Inhalt

Die Feindin der Wikinger

Thyra und Gorm

Danksagung

Glossar

Thyra Danebod

Gorm Grymme, auch Gorm Gormsen und Gorm den gamle (Gorm der Alte)

Historischer Kontext

Die Wikingervölker der einzelnen nordischen Länder

Die styrimannr (Schiffsführer) der dänischen Wikingerflotte

Die Hierarchie des Wikingervolkes

Kriegsschiffe (herskip) der Drachenflotte

Die dänischen Wikinger

Berufe auf der dreki und Schlafgenossen (húdfadfélagar)

Nachschlagewerke

Impressum

Andrea Storm

Feindin der Wikinger

Die Jelling-Dynastie. Band 1

Historischer Roman

Thyra und Gorm

Weißland 892 – Oxfordshire an der Themse

Dieser Tag ist der, vor dem sich jeder fürchtet und doch insgeheim den Wunsch ausspricht, er möge geschehen.

Es ist der letzte Tag vom alten und der erste Tag des neuen Lebens.

as wird Ärger geben«, murmelte Thyra und genoss den Duft der Narzissen. Sie lächelte versonnen und pustete sich eine Biene vom Gesicht.

»Verschwinde«, fauchte sie, kratzte die harte Erde energisch mit der Harke auf und zog die Unkräuter aus dem Blumenbeet. Sehnsuchtsvoll blickte sie von der ungeliebten Arbeit auf und sah in die blühenden Kronen der Obstbäume.

Die dunkle Erde trocknete unter den Fingernägeln, während die Sonne auf der Haut brannte. Den breitkrempigen Strohhut hatte sie vor Stunden mit einem gezielten Wurf in die Zweige des Apfelbaumes geworfen. Da hing er nun, zwischen den ersten zarten rosa-weißen Blüten, umschwärmt von Bienen. Thyra streckte das Gesicht der Sonne entgegen, genoss die Wärme und das Licht nach dem langen, kalten Winter in Wessex.

»Thyra!«

Der Schrei ließ ihren Körper zusammenzucken. Unwillkürlich biss sie die Zähne zusammen.

»Thyra!«

Wieder diese durchdringende Stimme.

Bedächtig erhob Thyra sich, denn sie wollte vor dieser verhassten Frau nicht knien. Nur das nicht!

»Wo ist der Hut?«, giftete die näherkommende dürre Person.

Thyra seufzte, rollte mit ihren Augen und deutete mit einer nachlässigen Handbewegung über die Schulter in die Blütenkrone des Apfelbaumes. Sie ahnte die kommende niederprasselnde Wortlawine.

»Thyra von Wessex!«, keifte die Hofmeisterin, doch dann folgte – Stille.

Kein Ärger. Kein Wortgewitter. Diese Frau war unberechenbar. Thyra richtete alle Sinne auf die Frau mit der schrillen Stimme. Gebannt stand sie im Blütenregen an den Stamm gelehnt und wartete.

Nichts!

Totenstille.

Argwöhnisch beobachtete Thyra Ethelgiva durch die Baumreihen des Obstbaumgartens. Dort stand sie. Still und bewegungslos.

Die Hofmeisterin horchte. Was Thyra auffiel, war die Blässe ihres sonst so rosigen Gesichtes. Kaum hob sich der flache Brustkorb. Nur schwach atmete Ethelgiva den Frühlingsduft ein.

»Bienen, nichts als Bienengesumm.« Thyra zog verärgert eine Grimasse, schlug schwarze Sandbrocken aus der Schürze und schüttelte den grob gewebten Leinenrock, den sie bei der Gartenarbeit trug.

»Diese dumme, dürre Frau. Dort steht sie. Die Angst vor einem Geräusch, welches aus der Ferne kommt, lähmt sie.« Missmutig blinzelte Thyra hinauf zu ihrem goldschimmernden Strohhut. Er baumelte zwischen den zierlichen Blüten im Geäst.

»Unerreichbar!« Berechnend warf Thyra einen Blick auf Ethelgiva. Diese stand immer noch wie angewurzelt. Ein kraftvoller Wurf mit der kurzstieligen Harke und der wertvolle Strohhut segelte voller Anmut zur Erde. Zusammen mit unzähligen Blütenblättern.

Entschlossen packte Thyra den Sonnenhut, presste ihn auf ihr zerzaustes Haar und schritt zielstrebig zur Hofmeisterin. Trotzig stellte sie sich neben Ethelgiva und umfasste hinter ihrem Rücken das Handgelenk.

So stand sie, wartete, seufzte und langweilte sich.

Kein Vogel flog. Kein Wind kühlte. Nur azurblauer Himmel und Sonne.

»Was ist dort?«, schnaufte Thyra gereizt.

»Still!«

»Ich höre ni…«

Ethelgivas Hand schnellte hoch und beendete abrupt die Frage.

Jetzt hörte es auch Thyra.

»Was ist das?« Abenteuerlustig strahlten ihre Augen.

»Schwerter«, murmelte Ethelgiva leise, fast fragend.

Ein sanfter Wind trug ihnen den hellen Klang von schlagendem Metall und das Sirren von Klingen entgegen.

»Schwerter! Endlich eine Abwechslung von diesem täglichen Einerlei.«

Doch dann! Dieser grässliche Schrei. Angstvoll und schmerzverzerrt.

Ein fremdländischer Ruf. Männerstimmen.

Jetzt horchte auch Thyra mit klopfendem Herzen.

Ein rauer Ruf. Eine kurze harte Antwort.

Fragend blickte Thyra zur Hofmeisterin. Ihr frostiger Blick erstickte die Worte, bevor sie die Kehle verließen. Das Entsetzen in ihren Augen erzählte Grausames! Etwas Erlebtes, dass Ethelgiva an Schreckliches erinnerte!

Abgehackte Schreie. Männergebrüll. Ein Vogelschwarm flatterte auf. Eine Staubwolke verschleierte den schmalen Sandweg zum Haus. Raschelnde Blätter im Wind.

Thyras Nackenhaare stellten sich warnend auf. Die Hofmeisterin stand starr. War nicht ansprechbar. »Kommt!«

Energisch packte Thyra die dürre Frau. Zerrte sie zum Gartentor. Die Röcke flogen und sie erreichten den Eingang des steinernen Wirtschaftsgebäudes. Allein, dass Ethelgiva dieses mit sich geschehen ließ, versetzte Thyra in allerhöchste Alarmbereitschaft.

Mit ihrem Körper lehnte sie sich gegen die schwere Eichenholztür. Diese gab knarrend nach. Thyra blickte gehetzt durch den Raum.

»Niemand zu sehen. Nicht verwunderlich.« Murmelnd ließ sie ihren Blick über die Gartengeräte, Fässer, Körbe und Kleidung gleiten. Eilig wollte Thyra weiter. Doch plötzlich kam Leben in die starre Gestalt.

»Lasst mich augenblicklich los!« Ethelgiva riss sich frei.

Grinsend sah Thyra in das herrische Gesicht.

»Na endlich, alles beim Alten.«

Die Hofmeisterin schüttelte sich voller Abscheu und strich mit der Hand angewidert über die Stelle, an der dieser Adelsabkömmling sie berührt hatte. »Ungezogenes Balg«, empörte sie sich und gewann schlagartig ihre Fassung zurück. »Ihr dürft das Lächeln aus dem Gesicht entfernen.«

Den Rücken gerade und die mickrige Brust herausgestreckt, schritt Ethelgiva durch die nächste Tür in den Nebenraum. Hier lagerten stinkende Essensreste in der Drangtonne und verschämt in der Ecke stand der Notdurfteimer. Der durfte aber nur im Winter benutzt werden. Und nur nachts, wenn der eisige Nordwind den Gestank des vom Haus entfernten Aborthäuschens fortwehte.

Ein aufsehenerregender Luxus.

Thyra folgte in einigem Abstand. Sie fanden Solvor, die Magd. Sie wusch das Geschirr im Holzbottich und der Duft von frischgebackenem Brot waberte durch die Luft. Die Magd buk die körnigen Brote im steinernen Ofen unter den Linden am Flussufer der Themse. Erstaunt blickte die dicke Frau von ihrer Arbeit auf, kümmerte sich aber nicht weiter um die Frauen. Sie kannte die Launen der Hofmeisterin genau und stellte keine Fragen.

Thyra lächelte Solvor verwegen an, während sie vorüber schritten. Griff mit flinken Fingern in den Brotkorb und brach einen heißen Kanten vom köstlichen Laib. Die rundliche Magd mit den kräftig roten Händen zwinkerte ihr heimlich zu.

Geschickt verschwand die Beute in Thyras Schürzentasche. Der Duft des Brotes, vermengt mit dem Aroma der Erde, haftete jetzt an ihren Händen. Sie freute sich über ihre Beute und folgte der Hofmeisterin.

»Beorhtric«, befahl Ethelgiva herrisch. Keine Antwort. »Beorhtric!« Abermals zitierte sie den Bewirtschafter des Hauses herbei. Doch der Mann schien verschwunden. Eilig rauschte sie durch die offene Eingangstür hinaus und stieß fast mit dem dicken Knecht zusammen. Ethelgiva schüttelte sich unbewusst. Beinahe hätte sie einen Mann berührt und die warme, verschwitzte Haut gespürt. Ein Schauder des Ekels lief über ihren verdorrten Körper.

»Beorhtric, was sind das für Geräusche?«, fragte sie mit eiserner Stimme.

Der ältere Mann ließ sich nicht aus der Ruhe bringen und antwortete lapidar: »Kampfgeräusche. Eindeutig Kampfgeräusche, Todesschreie und das Klingen von Schwertern.«

Bedächtig drehte sich der dicke Mann mit den roten Ohren zur Hofmeisterin.

»Barbaren kämpfen am Fluss.«

»Sie vergießen Blut am Wasser.« Ethelgiva erstickte fast an ihren Worten und Beorhtric hörte die Panik in ihrer Stimme deutlich heraus. Er mochte diese Frau in seinem Haus nicht und konnte die Schadenfreude in seinen Augen nicht unterdrücken, als er brummte: »Wikinger. Vermute ich.«

Er wand sich der Geräuschquelle zu.

»Wikinger!«, kreischte Ethelgiva und fing am gesamten Körper an zu zittern. Thyra sah es und fühlte fast Mitleid.

»Wir müssen weg!«, ordnete Ethelgiva bebend an. »Sofort!« Sie packte Thyra.

»Beorhtric. Hole Solvor. Wir müssen verschwinden«, befahl Ethelgiva, was ihr von Thyra einige Bewunderung entgegenbrachte. Die Angst steigerte sich in Panik. Dennoch behielt ihr Verstand die Oberhand und verlor selbst jetzt nicht seine Souveränität. Ethelgiva wartete nicht auf die Alten, sondern rannte ohne zu zögern fort vom Fluss. So schnell sie konnte, weg vom Kampfgeschehen.

»Widerliches Weib«, knurrte Beorhtric und trottete seelenruhig davon.

Der Staub waberte über den Weg und zeigte deutlich den Weg der flüchtenden Frauen. Ethelgiva schnaufte und ihr Gesicht wurde dunkelrot.

»Wir können uns doch ins hohe, trockene Gras legen«, Schweiß perlte auf Thyras Stirn, »und uns dort verstecken.«

»Vor den Wikingern? Diesen Mördern? Im Gras verstecken!« Ethelgiva lachte irre. »Nie!« Schnaufend beugte sie ihren Oberkörper vor. »Diese Berserker finden uns und bringen uns um. Der Weg bringt uns in Windeseile ins Landesinnere«, keuchte sie atemlos. »Wir müssen – weg. Schnell – weg – von diesen Barbaren. Thyra!«, kreischte sie. »Beeilt Euch! Ihr habt keine Ahnung! Das sind Mörder. Blutrünstige Berserker! Wikinger!«

Beim Wort Wikinger würgte Ethelgiva haltlos.

»Lauft! Lauft! Sonst werden sie uns töten und vorher …!« Sie starrte zum Fluss. »Oh lieber Gott, beschütze uns!« Ihr Gesicht war vor Entsetzen verzerrt und Thyra ahnte ihre Gedanken, denn auf der blassen, faltenreichen Haut erkannte sie jede brutale Einzelheit aus ihrer Vergangenheit.

Ethelgiva hatte recht mit den grauenvollen Geschichten vom Kampf der Wikinger.

Dass die Berserker den Menschen, egal welchen Alters, die Leiber aufschnitten, die Kehlen durchtrennten und die einzelnen Gliedmaßen der Getöteten zu Hügeln aufschichteten. Arm auf Arm, Bein auf Bein, Schädel auf Schädel!

Thyras Schritte verlangsamten sich. Ihre untrainierten Lungen keuchten. Sie erkannte Solvor und Beorhtric. Weit zurück – in einer Staubwolke.

»Beeilt euch!«, brüllte Thyra den beiden Alten durch den Staub zu, die Hände zu einem Trichter vor ihre schweißbedeckten Lippen geformt. Hustend beugte sie sich vornüber, während die Sandkörner ihre Kehle trockneten. Als sie sich aufrichtete, weiteten sich ihre Augen vor Entsetzen.

Hinter den beiden Alten tauchten sie auf.

Groß. Barbarisch. Die blutbespritzten Gesichter von langen, zotteligen Bärten verdeckt. Bärte, zu Zöpfen geflochten. Das Haar abstehend. Wild. Ungepflegt.

Vermengt mit rotglänzendem Saft getöteter Angelsachsen. Fast nackt, nur Blut und Erde auf den schweißglänzenden Körpern. In den Pranken hielten sie Eisenschwerter. Sie glänzten im Licht der Sonne. Thyra würgte und ahnte, in welche Leiber sie die scharfen Klingen eintauchen würden.

Starr vor Entsetzen konnte sie ihre Augen nicht von den Kriegern wenden. Auf den Köpfen trugen sie lederne Kappen. Die Brust verteidigten sie mit Lederwesten. Thyra wollte gerade ihre Hand schützend über ihre Augen heben, um besser sehen zu können, als ihr Ethelgiva eine schallende Ohrfeige gab.

»Hört mir endlich zu!«, brüllte sie Thyra ins Ohr. »Wenn Ihr nicht von allen Barbaren vergewaltigt und danach grausam hingerichtet werden wollt – dann lauft! Lauft!«

Ohne nachzudenken lief Thyra, so schnell es die Röcke erlaubten, den Pfad entlang.

Sie stürmte davon. Sie sah sich nicht um! Thyra nahm irrwitziger Weise an, den schnaufenden, warmen Atem der Hofmeisterin im Genick zu spüren.

Thyra rannte, rannte, rannte.

Hörte die Todesschreie von Solvor und Beorhtric. Wollte stehen bleiben. Ihnen zu Hilfe eilen. Doch der treibende Atem in ihrem Nacken brannte. Der Staub klebte trocken im Mund und mit pfeifenden Tönen blieb sie endlich still stehen. Das Seitenstechen im Körper zwang quälend zur Pause.

»Ich kann nicht mehr. Bitte. Ethelgiva. Lasst uns etwas verschnaufen.« Thyra beugte sich weit vornüber, um den Stichen unter den Rippen aus dem Wege zu gehen. Von dem Lauf zitterten die Knie. Vor ihren Augen tanzten wirre bunte Punkte.

»Ethelgiva?«

Keine Antwort.

»Ethelgiva?«

Ihre Angst verstärkte sich, als die Hofmeisterin nicht antwortete. Langsam richtete sie sich auf und blickte sich um. Ihre Kehle weigerte sich, weiter den notwendigen Sauerstoff in die stechenden Lungen zu pumpen. Ethelgiva war nicht da! Zurückgeblieben im Staub auf dem Weg.

»Wo ist sie?«

Das gleißende Sonnenlicht blendete. Thyra hob die Hand zum Schutz und versuchte, durch die aufgewirbelte Sandwolke die Menschen darin zu entdecken. Sie war noch nicht so weit gelaufen, wie sie gehofft hatte.

Schreie. Nichts als schmerzverzerrte Schreie – und Ethelgiva, Solvor und Beorhtric waren die Opfer dieser blutrünstigen, grausamen, mordenden Barbaren!

Weitab blökte eine Kuh. Vögel zwitscherten vergnügt. Eine Taube gurrte lockend und tanzte verliebt auf dem Ast einer Buche. Der Wind strich über ihre verschwitzte Haut und kühlte angenehm.

Doch Thyra hatte nur Augen für die Eisenschwerter, die sich in die lebenden Leiber der Menschen bohrten, welche ihr die Familie ersetzt hatten.

Sie sah, wie glänzendes, rotes Blut von den Klingen auf die noch zuckenden Körper und in den trockenen Staub auf dem Weg tropfte. Erkannte aus der Distanz die Todesfratzen. Sie sah die gefletschten Zähne und die Schwerter der Wikingerbarbaren in der Sonne blitzen.

Thyra schluckte. Einer dieser Männer hob seinen Blick. Starrte sie an. Todbringend, gierig – lüstern.

Das Haar stand dem grobschlächtigen Krieger vom Schädel ab und Thyra sah, wie er mit der schimmernden Zunge über seine Lippen fuhr!

Der Wikinger hob seinen Kopf und wischte mit dem Handrücken seiner Schwerthand den Schweiß von der Stirn. Musterte erregt die in der absinkenden Staubwolke stehende Frau.

»Es lohnt sich nicht für dich, fortzulaufen. Bleib stehen, Weib. Es wird dir gefallen«, gierte der Berserker lachend. Das war ein Versprechen an diese Angeln-Frau. Diese eine wollte er besteigen.

›Ein perfekter Tag für die Schenkel dieser Frau!‹

Der Tod, die Schreie. Geistesabwesend fuhr er mit dem Finger durch das frische Blut der Getöteten, welches an seiner Schwertklinge klebte.

›Der beißende Geruch von Angst, Schweiß, Blut. Danach ein Weib für meinen Schwanz.‹

Sofort schwoll sein Glied an und ohne es zu merken, griff er mit seiner linken Hand zum Geschlecht und rieb es.

Thyra folgte mit den Augen den Bewegungen des Barbaren und erkannte schockiert seine Absicht.

»Du willst mich besteigen.« Ihr stockte der Atem.

Nicht eine Sekunde zögerte sie mehr! Sie hatte alles gesehen! Den Tod von Ethelgiva. Solvors abgetrennte Brüste. Den offenen, blutglänzenden Leib von Beorhtric. Nie würde Thyra den Anblick vergessen, wie genüsslich langsam der Wikingerkrieger das bluttropfende Schwert aus den warmen Körpern zog.

Sie rannte wie nie zuvor in ihrem Leben. Staub wirbelte auf. Die Zweige der Büsche am Wegesrand peitschten Thyra in das Gesicht und stachelten sie zum stürmischen Lauf an. Sie spürte den Wind. Der Schweiß brannte in den Augen. Doch der Wald stand weit entfernt. Steine bohrten sich in die Fußsohlen. Sie hörte das Brüllen des Barbaren. Thyra stolperte. Keuchte. Seitenstiche quälten.

»Angeln-Frau.«

Diese zimperlichen Weiber! Sollten endlich einen richtigen Mann in sich spüren!

Laut brüllte der Mörder: »Landmanna baestr, lids forungi, ek veit einn, ek sar hangistaz sina!«¹ Blitzschnell setzte er ihr nach.

Verschwommen sah sie die grüne Wand des Waldes. Sie rang nach Luft. Würgte und rannte. Ihre Beine flogen über die Erde. Die Röcke zerrten an den Waden. Thyra floh vor dem Jäger!

Sie sah sich nicht um. Wusste, wenn dieser Wilde sie packte, war sie verloren. Sie hörte sein wütendes Gebrüll. Hörte die mörderische Stimme.

»Schneller«, feuerte sie sich an. »Bald, bald erreiche ich den Wald. Bald!«

»Grroaahh!«

Thyra erlaubte es sich nicht, sich umzusehen. Sie sah nur eine grüne, verschwommene Farbe.

»Grroaahh!«

Panik schnürte den Magen zu. Ihr klarer Verstand – vom Schlachtruf vernichtet. Endlich streiften die Zweige der Büsche am Waldrand ihre Haut. Versperrten den Weg. Schnaufend und nach Atemluft ringend blieb sie kurz stehen. Sie sah nichts mehr!

Es brauchte Sekunden. Sekunden, die sie nicht besaß!

Thyra warf einen Blick zurück! Da stand er! Ein Raubtier mit wehenden Haaren und blutverschmiertem Schwert. Warum war der Koloss so schnell?

Sie schluckte gehetzt ihre aufsteigende Panik herunter, durchbrach das Unterholz. Die trockenen Zweige brachen. Der Eichelhäher warnte. Thyra rannte – fiel.

»Verdammte Röcke.« Ihre erstickte Stimme verriet Angst. Mit zitternden Fingern nestelte sie an den Bändern der Röcke. Dann – abermals dieser Ruf.

»Grroaahh. Ek sar hangistaz sina!«²

Er war nah! Viel zu nah!

»Keine Zeit für Röcke!« Fieberhaft sah sie sich um. Ihre Augen gewöhnten sich ans Dämmerlicht. Sie brauchte nur Sekunden. Sie kannte den Wald.

»Zum Dachsbau.« Nervös ging ihr Blick durch die Büsche. »Wo ist er?«

Geschickt sprang sie über pilzüberwucherte Baumstämme, bahnte sich einen Weg durch mannshohen Adlerfarn, zerriss ihre Röcke an den Dornenbüschen der Brombeere. Ein Kaninchenloch stoppte die Flucht. Mit ersticktem Schrei stürzte Thyra. Geräuschlos lag sie auf den trockenen Blättern, krallte die Hände in den Waldboden. Lauschte keuchend.

Thyra hörte ihn nicht. Sie roch ihn!

So nah war er!

Quälend langsam, kaum hörbar griff sie mit den Händen das verdörrte Laub, legte es auf ihren Körper. Doch die Unterseite der nassen Blätter glänzte dunkler.

›Wohin?‹

Es war zu spät! Sein Gestank kam immer näher. Sie roch seinen Schweiß. Ertrug den Eisengeruch des Blutes und die Erinnerung daran. Thyra presste die Augen zusammen. Sie lag nur zur Hälfte unter dem feuchten Blattwerk. Da trat er wenige Meter neben ihren Körper, seinen Blick suchend über den Waldboden gleitend.

Thyra drückte sich flach in die Erde. Der Farn legte die filigranen Wedel mit seinen vom Wind wiegenden Schatten schützend über ihren Körper. Der Wikinger war keine Körperlänge entfernt.

Sie atmete nicht. Ihre Beine zitterten vom Lauf und Panik verbrüderte sich mit Angst.

»Ek drepa sina!«,³ knurrte die bösartige Stimme des Mörders. Suchend schlich er umher.

Thyra atmete nicht.

Er ging vorbei! Sein Gestank hing in der Luft. Zögernd schob sie den Blätterhaufen fort. Dort stand er! Deutlich sah sie den Schweiß auf seinem Rücken. Das wirre Haar fiel über die Schultern. Am Ledergurt steckte das blutverschmierte Schwert.

In gebückter Haltung schlich sie in entgegengesetzter Richtung fort. Sie hörte seine grässliche Stimme und konnte ihren Beinen nicht befehlen, in gemäßigtem Tempo zu bleiben. Zuerst lief sie stockend schneller. Doch dann rannte sie wie nie zuvor. Das Rascheln der Blätter war ein Lockruf in den Ohren des Kriegers.

»Grroaahh!«

Der Wikinger entdeckte Thyra. Sein Schlachtruf war fürchterlich.

»Der Dachsbau! Ich muss dahin! Wo ist er? Dieser verdammte Kriegsschrei. Er vertreibt meinen Verstand!«

Im Lauf schürzte sie die Röcke. Ihre Füße trommelten über den Waldboden, während die Tiere flohen. Doch es war nicht die Flucht der Waldbewohner, die das Knacken der trockenen Äste und Zweige hervorrief. Der Wikinger brach sich todsicher seinen Weg.

Endlich sah sie die Löcher des Baues, den die Dächsin für die Welpen gegraben hatte. Ohne zu zögern warf Thyra sich auf die Erde und zwängte sich mit den Füßen voran in die schmale Öffnung. Steine und Wurzeln rissen blutige Wunden. Sie merkte es nicht. Der Gartenrock schob sich bauschig am Körper hinauf und entwickelte auf ihren Hüften eine unförmige Wulst. Thyra wimmerte.

Immer tiefer drückte sie sich in den Dachsbau, grub ihre Handballen in den Waldboden, schob die Erde zurück. Mit den Beinen war sie schon im Bau. Sie steckte fest. Ihre Brüste bildeten zusammen mit der Schulter ein unüberwindbares Hindernis in dem kleinen, engen Loch. Thyra knirschte mit den Zähnen, drückte die Hände gegen die Erde. Sie wollte tiefer in die dunkle Bodenlosigkeit des Dachsbaues verschwinden. Ihr hochgeschobener Rock gab endlich seinen Widerstand auf und mit einem Ruck glitt Thyra nach unten, hinab in die Höhle.

»Nur noch die Schultern und der Kopf. Dann bin ich in Sicherheit!« Thyra stöhnte leise. Hörte nicht seine schleichenden Schritte. Roch nicht die Gefahr, die über ihr lauerte. Sah die Fratze des Grauens nicht.

Mit einem wutschnaubenden Grinsen schnappte der Wikinger mit seiner vom Kampf verschmierten Hand zu.

»Ek sar hangistaz sina«, grinste er zornig, packte die Frau am Genick und zog den Kopf an den Haaren in die Höhe.

»Ek sar hangistaz sina.«

Gierig presste der Wikinger seine Lippen auf den Mund der Gefangenen.

Er stand über Thyra gebeugt. Salziger, brauner Schweiß lief seine Kehle herunter. Tropfte auf Thyras Haut.

Sie atmete nicht.

Ihr anregender Duft, Angst, Erde, berauschte die Sinne des Wikingers. Eine würzige Mischung. Genau wie er es mochte. Erstarrt blickte Thyra dem Bärtigen in das lüsterne Gesicht.

Grausam packte er zu und zog die Geisel an den Haaren aus dem Dachsbau.

Sie schrie! Schlug mit den Armen! Lässig drückte er seine Beute auf die Knie. Lachte rau. Exakt das, was er nach einem blutigen Gemetzel brauchte. Ein wehrhaftes Weib für seinen Schwanz. Er wollte sie gleich! Hier! Auf dem Waldboden! Die Frau schrie. Er lachte. Rieb lüstern seinen steifen Penis.

Thyra sah mit Entsetzen, dass er an Umfang gewann. »Ich beiße ihn dir ab!«, fauchte sie. »Wage es und ich fresse deinen Schwanz zum Frühstück.« Ihre Augen funkelten. »Ahhh!« Sie griff sich an den Kopf.

Grob zog er Thyra an den Haaren auf die Füße, presste ihr einen feuchten, lüsternen Kuss auf die Lippen. Sie schmeckte sein Blut.

Der Berserker war unersättlich. Lachend und voller Zorn und Stolz betrachtete er sein Opfer.

»Wenn du mich berührst, wird mein Onkel, der König, dir den Kopf abschlagen!«

»Ek hangistaz«, grunzte er und rieb mit der blutigen Hand seinen steifen Schwanz.

Verächtlich blickte Thyra ihn an. Doch lachend stieß er die Frau mit einem Schlag zu Boden und kniete sich auf sein Weib. Umständlich nestelte er an der Hose und zeigte sein prächtiges Glied. Entsetzt riss Thyra die Augen auf. Roch den strengen Moschusduft. Ihre Lippen zitterten. Der Wikinger lachte erfreut, sah ihr blasses Gesicht und warf die Hose komplett fort. Sofort fummelte er an ihren Röcken. Schob sie hoch.

Das war zu viel!

»Verschwinde! Runter von mir!« Sie buckelte und drehte sich unter seinem Körper hervor. Richtete ihren Oberkörper auf. Wollte weg.

Der Wikinger lachte dröhnend. Was für ein Prachtweib!

Die Reaktion der Angeln-Frau stachelte ihn an.

Sehr sogar.

Kaltherzig starrte Thyra ihm in die Augen. Blickte kurz auf seine Mannespracht und packte unbarmherzig mit einer Hand seinen steifen Penis, krümmte diesen am Schaft heftig nach unten und schlug mit der anderen zu. Sein steifes Glied knickte brutal – mit einem heftigen Ruck – um!

Das prachtvolle Glied verlor seinen Stand nach dieser bestialischen Biegung. Der Schwellkörper riss im Inneren und das monströse Brüllen des Wikingers erfüllte das Blätterdach des Waldes, verstärkt durch den peitschenden Knall.

Thyra hatte seinen Penis gebrochen und sah mit einem zufriedenen Grinsen in sein schmerzverzerrtes Gesicht. Schlapp hing sein vorher so stolz aufragender Schwanz am Bein herab. Hellrotes Blut tropfte aus dem winzigen Loch der Eichel auf das tote Laub.

Bedächtig hob Thyra ihren Blick. Und obwohl ihre Beine noch unter ihm lagen, sah sie ihn hochmütig und drohend an. Ganz langsam zog über das Gesicht des Mannes eine fürchterliche, unmenschliche Maske.

Es begann mit einem Zucken am Mundwinkel, zog hinauf zum mörderischen Blick der Augen. Thyra sah es und schlagartig wurde ihr klar: Sie hatte seine Männlichkeit zerstört. Den Krieger kastriert! Schlapp baumelte sein faltiges Glied neben den Hoden am Bein herunter. Ein blauschwarzer Bluterguss leuchtete auf und wuchs dort, wo das Gewebe peitschend zerriss. Der Riss im Penis schwoll beulenartig an.

Es sollte das letzte Mal sein, dass er anschwoll!

Er würde nie wieder einer Frau die Beine spreizen und seinen Schwanz in sie rammen.

Sie sah den Schlag nicht. Die Wucht schleuderte ihren Kopf zur Erde. Das Ohr pochte. Der Berserker trommelte mit den Fäusten auf ihren Schädel, packte ihr Hemd und zerriss es mit einem Ruck. Der Stoff klaffte auseinander und die filigrane, durchscheinende Hemdspitze zeigte schimmernd ihre Brüste.

Halbnackt lag Thyra vor ihm im Dreck. Unbarmherzig lächelte er, legte die Hände zart streichelnd auf ihre prallen Rundungen. Liebkoste mit den Daumen ihre Brustwarzen.

Thyra keuchte entsetzt.

Dann drückte er gnadenlos zu.

»Ek hangistaz, ek drepa sina.«⁴

Sie funkelte ihn an. »Ich bin nicht dein Weib! Ich werde dir die Augen ausstechen und dann …«, Thyra knirschte vor Schmerz mit den Zähnen, »… bist du – ein blinder Kastrat!«

Der Wikinger drückte zu. Vor Schmerz wölbte Thyra den Rücken. Krallte die Finger in den Waldboden. Grub panisch in der Erde. Suchte nach einem Stück Holz, einem Stein, irgendetwas. Trommelte mit den Füßen.

»Ek drepa sina.«

Mordlüstern löste er seine Hand von einer Brust und legte diese fast schmeichelnd um ihren Hals. Umfasste mit der schwieligen Hand ihre Kehle – und drückte zu.

Thyra riss ihre Augen auf und prügelte auf ihn ein. Wollte mit ihren verdreckten Fingern seine Augen ausstechen. Doch ihre Arme waren zu kurz. Er hielt sie mit Leichtigkeit auf Abstand. Thyra rang nach Atem. Warf ihren Kopf hin und her. Packte seinen Arm und wollte ihn wegdrücken.

Er lachte nur rau.

Sie drehte sich unter seinem Gewicht und stieß ihr Knie in seinen Bauch. Zog mit den Fingernägeln blutige Risse in seinen behaarten Arm. Sein Blut zeichnete irrwitzige Spuren und tropfte warm auf ihre Haut. Sie zerrte an seiner Hand um ihren Hals. Zerriss dabei nur ihre Kette. Eilig umkrallte Thyra diese, packte einen seiner Finger und bog ihn weit nach hinten. Sie drückte und entfernte seine Hand schleppend vom Hals.

Plötzlich konnte sie atmen! Sie keuchte und würgte. Er hatte sie losgelassen!

Urplötzlich!

Ihr wurde schwarz vor Augen. Bewusstlos lag sie im Dreck. Erst nach Minuten kam sie zu sich und erblickte den halbnackten Mann über sich stehend. Immer noch baumelte sein winziger, merkwürdig geformter Penis am Bein herab. Er dachte nicht daran, sein Geschlecht zu bedecken. In einer Hand hielt er ihre Kette und betrachtete zornesfunkelnd den Anhänger. Allmählich wanderte sein hämischer Blick zu der Frau vor ihm auf dem Boden. Diese Frau hatte ihn kastriert, sein Glied gebrochen! Nie wieder würde er seinen Schwanz für eine Frau benutzen können. Sein Volk würde ihn verspotten. Denn eine Frau, noch nicht einmal ein Knabe, hatte ihn mit nur einem Handgriff entmannt.

Seine Zähne mahlten vor unbändigem Zorn. Doch ihre Zukunft würde jetzt weitaus grausamer werden als diese Vergewaltigung. Sie war von Adel. Der Anhänger in seiner Hand zeigte es deutlich. Erst allmählich gewann sein Verstand die Oberhand zurück.

»Wenn ich dich töte, bist du wertlos.« Grob packte er die Angeln-Frau und zog sie in die Höhe. Jetzt war sie seine Geisel. Sein Pfand für seinen Reichtum. »Du kommst mit. Ich verkaufe dich jetzt an jeden, der auf dir reiten will. Jeder Mann soll dich auf sein Lager ziehen und dir, Weib, zeigen, wo der Platz einer Geisel ist.«

******************

Der Weg zurück auf dem staubigen Feldweg war eine einzige Qual. Der Wikinger konnte vor Schmerzen kaum aufrecht gehen und benutzte seine Geisel als willkommenen Krückstock. Fest krallte sich seine Hand in ihre Schulter und unbarmherzig legte er sein ganzes Gewicht darauf.

Thyra litt schweigend. Sie beobachtete, wie der Penis, den er notdürftig bedeckte, immer groteskere Formen und Farben annahm. Ohne dass ihre Mimik es verriet, blitzte kurz heroischer Stolz über ihren Sieg, den sie über diesen brutalen Mann errungen hatte, auf.

Nur langsam kamen sie vorwärts und Thyra kannte die Leichen. Menschen, die ihr bisheriges Leben bestimmt hatten. Ein Mann hockte am Wegesrand neben den Opfern und schlug mit der Hand die herbei summenden Fliegen beiseite. Sie krabbelten in die unterschiedlichsten Körperöffnungen der Ermordeten und legten ihre gelblich-weißen Eier ins Fleisch.

Die Sonne brannte.

Die Leichen von Ethelgiva, Solvor und Beorhtric rochen nach frischem Blut und aufgerissenen Innereien. Der Gestank des Todes war heftig. Thyra kniff die Nase zu und wandte speiübel den Blick ab. Tränen rannen über ihre Wangen.

»Filaga«, brummte der am Wegesrand Sitzende. »Skati hva-t ger-a pù so lang-aed?«⁵ Er deutete mit einem anzüglichen Blick auf die Frau, die der Wikinger wie ein Schaf vor sich hertrieb.

»Ek drepa pair«,⁶ knurrte Hafr und warf dem Kumpan die Kette mit dem Wappen zu. Geschickt fing der sie und besah sich den vielsagenden Anhänger. Thyra beobachtete ihn. Sah, wie der Wikinger erstaunt die buschigen Augenbrauen anhob und die Augen aufriss. Mit einem anzüglichen Grinsen auf den Lippen pfiff er und rieb sich voller Vorfreude die Hände. Plötzlich fiel sein Blick auf die riesige Beule des Kameraden. Er runzelte spöttisch die Stirn und warf seinem Freund einen fragenden Blick zu.

Thyra stand neben den Leichen ihrer Freunde und der Hofmeisterin. Hunderte grün-schwarz glänzende Fleischfliegen krabbelten auf dem blutigen Fleisch und flogen summend auf, als ihr Häscher vor Schmerz neben der Toten zusammenbrach.

Thyra wich erschrocken zurück.

»Ek mun drepa konu þessa!«,⁷ keuchte er von Schmerzen gekrümmt, legte die Hände auf sein untaugliches Geschlecht und presste die Augen zusammen. Der schwebende Staub umrahmte die Körper wie Nebel.

Der Andere musterte Thyra grinsend, während seine Spöttelei keine Scham kannte. Er zeigte auf die drei Toten.

»Dóu þeir í Weißland.«⁸

Er grinste und bohrte mit der Schwertspitze in Solvors Leib. Thyra schluckte. Sie beobachtete, wie sich die Gedärme bewegten.

»Hafr var einn af inum beztum mönnum í landi ok helt hann úti liðit.«⁹ Er schüttelte den Kopf. Sah betrübt auf die Angeln-Frau. Sie hatte ihr Leben verwirkt. Wäre sie Hafr doch gefügig gewesen.

»Hafr mun hefna á þér grimmliga!«,¹⁰ knurrte er kopfschüttelnd und zog das Schwert aus dem Fleisch.

Thyra verstand kein Wort. Ihre salzigen Tränen tropften auf Solvor. Sie beugte sich über das verstaubte Gesicht und schloss mit zittrigen Fingern die starren Augen. Nahm die Fetzen der Bluse und legte diese notdürftig über den geschlachteten Körper. Die großen Brüste der Frau lagen zerhackt am Wegesrand. Sie konnte sich nicht dazu überwinden, die Brüste aufzuheben und diese zu Solvor zu legen.

»Ich bete zu deinem Gott, dass er dir auf deinem Weg beisteht«, flüsterte sie mit erstickter Stimme. Dann brach sie Haselnusszweige und legte diese sanft auf Solvors Brüste am Wegesrand.

Einige Zweige legte sie auf den offenen Brustkorb von Beorhtric. Dann ging sie zu Ethelgiva. Sie entdeckte zu ihrem Erstaunen keinen entsetzten Ausdruck auf dem blassen Gesicht der Hofmeisterin. Sie schien zufrieden, mit einem Lächeln auf den Lippen.

Apathisch stand Thyra neben den Toten und blickte zum Wikinger.

Er steckte sein Schwert in die Schwertscheide und wuchtete ohne Schwierigkeiten seinen Kriegskameraden über die Schulter. Er stierte nur einmal drohend zu Thyra und deutete ihr mit einem Kopfnicken an, dass sie vor ihm zu gehen hatte. Sie zuckte kurz zusammen und ging dann den Weg zurück, den sie vor nur einer Stunde in Panik entlang gerannt war. Sie wollte fliehen! Doch wohin? Die Wikinger hatten vermutlich mit ihrer Streitmacht den kompletten Landstrich überfallen.

Die Menschen, die sie liebte und kannte – lagen kalt im Staub. Vertrockneten im Sonnenschein. Eifrige Insekten krabbelten über die Leichen. Saugten Blut und vermehrten sich. Ihre Eier würden sich in wenigen Tagen durchs faulende Fleisch fressen und sich zu einem wimmelnden, weißen, krabbelnden Madenmeer entwickeln.

Thyra ging mit den Fremden.

»Ich werde ihnen erzählen, wer ich bin. Irgendwer wird schon meine Sprache sprechen. Schließlich ist das Siegel bekannt! Denn ich bin die jüngste Tochter des Königs Ethelred von Wessex und Kent und meine Mutter ist Königin Wulfthryth. Was soll mir schon geschehen? Denn mein Vater ist der ältere Bruder von König Alfred.«

********************

Das kleine Dorf in Oxfordshire, im Königreich Wessex von Weißland, lag nur wenige hundert Meter von der Themse entfernt. Ein urwüchsiger Wald aus Eichenbäumen lag in einem sanft abfallenden Tal und suchte sich einen Weg hinauf zu den grünen Hügeln, wo Hundert Krähennester in den Baumkronen der uralten Kiefern nisteten. Dort schlugen die Dorfbewohner ihr Holz zum Bau der kleinen Fischerboote, Häuser und für ihr Feuerholz im verschneiten Winter.

Die Rinder, Schafe und Ziegen auf den Weiden grasten friedlich. Das satte Grunzen der Säue und Ferkel versprach Reichtum im Herbst. Am Ufer des Flusses hingen Fischernetze an meterlangen Gestellen. Die kleinen Häuser mit ihren Gärten und Obstbäumen lagen dicht aneinandergedrängt und normalerweise kräuselte Rauch aus den Schornsteinen den Himmel hinauf.

Die Flussnähe dieser ungeschützten Dörfer war für die Nordmänner perfekt für einen Überraschungsangriff.

Zügig marschierte die Dreiergruppe dem Dorf entgegen. Von Weitem erblickte Thyra Drachenschiffe am Ufer der Themse. Sie sah großgewachsene Männer mit zerzausten Haaren und vom Kampf verdreckten Gesichtern. Sie trugen weder Hemden noch Mäntel. Die Nordmänner trugen Umhänge und warfen diese über die Schulter, so waren die Hände frei für den Kampf. Zusätzlich baumelten am Gürtel ein Beil, ein Dolch und das Schwert.

Hochgewachsene Frauen in fremdländischer Kleidung bewegten sich selbstbewusst und frei im Dorf.

Thyra verlangsamte ihr Tempo und erntete einen derben Stoß. Der Krieger grunzte und zeigte mit verärgertem Kopfnicken, dass sie zügig vorwärts zu gehen hatte. Sie verzog das Gesicht, tat wie befohlen und hörte hinter sich den Getragenen gequält stöhnen.

Einige Fischerhäuser brannten und verwandelten sich zu Staub und Asche. Glänzten vom Ruß verkohlt. Verbrannt stinkende Gerippe. Der üble Geruch kroch brennend in ihre Nase. Doch es lag noch etwas Fremdes im beißenden Duft. Etwas Süßliches, fast Aromatisches! Thyra rümpfte die Nase. Schnüffelte. Konnte den Geruch nicht deuten. Sie stolperte und erhielt einen derben Stoß. Boshaft drehte sie sich um und warf dem Nordmann einen wütenden Blick zu. Der lachte lauthals, als er ihren Gesichtsausdruck erkannte, und schubste sie erneut.

»Du verdammter Fremdling! Büßen wirst du für diese Grobheit«, fauchte Thyra und schritt jetzt zügig voran. Bei jedem Schritt erhob sich unter ihren Fußsohlen eine bauchige Staubwolke. Fremd wirkte die vertraute Stadt. Hinter einer Baumreihe reihten sich viele Käfige. Mächtige Käfige! Ihre Augen wurden immer größer, je näher sie den Bäumen kamen. Ungläubig fiel ihre Kinnlade herab. In den Käfigen kauerten, standen und lagen – Menschen! Zielstrebig erreichte die Dreiergruppe die Gehege.

»Du wirst nicht!«, meinte sie noch.

Der Nordmann deutete in einen Käfig.

»Doch, er wird!«, stellte Thyra fest und blieb abrupt stehen.

»Djöfulskona, ek mun kyrkja þik með höndum mínum, ef þú eigi ferr í brott. Farþú í brott!«¹¹

Thyra betrachtete äußerlich gelangweilt den Krieger. Ignorierte sein zorniges Gesicht.

»Ich gehe nicht!«, antwortete sie schnippisch.

»Grroaahh!«

Augenblicklich stellten sich vor Angst ihre Nackenhaare auf.

»Faru-brot!«,¹² schnaubte er wutentbrannt. Packte mit der freien Hand ihren Nacken und drückte zu.

»Ich – werde – nicht – gehen!«, presste Thyra mit Mühe mit erstickter Stimme hervor.

»Grroaahh!« Der Kampfruf ließ nichts Gutes ahnen und er kniff noch härter zu.

»Ich …!« Vor Schmerz fiel Thyra auf die Knie – kapitulierte – und ging nun doch.

»Ich hasse dich!«, zischte sie und jaulte: »Ich verklage dich beim König. Ich – Auuu!«

So schritt das merkwürdige Gespann zu den Käfigen. Ein Wikinger, getragen von einem anderen, welcher eine gebückte und zeternde Angeln-Frau vor sich herschob.

Thyra schielte nach vorn, um zu erkennen, wer in den Käfigen hockte und erkannte die Gesichter der Eingepferchten.

Dort stand der Krämer mit seinem sonst so verschlagenen Blick. Neben ihm die hochschwangere Frau des Fischers. An dessen Seite die Raufbolde des Dorfes. Die pubertären Jungen – standen jetzt alle artig und brav, mit ängstlichen Augen am Rockzipfel ihrer Mütter. Doch die Väter der Kinder starrten Thyra hasserfüllt an.

»Dort kommt sie, die Tochter Ethelreds und Nichte des jetzigen Königs Alfred«, knurrte der Fischer. »Ihr haben wir es zu verdanken, dass sie uns überfallen. Uns töten. Unser Land vernichten und unsere Häuser abbrennen.«

Zustimmendes Gemurmel übertönte den Wind.

»Das ist nicht wahr«, krächzte Thyra. Der Wikinger drückte fest ihr Genick. Sie fiel auf die Knie.

»Die Wikinger wollen unsere Reichtümer und die Herrschaft übers Land«, stichelte der Fischer.

»Aber sie ist doch eine von uns! Eine Angeln-Frau!«, wagte ein Bauer einzuwenden.

»Sie ist eine Adlige!«, fauchte der Fischer. »Keine von uns!«

Zustimmendes Gemurmel.

Thyra drehte ihren Kopf. Der Wikinger lockerte den Griff.

»Hvern fangaðir þú?«¹³

»Getr Hafr eigi gengið lengri?«¹⁴

Lauthals wurde ihr Treiber mit der schweren Last auf der Schulter begrüßt.

»Ho filaga!«,¹⁵ riefen sie ihm grölend zu und gingen den Rückkehrern entgegen.

Sie musterten die Frau und wandten sich an ihren Gefährten. In dieser fremd klingenden Sprache empfingen sie ihn, schlugen ihre kräftigen Hände auf die Schulter des Trägers und derbe auf den breiten Rücken des Getragenen. Der fluchte lauthals. Er erntete volltönendes Lachen und wurde auf seine Füße gestellt. Doch sofort fiel er, von irrsinnigen Schmerzen geplagt, auf die Knie.

»Das nimmt keinen guten Anfang! Diese Geschichte wird am Lagerfeuer mit Spott erzählt werden.« Sie biss sich auf die Lippen.

»Kein Fluchtweg.« Thyras Stimme klang verächtlich. »Überall Nordmänner!«

Eine Wikingerin packte die Fremde und nahm sie mit. Der Weg führte an Brandruinen vorbei, entlang der Dorfquelle. Leichenteile hingen über dem Brunnenrand. Zur Rechten säumte das schwarze Gerippe der heiligen Dorflinde den Weg. Blattlos, mit verkohlter Rinde ragten rauchende Arme hilflos sterbend in den Himmel.

Sprachlos betrachtete Thyra den verwüsteten Ort. Sie erkannte zu Beginn nicht die tiefschwarzen Gebilde, welche aus den Fenstern hingen und in den geöffneten Türen den Weg versperrten. Die Toten lagen in Gärten zwischen duftenden Blumen, bei den grasenden Ziegen, in den Hühnerställen, unter den Hufen der Rinder. Einige Leichen qualmten noch, während andere nur starr und mahnend ihre Extremitäten von sich streckten. Der süßliche Geruch, der diesen Ort schwängerte, war widerlich.

Endlich verstand ihr Gehirn, was ihre Sinne schon lange wussten!

»Verbrannte Körper! Verkohltes Fleisch!« Ihr Magen verkrampfte, als sie die schwarzen Gebilde mit den Bewohnern des Hauses in Einklang brachte und erahnte, wessen Körper starr und drohend hervorragten.

»Ist das der Wagenradmacher? Der kräftige Wagenradmacher! Seine riesigen Hände ragen verkrampft in den Himmel. Und der schmale Körper neben ihm? Seine Frau? Und dort – das Kind!«

Der Inhalt ihres Magens quetschte sich durch die Speiseröhre hinauf durch den Hals. Noch bevor sie ihr Ziel erreichten, brach der kümmerliche Inhalt heraus und platschte in den Staub.

Die Wikingerfrau schnaubte verächtlich, drückte Thyras Oberarm noch fester. Thyra wischte ihre feuchten Lippen am Ärmel ihres Kleides ab und stolperte voran. Mit dem säuerlichen Geschmack im Mund erreichten sie die Käfige und die Überlebenden.

»So viele Gefangene«, flüsterte sie erschüttert.

Die Eingesperrten sagten kein Wort. Zornige, von Trauer durchflutete, hasserfüllte Blicke trafen die Nichte des Königs.

Plötzlich bekam sie einen kräftigen Stoß und Thyra stolperte in den Käfig. Ihre Gedanken hingen an Ethelgiva, Solvor und Beorhtric. Mit gesenktem Kopf schlich sie zur Käfigwand und glitt an den rauen Holzstäben herab. Mit angewinkelten Beinen hockte Thyra auf der Erde, wickelte ihre Arme um Kopf und Knie und weinte. Sie wollte nichts hören, nichts sehen und – nicht reden.

»Lasst mich alle in Ruhe!«

Sie hörte nicht das gleichmäßige Plätschern der Themse an den Bordwänden der Kriegsschiffe. Nicht das flüsternde Knarren der Planken und das Surren der Seile. Nicht das Möwengeschrei und das Knurren der Hunde, die ihre Zähne in die Überreste der Toten schlugen und sich um die saftigsten Fleischbrocken stritten.

Unbeherrscht drückte Thyra ihre Finger auf die Ohrmuscheln. Denn auch die harschen Befehle der Fremden sollten ihren Verstand nicht erreichen. Nicht die fremd klingende Sprache und nicht die Schmerzensschreie der Opfer!

Nichts.

Doch dann zuckte dieser blitzende Schreck wie Adrenalin durch jede Faser des Körpers.

»Bitte nicht!«

Unbewusst bewegte sich ihre Hand. Die Welt der Sinne kam zurück und bestürzt betrachtete Thyra eingehend die rechte Hand. Die Hand, die den Wikinger kastriert und besiegt hatte.

Besiegt?

»Nichts zu sehen.«

Erleichtert zischte der Atem heraus. Dennoch bewegte sich ihre Hand fragend zur Nase. Zögernd schnüffelte sie. Sofort prallte ihr Gesicht zurück. Ganz deutlich roch Thyra den Duft des Fremden. Seinen Samen – und noch etwas anderes! Scharf und eindringlich!

Blutleer presste Thyra die Lippen aufeinander. Rieb fanatisch mit dem Staub die Hände. Immer wieder! Bis sie, rot und angeschwollen, nicht mehr nach dem Mann rochen, der sie missbrauchte und sein Glied in ihren Körper stoßen wollte.

Die blutverschmierten Dorfleute standen unter Schock. Erde und Dreck, Blut und Asche klebten auf der Kleidung, der Haut und in den Haaren. Auf den Gesichtern der Kinder und Frauen zogen getrocknete Tränen salzige Bahnen über die Wangen.

Der Fassmacher kauerte mit einem merkwürdig verdrehten Arm in einer Ecke. Aus einem Ohr sickerte hellrotes Blut, während seine zerfaserten Wunden zu trocknen anfingen.

»Heh«, flüsterte Thyra. Versuchte, einen Bauern mit erstickter Stimme auf sich aufmerksam zu mache, der sie mit leblosen Augen anstarrte.

Der aufgerissene Schnitt seines Oberschenkels legte blassgraue Knochensplitter frei. In der schwärzlichen Blutlache der klaffenden Wunde schwärmten summend fette, blauglänzende Fleischfliegen und krabbelten fleißig über ihre soeben gelegten Eier.

Thyra schluckte.

Die Krabbeltiere leckten mit schwarzen Rüsseln begierig den süßlich roten Saft. Bald würden scharenweise Maden aus der eitrigen Wunde krabbeln und köstliches Menschenfleisch fressen!

»Hast du Schmerzen?« Sie konnte nicht zu ihm gehen. Zu viele Verletzte lagen verstreut über den Käfigboden.

Er schüttelte kaum merklich seinen Kopf.

In ihren Augen schwammen Tränen.

»So sieht also Krieg aus!«

Sie schloss die Augen. Wollte das Leid nicht sehen. Presste den Rücken gegen die Holzstäbe, denn sie hatte kein Vertrauen mehr zu ihren zitternden Beinen.

Stumm drehte Thyra sich vom eigenen Volk fort. Starrte nichtssagend durch die mit Splittern durchsetzten Holzstäbe aufs Schlachtfeld und beobachtete stoisch die Feinde. Jede Kleinigkeit sollte sich in ihr Gedächtnis brennen.

Wie sie lebten. Welche Kleidung sie trugen. Was sie aßen und zu welchen Göttern sie beteten. Wo ihre Toten schliefen und die Kinder aufwuchsen. Wie die Wikinger ihre Frauen behandelten – diese Barbaren – die Mörder ihres Volkes.

Um diese Feindesmacht zu besiegen, wollte, musste sie diese Fremdlinge kennen. Besser kennenlernen als die engsten Freunde!

Die Nacht kam schnell.

Sie war kalt, feucht, schwarz und zehrte an den Nerven. Doch die Nordmänner kümmerten sich nicht um die Käfigmenschen.

Kein Wasser. Kein Brot. Keine Decken.

Die Notdurft verrichteten die Dorfbewohner verschämt in den Ecken der Pferche. Müde, hungrig, durstig, erniedrigt und teils schwerstverletzt kauerten sie im Dreck. Stoisch die einen – andere mit Tränen verschmierten und verdreckten Gesichtern eher zornig und hasserfüllt. Sie wollten nicht über die Toten trauern.

Thyras Füße schmerzten, die Augen tränten. Nach diesen langen Stunden verlangte ihr Körper Ruhe und Schlaf.

»Ich lege mich nicht in diesen Dreck.« Sie beobachtete die knisternden Lagerfeuer mit den orangeroten, herrlich warmen Flammen. Bemerkte, dass Frauen die eigenen Verletzten versorgten und Mahlzeiten zubereiteten. Stumm zählte Thyra die Anzahl der Wikinger und der Wikingerinnen im Lager. Sie kam auf siebenundvierzig Männer und sieben Frauen.

»Das sind nicht viele. Einige von denen liegen tot oder verletzt im Dorf. Fünfzig oder sechzig Wikinger. Vielleicht? Ungewiss, ob die verwundeten Eindringlinge sterben.«

Der Wind trug ihr die fremden Stimmen zu. Grübelnd biss sie sich auf die Lippen.

»Diese Wikinger kommen doch niemals mit nur sechzig Mann über die von Ungeheuern beherrschte Nordsee!«

Ihre Gedanken überschlugen sich.

»Und dann landen sie nur hier in Oxfordshire?« Skeptisch wanderte ihr Blick zu den Drachenschiffen. Ungläubig schüttelte sie den Kopf. Von so einem bedeutungslosen Angriff auf eine Stadt ohne Reichtümer hatten weder Ethelgiva noch die herumwandernden Geschichtenerzähler berichtet!

»Die Nordmänner werden Wessex überrennen. Es werden viele Schiffe sein!« Sie biss sich auf die Lippen. Fröstelnd atmete Thyra die kalte Nachtluft ein. »Die Wikinger sind, wenn sie jetzt hier in Oxfordshire sind, sicher auch längst in Ludúnir¹⁶.«

Kreidebleich verstand sie erst jetzt, nachdem das Gesagte ihr Gehör erreichte, den Umfang dieser Überfälle. »Die Nordmänner sind in Ludúnir.« Sie runzelte grübelnd die Stirn und versuchte, sich an die Orte zu erinnern, die an der Küste der Themse zwischen Oxfordshire und London lagen.

»Slough liegt am Ufer. Reading und Oxford sind lohnende Ziele!«

Vor Entsetzen schrie sie auf und schlug abrupt die Hand vor dem Mund. Sie starrte in die Nacht und ignorierte alle fragenden Blicke.

»Es werden viele, viele Wikingerschiffe sein und noch viel mehr bestialische Nordmänner«, murmelte sie tonlos. Den Rest traute sie sich noch nicht einmal auszusprechen. Nur ihre Gedanken flüsterten grausam.

›Es wird unzählige Tote geben! Frauen und Kinder. Die Männer des Königs, die Bauern auf dem Land, die Fischer am Fluss.‹

Tränen liefen ihr übers Gesicht, als sie sich das Grauen vorstellte. Ihre Schwestern und ihre Brüder. Unter Umständen waren sie schon den Schwertern dieser nordischen Bluthunde zum Opfer gefallen und tot. Oder – wie sie! Eine Geisel!

Von den Lagerfeuern drang der derbe Fluch eines Nordmannes herüber. Sie sah den Mann nicht, denn die Dunkelheit fraß das Licht.

Thyra schärfte ihr Gehör. Erkannte im Schein des Feuers Gesichter, beobachtete Bewegungen und Gesten. Sie lernte! Lernte in diesen langen Wochen der Gefangenschaft die urtümliche Sprache der Nordmänner und studierte deren Verhalten.

Doch sie hasste es!

Es war eine unheimliche, windstille Nacht nach dem Massaker. Das Stöhnen der Verletzten, leises Gemurmel und ersticktes Weinen durchbrach die Düsternis. Thyra beobachtete Fledermäuse, wie sie lautlos über die Liegenden huschten. Ab und an verdeckten Kumuluswolken die silberhelle Mondsichel. Vor Müdigkeit schwankend stand sie auf den Beinen. Schloss die Augen. Der Schlaf umgarnte den Verstand. Flüsterte, liebkoste, wollte, dass sie Aufmerksamkeit verlor. Die Müdigkeit erlahmte die Muskeln und ganz langsam, aber beständig, erlosch ihr Wille.

Starr blickte sie mit verschwommenem Blick in die lockenden Flammen. Drückte den Rücken gegen die Stäbe. Hörte das Flüstern einer Frau, die einem Verwundeten Wasser anbot. Doch die Augenlider wurden schwer und schwerer. Ihr Kopf fiel kaum merklich gegen das Gitter, fast sanft. Ein Kauz flog mit klagendem Ruf am Flussufer entlang.

Erschrocken richtete Thyra sich auf, schluckte. Riss weit die Augen auf. Sie wollte nicht schlafen!

Abermals lief eine Gestalt durch die Menge der schlafenden Nordmänner. Sie richtete ihren Blick starr auf den schlurfenden Menschen. Er verschwand hinter dem Gebüsch. Sekunden später hörte sie es plätschern und genussvolles Stöhnen und sah schemenhaft, wie er an seiner Hose herumnestelte.

Nichts geschah in dieser Nacht.

Nach der verheerenden Schlacht waren alle, Krieger wie Gefangene, erschöpft, müde und innerlich zerrissen. Irgendwann schlossen sich Thyras Augenlider und ohne es zu merken, fiel ihr Körper kraftlos in einen tiefen, traumlosen Schlaf. Ihr Kopf drückte gegen die grob verarbeiteten, unregelmäßigen Holzstäbe. Die Muskulatur der Beine versagte und ganz langsam rutschte sie an den Streben herab. Sie zerkratzte die Haut im Gesicht und spürte es nicht. Die blutigen Schnitte trockneten im lauen Nachtwind und hinterließen eine bizarre Spur.

Nebelschwaden vom Fluss zogen feuchtkalt über die Schlafenden und die Toten, wanderten entlang der Felder und trafen auf den schwarz verbrannten Ort. Tautropfen glänzten schillernd im schwachen Licht. Fröstelnd erwachte das Leben und alle standen mit steifen und durchgefrorenen Gliedmaßen auf. Die Gefangenen schlugen wärmend die Arme um ihre Körper, während die Wikinger sich in ihre Decken hüllten. Der Atem trug Nebelschwaden aus den Mündern und Thyra, die auf dem harten Boden liegend zögernd erwachte, zitterte vor Kälte.

»Feuer.« Murmelnd setzte sie sich auf. »Doch nicht für uns.«

Sonnenstrahlen durchbrachen glitzernd die feuchtkalte Nebelwand. Heimlich wischte Thyra Tränen vom Gesicht, riss die getrockneten Kratzer auf und verschmierte das Blut mit dem rußigen Staub zur monströsen Grimasse. Stöhnend schob sie sich am Gitter hoch, bewegte Arme und Beine und ganz langsam kam die Beweglichkeit zurück.

Einen Moment später bohrte ihr jemand seinen Finger in den Rücken und befahl sie gestikulierend zum Ausgang des Käfigs!

»Þá er einnhverr maðr, er ætlar að tala við þik«,¹⁷ schnarrte die Stimme.

Erschrocken blieb Thyra bewegungslos stehen, bis der fordernde Finger erneut und mit Nachdruck zwischen ihre Rippen drückte.

»Strax!«¹⁸ Der schneidende Befehl.

Langsam drehte Thyra den Kopf und blickte in das bärtige Gesicht eines blonden Mannes. Er trug eine enge, lange Hose und ein rotbraunes, knielanges Hemd und war durch einen Umhang gegen die morgendliche Kälte geschützt. Er musste ein wohlhabender Wikinger sein, denn die Obertunika aus der Wolle der Skuddenschafe war besetzt mit edlem Zobelpelz. An den Füßen trug er kurzschäftige Stiefel aus Ziegenleder.

»Ich gehe nicht!«

Der Nordmann grinste hämisch und forderte Thyra nun mit Nachdruck auf, zum Ausgang zu gehen. Irritiert sah sie ihn an.

»Was wollt ihr?«, knurrte sie mürrisch und dachte: ›Warum gerade ich? Es gibt hier schönere Frauen! Mit üppigen Brüsten und einladenden Schößen.‹

Lauernd sah sie sich um, biss ihre Zähne nervös aufeinander und folgte zögernd der Anweisung. Mit beiden Händen griff sie zum Rocksaum und bahnte sich vorsichtig, über schlafende Kinder hinweg, einen Weg zur Gittertür. Der Wikinger wartete dort, packte sie fest am Arm und zog sie heraus.

Thyra hörte die Gefangenen noch leise murmeln, bevor sie mit dem Wikinger im dichten, grauen Nebel verschwand. Der Dunst schluckte jeden Umriss und dämpfte jeden Laut. Selbst die eigenen Schritte hörte sie kaum. Ihre Sinne waren zum Zerreißen gespannt und vor purer Nervosität zitterten ihre Beine.

Mit einem Seitenblick schielte sie zum Nordmann. Er war groß, kräftig und eine friedfertige Ruhe ging von ihm aus, sodass Thyra sich bei diesem Feind fast geborgen fühlte. Das wiederum versetzte sie schlagartig in eine solche Panik, dass sie ihre Füße nicht mehr bewegte und stolperte.

»Hmpf.« Der Nordmann knurrte, packte die Geisel energischer, zog sie fort und ignorierte den spitzen Protestschrei.

Thyra hörte Schnarchlaute, das Flüstern einer Frau und eine brummende Antwort. Der Lichtschein eines Feuers durchdrang das nasse Grau und plötzlich stoppten sie. Thyra stand im gedämpften Lichtkegel, dessen Wärme sie dankbar annahm. Der Nordmann spürte ihren zitternden Körper und musterte mit hochgezogener Augenbraue die dünne Geisel.

»Ist das die Frau?«

»Ja, Gnupas. Sie ist es«, grinste der Bärtige. »Diesem Weib gehören die kräftigen Hände, die Hafr zum Ochsen kastrierten.«

Sein Grinsen wurde breiter. Kleine Fältchen bildeten sich um die Augen.

»Finde heraus, ob sie die Besitzerin des Amulettes ist oder ob sie es gestohlen hat.«

Gnupas sah Gorm herausfordernd an. »Habe ich dich jemals enttäuscht?«

»Ich muss wissen, ob ihr dieses Amulett gehört. Ob sie ein Mitglied der königlichen Familie ist.«

Gnupas betrachtete die englische Frau.

»Ihr Benehmen deutete darauf hin. Aber ich werde dir in Kürze Genaueres sagen. Sie könnte auch eine Hofmeisterin sein.«

Gorm nickte.

»Und unsere Bemühungen wären vergebens und der Tribut dahin!«

Die alte Frau schüttelte sinnierend ihren grauhaarigen Kopf, während Gorm weitersprach: »Eine Tributzahlung vom König für eine Hofmeisterin zu fordern, ist sinnlos und überaus schlecht für weitere Verhandlungen!«

»Stimmt«, krächzte die Alte mit belegter Stimme und kniete sich stöhnend vors knisternde Feuer. Ohne auf die zwei zu achten, streute sie getrocknete Blätter und Blüten in einen Topf mit kochendem Wasser und beobachtete, wie diese vom brodelnden Wasser in die Tiefe gerissen wurden. Starr blickte sie in den Strudel, während sie mit der Hand andeutete, dass Thyra sich zu ihr knien sollte.

Thyra war sich nicht sicher und sah fragend zum Bärtigen. Grunzend gab er ihr mit einem Kopfnicken zu verstehen, dass sie der Handbewegung zu folgen hatte. Verärgert über den Ungehorsam, musterte Gnupas die Angeln-Frau und zeigte energisch an, dass diese Geisel sich ans Feuer zu setzen hatte.

Als Thyra immer noch zögerte, drückte der Wikinger Thyras Schulter herunter und knurrte: »Du sollst dich zu Gnupas setzen. Sofort!«

Widerwillig beugte sich Thyra dem Druck. Sie hatte Angst. Bodenlose Angst! Dennoch, niemand sollte sie, Thyra, die jüngste Tochter des Königs Ethelred von Wessex und seiner Frau Wulfthryth, einen Feigling nennen oder erkennen, dass sie sich fürchtete!

Mit zitternden Beinen kniete sie neben der Wikingerin am Feuer und sah die Alte herausfordernd an.

Doch die Wikingerfrau kümmerte sich nicht um die gefangene Angeln-Frau, sondern roch am Tee, krümelte einige getrocknete Wurzeln in den Sud, schürte in Seelenruhe die Glut und schnupperte erneut.

Thyras linkes Knie drückte auf spitze Steine und diese bohrten sich schmerzhaft ins Fleisch. Doch sie bewegte sich nicht! Erst nach vielen, unendlich langen Minuten drehte die Alte ihr Gesicht musternd zur Angeln-Frau. Gnupas schmunzelte, kurz bevor sie die Gefangene ansprach.

»Du bist also die Frau, die mit einem Handstreich Hafr zum Ochsen machte!«

Thyra starrte stur ins Feuer. Diese Sprache!

›Was will die Frau?‹

Gnupas rührte den Sud stoisch mit dem Holzlöffel. »Hafr, von einer dürren Frau kastriert!«

Gnupas schüttelte immer noch ungläubig den grauen Kopf. Der Blick wanderte zu Thyras gepflegten Händen mit den schmalen Fingern.

»Hafr wird zum Gespött der Krieger.« Ihr Tonfall war ernst und zum ersten Mal blickte Thyra die Wikingerfrau offen an. »Du hast dir einen starken Feind für dein gesamtes Leben geschaffen!«

Thyra erahnte den Sinn und die Ernsthaftigkeit hinter den unverständlichen Worten.

Plötzlich bückte sich die Wikingerin und ergriff ohne Vorwarnung Thyras Hände. Thyra erstarrte. Doch die Frau besah sich nur ihre Hände, drehte sie und befühlte die Innenflächen. Sanft glitten Gnupas Fingerspitzen darüber. Thyra zuckte erschrocken. Zog die Hände aber nicht fort und war erstaunt über die sanfte Berührung.

»Deine Hände sind ungewöhnlich zart. Sie sind schmutzig. Dennoch nicht verhornt.«

Blitzschnell beugte sie sich hinab und roch an Thyras Händen. Erschrocken zog Thyra sie fort. Doch das wissende Lächeln der Frau machte ihr deutlich, dass sie jetzt alles wusste!

Gnupas griff in den ledernen Beutel und zog einen grün schimmernden Stein heraus. Sie drehte und umschmeichelte ihn.

»Ich konnte die Markierung, die Hafr hinterließ, riechen. Auch deinen Schweiß und die Erde, die daran haftet. Doch mit dieser Erde wirst du seine Ausdünstungen nicht entfernen können.«

Sie hielt kurz inne und umschloss den Mineralstein fast liebevoll.

»Hier.« Sie reichte Thyra das Gestein. »Nimm diesen Stein und reinige damit deine Hände. Du hast diesen Mann für alle Frauen unbrauchbar gemacht. Von diesem Zeitpunkt an werden seine Gedanken und sein Verstand kasteit und ins Verderben gelenkt. Reibe den heiligen Stein mit deiner Haut. Überlasse ihm den Duft und sein Sekret. Ansonsten werden deine Hände für immer mit ihm verbunden bleiben!«

Gnupas musterte Thyra erwartungsvoll.

»Kein Mann wird deinen Händen sonst je wieder Vertrauen schenken.« Die Alte grinste. »Die Männer werden vor Angst erstarren und was vorher groß und kräftig ist, wird in deiner Nähe zu einem erbärmlichen Würmchen zusammen schrumpeln.«

»Hmpf«, grunzte es aus dem Nebelgrau und Thyra drehte sich erschrocken um. Versuchte die dichte, vom Feuerschein orange-goldene Nebelwand mit ihren Augen zu durchbrechen.

»Der Bärtige ist noch da«, flüsterte sie von Grauen gepackt und presste die Lippen zusammen. Er hockte in einiger Entfernung auf einem Baumstamm und wartete auf ein Zeichen von Gnupas.

Gnupas Mundwinkel zuckten feixend.

»Krieger haben immer Angst um den Wurm, der zwischen ihren Beinen baumelt.«

Thyra griff blitzschnell den Stein aus der Hand der Wikingerin. Kein Wort hatte sie verstanden. Nichts! Diese Sprache war ihr so fremd wie die Sitten und Gebräuche. Außerdem roch diese alte Frau merkwürdig!

»Was ist?«, forderte die Alte eindringlich.

Erstaunt riss Thyra ihre Augen auf und sah, wie die alte Wikingerin auffordernd ihre Hände rieb, als ob sie den Stein liebkoste. Sie fragte sich nicht, warum sie diesen Stein mit ihren Händen umschmeicheln sollte. Welcher Zauber in ihm wohnte? Sie tat einfach, wie ihr gehießen, und als sie das erfreute Gesicht der runzeligen Frau sah, wusste Thyra, sie tat das Richtige.

»Hmpf.«

Wieder hörte Thyra den Bärtigen, aber dieses Mal klang es irgendwie – anders?

Ein scheues Lächeln glitt über ihr Gesicht. Der Stein fühlte sich warm an. Er war so glatt geschliffen, dass nur kleine Erhöhungen fühlbar waren. Sie streichelte und wärmte den Stein, während die Wikingerfrau den Tee im Topf mit einem hölzernen Löffel rührte. Entspannt setzte Gnupas sich zurück und grub mit der linken Hand tief in den Taschen ihres Kleides. Lauernd und mit Bedacht zog Gnupas eine Kette aus den Tiefen ihres Gewandes hervor. Thyra sah es – und erschrak. Das war ihre Kette! Mit ihrem Amulett, welches der Nordmann ihr wutentbrannt vom Hals gerissen hatte.

Zischend sog sie die kalte Luft durch die Zähne.

»Mein Medaillon!«, fauchte sie gereizt und Gnupas lächelte tückisch.

Dies war das Zeichen des Erkennens. Gnupas jubilierte. Es ist die Kette der Angeln-Frau!

Thyra sah ihr Relief nur allzu deutlich im Schein des rotglühenden Feuers schimmern. Die goldene Scheibe, die an den Rändern schlangenförmige Vertiefungen aufwies, zeigte das Symbol der königlichen Familie.

Das Siegel einer Königstochter!

›Sie wissen, wer ich bin!‹, schoss es Thyra durch den Kopf. ›Ist es gut? Oder …?‹ Vor ihren Augen drehten sich wirre, farbenfrohe Punkte. Ihr Blick jagte über die Flammen. Dort stand niemand. Und hinter ihr?

›Nein, da auch nicht!‹, zischte es durch ihre Gedanken. ›Der Wikinger ist weit entfernt!‹

Gnupas beobachtete die hektischen Bewegungen der Gefangenen.

»Ich weiß, wer du bist. Noch brauchst du dich nicht zu fürchten«, raunte die Wikingerin und beugte sich vor. Durchdringend musterte sie die Angeln-Frau. »Noch nicht.«

Thyra ahnte den Wortlaut.

»Du bist also eine Tochter von Ethelred.« Ein Grinsen zog über das faltige Gesicht der ehemals schönen Frau. »Eine Königstochter!«

Thyra riss erschrocken ihre Augen auf. Sie verstand! Auch wenn die Alte den Namen ihres Vaters mit einem merkwürdigen Akzent aussprach. Diese Frau aus dem Norden war nicht dumm.

Thyra fixierte ihr Medaillon. Tänzelnd pendelte es an den goldenen Kettengliedern hin und her. Wie hypnotisiert starrte sie auf das funkelnde Metall und erkannte, dass ihre Eitelkeit sie verraten hatte. Zornig über ihre Dummheit presste sie ihre Lippen zusammen.

Ein wissendes Lächeln umspielte den lauernden Mund der Alten. Behutsam glitt das Geschmeide in ihre Tasche und bedächtig reichte sie der Königstochter einen Becher heißen Tee, nahm sich ebenso einen und genoss, laut schlürfend, das bittere Gebräu.

Thyra blickte in ihren Becher und beobachtete die Blattfetzen, welche sich am Grund des Trinkbechers ansiedelten und ließ sorgenvoll ihre Gedanken schweifen.

»Nichts wisst ihr!« Ihre Worte waren nicht mehr als ein Zischen.

Aufhorchend drehte die Alte den Kopf.

Zum wiederholten Mal starrte Thyra in ihren Becher, wo die Kräuterfetzen im goldenen Wasser tanzten. Hypnotisiert befand sie sich plötzlich in einer anderen Welt.

Ihr Vater, König Ethelred der Erste von Wessex, war der Sohn Ethelwulfs von Wessex. Ihre Mutter Wulfthryth lebte nach dem Tod des Mannes einsam im Kloster, abgeschieden von der Welt, ihren Kindern und der Familie.

Und ihr Vater – ihr Vater war schon lange tot! Gestorben in der Schlacht von Merton am 23. April 871. Erschlagen, als sie ein Jahr war! Er schaffte es nicht, dem Ansturm der Wikinger in seinem Land zu trotzen. Am 4. Januar 871 verlor König Ethelred der I. von Wessex die Schlacht gegen die dänische Invasionsarmee in der Schlacht von Reading. Seine Armee erlitt durch die grausamen Dänen in diesem Kampf größte Verluste.

Das erzählten ihr jedenfalls ihre Brüder mit stolz geschwellter Brust. Außerdem erzählten sie ihr, der jüngeren Schwester, die ihren Vater nicht kannte, vom Sieg des Vaters kurz darauf in Ashdown gegen die teuflischen Wikinger. Allerdings war jetzt ihr Onkel Alfred, der vorherige Secundarius, König. Der Bruder ihres Vaters bestieg den Thron, obwohl Ethelred zwei Söhne hatte! Die rechtlichen Thronerben! Doch in der Zeit der heftigen Wikingerangriffe waren Ethelreds Söhne noch zu jung für dieses Amt.

›Aber Vater wird nach seinem gewaltsamen Tod vom Volk als Heiliger verehrt‹, dachte Thyra stolz.

Traurig zuckte sie mit der Schulter.

›Nur von der Kirche wird er nicht als Schutzheiliger geehrt.‹

Jetzt herrschte ihr Onkel. Sie presste ihre Kiefer aufeinander. Alfred war ein starker und unnachgiebiger, aber charismatischer König.

Das englische Volk nannte ihn Alfred den Großen!

Thyra seufzte und nahm einen Schluck des bitteren Gebräus. Angewidert verzog sie das Gesicht, doch Gnupas lächelte verschlagen.

›Trink, Mädchen! Trink!‹, befahlen Gnupas’ Gedanken und suchten einen Weg zum Geist der Angeln-Frau. Gnupas registrierte den nach innen gewandten Blick der dünnen Frau und wusste, dass sich ihre Vergangenheit in die Gegenwart katapultierte.

Thyra war eine angelsächsische Prinzessin. Eine Tochter von Ethelred und Wulfthryth.

Sie seufzte und flüsterte: »Ich bin fast wertlos. Ich leiste Alfred nur wertvolle Dienste, wenn er mich für seine machthungrigen Zwecke an einen Adligen mit umfangreichen Gütern verheiraten kann.« Ihr wurde übel. »Nur, um seinen Hunger auf noch mehr Land, mehr Geld und mehr politischen Einfluss zu stillen.«

Sie atmete zitternd ein. Sie war für ein langweiliges Leben an der Seite eines fetten, gierigen, langnäsigen, blassen, alten Mannes bestimmt.

Unwillkürlich schüttelte Thyra sich. Allerdings erging es ihren Schwestern ebenso! Deren Aufgabe war es, viele starke Söhne zu gebären, welche den Ehegatten und den König erfreuten, um seine Herrschaft zu sichern.

So sah auch ihre Zukunft aus!

Die Kette in der Hand der Wikingerin erzählte, wer sie war!

Das duftende Harz in den Holzscheiten knackte in der Hitze des Feuers. Die ältere Frau legte einige Scheite nach und beobachtete über den Becherrand die Angeln-Frau, während sie den Tee in kleinen Schlucken genoss.

Thyra dachte an ihre Brüder und die Geschichten, welche sie ihr erzählt hatten.

Dass die Wikingerangriffe erst im Jahr 878 unterblieben, nachdem die Dänen bei Edington eine schwere Niederlage von den Angelsachsen einsteckten. Eine Forderung der unzähligen Friedensvereinbarungen war, dass der große Wikingerkönig Guthrum sich taufen ließ und seinen heidnischen Göttern abschwor. Guthrum durfte fortan nur dem christlichen Gott dienen.

Jedes Mal, wenn ihre Brüder diese Stelle der Geschichte erreichten, schüttelten sie sich aus vor Lachen. Kämpften mit ihren Holzschwertern und keuchend brüllten sie: »Und ab sofort unterblieben die tödlichen Angriffe der Wikingerhorden!« Mit einer anmutigen Verbeugung verneigten sich ihre beiden Brüder vor der jüngeren Schwester Thyra.

»Einundzwanzig Jahre hatten wir Frieden«, murmelte Thyra erschüttert. »Bis jetzt! Bis zum Jahre 892.«

Sie nahm einen Schluck vom nur noch lauwarmen Tee.

Die Zeit verrann. Alfred hatte aufgerüstet. Thyra dachte an die geladenen Aristokraten an der königlichen Tafel. Sie hörte Alfreds unerschrockene Anhänger tönen. Ihre Verwandten sangen Lieder auf des Königs kluge Taten und reimten heroische Verse auf sein militärisches Geschick. Alfred ließ Festungen bauen und rüstete sein Reich gegen die kämpferische, skandinavische Armee. Er ließ an den Ufern der Themse leistungsstarke, umfangreiche Kriegsflotten Stellungen beziehen, deren Anzahl sich nach kurzer Zeit meilenweit am Ufer erstreckte. Soweit das Auge reichte, sah das Volk der Angelsachsen die Masten und Segel der imposanten Kriegsschiffe auf der Themse im Wind segeln.

»Wir dachten, der Frieden währt ewig.« Thyras Blick versteinerte. »Doch jetzt sitze ich als Geisel der Nordmänner an deren Feuer und trinke dieses Gebräu.« Skeptisch starrte sie in den fast leeren Becher. »Und bin ihren teuflischen Handlungen ausgeliefert. Wir fühlten uns sicher. Kein Angelsachse glaubte an die Gefahr eines Überfalles. Unser Volk ist zu arglos!« Sie schüttelte flüchtig ihren Kopf. »So sicher«, flüsterte sie, so dass die skandinavische Frau ihren Kopf hob und sie fragend ansah.

»Aber ihr werdet verlieren und getötet werden!«, sagte Thyra jetzt laut, mit erhobenem Kopf und heroischem Blick zur alten Frau. »Alfred hat Vorkehrungen getroffen. Er wird euch erneut vernichten!«

Die Wikingerfrau hob verwundert den Kopf und musterte Thyra fragend. Doch die Königstochter lächelte nur sinnierend und trank den Rest des Tees.

********************

Es wurde ein langer, langer Tag. Sie saß wieder mit den Dorfbewohnern im Käfig und starrte durch die Stäbe. Argwöhnisch war sie von ihren Mitgefangenen beäugt worden, als sie am frühen Vormittag wieder zu ihnen gesperrt worden war.

Thyra hatte die misstrauischen Blicke ignoriert, sich an den gewohnten Platz gestellt und beobachtete seither die Nordmänner.

Die Sonne brannte erbarmungslos auf die Gefangenen und verbrannte die Haut im Gesicht, auf den Händen, den Armen. Die Kinder weinten, als ihnen die ersten heißen Sonnenstrahlen in diesem Frühling die Lippen aufplatzen ließen und ihre durstigen Körper von Kopfschmerzen und Schüttelfrost gequält wurden.

Thyra klebte die Zunge am Gaumen, der Kopf schmerzte, die Haut verbrannte. Doch die Wikingerfrauen übersahen das Leid der Gefangenen. Nicht einen Blick gönnten sie den weinenden Kindern.

Endlich ging dieser heiße, quälende Frühlingstag zur Neige. Niemand bekam einen Becher mit Wasser oder etwas zu essen. Auch die Kinder nicht! Mit zornigen Blicken und flehentlichen Bettelrufen forderten die Mütter die Wikingerfrauen am späten Nachmittag auf, wenigstens den Kindern einen Becher Wasser zu geben. Doch sie wurden ignoriert. Es war fast so, als existierten sie nicht. Die Mütter sahen, wie ihre Kinder unter der Sonne litten, hungerten und dürsteten. In ihrer Verzweiflung öffneten sie ihre Kleider und gaben ihnen die trockene Brust.

Thyra beobachtete es schweigend. Doch dann hetzten die Mütter ihre Männer in den Käfigen auf, für das Überleben der Kinder zu kämpfen. Beleidigten und forderten den Mut der verwundeten Männer heraus.

»Seid ihr Schwächlinge?«

»Kämpft für eure Kinder!«

»Ich habe einen Feigling geheiratet«, ätzte die eine.

»Unsere Männer sind Hasenfüße!«

»Sie sind allesamt Schwächlinge. Seht euch die Nordmänner an! Seht ihre Größe und seht, wie stark sie sind!«

»Sei still, Frau«, versuchte der Ziegenbauer, seine Frau zu besänftigen.

»Ich soll still sein!« Sie fuchtelte wild mit den Armen. »Dein Kind stirbt und ich soll still sein! Du bist eine Memme! Hast keinen Mut in den Knochen! Siehst zu, wie dein eigen Fleisch und Blut vor Hunger und Durst dahingerafft wird.«

»Was soll ich denn machen?«, zuckte er resignierend seine Schulter.

»Kämpfen! Rette dein Kind! Kämpfe!«

Die Hetzjagd der Frauen hatte begonnen – und ihre Männer ließen sich aufhetzen.

Thyra hörte es und spürte, wie die Aggression anschwoll. Sie hörte die wütenden Antworten der Männer. Sah aus dem Augenwinkel, wie sie mit ihren kräftigen Handwerkerhänden an den Käfigstäben rüttelten, zornig ihre geballten Fäuste den Wikingern entgegenstreckten.

Die Frauen hatten ihr Ziel erreicht!

Der Tumult in den Käfigen wurde eindringlicher. Die Kinder schrien vor Angst und einigen Frauen stand Panik ins Gesicht geschrieben.

Thyra wandte ihren Blick nicht vom Lager der Nordmänner ab. Unaufhörlich beobachtete sie das Treiben der Lagerstätte. Die Nacht brach herein und Dunkelheit kroch über das Land. Doch als sich der Mond mit der schmalen, kaum sichtbaren Sichel hinter den Wolken erhob, begriff Thyra, warum sie alle wie Geister behandelt wurden.

»Das ist Kriegsführung! Ängstige deinen Feind, so dass er nur noch sein eigenes und vielleicht das Leben seiner Familie retten will. Bringe deinen Feind dazu, Dinge zu sagen und zu vollbringen, die er sich nie in seinem Leben zugetraut hätte! Demütige ihn! Breche seinen Körper – und danach seinen Geist!«

Die Frauen rüttelten an den Gitterstäben und die Männer streckten ihre geballten Fäuste den Fremden entgegen. Sie überschütteten die Nordmänner mit Spott und Häme.

Die Frauen kreischten, zogen Grimassen. Zwei hoben ihre Röcke und zeigten ihre Vagina. Der Lärm in den Käfigen wurde immer lauter und endlich beobachtete Thyra, wie sich eine Gruppe von elf Nordmännern zu den Gefangenenkäfigen bewegte.

»Sie kommen!«, flüsterte sie vor Erregung lauter als beabsichtigt. »Sie kommen!«

Doch die Wikinger stellten sich nur stumm, in einigem Abstand um die Käfige und sahen dem Treiben gelassen zu.

Irritiert guckte Thyra von einem Mann zum anderen. Kein Nordmann sprach ein Wort. Breitbeinig standen sie den Käfigen zugewandt und taten so, als bewachten sie Geistwesen. Sie sahen einfach durch die Gefangenen hindurch.

»Hier!«, fauchte eine Frau herrisch und schob ihr blasses, hungriges und durstiges Mädchen an die Gitterstäbe. »Seht sie euch an!« Wütend starrte sie nacheinander in die bärtigen Gesichter ihrer Bewacher.

»Seht sie euch an! Sie leidet!«

Keiner der Wikinger beachtete sie.

»Sie leidet!«, schrie die Frau hysterisch. »Habt ihr denn keine Kinder?«

Von Panik überrollt griff sie an die hölzernen Stäbe, erdrückte mit ihrem Körper fast ihr eigenes, schwaches Kind.

»Habt ihr denn gar kein Mitleid?«

Funkelnd weiteten sich ihre grauen Augen und die Farbe ihres Gesichtes wurde von violettem Rot überzogen. Sie rüttelte an den Stäben, schrie und schimpfte, drohte, bettelte, bis sie weinend zusammenbrach und von gnädigen Händen zur Seite gezogen wurde.

Ihr kleines Mädchen lag bewusstlos am Boden!

Thyra sah die Wächter an. Doch in den Augen der Wikinger zeigte sich kein Mitleid. Stur und gnadenlos ignorierten sie das Geschehen.

Der Tumult wurde stärker! Die Frauen kreischten und die Männer taten sich zusammen, um die Behausung zu zertrümmern.

Immer noch keine Reaktion.

»Sie sind sich sehr sicher.«

Thyra beobachtete abseits des Treibens, wenn dies in der Enge überhaupt möglich war.

»Kein Wikinger greift zum Schwert. Sie bewegen sich noch nicht einmal von der Stelle.«

Mit klopfendem Herzen wanderten ihre Augen durch das Lager der Nordmänner.

»Bereiten sie etwas anderes vor?«

Nervös griff sie sich ins Haar, biss auf ihre Lippen.

Der Tumult war kaum noch zu kontrollieren! Die Kinder weinten und die Männer brüllten. Plötzlich stoppte Thyras Blick.

»Was machen die dort?« Sie kniff die Augen zusammen. »Zwei Nordmänner, die sich abseits der verkohlten Häuser unterhalten und uns nicht aus den Augen lassen. Was heckt ihr aus?«

Vorsichtig trat sie in die Mitte der Menschenmenge, wollte von den Beobachtern in der Dämmerung nicht erkannt werden.

»Ihr seid offenbar die Ränkeschmiede des Spektakels. Was ist euer Plan?« Thyra kniff grübelnd die Augen zusammen. »Krieg unter den Gefangenen?«

Sie grinste wissend. Doch als sie sich ihres verräterischen Gesichtsausdrucks bewusst wurde, nahm sie schnell wieder einen unbeteiligten Ausdruck an.

Die zusammengepferchten Männer aus Oxfordshire gaben ihr Vorhaben nach kurzer Zeit auf. Die Käfige standen auf einem festen Fundament. Die Frauen hockten bei ihren schlafenden und manchmal auch weinenden Kindern, beruhigten sie mit sanften Liedern oder sahen mit gebrochenem Blick in die Ferne.

Die Lagerfeuer der Nordmänner brannten und köstliche Düfte von gebratenem Fleisch, Eintopf und Getreidebrei waberten zu ihnen hinüber. Thyra hörte Mägen knurren und schlang ihre Arme um ihren dünnen Körper.

»Barbaren«, murmelte sie, stellte sich wieder an den Käfigrand und beobachtete das Lager.

Die Nacht war finster, die schmale Mondsichel durchbrach die Dunkelheit nicht. Thyra erkannte, dass einer der zwei Männer, die sie beobachtet hatten, auf sie zukam.

»Was habt ihr vor?« Sie biss sich auf die Zunge. Stattdessen dachte sie: ›Wen holt ihr heute Abend?‹

Einige Nordmänner beobachteten die Gefangenen.

»Ich bräuchte mal wieder eine für meinen Schwanz.« Gierig wanderten seine Augen über die üppigen Brüste der Bäckersfrau.

»Du solltest Gorm fragen.«

Entrüstet blähte er sich auf. »In wenigen Minuten bin ich fertig und mein Samen wächst im Schoß der Frau.«

»Na dann, viel Erfolg für dich und deinen Schwanz.«

Er war groß, blond, mit buschigen Augenbrauen. Er trug die typische Tracht der Nordmänner. Als er sich dem Käfig bis auf einen Meter genähert hatte, befahl er einem Wächter, die Käfigtür zu öffnen. Angstvoll starrte Thyra den Mann an. Fest presste sie sich gegen die Stäbe!

›Nicht ich‹, dachte sie mit einem Anflug von Panik.

Doch sie brauchte sich nicht zu sorgen. Denn zielstrebig ging der nordische Wächter zu einer Frau, die vier Kinder an ihrem Rock hängen hatte. Packte die füllige Frau, riss ihr den Säugling aus der Hand und drückte das schreiende Kind einem in der Nähe stehenden Mann in den Arm. Dann verschwand er mit ihr! Sie wehrte sich und schrie. Zwei Männer zogen die Frau von ihren Kindern weg. Sie schlug mit ihren Fäusten auf den Nordmann ein. Doch er vernachlässigte ihre weiblichen Abwehrversuche und zog sie hinter sich her. Er zog nur einmal kurz eine seiner buschigen Augenbrauen in die Höhe, als sie versuchte, ihn brutal in seine Geschlechtsteile zu treten.

Die Käfigtür schloss sich. Die Frau ließ sich fallen, drehte und wendete sich. Sie schrie und biss einem in die Hand. Doch nur die staubige Schleifspur ihres Rockes und die Kerben der Schuhabsätze in der Erde zeugten von ihrem Versuch zu bleiben. Stumm und paralysiert standen alle im Käfig.

Die Erste!

Sie haben ihr erstes Opfer geholt!

Thyra sah es und ihr Herz klopfte bis zum Hals.

›Wer ist die Zweite? Wer wird als Nächstes vergewaltigt?‹

Die Feuer brannten und färbten die flackernden Schatten der geheimnisvollen Dunkelheit leuchtend orange-rot. Dumpfe Trommelschläge vibrierten und eine kristallklare Mädchenstimme sang im Takt der Trommeln. Die dumpfen Schläge stießen durchdringend wie Messerstiche ins Fleisch. Zogen böig wie der Wind und rhythmisch wie die Wellen der See. Dynamisch wie ein Orkan und überfluteten die Menschen.

Die Skandinavier fielen in den Gesang ein. Die vielfachen Stimmen schwebten übers Feld in die Düsternis. Die dunklen Stimmen der Männer, der helle Klang der Frau im Takt der Trommeln. Jeder Laut drang in Thyras Körper und mit jedem Ton fingen ihr Fleisch und ihr Blut an zu vibrieren. Es war unheimlich, wie sie auf den fremden Klang der Trommeln reagierte.

Doch es war mehr! Ein Gefühl. Eine Ahnung. Es klang nach Abenteuer, Verlangen und – etwas Entferntes – Aufregendes!

Sie wehrte sich nicht!

Ihre Lippen zitterten und krampfhaft umfasste sie das raue Holz.

Die Trommeln pochten!

Weiß traten ihre Fingerknöchel hervor. Holzsplitter stachen durch die Haut und ein dicker Blutfaden lief am trockenen Holz herunter. Sofort wurde der rote Saft aufgesogen. Thyra bemerkte es nicht.

Die Luft vibrierte. Die Feuer tanzten und die Wikinger sangen.

Ein magischer, geheimnisvoller Moment.

Erst als der lange, markerschütternde Schrei einer Frau die Atmosphäre durchbrach, gelang es Thyra, sich in das tatsächliche Geschehen zu katapultieren.

Stille!

Nur das aufplatzende Harz in den glühenden Holzscheiten im Feuer wagte es, die Grabesstille krachend zu durchbrechen.

Dann wieder – dieser grässliche, schmerzverzerrte Schrei. Tränen schossen Thyra in die Augen, als sie das Leid der Frau hörte. Ihre Gedanken wanderten zu Solvor. Wie sie auf dem staubigen Weg im eigenen Blut lag. Thyra schloss die Augen. Doch dann sah sie Beorhtric und die erstarrten Augen von Ethelgiva, umgeben von verkohlten Leichen.

»Was tun sie der Frau an?« Thyra schäumte vor unbändigem Zorn und ballte die Fäuste. »Vergewaltigen sie die Frau erst oder wird sie gleich aufgeschlitzt?«

Wieder ihr Schrei und dann hörte Thyra das gutturale Gebrüll eines Mannes hinter sich.

»Grroaahh!«

So animalisch, so zornig und hilflos, dass Thyra sich erschrocken umdrehte.

Dort stand er! Der vorher feige Ehemann der gefolterten Frau.

Umringt von den anderen Männern im Käfig. Sie hielten ihn fest. Umklammerten seine Arme und seinen Leib.

Doch er wehrte sich, kämpfte, schrie, brüllte.

Brüllte. Boxte sich frei. Brach einem Kameraden die Nase, bevor er wieder von den Männern gepackt und mit einem gezielten Schlag auf seine Schläfe in eine erbarmungsvolle Ohnmacht geschickt wurde. Wieder schrie seine Frau, doch ihre Stimme wurde leiser und schließlich drang nur noch ein gequältes Wimmern an die Ohren. Ihr Ehemann hörte es nicht mehr!

Entsetzt sah Thyra hinaus in die Nacht.

»Diese Barbaren!«

Voller Verachtung und Zorn biss sie ihre Zähne aufeinander, knetete den Rock und ballte erneut ihre Hände zu Fäusten. Sie schwor, dass ihr nicht ein Ton aus der Kehle rinnen sollte, wenn die Wahl der Nordmänner auf sie fallen würde.

********************

Der Morgen graute. Sanft und friedlich begann er mit zartem Vogelgesang. Die Strahlen der Sonne wärmten mild und anheimelnd. Thyra war eingeschlafen und rieb sich mit der Hand die Augen. Ihr Körper schmerzte. Erst allmählich kehrte die Erinnerung zurück. Sie war noch nicht vollständig wach, als sie die Frau sah!

Dort hockte sie. Halb sitzend. Halb liegend, außerhalb der Käfige an eine uralte Eiche gefesselt.

Die zerrissene Kleidung bedeckte nur notdürftig den nackten Körper. Kaum ausreichend über die zerschundene Gestalt gezogen. Das Gesicht blutunterlaufen, von brutalen Schlägen blau und geschwollen. Die Haare standen wirr um den hängenden Kopf.

Thyra setzte sich und wischte den nebelhaften Schleier von ihren Augen fort. Sie erkannte keine Wunde. Doch das Blut lief dunkel an den Innenseiten der Beine herunter. Am glanzlosen Blick des Opfers erkannte Thyra, dass die Vergewaltigung sie fürs Leben gezeichnet hatte. Die Frau hob ohne Eile ihren Kopf und starrte mit leblosen Augen hinauf in die Krone der knorrigen Eiche, die ihren Rücken stützte.

Plötzlich hellwach drehte Thyra sich um und sah zum Ehemann der Frau! Er schlief noch, in seinen Armen die Kinder.

Dies war das Grauen! Purer Horror!

Doch die barbarischen Heiden fingen erst an!

Die Nordmänner schafften es, die Gemeinschaft der Dorfbewohner ins Schwanken zu bringen. Dieser Mann würde vielleicht noch nicht sagen, wo die Vorräte, die Saat und Tiere des Dorfes versteckt waren. Doch vielleicht der Zweite, spätestens der Dritte würde übersprudeln mit seinem Wissen, um seine Frau oder seine Kinder vor diesen Qualen zu retten.

›Krieg!‹, erkannte Thyra. ›Sie sind hervorragend in ihrer Kriegsführung!‹

Nervös knetete sie ihren Rock.

»Sie dürfen nicht erfahren, wie erfolgreich sie mit ihrer Taktik sind.« Ihr Körper zitterte. »Sie dürfen es nicht!«

Der Morgen war frostklar. Die Sonne glühte am Himmelsgewölbe und vertrieb die Kälte der Nacht. Eisige Stille herrschte in den Käfigen und die Wikinger behandelten die Gefangenen erneut wie Geistwesen. Kein Essen, kein Wasser, um den Durst zu löschen, kein Eimer, der verschämt in eine Ecke gestellt werden konnte, um die Notdurft zu verrichten. Zorn keimte auf, während Thyra von Stunde zu Stunde mehr erkannte, wie sich Frustration und Hoffnungslosigkeit einnisteten.

Verzweifelt hämmerte Thyra mit der Faust gegen das Gitter.

»Ich gebe nicht auf!« Ihre Augen glühten. »Dieses Volk aus dem Norden kann mir nichts anhaben! Ich kämpfe!«

Immer wieder erneuerte sie dieses Versprechen im monotonen Singsang. Bis es sich tief einprägte. Das sah er, der Wikinger, der Thyra schon seit geraumer Zeit aus dem Schatten der verkohlten Häuser beobachtete. Er sah, wie die anderen resignierten und jammerten, nur diese eine nicht!

»Tochter von Ethelred, wer bist du? Was planst du?«

Der Wikinger folgte ihrer Blickrichtung. »Ich werde auf dich achtgeben müssen«, überlegte der Mann und fuhr mit der Hand durch seinen Bart. Ärgerlich stieß er mit der Fußspitze in den Staub, so heftig, dass kleine Steine wegschleuderten.

»Kluge Frauen sind mir ein Gräuel. Sie machen nur Ärger«, fluchte er zähneknirschend.

Thyra stand am Gatter und beobachtete aufmerksam jede Bewegung der Menschen im Lager. Der Wikinger erkannte, wie diese Frau allmählich begriff! Er erkannte es daran, wie sie kurz eine Augenbraue anhob oder ein kaum erkennbares Lächeln des Verstehens ihre Lippen umspielte.

»Diese Frau könnte für unsere Unternehmen riskant werden! Aber bei Odin! Sie ist zu unserem Glück kein Mann!«

Er erkannte an ihrer Körperhaltung, dass sie begriff! Verstand, wie die hierarchische Struktur des Wikingerheeres aufgebaut war. Wer Handwerker, Krieger oder Bauer war.

Gorm beobachtete diese Gefangene eine Weile, ohne dass sie ihn entdeckte.

»Nicht eine Minute hockt sie sich auf die Erde oder zeigt Schwäche. Diese Angeln-Frau lässt sich nicht von unseren Gräueltaten beeindrucken! Und gerade dieses Weib hätte es nötig!«, knurrte er verärgert, denn am frühen Vormittag hatte er, Gorm, der Häuptling, der styrimannr dieser Wikingerflotte, Hafr auf dem Krankenlager besucht.

********************

Die Heilerin hatte Hafrs Penis vor Stunden dick mit einer grünlichen, merkwürdig stinkenden Kräutermischung eingerieben, sein Glied mit einer festen Schiene gestützt und beides mit weißen Leinenstreifen umwickelt.

»Heilt er?«, fragte Gorm, mit einer lässigen Handbewegung zur Beule unter der Decke deutend.

Wutschnaubend schlug Hafr seine Felldecke zurück und zeigte anklagend zum dicken Penisverband, der wie eine riesige Wespenkugel zwischen seinen nackten Schenkeln lag.

»Siehst du das?«, fauchte Hafr zornesrot. »Sieh dir meinen Schwanz genau an!«

Gorm konnte gerade noch ein Grinsen unterdrücken, denn nur die rötliche Spitze seiner Männlichkeit lugte verschämt aus der Penisverbandskugel heraus.

»Wenn ich diese Frau in meine Finger bekomme«, grollte Hafr gefährlich leise. »Dann werde ich sie ganz langsam und genüsslich zu Tode quälen. Ihre Schmerzensschreie werden tage- und nächtelang über die Ebene bis vor die Tore von Walhalla gellen.«

Energisch schlug er das Fell über seinen fast nackten Unterkörper und starrte mit bösartigem Blick zur Decke der Unterkunft.

›Wenn du dich da mal nicht irrst!‹, dachte Gorm, sagte aber: »Sie steht im Käfig.«

»Noch nicht einmal pissen kann ich!«, überhörte Hafr die Bemerkung.

›Und ficken konntest du sie auch nicht! Wer weiß, ob jemals wieder!‹, schoss es Gorm durch den Kopf.

»Wie ist es denn geschehen?«

»Wie es geschehen ist!« Hafr brüllte aufbrausend und fuhr aus seinem Lager in die Höhe, so dass die Felldecke verrutschte und seine Peniskugel mit der rötlichen Spitze gefährlich hin und her wippte.

»Ich sah sie auf dem Weg stehen. Die Alten hatten wir schon.« Langsam ließ er sich zurücksinken. »Sie sah so verlockend aus.«

»Stimmt«, bestätigte Gorm gedankenverloren.

»Ich rannte los. Doch dieses dumme Weib auch.« Hafr zuckte mit der Schulter. »Sie war schnell.« Unbewusst legte sich ein Grinsen um seine Mundwinkel. »Ich konnte ihre nackten Beine sehen.« Er seufzte und machte eine kurze Pause. »Sie hat versucht, sich in einen Dachsbau zu schieben.«

»In einen Dachsbau?« Erstaunt lachte Gorm.

»Aber sie war nicht schnell genug. Ich hatte sie.«

Hafr schloss seine Augen und Gorm konnte sehen, wie er vor seinem inneren Auge die Situation noch einmal hervorholte.

»Sie wollte nicht«, knurrte er. »Wie fast alle Weiber! Sie wehrte sich!« Er lachte brüllend. »Doch das hat uns noch nie abgehalten.«

»Bestimmt nicht!«

»Sie lag schon so, wie ich sie haben wollte. Ich war kurz vorm Ziel, da packt dieses Weib mit der Hand zu und bricht mir meinen Schwanz!«

Hafrs Gesicht war vor Wut und Schmerz zur Grimasse verzerrt. Aufgebracht schlug er mit einer Faust neben sich aufs Bett.

»Sie hat mir meinen Schwanz abgebrochen!«

Immer noch ungläubig starrte er dem Häuptling ins Gesicht.

Gorm besah sich das Zimmer und meinte leise: »Ich wusste gar nicht, dass so etwas möglich ist!«

»Ich auch nicht«, grummelte Hafr und zog die Decke wieder über seinen Körper. »Doch nun hängt mein Schwanz krumm und schlapp wie die zerrissene Sehne eines Langbogens an mir herunter.« Hafr starrte zu den dunklen Balken an der Decke. »Sie hat mich zum Gespött unseres Heeres gemacht und die Frauen verlieren die Achtung als Mann vor mir.«

»Deine kriegerischen Taten werden ihnen immer im Gedächtnis bleiben«, munterte Gorm ihn auf.

»Ja«, ächzte Hafr. »Aber zuerst werden sie immer an den schlappen Wurm unter meinem Wams zwischen den Beinen denken.«

›Das ist möglich‹, dachte Gorm, schwieg aber.

»Ich bringe sie um. Ganz langsam werde ich ihre Kehle zudrücken und zusehen, wie ihre Augen aus den Höhlen quetschen.«

»Aber erst, wenn du wieder pissen kannst«, meinte Gorm und versuchte, ein Grinsen zu unterdrücken.

»Sie steht im Käfig?«

»Mit all den anderen.«

»Das ist gut.« Erleichtert ließ Hafr seinen Kopf auf das nass geschwitzte Kissen sinken. »Dann kann sie nicht weg.«

»Nein. Sie ist sicher.«

Eine Frau trat mit einer dampfenden Schale Getreidebrei in den Raum.

»Ich komme morgen wieder«, meinte Gorm mit einem eigenartigen Seitenblick auf den Getreidebrei. »Kein Fleisch?«

»Bestimmt nicht.«

Eilig bückte Gorm sich und ging durch die kleine Tür ins Freie.

»Ganz langsam drücke ich zu«, hörte er Hafr noch murmeln. Dann schloss sich die Tür.

Die Sonne schien Gorm ins Gesicht und blendete ihn.

»Die Angeln-Frau hat es verstanden, aus einem großen, von allen Männern und Frauen angesehenen und geachteten Krieger mit einem Handstreich einen Verlierer zu machen. Einen Nordmann, der von den Kriegern belächelt und dessen Manneskraft von den Frauen nicht mehr bewundernd besungen, sondern verhöhnt wird.«

Mit zügigen Schritten ging Gorm durchs Lager zum Fluss, wo die Schiffe in Reih und Glied vertäut lagen.

»Mit dem Griff einer zarten, dennoch kräftigen Frauenhand«, flüsterte er versonnen, als er den weißen, kreischenden Möwen hinterherschaute.

Plötzlich betrachtete er Frauenhände in einem ganz anderen Licht.

********************

Thyra sah den blonden Wikinger, wie er aus einem der wenigen nicht verbrannten Häuser trat. Und für Sekunden schlug ihr Herz schneller.

»Du bist eine Närrin. Er ist dein Feind! Ein gut aussehender, gewiss. Aber ein Nordmann, ein Berserker, ein Mörder!«

Schnell fügte sie noch einige hässliche Worte hinzu, damit das Herzklopfen versiegte. Außerdem war sie eine angelsächsische Prinzessin, von Alfred dem Großen auserkoren, sein Reich zu vergrößern und einen adäquaten Adligen zu heiraten. Sie seufzte, als sie ans Los der Schwestern dachte. Allein in einem grauen, kalten, steinernen Gebäude und so lange Kinder gebären und dem Gatten zu Willen zu sein, bis der männliche Nachfolger geboren war. Sie schüttelte sich, als sie an den Mann dachte, der für sie bestimmt worden war. Blass und dickbäuchig, stinkender Atem und schütteres Haar. Sie war jetzt zweiundzwanzig Jahre.

Eine alte Jungfer, weil sie sich bisher hartnäckig gegen diese Zwangsheirat sträubte. Jedoch hatte König Alfred Thyra während ihres letzten Besuches in seinen königlichen Gemäuern mitgeteilt, dieses sei ihr letzter Sommer auf dem Land! Im Winter, wenn der Festungsbau und der Schiffsbau ruhten, wollte er sie vermählen.

»Mit diesem fetten, reichen, stinkenden, alten …« Ihr fiel nichts mehr ein. Thyra schüttelte sich. »… Mann!«, quetschte sie spuckend hervor.

Jäh presste sie die Augen zusammen und versuchte, sich auf etwas Erfreulicheres zu konzentrieren und fing unvermittelt zu summen an. Keine Ahnung, warum ihr diese Melodie einfiel. Es war ein Lied, das Solvor sang, wenn Beorhtric krank und fiebernd auf dem Lager lag.

Zuerst summte sie nur die Melodie, doch plötzlich kamen ihr die fremden Worte in den Sinn und ohne zu überlegen, sang sie den Text:

Iorp bip ak estpr
Ok uphimaen
Sol ok santae Maria
Ok sialfaen Guddrottaen.¹⁹

Dann ahmte Thyra die geschmeidigen Bewegungen nach, die Solvor zum Takt des Liedes tanzte. Sie öffnete ihre Arme, wiegte ihren Körper zum Rhythmus und schloss die Augen. Sie bemerkte nicht, wie die Dorfbewohner entsetzt ihre Augen aufrissen und sich hastig bekreuzigten. Sie tuschelten und stießen einander an.

»Sieh!«, flüsterte die Frau des Webers entsetzt. »Sieh nur! Thyra, die Tochter des alten Königs! Sie beschwört mit dem Tanz die althergebrachten Geister.« Fest umkrallte sie ihren grob gewebten Rock.

»Die Tochter des toten Königs beschwört die Ahnen der Rus, die alten Götter der Wikinger in einem Atemzug mit Maria, der Heiligen Jungfrau!« Das Gesicht der Frau wurde kreidebleich. »Wir sind verloren. Nun sind wir des Todes.«

Thyra hörte und sah es nicht. Immer wieder sang sie das Lied der toten Solvor, die ihr wie eine Mutter in Kindertagen gewesen war.

Erst als zwei Wikingerfrauen einen Nordmann am Arm zum Käfig zogen, bemerkte Thyra die Aufmerksamkeit, die ihr gewidmet wurde, und erstarrte mitten in der Bewegung.

›Was habe ich getan? Was hat Solvor immer gesungen? Ist es das Lied? Der Tanz?‹, nervös zuckten ihre Finger. ›Was ist es?‹

Eilig versuchte sie, sich die dicke Frau in Erinnerung zu rufen, wenn sie die Strophen aussprach. Doch das Einzige, was ihr in den Sinn kam, war, dass Solvor es immer ohne Zuschauer, nie bei der Gartenarbeit oder beim Kochen tat.

»Aber sie hat doch Maria besungen, das kann doch nicht falsch sein?«, grübelte sie, war sich aber nicht sicher, denn die anderen Worte waren ihr fremd. Unsicher sah sie sich um und entdeckte die entsetzten Blicke ihrer Mitgefangenen.

»Verdammt!«

Sie wusste auch nicht, warum ihr gerade dieses Lied und das ausgerechnet jetzt eingefallen war.

»Was wollt ihr? Warum steht ihr vor dem Gefangenenkäfig?« Sie fauchte die Wikinger an.

Niemand sollte auf die Idee kommen, dass sie keine Kenntnis darüber hatte, was sie tat. Oder schlimmer noch! Dass sie sich fürchtete.

Dann sprach der Häuptling der Nordmänner und Thyra erschrak über so viel Härte in dieser Stimme.

»Deyr fé, deyia fraendr, deyr siálfr it sama; ec veit einn, er aldri deyr: dómr um daudan hvern.«²⁰

Thyra wich unbewusst einige Schritte zurück und blinzelte erschrocken.

»Ich weiß nicht«, fauchte sie herausfordernd, »was ihr gesagt habt und was es bedeutet!« Wütend trat sie ans Gitter. »Aber eines lasst euch gesagt sein!« Sie hob drohend ihre kleine Faust seinem Gesicht entgegen. »Ich bin kein Feigling! Ich werde kämpfen und ich lasse mich nicht von euren Drohgebärden einschüchtern!«

Der Häuptling runzelte die Stirn und blickte erstaunt zur Frau im Käfig herab. Er war deutlich größer und auch seine Muskelkraft war nicht zu verachten. Dennoch funkelten die Augen dieser kleinen Frau ihn zornig an. Thyra verstand nicht die Worte, dennoch ahnte sie den Sinn der folgenden Sätze.

»Was bist du für ein Weib? Du singst die Beschwörungsformel gegen die Dämonenmächte. Weißt du, was du tust?« Ein leichter Anflug von Belustigung trat für einen Moment in seine blauen Augen. »Du bist eine Angeln-Frau! Und du bist dem König offenbar von Bedeutung, das erzählt das Kettenamulett.« Gorm musterte die Geisel und sagte herausfordernd: »Königstochter.«

Er lächelte, doch seine Gedanken behielt er für sich. Mit einem kurzen Seitenblick zu den Wikingerfrauen ordnete er an, dass er diese Frau haben wollte.

»Holt sie später aus dem Käfig und bringt sie heute Abend an mein Feuer«, befahl er und ging.

Heute Nacht wollte er mit ihr an einem Feuer sitzen. Und wenn die Göttinnen ihm gnädig waren – mehr.

Sie gingen! Thyra sah erstaunt und mehr als beunruhigt auf den Rücken des Fremden.

»Was genau hat er gesagt?« Ihre Augenlider flatterten nervös.

Es musste von Bedeutung gewesen sein, denn die Wikingerfrauen hatten sich vorgebeugt und einander hinter seinem Rücken vielsagend angesehen.

Entsetzt drehte Thyra sich um und presste ihren Rücken gegen die so verhassten Gitterstäbe, die ihr gerade Halt gaben.

»Warum ausgerechnet ich?«

Doch im nächsten Atemzug wusste sie, warum! Die anderen Frauen hockten demütig auf dem festgetretenen Boden, schlugen ängstlich ihre Augen nieder und wagten kaum, sich zu bewegen.

»Und ich«, zischte Thyra kaum hörbar. »Ich singe von Dämonen und tanze dazu!«

Ihr wurde übel bei dem, was sie angerichtet hatte.

»Bin ich so dumm, dass ich mich nicht beherrschen kann und meinen Verstand nicht unter Kontrolle habe?«

Sie schloss die Augen und schüttelte kaum merklich den Kopf.

»Gedankenlos und leichtsinnig!«

Bewusst straffte sie den Rücken, atmete die Frühlingsluft ein und schlug, ohne Vorwarnung, drohend ihre Augen auf. Jeder Angelsachse wich ihrem Blick aus.

›Sollen sie doch Angst vor mir haben‹, dachte sie eigensinnig. ›Sollen sie doch!‹

Abrupt drehte sie sich um und starrte durch die Gitter. Der breitschultrige Skandinavier war nicht mehr zu sehen.

»Er ist mein Feind«, schnaubte sie. »Mein Feind!«

Doch das Herz raste.

********************

Es war Nacht. Sie konnte nicht schlafen. Jemand schnarchte, ein Kind sprach im Schlaf, ein anderes weinte. Die Mutter tröstete es liebevoll mit leiser Stimme. Der Wind spielte mit ihrem Haar und irgendwo jaulte eine Katze. Thyra sah müde in den wolkenverhangenen Himmel. Die grauen Gebilde flogen über den Mond und die funkelnden Sterne hinweg. Droben am Firmament tobte ein gewaltiger Sturm, während sie hier unten bewegungslos gefangen war.

Sie seufzte und schloss die Augen. Aber der Schlaf wollte sich nicht einstellen. Eine innere Unruhe quälte sie, so dass sie sich schließlich entnervt aufsetzte, die Beine mit ihren Armen umschlang, müde den Kopf auf die Knie legte und endlich anfing, über den Tod von Solvor, Beorhtric und Ethelgiva zu trauern. Tränen rannen über die Wangen, rollten hinab und wurden vom rauen Stoff des Kleides aufgesogen. Nicht ein Ton drang aus ihrer Kehle, denn es waren bittere Tränen der Trauer.

Verstohlen wischte Thyra mit ihrem Handrücken übers Gesicht und konnte ein Schluchzen nicht mehr unterdrücken. Sie rieb den nassen Handrücken am Rock trocken, als ihr abrupt der letzte Schluchzer in der Kehle stecken blieb. Unbemerkt hatte sich ein Nordmann an die Gitterstäbe geschlichen und legte ihr fordernd eine Hand auf die Schulter!

Sie erstarrte bis ins Mark! Ihr Herz pochte bis zum Hals. Sie wagte es nicht, sich zu bewegen! Geschweige denn den Kopf zu drehen.

›Der Nordmann‹, dachte sie unwillkürlich. ›Es ist – DER – Nordmann!‹ Selbst in Gedanken stotterte sie.

Ganz langsam drehte sie sich um, aber ihre Haarsträhnen versperrten den Blick.

»Herkona, veit ek, at þú munt fylgja mér til eldsins bróðurins míns!«²¹

Mit zitternder Hand strich sie sich das Haar aus dem Gesicht und sah den Bärtigen fragend an. »Was willst du?«

Erneut legte er, dieses Mal mit viel mehr Druck, die Hand auf ihre Schulter und wiederholte leise und bestimmt seine Anweisung. Zusätzlich warf er einen scharfen Blick zur Tür.

Thyra folgte seiner Blickrichtung und erstarrte, als sie den Ausgang des Käfigs erkannte. Wieselflink kroch Thyra von der Käfigwand fort. Wich zurück, weg vom Barbaren. Krabbelte ungeschickt über eine schlafende Gestalt und blickte gehetzt von der Gittertür zum Wikinger und wieder zurück.

»Nein«, fauchte sie ätzend. »Ich gehe nicht!«

Der Nordmann richtete sich zur vollen Größe auf und jeder freundliche Ausdruck wich einer drohenden Entschlossenheit. Thyra saß auf ihrem Hintern und schüttelte unnachgiebig den Kopf.

»Nein! Ich werde mich nicht diesen Nordmännern ausliefern«, zischte sie leise. »Ihr wollt mich unter eure nackten Körper zwingen! Ich habe doch gesehen, wie wenige Frauen zu eurem Überfallkommando gehören! Die genügen euren brünstigen Ausschweifungen nicht!«

Der Wikinger hob seinen Arm und zeigte mit dem Zeigefinger deutlich den Weg. Trotzig schüttelte sie ihren Kopf und verweigerte den Gehorsam. Das Gesicht des Wikingers wurde hochrot vor Zorn.

Thyra hörte, wie ein drohendes Grollen aus seiner Kehle rollte. Sie schluckte und schüttelte erneut den Kopf und grummelte: »Ich werde dir bestimmt nicht folgen, damit du mich mit deinen Kameraden vor dem Feuer vergewaltigen kannst!«

Das Grollen des Wikingerkriegers wurde lauter!

Ohne es zu bemerken, rutschte Thyra auf ihrem Hintern weiter vor ihm zurück.

»Kona!«,²² zischte er scharf durch seine Zähne hindurch.

Thyra zuckte entsetzt zusammen.

»Kona! Hér mun standa herkona þessa«,²³ fauchte der Wikinger zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor und zeigte angestrengt auf den Ausgang. Sein Gesicht war puterrot vor Zorn. Eine Frau weigerte sich, seinem Befehl zu gehorchen. Eine Frau!

Sein muskelbepackter Körper straffte sich und er presste seine Hände zu Fäusten. Er bebte vor Zorn und Selbstbeherrschung. Thyra erkannte es trotz der Dunkelheit und zuckte zusammen. Dieser Nordmann wirkte selbst im fahlen Mondlicht einschüchternd.

Er sah die aufsässige Frau dort inmitten des Käfigs sitzen. Ein kleines Weib wagte es, nicht zu gehorchen! Eine Angeln-Frau! Noch nicht einmal eine Frau seines Volkes! Er war kurz davor, sich in den Käfig zu stürzen, diese Frau an ihren langen Haaren zu packen und sie aus der Menge zu ziehen.

Thyra saß unentschlossen auf dem harten Boden.

»Was soll ich tun?«

Unsicher blickte Thyra über die schlafende Menschenmenge.

Die Mondsichel lächelte vom Nachthimmel, eine Schleiereule flog lautlos über die Käfige. Thyra sah sich Hilfe suchend im Pferch um. Doch von wem hatte sie Hilfe zu erwarten?

Von der vierfachen Mutter, die mit ihrem weinenden Säugling auf dem Schoß eingeschüchtert in einer Ecke hockte? Thyra sah in die geöffneten Augen des kräftigen Schmiedes, der in ihrer Nähe auf der Seite lag. Doch als er ihren Blick auffing, sah er weg.

»Feigling«, zischte sie.

Sie beobachtete noch einige Dorfbewohner, die den Wortwechsel zwischen ihr und dem Wikinger gehört hatten. Keiner erhob sich.

Sie war allein!

Die Wolke vor der Mondsichel verschwand und Thyra suchte den Nordmann.

»Er ist nicht mehr da!« Ein wahnsinnig freudiger Schreck durchfuhr sie. »Er ist weg!« Erleichtert flatterte die Anspannung davon. »Ich bin noch einmal davongekommen.« Glücklich seufzte sie und lächelte. Dankbar schloss sie die Augen und streckte ihr Gesicht dem Himmel entgegen. Eine tiefe innere Ruhe durchströmte alles und Thyra sah immer noch lächelnd über die Mitgefangenen hinweg.

Als dann! – Plötzlich! Ihre Freude verflog schlagartig, als sich eine eisige Geisterpranke grauenvoll an ihr festkrallte. Sie atmete nicht.

Dort stand er! Groß! Drohend! Zornig!

Die Haare standen ihm vor Wut vom Kopf ab. Selbst der zu zwei Zöpfen geflochtene Bart zitterte unheilvoll.

Dort stand er! Vor der Gittertür! Die Hände in die Hüfte gestemmt. Seine Ellenbogen vom Körper abgewinkelt. Den Blick starr auf sie gerichtet. Als er ihre Aufmerksamkeit registrierte, schnellte seine Rechte hervor und mit vibrierendem Zeigefinger, den Boden vor sich markierend, orderte er dieses aufsässige Weib zu sich. Sein Blick bedeutete ihr, dass sie ihm augenblicklich zu folgen hatte. Sofort! Wenn sie Schlimmeres verhindern wollte.

Ganz langsam stand Thyra auf. Stützte sich mit den Händen auf der festgetretenen Erde ab. Ihre Finger zitterten. Schwankend stieg sie mit leichenblassem Gesicht über die Schlafenden hinweg. Ihr Rocksaum verfing sich an den Körpern, zerrte an deren Kleidung. Thyra sah in offene Augen und wache Gesichter. Doch nicht einer kam ihr zu Hilfe. Sie spürte förmlich die Angst der Menschen, über die sie trat. Steif lagen sie unter ihr, wagten kaum zu atmen. Sie sah das Weiß in den aufgerissenen Augen und verfluchte alle.

»Feiglinge!«

Dann stand sie vor der Tür und zögernd hob sie den Blick zum Nordmann hinauf. Schwer atmete sie zitternd die Nachtluft ein. Sie hörte nichts. Roch nichts. Blickte nur zum aufgebrachten Wikinger. Bemerkte, wie er seine unbändige Wut bezwang und mit einer unendlichen Langsamkeit die Gittertür öffnete. Kein Wort kam über seine fest zusammengepressten Lippen, als die Angeln-Frau hinaustrat. Der Nordmann mit den Zöpfen im Bart nickte einem anderen Wikinger zu.

Erschrocken riss Thyra ihren Kopf herum und zischte: »Den habe ich nicht gesehen.«

Der Zweite schloss die Tür. Sie jedoch wurde am Oberarm gepackt und vor dem Gezopften hergeschoben. Ihre Füße flogen geradezu über die Erde, berührten diese kaum, so schnell ging er vorwärts. Sie drehte sich nicht um. Wagte es nicht. Zu sehr hatte sie diesen Krieger provoziert!

›Sei vorsichtiger! Warte ab, was sie wollen‹, befahl sie sich.

Ihr Arm schmerzte vom festen Griff, doch sie hatten das Ziel noch nicht erreicht. Sie hörte, wie der zweite Nordmann sich mühsam dem schnellen Schritt des Gezopften anpasste. Der fluchte, als er offenbar mit einem Zeh gegen einen Stein stieß und jetzt humpelnd dem ungleichen Paar folgte.

Thyra biss die Zähne zusammen. In den nächsten Tagen würden farbenfrohe Flecke zu sehen sein, welche die zerquetschten Muskelfasern freigaben, wenn das Blut seinen Weg suchte.

Dann entdeckte sie das Feuer. Es brannte abseits des Lagers und ihr wurde übel bei dem Gedanken, welche Qualen nun folgen würden. Im Lichtschein sah sie einen weiteren Nordmann sitzen. Ihr Magen rebellierte vor Angst und sie schluckte die saure Magenflüssigkeit, die nach oben drängte und schon auf der Zunge zu schmecken war, herunter.

»Jörðina biobid ek til varðar ok himinninn fyrir ofan ok sólina ok heilaga Maríu ok allvaldinn sjálfan«,²⁴ flüsterte Thyra die Worte Solvors, als sie vor dem Nordmann am Lagerfeuer auf die Erde geschmissen wurde.

»Hmpf!«, grunzte der Wikinger, vor dessen Füßen sie lag.

»Hún er djörf kona. Herkona!«²⁵

»Já, þat er hún«,²⁶ knurrte der Wikinger mit den zwei Zöpfen im Bart zornig. »Ok er hún mjök stolt kona!«²⁷

Der andere grinste. Diese Frau war etwas Besonderes! Er hatte es schon erkannt, als sie mit Hafr ins Lager gebracht worden war!

Aggressiv funkelte sie ihre Feinde an. Sie war nicht demütig. Keine Frau, die im Käfig umherschlich. Diese bewegte sich selbstsicher, fast arrogant und wild. Dann ihre Körperhaltung, wie sie in dem Käfig stand. Würdevoll und aufrecht. Niemand wagte es, sich neben diese Angeln-Frau zu stellen. Und er erkannte, dass sie Angst hatte, sich aber nicht von ihrer Angst bezwingen ließ.

Schon wieder raste ihr Herz, als sie genau in die hellen Augen blickte.

»Krieger!« Thyra keuchte und sah ins Gesicht des blonden Wikingers. Übel gelaunt rappelte sie sich auf und stellte sich vor das Feuer. Ein rot glühender Lichtschein umspielte ihre Silhouette. Der blonde Nordmann sah amüsiert zu der Frau, die ihre kleinen Fäuste in ihre schmale Taille stemmte und mit zornig, flammenden Augen auf ihn, den Häuptling, herabsah.

»Gormr er nafn mitt.«²⁸ Er grinste übers gesamte Gesicht. Diese Frau amüsierte ihn.

»Wenn ihr es wagt …!«, fauchte Thyra. »Wenn ihr es auch nur wagt, nur einen kleinen Finger an meinen Körper zu legen, dann werde ich euch …« Sie schluckte.

›Ja, was würde ich dann? Dem Riesen vor mir die Gurgel durchtrennen? Mit dem Finger? Ich habe noch nicht einmal einen Stein in der Hand, um diesem Unmenschen den Schädel einzuschlagen!‹

»Dann werde ich euch …!«, fing sie wieder an und ihre Stimme bebte vor Wut. »Mit meinen Fingern die Augen ausstechen, so dass ihr euer restliches Leben in völliger Dunkelheit verbringen müsst!«

›Endlich! Vollbracht!‹, dachte sie mit drohend erhobener Faust und beugte sich dem Wikinger wutschnaubend entgegen. Sie keuchte und ihr Körper zitterte vor Angst und Wut. Niemals würde sie diesem Mann freiwillig ihren Körper anbieten und sich unter ihn legen. Niemals!

»Kona þessa hagar sér merkilega ok heimskliga«,²⁹ meinte Gorm, der immer noch vor dem Lagerfeuer saß, zu Siguror. Er ignorierte die zornige Angeln-Frau, die mit ihrer kleinen Faust zänkisch vor seinem Gesicht herumfuchtelte völlig.

Der Nordmann mit den Zöpfen im Bart zuckte mit der Schulter, dachte an die Weigerung der Frau, seinen Befehlen zu folgen, und unterdrückte seine Wut.

»Hún er eigi sem öðru enskar konur«,³⁰ brummte er stattdessen und setzte sich ebenfalls ans Feuer. In einer Holzschale lag Obst. Er suchte sich einen Apfel aus und biss genießerisch in das saftige Fleisch. Der Apfel krachte beim Biss und Thyra fuhr erschrocken herum. Ihre Nerven waren zum Zerreißen gespannt.

»Hún er eigi sem öðru enskar konur«,³¹ kaute er. »Hún er með sterkum vilja.«³² Wieder biss er in den saftigen Apfel. »Hvat viltu henni?«³³

Mit seinem behaarten Handrücken wischte er sich den Saft von den Lippen.

»Eigi veit ek. Kona þessa er eigi sem öðru konur. Þú hefr rétt at mæla.«³⁴ Grübelnd musterte Gorm die blasse Frau. Sie stand immer noch im Feuerschein.

›Sie sieht hinreißend aus!‹, dachte er, sagte aber: »Kona þessa hagar sér merkilega ok heimskliga.«³⁵ Er beobachtete die Angeln-Frau und es störte ihn unsagbar, dass sie so anmaßend auf ihn herabsah. Ohne zu zögern, packte er dieses störrische Weib am Handgelenk und riss sie zu sich herunter.

Mit einem kurzen Aufschrei plumpste Thyra vor ihm auf die Knie.

»Hmpf«, grunzte Gorm nur. Keine Frau hatte auf ihn herabzusehen. Denn er war der Häuptling dieses furchtlosen Wikingerheeres!

Thyra funkelte ihn wütend an. Fügte sich. Krabbelte von ihm weg und blieb in einigem Abstand am Feuer sitzen.

»Konur«,³⁶ grinste Gorm. »Ván ek at hún mun tala mjök um land þetta.«³⁷ Zweifelnd sah er das Weib an. »Hvar þau geyma korn, fé ok vápn þeirra.«³⁸

»Kona þessa …!« Der Gezopfte verschluckte sich fast und er hustete. »Hugir þú, at hún mun tala um þetta fyrir þik?«³⁹

Der restliche Apfel verschwand hinter dem Bart in Sigurors Mund. Nur den Apfelstiel schmiss er ins Feuer.

Der Blonde musterte Thyra und Thyra tat, als ob sie es nicht bemerkte.

»Ek veit eigi«,⁴⁰ antwortete Gorm schlicht. »En hún er kona.«⁴¹ Er feixte und deutete mit den Fingern das Zeichen für den Geschlechtsakt an. »Ef ek segi, hvat ek vil af henni, en hún þó neitar, þá verðr hún ráðin af ørlögum ok segja allt.«⁴²

Sie lachten beide rau und Thyra blickte erschrocken von einem zum anderen.

›Das fängt gar nicht gut an.‹ Unruhig zuckten ihre Augen hin und her. Ihr Atem ging noch schneller. ›Ich muss mich beruhigen. Langsam einatmen und ruhig ausatmen. Sonst kannst du nicht denken. Bleib ruhig. Konzentriere dich! Bleib wachsam!‹

Das Feuer brannte herunter und diese Wikinger waren immer noch nicht über sie hergefallen.

›Worauf warten sie?‹

Sie wurde unruhiger. Die Angst zerfraß ihre restliche Ruhe und ohne zu überlegen, spähte sie in der Dunkelheit nach einer Fluchtmöglichkeit.

›Wo ist der Dritte?‹ Thyra konnte ihn nicht sehen. ›Steht er im Lichtschatten des Feuers oder ist er zurückgegangen, um die anderen zu bewachen?‹

»Kona!«, sprach der Blonde sie plötzlich an, so dass sie gewaltig zusammenzuckte. »Kona, segðu mér, hvat þú veizt.«⁴³ Gorm setzte sich neben sie. Thyra atmete seinen männlichen Duft ein. Er roch so maskulin und herb. Sie schluckte unbeherrscht.

›Er ist ein Berserker! Der Mörder deiner Landsleute. Sei vorsichtig! Traue ihm nicht! Aber er riecht so verdammt gut.‹

»Seg – mer …«, fragte er. »Segðu mér, hvar tókuð þit fé yðvart, kornit, ávextina þurkaða ok brauðit?«⁴⁴

Sie sah ihn verständnislos an.

Gorm ignorierte den Blick. Er kannte die Frauen und deren Taktiken.

»Síðan vil ek víta.«⁴⁵ Er sprach im Plauderton und begutachtete gelangweilt seine Fingernägel. »Hvar þit geymduð vápnin yðvar?«⁴⁶

Der styrimannr sah Thyra herausfordernd an und seine Fingernägel waren ihm plötzlich nicht mehr wichtig.

Thyra sah von einem Übeltäter zum nächsten. Es war ihr schon klar, was diese Mörder wollten. Sie hatte das Wort naut für Vieh verstanden. Sie kannte es von Beorhtric, der die Rinder derbe mit diesem Ausdruck beschimpfte. Besonders, wenn die Rindviecher ihren eigenen Willen durchsetzten.

›Ihr wollt also, dass ich meine Landsleute verrate und sie im folgenden Winter dem Hungertod ausliefere‹, dachte sie spöttisch und hoffte, ihr Gesicht verriet nicht allzu viel von ihren Gedankengängen. Also starrte sie die Männer nur blöde an und hoffte, das würde reichen! Entnervt rollte der gezopfte Bärtige mit den Augen, während er den grotesken Gesichtsausdruck deutete.

»Gorm, dieses Weib benimmt sich wie Bergdis.« Schnaufend blies er Luft aus. »Für den Fall, dass sie nichts erzählen will«, knurrte Siguror müde und zwirbelte seine Bartzöpfe in die Höhe, »zeige diesem Weib, was für sie bestimmt ist.« Deutlich starrte Siguror in Thyras Richtung. »Wenn sie nicht kooperiert. Dann sparen wir viel Zeit und bekommen unseren Spaß!«

»Weißt du nicht, was sie mit Hafr gemacht hat?«, gluckste Gorm.

Thyra blickte auf und sah den Häuptling verständnislos an.

»Glaubst du, sie brach den Schwanz, wie Hafr erzählte?« Ungläubig strich Siguror durchs Haar.

»Glaubst du«, stellte Gorm mit einem breiten Grinsen die Gegenfrage, »dass Hafr lügt?« Er schüttelte den Kopf. »Wenn er eine zusätzliche Verwundung hätte«, überlegte Gorm. »Hafr ist ein Nordmann! Nie hätte er kundgetan, dass sein schlapper Schwanz von einer Frau stammt. Seine Lunte ist hinüber. Die brennt für eine sehr lange Zeit nicht mehr! Zermalmt von den Fingern eines Weibes!« Gorm zerquetschte gereizt den Apfel in seiner Hand. »Hafr wäre gut beraten zu erzählen, ein Mann hätte seinen Schwanz gepackt und ihn für die Weiber unbrauchbar gemacht! In einem Kampf!« Abermals schüttelte Gorm den Kopf.

»Hafr erzählte die Wahrheit über diese Angeln-Frau. Er wollte seinen steifen Hammer in sie hineinstoßen.« Lauernd betrachtete Gorm Thyra. »Und sie hat sich gewehrt!« Ein verschwiegenes Lächeln glitt über seine Lippen. »Hafr hatte es bei diesen wahnsinnigen Schmerzen schwer, sich eine andere Geschichte auszudenken.« Abermals schüttelte der Häuptling den Kopf und warf ein Holzscheit ins Feuer. »In der kurzen Zeit, die ihm blieb.«

»Na ja!«, meinte Siguror kopfschüttelnd. »Hafr könnte erzählen, ein Angelsachse zielte schlecht mit dem Schwert und traf seinen Schwanz. Jeder hätte es geglaubt.«

Gorm lachte, dass seine weißen Zähne im Feuerschein blitzten.

Thyra sah es und ein heftiges Flattern erschütterte ihre Magengrube. ›Feind‹, urteilte sie hastig. ›Dieser Mann ist ein Feind! Mein Feind!‹

»Du hast recht«, grinste Gorm Siguror an. »Hafr war viel zu schockiert über seine Entmannung! Er dachte nicht über die Wirkung seiner Worte nach.« Gorm griente breit. »Jetzt ist es gesagt!«

Nachdenklich betrachtete Gorm die zarten Hände der Frau. Er ahnte nicht, was sein Blick in ihr auslöste.

»Sie hat sich einen bösartigen Feind eingefangen.«

»Ja«, grunzte Siguror und spuckte ins Feuer. »Wir sollten sie schnell nehmen, bevor nichts mehr von ihr übrig bleibt!«

Gorm sah seinen Freund nachdenklich an. »Sie ist eine reiche Frau. Das offenbart ihr Amulett. Eine Königstochter – vielleicht?«

Schweigend starrten die Männer ins Feuer.

Thyra wurde nervöser. ›Solange die Männer sich unterhalten‹, erkannte sie, ›habe ich nichts zu befürchten.‹

»Ich befehle Hafr morgen, die Finger von diesem Weib zu lassen. Bis geklärt ist, wer und was sie ist.«

Gorm machte eine kurze Pause und blickte die Frau nachdenklich an. »Bis sie uns erzählt, was wir wissen wollen«, befahl der Häuptling. »Später kann Hafr seine Kriegerehre als Nordmann zurückerobern und seinem Ruf gerecht werden.«

Thyra sah fragend von einem zum anderen. Ihr Magen knurrte und sie schielte zur Obstschale. ›Diese Bluthunde werden mir nichts anbieten. Also werde ich mir etwas nehmen.‹

Ihr Herz klopfte bis zum Hals. ›Schnell oder langsam?‹, überlegte sie kurz. ›Ganz normal bewegen.‹ Ohne dass es als etwas Besonderes schien, langte sie in die Schale, fischte sich einen Apfel und die goldgelb glänzende Birne heraus. Biss genüsslich in die Birne und vergrub, parallel zum Kauen des herrlich süßen Fruchtfleisches, den Apfel in einer Tasche ihres Rockes.

Gorm beobachtete es aus dem Augenwinkel.

›Sie ist dreist‹, erkannte er kopfschüttelnd und grinste verschmitzt. ›Eine Angeln-Frau, die einen Wikinger herausfordert.‹

Erneut legte er ein Holzscheit ins Feuer und richtete seine Frage direkt an die Frau.

»Hvert er nafn þitt?«⁴⁷

Thyra starrte ihn an. Unschuldig lief etwas Birnensaft an ihrem Mundwinkel herab und rasch wischte sie es weg.

Freundlich wiederholte Gorm die Frage. »Hvert er nafn þitt?«

»Meinst du, sie versteht uns?«, erkundigte sich Siguror zweifelnd und runzelte die Stirn.

Gorm wiegte kaum merklich den Kopf. »Könnte sein! Die Frage ist nur, ob sie will, dass wir es wissen!« Mit Nachdruck starrte er Thyra in die Augen. Erschüttert von diesem energischen Blick schob Thyra unruhig ihren Hintern hin und her.

›Was will der?‹ Zaghaft versteckte sie den Rest der angebissenen Birne unter ihren Rockfalten. Gorm sah es und schmunzelte.

»Hvert er nafn þitt?«⁴⁸

»Ich ahne, was ihr wollt«, fing Thyra mit energischer Stimme zu sprechen an, obwohl sie ziemlich eingeschüchtert war. Sie zögerte einen Atemzug, richtete sich auf und sagte mit fester Stimme: »Ich bin die Tochter des toten Königs Ethelred von Wessex und Wulfthryth. Ich bin eine angelsächsische Königstochter!«

Sie wartete auf einen erstaunten Blick oder wenigstens einen überraschten Ausruf.

Doch! – Nichts!

Keine Andeutung von Verstehen. Leicht zornig presste Thyra die Lippen zusammen und die senkrechte Falte an der Stirn über ihrer Nase vertiefte sich. ›Haben diese Wikinger keine Ahnung! Wissen die denn gar nichts?‹ Verstimmt sprach sie weiter und eine Wildheit lag in ihrer Stimme, die Gorm und Siguror sofort aufhorchen ließ.

»Ich vermute, ihr verdammten Berserker und Mörder meiner Landsleute wollt meinen Namen! Und da ich glaube, dass ihr meine Sprache nicht sprecht, mich nicht versteht, sage ich euch …«, sie machte eine kurze Pause und holte Atem, »… mein Name ist Thyra Danebod.«

Aufgerichtet, mit stolzem Blick saß sie neben dem nordischen Häuptling Gorm und seinem Wikingerfreund Siguror. Fragend sah sie von einem zum anderen. Doch nichts! Kein Erkennen!

»Ihr seid dumme, einfältige, unwissende Männer aus einem kargen Land«, spuckte Thyra verächtlich. Überzeugt, diese Nordmänner verstanden kein Wort von dem, was sie sagte. Sie sollte sich irren! Gorm sah unbewegt ins Feuer. Auch wenn er nicht alles verstand. Jedoch – die Wortfetzen, die er auffing, ließen eine gnadenlose Wut in ihm aufsteigen.

›Was bildet diese Angeln-Frau sich eigentlich ein? Die Beleidigungen, die sie gegen mich, einen Wikinger ausspricht, sind vor unseren Göttern demütigend. Dafür wird sie Opfer bringen!‹

»Sie ist sehr hochmütig!«, sagte Gorm mit äußerlich ruhiger Stimme an Siguror gerichtet.

Der grinste ihn an. »Was hast du anderes erwartet?«

»Hmpf.«

Thyra sah abwartend hin und her. Der Linke neben ihr war offensichtlich höher im Rang, doch der Gezopfte schien ein Freund zu sein. Sie starrte ins Feuer und versuchte, die Feinde zu ignorieren. Es gelang ihr nicht. Obwohl sie angestrengt über die flackernden Flammen hinweg den Nachthimmel fixierte.

»Talar þú várt mál?«,⁴⁹ fragte der Gezopfte unerwartet.

Thyra musterte ihn eindringlich. Sie wusste, was er wollte. ›Doch warum soll ich antworten!‹, dachte sie hochmütig und blickte weiter in den Sternenhimmel.

»Kona!«, fauchte der Große neben ihr und packte sie grob am Arm.

»Au!«

»Svaraþú! Talar þú várt mál?«⁵⁰

Thyra versuchte, seine Hand zu entfernen. Gorm ließ sich jedoch von ihren kümmerlichen Versuchen nicht beeindrucken.

»Ich weiß, was ihr wollt!«, zischte sie. »Doch ich kann eure Sprache nicht!«

Gorm packte noch fester zu, schüttelte Thyra hin und her. Seine Wut duldete keinen Aufschub mehr.

Ihr Selbstbewusstsein war erschüttert und bestürzt fing sie an zu reden.

»Das Lied, welches ich sang, sind meine einzigen Worte in eurer Sprache«, stotterte Thyra nervös und versuchte, ihre Fassung wieder zu finden. »Also«, fing sie an, stockte und sah den bärtigen Männern in die Gesichter.

»Iorp bip ak uarpae ok uphimaen sol ok santae Maria ok sialfaen Guddrotten.« Sie sang und blickte in die erschütterten Gesichter der Wikinger.

»Das ist alles!«

»Sie ist eine Zauberin«, meinte Siguror.

»Eine Angeln-Frau? Eine Zauberin?«

»Vielleicht – keine Gute?«

»Oder nur eine, die Geschichten erzählt!«

Thyra sah im Wechsel von einem zum anderen.

»Eine Heilerin?«, verdächtigte Siguror sie grinsend.

»Erzähle mehr!«, forderte Gorm, den Blick auf Thyra gerichtet. Diese sah ihn unschuldig an und wiederholte das eben Gesagte.

»Sie ist dumm.« Siguror sah seine Vermutung bestätigt.

»Sie stellt sich dumm.«

Wieder richtete Gorm eine Frage an Thyra, doch sie wiederholte nur die Worte aus Solvors Lied.

Siguror schüttelte den Kopf und sah seinen Freund zweifelnd an. »Sollen wir ihr drohen?«

Gorm grinste. »Willst du deinen Schwanz zuerst zur Verfügung stellen?«

Siguror fing schallend zu lachen an und schlug sich übermütig auf seine muskulösen Oberschenkel. Grinsend begutachtete er seinen Schwanz. »Guter Häuptling! Ich glaube nicht.« Siguror schüttelte abweisend den Kopf. »Aber diese Sklavin wird uns erheblichen Ärger bereiten.«

Gorm grinste und nickte.

Fragend sah Thyra die Nordmänner an. Doch diese ignorierten die Frau und unterhielten sich mit einem anzüglichen Grinsen auf den Lippen.

›Fasst mich nur nicht an!‹, drohte Thyra unnahbar und starrte böse.

»Sie wird deinen Schwanz für alle folgenden Frauen und auch für dich unbrauchbar machen.« Gorm feixte, als er in das Gesicht der störrischen Angeln-Frau sah. »Soll sich doch einer ihrer Landsmänner mit ihr vergnügen.«

»Derjenige wird seine wahre Freude an ihr haben«, mutmaßte Siguror. »Aber wenn sie wirklich von Adel ist, bringt sie uns einen wertvollen Tribut ein.« Er ahnte nicht, wie wahr seine Worte werden würden.

Abschätzend ließ Gorm seinen Blick über die zarte Frau wandern, so dass Thyra sich vor seinen Blicken schützte, indem sie ihre Arme vor der Brust überkreuzte. ›Brünstiger Moloch‹, beschimpfte sie ihn im Geiste.

»Nur, wenn sie wirklich mit dem König verwandt sein sollte.«

********************

Thyra wurde in den Käfig zurückgebracht, ohne dass die Nordmänner auch nur ihren Körper berührt hatten. Sie hatten sie nicht vergewaltigt oder gefoltert! Nur Fragen. Sonst nichts!

Sprachlos ging sie im Käfig auf ihren angestammten Platz. Hockte sich auf den Boden, den Rücken gegen die Stäbe gelehnt und starrte ausdruckslos zum mit Sternen übersäten Nachthimmel. Ihre Mitgefangenen beäugten Thyra. Teils mitfühlend, teils neugierig, doch auch verächtlich. Sie tuschelten und flüsterten. Thyra ignorierte sie alle. Sollten sie doch denken, was sie wollten!

Die Wikinger hatten ihr heute Nacht ein völlig neues Bild gezeigt.

Sie hatten miteinander gelacht und gescherzt. Der Große und der Gezopfte hatten höflich gefragt und waren nicht zornig geworden. Auch als sie bemerkt hatten, dass sie ihre Sprache nicht verstand oder nicht verstehen wollte! Die Nordmänner am Feuer waren nicht über sie hergefallen. Sie hatten sie nicht gefoltert und am Ende der Nacht ihre Beine gespreizt, um in sie einzudringen, sie mit ihrem Samen zu füllen und in ihrem Leib eine ungeliebte Frucht zu säen.

Wenig von dem was Ethelgiva erzählte, entsprach der Wahrheit.

Thyra musste nachdenken, überlegen. Dazu brauchte sie Zeit, Ruhe und Einsamkeit!

Der Morgen dämmerte. Sie hatte kaum geschlafen. Verzerrte Traumbilder raubten ihr den Verstand. Abgekämpft erhob sie sich mit rotgeränderten Augen. Jede Faser ihres Körpers schmerzte, der harte Boden und die nächtliche Kälte fraßen sich ins Blut, in jeden Muskel und drangen zuletzt bis in die Knochen. Steif und stöhnend stellte Thyra sich gegens Gitter und starrte müde auf die nun schon vertrauten Bilder.

Die morgendlichen Rituale begannen.

Thyra drehte sich nicht um. Sie hörte, wie ihre Mitgefangenen die Abortecke aufsuchten und sich erleichterten. Ebenso missachtete sie das Schreien der Kinder und die verzweifelten Versuche der Mütter, diese zu beruhigen. Genervt von der Situation lehnte sie den Kopf gegen die Gitterstäbe und schloss die Augen. »Ich brauche Ruhe, will Schlaf und endlich wieder allein sein! Selbst in den kalten Räumen in einer dieser Burgen würde ich jetzt schlafen wollen.«

Ihr Onkel, König Alfred, hatte in den letzten Jahren ein Netz aus Festungen und ummauerten Städten errichtet, welches sich durchs gesamte Königreich erstreckte. Thyra hatte gehört, wie er die notwendigen Anordnungen für den Unterhalt und den Schutz der Anlagen befahl und wie er den Schutz der Untertanen regelte.

Der Adel teilte die Meinung des Königs. Sie buhlten um die Gunst des Monarchen, wollten seine Burgen und Städte befehligen und diese in ihren eigenen Besitz bringen. Sie erlernten die Kriegskunst in seiner Armee, kämpften zum Wohle des Königs und ihres eigenen Reichtums, während das eigene Volk den Krieg bezahlte, die Felder bestellte und unter Armut und Hunger litt.

Thyra lächelte mit geschlossenen Augen, als sie an ein Geschehen zurückdachte. Ein entfernter Vetter erhielt die Befehlsgewalt einer Burg in Wessex. Sie kannte ihn seit Kindertagen und las in dem Gesicht des Cousins wie in einem offenen Buch! Mit stolzgeschwellter Brust und ernster Miene nahm er die Auszeichnung entgegen, doch Thyra wusste, dass er seine Bauern für sein persönliches Wohlergehen gnadenlos arbeiten lassen würde.

›Zum Wohle des Volkes – und zu seinem‹, fügte sie in Gedanken hinzu.

Ein Habicht schrie und riss Thyra aus den Gedanken. Blinzelnd sah sie in den Himmel und folgte dem Flug des Raubvogels. Abermals vergegenwärtigte Thyra sich, wo sie tatsächlich war!

»Ich bin in Wessex!«, murmelte sie schlaftrunken. Zerschlagen sah sie sich um. »Und wo sind die Kämpfer? Wo sind die Soldaten meines Volkes? Warum kommen sie nicht und vertreiben die Eindringlinge?« Sehnsüchtig blickte sie zur Themse. Doch sie erkannte nur die schwankenden Masten der Nordmannschiffe. Wo waren die imposanten Kriegsschiffe zur Verteidigung?

›Wussten sie es denn noch nicht, dass die Wikinger die Themse hinauf gesegelt waren?‹

»Doch! Sie müssen es wissen!« Mit aufbrausendem Herzklopfen fing sie ganz langsam zu verstehen an! »Es müssen viele Wikinger sein! So viele, dass sie genügend Schiffe aufbringen, um an Ludúnir, Slough, Reading und Oxford vorbei zu segeln und sogar noch einige Kriegsschiffe samt Besatzung für das entfernte Oxfordshire zum Kampf einsetzen können.«

Dann fing Thyra zu rechnen an.

»Wie viele Kriegsschiffe braucht ein Kriegsherr, um eine Stadt einzunehmen? Zum Beispiel für Southend an der Flussmündung.« Sie wiegte den Kopf hin und her. »Keine – vielleicht – wenn sie bei Nacht an der Stadt Southend vorbeisegeln, um in Ludúnir einen Überraschungsangriff zu starten.«

Sie verstummte, um gleich darauf mit ihren Gedanken fortzufahren.

»Aber in Ludúnir brauchen sie eine stattliche Anzahl an Kriegsschiffen. Doch wie viele Krieger fahren auf einem Schiff?« Sie schwieg und überlegte, ob sie jemals eine Zahl gehört hatte. »Wie viele Seemänner fahren auf einem Drachenschiff?« Grübelnd betrachtete Thyra die Masten, auf denen sich die weißen Möwen schreiend niedergelassen hatten und sich um einen fetten Fischkopf stritten.

»Dreißig vielleicht oder fünfzig?« Dann riss sie ihre Augen auf und zählte die schwankenden Masten. Gleichzeitig überlegte sie, wie viele Masten ein Wikingerkriegsschiff besaß.

Dann begriff sie! Sie erinnerte sich an eine Skizze der Wikingerschiffe. »Ein Schiff mit einem einzigen bauchigen Segel.«

Thyra grinste. »Ein Segel! Also ein Mast!« Sie schluckte und zählte noch einmal. »Sieben«, wisperte sie. »Sieben Schiffe und auf jedem Schiff fahren vierzig bis fünfzig Wikinger.« Sie erschrak furchtbar und erkannte, dass 200 Nordmänner Oxfordshire überfallen hatten!

»Wie viele Wikinger mochten dann Ludúnir, Slough, Reading und Oxford überfallen haben?« Sie weigerte sich, weiter zu denken. Doch die Zahl schoss ihr wie von selbst ins Hirn.

»900.« Ihr Magen zog sich allein bei diesem Gedanken zusammen. »Oder mehr!«

Ihre Gedanken machten sich selbstständig. Doch Thyra sollte sich noch mehr erschrecken, wenn sie erfuhr, dass die genaue Zahl der Wikingerschiffe bei 330 lag!

250 an der Südküste in Kent und 80 an der englischen Nordküste.

»900 Männer«, murmelte sie. »Kann das sein?«

Langsam fuhr sie mit ihrer Zunge überlegend über die Lippen und presste sie zusammen. »200 hier im kleinen Ort Oxfordshire, dann sind in Oxford vielleicht …?« Sie zog ihre Stirn kraus. »Zwanzig, dreißig Schiffe. Demnach 1000 bis 1500 Nordmänner.« Heftig schlug sie ihre Hand auf den Mund. Schluckte. Biss die Zähne aufeinander. »Dann sind in Reading und Slough vielleicht …?«

Sie mochte nicht rechnen, legte den Kopf in den Nacken und beobachtete den eleganten Flug einer Möwe am wolkenlosen Himmel.

›Nein, nein, nein!‹, schrie sie im Geiste. ›Nicht denken! Nicht!‹

Doch sie zählte im Geiste schon die Schiffe, die Ludúnir überfallen haben könnten.

»Dann sind über 100 Kriegsschiffe der Nordmänner in Ludúnir.« Ihre Stimme war kaum noch zu verstehen. »Und mit ihnen könnten dann über 5000 Wikinger in der Stadt eingefallen sein und sie haben …!«

Thyra weigerte sich zu denken. Ihre Knie wurden weich. Sie rutschte am Gitter herab auf den festgetretenen Boden. Dort hockte sie und krallte sich mit leichenblassem Gesicht an den Stäben fest. Ihr Magen rebellierte und ohne Vorwarnung schmeckte Thyra Magensäure auf der Zunge.

»Das kann nicht sein!«, schrie sie unbeabsichtigt. »Hirngespinste!«

Erstaunt blickten die Mitgefangenen Thyra an. Sie sah in die fragenden Augen des Kammmachers und starrte einfach durch ihn hindurch. Es war zu ungeheuerlich! Zu groß! Zu viele! Unbegreiflich!

»Ist so etwas überhaupt möglich? Gibt es überhaupt so viele Menschen? Wie weitläufig ist denn das Land, wo die Nordmänner ihre Heimat haben?« Thyra rieselte es prickelnd über die gesamte Haut.

»Wie viele Angelsachsen gibt es in Northumbria, in Gwynedd, in Dyfed, in Mercia in Mittelanglia oder in Ostanglia?«

Sie wusste, Wessex war bedeutsam. Doch wie viele Menschen lebten dort und dann gab es ja auch noch Kent? Und die Schotten! Noch nie hatte sie sich diese Frage gestellt! Grübelnd hob Thyra die Finger ans Kinn und schloss die Augen.

»Wenn ich am Ostermorgen zum Dom in Ludúnir ging«, murmelte sie, »sah ich jedes Mal unzählige Menschen auf den Straßen. Mmmh!«

Langsam stellte sie sich aufrecht hin. »Waren es 1000 Menschen?« Gedankenverloren fuhr sie mit den Fingern über ihre Lippen.

»1000.«

»Was sagt Ihr da?«, fragte der Schmied grob. Er stand hinter ihr und stierte mit zornesrotem Gesicht auf Thyra.

Langsam drehte sie sich um und betrachtete den hochgewachsenen Schmied herablassend. »Was ich sage, mache oder tue, geht Euch nichts an«, zischte sie böse.

Die Gesichtshaut des Mannes wurde noch eine Nuance dunkler. Er drückte die zusammenballten Fäuste in die Hüfte und schritt auf Thyra zu. Sie erschrak! Blieb jedoch vor dem massigen Mann stehen.

»Ich befehle es Euch!«, drohte der Schmied.

Thyra wurde blass vor Zorn. Ein Schmied! Ein einfacher Dorfschmied wagte es, so mit ihr zu reden! Und noch ehe Thyra überlegte, schmetterte sie dem Mann ins Gesicht: »Ihr habt mir nicht das Geringste zu befehlen.« Tief holte sie Atem und trat dem stattlichen Handwerker einen Schritt entgegen, obwohl kaum noch Platz zwischen ihnen war.

»Ihr seid eine Frau«, schmetterte er.

»Sicher bin ich eine!«

»Eine Frau«, er baute sich vor ihr auf. »Eine Frau darf keine Zahlen in den Mund nehmen!«

»Wer sagt das?«

»Ich! Ich bin der Schmied des Dorfes.«

»Und ein Schmied in einem Dorf weiß, was ich, die Nichte des Königs, zu unterlassen habe?«

»Ich …«

»Ihr seid einer meiner Untertanen!« Thyra schmiss ihm die Worte entgegen und drückte ihren Zeigefinger fest in seinen weichen Bauch. Er wich erstaunt zurück.

»Und Ihr!« Sie holte erneut Atem. »Ihr habt mir weder etwas zu sagen, geschweige denn das Wort mit einem Befehl an mich zu richten!« Ihr gesamter Körper zitterte vor Zorn.

»Ihr, Ihr, Ihr …!« Der Schmied brüllte mit hochrotem Kopf und seine geballte Faust zitterte vor ihrem Gesicht.

»Was!«, schrie sie ihn schneidend an.

Er wollte gerade antworten, als eine behaarte Männerhand sich um seinen Oberarm krallte. Jählings drehte der Schmied sich um und starrte zornentbrannt in das besonnene Gesicht des Kammmachers.

»Lass es gut sein«, raunte er.

»Was!«, dröhnte der Schmied. »Wenn sie so weitermacht, dann schlitzen uns die Nordmänner im Berserkerrausch auf und fressen uns zum Frühstück!«

»Das glaubst du doch selbst nicht.«

»Doch genau das! Hast du nicht gesehen, wie sie die Männer unserer Feinde umgarnt und für sich einnimmt.« Hastig zeigte anklagend sein Finger auf Thyra. »Sie zählt sie«, beugte er sich zischend zu Thyra hinab und flüsterte ihr direkt ins Gesicht.

Thyra spürte seinen warmen Atem – und roch den fauligen Gestank. Sie schnappte nach Luft, öffnete den Mund, um sich zu verteidigen.

Doch er kam ihr zuvor. »Dieses Weib opfert uns alle. Nur um selbst zu überleben!«, donnerte der Schmied.

Alle standen erstarrt in den Käfigen. Keiner bewegte sich.

»Ist das wahr?«, fragte der Kammmacher mit leiser Stimme.

Thyra antwortete ihm nicht.

»Ist das wahr?«

»Ich werde Euch nicht Rede und Antwort stehen. Nur weil Ihr Euch nicht beherrschen könnt«, warf sie dem Schmied kalt entgegen.

»Ihr werdet nicht …«

»Nein!«, warnte sie ihn mit schneidender Stimme. »Und sagt jetzt kein Wort mehr, es könnte Euch Euren Kopf kosten.« Sie sagte es leise, fast liebevoll, doch ihre zornigen Augen warnten den schwitzenden Mann.

Der hervorgetretene Kehlkopf des Schmiedes tanzte im Schlund auf und ab.

»Lass es gut sein.« Der Kammmacher beruhigte ihn und zog ihn fort.

»Mmph«, grunzte der Schmied und schüttelte angewidert die Hand des Kammmachers ab. »Sie ist ein Weib wie jedes andere. Und ein gehässiges dazu!«, ächzte er. Doch plötzlich erinnerte er sich an ihren einflussreichen Onkel. Den König, den das Volk ›Alfred den Großen‹ nannte. Seine Haut glänzte vom Schweiß und nicht nur Thyra sah, wie seine Muskeln beunruhigend flatterten. Zitternd atmete er die feuchte Luft ein, drehte sich kurz darauf abrupt um und ging. »Mit einem König im Nacken kann man mit Leichtigkeit fauchen!«

Thyra stand steif und starr. Stolz und beherrscht sah sie einen nach dem anderen an. Doch niemand wagte es, ihrem Blick standzuhalten. »Was war denn das?« Bedächtig drehte sie sich um und starrte, ohne wirklich etwas zu sehen, auf das Heer der Wikinger.

Auch bei den Nordmännern blieb der lautstarke Streit nicht unbeobachtet.

Siguror lehnte in einiger Entfernung am Stamm einer uralten Buche und beobachtete im Schatten des Baumes den Disput. Er hielt einen Becher und trank mit vorsichtigen Schlucken den heißen Tee.

»Diese Frau ist streitsüchtig und nicht zu unterschätzen«, murmelte Siguror. »Sie wird uns einen prächtigen Tribut einbringen! Wer hätte das gedacht!« Sein breites Grinsen schmiss Falten um seine Augen. »Dieses Weib kastrierte Hafr mit einer Hand und sie schafft es, diesen englischen Hünen und alle anderen Gefangenen nur mit ihrer Zunge und ihrem Blick zum Schweigen zu bringen!«

Gemächlich entfernte Siguror sich aus dem Schatten der weiten Baumkrone. Gorm war sicher schon wach.

*********************

Nichts geschah in den folgenden Tagen. Aber die Gefangenen bekamen jetzt jeden Tag zu essen und Wasser in einem Eimer, welches sich die Käfigmenschen einteilten. Das Lagerleben nahm einen beschaulichen Verlauf. Die Sonne stieg mit jedem Frühlingstag höher und wärmte die Tage.

Nur die Bauern im Käfig wurden mit jedem Tag mürrischer. Der Acker musste gepflügt und die Saat in die fette, schwarze Erde gesät werden. Sie sorgten sich um das Vieh, welches sie vor dem Überfall im Wald versteckt hatten. Es verhungerte. In ihren Träumen hörten sie die Kühe brüllen, weil ihre prall gefüllten Euter schmerzten. Die Hühner, Gänse, Enten und Puten in ihren engen Weidenkörben waren sicher schon elendig verreckt.

Die Pferde und Rinder hatten sie eilig an Bäume gebunden und waren, von der Angst um die eigene Familie getrieben, zurück ins Dorf gerannt. Niemand hatte früher an einen Überfall gedacht. Die Dorfbewohner hatten keine Vorsorge getroffen. Sie hatten von den Schergen des Königs gehört, dass burhs⁵¹ im ganzen Land errichtet und ausgebaut wurden zum Schutz der Landsleute.

Sie hatten sich sicher gefühlt, so tief im Landesinneren.

Im Laufe der Zeit waren Geschichtenerzähler ins Dorf gekommen und hatten von unglaublichen Gräueltaten der Berserkerhorden aus Skandinavien berichtet. Gebannt hatten die Dörfler dem Erzähler gelauscht. Hatten sich um den Fremden geschart und gebannt der erfahrenen Stimme zugehört. Einer dieser Berichte hatte von einem beträchtlichen Dänenheer erzählt, das ins Land der Angelsachsen eindrang.

Und jedes Mal hatten die Geschichten mit den Worten angefangen:

»Damals, im Jahre 871, als das große Sommerheer der Wikinger einfiel, um unseren Reichtum, die Frauen und das Land zu stehlen – doch die Westsachsen vergossen unbarmherzig das Blut und siegten nach unermesslichen Verlusten.«

Dann hatte der Geschichtenerzähler immer eine Pause gemacht und zustimmendes Gemurmel geerntet.

»Wir kämpften und töteten. Immer mehr Wikinger kamen in unser Land und schließlich verloren wir im Jahre 871 bei Reading gegen diese Bluthunde.« Traurig hatte er seinen Kopf gewogen und von einer Frau einen Kanten Brot bekommen, den er sich eilig in die Rocktasche geschoben hatte.

»Schließlich schlossen die Westsachsen unterwürfig Frieden, aber nur, um ihr Leben zu retten. Was bedeutete, dass sie das große Dänenheer mit Lebensmitteln zu versorgen und Tributzahlungen an die Wikinger zu entrichten hatten.«

Er hatte einen Schluck getrunken, um seine trockene Kehle wieder geschmeidig zu machen.

»Dann, nur drei Jahre später, trieben die Wikinger König Burgred ins Exil und eroberten das Königreich Mercia. Ein großer Schritt für die Wikinger und ein entsetzlicher für uns! Sie setzten einen ihrer Männer auf unseren Thron.«

Eine Schande, wie der Geschichtenerzähler den Dorfbewohnern zugeflüstert hatte. »Doch Ceolwulf war jetzt der neue Wikingerkönig in Mercia. Zusammen mit drei weiteren nordischen Königen, Guttorm, Oscetel und Anwend, errichtete er nach vielen Kämpfen skandinavische Siedlungen in den östlichen Midlands und dehnte sich immer mehr in die westlichen Midlands aus.«

Der Geschichtenerzähler hatte einen weiteren Becher vom süßen Met gewollt, wohl wissend, dass seine Zuhörer nach seinen Geschichten hungerten.

Er hatte den Becher bekommen und fortgefahren.

»Guthrum ging mit seiner Wikinger-Streitmacht im Januar 878 von Wessex ans Werk, besetzte das Land und vertrieb König Alfred in die Sümpfe bei Athelney von Sommerset. Aber Alfred sammelte seine Truppen zu einem riesigen Feldzug zusammen und siegte in der Schlacht von Wiltshire.«

Allgemeines zufriedenes Gemurmel hatte eingesetzt und der Geschichtenerzähler hatte in die Runde gegrinst.

»Und jetzt, glaubt es oder nicht«, hatte er mit erhobener Stimme angefangen, den weiteren Verlauf der Geschichte anzukündigen, und erneut seinen Becher in die Höhe gehalten, der sofort gefüllt wurde. »Jetzt befahl Alfred ein Fest von großer Wichtigkeit. Die ausgedehnte Zeremonie begann in Aller, in der Nähe der Sümpfe von Athelney und endete auf dem königlichen Gut in Sommerset.«

Er hatte beifallheischend in die Runde gesehen und sich unersättlich seinen dicken Bauch gerieben. Eilig war ihm ein dünner Streifen Speck gereicht worden, den er aber geringschätzig zurückwiesen hatte.

»Liebe Leute, ihr müsst wissen, Geschichten erzählen macht hungrig und mit einem knurrenden Magen könnte ich wichtige Bestandteile des Geschehens vergessen, ohne es zu merken!«

Die Dorfleute hatten sich angesehen. Wer opferte ein Stück seines guten Schinkens? Schließlich war eine Bäuerin eilig in ihr Häuschen gegangen und mit strahlenden Augen, in der Hoffnung auf die weitere Geschichte, mit einem fetten Streifen des Räucherwerks herausgekommen.

»Mhhh! Der duftet aber köstlich«, hatte der Geschichtenerzähler gegrinst, einmal hineingebissen und den fetten Schinken in der Tasche seiner Jacke verschwinden lassen.

»König Alfred ließ Guthrum und dreißig seiner Anführer taufen. Sie alle wurden zum christlichen Glauben bekehrt und mussten ihren heidnischen Göttern abschwören!«

Ein zustimmendes Gemurmel hatte den dicken Mann umrundet.

»König Alfred und der jetzt christliche König Guthrum zogen eine Grenze – das Danelag! Das Danelag wurde formell anerkannt und ordnungsgemäß in einem Vertrag festgelegt.« Er hatte sich selbst beifällig zugenickt.

»Das Danelag ist die Grenze zwischen Mercia, Mittelanglia und Ostanglia zu Wessex!« Er hatte einmal tief durchgeatmet. Seine Geschichte war gleich zu Ende gewesen und er hatte gewusst, es war die letzte Möglichkeit, seinen Becher noch einmal füllen zu lassen.

»Seit dem Jahr 878 sorgt unser König Alfred dafür, dass wir in Frieden leben können!«

Zustimmendes und zufriedenes Gemurmel hatte sich erhoben und der Geschichtenerzähler hatte lächelnd in die Runde geblickt. Es war wichtig für ihn, dass die Leute zufrieden waren. Denn nur dann konnte er wiederkommen und weitere Geschichten erzählen.

Er hatte den Leuten von Oxfordshire allerdings verschwiegen, dass ihr Gebiet – Wessex – vom ehemaligen dänischen König, vom christlichen Guthrum, regiert wurde.

Wer wollte das denn schon wissen?

Thyra sah auf die schwankenden Masten der Wikingerschiffe.

Das waren vierzehn Jahre. Vierzehn Jahre, in denen die Äcker in Frieden bestellt werden konnten! Eine unbekümmerte Zeit, in der Eltern sich keine Sorgen um ihre Kinder machen mussten! So lange Frieden, keine mörderischen Kämpfe, keine Kriege um Land und Macht und keine Tränen für die Toten.

Lange Jahre der Sicherheit, welche ihr Leben bestimmt hatten. Niemand hatte je daran gedacht, dass erneut Wikinger ins Land eindringen könnten.

Um die Mittagszeit bekamen die Käfigmenschen eine wässrige, geschmacklose Getreidegrütze. Keine Kräuter, kein Salz gaben der Zunge einen winzigen Gaumenkitzel. Thyra aß emotionslos den Brei. Sie wollte leben und bei Kräften bleiben!

Mit der klebrigen Substanz auf der Zunge beobachtete sie den Himmel und sah, wie massige Gewitterwolken sich am Horizont auftürmten. Dunkelgrau und ungestüm bauten sie sich auf und der Wind trieb sie unablässig näher.

Zuerst nur sanft, fast wie das Schlagen der Flügel eines Zaunkönigs, dann immer heftiger, bis die Kronen der Laubbäume sich bogen und im Sturm schüttelten. Thyra aß hastig den Rest ihrer dürftigen Mahlzeit, bevor der Regen, den sie schon riechen konnte, ihn noch mehr verwässerte.

Dann hörte sie ihn – den Regen!

Zuerst hörte sie nur ein sanftes Rauschen, welches sich bedrohlich auf die Menschen zubewegte. Mit jedem Meter, den das Gewitter näherkam, erhöhte sich das rauschend-tosende Geräusch. Die Tropfen prallten auf die Blätter der Bäume, krachten ins trockene Laub, platschten in die rasant wachsenden Pfützen.

Dröhnend herab prasselnd. Eine unheimliche grauweiße Wand!

Dann sah sie den undurchdringlich grauen Regenvorhang. Eine Wasserwand, vom Sturm angetrieben. Laut und drohend, immer schneller, immer dichter peitschten die Tropfen die Blätter der Bäume, bis die gefürchtete Regenwand die Menschen erreichte.

Die ersten wenigen, jedoch haselnussgroßen Tropfen platschten auf die staubige Erde, schlugen auf die Menschen. In Sekunden erreichte sie der kalte Regen und sofort prallte die Regenwucht nieder. Die Menschen wurden gnadenlos von harten Regentropfen geschlagen und bis auf die Haut durchnässt. Die eiskalten Tropfen klatschten auf die Erde und es dauerte nur Minuten, bis teichgroße Pfützen den Boden bedeckten, um dann in Strömen zum Fluss zu fließen.

Die überfüllten Wolken hüllten das Land in einen mystischen grüngelben Lichtschein. Blitze tanzten grell blendend am Himmel, gefolgt vom dunklen Donnergrollen.

»Das ist ein Zeichen«, murmelte Thyra von Grauen gepackt. »Ein Zeichen der Götter – Solvors Götter!«

Sie presste sich hoffnungslos zitternd gegen die Stäbe. Die Arme um den Körper geschlungen. Blinzelte gegen die Wassermassen und erblickte die Mutter mit ihren vier Kindern, wie sie erfolglos versuchte, ihre Kinder vor dem Unwetter zu schützen. Thyra schloss ihre Augen.

›Die Kinder können ja nichts für ihre schwache Mutter‹, dachte Thyra und rannte zu ihr. Riss der erstaunten Frau zwei Kinder aus der Umklammerung und beugte sich schützend über die kleinen frierenden Körper. Die Blicke der Frauen trafen sich und Thyra erkannte eine große, staunende Dankbarkeit in den braungrünen Augen der Frau.

Der Regen prasselte auf die zusammengekauerten Menschen. Der Sturm nahm an Kraft zu, wurde stärker. Der Wind war aggressiv, schneidend. Plötzlich sah Thyra den grellen, gezackten Lichtstrahl.

Ein Blitz! Sofort folgte ein furchterregendes Donnergrollen.

Die Erde bebte. Die Luft vibrierte.

Erschrocken starrte Thyra in den wirren Wolkenhimmel!

»Das war nah.«

Der Blitzeinschlag war körperlich spürbar. Thyra wehte der unangenehme Luftdruck des Donners entgegen. Sie schnupperte.

»Kein Rauch. Auch nichts zu sehen.« Fröstelnd suchte sie die hoch emporragenden Wolken ab. »Ist das ein Fingerzeig Gottes? Oder straft uns der Donnergott der Heiden?« Ihre blauen Lippen zitterten. Heftig atmend sah sie sich um. Ein magerer Hund schlich mit vor Angst weit unter dem Bauch geschlagenem Schwanz über den regennassen Dorfplatz.

Thyra nestelte mit kalten, steifen Fingern an den Bändern ihrer Röcke. Sie weinte vor Verzweiflung, denn die nassen Bänder boten ihren Öffnungsversuchen erbitterten Widerstand. Doch nach ihr unendlich lange erscheinenden Minuten gelang es ihr schließlich, das nasse Zeug zu lösen. Eilig stieg sie aus ihren Röcken.

Der eiskalte Regen vermischte sich mit gefrorenem Hagel und schnitt in die Haut. Sie sah, wie die harten Tropfen die junge Haut der zitternden Kinder rötete.

Jeder Treffer schmerzte. Sie zitterten, wischten sich das Wasser aus den Augen und durch den Wasserschleier sah Thyra die verängstigten Kinder zusammenkauernd Schutz suchen.

Die Eistropfen ließen die zarte Gesichtshaut aufplatzen. Nun vermischte sich ihr hellrotes Blut mit dem Wasser des Himmels. Eilig legte Thyra ihre Röcke über die dünnen Leiber der Kinder.

Ihr ehemals weißer Unterrock klebte an ihren Beinen wie eine zweite Haut. Fest umarmte Thyra die jammernden Kinder und murmelte beruhigende Worte.

Der Wind zerrte an der Kleidung, an den Haaren und unvermittelt spürte sie harte Schläge auf ihrem Rücken. Fest und unnachgiebig schlugen jetzt vogeleigroße Hagelkörner auf alles ein, was sich auf ihrer Bahn befand. Die Kinder schrien vor Schmerz und die beiden Frauen rückten noch enger zusammen.

Sie sahen sich nur an und verstanden einander wortlos. Die Kinder weinten und Thyra drang mit ihren beruhigenden Worten nicht mehr zu ihnen durch. Sie schluckte. Die Hagelkörner ließen die Haut auf ihrem Rücken aufplatzen. Von Schmerzen gepeinigt schloss sie die Augen und biss die Zähne zusammen.

»Verdammtes Unwetter!«, schrie sie dem Sturm entgegen. »Warum?« Sie hörte keine Antwort, nur das Wimmern der Kinder drang an ihr Ohr.

»Habt keine Angst«, rief sie in die Kinderohren. Doch die Kleinen reagierten nicht. Sie hörten das Tosen des Windes, das Rauschen in den Baumkronen und spürten die Angst der Erwachsenen. Die schwarz verkohlte Linde auf dem Dorfplatz bog ihre verbrannten Arme und schüttelte sich im Wind. Der heilige Baum hatte den Blitz eingefangen und brannte!

Thyra erkannte, wie der knorrige alte Baum mit den Unbilden der Natur kämpfte – und verlor. Zuerst ganz sanft, fast liebevoll, neigte sich der brennende Stamm zur Seite.

Noch eine Bö. Die uralte Linde kämpfte. Schüttelte sich. Sie warf Zweige ab, um ins Gleichgewicht zu kommen. Der kalte Regen lief schwarzglänzend an der schon verkohlten Rinde herab und der Orkan wagte einen erneuten Angriff.

Sie hörten, wie der Wind sich aufbaute und sahen, wie er die Wasserschneise des Flusses nutzte, um seine Kraft zu erhöhen. Die riesigen Pappeln am Themseufer bogen sich und knarrten im Wind. Aber die Pappeln waren biegsam, sie spielten mit der Kraft des Windes.

Erneut griff der Wind an! Gezielt traf er die Linde und – sie gab auf.

Entsetzt riss Thyra die Augen auf und sie sah, wie der Baum sich neigte, der Stamm laut knarzend einriss und das goldene Innere sichtbar feucht glänzte.

Noch eine Sturmbö! Die Linde ergab sich dieser tödlichen Naturgewalt. Sie neigte sich der Erde entgegen. Ihr Holz splitterte. Die ersten Astspitzen berührten das matschige Erdreich. Holzfetzen schossen durch die aufgepeitschte Luft. Thyra hielt den Atem an.

Ihr Todeskampf war beendet.

Laut krachend fiel der hochbetagte Baum auf die Erde. Wasser spritzte. Schlamm schleuderte auf.

Wippend federten die Äste den Baum in die Höhe. Es war sein letzter Atemzug. Sein Abschied. Jetzt lag er bewegungslos. Selbst der Wind verbeugte sich vor seinem Tod. Dieser uralte Baum, die Linde, welche das Dorf seit vielen Jahrhunderten behütet und beschützt hatte – starb.

Thyra schluckte. Damit war das Schicksal der Dorflinde besiegelt. Die Schutzherrin des Ortes war tot. Beugte sich dem Kampf der Gewalten.

»Es ist Bestimmung«, flüsterte eine Frau. »Nun werden auch wir alle sterben.«

Thyra betrachtete die blassen Gesichter der Kinder in ihren Armen und lächelte.

»Oh, nein. Wir überleben.«

Die Kinder durften die Angst nicht spüren und sie fing an, zuerst leise und stockend, dann immer lauter und kräftiger, ein Lied zu singen. Ein fröhliches Kinderlied!

Mit heller, klarer Stimme sang sie, so laut sie konnte. Die Mutter der Kinder horchte erstaunt auf und blickte Thyra fragend an. Ein zartes Lächeln umspielte ihre Lippen, als sie begriff.

Der Regen prasselte herunter. Hagel peitschte die Erde und die Körper. Doch die Frauen lächelten und sangen so laut, wie ihre Lungen es vermochten.

Der Kammmacher blickte erstaunt auf und fragte sich, was die dummen Weiber dazu antrieb, bei diesem heftigen Unwetter Lieder zu singen. Dann erkannte auch er die angstbesetzten Augen. Lächelte, als er das Staunen und das Weichen des Grauens in den arglosen Kinderaugen erkannte.

Sein Körper zitterte unkontrolliert. Doch auch er stimmte mit ein und fing aus ganzer Kehle zu singen an. Sein kräftiger Bariton ließ die Frauen aufhorchen. Thyra sah aus dem Augenwinkel den singenden Kammmacher und ein heftiger Freudenstoß ließ sie laut auflachen.

Das Unwetter tobte, als ob es keinen Morgen mehr geben sollte! Doch die Gefangenen sangen. Die Kinderaugen strahlten und schweißten die Erwachsenen gegen die Unbilden der Natur zusammen.

Eine Wikingerfrau hörte die Stimmen. Sie sah aus dem Fenster aus einem der Häuser. Durch den fast undurchdringlichen Regen und den weißen Hagelschauer beobachtete sie die Gefangenen, vernahm deren Gesang! Erstaunt riss sie ihre Augen auf, lief vom Fenster fort, um einen Nordmann zu holen. Fest packte sie seine Hand und zog ihn zum Fenster.

»Hörst du, wie sie singen?«

Still standen beide am Fenster. Der Regen prasselte platschend in die Pfützen und ließ das Wasser auf der Oberfläche tanzen. Es hagelte nicht mehr! Die Eiskörner lagen jetzt wie ein weißer Teppich auf der Erde und kühlten die Temperatur der Luft auf fünf Grad herunter. Sie standen lauschend im Haus und endlich hörte auch der Mann die singenden Stimmen der Angelsachsen. Er schüttelte seinen Kopf und sah seine Frau staunend an.

»Ein merkwürdiges Volk, diese Angelsachsen«, murmelte er und ging ans wärmende Feuer zurück.

Das Unwetter, welches den Himmel gelbgrün gefärbt hatte, war vorüber.

Die Götter zürnten wütend.

Das glaubte jetzt endlich auch Thyra.

Kein Windhauch strich über die dampfende Ebene.

Zitternd stellte sie sich auf und entließ die beiden Kinder, die sich sofort an den üppigen Busen der Mutter drückten. Ruhig blickte Thyra auf die Gefangenen.

Dort lagen die Dorfbewohner im Schlamm, manche zusammengekauert, andere zitternd und fröstelnd zu Menschenbündeln aneinandergeschmiegt. Thyra starrte auf den verwundeten Bauern. Sie erkannte sein blasses lebloses Gesicht, die Augen starr, ohne Glanz. Erschrocken wanderten ihre Augen weiter zum Fassmacher! Sie suchte eine Weile. Dann fand sie ihn und blickte in die trauernden Augen seiner Ehefrau. Sie hatte den Kopf ihres Mannes auf ihren Schoß gebettet. Streichelte wie in Trance sein nasses Haar. In der tiefen Bauchwunde des Fassmachers schwammen weiße, schmelzende Eiskörner im noch warmen, roten Blut.

Er war nicht der einzige Tote. Die Kampfverletzungen während des Überfalles zollten letzten Endes ihren Tribut.

Thyra drehte ihren Kopf weg. Sie ertrug das Leid in den Augen der Überlebenden nicht.

Sie wollte es nicht spüren, nicht weinen, nicht trauern.

»Das vergiftet meine Gedanken. Das kann ich jetzt nicht gebrauchen. Wir müssen hier raus! Sonst sterben wir alle!« Hasserfüllt umkrallte Thyra die Gitterstäbe und brüllte: »Ich will euren Häuptling sprechen!« Ihr Atem entwich dampfend. »Hört ihr! Ich will mit eurem Häuptling sprechen!«

Ein Nordmann ging am Gefangenenkäfig vorbei, ohne sie zu beachten.

Thyras Gesicht verfärbte sich hochrot vor Zorn. Sie bückte sich und kratzte mit den Fingernägeln einen kantigen Stein aus der feuchten, festgetretenen Erde.

»Nun mach schon!«, weinte sie vor Wut. Der Stein schien mit der Erde verwachsen. Unnachgiebig drückte Thyra ihre Fingernägel in die klebrig, nasskalte Erde und kratzte den lehmigen Sand um den Stein fort.

»Bitte!« Ihre Unterlippe zitterte. »Bitte«, flehte sie und Tränen rannen von ihr unbemerkt über die Wangen. Der braune Lehm quetschte sich schmerzend unter ihre Nägel. Unbarmherzig scharrte Thyra. Plötzlich hielt sie den Stein in der Hand. Blut rann über den kantigen grünblau schimmernden Flintstein. Ihr Blut!

Thyra sah es und betete. »Das ist mein Geschenk!« Sie fixierte den Stein. »Hilf mir!«

Unbewusst prüfte sie sein Gewicht, hob den rechten Arm und zielte mit einem kräftigen Schwung auf den Wikinger. In einem schwachen Bogen flog er auf den Nordmann zu. Der Stein war schnell! Doch ihr kam es wie eine kleine Ewigkeit vor.

Er klatschte mit einer spitzen Kante gegen seine Schulter.

»Au!«, rief der Nordmann erschrocken und griff mit der Hand an die Stelle, die jetzt blutete. Erstaunt sah er aufs Blut und dann in das blasse Gesicht dieser Frau. Eindringlich starrte sie ihn durch die Gitterstäbe an! Unbewusst drehte er sich um, schaute nach, ob hinter ihm noch jemand stand.

»Meint sie wirklich mich?« Doch er sah weder neben noch hinter sich eine andere Person. Bedächtig drehte er sein Gesicht zu der Gefangenen, die mit beiden Händen die Stäbe umkrallte und ihn fordernd anstarrte.

»Ich will euren Häuptling sprechen!« Thyra giftete den Mann an, der sie endlich beachtete.

»Þá tekr þú dirfð á þik!«,⁵² fauchte er wütend und stampfte zu der Gefangenen. Unwillkürlich wich Thyra zurück und ließ den Griff der Hand des Mannes, die sie durch die Holzstäbe packen wollte, ins Leere gehen.

Plötzlich war sie nicht mehr ganz so mutig, als sie ins zornige Gesicht des Nordmannes blickte, sagte aber mit fester Stimme: »Ich will euren Häuptling sprechen!«

»Óskaplig kona! Hvernig kemr þér í hug at kasta stein í mik?«,⁵³ fauchte Geiri.

Thyra musterte sein junges Gesicht. Blonder Bartflaum bedeckte dürftig sein Kinn.

»Ein Jüngling. Auch das noch! Wie soll so ein Bengel mir den Häuptling herbringen?« Seufzend trat sie einen Schritt auf den Burschen zu und befahl mit befehlsgewohnter Stimme: »Ich will deinen Häuptling sprechen. Hole ihn!«

Geiri wich erschrocken einen Schritt vor der schönen Gefangenen zurück und blickte sich unsicher um. ›Hoffentlich hat das keiner gesehen!‹ Aber das Seefahrervolk schlief noch.

»Hvat vilt þú?«,⁵⁴ fragte er vorsichtig, denn sie musste etwas Besonderes sein. Eine gewöhnliche Frau hätte es niemals gewagt, so mit einem Krieger aus dem Norden zu sprechen.

›Endlich‹, erkannte Thyra. ›Er begreift.‹

»Ich will euren Häuptling! Euren Anführer! Euren obersten Krieger sprechen!«

Geiri musterte mit zusammengekniffenen Augen das Weib und die anderen Gefangenen. Sie war nicht verletzt. Das stellte er schnell fest. Nicht krank oder gebrechlich! Sie wollte etwas anderes!

Thyra legte lächelnd den Kopf schief. »Du willst verstehen.«

Sie hob ihre Arme und zeigte eine große Person, formte die Hände zur Krone, griff an ein imaginäres Schwert und deutete einen Kampf an.

Geiri beobachtete sie genau. Thyra verschränkte ihre Arme vor der Brust und ahmte König Alfred nach, wenn er den Untergebenen Befehle erteilte. Sie imitierte seine Stimme, den herablassenden Blick und den Tonfall, um den Knaben zu verdeutlichen, dass sie einen Häuptling, einen Herrscher suchte.

»Ich will deinen Häuptling sprechen. Hole ihn für mich! Bitte!«

»Held ek at víta, hvat þit viljið.«⁵⁵ Er grinste lausbübisch. »Ek fæ manninn«,⁵⁶ und schon rannte er fort.

Hoffnungsvoll sah Thyra ihm nach.

»Bitte! Bitte lass es ihn verstehen.«

Sie sah, wie er im Haus des toten Fassmachers verschwand.

Doch – nichts geschah! Ihre Füße wurden kalt und sie trat auf der Stelle, um das Blut in Wallung zu bringen. Mit heftigen, raumgreifenden Bewegungen schlug sie die Arme um den Oberkörper.

Das Haus ließ sie nicht aus den Augen.

Die Zeit verstrich.

Nichts geschah!

Die Sonne schickte ihre warmen Strahlen endlich zur Erde und die Eiskörner schmolzen auf dem grünen Gras.

»Herrlich.« Thyra genoss die Wärme. Tief atmete sie ein und öffnete wieder ihre Augen.

»Ah!«, fuhr sie erschrocken zusammen und stolperte zurück. Vor ihr stand ein Wikinger!

Der Nordmann!

Der Wikinger vom Lagerfeuer, bei dem ihr Herz aus dem Takt geriet – und neben ihm der strahlende Knabe.

»Er hat es begriffen!«, jubelte Thyra.

»Hvat viljið þit?«,⁵⁷ fragte Gorm grimmig.

Thyra sah ihn aus ihren strahlend blaugrauen Augen hoffnungsvoll an. Sie legte bewusst ihre ganze Hoffnung und Intensität in diesen einen Blick. Nutzte ihre gesamte Energie, ihr verlockendstes Lächeln, um diesen Mann zu betören, um ihn davon zu überzeugen, ihr zuzuhören!

Thyra sah ihm direkt ins Herz, in seine Seele und brachte sein Gleichgewicht ins Schwanken.

»Fœrþú út hana!«,⁵⁸ befahl er Geiri, der ihn erstaunt anstarrte, aber nicht wagte, eine Frage zu stellen. Gorm war der Häuptling!

Zornig stierte Gorm Thyra an, so dass sie schon an ihrem Entschluss zweifelte. Dann ging er! Ohne ein Wort, ohne sie zu beachten. Einfach so!

Thyra verlor ihr Lächeln und starrte erschüttert auf seinen Rücken.

»Nein!«, schrie sie ihm nach. »Gehe nicht weg! Bitte! Bleib!« Verzweifelt rüttelte sie am Gitter. »Nein!«

Die Dorfbewohner im Käfig atmeten erleichtert aus. Diese dumme Adelsgöre würde sie mit ihren Eskapaden noch alle ins Grab bringen.

»Sie soll endlich still sein und schweigen«, knurrte der Schmied.

»Sie bringt uns noch allen den Tod«, schrie eine zahnlose Bäuerin und schüttelte sich voller Abscheu.

Thyra ignorierte das Geflüster hinter ihrem Rücken.

»Du verdammter Hundesohn! Du elender Schweinekopf! Gebraten sollst du werden!« Zornesbebend brüllte sie dem Häuptling hinterher. Weiß traten die Knöchel ihrer Hände hervor, so fest rüttelte sie an den Stäben.

Die Frau des Kammmachers sah Thyra erstaunt an und raunte grimmig: »So eine bist du also! Von wegen vornehm und Adel und so. Du kannst genauso fluchen wie jeder von uns.«

Wütend stierte Thyra die Kammmacherfrau an. Augenblicklich drehte diese ihren Kopf zur Seite und drückte ihren kleinen rundlichen Körper zwischen die anderen.

Heftig hob und senkte sich Thyras Brustkorb, so wütend war sie, und sämtliche Käfigbewohner wichen vor ihr zurück.

Thyra fühlte, wie ihr Arm umklammert wurde, und drehte sich aufgebracht um. »Was?«, fuhr sie die Person an, die erschüttert vor ihr zurückwich. Thyra hörte noch, wie die Umstehenden heftig zischend die Luft einsogen, als sie den Jüngling erkannte. Zornbebend stand sie vor ihm, stemmte die Hände in ihre Hüfte und fauchte Geiri an: »Was willst du?«

»Höfðingi sagði mér, at ek mun taka þik inn í húsinu.«⁵⁹ Er sah sie schüchtern an und biss sich auf die Lippen.

›Gewiss, ich bin ein Kämpfer, ein Nordmann und ein Wikinger! Aber diese Frau ist eine Herrscherin. Bestimmt!‹, spekulierte er und hoffte inständig, dass keiner aus seinem Seefahrervolk ihn jetzt beobachtete.

Thyra schnaubte verärgert.

»Komþú!«,⁶⁰ flehte er mit jugendlichem Charme. »Komþú með mér, ek bið þik!«⁶¹ Er konnte sie doch nicht schlagen und aus dem Käfig schleifen. Allein der Gedanke ließ ihn zögern. Doch was sollte er seinem Häuptling sagen, wenn sie sich weigerte?

Thyra versuchte, ihren Gesichtsausdruck nicht zu verändern, doch innerlich jubilierte und grinste sie.

›Geschafft! Ich kann mit dem Häuptling reden.‹

Ohne auf den Jüngling zu achten, schritt sie auf die Käfigtür zu und wartete, bis er sie öffnete. Geiri wollte sie erneut packen, doch ein frostiger Blick von ihr auf seine Hand genügte und er entfernte diese zaudernd.

Langsam ging Thyra hinaus und wartete auf den Nordmann. Er sollte ihr den Weg zeigen und deutete diesen mit einem Kopfnicken an. Zitternd atmete Geiri. Was sollte er mit so einem Weib anstellen? Er kannte nur Frauen, die gehorchten, wenn ein Mann ihnen etwas auftrug. Aber diese benahm sich selbst wie ein Häuptling!

»Sie wird uns ins Grab bringen.« Beschwörend sah der Schmied die Dörfler an. »Alle!«

Geiri zögerte kurz. Dann ging er zügig voran. Hörte an ihren schnellen Atemzügen und den eiligen Schritten, die in die Pfützen und auf die nasse Erde platschten, dass sie ihm folgte.

Er achtete nicht auf die anzüglichen Blicke seiner Kameraden, die jetzt am Feuer saßen oder arbeiteten. Sollten alle glauben, dass diese Frau ihm folgte wie ein Hund. Er grinste.

********************

Thyra trat in das Dunkel des Hauses und sah sich suchend um. Ihre Augen schienen blind. Sie zögerte! Wartete auf eine Aufforderung, auf einen Zuruf! Doch nichts!

Sie stand im Lichtschein des Türrahmens und wartete, dass sich ihre Augen an die Dunkelheit im Raum gewöhnten.

Er saß entspannt auf wärmenden graubraunen Wolfsfellen mit dem Rücken gegen die Lehmwand gelehnt und beobachtete sie.

Er atmete leise. Sie sollte ihn nicht hören. Er wollte diesen Augenblick genießen, wie sie im Lichtschein der offenen Tür stand. Stolz zwar, doch auch ängstlich und anmutig. Er musterte ihre Haare, die der Sturm gelöst hatte, und begutachtete genüsslich ihre weiblichen Rundungen.

Lautlos schluckte er. Was für eine Frau! Er sah den wohlgeformten Schwung ihrer Hüfte, welche durch ihre schmale Taille deutlich hervorgehoben wurde. Ihr nasser Rock klebte an den Oberschenkeln und ließ nichts im Verborgenen. Jeden Muskel, die Silhouette ihrer schlanken Beine, die üppige Form der Brust. Alles betrachtete er fasziniert im Dämmerlicht. Er sah, wie sie zitterte und wie sie versuchte, ihn im Raum ausfindig zu machen.

Doch er wollte ihren Körper noch etwas genießen, sehen, wie sie reagierte.

Thyra schlang ihre Arme um den Oberkörper und blickte suchend durchs Dämmerlicht. Schließlich blieb ihr Blick an Gorm haften. Ihre Augen gewöhnten sich an die Dunkelheit.

Gorm räusperte sich ertappt, hob den Kopf und deutete mit einer einladenden Armbewegung an, dass Thyra sich setzen sollte. Seine Stimme würde ihm noch nicht gehorchen, das ahnte er. Aber er registrierte, dass die Frau seiner Order folgte, und lehnte sich zufrieden zurück.

Thyra sah ihn genau! Dort in der Ecke starrte er sie mit seinen kalten Augen an. Sie erschrak abgrundtief und beherrschte sich trotzdem, blieb bewegungslos stehen. Nur ihren Blick wandte sie jetzt nicht mehr von ihm ab. Starr fixierte sie den Wikinger und erkannte schaudernd, wie er einladend auf den Fellplatz neben sich zeigte.

»Was? Ich soll mich zu dir auf dein Lager setzten?«

Vorsichtig trat sie ans Felllager und setzte sich umständlich ans äußere Ende der Bettstatt, auf die warmen Wolfspelze. Mit zitternden Fingern strich sie ihren Unterrock glatt und blickte bestürzt an sich herab, sog zischend die Luft ein.

»Ach, du meine Güte!«, presste sie entsetzt hervor, als sie den feuchten Stoff an den Beinen kleben sah. »Daran habe ich überhaupt nicht …«

»Hvat vilt þú?«⁶² Gorm unterbrach ihre Gedanken.

»Ich …«, fing Thyra erschrocken an und drückte den Rücken durch.

»Was habe ich mir nur dabei gedacht? Wie konnte ich nur? Wenn er dich jetzt vergewaltigt! Allein – mit diesem Mann – im Haus.«

Fest ballte sie ihre kalten Hände zu Fäusten. »Lass die Dorfbewohner frei. Sie verhungern und sterben! Sie leiden!«

Herausfordernd fixierte sie Gorm.

Ein Hund bellte auf dem Dorfplatz. Tauben flatterten aufgeregt. Thyra wartete. Suchte in seinem Gesicht nach einem Verstehen, einem Erkennen ihres Anliegens.

»Ek heiti Gormr. Ek em höfðingi víkingana, danskr víkingr, svartr maðr, skipherra þeirra. Hvat heitir þú?«⁶³

›Was will er?‹ Sie musterte den Mann und blickte direkt in diese graublauen Augen. ›Verdammt! Sieh ihn nicht an.‹ Darauf war sie nicht vorbereitet. Auf anderes! Nur nicht darauf, dass ihr Magen flatterte, ihre Knie zitterten und der Verstand sich verabschiedete.

»Ich bitte dich, lass die Dorfbewohner frei. Sie müssen ihre Wunden, ihre Kinder und das Vieh versorgen, die Äcker bestellen. Sie sterben!«, prasselte es aus ihr hinaus, doch sie erntete nur den fragenden Blick ihres Gegenübers.

»Ek heiti Gormr. Hvat heitir þú?« Gorm wiederholte stoisch seine Frage und betrachtete eindringlich seine sinnliche Geisel. Er hatte Schwierigkeiten, seinen Verstand und seinen Körper unter Kontrolle zu halten.

Zu gut roch sie! Zu schön ihr Körper!

Gleichwohl, sie war eine Angeln-Frau! Vielleicht wirklich von Adel? Möglicherweise konnte sie ihm und seinem Volk eine wertvolle Sklavin sein? Aber es war auch denkbar, dass sie das Medaillon gestohlen hatte.

»Síðarr«, versprach er sich. »Síðarr – munt þú vera mín ok mun ek liggja hjá þér!«⁶⁴

Thyra sah ihn fragend an. Doch Gorm grinste mit der Gewissheit, dass sie ihn nicht verstand.

»Aesa.« Er rief nach einer jungen Wikingerin, die sein Schiff begleitete, um Heilkräuter zu suchen und diese zu verarbeiten und um die Verletzten zu versorgen.

»Aesa«, brüllte er ein zweites Mal und sein kräftiger Bariton schwang im Raum.

»Nimm dieses Weib mit und bring ihr unsere Sprache bei«, knurrte er die junge Wikingerin an, als sie den Raum betrat. »Und das schnell! Wir haben nicht viel Zeit.«

Er ging hinaus und ließ Aesa mit Thyra allein. Wo sollte die Angeln-Frau auch hinlaufen. Überall lagerten seine Ascomanni, seine dänischen Wikinger – die Danskir víkingar.

Sie hatte keine Chance!

Ratlos sah Aesa dem verschwindenden Häuptling hinterher.

»Was soll ich mit dieser Angeln-Frau anfangen?«

Thyra verstand kein Wort.

Unwirsch stampfte die Wikingerin auf Thyra zu, packte eine Hand und besah sich fluchend die zarte Handinnenfläche. Mit den Fingern rieb sie darüber, so dass Thyra nur staunend dastand und sich alles gefallen ließ.

Wütend stieß Aesa die Hand der Angeln-Frau weg.

»Genau das habe ich erwartet! Das ist keine Magd, die die Rinder füttert und melkt. Dieses Gestell kann feine Näharbeiten erledigen. Vielleicht noch leichte Gartenarbeit. Mehr nicht!«

Sie fluchte!

»Das kann ich gerade noch gebrauchen! Kann Gorm nicht einen der vielen Männer mit diesem Weib beschäftigen? Ich habe mehr als genug mit den Verletzten zu tun. Dann die Mahlzeiten kochen und nun auch noch eine Sklavin, die ich unsere Sprache lehren soll!«

Aesa zeterte und tanzte erbost um Thyra herum. Hob ihre Hände in die Höhe und ballte die Fäuste. Stampfte mit den Füßen auf den festgetretenen Lehmboden. Funkelte wütend, so dass Thyra ihr schließlich grinsend mit den Augen folgte, während sie sich um ihre eigene Achse drehte. Aesa erinnerte Thyra an Solvor. Und Solvor hatte sie geliebt.

Plötzlich blieb Aesa stehen und sah die Sklavin erstaunt an. Das Lächeln dieser Frau ließ sie verblüfft innehalten und sie betrachtete Thyra eingehender. Prüfend legte sie den Kopf schief.

»Þú kannt hjálpa mér at samna jurtir ok læra at lækna sárin.«⁶⁵

Wortlos starrten die Frauen einander an. Musterten sich und fanden sich auf eine eigenartige Weise sympathisch.

»Þá kannt þú koma með mér strax.«⁶⁶ Aesa packte Thyra und zog sie hinter sich her, raus aus dem Haus.

Völlig überrascht folgte Thyra der Wikingerin. Sie stolperte hinterher und versuchte, Schritt zu halten. Aesa ging in raschem Tempo über den Dorfplatz. An der schwarz verkohlten Dorflinde vorbei. Entlang der Lagerfeuer, ohne auf die Wikinger zu achten, und ließ sämtliche Gefangenenkäfige hinter sich.

»Bald ist es so weit! Bald sind wir alle tot, weil die Königstochter uns verrät!«, hörte Thyra es zischeln. Doch als sie sich umdrehte, standen alle stumm hinter den Gittern.

Aesa plapperte derweil ohne Unterlass.

»Die Pappel heilt Kopfschmerzen. Siehst du die Weide, die Rinde benötigen wir gegen das Fieber. Und schau da.« Aesa bückte sich und pflückte Blätter des blaublühenden Gundermanns. »Der heilt den Bauch, wenn du ohne Pause scheißt und deine Scheiße dünn wie ein Wasserstrahl aus dir raus schießt.« Sie sah Thyra nachdrücklich an. »Hast du verstanden, was ich sage?«

Thyra betrachtete die Wikingerin mit den blauen Blumen in der Hand nur verständnislos. Sie fror, der nasse Unterrock wärmte nicht.

Aesa zuckte mit den Schultern.

»Du verstehst kein Wort.« Sie seufzte erbärmlich. »Das wird ein hartes Stück Arbeit.«

Erneut griff sie Thyras Hand und ging zum Fluss, dort, wo die Schiffe vor Anker lagen. Sie brauchte Freiheit zum Atmen und wollte ihre angestaute Wut auf den Häuptling bezähmen. Dies gelang ihr stets, wenn sie über das Wasser in die Ferne blicken konnte.

Die Heilerin liebte das Rauschen der Meereswellen, den salzigen Geschmack auf der Zunge und die nach Meer, Algen und Fisch duftende Brise, die einem bei Wind ins Gesicht schlug. Sie brauchte die unendliche Weite, wo sie am Horizont die Wellenberge weiß schäumend brechen sah, wo die Sonne verschwand und der Mond sein Unwesen trieb.

Hier gab es kein Meer – aber einen Fluss.

Auf dem Strom kräuselten sich die Wellen im Wind. Die Blätter in den Baumkronen raschelten und Aesa hörte das sanfte Plätschern der winzigen Dünung am Flussufer. Sie beruhigte sich zunehmend. Die Wikingerin schloss die Augen. Still und lauschend stand sie mit nackten Füßen auf dem weißen weichen Sand im Wasser und genoss es.

Staunend betrachtete Thyra die respekteinflößenden und imposanten Kriegsschiffe. Sie atmete ruhig und verlangsamte die Schritte. Aesa bemerkte es. Lächelte. Sie kannte das Gefühl, welches einen beim Anblick dieser prächtigen Schiffe übermannte. Die Heilerin beobachtete die Angeln-Frau, die ehrfurchtsvoll die Seeräuberschiffe, ihr uthlaupsship, huldigte.

Thyra schnappte nach Luft. Das war mehr als beeindruckend! Die Wikingerschiffe knarrten und knackten, rochen nach Meertang und Seeungeheuern. An den Eichenplanken der Bootsrümpfe klebten Tausende Muscheln und Seepocken, die von abenteuerlichen Reisen über mystische Meere voller grauenerregender Ungeheuer heimliche Geschichten flüsterten.

Sie schob den Kopf in den Nacken, um an einer Bordwand emporzublicken. Hoch oben auf dem Mast hockte eine Möwe, die schreiend ihren Aussichtspunkt verteidigte. Thyra bewunderte ein Schiff vom Heck bis zum Bug und erstarrte.

»Was ist das? Das Schiff hat einen Schädel!« Entgeistert deutete Thyra mit dem ausgestreckten Arm auf die Gestalt.

Aesa hatte auf diese Reaktion gewartet. Denn dieses war ein besonderes Schiff – ein herskip. Stolz sagte sie: »Dieses Kriegsschiff ist ein Drache und es wurde Odin geweiht. Unser Gott beschützt dieses Schiff. Und Hel, unsere Todesgöttin, gab ihm seinen Namen: dreki.«

Erwartungsvoll sah sie Thyra an und wurde nicht enttäuscht.

»Dieses Kriegsschiff gleicht den todbringenden Drachen aus dem Meer.«

»Wie lang ist es?«, fragte Thyra beeindruckt, nicht daran denkend, dass Aesa ihre Worte nicht verstand.

»Mit dem Drachen segeln wir übers keltische Meer, mit seinen Meeresungeheuern, die so groß wie die Hügel hinter dem Fluss sind. Die Wellen lassen den Drachen tanzen und fauchen.« Ernst sah die Wikingerin zur Angeln-Frau.

»Das Wasser ist eisig kalt. Die Winde blasen ins Segel und treiben uns voran. Bisweilen kämpft der Drache Wochen, manchmal Monate mit dem Meer.« Aesa beobachtete die Gefangene. »Das ist eine lange Zeit. Männer sterben. Oder das Trinkwasser reicht nicht. Manchmal wird es faulig.« Aesa rollte mit den Augen. »Dann grollen bei jedem Seefahrer die Därme im Bauch.« Sie lächelte. »Aber das ist selten.«

»Der Drache ist dreizehn Krieger groß, das Holz stammt aus unseren Wäldern, aus Dänemark.« Aesa plapperte drauflos, erzählte der Angeln-Frau alles, was ihr einfiel. Irgendwann, irgendwann würde sie verstehen!

»Im Norden sind die Nächte im Winter lang und oft bricht die Sonne selbst am Tag nicht durch die Wolkendecke. Der kalte Westwind bringt viel Regen, während der Ostwind eisige Kälte schickt und die Wolken Unmengen von Schnee tragen.«

Thyra bemerkte die Sehnsucht in Aesas Stimme.

»Doch der Drache wird uns bald zurückbringen in meine Heimat!« Sie seufzte schwermütig. »Dann ist es Sommer«, strahlte Aesa Thyra an. »Auf den Feldern reift das goldgelbe Korn. Überall blühen Blumen auf den Wiesen und in den Wäldern versteckt sich das Wild.«

Träumend ließ Aesa ihren Blick über den Fluss schweifen. »Ich vermisse meine Familie, die Wälder, die duftenden Moore – und das Meer und den Wind.«

Abrupt drehte sie sich um und schleifte die Angeln-Frau mit.

»Hey!«, empörte sich Thyra. »Was soll das?« Sie nahm ihre andere Hand und bog die rauen Finger der Wikingerin weit nach oben, um den festen Griff zu lockern. Was auch gelang.

Wütend blieb Aesa stehen und schlug Thyra ohne Vorwarnung ins Gesicht. Der feurige Abdruck ihrer Hand zeichnete rote Streifen auf Thyras Wange.

Heftig schnappte Thyra nach Luft, schlug für Sekunden ihre Augenlider nieder, sammelte sich, hob gefährlich langsam den Blick und starrte bedrohlich ins Gesicht der Wikingerin. Mit undurchdringlicher Miene starrte Thyra die Barbarin warnend an und sah in ein überraschtes Augenpaar.

Aesa erkannte, wie sich die Sklavin Furcht einflößend aufstellte. Sie sah die Hand der Angeln-Frau nicht kommen und im Bruchteil einer Sekunde spürte sie den Schlag auf der Wange.

Heiß brannte er auf der Haut!

»Wage es kein zweites Mal, deine Hand gegen mich zu erheben!« Thyra fauchte gepresst. »Wage es nicht!« Sie zitterte vor Wut.

Aesa legte ihre Hand an ihre glühende Wange und starrte die Sklavin an.

»Þú!«, giftete sie Thyra an. »Þú ert fönguð, ambátt, gísl! Þú átt at hlýða!«⁶⁷ Aesa flüsterte gefährlich leise. Ihr Gesicht wurde blass vor Zorn.

»Ich bin Thyra Danebod!« Sie trat wutschnaubend einen Schritt auf die Wikingerin zu. Sie spürte die Wärme der Nordfrau auf ihrer Haut, so eng standen sie einander gegenüber. »Ich bin die Nichte des Königs!«

Thyra zitterte am ganzen Körper.

»Noch nie traute es sich jemand, mich zu schlagen«, schnaubte sie. »Ich erlaube es kein zweites Mal!« Thyra ballte ihre Fäuste. Ohne auf eine Antwort dieser Nordfrau zu warten, drehte sie sich abrupt um und stampfte zornig zum Lager. Thyra ließ Aesa stehen. Sollte die Frau doch machen, was sie wollte! Das tat sie schließlich auch!

Aufgebracht stiefelte Thyra durch die schlammige Erde des Flussufers. Ließ zwei erstaunt blickende Nordmänner zurück, die zum Schiff schlenderten, und kreuzte den Treidelweg, der den Fluss entlang zum nächsten Ort führte.

Doch nur drei Schritte!

Thyra hielt inne und sah sich kurz um. Hinter ihr schnaufte die Wikingerin. Sie überlegte kurz. Fixierte listig lächelnd die Nordfrau, die nur wenige Zentimeter vor ihr stehen blieb.

»Pù!«, fauchte Aesa. »Pù …!« Mehr Worte kamen nicht über ihre Lippen, denn Thyra schubste die Nordfrau mit einem hämischen Grinsen die glitschige Uferböschung herunter.

»Ahhh!«, entsetzt stürzte Aesa den lehmigen Abhang hinunter. Das Gesicht wutverzerrt, griff sie zum Grasbüschel. Allerdings hielten die Wurzeln nicht in der nassen Erde und mit einem schrillen Aufschrei platschte Aesa rücklings in das eisige Wasser der Themse.

»Ohhh! Das wirst du bereuen!« Wutschnaubend kletterte sie am glitschigen Ufer empor.

Thyra sah noch, wie die Wikingerin festen Grund erreichte. Dann rannte sie los. Zurück zum Dorf. Noch während sie lief, sah sie im Augenwinkel den Treidelpfad. Der Weg war dicht bewachsen. Sie kannte ihn. Er war lang und schmal. Mit Windungen wie eine Schlange. Nur kurz zögerte sie. Blickte über die Schulter zurück zur fluchenden Wikingerin. Ein hastiger Blick zum Dorf. Ein rascher Entschluss. Dann nahm sie den Pfad.

Die Zweige schlugen ihr ins Gesicht, zerrten an der Kleidung und behinderten den Lauf. Sie rannte – rannte – rannte.

Pfützen überzogen den Pfad. Der matschige Uferboden ließ ihre Füße einsinken. Rasend atmend drehte Thyra sich um.

Folgte ihr die Nordfrau? Sie sah sie nicht! Hörte sie nicht! Getrieben von Angst hastete sie voran. Das scharfkantige Schilfblatt schnitt in die Haut der nackten Waden. Klaffend floss das Blut aus ihrem Fleisch, lief die Beine herunter, tropfte in den Matsch.

Thyra rannte!

Verlor einen Schuh. Zu tief steckte er im Morast.

»Verdammt«, fluchte sie in Panik, weithin hörbar und viel lauter als beabsichtigt, während sie den Schuh packte und daran zog. Doch der Sog hielt dagegen. Thyra hörte jemanden auf dem Pfad heraneilen.

»Verdammt! Verdammt!« Verzweifelt zog sie den anderen Schuh aus. Schmiss ihn fort. Gehetzt folgte sie dem Treidelpfad.

Rutschte im Schlamm aus.

Rappelte sich auf.

Rannte!

Fischotter tummelten sich am Ufer und nutzten den Weg, um Süßwassermuscheln zu fressen. Myriaden von Muschelschalen lagen achtlos herum. Ließen den Weg wie Perlmutt in der Sonne schillern.

Thyra wusste um die exzellenten, schneidenden Eigenschaften der Muscheln und riss entsetzt den Mund auf. Sog die Luft ein! Doch die Angst trieb sie voran. Sie hatte keine Zeit, biss die Zähne zusammen und lief über die zerbrochenen Muschelschalen.

Messerscharf drangen die nadelspitzen Kanten in die Fußsohle, blieben stecken, drangen tiefer hinein – ins Fleisch.

»Ahhh!« Thyra brach auf die Knie. Schwer atmend griff sie ihren Fuß und starrte auf die blutige Sohle. Eine Muschelscheibe steckte tief im Fleisch. Nur ein kümmerlicher Rest des weißen Gerippes ragte aus der Fußsohle heraus.

»Oh, nein«, jammerte Thyra. Nicht vor Schmerz, sondern weil ihr die Flucht misslang.

Tränen der Wut und Enttäuschung liefen über ihr Gesicht. Verärgert hob sie den Fuß und legte ihn auf den Oberschenkel, biss die Zähne zusammen, packte die Muschelscherbe und mit einem schnellen Ruck riss sie die Perlmuttscheibe heraus.

Sie stöhnte verhalten. Sofort schoss das Blut heraus, tropfte auf den braungrauen Schlamm und färbte ihn hellrot. Kein Laut glitt über ihre verärgerten, fest zusammengepressten Lippen. Stattdessen fasste sie stoisch den Saum des verdreckten Unterrockes, riss mit einem wutschnaubenden Ruck einen Leinenstreifen ab und umwickelte den Fuß.

So fand Aesa sie. Die Sklavin saß in gleichmütiger Untätigkeit auf dem Pfad und wartete offenkundig auf sie.

»Das hat aber lange gedauert.« Die Königstochter begrüßte Aesa sarkastisch.

»Hmpf«, schnaubte diese nur und packte grob Thyras Fuß.

»Ah«, keuchte Thyra. »Lass das!«

Das beendete die Untersuchung, denn abrupt ließ Aesa den Fuß auf die Erde fallen.

Thyra erhob sich humpelnd. Die Ascomanni griff ihr unter den Arm und gemeinsam stolperten sie den enggewundenen Pfad zurück.

»þú skyldir eigi hafa hlaupit í brott«,⁶⁸ grinste Aesa die Sklavin an.

»Pah.« Thyra verstand sie auch so. »Ich soll mich wieder einpferchen lassen und auf den Tod warten!«

»Guðin vár gáfu mér náð.«⁶⁹ Aesa sah besorgt auf den blutenden Fuß herab. »Eigi þér, opinberliga.«⁷⁰

»Wenn ich wieder laufen kann«, presste Thyra zwischen blassen Lippen hervor, denn der Schmerz war unerträglich, »dann – bin – ich – weg!«, quetschte sie stockend hervor.

Aesa beobachtete die Körpersprache der Sklavin und blickte skeptisch zur Verletzung.

»Ef þú mátt ganga nökkru sinni.«⁷¹

Schweigsam humpelten sie den Rest des Weges zurück. Regen setzte ein und Aesa brachte Thyra in eines der Häuser. Hier war es dunkel, warm und trocken. Die Dänin legte die Sklavin auf ein Fell neben dem Feuer.

Thyra zitterte vor Schmerz und Kälte wie Espenlaub. Der Leinenstreifen war mit Blut, Schlamm und Dreck verkrustet. Vorsichtig wickelte Aesa das Tuch herunter.

Sie sagte nichts, während sie die Wunde betrachtete. Presste nur den Mund zusammen und versuchte, die Blässe ihres Gesichtes nicht zu zeigen.

Was scheiterte!

Thyra ließ sich resignierend auf den Rücken fallen und starrte die Decke an.

»Das war ja sehr erfolgreich!«, verhöhnte sie sich. »Misslungene Flucht! Der Fuß unbrauchbar!« Sie blickte an sich herab. »Und ein Gewand habe ich auch nicht mehr!«

Ihr Kopf plumpste auf die festgetretene harte Erde.

»Au«, griff sie jaulend an ihren Hinterkopf. »Und mein Verstand ist auch nicht mehr da!«

Aesa schälte Zweige der Weidenrinde und kochte diese im Flusswasser. Die flache tönerne Schale mit dem warmen Sud stellte sie neben der Sklavin auf den Boden und forderte Thyra auf, den Fuß hineinzulegen.

Der Weidenrindensud war heiß. Vorsichtig legte Thyra den Fuß in die Schale und bewegte ihn behutsam.