Rolf Obergfell

Katastrophen

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

1 Rückkehr von Marseille

2 Nellie Nashorn

3 Recherchen

4 Mord in Freiburg

5 Sara

6 Besuch bei Margret Hausler

7 Mord in Märkt

8 Teambildung

9 Das Picknick

10 Der Angriff

11 Am Salagou

Impressum neobooks

1 Rückkehr von Marseille

Ein führerloses Boot signalisiert Gefahr, vor allem wenn es einen Fluss hinuntertreibt und sich dabei um sich selbst dreht. Es ist außer Kontrolle und fällt jedem auf, der das Leben am Wasser kennt. Wolf Strickmann erging es nicht anders, obwohl er von einer Fahrt nach Marseille zurückkam und deshalb müde war und nur wenig aufmerksam. Er hatte bei seinem Basler Auftraggeber gerade die Formalitäten der Fahrt erledigt und beeilte sich nun, über die Mittlere Brücke zu seinem Wagen im Oberen Rheinweg zu kommen. Die dunklen Wolken im Westen verhießen nichts Gutes, in wenigen Minuten würde der leichte Sommerregen an Kraft gewinnen. Bis dahin wollte er geschützt in seinem Wagen sitzen. Als der herrenlose Kahn näherkam, konnte er deutlich erkennen, dass das Boot leck geschlagen sein musste, denn das Heck hing schwer im Wasser. Unmittelbar vor der Brücke war dann ein weiblicher Körper zu sehen, der stark blutete. Die Decke, die darübergelegt war, ließ nur den Kopf frei und war von der Hüfte an vollgesogen mit Blut.

Strickmann wechselte auf die flussabwärts gelegene Brückenseite. Während er wartete, bis der Weidling¹ wieder zu sehen war, machte er sein Handy bereit. Sobald das Boot unter der Brücke hervorkam, nahm er eine Videosequenz auf und versuchte außerdem, so viele Details wie möglich direkt zu erfassen. Die Frau in dem Boot lag auf dem Rücken, ihr Gesicht war blutleer. Der Körper wirkte leblos, der Kopf seltsam verdreht – kein gutes Zeichen, falls jemand zugeschlagen hatte. Über ihren Körper war eine Decke gebreitet, auf der sich die Umrisse eines länglichen Gegenstandes abzeichneten – vielleicht eine Machete oder sonst ein langes Messer. Bevor Strickmann realisieren konnte, was geschah, versank das Heck mit einem Gurgeln. Dabei rutschte die Decke nach unten und gab die Sicht auf ein gelbes T-Shirt und den Oberkörper frei. Nach wenigen Sekunden war das Boot vollständig verschwunden und der Fluss wieder friedlich, wie wenn Strickmann eine Fata Morgana gesehen hätte.

Er schaute sich um. Keiner der wenigen Fußgänger verhielt sich auffällig: Offensichtlich war der versinkende Weidling außer ihm niemandem aufgefallen. Obwohl er Mühe hatte sich wach zu halten, rief er die 112 an, um die Polizei zu informieren. Die war aber schon längst alarmiert und hatte die Rettungsmaschinerie angeworfen, wollte lediglich seine Anschrift für eventuelle Rückfragen. Strickmann wusste, was das bedeutete: Innerhalb kürzester Zeit würden der rote Feuerwehrschlepper erscheinen, eine Gruppe professioneller Taucher der Wasserrettung und ein oder zwei Helikopter mit speziellen Suchscheinwerfern. Sie würden Schlauchboote aus grauem Gummi einsetzen, wie sie sie beim Schweizer Militär verwenden, und Weidlinge aus Aluminiumblech, dazu lange Stangen aus Holz, mit denen sie im ganzen Fluss herumstochern konnten. Schließlich würde noch ein Boot der Polizei kommen. Aber trotz des stundenlangen Aufwandes, den die Basler üblicherweise betreiben, standen die Chancen schlecht: Je nach Wasserstand war der Rhein an dieser Stelle zwischen fünf und acht Meter tief und hatte an diesem Tag eine beträchtliche Strömung.

Im Gegensatz zu den vielen Gaffern, die den technischen Aufwand bestaunten und den Nervenkitzel genossen, würde er zuerst einmal nach Hause fahren und schlafen. Er rechnete nicht damit, dass die Suchaktion Erfolg haben würde und für eine Schwerverletzte käme eh jede Hilfe zu spät.

Wie sich später herausstellte, stieg etwa zur selben Zeit in Lörrach ein junger Mann an der Haltestelle beim Röttler Schloss aus dem öffentlichen Bus und ging die Straße zur Ruine hinauf.

Die Burgruine Rötteln – heute ein Wahrzeichen der Stadt und von den Einheimischen Röttler Schloss genannt – wurde um 1100 erbaut und unter Ludwig XIV. 1678 zerstört. Der Fußgänger, der unterwegs zur Ruine war, machte aber nicht den Eindruck, als ob ihn das interessierte. Er schaute weder rechts noch links und hielt den Kopf gesenkt. Offensichtlich nahm er auch den Geruch von gegrilltem Fleisch nicht wahr, der von einer Gartenparty zu ihm herüberwehte. Die Musik und die Bierfröhlichkeit der Gäste prallten an ihm ab, ihre Sprüche und ihr Lachen erreichten ihn nicht. Die Schrebergärtner ihrerseits bemerkten nicht, dass der junge Mann seltsam gekleidet war für einen lauen Sommerabend: Er trug eine dicke, dunkle Daunenjacke, hatte sich die Kapuze über den Kopf gezogen und seine Augen hinter einer Sonnenbrille versteckt. Bekleidet war er außerdem mit einer leichten Stoffhose und billigen Schuhen aus Leinen, wie sie in jedem Kaufhaus zu haben sind. Auffälliger waren da schon eine wollene Mütze und selbstgestrickte Fäustlinge, die ebenfalls nicht richtig in die Jahreszeit passten. Der schwarze Rucksack, den er bei sich trug, war prall gefüllt und offensichtlich schwer, denn er ging langsam und vornübergebeugt.

Er war völlig anonym: Niemand konnte ihn erkennen oder gar der Polizei Angaben machen, um ein Phantombild zu erstellen. Als diese seltsame Gestalt auf die Zurufe der feiernden Anwohner nicht reagierte, sich auch nicht zu einer Grillwurst einladen ließ, wandten sie sich anderen Dingen zu. Es gab genug Interessantes:

Die Musik dröhnte laut und stampfend, Steaks und Würste waren reichlich vorhanden und die Salate, die die Gäste mitgebracht hatten, vom Feinsten. Die Stimmung war überschwänglich, ihr Bierfass gerade erst angestochen. Die Party war in vollem Gange und es würde eine lange Nacht werden.

Der Fußgänger ging unbeirrt seines Weges die Steigung zur Ruine hinauf, wie ein programmierter Roboter. Nicht einmal die Wolken, die am Himmel aufzogen, hatten etwas zu tun mit ihm. Seine dicke Kleidung trieb ihm den Schweiß ins Gesicht. Auch die Intimgeräusche aus der einen oder anderen Erdgeschosswohnung reichten nicht bis zu ihm, er trug Kopfhörer. Wenn er sie wahrgenommen hätte, hätte ihn auch das nicht interessiert, so etwas berührte ihn nicht mehr.

Trotz seines seltsamen Äußeren fiel er niemandem weiter auf – oben am Schloss treffen sich oft Gruppen junger Leute, auch nachts. Als er nur noch ein paar Meter vom Parkplatz an der Burg entfernt war, bemerkte er im letzten Licht das drohende Unwetter und ging etwas schneller. Wind und Regen konnte er jetzt nicht gebrauchen. Über die alte hölzerne Zugbrücke erreichte er den Eingang. Er wusste, dass dort ein Bewegungsmelder angebracht war, mit dem ein lautloser Alarm ausgelöst würde. Sobald er den massiven Zaun aus Stahldraht überwunden hatte, musste er sich beeilen, denn in wenigen Minuten würden die ersten Mitarbeiter des Sicherheitsdienstes auftauchen. Sein Weg führte ihn vorbei an der Zisterne und dem Burgfried im oberen Teil. Auf dieser Ebene befindet sich ein kleiner Raum, dessen Fensteröffnung nach Westen zeigt und durch ein Absperrgitter gesichert ist. Dort holte er eine Flasche Strohrum² aus seinem Rucksack, nahm ein paar große Schlucke, rang nach Atem und schüttelte sich. Dann blickte er durch die alte Fensteröffnung an der Mauer hinunter. Mit dem, was er sah, war er zufrieden: An ihrem Fuß verläuft ein schmaler Streifen Gras, direkt dahinter befindet sich ein Geröllfeld mit scharfkantigen Steinen. Die Sprunghöhe entspricht ungefähr dem vierten Stock.

Während er immer wieder mit deutlichem Widerwillen große Schlucke Rum hinunterwürgte, las er noch einmal den Text durch, den er zu Hause auf ein Blatt Papier geschrieben hatte. Schließlich setzte er das Datum und seinen Namen darunter und versuchte, das Blatt zu den anderen Papieren in eine Prospekthülle zu schieben. Das gelang ihm nicht sofort – er hatte den ganzen Tag nichts gegessen und der Alkohol wirkte bereits. Nun steckte er die Plastikhülle zusammen mit seinem Ausweis in eine Innentasche seiner Jacke, nahm eine der dünnwandigen Glasflaschen aus dem Rucksack und stellte sie griffbereit auf die Umfassungsmauer. Nachdem er seine Jacke ausgezogen, sorgfältig zusammengefaltet und ebenfalls auf die Mauer gelegt hatte, schulterte er den Rucksack vor seiner Brust, öffnete den Reißverschluss ein bisschen und übergoss sich mit der bräunlichen Flüssigkeit aus der Flasche. Noch ein letzter Blick nach Westen, wo sich in der Weite ein wolkenverhangener Horizont erstreckte. Nach kurzem Zögern überwand er das Fenstergitter, riss ein Streichholz an und sprang mit einem Schrei als lebende Fackel ins Nichts. Beim Aufprall unten auf den Steinen zerbarsten die Glasbehälter in seinem Rucksack. Das Benzin darin tränkte seine Kleidung und spritzte in alle Richtungen. Der entstehende Feuerball und die damit verbundene Explosion waren so gewaltig, dass nicht nur die inzwischen eingetroffenen Sicherheitsleute aufmerksam wurden, sondern selbst die Partygäste im angrenzenden Wohngebiet Verdacht schöpften und Alarm schlugen. Aber der enorme Aufwand von Polizei und Feuerwehr kam zu spät: Dass das Feuer schnell gelöscht werden konnte, spielte keine Rolle mehr, der Mann war bis zur Unkenntlichkeit verbrannt. Der niedergehende Regen löschte die letzten Glutreste, der Rettungswagen fuhr ohne Blaulicht zurück, leer.

2 Nellie Nashorn

Als Strickmann nach ein paar Stunden Schlaf kurz nach Mitternacht ins Nellie Nashorn kommt, spielt kein Kind mehr im großen Sandkasten vor dem Haus, die beiden hölzernen Nashörner stehen einsam in der Nacht, groß und massig, wissen nicht, wen sie bewachen sollen.

Das Nellie ist eine der wenigen Szenekneipen in Lörrach. Betrieben wird sie von einem iranischen Paar, das schon seit 20 Jahren in der Stadt lebt und gut Deutsch spricht. Es ist Teil eines Kulturzentrums mit einem Theater und einem Freien Kino in einer Gruppe von Fachwerkhäusern, deren dunkelbraune Balken mit roten Backsteinen ausgemauert sind. Die Vorstellungen sind um diese Nachtzeit längst vorbei und es würde kein Problem sein, einen freien Sitzplatz zu finden. Auf den ersten Blick ist alles wie immer.

Im Innern hängt über der Eingangstür der überlebensgroße Kopf eines Nashorns aus Pappmaché, wuchtig, bedrohlich, überzogen mit einer goldenen Rettungsfolie. Als Strickmann ihn zum ersten Mal sah, erinnerte er ihn sofort an Ionescos Nashörner, Symbol für eine alles überrollende Gewalt, die plötzlich aus dem Nichts auftaucht, der man hilflos ausgeliefert ist. Gerade jetzt kann er solche aggressiven Assoziationen nicht vermeiden: Vor ein paar Stunden war auch über die Frau im Weidling eine solche Welle der Gewalt hinweggefegt und hatte sie das Leben gekostet.

Die Gäste sitzen an zwei Dutzend kleiner Tische auf einfachen Holzstühlen und reden miteinander. Man hört Geschichten, Gelächter, Geklapper von Geschirr. Im Winter spielen tagsüber Kinder mit Bauklötzen oder Eltern lesen ihnen vor, im Sommer sind sie draußen im Sandkasten. Manche Stammgäste haben eigene Sitzkissen mitgebracht. Nirgendwo in der Stadt kann man mehr selbstgestrickte Kleidung sehen, lila Latzhosen oder Rastalocken. Die Wände leuchten in Anthroposophengelb, der Fußboden besteht aus alten Bohlen, durch die vielen Gäste im Laufe der Jahre längst blank gescheuert. Gegenüber dem Eingang steht ein kleiner Tisch mit schwarzen Thermoskannen für Kaffee und heißes Wasser, dazu verschiedene Sorten Teeblätter in silberfarbenen Büchsen: Pai Mu Tan oder Vervenne, die Strickmann nicht einmal dem Namen nach kennt, oder südafrikanischer Rooibos, durch Fermentierung rot gefärbt und koffeinfrei. Hier stehen sie zusammen mit einem Schild, dass diese Getränke nicht berechnet würden und man so viel trinken dürfe, wie man möchte. Natürlich gibt es auch Besteck, Tassen und Teeschalen, frische Milch vom Bauern. Die Spielzeugkiste am Boden daneben ist zu dieser Tageszeit randvoll und unberührt. Im Wandregal darüber liegen mehrere Tageszeitungen aus sowie die gängigen alternativen Blättchen. Über allem thronen eine alte Bahnhofsuhr, die immer eine gute Viertelstunde vorgeht, und ein Kronleuchter, an dem einige Tropfen aus Glas fehlen und die eine oder andere Kerze schräg steht. Ebenfalls unverzichtbar ist die Hintergrundmusik. Das Programm wird am Schwarzen Brett ausgehängt und manche Gäste kommen nur deswegen. Sie wollen wieder einmal zusammen mit Freunden Jazz hören oder Songs aus ihrer Jugendzeit, auch einzelne Interpreten, die im Radio nicht so oft gespielt werden. An diesem Tag gab es Folk: die naivpathetische Joan Baez, Peter, Paul and Mary, und Donovan versuchte immer noch, den Wind einzufangen³.

Trotzdem fühlt sich Strickmann hier wohl, wenn es auch einen Umstand gibt, der ihn immer wieder nachdenklich werden lässt: Alle Gäste kommen mit Freunden, wer allein da ist, wartet auf jemanden, mit dem er sich verabredet hat. Strickmann kennt zwar die meisten und viele kennen ihn, aber er fühlt sich keiner Gruppe zugehörig. Oft ist er ganz froh darüber, aber es gibt auch Situationen, in denen seine Einsamkeit bedrückend wird und seine Brust eng.

Nachdem er am Tresen sein Bier bekommen hat, spricht ihn eine sorgfältig zurechtgemachte Frau an, sie habe einen Job für ihn. Er lehnt ab und als sie sich nicht abwendet, wird er laut. Dadurch fühlen sich die Gäste gestört und sofort drehen sich einige Köpfe in seine Richtung. Das genügt und die Frau verschwindet. Dann sieht er Sara, eine frühere Nachbarin, allein an einem Tisch. Sie sieht nicht gut aus, hat ein paar Kilogramm abgenommen und wirkt jetzt extrem schlank, fast schon schmächtig, zu dünn für eine Frau von Ende 20. Ihre Jeans sind zerschlissen, die blonden Haare strähnig und fettig. An manchen Fingern ist der rote Nagellack abgesplittert, ihr T-Shirt ist zwar sauber, aber zerknittert und am Hals ausgeleiert. Strickmann ist überrascht: also doch nicht alles wie immer. Er nimmt sein Bier und geht zu ihr hinüber:

"Darf ich mich zu dir setzen?"

Sie antwortet seltsam abwesend:

"Der Stuhl ist frei."

Ihre Stimme ist schwach, unsicher. Strickmann überlegt, ob er sie nicht lieber in Ruhe lassen soll:

"Kannst du dich nicht mehr an mich erinnern?"

"Sehr originell, deine Anmache."

Ihre Aggressivität überrascht ihn.

"Entschuldigung. Bist du nicht die Sara?"

"Warum? Müsste ich dich kennen?"

"Du hast mir damals dein Auto ausgeliehen, wir haben nebeneinander gewohnt. Ist allerdings schon eine Weile her. Und jetzt siehst du aus, wie wenn etwas schiefgelaufen wäre. Vielleicht kann ich dir ja jetzt mein Auto leihen."

"Stimmt, ich erinnere mich dunkel. Waren wir nicht sogar Nachbarn? Leider ist mir der Schlitten bald darauf geklaut worden."

"Und?"

"Futsch natürlich. Sie haben ihn nicht gefunden. Wie jemand so eine alte Karre klauen kann!"

Strickmann setzte sich, machte aber keine Anstalten, das Gespräch aufzunehmen. Sara wurde verlegen:

"Du hast ja recht, es ist mir schon besser gegangen."

Schließlich meinte sie zögernd:

"Es fällt mir schwer."

"Ich hab's nicht eilig."

"Und warum willst du dir meinen trouble anhören?"

"Das ist mein Auto für dich."

Sie wirkte erleichtert, entspannte sich etwas:

"Vielleicht nicht schlecht, dein Auto."

Ein Dicker mit einem Aktenköfferchen kam auf Strickmann zu. Sein geschniegelter Anzug, die blitzenden Manschettenknöpfe und die seidenglänzende Krawatte wollten nicht so richtig in diese Kneipe passen.

"Sie sind doch Wolf Strickmann?"

Ein Basler Geldsack, sein Dialekt war nicht zu überhören.

"Wenn ich Wolf Strickmann wäre, wäre ich für Sie Herr Strickmann."

"Nichts für ungut, Herr Strickmann. Ich habe einen Auftrag für Sie."

Dazu legte er sein Köfferchen auf den Tisch, ließ die Schlösser aufschnappen. Es war angefüllt mit 20-Euro-Scheinen, durcheinander gewürfelt, ohne Ordnung.

"Ich habe nicht gesagt, dass ich Strickmann heiße und Interesse habe ich auch nicht."

Der Mann zog einen Stapel Geldscheine aus der Hosentasche, legte ihn in das Köfferchen:

"Das waren 30.000. Jetzt sind es 40 – Euro, versteht sich."

An den Nachbartischen verstummten die Gespräche.

"Sind Sie taub? Ich habe gesagt, ich habe kein Interesse. Kann ich jetzt in Ruhe mein Bier trinken?"

"Kommen Sie, jeder hat seinen Preis. Sie wissen ja gar nicht, was für ein Angebot Sie ausschlagen."

"So ist es, ich schlage es aus."

Der Dicke erhöhte um einen weiteren Stapel und fragte mit einem siegessicheren Lächeln:

"Und was sagen Sie zu 50.000? Mein letztes Wort."

Strickmann lächelte zurück:

"Hoffentlich. Nein – mein letztes Wort."

Die Gäste um seinen Tisch herum reagierten mit Erstaunen und Pfeifen, einer rief so laut Hierher!, dass es im ganzen Raum zu hören war.

"Das gehört Ihnen, wenn Sie für mich arbeiten."

"Ich arbeite nicht für Sie."

Der Mann wurde wütend, legte aber eine Visitenkarte mit einer Handynummer auf den Tisch:

"Falls Sie es sich anders überlegen."

Sichtlich verärgert verließ er die Kneipe. Auch Strickmann war jetzt nicht mehr bester Stimmung:

"Ich werde heute Abend einfach nicht in Ruhe gelassen."

"Wundert dich das? Wenn einer gut ist, dann spricht sich das herum."

Das Hintergrundgemurmel pegelte sich wieder auf seine normale Lautstärke ein, es waren mehrere Sprachen zu hören. Am Nebentisch sagten zwei Französinnen etwas von einem beau garçon⁴.

Sara hatte beschlossen, sich auf ein Gespräch einzulassen:

"Entschuldige meine schlechte Laune. Ich bin arbeitslos und vor ein paar Tagen ist mein Freund bei mir ausgezogen. Es ist mir schon besser gegangen."

"Scheiße."

"Es hat schon lange geschwelt. Und jetzt hat er eben eine andere kennen gelernt. Sie hat Geld. Die würde auch gut zu dem Typ mit dem Köfferchen passen."

"Wieso auch?"

"Bevor du gekommen bist, hat er mit dieser aufgetakelten Tussi an der Theke Blicke getauscht. Der war nicht allein da. Danach hat sie dich angesprochen. Und du?"

"Ich komme gerade von einer Kurierfahrt nach Marseille zurück, bin ein bisschen kaputt."

"Hast du im Hafen etwas abgeholt?"

"Etwas hingebracht."

"Sagst du mir, was das war?"

"Ich weiß es selbst nicht, habe das Zeug nur hingefahren. Ich glaube, es war ein Gemälde. Wo hast du denn gelernt, so genau zu beobachten?"

"Ich bin gerade ziemlich unten und heute hat sich auch noch mein erster Freund umgebracht."

"Das ist heftig. Hast du noch eine enge Beziehung zu ihm gehabt?"

"Es war eine Sandkastenliebe. Danach waren wir gemeinsam bei den Jungen Pionieren und irgendwie zusammen. Als unsere beiden Familien dann in den Westen gegangen sind, waren wir plötzlich ein festes Paar, wir kannten ja sonst niemanden."

"Wie lange wart ihr getrennt?"

"Sechs Jahre."

"Und da tut es immer noch so weh?"

"Lörrach ist eine kleine Stadt, wir haben uns nie aus den Augen verloren. Ich wusste immer, was er gerade macht – bis er gesprungen ist."

"Weißt du auch, warum er gesprungen ist?"

"Eben nicht. Das ist ja das Komische – es muss da etwas gegeben haben, das er vor mir versteckt hat."

"Wo ist er gesprungen? Von der Autobahnbrücke?"

"Nein, vom Röttler Schloss. Er kannte sich da aus, hat ehrenamtlich bei der Restaurierung mitgearbeitet."

"Hast du ihm noch nachgetrauert?"

"Nein, aber er war noch so jung, hatte sein Leben noch vor sich."

Es entstand eine längere Gesprächspause mit Tränen und Seufzern. Keiner bemühte sich, das Gespräch in Gang zu halten.

Strickmann stellte fest, dass daran nichts Seltsames war, schon gar nichts Peinliches.

"Ganz schön riskant. Was, wenn er jetzt im Rollstuhl säße?"

Die Frage war etwas pietätlos, Sara bekam sofort feuchte Augen:

"Ernst hatte den Sprung sorgfältig vorbereitet, hatte ein paar Flaschen Benzin dabei. Und das hier."

Sie zog eine Plastikhülle mit ein paar Papierschnipseln aus der Tasche.

"Ich war vorhin an der Stelle, an der er gesprungen ist. Da war nicht mehr viel zu erkennen. Aber ein paar Reste habe ich gefunden. Es ist die Handschrift von Nicole."

Sie legte sie vor Strickmann auf den Tisch.

"Gibt es einen Abschiedsbrief?"

"Angeblich. Aber den kennt keiner, der liegt bei der Polizei."

"Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Meistens klingt das, was als Trost gemeint ist, ziemlich schal."

"Ist schon gut. Du musst ja nichts sagen."

Wieder eine Pause.

"Gab es Probleme mit seiner Familie, seiner Freundin?"

"Auch das weiß ich nicht, ich habe meine eigenen Baustellen. Vielleicht hat er noch Tagebuch geschrieben. Früher hat er das gemacht, allerdings mit großen Abständen."

"Wer kümmert sich jetzt um den Verwaltungskram?"

"Wahrscheinlich seine Mutter. Aber ich weiß nicht, ob sie der Sache gewachsen ist. Vielleicht fahre ich morgen mal zu ihr nach Weil. Wir haben uns früher gut verstanden und sie wäre immerhin meine Schwiegermutter geworden."

Strickmann nutzte das neuerliche Schweigen, um sich noch etwas zu trinken zu holen. Als er zurückkam, war es Sara, die das Gespräch wieder aufnahm:

"Und du, was läuft bei dir so?"

"Ich habe nicht das Gefühl, dass bei mir viel läuft. Die meiste Zeit brauche ich für meine Arbeit, irgendwie müssen die Brötchen ja verdient werden. Zurzeit kann ich mich nicht retten vor Aufträgen, ich könnte arbeiten ohne Ende. Aber jetzt mache ich erst einmal ein paar Tage Pause, ich muss mal wieder durchschlafen."

"Was für Aufträge denn?"

"Ich bin selbstständig, habe eine Kurierfirma."

Sara reagierte schnell:

"Wäre es möglich, dass ich ab und zu für dich eine Fahrt übernehme? Ich könnte die Kohle gut gebrauchen."

"Arbeit genug wäre da. Welche Sprachen sprichst du denn?"

"Englisch ganz leidlich, ein bisschen Französisch. Und Russisch natürlich."

"Kommst du in einer fremden Großstadt zurecht, kannst du dich orientieren?"

"Klar, habe ich schon ein paar Mal gemacht, in London und in Paris."

"Ich lasse es mir durch den Kopf gehen. Aber wenn wir schon beim Fragen sind: Was für Gerüchte sind denn über mich im Umlauf?"

Sara versuchte, das Thema herunterzuspielen:

"Dies und das, nichts Konkretes. Außer eben, dass du da einen schwierigen Job souverän erledigt hast. Das spricht sich herum unter Kollegen."

"Unter was für Kollegen denn?"

"Na, die Bruderschaft der Privatdetektive."

"Und was sagt sie so, die Bruderschaft?"

"Es sei ziemlich schwierig gewesen und habe lange nach einem Flop ausgesehen. Aber dann müsse dir irgendetwas aufgefallen sein … Und die Firma gibt es heute ja nicht mehr."

"Gerüchte. Der neue Vorstandsvorsitzende war eine Pfeife, das ist alles."

Sara schaute zweifelnd:

"Was liest du zurzeit?"

"Ein Standardwerk über die Geschichte Karthagos. Ich war über den Jahreswechsel in Tunis – richtig spannend. Die Römer kommen dabei nicht so gut weg."

"Spannend? Die Karthager haben die drei Punischen Kriege verloren. Cato hat sich durchgesetzt. Ende der Durchsage."

Ihre Stimme klang resigniert, die alten Römer gehörten wohl nicht zu ihren Freunden.

"So einfach war es wohl nicht. Selbst der römische Offizier, der mit der Vernichtung der Stadt beauftragt war, konnte angesichts des Massakers seine Tränen nicht zurückhalten. Und noch heute können sich die Leute dort nicht damit abfinden, dass ihre Vorfahren dem Gott Moloch kleine Kinder geopfert haben sollen. Das kratzt an ihrer Ehre, schon das macht sie mir sympathisch. In den letzten Jahren haben sie Säuglingsleichen untersucht, die sie im Tofet, einer Art Friedhof, gefunden haben."

"Und?"

"Die meisten waren mit einem Virus infiziert. Darauf stürzen sie sich jetzt: Vielleicht haben ihre Vorfahren den obersten Gott übers Ohr gehauen, indem sie Kinder opferten, die schon tot waren. Als die Römer eine Generation später Karthago wiederaufbauten, bezogen sie ihr Trinkwasser auf jeden Fall nicht aus den alten Leitungen, sondern bauten eine komplett neue Wasserversorgung auf. Warum wohl?"

"Und sonst?"

Noch bevor er antworten konnte, stoppte die Wirtin die Hintergrundmusik und die Atmosphäre änderte sich. Ab jetzt spielten sie Leonard Cohens Closing Time in einer Endlosschleife als Zeichen dafür, dass sie Feierabend machen wollten.

Strickmann musste bei diesem Lied sofort an den Videoclip denken, mit dem er es zum ersten Mal gehört hatte: Eine Szene in einer In-Bar mit blasiertem Publikum. Es ist spät abends, die Gäste gieren nach Leben, Liebe und nackter Haut, gerade entscheidet sich, wer mit wem nach Hause geht. Jetzt kommt es darauf an, sich in Szene zu setzen, sich von seiner besten Seite zu zeigen und wenn es nur durch verquere Übersprungshandlungen ist. Schwebende Körper symbolisieren die imaginäre Freiheit von den Gesetzen der Schwerkraft, stehen für die Leichtigkeit, mit der man und frau durchs Leben gehen, nur dem Jetzt lebend und schon ein Morgen gibt es nicht; aber es gibt frische Wunden, Überbleibsel aus dem täglichen Kampf um die oberen Plätze, umfunktioniert zu Wunden des Helden; niemand tanzt, die Musik dient nur dazu, eine bestimmte Atmosphäre zu schaffen; Tanzen würde bedeuten, sich auf jemanden zu beziehen, sich auf jemanden einzulassen; der exzessive Genuss von harten Drinks und Nikotin soll ein Gefühl der Überlegenheit signalisieren, kann aber den Überdruss an Leere und Langeweile nicht überdecken.

Der Abend war vorbei. Es roch jetzt nach Aufbruch, letzte Bestellungen gab es hier nicht. Die Wirtin kassierte und überall wurden Geldbörsen gezückt, Jacken angezogen, Stühle gerückt.

Die Toilette war stark frequentiert, erste Gruppen oder Pärchen verließen die Kneipe ziemlich schnell. Strickmann bezahlte für beide und sie gingen gemeinsam los.

Sara wohnte ein paar Häuser um die Ecke, ganz in der Nähe ihrer ehemaligen Wohnung, und als sie bei ihr ankamen, fragte sie ihn, ob er noch auf einen Kaffee mit hochkommen wolle. Er lehnte ab, sei ziemlich müde und zum Zeichen, dass das nicht persönlich gemeint war, lud er sie für den nächsten Morgen zu sich zum Frühstück ein.

3 Recherchen

Immerhin brachte ihn diese Situation auf die Idee, bei Cristina anzurufen. Seit einiger Zeit lebten sie eine Freundschaft plus, was beide als sehr angenehm empfanden. Sie war eine Kollegin, die sich auf Italien spezialisiert hatte. Zu seiner Überraschung war sie zu Hause und hatte Zeit und Lust, ihn zu sehen. Strickmann verbrachte die Nacht bei ihr und fand morgens Sara auf der Schwelle seiner Haustür, eingeschlafen. Auf den ersten Blick konnte er sehen, dass sie ein frisches T-Shirt angezogen und ihre Haare gewaschen hatte. Er schlich sich davon, um das Frühstück einzukaufen. Als er mit zwei vollen Papiertüten zurückkam, schlief sie zwar immer noch, wurde aber sofort wach, als er den Schlüssel im Schloss drehte. Sie nahm ihm eine Tüte ab und war erstaunt, dass man durch die Haustür sofort in die Küche kam.

Strickmann wandte sich dem Frühstück zu:

"Was trinkst du morgens?"

Es brauchte nur ein paar Handgriffe. Er brühte mit seiner alten Cafetera Kaffee auf, Sara deckte den Tisch und packte die Lebensmittel aus. Als sie nichts mehr zu tun hatte, begann sie, das herumstehende schmutzige Geschirr abzuwaschen:

"Sag mal, hast du vorgestern nicht gesagt, du seist ziemlich müde?"

"Ja, hab' ich. Aber du hast mich auf eine Idee gebracht und ich hab's mir anders überlegt."

"Ach so."

Es klang enttäuscht.

"Kommst du frühstücken? Und wenn wir schon beim Fragen sind: Gestern Abend fiel mir deine Beobachtungsgabe auf. Wo hast du das denn gelernt?"

"Ich habe in verschiedenen Detekteien gearbeitet, da lernt man das zwangsläufig."

Strickmann goss Kaffee ein und forderte sie auf sich zu bedienen. Sara griff zu, vor allem der französische Käse und die Bananen hatten es ihr angetan. Aber sie hörte nicht auf zu erzählen:

"Meine Arbeit als Mechatronikerin hat mich bald gelangweilt, das ist ein seelenloses Geschäft. Ich bin dann bei den privaten Ermittlern eingestiegen, habe bei einer Security-Firma als Kaufhausdetektivin angefangen. Danach kamen die Aufträge eifersüchtiger Ehefrauen. Das war hart, ich weiß nicht, wie viele Stunden ich in PKW oder hinter Bäumen gewartet habe. Da wird man leicht zur Kettenraucherin. Immerhin habe ich dabei gelernt, mit Kameras umzugehen, habe auch an internen Schulungen teilgenommen.

"Und die Bezahlung, war die o.k.?"

"Das weiß ich nicht mehr, das hat mich damals nicht sehr interessiert. Hauptsache, ich konnte etwas lernen und Praxis bekommen. So richtig spannend wurde es, als die Grundlagen vermittelt wurden: Abhören, Fahrzeuge verfolgen oder Personen ermitteln.

Am meisten interessierte mich alles, was mit Elektronik zu tun hatte."

"Auch Schlösser öffnen, schießen, juristische Grundlagen?"

"Schießen nicht – wie du weißt, tragen Privatdetektive keine Waffen. Zum Schluss kam schließlich das Organisatorische, da arbeitete ich in der Zentrale. Auch dabei habe ich viel gelernt, vor allem zu koordinieren und vom Ganzen her zu denken. Aber das spielt jetzt alles keine Rolle mehr, diese Zeiten sind vorbei. Warum hast du eigentlich die letzte Nacht mit jemand anderem verbracht?"

"Dir ging es im Nellie nicht besonders gut und du hast dich auf ein Gespräch mit mir eingelassen. Da geht es doch nicht, dass ich die Nähe ausnutze, die dadurch entsteht. Was, wenn du dich heute Morgen schlecht gefühlt hättest deswegen?"

"Und was, wenn ich mich jetzt schlecht fühlen würde gerade deswegen? Kann man nur Sex haben, wenn es einem gut geht? Nicht zum Trost, nicht um zu fühlen, dass da noch jemand ist?"

"Doch, natürlich. Aber ich finde, dafür muss man gut aufeinander eingespielt sein."

Damit änderte sich die Atmosphäre. Sara empfand Strickmanns Äußerung als abgrenzend und beschloss sich zu verabschieden:

"Ist es in Ordnung, wenn ich beim Abräumen nicht helfe?"

"Natürlich, du warst mein Gast. Gehst du nachher zu deiner Ex-Schwiegermutter?"

"Ich glaube ja. Ich will aber erst noch zu mir. Was machst du heute außer schlafen?"

"Ich muss noch etwas in Basel erledigen. Und meine nächsten Fahrten organisieren."

"Denkst du an mich?"

"Ja, klar. Ich komme dann auf dich zu."

Bevor Strickmann sich gut ausgeschlafen nach Basel aufmachte, wollte er noch schnell den Film vom Untergang des Weidlings auf einen USB-Stick kopieren. Damit wäre sichergestellt, dass nichts verloren gehen würde. Aber er konnte sein Handy nirgends finden. Als er keine Idee mehr hatte, wo er suchen könnte, rief er Cristina an in der Hoffnung, es bei ihr vergessen zu haben. Aber sie war schon wieder Richtung Italien unterwegs und konnte ihm deswegen nicht helfen. Er hinterließ ihr eine kurze Nachricht auf ihrem Anrufbeantworter, würde sich aber ein oder zwei Tage gedulden müssen, bis sie zurück war.

Er fuhr trotzdem nach Basel, wollte die Strömungsgeschwindigkeit des Flusses messen und nach einem leeren Bootliegeplatz suchen. Diese Weidlinge bestehen aus Bohlen, die an Heck und Bug nach oben gezogen und durch Spanten verstärkt werden. Früher wurden sie von Fischern benutzt um die Netze auszubringen. Ihre Vorwärtsbewegung geschieht durch Stakstangen, mit denen sich die Pontoniere⁵ vom Boden abstoßen, oder mit Hilfe von Stehpaddeln.

Unterwegs überlegte er, ob er eine Expressfahrt annehmen sollte. Eine Spedition wollte Frachtpapiere im Original nach Lyon schicken, er wäre schon am nächsten Vormittag wieder zurück. Aber er entschied sich dagegen, weil er wusste, dass die Fahrer auf der ganzen Welt genau mit diesem Mechanismus ihren Schlaf-wach-Rhythmus ruinierten: Immer noch eine Kleinigkeit obendrauf, immer noch einmal den Schlaf hinauszögern, zur Not immer noch einmal eine Hallo Wach einwerfen. Wenn sein Kunde auf der sofortigen Abfahrt bestand, musste er sich eben einen anderen Kurierdienst suchen. Andernfalls konnte er am nächsten Morgen losfahren. Das Büro der Spedition in Lyon war schon sehr früh besetzt, er konnte also bei Tagesanbruch starten und abends wieder zurück sein. Der Kunde war nicht erfreut über die Verzögerung, beauftragte ihn aber trotzdem mit der Fahrt.

In Lyon gab er die Frachtpapiere ab und fuhr sofort wieder los. Dieses Mal hatte er keine Lust, sich nach Erledigung des Auftrages noch in der Stadt herumzutreiben, obwohl er dort einen Brocante-Laden mit vielen Karaffen kannte. Während der Rückfahrt rief ihn Tina an: Sie konnte sein Handy nicht finden, er würde sich noch etwas gedulden müssen. Strickmann war ratlos: Wo sonst könnte er sein Handy verloren haben? Er würde noch einmal seine Wohnung absuchen müssen.

Zu Hause fand er einen Anruf von Sara vor: Sie wollte ihn sprechen, es sei dringend. Da er fand, dass er ihr einen Rückruf schuldig war, rief er bei ihr an, würde sich aber zu nichts drängen lassen. Er verabredete sich mit ihr zu einem späten Frühstück am nächsten Tag in der Coffee Bar am Hebelpark. Sie war schon wieder enttäuscht.

Ihm gefiel die Vorstellung, eine ganze Nacht für sich zu haben, ein ausgedehntes Bad nehmen, im eigenen Bett liegen und durchschlafen zu können.

Am nächsten Morgen wachte er gerade noch rechtzeitig auf, um zum Frühstück mit Sara nicht zu spät zu kommen. Als er etwas außer Atem an der Coffee Bar ankam, war sie noch nicht da. Er ging ein paar Schritte durch den Hebelpark und ließ die Atmosphäre des Ortes auf sich wirken: das hellgrüne Gras mit dem gelben Klee, die mächtigen Bäume, Platanen und Linden, und den Taubenschlag. Obwohl er auf seinem Weg in die Innenstadt an diesem Ort jahrelang vorbeigekommen war, entdeckte er viele Dinge erst jetzt. Er hätte geschworen, dass der Taubenschlag vor zwei Wochen noch nicht an seinem Platz gestanden hatte, dass der ganze Park noch nicht auf einer Ebene gelegen hatte mit dem Bürgerssteig und dem Café, dass er nicht so offen war. Jetzt gab es ein kreisrundes Wackelbrett auf sechs dicken Stahlfedern und ein Mini-Trampolin für die ganz Kleinen. Eine schlanke Mutter mit langem, glattem Haar und eine braune mit einer schwarzen Angela Davis-Frisur waren in ein Gespräch vertieft, lachten immer wieder und warfen ab und zu einen Blick auf ihre Kleinen, die gedankenverloren miteinander auf dem Trampolin herumhopsten.

Strickmann ging zur Mitte der Wiese, setzte sich in einen der Liegestühle und betrachtete Hebels lebensgroße Statue, die 1910 aufgestellt wurde und deren Bronze eine beträchtliche Patina auf

weist. Der selbstbewusste Mann steht fest auf dem Boden und strotzt vor Kraft, was durch seine aufrechte Körperhaltung und einen Wanderstock ausgedrückt wird, der erst jüngst zurechtgeschnitten scheint. Sein linker Daumen hängt lässig an der Hosentasche, über seinem rechten Arm trägt er einen Mantel. Die Tafeln auf dem Sandsteinsockel sind voller Symbole aus seiner alemannischen Heimat: eine Hacke als Werkzeug, Hörnerkappen als Teil der Frauentracht und ein alter Mann in einer Wirtschaft, ein Weinglas in der Hand.

Gekrönt wird das Ganze von einem Spruch Scheffels, der Assoziationen an den blinden Sänger aus der griechischen Antike weckt:

S'isch kein meh cho,

der g'sunge het wie du …

Nach allem, was Strickmann wusste, war dieser Johann Peter Hebel eine seltsame Figur: Er war unbestritten der bedeutendste Autor, der im alemannischen Dialekt geschrieben und ihn dadurch literaturfähig gemacht hatte. Gleichzeitig Karriere als protestantischer Geistlicher. 1760 in Basel geboren, lebte er im Markgräflerland und starb 1826 an Darmkrebs in Schwetzingen. Seine kurzen Geschichten waren so detailliert und lebendig, dass sogar Bertold Brecht sie analysierte. Er wollte herausfinden, worauf ihre Wirkung beruhte. Gleichzeitig erreichten sie eine Tiefe, die man bei vielen Autoren vergeblich sucht. Dies galt vor allem für seine beiden Texte Kannitverstan und Die Vergänglichkeit, für die er auf die hochdeutsche Sprache zurückgegriffen hatte. Intime Beziehungen von ihm sind nicht bekannt, kein Wunder litt er gegen Ende seines Lebens an Altersdepression. Mit der Entscheidung, seine Themen aus dem bäuerlichen Lebensraum zu wählen und Alemannisch zu schreiben, schränkte er seine Wirkung sowohl zeitlich als auch örtlich erheblich ein.

Als Sara ankam, war sie gut gelaunt, hatte ihren ruinierten Nagellack entfernt und ein paar Ideen mitgebracht, was sie an diesem angebrochenen Sonntag unternehmen könnten. Strickmann dachte zum ersten Mal daran, dass sie vielleicht auf der Pirsch war, aber ihm war das zu eng. Außerdem hätte er nicht gedacht, dass sie sich nach ihren Nackenschlägen emotional so schnell stabilisieren würde. War seine Anwesenheit der Grund, gehörte sie zu den Frauen, die nicht allein sein konnten?

So war er ganz zufrieden, als sie plötzlich ernst wurde und vom Besuch bei Margret Hausler erzählte, ihrer Ex-Schwiegermutter in spe. Ihre Geschichte war etwas wirr, sie hüpfte von Punkt zu Punkt und hatte offensichtlich keine Vorstellung von einem Gesprächsziel oder davon, welche Aspekte wichtiger waren als andere. Frau Hausler hatte einen Marmorkuchen gebacken, die beiden Frauen miteinander Kaffee getrunken.

Sara ging es wohl vor allem darum, dass Margret sich besser fühlen konnte. Der Anfang des Gesprächs war sehr schwierig, Margret konnte zuerst überhaupt nicht sprechen, weinte einfach still vor sich hin. Dann redete sie über ihren Sohn. Sein Suizid war ein furchtbarer Verlust für sie, ohne dass klar wurde, worin ihre Berührungspunkte bestanden, ob sie in einer gemeinsamen Wohnung nur nebeneinanderher gelebt hatten oder ob allein schon seine Anwesenheit für die Mutter wichtig gewesen war. Strickmann bekam den Eindruck, dass es vor allem um Margrets Selbstbild ging, das nun als falsch entlarvt war: Ihrem Kind war es nicht gut ergangen, es hatte kein schönes Leben gehabt. Bis vor Kurzem hatte sie sich in diesem Punkt noch etwas vormachen können: Er ist anständig, gesund, nimmt keine Drogen. Sein Beruf als Autoverkäufer ernährte seinen Mann, eines Tages würde er sein eigenes Geschäft aufmachen und ein Autohaus führen, er würde jemand sein in Weil. Und auf ihn war Verlass, mit ihm konnten seine Freunde Geschäfte per Handschlag machen. Aber jetzt war das nicht mehr möglich, diese Gedanken waren nun als Lebenslügen entlarvt. Dann sprach sie über sich: Ihre Ehe war ein Fiasko, ihr Mann eines Tages einfach gegangen. Sara war sich nicht sicher, ob sich da eine verlassene Ehefrau selbst bemitleidete oder ob da noch Gefühle waren. Die ältere Tochter Nicole hatte ihr Elternhaus mit 17 verlassen und lebte nach allem, was sie von ihr wusste, auf der Straße. Irgendwann hatte Margret angefangen, im Alkohol Trost zu finden. Jetzt war sie nicht mehr in der Lage, große Entscheidungen zu treffen, lebte schon lange ein passives Leben. Veränderungen hatte es nur durch das Fernsehprogramm gegeben und die monatlichen Hartz IV-Überweisungen. Genau genommen schaute sie auf ungelebte zehn Jahre zurück. Konkret befürchtete sie, dass das Sozialamt sie nach dem Tod ihres Sohnes zwingen könnte, ihre Dreizimmerwohnung aufzugeben – für sie eine Horrorvorstellung. Wie sollte sie einen Umzug bewältigen, geschweige denn bezahlen? In dieser Situation erinnerte sie sich an Nicole, die sie seit über zehn Jahren nicht mehr gesehen hatte. Nur ganz sporadisch bekam sie Hinweise von Bekannten, die ihr angeblich irgendwo begegnet waren, manchmal auch an verschiedenen Orten gleichzeitig. Sie wagte es kaum auszusprechen, aber Kontakt zu ihr, das wäre schon etwas, daran könnte sie sich festhalten. Sara kam mit Margrets Art zu erzählen nur schlecht zurecht. Sie wurde immer wieder von Tränen unterbrochen und versteckte sich hinter Formulierungen wie vielleicht…, könnte man nicht … oder irgendwie … Sie als Person kam in dieser Geschichte nicht vor – Sara gewann zunehmend den Eindruck, wie wenn Margret keinerlei eigene Existenzberechtigung empfände. Am Ende des Gesprächs bedankte sie sich überschwänglich, sie habe darüber noch nie so ausführlich reden können, weil es einfach niemanden gegeben habe, der ihr habe zuhören wollen.

Sara nahm Anteil an Margrets Schmerz – das war schon allein daran zu erkennen, dass Margret so viel und so lange erzählte. Aber Sara hütete sich, ihr Hoffnungen oder gar irgendwelche Versprechungen zu machen. Das erwies sich als klug, denn gegen Ende des Gesprächs begann Margret zu spekulieren, wie wohl alles gekommen wäre, wenn Ernst noch lebte: Alle Probleme hätten sich im Handumdrehen lösen lassen oder wären erst gar nicht entstanden. Auch die Verabschiedung sei schwierig gewesen. Margret hatte das Gefühl, Sara würde sie im Stich lassen und wollte deshalb das Gespräch überhaupt nicht beenden. Sie bekam erst wieder etwas Boden unter die Füße, als sie begriff, dass Sara über das Gehörte nachdenken und sich bei ihren ehemaligen Kollegen umhören wollte, was denn in einer solchen Situation zu tun sei.

Strickmann war in dieser Situation sehr direkt:

"Und jetzt fragst du mich?"

Sie wurde verlegen, fühlte sich ertappt. Zögernd antwortete sie:

"Ja, jetzt frage ich dich."

"Ich möchte dir die Antwort schuldig bleiben, möchte erst dar über schlafen. Wenn ich soweit bin, melde ich mich."

Sara verabschiedete sich, wollte noch eine Freundin besuchen. Strickmann sträubte sich, dieses Problem überhaupt an sich heranzulassen. Es führt zu nichts, wenn man sich die Probleme der ganzen Welt auf die eigene Schulter lädt. Er genoss die Sonne, den Milchkaffee und das französische croissant. Als er darüber nachdachte, was ihm an dieser Situation das Wichtigste war, fiel ihm sofort eine Antwort ein: nicht losfahren zu müssen, sich zu keiner Fahrt verpflichtet zu haben. Der ganze Tag gehörte ihm, er konnte ihn vertrödeln, konnte in den Lesesaal der Uni gehen, konnte machen, wozu immer er Lust hatte. Beginnen würde er wohl mit dem Vakuum in seinem Kühlschrank, er hatte nicht einmal mehr Milch im Haus. Gleich hinter der Schweizer Grenze gab es in Riehen einen Supermarkt, der auch sonn- und feiertags geöffnet hatte – ein Segen für jemanden wie ihn. Von dort wäre es nur noch ein Katzensprung bis zur Fondation Beyeler⁶, wo er schon länger nicht mehr gewesen war.

Zu Hause wartete ein interessanter Auftrag auf ihn. Schon allein die Tatsache, dass in einer Weinhandlung jemand am Sonntag arbeitete, war außergewöhnlich. Durch einen Rückruf erfuhr er, dass ein Großhändler in Freiburg bis Mittwoch früh eine Weinprobe aus Saint Émilion bei Bordeaux benötigte. Strickmann hatte den Eindruck, dass eine Lieferung fehlgeleitet worden war und sich jetzt ein paar Flaschen Wein in einem Zug nach Moskau oder sonst wohin befanden. Er vereinbarte den üblichen Preis, allerdings mit einer hohen Erfolgsprämie. Nachdem er die Verkehrsverbindungen recherchiert hatte, übernahm er den Auftrag und buchte einen Flug.

Es blieben ihm noch gut drei Stunden bis zum Check-in am Flughafen Basel-Mulhouse. Bisher hatte er alle Fahrten per Auto oder Motorrad erledigt, es war das erste Mal, dass er dazu einen Flieger benutzen würde. Er hatte auch noch nie etwas abgeholt.

Für ihn war es selbstverständlich, dass es etwas wegzubringen galt. Und dass diese Weinhandlung ausgerechnet ihn angerufen hatte, war natürlich ein Indiz für die Qualität seiner Arbeit: Geschwindigkeit und Zuverlässigkeit – so langsam sprach sich das wohl herum. Es gab ihm ein gutes Gefühl, obwohl er genau wusste, dass diese Wein-Sekretärin sich genauso gut nur durch die Gelben Seiten telefoniert haben konnte ohne die geringste Ahnung, mit wem sie da in Kontakt trat.

Er rief Sara an, fragte, ob sie mitkommen wolle. Nach einer solchen Tour würde er viel mehr über sie wissen: Was sie unter ein bisschen Französisch verstand, ob sie sich in einer fremden Großstadt wie Bordeaux orientieren, wie gut sie selbstständig agieren konnte. Das wären harte Informationen, wie sie durch kein noch so intensives Gespräch zu erhalten gewesen wären. Sie war gleichzeitig überrascht und erfreut, begriff sofort, was für eine Chance sich ihr da bot. Nachdem er ihr die Einzelheiten erklärt hatte, stutzte sie:

"Du willst auf dem Rückweg ein paar Flaschen Wein in den Flieger mitnehmen?"

"Ja. Jeder drei Flaschen – das geht sogar noch als Handgepäck."

"Und was sagt die Security dazu?"

Daran hatte er nicht gedacht:

"Ich kläre das. Zur Not fahren wir mit dem Zug zurück."

Sie trafen sich am Schweizer Bahnhof in Basel, Sara trug Jeans, die nicht zerschlissen waren. Von Strickmanns Vorschlag, im Flieger das Gespräch mit Margret zu analysieren, hielt sie allerdings nicht viel. Sie war schon lange nicht mehr geflogen, wollte deshalb lieber die Abläufe auf dem Flughafen bewusst registrieren und die Situation im Flugzeug genießen. Auf dem Rückflug wäre immer noch genug Zeit dafür.

In Bordeaux kaufte sie noch am Flughafen einen Stadtplan. Strickmann kannte sich nicht aus oder tat zumindest so:

"Weißt du, wo das ist, dieses Saint Émilion?"

"Nein. Du hast gesagt, ich könne mitgehen. Das ist doch etwas anderes als selbstständig eine Fahrt zu unternehmen. Außerdem habe ich nicht mehr viel Zeit gehabt."

Er gab ihr einen Zettel mit der Adresse:

"Es ist ein legendäres Weindorf aus dem 8. Jahrhundert, hat 2.000 Einwohner und liegt ungefähr 40 Kilometer östlich der Stadt. Mehr weiß ich auch nicht, ich war noch nie da."

Am Weingut wartete wie telefonisch vereinbart ein Mitarbeiter auf sie und präsentierte ihnen stolz die Weinprobe, in einer Holzkiste stoßsicher verpackt. Es war für Sara etwas mühsam, bis er verstanden hatte, dass die Flaschen unverpackt sein sollten, weil sie sie als Handgepäck in das Flugzeug mitnehmen wollten. Wahrscheinlich hatte der Mann sie selbst vorbereitet, denn jeder einzelne Nagel, den er wieder entfernen musste, tat ihm sichtlich weh. Als er sah, wie sie die Flaschen nachlässig in Plastiktüten verstaute, wurde er nervös und bat um einen Moment Geduld, er wolle schnell einen film à bulles holen.

"Was soll das denn sein, ein Bullenfilm?"

"Nur Geduld. Auf Deutsch heißt das Noppenfolie. Er nimmt seine Arbeit wichtig."

Als er endlich zurück war, brachte er eine ganze Rolle mit und fühlte sich zu einer Erklärung verpflichtet:

"Jede dieser Flaschen kostet mehr als 1.000 Euro. Da wäre es nicht gut, wenn unterwegs eine beschädigt würde."

Sara war beeindruckt und zeigte das auch ganz offen. Die Verabschiedung war dann auch eine ziemlich fröhliche Angelegenheit, bei der Sara mehrmals beteuerte, dass es nun genau so sei, wie sie es für den Transport benötigten. Um ein Haar hätte sie vergessen, den Empfang der Warenprobe zu quittieren.

Sie beschlossen, sofort zum Flughafen zurückzufahren, obwohl es noch über fünf Stunden waren bis zum Check-in. So würde ihnen genügend Zeit bleiben, in Ruhe etwas zu essen, sich mit der Security auseinanderzusetzen oder sogar noch in ein Hotel zu gehen und etwas zu schlafen.

Nachdem sich die Beamten an der Sicherheitskontrolle die Verschlüsse der Weinflaschen genau angesehen hatten, erhielt Sara von einem von ihnen einen Hinweis darauf, welcher der sechs Weine der beste sei und sie konnten anstandslos passieren. Im Restaurant übersetzte ihr Strickmann ein paar Gerichte auf der Speisekarte und entschied sich für eine Scheibe tête de veau⁷. Sie verzog das Gesicht, meinte, das sei nicht gerade das, was sie gewohnt sei, und blieb bei dem, was sie kannte: Steak mit pommes frites und Salat. Danach war noch Zeit für eine Analyse von Saras Gespräch mit Margret:

"Wie siehst du denn ihre Situation?"

"Sie ist eine gebrochene Frau, hat nun mit ihrem Sohn ihren Lebensinhalt verloren. Wofür soll sie jetzt leben? Deswegen taucht an ihrem Horizont nun ihre Tochter auf, für die sie sich bisher nicht interessiert hat. Es ist der Versuch, ihre bisherigen Lebensumstände beizubehalten, indem sie einfach ihren Sohn durch ihre Tochter ersetzt."

"Was war denn dein Ziel in diesem Gespräch?"

"Mein Ziel? Ich wollte wissen, wie es ihr geht, sie ein bisschen aufmuntern, indem ich sie besuche."

"Ich finde, das ist eine typisch weibliche Herangehensweise und ich finde das nicht schlecht."

"Weiblich? Was soll denn daran weiblich sein?"

"Wie ich dich verstanden habe, ging es dir um das Befinden von Margret, du wolltest, dass es ihr besser geht."

"Natürlich. Was denn sonst?"

"Der sachliche Aspekt fehlt. Margret hat als Ziel formuliert, dass sie ihre Tochter zurückhaben will. Wenn man dieses Ziel akzeptiert, könnte man fragen, wie das denn erreicht werden kann. Warum ist Nicole damals auf Trebe gegangen, wo lebt sie jetzt, wie könnte man sie ausfindig machen?"

"Das klingt aber nicht gerade einfach."

"Da hast du natürlich recht. Aber darauf kommt es nicht an."

"Worauf kommt es denn an?"

"Auf die richtigen Fragen – sie müssen zum Ziel führen. Wenn die Antworten zu schwierig sind, geht es eben nicht."

"Warum sollte man Margrets Standpunkt nicht akzeptieren?"

"Zum einen macht sie sich damit völlig abhängig von ihrer Tochter. Es liegt nicht in ihrer Macht, ob Nicole zu ihr zurückkommt – eine fast dreißigjährige Frau! Irgendwann fangen Kinder eben an, ihr eigenes Leben zu leben. Aus deinem Bericht habe ich den Eindruck gewonnen, dass Margret die typische Mutterrolle gespielt, sich für ihre Familie aufgeopfert hat und jetzt, da keiner sie mehr braucht, keinen Sinn mehr sieht in ihrem Leben. Ich habe nur eine große Leere wahrgenommen. Zum anderen übersieht sie, was sie selbst tun kann. Eine Alkoholikerin könnte zum Beispiel eine Entziehungskur machen, sich professionelle Hilfe holen, wieder anfangen, ein eigenes Leben zu leben. Aber dazu müsste sie sich natürlich ihren Problemen stellen und die größeren Zusammenhänge sehen."

Sara schwieg betroffen, meinte dann vorsichtig:

"Und das alles hätte ich mir vorher überlegen sollen?"

"Vielleicht. Auf den ersten Blick sieht es jedenfalls so aus, dass ich an Deiner Stelle diese emotionale Ebene extrem vernachlässigt hätte. Wenn das Gespräch mit Margret weitergehen kann, liegt das sicherlich daran, dass du sie emotional stabilisiert hast, dass sie Vertrauen gefasst hat zu dir."

"Das ist doch nicht schlecht, oder?"

"Natürlich ist das nicht schlecht. Ich will dich keineswegs kritisieren, will dir nur sagen, dass die sachlichen Aspekte auch wichtig sind, nicht nur die emotionalen. Zunächst einmal sieht es so aus, wie wenn wir uns perfekt ergänzten. Wir müssen nur darauf achten, dass wir beide Aspekte beachten. Und dann hoffe ich natürlich, dass solche Gespräche wie das hier dazu führen, dass ich in Zukunft auch an die emotionale Seite denke."

"Und ich an die sachliche?"

"Wäre schön, ja."

Wieder entstand eine Gesprächspause, die schließlich von Sara beendet wurde:

"Ich dachte, du wolltest mich als Kurierfahrerin haben."

"Das will ich auch. Aber du hast so viel Erfahrung als Ermittlerin, wer weiß, was da noch alles möglich ist. Und über deine selbstverständlichen Kompetenzen haben wir ja noch gar nicht gesprochen."

"Als da wären?"

Sie lächelte spitzbübisch, wollte die positiven Aspekte von ihm hören und wusste, dass er das auch wusste.

"Ich war zunächst einmal mit mir beschäftigt. Es war nicht so einfach mich zurückzuhalten, denn ich wollte dir ja keine indirekten Hinweise geben: nicht automatisch eine Richtung einschlagen, kein Ziel aussprechen, dein Zögern aushalten. Da habe ich wahrscheinlich nicht bemerkt, was du alles kannst. Aber es bleibt auch so noch genug übrig: dein schneller Aufbruch; der bewusste Lernprozess, in den du dich auf dem Flughafen begeben hast; deine Gelassenheit in der fremden Großstadt; deine kommunikativen Fähigkeiten auf Französisch – ich habe kein einziges Mal eingreifen müssen, war lediglich nur das Netz, das dich zur Not aufgefangen hätte. Aber es war keine Not. Reicht das?"

"Es klingt auf jeden Fall nicht schlecht für den Anfang."

"Ist es auch nicht. Dann lassen wir das jetzt. Ich würde gerne zu unserem Gate gehen und dort noch ein bisschen herumsitzen. Du kannst dir gern noch ein Hotelzimmer suchen."

"Kommst du mit?"

Dabei beobachtete sie seine Mimik genau. Strickmann ahnte so etwas und vermied bewusst den Blickkontakt mit ihr:

"Möchte ich eigentlich nicht, ist mir jetzt zu viel Aufwand."

In der Wartezone vor dem Gate waren kaum Leute. Sara legte sich auf die erste Sitzreihe, band sich eine blaue Schlafmaske über die Augen und legte den Kopf auf Strickmanns Schenkel. Nach wenigen Atemzügen war sie eingeschlafen.

4 Mord in Freiburg

Die nächsten Wochen waren angefüllt mit Arbeit und Strickmann war froh über Saras gelegentliche Hilfe. Er war dadurch flexibler und konnte seinen Kundenstamm vergrößern, ob er auch mehr verdienen würde, musste sich allerdings erst noch zeigen. Dabei übernahm er die Aufträge, die per Auto oder Motorrad erledigt werden konnten, und überließ ihr die Flugreisen. Sie arbeitete sich schnell ein und schon bald war für sie vieles Routine, gewöhnlicher Arbeitsalltag. Am meisten gefielen ihr Aufträge nach Frankreich, weil sie angefangen hatte, ihr Französisch zu verbessern und am Zielort ein paar Tage blieb, um völlig in die Sprache einzutauchen. Wenn es sich einrichten ließ, engagierte sie für ein paar Stunden auch eine Sprachlehrerin. Alles in allem gab es aber zu wenig Aufträge für sie, weil die Anzahl ihrer Reisen durch die Fracht limitiert wurde: Sie musste als Handgepäck mitgenommen werden, denn ihre zuverlässige Lieferung war garantiert. Eine Beschädigung oder ein falscher Zielort hätten zu erheblichen finanziellen Verlusten geführt.

Strickmann dagegen hatte es nicht so gut. Durch die vielen Fahrten fühlte er sich entwurzelt, wusste gar nicht mehr, wohin er gehörte. Das ging so weit, dass er sich zwischen zwei Aufträgen freie Tage nahm, nur um wieder zu Hause sein zu können. In dieser Zeit suchte er Orte auf, die er liebte, wanderte im Schwarzwald, übernachtete im Freien, ging ins Kino oder hörte sich interessante Vorträge an. Dabei wurden ihm immer wieder die Grenzen seines Single-Daseins bewusst – es gab niemanden, mit dem er seine Gedanken teilen, auf den er sich bei seinen Überlegungen beziehen konnte. Ein Freundeskreis wäre dabei hilfreich gewesen, aber den hatte er nun einmal nicht. Natürlich nutzte er diese Zeit auch für die Organisation neuer Fahrten, war sich dabei aber sehr unsicher: Er kannte niemanden, der dieselbe Strategie anwendete. Alle Kollegen verhielten sich nach dem Muster Je mehr Fahrten – desto besser. Sara kam das gerade recht, sie übernahm zusätzliche PKW-Aufträge mit Handkuss.

Die Besprechungen mit ihr erwiesen sich als angenehm. Die Rückmeldungen über ihre Fahrten waren präzise, ihr Horizont erweiterte sich mit jedem Auftrag. Sie besorgte den technischen Kundendienst der Fahrzeuge, war sich darüber im Klaren, dass sie absolut in Ordnung sein mussten, wenn sie unterwegs nicht liegenbleiben wollten; mit der ersten Fahrt hatte sie eine Kartei angefangen, in der sie Einreisebestimmungen und Bordvorschriften notiert hatte, getrennt nach Ländern und Fluggesellschaften. Es kam immer weniger vor, dass sie Strickmann nach etwas fragen musste, für Flugreisen wurde sie zur Spezialistin. Von jedem Auftrag notierte sie die Kosten, die Dauer, die sie unterwegs war, wie man die Zieladresse am besten finden konnte und wer ihr Ansprechpartner gewesen war. Mit der Zeit verlor Strickmann seine Nervosität und entwickelte das Gefühl, sich auf sie verlassen zu können. Es fühlte sich gut an, eine solche Partnerin zu haben. Er konnte sich sogar vorstellen, sie irgendwann zur Teilhaberin zu machen.

Nach einer Woche wollte sie die finanziellen Aspekte ihrer Zusammenarbeit besprechen. Sie hätte ihre Fahrten gerne als freie Mitarbeiterin durchgeführt und Strickmann wollte ihr für den Anfang 70 % der Einnahmen anbieten, die sie generierte. Davon hätte sie alle Ausgaben zu bestreiten. Ihr Anteil könnte jedes Jahr steigen. Nach sechs Monaten wollte er mit ihr die Geldaufteilung neu diskutieren.

Zu Strickmanns Überraschung brachte sie ihm zu der letzten Besprechung ein Gastgeschenk mit, eine Pastis-Karaffe, die sie während ihres letzten Aufenthaltes in Frankreich gekauft hatte. Es war ein quaderförmiges Gefäß mit einer abgeschrägten Ecke und dem gelben Schriftzug Ricard auf rotem und blauem Untergrund. Der Hals endete in einem ausschwingenden Ausguss.

Das Exemplar gefiel ihm sehr und er fuhr mit seinen Fingerspitzen ganz versonnen über das kühle, glatte Glas. Als er aber sah, wie aufmerksam Sara die Szene beobachtete und wie sie mit ihrer feuchten Zunge über ihre Lippen fuhr, hielt er sofort inne und redete von der Verpackung. Sara hatte die Karaffe sehr vorsichtig behandelt, um das Geschenkpapier zusätzlich eine Zeitung gewickelt, damit dem Glasgefäß nur nichts zustoßen sollte. Da war es natürlich nicht zu vermeiden, dass sie sich vor die große Regalwand stellten, in der Strickmann seine Sammlung stehen hatte, und er über besonders alte, seltene oder schöne Exemplare referierte.

Als äußere Verpackung hatte sie eine Freiburger Stadtzeitung verwendet, wo immer sie die auch gefunden haben mochte. Die großen Buchstaben einer Überschrift waren nicht zu übersehen: Mord ohne Leiche? Er griff instinktiv danach und las den Artikel: In Freiburg wollte eine alkoholisierte junge Frau nachts auf der Stühlinger Brücke beobachtet haben, wie einem Mann ein Schlag auf den Kopf versetzt und er über die Brüstung geworfen wurde.

Da gerade ein Güterzug unter der Brücke durchfuhr, war es sehr wahrscheinlich, dass der Körper in einen offenen Waggon gefallen war. Zwischen den Zeilen konnte man deutlich lesen, dass die Polizei beträchtliche Zweifel an den Angaben der Zeugin hatte.

Die eigentliche Besprechung war kurz, weil es keine Probleme gab. Lediglich die Verrechnung des technischen Kundendiensts war zu regeln und da Strickmann von dem Preis ausging, den er bisher offiziell bezahlt hatte und sie sich die Einsparung teilten, war auch dieser Punkt schnell erledigt.

Als Strickmann die Zeitung entsorgte, sah er, dass sie erst ein paar Tage alt war. Vielleicht gab es inzwischen einen neuen Sachstand in Bezug auf den Mord in Freiburg und er beschloss, mit dieser Zeugin zu sprechen. Der Redakteur des Blättchens erwies sich aber als nicht sehr kooperativ und Strickmann verbrachte mehrere Stunden am Telefon, bis er einen Kontakt zu der Frau hergestellt hatte. Sie war mit einem Interview einverstanden und wählte für das Gespräch ein Café im Hauptbahnhof. Strickmann fuhr etwas vor dem vereinbarten Termin nach Freiburg, wollte sich vorher noch die Örtlichkeiten ansehen. Ihn interessierte vor allem die Brücke über die Bahngleise.

Er traf auf eine selbstbewusste junge Frau, die jeglichen Small Talk für die Gesprächseröffnung vom Tisch wischte. Nicht einmal die Anrede wollte sie geklärt haben. Sie hieß Jasmin und das

Du war ihr selbstverständlich. Strickmann bezahlte ihr Getränk und begann das Gespräch:

"Du kannst davon ausgehen, dass ich den Bericht in der Stadtzeitung kenne, das brauchen wir nicht zu wiederholen. Stimmen die Angaben dort oder hat der Zeitungsmensch etwas verdreht?"

"Er hat nichts verdreht, aber manche Details weggelassen und nach vielen erst gar nicht gefragt. Er wollte dauernd, dass ich mich beeile."

"Kannst du mir diese Lücken füllen?"

"Wofür willst du das denn wissen?"

"Ich habe den Eindruck, dass die Polizei dich nicht gerade für eine besonders zuverlässige Zeugin hält. Mir ging es vor einiger Zeit auch so. Jetzt will ich wissen, ob es in den beiden Fällen Gemeinsamkeiten gibt."

"Wie war das bei dir?"

"Eine Leiche ist im Rhein versunken und bis jetzt nicht wiederaufgetaucht."

"Ah, du spielst auf den Mord ohne Leiche an."

"Ja, und vielleicht gibt es noch andere Übereinstimmungen. Deshalb brauche ich möglichst viele Details von dir."

"Dann mal los. – Es war ein Sonntag, etwa vier Uhr morgens, an der Straßenbahnhaltestelle oben an der Stühlinger Brücke. Ich war auf dem Heimweg von einer Party und mir war sterbenselend."

"Auf welcher Seite war das?"

"Richtung Landwasser."

"Und warum hast du dich besoffen?"

"Der Typ, den ich abschleppen wollte, ist von einer anderen Frau angebaggert worden, ich kam zu spät."

"Das kann schon mal vorkommen."

"Ja klar, aber normalerweise bekomme ich die Typen, die ich will."

"Und wie ging es dann am Bahnhof weiter?"

"Ich konnte endlich in einen Papierkorb kotzen und fühlte mich besser. Schräg gegenüber stand einer mit dem Rücken zu den Straßenbahnschienen am Geländer und schaute immer wieder auf seine Armbanduhr. Es war völlig klar, dass er verabredet war. Dann kam ein Mann unten vom Gleis 1 lautlos die Treppe hochgerannt, huschte über die Gleise und versteckte sich hinter dem großen Verteilerkasten. Er setzte eine Maske auf, zog sich eine Kapuze über den Kopf und schaute nach allen Seiten. Ich verhielt mich mucksmäuschenstill, er bemerkte mich nicht. Dann holte er so etwas wie einen Schlagstock aus seiner Jacke, schlich sich hinter sein Opfer und schlug zu. Der Mann sackte sofort auf die Brüstung. Der Täter nahm ihm Armbanduhr und Geldbeutel ab, durchsuchte seine Jacke und fand etwas, das aussah wie zusammengerollte Banknoten. Dann zog er eine Machete aus seinen Jeans, versetzte dem Bewusstlosen zwei Hiebe in den Schritt und wälzte ihn über das Geländer. Es war klar, dass er ihn in den Güterzug werfen wollte, der unten gerade durchfuhr. Der Körper blieb aber auf einem Vorsprung an der Brücke hängen, sodass der Täter über die Brüstung klettern musste, um ihn hinunterwerfen zu können. Er war wohl erfolgreich, denn ich habe später nirgendwo eine Leiche liegen sehen. Danach sprang er auf den Bahnsteig zurück, hob seine Machete auf und verschwand die Bahnhofstreppe hinunter. Unten an der Straßenlampe hatte er ein Auto geparkt. Er setzte sich hinein und fuhr weg, wie wenn nichts Außergewöhnliches geschehen wäre."

"Wie konnte er denn eine Machete aus den Jeans ziehen?"

"Ich denke, er hatte sich eine Messerscheide an den Oberschenkel gebunden, einen Schlitz in den Hosenstoff am Bein gemacht und den Griff herausschauen lassen."

"In der Tat, das könnte funktionieren. – Wie kannst du dir sicher sein, dass es ein Mann war?"

"An der Art, wie er sich bewegte. Außerdem war er kräftig und hatte keinen Busen."

"Warum sagst du denn 'Er blieb an der Brücke hängen?'"

"Auf diesem Vorsprung war kein Blut, dafür aber darunter am Boden. Wahrscheinlich ist der Oberkörper auf den Eternitplatten liegen geblieben, die da zum Schutz vor den Hochspannungsleitungen angebracht sind, und die Beine hingen nach unten. Anders kann ich mir eine solche Verteilung des Blutes nicht erklären."

"Hm. Deine Beobachtungen sind sehr präzise – eine perfekte Zeugin."

"Danke."

"Du hast verschiedene Einzelheiten erwähnt – Jeans, einen Kapuzenpulli, eine Maske, eine Machete. Kannst du dich noch an andere Kleidungsstücke erinnern, an Handschuhe vielleicht?"

"Seine Schuhe waren schwarz, hatten aber die Form von Basketballschuhen, die Jeans waren auch dunkel. Ob er Handschuhe trug, weiß ich nicht."

"Wie groß war er denn?"

"Etwa so groß wie ich, vielleicht ein bisschen größer."

"Und wie groß bist du?"

"171."

"Was kannst du mir über den Wagen sagen?"

"Nicht viel. Es war ein weißer Lieferwagen, vielleicht ein Wohnmobil, die Nummer weiß ich nicht."

"Hatte er Seitenfenster?"

"Ich glaube ja."

"War er aus Freiburg?"

"Weiß ich auch nicht."

"Das Fabrikat?"

"Keine Ahnung."

"Hast du seine Haare gesehen, bevor er sich die Kapuze überzog?"

"Dunkelblond und kurz."

"Sonst noch etwas – Hautfarbe, Sommersprossen, Narben?"

"Weiße Hautfarbe, sonst nichts."

Er zeigte ihr Fotos. Sie erkannte das Opfer sofort und war sich ihrer Sache sicher: Es war Hans Traulich, einer auf dem Gruppenfoto.

"Gibt es noch andere Zeugen?"

"Ich habe keine gesehen. Der Täter hatte ein Riesenglück, denn vorher und nachher kamen immer wieder Passanten vorbei – auf dem Weg zur Arbeit oder Leute wie ich. Einmal brachte ein PKW einen Stapel Zeitungen für den Kiosk."

"Welche Details sind dir am Opfer aufgefallen?"

"Ganz am Anfang kam der Mann zu mir herüber und fragte, ob ich Janine sei. Entweder wollte er mich anmachen oder er hat mich verwechselt. Als ich den Kopf schüttelte, ist er sofort an seinen Platz an der Brüstung zurückgegangen und hat sich eine Zigarette angesteckt. Am Hals hatte er ein kleines Tattoo, rot und schwarz, eine Windrose, das kann man sogar auf dem Foto erkennen. Sein Haar war kurz und schwarz."

"Hast du die Zigarettenmarke erkennen können?"

"Nein, damit kenne ich mich nicht aus. Wenn ich rauche, drehe ich mir die