SCHÖTTAU - Ein Heimatdrama

Intro

Vorwort

1. Schöttau

2. Ein alter Dämon kehrt zurück

3. Der Wildschütz

4. Auf Spurensuche

5. Im Beichtstuhl

6. Das alte Jagdgewehr

7. Der Zug

8. Birnenschnaps

9. Ein grauer Morgen

10. Hirschbraten

11. Vogelkunde

12. La Messa da Requiem

13. Der Heimkehrer

14. Better call Wilfried

15. Passionsspiele

16. Die Bürgerversammlung

17. 30 Silberlinge

18. Trauer, Angst und Zweifel

19. Vorfreude

20. Das Geburtstagsfest

21. Ein Sommernachtskonzert

22. Geständnisse

23. Katerstimmung

24. Die letzte Schlacht

25. Des König Dachsteins letzter Gruß

Nachwort

Schöttau

Ein Heimatdrama

Michael Schwingenschlögl

Impressum
© 2020 Michael Schwingenschlögl
ISBN Paperback: 978-3-753127-11-8

Vorwort

Interviewer: Sehr geehrter Herr Autor, ich begrüße Sie.
Michael: Ich interviewe mich doch wieder selbst.
I: Fein. Sprechen wir lieber über Ihr mittlerweile zweites Buch. Es ist ein Heimatdrama geworden, das im Jahr 1899 spielt. Bin ich da richtig informiert?
M: Ja, wir reisen dieses Mal ins Jahr 1899 und begeben uns ins steirische Dachsteingebiet. In einem verborgenen Tal liegt die fiktive Stadt Schöttau, wo sich ein dunkles Drama ereignet.
I: Klingt ja schon einmal recht spannend. Erzählen Sie uns doch einmal, wodurch sich dieses Buch von Ihrem ersten unterscheidet. Sie haben mir ja vorhin gesagt, dass Sie sich doch sehr weiterentwickelt haben.
M: Diese Geschichte lebt vor allem von ihrem schwarzen Humor und den Figuren. Bei der Märchenstunde ist ja der Erzähler sehr präsent gewesen und der Humor ist meistens von ihm und seinen Formulierungen ausgegangen. Der Erzähler schaltet sich jetzt nur noch am Anfang ein, ab der Stelle mit dem Zug zieht er sich fast gänzlich zurück. Das ist dann auch jener Punkt, an dem die Geschichte und der Humor immer dunkler werden.
I: Schön. Kann man also sagen, dass der Erzähler und sein Erzählstil dieser Geschichte für Ihre persönliche Entwicklung stehen?
M: Das kann man so sagen, so war es auch geplant. Ich kann vor mir selbst behaupten, dass ich mich gut entwickelt habe und mir der Sprung auf die nächste Ebene gelungen ist.
I: Fantastisch! Wie Sie vorhin schon erwähnt haben, spielt Ihr neues Buch in der Steiermark. Wieso gerade die Steiermark und nicht Tirol oder Salzburg?
M: Ich bin in den letzten Jahren viel in den steirischen Bergen unterwegs gewesen und habe mich in diese herrlichen Landschaften verliebt. Von daher musste ich nicht lange nach einem geeigneten Schauplatz suchen.
I: Sie haben ja schon gesagt, dass diese Geschichte sehr von den Figuren lebt. Gehen Sie doch einmal kurz auf sie und die Geschichte ein, aber verraten Sie bitte nicht zu viel.
M: Der Johann, der Bürgermeister, der Pfarrer, der Moosbacher Gustl und ein paar andere lustige Gestalten haben sich in der Stadt Schöttau eine schöne, heile Welt errichtet, die jedoch langsam zu bröckeln beginnt. Die Geheimnisse werden mehr und je mehr sie versuchen, diese zu lösen, desto unangenehmer wird es für sie. Niemand von ihnen hat eine weiße Weste und obwohl auch jeder von ihnen die Moral und das gute Gewissen beiseiteschiebt, so hat trotzdem jeder eine schrullige Seite, die man einfach gernhat.
I: Ich unterbreche Sie jetzt an dieser Stelle, denn wir wollen uns jetzt alle selbst ein Bild davon machen. Möchten Sie noch etwas sagen?
M: Gute Unterhaltung!
I: Vielen Dank! Wir sehen uns dann nachher noch einmal.

1. Schöttau

Servus! Es freut mich wahnsinnig, euch endlich persönlich begrüßen zu dürfen! Vielen Dank, dass so viele nette Gesichter meiner Einladung gefolgt sind und sich hier und heute eingefunden haben. Der Einfachheit wegen könnt ihr mich gerne Sepp nennen. Ein passender Name, der sich gleich zu Beginn den alpenländischen Klischees bedient. Da setze ich mir doch noch geschwind meinen feschen Steirerhut mit Gamsbart auf. Perfekt!        
Falls jemand die hollywoodreifen Teaser auf meinen, von Follower mittlerweile übergehenden, Socialmediakanälen noch nicht gesehen hat, oder nur wegen des versprochenen Freibiers gekommen ist, dem möchte ich nur kurz den Anlass unserer feinen Abendgesellschaft erklären.
Wie bitte?       
Ja, ich bin mir sicher, dass die Lieferung mit eurem Freibier in Kürze eintreffen wird.
All jene, die der unendliche Durst nach frischem Hopfenglück bereits in staubige Mumien verwandelt hat, denen kann ich derweil gerne eine kleine Flasche Mineralwasser um 5€ oder eine Bouteille DAC von meinem Haus- und Hof Winzer um 30€ verkaufen.         
Sie warten lieber auf das Bier, werter Herr? Auch gut.           
Um es nicht unnötigerweise noch weiter in die Länge zu ziehen: Durch einen glücklichen Zufall im Zuge einer eher unglücklicheren Erbschaft, sind mir alte Schriftstücke und Dokumente in meine gepflegten Hände gefallen, die eine höchst brisante und interessante Story erzählen.
Da ich einem netten und äußerst attraktiven Publikum, Gruß geht raus an die blonde Dame im Gucci Kleid in Reihe zwei, liebend gerne solch wunderbare Geschichten präsentiere und es auch schon einige Zeit her ist, dass ich so etwas zum letzten Mal gemacht habe, hat sich mir nun der Anlass geboten, eine kleine Zeitreise mit euch zu unternehmen und die Erlebnisse unserer Vorfahren zu erkunden.    
Bevor es gleich losgeht, möchte ich noch eine Sache erwähnen. Wie ihr nun wisst, haben sich all die Geschehnisse, von denen ihr gleich hören werdet, tatsächlich so abgespielt. Böse Zungen mögen vielleicht behaupten, dass es einige geschichtliche und geografische Ungereimtheiten gibt und gar manches aus einer vor Fiktion nur so sprudelnden Quelle entspringt, und damit könnten sie aller Wahrscheinlichkeit recht haben. Aber sei‘s drum, lasst euch nun von mir in ein wunderbares Abenteuer entführen!

Der absolute Knaller ist ja, dass wir für unser heutiges Epos gar nicht weit reisen müssen. Wir bleiben einfach in unserem schönen Österreich!
Um den Einstieg noch bombastischer zu gestalten, wäre jetzt wieder Musik angebracht. „Eine Alpensinfonie“ von Richard Strauss oder die „Sinfonia di caccia“ von Leopold Mozart würden sich da wohl thematisch ganz gut anbieten, aber ich habe nur eine Rammstein CD da, also fällt die musikalische Untermalung auch dieses Mal wieder aus und wir lassen die Instrumente nur in unseren Köpfen erklingen. Einverstanden? Toll!

Zu den imaginären Tönen der Hörner, Violinen und Trompeten begeben wir uns nun auf die Reise in eine atemberaubende Alpenkulisse.
Irgendwo in den steirischen Teilen des Dachsteinlandes muss sich all das zugetragen haben.
Das 19. Jahrhundert wog sich in seinen letzten Tagen. Ach, eine herrliche Zeit!      
Österreich hatte noch einen Zugang zum Meer, der gute, alte Gulden war gerade durch Krone und Heller ersetzt worden und wir mussten uns damals noch nicht mit Bundespräsidentenstichwahlwiederholungsverschiebungen, Neuwahlen, besoffenen Urlaubsgeschichten, Sondierungsgesprächen und Übergangsregierungen herumschlagen, denn Kaiser Franz Joseph aus dem Haus Habsburg-Lothringen stand an der Spitze der Macht. Traumhaft, oder?  
Nur seine liebe Sissi hatte man kurz vor dem Start unserer Geschichte schon abgemurkst. Tragisch, aber wir haben ja alle die tollen Filme mit der bezaubernden Romy Schneider gesehen und wollen uns jetzt auch nicht mit den damaligen rot-weiß-roten Royals befassen.

Ach ja, ehe ich es vergesse: Die Leute in unserem Heimatdrama sprechen selbstverständlich alle im Dialekt. Ich werde das Gesagte jedoch aus erzählungsökonomischen Gründen in Hochdeutsch wiedergeben. Denkt euch aber bitte den Dialekt immer schön dazu, denn dann erscheinen die Worte und Sätze viel authentischer.
Genug geschwafelt, auf geht’s!

Wir nähern uns einem wildromantischen Tal, das man so heute nicht mehr findet. Bedrohliche Wände und schauderhafte Türme aus bleichen Felsen thronten erhaben und einschüchternd über dem Tal. Zu deren Füßen erstreckten sich uralte Nadelwälder und sanfte Almen, deren leuchtendes Grün man vermutlich vom Mond aus sehen konnte. Garniert wurde das Ganze mit einem Farbfeuerwerk der schönsten Wildblumen.
Noch war aber von dieser eben beschriebenen Sommersymphonie der Flora nicht wirklich etwas zu sehen. Langsam und schwermütig kam das sehnlich erwartete Frühjahr in seine Gänge. Die eisige Kralle des Winters legte ganz behutsam ihre erfrorenen Finger aus diesen pittoresken Gefilden.    
Das Getier der Berge bemerkte als Erstes die Wiederankunft des Lenzes und feierte diese gebührend mit seinem Erwachen aus dem Winterschlaf.
Bald darauf spürten auch die Menschen im Tal die leicht wärmer werdenden Strahlen des feurigen Himmelskörpers. Spärlich bekam das strahlend weiße Winterkleid auf den Almen und Berghängen braune und grüne Flecken. Allmählich änderte sich auch der Aggregatszustand der mächtigen Eiswände der gefrorenen Wasserfälle und erste Tropfen plätscherten quirlig dem Frühling entgegen.
Grund genug für unsere Freunde im Tal, eine kleine Sause zu schmeißen.   
Wie es sich für vornehme Gäste gehört, stoßen wir erst ein wenig später zu der illustren Feiergesellschaft hinzu.   
Ich darf euch zunächst einmal den Schauplatz unseres epochalen Alpenthrillers vorstellen: Schöttau.

Schöttau war eine kleine Stadt, aber damit auch schon der größte Ort in dem prächtigen Tal, von dem ich euch eben erzählt habe.      
Wie jedes Jahr war Schöttau auch im Winter 1898/99 für einige Wochen von der Außenwelt abgeschnitten. Die abenteuerliche Straße ins Ennstal war seit einiger Zeit wieder passierbar und so beehrte auch der ein oder andere auswärtige Gast die Frühlingsfete.     
Fremden gegenüber war man in Schöttau immer sehr negativ gestimmt, außer sie hatten reichlich Zaster in den Taschen und am besten noch einen fetzigen Adelstitel obendrauf.   
Viel war in unserer neuen Lieblingsstadt nicht los. Die meisten Einwohner waren Land- oder Forstwirte, streng katholisch und auch in allen anderen Gedanken, Taten und Worten ultrakonservativ. Sie waren dem Kaiserreich treu ergeben, am Sonntag ging jeder in die Kirche und die Frauen mussten den fleißigen Männern das wohlverdiente Mahl zubereiten. Eine heile Welt eben.
In der „Innenstadt“, wenn man den winzigen Platz in der Stadtmitte so bezeichnen will, befanden sich selbstredend die wichtigsten Gebäude: die Kirche des heiligen Pankratius, das Wirtshaus und ein sehr altes, aber schön renoviertes Rathaus. Ein Hotel gab es auch noch, aber dazu werde ich später mehr erzählen. Lediglich eine Filiale der Raiffeisenbank gab es damals noch nicht, sonst wäre die kleine, ländliche Stadt perfekt gewesen.         
Nun besuchen wir aber endlich einmal das lustige Fest.

Die spaßige Party hatte sich aufgrund der kühlen Temperaturen zu fortgeschrittener Stunde schon ins Innere des Gasthauses verlagert, das den Namen „Kirchenwirt“ trug und von dem geselligen Wirtspaar Anton und Herta Sagerer betrieben wurde. Der Sagerer Anton braute auch gemeinsam mit seinem Bruder Ferdinand das Bier für die Stadt, das berühmte „Schöttauer Bräu“. Das war noch ein richtiges Bier und kein Craft Beer Unfug mit Mangogeschmack.      
Ob jung oder alt, alle waren sie noch kräftig am Feiern. Außer natürlich der Maierleitner Hans, der lag nämlich immer als Erster im Koma.    
Da die Kehlen schon gut geölt waren, musste selbstverständlich ein Lied her.         
Während alle Gäste auf ihren Stühlen saßen, oder sich darauf in einer gefährlichen Schräglage befanden, erhob sich ein Mann mit seinem Akkordeon.
Ein Prachtkerl von einem Mann, obwohl er schon fast 50 war. Den kräftigen Körper hatte er allerdings nicht durch hippe Workouts und überteuerte Proteinshakes im coolen Gym bekommen, sondern durch die harte Arbeit auf der Alm und im Wald sowie durch seine wahnwitzigen und tollkühnen Bergtouren. Sein Gesicht wirkte kantig und vom Leben gezeichnet. Dieser Recke besaß eine Ausstrahlung, die all die riesigen und schroffen Felsgiganten vor der Haustüre erblassen ließ.         
Mit seinem Erheben und dem Griff nach der Ziehharmonika, verstummten auch alle Festgäste. Er genehmigte sich noch einen großen Schluck Zirbenschnaps und legte los. Nicht einmal Gianluigi Buffon kann die italienische Nationalhymne so inbrünstig singen, wie der Kerl sein Heimatlied sang. Und jeder im Wirtshaus kannte den Song und tat es ihm gleich. Wenn jemand nicht mitsang, dann bekam es der stattliche Musikant mit und warf ihm für den Bruchteil einer Sekunde ganz unterschwellig einen derart frostigen und diabolischen Blick zu, dass derjenige sofort zu singen begann. Dieser Mann hatte irgendetwas Anziehendes, irgendetwas Faszinierendes an sich. Auch die jungen Damen in ihren schicken Dirndln himmelten ihn mit einem Glitzern in den Augen an. Diese Aufmerksamkeit und diese Begeisterung an seiner Persönlichkeit genoss er richtig und er sang mit einem breiten Grinser in der Visage immer lauter und lauter.

„…Hochdroben am Felsenkranz       
Ehren wir unseren Kaiser Franz        
Herrgott schütze unser Land  
Die ganze Enns entlang         
Holodereiduljo Holodereiduljo          
Holodereiduljo Holodereiduljo

Wo unser König Dachstein thront     
Und der schönste Bock dort oben wohnt      
Wo der Adler einsam seine Kreise zieht        
Und man bis zum großen Glockner sieht      
Unsere Berge sind weltbekannt         
Das ist unser stolzes Heimatland!“

„Schön hat er wieder gespielt, der Johann“, sagte die alte Rieder Bäuerin.    
Ein wenig betrunken war sie schon, aber das war hier jeder.
Ja, das war der Johann, benannt nach dem berühmten Erzherzog Johann.   
Der Vater von unserem Johann hatte den Erzherzog oft auf seinen Wanderungen und Jagden begleitet. Unser Johann hatte den allseits bekannten Adeligen ebenfalls einmal kennengelernt, da war er aber noch ein kleiner Lausbub gewesen. Die Erinnerungen an damals verblichen aber nie.
Der gute Johann genoss in der Gesellschaft ebenfalls einen hohen Rang, denn er war der größte und einflussreichste Bauer der gesamten Umgebung. Nichts im Tal passierte ohne seine Zustimmung. Er beschloss, wer heiraten durfte. Er beschloss, wer sich ein Haus bauen durfte. Er beschloss, wer sich neues Vieh zulegen durfte. Zynische Stimmen aus dem dunklen Hintergrund zischten, dass auch er bestimmte, wer sterben durfte.           
Kaiser Franz Joseph regierte zwar das Habsburgerreich, aber der Johann Schöttau und sein Umland. Und niemand wagte es, ihm zu widersprechen, sein Wort war Gesetz. Sektenhaft folgten und vertrauten sie ihm alle.      
Aber er war noch viel mehr. Er war, wie könnte es anders sein, der oberste Jäger in der Region und schoss immer den prächtigsten Bock. Im Wilden Westen hätten sie ihn sicher „One shot John“ genannt, denn er erlegte jedes Tier mit dem ersten Schuss. Zwischen Dachstein und Schneeberg gab es einfach keinen besseren Schützen. Vermutlich auch keinen besseren Alpinisten, Johanns nächstes Talent. Egal ob in den schauderhaften Wänden der Schöttauer Berge, am Dachstein, im Gesäuse oder am Hochschwab, er erklomm alles ohne Seil und Sicherung. Als tollkühn, todesmutig, verrückt und nicht wiederholbar, bezeichnete man seine Touren. Keine Wand war ihm zu steil, keine Platte zu abschüssig und kein Turm zu hoch. Meistens ging er allein, denn da war er schneller und konnte sich dabei komplett dem Berg hingeben. Außerdem hatte er schon zu viele Tragödien in den Bergen erlebt. Neben etlichen tapferen Bergkameraden hatte er auch seine beiden Brüder und den Vater seiner Frau bei seinen Unternehmungen verloren. Der Johann wusste, dass der Tod sein ständiger Begleiter war, aber es erschien ihm, als wäre er unantastbar, unbesiegbar gewesen.    
Nun gut, wo sind wir stehengeblieben? Ach ja, beim Fest.

Nach seinem musikalischen Liebesgeständnis zu seiner Heimat, kippte er einen Viertelliter Zirbenschnaps mit einem Schluck hinunter und rief: „Wollt ihr noch ein Lied?“
„Ja!“, hallte es im Chor durch die stickige Wirtsstube.

„Vom Grimming weht der Schneewind rüber
  Heut‘ zum aller letzten Mal im Winter
  Jodeleidio Jodeleidio…“

Da wir nun den Johann kennen, darf ich euch auch noch weitere wichtige Persönlichkeiten in Schöttau vorstellen. Beginnen wir mit dem heiligen Triumvirat: Dem Bürgermeister, dem Pfarrer und dem Lehrer.       
Ludwig, der Bürgermeister, war ein gieriger, verfressener und dem Alkohol schon komplett verfallener Mann. So etwas wie Anstand oder Moral kannte er nicht wirklich. Für eine Hand voll Heller und drei Flaschen Wein hätte er seine Großmutter, Gott hab sie selig, verklopft und sich dabei noch grinsend die Hände gerieben. Auch wenn die persönliche Bereicherung immer im Vordergrund stand, so war er tatsächlich der Überzeugung: „Was gut für mich ist, ist auch gut für alle anderen.“       
Aber der Ludwig war im Grunde ein gemästeter Stier, der es nicht mehr aus dem Stall schaffte und ab und zu seinen Kopf beim Fenster rausstreckte und kräftig schnaufte. Denn wie wir alle schon wissen, hatte der Johann in Wahrheit das Sagen im Tal. Der Ludwig war da nur der etwas ungustiöse und griesgrämige Grüßaugust, der mehr zu sein glaubte, als er in Wirklichkeit war. Ihr seht, die Regionalpolitiker haben sich bis heute kaum verändert.      
Weil wir uns gerade mit heiteren Persönlichkeiten befassen, wandern wir am wolkenlosen Himmel über Schöttau weiter der Sonne entgegen und treffen auf die nächste strahlende Gestalt: Pfarrer Pius.      
Der gute Pius war nicht nur ein großer Verehrer unseres Herren, sondern ein noch viel größerer Verehrer des belebenden Rebensaftes und des gebrannten Blutes der Zirbenfrucht. Eines musste man ihm aber lassen: Obwohl in seinem Leben der Weingeist einen höheren Stellenwert als der Heilige Geist einnahm, er wie ein Schlot rauchte und er immerhin schon 68 Winter auf dem Buckel hatte, machte er einen erstaunlich fitten und kraftvollen Eindruck.       
„Der Herrgott schaut auf mich und belohnt mich für mein sündenfreies Leben.“, meinte er immer.
Eine tiefe, rauchige Stimme, ein strenger Blick und der stets erhobene Zeigefinger, waren seine Markenzeichen. Nach außen hin und in seinen Worten war er die Reinkarnation Jesus Christi, aber in Wahrheit leuchtete kein Heiligenschein von seinem Haupt, sondern nur Scheinheiligkeit. Als moralischer Scharfrichter, oberster Inquisitor und Teufelsaustreiber, war er immer der Erste, der mit dem Kreuz in der Hand an die Türen der armen Sünder pochte, doch vermochte er im stillen Kämmerchen, jedes der 10 Gebote mehrfach zu brechen, wenn sich irgendwo wieder die Chance auftat, am großen, goldenen Honigtopf mitnaschen zu können.

Ja, waren denn alle in Schöttau so falsche Fünfziger, fragt ihr euch? 
Nein, so war Schöttau nicht, es gab schließlich noch die halbwegs unschuldigen Kinder, die vom Lehrer Xaver unterrichtet wurden.
Welch ein Wunder, auch der alte Xaver war nicht unbescholten, denn er galt als Rebell! Ein brandgefährlicher Revolutionär, der auf seinen vielen Reisen den Theorien von Karl Marx gelauscht und an ihnen Gefallen gefunden hatte. Dies wiederrum gefiel dem Johann nicht und er unterrichtete seine Kinder lieber selbst.       
„Der Xaver will die Bengel im Schulhaus zu Feinden des Kaiserreichs und des Patriarchats erziehen!“, sagte der Johann immer.           
Ui, da gingen ja die Wogen in dem sonst so idyllischen Tal schon einmal hoch.       
Wie ihr euch sicher vorstellen könnt, waren der Johann und der Xaver auch sonst nicht die besten Freunde.

Gab es noch weitere lustige Figuren?
Natürlich, zum Beispiel den Grafen. Ein ganz feiner Herr aus dem östlichen Niederösterreich, der etwas außerhalb von Schöttau einen feudalen Sommersitz besaß und Beziehungen bis ganz nach oben hatte. In letzter Zeit verbrachte er aber nicht nur die Sommer in Schöttau, sondern blieb bis in den Herbst hinein und kam früh im Jahr. Man munkelte, dass er sich in Schöttau versteckte, weil er einigen Leuten in Wien und Budapest bei schwindeligen Bankgeschäften und pyramidenspielartigen Geschäftsmodellen, einiges an Geld abgeknöpft hatte.
Meine Güte, war das immer ein Theater, wenn der Graf nach Schöttau kam. Die ganze Stadt brezelte sich wie die Pfingstochsen auf, die Blaskapelle musste immer aufmarschieren, dirigiert natürlich vom Ludwig, die Jäger feuerten Salutschüsse ab und die alten Peitschenknaller wurden auch wieder von irgendwo ausgegraben. Eine fürchterlich peinliche Zeremonie, bei der man glaubte, der Kaiser höchstpersönlich würde Schöttau beehren. Dem Grafen gefiel es aber, dass ihm so hofiert wurde und er ließ immer brav einen Patzen Geld da.    
Dann gab es noch Dr. Ignaz Frohnleitner, den etwas schrulligen aber äußerst kompetenten Arzt in Schöttau. Der Bergdoktor, der keine Ähnlichkeit mit Hans Sigl oder Gerhard Lippert hatte, lebte zurückgezogen am Waldesrand und war allseits beliebt. Weiters nicht unerwähnt lassen möchte ich Bertl, den redseligen Briefträger, Ulrich, den mürrischen Postmeister, Walter, den schlitzohrigen Kaufmann und Alfred und Peter, die beiden pflichtbewussten Gendarmen. Keine Sorge, weitere drollige Schöttauer werden wir im Laufe dieser Geschichte noch kennenlernen.   

Was ging sonst noch so in Schöttau ab?        
In den letzten Jahren hatte die kleine Bergstadt einen Aufschwung erlebt. Das nahegelegene Ennstal war Mitte der 1870er durch die Eisenbahn erschlossen worden und somit fanden auch die ersten Halbschuhtouristen, Sommerfrischler und ernsthaften Alpinisten aus Wien und Ungarn den Weg nach Schöttau. Verständlich, denn all die saftigen Almen und mystisch anmutenden Wälder, die von den bleichen Felsbestien majestätisch überragt wurden, waren ein absolutes Highlight. Würde es das Schöttauer Tal heute noch geben, wäre es sicher bei den ganzen coolen Influencern auf Instagram wahnsinnig beliebt.          
Anfangs standen die Menschen in dem bezaubernden Tal noch geschlossen gegen die reisewütigen „Frischluftdepperten“ und hätten diese am liebsten wieder, mit Fackel und Heugabel bewaffnet, in die östlichen Teile des Kaiserreichs zurückgeschickt.
Doch dann geschah etwas Merkwürdiges. Plötzlich hörten alle in Schöttau diese lieblichen Töne, die damals noch die Gulden von sich gaben, als sie fröhlich auf irgendeinen Tresen prasselten.
Und dann saßen sie schon beim Kirchenwirt, der Ludwig, der Johann, der feine Herr Graf, der Pfarrer und all die anderen Gierschlunde und beschlossen einstimmig: „Ein Hotel muss her!“
Nur wer sollte es betreiben?   
Die Sagerers, das gesellige Wirtspaar, vermieteten schon vier kleine Zimmer und zusammen mit der Wirtsstube waren sie komplett ausgelastet. Für so ein großes und wirtschaftlich wichtiges Projekt, bedurfte es einer wahren Gastronomiekoryphäe! Die wurde selbstverständlich schnell gefunden: der Moosbacher Gustl.      
Immerhin hatte er ein paar Monate zuvor in Schladming ein Gasthaus und ein Hotel mit Pauken und Trompeten gegen die Wand gefahren.
Ja, der Moosbacher Gustl war definitiv der richtige Mann dafür, daran gab es keinen Zweifel. Obendrein war er ja eng mit dem Ludwig befreundet und mit dem Johann und mit dem Grafen und mit dem Pfarrer, da mussten sie ihm schließlich in seiner finanziellen Notlage etwas unter die Arme greifen.
So kam es, dass er im Mai 1884, also gut 15 Jahre vor unserer eigentlichen Geschichte, das traumhaft schöne Hotel „Dachsteinblick“ eröffnen durfte.     
Zu der Eröffnung waren sie dann alle wieder wie die Pfingstochsen geschmückt aufmarschiert: Die Blaskapelle, die alten Peitschenknaller, der Graf samt Gattin und einem Ehrengast aus Italien und die Jäger mit ihren Salutschüssen. Mei, war das wieder eine großartige Veranstaltung!

Doch mit den Touristen zogen nicht nur viele Münzen und Geldscheine ins Tal ein, sondern auch die großen Tragödien.      
Es war diese unbeschreibliche und nie enden wollende Sehnsucht nach den imposanten Bergen und ihren Herausforderungen, die viele Wanderer und Kletterer bis in den Tod trieb. Wird man von einem Berg erst einmal in seinen Bann gezogen, dann lässt dieser einem auch nicht mehr los, nie mehr wieder.       
Und wenn man sie heute alle fragen würde, so würde es niemand bereuen, dass er an seinem Schicksalstag nicht unten im Tal geblieben war.
Der Johann war bei vielen Dramen live dabei, sah die Körper aus der Ferne oder ganz nah aus den Wänden fallen, barg die Leichen und half zahlreichen Verletzten.     
Wie ihr euch denken könnt, war der Ludwig natürlich sehr traurig über die vielen Toten, denn sie konnten dann kein Geld mehr in Schöttau lassen.    
Dem touristischen Aufschwung im Tal taten all die verunglückten Bergkameraden aber keinen Abbruch und so kam es, dass im Jahr 1893 auf der Rittstaller Alm die erste bewirtschaftete Hütte im Schöttauer Land eröffnet wurde.           
Die Luise, Johanns älteste Tochter, und ihr Mann Fritz wurden die Hüttenwirte.    
Auf der schicken Terrasse konnte man mit einem feinen Gebräu im Krug an schönen Tagen die herrliche Aussicht auf den Dachstein und bis weit hinein in die Hohen Tauern genießen.         
Ja, der Johann hatte vier Kinder mit seiner Frau, der lieben Anna. Ihr jüngster Bengel war der Hubert. Er war 20 Jahre alt und kam eher nach seiner Mutter. Anders als sein Vater, war der Hubert kein Bergsteiger und Jäger. Dafür half der ruhige Junge fleißig am Hof mit und er hatte einen Teil der Waldarbeit über. Die jüngste Tochter, die Theresia, war vier Jahre älter als der Hubert und sie war so ziemlich das hübscheste Mädchen in Schöttau. Obendrein war sie sehr intelligent und der Johann bezeichnete das blonde Dirndl immer als seinen Engel.
Ihre ältere Schwester, die Luise, war 29 und bewirtschaftete, wie eben erwähnt, seit sechs Jahren mit ihrem Mann die Rittstaller Alm.     
Dann gab es noch einen Sohn, den Erstgeborenen, aber über ihn verlor der Johann kein Wort.

So, wo sind wir stehen geblieben?      
Genau, bei dem heiteren Fest, bei dem der liebe Johann gerade mit voller Leidenschaft sein schönes Heimatlied gesungen hatte.          
Die Sause dauerte noch die ganze Nacht über an. Es wurde weiter gesungen, getanzt, gesoffen und gelacht.          
Und alle applaudierten, als des Brenner Karls jüngster Bub, der Erich, endlich den Mut aufbrachte und die bildhübsche Wirtstochter Marie küsste.
Die Leiden des Winters waren vergessen, die Freude überwog und man dankte dem Herrn, dass man auch heuer wieder von einer großen Lawine verschont geblieben war. Auch wenn das letzte, große Lawinenunglück schon fast 40 Jahre zurücklag, so geisterte doch jedes Jahr die Angst vor dem weißen Tod umher.

Sehen wir uns doch diese Tragödie von einst einmal kurz an.
Damals wurden mehrere Häuser, Ställe und Heuschober zerstört. Außerdem fanden ein kleiner Bub, Johanns Großvater und eine junge Magd in den Schneemassen ihren qualvollen Tod. In jenen dunklen Tagen waren der Ludwig und der Pfarrer übrigens noch ganz frisch in ihren Ämtern. Während der Ludwig mit der ganzen Situation völlig überfordert war, half der Pfarrer bei der Suche nach Verschütteten mit. Führend war hier Johanns Vater, der ja in der Katastrophe seinen Vater verloren hatte. Im anschließenden Frühjahr stieg der Pfarrer auf den Berg, von dem das kalte Monstrum gekommen war und betete. Er betete, dass Schöttau nie mehr wieder von einer Lawine heimgesucht werden sollte. Seine Gebete wurden anscheinend erhört, und das feierten die Schöttauer jedes Jahr. Sehr ausschweifend, auch im Jahr 1899, zum Zeitpunkt unserer eigentlichen Geschichte.   
Doch all dieser Trubel und die überschwängliche Fröhlichkeit sollten nicht allzu lange andauern.

Am nächsten Tag schlug der Winter wieder mit klirrendkalter Faust zurück. Der Eiswind pfiff durch die Gassen und der Nebel hing tief und schwer im Tal.  
Die Schöttauer Schickeria hatte auch nicht wirklich Zeit, um ihren Rausch auszuschlafen und stieg sehr früh an diesem Morgen aus dem warmen Bettchen. Im Rathauskeller fand ein Frühschoppen statt und da mussten noch einige Vorbereitungen getroffen werden.

2. Ein alter Dämon kehrt zurück

Der Johann verließ mit einem feschen Winterhut am Kopf gerade sein trautes Heim, als das ganze Übel seine Bahnen nahm. Ein Mann kam auf ihn zu gerannt und war dabei völlig aus dem Häuschen.  
Es war der Kaufmann, der Greiler Walter, der keuchend zum Johann rief: „Komm mit! Du musst zum Ludwig! Sofort!“          
„Ich bin ja eh schon am Weg ins Rathaus! Warum bist du noch nicht dort und rennst stattdessen wie ein aufgescheuchtes Huhn durch die Gegend?“, antwortete er dem lieben Walter.        
Dieser rang nach seinem Sprint quer durch Schöttau noch immer nach seinem Atem und meinte: „Nein, nicht ins Rathaus, du sollst zum Ludwig nachhause kommen! Es ist etwas passiert!“ 
Unser Johann runzelte die Stirn, zündete sich ein tabakhaltiges Lungenfrühstück an und fragte: „Jetzt? Was soll denn jetzt in aller Herrgottsfrüh schon Großartiges passiert sein? Ist er in seinem Rausch wieder die Stiegen hinuntergestürzt?“      
„Nein! Komm einfach mit, dann wirst du es schon sehen! Der Pfarrer ist auch schon dort und der Brenner Karl holt den Grafen.“, antwortete der Kaufmann und drängte auf den morgendlichen Spaziergang zum Anwesen des Bürgermeisters.          
„Ja, ja, gehen wir!“, brummte der Johann.

Als die beiden dann knapp vor ihrem Ziel waren, trafen sie auf den Grafen und den Brenner Karl, die beide ebenfalls hurtig durch die nebligen Gassen schritten.   
„Guten Morgen, Herr Graf! Guten Morgen, Karl!“, grüßte sie der Johann.  
„Schauen wir einmal, ob es ein guter Morgen wird.“, meinte der feine Herr Graf mit strenger Miene.         
Still war es und kalt, fürchterlich kalt, der Wind war bissig, eisige Nadelstiche quälten ihre hübschen Gesichter und in ihren Augen konnte man ihnen noch den Rausch des letzten Abends ansehen.    
Die vier Männer traten ins Haus ein und bewegten sich Richtung Stube, dort warteten nämlich bereits der Ludwig und der Pfarrer. Es war eine schöne, alte Bauernstube mit viel Holz, viel Rauch und wenig Licht.   
In der Türschwelle angekommen, schmiss der Bürgermeister dem illustren Quartett einen Zettel zur Begrüßung zu und brüllte wie von Sinnen: „Da schaut, was mir jemand an die Haustüre genagelt hat!“     
Knallrot war sein Kopf, leicht grauslich anmutende Schweißperlen tröpfelten fröhlich von seinem Gesicht hinunter und aus seinen beiden Sehorganen schimmerte die Angst hervor. Eine alte Angst, eine längst vergessene und äußerst böse Angst. Ja, ihr Bürgermeister hatte schon einmal besser ausgesehen, wenn auch nicht viel.       
Der Johann hob das zerknüllte Schmierpapier auf und las laut vor, was darauf in Großbuchstaben stand: „ICH SCHLITZ DICH AUF, DU FETTE SAU!“ 
Er reichte den vermeintlichen Liebesbrief dem Grafen weiter, zündete sich noch eine Tabakstange an und sagte mit einem verschmitzten Lächeln im Gesicht: „Ein Lausbubenstreich! Und darum veranstaltest du zu dieser frühen Stunde so ein Theater?“         
„Jetzt setzt euch alle einmal nieder! Der gute Ludwig ist da einer anderen Meinung.“, sprach der Pfarrer mit seiner rauchigen Stimme.      
Sein Blick war wieder streng, sehr streng, aber das war er immer.     
Die vierköpfige Morgenvisite kam den Worten des geistlichen Vaters nach und nahm auf den schönen Holzstühlen bei Tisch Platz.           
„Das war kein Lausbubenstreich!“, schrie der beleibte Stadtchef und wollte, mit wilden Gesten untermalt, seine Sicht der Dinge erläutern.      
„So!“, fuhr der edle Graf dazwischen und meinte weiter: „Ludwig, du trinkst jetzt einmal einen Schnaps und beruhigst dich schön dabei! Was soll es denn sonst sein?“     
Unser lieber Ludwig griff nach einer Flasche Sliwowitz, die zufälligerweise schon am Tisch stand und genehmigte sich einen relativ großzügigen Schluck daraus. Nachdem die wohltuende Spirituose in seinem Saumagen schwamm, der ihm ja drohte, aufgeschlitzt zu werden, schien er wieder etwas gechillter zu wirken und rief: „Er ist zurück! Er will uns alle holen!“    
Der Pfarrer ließ sich nicht lumpen, machte selbstverständlich bei der lustigen Schnapsverkostung am frühen Morgen mit und nachdem auch er einen überdimensionalen Schluck Sliwowitz intus hatte, meinte er: „Unsinn, Ludwig! Wir haben das doch alles vorher schon besprochen! Der Johann hat ihn im Dezember erschossen, der Schrecken ist längst vorbei!“  
Nun meldete sich einmal der Brenner Karl zu Wort: „Genau so ist es! Ich bin ja an dem Tag dabei gewesen, als ihn der Johann erledigt hat, ein glatter Blattschuss, wie man es von ihm gewohnt ist.“   
Dann lachte er, schnappte sich ebenfalls die mittlerweile schon gut geleerte Flasche und ließ den herrlichen Brand der blauen Früchte genussvoll über seine Lippen quellen.     
Der aufgewühlte Ludwig schüttelte nur seinen roten Kopf und sagte: „Aber genau so hat es doch aufgehört! Zuerst hat er uns den ganzen Sommer über die schönsten Böcke weggeschossen und als ihn der Pichler Wilhelm in die Falle getrieben hat und ihn dabei fast geschnappt hätte, hat er ihm ins Knie geschossen und lachend gemeint, er erschießt uns alle, wenn wir ihn weiterhin verfolgen. Der Johann, der Graf und ich werden die Ersten sein, hat er zum Pichler gesagt.“   
Da musste der Johann kräftig mit seiner Faust auf den Tisch pochen und sprach dabei ernst: „Ludwig! Ich habe den Wilderer am 3. Dezember erschossen, weit oben bei der Leitnermauer. Ein glatter Blattschuss, wie der Karl es richtig gesagt hat, der ist sofort tot gewesen. Und außerdem haben wir die Leiche dann verschwinden lassen, sonst hätte die ja noch einer von diesen angerannten Gästen gefunden.“   
Pfarrer Pius nickte und sagte: „Nur unser Herr Jesus Christus konnte von den Toten auferstehen! Oder meinst du gar, dass der Wildschütz Jesus war? Das war doch nur ein verrückter Rabauke aus dem Ennstal oder droben aus Gosau. Niemand kannte ihn und niemand vermisst ihn. Niemand war hier und hat nach einem verschwundenen Kerl in schwarzem Lodengewand gefragt.“   
Mittlerweile zeigte die verschnörkelte Kuckucksuhr in der Bauernstube halb acht an, der Johann sah dies, erhob sich und meinte dabei: „Wie gesagt, nur ein Lausbubenstreich! Und überhaupt, der Wilderer wollte uns doch erschießen und nicht aufschlitzen. Abgesehen davon, dass er schon seit Monaten tot ist. Da haben eben gestern ein paar Rotzlöffel heimlich Bier getrunken und sich dann den Blödsinn ausgedacht. Aber auf jetzt, wir müssen noch kurz in den Rathauskeller und alles fertig machen.“  
Ja, der gute alte Rathauskeller, eine tolle Spelunke. Eigentlich war es ja ein schönes Gewölbe, in dem der Sagerer Ferdinand sein Bier ausschenkte und jeden Sonntag ein kleiner Umtrunk für die Männer nach der heiligen Messe veranstaltet wurde, damit die Frauen in Ruhe den Braten kochen konnten. Nur nagte schon ein wenig der Zahn der Zeit an dieser hippen Partylocation und die feuchte, abgestandene Luft mit erfrischender Bier- und Tabaknote, sorgte beim Betreten immer für einen kleinen Atemstillstand. Dafür war das Mauerwerk wirklich schön und die große Theke aus dunklem Holz hatte auch ihren Anreiz.      
Bevor sich der Johann, der Ludwig, der feine Herr Graf, der Brenner Karl und der Greiler Walter dorthin auf den Weg machten, um eben wie erwähnt, alles herzurichten, denn das war Chefsache, sagte der Pfarrer mit erhobenem Finger: „Beeilt euch, in einer halben Stunde beginnt die Messe!“

Gebete für Sebastian Kurz gab es in diesen Tagen noch keine, aber die Messe war dennoch immer nett. Satte zwei Stunden, von acht bis zehn Uhr morgens, dauerte der sonntägliche Gottesdienst immer und fast eine Stunde davon, nahm die Predigt ein. Ein gottesfürchtiges Geschwurbel voller Pathos, Moral und Geschichten aus der guten, alten Zeit, in dem Pfarrer Pius immer voll und ganz aufging.         
Da war es nur selbstverständlich, dass bei dem Frühschoppen im Anschluss, die Krüge weggingen wie sonst nur auf dem Münchner Oktoberfest. Natürlich war das damals schon weit über die Grenzen Münchens hinaus bekannt. Und natürlich war der Johann auch schon mehrmals dort gewesen und war 1892 sogar mit dem ersten elektrisch betriebenen Fahrgeschäft auf dem Fest gefahren. Obendrein brachte er immer ein großes Fass Festbier mit nach Schöttau, das dann immer freudig verkostet wurde.  
Wie bitte? Ja, der Graf durfte es immer anzapfen und bekam den ersten Krug. Der Johann dann den zweiten, der Ludwig den dritten, der Pfarrer den vierten, der Moosbacher Gustl den fünften, der Brenner Karl den sechsten, der Greiler Walter den siebten, der Doktor den Achten und der Lehrer Xaver bekam gar keinen, weil er ein Marxist war.    
So zog auch immer ein klein wenig Oktoberfestfeeling nach Schöttau ein. Eine Besonderheit der damaligen Zeit, denn damals fand das Oktoberfest ausschließlich in München statt. Im Gegensatz zu heute, wo mittlerweile jedes schäbige Dorffest in der entlegensten Gegend ja eine „Wies’n“ ist. Jawohl, der Lederhosenballermann in Hinterschaßstetten, wer kennt ihn nicht? Ein „Festzelt“ mit reichlich Raiffeisenbanner und eine billige Saufband genügen und schon stopfen sich alle in ihre Pseudotracht. Wenn dann alle im Vollsuff auf der Bank herumhüpfen, geht die Gaudi dann richtig los. Bis der erste Kasperl das Gleichgewicht verliert und in die Bierkrüge katapultiert wird und ein anderer das trockene Grillhuhn von vorher unter den Tisch kübelt. Wirklich toll, dieses neugeschaffene Bild der wiederentdeckten Liebe zur kitschigen Heimatromantik. Na gute Nacht, aber jeder wie er will.

So, wieder einmal über die Gesellschaft hergezogen, wo waren wir?
Genau, beim Frühschoppen! Meine Güte, da bin ich aber jetzt abgedriftet. Egal, begeben wir uns nun endlich in den Rathauskeller.

Am großen Stammtisch saßen natürlich all unsere Freunde aus der Schöttauer Schickeria und diskutierten über das neue Hotel und vor allem deren Finanzierung.          
Ja, es wurde gerade ein zweites Hotel gebaut und dessen Eröffnung war für Anfang Juli geplant. Nur haperte es noch am Geld, um es fristgerecht fertigzustellen.      
Weil der Moosbacher Gustl so einen Erfolg mit seinem ersten Hotel hatte, baute man ihm, ohne lange zu überlegen, ein zweites, na Prost Mahlzeit.
Der Moosbacher Gustl war wirklich ein wirtschaftliches Genie. Sein Hotel war seit 15 Jahren von Mai bis Oktober restlos ausgebucht, aber dennoch wurden die Verluste von Jahr zu Jahr größer. Den Typen konnte man mit Geld zuschütten und im nächsten Augenblick war der ganze Zaster auch schon wieder spurlos verschwunden. Zu seinem Glück lag Schöttau recht ab vom Schuss und so blickte kaum einer in seine vorbildlich geführten Bücher. Falls doch jemand einmal daran Interesse bekundete, so wurde ihm prompt ein Riegel vorgeschoben, denn der feine und durchaus mächtige Graf hielt schützend seine Hände über ihn. Der Graf war auch sein größter Finanzier und hatte ihn schon ein wenig in Schladming unterschützt, wo sich der Moosbacher Gustl allerdings nicht mehr blicken lassen konnte. Auch der Johann, der Ludwig und der Pfarrer waren an der Finanzierung des neuen Hotels beteiligt. In letzter Zeit verschwanden sie zusammen mit dem Grafen für einige Tage und machten unten im Ennstal, in Graz und auch in Salzburg irgendwelche höchst schwindeligen Geschäfte. Der Brenner Karl war anfangs ebenfalls dabei, stieg aber dann bald aus, da ihm das Ganze zu heiß wurde.
Ihre fragwürdigen Deals interessierten auch den Xaver, der ihnen nachspionierte und da einen großen Skandal aufdecken wollte. Jedoch bekam der Johann bald Wind davon und klopfte dem Lehrer gehörig auf die Finger. Was da genau zwischen den beiden passiert war, kann ich euch leider nicht sagen. Ich weiß nur, dass der Xaver eines Tages plötzlich ein blaues Auge hatte. Von einer dummen Wirtshausschlägerei in Bad Mitterndorf, wie er meinte. Eine besoffene Geschichte also.        
„Keine Sorge, nächste Woche trifft wieder eine nette Summe ein, dann wird das Hotel fertig gebaut.“, versicherte der Graf den restlichen Stammtischgästen.
„Perfekt!“, freute sich der Moosbacher Gustl und streckte seinen Krug in die Höhe.

Na, da kam wieder Freude auf! Nur der Ludwig wirkte noch ein wenig betrübt und nuckelte ungewöhnlich behutsam an seinem schönen Bürgermeisterkrug aus Ton mit dem Schöttauer Wappen darauf .     
„Jetzt mach nicht so ein Gesicht, Ludwig! Vergiss endlich den komischen Zettel von den Lausbuben.“, sagte der Johann und klopfte ihm dabei auf die Schulter.         
„Und wenn es doch keine Lausbuben waren? Dann liege ich vielleicht morgen aufgeschlitzt auf der Straße!“, entgegnete ihm der Bürgermeister.
Der Johann schüttelte seinen Kopf und sagte: „Niemand wird hier aufgeschlitzt! Das waren sicher die Rotzbuben vom Jamminger Max, die machen immer so einen Unfug, das sind die gleichen Deppen wie ihr Vater. Weißt du was? Ich frage ihn jetzt.“        
Unser Freund erhob sich, steuerte auf den Tisch zu, an dem der lustige Jamminger Max saß und sagte laut zu ihm: „Max! Haben deine Buben gestern etwas vom Bier gesoffen?“         
Der Jamminger Max blickte ihn mit einer wunderbaren Gleichgültigkeit an und antwortete: „Was weiß ich, was die gestern getrieben haben. Wieso?“
„Dem Bürgermeister hat gestern jemand einen Streich gespielt, waren das vielleicht deine Buben?“, fragte Johann weiter.
„Kann schon sein, die treiben ja immer irgendeinen Schabernack, ihre Mutter hat sie total verzogen. Die sollten lieber öfters mit mir in den Wald gehen, als bei dem Trampel daheimbleiben.“, meinte der fröhliche Max.

Ui, diese Ehe schien perfekt zu sein, da flatterten ja direkt noch die Schmetterlinge in seinem Bauch.

„Hast du gehört, Ludwig? Das sind wahrscheinlich die Jamminger Buben gewesen!“, rief der Johann dem Bürgermeister zu.       
Dieser nickte nur schwerfällig und trank von seinem Bier. So wirklich wollte er nicht daran glauben und er befürchtete weiterhin Schlimmes. Sein Kopf war noch immer knallrot und der appetitliche Schweiß plätscherte ebenfalls unaufhaltsam sein mitgenommenes Gesicht herab.
Dann ging der Johann zum Stammtisch zurück und setzte sich zum Brenner Karl.  
„Na Karl, dein Erich und die Sagerer Marie? Musst du heuer gar zwei Hochzeiten ausrichten?“, fragte er ihn.        
Der Brenner Karl lachte und antwortete: „Ja, ich habe ihn schon gefragt, er will erst im Herbst heiraten, weil es da romantischer ist, meint er. Aber mein Georg und deine Theresia werden auf jeden Fall am 6. August heiraten, das ist in den Stein gemeißelt.“

Oh, welch spannende Neuigkeiten, da werden also der Johann und der Brenner Karl bald miteinander verwandt sein, das passt doch!

Wie bitte? Wer der Brenner Karl eigentlich war?

Der Brenner Karl war im Prinzip so etwas wie Johanns kleiner Bruder, obwohl er ein halbes Jahr älter war. Wie der Johann war auch der Brenner Karl ein stattlicher Recke, auch wenn er vielleicht ein bisschen schlanker war und er ein paar Gramm an Muskelmasse weniger hatte.
Karl war immer der Zweite. Er war der zweitgrößte Bauer in Schöttau, er war der zweitbeste Schütze und er war immer als Zweiter auf den schwierigsten Bergen. Außer ein einziges Mal am berühmten Admonter Reichenstein, Johanns Schicksalsberg. Dort war der Johann einmal abgestürzt und hatte sich dabei schwere Verletzungen zugezogen. Den Abstieg hatte dieser Teufelskerl aber dennoch ohne Hilfe geschafft. 
Danach hatte er gehörigen Respekt vor diesem Berg, kehrte oft zurück, versuchte sich erneut an dem bleichen Felsgiganten, drehte aber immer an seiner Absturzstelle wieder um. Er war also doch nicht unbesiegbar, aber dies war auch seine einzige Niederlage.     
Obwohl die beiden schon seit der Schule beste Freunde waren und sich immer als Brüder anstatt als Konkurrenten sahen, aber das mit dem Reichenstein hat sich der Brenner Karl einfach nicht verkneifen können.  
Und so war er der Erste aus Schöttau, der da oben stand und nicht der Johann, wie sonst immer.
Auch wenn es der Johann nie zugab, aber die Aktion hatte ihn schwer getroffen.    
Der Brenner Karl als erster Schöttauer auf seinem Schicksalsberg, in your face, wie man heute so schön sagen würde.
Außerdem war der Brenner Karl einer der wenigen aus der Schöttauer Schickeria, der sich gut mit dem Xaver verstand. Er unterstützte seine Ansichten nicht wirklich, fand sie aber dennoch interessant und die beiden diskutierten und philosophierten ab und zu bei einem guten Glas Wein über die Welt und alles andere.

Bevor wir schon wieder abdriften, begeben wir uns zurück in den Rathauskeller.

Dort sprang nämlich plötzlich die Türe auf und die edle Frau Gräfin trat herein. Sie wirkte ziemlich aufgebracht und eilte mit entsetzter Miene zu ihrem Göttergatten. Die schick gekleidete Adelige fuchtelte wild herum und schrie wie am Spieß, der feine Herr Graf konnte sie nur schwer beruhigen.
„Was ist denn?“, fragte der Johann.   
„Eine Katastrophe! Kommt alle mit!“, kreischte die Gräfin. 
„Liebste Irmgard, so beruhige dich doch endlich, die Leute schauen schon so komisch.“, sagte ihr mitfühlender Ehemann und strich ihr lieblich über die bleiche Wange.      
In Wahrheit machte er sich aber mehr Sorgen um die komischen Blicke der anderen als um seine Gattin.  
Die Gräfin wedelte mit ihrem Fächer, atmete tief durch und sprach: „Kommt mit, seht euch die Katastrophe selbst an.“    
„Hat man euch einen Zettel an die Türe genagelt?“, fragte der Ludwig, der an diesem Tage selbst schon einen gehörigen Schrecken erlebt hatte.
„Viel schlimmer!“, meinte die feine Gräfin.   
„Na dann gehen wir eben!“, sagte ihr Gatte und ergänzte: „Johann, Ludwig, Pius, Karl, Walter, ihr geht alle mit! Alfred und Peter, ihr ebenfalls, oder brauchen wir keine Gendarmerie, liebste Irmgard?“
„Natürlich brauchen wir die! Die Armee würden wir benötigen!“, quietschte sie.     
„So schlimm wird es schon nicht sein.“, meinte der Johann.

„Erzähl uns doch einmal, was denn da passiert ist.“, sagte der noble Herr Graf zu der noblen Frau Gräfin, als sie am Weg zu ihrer feudalen Villa waren.          
„Als ich vorhin von Kirche heimgekommen bin, habe ich schon beim Gartentor bemerkt, dass da etwas mit der Haustüre nicht stimmt.“, sagte sie und fügte noch hinzu: „Übrigens, es ist wieder eine wundervolle Messe gewesen, lieber Pius.“
„Danke, danke! Solch löbliche Worte aus dem Mund einer so fantastischen Dame und einer so vorbildhaften Christin zu hören, ist eine wahre Wohltat in diesen Tagen. Gott schütze Sie.“, bedankte sich der Pfarrer.   
„War die Türe denn aufgetreten? Hat wer bei uns eingebrochen? Nicht, dass sie mir mein italienisches Porzellan gestohlen haben.“, meinte der besorgte Graf.
Die hysterische Gräfin rang wieder mit den Tränen und antwortete: „Nein! Draufgenagelt haben sie uns etwas! Aber das werdet ihr bald sehen.“
„Jetzt geht es los! Wir werden alle sterben!“, rief der stets optimistische Bürgermeister.      
„Unsinn Ludwig, niemand wird sterben.“, meinte der Johann und schüttelte dabei seinen Kopf.
„Dass dieser Tag kein guter wird, habe ich schon gespürt, als ich in der Früh das Fenster aufgemacht habe und mir diese eisige Luft ins Gesicht geblasen hat. Der Teufel hat in der Nacht seine Runden gedreht, das habe ich sofort beim ersten Luftzug gemerkt. Es hat nach Schwefel gerochen. Jawohl, der Höllenfürst persönlich geht um!“, sagte der Pfarrer.     
Das mit dem Teufel war natürlich nur sein übliches Geschwurbel, aber der Pfaffe hatte schon recht, es war ein seltsamer Tag. Man hatte das Gefühl, es war noch November und nicht schon Anfang April. Neblig war es, so neblig wie schon lange nicht mehr, die Sicht reichte ja kaum mehr als einen Meter weit. Eine graue Walze, die in jedem Winkel Einzug fand und von einem eiskalten Lüftchen begleitet wurde. Ich frage mich nur, wie die werte Frau Gräfin bei diesem Nebel die Haustüre vom Gartentor aus sehen konnte, wie sie uns eben erzählt hatte. Ja, sie stand unter Schock und wir werden in Bälde wissen, ob das auch berechtigt war, oder ob sie maßlos übertrieb.     
Die kleine Gruppe war der Villa schon sehr nahe, ein äußerst beschwerlicher Spaziergang bei diesem Wetter.        
„Dieser verdammte Nebel wird ja immer dichter! Ich hoffe, wir verlaufen uns hier draußen nicht.“, sagte der Ludwig und der Johann entgegnete ihm: „So ein Blödsinn! Wir gehen ja nur zum Grafen und wandern nicht irgendwo in der Schweiz umher.“  
Nach einigen weiteren zurückhaltenden Schritten in der Nebelsuppe, standen sie nun endlich vor der Haustüre und schauten alle dumm aus der Wäsche.

„Das ist ja ein Gamsbock!“, stellte der Graf richtig fest und fuhr mit seiner profunden Analyse fort: „Da hat uns wer den Kopf von einem Gamsbock an die Türe genagelt. Ja, Kruzifix!“
„Während wir alle in der Kirche waren! Ich habe es euch gesagt, der gefallene Engel treibt sich herum!“, ergänzte der Pfarrer und streckte ihnen seinen Zeigefinger ins Gesicht.          
„Das ist ein Zeichen! Man wird uns alle holen!“, rief der Ludwig, der von dem kleinen Spaziergang noch immer völlig außer Atem war.
Der Empfänger des netten Geschenks wirkte viel gelassener als der Ludwig oder gar die vornehme Gräfin, die wieder Rotz und Wasser heulte und meinte nur: „Den Bock muss ja wer gewildert haben.“
„Freilich, oder glaubst du, dass sich der Bock selbst den Kopf abgeschnitten und ihn dann auf deine Türe genagelt hat? Jetzt haben wir schon wieder einen Wilderer, aber der wird genauso enden wie der Erste.“, sagte der Johann zu unserem adeligen Captain Obvious.

Alfred, der Gendarm, meldete sich jetzt einmal zu Wort, denn bei so einer Untat konnte der Gesetzeshüter nur schwer schweigen: „Sollen wir da ermitteln?“
Der Johann griff sich auf die Stirn und sagte: „Ihr zwei Vögel habt ja noch nie irgendwo ermittelt! Ihr sitzt ja nur in eurer bequemen Wachstube und spielt Karten!“   
„Pass ja auf, was du da sagst!“, meinte der Alfred.
Der Johann sah ihn aber nur mit einem strengen Blick an und befahl: „Es ist besser, wenn ihr jetzt wieder von hier verschwindet. Und dass das klar ist, die Angelegenheit regeln wir wieder selbst. Ach ja, ihr habt hier nichts gesehen.“
„Was hätten wir bei diesem Nebel auch sehen sollen?“, fragte der Alfred, ehe er mit seinem ähnlich motivierten Kollegen in der grauen Trübung verschwand.

„Ich brauche sofort einen Schnaps, sonst überlebe ich den Tag nicht.“, sagte der verschwitzte Ludwig zum Grafen und der Pfarrer schloss sich diesem Wunsch natürlich an: „Ich auch!“
„Sauft nicht immer so viel, wir brauchen einen klaren Kopf! In drei Wochen werden wieder mehr Gäste kommen und da können wir so einen Wildschütz nicht gebrauchen! Letztes Jahr haben das die Leute noch lustig gefunden, aber es wirft kein gutes Licht auf uns, wenn dauernd irgendwelche Wilderer durch unser Land ziehen.“, meinte der überhaupt nicht erfreute Johann.
„Da hat er recht.“, sagte der Graf und fragte noch: „Was sollen wir denn da jetzt machen?“
„Du lässt nun einmal von deinen Leuten den depperten Kopf da entfernen. Und wir machen uns auf die Suche, irgendwo wird ja schließlich noch der Rest von dem Vieh herumliegen.“, antwortete der Johann.   
„Ist das derselbe gewesen, der dem Ludwig den komischen Zettel geschrieben hat, oder waren das doch nur die Jamminger Buben und das hier mit dem Gamsbock ist das Werk von einem Verrückten?“, fragte der Graf.           
Da war sich niemand zu hundert Prozent sicher, aber einen Zusammenhang hielten doch alle für wahrscheinlich.
Nun standen sie vor dem Gamskopf, die mächtigsten Männer aus Schöttau, und blickten ungewohnt ratlos drein. Normalerweise waren sie Weltmeister darin, ungute Sachen relativ unkommentiert unter den Teppich zu kehren. So wie man das eben in Österreich macht, aber irgendetwas war dieses Mal anders.

Während das böhmische Personal des Grafen den ungustiösen Kopf von der Türe entfernte, sagte der Johann: „Karl, du gehst in die Stadt und trommelst alle Jäger zusammen, jeder mit Gewehr natürlich. Wir gehen dann rauf und suchen die tote Gams. Vielleicht finden wir bei ihr brauchbare Spuren, die uns zu dem Wilderer führen. Dann könnten wir heute den ganzen Spuk beenden, bevor noch mehr passiert.“
Der gute Ludwig konnte dem nur zustimmen: „Ja, weil sonst schlitzt er mich morgen auf und nagelt mich ans Kirchentor.“   
Die Angst blitzte ihm noch immer aus den Augen, aber der Pfarrer stellte mit erhobenen Zeigefinger klar: „An mein Kirchentor nagelt niemand etwas!“       
Einzig der Graf machte sich andere Sorgen: „Bei dem Wetter wollt ihr auf den Berg gehen?“
„Wir haben keine andere Wahl, es ist Krieg!“, sagte der Johann mit einem fahlen Blick.

Na bitte, da gesellt sich doch glatt das uralte Duell Jäger gegen Wilderer zu unserer famosen Story hinzu, ein Traum!           
Ich bin ja wahnsinnig darüber erfreut, dass uns dieses Thema nun begleiten wird. In jedem guten Heimatepos muss sich der fleißige Jägersmann mit dem bösen Wildschütz duellieren, jawohl!

Der Johann war über diese Situation nicht so erfreut wie wir, immerhin hatte sich vor einem Jahr genau dieselbe Problematik schon einmal aufgetan. Sehen wir uns die Geschichte vom Vorjahr einmal genauer an.

3. Der Wildschütz

Im Mai 1898 fanden nicht nur wieder zahlreiche Touristen den Weg vom Ennstal herauf in diese pittoreske Landschaft, sondern auch ein garstiger Wildschütz.  
Am 20. Mai 1898 veranstaltete der Graf seine berühmte Maijagd. Wichtige und selbstverständlich hochrangige Teilnehmer aus Wien, Innsbruck, Mailand, Genua, München, Nürnberg und Prag wohnten jedes Jahr der fröhlichen Schießerei bei und wollten am Berg und im Wald die prächtigsten Alpentiere abknallen.
Am 19. Mai 1898, also einen Tag davor, machten sich der Graf, der Johann, der Brenner Karl und eine Handvoll anderer Jäger auf die Suche, um die schönsten Exemplare für die heitere Maijagd zu lokalisieren, damit die versnobten Jagdgäste nicht lange danach suchen mussten. Den prachtvollsten Steinbock fanden sie relativ schnell auf einem Schuttfeld unterhalb der Kirchenkogel Westwand. Dieser Bock war für einen Mailänder Adelsmann reserviert, der irgendwie mit den Borgias verwandt war. Was hatte der Typ für ein Glück, er musste am nächsten Tag nicht einmal sein Schießgewehr den beschwerlichen Weg hinaufschleppen, denn der Steinbock war schon tot. Blattschuss, das hätte der Johann selbst nicht besser gekonnt.          
Als sie über den Septembergrad abstiegen, fanden sie noch eine Gams, die unter denselben Gegebenheiten ums Leben kam.    
Am Abend berichtete dann ein Wanderer von zwei toten Gämsen und einem toten Steinbock bei den Petri Spitzen, ein anderer erzählte von einem toten Hirschen beim Grünacher Weiher und eine Familie aus Krems fand drei tote Rehböcke in der Nähe der Krauter Alm. Dort, wo die Almblumen so schön dufteten, zog nun der Gestank der verwesenden Tiere in die schnuppernden Näschen ein.        
Blattschuss, Blattschuss, Blattschuss, alles Blattschüsse, das war eine ordentliche Ansage, das gefiel nicht nur dem Johann.

„Katastrophe!“, rief der Graf nur, als er davon erfuhr und einige seiner geschleckten Gäste reisten noch in der Nacht wieder ab. Obwohl die Stimmung keine gute mehr war, trieb die Schießlust die wenigen Verbliebenen am nächsten Tag dann dennoch in die Berge und Wälder. Nur ein großer Erfolg sollte die Maijagd nicht mehr werden.
Vor allem, weil unterhalb der Riffner Mauer am Großen Lärchenstein eine schwarze Gestalt erschien und einem reichen Bankier aus Nürnberg einen erstklassigen Steinbock vor der Nase wegschoss. Des Grafens renommierte Maijagd verkam nun endgültig zum absoluten Debakel.
Der Bonze aus Nürnberg war fuchsteufelswild, das könnt ihr mir glauben. Als er sich wieder im Tal befand, packte er schnurstracks seine sieben Sachen und seine Frau und stürmte aus der Villa.

„Herr von Schildbach, so warten Sie doch!“, rief der Graf ihm nach.
Kurz blieb er stehen, der feine Herr von Schildbach, wandte sich mit glühendrotem Kopf an seinen Gastgeber und brüllte zornig: „Skandal! Einen Skandal veranstalten Sie hier! Ich werde jeden in Nürnberg davon erzählen!“         
Dann schnappte er seine gut gekleidete Gemahlin und hastete mit ihr Richtung Kutsche.
Der liebe Graf hatte seine Nerven schon längst weggeschmissen, stand nur fassungslos da und schrie die Gräfin an: „Ja Irmgard, so mach doch bitte etwas! Irmgard!“     
Sie machte tatsächlich etwas, und zwar kippte sie sich einen Cognac nach dem anderen in die Birne und lachte dabei nur dumm.     
Während der Graf in seinem großen Garten hektisch auf und ab rannte, verließen nach und nach weitere tobende Jagdgäste seinen Prunkbau.
„Was kann denn ich dafür, dass so ein verfluchter Wilderer sein Unwesen treibt? Bleibt doch da, wir können in Ruhe über alles reden!“, rief der verzweifelte Graf.   
„Eine Schande! Sie sind eine einzige Schande!“, kreischte ihm die geharnischte Gattin eines Münchner Adeligen zu.           
„Jawohl, schleicht euch doch alle, ihr Volldeppen!“, schrie ihnen der Graf zum Abschied hinterher.
Dann riss er einem Wiener Geschäftsfreund, der gerade eilig und mit einer Portion Fremdscham im Gepäck an ihm vorbei schritt, den Koffer aus der Hand und fetzte ihn mit voller Wucht ins Gebüsch, so dass er aufsprang und sich die edle Seidenunterwäsche im dornigen Gestrüpp verfing.
„Du schleich dich auch! Schleicht euch endlich alle!“, brüllte der völlig in Rage geratene Graf bei dieser noblen Aktion und sprang dabei wie das Rumpelstilzchen herum.

Die feine Gräfin konnte gar nicht soviel Cognac trinken, wie sie benötigt hätte, um diesen entspannten Ausklang der Maijagd zu ertragen.
„Schön hast du uns blamiert!“, sagte sie zu ihrem Mann.       
Dieser wollte darauf etwas Nettes antworten, aber vor lauter Wut brachte er kein Wort mehr heraus.
Die Irmgard konnte nur noch lachen und ätzte nach: „Vielleicht holst du noch die Blaskapelle, damit sie ihnen zum Abschied wieder den Radetzky-Marsch spielen.“      
Der Graf ergriff darauf hin wortlos die Flucht, ging ins Wirtshaus und soff dort so lange, bis er vom Stuhl flog.

Eines war klar: Seine berühmte und sehr beliebte Maijagd konnte er für viele Jahre vergessen.
Aber zum Glück gab es für dieses Schlamassel einen Schuldigen: den Wilderer natürlich.
Am nächsten Tag dachte man, Schöttau befindet sich im Krieg. Der Johann und der Graf hatten völlig den Verstand verloren und drückten jedem eine Waffe in die Hand, der eine tragen konnte. Heeresführer Johann schickte seine Truppen tagelang in die Berge und Wälder, aber sie fanden weder einen Wilderer noch ein weiteres gewildertes Vieh.   
Jetzt hätte man meinen können, dass die ganzen friedvollen Männer mit ihren Schießeisen und die extrem aufgeheizte Stimmung, einen schlechten Eindruck auf die Touristen machten. Vor allem der Ludwig vertrat diese Meinung und sah schon sein geliebtes Geld in der Enns davonschwimmen.
Doch das Gegenteil trat ein. So wie wir, war auch ein Großteil der Gäste von diesem uralten, epochalen Kampf Weidmann gegen Wildschütz fasziniert. Die gute, alte Heimatromantik zeigte sich von ihrer kitschigsten Seite, heureka!

Bis Mitte Juni dauerte dieses Theater an und als man da noch nicht einmal den Hauch einer Spur hatte und in all der Zeit kein Tier mehr illegal geschossen wurde, kam der Graf zu der Erkenntnis: „Der Sauhund wollte mir nur meine schöne Maijagd ruinieren!“      
Der Johann stimmte dem zu und berief seine radikalen Jagdisten wieder ab. Obwohl, den Wilderer hätte er schon gerne geschnappt, denn er war der unangefochtene Herr im Schöttauer Tal, vor allem was die Jagd betraf. Das bestritt er auch nie, aber der Feind war schon lange auf und davon.

Nach ein paar Tagen zog der traute Frieden wieder ein und der Johann gönnte sich eine feine Gamsbockjagd. Endlich konnte er wieder selbst ein Wildvieh schießen und musste nicht den bereits geschossenen Tierlein hinterherjagen. Hoch oben am Schöttauer Joch, sah er ein Prachtexemplar und visierte es sofort an. Just in jenem Moment, in dem er gerade den Abzug betätigen wollte, erschien in der Ferne eine schwarze Gestalt und schoss den Bock zuerst. Ehe es der Johann überhaupt realisieren konnte, war das dunkle Geschöpf auch schon wieder verschwunden. Sofort hetzte unser Freund hinterher. Wie der eben gewilderte Gamsbock in besseren Tagen, sprang er durch die Felsen, aber er hatte keine Chance, der garstige Wilderer war längst schon über alle Berge.     
Das verstand der Johann als einen persönlichen Angriff auf ihn und er rief wieder den Krieg aus.

Nun drohte die Situation komplett zu eskalieren. Der Johann hatte seinen Verstand in die Enns geschmissen und drehte völlig am Rad.
Kennt ihr dieses Bild aus den alten Westernfilmen, wo man die schwarzen Silhouetten von ein paar Outlaws sieht, wie sie gerade mit dem Gewehr auf der Schulter Richtung Sonnenuntergang in die Schlacht schreiten?      
Haargenau so sah es aus, als der Johann, der Graf, der Brenner Karl und ein paar andere Jäger wie der Pichler Wilhelm und der Ortner Franz, wieder loszogen, um den Feind in die Knie zu zwingen.     
Zum Glück wussten unsere Freunde damals nicht wirklich über den Wilden Westen Bescheid, sonst wäre Schöttau vermutlich voll von diesen „Wanted – Dead or Alive“ Steckbriefen gewesen.

Das ganze Spiel wiederholte sich von vorne. Als sich die Lage nach ein paar Wochen wieder entspannte, ging der Johann erneut auf die Pirsch. Wieder erschien ihm in der Ferne eine schwarze Gestalt, wieder schoss sie ihm einen Gamsbock vor der Nase weg und wieder verschwand sie spurlos.

Was dann kam, könnt ihr euch sicherlich vorstellen, oder?

Dieses Katz- und Mausspiel zog sich bis in den Herbst hinein und der bitterböse Wildschütz wurde dabei immer frecher. Er war ein schlaues Kerlchen und wusste, wer wo und wann patrouillierte. Das nutzte er selbstverständlich aus, wilderte fröhlich vor sich hin und hielt alle Jäger zum Narren.

Wie bitte? Wie das mit der Falle vom Pichler Wilhelm genau war?    
Nun ja, wollt ihr seine Version hören oder die Wahrheit?
Die Wahrheit? Perfekt.

Der Pichler Wilhelm hatte an einem wunderschönen Spätsommertag einen fürchterlichen Streit mit seiner Frau. Daraufhin trank er eine beängstigende Menge Schnaps und kam dabei auf die glorreiche Idee, im Vollsuff nach dem Wilderer zu suchen. Mit dem schussbereiten Schießgewehr in der Hand, torkelte er durch die herrlichen Bergwälder der herbstlichen Abendsonne entgegen. 
Der durch den vielen Vogelbeerschnaps schon stark beeinträchtigte Gleichgewichtssinn, brachte ihn zusammen mit der Schützenhilfe des holprigen Steigs, nach langem Kampf, schlussendlich doch zu Fall. Als Zugabe, schoss er sich bei diesem Kunststück dann noch selbst ins Knie. Da dies jetzt nicht die epische Heldengeschichte war, die man gerne seinen Freunden am Stammtisch erzählt, dichtete er sie einfach ein wenig um. Wieder so ein Abenteurer, der etwas ins Knie bekam.     
That's it, es gab also nie eine Falle, der Wilderer schoss ihm auch nicht in sein Beingelenk und irgendwelche Drohungen sprach er auch nie aus. Es war alles nur ein Märchen!

Was? Nein, ich kenne keine „Märchenstunde“.
So, zurück zu unserem lieben Wildschütz.

Der Johann brannte weiter vor Wut, in seinem Tal war kein Platz für einen Wilderer. Niemand wagte es, in seinem Tal zu wildern. Niemand wagte es, sich ihm entgegen zu stellen. Er war der Johann und er war der Herr. Den ganzen Herbst lang waren seine Gedanken nur auf ihn gerichtet, auf ihn und seine blutige Rache an ihm. Tagelang kam er nicht nachhause, übernachtete wie Bear Grylls in der Wildnis und suchte jede einzelne Sekunde nach seinem Erzfeind. Nicht einmal die ersten Schneefälle konnten ihn davon abbringen. Frei nach Wolfgang Ambros: Er hatte sich seit 10 Tagen nicht mehr rasiert und auch nicht mehr gewaschen.
Nur hatte er eben keine Flasche Rum in der Manteltasche.
„Johann, so bleib doch einmal da! Wo soll denn das alles enden?“, sagte seine Frau, die liebe Anna, zu ihm, als er sich mit ungepflegtem Look nach ewigen Zeiten wieder einmal daheim blicken ließ.           
Ihr rachsüchtiger Mann atmete tief durch und entgegnete ihr mit einem bösartigen Feuer in seinen Augen und in seinem Herzen: „Ich muss ihn finden und töten, ich muss, ich kann nicht anders. Er hält uns seit fast einem halben Jahr zum Narren, er hat mir zwei Böcke vor der Nase weggeschossen, in meinem Tal! Ich werde ihn finden und ich werde über ihn richten!“
Die Anna schlug ihre Hände zusammen und sagte: „Du hast ja völlig den Verstand verloren!“
Den hatte er tatsächlich verloren, der Johann. Er nahm eines der zahlreichen Bilder mit dem Erzherzog Johann darauf von der Wand und hielt es seiner Frau vor die Nase.  
„Wenn das der Erzherzog noch erleben würde, durchdrehen würde er!“, sagte der Johann.
Seine Frau schüttelte den Kopf und meinte: „Jetzt lass doch den armen Erzherzog in Frieden!“
Ihr Mann hängte das Bild wieder zurück an die Wand, ging zum Fenster und sagte: „Irgendwo da draußen ist er und ich werde ihn finden und zur Strecke bringen.“  
Obwohl die dunklen Höllenflammen in ihm loderten, behielt er bei seiner Drohung eine stoische Ruhe und blickte dabei starr in die Berge.
„Du hast kein Recht dazu, du kannst ihn nicht einfach töten.“, meinte seine verängstigte Gemahlin.
Der Johann sah sie mit eiskaltem Blicke an und sprach ernst: „Ich allein habe das Recht.“
Dann verschwand er und ward nicht mehr gesehen.

Seine krankhafte Suche wurde schlussendlich in einem Moment des Zufalls belohnt.          
Am 3. Dezember 1898 unternahmen der Johann und der Brenner Karl eine kleine Winterwanderung durch die Schöttauer Berge. Als hätte es der Johann geahnt, nahm er sein Gewehr mit.
Die beiden Wandersburschen standen oben auf der Leitnermauer und genossen bei einem zarten Lüftchen die herrliche Aussicht über das verschneite Dachsteinland. Ein traumhaftes Bild, wie der große, in weiße Kleider gehüllte, König mit seiner steinernen Krone friedlich vor sich hinschlummerte. Bis ans Ende ihrer Kimmung glitzerte der Schnee bezaubernder als alle Diamanten dieser Welt.    
Plötzlich entdeckte der Brenner Karl unten am Wandfuß eine Gestalt in schwarzem Lodengewand, die sich langsam durch den Schnee von der Wand entfernte.   
Der Karl tippte dem Johann auf seinen stattlichen Oberarm und deute mucksmäuschenstill auf den Wilderer, der die beiden vermutlich gar nicht bemerkte.     
Ohne auch nur einen Wimpernschlag lang zu zögern, zog der Johann sein Gewehr und schoss. Dieser Schuss hallte durch die Täler, man konnte ihn der gesamten Steiermark hören, so fühlte es sich zumindest für den Johann an.
Blattschuss, wie immer. Sein Erzfeind fiel mit dem Gesicht voran in den Schnee, der rund um ihn einen schönen roten Anstrich bekam.

„Ich habe gesiegt!“, rief der Johann in die schier unendliche Bergwelt hinaus und streckte dabei sein Schießeisen triumphal in die Lüfte.
Hurtig stiegen der Brenner Karl und er zu der Leiche ab und drehten sie um.
Sie sahen sich das Gesicht des Wilderers ganz genau an und der Johann fragte: „Hast du den schon einmal gesehen?“         
„Nein, ich glaube, niemand in Schöttau hat ihn jemals gesehen.“, antwortete der Karl.
Mit einem verschmitzten Lächeln im Gesicht, meinte der Johann: „Dann sorgen wir, dass das so bleibt.“  
Daraufhin ließen sie die Leiche für alle Zeiten verschwinden und kehrten ins Tal zurück.
Wer dieser Wildschütz gewesen war, auf welchen Namen er gehört hatte, aus welchen Motiven er gehandelt hatte, sollte wohl niemand mehr erfahren, aber es interessierte auch niemanden. Hauptsache, er war nun endlich so tot wie sein gewildertes Vieh.

Die erfreuliche Nachricht verbreitete sich in Schöttau wie ein Leuchtfeuer und der Graf, der erst vor ein paar Tagen wieder in unsere Lieblingsstadt gekommen war, um dem geselligen Krampustreiben am 5. Dezember beizuwohnen, veranstaltete zur Feier des Tages ein großes Fest.
Wie ein Superstar wurde er dort empfangen, der Johann. Und wie einen Helden verehrten sie ihn.
Als er mit breiter Brust und einem übertriebenen Selbstwertgefühl durch die Menge wandelte, klopften ihm alle stolz auf die Schulter und stimmten euphorische Jubelchöre an.       
Der Johann war wieder einmal der Größte und er hatte seine Vormachtstellung erneut eindrucksvoll untermauert.

Ein nettes Heldenepos, keine Frage, aber gerade einmal vier Monate später, schien der dunkle Dämon zurückzukehren.         
Und da sind wir nun wieder, in den ersten Apriltagen des Jahres 1899 und stehen vor des Grafens Haustüre. Der Gamskopf war mittlerweile längst entfernt und der Brenner Karl erschien im Nebel mit drei Dutzend Jägern im Schlepptau.

4. Auf Spurensuche

Johanns goldene Erinnerungen an seinen großartigen Triumph im Dezember waren in der grauen Nebelfront verblichen. Diese trübe Wand spiegelte die Stimmung aller wider. Unser lieber Johann fühlte sich leer und ausgebrannt, wieder schien alles von vorne zu beginnen, wieder mussten sie auf die Jagd gehen, wieder drohte ein langer, dunkler Sommer. Aber der Johann hatte ja damals noch keinen blassen Schimmer, dass dieses Mal alles viel schlimmer werden sollte.
Im Frühjahr wollte der Johann eigentlich schon viele Bergtouren unternehmen, aber so musste er wieder den Heeresführer über seine Jägerschar spielen und einen Wilderer zu Fall bringen.
Vielleicht habt ihr vorhin einen schlechten Eindruck von diesem rachsüchtigen Johann bekommen, der sich über das Gesetz stellte, der Truppen kommandierte, der vor lauter Wut seine Familie im Stich ließ, der mit all seiner Kraft ein Leben auslöschen wollte und als er dies schlussendlich auch tat, die Heldenfeierlichkeiten sichtlich genoss.           
Im Grunde war der Johann ganz anders. Er wollte immer nur das Beste für alle, für seine Familie und auch für jeden anderen im Tal. Der Johann war fürsorglich, äußerst großzügig und ein absolutes Vorbild für jedermann und jedefrau. Aber er war eben auch ein Mann voller Stolz und Ehre und der Wilderer hatte seine Ehre beleidigt und war auf seinem Stolz herumgetrampelt, da kannte der Johann dann keine Gnade mehr. 

Sein Schwiegersohn in Spe, der Georg, der Bub vom Brenner Karl, war ebenfalls ein leidenschaftlicher Jäger und gehörte zu dem Aufgebot, das nun Jagd auf den Wildschütz machen sollte.
„Bist du dir sicher, dass wir wieder einen Wilderer haben? Vielleicht war das ja wirklich nur ein Spinner, der ein paar Leuten einen Schrecken einjagen will.“, sagte der Georg zu seinem zukünftigen Schwiegervater.         
Dieser ging zum Brenner Georg hin, legte eine Hand auf seine Schulter und meinte nölig: „Mein Sohn, glaube mir, das war ein Wilderer, so etwas erkenne ich sofort. Und ich spüre auch, dass dieser Wildschütz bösartiger als der erste ist. Er hat gerade erst angefangen, deswegen müssen wir ihn stoppen, bevor er so richtig loslegt.“
Der Brenner Georg nickte und sagte: „Du kannst dich auf mich verlassen, ich werde dir folgen!“
Einer der ältesten und erfahrensten Weidmänner, der Ortner Franz, paffte ungeduldig an seiner Pfeife und wirkte sehr verärgert.
„Ja Kruzifix, von wo kommen die Wilderer denn immer her? Gibt es da ein Nest mit dem Gesindel? Und warum zum Teufel treiben die immer bei uns ihren Schabernack? Die sollen gefälligst am Grimming wildern und nicht in unserem schönen Tal.“, sprach der Wutopa.
„Franz, beruhig dich, wir gehen jetzt hinauf und suchen einmal den Rest von dem toten Gamsbock. Im Idealfall führt er uns zum Wilderer.“, sagte der Johann zum Ortner Franz und stellte sich dann anschließend vor die versammelte Jägermeute.
Voller Inbrunst sprach er zu seinen Jüngern: „Ich weiß, dass die Umstände keine leichten sind. Die Sicht ist schlecht, es ist kalt und am Berg drohen wohl Lawinen. Ich weiß, dass viele von euch jetzt lieber in ihrer warmen Stube wären. Aber ich weiß auch, dass jeder hier auf gar keinen Fall will, dass uns so ein verdammter Wilderer wieder den ganzen Sommer lang an der Nase herumführt und uns, unserem Tal und unseren Tieren, Schaden zufügt! Je eher es endet, desto besser ist es für uns alle! Vertraut mir und folgt mir, dann wird dieser Tag noch ein gutes Ende haben. Auch wenn wir uns heute vielleicht in gefährliche Höhen begeben müssen und uns vielleicht die Dunkelheit einholen wird, vertraut mir und folgt mir, dann wird jeder von euch wieder sicher bei seinen Liebsten sein! Auf! Auf!“
„Auf! Auf!“, brüllten alle im Chor und folgten anschließend ihrem Anführer.          
Sie kämpften sich nur langsam durch den dichten Nebel und irgendwie hatte jeder ein flaues Gefühl im Magen. Jedoch waren alle höchst konzentriert bei der Sache und sperrten Augen und Ohren weit auf.

Bei der alten Jagdhütte auf dem Schütterpass teilten sie sich auf und gingen in Zweiergruppen weiter. Bevor sich die Wege der Jäger trennten, befahl der Johann: „Immer schön in Hörweite zum nächsten Zweiergespann bleiben!“           
Der Johann und der Brenner Karl nahmen den noch verschneiten Waldsteig Richtung Kirchenkogel. Da hatten sie letztes Jahr den ersten gewilderten Steinbock gefunden. Beginnt es dort, wo es schon einmal begonnen hatte?
Unser Johann wollte eigentlich in der Südschlucht am benachbarten Großen Zinkenstein suchen, da sich dort im späten Winter immer viele Gämse tummelten.          
Der Brenner Karl meinte allerdings, dass dort das Lawinenrisiko zu groß sei und schlug den Weg zum Kirchenkogel vor.     
„Der Plainer Fred hat vor ein paar Tagen dort oben auch einige Gämsen gesehen.“, sagt er.
Als sie sich der Baumgrenzen näherten, riss der Nebel auf und die Sicht wurde klarer.
Auf einmal merkte man dem Johann all die Sorgen gar nicht mehr an. Er lächelte, er war nicht mehr auf der Jagd nach einem Wilderer. Ja, er war wieder in seinem Element, er war wieder am Berg, er war wieder heroben, endlich wieder heroben.
Auch dem Brenner Karl taten die Sonnenstrahlen sichtlich gut. Mit einem leichten Grinsen im Gesicht, aber immer mit einem wachsamen Auge in der Umgebung, stiegen die beiden immer höher empor.      
„Eigentlich ist es ja doch noch ein herrlicher Tag geworden!“, stellte der Johann mit einem Lachen im Gesicht fest.            
Der Brenner Karl klopfte ihm sanft auf die Schulter und meinte: „Noch herrlicher wäre es, wenn wir dort oben etwas finden würden, mein Freund.“
„Wir sind über 35 Leute am Berg, irgendwer wird schon etwas finden.“, gab sich der mittlerweile gutgelaunte Johann optimistisch.   
Dann zog er seinen schicken Feldstecher aus der Tasche und untersuchte die Gegend. Nach einiger Zeit reichte er das Binokular dem Brenner Karl und sagte: „Da schau einmal, kurz unterhalb vom Gipfelgrad, sind dort Spuren?“
Der Brenner Karl schnappte sich das Prismenglas und meinte: „Schaut fast danach aus, die eine Wolke hängt da gerade etwas ungünstig drinnen, aber von hier aus würde ich glatt meinen, dass das Spuren sind. Aber sicher nicht von einem Wildvieh.“
Ihre Stimmung schraubte sich noch eine Stufe der Sonne entgegen und die beiden taten dies ebenfalls und machten sich auf den Weg nach oben.
Kurz nach ihrem Aufbruch kam aber alles ganz anders und ihre Zuversicht sollte bald verschwunden sein.
Ein gewaltiger Schuss donnerte nämlich plötzlich durch das Gebirge.

„Von wo kam das?“, fragte der erschrockene Karl
„Das muss drüben vom Wildkar gekommen sein.“, antwortete der Johann rasch und meinte weiter: „Der Jamminger Max und der Bacher Fritz sollten da drüben sein!“          
„Ja, und sie sollten auch in Hörweite sein! Rufen wir mal nach ihnen.“, sagte der Karl darauf, doch ihre Rufe blieben unbeantwortet.
„Johann! Karl! Habt ihr auch den Schuss gehört?“, hallte es von weiter unten.
Es war der Ortner Franz, der sich ebenfalls Sorgen machte. 
„Ja! Der Schuss dürfte vom Wildkar gekommen sein! Der Max und der Fritz sollten da drüben sein, aber sie antworten nicht!“, rief der Johann hinunter.
„Geht derweil dorthin, wir kommen nach!“, antwortete der Ortner Franz.   
„Was mich positiv stimmt ist, dass nur ein Schuss gefallen ist. Vielleicht hat ja einer der beiden den Wilderer erwischt.“, sagte der Brenner Karl.    
Ein wenig Hoffnung durchbrach bei diesen Worten den eben aufgezogenen Schrecken.
Kaum hatte der Karl seinen erhellenden Satz beendet, wummerte plötzlich ein zweiter Schuss durch die Felsschluchten. Dieser war noch schauriger und mächtiger als der Erste. Ein grollender Donner, der ihnen tief ins Mark fuhr.
Der Johann und der Brenner Karl sahen sich nur schweigend an und wussten eigentlich schon, was geschehen war.            
„Diese Drecksau!“, fluchte der Johann.         
In seinem Inneren zerbrach etwas und dem Brenner Karl ging es wohl ähnlich. Für einen Moment schlossen sie kurz ihre Augen und dann schmissen sie ihren Turbo an.
Unsere zwei Freunde querten recht zügig eine sehr steile Flanke und kamen dabei dem Wildkar immer näher. Wären der Johann und der Brenner Karl keine so erfahrenen Bergleute gewesen, hätten sie diesen schweren Weg nur schwierig und schon gar nicht in diesem Höllentempo bewältigen können. Wie zwei Gamsböcke sprangen sie durch die teils noch stark verschneiten Wände. Die innerlich brodelnde Wut und der vielleicht letzte Funken Hoffnung, schienen den beiden übernatürliche Fähigkeiten zu verleihen.          
Gab es für den Jamminger Max und den Bacher Fritz tatsächlich keine Rettung mehr?       
Es sah wahrlich nicht gut um die beiden aus und bei den anderen tat sich im Geist wieder dieser dichte Nebel auf. Obwohl sie gerade eine körperliche Höchstleistung hinlegten, war ihr Verstand in diesem grauen, stickigen Schleier gefangen, der Johann und der Brenner Karl funktionierten nur noch.

Doch es dauerte dann nicht allzu lange, bis sie aus dieser tristen Trance gerissen wurden.
„Warte kurz! Hörst du das auch?“, fragte der Brenner Karl nach einiger Zeit.          
„Ja! Da schreit doch jemand um Hilfe!“, antwortete der Johann.       
In der Tat, ein relativ leiser und kratziger Hilfeschrei hallte den beiden entgegen.    
Es gab anscheinend doch noch Hoffnung.
Immer schneller und schneller, von der lieben Zuversicht angetrieben, spurten die zwei Freunde durch das mit patzigem Frühjahrsschnee bedeckte Gelände.
Keuchend und ausgelaugt kamen sie endlich im malerischen Wildkar an und sahen den Bacher Fritz aufgeregt winken.

„Was ist passiert? Hast du unsere Rufe nicht gehört?“, rief der Johann ihm zu.        
„Der Max ist in eine Doline gestürzt! Ich habe eure Rufe sehr wohl gehört, aber ich habe starke Halsschmerzen und kann kaum schreien, deswegen habe ich auch schon zwei Schüsse abgegeben.“, krächzte der Fritz, als der Johann und der Brenner Karl schließlich bei ihm waren und dann hatte er überhaupt keine Stimme mehr.
„Max, wie geht es dir?“, rief der Johann mit großer Sorge in die Doline.      
„Eh gut! Ich bin nicht so tief gefallen und der weiche Schnee dort unten hat mir meine Landung recht angenehm gestaltet. Nur kann ich ohne Seil nicht mehr von hier raus!“, tönte es aus dem finsteren Loch.        
Zum Glück hatte unser lieber Johann ein Seil dabei und der arme Jamminger Max wurde damit problemlos gerettet.           
Es gab also keine unnötige Dramatik bei der Rettung, wo plötzlich eine Lawine abgeht und die Retter verschüttet werden, so wie ich es einmal beim Bergdoktor gesehen habe.

Bitte? Sie haben die Folge auch gesehen? Haben Sie auch so weinen müssen, als der Bub zum Schluss dann doch noch überlebt hat?     
Ja? Herrlich!

Unsere Freunde aus dem schönen Schöttau brauchten aber keinen Dr. Martin Gruber, der ihnen half, sie schafften das ja selbst.
„Diese verfluchte Doline! Eiskalt ist es da unten!“, meinte der Jamminger Max, als er sich wieder unter freiem Himmel befand und sich den Schnee von seiner schicken Kleidung putzte.
„Da hast du einen Schnaps, der wärmt!“, sagte der Bacher Fritz und reichte ihm seinen prachtvollen Flachmann.  
„Hast du da unten einen toten Gamsbock gesehen, dem der Kopf fehlt? Dann hätte sich das kleine Missgeschick wenigstens ausgezahlt.“, scherzte der Johann.
Er wirkte sichtlich erleichtert, dass niemanden etwas Tragisches passiert war.         
„Nein.“, antwortete der Jamminger Max kurz und knapp und genehmigte sich noch ein Schlückchen gegen den Schock.          
Am unteren Ende des Kars erschienen dann der Ortner Franz und einige andere Jagdkameraden.
Der Ortner Franz rief hinauf: „Alles in Ordnung bei euch?“ 
„Alles gut! Ich bin in eine Doline gefallen, aber der Johann hat mich wieder rausgezogen! Hoch lebe er, der Johann!“, rief der Max zu seinen Kollegen hinunter.     
„Hoch lebe der Johann!“, brüllte die Jägermeute zurück.

Da der kleine Unfall mit dem Karsttrichter glimpflich ausgegangen war, wollte man das Glück nicht weiter ausreizen und man beschloss, wieder sicher ins Tal zurückzukehren.     
Dem Johann beschäftigten allerdings noch die angeblichen Spuren am Gipfelgrat des Kirchenkogels.
„Schauen wir uns das morgen noch einmal genauer an? Das Wetter sollte auch wieder besser werden.“, sagte er zum Brenner Karl während des Abstiegs.      
„Ich kann morgen leider nicht, ich muss nach Haus im Ennstal. Dort habe ich nämlich einen neuen Großabnehmer für meine Milch gefunden und wir müssen noch über den Preis verhandeln, aber du kannst gern den Georg mitnehmen, er wird sich bestimmt darüber freuen.“, antwortete der Karl.    
„Sehr gerne, er gehört schließlich schon fast zur Familie.“, meinte der Johann.

5. Im Beichtstuhl

Die Nacht war schon angebrochen, als die Jäger wieder sicher im Tal angelangten, doch sie war nicht die einzige Dunkelheit, die an diesem Abend Einzug in Schöttau fand.
Der feine Herr Graf stand mit starrer Miene am Ortseingang. Ohne, dass auch nur ein Wort fiel, wusste der Johann, was los war. Es waren wieder diese Schwere und diese Leere, die allen den Geist unterjochten. Das Ende war noch lange nicht nah, es kam erst alles in seine Furcht gebietenden Bahnen. Er kroch gerade aus seinem abscheulichen Loch, dieser böse Schatten.

Schweigend gingen sie zum kleinen Hauptplatz und in der Finsternis vor seiner Kirche, da stand er wie eine Salzsäule, der Pfarrer. Ein paar alte Gaslaternen und Fackeln warfen von den kalten Hauswänden spärlich Licht auf ihn und das, was vor ihm lag. Ein seltsames Bild, eine bleierne, erdrückende Atmosphäre lag in der Luft.

„Hast du dir jetzt deinen eigenen Gamskopf besorgt?“, fragte ihn der Johann zynisch.
Er war dabei selbst kaum erfreut über diesen Anblick.
Erst sagte der Pfarrer gar nichts, aber dann wurde sein Puls von Sekunde zu Sekunde höher, er begann wild zu schnaufen und plötzlich zuckte er komplett aus.       
„In den Beichtstuhl hat man mir den gelegt! In den Beichtstuhl! In meiner Kirche! Eine Woche nach dem heiligen Osterfest! Der Teufel ist in Schöttau, der Teufel! Wir werden alle brennen! Wie steht es in der Offenbarung? So steht es: Und er schrie aus Macht mit großer Stimme und sprach: Sie ist gefallen, sie ist gefallen, Babylon, die große, und eine Behausung der Teufel geworden und ein Behältnis aller unreinen Geister und ein Behältnis aller unreinen und verhassten Vögel.“, schrie der Geistliche wie ein Geistesgestörter.
„Ja, spinnst du jetzt völlig? Das ist ja total aus dem Zusammenhang gerissen, was du da von dir gibst. Babylon? Der Teufel? Jetzt räumst du einmal brav den Kopf weg und dann überlegen wir in Ruhe.“, meinte der Johann.
Doch für den Pfarrer war Ruhe an diesem Abend ein Fremdwort und er brüllte weiter: „In meinem Beichtstuhl ist dieses abscheuliche Ding gelegen! Mein Beichtstuhl ist entweiht, er ist jetzt ein Brutkasten des Bösen! Was ist nur aus unserer Welt geworden? Es wird Zeit, dass ich hier wieder einmal einen Exorzismus durchführe, der letzte ist schon zu lange her!“
„Du kannst ja gerne wieder exorzieren, aber jetzt musst du erst einmal deinen Verstand wiederfinden.“, sagte der Johann.           
Angesichts der unguten Situation und des verrückt gewordenen Pfarrers blieb er unerwartet ruhig dabei.   
Ich glaube, er sah mittlerweile ein, dass man überlegt und nicht im Affekt handelnd gegen den Wilderer vorgehen musste.
Durch den Wirbel angelockt, gesellte sich auch der Lehrer Xaver zu der illustren Versammlung am Hauptplatz.    
„Ja sag doch einmal, passt du denn gar nicht auf deine Kirche auf?“, fragte der Xaver den Pfarrer mit einer Portion Schadenfreude im Unterton.
„Ich werde doch wohl noch ein Mittagsschläfchen in meinem Pfarrhaus machen dürfen!“, brüllte der weiterhin hysterische Gottesmann, bei dem schon die Adern an der Schläfe sichtbar waren.
Dann packte er den Gamsbock bei den Hörnern, hielt ihn dem Johann vors Gesicht und fuchtelte wild damit herum.            
„Was habe denn ich mit euch Jägern zu tun? Ich bin in meinem ganzen Leben noch nie auf der Jagd gewesen! Noch nie! Nie! Sag mir, warum legt mir der Wilderer dieses abscheuliche Ding in meinen Beichtstuhl?“, schrie der Pfaffe den Johann an.
„Vielleicht ist es ja ein osmanischer Wildschütz, der eben deine Kirche nicht mag.“, scherzte der Xaver.
„Ja, halte doch dein Maul, du Lump! Wer fragt dich denn?“, brüllte ihn der Pfarrer an, der sich überhaupt nicht mehr beruhigen konnte.
Daraufhin bekam der Xaver einen fürchterlichen Lachanfall.
„Nimm doch endlich den depperten Kopf von meinem Gesicht weg!“, sagte der Johann und meinte weiter: „Wir beruhigen uns jetzt alle einmal und hören auch zu Lachen auf, denn so lustig finde ich das alles nicht mehr.“
Beim letzten Satz fiel sein Blick recht deutlich auf den guten Xaver. 
Endlich beehrte auch der Ludwig die heitere Runde wieder. Er war natürlich nur kurz im Wirtshaus gewesen und hatte sich dort eine Flasche Zirbengeist organisiert, denn nüchtern hielt er den Tag auf gar keinen Fall mehr aus. Zuerst bekam er einen charmanten Zettel an die Türe genagelt, dann der Graf einen Gamskopf und nun fand der Pfarrer einen weiteren Kopf in seinem schönen Beichtstuhl.
„Das muss alles irgendeine Bedeutung haben!“, stellte der feine Herr Graf fest, der wieder einmal den Durchblick hatte.  
„Ja, aber was für eine? Er will uns anscheinend Angst einjagen. Der letzte Wilderer hat seine Tiere in ganzem Zustand am Berg gelassen und ihnen nicht die Köpfe abgeschnitten und diese dann an Türen genagelt, oder sie in die Kirche gelegt.“, meinte der Johann.          
„Warum bekommt der Pfarrer einen Gamskopf? Und warum bekommt der Ludwig als Einziger keinen Kopf, dafür aber eine Morddrohung?“, fragte der Brenner Karl und ergänzte: „Das ist alles seltsam, das ergibt alles keinen Sinn.“
„Ich weiß es nicht. Noch nicht.“, murmelte der Johann vor sich hin.           
Sonst hatte der mächtigste Mann im Tal immer eine Antwort auf den Lippen, aber nun durchzog nur Ratlosigkeit seinen Geist. Ratlosigkeit gepaart mit Wut, denn irgendjemand tanzte ihnen offensichtlich wieder auf ihren Nasen herum, und das konnte der Johann nicht dulden, auf gar keinen Fall.

Der Ludwig genehmigte sich einen unerwarteten großen Schluck vom köstlichen Zirbengeist und sprach: „Jedenfalls ist das nicht förderlich für unsere Wirtschaft! Die Gäste rennen uns ja davon, wenn da Gamsköpfe an Türen genagelt und in Beichtstühle gelegt werden. Da machen wir hier heroben ja gar kein Geschäft mehr! Und dabei sperrt in Kürze das neue Hotel auf. Katastrophe! Das Theater muss schleunigst beendet werden. Johann, unternimm doch bitte etwas!“
Vor lauter Sorge um sein geliebtes Geld, dachte der Bürgermeister gar nicht mehr an die reizende Botschaft, die er ein paar Stunden zuvor erhalten hatte.           
„Geh Ludwig, den Wienern gefällt es doch, wenn sich unsere Jäger mit einem Wilderer duellieren. Der uralte, vor Kitsch triefende Kampf, wie wunderbar! Vielleicht steckst du ja selbst hinter dem Ganzen, damit deine geschätzten Gäste eine traditionsreiche Unterhaltung bekommen.“, meinte der Xaver.   
„Du hast ja einen Sockenschuss! Du bist ja völlig übergeschnappt!“, schrie ihn der vollschlanke Stadtchef an, dessen Kopf wieder knallrot war.
„Schluss mit dem Unfug!“, brüllte der Johann und fuhr fort: „Xaver, du schleichst dich jetzt von hier. Ludwig, du hörst endlich mit dem Saufen auf und gehst nachhause. Pius, du nimmst den Gamskopf und schmeißt ihn auf den Komposthaufen. Wir legen uns jetzt alle aufs Ohr und morgen suche ich mit dem Georg am Berg nach Hinweisen, mögliche Spuren haben wir ja heute schon gesichtet. Herr Graf, willst du uns morgen begleiten?“  
„Wollen schon, lieber Johann, wollen schon, aber die Geschäfte, sie rufen! Oh, sie rufen und rufen und werden uns allen bald goldene Zeiten bescheren. Du wirst den garstigen Wilderer schon finden, das hast du schon einmal getan und vergiss nicht, dein Vater, Gott hab ihn selig, ebenfalls.“, sprach der feine Herr Graf.
Danach zog er seinen Hut und verschwand in der stockdunklen Nacht.

Ja, meine Freunde, richtig gehört, schon Johanns Vater hatte einst gegen einen Wilderer gekämpft und ihn natürlich auch besiegt.   
Uh, na da tun sich aber extrem spannende Dinge auf, die wir noch gar nicht wussten!
Was mag da noch alles auf uns zukommen? Sehr viel, das kann ich euch verraten und wenn ihr sowie ich, jetzt schon denkt, dass die Geschichte der absolute Kracher ist, dann freut euch auf das, was noch vor uns liegt. Wir haben eben erst begonnen, ab jetzt wird es richtig fruchtig!
Habe ich die hübsche Dame, die mir immer unauffällig zuzwinkert, schon neugierig gemacht?
Perfekt, dann können wir ja getrost fortfahren!

Johanns Vater und der Wilderer, jaja das Ganze war damals schon recht seltsam. Es wurde immerhin auch nur ein einziger Hirsch gewildert und ich glaube, im Jahr 1899 wusste niemand mehr, was seinerzeit wirklich geschehen war, aber wir werden auch das sicherlich noch erfahren, nicht so hastig, kleine Hobbits.

6. Das alte Jagdgewehr

Der nächste Tag brach heran, noch bevor die Sonne ihre ersten goldenen Strahlen in das verschlafene Tal werfen konnte, wusste man, dass es mit dem Winter nun endgültig vorbei war. So grausig, kalt und nebelig der Tag davor gewesen war, desto schöner sollte nun dieser werden. Kein Wölkchen zog über das Himmelsgewölbe, die Temperaturen kletterten unaufhaltsam empor und das brennende Gestirn am Firmament zauberte jedem ein quickfideles Lächeln ins hübsche Gesicht.     
So auch dem lieben Johann, der es sich nicht nehmen ließ, sein Frühstück auf der Bank vor seinem Hof zu sich zunehmen. Mit der wohltuenden Sonne im Gesicht und dieser herrlich duftenden Frühlingsluft in der Nase schmeckte ihm sein Honigbrot gleich doppelt so gut. Wohl gestärkt und wetterbedingt noch besser gelaunt machte er sich auf den Weg zum Brenner Georg.
Ich glaube, er war zuvor noch nie so fröhlich auf Wildererjagd gegangen, jetzt kamen seine Tage, das konnte er spüren.
Auch der Brenner Georg war in bester Frühjahrslaune, als er den Johann am Gartentor begrüßte.

Ach, der Georg, der war schon ein feiner Bub, da konnte der Karl stolz auf ihn sein. Er war der Ältere zweier Brüder und kam ganz nach seinem Vater. Am Hof und auf der Alm wirkte er fleißig mit und sein alter Herr führte ihn schon früh in die Jagd und in den Alpinismus ein. Ich würde behaupten, von allen Jungspunden im Schöttauer Tal, war der Georg der Tüchtigste und Tapferste.
Zwei Jahre zuvor, also im Jahre 1897, genauer gesagt im August 1897, lud er die Theresia, Tochter vom Johann, am Kirtag zu einem Tanz ein.
Der Kirchtag in Schöttau war auch immer besonders fein. Die Blaskapelle spielte die größten Hits der damaligen Zeit, dazu wurde getanzt, gesoffen, gefressen und gelacht, herrlich! Feinste Grillspezialitäten wurden serviert und ein eigens für diesen Tag gebrautes Bier ausgeschenkt. Der Pfarrer, der Graf, der Ludwig und der Johann hielten umwerfende Reden und die alten Peitschenknaller traten natürlich auch noch auf, ein Traum! Zuvor gab es natürlich noch eine vierstündige Messe, die Pfarrer Pius immer besonders zelebrierte.
Wie gesagt, am Kirtag im Jahre 1897, tanzte der Georg mit der Theresia, nach dem Tanz küssten sich die beiden, dann verliebten sie sich und ein Jahr später verlobten sie sich. Wie wir ja schon wissen, sollte dann am 6. August 1899 geheiratet werden.
Ja, die zwei waren ein Traumpaar! Die Tochter vom mächtigsten Bauer im Tal und der Bub vom zweitmächtigsten Bauer im Tal, perfekt, was will man mehr?    
Damals war das mit der Liebe auch noch viel einfacher. Wenn einem Mann ein Mädel gefiel, dann tanzte er mit ihr, dann küssten sie sich irgendwann, darauf gab es die Verlobung und schlussendlich folgte die Hochzeit. Natürlich nur, wenn der Vater der Braut damit einverstanden war. In Schöttau musste man sich außerdem immer noch den Segen vom Johann holen, aber bei seiner Theresia und dem Buben von seinem besten Freund, war er selbstverständlich sofort einverstanden und davon begeistert. Es war seinerzeit wirklich viel leichter, man musste nicht ewig auf WhatsApp hin und her schreiben, sich keine Gedanken machen und keine komischen Pseudoregeln befolgen. Und die Ehen hielten alle, keine Spur von Scheidungen und Patchworkfamilien. Warum ist so etwas Einfaches wie die Liebe nur so kompliziert geworden? Weil damals alles noch einfacher war, wie ich diese Zeiten nur vermisse. Unsere Gesellschaft wurde ruiniert durch die sozialen Medien und das Internet generell, den Kapitalismus, die Globalisierung, den Zusammenbruch der Monarchie…
Wie bitte? Ich schweife schon wieder ab? Sorry!

Gut, zurück zu unseren beiden Freunden Johann und Georg, denn die genossen gerade einen herrlichen Tag am Berg, obwohl sie einen Wilderer aufspüren mussten. Als die zwei nach einer anstrengenden Wanderung durch den patzigen Schnee einen wunderbaren Aussichtspunkt erreichten, legten sie eine kurze Pause ein.
Der Johann war in diesem Moment glücklich, richtig glücklich. Obwohl ihm seine Familie und auch jede andere Figur in Schöttau sehr viel bedeuteten, das Glück, das einzig wahre Glück, das reine Glück, fand er immer nur oberhalb von 1500 Metern über dem Meer. Dort oben, wo die schroffen Felsdornen begannen, sich in den Himmel zu schrauben, erstreckte sich sein Paradies. Hier war seine eigentliche Heimat. Hier gingen all seine Gedanken verloren, hier verschmolz sein Körper mit dem Berg und sein Geist mit dem schier unendlichen Horizont. Hier war er endlich frei. Hier heroben war er endlich der Enge des Tals entflohen, diese verdammte Enge. Auch wenn der Aufstieg oft so mühsam und schweißtreibend wie das Leben war, hier heroben gab es keine Lasten am Buckel. Keinen Kummer, keine Sorgen, nichts, nur er und der Berg. Er und der über alles und jeden erhabene König Dachstein, dessen steinerne Krone weit über alle Lande hinausleuchtete.
Je höher es ging, je schwieriger und einsamer es wurde, je archaischer sich ihm die Natur wiedergab, desto mehr tauchte er in die absolute Freiheit und in das glasklare Meer des Glücks ein.
Er blickte den mächtigen König voller Ehrfurcht an, der Johann. Still war es, nur der sanfte Wind war noch zu hören.             
Nachdem der Johann diesen Moment ein wenig auf sich wirken hatte lassen, klopfte er dem Georg auf die Schulter und tat etwas, das er schon lange nicht mehr getan hatte: Er lud ihn ein.

„Weißt du was, Bub? Kurz vor der Hochzeit unternehmen wir beide ein großes Bergabenteuer. Wir könnten auf den Großen Ödstein im Gesäuse gehen, auf den Hochkönig oder gar auf den Watzmann.“, sagte er zum Georg.  
„Liebend gerne! Das würde mich sehr freuen!“, antwortete der sichtlich begeisterte Georg und dann sagte er etwas, das den Johann innerlich schwer traf. Aber der Junge wusste es nicht, weil es zwölf Jahre zurücklag und niemand in Schöttau darüber jemals wieder ein Wort verlor: „Weil du das Gesäuse erwähnt hast, könnten wir doch aufs Hochtor gehen. Du gehst ja schließlich jedes Jahr zweimal dort hinauf, ich würde gerne einmal dabei sein.“          
Ja, der Johann ging seit dem Jahr 1887 zweimal jährlich aufs Hochtor und war auch schon davor öfters am höchsten Berg der Ennstaler Alpen.
Aber warum bestieg er diesen Gipfel jedes Jahr zweimal?
Das wusste der Georg eben leider nicht.

Am 8. Juni 1887 wollten der Johann mit seinem beiden jüngeren Brüdern, dem Felix und dem Helmut, aufs Hochtor. Seine jüngeren Geschwister waren zwar auch gerne in den Bergen unterwegs, beide waren aber keine so guten Alpinisten wie ihr ältester Bruder. Immer wieder erzählte der Johann vom Gesäuse, vom Haindlkar, vom Johnsbachtal und vor allem vom Hochtor. Sie wollten dort auch hinauf und der Johann nahm sie eines Tages mit.
Der Felix und der Helmut gingen am Seil, der Johann allein. Er stieg voraus, sprang voller Freude wie eine Gams die imposanten Wände empor, weiste den Weg und seine Brüder stiegen ihm freudig und in flottem Tempo nach. Es war wohl ihr schönstes Erlebnis am Berg. Alles war perfekt, das Wetter, der Stein, die Aussicht und das Gefühl, das in einem hochkommt, wenn ein langersehnter Traum endlich wahr wird.
Zwei entsetzliche, schon fast aus dem Jenseits hallende Schreie waren es, die der Johann nie mehr wieder vergessen konnte. Der jüngste Bruder, der Felix, stürzte ab und riss den mittleren Bruder, den Helmut, mit in den Tod. Johann schloss in jenem Moment seine Augen und wusste sofort, was unter ihm passiert war, dass es keine Chance mehr gab, dass seine Brüder nicht mehr waren. Fassungslos und geistleer starrte er für eine halbe Ewigkeit in die Tiefe. Er konnte spüren, wie der Berg immer kälter und der Himmel immer dunkler wurden. Unter ihm gab es kein Leben mehr, nur noch ein abscheuliches Felsengrab und einen noch viel abscheulicheren Abgrund. Die Zeit stand irgendwie still, wieder steckte in dem sanften Lüftchen, das ihm ins Gesicht blies, der Hauch des Todes. Wieder hatte er zwei Bergkameraden verloren, aber dieses Mal waren es seine beiden geliebten Brüder.
Es dauerte einige Zeit, bis er wieder bei Sinnen war. Als sich sein Geist aufgerappelt hatte, kletterte er zu den beiden Leichen hinab, barg und beerdigte sie in Schöttau.    
Seitdem ging der Johann jedes Jahr zweimal auf den 2369 Meter hohen Berg, einmal für Felix und einmal für Helmut.          
Aber es war nicht wie beim benachbarten Admonter Reichenstein, dass der Johann Angst vor diesem bleichen Felskoloss bekam. Das Hochtor schenkte ihm jedes Mal Kraft und eine unbeschreiblich tiefe Verbundenheit zu seinen Brüdern. Und er wusste auch, dass es nicht seine Schuld war. Es war ein Felsgriff, der sich lockerte und den Felix und den Helmut in die Tiefe stürzte, es war Schicksal. Auch macht er sich nie Vorwürfe, dass er nicht mit ihnen am Seil ging. So waren sie schneller und der Johann konnte in Ruhe den besten Weg für sie suchen. Unfälle passieren, es war keine Hybris, die ihnen das Leben kostete, sie wussten genau, was sie taten. Wäre der Johann nicht zu hundert Prozent überzeugt gewesen, dass seine Brüder es schaffen würden, hätte er sie nie mitgenommen.
Das war auch das letzte Mal, dass der Johann jemanden auf eine seiner großen Touren mitgenommen hatte, von da an ging er immer nur noch allein.

Anscheinend war er aber nun wieder bereit für einen Partner und dieser sollte sein künftiger Schwiegersohn sein, nur sollte sie ihre Tour nicht aufs schöne Hochtor führen.   
„Wir gehen auf die Bischofsmütze im Gosaukamm, einer der schönsten Berge unserer Alpen und die perfekte Herausforderung für uns.“, sagte der Johann und war dabei mir seinen Gedanken wieder bei seinen Brüdern.       
„Großartig, da wollte ich schon immer einmal hinauf! Ich freue mich schon sehr darauf!“, antwortete der erfreute Georg.

Nachdem das geklärt war, marschierten die beiden weiter. Sie kamen der gewünschten Stelle immer näher und der Johann zauberte seinen stilvollen Feldstecher hervor.
„Das sind Spuren! Los, hinauf!“, sprach er.
Der Johann und sein künftiger Schwiegersohn hasteten wie der Wind nach oben.
„Schauen wir einmal, wo sie uns hinführen werden.“, meinte der Johann, als sie endlich die Abdrücke im Schnee erreichten. Die Spuren schienen von der Krauter Alm zu kommen, doch sie führten dann nicht weiter zum Gipfel des Kirchenkogels, sondern zweigten kurz vorher Richtung Großer Zinkenstein ab.
„Sie leiten uns in die Südschlucht!“, erkannte der Johann flugs und sprach weiter: „Wollen wir das riskieren? Ein schwieriger Weg unter noch schwierigeren Bedingungen. Das Wetter ist uns heute zwar hold, aber die Lawinengefahr ist dort keine geringe. Nur wenn du dich dabei absolut sicher fühlst, will ich mit dir diesen Weg einschlagen.“
Ohne auch nur eine Sekunde zu überlegen, antwortete der Georg zuversichtlich: „Auf jeden Fall! Lass uns einen Wilderer jagen!“
Hurtig folgten sie den Spuren weiter, was manchmal gar nicht so einfach war, da sie über Felsen führten und stellenweise vom Wind schon stark verblasen waren. Ein langer, beschwerlicher Weg, den sie aber mit Bravour meistern konnten und dann standen sie vor der bedrohlichen Südschlucht am Großen Zinkenstein. Mit Vorsicht und Bedacht, aber dennoch zügig, stiegen die beiden in den gefährlichen Abgrund ab und nach einiger Zeit entdeckte der Johann an deren unterm Ende zwei braune Flecken.
Nach einer Betrachtung mit seinem Binokular meinte er: „Das sind sie! Zwei tote Böcke, denen der Kopf fehlt. Komm, wir sehen uns das genauer an.“         
Immer wieder blickte der Johann während des Abstiegs nach oben, um nach potenziellen Lawinen Ausschau zu halten. Obwohl die riesigen Schneewechten Furcht gebietend, aber auch gleichzeitig irgendwie eindrucksvoll und majestätisch über ihnen hingen, hatten sie an diesem Tag Glück. Der weiße Tod war ausnahmsweise gnädig und verschonte die beiden.

Als sie dann den Tatort erreichten, fühlte sich der Johann sofort ans Vorjahr erinnert. Beide Böcke wurden selbstverständlich mit einem Blattschuss erlegt. Was waren die Wilderer doch nur für gute Schützen, der Johann hätte es nicht besser gekonnt. Der einzige Unterschied zum letzten Wildschütz war, dass diesen zwei Gamsböcken der Kopf abgetrennt wurde. Wo die beiden Häupter dann gelandet waren, wissen wir ja schon längst. Bei der näheren Begutachtung der leblosen Körper merkte der Johann, dass sie ein für diese Zeit ungewöhnlich großes Einschussloch hatten. Die Viecher wurden mit einer Jagdwaffe gewildert, die gut 50 bis 60 Jahre früher bei der Jagd im Einsatz war.
„Das muss dasselbe Gewehr wie letztes Jahr sein. Ich habe die Bilder noch genau vor meinen Augen und ich erkenne beim besten Willen keinen Unterschied.“, sagte der Johann und wirkte dabei sehr verwundert.      
Die Rätsel wurden immer mehr, nur blieben die Antworten aus, und das quälte den Johann sehr.
Nach einer kurzen Pause, bei der er in seinen Gedanken versank, meinte er weiter: „Wenn ich ihn nicht im Dezember erschossen hätte, würde ich glauben, dass der gleiche Wilderer wieder zurückgekehrt ist. Unser jetziger Wildschütz trifft so gut wie der Alte und das Gewehr scheint ebenfalls ident zu sein. Seit wann sind diese Wilderer solche Meisterschützen? Mit dem alten Prügel solche Schüsse zu machen, ist fast schon eine Kunst. Ich verstehe das alles nicht, ich verstehe es absolut nicht.“
Der Georg grübelte ebenfalls kurz und dann fragte er: „Was habt ihr denn mit dem Schießeisen von dem Deppen gemacht?“      
„Dein Vater wollte es mit ihm in die Doline bei der Leitnermauer werfen, aber es ist ein schönes, altes Jagdgewehr aus einer Bozner Werkstatt, das wohl recht wertvoll ist. Dieses Prachtstück in das tiefe Loch zu werfen und es für alle Zeiten verschwinden zu lassen, wäre äußerst schade gewesen. Deshalb habe ich es mit ins Tal genommen und am nächsten Tag in unserer Jagdhütte auf der Krauter Alm versteckt.“, antwortete der Johann.      
„Die Krauter Alm, von dort schienen ja die Spuren zu kommen, denen wir bis hierhin gefolgt sind.“, meinte der Georg.
Der Johann nickte und murmelte nachdenklich: „Ja, von dort kamen sie.“   
„Wer weiß aller, dass die Büchse dort versteckt ist?“, fragte sein künftiger Schwiegersohn.
„Eigentlich nur der Graf und ich. Und jetzt auch du.“, sagte der Johann.     
Der Brenner Georg wirkte etwas überrascht und fragte: „Und mein Vater? Weiß er etwa gar nichts davon?“         
Da musste der Johann lachen und meinte: „Nein, er wollte es nicht aufheben, weil er Angst hatte, dass es jemand bei uns finden und unangenehme Rückschlüsse ziehen könnte. Ich habe ihn dann beruhigt und gesagt, dass ich es im Waldsee versenkt habe. Du verrätst ihm doch nichts von unserem kleinen Geheimnis, oder? Sonst lässt ihm das keine Ruhe und seine unnötigen Sorgen kommen wieder auf.“         
Da musste jetzt auch der Georg lachen und sprach: „Ich werde schweigen wie ein Grab! Ach ja, warum weiß der Graf eigentlich darüber Bescheid?“
„Wie gesagt, das Gewehr dürfte wertvoll sein und der Graf kennt sich mit diesen Dingern sehr gut aus. Ich habe es ihm gezeigt und er hat gemeint, dass er jemanden in Bern kennt, der uns dafür gutes Geld bezahlen wird.“, antwortete der Johann.

Damit wir nicht noch mehr langweilige Dialogszenen haben, fasse ich die weitere Geschichte zusammen. Einverstanden? Perfekt!

Ihr fragt euch jetzt sicherlich, ob sich der alte Schießprügel noch immer in der Jagdhütte auf der Krauter Alm befand.           
Tja, das werden wir in Bälde erfahren, da der liebe Johann vorhatte, dort am nächsten Tag nachzusehen.
Unsere zwei Freunde packten dann die beiden kaputten Gamsböcke und folgten den mysteriösen Spuren talwärts. Der Weg war weiterhin kein einfacher, aber wenigstens waren die schauderhaften Schneewechten über ihnen verschwunden. Sie stiegen hurtig ein bezauberndes Kar ab, nur hatten sie für die malerische Umgebung keine Augen, denn die waren stets auf die geheimnisvollen Tritte im Schnee gerichtet. Einige Zeit lang konnten sie sie noch problemlos verfolgen, aber als sie in den Wald kamen und der Schnee dort mit den schwindenden Höhenmetern linear immer weniger wurde, verloren sie die Spuren irgendwann aus den Augen.
Eines schien aber klar zu sein: Der Wildschütz dürfte nach Schöttau, oder zumindest in dessen Richtung gegangen sein.    
War der garstige Bursche gar einer ihrer eigenen Leute?
Dieser Gedanke plagte auch den Johann, aber er konnte sich das beim besten Willen nicht vorstellen.
War es denn dann ein Gast? Wollte der Wilderer eine falsche Fährte legen?

Wie bitte? Richtig, die Gamsköpfe tauchten dann in Schöttau auf, von daher ist es nur logisch, dass die Spuren dort hinführten. Aber wenn ich ein paar geheimnisvolle Fragen in den Raum werfe, dann kommt gleich viel mehr Spannung auf. Und wer sagt denn überhaupt, dass der Wilderer direkt mit den Köpfen in unsere Lieblingsstadt gezogen ist? Na eben!

Weil wir gerade bei Spannung und Fragen sind, schauen wir kurz zur Krauter Alm.
Eine uralte Jagdhütte aus dunklem Holz, die aber sehr gut gepflegt wurde und sich in einer wildromantischen Lage am Waldesrand befand. Drinnen war nicht viel los. Ein paar Bilder vom Erzherzog Johann und vom Kaiser Franz Joseph hingen an den Wänden, dazwischen natürlich einige Geweihe. Zwei kleine Betten standen auch noch dort drinnen sowie ein Tisch, ein paar Stühle und ein gut gefüllter Schnapskasten. Die lieben Jäger brauchten schließlich damals schon ihr Zielwasser.
Aber nun zum Wesentlichen: War das Schießeisen also noch in der eben beschrieben Jagdhütte? Was fand der Johann, als er am Tag darauf das geheime Versteck im Boden öffnete?
Nichts, die edle Donnerbüchse war verschwunden. Jetzt wurde ihm auch endgültig klar, dass es einen Zusammenhang zwischen den beiden Wildschützen gab.      
Er setzte sich auf die Bank vor der Hütte, trank einen Schnaps, zündete sich eine Zigarette an und dachte nach. Sehr lange dachte er nach, die Zeit und die Gedanken schwammen davon, aber Erklärungen fand er keine.
Woher hatte der neue Wilderer von dem Gewehr gewusst? Welche Rolle spielten der Graf und vor allem der Pfarrer in dieser rätselhaften Geschichte? Warum bekam der Ludwig diesen Zettel an die Türe genagelt? Sollten noch mehr Köpfe und Zettel folgen? Was war bloß die verdammte Verbindung zwischen den beiden Wilderern? War der Neue auf einem Rachefeldzug?
Die Fragen in seinem Kopf wurden immer mehr und die Antworten immer weniger.         
Erst nachdem ein paar Stunden vergangen waren und die Sonne eindrucksvoll in einem orangen Schleier hinter den Bergen verschwand, kam ihm eine der wichtigsten Fragen in den Sinn: „Wie kann ich ihn ausfindig machen und ihn stoppen?“

Der Johann war am Dienstag in der Jagdhütte, am Mittwoch passierte nicht viel, am Donnerstag noch weniger und am Freitag war es soweit, der Graf kam zurück.        
Allerdings kam er nicht allein, sondern hatte einen ganzen Konvoi von Arbeitern, Baumaterialien und Möbel mit im Gepäck. Offenbar waren seine Geschäfte ein voller Erfolg gewesen und das neue Hotel konnte jetzt endlich fertiggebaut werden.   
Der Moosbacher Gustl war vor lauter Freude über den Geldregen komplett aus dem Häuschen und gönnte sich zur Feier des Tages einen seiner besten Weine.         
Auch der Ludwig war entzückt und hörte schon die Schöttauer Kassen unaufhaltsam klingeln.
„Jetzt geht es bergauf!“, meinte der feine Herr Graf zum überglücklichen Bürgermeister.
Die gesamte Stadt war hell erfreut über die Rückkehr des Grafens und das viele Geld, das er mitbrachte. Alle waren sie auf den Straßen und jubelten dem Adeligen und den vielen Arbeitern zu.
Das zweite Hotel sollte noch viel größer und luxuriöser als das Erste werden. Drei Bars waren geplant, ein großes Restaurant und einen schönen Wintergarten konnte man sich nun auch noch dazu leisten. 
„Wir werden alle reich!“, quietschte der vergnügte Ludwig, als die Arbeiter sofort Hand am Bau anlegten.

7. Der Zug

Der Einzige, der keine euphorischen Jubelchöre anstimmte, war der Xaver.
Zusammen mit dem Brenner Karl saß er in seiner gemütlichen Stube. Die beiden tranken einen köstlichen Weißburgunder aus dem Weinviertel und diskutierten Mal wieder über Gott und die Welt. Dem Xaver lag aber auch ein brandaktuelles Gerücht auf dem Herzen.
„Hast du das von dem Zugüberfall unten im Ennstal gehört?“, fragte er den Karl.
„Ja, das dürfte eine ziemlich brutale Geschichte gewesen sein. Es hat viele Tote gegeben und eine riesige Menge Geld ist dabei verschwunden. So hat es mir heute zumindest der Bertl erzählt, als er mir die Post gebracht hat.“    
Unser Freund Xaver trank einen großen Schluck vom feinen Burgunder und dann stellte er eine sehr gewagte Theorie in den Raum: „Sag Karl, findest du es nicht auch seltsam, dass der Graf am Montag verschwindet, am Mittwoch ein Zug vor unserer Haustüre ausgeraubt wird, bei der ganzen Sache enorme Summen gestohlen werden und zwei Tage später taucht der Graf wieder auf und hat die Taschen voller Geld?“
Da brauchte der Brenner Karl jetzt einen gewaltigen Hieb vom schmackhaften Rebensaft.
„Spinnst du? So etwas darfst du nicht aussprechen! Eigentlich dürftest du dir das nicht einmal denken! Unser Graf mag vielleicht eine verschrobene Person sein und ja, er macht sehr zwielichtige Geschäfte, aber er überfällt doch keinen Zug und bringt dabei dutzende Menschen um!“        
Der Xaver ließ sich aber von seinem Gedankenspiel nicht abbringen und legte eine weitere brisante Aussage nach: „Was ist denn letzten Sommer gewesen? Da ist der Graf auch für ein paar Tage verschwunden und dann plötzlich wieder mit einem riesigen Berg Kronen zurückgekehrt. Und weißt du, was sich während seiner Abwesenheit in Salzburg ereignet hat? Richtig, ein Zug ist überfallen worden und die Diebe haben dabei einen Patzen Geld erbeuten können. Das kann doch kein Zufall sein, oder?“
Harte Worte, die der Xaver von sich gab, da benötigte der Brenner Karl noch einen Schluck, bevor er darauf antworten konnte.
Der Brenner Karl schüttelte seinen Kopf und sprach: „Ich möchte nicht verneinen, dass es nicht merkwürdig ist, aber es gibt nun mal unglückliche Zufälle. Denkst du denn wirklich, der Graf ist einer, der Eisenbahnen ausraubt und dabei Menschen ermordet? Sie ihn dir doch an, er kann gut reden und Leute übers Ohr hauen, aber er kann doch keine Raubzüge durchführen. Außerdem hat es einer wie er gar nicht nötig, sich mit so etwas die Finger schmutzig zu machen. Er hat ganz andere Möglichkeiten, feinere Möglichkeiten, um an Geld zu kommen. Der ist sich doch zu schade dafür, den großen Räuberhauptmann zu spielen.“        
 „Ich behaupte ja nicht, dass er selbst die Züge überfällt, aber er kennt sicherlich Leute, böse Leute, die das für ihn tun würden.“, meinte der Xaver und fragte anschließend: „Du bist doch selbst ein paar Mal bei seinen Geschäften dabei gewesen, was habt ihr da eigentlich getrieben?“
Der Brenner Karl nippte genussvoll an seinem delikaten Weißwein und sagte: „Genau darf ich dir das nicht erzählen, aber wir sind einmal in Salzburg, einmal in Graz und einmal in Aigen gewesen. Dort haben wir dann einige Geschäftsfreunde des Grafen getroffen, irgendwelche geschleckten Typen aus Italien, Bayern und Wien. Auch wenn sich die Geschäfte als moralisch verwerflich gestaltet haben und sie sich an der Grenze des Erlaubten bewegt haben, von einem Zugüberfall ist nie die Rede gewesen, auf gar keinen Fall.“

Ein Zugüberfall also, na da kommt ja wieder reichlich Zunder in unsere Geschichte! Nur zur Erinnerung: Wir befinden uns in der Steiermark und nicht irgendwo westlich des Mississippi. Keine Sorge, unser heißes Epos verkommt jetzt nicht zu einer billigen Genrefusion zwischen Western und Heimatdrama, aber schauen wir uns die Sache mit dem Zug doch etwas genauer, es könnte spannend werden.         
Einverstanden? Perfekt! Machen wir weiter, meine Freunde.

Die Attacke auf das Dampfross war extrem mysteriös und viel nervenzerfetzender als in den ganzen Westernfilmen, aber das werden wir in Kürze selbst sehen.   
Allein der Zug, der überfallen wurde, war höchst geheimnisvoll. Es war einer jener Züge, die nicht offiziell und nur weit nach der Geisterstunde fuhren.
Er gehörte einer bayrischen Gesellschaft, die damit angeblich große Mengen an Geld und Gold für einen reichen Mann aus München transportieren ließ. Natürlich waren auch noch andere Frachtgüter geladen, die allerdings keinen Überfall wert waren. Statt einem motivierten Schaffner, begleitete ein Dutzend bewaffneter Männer den netten Lokführer und seinen Heizer, der ein kleines Alkoholproblem hatte, auf der spätnächtlichen Fahrt durch das dunkle Ennstal. Nebelschwaden stiegen vom Fluss auf, der Mond schimmerte spärlich durch die dichten Wolkenfetzten, eine düstere und bedrückende Stimmung lag über dem Land. In der einsamen Stille der stockdunklen Nacht war nur das laute Schnaufen der Dampflock zu hören. Mit einem Höllentempo raste sie durch die Finsternis. Man hätte meinen können, dieses bedrohliche Gefährt wäre so eben erst aus den qualvollen Tiefen Luzifers entsprungen und nichts und niemand schien es stoppen zu können, aber es sollte ganz anders kommen.  
Nicht etwa eine Weichenstörung, wie es heute so oft der Fall ist, zwang den dampfenden, rabenschwarzen Eisenhengst zum Anhalten, sondern eine gewaltige Explosion. In einiger Entfernung machte es einen immensen Knall, der alle vor Angst erstarren ließ. Das fleißige Zugpersonal reagierte blitzschnell und konnte mit allem Glück dieser Welt die tonnenschwere Bestie kurz vor der Stelle, die gesprengt wurde, zum Stehen bringen. Als sich der beißende Qualm lichtete, sah der tapfere Mann im Führerhaus, dass es keine weitere Strecke mehr gab.
Die ersten Schallwellen der fürchterlichen Detonation waren gerade erst in die Gehörgänge der Wachen im Zug gedrungen, da wussten sie schon, was folgen sollte. Trotz der harten, sehr langen Bremsung, begaben sich alle in Stellung. Der Zug stand still und vorerst geschah nichts. Dann fielen im hintersten Waggon die ersten Schüsse. Männer aus der Dunkelheit kamen und stürmten den Zug. Waggon für Waggon schossen sie sich den Weg frei, bis auch der Heizer und der Lokführer wie ein Sieb von Kugeln durchlöchert waren. Dann durchkämmten sie alles und räumten ihre Taschen voll.
Auf einem nahen Hügel erschien im blassen Mondschein ein Mann in schwarzen Kleidern und mit einem schwarzen Hut auf seinem Haupt. Ein rotes Glühen leuchtete in dem schier unendlichen Schatten der Nacht kurz auf, als er an seiner Zigarre zog. Zunächst sah er dem Spektakel noch zu, doch nach einer Weile hob er seine rechte Hand und gab damit ein Zeichen. Plötzlich stürmten zig Männer aus dem Gebüsch und eröffneten ein minutenlanges Feuer auf den gesamten Zug. 
Die Räuber wurden nun selbst beraubt.
Anfangs schossen sie aus den Waggons heraus zurück, doch die neuen Diebe waren in der Überzahl. Als die letzten Schüsse gefallen waren und wieder diese gespenstische Stille zurückgekehrt war, schritt der Mann am Hügel durch die rauchenden Schwaden des Gefechts und kletterte in den ersten Waggon, um nun den Zug zu durchstreifen. Auf seinem Weg durch die Waggons traf er immer wieder auf schwer verwundete Feinde, die mit Blut in der Lunge und dem Tod vor den Augen um Hilfe röchelnden. Der Tod stand auch vor ihnen, ohne zu zögern, zückte der geheimnisvolle Mann in Schwarz seinen Revolver und schoss jedem in den Kopf.
Er stieg aus dem letzten Waggon aus und befahl seinen Männern: „Räumt alles aus! Bringt alles zu den Kutschen im Wald.         “
Dann zündete er sich noch eine Zigarre an und verschwand im nächtlichen Nebel.

Den fleißigen Gendarmen aus dem Ennstal tat sich ein grausames Bild auf, als sie kurz nach Sonnenaufgang den Tatort erreichten. Die blutroten Strahlen der Morgensonnen duellierten sich mit dem zahlreich vergossenen Blut um die Vorherrschaft im roten Farbspektrum. Vermutlich mehrere hundert Einschusslöcher verzierten den schwarzen Zug. Wenige Stunden zuvor, raste die dunkle Bestie mit aller Gewalt durch das Tal und nun stand sie da und war ein zahmer Schrotthaufen. Eine gespenstische Stimmung, die sich da den tapferen Gesetzhütern bot. Morgendliche Nebelschwaden stiegen aus dem Gewässer in ihrer Nähe auf und überall lagen Leichen. Im Inneren des ehemals prachtvollen Schienenfahrzeugs, befanden sich die meisten Toten. Stille durchzog nicht nur die Waggons, sondern die ganze Gegend. Obwohl der Tag mittlerweile erwacht war und die Sonne am Himmel stand, schien es kein Licht zu geben, nur die elende Dunkelheit.     
Nach einer Weile trat ein Mann ins Rampenlicht und zündete sich eine Zigarette an. Er hatte einen alten, verwahrlosten Mantel an und machte einen ziemlich verkaterten Eindruck. Es war der Chefinspektor, der voller Freude die Leitung übernehmen durfte. Mit schweren Schritten stapfte er über die zahlreichen leblosen Körper, sah sich jedes Gesicht an und konnte nicht glauben, dass dies tatsächlich real war.        
Starr wie die irdische Hülle der Hingeschiedenen blieb er einige Zeit lang stehen, gaffte stumm in die Leere und meinte dann nur: „Schade um den schönen Zug.“    
Wieder blickte er wie benommen ins Nichts und dann ging er wieder zu den Leichen. 
„So eine Scheiße!“, murmelte er mit seiner tiefen, kratzigen Stimme, zog danach eine Flasche Schnaps aus der Manteltasche und genehmigte sich einen riesigen Schluck daraus.
Dann wackelte der übermotivierte und leicht übergewichtige Oberermittler zu einem seiner Männer und fragte ihn schwerfällig: „Wie viele Tote?“
„34.“, antwortete der Gendarm.         
„Schaut noch einmal nach, 35 wäre eine schönere Zahl.“, antwortete sein Chef.      
Der heitere Kerl wackelte wieder ein wenig auf und ab und plötzlich blieb er stehen. Irgendetwas lag vor ihm am Boden, aber es war keine Leiche. Er schaute sich kurz um, so als würde er sich vergewissern, dass ihn niemand dabei beobachtete. Nach einem weiteren Rundumblick bückte er sich, hob einen kleinen Gegenstand auf und steckte diesen geschwind in seine Manteltasche. Danach setzte er sich auf einen Felsen, trank und rauchte lustig weiter und wirkte dabei alles andere als fröhlich.       
„Das nimmt einen ganz schön mit, was? So viele Tote, grauenhaft.“, sagte ein junger Kollege zu ihm.
Mit leeren Augen starrte der Inspektor die Leichen an, die mittlerweile vor dem Zug aufgebahrt waren und meinte nur: „Die Toten sind mir pfeifegal. Die ganze Arbeit, die jetzt folgen wird, macht mir Sorgen.“      
Etliche Minuten des Schweigens vergingen, es war ein ungutes Schweigen.  
Nach einer gefühlten halben Ewigkeit, fragte der gesellige Typ mit der Schnapsflasche in der Manteltasche: „Was ist das für ein Zug?“
„So einer, der nicht offiziell fährt.“, antwortete sein deutlich jüngerer Kollege, der eine schicke Uniform trug und sichtlich erleichtert darüber war, dass das Schweigen nun ein Ende hatte.
„Wieder einer von den gestopften Bayern?“, fragte unser Freund mit dem offensichtlichen Alkoholproblem.
„Ja genau, woher wissen Sie das?“, wollte sein Arbeitskamerad wissen.        
„Das ist ja nicht das erste Mal, aber dieses Mal haben sie sich selbst übertroffen. Zum Glück sind gleich so viele gestorben, da müssen wir weniger Leute befragen.“, sagte der Inspektor.
Dann stand er auf und ging davon. Er schien ohne Ziel zu gehen, Hauptsache er ging weg, weit weg von diesem Ort.    
„Wo wollen Sie denn hin?“, rief der junge Gendarm ihm nach.        
„Ins Wirtshaus, ich brauche ein Bier!“, meinte das sonnige Gemüt und rauchte dabei genüsslich die nächste Zigarette.       
Sein Kollege schrie ihm nach: „Oben in Schöttau gibt es ein gutes Bier, das braut der Wirt zusammen mit seinem Bruder noch selbst!“
„Das kenne ich nicht, ich gehe nach Schladming!“, rief er zurück.

Naja, war wohl ein nettes Kerlchen, dieser Kommissar. Ja, wir nennen den Typ jetzt einfach „Kommissar“, „Inspektor“ oder von mir aus auch „Alpencolumbo“. Ich habe nämlich nicht die geringste Ahnung, wie die damaligen Gesetzeshüter strukturiert waren und wie man welchen Posten genau bezeichnete. Da ich auch wenig bis gar kein Interesse besitze, genau zu recherchieren, um euch mit den korrekten Begriffen beglücken zu können, bleiben wir einfach bei unseren eigenen Namen.       
So, das hätten wir geklärt, nun müssen wir noch aufpassen, dass wir uns zeitlich nicht verhaspeln. Der Zugüberfall ereignete sich in der Nacht von Mittwoch auf Donnerstag, der beschwipste Kommissar betrat dann folglich am letztgenannten Tag die Bühne und der Brenner Karl war am Freitag beim Xaver.    
Kennen wir uns wieder alle aus? Sehr fein!

Wie ihr euch sicherlich vorstellen könnt, war das nette Massaker auf die mysteriöse Eisenbahn aus Bayern bald das Gesprächsthema Nummer eins in Schöttau. Spätestens am Samstag wusste jeder in der schmucken Bergstadt über dieses grauenhafte Ereignis Bescheid.            
All unsere Freunde fanden sich nach Sonnenuntergang beim Kirchenwirt ein und beehrten den traditionellen Samstagabendstammtisch mit ihrer Anwesenheit. Die wichtigsten Figuren der Stadt genossen da immer ein paar feine Krüge und unterhielten sich über die aktuellen Geschehnisse. Leider war die muntere Stammtischrunde am Samstag davor ausgefallen, denn da hatten die lieben Schöttauer ja das Frühlingsfest gefeiert, wenn ihr euch erinnern könnt. Also hatte