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Imprint

Nachbarschaft mit kleinen Fehlern. Kriminalroman

Elisa Scheer

Published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de
Copyright: © 2020 R. John 85540 Haar

Cover: privat

ISBN 978-3-753134-85-7

1 Mittwoch

Das Haus war wirklich schön, stellte Amelie fest, als sie mit zwei Schlüsseln und dem Mietvertrag auf die Straße trat – diese satte Farbe der Fassade! Kaisergelb nannte man das, hatte der Vermieter erklärt. Auch der etwas behäbige Baustil gefiel ihr – das Haus wirkte solide und gemütlich zugleich mit den dicken Mauern, den Loggien, den gemauerten Müllhäuschen und dem wilden Wein an der Seite.

Kurz vor dem Ersten Weltkrieg, hatte der Vermieter gesagt, als sie nach dem Baujahr gefragt hatte. Sie wusste nicht recht, ob man das gut finden durfte – als studierte Germanistin hatte man sofort Bilder von unterdrückter Arbeiterklasse und konservativ-erstarrtem Bürgertum im Kopf, von expressionistischen jungen Dichtern, die sich von einem Krieg endlich ein Sprengen der Fesseln und Konventionen erhofft hatten. Sie seufzte kurz – wer von ihnen hatte auch nur das erste Kriegsjahr überlebt?

Das spielte aber jetzt keine Rolle! Das Haus war schön, die Wohnung hatte genau die richtige Größe, die Miete war bezahlbar und obendrein konnte man in diesen Zeiten ohnehin froh sein, eine Wohnung zu finden. Sie hätte schon als Schülerin die Hundertmark- und später Fünfzigeuroscheine von Weihnachten gut anlegen sollen, dann hätte sie jetzt vielleicht ein kleines Vermögen und könnte sich etwas kaufen… aber wollte sie das überhaupt? Sie wusste doch noch gar nicht, was sie langfristig einmal machen wollte! Eigentlich armselig für dreißig Jahre…

Vielleicht aber hatte man das mittlerweile so? Das sollte sie nachher einmal durchdenken…

Sie durchquerte die Hofeinfahrt und betrachtete sich die Hinterfassade: genauso gelb, genauso solide – und hier gab es Balkone, die wahrscheinlich viel ruhiger waren, aber der Blick auf Garagen und einen Haufen Fahrräder war eher uninteressant. Sie hatte einen Balkon zur Straße hin und konnte den Drogeriemarkt, den Bäcker, den Schreibwarenladen (oh, mit einem Paketsymbol! Sehr praktisch!) und die Ecke zum Wupperweg überblicken. Naja, da gab es ein, zwei Läden (unter anderem einen SB-Waschsalon) und dann lange Häuserreihen im Stil der frühen Fünfziger. Was hatte es wohl vor dem Krieg dort gegeben? Wiesen oder ältere Häuser, die im Krieg zerstört worden waren?

Okay, Hinterhof in Ordnung. Und wer wohnte hier sonst noch? In jedem Stockwerk gab es eine kleine Zweizimmerwohnung wie ihre im zweiten Stock und daneben eine Wohnung mit drei Zimmern. Fast schon großbürgerlich… aber vielleicht gab es hier ja auch Kinder?

Sie studierte die Klingelschilder, aber natürlich sagten ihr die Namen noch nichts. Im Erdgeschoss gab es links eine Reinigung mit dem schönen Namen „Wäschebutler“, rechts etwas, das „Silver Centre“ hieß. Worum es sich da handelte, war nicht ersichtlich, denn hinter den beiden Fenstern gab es diesen hässlichen Sichtschutz aus senkrechten Textilstreifen. Und hinter der Tür sah man eine Art hellgrauen Stoff. Passend zu „Silver“?

Wahrscheinlich eine Vermögensverwaltung oder sowas, „Silver“ klang doch wertvoll?

„Was machen Sie denn da?“

Amelie drehte sich um und stand vor einem alten Herrn, sogar mit Hut.

„Ich schaue mir nur an, wer hier wohnt, warum?“

„Vulgäre Neugierde!“, schnaubte der Alte.

„Ich wohne hier, also darf ich doch mal schauen, wer meine neuen Nachbarn sind?“

„Sie wohnen nicht hier, das wüsste ich! Lügen Sie nicht so unverschämt!“

„Doch, das tue ich, aber zugegebenermaßen erst seit heute. Ich habe die Wohnung gerade gemietet.“

„Unmöglich, es ist doch gar niemand ausgezogen?“

„Offenbar doch, zweiter Stock links?“

„Da wohnt Fräulein von Holnbeck!“

Amelie kicherte unwillkürlich. „Fräulein?“

„Wie nennen Sie denn eine unverheiratete Dame?“

„Frau! Es macht eine Frau doch nicht kleiner, wenn sie keinen Mann hat! Fräulein ist ein sehr veralteter Begriff. Seit praktisch fünfzig Jahren veraltet, übrigens.“

„Ach, woher wollen Sie das denn wissen?“

Das Gespräch erschien ihr allmählich etwas surreal.

„Ich bin Germanistin.“

„Eine Studentin!“, stöhnte der Alte auf. „Dann haben wir jetzt täglich solche Demos? Und das Haus riecht nach Hasch?“

Amelie seufzte. „Mir scheint, Herr - ?, Sie haben seit den Siebzigern keine Studenten mehr gesehen?“

„Greifenklau. Johann Greif von Greifenklau.“

„Toller Name“, fand Amelie. „Ist der echt?“

„Unverschämtheit!“ Der Alte schloss die Haustür auf und stapfte die Treppe hinauf. Amelie studierte weiter die Namensschilder: tatsächlich, Greifenklau! Wie aus einem alten Trivialroman… Immerhin war er nicht ihr direkter Nachbar, das war ein Paar, wenigstens standen da zwei Namen, Benisch und Mitterlehner. Okay, es konnte auch eine kleine Wohngemeinschaft sein. Darüber musste der alte Greifenklau sich nicht aufregen? Eine Kommune?

Der Vermieter hatte doch gesagt, er werde sich um ein neues Klingelschild kümmern, oder?

Wieso wohnte der alte Zausel denn nicht auf der Burg Greifenklau? Gab´s die überhaupt?

Ach, egal. Sie würde jetzt nach Hause fahren, in ihr altes Zuhause, und ihren Krempel einsammeln und ihn hierherschleppen. Morgen wollten Benni und Rieke ihr ja mit den großen Teilen helfen, Rieke hatte schließlich einen Transporter, da passten die paar Sachen schon hinein.

2 Mittwoch

Anja Benisch teilte ihre Aufmerksamkeit zwischen dem Topf, in dem sie Karottenbrei erwärmte, und dem Laufställchen im Wohnzimmer, in dem Luca rhythmisch zwei Kunststoff-Bauklötze gegeneinanderschlug.

Luca war ein Schatz; sie eilte hinüber und beugte sich über das Laufstallgitter. „Na, mein Süßer? Baust du schön?“

Er strahlte sie an. „Mama…!“

Sie strich ihm über die Wange, was er tatsächlich mit „Ei, ei“ kommentierte, und kehrte zum Karottenbrei zurück. Die Temperatur passte, wie sie rasch überprüfte; sie rührte noch einen kleinen Klecks Sahne für den Geschmack ein und füllte den Brei in einen vorgewärmten Napf.

Als sie Luca auf dem Schoß hatte, überkam sie wieder dieses Glücksgefühl, das sie jedesmal empfand, wenn sie seinen warmen kleinen Körper im Arm hatte.

Ein Kind zu haben… ein eigenes Kind: Was konnte es Schöneres geben? Luca drehte sich um und schaute zu ihr auf: „Mama…?“

„Ja, mein Liebling. Jetzt gibt es einen leckeren Brei!“

Er sperrte sofort sein Mäulchen auf, offenbar verstand er schon das Wort „Brei“, auch wenn er noch nicht allzu viel sprechen konnte; außer Mama, Papa, will! und Arm! hatte er noch nichts zu bieten, aber er war doch erst gerade einmal neun Monate alt. Immerhin stand er manchmal schon im Laufställchen, wenn er nicht gerade mit seinem Spielzeug beschäftigt war. War er nicht ein kluger kleiner Kerl?

Er verputzte auch den ganzen Brei, ohne ungebührlich viel in die Gegend zu prusten, ließ sich ohne Protest das Gesicht abwischen, freute sich über eine frische Windel und ließ sich dann zum Mittagsschlaf ins Bett legen.

Mutter sein war herrlich, fand Anja. Und Bastian dachte das gleiche, ein leidenschaftlicher Vater! Glücklicher konnte man nicht sein…

o

Roswitha eilte an ihren Spion: Wer lief denn um diese Zeit im Treppenhaus herum? Der Greif war in seiner Wohnung und kam erfahrungsgemäß so bald nicht mehr heraus, die Benisch spielte mit ihrem kleinen Schreihals, die Schmalzl war in der Arbeit – sie hatte sie heute Morgen im Vorbeigehen an der Kasse im Drogeriemarkt gesehen.

Die alte Holnbeck war ins Betreute Wohnen umgezogen – Zeit war´s gewesen, man musste ja schon fürchten, dass sie irgendwas auf dem Herd vergaß und das ganze Haus in Brand steckte!

Ziemlich jung, die Neue. Mit mehreren Reisetaschen beladen. Hatte wohl kein Geld für ein Umzugsunternehmen. Ob die wohl laute Musik spielte? Das war hier ein ruhiges Haus!

Na, abwarten, der Greif würde sich schon rechtzeitig aufmandeln, da musste sie selbst sich gar nicht sofort einmischen! Der mandelte sich schließlich wegen jedem Schmarrn auf, der alte – naja.

Außerdem waren alle im Haus harmlos, wenn man sie mit den Spinnern drunten im Erdgeschoss verglich, in ihren trübseligen, farblosen Kutten und mit ihrer komischen fernöstlichen Musik. Ob die schwarze Messen feierten? Zu blöd, dass die immer diesen Sichtschutz am Fenster hatten…

o

Amelie hatte sämtliche Bücher und Ordner in der Wohnung ausgepackt, ihren Putzkram in der Küche aufgestapelt und dann ihre Taschen wieder eingesammelt, um die nächste Ladung zu holen.

Viel war es eigentlich gar nicht mehr, in einem WG-Zimmer sammelte man nicht gar so viel Wohlstandsmüll an. Etwas Geschirr, in Frotteetücher gewickelt, ein Wäschegestell, ihren Kosmetikkram, zwei Töpfe, zwei Reisetaschen mit all ihren Klamotten und ihrem Bettzeug und als letztes ihren grauen Klappsessel, den man zu einem verdammt schmalen Bett ausklappen konnte.

Sie schnaufte ordentlich, als sie alles nach oben geschleift hatte, und sah sich dann etwas unentschlossen um.

Erst mal was essen, beschloss sie in einem Anfall von Unlust. Der Bäcker war ja gleich gegenüber!

Mit einer Leberkässemmel, einer winzigen (und umso teureren) Flasche Diet Coke und zwei Brezen kam sie zurück, zog einen Teller aus den Frotteetüchern und aß erst einmal, während sie sich umsah. Der Vermieter hatte offensichtlich weißeln lassen, der Mosaikparkettboden war alt, aber gut gepflegt und an der Decke im Wohnzimmer hing noch eine Lampe – nicht ganz ihr Geschmack, aber erträglich. Unauffällig.

Trotzdem – sobald sie fertig gegessen hatte, sollte sie etwas Putzzeug besorgen, denn in der WG hatten sie das Allernötigste gemeinsam benutzt und ab und zu einen Euro ins Putzschwein geworfen.

Was machten die wohl in diesem Silver Centre? Sie warf, während sie darauf wartete, die Straße in Richtung Drogeriemarkt überqueren zu können, einen Blick auf die abweisende Fensterfront. Vielleicht krumme Geldgeschäfte? So sah es jedenfalls aus…

Im Drogeriemarkt suchte sie länger, bis sie ein ökologisches Universalputzmittel gefunden hatte, dazu einige Microfaserlappen und einen Bodenwischer. Ob sie Parkettpolitur brauchte, musste sie ja jetzt noch nicht entscheiden! Sie stand schon an der Kasse an, als eine junge Frau in wallendem Schwarz in den Laden kam und sich etwas ratlos umsah. War das eine Nonne? Sie schaute noch, als die Kassiererin sie auffordernd ansah, sich dann drehte und „So eine schon wieder“, murmelte.

„Ist das eine Nonne?“, fragte Amelie also, während sie ihre Einkäufe aufs Band legte.

„Nonne? Ach wo! Das sind bloß so g´spinnerte Leut´ von da drüben.“ Sie wies auf Amelies Haus.

„Spinner? Dieses komische Silver Centre? Ich dachte, das wäre so was wie eine Bank? Die haben doch die Fenster abgedeckt, das sieht irgendwie geheimnistuerisch aus“, antwortete Amelie, während sie ihre Beute einpackte und der Kassiererin einen Zwanziger reichte.

„Denk ich mir auch immer. Wer weiß, was die da drin treiben… Schwarze Messen vielleicht?“

„Huch!“, machte Amelie. „Glauben Sie echt?“

„Weiß man´s? Sieben dreiunddreißig zurück, danke schön…“

Amelie stand schon in der Tür, als die Frau in der schwarzen, bodenlangen Kutte an die Kasse kam und eine Seife der Hausmarke aufs Kassenband legte.

Ganz schön asketisch, fand sie und kehrte in ihre Wohnung zurück, wo sie erst einmal alle Fächer der Küchenschränke auswischte – nicht allzu gründlich, denn sie hatten ohnehin recht sauber gewirkt. Den neuen Bodenwischer weihte sie im Bad und in der Küche ein und fuhr, als der Microfaserbezug bereits etwas trockener war, auch über das Parkett in Schlafzimmer und Wohnzimmer.

Wirklich eine nette Wohnung – klein, aber hübsch. Die Küche ohne Waschmaschine, aber entweder gab es eine Waschküche im Keller oder sie würde den SB-Waschsalon frequentieren. Das Bad hatte nur eine Duschkabine, aber Baden hielt Amelie ohnehin für unökologisch. Diese Wohnung würde es ihr ermöglichen, besser auf Nachhaltigkeit zu achten, als es in der WG möglich war, wo man sich dann bloß in endlose Streitereien verstrickte – Wer hatte den Müll nicht richtig getrennt? Wer hatte diese Plastiktüte eingeschleppt? Waren Kaffeekapseln einen ökologische Sauerei?

Jetzt hatte sie endlich Ruhe und Frieden!

Die Küchenschränke waren trocken und der Boden glänzte auch nicht mehr nass, also konnte sie das Geschirr einräumen und ihr Besteck der obersten Schublade anvertrauen. Der Putzkram kam unter die Spüle, der Aufnehmer des Schrubbers wurde sorgfältig ausgespült und zum Trocknen über den Wasserhahn gehängt. Wie ordentlich sie heute war! Ob das in der neuen Wohnung etwas länger anhielt als in der WG und diesem Winzappartement an der Kirchfeldener Landstraße? Sie kicherte in sich hinein, als sie sich erinnerte, wie grandios sie dort im Chaos versunken war. Nein, hier würde es anders werden – schon deshalb, weil sie ihren ganzen Plunder vor dem Umzug bestimmt halbiert hatte.

Naja, immer noch genug Schotter… bis jetzt hatte sie nach einem Umzug immer noch eine Menge wegwerfen können.

Aber jetzt machte sie das Ganze doch mit System, mit dem Entrümpelbuch von Lea Sarow. Minimalismus war schließlich der Trend der Zeit!

Die Küche wies auch einen Hochschrank auf, der innen blitzblank war und sieben völlig leere Fächer aufwies. Bis sie morgen ihren Kleiderschrank aufbauen konnte, würde sie hier ihre Klamotten schön sortiert aufbewahren, dann verknitterten sie nicht. Übermorgen musste sie schließlich wieder arbeiten und in der Literaturagentur konnte sie nicht wie eine Pennerin aufschlagen.

Also schleifte sie die beiden Reisetaschen in die Küche und ging an die Arbeit. Zwei schwarze Hosen, eine aus Samt, zwei graue Hosen, eine aus Cord, eine in Pink. Das gab ein ordentliches Häufchen. Daneben drei Strickjacken (schwarz, grau, rosa), darüber zehn dazu passende T-Shirts und eine Kiste mit Unterwäsche und Strümpfen, die kaum in das Fach passen wollte. Die vier Blazer (pink, schwarz, dunkelgrau, hellgrau) hängte sie an die Küchentür, die Blusen an die Schlafzimmer- und an die Badezimmertür.

Das Bettzeug warf sie auf den Klappsessel, die Kosmetika kamen ins Bad. Nicht schlecht für die erste Runde, fand sie.

Oh, Handtücher und die anderen beiden Bettbezüge und die Laken dazu! Im Küchenschrank war noch viel Platz…

Schließlich war mit Ausnahme der Bücher, der Ordner aus dem Studium und dem Kram für den Ess-/Schreibtisch alles aus dem Weg geräumt und Amelie sah sich zufrieden um. Schrank, Regale, Tisch und Bett konnten morgen kommen!

Sollte sie sich bei allen Nachbarn vorstellen? Oder warten, bis sie sie zufällig im Treppenhaus traf? Auf diese komischen Leute aus dem Silver Centre war sie sowieso nicht scharf… sie würde warten, ob sie sie im Treppenhaus traf! Bei diesem Greifenklau hatte sie ja wohl eh schon verschissen…

Na, morgen!

3 Donnerstag

Um acht stand sie wieder in ihrem alten WG-Zimmer, nahm die Bretter aus den Regalen, steckte die Haltestifte ein, zerlegte den Schrank, soweit sie das alleine fertigbrachte, und stopfte die letzten herumliegenden Kleinigkeiten in eine Tragetasche. Auf dem Gang wurde es lauter, dann läutete es. Basti und Rieke? Nein, eine fremde Stimme – oh, das musste diese Neue sein, ihre Nachmieterin, Inge? Inga?

Sie schaute in den Flur – tatsächlich; Inga und ein recht gutaussehender Mann trugen richtige Umzugskisten herein und stapelten sie im Flur auf. Inga sah auf: „Du bist noch gar nicht weg?“

„Meine Freunde kommen um neun und helfen mir mit den großen Stücken, der Rest ist schon drüben“, antwortete Amelie unwirsch. „Ich dachte, wir hätten neun ausgemacht?“

„Ich dachte, wir könnten schon früher kommen. Das Zimmer ist aber schon geputzt?“

„Durchsaugen kann ich erst, wenn Bett und Schrank draußen sind, ansonsten ist geputzt. Ich kann die beiden Regale nach draußen tun, aber dann kommt niemand mehr durch den Flur.“

Glücklicherweise kam Beate aus dem Bad und bat Inga und ihren Macker, doch bitte den Rest im Treppenhaus eng an die Wand zu stellen. „Ihr steigt doch auch nicht in den Bus, bevor die anderen Leute ausgestiegen sind?“

„Ich muss zur Arbeit“, grummelte der Mann, der sich nicht mal vorgestellt oder wenigstens die anderen begrüßt hatte. „Wie lange dauert das denn noch?“

„Hab ich doch gerade gesagt, meine Freunde kommen um neun. Jetzt ist es zwanzig nach acht. Taschenrechner ist leider schon drüben.“

„Ganz schön pampig.“

„Wie man in den Wald hineinruft… ich kann nichts dafür, dass ihr zu früh dran seid. Hättet ihr vorher gefragt, hätte ich vielleicht Basti und Rieke auch vorverlegen können.“ Amelie zerrte das erste Regal in den Flur und alles andere, soweit sie konnte, zur Tür, so dass sie den Bereich am Fenster schon einmal absaugen konnte.

„So, Sie könnten die Kisten schon mal vors Fenster stellen.“

„Wozu? Dann ist es drinnen doch dunkel?“

Sie rollte deutlich mit den Augen. „Da hängt doch eine Lampe! Und wenn Sie die Kisten reintragen, ist hier draußen wieder mehr Platz, also könnte ich noch mehr von meinem Kram in den Flur stellen und wieder ein Stück saugen. Sie haben es doch so eilig!“

Der Typ murmelte etwas von Studenten und eh nichts zu tun und keine Struktur.

„Was heißt hier keine Struktur? Wir hatten neun Uhr vereinbart, was kann denn ich dafür, wenn Sie zu früh auftauchen!“

Diese Inga wirkte etwas peinlich berührt, aber Amelie hatte jetzt keine Lust, zu überlegen, was genau ihr peinlich war, das WG-Zimmer oder ihr Macker. Sie wenigstens machte sich daran, Kiste für Kiste ins Zimmer zu tragen; im Gegenzug zog Amelie das zweite Regal nach draußen und wuchtete das Bett schon mal auf die Seite. Zu zweit mit Inga schaffte sie auch das Bett nach draußen – und da tauchten auch schon Bastian und Rieke auf und übernahmen das Bett. Inga blöder Begleiter murmelte nach einem Blick auf Rieke etwas von Mannweib und Amelie verkniff es sich mit Mühe, Inga zu fragen, woher sie diesen Deppen bloß hatte.

Im Handumdrehen waren sie zurück und zerlegten den Schrank zu zweit in seine Einzelteile. Amelie saugte den Rest. „Also bitte schön! Das Fenster ist geputzt, der Boden ist gesaugt, und die Wände hab ich erst letztes Jahr gestrichen.“

„Das sollte man eigentlich beim Mieterwechsel machen“, moserte Ingas komischer Freund.

„Nein, muss man nicht“, fand Rieke, einen Stapel Schrankbretter lässig unter dem Arm, „Amelie hat beim Einzug gestrichen und letztes Jahr nochmal, das reicht ja wohl.“ Sie musterte die zierliche, blonde Inga etwas abschätzig und fuhr fort: „Wenn du rosa Wände und Einhörner willst, musst du selbst zur Rolle greifen.“

Inga kicherte. „Also, zehn bin ich nun schon länger nicht mehr. Das Zimmer ist völlig okay.“ Sie stellte weitere Kisten vor das Fenster und sah ihren Begleiter auffordernd an.

„Was ist?“, fragte er.

„Die Möbel müssen noch rauf“, erinnerte sie ihn.

In Anwesenheit von Beate übergab Amelie die Schlüssel und wünschte ihrer Nachmieterin dann viel Glück im neuen Heim.

Im Dortmunder Weg mussten sie halb auf dem Bürgersteig parken, was natürlich den Greifenklau, der überwachend aus dem Fenster hing, schon wieder aufregte.

„Noch will ja hier keiner vorbei!“, rief Amelie unwirsch nach oben. „Und wenn wir jetzt keine Zeit verplempern müssen, sind wir auch gleich wieder fertig!“

Sie schnappte sich einige Regalbretter und eilte nach oben, um die Tür aufzusperren. Einige Momente später schwankten ihre Freunde mit dem Bett herein und stellten es weisungsgemäß ins Schlafzimmer; Amelie hatte, um das Parkett zu schonen, kaum Filzgleiter unter die Beine geklebt, als auch schon die ersten Schrankteile und ein Stuhl auftauchten.

Sie arbeiteten etwa eine halbe Stunde lang, dann stand alles oben, sogar so etwa an der richtigen Stelle, und der Schrankkorpus war perfekt zusammengesetzt, besser als zuvor, als Amelie den alten Schrank alleine hatte aufbauen müssen.

Amelie umarmte beide und lud sie zum Essen ein; Rieke wünschte sich den Kaiserpalast, aber lieber erst abends. Bastian grinste. „Ich glaube auch nicht, dass die Frühstück anbieten. Es ist gerade mal zwanzig vor zehn! Komm, wir bringen den Transporter weg, ich muss noch ein Referat machen.“

Rieke musste auch zur Arbeit, also winkte Amelie ihnen dankbar nach und wandte sich zurück zur Haustür. Greifenklau hing immer noch - oder schon wieder - aus dem Fenster und sie gestikulierte mit weit ausgebreiteten Armen, um zu zeigen, dass doch wohl alles fristgerecht verräumt worden war.

Greifenklau knallte entrüstet sein Fenster zu; Amelie grinste und eilte nach oben, wo sie sich erst einmal ratlos umsah: Wo sollte sie denn da anfangen?

Außerdem brauchte sie jetzt wohl ein Sofa, wo doch das Bett im anderen Zimmer stand… nicht so eilig, zunächst konnte sie ja den Klappsessel verwenden!

Wo kamen die Regale hin?

Also platzierte sie erst einmal den Klappsessel und überlegte.

Hm… das Sofa dann etwa hierhin, die Regale an die nächste Wand, für eventuelles Binge Watching? Es gab ja wirklich tolle Serien zurzeit!

Gut, die Regale also hier an die Wand…

Als alle Bücher, Ordner und Filme einsortiert waren, sah sie auf die Uhr. Halb zwei, gar nicht so schlecht.

Genau, sie würde jetzt ihre Klamotten in den Schrank sortieren und sich danach vielleicht zu IKEA aufmachen. Ein Sofa – das musste sie aber liefern lassen. Oder so ein leichtes, womöglich mit Schlaffunktion?

Dann hätte sie hier Betten für vier Personen, dabei wollte doch eh nie jemand bei ihr übernachten!

Obwohl, jetzt hatte sie ja eine richtige Wohnung, hier musste man sich morgens nicht von den Mitbewohnern misstrauisch anschauen lassen. Andererseits kannte sie überhaupt niemanden, der lieber hier schlafen wollte als bei sich zu Hause! Schließlich war Leisenberg ein besseres Kaff und Leute von außerhalb kannte sie doch gar nicht.

Was für sinnlose Gedanken sie sich gerade machte – auch wenn das schönste und leichteste Sofa ausklappbar war, musste sie es doch nicht ausklappen, oder? Der Schlafsessel war hellgrau. Wenn das Sofa dunkelgrau wäre – ein paar Kissen in Gelb?

Die Regale und der große Tisch waren aus Kiefernholz, passte Gelb dazu? Kiefer und grau – Kissen in Schwarzweiß? In Orange? In Rosa? Uäh, keinesfalls rosa. Das ließ sie wieder an Inga mit dem albernen Freund denken. Ob die wohl schon fertig eingerichtet war?

Was ging es sie an!

Zweimal schwarzweiß und zweimal – gelb! Basta. Orange war viel zu sehr Siebziger Jahre. Mama hatte noch haufenweise Küchengeräte in Orange, unter anderem einen Küchenquirl von Neckermann, einer Marke, von der Amelie noch nie etwas gehört hatte.

Also kein Orange, sondern ein einigermaßen helles Gelb, nicht gerade dotterfarben!

Und sonst?

Eigentlich reichte das für heute. Heute war Donnerstag, morgen würde sie wieder arbeiten und am Samstag konnte sie wirklich mal zu Ikea fahren, wenn es notwendig war. Keinen Schotter anhäufen!

Und was war jetzt in dieser Kiste?

Sofakissen! Gelb, blau, rot, grün. Die hatten auf ihrem Bett gelegen, auf der grauen Tagesdecke.

Die Tagesdecke fand sich auch in der Kiste, sie wanderte umgehend gefaltet in den Schlafzimmerschrank. Dann brauchte sie nachher zwar neue Bezüge, aber eigentlich keine Kissen mehr.

Auf ihren kleinen Balkon zur Straße hinaus schien noch die Nachmittagssonne, also zog sie die quietschbunten Bezüge ab – auch noch aus grobem Cord, was hatte sie sich nur dabei gedacht? – und schleppte einen ihrer Stühle auf den Balkon, um die Kissen darauf in der Sonne auszulegen.

Gut so! In der Kiste fanden sich noch einige Bücher, die sie irgendwie in die Regale stopfte, ihre Teekanne, in Geschirrtücher gewickelt (intelligentes und übersichtliches Packen sah anders aus) und eine gelb-weiß gestreifte Schachtel, in der sich Spielkarten, Würfel und vier Teelichthalter befanden.

Schachtel ins Regal, Teekanne in die Küche, Geschirrtücher gefaltet in einen Küchenschrank, eins davon an den Haken neben der Spüle, Kiste zusammengefaltet in den Flur.

Flur! Der war bis auf einen Packen gefalteter Kisten noch ganz leer – Kunststück, bis jetzt hatte sie solche Haken gehabt, die man oben über die Tür hängte – aber auf die Innenseite!

Wenn sie an IKEA dachte, verlor sie schon wieder die Lust. Ach, sie würde jetzt eine Pause machen, ein wenig einkaufen und mal sehen, ob es nicht nette Geschäfte hier in der Gegend gab. Wenn sie vom Dortmunder Weg nach Norden ging, kam dann nicht die Düsseldorfer Straße? Oder sollte sie zuerst einmal den Wupperweg inspizieren?

Am besten beides.

Sie befestigte das Frotteeband um ihren Pferdeschwanz wieder richtig, griff sich Tasche, Geld und Schlüssel und verließ ihr neues Heim. Vielleicht sollte sie auch einmal schauen, welcher Kellerverschlag der ihre war?

Genau, das kam zuerst! Sie sprang die zwei Treppen hinunter, merkte sich vor, dass sie ein ordentliches Schildchen für Briefkasten, Klingelschild und Wohnungstür machen musste, und lief die Kellertreppe, die nicht ganz so schön mit graugesprenkeltem Stein ausgelegt war, etwas vorsichtiger hinunter. Hm… ein warmer quadratischer Raum mit nacktem Estrich, im Hintergrund eine graue Stahltür und ansonsten rundherum Kellerverschläge – und zwei standen offen. In einem von ihnen räumte jemand herum und sie trat näher. Eine Frau in mittleren Jahren, vielleicht fünfzig, sammelte Kram in eine Mülltüte.

„Hallo?“

Die Frau drehte sich um. „Grüß Gott?“

„Ja, Grüß Gott. Ich bin Amelie Preuß und hab die Wohnung von der Frau Holnbeck gemietet.“

„Ach, die san Sie? Sie san erst gestern Morgen eingezogen, gell?“

„Stimmt. Und jetzt weiß ich gar nicht, welcher Keller meiner ist… ich tippe mal auf den neben Ihrem, weil er offensteht?“

„Gut geraten. Ham´S den Greifenklau schon kennengelernt?“

„Oh ja. Er denkt, ich sei Studentin und würde hier dauernd demonstrieren und kiffen. In ganz altmodischen Worten.“

Die Frau kicherte und streckte die Hand aus. „Roswitha Hörl. Der Greifenklau ist harmlos, aber schon recht - naja – alt. Und was tun Sie beruflich?“

„Ich arbeite in einer Literaturagentur.“

„Was macht man da denn?“

„Wir beraten Schriftsteller und suchen den richtigen Verlag für sie.“

„Ja, können´S denn des?“

„Schon. Ich hab Germanistik studiert. Macht viel Spaß, aber heute hab ich frei, wegen des Umzugs.“

Frau Hörl nickte. „Sie werden ein Schloss brauchen, gell? Richtung Düsseldorfer gibt´s einen kleinen Haushaltswarenladen.“

„Super. Ich wollte eh grad schauen, was es hier alles gibt. Lokal einkaufen, gell?“

„Lokal? Wollen Sie essen gehen?“

„Nein, das hab ich jetzt nicht gemeint. Lokal nur im Sinne von „vor Ort“. Besser hier einkaufen als in der Stadt.“

„Gscheit. Na, viel Spaß dabei!“

„Und vielen Dank für den Tipp!“

Also, dann diesen Haushaltswarenladen zuerst! Unterwegs sah sie den Schreibwarenladen, der auch Poststelle und Paketshop zu bieten hatte, wenn man den Aufklebern an der Tür glauben konnte, ein recht spießiges Klamottengeschäft, das man getrost ignorieren konnte, und ein Handarbeitsparadies. Vielleicht irgendwann nicht uninteressant. Schließlich kam der Haushaltswarenladen in Sicht: unglaublich volle vier Schaufenster – der schien ja alles zu haben, was man sich nur vorstellen konnte!

Drinnen sah sie sich fasziniert um; schließlich eilte ein Verkäufer im traditionell grauen Kittel herbei und fragte nach ihren Wünschen.

„Ein Vorhängeschloss? Da haben wir eine schöne Auswahl!“

Tatsächlich, alle Größen, mehrere Farben, mit Schlüssel oder mit Zahlencode. Amelie nahm ein mittelgroßes in Dottergelb mit Schlüssel (sie konnte sich ihre sonstigen PINs und Passwörter ja schon kaum merken!) und kündigte an, sich noch ein bisschen umsehen zu wollen. Der Verkäufer reichte ihr ein Körbchen und legte den Blister mit dem Schloss hinein. „Dann viel Vergnügen!“

Faszinierend, was es hier alles gab – eher Kaufrausch als nachhaltiger Konsum.

Aber schauen musste sie doch.

Ofenhandschuhe! In Gelb und Grau? Die Küchenschränke waren schlicht weiß, dazu passte ja alles. Und wenn sie sich auf Schwarz, Weiß, Grau und Gelbtöne beschränkte, war das Wäschesortieren auch einfacher. Gut, und rosa Klamotten hatte sie natürlich auch.

Geschirrtücher? Oh, ein Dreierpack in Gelb-Grau gestreift, kariert und gezackt? Halbleinen, nicht ganz billig, aber mit Biosiegel, fair trade? Das Siegel kannte sie zwar nicht, aber die Handtücher waren so hübsch…

Ob die wohl auch Kissenbezüge hatten?

Tatsächlich, einen großen Drahtkorb voll, aber viele waren gruselig gemustert. Sie entdeckte einen witzigen in Schwarzweiß und einen in einem schönen zarten Gelbton. Den Rest würde sie wohl anderswo finden.

Einen Kochlöffel, einen Pfannenwender.

Das reichte erst einmal, also eilte sie zur Kasse.

In der Düsseldorfer Straße gab es auch einen Supermarkt, wo sie sich mit dem Nötigsten eindeckte und dann erst einmal alles nach Hause schleppte, den Kühlschrank putzte, zwei Kissen bezog und hübsch auf dem Klappsessel arrangierte und alles Übrige verräumte oder aufhängte.

Gut so - für den Beginn. Und der Fernseher war auch schon ans Kabel angeschlossen.

Bei IKEA brauchte sie nicht nur ein anständiges Sofa – der freie Platz schrie förmlich danach! – sondern auch ein, zwei Kellerregale. Irgendwas Leichtes. Das hätten die in dem Haushaltswarenladen vielleicht auch gehabt, aber ohne Auto? Am Samstag vielleicht; jetzt hatte sie keine Lust mehr.

Sie druckte sich die passenden Schildchen für den Briefkasten und die Wohnungstür und ein provisorisches für die Klingeltafel aus und friemelte sie in die Halterungen. Damit war sie doch angekommen, oder?

Eine Frau, jünger als die Frau Hörl aus dem Keller, schloss die Haustür auf, als Amelie noch mit der Briefkastentür kämpfte. „Wer sind Sie denn?“, fragte sie misstrauisch.

Amelie stellte sich artig vor und erfuhr, dass sie vor Frau Schmalzl stand. Sie musste lachen und Frau Schmalzl kniff sofort die Augen zusammen: „Was ist jetzt da so witzig?“

„Na, die Frau Hörl und Sie, Sie haben so schöne bayerischen Namen – und da komme ich und heiße Preuß, das passt eigentlich gar nicht, oder?“

Als Antwort erhielt sie nur einen vage zustimmenden Laut, dann stieg Frau Schmalzl, die ungefähr so alt sein musste wie sie selbst, aber viel schicker aufgemacht, entschlossen die Treppe hinauf.

Dann kannte sie jetzt doch alle außer dem Paar neben ihrer Wohnung. Und wer wohnte über ihr im dritten Stock? Da fehlte draußen ein Klingelschild.

4 Donnerstag

„Und, sitzt du noch im Chaos?“, wollte Rieke wissen, als sie bereits die Speisekarte lasen, obwohl sie doch alle grundsätzlich immer dasselbe aßen.

„Nö, geht eigentlich schon. Möbel stehen, Kram ist verräumt. Komische Leute wohnen da, glaube ich.“

„Huch?“ Bastian sah von seiner Karte auf. „Wie – komisch?“

„Ach, so ein alter Hausl, der auf die Hausmoral schaut, jedenfalls wirkt er so. Und nach dem, was ich im Drogeriemarkt gehört habe, ist im Erdgeschoss eine Art Sekte drin.“

„Da, wo es wie ein Versicherungsbüro ausschaut?“

„Ja, genau. Eine von denen hab ich im Drogeriemarkt gesehen. Ganz in Schwarz in so einer Kutte – und sie hat nur ein Stück der allerbilligsten Seife gekauft. Vielleicht dürfen die nicht mehr – oder sie müssen alles Geld dem Guru geben?“

„Hat die das erzählt oder hast du das irgendwo gelesen?“ Bastian, der alte Skeptiker!

„Gelesen“, schnappte Amelie, „die sah mir nicht aus, als würde sie mit anderen Leuten reden. Ich nehme das Huhn in Hoisin-Sauce. Und vorher Gebackene Wan-Tans.“

„Müssen die nicht Leute auf der Straße anquatschen und Persönlichkeitstests anbieten? Bei denen man dann erfährt, dass man gefährliche Defizite hat und unbedingt Kurse bei – nee, das ist Scientology, oder? Ich will Ente süßsauer und eine große Frühlingsrolle“, verkündete Bastian.

„Gebratene Nudeln mit acht Gemüsen und die scharfe Suppe.“ Rieke klappte die Karte zu und sah sich herausfordernd um. Bastian tat ihr wie immer den Gefallen: „Dass ausgerechnet so ein Kraftpaket wie du vegan isst?“

„Da siehst du´s eben, man braucht kein Fleisch, um Muskeln zu haben.“

„Und als nächstes kommen jetzt der Sojaanbau und die Umweltschäden dadurch. Leute, ihr seid manchmal wie Dinner for One, immer der gleiche Text. Ich sollte euch wohl Miss Sophy und James nennen…“

„Wenn es dir Spaß macht? Wer wohnt jetzt da noch außer den Gurus und dem alten Moralapostel? Sind da wirklich alle merkwürdig, Amy?“

„Weiß nicht. Im Keller war eine etwas ältere Frau, die scheint mir so der Typ Stiegnhausratsch´n zu sein.“

„So eine gibt´s doch in jedem Haus?“

„Bei uns nicht“, behauptete Bastian.

Amelie ignorierte das. „Und eine Blondgelockte wohnt im dritten Stock und hat so getan, als hätte ich mich eingeschlichen. Na gut, leicht übertrieben, vielleicht war sie nur ganz allgemein schlecht gelaunt. Ich kenne die doch alle noch gar nicht!“ Sie überlegte kurz. „Und ob ich die eigentlich alle genauer kennenlernen will, weiß ich auch noch nicht. Aber die Wohnung ist schon wirklich schön, vielen Dank nochmal für die Hilfe.“

„Danke hierfür“, antwortete Bastian, der verzückt die große, duftende Frühlingsrolle betrachtete, die man gerade vor ihn hingestellt hatte.

Rieke tauchte den Löffel in ihre Suppe und fragte, wie es denn mit IKEA-Besuchen aussah; Amelie erläuterte mit vollem Mund ihre Sofa-Überlegungen.

„Gibt´s da schon Vorhangschienen?“

„Ich glaube schon. Mal sehen, was gut hinpasst!“

Das Gespräch wandte sich schließlich anderen Themen zu, bis sie alle satt und ermattet um den Tisch saßen und wie immer überlegten, ob sie tatsächlich noch die gebackene Banane – nein, lieber doch nicht!

„Du kannst jetzt ja glatt vom Kaiserpalast zu Fuß nach Hause gehen“, stellte Rieke neidvoll fest. „Noch ein Vorteil! Und ganz ehrlich, die Leute in der WG waren schon auch komisch. Und viel näher dran.“

o

Ja, zu Fuß nach Hause zu gehen, das hatte was, stellte Amelie danach fest. Das Bahnhofsviertel wirkte zwar auf Uneingeweihte, Touristen (aber wer kam schon, um Leisenberg anzuschauen?) und schreckhafte Gemüter etwas zweifelhaft, war aber doch eher harmlos. Höchstens ein ganz schwacher Hauch Reeperbahn, wenn überhaupt!

Aus der Lessingquelle taumelte ein Gast, der mehrere Gläser zuviel konsumiert haben musste, aber bevor er zu Boden gehen und sich neben der ausgetretenen Stufe zum Eingang schlafen legen konnte, kamen zwei Kumpels hinterher und zerrten ihn wieder auf die Beine. „Geh, Ferdl, komm mit!“

Na, so hundertprozentig zurechnungsfähig schienen die auch nicht mehr zu sein… aber zu dritt würden sie es ja wohl schaffen… Amelie schlenderte weiter.

Zu Beginn des Dortmunder Wegs kam ihr wieder eine klösterliche Gestalt entgegen, aber jetzt war es ein Mann. In dunklem Grau. Und er hatte ein gutes Gesicht, wenn er sie auch giftig musterte, soweit man das im trüben Licht der Straßenlaterne überhaupt erkennen konnte.

Wahrscheinlich hatten die sowas wie einen Zölibat und da waren ja Weibsbilder natürlich die Verführung pur…

Was konnten Frauen eigentlich dafür, dass Männer sich nicht zusammenreißen konnten? Amelie ärgerte sich, bis sie zu Hause ankam, eilte einigermaßen leise die Treppen hinauf und verschwand in ihrer Wohnung.

Das Bett musste sie noch beziehen, wenigstens ein Laken auf die Matratze…

Sobald das geschafft war, fiel sie zufrieden ins Bett. Morgen wieder Agentur… wenn schon, das machte doch auch Spaß!

5 Freitag

„Und, wie war dein Umzug?“, fragte Marco, einer ihrer beiden Kollegen und lümmelte sich gemütlich in seinen Schreibtischstuhl, wohl um Geschichten von Muskelkater, diversen Pannen und missgünstigen Nachbarn zu genießen.

Amelie lächelte breit. „Ganz problemlos. Ein schönes Haus.“

„Ein ganzes Haus??“

„Unsinn, wozu denn? Zwei Zimmer, Küche, Bad, Balkon. Reicht mir vollkommen.“

„Und wo ist dieses Miniaturkönigreich?“

„In Selling. Mehr Richtung Bahnhofsviertel.“

„Huch!“

„Du bist ein Affe, Marco“, kommentierte Amelie gleichmütig. „Voll das Prinzchen auf der Erbse. Von der Seite aus ist es ziemlich nah zur Altstadt, die Häuser sind alt und solide und die Mieten sind günstig. Was will ich mehr?“

„Eine gute Adresse und richtig Platz?“

„Mehr Platz? Wozu denn? Mein bisschen Kram war locker unterzubringen. Und eine gute Adresse? Damit sich gewisse Kollegen nicht erschrecken müssen? Dass du so ein Seelchen bist, ist doch nicht meine Schuld.“

„Ist der Marco mal wieder pikiert?“, erkundigte sich Sabine, die Dritte im Bunde. „Marco, du wolltest doch unseren esoterischen Dichter noch einmal bequatschen? Er sitzt schon in deiner Ecke und fühlt sich sichtlich unzureichend betreut!“

„Männo!“ Marco eilte davon; Amelie grinste Sabine zu, die vergnügt zwinkerte, und vertiefte sich dann wieder in das Manuskript von Luise van Roos. Es sah nicht schlecht aus – gut gebaute, sehr spannende Geschichte mit den (recht beliebten) Geheimnissen aus der Vergangenheit.

Immerhin bezogen sich die Rückblicke nicht auf die Nazizeit, das war leider allmählich immer das Gleiche, sondern auf die unmittelbare Nachkriegszeit: Schwarzmarktgeschäfte, ein alter, nie aufgeklärter Mord, die Rattenlinie (oder ein ähnliches Netzwerk) und die Folgen für die Gegenwart. Komplex aufgebaut, ohne sich in zu vielen Nebenhandlungen zu verzetteln. Das konnte man gut weiterempfehlen!

Lektorieren konnten Winkler&Partner es ruhig selbst, aber sie würde jetzt einen Werbetext schreiben, der die Leute bei W&P sabbern lassen würde! Nicht mal die böse Katrin Horst konnte da meckern, die Kasparek und die Bensdorf erst recht nicht, die hatten genauso Sinn für Qualität. Bei denen zu arbeiten hätte ihr auch Spaß gemacht, aber LIT-Ag hatte dann doch das bessere Angebot gemacht.

Und sie hatten zum Teil schon interessante und bekannte Autoren im Programm, daneben aber immer ein offenes Ohr für neue Leute.

Jemandem zu sagen, dass sein Erstling leider nichts taugte, war natürlich bitter, aber man konnte mit dem enttäuschten Möchtegernautor auch an einem Text arbeiten, der wenigstens im Ansatz etwas taugte. Und gute Neuentdeckungen waren wirklich ein Fest!

Luise van Roos konnte es, eindeutig. Und ins Programm von W&P passte der Roman allemal, die hatten viel Sinn für Edelkrimis. Sie schrieb einen verlockenden Begleittext (ohne Spoiler, natürlich), las ihn befriedigt durch und zeigte ihn Sabine, die anerkennend nickte. „Ist die Story wirklich so gut?“

„Klasse. Komplex, aber nicht sinnlos verwickelt. Sehr gut geschrieben, interessante Charaktere und originelle Geheimnisse.“

„Ja, das hast du so ungefähr geschrieben. Und jetzt?“

„Ich möchte der van Roos vorschlagen, das Manuskript W&P zu geben, bei denen passt es gut ins Programm. Jetzt rufe ich sie mal an.“

„Mach das!“

Luise von Roos war begeistert und mit allem einverstanden; der Chef der Agentur, Niko Winter, lobte Amelie, bis sie lachte. „Na, W&P könnten immer noch ablehnen, oder?“

„Ist Ihnen das schon mal passiert?“

„In den drei Monaten, in denen ich hier arbeite? Nein, aber das kann ja alles noch kommen, oder?“

„Glaube ich nicht. Sie haben ein Händchen, das ist es!“

Amelie freute sich. Wenn das Manuskript angenommen würde, bekam LIT Ag zwölf Prozent der Verlagsreingewinns aus dem ersten Jahr nach der Veröffentlichung. Und davon gingen elf Prozent an die Agenturleitung und eins an die verantwortliche Agentin. Das konnten neben dem Gehalt ab und an ein paar tausend Euro sein. Okay, oder knapp hundert, wenn der Schmöker sich dann doch nicht verkaufte…

Dann schrieb sie eben selbst auf den wichtigen Seiten hymnische Rezensionen! Schließlich war die Geschichte gut!

So, und was hatte sie jetzt hier?

Eine Liebesgeschichte – er reich und verkorkst, sie arm und harmlos. Ach herrje! Gab es das nicht schon einmal – oder eher tausendmal?

Na, mal sehen, wann der Rohrstock zum Einsatz kam! Sie las weiter und machte sich Notizen. Die Frau konnte schon schreiben, aber die Story war gelinde gesagt ausgelutscht. Und wenn man schon London als Schauplatz wählte, sollte man sich dort ein wenig besser auskennen oder doch wenigstens ab und zu mal im Netz einen Stadtplan zu Rate ziehen!

Origineller wurde die Sache auch nicht, als sie weiterlas. Also, entweder entwickelte diese Frau noch eine persönliche Note oder sie konnte den Kram im Self Publishing rausbringen, gelesen wurde das Zeug ja schon.

Oder… welche Verlage waren denn für solchen seichten Kram bekannt? Da musste sie mal überlegen…

Sie las weiter, holte sich mittags einen Salat und eine Gesämestange im Supermarkt gegenüber, las wieder weiter und fand die etwas unelegant hineingequetschte Krimihandlung nicht wirklich überzeugend: Wieso verdächtigte diese unbedarfte Person nun plötzlich ihren reichen und fürsorglichen – und gar nicht so seltsamen – Liebhaber? Gut, er war ein bisschen älter als sie, aber das ließ sich ja mit einem Vaterkomplex erklären. Das musste diese Corinna Schönburg (wetten, so hieß die nicht wirklich?) aber noch deutlich überzeugender und raffinierter aufbauen!

Nun ja, je weiter sie las, desto eher änderte sich ihre Meinung von Totaler Schwachsinn! zu Kann man was draus machen, wird aber noch viel Arbeit. Und dann vielleicht den Chic-Verlag fragen? Den mit den kitschigen Titelbildern?

Das hielt Sabine auch für eine gute Idee, sofern sich der Roman im Endeffekt als nicht zu bescheuert erweisen sollte.

Marco war seinen Lyriker erst am frühen Nachmittag losgeworden und jammerte nun, der Kerl sei vollkommen beratungsresistent, er stelle sich offenbar vor, ein Verlag werde seine Gedichte in Seide gebunden herausbringen und ein Vermögen damit machen.

„Der soll erst einmal bei Poetry Slams mitmachen, Kleinigkeiten veröffentlichen, sich vielleicht eine Homepage zulegen. Möchtegern-Promis lesen seine Gedichte auf Youtube, all sowas.“

„Was passt ihm denn daran nicht?“

Marco schnaufte. „Seelenlose Technik. Goethe hätte nie…!“

„Quatsch, Goethe war zu seiner Zeit der totale Trendsetter. Allein schon, dass alle seine Fans sich genauso angezogen haben wie er!“, rief Amelie.

Sabine lachte. „Blauer Frack und gelbe Beinkleider. Die Werthertracht!“

„Was hat dein Dichter eigentlich studiert?“, wollte Amelie wissen. „Germanistik kann´s ja eigentlich nicht gewesen sein, oder?“

„Weiß ich gar nicht, Philosophie vielleicht? Jedenfalls schreibt er auf Papier. Mit der Hand.“

„Mit Gänsekiel?“, konnte Amelie sich nicht verkneifen. Sabine ging hohnlachend ab, Marco schniefte wehleidig.

Komisch, Marco hatte öfter solche Gestalten – wieso eigentlich? Mit denen konnte man doch, wenn man ehrlich war, auch nichts verdienen?

Sie konnte da im Gegenzug nicht klagen, sie war erst seit drei Monaten da und hatte schon einen vielversprechenden Roman an Land gezogen, bei einem anderen die Filmrechte verkauft – und jetzt war die Roos doch auch eine interessante Option? Damit konnte sie schon mit ein paar hundert Euro pro Monat für die nächsten Jahre rechnen…

Das sollte sie mal Papa erzählen, der immer so tat, als sei sie eine gescheiterte Existenz: „Germanistik? Was kann man denn damit werden? Mach doch Jura – geklagt wird immer!“

Jura hatte sie nur leider überhaupt nicht interessiert, obwohl mittlerweile das, was sie hier brauchen konnte, doch recht spannend war, aber da ging es eben um Urheber- und Vermarktungsrecht. Das war ein überschaubares Gebiet – und wichtiger war Niko wohl doch, dass sie ein sehr gutes Gespür dafür hatte, wie man einen Text optimierte.

Ja, sie konnte zufrieden sein: Toller Job! Und eine sehr ordentliche Wohnung. Fertig einrichten musste sie sie noch, aber das war ja eigentlich auch nur ein Spaß…

Morgen vielleicht doch ein Sofa? Und weitere Kissen und Bezüge?

Mal sehen…

Auf dem Heimweg aber schlugen ihre Füße sozusagen fremdgesteuert einen kleinen Umweg ein und führten sie ins Bombay. Sollten die sich nicht korrekterweise endlich mal Mumbai nennen, dachte sie wie immer in den letzten Jahren, wenn sie hier vorbei kam. Immer diese Kolonialherrensprache?

Aber das Bombay hatte eine irrsinnige Auswahl, wenn auch alles stark nach Sandelholz zu riechen pflegte… wenn schon, ihr gefiel der Duft eigentlich ganz gut.

So, noch zwei Kissenbezüge, einer zartgelb, einer schwarzweiß, so hatte sie es sich notiert. Sie wühlte das große Regal durch, wie immer ohne von Verkäuferinnen behelligt oder gar beraten zu werden. Zartgelb mit einer eher schmalen Kante im Bollywoodstil in kräftigerem Gelb mit etwas schwarz und grau – sehr hübsch. Und da, verschieden breite Streifen in Schwarz auf Weiß, die eine Art Farbverlauf andeuteten… auch sehr nett.

Oh, und schwarzweißes Karo? Gingham? Egal, das konnte sie auch brauchen, sie würde an der van Roos sicher auch gut verdienen. Als allererstes würde sie es sich ja selbst kaufen und gleich rezensieren – fünf Sterne!

Dazu noch Daunenkissen in der passenden Größe… sehr gut.

ZU Hause drapierte sie die Kissen auf dem Klappsessel, der darunter kaum noch zu erkennen war. Ein dunkelgraues Sofa musste her, eindeutig! Morgen war Samstag… und wo hatte sie den IKEA-Katalog hingetan?

Sie räumte noch ein bisschen herum und fand zwar nicht den Katalog, aber einiges, was in den Müll gehörte, also sammelte sie das alles ein, fand, dem Sozialladen im Wertstoffhof sei das auch nicht mehr zuzumuten, und lief nach unten, um es im Restmüll zu versenken.

Die Rückfront der Wäscherei sah so aus, wie man sich das vorstellte; ein Gebläse beförderte diesen typischen Chemiegeruch in den Hof und hinter einem Fenster sah man gereinigte Ballkleider an einer Kleiderstange.

Jede Reinigung hatte so etwas – gingen die Leute wirklich so oft auf Bälle? Gab es überhaupt so viele Bälle? Oder waren die Kleider seit Jahren die gleichen und sollten nur zeigen Seht her, wie toll wir sogar sowas reinigen?

Auf der anderen Seite der Hofdurchfahrt war die Rückseite des Silver Centre zu sehen. Blöder Name, er klang wirklich, als könne man hier unnützes Silberbesteck verkaufen.

Auch hier hatten sie diesen hässlichen Sichtschutz – eigentlich komisch, überlegte sie, neben der schwarzen Tonne stehend und den Schlüsselbund in der Hand, wäre es nicht netter, man sähe einen hübschen Meditationsraum, entspannte Leute, die sich mit Namaste begrüßten? Dazu vielleicht eine Liste, was so angeboten wurde? Klangschalentherapie, Rebirthing und was es alles so gab? Oder war das ein ganz anderes Geschäftsmodell?

Die Hintertür öffnete sich und ein Mann, dieses Mal in einer blassgrauen Kutte, wandelte in den Hof; anders konnte man diesen zugleich würdevollen und entspannten Gang nicht nennen, denn er wirkte wie ein antiker Philosoph. Sie lächelte: wie einer von Marcos Kunden?

Der Blassgraue warf ihr einen misstrauischen Blick zu und schwieg, als sie höflich Grüß Gott sagte.

Ach herrje, fühlte er sich von einer religiösen Floskel angegriffen? War Grüß Gott nicht neutral genug? Na, wenn er so albern war: „Guten Tag“?

Immer noch keine Reaktion.

Unhöflich oder schlicht schwerhörig?

Aber wie eine Idiotin hier herumplärren wollte sie nun auch nicht. Und hatte die Frau an der Kasse im Drogeriemarkt nicht gesagt, die Leute wären seltsam?

Als sie wieder zum Durchgang eilte und sich dort noch einmal kurz umsah, spähte der Mann in die gelbe Tonne. Er hatte doch gar nichts in der Hand gehalten? Wollte er kontrollieren, ob auch niemand etwas Falsches hineingeworfen hatte? Was ging ihn das an?

Nein, das war Quatsch, tadelte sie sich im Treppenhaus, Mülltrennung war schon wichtig. Und wenn sie jemanden sähe, der Plastikverpackungen in den Restmüll warf, würde sie doch auch was sagen, oder?

Auf jeden Fall waren die blöd. Und sie würde jetzt noch ein bisschen durch die Geschäfte bummeln, die sie noch nicht inspiziert hatte!

Selling war wirklich ganz nett, musste sie zugeben. Gut, der Optiker war (noch) uninteressant und der Jeansladen hatte grausiges Zeug im Fenster, aber der Haushaltswarenladen hatte ja gestern schon gezeigt, dass er viel zu bieten hatte. Der Supermarkt war gut sortiert; sie holte sich einen Napf Wurstsalat und zwei Brezen und ärgerte sich kurz, dass sie keine Tupperdose mitgenommen hatte, um Müll zu vermeiden.

Einen Wachszieher gab es hier auch? Waren die Leute hier so fromm (im Schaufenster gab es neben Kommunionskerzen auch Kruzifixe und Heiligenfiguren) oder fiel hier so oft der Strom aus? Kerzen in allen Größen, Farben und Verzierungen!

Als nächstes gab es Tierfutter, Wolle und Handarbeitskram, eine Apotheke (auch nicht schlecht), einen Pizzaservice, eine Videothek (dass so etwas noch Kunden anzog?), den Fahrradreparaturservice Garbrecht… oh, und in einer Nische einen richtigen Obstwagen! Wie hinter der Uni! Toll!

Sie kaufte sich Trauben und drei sehr verlockende Birnen und schlenderte gemütlich zurück. Morgen ein reines Obstfrühstück? Das war doch supergesund? Und dann zum IKEA…

Vor dem Haus standen zwei schwarze Mädchen, ein dunkelgrauer Mann und ein hellgrauer Mann und schienen sich erbittert zu streiten, jedenfalls schrieen sie sich an.

Amelie blieb einen Moment lang stehen, um ihren Schlüsselbund herauszukramen und die merkwürdigen Gestalten aus dem Augenwinkel zu beobachten, da wurde sie prompt angeschnauzt: „Gehen Sie gefälligst weiter!“

„Nein. Ich wohne hier. Streiten Sie sich doch gefälligst drinnen, wenn Sie Geheimnisse haben!“

„Werden Sie nicht unverschämt!“ Das war der Hellgraue.

„Ich hab doch nicht angefangen! Und ich wüsste nicht, warum Sie das Recht haben sollen, andere Leute schwach anzureden. Sind Sie vielleicht die Polizei? Und sogar da würde ich ein Mindestmaß an guten Manieren erwarten, solange ich mich nicht strafbar gemacht habe.“

„Wie reden Sie denn mit mir?“ Er trat etwas näher.

„Wie man in den Wald hineinruft…“

„Sie wissen wohl nicht, wer ich bin?“

„Einer von diesen Sektenfuzzis, sieht man doch!“

„Oh…!“ Er trat noch näher und Amelie verschwand hastig im Haus und drückte von innen die Tür zu.

Oben schlich sie auf ihren Balkon und linste verstohlen nach unten – die stritten sich schon wieder! Und der blöde Dunkelgraue ohrfeigte doch glatt eins der Mädchen, woraufhin der Hellgraue wiederum mit ihm zu streiten anfing.

Soweit war es bei denen mit Liebe, Harmonie und Entspannung also auch nicht her… Ohrfeigen gingen ja wohl gar nicht!

Das andere schwarzverkleidete Mädchen tat gar nichts, sondern stand nur mit demütig gesenktem Kopf daneben, sie tröstete nicht einmal ihre Glaubensschwester (konnte man dieses Wort hier wohl verwenden?), die ganz offensichtlich weinte – jedenfalls wischte sie sich immer wieder über die Augen.

Amelie verspürte eine starke Lust, den Mädchen zu raten, einfach wegzugehen. Das war doch wohl nicht wie ein Kloster – und auch dort konnte man doch sagen Ich will nicht mehr Nonne sein? Den Habit ablegen, nannte man das nicht so?

Sie würde sich jedenfalls nicht so schikanieren lassen, das war mal sicher!

Aber diese alberne Sekte konnte ihr ja wohl völlig gleichgültig sein. Viel wichtiger war die Frage, wie sie diesen Balkon einrichten sollte – Blumen? Passend zur Fassade? Einen gemütlichen Sessel und einen passenden Tisch? Aus dem Baumarkt? Oder auch von IKEA?

Morgen vielleicht…

Diese Sektentypen brauchen bestimmt nie Möbel, die hatten einfach jeder eine Matratze. Zumindest sah es bei Sekten, die im Fernsehen vorkamen, gerne so aus. Ach ja, und keinerlei Privatbesitz!

Und warum wohl diese Schwarzgrau-Töne? Gab´s da eigentlich auch einen, der weiß trug? Wie der Papst? Oder wie so ein Guru oder Swami oder wie immer man die Obersten da so nannte?

Sie wollte doch gar nicht mehr darüber nachdenken!

Lieber räumte sie ihre Wohnung jetzt endgültig auf – die Regale konnten noch übersichtlicher gestaltet werden, sie hatte noch nicht überlegt, wo sie die leider immer noch nicht völlig vermeidbaren Abfälle schön getrennt sammeln wollte und was sie am besten in den Flur stellen konnte.

Ganz kahl war ja auch nichts. Einen Garderobenständer vielleicht, einen wie aus den ganz alten James-Bond-Filmen? Und ein kleines Regal für Schuhe, Taschen, Schals und Handschuhe? In Körben versteckt. Und das kleine Regal so stabil, dass man sich zum Stiefelanziehen auch darauf setzen konnte. Genau, vielleicht noch mit einem Kissen darauf. Alles in – gelb?

Sie liebte Gelb eben und so schlecht passte es wirklich nicht zu Kiefernholz.

Am besten machte sie sich für morgen eine Liste.

Und in der Küche brauchte sie einen freien Unterschrank, wenigstens mit zwei Eimern oder so für Verpackungen und Altpapier. Restmüll müffelte einfach zu schnell!

Sie schaute in alle Unterschränke und entdeckte sogar zwei, in denen noch gar nichts stand. Und wenn sie sich im Haushaltswarenladen zwei passende Eimer holte, gelb und blau, am besten viereckig?  Das würde sie jetzt machen!

Das klappte auch gut, es gab die passenden Eimer, die sich sogar ineinander stapeln ließen, und obendrein schön altmodische Garderobenständer in verschiedenen Farben, auch in Gelb, freundlicherweise zerlegt und in einem handlichen Karton verpackt. Fehlte bloß noch das Schuhregal, aber das gab es wirklich beim IKEA. Morgen eben.

Mit einer Tasche voller gestapelter Eimer in der einen Hand und dem Karton mit den Garderobenständerteilen in der anderen kam sie nach Hause zurück.

Himmel, da stand der Hellgraue schon wieder!

Sie reckte das Kinn, als sie blicklos an ihm vorbeizueilen versuchte, und war direkt erstaunt, als sie nicht beschimpft wurde.

Vielleicht hatte der Depp vom Obermotz einen Rüffel bekommen? Sie konnte es ihm nur wünschen. Wie wollten die hier unangefeindet leben, wenn sie die Nachbarn so dämlich von der Seite anquatschten?

War das der gleiche Hellgraue gewesen? Hatten die mehrere von der Sorte? Schwarze Mädels gab es doch auch mindestens zwei? Wie groß war diese Sekte wohl? Vielleicht noch im Aufbau begriffen? Wenn die weiter so krätzig unterwegs waren, würde sich mit Aufbau nicht mehr viel ergeben!

Sie aß ihren Wurstsalat und die Brezen – sehr lecker, das musste sie sich merken. Und über diese Deppen würde sie jetzt nicht mehr nachdenken, das war wirklich Zeitverschwendung. Verdienten die gar nicht.

Nach dem Wurstsalat gab es noch eine Birne und dabei schrieb sie sich eine Liste für morgen; zwischendurch grabbelte sie schnell einen kleinen Zeitungsstapel durch und entdeckte tatsächlich den IKEA-Katalog.

Gut, Sofas….

Wenn die bereit wären, am Dienstagabend zu liefern…? Das da sah nett aus, nicht zu wuchtig, gemütlich, solider Bezugsstoff – das musste sie aber noch live sehen, manches war dann in Echtzeit, Farbe und 3D doch eher schäbig…

Das Regal… da gab es eine Sitzbank mit offenen Fächern, recht nett. Den Abmessungen nach mussten diese Rattankörbe hineinpassen. Die hatten eine blöde Farbe, aber sie könnte sie ja gelb anpinseln. Morgen überprüfen… die Sitzbank konnte sie selbst transportieren und zusammenbauen.

Weitere Sofakissen, damit es so richtig gemütlich aussah.

Brauchte sie noch etwas für die Küche? Geschirr hatte sie, Besteck hatte sie auch, noch aus der Zeit vor der WG, Gläser? Gut, einen Satz vielleicht. Stapelbare natürlich. Sie schaute in den Kühlschrank: zwei, drei Tupperdosen, auch fürs Einkaufen? Ach, so was gab´s ja überall. Nein, im Moment fiel ihr nichts mehr ein.

So, und jetzt würde sie diesen Garderobenständer aufbauen! Sie schraubte alle Teile zusammen, bis die diversen Arme an der richtigen Stelle saßen und nichts mehr wackelte, dann stellte sie das gelbe Prachtstück in den Flur und hängte ihren grauen Regenmantel, ihr dunkelgraues Wolltuch und ihre schwarze Umhängetasche dran. Ja, das sah gut aus. Minimalistisch, aber nicht armselig. Für morgen brauchte sie auf jeden Fall noch ein Maßband, am besten warf sie es gleich in die Tasche…

Damit war sie für den Samstag doch schon gut gerüstet, also konnte sie jetzt noch etwas fernsehen?

Weit kam sie im Freitagskrimi nicht, denn Mama rief an, erkundigte sich nach der neuen Wohnung, lobte das schwarz-weiß-gelbe Farbkonzept und fand die Sekte bedenklich.

„Ach, Mama, wenn mich die Leute ködern wollen, müssen sie noch ganz schön üben! Bis jetzt hat mich nur einer angepflaumt. Nix mit Gehirn richtig nutzen und Persönlichkeitstests. Und wenn die sich auf offener Straße zanken, kommt sowas wie Harmonie und Einssein mit dem Universum auch gar nicht gut rüber.“

„Du hast den Wortschatz ja schon gut drauf!“, staunte ihre Mutter.

„Gell? Und dabei kenne ich sowas nur aus Krimis oder aus dem Fernsehen. Aber die anderen Nachbarn sind harmlos, denke ich, ich hab aber noch gar nicht alle gesehen. Wie geht´s euch denn?“

Ihre Mutter berichtete vom Garten, was Amelie leicht wegdriften ließ, aber dann wurde es interessanter: „Und der Jakob hat jetzt eine Freundin, glaube ich!“

„Na endlich“, kommentierte Amelie. „Wie ist die so?“

„Er hat sie noch nicht mitgebracht. Aber er hat sich die Haare schneiden lassen und achte etwas darauf, wie er sich anzieht. Und saubere Fingernägel!“

„Das könnte auch bedeuten, dass er einen Job an Land gezogen hat, wo er etwas gepflegter auftreten muss“, gab Amelie zu bedenken, die ihren kleinen Bruder schließlich kannte.

„Und was sollte das wohl sein?“

„Na, solche Agenturen wie unsere gibt´s doch wie Sand am Meer! Werbung, Literatur, PR, Online-Services. Und bei den meisten – also, außer IT-Diensten – darf man nicht zu abgewrackt daherkommen. Wenn die einigermaßen gut zahlen, könnte Jakob schon sein Lieblingsoutfit einmal opfern, meinst du nicht?“

Ihre Mutter gab einen bedauernden Laut von sich. „Ich fürchte, du hast Recht. Er steht nämlich auch viel früher auf als sonst. Schade, ich hab wirklich gehofft…“

„Warum eigentlich?“

„Was?“

„Warum hoffst du denn, Mama? Wovor hast du Angst?“

„Ich habe doch keine Angst!“, behauptete ihre Mutter und Amelie kicherte. „Hast du wohl! Du möchtest nicht, dass dein Sohn eine besondere Art der Sexualität hat, stimmt´s? Er soll nicht mit einem Freund nach Hause kommen oder lieber ganz alleine bleiben?“

„So wie du, Amy?“

„Also, ich bin nicht asexuell. Ich lerne nur immer irgendwelche Idioten kennen und auf Frauen stehe ich leider nicht, da gäbe es bestimmt interessantere Optionen. Lass den Jakob doch einfach in Ruhe. Wenn er weiß, dass wir alle seine Orientierung akzeptieren, kann er sich doch für das entscheiden, was ihm wirklich liegt?“

„Ja, du hast ja Recht“, gab ihre Mutter etwas kleinlaut, aber zugleich unzufrieden zu und wechselte, wie es ihre Gewohnheit war, umgehend das Thema: „Wann kommst du denn mal wieder vorbei?“

„Nächstes Wochenende vielleicht. Morgen muss ich erstmal zum IKEA und dann muss hier alles fertigwerden.“

Dann war das nächste Wochenende schon wieder verplant, aber eigentlich war es bei Mama ganz nett. Vielleicht konnte man schwimmen gehen? So arg weit wohnte sie ja vom Feldafinger Strandbad auch nicht weg… Badeanzug einpacken, machte sie sich im Geiste eine Notiz.

Vielleicht hatte sie bis dahin ja auch eine spannende neue Geschichte über die Spinner aus dem Erdgeschoss?

6 Samstag

Bei IKEA ging es natürlich zu, als gäbe es was gratis, aber wer am Samstag dorthin fuhr, war ja wohl auch selbst schuld!

Immerhin ergatterte sie noch einen Parkplatz und fand auch ziemlich schnell das ideale dunkelgraue Sofa, lang und leicht wirkend, stabiler Bezugsstoff, schöne hohe Seitenlehnen, an die man sich richtig hinkuscheln, konnte… Sie lümmelte ausgiebig auf dem Sofa herum und nahm sich dann einen der Merkzettel mit. Die Sitzbank hatte schon in der Möbelausstellung freundlicherweise die passenden Rattankörbe in den Fächern, aber so richtig gefielen sie ihr doch nicht: Die abstehenden Rattanenden zogen bestimmt Fäden aus Schals und Handschuhen! Sie maß die Höhe, Breite und Tiefe aus… da mussten doch auch diese Stoffkörbe…? Ein Regal daneben war mit solchen Körben ausgestattet, sie zog sie heraus und schob sie in die Sitzbank – perfekt! Sie brachte sie brav zurück und kam sich sehr vorbildhaft vor, nahm auch hier einen Merkzettel mit, griff sich einen Wagen und streunte mit Genuss durch den Marktplatz – zwei Kissen, die Sitzbank, einen passenden Couchtisch in Kiefer, wie bei den Regalen, drei Stoffkörbe… ach ja, einen Satz Gläser… jetzt aber schnell zur Kasse, bevor es noch teurer wurde!

Natürlich brauchte sie noch zwei Tüten schwedische Kartoffelchips, nachdem sie einen Liefertermin für das Sofa vereinbart hatte, Dienstag am frühen Abend. Immerhin war sie schon ganz stolz darauf, dass sie den Hotdogs widerstanden und auch keinen Sack Teelichter mitgenommen hatte.

Ein schöner Samstagvormittag, stellte sie zu Hause fest – aber anstrengend. Hätte sie jetzt schon das Sofa, könnte sie sich irgendwelchen Unsinn im Fernsehen anschauen und dabei gemütlich wegdösen, in die zahlreichen Kissen gelümmelt. Aber so? Der Klappsessel war keine Alternative.

Dann baute sie eben die Sitzbank zusammen! Ganz ordentlich, mit extra noch einmal nachgezogenen Schrauben. Wackelte kein bisschen! Und sie sah im Flur neben dem Garderobenständer wirklich gut aus. Die Stoffkörbe in Gelb passten genau zum Garderobenständer und nahmen Schuhe, Handschuhe und allen übrigen Flurkram auf, so dass es hier sehr ordentlich aussah. Fast wie im Katalog! Nein, besser – im Katalog waren die Zimmer immer recht überladen und voller Schnickschnack. Das gefiel ihr gar nicht.

Sie faltete einen Teil der Verpackung zusammen und trug das Zeug nach unten, um es in der Papiertonne zu versenken.

Im Hof traf sie auf eins der schwarzgekleideten Mädchen, aber nicht die, die die Ohrfeige bekommen hatte. Das glaubte sie wenigstens. Sie lächelte freundlich und das Mädchen erwiderte das Lächeln etwas gezwungen und sagte: „Du siehst gestresst aus, möchtest du dich nicht entspannen?“ Der Tonfall wirkte unecht, als spulte sie einen auswendig gelernten Spruch ab. Amelie lehnte freundlich ab.

„Du musst deine Mitte finden“, wurde im gleichen lustlosen Ton beharrt.

„Sie sehen mir nicht so aus, als hätten Sie Ihre Mitte schon gefunden. Und heißt es nicht eigentlich innere Mitte?“

Das Mädchen fuhr zusammen und sah sich ängstlich um. „Bekommen Sie Ärger, wenn Sie keine neuen Kunden anwerben können?“

„Kunden sagen wir nicht. Wir wollen den Menschen helfen, ihr Potenzial zu erkennen und entspannter zu leben.“

„Das sollten Sie nicht so sagen, als hätten Sie das auswendig gelernt - so klingt es, als glaubten Sie selbst nicht daran. Und ganz ehrlich, ich habe mein Leben gut im Griff und lebe vollkommen entspannt. Also habe ich kein Interesse an irgendwelchen Psychoangeboten, vielen Dank.“

„Wieso denn Psycho? Wir bieten spirituelle Hilfe!“

„Danke schön, ich braucht keine Hilfe. Und ganz ehrlich, ihr macht es ja wohl kaum gratis, oder?“

„Äh – nein. Aber solche Kurse kosten doch überall Geld? Und sie sind es doch auch wert?“

„Das erinnert mich zu sehr an Scientology, die machen auch einen auf spirituelle Religion und wollen in Wahrheit nur Geld scheffeln. Also noch mal, nein danke! Überlegen Sie lieber, ob Sie gerne in dieser Sekte leben.“

Damit eilte Amelie ins Haus zurück und hinauf in ihre Wohnung. Das arme Mädchen – die wurde doch dazu gezwungen, andere Leute mit diesem Quatsch zu belästigen!

Sie hatte einmal eine Dokumentation über Scientology gesehen und sich notdürftig gemerkt, mit welchen Tricks da gearbeitet wurde. Wetten, hier lief das auch nicht anders ab?

Und wer sackte dann das Geld ein? Diese Hellgrauen, da war sie sich sicher. Vielleicht sollte man da mal den Sektenbeauftragten anspitzen?

Gleich mal passende Adressen googeln!

Sie fand auch gleich eine geeignete Stelle und schrieb denen eine lange Mail, wobei sie auch die Ohrfeige – in aller Öffentlichkeit, diesen Kerlen war ja wohl nichts peinlich! – nicht verschwieg. Zufrieden klickte sie auf Senden: gut gepetzt!

Die verdienten es ja wohl auch nicht besser… und nachher würde sie noch die restlichen Pappen wegbringen

7 Samstag

„Ruhe und Frieden, himmlisch“, seufzte Ben wohlig und streckte sich hinter seinem Schreibtisch. Anne fasste ihn streng ins Auge. „Und da bist du ganz sicher, ja?“

Katrin kicherte. „Da wäre zunächst mal Bens Schreibtisch.“

„Es gibt Wichtigeres. Habt ihr beide den Fall Manuela Schermann vergessen?“

Ben und Katrin sahen beide etwas verblüfft drein; Ben fasste sich etwas schneller: „Aber das war doch ein Selbstmord? Die hat sich doch irgendwo in Selling aufgehängt?“

„Richtig. An einem Baum hinter dem Supermarkt an der Düsseldorfer Straße. Aber Julia Engelhorn hat sich die Verletzungen am Hals noch mal genauer angeschaut und Indizien für Fremdverschulden gefunden. Das heißt, wir sollten doch davon ausgehen, dass wir zu ermitteln haben.“

„Schon klar“, resignierte Katrin. „Wo hat die denn gleich wieder gewohnt? Und was gearbeitet?“

Anne grinste. „Sehr brav. Das kriegst du bitte gleich mal raus, ja? Und Ben informiert uns über den familiären Hintergrund?“

Beide wandten sich ihren Rechnern zu und Anne vertiefte sich erst einmal in die dünne Akte, die vorsichtshalber angelegt worden war, bevor sie sie wohl etwas verfrüht wieder geschlossen hatten. Also, Selling, vor zwei Wochen genau. Gefunden hatte sie der Filialleiter, als er morgens Lieferungen hereinholen wollte. Der LKW war zwar nahe an den Hintereingang herangefahren, aber der Mann hatte am Wagen vorbei doch über den Parkplatz und in die Baumreihe dahinter blicken können – und da hatte sie an einem der Bäume gehangen.

Warum ausgerechnet da? Wollte man bei einer so endgültigen Aktion nicht eher ungestört sein? Kamen dort nicht auch nachts immer wieder Leute vorbei? Immerhin war die Düsseldorfer Straße die Sellinger Einkaufsmeile und es gab dort auch einige Lokale. Und Leute, die containern wollten, gab es hier garantiert auch.

Hatte die Schermann mit dem Supermarkt etwas zu tun gehabt?

„Habt ihr schon was?“

Katrin sah auf. „Gewohnt hat sie zu der Zeit im Dortmunder Weg. Nummer vier. Ob alleine oder mit Freund oder in einer WG, kann ich hier nicht sehen. Ist in der Akte gar nichts?“

„Nein“, gab Anne ärgerlich zu. „Da haben die von der Bereitschaft und auch wir uns wohl viel zu früh geschlagen gegeben, peinlich. Ich hab hier einen windigen Bericht von der Auffindesituation, dann etwas Vorläufiges von Julia, grobe Todeszeit und Strangmarken – und sonst nichts. Habt ihr was zum Arbeitsplatz?“

„Nein. Ben?“

„Nö. Aber etwas über die Familie. Andreas Schermann, also der Vater, hat eine kleine Firma für Nahrungsergänzungsmittel. Studierter Chemiker. Seine Frau ist Innenarchitektin, arbeitet aber nur für Freunde und ausgewählte Kunden, recht entspannt offenbar. Drei Kinder, Manuela war die Jüngste. Die Eltern wohnen… ach ja, Clementinenweg. Wo ist das?“

„Nördliches Waldburgviertel. Schöne Gegend. Warum wohnt die Tochter dann in Selling?“

„Papa zahlt nicht besser?“

„Eltern sind Kapitalisten, sie will einen Akzent dagegen setzen?“

„Sie steht auf die Fünfziger?“

„Sie könnte auch Minimalistin sein“, versuchte Ben noch einen draufzusetzen.

Katrin grinste zu ihm hinüber: „Und was, wenn sie in Selling eine vollgestopfte Vierzimmerwohnung hat?“

Er streckte ihr kurz die Zunge heraus.

„Kindergarten“, murmelte Anne. „Gut, bis auf das letzte kann alles möglich sein… halt, Moment, ich hab einen Bericht vom Gespräch mit den Eltern gefunden. Wer hat den verkehrt herum gefaltet eingeheftet?“

„Der Kurti?“, schlug Katrin vor und grinste breit.

„Dachte ich auch gerade, aber das dürftige Ding war noch gar nicht im Archiv. Nein, das war irgendjemand hier oben…“

„Wir nicht!“

„Nein, wir nicht. Aber auf die Frage, wer das versaubeutelt hat, konzentrieren wir uns jetzt nicht. Wer könnte das Mädel umgebracht haben, heißt die Frage! Nicht so plump, natürlich.“

Sie entfaltete den Bogen. „Handschriftliches Protokoll… wer war das bloß? Egal. Also, Mutter jammert, das waren diese Gestörten. Vater sagt Was die schon alles von Manus Geld bekommen haben! Und keiner hat gefragt Welche Gestörten? Die Geschwister hatten Manuela seit Wochen nicht gesehen. Die Schwester hat nur gemeint, Manuela sei immer schon seltsam gewesen, voll der Psycho, hat sie gesagt. Der Bruder lebt ganz woanders, in Hamburg, und arbeitet auch da, der wusste eigentlich gar nichts. Toll. So ein mieses Gespräch! Gut, wenn wir den Fall geklärt haben, kriege ich raus, wer das so windig gemacht hat.“

„Bestimmt die Streife vor Ort. Die haben damit ja nicht so viel Erfahrung und haben wohl nach dem Psycho- und Gestörte-Gewäsch gedacht, das spricht für Selbstmord?“ Katrin wollte Anne wohl wieder vom Kriegspfad abbringen.

„Mag sein, wer weiß das schon. Okay, Katrin und ich fahren nach Selling und schauen uns mal die Adresse an - und dann nochmal zu den Eltern.“

„Und ich?“ Ben klang beleidigt.

„Schau mal deinen Schreibtisch an“, empfahl Anne und schwang sich ihre Tasche um.

o 

Kurz darauf standen sie in Selling vor einem sehr solide wirkenden Bau aus der vorigen Jahrhundertwende, wie zumindest Katrin vermutete, der in sonnigem Dottergelb gestrichen war und etwas undefinierbar Gemütliches ausstrahlte. Die Straße war wenig belebt. „Kunststück, Samstag“, murmelte Katrin.

„Weiß ich“, antwortete Anne. „Spengler hat es gestern Abend ziemlich dringend gemacht, als er die Mail von Julia bekommen hat. Es soll nicht so aussehen, als hätten wir die ganze Woche verstreichen lassen. Sobald wir das hier gemacht haben, gibt´s Wochenende.“

„Deshalb hab ich´s nicht gesagt, nur: Wer weiß, ob wir hier jemanden antreffen. Samstag, schönes Wetter, vielleicht sind alle im Prinzenpark oder am Mönchensee oder in der Innenstadt beim Shoppen?“

„Das sehen wir dann ja. Das Haus macht einen recht ordentlichen Eindruck. Nicht ganz so kleinbürgerlich wie dieser Fifties-Charme weiter draußen. Nur diese Reinigung… die müffelt ordentlich.“

„Und was ist das auf der anderen Seite? Das mit diesem Bank-Sichtschutz?“

Sie traten näher. „Silver Centre“, las Katrin vor.

„Klingt wie ein Laden für teuren Silberkram. Aber hier?“, überlegte Anne.

„Und schon sehr unspektakulär. Ich sehe es ja ein, dass sich ein teurer Laden sichert, aber so findet doch kein Kunde hin! Und du hast recht, das ist auch die falsche Gegend. Was könnte das noch sein?“

„Fragen wir mal!“ Anne nickte in Richtung Haustür, aus der gerade eine Frau um die Dreißig trat, dem Wochenende entsprechend eher lässig gekleidet und mit einem dunklen Pferdeschwanz. Unter dem Arm trug sie diverse Pappen und war gerade im Begriff, sich der Hofeinfahrt zuzuwenden, als Katrin ihr in den Weg trat.

„Entschuldigung?“

„Nicht schon wieder“, seufzte die Angesprochene, ohne aufzusehen, weil die Pappen gerade abrutschten. „Ihr könnt euch euren Psychoquatsch in die Haare schmieren.“

„Bitte?“

Jetzt sah sie doch auf. „Oh, ich dachte – egal. Was kann ich für Sie tun?“ Sie sah zwei Ausweise. „Oh – was ist denn passiert? Es ist aber nicht, weil ich dem Sektenbeauftragten eine Mail geschrieben habe? So schnell kann das nicht gehen, schon gar nicht am Samstag…“

„Ich glaube, das sollten wir etwas ausführlicher klären“, legte Anne fest und erntete ein Grinsen. „War ich unverständlich? Sorry. Ich bin Amelie Preuß. Kommen Sie mit rauf – oh, kann ich noch schnell die Pappen ins Altpapier?“

Anne entließ sie mit einer Handbewegung. Sie hörten den Tonnendeckel, dann eilte Frau Preuß zurück. „So, jetzt aber!“

Solides Treppenhaus, fand Katrin, die sich gründlich umsah und schon ihr Handy fotografierbereit in der Hand hielt.

Auch die Wohnung machte einen netten Eindruck. Frau Preuß bot Wasser an, was wie immer tugendhaft abgelehnt wurde, und sie setzten sich rund um den Tisch.

„Die Sitzecke ist doch ein bisschen klein“, stellte Katrin dann fest.

„Katrin!“

„Das Sofa hab ich heute bestellt, es kommt aber erst am Dienstag. IKEA eben. Ich bin erst am Donnerstag eingezogen – huch, ehrlich erst vorgestern? Kommt mir viel länger vor!“

„Warum? Ist es hier so aufregend?“

„Na, geht so. Ich kenne noch nicht alle Nachbarn. Aber umziehen, herumräumen, zum IKEA schauen, die Läden hier inspizieren, einen Tag arbeiten… na, jetzt hab ich ja frei.“

„Für zwei Tage haben Sie´s schon weit gebracht“, lobte Katrin. Anne fuhr dazwischen, weil sie nun doch mal zum Thema kommen wollte, schließlich hatten sie ja noch mehr zu tun – und wie eben ausführlich thematisiert worden war, hatten sie Samstag und damit eigentlich Wochenende.

„Warum haben Sie eben auf der Straße so abweisend reagiert?“

„Ich dachte, das ist wieder diese dämliche Sektentussi. Okay, wahrscheinlich ist das ein armes Luder, das auch nichts dafür kann, sondern gezwungen wird, den Leuten irgendwelche Beratung für ein Schweinegeld aufzuschwätzen, aber ich hatte der schon gesagt, dass ich sowas nicht leiden kann und auch nicht brauche.“

„Hui – Scientology?“, staunte Katrin.

„Nein, irgendwas mit Silver. Dieser Raum, der wie ein Versicherungsbüro oder so wirkt, ist offenbar der Tempel. Aber so, wie die Kerle dort mit den Mädels umspringen, ist das wohl ein verlogener Haufen, wie er im Buche steht. Da krieg ich wirklich einen Hals!“

„Verständlich. Deshalb haben Sie sich an den Sektenbeauftragten gewendet?“

„Ja, aber erst heute. Einer von den Kerlen – die laufen in einer hell- oder dunkelgrauen Kutte herum, die Mädels tragen schwarz – hat doch glatt eins von den Mädchen geohrfeigt. Direkt hier vor dem Haus! Ich hatte mich eh mit ihm schon gestritten, anscheinend darf man nicht vor dem Haus stehen, da fühlen die sich bei ihren krummen Geschäften wahrscheinlich beobachtet. Dann wurde er sozusagen drohend und ich bin schleunigst hier rauf. Arschloch  vom Balkon zu plärren, hab ich mich dann auch nicht mehr getraut.“

„Hui“, machte Katrin noch einmal, „das hört sich ja regelrecht gefährlich an! Diese Hell- und Dunkelgrauen scheinen dann die Chefs dieser – äh – Gruppierung zu sein?“

„Vielleicht hat das was mit diesem Silver zu tun? Wegen Silver Centre?“, stimmte Amelie nach einem Moment des Nachdenkens zu.

„Dann sollten wir diese Leute einmal ins Gebet nehmen, vielleicht erfahren wir da etwas?“, überlegte Anne.

„Ach – worüber denn?“, entfuhr es der neugierigen Amelie.

Anne grinste. „Wüssten Sie wohl gerne, gell?“

Amelie grinste zurück. „Dann rate ich halt! Das sind Hausbesetzer. Sie schicken die Mädels zum Klauen oder auf den Strich. Die haben keine Konzession. Diese Pseudoreligion ist verfassungsfeindlich…?“

„Ganz kalt“, bedauerte Katrin. „Denken Sie schön weiter nach, wir sehen uns unten mal um.“

Amelie konnte sich nur ärgern, dass sie vom Balkon aus zwar sehen konnte, wie die beiden aus dem Haus kamen und sich in Richtung der verhängten Tür wandten, aber mehr nicht zu erkennen war.

Immerhin hatten ihnen niemand den Eintritt verwehrt, denn sie sah sie nicht enttäuscht davonziehen.

8 Samstag

Das hatte ein Hellgrauer allerdings versucht, den ein Dunkelgrauer an die Tür geholt hatte, als die Staatsmacht mit gezücktem Ausweis Einlass begehrt hatte.

„Wir haben nur einige Fragen“, entgegnete Anne kühl, „und wenn Sie so unwillig sind, fragen wir uns bloß, was Sie wohl möglicherweise zu verbergen haben. Wenn Sie das natürlich möchten…“

„Na, meinetwegen. Aber das ist mal wieder typisch!“

„Was ist typisch?“, fragte Katrin im Eintreten und versuchte, harmlos-mädchenhaft dreinzusehen, was nur bedingt gelang.

„Diese Verfolgung religiöser Gruppen!“

„Wir verfolgen doch niemanden? Wir gehen doch nur davon aus, dass uns alle Bürger gerne bei der Aufklärung von Straftaten unterstützen wollen?“

„Straftaten?“ Der Tonfall hatte dabei geradezu hysterische Höhen erreicht.

„Straftaten kommen doch überall vor. Vielleicht können Sie uns ja behilflich sein? Sagt Ihnen der Name Manuela Schermann etwas?“

„Schermann… Schermann…“ Er schlug die Augen zur Decke auf, als stünde dort die Antwort. Verräterische Geste, fand Anne zumindest. Und diese Augen wirkten so tot! Dieses wässrige Blaugrau… Sie rief sich zur Ordnung – niemand konnte doch etwas für eine fade Augenfarbe!

„Schermann… nein. Und ihr Lieben?“ Er wandte sich vor allem an einen anderen Hellgrauen und einige in einer Gruppe zusammenstehende Dunkelgraue. Die schwarzgekleideten Mädchen im Hintergrund wurden ignoriert.

Alle schüttelten gemessen den Kopf. „Schermann sagt uns nichts“, verkündete schließlich ein Dunkelgrauer.

„Haben Sie gesagt Manuela?“, hörte man da plötzlich eine helle Stimme. Alle Grauen, egal, ob hell oder dunkel, fuhren herum.

„Ja, Manuela Schermann, Frau…?“

„Unsere Dienerinnen haben keine Namen, Frau Polizistin“, schnappte der Dunkelgraue.

Anne wurde sauer. „Dann machen wir´s so richtig amtlich. Erstens heißt das nicht Frau Polizistin, sondern Frau Kriminalhauptkommissarin. Zweitens hat jeder Mensch in diesem Land einen Namen, der auch auf seinem Bundespersonalausweis steht – und kommen Sie mir jetzt bloß nicht mit irgendwelchem Reichsbürgerscheiß, sonst nehmen wir Sie gleich mit. Warum Sie die weiblichen Mitglieder Ihrer – äh – Organisation als Dienerinnen bezeichnen, untersuchen wir später. Es klingt jedenfalls recht bedenklich!“

„Reichsbürgerscheiß?“

Anne winkte ab. „Egal. Also, die junge Frau, die gerade nach Manuela gefragt hat, heißt?“

„Greta Scholl. Ich -“

„Greta, du weißt, was dir in der Öffentlichkeit zukommt“, mahnte ein Dunkelgrauer.

„Ihre Sektenregeln stehen nicht über dem Gesetz!“, schnauzte Katrin. „Also, Frau Scholl?“

„Na, da war mal eine, aber nur kurz. Die hieß Manuela, glaube ich…“ Das klang zunehmend verzagter. „Der hat´s hier wohl nicht so gut gefallen…“

„Wann war das denn etwa? Wissen Sie das noch?“

Greta Scholl überlegte, von den giftigen Blicken der anderen sichtlich irritiert. „Vor zwei, drei Wochen? Genauer weiß ich das nicht mehr. Ich hab nicht mit ihr geredet. Wir sollen schweigen.“

„Ach! Dass du dich daran noch erinnerst?“

„Wenn Sie alle jetzt nicht mit den Einschüchterungsversuchen aufhören, nehmen wir Frau Scholl zur Befragung mit. Und Sie – und Sie am besten auch. Getrennte Befragungen natürlich.“ Anne funkelte die beiden, die Greta verwarnt hatten, an.

„Ich habe hier das Hausrecht!“, beharrte der Hellgraue.

„Auch wenn Sie hier den Guru geben, das Gewaltmonopol liegt beim Staat und in einem Kriminalfall dann eben bei uns. Ist das jetzt klar?“

Verkniffenes Nicken.

„Dann möchte ich Frau Scholl jetzt unter vier Augen befragen. Und Frau Kramer wird sich mit Herrn -? unterhalten.“ Sie wies auf den Dunkelgrauen.

Na toll, dachte sich Katrin. Da musste sie wohl den Anne-Klon geben!

Der Hellgraue schritt ihnen in einen engen Gang voraus und öffnete die beiden ersten Türen auf der linken Seite. „Reicht das?“

„Naja“, machte Anne. „Muss wohl, nicht?“ Der billige Tisch und die beiden Klappstühle an der Wand wirkten wenig einladend. Dubioser Verein, fand sie und winkte Greta mit sich, die sofort die Klappstühle zum Tisch trug und sie aufstellte.

„Müssen Sie hier die Männer bedienen?“

Greta sah sie mit großen Augen an. „Aber so ist die kosmische Ordnung!“

„Wer sagt das?“

„Silverthorne natürlich. Das ist unser Gründer.“

„Aha. Und wer noch?“

Greta starrte sie an. „Wie meinen Sie das?“

Anne winkte ab. Das führte vorläufig wohl nirgendwohin…

„Sie haben Manuela Schermann hier also zumindest einmal gesehen?“ Bevor Greta antworten konnte, legte Anne einen Finger an die Lippen, erhob sich lautlos, schlich zur Tür und riss sie auf. Ein anderes Mädchen stand dicht davor. „W-wollen Sie ein Glas Wasser?“

„Nein danke. Und drücken Sie sich nicht vor der Türe herum!“

„Das muss ich doch?“

„Nein, das müssen Sie nicht. Was Ihre Gurus so sagen, ist viel weniger wichtig als das, was die Polizei sagt, klar?“

Das Mädchen ließ den Kopf hängen und schlich davon.

„Hier geht´s ja zu!“, kommentierte Anne, nachdem sie wieder am Tisch Platz genommen hatte. „Wird hier bespitzelt?“

„Naja, normalerweise sollen wir schweigen, da braucht man das doch nicht so sehr?“

„Und warum sollen Sie schweigen?“

„So können wir uns besser in uns selbst versenken und unsere Pflichten erkennen.“

„Pflichten, aha. Rechte auch?“

„Welche Rechte? Wir sind doch Schwarze!“

„Ist das rassistisch oder sexistisch zu verstehen?“

„Was? Wir tragen doch immer schwarze Gewänder!“

„Und nur Frauen tragen Schwarz, oder?“

„Äh – ja. Ich weiß aber nicht, ob das so sein muss. Vielleicht ist es ja Zufall, dass nur Mädchen in Schwarz und Männer in Grau hier sind.“

„Eine ganz blöde Zwischenfrage: Was trägt eigentlich der Alleroberste, dieser Silverthorne?“

„Oh…“ Gretas Gesicht zeigte eine Mischung aus Verträumtheit und Furcht. „Silverthorne, ja… er trägt Weiß, strahlendes Weiß…“

Was für eine klischeehafte Farbgebung, dachte Anne.

„Und Manuela Schermann war auch in Schwarz gekleidet?“

„Ja, gewiss. Aber ich kannte sie kaum, sie war in einem anderen Team.“

„Team? Könnten Sie mir da Genaueres erzählen?“

„Naja, das ist wohl nicht so aufregend. Immer drei sind eine Gruppe, was die Arbeiten betrifft.“

„Hier im Haus?“

„Ja, auch. Also, putzen oder das Essen kochen oder Wäsche waschen. Aber andere Teams gehen auch raus und sprechen Leute an, ob sie nicht bei uns Selbsterfahrungskurse…“ Sie verstummte verzagt, als sie Annes grimmige Miene sah, und fuhr dann etwas munterer fort: „Oder sie singen auf dem Marktplatz und spielen auf der Sitar. Meditative Musik, wissen Sie?“

Anne nickte resigniert. „Ja, ich kann´s mir vorstellen. Wer bekommt denn das Geld, das die Teams auf dem Markt einnehmen?“

„Wir geben es meistens Hari. Das ist der, der vorhin nicht so freundlich zu ihnen war. Der Hellgraue. Manchmal auch Pranesh, das ist der andere Hellgraue. Aber so viel Geld ist das wirklich nicht.  Ich glaube, die meisten Leute schlagen gleich einen Haken, wenn sie uns sehen.“

„Sie singen auch manchmal?“

„Lieber Himmel, nein! Ich bin ganz unmusikalisch, ich darf nur Leute wegen der Kurse ansprechen und Wäsche waschen. Kochen kann ich nämlich auch nicht.“ Sie lächelte entschuldigend.

„Was reizt Sie eigentlich an dieser Sekte? Ist das wirklich so viel besser, als draußen zu wohnen und einen vernünftigen Job zu haben?“

„Ich weiß es nicht so genau, aber ich fühle mich hier schon geborgen. Es gibt klare Strukturen, das gefällt mir schon ganz gut. Als ich hier reingekommen bin, hatte ich gerade mein Studium abgebrochen, das war alles nicht das Richtige. Na, und da wusste ich jetzt nicht so genau, wie es weitergehen sollte, verstehen Sie? Und ein Mädchen sagte, ich sollte doch erst einmal in mich hineinhorchen, um herauszufinden, was ich wirklich will. Das fand schon ich ganz vernünftig. Und weil ich kein Geld hatte, hab ich halt hier gearbeitet. Das mache ich immer noch.“

„Das Geld wird hier also mit diesen Kursen verdient?“

„Ja, genau. Also – ja. Womit denn sonst?“

„Sagen Sie es mir!“

„Also, das Singen kann es nicht sein. Wie gesagt, da kommt nicht viel rum. Und sonst? Nein, da fällt mir nichts ein.“

„Nun gut.“ Anne erhob sich. „Vielleicht komme ich noch mal wieder, aber für den Moment war´s das.“

Katrin stand schon auf dem Gang und sah drein, als wollte sie gegen die Wände treten. „Ich sag dir, diesem Drecksack sollten wir irgendwas anhängen. So ein Arsch!“

„Psst. Komm nach draußen und erzähl mir alles in Ruhe.“

Katrin schmetterte aber wenigstens die Tür nach draußen ordentlich hinter sich ins Schloss. „So, jetzt geht´s mir schon wieder besser! Weißt du was? Der hat versucht, mich anzumachen!“

„Handgreiflich?“ Anne sah wütend zum Silver Centre zurück.

„Nicht ganz, dann hätte ich mich so wehren können, dass er mit gebrochenem Kiefer und gequetschten Eiern länger liegen müsste…“

„Schönes Bild – aber du missbrauchst deine Polizeigewalt bitte nicht!“

„Weiß ich doch. Aber all dieser Mist – ob ich meine Bedürfnisse nicht kenne, ob ich in einem solchen Beruf wirklich meine Weiblichkeit ausleben könnte – ist es dir schon mal passiert, dass jemand mit so einer Schleimstimme „Weiblichkeit“ sagt und dir dabei ganz ungeniert auf den Schritt starrt?“

„Starker Tobak! Ich gebe dir Recht, der wird akribisch durchleuchtet. Also, die Schermann war kurz hier. Haben die sie umgebracht oder mit ihrem Quatsch eine Psychose ausgelöst oder was?“

„Ich denke, Julia sagt, die Spuren passen nicht zum Selbstmord?“, wandte Katrin ein.

„Ja, stimmt. Kein Selbstmord. Hm… ich denke, wir recherchieren mal, diese Sekte kommt mir nämlich sehr dubios vor. Und ich will alles über Manuela Schermanns Familie und irgendwelche Exfreunde wissen. Komm, wir fahren zurück.“

„Müssen wir das alles noch heute machen? Du hast doch gesagt, es ist Samstag?“

„Nein. Ich rufe kurz bei der Familie an und kündige unseren Besuch am Montag an. Dann sieht es nicht aus, als täten wir nichts, aber natürlich wollen wir die Schermanns nicht am heiligen Wochenende belästigen, nicht wahr?“

„Natürlich nicht!“ Katrin erwiderte das breite Grinsen.

Im Präsidium konnte sie dann bewundern, mit welch rücksichtsvollem, geradezu einfühlsamem Tonfall Anne der trauernden Familie ihren Besuch am Montagvormittag ankündigte und dabei auch gleich erfuhr, dass die Schwester Victoria in Henting wohnte, der Bruder, Benedikt, aber in Hamburg; er hatte nur vor kurzem bei seinen Eltern im Clementinenweg geweilt, wegen des Schicksalsschlags. Anne deutete vorsichtig an, dass man mit der Selbstmordtheorie bei der Kriminalpolizei nicht so ganz zufrieden war, und hörte einen Seufzer der Erleichterung und dann leises Weinen. Schließlich entschuldigte sich Frau Schermann für den – nur zu verständlichen – Gefühlsausbruch und verabschiedete sich.

Anne sah Katrin an. „Bitter, wenn du dein Kind verlierst! Anscheinend war sie aber ganz froh, dass es kein Selbstmord war.“

„Finde ich nachvollziehbar“, antwortete Katrin nachdenklich. „Schau, wenn sich jemand umbringt, den du gut gekannt hast, fragst du dich dann nicht, ob du das hättest erkennen müssen, ob du etwas hättest tun können oder müssen – ob du vielleicht eine Schuld daran hast? Was hab ich falsch gemacht, sozusagen? Aber bei einem Mord kannst du ja nichts dafür…“

Anne nickte. „Ja, da hast du wohl recht – aber schön ist so ein Mord auch nicht, nur weil ein anderer Schuld hat. Mal sehen, was am Montag rauszukriegen ist. So, und jetzt gehen wir heim… wo ist Ben eigentlich?“

Bens Schreibtisch war picobello aufgeräumt, auf der grauen Platte lag nur ein Zettel, auf dem stand: Keine Anrufe, Akten im Archiv, im Netz fast nichts über den Fall Schermann. Gehe heim.

Angeheftet waren einige Ausdrucke von Zeitungsartikeln, in denen aber außer Spekulationen auf den ersten Blick nichts zu finden war.

„Komm, wir gehen auch. Ich schnüffle vielleicht später diesem Silver Centre hinterher. Aber erst muss ich endlich mal was zu essen kaufen!“

9 Samstag

Greta saß auf ihrer Schlafmatte und dachte nach. Diese Manuela… wann war die genau gegangen? Warum eigentlich? Hatte es ihr hier nicht gefallen? Hatten die Kurse, die Entspannungsübungen, die Meditation ihr nicht geholfen? War jemand unfreundlich gewesen? Vielleicht Hari? Aber der war halt so, der meinte es nicht so. Vielleicht war es so sogar besser. Hari war ja so etwas wie ein Geistlicher, die sollten vielleicht gar nicht übermäßig charmant sein? Gut, Pranesh war freundlicher, der hatte auch eher den Part der Seelsorge, wenn man in den Begriffen der katholischen Kirche sprechen wollte. Dann war Hari wohl so etwas wie ein strenger Kardinal… Sie kicherte unwillkürlich. Und Silver wäre dann ein Papst? Nein.

Wenn er sich einmal blicken ließ und so verträumt durch die Räume schwebte, hatte er eher etwas von einem Engel. Nicht von dieser Welt. Und wenn man gelegentlich einmal zu ihm geführt wurde, war es tatsächlich, als träte man vor einen Gott, und man fühlte sich hinterher irgendwie – naja – erhaben? gesegnet? Jedenfalls fühlte man sich – besser. Eigentlich merkwürdig…

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Rosi Högl hatte alles beobachtet, von der Ankunft dieser beiden Frauen – die sahen irgendwie aus wie die Kripo in den Vorabendserien – bis zu ihrem Abgang. Von dem Türenknallen wackelte beinahe das Haus! Na, diese komischen Leute, diese Pseudo-Mönche, konnten einen auch wirklich ärgern!

Wenn man sie traf, vor dem Haus oder im Treppenhaus, dann sahen sie durch einen hindurch, als seien sie über gewöhnliches Volk erhaben. Arrogantes G´schwerl…

Jedenfalls sie und den Greifenklau schauten sie immer so an. Die Schmalzl und die Behnisch eigentlich auch? Waren die nur an jungen Dingern interessiert? Man hatte ja über solche Leute schon viel gelesen, nicht wahr?

Was die Polizei bei denen wohl gewollt hatte?

„Tät mich schon interessieren“, murmelte sie und ließ ihren Parkettboden gleich noch energischer ein.

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Anja spielte mit ihrem Sohn; sie stapelte zwei Bauklötze aufeinander und Luca warf den kleinen Turm vergnügt krähend wieder um. Davon bekam er offenbar nie genug. Immerhin wartete er nach einiger Zeit schon, bis sie einen dritten Baustein obendrauf gesetzt hatte, und zerstörte den Turm dann erst. Etwas mechanisch baute Anja den Turm immer wieder auf, während sie überlegte, wer da wohl nebenan eingezogen war.

Ein gutes Haus, das musste man sagen. Solide. Dicke Wände. Hier musste man weinende Kinder nicht hektisch beruhigen, damit sich die Nachbarn nicht beschwerten! Ein großzügiges Treppenhaus, da konnte man den Buggy nach oben tragen, ohne einen entgegenkommenden Nachbarn umzurennen. Ein großer Kellerraum, warm und trocken, dort konnte man alles lagern, was man gerade nicht brauchte, zum Beispiel – sorgfältig verpackt – alle Babykleidung, aus der Luca schon herausgewachsen war. Nein, nie würde sie das weggeben, daran hingen doch Erinnerungen!

Sie holte ihr Handy. „Luca?“ Luca sah auf und lachte und sie drückte auf den Auslöser, mehrfach, auch, als Luca sich schon wieder abwandte und nun selbst den roten Baustein auf den blauen legte. Dann sah er wieder zu ihr, als wollte er sagen Bin ich nicht gut?

„Toll, Luca!“

Luca krähte und streckte die Arme aus. Anja nahm ihn sofort auf den Arm. „Mein Goldschatz…!“

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Desiree stieg müde die Treppen hinauf, immerhin froh darüber, dass sie im Drogeriemarkt nur die Frühschicht gehabt hatte. Was die Leute an einem Samstag alles kauften! Hatten die Angst, am Sonntag ohne Deo, Klopapier oder Wimperntusche dazustehen?

Nein, wahrscheinlich hatten sie nur alle unter der Woche keine Zeit, weil sie da arbeiten mussten. Hektische Zeiten, sie fühlte es ja selbst! Puh, war sie jetzt müde…

Warum mietete eigentlich niemand die Wohnung neben ihrer? Eine Zweizimmerwohnung im Dachgeschoss, in fast schon zentraler Lage, zu einer – naja – wohl nicht gerade niedrigen, aber doch bezahlbaren Miete? Wer war da eigentlich der Eigentümer?

Im zweiten Stock war ja eine Neue… hatte die schon ein Namensschild?

Tatsächlich – ach, stimmte ja, Preuß. Kam die wohl daher? Naja, so aussagekräftig waren Namen wohl auch nicht. Was sollte man dann wohl aus Schmalzl machen? Und warum Desirée? Mama hatte mal gesagt, das bedeute die Ersehnte. So ein Blödsinn, sie war doch wohl ein Unfall gewesen, nach dem, was sich ihre Eltern früher immer gegenseitig an den Kopf geworfen hatten. Gut, dass sie da raus war!

Die Wohnung war ihr eigentlich ein bisschen zu teuer, aber lieber sparte sie anderswo, als am Kreuz West oder in Spitzing West zu wohnen. Da lief sie dann nur ihren Eltern über den Weg – und für die Arbeit hier brauchte sie dann ja auch noch die Löffelkarte. Lieber hier wohnen und sonst nichts haben! Das Haus war so richtig bürgerlich. Gutbürgerlich. Das gefiel ihr, man konnte sich fast einbilden, es weiter gebracht zu haben.

Immerhin war jetzt Samstag – und für ein paar Fünfminutenterrinen hatte es doch noch gereicht. Und Äpfel.

Wochenende!

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Seine Wohnung war eigentlich eine Zumutung, fand Herr von Greifenklau. Auf diesen Namen legte er durchaus Wert, aber deshalb brachte man ihm hier auch nicht mehr Respekt entgegen.

Seine Familie hatte Jahrhunderte lang erst eine trutzige Burg auf der Schwäbischen Alb bewohnt und dann, als die Burgen so gar nicht mehr dem Zeitgeschmack entsprachen, ein hübsches kleines Schloss in der Nähe von Neu-Ulm gehabt. Aber in den letzten Generationen war das Vermögen immer stärker geschrumpft. Das lag natürlich an dieser sich immer schneller verändernden Gesellschaft, in der man gewisse Standards kaum noch aufrecht erhalten konnte. Ein Greif von Greifenklau konnte schlecht ein Tätowierstudio aufmachen oder im Supermarkt Regale auffüllen. Taxifahren verbot sich auch von selbst, ein Greifenklau war doch kein Lohnkutscher!

Im Idealfall lebte man von den Erträgen seiner Güter, aber sogar ihm war klar, dass das schon seit dem Ersten Weltkrieg kaum noch möglich war. Aber: Privatgelehrter, wie sein Großvater, der noch im Schloss gelebt hatte?

Nun hatte der Großvater, so nobel die Profession noch gewesen war, eigentlich nur am Stammbaum der Greif von Greifenklau geforscht und viel Geld für Dokumente vertan, die er sich schicken ließ, um dann Dinge zu erfahren, die er zumeist schon wusste.

Sein Vater war zwar auch stolz auf den vornehmen Stammbaum gewesen, hatte sich aber doch etwas moderneren Berufen zugewandt und war Historiker geworden. Über den sogenannten Akademischen Mittelbau war er nie hinausgekommen, denn sein Arbeitsgebiet war doch recht begrenzt; mehr als den Wandel des Rittertums hin zu einem neuzeitlichen Adel und dessen Gefährdung durch diverse Revolutionen der Neuzeit bis hin zu dem Verlust von Gütern und Schlössern „im Osten“ hatte er nicht zu bieten gehabt. Wahrscheinlich war die Universität Leisenberg froh gewesen, als man Clemens Greif von Greifenklau im Jahr 1981 endlich in den Ruhestand schicken konnte, da sich kaum noch Studierende für seine Seminarangebote interessierten.

Vornehme Interessengebiete garantierten mittlerweile kein ausreichendes Einkommen mehr. Er selbst hatte als Bürochef in einem recht angesehenen Notariat gearbeitet, wo seine gerade Haltung, sein vornehmes Flair und sein wohlerzogener Ton angemessen gewürdigt wurden. Im Gehalt hatte sich das freilich nicht unbedingt niedergeschlagen, so dass es heute gerade so für eine gemietete Dreizimmerwohnung in dieser doch recht armseligen Gegend reichte. Auch Geldanlagen waren heute gar so kompliziert – kein Wunder, dass er da einen hübschen Teil seiner Ersparnisse eingebüßt hatte. Dieser windige Vermögensberater… und diese Wohnung hier: eindeutig unangemessen! Ein Haus sollte er haben! Oder eine elegante Altbauwohnung. Großbürgerlich war doch wohl das Mindeste?

Die Nachbarn gefielen ihm auch nicht so besonders. Das junge Paar mit dem kleinen Sohn lebte zwar in geordneten Verhältnissen, aber der Kleine war manchmal doch eher laut. Die Neue war eine vorlaute Person, bestimmt spielte sie diese schreckliche Hippie-Musik.

Dieses blondgefärbte Wesen aus dem Dachgeschoss – naja! Ein bisschen billig, um es vorsichtig auszudrücken.

Und diese Stiegenhausratsch´n nebenan: schon sehr – äh – volkstümlich.

Aber diese Neue… scharfer Name, ist der echt? Welche Generation wuchs da heran?

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Amelie kramte in ihrem neuen Zuhause herum. Die Bücher waren noch nicht optimal eingeordnet, auf der Arbeitsplatte in der Küche stand noch zu viel herum, die vielen Kissen auf dem Klappsessel irritierten sie – aber das Sofa kam ja erst am Dienstag.

Und der Kleiderschrank? Nein, der war in Ordnung, sie musste bloß die Bügel alle in die gleiche Richtung hängen und die zwei Drahtbügel wegwerfen, die ihr irgendeine Verkäuferin einmal ungefragt mit eingepackt hatte. Musste so lange her sein, dass man damals noch gratis eine Tüte bekam…

Ach ja – und sie konnte den Schrank außen doch mal mit diesem feinen Mandel-Holzöl einreiben, dann schimmerte er schön.

In der folgenden Stunde arbeitete sie sich mit der Ölflasche und einem weichen Tuch gemächlich durch die Wohnung – Schrank, Esstisch, Couchtisch, das kleine Regal neben dem Bett, auch das Bett (außen) und schließlich die Tür zum Sicherungskasten im Flur. Warum war die eigentlich aus echtem unlackierten Holz? Und wenn sie schon so alt war wie die Wohnung, warum hatte die Wohnung dann Kippsicherungen statt dieser alten Porzellandinger wie in 16:50 ab Paddington (in der alten Fassung natürlich)?

Und was war draußen nun schon wieder los? Sie spähte durch die Balkontür und sah gleich zwei Hellgraue, die sich zu zanken schienen, wenn man die wütende Gestik richtig interpretierte. Schlechte Verkaufe, überlegte sie sich. Machten die nicht auf Erkenntnis, Erleuchtung, Gelassenheit, in sich selbst ruhen, innere Mitte und all das? Und dann pöbelten sie sich auf der Straße an?

Wenn sie alle diese edlen Werte verkaufen wollte, würde sie alles, was dem widersprach, doch im Hinterzimmer erledigen! So merkten die Leute doch bloß, dass die Silver-Leute ein ziemlich verlogener Haufen waren!

Sie hatte die größte Lust, das dem einen Hellgrauen mitzuteilen, aber auf eine Ohrfeige war sie auch nicht scharf.

Obwohl – dann könnte sie ihn anzeigen. Vielleicht wurde dann mal untersucht, was die da so trieben? Entspannt im Hier und Jetzt waren die jedenfalls nicht! Waren das diese Sannyasin-Leute oder wie die hießen gewesen? Das war doch auch schon ewig her, ihre Mutter hatte ihr einmal davon erzählt, die konnte sich ja immerhin noch gut an die Siebziger Jahre erinnern!

Und jetzt fingen sie doch glatt noch zu raufen an! Wie die kleinen Kinder…

Gab es noch etwas, was in den Keller konnte? Mist, sie hatte vergessen, beim IKEA nach solchen Regalen zu schauen!

Ach, egal – sie wusste ja gar nicht, wieviel Kellerkram sie überhaupt noch hatte. Viel konnte es eigentlich nicht sein, denn sie hatte doch vor dem Umzug schon gnadenlos ausgemistet. Mal sehen! In der Küche gab es zwei Einkaufstaschen (je einen Euro im Supermarkt), eine in Gelbtönen, die blieb hier oben, die passte ins Konzept – die andere war grell pink gemustert. Mit der machte sie sich auf den Weg. Alle Kleidungsstücke mochte sie, passen taten sie ohnehin, die Farben waren Schwarzweißtöne und ein bisschen gelb und blassrosa – halt, dieser Baumwoll-Loop? Sattgrün mit roten Rosen darauf, den konnte sie sich unmöglich selbst gekauft haben. Sah aus wie ein Statement vor der Landtagswahl – aber da würde sie wohl eher dem Vorbild Baden-Württembergs folgen. Der Loop landete in der Tasche, sauber und ordentlich gefaltet war er schließlich. Ein paar braune Schuhe? Na, die passten ja auch zu nichts! Aber die waren noch gut in Schuss, die Sachen konnten doch zur Kleiderkammer oder in den Tafelladen?

Sie wanderte durch alle Räume und fand noch zwei Bücher, einen nie benutzten Kerzenleuchter und eine doofe Handtasche (türkisblau! Ging ja gar nicht!).

Also hatte sie wirklich ganz gut ausgemistet. Neun von zehn Punkten.

Die Kleiderkammer gab´s hier auch irgendwo, war die nicht gegenüber vom Bahnhof? Und der Tafelladen lag zwischen dem nördlichen Selling und Spitzing Ost, gleich neben dem neueren Wertstoffhof. Der ältere, an der Kirchfeldener Landstraße, war auch noch eine Möglichkeit, wenn der andere ablehnte.

Günstig, sie würde zuerst die Kleiderkammer fragen und dann den Wertstoffhof, wenn die Kleiderkammer kein Interesse haben sollte. Am Montag. 

10 Montag

„Was haben wir jetzt?“, fragte Anne am Montagmorgen in die Runde und griff in die Brezentüte, die sie selbst mitgebracht hatte.

Katrin zog die Tüte sofort zu sich heran. „Der eine Hellgraue, Hari, ist ein sexistisches Schwein. Nicht gerade vergeistigt-spirituell.“

„Wie heißt der denn wirklich?“, wollte Ben wissen, der tugendhaft in die Runde blickte und einen Apfel aus der Tasche zog.

„Müssen wir noch rauskriegen. Und dieser Guru von denen, ob der wirklich Silverthorne heißt? Glaub ich ja nicht.“ Katrin tippte gleich Notizen für das Smartboard.

„Manuela Schermann war kurz bei denen, sagt Greta Scholl, aber dann war sie weg – warum, ist noch offen“, trug Anne selbst bei. „Dieser Tempel oder das Zentrum oder wie auch immer kommt mir sehr dubios vor. Ich werde mal mit dem Sektenbeauftragten sprechen, vielleicht haben die die Leute schon auf dem Schirm.“

Katrin tippte.

„Und wir suchen die Eltern und die Geschwister auf. Vielleicht hatte Manuela auch Freunde, denen sie eventuell mehr erzählt hat als ihren Eltern.“

„Bestimmt! Man kann ja Eltern schlecht sagen Ich bin jetzt in einer Sekte und da gehen undurchsichtige Dinge vor, oder? Sofort besorgtes Gekreische!“

„Wie schaut es mit den Finanzen aus?“, versuchte Ben wissen, der mit seinem Apfel doch nicht so ganz glücklich zu sein schien.

„Im Prinzip ja“, gab Anne ihm recht, „du denkst an die Geldscheffelei von Scientology oder diesen Moon-Leuten?“

„Moon?“

„Egal, schon länger her. Aber noch haben wir zu wenig, da kriegen wir keinen Beschluss. Ein paar Verdachtsmomente mehr und kein Richter schaut uns auf diese fiese Art über die Brille hinweg an.“

Ben akzeptierte das und langte nun doch in die Brezentüte. Katrin kicherte, Anne war über derart kindisches Benehmen erhaben. Okay, wenn es Joe gewesen wäre – aber der hatte sein eigenes Team und seinen eigenen Fall. Hoffentlich einen noch blöderen.

„Dann gehen wir zuerst zum Sektenbeauftragten und dann zu den Eltern, Ben kommt mit, Katrin hält heute Vormittag die Stellung.“ Anne stand auf und schwang ihre Tasche über die Schulter.

Der Sektenbeauftragte der Stadt Leisenberg residierte, wie es sich gehörte, im Rathaus, allerdings an recht versteckter Stelle. Die Behörde bestand aus