Werner Hetzschold

Der Nachlass

Aus den Aufzeichnungen meines Großvaters

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Erster Teil

1

2

3

4

5

6

7

8

1

2

3

4

5

6

Zweiter Teil

Impressum neobooks

Erster Teil

Impressum

©HeRaS Verlag, Rainer Schulz, Berlin 2020

www.herasverlag.de

Layout Buchdeckel Rainer Schulz

1

Der Großvater hatte Nikolai gebeten, dass er den Nachlass regelt, wenn es so weit ist. Nikolai hatte zugestimmt. Nur zu gut war ihm das gespannte Verhältnis seines Vaters Andreas mit dem Großvater bekannt. In den Augen des Vaters war der Großvater Thomas zeit seines Lebens ein Eigenbrötler gewesen, der nie hätte heiraten sollen oder gar für eine Familie hätte verantwortlich sein müssen. Und nach dem Tod der Großmutter hatte sich der Großvater völlig zurückgezogen, wollte keinen aus der Sippe mehr sehen. Lediglich der Enkel Nikolai bildete eine Ausnahme. Warum? Auf diese Frage wusste niemand eine Antwort. Der Großvater hatte auch seinen Enkel Nikolai als Universalerben eingesetzt. Niemand aus der Sippe war darüber erstaunt. Keiner war darüber böse. Was konnte schon der Alte vererben? Außer Unmengen von Büchern, die keiner lesen wollte, von Nikolai vielleicht einmal abgesehen. Er ähnelte sehr seinem Großvater, und Vater Andreas bereitete diese Entwicklung ernsthafte Sorgen. Er war glücklich darüber, dass der Sohn auf Lehramt studierte und nicht ein Studium aufgenommen hatte, dass keine Zukunft bot, weil der erworbene Abschluss ohne praktischen Nutzen war. Andreas war ein Pragmatiker, stand mit beiden Beinen fest im Leben, war promovierter Ingenieur und verdiente gutes Geld.

Nun war der Großvater gestorben. Andreas fühlte sich erleichtert. Auch dessen Geschwister. Als der Großvater unter der Erde war, fühlten sich dessen Kinder alle erleichtert. Sie hatten schon befürchtet, dass ihr Vater eines Tages in ein Pflegeheim umziehen müsste und hatten Angst, wie sie diesen gravierenden Einschnitt dem Alten beibringen sollten. Jeder der Kinder versuchte diesen Gedanken zu verdrängen. Jeder schob dem anderen den schwarzen Peter zu, versprach, sich finanziell an dieser Zäsur zu beteiligen. Nur sollte eben alles anders kommen. Der Alte war in seinen Nikolai vernarrt, und alle anderen waren darüber froh, bis auf Andreas. Er vertrat die Ansicht, dass seinem Sohn der Umgang mit dem Alten nicht gut täte, dass der Alte ihn zu sehr beeinflussen könnte, nur konnte er dagegen nichts tun. Der Sohn war alt genug, um selbst alle Entscheidungen treffen zu können.

Nikolai sitzt allein in der Wohnung von Großvater Thomas Boronsky, wie dieser noch wenige Tage zuvor. Völlig unerwartet hatte der Großvater sich verabschiedet, nachdem er dem Enkel immer wieder mitgeteilt hatte, wo er was zu suchen hat. Nur den Enkel weihte der Alte ein. Nur er allein sollte wissen, wo was zu finden ist. Zeit Lebens hatte der Alte allem und jedem misstraut. Er war immer ein Fremder geblieben, ganz gleich, wo er gelebt hatte auf diesem Planeten. Nie hatte er irgendeinem Menschen erlaubt, sich Zugang in sein Inneres zu verschaffen, nicht einmal seiner geliebten Frau. Sie war pragmatisch gewesen. Zum Glück hatten die Kinder ihre Gene geerbt und nicht die ihres Vaters.

Nikolai denkt nach. Reichlich Zeit hat er, um die Wohnung aufzulösen. Der Großvater hat an alles gedacht. Den Nachlass prüfen und eine Auswahl treffen, nimmt Zeit in Anspruch. Der Enkel sichtet die Papiere. Er ist vor Tagen schon auf Aktenordner gestoßen, die ihn interessieren, weil sie Manuskripte enthalten, die der Großvater mit Hilfe des Computers erstellt hat. Niemand kennt diese Manuskripte, ahnt ihre Existenz. Großvater, der alles Alte sammelte, war vom Neuen begeistert, wenn es für ihn von Nutzen war. Und eine solche nützliche Erfindung war der Computer. Er hatte schon früh seine Schreibmaschine gegen einen Computer eingetauscht. Nikolai öffnet den Aktendeckel, liest:

Thomas schlägt die Augen auf. Er liegt in seinem Bett, das neben dem Bett seiner Mutter steht. Zwischen dem Bett seiner Mutter und dem seiner Schwester Gisela befindet sich ein schmaler Gang. Neben dem Bett seiner Schwester befindet sich eine weiß getünchte Wand mit einem blassgelben Blumenmuster. Der kleine Junge lässt seine Augen durch das Zimmer wandern. Sie verweilen bei dem Bild über dem Bett seiner Schwester. Das Bild gefällt Thomas, weil das Mädchen auf dem Bild ihm gefällt. Das Mädchen hat große, dunkle Augen, die zugleich traurig und schön sind. In den Händen hält das Mädchen einen Strauß bunter Sommerblumen, die Thomas auf den Feldern gesehen hat, bevor diese abgeerntet werden. Weiter wandern seine Augen zu den großen, schweren Schränken, die sehr alt sein müssen. In dem Holz sind winzig kleine Löcher, auch hat es viele Schrammen und Kratzer. Diese Schränke bergen viele Geheimnisse. Aus ihren Schlössern sind die Schlüssel entfernt worden. Fest verschlossen sind die Türen. Auf den Schränken stapeln sich die Kartons, unter den Schränken und Betten verstauben sie. Auch in den Kartons werden Geheimnisse aufbewahrt. Vater und Mutter haben verboten, sie zu öffnen. Seine Augen setzen ihre Reise fort, wandern zum Fenster, zum kleinen Schrank, der früher einmal ein Waschtisch gewesen sein soll. Jetzt beherbergt er Eimer und Wischtücher. Auf seiner kleinen Tischplatte breitet sich das Paradies aus. Dort soll es viele Pflanzen und Blumen geben, sagen die Eltern. Und auch viele Tiere!

Auch Mäuse?!

Auch Mäuse. Das hatten die Eltern gesagt, jedes Mal, wenn sie Thomas nach dem Paradies befragte.

Seither weiß Thomas, dass er im Paradies lebt.

„Jetzt musst du aber aufstehen! Die Sonne scheint, und du liegst im Bett und träumst vor dich hin!“ Die Stimme der Mutter klingt gar nicht freundlich.

„Ich muss erst um elf in der Schule sein!“, verteidigt sich Thomas.

„Deine große Schwester kommt aber heute. Da muss ich Ordnung machen und Giselas Bett frisch beziehen.“

Selbst die Mutter ist überrascht, wie schnell ihr Thomas aus dem Bett huscht. Sie versteht ihren Jungen nicht, dass er so schnell das Feld räumt. Der Junge muss doch wissen, dass er nun zwischen ihr und Gisela auf der Besucherritze schlafen muss.

Auch Thomas weiß es.

Die Besucherritze bilden die beiden Längsseiten der Bettgestelle, die sich berühren. Die Mutter breitet darüber Decken, damit ihr Junge nicht die Kanten zu spüren bekommt.

Wieder ist die Familie vereint. Vater und Mutter sitzen an einem gemeinsamen Tisch. Helga ist zur Familie zurückgekehrt, wenn auch nur für ein paar Tage. Thomas weiß nicht, wie lange sie bleiben wird. Er fragt auch nicht. Er ist zufrieden, dass alle an einem Tisch sitzen, auch wenn es nicht der Tisch zu Hause ist. Die Familie sitzt in einem Café, das eine Tradition hat. Corso heißt das Café und befindet sich im Zentrum der Stadt Leipzig. Thomas wird nie seinen Namen vergessen. Thomas darf wählen.

„Mein Junge, ich denke, dass das, was du jetzt auf deinem Teller hast, mehr als genug ist.“ Energisch hört sich die Stimme der Mutter an.

„Ich denke, ich darf bestellen, was ich will!“ Thomas ist von den vielen Torten fasziniert.

„Du darfst bestellen, was du isst!“

Thomas ist vorsichtig, wenn seine große Schwester etwas sagt. Er ahnt, jetzt hat sie das Sagen.

„Ich schaffe das alles! Und noch mehr!“, verteidigt er sich.

„Du wirst Bauchweh bekommen.“ Seine Mutter sieht gar nicht glücklich aus.

„Der Junge soll wachsen. Da muss er was im Bauch haben!“ Der Vater lacht.

„Ich denke, das reicht erst einmal für den kleinen Herrn.“

Thomas weiß nicht, was er sagen soll. Die Dame am Buffet lächelt wie seine Lehrerin, wenn er etwas nicht weiß.

„Ich schaffe es aber. Und noch mehr!“ hört sich Thomas sagen.

„Dann soll er das Stück auch noch nehmen!“ Jetzt hat Helgas Stimme große Ähnlichkeit mit der seiner Großmutter. Großmutter sagt auch immer zu seinem Papa, dass er dankbar sein muss.

„Du bist ein richtiger Fresser! Nie kannst du genug bekommen. Immer musst du den Hals voll haben.“ Die Stimme der Mutter klingt hilflos traurig.

Giselas Hunger ist viel bescheidener. Ihr werden die Tortenstücke angeboten, und sie kann sich nicht entscheiden. Helga entscheidet für sie. Vater und Mutter sind zufrieden.

Kaffee und Kinderkaffee und die Teller mit den Torten und Kuchen werden serviert. Gemeinsam isst und trinkt die Familie. Alle sind glücklich.

Während Helga die Rechnung bezahlt, sagt stolz der Vater: „Ich habe es ja gewusst, er schafft es!“

Erich nennen alle im Haus den Untermieter von Frau Schlundt. Die Kinder rufen Onkel Erich, sobald sie ihn erblicken. Onkel Erich sieht viel jünger aus als Frau Schlundt. Auch Thomas ist das aufgefallen, obwohl er sich überhaupt nicht für Frau Schlundt interessiert. Während seine Mutter in der Küche bügelt, hockt er am Fenster und beobachtet Frau Schlundt, wie sie Kinder von den Rasenflächen vor den Häusern vertreibt.

„Mama, da draußen auf der Wiese ist die Frau Schlundt. Ihr Gesicht ist rot vom vielen Schreien.“

„Wenn sie Kinder hätte, würde sie weniger schreien.“ Seine Mutter blickt nicht einmal von ihrer Arbeit auf.

„Mama, warum hat die Frau Schlundt keine Kinder? Sie ist doch nicht immer alt gewesen.“

„Lass das nie Frau Schlundt hören. Ich habe schon genug Ärger.“

„Aber das stimmt doch, dass Onkel Erich viel jünger als sie ist. Wieso ist er bei ihr?“

Seine Mutter hält kurz inne. Thomas weiß, sie muss jetzt überlegen.

„Weißt du“, sagt seine Mutter, „das verstehst du nicht. Da bist du noch zu klein dazu.“

„Soll ich die Frau Schlundt fragen? Manchmal ist sie auch freundlich.“

„Untersteh dich!“ Seine Mutter legt das Bügeleisen beiseite, dann sagt sie: „Du darfst aber mit niemandem darüber sprechen. Versprichst du mir das?“

„Ich werde niemandem nichts sagen“, verspricht Thomas.

„Frau Schlundt hat ihren Mann im Kriege verloren. Er ist nicht wieder nach Hause gekommen.“

„Wo ist er denn geblieben, Mama?“

„Er ist vermisst. Wie dein Onkel! Niemand weiß, wo er abgeblieben ist.“

„Dann kann er ja noch leben. Er kann aber auch tot sein.“

„Beides ist möglich.“

„Und weil ihr Mann nicht nach Hause gefunden hat, hat sie den Onkel Erich genommen?“

„Genauso ist es! Sie hat ihm sogar die Hemden, Hosen und Anzüge ihres Mannes gegeben. Und ihr Mann hat viele Anzüge gehabt. Schließlich hat er auf einer Bank gearbeitet. Da muss man Anzug tragen. Zumindest hat das Frau Schlundt gesagt. Ob es stimmt, weiß ich nicht. Ist mir auch egal. Aber behalte es für dich, mein Junge. Die Leute reden schon so viel genug.“

„Mama, jetzt weiß ich, warum die Anzüge dem Onkel Erich nicht passen. Es sind ja nicht seine Anzüge. Und ich habe mich immer gewundert, warum sie so an ihm herum schlampern. - Mama, ich habe noch eine Frage. Warum kauft sich der Onkel Erich seine Anzüge nicht selbst? Hat er kein Geld?“

Die Mutter zögert mit der Antwort. Thomas weiß, seine Mutter überlegt.

„Der Untermieter von Frau Schlundt ist ein Heimkehrer. Die Leute sagen, er kommt aus russischer Gefangenschaft. Wie dein Onkel kämpfte er als deutscher Soldat in Russland.“

„Warum kämpfte er als Soldat in Russland?“

„Das weiß ich nicht. Frag deine Lehrerin in der Schule. Sie wird eine Antwort darauf wissen.“

„Ich kann es mir denken, warum der Onkel Erich gefangen wurde. Die deutschen Soldaten haben die Schlacht verloren, und wer nicht tot war, wurde Gefangener und erst freigelassen, wenn Lösegeld für ihn gezahlt worden war. So ist es gewesen. Das kannst du mir glauben. Denn wenn wir Räuber und Gendarm spielen, ist es auch so.“

„Warum fragst du mich, wenn du es bereits weißt.“

„Ich weiß es nicht. Ich denke es mir nur so. - Mama, wenn der Onkel Erich ein Heimkehrer ist, dann muss er auch ein Heim haben, ein Zuhause.“

„Sicherlich wird der Untermieter von Frau Schlundt auch ein Zuhause gehabt haben. Nur wird er es nicht gefunden haben. Vielleicht sind seine Angehörigen fortgezogen, vielleicht sind sie tot, vielleicht... Ich weiß es nicht. Du sollst nicht immer so viele Fragen stellen, mein Junge.“

„Ich denke mir, er wird nicht wissen, wo sie abgeblieben sind, sonst würde er nicht der Untermieter von Frau Schlundt sein.“

„Du sollst nicht so schlecht von Frau Schlundt denken. Sie hat auch gute Seiten. Kein Mensch ist nur schlecht.“

Auf dem Gasherd steht der große Tiegel. In ihm brutzeln die Kartoffelpuffer. Thomas beobachtet sie vom Küchentisch aus, verfolgt ihren Werdegang, wie sie schmackhafter und schmackhafter werden. Als die Kartoffelpuffer ihrer Vollendung entgegengehen, holt Thomas Teller, Messer, Gabel und die Zuckerdose. Aus Erfahrung weiß er, dass Mutter ihm Kartoffelpuffer gibt, solange sie heiß sind, weil sie da am köstlichsten und bekömmlichsten sind. Wenn Vater von der Arbeit kommt, sind sie nur noch warm. Wenn die Familie gemeinsam die warmen Kartoffelpuffer isst, isst Thomas wieder mit, denn er hat einen gesegneten Appetit, wie seine Mutter sagt, wenn sie gut aufgelegt ist. Fest sind die Augen von Thomas auf die Kartoffelpuffer gerichtet, nehmen fest Anteil an ihrer Entwicklung; er schmeckt sie schon. Er braucht das Winken der Mutter nicht abzuwarten. Erwartungsvoll steht er mit seinem Teller vor der brutzelnden Köstlichkeit, die ihm die Mutter im nächsten Augenblick auf den Teller schiebt.

Kaum hat sich Thomas mit seinem dampfenden Teller auf den Stuhl in der Nähe des Fensters zurückgezogen, vernehmen seine Ohren ein Klopfen. Gleich darauf wird die Tür geöffnet, und Frau Schlundt steht in der Küche. Auch seine Mutter ist überrascht, auch wenn er wie sie die unerwarteten Auftritte der Frau Schlundt gewohnt ist. Thomas weiß, seine Mutter mag Frau Schlundt nicht sonderlich; trotzdem ist seine Mutter immer freundlich zu dieser hageren, langen Bohnenstange, wie auch sie die Frau Schlundt nennt. Wenn in der Nachbarschaft von Frau Schlundt die Rede ist, heißt Frau Schlundt nicht Frau Schlundt, sondern die lange, dürre Bohnenstange. Nun steht die lange, dürre Bohnenstange in der Tür, und Thomas ist gespannt und neugierig zugleich, wie sich seine Mutter in dieser Situation verhalten wird. Thomas hat sich nicht getäuscht. Seine Mutter ist dem unvermittelten Eindringen der Frau Schlundt in ihre vier Wände gewachsen. Sie rückt den ihr am nächsten stehenden Stuhl in die Nähe des Herdes. Frau Schlundt deutet die Höflichkeit richtig und nimmt Platz, wobei sie darauf achtet, dass ihr Blumenkleid ihre langen dünnen Beine bedeckt. Dann holt Frau Schlundt tief Luft. Doch bevor sie zu sprechen beginnt, zeigt ihr langer dünner Zeigefinger ihrer rechten Hand auf Thomas. Die Mutter winkt ab. Frau Schlundt erspäht den vollen Teller und weiß Bescheid. Auch Thomas weiß Bescheid. Er weiß, wie er sich zu verhalten hat, wenn Gäste im Raum sind. Manierlich greift er zu Messer und Gabel. Das Wort manierlich ist eine Wortschöpfung seiner Mutter. Frau Schlundt beginnt zu reden. Sie redet wie ein Wasserfall. „Stellen Sie sich vor, Frau Boronsky, er hat seine Familie ausfindig gemacht ...“

„Wer hat seine Familie ausfindig gemacht?“

„Na, mein Untermieter! Der Erich!“

Nun wissen Frau Boronsky und Thomas Bescheid, von wem die Rede ist.

„Stellen Sie sich vor, Frau Boronsky, er hat seine Familie wiedergefunden. Sie haben sich getroffen, seine Frau, deren Freund oder Partner oder Mann – wer weiß auch immer, wer er ist - und haben sich ausgesprochen. Stellen Sie sich vor, liebe Frau Boronsky, sie haben sich ausgesprochen.“

„Ist doch schön,“ hört Thomas seine Mutter sagen, „zumindest besser, als wenn sie sich streiten würden.“

„Aber verstehen Sie nicht - oder wollen Sie nicht verstehen, liebe Frau Boronsky. Überlegen Sie doch einmal, was ich alles für diesen Kerl getan habe. Die Anzüge meines Mannes, die Hemden, die Krawatten, einfach alles habe ich diesem undankbaren Kerl gegeben. Und nun trifft er sich mit ihr. Hinter meinem Rücken! Und dafür habe ich alles für ihn getan; alles für ihn aufgeopfert. Und das ist nun der Dank!“

„Aber beruhigen Sie sich doch ...“ Thomas spürt, seine Mutter ist um eine Anrede verlegen.

„Stellen Sie sich doch einmal vor, liebe Frau Boronsky, erst gestern Nacht habe ich auf seiner Bettkante gesessen, habe auf ein freundliches Wort gehofft, gewartet ...“

Thomas entgeht nicht, wie Frau Schlundt ihn mit schmalen Augen prüft. Schnell beginnt Thomas zu schmatzen. Auch seine Mutter hat den Blick von Frau Schlundt bemerkt.

„Ich weiß nicht, was ich tun soll, Frau Schlundt, aber der Bengel will partout nicht manierlich essen. Dabei gebe ich mir so große Mühe.“

Frau Schlundt ist zufrieden, setzt ihre Erzählung fort, während die Ohren von Thomas die Funktion einer Antenne übernehmen.

„Stellen Sie sich vor, liebe Frau Boronsky, da sitze ich auf seiner Bettkante, habe nur das dünne, durchsichtige Nachtkleid an, das gute, noch echte Friedensware, damals im bekanntesten Modegeschäft Berlins gekauft; da sitze ich nun in meinem Schick und friere und friere, denn er hat ja keinen Ofen in seinem Zimmer, - er würde ja sowieso nicht heizen, knickrig, wie er ist. Da sitze ich, und die Kälte kriecht an meinem Körper empor, ich spüre ihren eisigen Atem, obwohl in meinem Inneren die Hitze lodert, brodelt. Ich warte und warte ... Ganz geduldig harre ich aus und warte und warte und warte auf ein freundliches Wort von ihm, auf eine Geste, aber nichts passiert. Er ist stumm wie ein Stockfisch. Die Kälte lässt mich erstarren. Ich will zu ihm ins Bett kriechen, aber er bietet mir keine Gelegenheit dazu. Dicht neben der Außenkante liegt er. Keinen Raum lässt er frei für mich. Und dabei bin ich doch so schlank. Ich nenne ihn zärtlich bei seinem Namen. Keine Reaktion! Wie ein Toter liegt er in seinem Bett. Ich bin gerade dabei das letzte Stückchen Anstand zu verlieren, da dreht er sich unvermittelt um und zeigt mir seine kalte Schulter. Ich habe verstanden. Nun begreife ich! Seine Frau oder besser seine ehemalige Frau setzt ihn unter Druck. Der arme Mann weiß nicht, wie er sich verhalten soll. Alle stellen nur Forderungen. Glücklich bin ich, dass ich das rechtzeitig erkannt habe.“

„Sie sind ein feinfühliger Mensch, Frau Schlundt.“ Thomas spürt genau, wenn seine Mutter ratlos ist.

„Ich hätte eine Bitte, liebe Frau Boronsky: Könnte mich ihr Thomas begleiten, wenn ich zu ihr gehe. Sicherer würde ich mich in der Gegenwart des Jungen fühlen. Bitte erlauben Sie ihm, mir auf meinem schweren Gang zur Seite zu stehen.“

Frau Boronsky ist die Hilflosigkeit anzusehen. „Wenn Sie meinen, dass es Ihnen hilft?“

„Ich würde auch mit ihm in ein Café gehen. Wir könnten Eis essen oder Kuchen.“

Thomas traut seinen Ohren nicht. Frau Schlundt will ihn zu Eis oder Kuchen einladen. Die Entscheidung wird ihm wirklich leicht gemacht.

„Ich werde mich auf den Besuch vorbereiten. In etwa einer Stunde würde ich den Jungen holen kommen, wenn es Ihnen recht ist, liebe Frau Boronsky.“

So unvermittelt wie sie auftauchte, ist die Frau Schlundt auch wieder verschwunden. Frau Boronsky bleibt keine Zeit für eine Antwort.

„Wenn du satt bist, mein Junge“, sagt Frau Boronsky,“wäschst du dich gründlich von oben bis unten. Du wirst ein frisches weißes Hemd anziehen und die gute kurze Hose. Pass auf, dass die weißen Socken in den Sandalen nicht gleich schwarz aussehen. Pass überhaupt auf und betrage dich manierlich. Ich möchte keine Klagen von der Frau Schlundt hören. Und wenn dir etwas angeboten wird, dann führe dich manierlich auf. Schlinge nicht gleich alles hinunter, sondern iss und trink gesittet. Bring keine Schande über uns. Ich möchte nicht, dass es im Viertel heißt... Jetzt hast du genug gegessen.“

Mit Kernseife wäscht sich Thomas am Ausguss gründlich von oben bis unten. Er schrubbt sich, dass die Haut rot anläuft.

„Die Haut muss gut durchbluten“, sagt sein Vater immer, damit sie gesund und frisch bleibt.

Auch seine Mutter ist mit der Wäsche zufrieden. Abschließend kontrolliert sie seine Ohren. Als es auch bei ihnen nichts zu beanstanden gibt, darf Thomas die nach Frische duftende Wäsche überstreifen. Bevor er nochmals einer Prüfung unterzogen wird, muss er sich die Haare kämmen, exakt einen Scheitel ziehen. Er muss nicht lange auf Frau Schlundt warten. Frisch poliert wie ein reifer Herbstapfel, der jeden Augenblick vom Baum zu fallen droht, steht sie wieder unvermittelt in der Tür.

„Der Junge ist ja gar nicht wiederzuerkennen“, stellt Frau Schlundt vor Freude strahlend fest. Wenn sie guter Laune ist, zeigt sie ihre tadellosen schneeweißen Zähne.

„Die müssen ein Vermögen gekostet haben“, erinnert sich Thomas. Damals saßen sie am Abendbrottisch, und seine Eltern unterhielten sich über die Frau Schlundt. Da kam seine Mutter auch auf die Zähne dieser Frau zu sprechen. Sie sagte zu seinem Vater: „Solche Zähne könne sie sich nie leisten ...“

Dieser Satz bewirkte, dass sein Vater nicht nur verstimmt war, sondern richtig verärgert, fast wütend.

Alle im Viertel wussten, dass Vater Boronsky recht wenig verdiente. Das war auch der Grund, weshalb die Boronskys im Viertel zu den Armen zählten.

Der Leitsatz seines Vaters war: Wir müssen uns eben einschränken.

„Nur hat die Einschränkung auch ihre Grenzen“, widersprach die Mutter jedes Mal. „Irgendwo hat alles seine Grenzen“, fügte sie jedes Mal drohend hinzu.

Gemeinsam mit Frau Schlundt verlässt Thomas die elterliche Wohnung. Kaum haben sie das Viertel hinter sich zurückgelassen, ergreift Frau Schlundt die Hand des Jungen. Thomas hat das Gefühl, als hätte ein Raubvogel ihn erfasst. Frau Schlundt hat eine knöcherne Hand mit langen, dünnen Fingern, die Thomas an die Beine einer Spinne erinnern. Ihre Fingernägel sind spitz wie Indianerpfeile, dazu blutrot bemalt. Auch ihre Lippen glänzen auffallend rot, und lassen ihren Mund riesiger erscheinen, als er in Wirklichkeit ist. Hinter dem Wohnviertel schließt sich ein kleines Wäldchen an. Thomas ist überzeugt, kein Räuber würde es jetzt wagen, ihn im Beisein der Frau Schlundt zu überfallen.

Die Frau sieht ja gefährlicher aus als der gefährlichste Räuber, denkt Thomas. Frau Schlundt wird jeden Angreifer in die Flucht schlagen. Davon ist Thomas fest überzeugt.

Als sie die Felder erreicht haben, wird Thomas klar, warum Frau Schlundt so ein riesiges Wagenrad auf dem Kopf trägt. Erbarmungslos heiß brennt die Nachmittagssonne. Am liebsten würde Thomas Schuhe, Söckchen und Hemd ausziehen, aber er traut sich nicht. Er hat seiner Mutter versprochen, sich manierlich zu betragen, und er möchte seine Mutter nicht enttäuschen. Jetzt erst fällt Thomas auf, dass sich Frau Schlundt ihr Festtagskleid über ihren dürren Körper gestreift hat. Es ist ein weißes enges Kleid mit großen, roten Rosen und einem feinen Spitzenkragen. Selbst ihren langen, dürren Hals lässt der Kragen kürzer erscheinen. Thomas hatte seine Mutter sagen hören: Das ist das Lieblingskleid der Frau Schlundt. Kein Wunder, kein Kleid kann sie vorteilhafter erscheinen lassen. Inzwischen bereut Thomas, dass er ihr und seiner Mutter gehorcht hat. Viel lieber würde er jetzt am See sein und sich seine Haut bräunen lassen, statt sie mit einem Hemd zu verdecken. Seine Missstimmung entgeht nicht Frau Schlundt.

„Du gehst doch schon zur Schule.“

„Ja.“

„Welche Klasse besuchst du.“

„Die Erste.“

„Gehst du gerne zur Schule?“

„Ja.“

„Was möchtest du denn später einmal werden?“

„Ich möchte was werden, wo ich viel Geld verdiene.“

„Geld allein macht aber nicht glücklich.“

„Aber ich könnte dann alles kaufen, was sich meine Mami wünscht.“

„Lernt ihr in der Schule auch Gedichte?“

„Ja.“

„Was sind das für Gedichte?“

„Mein Bruder ist ein Traktorist in einem Dorf in Sachsen. Er leistet, was nur möglich ist, damit die Halme wachsen. Er rechnet oft und überlegt, wie kann ich‘s besser machen. Und wie er seinen Traktor pflegt! Das Herz kann einem lachen.“

„Und lernt ihr auch solche Texte wie: Eine feste Burg ist unser Gott ...“

„In der Schule nicht, aber im Pfarrhaus. Und wenn ich sonntags in die Kirche gehe, schenkt mir der Pfarrer bunte Bilder mit Engeln und der Jungfrau Maria und dem Jesulein.“

„Gehst du gerne in die Kirche?“

„Ich gehe lieber in die Kirche als in den Garten meiner Großmutter. Da muss ich nämlich immer Unkraut zupfen. Und das gefällt mir nicht. Da gehe ich lieber in die Kirche. Dort brauche ich nichts zu tun. Nur herumsitzen. Und wenn meine Religionslehrerin zu mir hinschaut, tue ich so, als ob ich singe. Dann reiße ich meinen Mund ganz weit auf. Und in der nächsten Religionsstunde lobt sie mich, wie schön ich mitgesungen habe. Manchmal schenkt sie mir auch ein Bild. Habe ich Bilder zwei Mal, tausche ich sie bei meinen Freunden gegen Murmeln ein.“

„Was sind Murmeln?“

„Murmeln sind kleine bunte Kugeln. Wenn wir murmeln, müssen wir viele Kugeln in ein Loch kullern. Es ist gar nicht einfach, den richtigen Platz zum Murmeln zu finden. Auf Rasen lassen sich die Kugeln nicht bewegen. Es muss fester Boden sein. Deshalb spielen wir immer bei den Teppichstangen. Da ist der Boden schön glatt, und schnell haben wir ein Loch gebuddelt.“

„Dort dürft ihr aber nicht spielen. Solche Löcher sind gefährlich. Wie schnell gerät der Fuß in so ein Loch. Habt ihr euch das schon einmal überlegt?“

„Nein! Aber Sie werden schon Recht haben.“ Thomas weiß aus Erfahrung, wenn er den Erwachsenen Recht gibt, hat er seine Ruhe. Er hat keine Lust, sich mit Frau Schlundt zu unterhalten. Sicherlich will sie ihn nur aushorchen, will wissen, was sie noch nicht weiß über ihn und seine Freunde. Deshalb ist es besser, vorsichtig zu sein und sich genau jedes Wort zu überlegen. Wenn sie mit ihm weiterredet, will sie die Namen seiner Freunde wissen, wo sie wohnen, was für eine Wohnung sie haben, ob die Eltern arbeiten. Schon einmal wollte Frau Schlundt etwas über einen Freund wissen. Thomas stellte sich jedoch dumm, konnte ihr nicht einmal den Vornamen nennen. Die Enttäuschung konnte er ihr ansehen.

Inzwischen haben sie Stünz bei Sellerhausen erreicht. Stünz ist wie Stötteritz, manche sagen statt Stötteritz auch Reudnitz, ein Vorort von Leipzig. Schon von Weitem ist der Kirchturm von Stünz zu sehen, weil die Felder den Blick freigeben. Thomas mag die Felder. Sie schieben sich nicht wie die Bäume zwischen ihn und die Sonne. Thomas liebt die Sonne. Ohne sie kann er nicht leben. Im Spätherbst spürt er immer wieder, wie eine große Traurigkeit über ihn kommt. Selbst im Winter, wenn der Schnee die Felder, den Bahndamm vor dem Haus mit einem kalten Weiß überzogen hat, das nach kurzer Zeit sich in ein Grauweiß verwandelt, sehnt sich Thomas nach der Sonne. Wenn die Schlitten den Bahndamm hinuntergleiten, jubelt auch er; trotzdem bleibt der Sommer die schönste Jahreszeit für ihn.

Als sie sich den Häusern in Stünz gleich hinter den Feldern nähern, schnappt die Hand der Frau Schlundt nach der Hand des Jungen, hält diese fest umklammert. Thomas will sie ihr entziehen, aber er hat ja der Mutter versprochen, sich manierlich zu betragen. So lässt er Frau Schlundt gewähren. Thomas vergleicht die Häuser hier mit den Meyerschen, in denen er mit seiner Familie in Stube, Kammer, Küche lebt. Nicht einmal einen kleinen Flur haben sie. Seine Freunde, nicht alle, aber viele, die auch in den Meyerschen wohnen, besitzen noch einen kleinen Flur. So ein winzig kleiner Flur lässt die Wohnung gleich viel größer erscheinen. Vom Hausflur tritt der Besucher nicht sofort in die Küche ein, sondern in diesen kleinen Raum mit einer Garderobe für die Jacken und Schuhe. Von diesem Raum aus führen Türen in die anderen Zimmer. Die Häuser hier sehen sich auch ähnlich, aber sie sehen anders aus als die Meyerschen. Die Meyerschen sind aus roten Ziegelsteinen gebaut, die Häuser hier sind abgeputzt und sehen viel freundlicher aus. Vor den Häusern dehnen sich auch Grünanlagen aus. Teppichstangen gibt es auch. Bestimmt kann man hier auch murmeln.

Frau Schlundt schiebt Thomas durch eine offenstehende Haustür, steigt mit ihm die Stufen hinauf, Treppenabsatz um Treppenabsatz. Ihre Hand fühlt sich eisig kalt an und zerdrückt fast die Hand des Jungen. Thomas möchte ihr seine Hand entreißen, nur hat er der Mutter versprochen, sich manierlich zu verhalten. Er will verhindern, dass Frau Schlundt sich über ihn beklagen kann. Jetzt stehen sie vor einer Tür. Einen Augenblick scheint Frau Schlundt zu zögern, dann drückt ihr langer, dürrer Zeigefinger der rechten Hand auf den Klingelknopf. Schritte sind hinter der Tür zu hören, dann wird sie geöffnet. Eine Frau mit blonden, kurzen Haaren steht in der Tür. Viel jünger sieht sie aus als Frau Schlundt, stellt Thomas fest, auch viel freundlicher. Bestimmt kann diese Frau mit ihren Augen lachen. Die Frau lässt sie eintreten. Das ist also die richtige Frau von Onkel Erich, denkt Thomas. Sie passt viel besser zu ihm als Frau Schlundt. Nicht nur weil sie jünger ist, sondern weil sie lebendiger ist, nicht so steif, sondern beweglich, nicht so kalt, sondern warm und freundlich. Der Junge spürt die Wärme und Geborgenheit, die von dieser Frau ausgeht. Er mag sie, wie er den Sommer liebt. Frau Schlundt ist dagegen wie ein nasskalter Novembertag. Die Frau führt sie in die Küche, bittet sie Platz zu nehmen. Dabei weist sie auf weiß gestrichene Stühle.

Vielleicht hat sie keine Stube, denkt Thomas. Oder sie will sie nicht in ihre Stube einlassen. Manche Leute haben so gute Stuben, dass sie nie in den Stuben leben, sondern sie nur den Leuten zeigen, wenn sie Besuch haben. Aber die Frau von Onkel Erich sieht nicht so aus, als würde sie nur eine Stube zum Vorzeigen haben.

Ein Mann und ein Mädchen tauchen hinter einer Tür auf.

Sie ist älter als ich. Bestimmt vier Jahre, vielleicht auch fünf, schätzt Thomas. Das Mädchen hat einen blonden Pferdeschwanz und lustige, blaue Augen wie ihre Mama. Die Blumen auf ihrem Kleid lachen auch. Es sind andere Blumen. Sie sind nicht vornehm kalt wie die Blumen auf dem Kleid von Frau Schlundt. Der Mann ist so alt wie Onkel Erich. Er hat eine Glatze. Nur an der Seite sind Haare. Die sind aber ganz kurz geschnitten, so dass sie kaum zu bemerken sind. Wortlos setzt sich der Mann auf einen Stuhl.

Die Frau sagt zu dem Mädchen: „Hannelore, sei so lieb und kümmere dich etwas um den jungen Mann. Am besten, du gehst mit ihm spazieren und spendierst ihm ein Eis.“ Die Frau reicht dem Mädchen Geld.

Hannelore heißt sie. Thomas gefällt der Name.

Das Mädchen nimmt ihn bei der Hand. Ihre Hand ist warm, weich, geschmeidig, fühlt sich einfach gut an. Diese Hand soll seine nicht so schnell loslassen, hofft Thomas.

Während Hannelore mit ihm durch eine Gartenanlage bummelt und später an der Ecke für sich und ihn ein Eis kauft, verbleibt Frau Schlundt in der Wohnung von Erichs Frau.

Als die Sonne nicht mehr so heiß brennt, kehren Hannelore und Thomas zurück. Für Thomas ist es ein schneller Abschied. Frau Schlundt verlässt mit ihm Stünz. Ihr Gesicht strahlt wie das eines Gewinners.

„Ein Eis hast du ja schon bekommen“, sagt Frau Schlundt, „und zwei Eis wären zu viel.“

Thomas ist da anderer Ansicht: Wenn sie schon kein Eis spendieren will, dann wenigstens Schokolade oder Kuchen. Das denkt er aber nur. Er hat ja seiner Mutter versprochen, sich manierlich aufzuführen.

Nur hat Frau Schlundt längst vergessen, was sie versprochen hat. Ihre Gedanken beschäftigen sich jetzt nicht mit Kaffee und Kuchen oder Eis. Frau Schlundt denkt an die Zukunft. Und sie lächelt dabei.

2

Längst ist die Zeit vorbei, dass die Schule erst um elf oder gar um zwölf beginnt. Wie die Großen muss Thomas jetzt auch früh aufstehen, damit er Punkt acht Uhr in der Schule ist.

Während Thomas mit den Großen und Kleinen aus dem Viertel auf dem gewohnten Schulweg am Stötteritzer Bahnhof vorbei die Schönbach Straße in Richtung 28. Grundschule hinaufsteigt, freut er sich auf seinen immer näher kommenden Geburtstag.

Als er den Klassenraum unmittelbar vor dem Stundenklingeln betritt, fliegt ihm ein nasser Schwamm an den Kopf. Ohne sich lange zu besinnen, schleudert Thomas den noch immer vor Nässe triefenden Schwamm seinem vermeintlichen Gegner entgegen, denn Thomas ist nicht entgangen, aus welcher Richtung der Schwamm kam. Kaum hat er den Schwamm abgefeuert, duckt er sich ab, gleich neben der Bank hinter der Tür.

„Hier ist schwer was los!“ Sein Freund Wolfgang kniet neben ihm in der Deckung.

„Das habe ich gleich bemerkt. Noch nie war früh so eine Stimmung! Vorsichtig prüft Thomas die Lage.

„Habt ihr zu Hause kein Radio?“

„Doch! So einen alten Volksempfänger.“

„Damit könnt ihr auch Nachrichten hören.“

„Und welche Nachricht hätte ich hören sollen?“

„Auf allen Sendern haben sie es gebracht: Stalin ist tot. Und jetzt wollen wir überall die Stalinbilder entfernen.“

„Wer ist wir?“

„Zum Beispiel du und ich und noch ein paar andere. Und jetzt tobt der Klassenkampf.“

„Mir hat der Stalin nichts getan“, sagt Thomas, „von mir aus kann er dort hängen.“

„Der wird nicht mehr hier hängen. Den nehmen wir ab und lassen ihn verschwinden, wo ihn niemand mehr findet.“ Die Augen von Wolfgang glühen wie die eines Revolutionärs.

Thomas ist beeindruckt von der Haltung seines Schulfreundes. Trotzdem zieht er es vor, sich nicht in den Klassenkampf einzumischen. Er hat Angst vor den großen Helden. In seinem Lesebuch sind viele Geschichten von solchen großen Helden abgedruckt. Auch wenn sie die Sieger waren, gab es viele Tote zu beklagen; viele tote Kampfgenossen und viele tote Verräter. Die Helden blieben am Leben, nur ihre namenlosen Mitstreiter hatten ihr Leben für die große Sache geopfert und hatten Glück, wenn ihr Tod beweint wurde, viele starben unbemerkt, namenlos, bereits vergessen. Die Namen der Toten wurden nicht genannt, dafür nur Zahlen. Thomas will kein Held sein.

„Ich werde das Stalinbild mit meinem Schlüsselbund zerstören.“ Wolfgang holt das Schlüsselbund aus der Tasche, setzt zum Sturmangriff an, wie er selbst sagt. Gerade in dem Augenblick wird die Tür aufgerissen, und ihr Klassenlehrer, der Herr Sanftmut, steht im Raum. Alle stürmen auf ihre Plätze, stehen still neben ihrer Bank. Die Stimme von Herrn Sanftmut klingt noch härter als sonst: „Ich setze voraus, dass ihr wisst, was sich ereignet hat. Wir werden den großen Stalin nie vergessen! Fünf Minuten werden wir jetzt schweigend an ihn denken. Fünf Minuten, habe ich gesagt. Und wer das nicht kann, der wird mich kennen lernen, mit dem fahre ich Schlitten.“

Mit Herrn Sanftmut will sich keiner aus der Klasse anlegen. Schweigend stehen alle neben ihrer Bank und starren ausdruckslos vor sich hin.

In der Pause sagt Wolfgang zu Thomas: „Der Sanftmut hat uns nur zwei Minuten stehen lassen. Ich habe auf meine Uhr geschaut.“

Nicht mehr lange und die Ferien beginnen. Thomas freut sich auf die Ferien. Nicht nur, weil er da länger im Bett bleiben kann, sondern weil der Tag ihm dann allein gehört. Er kann tun und lassen, was er will. Schon jetzt weiß er, was er will: Er wird die Ferien im Freibad verbringen, wenn die Sonne es gut mit ihm meint.

Als Thomas auf dem Balkon steht, um zu prüfen, ob er nur im Hemd gehen kann, fährt gerade ein Güterzug vorbei, beladen mit Panzern und Panzerfahrzeugen. In den offenen Güterwaggons stehen dicht bei dicht Soldaten, schauen sich die Landschaft an, winken ihm zu. An ihren kahl geschorenen Köpfen erkennt er sie sofort als Russen, wie die Leute im Viertel sie nennen, in der Schule werden sie Rotarmisten oder die Rote Armee genannt. Er zögert, ob er zurückwinken soll. Die Panzer und die anderen Fahrzeuge ängstigen ihn. Dabei kommen oft Truppentransporte an ihrem Balkon vorbei. Er ist ihren Anblick gewohnt, trotzdem beschleicht ihn jedes Mal eine seltsame Furcht, für die er keine Erklärung hat. Thomas zieht es vor, vom Balkon zu verschwinden. Ihm wird plötzlich kalt. Dabei scheint die Sonne, und es ist Juni, fast schon Sommer.

Auf dem Weg zur Schule bemerkt er ein emsiges Treiben am Bahnhof. Darüber wundert er sich, denn die Arbeiterzüge nach Borna, Espenhain, Böhlen fahren früh am Morgen, wenn er noch im Bett liegt. Onkel Erich arbeitet auch dort. Früh um vier Uhr verlässt er das Haus. Er hat schon längst seine Arbeit aufgenommen, wenn Thomas noch im Bett liegt und überlegt, ob er bereits aufstehen soll oder noch etwas liegen bleiben kann, bis die Mutter so ungeduldig wird, dass er es nicht mehr aushalten kann und sich aus den Federn schiebt.

Wie gewöhnlich erscheint Thomas unmittelbar vor dem Stundenklingeln in der Klasse. Erschreckt stellt er fest, dass Herr Sanftmut bereits im Raum ist. Seltsam ruhig klingt die Stimme seines Lehrers. Seine Mitschüler sitzen teilnahmslos in ihren Bänken. Später erfährt Thomas von Wolfgang, der immer über alles informiert ist, dass die Russen aufmarschiert sind.

„Warum sind die Russen aufmarschiert?“, will Thomas wissen.

„Es gibt einen Aufstand, vielleicht auch wieder einen Krieg“, berichtet Wolfgang.

Früher als laut Stundenplan vorgesehen, ist die Schule beendet. Auf dem Heimweg werden die Kinder am Bahnhof von Panzern und Panzerfahrzeugen erwartet. Russen stehen neben den Fahrzeugen oder sitzen in ihnen. Freundlich sind sie zu den Kindern, die sich um die Panzer versammelt haben und neugierig diese Ungetüme aus Stahl betrachten. Die Soldaten erlauben es sogar, dass die Kinder auf den Panzerspähwagen herum klettern, schimpfen nicht einmal, als Wagemutige sich hinter das Maschinengewehr setzen. Ganz Mutige klettern sogar durch die offene Luke eines Panzers.

Thomas bleibt nur kurz stehen. Unheimlich, irgendwie fremd wirkt der Bahnhofsvorplatz. Ein ungutes Gefühl beschleicht den Jungen. Er spürt, wie die Angst an seinem Körper empor kriecht, ihn dazu zwingt, sich in Bewegung zu setzen. Erst bewegt sich der Junge langsam, dann läuft er, wird immer schneller und schneller. Ihm ist zumute, als renne er um sein Leben.

Zu Hause angekommen, umarmt ihn seine Mutter. „Ein Glück, dass ihr beide da seid.“ Gisela ist schon vor ihm eingetroffen.

Am Abendbrottisch unterhalten sich die Eltern. Das ist ungewöhnlich, weil sie höchst selten Worte wechseln im Beisein der Kinder.

Thomas erfährt, dass einige Männer aus ihrem Viertel verhaftet worden sind.

Thomas ist erstaunt über das Verhalten seiner großen Schwester. Bei jedem ihrer Besuche hatte er Ärger mit ihr. Schon als kleiner Junge blieb ihm oft nur die Flucht übrig, wenn er nicht von ihr verprügelt werden wollte. Damals begann Helga ihre Karriere als Sängerin an einem Theater. Verirrte sie sich in großen Abständen einmal in die elterliche Wohnung, schulte sie in der Stube ihre Stimme.

„Glü, glü, glü“, zwitscherte sie in den höchsten Tönen.

Thomas fand das immer sehr lustig und krähte: „glü, glü, glü.“

Helga fand seinen Gesang gar nicht lustig. Da Worte bei ihm nichts auszurichten vermochten, griff sie zur Kelle und wollte ihn verprügeln. Er entzog sich der Berührung mit der Kelle, indem er fortlief und ihr aus sicherer Entfernung die Zunge herausstreckte oder ihr zurief: „Fang mich doch, du altes Loch ...“ Helga wurde dann noch wütender.

Diesmal begrüßt ihn Helga mit einem sanften Lächeln und sagt: „Junge, bist du gewachsen. Sicher hat auch dein Verstand zugenommen ...“

Thomas schluckt, will etwas sagen, zieht es aber vor zu schweigen. Er will seine Mutter nicht enttäuschen, die gerade die Stube betreten hat. Seine Mutter soll immer nur den besten Eindruck von ihm haben.

Seine Mutter sagt zu ihm: „Thomas, zeig einmal Helga, wie ausdrucksvoll du lesen kannst.“

„Er muss nicht ausdrucksvoll lesen“, unterbricht Helga die Mutter, „sondern richtig und vor allem flüssig, zügig.“

„Warum soll ich vorlesen und dann noch zügig, flüssig?“, fragt Thomas.

„Weil ich mitschreiben will, was du diktierst“, antwortet die Schwester.

„Warum willst du mitschreiben?“

„Frag nicht so viel, sondern lies. Als Belohnung winkt dir ein Stück Torte.“

„Ich darf aber die Torte auswählen.“

„Ja!“ Helga ist sichtlich genervt.

Thomas liest auf Helgas Wunsch ihr etwas aus einer Zeitung vor.

„Diktiere ruhig etwas schneller!“

„Ich denke, ich soll lesen. Und was ist das für eine Schrift. Die kann doch kein Mensch lesen.“

„Das ist Stenografie.“

Ehrfurchtsvoll schweigt Thomas. Jetzt versteht er, warum die Eltern so stolz auf ihre große Tochter sind. Dann fragt er die Schwester: „Erkläre mir einmal, warum eine Sängerin Stenografie schreiben muss.“

„Du sollst nicht so viel fragen“, bekommt er zur Antwort-

Jeden Tag diktiert er der Schwester Texte. Thomas gefällt seine neue Aufgabe als Diktator, weil sie etwas einbringt

Dann verabschiedet sich Helga. In den Augen seiner Mutter schimmern Tränen.

„Sie kommt doch wieder“, tröstet Thomas die Mutter.

„Aber wann wird das sein“, schluchzt die Mutter und lässt ihren Tränen freien Lauf.

Wochen später holt Thomas einen Brief aus dem Briefkasten. Neugierig betrachtet er ihn, denn so eine Briefmarke war bisher noch auf keinem der Briefumschläge. Bundesrepublik Deutschland steht auf der Briefmarke geschrieben. Wer kann ihnen aus der Bundesrepublik Deutschland wohl schreiben? Die Schriftzüge sind ihm nicht vertraut. Genau prüft er jetzt den Absender. Da steht Schwarz auf Weiß geschrieben: Helga Boronsky.

Thomas stürzt die wenigen Stufen zur Wohnung hinauf. Die Mutter steht in der Küche hinter dem Bügeleisen.

„Helga hat geschrieben!“

Seine Mutter unterbricht ihre Arbeit. Ihre Augen füllen sich mit Tränen. Dann schlägt sie ihre Hände über dem Kopf zusammen und schreit in die Stille: „Sie hat es geschafft!“

Tränen fließen über die eingefallenen Wangen der Frau Boronsky. Mit Tränen erstickter Stimme liest sie Thomas und Gisela den Brief laut vor. Immer wieder stellt Thomas fest, dass seine Mutter sehr gut vorlesen kann. Fließend ist ihr Vortrag und gefühlvoll.

Beide Kinder erfahren, dass ihre große Schwester Helga in den anderen Teil Deutschlands gegangen ist, den sie unter der Bezeichnung „Goldener Westen“ kennen. Hoffentlich ist dieser Westen so golden, so hoffen die beiden, dass die Familie auch große, dicke Pakete bekommt wie nicht wenige Familien im Viertel. Sie hören aus dem Munde der Mutter, dass ihre große Schwester in Köln ein neues Zuhause gefunden hat. Ihre Karriere als Sängerin hat sie aufgegeben, zumindest vorübergehend, schreibt sie. Jetzt arbeitet sie als Sekretärin bei einer großen Autofirma. Thomas wird nun klar, warum er ihr immer vorlesen musste. Nicht, um sich im Ausdruck zu schulen, wie Helga sagte, sondern um sie in Stenografie zu Höchstleistungen zu befähigen. Sie äußert, dass ihre Ausbildung in Stenografie und in Maschinenschreiben für ihre Einstellung von großem Vorteil war. Die Tränen verhangenen Augen der Mutter glänzen vor Glück. Entzückt ruft sie immer wieder: „Sie hat es geschafft! Sie hat es geschafft! Dieses kluge Mädchen!“

Weil die Mutter sich freut, freuen sich die Kinder. Sie wissen, ihre Mutter hat sonst wenig Gelegenheit zur Freude.

Als Thomas von der Schule nach Hause kommt, sitzt Frau Schlundt bei seiner Mutter in der Küche. Richtig verheult sieht das Gesicht der Frau Schlundt aus, verquollen und aufgedunsen. Beide müssen sich angeregt unterhalten haben, jetzt aber, da Thomas in der Küche ist, verstummt das Gespräch sofort. Das verunsichert Thomas, gleichzeitig macht es ihn neugierig. Nur kann er seine Neugierde nicht befriedigen. Seine Mutter schickt ihn ins Nebenzimmer, weil sie Wichtiges, wie sie sagt, mit Frau Schlundt zu besprechen hat. Wenn Frau Schlundt bei einer solchen Besprechung wie ein Schlosshund heult, muss es tatsächlich etwas sehr Wichtiges sein. Lange muss sich Thomas in der Stube gedulden und seinen Wissensdrang bezwingen. Er lenkt sich ab und vertieft sich in sein aus der Bibliothek ausgeliehenes Indianerbuch. Nur will ihm das nicht völlig gelingen. Die Neugierde meldet sich immer wieder und will wissen, was mit Frau Schlundt los ist. So viel ist Thomas klar: Es muss etwas ganz Außergewöhnliches sein, dass Frau Schlundt zu Tränen rührt, sonst würde nämlich die Frau keine Träne verlieren. Viel Zeit - Thomas kommt es wie eine Ewigkeit vor - ist verstrichen, bis ihn seine Mutter in die Küche ruft.

Seine Mutter sagt: „Hör gut zu, mein Junge. Der Untermieter von Frau Schlundt ist auf und davon. Niemand weiß, wo er abgeblieben ist. Nun hat sich Frau Schlundt schweren Herzens entschlossen, ihre Wohnung aufzugeben und ins Stift zu gehen. Wie sie sagt, bekommt sie ein schönes großes Zimmer mit Fenster zum Park Ihre Möbel will sie verkaufen bis auf die, die sie mitnehmen möchte. Für ihren Transport benötigt sie aber keinen Möbelwagen. Nun lässt sie dich durch mich fragen, ob du ihr beim Umzug behilflich sein könntest. Sie will sich auch erkenntlich zeigen. Ich habe schon zugesagt. Und du wirst doch deine Mutter nicht enttäuschen und ihr zur Hand gehen.“

Seiner Mutter zuliebe sagt Thomas ja. Er möchte ihr eine große Freude bereiten.

Abends nach dem Abendbrot sagt seine Mutter zum Vater, nachdem die Kinder sich in die Stube zurückgezogen haben: „Hast du schon gehört, Karl, der Schlundten ihr Untermieter ist abgehauen. Niemand hat eine Ahnung, wo er abgeblieben sein könnte. Alle wissen nur, er ist spurlos verschwunden, einfach abgetaucht.“

„Bei dem Drachen hält es doch keiner aus.“ Mehr hat Herr Boronsky nicht zu sagen.

Als an diesem Sonnabend Thomas von der Schule nach Hause kommt, wird er mit Ungeduld von Frau Schlundt erwartet. Hoch oben am Himmel steht die Sonne und heizt die Stadt auf. Wie seine Klassenkameraden würde Thomas lieber diesen Tag im Freibad verbringen, aber die Pflicht ruft, die ihm seine Mutter in ihrer Gutmütigkeit eingebrockt hat. Die Mutter will er nicht enttäuschen, deshalb fügt er sich in sein Schicksal, trinkt nur zwei Tassen gesunden Kamillentee, um seinen Durst zu löschen. Dann klopft er an die Tür der Frau Schlundt. Sie muss hinter der Tür gelauert haben, denn gleich nach dem ersten Klopfer wird die Tür aufgerissen, und Frau Schlundt steht vor ihm. Ihre Kleidung sieht gar nicht nach Arbeit aus. Sie trägt einen bunten Blumenrock, eine weiße Bluse. Ihre Füße stecken in Stöckelschuhen.

„Fein, dass du da bist“, empfängt sie Thomas, „wir gehen gleich nach dem Wagen.“

Nur ein paar Häuser weiter steht vor dem Hauseingang ein großer Leiterwagen für Frau Schlundts Umzug bereit. Thomas darf sich davor spannen und ihn ziehen, während Frau Schlundt neben ihm daher trippelt und lobt: „Du bist ja ein großer, kräftiger Junge. Für dich ist so ein Wagen eine Kleinigkeit.“

Thomas zieht es vor zu schweigen.

Frau Schlundt lässt nicht locker: „Sonst aber bist du gesprächiger. Hattest du Ärger in der Schule?“

„Ich fühle mich nicht wohl.“

„Wie kann sich ein so großer Junge wie du bei diesem Wetter nicht wohl fühlen?“

Wieder denkt Thomas daran, was er der Mutter versprochen hat.

Als Frau Schlundt ihre Wohnungstür aufschließt, sagt sie: „Ich nehme nur Kleinigkeiten mit.“ Beim Betreten der Wohnung stellt der Junge fest, dass sie bereits ziemlich ausgeräumt ist.

„Die Schränke habe ich schon ins Stift bringen lassen. Es sind nur noch einige Kleinigkeiten, die ich dorthin bringen möchte. Und du bist so nett, mir dabei behilflich zu sein. Zuerst nimm bitte die Kartons. Aber sei vorsichtig. In ihnen befindet sich mein Porzellan.“

Während Thomas vorsichtig den Handwagen mit dem Porzellan belädt, steht Frau Schlundt daneben und bewacht die teure Fracht.

„Wir wollen den Wagen nicht überladen, ruft sie besorgt aus. Schließlich sind es Kostbarkeiten, die ich dir anvertraue.“

Wieder spannt sich Thomas vor den Wagen, während Frau Schlundt neben ihm daher tänzelt und immer wieder besorgt ausruft: „Bitte vorsichtig! Nicht so schnell! Vorsicht! Bordsteinkante!“

Sie erreichen das Stift, das von einem kleinen Park umgeben ist.

„Die Bäume lassen wenig Licht in die Zimmer dringen“, sagt nachdenklich Frau Schlundt, „trotzdem sind Bäume schön. Sie machen ihre Umgebung lebendiger.“

Thomas hätte hier nicht wohnen mögen. Aus den geöffneten Fenstern schauen nur alte Leute. Ihre Gesichter sehen viel älter aus als das von Frau Schlundt.

„Ist der Kleine aber fleißig“, sagt eine alte Frau.

Thomas schleppt das Porzellan in den dritten Stock. Dort befindet sich das Appartement der Frau Schlundt, wie diese das Zimmer mit der kleinen Küche bezeichnet. Obwohl die Sonne ihre heißen Strahlen zur Erde schickt, hierher in Frau Schlundts Appartement verirrt sich kein einziger. Thomas friert. Er beeilt sich, dieser Kälte entfliehen zu können. Noch drei Fuhren warten auf den Jungen; erst dann befinden sich die wenigen Habseligkeiten, wie Frau Schlundt mitunter ihre Besitztümer nennt, im Stift.

Als roter Feuerball erscheint die Sonne am Himmel. Langsam weicht der Tag der Nacht. Thomas ist müde und hat Hunger. Auch Frau Schlundt ist froh, als der Umzug abgeschlossen ist. Als sich Thomas von ihr verabschiedet, sagt sie: „Der liebe Gott wird dich für deine gute Tat belohnen.“

Thomas tritt mit dem Leiterwagen den Heimweg an, bringt ihn zurück zu seinem Besitzer. Mit Ungeduld erwartet die Mutter ihren Jungen.

„Es ist schon sehr spät“, sagt Frau Boronsky, „Ich habe mir Sorgen gemacht, aber jetzt bist du da.“

„Und hat sie dich wenigstens ordentlich bezahlt“, lässt sich der Vater hören.

Thomas wird verlegen, bevor es über seine Lippen kommt, dann sagt er: „Eigentlich nicht. Sie hat beim Abschied gemeint, der liebe Gott wird mich für meine guten Taten belohnen.“

„Alter Geizhals!“ Mehr hat Vater Boronsky nicht zu sagen.

„Der Junge hat eine gute Tat vollbracht.“ Wenig überzeugend klingt die Stimme der Mutter.

Bestimmt hat Frau Schlundt auch im Stift die Sonne vermisst oder ist über den Verlust von Onkel Erich nicht hinweggekommen. Als Thomas von der Schule nach Hause kommt, sagt ihm die Mutter: „Erinnerst du dich noch an die Frau Schlundt? Sie ist gestorben. Gar nicht alt ist sie geworden. Und ich wusste gar nicht, dass sie eine Tochter hat. Die Anzeige in der Zeitung hat ihre Tochter aufgegeben. Nie habe ich eine Tochter gesehen. Eigenartig!“

Wolfgang hat Geburtstag. Thomas erhält eine Einladung. Wolfgang wohnt in einer der vornehmen Gegenden der Stadt. In Marienbrunn gibt es keine Mietshäuser, nur Einfamilienhäuser mit Garten. Diese Häuser haben viele Zimmer, sogar Besucherzimmer. Wolfgang führt Thomas in sein Zimmer, das größer ist als die Wohnstube der Familie Boronsky. Wolfgang hat einen eigenen Schreibtisch und Bücherregale mit vielen Büchern.

„Hast du die alle gelesen?“ Die Augen von Thomas wandern von Bücherreihe zu Bücherreihe.

„Fast alle.“ Thomas mag dieses Lächeln an Wolfgang nicht. Es drückt so viel Überlegenheit aus. Bei diesem Lächeln fühlt sich Thomas klein und unbedeutend. Trotzdem kämpft er gegen dieses dumme Gefühl an. Seine innere Stimme flüstert ihm dann zu: „Du bist auch wer, Thomas Boronsky. Zwar hast du keinen Privatunterricht in Englisch und Französisch, aber deshalb bist du kein schlechterer Mensch als Wolfgang.“

Wolfgang zeigt ihm den Garten.

„Ihr habt sogar Hühner!“ Thomas ist begeistert. Er mag Tiere.

„So haben wir wenigstens frische Eier.“ Wieder bemerkt Thomas dieses überhebliche Lächeln.

„Nur haben sie wenig Raum, sich zu bewegen“, setzt Thomas das Gespräch fort.

„Wir lassen sie in Abständen im Garten etwas herum scharren. Wir können sie ja jetzt etwas laufen lassen.“ Während er das sagt, öffnet Wolfgang die Tür der mit Draht eingezäunten Ecke zwischen Nebengebäude und Haus.

Thomas kann die Hühner nicht verstehen. Statt aus ihrem engen Auslauf auszubrechen, nehmen sie von der geöffneten Tür keine Notiz.

„Sie sind eben doof. Nur zum Eierlegen und Schlachten zu gebrauchen.“ Wolfgang begibt sich in den Hühnerauslauf und treibt die sechs Hühner aus ihrem Verlies in den Garten. Verlassen irren die Hühner in der ihnen für kurze Zeit gewährten Freiheit umher.

„Habe ich es nicht gesagt, sie sind doof. Kaum dürfen sie ihre paar Quadratmeter verlassen, verlieren sie den Überblick. Weißt du was“, dabei verwandelt sich das hochmütige Lächeln von Wolfgang in ein boshaftes Grinsen, „wir spielen Kommunisten und SS. Wir sind die SS, und die Hühner sind die Kommunisten.“

Bei dem Gedanken, die Rolle der SS zu übernehmen, fühlt sich Thomas nicht wohl. Auch Kommunist möchte er nicht sein.

„Können wir nicht etwas anderes spielen? Und die Hühner im Garten einfach in Ruhe herum picken lassen.“

„Die machen nur Schaden. Die müssen beaufsichtigt werden. Wie die Kommunisten! Du kannst mir glauben, dieses Spiel macht Spaß.“

„Ich will es aber nicht spielen.“ Am liebsten würde jetzt Thomas Wolfgang stehen lassen und nach Hause gehen, aber er möchte nicht unhöflich sein. Als er seiner Mutter von der Einladung erzählte, sagte sie: „Gehe mal hin, mein Junge. Das sind sehr feine Leute. Der Mann ist Lehrer, und die Frau ist Ärztin. Das ist ein sehr guter Umgang für dich. Vielleicht färben die guten Manieren auf dich ab.“

„Den Kommunisten werde ich es jetzt zeigen“, steigert sich Wolfgang in seine Rolle. „Eine kleine Jagd nach ihnen wird allen guttun.“ Mit diesen Worten scheucht Wolfgang die eingeschüchterten Hühner durch den Garten, wirft mit kleinen Holzstücken nach ihnen, um sie nicht ernsthaft zu verletzen. „Und lasst euch ja nicht einfallen, keine Eier nach diesem Vergnügen zu legen.“

Die Hühner wissen, wohin sie gehören. Kaum hatten sie ihr Verlies verlassen müssen, werden sie dorthin zurückgetrieben.

Kommunisten gehören eben hinter Schloss und Riegel. Zufrieden mit sich und der Welt schließt Wolfgang die Drahttür.

Die Jungen kehren zurück ins Haus, ziehen sich in Wolfgangs Zimmer zurück.

„Wenn du willst“, sagt Wolfgang, „kann ich dir Bücher ausleihen. Du brauchst mir dafür nichts zu geben.“

„Ich danke dir für das großzügige Angebot“, hört sich Thomas sagen, „aber ich bin Leser der Bibliothek. Da brauche ich auch nichts für die Bücher bezahlen.“

„Aber in der Bibliothek kannst du nicht jedes Buch ausleihen. Viele der Bücher, die ich besitze, wirst du in der Bibliothek umsonst suchen. Alle Bücher, die drüben veröffentlicht werden, findest du hier in keiner Bibliothek. Sie sind nämlich verboten. Und ich habe viele solcher verbotenen Bücher.“

Die Klingel unterbricht Wolfgangs Wortschwall.

„Das werden sie sein. Ich gehe nach unten um zu öffnen“. Kurz darauf taucht Wolfgang mit zwei Jungen auf, die etwas älter als er und Thomas sind, aber auch die 28. Grundschule besuchen.

„Ihr kennt euch ja alle“, stellt sie einander Wolfgang vor.

Die Jungen unterhalten sich über das Fernsehprogramm und über Filme, die Thomas nicht kennt. Seine Eltern besitzen keinen Fernsehapparat. Sie tauschen ihre Gedanken aus über ihre Englisch-, Französisch- und Lateinstunden, die sie bei Privatlehrern erhalten. Sie sind sich einig darüber, dass die Kenntnis von Fremdsprachen notwendig sei, um im späteren Berufsleben Karriere machen zu können. Thomas kommt aus dem Staunen nicht heraus. Die Jungen haben klare Vorstellungen von ihrer Zukunft, sie wissen genau, welchen Beruf sie einmal ergreifen wollen. Thomas weiß noch nicht, was er einmal werden soll, er weiß nur, dass er keinen Handwerksberuf erlernen wird, weil er zwei linke Hände hat, wie seine Eltern immer wieder betonen. Die Jungen wechseln das Thema. Sie sprechen über Musik, über ihren Klavierunterricht. Thomas kennt keine Noten, er weiß nicht, was ein Notenschlüssel ist. Der Begriff Partitur ist ihm fremd. In der Gemeinschaft dieser Jungen fühlt er sich nicht wohl. Die Gründe kann er nicht in Worte fassen, weil er nicht einmal die Ursachen für dieses unaussprechliche Unbehagen kennt. Ihn bedrängt die Vorstellung, diesen Jungen weit unterlegen zu sein.

Nach dem Abendbrot wird gespielt. Auch Wolfgangs Eltern beteiligen sich daran. Nach dem Allgemeinwissen wird gefragt. Wann welcher Dichter geboren oder gestorben ist oder beides, welche Werke er geschrieben hat, Zahlen und Ereignisse aus der Geschichte stehen im Mittelpunkt, aber auch die Kenntnisse in den Naturwissenschaften werden geprüft. Thomas bildet mit Abstand das Schlusslicht. Er spürt, wie eine große Traurigkeit in ihm aufsteigt, er muss die Tränen unterdrücken.

Es ist dunkel, als er sich von Wolfgang, dessen Eltern und Wolfgangs Freunden verabschiedet. Die Straßenlaternen weisen ihm den Weg. Er lässt die Märchenwiese hinter sich zurück, in der Wolfgang und dessen Freunde zu Hause. sind. Eine tiefe, fast unheimliche Stille umgibt Thomas. Die Grundstücke hinter den mit dichten Hecken bewachsenen Zäunen grenzen Thomas aus, gewähren ihm keinen Einblick. Hier ist er ein Fremder. Die Märchenwiese gehört Wolfgang und dessen Freunden.

Einsam sucht sich Thomas seinen Weg, seine Gedanken kreisen um sein Nichtwissen. Er überlegt, wie er sich auch dieses Wissen und noch anderes Wissen, das Wolfgang und dessen Freunde nicht haben, aneignen kann. Er sucht nach Möglichkeiten, wie er diese Zielstellung verwirklichen kann.

Am Ende der Sommerferien erhält Thomas einen Brief. Die Briefmarke auf dem Umschlag signalisiert ihm, woher der Brief kommt. Die Schrift auf dem Umschlag ist ihm vertraut. Wolfgang meldet sich. Thomas liest den Brief mehrmals, bis er versteht, dass er Wolfgang nie wieder sehen wird. Wolfgang hat mit seinen Eltern die Märchenwiese verlassen. Andere folgen ihnen. Auch Wolfgangs Freunde mit ihren Eltern nehmen Abschied von der Märchenwiese, lassen zurück den Garten, das Haus, die Möbel, vielleicht auch die vielen Erinnerungen. Thomas stellt sich die Frage, warum seine Eltern bleiben. Sie besitzen kein Haus mit einem großen Garten. Er fragt seine Eltern nach dem Grund, nur erhält er keine Antwort.

Nikolai hält inne, denkt nach. Oft hat der Großvater den Namen Wolfgang erwähnt. Nikolai erinnert sich. Einmal hat ihm der Großvater erzählt, dass er diesem Wolfgang im Leipziger Schauspielhaus begegnet sei, als er Student war. Höchst überrascht sei er gewesen, als er erkennen musste, dass Wolfgang von Statur kleiner war als er. Und dann hatte ihm der Großvater die Geschichte erzählt, als er noch gemeinsam mit seinen Eltern in der Hofer Straße im Meyerschen Viertel gewohnt hatte. Bis in alle Einzelheiten hatte sich ihm dieses Bild eingeprägt.

Es klingelt. Er öffnet die Wohnungstür und vor ihm steht ein schick gekleideter, junger Mann, fast zwei Köpfe größer als er. Thomas ist überrascht und verwirrt zugleich. Er erkennt sofort den vor ihm stehenden Riesen in dem modernen Anzug, dem weißen Hemd, der Krawatte, deren Farbe er nicht kennt. Den Mantel trägt er offen. Der Kragen ist hochgeschlagen. Der Besuch aus dem Westen überreicht ein Buch. „Schach von Wuthenow“ heißt es. Wolfgang lädt seinen ehemaligen Klassenkameraden Thomas ein, ihn in der Märchenwiese zu besuchen. Thomas folgt der Einladung. Er zieht sich schick an: die neuste Trainingshose mit Reißverschlüssen rechts und links außen an den Beinen, sein Sonntagshemd und den Wintermantel, der zwar viel zu warm für die Jahreszeit ist, aber er war fast wie neu, als er ihn von seinem älteren Cousin erhielt. Auf dem Weg zur Märchenwiese wird ihm unangenehm warm in diesem Mantel, aber Thomas weiß, wer schön sein will, muss leiden. Ganz deutlich kann er sich an diesen Satz seiner älteren Schwester Helga erinnern. Und nun leidet er auf dem langen Weg zu Wolfgang, wundert sich dabei, dass die Menschen, denen er begegnet, recht sonderbar lächeln.

Viele Jahre mussten vergehen, bis sie sich im Leipziger Schauspielhaus gegenüberstehen. Und nun überragt Thomas um einige Zentimeter den Schulfreund von einst. Wolfgang hatte den Kontakt abgebrochen. Thomas hatte noch zwei Briefe geschrieben, die der schreibgewandte Schulfreund von einst nicht beantwortete. Mutter Boronski sagte nur: Aus den Augen aus dem Sinn! So ist das Leben, mein Junge. Trauere ihm nicht nach. Noch oft wird es dir so im Leben ergehen, dass Freunde einfach so verschwinden. Ihnen musst du keine Träne nachweinen. Sie waren eben keine Freunde, nur Bekannte, die dich eine Wegstrecke in deinem Leben begleitet haben.“ Nur kurz und knapp unterhalten sie sich. Wolfgang ist diplomierter Philosoph, hat in Frankfurt und Hamburg studiert, schreibt an seiner Doktorarbeit. Was Thomas macht, will er gar nicht wissen. Persönlich sind sie sich nicht wieder begegnet.

Nikolai erinnert sich, dass der Großvater später im Zeitalter der Computer ihm erzählte, dass er dem Namen seines Freundes aus fernen Kindertagen im Internet begegnet sei. Philosophie gehörte zu den Hobbies des Großvaters. Lachend hatte er dem Enkel die Geschichte zum Besten gegeben: „In Hanau war es gewesen. An der Berufsfachschule. Wir lehrten beide in den Klassen der künftigen Erzieherinnen und Erzieher. Wir saßen im Lehrerzimmer, und ich gab meinem Affen Zucker, ließ mich über Gott und die Welt aus. Er lachte über meine Späßchen, fragte, ob ich Philosoph sei. Natürlich, sagte ich. Nur für einen Philosophen sei die Welt erträglich, vorausgesetzt er hat als Individuum die für ihn einzig und allein gültige Philosophie entdeckt. Viele Philosophen gibt es, demzufolge auch viele Philosophien. Dagegen sei nichts einzuwenden, solange diese Philosophen keinen Schaden anrichten und ihre Mitmenschen bekehren wollen. Der junge Kollege offenbarte sich dem Großvater. Er sei studierter Diplom-Philosoph, aber trotz seines bombastischen Abschlusses hätte er keine Anstellung gefunden. Da er nicht als Taxifahrer wie andere einstige Kommilitonen arbeiten wollte, manche von denen hätten gar promoviert, hätte er sich für das Fach Deutsch als Fremdsprache entschieden und eine weitere Zusatzausbildung absolviert und ein weiteres Stück Papier mit Auszeichnung erworben. Großvater nannte ihm den Namen seines einstigen Klassenkameraden aus den fernen Kindertagen. Für den Diplom-Philosophen war der Name kein Begriff. Großvater belehrte ihn, dass sein einstiger Freund nunmehr die Titel Professor und Doktor habe und eine private Lehranstalt in der Schweiz. Der zum Berufsschullehrer mutierte Diplom-Philosoph winkte ab und sagte: Vielleicht hat ihr einstiger Freund Glück und kann seine Philosophie gewinnbringend auf dem Bildungsmarkt verhökern. Jedenfalls für mich ist er kein Begriff. Noch nie habe ich von ihm gehört. Großvater nahm im Internet oft Kontakt mit seinem ehemaligen Klassenkameraden auf, der völlig vergessen hatte in seiner Vita die Wurzeln seiner Herkunft anzugeben. Er hatte das Land der aufgehenden Sonne in seiner Entwicklung völlig ausgeblendet, mit keinem Wort erwähnt, als hätte dieses Land nie existiert. Nun war der Großvater tot. Nikolai nimmt sich vor über das Internet zu prüfen, ob dieser Dekan, der für ihn kein Begriff ist, noch unter den Lebenden weilt. Jetzt will er erst einmal weiter lesen. Das Wetter ist geradezu ideal dafür. Draußen regnetes in Strömen.

Thomas kennt die Frau, die im Hausflur liegt. Er kennt nicht den Namen dieser Frau, er kennt sie nur vom Ansehen und weiß, dass sie oft betrunken ist und dann nicht den Weg zu ihrer Wohnung im dritten Stock findet. Mit ihrem Hund, einem Boxer, bewohnt sie eine Wohnung, die einen kleinen Korridor hat. Der Hund begleitet die Frau immer, auch wenn sie nüchtern ist. Wenn die Frau nüchtern ist, sitzt sie auf einer der Bänke in der Nähe des Spielplatzes und schaut den Kindern zu. Die Kinder haben sich an den Anblick der Frau gewöhnt. Sehr dünn ist sie, geradezu zerbrechlich und sehr klein. Der Hund wirkt riesig neben ihr. Die Haut ihres Gesichtes ist fahl. Ihre Haare sind schneeweiß. Manchmal, nicht immer zittern ihre Hände. Die Kinder mögen sie, weil sie nie schimpft. Sie sagt überhaupt nie etwas. Oft schenkt sie den Kindern Süßigkeiten. Wenn sie sie verteilt, streichelt sie zärtlich über den Kopf der Kinder. Selbst die Kleinsten der Kleinen wagen sich an ihren riesigen Boxer heran und kuscheln sich an sein weiches Fell. Ruhig bleibt der Hund, wenn die Kleinen ihn mit Zärtlichkeiten verwöhnen. Geduldig lässt er ihre vielen Streicheleinheiten über sich ergehen.

Inzwischen haben sich viele Schaulustige eingefunden, halten Abstand zu der Frau, die von ihrem Boxer beschützt wird. Friedlich, als wäre sie tot, liegt die Frau da, friedlich, aber die Neugierigen nicht aus den Augen lassend, liegt der Hund neben ihr.

Eine alte Frau, die im gleichen Haus wohnt wie die Frau mit ihrem Boxer, ruft ungeduldig: „Nun tut doch mal etwas, statt hier herumzustehen.“

Ein junger, kräftiger Mann fühlt sich angesprochen. „Man sollte sie hinauftragen“, sagt er, „sonst erkältet sie sich noch auf den Steinstufen.“ Er nähert sich der Frau.

Der Hund lässt ihn nicht aus den Augen. Der junge Mann zögert, wagt wieder einige Schritte nach vorn. Der bis dahin friedlich daliegende Hund erhebt sich, zeigt die Zähne. Der junge kräftige Mann tritt den Rückweg an, dabei verkündet er laut: „Ich bin doch nicht lebensmüde.“

„Der Dürre muss her!“, meldet sich eine Frau in mittleren Jahren zu Wort.

Der Dürre wird geholt. Sonst trägt er eine Polizeiuniform. Alle im Viertel wissen, er ist ein hohes Tier bei der Polizei, er muss keine Streife gehen.

Der Dürre erscheint. Ohne zu zögern geht er auf den Hund zu, der sich bei seinem Anblick erhebt, den Dürren schwanzwedelnd begrüßt, die Zähne dabei zeigt, aber so, als wolle er lächeln.

Der Dürre, der noch dazu klein ist, streichelt den Hund, flüstert ihm etwas Freundliches zu; dann hebt dieser schmächtige, unscheinbare Mann die kleine, schmächtige, unscheinbare Frau in die Höhe, nimmt sie in die Arme wie ein Baby und trägt sie die Stufen hinauf. Unauffällig unaufdringlich folgt ihnen der Hund.

Eines Tages ist die schmächtige unscheinbare, kleine, weißhaarige Frau aus ihrer großen Wohnung verschwunden. Alle wissen genau, sie ist nicht nach dem goldenen Westen gegangen; aber wohin sie gegangen ist, weiß auch niemand genau. Die Leute reden, ohne zu wissen. Nur alle wissen, nachdem sie fortgezogen ist, dass sie eine Jüdin war, die als einzige ihrer Familie das Konzentrationslager überlebt hat. Auch soll sie eigene Kinder gehabt haben. Im Viertel konnte sich das keiner vorstellen.

Am Sonntag zieht es die Familie Boronsky in die Natur. Außerhalb der Stadt gibt es Wäldchen, Felder, Wiesen, Teiche, kleine Seen. Familie Boronsky liebt besonders das Oberholz, das mit der Straßenbahnlinie 15 zu erreichen ist. Von Liebertwolkwitz aus führt der Weg zwischen Feldern entlang direkt bis in diese Oase der Maikäfer.

Thomas ist überzeugt; nirgends in der Welt gibt es so viele Maikäfer wie hier. Nur beginnt und endet die Welt für Thomas in Leipzig und Umgebung.

Die Zeit der Maikäfer ist vorbei. Jetzt ist die Zeit der Pilze gekommen. Weit auseinandergezogen durchkämmt die Familie den Wald. Thomas hört die Stimme seiner Schwester. Freudig erregt klingt sie. Thomas läuft auf die Stimme zu.

Und da stehen seine Eltern, seine Schwester Gisela und ein Mann und eine Frau.

Thomas nähert sich ihnen. Jetzt erkennt er den Mann, obwohl dieser Mann sich sehr verändert hat. Der Mann trägt einen Hut und keine Mütze wie Vater Boronsky. Zwischen dem geöffneten Mantel schiebt sich ein Bauch hervor. So ein Bauch fehlt auch Vater Boronsky.

Thomas sagt immer: Mein Vater kann ja gar keinen Bauch bekommen, weil er mit dem Körper arbeitet und hinter keinem Schreibtisch sitzt.

Mit den Worten - „das ist ja der Onkel Erich!“, - stürmt Thomas auf die Gruppe zu. Der Junge stellt fest: Onkel Erich hat sich wirklich verändert. Er ist ein Herr geworden. Nicht nur der Hut gibt darüber Auskunft, sondern sein Anzug, das Hemd, die Krawatte, seine Art, wie er spricht.

„Aus Kindern werden Leute“, sagt der Onkel Erich.

Bei diesen Worten verzieht seine Frau ihre schmalen Lippen zu einem schmalen Lächeln. In ihrem Kostüm mit der rosafarbenen Bluse und den Sauerstoff blonden Haaren sieht sie aus wie eine der Damen aus einer Modezeitschrift. Sie erinnert Thomas an Frau Schlundt. Nicht, dass sie wie Frau Schlundt aussieht, im Gegenteil, so attraktiv sah bestimmt Frau Schlundt in ihren attraktivsten Jahren nicht aus, sondern weil sie auch so dünn und lang ist.

Onkel Erich erzählt. Er arbeitet wieder in seinem alten Beruf. Er ist bei der Post tätig - in gehobener Position, fügt die Frau hinzu.

Thomas weiß jetzt, dass er nicht an irgendeinem Schalter sitzt, sondern einen eigenen Schreibtisch besitzt mit Sekretärin.

Immer wieder stellt Thomas fest, wie sich die Leute verändern mit den Jahren. Nur seine Eltern verändern sich nicht. Sein Vater arbeitet immer noch in einer Schlosserei und seine Mutter aushilfsweise als Verkäuferin in einem Bäckerladen.

„Wir haben uns auch verändert“, sagt der Vater, „wir sind umgezogen - in eine größere Wohnung. Die Wohnung war zu eng geworden.“

„Wir sind aber im Viertel geblieben“, fügt Mutter Boronsky hinzu.

„Wir wohnen hier ganz in der Nähe“, sagt Onkel Erich, der eigentlich gar nicht mehr der Onkel Erich ist, der er einmal war - der Kriegsheimkehrer und Untermieter von Frau Schlundt. „In Liebertwolkwitz haben wir ein kleines Häuschen erworben. Mitten im Grünen steht es zwischen Obstbäumen und Sträuchern.“

„Erich, jetzt müssen wir aber weiter“, drängelt seine Frau, „sonst wird es zu spät mit dem Mittagessen.“

„Ja, mein Hildchen.“ Die Stimme von Onkel Erich klingt sanft und weich. Dabei streichelt er ihre Hand.

So etwas tut Vater nie, stellt Thomas fest.

„Dann wollen wir uns verabschieden“, sagt der Onkel Erich und reicht den Borowskis zum Abschied die Hand.

„War mir ein Vergnügen, sie alle kennen zu lernen“, flötet Hildchen.

Thomas zweifelt an dem Vergnügen von Hildchen; er hat eher den Eindruck, dass sie nichts von der Familie Boronsky hält, dass sie, wenn es nach ihr gegangen wäre, jedes Gespräch mit dieser Familie vermieden hätte. Onkel Erich ist eben ein feiner Mann geworden.

Als Onkel Erich und Hildchen außer Sichtweite sind, sagt Frau Boronsky zu ihrem Mann: „Wie hat sich nur dieser Mann verändert. Hast du seinen Anzug gesehen, das Hemd, die Krawatte, die Schuhe. Und wie läufst du herum. Man muss sich richtig schämen.“

„Ich bin eben nicht so ein feiner Pinkel“, verteidigt sich Vater Boronsky, „ich mag nun eben mal keinen Schlips. Der drückt mir nur die Luft ab. Und ersticken will ich nicht. Außerdem gehen in so einem Aufzug nur Sesselpfurzer.“

„Wir gehen nie essen“, meldet sich Gisela zu Wort, „und dabei würde ich so gerne in einer Gaststätte essen.“

„Wir können uns solchen Luxus nicht leisten“, unterbricht sie der Vater.

Vorbei ist es mit der Pilzesucherei. Jeder hängt seinen eigenen Gedanken nach. Thomas denkt über die Ungerechtigkeit dieser Welt nach.

Ohne Schwierigkeiten erhält Thomas von der Schule und der Schulbehörde die Genehmigung für den Besuch der Erweiterten Oberschule. Einige seiner Klassenkameraden, deren Väter Ärzte oder selbständige Handwerker sind, werden abgelehnt.

„Wir können nur die Besten schicken“, sagt der Lehrer Herr Sanftmut.

Wer sind nun die Besten? Bei dem Ausleseverfahren merkt Thomas, dass die Besten nicht unbedingt die Klügsten, Intelligentesten, Fleißigsten, Strebsamsten sein müssen. Persönlich sucht der Klassenleiter die Eltern von Veronika auf, wobei Veronika längst nicht so leistungsstark ist wie Michael oder Bernd. Dafür ist aber Veronika ein Mädchen, und ihr Vater ist obendrein noch von Beruf Dreher.

Veronikas Vater gehört wie Vater Boronsky zur Arbeiterklasse. Michaels Vater dagegen und noch so manche andere Väter sind Angehörige der Intelligenz oder gar Unternehmer oder selbständige Handwerksmeister.

„Wir müssen die Arbeiterklasse fördern“, betonen immer wieder die Lehrer.

Umso überraschter ist Thomas, als er zu Schuljahresbeginn einige ehemalige Mitschüler wieder trifft, von denen er genau wusste, dass sie abgelehnt worden waren. Von ihnen erfährt er auch, dass einige der Abgelehnten den altsprachlichen Zweig wählten und nun die Thomas-Oberschule besuchen.

„Ich verstehe das nicht“, sagt Thomas zu Michael, „erst lehnen sie dich ab, weil dein Vater Angehöriger der Intelligenz ist und jetzt bekommst du die Erlaubnis.“

„Eben deshalb, weil mein Vater Angehöriger der Intelligenz ist.“ Ein vielsagendes Lächeln huscht über Michaels Gesicht. „Was wäre dieses Land für ein Land ohne seine über viele Generationen gewachsene Intelligenz? Die Intelligenz, die sie gerade dabei sind zu züchten, ist augenblicklich nicht einsatzbereit; inwieweit später, nun das wird sich zeigen. Augenblicklich sind sie noch von solchen Männern abhängig, wie mein Vater einer ist.“

„Und dieser Abhängigkeit hast du dein Hiersein zu verdanken?“ Thomas irritiert die Selbstsicherheit, die Michael ausstrahlt.

„So kannst du es nennen. Bestimmt wirst du auch noch im Leben nach Lösungen suchen müssen, um zu deinem Ziel zu gelangen.“

„Auch ich habe schon nach Lösungen suchen müssen“, verteidigt sich Thomas, „damals, als ich konfirmiert werden sollte, aber auch die Jugendweihe über mich ergehen lassen musste, sonst wäre ich nicht auf die Erweiterte Oberschule gekommen. Ich hatte Glück, unser Pfarrer war freundlich. Die Konfirmation folgte einige Wochen nach der Jugendweihe. Manche Pfarrer zeigten aber für die Probleme der Jugendlichen und deren Eltern kein Verständnis, entweder weigerten sie sich zu konfirmieren, wenn die Jugendweihe auch erfolgen sollte, oder aber zwischen Jugendweihe und Konfirmation musste ein Jahr dazwischen liegen. Während dieser Zeit musste der Jugendliche regelmäßig den Konfirmationsunterricht und die Kirche besuchen.“

Michael lächelt erhaben, während er sagt: „Oder der Jugendliche musste auf die Jugendweihe verzichten, die Konsequenzen tragen, damit rechnen, nicht den Besuch der Erweiterten Oberschule genehmigt zu bekommen. Wie ich zum Beispiel.“

„Aber da sie von deinem Vater abhängig sind, blieb dir der Weg zur Oberschule nicht verschlossen. Von meinem Vater ist niemand abhängig, deshalb musste ich das tun, was verlangt wurde, sonst wäre mir der Weg zur Oberschule versperrt geblieben. Wir als Familie sind von denen abhängig, die das Sagen haben.“ Thomas begreift mit einem Male, welche Wertigkeit die einzelnen Menschen haben, auch wenn in der Schule gelehrt wird, alle Menschen haben die gleichen Rechte und Pflichten im Arbeiter- und Bauernstaat.

Thomas ist stolz auf sich. Für die Leipziger Oper hat er zwei Karten für ‚Carmen‘ erstanden. Seine Mutter wird sich über den gemeinsamen Theaterabend freuen; gleichzeitig erinnert er sich an sein erstes Theatererlebnis mit ihr.

„Heute Abend gehen wir beide ins Theater“, sagt Frau Boronsky zu ihrem Sohn.

„Wir beide ganz allein?“ Ungläubig schaut Thomas seine Mutter an.

„Du hast richtig gehört, mein Sohn. Wir beide gehen ganz allein.“

„Und Vater! Und Gisela! Warum gehen sie nicht mit?“

„Deine Schwester interessiert sich nicht dafür. Und dein Vater erst recht nicht.“

„Bist du nie mit Vater im Theater gewesen? Ich meine, als ihr jung gewesen seid.“

„Dein Vater ist nie richtig jung gewesen. Einmal war ich mit ihm im Theater! Nie werde ich diesen Theaterabend vergessen! Nie! Ich habe mich so blamiert gefühlt. Und das alles nur wegen ihm. Stell dir vor, mein Junge! Wir waren in der Oper. ‚Carmen‘ wurde gegeben. Ich war so begeistert von dem Stück. Mir standen vor Rührung die Tränen in den Augen. Diese unsterbliche, diese schöne Musik! Mal temperamentvoll, mal traurig, mal schwermütig, mal heiter! Diese Oper ist ein Ohrenschmaus. Das kannst du mir glauben. Und was tut dein Vater? Er schläft. Seine Augen hält er fest geschlossen. Und sein Mund ist leicht geöffnet. Mich ergreift eine Panik. Wenn er jetzt anfängt zu schnarchen. Welche Blamage! Mit meinem linken Arm versetzte ich ihm einen heftigen Stoß. Erschreckt reißt er die Augen auf, wirft mir einen bösen Blick zu. Kannst du dir vorstellen, was er dann sagt? Er sagt: „Ich genieße die Musik.“ Er und die Musik genießen! Dass ich nicht lache ...! Geschlafen hat er. Neben uns macht es pst. Von da an hält er die Augen offen. In der Pause schimpft er, weil ihm der Schlips angeblich die Luft abwürgt. Und auf meine Frage, wie ihm das Stück gefällt, antwortet er: Die Kerle, damit meint er die Soldaten auf der Bühne, können nicht mal richtig Gleichschritt halten. Denen fehlt eine richtige Exerzier-Ausbildung, mosert er weiter. Kein Wort verliert er über die wunderbare Musik, über die unsterblichen Melodien! Kein Wort! Kannst du dir das vorstellen?“

Der erste gemeinsame Theaterabend mit ihrem Ehemann ist gleichzeitig der letzte gemeinsame Theaterabend mit ihrem Ehemann im Leben der Frau Boronsky.

„Wenn wir durchs Viertel gehen und jemanden Bekanntes treffen, sagst du ihnen nicht, wohin wir gehen. Du kannst mir glauben, sie werden uns fragen, weil wir uns so schick gemacht haben.“

Als Mutter Boronsky mit ihrem Sohn, aufgemotzt und angehübscht, das Viertel durchschreitet, bleiben die von ihr erwarteten Fragen nicht aus.

„Ei, ei, Mutter und Sohnemann! Wo soll es denn hingehen?“

„Fort! Wir gehen einfach fort!“ Thomas staunt über seine Mutter. Sie übertrifft jede seiner Erwartungen.

„Und Gisela? Und der Vater?“

„Sie hüten das Haus!“

„Was macht denn eigentlich ihre Große? Wir haben sie lange nicht mehr zu Gesicht bekommen.“

„Helga geht es sehr gut. Danke der Nachfrage.“

„Stimmt es, was die Leute tuscheln?“

„Ich weiß nicht, was die Leute tuscheln. Nur wir haben jetzt keine Zeit ...“ Und Mutter Boronsky lässt die Fragesteller einfach stehen. Gemeinsam streben Mutter und Sohn der Straßenbahnhaltestelle entgegen.

Bisher war Thomas nur in Schulveranstaltungen im Kinder- und Jugendtheater gewesen. Jetzt zum ersten Mal in seinem Leben betritt er das Theater für Erwachsene, das Schauspielhaus.

Feierlicher und viel gewaltiger wirkt auf ihn das Innere des Schauspielhauses in der Bosestraße als der Weiße Saal des Kinder- und Jugendtheaters am Zoo.

„Wie heißt eigentlich das Stück, das wir uns ansehen“, fragt Thomas seine Mutter.

„Der junge Gelehrte“! Und der Dichter, der dieses Stück geschrieben hat, heißt Lessing. Vor 200 Jahren hat er gelebt.“

„Und da wird es noch immer gespielt?“

„Richtige, echte Kunst, mein Junge, ist unsterblich. Sie ist unvergänglich. Sie ist nicht mehr wegzudenken.“

Thomas versteht, er muss Dichter werden, wenn er unsterblich werden will. Noch ist Thomas sich im Unklaren, ob er das eigentlich will, unsterblich zu sein. Er denkt an die Schule, an die armen Schüler. Wieder müssten sie sich mit einer weiteren Biografie und dem Werk eines Dichters beschäftigen.

Sie sitzen auf der letzten Reihe.

„Von hier aus sieht man sehr gut. Und wenn die Schauspieler deutlich und klar sprechen, ist hier auch jedes Wort zu verstehen“, Mutter Boronsky ist sehr zufrieden mit den Plätzen in der Mitte der letzten Reihe.“

Thomas schaut sich im Saal um. Von den Leuchtern mit den vielen hellen Glaskugeln ist er begeistert. Nicht nur er und Mutter sind festlich gekleidet, sondern alle hier im Saal. Manche Frauen tragen Kleider, die sicher ein Vermögen gekostet haben, denkt der Junge. Solche Kleider hat er bisher noch nie in seinem Leben gesehen.

Ein Gong ertönt, wird mehrmals wiederholt. Langsam verlischt das Licht im Saal. Thomas spürt in sich eine seltsame Feierlichkeit, eine ihm bisher unbekannte Freude und Neugierde. Langsam, geradezu bedächtig öffnet sich der Vorhang. Die bis dahin dunkle Bühne wird in ein mildes Licht getaucht. Thomas erblickt in diesem schummrigen Licht eine Wohnungseinrichtung, die sicher zu Lebzeiten des Dichters einmal modern war. Ein junger Mann erscheint auf der Bühne in einer Bekleidung, die vielleicht vor 200 Jahren der neuste Schrei war. Und dann beginnt der junge Mann zu sprechen.

„So spricht kein normaler Mensch, denkt Thomas. Vielleicht haben die Menschen vor 200 Jahren so gesprochen. Vielleicht ändert sich nicht nur die Mode, sondern auch die Sprache. Wenn ich mit meinen Freunden so spreche, denken sie, ich bin nicht richtig im Kopf.“

„Ein ausgezeichneter Sprecher, ein vorbildlicher Sprecher, flüstert ihm die Mutter zu. So musst du sprechen, mein Junge. Jedes Wort spricht er klar und deutlich aus. Keine Silbe verschluckt er. Nimm dir an ihm ein Beispiel und nuschle nicht länger.“

„Pst!“ machte eine Stimme in ihrer unmittelbaren Umgebung.

Je länger Thomas das Spiel auf der Bühne verfolgt, desto mehr findet er daran Gefallen. Schauspieler muss ein schöner Beruf sein, denkt er. Jeden Tag bist du ein anderer Mensch. Jeden Tag trägst du ein anderes Kostüm. Das Leben eines Schauspielers ist bestimmt nie langweilig.

Als Mutter und Sohn nach der Vorstellung zur Straßenbahnhaltestelle gehen, erzählt ihm die Mutter vom Theater. Damals war sie jung und noch nicht verheiratet. Sehr oft ist sie abends ins Theater gegangen.

„Damals im Alten Schauspielhaus - das stand dort, wo heute der freie Platz vor dem Kaufhaus Brühl sich befindet - gab es noch Stehplätze, erzählt ihm die Mutter. Diese Plätze waren sehr preisgünstig. Von dort oben hatte man eine vorzügliche Sicht. Das ganze Theater war zu überblicken. Die guten Schauspieler waren selbst noch auf dem Olymp, wie die Stehplätze scherzhaft genannt wurden, zu verstehen. Keine Silbe wurde verschluckt. Klar und deutlich wurde gesprochen, wiederholt die Mutter. Dem Martin Flörchinger, den hast du bestimmt schon in Kinofilmen gesehen, bin ich hier zum ersten Mal begegnet. Gut und vornehm sah er damals aus, als er noch jung war. Da war er noch nicht so verfettet wie jetzt. Damals hatte er Profil, schwärmt die Mutter weiter. Und ein Sprecher war er! Seine Worte waren selbst auf dem Olymp klar und deutlich zu hören. Keine Silbe verschluckte er. Es war ein Ohrenschmaus, ihm zuzuhören. Ja, ja, sagt die Mutter, die Zeiten haben sich geändert. Das Alte Schauspielhaus gibt es nicht mehr. Im Kriege wurde es zerstört. Sinnlos zerstört wie so vieles. Das schöne Schauspielhaus! Nun ist es von der Bildfläche verschwunden. Wie so vieles! Alles hat sich verändert. Damals bekamen die Schauspieler Blumen überreicht. Und heute? Nichts ist mehr so, wie es einst war. Alles ist anders geworden, aber nicht schöner.“

3

„Am Sonntag findet ein Friedensmeeting statt. Ich erwarte, dass mein Klasse als eine geschlossene Einheit auftritt.“ Dynamisch und forsch ist das Auftreten des jungen Klassenleiters, der in seiner neunten Klasse Deutsch und Russisch unterrichtet. Besonders die Mädchen mögen ihn.

„Das ist ein toller Mann“, sagen viele, und dabei denken sie sicherlich an seine blonden Locken und die blauen Augen.

Erst vor wenigen Tagen sagte Michael: „Blondi wird es noch weit bringen. Gerade erst von der Universität gekommen und gleich an eine Erweiterte Oberschule versetzt worden. Das kommt nicht oft vor. Die meisten Absolventen dürfen sich erst an einer Polytechnischen Oberschule bewähren, auch wenn sie das Bonbon tragen. Sag bloß, Thomas, du weißt nicht, was ein Bonbon ist. Dann will ich es dir sagen: Ein Bonbon ist ein spezielles Parteiabzeichen, nämlich das der SED.“

Am Sonntagvormittag findet sich eine unvollständige neunte Klasse auf dem Schulhof ein. Thomas vermisst Michael. Kurz vor dem Abmarsch schreibt Blondi für alle Anwesenden sichtbar die Namen der fehlenden Schüler seiner Klasse in sein Notizbuch.

„Mit denen werde ich ein ernsthaftes Wort reden“, teilt er lautstark den Anwesenden mit. „Sie werden begründen müssen - schriftlich -, warum sie nicht zu unserem Friedensmeeting erschienen sind. Ich denke, ihr seht das genauso wie ich. In unserer Gesellschaft kann doch nicht jeder gerade das tun, was ihm einfällt. Wo käme unser Arbeiter- und Bauernstaat wohl hin, wenn jeder nur an sich selbst denkt, nur auf sein persönliches, sein individuelles Wohlergehen bedacht ist. Ich freue mich, dass ihr die gleiche Einstellung habt wie ich und sie auch nach außen hin dokumentiert, indem ihr voller Stolz euer blaues FDJ-Hemd tragt. Auch ich bin stolz auf mein FDJ-Hemd und trage es zu solchen feierlichen Anlässen wie dem heutigen.“

Als geschlossene Formation marschiert die Schule klassenweise durch die Straßen. Thomas ist froh, dass er keine Fahne tragen muss. Fast wäre er dazu auserkoren worden, aber zum Glück finden sich noch einige Freiwillige, die Pluspunkte sammeln wollen. Thomas taucht in der Mitte der Marschkolonne unter, um möglichst nicht erkannt zu werden. Jeder Aufmarsch ist ihm zuwider. Blondi verteilt Zettel. Auch Thomas bekommt einen in die Hand gedrückt. Darauf steht mit der Schreibmaschine geschrieben: Wir wollen Frieden auf lange Dauer, nieder mit Strauß, nieder mit Adenauer, wir wollen keine Kriegsbarone, wir wollen die atomwaffenfreie Zone.

„Achtung!“, brüllt Blondi, „sprecht im Chor nach: Wir wollen Frieden auf lange Dauer ...!!!

Thomas kapselt sich ab, versucht an etwas Schönes zu denken, versucht die Gegenwart zu vergessen, die ihn so ängstigt.

Thomas steht vor dem großen Gebäude der Leibniz-Oberschule. Unschlüssig ist er, zögert, ob er das Haus betreten soll oder nicht. Noch ist Zeit. Einen flüchtigen Blick wirft er auf seine Uhr, einen weiteren hinüber zur Nordkirche. Noch hat er Zeit, ausreichend Zeit. Er zieht es vor, sich noch einen Augenblick von der Septembersonne wärmen zu lassen. Während er noch vor der Schule ausharrt und sich den Sonnenstrahlen überlässt, beobachtet er, wie immer mehr Menschen, junge und alte, in das Gebäude strömen. Heute ist Semesteranfang. Thomas hat auch einen Lehrgang an der Volkshochschule belegt.

Der Junge betritt das Gebäude. Gleich im Treppenhaus empfangen ihn riesige Tafeln, auf denen die Lehrgänge und die Zimmernummern angegeben sind. Wie viele andere auch sucht er nach seinem Lehrgang und dem Raum auf den Tafeln, ist glücklich, sie endlich gefunden zu haben. Er steigt Treppen hinauf, folgt langen Gängen. Wie die Humboldt-Oberschule so ist auch die Leibniz-Oberschule ein ehrwürdiger Bau mit Geschichte und Tradition. Wie die Geschichte ändert sich auch die Tradition: Zuerst wurden Gymnasiasten im humanistischen Zeitgeist ausgebildet, dann die geistige Elite des Deutschtums und jetzt erstmals die künftige Intelligenz des ersten Deutschen Arbeiter- und Bauernstaates in der deutschen Geschichte.

Nun steht Thomas vor dem angegebenen Raum. Weit geöffnet ist die Tür. Am Lehrertisch sitzt eine ältere Dame. Sofort bemerkt sie Thomas, fordert ihn freundlich auf, Platz zu nehmen. Beim Betreten des Klassenraumes fällt Thomas auf, dass er nicht der Einzige ist, der die deutsche Hochsprache, die deutsche Hochlautung erlernen möchte. Nicht leicht ist es für ihn, einen noch nicht besetzten Stuhl und Tisch zu finden.

Er findet seinen Platz am vorletzten Tisch in der Fensterreihe. Etwa zehn Minuten fehlen noch bis zum Unterrichtsbeginn. Thomas hat Zeit, sich im Raum etwas genauer umzusehen. Gleich fällt ihm auf, dass er einer der jüngsten Teilnehmer ist. Zwei Herren im Anzug mit Glatze erregen seine Aufmerksamkeit und Neugierde. Thomas schätzt ihr Alter zwischen 30 und 40 Jahren; vielleicht sind sie aber jünger und sehen nur so alt aus mit ihrer Glatze. Dann sind noch einige schicke Damen im Raum, die Thomas sehr anziehend findet, obwohl sich die Damen sehr voneinander unterscheiden, das beginnt schon bei der Frisur und der Haarfarbe. Ausgiebig betrachtet Thomas die Dozentin, wie sich die Lehrerinnen der Volkshochschule nennen. Sie erinnert ihn an eine Künstlerin, die sicher schon einmal bessere Tage gesehen hat. Ihre giftblond gefärbten Haare, die lang und glatt bis zu ihren Schultern herab wallen und die sie in der Mitte gescheitelt trägt, stehen im Kontrast zu ihrem faltigen, welken Gesicht mit den roten schlaffen Wangen und dem grellroten Lippen. Wenn sie lächelt, zeigt ihr Mund zwei tadellose weiße Zahnreihen. Ihre Zähne erinnern ihn an Frau Schlundt. Sie trägt ein langes schwarzes Kleid mit einem großen Ausschnitt. Solche Kleider hat Thomas bisher nur bei den Damen im Theater gesehen. Bestimmt kommt sie vom Theater, denkt Thomas, und jetzt arbeitet sie als Dozentin für Sprecherziehung.

Noch zwei Minuten fehlen bis zum Unterrichtsbeginn. Da betritt ein junger Mann den Raum, nicht viel älter als Thomas. Ohne zu zögern steuert er den Tisch von Thomas an.

„Der Platz neben dir ist doch noch frei?“ Die Stimme des jungen Mannes klingt sympathisch.

Thomas nickt ihm freundlich zu. Der junge Mann setzt sich, will gerade etwas zu Thomas sagen. In diesem Augenblick erhebt sich die Dozentin von ihrem Stuhl, strahlt ein breites Lächeln in die Runde, dann beginnt sie zu sprechen: Langsam, deutlich, wohl artikuliert, volltönend.

„Ich freue mich, dass Sie so zahlreich erschienen sind und heiße Sie herzlich willkommen zu unserem Lehrgang zwecks Erlangung der deutschen Hochlautung ...“

„Die spricht ja wie die vom Theater“, denkt Thomas. Andächtig verfolgt er ihren Redeschwall.

Dann beginnen die Übungen. Die Dozentin spricht vor, die Teilnehmer müssen im Chor nachsprechen. Dann werden einzelne Teilnehmer aufgefordert, allein vor der Klasse die Übungen zu wiederholen.

Hoffentlich wählt sie mich nicht aus. Vor Aufregung bekomme ich kein Wort heraus.

Die Dozentin muss die Ängste von Thomas erraten haben, denn gerade in dem Augenblick fordert sie ihn auf, allein die Übung nachzusprechen. Thomas hat das Gefühl, seine Kehle wird ihm zugeschnürt, er bekommt keine Luft mehr.

„Nun, junger Mann, sprechen Sie unbesorgt nach. Wir alle sind Lernende. Keiner wird Ihnen etwas tun. Keiner wird Sie auslachen.“ Thomas kämpft mit einem Kloß in seinem Hals. Dann hört er sich sprechen, aber seine Stimme kommt ihm fremd vor, so als hätte er jegliche Kontrolle über sie verloren.

„Keine Angst, junger Mann, das wird noch werden“, beruhigt ihn die Dozentin, „Alle haben einmal irgendwo irgendwann irgendwie angefangen. Nur Mut, junger Mann.“

„Wir Sachsen haben es eben nicht leicht“, flüstert ihm der junge Mann neben ihm zu. „Pfiffig wie wir Sachsen sind, haben wir die Phonetik vereinfacht und auf wenige Laute reduziert, die wir mit dem uns eigenem Charme vortragen. Jeder in der Welt erkennt uns sofort als Deutsche mit dem liebenswerten, unverwechselbaren Akzent.“

Langsam überwindet Thomas seine Scheu vor den Sprechübungen. Bald wiederholt er inbrünstig, was die Dozentin vorspricht. Nun bedauert er nicht mehr, dass er diesen Kurs belegt hat. Er ist stolz auf sich, weil er ohne fremde Hilfe sich für etwas entschieden hat, was ihm Spaß und Freude bereitet und was gleichzeitig sehr nützlich ist, denn richtig zu sprechen kann auf keinen Fall falsch sein.

Nach Unterrichtsende verlässt Thomas gemeinsam mit dem jungen Mann den Raum.

„Ich habe ganz vergessen, mich vorzustellen. Ich heiße Volker, besuche die Thomas Oberschule und will einmal Schauspieler werden.“

Wieder bewundert Thomas dieses Selbstbewusstsein, das aber in keiner Weise überheblich auf ihn wirkt, eher wie etwas Selbstverständliches, das erreicht wird. Volker hat ein Ziel vor den Augen, auf das er ohne Hemmungen oder Ängste einfach zugeht und das er verwirklichen wird, weil er von sich überzeugt ist. Er weiß, dass er es schaffen wird, dass er erfolgreich sein wird. Sonst würde er nie, so denkt Thomas, so offen und freimütig darüber reden. Thomas dagegen hütet seine geheimsten Wünsche, niemand soll sie kennen, seine Geheimnisse, Sehnsüchte, Träume.

An der Straßenbahnhaltestelle verabschieden sich die beiden jungen Männer voneinander. Thomas hat das Gefühl, einem Menschen begegnet zu sein, mit dem ihn mehr verbindet als nur Sympathie.

Seine Sprechübungen nimmt Thomas sehr ernst. Täglich übt er, wenn er allein in der Wohnung ist. Selbst auf den Spiegel verzichtet er nicht. Er vergleicht seine Mundstellung mit den Anweisungen, die die Dozentin gegeben hat. Immer wieder wiederholt er Übung für Übung. Gewissenhaft kontrolliert er die Mundstellung. Dabei ermüdet er nicht, im Gegenteil, je mehr er sich mit der Phonetik beschäftigt, desto interessanter wird sie für ihn.

Wieder ist er in seine Übungen vertieft und bemerkt nicht, dass die Mutter die Wohnung betreten hat. Für ihn völlig unerwartet steht sie vor ihm.

„Lass das nicht deinen Vater hören. Der denkt, bei dir hat es ausgesetzt oder du willst mehr sein als wir. Er wird dir sagen, kein Mensch spricht so, zumindest kein normaler Mensch. Erst gestern hat er zu mir gesagt: Ich kann mir nicht helfen, der Junge spricht jetzt anders als früher. Er betont so die Buchstaben, spricht langsamer als sonst, irgendwie völlig anders als früher. Ich habe ihm gesagt: Das bildest du dir nur ein, Karl. So habe ich ihn erst einmal beruhigen können. Aber wie schon gesagt, auch ihm ist es aufgefallen. Und das ist nicht gut. Er braucht nicht alles zu wissen und zu bemerken. Deshalb sei vorsichtig, mein Junge.“

Thomas steht vor dem Mietshaus, in dem Volker wohnt.

Vornehmer sieht das Haus aus und vornehmer ist auch die Wohnlage, stellt Thomas fest, als er dieses Gebäude mit dem Haus vergleicht, in dem er mit den Eltern und Gisela lebt. Vor dem Haus hinter einem schmiedeeisernen Zaun befindet sich ein kleiner Vorgarten mit Sträuchern und Blumen.

Zögernd öffnet Thomas die schwere Eingangstür, steigt die Stufen hinauf bis zur dritten Etage, dabei sieht er sich im Treppenhaus um. Die Farben an den Wänden sind nachgedunkelt, trotzdem sind die Muster noch deutlich zu erkennen. Sie zeigen bunte Vögel und bunte Blumen. Als das Haus noch jung war und die Farben noch frisch, muss das Treppenhaus wie ein kleines Paradies ausgesehen haben. Obwohl dieses Haus hier auch renoviert werden müsste, ist sich Thomas darüber im Klaren, dass Gohlis immer noch vornehmer ist als Stötteritz.

Thomas steht vor einer großen, breiten, reich verzierten Wohnungstür. Wieder zögert er einen Augenblick, ist sich unschlüssig, ob er sich bemerkbar machen soll, dann hat er sich entschieden. Kräftig drückt sein Zeigefinger den Klingelknopf. Wenige Sekunden später wird die Tür aufgerissen. Volker steht vor ihm.

„Junge, willst du die Klingel killen? Nur ganz leicht brauchst du den Klingelknopf zu berühren.“

„Entschuldige bitte“, stammelt Thomas und spürt, wie die Verwirrung ihm die Röte ins Gesicht treibt.

„Nun komm schon rein! Wir sind gerade dabei Kaffee zu trinken. Der Partner meiner Mutter ist auch da.“

Zum ersten Mal in seinem Leben lernt Thomas den Partner der Mutter von einem seiner Freunde kennen, sonst wurden die Männer der Mütter Ehemann, Gatte, Vater, Stiefvater, Freund genannt. Partner klingt gut, findet Thomas, irgendwie modern.

Als Thomas der Mutter seines Freundes gegenübersteht, wird er verlegen. Es ist die Verlegenheit, die über ihn kommt, wenn er mit einem Mädchen spricht, das ihm sehr gefällt und dem er es auch sagen möchte, dass sie ihm gefällt, es sich aber nicht getraut. In diesen Augenblicken ergreift eine Angst von ihm Besitz, die er sich selbst nicht erklären kann; er befürchtet, wenn er zu reden gezwungen ist, dann zu stottern, weil sein ganzer Körper vor Aufregung verkrampft und verspannt ist. Volker hat mit Abstand die jüngste und bestaussehende Mutter von allen Freunden und Schulkameraden. Dieses Urteil steht für Thomas unwiderruflich fest. Wie Volker hat auch die Mutter dunkle, nachdenklich blickende Augen. Ihre dunkelbraunen, leicht gewellten Haare, die bis zu den Schultern reichen und die offenbar nicht gefärbt sind, rahmen ein schmales, ausdrucksvolles Gesicht ein. Ihre Lippen wirken voll und kräftig, auch ohne Lippenstift. Sie reicht Thomas zur Begrüßung die Hand, sagt dabei etwas, was Thomas gar nicht wahrnimmt. So beeindruckt ist er von dieser Frau mit der sanften, angenehm klingenden Stimme, die in den Ohren des Jungen wie Musik sich anhört.

Ihr Partner ist wesentlich älter als sie. Zumindest ist das der Eindruck von Thomas. Vielleicht liegt das daran, denkt Thomas, weil er lange graue Haare hat und einen langen grauen Vollbart.

Die große randlose Brille unterstreicht noch seinen intelligenten Gesichtsausdruck. Auch dieser Mann verfügt über eine Stimme, die Thomas sehr gefällt, weil sie so volltönend und gleichzeitig weich ist.

Nun wird Kaffee getrunken aus Tassen, die Thomas unter der Bezeichnung Sammeltassen kennt. Irgendwie hat sich Thomas den Ausdruck für ihre Farbgebung gemerkt: Kobaltblau. Volkers Mutter fragt Thomas nicht aus, wie das andere Mütter oft tun, die wissen wollen, was seine Eltern beruflich tun, wo und wie sie wohnen, wie viele Geschwister er hat. Sie erkundigt sich nach seinen Interessen, nach seinen beruflichen Wünschen. Dabei blickt sie freundlich lächelnd in die Augen des Jungen. Das verwirrt Thomas, und er hat das Gefühl, sein Gesicht läuft rot an. Auch wird ihm heiß. Er hat Angst, Schweiß könnte sich bilden. Volkers Mutter bemerkt seine Verlegenheit und wendet sich dem Teller mit dem Kuchen zu.

„Thomas - ich darf dich doch bei deinem Vornamen nennen - möchtest du noch ein Stück Kuchen?“

„Gern“. Wie fremd doch meine Stimme klingt! Warum bin ich immer so gehemmt, so verkrampft? Die Frau ist doch einfach eine Wucht! Sie ist so nett, so sympathisch. Und ich! Thomas ist wieder mit sich nicht zufrieden.

„Edelgard, du bringst den jungen Mann noch in Verlegenheit! Während er das sagt, lächelt ihr Partner.“

„Warum sollte Thomas verlegen werden? Ich bin überzeugt, der Junge hat genug Selbstvertrauen. Auch hat er keinen Grund dazu, nicht wahr, Thomas?“

„Der Kuchen schmeckt ausgezeichnet.“ Thomas ist über sich selbst erstaunt, wie schnell ihm dieser Satz über die Lippen gekommen ist.

„Hast du gehört, Johannes? Schmeicheln kann Thomas auch.“

„Edelgard, wir gehen jetzt los. Ich weiß nicht, wann ich zurück sein werde.“

„Habe ich richtig gehört? Volker redet seine Mutter mit dem Vornamen an?“ Wieder ist Thomas überrascht.

Die Ärztin hatte darauf gedrungen: Vater Boronsky musste sich eine andere Arbeit suchen, eine körperlich leichtere.

Vater Boronsky wird Kassenbote. Der Betrieb nennt sich Institut, beschäftigt nur Diplomingenieure, Ingenieure, Sekretärinnen, kaum Arbeiter.

„Den ganzen Tag bin ich auf den Beinen, laufe hierhin, laufe dorthin, gebe etwas Versiegeltes ab, hole etwas Versiegeltes. Und jetzt bin ich noch zum Theaterobmann gewählt worden, habe nicht nur die Theaterkarten zu besorgen, sondern auch die Programme, Prospekte ... Heute habe ich die Anrechtskarten geholt für die Herren Diplomingenieure, Ingenieure, für die Sekretärinnen. Die Arbeiter haben kein Anrecht, obwohl es das Institut gerne sehen würde, wenn die Arbeiter von ihrem Recht auf ein Anrecht Gebrauch machen würden.“

„Wir brauchen auch kein Anrecht, unterbricht ihn Mutter Boronsky. Wenn Thomas mit mir ins Theater geht, bekommen wir unsere Karten an der Kasse oder wir warten, bis uns welche angeboten werden.“

„Und das wollte ich gerade tun.“ Ein Lächeln umspielt die Mundwinkel von Vater Boronsky. „Ich wollte euch gerade Karten anbieten, da werde ich auch schon unterbrochen. Ich wollte sagen, es gehört sicher zum guten Ton, dass die Studierten ein Anrecht auf ein Anrecht für das Theater haben, denn bei Weitem nicht alle gehen in die Vorstellung, vielmehr versuchen viele, ihre Karten zu verkaufen, zu verschenken. Zwei Karten habe ich für euch mitgebracht, für das Schauspielhaus.“

„Ich werde gleich einmal den Spielplan in der Zeitung mir vornehmen.“ Thomas ist von dem Angebot begeistert. Schnell hat er die Seite mit den Theaternachrichten gefunden. „Frau Flint“ bringen sie.

„Bestimmt so ein neuzeitliches Stück“, meldet sich Vater Boronsky wieder zu Wort, „das kein Mensch sehen will.“

„Mutter und ich werden es uns ansehen“, entscheidet Thomas.

Frau Boronsky widerspricht nicht.

„Da schickt dir Helga zum Geburtstag eine so schöne Hose, und du ziehst sie nicht einmal für die Schule an. Und ich habe gedacht, die ist gerade praktisch, ideal für die Schule. Auch kleidet sie dich. Richtig sportlich siehst du in ihr aus. Wie angegossen sitzt die Hose. Bei uns in den Geschäften habe ich noch nie so eine schöne und praktische Hose gesehen ...“

„Weil diese Hosen bei uns nicht hergestellt werden. Mutter! Das sind Jeans. Niethosen! Diese Hosen gibt es nur drüben. Und in der Schule ist es verboten, in diesen Dingern herumzulaufen.“

„Verstehe ich nicht.“ Frau Boronsky sieht ungläubig ihren Sohn an. „Wieso kann etwas verboten sein, was praktisch ist. Obendrein sehen diese Hosen manierlich und schick aus.“

„Mutter! Weil die von drüben sind! Deshalb!“

„Deshalb kannst du sie nicht in der Schule tragen? Und wenn einer nur solche Hosen hat? Manche bekommen doch alles von drüben.“

„Dann muss er sich ordentliche bei uns für die Schule kaufen. In den Dingern darf er sich nicht in der Schule sehen lassen. Das sind Hosen vom Klassengegner! Vom Klassenfeind! Und Dinge vom Klassengegner haben in der Schule nichts zu suchen. Deshalb trage ich sie auch erst nach der Schule. Erst vor drei Wochen wurde einer aus der zwölften Klasse gemaßregelt. Trotz wiederholter Ermahnungen kam er immer wieder in dieser Kluft. Einen Schnurbart hatte er sich auch wachsen lassen. Die Folge: strenger Verweis beim Fahnenappell. Im Wiederholungsfall Verweis von der Schule. Den Tag darauf erschien er ohne Schnurbart und ohne Jeans. Andere waren auch gleich beim Friseur gewesen. Wir dulden keine Gammler, hatte der Direktor lautstark während des Fahnenappells verkündet. Niethosen und lange Haare sind Auswüchse der Dekadenz, hatte er gebrüllt, sind unverkennbare Kennzeichen des Klassengegners, der unseren Arbeiter- und Bauernstaat unterminieren will; Niethosen und lange Haare sind äußerliche Merkmale des Klassenfeindes. Wer mit dem Klassenfeind sympathisiert, hat der Direktor gesagt, sich mit ihm identifiziert, indem er sich die Haare lang wachsen lässt und Nietenhosen trägt, hat an unserer sozialistischen Oberschule nichts zu suchen. Wir im Sozialismus dulden keine Nieten!“

„Das soll der Direktor gesagt haben? Das glaube ich nicht!“ Frau Boronsky schüttelt ungläubig den Kopf. „Solche schönen und praktischen Hosen sollen verboten sein? Ich kann das nicht glauben, mein Junge.“

Blondi tobt. So erregt und aufgebracht hat ihn Thomas noch nicht erlebt.

„Was bilden Sie sich eigentlich ein,“ schreit der Klassenleiter. Am liebsten hätte er Michael durchgeschüttelt. „Was bilden Sie sich eigentlich ein?“

Ihm fehlen die Worte. Er holt tief Luft, will wieder laut werden, besinnt sich, fährt in erzwungen ruhigem Ton fort: Immer wieder habe ich Ihnen gesagt, dass diese Niethosen nicht in der Schule getragen werden sollen. Das ist nicht die Kleidung für einen Oberschüler in unserer Gesellschaftsordnung. Wir an unserer Schule dulden keine Nieten. Und erst recht keine Niethosen! Verstanden! Und was tun Sie, Michael! Trotz wiederholter gut gemeinter Ermahnungen lassen Sie sich wieder in diesen Dingern in der Schule blicken. Sogar unser werter Direktor ist auf Sie aufmerksam geworden. Ist das nicht ein Schüler aus Ihrer Klasse, hat er gesagt. Reden Sie mit dem Mann, hat mein Direktor gesagt. Jawohl, habe ich gesagt, habe schon mehrmals mit dem Burschen geredet. Jetzt ist das Maß voll, zum Überlaufen voll. Wer provoziert, hat an einer sozialistischen Oberschule nichts zu suchen. Und nicht genug damit, dass Sie Niethosen tragen! Jetzt muss ich erfahren, dass Sie, wie nennt sich das doch gleich in Ihrem Jargon ..., ja richtig, dass Sie ein Elvis-Presley-Fan sind. So heißt doch dieser Kerl, diese Heulboje, dieser randalierende Asoziale ... Sie wollen mir doch nicht erzählen, dieser Presley gehört zu den Sängern, die wir schätzen auf Grund ihrer künstlerischen Qualitäten. Sie wollen mir doch nicht einreden, dieser Schreihals ist auf unseren Sendern zu hören! Sie wollen uns, unserer Partei doch nicht etwa unterschieben, dass wir solche Ganoven in unseren Sendungen bringen. Michael! Ich, wir, unsere Gesellschaft ... Wir können nicht dulden, dass Sie unserem Klassenfeind Gehör schenken. Wir haben nicht umsonst den Antifaschistischen Schutzwall errichtet! Wir wissen genau, warum wir das getan haben. Sichtbar für alle Welt haben wir uns abgegrenzt von unserem Klassengegner! Wir als Genossen wissen genau: warum! Michael, welchen Sender bevorzugen Sie denn?“

Ruhig steht Michael neben seinem Tisch. Ruhig antwortet er: „Luxemburg. Das wollen Sie doch hören. Sicher hat es Ihnen bereits einer meiner Freunde gesteckt. Hoffentlich hat der Betreffende nicht vergessen, Ihnen mitzuteilen, wie begeistert er von Elvis war...“

Jäh wird Michael unterbrochen.

„Was heißt hier gesteckt!“ Blondi läuft rot im Gesicht an. „Das ist die Pflicht jedes ordentlichen Schülers! Und Sie nennen das gesteckt! Was ist das nur für eine Terminologie! Sie hören also Luxemburg! Diesen Hetzsender! Wer Luxemburg hört, hört Rias, hört jeden westlichen Sender, jeden Sender des Feindes. Michael, ich versichere, ich werde alles in meinen Kräften Erdenkliche tun, um bei meinen Vorgesetzten durchzusetzen, dass Sie von der Schule verwiesen werden. Ein Exempel muss statuiert werden. Unglaublich das! Und das in meiner Klasse!“

Seine Faust donnert krachend auf die Tischplatte. Keiner schreckt hoch. Jeder ist bemüht, den vor sich sitzenden Rücken als Deckung zu nutzen.

Nur nicht auffallen, Thomas, befiehlt ihm sein Verstand: Verhalte dich ganz ruhig, Junge, sei still, tauche ab, falle nur nicht auf. Lenke nicht die Aufmerksamkeit dieses Minidespoten auf dich. Fieberhaft arbeitet das Hirn des Jungen. Wer hat Michael verpfiffen. Wird nun jeder jedem misstrauen? Jeder in der Klasse, in der Schule weiß, Michael hat Bänder mit der heißesten Musik.

In die Stille hinein peitscht die Stimme von Blondi: „Und wie beurteilen Sie als Klasse sein Verhalten? Als seine Mitschüler?“

Schweigen.

Blondi wird nervös: „Auch Sie sind wie ich zu erschüttert, zu aufgewühlt, um Worte zu finden.“

Vater Boronsky erhält eine Auszeichnung für seine ehrenamtliche Tätigkeit als Theaterfunktionär, obwohl er nie einen Schritt ins Theater setzten wird. Die Auszeichnung besteht aus zwei Opernkarten zu einer sonntäglichen Matinee für ehrenamtliche Theaterfunktionäre. Das ist zu viel für Vater Boronsky. Er soll sich Theater vormachen lassen. Niemals!

„Mit Vater gehe ich nicht“, sagt Mutter Boronsky entschieden. „Mit dem blamiere ich mich bloß.“

„Dann geht eben ihr zwei, du und der Junge.“

„Wer ist Theaterfunktionär, du oder ich? Also hast du zu gehen. Was sollen deine Kollegen von dir denken!“

„Die sind doch gar nicht da.“

„Es könnten aber welche da sein. Jedenfalls hast du dorthin zu gehen. Nimm den Jungen mit! Und indem sie sich an Thomas wendet, sagt sie: Pass auf Vater auf! Wenn er einschlafen sollte, versetzt du ihm einen kräftigen Stoß. Bei Kunsterlebnissen wird nicht gepennt.“

„Das kann ja was werden“, seufzt Vater Boronsky. „Mein Junge, wenn sich deine Mutter einmal etwas in den Kopf gesetzt hat, ist sie nicht mehr davon abzubringen. Jetzt werde ich gezwungen, in die Oper zu gehen, werde gezwungen, mir etwas anzusehen, was ich gar nicht sehen will. Und ich gehe dorthin. Nur um des häuslichen Friedens willen!“

Seine Mutter wäre von den Plätzen begeistert gewesen. Bestimmt hätte sie gesagt: Das sind sehr teure Plätze, mein Junge. Die lassen sich das was kosten. Das wird ein besonderer Theatergenuss, mein Junge.

Vater Boronsky beeindruckt nichts.

Seine Mutter hätte von den Leuchtern geschwärmt, von der Weitläufigkeit des Foyers.

Frau und Tochter hatten lange auf Vater Boronsky einreden müssen, bis er bereit war, Hemd und Krawatte anzulegen, sich in einen Anzug zu pressen.

Nun klagt er, während er verzweifelt nach einer Toilette Ausschau hält, dass das Hemd ihm den Hals zudrückt, dass die Krawatte ihm die Luft abschnürt.

In unmittelbarer Nähe der Bühne hatte Thomas noch nie gesessen. Vater Boronsky, der sonst sehr schlecht sieht, stellt fest, dass der Vorhang fleckig ist.

„Den könnten die auch mal reinigen“, sagt er laut.

Thomas stößt ihn an, zeigt auf den gewaltigen Blumenschmuck vor dem Vorhang.

Vater Boronsky lächelt verschmitzt: „Mutter hat dir wohl Verhaltensregeln mit auf den Weg gegeben.“

Mutter hätte beim Anblick dieser Blumenfülle laut geschwärmt, hätte sich an den Farben und Formen der verschiedenen Gewächse berauscht, hätte darauf hingewiesen, wie viel Arbeit so ein Kunstgenuss kostet.

Ein Mann betritt die Bühne, stellt sich vor ...

„Seit wann gibt es beim Theater einen Doktor.“ Vater Boronsky schüttelt ungläubig mit dem Kopf.

Der Chefdramaturg spricht lange und viel: über den Spielplan, über Geplantes und Realisiertes, über die Möglichkeiten des Theaters.

„Wer soll sich denn das alles anhören“, zischt Vater Boronsky seinem Jungen ins Ohr. „Das interessiert doch keinen Menschen. Die spielen doch sowieso, was sie wollen.“

Die Versuche des Sohnes, den Vater zum Schweigen zu bringen, scheitern. Thomas ist die Situation peinlich. Er versteht die Mutter.

Verdiente ehrenamtliche Theaterfunktionäre werden ausgezeichnet. Blumen werden überreicht. Viel Beifall gibt es.

Der Vorhang öffnet sich. Ein Streifzug durch Oper, Operette, Ballett, Schauspiel nimmt seinen Anfang.

Vater Boronsky sagt nichts mehr. Er hält die Augen fest geschlossen. Gleichmäßig geht sein Atem. Ein Pfeifton entfährt laut seinem Mund. Sein Junge versetzt ihm einen Stoß. Erschreckt reißt der Vater die Augen auf, murmelt: „Mit geschlossenen Augen kann ich besser zuhören.“ Dabei lockert er seine Krawatte, löst den oberen Hemdknopf.

„Wegen der Luft! Die Luft ist hier ziemlich stickig“. Vater Boronsky bemüht sich, die Augen offen zu halten.

Marschmusik erklingt. Soldaten erscheinen auf der Bühne.

Vater Boronsky wird wach, brummelt kritisch vor sich hin: „Die Uniformen stimmen nicht. 1870 hatten die Franzosen andere Uniformen. Und Gleichschritt können die Kerle auch nicht halten. Denen fehlt eine richtige Exerzierausbildung.

Eine Hand berührt seine Schulter. Eine angenehm klingende Frauenstimme ist zu hören: „Können Sie nicht leise sein. Sie stören.“

Vater Boronsky begreift.

Als Vater und Sohn nach der Matinee auf dem Karl-Marx-Platz stehen und Thomas die Richtung zur Straßenbahnhaltestelle einschlagen will, hält ihn der Vater zurück.

„Wir müssen erst noch ein Bier trinken.“

„Aber Mutter wartet mit dem Mittagessen.“

„Lass sie warten. Ewig bleiben wir ja auch nicht weg.“

In Köhlers Bierstuben finden sie Platz.

„Weißt du,“ sagt Vater Boronsky, „die Musik war ja manchmal ganz hübsch, aber wenn die Kerle auf der Bühne nicht richtig Gleichschritt halten, die Uniformen nicht echt sind ... und dann nur Gesinge! Das A und O ist und bleibt eine gute Exerzierausbildung. Wenn der Gleichschritt nicht klappt, klappt nichts. Das sollten auch die vom Theater wissen. Sonst bleibt Theater eben nur Theater!“

Thomas gefällt der Unterricht bei der Künstlerin, wie er die Dozentin nennt. Regelmäßig besucht er ihren Unterricht, regelmäßig begegnet er auch dort Volker.

„Bedienen Sie sich stets einer gepflegten, kultivierten Aussprache. Lassen Sie keine Oberflächlichkeiten zu“, pflegt die Dozentin in jeder Stunde zu sagen.

Die Aussprache aller Laute wird durchgenommen. Thomas übt und übt, allein oder mit Volker gemeinsam. In den letzten Stunden vor Semester-Ende liest die Gruppe gemeinsam „Die Räuber“ von Schiller. Thomas ist begeistert. Wie Volker will er Schauspieler werden.

Eines Abends sagt Frau Boronsky zu ihrem Sohn: „Du hast dich sehr verändert, mein Junge.“

Sie stehen vor dem Schauspielhaus. Thomas spürt, wie die Unentschlossenheit sein mühsam erworbenes Selbstvertrauen beiseiteschieben will. Zögernd öffnet er die breite Glastür, durch die die Schauspieler immer gehen, lässt Volker den Vortritt, der wie immer Selbstsicherheit ausstrahlt. Hinter der Glastür erwartet sie eine weitere Tür, auf die Volker rasch zugeht, sie - ohne eine Sekunde zu zögern -- öffnet, den Raum betritt. Thomas muss sich beeilen, wenn er dem Freund folgen will. In der Pförtnerloge sitzt ein älterer Mann. In der rechten Hand hält er ein mit Wurst belegtes Brot, die linke umklammert eine Kaffeetasse. Überrascht schaut er Volker und Thomas an. Ihm ist die Verärgerung anzusehen. Thomas ist klar: Sie stören. Er hat Verständnis für die Verärgerung des alten Mannes, der gerade isst und trinkt und bei dieser Beschäftigung gestört wird. Schon will er eine Entschuldigung stammeln, da kommt ihm Volker zuvor.

„Einen wunderschönen guten Tag und guten Appetit. Lassen Sie sich bitte nicht stören, aber ...“

„Ihr wollt wohl Künstler werden?“

„Statisten.“ Dabei lächelt Volker wie ein Filmstar.

Der Pförtner wählt eine Nummer, wechselt ein paar Worte mit der Stimme am anderen Ende der Leitung, dann wendet er sich wieder Volker und Thomas zu: Durch diese Tür! Im dritten Stock den Gang geradeaus! Letzte Tür links! Da sitzt der Kollege Schlehmilch.

Volker und Thomas klettern die Stufen hinauf, laufen den Gang entlang, der in einer Tür mündet. Links neben dieser Tür befindet sich noch eine weitere Tür. Vor dieser Tür bleiben Volker und Thomas stehen.

„Das muss die Tür sein“, verkündet Volker. Kurz entschlossen klopft er kräftig an die Tür, drückt die Klinke nach unten, betritt vor Thomas den Raum. Thomas folgt ihm rasch nach. Hinter einem Schreibtisch mustert sie spöttisch ein graues Augenpaar. Der Mann mag Mitte Vierzig sein, obwohl die silbergrauen Haare, die er streng gescheitelt trägt, ihn älter erscheinen lassen. Äußerst gepflegt wirkt er. Die Krawatte passt zum Anzug. Er erweckt den Eindruck, als wäre er einer Modezeitschrift entsprungen.

Volker beginnt seine Rede. Leicht kommen die Worte ihm über die Lippen. Schweigend hört der Mann zu. Dann holt er ein großes, dickes Buch aus seinem Schreibtisch. Lässig blättert er in dem Buch, bis er die richtige Seite gefunden hat. Er lässt sich die Namen der Jungen geben, ihre Anschrift. Mit großer Geste trägt er alle Angaben in das große, dicke Buch ein. Jede seiner Bewegungen wirkt würdevoll, so als habe er sie vorher bis ins kleinste Detail vor dem Spiegel einstudiert. Nichts scheint dieser Mann unbewusst zu tun.

„Morgen Abend um 19:00 Uhr seid ihr hier. Wir geben „Die Räuber“. Noch irgendwelche Fragen?“

Als Volker und Thomas an der Pförtnerloge vorbeigehen, nickt ihnen der Alte freundlich zu.

Um wie vieles wirkt er sympathischer als der Komparserie-Chef. Um wie vieles natürlicher, denkt Thomas. Er ist ein Mensch wie ich. Der Komparserie-Chef spielt sein Leben.

„Wann geht es denn los“, erkundigt sich teilnahmsvoll der Pförtner.

„Morgen!“ Das ganze Gesicht von Thomas ist ein Strahlen. Auch er hat es geschafft. Nun gehört er der Statisterie an, ist Künstler, darstellender Künstler. Eine Wortschöpfung von Volker.

„Na, dann viel Erfolg bei den ‚Räubern‘.“

Es ist 19:00 Uhr. Obwohl Volker und Thomas zehn Minuten vor der vereinbarten Zeit bereits vor der Tür stehen, ist und bleibt sie verschlossen.

„Wir werden uns ein wenig umsehen“, schlägt Volker vor. Während er das sagt, klopft er kurz, aber energisch an die Tür neben der von Herrn Schlehmilch, anschließend drückt er die Klinke nach unten.

Die Tür öffnet sich, und die beiden stehen am Beginn eines neuen Ganges mit neuen Türen. eine der Türen ist angelehnt. Sofort geht Volker auf diese Tür zu. Hinter ihr sind viele Stimmen zu hören. Ohne zu zögern, betreten beide den Raum. Sie befinden sich in der Garderobe der Statisterie.

Thomas ist erstaunt. Nie hätte er es für möglich gehalten, dass sich so viele junge Männer zum Theater hingezogen fühlen.

Wie alte Bekannte werden sie begrüßt. Sie schauen sich um. Nirgends ist Herr Schlehmilch zu entdecken. Ein junger Mann tänzelt auf sie zu.

„Ihr seid sicher die beiden Neuen. Ich bin der Garderobier. Wir werden uns gleich einmal nach einem geeigneten Kostüm umsehen. Ihr gestattet, ich gehe voran. Schließlich bin ich hier zu Hause.“

Überall hängen Kostüme. Reihe folgt auf Reihe.

„Hier habe ich etwas Geeignetes für euch.“ Begeistert klatscht er in die Hände, ergreift eine Stange mit Harken, holt die Kostüme herab, prüft sie kurz. Die müssten passen. Streift sie einmal über.

Volker und Thomas verkleiden sich als Räuber. Sie betrachten sich im Spiegel, müssen lachen. Die Kostüme sind viel zu knapp. Sie stellen sich dem Garderobier vor.

Begeistert klatscht er in die Hände, ruft entzückt aus: „Kinder, süß seht ihr aus. Richtiggehend süß. Zwei richtige kleine süße Räuber seid ihr. Abwechselnd wendet und dreht er Volker und Thomas vor dem Spiegel hin und her, klatscht dabei jedes Mal in seine Hände, wobei er ausruft: Zwei richtige kleine süße Räuber seid ihr. Zum Anbeißen süß. Ihr könnt so bleiben, meine Süßen. Jetzt geht ihr zu unserem Maskenbildner und lasst euch anhübschen.“

Während Thomas geschminkt wird, erzählt der Maskenbilder, der wie der Garderobier ein sehr junger Mann ist, dass er von Beruf eigentlich Friseur ist, aber schon immer zum Theater wollte. Und jetzt ist er am Theater. Und er ist glücklich. Für ihn gäbe es nichts Schöneres als das Theater.

Volker und Thomas müssen lachen, als sie sich im Spiegel betrachten. Braun verschmiert ist ihr Gesicht. Ein gemalter riesiger Schnurrbart ziert den Raum zwischen Nase und Mund.

Herr Schlehmilch ist inzwischen eingetroffen. Er nähert sich Volker und Thomas.

„Na, ihr beiden, wie fühlt ihr euch?“

„Prächtig“, meldet sich Thomas zu Wort.

„Wenn wir jetzt auf die Bühne gehen, bleibt ihr in der Nähe von Matthias. Er wird euch zeigen, wie ihr euch zu verhalten habt. Matthias, du bist so freundlich und kümmerst dich um die beiden. Ich bin überzeugt, schon in der nächsten Vorstellung werden sie wissen, wie sie sich zu verhalten haben, wo es langgeht.“

Die jungen Männer verlassen die Garderobe, steigen treppauf, treppab. Nun haben sie die Hinterbühne erreicht. Deutlich ist Karl Moor auf der Bühne zu hören. Das Stichwort ist gefallen. Die gesamte Statisterie brüllt: „Hauptmann, Hauptmann, wir kommen!“ Enge, dunkle Stiegen klettern sie hinauf und wiederholen lautstark: „Hauptmann, Hauptmann, wir kommen!“ Jetzt stehen sie im Scheinwerferlicht. Thomas ist geblendet vor Glückseligkeit. Vor sich sieht er den Hauptmann, dargestellt von Günter Grabbert, seinem Lieblingsschauspieler. Schaumfetzen fliegen aus dessen Munde. Und noch immer steigert sich der Schauspieler in seine wilde Entschlossenheit hinein, brüllt, schreit, rast, ergreift einen Statisten bei den Schultern, schüttelt ihn und schleudert ihm die Worte ins Gesicht: Ich könnte dir noch mehr erzählen ..., lässt von ihm ab. Der junge Mann wankt, scheint das Gleichgewicht zu verlieren, fängt sich aber, wischt sich mit der Hand über das Gesicht.

Thomas blickt in den dunklen Zuschauerraum. Nur das Publikum in den ersten Reihen ist deutlich zu erkennen. Sichtlich ergriffen sitzt es auf seinen Plätzen. In Gedanken ist Thomas nicht mehr der anonyme Räuber, der anonyme Statist, er verwandelt sich in Karl Moor, reißt das Publikum von den Plätzen ...

Das Stück ist zu Ende. Erst Stille, dann tosender Applaus. Die Lichter im Saal nehmen an Stärke zu, immer mehr Gesichter sind zu erkennen. Thomas hält Ausschau nach Freunden, Bekannten. Kein ihm vertrautes Gesicht ist zu sehen. Der Vorhang wird geschlossen, um gleich wieder geöffnet zu werden. Der Komparseriechef gibt seine Anweisung durch: Beim nächsten Vorhang Abgang!

Auf dem Weg zum Hauptbahnhof sagt Volker zu Thomas: „Hast du auch wie ich den Eindruck gewonnen, dass der Schlehmilch, der Garderobier und der Maskenbildner Schwule sind?“

„An so etwas habe ich gar nicht gedacht“, gesteht Thomas freimütig, ich finde sie nur sehr freundlich und zuvorkommend.

Es ist Juli. Thomas ist froh, die elfte Klasse hinter sich zu wissen. Die Naturwissenschaften quälen ihn, verweigern ihm jeden Erfolg. Immer wieder stellen sie Hindernisse in den Weg, über die er stolpert. Immer wieder gefährden sie seine Existenz als Oberschüler.

Thomas steht vor dem Haus seines Freundes Volker. Im Vorgarten hinter dem schmiedeeisernen Zaun blühen Blumen. Die ergraute Fassade des Hauses sieht freundlicher aus, wenn die Sonne scheint. Rasch steigt Thomas in den dritten Stock, drückt mit Gefühl den Klingelknopf. Statt seines Freundes öffnet dessen Mutter. Freundlich lächelnd bittet sie ihn einzutreten. Im Wohnzimmer stellt Thomas fest, dass er mit dieser Frau allein ist.

„Volker hatte keine Möglichkeit, dir abzusagen. Ihr habt doch zu Hause kein Telefon, nicht wahr?“

Thomas nickt.

„Nun setz dich doch erst einmal, mein Junge. Ich beiße doch nicht.“

Thomas lässt sich in den Sessel gegenüber der Couch gleiten. In seiner Haut fühlt er sich nicht wohl. Die Gegenwart dieser attraktiven und selbstbewussten Frau beunruhigt ihn, irritiert ihn, bringt ihn in Verlegenheit.

„Die Schule liegt nun erst einmal hinter euch,“ setzt Volkers Mutter das Gespräch fort. „Ich nehme an, du hast alles gut überstanden. Und nun habt ihr erst einmal Ferien.“

Thomas nickt wieder.

„Bist du immer so gesprächig“, lacht sie und zeigt dabei ihre gepflegten Zähne.

„Es ist auch dieses Mal wieder alles gut gegangen“, Thomas hat das Gefühl zu stottern. Wieder verspürt er diesen Kloß im Hals.

„Wusste ich es doch!“

Ihre Augen begegnen sich. Sie lächelt. Er wird verlegen, senkt den Blick, dann blickt er auf, schaut ihr in die Augen, fest entschlossen, ihrem Blick standzuhalten, ihm zu widerstehen.

„Wusste ich es doch, dass du es kannst. Ich hole uns etwas zu trinken. Sicher magst du einen Cognac.“

Aus dem Schrank holt sie die Flasche, zwei Gläser. Jetzt bemerkt Thomas, dass sie unter der Schürze nur einen Büstenhalter und einen Slip trägt.

Lange, schöne, schlanke Beine hat sie, stellt er fest.

Sie stellt zwei Gläser auf den Tisch, die Flasche, kuschelt sich in die Couch, zeigt dabei ihre Beine. lächelt wieder, sagt dann: „Wusste ich es doch, du traust dich nicht.“

Nervös streicht Thomas seine blonden Locken aus der Stirn, versucht gegen den Schweiß anzukämpfen, der sich auf seiner Haut zu bilden droht. Er weiß nicht, wie er sich verhalten soll. Ihm fehlt die Erfahrung. Hilflos lächelt er die Frau an, wartet auf ein Zeichen von ihr.

Ermutigend lächelt sie zurück, wartet ab.

Thomas spürt, wie die Hitze in ihm aufsteigt. Er bildet sich ein, seine Ängste müssen ihm in das Gesicht geschrieben sein. Noch immer zögert er, wartet ab, ist gerade entschlossen ...

Die Frau erhebt sich von der Couch, geht um den Tisch herum, nimmt die Flasche in die Hand. Dabei berührt sie Thomas scheinbar unbeabsichtigt mit ihren langen, schlanken Beinen. Thomas spürt ihre Haut auf seiner Haut. Ihre Haut fühlt sich gut an, so weich und geschmeidig. Ohne ein Wort füllt sie die Gläser, neigt sich zu Thomas herab, flüstert kaum hörbar: „Prost“. Ihr Atem streift Thomas. Angenehm nach Pfefferminze duftet er.

„Prost“, antwortet Thomas, befürchtet, nicht gehört zu werden, zu versagen.

Ihre Gläser berühren sich.

Thomas spürt den Cognac auf der Zunge, schmeckt ihn, leert das Glas.

Die Frau lächelt. Ihre schmale Hand mit den langen Fingern umfasst die Flasche. Wieder stehen zwei gefüllte Gläser auf dem Tisch. Rotbraun schimmert ihr Inhalt in der Sonne. Thomas hat das Gefühl, seine Ängste und Hemmungen schleichen davon, seine Unbeholfenheit weicht, Mut und Entschlossenheit greifen nach ihm, geben ihm Selbstvertrauen und Sicherheit. Thomas ist zufrieden mit sich. Seine Hand sucht das Glas. Seine Fingerspitzen berühren die der Frau. Er spürt ihre Wärme. Ein Verlangen nach Zärtlichkeit durchflutet seinen Körper. Ihre Finger verschlingen sich ineinander. Ihre Blicke begegnen sich. Sie fordert ihn auf. Wieder hat er Hemmungen. Sie ist die Mutter seines Freundes. Sie ist älter als er. Sie hat einen Partner, feste Bindungen, die will er nicht zerstören. Sein Gewissen peinigt ihn. Er soll Grenzen überschreiten, die er überschreiten möchte, aber gleichzeitig auch nicht überschreiten will, weil er Angst hat. Sie ist die Mutter seines besten Freundes. Wie soll er ihm in die Augen sehen? Wie soll er in Gegenwart seines Freundes dieser Frau begegnen, die die Mutter dieses, seines besten Freundes ist? Bilder stürmen auf ihn ein, Gedanken, Befürchtungen. Was wird seine Mutter sagen, wenn sie erfährt, dass ihr Junge die Mutter seines Freundes liebt, mit ihr ... Weich und sanft ist der Druck ihrer Hand. Willenlos überlässt er sich dieser Hand, die seinen Körper streichelt, liebkost, ihn vergessen lässt. Er ist nur noch Gefühl. Er weiß nicht mehr, was mit ihm geschieht. Wie ein führerloses Schiff lässt er sich treiben. Noch nie in seinem Leben hat er so schön die Passivität empfunden. Er tut nichts und fühlt sich wie im Rausch. Ihr Mund tastet seinen Körper ab, erkundet seinen Körper. Er lässt es einfach geschehen.

Als Statisten wirken Volker und Thomas in einigen Stücken mit, so dass ihre Abende ausgefüllt sind. Wieder stehen „Die Räuber“ auf dem Spielplan. Hinter der Bühne wartet geschlossen die Statisterie. Das Stichwort ist gefallen. Wie die anderen auch stürzt Thomas die schwankende Holzstiege hinauf. Dicht hinter sich weiß er Volker. Scheinwerferlicht empfängt ihn. Er steht auf der Bühne. Die Gruppen formieren sich. Von Gruppe zu Gruppe geht Herr Schlehmilch. Jetzt nähert er sich Volker, Thomas und Matthias, sagt: „Deutlich singen, Kinder. Heute haben wir wieder ein volles Haus.“

Nun steht der Statistenchor im Mittelpunkt, trägt sein Lied vor: „Ein freies Leben führen wir, ein Leben voller Wonne. Der Wald ist unser Nachtquartier. Bei Sturm und Wind hantieren wir. Merkur ist unsere Sonne.“ Nach der Vorstellung gehen Thomas und Volker mit den anderen in die Kantine. Mitunter begegnen sie dort den Schauspielern. Inzwischen kennt Thomas die Mitglieder der Statisterie, weiß, was sie beruflich tun. Aus den unterschiedlichsten Bereichen kommen sie. Viele sind Oberschüler und Studenten, aber auch Arbeiter sind unter ihnen, Lehrlinge, Angestellte.

In wenigen Stunden löst das neue Jahr das alte ab. Thomas befindet sich auf dem Weg zur Schauspielschule. Er ist aufgeregt. Ein komisches Gefühl, das er nicht deuten, nicht beschreiben kann, hat er in der Magengegend. Die Straßen, die ihm vertraut sind, erscheinen ihm fremd, so als würde er sie zum ersten Mal in seinem Leben durchqueren. Wie ein Fremder fühlt er sich in der Stadt, in der er aufgewachsen ist. Eine ehemalige Villa ist zur Schauspielschule geworden. Eine breite Treppe führt zu einer großen, schweren Tür. Hinter der Tür erwartet Thomas ein breiter Treppenaufgang mit reichverziertem Treppengeländer. Geräumig ist das Treppenhaus und vornehm. Sein Weg führt ihn nach oben. Dort empfängt ihn das nicht zu übersehende Sekretariat. Hinter einem gewaltigen Schreibtisch sitzt eine zierliche, fast zerbrechlich wirkende junge Frau mit schwarzen, kurz geschnittenen Haaren. Verlegenheit erfasst Thomas. Wieder befällt ihn die Angst, er könne stottern, wenn er zu sprechen beginnt. Ermutigend lächelt sie ihn an, erkundigt sich nach seinem Namen. Thomas reicht ihr die Einladung zur Prüfung. Sie fordert ihn auf, ihr zu folgen. Sie geleitet ihn in einen großen Raum, an dessen Wänden Stühle stehen. Die meisten sind schon besetzt. Auf ihnen hocken junge Menschen. Die jüngsten sind so alt wie Thomas. Der weitaus größte Teil unter ihnen ist aber über zwanzig Jahre alt. Thomas nimmt neben einem jungen Mann Platz, den er etwa Mitte zwanzig schätzt. Kaum sitzt Thomas auf dem Stuhl, verspürt er wieder dieses eigenartige Gefühl in der Magengegend. Er erhebt sich, verlässt den Raum, begibt sich auf die Suche nach der Toilette, findet sie schneller als er zu hoffen gewagt hatte, schließt sich ein. Hier ist er allein, ungestört; niemand kann ihn beobachten. Er schließt die Augen, geht noch einmal die Texte durch, suggeriert sich, ruhig zu bleiben. Bevor er die Toilette verlässt, wirft er einen kritischen Blick in den Spiegel, betrachtet sich lange und ausgiebig, kämmt sich die blonden Locken durch, schneidet Grimassen, muss lachen. Wieder im Raum angekommen, findet er den jungen Mann nicht vor. Bestimmt spricht er jetzt vor! Thomas spürt, wie bei diesem Gedanken wieder das Lampenfieber von ihm Besitz ergreift. Er versucht sich abzulenken, mustert seine Umgebung erneut. Neben ihm sitzt jetzt ein lang aufgeschossener junger Mann mit einem großen Koffer.

„Hast wohl gleich die Kostüme mitgebracht“, versucht Thomas ein Gespräch in Gang zu bringen.

„Genauso ist es! Ich fühle mich dann besser“, erklärt der Hagere. „Wenn ich in dem Kostüm stecke, dessen Rolle ich gerade spiele, bilde ich mir ein, wirke ich überzeugender. Ich bin sicher, ich habe die Rolle dann besser im Griff. Für mich ist das Kostüm von ausschlaggebender Bedeutung.“

Träge schleichen die Minuten dahin. Nicht nur Thomas ist die Ungeduld ins Gesicht geschrieben. Die Tür öffnet sich. Ein glücklich leuchtendes Gesicht stürmt aus dem Raum, schreit: „Kinder, ich habe es geschafft. Die Eignungsprüfung habe ich bestanden.“

„Das ist schon der Sechste!“, verkündet feierlich ein schwarzer Vollbart. „Die Chancen nehmen zusehends ab. Erfahrungsgemäß bestehen maximal zehn die Eignungsprüfung pro Prüfungstag. Und der Saal ist immer noch brechend voll besetzt.“

„Ach Kinder, bin ich glücklich. Ich kann es noch gar nicht fassen. Ich drücke euch allen die Daumen. Während er das sagt, nimmt seine rechte Hand die Reisetasche auf. Ich wünsche euch allen ein gesundes, erfolgreiches neues Jahr. Tschüss bis zur Aufnahmeprüfung!“

„Der Beneidenswerte“, hört Thomas neben sich eine sanfte Frauenstimme.

Thomas hat gar nicht bemerkt, dass neben ihm eine tolle Blondine Platz genommen hat. Ein schmales, langes Gesicht hat sie mit großen, dunklen, schwermütig blickenden Augen. Auf Mitte zwanzig schätzt sie Thomas.

„Die erste Hürde hat er erfolgreich genommen, der Glückliche. Die meisten von uns werden hier schon stolpern und aufgeben müssen. Nicht wenige von den Ausgemusterten werden es dann im nächsten Jahr wieder versuchen. Manche kommen Jahr für Jahr, unterziehen sich erneut der Prüfung. Manche schaffen es letztlich auch, werden tatsächlich genommen. Drücke mir die Daumen!“

„Ich drücke sie ganz, ganz fest. Ich drücke sie für uns beide. Zu schön wäre es, wenn wir beide genommen werden.“

„Was wirst du denn vorspielen?“

„Den Kosinsky, den Jago und den Ferdinand.“

„Und keine Rolle aus einem zeitgenössischen Stück?“ Fragend blickt sie Thomas an.

„Muss das sein?“

„Soviel ich weiß, sieht das die Prüfungskommission gern.“

„Da habe ich wohl gleich schlechte Karten?“ Thomas kommt nicht dazu, über die von ihm getroffene Auswahl an Rollen sich den Kopf zu zerbrechen. Gerade in dem Augenblick wird sein Name aufgerufen.

Hinter ihm schließt sich die Tür. Er ist im Prüfungsraum, wird von zwölf Augenpaaren begutachtet. Manche der Gesichter kennt er von der Bühne, manche gehören auch Regisseuren. Ihre Freundlichkeit irritiert ihn. Zu viel mütterliche und väterliche Güte beunruhigt ihn. Der Gedanke, dass diese zwölf mild lächelnden Richter über seine Zukunft zu entscheiden haben, versetzt ihn in Angst, weil er sich nicht vorstellen kann, dass sie noch immer väterlich oder mütterlich milde lächeln, wenn sie ihm sein Todesurteil verkünden. In ein Gespräch wird er verstrickt. Fragen hat er zu beantworten: „Wer ist Ihr Lieblingsschauspieler? Warum? In welchen Rollen haben Sie ihn erlebt? Wer ist Ihr Vorbild? Sind Sie Mitglied einer Laienspielgruppe? Warum nicht? Warum wollen Sie ausgerechnet Schauspieler werden? Es gibt doch so viele andere interessante Berufe. Warum ausgerechnet dieser Beruf?“

Thomas beantwortet alle Fragen, erst dann darf er auf die Bretter, die für ihn die Welt bedeuten.

„Nun, junger Mann“, sagt der Leiter der Schauspielschule, „zeigen Sie uns bitte, was Sie können.“

Thomas spielt. Er rennt auf der Bühne hin und her, steigert sich in seinen Kosinsky hinein, er vergisst, wo er sich befindet. Er rast, brüllt, schreit, stellt seine zweite und dritte Rolle vor. Er ist am Ende. Den Schweiß spürt er auf der Haut. Schwer geht sein Atem.

Die Prüfungskommission berät; dann verkündet der Direktor der Schauspielschule das Urteil. Thomas hat bestanden.

Vor Freude möchte der Junge tanzen. Vor Freude möchte er schreien. Er wagt es nicht. Eine seltsame Scheu hält ihn davor zurück. Die blonde junge Frau mit dem schmalen Gesicht und den traurigen dunklen Augen gratuliert ihm.

„Ich warte auf Sie“, sagt Thomas, und er ist erstaunt, woher er den Mut so schnell genommen hat.

Als sie den Prüfungsraum verlässt, hat sie Tränen in den Augen. Thomas versucht sie zu trösten. Er nimmt ihre Reisetasche.

Gemeinsam schlendern sie durch die Stadt. Die Geschäfte haben bereits geschlossen. Stunden später steht er auf dem Bahnsteig, sie in der geöffneten Tür.

„Findest du, dass ich zu alt bin?“, fragt sie, „zu alt, um Schauspielerin zu werden?“

„Wieso das?“ Wieder ist Thomas hilflos, weiß nicht, was er erwidern soll.

Sie wartet seine Antwort nicht ab, sagt: Das war die Begründung für die Ablehnung.

Langsam setzt sich der Zug in Bewegung. Thomas winkt. Sie winkt.

„Nie werden wir uns wiedersehen.“ Thomas fühlt, wie eine große Traurigkeit über ihn kommt. Ich kenne ja nicht einmal ihren Namen ...

Immer wieder gefällt ihm dieses Zimmer. Immer wieder beneidet Thomas seinen Freund Volker darum. Gern hätte er auch so ein Zimmer, ein eigenes Zimmer mit eigenen Möbeln. Thomas muss sich sein Zimmer mit Gisela teilen. Für beide bringt das Probleme mit sich, weil sie aufeinander Rücksicht nehmen müssen, auf Persönliches weitestgehend verzichten müssen, denn es bleibt kaum Raum für eigene Regale, von einem eigenen Schreibtisch ganz zu schweigen. Volker besitzt das alles, wovon Thomas träumt: eigenen Schreibtisch, Bücherregale, Tonbandgerät, einen Sessel, gemütliche Couch, die gleichzeitig als Bett genutzt werden kann.

Volker und Thomas sitzen sich gegenüber, Volker auf der Couch, Thomas im Sessel. Thomas muss seinem Freund unbedingt die Neuigkeit mitteilen, dass er die Eignungsprüfung bestanden hat.

„Es wäre zu schön gewesen, um wahr zu sein, wenn wir beide gemeinsam die Prüfung hätten ablegen können.“ Thomas gerät ins Schwärmen.

„Es sollte nicht sein.“ Volker blickt nachdenklich vor sich hin. „Es sollte eben nicht sein. So ist eben das Schicksal. Wir haben die kühnsten Träume, unsere Fantasie gaukelt uns die tollsten Bilder vor, aber die Realität bietet wenig Raum für Träumer und Fantasten.“

„Aber du bist doch weder das eine noch das andere; du bist Realist. Oder sollte ich mich täuschen?“ Thomas erkennt seinen Freund nicht wieder.

„Eben deshalb, weil ich Realist bin, habe ich mich nicht für das Schauspiel entschieden. Als Schauspieler habe ich meine Grenzen erkannt. Über Mittelmaß würde ich nie hinauskommen. Und Durchschnitt möchte ich nicht sein. Deshalb habe ich von der Schauspielerei Abstand genommen. Ich habe mich für die Theaterwissenschaften entschieden und für diese Disziplin mich an der Schauspielschule beworben. Nächste Woche finden die Prüfungen statt ...“

„Du willst nicht Schauspieler werden!“ Thomas kann es nicht fassen, nicht begreifen, dass sein bester Freund, für den es offensichtlich nur diesen Beruf gab, unvermittelt aufgibt und sich für die Theaterwissenschaften entschließt. Wie kannst du auf diesen Beruf verzichten, ohne dich ihm zu stellen?“

Ich habe eben erkannt, dass mein Talent nicht ausreicht. Einfach Selbsterkenntnis geübt - und meine Konsequenzen gezogen.“

„Immer habe ich uns beide gemeinsam auf der Schule gesehen. In meinen Träumen werden wir beide berühmte Schauspieler. Wir spielen an den größten Häusern...“ Thomas will seinen Faden weiterspinnen, wird jedoch von seinem Freund jäh unterbrochen.

„Der Realität halten die Träume oft nicht Stand, zerfließen wie Schaum, lösen sich in nichts auf. Es ist schon besser, Realist statt Träumer zu sein. So bleiben viele Enttäuschungen dem Realisten erspart“

Schweigend blickten sich die beiden Freunde lange an, dann sagte Volker in die Stille: Meine Mutter hat sich von ihrem Freund getrennt. Sie fühlte sich von ihm eingeengt, vereinnahmt, konnte nicht mehr sie selbst sein. Zumindest war das ihre Ansicht.

„Aber ich fand, die beiden passten gut zusammen, nur dass er um vieles älter war als sie.“

„So groß war der Altersunterschied gar nicht. Und ich mochte Johannes. Wir verstanden uns sehr gut. Immer sah ich in ihm einen älteren Freund, blickte zu ihm auf.“

„Und warum ist es auseinander gegangen?“

„Meine Mutter hat Schluss gemacht. Sie hat einen anderen Typ kennengelernt. Nur mit dem Neuen habe ich nichts gemeinsam. Er kommt auch kaum her.“

„Aber deine Mutter und du - ihr seid euch doch ähnlich, auch was die Interessen betrifft. Und wenn du nicht mit ihm auf einer Wellenlänge liegst, wie kommt sie dann mit ihm zurecht?“

„Vielleicht verbindet sie nur das Bett. Ich weiß es nicht, was sie an ihm findet. Und sie kann es mir auch nicht sagen. Immer weicht sie aus, wenn ich sie danach frage. Ich kann mir nur vorstellen, bei Johannes stimmte nicht mehr die Chemie mit der ihren überein; und mit dem Neuen spielt sie Synthese. Ich bin wirklich gespannt, wie lange dieses Verhältnis dauern wird. Und jetzt sprechen wir über etwas anderes.“

Wieder schiebt sich das große Schweigen zwischen die beiden Freunde.

Die Villa ist Thomas vertraut. Er wartet auf seinen großen Auftritt. Wie er so wollen außer ihm zwanzig junge Menschen die Prüfung bestehen. Dass sie Talent haben, wurde ihnen nach der Eignungsprüfung bescheinigt; ob sie erfolgreich sein werden, wird sich nach dieser Prüfung erweisen. Alle Prüflinge wissen, maximal werden fünf von ihnen die Aufnahmeprüfung bestehen, die anderen können sich im nächsten Jahr erneut zur Aufnahmeprüfung melden.

Wieder verlassen traurige, enttäuschte Gesichter den Prüfungsraum. Wie die anderen auch zählt Thomas die Glücklichen, die Gewinner. Bisher waren es zwei, und mehr als die Hälfte der Teilnehmer ist bisher geprüft worden. So hoffen die noch zu Prüfenden, dass sie zu den Auserkorenen, zu den Ausgewählten, zu den Auserwählten zählen.

Er hört seinen Namen. Thomas erhebt sich von seinem Stuhl, geht auf die Tür zu, hinter der die Prüfungskommission thront.

„Toi, toi, toi“, wird ihm zugeflüstert.

„Ich drücke die Daumen.“

Was soll das?“, denkt Thomas. „Sie wünschen mir Erfolg! Ist das ehrlich gemeint? Denn wenn ich Erfolg habe und genommen werde, nimmt ihre Chance ab, zu den Siegern zu zählen.“

Die Prüfungskommission tritt in der alten Besetzung an. Diesmal werden auch keine Fragen gestellt. Thomas nennt die Rollen, die er gestalten möchte. Er sagt gestalten und nicht spielen, weil gestalten für ihn mehr mit Kreativität zu tun als spielen. Irgendwie empfindet er gestalten seriöser, ernsthafter als spielen. Diesmal hat er sich sogar für eine Arbeiterrolle entschieden - für den Arbeiter in Friedrich Wolfs Stück „Professor Mamlock“.

Thomas steht auf der Bühne. Vor sich sieht er die Prüfungskommission. Die Blicke jedes einzelnen Prüfers fühlt er auf sich gerichtet. Er spürt seine Aufregung, er spürt, wie sie zunimmt an Intensität, wie sie dabei ist ihn aus seinem seelischen Gleichgewicht zu bringen. Er versucht in den Augen der Prüfer zu lesen, wie sie ihm gesonnen sind, ob er ihnen gleichgültig ist, ob sie schon prüfungsmüde sind.

„Nun beginnen Sie schon“, sagt der Leiter der Schauspielschule.

Thomas spürt, wie die Aufregung, die Angst von ihm weichen. Seine Texte beherrscht er. Nicht einen Versprecher handelt er sich ein. Alles klappt wie am Schnürchen. Seine Umgebung nimmt er nicht mehr wahr. Er lebt in seiner Rolle. Er schlüpft in die Gestalt des Arbeiters ...

Er beendet den letzten Satz, hat das Empfinden, aus einem Traum zu erwachen. Langsam findet er in die Wirklichkeit zurück. Unschlüssig bleibt er auf der Bühne stehen, wartet. Die Stimme des Leiters der Schauspielschule ruft ihn in die Realität zurück.

„Kommen Sie bitte nach vorn, junger Mann und nehmen Sie Platz.“

Der Leiter zeigt auf den Stuhl, der mitten vor der Prüfungskommission in Richtung Prüfungskommission steht.

Sitzend vernimmt Thomas das Urteil. Er glaubt seinen Ohren nicht zu trauen: Nach der Eignungsprüfung wurde ihm eine tragfähige, sonore Stimme bescheinigt; diesmal ist von einer belegten Stimme die Rede. Ein ungutes Gefühl beschleicht ihn.

„Junger Mann, wir empfehlen Ihnen, sich in Berlin zu bewerben. Dort sind solche Typen wie Sie gefragt. Bestimmt haben Sie dort Erfolg.“

Thomas versteht die Welt nicht mehr. Er wird abgelehnt, gleichzeitig aber wird ihm geraten, sich in Berlin zu bewerben. Wenn ihn Leipzig nicht nimmt, wieso sollte ihn Berlin dann nehmen? Entweder ich bin begabt oder unbegabt! Thomas gerät ins Grübeln.

4

Enge, verwinkelte Gassen! Unter ihren Füßen knirscht der Schnee. Fahl ist das Mondlicht, schummrig das Licht der Laternen. Kein Mensch ist zu sehen. Wie ausgestorben wirkt die Stadt. Wie weit aufgerissene Mäuler schlucken dunkle Torbögen die beiden jungen Menschen.

Monika presst sich an Thomas. Er spürt ihren heißen Atem in seinem kalten Gesicht. Seine Nase läuft wie ein Wasserhahn. Er vermisst die Sonne, hat Sehnsucht nach ihr, träumt vom Sommer, während seine Füße durch den Schnee stapfen.

„Verdammter Schnupfen“, flucht er.

Monika lächelt, dann flüstert sie ihm zärtlich ins Ohr: „Hunde, die gesund sind, haben feuchte Nasen.“

Liebevoll streicht ihre Hand durch seine Locken, die unter seiner Pelzkappe hervorquellen. Wie sechzehn sieht sie nicht aus, eher wie Anfang zwanzig. Thomas hatte sie auf neunzehn geschätzt - vorsichtig wie er ist -, als er sie bei einer Veranstaltung kennengelernt hatte. Eigentlich ist Monika nicht sein Typ. Er liebt schmale, zierliche, fast zerbrechlich wirkende Frauen, Monika dagegen ist ein großes, kräftiges, gut gebautes und gutaussehendes Mädchen. Besonders gefällt ihm an ihr ihr Lächeln. Sie hat schöne, kräftige, weiße Zähne. Und dann ihr sinnlicher Mund mit den vollen Lippen! Mit dem sie so gut küssen kann! Einmal war sie so wild und biss ihn in die Unterlippe. Zärtlich tupfte sie das Blut mit ihrem Taschentuch ab.

Am Anfang ihrer Bekanntschaft hatte sie ihm gesagt: „Ich heiße Monika, lerne Verkäuferin, und du bist mein zweiter Freund.“

Seither treffen sie sich fast jeden Abend vor der Kunsthandlung am Hochhaus mit dem Glockenturm. Keiner lässt den anderen warten.

Auch an diesem Abend hatten sie sich wieder vor der Kunsthandlung getroffen. Nun schlendern sie durch die Straßen und Gassen der Innenstadt, blicken in die hell erleuchteten Schaufenster, drücken sich in irgendeinen Torbogen, umarmen und küssen sich. Sie biegen in das Barfußgässchen ein. Rechts und links des Weges Jahrhunderte alte, verwinkelte, sich gegenseitig behindernde Häuser, die einen schmalen Streifen Sternenhimmel freigeben. Unerwartet taucht grelles Scheinwerferlicht auf, trifft die Gesichter der beiden jungen Menschen, blendet sie.

„Blödmann!“, murmelt Thomas zwischen den Zähnen hervor.

Jäh bremst das Fahrzeug vor den beiden ab, nähert sich mit verminderter Geschwindigkeit.

Monika und Thomas sind auf den schmalen Fußweg geflüchtet. Im Schritttempo kommt das Fahrzeug auf sie zu, hupt.

Erst jetzt, nachdem der Fahrer gewunken hat, erkennt ihn Thomas. Vor ihm in einem „Wartburg Sport“ sitzt Michael. Bevor Thomas Zeit gefunden hat, um zu überlegen, wie er sich verhalten soll, steht auch schon Michael vor ihm, schüttelt Monika und Thomas die Hand.

„Lange nicht gesehen“, wendet er sich an Thomas, „und doch wiedererkannt.“

Noch bevor Thomas eine Frage an ihn richten kann, erzählt Michael von selbst: „Ich musste von der Schule gehen. Du kennst ja die Geschichte. Meinem Vater habe ich es zu verdanken, dass ich nur an eine andere Schule versetzt worden bin. Ihm gelang es dank seiner Beziehungen mich an der Thomas Oberschule unterzubringen. Wie dir bekannt ist, hatte ich ja immer Privatunterricht in Latein. Deshalb gab es aufgrund der Umschulung keine Probleme. Nach dem Abitur werde ich Medizin studieren. Vor dem Studium werde ich jedoch ein Praktikum in einer Klinik absolvieren. Bei der Bewerbung um einen Studienplatz sind praktische Kenntnisse, erworben in einem Krankenhaus, nur von Vorteil.“

„Ich bin sicher, alles wird bestens bei dir klappen!“, hört sich Thomas sagen, „schließlich hast du einen Vater, der die schwierigsten Angelegenheiten ohne die geringsten Schwierigkeiten löst.“

„Es hat mich gefreut, dass wir uns begegnet sind“, sagt Michael zum Abschied. Im nächsten Augenblick sitzt er in seinem Fahrzeug und ist verschwunden.

„Solche Leute wie er fallen immer auf die Beine.“ Thomas fühlt sich klein und hässlich vor Neid und Wut. Er wollte Monika in die Milchbar einladen, nur hatte er wie immer kein Geld. Und Michael, der Probleme mit diesem Staat der Arbeiter und Bauern hat, fährt in eben diesem Staat einen „Wartburg Sport“ und wird später einmal Arzt sein wie der Vater.

Monika entgeht nicht seine Verstimmung. „Nicht verärgert sein“, flüstert sie, dabei schmiegt sie sich zärtlich an ihn, „du gefällst mir auch ohne Auto und Motorrad.“

Er spürt ihre Lippen, diese sinnlichen, vollen Lippen. Während die beiden eng umschlungen in der Mitte der Gasse stehen, fast in einander kriechen, wühlt der Ärger in seiner Seele. Thomas möchte in die Stille der Stadt schreien: „Nirgends gibt es Gerechtigkeit! Nirgends!

„Liebling, du hast schon besser geküsst.“

Er will gerade etwas sagen, da verschließt sie ihm den Mund mit einem Kuss.

„Ob es draußen nicht zu kalt ist?“, hat meine Mutter gefragt.“ Fragend blickt ihn Monika an.

Thomas zögert mit der Antwort, drückt Monika fester an sich, dann sagt er hinein in Stille des Clara-Zetkin-Parkes: „Und was sollen wir bei dir zu Hause? Hast du nicht gesagt, da wohnt auch deine Oma?“

„Ja. Wir sind zu dritt: Mutter, Oma und ich.“

„Und was sollen wir da? Vielleicht ‚Mensch, ärgere dich nicht‘ spielen? Und vorher gibt es Kaffee und Kuchen ...“

„Du brauchst nicht gleich hässlich zu werden. Das war der Vorschlag meiner Mutter. Sie hat eben manchmal solche Anwandlungen. Vielleicht will sie nur sehen, mit wem ihre Tochter geht. Bestimmt würdest du ihr gefallen, und ich müsste Angst haben, dass sie mich dir wegnimmt.“

„Wieso denn das? Hat deine Mutter keinen Partner?“ In dem Augenblick erinnert sich Thomas daran, dass ihm Monika erzählt hatte, ihr Vater wäre nach drüben gegangen, unmittelbar bevor die Mauer errichtet worden war.

„Ich wollte nicht hässlich sein, ich wollte dir nicht wehtun“, versucht Thomas seinen Fehler zu beheben. „Ich hatte angenommen, deine Mutter hat inzwischen einen Partner gefunden.“

„Nicht dass ich wüsste! Ist ja auch egal. Nur könnte das passieren, wovon ich vorhin gesprochen habe. Du kannst mir glauben, meine Mutter sieht nicht schlecht aus mit ihren 35 Jahren.“

„35 Jahre ist deine Mutter! Da war sie 19 ...“

„Genauso ist es gewesen. Und dass meine Mutter noch hier ist, daran ist sicherlich meine Großmutter schuld. Wie ich meine Mutter kenne, wollte sie Großmutter nicht allein zurücklassen. Schließlich hätte meine Oma dann niemanden mehr hier gehabt. Meine Tante, die ältere Schwester meiner Mutter, ist schon vor Jahren nach drüben gegangen. Erst war ihr Mann verschwunden. Nachdem er eine Arbeit als Buchdrucker gefunden hatte, holte er seine Familie nach.“

„Ist das nicht anstrengend, wenn drei Frauen aus drei verschiedenen Generationen sich gemeinsam eine Wohnung teilen? Gibt es da nicht oft Meinungsverschiedenheiten, vielleicht auch Streitereien?“

„So ist es! Auch wenn wir uns alle zusammennehmen, um einen Streit zu verhindern ...“

„Trotzdem schwebt er in der Luft! Das wolltest du doch sagen, nicht wahr?“

„Unstimmigkeiten sind nicht immer zu vermeiden. Ich brauche bloß die Ansicht von Großmutter nicht zu teilen, schon bahnt sich ein Wortwechsel an, der eben nicht selten in einem Streit enden kann. Mutter bemüht sich dann zu vermitteln, nur gelingt ihr das auch nicht immer. Wenn Großmutter sich in die Enge getrieben fühlt, pocht sie auf ihr Recht als Hauptmieterin. Ihr seid nur meine Untermieter, sagt sie dann immer. In der Wohnung lebt sie seit 40 Jahren, hat ihre zwei Töchter in ihr aufgezogen. Mein Großvater, ihr Mann, ist im Kriege geblieben. Auch ist Großmutter sauer, weil meine Mutter nicht wieder geheiratet hat.“

Sie stehen vor einer Bank inmitten des Parkes. Feucht glänzt sie im Licht der Sterne.

„Kalt und unfreundlich ist es hier.“ Thomas zieht Monika dicht an sich heran, spürt die Wärme ihres Körpers.

Thomas steht vor einem grauen, schäbigen Mietshaus. Der Putz bröckelt von den Wänden.

„Bestimmt hat es auch keine Bäder, keine Innentoiletten.“, schlussfolgert Thomas, „und die Höhe der Mieten wird sich von denen in den Meyerschen Häusern kaum unterscheiden.“

Thomas öffnet die farblose, zerschrammte Haustür, tritt ein, will sie schließen. Nur lässt sich die Tür nicht schließen. Sie klemmt. Wie zu Hause. Während Thomas Vergleiche zieht und Ähnlichkeiten feststellt, steigt er ausgewaschene, ausgetretene Stufen hinauf, die das letzte bisschen Farbe verloren haben. Die Farben im Treppenhaus sind gänzlich verblichen, haben einen Einheitsfarbton angenommen zwischen Dunkelbraun und Schmutziggrau, je nach den Lichtverhältnissen.

Diese Häuser erinnern Thomas immer an steinalte Leute, die jeden Augenblick in sich zusammenbrechen können, weil ihre biologische Uhr schon längst abgelaufen ist. Während des Krieges müssen sogar die Bomben vor dem Alter dieser Häuser Respekt gezeigt haben und verschonten sie deshalb.

Thomas steht vor Monikas Wohnungstür, überlegt kurz, drückt den Klingelknopf. Nichts tut sich. Genau wie zu Hause. Er klopft. Schritte vernimmt er hinter der Tür. Das ist nicht Monika! Etwa ihre Großmutter? Doch die Oma soll im Westen sein, zu Besuch bei ihrer Schwester. Rentner dürfen in den Westen reisen. Die Entscheidungsträger hoffen, dass sie dort bleiben. Dann müssen sie den Rentnern keine Rente zahlen.

Die Tür wird geöffnet. Monikas Mutter steht vor ihm.

„Wenn ich mich nicht irre, sind Sie der Thomas, von dem mir Monika erzählt hat. Treten Sie bitte ein, junger Mann!“

„Genau der bin ich.“ Thomas kämpft gegen seine innere Unruhe an, will nicht zeigen, wie aufgeregt er ist, wie nervös.

„Ich gehe voran ...“ Monikas Mutter zeigt ihm den Weg. Im Wohnzimmer erwartet ihn ein roter Sessel.

„Sie müssen Monika entschuldigen“, sagt die Frau, die Monikas ältere Schwester sein könnte, wie sie aussieht, „aber Monika ist noch in der Schule. Wie sie mir heute früh sagte, wurde ein FDJ-Nachmittag kurzfristig angesetzt. Und wie Sie selbst wissen, sind das Pflichtveranstaltungen, denen man nicht fernbleiben darf, und von denen niemand weiß, wie lange sie dauern werden.“

„Dann möchte ich Sie nicht länger aufhalten.“

„Bitte bleiben Sie sitzen. Ich wollte Sie sowieso schon kennenlernen, mich mit Ihnen unterhalten.“

Thomas nickt, lehnt sich zurück in das weiche Polster des Sessels.

„Ich nehme an, Sie wissen, dass Monika erst Sechzehn ist.“

Wieder deutet Thomas ein Kopfnicken an. Er beginnt sich langsam unwohl zu fühlen.

„Wenn ich Monika richtig verstanden habe, sind Sie auch erst Achtzehn und gerade dabei Ihr Abitur abzulegen.“

Thomas bereut gekommen zu sein.

„In Ihrem Alter sind die meisten jungen Leute unvorsichtig. Ich möchte nicht, dass Monika während der Lehre ...“ Die Frau hält einen Augenblick inne, als müsste sie überlegen. „Nun, Sie wissen schon, was ich meine ...“

Thomas wird das Gespräch langsam unheimlich. Am liebsten würde er aufstehen und gehen, aber er bringt den Mut dazu nicht auf.

„Trinken Sie?“ Ohne eine Antwort abzuwarten, erhebt sich die Frau, geht zum Schrank, kehrt mit einer Flasche Likör und zwei Gläsern zurück, füllt die Gläser. „Nun, dann mal Prost! Ich heiße Inge. Und du bist der Thomas, wenn ich meiner Tochter glauben darf. Heute habe ich meinen Haushaltstag. Sonst wäre ich um diese Zeit noch im Geschäft. Bin Verkäuferin. Doch das wird dir Monika schon gesagt haben.“

„Das hat sie!“

„Ich gehe in der Annahme sicher nicht fehl, dass du bestens über unsere Familienverhältnisse unterrichtet bist.“

„Ein paar Geheimnisse wird mir Monika schon verschwiegen haben“, versucht Thomas zu scherzen.

Die Frau lächelt. Scheinbar unbeabsichtigt nimmt ihr Fuß Kontakt mit seinen Beinen auf, wandert an ihrer Innenseite entlang. Im ersten Augenblick fühlte sich Thomas überrascht; schnell hat er sich beruhigt, empfindet das als angenehm, was sie gerade tut, lässt es geschehen. Die Frau verlässt ihren Platz auf der Couch, geht auf Thomas zu. Ihre Blicke begegnen sich, tasten einander ab. Die Frau neigt sich zu Thomas herab.

Willenlos lässt er geschehen, was sie da tut.

Seine Füße stecken in schweren, schwarzen Lederschuhen. Dort, wo sich seine Zehen befinden, ist in das Leder eine Metallplatte eingearbeitet worden - als Schutzvorrichtung gegen Unfälle. Eine mausgraue, noch nie benutzte Lederschürze bindet sich Thomas um. Sie schützt Brust und Bauch, reicht bis zu den Knien. Ein Paar Lederfäustlinge werden Thomas ausgehändigt. Auch sie sind fabrikneu, riechen nach Kleiderkammer. Thomas muss den Empfang der Dienstkleidung quittieren. Es ist sein erster Arbeitstag auf dem Güterboden des Hauptbahnhofes.

Die charmante Blonde in der Uniform der Deutschen Reichsbahn lächelt ihn an. „Sie sind eingekleidet, junger Mann. Sie können zu Ihrer Brigade zurückkehren.“-

Im Aufenthaltsraum erwartet ihn der Brigadier. In den Händen hält er die Listen der zu entladenen Waggons. Wie die zwei anderen Kollegen raucht er seine Zigarette bis zum Filteransatz, drückt sie auf dem bis zum Rand gefüllten Aschenbecher aus.

„Da wollen wir mal“, sagt der Brigadier.

Mit den zwei anderen jungen Männern folgt ihm Thomas.

„Vergesst die Stechkarren und die Hölzer nicht“, erinnert der Brigadier.

„Nimm dir ein stabiles Holz und eine gut geölte Karre“, sagt der eine der beiden jungen Männer zu Thomas. Er zeigt ihm auch, wie das Holz in die Stechkarre eingesetzt wird.

Der Brigadier hat bereits die Waggontüre geöffnet. Thomas erspäht Säcke, Kisten, Container.

„Ohne Holz!“ Der Brigadier weist auf eine große, stabile Holzkiste. „Hier ansetzen! Hier an der Leiste!“

Wie befohlen setzt Thomas die Eisenschiene der Stechkarre an der Leiste an. Der Brigadier kippt die schwere Kiste kurz nach hinten, dann mit kräftigem Schwung nach vorn. Die Kiste legt sich auf die Karre. Ihr Gewicht drückt die Holme der Stechkarre nach oben. Schwer ruhen die Holme in den geballten Fäusten von Thomas. Nie hätte Thomas dieser Kiste so ein Gewicht zugetraut. Der Brigadier händigt Thomas den Frachtbrief aus.

„In den an der Waggontür befestigten Kasten stecken. Ist wohl schwer, diese Kiste? Da hilft nur eins: die Arschbacken zusammenkneifen!“

Thomas versucht die Holme der Stechkarre nach unten zu drücken. Mit seinem gesamten Körpergewicht hängt er an den Holmen, indem er, während er sich vorwärts bewegt, Luftsprünge vollführt. Dadurch kommt die Karre gut ins Rollen. Immer wieder muss Thomas aufpassen, nicht von der Kiste in die Höhe gehoben zu werden. Immer wieder muss er sein gesamtes Körpergewicht einsetzen. Der von Thomas anzusteuernde Waggon steht auf einem anderen Gleis. Waggons müssen durchquert werden. Die Verbindung zwischen Rampe und Waggon wird durch Brücken hergestellt. Das sind Eisenplatten mit der Breite einer Waggontür. Eine Elektrokarre kann auf ihnen bequem von Waggon zu Waggon rollen. Bei der leichten Steigung von der Rampe zum Waggon muss Thomas darauf achten, dass ihm die Kiste nicht abkippt. Ohne fremde Hilfe hätte er sie dann nicht wieder auf die Stechkarre bekommen. Thomas nimmt Anlauf, beugt sich nach vorn, erhöht die Geschwindigkeit. Die Eisenräder der Stechkarre rumoren auf der Eisenplatte. Er schafft es. Im Inneren des Waggons muss er erst einmal verpusten. Eine Elektrokarre nähert sich. Wieder holt Thomas Schwung, hat große Schwierigkeiten, nicht im Gleis zu landen. Gerade noch rechtzeitig kann er die Stechkarre herumreißen. Thomas hat das vom Brigadier genannte Gleis erreicht, hält Ausschau nach der Wagennummer, stellt fest, sich in der Richtung geirrt zu haben, wendet auf der schmalen Rampe. Er steht vor dem gesuchten Waggon, holt kräftig Schwung, befindet sich im Inneren. Er kippt die Kiste neben einer anderen Kiste ab. Der Abstand zwischen seiner Kiste und den bereits dort stehenden ist viel zu groß. Thomas setzt die Stechkarre an der Leiste der Kiste an, hebt die Kiste hoch, bewegt sie in die Richtung der anderen Kisten. Nur noch wenige Zentimeter trennen seine Kiste von den anderen. Wieder holt Thomas Schwung. Mit voller Wucht prallen Stechkarre und Kiste aufeinander. Seine Hände halten die Holme fest umklammert, zittern bei dem Aufprall.

Heiß brennt die Sonne auf die Dächer der Waggons. Den Schweiß treibt es aus allen Poren.

Es ist Mittagspause. Lachend sagt der Brigadier: „Heute wissen wir, was wir getan haben!“ Thomas lacht nicht. Die beiden anderen junge Männer zünden sich wie der Brigadier eine Zigarette an. Thomas kommt mit ihnen ins Gespräch. Wie er sind auch sie Aushilfskräfte, die sich noch etwas dazu verdienen möchten. Sie sind Studenten. In Gedanken entflieht Thomas dem Aufenthaltsraum, beginnt zu träumen: Er liegt am Kanal in der Sonne. Ihre Strahlen liebkosen seine Haut.

Die wie Thomas den blauen Brief bekommen haben, beneiden ihn; er darf seinen Wehrdienst in Leipzig ableisten, wird nicht dorthin versetzt, wo sich Fuchs und Hase gute Nacht sagen, er hat später im Ausgang die Möglichkeit, seine Bekannten zu besuchen.

Thomas kehrt aus dem Zentrum der Stadt zurück. Traurig ist er, fühlt sich niedergeschlagen. Der Abschied von Monika ist ihm nicht leicht gefallen. Bevor er einrücken muss, wollte er sie noch einmal sehen, sie sprechen, ihre Stimme hören. Es war ein kurzer Abschied. Im Kaufhaus hielten sich viele Kunden auf, die den Verkäuferinnen keine Zeit zu einem persönlichen Gespräch ließen.

Nun betritt Thomas das Geschäft des Friseurs, von dem er gehört hat, dass dessen Haarschnitt in den Kasernen keiner Nachbesserung bedürfe. Bisher hatte seine Schwester Gisela ihm die Haare in die von ihm gewünschte Form gebracht; nur einen Armeehaarschnitt wollte er ihr nicht überlassen. Es ist unmittelbar vor Geschäftsschluss; alle Stühle sind besetzt; die Kunst des Meisters muss sehr gefragt sein.

„Junger Mann“, die Stimme des Meisters klingt sympathisch, „wissen Sie eigentlich, wie spät es ist?“

„Kurz vor sechs.“

„Und wann schließen die Geschäfte?“

„Um sechs.“

„Und wie Sie sehen, junger Mann, habe ich den Laden voller Kundschaft. Ich will damit sagen, bis zur öffentlichen Ladenschlusszeit kann ich Ihnen unmöglich zur Verfügung stehen. Und wie Sie sich denken können, auch ein Friseurmeister muss sich an die vorgegebenen Zeiten halten.“

„Aber morgen früh muss ich einrücken. Das hier ist meine letzte Chance.“

„Einen Vaterlandsverteidiger kann ich natürlich nicht vor die Türe setzen. Also bleiben Sie in Gottes Namen sitzen. Hoffen wir, dass die Obrigkeit dafür Verständnis hat, falls die Ladenschlusszeiten überprüft werden sollten.“

Thomas kommt neben einem jungen Mann mit einem blauen Auge zu sitzen. Thomas fühlt sich auf seinem Stuhl nicht wohl. Das blaue Auge stört ihn. Eigentlich - bei näherem Hinsehen - ist es gar nicht mehr blau, sondern hat einen gelblich grünen Farbton angenommen.

„He, was starrst du mich so an! Ich bin von diesem Planeten und kein Mars-Mensch.“

„Entschuldigen Sie bitte, ich wollte Sie nicht anstarren“, entschuldigt sich Thomas.

„Aber du hast mich angestarrt!“

„Meine Herren, bitte benehmen Sie sich wie zivilisierte Menschen“, ruft sie der Friseurmeister zur Ordnung. Ich wünsche nicht, dass ihr euch in meinem Geschäft die Schädel einschlagt.“

„Ist schon gut. Ist schon alles in Ordnung“, beruhigt ihn der junge Mann mit dem gelblich-grün schillernden Auge, „aber der Typ neben mir hat mich ununterbrochen angegafft, als wäre ich ein Walross. So was halten selbst die stärksten Nerven nicht aus.“

„Reg dich ab! Und versuche ruhig zu bleiben“, beschwichtigt ihn der Friseurmeister.

„Entschuldige, bitte“, sagt Thomas, „aber es war nicht meine Absicht, dich die ganze Zeit anzustarren. Vielleicht hast du dir das auch nur eingebildet.“

„Ist schon in Ordnung. Wahrscheinlich bin ich überreizt. Dieser Tage hatten wir Auseinandersetzungen mit der Bepo, und jetzt werde ich gerade zu diesem Truppenteil gezogen.“

„Was, du auch! Auch ich habe eine Einladung für die Bereitschaftspolizei bekommen.“ Thomas versucht zu lächeln.

„Gib dir keine Mühe. Uns wird das Lachen noch vergehen. Wenn wir diesen Laden hier verlassen, werden wir einen Teil unserer Persönlichkeit hier zurücklassen. Der Meister wird diese Reste unserer Persönlichkeit zusammenkehren, um vielleicht aus ihnen eine der schicken Perücken zu zaubern, die du im Schaufenster bewundern kannst.“ Während er das sagt, durchkämmen die Finger seiner rechten Hand seine langen dunklen Haare.

Auch die Hand von Thomas - scheinbar unbewusst - gleitet durch seinen blonden Haarschopf, als wollte sie Abschied nehmen von den Locken, die sie für 18 Monate nicht mehr zu spüren bekommen wird.

Thomas wird Zeuge, wie die langen Haare von Blauauge der Schere zum Opfer fallen, wie er ein völlig anderes Aussehen annimmt.

„Richtig nackt fühle ich mich“, sagt Blauauge beim Bezahlen.

Thomas möchte weinen, als er im Spiegel die äußerliche Veränderung seiner Individualität wahrnimmt. Seine Locken fallen, zurück bleibt ein kurz geschorener langer Kopf. Verzweifelt betrachtet Thomas sein Spiegelbild, kann es nicht fassen, dass der Schädel in dem Spiegel dort der Kopf von Thomas Boronsky sein soll.

Seinen Koffer hält Thomas in der linken Hand, mit der rechten streicht er über seine Haarstoppeln, als wolle er prüfen, ob das auch alles Wirklichkeit ist und nicht nur ein böser Traum. Er steht vor dem großen Tor - wie viele andere auch. Er kann sich nicht entschließen, die wenigen Schritte durch das Tor zu gehen. Außerhalb des Tores ist er noch Zivilist. Hat er das Tor erst durchschritten, dann ...

Sie stehen in Gruppen herum, die Hände in den Hosentaschen vergraben, Zigaretten im Mundwinkel, alle geschoren. Bis 12.00 Uhr mittags dürfen sie sich noch jenseits des Tores aufhalten; Punkt 12.00 Uhr müssen sie es passiert haben, denn nach 12.00 Uhr ist die Frist abgelaufen, dann unterstehen sie den Gesetzen der Armee. Wodkaflaschen werden den Koffern entnommen, machen die Runde. Ein Offizier kommt, nähert sich der Gruppe. Thomas zieht sich zurück, will nicht auffallen. Worte werden gewechselt. Die Flaschen verschwinden.

„So wird das Problem auch nicht gelöst“, sagt eine Stimme in unmittelbarer Nähe von Thomas. Die Stimme gehört einem jungen Mann, der erst vor wenigen Minuten mit der letzten Gruppe eingetroffen ist. Thomas mustert den Typen, der die Aufmerksamkeit auf sich ziehen muss: blondes, streng gescheiteltes Haar, schmales Gesicht, Anzug, weißes Hemd mit Krawatte.

Anfang Zwanzig muss der Typ sein, schätzt Thomas, und er scheint nicht unsympathisch zu sein. Er sucht die Nähe dieses jungen Mannes mit dem gepflegten Äußeren. Irgendwie wirkt er wie ein Künstler, schlussfolgert Thomas, hebt sich ab von all den anderen Typen. Thomas betrachtet das Gesicht des jungen Mannes. Sofort fallen ihm die sanften braunen Augen auf und die lange, scharf gebogene Nase. Er muss ein Künstler sein. Nur diesen Beruf kann sich Thomas für diesen Typ vorstellen. Wie zufällig beginnt Thomas das Gespräch. „Vielleicht geht es Ihnen so wie mir. Mir fällt es sehr schwer, mich vom Zivilleben zu trennen. Seit ich diesen Haarschnitt habe, der eigentlich kein Haarschnitt ist, fühle ich mich irgendwie anders, gar nicht mehr wie mich selbst. Ich bin mir fremd geworden in dem Augenblick, als meine Locken der Schere zum Opfer fielen. - Sie sind nicht beim Friseur gewesen?“

„Nein!“ Er streicht über sein gepflegtes Haar.

„Sie werden Sie zum Friseur schicken und nach ihrem Willen zurechtstutzen.“

„Das wird ihnen nicht gelingen.“

„Aber Sie können mir glauben, Ihre Haare sind viel zu lang. Sie fordern sie geradezu heraus, zur Schere zu greifen.“

„Du meinst, ein gepflegtes Äußere wird als Provokation verstanden?“

„Ich weiß nicht, was die da drinnen unter einem gepflegten Äußeren verstehen und ob die überhaupt verstehen wollen, was es heißt, Individualität zu sein; nur wollen sie auf jeden Fall Recht haben, ganz gleich, was du auch immer tun wirst. Und deshalb will ich ihnen so wenig wie möglich Angriffsfläche bieten. Ich versuche nur, mir jeden Ärger zu ersparen. Deshalb war ich beim Friseur.“

Sein Gegenüber lächelt. „Wir werden schon überleben. Wir werden uns an dieses Leben gewöhnen müssen. Alles wird anders sein. Wir werden einen Spind haben, ein eisernes Bettgestell; vielleicht mit Leuten die Stube teilen müssen, die wir nicht ausstehen, nicht ertragen können, die schnarchen oder im Schlaf Selbstgespräche führen.“

„Schrecklich! Ich habe Angst davor, mit Leuten auf einer Stube zu hocken, die ich nicht leiden, nicht ausstehen kann. Ich kann mir nicht vorstellen, wie das funktionieren soll.“

„18 Monate können eine lange Zeit sein.“

„Eine Ewigkeit! Und dann werde ich gezwungen, mit so einem Typ die Stube zu teilen wie der da vielleicht.“ Thomas nickt in Richtung eines jungen Mannes mit einem blau geschlagenen, verquollenen Auge.

„Es gab Auseinandersetzungen mit bewaffneten Kräften dieser Bereitschaft während des Fußballspiels am vergangenen Sonntag. Vielleicht hast du davon gehört. Und jetzt gehören wir zu ihnen, zu dieser Bereitschaft, 18 Monate lang.“

„Der Bursche sieht gefährlich aus. Brutal. Primitiv. Und mit so einem Typ muss ich die Stube teilen. 18 Monate lang. Ich kann mir nicht vorstellen, wie das funktionieren soll.“

„Dir wird nichts anderes übrigbleiben, als es zu ertragen. Du wirst dich damit abfinden müssen, mit Menschen zusammenzuleben, die du nicht ausstehen kannst. In den ersten Wochen gibt es keinen Ausgang. Du wirst nichts anderes sehen: nur Uniformen. Du wirst verlernen, wie die Mädchen aussehen. Du wirst keine Jeans mehr tragen können. Alles wird anders werden. Ein neues Leben wirst du beginnen müssen, ein völlig neues... Und damit werden wir fertig werden müssen, auch wenn wir glauben, auch wenn wir davon überzeugt sind, nicht zum Soldaten geboren zu sein. Wir werden alle miteinander auskommen müssen - wir mit ihnen, sie mit uns. Wir werden uns aneinander reiben, letztlich arrangieren müssen.“

Bewegung kommt in die Massen vor dem Tore. Offiziere erscheinen, halten Listen in den Händen. Namen werden aufgerufen. In Gruppen ziehen die Aufgerufenen ab. Thomas wird aufgerufen.

Hoffentlich kommt er in meine Gruppe, hofft Thomas.

Teilnahmslos steht jetzt sein Gesprächspartner da. Noch immer werden Namen aufgerufen. Er geht auf die Gruppe zu, zu der Thomas gehört. Thomas fühlt sich wohler, als er sich in die Gruppe einreiht. Thomas hat das Gefühl, als würde er ihn schon lange kennen - nicht erst seit diesem Morgen.

„Gepäck aufnehmen!“ Eine jugendliche Stimme gibt das Kommando. „Ohne Tritt, Marsch!“ Die Gruppe setzt sich in Bewegung. Mit der linken Hand hält Thomas seinen Koffer umklammert.

„Sechzehn sind wir auf der Stube!“ Der Stubenälteste ist 27 Jahre alt, nennt die Neuankömmlinge „junge Hüpfer“.

„Hört zu, ihr jungen Hüpfer, hört genau zu, ihr jungen Dachse, hier auf der Stube bestimmen die EK ...“

„Was ist denn das für ein Dienstgrad? Ich kenne nur das EKG und das KGB“, meldet sich eine Sommersprosse zu Wort.

„Bist du so blöd oder tust du nur so. Ekas, Entlassungskandidaten, sind wir. Das ist der höchste Dienstgrad, den es gibt, mein Junge. Im nächsten Halbjahr gehen wir nach Hause. Ihr könnt euch dann einen neuen Stubenältesten wählen. Auf dieser Stube ist es Tradition, dass der Stubenälteste immer ein EK ist. Wer gegen einen EK aufmuckt, dessen Ausgang ist gelaufen, der rotiert. Die nächsten Wochen gibt es für euch jungen Hüpfer sowieso keinen Ausgang, dafür werdet ihr rotieren. Für den Stubendienst sind immer zwei verantwortlich. Bei uns auf der Stube ist es Tradition: ein EK, ein Hüpfer. Der EK weist den Grünschnabel ein, der Hüpfer hat zu rotieren, zu kreiseln, damit er später als EK alles richtig macht und die künftigen Hüpfer richtig einweist. Habt ihr kapiert? Noch irgendwelche Fragen? Auf den Bettenbau werde ich noch zu sprechen kommen. Zunächst richtet ihr euren Spind ein! Ein Spind hat so auszusehen ... Nicht so! Nimm deine verdammten Wichsgriffel von der Tür! Das ist ein EK-Spind. Da gelten andere Gesetze. Euer Spind hat so auszusehen: Hier kommen nur Stiefel und Schuhe hin ...“

Während die Neuankömmlinge ihre Spinde unter der Anleitung des Stubenältesten einräumen und sich dabei gegenseitig unterstützen, ertönt eine scharfe Kommandostimme:“ Ausbildungszug, raustreten! Zur Ausbildung auf den Ex-Platz antreten! Marsch! Marsch!“

„Na, wird es nun bald, ihr jungen Hüpfer“, brüllt der Stubenälteste, „ihr seid gemeint! Lauft los, ihr Hüpfer! Im Laufschritt! Dabei sind die Arme leicht angewinkelt! Und zügig!“

Die Ekas lachen.

Thomas stürmt mit den anderen Neuankömmlingen den langen Flur entlang. Aus jeder Tür stürzen Zivilisten, dem rauen Kasernenton Folge leistend. Hastig springt Thomas die Stufen im Treppenaufgang hinunter. An jedem Treppenabsatz hält sich ein Unteroffizier auf, treibt zur Eile an. Auf dem Hof stehen schon die Ersten in einer Reihe, die nächste wird gerade aufgefüllt. Thomas versucht in der letzten Reihe unterzutauchen. Nur wenige Minuten nach dem Ertönen des Kommandos „Ausbildungszug raustreten!“ stehen die Neuankömmlinge vollzählig auf dem Exerzierplatz, werden geordnet, der Körpergröße entsprechend; die großen kommen nach vorn, die kleinen nach hinten; ein Zentimeter entscheidet über die Position innerhalb des Zuges.

„Genossen Anwärter! So tretet ihr künftig immer an“, schnarrt ein Unteroffizier, „sonst spielen wir Karussell!“

Offiziere erscheinen. Die Unteroffiziere von den Treppenaufgängen gesellen sich zu ihnen.

Ein Unteroffizier, der ein dickes Buch zwischen die geöffneten Knöpfe seiner Uniformjacke geschoben hat, tritt vor die Neuankömmlinge.

„Achtung!“, brüllt er mit heiserer Stimme, „Ausbildungszug! - Stillgestanden! Zur Meldung an den Genossen Hauptmann die Augen links! Genosse Hauptmann, ich melde, der Ausbildungszug ist vollständig angetreten!“

„Genosse Obermeister, lassen Sie rühren!“

„Genossen Anwärter, stillgestanden! Rührt euch!“

Der Hauptmann lässt einige Sekunden verstreichen, ehe er zu sprechen beginnt. Dann beginnt er: „Genossen Anwärter, ich bin euer Kompaniechef. Der Genosse Leutnant übernimmt euch als Zugführer während eurer Ausbildung. Und die Genossen Unteroffiziere sind eure Gruppenführer, unmittelbar für eure Ausbildung verantwortlich!“

Mit seinen Augen unterzieht Thomas die Unteroffiziere einer Prüfung, stellt fest, dass sie in seinem Alter sind.

Während der Hauptmann spricht, ziehen sich die Unteroffiziere in das Gebäude zurück. Wieder ertönt ein Kommando: „Ausbildungszug stillgestanden! Im Laufschritt auf die Zimmer weggetreten!“

Wieder haben die Unteroffiziere ihre Posten an den Treppenabsätzen bezogen, schreien: „Tempo! Tempo!“

Das sind nun unsere Vorgesetzten. Thomas hat große Schwierigkeiten, sich mit dieser Tatsache abfinden zu müssen.

Kaum haben die Neuankömmlinge ihre Stuben erreicht, ertönt das Kommando erneut: „Ausbildungszug zur Ausbildung angetreten!“

Wieder fliegen die Türen auf. Wieder stürmt Thomas die Treppen abwärts. Wieder stehen die Unteroffiziere an den Treppenabsätzen und treiben brüllend zur Eile an. Wieder stehen die Neuankömmlinge in Reih und Glied auf dem Exerzierplatz. Wieder müssen sie im Laufschritt auf die Stuben wegtreten. Wieder geht es treppauf an den schreienden Unteroffizieren vorbei.

Die Ekas grinsen. Der Stubenälteste empfiehlt: „Setzt euch nicht erst auf die Hocker. Der Zirkus geht gleich weiter! Bleibt gleich hinter der Türe stehen und latscht nicht erst die Bude voll.“

Neben Thomas steht ein kleiner, dicker Bursche, keucht: „Das ist doch alles hier nur Schikane. Die lassen uns laufen wie die Hasen, damit sie ein bisschen Unterhaltung haben.“

Ein langer, schlanker Typ meint lächelnd: „Jetzt habe ich endlich begriffen, was Kraft durch Freude heißt.“

„Ihr seid noch gut drauf“, sagt der Stubenälteste, indem er sich eine Zigarette anzündet.

Wieder vernimmt Thomas das Kommando. Automatisch setzt sich sein Körper in Bewegung. Tränen stehen ihm in den Augen - Tränen der Wut, der Empörung, der Ohnmacht.

„Triefen Sie aus!“, schnauzt der Unteroffizier, „und winkeln Sie dabei die Arme vernünftig an!“

Hat der etwa mich gemeint?“ Thomas hat keine Zeit darüber nachzudenken. Schon wird er vom nächsten Unteroffizier mit den Worten empfangen: „Das wird geübt, bis es klappt! Verstanden!“ Am nächsten Absatz bekommt Thomas die Worte zu hören: „Das habe ich schon schneller gesehen!“

Wieder überkommt Thomas diese ohnmächtige Wut. Am liebsten würde er ..., stattdessen ballt er nur seine Hände zu Fäusten, schluckt ...

„Im Glied wird nicht gequatscht!“, verkündet der Obermeister auf dem Exerzierplatz. „Ihr könnt mich alle mal!“ Thomas traut seinen Augen und Ohren nicht. Es ist Blauauge.

„Im Laufschritt auf die Stuben weggetreten!“

Zum Frühstück gab es Kaffee und Kuchen. Es ist Sonntag. Von 14.00 Uhr bis 16.00 Uhr ist Besuchszeit. Thomas rechnet mit Mutter