Impressum:

Frank Christopher Schroeder, Wie Ein Licht Im Dunkeln

root@franklin-arts.com

www.frankchristopherschroeder.de

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3. Auflage

© 2020 Frank Christopher Schroeder

Die Deutsche Bibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliographie; detaillierte Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Umschlagsgestaltung: Frank Christopher Schroeder, München

Bild von Renata Lepage, Sao Paolo, Brazil

eBook Ausgabe

Frank Christopher Schroeder, München

Brunhamstraße 21

D-81249 München

root@franklin-arts.com

www.frankchristopherschroeder.de

Frank Christopher Schroeder

Wie Ein Licht Im Dunkeln

Hardboiled Thriller (Redux)

Frank Christopher Schroeder

Hardboiled

Die als „hardboiled“ („hartgekocht“) bezeichnete Form der Gangsterliteratur hat ihren Ursprung im Amerika der 1920er Jahre.

Sie definiert sich über eine besonders harte und schnörkellose Erzählweise sowie über die zynische und kompromisslose Haltung mit der sich die Figuren durch eine korrupte und gewalttätige Welt bewegen, in der die Grenzlinie zwischen Gut und Böse selten klar ersichtlich ist.

Hardboiled Literatur wird im Englischen oft auch „Pulp Fiction“ genannt, da die Geschichten anfänglich in auf billiger Pulpe gedruckten Groschenheften veröffentlicht wurden.

INHALT

Teil 1: Remember Tomorrow

Kapitel 1

Kapitel 2

Teil 2: The Zoo

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Teil 3: Armed And Dangerous

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Teil 4: Wrecking Crew

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Teil 5: Lost Horizons

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Teil 6: Raging Waters

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Teil 7: And Then There Were None

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Glossar

Literaturhinweise

Verwendete Bibelzitate

Über den Autor

Teil 1: Remember Tomorrow

„Hüten Sie sich vor den Serienmördern.“ – Kissinger

KAPITEL 1

Indigo und Schwarz, Denim und Leder, die Uniform der Achtziger. Auch Kissinger hatte sie getragen, damals, als er jung war. Er war einen sehr weiten Weg gegangen und hätte sich niemals träumen lassen, dass er ausgerechnet hier enden würde. Der Arzt hatte ihm ein starkes Beruhigungsmittel gegeben und seine Gedanken waren bleiern langsam. Das Halbdunkel und die unwirkliche Stille im Todestrakt taten ihr Übriges. Der Geist musste abschweifen, es gab sonst nichts zu tun. 23 Stunden alleine in der Zelle, eine Stunde Hofgang, wenn die anderen Häftlinge nicht draußen waren.

14 Und er rief die ganze Volksmenge zu sich und sprach zu ihnen: Hört mir alle zu und versteht!

Die einzige Zerstreuung, die man ihm zugestand, war diese Bibel. Neues Testament, überarbeitete Version. Ausgerechnet. Kissinger las sie fortwährend. War er am Schluss angelangt, fing er wieder von vorne an.

15 Nichts, was außerhalb des Menschen ist und in ihn hineinkommt, kann ihn verunreinigen; sondern was aus ihm herauskommt, das ist es, was den Menschen verunreinigt.

Unweigerlich musste Kissinger wieder und wieder an seine Jugendzeit denken, die jetzt weit, weit weg schien, wie in einem anderen Leben fast. In der Erinnerung war alles immer besser.

Zeit ist ein Konstrukt des Geistes.

Er musste an Stella denken, überirdisch schön, cool, weltgewandt. Sie war einer der wenigen Menschen, der gewisse Dinge genauso liebte wie Kissinger. Sie teilte seine Vorlieben nicht, aber sie respektierte die Tatsache, dass er überhaupt Vorlieben hatte. Er musste an Beatrice denken, exotisch und geheimnisvoll. Frauen. Rückblickend betrachtet überraschte es ihn, wie viele es doch gewesen waren. Kissinger hatte sich bietende Gelegenheiten selten so konsequent genutzt wie seine Freunde. Seine Leidenschaft galt dem Ritual, nicht dem Vollzug.

16 Wenn jemand Ohren hat zu hören, der höre!

Sein ganzes Leben war Kissinger von Hit zu Hit – er nannte sie Projekte – gehetzt, die Momente des Nachdenkens waren wenige gewesen und selten. Und auf einmal hatte er alle Zeit der Welt zum Nachdenken.

Sie würden ihm den Prozess machen, so viel war sicher. Allein die Tatsache, dass sie ihn bereits vor Prozessbeginn – noch vor der Anklageverlesung – in der Todeszelle einquartiert hatten, verhieß nichts Gutes hinsichtlich eines zu erwartenden Prozessverlaufs. Offiziell hieß es, seine Unterbringung sei der Überbelegung des Gefängnisses geschuldet, aber Kissinger wusste es besser. Man schickte ihm damit eine Nachricht. Sie wussten Bescheid.

17 Und als er von der Menge weg nach Hause gegangen war, fragten ihn seine Jünger über das Gleichnis.

Ein Vorteil des Todestrakts bestand darin, dass er mit den anderen Insassen nur selten in Kontakt kam und wenn dies doch geschah, ließen sie ihn in Ruhe und erwiesen ihm ihren Respekt. Keiner wollte sich mit einem Killer anlegen.

Kissinger hatte eigentlich keine Angst vor dem Tod, er hatte alles erlebt. Er hatte das Leben und den Tod gesehen, das Schöne und das Hässliche, die Liebe, den Hass.

Was ihm allerdings eine Heidenangst machte, war der elektrische Stuhl. Für Kissinger war es daher nur konsequent, dass sie ihn ausgerechnet in einem Staat verhaftet hatten, in dem der elektrische Stuhl immer noch eingesetzt wurde. Es passte ins Bild.

Ihr Ende gibt den Dingen erst ihren Sinn.

Kissinger versuchte trotz der ihm verabreichten Medikamente mit Meditation sein mentales Gleichgewicht zu erhalten. Als Nebeneffekt mischten sich Zen-buddhistische Koans zusätzlich zu den Fragmenten der Songtexte und den Bibelzitaten in seinen regulären Gedankenfluss.

Die Grenze verschwamm.

‚Gestern‘ existiert nicht.

18 Und er sprach zu ihnen: Seid auch ihr so unverständig? Begreift ihr nicht, dass alles, was von außen in den Menschen hineinkommt, ihn nicht verunreinigen kann?

Er dachte an die Nacht im Bahnhof von Bristol, September 1985, nach dem Konzert im Hippodrome. Es war gut gewesen, es war laut gewesen, das einzige Konzert seiner Erinnerung nach, das wirklich die Schmerzgrenze überschritten hatte. Den letzten Zug nach Hause hatten sie um eine Stunde verpasst.

Crusader, crusader …

19 Denn es kommt nicht in sein Herz, sondern in den Bauch und wird auf dem natürlichen Weg, der alle Speisen reinigt, ausgeschieden.

Es war bitterkalt im englischen Herbst, eine Wärmestube gab es nicht, für ein Hotelzimmer fehlte das Geld. Der Bahnsteig war zwar überdacht, aber an den Seiten offen. Die Kälte zog unerbittlich durch den Bahnhof, der Blick auf die Uhr verhieß endlose Stunden bis zum ersten Zug am Morgen. Und doch hatte es sich gelohnt. Irgendwann, es war noch dunkel, öffnete das Taxifahrercafé im Bahnhof. Es hatte eine ganze Weile gedauert, bis man sie hineinließ, Kissingers ganze Überzeugungskraft war an diesem Punkt vonnöten gewesen. Die Taxifahrer in Bristol waren ein stolzes und stures Volk und offiziell hatten nur Taxifahrer Zugang zum Café mitten in der Sperrstunde. Der Tee, den sie dann letztendlich doch zu trinken bekamen, schmeckte spektakulär.

To the power. And the glory …

Essen konnten sie nichts, obwohl sie hungrig waren und man ihnen freundlich etwas angeboten hatte. Um vor Sonnenaufgang Blutwurst verdauen zu können, musste man wahrscheinlich Engländer sein.

20 Er sprach aber: Was aus dem Menschen herauskommt, das verunreinigt den Menschen.

Dass Kissinger jetzt ausgerechnet hier gelandet war, konnte kein Zufall sein. Und dass er nicht telefonieren durfte, obwohl es ihm von Rechts wegen her zugestanden hätte, war eine weitere deutliche Nachricht.

Ich bin nicht dieses Hemd.

Ein Anruf hätte genügt, Riceman hätte gewusst, was zu tun gewesen wäre. Der Anwalt hätte einfach eine Verlegung in einen anderen Bundesstaat veranlasst, in dem es keine Todesstrafe gab. Damit hätte Riceman genug Zeit geschunden, um ihn rauszuholen. Jetzt aber standen die Sterne schlecht.

21 Denn von innen, aus dem Herzen des Menschen, kommen die bösen Gedanken hervor, Ehebruch, Unzucht, Mord.

Kissinger versuchte sich vorzustellen, wie sein Leben verlaufen wäre, wenn er damals nicht mit Dr. X ins Gespräch gekommen wäre – in jener Nacht, in dieser Bar. Dr. X war in Wirklichkeit gar kein Doktor, Kissinger nannte ihn nur in seiner Vorstellung so. Nach dem Bösewicht in Operation Mindcrime. Dr. X hatte ganz offensichtlich etwas in ihm gesehen, ein Potenzial, das er als förderungswürdig erachtet hatte. Hätte es diese Begegnung nie gegeben, wäre Kissinger vielleicht sesshaft geworden, hätte einen legalen Beruf ergriffen, hätte geheiratet und ein normales Familienleben irgendwo in der Vorstadt gelebt.

Eine unwahrscheinliche Vision. Kissinger hatte sich in der Gesellschaft meistens als Außenseiter, als Beobachter gefühlt. Die Theorie des Multiversums besagt, dass es nicht nur eine Realität gibt, sondern dass viele fast identische Versionen der Realität nebeneinander existieren, die sich nur in Details voneinander unterscheiden, je nachdem, welche Entscheidungen man im Laufe der Zeit getroffen hat.

Folgte man also dieser Theorie, existierte vielleicht irgendwo diese bürgerliche Alternativversion Kissingers. In einem Paralleluniversum oder einer alternativen Realität hätte das möglich sein können. Das half ihm allerdings jetzt nicht weiter.

Denn in DIESER Realität hatte er Probleme.

Kissinger sah den Dingen ins Auge. Er war so schuldig, wie man nur sein konnte, er würde brennen. Erst auf dem Stuhl. Dann in der Hölle. Oder sonst wo. Die Frage war, wie viel sie wussten. Und woher.

22 Diebstahl, Geiz, Bosheit, Betrug, Zügellosigkeit, Neid, Lästerung, Hochmut, Unvernunft.

Kissinger hatte sein Tun immer damit gerechtfertigt, dass er prinzipiell nur Leute tötete, die es verdienten. Das war reiner Selbstbetrug, denn seine Auftraggeber waren genau die gleichen Drecksäcke wie seine Opfer. Was ihn bis dato gerettet hatte – und was ihm Respekt von allen Seiten eingebracht hatte –, war sein Kodex.

Vor jedem neuen Auftrag prüfte Kissinger die Sachlage dahingehend, ob der Hit mit seinen Prinzipien vereinbar sei. Keine Kinder, keine Frauen, keine politisch motivierten Aufträge, keine Eifersuchts- oder sonstigen emotionalen Racheszenarien.

Der Glaube an seinen Kodex ging so weit, dass Kissinger tatsächlich einmal einen Auftrag pro bono übernommen hatte. Die Tochter eines einschlägig bekannten italo-amerikanischen ‚Geschäftsmannes‘ war entführt und ermordet worden. Man hatte den Täter gefasst und angeklagt (ihm wurden noch sechs weitere Morde an Kindern zur Last gelegt). Aus formalen Gründen musste die Anklage fallen gelassen werden und der Täter kam trotz einer erdrückenden Beweislast auf freien Fuß. Beim Verlassen des Gerichts war der Mörder an der Frau des Geschäftsmannes vorbeigekommen und hatte ihr im Vorbeigehen ins Ohr geraunt: „Und dich ficke ich als Nächstes, du Schlampe.“ Dann hatte er gelacht. Die Frau erlitt daraufhin im Gang einen Schwächeanfall.

Der Geschäftsmann hatte den Fall Kissinger vorgetragen. Während der Suche nach seiner Tochter und während der Gerichtsverhandlung waren seine Geschäfte schlecht gelaufen, sodass der Geschäftsmann gezwungen war, Kissinger die Bezahlung seines Honorars auf Raten anzubieten. Kissinger hörte sich die Details genau an und übernahm daraufhin den Auftrag ohne Bezahlung, nicht einmal die Auslagen ließ er sich erstatten.

Er tat das nicht aus Berechnung, sondern aus Überzeugung, und seine von allen Seiten als edel betrachtete Tat machte die Runde, auch aufseiten der Behörden. Selbst die Presse hatte unverhohlen ihre Freude über das unfreiwillige Ableben des Kindermörders zum Ausdruck gebracht. Seit dieser Zeit gab es eine Art unausgesprochene Vereinbarung zwischen der Polizei und Kissinger. Er konnte tun, was er tat, und die Polizei sah – solange keine Unschuldigen zu Schaden kamen – nicht so genau hin.

23 All dieses Böse kommt von innen heraus und verunreinigt den Menschen.

Bei Licht betrachtet war der Kodex natürlich Augenwischerei, eine Methode, die sein Geist sich zurechtgelegt hatte, um sein Tun vor sich selbst rechtfertigen zu können. Hin und wieder war es bei der Erledigung seiner Aufträge durchaus zu Kollateralschäden gekommen.

Einmal hatte er mit einer ferngezündeten Autobombe nicht nur die Zielperson, sondern auch drei weitere sich ebenfalls im Fahrzeug befindliche Personen getötet, die eigentlich an jenem Abend nicht hätten dort sein sollen. Die drei waren zwar auch keine unbeschriebenen Blätter, aber sie waren keine Mörder, es gab keine Rechtfertigung für ihren Tod.

Kissinger hatte gelernt, mit diesen Ungereimtheiten in seiner Philosophie und seinem Verhalten zu leben. Kissinger hatte die Fähigkeit, gewisse Dinge konsequent auszublenden. Sie existierten dann einfach nicht.

Some people say …

Überhaupt, die Musik. Die Anstaltspsychologin – in diesem Gefängnis wurden sogar die Untersuchungshäftlinge psychologisch betreut – hatte diagnostiziert, dass seine Musik eine der Ursachen für seine Aggressionen sei. Nachdem sie das gesagt hatte, hatte Kissinger sich nach vorne gebeugt und in der ruhigen Art eines Zen-Meisters mit tiefer Stimme zu ihr gesagt:

– „Wirke ich wie ein aggressiver Mensch auf Sie?“

Sie hatte ihn entgeistert angeschaut.

– „Sehen Sie, man wirft mir vor, ein Auftragskiller zu sein. Kein Serienmörder. Ich bin zwar beides nicht, aber hier ein Rat für die Zukunft: Hüten Sie sich vor den Serienmördern.“

Nachdem er das gesagt hatte, schaute Kissinger der Psychologin wortlos tief in die Augen und zog die linke Augenbraue nach oben. Es sollte ihre letzte gemeinsame Sitzung gewesen sein.

Ich bin nicht meine Gedanken.

Was würde jetzt kommen? Kissinger war sich nicht einmal sicher, ob hier die Todesurteile wirklich noch durch den elektrischen Stuhl vollstreckt wurden, auch wenn es ins Bild gepasst hätte. Irgendwann würden sie ihn telefonieren lassen müssen, dann würde er endlich selbst etwas tun können anstatt nur dazusitzen und zu warten, dass andere etwas taten. Die bleierne Müdigkeit kehrte zurück. Seine Erinnerungen vermischten sich und bescherten Kissinger in der Folge einen sehr bildhaften und unangenehm realistischen Albtraum. Er wachte desorientiert auf.

Kissinger musste etwas tun, um die Lethargie zu bekämpfen. Liegestütze, Sit-ups, Gymnastik, Yoga, alles hatte er versucht, regelmäßig durchzuziehen. Die Enge der Zelle beschränkte seinen Aktionsradius, es fiel ihm unendlich schwer, sich aufzuraffen, was wahrscheinlich auch am durch und durch nährstoffarmen Gefängnisessen lag. Zweifelsohne bereiteten sie es absichtlich auf diese Art und Weise zu. Sie wollten sicherstellen, dass die Insassen nur ein Mindestmaß an Energie aus ihrer Nahrung ziehen konnten. Zusätzlich konnte man Kosten sparen. Zwei Fliegen mit einer Klappe.

Die Welt, die wir um uns herum sehen, ist eine Illusion, die auf falschen Annahmen basiert.

Kissingers wahrscheinlich größte Stärke war seine Fähigkeit, strategisch und langfristig zu denken. Er wusste, dass oftmals die langfristigen Auswirkungen kleiner Details sonst perfekt geplante Vorhaben scheitern lassen konnten.

Kissinger war besessen von Details. Ein kleines Detail war beispielsweise einer Reihe ranghoher japanischer Yakuza zum Verhängnis geworden: ihre Tätowierungen. Bei den Yakuza ist traditionell ein Großteil des Körpers tätowiert, damit zeigen sie ihre Gruppenzugehörigkeit und ihren Rang in der Hackordnung.

An den tätowierten Stellen ist die Haut quasi versiegelt, sie kann dort keine Giftstoffe ausscheiden. Dies hat zur Folge, dass die Leber mit einer erhöhten Konzentration an Giftstoffen zu kämpfen hat. In Verbindung mit dem gnadenlos hedonistischen Lebensstil eines Yakuza führt das früher oder später dazu, dass die Leber kapituliert und eine Lebertransplantation notwendig wird.

Die Yakuza standen vor dem Problem, dass sie zwar in Japan de facto unantastbar waren, auch oder gerade für ausländische Strafverfolgungsbehörden, doch die weltweit beste Adresse für Lebertransplantationen befand sich im UCLA Medical Center in Los Angeles.

Das wussten auch FBI und Interpol, und so legten sie sich auf die Lauer, waren wachsam und warteten. Einer nach dem anderen war ihnen in die Falle gegangen, bevor die Yakuza-Clans schließlich gezwungen waren, ihre Strategie zu ändern und die notwendigen Lebertransplantationen wieder in Japan durchführen zu lassen. Warum sie nicht einfach aufhörten, sich am ganzen Körper zu tätowieren, war eine ganz eigene Frage.

Man unterschätze niemals die symbolische Macht althergebrachter Rituale.

Ich bin nicht mein Hass.

Kissingers oberste Priorität bestand in jenem Moment darin, Zeit zu schinden. Irgendwann würden Riceman und Feinstein ihn finden, da war er sich sicher.

Nach wie vor hatte er keine Ahnung, warum man ihn an diesem Ort auf Eis gelegt hatte, ohne Kontakt zur Außenwelt. Keine Zeitung, kein Fernsehen, kein Netzzugang. Er war nicht verhört worden, er war keinem Richter vorgeführt worden, es war ihm keine Anklage verlesen worden, man hatte ihn weder geschlagen noch gefoltert. So konnte er nichts tun, als zu warten und sich auf alle erdenklichen Szenarien vorzubereiten. Kissinger hatte es stets für wichtig erachtet, Entwicklungen, auch gesellschaftliche Entwicklungen, zu antizipieren und die richtigen Schritte früh genug in die Wege zu leiten. Warum er seine momentane Situation nicht hatte kommen sehen, beschäftigte ihn. Sie hatten ihn kalt erwischt. Vielleicht wurde er alt und fing an, Fehler zu machen. War es vorbei?

Korrekt vorausgesehen hatte Kissinger auf jeden Fall die totale Ökonomisierung des Lebens. Schon in jungen Jahren war ihm bewusst geworden, dass er das für seine Vorstellungen von einem würdevollen Leben nötige Kapital höchstwahrscheinlich niemals legal würde verdienen können. Vor diesem Hintergrund war es denn auch nur die halbe Wahrheit, sich vorzumachen, dass Dr. X ihn zu etwas überredet hätte, als er Kissinger sein verlockendes Angebot unterbreitet hatte. Geld war zum Maß aller Dinge geworden. Immer und überall. Kissinger war sich dessen bewusst, und dennoch überraschte es ihn stets aufs Neue, dass sich nicht ein Einziger bis dato ernsthaft dafür interessiert hatte, wo sein Geld herkam.

Die Bonität prüften sie alle akribisch, klar, aber die Herkunft des Geldes? So kam es, dass Kissinger ein halbes Dutzend Immobilien in der ganzen Welt sein Eigen nennen konnte und einen durchaus gehobenen Lebensstil zu pflegen in der Lage war.

Ich bin nicht diese Zelle.

Man gewöhnt sich an alles, so erstaunlich das auch sein mag. Nach seinem ersten Hit hatte Kissinger Höllenqualen gelitten, gekotzt, geweint, zehn Tage hatte er im Halbdunkel dahingedämmert, sich besoffen, sich betäubt.

Er unterschied sich in diesem Punkt grundsätzlich vom üblichen Mafiaschergen. Kissinger hatte in seiner Karriere nicht wenige getroffen, die töteten, ohne darüber nachzudenken, für die ein Hit einfach ein selbstverständlicher Teil des SPIELS war und die weder ein Interesse noch die intellektuellen Fähigkeiten für ein Verständnis der weiterführenden Zusammenhänge hatten.

Sie taten oft nicht, was man ihnen sagte, sie arbeiteten unkonzentriert und schlampig und hatten meist nur eine kurze Zeitspanne zur Verfügung, bevor sie entweder tot oder im Knast waren. Kanonenfutter. War der eine weg, nahm sofort der Nächste seinen Platz ein.

Kissinger war da anders. Er dachte langfristig und war seit vielen Jahren im Geschäft. Er hatte genug Zeit gehabt, Erfahrungen zu sammeln und sich eine Reputation aufzubauen, Kissinger war ein Spezialist.

Auftrag Nummer zwei war immer noch die Hölle, allerdings ging sie schneller vorbei. Jedes weitere Mal wurde es etwas besser, mittlerweile konnte er sich gar nicht mehr an alle Morde erinnern. Es war wie bei den Frauen, mit denen er einmal etwas gehabt hatte: In jüngeren Jahren war er der festen Überzeugung gewesen, dass er nie eine vergessen würde, doch jetzt bekam er vor seinem geistigen Auge längst nicht mehr alle zusammen.

KAPITEL 2

Lange Jahre hatte Kissinger Dr. X die Schuld an seiner Karriere als Auftragskiller gegeben, weil dieser ihn in jener Nacht psychologisch geschickt durch gezielte Fragen auf eine Ja-Straße geschickt hatte.

Er war an die Kreuzung gekommen und der Teufel hatte ihm einen Deal angeboten. Seine Seele gegen alles, was er sich wünschte.

Jetzt aber wurde ihm langsam klar, dass Dr. X nur etwas zum Vorschein gebracht hatte, das unter der Oberfläche immer schon da gewesen war. Kissinger verfügte offensichtlich über ein spezielles Persönlichkeitsmerkmal, durch das er für das Töten prädestiniert war, und Dr. X hatte das erkannt.

Regierungen hatten es schon lange verstanden, dieses rare Persönlichkeitsmerkmal bereits bei Kindern zu erkennen, um diese Kinder dann speziell zu betreuen und dafür zu sorgen, dass sie keine Gefahr für sich selbst oder den Rest der Gesellschaft darstellten. Totalitäre Regimes wie weiland die Sowjetunion wiederum filterten diese Problemkinder auf ihre Art aus.

Versuchten die westlichen Gesellschaften, solche Kinder zu sozialisieren, förderte man in der Diktatur ihre Neigungen und integrierte sie auf andere Art in die Gesellschaft. Spezialeinheiten, Staatspolizei, Killerkommandos, der Bedarf war groß.

Die Privatwirtschaft wiederum bezahlte gut für die Dienste derartig prädisponierter Menschen, auch hier war die Nachfrage groß. Es gab immer etwas zu tun.

Die Nacht war nicht halb vorbei, da sagte er Ja.

Eine Frage blieb: Was war, wenn das rare Persönlichkeitsmerkmal, das ihn zum Killer hatte werden lassen, so rar gar nicht war? Die Einsamkeit in der Zelle, die Ruhe und die Unsicherheit seiner Situation brachten Kissinger in einen für ihn ungewohnten mentalen Zustand der Selbsterkenntnis. Er fing an, Dinge vor sich selbst zuzugeben, Dinge, die er verdrängt oder übertüncht hatte. Er hatte sich Stück für Stück an das Töten gewöhnt, irgendwann hatte es aufgehört, ihm etwas auszumachen. Er hatte eine Möglichkeit gefunden scheinbar einfach sein Geld zu verdienen. Einen Job. Irgendwann würde ein Punkt erreicht sein, an dem die Entwicklung abgeschlossen sein würde und man schlicht nichts mehr empfand beim Töten und einfach emotionslos und leer handelte, richtig? Falsch. Die Wahrheit war, dass die Entwicklung nicht aufgehört hatte. Das Töten hatte irgendwann angefangen, Kissinger Spaß zu machen. Anfangs nur ein wenig, aber jedes Mal ein bisschen mehr. Er hätte sich schon längst zur Ruhe setzen können, aber er machte immer weiter. Immer noch ein Auftrag, noch ein Job. Das Geld brauchte er schon lange nicht mehr, er besaß mehr, als er je würde ausgeben können. Die Anzahl von Hamburgern, die man essen kann, ist begrenzt.

Kissinger freute sich mittlerweile auf alle Aspekte eines neuen Auftrags. Die Vorbereitung, die Planung, das Warten, die Durchführung, das Adrenalin. Und insbesondere freute er sich auf das Töten. Er merkte es auch daran, dass er es immer öfter so einzurichten versuchte, dass er seine Opfer „von Hand“ erledigen konnte, mit dem Messer oder einem Draht. Das war die nackte, echte Wahrheit und in jenem Moment hatte er sie wortlos ausgesprochen.

Kissinger hatte die Zeichen lange ignorieren können, doch jetzt war es raus.

Es war nicht einmal ein ungewöhnliches Gefühl, es fühlte sich auf eine schwer greifbare Art und Weise natürlich an. War er ein derangierter Freak? Oder war er ein Durchschnittstyp? War er eine Anomalie oder hatte Dr. X nur etwas in ihm geweckt, das in allen Menschen schlummerte?

Wenn nämlich die Lust am Töten ein völlig normaler menschlicher Impuls sein sollte, der nur von der menschlichen Zivilisation im Zaum gehalten wird, so würde das einiges erklären. Die Kriege, die Schlachthöfe, die Ehrenmorde, die ethnischen Säuberungen, die Konzentrationslager, das ganze Grauen, das die menschliche Geschichte schon immer begleitet zu haben schien.

Kissinger musste mit dem Töten aufhören, dieser Tatsache musste er sich stellen. Sonst bestand die Gefahr, dass er irgendwann nicht mehr in der Lage sein würde, seinen sich immer stärker manifestierenden Drang zu kontrollieren.

Und dass er sich dann gegen Menschen wenden würde, die außerhalb des Kodex lagen.

Ich bin nicht dieser Stuhl.

Sie hatten ihn verhaftet und zeitgleich mit Rico aus dem Verkehr gezogen. Er hatte keine Möglichkeit mehr gehabt, sich mit seinem Bruder abzusprechen, und da er jetzt aller Möglichkeiten der Kommunikation beraubt war, konnte er nur mutmaßen, was mit Rico geschah.

Melancholie und Depression gewannen zusehends die Oberhand in Kissingers Gedankenwelt. Er wusste oft nicht, ob er wach war oder schlief oder ob er sich irgendwo dazwischen befand. Er ertappte sich immer öfter dabei, wie er sich in seine Jugendzeit zurückfantasierte. Eine Zeit, die plötzlich unwiderstehlich unschuldig und heimisch wirkte.

Ich bin nicht dieser Tisch.

Jedes System bringt Anomalien hervor. Die menschliche Gesellschaft ist da keine Ausnahme. Sie ist einfach nur ein System unter vielen. Kissinger hatte sich zeitlebens in der Rolle des Rebellen gefallen, des Unangepassten. Jetzt allerdings, in dieser Phase ungewohnter Ehrlichkeit gegenüber sich selbst, musste er zugeben, dass er sich prinzipiell nicht von der breiten Masse unterschied. Von der „Herde“, wie er sie immer wieder abfällig nannte. Er tat genau dasselbe wie alle, nur unter entgegengesetzten Vorzeichen.

Dieser Tisch ist kein Tisch.

Ein Königreich für einen Whiskey. Oder eine Zigarette. Irgendetwas, das in der Lage war, die Chemie seines Körpers zu verändern.

Wann fängt ein Tisch an, ein Tisch zu sein?

Wann hört ein Tisch auf, ein Tisch zu sein?

An der Wand neben dem kleinen vergitterten Fenster sammelten sich Fliegen. Sie flogen nicht umher, sondern liefen im Lichtkegel durcheinander die Wand entlang. Kissinger hatte den Eindruck, dass es jeden Tag ein paar mehr wurden, aber er konnte sich auch getäuscht haben.

Einen „Tisch“ gibt es nicht.

Von allen Kunstströmungen mochte Kissinger den Kubismus am meisten. Das war schon so, als er noch gar kein kubistisches Bild selbst gesehen hatte, nur darüber gelesen. Zu versuchen, ein Objekt gleichzeitig aus mehreren Perspektiven zu malen, das hatte was. Kissinger hat daraufhin einmal (erfolglos) versucht, eine seiner Zielpersonen von mehreren Winkeln aus gleichzeitig zu erschießen. Wie Kennedy, haha.

Something is wrong, something is terribly wrong …

Kissinger sah sich selbst gerne als eine westliche Inkarnation eines Samurai. Ein Ghost Dog, ein Mann, der von seinem Lehnsherrn Befehle bekam und diese ausführte, koste es, was es wolle. Er hatte die Hagakure gelesen. Er hatte Karate gelernt und angefangen zu meditieren.

Das mit dem Samurai war natürlich Unsinn wie jeder andere Erklärungsversuch auch. Es hatte wohl mit Watanabes Erziehung zu tun, die sowohl Kissinger als auch Rico fürs Leben geprägt hatte. Und die auch dazu geführt hatte, dass Maurie Feinstein sie beide von Japanern weiter ausbilden ließ, nachdem Dr. X sie für ihn angeworben hatte. Doch Kissinger war genauso wenig ein Samurai, wie er ein Kammerjäger war. Von wegen Korrektiv. Er war ganz sicher nicht derjenige, der das natürliche Gleichgewicht wiederherstellte. Er tötete Kriminelle, die andere Kriminelle aus dem Weg geräumt haben wollten. Und rechtfertigte es damit, dass er von seinem „Herrn“ den Befehl dazu bekommen hatte. Dass er quasi keine Wahl gehabt hätte, dass es nicht seine Verantwortung wäre. In der Stille seiner Zelle gestand er sich selbst ein, wie armselig das war.

Ich bin nicht dieser Körper.

Was wir für wahr halten, ist nicht wahr.

Es gibt kein „wahr“.

Der Knackpunkt war immer Kapital beziehungsweise dessen Mangel, gewesen. Bevor Kissinger mit Dr. X in Kontakt gekommen war, passten seine Ansprüche nicht mit seinen Finanzen zusammen. Kissinger hatte stets weitreichende Vorstellungen, doch nur überschaubare Mittel gehabt. Er hatte das Gefühl, seine Zeit verschwendet zu haben. Ein Gefühl der Leere, das weder Alkohol noch Drogen und schon gar keine Frau in der Lage waren zu vertreiben. Kissinger hatte einen Punkt erreicht, an dem er wahrscheinlich alles getan hätte, um der Monotonie des Alltags einer sinnlosen Welt zu entfliehen. Das und die Tatsache, dass er andere Menschen von jeher nicht besonders gut leiden konnte, hatten ihn zu einem dankbaren Opfer gemacht. Und jetzt, da er wusste, dass seine Begegnung mit Dr. X alles andere als ein Zufall gewesen war, von langer Hand eingefädelt von Rico und Feinstein, war alles noch klarer. Kissinger hatte den Misanthropen in sich immer gut übertünchen können, aber Dr. X hatte ihn direkt durchschaut.

Man kann ein Rad ebenso wenig davon abhalten, sich zu drehen, wie man die Sonne davon abhalten kann zu scheinen.

Stella. Kissingers Gedanken schweiften wieder ab. Er wehrte sich nicht dagegen.

Teil 2: The Zoo

„Suche nach Schönheit, Bruder.“ – Isaah Cunningham

KAPITEL 3

Sie brachten Kissinger in einen fensterlosen, verspiegelten Raum. In der Mitte stand ein Tisch, auf beiden Seiten je ein Stuhl. Die Beleuchtung war kaltes Neonlicht. Sie setzten ihn auf den von der Tür abgewandten Stuhl und verließen wortlos den Raum. Kurze Zeit später betrat ein Mann im Anzug den Raum. Er hatte einen Aktenkoffer dabei.

– „Lennart de Luca. Der berüchtigte, manche sagen legendäre Kissinger. Endlich treffen wir uns.“

– „Und Sie sind … wer genau?“

– „Nennen Sie mich Agent Smith.“

– „Aha. Witzig. Warum bin ich hier?“

– „Wir wissen beide, warum Sie hier sind, Kissinger.“

– „Ich habe keine Ahnung.“

– „Der Jackson-Hit.“

– „Der was? Das ist eine Verwechslung. Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen.“

Welch interessante Wendung. Am Jackson-Hit war er tatsächlich nicht beteiligt gewesen und hatte ein wasserdichtes Alibi für den Zeitraum der Tat.

– „Ich dachte mir schon, dass Sie das sagen würden. Deshalb habe ich Ihnen etwas mitgebracht.“

„Agent Smith“ öffnete den Aktenkoffer und förderte ein extrem dünnes Notebook zutage. Er klappte es auf und stellte es so auf den Tisch, dass Kissinger den Bildschirm sehen konnte. Dann drückte er eine Taste.

Kissinger sah jemanden, der ihm zum Verwechseln ähnlich sah, auf dem Schirm.

Sein Oberkörper füllt den ganzen Bildschirm aus.

Schnitt.

Kissingers Gesicht ist zu sehen. Hochauflösend, sogar die Falten um Augen und Mund sind erkennbar.

Schnitt.

Er hat ein Gewehr mit Zielfernrohr im Anschlag, das rechte Auge geschlossen.

Bildschnitt.

Auf der darunterliegenden Straße hält ein Wagen. Jacksons Wagen.

Der Fahrer öffnet die hintere Tür.

Schnitt.

„Kissinger“ drückt zweimal ab. Mündungsfeuer.

Schnitt.

Jackson bricht getroffen zusammen. Seine Lakaien zücken panisch ihre Waffen und gehen in Deckung, so gut es geht. Sie suchen die Häuserfronten nach der Quelle der Schüsse ab.

Schnitt.

„Kissinger“ packt das Gewehr in eine Nylontasche und verlässt, ohne Zeit zu verlieren, das Zimmer.

So viel zum Thema Verwechslung.

Zwei HD-Kameras hatten die Szene AUS VERSCHIEDENEN BLICKWINKELN aufgezeichnet. Da wollte jemand einen absolut wasserdichten Beweis. Einen wasserdichten Beweis für eine Tat, die Kissinger nicht begangen hatte. Das war ihm gelungen. Was jetzt?

– „Was jetzt?“, fragte Kissinger sichtlich konsterniert.

– „Nichts jetzt. Sie sollten einfach nur unmissverständlich klargemacht bekommen, wie die Dinge liegen. Sie bekommen jetzt noch etwas Zeit, das Gesehene in seiner ganzen Tragweite zu verarbeiten. Dann unterhalten wir uns noch mal.“

– „Das ist Blödsinn. Was wollen Sie von mir? Der Film ist eine Fälschung, und das wissen Sie.“

– „Wir haben einen Zeugen, der die Echtheit des Videos unter Eid bestätigt hat.“

– „Zeuge? Was für ein Zeuge?“

– „Alles zu seiner Zeit. Goodbye, Kissinger.“, sprach Agent Smith, packte das Notebook wieder in den Aktenkoffer und verließ den Raum. Im Hinausgehen warf der Agent Kissinger einen vielsagenden Blick zu.

Zurück in seiner Zelle, hatte Kissinger allen Grund nachzudenken. Sie hatten ihn am Arsch, es ließ sich nicht treffender ausdrücken. Warum hatten sie bis dato kein Kapital aus ihrem Übergewicht geschlagen?

Jemand wollte Kissinger eins auswischen, und das war ihm gelungen, und die hirnlosen Bullen spielten brav mit. Die Tatsache, dass sie das Gesetz brachen, indem sie ihn nicht telefonieren ließen, bedeutete nichts Gutes. Auf der anderen Seite war er nicht bedroht und auch nicht schlecht behandelt worden. Was bedeutete, dass sie etwas von ihm wollten. Sie wussten, wer er war, kannten sogar seinen Spitznamen. Entweder sollte er einen Auftrag für sie erledigen oder jemanden verraten. Scheiße – so oder so. Wenigstens würde endlich etwas passieren.

Alles war besser als die momentane Situation. Eingesperrt, verloren, weit weg von zu Hause.

Stranger in a strange land.

Die bleierne Müdigkeit kehrte zurück. Die Zeitspannen, in denen Kissinger in der Lage war, aktiv zu sein, wurden immer kürzer.

Er musste fit bleiben.

Es fiel ihm immer schwerer, etwas dafür zu tun.

KAPITEL 4

Zurück im fensterlosen Raum. Wie viel Zeit seit dem letzten Mal vergangen war, konnte Kissinger nicht sagen, sein Zeitgefühl ging mehr und mehr verloren. Die Tür öffnete sich. Agent Smith trat ein.

– „Hallo, Kissinger. Sie haben nachgedacht, hoffe ich.“

– „Das habe ich in der Tat. Und hören Sie auf, mich Kissinger zu nennen. Sie verwechseln mich. Und eins kann ich schon mal garantieren: Die Klage, mit der ich Sie überziehen werde, wird sich gewaschen haben. Egal was Sie mir vorwerfen, ich habe das Recht zu telefonieren. Ich verlange SOFORT mein Telefongespräch.“

– „Hmm. Das mit dem Recht ist so eine Sache. Sie sind kein amerikanischer Staatsbürger, Mr. de Luca.“

– „Wen interessiert’s? Der Rechtsstaat garantiert JEDEM einen fairen Prozess. Außerdem habe ich eine Greencard.“

– ‚Hatte eine Greencard‘ – die Vergangenheitsform – wäre wohl die angebrachte Formulierung in diesem Fall. Und was das Thema Grundrechte betrifft, diese sind stark eingeschränkt, wenn es sich wie in Ihrem Fall um einen ‚ungesetzlichen Kombattanten‘ handelt. Terroristen und die Unterstützer von ebensolchen genießen nicht dieselben Rechte wie aufrechte Bürger.“

– „Terroristen? Was soll der Scheiß?“

Agent Smith öffnete seinen Aktenkoffer und zog ein Dossier hervor.

Er öffnete die Akte und holt einige Fotos heraus.

Er übergab Kissinger das erste Foto und sagte:

– „Voilá, Lennart de Luca bei einem Anarchistentreffen, Italien 1989.“

Das Foto zeigte einen sehr jungen Kissinger, wie er in einem Auditorium neben einigen Punks und Hippies saß, sein Blick Richtung Bühne gerichtet, wo jemand eine Rede hielt. Kissinger war sprachlos. Er war dort gewesen, keine Frage. Ihn schockierte, dass so ein Foto überhaupt existierte und dass er jetzt damit konfrontiert wurde. Es stammte aus einer Zeit lange bevor er überhaupt mit Dr. X in Kontakt gekommen war. Dem Umfang des Dossiers nach zu urteilen würden vermutlich noch einige Überraschungen auf ihn warten.

– „Ja, na und? Das war in den Achtzigern ganz normal. Politik. Die Partei, die das veranstaltet hat, war zu der Zeit im italienischen Parlament.“

Agent Smith reichte ihm das nächste Foto.

– „Lennart de Luca zusammen mit Angel Esteban, London, 1987.“

Das Foto zeigte Kissinger mit einem anderen jungen Mann und einer Japanerin bei einem Rockkonzert im Publikum hinter einem Moshpit stehen.

– „Was soll das? Das war bei einem Konzert der Suicidal Tendencies. Ist es jetzt verboten, Konzerte zu besuchen?“

– „Wenn man es mit einem Mitglied einer Familie tut, die im Drogenhandel tätig ist und den internationalen Terrorismus unterstützt, dann schon.“

– „Seit wann wurde ich überhaupt beobachtet? Und warum? Von wem? Vom Geheimdienst?“

– „Immer schon. Wir führen Akten über alle Waisenkinder in unserer Obhut. Speziell bei den nicht in Amerika geborenen. Wir wissen schon, warum. Es bestätigt sich immer wieder, dass wir damit recht haben. Sehen Sie hier.“

Er übergab ein weiteres Foto an Kissinger.

– „Lennart de Luca mit Abdullah Ibn Said, Südengland, Mitte der Achtziger.“

„Das ist doch absurd. Wir haben zusammen studiert. Ich hatte, wenn überhaupt, nur sehr losen Kontakt zu ihm und habe seit Jahrzehnten nichts von ihm gehört oder gesehen.“

– „Das mag alles sein. Ist aber irrelevant. Wieso? Weil es eine Verbindung zwischen Ihnen und international gesuchten Verbrechern und islamistischen Terroristen herstellt. Und das macht Sie zu einem ungesetzlichen Kombattanten im Krieg gegen den Terrorismus. Und das bedeutet, dass Sie Ihren Anruf vergessen können.“

– „Das ist Blödsinn, Mann, und das wissen Sie auch.“

– „Das mag sein. Aber der Bundesrichter, der Ihren Haftbefehl unterzeichnet hat, sieht das anders.“

Kissinger lief es kalt den Rücken runter. Er hatte sich mental auf alles Mögliche vorbereitet, aber das hier? Da hatte sich jemand sehr gut vorbereitet, um ihn in eine Ecke zu manövrieren, aus der er ohne fremde Hilfe nicht herauskommen würde. Als Randnotiz registrierte Kissinger, dass seit Mitte der Achtzigerjahre – lange vor dem elften September – der Begriff „islamistischer Terrorist“ im Vokabular des Staates vorkam. Wie viele Dossiers wie das über ihn existierten wohl?

Es war klar, dass sie wussten, dass er kein Terrorist war. Es war auch klar, dass er Zeuge einer Machtdemonstration geworden war. Man wollte ihm etwas klarmachen.

– „Was wollen Sie?“

– „Wir wollen Maurice Feinstein. Wir wollen, dass Sie auspacken, Kissinger.“

– „Wen?“

– „Ich hatte gehofft, dass die Verhältnisse jetzt klar wären und wir uns die Spielchen sparen können. Ihn schützen zu wollen ist auch nicht angebracht. Feinstein ist der Grund, warum Sie hier sind. Wir haben ihn vor die Wahl gestellt: Er oder Sie? Wenn Sie sich Ihre momentane Situation genau ansehen, ist klar, wie die Antwort ausgefallen ist, oder? Aber gut, ich habe Zeit und Sie laufen mir sicher nicht davon. Freuen Sie auf weitere Quality Time in Ihrer Zelle.“

Agent Smith packte die Fotos wieder in sein Dossier, ließ es in seinem Koffer verschwinden und stand auf, um zur Tür zu gehen.

– „Warten Sie“, sagte Kissinger. „Setzen Sie sich wieder. Lassen Sie uns reden.“

Agent Smith hielt kurz inne und musterte de Luca. Dann setze er sich wieder und sagte:

– „Okay. Aber ich will keinen ‚Ich weiß nicht, ich kann nicht, das ist eine Verwechslung‘-Bullshit mehr hören.“

– „Na gut. Aber ich gebe zu Protokoll, dass ich nichts gestehe. Wir unterhalten uns rein hypothetisch.“

– „Also gut. Wir wollen Maurie Feinstein. Sie sollen ihn uns liefern. Im Gegenzug bewahre ich Sie vor dem elektrischen Stuhl und kann vielleicht sogar dafür sorgen, dass Sie irgendwann noch mal das Tageslicht sehen.“

– „Das ergibt doch keinen Sinn. Erst sagen Sie mir, Feinstein hätte mich an Sie unter falschen Voraussetzungen verkauft. Und im nächsten Moment eröffnen Sie mir, dass Sie wollen, dass ich IHN hinhänge. Das ist Blödsinn. Aber gut, in Ordnung, einfach der Diskussion willen: Nehmen wir an, ich wäre der, für den Sie mich halten, und hätte die Dinge getan, die Sie mir vorwerfen. Dann würden Sie auch wissen, in welcher Welt ich mich bewege und dass ich einem Kodex folge. Ich würde niemals einen Ehrenmann verraten. Aus vielerlei Gründen.“

– „Feinstein ist also ein Ehrenmann?“

– „Das habe ich nicht gesagt. Ich sagte, es könnte so sein, rein hypothetisch. In der Welt, in der ich mich demnach bewegen würde, wäre der Kodex alles, was zählt. Wenn ich der wäre, für den Sie mich halten, dann würde ich Ihnen auch sagen, dass Sie mit mir machen könnten, was Sie wollten, ich würde wahrscheinlich irgendwann unter Folter und Verhör zusammenbrechen und einzelne Dinge verraten, aber ich würde niemals jemanden ans Messer liefern.“

– „Sie haben die Wahl: Entweder Sie spielen mit oder Sie lassen es bleiben. Wenn Sie nicht kooperieren, lassen wir Sie in Ihrer Zelle verrotten, mit dem absoluten Minimum an Nahrung und Wasser, bis Sie wahnsinnig werden und der einzige verbleibende Gedanke in Ihrem Schädel der ist, wie Sie ihn sich wegpusten könnten. Und irgendwann – nach Jahren – erlöst Sie dann der elektrische Stuhl. Oder Sie spielen mit und wir können die Dinge möglich machen, die Sie sich wünschen.“

– „Der Film, den Sie mir gezeigt haben, ist eine Fälschung, und das wissen Sie auch. Kein Richter und keine Jury lassen sich von so etwas an der Nase herumführen.“

– „Ich höre schon wieder das Wort ‚Richter’, ich höre das Wort ‚Jury’. Außerdem haben wir einen Zeugen. Haben Sie eigentlich zugehört, als ich erklärt habe, dass für Sie jetzt andere Regeln gelten? Es muss aber nicht so kommen. Kooperieren Sie, und wir geben Ihnen Ihr Leben zurück. Und erfüllen Ihnen zudem noch ein paar Wünsche. Onkel Sam kann sehr großzügig sein.“

– „Geld interessiert mich schon lange nicht mehr.“

– „Ich weiß, das meine ich auch nicht. Wir können die Dinge wahr machen, die Sie wirklich interessieren. Die Uffizien, das Reina Sofia, das Guggenheim, außerhalb der Öffnungszeiten. Und wir wissen von Stella.“

Fuck. Kissinger gab sich die größte Mühe, seine Wut nicht zu zeigen. Sie hatten ihn wirklich am Arsch. Agent Smith lächelte. Und Kissinger hatte trotz allem keine Wahl.

– „Es bleibt dabei. Ich werde niemanden verraten.“

– „Obwohl Sie zweifelsfrei wissen, dass derjenige Sie verraten hat, wollen Sie ihn trotzdem nicht ans Messer liefern, wenn Sie die Chance dazu bekommen?“

– „Ja, so ist es. Ich kann nicht anders. Ich komme sowieso in die Hölle, da kann ich mir wenigstens den Kreis aussuchen. Und Judecca wird es nicht sein.“

– „Ich verstehe nicht.“

– „Tja, Agent Smith, ganz offensichtlich stoßen auch Sie irgendwann an Ihre Grenzen.“

Agent Smith lächelte jetzt über das ganze Gesicht.

– „Okay. Akzeptiert. Ich muss jetzt los. Bis zu unserem nächsten Gespräch wird nicht mehr so viel Zeit vergehen. Kann ich irgendetwas tun, um Ihren Aufenthalt hier etwas angenehmer zu machen?“

Kissinger wurde von dieser Frage und Smiths plötzlichem Stimmungswechsel völlig überrascht. Er antwortete, ohne nachzudenken, ohne zu taktieren.

– „Etwas Anständiges zu essen und was zu lesen, das wäre toll. Eine Zeitung vielleicht. Und Musik. Geben Sie mir mein Telefon.“

– „Das geht nicht. Wir können Sie nicht telefonieren lassen.“

– „Dann nehmen Sie die Karte raus.“

– „Ich sehe zu, was ich tun kann.“

KAPITEL 5

Rückblende.

Die Bar im Holiday Inn. Das „Kap der guten Hoffnung“ im Kernland Amerikas. Wenn sonst gar nichts mehr ging, dann ging hier immer noch was. Oft besuchte Kissinger nicht nur die Bar des Holiday Inn, er übernachtete auch dort. Er mochte das Holiday Inn. Wenn Kissinger in irgendeiner fremden Stadt war und nicht wusste, was er tun sollte, dann ging er in die Bar des nächsten Holiday Inn.

Mit den Jahren ging er immer seltener zum Aufreißen hin, es war ja immer irgendwie das Gleiche. Er setzte sich lieber einfach an die Bar und nahm ein paar Drinks. Ein bisschen die Zeit totschlagen. So auch dieses Mal. Alles wie gehabt, und doch sollte dieser Abend eine Abwechslung bereithalten.

– „Ist hier noch frei?“

Kissinger drehte sich um und erblickte einen jungen Mann, Afroamerikaner, der auf den Platz neben Kissinger zeigte.

– „Ja, ja. Ist frei.“

– „Danke.“ Der Mann setzte sich und bestellte ein Ginger Ale. Er drehte sich zu Kissinger und streckte ihm die Hand entgegen.

– „Ich bin Isaah Cunningham.“

– „Lennart de Luca, freut mich.“

– „Freut mich auch. Was machen Sie so, Lennart?“

– „Unternehmensberater. Und Sie?“

– „Ich bin Wanderprediger.“

– „Ernsthaft?“

– „Ich fürchte, ja. Ist das ein Problem?“

– „Um ehrlich zu sein: Ja, da ist ein Problem. War schön, Sie kennenzulernen, und jetzt verpiss dich.“

– „So schlimm?“

Kissinger sah den Prediger einen Moment lang an.

– „So jetzt pass mal auf, Reverend. Ich bin müde und ich bin alt und habe in meinen vielen Jahren im Außendienst alles gehört und alles gesehen. Und ich will mir nicht schon wieder irgendeine Erlöserscheiße anhören.“

– „Schlechte Erfahrungen gemacht?“

Kissinger musterte Isaah Cunningham nochmals für einen Augenblick. Der Junge war hartnäckig, immerhin. Und was war das, was er da anhatte? War das ein Anzug, war das eine Robe? In Dunkelblau? Ungewöhnliche Farbwahl für einen Prediger.

– „Schlechte Erfahrungen? Ja, das kann man so sagen. Lass mich einfach in Ruhe.“

– „Aber ich würd’s gerne wissen. Glauben Sie an Gott, Lennart?“

Kissinger platzte jetzt langsam der Kragen.

– „Glaube ich an Gott? Vielleicht ja, vielleicht nein, wen interessiert’s? Aber ich kann dir sagen, woran ich nicht glaube, mein Freund, und das sind die Menschen. Und ihre Drecksreligionen. Sobald einer ein Buch in der Hand hat und den Leuten erklärt, wie das Leben läuft, könnte ich kotzen. Machen den Leuten Angst, machen ihnen dann falsche Hoffnungen und lassen am Schluss den Hut rumgehen. Das ist alles Blödsinn, Zirkus, Theater. Und das weißt du auch, Reverend. Das sehe ich in deinen Augen.“

– „Sprich weiter.“

– „Na los schon, fang an, mich um eine Spende anzuhauen, komm schon.“

– „Nein, so was mache ich nicht. Ich weiß, dass ich immer ausreichend haben werde.“

– „Hier, such dir was aus, Prediger.“ Kissinger zog seine Brieftasche und warf sie vor Cunningham auf den Tresen.

– „Nein, du sollst geben, wenn dir danach ist.“

– „Ja, na klar. Ihr Typen macht mich krank. Erzählt was von wegen Mitgefühl, Barmherzigkeit und Bescheidenheit. Ich war in Europa, ich habe die Kirchen dort gesehen. Alles voller Gold und Marmor und Mahagoni. Von dem, was diese Paläste gekostet haben, hätte man eine ganze Menge Menschen lange durchfüttern können. Schöne Religion, na danke auch. Und jetzt, Reverend, verpiss dich.“

– „Sprich weiter, ich widerspreche dir nicht.“

– „Ach nein? Okay, dann lass mich dich was fragen: Isst du Fleisch, heiliger Mann? Tja, ich dachte, die Bibel sagt ‚Du sollst nicht töten‘? Ganz einfach. Ich hab’s nachgelesen. Da steht nicht ‚Du sollst keine Menschen töten‘, da steht ‚Du sollst nicht töten‘. Wie passt das zusammen?“

– „Hörst du mich dir widersprechen? Du hast ganz schön viel zu einem Thema zu sagen, das dich nicht interessiert. Und, um deine Frage zu beantworten: Nein, ich esse kein Fleisch. Ich esse allgemein nicht sehr viel.“

– „Ernsthaft? Na dann gratuliere ich. Damit bist du offiziell der Erste. Und innerhalb der Predigerszene Teil einer Minderheit.“

– „Jede Mehrheit war mal eine Minderheit. Und jede Minderheit war mal eine Mehrheit. Das ist der Lauf der Dinge.“

– „Ja, mag sein. Ich bin stinksauer. Auch stinksauer auf all die Idioten, die ständig fromm sind und in die Kirche rennen und sonst nichts tun. Weil sie ja ‚glauben‘. Weißt du was, Reverend? Ich scheiß auf Glauben. Ich stehe auf Handeln. Mir ist einer tausendmal lieber, der an nichts glaubt, aber dafür was tut. Und zu tun gibt es eine Menge, schau dich nur um. Und du bist ja ein gutes Beispiel. Du sitzt hier in der Bar vom Holiday Inn und redest schlau daher, anstatt dass du draußen den Hungrigen was zu essen gibst und den Armen was anzuziehen gibst und was Männer des Glaubens sonst so machen. Verstanden?“

– „Aber missionieren ist auch wichtig, das Wort in die Welt tragen.“

– „Scheiß auf das Wort. Die Tat ist, was zählt. Reden kann jeder.“

Isaah Cunningham nickte nur. Nach einer wortlosen Sekunde sagte er:

– „Weise Worte. Wie kann jemand, der so viel Weisheit in sich trägt, so verzweifelt sein?“

– „Ich bin nicht verzweifelt, ich bin angepisst.“

– „Du weißt, dass es nicht zu spät ist, oder?“

– „Doch, für mich ist es zu spät. Definitiv. Aber das ist mir scheißegal. Ich werde nicht hirnlos der breiten Masse hinterherlaufen, komme, was wolle.“

– „Es ist nie zu spät, vorausgesetzt, man will es so.“

– „Doch, doch, heiliger Mann, für mich ist es zu spät. Ich habe eine Scheiß-Wagenladung voll von Sünde auf mich geladen.“

– „Ja, ich weiß.“

– „Ach, das weißt du, ja?“

– „Ich weiß so manche Dinge.“

– „Na, von mir aus. Ich für meinen Teil bin hier fertig. Barmann, meine Rechnung bitte.“

– „Suche nach Schönheit, Bruder. Sonst wirst du noch verrückt. Suche sie und du wirst sie finden. Schönheit ist überall um dich herum, man muss nur hinschauen. In der Schönheit findest du Gott. Es ist nicht zu spät. Glaube mir, Kissinger.“

– „Woher kennst du …?“

– „Ich weiß so einiges. Wir sehen uns vielleicht wieder“, sagte der Prediger im Hinausgehen. Kissinger wollte noch etwas erwidern, doch Isaah Cunningham war schon weg.

KAPITEL 6

Das Leben in der Zelle hatte seinen Tribut gefordert, genau so, wie die Behörden es geplant hatten. Sie wollten Kissinger mürbe machen und es funktionierte immer besser. Er war schrecklich müde, vielleicht verabreichten sie ihm irgendwelche Drogen, irgendetwas in ihm war dabei nachzugeben. Das allerdings konnte Kissinger das nicht zulassen, nicht nach der Begegnung der vorigen Nacht, er musste schlagartig wach werden. Alarmierende Neuigkeiten.

Ein Mithäftling war urplötzlich bei ihm in der Zelle aufgetaucht, um Kissinger eine Nachricht zu überbringen. Es gab Neuigkeiten von Rico. Wie das auf einmal möglich war, nachdem man ihn wochenlang hermetisch abgeschirmt hatte, konnte Kissinger nur erahnen. Anscheinend war Riceman nicht untätig gewesen und hatte aller Widrigkeiten zum Trotz seinen Aufenthaltsort in Erfahrung bringen können. Und es dann so einrichten können, dass er wenigstens indirekt mit Kissinger in Verbindung treten konnte. Ein tüchtiger Anwalt war für jemanden wie Kissinger Gold wert. Riceman hatte korrekt eingeschätzt, wie wichtig es für Kissinger war, über Ricos Zustand Bescheid zu wissen.

Die Zeit des Wartens war vorbei, Kissinger musste agieren und die Apathie überwinden. Er hatte keine Wahl, er musste die letzten Register ziehen, Kissinger brauchte die Stärke der sieben Kreise.

Der Verbotenen sieben Kreise.

Er kannte die Routine.

Er hatte sich ein Brett besorgt.

Er zog sein Unterhemd aus, machte einen Knoten hinein und wickelte es um das Brett.

Jetzt war äußerste Konzentration gefragt.

Kissinger musste die Lethargie besiegen.

Das Ziel war, die Monotonie zu durchbrechen.

Der Weg waren die sieben Kreise.

Sieben Kreise bedeuteten sieben Schläge.

Den Schmerz überwinden und das Ego überwinden.

Kissinger klemmte das mit dem Unterhemd umwickelte Brett in Schulterhöhe hinter seine Pritsche. Die Wachen hatten ihren letzten Rundgang gerade beendet, der Trakt war ruhig und stockdunkel. Mondlicht schien durch das vergitterte Fenster. Kissinger stellte sich leicht breitbeinig mit einer Armlänge Abstand vor das Brett.

Er holt tief Luft und schließt die Augen.

Alles wird schwarz.

Er ballt die rechte Hand zur Faust.

Während er zum Schlag ansetzt, atmet er aus.

SCHLAG EINS. Umarme den Schmerz.

Ein dumpfes Krachen.

Nicht fest genug.

Feigling.

Innegehalten.

Unbewusst abgebremst.

Nicht auf das Brett schlagen, durch das Brett hindurchschlagen.

Ausatmen.

Mitte finden.

SCHLAG ZWEI. Umarme den Schmerz.

Wumms.

Der Knöchel kracht gegen das Brett.

Gleißender Schmerz.

Besser.

Einatmen.

Ausatmen.

Kissinger legt seinen Körper in den nächsten Schlag.

Mehr Gas.

SCHLAG DREI. Umarme den Schmerz.

Die Faust kracht gegen das Brett.

Der Knöchel platzt.

Der Schmerz pustet die Rohre durch.

Kissinger lächelt.

Er erhöht den Rhythmus.

SCHLAG VIER. Umarme den Schmerz.

Kissinger legt seinen Oberkörper in Schlaghaltung.

Volles Rohr.

Die Faust blutet.

Er wechselt die Hand.

Jetzt mit links.

SCHLAG FÜNF. Umarme den Schmerz.

Er wartet nicht mehr.

Schwingt vorwärts, schlägt mit voller Wucht gegen das Brett. Mehr Schmerz. Noch stärker.

Noch klarer.

Die Müdigkeit ist verflogen.

Welche Müdigkeit?

Kissinger grinst.

Zieht die Linke nochmals zurück.

Fixiert das Brett, das Unterhemd hat rote Flecken.

Holt tief Luft.

SCHLAG SECHS. Umarme den Schmerz.

Die Linke fliegt mit voller Wucht auf das Brett zu.

Kissinger stößt einen markerschütternden, tiefen Schrei aus.

Die Faust trifft auf das Brett.

Der Schmerz kulminiert.

Seine linke Hand ist taub.

Beide Hände bluten, die Haut hängt in Fetzen in Höhe der Knöchel herunter.

Für den finalen Schlag wählt er noch mal die Rechte.

Die Sinne schärfen sich.

Geht einen Schritt zurück.

Nimmt Anlauf, atmet schwer.

SCHLAG SIEBEN. UMARME DEN SCHMERZ!

LIBERTAS IN DOLOREM!

Die Faust kracht ein letztes Mal gegen das Brett.

Kissinger schwitzt und atmet schwer. Lächelnd zerreißt er das blutverschmierte Unterhemd und verbindet sich die blutigen Knöchel.

KAPITEL 7

Verhör, die Dritte.

Sie brachten Kissinger wieder in den gleichen Raum, wieder würde er warten müssen, dass etwas passierte. Agent Smith war bereits da.

– „Guten Morgen, Mr. de Luca. Herrgott, was ist denn mit dem passiert?“, fragte Smith in Richtung der Wachen, die Kissinger hereingeführt hatten. Die zuckten mit den Schultern.

– „Der Gefangene hat letzte Nacht versucht, sich zu verletzen, Sir.“

– „Nicht versucht“, korrigierte Kissinger dreckig grinsend und rieb dabei seine verbundenen Hände aneinander. Ihm war bewusst, dass Smith nicht wissen konnte, auf welche Art und Weise sich Kissingers Zustand verändert hatte. Und er hatte nicht die Absicht, diese Tatsache zu früh preiszugeben. Smith legte die Stirn in Falten und musterte Kissinger wortlos. Nach einer kurzen Pause richtete er das Wort an ihn.

– „Heute reden wir Klartext. Die letzten Wochen haben wir Ihnen demonstriert, wozu wir fähig sind. Wir können Sie hier für eine lange Zeit festhalten, ohne dass jemand Sie sucht oder findet.“ Er dehnte das Wort „lange“ so dass es sich wie „laaange“ anhörte.

– „Und an Flucht ist nicht zu denken, da diese gesamte Anlage hermetisch abgeriegelt ist. Keiner kommt rein, keiner kommt raus. Nicht einmal die Wachen.“

– „Sie auch nicht?“

– „Ich auch nicht. Momentan nicht.“

– „Hört sich nach Strafposten an, wenn Sie mich fragen.“ Kissinger lächelte.

– „So sieht’s aus. Und da kommen Sie ins Spiel.“

– „Aha?“

– „Wir haben ein Problem, bei dessen Lösung Sie uns helfen können.“

– „Wie letztes Mal schon gesagt, ich werde Maurie nicht verraten.“

– „Das erwarten wir auch gar nicht. Nicht mehr, um ehrlich zu sein.“

– „Ich verstehe nicht …“

– „Die Geschichte mit Feinstein war ein Test. Wir wollten herausfinden, ob Sie wirklich Ihrem Auftraggeber gegenüber loyal sind. Nicht dass Sie hier rauslaufen und zur nächstbesten Zeitung rennen. Das könnten wir gar nicht gebrauchen. Sind Sie loyal, Kissinger?“

– „Das bin ich. Samurai-Kodex.“

– „Dabei sind Sie nicht einmal Japaner.“

– „Gaijin-Samurai. Ungewöhnlich, aber nicht unmöglich. Ich erwarte gar nicht, dass Sie das verstehen.“

– „Muss ich auch nicht. Wir haben uns mit Mr. Feinstein auf einen Deal verständigt. Er ist jetzt nicht mehr Ziel unserer Ermittlungen. Teil des Deals war, Sie an uns ‚auszuleihen‘.“

– „Verzeihung?“

– „Wir haben Mr. Feinstein … wie heißt es so schön? … wir haben ihm ein Angebot gemacht, das er nicht ablehnen konnte.“

– „Ich glaube kein Wort.“

– „Das war zu erwarten. Daher haben wir uns das Ganze schriftlich geben lassen. Bitte sehr.“

Smith reichte ihm ein Stück Papier. Kissinger las, was dort geschrieben stand, und sagte:

– „Ich glaube nach wie vor kein Wort. Das ist zwar Mauries Handschrift, aber Leute machen alles Mögliche, wenn sie eine Pistole im Nacken haben. Ich bezweifle, dass er überhaupt noch am Leben ist.“

– „Rufen Sie ihn an.“

– „Ernsthaft? Nach all der Zeit darf ich telefonieren? Einfach so? Okay, dann …“

Agent Smith zückte sein Handy und wählte eine Nummer. Mobilfunkempfang inmitten von all dem Stahlbeton. Interessant.

– „Smith hier. Ich verbinde Sie mit Ihrem Schützling.“

Er reichte Kissinger das Mobiltelefon.

– „Maurie?“

– „Ja, Kissinger, ich höre dich laut und klar.“

– „Was zur Hölle ist hier los?“

– „Lennart, hör mir zu: Mach alles, was sie dir sagen. Ich erkläre es dir, wenn du rauskommst.“

– „Was soll der ganze Scheiß?“

– „Kissinger, hör zu, es ist alles okay. Ich muss Schluss machen.“

Klick. Aufgelegt. Smith nahm ihm das Handy wieder aus der Hand. Kissinger war ratlos.

– „Ich verstehe gar nichts. Was wollen Sie von mir?“

– „Nun, während Sie hier waren, haben sich manche Umstände geändert. Ich schenke Ihnen jetzt reinen Wein ein, Mr. De Luca: Als wir sie hochgenommen haben, wollten wir Sie und Ihren Bruder Rico für immer aus dem Verkehr ziehen und Feinsteins Operation zerschlagen. Wir haben Feinstein vor die Wahl gestellt: Entweder er oder Sie und Rico. Sie wissen ja, wie er sich entschieden hat. So viel zum Thema Ehrenmann. Doch jetzt gibt es neue Entwicklungen. Und Sie befinden sich in der glücklichen Lage, dass Sie uns helfen können. Im Gegenzug kommen Sie und Feinstein ungeschoren davon.“

– „Und was wollen Sie?“

– „Das Problem, bei dessen Lösung wir Ihre Hilfe brauchen, heißt Rico.“

– „Rico? Darum geht es hier? Sie wollen, dass ich Ihnen helfe, Rico zu finden?“

– „Hm, ja.“

– „Unabhängig davon, dass ich das im Leben nicht machen würde, könnte ich es nicht einmal. Rico ist weg, untergetaucht. Es gab da diesen Vorfall, wie Sie sicher wissen. Ich habe keine Ahnung, wo er ist. Ich könnte natürlich nach ihm suchen, aber dazu müsste ich hier raus.“

Kissinger lächelte. Er würde Smith alles Mögliche erzählen, Hauptsache, er kam aus dem Knast.

– „Rico ist wieder da und er ist ein Problem. Er tötet wahllos unsere Leute.“

– „Er tötet Bullen?“

– „Nicht nur Polizeibeamte. Auch Staatsanwälte, Richter, Geschworene, deren Angehörige …“

– „Aaaaaaaahahahaha!“ Kissinger brach in schallendes Gelächter aus. Agent Smith sagte kein Wort. Kissinger hatte auf einen Schlag beste Laune.

– „Das nenne ich mal Ironie des Schicksals“, sagte er grinsend, als er sich wieder unter Kontrolle hatte. „Tja, ich kann ihn verstehen. Er ist wütend. Mehr als wütend. Ihr habt ihn eingebuchtet für eine Tat, die er nicht begangen hat. Wie mich übrigens auch. Im Knast wird er dank seiner Hautfarbe von einer Gruppe White-Power-Arschlöcher erst übel zugerichtet und dann mehrfach vergewaltigt. Seitdem ist er zu allem Überfluss noch HIV-positiv, die Nazis haben ihn absichtlich infiziert und ihm das auch noch gesagt. Ihr habt euch den falschen Schwarzen rausgesucht, der Mann ist kein Opfer. Wissen Sie, dass sein Spitzname ‚Black Panther‘ ist? Er hasst diesen Namen, aber er trifft es. Rico ist eine verdammte Ein-Mann-Brigade. Und was ihr ihm angetan habt, ist unverzeihlich.“

– „Würden Sie mir glauben, wenn ich Ihnen sage, dass das die eine Sache in meiner Karriere ist, die mir wirklich leidtut? Das hätte nie passieren dürfen.“

– „Tja, diese Erkenntnis kommt reichlich spät. Und hilft auch nichts.“

– „Ja, doch, es ist die Wahrheit.“

Kissinger dachte einen Moment nach. Was stimmte hier nicht?

– „Oh, jetzt komm ich drauf: Sie haben ein ganz persönliches Interesse an diesem Fall, Agent Smith, ist es nicht so? Sie waren dabei, als er verhaftet wurde. Er hat Ihnen gedroht, richtig? Sie hängen da mit drin. Sie befürchten, dass es Sie als Nächstes erwischt.“

Agent Smith sagte nichts. Das war auch nicht nötig. Kissinger sah am Gesichtsdruck des Gesetzeshüters, dass er recht hatte. Das Kräfteverhältnis zwischen Kissinger und Smith stand schlagartig unter umgekehrten Vorzeichen.

– „Das geschieht euch recht. Jetzt geht euch der Arsch auf Grundeis, Ihr Scheißbullen.“

– „Agenten.“

– „Agenten, Bullen, was auch immer.“

Kissinger sprach Smith im Plural an, da er – korrekterweise – davon ausging, dass sich hinter dem Spiegelglas in der Wand weitere Beamte aufhielten.

– „Und jetzt wollt ihr, dass ich euch helfe. Das ist eine recht optimistische Haltung, gerade auch wenn man bedenkt, wie ihr mich behandelt habt in der letzten Zeit. Hat er gedroht, sich um eure Familien zu ‚kümmern‘?“

– „Ja.“

– „Nun, dann wird er genau das tun. Das war immer der Plan. Wir haben immer wieder darüber gesprochen, was er tun würde, wenn ihn die Behörden linken würden. Und genau das ist jetzt eingetreten. Rico wird eure Familien grillen, das versprech ich euch. So, wie ich meinen Bruder kenne, schneidet er sie dann in kleine handliche Teile, packt sie in Gefrierbeutel und dann macht er mit ihnen eine Reise, verbuddelt mal ein Stückchen hier und eines dort. Für euch ist das dann so eine Art landesweites Puzzle, es wird vermutlich ewig dauern, bis ihr die einzelnen Teile wieder zusammenhabt. Und für Rico ist es so eine Art Urlaub, ein Roadtrip, a vacation, a permanent vacation, Miami, New Orleans, Detroit … Why, mama, why?“ Kissinger nahm Fahrt auf. Agent Smith war kreidebleich geworden.

– „Ich habe aber auch gute Nachrichten, man sollte schließlich immer versuchen, das Positive in jeder Situation zu sehen.“

Kissinger genoss jede Sekunde.

– „Rico wird eure Frauen und Kinder nicht unnötig quälen, er wird es schnell machen. Rico ist kein Sadist. Es geht ihm nicht darum, seine Opfer zu quälen oder zu erniedrigen oder was auch immer. Er will euch etwas wegnehmen. Und er nimmt euch das, was ihr am meisten liebt. Unnötig leiden werden sie jedoch nicht. Da könnt ihr ganz beruhigt sein.“

Kissinger grinste. Der Verlauf der Konversation war Smith sichtlich unangenehm.

– „Ihr werdet ihn nicht aufhalten können. Er hat die gleiche Ausbildung genossen wie ich, nur dass für ihn der Kodex nicht mehr gilt, schon gar nicht, was euch betrifft. Jetzt ist es wohl an der Zeit, dass Sie sich warm anziehen, Agent Smith. Und das Ganze macht Rico in seiner Freizeit, wohlgemerkt. Ansonsten wird er jetzt jeden Job annehmen müssen. Er muss immer weitertöten, egal wen, ihr lasst ihm gar keine Wahl. Rico muss Geld verdienen. Haben Sie eine Vorstellung, was gute HIV-Medikamente kosten? Das kann sich mein Bruder nicht an der Fritteuse bei KFC verdienen, so viel ist sicher. Rico ist jetzt ein Abtrünniger, unkontrollierbar, ein Renegat.“

– „Und da kommen Sie ins Spiel, Kissinger.“

– „Tja, Agent Smith, das ist ironisch, denken Sie nicht auch? Sie haben mich unter falschen Vorzeichen eingesperrt. Und Sie wussten die ganze Zeit, dass das ein abgekartetes Spiel war. Von wegen ‚Wir wollen Feinstein ja gar nicht, das war alles nur ein Test Ihrer Fähigkeit zur Loyalität‘. Und auf einmal ist alles anders. Das nenne ich Ironie. Sie wollen Rico erwischen und es gibt nur einen, der das hinkriegt, wenn wir realistisch bleiben wollen: mich. Und wissen Sie was? Ich bin gesprächsbereit. Feinstein hat den Kodex gebrochen? Scheiß auf ihn. Was haben Sie anzubieten?“

KAPITEL 8

Kissinger trat auf die Straße. Sie hatten ihn nach Los Angeles geflogen, in einem verdunkelten Fahrzeug nach Downtown gebracht und just an der Stelle abgesetzt, an der sie ihn verhaftet hatten. Er hatte eine offizielle Amnestie für alle vergangenen Straftaten und zusätzlich eine Million Dollar verlangt. Sie waren sofort auf seine Forderungen eingegangen, was bedeutete, dass er ruhig mehr Geld hätte fordern können. Aber ums Geld ging es Kissinger gar nicht, er hatte schließlich mehr als genug, die Million hatte nur die Aufgabe zu beweisen, dass sie es ernst meinten. Sie würden die Million auf ein Schweizer Treuhandkonto überweisen und Riceman würde nach der erfolgreichen Ergreifung von Rico den Zugangscode erhalten. Kissinger war wieder draußen und fühlte sich gut. Er ging zur nächsten öffentlichen Münztelefonzelle und rief Maurie an. Die Sekretärin stellte ihn durch.

– „Feinstein.“

– „Kissinger hier.“

– „Kissinger. Hör zu …“

– „Ich weiß, was du sagen willst, Maurie. Mach dir keine Gedanken. Es passiert dir nichts. Der Kodex gilt nach wie vor. Obwohl du ihn gebrochen hast. Jetzt ist nicht die Zeit, um nachtragend zu sein. Wir müssen uns treffen. Du weißt, dass du dich auf mein Wort verlassen kannst.“

– „Also gut. Der übliche Ort.“

– „Der übliche Ort.“

Kissinger musste nach Long Beach. Zum Hafen.

Teil 3: Armed And Dangerous

– „Was erhoffst du dir davon? Erlösung?“ – Maurie Feinstein

KAPITEL 9

– „Diversifikation.“

Princelow ließ die Worte sinken. Der fragende Ausdruck auf dem Gesicht des anderen Afroamerikaners, der gerade den Raum betreten hatte, war der Effekt, den zu erzielen er beabsichtigt hatte.

– „Diversifikation?“

– „Der Begriff ‚Diversifikation‘ – oder auch ‚Diversifizierung‘ genannt – bezeichnet in der Wirtschaftswissenschaft eine Ausweitung des Sortiments und bezieht sich auf neue Produkte für neue Märkte …“

– „… der Diversifizierung steht die Monostruktur gegenüber. Unterschieden wird zwischen einer horizontalen, vertikalen und lateralen Diversifikation. So weit, so gut.“

– „Mir war klar, dass du das wusstest. Wir haben dich schließlich nicht umsonst nach Harvard geschickt, kleiner Bruder.“

– „Und weiter?“

– „Diversifikation in der praktischen Anwendung ist die erste Lektion, die du von mir lernen wirst. Heute ist dein erster Tag. Willkommen in der Firma. Als Erstes ziehst du dich um. Mit der Business-Uniform bist du heute etwas overdressed.“

– „Okay … äh, ich dachte …“

– „Normalerweise hättest du recht. Heute allerdings zeige ich dir den – sagen wir mal – hemdsärmeligen Teil des Geschäfts. Da ist ein Anzug eher unpassend.“

– „Und was soll ich anziehen?“

– „Casual. Jeans, Shirt, Sneakers.“

– „Oh, okay, bin gleich wieder da.“

Princelow nickte. Er setzte sich hinter seinen Mahagonischreibtisch, das Büro ähnelte einer Bibliothek. Das ganze Gebäude wirkte wie ein altes englisches Herrenhaus. Der Junge kam zurück.

– „So besser?“

– „Ja, besser. Lass uns gehen.“

Sie verließen das Anwesen und stiegen auf den Rücksitz eines monströsen, gepanzerten Geländewagens. Am Steuer saß ein massiver, grimmig dreinblickender Schwarzer mit Sonnenbrille.

Er startete den Wagen, sobald die beiden sich gesetzt hatten. Sie verließen den grünen Villenvorort und kamen Ring für Ring der Innenstadt näher. Schließlich hielten sie vor einer heruntergekommenen Mietskaserne. In der Straße, auf der angrenzenden Gartenfläche, vor der Tür und im Hausgang: überall Junkies. Alle Altersklassen, abgemagert, heruntergekommen, kaputt. Princelow und der Junge gingen an ihnen vorbei ins Gebäude, der Bodyguard blieb im Wagen. Princelow sagte zu dem anderen:

– „Wie New Jack City, was?“

– „Wie was?“

– „Ach, nicht so wichtig.“

Princelow klopfte an eine Stahltür, eine Schiebevorrichtung wurde von innen geöffnet. Der Türsteher erkannte Princelow, nickte und sagte, während er die Tür öffnete:

– „Wir haben hohen Besuch.“

– „Nennen wir es Firmenführung.

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ISBN: 978-3-7529-1775-8