Christine Doyle

Das ultimative Spiel

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Steven Hawking

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Impressum neobooks

Steven Hawking

"Ich bemühe mich ein normales Leben zu führen, nicht   zu viel über meinen Zustand nachzudenken und

nicht zu bedauern, dass ich manchmal Dinge

nicht tun kann. Es sind ohnehin nicht

viele Dinge."

Steven Hawking

Prolog

Mitte Juni 2095

Sie betrachtete ihn eingehend. Warum auch nicht? Zeit hatte sie jedenfalls genug. Ihre Arbeit war getan. Er war ordentlich. Das mochte sie. Bei ihm fielen keine Krümel auf den Boden. Es war nicht wie bei den anderen. Am schlimmsten waren die kleinen, die halblangen Menschen, die sie Kinder nannten. Sie sprangen überall herum, ließen ständig etwas auf den Boden fallen. Eigentlich war sie schnell. Trotzdem passierte es oft genug, dass sie zu spät kam und alles bereits in den Öffnungen der Halbwüchsigen verschwunden war. Die hellbraunen Teile kamen auch nicht wieder heraus. Jedenfalls soweit sie es feststellen konnte.

Eigentlich war sie stolz auf sich. Schließlich verschwand in ihrem Bauch viel mehr, als in dem der kurzen Menschen. Krümel, Sand, Laub, Steinchen, selbst Stifte. Ihre Aufgabe war es, das einzusammeln, was den anderen herunterfiel. Das nahm sie ernst. Sie mochte ihren Job als Reinigungsroboter, auch wenn sie für die anderen nur ein unbedeutender Käfer war. Doch sie war mehr, sie war ein intelligenter Käfer. Das Einzige was sie vermied war Wasser. Grundsätzlich machte sie einen großen Bogen um Pfützen. Das hatte einen einfachen Grund. Sie konnte es nicht vertragen. Wasser machte ihre Innereien feucht. Warum sollte sie denn keinen Bogen machen? Schließlich gab es die großen Roboter, die ohnehin meinten, dass nur sie das Zimmer ordentlich reinigen konnten. Diese Aufschneider schubsten sie herum, gaben Befehle. Dabei sollte sie hier der Boss sein. Sie wohnte die ganze Zeit in diesem Zimmer, während die großen Roboter einmal am Tag kamen und schnell wieder verschwanden. Gut, dafür machten die das Bad sauber. Das würde sie ja auch gern können, doch dann hätte ihr der Konstrukteur Beine geben müssen. Mit den kleinen Rollen, die er ihr verpasst hatte, konnte sie sich gerade mal dicht über den Fußboden bewegen. Aber dafür flinker, als alle anderen.

Er stand seit einer halben Ewigkeit nackt vor dem Spiegel. Mindestens kam es ihm so vor. Endlich hatte er ausgiebig Zeit, sich zu betrachten. Wenn er ehrlich zu sich selbst war, musste er zugeben, dass er alt geworden war. Dabei achtete er seit frühester Jugend darauf, dass sein Körper gut in Schuss blieb. Unwillkürlich zuckte er bei dem Gedanken zusammen. Falsch. Er war nicht alt, er war reif. Aber auch das Wort ärgerte ihn. Es erinnerte ihn an Obst. War er ein Apfel, der bald vom Baum fallen würde? Ein komisches Gefühl beschlich ihn. Das ist deine Intuition, auf die musst du hören, sagte seine esoterisch angehauchte Frau in solchen Momenten gern. Er schüttelte sich. Der Gedanke an Mrs. Zeleny erzeugte automatisch einen gewissen Widerwillen. Ja, er hatte sie aus reinen Karrieregründen geheiratet. Sie war die Tochter seines damaligen Parteivorsitzenden. Schnell hatte er bemerkt, dass er sie pflücken konnte. Und das tat er. Darin war er gut. Er nutzte seine Chancen gern. Kaum eine blieb ungenutzt am Wegesrand liegen.

Er rief sich zur Ordnung, indem er die holde Gattin aus seinen Gedanken verbannte. Sie hatte an diesem Ort nichts zu suchen. Stattdessen konzentrierte er sich auf seine Falten. Der Schönheitschirurg hatte ihm versprochen, dass sein viertes Lifting erfolgreich sein würde. Hoch und heilig. Umsonst. Die tiefen Falten um die Augen waren geblieben. Verlogen diese Brut. Gut, dass er sich fit hielt, gesund ernährte und seine Ausgeglichenheit durch seinen persönlichen Mentaltrainer bekam. Ein Lächeln huschte über sein Gesicht. Das Beste in seinem jetzigen Leben war, dass er sich diese ganz besondere Form von Entspannung gönnen konnte. Frauen. Sie taten ihm gut. Besonders eine. Ihre hohen Wangenknochen erinnerten an Nofretete. Jedes Mal, wenn sie vor ihm stand, war er aufs Neue fasziniert. Er mochte zwei Dinge an ihr. Sie war jung und sie war wild. Wenn er an sie dachte, stieg sogleich Sehnsucht in ihm auf.

Er hatte dieses abgelegene Hotel bewusst ausgesucht. Es besaß eine unschlagbare Kombination. Auf der einen Seite war es unscheinbar und heruntergekommen, auf der anderen Seite gab es an den Wänden Tapeten mit integrierten organischen Leuchtdioden. Damit konnte er die virtuelle Welt auf jede Wand des Zimmers holen. Die Wände wurden zu einem übergroßen Fernseher, der entweder ein Bild produzierte oder viele kleine, ganz wie er es wollte. Er entschied sich für die kleinere Variante. Einige Klicks genügten und er hatte ihr virtuelles Abbild aus dem Netz geholt. Sie war schön wie immer. Mit einem weiteren Klick vervielfältigte er sie auf sämtlichen Wänden. Kein einziger Fleck blieb frei. Verliebt betrachtete er die Bilder. In diesem Moment überkam ihn die Angst, dass sie ihn eines Tages verlassen könnte. Ein Gedanke, der bei ihm einen heftigen Schmerz erzeugte. Natürlich würde er Ersatz finden. Das hatte er in all den Jahren immer hinbekommen, selbst wenn es manchmal schwierig war. Schließlich mochte er es, sich mit den jungen Dingern zu umgeben. Jedenfalls so lange, bis er keine Lust mehr hatte.

Unvermittelt kam ihm die Frage in den Sinn, was ihn eigentlich umtrieb? Es war wohl das dominante Gefühl, das sich in seinem Inneren ausbreitete, wenn er mit ihnen zusammen war. Es durchzog seinen gesamten Körper von den Haarwurzeln bis zu den Zehenspitzen. Es befriedigte ihn zutiefst, dass er mit ihnen tun und lassen konnte, was er wollte. Keine einzige stellte sich ernsthaft gegen ihn. Die Frauen hatten seinen Anweisungen zu folgen und sie taten es. Nicht dass Reibereien ausgeschlossen waren. Sie kamen immer wieder vor. Meinungsverschiedenheiten löste er auf seine Art. Er schüchterte die jungen Dinger einfach ein, indem er ihnen drohte, ihre Zukunft zu zerstören. Keine leeren Floskeln. Seine Stärke bestand darin, Notweniges zu tun. Schließlich musste er sein Image schützen, denn er war gesellschaftlich hoch angesehen. Es gab glücklicherweise etliche hübsche Frauen, die einem engeren Verhältnis keineswegs abgeneigt waren. Trotzdem musste er zugeben, dass diese eine, deren Abbild jetzt gerade vielfach an den Wänden hing, ihn ganz besonderes berührte. Keine andere war wie sie.

Er blickte auf das Seil. Es war extra lang. Die obere größere Schlinge hatte er gut hinbekommen und die untere sah auch nicht schlecht aus. Sein Chauffeur kam ihm in den Sinn. Dessen Gesichtsausdruck war ihm im Gedächtnis geblieben, als er das Seil zum ersten Mal gesehen hatte. Wahrscheinlich saß er jetzt draußen im Auto und fragte sich einmal mehr, was genau sein Chef damit vorhatte. Es dauerte einige Wochen, bis er die Knoten halbwegs richtig hinbekam. Sie unterstützte ihn dabei. Dafür liebte er sie. Es gab nur noch wenige Frauen mit dieser fürsorglichen Art.

Ein Klopfen unterbrach seine Gedanken. Endlich. Hastig lief er zur Tür, dabei übersah den Sessel. Sein linker großer Zeh traf voll das Stuhlbein. Er jaulte auf wie ein Hund. Gleich danach verfluchte er sich selbst. Wie konnte er nur den Sessel übersehen? Er humpelte zur Tür. Ein Spalt genügte und die schmale Person, die davor wartete, schlüpfte hinein. Sofort zog er sie an sich heran. Fest umschlungen standen sie da. Oh, wie sie roch. Mit tiefen Zügen sog er ihren blumigen Duft tief in seine Lungen ein. Es war die Süße des Veilchens, die sich sogleich ausbreitete. In dem Moment wünschte er sich, er könnte ihn konservieren. Gegen seinen Willen befreite sie sich. Dabei ging sie sanft und gleichzeitig konsequent vor.

Sie redete nie viel, sondern ging direkt zur Sache. Zügig ließ sie ihre Tasche und nahezu alle Kleider fallen. Aufreizend stand sie in ihrem durchsichtigen Dessous vor ihm. Ihr Körper war wunderbar geformt. Sehr weiblich, sehr frisch. Sie roch wie eine Frühlingswiese. Vor seinem geistigen Auge vermehrten sich die lila Blüten der Viola Odorata rasant.

Die junge Frau bewegte sich geschmeidig wie eine Katze. Unter ihren geschickten Händen legte sich das Seil fast von allein um seinen Hals. Absichtlich langsam schob sie ihn zum begehbaren Kleiderschrank. Sie benutzten ihn in letzter Zeit gern. Die Höhe der Querstange war ideal für seine Körpergröße. Geschickt lief sie vor und zog ihn hinter sich her. Unterdessen betrachtete er ihren Rücken. Er war weiß wie Milch. Die einzelnen Wirbel der Wirbelsäule stachen grob hervor. Das erregte ihn. Als sie am Bett vorbeiging, griff sie nach dem kleinen Handtuch, das er für sie dort deponiert hatte. Kaum im begehbaren Kleiderschrank angekommen, warf sie das Seil über die Querstange. Aus unerklärlichem Grund packte ihn Angst. Er versuchte sie zu verscheuchen, was ihm aber nicht so richtig gelingen wollte.

Sein Problem war, dass die Strangulationsmerkmale hinterher auf gar keinen Fall erkennbar sein durften. Beim letzten Mal waren sie es und zwar deutlich. Da er bei diesen tropischen Temperaturen nicht mal ein Tuch tragen konnte, hatten es leider zu viele Menschen gesehen. Niemand hatte ihn darauf angesprochen, doch die Blicke waren eindeutig gewesen. Das mussten sie dieses Mal unbedingt verhindern. Leider ließen sich die kleinen Blutpunkte an Kopf und Brust nicht völlig vermeiden. Doch sie mussten alles dafür tun, dass sie kaum auffielen. Die Öffentlichkeit würde ihn in Stücke zerreißen, wenn das kleinste Gerücht in Umlauf käme. Die Hyänen saßen bereits in ihren Löchern und lauerten. Es gab genug Leute, die seine gesellschaftliche Vernichtung mit einem Freudenfest zelebrieren würden.

Seine größte Angst jedoch war nicht das Geschwätz, sondern ein Herzanfall. Wie peinlich, wenn er während des Orgasmus eintreten und ihn in so einer Situation erwischen würde. Natürlich ließ er sich regelmäßig checken, trotzdem konnte er diesen Gedanken nie völlig ausschließen. Angeblich war er, obwohl er die siebzig vor etlichen Jahren hinter sich gelassen hatte, in bestem Zustand. Das hatten die Ärzte auch bei seinem alten Kumpel Pete behauptet, trotzdem starb er. Hinterher hieß es lapidar, man sei sich in der Beurteilung einer verkalkten Ader unsicher gewesen.

Noch vor wenigen Wochen hätte er geschworen, sich niemals auf solche sexuellen Spielchen einzulassen. Schließlich war es diese besondere Art von Betätigung, die er selbst in der Öffentlichkeit als abartig verurteilte. Doch der Tod seines virtuellen Ichs in diesem Onlinespiel hatte sein Leben verändert.

Ursprünglich betrachtete er die Teilnahme an dem Spiel als freiwilligen Zwang. Er hasste es, denn für ihn war es nichts weiter als eine reine Zeitverschwendung.

Und dann kam sie. Ihr Avatar war eine Katze. Keine war anhänglicher. Ihr Schnurren machte ihn verrückt. Sie kam und ging, wie sie wollte. Er wusste nie, wie er sie erreichen konnte. Aber wenn sie da war, spielte sie mit ihm. Auf dieser Onlineparty kam sie mit einer virtuellen Kordel. Damit fesselte sie ihn. Überraschenderweise zog sich das Seil um seinen Hals zu. Seine Lebenspunkte verschwanden im Eiltempo. Bevor er es verstanden hatte, waren sie auf Null. Sein Avatar war gelöscht.

Es störte ihn nicht, denn die Schöne, die hinter der Katze steckte, kam in der realen Welt auf ihn zu und entschuldigte sich sehr persönlich bei ihm. Sie erklärte, dass es aus Versehen passiert wäre. Er glaubte ihr. Sie war viel zu aufreizend, um ihr nicht zu glauben.

Seine Gedanken verloren den Faden, liefen durcheinander. Das Seil zog sich gleichzeitig an seinem Geschlechtsteil und an seinem Hals fest. Sein Blick hing unterdessen fest an ihrem Busen, den sie inzwischen entblößt hatte. Bilder fluteten sein Gehirn. Frauen, junge, alte, dicke, dünne, seine eigene. Die Kurven der Blonden nahmen ihn gefangen. Kreisten ihn ein. Jede Unze seiner Aufmerksamkeit war auf sie gerichtet. Er wollte sie berühren, doch er konnte seinen Arm kaum anheben. Ihre Kontur verschwamm, stattdessen überflutete ihn grelles Licht.

Sie betrachte ihn. Die Erregung raubte ihm zunehmend die Sinne. Durch kurze Atemstöße versuchte er sein Gehirn, mit Sauerstoff zu versorgen. Das Wichtigste war die richtige Dosierung des Drucks auf den Hals. Dafür musste sie sorgen und das tat sie.

Er hing mit geschlossenen Augen an der Kleiderstange. Automatisch dachte sie an einen nassen Sack. Seine Gesichtshaut wurde grauer, seine Lippen verfärbten sich bläulich-violett. Seine Finger verformten sich zu Würsten. Schön dick und rund. Die Atmung ging zusehends schneller.

In diesem Moment verabscheute sie ihn zutiefst. Jetzt war es Zeit. Sie zog das Handtuch, das zwischen Hals und Schlinge steckte und zur Dosierung des Druckes diente, heraus. Er nahm es nicht einmal wahr, so sehr war er mit seiner eigenen Erregung beschäftigt.

Sie stützte sich auf ihn und drückte ihn gewaltsam nach unten. Er rang nach Luft. Ein komisches Krächzen entwich ihm. Sein Blick lief wirr durch den Raum. Doch sie ließ nicht locker, sondern drückte weiter. Für den Bruchteil einer Sekunde schnallte er, dass etwas Unvorhergesehenes geschah. Er versuchte sich nach oben zu stemmen. Seine Beine versagten. Die Blonde zog das Seil gleichmäßig enger, bis sein Körper regungslos an der Kleiderstange hing. Sie wich zurück. Was einmal ein Mensch gewesen war, hing nun wie ein unförmiges Stück Fleisch an der Querstange des begehbaren Kleiderschrankes. Das einzige was nicht hing, war sein Glied.

Unwillkürlich gab sie ein leises Sirren von sich. Die Blonde hatte es wahrgenommen, denn die fuhr blitzartig herum. Sie entdeckte sie, obwohl sie sich fast vollständig unter dem Bett versteckt hatte. Wahrscheinlich waren es mal wieder die roten Lämpchen, die sie verrieten. Das war schon öfter vorgekommen. Zum Glück schien die junge Frau keinerlei Interesse an ihr zu haben, denn die zog hastig ihre Kleidung an, ging ins Bad, bürstete ihr Haar und wedelte damit so lange herum, bis es rund um ihren Kopf aufgeschüttelt war.

Das gab ihr etwas Zeit. Das Gute an jedem Roboter war, dass er eigenständig Informationen aus dem Netz holen konnte. Selbst ein kleiner Reinigungsroboter wie sie. Da die Tür des begehbaren Kleiderschranks immer noch offen stand, konnte sie erst den an der Querstange hängenden Menschen scannen, und danach nach anderen hängenden Menschen online suchen. Schnell fand sie einen Bericht über einen Musiker.

Slippy P. wurde vor wenigen Wochen in seinem Kleiderschrank erhängt mit einer Vorhangkordel, die er um den Hals und die unteren Extremitäten gewickelt hatte, aufgefunden. Wie bei Tod durch Strangulation üblich, hing der Musiker unterstützt an der Kleiderstange, was übersetzt hieß, seine Füße berührten den Boden. Die statistische Onlinequelle – seriös oder nicht – zeigte eine Tabelle, in der 66,79% der Erhängten im letzten Jahr unterstützt hängend aufgefunden wurden. Bei der Leichenschau des Musikers waren die Abdrücke der Fesselung im Halsbereich und an den Genitalien am auffälligsten. Der Sinn der Fesselung mit der Kordel war die Kompression des Halses und der unteren Extremitäten.

Der wissenschaftliche Teil des Artikels wies daraufhin, dass das Hängen an Kleiderstangen automatisch zu Angst und damit zur sexuellen Stimulation führt. Schuld am Lustgewinn war der Ausfall des Cortex im Gehirn. Um die Aussagen zu untermauern, gab es einen knappen Rückblick in die Geschichte der Menschheit. So beobachteten erstmals Scharfrichter im 13. Jahrhundert sichtbare Erektionen bei Erhängten.

Inzwischen war die Blonde so weit, das Hotelzimmer zu verlassen. Erst kurz vor der Tür machte sie kehrt, löschte die unzähligen Bilder auf den Wänden und ging ins Bad. Dort holte sie einen leeren Wäschesack – eigentlich ist er für Handtücher gedacht –, lief zügig zum Kleiderschrank, stülpte ihn über den Kopf des hängenden Mannes und zog kräftig zu. Minutenlang stand sie unbeweglich da und betrachtete ihr Werk. An ihrem Gesichtsausdruck war nicht zu erkennen, ob sie es mochte oder nicht. Die junge Frau ging zu ihrer Handtasche und zog etwas Metallenes heraus. Auf dem Rückweg entzündete sie mit Hilfe ihres Minibunsenbrenners eine Flamme.

Der kleine Reinigungsroboter war überrascht. Bisher hatte er geglaubt, dass nur Hausmeisterroboter so etwas besitzen würden. Da konnte man mal sehen, selbst ein Reinigungskäfer lernte nie aus.

Die Blonde hielt den Bunsenbrenner an das Metall, bis es glühte. Dann hob sie den rechten Arm des Mannes und drückte den Stempel kräftig unterhalb der Achselhöhle ins Fleisch. Der süßlich penetrante Geruch verbrannter, menschlicher Haut stieg auf. Zufrieden betrachtete sie den schwarzen Zinken, der sich abgebildet hatte. Kurz darauf ließ sie den Arm los und verfolgte, wie er schlaff herunter fiel.

Kaum war die Blonde aus der Tür, legte der Reinigungskäfer los. Endlich. Das wurde aber auch Zeit. Beide Menschen hatten unzählige Hautschuppen, Wollfäden und Haare auf dem Fußboden hinterlassen. Zum Glück gab es sie und sie war gründlich. Nicht das kleinste Teilchen blieb liegen.

Der kleine Bodensauger war kaum fertig, schon stürmten die beiden großen Reinigungsroboter in das Zimmer. Wie immer kannten sie nur ein Thema. Jeden Morgen nach dem Aufladen zwischen 02:00 Uhr und 05:00 Uhr guckten sie ein Spiel der New York Yankees. Da die Roboter die Spiele der Menschen nicht mochten – das galt genauso umgekehrt – bestanden die Spieler ausschließlich aus Maschinen. Natürlich ging es hier schlagkräftiger zu. Wenn einem etwas nicht passte, zerlegte er seinen Gegner kurzerhand in seine Einzelteile. Am Rand des Spielfeldes standen deshalb verschiedene Sauger, die für das Einsammeln von Metallresten zuständig waren. Am heutigen Morgen waren die Streitigkeiten außer Kontrolle geraten. Die Maschinen hatten sich erfolgreich gegenseitig zerlegt. Also nicht nur die Spieler untereinander, sondern auch die Schiedsrichter und ein Teil des Publikums mussten dran glauben. Die beiden Reinigungsroboter stritten nun seit Stunden darüber, wer angefangen hatte. Einigermaßen unaufmerksam ging der größere der beiden Roboter auf den begehbaren Kleiderschrank zu. Er zoomte kurz auf den an der Querstange hängenden Menschen, zog den Wäschesack vom Kopf des Mannes und faltete ihn ordentlich zusammen. Ohne lange nachzudenken, schloss er die Tür und brachte den Beutel ins Bad. Schließlich gehörten die Handtücher sämtlicher Gäste in den Wäschesack und den musste der nächste Hotelgast im Bad vorfinden.

Kapitel 1

zwei Tage später

Der Klang des Orchesters erfüllte den Raum. Tini folgte der Melodie, sog sie auf. Ihr Oberkörper wippte rhythmisch. Die erste Geige drängte sich in den Vordergrund. Das Orchester war dagegen. Es überrollte das vorlaute Instrument, ließ es verstummen. Die Musik umhüllte die Detektivin wie ein Schwarm Bienen. Bevor sie es merkte, sauste der Schwarm an ihrem Kopf vorbei. Links, rechts, wieder links. Das Zimmer und ihr Gehirn bebten. Ihre Neuronen tanzten gleichmäßig im Takt. Da setzte das Xylophon mit der Hauptmelodie ein, übernahm die Führung und drängte das Orchester weit zurück.

Hinter den Geigern begannen die virtuellen Skelette hervorzukriechen. Sie verteilten sich gleichmäßig über alle Wohnzimmerwände. Ganz langsam bewegten sie sich in den Raum hinein. Dabei schauten sie grimmig. Scheinbar wollten sie Tini Angst einjagen. Sie spielte mit. Ihre Zähne klapperten im Takt der Musik. Zwischendurch jauchzte sie vor Freude wie ein kleines Kind.

Tini hatte sich bewusst für dieses Onlinevideo entschieden, weil es mit den neuesten holografischen Effekten ausgestattet worden war. Dabei hatte sie die Position des Orchesterdirigenten gewählt; genau in der Mitte des Wohnzimmers. So konnte sie von allen Seiten gleichzeitig angegriffen werden.

Die klappernden Knochenteile wurden mutiger. Sie griffen nach ihr. Einer packte sie am Arm. Der heftige Schmerz, der durch ihren Körper lief, überraschte sie.

Die Schmerzimpulse waren kreiert worden, um das interaktive Erlebnis zu erhöhen. Sie konnten im Takt oder zu speziellen Anlässen losgeschickt werden. Fast jedes Musikvideo war inzwischen damit ausgestattet, egal ob Rap, Soul, Blues oder Rock. So konnte man als Zuschauer bei einem Rockkonzert, durchaus spürbar, eine Gitarre über den Kopf gezogen bekommen. Glücklicherweise ohne bleibende Schäden. Keiner brauchte sich sorgen, dass er künftig mit einem eingeschlagenen Schädel herumlaufen müsste. Natürlich hatten die Programmierer – wegen der unterschiedlichen Sensibilität der Kunden - die Stärke des Schmerzes frei wählbar gemacht.

In diesem Moment wurde das Orchester wieder lauter. Die Skelette wichen zurück. Etliche verschwanden. Tini entspannte sich. Allerdings nicht lange, denn kaum gab es eine leise Stelle in der Musik, krochen sie wieder aus den Tiefen der virtuellen Welt hervor.

Die Detektivin ignorierte sie. Stattdessen konzentrierte sie sich auf den Triangel, der die melodische Führung übernommen hatte. Das Orchester war beleidigt. Es wollte das schmächtige Instrument unbedingt zum Schweigen bringen, deshalb drängte es sich erneut nach vorn. Eine gewaltige akustische Welle rollte auf sie zu. Es war wie eine Woge aus Wasser, die über ihrem Kopf zusammenschlug, sie einfing, umhüllte, ganz in sich aufnahm. Das Orchester donnerte mit aller Macht. Die Musik steuerte auf ein furioses Ende zu.

Es kam, aber es war alles andere als furios. Von einer Sekunde auf die andere herrschte eine verwirrende Stille. Die Skelette rührten sich nicht mehr, standen da und grinsten blöd.

„Diese verdammte Technik. Ist der Mist schon wieder stehen geblieben?“, schimpfte Tini.

Die weltweiten Datennetze waren in letzter Zeit extrem anfällig. Immer wieder fielen große Teile aus. Mal war es eine Sonneneruption, mal das instabile Magnetfeld der Erde, und wenn nicht der viele Regen die Leitungen ertränkte, ging kurzerhand die Technik kaputt. Was es auch war, es war ärgerlich.

„Störe ich?“, fragte jemand in die Stille hinein.

Erschrocken fuhr Tini herum. In der Tür stand Mary Clark Johnson, oberste Chefin des New York City Police Departments.

Was macht die denn hier?, schoss es Tini durch den Kopf.

Die Detektivin konnte ihre unerwartete Besucherin nicht ausstehen, denn sie gehörte zu dem Teil der Bevölkerung, der für gewöhnlich die Leiter im Eilverfahren hochfiel. Grundsätzlich hatte Tini nichts dagegen. Es gab nur ein Problem. Diese Leute fingen an, kaum oben angekommen, kräftig nach unten hin auszuteilen. In diesem Punkt war Mary Clark Johnson besonders gut. Die Polizeichefin diskreditierte Mitarbeiter, die ihr im Weg standen so lange, bis die freiwillig das Handtuch warfen.

Zwei unendlich lange Ausbildungsjahre hatte sie mit dieser Frau als Chefin verbracht. Eine Ewigkeit. Ohne ihren alten Freund Kommissar Henry Berthod hätte sie es nie geschafft, wäre sie nie Detektivin geworden. Trotzdem versuchte sie, meistens jedenfalls, nett zu Mary Clark Johnson zu sein. Nur nicht in diesem Moment.

„Was wollen Sie?“, knurrte sie feindlich und zog ihren Datenhandschuh, mit dem sie die Onlineverbindung zum Musikvideo hergestellt hatte, von der Hand.

Anstatt die Frage zu beantworten, kam mit burschikoser Stimme: „Was ist das bloß für ein altertümlicher Kram? Sie enttäuschen mich, Miss Tucker, ich hätte Ihnen wesentlich mehr Geschmack zugetraut“, sagte die Besucherin, dabei legte sie die Stirn in tiefe Falten. „Na ja, zum Glück kann man heutzutage an vielen Stellen einer Wohnung die Verbindung ins Netz unterbrechen.“

Für die Polizeichefin des New York City Police Departments war es scheinbar das normalste der Welt, in eine fremde Wohnung zu spazieren und das dort laufende Unterhaltungsprogramm zu beenden.

Tini wäre am liebsten vor Wut explodiert, dann sah sie die kleinen Schweinsaugen, die nur auf einen Fehler von ihr lauerten. Ein falsches Wort und Mary Clark Johnson konnte sie wegen Beamtenbeleidigung festnehmen.

„Charles Camille Saint-Saëns, danse macabre aus dem Jahr 1875. Er führte das Xylophon in die Sinfonik ein", presste sie mühsam hervor.

"Kein Wunder, dass in dem Titel das Wort makaber vorkommt. Ich hoffe, der Komponist war kein Amerikaner!“

Die Polizeichefin streckte sich. Ihre Masse füllte dabei nahezu den Türrahmen aus.

"Franzose."

"Ah, das erklärt die schreckliche Musik."

Tini war kurz davor, aus dem Anzug zu springen. Nur mit größter Anstrengung hielt sie sich zurück, schließlich bekam sie ihre Lizenz von der Polizeichefin.

„Was wollen Sie?“, knurrte sie erneut. Die Feindlichkeit in ihrer Stimme war weiter bedrohlich angestiegen.

Mary Clark Johnson ließ sich auf das rote Plüschsofa fallen, das ihr die Großmutter geschenkt hatte. Ein quietschender Laut ertönte.

Muss sich dieses zu schwer geratene Ei eigentlich auf mein Erbe setzen?, fragte sich die Detektivin genervt.

Sie verglich die Polizeichefin des New York City Police Departments seit Jahren heimlich mit einem Ei. Das lag an ihrem Aussehen. Für eine Frau um die fünfzig war sie stramm beieinander. Ihr Fleisch war fest, nichts schwabbelte. Sie war über 1,90 Meter, hatte einen zu klein geratenen Kopf mit kurz geschorenen blonden Haaren und extrem lange dünne Beine. Das auffälligste war jedoch die Form ihres Körpers. Er war tatsächlich ein Ei. Anders konnte man es beim besten Willen nicht bezeichnen. Oben spitz zulaufend und unten schön rund. Trotz ihrer Unförmigkeit war sie erstaunlich flink.

"Was wollen Sie, Mary Clark?“, fragte die Detektivin. Die Gereiztheit in ihrer Stimme war nicht zu überhören.

"Wie Sie sicher, als gut informierter Mensch, gehört haben, ist vor zwei Tagen unser hochgeachteter Bürgermeister Samuel T. B. Zeleny ermordet worden."

"Ich nehme an, Sie haben keine Ahnung wer der Mörder ist, und das, obwohl unser hochgeachtete Bürgermeister rund um die Uhr bewacht wird?“, konterte Tini.

Das musste gesessen haben, denn die Antwort der Beamtin kam einen Tick zu schnell. "Wir wissen sehr wohl, wer die Mörderin ist. Sie wurde bereits verhört."

"Was wollen Sie dann von mir?“

Die Polizeichefin zögerte. "Wir können kein Geständnis bekommen. Dazu gestaltet sich die Indizienlage schwierig."

"Sie meinen, Ihre modernen Brainwash-Methoden haben versagt?“

Die Detektivin provozierte bewusst. Sie dachte dabei an die neueste Generation der Lügendetektoren, welche elektrische Gehirnströme in lesbare Sätze übersetzen konnten. Die Beamten bekamen dadurch jeden noch so flüchtigen Gedanken eines Tatverdächtigen nachlesbar auf den Bildschirm.

Mary Clark Johnson räusperte sich nervös. "Augenscheinlich ist sie sauber, was ich allerdings stark bezweifle. Wir mussten sie heute Morgen gehen lassen."

Auf dem Gesicht der Polizeichefin zeichnete sich eine gewisse Ratlosigkeit ab, die Tini entspannte.

„Könnte der Bürgermeister Opfer eines Zufalls geworden sein? Ich meine, vielleicht war er zur falschen Zeit am falschen Ort.“

„Es gibt keine Zufälle.“

„Gibt es denn Ihrer Meinung nach wenigstens noch Unfälle?“

„Es war kein Unfall“, sagte die Polizeichefin nachdrücklich, ohne auf die Frage der Detektivin einzugehen. Stattdessen wandte sie sich den charakterlichen Untiefen des hochgeachteten Bürgermeisters zu.

Samuel Theodor Benjamin Zeleny, ein Mann in den besten Jahren und natürlich verheiratet, ließ bis vor wenigen Wochen nichts in der Damenwelt anbrennen. Von einem Tag auf den anderen änderte sich das. Er verliebte sich. Die Identität der Frau hielt er geheim, selbst vor seinem Chauffeur. Das war ziemlich ungewöhnlich, denn er unterhielt ein ausgesprochen enges Verhältnis zu seinem Mitarbeiter. Um diese Liebe zu treffen, ließ er sich regelmäßig etwa fünf Kilometer außerhalb der Stadt zum Sunset-Motel fahren. Die Kamera des Empfangs zeigte, an den entsprechenden Tagen, stets dieselbe junge Frau. Sie checkte jedes Mal innerhalb der nächsten zwanzig Minuten ein.

Mary Clark Johnson stoppte unvermittelt und starrte Tini an.

Die zuckte ratlos die Schultern. „Und?“

„Unser polizeilicher Supercomputer Sherlock Holmes identifizierte sie als Maya Sommers“, sagte sie bedächtig, jede einzelne Silbe betonend.

Die Detektivin stieß einen leisen Pfiff aus. "Sprechen Sie etwa von der Tochter von Ronan Sommers, dem Tycoon der Solarzellenindustrie?“

Die Polizeichefin nickte. "Leider ist die Kamera, die das Zimmer des Bürgermeisters überwacht seit Monaten defekt."

„Sie haben keine Zeugen, nehme ich an.“

Mary Clark Johnson nickte.

Das hieß, die Polizei konnte die Treffen zwischen der jungen Frau und dem Bürgermeister nicht beweisen. Und da Sommers scheinbar kein Geständnis ablegte, war sie nur an Hand der hinterlassenen Spuren im Zimmer zu überführen.

Bevor die Detektivin etwas sagen konnte, brummte Johnson: "Keine Verwertbaren.“

"Gibt es ein Motiv?“

"Keins was offensichtlich wäre."

Tini sah gespannt auf die Hängebacken der Polizeichefin. Sie musste noch etwas in der Tasche haben, sonst würde sie nicht so merkwürdig dreinschauen.

Johnson betonte erneut jede Silbe. "Die Leiche wurde markiert.“ Die Detektivin machte ein ziemlich verdattertes Gesicht. "Wie in diesem mörderischen Onlinespiel“, erklärte die Beamtin ruhig, „dem ultimativen Spiel. Dort markieren die Jäger ihre erlegte Beute, damit sie ihnen eindeutig zugeordnet werden kann.“

Mary Clark Johnson verzog missbilligend das Gesicht. Sie schien sich zu fragen, wie eine Detektivin so etwas Fundamentales nicht wissen konnte.

Tinis Gedanken schweiften ab. Die Entwicklung der weltweit vernetzten Onlinespiele war in den letzten Jahren rasant vorangeschritten. Den größten Schub bekamen sie, als sie mit Hilfe von 3D-Effekten begehbar wurden. Das hieß, jeder Spieler konnte sich auf einmal in der Hülle seines Avatars frei im Spiel bewegen. Genauso wie ein echter Mensch im realen Raum.

Die Detektivin erinnerte sich dunkel, dass sie vor einigen Monaten vom ultimativen Spiel gehört hatte. Irgendeiner verglich das Ganze mit der Jagd aus früherer Zeit. Nur wurden hier keine Füchse oder Wildschweine von Reitern und Hunden gehetzt, sondern Avatare von Avataren. Jagende Avatare hießen Jäger und gejagte Avatare Beute. Die erbeuteten Avatare wurden gelöscht und kamen anschließend auf einen virtuellen Friedhof. Glaubte sie wenigstens.

"Verstehe ich richtig? Sie haben eine Markierung beim menschlichen Bürgermeister gefunden, die sonst erbeutete Avatare haben?“

Mary Clark Johnson nickte heftig.

Die Polizei hatte die Markierung des Bürgermeisters in die virtuelle Welt verfolgt und dabei festgestellt, dass sein gelöschter Avatar mit dem gleichen Zeichen gestempelt worden war.

Tini dachte einen Moment lang nach, dann sagte sie erstaunt: "Aber man kann jedem Jäger einen realen Menschen zuordnen. Es gibt eindeutige IP-Adressen, die bei der Anmeldung verteilt werden.“

Mary Clark Johnson schüttelte den Kopf.

Das Onlinespiel war bewusst anders angelegt worden. Die Identität der Spieler war außerordentlich gut geschützt. Der größte Clou bestand eben darin, dass sich der Datensatz eines Jägers nicht zuordnen ließ. Es sollte sicher gestellt werden, dass selbst ein geschickter Hacker die menschliche Identität nicht herausbekam. Das begeisterte die Spieler so sehr, dass die Zuwachsraten steil in die Höhe schnellten. Um selbst die letzte Zuordnungsmöglichkeit auszuschließen, bekamen die Jäger bei jedem Eintritt ins Spiel automatisch eine neue City-IP-Adresse per Zufallsgenerator zugewiesen. Dadurch wusste nicht mal der Betreiber der Plattform aus welcher realen Stadt die virtuellen Mörder kamen.

"Und Maya Sommers spielt dieses Spiel?“, fragte Tini.

"Davon gehe ich aus."

Tini betrachtete die Polizeichefin neugierig. Die schnaufte wie ein altes Walross. Tonnen mussten auf ihren Schultern liegen.

Nach einer verdächtig langen Pause sagte Mary Clark Johnson: „In dem Spiel gibt es dreizehn andere erbeutete Avatare, die mit genau dieser Markierung gekennzeichnet wurden.“

"Sind die dazugehörenden Menschen ebenfalls tot?“

„Das wissen wir nicht. Jede Zuordnung zu realen Personen ist in diesem verflixten Spiel schwierig. Selbst bei denen, die keine Jäger sind.“

Hintergrund war, dass jeder Spieler seine Identität so stark verändern konnte, dass sich keinerlei Rückschlüsse auf den Menschen dahinter ziehen ließen. Ein Mann, der eigentlich ein Schuhverkäufer war, konnte in der virtuellen Welt ein Bankier, ein Schönheitschirurg, oder eine Hausfrau sein.

Die Einzigen, die ihre Identität nicht ändern durften waren Politiker und Polizisten. Deren Anwesenheit sollte das ultimative Spiel einerseits prickelnder machen und andererseits für Recht und Ordnung sorgen. Wie konnte man sich sonst bei einem Polizisten Hilfe suchen und sich gleichzeitig sicher sein, dass er nicht ein verkappter Jäger war. Durch diese Regel blieb der Bürgermeister von New York eben auch im virtuellen Spiel der Bürgermeister von New York.

"Sind beide Zelenys auf die gleiche Art und Weise gestorben?“ Die Polizeichefin hatte ihre Neugierde geweckt.

"Der virtuelle wurde während eines autoerotischen Spiels stranguliert, der reale erstickte vermutlich bei der gleichen Art von Unterhaltung", sagte Mary Clark emotionslos. Ohne auf den verdatterten Gesichtsausdruck der Detektivin einzugehen, fügte sie hinzu: „Zuerst starb der virtuelle.“

Bürgermeister Zeleny liebte Partys. Ganz besonders liebte er die virtuellen Partys in dem Onlinespiel. Regelmäßig lud er die erfolgreichsten Jäger in seine Villa ein. Und das, obwohl er wusste, dass er als ultimatives Opfer – also als Beute mit der höchsten Punktzahl - ausgesucht worden war.

Mary Clark Johnson war sich sicher, dass Zeleny regelmäßig mit dem einen oder anderen Jäger die Privatgemächer aufsuchte. Vielleicht glaubte er das Risiko sei überschaubar. Schließlich war er ständig von seinen virtuellen Sicherheitsleuten umringt. Doch er irrte sich. Einer der Jäger war geschickter. Der erlegte Avatar des Bürgermeisters wurde erst entdeckt, als die Party längst vorüber war.

Die Polizeichefin machte erneut eine ungewöhnlich lange Pause: "Es gibt noch ein Problem."

"Was denn noch?“

"Sie haben ein neues ultimatives Spiel auf der höchsten Ebene, dem ultimativen Level, gestartet.“ Mary Clark Johnson war dicht davor in Tränen auszubrechen. „Das Ziel ist ...“ Ihre Stimme versagte.

Tini wartete geduldig. Dabei starrte sie ihr Gegenüber regungslos an. Gerade als sie Luft holte, um etwas zu sagen, sprach die Polizistin mit brüchiger Stimme weiter: "Das Ziel ist die bedeutendste Person umzubringen.“ Pause. „Sie haben sich gestern für die Polizeichefin von New York City entschieden.“ Pause. „Ich bin zum neuen ultimativen Opfer erklärt worden", hauchte sie kaum hörbar.

So klein hatte Tini die massige Mary Clark Johnson, Polizeichefin von New York City, noch nie gesehen. Nicht, dass sie sonderlich viel Mitleid mit ihr hatte. Zu oft war sie ihr schon in die Quere gekommen. Doch das war ziemlich starker Tobak.

„Helfen Sie mir und Sie werden, ganz egal was Sie anstellen, in den nächsten zehn Jahren die Lizenz behalten“, krächzte die Polizeichefin. Kaum vernehmbar setzte sie hinzu: „Ich schwöre es, bei allem was mir heilig ist.“

Dir ist leider nichts heilig, schoss es der Detektivin durch den Kopf.

Mary Clark Johnson musste ihre Gedanken erraten haben, denn hastig fügte sie mit unerwartet sonorer Stimme hinzu: „Denken Sie daran, dass Sie immer irgendetwas auf dem Kerbholz haben!“ Bei diesem Satz verengten sich ihre Schweinsaugen gefährlich schmal.

Tini saß in ihrem Rollstuhl und starrte vor sich hin. Es war schon erstaunlich, wie sehr die virtuelle Welt inzwischen ihr tägliches Leben beeinflusste. So holte sie jetzt ihren morgendlichen Kaffee aus dem begehbaren Online-Kaffeeshop, wie sie früher zur realen Filiale gefahren war. Die Anlieferung dauerte dann tatsächlich keine fünf Minuten.

Natürlich hatte das Netz auch seine Nachteile. Vor einigen Monaten war sie auf der Suche nach einem Partner. Sie hatte geglaubt, dass das ein guter Ort dafür wäre. In der Geschichte der Menschheit hatte es noch nie so viele Verabredungen auf einen Flirt gegeben wie jetzt.

Ein unterdurchschnittlich aussehender Mann konnte mit Hilfe eines attraktiven Avatars eine hübsche Frau in ein Restaurant ausführen und eine vergnügliche Zeit mit ihr verbringen. Da die virtuelle Welt die realen äußerlichen Mängel ausschaltete, waren zwei Menschen in der Lage sich näher kennenzulernen, die normalerweise nie ein Wort miteinander gewechselt hätten. Das bedeutete natürlich keineswegs, dass die reale Frau hinter dem Avatar tatsächlich hübsch war. Ja, es musste sich nicht einmal um eine Frau handeln, denn schließlich konnte jeder jede Identität annehmen. In gewisser Weise war das auch egal. Hauptsache man hatte eine angenehme Zeit. Ohne schlechtes Gewissen konnte jeder Spaß haben. Selbst virtueller Sex war kein Problem. Die Lustzentren reagierten auf den Austausch elektrischer Signale. Wenn man der anderen Person überdrüssig geworden war, löschte man den eigenen Avatar und legte einfach einen neuen an.

Leider war die schöne bunte Onlinewelt auch ein Mekka der Spinner, Psychopathen und Verbrecher. Nirgendwo sonst konnten sie dermaßen einfach auf Menschenfang gehen. Die Dummen starben eben nie aus. Die Zahl, der um ihr Geld geprellten, war nie so hoch wie im vergangenen Jahr. Ganz ähnlich sah die Entwicklung bei den Verschwundenen aus.

Selbst Tini entging nicht der Täuschung. Er wirkte jung, dynamisch und kreativ. In Wirklichkeit war er alt, gebrechlich und senil. Erst nach dem Sex fiel ihr auf, dass ihr Partner die Hundertzwanzig längst überschritten haben musste. Seine vorgegaukelte Jugendlichkeit hatte ihm sein Enkel verpasst. Danach schwor sie, nur noch in der realen Welt nach einem passenden Partner zu suchen. Ein Vorhaben, so erfolglos, wie die Verhinderung des nächsten Sonnensturms.

Na ja, schließlich bin ich nicht die Einzige ohne Sex, versuchte sie sich stets zu trösten. Umsonst.

Andererseits bot die virtuelle Welt große Vorteile für einen Genießer, wie Tini es war. Sie liebte ausgefallenes Essen. Wenn sie zum Beispiel ein Steak vom Kobe-Rind wollte, erschienen sämtliche Supermärkte auf dem Bildschirm, die es lieferten. Neben dem Preis und der Dauer bis zur Lieferung, konnte sie sich die Zufriedenheit der anderen Kunden ansehen. Allerdings war es in letzter Zeit modern geworden die Onlinesupermärkte herunterzumachen; wahrscheinlich in der Hoffnung auf fallende Preise. So liefen etliche grässliche Schmutzkampagnen kreuz und quer durch die virtuelle Welt.

Ihre Gedanken wurden vom Klingeln des Bildtelefons unterbrochen. Ihr Freund Kommissar Henry Berthod tauchte auf dem Bildschirm auf. Dass die Vorfahren des Kommissars ursprünglich aus dem entspannten französischen Süden kamen, war jedem, der ihn traf, sonnenklar. Er besaß keine hektischen Züge, nicht mal Ansätze. Ein Koloss voll innerer Ruhe und Gelassenheit. Er war verheiratet; angeblich seit vielen Jahren, angeblich glücklich.

Sie hatte keine Vorstellung davon, wie seine Frau aussehen könnte. War sie groß, klein, hübsch? Henry Berthod war kein Männermodel, doch seine freundliche, ruhige Art wirkte anziehend. Seine schwarzen Haare, der weit nach außen geschwungene Zwirbelbart und das tiefe Dunkel seiner Augen führten bei ihr automatisch zur Entspannung.

Mary Clark Johnson musste ihn unverzüglich auf den Fall angesetzt haben. Hatte sie tatsächlich Angst um ihr Leben? War es berechtigt? Tini bekam keine Zeit darüber nachzudenken, denn Berthod breitete in seiner behäbigen Art die Einzelheiten aus.

Er beschrieb den Bürgermeister Samuel Theodor Benjamin Zeleny als einen alten geilen Sack, der junge Frauen über alles liebte. Sein Chauffeur fand ihn tot im Zimmer des Sunset-Motels auf. Er baumelte leblos an der Querstange des begehbaren Kleiderschranks.

Zunächst ging der ermittelnde Kommissar von einem autoerotischen Unfall aus, da der Tote mit einem Seil um Hals und Genitalien aufgefunden wurde. Erst als der Chauffeur eindringlich darauf hinwies, dass es sich um den Bürgermeister von New York City handelte, kam die Leiche zur Obduktion in die Pathologie. Dort fand man eine Markierung unterhalb der rechten Achselhöhle in Form eines Zinkens. Ein altes Zeichen aus der Sprache der Vagabunden. Die Bedeutung hinter dem Zinken lautete: sich fromm stellen. Welchen Bezug dieses sich fromm stellen zum Mörder und dessen Tat hatte, war unklar. Klar dagegen war, dass Maya Sommers die Geliebte von Samuel T.B. Zeleny sein musste. Tauchte er im Sunset-Motel auf, war auch sie wenig später zur Stelle. Während der Vernehmungen äußerte sie sich kein einziges Mal zu den Vorwürfen. Seltsamerweise reagierten die elektrischen Ströme in ihrem Gehirn auf keine einzige Anschuldigung.

Deshalb spekulierte Berthod darüber, ob sie in der Lage war, real Erlebtes komplett auszuschalten. Eigentlich hatte die Polizei erwartet, dass sie sich zumindest wegen falscher Vorwürfe aufregen würde. Doch nichts.

Leider gab es keine Zeugen. Das Haus wurde wenig benutzt, da es weit unter dem üblichen Standard lag. Dazu stand es abgelegen in einer Schlucht. Die hauseigenen Roboter hatten das Zimmer gründlich gereinigt, bevor die Polizei am Tatort eingetroffen war. Die Maschinen glaubten, der Bürgermeister wäre an der Querstange hängend eingeschlafen. Deshalb schlossen sie auch die Tür des Kleiderschranks einfach wieder.

„So etwas nennt sich nun intelligente Technik“, unterbrach ihn Tini.

Kommissar Berthod verteidigte die Roboter. Schließlich waren sie programmiert worden, schlafende Gäste in Ruhe zu lassen und leise ihre Arbeit zu verrichten. So waren selbst die winzigsten Hoffnungen auf Fingerabdrücke, Hautschuppen oder Haare zerstört worden. Die Maschinen meldeten den Vorfall nicht einmal, denn für sie war alles in bester Ordnung. Erst als dem Chauffeur die Warterei zu viel wurde, ging dieser zum Zimmer. Er dauerte eine Weile, bis er überhaupt auf die Idee kam, im Kleiderschrank nachzusehen. Dort entdeckte er den Toten.

Tini beendete die Bildleitung und wandte sich an ihren Rechner. Da es noch dreizehn andere erlegte Avatare mit dieser Markierung gab, konnte sie durchaus von weiteren menschlichen Opfern ausgehen. Cassandra musste sie finden. Zusätzlich musste der Rechner überprüfen, ob Mary Clark Johnson tatsächlich alle gelöschten Avatare, die zu dem Fall gehörten, gefunden hatte.

Die Detektivin vertraute der Maschine. Schließlich hatte sie ihren Computer nicht grundlos Cassandra getauft. Der Rechner besaß die besondere Fähigkeit, aus zusammenhanglosen Fakten eine logische Folge von Ereignissen abzuleiten. Der einzige Computer weltweit, der noch logischer denken konnte, war der Polizeirechner Sherlock Holmes.

Cassandra hatte diese besondere Fähigkeit, da sie nur zum Teil eine Maschine war. Der Rest bestand aus Biomaterial, genauer gesagt aus menschlicher Gehirnmasse. Die Detektivin hatte es auf die Leiterplatten kleben lassen, um Emotionalität zu erzeugen. Viele Leute verstanden nicht, warum ein Computer Gefühle braucht. Doch sich in jemanden hineinzuversetzen, heißt ihn und sein Handeln zu verstehen. Cassandra konnte dadurch selbst unlösbare Fälle lösen. Die positiven Auswirkungen auf Tinis Auftragslage blieben nicht aus. Sie bekam in den letzten Jahren vermehrt Jobs, die außerhalb der Sperma- oder Geldmotive lagen. Ihre Erfolgsquote konnte sich, selbst bei schwierigsten Fällen, sehen lassen.

Cassandra schnarrte auffällig blechern. „Auf dem virtuellen Friedhof des ultimativen Spiels gibt es vierzehn erbeutete Avatare, die mit einem Zinken gestempelt wurden. In der realen Welt habe ich nur zwei markierte Tote mit diesem Zeichen gefunden. Beide Männer sind zweifellos ermordet worden. Ein Opfer ist unser hochgeachteter Bürgermeister Zeleny, wie wir bereits wissen. Der andere ist ein gewisser Vince Tailor. Er war Kunstlehrer an einer teuren Privatschule.“

Wie hatte die Maschine den zweiten markierten Toten so schnell finden können? Es schien, dass die Identität der Onlinespieler weniger geheim war, als Mary Clark Johnson glaubte.

„Die Namen der Menschen hinter den restlichen zwölf erlegten Avataren kommen in wenigen Minuten, auch die der Jäger“, schnarrte es erneut.

Tini war mal wieder stolz auf Cassandra. Sie hatte in kurzer Zeit geschafft, was bei der Polizei eine halbe Ewigkeit dauern konnte. Ihre Laune stieg merklich.

„Die Zuordnung der Jäger gestaltet sich tatsächlich äußerst schwierig“, tönte es kurz danach unzufrieden aus den Boxen. Die Maschine war ehrgeizig und konnte es nicht ausstehen, wenn sie sich anstrengen musste. „Zum Glück ist es bei den Menschen hinter den restlichen zwölf erbeuteten Avataren problemloser… sofern man sich auskennt“, fügte Cassandra süffisant hinzu. Ihr Ton verriet, dass sie die Zuordnung bereits kannte.

Der Bildschirm des Rechners zeigte eine schöne goldene Farbe, die er stets annahm, wenn sich die Maschine selbst gut fand. Die Antwort, die dann kam, war allerdings ernüchternd, denn die zwölf menschlichen Spieler hinter den gelöschten Avataren waren ebenfalls tot.

„In welchem Zeitraum starben sie?“, fragte Tini.

„Innerhalb der letzten zwei Jahre.“

„Wer sind die Toten?“

„Alles Männer. Sie kommen aus sehr unterschiedlichen Schichten. Die meisten sind Arbeiter und kleine Angestellte.“

Tini machte ihrem Rechner nachdrücklich klar, dass sie nicht nur die genauen Todeszeitpunkte brauchte, sondern wirklich alle Informationen, die zu kriegen waren. Besonders interessierte sie der Lehrer. Vielleicht stand er ja am Anfang? Schließlich trifft man Lehrer eher in jungen Jahren.

Außerdem benötigte sie sämtliche Videomitschnitte - so weit vorhanden und nicht gelöscht - auf denen Maya Sommers, mit einem der vierzehn Männer, zu sehen war.

"Nach Ansicht der Polizei sind nur der Bürgermeister und der Lehrer Mordopfer“, sagte der Rechner.

Tini stutzte. Nur zwei Mordopfer?

„Leider lässt sich nicht feststellen, ob auch die zwölf anderen Männer mit einem Zinken markiert wurden. Für die Polizei gilt jedenfalls keiner als ermordet“, präzisierte die Maschine ihre Aussage.

„Ermordet oder nicht", sagte die Detektivin, "wenn Maya Sommers etwas damit zu tun hat, wird die Beweisführung wahrscheinlich nur über Videos möglich sein. Außer, man kann sie doch noch zum Reden bringen.“

„Viele Menschen bewegen sich selbst heutzutage noch im videofreien Raum“, gab Cassandra zu bedenken.

„Gut, dann hast du weniger zu tun“, sagte Tini barsch. „Scanne die Gesichter und lass Suchroutinen laufen!“ Die Detektivin machte eine kurze Pause, dann fiel ihr eine weitere Frage ein: „Kommen die zwölf wenigstens aus New York und Umgebung?“

„Nein. Sie sind weltweit verteilt.“

„Warum sollte es auch einfach sein?“, seufzte die Detektivin. „Also, lass dir lieber von Sherlock Holmes helfen!“

Am nächsten Morgen wurde Tini viel zu früh durch ein Dauerklingeln aus dem Bett geholt. Die Bildleitung baute sich äußerst langsam auf. Als sie endlich stand, war sie komplett verschneit. Begleitet wurde die Verbindung von diversen Aussetzern. Eine starke Sonneneruption legte seit Stunden fast die Hälfte der weltweiten Server lahm. Trotz der technischen Probleme, sah man deutlich Mary Clark Johnsons Nervosität. Tini dagegen war nichts als müde.

„Wie können Sie eigentlich eine gute Detektivin sein, wenn Sie den halben Tag verschlafen?“

„Mary Clark, es ist nicht mal sieben.“

„Ich bin seit fünf Uhr auf, da hat man wenigstens was vom Tag.“

Munter klang die Polizeichefin, dass musste sie zugeben. Für ihren Geschmack zu munter.

„Auf jeden Fall ist es viel zu früh“, presste Tini mühsam hervor.

Johnson hob entschuldigend die Hände. „Ich brauche Sie. Um zehn Uhr findet die Trauerfeier für Zeleny statt. Sie müssen dabei sein. Sie sind ein außerordentlich guter Beobachter. Die meisten Menschen auf unserer schönen Welt leiden unter einem gravierenden Aufmerksamkeitsmangel.“

Bisher hatte die Detektivin geglaubt, dass Polizisten davon ausgenommen waren, doch die Beamtin schien ihre eigene Spezies mit einzubeziehen.

„Mary Clark, wollen Sie wirklich, dass ich niedergeschmetterte Verwandte und angebliche Freunde beobachte?“

Die Polizeichefin ignorierte ihre Frage. „Unser Bürgermeister war ja sehr beliebt. Alle wichtigen Leute der Stadt werden da sein. Selbst Ronan Sommers und Tochter. Was ich persönlich makaber finde, aber na ja.“

„Schuld muss erst bewiesen werden“, konterte die Detektivin scharf.

Mary Clark Johnson drehte sich unvermittelt aus dem Bild. Das gab Tini einen Augenblick lang Zeit darüber nachzudenken. Der Gedanke, die junge Frau persönlich in Augenschein zu nehmen, schien nicht falsch zu sein. Schließlich stimmte der erste Eindruck in der Regel.

„Also gut, geben Sie Cassandra Ort und Zeit. Wir sehen uns dort“, sagte sie hastig und kappte die Leitung.

Tini war zwar im Rollstuhl gefangen, doch den normalen Problemen einer Frau entging sie dadurch keineswegs. Da sie seit Jahren keine Familie und kaum Freunde hatte, konnte sie keine entsprechende Kleidung für einen ernsten Anlass vorweisen. Außerdem war nicht damit zu rechnen, dass es etwas Brauchbares auf Anhieb für ihre verkorkste Figur im Onlineshop gab. Also musste sie sich in aller Eile selbst einen Hosenanzug designen.

Da Cassandra mit den Rechercheaufgaben beschäftigt war und damit als direkte Beraterin ausfiel, entschied sie sich für einen Avatar aus dem Onlinegeschäft. Das tat sie nur ungern, denn die virtuellen Assistenten wurden gern manipuliert. Sie neigten dazu, den liegengebliebenen Mist verkaufen zu wollen. Letzten Monat hatte sie eine alte chinesische Vase gesehen. Sie war so lange interessiert, bis sie merkte, dass es ein Replikat war. Doch dieser dämliche Onlineverkäufer ließ nicht locker. Erst als sie die Leitung des Shops direkt kontaktierte, wurde der Bursche kurzerhand aus dem Verkehr gezogen und gelöscht.

Sie entschloss sich die Verbindung im Wohnzimmer herzustellen. Dort gab es an der Zimmerdecke und an den drei Wänden, die nicht zum Fensterbereich gehörten, Tapeten mit organischen Leuchtdioden. Genauer gesagt waren es hoch auflösende Displays, die den Onlinezugang ins Netz ermöglichten. Sie konnte mit jedem Zugang neu festlegen, an welcher Stelle des Zimmers sich der Bildausschnitt der schönen modernen virtuellen Welt befinden sollte. Die Abmessungen der Fläche waren frei wählbar. An dieser Technik mochte sie besonders, dass sie die Onlineverbindung aus einem anderen Raum heraus per Voice-Command aktivieren konnte.

Die organischen Leuchtdioden waren weit mehr, als nur der Eintritt in die schöne, bunte virtuelle Welt. Wollte sie nicht online gehen, fungierten die Dioden als Lampen, welche den Raum mit einem angenehmen warmen Licht ausleuchteten. Da sie sehr dünn und flexibel waren, wurden sie unsichtbar in die Tapete integriert. Ein weiterer Vorteil war, dass sie kein Licht reflektierten.

Tini positionierte ihren Rollstuhl so, dass sie sich auf der Bildschirmoberfläche gut sehen konnte. Dadurch bekam der virtuelle Verkäufer einen entsprechenden Eindruck von ihren Proportionen.

Der Avatar nannte sich selbst Stuart. Tini fand das altmodisch, obwohl sie zugeben musste, dass es zu ihm passte. Er glich einem knöchrigen Butler, der sein ganzes Leben lang ausschließlich für den Hochadel gearbeitet hatte. Vielleicht war er aus Altersgründen aus dem Luxussegment in den leicht überdurchschnittlichen Bereich abgeschoben worden? Natürlich war dieser Gedanke idiotisch, denn Stuart war nichts als ein Programm. Welchen Vorteil gab es eigentlich, einen alten Knacker als Verkäufer anzulegen? Sie kam zu keiner Antwort, denn der Avatar hatte sich bereits entschieden.

Stuart war für einen kirschroten Hosenanzug. Er begründete seine Wahl mit der Lebenslust des Toten. Tini war strikt dagegen. Sie ließ ihn deutlich wissen, dass es zwischen ihr und dem Bürgermeister zu keinerlei Liaison gekommen war. Nach etlichen Diskussionen mit ihm, entschied sie sich für einen kaffeebraunen Anzug, mit goldenen Streifen an den Rändern.

Ihre größten Differenzen fochten sie bei der Art des Stoffes aus. Tini hatte sich extra Sensoren auf die Fingerkuppen gesteckt, damit sie sämtliche Materialien anfassen konnte. Das Gefühl war für den Tragekomfort wichtig, denn bequem musste der Anzug auf jeden Fall sein.

Unerwartet bevorzugte Stuart moderne biosynthetische Stoffe, die sich selbstständig auf Körpertemperatur und -feuchtigkeit einstellten und bei Bedarf einen Ausgleich herstellten.

Die Detektivin dagegen war altmodisch veranlagt. Sie entschied sich für einen extra dicken Samt – aus Seide und Baumwolle -, der traditionell für Trachtenkleidung benutzt wurde. Kaum hatte sie den Stoff ausgewählt, erschienen die Fotos mehrerer Seidenraupen und ein Gruppenfoto glücklicher Baumwollpflücker auf dem Bildschirm. Unter den Bildern standen alle relevanten Daten über die Hersteller und ihre Produkte. Es war modern geworden, dem Kunden den Ursprung der Ware zu zeigen. Back to the roots sozusagen. Besonders kleine Firmen nutzten diese Werbung, um sich persönlich bei den Kunden vorzustellen.

In der letzten Zeit war die Geschichte allerdings ausgeufert. Tierschützer hatten heimlich Kühe, Schweine und Hühner fotografiert und ihre Abbilder ins Internet gestellt. So konnte jeder, der wollte, seine Salami einscannen und das Rind bzw. das Schwein kennenlernen, das seinen Körperteil unfreiwillig zur Verfügung gestellt hatte.

Tini war in diesem Moment allerdings etwas genervt, deshalb klickte sie die Bilder kurzerhand weg. Sie hatte genug mit Stuart zu tun, denn nicht mal bei der Wahl des Geruchs wurden sie sich einig. Dabei war der unglaublich wichtig. Schließlich stieg ihr der Duft des Stoffes direkt in die Nase. Sie wollte unbedingt ein weiches samtiges Aroma; eins mit einer leichten Pfirsichnote. Also etwas Aufmunterndes, denn die Veranstaltung würde sowieso unangenehm genug sein.

Stuart fand die Zusammenstellung von Farbe, Stoff und Geruch lächerlich und sagte das auch.

„Avatare haben keinen Geschmack. Sie sind nichts weiter als Programme, die man löschen kann“, konterte Tini.

„Sie können mich ja ersetzen lassen“, kam pikiert von der virtuellen Seite.

„Okay, dann hätte ich gern ein kleines, nettes Mäuschen.“

Augenblicklich verwandelte sich der Avatar. Die Stimme der Maus war dermaßen spitz, dass die Detektivin lachen musste.

Mein nächster Avatar ist eine Ratte, die hat wenigstens eine tiefe Stimme, gackerte Tini, ohne sich beruhigen zu können.

Die Trauerfeier fand auf einem realen Friedhof statt, mit einem realen Sarg und einem realen Toten. Etwas, was in dieser Form nur noch selten vorkam. Man musste von gesellschaftlicher Bedeutung sein, um auf diese Art bestattet zu werden. Es war einfach kein Platz da für so viele, deshalb wurden die meisten Menschen verbrannt und verstreut.

Der Ort, an dem man normalerweise einen Verstorbenen besuchte, war der virtuelle Friedhof. Der Kontakt mit dem Toten erfolgte über dessen Avatar. Er war das genaue Abbild des Verstorbenen. So konnte man sich einbilden, der geliebte Mensch, wenn man ihn denn tatsächlich geliebt hatte, wäre noch am Leben. Das führte allerdings dazu, dass laut Statistik die hinterbliebenen Ehepartner wesentlich seltener als früher in der Lage waren, neue Bindungen einzugehen. Manche Menschen gingen sogar so weit, die Lieblingssätze ihrer Angehörigen vor ihrem Tod aufzunehmen, und sie dann bei Bedarf abzuspielen.

Wenn Tini sich langweilte, surfte sie auf diesen Seiten, um nachzuforschen, wie viele Klicks der Verstorbene bekam. Kinder und Tiere bekamen die meisten. Dicht gefolgt von Menschen, die erst nach ihrem einhundertzehnten Lebensjahr das Zeitliche gesegnet hatten. Das Interesse an Informationen über das Erreichen eines sehr hohen Alters, schien nie nachzulassen. Auch Tote, die an unheilbaren Krankheiten verstorben waren, wurden viel geklickt. Scheinbar war es wichtig zu wissen, worunter andere Menschen in ihrem Leben gelitten hatten. Warum auch nicht? Wenn man dieses Schicksal nicht teilte, fühlte man sich selbst gleich besser.

Um zu einem realen Friedhof zu kommen, brauchte Tini ein Taxi mit Begleitung. Sie bestand bei der Bestellung darauf, dass der Fahrer kein Roboter war. Unruhig rollte sie vor dem Eingang des Bo-Buildings hin und her. Sie wartete geschlagene drei Minuten. Kein Taxi kam. Stattdessen warb das Plakat neben ihrer Haustür, mit den neuesten Duftkreationen.

„Lieben Sie Chanel, Miss Tucker? Sagen Sie bloß, Sie haben den famosen Duft nie kennengelernt?“

Tini war länger nicht außerhalb ihrer Wohnung gewesen, denn sie hasste es, von den Passanten angestarrt zu werden. Seit die Gliedmaßen nachgezüchtet und Teile der Wirbelsäule ersetzt wurden, gab es kaum noch körperlich Behinderte auf den Straßen. Dafür fielen die wenigen, die es gab, umso so stärker auf, denn sie wichen meist deutlich von der Normalität ab.

Jedenfalls hatte Tini Irgendwie die Aufdringlichkeit dieser Werbungen verdrängt. Sie hatte schlicht vergessen, zu was diese Plakate in der Lage waren. Hätte sie daran gedacht, wäre sie rechtzeitig ausgewichen. Doch so traf sie das Parfum mit einer Präzision am Hals, die sie völlig überraschte.

„Ist der Duft nicht wunderbar?“, schwärmte das Plakat in höchsten Tönen.

Vielleicht für andere Passanten, für sie war er das jedenfalls nicht. Wutschnaubend rollte sie einige Meter weiter. Schon meldete sich das nächste Plakat. Es war eine Werbung für einen Film, der direkt aufs Smartphone geladen werden wollte. Kaum schaute sie hin, lief sogleich ein Trailer mit persönlicher Begrüßung an, samt den mehr oder weniger notwendigen Informationen über das Werk.

Verärgert rollte sie dicht an den Straßenrand und checkte ihr Handy. Das Taxi stand zwei Häuserblocks entfernt und rührte sich nicht. War die Ampel rot oder hatte das Auto eine Macke? Sie scannte den Bereich rund um den Wagen. Die Ampel war eindeutig grün.

Na super, dachte sie‚ jetzt ist die Karre auch noch kaputt.

Wahrscheinlich bekam der Wagen gerade eine ferngesteuerte Reparatur verpasst. Zwar wurden die technischen Daten online von der Werkstatt aus dem Schlüssel gelesen und gingen auf diesem Weg wieder zurück in die Elektronik des Autos, doch selbst mit modernster Technik konnte die Reparatur eine Weile dauern. Sicher war nur, dass sie für ihren Geschmack zu lange dauerte.

Sie entschloss sich, dass nächst beste Taxi heranzuwinken. Kurz darauf hielt ein schnittiger Wagen. Sie rollte auf ihn zu. Bevor sie sich versah, schoss ein junger Mann an ihr vorbei, setzte sich ins Auto und knallte ihr die Tür vor der Nase zu. Das Taxi brauste davon. Beleidigt blieb sie zurück. Allerdings nur für einen Augenblick, dann dachte sie: New York ist eben New York, bestimmt nicht die freundlichste Stadt auf diesem Planeten, aber die Interessanteste.

Ihr bestelltes Taxi kam wenig später. Der Begleiter stieg aus. Er war ausgesprochen gut gepolstert. Ihr Blick blieb an seinen muskulösen Oberarmen hängen.

„Guten Morgen. Ick war extra in der Muckibude“, protzte er, da er ihre Bewunderung bemerkt hatte.

Mit einer erstaunlichen Leichtigkeit schnappte er sich Tini und verfrachtete sie ins Auto. Wie immer landete sie auf der Rückbank. Die Menschen kapierten nach wie vor nicht, wie wichtig es für einen Behinderten war, vorn zu sitzen. Sie kam allerdings nicht dazu sich zu beschweren, denn sie wurde zum dritten Mal freundlich mit ihrem Namen begrüßt.

"Ihre Muskeln sind nicht echt, oder?“, fragte Tini den Begleiter stattdessen, während er sich zu ihr in den hinteren Teil des Wagens quetschte.

„Ick hab eben bisschen mit Roboterkraft nachgeholfen, deshalb die schicke Jacke. Die is volljepackt mit neuester Technik. Meine Bandscheiben müssen noch ne Weile durchhalten, weeßte. Außerdem hab ick ein kleenet Doping-Frühstück intus. Sollste och mal probieren.“

Tini hasste diesen ganzen Dopingquatsch im Essen, deshalb schwieg sie einfach. Warum musste man unbedingt sein Gehirn den ganzen Tag auf vollen Touren laufen lassen? Die Grenzen des eigenen Gehirns auszuloten, war in den letzten Jahren sehr beliebt geworden. Das führte vermehrt dazu, dass Menschen wegen totaler Erschöpfung von einer Minute auf die andere starben, ohne dass es vorher irgendwelche Warnzeichen gab. Für einen logisch denkenden Menschen war das kein Wunder, schließlich wurden die natürlichen Zeichen des Körpers bewusst ausgeschaltet.

Der Verkehr war zähfließend. Wahrscheinlich gab es mal wieder zu viele Autos auf der Straße. Das Leitsystem entschied sich für eine alternative Route, die ihr allerdings noch langsamer vorkam. Zu ihrem Leidwesen fuhr das Auto eigenständig zum Friedhof. Das verschaffte dem Begleiter Zeit, ohne Punkt und Komma zu plappern.

Er saß gemütlich neben ihr auf der Rückbank und kuschelte sich an ihre Schulter. Seine langen Füße hatte er zwischen die Vordersitze gedrückt.

Tini war ein Mensch, der sich eigentlich immer nach Nähe sehnte, nur nicht hier und nicht mit einem vollkommen Fremden. Obwohl es ihr unangenehm war, ließ sie es geschehen.

Der Friedhof lag hinter hohen Bäumen. Kühle schlug ihr entgegen. Endlich ein Ort, der die Hitze des Sommers auf natürliche Art ausschaltete. Tini kam als letzte. Die Trauernden standen bereits um die leere Grube herum.

Etwas entfernt hörte man einen Bläser mit der Lieblingsmelodie des Toten. Direkt hinter ihm schritt der Pfarrer, der eine auffallend krumme Nase hatte, gefolgt von den Robotern, die den Sarg im Gleichschritt trugen.

Eigentlich ein würdevolles Bild, das hier allerdings lächerlich wirkte, denn einer der Roboter humpelte. Er konnte sein rechtes Metallbein nicht strecken. Wahrscheinlich war es in letzter Zeit nicht geölt worden und klemmte jetzt. Der Sarg schwankte bei jedem zweiten Schritt bedenklich nach links.

Ob es irgendwann einen Tag geben wird, an dem Technik reibungslos funktioniert?, fragte sie sich im Stillen.

Und als ob das Ganze nicht schlimm genug wäre, fing der humpelnde Roboter auch noch an zu quietschen, was sich im Kanon mit dem Bläser ziemlich schräg anhörte. Etliche Trauergäste konnten sich nicht zurückhalten und kicherten los. Daraufhin empörten sich die tatsächlich leidenden Trauergäste heftig.

Die Detektivin betrachtete die Runde. Alles was Rang und Namen hatte war da. Banker, die wichtigsten Geschäftsleute, Museumsdirektoren, Künstler, Architekten, der neu eingesetzte Bürgermeister, Mrs. Zeleny und natürlich Mary Clark Johnson, die Polizeichefin von New York City. Sie stand etwas weiter abseits. Rechts vor ihr standen Ronan Sommers und Tochter. Der schwerreiche Mann machte einen äußerst eleganten Eindruck. Seine Tochter Maya stand ihm in nichts nach. Sie war fast so groß wie der Vater und ausgesprochen schön. Tini schätzte sie auf zwanzig. Während er offensichtlich trauerte, stand die blonde Tochter stocksteif da und starrte regungslos vor sich hin.

Inzwischen waren Bläser, Pfarrer, Roboter und Sarg an der offenen Grabstelle eingetroffen. Während die Roboter den Sarg hinunter ließen, begann der Pfarrer aus dem Buch Jakob zu zitieren: „Ein Bruder aber, der niedrig ist, rühme sich seiner Höhe; und der da reich ist, rühme sich seiner Niedrigkeit, denn wie eine Blume des Grases wird er vergehen. Die Sonne geht auf mit der Hitze, und das Gras verwelkt, und seine Blume fällt ab, und seine schöne Gestalt verdirbt: also wird der Reiche in seinen Wegen verwelken….Denn Gott kann nicht versucht werden zum Bösen und er selbst versucht niemand. Sondern ein jeglicher wird versucht, wenn er von seiner eigenen Lust gereizt und gelockt wird. Danach, wenn die Lust empfangen hat, gebiert sie die Sünde; die Sünde aber, wenn sie vollendet ist, gebiert sie den Tod…. Darum, liebe Brüder, ein jeglicher Mensch sei schnell zu hören, langsam aber zu reden, und langsam zum Zorn. Denn des Menschen Zorn tut nicht, was vor Gott recht ist. Darum so leget ab alle Unsauberkeit und alle Bosheit und nehmet das Wort an mit Sanftmut, das in euch gepflanzt ist, welches kann eure Seelen selig machen. Seid aber Täter des Worts und nicht Hörer allein, wodurch ihr euch selbst betrügt… Wer aber durchschaut… das vollkommene Gesetz der Freiheit und darin beharrt und ist nicht ein vergesslicher Hörer, sondern ein Täter, der wird selig sein in seiner Tat.“

Der Ton des Pfarrers blieb gleichmäßig monoton. Es gab keinerlei Schwankung. Die Detektivin fragte sich, ob es Redner irgendwann in der Geschichte der Menschheit lernen würden, sich der Situation entsprechend emotional zu äußern. Vielleicht sollte man selbst dafür Roboter einsetzen. Eins war sicher, emotional programmierte Maschinen würden jeden zum Weinen bringen, selbst wenn man dem Toten in keiner Weise nahe stand. Jeder könnte sich während der Zeremonie in den eigenen Gefühlen verlieren, was eine starke Erinnerung an das Ereignis für das restliche Lebens garantierte.

Auffallend oft wanderte der Blick des Pfarrers während der Rede zu Sommers und seiner Tochter. Während die meisten Anwesenden einige Tränen herausdrückten, zeigte Maya nach wie vor keine Regung. Sie wirkte wie von der restlichen Welt abgetrennt. War ihre Trauer einfach intensiver, als die der anderen? Stand sie noch unter dem Schock des Verlustes?

Es fiel der Detektivin schwer, sich den Bürgermeister und die Blonde als Liebespaar vorzustellen. Das passte nicht. Was für Tini dagegen durchaus passte, war der Pfarrer mit der auffallend krummen Nase. Er passte sogar ausgezeichnet zu den beiden Sommers.

Nachdem die langweilige Rede endlich beendet war, durften sich die Umstehenden von Samuel Theodor Benjamin Zeleny verabschieden. Auch Maya. Ohne darauf zu achten was sie tat, warf sie Erde ins Grab. Dann verließ sie den Friedhof, ohne sich umzudrehen.

Nachdem auch die Polizeichefin ihre Pflicht getan hatte, kam sie zu Tini. „Na, was sagen Sie?“

„Mary Clark, was soll ich nach dem kurzen Eindruck schon sagen? Emotionen scheinen nicht gerade Maya Sommers Stärke zu sein. Wenn man sich die Sache so ansieht, könnte man meinen, sie hätte eine Affäre mit dem Pfarrer und nicht mit dem Bürgermeister.“

„Sie und Ihre komischen Ideen. Na ja, wenigstens ist Ihnen aufgefallen, wie eiskalt sich die schöne Blonde verhalten hat. Ich sage Ihnen, die hat Samuel T.B. Zeleny auf dem Gewissen.“

„Wenn Sie sich so sicher sind, bringen Sie die junge Frau vor Gericht.“

„Werde ich!“

Kapitel 2

Juni 2095

Rio Negro kam mehrmals in der Woche. Immer spät abends. Seinen richtigen Namen kannte sie nicht und wollte ihn auch nicht wissen. Da er aber einen Namen brauchte, hatte sie ihm diesen verpasst.

Rio Negro trug schwarz, nur schwarz. Wenn sich die dunkle bärtige Gestalt mit dem tief ins Gesicht gezogenen Hut näherte, schloss sie stets ihre Augenlider bis zur Hälfte. Automatisch lief ihr ein eisiger Schauer durch den Körper; eine Mischung aus Furcht, Erregung und Neugier. Erst wenn seine warmen Hände sie langsam und sanft massierten, löste sich diese Anspannung. Selbst beim ersten Zusammentreffen konnte sie sich nicht überwinden, ihn genauer anzusehen. Sie wollte ihre Illusion um jeden Preis behalten. Es war die Illusion von Daniels Berührung. Von ihm wollte sie massiert werden. Nur von ihm. Doch leider tat er es nicht.

Tini schob ihre Sehnsucht zur Seite und genoss Rio Negros Hände. Nur ein wahrer Künstler konnte so den Rücken entlang gleiten. Auch wenn es richtig wehtat, war es äußerst wichtig, schließlich litt sie unter der Glasknochenkrankheit. Die ständige Veränderung der Wirbelsäule verspannte die Muskeln immer wieder aufs Neue. Ihr Geist konnte aber nur frei arbeiten, wenn ihr Körper im Gleichgewicht war. Wie kein anderer stellte Rio Negro dieses Gleichgewicht her.

Sie war völlig in Gedanken versunken, als es klingelte. Unwillkürlich zuckte sie zusammen. Wer kam so spät? Schließlich war es fast Mitternacht. Während Cleabo - der gute Geist des Hauses und das, obwohl ein Roboter - sie vom Massagetisch hob, in eine Decke hüllte und in den Rollstuhl setzte, ging Rio Negro zügig zur Tür und öffnete. Kaum hatte er das getan, wurde er beinahe von Professor Asbury Park umgerissen. Während der, wie von der Tarantel gestochen, in die Wohnung stürmte, schloss der Physiotherapeut die Tür leise hinter sich.

Das Tempo des Professors war durchaus sportlich für sein Alter. Erst als er direkt vor ihr stand, stoppte er.

Immer wenn Tini ihn traf, musste sie automatisch daran denken, dass er nur so hieß, weil er am gleichnamigen Ort gezeugt wurde. Natürlich war sie nicht die einzige, die diese Assoziation herstellte. Deshalb nannte der Professor seinen vollen Namen nur, wenn es keine andere Möglichkeit gab.

Sie kannte ihn seit vielen Jahren und mochte seine fachliche Kompetenz. Im Laufe seines langen Arbeitslebens hatte er es bis zum Leiter des Transplantationszentrums des örtlichen staatlichen Krankenhauses geschafft. Das war nicht selbstverständlich, denn neben seiner fachlichen Kompetenz besaß er eine äußerst chaotische Art.

Professor Asbury Park war verheiratet, lebte aber, den Gerüchten nach, seit Jahren getrennt. Die Ehe war kinderlos geblieben. Da aber jeder so viel Nachwuchs haben konnte, wie er wollte, vermutete sie, dass Professor A. Park, wie er sich selbst gern nannte, Kinder schlichtweg nicht leiden konnte.

Wenn sie ihn traf, war sie jedes Mal von seiner Größe beeindruckt. Er überragte durchschnittlich gewachsene Menschen um mindestens zwei Kopflängen. Sein grauer Bart, meistens von ihm sträflich vernachlässigt, verkleinerte sein Gesicht auf eine komische Art. Dazu war er Brillenträger. Einer von wenigen altmodischen Menschen, die nicht zum Kreis der Fundamentalisten gehörten. Tini vermutete, dass er durch die Brille intellektueller wirken wollte, denn er war durchaus eitel.

Den Beweis, dass er altmodisch war, konnte jeder an seinem graumelierten Haar erkennen. Es sah immer gleich aus. Egal wie das Wetter war, klebte es an seinem Kopf wie ein schlecht sitzendes Toupée. Allerdings konnte es keins dieser Teile sein, die gab es schließlich seit Jahrzehnten nicht mehr. Heutzutage pflanzte man an den kahlen Stellen neue Haare ein, die dann in einer schönen Farbe leuchteten.

Der Professor musste das ablehnen, denn sein Oberhaupt besaß dieses mysteriöse Aussehen, das früher alternde Schlagerstars kennzeichnete.

Die Detektivin wurde das Gefühl nicht los, dass der Professor in die falsche Zeit hinein geboren worden war. Sie bezeichnete ihn gern als komischen Kauz. Durchaus liebenswert, aber eigen. Jeden Morgen ließ er sich seine Chocolate con churros und einen frisch gebrühten Chai Latte mit Karamell durch einen Onlineservice ins Haus liefern. Er aß jeden Tag Fisch mit Salat zum Mittag und liebte die Farben schwarz und weiß. Sie hatte ihn noch nie eine andere Farbe tragen sehen. Seinen Charakter beschrieb sie gern mit den Worten: aufrichtig und jähzornig. Meistens wirkte er gedankenverloren, denn er nahm seine Umwelt selten war.

Völlig außer Atem schnaufte er: „Du glaubst nicht, was passiert ist?“

Tini konnte tatsächlich nicht glauben, wie aufgelöst er war. Sie hatte ihn noch nie so erlebt. Immerhin kannte sie ihn bereits seit frühester Kindheit. Damals arbeitete er als Neurochirurg und fand das Aneurysma in ihrem Schädel.

Dr. Asbury Park, damals kein Professor, operierte selbst. Er hatte große Probleme an die Stelle heranzukommen. Mit viel Mühe gelang es ihm, das Gewebe bis auf 0,2 Millimeter genau zu bearbeiten. Eine falsche Bewegung während der Operation hätte genügt, um die Ader nebenan platzten zu lassen. Damals gehörte er eindeutig zu den wenigen Neurochirurgen der Extraklasse, die fast an jede Stelle im Schädel kamen. Seine Perfektion erreichte er durch Visualisierung. Jahre später ging er in die Forschung. In der Zeit veröffentlichte er beeindruckende Ergebnisse im Bereich des vierten Hirnnervs. Sie hatte seine Arbeiten gelesen und war sehr beeindruckt gewesen.

Vor einigen Tagen stöberte sie in einem Fachmagazin. Dort wurde die Frage aufgeworfen, was der Unterschied zwischen einem guten und einem schlechten Neurochirurgen ist? Die Antwort: Die schlechten glauben, sie machen alles richtig. Die guten glauben, sie machen alles falsch. Asbury Park gehörte in die Kategorie: megafalsch.

Sie erinnerte sich gut daran, dass sie während der Operation wach war und es ulkig fand, wie jemand in ihrem Kopf herumstocherte. Das Ganze war ohne irgendwelche Schmerzen über die Bühne gegangen. Aber warum sollte sie Schmerzen haben? Im Kopf gibt es schließlich keine Rezeptoren.

„Die Natur hat das Rumpopeln im Gehirn nicht eingeplant“, lautete einer seiner Lieblingssätze.

Seit der Operation besaßen ihre Eltern, Bernard und Eleonore Tucker, ein gutes Verhältnis zum Professor. Was kein Wunder war, denn immerhin hatte der Professor ihr Leben gerettet. Dazu kam, dass ihre Eltern selbst hoch angesehene Hirnforscher waren.

Als ihr Vater vor zehn Jahren starb, machte Asbury den Vorschlag, einen Teil seiner Hirnsubstanz auf Cassandras Leiterplatten zu transferieren. Tini stimmte sofort zu. Sie mochte die Idee. Die Beziehung zu ihm war seit jeher wesentlich enger gewesen, als die zu ihrer Mutter. Bernie war sanft, zielorientiert, ausdauernd und er besaß eine gute Portion Humor. Ihr Vater war zu seinen Lebzeiten das Pflaster auf ihrer Seele gewesen und blieb es über seinen Tod hinaus. Er gehörte zu den intelligentesten und kreativsten Menschen seiner Zeit. Da sie ihn auf gar keinen Fall verlieren wollte, ließ sie den Mind-Upload auf ihren Rechner Cassandra durchführen

„Du glaubst nicht, was passiert ist?“, wiederholte Asbury, dabei rang er immer noch nach Luft.

„Auf jeden Fall, scheint das Passierte ziemlich außergewöhnlich zu sein. Ich würde vorschlagen, wir gehen in meinen abhörsicheren Raum.“

Die Detektivin hatte sich den Raum noch vor ihrem Einzug einrichten lassen. Der Grund dafür waren ihre sehr öffentlichkeitsscheuen Kunden.

Tini sah den Professor verschwörerisch an, doch dem gefiel diese Ankündigung keineswegs.

„Muss ich mich wieder komplett entkleiden?“, maulte er genervt.

„Du weißt doch wie gut Wanzen heutzutage funktionieren. Nicht nur, dass man sie überall verschwinden lassen kann. Selbst in einer Zwischenschicht von einem Stück Papier hatte ich schon eine. Letzte Woche hat einer versucht, mich mittels Laser auszuspionieren.“

Der Professor schüttelte ungläubig den Kopf.

„Asbury, es gibt die verrücktesten Sachen. Kaum spürbare Schwingungen von Fensterscheiben können in Sprachsignale zurückgewandelt werden. Selbst bei verglasten Bildern funktioniert das.“

„Woher weißt du das?“

„Ich bin Detektivin. Es wäre tragisch, das nicht zu wissen!“ Tinis Grinsen zeigte einen leichten Anflug von Boshaftigkeit. Mit ernstem Ton setzte sie hinzu: „Wanzen senden heutzutage nicht mehr permanent und wenn sie senden, dann nur auf den gängigen Frequenzen. Man braucht sie nicht zu suchen, man hat sowieso keine Chance sie zu entdecken. Runter mit den Klamotten!“

Der letzte Satz kam auffällig genüsslich. Eigentlich hatte sie einen Witz gemacht. Bevor jemand den abhörsicheren Raum betrat, musste er einen Scanner passieren, der sehr wohl die Wanzen finden und automatisch zerstören konnte. Dieser war halt beim letzten Besuch des Professors defekt gewesen, und deswegen hatte sie zu der radikalen Maßnahme des Entkleidens greifen müssen. Inzwischen war er wieder in Ordnung.

Ständig vor sich hin brabbelnd ließ der Professor die Hüllen fallen. Dann schlich er im Adamskostüm in den spärlich eingerichteten Raum, wo ihm Tini, süffisant lächelnd, eine Decke reichte. Asbury Park stand da und wusste nicht, was er tun sollte. Er war völlig verunsichert. Dabei gab es zwei schöne Sessel, die man in eine bequeme Liegeposition bringen konnte.

„Und du bist absolut sicher, dass uns hier niemand hören kann?“, hakte er nach.

Vorsichtig setzte sich der Professor auf den vorderen Teil der Sitzfläche. Tini dagegen genoss es offensichtlich, einen fast nackten Mann gegenüber zu haben. Warum auch nicht, das kam schließlich selten genug vor.

In aller Ruhe erklärte sie ihm, dass er sich im Gebäudekern des Bo-Buildings befand. Der Raum besaß eine Schirmdämpfung von 30dB, schützte vor elektromagnetischen Feldern, war staubdicht und sein Feuerwiderstand lag bei einhundertzwanzig Minuten.

„Aber genug dazu. Was kann in einem öffentlichen Krankenhaus so ungewöhnliches passieren, dass du um diese Zeit auftauchst?“

„Hmch, hmch“, schnaufte der Professor nach Luft ringend. Die Aufregung führte bei ihm eindeutig zur Atemnot.

„Du wirst es nicht glauben. Aus unseren Behältern wurden eine rechte und zwei linke Hände gestohlen. Komischerweise waren sie in den gestrigen frühen Morgenstunden wieder da.“

Unwillkürlich grinste Tini. „Vielleicht konnte der Dieb sie nicht gebrauchen, vielleicht war er in Wirklichkeit auf der Suche nach einem Fuß.“

Der Professor, der eigentlich immer für einen Scherz zu haben war, ächzte wie eine alte Holzdiele. Sein Gesicht nahm schmerzverzerrte Züge an.

„Heute Morgen habe ich die Behälter erneut überprüft und musste feststellen, dass zwei rechte Hände fehlen.“

Tini stutzte. „Sind alle Hände gleich groß?“

Er hastete ins Wohnzimmer und holte sein Smartphone hervor. Dabei hatte er einige Mühe, seine Decke zu behalten.

„Sie sind nahezu gleich groß“, rief er erstaunt.

„Sind die Daten der Hände für jeden Mitarbeiter frei zugänglich?“

Tinis Frage entrüstete Asbury. Er erklärte umständlich, dass die wichtigen Daten selbstverständlich in einer gesperrten Datei abgelegt seien und ausschließlich von ihm einzusehen waren. Selbst die Zuordnung in dem umfangreichen Lagerbereich kannte nur er.

„Was um alles in der Welt, will einer mit linken und mit rechten Händen?“, jammerte er verzweifelt.

Das war eine berechtigte Frage, die sich leider nicht so ohne weiteres beantworten ließ.

„Hast du die Diebstähle zufällig entdeckt?“, fragte Tini.

„Vor zwei Tagen wollte ich eine rechte Hand transplantieren. Ich stehe da, starre auf den leeren Behälter und mir bleibt fast das Herz stehen. Da hat man mal einen Privatpatienten und dann so was.“ Ein Seufzer kam aus seinem tiefsten Inneren. „Ich habe keinen Ersatz. Schließlich will jeder seine eigene Hand haben, nicht irgendeine. Na ja, zum Glück tauchte sie gestern wieder auf und ich konnte operieren.“

Der Professor schüttelte den Kopf.

In den letzten Jahren war es modern geworden, seine Gliedmaßen nachzüchten und auf Vorrat lagern zu lassen. Ein Grund war der Einzug ultrascharfer, japanischer Messer in die Küche. Die Leute schnitten sich schnell mal einen Finger ab. Etliche spülten ihn dann auch noch den Abfluss hinunter, so dass er nicht wieder angenäht werden konnte. Viele Menschen wollten auf Nummer sicher gehen und ließen sich deshalb Gliedmaßen und Organe aus eigenen Stammzellen nachzüchten.

Die Kliniken reagierten darauf, indem sie große, meist unterirdische Lagerbereiche einrichteten. Bei den privaten Krankenhäusern lagerten die Körperteile der Reichen. In den öffentlichen Krankenhäusern die Körperteile der Mittelschicht und der geizigen Reichen. Auf der Rangliste der Einlagerungen kamen nach den Gliedmaßen die Herzen.

„Aber es kommt noch besser. Vor einer halben Stunde habe ich die Behälter erneut überprüft. Und was sehe ich? Die beiden rechten Hände sind zurück, dafür fehlt jetzt eine linke Hand. Kannst du mir mal erklären, was das soll? Sind unsere Behälter Selbstbedienungsläden?“

Tini ignorierte die Frage. Sie hing ihren Gedanken nach. „Wenn ich dich richtig verstehe, verschwanden in den letzten Tagen insgesamt zwei linke und drei rechte Hände, die von selbst zurückkamen. Dafür fehlt jetzt eine linke Hand. Hm.“ Die Detektivin überlegte. „Gehören die Hände Männern oder Frauen?

„Ausschließlich Männern.“

„Gibt es irgendeine Besonderheit?“

„Nein, keine. Ich habe die Transplantate genau untersucht. Der Dieb wusste genau, wie er damit umgehen musste.“ Der Professor war völlig in seinen Gedanken versunken. „Sie müssen in einer semifluorierten Alkanverbindung, mit mindestens einem flüssigen Siloxan, konserviert werden, wenn sie nicht gleich transplantiert werden können“, fügte er erklärend hinzu.

Tini empfand den letzten Satz als blödsinnig. Nicht mal der Dümmste käme auf die Idee, Transplantate ohne Konservierungsstoffe ins Regal zu legen. Trotzdem hielt sie sich zurück, stattdessen fragte sie: „Für wen wären die Hände interessant?“

„Natürlich benötigen die Privatkliniken ab und zu Transplantate von uns, besonders bei den Organen. In meinen Behältern liegen zum Beispiel genug Nieren von Armen, die ihre Organe aus notorischem Geldmangel an uns verkauft haben. Vergiss nicht, dass die Nachzucht aus induzierten pluripotenten Stammzellen seine Zeit braucht. Reiche sind selten bereit zu warten. Bei den Gliedmaßen ist das natürlich anders, da achten Arme wie Reiche auf eigenes Material.“ Der Professor seufzte. „Verstehst du, warum ein Transplantat verschwindet und wieder auftaucht? Ist das ein Spiel?“

Tini strich sich nachdenklich übers Haar. Sie machte eine ausgedehnte Pause.

„Was soll das für ein Spiel sein? Wir spielen doch nur noch online und nicht mehr im richtigen Leben. Vielleicht ist es ein übler Streich eines Angestellten?“

„Nein. Auf gar keinen Fall“, protestierte Asbury. „Wenn einer erwischt wird, ist der Job weg.“

„Ist es eigentlich schwer bei euch einzubrechen?“

Der Professor sah die Detektivin erstaunt an. Ihre Frage war ganz offensichtlich blöd. Nein, es war nicht schwer. Öffentliche Krankenhäuser leben nun mal vom freien Zugang fremder Menschen.

„Hm, Hände verschwinden und tauchen wieder auf“, dachte Tini laut nach.

„Vielleicht will uns einer ruinieren?“, spekulierte der Professor. Er sprang auf, dabei rutschte ihm seine Decke weg. Als er es bemerkte, lief er augenblicklich hochrot an.

Die Detektivin tat, als ob sie nichts bemerkt hätte.

„Unsinn, As. Wozu? Öffentliche Krankenhäuser sind viel zu wichtig. Ihr macht doch alles das, was die anderen nicht tun.“

„Vielleicht will einer die Hände illegal verkaufen? Wer weiß schon auf welche Ideen diese Leute kommen?“

Die Augen des Professors begannen vor Aufregung fiebrig zu glänzen. Tini drehte sich zu ihrem Computer. „Cassandra, gingen in den letzten Tagen irgendwo auf dieser schönen Erde mehrere Hände flöten?“

Eine Frage, die sie sich eigentlich hätte schenken können.

„Wenn jemand mehrere Hände benötigt, behält er sie. In diesem Fall aber wurden die Gliedmaßen zurückgebracht, schon vergessen?“, krächzte Cassandra.

Sie klang wie ein altes Grammophon beim Abspielen einer Schelllackplatte. Das tat sie immer, wenn sie Tinis Fragen unsinnig fand.

„Oh, da hat mal wieder jemand mitgedacht“, konterte die Detektivin gekränkt.

Im Gegensatz zu ihrem Rechner war sie ein Mensch und selbst die Schlauesten erzählten manchmal unsinniges Zeug. Die Detektivin mochte es durchaus, sich mit ihrem Rechner zu kabbeln. Umgekehrt war es genau so. Die Vorliebe der Maschine zur Streiterei war - wenig überraschend - mit der Biomasse ihres Vaters gekommen.

„Es gab keinen Massenunfall. Nur der schwerreiche Albert von Beeren hatte letzte Woche einen Unfall mit seinem Learjet“, leierte der Computer.

„Für einen Tycoon sind sämtliche Organe und Gliedmaßen in vielfacher Ausführung vorhanden“, winkte der Professor ab. “Und falls es für Albert von Beeren tatsächlich einen Engpass bei seinen Organen geben sollte, dann kauft er sie eben über uns bei den Armen.“

Es war für Menschen ohne große berufliche Qualifikation durchaus attraktiv, ihre Organe zu verkaufen. Allerdings blieb das Ganze sehr begrenzt, denn jeder Mensch benötigt nun mal eine gewisse Mindestanzahl, um selbst existieren zu können.

Der eigentliche Grund hinter dem Verkauf von Organen lag bei den Robotern. Sie übernahmen inzwischen einen Großteil der einfachen Arbeiten. Dadurch war die Zahl der Armen in den letzten Jahrzehnten stark angestiegen.

Während die Detektivin nachdachte, hatte der Professor ganz offenkundig sein Interesse an Cassandra entdeckt. Wieder war er von seinem Sitz gesprungen. Dieses Mal behielt er die Decke fest in der Hand. Asbury beschäftigte sich intensiv mit dem Computer. Er drückte auf verschiedene Leuchtfelder. Als erstes wählte er ein grünes Feld, was die Maschine zum Kichern brachte. Danach entschied er sich für ein blaues. Cassandra schnarchte unerwartet laut auf.

„Lass das lieber!“, warnte sie ihn eindringlich.

Doch es war zu spät. Er hatte bereits auf ein rosa Leuchtfeld gedrückt. Der braune Inhalt einer Colaflasche traf ihn mitten ins Gesicht. Entrüstet sah er sie an.

„Tut mir leid. Wenn man weiß, dass man nur den Mund aufzumachen braucht, ist es lustig, so an seine Cola zu kommen“, verteidigte sie sich, erntete jedoch reines Unverständnis.

„Hat Albert von Beeren überhaupt eine Hand bei dem Unfall verloren?“, fragte sie ablenkend.

Der Professor hörte nicht zu. Aufgelöst stürzte er aus dem Raum und verschwand im Bad. Als er zurückkam, sah er völlig verändert aus. Cleabo, der für die Reinigung der Wohnung und für Tinis Aussehen, Sauberkeit und Fitness zuständig war, – also für ihre Selbstständigkeit - hatte ganze Arbeit geleistet. Die Professorenhaare lagen zwar glatt und ordentlich, allerdings in fluoreszierendem Lila. Ihre absolute Lieblingsfarbe. Zudem glänzte sein Gesicht grün durch die fette Nachtcreme, die sie für ihre trockene Haut benutzte. Es glich stark einer Maske aus dem venezianischen Karneval.

„Hat Albert von Beeren überhaupt eine Hand bei dem Unfall verloren?“, wiederholte sie störrisch.

Doch auch diese Frage kam beim Professor nicht an. Völlig in sich gekehrt sagte er: “Ich habe keine Ahnung, was hier vorgeht. Das einzige was ich weiß, ist, dass mir eine linke Hand fehlt.“ Im Gesicht des Professors zeichnete sich ein großer Schmerz ab.

Die Detektivin dachte nach: Es gab keinen vernünftigen Grund, Hände aus einem öffentlichen Krankenhaus zu stehlen. Man bekam das Ersatzteil problemlos, in dem man es aus eigenen induzierten pluripotenten Stammzellen, kurz ips-Stammzellen genannt, erst züchten und dann lagern ließ.

„Cassandra braucht Zugang zu deinem Rechner.“ Der Professor schluckte laut hörbar. Dass dieser Gedanke bei ihm Unwohlsein auslöste, war ihr klar. „Ich löse meine Fälle schneller, als andere“, fügte sie unmissverständlich hinzu.

Um tatsächlich schnell die Lösung finden zu können, musste sie ihre vier Mitarbeiter mit einspannen. Drei davon konnte der Professor nicht ausstehen. Der erste war ihr absoluter Liebling. Es war der außergewöhnlich hübsche Daniel Miles. Asbury hielt ihn für einen Playboy. Als Beweis führte er gern Videos an, die im Internet kursierten. Dort war in schärfster Bildqualität zu bewundern, wie Daniel in anstößigen Szenen mit beiderlei Geschlecht unterwegs war. Trotz seiner negativen Meinung benutzte der Professor ihn durchaus selbst, wenn er es für notwendig hielt. Manchmal flohen Patienten aus seinem Krankenhaus, ohne ihre gerade eingesetzten Organe oder Gliedmaßen zu bezahlen. Der Schönling durfte dann die entflohenen Patienten wieder einfangen.

Nervös stellte sie eine Verbindung über das Bildtelefon zu Daniel her. Automatisch kribbelte es in ihr, denn er spielte eine ganz besondere Rolle in ihrem Leben. Er war ihre große Liebe. Eine, die genauso unerfüllt, wie erfüllt war. In der körperlichen Welt war er für sie unerreichbar, in der geistigen dagegen fühlte sie sich eins mit ihm. Sie waren Seelenverwandte; zwei Wesen die sich gegenseitig intensiv spüren konnten. Ihre Gedanken verbanden sich immer wieder energetisch miteinander. Es spielte keine Rolle, wie weit ihre materiellen Körper voneinander entfernt waren. Ob sich Daniel gerade in Asien, Afrika oder Europa aufhielt, war bedeutungslos. Sie fanden sich überall. Wenn sich die geistige Verbindung aufbaute, durchdrang er sie von der Haarspitze bis zur Sohle. Das machte sie zutiefst glücklich. Es bedeutete nicht nur die Erlösung von den täglichen Schmerzen, sondern auch die Erlösung von der Einsamkeit. Es gab kaum schönere Momente in ihrem Leben.

Stand er dagegen persönlich vor ihr, blieb er meistens auf Abstand. Nur wenn er sicher war, dass sie nicht beobachtet wurden, starrte er sie minutenlang an. Dabei zog er sie tief in sich hinein.

Dass es diese geistige Verschmelzung überhaupt gab, wunderte sie immer wieder. Eigentlich konnte sie vieles an ihm nicht ausstehen. Daniel war ein notorischer Spieler und ein machtbesessener Mensch. Wenn sie mit ihm verabredet war, wusste sie nie, ob er erschien und wenn ja wann. Seine Ausreden waren unglaublich. Er besaß eine überbordende Fantasie. Zum Beispiel behauptete er einmal, eine herumstreunende Katze wäre in sein Cabrio gesprungen, hätte ihn von der Straße abgedrängt und einen Auffahrunfall verursacht. Auf die Frage, wie das möglich sei - sämtliche Autos waren inzwischen mit Sensoren ausgestattet, die Unfälle automatisch verhinderten - antwortete er, dass sie vom Dach eines stehenden Autos direkt auf ihn gesprungen wäre. Die kurze Flugzeit der Katze hätte die Sensoren völlig überfordert und zu deren unvermeidlichem Ausfall geführt.

Tini gab Daniel den Auftrag, sämtliche Informationen über Albert von Beeren zu sammeln. Zusätzlich benötigte sie eine Liste der Kliniken, die Transplantationen von Gliedmaßen durchführten. Als Belohnung versprach sie ihm einen erlesenen Cognac. Es gab wohl niemanden in New York, der eine exzellentere Bar sein eigen nennen konnte als Tini Tucker. Das freute Daniel sichtlich.

Bevor die Detektivin den nächsten anrief, gab sie Cassandra den Auftrag, sich mit dem Rechner Sherlock Holmes in Verbindung zu setzen. Tini brauchte eine Liste der Verbrechen, in denen Transplantate eine Rolle gespielt hatten.

Den nächsten Unbeliebten benötigte sie, um einen Überblick über die Ärzte zu bekommen, die unrühmlich aus der Ärztekammer entfernt worden waren. Transplantationen konnten schließlich selbst heute nur mit Hilfe eines Fachmanns durchgeführt werden. Gemeint war ihr guter Freund Kommissar Henry Berthod, der bereits in einem anderen, sehr ungeliebten Fall für sie arbeitete.

Professor Asbury Park rutschte ein gequälter Ausruf heraus: „Oh, dieser Lahme!“

Es stimmte, Berthod war tatsächlich lahm. Doch Tini störte das nicht. Im Gegenteil, es entspannte sie. Dachte sie an ihn, kam ihr die unberührte Natur in den Sinn. Bilder von Kanus, die sich durch einen Wildwasserfluss kämpften. Boote, die auf den Wellen tanzten. An der stärksten Stromschnelle flogen sie über das Wasser. Und Berthod? Der sitzt am Ufer, das Gesicht zur Sonne gedreht. Er döst. Nichts stört ihn. Kein tosendes Wasser, keine jauchzenden Kanuten, keine kreischende Kinder. Das einzige, was ihn bewegt, ist sein leerer Bauch. Worauf das Bild eines typischen französischen Restaurants vor ihrem geistigen Auge auftaucht. Das Haus hat Löcher im Putz und eine hinter Büschen versteckte Terrasse. Natürlich gehört der freundlich lächelnde Kellner dazu, der gerade den Tisch mit Käse, Brot und Rotwein deckt.

Die ausgeprägte südfranzösische Entspanntheit des Kommissars war kein Nachteil. Sie führte eher zu einem nicht zu unterschätzenden Vorteil. Es gab keinen Polizisten, der besser informiert war als er. Wenn Tini es nicht ganz genau wüsste, hätte sie nie geglaubt, dass er mächtige intelligente Netzwerke bauen konnte. Seine Tarnung war einfach genial. Die Detektivin hatte sich schon oft gefragt, was sie an ihm mochte. Wahrscheinlich war es die Gemeinsamkeit, trotz hoher Intelligenz, am Rande der Gesellschaft zu leben.

„Würde es eigentlich auffallen, wenn eine, zum Beispiel bei einem Einbruch, verloren gegangene Hand transplantiert werden soll?“ Tini sah auf die dicken Speckrollen des fülligen Polizisten.

„Hm, nur wenn dich einer anzeigt.“ Pause. „Kriminelle kaufen nur Hände, bei denen keine Fragen gestellt werden. Die bekommen sie am einfachsten in der Pathologie von den Hinterbliebenen. Der beste Zeitpunkt ist direkt vor der Verlegung des Toten ins Krematorium.“ Er machte eine Pause, als müsste er über seine eigenen Worte nachdenken. „Die Brut verkauft dir alles.“

Tini überhörte bewusst seine abschätzige Bemerkung. Es lohnte sich im Moment nicht, sich mit ihm anzulegen. So wie es aussah, bekam man relativ problemlos ein Transplantat.

Als letztes rief sie ihre Nachbarin Lisa Schlück an, um sie auf die Jagd nach den neusten Gerüchten zu schicken. Sie war Altersrentnerin und das locker seit sechzig Jahren. Zudem war sie reich und keineswegs Demenz. Ihre Lieblingsbeschäftigung war das Gehirnjogging. Wenn Tini unterbeschäftigt war, spielten sie manchmal gegeneinander. Dabei musste sie höllisch aufpassen. Lisa war durchaus skrupellos, wenn es ums Gewinnen ging. Bevor sie sich versah, hatte ihre Nachbarin sie erst abgelenkt und dann überrumpelt.

Lisa war nicht nur im Kopf aktiv, sondern auch sonst in jeder erdenklichen Weise. Sie ging regelmäßig ins Fitnessstudio, wanderte viel und unternahm ausgedehnte Radtouren.

Wenn das Wetter schlechter wurde, nutzte sie die Zeit und tauschte Teile ihres Körpers aus. Ihre Nachbarin wollte auf gar keinen Fall alt wirken. Sie ließ sich neue Haare implantieren, die Brüste vergrößern und die Beine verlängern. Das Letzte tat sie nur, da sie – genauso wie alle anderen Menschen auf diesem Planeten - mit zunehmendem Alter schrumpfte. Wenn sie nicht unterm Messer lag, vertrieb sie sich ihre Zeit mit der Jagd nach Neuigkeiten. So war sie immer ausgezeichnet über Wissenswertes und weniger Wissenswertes informiert.

Die Detektivin fand ihre Nachbarin noch aus einem anderen Grund interessant. Sie hatte erfolgreich drei Männer begraben. Wobei Tini vermutete, dass der dritte Gatte das Zeitliche durch ihr kräftiges Zutun gesegnet hatte. Seine relativ große materielle Hinterlassenschaft ermöglichte ihr, ins Bo-Building einzuziehen. Das Haus gehörte schließlich zu den teuersten Hochhäusern in New York City.

Tini lernte Lisa am Anfang ihrer Karriere als Detektivin kennen. Damals überprüfte sie ihre heutige Nachbarin im Auftrag einer Versicherungsgesellschaft. Kurz nach dem Verschwinden ihres dritten Gatten, kam der Verdacht auf, dass er beseitigt worden sein könnte. Zuerst vermutete die Polizei, dass er seine Ehefrau heimlich verlassen wollte. Doch er war ein bodenständiger Typ. Diese Gruppe von Menschen, verlässt statistisch gesehen, äußerst selten freiwillig ihre Umgebung. Anders gesagt, er war einfach zu langweilig, um abzuhauen. Da der Gatte scheinbar allein in seinem Segelboot auf hoher See verlorengegangen war, ließ sich keine direkte Verbindung zu Lisa herstellen. Außerdem hatte die für ein lückenloses Alibi gesorgt. Sie war zum Zeitpunkt seines Verschwindens von den Kameras eines Shoppingcenters erfasst worden. Ein sicheres Zeichen für die Detektivin, dass sie gesehen werden wollte, offiziell und nachweisbar.

Lisas Mann änderte nie seine Routine. Nach der Arbeit fuhr er immer sofort nach Hause. Nur an diesem Nachmittag nicht. Er fuhr direkt zum Hafen, obwohl starker Wind vorhergesagt worden war. Natürlich wusste ihre Nachbarin, dass er sich, kaum auf dem Boot angekommen, einen Kaffee kochen würde. Zwei Stück Würfelzucker gehörten dazu, da gab es keine Ausnahme. Nun ist es nicht schwierig, Würfelzucker Stunden vorher mit LSD zu präparieren. Die Droge hat den Vorteil, dass sie bereits in sehr niedrigen Dosierungen wirkt.

Wahrscheinlich geriet der Ehegatte in einen manisch, hyperaktiven Zustand. LSD löst oft ein Gefühl der Unverletzlichkeit aus. Dazu kommen Halluzinationen, bei denen reale Gegenstände scheinbar in Bewegung geraten.

Die Polizei konnte nicht feststellen, warum er allein aufs Meer hinausgefahren war, sondern nur, dass er es getan hatte. Dort musste das Boot durch zu starken Wind in die Schieflage geraten sein. Höchstwahrscheinlich hatte er den Kurs des Bootes zu scharf geändert. Im polizeilichen Abschlussbericht wurde lapidar festgestellt, dass er von Bord gespült wurde. Sie fanden keine Leiche. Für die ermittelnden Beamten war es ein Unfall. Für Tini nicht. Sie blieb bei ihrer Meinung, konnte aber nichts beweisen.

Der Mord blieb unaufgeklärt. Einer der wenigen Fälle, der ihre Erfolgsquote nach unten drückte. Was sie allerdings wenig kratzte, denn für sie persönlich war der Fall gelöst. Sie war von ihrer Version des Geschehenen fest überzeugt.

Dass Lisa nicht gefasst worden war, entlockte ihr sogar eine gewisse Anerkennung. Einen Mord in dieser modernen Welt zu verüben, war ungleich schwerer geworden. Einerseits durch die technischen Fortschritte bei der Spurensuche und andererseits durch die vielen Kameras. Nur das Innere der Wohnung war noch überwachungsfrei. Noch.

Tini mochte ihre Nachbarin. Sie war eine Köchin alten Stils. Sozusagen eine übrig gebliebene. Sie war in der Lage, schmackhaftes Essen per Hand zuzubereiten. Der Kochautomat stand bei ihr ungenutzt in der Ecke. Die leckersten Speisen kamen bei ihr auf den Tisch. Lisa liebte es große Mengen zu kochen, die sie anschließend im ganzen Haus verteilte. Für sie gab es keinen besseren Weg, so ganz gezielt seine Mitmenschen kennenzulernen.

„Lisa ist eine Schwatztante per se, das stimmt, aber sie weiß genau was in dieser Stadt läuft. Legal wie illegal“, kommentierte Tini, nachdem sie aufgelegt hatte.

„Oh, es gibt wohl keinen einzigen Menschen mit dem sie nicht ins Gespräch kommt", stöhnte der Professor laut. „Besucht sie nicht jeden Abend die Arrowhead- Bar?“

Die Arrowhead-Bar des Bo-Buildings war legendär. Jeder halbwegs wichtige Hampelmann – Hampelmann war Tinis Lieblingsbezeichnung für Aufschneider – ließ sich hier blicken. Natürlich kamen auch tatsächlich wichtige Leute, denn statistisch gesehen lag das geschäftliche Verhandlungsvolumen bei jedem zweiten Umtrunk im Millionenbereich.

„Ein enorm wichtiger Ort“, verteidigte Tini ihre Nachbarin.

„Sie will nur sehen, ob sich ein reicher, klappriger Mann mit Alzheimer in die Bar verirrt hat. Wenn sie ihn erst einmal in ihre Wohnung gelockt hat, kann sie ihn in aller Ruhe erledigen“, konterte Asbury bösartig.

„Lass ihr doch den Spaß!“

„Dir ist hoffentlich klar, dass sie nur so genau weiß, was im Haus vor sich geht, weil sie stundenlang Fahrstuhl fährt“, maulte er.

„Ja, ja, und sie kennt sämtliche Angestellte im Haus mit Vornamen. Was willst du eigentlich, As?“

Tini benutzte die Abkürzung As meistens, wenn sie genervt war. Ein Zeitpunkt, an dem er sie besser verließ.

Mary Clark Johnson saß im Dunkeln und das seit Stunden. Sie starrte vor sich hin; fühlte sich paralysiert. Das war aber nur rein äußerlich, denn ihr Inneres arbeitete auf Hochtouren. Dieses mörderische Onlinespiel raubte ihr den letzten Nerv. Am liebsten würde sie einfach aussteigen. Leider war das unmöglich. Es gehörte nun einmal zu ihrer Pflicht, dabei zu sein.

Das ultimative Spiel war von Anfang an in der Öffentlichkeit äußerst umstritten gewesen. Politiker aller Parteien hatten sich monatelang über die Frage gefetzt, ob man es überhaupt zulassen darf. Anleitung zum Mord titelten die Boulevardblätter. Andere sprachen von der Anleitung zur Verrohung der Jugend. Während die eine Seite Stimmung machte, zog die andere Seite statistische Untersuchungen heran, um ihre Argumente zu unterstreichen. Das Ergebnis; seit über hundert Jahren gab es virtuelle Gewaltspiele, laut Statistik folgten daraus kaum Morde.

Letztendlich beinhaltete die Zulassung des ultimativen Spiels einen Kompromiss. Politiker und Polizei wurden verpflichtet mitzuspielen. Dadurch behielten sie die aktuellen Entwicklungen im Auge und konnten so die vom Spiel ausgehende Gefahr zu jedem Zeitpunkt beurteilen. Die Beamten überwachten hauptsächlich die Jäger. Ihre Hauptaufgabe war es, Menschen mit psychopathischen Neigungen zu erkennen und zu entfernen, bevor sie in der realen Welt Schaden anrichteten. Bisher war es ihnen gelungen, was allerdings nicht an ihrer Genialität, sondern am Unvermögen der Täter lag. Nun jedoch war alles anders. Noch nie zuvor wurde eine so hohe virtuelle Persönlichkeit wie der Bürgermeister ermordet. Geschweige denn die reale dazu. Und jetzt war sie, die Polizeichefin von New York, diesen Verrückten ins Visier gelaufen. Das war ja nicht auszuhalten.

Sie sprang auf. Unruhig lief sie hin und her. Sie musste handeln. Was sollte sie tun? Sie stoppte. Natürlich. Wie lautete ein alter Spruch? Angriff ist die beste Verteidigung. Dazu brauchte sie Verbündete. An der Wand veränderte die Tapete ihre Farbe. Ein Bildschirm wurde sichtbar. Die Onlineverbindung stand sofort. Langsam wurden die Konturen des Mannes schärfer. Sie hatte sein Bild in letzter Zeit häufig angestarrt. Jetzt saß er ihr im Original gegenüber.

Die durchtrainierten Männer liefen den Strand entlang. Tini konnte das Spiel der straffen Muskeln sehen. Die rhythmischen Bewegungen der Läufer waren so gleichmäßig, so ästhetisch, dass es ihr die Tränen in die Augen trieb. Hinter der Gruppe stieg die Sonne aus dem Meer. Mit jeder Minute, die verging, veränderte sich ihre blutrote Farbe in einen weicheren Goldton. Das sorgte dafür, dass die Gesichter klarer wurden. Daniel. Er lief in der ersten Reihe rechts außen. Sie konnte ihm tief in die Augen blicken, konnte sein Innerstes berühren. In diesem Moment war sie kein Krüppel, kein von der Glasknochenkrankheit verunstaltetes Wesen, kein von Stromschlägen im Mund gebeutelter Mensch, kein bewegungsunfähiges Etwas in einem Rollstuhl.

Tini genoss es, sich fallen zu lassen. Ihr Glück wuchs, als ihr Daniel etwas zurief. Sie konnte es nicht verstehen. Es war undeutlich. Es war schrill. Warum war es schrill? Es war ein altmodisches Geräusch, dessen Klang ihr unbarmherzig und dauerhaft ins Gehirn schallte. Sie schlug die Augen auf.

„Ich hasse Bildtelefone! Besonders welche mit altmodischen Klingeltönen“, schimpfte sie. Dabei hatte sie Monate gebraucht, um genau diesen unverwechselbaren Ton zu finden.

„Schläfst du noch?“, brüllte der Professor. „Es ist schon elf.“

„Nur Langweiler müssen arbeiten, Künstler dürfen schlafen“, brummte sie. Tini war wirklich sauer, dass er sie aus ihrem schönen Traum gerissen hatte.

„Stell dir vor, eine meiner Mitarbeiterinnen ist heute nicht zum Dienst erschienen. Ihr automatischer Abholservice kam ohne sie zum Krankenhaus. Ihr Name ist Bowers, Janina Bowers. Eigentlich eine zuverlässige junge Frau.“

Tini lächelte hintergründig und schüttelte gleichzeitig ihren lockigen Kopf.

„Meinst du, sie hat was mit den verschwundenen Händen zu tun?“ Der Professor klang völlig überrascht, als ob er sich im Leben nicht vorstellen konnte, das Janina Bowers eine Diebin war. „Glaubst du, sie wollte die Hände verkaufen?“

„Asbury, ich habe dir schon gesagt, dass sie dann die Hände kaum zurückgebracht hätte.“

„Vielleicht wurde sie die Hände nicht los!?“

„Ja, vielleicht?“, maulte die Detektivin. „Hat dir schon mal jemand gesagt, dass die Chance unentdeckt zu bleiben, wesentlich größer ist, wenn einer etwas, was er nicht braucht, zurückbringt.“ Tini rieb sich die müden Augen. Sie verspürte keinerlei Lust auf Spekulationen. Kurzerhand stellte die Detektivin die Leitung auf hold. Das Bild des Professors fror ein.

„Die Diebin hat die Hände zurückgebracht, weil es einen Fehler gab“, schaltete sich Cassandra ein.

Die Detektivin verzog das Gesicht, als ob sie in eine saure Zitrone gebissen hätte.

„Was für einen Fehler? Meinst du, sie hat die falschen gestohlen? Unsinn. Die Dame kann doch bestimmt lesen. Aber…“ Einen Moment lang wollte sie weiterreden, stattdessen hielt sie inne und horchte.

Daniel hatte eine spezielle Art, die Türglocke zu läuten. Er entlockte dem Teil einen unverkennbaren Sound, der sie an die Kindheit im Rocky-Mountain-Nationalpark erinnerte. Es waren die Geräusche des Waldes. Eine Mischung aus dem Summen der Bienen, dem Klopfen des Spechts und dem nächtlichen Ruf des Käuzchens.

Unruhe stieg in ihr auf. Gab es eigentlich einen vernünftigen Grund, warum sie überhaupt diese merkwürdige Beziehung zu ihm hatte? Nein, sie musste die Frage anders stellen. Warum hatte Daniel diese merkwürdige Beziehung zu ihr? Junge, gesunde, außergewöhnlich hübsche Männer fühlen sich normalerweise nicht verkrüppelten Frauen nah. Vielleicht lag es daran, dass ungefähr fünfzig Prozent ihres Charakters mit seinem übereinstimmte. Sie waren genau gleich. Würde man es in einer Sinuskurve darstellen, könnte man keine Abweichung feststellen. Bei den anderen fünfzig Prozent sah das anders aus. Ihre Charaktere liefen komplett gegeneinander. Die Kurven waren 180° phasengedreht. Sie löschten sich sozusagen gegenseitig aus.

Inzwischen hatte ihr Hausroboter Cleabo die Tür geöffnet. Daniel stürmte auf sie zu und drückte sie fest an sich. Wie immer genoss sie es.

„Meine Fresse, siehst du wieder gut aus! Na ja, ein bisschen zermatscht vielleicht“, scherzte er strahlend.

„Was hast du herausgefunden?“, versuchte sie sein Geplänkel zu verdrängen.

Er setzte sich zu ihr und erklärte, dass in diesen Tagen keine einzige Transplantation von Händen in der Stadt geplant war. Zwar hatte Albert van Beeren tatsächlich letzte Woche zwei neue Arme, mit Händen, und einen neuen Fuß bekommen, aber die Züchtungen kamen aus seinen eigenen umprogrammierten Stammzellen. Sie hatten die Gliedmaßen auf dem Rücken von Schweinen wachsen lassen. Daniel verzog, um seine Aussage zu unterstützen, angeekelt das Gesicht.

„Zum Glück waren es keine Nachkommen von abgehauenen Schlachtschweinen. Diese Viecher werden riesig. Seine neuen Arme hätten sonst die doppelte Länge im Vergleich zu den alten." Daniel kickste wie ein kleines Schulmädchen, das seinen ersten Witz erzählt.

Die Detektivin schickte Albert von Beeren ins Reich des Vergessens und dachte über etwas anderes nach. „Wie lange dauert es eigentlich, eine Operation für eine fremde Hand vorzubereiten?“

„Keine Ahnung. Frag mal das Professörchen!“

„Nenn ihn bloß nicht so, wenn er dabei ist“, warnte Tini und aktivierte die Bildleitung erneut.

Asbury saß glücklicherweise nach wie vor an seinem Schreibtisch. Ausgiebig erklärte er die Operationsvorbereitung, die für eine erfolgreiche Transplantation notwendig war. Zuerst benötigte man die Stammzellen aus dem Knochenmark des Patienten und die fremde Hand. Danach wurden die Stammzellen in die Blutzellen gepackt und in das Immunmuster der Hand eingeschleust. Das wunderbarste für ihn war, dass es dabei keinerlei Abstoßungsreaktion des Transplantats gab. Früher musste der Patient schließlich sein restliches Leben lang Immunsuppressiva mit unkalkulierbaren Nebenwirkungen einnehmen. Als er sich ausgiebig darüber freute, dass die Kliniken Transplantate so lange lagern konnten, wie sie wollten, riss Tini der Geduldsfaden.

„Schweif nicht ab, Asbury!“, rief sie ihn zur Ordnung.

Der Professor erklärte, dass die Transplantation nach dem Einschleusen jederzeit stattfinden konnte. Direkt nach der Operation übergab man dann den Patienten einer Leitstelle, die ihn bis zur Ausheilung mobil überwachte.

„Das heißt, der Arzt benutzt den Operationssaal für eine sehr kurze Zeit. Wie viele Leute braucht er?“, hakte die Detektivin nach.

Der Professor rieb sich seinen Bart. „Das Transplantationsteam besteht aus sieben Leuten. Das können natürlich auch Roboter sein“

Gedankenverloren beendete sie die Bildleitung und wendete sich an Daniel. „Gibt es in New York überhaupt einen passende Chirurgen, einen Patienten und eine Klinik? Und wenn nicht, warum wurden dann die Hände gestohlen? Nein, anders. Warum wurden die falschen Hände gestohlen?“

„Keine Ahnung. Ich habe keine Zeit mehr darüber nachzudenken. Ich muss weiter fliegen. Adieu, geliebtes Haus.“

Daniel breitete die Arme aus und segelte, ohne sich noch einmal umzudrehen, davon.

Am Abend schnarrte Cassandra unaufhörlich. „Informationen, Informationen, Informationen.“

Fast hätte man glauben können, Tini wäre nicht nur verkrüppelt, sondern auch noch schwerhörig. Sie hatte tatsächlich viele Probleme, die Ohren gehörten nicht dazu. Sie arbeiteten ausgezeichnet.

„Ich bin so voll mit Informationen. Ich platze gleich!“, ächzte die Maschine.

Das war ein typischer Bernie Tucker Scherz. Der Rechner hatte mehr als genug freien Speicherplatz.

„Ich rufe alles ab, wenn ich zurück bin“, sagte die Detektivin abweisend. Sie verließ das Arbeitszimmer, fuhr ins Bad und ließ sich von Cleabo ausgehfertig machen. „Rot“, rief sie.

Rot nahm sie eigentlich nur zu besonderen Anlässen. Das war zwar heute nicht der Fall, trotzdem wollte sie auffallen. Es war durchaus wichtig, sich bei gut betuchten Menschen ins Gespräch zu bringen.

Cleabo verpasste ihren Haaren einen weinroten Ton, der von silbernen Strähnchen unterbrochen wurde. Hemd und Anzug – sie trug stets einen Anzug, denn sonst hätte man zu viel von den verkrüppelten Beinen gesehen – waren dunkelblau.

„Einen wunderschönen guten Abend, Miss Tucker.“ Tipsi verbeugte sich so tief, dass sie seinen Poansatz sehen konnte.

Seine mit Goldschnüren verzierte Jacke rutschte nach oben, seine Hose nach unten.

Das erzeugte jedes Mal ein Lächeln bei ihr. Natürlich wusste sie nur zu genau, dass seine weiblichen Fahrgäste mehr als bereit waren, für diesen Anblick das Trinkgeld des Liftboys anzuheben. Es stieg überproportional mit der Länge des Ansatzes.

„Auf zur Arrowhead-Bar!“, rief Tipsi, der eigentlich Tipsarevic hieß. Niemand machte sich mehr die Mühe, lange oder komplizierte Namen auszusprechen.

„Wollen Sie den wunderschönen Sonnenuntergang genießen, Miss Tucker? Heute wird er geradezu fantastisch sein.“

„Was interessiert mich der Sonnenuntergang? Das ist etwas für Verliebte. In dieser Bar muss man etwas für sein Image tun, dass wissen Sie doch wohl am Allerbesten.“

Tini grinste und Tipsi grinste zurück.

Die Arrowhead-Bar lag im 99. Stock des Bo-Buildings. Sie lebte seit fünfzehn Jahren in diesem Haus und seit dieser Zeit war die Bar der Inbegriff des New Yorker Nachtlebens. Wollte man die neuesten Gerüchte hören, die heißesten Stars aus Show oder Politik sehen, oder einfach milliardenschwere Leute treffen, hier war der Ort.

Tipsi riss die altmodische Fahrstuhltür, die man eingesetzt hatte, um die Extravaganz der Bar zu unterstreichen, krachend auf. Langsam rollte sie auf die Bar zu.

Plötzlich stoppten die Räder. Im ersten Moment glaubte sie es wäre ein technischer Defekt. Doch jemand, der sich hinter ihr befand, hielt den Rollstuhl fest. Der Mann trat vor. Man konnte ihn getrost als Muskelpaket beschreiben. Ohne ein Wort zu verlieren, zeigte er auf einen Tisch am Fenster. Es dauerte einen Augenblick, bis es ihr dämmerte.

Ronan Sommers winkte sie heran. Das hieß nichts Gutes. Bestimmt kam er mit dem dämlichen Bürgermeistermord, mit dem sie aber auch gar nichts zu tun haben wollte. Natürlich hörte sie ihm brav zu, schließlich war er ein sehr mächtiger Mann und sie freiberuflich tätig.

In jedem zweiten Satz versicherte er, dass seine Tochter Maya keine Mörderin sei. Weder im virtuellen Spiel noch in der Realität. Sie sei schüchtern und zurückhaltend, und das sei es an Besonderheiten. Natürlich hatte er einen Auftrag für sie. Tini sollte beweisen, dass seine Tochter nicht die Mörderin des Bürgermeisters Zeleny war und ihre Erkenntnisse der Polizeichefin von New York Mary Clark Johnson mitteilen, um auch sie davon zu überzeugen.

Tini lehnte ab und erklärte, dass sie bereits für einen Kunden an dem Fall arbeiten würde. Außerdem sei sie sich keineswegs sicher, ob das Ergebnis der Aufklärung im Sinne der Familie Sommers wäre.

Sie verließ den Sonnengott und rollte auf die Bar zu. Dabei stieg ein Verdacht in ihr auf. War es möglich, dass Johnson den Solarzellentycoon bedroht hatte? Das würde ihr durchaus ähnlich sehen. Eine gefährliche Entwicklung, wenn man sie fragte. Dass die Polizeichefin vor nichts zurückschreckte, durfte sie während ihrer Ausbildungszeit ausgiebig erleben. Es waren zwei harte Jahre. Johnson erkannte ihr analytisches Talent sofort und brachte sie bei jedem kleinen Fehler in Misskredit. Um ihre eigene Position nicht zu gefährden, sammelte die Polizeichefin lieber unfähige Leute für ihr Team. Der Rest flog raus.

Tini wollte bereits als kleines Mädchen Polizistin werden. Während ihrer Kindheit dachte sie an nichts anderes. Ein Wunsch, den ihre Eltern komplett ablehnten. Für sie - wie wohl für die meisten Menschen - gehören körperlich Behinderte nicht an einen Ort, der tatkräftigen Einsatz abverlangt. Aber Tini war egal, was ihre Eltern dachten. Sie wollte analytisch im Hintergrund arbeiten und bewarb sich. Nicht einmal. sondern immer wieder.

Die Mühlen des öffentlichen Dienstes mahlten langsam, aber sie mahlten. Nach fünf Jahren hartnäckiger Bewerbung hörte man sie endlich an. Nicht, weil man ein Einsehen hatte, sondern weil die Politik eine Quote für Behinderte durchdrückte.

Vier Jahre später konnte sie ihren Abschluss am College als Ermittlerin vorweisen. Sogar mit Bestnote. Dieser Abschluss berechtigte sie, im Bereich der Strafverfolgung zu arbeiten. Dafür belegte sie Kurse für Strafvollzug, in der Kriminalistik, im Strafrecht, in Methodik für Recherche, im Bereich Verbrechensstatistik und für Kriminologie. Die Absolventen des Colleges arbeiteten zwei Jahre lang als Streifenpolizist. Für sie galt das natürlich nicht, sonst hätte sie im Rollstuhl auf Streife gehen müssen. Sie wurde direkt Mary Clark Johnson zugeteilt, die sie weiter ausbildete.

Leider hatte die Polizeichefin dafür gesorgt, dass Tini direkt nach der Ausbildung rausgeworfen wurde. So blieb ihr nichts weiter übrig, als Privatdetektivin zu werden. Durch ihren Wohnort blieb sie allerdings in den Fängen ihrer alten Ausbilderin. Und die Beamtin nutzte ihre Macht aus. Wann immer Mary Clark Johnson Hilfe brauchte, kam sie zu ihr. Natürlich stellte sie die Ergebnisse der Detektivin als eigene Erfolge dar. Warum auch nicht? Es konnte ja nichts schief gehen. Schließlich bekam Tini Tucker ihre Lizenz von Mary Clark. Wenn jemand abhängig ist, wird er gnadenlos ausgenutzt. Daran hatte sich selbst in dieser modernen Zeit nichts geändert.

Tom, der Barkeeper, stand neben dem Barhocker. Kraftvoll hob er sie hoch und setzte sie drauf. Es bereitete ihm keinerlei Schwierigkeiten, da er ein muskulöser Mann war. Anschließend ging er hinter den Tresen.

Leider blieb sie manchmal bedingt durch ihre Krankheit nicht sitzen, sondern rutschte einfach seitlich weg. Selbst wenn sie sich an die Theke klammerte, brauchte sie ihre ganze Konzentration, um nicht auf dem Fußboden der Arrowhead-Bar zu landen.

„Das ist ja wunderbar, dass ich dich hier treffe“, trällerte Lisa Schlück mit ihrer unvergleichlich hohen, beinahe singenden, Stimme vom Aufzug herüber.

In diesem Moment geschah das, was nicht geschehen sollte. Die Detektivin verlor ihr Gleichgewicht und rutschte in die Arme eines älteren Herren, der scheinbar länger keinen weiblichen Kontakt gehabt hatte. Er behielt sie fest an sich gedrückt, selbst als er es längst nicht mehr musste. Tom war so nett, kam nach vorn und rettete sie, denn Tini hatte keine Chance, sich selbst aus den Fängen ihres Hockernachbarn zu befreien.

„Finchs Old Reserve, aber ein großes Glas“, hauchte die Detektivin, deren Stimme gerade vor Schreck versagte.

Lisa Schlück nutzte die Gelegenheit und zog den klammernden Hockernachbarn resolut von seinem Sitz. Erstaunlicherweise wehrte er sich nicht. Wahrscheinlich, weil er direkt mit seinem Gesicht an Lisas künstlich gestylten Ballonbusen landete. Für eine über hundertjährige Frau war er gut gefüllt. Gott, segne die Technik pflegte Lisa diesen Umstand zu kommentieren. Erst letzten Monat hatte sie rigoros die neuesten Entwicklungen der Brustvergrößerung in Anspruch genommen. Deshalb waren die beiden Ballons an ihrer Vorderfront prall gefüllt. Lisa setzte sich neben Tini.

„Ich dachte mir, dass du den Sonnenuntergang genießen willst.“ Pause. „Auch so einen für mich!“, schnaufte sie in Toms Richtung. „Wusstest du, dass die New York University ihren Operationssaal in den nächsten Tagen sperren wird?“

„Warum?“, fragte die Detektivin erstaunt. Der Operationssaal war vor zwei Monaten in Betrieb genommen worden. „Stürzt dieses architektonisch, geniale Superbauwerk etwa ein?“ Tini konnte ihre Verachtung nicht zurückhalten.

Ein Architekt, der extravagante Bauten liebte, hatte die internationale Ausschreibung gewonnen, zum Stolz der Stadt und zum Ärger der Bürger. Über achtzig Prozent der New Yorker hatten dem Bau das Attribut megahässlich verpasst.

„Quatsch, angeblich wollen sie eine neue Alarmanlage einbauen. Die alte wäre zu unsicher gewesen, heißt es.“ Lisa schnaufte wie ein Walross.

„Woher weißt du das wieder?“

„Wegen dieser blöden Schnödel wird meine Entrunzelung verschoben. Jetzt muss ich noch eine Woche länger mit dieser Mülltüte von Gesicht herumlaufen.“ Erneut kam ein ärgerliches Schnaufen.

Für Tinis Geschmack brauchte ihre Nachbarin keine Operation, denn nur wenige schmale Falten durchzogen das Gesicht. Außerdem hielt sie grundsätzlich nichts von Verschönerungen an über Hundertjährigen.

„Hallo, meine süßen Zuckertäubchen“, ertönte eine Stimme aus dem Hintergrund.

Es war Daniel. Er sah aus, als wäre er gerade einem Männermagazin entstiegen. Er trug einen Smoking. Was vermuten ließ, dass er direkt von einem Fotoshooting für Abendgarderobe kam. Vor Jahren rissen sich die Werbefotografen um ihn. Die Kamera liebte ihn seit seinen frühesten Kindertagen. Daniel war das ideale Männermodel. Er besaß die Idealmaße von 100, 85 zu 90. Wer ihm begegnete, nahm ihn automatisch wahr. Sein Haar war etwas länger, mittelblond und ordentlich nach hinten gekämmt. Die Nase machte einen angenehmen Schwung. Seine Gesichtskonturen waren symmetrisch. Fett war undenkbar. In seiner Kinderzeit, war seine Mutter auf der Straße von Toni Lang, einem seit Jahrzehnten angesagten Fotografen, angesprochen worden. Leider führte seine unzuverlässige Art dazu, dass seine Auftragslage eher instabil blieb. Er hatte durchaus das Potential, als verkrachte Existenz zu enden. Aber höchst wahrscheinlich kam es nicht dazu, denn er besaß genug Persönlichkeit, die seine Mängel ausglich.

Wie eine Ballerina drehte er sich im Kreis. „Gefalle ich euch?“

Tini zog unwillkürlich die Augenbrauen hoch. Sie konnte sich nicht daran erinnern, ihn jemals so schick gesehen zu haben. Selbst der Schwatztante Lisa hatte es die Sprache verschlagen.

„Einen Bushmills für den Herrn, Tom“, krächzte die Detektivin.

Der lächelte hintergründig und schenkte kommentarlos das Getränk ein.

„Übrigens komme ich gerade von einer Vernissage. Die Juwelen der Sarah Do. Sie sind im Christies zu bewundern.“

Davon hatte sie gehört, was kein Wunder war, denn sämtliche Nachrichtenkanäle berichteten darüber. Die Schauspielerin war eine der letzten menschlichen Ikonen in Hollywood. Sie war vor wenigen Tagen verstorben. Sarah Do hatte ihr Leben mit der Jagd nach Klunkern zugebracht. Wie erfolgreich, hatte niemand geahnt. In den Vorberichten zur Ausstellung waren die Journalisten vollkommen aus dem Häuschen geraten. Das Ausmaß des riesigen Nachlasses hatte alle total überrascht. Die wertvollen Schmuckstücke sollten in den nächsten Monaten versteigert werden. Doch zuerst wollten die Vermögensverwalter den Appetit der Reichen ankurbeln, in dem sie die Juwelen rund um den Globus in den Christies Filialen ausstellten. New York war allerdings erst als sechste Station an der Reihe. Die anderen Städte davor lagen in Asien. Und warum? Der Grund lag in der reinen Quantität reicher Bürger. Der Plan funktionierte. Die Reichen und Schönen kamen tatsächlich in Scharen. Seit Jahrzehnten waren Christies Auktionshäuser nicht so gut besucht wie im Moment.

„Da ich nun einmal schick angezogen bin“, sagte Daniel grinsend, „dachte ich mir, dass es auch für die Arrowhead-Bar reichen müsste."

Es reichte. Daniel wurde von der Damenwelt in der Bar geradezu angehimmelt und das nicht mal heimlich. Tini fühlte sich bis ins Mark getroffen. Sie konnte es nicht ertragen. Ein kurzer Blickaustausch mit Tom genügte. Er hob sie vom Hocker und setzte sie in den Rollstuhl. Zügig fuhr sie zum Aufzug und ließ Daniel und Lisa verwundert zurück.

Wenige Minuten später klingelte es an der Wohnungstür. Sogleich entspannte sie sich. Sie wusste, dass Daniel, neben ihrer eigenen Person, ihr Alkoholangebot schätzte. Bester Whisky, erlesener Cognac und edle Weine aus aller Welt. Wer konnte da schon nein sagen. Zwar war es nach wie vor ungewöhnlich, dass eine Frau einen erlesenen Getränkevorrat besaß, doch Tini Tucker war eben etwas ganz Besonderes. Aber selbst Daniel wusste, dass der Alkohol nicht unbedingt mit Genuss zu tun hatte, sondern etwas mit Betäubung. Natürlich kannte er die Schmerzattacken, die sie regelmäßig heimsuchten. Einmal hatte er sich unter Laborbedingungen einen Stromstoß in den Mund verpassen lassen. Einmal und nie wieder.

Nach der dritten Runde, rief Daniel leicht lallend: „Was für eine verrückte Welt ist das jetzt. Hundertjährige bekommen Ballonbusen verpasst, damit sie sich dem Kasten nicht so nah fühlen und im Christies gibt es den wertvollsten Schmuck der Welt ohne Bewachung. Klar, auf der Straße gibt es genug Kameras.“ Daniel jauchzte, als ob er den besten Witz der Welt gemacht hätte. „Und du, liebe Tini, bist am verrücktesten“, lallend sprang er auf und kam dicht an sie heran. „Du siehst affenstark aus.“

Seine wasserblauen Augen stoppten direkt vor ihrem Gesicht.

Der Alkohol wirkte auch bei der Detektivin. Sie lächelte geschmeichelt und genoss jede Sekunde, die er in ihrer Nähe war. Es blieben zu wenige, denn Cassandra schepperte wie eine alte Blechdose dazwischen: „Dürfte ich diese äußerst intelligente Konversation kurzzeitig unterbrechen?“

„Ist das unbedingt notwendig?“ Aus Tinis Stimme war eine gewisse Verärgerung herauszuhören.

„Bestimmt ist das unbedingt notwendig“, schleimte Daniel. „Unser Maschinchen hat in den letzten Stunden viel gearbeitet und will nicht länger warten. Komm Cassandra, spuck es aus!“

Die Maschine war froh, ihre Informationen loszuwerden. Leider versuchte sie alles auf einmal loszuwerden. Heraus kam ein totales Kauderwelsch. „Bnn-zrrrr-Kobbbb-waaaaa-tttttaaaa.“

„Stopp! Stopp! Stopp!“, rief die Detektivin. „Ganz ruhig. Erzähle es uns doch bitte im abhörsicheren Raum! Dort können wir in Ruhe reden.“

Natürlich hätte sie Daniel sagen können, dass der Scanner wieder funktionierte. Sie unterließ es. Im Gegensatz zum Professor hatte der Schönling kein Problem damit, sämtliche Hüllen fallen zu lassen und sich in voller Pracht zu zeigen.

Während Tini eine gewisse Erregung verspürte, schnarrte Cassandra emotionslos: „Die Zuordnung ist falsch.“

„Kannst duuu dich bitte geeeenauer ausdrücken?“, lallte Daniel. „Glaubbbbst du, einer willll seine rechte Hand verliiiieren? Und gleich danach üüberlegt er es sich andersss und entscheidet sich für seine liiiinke?“

"Und alles in einer äääähnlichen Grrrröße", gab Tini zu bedenken. Auch ihr war ihre normalerweise saubere Aussprache abhanden gekommen.

"Dann wiiirft er die linke über den Jordan und nimmt wie beim Schlussverkauf zwei reeeechte Hände." Daniel schüttelte sich vor Lachen. Er hatte eindeutig zu viel getrunken. Urplötzlich brach sein Lachen ab. „Na ja, vielleicht wollen die Diebe einen Hännehannel … eh… Händehannel ….eh einen Hännehändel aufmachen?“

Daniel prustete erneut los, denn er konnte das Wort Händehandel auch mit größter Mühe nicht über seine Lippen bringen. Sein Lachanfall war so heftig, dass er die Kontrolle verlor. Er lachte und lachte, bis ihm die Tränen übers Gesicht liefen.

Kapitel 3

Selbst mittags musste man das Bildtelefon von Professor Asbury Park länger läuten lassen, da er meistens einige Zeit brauchte, um die Wirklichkeit wahrzunehmen.

„Professor A. Park“, meldete er sich.

Im nächsten Moment hatte er sie wieder vergessen. Das war auch kein Wunder, denn er kramte auf seinem Schreibtisch herum. Tini war sich keineswegs sicher, ob er überhaupt wusste, was er suchte.

„Asbury, wie sieht es eigentlich mit der Verwaltung in deinem Bereich aus? Passen die Daten im System tatsächlich zu den entsprechenden Transplantaten in den Behältern?“

„Selbstverständlich“, kam als Antwort zurück.

Für die Detektivin war es alles andere als eine Selbstverständlichkeit. Sie hatte eher das Gefühl, dass der Professor, wie seit jeher, ein Problem mit Ordnung hatte. Wie groß es war und ob es Auswirkungen auf die Patienten gab, ließ sich nicht sagen. Eins war klar, seine Klinik musste eine Unmenge an Daten bearbeiten. Da konnte ziemlich viel schief gehen.

„Seit wann fehlt deine Sekretärin, Asbury?“, fragte sie ihn direkt auf den Kopf zu. Es war nur ein Test. Als nur ein Drucksen zurückkam, wusste sie Bescheid.

„Hm, ich weiß es nicht so genau, aber sie fehlt seit geraumer Zeit.“ Es klang äußerst unsicher.

„Laut eigener Aussage bist du der Einzige, der an die geschützten Daten kommt. Sei ehrlich! Hast du Janina Bowers in letzter Zeit an die gesperrten Dateien gelassen?“

Er überlegte, kam aber zu keiner Antwort. Alzheimer musste ihn gerade befallen haben.

„Ich, ich weiß nicht genau", stotterte er. "Na ja, vielleicht schon. Bowers war eine enge Mitarbeiterin.“

"Und eine hübsche dazu", motzte die Detektivin.

Cassandra beendete das Gespräch, indem sie die Leitung kurzerhand kappte.

„Ich habe die Liste, der von der Kammer ausgeschlossenen Ärzte mit den Daten der Flugüberwachung, verglichen. Der Einzige, der infrage kommt, ist ein gewisser Dr. Jason Ramon. Er landete letzte Woche in New York. Zwei Tage nach seiner Ankunft flog er wieder ab. In drei Stunden schwebt er erneut ein.“

„Wer ist das?“

„Dr. Ramon war vor fünf Jahren von der Ärztekammer ausgeschlossen worden, weil er nicht genehmigte Testreihen vorgenommen hatte. Muss im großen Stil gewesen sein. Auch das Geld. Seitdem lebt er im Ausland und kommt nur für sehr private Aufträge zu uns“, erklärte Cassandra.

„Hm, und das war der einzige Grund für den Ausschluss aus der Ärztekammer?“

„Nein. Es gab noch einen anderen Grund. Er ließ Menschenarme an Affen wachsen.“

„Was ist daran schlecht?“, fragte die Detektivin, schließlich hatte Albert von Beeren seine Gliedmaßen an Schweinen wachsen lassen.

Die Maschine erkannte, dass sie näheres dazu sagen musste. Sie gab offen zu, dass sie es durchaus nützlich fand, einen Affen mit menschlichen Armen herumlaufen zu lassen. Schließlich wurden die Hände tatsächlich benutzt und waren nicht reine Anhängsel, wie bei den Schweinen. Selbst die Züchtung war relativ einfach. Dem Embryo wurden die affeneigenen Gene entfernt und durch menschliche Gene ersetzt. Die menschlichen Arme wuchsen dann zusammen mit dem Tier. Das Ganze hatte zwei Vorteile. Erstens wurde die Muskulatur durch die ständige Beanspruchung gut durchblutet und zweitens, konnte man die Arme so lange am Affen lassen, bis man sie brauchte. Der einzige große Nachteil war, dass man warten musste, bis das Tier ausgewachsen war. Erst dann erreichten die Reservearme die richtige Länge und konnten transplantiert werden.

„Außer der Affe hat sich den Arm gebrochen“, sagte Cassandra trocken und begann komische Geräusche von sich zu geben.

Tini schüttelte verwundert ihr schwarzes Haar.

„Dr. Ramon hat dem Sohn eines hohen Politikers so einen menschlichen Affenarm verpasst“, schnarrte der Rechner. „Leider hatte der vor der Operation eine Infektion im Ellenbogen, die der Chirurg nicht bemerkte. Wenige Wochen später faulte dieser Arm an dem Jungen und wurde zu einem traumatischen Erlebnis für das Kind.“

Tini zuckte unwillkürlich zusammen. Vor einiger Zeit kamen regelmäßig Vertreter einer Firma für Körperteilspeicherung ins Haus, die ihre Füße auf Vorrat züchten wollten. Sie musste energisch werden, bevor sie endgültig verschwanden.

Die Detektivin gehörte eher den konservativen Menschen an. Sie konnte dieses ständige Eingreifen in den natürlichen Verlauf des Lebens nicht ausstehen. Wenn ihre Körperteile nicht länger arbeiten wollten, versagte sie eben. Schluss aus.

„Dr. Ramon transplantiert und kurz danach fault der Arm“, wiederholte die Maschine.

„Und das hat den Vater so sauer gemacht, dass er für ein Berufsverbot des Arztes gesorgt hat?“

„Die Transplantation und die Testreihen zusammen reichten für ein Berufsverbot aus.“

„Ich nehme an, dass Dr. Ramon viel Erfahrung mit Transplantaten hat. Gehen wir mal davon aus, dass er an dem Tag des ersten Diebstahls eine Handtransplantation vorbereitet hat. Janina Bowers ist sich unsicher darüber, was sie genau liefern soll, und bringt deshalb drei Hände statt einer. Der Arzt stellt fest, dass alle drei Hände falsch sind. Daraufhin setzt er eine neue Operation an. Sicherheitshalber reist er zwischendurch ab.“

Tini grübelte. Die Daten passten nicht zusammen. In selben der Zeit, in der sich Dr. Ramon außerhalb des Landes befindet, werden drei weitere Hände gestohlen. Von den sechs Händen werden fünf zurückgebracht. Eine bleibt verschwunden.

Was will Bowers überhaupt mit den Händen, wenn kein Arzt für eine Transplantation zur Verfügung steht? grübelte die Detektivin. Eine Frage, deren Antwort sie gern kennen würde.

Die Detektivin spürte jeden Teil ihres Körpers. Sie hatte sich übernommen und sie wusste es. Ein Entspannungsbad musste her. Cleabo ließ das Badewasser ein. Tini wählte Azur für das Wasser und einen Film für die mit Leuchtdioden tapezierten Wände. Er spielte in der Wüste. Sie folgte der Spur einer Karawane, die schwer beladen durch den Sand ging und dabei tiefe Abdrücke hinterließ. Nach einiger Zeit waren die Palmenblätter einer Oase mit ihrem satten Grün zu sehen. Sie hörte ein wohltuendes leises Plätschern, während sie im angenehmen warmen Wasser lag. Konzentriert versuchte sie jedes Detail wahrzunehmen. Die Kokosnüsse, die hoch oben in den Palmen hingen. Die braunen Überreste der Palmenblätter, die verstreut auf dem Boden lagen. Das Stimmengewirr der Kinder.

Tini spürte, dass es geschehen würde und trotzdem traf sie der stechende Schmerz überraschend. Er kam mit voller Wucht. Die Stromschläge schossen durch ihren Körper wie Blitze. Eine Naturgewalt, unausweichlich und trotz modernster Medizin unbeherrschbar.

Bei ihrer Geburt war alles normal gewesen. Sie war nur etwas zu kurz. Erst nach einigen Monaten stellten die Ärzte fest, dass ihr Körper das Resultat einer Spontanmutation war. Das bedeutete, dass sich die Glasknochenkrankheit bei ihr als Einzige in der gesamten Familienhistorie entwickelt hatte. Die Mutation fand in der Erbinformation statt. Ursache war verändertes Kollagen. Es ist der wichtigste Bestandteil des Bindegewebes. Wenn das wichtigste Protein für den Aufbau der Knochen ausfällt, bleibt eine glasige Struktur übrig. Die sorgt dann dafür, dass der Knochen bei jeder zu schnellen Bewegung bricht.

Sie hatte, wie sollte es auch anders sein, den Typ 3 abbekommen; den härtesten. Laut Definition sind Menschen dieses Typs klein vom Wuchs und neigen zur Deformation der Knochen. Bei ihnen verbiegen sich besonders gern die langen Röhrenknochen. Dadurch bekommen die Beine eine Rundung an einer Stelle, an die gar keine gehört. Den ersten chirurgischen Eingriff zur Behebung der Verformungen hatte sie mit einem Jahr. Danach folgten viele Operationen und 87 Frakturen allein in ihren ersten zehn Jahren.

Sie wusste, dass sie nie so sein würde, wie andere. Tini Tucker war eine 35-Jährige mit einem vergrößerten Schädel, einem verformten Brustkorb und einer verkrümmten Wirbelsäule, die ständig zu Problemen bei der Atmung führte.

Doch alles Jammern nützte nichts. Die elektrischen Blitze mussten sich erst in ihrem Körper austoben, mussten ihr Inneres in tausend Stücke schneiden, mussten tiefe, schmerzhafte Löcher in ihren Körper brennen. Erst nach dem die Stromschläge abgeflaut waren, konnte die Müdigkeit von ihr Besitz ergreifen und sie in einen tiefen Entspannungszustand versetzen.

Nachdem Cleabo sie geweckt und in den Rollstuhl zurückgesetzt hatte, rief sie Lisa Schlück an. Tini wollte mit ihr schwatzen. Schließlich half Ablenkung am Besten, die letzten Stunden zu vergessen. Außerdem gab es für sie nichts Spannenderes, als Lisa zu lauschen, wenn die den neuesten Promiklatsch von sich gab.

„Weißt du noch, was Daniel in der Arrowhead-Bar gesagt hat?“, fragte die Detektivin nachdenklich, nachdem die neuesten Neuigkeiten erzählt waren.

„Meinst du das mit dem Alarmsystem in der New York University? Es wird neu eingerichtet. Ich habe es selbst gesehen. Da kann keine Operation stattfinden.“ Lisa verzog missbilligend das Gesicht. Wahrscheinlich ärgerte sie sich immer noch darüber, dass ihre sogenannte Entrunzelung verschoben worden war.

„Nein“, sagte Tini genervt, „das mit der Ausstellung der Juwelen der Sarah Do bei Christies. Ich glaube, hier in der Wohnung hat er gesagt, dass sie keine Kameras haben.“

„Kann ich mir nicht vorstellen. Ich war da. Die Ausstellung ist unglaublich. Es ist nicht zu fassen, was ein einzelner Mensch alles an Kostbarkeiten zusammentragen kann.“

Tini grübelte weiter. Auf einmal sagte sie: „Ich glaube, ich muss dringend telefonieren und du musst morgen jemanden besuchen.“

Asbury Park kam am nächsten Abend persönlich vorbei. Cleabo hatte bereits eine ganz besondere Flasche Wein geöffnet. Es war ein echter Caymus aus der Special Selection. Der Wein lag hundertprozentig oberhalb des Professoreneinkommens. Es war ein 2006er Jahrgang; die Trauben waren im Nappa Valley gereift. Der Wein war kräftig, reif und konzentriert. Er beinhaltete Lagen von Pflaumen, Johannesbeeren und Schwarzkirsche, außerdem hatte er einen würzigen Holzton von Zeder und Eiche.

Tini erwartete, dass sich ihr Gast in einen der bequemen Sessel fallen lassen würde, doch der lief unruhig hin und her. Er wirkte, als ob er gleich zur Prüfungskommission müsste.

„Was hast du herausbekommen? Komm, erzähl! Ich muss wissen, was hier vorgeht. Wir bleiben doch in diesem Zimmer, oder?“

Der Schreck über den entkleideten Besuch im abhörsicheren Raum schien ihm noch in den Knochen zu sitzen.

„Beruhige dich, Asbury!“ Tini lächelte entspannt. „Wenn du dich hinsetzen und einen Schluck trinken würdest, könnte ich dir die ganze Geschichte in Ruhe erzählen.“

Widerwillig setzte er sich in ihren großen Ledersessel, den sie ebenfalls von ihrer Großmutter geerbt hatte. Nachdem Cleabo den Wein in die Gläser eingeschenkt und der Professor genippt hatte, begann sie.

„Janina Bowers stiehlt eine rechte Hand und zwei linke. Sie bringt die Hände am nächsten Tag zurück. Innerhalb von 48 Stunden verschwinden drei weitere Hände, von denen eine linke verschwunden bleibt. Natürlich stellt sich die Frage nach dem Warum. Wenn einer Gliedmaßen stiehlt, geht man automatisch davon aus, dass es bereits einen Unfall gab oder einen geben wird, bei dem die Diebin eine Hand ersetzen will. Wenn das so wäre, müsste sie eigentlich ganz genau wissen, was sie braucht. Aber scheinbar weiß sie es nicht, sonst gäbe es ja kein hin und her. Rechts, links, unterschiedliche Größen. Für einen Unfall ergibt das keinen Sinn.“

Professor Asbury Park blieb während ihrer Ausführung weiterhin unruhig. Seine Hände zitterten und seine Augen huschten kreuz und quer durch den Raum. Er wirkte auffallend rastlos.

„Man braucht aber nun mal eine neue Hand, wenn eine andere verloren gegangen ist“, funkte er dazwischen.

Tini ignorierte ihn, stattdessen sagte sie: „Ich glaube, dass es in deinem Bereich ein massives Ordnungsproblem gibt.“

Der Professor lief hochrot an. „Was willst du damit sagen?“, fragte er, stockte dann einen Moment, fuchtelte wild mit dem Armen und setzte nach: „War deshalb diese Schwatztante Schlück heute in meinem Büro und hat überall herumgeschnüffelt?“

Asbury Park sah ziemlich verärgert aus.

„Ja, ich brauchte einen Beweis und den hat sie gefunden.“

„Was für einen Beweis?“

„Den Beweis, dass du die Vielzahl der Diebstähle erst notwendig gemacht hast.“

Professor Asbury Park schoss aus dem Sessel, als ob ihn eine Tarantel gestochen hätte. Seine Dynamik überraschte die Detektivin erneut.

„Was soll das heißen? Ich bin ein ehrlicher Mann.“ Auf dem Gesicht des Professors erschien die dunkelrote Farbe des Weines.

„Ehrlich schon. Trotzdem hast du die Anzahl der Diebstähle erst notwendig gemacht. Allerdings unabsichtlich, das gebe ich zu.“ Ein tiefes Schnaufen hallte durch den Raum. Der Professor verschaffte seinem Ärger deutlich hörbar Luft. „Der Grund liegt nämlich in deiner notorischen Unordnung. Dein Chaos zwang die Diebin, mehrmals zuzuschlagen.“ Der Professor sah sie durchdringend an. Er gab keinen einzigen Laut von sich. „Ich gebe dir mal ein Beispiel. Die linke Hand eines gewissen Henry Chavez müsste im Behälter A.13.178 liegen. Da ist sie aber nicht. Sie liegt im Behälter Y.25.104. Unter der Nummer C.21.496 liegt laut deiner Zuordnungsliste die linke Hand von Patricia Bones. Na ja, sollte sie jedenfalls. Doch dort befindet sich eine Männerhand. In deiner Zuordnung herrscht das totale Chaos.“

„Also, so würde ich das nicht sehen. Ich finde, was ich suche.“

„Da bist du wahrscheinlich der Einzige“, konterte Tini. „Sieh, Janina Bowers wollte die Hand des Christies Direktors Jason Clearwater stehlen und fiel dabei auf fünf falsche Zuordnungen rein. Zu deiner Verteidigung muss ich allerdings sagen, dass der Diebstahl wahrscheinlich gar nicht so schnell aufgefallen wäre, hätte sie nicht sechs Hände stehlen müssen.“

Der Professor schlug die Hände über dem Kopf zusammen. Anstatt sich über sich selbst zu ärgern, rief er: „Hätte ich sie nur entlassen. Die kam mir sowieso sonderbar vor.“ Verzweifelt schüttelte er den Kopf. Nach einer kurzen Pause, sagte er: “Ich verstehe nicht, was sie mit der Hand von Clearwater will. Der hat doch zwei gesunde Hände, oder etwa nicht?“

Irgendwie war Asbury heute besonders begriffsstutzig.

„Natürlich brauchte Bowers die Hand nicht für Jason Clearwater selbst. Der hatte ja schließlich keinen Unfall. Und wenn der Direktor eine Hand gebraucht hätte, wäre er sicher zu dir in die Klinik gekommen. Clearwaters Hand war auch für etwas anderes bestimmt. Nämlich für einen Einbruch. Du glaubst es vielleicht nicht, aber mit dieser Hand lassen sich problemlos sämtliche Türen öffnen. Unter anderem, auch die zur Ausstellung der Juwelen der Sarah Do.“

Im Laufe der letzten Jahre waren unterschiedliche biometrische Sicherheitssysteme weiterentwickelt worden. Sie selbst nutzte für ihren sensiblen Bereich einen 3D-Gesichtsscan und eine Herzschlagmusteranalyse. Christies hatte sich dagegen nur für die Erkennung durch Handgeometrie entschieden, was für Tini alles andere als ein sicheres System war. Dabei werden die spezifischen Merkmale einer Hand abgebildet. Handrücken und Seitenansicht werden gleichzeitig über Spiegel optisch aufgenommen und ausgewertet.

Die Detektivin hielt nichts von dieser biometrischen Identifikation, denn sie fand, dass sich die geometrischen Abmessungen menschlicher Hände nicht ausreichend voneinander unterscheiden. Der Umfang der Finger und die Dicke der Hand sind oft zu ähnlich. Natürlich wertete das System auch die charakteristischen Handlinien aus. Doch auch das war all zu oft zu ähnlich.

Es musste sich beim Christies Identifikationssystem um eine ältere Version handeln, denn sonst hätte es totes von lebendem Gewebe unterscheiden können. Sie hätten aus der Vergangenheit lernen sollen. Schließlich gab es in den letzten Jahrzehnten genug Vorfälle mit abgetrennten Händen. Nur teure Geräte konnten tote Körper tatsächlich als tot erkennen. Christies hatte eindeutig am falschen Ende gespart.

Nach Meinung der Detektivin benötigte ein einbruchssicheres Haus ein kombiniertes Sicherheitssystem aus Stimmerkennung, Herzschlagmusteranalyse, Handgeometrie und 3D-Gesichtsscan.

„Was für einen Einbruch? Bowers kann doch nicht mit meinen Händen einbrechen gehen? Bekomme ich die Hand wieder? Was machen wir denn jetzt? Ich bin Jason Clearwater gegenüber rechenschaftspflichtig.“

Tini ließ die Spannung weiter ansteigen. Sie schaute dem Professor tief in die wasserblauen Augen. „Ich wollte den Einbruch verhindern.“ Tini machte eine kurze Pause. „Wir haben einen Termin.“

Professor Asbury Park guckte verwirrt drein. „Verstehe ich nicht. Was für einen Termin?“

„Ich habe den Christies Sicherheitschef Lumer angerufen. Er will uns etwas zeigen. Aber wenn ich ehrlich bin, habe ich ein komisches Gefühl.“

„Ich verstehe gar nichts.“ Der Professor zuckte hilflos mit den Schultern. „Hast du den Diebstahl nun verhindert, oder nicht?“

Tini beantwortete die Frage nicht. Stattdessen erschien Lumer auf dem Bildschirm.

Er entsprach durchaus dem gängigen Bild eines Sicherheitschefs. Im Gegensatz zu seinem Kopf war der Rest seines Körpers riesig. Er war eindeutig ein Mann weniger Worte. Anstatt lange Erklärungen abzugeben, zeigte er den beiden ein Video. Auf dem ersten Bild war die Eingangstür zum Ausstellungsbereich zu sehen. Kurz darauf erschien Janina Bowers. Wieselflink holte sie die Ersatzhand aus der Tasche und hielt sie in den Scanner. Die andere Hand stützte sie seitlich auf, was sich sogleich als schwerer Fehler herausstellte. Bowers begann, wie eine Lampe zu glühen. Der Spannungsbogen lief von einer Hand zur anderen. Bis zu ihrem tödlichen Zusammenbruch vergingen nur Millisekunden. Regungslos blieb sie auf den Boden liegen.

„Die Hochspannung führte zu einer plötzlichen Verdampfung der Körperflüssigkeiten. Leider“, stellte Lumer nüchtern fest. „Wir konnten nichts mehr für sie tun.“

„Sieht so Ihr Sicherheitskonzept aus?“, schnaufte die Detektivin verächtlich.

„Man darf den Wert einer solchen Abschreckung nicht unterschätzen“, bemerkte der Sicherheitschef gelassen.

„Dann ist das Video wohl schon online?“

Das breite Grinsen des Sicherheitschefs wirkte aufgesetzt. Ohne ein weiteres Wort verschwand er in der virtuellen Welt. Die Detektivin und der Professor starrten noch eine Weile sprachlos auf den schwarzen Bildschirm.

„Ist sie tot?“, fragte Asbury ungläubig in die Stille.

„Sieht so aus“, seufzte Tini. „Ich könnte einen großen Schluck Whisky gebrauchen. Du auch?“

„Ja, und zwar den mit der höchsten Drehzahl“, stöhnte der Professor.

Die Detektivin versuchte sich zu entspannen. Ein Klavierkonzert des Altmeisters Wladimir Horrowitz sollte ihr dabei helfen. Zum Glück gab es diese über hundert Jahre alten Aufnahmen, die ihn unsterblich machten. Der Klang war unvergleichlich. Sie wollte in ihm schwelgen, die Welt vergessen. Allerdings kam sie nicht dazu; das Klingeln des Bildtelefons störte ohne Unterlass ihren Genuss. Es schrillte gnadenlos in die leisen Stellen. Dazu schoss es weiße Blitze in den dunklen Raum. Da es keine Ruhe gab, hielt sie die Musik genervt an.

„Was willst du um diese mitternächtliche Stunde, Henry?“, fragte sie mürrisch.

Es folgte die übliche Pause des Kommissars. „Ich habe endlich den detaillierten Bericht des Pathologen bekommen. Schön das der Mann endlich wieder arbeitet.“

Das verwirrte sie. Was für ein Pathologe? Was für ein Bericht?

"Von Zeleny, dem Bürgermeister", half ihr der Kommissar auf die Sprünge.

„Und?“, fragte Tini zickig. Sie war alles andere als glücklich über dieses Thema, denn sie verspürte keine Lust, auch nur ansatzweise darüber nachzudenken.

Berthod ignorierte es. Er erklärte in seiner behäbigen Art, dass der Bürgermeister Samuel T.B. Zeleny zwar stranguliert wurde, aber daran nicht verstorben war. Der Tod sei, zu seiner persönlichen Überraschung, durch Ersticken eingetreten. Er gab seiner Vorgesetzten, der Polizeichefin Mary Clark Johnson, Recht, dass es Mord sein musste, denn wie sollte sich der Bürgermeister selbst erstickt haben?

„Erstickt? Mit was?“

„Wissen wir nicht.“ Pause. „Am Beginn stand eine autoerotische Strangulation. Sie ist bei sexueller Selbstbetätigung durchaus üblich“, sagte Berthod erklärend, mit einem Nachdruck in der Stimme, der für ihn eher untypisch war.

„Das zumindest macht man alleine, oder?“ Im Ton der Detektivin lag eine gewisse Naivität.

„Kann man, muss man aber nicht“, kam entspannt zurück. „Bei diesen Betätigungen wird das höchste Stadium der Lust entweder durch eine mittlere Erstickung, oder durch eine kräftige Strangulation, oder durch den Einsatz von elektrischem Strom erreicht.“

Die Detektivin zuckte unwillkürlich zusammen. Nicht schon wieder was mit Strom.

„Warum tun Menschen das?“

„Sie reizen ihre erogenen Zonen und steigern dadurch ihre stimulierende Angst. Autoerotischer Tod kommt äußerst selten in Verbindung mit Mord vor. Weit über neunzig Prozent sind Unfälle.“

„Ab wann mag man so etwas?“

„Meistens ab der Pubertät, andere Altersphasen sind jedoch nicht ausgeschlossen. Hauptsächlich betrifft es das männliche Geschlecht."

Juli 2095

Daniel kam am nächsten Mittag. Er hatte die neuesten Braindrinks im Gepäck. Sie leuchteten in bunten Farben, die sanft ineinander übergingen. Tini überkam ein mulmiges Gefühl. War nicht sowieso alles giftig, was in der Natur grell leuchtete? Vorsichtshalber schenkte sie sich einen gesunden Orangensaft ein, während Daniel eine Reihe von grell strahlenden Flaschen vor sich aufbaute.

„Was weißt du über dieses ultimative Spiel?“ Tini ließ den Orangensaft bedächtig im Glas kreisen.

Daniel flegelte sich im Sessel. Die langen Beine hatte er ausgestreckt. Gelangweilt erklärte er, dass dieses Spiel grundsätzlich genauso funktionierte, wie alle anderen, die menschliches Zusammenleben nachbildeten. Menschen bauten sich ein Haus, gingen einkaufen, trieben Handel oder plauschten miteinander. Die meisten schlossen sich in Gruppen zusammen und gingen in die Vorlesungen virtueller Universitäten oder in Live-Konzerte. Der große Unterschied zu früher war, dass jeder Spieler, wie bei den Musikvideos, in der Hülle seines eigenen Avatars herumgehen konnte. Er befand sich somit direkt im Geschehen.

Den größten Entwicklungsschub bekam das Spiel vor zwei Jahren. Viele Leute langweilten sich und wollten die Plattform verlassen. Um das Ganze interessanter zu machen, beschlossen die Betreiber das Töten von Avataren zuzulassen. Gemeint waren sämtliche Arten des Tötens, bei denen sonst reale Menschen ihr Leben verlieren. Also vergiften, ertränken, erschlagen, erwürgen und so weiter.

Es war eine äußerst umstrittene Entscheidung, die einen großen Widerstand in der Gesellschaft hervorrief. Letzten Endes einigte man sich darauf, das Spiel so lange in dieser Form laufen zu lassen, so lange nichts gravierendes passierte.

Daniel nahm einen großen Schluck und rülpste ausgiebig. „Die mordenden Avatare, Jäger genannt, schleichen auf der Suche nach ihren Opfern, der Beute, durch die virtuelle Welt. Werden sie erwischt, kommen sie entweder ins virtuelle Gefängnis oder werden gelöscht.“

Ob der Jäger nur ins Gefängnis wanderte oder direkt gelöscht wurde, hing von der Sicherheitsstufe, genauer gesagt von der Punktzahl, seines potentiellen Opfers ab. Eine hohe Sicherheitsstufe erlangten potentielle Opfer durch den Kauf zahlreicher Wachleute. Trotzdem hatten sie keine Garantie, nicht von einem Jäger erbeutet zu werden.

War ein Jäger ins Gefängnis gewandert, suchte er nach der Entlassung weniger gut bewachte Beute in einem niedrigeren Level. Das gab zwar nicht so viele Punkte, doch durch die reine Quantität an Morden kam er wieder auf die nächste Ebene.

„Na ja, wenn man nicht erlegt wird, dann geht das Ganze bis zum ultimativen Level. Das ist die höchste Stufe. Es ist der Bereich der Meister. Hundert Jäger dürfen sich dort bewegen und die außerordentlich gut geschützte Beute töten“, sagte Daniel ungewöhnlich entspannt.

„Und was ist, wenn das durch ist?“, brummte Tini.

Der schöne Daniel rollte die Augen hin und her, als wollte er sagen, wie doof kann man eigentlich sein. „Dann beginnt natürlich ein neuer ultimativer Level mit den ranghöchsten Spielern.“

„Du meinst wie in diesen Filmen: Der ultimative Level 1, der ultimative Level 2 und so weiter?“

Daniel grinste breit und rülpste mit sich selbst um die Wette. Es musste ihm heute besonders gut gehen. „Genau so, bis zum ultimativ ultimativen Level.“

Tini schüttelte missbilligend den Kopf. „Und sie spielen diesen Quatsch weltweit?“

„Man schätzt zwischen 60 und 90 Millionen. In Spitzenzeiten sind rund um den Globus bis zu 80% der Mitglieder gleichzeitig online.“

„Und wahrscheinlich genauso viele Roboter.“

Es dauerte einen Moment bis der Witz bei ihm angekommen war. Er schüttelte sich vor Lachen und konnte sich nicht wieder einkriegen. Es vergingen etliche Minuten, bis er sich wieder halbwegs im Griff hatte. Danach dauerte es aber immer noch eine Weile, bis er wieder sprechen konnte.

Tini starrte ihn wortlos an. Diese Drinks mussten schädigend sein, da war sie sich ganz sicher.

„Du verstehst den Spaß daran immer noch nicht. Ich erkläre dir das mal“, sagte er nach Luft ringend. „Sämtliche Spieler, egal ob Jäger, ob Beute oder so sonst etwas legen ihr Aussehen am Beginn fest.“ Er machte eine Pause und holte erneut tief Luft. „Die meisten benutzen Avatare mit menschlichem Aussehen. Aber der Fantasie sind selbstverständlich keine Grenzen gesetzt. Manche haben Furrys.“

„Mordende Pelztiere?“ Auf Tinis Stirn bildeten sich tiefe Falten.

Daniel ließ es sich nicht nehmen, sie darüber aufzuklären, dass viele Leute sehr gern Fabeltiere als Avatare benutzten. Über vierhundert Parameter konnte man einstellen, so dass keiner dem anderen glich. Die meisten brauchten Stunden bis der ganz persönliche Avatar kreiert war. Das lag daran, dass man jeden Körperteil einzeln bearbeiten konnte. Allein beim Kopf konnte man den Abstand der Augen, die Brauen, die Wangenknochen, die Form des Kinns, die Lage und die Größe der Ohren, sowie die Falten auf der Stirn festlegen. Selbst die Anzahl der einzelnen Haare konnten festgelegt werden. Dazu kamen Kleidung, Tattoos, Piercings und Schmuck. Alles war nach eigenem Geschmack veränderbar, selbst der Bewegungsablauf.

„Du meinst, ich kann einen Krüppel herstellen, der durch die Gegend kriecht, und dann stolz auf mein Werk sein?“

Daniel verdrehte die Augen. Er wollte ihr gerade ernsthaft widersprechen, denn er hasste ihr Selbstmitleid, da rutschte ihm ein großer Rülpser raus. Beide prusteten los.

„Schon gut“, winkte Tini ab, nachdem sie sich wieder beruhigt hatte. „Was für einen Avatar hast du in dem ultimativen Mörderspiel?“

„Keinen, ich habe das Spiel mal eine kurze Zeit lang gespielt, dann aber die Lust verloren. Warum sollte ich als virtueller Mörder auf die Jagd gehen, wenn ich durch dich genug mit Mördern in der realen Welt zu tun habe. Ich weiß aber, dass Lisa es spielt.“

Die Detektivin zuckte überrascht zusammen. Wenn sie allerdings genauer darüber nachdachte, passte es durchaus zu ihrer Nachbarin. Das Spiel gab ihr sicherlich noch zusätzliche Ideen, zukünftige Ehemänner zu entsorgen.

Daniel war fest davon überzeugt, dass Lisa in dem Spiel als Jägerin unterwegs war.

Tini sah sie eher auf beiden Seiten agieren. Sie war zu sozial, um ausschließlich allein unterwegs zu sein. Sie braucht den Austausch, den man nur in Gruppen haben kann. Außerdem lernte sie dadurch unheimlich viele Leute kennen.

Cassandra schnarrte. Doch Tini hatte keine Lust sich mit ihr zu beschäftigen. Ihre Gedanken waren immer noch bei Daniel, obwohl der längst gegangen war. Der Computer blieb jedoch hartnäckig und schaltete sich selbst auf eine unüberhörbare Lautstärke. „Maya Sommers hatte bei Vince Tailor Kunstunterricht.“

„Schön für sie“, sagte Tini, die keinen blassen Schimmer hatte, wovon Cassandra sprach.

„Vince Tailor ist der tote Lehrer.“ Die Maschine musste beleidigt sein, denn sie machte eine extra lange Pause, die sonst ausschließlich Berthod hinbekam. „Er war der erste Tote, der mit einem Zinken markiert aufgefunden wurde. Das hatte ich dir bereits gesagt.“ Cassandra machte eine erneute Pause. „Du wirst es nicht glauben, aber zwölf der vierzehn toten Männer waren in den weltweit agierenden Firmen von Ronan Sommers angestellt. Deswegen gab es auch keine großen Untersuchungen, die den Zusammenhang zwischen den Morden hätte aufzeigen können.“

„Zwölf Männer aus der Sommerschen Firma wurden mit diesem Zinken markiert?“

„Ob sie wirklich alle markiert wurden, lässt sich nicht mehr feststellen, da die Männer bereits verbrannt wurden. Das ist aber sehr wahrscheinlich. Fest steht nur, dass ihre Avatare mit diesem Zinken markiert wurden.“

Bisher hatte Tini geglaubt, dass die heutige Vernetzung der Polizei gut genug wäre, bei den geringsten Hinweisen auf einen Serienmord sofort ihre Arbeit aufzunehmen.

Cassandra musste ihre Gedanken gelesen haben. „Sommers ist in vielen Ländern mächtig. Er kann problemlos die Polizei ausschalten. Wenn er behauptet, es war ein Unfall oder ein Selbstmord, wird niemand daran zweifeln. Außerdem sind die Länder immer noch sehr unterschiedlich vernetzt."

"Hm, das Ganze deutet ja tatsächlich auf Maya Sommers hin. Aber wenn sie den Bürgermeister wirklich umgebracht hat, warum konnte sie dann so bravourös die Brainwash-Methoden der Polizeichefin überstehen?“

„Sie spaltet ihr Gehirn.“ Cassandra klang unerwartet selbstsicher. Die Maschine konnte scheinbar nicht verstehen, wo das Problem lag.

„Drück dich gefälligst deutlicher aus!“, forderte Tini.

„Sie schaltet bewusst Teile des Gehirns aus.“

„Du meinst meditatives Mentaltraining. Hm, sehr interessant. Das heißt aber, dass ihre Trennung außerordentlich gut sein müsste. Ist sie nicht noch zu jung für so eine Reife?“

„Sie spielt unglaublich viel. Diese virtuellen Spiele üben die Fokussierung der Aufmerksamkeit auf eine extreme Art. Wenn jemand dazu schizophren veranlagt ist, kann es durchaus zur kompletten Trennung im Gehirn kommen.“

„Wenn ich dich richtig verstehe, glaubst du, dass dieses virtuelle Mörderspiel bei Maya Sommers eine Schizophrenie ausgelöst hat?“

"Das ist nicht auszuschließen. Natürlich gibt es noch andere Faktoren, die zu so einer Krankheit führen.“

Auch Tini hatte Schizophrenie in ihrer Familie. Ihre Großmutter litt viele Jahre lang darunter. Die Ausprägung der Symptome hängt bis zu einem gewissen Grad von der Persönlichkeit ab. Ihre Großmutter war seit jeher eine sehr extreme Person gewesen. Durch die Schizophrenie geriet ihr Verhalten völlig außer Kontrolle. Sie konnte stundenlang ohne Grund fröhlich sein. Von einer Sekunde auf die andere fühlte sie sich gejagt. Meistens glaubte sie, dass Wölfe hinter ihr her waren. Sie lebte zwar viele Jahre in einem Nationalpark mit wilden Tieren, aber Wölfe gab es dort ganz sicher keine.

"Viele Menschen verbinden mit dieser Krankheit eine gespaltene Persönlichkeit“, sagte die Detektivin gedankenverloren.

„Das ist nur zum Teil richtig", korrigierte Cassandra. "Es gibt viele mit der wahnhaften Überzeugung, dass in ihrem Kopf ein Chip implantiert sei, der ihre Gedanken kontrolliert. Sie sind fest davon überzeugt, dass sie durch ihn gesteuert werden. Ein Wahn, den man nicht mal durch Fakten widerlegen kann."

„Ist irgendwie blöd, wenn man glaubt, man wird von einem unbekannten Objekt gelenkt.“

In dem Moment dachte Tini daran, dass ihr auch Cassandra ab und zu fremd gelenkt vorkam. Das war eigentlich nicht so verwunderlich, denn Bernies Gehirnteile klebten ja schließlich auf ihren Leiterplatten. Also beeinflusste er natürlich die Berechnungen der Maschine.

„Zusätzlich kommt es oft zu einer dynamischen Entleerung“, sagte der Rechner und meinte damit den Mangel an Motivation. „Der Schizophrene macht keiner Planung für die Zukunft. Ihr Menschen habt eigentlich eine große Bandbreite, um eure Gefühle auszudrücken. Die geht durch die Krankheit verloren.“

Auch das erinnerte Tini an ihre Oma, die damals sehr emotional eingeschränkt auf ein normalerweise bewegendes Ereignis reagierte, nämlich den Tod des eigenen Sohns.

Da die Detektivin nicht reagierte, sprach der Rechner weiter: „Mimik und Gestik sind bis zur Alogie reduziert. Kommt es zur Spracharmut, wirkt der Schizophrene oft abweisend.“

Ohne Sprache gibt es keine aufbauenden Denkvorgänge. Das Ganze konnte bis zum stereotypen Wiederholen eines Wortes gehen. Wenigstens war das bei Maya Sommers in naher Zukunft nicht abzusehen, sonst hätte ihr Mary Clark Johnson sicher davon berichtet.

„Alles was du sagst, Cassandra, ist richtig. Es bedeutet aber noch lange nicht, dass unser netter Bürgermeister tatsächlich von Maya ermordet wurde."

Den Abend verbrachte Tini allein. Sie dachte wehmütig an ihre Kindheit. Eine behütete Zeit, obwohl sie damals ihre Eltern kaum sah. Beide arbeiteten an ihren Karrieren in der Hirnforschung. Damit sie die beiden überhaupt sehen konnte, zog die Großmutter mit ihr im Alter von zwölf vom Rocky-Mountain-Nationalpark in die, näher an New York gelegenen, Hamptons. Viel bewirkte das allerdings nicht, denn selbst an den Wochenenden kamen ihre Eltern selten aufs Land. Nur wenn sie völlig übermüdet waren, fanden sie den Weg hinaus ins Grüne. Dort schliefen sie dann tagelang.

Tini störte das nicht. Sie beobachtete die beiden dabei und war einfach glücklich. Vielleicht lag es daran, dass sie nie ein wildes Kind gewesen war. Sie war ein in sich gekehrter Mensch, der gern stundenlang in die schöne bunte Onlinewelt flüchtete. Fühlte sie sich nach Karibik, suchte sie sich einen einsamen Sandstrand und ging mit bunt schillernden Fischen tauchen. Wollte sie die Faszination des Nordpols spüren, überquerte sie mit ihrem Hundeschlitten die gefährlichsten Eisspalten. Wenn sie mal nicht online war, lag sie in ihrem Bett und verschlang unzählige Bücher, deren Schrift sie an die gegenüberliegende Wand warf.

Alle in der Familie liebten das Haus in den Hamptons. Es lag direkt am Meer. Sie konnte die frische Seeluft noch immer riechen. Die frische Brise war genauso in ihrer Nase haften geblieben, wie der morgendliche monotone Klang der Brandung. Der gleichmäßige Ton erreichte gewöhnlich zuerst ihren Halbschlaf und ließ sie vom Wasser träumen. Zum Glück war es nie wirklich gefährlich oder angsteinflößend. Wahrscheinlich lag es an den Sonnenstrahlen, die zu diesem Zeitpunkt bereits ihr Gesicht verwöhnten.

Besonders in Erinnerung blieb ihr der Herbst am Meer. Sie mochte den wild an die Fensterscheibe klatschenden Regen, während sie vom wärmenden Kaminfeuer aus die langen Rinnen des Wassers beobachtete. Ihre Großmutter hasste es in diesem Wetter am Strand zu sein, obwohl sich der Rollstuhl wesentlich leichter schieben ließ, als im weichen Sand des Sommers.

Erst nach dem Ende der Highschool war sie nach New York gezogen. Eine Stadt, die man früher nicht gerade als Eldorado für Rollstuhlfahrer bezeichnen konnte. In den letzten Jahren hatte die Stadtverwaltung endlich die Anzahl der Lifte an den U-Bahn-Stationen und die Anzahl der öffentlichen Behindertentoiletten nachgerüstet.

Ihr Wunsch nach Selbstständigkeit war größer, als die Angst vor den täglichen Hürden. Sie wollte unbedingt beweisen, dass sie allein leben und Geld verdienen konnte. Natürlich hatte sie es geschafft, denn sie war seit jeher äußerst zielstrebig und durchsetzungsfähig. Trotzdem dauerte die Eingewöhnung an diesen lauten, hektischen Ort lange. Inzwischen liebte sie diese Stadt und konnte sich keinen anderen Wohnort vorstellen.

Es kam selten genug vor, aber an diesem Morgen war Tini gut gelaunt. Sie hatte Lisa zum Frühstück eingeladen und wie ihre Nachbarin so war, baute sie in ihrer Küche ein umfangreiches Buffet auf. Die Detektivin vermutete, dass Lisa Braindoping betrieb. Wahrscheinlich hatte sie im Joghurt das Glückshormon Dopamin, mit Hilfe von Nanocontainern, versteckt. Auf jeden Fall tat es seine beabsichtigte Wirkung. Beide Frauen waren putzmunter und kicherten was das Zeug hielt.

„Hast du gestern die erste Folge der neuen Staffel von Fang den Rob! gesehen?“, fragte Lisa. Tini hatte die Sendung natürlich nicht gesehen. Ohne eine Antwort abzuwarten, schwärmte ihre Nachbarin: „Also, dieser Kano ist der reine Wahnsinn. Sein Körper ist hart wie Stahl. Er ist unglaublich kraftvoll. Und seine Geschicklichkeit erst, die ist wirklich der reine Wahnsinn."

Lisa gurrte wie eine junge Taube. Ihre Nachbarin liebte diese Fernsehshows, die jemanden jagten. Ganz egal ob sich Roboter oder Menschen gegenseitig verfolgte. Nichts konnte Lisa davon vom Gucken abbringen. Sie war jedes Mal so fasziniert, dass sie schon ihre eigene Geburtstagsparty verpasst hatte.

"Kano erwischen die nie. Vergiss es. Der ist unfassbar intelligent, wandlungsfähig, unglaublich süß und über alle Maßen sexy.“ Lisa hatte in ihrer Begeisterung vergessen, dass Tini diese Fernsehshows nur in absoluten Ausnahmefällen sah.

„Kano ist ein Roboter, oder?“, fragte die Detektivin unsicher.

„Selbstverständlich, aber was macht das schon? Alle schwärmen von ihm und das bereits nach der ersten Folge.“ Lisas Augen weiteten sich vor Entzücken.

Tini schüttelte dagegen den Kopf. Ihr war völlig unverständlich, wie eine alte Frau für eine Maschine schwärmen konnte. Sie musste allerdings zugeben, dass man jetzt die Roboter durchaus mit Menschen verwechseln konnte. Sie sahen überhaupt nicht mehr wie Maschinen aus.

„Was heißt alle? Meinst du wirklich, dass alle, vom Baby bis zur uralten Oma, von diesem Blechapparat schwärmen?“ Tini versuchte ihre Nachbarin zu ärgern.

Lisa ignorierte die Bemerkung. „Kano ist über alle Maßen sexy“, bestätigte sie ihre eigene Meinung noch einmal.

„Der ist nicht sexy, der ist ein Roboter. Kapier das doch!“, rief Tini angesäuert.

„Ja, aber er ist so real. Der ist einfach unglaublich gut aussehend und der hat so schöne schwarze Augen.“

Es war nicht zu fassen, Lisa war im siebten Himmel und das wegen eines Roboters.

Diese Fernsehshows benutzten in letzter Zeit immer mehr Maschinen in ihren Shows und machten aus ihnen Fernsehstars. Eigentlich gar nicht so dumm, denn die Produktionsfirmen brauchten sich dadurch weder mit den physischen noch mit den psychischen Problemen der Teilnehmer herumzuschlagen. Zudem waren die Gagen leicht kalkulierbar. Sie lagen bei den reinen Anschaffungs- und Reparaturkosten. Unvorhersehbare Steigerungen der Ansprüche wegen wachsenden Ruhmes gab es nicht.

Den Zuschauern war es sowieso egal, ob da ein Mensch oder eine Maschine vor der Kamera stand. Hauptsache die Aktionen waren spektakulär. Der letzte Schrei waren selbsthaftende Schuhe. Damit konnten die Roboter jede Außenwand hinauf laufen. Das brachte, laut Lisa, spektakuläre Standszenen. Wurde ein Roboter in luftiger Höhe erwischt, versuchte der Verfolger ihm Arme und Beine auszureißen. Einen Kampf, an einer senkrechten Hauswand in der Höhe des 105. Stockwerks, konnte sich selbst Tini spannend vorstellen.

Die Maschinen hatten noch andere Vorteile, denn die Produktionsfirmen ließen sie rund um die Uhr für sich arbeiten. Wenn die Fans ihrer irgendwann überdrüssig wurden, brachte man sie eben auf den Schrottplatz und zerlegte sie.

Die Detektivin war erstaunt, dass eine Frau mit Lisas Lebenserfahrung bereit war, leblose Maschinen anzuhimmeln. Eigentlich müsste man meinen, dass sie diesen Kinderquatsch längst hinter sich gelassen hatte.

„Na ja, wenigstens ist Kano noch eine richtige Maschine und kein Avatar“, sagte Tini provokant.

Lisa verstand die Anspielung schon wieder nicht. „Was hast du heute bloß? Avatare können genauso süß sein.“

„Okay.“ Die Detektivin rückte dichter heran. „Wie viele Avatare hast du in diesem ultimativen Mörderspiel, das du im weltweiten Netz spielst?“

„Wie kommst du darauf, dass ich es spiele?“

„Ich weiß, dass du es tust“, sagte sie ihr auf den Kopf zu. In Wirklichkeit hatte sie keine Ahnung, ob sie richtig lag. Natürlich hatte sie keinen Beweis, sondern nur Daniels Behauptung.

Lisa zierte sich ein wenig. „Ich habe drei“, kam mit gespielter Schüchternheit.

„Ich wette, eine junge hübsche Frau ist darunter. Eine, auf die alle Männer stehen.“

„Was willst du?“, fragte Lisa pikiert.

Das ging ihr auf jeden Fall zu weit. Welche Laus war der Detektivin bloß über die Leber gelaufen? Schließlich war es wichtig, ein gutes Selbstwertgefühl zu haben.

„Es ist angenehm, umworben zu werden“, erklärte sie deshalb lächelnd.

Klar, besonders dann, wenn man das Flirtalter bereits vor Jahrzehnten hinter sich gelassen hat, dachte Tini.

„Und wie sehen meine anderen beiden aus?“ Lisa spitzte den Mund, wie ein kleines Mädchen, das eine Zuckerschnute zeigt. Bei dieser alten Frau sah das sehr ulkig aus.

„Auf jeden Fall jung und dynamisch. Die beiden anderen sind Tiere“, pokerte Tini.

Sie musste Lisa aus der Reserve locken, denn sie wollte es genau wissen.

Die Augen ihrer Nachbarin strahlten. „Stimmt. Ein schwarzer Panther.“

„Okay. Was noch?“, drängte die Detektivin.

„Eine Schabe.“

Das allerdings war eine echte Überraschung. Auf diese Idee wäre sie nie gekommen.

Lisa lächelte, als sie ihr verdutztes Gesicht sah. „Schaben sind zäh, bleiben meistens unbemerkt, wissen viel und sind total beweglich.“

„Du weißt, dass der Avatar vom Bürgermeister Zeleny in dem ultimativen Mörderspiel sozusagen ermordet wurde.“

Lisa guckte erstaunt. „Ja und? Ich habe ihn nicht ermordet“, wehrte sie sich.

„Aber du hast auch Jäger, stimmts?“ Tini rückte ganz dicht heran.

Lisa atmete laut hörbar aus. „Ich bin aber nur in den unteren Levels unterwegs.“

„Was ist das Ziel im ultimativen Level?“

„Der erfolgreichste Jäger des letzten Spiels sucht die bedeutendste Persönlichkeit - also das ultimative Opfer – aus, und alle Jäger aus dem obersten Level, versuchen sie umzubringen. Das Spiel läuft so lange, bis einer es geschafft hat. Der Sieger bleibt im ultimativen Level. Die anderen werden, abhängig von ihren sonstigen Erfolgen, auf verschiedene Ebenen zurückgestuft.“

„Ich muss mit einem der Jäger reden!“

„Was willst du von so einem?“

„Mary Clark Johnson glaubt, dass sie das nächste ultimative Opfer ist.“

Lisa lachte schallend los. „Das stimmt. Sie bringt die höchste Punktzahl. Aber du solltest ihr sagen, dass niemand in der virtuellen Welt stirbt.“

„Ja, aber in der richtigen schon. Vergiss nicht, erst starb der virtuelle, dann der reale Bürgermeister Zeleny. Bring mir einen Jäger!“

„Das sind Einzelkämpfer. Die reden selten mit anderen.“

„Mit dir schon. Jeder redet mit dir, selbst der stumme Fisch im Wasser.“

Lisa lächelte geschmeichelt.

Die Detektivin rückte noch näher. „Ich brauche einen Jäger, der seit Jahren dabei ist und die anderen Mitspieler einschätzen kann. Einen, der sich ausgezeichnet in der Community auskennt.“

Nachdem Lisa gegangen war, dachte Tini über den Auftrag der Polizeichefin nach. Sie arbeitete äußerst ungern für Mary Clark Johnson, denn die versuchte sie jedes Mal, über den Tisch zu ziehen. Die Polizeichefin pinkelte ihr ans Bein, wo sie nur konnte. Tini, ihrerseits, versuchte die Aufträge durch Nichtstun auszusitzen. Leider funktionierte das selten. Meistens blieb ihr am Ende nichts weiter übrig, als doch für die Polizeichefin zu arbeiten und zu hoffen, dass Mary Clark nicht zu viele Scherben in ihrem Leben hinterlassen würde.

Sie dachte eine geraume Weile darüber nach, wie sie in dem Bürgermeisterfall weiter vorgehen sollte. Eigentlich musste sie mit Maya sprechen. Aber wie? Scheinbar hatte niemand ein vertrautes Verhältnis zu ihr. Sämtliche Bemühungen Cassandras, eine Verbindung zur Tochter des Solarzellentycoons herzustellen, waren gescheitert. Selbst ihr Vater wehrte jede Anfrage auf eine Unterredung ab. Für ihn war die Sache klar. Maya war unschuldig. Es gab nichts zu besprechen. Ronan Sommers schützte seine Tochter eindeutig an der falschen Stelle.

Cassandra hatte nur spärliche Informationen ausbuddeln können. Maya verkaufte ihre aktiven Jäger hin und wieder und bekam eine Menge Geld dafür.