Amalia Frey

Seine Sensible Seite

Luxus Edition

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Seine sensible Seite

Erstens

Zweitens

Drittens

Viertens

Fünftens

Sechstens

Siebtens

Achtens

Neuntens

Zehntens

Elftens

Zwölftens

Dreizehntens

Vierzehntens

Fünfzehntens

Sechzehntens

Siebzehntens

Achtzehntens

Neunzehntens

Zwanzigstens

Einundzwanzigstens

Zweiundzwanzigstens

Dreiundzwanzigstens

Vierundzwanzigstens

Letztens

Bonus

Danksagungen

Hinweise zu sensiblen Inhalten und Trigger Warnungen (Content Notes)

Impressum neobooks

Seine sensible Seite

Amalia Frey

©2018 Amalia Frey

kakaobuttermandel.de, amalia.frey@gmx.de

c/o Amalia Frey

Der Kleinste Buchladen

Reinsberger Dorf

Am Weinberg 1

99938 Plaue

2. überarbeitete Auflage 2020

Korrektorat: Amalia Frey

Sensitivity Reader: Melisa Naomi Harnisch

Buchsatz: Amalia Frey

Coverfoto: Depositphoto

Coverdesign: Mika M. Krüger

ISBN: 978-3-7529-1606-5

Hinweise zu sensiblen Inhalten (Content Notes) befinden sich auf der letzten Seite des Buches und in ständig aktualisierter Form unter https://www.kakaobuttermandel.de/.

Das Buch:

Austen staunt nicht schlecht, als sich Alexander, der aus Schriftwechseln so garstige Sohn ihres literarischen Mentors, als Eye-candy herausstellt. Alexander fühlt sich ebenfalls zu der 14 Jahre jüngeren Austen hingezogen, der jene väterliche Aufmerksamkeit zuteilwird, nach der er sich als Kind sehnte.

Die schwarze Autorin und der blonde Anwalt sollen gemeinsam ein Buch schreiben, doch ist keine Begegnung möglich, ohne dass die Fetzen fliegen. Dass ihre Anwesenheit Qual und Glück zugleich für den Anzugträger sind, ahnt Austen nicht und reagiert auf seine Ausbrüche kaum minder heftig. Seine Rollenvorstellungen machen es Alexander schwer, auf die Bedürfnisse der 3rd-Wave-Feministin einzugehen.

Aber unweigerlich entdeckt er eine sensible Seite an sich, die er in den harten Jahren seiner Karriere verloren glaubte ...

Die Autorin:

Amalia Frey wurde oft gefragt, ob ihr erster Liebesroman 'Seine sensible Seite' autobiografisch ist: Eine durchtrainierte, selbstbewusste Bestsellerautorin, die in einer romantischen Beziehung mit einem smarten Staranwalt in Berlin lebt ... Natürlich! Ganz genau so und nicht anders sieht ihr Leben aus.

Entweder nehmen Sie das oder dass Amalia Frey feministische Romance und historische Romane schreibt. Vielleicht veröffentlicht sie unter ihrem Pseudonym Claudi Feldhaus auch zeitgenössische Berlinromane und Fantasy. Sie ist aber auf jeden Fall Mitglied der Autorinnenvereinigung Deutschland e.V. und große Schwester im Nornennetz, dem größten Verband deutschschreibender Phantastik-Autor:innen.

Gewidmet allen sensiblen Männern.

Wie sehr ich euch liebe.

Amalia Frey

Seine sensible Seite

Ein feministischer Liebesroman

Eine Anleitung für dieses Buch

Hier spricht Austen.

Und hier Alexander.

Erstens

April 2012

__________________________________

Von: Ivan Schneid

An: Dr. Alexander Schneid; Ivan Schneid Team

Betreff: Meine Memoiren

Hallo Alexander,

das Fräulein ist angetan von der Idee und wird sich, nach Beendigung ihres aktuellen Manuskripts, meiner Biografie widmen. Richter & ich haben es gerade gefixt. Halte dich bereit, falls wir etwas aufsetzen müssen bzw. falls Fräulein Lux auch an dich Fragen hat.

LG

Vater

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Von. Dr. Alexander Schneid

An: Ivan Schneid; Team

Betreff: Re. Meine Memoiren

Warum sie, wo du doch aus einem reichen Pool an erfahreneren Autoren schöpfen kannst? Was immer du auch an dieser Person findest, ich bitte dich, einen qualifizierten Autor zu beauftragen.

Beste Grüße

A

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Von: Austen Lux

An: Dr. Alexander Schneid

cc. Ivan Schneid; Team

Betreff: Aw. Re. Meine Memoiren

Sehr geehrter Herr Dr. Schneid,

vielen Dank, dass Sie die Funktion 'allen antworten' genutzt haben und das gesamte Team nun über Ihren ach so geringschätzigen Eindruck über meine Person Bescheid weiß. Ich finde es interessant, dass Sie dieses Urteil fällen können, wenngleich mich Ihr Vater davon in Kenntnis setzte, dass Sie sich seit jeher weigern, meine Werke zu lesen. Vielleicht mögen Sie bei Gelegenheit die Bestsellerlisten checken: »WEITER WEG«, veröffentlicht Anfang dieses Jahres - ja, das ist von mir!

Sascha ließ mich ebenso wissen, dass es ihm besonders wichtig wäre, mich mit dieser Arbeit zu betrauen und nicht nur aus Freundschaft, sondern weil mich das Projekt überaus interessiert, werde ich seinen Wunsch erfüllen.

VG Austen Lux

August 2012

Schnauze an Schnauze parkte ich meinen Sportage vor einem Porsche Cayenne. An der Fahrertür lehnte ein weißer Hüne und telefonierte, einen Arm vor der Brust verschränkt, die Hand auf dem Oberarm. Durch das künstliche Netz aus Efeu, das die Südseite des Parkhauses bedeckte, fielen heiße Sonnenstrahlen auf sein strohblondes Haar. Ein Mann von Statur und Charakter, ein hübsches, markantes Gesicht, kurz: geile Sau. Ich zog die Handbremse an und befreite mich aus dem Gurt.

Das Klappern der Autotür des Kia Geländewagens riss mich flüchtig aus dem Gespräch. Ich sah mich nach dem Geräusch um, und unterhalb der offenen Tür fielen ein paar Flipflops auf den Boden. Ungelenk folgten zwei schlanke Füße, schlüpften fix in die Riemchen, schließlich rauschte ihr langes Kleid über ihre Beine. Dann erst hob sie ihre hochgewachsene, athletische Gestalt aus dem Auto und schlug die Tür zu. Durch ihre goldbraune Haut strahlte der pastellgelbe Stoff. Sichtlich spannten sich die Muskeln ihrer nackten Oberarme. Kohleschwarze kurze Locken umgaben ihr ovales Gesicht mit den hohen Wangenknochen. Volle dunkelrote Lippen zeichneten schemenhaft ein spöttisches Lächeln. Was für eine Amazone! Unsere Blicke trafen sich.

Ganz dunkelgrün.

Hellbraun. Das ist selten.

Ich schloss das Auto ab und lief an meinem Wagen vorbei.

»Alexander, слушайте? Hören Sie zu?«, erklang es gereizt aus dem Telefon.

Erst dann konnte ich den Blick von ihrem Gesicht abwenden. Irgendwoher kannte ich sie. Selten sah ich Frauen, die sich in Flipflops und Maxikleidern anmutig bewegen konnten.

Er telefonierte weiter, sein Russisch klang durch seine unglaublich tiefe Stimme gefährlich und er musterte mich dabei. Tief seine Stimme, tief seine Augen. Ich hätte darin ertrinken können. Und so schön groß war er, fast zwei Meter. Doch Maßanzugträger ... und von denen hatte ich die Nase voll. Gut sah er ja aus, aber zehn Jahre zu alt für mich. Ich blickte nach vorn, lief an ihm vorbei und verließ das Parkhaus. Draußen erwischte mich die volle Wucht der Sonnenstrahlen. Schnell schob ich meine riesige Sonnenbrille auf die Nase. An der Bäckerei genehmigte ich mir noch einen Kaffee to go und ging dann direkt hinüber zur Charité. Sascha hatte mir mitgeteilt, auf welcher Station er lag. Seit meiner Feier zur Veröffentlichung meines vierten Romans hatte ich ihn nicht mehr gesehen. Das war inzwischen sechs Monate her. Schon da hatte er übel ausgesehen; ich wappnete mich innerlich.

»Austen Lux für Herrn Schneid«, stellte ich mich vor.

Der Pfleger überlegte nicht lange. »Er hat Sie angekündigt. – Wenn Sie mir folgen wollen?«

War das die Art von Service, die nur Privatpatient*innen erfuhren? Während wir nebeneinander hergingen, sah er mich immer mal von der Seite an.

Na, was würde jetzt kommen? Nachfrage in Bezug auf den Vornamen Austen oder kannte er etwa meine Bücher? Seit ich Anfang des Jahres in den Bestsellerlisten zu finden war, wurde ich schon mehrfach wegen meines Namens erkannt.

»Erlauben Sie … Lux. Sind Sie mit Rex Lux verwandt?«

Oi, damit hätte ich rechnen müssen. Richard Lux, von allen Rex genannt, war vermutlich zu wohlklingend, als dass Menschen diesen Namen bald vergessen würden. Und was er als US-amerikanischer Investor Anfang der Neunziger in Berlin geschaffen hatte, war ohnehin für die Ewigkeit. Nachdem Dad aber nach der Lehmann-Brothers-Pleite und dem was folgte, fast sechzig Prozent seines Vermögens verloren und am selben Tag einen Herzanfall erlitten hatte, machte er sich rar. Dennoch wurden mein jüngerer Bruder Woolf und ich öfter seinetwegen auf unseren Familiennamen angesprochen.

»Wir sind sehr verwandt, wenn Sie so möchten.«

Ich lächelte den Pfleger schief an. Zum Glück kamen wir da gerade am Zimmer meines Mentors an, und mir blieb ein weiterführendes Verhör erspart.

Ich war 25 an jenem Nachmittag, als ich Sascha das erste Mal getroffen hatte. Damals besuchte ich Dad nach seinem Herzanfall im Kurheim. Meine Mutter Fiona, genannt Fio, war natürlich dabei, und anstatt mich zur Begrüßung zu umarmen, fasste sie mir in mein Haar und fragte, warum ich sie mir denn heute nicht so schön wie sonst geglättet hätte. Um nicht den nächsten Anfall zu provozieren, war ich sofort vor einem Streit mit Ma und Dad in den Innenhof der Kuranlage geflohen. Wie blöde kritzelte ich auf meinem Block, fasste die Wut in Worte. Sascha kam vorbei und sprach mich schließlich an. Trotzdem ihn eine schwere Depression und zusätzlich ein Schlaganfall ins Kurheim gebracht hatten, sah man ihm sein Alter nicht an. Ich schätzte ihn damals auf etwa fünfzig. Die guten Gene täuschten: Er war in seinen Siebzigern. Und als ich ihn heute, fünf Jahre später, am Krankenbett besuchte, konnte ich das auch erkennen.

»Fräulein Lux«, ertönte seine erstickte Stimme. Obwohl wir uns so lange kannten, siezten wir uns. Er war von so alter Schule, dass er mich als unverheiratete Frau immer noch auf diese Weise ansprach. Er würde vermutlich nie auf die Idee kommen, mir das Du anzubieten. Jedoch fand ich das Fräulein von ihm ganz hübsch und betrachtete es als einen Kosenamen.

»Fräulein Lux, so kurzes Haar ... das steht Ihnen, macht Sie frecher.«

»Vielen Dank.« Ich strich mir durch den Pixie-Cut. Zu meiner Lesereise, von der ich erst gestern nach Berlin nach Hause gekommen war, hatte ich meine Schwarzen Haare kurzschneiden lassen. Daran gewöhnt hatte ich mich jedoch noch nicht.

Sascha deutete mir, dass ich mich setzen sollte. Vielleicht hätte ich die Distanz wahren sollen, doch ich zog seine Bettkante vor, anstatt mir umständlich einen Sessel herbeizuziehen. Ihn schien diese Vertrautheit zu freuen. Er fragte mich nach meinem Vorankommen im Allgemeinen, nach meiner Schreibproduktivität im Speziellen und nach meiner Lesereise.

Von alledem berichtete ich ihm nur zu gerne. Ohne ihn wäre mein Leben niemals so, wie es heute ist. Sascha und ich trafen uns während Dads Aufenthaltes öfter in der Kuranstalt, und nach und nach las ich ihm einige Dinge vor, die ich so schrieb. Wieder zu Hause hielten wir Kontakt per E-Mail, und irgendwann fragte er mich, ob ich auch ein größeres Schreibprojekt ins Auge gefasst hätte. Das hatte ich. Es lag sogar schon seit Monaten in meiner Schublade.

»Worum geht es?«, wollte er wissen.

»Eine junge Frau zieht mit zwanzig aus dem Haus ihrer reichen, reichen Eltern aus und nimmt ihr Leben selbst in die Hand.«

»Klingt autobiografisch«, meinte er.

»Nur, dass ich achtzehn war«, gab ich zurück.

Er hatte mich darum gebeten, es lesen zu dürfen. Kurz darauf teilte er mir mit, dass er da jemanden kannte, der meinen Traum, Autorin zu sein, verwirklichen könnte.

Und er kannte nicht irgendjemanden. Er kannte Doktor Wolfgang Richter, den Chef des Buche Verlags. Wie ich dann herausbekam, gehörte Sascha sogar zu den Gründungsmitgliedern dieses inzwischen riesigen Verlagshauses.

Es gab Tausende andere Schreibende allein in Deutschland – ich wollte gar nicht wissen, wie viele von ihnen besser als ich waren – die wegen des übervollen Buchmarktes niemals ein Stück vom Kuchen abbekommen würden. In dieser Welt zu bestehen, scheint unmöglich. Neben dem Mainstream, neben all den populären Werken aus USA, Skandinavien und England, die unsereins verdrängen. Im eigenen Land ist kaum Platz für deutsche Autor*innen. Meine Wenigkeit war ein verdammtes Glücksschwein. Dank Sascha startete mein kometenhafter Aufstieg. Wie ein beschützender Großvater schirmte er mich vor dem Kuddelmuddel des Verlagswesens ab, reichte mir seine leitende Hand, half mir, an meinem Stil zu feilen und dennoch meine eigenen Geschichten zu erzählen.

Mein erster Roman »Flucht aus dem goldenen Käfig« ging bereits in die Tiefenpsychologie. Ich arbeitete den frühen Bruch mit meinen Eltern Rex und Fio auf. Kaum volljährig war ich nach Ostberlin in eine Wohngemeinschaft gezogen, verdiente Knall auf Fall mein eigenes Brot. 'Eine reiche Tochter rechnet ab', nannten es die Illustrierten. Ich fand mit der Geschichte, trotzdem sie von meiner Lebensgeschichte verfremdet war, rasch einen willigen Fankreis. Reißerisch und intensiv verarbeitete ich in meinem zweiten Werk speziell die Beziehung zu meiner Ma: »Mutterchroniken«. So viele Töchter fühlten sich verstanden: die Mutter als erste Vertraute und gleichzeitig letzte Gegenspielerin. In meinem Fall ein blondes Gift, das mit rassistischem Sexismus zu triezen verstand, aber das selber nicht einmal merkte. Das Buch verkaufte sich mehr als fünfzigtausendmal. Ma hatte nie etwas von meinem Getippsel gehalten, natürlich auch, weil sie ihre toxischen Verhaltensmuster nicht sehen wollte. Davon, dass ich ohne ihr Geld Berühmtheit erreicht hatte, war sie ebenso wenig begeistert und so las sie keinen meiner Romane.

Ma und mein Bruder Woolf vertrugen sich auch nicht mehr, wir hatten uns so gesehen nie richtig miteinander vertragen. Als ich mit 24 meine erste eigene Wohnung in Pankow bezog, holte ich den damals Zehnjährigen zu mir. Das hatte ich ihm schon Jahre zuvor versprechen müssen. Der dritte Roman »Bruder und Sohn« behandelte das Ringen mit den werten Heranwachsenden. In meinem vierten Buch und ersten Bestseller »WEITER WEG« setzte ich mich mit der schleichenden Trennung von meiner langjährigen Liebesbeziehung zu David auseinander. Als wir uns kennenlernten, war ich das Mädchen von Kasse 4, er der Erstgeborene eines Finanzhais. Als wir uns trennten, war ich die aufstrebende Autorin und er BWL-Student im achten Semester.

Sascha hustete stark, ich reichte ihm ein Glas mit Wasser, von dem er in kleinen Schlucken nippte.

»Fräulein Lux«, krächzte er dann, »ich muss Ihnen ein Geständnis machen.«

Ich stellte das Wasserglas zurück und sah ihn gespannt an.

»Erinnern Sie sich an meinen Sohn?«

Sofort rauschte es in meinen Ohren. Natürlich erinnerte ich mich, auch wenn ich ihn nie persönlich getroffen hatte. Saschas Sohn, den fast alle im Verlag nur Doktor A nannten. Vor einem halben Jahr hatte ich das bisher erste und letzte Mal mit ihm zu tun gehabt. Per E-Mail, die er versehentlich an Saschas komplettes Team geschickt hatte und somit lasen alle, wie unqualifiziert er mich doch fand. Keine Ahnung, warum das immer noch so an mir nagte. Als Sascha mich seinerzeit darum bat, sein aufregendes Leben zu Papier zu bringen, hatte ich mich riesig gefreut. Dass sein Sohn nicht viel von mir hielt, wenngleich er mich niemals richtig kennen gelernt hatte, das hatte Sascha mehr als einmal durchblicken lassen und er hatte darüber ziemlich geknickt gewirkt.

Ich schnaufte.

Daraufhin gluckste Sascha müde. »Verzeihen Sie diese Zudringlichkeit«, begann er dann, »aber es wäre mir sehr wichtig, wenn Sie beide sich miteinander vertragen.«

»Äh«, machte ich.

»Wissen Sie, er ist mein einziges Kind, und wir unterhalten kein intensives Verhältnis. Meine Leidenschaft für fiktive Texte teilte er nie, dabei ist ihm Wortgewandtheit vergönnt. Ähnlich wie auch Ihnen, liebe Freundin. Doch er vertut sein Talent in den Gerichtshöfen. Nutzt seine Eloquenz in der falschen Sprache.«

Ich schluckte. Soweit ich wusste, war Doktor A als ziemlich wichtiger Jurist vornehmlich in puncto Energiepolitik in Russland unterwegs. Niemand verstand so recht, warum Sascha nicht auf den Erfolg seines Sohnes stolz war.

Sie erarbeiteten Geschäftliches zusammen, pflegten aber kein unbedingt herzliches Verhältnis. Je älter mein Mentor wurde, und vor allem nach seinem Schlaganfall vor einigen Jahren, desto mehr regelte sein Sohn für ihn – wenn auch aus der Ferne.

»Fräulein Lux, ich weiß, Sie und Alexander hatten einen schlechten Start. Aber ich bitte Sie aufrichtig, ihm noch eine Chance zu geben. Er ist kein übler Mensch, wenngleich das auf viele den Eindruck machen kann. Er hat Einiges erlebt, wissen Sie? Genau wie Sie. Ich denke, Sie beide sind sich auf gewissen Ebenen sehr ähnlich. Deswegen habe ich ihn hergebeten, er müsste in einer halben Stunde hier sein.«

»Er ist wirklich in Berlin?«

»Ja, heute Vormittag gelandet. Er wird seinen Aufenthalt mit deutschen Fällen verbinden und nebenher ein paar Angelegenheiten für mich regeln.«

Das überraschte mich dann sehr. Sascha war schon länger krank, seit Wochen bettlägerig. Ich hatte ihn zu Hause nicht besuchen dürfen. Das und die Tatsache, dass sich Doktor A bisher gefühlt fünfhundert Mal angemeldet, jedoch immer im letzten Moment abgesagt hatte, ließen mich erschaudern. Es konnte doch nur bedeuten, dass es meinem lieben alten Freund so schlecht ging, dass selbst dessen verlorener Sohn in seiner Nähe bleiben wollte. Ich schüttelte den Gedanken ab.

»Nun«, gestand ich ihm zu, »wenn Sie mich darum bitten, werde ich Doktor Schneid die Möglichkeit geben, seine gute Seite zu zeigen. Ich wüsste allerdings nicht, in welchem Zusammenhang wir uns treffen sollten.«

»Das bringt mich zu meinem eigentlichen Anliegen. Ich weiß, es ist viel verlangt, aber könnten Sie sich in Anbetracht der Umstände vorstellen …«

Plötzlich versagte seine Stimme. Instinktiv griff ich nach seiner Hand und sagte bestimmt: »Herr Schneid, lieber, lieber Sascha, Ihnen verdanke ich meinen Durchbruch. Was kann ich also für Sie tun?«

»Schreiben Sie mein Buch – jetzt!«

Ich schreckte zurück.

Mein fünftes Werk »SCHWARZE ZAHLEN« sollte das Leben meiner Großmutter behandeln. In den Fünfzigern unterhielt sie eine Liebschaft mit einem weißen Industriemogul. Er half ihr finanziell und unterstützte sie, als sie ihre eigene Wäscherei in Miami eröffnete. Aus dieser verbotenen Liebe ging auch mein Vater hervor. Nana gelang damals, was leider heute noch zu wenigen alleinerziehenden Schwarzen gelingt: ein so großer finanzieller Erfolg, dass sie ihrem Sohn höhere Bildung zugänglich machen und ihn zum Studieren sogar nach Deutschland schicken konnte. Als er sein eigenes Geld verdiente, verkaufte sie die Wäscherei und verbrachte ihren Lebensabend damit, sich für die gesellschaftliche Anerkennung von Mischehen starkzumachen. Sie war schon drei Jahre tot, als ich Anfang der Achtziger geboren wurde. Dad sagte oft, dass ihre Kämpferinnatur in mir weiterlebte.

Sascha fuhr fort: »Ich weiß, Sie haben gerade das andere Projekt. Ich weiß, wie viel Freude es Ihnen bereitet, Ihrer Großmutter zu gedenken. Ich weiß, dass unsere Übereinkunft eine andere war. Aber sehen Sie mich an – wer weiß, wie viel Zeit noch bleibt?«

»Sagen Sie so etwas nicht.«

»Ich weiß, es ist viel verlangt …«

»Gar nicht, Herr Schneid«, unterbrach ich ihn und drücke diesmal mit beiden Händen seine Hand, »Es ist das Mindeste. Wir können sofort beginnen.«

»Liebes Fräulein Lux, Sie goldiges Wesen. Heute muss es nicht sein. Kommen Sie morgen und bringen Sie ihren Klappcomputer mit. Dann erzähle ich Ihnen alles.«

»Gut, so machen wir es.«

»Mit Richter ist das auch schon abgeklärt. Ich werde ihm Bescheid geben, dass der Vorschuss, den sie bereits erhalten haben, für meine Biografie gedacht ist. Wenn Sie mit dem Schreiben fertig sind, so werde ich es verfügen, bekommen Sie noch einen Bonus.«

»Das muss nicht sein, mir geht es gut. Lassen Sie mich das Buch so schreiben. Aus alter Freundschaft und Dankbarkeit.«

Da drückte er meine Hand fester und hauchte: »Sie wären mir eine gute Tochter gewesen …«

Will der mich verarschen?

Ein starker Geruch nach Rasierwasser stieg in meine Nase, so dass ich instinktiv aufsah. In der Tür stand der schnieke Anzugträger von vorhin und das offenbar schon seit einer Weile. War ich im falschen Film? Eine krasse Ader pochte an seiner Stirn, sein Hals färbte sich dunkelrot. Jeden Moment würde er explodieren. Stattdessen brummte er kalt: »Guten Tag, Frau Lux nehme ich an …«

Die Erkenntnis, wer er war, verschlug mir den Atem.

Sie nickte. Das konnte doch nicht wahr sein!

Mit den kurzen Haaren und den zusätzlichen Muskeln hatte ich sie nicht erkannt.

»Doktor Schneid«, gab ich mit einem Nicken zurück und lockerte langsam den Griff um Saschas Hand.

Im sonnendurchfluteten Krankenzimmer wirkte Doktor A in seiner Wut zwar furchterregend, doch er hielt lange genug still, so dass ich sein Gesicht genauer betrachten konnte. Maskulin und rosé war es, blass wohl vom Stress. Er hatte einen markanten Kiefer mit einem graden Mund, den zwei tiefe Falten umrundeten. Wegen der schlechten Rasur sah ich, dass sein Bart ebenso blond wie sein Haupthaar war. Er mochte Mitte vierzig sein. Und endlich erkannte ich die Ähnlichkeit: Er hatte die großen, dunkelgrünen Augen Saschas.

»Junge! Steh da nicht so wie ein Zinnsoldat«, rief dieser ungewohnt schroff.

Als Doktor A daraufhin auf uns zusteuerte, ließ ich endgültig die Hand seines Vaters los und rutschte vom Krankenbett.

Ich wollte höflichen Abstand wahren, so dass die beiden sich begrüßen konnten. Aber Doktor A blieb noch weiter entfernt vom Bett stehen als ich, stemmte die Hände in die Seiten und nickte seinem Vater zu.

»Das Fräulein hat eingewilligt«, stöhnte Sascha müde. Seine Stimme wirkte in Gegenwart seines Sohnes plötzlich viel brüchiger und schwächer. Hatte er vor mir stark sein wollen oder wollte er vor Doktor A kränker wirken? Oder machte er es gar nicht mit Absicht?

»Ich möchte, dass du sie bei allem unterstützt.«

Daraufhin drehte Doktor A sich zu mir herum und starrte mich noch böser an.

»Hmm«, knurrte er nach einer Weile, »soweit ich weiß, wird sie meine laienhafte Hilfe nicht brauchen. Sie ist doch wohl qualifiziert genug.«

Ich zog eine Augenbraue hoch und wollte erwidern, dass er recht hatte, Sascha kam mir jedoch zuvor: »Hornochse, nun reicht es. Sie macht sich damit genug Umstände. Ich will, dass du ihr zur Seite stehst. Du wirst an unseren Treffen teilnehmen und evaluieren.« Dann wandte er sich an mich, seine Stimme klang deutlich sanfter: »Mein Gedächtnis ist in letzter Zeit etwas schlecht, es kann sein, dass er mich verbessern muss, wenn ich von früher spreche.«

»Sicher, ich werde einen guten Anstandswauwau abgeben«, rief Doktor A und ließ den Blick über meine Figur schweifen. »Wer weiß, wozu so ein junges Ding sonst …«

Ich ließ ihn nicht ausreden. »Ich darf doch wohl sehr bitten!«, donnerte ich. Und das so laut, dass der Pfleger seinen Kopf durch die Tür steckte und »Psst« machte.

Daraufhin drehte ich mich nur um, erklärte noch: »Herr Schneid, ich werde die Hilfe Ihres Sohnes nicht brauchen. Ich wünsche ihn nicht morgen, nicht übermorgen und zu keiner Zeit hier vorzufinden, wenn wir an Ihrem Buch arbeiten.« Und damit wetzte von dannen.

Dieser Hintern …

°°°

Der nächste Morgen kündigte bereits einen sauheißen Tag an. Die Sonnenstrahlen kitzelten meine Nase und ließen mich lächelnd aus meinen bewegten Träumen erwachen. Um mich auf Touren zu bringen, rutschte meine Hand noch einmal ins Höschen und katapultierte mich kurz ins Engelsreich. Ich erstickte mein Stöhnen. Hier war niemand, den ich damit anfeuern könnte. Dann streckte ich alle Glieder und erhob mich. Entgegen meiner Gewohnheit schlief ich nicht bis 12:00 Uhr, sondern musste um 8:00 Uhr aus dem Bett und ins Bad. Zähneputzend und mit verquollenen Augen starrte ich in den Spiegel. Mein Gesicht war wohl das Einzige an mir, dem man die Dreißig ansah. Spitz war es geworden, meine Züge ergaben ein fast perfektes Herz. Ich mochte die vollen Lippen meines Vaters und die hellbraunen Augen meiner Mutter. Meine Haut war eine vollendete Symbiose dieser Mischehe: ein kühles Mittelbraun. Mit 27 fielen mir die zarten Furchen auf, die meine Stirn waagerecht schmückten, und schließlich folgte die tiefe Denkfalte, die sie oberhalb meiner flachen Nase genau teilte. Als sich mir mein Schwarzes naturkrauses Haar noch chemisch glätten ließ, trug ich einen Pony, der die Falte auf meiner Stirn passabel verdeckt hatte.

Ich spuckte aus und sah wieder in den Spiegel. Den Stirnfalten hatte ich anfangs versucht, mit Cremes und Peelings entgegenzuwirken. Doch jeder kleine Erfolg wurde durch den nächsten nächtewährenden Schreibmarathon zerstört. Ich entschied mich fürs Mit-Würde-Tragen. Eine Gesellschaft, die Denk- und Lachfalten mit Nervengift wegspritzte, musste ohnehin ihre Werte überdenken, so ging ich mit gutem Beispiel voran. Dazu kam die Entscheidung, meine schwarzafrikanischen Wurzeln nicht mehr mit Tonnen von Chemie zu zerstören und meine Haare ganz einfach schneiden zu lassen, wenn mir die Mähne zu voluminös wurde. Als Ma meinen Kurzhaarschnitt sah, erklärte sie mir, dass ich ihr ein Brief mit sieben Siegeln sei. Ich verkniff mir schon länger Bemerkungen in die Richtung, wie verletzend ihr Verhalten war.

Sie merkte nicht einmal, wie sexistisch und rassistisch sie sein konnte. Mit Sprüchen wie diesen konnte ich Bücher füllen - was ich dann ja auch getan hatte. Sowohl sie als mein Dad waren noch nie mit meinem eigenen Kopf klargekommen und hatten ihre liebe Not mit mir, wie sie es nannten. Ich denke, sie folgten vor über dreißig Jahren nur einem hippen Trend, mich nach einer Autorin zu benennen, die ihrer Zeit voraus gewesen war. Und wunderten sich dann, dass aus mir tatsächlich ein Freigeist wurde. Immerhin sorgten sie, kaum dass ich lesen konnte, dafür, dass ich mich vor der realen Welt in Büchern verkroch. Sie hörten auch nicht auf, sich zu wundern, als ich mit 18 auszog. Meine Erziehung und Ausbildung hatten ursprünglich darauf abgezielt, dass ich in das Unternehmen einstieg. Während sie sich zwar nie mit meiner linksliberalen Grundeinstellung identifizieren konnten, hatten sie mir doch nie Bildung verwehrt und mich lesen lassen, was ich wollte. All das hatte seine Wirkung nicht verfehlt. Aber für sie war es ebenfalls verwunderlich, dass sie das Ganze bei meinem Bruder Woolf wiederholten, sodass aus ihm politisch eine jüngere, männliche Version von mir wurde und er lieber bei mir leben wollte.

Sie hatten uns gelassen. Uns freigelassen. Wir hätten es elterntechnisch schlechter treffen können. Obwohl wir gebrochen hatten, unterhielten wir einen lockeren Kontakt. Sie hätten uns auch gerne von vorne bis hinten finanziell gepusht. Doch dank der lieben Literatur war das nicht nötig. Meine letzten beiden Romane hatten sich ziemlich gut verkauft und ich hatte für das nächste Buch einen saftigen Vorschuss erhalten. Auch verdiente ich mir nebenher mit dem Schreiben einer Kolumne in der Berliner Zeitung und mit meinen geliebten Lesereisen etwas hinzu. So hielt mich mein Stolz guten Gewissens von weiteren Subventionen meiner Eltern ab.

Woolf stolperte nun ebenso verpennt wie ich ins Badezimmer. Mehr als offensichtlich hatte er mich nicht erwartet, das zeigten mir sein schockierter Gesichtsausdruck und seine riesige Morgenlatte – wie sie wohl bei fünfzehnjährigen Jungs normal war.

Rückwärts entfernte er sich aus der Tür und verschwand in seinem Zimmer. Ich lächelte amüsiert, putzte zu Ende, und als ich das Bad verließ, rief ich: »Ich bin in der Küche und mache uns Frühstück.« Was ihm so viel bedeuten sollte, wie: »Keine Sorge, wir werden niemals darüber reden.«

Ich hatte keine Ahnung, ob er schon mit jemandem schlief, oder ob er sich für die erste Liebe aufsparen wollte. Und ich hatte wenig Talent dafür, mit ihm über Sex zu reden.

Als ich in seinem Alter war – eigentlich viel früher – und gerne etwas über die menschliche Fortpflanzung gewusst hätte, war Dad mit den Fingern in den Ohren aus dem Zimmer gerannt und hatte gesungen: »Lalalala – meine süße kleine brave Tochter, lalalala!« Es sollte wohl witzig sein, wirkte aber eher traumatisierend auf mich. Und es verfehlte seine Konsequenz nicht: Ich sprach mit meinen Eltern, besser gesagt mit meiner Mutter nur noch einmal über Sex und das nicht freiwillig.

Da war ich 22 und schleppte David, nachdem er mich etwa 25.000-mal darum gebeten hatte, zum Vorstellungsbesuch bei ihnen an. Ma war von Haus aus schlank und sportlich. Dazu ein Augenaufschlag, der besungen wurde. Sie wusste schon immer die Männer für sich zu gewinnen. Als meine Eltern sich kennenlernten, war Fio 21 und Kellnerin im Domhotel. Rex war da schon 34 und verknallte sich auf den ersten Blick in sie. Nach der ersten Liebesnacht war er rettungslos verliebt und leitete alles in die Wege, sie zu sich nach Westberlin zu holen.

»Austen, du beherrschst das Element Mann genauso gut wie ich«, hatte sie mir gesagt, als die Männer etwas ferner von uns durch unseren großen Garten in Grunewald schritten.

»Oh, Ma sei bloß still!«

»Nutz das, binde ihn an dich. Was glaubst du, wie ich einen so reichen Mann bekommen habe?«

»Ma bitte ...«

»Ganz genau, ich BIN so gut! Und das bist du auch, ich sehe es, wie er dich ansieht ...«

Ich ließ sie stehen. Und die Erinnerung an dieses Gespräch hätte ich zu gerne verdrängt.

Während ich die Kaffeemaschine befüllte, riss mich das Schrillen meines Telefons aus meinen Erinnerungen. Meine beste Freundin Danni: »Austen Schätzchen, es ist furchtbar!«

»Bianca oder Benjamin?«

»Beide! Bianca nervt mich schon wieder wegen des Schrankes, und außerdem will sie mir die Reparatur von der Waschmaschine berechnen. Sie sagt, das war Nini. Natürlich kommt sowas exakt einen Tag, nachdem Ben sie mal wieder betrunken angerufen und ihr erzählt hat, wir wären wieder zusammen. Da hat sie ihm gesagt, dass sie sich vor einen Zug wirft, wenn das passiert.«

Es war gar nicht so leicht, ihr zu folgen bei all dem Leid, das ihre Psycho-Exen ihr bereiteten. Danni war in den letzten fünfzehn Jahren immer mal mit Bianca und dann wieder mit Benjamin zusammen gewesen. Von Letzterem hatte sie zwei Kinder, Nini und Charlie.

Nachdem sie sich über die beiden ausgeheult hatte, gelang es mir, sie zu beruhigen: »Danni, schließ die Augen. Atme ein und atme aus. So und nun ganz ruhig. Woran denkst du jetzt?«

»Dass ich Bianca den Hals umdrehe, wenn sie Nini das nächste Mal anschreit.«

»Okay, wir wiederholen das.« Ich brachte sie dazu, endlich ruhig zu atmen, und schon flossen die Tränen. »Warum such ich mir immer solche Arschkrampen, Austen? Sogar unter den Lesben finde ich die Flachwichser.«

Ich kannte Danni nun seit vier Jahren, seitdem sie von Marzahn hier ins Nachbarhaus in die Borkumstraße gezogen war. Und es war keine Woche vergangen, in der sie nicht mindestens mit einem von den beiden Streit hatte. Mal weigerte sich Benjamin Unterhalt zu zahlen oder holte die Kinder nicht wie versprochen von der Schule ab, dann drohte Bianca wieder mit Selbstmord, wenn Danni nicht zu ihr zurückkäme, oder hatte irgendeine Krankheit, neuerdings sehr beliebt: Brustkrebs.

»Du weißt, was ich darüber denke«, sagte ich ihr.

»Ja ... dass ich es mal mit jemand anderem versuchen sollte, als mit denen, von denen ich weiß, dass sie scheiße sind.«

»Nein, ich meine den Schritt davor.«

»Sich selber lieben ist schwer. Und Single sein eh. Bei dir sieht das so einfach aus.«

Ich lachte kalt. »Das lernst du auch noch.«

Meine beste Freundin hatte erst vor ein paar Monaten aufgehört, mit ihren Exen zu schlafen und übte sich in einem Selbstfindungsprozess. Den Sex hatte sie aufgegeben, doch das Drama behalten. So ist es, sobald starke Gefühle im Spiel sind. Aber sie hielt ihren Job nun schon seit fast einem Jahr – ein Rekord. Und durch das regelmäßige Einkommen wurde sie von Spielsucht-Benjamin und Tankstellen-Besitzerin Bianca freier, denn früher hatten diese ihr immer für die Kinder aushelfen müssen. Und an all diesen Vernunftentscheidungen ihres Lebens hatte ich mit meinem Rat und meinen freundschaftlichen Taten einen großen Anteil gehabt.

Danni trocknete die Tränen, gestand mir, dass sie sich auf dem Klo versteckt hatte und ihre Chefin sich sicher schon fragte, wo sie steckte. »Danke fürs Gespräch.«

»Nicht dafür, wir reden später, wenn ich bei Sascha war, ja?«

»Frau Bestsellerautorin. Ich freu mich drauf.«

Mit diesen Worten legte sie auf, und ich schnaufte. So viel Aufregung vor meinem dritten Kaffee!

Im nächsten Moment kam Woolf in die Küche und blickte auf den gedeckten Frühstückstisch, den ich während des Telefonats vorbereitet hatte.

»Hi, hast du wohl geruht?« Ich lächelte möglichst unschuldig, um ihm noch einmal klarzumachen, dass wir über die Szene vorhin nicht zu reden brauchten.

»Hi, thanks. Und du wohl nicht, dass du schon auf den Beinen bist?«

»Doch, doch. Sascha erwartet mich um 10:00 Uhr in der Charité, dann gehen wir erstmal die wichtigsten Punkte durch.«

»Und Nanas Buch ruht jetzt echt?«, fragte er und schäumte sich Milch auf.

Ich wartete, bis der Krach zu Ende war, und entgegnete dann: »Ja, ich will mich auf eine Sache konzentrieren, damit alles richtig gut wird.«

»Hört, hört! Wir werden erwachsen.« Woolf grinste und goss sich den Milchschaum in die hohe Tasse, um etwas von meinem extrastarken Filterkaffee nachzuschütten. Ich soff das Zeug an arbeitsreichen Tagen wie Leitungswasser.

Wir setzten uns an den Tisch und bestrichen unsere Brotscheiben mit all den feinen Sachen, die ich im Kühlschrank gefunden hatte.

»Ich treffe mich morgen Nachmittag mit David«, erklärte ich irgendwann.

»Ich weiß«, entgegnete Woolf.

Die beiden telefonierten seit der Trennung regelmäßig, und ab und zu trafen sie sich auch. Dass ich Schluss gemacht hatte, lag anderthalb Jahre zurück, und offenbar war meine Wut auf David inzwischen verflogen. Es war diese ganz erwachsene Art gewesen, sich von jemandem loszusagen: Beide liebten einander noch sehr, wussten aber, dass die Unterschiede zu groß waren und sich eine gemeinsame glückliche Zukunft ausschloss. Es hatte sich gut angefühlt, diese Entscheidung zu treffen, dennoch litt ich wie ein Hund. Meinen Schmerz in ein Buch zu packen, das ich vor einem halben Jahr rausgebracht und wofür ich einen fetten Bonus kassiert hatte, half recht gut über mein Leid hinweg. Wie David mit der Trennung umgegangen war, wusste ich nicht. Wir trafen uns erst auf der Buchpremiere. Die Freigabe über die an ihn angelehnte Romanfigur hatte ich über seine Anwältin eingeholt. Ich sag ja: Alles ging sehr erwachsen über die Bühne. Auch unser Wiedersehen. Lasse ich meine anhaltende Appetitlosigkeit, nachdem ich ihn gesehen und immer noch heiß gefunden hatte, unter den Tisch fallen, würde ich sagen: Perfekt gemeistert, Lux! Danach hatten wir uns alle paar Wochen auf einen Kaffee getroffen, gequatscht und jedes Mal erneut festgestellt, dass die Entscheidung richtig gewesen war. Dann hatte mein Exfreund sich verlobt.

'Doch genug davon', schalt ich meine Gedankengänge. Ich hatte mir vorgenommen, mich völlig auf Saschas Buch zu konzentrieren, und daran wollte ich mich halten. Pünktlich verließ ich die Wohnung und lief zur S-Bahn. Es war kurz nach 9:00 Uhr und die Sonne knallte bereits auf meine kurzbehosten Beine, dass es eine Freude war. Hätte ich aus Gründen heute nicht eine Slipeinlage nötig, wäre ich im Kleid und ohne Höschen gegangen …

°°°

Mein Wecker schellte heute erst um 6:00 Uhr. Da hatte ich schon wach gelegen. Wie lange war es her, dass ich dergleichen Lüsternes geträumt hatte? Herrgott war ich nicht allmählich zu alt dafür? Ich quälte mich endlich hoch und besah, dass meine morgendliche Erektion noch immer nicht abgeklungen war. Was zum Teufel war los mit mir? Dass das überhaupt passierte, lag doch Jahre zurück ... Irgendwann, kurz nachdem Madelena mir mitgeteilt hatte, dass sie die Scheidung wünschte ... Reiß dich zusammen, Junge!

Meine seit dem Studium morgendliche Routine von zwanzig Liegestützen, zwanzig Rumpfhebern und zwanzig Kniebeugern, ließ das Symptom abschwellen. Unter der Dusche perlte hartes, eiskaltes Nass auf meine betagte Haut und beruhigte mich. Immer wenn ich eine Wohnung bezog, hatte ich die Mischbatterie verstellen lassen, so dass das Wasser so weit wie möglich heruntergekühlt wurde. Nur das weckte mich auf. Ich schloss die Augen und steckte meinen hitzigen Schädel unter den Strahl. Doch wieder schob sich ihr Anblick vor meine Sicht. In dem Traum trug sie knappe Hosen und ein Baseballtrikot. Warum ein Trikot? Berücksichtigen deine Fantasien ihre US-amerikanischen Wurzeln?

Sie kaute Kaugummi, machte eine Blase, ließ sie knallen, leckte sich über die Lippen und sah mich dann über ihre Schulter an. »Was glotzen Sie so?«

Unter anderen Umständen hätte ich gelacht. Aber mir war spätestens in diesem Moment klar, dass die nächste Zeit alles andere als lustig werden würde.

Ich hatte in der Berliner Wohnung noch etwas für Belajew nachgearbeitet, Saddei das Protokoll geschrieben und auf meine Putzfrau gewartet, die mich wie immer herzlich begrüßte. War ich nicht in dieser Stadt, kam sie nur einmal im Monat her, um eine Grundreinigung vorzunehmen. Da ich aber wohl einige Tage bleiben würde, bot es sich an, dass sie öfter kam. Wie so oft redeten wir auf Russisch miteinander. Obwohl sie bald dreißig Jahre in Berlin lebte, wollte sie sich in ihrer Muttersprache üben.

Ich fragte sie: »Können Sie meine Anzüge und die Hemden zur Reinigung bringen?«

»Die Anzüge ja, die Hemden mach ich selbst, wenn Sie gestatten.«

Mir war klar, dass sie das Geld gut brauchen konnte.

»Wie Sie möchten, Frau Nuske.«

Ich lächelte betreten und griff nach meinem Autoschlüssel.

Vater erwartete mich um 9:00 Uhr. Er hatte betont, dass wir nicht viel Zeit hätten, weil sein Fräulein Lux um 10:00 Uhr käme und sie mich ja nicht sehen wollte. Bei dem Gedanken trat ich härter aufs Gas. Diese Person! Und was glaubte mein alter Herr, für wen ich all das tat? Ich hatte weiß Gott Besseres zu tun. Doch verzichtete ich auf meinen direkten Umgang mit meinen Moskauer Kollegen, bereitete die Konferenzen via Fernleitung vor, nahm an den Besprechungen per Videokonferenz teil und flog nur zu den ganz wichtigen Terminen rüber. Und nebenbei erledigte ich seinen Kram im Verlag. Undank ist der Weltenlohn, hatte er mir immer gepredigt. Sauer stieß mir auf, dass er, sobald es um diese ansehnliche Göre ging, gar nicht mit Lob und Dank hinterherkam. Zum Glück musste ich nun wenigstens nicht mehr ertragen, das mit anzusehen. Als ob ich einem Verbot dieser altklugen Dilettantin Folge leisten würde – nein, ich war froh, dass Vater ihr recht gab und meinte, wir könnten nicht zusammenarbeiten. War besser so. Gewiss.

Die verdammten Straßen waren voll, meine abschweifenden Gedanken hatten mich daran gehindert, eine gescheite Alternativroute zu finden, und so kam ich tatsächlich zu spät. Das war mir ewig nicht passiert. Vater war erbost und noch müder als am Vortag. Er ließ es sich jedoch nicht nehmen, mich auf meinen Fehler hinzuweisen, mich für meine Eitelkeit zu schelten, weil ich das Navi nicht benutzt hatte, und zudem zu sagen: »Nun bleibt kaum noch Zeit, was, wenn das Fräulein früher herkommt?«

»Geht es dir nur um sie? Dann hätte ich wohl nicht extra herzukommen brauchen.«

»Wenn du sowieso in Berlin bist …«

»Das meine ich. Meinst du nicht, ich hätte in Moskau Besseres zu tun gehabt?«

Vater lachte kehlig und rau. »Willst du mir erklären, du hättest all diese Aufträge hier nur angenommen und deine Aufgaben im Russenreich verschoben, um bei mir zu sein?«

Ich ballte meine Hand zu Faust. Meine Fingernägel schnitten ins Fleisch, als ich sagte: »Wenn es so wäre?«

»Halte mich nicht für einen Narren, Alexander! Mir ist durchaus bewusst, wie wichtig du bist. Denen. Der Welt. Was schert dich das Schicksal dieses alten Mannes?«

Dröhnender Schmerz durchzog meinen Schädel. Vater wusste doch sicher genau, welchen Punkt er damit bei mir traf.

Nein, ich bin nicht wichtig. Aber ich bin so nahe an den sogenannten Wichtigen, dass sie mich mit der Droge der scheinbaren Wichtigkeit infiziert haben. Mit dieser versuche ich meine größte Krankheit, die Sucht nach Existenzberechtigung, zu lindern. Experte ja, wertvoller Berater ja. Gewichtiger Entscheidungsträger nein. Irgendwann einmal wichtig sein zu dürfen, etwas darzustellen, wesentliche Entscheidungen zu treffen, danach giere ich. Doch ich trete seit Jahren auf der Stelle. Alles, was das mühevoll errichtete Gebäude, das diese Wichtigkeit zu stützen vermag, zum Einsturz bringen könnte, dem stehe ich spätestens seit meiner Scheidung feindlich, ja aggressiv gegenüber.

Dann kam die Kunde, dass es Vater schlecht geht, er ins Krankenhaus umgezogen ist, seine Wohnung in Berlin aufgelöst hat. Dass, sollte es ihm wieder besser gehen, er in unser Haus im Kellerwald zurückziehen wird. Aber es sah nicht danach aus. Ich hatte begonnen abzuwägen. Hatte erkannt, dass er zu dem winzigen Kreis von Menschen gehörte, die mir wirklich etwas bedeuteten. Ich war bereit gewesen, bereit unsere Beziehung in Ordnung zu bringen. Doch nun sah ich, wohin mich das gebracht hatte.

Ich wurde wieder der eifersüchtige Knabe, der um seine Anerkennung bettelte.

Diesmal nicht!, entschied ich kurzerhand.

»Sag mir doch einfach, was du willst, dann sind wir schneller fertig«, entgegne ich ihm müde.

»Ich wollte mit dir heute mein Testament durchgehen.«

»Hast du das noch nicht mit einem Notar gemacht?«

»Natürlich, aber wozu nutzt mir ein Sohn im Jurahandwerk, wenn ich mit ihm nicht darüber sprechen kann?«

»Na danke. Also wo ist es?«

»Bei meinem Notar«, sagte er nach einer Weile.

Ich schnaubte. »Und was willst du besprechen? Sag bloß noch, du willst durchboxen, dass Austen Lux deinen Sitz im Aufsichtsrat bekommt.«

»Natürlich nicht, du Narr. Dazu ist sie zu jung und würde es ohnehin verabscheuen. Ich möchte, dass du darüber mit meinen Partnern sprichst. Du weißt, wie der Hase läuft.«

»Schönen Dank auch. Ich habe keine Zeit für so etwas. Mach du das doch, wenn du wieder auf den Beinen bist.«

Vater schwieg einen Moment und sah mir das erste Mal seit langem direkt in die Augen. Das hatte er so zuletzt getan, als ich ihm gesagt hatte, dass ich mit Madelena nach Moskau ziehen würde. Ich lehnte mit dem Arm am Fenster, von draußen knallte die Sonne auf mein dunkles Jackett.

Es war jetzt schon viel zu heiß, ich sehnte mich nach meinem klimatisierten Büro in der Kanzlei.

»Du irrst ...«, flüsterte Vater, »ich gedenke, bald zu sterben.«

Eines musste man dem Flügel der Privatpatient*innen lassen: Er war auch bei dieser Affenhitze draußen schön gekühlt. Pünktlich bog ich um die Ecke ins Zimmer und fand den armen Sascha im Bett liegend und seinen verkorksten Sohn am Fenster stehend vor. Wie sie einander ansahen – als hätten sie nach Jahren ihren ersten intimen Moment. Dabei störte mein Auftauchen sie offenbar, sie blickten zu mir. Saschas Miene hellte sich sichtlich auf, Doktor A starrte mit einem Mal ungläubig auf meine nackten Beine. Ja, Herrgott, ich weiß, die Hose ist kurz, aber warst du heute mal draußen, Keule?

Er schüttelte sich und griff im nächsten Augenblick nach seiner Tasche. Kurz nickte er seinem Vater zu, dann lief er an mir vorbei. Ich spürte seinen Blick auf meinem Körper und warf ihm über die Schulter einen Todesblick zu: »Was glotzen Sie so?«

Daraufhin lief er rot an und verdünnisierte sich.

Zweitens

Woolf traf mich am Abend wie fast immer an meinem Schreibtisch an. Ich hatte mir eine Dokumentation rausgesucht, die im Zuge des 40. Jubiläums des Buche Verlags produziert worden war. Darüber fand ich tatsächlich ein paar frühere Interviews von Sascha, die ich mir ebenfalls reinzog. Seine Eloquenz, mit denen er den Reporter*innen begegnete, war nicht von der Hand zu weisen. Und wie gut er als junger Mann ausgesehen hatte, eine richtige Schnitte! Ich stellte fest, dass er abgesehen von seinem dunklen Haar und den fürchterlichen, aber damals modernen Anzügen, Doktor A brutal ähnlich gesehen hatte. Natürlich kannte ich Abbilder von ihm als Enddreißiger, aber nun, da ich seinem Sohn getroffen hatte, rückte sich all das in ein anderes Licht. Mir wurde klar, dass Doktor A viel besser aussehen würde, zöge er sich den Stock aus dem Arsch und blickte nicht immer drein, als wären alle um ihn herum seine Todfeind*innen.

Endlich fiel mir auf, dass Woolf meinen Schreibtisch umschlich.

»Hungry Wolf?« Ich grinste.

Er war ein guter Junge und er traute sich selten, mich tatsächlich anzusprechen, solange ich arbeitete. Und dass ich hier saß, mir Interviews aus den Siebzigern gab und Notizen machte, musste schwer nach Recherche aussehen. Störe ein tapferes Schreiberlein niemals bei der konzentrierten Recherche und schon gar nicht im Schreibfluss. Mein Bruder wusste all das, auch wann ich mich in der ZONE befand, und ich gar nichts mitbekam oder die Phase, in denen jegliche Störfaktoren tödlich geahndet wurden.

»Worauf hast du Lust?«, fragte Woolf lächelnd.

»Ach, lass' was bestellen. Ich will grünes Curry und Reis.«

Brav lief er zum Telefon und rief bei unserem Asia-Fusion

Restaurant des Vertrauens an, um sich und mir jede Menge scharfes Essen zu ordern. Wir setzten uns grünen Tee auf und platzierten uns mit all den Pappschachteln am Küchentisch. »Hast du schon deinen roten Faden gemacht?«, wollte Woolf erfahren.

Es war immerhin das fünfte Projekt, das er miterlebte, natürlich wusste er, an welcher Schwelle ich stand. Dass, nachdem ich das Gerüst erstellt hatte, es ein paar Wochen dauern würde und ich mich dann mitten im Fluss befände, in dem ich vergessen würde zu essen, zu schlafen, zu reden. Ich würde nur labil grinsend am Computer hocken, tippen, vermutlich sabbern und dankbar das Wasser bechern, das mein braver Bruder mir brachte. Alle drei Tage würde er mich davon überzeugen, etwas zu essen, doch um Gottes willen zu duschen und mich schlafen zu legen. Und ich würde ihn erst beschimpfen und schließlich gehorchen. Mir war bewusst, dass ich einem nicht mal Sechzehnjährigen damit viel zumutete. Aber immer wenn ich das (im wachen Zustand versteht sich) Woolf gegenüber ansprechen wollte, erklärte er mir: »Ich liebe es, zu erleben, wie deine Bücher wachsen und dass ich immer der Erste bin, der etwas davon hören wird. Bitte lass mich ewig an diesem Rohdiamanten teilhaben. Dafür nehm ich deine creepy Phasen gerne in Kauf.«

Und ich war beruhigt bis zu meinem nächsten Anfall eines schlechten Gewissens.

»Nein, ich habe noch kein Gerüst geschrieben. Sascha war vorhin sehr aufgebracht und hat mich gebeten, ihn übermorgen wieder zu besuchen. Solange werde ich mich intensiv mit der Verlagsgeschichte auseinandersetzen, dachte ich.«

»Du bist ja so professionell.«

»Haha!«

»Weißt du, was ihn so fertig gemacht hat?«

»Vermutlich sein doofer Sohn, der stand doch tatsächlich in dem Zimmer rum, als ich ankam.«

»Warum auch nicht? Ist doch sein Paps.«

»Du bist ja so erwachsen!«

Natürlich wusste ich, dass es eigentlich ziemlich kindisch von mir war, zu verlangen, Doktor A solle sich von Sascha fernhalten, wenn ich angemeldet war.

»Du hast ja keine Ahnung, was für ein Stinkstiefel das ist!«

»Hast du es denn? Du kennst ihn gar nicht. Mir sagst du immer, ich solle mir selbst ein Urteil bilden und nicht zu schnell abwerten.«

»Haha!«

»Mal ehrlich, Jane! Du hast ihn erst zweimal erlebt, oder? Und vorher hast du dich vom Tratsch aus dem Verlag mitreißen lassen. Wo bleibt die Autorin, die alles hinterfragt und von allen Seiten beleuchtet?«

Scheiße, der Junge kannte mich echt zu gut. »Du hast ja recht. Aber du hast Doktor A auch noch nie gesehen. Gleich, als ich ihn das erste Mal sah ...«

»Was war da?«, hakte Woolf nach, als ich nicht weiterredete.

Ja, was war da in dem Parkhaus? Beeindruckt hatte er mich, hübsch hatte ich ihn gefunden. Ich war von jeher der Meinung, dass solche Männer nicht SO aussehen dürften. Nicht SO gut.

»Na ja, wie auch immer. Im Krankenhaus ist er mir jedenfalls ziemlich doof gekommen.«

»Darüber hab ich auch nachgedacht«, erklärte der Junge und schob sich einen großen Löffel Reis zwischen die Lippen, »das sollte bestimmt nicht gegen dich gehen. Sagtest du nicht, er und sein Vater hätten ein schwieriges Verhältnis?«

»Mit Doktor A hat jede*r ein schweres Verhältnis«, nuschelte ich mit halbvollem Mund.

»Kein Wunder, dass er immer so angespannt ist.«

»Ja, gut okay, ich geb ihm noch ne Chance, bist du nun zufrieden, Wölfchen?«

»Jupp«, grinste er und trank darauf einen Schluck Tee.

°°°

Keusche Unruhe lag in mir. Ich erkannte meinen Ex von Weitem. Seine Körperhaltung, Statur, die Art, wie er eine Hand in die Seite stemmte, und mit der Anderen auf seinem Schlaufon herum wischte. Davids Haar war ganz kurz geschnitten. Ich hatte Jahre gebraucht, ihn davon zu überzeugen, es wachsen zu lassen, damit ich in dieser weichen, braunen Pracht herumwuscheln konnte. Er sah dünner aus, als würde er weniger trainieren. Sein graues Jackett wehte offen im Wind, er trug passende Anzughosen und ein hellblau-weiß gestreiftes Hemd. Die oberen Knöpfe hatte er für seine Verhältnisse salopp geöffnet, und je näher ich kam, desto mehr erinnerte mich das Stück nackte hellbraune Haut daran, was unter dem Stoff verborgen lag. Schließlich sah er auf und sein Gesicht strahlte. Nicht weil wir furchtbar verliebt waren wie einst – sondern weil es nach fast acht Jahren in Knochen und Mark übergegangen war, wie wir aufeinander reagierten. Wir umarmten einander locker, verzichteten auf das obligatorische Küsschen. Als mir sein persönlicher Duft vermischt mit dem Geruch seines Rasierwassers in die Nase stieg, wurden schlagartig Erinnerungen wach. Damals, wenn er sich nach dem Rasieren damit die Wangen vollgeklatscht hatte und ein paar Tropfen seinen Hals hinab auf seine Schlüsselbeine gerollt waren. Dann hatte er sich immer erst die Hände gewaschen und sein Gesicht hinterher. Der Duft auf seiner Brust blieb, und wenn ich ihm abends das Hemd öffnete, schwoll er mir entgegen, so dass ich erleichtert einatmete und wusste: Feierabend!

Von jeher war ich der Meinung, Sex sollte der kleinste gemeinsame Nenner in einer Liebesbeziehung sein. Bei David und mir war es am Ende der Klebstoff, der uns voneinander nicht loskommen ließ. Wir machten den Fehler, miteinander zu schlafen, obwohl wir uns zuvor gestritten hatten. Es als Versöhnungssex zu verbuchen, uns aus Hassliebe heraus in Ekstase zu versetzen. So blieben die Konflikte unausdiskutiert, verhasste Angewohnheiten des anderen bestehen. Töricht dachten wir, so viel gemeinsam durchgestanden zu haben, dass sich unsere Unterschiede miteinander ergänzten und wir sowieso niemals harmonisch zusammenleben würden, woraufhin wir gar nicht mehr versuchten, an uns zu arbeiten oder etwas zu retten. Immer öfter kratzte ich ihm den Rücken wund, weil ich meine Wut irgendwo auslassen musste. Mehr und mehr wurden seine Berührungen ruppig, seine Schläge auf meinen Arsch zu hart. Wir wollten einander verletzten, ehe wir unsere Körper teilten. Außerhalb des Schlafzimmers konnte ich ihm gar nichts mehr recht machen. Er maulte nur noch, ich meckerte zurück. Der Groll wurde stärker. All das verdrängte die Liebe, und auf unheimliche Weise verstärkte es die Lust. Wir verwechselten das zärtliche Kuscheln unserer verschwitzten Leiber, die süßen Nichtigkeiten, die wir einander ins Ohr flüsterten, das Lächeln in den intimsten Momenten ... Wir dachten, es war Nähe.

»Lass uns hierhergehen«, sagte David und riss mich aus meinen Gedanken. Er deutete auf ein Straßencafé zu unserer Linken. Mit Schwung setzte er sich mir gegenüber, zog sein Jackett aus und legte es über die Lehne. War er auch dünner geworden, so blieb er doch ein verdammtes Eye-Candy.

Dann ließ er mich reden. Über Woolf, über Projekte, über Dannis Dramen, über mein Training für den Berlin-Marathon, an dem ich nächstes Jahr teilnehmen wollte. Er stellte Folgefragen, reichte mir ungefragt seinen Keks vom Kaffeetassenrand. Sogar nach meinen Eltern und meinen Großeltern mütterlicherseits, die ganz in der Nähe von Dad und Ma in einem Luxus-Pflegeheim wohnten, erkundigte er sich.

Meine Eltern hatten sich zur Ruhe gesetzt. Ihr Bauunternehmen wurde inzwischen durch eine Gesellschaft verwaltet, sie selbst waren seit Jahren weg von der Bildfläche in ein hübsches großes Haus am Bodensee verschwunden. David wusste all das und wirkte nach wie vor interessiert am Schicksal seiner Ex-Schwiegereltern in spe. Er schien immer noch der süße, liebe Typ zu sein, in den ich mich vor so vielen Jahren volle Granate verknallt hatte. Doch er war nun der süße liebe Verlobte einer anderen.

Ich kannte sie nur von Fotos. Jasmin. Sie war etwas kleiner als ich und weiß, aber in unserer Körperfigur ähneln wir einander. Ich wusste auch, dass sie rotblonde Naturlocken hatte, die sie glättete und aufhellte. Sie war Anfang zwanzig. All das hatte mir David erzählt, nachdem er ein halbes Jahr mit ihr ausgegangen war. Damals tat es noch weh, so dass ich ihn unterbrach und bat, mir frühstens mehr zu erzählen, wenn es ernst zwischen ihnen würde. Nur drei Monate später verlobten sie sich. Jasmin wollte Kinder, Halbtagsstelle, für ihn backen, Häuschen im Speckgürtel, einen Hund, Rotarymitgliedschaften – all diese Dinge, die Davids Traumfrau wollen sollte. Nun hatte er sie. Ich traute mich nicht zu fragen, ob er glücklich war. Zum einen, weil es mich so oder so nichts mehr anging, zum anderen, weil ich nicht sicher sein konnte, ob er ehrlich zu mir wäre. Er sah mich noch immer so an wie früher. Als wir eingespielt waren, die erste Verliebtheit abgeklungen war. Als ich als Kassiererin gejobbt hatte und er den Wochenendeinkauf bezahlen musste. Da hatte Woolf auch noch nicht bei mir gewohnt.

Wir saßen voreinander, plauderten und spürten wohl gleichzeitig, dass der Groll aufeinander vorüber war. Es hatte ein Ende, einander zu begehren. Wir lächelten uns schüchtern an, dann trank David sein Glas Wasser mit einem Zug aus, um mir fest in die Augen zu sehen.

»Austen … ich muss dir etwas sagen.«

Was kam jetzt? Seinem Blick nach zu urteilen, das klischeehafte Verbot seiner Verlobten, mich wiederzusehen. Ich gluckste stumm in mich hinein. Doch leider kam exakt das. Er verwendete sogar die Wortkonstellation »Meine Verlobte möchte«, anstatt sie Jasmin zu nennen, »dass wir den Kontakt einschlafen lassen. Es ist ihre Bedingung, ansonsten wird sie die Verbindung lösen.«

Diesmal gluckste ich laut, und es klang genauso panisch, wie ich mich fühlte.

»Und wie denkst du darüber?«, fragte ich zaghaft.

»Natürlich macht es mich traurig, anderseits hat sie recht. Wir beide sollten uns nicht wiedersehen, wir haben kein gemeinsames Leben mehr.« Er klang dabei so verdammt sachlich wie eh und je, wenn er argumentierte. Selten hatte er sich in Streitgesprächen zu Gefühlsausbrüchen hinreißen lassen. »Du und Woolf ward mein Ein und Alles. Aber nun habe ich Jasmin und werde mit ihr meine Zukunft aufbauen.«

»Du willst auch Woolf nicht mehr sehen?«

»Nicht gar nicht. Aber ich denke, für meine Rolle als Vater ...«

»Ihr werdet schon Eltern?«

»Die Hochzeit ist in ein paar Wochen. Wir haben die Verhütung bereits abgesetzt.«

Gott, wieso blieb er so verdammt gefühlskalt?

»Sag es Woolf bitte selbst«, entgegnete ich so gefasst wie möglich.

»Das habe ich bereits.«

Diese Männer und ihre Heimlichtuerei! Vielleicht war es gut, dass David sich endgültig aus unserem Leben verabschiedete. So hatte Woolf ihn nicht unmittelbar als männliches Vorbild vor der Nase und ich hätte eine Chance noch Einfluss zu nehmen, ehe er auch so ein Eisklotz würde.

Dann bezahlten wir sehr schnell und umarmten uns zum Abschied. Seltsam, ihn zu drücken. Gewohnt reagierte mein Körper mit dem Gefühl der Heimeligkeit, doch dieser Mann gehörte mir schon lange nicht mehr. Bald würde er unwiderruflich durch ein gemeinsames Kind an eine andere Frau gebunden sein. Eine, die ihm all das gab, wozu ich nicht bereit gewesen war. Immer noch nicht war und niemals sein würde. Es war gut, ja es war gut.

Aber warum spielten sie im Radio ausgerechnet jetzt „Someone Like You“?

Als ich heimkam, lief Woolf mir aus seinem Zimmer entgegen, als habe er auf mein Schlüsselklappern gelauert.

»Du bist ja zu Hause«, stellte ich überflüssigerweise fest.

»Hi«, hauchte er liebevoll und musterte mich, ehe er genauso unnötig nachfragte, »du hast dich also mit David getroffen?«

»Ja, du Verräter, habe ich.«

»Wir dachten beide, es sei besser, wenn er es dir sagt.«

»Ach, ihr Schweinehunde, dachtet ihr das?«

»Brauchst du eine Umarmung?«

»Ja, du dumme Socke, brauche ich.«

Woolf lächelte endlich und nahm mich in den Arm. Er war mittlerweile fast so groß wie ich, seine sehnige Brust und seine festen Arme fühlten sich natürlich bei weitem nicht mehr so kuschelig und niedlich an wie einst. Als er noch mein kleines Wölfchen gewesen war. Er drückte mich fester an sich, es beruhigte mich ungemein. Dann säuselte er: »David will von seiner Frau gebraucht werden, und du brauchst niemanden. Du willst einfach nur Menschen in deinem Leben, aber du brauchst sie nicht, und das ist auch gut so.«

»Woher du das nur wieder hast, Klugschwätzer. Als ob ich dich nicht bräuchte.«

Er sah mich an. »Und ich dich. Aber du brauchst keinen, der gebraucht werden will.«

»Was brauche ich dann?«, fragte ich. Wenn er mich schon analysierte, dann richtig.

»Zu dir passt jemand, der dich reizt. Nicht auf die Art, wie David und du euch immer gestritten habt. Sondern einer, mit dem du wachsen kannst.«

»Also echt, Wölfchen. Du hast dich wohl in zu vielen Foren rumgetrieben, um dir diese Weisheit anzufuttern.«

»Wann wirst du mich endlich nicht mehr so nennen?«

»Keine Ahnung.« Ich zog meine Schuhe aus und tappte ins Wohnzimmer. »Wenn du erwachsen bist?«

»Falls du es genau wissen willst«, sagte er daraufhin beleidigt, »das hab ich nicht aus dem Internet. Ich hab viel über unsere Eltern nachgedacht in letzter Zeit.«

Ich fiel mit dem Arsch aufs Sofa und blickte ihn erstaunt an.

Er fuhr fort: »Die streiten sich auch andauernd und landen dann immer zusammen im Bett, ohne etwas zu schlichten.«

»Hör auf, Ma und Dad lieben einander.«

Dass ich der Meinung war, Dad hätte aufgrund dieser Streitereien nach der Pleite schließlich den krassen Herzinfarkt bekommen, verschwieg ich.

»Sehr lieben tun sie sich, ja. Genau wie du und David früher«, entgegnete Woolf mit einer Weisheit jenseits seiner Fünfzehn, drehte sich um und ging in sein Zimmer.

Am späten Nachmittag dieses Mittwochs traf ich mich entgegen unserer Dienstags- und Donnerstagsroutine mit meiner Trainingspartnerin Valeria. Sie und ich hatten uns erst vor kurzem zufällig beim Laufen kennengelernt und peilten an, zusammen am 40. Berlin-Marathon teilzunehmen, der im Folgejahr stattfinden würde. Gerne hätte sie schon an dem wenige Wochen später teilgenommen, aber eine Fußverletzung hatte sie lange ausgeknockt. »Mensch, heute doch mal? Wie kommt es?«, begrüßte sie mich in ihrer langsamen Sprechweise, in der sie vor allem die letzten Silben betonte. Valeria, der brasilianische Strich in der Landschaft, arbeitete für BASF als Laborantin. Die einzigen Gemeinsamkeiten, die unsere Leben wohl hatten, waren die bevorzugten Laufstrecken und das Ziel, es beim Marathon unter die schnellsten zehn Frauen zu schaffen. Trotzdem erzählte ich ihr von meinem Plan, dass ich am nächsten morgen früh ins Krankenhaus wollte, um, wie Woolf versprochen, mir ein neues Bild von Doktor A zu machen, und sie deswegen nicht, wie gewöhnlich um 10:00 Uhr treffen konnte. Dazu musste ich ihr im Folgenden erklären, wer Sascha und natürlich wer Doktor A war. Valeria war lieb, hatte jedoch kaum Ahnung davon, was in meinem alltäglichen Leben als Autorin so abging. Wenig involviert lauschte sie mir, während wir durch den Bürgerpark Pankow joggten, und war dankbar, als wir endlich auf Lauftechniken und neue Erkenntnisse bezüglich Muskelkomprimierung zu sprechen kamen. Am Ende konnte ich ihr einen Sportratgeber empfehlen. Sport-Ratgeber und Fachliteratur zu Chemie waren die einzigen Bücher, die sie freiwillig las. Eine Zweckfreundschaft – wenn auch eine, die, solange unsere Gespräche oberflächlich blieben, sehr lustig war. Für die wichtigen Themen des Lebens – Literatur, Sex und Weltfrieden – hatte ich Danni.

°°°

Tags drauf brauste ich wie geplant um 9:30 Uhr zur Charité, wo ich wie erwartet auf den Doktor nebst Vater stieß. Leider erwischte ich die beiden wohl gerade bei einem Streit. Schon von weitem hörte ich den Sohn in seiner unnachahmlich durchdringenden Stimme schimpfen. Als eine Schwester ins Zimmer eilte und um Ruhe bat, wurde sie von ihm auch noch zusammengefaltet. Ich kam in den Raum, als er Sascha die Worte entgegenspie: »Wenn ich wirklich so ein Nichtsnutz wäre, wie du mir seit Mutters Tod glauben machen willst, dann interessiert mich, warum ausgerechnet ich deine Angelegenheiten ordnen soll.«

Sascha saß im Lehnsessel, trug einen Pyjama und einen Morgenmantel darüber – es schien ihm also besser zu gehen. Er sah gleichmütig aus dem Fenster, entgegnete ruhig: »Du hast doch angerufen und gesagt, du wolltest mir helfen. Deswegen lasse ich dich.«

Jene Selbstgefälligkeit, zu der wohl nur Väter in der Lage sind. Ich kannte sie zu gut von meinem Dad und auch von Opa Mierl, wenn er Fio mal wieder vor den Kopf stieß.

Doktor A schien diese Manier genauso anzufixen wie jedes Kind und fuhr dann erst recht aus der Haut: »Wenn deine Dankbarkeit dafür so aussieht, kann ich darauf verzichten ...«

»Dankbarkeit?« Sascha lachte und sah ihn endlich an. »Du solltest dankbar sein, dass ich dich nicht enterbe, dass ich dich überhaupt noch als meinen Sohn bezeichne, dass ich dir all mein Vertrauen gebe. Letzteres wäre bei jedem anderen Anwalt genauso gut aufgehoben.«

Doktor A starrte seinen Vater ungläubig an. Ich konnte sein Gesicht nicht sehen, aber ich wusste, dass es ein »Das hast du jetzt nicht gesagt« schrie. Im nächsten Moment wirbelte er herum, und dann bemerkten sie mich. Bei beiden hellte sich der Gesichtsausdruck sichtlich auf – auch bei Doktor A, weil er vermutlich gerade jede:n lieber mochte als seinen Vater, selbst mich. Während Sascha freundlich lächelte, verdunkelten sich die Augen von Doktor A jedoch schlagartig wieder, und die Wutader auf seiner Stirn pulsierte beängstigender als sonst.

»Doktor Schneid«, nickte ich zur Begrüßung und das so herzlich wie möglich, bedachte man, dass er auf mich zukam und ich die Hosen voll hatte vor Angst.

Er schien davon mehr als irritiert. Vermutlich wollte er nur an mir vorbeirauschen, fort aus diesem Raum, weg von seinem Vater und mir. Aber mein Gruß zwang seinen Anstand, innezuhalten und mir zum ersten Mal die Hand zu geben.

»Hallo, Frau Lux.«

Verwirrt schüttelten wir die Hände, und plötzlich erschauderte ich. Dafür, dass er gerade so wütend wirkte, hatte er wirklich zärtlich gesprochen. Und er fühlte sich weich und warm an. Meine Finger kribbelten komisch. Dann war der Moment vorbei, er nickte und schritt von dannen. Ich blickte zu Sascha, entschuldigte mich und eilte Doktor A nach. Mir war durch die vergangenen Minuten so vieles über ihn klar geworden und der schlimme Streit zwischen den Männern brachte mich dazu, wenigstens ein paar nette Worte zu ihm sagen zu wollen. »Augenblick bitte, Doktor Schneid?«

Sie rief nach mir. Warum?

Ich drehte mich um und sah auffordernd zu ihr herab. Was war das in ihrem Blick? Das war mir schon aufgefallen, als sie im Raum aufgetaucht war. Hatte sie Angst vor mir?

»Ja?«, sagte ich.

Sie zuckte zusammen – das war wohl etwas laut gewesen.

Verdammt, eben wusste ich doch noch, was ich sagen wollte.

Da stand sie und schwieg mich an. Was sollte das, was beabsichtigte sie damit? Erst Vater und nun strapazierte auch sie meine Nerven? Sie war wohl kaum gekommen, um mich zu trösten. Ich atmete tief ein, das schien sie noch mehr zu verunsichern.

»Frau Lux, bitte sagen Sie mir einfach, was Sie wollen. Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit.«

Ihre Augenbraue zuckte. War sie jetzt beleidigt? Sie ließ den Blick über meinen Körper schweifen, also tat ich es ihr gleich. Sie trug enge Blue Jeans, die sie bis zum Knie aufgerollt hatte. Wieder blieben meine Augen an ihren strammen Schenkeln hängen. Das bemerkte sie und drehte ihre Umhängetasche vor ihren Schoß. Trotzig straffte sie die Schultern und sagte betont: »Ich wollte … Wegen gestern …«

»Was?«, fragte ich ungeduldiger, als ich es meinte.

Dann tauchte Vater in der Tür auf. Er hatte sich den ganzen Weg vom Sessel zum Türrahmen gekämpft, um nach seinem Liebling zu sehen. Dem Kind, der Tochter, die er nie hatte. Er warf mir einen wütenden Blick zu, woraufhin ich zu Frau Lux sagte: »Wenn das alles ist, gehe ich jetzt. Und Sie machen lieber Ihre Arbeit, der Verlag bezahlt Sie nicht fürs Nichtstun.«

Den letzten Satz sagte ich mit Blick auf Vater, der hinter ihr stand. Sodann drehte ich mich um und ging.

Was sollte das denn? Erst starrt er mir auf die Muschi und als Nächstes wirft er mir Faulheit vor? Ich atmete durch. Gut, das waren dann wohl genug Chancen. Ich wandte mich um und erblickte Saschas Gesicht. Seit wann stand er da?

°°°

Sascha bat mich, an seinem Bett mit meinem Notizblock Platz zu nehmen, und begann zu reden. Das Sprechen fiel ihm sichtlich schwer, doch er wurde davon nicht müde. Er schmückte nicht aus, behielt das Wasserglas in der Hand, um regelmäßig zu nippen. Ich nahm alles auf, hörte zu, erfuhr so vieles, schwieg. Und unterdrückte meine Tränen. Mein Hirn war ganz voll, ich wollte nach Hause und meine Gedanken ordnen. Wie ein großer Klumpen schwoll der Text in meinem Kopf an. Jegliche Ablenkung war schlecht. So nahm ich Saschas diesmal so viel liebevollere Verabschiedung gar nicht richtig wahr: »Haben Sie vielen Dank, dass Sie sich dessen annehmen, Fräulein Lux ... Austen. Dass Sie diejenige sind, bedeutet mir viel ... Das Ergebnis wird fantastisch sein.«

»Ach, Herr Schneid, was wäre ich ohne Ihr überschwängliches Lob.« Ich lachte und gab ihm die Hand. Er hielt sie einen Moment zu lange fest, sah mir in die Augen, nickte anerkennend, dann entließ er mich.

Zum Glück war ich mit der Bahn gekommen, so hatte ich auf dem Heimweg genug Zeit und damit ausreichend Konzentrationskapazität, um alles zu verdauen. Erst als es draußen schon dunkel war, kam ich zu Hause an, und verschanzte mich sogleich hinter meinem Schreibtisch.

Ich begann zu tippen. Wie immer tauchte ich dabei ab, in die tiefen Welten meiner Vorstellungskraft. Ich ordnete das Erzählte, meine Eindrücke, zog Rückschlüsse und tippte, tippte, tippte. Mein Tee wurde ungetrunken kalt, mein Magen knurrte. Abwesend griff ich immer mal in die Tüte mit babschen Keksen. Als der Morgen graute, stand mein Gerüst für Saschas Lebensgeschichte.

Er ging einst aus einer der Vergewaltigungen seiner Mutter Regula durch russische Besatzer hervor – darum sah er so anders aus als seine Geschwister, darum nannten sie ihn Ivan, darum behandelten ihn alle lieblos. Alle bis auf Regula. Viel später ging mir auf, dass die rotblonden Locken und vermutlich auch das sanfte Wesen seiner Frau Adelheid ihn an seine Mutter erinnert hatten. Als Kind gab sich der kleine Ivan alle Mühe, möglichst deutsch zu wirken. Er bemühte sich um einen guten Satzbau, verliebte sich in die Literatur, die Märchen, hasste alles Russische. Dass Alexander ausgerechnet Russland zu seiner Wahlheimat und zum Handlungsort seiner Karriere machte, musste für Sascha ein Dolchstoß rücklings ins Herz gewesen sein.

Von Justus Schneid, dem Mann seiner Mutter, den er Vater nannte und den auch seine Geschwister zu siezen hatten, bekam er stets nur Tadel und Kälte. Erst als dieser und Regula schon tot waren, erfuhr Sascha von seiner älteren Schwester, was er lange vermutet hatte. Es erklärte, warum er so viel größer als seine Brüder war, warum sein Haar hellbraun, nicht schwarz wie das von Justus und seinen Geschwistern war, und sein Gesicht so anders aussah. Und er erinnerte sich daran, wie ihn Vater Justus kurz nach seiner Heimkehr aus dem Kriegsgefangenenlager als russischen Bastard bezeichnet hatte. Noch ganz genau wusste das Sascha, wie er von Regula gerufen wurde. Obgleich er viel zu klein gewesen sein musste, den Sinn dieser Worte zu verstehen.

Denn danach hatte seine Mutter zum ersten Mal gegen ihren Mann aufbegehrt und geschworen, sie würde ihn verlassen, nenne er das Kind noch einmal so. Natürlich war es Ende der Vierziger Jahre in Deutschland fast unmöglich für eine Frau mit drei kleinen Kindern durchzukommen.

Trotzdem hatten es viele von ihnen geschafft – schaffen müssen. Wenngleich Regula nun einen gebrochenen Gatten voller Hass zu Hause hatte, es ging ihr wohl besser als jenen Trümmerfrauen ohne Ehemann. Sie wäre dennoch bereit gewesen, das aufzugeben. Das musste Vater Justus maßgeblich beeindruckt haben. Aber erweichen konnte er sich zeitlebens nicht für das Kind.

Justus fand bald nach seiner Heimkehr Arbeit im hessischen Bad Wildungen, wohin ihn seine Familie mitsamt dem kleinen Sascha folgte. Mit den Fünfziger Jahren kam der Aufschwung nach Westdeutschland und mit ihm der Wohlstand für Familie Schneid. Alle Kinder, mittlerweile waren sie zu fünft, besuchten gute Schulen, später Universitäten. Für Sascha stand fest: Er würde Autor werden! Doch obwohl er Poesie, Lyrik und Schrift liebte – er brachte es nur zu einem kleinen Reporter für die städtische Presse. Darüber lernte er Adelheid kennen, ein kränkelndes gedichteschreibendes Mädchen – es war beiderseits Liebe auf den ersten Blick. Nach der Verlobung traf Sascha Adelheids Onkel, der gerade einen Verlag gegründet hatte. Der nahm den wissbegierigen, jungen Mann unter seine Fittiche. Wenngleich Sascha selbst nur mäßige Zeilen fabrizierte, wusste er, was große Kunst war. Sein Gespür für wahres Talent blieb in all den Jahren Erfolgsgarant für das Verlagshaus und Sprungbrett für zahlreiche Namen. Sascha war die Geheimwaffe des Unternehmens, agierte als stiller Lektor, später präsentierten sie ihm nur noch die engste Auswahl.

»Nachdem meine Frau verstorben war«, setze er an, ohne mir zu verraten, woran, »ging es mir schlecht.« Ich hatte im Laufe seines Redeflusses nur mitbekommen, dass Alexander zu diesem Zeitpunkt erst zehn Jahre alt gewesen war. Sascha hatte sich in die Arbeit gestürzt, sich mit Prosa abgelenkt. Bücher wurden seine Fluchten. »Vermutlich hätte ich mehr Zeit mit meinem Sohn verbringen sollen«, bekannte er knapp und monoton und fuhr fort mit den großen Namen, die dank ihm prächtige Buchdeckel schmückten. So vergingen die Jahre, sein Leben. Die Mauer fiel, der Euro kam, all das spielte für Sascha in einer fernen Welt.

Schließlich der Zusammenbruch, die Kur in dem Erholungsheim in Bayern. »Und dann fand ich Sie«, sagte er heiser und bedachte mich mit einem endlos zärtlichen Blick. Das war vor fünf Jahren gewesen. Ich war ein fünfundzwanzigjähriges Wrack und seine letzte Entdeckung. Ich verdankte Sascha einfach alles.

Dass ich seine Biografie schreiben durfte, war mir eine unermessliche Ehre. So gerne hätte ich ihm einmal gesagt, was er mir bedeutete. Dass er der Vater war, den ich mir immer gewünscht hatte.

Bewegt griff ich nach dem letzten Kleenex in der Box, schnäuzte mich, wischte mein verheultes Gesicht trocken. Ich blickte auf die Zeilen und wusste: Ich saß vor einer Goldgrube! Noch während Sascha gesprochen hatte, war mir aufgegangen, dass ich dies als Roman schreiben, mich gar nicht erst am Genre Biografie versuchen wollte. Heimlich gestand ich mir zudem ein, dass mich ebenso die Beziehung zwischen Doktor A und Sascha reizte. Doch dazu hätte ich Ersteren interviewen müssen, wie er all das empfunden hatte. Nur über meine Leiche!

Drittens

Wie verabredet erschien ich am nächsten Morgen gegen 10:00 Uhr in der Charité und winkte dem Pförtner zu, der mich inzwischen kannte. Doch heute sprang er auf und sagte: »Sie dürfen jetzt nicht zu ihm.«

»Was ist passiert?«

»Es gab Komplikationen. Er braucht Ruhe.«

Ich verstand die Welt nicht mehr. Anstatt mich wegkomplimentieren zu lassen, setzte ich mich in die Empfangshalle, um zu warten, bis die Komplikationen vorüber waren. Irgendwann nahm ich mir ein Buch und blätterte unruhig darin herum. Wie schlecht ging es Sascha? Was, wenn er sterben würde? Nein, daran durfte ich nicht denken.

Gewiss würden sie ihn wieder hinkriegen und wir hätten noch viele tolle Gespräche. Solche, die mich so beflügelten. Und dann würde ich mich endlich trauen und ihm sagen, wie lieb ich ihn hätte. Bestimmt wusste er es, hatte es gespürt. Aber nun war mir klargeworden, dass ich es ihm gestehen wollte.

Am Tag zuvor war er doch noch so gut drauf gewesen, hatte sich angezogen, so lange mit mir geredet. Ich wollte ihn unbedingt fragen, ob ich sein Leben als Novelle präsentieren dürfe. Wer außer ihm konnte das entscheiden?

Ruhig Lux! Sascha war auf so einem guten Weg, ihm war es von Tag zu Tag besser gegangen. Vielleicht war der Tag zu aufwühlend gewesen und er musste nur etwas schlafen. Das wird es sein. Ich versuchte mir ein paar Notizen zu machen, recherchierte etwas mit dem Schlaufon, für den nächsten Fachartikel, für den ich einen Auftrag an Land gezogen hatte. Ich schrieb ein paar Sätze auf, die ich irgendwann mal für meine Kolumne benutzen wollte, die jeden Mittwoch im Kulturteil der Berliner Zeitung erschien. Doch eigentlich rutschte ich die meiste Zeit auf meinem Stuhl hin und her und versuchte keine Angst um Sascha zu haben.

So sehr ich mich auch zwang, es gelang mir nicht, runterzukommen. Also stand ich auf und lief im Raum umher. In diesem Moment kam Doktor A aus dem Privatflügel. Sofort schnappte ich mir meine Tasche und lief zu ihm.

»Doktor Schneid?«

Er wirbelte herum.

Austen Lux! Schön wie die Morgensonne, trotz ihres besorgten Blickes. Warum war sie hier? Ich hatte doch gesagt, sie sollten sie nach Hause schicken.

Wie immer schaute er mich unheimlich wütend an, aber ich gab mir Mühe, diesmal keine Angst vor ihm zu haben. »Wie geht es Ihrem Vater?«

Sie wollte sicher mit ihm das Buch durchgehen. So müde, wie sie aussah, hatte sie die ganze Nacht daran gearbeitet, und wenn sie pünktlich hier gewesen war, hatte sie jetzt zwei Stunden gewartet. Was sollte ich ihr sagen? Dass er ins Koma gefallen war und unklar war, ob wir ihn überhaupt noch einmal sprechen werden?

»Sie können jetzt nicht zu ihm«, entgegnete er.

»Das habe ich nicht gefragt.«

»Was wollen Sie denn hier? Sie verschwenden Ihre Zeit.«

»Aber ...«, konnte er nicht verstehen, dass ich mich sorgte?

Vermutlich macht sie sich aufrichtige Sorgen um Vater.

»Frau Lux ... wir können gerade nichts tun. Bitte gehen Sie nach Hause«, erklärte ich ruhig und kam einen Schritt auf sie zu. Sie wich zurück, ihre Unterlippe vibrierte.

»Ich kann nicht«, rutschte es ihr heraus.

So freundlich wie möglich sagte ich: »Doch, das können Sie. Sie helfen ihm am meisten, indem Sie heimgehen und weiter fleißig an seinem Buch arbeiten.«

»Aber ich habe eine wichtige Frage, ehe ich fortfahren kann.«

Sie umklammerte einen USB-Stick. Ich musste irgendetwas tun, um ihr zu helfen. »Vielleicht kann ich sie beantworten?«

»Es geht um das Genre. Sascha muss das entscheiden.«

»Wieso Genre? Das wird seine Biografie.«

»Ich könnte so viel mehr daraus machen …« Tränen stiegen ihr in die Augen. Ich hasste es, wenn jemand weinte.

»Vielleicht kann ich … Er hat mir all seine Verfügungen übertragen«, entgegnete ich ruhig.

Sie rang sichtbar um ihre Worte und sagte dann: »Ich würde gerne … einen Roman daraus machen.«

»Inwiefern?«

Momentan war ich so verzweifelt, dass ich sogar seinen Rat angenommen hätte. Ich reichte ihm den Stick. »Bitte, das ist der rote Faden. Möchten Sie sich das ansehen, und dann reden wir?«

Ungläubig nahm ich den USB-Stick an. Hatte mir gerade eine Autorin ihr völlig ungeschliffenes Werk gegeben? Ein warmes Gefühl stieg in mir auf.

»Ich fahre jetzt in meine Kanzlei. ... Ich rufe Sie an, wenn ich es gelesen habe.«

Ich fummelte eine Visitenkarte hervor und gab sie ihr.

Austen nahm sie entgegen, ohne genauer hinzusehen.

»Danke, Doktor Schneid.«

Im Gegenzug riss sie einen Zettel aus ihrem Notizblock und schrieb hastig ihre Telefonnummer auf, um sie gegen meine Karte zu tauschen. Austen Lux gibt mir ihre Nummer. Dann gaben wir uns wieder die Hände.

Was nur war das? Wieso kribbelten meine Fingerspitzen, wenn ich ihn berührte?

Ihre filigranen Finger an meiner Haut zu spüren, elektrisierte mich noch mehr als gestern. Dazu der Unterschied, ihre schlanke braune Hand in meiner kalkweißen, viel Größeren. Sie war zart und doch so stark. Mit aller Mühe behielt ich meinen Gesichtsausdruck bei.

Warum guckt er jetzt wieder so wütend?

°°°

Auf der ganzen Fahrt tobte Euphorie in mir. Was plante sie? Was meinte sie mit Roman? Vielleicht war dies meine Gelegenheit, ihr zur Hand zu gehen. Ihr näherzukommen.

Was denkst du da? Diesen Gedanken verwarf ich natürlich umgehend und atmete durch. Das warme Gefühl in mir wollte sich jedoch nicht beruhigen. Für einen Moment genoss ich es.

Als ich ins Büro kam, steckte ich den Stick sofort ein und öffnete ungeduldig die Datei. Was ich sah, waren Stichpunkte über die Lebensgeschichte meines Vaters. Sie hielt sich sehr an der Kindheit auf. An sein Aufwachsen als ungeliebter Bastard. Die Vater-Sohn-Beziehung sollte offenbar aufgerollt werden, die Rolle der Mutter als beschwichtigende Vermittlerin. Saschas Wille immer ein guter deutscher Junge sein zu wollen. Mir stellen sich die Nackenhaare auf. All das hatte er ihr erzählt? Über die meisten Dinge hatte er mit mir nicht einmal gesprochen. Ich hatte sie mir mein Leben lang dank Andeutungen und Geschichten von Verwandten zusammenreimen müssen. Dann die Liebe zu Adelheid. Die große Liebe, die er beschützen wollte. Sein kränkelnder Schatz.

Meine Person wurde nur gestreift. Es folgte Saschas Trauerarbeit beim plötzlichen Tod seiner Frau.

Was erlaubte sie sich? Nicht mal Mutters Unfall zu erwähnen?

Ich spürte, wie immer mehr Wut in mir aufstieg. Das war nicht die Art von Biografie, die wir alle geplant hatten. Frau Lux gedachte, sich in Vaters Kopf zu setzen und alles noch einmal zu erleben. Darum wollte sie einen Roman schreiben. Sie wollte seine Gefühle analysieren, die Gesellschaft spiegeln, Rollenvorstellungen entlarven. Und dann las ich den letzten Stichpunkt: Vater-Sohn-Beziehung Sascha/Alexander – inwieweit wiederholt sich die Geschichte? Lässt der Vater seine Erfahrungen das Kind spüren? Woher stammt all die Wut in beiden?

Schlagartig trat dröhnender Kopfschmerz hinter meine Stirn. Meine Faust schlug auf die Tischplatte, im nächsten Moment schoss ich nach oben. Was erlaubte sie sich?

Ohne zu wissen, was ich tat, griff ich zum Telefon. Es klingelte nur einmal, dann hob sie ab. »Hallo?«

»HABEN SIE VÖLLIG DEN VERSTAND VERLOREN? Wie um alles in der Welt kommen Sie dazu, die Geschichte meiner Familie für Ihre Zwecke zu verschandeln? Wer hat Sie denn zur Therapeutin ernannt? ICH WARNE SIE …«

Klick.

Mit dem Tuten endete mein Gebrüll. Frau Lux hatte aufgelegt. Da wurde mir gewahr, wie laut ich gebrüllt haben musste. Die Silhouetten der Damen, die vor meinem Büro gearbeitet hatten, waren erstarrt. Erst als ein paar Sekunden lang Ruhe herrschte, bewegten sie sich hinter der Milchglasscheibe wieder. Langsam und konfus. Ich spürte, dass mein ganzer Körper zitterte. In der Leitung tutete es immer noch. Völlig geschlagen ließ ich mich auf meinen Sessel fallen, atmete tief durch, ehe ich endlich das Telefongespräch beendete und mich für einen Moment zurücklehnte.

°°°

Ganz ruhig, Lux. Du weißt: Erwachsen bist du erst, wenn du dich den unangenehmen Situationen des Lebens stellst. Doktor A nun gegenüberzutreten ist Masterchallenge! Und wie sehr hasse ich es vor allem, wenn mich weiße Dudes anschreien. Ich ziehe in den Krieg, doch ich wappne mich, fahre meine Schutzschilde aus. Und ich werde Wunden davon tragen, aber verdammt nochmal, ich werde auch Opfer fordern.

Ruhe füllte nun meinen Geist, obgleich ich vor Wut zitterte. Nachdem ich aufgelegt hatte, stieg ich gleich aus der Bahn aus und auf der gegenüberliegenden Plattform wieder ein, um zurück in die Innenstadt und dann nach Halensee zu fahren. Ich war dermaßen angriffslustig, dass ich einem weißen Pöbler zuvorkam, der mich gerade dumm anmachen wollte. Normalerweise ignorierte ich sie, stellte die Musik lauter und ging weg, wenn ich die Situation als bedrohlich ansah. Je weiter ich mich von Mitte entfernte, desto öfter kam ich in ebensolche. Vermutlich wurde ich im Stadtkern eher für eine Touristin gehalten. Mit dem Schlaufon war es ein Leichtes gewesen, die Route zu Doktor As Kanzlei zu finden. Ich erblickte sofort das Bürogebäude am Kurfürstendamm Ecke Katharinenstraße. Unverkennbar der großtuerische Bau, polierter dunkler Marmor, eine runde Treppe mit drei Stufen. Tief atmete ich durch und betrat das Gebäude. Das Innere war klischeehaft, steril und minimalistisch eingerichtet. Den Empfangsbereich schmückte ein riesiger Tresen aus dunklem Holz, an dem eine sehr junge Türkin saß, die aufgeregt telefonierte. »Beruhige dich, Kim. Weißt du wirklich nicht, warum er so gebrüllt hat? Oh, ich wüsste ja zu gerne ...«, dann registrierte sie mich und begrüßte mich freundlich.

»Doktor Schneid erwartet mich«, log ich gekonnt. Das Mädchen bekam Kulleraugen, und ohne nachzudenken, sagte sie: »Dritter Stock, das große Zimmer am Ende des Ganges. Wen soll ich anmelden?«

»Geht schon, ich habe eben erst mit ihm telefoniert.« Ich zwinkerte ihr zu und ihr fielen fast die Augen heraus.

Sein Büro war unverkennbar. Am Ende des Flurs hob sich eine Doppeltür aus Milchglasscheiben ab, links und rechts die Büros seiner Assistentinnen. Die Mädels im Vorzimmer schlichen umher wie Katzen nach einem Gewitter. Als sie mich sahen, bekamen sie kein Wort heraus. Ihre Blicke sprachen zwar: Da solltest du jetzt lieber nicht reingehen. Doch ich ignorierte sie geflissentlich. Sie wussten offenbar dank der Empfangsdame schon, wer ich war, und hätten mich vermutlich mit vollem Körpereinsatz zurückgehalten, wäre mein Blick nicht so unverkennbar streng gewesen. Ich klopfte nicht, sondern trat ein und ließ die Tür hinter mir offen.

Da saß er, offensichtlich hatte er sich seit unserem Telefonat nicht bewegt, und als er mich erblickte, zuckte er zusammen. Dann schoss er hoch. Noch bevor er Luft holen konnte, donnerte ich: »Den Stick bitte!«

»Halten Sie sich aus meinen Familienangelegenheiten raus.«

»Ich sagte, Sie sollen mir meinen roten Faden geben!«

Brüskiert zog er ihn vom USB-Hub ab und reichte ihn mir nahezu zärtlich.

»Danke. Und nun muss ich Ihnen mitteilen, dass Ihr Vater mir seine Geschichte nicht ohne Grund so erzählt hat. Ich denke mittlerweile, er möchte, dass …«

»DAS möchte er ganz sicher nicht! Sie haben keine Ahnung, was er will und …«

»Seit wann wissen Sie denn so gut über Ihren Vater Bescheid? Sie sind doch nie hier!«, brüllte ich lauter als er zurück, keine Ahnung, wie ich das machte.

Daraufhin schlug er auf seinen Tisch und schrie: »Wenn Sie es wagen, nur eine Zeile über die Schneids zu veröffentlichen, dann GNADE IHNEN GOTT.«

Das konnte ich auch: Meine Faust schmetterte so kraftvoll auf seine edle Tischplatte nieder, dass seine Kaffeetasse umkippte: »Ihr Vater hat mich mit den Rechten an der Geschichte betraut UND ICH WERDE SEINEM WUNSCH NACHKOMMEN!«

»NICHT SOLANGE ICH SEINE ANGELEGENHEITEN ORDNE!«

Daraufhin wählte ich eine mächtigere Strategie als Brüllen. Gefährlich leise und betont ruhig fixierte ich seine funkensprühenden grünen Augen und zischte: »Ich lasse mich von niemandem anschreien, Doktor Schneid. Ihre Daddy-Issues sind nicht mein Problem.«

Damit drehte ich ihm meinen Arsch zu und verließ zufrieden sein Büro.

Diese Beine …

°°°

Danni wohnte mit ihren beiden Kindern nur einen Katzenwurf weit von Woolf und mir entfernt. Ihr Sohn Charlie und Woolf waren beste Freunde, wenngleich Woolf mittlerweile aufs Gymnasium ging und Charlie Nachhilfe gab. Sie gingen zum Kung-Fu und am Wochenende zum Fußball spielen. Ich half der Familie bei den bürokratischen Angelegenheiten, hatte zum Beispiel Dannis Bewerbungsmappe erstellt, mit der sie vor einem Jahr einen Job bei einem Gebäudetechnikunternehmen ergattert hatte. Oft kochten wir zusammen, Danni und ich gingen einmal im Monat tanzen und zweimal die Woche zum Sport.

Bin schon bei auf dem Stepper, simste ich Danni an diesem Morgen um 9:00 Uhr. Wir hatten uns um 10:00 Uhr vor dem Fitnessstudio verabredet. Nach wie vor kochte ich vor Wut, wegen der Vorwürfe von Doktor A am Vortag und musste mich abreagieren.

Danni betrat den Saal pünktlich und kam zu mir. Ich erkannte sie sofort von weitem, ihre solariumgebräunte Haut, die vollschlanke Figur, das platinblonde Haar, ihre stets leuchtenden Augen und ihre Art zu gehen, als habe sie immer noch fünfzehn Kilo mehr auf den Rippen.

»Scheiße Austen, was is‘n nun kaputt?«, begrüßte sie mich.

»Woolf hat mich rausgeschmissen, bin ihm wohl zu laut grummelnd auf- und abgegangen, da hat er gesagt, ich soll Sport machen gehen.«

»Immer noch der olle Doktor?«

»Erwähn ihn nicht! Ich bin hier, um mich von dem abzulenken.«

Danni linste auf die Anzeige meines Steppers und sah, wie viele Kalorien und Kilometer ich bereits abgearbeitet hatte.

Natürlich hatte ich ihr von dem Vorfall erzählt, weswegen sie vorgeschlagen hatte, dass wir den Hau-Drauf-Kurs besuchen sollten, damit ich mich etwas auspowern könne. Normalerweise hätte ich sie zum Yoga begleitet.

»Vor Energie scheinst du zu platzen, das kann ja heiter werden«, stellte sie fest und wuselte in die Umkleidekabine.

Kurz darauf fragte uns die astrein durchtrainierte Svetlana: »Seid ihr bereit abzurocken?«

Ich schrie lauter als die Musik und ihr Headset: »Ja, verdammt. Lass loslegen!«

Der Kurs verband Kampfsportelemente mit Tanzbewegungen. Wir hüpften, kickten, boxten, traten, stampften und schlugen uns durch den Saal, verprügelten einen imaginären Gegner nach Strich und Faden. Mit Kung-Fu oder Karate hatte das freilich wenig zu tun, aber es machte immer saumäßig viel Spaß. Farin Urlaub sang: »Tritt mich noch einmal und hau mir eine rein. Lass mich bluten wie ein Schwein ...«, und ich schrie: »Jawollja, blonder alter Sack, das kannst du haben!«

Sehr befremdet sahen mich die anderen Kursteilnehmerinnen an, aber Svetlana schien über meinen Enthusiasmus froh zu sein. Nicht selten war ich Kursbeste, doch heute tat ich mich wohl besonders hervor.

Nach der Einheit hatte ich immer noch Wut und Energie übrig und traf mich am Nachmittag spontan mit Valeria zum Laufen. Natürlich hielt sie mir einen Vortrag darüber, dass mein Übertraining genau das Gegenteil von gut für meinen Körper sei. Sie merkte aber schnell, dass ich mich abreagieren musste und Gegenrede bei mir auf verbrannte Erde fiel. So tat sie geduldig mehr, als es die Aufgabe einer bloßen Laufpartnerin war, und hörte sich, während wir durch den Park walkten, wieder und wieder mein Geschimpfe an.

Viertens

Der unvergleichlich schrille Klingelton von Doktor A weckte mich des nächtens aus meinem Traum. Ich hatte vergessen, das Telefon leise zu stellen, und stellte mich tot. Es bimmelte ewig. Und kaum endete es, ging es erneut los. Der Schnösel versuchte es ganze vier Mal. Ich dachte tatsächlich darüber nach ranzugehen. Dann Stille. Grinsend atmete ich aus und drehte mich um. Sofort läutete es wieder – Saschas Klingelton! So schnell, wie ich konnte, hob ich ab.

»Ja?«, stieß ich wacher hervor, als mir lieb war.

»Frau Lux …«, brummte die verhasste Stimme seines Sohnes.

»Was zum …?«

»Bevor Sie toben, es geht um meinen Vater.«

Der Tonfall von Doktor A klang ungewohnt … brüchig. Schlagartig war ich hellwach. Er brauchte nichts weiter zu sagen, nichts anzudeuten – ich verstand alles. »Ich bin unterwegs.«

Mitten in der Nacht und unter der Woche schläft manchmal sogar eine Stadt wie Berlin. Zum Glück lag heute eine Ruhe in ihrer Aura, die ausgeschaltete Ampeln, leere Zebrastreifen und nicht zuletzt freie Straßen mit sich brachten. In Rekordzeit fuhr mich mein Sportage von Pankow zur Charité, auf wackeligen Beinen rannte ich am Pförtner vorbei, den bekannten Weg durch die sterilen Gänge in Saschas Zimmer.

Da lag er, und bei ihm saß sein Sohn. Er hielt die Hand seines Vaters, kämpfte sichtlich mit den Tränen und zuckte zusammen, als ich den Raum betrat. Sofort kehrte Härte in sein Gesicht zurück, dann erhob er sich und drehte mir den Rücken zu. Ich tat ihm den Gefallen, suchte nicht nach seinem Blick, sondern trat neben ihn und schaute Sascha an.

Er war fast weg, doch er schien meine Anwesenheit zu spüren. Ein schwaches Lächeln umspielte seinen eingefallenen Mund. Noch immer hielt Doktor A seine Hand und drückte sichtlich fester zu, als ich zärtlich die Schulter seines Vaters streichelte und nach der anderen Hand fasste.

Sturzbäche aus Tränen säumten mein Gesicht, schon seit ich aus dem Auto gestiegen war. Nun entfleuchte mir ein klagendes Schluchzen. Nicht eine Sekunde dachte ich darüber nach, vor dem Stinkstiefel neben mir Haltung zu wahren.

Dann holte Sascha schwach Luft und er flüsterte etwas. Es war der Name Austen. Ich brach zusammen, vergrub meine Stirn an seinem spindeldünnen Arm. Noch einmal entrann ihm ein Wort. Alexander. Hatte der es gehört? Er stand so weit weg. Ich nahm all meine Kräfte zusammen, um deutlich zu sagen: »Wir sind hier, Sascha.«

Der lächelte und diesmal entfuhr ihm »Schön« und »Kinder«.

Ich hoffte sosehr, sein Sohn hätte wenigstens das vernommen. Es dauerte einen Moment, dann kniete Doktor A sich neben mich und sagte: »Es ist gut, Vater. Wir sind hier.«

Sascha starb mit diesem Lächeln. Die Maschine hinter ihm pfiff leise. Nun erst wurde mir gewahr, dass sich eine Schwester im Zimmer aufgehalten hatte, die nun hinausschlich, um die Ärztin zu holen. Und mir war klar, dass sie den Todeszeitpunkt verkünden sollte. Meine Tränen endeten nicht.

Neben mir kniete immer noch Doktor A und ich spürte, dass er mich ansah. Ich erwiderte seinen Blick. Seine Augen durchzogen rote Äderchen, jedoch keine Spur von Tränen.

»Frau Lux«, sagte er so leise, wie er konnte. Vermutlich konnte man mit so einer tiefen Stimme nicht flüstern. »Danke, dass Sie hier sind.«

Irrte ich mich oder wollte er mich umarmen? Alles in mir sträubte sich, ihn so zu sehen. Er trug wie immer einen tiefschwarzen Anzug, doch der war durchgeschwitzt und verknittert. Doktor A hockte mit mir auf dem polierten Boden und sah so dermaßen verlassen und hilflos aus.

Ich schüttelte das Gefühl in mir ab. Bevor ich Mitgefühl für diesen Klotz zulassen würde, fuhr ich alle Schutzschilde hoch.

Ich hatte einen so wichtigen Menschen verloren. Wollte mir sparen, mich um jemanden zu sorgen, der mir nichts bedeutete. Langsam erhob ich mich. Doktor A kniete immer noch dort und sah flehentlich zu mir auf. Das wurde mir zu viel und ich wich einen Schritt zurück. Er öffnete den Mund und sagte: »Ich möchte …«

Genau in diesem Moment kam die Ärztin herein, nickte uns zu, Doktor A verstummte augenblicklich und stand auf.

Sascha wurde für tot erklärt. Sofort weinte ich noch mehr. Die Schwester trat auf mich zu, strich mir über die Schulter. Ich sah sie an. Bedeutungsvoll öffnete sie ihre Arme ein bisschen, und ich huschte hinein. Sie wiegte mich an ihrem massigen, warmen Körper und ließ mich klagen und flennen. Die Blicke von Doktor A bohrten sich spürbar in meinen Rücken. Was hatte er denn gedacht? Dass ich mich an seiner Schulter ausweinen wollte? Im Augenwinkel sah ich ihn eilig das Zimmer verlassen.

°°°

»Willst du echt nicht, dass ich dich begleite?«, fragte Woolf.

»Nein, ich schaffe das.«

Zärtlich strich ich meine Kleider glatt. Ich hatte mich für eine langärmlige schwarze Bluse mit Nadelstreifen und einen knielangen schwarzen Bleistiftrock entschieden. Dazu klassische, sehr hohe Pumps.

»Ich möchte dir aber gerne beistehen, Jane. Ich komme mit!«, verkündete Woolf und wandte sich ab, um sich fix in seine Trauergarderobe zu werfen.

»Woolf Eugen Lux«, donnerte ich ihm daraufhin hinterher, und er sah mich erschrocken an, »du wirst mit deinem Arsch brav zu Hause bleiben. Hast du mich verstanden?«

Ich wurde ihm gegenüber so selten laut, dass er kapierte und gehorchte.

Anderthalb Wochen waren seit Saschas Tod vergangen. Inzwischen war Samstag, der Tag seiner Beerdigung. Es war warm draußen. Vom Regen am Morgen übriggebliebene Wolken bedeckten den Himmel. Mit der Tram konnte ich fast bis vor die Tore des Sophienfriedhofs fahren. Vor dem Haupteingang und der Kapelle bildete sich bereits eine Menschentraube. Ich schlich hin. Irma, die Pressesprecherin des Verlags, Joschua und Adele, zwei Talente, die Sascha entdeckt und gefördert hatte, erblickten mich und lächelten, so gut sie konnten. Ich ging zu ihnen und nahm ihre tröstende Umarmung entgegen. Wir plauderten über dies und das, versuchten zu scherzen, dass wir wohl dazu verflucht seien, uns immer nur auf Messen zu treffen. Buchmessen oder Totenmessen.

»Wir gehen hiernach zu einem Leichenschmaus. Komm doch mit, Austen. Herr Schneid hätte es so gewollt«, flüsterte Irma, während sie mir den Arm streichelte.

»Eigentlich mag ich lieber für mich sein.«

»Mensch, bist du das nicht seit zehn Tagen?«, hakte Joschua nach.

Er hatte also davon gehört, dass ich mich nach der Todesnacht Saschas zu Hause verbarrikadiert und wenig gegessen oder geschrieben hatte. Nicht mal auf Anrufe, geschweige denn auf Nachrichten aus meinen einschlägigen sozialen Netzwerken hatte ich reagiert, und war natürlich weit entfernt davon gewesen, mit Valeria zu trainieren. Doch es hatte sich gut angefühlt. Ich schlief viel, dachte nach, weinte, ließ meiner Trauer freien Lauf. Sascha hätte gewollt, dass ich meinem Herzen folge, und das wollte allein und kummervoll sein.

Im nächsten Augenblick fuhr ein nachtschwarzer Porsche Cayenne vor.

»Na, schau mal, wer da kommt ...«, zischte Adele. Offenbar konnte wirklich niemand den Sohn des Verstorbenen leiden. Doktor A stieg aus der Fahrertür, straffte, ohne irgendwelchen Blicken zu begegnen, seine breiten Schultern und lief um das Auto. Er öffnete die Beifahrertür und eine schneewittchenartige Fee entstieg. Sie trug ihr blauschwarzes glattes Haar zu einem adretten Knoten, die vollen Lippen blutrot geschminkt. Ihr schlanker Körper wurde von einem knielangen, schwarzen Kleid, Peplum Bleistiftrock, mit halblangen Ärmeln verdeckt. Dazu schimmernde High Heels. Doktor A trug wie immer einen schwarzen Anzug und ein dunkelgraues Hemd mit passender Krawatte. Seine Augenringe waren dunkler, sein Gesicht noch eingefallener und die Ader auf seiner Stirn schien schmerzhaft zu pulsieren. Er führte seine Frau an den Wartenden vorbei, ohne auch nur einmal zur Seite zu sehen. Sie hingegen nickte allen höflich und so aufmunternd wie möglich zu und nahm dann die Beileidsbekundungen der Pfarrerin entgegen. Als die beiden die Kapelle betreten hatten, setzten sich die übrigen Trauernden in Bewegung.

An der Tür hoben wir eine der bereitstehenden weißen Kerzen auf, die wir im Gebetsraum vor dem dunklen Sarg abstellten.

Es verschlug mir den Atem, Saschas freundliches Lachen auf einem Foto davor zu sehen, und ich beeilte mich, von dem Schrein wegzukommen.

Die Bänke waren bereits gut gefüllt, die ersten beiden Reihen für die Familie und sehr enge Freund*innen reserviert. Ich steuerte auf die hinteren Bankreihen zu, einige Gäst*innen drängten sich schon an die Wand. Auch ich würde während der Trauermesse stehen müssen.

»Entschuldigung … Austen Lux?«, sprach eine freundliche Stimme zu mir.

Ich drehte mich langsam um. Es war Frau Schneid. Jetzt von nahem sah ich ihre dunkelbraunen Augen, ihr warmes Lächeln und das ebenmäßige, milchweiße Gesicht deutlich. Sie musste etwa vierzig sein und sah sehr müde aus.

»Ich bin Madelena«, sagte sie ruhig und gab mir die Hand. Ihr Deutsch klang gebrochen, ein starker russischer Akzent schwang mit. »Bitte kommen Sie. Sie sitzen bei uns.« Sie deutete auf die erste Reihe neben Doktor A und ihr. Dieser begegnete meinem Blick, seine Miene war ausdruckslos.

»Ich halte das für keine gute Idee …«, flüsterte ich höflich und rang mir ein Lächeln ab.

»Mein Schwiegervater hat Sie sehr lieb gehabt, Frau Lux … Austen. Bitte kommen Sie zu uns, er hätte sich gefreut.«

Madelena reichte mir wieder eine Hand und dann ihre andere. Sie zog mich zärtlich an sich. Unsere Schuhe waren gleichhoch, unsere Kleider gleichlang, wir maßen beide gut 1,75 Meter. Bis auf meine braune Haut und ihren flachen Arsch sahen wir uns ziemlich ähnlich. Dankbar nahm ich die flüchtige Umarmung dieser wunderschönen Frau an und ließ mich von ihr zu meinem Platz bei der Familie und den engsten Vertrauten führen. Bevor ich mich niederließ, sah ich Doktor A in die Augen. Immer noch wirkte sein Blick undurchsichtig, doch dann nickte er unmissverständlich, und ich nahm Platz. Madelena setzte sich zwischen uns, drückte aufmunternd meine Hand und ergriff dann die ihres Gattens. Sie flüsterte ihm etwas auf Russisch zu, er nickte und antwortete ihr. So ein vertrautes Miteinander. Wie lange sie wohl schon zusammen waren? Und was mich viel mehr interessierte: Was wollte so eine wundervolle Frau mit so einem Stinkstiefel von Mann? Es gab anscheinend Seiten an ihm, die uns verborgen blieben.

Dann kam die Pfarrerin und bat uns, uns zu erheben. Wir lasen ein kurzes Gebet von den Zetteln, die auf unseren Plätzen gelegen hatten, ehe sie eine rührende Andacht hielt, die mir mehrfach Tränen in die Augen trieb. Und am Ende übergab sie das Wort an Madelena. »Seine Schwiegertochter wird uns nun sein Lieblingslied vorsingen.«

Diese drückte noch einmal die Hand von Doktor A und erhob sich. Anmutig wie ein Schwan trat sie vor die Gemeinde und in einem kristallklaren Sopran sang sie: »Wenn alle Brünnlein fließen.« Und mir flossen die Tränen nur so die Wangen hinunter. Ja, das hätte Sascha gefallen.

Daraufhin standen wir auf, die Sargträger, einer davon war der Sohn, hoben das letzte Behältnis hoch und trugen es hinaus. Die Gemeinde folgte schweigend. Madelena ging am Arm von Doktor Richter, dem Verlagschef und Saschas engstem Vertrauten. Er lobte sie für ihre Darbietung, und so schnappte ich auf, dass sie in Moskau Opernsängerin war. Ich wiederholte innerlich meine Frage: Was wollte so eine wundervolle Frau mit so einem Stinkstiefel von Mann?

Vor der Grabstelle bildete sich eine Schlange, mittlerweile nieselte es leicht. Da ich schon bei der Totenmesse hatte vorne sitzen dürfen, stellte ich mich nun an die Seite und ließ den anderen den Vortritt. Schließlich erreichten Joschua und Adele mich, beide genauso verheult wie ich. Wir umarmten uns einmal mehr und drängten uns zu dritt unter einen Regenschirm. Über ihren Schultern sah ich, dass Doktor A neben dem offenen Grab stand, bei ihm Madelena, und sie nahmen die Beileidsbekundungen der Vorübergehenden entgegen. Er sah in dem Moment zu mir herüber.

Zehn Minuten später waren wir an der Reihe. Andächtig ging ich über den feuchten Boden, streute Blüten und Erde auf Saschas Sarg und wisperte: »Danke für alles«, und noch leiser hinterher: »Liebes Großväterchen.«

Ich schritt erhobenen Hauptes zu Madelena und Doktor A. »Vielen Dank für die schöne Abschiednahme und vor allem für Ihren Gesang. Ich fühle mich durch all das wirklich etwas leichter ums Herz.« Mühsam rang ich mir für die beiden ein Lächeln ab, das er unbewegt hinnahm und dem sie herzlich nickend begegnete.

»Dass wir uns unter so traurigen Umständen treffen«, entwich es ihr, »Sascha hat viel von Ihnen geschwärmt.«

»Danke«, lächelte ich, »dabei wollte ich doch Sie trösten.«

»Sie haben vermutlich den größeren Verlust erlitten. Ich hatte leider kaum Umgang mit ihm, schon vor der Scheidung und danach nur noch an Geburtstagen. Aber wenn, dann hat er in den letzten fünf Jahren fast immer von Ihnen geredet.«

Ich lächelte ungläubig, jedoch geschmeichelt und reichte dann Doktor A die Hand. Er zögerte, ehe er sie ergriff. »Auch Ihnen mein herzliches Beileid, Doktor Schneid.«

»Ebenso«, sagte er ruhig. Wieder kribbelten meine Finger an seiner weichen, festen Haut. Wirklich nahm ich dieses Prickeln dieses Mal aber nicht für voll.

Sein Gesicht blickte plötzlich fast schon sanft. Als erinnere er sich in diesem Augenblick genau wie ich an die letzten Worte Saschas. »Kinder.«

Ich gesellte mich zu Irma, die mich sofort nach Danni fragte. Zwar war ich irritiert, da die beiden sich erst auf zwei meiner Buchvorstellungen gesehen hatten, gab aber brav Auskunft. Vermutlich war ich an dem Tag zu aufgebracht, um festzustellen, dass meine Verlagskollegin ein Auge auf meine beste Freundin geworfen hatte.

Mein Blick schweifte umher. Überall hatten sich die Trauernden in kleineren Grüppchen aufgestellt, Madelena stand weiter weg und sprach mit Doktor Richter.

Nur Doktor A befand sich noch weiter abseits. Er schlenderte, die Hände in den Taschen, auf und ab. Schließlich hielt er inne, bückte sich zum Gehweg hinab und hob etwas auf, das er dann ins Gras setzte. Ich kniff die Augen zusammen und erspähte wie ein Luchs: Es war eine Schnecke.

°°°

Ich fand mich kurz darauf am Nordbahnhof wieder und stieg die Treppen hinab zum S-Bahn-Gleis. Nach Hause wollte ich nicht, aber ich wollte für mich sein. Nachdenken. Dumm rumfahren. Auf einmal spürte ich eine sehr warme Hand an meiner Schulter und wirbelte herum. Doktor A war mir gefolgt. Aus irgendeinem Grund wunderte mich das nicht.

»Frau Lux, darf ich Sie nach Hause bringen?«

»Danke, aber ich fahre nicht nach Hause.«

»Kann ich sonst etwas für Sie tun?«

Außer aufzuhören, mich zu nerven, meinen Sie? Doch ich biss mir auf die Zunge. »Nein, Sie brauchen mich nicht zu trösten. Doktor Schneid, gehen Sie und lassen Sie sich selbst von Ihrer Frau trösten.«

»Exfrau. Und sie wäre nicht in der Lage, mich zu trösten.«

Meine Bahn fuhr ein. »Ich muss dann.«

»Bitte, Frau Lux …«

Ich sah ihn überrascht an. Er hatte wieder diesen Blick wie neulich am Sterbebett seines Vaters. Bebend entwich ihm: »Sie sind der einzige Mensch, der meinen Schmerz nachvollziehen kann.«

Traute ich meinen Ohren richtig? Im nächsten Moment wurde mir klar: Was er da sagte, stimmte. Entgegen meiner Abscheu griff ich nach dem Ärmel seines Jacketts und zog ihn in den Waggon, der kurz darauf seine Türen zuschlug.

»Ich habe kein Ticket«, japste er.

»Schon gut, Sie fahren bei mir mit.«

Alle Sitze waren belegt, weswegen wir uns in die Mitte des Wagens auf diese beweglichen granitartigen Dinger vor die Karte des S-Bahn-Netzes stellten. Ich lehnte an der Wand, er stand vor mir. Wir schwiegen. Auf eine unheimliche Weise fühlte es sich gut an. Doktor A hatte recht: Vermutlich empfanden wir beide ähnlich starke Gefühle der Trauer. Wir mussten nicht reden. Wir sahen einander stumm an.

Beredtes Schweigen.

Die S-Bahn rappelte durch die weiten, langen Schächte. Am Bahnhof Friedrichstraße stieg eine Horde Tourist*innen ein. Schlagartig wurde der Waggon so voll, dass Doktor A und ich aneinandergepresst wurden. Noch immer schwiegen wir und sahen uns an. Wenngleich seine Lippen wie sonst auch einen graden Strich bildeten, blickten mich seine Augen warm und freundlich an. Diesen Blick hatte Sascha ihm vererbt.

Völlig von Sinnen kam mir wieder all die Trauer hoch, und ich senkte den Kopf, spürte, dass Doktor A sofort ein Stück näher zu mir kam. Dann lehnte ich meine Stirn an seine Schulter, meine Beine ließen nach. Mit einer Hand hielt er sich an der Stange fest, die andere umschloss mich schützend. Noch enger schmiegte ich mich an ihn, fühlte seine Lippen auf meinem Schopf. Doch er küsste mich nicht. Sein Mund ruhte dort, er atmete ruhig durch die Nase, was ich trotz meiner dicken Locken an meiner Kopfhaut spürte.

Wir klammerten uns aneinander, fern jeder Gewohnheit, bar jeden Hassgefühls. Ich war so traurig, dass ich sogar die Wärme dieses Menschen dankbar annahm. Gedankenverloren schloss ich die Arme um seinen schlanken, festen Oberkörper. Hitze verströmte dieser Typ, und als mir klar wurde, dass mein Leib sie auch entgegennahm, da wusste ich, dass ich ihn nicht so sehr verachten konnte, wie ich all die Wochen angenommen hatte. Vielleicht wollte ich in dem Moment einfach nicht hassen. Mir war alles recht. Ich wollte, dass es aufhörte, die Trauer.

Der scheußliche Klumpen, der in mir schmerzte, sollte weggehen. An den Körper des einzigen Menschen auf der Welt, der das Gleiche wie ich empfand, geschmiegt zu sein, machte es erträglich.

Wunderschön. Wunderschön. Wunderschön. Wunderschön.

»Hier müssen wir raus, meine Umweltkarte reicht nur für den AB-Bereich«, sagte ich leise, als die Tourist*innen nahe Wannsee in Richtung Ausgang drängten. Obwohl das Abteil viel leerer geworden war, hatten Doktor A und ich noch immer dicht beieinandergestanden. Als ihm das gewahr wurde, schnellte er zurück. Nun erst sah ich sein Gesicht wieder. Wenngleich er nicht lächelte, blickten seine Augen liebevoll, seine Züge schienen entspannter. Wir folgten der Meute und standen dann eine Weile schweigend auf dem S-Bahngleis. Abwesend fragte ich: »Was ist mit Ihrer Frau?«

»Exfrau«, wiederholte er.

»Ja, gut: Haben Sie Ihre Exfrau einfach dort stehen gelassen?«

Ich versuchte, ihre Frage einzuordnen. Wie kam sie denn jetzt darauf? Weswegen musste sie ausgerechnet das Thema Madelena anschneiden? Sollte ich ihr begreiflich machen, dass zwischen uns beiden nichts mehr war?

Er sah mich komisch an und gab zurück: »Sie ist erwachsen, ich brauche nicht auf sie aufpassen.«

»Natürlich nicht.« Weswegen gängelte er mich? Warum kehrten wir jetzt auf diese Ebene zurück? Als würde er uns mit allen Mitteln davon abhalten, uns näherzukommen. Dabei hatte ich mir bis vor fünf Minuten vorstellen können, mich doch noch mit ihm anzufreunden. »Ich frage nur, weil Sie zusammen mit ihr ankamen, also ist davon auszugehen, sie sei Ihre Begleitung.«

Was für eine scharfe Beobachterin … ruhig, Junge, nicht den nächsten Fauxpas. Sie sieht schon wieder sehr irritiert aus.

Dabei war es bis eben so angenehm. Mach das nicht kaputt.

Ich versuchte, sanft zu klingen: »Madelena ist mit den Autoren mitgegangen, die noch auf meinen Vater anstoßen wollten. Als ich sah, dass Sie nicht zu ihnen zählen …«

Was ist mit seiner Stimme los?

»… bin ich Ihnen gefolgt.«

»Warum?«

Natürlich musste sie genau diese Frage stellen! Ich kann ihr doch kaum sagen, dass es sich in dem Moment

einfach richtig angefühlt hatte.

»Aus keinem bestimmten Grund.«

Sie blickte ungläubig.

Einer Intuition folgend setzte ich nach: »Sie waren da, als er starb. Dafür wollte ich Ihnen danken. Nochmal!«

Austens Gesicht hellte sichtlich auf.

Das ist dann wohl die Seite, die er verbergen will …

Sie reichte mir ihre Hand: »Schließen wir Frieden, Doktor Schneid?«

Ich konnte mir ein Schmunzeln nicht verkneifen und fasste ihre filigranen Finger so vorsichtig wie möglich.

Wow, er kann ja richtig schön lächeln!

»Frieden«, sagte er zärtlich und plötzlich jagte mir ein angenehmer Schauer über den Rücken.

Seine großen, warmen Hände, seine tiefe, sanfte Stimme und seine leuchtenden, klugen Augen ließen mich offenbar alles andere als kalt. Das also war es, was mein Körper ausströmte, wenn wir uns berührten. Es war immer wieder erstaunlich, auf wie vielen Ebenen der Mensch doch funktionierte. Doktor A und ich waren so weit voneinander entfernt, was Interessen, Alter, Lebensgewohnheiten, Rollenvorstellungen und letztlich auch den gesellschaftlichen Stand anging. Aber die triebhafte Basis, die Begegnung eines begehrten Körpers, rief in mir Reaktionen hervor. Meine biologischen Instinkte nahmen ihn offenbar als ebenbürtigen Partner, als paarungsgeeignet, wahr. Ich lächelte vor mich hin über diese Erkenntnis. Natürlich reagierten meine weiblichen Empfindungen auf ihn. Er war ein Alphatier, wie es im Buche stand: gesund, groß, stark, vermögend, einflussreich und zudem weltgewandt.

Doch zum Glück gehörte für mich einiges mehr dazu, mich auf jemanden einzulassen. Reiche, gebildete und kreative Männer liefen mir in meinem Gewerbe zuweilen öfter über den Weg, und auf viele davon sprangen meine sexuellen Triebe an. Darüber war ich erhaben. Ich war eben auch ein Alphaweibchen, wie es im Buche stand: Ich paarte mich nicht mit jedem, der einfach nur gut war – ich bevorzugte die Besten. Und das Beste war für mich: Liebe!

Reiß dich zusammen. Reiß dich zusammen. Reiß dich zusammen!

Auf der Rückfahrt saßen wir uns schweigend gegenüber. Ich hatte gehofft, er würde sich für seinen jüngsten Ausbruch entschuldigen. Doch er ruhte dort in einer Haltung tiefen Sinnens. Mir war schon lange klar, dass dieser Mensch zu weit oben war, um von gesellschaftlichen Normen Gebrauch zu machen. Er war über soziale Gepflogenheiten weitestgehend erhaben. Anerkannte zwischenmenschliche Gewohnheiten, wie zum Beispiel seine Mitmenschen hin und wieder freundlich anzulächeln oder sich wenigstens ab und an für seine Fehler zu entschuldigen. Er hatte gewiss keinen Kund*innenumgang in diesem Sinne; er hatte Klient*innen. Solche, deren Gesichter er vermutlich auch nicht oft sah. Es war davon auszugehen, dass sich seine Welt kalt und bitter zeigte, also hatte er sich in all den Jahren angepasst. Er lebte davon, gefürchtet zu werden. Darum lächelte er nie, blickte stets finster drein und wahrscheinlich war er die meiste Zeit schlicht so wütend, wie er guckte. Dabei hatte er wirklich ein hübsches Gesicht.

Unmerklich schmunzelte ich über mich selbst. Ich hatte zwischendurch oft über ihn nachgedacht. Mein Autorinhirn hinterfragte gerne, wollte wissen, welchen Weg ein Charakter einst genommen hatte, um an diesem Punkt des Lebens zu stehen. Doktor A war, das musste ich mir eingestehen, eine Untersuchung wert. Holterdiepolter hatte ich in den wenigen Wochen Einiges über ihn erfahren, was vermutlich nicht einmal Menschen wussten, die ihm weitaus näher standen. Höchstwahrscheinlich fühlte er sich auch deswegen von mir bedroht. Er hatte die ganze Zeit aus dem Fenster gesehen, die Augen vor Trauer rot unterlaufen, die Hand vor seinem Mund. Dieser Mann war stets gut angezogen, anscheinend wurde er professionell eingekleidet, sein blondes Haar war akkurat und sehr kurz geschnitten und verlieh seinem markanten Gesicht zusätzliche Härte. Als würde all dies nicht schon seriös und gleichfalls einschüchternd wirken, wurde seine Stirn etwa mittig von dieser Ader geteilt, ganz so als sei sie sein Wut-Pendant zu meiner Denkfalte. Nun begegnete er meinem Blick, mit dem ich sein Aussehen abgetastet hatte. Ich lächelte ihn ein wenig an in der Hoffnung, seine Lippen heute nochmal freundlich zu sehen, aber er blickte nur irritiert.

»Was ist?«, fragte er doch tatsächlich.

»Nichts, ich lächle nur.«

»Weswegen?«

»Ich brauche dazu selten einen Grund, Doktor Schneid.«

Ihre Antwort verwirrte mich erst recht. Hatte ich was im Gesicht? Sah sie mich schon länger an? Ich hatte die letzten Minuten damit verbracht, aus dem Fenster zu sehen, um nicht Gefahr zu laufen, sie anzustarren. Aber sie schien mein Anblick eher zu amüsieren. Verstohlen ließ ich meine Augen über ihr Kleid schweifen. Egal ob sie wie heute elegant, wie kürzlich sportlich in diesen verboten kurzen Hosen oder beim ersten Treffen, als sie hippiemäßig unterwegs gewesen war – ihr Stil ließ sich zweifelsohne als geschmackvoll bezeichnen. Diese Gabe, schöne Dinge aufeinander abzustimmen, schien so manchen Frauen gegeben. Es blieb mir von jeher ein Rätsel, wie meine Sekretärinnen es anstellten, ihre Utensilien, die Möbel und die Ablage, so zu organisieren, dass alles neben Funktionalität auch noch Ebenmaß erfüllte. Wie hatte Madelena es damals geschafft, unsere Wohnung so einzurichten, dass ich ein Gefühl der Heimeligkeit verspürte, das ich nur von meinem Elternhaus her kannte? Und das hatte meine Mutter eingerichtet. Und woher um alles in der Welt wusste meine Herrenausstatterin, welche Nuancen meinem kalkigen Teint schmeichelten? Jedes Mal aufs Neue wollte sie mir farbige Hemden, gewagtere Krawatten oder gar bunt abgesetzte Anzüge schneidern lassen. Schockiert hatte ich dank ihr schon oft festgestellt, dass mir warme, kräftige Töne standen, mich jedoch dagegen gesträubt, mich an diesem neuerlichen Wahn zu beteiligen – die Idee meiner Geschlechtsgenossen Farbe zu bekennen. Ich wusste nicht, warum, aber alles in mir begehrte gegen den Gedanken auf, jemals lila oder sogar rosa zu tragen! Vater würde sicher …

Nun erst wurde mir bewusst, dass ich das erste Mal seit zehn Tagen über etwas anderes nachgedacht hatte als ihn. Und dann auch noch über so lapidare Dinge. Lag das an der Gegenwart dieser Frau? Ich sah ihr ins Gesicht, sie erwiderte den Blick im selben Moment. Er traf mich mitten ins Herz. Was war das, was nur hatte sie an sich, dass mich so … Ja, was eigentlich?

Warum guckt er jetzt wieder so wütend?

Hilflos? Entwaffnend? Gleichzeitig befreiend. Herrgott, Junge, was läuft hier gerade schief? Du begegnest tagtäglich gebildeten, eleganten und charakterstarken Frauen. Gewiss, Frau Luxens Klasse war mit Madelenas zu vergleichen, auch wenn ihr das wohlmöglich nicht einmal bewusst war. Sie war in ihrer Welt, schien nach eigenen Regeln zu spielen. Es war ihr so völlig egal, was andere von ihr hielten.

Sie war … frei! Frei von alledem, frei von dem Zwang, jemandem gefallen zu wollen. Und das hatte Vater so verdammt an ihr gemocht. Ich höre noch immer seine Worte: »Das ist ein prächtiges Mädchen, Junge. Immer neugierig, immer voller Energie. Ich wünschte, ich könnte mich von allem mitreißen lassen.« Und dann hatte er nachgesetzt: »Dir täte etwas mehr Frohsinn auch ganz gut.«

Plötzlich sprang er auf, die Bahn fuhr soeben an der Station Brandenburger Tor ein. Mit den Worten: »Ich muss gehen«, drängte er sich zwischen den Mitreisenden vorbei und verschwand aus meinem Blickfeld. Als die Bahn weiterfuhr, sah ich ihn auf dem Gleis stehen. Er rieb sich die Stirn, die andere Faust in die Seite gestemmt. Worüber zum Rotzdonnerwetter hatte er sich nun wieder aufgeregt?

°°°

Ich ließ mich mit einem Taxi nach Hause fahren. Wie vereinbart, hatte Madelena den Porsche in die Tiefgarage gestellt, ehe sie in ihr Hotel gegangen war.

Meine Wohnung war gerade geputzt worden. Ich warf das Jackett von mir, zog die Krawatte ab und fiel auf das Sofa. Meine Stirn dröhnte und fühlte sich heiß an. Vielleicht sollte ich etwas schlafen. Aber die Papierstapel, die sich auf meinem Schreibtisch unweit des Sofas türmten, sagten mir deutlich, dass dazu keine Zeit war. In ein paar Stunden würde ich endlich dauerhaft zurück nach Moskau fliegen und erst zu den Nachfolgeverhandlungen des Aufsichtsrates zurückkehren. Während ich mein Hemd aufknöpfte, erhob ich mich und schlurfte zum Schreibtisch. Neben dem Stapel lag im Seidenpapierumschlag Vaters Testament. Vermutlich würde er IHR auch einen Teil zukommen lassen. Ich brauchte es nicht zu lesen und zog mir stattdessen die Papiere heran.

Derweil meine Augen über die Zeilen flogen, verschwand die Müdigkeit, der Kopfschmerz. Ich wusste, wenn ich mich nur konzentrierte, würde dieses miese Gefühl in mir nachlassen. Als Mutter starb, hatte es geholfen, fleißig in der Schule zu lernen, an Aktivitäten der hiesigen Vereine teilzunehmen, mich abzulenken. Und als Madelena die Scheidung einreichte, half es mir, mich noch mehr in meine Arbeit zu stürzen. Neun Jahre war unsere Trennung inzwischen her. Es war so befreiend gewesen, niemandem mehr Rechenschaft ablegen zu müssen. Aber es dauerte eine ganze Weile, bis ich es mir abgewöhnt hatte, ein beißendes Gefühl im Nacken zu verspüren, wenn ich 3:00 Uhr nachts im Büro auf die Uhr sah. Noch immer stellte ich mir damals Madelena vor, wie sie zu Hause auf unserem Sofa saß, ihre nackten wunderschönen Füße auf dem niedrigen Tisch, und ein Buch las, um nicht einzuschlafen. Um mich zu erwarten. Das hatte sie lange Jahre getan. Irgendwann in unserer Ehe hatte sie aufgehört, zu streiten, wenn ich nach Hause kam. Dann aufgehört zu weinen, weil sie mich tagelang nicht gesehen hatte. Und irgendwann kam ich schon um 22.00 Uhr nach Hause und sie lag schlafend im Bett. Schließlich hörte sie auf, mich zu vermissen, meine Anwesenheit zu schätzen, und ganz zum Schluss, küsste sie mich nicht mehr, wenn wir uns begrüßten. Erst da war mir aufgefallen, wie lange wir nicht mehr ... obwohl wir es doch so gerne getan hatten.

Der eine Morgen etwa ein halbes Jahr vor unserer Scheidung kam mir in den Sinn. Wie so oft hatte ich nicht tief geschlafen, bemerkte Madelenas unruhige Bewegungen. Als die Sonne die ersten Strahlen durch die Ritzen der Jalousie warf, lag ich wach und betrachtete ihr schlafendes Gesicht. Mir wurde klar, wie sehr ich sie vermisste. Ich rutschte etwas näher an sie heran und sie drehte sich instinktiv von mir weg. War sie wach? Sie lag bewegungslos, ehe zwanzig Minuten später der Wecker piepte. Murrend stellte sie ihn ruhig und erhob ihren Oberkörper. Ein schwarzes enges Hemdchen und ein passendes Schlafhöschen bedeckten ihren zierlichen Körper. Sie streckte sich im Sitzen, fuhr sich durch das lange, weiche Haar. Bei dem Anblick wurde ich schlagartig noch erregter und wagte den ersten Schritt. Zaghaft strich mein Finger über die Linie ihrer Wirbelsäule, sie zuckte zusammen. Unverkennbar ihre Haltung: Fass mich nicht an! Ich dachte, sie würde mich ansehen und mir irgendwas auf Russisch entgegenfauchen. Doch sie tat etwas Schlimmeres, als diesem Zorn Luft zu machen: Sie blickte sich nicht einmal zu mir um, sondern erhob sich aus dem Bett, als sei ich nicht existent, und verschwand ins Bad.

Die Türglocke riss mich aus meinen Gedanken. Ich betätigte den automatischen Öffner und Herr Bär, mein Berliner Fahrer, trat ein. Zum Glück war er wie immer überpünktlich, denn ich war viel zu spät dran. »Na sowas, Doktor Schneid«, wunderte er sich, als er ins Zimmer trat und mich mit offenem Hemd und barfuß antraf. Ich schnellte hoch, stotterte dümmlich, dass ich noch duschen müsse.

»Janz mit de Ruhe. Ik pack' Ihre Sachen zusammen, wenn se erlauben, und Sie machen sich frisch.«

Ich nickte ihm zu und ging ins Bad. Es waren keine wirklich geheimen Dokumente, und bei Herrn Bär wusste ich außerdem, dass er nicht draufschauen würde. Als ich mit einem Handtuch um die Hüften aus dem Badezimmer stolperte, stellte ich fest, dass er etwas unbeholfen im Raum stand und bereits meine dicke Aktentasche und die übrigen Mappen unter dem Arm trug.

»Setzen Sie sich einen Moment«, sagte ich, »lesen Sie was.«

Er deutete einen Diener an und ging hinüber zum Sofa. Als ich kurz darauf fertig angezogen ins Zimmer trat, saß er da und las das SZ-Magazin, das seit einer Ewigkeit in meiner Wohnung lag. Das mit dem »Sagen-Sie-jetzt-nichts: Austen Lux« Interview. Herr Bär sah mich über seine Brille hinweg an. Ich wusste, dass er wusste, wer sie war, wie Vater zu ihr gestanden hatte, dass diese Zeitung schon über ein halbes Jahr alt war und dass ich normalerweise keine irdischen Dinge wie Zeitschriften aufhob. Aber er sagte kein Wort, sondern erhob sich höflich, nahm Tasche und Akten unter die Arme, um mir dann auch noch den Rollkoffer abzunehmen und folgte mir zur Wohnungstür.

°°°

»Scheiße, Austen, siehst du scharf aus!«, verkündete Danni, als ich direkt von meiner Abenteuerfahrt nach der Beerdigung vor ihrer Wohnungstür stand. Ich wusste, dass sie zwei Stunden später ihren Dienst als Nachtportier würde antreten müssen, aber nach diesem seltsamen Tag war mir sehr danach, mich etwas von ihr berieseln zu lassen. Sie wusste wohl, dass ich ein Trauergewand trug, dass ich die letzten Tage fix und fertig vor mich hingedöst hatte.

Aus alledem machte sie keine große Sache. Sie lobte unentwegt mein Aussehen, quasselte über die Dinge, die sie gerade beschäftigen, von ihren Kindern, zeigte mir Shopping-Errungenschaften. Sie fragte mehr als zweimal, ob ich mich mit Adele und Joschua voll autorinmäßig hatte unterhalten können, ob sie vielleicht mehr lesen sollte, um mich als Freundin zu halten, und strich mir immer mal über den Unterarm. Außerdem erzählte sie irgendwas davon, dass es Bianca und Benjamin in den letzten Tagen zu bunt getrieben hätten mit ihren ständigen Eifersüchteleien, und sie deswegen ihre Nummer für sie gesperrt hatte. »Notfalls erwirke ich eine einstweilige Verfügung, ist mir scheißegal, ob ich dann Überstunden machen muss, damit meine Kinder was zu beißen haben. Solche Psychos will ich nicht mehr in meinem Leben haben!«

Ich war in dem Moment nicht imstande, ihren entschlossenen Tonfall einzuordnen, denn sowas in der Art hatte sie schon häufig angedroht. Mir war nicht bewusst, wie ernst es ihr dieses Mal war.

Ich gluckte einfach nur auf ihrem Sofa, stierte im Zimmer umher und lauschte ihr mit einem Ohr. Mein Blick heftete sich wie so oft an den Artikel über mich im SZ-Magazin, den Danni gerahmt und aufgehängt hatte. »Scheiße siehst du da hammergeil aus«, hatte sie damals befunden und ich ihr recht gegeben. Die schwarz-weißen Bilder zeigten mich und mein mageres Gesicht und Körper in hautenger Kleidung kurz nach der Vollendung meines vierten Buches »WEITER WEG«.

Ich sah viel älter aus, hatte mein dereinst langes, chemisch geglättetes Haar zu einem strengen Knoten aufgesteckt und reagierte auf die Fragen mit koketten wie auch überlegenen Körperhaltungen. Mein Antlitz lag nach der Anstrengung des Schreibens über meine Trennung in herberen Falten als normal, die sich erst Wochen später legten, und die ich den Visagisten zu überschminken verboten hatte. Sie waren meine Kriegsnarben. Offenbar hatte das landesweit viele Frauen beeindruckt, ich sah einen Teil meiner Mission erfüllt: Trage dein Lebensalter mit Stolz. Obwohl ich erst 29 war, wirkte ich so abgemagert und ausgelaugt, dass ich gut und gerne auf 45 hätte geschätzt werden können. Nach dem Interview gönnte ich mir einen Trip quer durch Norwegen mit Woolf an meiner Seite. Wir wanderten durch die Wälder und Täler, fischten in blaugrauen Gewässern, kraxelten auf feuchten Gebirgsketten umher und genossen die Abgeschiedenheit.

Danach fuhr ich mit Danni für eine Woche auf eine Schönheitsfarm, ehe ich strahlend schön und gestärkt zur Buchpremiere erschien und die Welt mit meiner wiedergewonnenen Jugend erschütterte. Und meinen Exfreund, was mir in dem Moment leider am wichtigsten war.

Die Türglocke riss mich aus meiner Erinnerung und Danni aus ihrem Geplapper. Das war ihr Kollege Ralf, mit dem sie die Nachtschicht zusammen durchstand, und der sie nun abholte. Danni hatte mich die ganze Zeit vollgetextet, wohl wissend, dass es genau das war, was ich gebraucht hatte. An der Tür drückte sie mich dann zärtlich und hauchte in mein Ohr: »Geht’s dir besser, Schätzchen?«

»Ja, ich danke dir, Liebelein.« Ich lächelte müde.

Zu Hause schlief ich ein, ohne mein Trauerkleid abgelegt zu haben, und wachte erst auf, als Duft nach starkem Kaffee die Wohnung erfüllte.

Fünftens

Das gurgelnde Geräusch der Filterkaffeemaschine am Morgen war um diese Zeit mein liebster Klang. Draußen dunkelte das Laub von Grün auf Rot, Gelb, Lila, Braun und schließlich Grau. Ich hatte vor zwei Monaten aufgegeben, Doktor Schneid erreichen zu wollen. Nach Saschas Beerdigung hatte ich alles daran gesetzt, das Buch zu schreiben. Aber jegliche Rechte lagen bei seinem Sohn, und der verbot, obwohl wir an jenem magischen Nachmittag Frieden geschlossen hatten, nach wie vor, dass ich auch nur ein Wort über seine Familie veröffentlichte. Zwischen seinem Vater und mir war niemals etwas Schriftliches vereinbart worden, dazu hatten wir nicht mehr die Gelegenheit gehabt.

Zu diesem Thema hatte ich sogar einen Termin bei Doktor Richter ergattert, der sich nur selten in Berlin aufhielt. Die meiste Zeit weilte er in Frankfurt am Main, wo der Buche Verlag seinen Hauptsitz hatte.

Er war ein bärbeißiger Gesell, aber ich wusste, wie ich ihn zu nehmen hatte, und somit wirkte er bei diesem Treffen für seine Verhältnisse freundlich und mir zugetan.

Leider könne er da auch nichts für mich tun. »Alle Rechte liegen bei Alexander und glauben Sie mir, ich habe versucht, ihn umzustimmen.«

»Haben Sie?«, fragte ich perplex.

»Gewiss, ich weiß doch, wie viel Ivan an der Sache lag, und dass Sie diejenige sein sollten, die seine Geschichte aufschreibt. Aber sein Sohn sperrt sich, da lässt sich nichts machen.«

Doktor Richter war ein Kerl wie ein Baum, hoch wie breit, und sein Sessel eine Spezialanfertigung, um seinen riesigen Hintern fassen zu können. Trotzdem sah ich ihn nie schwerfällig. Wenn er über die Gänge streifte, polterten seine Schritte flink, was ein irgendwie befremdliches Geräusch mit sich brachte. Er erhob sich in diesem Moment auch ohne Probleme, ich meinte seine Knie knacken zu hören, und lief zum Fenster. »Ivan hat wahrlich große Stücke auf Sie gehalten, Frau Lux. Sie haben ihn nicht enttäuscht und liefern unserem Haus brauchbares Material ab. Natürlich würde ich Ihnen gerne helfen, aber da es Alexander strikt untersagt, sind mir die Hände gebunden.« Er drehte sich zu mir und zeigte mir seine Wurstfinger.

»Aber Sascha muss einfach irgendwas festgehalten haben. Dass ich seine Biografie schreibe, ist doch schon ewig klar.«

Doktor Richters Mundwinkel zuckten. Dann sagte er ruhig: »Alexander hat gesagt, Sie dachten da eher an einen Roman, wollten das Leben, die Sorgen und Gedanken seines Vaters aufrollen. Er fühlt sich und seine Familie in ihren Persönlichkeitsrechten angegriffen. Wenn Sie allerdings eine reine Biografie schreiben würden, so wie er sich das vorstellt …«

»Doktor Richter«, unterbrach ich, »wenn Sascha gewollt hätte, dass ich eine Abhandlung, eine Auflistung seiner Daten zum Besten gebe, dann hätte er mich gebeten, seinen Wikipedia-Eintrag zu überarbeiten. Warum sollte ein Mann wie Ivan Schneid eine Austen Lux, die seiner Meinung nach am allerbesten zwischenmenschliche Beziehungen aufschlüsseln und Gesellschaftskritik üben kann, bitten, seine Geschichte zu schreiben, wenn er nicht wollte, dass sie genau das tut? Eine Romanbiografie verfassen!«

»Sie haben recht. Das denke ich ebenso. Aber wir können nichts tun, solange der Sohn nicht einwilligt.«

Betreten ließ ich die Schultern sinken. Nach diesem Treffen versuchte ich ein paar Mal Doktor A anzurufen, mailte ihm, schrieb ihm SMS. Aber er stellte sich tot.

Dann gab ich auf und widmete mich wieder dem Roman um meine Nana. Ich fuhr sogar allein nach Schmilka, ein winziges Dorf in der Sächsischen Schweiz direkt an der Grenze zu Tschechien. Dort gab es weder W-LAN noch Smog dafür steiniges Gebirge und viel Ruhe zum Erden und Schreiben. Doch leider gelang es mir bei der Ungerechtigkeit, die mir dank Doktor A zuteilgeworden war, nur schwer, mich auf den Kreativprozess zu konzentrieren.

Außerdem spukte ständig Saschas strahlendes Angesicht in meinen Gedanken umher, als er mir an jenem Nachmittag seine Geschichte erzählt und ich gespürt hatte, dass ich damit etwas ganz Wundervolles hätte zaubern können.

Warum versagte sein Sohn mir das? Worauf, fürchtete er, könnte ich stoßen, mit dem ich ihn diskreditieren würde?

Ich kehrte mit Muskelkater vom Wandern aber schreibtechnisch unverrichteter Dinge nach Hause zurück. Meine Lieben nahmen mir meine spontane Flucht nicht übel - es war nicht die Erste, seit ich professionell schrieb. (Natürlich fühlte ich mich momentan überhaupt nicht wie eine Profi.)

»Nun hör doch auf, dich zu quälen!«, verlangte Woolf, als ich nach einer Woche wieder zu Hause war.

Obwohl ich mir solche Mühe gab, gelang es mir wie bei so vielen Dingen nicht, diese himmelschreiende Ungerechtigkeit auszublenden. Mein Bruder und meine beste Freundin mussten mein Gejammer nun schon ewig ertragen. Mir war klar, wie lästig es war, weswegen ich meinem Ärger nur noch jedes fünfte Mal Luft machte und die anderen vier Anfälle der Wut runterschluckte und still vor mich hingrübelte.

Draußen zeigte der Oktober sein schönstes Kleid, und ich saß da wie ein Bilderbuch-Trauerkloß im grauen November.

Als mir diese Metapher bewusst wurde, und ich mir endlich wirkliche Besserung gelobte, schellte ein Kurier an der Tür. Ich zog wenig später ein in Seidenpapier eingeschlagenes Dokument aus der Versandtasche, das mit einem Zettel von Saschas Notar versehen war: Sehr geehrte Frau Lux. Ivan W. Schneid bat darum drei Monate nach seinem Tod (wenn Sie hoffentlich die Trauer überwunden haben), Ihnen dieses Schreiben zukommen zu lassen. Alles Weitere geht daraus hervor. Mit den besten Empfehlungen und so weiter.

Mein Herzlein stockte mehrmals, als ich den Brief herauszog und ihn las, noch während ich im Flur stand:

Liebe Austen Lux,

(Verzeihen Sie meinen folgenden klischeehaften Einstieg)

wenn Sie dies lesen, werde ich nicht mehr da sein. Ich hoffe sehr, dass Sie mein Dahinscheiden nicht allzu sehr bedrückt. Wenn Sie dies lesen, bedeutet das außerdem, dass Sie sich dem Schreiben meines Buches angenommen haben, worum ich Sie unbedingt noch persönlich bitten wollte. Auch wenn ich Ihnen die erwähnenswerten Punkte meines Weges genannt haben werde, liste ich Sie Ihnen hier dennoch noch einmal auf: Literatur, Adelheid, Alexander, der Verlag, die Sprache, meine Kindheit, meine Karriere, meine Findlinge.

Ich bin überzeugt, anhand der Ihnen bekannten Fakten werden Sie ein wunderschönes Werk verfassen. Wenn Sie weitere Informationen benötigen, bitte nutzen Sie meine Tagebücher, die in meinem Haus im Kellerwald sind. Ich denke, vor Ort wird Ihnen auch Einiges auffallen, das Ihnen das Schreiben erleichtern kann, also dehnen Sie bitte Ihren Aufenthalt nach Belieben aus. Alle Verwaltungsrechte liegen momentan bei meinem Sohn, aber ich bin sicher, Sie werden ihn von Ihrem Willen zu überzeugen wissen. Nutzen Sie Ihre Gaben, Sie Pfiffikus!

Gewiss sind Sie ihm mittlerweile begegnet, gewiss hat er sich danebenbenommen. Ich hoffe, Sie können Ihr großes Herz dennoch erweichen und sich mit ihm arrangieren. Ich habe Sie stets für Ihre entwaffnende Authentizität beneidet, für Ihre Art, die Dinge zu nehmen, wie sie kommen, und jede Situation zu meistern. Ihr Lebensweg zeigt es, liebes Fräulein Lux, Sie sind eine kreative Kämpfernatur, eine Drachentöterin.

Alexander mag ein schwieriger Fall sein, und weiß Gott, ich habe in meinem Leben wohl jede Gelegenheit genutzt, meinen Teil dazu beizutragen. Ich bin mir dieser Schuld bewusst, aber es glückte mir nie, das eingefahrene Verhältnis zwischen uns aufzulockern. Anders als Sie, liebes Fräulein Lux, fällt es uns Schneids schwer, Verhaltensmuster zu erkennen, aufzubrechen und schließlich Beziehungen zu retten.

All dies habe ich erst in Ihren Büchern gelernt. Eine Frau, deren Großvater ich gerne gewesen wäre, hat mir aufgeschrieben, weswegen mein Sohn und ich uns seit Jahrzehnten bekriegen. Dabei ist er mein Ein und Alles. Ich hoffe sehr, es ist mir am Ende irgendwie gelungen, ihm das noch zu verdeutlichen. Vielleicht hilft Ihnen dieses Wissen dabei, wenn Sie mal wieder mit ihm aneinandergeraten. Ich kenne Sie, Sie werden bald lernen, wie Sie ihn zu nehmen haben. Unter all der Wut und dem Anzug ist er ein warmherziger Mensch, bitte glauben Sie mir das.

Zum Schluss möchte ich noch ein paar Worte an Sie direkt wenden: Gewiss ließ ich Sie nie im Zweifel darüber, was ich von Ihnen und Ihrem Talent halte, und es war mir eine Ehre, Ihr Mentor sein zu dürfen. Sie haben die letzten Jahre meines Lebens bunter gemacht, haben in mir ein inniges Gefühl hervorgerufen, zu dem nur meine Frau fähig war. Wären Sie meine Tochter oder meine Enkelin gewesen, ich hätte Sie nicht herzlicher lieben können, liebes Fräulein Lux. Und darum ist es mir eine Freude, Ihnen mitzuteilen: Sie sollen im Testament zu gleichen Teilen wie mein Sohn berücksichtigt werden.

Sobald Sie das Buch in Ihrer eigenen Art verfasst haben, es zu Alexanders Wohlwollen beendet und publiziert ist, soll Ihnen die Hälfte von all meinen irdischen Besitztümern gehören! Bitte fühlen Sie sich wegen dieser Gabe nicht schlecht. Sie erweisen mir einen großen Gefallen, wenn Sie als meine Erbin eintreten.

Zum Abschied bleiben mir wohl nur noch die tiefste Ehrerbietung und die besten Gedanken.

Ihr Ihnen zutiefst dankbarer

Ivan Werner Schneid

Ich ließ den Brief sinken, aufgewühlt und zu Tränen gerührt. Sascha wollte es! Er hat gewollt, dass ich das Buch schreibe, wie mir der Schnabel gewachsen war. Er wäre mit einer Romanversion einverstanden gewesen.

Ich plumpste auf meinen Bürostuhl und mein Griff wanderte von allein zum Telefon. Ich sah in meinen Verlauf. So oft hatte ich versucht, Doktor A anzurufen, ihm unzählige SMS und Mails geschrieben. Nein, ich hatte genug gebettelt.

Doch dieses: »Sobald Sie das Buch in Ihrer eigenen Art verfasst haben, es zu Alexanders Wohlwollen beendet und publiziert ist«. Es ging mir nicht um das Geld, das war so klar wie das Amen in der Kirche. Ich wollte das Recht haben, mein Buch zu verfassen! Dieses Erbe war mir so viel wichtiger. Ob ich Doktor Schneid überzeugen könnte, wenn ich ihm sagte, er könne das Geld gern behalten, er soll mich nur den Roman schreiben lassen? Aber die Moneten waren ihm sicher schnuppe. Was immer der Betrag war, es wären für ihn vermutlich ohnehin Peanuts. Alexanders Wohlwollen. Ich brauchte seine Erlaubnis, das war die Bedingung. Ich kenne Sie, Sie werden bald lernen, wie Sie ihn zu nehmen haben. Wie viel traute er mir da zu?

Egal was ich auch beginnen würde, ich musste vorher Doktor Schneid begegnen. Irgendwie. Doktor Richter würde mir keine Hilfe sein, das war mir völlig klar. Hielt ich große Stücke auf ihn, er schien zu seinen Geschlechtsgenossen zu halten. Sonst würde er diesen Klotz doch ganz einfach zwingen können, mit mir zusammenzuarbeiten.

Dann fiel mir die Person ein, die mir helfen konnte: Irma! Als Pressesprecherin kam sie in der Firmenhierarchie nicht weit nach Doktor Richter, war mit ihm privat befreundet. Sie war eine Frau, also meine Geschlechtsgenossin und sie mochte mich. Schwestern vor Scheißkerle! Hastig wählte ich ihre Nummer, nach dem dritten Klingeln ging sie ran: »Na sowas, das ist ja eine Überraschung, hallo, Austen.«

»Hi. Sag, stör ich dich?«

»Kommt drauf an, was du willst.«

»Deine Zeit und deine Hilfe.«

»Dann rufe ich dich später zurück«, sagte sie. Und das tat sie auch.

°°°

Die Wochen bis zu meiner großen Chance, bis zu dem Abend, an dem Irma mich mit Doktor Schneid zusammenführen konnte, kamen mir unerträglich vor. Irma hatte etwas recherchieren und Doktor Richter auf den Zahn fühlen müssen, aber schließlich kam sie an Karten für einen parlamentarischen Abend, auf dem das Subjekt meines Interesses zugegen sein würde.

»Ich danke dir tausendmal, du hast was gut bei mir«, ließ ich sie via Skype wissen.

»Da wüsste ich was ... Könntest du bei Danni ein gutes Wort für mich einlegen?«

Perplex starrte ich den Bildschirm an. Danni band ihre Bi-Sexualität nicht allen auf die Nase, schon gar nicht Leuten, denen sie auf einer Party flüchtig begegnete.

»Ja, guck nicht so! Wir Queer-Schläger*innen erkennen uns«, lachte Irma.

»Darum geht es nicht. Glaub mir, ihr würdet euch gut verstehen. Nur bezweifle ich, dass Danni eine Fernbeziehung führen will. Oder was sind deine Absichten?«

»Meine Absichten sind edel«, sie hob zum Schwur die Hand. »Deine Danni geht mir einfach nicht mehr aus dem Kopf.«

»Sie ist ja auch ziemlich klasse.« Ich grinste.

Ich war ohnehin so stolz auf Danni, die in den letzten Wochen richtig unabhängig von ihren Exen geworden war. Dank ihres Jobs und offenbar wegen meiner mentalen Unterstützung, war sie weder finanziell noch selbstwertmäßig auf sie angewiesen. Sie hatte einen langen Weg hinter und vor sich, denn manchmal obsiegte die Sehnsucht nach dieser sogenannten unangenehmen aber bekannten Komfortzone. Dann half ihr, mit mir etwas zu unternehmen. Was so ein paar Hobbys und gute Freund*innen doch ausmachten …

Ein paar Tage später flog ich nach Frankfurt, natürlich auf eigene Kosten. Irma und ich trafen uns vor dem Eingang des Hotels, wo sich schon so einige Finanzleute tummelten. Sie scannte mein kurzes Kleid und meine nylonbestrumpften Beine. Sie warf amüsiert den Kopf in den Nacken: »Austen, ich hab doch gesagt, unauffällig!«

»Darin bin ich schlecht.«

»Na gut, ich bring dich rein. Ab dann musst du sehen, wie du weiterkommst.«

»Alles klar, hast du ihn schon gesehen?«

»Mit als Erster rein, die Ministerin hält gerade die Eröffnungsrede, solange kannst du dir Schneid Junior schnappen – Freisner plus eins«, sagte sie schließlich zu der Listenfrau.

Die hakte uns ab, wir gaben die Mäntel an der Garderobe ab und wuselten eiligst in den Veranstaltungsraum.

Holla die Waldfee! Wie immer hatten die oberen Zehntausend nicht gegeizt und einen prächtigen Saal noch prächtiger herrichten lassen. Ich streifte durch den Raum. Die Kultusministerin stand auf einer erhobenen Tribüne, redete süffisant daher, alle hingen an ihren Lippen. Ich schlängelte mich weiter nach vorne.

Da war er! Vorteilhaft in einer Ecke, von der aus er alles gut überblicken konnte. Doch gerade sah er die Ministerin an; sein Blick war wie so oft nur halb interessiert. Er stand allein, die Arme in die Seiten gestemmt. Sein makellos sitzender Anzug bedeckte seinen schlanken festen Körper, die hübschen, markanten Züge seines Gesichts rundeten das Bild seines analytischen Wesens ab. Er strahlte Überlegenheit aus. In meinem Unterbauch rumorte es wild, aber ich besann mich auf Saschas Worte: Ich kenne Sie, Sie werden bald lernen, wie Sie ihn zu nehmen haben.

Zeig keine Schwäche Lux, ihr steht auf einer Stufe …

Ein bekannter Geruch stieg mir in die Nase. Ich schüttelte mich unmerklich und konzentrierte mich wieder auf die Bühne. Die Ministerin hatte mich zuvor die Rede gegenlesen lassen. Sie schlug sich nicht schlecht, die Masse hing an ihren Lippen. Dann sah ich im Augenwinkel ein kurzes, blutrotes Kleid und zwei lange Beine auf mich zukommen. Ich drehte meinen Blick, als es schon zu spät war. Austen Lux! Ihre wütenden, wunderschönen Augen fixierten mich, und im nächsten Moment stand sie nur eine Handbreit von meinem Gesicht entfernt vor mir. Sie musste verdammt hohe Absätze tragen, um so weit oben zu sein. Und sie musste einige Karten ausgespielt haben, um an diesem Abend hier zu sein und mich anzutreffen. Ich musste es mir eingestehen: Wieder beeindruckte sie mich.

Okay, der Blick war neu. So wütend hatte er nicht mal geguckt, als er mich damals angeschrien hatte.

Ihr Blick blieb hart, doch ihre Stimme war sanft, als sie noch näherkam und flüsterte: »Bitte, Doktor Schneid, hören Sie mich nur eine Minute an.«

Ihre Lippen waren genauso knallrot geschminkt wie die Farbe des seidigen knappen Kleides, das ihren goldschimmernden, muskulösen Körper verdeckte.

»Eine Minute«, entrann mir und ich deutete zur Seite.

Sie nickte und ging vor, ich folgte ihr. Ihre Absätze klackten auf dem Parkett, ihre wunderschönen Beine in den glänzenden, schwarzen Strumpfhosen machten entschlossene Schritte. Wie eine dunkle Tigerin bahnte sie sich ihren Weg, die anderen Gäste ließen ihr gerne ihren Raum. Kurz darauf standen wir im Vorraum und sie drehte sich zu mir um.

Okay, das lief ja gar nicht so übel, dachte ich mir. Noch einmal holte ich unmerklich Luft und begann zu reden. Davon, wie klar mir war, dass wir einen schlechten Start gehabt hatten. Dass es ihm gewiss sauer aufgestoßen haben musste, das Erbe wohl mit mir teilen zu müssen.

Bitte was?

Gerade kam es mir vor, als hätte seine Augenbraue gezuckt, aber es konnte ja wohl kaum angehen, dass er das Testament nicht gelesen hatte. Also fuhr ich so unbeirrt wie möglich fort:

»Das Geld ist mir egal, Doktor Schneid. Ich will nur ein gutes Buch schreiben. Eines, das Ihrem Vater, Ihrer Familie gerecht wird. Glauben Sie mir, ich habe nicht vor, irgendjemanden, der Schneid heißt, zu diskreditieren …«

Die seltsame Wärme stieg in meinem Bauch auf.

»… Ihr Vater vertraute mir. Dass Sie das nicht können – noch nicht – ist mir bewusst. Deswegen bin ich gerne bereit, Sie zu überzeugen. Ich will und werde das Buch so schreiben, dass es für uns beide passt. Was denken Sie?«

Diese Frau. Was zur Hölle hatte sie an sich, mich so einzulullen? Mir war klar, es konnte nicht nur ihre Eloquenz sein – sie arbeitete jeden Tag mit Worten. Da war mehr. Es war diese gottverdammte, entwaffnende Authentizität. Das war es, was ich an ihr so verabscheute und doch gleichzeitig bewunderte.

»Sie sind bereit, mit mir zusammenzuarbeiten, Frau Lux?«, fragte ich ungläubig nach.

»Was auch immer dazu nötig ist, Doktor Schneid.«

Dann reichte sie mir ihre Hand. Einen Moment wollte ich zögern, aber ich hatte schon eingeschlagen. Es war ihr zu ernst, all das. Hier zu sein, so mit mir zu reden, musste sie ungleich viel Kraft und Überwindung gekostet haben. Ich war ihr zuwider, wie ich vielen Menschen zuwider war. Das Buch jedoch, der letzte Wille meines Vaters war es ihr wert gewesen, das zu übergehen. Ich fühlte mich an seiner Stelle zu sehr geehrt, als dass ich ihren Wunsch auch nur einen Moment hätte ausschlagen können.

»Danke für Ihre Zeit«, sagte ich.

Nun war es an ihm – ich war ihm bis nach Frankfurt hinterhergekrochen. Wenn ihm wirklich an dem Projekt gelegen war, musste der nächste Schritt von ihm kommen. Ich trat zurück und deutete einen Knicks an, ehe ich mich entfernen wollte.

»Sie gehen schon?«, fragte er unerwartet. Er merkte offenbar, dass ich den Ausgang anvisiert hatte. Jetzt wusste er endgültig, dass ich nur wegen ihm auf der Veranstaltung war.

»Meine Minute ist um, Sie haben gewiss zu tun.«

»In welchem Hotel erreiche ich Sie?«, setzte er nach.

»Sie erreichen mich auf dem Handy, die Nummer sollten Sie mittlerweile oft genug im Verlauf haben«, lächelte ich süffisant. Auf seinen irritierten Blick ergänzte ich:

»Ich schlafe bei meiner Freundin.«

Damit drehte ich mich um und ließ ihn stehen.

Kaum saß ich im Taxi, piepte mein Schlaufon: Wann fliegen Sie zurück? Können wir uns morgen treffen? A.S.

Na, dem hatte ich offenbar eingeheizt! Morgen gegen 14.00 Uhr. Und ja. A.L.

°°°

Frauen. Sie überfordern mich auf so vielen Ebenen. Diese mystischen Wesen, ihnen allen hängt eine gewisse Schönheit an. Den Klugen ganz besonders. Und wenn sie klug und anmutig sind, verfügten sie von jeher über die Macht, mich völlig aus der Bahn zu werfen. So war es bei Madelena gewesen, als sie vor fast zwanzig Jahren den Raum und mein Leben betreten hatte, und so war es bei Austen Lux, als sich unsere Blicke das erste Mal trafen. Als mir klar wurde, dass sie diese Frau aus Vaters Erzählungen und von den Bildern aus der Zeitung ist. Doch sie war auf so viele Arten anders als Madelena und ihr trotzdem so ähnlich. Ich hatte gehofft, ich könnte ihrer Macht entfliehen, aber sie hatte es nicht zugelassen. Ihre Art faszinierte und verunsicherte mich. Sie war offensichtlich nur meinetwegen nach Frankfurt gekommen – oder besser: nur wegen des Buches. Sie hatte mir nicht die Möglichkeit gegeben, ihr aus dem Weg zu gehen. Dabei hatte ich endlich aufgehört, nachts von ihr zu träumen. Von Dingen, die ich nicht einmal mit meiner Frau getan hatte.

Nachdem sie die Feierlichkeit verlassen hatte, wurde der restliche Abend zur Qual. Die Aussicht, sie am nächsten Tag zu sehen, versetzte mich in ungekannte Aufruhe. Ich war all das nicht mehr gewöhnt. Dass sich ihr Gesicht in meine Gedanken schmuggelte, während ich mit Geschäftspartnern zu reden hatte. Es gelang mir nur schwer, mich zu konzentrieren. Ich unterschlug Halbsätze, sah immer nur ihre schönen Beine vor meinem inneren Auge. Wie lange war es her, dass eine Frau dermaßen Gewalt über meine Sinne hatte?

Hatte ich richtig gewählt, ausgerechnet einer Zusammenarbeit mit ihr zuzustimmen? Doch sie hätte keine Ruhe gegeben, hätte immer wieder versucht, mich zu erreichen. Wenn sie dieses vermaledeite Buch geschrieben hatte, würde sie aus meinem Leben verschwinden, und ich könnte auf kalten Entzug gehen. Das war der Plan. Natürlich war mir völlig bewusst, dass es ein lachhaftes Unterfangen war. Dass sie meine Gedanken bereits zu sehr beherrschte, aber mit der Vermeidungsstrategie fuhr ich schon zu lange zu gut. Erst als ich spät nachts ins Hotelzimmer kam und ihr wegen eines Treffpunktes schrieb, fiel mir ein, was sie gesagt hatte: Es geht mir nicht um das Erbe.

Sie hatte also tatsächlich geerbt. War es das, was Vater an diesem Morgen in der Charité mit mir hatte besprechen wollen? Stattdessen hatten wir wieder einen Streit angefangen. Unweigerlich kroch Wut in mir empor.

Was immer nötig ist, Doktor Schneid. Es geht mir nur um das Buch, hatte sie gesagt.

Ich zwang mich zur Ruhe. Das kostete mich alle Kraft und ließ mich in dieser Nacht nicht schlafen. Erinnerungen krochen stattdessen empor. Es war an Madelenas und meinem fünften Hochzeitstag gewesen. Ich hatte mir freigenommen, wie sie es sich seit Wochen gewünscht hatte. Trotzdem ich ihre Wut über all die einsamen Nächte spürte, ließ sie meine Zärtlichkeiten und ihre Lust auf mich zu und erlaubte mir, sie auszuziehen. Wie lange war es her, dass wir uns Zeit füreinander, für unser Uns genommen hatten? Sie kuschelte sich eng an mich, prickelnde Aufruhe durchfuhr mich in Erwartung auf unsere Vereinigung. Sie küsste mich, lächelte und legte sich dann auf den Rücken. Was war es, dass ich in dieser Nacht den Mut aufbrachte, sie zu fragen: »Würde es dir gefallen, mein Engel, wenn ich unten liege?«

Sofort verkrampfte sich alles an ihr. Ich hatte nicht damit gerechnet, dass ihr der Gedanke dermaßen fernlag. Verschämt hatte sie die Decke um sich gerafft und geflüstert: »Ich will nicht, dass du mich so siehst.«

Beschwichtigend küsste ich sie und sagte: »Ich kann die Augen schließen, wenn du es wünschst … oder wir können alle Lichter löschen.«

»Alexander … das ist nicht die Art, wie ich unsere Beziehung leben will.«

Sie klang fast schon wütend. Dann drehte sie mir ihren schlanken Rücken zu und war zu keinem weiteren Gespräch bereit. Madelena war kein Duckmäuschen. Sie verstand sich gut darauf, ihre Wünsche zu äußern, ihren Willen durchzusetzen. Nur für sie hatte ich alle Zelte abgebrochen und meine Karriere in Russland gestartet. Bei ihr. In Moskau, wo ihr eine schillernde Karriere als Sopranistin bevorstand. Wo sie schnell aufstieg, schon mit 22 die großen Säle gefüllt hatte, wo ganze Opernessembles nach ihrer Pfeife tanzten. Sie bestimmte über unsere Einrichtung, die Ziele unserer seltenen Ausflüge, über die Farben meiner Krawatten, über das Leben, das ich führte. Aber im Schlafzimmer wünschte sie, eine devote Rolle einzunehmen. Dem musste ich mich fügen.

Was hatte mich an jenem Abend vier Jahre nach dieser Nacht dazu getrieben, an die Hotelbar zu gehen? Vielleicht hatte ich genug von der Stille des Zimmers. Vielleicht war ich stolz auf mich, ein Jahr nach der Scheidung an einem Schmuckladen vorüberzugehen und nicht das Bedürfnis gehabt zu haben, aus schlechtem Gewissen heraus etwas für Madelena zu kaufen. Vielleicht hatte ich auf die folgende Begegnung gehofft. Neben mir tauchte eine Dame auf. Dunkelblonde, wallende Mähne, ihr kurviger gebräunter Körper in einem viel zu aufregenden Kleid. Sie lächelte und grüßte, fragte, ob neben mir frei sei. Ich lud sie ein. Wir unterhielten uns, ziemlich schnell klärte sie mich darüber auf, wer und was sie war. Mein erster Gedanke war, nein, mein Zweiter, dass sie meine Chance wäre, diese schmerzhafte Leere in mir und dieses teuflische Jucken loszuwerden. Sie folgte mir gern auf mein Zimmer, pfiff angetan, als sie mitbekam, auf welcher Etage ich logierte. So weit oben war sie offenbar nicht oft. Natürlich spürte sie meine Nervosität. Sie klärte mich über Preise auf, schlug ein klassisches Angebot vor, das 'Halb-und-Halb' hieß. Ich hörte kaum zu, war mit allem einverstanden. Dann ging mir auf, dass sie vorhatte, sich nur auf mein Geschlecht zu konzentrieren. Es hier würde nichts sein, was mit Nähe, Wärme und Erfüllung zu tun hätte. Aber war es nicht auch so, dass ich danach dürstete, endlich die Kontrolle abzugeben? Als sie mich so weit hatte, versagte allerdings schlagartig jede Funktion zu weiteren Schritten. Sie sprach zärtlich, fragte, ob sie es nochmal versuchen sollte. Bevor ich mich noch einmal blamieren konnte, bat ich sie, es beim Oralverkehr zu belassen, womit sie sich sofort einverstanden gab. Ich spürte meinen Höhepunkt nicht.

In dieser Nacht war der quälende Juckreiz fort. Nur um in der Nächsten stärker zurückzukommen. Wenn Madelena mit mir geschlafen hatte, konnte ich wochenlang davon zehren.

Ich lernte in all den Jahren Frauen kennen. Kluge, schöne, starke. Einige waren gewillt, mein Werben zu erhören, sahen mich wohl als gute Partie. Aber es gelang mir nie, sie zu halten. Spätestens, wenn sie einen meiner Wutausbrüche erlebten oder nur davon hörten, schlug ich sie in die Flucht. Oder ich irritierte sie zuvor damit, mich tagelang nicht zu melden. Es war meine Art – sobald Gefühle mich überforderten, brauchte ich etwas Zeit für mich.Keine kluge, schöne, starke Frau war gewillt, so lange zu warten.

Ich griff im Dunkeln nach meinem privaten iPhone, schüttelte das Kissen unter meinem Kopf zurecht, um besser lesen zu können. Ich googelte einmal mehr ihren Namen. Seit ihrem letzten Buch fragte die Suchmaschine nicht mehr, ob ich „Austen Lux Autorin“ meinte – sie war bekannt genug. Sie hatte einen Wikipedia-Eintrag, eine Facebook-Fan-Seite, twitterte; aber vornehmlich pflegte sie ihren Blog und ihre Kolumne für die Berliner Zeitung. Eine schwarze Schriftstellerin in Berlin – ja, das war interessant, so dass viele Menschen ihr folgten; dass sie zu ihren Büchern etwas hinzuverdiente. Soweit ich wusste, waren ihre Lesungen ziemlich gut besucht. Während ich herumscrollte, landete ich auf einem Foto von ihr mit ihrem Exfreund. Sofort fing ich Feuer, das Feuer der Selbstzerstörung. Typisch Masochist suchte ich nach weiteren Fotos dieses jungen Mannes. David Silbermann, Jahrgang 1984. Ich fand drei Bilder von ihm und Austen, jedes auf einer ihrer Buchvorstellungen. Auf dem Ersten sind sie ein glückliches Paar, er umfasst sie, strahlt offenkundig vor Stolz. Auf dem Zweiten sehe ich ihm an, dass es kippt, er steht etwas hilflos neben ihr, lächelt unsicher in die Kamera. Das Dritte spricht ebenfalls Bände: Er sieht in eine andere Richtung, während Austen sich über alle Maßen über ihren ersten Goodseller freut. David ist attraktiv, ein dunklerer Typ, groß, unter seiner Kleidung zeichnet sich ein sichtlich trainierter Torso ab. Er passte zu ihr. Aber offenbar war er nicht gut genug, wie sie beide eines Tages feststellten.

Ich hatte auch ihr viertes Buch, WEITER WEG, gelesen. Ihren Bestseller. War David weiter weg oder war es ein weiter Weg zu ihm? Mein schwerer Kopf rutschte tiefer ins Kissen. Ich legte das iPhone zur Seite und schloss wieder die Augen. Doch meine Gedanken rasten, kein Schlaf wollte sich einstellen. Damit hätte ich rechnen müssen.

Im Morgengrauen piepte mein Telefon: Ich kann um 11 dort sein, von dort aus nehme ich die S-Bahn nach FRA.

°°°

Austen betrat in engen Jeans und mit Rollkoffer das Café, als mir gerade serviert wurde. Wir schüttelten uns die Hände, ein flüchtiges Lächeln umspielte ihre Lippen, ihr Gesicht wirkte übermüdet, ihre Haltung schlaff. Sie entschuldigte sich sogleich und verschwand im Waschraum. Ihre Rückansicht erwischte mich wie immer heiß. Als sie kurz darauf im Sessel mir gegenüber Platz nahm, hingen noch Wassertröpfchen an ihren erfrischten Wangen.

»Schlecht geschlafen?«, erkundigte ich mich.

»Gar nicht«, gab sie zu. »Ich bin bei meiner Freundin Raphaela untergekommen, die vor einem Jahr hergezogen ist. Ihr Mann hat hier eine Stelle gekriegt und flux packte sie die Koffer.« Sie rieb sich ihre Stirn, bestellte sich beim vorbeieilenden Personal Kaffee und Gebäck.

»Sie drei hatten also Einiges zu bereden?« Smalltalk lag mir.

»Nee, war ein Mädelsabend. Ich glaub Thomas … also Elas Mann, mag mich nicht besonders. Soll mir recht sein.«

Sie stierte ins Leere. Ich trank von meinem Kaffee. Dann merkte ich, dass sie gar nicht ins Nichts blickte, sondern auf den Keks von meiner Untertasse.

Er lächelte auf einmal total süß und reichte mir den Karamellkeks von seinem Gedeck. Sein Lächeln erwischte mich volle Kanne. Er wirkte herzlich, ehrlich, und mir war allzu bewusst, wie geehrt ich mich zu fühlen hatte. Doch ehe ich die Verpackung aufgerissen hatte, verschwand es. Die Miene von Doktor A kehrte in ihre Versteinerung zurück, seine Körperhaltung wurde angespannt. Mein Kaffee kam endlich. Während ich mich vorbeugte, um davon zu schlürfen, lehnte er sich zurück, als wollte er Anlauf nehmen.

»Ich muss gestehen, noch nicht die Zeit gefunden zu haben, mich mit dem Testament meines Vaters auseinanderzusetzen. Ich hatte erwartet, dass Sie einen Teil bekommen ... dass es fünfzig Prozent sind, überrascht mich offen gestanden.«

Vor Verblüffung, dass er es nicht gelesen hatte, hätte ich mich fast verschluckt.

»Ich habe es auch nicht dabei«, fuhr er fort. Über seine Züge huschte Panik. Er schien dies als sein Fehlverhalten zu deuten und sich für seine folgende Frage zu schämen: »Könnten Sie … mir sagen, um wie viel es geht?«

»Ich kenne keine Summe, und wie gesagt, das Geld ist mir gleich.«

Sie zwang sich ein freundliches Lächeln ab und erklärte dann, dass sie zu gleichen Teilen wie ich bedacht werden sollte, wenn sie das Buch geschrieben hätte. Der Clou dabei war Vaters Wunsch, dass wir zusammen an dem Werk arbeiteten. Deswegen war mein Okay für das finale Produkt vonnöten, damit sie ihren Erbanteil bekäme.

»Aber wie gesagt«, wiederholte sie, »das Geld ist mir egal. Ihr Vater hat mir erlaubt, seine Tagebücher einzusehen und auch Ihr Elternhaus aufzusuchen, um intensiv zu recherchieren.«

Sie hielt meinem Blick stand, obgleich sie vor irgendetwas Angst zu haben schien.

Ich wusste ja, dass ihn das rasend machen würde. Irgendwann musste ich mich an diesen wütenden Blick wohl gewöhnen. Ich fuhr all meinen weiblichen Charme auf, zu dem ich diesem Menschen gegenüber fähig war, und holte tief Luft.

Sie legte ihre Handrücken auf den Tisch – Symbolik. Sie reichte mir ihre Hände. »Doktor Schneid, bitte erlauben Sie mir, den Wunsch Ihres Vaters zu erfüllen. Ich werde ein Buch schreiben, das Ihnen ebenso zusagt wie mir.«

Diese Augen. Alles in mir verkrampfte sich. Ausgerechnet sie. Was dachte sich mein schwachsinniges Herz dabei? Ich musste irgendetwas tun, ehe noch irgendjemand meine Erregung bemerkte.

»Nur Wenige vermögen es, mich zufriedenzustellen!« Ich klang wie so oft härter, als ich beabsichtigte.

War ja klar, dass du das als Angriff siehst, Klotzkopf! Na warte, nach vorne fliehen kann ich auch.

»Ich bin gut, Doktor Schneid. Ich bin ziemlich gut, ich werde Ihren Ansprüchen genügen.«

Ich werde dieses verdammte Buch schreiben und dir wird es gefallen. Und wenn wir beide dabei draufgehen!

Eines muss ich diesem Gör wohl wirklich lassen: Sie hat Mut!

Er atmete halb lächelnd, halb brüskiert aus. Es war dieser sexy Blick, den merkantil-erfolgreiche Männer aufzusetzen fähig waren, wenn sie sich überrumpelt fühlten. Sobald sie erkannten, dass sie ihr Gegenüber unterschätzt hatten. Wenn sie ein ebenbürtiges Duell witterten. David hatte kurz nach meinem Durchbruch ständig so geguckt. Wie hatte mich das auf allen Ebenen verrückt gemacht. Dass dieser alte Sack dazu in der Lage war, hieß, dass er innerlich noch nicht ganz tot vor Wut sein konnte. Er lehnte sich wieder vor und überkreuzte seine Finger vor dem Kinn, während er mich fixierte. Dann sagte er herausfordernd: »Und wie wollen Sie das anstellen?«

»Das wird eine Überraschung«, entgegnete ich kühl und warf ihm einen zuckersüßen Blick zu.

Scheiße, der merkt doch, dass ich keinen Plan habe ...

Wie gut, dass meine Rampensau ausgewachsen genug war, mich selbstbewusst erscheinen zu lassen.

Gut, offenbar weiß sie, was sie tut. Ich nickte langsam. »Und was ist meine Aufgabe?«

»Sie verschaffen mir Zugang zu Ihrem Elternhaus, und sobald das Buch fertig ist, schicke ich Ihnen eine Kopie. Sie sagen mir, ob es gut genug ist, oder ob ich etwas ändern soll, und dann stürmt es die Bestsellerlisten.«

In meinem Hirn herrschte für einen kurzen Moment Leere. Ich sah sie vor mir, wie sie durch mein Haus geisterte und ungestört in meinen Kindheitserinnerungen herumwühlte. Danach würde ich monatelang gar nichts von ihr hören, ehe mir ein Werk vorläge, das die intimsten Details meiner Familie auseinandernahm. In mir sträubte sich alles, das zuzulassen.

Beschämenderweise kratzte mich die Vorstellung, sie ewig nicht zu sehen, am meisten. Was dachte ich mir dabei? Weswegen bereitete mir der Gedanke, künftig regelmäßigen Umgang mit ihr zu pflegen, so viel … freudige Herzenswärme? Natürlich wusste ich warum. Doch allein der Gedanke … Sie würde schließlich niemals … Wieder sah ich auf ihre Lippen.

Er biss sich auf seine Unterlippe, als würde ihn irgendetwas in seinem Gedankengang quälen.

Skurril. Meine Sehnsucht, mit dieser Frau zusammen zu sein, war größer, als die Angst, mich komplett zum Narren zu machen. Woher kam dieser Selbstzerstörungsdrang? Ich hatte obendrein keine Zeit für so etwas. In Moskau wartete meine Karriere nicht ewig. Ich wurde gebraucht – das war ein gutes Gefühl. Doch die Aussicht mit ihr mein Elternhaus zu besuchen. Mit ihr zu reden. Über früher. Über Mutter. Ich lächelte still in mich hinein. All die Jahre mit mir selbst hatten offenbar dazu geführt, dass ich mich selbst ziemlich gut kannte. Die Möglichkeit, mich ihr irgendwie zu beweisen, war zu verlockend. Ich lehnte mich nach vorne: »Ich mache Ihnen ein Angebot, Frau Lux. Wir wickeln das Projekt so ab, wie mein Vater es sich gewünscht hat – als Team. Ich begleite Sie in mein Elternhaus, gebe Ihnen, was Sie brauchen, um Ihre Recherche durchzuführen. Dann schreiben Sie. Und sobald ein Kapitel fertig ist, bekomme ich es zur Überprüfung.« Ihr Mund klappte auf. »Sie müssen verstehen«, fuhr ich fort, »mir bereitet es Unbehagen, dass Fremde in meinem Haus herumschnüffeln.« Mir war bewusst, dass das härter klang, als ich wollte. Weswegen ich beschwichtigte: »Wenn mein Vater es auch erlaubte, ich nehme mir mein Recht heraus, Ihnen über die Schulter zu sehen. Zudem habe ich nicht die Kapazitäten, mit einem Mal ein komplettes Buch zu überarbeiten. Wenn wir es von vornherein zusammen gestalten, werden Sie schnell lernen, was mir gefällt und was indiskutabel ist.«

Irrte ich mich oder klang er da sehr zweideutig?

Er fuhr fort: »Auf diese Weise halten Sie mich nur häppchenweise von meiner Arbeit ab.«

»Aber Sie erschweren mir die meine!«

»Sagten Sie nicht, Sie tun, was nötig ist?«

Vermutlich war es nur Subtext, aber sein Gesicht schrie: Schlag mich! Ich hielt an mich. Ich war zu weit gekommen, um jetzt zu kneifen. Dieser Klotz gab offensichtlich niemals die Kontrolle ab. Wann auch? Jede*r tanzte nach seiner Pfeife. Einfach würde ich es ihm trotzdem nicht machen! Ich beugte mich nach vorne, so dass ich nur wenige Zentimeter von ihm entfernt war. Herbe Falten umrahmten seine müden Augen, sein Rasierwasser war viel zu stark aufgelegt. Gefährlich leise flüsterte ich: »Wir fahren dieses Wochenende. Gemeinsam. Ich fahre das Auto. So haben Sie genug Zeit, mir von Ihrer Kindheit zu berichten.«

»Sie befehlen mir?«, fragte er perplex.

»Wir sind ein Team, sagen Sie? Dann wiegen meine Anweisungen gleich viel.«

Und nun reichte sie mir die Hand. Restlos