C. Harry Kahn

Harry und der Tod am Regenberg

Ein Kamadakrimi

mit John Watson, Sally Potter – und Harry

Impressum

© 2020 C. Harry Kahn
4589 West 3rd Ave.
Vancouver, BC, V6R 1N3, Kanada

Alle Rechte der Verbreitung, auch durch 
auszugsweisen Nachdruck, sind vorbehalten.

2. Auflage Oktober 2020 
www.c-harry-kahn.net
c.harrykahn@gmail.com

Erstmalig veröffentlicht 2007 
im Schardt Verlag, Oldenburg
ISBN 978-3-89841-353-4

Inhalt

Lieber Leser,

1. Harry

2. Phil

3. Sally

4. Mr. Tao

5. John

6. Black Eagle

7. Dan

8. Sean

9. Harry und Sally

Der Autor

Von C. Harry Kahn

      Inhalt

  Vorwort

  1. Harry

  2. Phil

  3. Sally

  4. Mr. Tao

  5. John

  6. Black Eagle

  7. Dan

  8 . Sean

  9. Sally und Harry

 10. Der Autor

Lieber Leser,

dieses Buch entstand kurz nachdem die kanadische Stadt Vancouver den Zuschlag für die Olympischen Spiele 2010 erhalten hatte. Die Planung war in den ersten Anfängen. So kommt es, dass Sie manche der hier beschriebenen Orte und Personen nicht einmal bei Google finden würden.

Das Olympische Dorf, um das sich die Geschichte dreht, entstand in den folgenden Jahren nur einen Steinwurf von der Innenstadt entfernt und ist heutzutage ein hervorragend geplantes und beliebtes Hochhaus-Wohnviertel. Diese Spiele waren einer der seltenen Fälle, wo die Investitionen zu einer bleibenden Wertschöpfung führten. Auch Whistler hat sich über die Jahre zu einem weltweit bekannten Resort entwickelt, Sommers wie winters läuft der Betrieb auf Hochtouren, Wintersportler reisen selbst aus Australien an. Doch sind Vancouver und Whistler nur zwei von zahlreichen faszinierenden Orten an der Westküste Kanadas. Das Land ist eine Reise wert. 

Herzlichst

1. Harry

Harry ist ein Hund. Im landläufigen Sinne würde man ihn wohl kaum als solchen bezeichnen. Ich habe schon Katzen gesehen, die größer waren. Abends muss ich immer darauf achten, dass Harry vor Einbruch der Dunkelheit im Hause ist, denn eine nächtliche Auseinandersetzung mit einem der Waschbären, die sich im Hintergarten an heruntergefallenen Herbstäpfeln gütlich tun, würde dem Waschbären eine unerwartete Mahlzeit, Harry hingegen das Ende und mir großen Kummer bereiten.

Genau genommen bin ich kein Freund von Hunden. Noch genauer genommen mag ich Hunde überhaupt nicht. Sie riechen streng, und wenn man sie streichelt, hat man immer belegte Hände und muss kräftig seifen, um dieses unangenehme Gefühl wieder loszuwerden. Katzen mit ihrem glatten, immerwährend geleckten Fell verursachen solches Unbehagen nicht.

Harry kläfft. Seine Stimme passt zu seiner Gestalt wie das Tüpfelchen auf das i. Es ist dieser hohe, kreischende, nervtötende Ton, den wir alle so gut kennen, meistens durch die zufällig miterlebte Begegnung zweier Köter im Park. Der kleinere, todesmutig aggressiv, keift, blafft und tanzt dem großen vor der Nase herum, immer in sicherem Abstand, aber lästig wie eine Wespe, die einem beim Kuchenessen um den Kopf kreist. Der große lässt hin und wieder einen kurzen, grollenden Laut hören, kann sich aber nicht überwinden, durch ein schnelles, gut gezieltes Zuschnappen der Farce ein Ende zu bereiten.

Harry will und will nicht aufhören. Mein Gehör sagt mir, dass er mindestens hundert Meter von mir entfernt sein muss, doppelt so weit wie die Distanz, in der er sich normalerweise sicher fühlt. Das Unterholz ist nicht sehr dicht, jedenfalls nicht so dicht, dass es das Fortkommen bei einem Spaziergang von Herr und Hund behindern würde, aber doch dicht genug, um einen wenig mehr als stecknadelkopfgroßen weißen Terrier ganz und gar verschwinden zu lassen. So oft ich auch rufe „Harry, Haaaarry“, bis mich die Stimmbänder schmerzen, Harry hört nicht auf mich, kann mich wahrscheinlich gar nicht hören durch das Getöse, das er selber anrichtet. Dabei ist Harry ein guter Hund. Er liebt es, der Stimme seines Herrn zu folgen, und einem Befehl Folge zu leisten ist für ihn schon in sich selbst eine Belohnung. Nur in formellen Übungsstunden, die wir zu unser beider Zeitvertreib manchmal abhalten, akzeptiert er auch einen Hundekeks als Lohn für eine erfolgreich gelöste Aufgabe.

Harry bewegt sich nicht von der Stelle. Er jagt nicht – ein Eichhörnchen wäre auch längst über alle Gipfel verschwunden –, er flieht auch nicht, und was gäbe es auch in diesem Waldstück, nur ein paar Minuten von der nächsten Häuserzeile entfernt, wovor er weglaufen müsste. Am gegenüberliegenden Ufer kann man hin und wieder noch einen schwarzen Bären sehen. Der wird dann schnell von den zuständigen Ordnungshütern eingefangen und hundert Meilen weiter im Norden wieder ausgesetzt. Aber hier, auf unserer Seite, gibt es kein wildes Lebewesen, vor dem Harry sich fürchten müsste. Eine Schlange vielleicht? Ich kenne niemanden, der je eine gesehen hätte, aber vereinzelt sollen sie hier noch vorkommen. Jetzt sehe ich etwas Weißes durch die Farnwedel schimmern, dreißig Schritte entfernt und immer noch meine Rufe fanatisch übertönend. Einen Augenblick später kann ich auch erkennen, dass er eine liegende menschliche Gestalt verbellt. Wäre Harry ein Schäferhund oder ein Dobermann, dann würde mir vielleicht der Gedanke durch den Kopf schießen, er habe einen Jogger für den Briefträger gehalten und zu Boden gerissen. Aber Harry ist Harry, und auch der hundefürchtigste Mensch würde sich nicht vor Harry niederwerfen.

Es ist eine Frau, die Harry so sehr verstört. Eine Joggerin scheint sie nicht zu sein. Wer zu seinem Vergnügen oder zu seiner Ertüchtigung durch den Wald rennt, der trägt gewöhnlich nicht einen weißen Hosenanzug, dafür aber Schuhe und ruht sich nicht ausgerechnet auf dem feuchtesten Fleck in der sichtbaren Umgebung aus. Der Anzug ist nicht wirklich weiß. Man behauptet ja auch von Milch, sie sei weiß, und doch hat sie gegenüber dem makellosen Weiß frisch gefallenen Schnees eine ganz deutliche Färbung, die ins Gelbliche geht, ein bisschen ins Bräunliche, mit einem Stich ins Bläuliche. Wirklich weiß ist der Anzug dieser Frau also nicht. Selbst Harrys Fell wirkt noch ein paar Töne weißer. Doch im Augenblick mache ich mir keine Gedanken über die genaue Farbabstufung. Es ist jedenfalls eine Farbe, in der sich eine Frau nicht auf ein Stück morastigen Waldboden legt, um auszuruhen.

Harry bellt, aber die Frau bewegt sich nicht. Sie liegt still, etwas auf die Seite gerollt. Die Haltung des Kopfes, schräg über der Schulter den Boden berührend, wirkt unbequem. Ich würde an ihrer Stelle wenigstens meinen Arm unter den Kopf legen, um den Winkel etwas zu verbessern. Sie könnte dreißig Jahre alt sein oder auch ein oder zwei Jahre jünger. Sie bewegt sich nicht. Harrys Bellen wird leiser, immer längere Pausen entstehen, bis er schließlich nur noch in Abständen einen kleinen Laut von sich gibt. Einen Schluchzer. Hat Harry etwa gar nicht gebrüllt, sondern geweint? Wer weiß schon, was in einem kleinen Hund vorgeht, der während eines ganz normalen Spaziergangs auf einem Weg, den er wenigstens einmal in der Woche entlangtrottet, plötzlich eine tote Frau entdeckt.

Ja, sie ist sicher tot. Ich habe schon zu viele Krimis im Fernsehen verfolgt, um daran auch nur einen Augenblick zu zweifeln. Fernsehen bildet, so viel ist sicher. Nicht zum Vergnügen, sondern für das Leben sehen wir fern. Im Drehbuch stünde an dieser Stelle: „Er kniet nieder und legt die Fingerspitzen an die Halsschlagader der Frau.“ Ich habe keine Lust, niederzuknien, denn meine Hose ist erst gestern aus der Reinigung gekommen. Ich bücke mich, gehe sogar leicht in die Hocke und lege die Fingerspitzen an die Halsschlagader der Frau. Harry gibt wieder einen Schluchzer von sich. Ich kann keinen Puls fühlen. Die Haut ist kühl, aber nicht so kalt, wie ich es aus dem Fernsehen kenne. Zur Kontrolle lege ich die Fingerspitzen an meine eigene Halsschlagader. Ich kann keinen Herzschlag fühlen. Sollte ich auch tot sein, oder ist diese Methode nur ein Filmklischee? Ich werde es heute Abend noch einmal in aller Ruhe an mir ausprobieren. Jetzt muss ich einmal überlegen, wie ich mich weiter verhalten soll.

Ich nehme Harry auf den Arm und gehe in Richtung Hauptstraße. In diesen Tagen kommt es nicht mehr häufig vor, dass ich Harry tragen muss. Nur manchmal bin ich auf unseren Spaziergängen so in meine Gedanken über die allgemeine Relativitätstheorie vertieft oder auch über meinen letzten Kontoauszug, dass ich erst ans Umkehren denke, wenn Harry sich niedersetzt und mir ohne einen Laut die Gefolgschaft verweigert. Harry stammt vom Wolf (lupus lupus) ab, sagt man. Irgendwo auf dem langen Weg der Evolution scheint sich neben vielen anderen auch das Ausdauer-Gen verflüchtigt zu haben. So ein Wolf kann ja (das weiß ich aus dem Fernsehen, die Brüder Karamasov, wenn ich mich recht erinnere) tage- und nächtelang hinter einem Schlitten durch den Schnee traben, bis die Pferde vor Hunger zusammenbrechen. Für Harry wäre das nichts. Eine halbe Stunde hin, eine halbe Stunde zurück, das ist alles, was er leisten kann. Man darf aber deshalb nicht gering von ihm denken. Eine halbe Stunde hin, eine halbe Stunde zurück, das sind für mich vielleicht achttausend Schritte. Ich habe das nie gezählt, aber im Fernsehen hat das mal jemand erklärt. Eine bildende Sendung in den ganz frühen Morgenstunden. Ich sehe gewöhnlich nicht fern um diese Zeit, aber an dem Tag war ich gerade nach Hause gekommen und wollte noch nicht sofort schlafen gehen. Es war eine Sendung über die Römer, in der ein paar Gladiatoren sich gegenseitig abschlachteten. Oder so etwas. Mir ist davon nur in Erinnerung geblieben, dass die Legionäre auf ihrem Marsch durch Gallien jeden Schritt zählten. So entwickelten sie ein System, das sich bis in unsere Zeit erhalten und vervollkommnet hat. Schritt für Schritt, keinen zu viel und keinen zu schnell, als hätte es damals schon eine Legionärsgewerkschaft gegeben. Nach tausend Doppelschritten (tausend heißt auf Lateinisch mila) setzten sie einen Meilenstein. Eine halbe Stunde hin, eine halbe Stunde zurück, viertausend Doppelschritte für mich, das ergibt achttausend Schritte für einen Zweibeiner. Für jeden Schritt von mir braucht Harry vier. Für meine achttausend Schritte müsste Harry also zweiunddreißigtausend tun. Nur hat Harry nicht zwei Beine, sondern vier. Macht vierundsechzigtausend Schritte. Vierundsechzigtausend! Wundert es da noch einen, dass Harry nicht mehr weiterlaufen will? Es geschieht mir recht, dass er sich nach Hause tragen lässt.

Früher war das anders. Harry wog nicht mehr als ein hart gekochtes Gänseei und hatte bequem in meiner Jackentasche Platz. Ich muss gestehen, der Vergleich mit dem Gänseei ist wissenschaftlich nicht dokumentiert, denn ich habe nie ein Gänseei gewogen, und Harry auch nicht. Aber ungefähr dürfte die Größenordnung stimmen. Belegbar ist, dass Harry in meine Jackentasche passte und mit mir am Meer entlangwanderte. Das heißt, ich wanderte, und Harry saß am Meer entlang. Bis hinunter zum Nacktbadestrand und wieder zurück. Im Sommer gingen wir nie über diese unsichtbare Grenze hinaus, denn ich schämte mich, so angezogen durch die Menschenmenge zu schreiten.

Das war kurz nachdem Harry und ich unseren Bund fürs Leben schlossen. Dessen Urheber war mein Freund David. Der arbeitet beim Tierschutzverein. Ich weiß nicht wirklich, welche Funktion er dort hat. Sicher ist, dass David auch unter den Menschen viele Freunde hat, und jeden Menschen in seinem Bekanntenkreis macht er früher oder später zum Hüter eines Tieres. Später nur dann, wenn der betreffende Mensch derzeit noch nicht auf zwei Beinen stehen kann und selber noch gefüttert werden muss. Eines Tages stand David in meinem Studio und legte mir ein winziges weißes Ding auf den Tisch. „Kannst du mir Harry für eine Stunde abnehmen?“ fragte er. „Ich habe ein wichtiges Gespräch mit einem potenziellen Geldgeber, und ich möchte nicht, dass Harry ihn durch Geräusche ablenkt, wenn er gerade einen Scheck ausschreibt.“

Das winzige weiße Ding gab einen Laut von sich. Nicht laut, aber so durchdringend, dass es meinen Kopf mit einem Ruck herumzog. Ich nahm das Ding in die Hand, es war kaum größer als ein Gänseei, und während ich noch herauszufinden versuchte, was das eigentlich war, hatte sich David schon auf den Weg zu seinem wichtigen Gespräch gemacht. Das muss drei Wochen gedauert haben, denn so lange hörte ich nichts von ihm. Als er dann anrief und fragte, wann er Harry wieder abholen könne, da hängte ich den Hörer heftiger auf, als es sonst meine Art ist. Harry und meine Jackentasche hatten sich aneinander gewöhnt, und ich hätte es grausam gefunden, sie zu trennen. Seitdem ist fast ein Jahr vergangen, und aus Harry ist ein nahezu erwachsener weißer Terrier geworden. Mit seinen aufrechten, spitzen Ohren und dem langhaarigen Fell sieht er größer aus, als er wirklich ist. David und ich sind längst wieder Freunde und werden es auch bleiben, so lange er mir nicht eine Anakonda zur Pflege bringt, die Appetit auf Harry entwickeln könnte.

In dieser Gegend gibt es weit und breit keine Telefonzelle, auch nicht an der Hauptstraße. Zuerst denke ich daran, vom nächsten Haus aus die Polizei anzurufen. Ich klopfe ein paar Mal, doch niemand kommt an die Tür. Inzwischen habe ich weiter nachgedacht und beschließe, die Menschen, die hier oder nebenan wohnen, nicht in die Sache hineinzuziehen. Für die junge Frau in Weiß bedeuten ein paar Minuten absolut nichts. Es ist auch besser, Harry nach Hause zu bringen. Wenn einer im Krimi eine Leiche entdeckt, ist er automatisch der erste Verdächtige und wird fast immer in einer Szene auf die Polizeiwache geschleppt und stundenlang verhört. Am liebsten würde ich die ganze Angelegenheit einfach vergessen, aber ich habe sicher Spuren hinterlassen, die die Polizei schon in der übernächsten Szene zu mir führen können. Habe ich eine Schuhsohle mit einer herausgebrochenen Ecke? Kann man an der Halsschlagader Fingerabdrücke feststellen? Ich wähle die Nummer, die jedes Kind auswendig kennt, sobald es einen Telefonhörer in der Hand halten kann: neun-eins-eins.

Wie immer nach unserem Morgenspaziergang mache ich mir eine Tasse Kaffee. Harry bekommt zwei Kekse. Nicht diese speziellen Hundekekse, wer weiß, was für Zutaten dafür verwendet werden. Wir mögen am liebsten die ganz einfachen Marie-Biskuits. Ich bekomme auch zwei. Gerade als ich meine Tasse in den Geschirrspüler packen will, klopft es an der Tür. Sehr energisch. Irgendwann in der Vergangenheit muss ein geistlicher Führer ein Edikt erlassen haben, nach dem elektrische Türklingeln des Teufels sind. Alle in dieser Stadt scheinen sich daran zu halten, und so klopft man sich eben an fremden Türen die Knöchel wund.

 Drei Dinge fallen mir beim ersten Hinsehen auf: durchschnittlicher Körperbau, tiefe Stirnglatze und eine Windjacke, die so zwischen allen gebräuchlichen Farben liegt, dass sie überhaupt keine Farbe zu besitzen scheint. Er drängt sich, ohne dass ich es so richtig bemerke, an mir vorbei und wartet schon in der Küche, als ich ankomme.

„Sind Sie Watson?“ Sein Knurren liegt zwei Oktaven tiefer als das von Harry.

„John Watson zu Diensten.“

„Inspektor Philip Marlowe, Vancouver Police Department, Mordkommission.“ Er schwenkt ein Kärtchen, das wohl ein Dienstausweis sein soll, so nahe vor meinen Augen, dass ich nur einen verschwommenen Umriss ausmachen kann. „Sie haben den Fund einer Leiche gemeldet?“

„Das habe ich, Herr Inspektor. Aber nicht hier, sondern drüben im Wald.“

„Ja, ich weiß.“ Er zieht einen Zettel aus der Tasche und liest die Instruktionen vor, die ich der Dame am Telefon gegeben habe. „Auf der Uferstraße, ungefähr vierhundert Meter hinter dem letzten Haus, führt ein schmaler Fußweg im Zickzack den Steilhang hinauf. Oben angekommen, folgt man nicht dem Fußweg, der in westlicher Richtung am Abhang verläuft, sondern geht weiter auf elf Uhr an einem kleinen Dickicht vorbei und wendet sich dann genau nach Süden, cirka dreihundert Schritte. Was wollen Sie, Watson? Indianer spielen?“

„Mister Marlowe, es gibt an der Stelle keine Hausnummern. Wie soll ich sonst den Ort beschreiben?“

„Sie hätten einfach dort bleiben können. Warum haben Sie den Tatort verlassen? Wollten Sie etwas beiseiteschaffen?“ Er möchte offenbar den harten Cop spielen, genau wie Banner in der Serie Denver 007.

„Ich habe den Tatort verlassen, Herr Inspektor, um neun-eins-eins anzurufen, und weil ich keine Lust hatte, tagelang Totenwache zu halten, bis vielleicht jemand anderes vorbeikommt, den ich zum Telefonieren schicken könnte.“

Sein Blick sagt ganz deutlich, dass er meinen Intelligenzquotienten nicht im dreistelligen Bereich vermutet. „Was war mit Ihrem Handy?“

„Ich schäme mich zu Tode, aber ich besitze kein Handy. Ich will nicht jederzeit für jedermann erreichbar sein. Übrigens zahle ich auch im Supermarkt noch mit richtigem Geld statt mit Kreditkarte. Macht mich das zum Verdächtigen?“

„Wir werden sehen. Jetzt kommen Sie und zeigen mir den Tatort.“

Ich habe das Gefühl, dass seine anfängliche Aggressivität nach und nach einer Art von Erbarmen weicht. Ein Polizist, der Mitleid mit einem Tatverdächtigen hat? Ich nehme Harry auf den Arm und mache eine einladende Geste zur Tür.

Er bewegt sich nicht. „Der Köter bleibt hier. Gehen Sie schon, wir verlieren wertvolle Zeit!“

Seine Arroganz geht mir langsam auf die Nerven. Er versucht, mich rumzukommandieren, als wäre er mein Boss. Ich habe mein ganzes Leben lang darauf geachtet, keinen Boss zu haben. Nichts finde ich unerquicklicher, als mir von irgendeinem Hohlkopf Befehle erteilen zu lassen. Ich habe immer nur mit Auftraggebern zu tun, denen ich einen Job vor die Füße knallen kann, wenn sie sich anmaßend benehmen.

„Der Köter heißt Harry, und Harry kommt mit. Harry allein zu Haus ist kein guter Titel für einen Film.“ Zu meiner Überraschung dreht er sich wortlos um und marschiert zur Tür. Wir bleiben ihm auf den Fersen.

Vor dem Haus parkt ein alter Pontiac, der so unauffällig ist, dass man ihn schon auf den ersten Blick als Polizeiauto erkennt. Am Steuer sitzt ein anderer Polizist in Zivil. Hinter dem Pontiac stehen zwei Streifenwagen und ein Minibus. Keiner hat das Rotlicht auf dem Dach eingeschaltet, wie sie sich meinem Haus auch ohne Sirene genähert haben. Wahrscheinlich wollten sie vermeiden, dass ich mich durch die Hintertür aus dem Staub mache. Ich setze mich auf den Rücksitz und erwarte beinahe, dass Marlowe beim Einsteigen meinen Kopf mit der Hand nach unten drückt. So wirds im Kino gemacht. Er lässt das aber sein, und unser Konvoi fährt die Uferstraße hinunter.

„Langsam“, sage ich. „Hier. Stopp.“

„Dreihundertachtzig Meter“, sagt Marlowe.

„Sie haben zu spät mit Zählen angefangen“, sage ich.

Wir steigen aus und klettern den Hang hinauf. Der Pfad windet sich in Serpentinen, ist aber immer noch sehr steil. Marlowe geht voran, hinter mir kommt sein Fahrer und dann die Besatzung eines Streifenwagens. Die anderen bleiben in ihren Autos sitzen. Harry findet es unzumutbar, dass er diesen Steilhang zum zweiten Mal an einem Tag bewältigen soll. Er verweigert mir die Gefolgschaft. Mir bleibt nichts anderes übrig, als ihn zu tragen. Wir sollten doch noch ein paar Stunden ernsthaftes Hundetraining absolvieren, Harry! Der Weg ist glitschig nach dem vielen Regen. Er ist immer glitschig, denn es regnet immer. Ich bin hier schon öfters ausgerutscht und einmal den ganzen Hang hinabgekollert. Heute trifft dieses Los den Fahrer. Er heißt Sean, wie ich unterwegs mitbekommen habe, obwohl seine Vorfahren eher aus Asien als aus Irland stammen dürften. Der uniformierte Polizist kriegt ihn noch zu fassen, und Sean rappelt sich mühsam wieder auf. Er flucht ausdauernd in verschiedenen Sprachen, die ich nur zum Teil verstehe. Dabei betrachtet er seine schlammbedeckten Handflächen und weiß offensichtlich nicht, wohin damit. Schließlich gibt er sich einen Ruck und wischt sie an der noch sauberen Seite seiner Hose ab. Oben angekommen, gehen wir auf elf Uhr an einem kleinen Dickicht vorbei und dann genau nach Süden. Es sind mehr als vierhundert Schritte.

Die weiße Frau liegt noch da wie vor einer Stunde. Marlowe hält uns mit einer Armbewegung auf Distanz. Er selber nähert sich mit größter Vorsicht, geht neben der Frau in die Hocke – und legt doch tatsächlich die Fingerspitzen an ihre Halsschlagader. Er blickt auf und sagt zu einem der Streifenpolizisten: „Sie ist tot. Jim, holen Sie die anderen.“ Und zu mir: „In der Zwischenzeit rekonstruieren wir, wie Sie auf die Leiche gestoßen sind.“

Wie bei einer Theaterprobe gehen wir meine Schritte durch, von Harrys Alarmgeschrei bis zu meinem Verlassen der Szene. Harry muss sich jetzt einigermaßen sicher fühlen, denn er bellt und jammert nicht. Er weicht aber auch keinen Schritt von meiner Seite.

Marlowe enttäuscht mich. Er hat kein Notizbuch, um meine Aussage säuberlich aufzuschreiben, er scheint sich alles im Kopf zu merken. Dann stellt er noch ein paar Routinefragen. „Erzählen Sie mal was über sich, Dr. Watson. Wovon leben Sie?“

„Überwiegend von Spaghetti und Pizza, aber manchmal hole ich mir auch was von McDonald’s.“

„Wenn ich jetzt mal kräftig lache, werden Sie dann mit Ihren Witzeleien aufhören? Ich will wissen, als was Sie arbeiten, womit Sie das Geld verdienen, das Sie bei McDonald’s verschleudern.“

„Verzeihung, Herr Inspektor. Ich bin arbeitslos. Das heißt, ich verdiene zurzeit keinen Penny. Bis vor ein paar Monaten war ich Fotograf, freischaffend. Ich wette jeden Einsatz, dass Sie schon irgendwo irgendwann ein Foto von mir gesehen haben. Bildreportagen für Zeitschriften waren meine Spezialität, und Standfotos bei Filmaufnahmen. Jetzt habe ich Urlaub. Vielleicht für ein Jahr, vielleicht für immer. Vor drei Jahren habe ich an ein paar Filmen hier mitgearbeitet. Vancouver hat mir gefallen. Ich habe mir ein Haus gekauft und gedenke, hier zu leben.“

Die Besatzung der zurückgebliebenen Autos, angeführt von Jim, raschelt durch das dünne Unterholz hinter uns. Sie schleppen tausenderlei Kisten und Kasten und nicht definierbare Gerätschaften mit sich. Früher, als ich noch manchmal zelten ging, sah meine Ausrüstung ähnlich aus. Einer findet ein paar herabgefallene Äste, und daran spannen sie, wie sie es gelernt haben, ein rot-weißes Band um die weiße Dame, um aufdringliche Journalisten und sensationshungrige Passanten abzuhalten. Sean, der die ganze Zeit durch die Gegend geschlendert ist, spricht halblaut mit Marlowe. Der steuert entschlossenen Schrittes und bohrenden Blickes auf mich zu.

„Watson, warum haben Sie uns nicht gesagt, dass dort hinten eine Forststraße vorbeiführt? Wir hätten ganz nahe heranfahren können.“

Ich wusste nichts von einer Forststraße. Harry und ich gehen immer den gleichen Weg, und es ist heute das erste Mal, dass wir davon abgewichen sind. Marlowe scheint mir das nicht zu glauben, aber was soll er machen? Er schickt einen Mann los, um herauszufinden, wo die Forststraße hinführt und ob sie befahrbar ist. Die anderen, Uniformierte und Zivilisten, stehen herum und warten. Noch ist niemand erschienen, um die rot-weiße Absperrung zu durchbrechen.

Marlowe telefoniert ausgiebig auf seinem Handy. Seine auf diesem Weg gewonnenen Erkenntnisse teilt er Sean mit. „Die Doktorin ist unterwegs. Ich habe ihr gesagt, sie soll erst einmal warten, bis wir die Zufahrt gefunden haben. Und der verdammte Fotograf ist krank. Bis die einen anderen finden, kann es Stunden dauern.“ Sein Blick wandert über die Anwesenden und bleibt an dem jungen Uniformierten hängen. „Jim, Sie kommen gerade aus der Polizeischule. Da können Sie auch fotografieren.“

Jim stottert ein bisschen. „Wir hatten einen Kurs, Inspektor, aber ich war nicht besonders gut. Jeder von den Kollegen kann es wahrscheinlich besser.“

Marlowe verzieht das Gesicht. Doch als erfahrener Polizist hat er schnell den richtigen Einfall. „Moment mal! Watson, Sie sagten, Sie sind Fotograf. Wollen Sie dem Police Department und mir persönlich einen großen Gefallen tun? Wir müssen das hier alles festhalten, bevor der Regen einsetzt. Können Sie das machen?“ Ich nicke nur. Marlowe schnauft erleichtert aus.

„Sehr schön, das ist wirklich eine große Hilfe. Schnappen Sie sich die Kamera und dokumentieren Sie diesen Fundort. Sean zeigt Ihnen, worauf Sie zu achten haben.“ Er lässt mich stehen und wendet sich den Aufgaben zu, die ein Polizist seines Ranges zu erledigen hat.

Die Kamerakiste, zu der Sean mich führt, gereicht einer Mordkommission zur Ehre. Die Kamera selbst ist ein Spitzenprodukt, und darüber hinaus enthält die Kiste alle Linsen, Filter, Stative und Leuchten, die ich mir wünschen kann. Das meiste brauche ich gar nicht, nur einen Blitz für Aufnahmen an der Schattenseite und ein Makroobjektiv. Seans Einweisung kann er sich schenken. Vor zwei Jahren haben wir unten in Hollywood einen Film gedreht, wir nannten ihn Lila Tulpen, aber ins Kino kam er unter einem ganz anderen Namen. Es spielten viele Stars mit, und gleich am Anfang gab es eine Leiche, nicht im Wald, aber irgendwo im Freien. Der Produzent wollte sich das Honorar für einen Schauspieler sparen und ernannte mich zum Polizeifotografen. Die Fotos mussten gut sein, denn sie wurden später in der Gerichtsverhandlung gezeigt. Die Mörderin wurde dann auch aufgrund dieser Aufnahmen verurteilt. Ich arbeite eine halbe Stunde lang intensiv. Harry hat verstanden, dass er nicht unter dem rot-weißen Band durchlaufen darf. Ich frage mich, ob er seine Intelligenz von mir hat.

Gerade als ich die letzten Aufnahmen mache, kommt die Ärztin an. Sie scheint mit der korrekten Prozedur nicht vertraut zu sein. Statt mit den Fingerspitzen berührt sie die Halsschlagader mit einem Stethoskop, erklärt, dass die Frau tot, die Todesursache aber nicht an Ort und Stelle zu klären sei. Sicher könne sie nur sagen, dass die Leiche nicht aus eigener Kraft hierher gekommen sei. Das haben die anderen auch schon vermutet, und das Fehlen von Dingen, die eine Frau normalerweise mit sich führt, eine Handtasche zum Beispiel oder Schuhe, ist nur eine Bestätigung dafür.

Wir hängen noch eine Zeit lang herum, während alle möglichen Menschen kommen, ihre Aufgabe verrichten und wieder gehen. Die weiße Frau wird von zwei Männern in einem ganz anderen Weiß abgeholt. Im einsetzenden Regen packen die Spurensucher ihre Instrumente ein. Es ist wohl ein zwölf-Stunden-Regen, der im Lauf der Nacht aufhören wird. Morgen, sagt der Wetterbericht, soll es ausgesprochen schön werden. Oder wenigstens trocken. Harry knurrt der Magen, und mir bestimmt auch. Schließlich rafft sich Marlowe auf und lässt uns gehen. Er klingt jetzt viel freundlicher als am Anfang unserer Bekanntschaft. Morgen Vormittag soll ich ins Polizeirevier kommen und ein Protokoll unterschreiben. Aber ohne Hund! Nein, ich komme mit Harry oder gar nicht. Also dann, zum Teufel, eben mit Hund.

Auf halbem Weg wird aus dem Regen ein richtiger Schauer. Bis wir heimkommen, bin ich durchnässt bis auf die Haut. Harry sowieso.

2. Phil

Auf irgendeine Weise muss uns das Drama des Vortages doch angestrengt haben, denn wir schlafen beide länger als gewöhnlich. Dann aber beginnt Harry mir auf eindringliche Art mitzuteilen, dass er jetzt einen Bärenhunger habe. Bescheidenheit ist noch nie Harrys Ding gewesen. Ich wette, er hält sich sogar für bärenstark. Wie auch immer, Frühstück ist angesagt.

Harry und ich frühstücken immer gemeinsam. An sonnigen Tagen gibt es Cornflakes mit Milch. Eine Packung reicht uns beiden oft drei Monate. Meistens essen wir Toast mit einer Masse, die aus dem Käseregal im Supermarkt kommt. Für mich gibt es dazu noch jede Menge Kaffee, für Harry nur Wasser. Kaffee macht ihn bärenkampfeslustig. Heute ist einer jener Tage, an denen wir Lust auf Bacon und Spiegelei haben. Ich mag meines gern von beiden Seiten gebraten, aber Harry hat es lieber halb roh und auch den Bacon nicht zu kross. Mir solls recht sein.

Mitten in der dritten Tasse Kaffee – und ich bin in der Zeitung noch nicht bis zu der Notiz über die im Wald aufgefundene Tote vorgedrungen – läutet das Telefon. Um diese Zeit kann das nur ein Fremder sein. Vielleicht dieser Inspektor, der uns schon knurrend fürs Protokoll erwartet.

„Hallo“, gebe ich mich zu erkennen.

„Hallo! Spreche ich mit John H. Watson?“ will einer wissen.

„Ich gestehe nur, wenn Sie mir sagen, wer Sie sind.“

„Hallo, John! Schön, dass ich dich so schnell gefunden habe! Hier ist Dan Helmer von North Side Docu Productions. Lange nicht voneinander gehört. Hast du ein paar Augenblicke Zeit, oder störe ich dich bei was Wichtigem?“

„Du störst bei was Wichtigem. Ich frühstücke gerade.“

„Dann lass dich nicht stören, John. Ich höre, du befindest dich gerade in einer schöpferischen Pause? John, du musst eine Pause in die Pause einlegen! Drei Wochen, höchstens vier. Wir sind mitten in einer Produktion, und ich habe meine Fotografin verloren. Wenn ich nicht sehr schnell Ersatz finde, geht das Projekt den Bach runter. Du musst mir aushelfen. Dein Honorar kannst du selber bestimmen.“

„Dan, ich nehme keine neuen Aufträge an. Und von dir schon gar nicht. Such dir jemand aus den Gelben Seiten. Tschüs dann, Dan.“

Ein lauter Schrei aus dem Hörer stoppt mich in der Bewegung des Auflegens. Ich halte das Ding noch einmal ans Ohr.

„John, Dr. Watson, hör mich an! Komm herüber, lass uns reden. Ich bin noch im selben Büro wie damals. Komm und hilf mir, um der alten Zeiten willen!“

„Ich hasse es, wenn man mich Dr. Watson nennt. Und gerade wegen der alten Zeiten werde ich nicht kommen. Good bye, Dan.“

Wie kommt er nur auf die Idee, die alten Zeiten zu beschwören, gerade so, als hätten wir uns damals in Freundschaft getrennt? Ausgerechnet Dan Helmer!

„Das war Dan Helmer“, informiere ich Harry. Der ist längst fertig mit seinem Spiegelei und will natürlich Einzelheiten wissen. „Die genaue wissenschaftliche Bezeichnung lautet Daniel P. Helmer junior. Dan hat eine Firma, die Dokumentarfilme produziert. Tiere, Natur, viel Ökologisches. Vor ein paar Jahren, du warst damals noch nicht auf der Welt, hatte ich einen Auftrag von ihm. Es ging um Lachse, und ich war der Scout. Bei dieser Art von Filmen, in denen die Natur die Hauptrolle spielt, gibt es nur ein rudimentäres Drehbuch. Deshalb zieht zunächst ein Scout los, findet geeignete Lokalitäten, stellt fest, zu welcher Zeit die Tiere dort am besten gefilmt werden können und so weiter. Erst dann ist es sinnvoll, das ganze Kamerateam loszuschicken. Zwei Monate hat mich das damals gekostet, und als der Film fertig war, da war die Fernsehstation, die ihn in Auftrag gegeben hatte, pleite. Dan hatte Tränen in den Augen, als er uns eröffnen musste, dass er uns kein Honorar zahlen könne. Wenn wir aber Geduld hätten, würde er versuchen, den Film zu verkaufen. Und wir würden dann am Gewinn beteiligt, statt nur das verabredete Honorar zu bekommen. Wir waren unglaublich blauäugig. Der Film ist auf allen Sendern in Europa gelaufen und hat mindestens zehnmal seine Kosten eingespielt. Aber Dan rückt kein Geld heraus, und unsere Anwälte sind sich einig, dass wir auch nie einen Dollar sehen werden. Das Schlimmste ist, dass er auch noch all meine Negative aus dem Projekt hat und sie nicht zurückgibt. Da sind ein paar super Bilder drunter, Harry, die uns viel Geld einbringen würden.“

Harry hat gar nicht zugehört. Er steht an der Tür und trippelt von einem Bein aufs andere. Höchste Zeit für unseren Vormittagsspaziergang. Bis ich meine Schuhe und die wasserdichte Jacke mit Kapuze angezogen habe, kommt er schon wieder zurück, beutelt sich, dass es nur so spritzt, und setzt sich neben die hintere Wagentür. Er will heute nicht in den Forst. Unser gestriges Erlebnis hat ihn traumatisiert. Am Ende muss ich ihn gar zur Hundepsychologin bringen. Also gut, gehn wir heute mal ganz woanders hin. Rein mit dir!

Wie immer finde ich mit diesem Auto auch in der Innenstadt schnell eine Parklücke. Jetzt muss Harry in den Rucksack, die öffentlichen Verkehrsmittel tolerieren keine Vierbeiner. Das ist der einzige Grund, warum ich nicht öfter Seabus fahre, denn die Überquerung der English Bay ist jedes Mal ein faszinierendes Abenteuer. Am Ende der Bucht ragen die Getreidesilos in den Himmel. Mühelos schlucken sie die Millionen Tonnen Weizen, die auf endlos langen, tausendachsigen Güterzügen aus Alberta, aus Manitoba über die Rocky Mountains herangeschafft werden. Eine Wolke aus feinem Staub liegt über dem ganzen Areal, wenn das Korn aus dem Silo in den Laderaum der Frachter gepumpt wird, die es irgendwo in die Welt hinausbringen, wo gerade eine Hungersnot herrscht. Auf der rechten Seite der Containerhafen, bunt wie die naiven Bilder von Grandma Moses, die riesigen Kisten vollgestopft mit Plastikspielzeug aus China und elektronischem Spielzeug aus Korea, das innerhalb weniger Tage gleichmäßig über die großen und kleineren Städte im Osten verteilt werden wird. Gegenüber die Stadt Nordvancouver. Wenn man Glück hat und die Regenwolken sich ausgeschüttet haben, sieht man, wie sich die Häuser den Berghang hinaufziehen. Wir haben sehr viel Glück und sehen sogar die Gipfel der Berge, die sich scharf gegen das Hintergrundlicht abheben. Das heißt, Harry sieht natürlich weniger davon, aber er fühlt sich in seinem Rucksack recht wohl. Seit seinen Gänseeitagen ist er es gewohnt, in Taschen zu sitzen.

Der Seabus legt direkt an der großen Markthalle an. Eigentlich hätte ich jetzt Lust auf einen Kaffee und einen Blaubeermuffin, aber Harry muss mal raus. Außerdem ist der Markt, was kleine Hunde anbelangt, noch weniger tolerant als Fähren und Busse. Dabei ist der Platz voll von Tieren. Hühner, Gänse, sogar Ferkel, die doppelt so groß sind wie Harry. Aber sie befinden sich auch in einer Verfassung, in der ich Harry nie sehen will. Sei’s drum, also kein Kaffee! Wir überqueren brav an der Fußgängerampel die große Straße, die den unteren Teil der Stadt parallel zur Küste durchzieht, und wandern langsam bergauf. Es ist nicht sehr erholsam. Wer hatte überhaupt die Idee, hierher zu kommen? Nordvan ist kein Ort für Spaziergänger. Kein Stadtplaner – wenn es denn vor fünfzig oder achtzig Jahren schon so etwas wie Planung gab –, wäre damals je auf die Idee gekommen, Raum für Fußgänger zu reservieren, ebenso wenig wie ein Zoodirektor Freigehege für Dinosaurier bereitstellen würde. Wir zickzacken uns voran und drücken uns immer wieder gegen parkende Autos, um dem Kontakt mit einem jener Zwei-Tonnen-Transporter mit überdimensionierten Reifen zu entgehen, die hier als Freizeitfahrzeuge benutzt werden. Dann stehe ich plötzlich vor einem schmalen, zweistöckigen Haus mit einem kleinen Vorgarten. An den Zaun aus naturbelassenem Holz ist eine weiße Tafel mit schwarzer Schrift genagelt: North Side Docu Productions.

Da wir jetzt schon mal da sind, kann ich auch klingeln. Klopfen, natürlich. Dan öffnet selber. Seine Wir-geben-nichts-an-der-Haustür-Miene verzieht sich zu einem handelsüblichen Ich-bin-erfreut-Sie-zu-sehen-Lächeln.

„Hallo, John, das ist eine Überraschung, besonders nach unserem Telefonat vorhin. Komm herein! Was hast du da bei dir?“

„Das ist Harry. Wir sind ganz zufällig in der Gegend. Aber vielleicht darf dich Harry um einen Schluck Wasser bitten?“

„Mit Vergnügen. Hallo, Harry. Aber jetzt kommt rein. Kaffee für dich, John, oder was Stärkeres?“

„Kaffee passt gut.“ In diesem Teil der Welt wird in den Büros früh am Morgen ein großer Topf Kaffee gebraut, aus dem sich bis Büroschluss jeder bedient. So schmeckt er auch. Dan kommt schnell zurück, mit einem großen, duftenden Cappuccino. Von wegen Kaffeekanne auf Wärmeplatte! Dan ist kein Verlierer! Er besitzt eine moderne italienische Kaffeemaschine. Nur ein Wassergefäß für Harry kann Dan nicht finden. Doch, im Mülleimer liegt noch ein Plastikbehälter.

„Ich bin sehr froh, John, dass du es dir doch noch überlegt hast. Hätte ich früher gewusst, dass du wieder im Lande bist, hätte ich dir selbstredend den Job zuerst angeboten. Diese Jeanne Lafontaine ist gut, aber nicht so gut wie du. Und nicht so zuverlässig. Sie hat mir einfach alles vor die Füße geschmissen, und ohne deine Hilfe könnte ich meine Termine nicht mehr einhalten. Willst du gleich anfangen oder erst morgen früh?“

„Wer sagt, dass ich überhaupt anfangen will? Warum will sie nicht mehr für dich arbeiten?“

„Wenn ich das wüsste, John, könnte ich sie wahrscheinlich umstimmen. Sie ist einfach am Freitag nicht erschienen, hat sich nicht krank gemeldet, geht nicht ans Telefon, ist schlichtweg verschwunden. Vielleicht hatte sie Heimweh nach Quebec und nach französischem Essen. Wir machen einen Film für das Tourismusministerium. Whistler, weißt du, Winterolympiade. Die Umweltschützer protestieren gegen alle möglichen Maßnahmen, und wir sollen dokumentieren, dass das Habitat der Bären nicht gestört wird, der Ausbau von Skipisten den Gletscher sogar entlastet und so weiter. Jeanne war unser Scout. Nächsten Montag ist Drehbeginn. Du hast also eine Woche und fängst praktisch bei Null an, denn sie hat fast nichts hinterlassen, nur wenige Fotos und ein paar fast unleserliche Notizen. Ich geb dir einen Helfer mit, aber Sonntagmittag brauche ich dein Material. Das übliche Honorar plus zwanzig Prozent als Bonus. Noch mehr Kaffee?“

Dan ist so selbstgefällig, dass er ein Nein als Antwort einfach nicht hört. Ich gebe ihm siebenundzwanzig Variationen desselben Themas: Ich will nicht mit dir arbeiten! Dan skizziert Lagepläne und Kamerawinkel, beschreibt die Charaktere des Aufnahmeteams, gibt mit seiner neuen technischen Ausstattung und mit seinen Kontakten zum Ministerium an. Dan schreibt einen Scheck, den ich zerreiße, und bringt mich und Harry schließlich zur Tür. Sein Lächeln wirkt noch ein bisschen normierter.

„Danke für den Kaffee, Dan. Und natürlich auch danke von Harry. Viel Erfolg mit deiner Produktion.“

Wir arbeiten uns mühsam und auf weniger befahrenen Schleichwegen den Berg hinunter. Jetzt brauche ich wirklich einen Kaffee, und nicht aus einem italienischen Automaten. Also rein in den Sack, Harry, und verhalte dich ruhig.

Die Rückfahrt auf dem Seabus ist noch bewegender als die Fahrt in die andere Richtung. Vor mir liegt Downtown, das Stadtzentrum von Vancouver, mit seinen Myriaden von Wolkenkratzern, denen alle paar Wochen ein neuer zuwächst. Man sagt, Vancouver sei eine der schönsten Städte der Welt. Das finde ich auch, zumindest an den wenigen Tagen im Jahr, an denen es nicht regnet. Gleich neben der Anlegestelle des Seabus befindet sich der Ocean Terminal. Ein Kreuzfahrtschiff liegt dort vertäut, so viele Decks, dass ich beim Zählen immer wieder durcheinander komme. Ich habe nie verstanden, warum diese schwimmenden Türme nicht beim leisesten Seegang einfach umkippen. Sie fahren im Sommer an der Westküste hinauf bis Alaska, wo sich die Passagiere an Eisbergen, Walen und der Kunst der Schiffsköche ergötzen. Nicht mehr lange, vermute ich, denn die Wale brechen auseinander und die Eisberge sind am Aussterben – oder umgekehrt.

Harry darf jetzt wieder auf eigenen Füßen laufen, ich muss nur aufpassen, dass nicht jemand auf ihn tritt. Zwanzig Minuten später sind wir daheim. Ich stelle fest, dass ich nicht dazu gekommen bin, meine Negative von Dan zu verlangen. Er hat mich mit seinem Geschwätz ganz einfach überrollt. Während ich Wasser in die Kaffeemaschine fülle, zeigt mir Harry an, dass wir Besuch bekommen. Da klopft es auch schon an der Tür. Sehr energisch, mit der Autorität der Staatsgewalt.

„Wir haben auf Sie gewartet“, verkündet Marlowe. Heute bleibt er stehen, bis ich zur Seite trete und eine einladende Bewegung mache. Er lässt sich in meinem Lieblingssessel nieder, und ich setze die Kaffeemaschine in Gang.

„Tut mir leid, Inspektor, wir waren verhindert. Aber wir wollten gleich nach dem Mittagessen vorbeikommen. Milch und Zucker zum Kaffee?“ Er will nur Milch, erklärt mir, das Protokoll sei doch nicht so wichtig, ich könne es ja an einem der nächsten Tage unterschreiben. Überhaupt wirkt er gar nicht wie ein Polizist, eher wie ein Nachbar, der auf einen Plausch hereinschaut.

„Sie sind nicht zufällig mit Sherlock Holmes verwandt?“ fragt er unvermittelt.

„Inspektor! Sherlock Holmes und Dr. John Watson waren doch keine Brüder oder Cousins. Watson war der ständige Begleiter und gewissermaßen der Resonanzboden des großen Meisters, der dessen Ideen zum Klingen brachte. Er hat im Übrigen viel mehr kluge Gedanken beigesteuert als er dann in seiner Bescheidenheit aufgeschrieben hat. Und er war mein Urgroßvater, ich trage seinen Namen.“

Marlowe grinst breit. „Wie klein die Welt doch ist. Mein Großvater war der Privatdetektiv, der beispielsweise den berühmten Fall der Kleinen Schwester bearbeitet hat. Wir haben also beide die Aufklärung von Straftaten in unseren Genen. Da stört es Sie sicher nicht, wenn ich Sie als Resonanzboden benutze?“ Er zieht einen Packen Fotos aus der Tasche. „Ich muss Ihnen ein Kompliment machen, Watson. Dies sind die besten Tatortfotos, die ich je gesehen habe. Sollte der Fall je vor Gericht kommen, wird sich auch die Jury darüber freuen. Sie sind wirklich ein Profi. Gelegentlich würde ich gern mal andere Arbeiten von Ihnen sehen.“

Ich murmele ein Dankeschön für die Anerkennung, und er kann ja mal vorbeikommen, wenn wir mehr Zeit haben, dann zeige ich ihm ein paar Aufnahmen, und was man eben in so einer Situation sagt.

Aber damit gibt er sich noch nicht zufrieden. „Wenn Sie mir noch ein bisschen von Ihrer Zeit opfern können, möchte ich Ihr Know-how einmal mehr in Anspruch nehmen.“ Er zieht einen weiteren Stapel Fotos aus der Tasche. „Diese Bilder wurden bei der Leiche gefunden. Das heißt, nicht die Abzüge, sondern eine von diesen winzigen SD-Speicherkarten. Es muss sich um etwas Wichtiges handeln, denn sie hatte sie in ihrem BH versteckt, was sicher wegen der scharfen Ecken etwas unbequem war. Sagen Sie mir, was Sie davon halten.“

Das erste Foto zeigt einen Berg. Es kann kein sehr hoher Berg sein, denn er ist bis zum Gipfel bewaldet. Nur zwischendurch ist an der einen oder anderen Baumlücke kahler, steiler Fels zu sehen. Es ist eine Aufnahme, wie kein Profi mit Selbstachtung sie je schießen würde. Schuld daran ist das Wetter. Es muss in Strömen geregnet haben. Alle Konturen sind unscharf; die Farben der Bäume, der Felsen, des Himmels verlaufen in einem alles überziehenden Grau.

„Da hat sie nur aus Versehen auf den Auslöser gedrückt“, gebe ich meine Meinung kund. Aber das will er nicht akzeptieren und legt mir die nächsten Bilder vor, an die zwanzig Aufnahmen, die immer wieder denselben Berghang zeigen, in verschiedenen Kameraeinstellungen, manche von einem leicht veränderten Standpunkt aus, auch Zoom-Aufnahmen mit einem Zweihundert-Millimeter-Objektiv von verschiedenen Punkten des Hanges. Natürlich hat er Recht. Nicht nur wurden die Bilder keineswegs aus Versehen gemacht, es wurde sogar große Sorgfalt darauf verwendet. Schlecht sind sie trotzdem, denn ohne Licht kann man kein Lichtbild machen. Also: welche Absicht steckt dahinter?

„Sie war also Fotografin? Was wissen Sie sonst noch über sie?“

„Noch nichts, und auch dass sie ein Foto-Profi war, ist nur eine Vermutung.“ Er zuckt resigniert mit den Schultern. „Wir haben ihre Fingerabdrücke nach Toronto geschickt, aber es dauert immer eine Weile, bis unsere Anfragen beantwortet werden. Daran sind einerseits die drei Stunden Zeitdifferenz schuld, und andererseits werden wir von der Westküste einfach nicht so furchtbar ernst genommen.“

„Warum meinen Sie, dass die Fotos wichtig sind?“ will ich wissen.

„Erstens ist da der Aufbewahrungsort der Speicherkarte. Zweitens die mehrfache Wiederholung desselben Motivs. Drittens die anderen Fotos auf der Karte. Haben Sie einen Computer, auf dem wir das alles ansehen können?“

In meinem Studio schaut er sich verwundert um. „Für einen arbeitslosen Fotografen im Ruhestand ist das ziemlich aufwendig“, bemerkt er.

„Ich habe ja nicht gesagt, dass ich den ganzen Tag nur fernsehe. Ich nehme nur keine neuen Aufträge mehr an. Das hätte sich heute Vormittag beinahe schon wieder geändert. Haben Sie die Speicherkarte?“

Während der Computer bootet, versucht er, mehr über meinen neuen Auftrag herauszufinden. Ich wimmle ihn ab und vertröste ihn auf – vielleicht – später. Erst einmal die Fotoanalyse.

Ich klicke uns schnell durch die schon bekannten Fotos. Das erste neue zeigt einen anderen Berghang. Dieser ist kahl, unbewaldet, blanker Fels. Die Beleuchtung ist günstiger, es herrscht helles Sonnenlicht, wahrscheinlich ist es früher Nachmittag. Konturen und Farben sind brillant herausgearbeitet. Das Bild hat trotz des reizlosen Motivs eine künstlerische Qualität.

„Sie hatte ein Faible für Berge“, gebe ich meine Schlussfolgerung kund.

„Für einen Berg“, korrigiert er mich. „Sehen Sie sich die Gipfellinie an, und vergleichen Sie sie mit dem Ausdruck des ersten Fotos. Sie sind identisch.“

Er hat wieder Recht. Es ist derselbe Berg, vor und nach einem kolossalen Erdrutsch, der den ganzen Bergwald abgerissen hat.

„Wir haben noch nicht herausbekommen können, wo diese Aufnahmen gemacht wurden. Das Geografische Institut der Universität sucht nach der Antwort. Was ich von Ihnen wissen will: Warum fotografiert sie den Berg an zwei verschiedenen Tagen? Sollte das eine Dokumentation werden?“

So sieht es zumindest aus. Fragt sich nur, was sie dokumentieren wollte. Ich sehe mir die Tele-Aufnahmen des trüben Bergwaldes noch einmal an. Zwei Stellen hat sie ausgewählt. Ich zoome eine heran, bis die einzelnen Pixel auf dem Monitor zu sehen sind. Aus der graugrünen Suppe stechen, verschleiert, aber deutlich erkennbar, gelbe und orangefarbene Punkte hervor. Die gelben summieren sich zu etwas, das zwei Schutzhelme sein könnten, und dann müsste das Orange wohl zu Schutzjacken gehören, wie sie Arbeiter beim Straßenbau tragen. Straßenbauarbeiter im Bergwald. Waldarbeiter. Was sie dort machen, ist nicht erkennbar. Ohne die Leuchtfarben hätte ich sie nie bemerkt.

„Sie hat diese Männer fotografiert“, schließe ich messerscharf. „Nur zu welchem Zweck? Vielleicht fällen sie illegal irgendwelche geschützten Bäume. Mehr lässt sich aber hier nicht mehr herauslesen.“

„Männer im Bergwald! Sie haben in einer Stunde schon viel mehr entdeckt als meine Leute seit gestern Nachmittag. Wenn wir nur mal ein paar ordentliche Computer bekämen! Jedenfalls vielen Dank für Ihre Mühe. Ich lade Sie dafür zum Lunch ein. Ihr Lieblingsrestaurant, Spaghetti, Pizza oder Hamburger?“

Wir einigen uns auf den Schnellimbiss an der Zehnten Avenue. Das Personal dort ist tolerant und ignoriert Harry, solange er sich nicht allzu deutlich bemerkbar macht. Harry weiß das genau und hat noch nie einen Mucks hören lassen. Marlowe bestellt für sich ein Stück Pizza und ein Mineralwasser. Ich nehme zwei Hamburger, einen mit und einen ohne Senf. Der ohne ist für Harry. Er liebt Hamburger. Wir erobern einen der hohen Stehtische mit zwei Barhockern, rätseln weiter an den Fotos herum und bedauern diese junge, elegante Frau. Marlowe betrachtet diese Einladung offensichtlich nicht als Entlohnung für geleistete Dienste. Sie ist, wenn ich mich nicht sehr täusche, ein Freundschaftsangebot. In seinem ganzen Verhalten scheint er mir heute viel freundlicher gesinnt als gestern. Wirklich sehr viel freundlicher. Ich finde ihn eigentlich auch sympathisch. Der knurrige Ton von gestern ist offenkundig nur ein berufliches Werkzeug.

„Wissen Sie schon die Todesursache, Inspektor?“ frage ich. Ich erwarte keine Antwort auf eine so heikle Frage.

„Meine Freunde nennen mich Phil. Tod durch Herzversagen. Aber es war Mord. Sie trägt an Armen und Beinen Spuren von Verbrennungen durch Elektrizität. Das hat ihr Kreislauf nicht ausgehalten. Wir konnten sie noch nicht identifizieren, keine Handtasche, keine Papiere, keine Schlüssel, kein Handy. Nur diese Fotodiskette. Übrigens scheint sie nicht von hier zu sein. Alle Etiketten in ihrer Kleidung – teure Marken – sind französisch.“

Es klingelt, es klopft. Es klingelt in meinem Kopf. Laut! „Ich glaube, Phil, ich kann dir helfen. Wenn mich nicht alles täuscht, heißt sie Jeanne Lafontaine und kommt aus Montreal.“ Ich erzähle ihm von meinem Besuch bei Dan.

Er lässt die Hälfte seines Mittagessens liegen, zerrt mich aus dem Lokal, kaum dass ich mir noch Harry schnappen kann, der auch noch nicht aufgegessen hat, und schiebt uns in seinen Wagen. Der steht praktischerweise direkt vor der Tür im Parkverbot. Polizisten sind ja immer im Dienst und dürfen so was. Jetzt geht es endlich wieder lebensecht weiter, wie im Fernsehen. Von irgendwo bringt er ein Rotlicht her, das er aufs Dach setzt. Gleichzeitig schaltet er seine Sirene ein und beschleunigt auf ungefähr zweihundert. Damit hört der Realismus auch schon wieder auf. Kein Lastzug stößt rückwärts aus einer Einfahrt, um uns den Weg zu versperren, wir geraten nie auf die Gegenfahrbahn, nicht einmal die Reifen quietschen. Der Mann hat noch viel zu lernen! Aber wenigstens spricht er in sein Funkgerät.

„Jeanne Lafontaine. Ich brauche die Adresse. Fragt bei der Telefongesellschaft, beim Stromversorger. Fünf Minuten!“ Die Dringlichkeit der Anfrage wird durch den akustischen Hintergrund der Sirene potenziert. Für Harry ist der Hintergrund Vordergrund, und er findet das Geräusch widerwärtig. Zuerst wollte er dagegen anbellen, aber jetzt wimmert er nur noch leise. Gern säße er jetzt im Rucksack, aber den habe ich leider nicht mitgebracht. Ich nehme ihn auf den Schoß und kraule ihm den Nacken. Das beruhigt ihn einigermaßen. Harry ist froh, dass wir in unserem Auto keine Sirene haben.

Vor der Polizeistation lässt Marlowe den Wagen mit laufendem Motor und rotierendem Rotlicht irgendwo stehen und verschwindet in dem Gebäude. Mir ist nicht ganz klar, was er von mir will. Wahrscheinlich hat er uns nur mitgeschleppt, weil ihm in der Eile nichts Besseres eingefallen ist. Harry wird ungeduldig, und ich fühle mich unbehaglich unter den entrüsteten Blicken der Leute, denen wir im Wege stehen. Als könnte ich was dafür. Wir gehn rein, Harry, komm.

„Wo ist Inspektor Marlowe hingegangen?“ frage ich den Polizisten, der hinter der Eingangstür als eine Art Empfangschef thront.

„Die Mordkommission befindet sich einen Stock höher“, informiert er mich, den Blick fest auf Harry gerichtet. „Den Hund müssen Sie aber draußen lassen.“

„Harry ist ein wichtiger Zeuge“, belehre ich ihn. Mit dem wichtigen Zeugen unterm Arm und einem Kribbeln im Rücken erklimme ich die Treppe.

„Halt, Polizei, keine Bewegung!“ Der so vertraute Ruf ertönt nicht. Ist der Polizist etwa gar nicht echt? Auf dem Treppenabsatz blicke ich zurück. Er hat keine Pistole gezogen, steht nur da und hebt ratlos die Schultern.

Aus einer offenen Tür höre ich Marlowes Stimme. „Zum Teufel noch mal, dies ist die Mordkommission, Mann. Ich brauche die Information jetzt, nicht, wenn es Ihnen passt. Jetzt, maintenant, subito, en seguida! Kapiert? Nein, Sie rufen nicht zurück, ich warte. Und wenn ich länger als drei Minuten warten muss, dann schicke ich Ihnen drei Streifenwagen und lasse Ihr Gebäude nach einem entflohenen Häftling durchsuchen. Sie ahnen nicht, was bei einer gründlichen Suche alles kaputtgehen kann! Drei Minuten ab jetzt.“ Er sieht uns in der Tür stehen und winkt uns herein. „Entschuldige, John, ich hab euch ganz vergessen. Sucht euch einen Stuhl, es dauert nicht lang.“

Einen Stuhl zu finden ist nicht schwer. Es gibt nur einen, und der steht vor Seans Schreibtisch. Dies scheint sein Büro zu sein. Ein bisschen nüchtern, aber sonst ganz angenehm, viel besser jedenfalls als die hektischen Großraumbüros aus dem Fernsehen, in denen Polizisten in Uniform und in Zivil herumwimmeln und Besucher mit oder ohne Handschellen, wo Stimmengewirr und Telefonkakofonie dem Zuschauer keinen klaren Gedanken mehr zugestehen. Ja, ohne Marlowes bühnenreif vorgetragenen Wutausbruch wäre es sogar ein gemütliches Büro. Sean hat sich in seinem Sessel zurückgelehnt und versucht,  seine Irritation hinter einer gelassenen Miene zu verbergen.

Marlowe vollführt einen Trommelwirbel mit den Fingern und wartet. „Na also! Sie sind sogar noch zehn Sekunden unter der Zeit. Die schreibe ich Ihnen für das nächste Mal gut. Wie lange wohnt sie schon dort? Irgendwelche Auffälligkeiten? Danke. Sehen Sie, so gewinnt man die Polizei als Freund.“ Und zu mir und Harry gewandt: „Diese Bürokratenärsche versuchen immer ihre Spielchen mit uns. Wir haben eine Adresse. Es wäre mir lieb, wenn du mitkommen könntest. Vielleicht ist etwas unter ihren Fotografensachen, das wir nicht auf Anhieb erkennen. – Sean, auf gehts.“

Marlowe fährt selber, ohne Rotlicht und ohne sonderliche Eile. Sean fühlt sich auf dem Beifahrersitz sichtlich fehl am Platz. Es bleibt mir genügend Zeit, ihn in die Verflechtung zwischen der toten Frau, dem Filmproduzenten, der verschwundenen Fotografin und mir einzuweihen. Vor einem kleinen Apartmentgebäude in False Creek parkt Marlowe auf der falschen Straßenseite. Vor zwanzig Jahren war dies ein trendiges Viertel, wo postmoderne Neubauten zu überzogenen Preisen im Stundentakt verkauft wurden. Bald aber regnete es in die oberen Wohnungen, Türen klemmten, Fensterspalten machten das Heizen unerschwinglich, und eine Firma, die man dafür hätte zur Verantwortung ziehen könnten, existierte schon lange nicht mehr. Schäbigkeit griff schnell um sich, und wer jetzt dort wohnt, hat nicht vor, lange zu bleiben.

Die Sekte der Türklingelfreunde hat hier einen Sieg errungen. Es gibt acht Knöpfe. Die Schilder dazu haben keine Namen, nur die Nummern der Apartments. Eines der beiden untersten sagt Manager. Sean muss die Frau aus dem Nachmittagsschlaf gerissen haben. Ja, das sei ein Bild von Jeanne Lafontaine, sie habe nur für drei Monate gemietet. Nein, Besucher seien der Managerin nicht aufgefallen, und Miss Lafontaine habe sie schon länger nicht mehr gesehen, eine Woche vielleicht oder auch zwei. Das hat sie auch den beiden Herren gesagt, die vorgestern hier waren. Miss Lafontaine hatte sie geschickt, die sollten was holen.

Die Managerin hat einen Hauptschlüssel und lässt uns in die Wohnung im zweiten Stock. Nein, den Herren hat sie nicht aufgeschlossen, die hatten ihren eigenen Schlüssel. Sie sahen ganz normal aus, ungefähr so wie wir drei, ziemlich genauso groß und auch genauso alt und ebenso gekleidet. Ich habe eine gelbe Regenjacke an, Phil trägt heute einen formellen Anzug mit Krawatte, und Sean hat sich mit einer großkarierten Jacke als amerikanischer Tourist verkleidet. Ich versuche, mir vorzustellen, wie ein Fahndungsaufruf wohl aussehen könnte.

Innen sieht es aus wie in jedem der zahllosen möblierten Apartments, die rund um die ganze Welt von häufig wechselnden Mietern bewohnt werden. Das Mobiliar stammt nicht aus jenem weltweit bekannten schwedischen Möbelhaus, aber möglicherweise von einem örtlichen Konkurrenten. Das Sofa im Wohnzimmer ist nicht neu und nicht alt, der Teppichboden könnte Reinigung vertragen, schreit aber noch nicht allzu laut danach. Lafontaine war entweder eine sehr sparsame Frau, oder Dan hat ihr Honorar so schofel gedrückt, dass sie sich kein ordentliches Hotel leisten konnte. Andererseits hat ihre Kleidung nicht nach Billigkaufhaus ausgesehen.

„Ganz und gar nicht“, bestätigt Sean. „Das sind ausgesprochen teure Label. Vielleicht war sie Modefotografin und ist billiger an die Sachen gekommen.“

„Telefonier die Modedesigner in Montreal durch“, ordnet Marlowe an. Nein, er ordnet nicht an, er befiehlt nicht, er schlägt vor, empfiehlt. „Irgendwer in der Szene muss sie kennen. Wir brauchen Adresse, Angehörige und all den Kram.“

In den Küchenschränken finden wir Kaffeetassen aus braunem und Teller aus durchsichtigem Glas, im Kühlschrank eine Familienpackung Müsli und einen Zwei-Liter-Eimer fettarmen Joghurt. Im Wohnzimmer steht ein Tisch vor dem Fenster, der wahrscheinlich als Schreibtisch gedient hat, denn darauf liegen verschiedene Papiere. Sean steckt sie vorsichtshalber in die mitgebrachte Einkaufstüte.

„John, du könntest dich nach typisch fotografischen Dingen umsehen, aber fass möglichst wenig an, wegen der Fingerabdrücke. Nein, warte ...“ Aus der Tiefe einer Jackentasche holt Marlowe ein Reservepaar Latexhandschuhe hervor. Ich habe mich immer gewundert, woher die Detektive im Krimi ihre Handschuhe bekommen und die Plastikbeutelchen für die Beweisstücke. Jetzt ist mir klar, dass die zur Standardausrüstung gehören wie Farbfilter oder Stativ beim Fotografen. Farbfilter finde ich in einer kleinen Kommode, auch ein kleines Tischstativ und ein ziemlich teures elektronisches Blitzgerät. Mehrere Wechselobjektive. Ein paar kleine Spotlights, wie man sie bei der Außenarbeit verwendet, wenn man nur eine Autobatterie zur Verfügung hat.

„Interessant, was alles fehlt“, erkläre ich den beiden Kriminalbeamten. „Keine Kamera! Jeder Profi hat mehrere, ein halbes Dutzend oder so, trägt aber nie alle gleichzeitig mit sich rum. Ein Profi hat immer einen Vorrat an Filmen. Sie hat digital fotografiert, also müssten Speicherchips herumliegen. Aber vor allem fehlt der Computer, auf dem sie ihre Bilder ansehen, bearbeiten, auswerten kann.“

Auch Phil und Sean haben wenig gefunden, was sich mitzunehmen lohnt, kein Wunder im Zeitalter von Laptops und E-Mail. Der Kleiderschrank im Schlafzimmer enthält nur Auserlesenes. Dem Anschein nach ist die Kollegin in Designerkleidung auf den Bergen herumgekraxelt. Im Badezimmer nur ein Minimum an Kosmetika, mit Sicherheit nichts, was in irgendeiner Weise mit einem Mord zusammenhängen könnte.

Auf Befragen gibt die Managerin zu Protokoll, Lafontaine habe einen Kombiwagen gefahren, vielleicht war es auch kein Kombi, grau oder blau oder grün oder braun, nicht besonders groß, ein Ford oder Chrysler, vielleicht auch ein Japaner. Das Nummernschild könnte von Quebec gewesen sein, vielleicht auch von hier, wenn der Wagen gemietet war. Die Frau sieht wohl wenig von dem, was sich außerhalb ihres Großbildfernsehers abspielt.

„Wenn wir den Wagen finden, erfahren wir vielleicht etwas mehr“, knurrt Marlowe. „Gib eine Fahndung raus. Nach einem Auto, vielleicht ein Kombi oder ein normaler Pkw. Es hat höchstwahrscheinlich eine Farbe und möglicherweise ein Nummernschild. Sollte nicht schwer zu finden sein.“ Er hat sogar so etwas wie Humor. Das passt zwar nicht ins Bild – ich kann mich an keinen Fernsehcop erinnern, der je eine originelle Bemerkung hätte fallen lassen –, aber ich gebe ihm dafür noch ein paar Sympathiepunkte.

Sean fährt, Marlowe, den ich jetzt Phil nenne, sitzt auf dem Beifahrerplatz. Es ist wie gestern bei unserer ersten Begegnung, nur ist die Atmosphäre viel entspannter. Sie scheinen meinen fachlichen Beitrag ernst zu nehmen und behandeln mich fast wie ihresgleichen. Trotzdem beschließe ich, sie noch nicht in meinen Plan einzuweihen. Im Krimi bringt es die Polizei immer auf die Palme, wenn sich ein Zivilist einmischt. Im Leben ist es wahrscheinlich nicht anders.

Es hat ganz und gar zu regnen aufgehört, aber Harry kommt trotzdem gleich mit ins Haus. Die Detektive wollen keinen Kaffee mehr, sie müssen ihre Beute auswerten. Ich verspreche, baldmöglichst wegen des Protokolls vorbeizukommen, und sie hasten davon, um wieder zu ermitteln. Ich bringe meine Tasse hinüber zum Telefon und wähle die Nummer von Dan Helmer. Es scheint ihn nicht übermäßig zu wundern, dass ich mir die Sache anders überlegt habe. Menschen wie er glauben immer, mit Geld alles zu erreichen. Wahrscheinlich hat er Recht.

„Ich fange morgen früh an, wenn du mir heute – ich meine heute, nicht später – per Boten noch einige Sachen schickst. Erstens mein ganzes Honorar für diesen Job im Voraus. Zweitens den Betrag, den du mir noch für den Lachs-Film schuldest, inklusive Zinsen. Wenn einer der Schecks nicht gedeckt ist, fahre ich von der Bank direkt wieder nach Hause, und wir vergessen den Auftrag. Außerdem brauche ich natürlich Drehbuch und sonstiges Material. Und schließlich alles, wirklich alles, absolut alles, was von Jeanne Lafontaine noch bei dir im Büro zu finden ist, Fotos, Notizen, persönliche Gegenstände, bis zum gebrauchten Kleenex.“

Ich erzähle ihm nicht, dass sie ermordet wurde. Phil und Sean werden es ihm sicherlich auf die richtige Art beibringen.

    3. Sally

Dan kann unglaublich fix sein, wenn es um seine eigenen Interessen geht. Keine zwei Stunden nach meinem Anruf steht ein City Sprinter mit einem übergroßen Umschlag vor meiner Tür. In seiner grün-orangen Uniform – die grässlichste Farbkombination, die ich je erlebt habe – und mit seinen schmuddeligen, langen Haaren erweckt er nicht den Eindruck, als würde er einen großen Teil seines Niedriglohns in Körperpflegeprodukte investieren. Eher wohl in Einwegspritzen. Ein nach meiner Ansicht sehr großzügiges Trinkgeld nimmt er ohne erkennbares Zeichen von Dankbarkeit entgegen und verschwindet wort- und grußlos in der schon zur Nacht sich neigenden Dämmerung.

Der Umschlag enthält einen kurzen Gruß von Dan, ein paar bedruckte Blätter mit handschriftlichen Anmerkungen (Jeannes Handschrift, besagt der beigefügte Zettel), die man für das Drehbuch halten kann, zwei Schecks einer Bank in der Innenstadt und einen kleineren Umschlag mit meinen Negativen für den Lachs-Film. Es sind ein paar wirklich gute darunter, die als Großformate in den Bildband gehen könnten, an dem ich gerade arbeite. Auch Harry freut sich, dass diese alte Geschichte endlich ausgestanden ist.

Am nächsten Morgen stehen wir pünktlich um neun Uhr am Bankschalter. Die Schecks sind tatsächlich gedeckt, wie unsere persönliche Kundendienstberaterin durch einen Anruf bei Dans Bank herausfindet. Die Bezeichnung persönlich bedeutet übrigens nicht, dass sie ihre ganze Arbeitszeit oder auch nur einen nennenswerten Teil davon damit verbringt, mich zu beraten, sondern lediglich, dass sie neben weiß der Himmel wie vielen Konten auch für meines zuständig ist. Aber ich fühle mich umsorgt, viel besser als durch eine bloße Sachbearbeiterin.

Zehn Minuten später sind wir auf dem Weg nach Norden. Man könnte meinen, ein Mini sei kein Auto für Überlandfahrten. Das sagen aber nur Leute, die gerne mit ihrem ganzen Wohnzimmer herumkutschieren. Der Mini genoss schon Kultstatus, als er noch ein echt englisches, spartanisches Auto war. Was mich damals für ihn begeisterte, war die Tatsache, dass er innen größer war als außen. Vielleicht hätte Archimedes bewiesen, dass das den Naturgesetzen widerspricht, indem er einen Mini in seiner Badewanne untertauchte und dann Heureka rief. Aber ich rede vom gefühlten Innenraum und der gesehenen Außengröße. Heutzutage ist der Mini ein kleines Luxusgefährt und hat zu seinen alten Tugenden noch eine ganze Reihe angenehmer Charakterzüge dazugewonnen. Power zum Beispiel, die man ihm überhaupt nicht ansieht. Die Größenverhältnisse sind geblieben, der Mini wirkt immer noch wie ein Spielzeug. Neulich waren Harry und ich am Strand spazieren und hatten unseren Wagen auf dem Parkplatz abgestellt. Als wir zurückkamen, hörten wir, wie ein kleines Mädchen seine Mutter fragte: „Mami, ist das ein echtes Auto?“

„Sicher“, sagte ich gekränkt zu ihr, „und darin ist sogar noch Platz für meinen Hund.“ Unter den staunenden Blicken der Kleinen nahmen wir unsere Plätze ein und fuhren los. Harry hat seinen eigenen Spezialsitz auf der Rückbank, nach dem Prinzip der Kindersitze etwas erhöht, denn er mag es nicht, wenn er beim Autofahren nicht die Umgebung begutachten kann. Zu leicht könnte ihm sonst eine Bellgelegenheit entgehen.

Da hat er es sich auch jetzt wieder bequem gemacht, und wir rollen durch den Stanley Park auf die Lions Gate Brücke zu. Sie überspannt die Hafeneinfahrt und erinnert in der Konstruktion an die Golden Gate Brücke von San Francisco, nur ein bisschen kleiner. Ihren Namen hat sie von zwei abgerundeten Bergkuppen, die bei schönem Wetter über dem fernen Ende der Brücke wachen wie zwei Löwen an einem Palasttor. Heute scheint die Sonne von einem fast wolkenlosen Himmel, den beiden Löwen direkt ins Gesicht.

Auf dem Highway herrscht wenig Verkehr um diese Zeit. Ich kann noch einmal in Ruhe die Planung für den Tag durchgehen. Harry hört mir aufmerksam zu und gibt ab und an ein zustimmendes Quietschen von sich.

„Wir fahren jetzt nach Whistler. Dort finden die nächsten Olympischen Winterspiele statt, zumindest die bergigen. Eislaufen und die anderen glatten Sachen erledigen sie unten in der Stadt. Dafür muss viel gebaut werden. Die Straße, wie sie jetzt ist, könnte nie und nimmer dem Verkehr standhalten, vielleicht müssen sie sogar ein zweites Gleis für die Bahn anlegen. Oben brauchen sie neue Pisten, mehr Hotels, ein olympisches Dorf. Wir suchen Standpunkte für die Kameras, damit alles nach dem Bau noch ökologischer aussieht als vorher. Du wirst viel kraxeln müssen, und ich werde dich nicht tragen können, weil ich die Hände frei haben muss.“ Harry fiept beleidigt, rollt sich zusammen und steckt den Kopf zwischen die Vorderbeine. Von einer Landschaft, die ihm so etwas zumutet, will er gar nichts wissen.

Überhaupt glaube ich, dass Harry sich nicht besonders für Landschaft interessiert, dass er dieses wunderbare Gefühl von Weite und Freiheit gar nicht empfindet, wenn wir den Highway entlangfahren. Ich komme manchmal bei schönem Wetter hierher und fahre eine Strecke hinauf und wieder zurück, nur um den atemberaubenden Ausblick zu genießen. Unter uns liegt die English Bay mit ihren ankernden Schiffen, und auf der anderen Seite kann ich, wenn ich ganz scharf hinsehe und die Lider etwas zusammenkneife, sogar noch unser Haus finden. Schräg nach vorn weitet sich der Sund, und man glaubt, bis auf den offenen Pazifik hinauszublicken. In Wirklichkeit liegen noch ein paar kleinere Inseln dazwischen, die jede für sich ein Wunder der Natur sind, und dann die große, Vancouver Island, die sich des schönsten Klimas von ganz Kanada rühmt.

Jeannes Notizen sind leider in Französisch, aber ich kann daraus wenigstens entnehmen, dass sie im Holiday Inn abgestiegen ist. Dort soll mich auch der von Dan versprochene Assistent erwarten. Die Fahrt dauert viel länger, als ich gedacht hatte. Wir holpern über eine endlose Baustelle, die nur hin und wieder von ein paar Kilometern heiler Straße unterbrochen wird. Häufig werden wir angehalten, um den Gegenverkehr passieren zu lassen. Der Ausblick über den Howe Sound hilft allerdings, die Zeit zu vertreiben. Vielleicht sollte ich einmal einen Fotoband über die Buchten und Fjorde dieser Küste herausbringen. Das haben zwar schon andere getan, aber ich kann es ja bei Gelegenheit angehen. Es wäre eine grobe Missachtung der Natur, ihre Schönheit nicht mit der Kamera festzuhalten. Einmal warten wir über eine halbe Stunde, weil vor uns gerade ein Felsblock aus dem Weg gesprengt werden muss. Rechts warnen die Schilder vor herabfallendem Gestein, links vor dem Todessturz ins Bodenlose, und dazwischen denken Bulldozer und Teerküchen nicht im Traum daran, einem Mini auszuweichen. Harry, der das Beleidigtsein nicht lange durchgehalten hat, protestiert ausgiebig, aber erfolglos. Dies ist eine gute Stelle. Hier werden wir ein paar Einstellungen filmen, wie der Mensch die Natur keineswegs verschandelt, sondern ihr erst den letzten Feinschliff verpasst, sodass selbst die Murmeltiere eine vierspurige, begradigte Straße als Fortschritt empfinden werden.

Der Parkplatz des Holiday Inn ist beinahe leer. Die Skisaison ist schon seit drei Wochen zu Ende, nur auf den höchsten Gipfeln liegt noch Schnee. Die Wandersaison lässt noch einige Zeit auf sich warten.

Auf dem Weg zum Empfangsschalter spricht mich eine junge Frau an: „Mr. Watson, dem Hund nach zu urteilen?“

„Das sagt noch nicht allzu viel über Ihre Beobachtungsgabe aus“, lächle ich abwartend. Sie ist ein Lächeln wert. Blond, mit kurz geschnittenen Haaren, höchstens fünfundzwanzig, nicht groß, nicht klein, durchtrainierter Körper, schmales, hübsches, vielleicht sogar schön zu nennendes Gesicht. Sie erinnert mich an die Hauptdarstellerin einer der besseren Fernsehserien, wirkt aber bei weitem nicht so künstlich. Von so einer Frau kann man sich schon ansprechen lassen.

„Ich bin Sally Potter“, beantwortet sie meine unausgesprochene Frage. „Dan Helmer schickt mich zu Ihrer Unterstützung.“

„Sie sind Dans Mann? Ich hatte mir jemand vorgestellt, der mir hilft, meine Ausrüstung zu schleppen.“

„Genau“, sagt sie nur, ohne zu erklären, was sie damit meint. Nun ja, vielleicht kann sie wenigstens Harry in seinem Rucksack tragen, während ich mich mit Stativ und Kamerataschen abmühe. Das ist wohl der Preis für solch attraktive Begleitung.

„Ich checke Sie schon mal ein. Für den Hund haben wir eine Ausnahmeerlaubnis des Managers. Wenn Sie mir die Autoschlüssel geben, kümmere ich mich auch um Ihr Gepäck. Wie lange bleiben wir?“

„Sagen wir vorerst zwei Nächte, Miss Potter. Und mein Gepäck bringe ich schon selber rein.“

„Nennen Sie mich Sally.“

„Ich heiße John, wie Sie schon wissen dürften, und mein Freund heißt Harry. Auf Hund reagiert er nicht.“

Ich hole nur meine Reisetasche aus dem Mini. Um die Geräte ist mir nicht bange. Whistler ist kein Ort für Autoknacker, und schon gar nicht in der toten Zwischensaison. Sally hat entweder Beziehungen oder ihren Charme eingesetzt. Statt eines einfachen Zimmers hat man mir eine Luxussuite zugewiesen, mit großartigem Blick auf das Gipfelpanorama und Schlafmatte samt Fressnapf für Harry.

Zu einem verspäteten Mittagessen und einer ersten Arbeitsbesprechung treffen wir uns in der Pizza Hut gegenüber dem Hotel. Ich bestelle eine Pizza mit gekochtem Schinken und Käse, keine Peperoni, denn die kann Harry auf den Tod nicht ausstehen. Sally gibt sich mit einer Salatschüssel zufrieden, was sie in Harrys Augen als unsozial abstempelt.

„Was können Sie mir über Jeanne Lafontaine erzählen?“, will ich zuerst einmal wissen, aber viel finde ich nicht heraus. Sally hat sie einige Male im Büro gesehen und die üblichen höflichen Floskeln mit ihr gewechselt.

„Sie ist eine ausgesprochen schöne Frau, und sie kleidet sich erstklassig. Dan preist auch ihre Fähigkeiten in höchsten Tönen. Und sie ist sehr angenehm im Umgang. Ihr Englisch ist einwandfrei, aber die leicht französische Intonation klingt sehr charmant. Ich habe mich auf die Arbeit mit ihr gefreut und kann einfach nicht verstehen, warum sie uns plötzlich so im Stich gelassen hat.“

Ich habe mich entschlossen, den Grund für diese Abtrünnigkeit noch für mich zu behalten. „Mir liegt vor allem daran, Jeanne Lafontaines Vorarbeit zu rekonstruieren“, erkläre ich. „Sie hat sicherlich eine ganze Anzahl von Aufnahmeorten definiert. Nur sind die paar Notizen, die sie hinterlassen hat, nicht allzu hilfreich. Haben Sie auch schon mit ihr gearbeitet?“

Hat sie nicht. Sie hat eher einen Schreibtischjob und kommt nur selten mit zu Außendrehs. Wenn Lafontaine Hilfe hatte, dann hier aus dem Ort. Fragen wir doch mal im Hotel nach.

Nur ein paar Minuten später schiebt sie mir einen Zettel über den Tisch. Andrew Black Eagle steht darauf und eine Telefonnummer. Der Mann führt Touristen durch die Gegend und hat wahrscheinlich auch für Lafontaine gearbeitet. Soll sie ihn mal anrufen? Sie kramt ein Handy aus ihrer ausladenden Schultertasche.

„Hallo Andrew! Schön, dass ich Sie antreffe. Wir kennen uns noch nicht, mein Name ist Sally Potter. Andrew, wir suchen den Mann, der vor einiger Zeit mit einer Fotografin gearbeitet hat. Sie hieß Jeanne Lafontaine. Sind Sie derjenige? Da haben wir aber Glück gehabt. Ein anderer Fotograf, John Watson, hat die Arbeit übernommen und möchte Sie gern engagieren. Sind Sie die nächsten paar Tage frei? Sehr gut. Wir warten hier in der Pizza Hut. Dann lieber im Holiday Inn. Um halb fünf. Gut, bis dann.“ Effizient ist sie, das muss ihr der Neid lassen.

In den nächsten zwei Stunden sehen wir uns den Ort an und die ersten Arbeiten an den Ausfallstraßen zu den zukünftigen Wettkampfstätten. Morgen will ich im Gemeindebüro den Masterplan einsehen. Whistler ist schon seit langer Zeit ein beliebtes Ziel für Wintersportler. Sogar aus Europa reisen die Skitouristen an, besonders im Frühling, wenn in den Alpen der Schnee zu Hochwasser zerrinnt. Dann wird auch der allerletzte Platz in den Jumbos von KLM und Lufthansa von athletischen, jungen Menschen, überwiegend Männern, besetzt, wird auch der letzte Winkel des Frachtraums mit sperrigem Wintersportgerät voll gepfropft, werden die letzten überbuchten Passagiere mit ein paar Toilettenartikeln, einer Übernachtung in einem mediokren Hotel und mit der Hoffnung abgefertigt, am nächsten Tag auch als Nichtslalomiker zu einem Lufttransport zugelassen zu werden. Der Ausbau der Sportstätten für die olympischen Spiele wird den Touristenstrom nach Whistler noch steigern. Umweltschützer schlagen lauthals Alarm, denn in diesem kleinen Gebiet existieren schon heute an die dreißig ganzjährig operierende Hotels, die Hälfte davon in der Vier-oder-Fünf-Sterne-Kategorie. Unser Film soll, wenn ich das richtig sehe, diese Befürchtungen ad absurdum führen und zeigen, welch großen Nutzen die Schwarzbären und Wildschafe aus dem Bau einer Sprungschanze ziehen. So ist das eben im Fernsehen. Ich glaube, nur die Krimis bilden die Realität ab, aber nach meinen Erfahrungen der letzten Tage habe ich sogar da meine Zweifel.

Für einen Aperitif ist es noch zu früh, und so sitzen Harry und ich mit Sally in der Lobby. Sally hat ein Glas Saft vor sich stehen, ich nippe von meiner schon zum zweiten Mal nachgefüllten Kaffeetasse, Harry hatte vorhin im Zimmer ein paar große Schlucke Mineralwasser, kohlensäurefrei natürlich. Es geht schon auf fünf, als der Erwartete endlich durch die Drehtür kommt. Schwarz-weiß karierte Jacke aus irgendeinem wolligen Material, ziemlich neue Bluejeans, nicht ganz so neue Bergstiefel oder Arbeitsstiefel oder Springerstiefel, das Ganze in knapp zwei Metern Höhe überdacht von einem breitkrempigen Hut, der garantiert seinen Aufenthalt in einem Schaufenster schon längst vergessen hat.

„Das muss er sein“, belehre ich Sally. „So hatte ich mir ursprünglich Sie vorgestellt.“

„Verbindlichen Dank“, sagt sie pikiert. Ich nehme mir vor, mich nachher zu entschuldigen. Jetzt erheben wir uns beide, und sie geht ihm einen Schritt entgegen.

„Andrew?“

„Sally? Freut mich, Sie kennenzulernen. So hatte ich mir Sie vorgestellt. Sonst wäre ich gar nicht gekommen, denn ich habe dieser Tage viel zu tun.“ Er wendet sich mir zu, nachdem sie vorsichtig ihre Hand aus der seinen entfernt hat. Wir tauschen unsere Namen aus, bekunden unsere Freude, jeweils den anderen kennenzulernen (endlich! suggeriert der Unterton) und verteilen uns auf die Sessel um den niedrigen Glastisch. Andrew lässt sich auf ein Bier einladen, und ich bestelle auch eins für mich. Ich mag Bier gar nicht besonders, aber noch eine Tasse von diesem Kaffee würde mir den göttlichen Trank für immer verleiden.

Das Wetter ist schnell erörtert, und die übrigen einleitenden Floskeln werden in der kürzest höflichen Zeit durchgesprochen. Ich habe Schwierigkeit, Blickkontakt