Mario Krüger

Stupsnase

Ein Amoklauf

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Stupsnase

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Stupsnase

Ich wähle ihre Nummer, höre die Mailbox, ihre Stimme und hänge ein: es gibt nichts mitzuteilen.

Stupsnase schlägt mir gegen die Brust, es ist ein harter Schlag und meine Brust vom vielen Schlagen blau, schon blutunterlaufen.

Menschen fluten vorbei. Meine Schritte sind kraftvoll, leicht, fast so, als flöge ich. Ich achte peinlich darauf, nur dann auszuweichen, wenn auch die mir Entgegenkommenden ausweichen - Zusammenstoß -, Schulter gegen Schulter, ein Blick, ein Fluch, der Stinkefinger. Ich sehe mich im Spiegel eines Herrenausstatters und finde mich gut. Heute! Ich bleibe stehen, gehe zurück und schaue nochmals in den Spiegel. Ich bin hässlich, die Natur hat es nicht gut mit mir gemeint. Mein Kopf eine Rübe, meine Nase deformiert und alles in abscheulichen Proportionen. Ein hässlicher Mund, die Beine zu kurz, unreine Haut, aber heute finde ich mich gut. Die Augen der Passanten ruhen für eine Zehntelsekunde auf mir, weil ich so hässlich bin. Immer muss ich den Huren einen Aufschlag zahlen, damit sie es mit mir tun!

Aber ich bin trainiert, so schnell haut mich keiner um und heute schon gar nicht. Adrenalin rauscht durch meinen Körper – Ausnahmezustand!

Stupsnase schlägt mir gegen die Brust, Stupsnase ist hart, ich spüre sie. Vielleicht hole ich jemanden vom Fahrrad, jemanden, der mich ignoriert und denkt, dass er mit seinem Zweirad der Stärkere ist. Ich werde ihn von der Seite anspringen, so dass er vielleicht in die Auslage eines Kramladens fällt, sich die Zähne einschlägt, blutet. Ich werde seine Angst genießen, oder ihre Angst, denn ich bin für Gleichberechtigung, ihre aufgerissenen Augen, ihr Wimmern, dass ich ihr nichts tun soll. „Es war doch nur ein Versehen und wird nicht wieder vorkommen, schluchz, schluchz, bitte lassen Sie mich

gehen.“ „Das kann ja jeder sagen“ und: „wo kommen wir denn da hin?“ Ich werde den Hahn spannen, ich werde den Hahn spannen müssen und dass mir das jetzt mehr weh tut als dir, werde ich sagen, aber Strafe muss sein. Je schöner eine Frau ist, umso mehr verachte ich sie!

Ich habe einen Herzenswunsch. Meine Gedanken drehen sich darum, schon lange, dass ich denjenigen sofort und auf der Stelle erschieße, der Zellen, die eventuell Krebs auslösen könnten, freie Radikale genannt hat. Diesem Wissenschaftler, Mediziner ist es zu verdanken, dass Senioren, wenn sie die Worte Freiheit und radikal hören, sofort an Krebs denken und sich wünschen, dass jeder unabhängig Denkende, jeder Freigeist, der sich noch nicht dem herrschenden Gemisch aus Meinungsmache und Konsum angepasst hat, der noch keine Marketingpersönlichkeit geworden ist, sofort weggesperrt gehört. Wisst ihr, was ich mir noch wünsche? Fußballfans jagen.

Stupsnase schlägt mir zärtlich gegen die Brust, aber noch halte ich sie im Verborgenen. Die Hand zur Faust geballt, ziele ich auf die Frau vor mir. Piff, piff, piff, ich feuere eine Salve ab. Ich missachte, verachte, ignoriere. Ich bin hässlich. Ich mag die Unsicheren, die Schüchternen. Die vor mir, die mit den Stilettos, dem schönen, aber harten Mund, den versteinerten Zügen, dem eingefrorenen Karriereblick, bei der hab ich keine Chance, die hatte schon mal was Besseres, muss aber schon lange her sein.

Piff, piff, piff, ich schlage ihr einfach die Beine weg, hole sie von den Absätzen. Dann ein Anzug-, Vertreter-, Autoverkäufertyp, ich ziele mit Faust und Zeigefinger auf ihn. Piff, piff, piff – feuere ich eine Salve ab. Der Typ stürzt sich auf mich und rammt mir den Ellbogen in die Flanke, verpasst mir einen Haken. Ich gehe zu Boden und schmecke Blut. Er verpasst mir noch einen Tritt, lässt von mir ab und hilft der Frau wieder auf die Stilettos - jetzt kann er den Retter spielen. Sie ist am Knie lädiert und wirft mir einen verächtlichen Blick zu. Der Tritt hat gesessen, doch ich beiße die Zähne zusammen, so wie Jerry Cotton in der gleichnamigen Romanserie. Als ich zehn, zwölf war, verschlang ich die Romane und wahrscheinlich bin ich immer noch Fan von ihnen. Wenigstens ein Dutzend Mal wurde Cottons Jaguar von einer Maschinengewehrsalve zersiebt. Er aber sprang aus dem Wagen, zog seine 38iger und schoss den Gangstern zwischen die Augen.

Ich bin nichts Besonderes.

Ich will nichts Besonderes sein.

Die Meinung der anderen ist mir egal.

Meistens.

Piff, piff, piff, ich feuere eine weitere Salve auf den Vertretertyp. „Verpiss dich bloß“, sagt er, nachdem er mich endlich bemerkt hat. Er sieht nicht schlecht aus, auf jeden Fall besser als ich, aber dazu gehört auch nicht viel.

Die Haare zu einem Zopf geflochten, Dreitagebart, circa fünfunddreißig. „Verpiss dich“, hat er gesagt? Hat er das wirklich gesagt? Ich ziehe Stupsnase, spanne den Hahn und gebe einen Schuss auf seine Kniescheibe ab, er ist ja kein schlechter Typ und wird es überleben. Er ist ein kleiner Held und noch in dreißig, vierzig Jahren wird er von mir erzählen, dem kleinen hässlichen Perversen – ich möchte gern in seiner Erinnerung bleiben. „Auf den Boden“, brülle ich die Businesslady an und gebe einen Warnschuss ab. Ich will, dass sie wimmert und um Gnade fleht. Die Stadt ist voll von aufreizenden Bewegungen, siegessicheren Augen, gewonnenen Rosenkriegen, ihr lasziver Gang, die Selbstsicherheit, mit der sie sich bewegt, sie bleibt vor keinem Spiegel stehen und denkt: ich bin hässlich. Sie erntet bewundernde Blicke: Piff, piff, piff bekommt sie eine Salve.

Doch ich muss zur Seite, Platz machen, denn fast