn ich ein schöneres heimbringe als meine Brüder,
so werde ich König sein und sie müssen mir dienen.
« – Die Katze nickte freundlich mit dem grauen
Kopfe, sprang lustig davon und kam bald mit einem
großen, schönen Schwerte wieder, das sie mit dem
reichen Wehrgehänge dem erstaunten Jüngling um die
Hüften gürtete. »Kehrst du noch einmal zurück,« rief
sie ihm zu, indem sie ihre weißen Pfoten ihm zum
Abschiede entgegenstreckte, »so fasse mich nur an
den beiden Hinterfüßen, trag mich in die Küche und
schlag mich so lange an den Herd, bis du nichts mehr
von mir sehen kannst.«
Mit diesen Worten war die Katze entschwunden
und der Jüngling kehrte nach Hause zurück und dachte
hin und her, was diese Rede wohl bedeuten möchte.
Als er bei Hofe anlangte, waren seine Brüder mit
ihren Schwertern schon angekommen und glaubten
nun sicher, daß sie den Preis erringen würden. Aber,
so schön ihr Waffen auch waren, sie konnten sie mit
dem Schwerte ihres Bruders nicht vergleichen und der
Alte zögerte nicht, dem Sieger seine Krone als Preis
zuzuerkennen. Da traten die beiden jüngern Söhne
noch einmal zu ihm und ließen nicht nach, ihn mit
Bitten und heißen Tränen zu bestürmen, ihnen nur
noch eine letzte Probe zu gestatten, bis er endlich
ihren Worten nicht widerstehen konnte und in ihr Begehren
willigte. »So geht denn zum dritten und letzten
Male hin, und wer die schönste Braut nach Hause
bringt, der soll sie zum Weibe haben und König
sein.«
Darüber waren nun die beiden jüngern Brüder sehr
erfreut und auch der Älteste gab sich damit zufrieden;
denn er zweifelte nicht, daß seine Freundin, die Katze,
ihm in dieser letzten und härtesten Probe beistehen
werde. Ohne sich lange zu besinnen, eilte er durch
den Wald dem Schlosse zu und erinnerte sich gar
wohl des Auftrages, den er das letztemal erhalten
hatte. Als er zum Schlosse kam, stand die Katze
schon unter dem Tore und winkte ihm entgegen und
fragte ihn gar freundlich, was denn diesmal sein Begehren
sei. Der Jüngling aber antwortete ihr nicht,
sondern hob sie an ihren hintern Füßen empor, trug
sie in die Küche und schlug sie so lange an den Herd,
bis er nichts mehr von ihr sah. Da war es plötzlich,
wie wenn eine Wolke vor seinen Augen zerronnen
wäre, und eine herrliche Jungfrau stand vor ihm,
schön, wie er noch keine gesehen, und er hielt den
goldenen Saum ihres langen, wallenden Gewandes in
seinen bebenden Händen. »Willst du mit mir zu mei-
nem Vater kommen?« – sprach der entzückte Jüngling,
indem er die errötende Jungfrau mit seinen
Armen umschlang, »dann sollst du meine Braut und
Königin sein.« Sie aber winkte ihm lächelnd entgegen
und reichte ihm ihre weiße, zarte Hand, auf daß er sie
zu seinem Vater führe.
Unterdessen waren die beiden jüngern Söhne schon
mit ihren Bräuten angekommen und harrten mit klopfendem
Herzen des ältesten Bruders. Als nun dieser
mit der herrlichen Jungfrau in den Saal trat, da neigten
sich alle in Ehrfurcht vor ihr und der alte König
stieg vom Throne nieder und setzte die goldene Krone
auf das Haupt des ältesten Sohnes und legte einen
blühenden Kranz um die Locken der Jungfrau, und
die Brüder huldigten ihrer Königin und gestanden es
zu, daß ihr Bruder den höchsten Preis errungen habe.
Da kommt die Maus,
Das Märlein ist aus.
(M e r a n . )
10. Der Bärenhansel.
Eine arme Mutter wußte sich mit ihrem schwachen,
armseligen Kinde nicht zu helfen und zu raten. Da
nahm sie es und trug es hinaus in den Wald zu einer
Höhle, in der eine Bärin hauste, warf es hinein und
empfahl es dem Schutze Gottes. Dann kehrte sie weinend
heim. Die Bärin fühlte aber Mitleid mit dem
kleinen Kinde und hielt es wie ihre Jungen, – und der
Knabe erholte sich und wuchs heran. Anfangs strich
er mit den Bären durch die Wälder, später aber verließ
der Junge die Wildnis und begab sich in das
Land.1 Er war so stark, daß er ein Schwert von 9
Pös2 trug und dasselbe ritterlich führte. Auf seiner
Wanderung kam er zu einem Kohlenbrenner, der die
größten Bäume samt den Wurzeln aus der Erde riß,
die Stämme mit den Händen zerstückelte und aus den
so gemachten Prügeln Kohlen brannte. Als der Bärenhansel
den starken Kohlenbrenner sah, sprach er zu
ihm: »Kamerad! geh mit mir in die weite Welt, wir
wollen mitsammen unser Glück machen. Sieh, ich bin
auch ein Mordskerl und wir wollen uns ordentlich
durchschlagen.«
Der Kohlenbrenner ließ sich dies nicht zweimal
sagen, schlug ein und beide wanderten nun weiter.
Auf dem Wege kamen sie zu einem Müller, der an
einer Anhöhe stund und mit seinem Atem sieben
Mühlen auf einmal trieb.
»Dieser paßte zu uns,« dachte der Bärenhansel,
ging auf den Müller zu und sprach: »Meister, Ihr seid
ein tapferer Patron und zu etwas Besserem geboren,
als hier Euren Atem zu verschwenden. Kommt, geht
mit uns, und wir werden unser Glück in der Welt machen.
« Dem Müller gefiel der Vorschlag nicht übel
und er ging mit ihnen. Auf ihrem Wege kamen sie
bald zu einem halbverfallenen Schlosse, das ganz unbewohnt
war. Da beschlossen sie, einige Tage darin
Rast zu halten und im nahen Wald zu jagen. Am ersten
Tage ruhten alle drei aus und schliefen in die
Wette. Am zweiten zog der Bärenhansel mit dem
Kohlenbrenner auf die Jagd und der Müller mußte im
Schlosse bleiben, um zu kochen. Als dieser aber bei
seiner Arbeit am Herde stund, kamen aus dem Kamine
Geister herab und prügelten den verlassenen Koch
derartig durch, daß er halbtot auf dem Boden liegen
blieb. Bald darauf kehrten die zwei Kameraden mit
großer Beute und noch größerem Hunger von ihrer
Jagd zurück und fanden kein Mittag bereitet.
»Verfluchter Kerl!« schrie der Bärenhansel, »was
hast du gemacht? Wir haben Hunger, daß wir die
Sterne am hellichten Tage sehen, und freuten uns auf
deine Mahlzeit – und nun hast du uns so arg betrogen!
«
Der Müller schämte sich die Wahrheit zu sagen
und sprach: »Als ihr fort waret, befiel mich ein solches
Grimmen, daß ich mich wie ein Wurm wand und
nicht arbeiten konnte.«
Sie stillten nun ihren Hunger mit kalten Speisen,
legten sich dann zur Ruhe und schliefen die ganze
Nacht tief und fest wie Murmeltiere. Am folgenden
Morgen zog der Müller mit dem Bärenhansel auf die
Jagd und der Kohlenbrenner mußte im Schlosse bleiben,
um das Essen zu bereiten. Ihm ging es aber nicht
besser als dem Müller. Denn es kamen wieder die
Geister aus dem Kamin herab und prügelten den
Koch derartig durch, daß er wie tot niederfiel. Als die
zwei Jäger nach Hause kamen, fanden sie kein Mahl
bestellt und der Kohlenbrenner beteuerte hoch und
fest, daß er vor Grimmen nicht imstande gewesen,
etwas zu kochen. Dies kam dem Bärenhansel gar seltsam
vor und er dachte sich, morgen werde ich hier
bleiben und dann werde ich der Sache auf den Grund
kommen. Am dritten Morgen zogen der Müller und
der Kohlenbrenner hinaus in den Forst und der Bärenhansel
ging in die Küche, um seine Arbeit zu verrichten.
Er begann Knödel zu kochen, und als er dieselben
in die Pfanne hineinmachte, fuhr plötzlich ein
Geist aus dem Kamin herunter. Hansel kehrte sich
aber nicht daran und sprach: »Auch für diesen einen
Knödel!« Gleich darauf kam ein zweiter Geist herun-
tergefahren und Hansel sagte wieder gleichgültig:
»Auch für diesen einen Knödel!«
Als aber sogleich danach ein dritter Geist kam,
wurde Hansel zornig, legte die Kelle beiseite, packte
alle drei Geister und warf sie in einen Winkel, daß
ihre Gebeine klapperten und sie sich nicht mehr zu
rühren wagten. Dann ging er wieder an seine Arbeit
und bereitete die Knödel, als ob gar nichts geschehen
wäre. Als die beiden Jäger heimkehrten, lachte er sie
aus und sagte: »Nun weiß ich, was euer Grimmen zu
bedeuten hatte. Seht, so kuriert man es«, und wies auf
die Geister, die noch schlotternd in der Ecke stunden.
Da hatten die zwei Gefährten eine noch größere Achtung
vor dem Bärenhansel und seiner furchtbaren
Stärke. Hansel trug ihnen aber nun die Knödel auf
und alle drei aßen, als ob es Drescher wären. Neu gestärkt
zogen sie dann weiter und vollführten große
Taten. Nachdem sie lange durch die Welt gewandert
waren, dachten sie daran, sich ein festes Hauswesen
zu gründen und sich Frauen zu nehmen. Da war aber
die Wahl schwer, denn die Mädchen, wie sie auf dieser
Erde wachsen, schienen den starken Kerlen viel zu
klein und zu schwach. Endlich kamen sie auf den Gedanken,
sich Mädchen aus der Unterwelt heraufzuholen
und dieselben zu heiraten. Gedacht, getan. Der
Bärenhansel und der Müller ließen sich vom Kohlenbrenner
in die Tiefe seilen, um für sich zwei Bräute zu
suchen. Der Kohlenbrenner sollte dann den Müller
und die zwei Mädchen heraufseilen und sich alsdann
selbst hinunterseilen lassen, um sich in Begleitung
des Bärenhansels auch eine Lebensgefährtin zu suchen.
Die beiden Gefährten wanderten nun durch die
Unterwelt, bis sie zwei baumstarke Dirnen fanden, die
ihnen gefielen. Mit diesen machten sie ihren Handel
richtig und gingen dann zur Stelle, wo das Seil aus
der Oberwelt herabhing. Es wurde nun das verabredete
Zeichen gegeben und der Kohlenbrenner zog zuerst
die Mädchen und dann den Müller auf die Erde herauf.
Als er aber die zwei Bräute sah, dachte sich der
Kohlenbrenner: »Ich nehme mir die Braut des Bärenhansels
und lasse ihn drunten, denn käme ich in die
Unterwelt hinab, so möchte mich keine zum Manne
nehmen, weil ich so schwarz bin.« Er besann sich
nicht lange, hieb den Strick ab und dem Bärenhansel
blieb nichts anderes über als das Zuwarten. Endlich
ging ihm die Geduld aus und er wanderte nun in der
Unterwelt herum, um einen anderen Rückweg auf die
Erde zu finden. Da begegnete ihm ein altes Weib und
dieses fragte ihn, was er wolle. Darauf erwiderte er:
»Ich habe mich hieher verirrt und suche nun seit langem
einen Weg, der zur Oberwelt führt«. »Da kann
ich dir leicht helfen«, antwortete die Alte. »Ich will
dich hinauftragen unter der Bedingung, daß du mir
genug Fleisch zu essen gibst.« Der Bärenhansel war
über diesen Vorschlag seelenfroh und spach: »Fleisch
sollst du haben, so viel du willst, nur trage mich bald
hinauf, daß ich die liebe Sonne wieder sehe.« Er ging
nun auf die Jagd und jagte zwei Tage und zwei Nächte
in einem fort und machte so viel Beute, daß man
zwei Wagen hätte damit vollladen können. All das
Wild schleppte er am dritten Tage zur Stelle hin, wo
seiner die Alte wartete. Diese begann aber zu essen
und aß, bis sie satt war. Dann sprach sie: »Das
Fleisch, das noch übrig ist, nimm mit auf die Reise
und nun hocke auf.«
Der Hansel nahm das Fleisch, schwang sich auf
den Rücken der Alten und diese trug ihn empor. Sie
hatte aber noch nicht den halben Weg zurückgelegt,
da verlangte sie neuerdings Fleisch und verzehrte
alles bis auf den letzten Knochen. Dann ging die
Fahrt wieder vorwärts. Jedoch bald rief die Alte:
»Fleisch her, oder ich lasse dich fallen!« – Nun war
Hansel in der größten Verlegenheit und er wußte
nicht, sich zu helfen. Da kam ihm ein guter Gedanke,
er nahm sein Sackmesser, schnitt sich ein tüchtiges
Stück Fleisch aus dem Leibe und gab es der Alten,
die es mit der größten Gier verzehrte. Nun trug sie ihn
wieder weiter, heischte aber bald neuerdings Fleisch.
Er tat wie das erstemal und befriedigte ihren Hunger.
Das Merkwürdige an der Sache aber war, daß das
herausgeschnittene Fleisch sogleich wieder nach-
wuchs und er, ohne Schaden zu leiden, immer den
Hunger der Alten stillen konnte, bis sie auf die Oberwelt
kamen. Da stürzte das alte Weib pfeilschnell in
die Tiefe und Hansel hüpfte vor Freude hoch auf, als
er wieder auf der Erde war. Er suchte nun den Kohlenbrenner,
den er jedoch nirgends finden konnte. Dagegen
traf er bald den Müller und die zwei unterirdischen
Mädchen. Sie hielten nun zugleich ihre Hochzeit,
bei der mehr gegessen wurde als sonst jemals bei
einem Brautessen. Beide Paare bekamen viele Kinder
und diese alle waren Riesen; denn alle Riesen, die jemals
auf Erden waren, stammten von diesen zwei
Paaren ab.
(P r o v e i s i m N o n s b e r g e . )
Fußnoten
1 Das bewohnte, bebaute Tal im Gegensatz zum Gebirge.
2 Ein Pös ist 15 Pfund
11. Vom reichen Grafensohne.
Der reiche Grafensohn war schon ein stattlicher, schöner,
junger Mann und seine Eltern wollten, daß er sich
verheiraten sollte. Die Mutter sprach ihm morgens
und abends zu, er solle sich eine schöne Braut und ihr
eine Tochter holen; allein alles Reden und Mahnen
war vergebens. Der gute Grafensohn hatte sich ein für
allemal in den Kopf gesetzt, keine Braut, die von
einer Mutter geboren worden, heimzuführen, und eine
andere, wie er sie wollte, konnte er nicht finden. Er
wollte sich dennoch eine solche suchen, ließ sich das
Roß satteln, nahm von den traurigen Eltern Abschied
und ritt in die Fremde.
Er war schon lange, sehr lange geritten und hatte
noch die erwünschte Braut nicht finden können, da
kam er zu einem Zwiewege, und wo sich die Wege
kreuzten, da stand ein altes, altes Weiblein, krumm
und klein und gebückt, und das hatte nur mehr einen
Zahn im Munde und seine Augenwimpern waren gar
so lang. Der reiche Grafensohn fragte das betagte
Weiblein, wohin diese zwei Wege führten; da hatte er
schreien müssen, denn das alte Weibchen war vor
Alter fast taub, und dann erzählte er ihr auf ihre Frage
auch sein Vorhaben. – Sie nickte und wackelte dann
beifällig mit dem grauen Kopfe und wies mit dem Ha-
selstöckchen auf den Weg, der rechts führte, und zugleich
fing sie mit kreischender Stimme an, so daß er
sie nur schwer verstehen konnte: »Schmucker Knabe!
geh den Weg und du wirst ein großes, großes Haus
finden; in das geh, schmucker Knabe, hinein und hinter
der Türe wirst du einen Kehrbesen finden. Diesen
nimm und kehre die Stiege, und hast du die Stiege gekehrt,
dann wirst du zu einem großen Löwen kommen,
schmucker Bube! und der hält einen goldenen
Schlüssel in seinem Rachen. Den Schlüssel mußt du
mit Gewalt dem Löwen aus dem Rachen reißen und
damit die Zimmertüre, vor der er steht, aufsperren;
dann wirst du in ein prächtiges Zimmer kommen und
wieder zu einem Löwen mit einem Schlüssel, der vor
einer Türe steht. Und diesen Löwen mußt du, schmukker
Knabe! erlegen und ihm wieder den Schlüssel
nehmen und mit diesem mußt du die andere Türe aufschließen,
und dann kommst du in die Küche und in
der Küche wirst du drei schöne rotgelbe Pomeranzen
und ein Messer mit einem Griffe aus Ebenholz finden.
Nimm dann das Messer und schneide eine der drei
Pomeranzen auf und es wird ein wunderschönes Fräulein,
so schön wie die Sonne, herauskommen. Du
mußt aber damit gleich zu dem frischen Brunnen, der
vor dem Haustore unter den zwei Linden steht, eilen
und deine Braut unter das Wasser halten, denn sonst
wird sie gleich zusammenwelken und sterben.«
Der reiche Grafensohn nahm sich die Worte zu
Herzen, ritt in den kühlen, dunkeln Wald hinein und
kam immer tiefer und tiefer, bis er plötzlich vor einem
großen Schlosse stand, das aus weißem Marmor erbaut
war. Er trat durch das schöne Portal ein und fand
hinter der Haustüre den Besen und diesen nahm er
und vollzog den Auftrag der geheimnisvollen Wegweiserin.
Als er dies getan hatte, kam er zum Löwen
und diesem nahm er den goldenen Schlüssel aus dem
Munde, sperrte die ebenholzene Saaltüre auf und
durchschritt den weiten Saal, bis er zum zweiten
Löwen kam, der wieder einen goldenen, noch schöneren
Schlüssel im Rachen hielt. Er erlegte diesen
Wächter, nahm ihm den Schlüssel aus dem Rachen,
öffnete damit die anstoßende Türe und kam in die
Küche, wo er das Messer und drei wunderschöne Pomeranzen
fand; die waren so gelb wie das reinste
Gold und glänzten wie die Sonne. Er wagte es kaum,
die wunderschönen Früchte anzugreifen, denn sie
waren gar zu glänzend. Endlich übermannte er sich
doch und griff nach der nächsten und ersten Pomeranze
und nach dem blanken Messer und schnitt den goldenen
Apfel entzwei, denn er hatte sich den Rat des
alten Weibleins gar wohl gemerkt. Aber kaum hatte er
die obere Hälfte der Schale abgelöst, als ein wunderschönes
Mädchen vor ihm in der untern Hälfte der Pomeranze,
die er in den Händen hielt, stand, und es war
so schön als der Tag und seine Augen so blau als der
heitere Himmel im Sommer. Dem reichen Grafensohne
war es gar wunderlich ums Herz und er vergaß der
Mahnung des alten Mütterchens ganz und gar und
schaute und schaute nur die schöne Jungfrau an und
dachte nicht an den Brunnen. Wie er so dastund, da
welkte das schöne Bild zusammen und die Jungfrau
starb vor seinen Blicken.
»Warte nur, mit der zweiten will ich es gescheiter
machen«, dachte sich der reiche Grafensohn, nahm die
zweite Pomeranze und das blanke Messer und stieg
die weiße Marmorstiege hinab in den Hof. Als er bei
dem Brunnen unter den zwei Linden angelangt war,
schnitt er die goldene Frucht entzwei und, es blendete
ihm fast die Augen, eine Jungfrau stand vor ihm, so
schön, wie die Sonne noch nie eine beschienen hat. Er
hielt das schöne Wesen unter den Strahl des Wassers
und es wurde immer größer und größer, so daß seine
Hände sie nicht mehr halten konnten und sie auf dem
Boden stand und endlich so groß war wie der reiche
Grafensohn. Da nahm er sie bei den weißen Armen
und führte sie in das weiße Marmorhaus und hieß sie
dort bleiben, bis er wieder mit Roß und Wagen kommen
würde, und dann nahm er von der schönen Jungfrau
Abschied, küßte sie und wanderte weiter zu seinen
Eltern, um von ihnen Roß und Wagen zu holen.
Die schöne Pomeranzenjungfrau aber wohnte nun al-
lein im Palaste und mußte sich selbst das Wasser
holen und das Essen bereiten und hatte so ganz allein
wohl oft Langweile.
Neben dem großen, schönen Marmorhause stund
aber auch ein kleines Häuschen und in dem wohnte
eine Hexe mit ihren zwei Töchtern. Diese sahen die
schöne Jungfrau öfters zum Brunnen unter den Linden
gehen und kamen auch zu ihr herauf und fragten und
forschten um dies und das, und das Pomeranzenkind
war gar unschuldig, kindlich und einfältig und erzählte
ihnen alles unverhohlen, gerade wie es Kinder tun.
»Komm mit uns,« sagte einmal die ältere der beiden
Hexentöchter, »die Mutter hat Kuchen gebacken
und die sind gar gut.« – Das arglose Kind ließ sich
bereden und ging mit den beiden Schwestern. Sie
spielten allerlei Spiele, und da sollte das Mädchen
einmal Königin werden und mußte sich umkleiden
und die Haare flechten lassen, und wie es so da saß,
da drückte ihm eine der beiden Schwestern eine Nadel
in den Kopf, das war eine Zaubernadel, und das arme
Kind ward in eine Taube verwandelt. – Eine der zwei
häßlichen Schwestern ging nun in das große Haus
hinüber und wartete, bis endlich der Bräutigam kam.
Dieser kam angefahren, staunte aber nicht wenig, als
er anstatt seiner schönen Braut die garstige Hexentochter
fand. Allein diese wußte allerlei Ausreden und
er wollte sein gegebenes Versprechen halten und
meinte, ihn könnten doch nur die Augen täuschen,
und nahm also die garstige Braut zu sich in den
Wagen und fuhr sinnend damit fort.
Während sie auf dem Wege waren kam der alten
Hexe die Taube aus und flog dem Wagen nach und
schlug die weißen Flügelchen, daß es schwirrte, und
der reiche Grafensohn hatte Mitleid mit dem armen
Tierchen und streckte die Hand aus, um es hereinzulangen.
Allein seine Braut war darüber sehr böse,
denn sie kannte das Tierchen. Der reiche Grafensohn
hatte aber Erbarmnis und ließ sich es nicht nehmen,
sondern nahm das Täubchen herein, hielt es auf seinem
Schoße und streichelte es, daß es zu girren anfing.
– Und wie er es so streichelte und das Täubchen
ihn mit seinen schwarzen, klugen Äuglein anblickte,
griff er eine Nadel auf dem Köpflein des Tierchens
und er zog sie voll Mitleid heraus und das schöne
Fräulein stund wiederum vor ihm in dem Wagen. Da
freute sich der reiche Grafensohn erst recht und hatte
sie noch einmal so lieb; die böse garstige Hexentochter
warf er aber zum Wagen hinaus, daß sie beide
Beine brach. Das Brautpaar fuhr nun voll Freude nach
Hause und die alten Eltern freuten sich mit ihrem
Sohne und es gab eine gar stattliche Hochzeit.
(Bozen.)
12. Mädchen und Bübchen.
Es lebte einmal nahe bei einem dichten Walde ein
Holzhauer, der hatte ein böses Weib und zwei nette
Kindlein: ein Mädchen und ein Bübchen. Der Holzhauer
aber war sehr arm und hatte kaum Brot genug,
um sich und den Seinigen den Hunger zu stillen.
Eines Tages war der Vater wieder in den Wald gegangen
und die böse Mutter war allein in der niedrigen
Hütte zurückgeblieben. Da sagte die böse Mutter zu
den Kindern: »Nun geht hinaus in den Wald Holz
sammeln, und wer zuerst von euch heimkehrt, bekommt
einen recht schönen Apfel.«
Mädchen und Bübchen sind nun in den Wald hinausgegangen,
um Holz zu sammeln, und beeilten sich,
bis sie zwei Bündel Reisig beisammen hatten. Und
als sie das Holz gelesen hatten, gingen sie raschen
Schrittes nach Hause. Aber je näher sie zur Hütte
kamen, desto seltsamer wurde ihnen zumute und es
war ihnen gerade, als ob ein Stein auf ihren Herzen
lastete. Während des Gehens brach dem Bübchen das
Achselband, und da bat es das Schwesterchen:
»Warte mir, mir ist das Achselband gebrochen und
ich muß es zusammenbinden.«
Das Mädchen dachte aber an den schönen Apfel,
den ihr die Mutter versprochen hatte, und eilte vor-
wärts. Kaum war aber das Mädchen eine Strecke
Wegs gegangen, da brach auch ihm das Achselband
und der Knabe kam ihm nachgelaufen und keuchte
unter der schweren Holzbürde. Das Mädchen bat ihn
nun: »Warte mir, es ist mein Achselband gebrochen;
ich muß es mir zusammenbinden.« Das Bübchen
hatte aber keine Ohren für das Bitten seines Schwesterleins
und erwiderte: »Du hast mir auch nicht gewartet;
jetzt bekomme ich den Apfel.« – Der Knabe
lief und lief und kam endlich nach Hause und bat die
Mutter um den versprochenen Apfel und warf das
Bündel Holz in die leere Küche hinein. – »Gehe nur
hinauf in die Kammer, dort sind die Äpfel in der
Truhe, davon kannst du dir drei heraussuchen«,
sprach die Mutter. – Das Büblein wollte mit diesem
Bescheid nicht zufrieden sein und bat die Mutter, es
möchte doch sie die Äpfel heraussuchen und ihm
geben, wie andere Male. – Die Mutter gab endlich
den Bitten des Bübchens nach und sie gingen nun
beide in die Kammer und zur Truhe, in der die Äpfel
waren. Der Knabe war voll Freude und konnte sich an
den Äpfeln, die da lagen, nicht satt sehen und bückte
sich in die Truhe hinein, um sich die Äpfel herauszuholen.
Wie er freudig so hineinsah, schlug die böse
Mutter plötzlich den Deckel zu, daß der Kopf des
armen Bübchens in die Tiefe der Truhe hineinkugelte,
der Leib aber auf dem Boden leblos dalag. Die böse
Mutter nahm den Leichnam und hängte ihn hinter der
Kammertüre auf einen Nagel. Indessen war das Mädchen,
das sich das zerbrochene Achselband zurecht
gerichtet hatte, mit seinem Holzbündel gekommen,
leerte diesen in der Küche ab und bat die Mutter auch
um einen Apfel. Die Mutter war sehr freundlich, nickte
ihr zu und gab ihr einen roten Apfel. Das Mädchen
biß in den Apfel und die Mutter ging zum Herde, um
für den Vater, der im Walde Holz haute, das Mittagessen
zu bereiten. »Geh in die Kammer hinauf und
hole mir Mehl und Schmalz,« sagte die Mutter zum
Mädchen, »schaue aber ja nicht hinter die Türe hinein.

Kapitel 3

Das arme Schwesterchen ging nun in die Kammer
hinauf und schaute doch hinter die Türe hinein und da
sah es sein armes, totes Brüderchen hängen. Das
Mädchen weinte nun so bitterlich, daß es hätte einen
Stein erbarmen mögen und Zähren auf den Boden
tropften. Endlich mußte es doch zur Mutter hinunter
und brachte ihr weinend das verlangte Mehl und das
Schmalz. »Hast du wohl nicht hinter die Türe hineingeschaut?
« fragte die böse Mutter das weinende Mädchen.
»O nein«, erwiderte das arme Kind und weinte
noch heftiger und hielt das blaue, zerlumpte Fürtuch
vor das Antlitz. Die Mutter war der Antwort zufrieden
und schickte das schluchzende Kind mit dem Mittagessen
für den Vater hinaus in den dunkeln Wald. Das
Mädchen hatte heute keine Freude an den Eichkätzchen,
die auf den Fichten herumkletterten und ihre
Männchen machten, noch an den Tannenzapfen und
Feldblumen, sondern ging still und weinend seiner
Wege. Endlich kam es zum Vater und dieser nahm die
Suppe hastig, denn es hungerte ihn. Er war aber ganz
erstaunt, als er Fleisch in der Suppe sah, denn er hatte
seit langer Zeit kein Stückchen mehr gesehen, noch
viel weniger in den Mund gebracht. Er setzte sich
unter eine große, schöne Buche und begann zu essen.
Er hatte aber gerade das erste Stückchen Fleisch auf
dem beinernen Löffel und wollte es zum Munde führen,
als ein Vögelchen auf dem Baume zu singen anfing:
Zwie zwei, meine Mutter ist a znicht's Weib,
Meine Mutter hat mich abg'schlagen,
Meine Schwester hat mich 'nausg'tragen,
Mein Vater hat die Beinlein abg'nagen,
Zwie zwei, meine Mutter ist a znicht's Weib.
Dem Holzhauer kam alles so wunderlich vor und das
Vögelein ließ ihm keine Ruhe und sang und sang
immer aufs neue:
Zwie zwei, meine Mutter ist a znicht's Weib,
Meine Mutter hat mich abg'schlagen,
Meine Schwester hat mich 'nausg'tragen,
Mein Vater hat die Beinlein abg'nagen,
Zwie zwei, meine Mutter ist a znicht's Weib.
Da wurde es dem Vater immer unheimlicher, so daß
ihn selbst das Rascheln der Blätter erschreckte, und er
ging mit dem armen Mädchen, das recht traurig war
und kein Wort redete, nach Hause.
Unterdessen war die böse Mutter vollauf beschäftigt,
den toten Knaben zu verbergen und zu verpakken;
allein da kamen viele, viele Vögelchen, flatterten
um sie herum, ließen ihr keine Ruhe und sangen in
gar wehmütigem Tone:
Zwie zwei, meine Mutter ist a znicht's Weib,
Meine Mutter hat mich abg'schlagen,
Meine Schwester hat mich 'nausg'tragen,
Mein Vater hat die Beinlein abg'nagen,
Zwie zwei, meine Mutter ist a znicht's Weib.
Sie wollte nun die unschuldigen Tierlein verjagen;
wie sie aber dieselben durch die Stubentüre hinausscheuchte
und ihnen nacheilte, fiel die schwere Stubentüre
zu und schlug der bösen Mutter den Kopf entzwei.
Der Vater kam nach Hause, darin war alles stille,
nur die Vögel sangen:
Zwie zwei, meine Mutter ist a znicht's Weib,
Meine Mutter hat mich abg'schlagen,
Meine Schwester hat mich 'nausg'tragen,
Mein Vater hat die Beinlein abg'nagen,
Zwie zwei, meine Mutter ist a znicht's Weib.
Der Vater ging nun die Stiege hinauf und in die
Stube, und wie er die Türe öffnete, fand er sein böses
Weib und sein armes Söhnchen tot auf dem Boden
liegen.
Und das Märlein ist aus,
Drum geht nun nach Haus!
Oder soll ich euch noch was erzählen
Von den Erbsen und den Fisälen?1
(B o z e n . )
Fußnoten
1 Fisälen = Bohnen.
13. Vom armen Schuster.
Dieser Schuster war sehr arm und war Vater von acht
Kindern und die Frau war ihm gestorben. Er hatte
sehr schlimme Tage und wenig Verdienst und die
armen Würmchen wollten doch ihr Brot haben und
schrien oft wie die Raben vor Hunger. So ging es
lange Zeit und der arme Schuster versetzte seinen
letzten Leisten, um den Hunger der Kinder zu stillen.
Allein, als der morgende Tag anbrach, stellte sich
auch der Hunger wieder ein und die Kinder weinten,
und da wußte sich der Schuster gar nicht zu helfen.
Endlich fiel ihm ein Ausweg ein. Er ging zu seinem
Nachbar, der sehr reich, dabei aber auch sehr geizig
war, und bat ihn, er möchte ihm doch einige Kreuzer
leihen, damit er seinen Kindern Brot kaufen könnte,
denn sonst müßten sie Hungers sterben. Der geizige
Mann schnauzte aber den Armen an und schrie:
»Wenn deine Kinder verhungern, was geht das mich
an? – Ich gebe dir keinen gespaltenen Heller, geschweige
einen ganzen. Ich bin nicht der Narr, der das
Geld hinauswirft ohne Hoffnung, es je wieder zu bekommen.
«
Der arme Schuster sah nun, daß sein Bitten umsonst
sei, und ging ohne Geld und ohne Trost vom
reichen Nachbar weg zu seinen hungernden Kindern.
Diese meinten, der Vater würde mit Brot kommen,
und warteten mit größter Sehnsucht auf ihn. Der
Vater kam nun, und als er die armen hungernden
Kindlein sah, ging es ihm ans Herz und er fing auch
an zu weinen. Die Kinder, wie sie dies sahen, weinten
noch mehr und wurden immer trostloser und trauriger.
So ging es zwei Tage, daß sie einander ansahen und
weinten, und der Hunger wurde immer größer und
größer. Da dachte sich der arme Schuster: »Ich will es
noch einmal probieren und zum Nachbar gehen und
ihn um etswas bitten; vielleicht erweichen Gott und
meine Tränen sein hartes Herz.« Der Schuster begab
sich nun zum Nachbar und weinte und bat ihn auf den
Knien recht inständig um etwas. »Ja,« erwiderte der
geizige Nachbar, »einen Strick will ich dir geben,
damit du deinem elenden Leben ein Ende machen
kannst«, und gab ihm einen Strick. Der arme Schuster
nahm den Strick und dachte an seine bereits verhungerten
Kinder und an die noch lebenden, zu denen er
aber ohne Brot nimmer zurückkehren mochte, und beschloß,
wenn der himmlische Vater keine Hilfe senden
würde, sich aufzuhängen.
Er ging nun in den Wald hinaus und ging recht tief
in denselben hinein, damit kein Mensch ihn sehen
möchte. Und wie er im dichten Walde so dastund und
sich aus Hunger aufhängen wollte, wurde es ihm so
schwer um das Herz, daß er von der Welt scheiden
sollte, und dachte: »Bevor ich sterbe, will ich die
schöne Welt doch noch anschauen«. Er suchte nun
einen recht hohen Baum und stieg bis zum Wipfel
hinauf, und wie er droben war, sah er recht weit
herum und es kam ihm noch schwerer vor, sich aufzuhängen.
Wie er nun so herumschaute, siehe, da erblickte er
tiefer in dem Walde ein großes, großes Haus, das war
so schön, daß er nie ein solches gesehen hatte. Er
kletterte nun eilig wie ein Eichkätzchen vom Baume
herunter, ließ den Strick liegen, wo er lag, und eilte
dem schönen, großen Hause zu, um dort Hilfe und
Trost zu suchen, denn zum Hängen, meinte er in seinem
Sinne, ist es noch Zeit.
Wie er zum Hause kam, fand er es offen. Er ging
hinein und kam in einen weiten, lichten Saal, in dem
viele, viele Tafeln stunden, und alle waren gedeckt
und mit den herrlichsten Speisen beschwert – aber
keine Seele war im ganzen Gebäude zu finden. Da
war ein Glühen und Duften, daß der arme Schuster
glaubte, er sei bei der himmlischen Hochzeit. – Wie
sich lange Zeit niemand sehen ließ, setzte sich der
hungrige Schuster endlich zu einer Tafel hin, kostete
von jeder Speise und trank von jedem Weine. Er war
schon fast satt, da hörte er plötzlich Stimmen und es
war, als ob Leute kommen würden. Der arme Schuster
fürchtete sich und versteckte sich eilig in das
Ofenloch. Wie er dort horchte und zitterte, kamen
zwölf Herren, setzten sich zu Tische und als sie
sahen, daß alles angenascht war, murmelten sie: »Wer
hat von meiner Suppe gegessen?« »Wer hat von meinem
Fleische gekostet?« »Wer hat von meinem Brote
geschnitten?« »Wer hat von meinem Weine getrunken?
« »Wer hat mit meinem Löffel geschöpft?« »Wer
hat mit meinem Messer geschnitten?« So murmelten
und murrten sie, bis der erste, der gekommen war,
fragte, was es Neues gebe. Da sagte der zweite, er
wisse nichts und so ging es der Reihe nach; alle bis
auf den letzten wußten nichts. Als die Reihe zum letzten
gekommen war, erzählte er, in der Königsstadt
liege die Königstochter schwer krank und leide am
rechten Fuße fürchterliche Schmerzen. Kein Doktor
könne ihr helfen und die schöne Prinzeß sei ohne Rettung
verloren, wenn nicht bald geholfen würde.
»Und kann ihr niemand helfen? Und können wir ihr
nicht helfen?« fragten alle auf einmal. Da antwortete
der letzte: »Ich wüßte schon ein Mittel. Es darf nur jemand
zum weißen Felsen hingehen. Um Mitternacht
bewegt sich dort der große Stein und ein gräßlicher
Wurm kommt zum Vorschein. Diesen muß man erschlagen,
ihm das Fett nehmen, damit den rechten
Fuß der Königstochter einschmieren, und sie wird in
acht Tagen ganz gesund sein.«
Als die zwölf Herren dieses gehört und gegessen
hatten, stunden sie von ihren Sitzen auf und gingen
wieder weg. Der arme Schuster war darüber froh,
schlüpfte aus dem finstern Ofenloche hervor, stillte
vollends seinen Hunger und ging dann fort, denn er
wollte die schöne Königstochter heilen und sich auf
diese Weise Geld verschaffen. Kaum war er einige
Schritte gegangen, kam er zu einer schönen Straße,
und diese führte schnurgerade zur Königsstadt und
zur prächtigen Königsburg. Er ging gerade auf die
Burg zu und zum Könige und sagte zu diesem, er
wolle seine Tochter heilen, wenn er ihm sechs starke
Männer mitgeben würde. Die Prinzeß hatte gerade so
große Schmerzen, daß sie laut aufschrie; da war der
König gleich bereit und ließ sechs baumstarke Männer
holen, und die übergab er dem armen Schuster.
Der Schuster ging nun wieder in den Wald hinaus und
zum weißen Felsen hin und wartete dort mit seinen
sechs Gesellen bis Mitternacht. Als es Mitternacht
war, bewegte sich wirklich der Stein und ein fürchterlich
großer Wurm kam hervor – da stürzte sich der
Schuster mit den sechs starken Männern auf das Untier
los und alle sieben schlugen so lange mit Keulen
und Äxten darauf, bis es maustot war. Der Schuster
nahm nun das Fett aus dem Leibe des Wurmes, ging
zum Könige zurück und beschmierte den rechten Fuß
der Prinzeß. Diese ward besser und besser und in acht
Tagen war sie wieder frisch und gesund und sah aus
weiß und rot wie ein Apfel. – Der alte König war
ganz erfreut, umarmte den armen Schuster und führte
ihn in die Schatzkammer. Der Schuster war über die
Pracht und Herrlichkeit der Schätze ganz außer sich,
und wie er so staunte und schaute, sagte der König:
»Nimm so viel Gold, als du willst!«
Der Schuster ließ sich das nicht zweimal sagen und
steckte sich alle Taschen voll Gold ein, so daß er
nicht mehr ertragen konnte, und dankte dem König
dafür. Der König war aber damit noch nicht zufrieden,
denn ihm hatte der Schuster zu wenig genommen,
und gab ihm noch einen so großen Sack voll
Gold, daß der Schuster einen Esel leihen mußte, um
das viele Gold nach Hause zu bringen.
Als der Schuster mit dem Schatze nach Hause kam,
fand er die Kinder noch am Leben, denn sie hatten indessen
etwas zu essen bekommen. Die waren so froh,
ihren Vater wieder zu haben, und lebten mit ihm, der
nun ein steinreicher Mann war, vergnügt und glücklich
viele Jahre hindurch und von einer Not war gar
keine Rede mehr.
Wie der geizige Nachbar sah, wie der arme Schuster
mit seinen noch lebenden Kindern gut aß und
trank und glücklich lebt, da wunderte es ihn, wie es
zugegangen sei. Er ging deshalb zum Schuster hin
und fragte ihn, wie es denn gekommen wäre, daß er
nun so gut fortkomme. Der Schuster machte kein Hehl
und erzählte dem Geizigen aufrichtig, wie es ihm ergangen
sei. – Da dachte sich der Geizige: »Ich muß es
auch so machen,« ging in den Wald hinaus, stieg auf
den Baum, sah in die Weite, sah das schöne große
Haus und stieg wieder herunter. Er eilte nun der Gegend
zu, wo das Haus stund, ging in dasselbe hinein,
fand die Tische gedeckt, aß von den Speisen und versteckte
sich endlich, als er jemanden kommen hörte,
ins Ofenloch. Die zwölf Herren kamen wieder und es
ging wie beim ersten Male zu und der letzte erzählte
wieder folgende Geschichte: »Es war einmal ein
armer Mann hier, den die bitterste Not hieher getrieben
hatte und den wir glücklich gemacht haben; heute
aber steckt ein reicher, reicher Mann im Ofenloche,
den nur der Geiz und die Habsucht hergeführt haben,
und auf diesen dürfen wir alle losschlagen.« – Auf
diese Rede fuhren alle zwölf sogleich von ihren Sitzen
auf, stürzten auf das Ofenloch zu und stachen und stachen
in dasselbe hinein, bis der Geizige erstochen und
maustot war.
(Bozen.)
14. Bauer und Bäuerin.
Es war einmal eine Bäuerin, die war sehr reich, aber
auch sehr dumm, so dumm wie die Nacht. Einmal
hatte man nun ein Schweinchen abgeschlachtet und
der Bauer, der mit seinem Weibe viel Kreuz und Leiden
hatte, sollte gerade auf das Feld gehen. Die Bäuerin
fragte ihn da, was sie mit dem toten Schweine machen
sollte. Der Bauer antwortete, sie solle mit einem
Stücke den Kappes1 spicken und das übrige solle sie
für den Fürpaß aufbehalten2. Der Bauer ging unwillig
darüber, daß eine Hauswirtin sich nicht einmal bei
einem geschlachteten Schweine zu helfen wisse, auf
das Feld und machte dort noch ein Gesicht wie sieben
Tage Regenwetter. Die Bäuerin nahm sich die Worte
ihres Mannes zu Herzen, nahm das halbe Schwein,
trug es auf den Kappesacker hinaus, zerhackte es zu
kleinen Streiflein und spickte mit diesen alle Krautköpfe,
die mit den Speckschnittchen geziert gar sonderlich
aussahen. Als sie mit dieser Arbeit fertig war,
ging sie nach Hause und dachte immer an den Fürpaß
und wo er etwa stecken möchte. Sie weilte schon
lange in der getäfelten Stube und konnte sich nicht
genug darüber wundern, daß der Fürpaß so lange
nicht komme, um sein Teil zu holen, als ein armes,
altes Männchen mit einem Bettelranzen kam und um
ein Almosen bat.
»Bist du etwa der Fürpaß?« fragte hastig die Bäuerin.
»Warum denn?« fragte wieder das durch die Frage
überraschte alte Männchen.
»Ja weißt wohl, mein Mann hat mir aufgetragen,
dem Fürpaß das halbe Schwein, das wir heute morgens
geschlachtet haben, zu behalten, und da warte
ich schon lange auf den Fürpaß und er will nie kommen
und der Bauer ist heute schon zuvor herb.«
»Ja, ja,« erwiderte der Bettler, »freilich bin ich der
Fürpaß und das ist brav, daß ich nicht zu früh
komme.«
Die Bäuerin war des froh, eilte in die Küche, holte
das halbe Schwein und lud es dem Bettler auf den
Rücken.
»Hast wohl schwer zu tragen,« dachte sie und bemitleidete
das belastete Männlein. Dem schien es aber
zu gefallen und er machte sich auf die Füße und lief
davon, daß der Boden unter ihm dampfte.
Es dauerte nicht lange und der Bauer kam nach
Hause. Er fragte die Bäuerin, ob sie das Schwein besorgt
hätte. »O ja, der Kappes ist schon gespickt, geh
nur auf das Feld hinaus schauen und der Fürpaß ist
auch da gewesen.«
Der Bauer wollte seinen Ohren nicht trauen und
ging auf das Feld hinaus. Dort fand er die grünen
Kappesköpfe samt und sonders mit Speck geschmückt.
Da wurde er gar zornig, lief nach Hause
und wollte sein dummes Weib, das die Sachen so zugrunde
gerichtet hatte, fortjagen.
Allein mit einem dummen Weibe wird man nicht
so bald fertig; sie bat um Verzeihung, weinte und versprach
so lange Besserung, bis der Bauer ihr nachgab,
und so war alles wieder gut.
Nach einigen Tagen hatte der Bauer seine Hosen
zerrissen und da sagte er zur Bäuerin, sie möchte ihm
doch die Hosen flicken, aber ordentlich und recht. –
Der Bauer ging indessen seiner Arbeit nach. Die
dumme Bäuerin aber stund vor den zerrissenen Hosen
wie der Ochs am Berge und wußte nicht, wie sie das
Ding anstellen sollte. Endlich fiel ihr ein Rat ein. Sie
ging in die Schlafkammer, holte dort aus der Truhe
die Festtagshosen, zerschnitt dieselben und flickte
damit die Werktagshosen. – Als der Bauer nach einigen
Tagen die Festtagshosen anziehen wollte, fand er
sie nicht, und als er fragte, hörte er vom Geschehenen.
Da war wieder das Feuer im Hause und Bauer und
Bäuerin sahen sich so lieb an wie Hund und Katze.
Nach und nach kam aber wieder alles ins Geleise
und Bauer und Bäuerin sprachen wieder miteinander,
ohne nebenaus zu sehen. Da meinte einmal der Bauer,
daß sein Bett nicht viel tauge. Andere Leute hätten so
nette und reinliche Betten, daß es eine Lust wäre, nur
das seine wäre wie ein dumpfes Nest. Er bat die
Bäuerin, sie möchte doch einmal das Bett reinigen
und auslüften.
Der Bauer ging nun in die Stadt, die Bäuerin nahm
aber die Betten, trug sie auf das Dach, zerschnitt sie
dort und schüttete die Federn auf ein Leintuch. Es
stund aber nicht lange an, da kam der Wind daher,
blies recht lustig in die luftigen Federn, so daß diese
Flügel bekamen und dahin und dorthin flogen, und
die Nachbarn meinten, es schneie bei heiterm Himmel.
Als nun der Bauer müde und matt abends nach
Hause kam und sich ins Bett legen wollte, fand er die
leere Bettstätte und kein Federchen darin. Die Bäuerin
erzählte nun, wie es zugegangen sei, und da wurde der
Bauer so zornig und wild, daß er die Bäuerin umbringen
wollte. Sie bat aber und bat so