Jo Hilmsen

Wotans Schatten oder Herr Urban und Herr Blumentritt beschimpfen sich

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Impressum neobooks

Kapitel 1

Stellen Sie sich zwei geistig behinderte Männer vor. Beide sind circa sechzig Jahre alt, ein bisschen schwerfällig auf den Beinen, aber gut genährt. Bei Herrn Blumentritt erkennt man leicht den Gendefekt Trisomie 21 – das Down-Syndrom. Herr Urban hat eine frühkindliche Hirnschädigung unklarer Genese.

Die beiden stapfen durch die mongolische Steppe, etwa 90 Kilometer südlich von Ulaanbaatar, beschimpfen sich und lachen dabei. Der eine trägt einen Aluminiumkoffer mit 1,5 Millionen Euro, der andere einen ähnlichen Koffer mit brisantem Material.

Das ist absurd, denken Sie.

Ist es!

Erstens haben zwei alte Männer mit derartigen Behinderungen nichts in einer einsamen Steppe zu suchen, und zweitens würden sie wohl niemals freiwillig dorthin reisen.

Richtig!

Wären sie auch nicht, gäbe es da nicht den Blinden. Oder besser gesagt: den Geblendeten. Das ist Benjamin Krause, ihr einstiger Betreuer.

Die Augen von Krause sind hinter einem blutverschmierten Lappen verborgen und sein Interesse gilt eigentlich beidem – dem Koffer mit dem Geld und dem Koffer mit dem brisanten Material.

Im Moment allerdings schlägt er der Länge nach im groben Sand hin, rappelt sich wieder hoch und ruft: „Herr Urban…? Herr Blumentritt…?“

Er ist ebenso hilflos, wie sich beispielsweise Herr Blumentritt oder Herr Urban fühlen, wenn sie einen Supermarkt betreten. Streng genommen sollte er schleunigst die beiden Aluminiumkoffer vergessen und sich lieber an die Hand nehmen lassen.

Hinter den Dreien läuft der kastrierte Kamelbulle Tuya-Khan her – was so viel heißt wie: Strahlender Fürst. Tuya-Khan macht ab und an Töne, die Kamele von sich geben, wenn sie mit etwas unzufrieden sind. Dabei ist Tuya-Khan ein ziemlich kluger und sanfter Kamelbulle, der an die Nähe von Menschen gewöhnt ist, Futter und Befehle von ihnen erwartet. Vielleicht brüllt er deshalb so unzufrieden, weil beides auf sich warten lässt. Möglicherweise ist es sogar ein wohlwollendes Brüllen, denn beides klingt ganz ähnlich.

Nein, das ist kein Werbespot der Aktion Mensch. Das ist die Realität. Keine schöne. Aber so ist es nun einmal. Wenn man das Ganze als ein Foto betrachten würde, besäße dieses durchaus seinen eigenen Reiz, wäre da nicht diese vermaledeite Situation, bei der es schlicht ums nackte Überleben geht!

Doch dazu später...

Kapitel 2

Die Zufahrt zum Eingang des Landsitzes war nur über eine sehr schmale Allee von dickstämmigen Linden zu erreichen. Die meisten Bäume waren über 40 Jahre alt und ihre Kronen miteinander so verwachsen, dass man wie durch einen Tunnel fuhr.

Daniel Winterstein, Redakteur der Berliner Zeitung, schaltete das Licht ein und drosselte die Geschwindigkeit. Die Uckermark hatte noch einige Kopfsteinpflasterwege zu bieten und wahrscheinlich waren auf der Straße, auf der er gerade fuhr, schon die Zweispänner der von Arnims gerumpelt.

Die Allee mündete an einer gestutzten Wiese, die von einem Schotterweg zerteilt wurde. Nach zwanzig Metern stand er vor einem riesigen gusseisernen Tor. Es war verschlossen.

Winterstein öffnete die Tür seines roten Fiat Bravos und stieg aus. Den Motor ließ er laufen.

Rechts neben dem Tor befand sich ein kleiner Klingelknopf, der in einer Stahlplatte eingelassen war. Darüber prangte eine bullaugenartige Überwachungskamera.

Winterstein drückte den Klingelknopf. Nichts passierte. Er versuchte es ein zweites Mal. Keine Antwort. Daniel wühlte, nervös geworden, mit den Fingern durch sein Haar und griff nach seinem Handy, um seinen Interviewpartner telefonisch mitzuteilen, dass er vor dessen Grundstück wartete.

Da tönte es aus der Sprechanlage: „Sie haben sich um zehn Minuten verspätet!“

Daniel öffnete verblüfft den Mund. „Entschuldigung. Es war gar nicht so einfach, Ihr Anwesen zu finden“, sagte er und bemühte ein Lächeln.

„Meine Zeit ist knapp. Ich weiß nicht, ob ich unter diesen Umständen noch bereit bin, Ihnen ein Interview zu gewähren, Herr Winterstein!“

Was für ein aufgeblasener Typ, dachte Daniel. Aber wenn er jetzt mit leeren Händen zurückkam, konnte er seinen Artikel glatt vergessen. In der Redaktion begannen sie nämlich schon langsam zu trampeln. Es wäre absurd, jetzt zu scheitern, wegen lächerlicher zehn Minuten.

„Herr Graf, es tut mir leid.“ Winterstein gab sich möglichst jovial und schaute schuldbewusst in Richtung der Halbkugel über dem Klingelknopf. „… wären Sie trotzdem bereit für dieses Interview?“

„Nun gut“, sagte die Stimme, offenbar besänftigt und zufrieden. „Sie haben eine halbe Stunde und keine Minute länger.“

Das Tor schwenkte wie von Geisterhand auf. Winterstein eilte zurück zum Wagen und gab Gas.

„Blödmann!“, fluchte er laut vor sich hin. Der Kies unter den Reifen kam in Bewegung und kleine Steine wurden von den durchdrehenden Rädern gegen den Unterboden der Karosserie geschleudert.

Nach ungefähr zweihundert Metern, am Ende des Kiesweges, tauchte ein Gebäude auf.

Das Landhaus von Freiherr Graf Götz von Wiltberg war detailverliebt komplett saniert worden. Bevor von Wiltberg das Anwesen erworben hatte, war das Haus nicht viel mehr als eine Ruine gewesen. Jetzt erstrahlte es in unaufdringlichem Glanz, die Wege waren akkurat und der kleine Park gepflegt. Daniel Winterstein musste sich eingestehen, dass er beeindruckt war. Er stellte seinen roten Fiat Bravo auf dem Parkplatz ab – auf dem gut und gerne 20 Autos bequem nebeneinander hätten stehen können – und kramte schnell sein Equipment zusammen, das wild durcheinander mit anderen Dingen auf der Rückbank verteilt lag: Laptop, Diktiergerät und einen großen Block Papier. Alles verschwand in seiner Neuerwerbung, einer alten Hebammentasche, die Winterstein vor ein paar Wochen im Ramsch & Plunder in der Schönhauser Allee für 25 Euro erworben hatte. Von der ersten Sekunde an hatte er sich in diese Tasche verliebt. Nun, voll konzentriert und fast ein bisschen fröhlich, ließ er die Schlösser zuschnappen und runzelte mit zusammengekniffenen Augen die Stirn.

Okay, dachte er beim Aussteigen, dann wollen wir mal. Die Villa lag im gleißenden Sonnenlicht. Winterstein musste blinzeln. Er schloss den Wagen und ging rasch zur Eingangstür.

Eine halbe Stunde. Nun gut, dachte er, mal sehen, wie sich diese dreißig Minuten mit diesem eitlen Gecken entwickelten. Dann zog er an der altertümlich anmutenden, eisernen Strippe und wartete. Die Tür schwang so automatisch auf wie die Toreinfahrt. Hightech und Nostalgie. Einfallsreich war er jedenfalls, der Herr Graf.

Eigentlich hatte er einen Butler oder zumindest einen persönlichen Sekretär oder eine Haushälterin erwartet. Aber da sich ihm niemand in den Weg stellte, trat er ein.

Vor ihm erstreckte sich eine lichtdurchflutete Halle mit weinrotem Marmorfußboden. Kleine, antik anmutende Statuen standen auf weißen Sockeln, Ledersessel waren zu Sitzgruppen zusammengestellt und das Ganze erinnerte ein bisschen an das Foyer eines Hotels der gehobenen Klasse. Eine breite Holztreppe führte zum oberen Stockwerk. Am Fuße der Treppe stand in hellgrüner Trachtenjacke und weißer Hose der Hausherr. Freiherr Graf Götz von Wiltberg.

Sein Haar war schlohweiß und streng nach hinten gekämmt. Seine Miene steinern. Er trug keine Krawatte, sondern ein dunkles seidenes Tuch in einer ähnlichen Farbe wie der des Marmorfußbodens. Ein großer Siegelring beschwerte seine rechte Hand, die auf dem Geländer ruhte. Nach einem kurzen, intensiven Mustern seines Gastes hob der Graf die Hand und signalisierte Winterstein, ihm zu folgen. Ohne ein Wort der Begrüßung drehte er sich um und stieg die Stufen nach oben. Winterstein ging hinterher. Die Treppe mündete in einem Flur, der links und rechts von mehreren Zimmern flankiert war. Ein dicker Läufer dämpfte die Schritte. An den Wänden hingen Ölgemälde von Landschaften. Auf einem der Bilder erkannte Winterstein das Matterhorn in den Alpen, auf einem anderen die Externsteine bei Detmold und auf einem Dritten die Bastei in der Sächsischen Schweiz. Zwischen den Bildern hingen kandelaberartige Leuchter aus hoch poliertem Messing.

Freiherr von Wiltberg öffnete eine Tür.

„Kommen Sie herein, mein Arbeitszimmer sollte Ihren Zwecken genügen.“

Das Arbeitszimmer war, im Gegensatz zur Halle, ein eher nüchterner Raum, wenngleich sehr geräumig. Ein lederner, bequemer Schreibtischstuhl war unter eine große, schwere Glasplatte geschoben, die Teil des Schreibtisches war. Auf der Glasplatte türmten sich neben dem 21 Zoll Flachbildmonitor mehrere Stapel Papiere.

Im Raum gab es verschieden große Regale gefüllt mit Aktenordnern, und vor dem breiten Fenster befand sich ein Tisch mit einer Couch und mehreren Sesseln, flankiert von riesigen Grünpflanzen. An den Wänden hing nur ein einziges Bild: eine große Karte von der Antarktis.

Freiherr Graf von Wiltberg wies Winterstein an in einem Sessel Platz zu nehmen und setzte sich ihm gegenüber.

„Nun, Sie wünschen ein Interview über mein finanzielles Engagement in der hiesigen Jugendarbeit?“

„Ja.“

Winterstein öffnete seine neue Lieblingstasche und fingerte das Diktiergerät und den Schreibblock heraus. „Sie gestatten?“

Freiherr Graf von Wiltberg nickte. Winterstein stellte das Diktiergerät auf die Glasplatte und schaltete es ein. Sein Blick ruhte kurz auf der Karte der Antarktis.

„Also“, sagte von Wiltberg, „fragen Sie!“

Daniel hüstelte und sah von Wiltberg in die Augen. „Bevor wir das Interview beginnen, wollte ich noch Ihre Meinung zu den bedauerlichen Ereignissen in der Ruine von Gerswalde hören.“

Der Graf hob eine Augenbraue. Abermaliges Nicken. „Meinetwegen.“

„Der Tod einer Achtzehnjährigen.“

„Siebzehneinhalb. Außerdem…“

Winterstein machte sich rasch eine Notiz. „Der Tod einer Siebzehneinhalbjährigen. Kannten Sie das Mädchen?“

„Nein, so würde ich es nicht ausdrücken. Wenn ich mich recht entsinne, befand sie sich letztes Jahr unter den Gästen meines alljährlich stattfindenden Sommerfestes. Immer ganz in Schwarz gekleidet, das Mädchen. Möglicherweise bin ich ihr auch ab und an im Supermarkt begegnet. Diese Welt hier ist recht überschaubar.“

„Sie gehen im Supermarkt einkaufen?“

Der Graf antwortete nicht, sondern hob nun beide Augenbrauen, und Winterstein wechselte schnell das Thema.

„Diese Sommerfeste sind ja eine Art Wohltätigkeitsveranstaltung, von deren Erlösen Sie kleinere und mittlere Unternehmen und soziale Projekte in der Region fördern.“

„Richtig. Das diesjährige Fest war das Achte dieser Art. Mittlerweile kommen die Leute aus Berlin, Hamburg und München hierher. Neulich hat der RBB darüber berichtet. Ich denke, wir haben damit schon eine ganze Menge positiver Impulse setzen können.“

„Die Bevölkerung hier liegt Ihnen bestimmt zu Füßen?“

„Ich leiste nur meinen bescheidenen Anteil zur Stärkung einer bezaubernden Region. Nicht umsonst nennt man die Uckermark die brandenburgische Toscana. Ich hoffe, Sie hatten Gelegenheit sich auf der Fahrt hierher ein wenig umzusehen.“

Winterstein nickte.

„Dann werden Sie mir sicherlich zustimmen.“

„Ja, ausgesprochen beschaulich, diese Landschaft. Trotzdem ziehen viele Menschen weg. Besonders die jungen Leute.“

„Leider. Außer einigen wenigen Jobs in der Landwirtschaft gibt es hier nicht allzu viele Arbeitsmöglichkeiten. Und seit die EU sich in Richtung Osten erweitert hat, wird es in dieser Branche auch immer schwieriger. Mein Engagement zielt darauf ab, die Leute dazu zu bewegen, hier zu bleiben. Bedauerlicherweise muss man allerdings auch eingestehen, dass es hier nicht gerade von Visionären wimmelt. Leider. Die Uckermärker waren diesbezüglich schon immer… sagen wir mal ausgesprochen bodenständig.“ Graf von Wiltberg lächelte nachsichtig.

„Immerhin stammt die Bundeskanzlerin aus Templin.“

Der Graf lächelte ein zweites Mal nachsichtig.

„Was ist mit dem neuen Industriezweig der erneuerbaren Energien? Wäre dies nicht eine große Chance, gerade für eine Region wie diese? In Mecklenburg-Vorpommern oder Sachsen-Anhalt ist man diesbezüglich wesentlich innovativer.“

„Hören Sie, Herr Winterstein, sollte hier auch nur ein Windrad die Landschaft verschandeln, werde ich es persönlich sprengen. Dieser Teil der Uckermark ist quasi ein einziges Naturschutzgebiet.“

Daniel Winterstein beließ es dabei und sagte stattdessen: „Ich würde gern noch einmal auf das tote Mädchen zurückkommen. Die Kripo tappt da wohl noch ziemlich im Dunklen. Was denken Sie darüber? Glauben Sie, dass es Mord war?“

„Schlimm, schlimm. Erst diese unselige Geschichte in Potzlow und jetzt das. Es ist eine Katastrophe. Eine ganze Region in Verruf. Und dieser plötzliche Medienrummel. Im Grunde wurde das alles doch extrem hochgepuscht. Was sollen diese Leute denn machen? Die meisten Menschen hier sind einfache Menschen. Heimatverbundene Kleinbauern, die ein bescheidenes Leben führen. Niemand von ihnen ist es gewohnt, plötzlich ein Mikrofon unter die Nase gehalten zu bekommen, ganz zu schweigen, in eine Kamera zu blicken. Das sind Menschen, die jeden Morgen ihre Hühner füttern und sich über die Kraniche freuen, die im Frühjahr kommen und im Herbst wieder ziehen und vielleicht über den einen oder anderen Touristen, der sich hierher verirrt.“ Freiherr Graf von Wiltberg räusperte sich.

„Und dann dieses Gerede von einem möglichen zweiten Mord. Ich fürchte, da hat die Presse ein gefundenes Fressen. Warten Sie doch erst einmal die Ermittlungen ab. Dieses Mädchen galt bei den meisten Leuten hier als exzentrisch. Sie war nachweislich mehrmals in der Psychiatrie. Wenn Sie Ihre Hausaufgaben gemacht haben, müssten Sie wissen, dass das Mädchen zweimal zwangseingewiesen wurde, per richterlichen Beschluss. Akute Suizidalität. Es geht mich zwar nichts an, aber wenn Sie meine Meinung hören wollen, hat sie möglicherweise ihren Freitod ein bisschen inszeniert. Solche bedauerlichen Dinge kommen vor.“

„Schließen Sie die Möglichkeit aus, dass bei dem Tod des Mädchens irgendwelche rechte Gruppierungen ihre Finger im Spiel hatten? Wurde sie vielleicht bedroht? Immerhin wurden die beiden Täter, die Marinus in Potzlow auf so brutale Weise ermordeten, der rechten Szene zuordnen.“

„Rechte Gruppierungen? Wie meinen Sie das? Hören sie mir überhaupt zu? Das bedauerliche Ereignis in Potzlow hat hiermit absolut nichts gemein.“

„Sagt Ihnen der Begriff Esoterischer Hitlerismus etwas? Gibt es nicht gerade in dieser Gegend einige Anhänger dieser verfassungsfeindlichen Bewegung?“

„Wie bitte?“ Graf von Wiltberg machte seiner Entrüstung Luft, indem er böse mit den Augen funkelte und ruckartig die Beine übereinander warf. „Ich denke, da geht ein bisschen die Fantasie mit Ihnen durch, junger Mann.“

Winterstein warf einen schnellen Blick auf die Uhr und wusste, dass die Hälfte seiner Zeit bereits verstrichen war. Er musste zur Sache kommen, soviel stand fest.

„Nun, diese Bewegung glaubt an den Fortbestand des Dritten Reiches und sieht in Hitler ihren Messias.“ Daniel Winterstein hielt kurz inne und musterte den Grafen. Keine Reaktion. „Meines Wissens gibt es auch einige Leute hier in Gerswalde, die sich Reichsdeutsche nennen. Leute, die der bundesdeutschen Gerichtsbarkeit ihre Legitimation absprechen, weil es ihrer Meinung nach nie eine vollständige deutsche Kapitulation gegeben hat und die Bundesrepublik Deutschland seit der Wiedervereinigung aufgehört hat zu existieren. Sie berufen sich dabei auf den Artikel 146 des Grundgesetzes. Auch der Holocaust wird von diesen Leuten geleugnet.“

Graf von Wiltberg zuckte mit keiner Wimper, sondern fixierte Winterstein verächtlich.

„Neuschwabenland? Schon mal was davon gehört?“ Winterstein wies mit dem Kopf auf die große Karte der Antarktis.

„Ah, darauf wollen Sie also hinaus.“

Eine feindselige Stimmung lag plötzlich in der Luft. Aber Winterstein ahnte, dass er jetzt nicht zögern durfte.

„Ich war neulich Gast eines äußerst seltsamen Treffens. Und bei diesem Treffen fiel Ihr Name.“

„Neuschwabenland ist ein Mythos. Ebenso wie es den Mythos von Hyperborea gibt. Davon wird schon in der griechischen Mythologie berichtet. Sie können gerne bei Wikipedia nachschlagen. Ich interessiere mich gelegentlich für obskure Ideen. Eine Art Hobby. Welchen Hobbys gehen Sie in Ihrer Freizeit nach, Herr Winterstein?“

„Ich spiele Squash.“

„Oh, wie interessant.“

„Finden Sie die Ideologie, die dahinter steckt, nicht ein bisschen gefährlich, Herr Graf?“

„Als Sie mich um ein Interview baten, sagten Sie, es ginge um die Jugendprojekte, die ich in dieser Region finanziell unterstütze“, antwortete Freiherr Graf von Wiltberg frostig. „Sie haben mich nicht nur schamlos getäuscht, indem Sie meine Gutmütigkeit ausnutzten, um meine Meinung zu einem unaufgeklärten Kriminalfall zu hören. Das konnte ich noch akzeptieren, weil mich das Schicksal dieses Mädchens berührt. Mittlerweile strapazieren Sie meine Geduld allerdings ungebührlich. Sollten Sie irgendwelchen Hirngespinsten nachhängen, bin ich ganz gewiss nicht der richtige Ansprechpartner. Also stellen Sie jetzt gefälligst Ihre Fragen zu den Jugendprojekten!“

„Die brandenburgische NPD zeigt sich hocherfreut über diese Projekte. Sie lobte Ihre vernunftgezeichnete Weitsicht, wie sich ihr Vorsitzender ausdrückte. Wieso?“

„Warum fragen Sie nicht den Bürgermeister von Gerswalde. Der ist, glaube ich, in der SPD. Und jetzt verlassen Sie bitte mein Haus!“

„Sie nennen diese Jugendarbeit Redemokratisierung, Herr Graf. Ich nenne es Rekrutierung. Ihre Jugendlichen werden im Naturschutzgebiet der Uckermark geschliffen. Es gibt Fotos.“

Die gusseisernen Flügel des Tores öffneten sich automatisch und Winterstein gab Gas. Die Lindenallee dämpfte das Licht, aber es war wunderbar. Winterstein betastete sein Diktiergerät. Das Interview war im Grunde unbrauchbar. Graf von Wiltberg würde es niemals autorisieren. Egal. Den Artikel konnte er trotzdem schreiben. Und viel wichtiger war etwas anderes. Er hatte einen neuen Anhaltspunkt für seine Recherchen: Hyperborea.

Ob zufällig oder wegen seiner hartnäckigen Fragerei, Freiherr Graf von Wiltberg hatte ihm einen Hinweis geliefert. Was hatte es mit diesem Hyperborea auf sich?

In der rechten Szene wurde es zunehmend bedeutender, nicht nur rassistische, fremdenfeindliche oder sonst welche Parolen zu brüllen, sondern man war bemüht, sich eine gemeinsame Identität zu geben. Eine Identität, die nicht nur in der Gesinnung begründet lag, sondern in einer historisch verbrieften Mission. Sowie er zurück war, nahm sich Daniel vor, würde er sich sofort an die Arbeit machen.

Kapitel 3

„Du Sackwok!“, kicherte Herr Urban.

„Du Sojafurz!“, johlte Herr Blumentritt und schlug mit beiden Händen auf seine dicken, kurzen Oberschenkel.

„Du Matratze!“

„Du Nudelhals!“

Herr Urban und Herr Blumentritt wieherten im Chor. Dann stand Herr Urban auf, strich sich über den fast kahlen Schädel und schaute zum Fenster hinaus.

„Du Eckfahne!“

„Du Schiedsrichter!“, konterte Herr Blumentritt und das Gelächter begann von vorn.

Unten fuhr ein Wagen vor. Der Wagen hielt vor dem Eingang des Heims und eine Tür wurde geöffnet.

„Ah, der Herr Benjamin“, sagte Herr Urban und pochte mit dem Zeigefinger auf die Fensterscheibe, um sich bemerkbar zu machen. Keine Reaktion. Stattdessen hörte er hinter sich: „Du Tornetz.“

Werner Blumentritt, der älteste Mann mit Down-Syndrom im gesamten Landkreis, rutschte von seinem Stuhl, blinzelte mit den Augen, (eine Folge seines Grauen Stars) und schlurfte in Richtung seines Zimmers.

„Ah, der Herr Benjamin“, wiederholte Herr Urban. „Sie sind ein rechter Lümich, Sie!“, sagte er und machte eine Geste, als würde er jemandem eine Verwarnung aussprechen. Dann kicherte er laut und winkte in Richtung des jungen Mannes, der gerade dem Auto entstieg. Normalerweise grüßte der Herr Benjamin immer zurück, wenn er zum Dienst kam. Mal winkte er, mal lachte er oder rief irgendetwas nach oben. Nichts passierte. Und Herrn Urbans Winken konnte er nicht sehen, weil er stur in Richtung Eingangstür starrte.

Dennoch drehte Herr Urban gut gelaunt seinen massigen Körper vom Fenster weg und öffnete die Tür zu seinem kleinen Zimmer.

„Du Suppensepp!“, sagte er irgendwohin, aber Herr Blumentritt, der sofort reagiert hätte, war inzwischen außer Hörweite.

Benjamin Krause war sauer. Stinksauer. Er nahm die Stufen zur Eingangstür mit wenigen Sprüngen, riss die Tür auf und stürmte die Treppe hoch in Richtung Dienstzimmer, ein Blatt Papier vor sich her wedelnd.

Neben dem Eingang hockte Ralf vor dem Hauskater: „Na, Felix. Wie war Ihr Tag?“

Es war lächerlich. Selbst die Bullen in der Mastbullenanlage, bei denen die Jungs tagsüber schufteten, wurden von den Behinderten gesiezt. Ein Ärgernis, das sich Benjamin schon seit Langem vorgenommen hatte, anzusprechen.

Im Dienstzimmer saß Corinna Baumgart, die Teamleiterin, und überprüfte ihre Fingernägel. Die anderen Kollegen waren irgendwo beschäftigt. Umso besser!

„Was soll der Scheiß?“, fuhr Benjamin sie an und Corinna erschrocken herum. „Ich hatte mir für das nächste Wochenende ein frei eingetragen und jetzt das hier.“ Er warf ihr den Dienstplan vor die Nase und schniefte. Corinna zupfte irgendwo herum und mimte Trotz. Beide bedachten sich mit bösen Blicken. Dass sie sich nicht riechen konnten, wusste jeder.

„Herr Jungmann hat den Dienstplan geändert. Nicht ich! Lisa ist krank geworden. Du musst einspringen.“

„Wieso ich?“

Schulterzucken als Antwort.

„Warum pfuscht Jungmann ständig in unseren Angelegenheiten herum? Ich dachte, das wäre deine Aufgabe.“

Erst seit ein paar Wochen war Corinna zur Teamleiterin aufgestiegen. Ein Ergebnis der Umstrukturierung des Hauses. Jetzt gab es zwei Gruppen mit zwei Teamleiterinnen. Zwei Frauen! Etwas anderes hatte Benjamin nicht erwartet. Er selbst war natürlich chancenlos geblieben, obwohl er sich ganz offiziell beworben hatte.

„Ich kann nächstes Wochenende nicht arbeiten!“

Corinna seufzte hörbar.

„Du kannst nie arbeiten, wenn wir dich hier brauchen.“

„Also, das ist jetzt aber wirklich Quatsch!“ Jede Diskussion mit Corinna Baumgart endete meistens in einem Wust gegenseitiger Beschimpfungen. Es war sinnlos.

„Ich kann nächstes Wochenende nicht. Ich... ich habe wichtige Termine.“

„Du hast wichtige Termine? Das ist ja das Allerneueste.“ Corinna tat alles, damit Benjamin sie hasste, und er bekam große Lust, ihr ein Auge auszustechen.

„Was ist mit dir? Warum arbeitest du nicht?"

Das war ein Fehler, dachte er, normalerweise konnte man Corinna leicht um den Finger wickeln. Eine eitle Schnepfe mit Hang zur Selbstaufopferung. Aber diesen Moment hatte er vergeigt. Jetzt half nur noch die Brechstange.

„Mich hat Herr Jungmann gar nicht gefragt“, antwortete Corinna, fast als wäre sie darüber gekränkt. Kein Wunder, dass Jungmann sie nie in sein Büro zitierte. Die würde ihm am Ende noch den Schreibtisch aufräumen. Leute wie sie waren eine Plage und jeder wusste, dass sie in ihrer Freizeit klöppelte.

„Okay. Hättest du denn unter Umständen Zeit?“

„Ich? Nein!“

„Komm, Corinna. Ich arbeite auch das Wochenende darauf für dich. Wenn du willst auch die beiden nächsten.“

„Du weißt, Benjamin, was Herr Jungmann über die Diensttauscherei denkt.“ Ja, natürlich Herr Jungmann. Das weiß ich doch, Herr Jungmann. Genau, das habe ich auch eben gedacht, Herr Jungmann. So lief das mit allem.

Benjamin verdrehte die Augen und äffte sie hinter ihrem Rücken nach. Corinna hatte sich über einen Fetzen Papier gebeugt und konnte ihn gerade nicht sehen.

„Was ist mit Thomas oder Anja? Ich bin doch nicht der Einzige hier!“

„Die fahren zusammen auf ein Open-Air.“ Benjamin wurde schmerzlich bewusst, auf welches Open-Air die beiden fuhren. Auf die Fusion. Er war letztes Jahr dort gewesen und hatte insgeheim gehofft, dass Anja in diesem Jahr mit ihm vielleicht dorthin fahren würde. Dummerweise war er nicht dazu gekommen, sie zu fragen.

„Ach, ja? Zusammen?“

Dem allgemeinen Tratsch im Haus schenkte Benjamin normalerweise keine Beachtung. Diese Information versetzte ihm einen kleinen Stich.

„Sind die jetzt´n Paar?“

Corinna drehte den Schreibtischstuhl in seine Richtung und lächelte spöttisch. „Möglich. Wieso?“

Der kleine Stich wurde größer. Tapfer ignorierte Benjamin die innere Temperaturerhöhung. Dieses Thema musste jetzt warten. „Ach, Scheiße. Ich kann wirklich nicht am Wochenende arbeiten!“

„Beschwer dich beim Chef!“

„Das werde ich, kannst dich drauf verlassen!“

Ums Verrecken hätte Benjamin Krause diese Ankündigung wahr gemacht. Jungmann war das allergrößte Übel und sein persönlicher Albtraum.

In dem Moment dröhnte die ihm verhasste Stimme ganz nah. „Herr Krause! Kommen Sie doch bitte nachher noch mal in mein Büro!“ Jungmanns roter Schopf erschien kurz in der Tür des Dienstzimmers und verschwand so schnell wie er gekommen war.

Es war immer dasselbe. Wenn man es wagte, Jungmann irgendwo im Haus mit einer Frage zu belästigen, hieß es: Kommen Sie doch bitte nachher in mein Büro! Wenn Jungmann etwas gefunden hatte, was seinen Unmut regte, hieß es: Kommen Sie doch bitte nachher in mein Büro.

Corinna warf schnippisch ihren Kopf zurück und schwieg.

Die Tür zu Jungmanns Büro war geschlossen, und Benjamin gezwungen, anzuklopfen. Ein unumstößliches Gesetz!

„Herein!“

Jungmann thronte hinter seinem Schreibtisch. Telefon, Faxgerät, Monitor, Drucker. Der einzige Computer in der gesamten Einrichtung befand sich in diesem Raum. Der Abstand zwischen dem Stuhl vor Jungmanns Schreibtisch und ihm selbst war so groß, dass man mit Speer oder Lanze bewaffnet hätte sein müssen, um an ihn heranzukommen. Spucken ginge vielleicht noch, aber dazu müsste man die Spucke von weit unten holen.

„Haben Sie sich schon einmal beobachtet, Herr Krause?“

Benjamins Hände badeten sogleich im Schweiß. „Wieso?“

„Weil Sie bei Ihrer Arbeit eine ähnliche Geschwindigkeit an den Tag legen wie unser Herr Blumentritt.“ Jungmann fand diese Bemerkung offenbar witzig. Seine magere Gestalt straffte sich, er grinste. Seine abstehenden Ohren bekamen Farbe.

„Ich...“

„Ich“, wiederholte Herr Jungmann gedehnt. „Genau das ist der springende Punkt. In meiner Einrichtung geht es nicht um Sie, sondern um die Menschen, die hier leben. Haben Sie sich darüber schon einmal Gedanken gemacht?“

Töten, dachte Benjamin, eines Tages knall ich diese selbstgefällige Drecksau ab. Töten oder spucken.

„Was habe ich denn getan?“

„Sie sollten besser fragen, was Sie nicht getan haben.“

Benjamins Unterlippe bebte. Gleich würde sich das Beben über seinen ganzen Körper fortpflanzen. Das spürte er. Er biss sich auf die Lippen und schwieg. Jungmann wartete nicht auf eine Antwort.

„Zum einen schulden Sie mir noch einen Entwicklungsbericht.“

„Der ist...“

„Zum anderen“, unterbrach ihn Jungmann, „was haben Sie gestern Abend die ganze Zeit im Gemeinschaftsraum gemacht? Ferngesehen?“

„Ich habe mit Stephan Grube über ein Problem in seiner Werkstatt gesprochen. Es gab dort eine Unstimmigkeit wegen...“

„Dafür gibt es den Besprechungsraum oder das Dienstzimmer...“ Benjamin nahm seinen ganzen Mut zusammen.

„Herr Jungmann, im Dienstzimmer arbeitete Frau Baumgart am Gruppenkonzept und den Besprechungsraum halte ich für diese Dinge ein bisschen übertrieben. Ich meine, das war doch nur ein Gespräch.“

„Ein Gespräch? Aha. Was glauben Sie, was man in einem Besprechungsraum sonst macht. Kreuzworträtsel lösen?“

„Ich…“

„Wissen Sie, wenn Sie eines Tages eine Einrichtung wie diese leiten, können Sie gern alles anders machen, aber solange ich hier die Leitung habe, halten Sie sich bitte an die Regeln. Einen guten Tag!“

Das Gespräch war beendet. Benjamin war nicht einmal dazu gekommen, Jungmann auf das nächste Wochenende anzusprechen.

Raus hier, dachte er. Nichts wie weg! Dann lasse ich mich halt krankschreiben.

Am Eingang hockte Ralf immer noch neben dem schnurrenden Kater und kraulte ihm den Bauch.

„Das gefällt Ihnen, Felix. Jaja, das gefällt Ihnen!“

In der ersten Etage saßen sich Herr Blumentritt und Herr Urban am großen Fenster gegenüber, von wo man gut den Hof einsehen konnte.

„Du Nulpe“, krächzte Herr Urban und betrachtete kurz sein Gesicht, das sich in der Fensterscheibe spiegelte.

„Du…Teelöffel.“ Herr Blumentritt hielt sich einen grellroten Papierschnipsel dicht an die Augen. Seine Unterlippe war vorgewölbt und reichte fast bis zur Nasenspitze.

„Du Milchkanne!“

„Du Wischmopp!“ Beide brüllten vor lauter Spaß. Karl-Heinz kam auf sie zu getorkelt. Sein Körper wurde gelegentlich wegen seiner Zerebral-Parese geschüttelt. Von zerebralen Paresen hatte Herr Urban zwar keine Ahnung, dennoch war er voller Mitgefühl. Außerdem mochte er den Spastiker. Und wenn Karl-Heinz sprach und die Erzieher mal wieder Bahnhof verstanden, übersetzte er geduldig.

Winfried Urban – der Dolmetscher.

Herr Urban berührte mit der Stirn das kühle Glas der Fensterscheibe.

„Ah, der Herr Benjamin fährt wieder.“

Benjamin Krause spürte wie die Tatsache, vollkommen umsonst hierher gefahren zu sein, langsam in seinen Eingeweiden zu wüten begann.

Entsprechend geladen startete er seinen Wagen und ließ die Reifen beim Anfahren durchdrehen. Damit lieferte er Jungmann einen Grund, ihn zum nächsten Büromeeting zu rufen. Er hörte schon seine Stimme.

Kennen Sie eigentlich die Straßenverkehrsordnung auf diesem Gelände?

Scheiß drauf, dachte Benjamin und brauste Richtung Hirschfelde davon, ohne einen Blick auf das Zittauer Gebirge zu werfen, das sich gerade majestätisch im Sonnenlicht präsentierte.

Kapitel 4

Alles, was Karl bislang an Beute gemacht hatte, ließ sich an einer Hand abzählen. Einen Vertiko aus den Zwanzigern – reparaturbedürftig, einen schmiedeeisernen Garderobenständer – an manchen Stellen angerostet, zwei ganz brauchbare Stühle und einen Plattenspieler aus den Sechzigern – dessen Funktionstüchtigkeit noch überprüft werden musste. Karls weißer geschlossener Peugeot Boxer mit der Aufschrift Ramsch & Plunder, Berlin war fast leer.

Karl Munkelt seufzte, dann ließ er seinen Blick über den nächsten Sperrmüllhaufen wandern. Nichts, was in irgendeiner Weise sein Interesse weckte. Er ging zurück zu seinem Transporter und startete den Motor.

Es war kurz nach Sechs. In den meisten Häusern dieses Viertels wurde noch geträumt, vielleicht gevögelt oder geschnarcht. Für die Besitzer dieser Vorstadtidylle mit ihren Reihenhäuschen und den kleinen dazugehörigen Gärten begann der Tag in der Regel später. Dem Mittelstand vor den Toren Berlins ging es wirtschaftlich nicht übel. Größtenteils wohnten hier Besitzer kleiner Firmen, Ärzte, Apotheker oder Lehrer mit ihrem Anhang. Fast alle Häuser waren neu oder entsprechend aufgepeppt.

Karl Munkelt hatte sich einiges erhofft, als er seinen Lieferwagen hierher gelenkt hatte. Seit einer Stunde jedoch kurvte er von Enttäuschung zu Enttäuschung.

Offensichtlich verramschten die Leute hier die besseren Sachen lieber selbst. Alles, was sich auf den Häufchen stapelte, stammte von Quelle, Neckermann oder bestenfalls von IKEA. Altlasten vermutlich, bevor es wirtschaftlich bergauf gegangen war. Unbrauchbarer Müll.

Neuerdings fuhren die Polen schon nachts die Viertel nach einer Sperrmüllaktion ab und nahmen alles mit, was sich irgendwie zu ein paar Zlotys ummünzen ließ. Seine schärfsten Konkurrenten mittlerweile, dabei waren sie absolute Mülldilettanten, dachte er, versauten einem das ganze Geschäft. Und damit nicht genug. Neuerdings fluteten die Ukrainer herein und postierten sich sogar vor den Eingängen zur BSR – der Berliner Stadtreinigung.

Schwierige Zeiten.

Vielleicht sollte ich einfach nach Polen fahren, dachte Karl, wenn diese Heuschrecken hier über meine Ernte herfallen. Womöglich warteten im Nachbarland stapelweise Schätze darauf, von ihm ausgegraben zu werden. Aber in Polen gruben vermutlich die Russen oder die Ukrainer. Und das konnte durchaus gefährlich werden.

Ein paar Meter vor ihm türmte sich der nächste Berg. Karl stoppte, zog die Handbremse und kletterte aus dem Wagen.

In der Regel benötigte er wenige Sekunden, um so einen Haufen zu scannen und in brauchbar, vielleicht brauchbar oder unbrauchbar einzuteilen. Hier lohnte ein zweiter Blick, das sah er sofort.

Als Erstes förderte Karl ein altes Telefon mit Wählscheibe zutage, Baujahr 1940. Diese Dinger kamen wieder in Mode und zierten mittlerweile so manches Flur- oder Wohnzimmerschränkchen. Allein im letzten Monat hatte Karl fünf Stück davon verkauft. Der Gewinn betrug 125 Euro. Immerhin!

Karl stellte zufrieden fest, dass am Gerät sogar eins von den neuen Kabeln montiert war und die Wählscheibe problemlos funktionierte. Sein Blick setzte die Wanderung fort. Karl hatte das deutliche Gefühl, hier mehr zu finden.

Ein gutes Jahr war es her, als Karl den bislang besten Fund seiner Sperrmüll-Karriere gemacht hatte. So etwas wie einen Sechser im Lotto. Er kam sofort ins Schwärmen, wenn er nur daran dachte.

Fürstenberg an der Havel in Brandenburg. Es war, als würde das Ortsschild in Gedanken vor seinen Augen aufleuchten. Eine Sperrmüllaktion wie diese. Zuerst entdeckte er einen Kasten Silberbesteck, fein säuberlich geordnet in einem Bett aus roten Samt. Das Besteck war in einen derart perfekten Zustand, als hätte jemand noch einen Tag zuvor jeden Löffel einzeln poliert und damit eine Hühnersuppe gelöffelt. Sein Spürsinn war auf der Stelle in höchster Bereitschaft geschossen. Level 5, wie er es nannte, auf Karls persönlicher Aufmerksamkeitsskala.

Und was er dann aufgespürt hatte, passierte Leuten seines Schlages äußerst selten und den Polen hoffentlich niemals.

Das unscheinbare Schmuckstück erwies sich als eine josephinische Aufsatzkommode. Frühes 19. Jahrhundert. Die Kommode war kunstvoll aus Kirschbaum, Pflaume und Nussbaum gefertigt und hatte ihm satte 19.000 Euro eingebracht. Und von diesem Erlös zehrte er im Grunde noch immer.

Karl lenkte seufzend seine Aufmerksamkeit zurück auf den Haufen vor ihm. Außer dem Telefon lagen da in erster Linie Bretter. Ein zertrümmerter Kleiderschrank, zerlegte Regale aus Fichtenholz, lackierte Rundhölzer. Karl straffte die Schultern und kletterte über die Bretter zu einer Reihe übereinandergestapelter Lederkoffer. Zwei davon waren derart zerschlissen, dass Karl sie per Fußtritt beiseite beförderte. Bei dem Dritten war das anders.

Es war ein schwarzer Aktenkoffer von Delsey, ausgestattet mit einem Zahlenschloss.

Karl hob den Koffer in die Höhe und prüfte das Gewicht. Fest stand, er war nicht leer, dass belegte das verhaltene Klappern, als er ihn vorsichtig rüttelte. Bücher?

Nein, entschied Karl. Es klang eher nach Plastik. Vielleicht waren es Tupperdosen oder DVDs.

Die Rädchen des Zahlenschlosses standen alle auf „Null“. Karl zog an den beiden Messingverschlüssen. Sie waren verschlossen und Karls Neugier geweckt.

Dich krieg ich schon auf, dachte er und verstaute den Lederkoffer auf dem Beifahrersitz seines Transporters.

Als sich Karl erneut dem Sperrmüllhaufen näherte, zog unmittelbar vor ihm ein American Staffordshire Terrier seine Lefzen zurück. Er hatte keine Ahnung, woher der plötzlich gekommen war. Karl Munkelt warf einen entsetzten Blick auf das gewaltige Gebiss. Das Fell des Hundes war gesträubt und sein tiefes Knurren ganz bestimmt kein Willkommensgruß.

Karl blieb ruckartig stehen und sah sich Hilfe suchend nach einem möglichen Besitzer des Kampfhundes um.

Das Wellensittichgeplapper, was Karl zu hören meinte, bedeutete nicht wirklich Entspannung. Kein Spaziergänger. Kein Ruf, kein Pfiff.

Scheiße, durchfuhr es Karl. Seine Spraydose CS-Gigant – ein bewährtes Reizgas für solche Fälle – befand sich im Handschuhfach seines Transporters.

Erste Regel, dachte er, einem fremden Hund niemals unverschämt in die Augen sehen, sonst fühlt sich das Tier provoziert. Wahrscheinlich verteidigt die Töle nur sein Revier.

Aber wo beginnt und wo endet das? Das Knurren wurde deutlicher. Gefährlicher! Der Rüde machte einen Schritt auf Karl zu.

Sein Fell war weiß mit braunen Flecken – wie das bei einer Kuh, der Körper bullig und muskulös und der Kopf riesig. Der Schwanz des Staffords ragte wie ein Degen in die Höhe. Kein Wedeln, kein Anzeichen von Freude.

Karl schossen sofort Bilder von herausgerissenen Fleischstücken aus menschlichen Oberschenkeln und von verstümmelten Kindergesichtern in den Kopf.

Zweite Regel: Keine Angst zeigen. Hunde riechen das.

Super, dachte Karl. Wahrscheinlich würde mein Körpergeruch gerade sämtliche Hunde aus dem Lankwitzer Tierheim anlocken.

Sprich mit ihm, riet ihm eine innere Stimme. Karl Munkelt legte allen Mut in seine Stimme: „Na, du.“

Zwei Sekunden später hechtete er bäuchlings in den Lieferwagen und zerrte panisch und wild um sich strampelnd die Tür hinter sich zu. Gerade noch rechtzeitig ehe sich der Stafford in seiner Wade verbeißen konnte. Der Versuch, den Köter mit einem Fußtritt abzuwehren, endete damit, dass Karl nun neue Schuhe kaufen musste. Im Maul des Staffords steckte sein nagelneuer Enrico Coveri-Sportschuh.

Einen Moment erwog Karl dem Mistviech seinen Schuh mit dem CS-Gigant abzujagen. Aber dazu hätte er die Verfolgung aufnehmen müssen, denn der Kampfhund hatte sich mit seiner Beute davongestohlen.

Ungeachtet der vielen noch ungesehenen Sperrmüllhaufen, startete er den Wagen und lenkte ihn in Richtung Ortsausgang. Hier hatte er fürs Erste die Nase voll. Die Häuser im Rückspiegel strafte er mit Verachtung.

Karl warf einen kurzen Blick auf den Aktenkoffer neben ihm und steckte sich eine Zigarette zwischen die Zähne.

Erst jetzt bemerkte er, dass seine Hände zitterten und der Schreck gerade die Knie weich kochte. Sein Fuß mit der löchrigen Socke trat die Kupplung, und Karl legte den nächsthöheren Gang ein.

Noch mal Glück gehabt, dachte er und wischte sich den Schweiß von der Stirn.

Aber das war streng genommen, ein Irrtum.

Kapitel 5

Benjamin Krause betrachtete die gähnende Leere seines Kleiderschranks und schnappte nach Luft. In seinem Kopf wirbelten Sätze wie: Das kann nicht sein! Oder: So was gibt es nicht! Irgendwer hatte sich nicht nur seiner sämtlichen Jeans bemächtigt, auch die T-Shirts, Pullover und Hemden fehlten. Alles – sah man einmal von der gefüllten Aldi-Tüte Schmutzwäsche ab.

Der Vollständigkeit halber sollte noch erwähnt werden, dass im Wohnzimmer ebenfalls einige Lücken ins Auge stachen. Dort fehlten der Fernseher, nebst Videorekorder und DVD-Player auch die komplette Pioneer Stereoanlage und PC und Monitor. Der oder die Diebe hatten ungefähr so alles mitgehen lassen, was sich ihrer Meinung nach irgendwie zu Geld machen ließ.

Nur das Bücherregal und eine wenig ansehnliche Couchgarnitur waren unberührt geblieben.

In Benjamins Hose vibrierte das Handy, dann spielte die Melodie von „Guten Abend, gute Nacht...“. Auf dem Display erschien der Name seines Freundes Bernd. Bernd Wohlfahrt – mit Bernd hatte Benjamin den Ausflug geplant, der nun an Corinnas Sturheit zu scheitern drohte. Aber Benjamin Krause hatte längst beschlossen, dass es wichtigere Dinge als einen Dienstplan gab.

Gastritis war ihm eingefallen. Ich werde an einer plötzlichen Gastritis leiden!

„Grüß dich, Bernd! Stell´ dir vor, bei mir wurde eingebrochen.“ Benjamin rutschte während er telefonierte mit dem Rücken an der Wand gelehnt Richtung Boden. Die eine Hand schirmte die Stirn ab, die andere presste das Handy ans Ohr.

„Wie, eingebrochen?“, fragte Bernd verwundert, als hätte er das erste Mal in seinem Leben das Wort Einbruch gehört. Ein bisschen begriffsstutzig war Bernd schon gewesen, bevor er angefangen hatte methodisch zu kiffen. Seitdem schienen allerdings die Worte erst per E-Mail über einen überlasteten Server in das Verarbeitungszentrum seines Gehirns zu gelangen. Benjamin beschränkte sich auf überschaubare Botschaften.

„Klamotten, Fernseher, PC, alle CDs. Weg!“

Bernd brauchte ein bisschen. „Auch die mitgeschnittenen von der Fusion?“

„Auch die.“

„Scheiße!“

„Im wahrsten Sinne des Wortes... Hör mal, ich muss jetzt erst einmal alles durchchecken und sehen, ob unsere Probeaufnahmen ebenfalls geklaut worden sind. Möglicherweise müssen wir unsere Reise sogar verschieben. Du verstehst?“

„Die sind doch auf DVD. Und waren versteckt. Oder?“

„Ja, Bernd. Aber alle meine Schränke wurden durchwühlt. Vielleicht haben die einfach alles mitgehen lassen.“

„Verdammt!“

Seine Hand an der Stirn fasste fester zu. Die andere Hand am Handy erschlaffte. Benjamins Blick schweifte über das hinterlassene Chaos im Zimmer. Die Türen seines Sekretärs standen offen. Im Moment war es für ihn schwer zu beurteilen, ob dort etwas fehlte. Er wusste, dass seine wichtigsten Papiere im obersten Schubfach lagerten. Die DVD von den Probeaufnahmen hatte er sorgsam in einem Schuhkarton versteckt, in dem sich neben alten Liebesbriefen ein Pornoheft und ein Nacktkartenspiel befanden. Erst schoss ihm die Röte ins Gesicht, dann keimte ein bisschen Hoffnung. Er entdeckte den Schuhkarton. Der Schuhkarton war geschlossen.

Bernd schien die ganze Zeit über etwas zu grübeln. „Und wenn die Bullen...? Ich meine, wenn die Bullen da rumgewühlt haben?“

„Bernd! Was für ein Unsinn.“

„Ach ja?“

„Das ist Quatsch!“

Im Zimmer war es für Benjamins Geschmack gerade ein bisschen zu still. Gern hätte er jetzt einen seiner neuesten gebrannten Techno-Beats dröhnen lassen, nur fehlte dazu beides: Die CDs und der Player.

„Diese Mistkerle!“, entfuhr es ihm und Bernd schien am anderen Ende zu nicken.

Kapitel 6

Karl Munkelt hatte sich den Umweg zu seinem Lager gespart und war direkt zu seinem kleinen Laden in die Schönhauser Allee gefahren. Seine Wohnung befand sich zwei Stockwerke über den Verkaufsräumen und das war gleichermaßen Fluch und Segen.

Die Bilanz seines Ausfluges in dieser Herrgottsfrühe waren ein Telefon, ein Vertiko, ein Garderobenständer, zwei Stühle, ein Plattenspieler, ein Koffer unbekannten Inhalts, ein verloren gegangener nagelneuer Turnschuh und der grässliche Augenblick gespürter Todesangst.

Genug für einen Tag, dachte Karl, als er seine Wohnung auf Socken betrat. Unterm Arm trug er den Aktenkoffer. Den Rest, inklusive seines jetzt nutzlos gewordenen Turnschuhs, hatte er im Lieferwagen zurückgelassen.

Als Erstes brauchte er einen Kaffee und den möglichst stark. Karl bestückte die Kaffeemaschine und schaltete sie ein. Nebenher schob er eine Scheibe Körnertoastbrot in den Toaster und stellte Margarine und Nutella bereit. Sein zweites Frühstück. Inzwischen war es kurz nach Acht. Um Neun würde er runter in seinen Laden gehen müssen, spätestens halb Zehn. Um Zehn begann seine Geschäftszeit.

Der Kaffee war durchgelaufen, das Toastbrot goldbraun. Karl bestrich die Scheibe mit einer ein Zentimeter dicken Nutellaschicht und überlegte beim Hineinbeißen, ob er sich gleich des Koffers annehmen sollte oder erst am Abend.

Angesichts des morgendlichen Desasters brauchte er dringend ein Erfolgserlebnis, soviel stand fest. Um sich mit diesem grässlichen Morgen zu versöhnen, wäre es vielleicht hilfreich, dass der Inhalt dieses Koffers ein Erfolgserlebnis enthielt. Oder dass es ihm wenigstens gelang, ihn geschickt zu öffnen.

Karl nahm einen kräftigen Schluck Kaffee, schlang den restlichen Toast hinunter und legte den schwarzen Delsey auf den großen Esstisch, der vor dem Fenster stand.

Der lange, gelb-stählerne Wurm der U2 rauschte auf Augenhöhe hinter dem Fenster in Richtung Eberswalder Straße vorbei. Ein Schwarm Tauben machte sich auf den gleichen Weg.

Karl untersuchte die Kofferschlösser. Zunächst probierte er einfache Zahlenkombinationen. 1,2,3,4; 4,3,2,1; 2,3,4,5; 5,4,3,2, usw. Menschen waren in solchen Dingen meist fahrlässig einfallslos.

Fehlanzeige. Aber nicht unlösbar. Dann versuchte er es mit Daten. 01.01., 21.12.; 02.02.,30.11… etc. Der Koffer blieb verschlossen. Karl warf einen kritischen Blick auf den Koffer und versuchte andere Kombinationen. Vergeblich. Die Möglichkeit, seine Werkzeugtasche zu holen, blieb immer noch. Doch Karl entwickelte nun einen gewissen Ehrgeiz. Rätsel zu lösen, war eines seiner Hobbys. Es blieben ihm noch satte fünfzig Minuten Zeit, bevor er nach unten in den Laden musste.

Plötzlich hatte er eine bessere Idee. Karl ging zu seinem Küchenschrank und öffnete die oberste Schublade. Das, wonach er suchte, lag dort, wo er es vor ein paar Monaten achtlos abgelegt hatte: ein Stethoskop. Ein Fundstück wie die meisten Dinge in seiner Küche, abgesehen von dem Glaskeramik-Herd, den er nagelneu erworben hatte. Karl stopfte sich die beiden Ohrbügel des Stethoskops in die Ohren und legte die Membran des metallenen Schalltrichters ans Schloss des Koffers und drehte.

Drehen, lauschen, drehen. Drehen, lauschen, drehen. Klick, es war gar nicht so schwer. Er musste einfach nur die Ohren spitzen. Drehen, lauschen, drehen. Klick.

Nach fünf Minuten stand die Zahlenkombination für ihn fest. 1.2.1.2. Wie Karl vermutet hatte, waren die meisten Leute bei diesen Dingen fahrlässig einfallslos. Karl nahm die Stöpsel aus den Ohren und ließ die Schlösser klacken. Der Koffer ließ sich problemlos öffnen. Bingo!

Karl war nun derart im Entdeckungsfieber, dass er vor Aufregung blinzelte. Er öffnete so vorsichtig den Deckel des Delsey, als würden ihm gleich Fünfhundert-Euro Scheine entgegen purzeln, oder Diamanten… versteckt in Tupperdosen.

Doch statt in schallenden Jubel auszubrechen, brach ihm der kalte Schweiß aus. Sein erster Blick streifte einen Haufen Videokassetten. Was für eine Enttäuschung! Aber für dieses Gefühl blieb keine Zeit. Sein zweiter Blick blieb an einem Draht, einem Kurzzeitwecker und einem länglichen Stab hängen. Der Stab hatte verdammte Ähnlichkeit mit einer Stange Dynamit aus irgendeinem dämlichen Western.

Stab, Draht, Kurzzeitwecker…

Diese Stange war Dynamit und der Kurzzeitwecker würde genau eine Minute ticken und dann klingeln. Und wahrscheinlich samt Koffer und Küche explodieren.

Ein Schauder überlief ihn, weit schlimmer als der während des Kampfhundgeknurres am Morgen. Sein erster Impuls war, den Koffer aus dem Fenster zu werfen und schreiend das Weite zu suchen. Dem folgte Verantwortungsgefühl… und dann Panik.

Karls Augen weiteten sich und unter seinen Achseln wurde es feucht. Dann stürzte er zum Küchenschrank. Zum Glück brauchte er nicht lange zu wühlen. Die Kneifzange lag ganz oben. Inzwischen waren vielleicht zwanzig Sekunden vergangen. Zurück beim Koffer, hieß es jetzt eine Wahl treffen. Rot oder Blau? Jeder blöde James Bond Streifen bemühte wenigstens eine solche Szene. Rot oder Blau? In der Regel schafften es James oder jemand anderes in der letzten Sekunde. Nur, hier in der Schönhauser Allee wurde nicht gedreht! Es gab kein Set und keinen Catering-Wohnwagen, die einen Imbiss und heißen Tee anboten oder vielleicht Whiskey für den gestressten Regisseur. Rotes oder blaues Kabel – diese Entscheidung wurde jetzt zu seiner ganz persönlichen Hamlet-Frage. Sein oder nicht sein.

Rot, dachte Karl. Blau? Und schnitt mit zugekniffenen Augen beide Kabel gleichzeitig durch. Er hörte in Gedanken ausgerechnet eine Sektflasche knallen und dann das reale Geräusch eines Rettungswagens, der in Richtung Pankow eine Gasse auf der verstopften Schönhauser Allee einforderte. Nichts war passiert. Keine Explosion. Der Kurzzeitwecker war stehengeblieben.

Ebay, dachte Karl Munkelt vollkommen fertig. Verdammt, ich sollte in Zukunft besser bei Ebay stöbern.

Kapitel 7

Benjamin Krause hatte trotz anfänglichen Zögerns doch die Polizei gerufen und den Einbruch in seiner Wohnung zur Anzeige gebracht.

Nachdem Krüger die Beamten nach einigem Hin und Her davon überzeugt hatte, seine Wohnung in Augenschein zu nehmen, folgte eine ärgerliche Prozedur. Ein latexbehandschuhter Assistent fotografierte hier, pinselte dort ein wenig herum und rümpfte gelegentlich die Nase. Der untersuchende Kommissar stellte Fragen, betrachtete alle Zimmer, fingerte an einer Schublade herum, betastete die Fenster in Küche und Wohnzimmer, stellte abermals Fragen und machte sich Notizen. Zwischendurch wurde der eine oder andere Witz gerissen und diese oder jene Bemerkung über seine Wohnung gemacht. Ansonsten wirkten alle maßlos gelangweilt. Nach zwei Stunden war der Spuk vorüber. Zum Schluss erklärte der Kommissar, dass Krause sich am nächsten Tag noch einmal auf der Polizeidienstelle in Zittau einfinden müsste, um die Anzeige zu Protokoll zu geben und fügte dann achselzuckend hinzu, dass er persönlich nicht davon ausginge, dass die Täter jemals gefasst werden würden.

Als Benjamin Krause die Tür hinter den Beamten geschlossen hatte, verfluchte er sich dafür, niemals eine Hausratsversicherung abgeschlossen zu haben.

„Ich brauche Geld!“, sagte er verzweifelt zu der Stelle, wo gestern noch sein Fernseher gestanden hatte. Kraft dieser unumstößlichen Einsicht und einer plötzlichen Eingebung folgend, griff er in seine Hosentasche und zog sein Handy hervor. Er scrollte eine Weile im Adressbuch des Handys und fand schließlich die Nummer, nach der er gesucht hatte.

Wenn du mal Geld brauchst, hatte ihm vor nicht allzu langer Zeit ein Bekannter seines Freundes Bernd geraten, dann wähle diese Nummer. Leichter Job, gut bezahlt. Damals hatte Krause lachend die Telefonnummer in sein Handy getippt, jetzt hätte er den Bekannten von Bernd, dessen Namen er vergessen hatte, knutschen können.

Benjamin starrte die Zahlen an, die seine Probleme lösen sollten, holte mehrmals tief Luft und drückte die Wähltaste. Nach dem ersten Läuten sprang eine Mailbox an.

Herzlich willkommen bei O2, Sie sind mit der Mailbox der Nummer… Benjamin legte auf.

Verdammt, dachte er. Bullshit.

Dann torkelte er durch sein geplündertes Wohnzimmer mit nun kleinen verstreuten Talkumflecken und ging wieder und wieder die Sätze durch, die er auf der fremden Mailbox hinterlassen wollte. Er verwarf die Idee, kratzte sich am Kopf und wälzte im nächsten Moment jeden möglichen Satz abermals in seinem Gehirn hin und her.

Sein Handy vibrierte. Die Nummer des Anrufers war unterdrückt.

„Ja? Hier ist Benjamin Krause.“

„Sie haben mich gerade versucht anzurufen. Haben Sie Interesse?“

„Ich? Wofür? Äh, ich meine natürlich. Ja.“

„Gut.“

Dann nannte der Anrufer Tag, Zeit, Ort und Honorar. „Haben Sie alles verstanden?“

Statt einer Antwort brachte Benjamin nur ein Glucksen zustande.

„Hallo! Haben Sie alles verstanden?

„Natürlich.“

Der unbekannte Anrufer legte auf, und Benjamin jubelte. Fünftausend Euro, wiederholte er immer wieder, als hielte er das Geld bereits in Händen. Fünftausend Euro. Das ist ja Wahnsinn. Das ist großartig! Und dann ging er sofort all die Dinge in Gedanken durch, die er sich von dem Geld kaufen würde.

Nichts davon sollte er jemals in seinen Händen halten. Aber von dieser Erkenntnis war Benjamin Krause natürlich weit entfernt. Stattdessen begutachtete er den Zettel mit den Notizen vor ihm.

25. Juni, 16.00 Uhr, Milmersdorf in Brandenburg, Ortseingangsschild. Das war in drei Tagen.

Corinna und ihr absurder Dienstplan wurden ebenso aus seinem geistigen Terminplaner gestrichen, wie der geplante Ausflug mit seinem Freund Bernd nach Zgorzelec, der Schwesternstadt von Görlitz am anderen Ufer der Neiße.

Die Probeaufnahmen, die er und sein Freund Bernd einem sehr speziellen Publikum präsentieren wollten, waren, Gott sei Dank, nicht gestohlen worden. Erst als Benjamin die DVD gefunden und an sich genommen hatte, hatte er den Einbruch bei der Polizei angezeigt.

Aber dieses Projekt musste jetzt warten.

Fünftausend Euro, dachte er noch einmal. Wow, wie leicht es doch manchmal war, in dieser verkackten Welt die schnelle Kohle zu machen, vorausgesetzt man kannte die richtigen Leute. Wenn er das Ganze dreimal durchzog, war seine Wohnung danach sozusagen komplett neu eingerichtet und mehr.

Viel früher hätte ich das machen sollen, überlegte Benjamin auf dem Weg in die Küche, wo er sich ein Glas Apfelschorle mixen wollte. Benjamin Krause prüfte vor dem Kühlschrank in Gedanken die ein, zwei moralischen Bedenken, die ihn bislang von jener Tour abgehalten hatten, und der eine Gedanke boxte den anderen erfolgreich nieder. Dann goss er in den Apfelsaft ein wenig Mineralwasser von Evian und nahm einen kräftigen Schluck.

Benjamin fühlte sich gut. Gut und frei. Das Einzige was ihm noch fehlte, war ein Krankenschein, um seinen Auftrag erledigen zu können. Sein Hausarzt, Doktor Garschke, hatte heute noch zwei Stunden Sprechzeit, wie ihm ein schneller Blick auf die Visitenkarte an der Pinnwand neben dem Kühlschrank verriet. Keine Gastritis, entschied Benjamin Krause, als er die Möglichkeiten einer längerfristigen Krankschreibung erwog.

Ich bin traumatisiert, dachte er. Das ist es. Ich bin traumatisiert wegen des Einbruchs. Ein Schock. Natürlich. Schlafstörung und ein permanentes Ziehen in der Magengegend. Plötzliches Herzrasen. Jawohl.

Vier Wochen müssten reichen. Vorerst. Und danach wäre er ausreichend gerüstet, endlich das Herz von Anja zu erobern. Die Fusion mit Thomas würde sie schnell vergessen. Er hatte viel mehr zu bieten. Und wenn sich die Sache mit den Probeaufnahmen auch noch zu Geld machen ließe, könnte er bald seinen Job in der Behinderteneinrichtung aufgeben. Er würde das Büro von Jungmann betreten, und ihm genussvoll die Kündigung vor die Füße werfen. Was für eine Genugtuung.

Benjamin blickte aus dem Küchenfenster, das Glas Apfelschorle in der Hand. Von seiner Wohnung aus hatte er einen unverstellten Blick auf die bewaldeten Hügel des Zittauer Gebirges. So sollte es werden. Mit Anja an seiner Seite würden er etwas schaffen, was Neidern wie Jungmann oder Corinna den Sabber tropfen ließen. Schön würde es werden, in Benjamin Krauses Wunschwelt, wunderbar.

Nichts dergleichen würde geschehen. Längst bewegte er sich in Richtung mongolischer Steppe. Und mit ihm, obwohl sie vollkommen anderes im Sinn hatten, Herr Urban und Herr Blumentritt.

Kapitel 8

Es war ein Ärgernis, dieser verstopfte Ausguss. Ärgerlich, vulgär, inakzeptabel. Freiherr Graf von Wiltberg war gezwungen, sofort zu reagieren. Ein wichtiger Kurier war verhindert, weil seine Toilette verstopft war. Und damit seine Existenzberechtigung. Das jedenfalls sagte sich der Graf und dachte dabei eigentlich an diesen jüdischen Journalisten.

Winterstein, natürlich, allein sein Name verriet seine wahre Gesinnung. Sie fanden sich immer aufs Neue, die verblendeten Jünger des Judengottes Jahwe.

Mit ausladenden Schritten durchflog Graf von Wiltberg sein Arbeitszimmer und warf einen beiläufigen Blick auf das Zitronenbäumchen.

Immer, wenn sich der Graf auf einer solchen Wanderung befand, war etwas schiefgelaufen, hatte sich etwas seiner Kontrolle entzogen. Das kam nicht oft vor, aber wenn es passierte, hatte Graf von Wiltberg das Gefühl, von einer nahenden Naturkatastrophe bedroht zu werden. Und dann hieß es: wandern, sortieren, neu ordnen, alle Sinne schärfen und notfalls jäten.

Ein schmerzlicher Prozess, wie er es jedes Mal empfand, aber letztlich klug, vorausschauend und effektiv.

Freiherr Graf von Wiltberg hatte ein Faible für jegliche Form der Ordnung. Dieser Schöpfergott musste ein Gott der Ordnung sein. Alles passte zueinander. Es gab feste Strukturen, klare überschaubare Positionen, exakt zugeschriebene Rollen, die Halt, Orientierung und damit Überleben und Wachstum sicherten. Alles in dieser Welt der Ordnung hatte seinen Platz, seine Aufgabe und wenn man so wollte – sein Schicksal. Das galt ebenso für die Fauna, Flora, einen Grippevirus oder für die Spezies Mensch.

Ah, der Mensch.

Graf von Wiltberg beschleunigte seine Schritte und sah hinter seiner Gedankenwelt nicht einmal mehr seine botanischen Lieblinge. Leicht waren die meisten Menschen zu bezähmen, wenn man sie nur ausreichend fütterte, und leicht zu manipulieren, wenn man nur genügend Geduld aufbrachte. Und dabei so überflüssig, jedenfalls viele von ihnen. Wie tief gefallen sie doch war, die Spezies Mensch. Verdorben im materialistischen Kollektivismus, gefangen in niederen Instinkten und frei von der Sehnsucht im Streben nach Höheren. Immer weiter entfernte der Mensch sich von der inneren Welt, mutierte vom Gottmenschen zum Tiermenschen mit all seinen Verfehlungen und Vermischungen. Aber eines Tages würden diejenigen zurückkehren, diejenigen, die es noch in sich spürten, die Erinnerung an das verloren gegangene göttliche Leben, wenn die Erde erst einmal umgestaltet war.

Denn es gab nur eine Wahrheit. Und die lautete: Wotan-Luzifer – der große Schöpfergott und Ordner dieser Welt.

Inzwischen war Graf von Wiltberg auf seiner Wanderung in der unteren Etage angekommen, im Foyer.

Der kühle Marmorboden tat gut, denn der Graf war barfuß durchs Haus gewandert. Demütig, wie er es bezeichnen würde. Ganz im Sinne eines Pilgers, dem eine große Last auferlegt worden war. In diesem Fall: die Last, eine Entscheidung treffen zu müssen.

In diesem Moment klingelte das ganz spezielle Handy. Die Nummer dieses Handys besaßen nur diejenigen, die für den Grafen Aufträge erledigten oder Vertraute, die Anwärter für seine Aufträge anwarben. Angeworbene, die man leicht für kleinere Dienste einsetzen konnte. Unbekannte, die für den schnellen Euro keinerlei Risiken scheuten und einen ganz bestimmten, äußerst wichtigen Pulk von niederem Fußvolk bildeten, über die er jederzeit verfügen konnte.

Dieses System hatte bislang tadellos funktioniert. Die Unbekannten besaßen quasi keinerlei Informationen über das, was und wofür sie etwas taten, außer diese eine Handynummer, die nach jedem Auftrag ausgetauscht wurde. Auch für den Kauf der Prepaid Karten gab es andere Unbekannte, die nur ihren Namen unter den Kaufvertrag setzen mussten, sonst nichts. Damit war sichergestellt, sollte es je zu einem Missgeschick oder gar zu einem Problem kommen, dass der eigentliche Auftraggeber nicht zurück verfolgbar war. Eine Sicherheitsmaßnahme, die für Graf von Wiltberg lebenswichtig war. Schließlich ging es hierbei nicht um irgendetwas, sondern um eine Idee. Eine Neuordnung.

Der Graf ließ das Handy klingeln und betrachtete das Display, bis das Klingeln verstummte. Dann wählte er die Nummer, die auf dem Display erschienen war.

Nach wenigen Minuten war ein neuer Kurier rekrutiert. Eine Sache war gelöst, zwei Unbekannte ausgetauscht, der Zeitplan damit eingehalten. Etwas blieb: die Befehlsverweigerung des alten Kuriers und das Problem mit dem jüdischen Journalisten.

Für die Schande der Verweigerung kam ihm eine Idee.

Graf von Wiltberg ging nach oben zu seinem Schreibtisch, kramte eine Weile und wählte dann die Nummer, die auf einer nicht sonderlich ansprechenden Visitenkarte stand. Nach dreißig Minuten erschien der Klempnermeister persönlich.

„Guten Tag, Herr Graf“, begrüßte ihn Klempnermeister Schmidt. „Sie haben mir ausrichten lassen, dass Sie einen Auftrag für mich hätten. Und da ich gerade in der Gegend war, dachte ich, ich schaue gleich persönlich bei Ihnen vorbei. Was kann ich für Sie tun?“

„Das ist sehr freundlich von Ihnen, Herr Schmidt“, antwortete von Wiltberg lächelnd. „Aber kommen Sie erst einmal herein. Darf ich Ihnen vielleicht eine Tasse Tee anbieten?“

„Gern.“

„Nehmen Sie Platz“, sagte von Wiltberg und wies auf einen Sessel im Foyer. Auf einem kleinen Tisch duftete bereits eine Kanne mit Earl Grey. Freiherr Graf von Wiltberg goss dem Klempnermeister und sich selbst eine Tasse ein und schlug die Beine übereinander.

„Wie geht es der Familie? Was macht Ihr Sohn? Hat er sich endlich dazu entschlossen, eine Lehre in Ihrer Firma anzufangen?“

Klempnermeister Schmidt nahm einen Schluck und lehnte sich bequem zurück. Dann winkte er ab. „Ach, wissen Sie, der Kevin hat so seine Flausen im Kopf. Will unbedingt Abitur machen und dann ein Jahr im Ausland verbringen wenn möglich. Sie wissen doch, wie die jungen Leute heutzutage sind.“ Freiherr Graf von Wiltberg nickte verständnisvoll. „Dabei sag ich immer: Junge, lerne erst einmal etwas Solides, wenn du schon bei mir keine Lehre machen willst. Zimmermann zum Beispiel. Geh auf die Walz, da lernst du ´ne Menge Leute kennen und weißt vielleicht danach das deutsche Handwerk zu schätzen. Man muss doch nicht gleich nach England oder gar nach Amerika gehen. Unser Land ist doch auch schön. Nicht wahr. Aber ich kann mir den Mund fusselig reden. Die Jungen haben ihren eigenen Kopf. So was gab es zu meiner Jugend nicht. Da war es selbstverständlich, dass man in die Fußstapfen des Vaters trat. Nun ja. Ansonsten will ich mich nicht beklagen.“ Freiherr Graf von Wiltberg hatte zugehört, den Kopf geschüttelt und Zustimmung signalisiert. Nun räusperte er sich.

„Herr Schmidt, ich habe ein Problem. Und es handelt sich um einen Notfall“,

„Für so was bin ich doch da, Herr Graf.“

„Das ist gut, Herr Schmidt.“ Klempnermeister Schmidt wippte ein wenig nervös mit den Knien. „Wissen Sie Herr Schmidt, die Angelegenheit ist mir ein bisschen peinlich.“ Freiherr Graf von Wiltberg räusperte sich abermals und warf seine Augenbrauen empor. Schmidt wartete gespannt.

„Also, da gibt es diesen jungen Mann, der gelegentlich ein paar Gartenarbeiten für mich erledigt. Und heute ruft er mich an, weinend, weil seine Toilette nicht mehr so funktioniert, wie eine Toilette eben zu funktionieren hat.“ Freiherr Graf von Wiltberg schaute irgendwohin und Klempnermeister Schmidt folgte seinem Blick. „Wie soll ich sagen“, fuhr er fort, hielt aber wieder inne.

„Ihm fliegt die Scheiße um die Ohren“, konstatierte der Klempnermeister.

„Richtig. Sehr treffend ausgedrückt, Herr Schmidt.“

Klempnermeister Schmidt verkniff sich ein Lachen.

„Nun ja, und deswegen konnte er heute nicht den Rasen mähen. Ich weiß, dass sich dieser Mann Ihre Dienste nicht leisten kann, und handwerklich ist er, sagen wir mal etwas unbegabt. Allerdings ein guter Gärtner, zweifellos.“

Klempnermeister Schmidt nickte. Diese Art von Problemen war ihm hinreichend vertraut.

„Also, ich dachte“, fuhr Graf von Wiltberg fort, „ dass Sie dort einfach hinfahren, das Ärgernis aus dem Weg räumen, und mir dann die Rechnung schicken. Könnten Sie das für mich erledigen?“

„Selbstverständlich“, Herr Schmidt nickte abermals.

„Allerdings möchte ich Sie bitten, dass Sie meinen Namen auf keinen Fall erwähnen. Dieser junge Mann würde niemals Hilfe von mir in Anspruch nehmen. Sagen Sie ihm einfach, die Gemeinde habe Sie geschickt und würde die Rechnung übernehmen.“

„Gern.“

„Heute?“

„Natürlich.“

„Wunderbar. Ich danke Ihnen, Herr Schmidt.“

Freiherr Graf von Wiltberg nannte den Namen und Anschrift seines ehemaligen Kuriers, und Schmidt machte sich sorgfältig Notizen.

Als Klempner Schmidt schon in der Tür stand, um sich auf den Weg zu machen, hielt von Wiltberg noch einmal wie in Gedanken inne. So, als hätte er gerade einen spontanen Einfall. In der Tat fasste sich der Graf kurz mit dem Zeigefinger an die rechte Schläfe und malte dann einen Kringel in die Luft.

„Warten Sie“, sagte er zu dem überraschten Klempner. „Würden Sie mir noch einen Gefallen tun, Herr Schmidt? Einen kleinen…“

„Selbstverständlich.“

„Gut! Warten Sie hier bitte einen Moment. Ich bin sofort zurück.“

„Lassen Sie sich ruhig Zeit“, antwortete Schmidt und widmete sich im Foyer der Betrachtung der Skulpturen.

Nach wenigen Minuten kam Freiherr Graf von Wiltberg mit einem in Geschenkpapier gewickelten Päckchen zurück.

„Diesem Herrn, den Sie den Ausguss reparieren, schulde ich noch eine Dankbarkeit. Allerdings müsste dies ebenso diskret behandelt werden. Wenn Sie verstehen?“

Der Klempner verstand und nickte gerührt.

„Also würden Sie für mich vielleicht diese kleine Aufmerksamkeit bei dem Herrn irgendwo hinterlegen, wo er sie nicht gleich findet. Natürlich erst, wenn Sie mit Ihrer Arbeit fertig sind. Es soll so etwas wie eine Überraschung werden.“

„Da fällt mir bestimmt etwas ein.“

„Vielen Dank!“ Graf von Wiltberg reichte Schmidt die Hand und lächelte. „Ich stehe in Ihrer Schuld!“

„Wenn hier jemand in einer Schuld steht, dann ich in Ihrer.“ Mit diesen Worten verabschiedete sich Schmidt.

Dieses Problem war erledigt. Das kleine Überraschungspaket würde seinen ehemaligen Kurier zwar nicht töten, aber ihn wohl sein Leben lang daran erinnern, dass es elementarere Dinge gab, als Toilettenverstopfungen.

Das war das eine Problem. Der neue Kurier würde dessen Platz einnehmen. Menschen waren austauschbar. Die andere Sache war komplexer.

Für das Problem mit dem jüdischen Journalisten benötigte es einer Strategie, die ein bisschen zeitaufwendiger war, soviel stand fest.

Graf von Wiltberg sank in seinem Sessel nieder und rieb sich mit beiden Händen die Schläfen. Er hätte seine Wanderung wieder aufnehmen können, zum Beispiel. Diese Art der Meditation, bei der die linke und die rechte Gehirnhälfte in Einklang kamen und damit eine effizientere Problemlösung ermöglichte, hatten inzwischen auch die verfluchten Amerikaner für sich entdeckt. Er wusste, dass sich mittlerweile in New York ganze Gruppen trafen, um durch kleine oder größere Labyrinthe zu laufen. Manche waren nicht größer als zehn Quadratmeter.

Aber Graf von Wiltberg hatte jetzt keine Lust zu wandern und Schuld daran hatten nicht einmal die Amerikaner. Schuld daran war noch etwas anderes.

Es war der Zweifel, der in ihm hochkam, dessen Ursprung Angst war.

Nicht die Angst, die das Gewissen belastet, etwas Falsches zu tun. Nicht einmal Angst, ertappt zu werden. Es war eine andere Angst. Eine existenziellere. Die Angst, vielleicht doch nicht zu den Auserwählten zu gehören. Zu denjenigen, die in der neuen Welt die Logenplätze beanspruchten.

Wotan-Luzifer, durchfuhr es ihn fast fröstelnd. Mach mich zum Werkzeug deines Geistes. Führe und segne mein Handeln. Meine Seele gehört dir.

Dann betrachtete Graf von Wiltberg sehnsüchtig die Karte der Antarktis. Neuschwabenland war dort irgendwo. Geschützt im ewigem Eis. Ein Lächeln stahl sich über sein Gesicht. Neuschwabenland bewachte einen der Eingänge in das Gebiet der Hohlen Erde – der Heimat der Arianni, die seit dem Untergang des urzeitlichen Kontinents Hyperborea dort ausharrten, um eines Tages wieder zurück an die Erdoberfläche zu kommen und der jüdischen-christlichen Weltverschwörung den endgültigen Todesstoß zu versetzen.

Eines Tages, dachte er, und er spürte plötzlich eine Wärme, die seine soeben empfundene Angst wegglühte, werde ich es sehen. Und dann beginnt das neue Zeitalter.

In Gedanken zitierte er die Worte von Hildebert von Tours, der bereits im 11. Jahrhundert in einem Sinngedicht einen Hinweis auf die Eingänge zur Hohlen Erde gegeben hatte. Zum Reich der Schwarzen Sonne.

Dreifach wohnet der Gute: zuerst im Bereich der Lüfte,

Unter der Erde sodann, über den Sternen zuletzt.

Erst in dem Haus, und sodann in dem Grab, und zuletzt an dem

Pole.

Jenes verfällt, aufhört dieses, es bleibet der Pol.

Drei sind Meister des Baus: der Meister, der Gräber, der Heiland

Dort gibts Steine, und hier Würmer, am Ende den Lohn.

Jenes stürzt leicht ein, dies liegt fest, ewig der Pol steht.

Dort ist Leiden, hier Asche, doch Freuden am Pol.

Einst gab es mindestens drei Eingänge. Nord- und Südpol und der Himalaya. Die deutsche Expedition zum Naga Parbat im Himalaya um Heinrich Harrer hatte im Sommer 1939 den Auftrag gehabt, diesen Eingang zu finden, dessen war sich der Graf sicher. Ein Jahr vorher, Weihnachten 1938 hatte das Forschungsschiff „Schwabenland“ unter dem Kommando von Alfred Ritscher Hamburg auf den Weg in Richtung Antarktis verlassen, um dort ebenfalls nach dem Eingang zur Hohlen Erde zu suchen, oder wenigstens das Gebiet zu sichern. Neuschwabenland.

Und mit Sicherheit gab es noch mehr Eingänge. Möglicherweise im Kaukasus, möglicherweise ganz in der Nähe.

„Ich will euer Diener sein“, flüsterte er. „Nehmt Kontakt zu mir auf.“

Mit diesen Gedanken begab sich Graf von Wiltberg zu seinem Schreibtisch und legte ein leeres Blatt Papier vor sich hin. Zärtlich strich er darüber und machte eine Geste, als müsste er es glätten. Dabei war das Blatt Papier so glatt wie eine Eisfläche. Er griff nach einem Federhalter und legte ihn sorgfältig auf das Papier. Dann stand er auf, ging zu seiner Bibliothek und entnahm ihr Das goldene Band von Miguel Serrano. Er kehrte zu seinem Schreibtisch zurück, schlug eine bestimmte Seite auf und las:

Es ist ein Kreislauf. Die Geschichte der Erde lehrt uns die Ewige Wiederkehr. Das, was einmal war, wird wieder sein. Wenn die Erde nicht durch den vergöttlichten Menschen verwandelt, verklärt werden kann, wird sie sich selbst zerstören, denn die Schöpfung ist ein Gedanke. Wotan-Luzifer, der angeblich gefallene Engel, war ein Gott der Verlierer und doch hatte er stets die außerordentliche Möglichkeit gehabt, sich in den Gott der Sieger zu verwandeln. In diesem Zeitalter ist es ihm noch nicht gelungen. Doch eines Tages werden sich die Dinge ändern, denn er ist der wahre Gott – der Stärkere, der Reinere und der Schönere. Die gegenwärtige Menschheit ist ihren tierischen Trieben, den Söhnen der Erde, dem Tiermenschen ausgeliefert. Die Halbgötter und die göttlichen Hyperboreer halten sich verborgen in den Weiten des Reiches der Hohlen Erde. Und von dort werden sie wiederkommen, das Banner Wotan-Luzifers vor sich hertragend.

Freiherr Graf nahm seinen Federhalter in die Hand und schrieb folgende Worte: Luzifer (Teufel) = Wotan (Verlierer) = göttlicher Plan = Reinheit

Nach einer Weile lehnte sich Graf von Wiltberg entspannt zurück. Ein Plan war Dank der Harmonie zwischen seiner rechten und der linken Gehirnhälfte entstanden.

Ein guter Plan.

Kapitel 9

Nachdem Karl Munkelt beschlossen hatte, seinen Laden heute nicht zu öffnen und sich einen doppelten Whisky eingeschenkt und bereits getrunken hatte, betrachtete er weiter sprachlos den Inhalt des Koffers.

Sechs Videokassetten. Allesamt unbeschriftet.

Karl sah immer wieder wie paralysiert auf den Kurzzeitwecker im Koffer. Nicht viel hätte gefehlt, und seine geliebte Küche läge jetzt wahrscheinlich in Trümmern. Nicht viel hätte gefehlt, und er hätte sich über seine Trümmerküche gar keine Sorgen mehr machen brauchen.

Ich nehme noch einen, entschied er. Ohne sich darüber Gedanken zu machen, dass zwei Whisky um diese Uhrzeit möglicherweise auch den restlichen Tag ruinieren konnten, kippte er ihn auf Ex. Endlich ließ das Zittern seiner Hände nach. Karl holte tief Luft und rieb sich kräftig mit den Fingern die Augenbrauen, so, als müsste er sich noch einmal vergewissern, dass er tatsächlich unbeschadet geblieben war.

„Wer denkt sich so ´nen Scheiß aus?“, fragte er in Richtung Koffer.

Dann begutachtete er jede einzelne Videokassette so eindringlich, als könnten die ihm entweder auch noch um die Ohren fliegen oder ihm wenigstens einen Hinweis darüber liefern, warum er um ein Haar in Stücke gerissen worden wäre. Die Stange und den Kurzzeitwecker ignorierte er.

„Ich muss mir diese Scheißdinger ansehen“, murmelte er. Karl Munkelt genehmigte sich einen dritten Whisky und merkte erst jetzt, dass er seinen Lieblingswhisky, einen dreißig Jahre alten Lafroaig bereits zur Hälfte einfach so in sich hinein geschüttet hatte. Egal, schließlich feierte er gerade seine zweite Geburt.

Teures Frühstück, dachte Karl, kam irgendwie zum Stehen und torkelte in Richtung Wohnzimmer, die Videokassetten unterm Arm.

Zum Glück besaß er noch einen Videorekorder. Alle seine Bekannten hatten längst auf DVD umgerüstet und ihre Videorekorder entweder verschenkt oder entsorgt. Er war nicht nur der stolze Besitzer einer recht umfangreichen Videosammlung, sondern stapelte auch immer noch eine beachtliche Zahl von Platten. Karl war ein Liebhaber des guten alten Vinyls. In der gesamten Wohnung befand sich nicht eine CD oder DVD.

Karl schaltete den Fernseher ein, kramte nach der Fernbedienung und schob die erste VHS in den Rekorder.

Weißes Rauschen.

Vor Enttäuschung ließ er sich in den schweren Ohrensessel fallen. Dann spulte er die Kassette vor und zurück, schaltete zwischendurch auf Play, um danach das Band noch einmal vor- und zurücklaufen zu lassen.

Wie mit der Ersten erging es Karl Munkelt mit der zweiten und der dritten Kassette: weißes Rauschen. Alle Bänder waren offensichtlich gelöscht oder nie bespielt gewesen. Dieser Umstand führte dazu, dass er sich noch einen Lafroaigh spendierte.

Nun sturzbetrunken, sinnierte er eine Weile darüber nach, ob man ein unterscheidbares weißes Rauschen sah, wenn eine Kassette unbespielt war oder gelöscht. Nach ungefähr zwanzig Minuten entschied er, dass dies im Grunde scheißegal war.

Inzwischen war es halb Zwölf. Unten auf der Schönhauser Allee tobte längst der tägliche Wahnsinn. Vollgestopfte S- und U-Bahnen brachten Leute von A nach B, kleine und große Laster versorgten die Geschäfte und Menschenmengen strömten nach links oder rechts. Berliner, Pendler, Touristen.

Mehrere potenzielle Kunden waren an der abgeschlossenen Ladentür von Ramsch & Plunder zurückgeprallt und kopfschüttelnd wieder gegangen. So betrug Karls Minusgeschäft an diesem Vormittag mindestens genauso viel, wie der Wert des Whiskys, der in seiner Kehle versickert war.

Inzwischen am Rande der Verzweiflung schob Karl die vierte Kassette in den Rekorder. Frustriert drückte er auf Play und betrachtete hysterisch das weiße Rauschen.

Plötzlich erschien ein Oberkörper auf dem Bildschirm. Ein Mann , der offensichtlich direkt in eine auf ihn gerichtete Kamera sprach.

„Sieht aus wie ein gottverdammter Nachrichtensprecher“, flüsterte Karl. Der Mann im Fernseher verstummte und erstarrte, weil er versehentlich die Pausentaste gedrückt hatte.

„Gute Gelegenheit, um Pinkeln zu gehen“, sagte Karl zu dem eingefrorenen Mann.

„Ungefähr sechzig Jahre alt, auffallend blaue Augen, graues Haar, sehr schmales Gesicht“, murmelte Karl Munkelt auf dem Weg zum Klo und stolperte dabei über eine Jacke, die wie plötzlich vom Himmel gefallen zu sein schien. Er schlug der Länge nach hin. Der Aufprall reichte aus, um ihn fast schlagartig nüchtern werden zu lassen.

Karl rieb sich benommen die faustgroße Beule an seinem Kopf.

Woraus bestehen eigentlich Beulen? Fragte er sich kurz, dann ging er ins Bad. Nach dem Pinkeln bespritzte Karl ungefähr zwanzig Mal sein Gesicht mit kaltem Wasser. Dann begab er sich zurück ins Wohnzimmer und bedachte die Whiskyflasche und das halb volle Glas davor mit einem missbilligenden Blick.

Der ungefähr sechzig Jahre alte Mann auf dem Bildschirm seines Fernsehers war nach wie vor erstarrt.

Karl nahm Flasche und Glas und ging in die Küche. Er schüttete den Inhalt des Glases über dem Spülbecken zurück in die Flasche. Dann verstöpselte er sie und stellte sie ins Regal. Während der Kaffee durchlief, stand er am Fenster und betrachtete das kleine Stück Himmel über den Häusern der Schönhauser Allee, den er von seiner Etage aus sehen konnte.

Mann, dachte er, du bist ein verdammter Glückspilz, da haben bestimmt gleich mehrere Schutzengel Überstunden gemacht. Er überlegte kurz, die Polizei zu rufen, entschied sich aber dagegen.

Der Kaffee war durchgelaufen, und Karl trank ein paar gierige Schlucke. Zurück im Wohnzimmer drückte er die Playtaste der Fernbedienung.

Der Mann begann zu sprechen. Karl musste schlucken.

Zunächst möchte ich Ihnen gratulieren. Denn sollten Sie mich jetzt sehen, haben Sie überlebt. In dieser Stange befand sich tatsächlich TNT.

Der Mann lächelte süffisant und verzog das Gesicht zu einer spöttischen Maske. Karl bedauerte einen Moment, den Whisky zurückgestellt zu haben, denn der Schauder, der ihm jetzt den Rücken herunterlief, war eine Potenzierung von American Stafford, weißes Rauschen und Dynamitstange. Der Schluck Kaffee, den er mit zittriger Hand versuchte zu trinken, lief ihm heiß über das Kinn und tropfte auf den Tisch.

Karl wischte die Pfütze mit seinem Hemdsärmel auf. Inzwischen war er hoch konzentriert.

Aber, fuhr der Mann im Fernseher fort, glauben Sie nicht, dass Sie jetzt in Sicherheit sind. Ich zeige Ihnen jetzt eine Realität, die Ihnen nicht gefallen wird. Das, was sie jetzt sehen werden, sind Aufzeichnungen von geheimen Treffen… und eine riesige Schweinerei. Ich spreche zu Ihnen nicht als Opfer, sondern als Täter. Mein Name ist Doktor Rudolph Hofmann. Ja, ich gestehe, dass ich an diesen… diesen Abscheulichkeiten beteiligt war. Sie werden mich vermutlich hassen. Das Einzige, was mir bleibt, ist um Vergebung zu bitten. Möglicherweise erscheine ich Ihnen als Feigling, als jemand, der sich seiner Verantwortung nicht zu stellen bereit ist. Das bin ich. Und doch bitte ich Sie, für mich zu beten. Denn ich bin bereits tot.

Und dann kamen die Bilder.

Kapitel 10

Milmersdorf war ein schmuckloses Kaff, ungefähr 60 Kilometer nördlich von Berlin gelegen, zerschnitten von der B 109 und so gewöhnlich wie Tausende andere Dörfer. In der Mitte des Dorfes fielen sofort die grob sanierten Plattenbauwohnklötze auf. Ansonsten bestand der Ort aus einer Tankstelle, einem Holzgroßhandel mit Sägewerk, einer Filiale der Uckermärkischen Sparkasse, einem Supermarkt und den typischen märkischen Höfen und Häuschen.

Benjamin Krause hatte seit einer Dreiviertelstunde seinen Bestimmungsort erreicht und mittlerweile die Reste seiner fünften Kippe aus dem heruntergekurbelten Fenster geschnippt. Sein Blick wanderte zum hundertsten Male die 109 entlang. In beide Richtungen. Er wusste weder, von wo seine Kontaktperson kam, noch wie sie aussah, noch welches Auto sie fuhr. Das einzige, was er wusste, war: dass es ein Er war. Nun ja.

Wie ihm angewiesen worden war, hatte Benjamin einen geschlossenen VW-Caddy bei Robben & Wientjes in Berlin gemietet, das Logo sollte deutlich an der Karosserie sichtbar sein, und war hierher gefahren.

Und nun?

Nun starrte er abwechselnd auf seine Uhr und die Bundesstraße hoch und runter. Die Zeit schleppte sich zäh dahin. Noch immer blieben ihm 35 Minuten Warten bis zu der Verabredung, die sein Leben auf den Kopf stellen sollte.

Bleib ruhig, sagte sich Benjamin Krause – und fummelte fahrig nach der nächsten Zigarette.

Mit den Radiosendern in dieser Region kannte er sich nicht aus, also drückte er solange den Sendersuchlauf, bis Musik erklang, die seinen Ansprüchen genügte. Auf einem der vielen Sender lief gerade Feel von Robbie Williams, und Benjamin ließ die Musik laufen. Dieser Song entsprach seinen Ansprüchen. Sehr sogar. Benjamin drehte das Radio lauter.

Gerade als er ein wenig entspannt mitsingen wollte, hielt plötzlich ein Wagen neben seinem Robben & Wientjes Caddy.

Es war ein schwarzer 5er BMW mit getönten Scheiben.

Um möglichst ruhig zu wirken, schaltete er das Radio aus und hielt den Atem an.

Der Wagen war aus der entgegengesetzten Richtung gekommen. Die beiden Fahrzeuge standen nebeneinander und der Fahrer saß jetzt quasi neben ihm.

Die getönte Scheibe senkte sich und ein Mann stülpte seinen Ellenbogen heraus.

Benjamin Krause wagte nicht zu atmen, sondern reagierte nur mit einem sprachlosen Zwinkern.

Hinter dem Ellenbogen erschien ein Gesicht. Es war viel jünger, als es Benjamin erwartet hätte. Das Gesicht eines jungen Mannes in seinem Alter, der irgendwie genauso nervös wirkte wie er selbst es war.

„Bist du Benjamin Krause?“

„Ja.“

„Ich habe den Auftrag, dir etwas zu übergeben.“

„Hm.“

Sie musterten sich gegenseitig. Keiner von Beiden hatte eine Ahnung, welche Rolle der andere spielte. Also taten sie so, als wäre die eigene Rolle die Wichtigere.

Gerade als Benjamin Krause eine Frage stellen wollte, randalierte sein Handy in der Hosentasche. Mechanisch zog er sein Sony Ericsson aus der Tasche und klappte es auf.

„Ha, ich wusste, dass du nicht zu Hause bist und dich irgendwo rumtreibst“, ertönte es im Hörer vorwurfsvoll. Corinna Baumgart. Benjamin legte seine Stirn in Falten.

„Bei einer posttraumatischen Belastungsstörung empfehlen die Ärzte sogar ausgiebige Spaziergänge“, konterte er und schielte gleichzeitig hinüber zu dem jungen Mann im schwarzen BMW.

„Sekunde“, sagte er schnell in dessen Richtung, und der junge Mann nickte als Antwort.

„Eine was?“, fragte unterdessen Corinna. Bei einer Frau wie ihr trafen alle Blondinen-Witze irgendwie zu, als wären sie reale Erzählungen.

„Corinna, ich habe jetzt keine Zeit, dir das zu erklären. Warum rufst du mich an?“

Benjamin hatte sich sofort geärgert, als er den Anruf entgegen genommen hatte, nun schalt er sich einen unverbesserlichen Blödmann.

„Mandy hatte einen ziemlich furchtbaren Durchfall heute Nacht. Deswegen rufe ich an… Möglicherweise muss sie in die Klinik.“ Ihr kurzes darauf folgendes Schweigen sollte auf theatralische Weise dieses Unglück dramatisieren und ihren Vorwurf dadurch bekräftigen.

„Oh“, entfuhr es Benjamin Krause. Mandy war eine siebzehnjährige Schwerstmehrfachbehinderte aus der Mäusegruppe, die weder sprechen noch laufen konnte. Ein Mensch, der nur durch seine Augen sprach. Hübsch, trotz ihrer schweren Behinderung. „Oh“, sagte er noch einmal. „Das tut mir leid. Oje…“ Sein Bedauern war aufrichtig, wenngleich nicht ganz selbstlos.

„Ich wollte dir nur sagen, dass dies eine schwere Belastung darstellt, und wir dich hier brauchen, trotz deines postdramatischen Belastungsdingsbums.“

„Natürlich, Corinna. Selbst bei hohem Fieber würde ich kommen.“

„Gut.“

„Grüße alle von mir, besonders Herrn Jungmann.“

Ein bisschen Zynismus tat ihm jetzt gut. Corinna verstand nicht.

„Wieso Herrn Jungmann?“, fragte sie.

„Egal. Bis später.“ Benjamin Krause klappte das Handy zu und schob es zurück in seine Hosentasche. Sein Gegenüber grinste.

„Wer war´n das?“

„Meine Vergangenheit“, Benjamin grinste zurück. „Lass uns zurück zum Jetzt kommen. Was hast du für mich?“

Der junge Mann stieg aus und ging zum Heck des BMW. Er öffnete den Kofferraum und entnahm ihm einen silberfarbenen Koffer, der nicht besonders schwer zu sein schien. Benjamin kletterte ebenfalls aus seinem Auto und ging langsam zu dem Mann. Der reichte ihm den Koffer.

„Hier, die Ware.“

„Das ist alles?“, beschwerte sich Krause verdutzt. „Deswegen sollte ich extra einen geschlossenen Caddy mieten?“ Der Mann zuckte als Antwort mit den Schultern, dann entblößte er mit einem weiteren breiten Grinsen die Reihen nicht ganz tadelloser Zähne.

„Egal“, antwortete er. „Jedenfalls bringst du die Ware nach Hengelo in den Niederlanden. Hier hast du die Lieferanschrift.“ Der junge Mann reichte Benjamin Krause einen Zettel.

„Ich gebe dir fünf Minuten, um dir die Adresse einzuprägen, danach wirst du den Zettel vernichten. Der Adressat wird dir die Ware abnehmen und etwas anderes mitgeben. Morgen um die gleiche Zeit treffen wir uns wieder an dieser Stelle. Erst dann kriegst du die Kohle. Alles verstanden?“

Benjamin nickte. Wie von ihm verlangt wurde, prägte er sich Namen und Anschrift ein, zerriss den Zettel und gab die Papierfetzen dem jungen Mann zurück. Beinahe hätte er gefragt, was sich denn in dem Koffer befände, biss sich aber Gott sei Dank noch rechtzeitig auf die Lippen. Dass er für fünftausend Euro keine Kollektion Unterwäsche hin- und hertransportierte, verstand sich von selbst. Illegalität hat seinen eigenen Reiz, und Benjamin verspürte ein leichtes Kribbeln.

„Also dann bis Morgen.“ Er zwinkerte seinem Gegenüber zu, diesmal wesentlich entspannter, schnappte sich den Koffer und stieg zurück in den Mietwagen.

Während er den Motor startete, wiederholte er immer wieder murmelnd die Adresse, die auf dem Zettel stand.

Die nächsten 500 Kilometer sollte er sie vor sich hinmurmeln. Exakt solange, bis die Katastrophe ihren Anfang nahm.

Kapitel 11

Winfried Urban und Werner Blumentritt saßen wie üblich am Fenster in der ersten Etage des Behindertenwohnheims und beschimpften sich.

„Du Wasserkübel“, sagte Winfried Urban gerade, und Herr Blumentritt antwortete laut kichernd.

„Du Kaffeemaschine.“

Auf den Hof rollte ein Auto mit zwei blauen Lichtern auf dem Dach wie Winfried Urban registrierte. Irgendetwas sollte ihren Alltag bereichern. Während des Sommerfestes letzten Jahres hatte schon einmal ein ähnliches Auto im Hof gestanden. Er und Karl-Heinz – für den er den Übersetzer spielte – waren als Ehrengäste geladen. Sie durften an verschiedenen Knöpfen drücken und zuhören, wie lautes Gelärm plötzlich den Hof erschallte. Das war aufregend und gleichzeitig bedrohlich. Lange brauchte er, um sich später zu beruhigen. Es war, als ob plötzlich die ganze Welt in ihrem kleinen Hof schreien würde. Nicht auszudenken, was das in der unteren Etage für Verwirrungen zu stiften vermochte. Die konnten nicht so einfach weglaufen, das wusste Herr Urban.

Aus dem Wagen stiegen zwei Polizisten, wie Herr Urban sah. Er klopfte mit seinem Zeigefinger an das Fenster und winkte. Die Polizisten reagierten nicht darauf. Der eine musterte die Eingangstür, der andere ruckelte seine Hose zurecht, die ihm fast über seinen Hintern gerutscht war. Herr Urban lächelte nachsichtig, denn so etwas passierte ihm andauernd. Meistens ruckelte ihm die Frau Corinna seine Hose wieder richtig. Er drückte seine Nase an der Scheibe platt und versuchte es noch einmal mit der Scheibenklopferei. Dann überlegte er kurz nach unten zu gehen, um vielleicht den Hof wie beim Sommerfest mit dem lauten Gelärm zu beschallen. Dabei fiel ihm ein, dass ihm dies ja ziemlich bedrohlich erschienen war. Also blieb er besser sitzen und starrte weiter in den Hof. Aus dem Mastbullenstall kamen gerade der Lutz und der Mathias. Die Beiden wankten mit ihren Gummistiefeln, deren Sohlen mit einer zentimeterdicken Schicht beschwert waren. Auch nach dem gründlichen Spülen in der Stallküche stanken die Stiefel noch nach Bullenmist. Und die Stallküche stank ohnehin nach Bullenmist.

Herr Blumentritt stand auf und stapfte davon, weil ihm nicht mehr geantwortet wurde.

Und nun tat Herr Urban etwas, was er so gut wie nie tat. Er ging den langen Flur entlang und schließlich zur Treppe. Stieg hinab und befand sich just am Ausgang. Er öffnete die Tür. Ein Wind aus frischer Luft und einem Hauch von Kuhkacke schlug ihm entgegen. Vertrauter Geruch eigentlich. Und plötzlich passierte etwas, was er sich vor ein paar Tagen noch gar nicht hätte vorstellen können. Herr Urban schaute sich um und entdeckte einen Weg, der hinter dem Hof irgendwohin führte. Er wusste, dass sich am Sonntag alle am liebsten vor dem Haus versammelten, um dann zusammen mit dem diensthabenden Betreuer in diese Richtung zu spazieren. Besonders die Frau Corinna mochte dieses Ritual gern. Er und Herr Blumentritt brauchten daran nicht teilzunehmen. Sie beide mussten auch nicht jeden Tag in der Woche kleine Plastiklöffel sortieren und in Tüten stopfen wie all die anderen im Heim, die nicht im Stall arbeiteten. Herr Urban und Herr Blumentritt waren von allem befreit und seine einzige Aufgabe bestand darin, Karl-Heinz´ seltene Sprache zu dolmetschen.

Und wie er so da stand und ein bisschen über all das sinnierte, überkam ihm plötzlich eine große Lust. Die Lust auf eine Entdeckungsreise. Winfried Urban kicherte leise. Hinter dem Stall sah er, wie sich die Wipfel der Bäume hin und her wiegten. Er beobachtete eine schwarze Krähe, die hinkte, und bekam sofort Mitleid. Sein Blick wanderte zu seinen Füßen, die noch in seinen karierten Pantoffeln steckten. Er überlegte kurz, kehrt zu machen und noch einmal nach oben zu gehen, um die Pantoffeln gegen seine schönen Lederschuhe einzutauschen. Diese Schuhe waren wirklich etwas Besonderes, denn sie hatten keine Schnürsenkel, sondern Klettverschlüsse. Und darin lief es sich sehr bequem. Dagegen sprach, dass er möglicherweise von seiner Entdeckungsreise abgehalten werden könnte. Von Karl-Heinz zum Beispiel, weil die Frau Corinna ihn mal wieder nicht verstand oder weil ihm selbst ganz einfach irgendetwas anderes in den Sinn kam.

Erst nachdem das Heim mit seinem weißen Anstrich schon klitzeklein geworden und hinter der nächsten Biegung schließlich ganz verschwunden war, dachte er an Herrn Blumentritt und daran, dass der ihm vielleicht folgen könnte. Er blieb stehen und sah sich um. Weder Herr Blumentritt noch sonst wer waren ihm hinterhergelaufen. Also ging er weiter.

An der nächsten Weggabelung bog Herr Urban nach rechts, an der übernächsten nach links. Allein das Laufen war Abenteuer und Entdeckung zugleich. Der Weg führte nun schnurstracks in den Wald, und Herr Urban folgte ihm.

Als die ersten Bäume seinen Weg säumten, stoppte er abermals und hielt eine Weile seine Nase in die Luft. Es duftete nach Wald. Ein Geruch, der ihn an die Zeit erinnerte, als er noch ein ganz kleiner Herr Urban gewesen war.

„Ganz genau“, sagte er laut vor sich hin. „Der Wald.“

Winnilein, pass auf, wo du hintrittst. Tollpatsch! Mit diesen Worten hatte ihn seine Mutter immer getadelt, wenn er auf ihren gemeinsamen Spaziergängen übermütig losgerannt war. Meistens passierte dann tatsächlich eine Katastrophe. Mal stolperte er über einen Ast und schlug sich die Knie wund, mal peitschte Gestrüpp sein Gesicht und hinterließ blutige Striemen, oder er übersah ein Loch im Boden und musste anschließend mit einem verstauchten Knöchel mühsam von seiner Mutter nach Hause geschleppt werden. Ganz unglücklich war er danach immer. Unglücklich darüber, dass bei ihm die Beine nicht so gut funktionierten wie bei den anderen Kindern, die in der Nachbarschaft wohnten, Hans oder Martin zum Beispiel. Und der kleine Herr Urban weinte über dieses Unglück und irgendwann machten ihm diese Spaziergänge überhaupt keinen Spaß mehr.

Jetzt beobachtete Winfried Urban einen Schmetterling, dessen dunkle Flügel mit kleinen farbigen Kreisen geschmückt waren. Der Schmetterling steckte seinen Rüssel in eine gelbe Blüte und schien daraus zu trinken.

Herr Urban trat einen Schritt zurück, streckte seine rechte Hand aus und berührte zaghaft einen Flügel des schönen, zarten Geschöpfs.

„Pass auf, du kleiner Schmetterling, wo du hinfliegst und sei nicht so tollpatschig“, sagte er und kicherte leise. Der Admiral bewegte seine Flügel zwei-, dreimal und flog auf. Kurz darauf landete er auf der Schulter von Herrn Urban und blieb sitzen. Herr Urban war verdattert. Nun war er nicht nur Übersetzer, sondern auch Dompteur. Schmetterlingsdompteur.

Ganz fröhlich geworden, ging er weiter in den Wald. Mit Pantoffeln an den Füßen und einem Schmetterling auf der Schulter. Während Herr Urban immer tiefer in den Wald hineinlief und erst am nächsten Tag von einer Polizeistreife in der Nähe des kleinen Örtchens Ostritz aufgegriffen werden sollte, zum Glück wohlbehalten, klopften dieselben Polizisten an die Tür des Heimleiters.

Die beiden Beamten hatten ein paar Fragen zu einem Mitarbeiter der Behinderteneinrichtung. Harmlos, wie sie beteuerten. Nichts von Belang. Außerdem kannte man sich ja. Reine Routine. Herr Jungmann bot Kaffee an, beantwortete alle Fragen und schließlich plauderten sie über gemeinsame Bekannte.

Und dennoch sollte dieser Besuch Benjamin Krauses unfreiwillige Reise in die mongolische Steppe um einiges beschleunigen.

Kapitel 12

Daniel Winterstein saß am Schreibtisch seines kleinen Zimmers im Verlagshaus der Berliner Zeitung und sah seine E-Mails durch. Zwei Drittel davon waren ärgerlicher Spam, die Penisverlängerungen empfahlen, megageile Teenies versprachen, Viagra fast geschenkt, Flaggen aller Nationen anpriesen oder Millionen von irgendeinem angeblichen Geschäftspartner aus Afrika. Diese Spamflut beanspruchte Zeit. Sinnlose Zeit. Jeden Tag verbrachte Winterstein wenigstens eine halbe Stunde einzig damit, doppelten oder dreifachen Unsinn aus seinem elektronischen Postfach zu entfernen.

Der neue externe Provider der Berliner Zeitung hatte versprochen, dieses Problem alsbald ein für allemal aus der Welt zu schaffen. Aber das war nun auch schon ein paar Tage her.

Nachdem er ungefähr siebzig E-Mails gelöscht hatte, floh er in den Flur, um sich einen Cappuccino aus dem Kaffeeautomaten zu ziehen. Als er zurück ins Zimmer kam, klingelte das Telefon. Daniel stellte den Plastikbecher aufs Fensterbrett, leckte sich den Schaum von den Lippen und nahm ab.

„Winterstein.“

„Mein Name ist Karl Munkelt. Sie haben neulich einen Artikel über diese regelmäßigen Treffen am Spittelmarkt geschrieben. Neuschwabenland.“

Daniel Wintersteins Griff um den Telefonhörer wurde fester. Seit sein Artikel über die Neuschwabenlandtreffen veröffentlicht worden war, fand er neben dem Spam auch ab und an Drohmails. Bisweilen wurden ihm auch Worte telefonisch ins Ohr geflüstert wie: Hör zu, Jude, wir kriegen dich! Oder: Du hast keene Ahnung, mit wem du dich hier anlechst. Nich mehr lange und Leute deines Schlachs werden janz einfach platt jemacht. Vastehste, platt jemacht.

Die Berliner rechte Szene war aufmerksam geworden und versuchte nun, ihn einzuschüchtern. Aber er ließ sich natürlich nicht einschüchtern. Winterstein hatte Anzeige wegen Bedrohung, Volksverhetzung und Antisemitismus gegen Unbekannt erstattet. Sein Telefon war ausgetauscht worden und besaß jetzt eine Mitschnitttaste. Sobald ihm ein Anruf merkwürdig vorkam, schnitt er ihn mit. Wenngleich sich bislang keiner der Drohanrufer bei dem Thema Neuschwabenland mit seinem Namen gemeldet hatte, drückte er automatisch auf diese Taste. Dann sprach er weiter.

„Wie lautete noch einmal Ihr Name?“

„Munkelt. Karl Munkelt.“

„Okay, Herr Munkelt. Worum geht es?“

Daniel Winterstein hörte einen lauten Seufzer im Ohr.

„Sie haben in Ihrem Artikel mehrere Namen erwähnt.“

„Stimmt. Wenn ich mich recht erinnere, war Ihrer nicht dabei.“

„Nein, nein. Darum geht es mir nicht. Nun ja. Wissen Sie, ich betreibe einen Laden im Prenzlauer Berg, Ramsch & Plunder, und ich suche nach verkäuflichen Dingen, beispielsweise bei Sperrmüllaktionen…“

„Sie sind der Besitzer von Ramsch & Plunder?“

„Ja. Wieso?“

„Weil ich vor ein paar Wochen eine Tasche bei Ihnen gekauft habe. Diese Tasche ist mittlerweile zu meiner Lieblingstasche geworden.“

„Ach, das freut mich.“

Winterstein sah zu seiner Hebammentasche und lächelte.

„Hallo?“

„Ja, ich bin noch dran.“

„Ich denke, ich hätte da etwas für Sie. Ich meine Material, wenn Sie verstehen…“

Winterstein ging zum Fenster, griff nach dem Plastikbecher auf dem Fensterbrett und nahm einen Schluck Cappuccino. Im Grunde waren der Kaffeeautomat und dessen Produkte eine Zumutung. Der Cappuccino schmeckte wie gezuckertes heißes Wasser mit Kaffeeweißer. Wie sehr vermisste er manchmal seinen schäbigen Wasserkocher und frisches Kaffeepulver. Die Wasserkocherzeiten waren allerdings unwiederbringlich Geschichte. Bei der letzten Brandschutzinspektion waren sie als gefährlich eingestuft und kurz darauf aus dem gesamten Verlagsgebäude entfernt worden.

Der Artikel über die Neuschwabenland-Treffen am Spittelmarkt hatte ihm einige Unannehmlichkeiten bereitet. Insgeheim hatte Winterstein sogar damit gerechnet. Schließlich sprach er in seinem Artikel den Akteuren ihre geistige Zurechnungsfähigkeit ab. Graf von Wiltberg fiel ihm ein. Dieser Typ war nicht koscher, soviel stand fest. Nur in welchem Zusammenhang von Wiltberg mit diesen Spinnern agierte, darüber war sich Winterstein noch nicht im Klaren. Aber in einem war er sich sicher: Freiherr Graf Götz von Wiltberg war gewiss nicht nur das, wofür er sich so gern feiern ließ. Der Mäzen und Förderer der Uckermark.

Die Untersuchungen zum Tod des siebzehnjährigen Mädchens waren immer noch nicht abgeschlossen. Allerdings ließ die Polizei durchblicken, dass es sich wahrscheinlich bei der Tat um einen Suizid gehandelt hatte.

All dies ging ihm durch den Kopf, während er an dem Plastikbecher schlechten Cappuccinos nippte, Karl Munkelt zuhörte und sich gleichzeitig fragte, was dieser Trödel-Mensch ihm für Material verkaufen wollte. Er wagte es zwar kaum zu hoffen, aber vielleicht öffnete sich ihm eine neue Tür. Obwohl er es sich nur ungern eingestand: Im Moment trat er ein bisschen auf der Stelle.

„Um was für Material handelt es sich denn?“ Winterstein sah aus dem Fenster und wartete gespannt.

„Nun ja… Es geht um eine Schweinerei.“ Karl Munkelt hielt kurz inne, als würde er sich für eine alberne Bemerkung schämen.

„Eine Schweinerei? Ist für Schweinereien nicht die Polizei zuständig?“

„Hören Sie, ich habe in den letzten Tagen einiges durchgemacht. Wie wär´s, wenn Sie einfach mal herkommen und sich das Zeugs selber anschauen? Ich will nämlich damit nichts mehr zu tun haben. Entweder Sie und Ihre Zeitung kaufen oder lassen es bleiben. Sie wissen ja, wo Sie mich finden.“ Karl Munkelt legte verärgert auf und Daniel Winterstein kratzte sich verlegen die Stirn. Was ist nur in mich gefahren? Dachte er. Warum war ich so schnippig und unprofessionell? Das Telefon klingelte abermals.

„Winterstein.“

„Hier ist Munkelt. Tut mir leid.“ Daniel atmete erleichtert auf.

„Ich glaube, ich bin derjenige, der sich zu entschuldigen hat“, sagte er sofort, „offen gestanden habe ich auch einiges erlebt, seit dieser Artikel erschienen ist.“

„Sie wurden bedroht, richtig?“

„Kann man so sagen.“

Munkelt machte ein Geräusch, als würde er mit der Zunge schnalzen.

„Ich wusste es. Ich habe Ihren Artikel eigentlich nur zufällig gelesen. Normalerweise bin ich kein großer Zeitungsleser, wissen Sie. Sonntags kaufe ich mir ab und an den Tagesspiegel oder blättere in den ausgelegten Zeitschriften oder Zeitungen im Wartezimmer meines Zahnarztes herum, um meine Nervosität zu überspielen, wenn Sie verstehen… Die Berliner Zeitung steht bei mir nicht ganz oben. Nehmen Sie es nicht persönlich.“

„Keineswegs“, antwortete Daniel Winterstein und unterdrückte ein kleines Lachen.

„Jedenfalls lag die Berliner Zeitung bei meinem Zahnarzt aus. Und so kam ich zu Ihrem Artikel.“ Karl Munkelt sog tief Luft ein.

„Sie beschreiben in Ihrem Artikel ein Symbol, was bei dem Treffen auslag. So etwas wie ihr Erkennungszeichen, vermutlich. Und genauso ein Symbol habe ich neulich gesehen. Bei der Schweinerei… Außerdem habe ich ein bisschen auf eigene Faust recherchiert und habe da so einiges entdeckt, nun ja. Aber das ist noch nicht alles. Sie nannten Namen… Und einer von denen ist jetzt tot. Oder zumindest glaube ich, dass er jetzt tot ist.“

Daniel Winterstein schwieg eine Weile, bevor er antwortete. „Sie machen mich sehr neugierig.“

„Das ist gut. Wollen wir uns treffen?“

„Gern. Wenn Sie damit einverstanden sind, komme ich zu Ihnen in den Laden ist.“

„Bin ich. Wann?“

„Heute?“

„Okay. 20 Uhr.“

„Gut. Bis dahin.“

Winterstein legte auf und schlürfte einen letzten Schluck Cappuccino. Mit angewidertem Gesicht und einem gezielten Wurf beförderte er den Plastikbecher in den Papierkorb unter seinem Schreibtisch. Die Tür wurde geöffnet und Nina Rossius schob ihren Kopf herein. Nina war eine Kollegin und Freundin von Winterstein. Sie leitete die Sportredaktion. Seit sich Hertha von einem Sieg zum nächsten spielte, waren diese Seiten fast zum wichtigsten Teil der Berliner Zeitung avanciert. Es war, als wäre die ganze Stadt plötzlich Hertha-BSC-Fan geworden. Die Leute aus der Sportredaktion kamen gar nicht mehr hinterher mit all den Interviews, Hintergrundinformationen und Spielerporträts, die man nun von ihnen erwartete. Sogar zwischen den Spieltagen gierten die Berliner nach Informationen über ihre neuen Lieblinge. Ein absolutes Novum. Und es kam noch besser. Auch bei den Eisernen, Union Berlin, in Köpenick lief es derzeit geradezu fantastisch. Nina lief seit Wochen mit glänzenden Augen herum. So einfach konnte das Leben sein. Blöd nur, dass der Fußballgott so launisch war.

„Grüß dich“, sagte sie und trat ein. „Darf ich?“

„Klar.“

„Union steigt in die zweite Liga auf, wollen wir wetten?“

Winterstein interessierte sich nicht besonders für Fußball, aber die derzeitige Euphorie ließ auch ihn nicht kalt. „Und Hertha wird deutscher Meister, ich weiß.“ Daniel grinste.

„Du solltest dich einfach mal überreden lassen, mit mir ins Stadion zu gehen, mein Lieber, dann würdest du die Dinge ernster nehmen.“ Winterstein schüttelte den Kopf.

„Keine Chance, Nina. Menschenansammlungen verursachen bei mir Hautjucken und Brüllaffen Schweißausbrüche.“

„Brüllaffen, ha. Die Hertha-Fans sind Barden.“

„Und die Gegner?“

„Die sind die Brüllaffen.“

So hätte es stundenlang weiter gehen können, aber Daniel hatte es eilig. Er wollte vor seinem Treffen mit Munkelt unbedingt noch einmal seinen Artikel lesen, um sich die gesamte Szenerie noch einmal zu vergegenwärtigen. Er war sehr gespannt, was für Material ihm der Trödelhändler verkaufen wollte, und er war gespannt, wer dieser vermutlich tote Mann sein könnte.

Daniel sah zu seiner besten Freundin. „Ich hatte vorhin ein Telefonat, bei dem mir jemand ein sehr brisantes Material verkaufen will. Neuschwabenland.“ Das Stichwort genügte, dass über Ninas Gesicht ein Schatten huschte. „Glaubst du, der Alte ist zurzeit bereit, ein bisschen Kohle für einen Informanten lockerzumachen? Scheint irgendeine Schweinerei zu sein, wie der Typ sich ausdrückte.“

Nina Rossius erinnerte sich noch sehr genau, wie Daniel Winterstein erbleicht war, als der erste Drohanruf in der Redaktion eingegangen war.

„Willst du nicht lieber die Finger davon lassen. Ich fürchte, mit diesen Typen ist nicht zu spaßen.“ Winterstein blickte kurz zu Boden und dann aus dem Fenster. Der Himmel über Berlin war strahlend blau, durchzogen von zwei, drei Kondensstreifen von Flugzeugen, die wahrscheinlich in Tegel gestartet waren. Er erinnerte sich an das Neuschwabenland-Treffen. Einer der Teilnehmer, ein Mann Mitte Sechzig mit einem starken Berliner Akzent, war plötzlich aufgestanden und hatte lauthals verkündet: Die Leute sind janz einfach blind, die Boten von Neuschwabenland patrouillieren längst über Berlin. Immer von Nord nach Süd oder von Süd nach Nord. Ick brauch bloß de Jondensstreifen am Himmel anzukieken. Bei dem allgemeinen zustimmenden Nicken im Podium, hatte sich Winterstein verwundert die Augen gerieben. Dieser haarsträubende Blödsinn war durch nichts zu überbieten, dachte er. Jetzt machte er ein ernstes Gesicht.

„Nein“, sagte er fast trotzig. „Ich werde sogar weiter recherchieren. Die krieg ich dran. Das schwöre ich dir. Und als Ersten diesen aufgeblasenen Freiherr Graf von Wiltberg.“

„Nun ja“, antwortete Nina besorgt, „meinen Segen jedenfalls hast du. Dein Artikel hat ganz schönen Wirbel verursacht. Der Alte mag das, das weißt du. Und dank meiner wunderbaren Berichte über unser aller Fußballglück ist unsere Auflage in den letzten Wochen gestiegen. Ich denke die Zeiten für außergewöhnliche Spesen sind günstig. Um wie viel geht es denn?“

Winterstein zuckte mit den Schultern.

„Keine Ahnung. Erfahre ich erst heute Abend.“

Nina sah ihm in die Augen.

„Pass auf dich auf, mein Lieber, schließlich brauche ich noch meinen besten Squash-Partner.“ Sie warf ihr dunkles Haar zurück und sah Daniel noch einmal eindringlich an. „Bis später. Wir sehen uns.“

Kaum hatte Nina den Raum verlassen, setzte sich Daniel Winterstein an seinen Laptop und öffnete die Datei mit seinem Artikel über das Neuschwabenlandtreffen. Daniel trank eine Flasche Mineralwasser und versenkte ein halbes mit Schinken und Käse belegtes Brötchen in seinem Mund. Sein Abendbrot.

Der Artikel war bislang in der Samstagsausgabe der Berliner Zeitung erschienen. Winterstein hatte allerdings vor, ihn noch ein wenig auszubauen und ihn eventuell dem SPIEGEL anzubieten.

Nach wenigen Minuten war er so darin vertieft, dass er fast alles um sich herum vergaß.

Kapitel 13

Neuschwabenland in Berlin von Daniel Winterstein

Wie ein konspiratives Treffen wirkt es nicht gerade, die regelmäßigen Zusammenkünfte der NSLer in einer kleinen Kneipe am Berliner Spittelmarkt – eher wie der Jahresabschluss eines Kaninchenzüchter- oder Gartenvereins. Und dennoch hängt ein bisschen der Schleier des Verbotenen über allem. Podium und Zuhörerreihen befinden sich im Nebenzimmer, kein Plakat weist irgendwo auf die Veranstaltung hin. Man verabredet sich im Netz und kommt. Heimlich und trotzdem öffentlich. Im vorderen Teil der Kneipe, komplett ausgestattet von einem bekannten Bierproduzenten, wird Alkohol ausgeschenkt, Bouletten oder Steak ou four serviert, geplaudert und getrunken. Der Prenzlauer Berg ist keine zwanzig Minuten entfernt und Kreuzberg quasi vor der Tür und doch befindet man sich hier scheinbar auf einer Insel. Die Gaststätte Am Spittelmarkt wird für die nächsten drei Stunden zur Oase der Neuschwabenlandanhänger oder, wie sie sich selbst nennen: Der Reichsdeutschen.

Dreißig Minuten bevor Dr. Schmidt-Zupf das bizarre Symposium eröffnen wird, kommen die ersten Teilnehmer. Meist einzeln, manchmal zu zweit. Gut zwei Dutzende werden es am Ende sein. Neonazis, Altnazis, NPD-Leute, vielleicht ein paar Neugierige. Die Mehrheit der Teilnehmer sind Männer zwischen Fünfzig und Siebzig. Hin und wieder sieht man auch Jüngere. Anfang oder Mitte Zwanzig: kurz rasiert, kräftig gebaut, mit wütendem Blick und ausgewählter Kleidung. Der Wirt hinter seinem Tresen zwinkert ihnen zu. Man kennt sich, man schätzt sich.

In den nächsten drei Stunden werden diese Leute nicht nur die bundesdeutsche Gerichtsbarkeit verhöhnen, sondern der Bundesrepublik ihr Existenzrecht absprechen, die jüdische Weltverschwörung herunterbeten, die Vereinigten Staaten des Staatsterrorismus bezichtigen und allerlei skurrile Geschichten über ihren Mythos Neuschwabenland zum Besten geben.

Neuschwabenland? Nein, wenn Sie glauben Neuschwabenland befindet sich irgendwo im beschaulichen Ländle, vielleicht umgeben von malerischen Weinbergen, bewirtschaftet von tüchtigen Menschen, dann irren Sie sich. Neuschwabenland liegt im ewigen Eis der Antarktis und ist an diesem regnerischen kalten Freitag Anfang Dezember doch mitten in Berlin. Zumindest in gut zwei Dutzend Köpfen.

Eine Woche vor Weihnachten 1938 verließ das Forschungsschiff Schwabenland unter dem Kommando von Alfred Ritscher Hamburg und machte sich auf den Weg in Richtung Antarktis. Die Nazis hatten schnell die strategische Bedeutung dieses Teils der Welt erkannt und sich dazu entschlossen, ein großes Gebiet in deutschen Besitz zu nehmen. Das Schiff war für eine Million Reichsmark polartauglich gemacht worden und an Bord befanden sich u.a. die beiden 10t schweren Flugboote Boreas und Passat. Es war die bislang größte deutsche Expedition zum südlichsten Kontinent. Ihrem Auftrag gemäß dokumentierten die Piloten der Flugboote mit fast 11.000 Fotos das Gebiet und warfen sogenannte Fallflaggen mit Hakenkreuzen ab, um den Anspruch des Dritten Reiches geltend zu machen – eine zu dieser Zeit durchaus international gebräuchliche Methode. Das gesamte Gebiet erhielt den Namen Neuschwabenland und umfasste ein Territorium, das etwa doppelt so groß war, wie die heutige Bundesrepublik. (Die Bundesrepublik Deutschland als Rechtsnachfolger des Deutschen Reiches hat übrigens niemals Anspruch auf dieses Gebiet erhoben. Neuschwabenland gehört heute zu Norwegen…)

Soweit so gut.

Und nun, geneigter Leser, folgen Sie mir in den Nebel von Tatsächlichem und Legendenhaftem.

In den Jahren 1940 und 1943 unternahm das Deutsche Reich angeblich zwei weitere Expeditionen – diesmal allerdings streng geheime militärische Operationen. 1942/43 begann man dort, so behaupten jedenfalls unsere reichsdeutschen Weltverschwörer, mit dem Ausbau der Basis 211 – einer deutschen Festung im Eis.

Die Basis 211 sollte der Schlüssel für weitere Operationen werden. Alle wichtigen Materialien, Hochtechnologie, Geheimdokumente und natürlich alle wichtigen Personen sollten dorthin evakuiert werden. Eine Flotte von 100 U-Booten machte sich angeblich kurz vor Kriegsende auf den Weg dorthin und alle U-Boote gelten bis heute als verschollen.

Der Wahnsinn des Tausendjährigen Reiches mit all seinen Millionen Toten fand ein Ende, und niemand hätte sich wohl jemals wieder Gedanken über ein reichsdeutsches Gebiet inmitten des ewigen Eises gemacht, wäre da nicht der 27. Januar 1947.

Ausgerechnet ein amerikanischer Admiral goss frisches Öl in den Mythos Neuschwabenland.

Admiral Richard E. Byrd kommandierte während der Operation Highjump eine Flotte von 12 Kriegsschiffen, 26 Flugzeugen und einer Besatzung aus ca. 4000 Soldaten und einigen Hundert Wissenschaftlern. Die Flotte startete am 2. Dezember 1946 im US-Kriegshafen Norfolk und erreichte am 27. Januar ihr Zielgebiet. Offiziell lautete der Auftrag der Operation: Kriegsgerät unter antarktischen Bedingungen zu testen und die Erforschung des südlichen Kontinents mit seinen Gewässern voranzutreiben, um die Möglichkeiten der Errichtung von Militärbasen zu prüfen. Anfang März 1947 wurde die Operation Highjump vorzeitig und mit erheblichem Verlust an Material abgebrochen. Das zunehmend schlechte Wetter hatte ihnen einen Strich durch die Rechnung gemacht. Auf der Fahrt nach Wellington/Neuseeland gab Admiral Byrd einem mitreisenden Journalisten des International News Service ein Exklusivinterview, welches am 5. März im El Mercurio, der damals größten erzkonservativen südamerikanischen Tagesszeitung veröffentlich wurde.

„Ich möchte niemanden erschrecken, aber die bittere Realität ist, dass im Falle eines neuen Krieges die Vereinigten Staaten durch Flugzeuge angegriffen werden, die über einen oder beide Pole fliegen werden.“… „Die fantastische Eile, mit der die Welt zusammenschrumpft, ist eine der objektiven Lektionen, die wir auf der antarktischen Erforschung gelernt haben, die wir gerade beenden. Ich kann nur eine Mahnung an meine Landsleute aussprechen, dass die Zeit vorbei ist, in der wir uns in eine komplette Isolation zurückziehen und in dem Vertrauen entspannen konnten, die Entfernungen, die Meere und Pole böten uns eine Garantie der Sicherheit...“

(Diese Äußerungen von Richard E. Byrd werden die Grundlage dafür bilden, dass neonazistisch-okkultistische Kreise wie die NSLer sich in ihrem Glauben bestärkt fühlen, dass zwischen den beiden Polen ein unterirdisches Gebiet existiert, in dem das wahrhafte Herrenvolk – ein hoch technisiertes und hochintelligentes Volk – lebt, das auf den perfekten Moment wartet, die Welt zu erobern: die Arianni.)

Soweit einige Fakten. Doch kehren wir zu unseren rechten Weltverschwörern in der Kneipe am Spittelmarkt zurück.

Auf dem Podium sitzen neben Dr. Schmidt-Zupf Kai Schneider, Dr. Rudolph Hofmann, Jens Weißkopf und Hermann Heise. Links und rechts flankieren zwei kräftige junge Männer mit verschränkten Armen das Podium. Am Tisch hängt ein Bettlaken, auf dem eine Art Rad gemalt ist. Das Sonnenrad, dessen zwölf Speichen aus Sigrunen (dem Uhrzeigersinn entgegen gerichtete hakenähnliche Gebilde) bestehen. Es erinnert an ein drehendes Sonnenrad und ist ein Erkennungszeichen vieler Neonazis.

Schmidt-Zupf räuspert sich, legt sich seine langen strähnigen Haare hinter die Ohren und beginnt seinen Vortrag. Auch er spricht über Admiral Richard E. Byrd und der Operation Highjump. Nun erfährt der Zuhörer die wahre Geschichte und damit eine ganze Reihe Erklärungen, die dem normal gebildeten Menschen verborgen blieben. Die Operation Highjump, so Schmidt-Zupf, war der Versuch der Amerikaner, die letzte deutsche Bastion des Zweiten Weltkriegs zur Kapitulation zu zwingen. Deshalb die riesige Armada Kriegsschiffe, Flugzeuge und tausende Soldaten. Doch die tapferen Reichsdeutschen verjagten die Angreifer. Der Beleg dafür ist der Abschuss von mindestens 10 Flugzeugen, die Beschädigung des U-Bootes USS-Sennet und letztlich die überhastete Flucht der Amerikaner. Und wie haben unsere Helden das geschafft? Dr. Schmidt-Zupf macht ein ernstes Gesicht. „VRIL 1 Jäger“, sagt er. „Raumflugscheiben, Haunebu I-III“, skandiert er, große glockenförmige Raumflugkreisel, und natürlich die Überschallhubschrauber – betrieben durch unkonventionelle Energie. All diese Hochtechnologien wurden 43/44 in Peenemünde von Dr. Schumann entwickelt. Schmidt-Zupf lächelt und sagt: „Nachher wird mein Kamerad, der Physiker Dr. Rudolph Hofmann, über diese Antriebstechnik ausführlich referieren.“ Er klopft seinem Nachbarn auf die Schulter und Dr. Rudolph Hofmann nickt.

In dem kleinen Hinterzimmer am Spittelmarkt vibriert die Luft vor Spannung. Auch der zweite Angriff der Amerikaner 1958, bei dem mindestens zwei Atombomben eingesetzt wurden, endete einzig damit, dass sich nun ein riesiges Ozonloch in der Atmosphäre über den südlichsten Kontinent befindet. Doktor Schmidt-Zupf senkt den Kopf, als wäre er noch 51 Jahre später zutiefst über einen derartigen Frevel erschüttert. Eine kurze gespenstische Stille tritt ein. Dann hebt er den Kopf und zieht triumphierend ein Büchlein aus der Innentasche seines Jacketts.

Schmidt-Zupf wartet ein bisschen, dann verkündet er: Admiral Richard E. Byrd hat der Nachwelt ein großes Geschenk hinterlassen: Sein Tagebuch. Einer der beiden Männer neben dem Podium wackelt mit dem Kopf. Nun zitiert Schmidt-Zupf aus dem kleinen Büchlein und übersetzte es auch gleich.

Dieses Tagebuch werde ich im Geheimen und Verborgenen schreiben. Es enthält meine Aufzeichnungen über meinen Antarktis-Flug VOTA 19. Februar 1947. Ich bin sicher es kommt die Zeit, wo alle Mutmaßungen und Überlegungen des Menschen zur Bedeutungslosigkeit verkümmern, und jeder die Unumstößlichkeit der offensichtlichen Wahrheit anerkennen muss. Mir ist die Freiheit versagt, diese Aufzeichnungen zu veröffentlichen und vielleicht werden sie niemals ans Licht der Öffentlichkeit gelangen. Aber ich habe meine Aufgabe zu erfüllen, und das, was ich erlebt habe, werde ich niederschreiben. Ich bin zuversichtlich, dass dies alles gelesen werden kann, dass eine Zeit kommen wird, wo die Gier und die Macht einer Gruppe von Menschen die Wahrheit nicht mehr aufhalten kann.

Byrd, so erzählt Schmidt-Zupf, verliert gegen Mittag am 19. Februar 1947 die Kontrolle über sein Flugzeug und wird von fremden Händen zur Landung gezwungen. Man empfängt ihn freundlich. Bevor ihm befohlen wird, auszusteigen, bestaunt Byrd eine liebliche Landschaft – kleine bewachsene Hügel und eine Stadt, die in Regenbogenfarben schimmert. Schließlich spricht eine Stimme zu ihm. WILLKOMMEN IN UNSEREM GEBIET.

Geneigter Leser, wer jetzt an die Szene aus Jules Vernes´ 20 000 Meilen unter dem Meer denkt, als Professor Aronnax das erste Mal Kapitän Nemo in der Nautilus begegnet, liegt gar nicht so falsch. Denn so ähnlich mutet auch der Empfang des Amerikaners Byrd an – mit dem Unterschied von klarem Rassismus.

Schmidt-Zupfs Stimme wird nun dunkel und warm. Große, blonde Männer, die sich Arianni nennen, begrüßen den Admiral. Ihm wird erklärt, dass sie ihn damit beauftragen werden, eine Botschaft an die obere Welt zu bringen und schließlich erweist man ihm das Privileg, die das Reich der schwarzen Sonne per Fahrstuhl zu betreten.

Doktor Schmidt-Zupf holt tief Luft, dann sagt er: Admiral Richard E. Byrd ist die bekannteste Persönlichkeit, die das Reich der Arianni mit eigenen Augen gesehen hat.

Jetzt braust Beifall auf. Als wieder Ruhe einkehrt, fügt Schmidt-Zupf lächelnd hinzu: Byrd hat diese Begegnung in einem Interview bezeugt, er hat das Pentagon unterrichtet und wurde zum Schweigen gezwungen. Zuletzt gibt er Literaturhinweise und buchstabiert seine E-Mail-Adresse, unter der die Zeugnisse der Wahrheit bestellt werden können, wie er es nennt.

Doktor Schmidt-Zupf hat seinen Vortrag beendet. Abermals Beifall.

Der nächste Redner, Jens Weißkopf, berichtet von seinem Prozess wegen Volksverhetzung und dankt allen Spendern, die ihn bei diesem Kampf unterstützt haben. Stolz erzählt er, dass er sowohl schriftlich als auch mündlich dem Gericht erklärte, dass er das Gericht nicht anerkennt, da das Grundgesetz nach Artikel 146 mit der Vollendung der deutschen Einheit seine Gültigkeit verloren hat und durch eine Verfassung ersetzt werden muss. Und dies sei bis heute nicht geschehen. Beifall brandet hoch.

Parallelen zu Diktatoren drängen sich auf: Ceausescu erkannte das rumänische Militärtribunal nicht an, das ihn standrechtlich erschoss, Milosevic erkannte den Internationalen Strafgerichtshof in Den Haag nicht an und Göring und Saddam gebärdeten sich ähnlich. Über eine halbe Stunde beschimpft Weißkopf den verlogenen Staat mit seinen verlogenen Vasallen, bevor er ein schwarz-weiß-roten Ausweis zückt, auf dem mit schwarzen Buchstaben prangt: INTERREGNUM (Zeitraum ohne rechtmäßige Regierung) Staatsangehörigkeit: Deutsches Reich. Gedruckt in der Kommissarischen Reichsdruckerei-Saargebiet/Rheinprovinz 2008.

Er schwenkt sein Urteil und weist triumphierend auf eine kleine Zeile seiner Personalien. Staatsbürger des Deutschen Reiches, ledig. Ausgestellt vom Landgericht Koblenz.

„Sie erkennen uns an!“

Jubel im Raum.

Bevor Dr. Rudolph Hofmann, ein Mann mit schmalem Gesicht, auffallend blauen Augen und grauem Haar, über seine unverständlichen und absurden physikalischen Belege für den funktionierenden Antrieb der reichsdeutschen Untertassen referiert, berichtet Heise von seiner Reise zu den Externsteinen.

Die Externsteine befinden sich in Nordrhein-Westfalen im Teutoburger Wald in der Nähe von Detmold. Sie sind eine durch die sogenannte saxonische Rahmenfaltung bizarr geformte Steinformation, die möglicherweise einst eine germanische Kultstätte war.

Heinrich Himmler gründete die Externsteine-Stiftung und ließ das Territorium auf Anregung seines völkischen Mitstreiters Wilhelm Teudt zu einem heiligen Hain der Ahnen umgestalten.

Eigentlich müsste der Abend nun reichlich vollgestopft sein mit abstrusen Hirngespinsten, denkt man, doch Hermann Heise setzt dem Ganzen noch ein religiöses Sahnehäubchen auf. Seine Gestalt ist spindeldürr, das Haar in kleinen Strähnen über die Fast-Glatze drapiert. Er hat kleine Augen und seine Stimme überschlägt sich bisweilen.

Als Erstes brüllt er zwei Dutzend Zuhörer an. „Ich habe es gesehen! Das Gesicht Wotan-Luzifers – verewigt in den Felsen der Externsteine!“ Wieder herrscht gespannte Stille. (Wotan oder Odin ist einer der wichtigsten germanischen Götter, Luzifer – der gefallene Engel, auch Satan oder Teufel.)

Das Nibelungenlied wird bemüht. Siegfried, der den Drachen tötete, wurde durch eine Hirschkuh genährt. Und im oberen Teil an einer der Felssäulen befindet sich eine Abbildung einer Hirschkuh. Natürlich. Aber dieses heiligste Heiligtum hat noch mehr zu bieten. Am vierten Felsen erscheint der gekreuzigte Gott. Nicht Jesus, nein. Es ist Wotan, der an der Irminsul (der Baum des Schreckens oder Weltenbaum) hängt.

Wotan war der Suchende der germanischen Götter, er gab ein Auge als Pfand gegen einen Schluck aus Mimirs Brunnen, um seherische Kräfte zu erlangen. Wotan raubte der Riesin Gumlöd Skalden Met, um das Getränk den Göttern zu bringen und schließlich hing er als Opfer für die Menschen am Weltenbaum, verwundet durch seinen eigenen Speer. Von Asgard konnte er die Welt überschauen und in Walhall versammeln sich alle Auserwählten im germanischen Paradies.

Hitler, Schmidt-Zupf und möglicherweise auch Osama Bin Laden. So jedenfalls scheint die Realität des Hermann Heise auszusehen. Aber er ist noch nicht fertig am heutigen Abend im Hinterzimmer in der kleinen Berliner Kneipe am Spittelmarkt.

Heise schlägt einen schärferen Ton an. Wotan ist der Christus von Atlantis, sagt er.

Wotan ist runisch dargestellt, fährt er fort. Wotan ist die kriegerische Antwort auf den Demiurg – Jehova – der jüdisch-christlichen Verschwörung der Verräter. Und eines Tages kehrt er zurück und mit ihm unser heiß geliebter Messias, verjüngt und mit gewaltiger Macht aus den Tiefen von Neuschwabenland. Und die wahre, heilige Rasse wird ihr Recht wiedererlangen.

Applaus brandet abermals auf, und Heise verneigt sich bescheiden mit seinem nun verschwitzten Gesicht.

Gut gegen Böse. Sauron gegen Frodo. Harry Potter gegen Voldemort – nur wird bei dieser Veranstaltung alles ein bisschen verdreht. Der Bösewicht ist das Opfer einer Verschwörung und die Guten Spielbälle zur Verblendung der Massen, Wotan-Luzifer der wahre Gott, den Jahwe trickreich gestürzt hatte, um selbst die Menschen zu beherrschen. Hitler ist von seinen Feinden verunglimpft worden, denn er ist der eigentliche Messias. So ungefähr lautet die Botschaft.

Nun kann man leicht darüber frotzeln, den Teilnehmern dringend einen Besuch in der nicht allzu weit entfernten psychiatrischen Klinik St. Joseph zu empfehlen, aber so einfach ist es nicht.

Auf Weißkopfs Internetseite tummeln sich nicht nur jede Menge Hakenkreuze und SS-Runen, sie besteht auch ausschließlich aus antisemitischen Ressentiments, Geschichtsverfälschungen und verfassungsfeindlicher neonazistischer Propaganda. Über die verschiedenen Links wird man zu Artikeln weitergeleitet wie: Jüdische Manipulation der wichtigsten Staatsmänner, der Jude als Führer der Sozialdemokratie, Holocaust-Forschung (Holocaustlüge) oder vorbildliche und bewährte Männer der Waffen-SS und geistige Vorbereitung auf die bevorstehende Wiederkehr des Messias (Adolf Hitler).

Die Neuschwabenländer (NSL) sind organisiert und verblüffen. Diese Herren sind Brandstifter und betreiben an ihren Sympathisanten eine systematische Gehirnwäsche. Diesen Leuten ist schwer ihr unseliges Handwerk zu legen, weil sie es gut verstehen, die Lücken des Rechtsstaates für ihre Zwecke zu nutzen. Die Server ihrer Internetseiten befinden sich in der Regel im Ausland und entziehen sich somit geschickt der deutschen Rechtsprechung.

Nachdem der Neuschwabenland-Spuk auf der kleinen reichsdeutschen Insel zwischen Kreuzberg und dem Prenzlauer Berg endlich vorüber ist, schlendere ich die Wallstraße entlang und setze mich ans Ufer der Spree. Keine tausend Meter von hier befanden sich die Zentralen der Gestapo, SS und des Reichssicherheitshauptamtes – jene Gebäude, in denen die Pläne dafür geschmiedet wurden, Millionen Menschen mit unsäglichem Leid zu überziehen und letztlich einen ganzen Kontinent in Schutt und Asche zu legen.

Für Leute wie Schmidt-Zupf, Heise, Weißkopf oder Hofmann und all ihren Jüngern spielt dies natürlich keine Rolle, denn längst, so glauben sie, fliegen die Vril 7 Jäger der Neuschwabenländer jede Nacht von Nord nach Süd oder von Süd nach Nord über Berlin – erkennbar an den Kondensstreifen am Himmel.

Daniel überlegte. Vielleicht ist das Material von Munkelt so gut, dass er es in sein Manuskript einarbeiten konnte. Er sah auf die Uhr und dann kurz aus dem Fenster. Berlin rüstete sich für den Abend. Die Straßenbeleuchtung knipste sich an und der Fernsehturm erstrahlte.

Ach, du liebe Güte, dachte er, ich muss los.

Rasch schloss er alle Dateien, fuhr den Laptop herunter und machte sich auf den Weg zu Ramsch & Plunder im Prenzlauer Berg in der Schönhauser Allee.

Kapitel 14

Eine schier endlose Reihe Laster schleppte sich den Anstieg hinter der Raststätte Teutoburger Wald die A2 hoch. Obwohl sein Caddy von Robben & Wientjes locker an der Karawane hätte vorbeiziehen können, wagte es Benjamin Krause nicht zu überholen.

Stattdessen starrte er unentwegt und immer nervöser werdend abwechselnd in den linken oder in den rechten Außenspiegel seines Autos. Seit ungefähr einer halben Stunde wusste er, dass er verfolgt wurde. Darin bestand für ihn kein Zweifel mehr.

Aufgefallen war ihm der silberfarbene Audi schon kurz hinter Milmersdorf, als er losgefahren war.

Nanu, wo kommt der denn plötzlich her, hatte er gedacht und sich dann nicht weiter darüber gesorgt.

Welche Strecke er Richtung Westen fahren sollte, war ihm nicht angewiesen worden, also fuhr Benjamin Krause zurück die B 109 bis nach Wandlitz, wählte dann den Berliner Ring und schließlich die A2 Berlin-Hannover-Osnabrück. Kurz hinter der ehemaligen deutsch-deutschen Grenze fiel ihm der silberfarbene Audi das zweite Mal auf.

Woher kommt der denn plötzlich wieder? dachte er und wurde neugierig.

Das Schwierige war, dass es in dem Caddy keinen Innenspiegel gab. Der geschlossene Kasten verhinderte den Blick nach hinten. So war Benjamin Krause gezwungen, die Außenspiegel zu benutzen. Und das bedeutete, um besser sehen zu können, ständig die Spur zu wechseln. Er wechselte die Spur, guckte, wechselte die Spur, guckte. Der Audi folgte.

Kurz hinter Wolfsburg nannte er sich einen hysterischen Depp, weil der Audi verschwunden war. Er blieb verschwunden bis zum Autobahndreieck Porto Westfalica und Benjamin entspannte sich. Und plötzlich war er wieder da. Direkt hinter ihm. Nicht zu übersehen. Benjamin wurde nervös und begann nun zu rauchen, als gelte es eine Meisterschaft im Schnell-Rauchen zu gewinnen.

Er schaltete das Radio aus, schaltete es ein und fixierte mit zusammengekniffenen Augen das winzige Audibild in einem der Seitenspiegel, in der Hoffnung, dass es vielleicht wieder verschwand. Es blieb. Mal überlegte er, so scharf zu bremsen, dass ihm sein Verfolger ins Heck krachte, mal überlegte er, die nächstbeste Abfahrt zu nehmen, das Auto irgendwo abzustellen und davon zu rennen.

Zwischendurch redete er sich immer wieder ein, dass er einfach nur von seinem Auftraggeber kontrolliert wurde, um seine Zuverlässigkeit zu testen. Schließlich war das sein erster Auftrag. Sollte irgendein Gangster hinter ihm her sein, um ihm das abzujagen, was er transportierte, handelte der Typ jedenfalls grob fahrlässig. Er hatte schon mehrere Möglichkeiten verstreichen lassen, relativ gefahrlos an die vermeintliche Beute zu gelangen. Einmal an der Autobahnraststätte Marienborn und einmal auf dem Parkplatz in der Nähe von Braunschweig während einer Pinkelpause.

Bliebe noch die Möglichkeit, dass die Bullen ihn observierten. Aber das wäre nur dann sinnvoll, wenn er etwas Illegales tat. Nun, das tat er vermutlich. Er war Kurier. Für was auch immer. Sein Auftraggeber war ihm unbekannt. Selbst schuld, dachte er und sein Blick flatterte zum wiederholten Male zum linken Außenspiegel des Caddys.

Er las die Aufschrift auf der Plane des Lkws vor ihm: Wenn Sie Ihren Joghurt oder Ihr Frühstücksmüsli per E-Mail verschicken können, sehen wir uns nie wieder.

Benjamin wurde sentimental. Da er im Moment das Radio ausgeschaltet hatte, begann er zu summen und dann zu singen. „Rape me! Rape me, my Friend.“

Im Grunde hatte er keine Ahnung, was er jetzt machen sollte. Seine Erfahrungen mit Verfolgern waren gleich Null. Der Ex-Freund seiner Ex-Geliebten hatte ihn einmal verfolgt. Der Typ stand tagelang vor seiner Wohnung und tat als wäre er ein gottverdammter Privatdetektiv. Als er dann sogar vor dem Behindertenwohnheim aufkreuzte, platzte Benjamin der Kragen. Er ging geradewegs auf ihn zu und wollte ihn zur Rede stellen.

„Du fickst meine Freundin“, hatte der Typ ihn angeblafft und ohne Vorwarnung zugeschlagen. Benjamin Krause sah daraufhin einen merkwürdigen Sternenhimmel und wollte außer sich vor Wut zurückschlagen, treten oder irgendetwas tun. Aber der Typ war schon davon gerannt. Gesehen hatte er ihn seitdem nicht wieder.

Vielleicht wäre das eine Idee, dachte er. Anhalten, aussteigen und den Verfolger zur Rede stellen. Und was, wenn der einfach das Gaspedal durchtrat? Schon sah er sich mit gebrochenen Gliedmaßen durch die Luft wirbeln. Nur, wie sollte er sich jetzt verhalten?

Einen Moment dachte er daran, jene Handynummer zu wählen, um dem unbekannten Auftraggeber seine Situation zu erklären. Was aber, wenn der tatsächlich jemanden damit beauftragt hatte, ihn zu überwachen. Bis auf die Knochen würde er sich blamieren, möglicherweise das erste und das letzte Mal gefahren sein und die neue Wohnungseinrichtung vergessen können. Diese Möglichkeit wollte er auf gar keinen Fall riskieren.

Da ihm die Erklärung, dass sein Auftraggeber ihn vermutlich überwachte, am vernünftigsten erschien, beschloss Benjamin den silberfarbenen Audi zu ignorieren. Vor ihm wälzte sich noch immer die LKW-Karawane. Er setzte den Blinker und beschleunigte. Der Caddy von Robben & Wientjes flog an den Lastern vorbei und der silberfarbene Audi folgte. Leck mich doch, dachte Benjamin Krause und erneuerte seine Ignorier-Taktik.

Er ärgerte sich darüber, dass er es versäumt hatte, wenigstens eine CD seiner Lieblingsmusik mitgenommen zu haben, dann fiel ihm ein, dass er ja bestohlen worden war. Die kleinen Schweißperlen, die sich mittlerweile auf seiner Stirn gebildet hatten, ignorierte er.

Benjamin murmelte leise seine Zieladresse und betrachtete die vor ihm ausgebreitete Landschaft. Die Autobahn schlängelte sich durch saftige Wiesen und Felder, in denen die kleinen Ortschaften wie hinein gemalt wirkten. Schön ist es hier, dachte er. Vielleicht sollte ich meinen nächsten Urlaub im Münsterland verbringen. Sofort sah er sich mit Anja die Radwege zwischen den Feldern entlang radeln. Und bis dahin besäße er auch genügend Kleingeld, träumte Benjamin, nun schon fast wieder beruhigt.

Da er inzwischen einen kleinen Hunger verspürte, überlegte er, die nächste Raststätte anzusteuern, um sich vielleicht Pommes oder eine Boulette zu kaufen. Gleichzeitig dachte er, dass der Bericht des engagierten Aufpassers vermutlich besser ausfallen würde, wenn er die Strecke ohne weitere Pausen bewältigte. Den unbekannten Auftraggeber würde es freuen. Also bekämpfte Benjamin Krause den kleinen Hunger mit einer Zigarette, straffte seine Schultern und fuhr weiter.

Kurz vor der niederländischen Grenze war seine Ignorier-Taktik endgültig Essig.

Kapitel 15

„Wer kommt denn auf solche verrückte Ideen?“, stöhnte Daniel Winterstein und rieb sich die Schläfen. Ihm war übel.

„Was glauben Sie, wie mir zumute war, als ich den Koffer geöffnet habe“, antwortete Karl und drückte die Fernbedienung seines Videorekorders. Die Bilder verschwanden. Beide schauten weiter auf die erloschene Mattscheibe des Fernsehers. „Nichts für leichte Gemüter, nicht wahr? Möchten Sie vielleicht etwas zu trinken?“

Daniel Winterstein stand auf, atmete tief durch und strich sich durchs Haar. „Ja, danke. Ein Glas Wasser könnte ich gebrauchen. Aber ich müsste erst mal zur Toilette.“

„Den Flur runter. Letzte Tür rechts.“

„Danke.“

Im Badezimmer angekommen, wusch sich Winterstein die Hände und betrachtete dabei im Spiegel über der Konsole sein Gesicht. Ich sehe erschöpft aus, stellte er fest. Die eben gesehenen Bilder zogen noch einmal an ihm vorüber, und er erschauerte.

Was ist denn das für eine ekelhafte Scheiße? dachte er und spülte sein Gesicht mit Wasser. Entsetzen rang mit Neugier.

Wenn dieses Video echt war, so dachte er, und es mir irgendwie gelingt, die vermummten Gestalten darauf zu identifizieren, dann wird das vermutlich die Story meines Lebens. Eine Sekunde lang dachte er an sein Skript und den SPIEGEL. Vielleicht würde dies sogar für eine Titelgeschichte reichen. Nun, ich werde sehen.

Winterstein drückte gedankenversunken die Klospülung, obwohl er weder gepinkelt noch gekotzt hatte und fixierte abermals sein Spiegelbild. Es war eine fixe Idee. Bis jetzt. Ein Name fiel ihm ein. Und dieser Name schob sich vor all seine anderen Gedanken. Er wusste nicht genau, warum, aber er wusste, dass dieser Name im Zusammenhang mit dem Video keineswegs absurd war. Im Gegenteil. Er glaubte ganz deutlich sich an eine dieser vermummten Gestalten erinnern zu können. Wenngleich natürlich nur die Silhouette der Gestalt deutlich geworden war, war sie dennoch unverwechselbar. Natürlich. Dieser kleine spindeldürre Kerl war möglicherweise Hermann Heise, der bei dem NSL-Treffen von seinem Ausflug zu den Externsteinen geschwärmt hatte. Einer war Hofmann, der andere vermutlich Heise. Aber wer waren die anderen? Sollte er mit seinen Ahnungen richtig liegen, bedeutete dies nicht nur ein Skandal von unüberschaubaren Auswirkungen, sondern auch, dass er vermutlich direkt in ein Hornissennest stach. Und zwar mit allen Konsequenzen.

Daniel zögerte. Schon einmal hatte die Berliner rechte Szene versucht, ihn einzuschüchtern. Wer wusste, wozu die fähig wären, wenn er erst einmal diese Schweinerei aufdeckte. Nein, dachte er, ich werde mich nicht einschüchtern lassen. Niemals. Ich werde nicht eher ruhen, schwor er sich, bis ich herausgefunden habe, wer diese Dreckskerle waren.

Noch einmal betrachtete er sich im Spiegel. Sein Blick war nun entschlossen und seine Augen funkelten.

Als er zurück ins Wohnzimmer kam, saß Munkelt bereits wieder vor dem Fernseher und begutachtete die leere Mattscheibe. Auf dem Tisch vor ihm stand eine Flasche Wasser und ein Glas.

Winterstein goss sich ein und nahm einen kräftigen Schluck.

„Glauben Sie, dass diese Filmaufnahmen echt sind? Ich meine...“ Er schwieg. Karl Munkelt beugte sich nach vorn, schob die Fingerspitzen aufeinander und kniff die Augen zusammen. Statt zu antworten, stellte er eine Gegenfrage. „Haben Sie den Mann erkannt?“

„Ja“, Winterstein nickte, „das war Doktor Rudolph Hofmann, angeblich Physiker. Er hat bei diesem Treffen die VRIL-Antriebe erklärt.“

„Die, mit denen die Neuschwabenlandnazis ihre fliegenden Untertassen durch die Hohle Erde jagen?“

„Ja… und über Berlin patrouillieren.“

„Ziemlich irre diese Typen, oder?“

„Ja, ziemlich. Aber offenbar zu Einigem fähig.“ Daniel Winterstein machte eine Kopfbewegung in Richtung des Fernsehers.

„Mich hätten diese Videobänder beinahe umgebracht.“ Karl Munkelt stand auf und ging in die Küche. Zurück kam er mit einer halb vollen Flasche Lafroaigh und zwei Gläsern. Er stellte die Flasche auf den Tisch und goss sich ein.

„Möchten Sie auch einen?“

„Gerne. Vielen Dank.“

Munkelt füllte das Glas von Winterstein und hob sein Glas. „Auf das Leben!“

„Auf das Leben. Erzählen Sie.“

„Ich weiß nicht, ob Sie mir glauben werden. Diese Geschichte klingt ein bisschen wie das Drehbuch eines ziemlich billigen Krimis.“

Daniel Winterstein schlug Beine übereinander und sah zu Munkelt. Karl Munkelt war ihm auf Anhieb sympathisch gewesen. Dieser Mann strahlte eine Ruhe aus, die Daniel fast ein wenig beneidete. Und offensichtlich besaß er Humor. Sehr verwundert war er darüber, dass Munkelt bislang nicht ein einziges Mal über den Preis des Materials gesprochen hatte. So, als hätte er völlig vergessen, dass er der Verkäufer war. Winterstein lächelte.

„Erzählen Sie sie mir?“

Und Karl Munkelt erzählte. Er ließ nicht einmal die Szene mit dem American Stafford aus, der ihm ohne seinen rettenden Turnschuh beinahe seinen Fuß zerfleischt hätte. Während Karl erzählte und merkte, wie ihn immer noch ab und an der kalte Schweiß ausbrach, starrten sie beide wie gebannt zur leeren Mattscheibe des Fernsehers. Oh, mein Gott, sagte Daniel manchmal oder: Ach, du meine Güte! Als Karl Munkelt mit seinen Erlebnissen fertig war, stießen sie miteinander an.

„Auf das Leben!“

„Auf das Leben.“

Eine Weile hingen sie ihren Gedanken nach und schließlich fragte Winterstein: „Haben Sie sich ein bisschen mit diesem Neuschwabenland-Schwachsinn beschäftigt?“

„Ja.“ Karl Munkelt kratzte sich an der Stirn, bevor er weitersprach. „Die Herrenrasse lässt grüßen. Ziemlich übel.“

Daniel Winterstein musste unwillkürlich schlucken. Plötzlich fröstelte ihm. Er dachte an dieses entsetzlich grausige Video; doch über die gesehenen Bilder wagte er im Moment mit Munkelt nicht zu sprechen. Er überlegte. „Ist Ihnen aufgefallen, dass die Aufnahmen von unterschiedlicher Qualität waren?“

Ohne eine Sekunde zu zögern, sagte Munkelt: „Ist mir! Zwischen dem Geständnis des Doktor Hofmann… und der Schweinerei liegen vielleicht fünf, wenn nicht sogar zehn Jahre. Die Aufnahmen sind von solch unterschiedlicher Qualität, weil die Leistungen der Camcorder extrem verschieden sind. Da gab es in den letzten Jahren eine gewaltige Entwicklung. Die Kamera, in die Hofmann spricht, ist ein ziemlich neues Modell. Gestochen scharfe Bilder, hochauflösend, wahrscheinlich mit allerlei Schnickschnack ausgestattet“, Munkelt drehte sein Glas in der Hand, „und dabei so winzig wie ein Whiskyglas. Die anderen Bilder stammen, denke ich, von einer Videokamera der ersten Generation. Damals kosteten die noch ein kleines Vermögen.“

Winterstein war verblüfft, aber die Erklärung erschien ihm logisch. Sein Blick wanderte durch den Raum und blieb an einem riesigen Stapel LPs hängen. „Wieso sind Sie technisch so versiert? Ich sehe hier bei Ihnen nicht einmal einen DVD-Player.“

Munkelt grinste.

„Seien Sie froh, sonst hätte ich Ihnen das Band gar nicht zeigen können. Ist einfach ´ne Marotte von mir. Das gute alte Vinyl oder Videobänder – auf so was steh´ ich halt. Denke sogar, dass die Daten darauf länger der Nachwelt erhalten bleiben, als auf CD, DVD oder MP3. Niemand kann vorhersagen, wie lange elektronisch gespeicherte Daten wirklich abrufbar sind. Zwanzig Jahre? Hundert? Fünfhundert? Dazu fehlt es uns schlicht an Erfahrung. Stellen Sie sich vor, eines Tages würde das Papier abgeschafft. Das wäre doch nun wirklich ein Jammer. E-Books, IPhones, IPod und weiß der Kuckuck nicht noch alles. Unser Leben wird immer elektronischer und eines Tages macht es wupps – und alles ist verloren, weil irgendein genialer Hacker zugeschlagen hat. Oder ein riesiger Crash die Stromzufuhr kappt. Man weiß ja nie.“ Munkelt zwinkert. „Aber deswegen verschließe ich noch lange nicht die Augen vor allem, was es auf dieser Welt so gibt. Schließlich betreibe ich einen Laden.“

„Ramsch und Plunder. Klingt nicht gerade nach High-Tech-Angeboten.“

„Muss es auch nicht.“

Daniel Winterstein merkte, wie ihm Karl Munkelt immer sympathischer wurde. Er betrachtete ihn. Munkelt schaute mit nun ernstem Gesicht aus dem Fenster und presste die Lippen aufeinander. Dann sagte er leise: „Dieser Neonaziphysiker-Doktor hat bei Dingen mitgemacht, für die er sich wahrscheinlich mittlerweile schämt oder so wie es scheint, geschämt hat. Aber vielleicht sind das auch alles nur Schauspieler. Ganz harmlos. Ähnlich wie bei diesem Stanley Kubrick Streifen: Eyes Wide Shut. Oder die sind echt durchgedreht. Und dann fragt man sich natürlich, was das soll. Wieso machen die so was? Ist dieser Typ jetzt wirklich tot oder ist das vielleicht auch nur inszeniert? Und wenn nicht, warum hat er dann diese Bänder auf dem Sperrmüll geworfen und mit dieser Drecksdynamitstange gesichert? Wenn ihn ernsthaft sein Gewissen so plagte, wäre es für mein Verständnis viel logischer gewesen, diesen ganzen Mist der Polizei zu übergegeben, ohne irgendwelche Kurzzeitwecker.“

„Ja. Das ist ein bisschen merkwürdig.“ Winterstein überlegte. „Vielleicht hatte er die Befürchtung, dass sein Selbstmord missglücken könnte, und er die große Rache der Protagonisten zu spüren bekäme. Einem Verräter schicken die eigenen Leute meistens kein Dankesschreiben.“

Munkelt nickte gedankenversunken. „Hm, das könnte gut sein. Trotzdem ist das alles doch völlig durchgeknallter Blödmist.“ Er atmete tief durch und rieb sich die Augen. „Kennen Sie übrigens die Wewelsburg?“

„Natürlich.“ Daniel Winterstein strahlte ein bisschen. Es gab nicht viele Leute, mit denen er sich über dieses Thema unterhalten konnte. Genau genommen war Nina die Einzige. „Wer sich mit Neuschwabenland beschäftigt, stößt fast automatisch irgendwann auf die Wewelsburg. Himmler hat dort mit hochrangigen SS-Leuten während des Dritten Reiches regelmäßig irgendwelche germanischen Rituale zelebriert, um ihrer Sache eine gewisse Spiritualität zu verleihen. Die Wewelsburg sollte das Zentrum einer neuen rassegemäßen Religion werden und nach dem Endsieg der Nazis sogar der Mittelpunkt der Welt. Unsere Neuschwabenländer pilgern dort regelmäßig hin. Ebenso, wie sie regelmäßig zu den Exzernsteinen pilgern.“

„Wissen Sie auch, dass sich unmittelbar bei der Wewelsburg ein KZ befand?“

„Ja. Das KZ Niederhagen.“

„Im KZ Niederhagen sind beim Umbau der Wewelsburg ungefähr 1200 Menschen umgekommen.“

„In den meisten KZs sind Menschen gestorben, Herr Munkelt.“

„Eben, da kommt es doch auf eine Tote mehr oder weniger nicht an. Oder?“

Eine kurze Zeit herrschte Stille im Raum.

„Nun denken Sie, dass die SS dort…“ Winterstein war der Erste, der seine Sprache wiederfand.

„Offen gestanden, nach diesem kleinen Streifen hier“, Munkelt tippte auf die Hülle der Videokassette, „würde es mich eher wundern, wenn die diese Scheiße nicht schon damals gemacht hätten. Das Zeichen der Schwarzen Sonne. Ist Ihnen das aufgefallen?“

Winterstein hob eine Augenbraue. „Ehrlich gesagt, ich habe nicht so genau auf die Details geachtet.“

„Verständlich, deshalb sollten Sie sich diesen Streifen auch noch einmal ansehen. Sie werden staunen. In Ihrem Artikel über das Neuschwabenlandtreffen beschreiben Sie dieses Zeichen ebenfalls.“

„Stimmt. Das Symbol der Schwarzen Sonne war dort auf eine Art Bettlaken geschmiert. Danke, dass Sie meinen Artikel so genau gelesen haben.“

„Wenn ich schon einmal Zeitung lese, dann richtig. Und wissen Sie, wo Sie dieses Zeichen ebenfalls finden?“

„Sagen Sie es mir.“

„Im Erdgeschoss des Nordturms der Wewelsburg. Es ist als Mosaik in den Fußboden eingelassen worden. Der Raum blieb erhalten. Sie können es noch heute besichtigen.“

Winterstein war verblüfft. „Glauben Sie, dass dieses… dieses Ritual schon damals praktiziert wurde… und bis heute?“

„… diese Schweinereien. Fragen Sie Ihre Neuschwabenland-Nazis.“

„Aber das hier ist eine Art Satanskult mit geschmacklosen sexuellen Exzessen. Ich meine, gerade die SS waren doch besonders scharf auf ihre reine Rasse. Wäre das in Ihren Augen nicht so etwas wie Rassenschande?“

„Im KZ Niederhagen gab es keine Juden, wenn Sie darauf hinaus wollen. Soweit ich weiß, waren dort in erster Linie Zeugen Jehovas. Deutsche.“ Karl Munkelt krauste seine Stirn. „Jeder Gott fordert irgendwelche Opferungen, oder?“

Daniel Winterstein schnappte unwillkürlich nach Luft. „Mein Gott.“

„In diesem Fall ist das wohl eher nicht Ihrer. Möchten Sie vielleicht noch einen Whisky?“

„Ja, bitte.“

Sie stießen miteinander an.

„Trotzdem ist das alles ein bisschen kranker Bockmist“, sagte Munkelt und tippte sich mit dem Zeigefinger an die Stirn.

„Esoterischer Hitlerismus“, antwortete Daniel nur. „Aber inwiefern dort solche Rituale eine Rolle spielen, weiß ich nicht.“

„Esoterischer Hitlerismus? Was ist das?“

„Sagen wir, so etwas wie eine Verschwörungstheorie. Haben Sie schon einmal von Hyperborea gehört?“

„Hyper… was?“

Daniel lächelte. „Hyperborea. Unsere Neuschwabenlandfreaks glauben, dass im Reich der schwarzen Sonne die Nachkommen der Hyperboreer leben. Hellhäutige Riesen. Superintelligent. Und sie verfügen über die sogenannten Vril-Kräfte. Ihr Reich befindet sich zwischen Nord- und Südpol.“

Karl Munkelt runzelte abermals seine Stirn. „Hm, darüber stand auch etwas in ihrem Artikel. Jules Verne.“

„Unter anderem. Im esoterischen Hitlerismus wird einiges miteinander vermischt. Ein bisschen griechische Mythologie, ein bisschen Hinduismus, ein bisschen germanische und skandinavische Sagen, ein bisschen geheimes Wissen und dergleichen. Letztendlich läuft es auf eine große Weltverschwörung hinaus, angezettelt von den Juden und Christen, die natürlich den falschen Gott anbeten. Und alles beginnt mit dem Mythos von Hyperborea.“

„Erzählen Sie.“

Daniel kratzte sich an der Stirn.

„Ehrlich gesagt, ganz so einfach ist das gar nicht. Aber gut, ich will es versuchen. Wenn ich sie zu langweilen beginne, sagen Sie Bescheid. Also: In der griechischen Antike kannte man natürlich nicht den gesamten Globus. Die Reisen des Odysseus von Homer beispielsweise spielen sich ja in erster Linie im Mittelmeerraum ab. Aber es gab natürlich nicht nur Homer, auch andere machten sich so ihre Gedanken.“

„Natürlich“, sagte Munkelt grinsend.

„So auch Herodot. Herodot von Halikarnassos war Historiograf, Geograf und Völkerkundler. Er lebte im 5. Jahrhundert vor Christus und behauptete, zahlreiche Reisen unternommen zu haben, was allerdings einige Forscher bezweifeln und in ihm eher einen Schreibtischgelehrten sehen. Damit fängt der Mythos auch schon an… Nun gut, ich schweife ab. Jedenfalls erzählt Herodot in seinen Werken von einem sagenhaften Kontinent ganz im Norden der damals bekannten Welt, am äußersten Rand des Erdkreises mit dem Namen Hyperborea. Seine Bewohner, die Hyperboreer, waren hellhäutige blonde Riesen – ein gesegnetes Volk, das weder Alter noch Krankheit kannte.“

„So etwas wie unsterbliche Zyklopen?“

„Nicht ganz.“ Diesmal grinste Daniel Winterstein. „Dieser sagenhafte Kontinent Hyperborea erscheint auch in anderen Zusammenhängen in der griechischen Mythologie. Darauf will ich jetzt aber nicht weiter eingehen. Jedenfalls steht für die Anhänger des esoterischen Hitlerismus fest, dass jene sagenhaften hellhäutigen blonden Riesen entweder Götter waren oder Außerirdische.“

„Erich von Däniken lässt grüßen.“

„Ein bisschen… Und letztlich unsere Vorfahren.“

„Ach, ich dachte, wir kämen aus Afrika“, bemerkte Munkelt.

„Um Himmelswillen, lassen Sie die das bloß nicht hören. Hellhäutige blonde Riesen, was sagt Ihnen das?“

„Arisch. Die Arier oder wie haben Sie sie in Ihrem Artikel genannt: die Arianni. Richtig?“

„Genau. Die Arier als göttliche oder gottgleiche Übermenschen.“

„Und wann beginnt die Verschwörung?“

„Keine Sorge, es geht gleich los. Hyperborea ging aufgrund einer Naturkatastrophe apokalyptischen Ausmaßes unter. Übrigens vermuteten einige Forscher im 19. Jahrhundert, dass Hyperborea möglicherweise auch Atlantis gewesen sein könnte, Atlantis oder auch Thule, aber das nur nebenbei. Die überlebenden Hyperboreer oder Arianni zogen in zwei Gruppen in unterschiedliche Richtungen in die Welt und tauchten fortan sozusagen als Fußnoten in verschiedenen Kulturen und Überlieferungen auf. So beispielsweise glaubten die Mayas, dass ihre Vorfahren hellhäutige Riesen gewesen wären. In alten vedischen Schriften – die Veden sind die Vorfahren der Inder – ist von ihnen die Rede. Und sie tauchen ebenfalls in tibetischen Überlieferungen auf.“

„Woher weiß man von dieser Wanderung?“, unterbrach Munkelt Winterstein.

„Diese Informationen wiederum haben wir einigen esoterischen Geheimnisforschern zum Ende des 19. Jahrhunderts zu verdanken. Saint-Yves d´Alveydre zum Beispiel oder Jean-Claude Freré.“

„Ach.“

„Spiritistische Sitzungen, wenn Sie verstehen. D´Alveydre erklärte, dass er im Jahre 1885 von einer Gruppe Eingeweihter besucht wurde und mehrmals im telepathischen Kontakt zu den Arianni gestanden hätte. Aber dazu komme ich gleich.“

„Ein bisschen Gaga und literweise Absinth wahrscheinlich.“

„Möglicherweise.“ Daniel hielt kurz inne, „langweile ich Sie schon?“

„Nein, überhaupt nicht.“ Karl Munkelt schüttelte den Kopf und lehnte sich entspannt zurück. „Geschichten hören ist allemal besser, als Dynamitstangen an Kurzzeitweckern zu entschärfen.“

„Die Geheimnisforscher wussten noch mehr zu erzählen. Die Arianni errichteten zwei große geistige Zentren, um dort ihr Wissen von den Ursprüngen des Seins und ihrer geheimen Vril-Kräfte zu bewahren. Shamballa und Agarthi.“

„Was sind diese Vril-Kräfte, von denen Sie dauernd reden? Vril-Antriebe, Vril-Kräfte.“

„Dieser Begriff stammt übrigens aus einem Roman von Edward Bulwer-Lytton. Sein Roman: The Coming Race – Das kommende Geschlecht, erschien 1871 und erzählt von einem Mann, der einer unter der Erde lebenden Überrasse, den Vril-ya, begegnete. Die Vril-ya geboten über eine geheimnisvolle Kraft namens Vril. Diese Urenergie verlieh ihnen Macht über jede Form belebter oder unbelebter Materie und konnte zur Heilung, zur Erweckung Toter und zur Zerstörung eingesetzt werden. Am Ende des Romans gelingt dem Erzähler die Flucht aus dem Reich der Vril-ya, und er warnte seine Leser vor der Gefahr, die von den Vril-ya ausginge, sollten sie jemals an die Oberfläche zurückkehren. Also nicht nur Jules Verne, sondern auch Edward Bulwer-Lytton.“

„Ach, du meine Güte, das Geschwafel unserer Neuschwabenlandspinner geht also auf einen Roman zurück.“

„Möglicherweise, ich sagte ja, von allem etwas. Aber schon damals glaubten einige der esoterischen Zirkel, dass Edward Bulwer-Lytton von wahrhaftigen Dingen sprach, dass er sozusagen in seinem Roman geheimes Wissen preisgab. Helena Blavatsky, die Begründerin der Theosophie zum Beispiel behauptete schon kurz nach Erscheinen des Buches, dass diese Vril-Kräfte – eine Art kosmische Urkraft – auch indianischen Schamanen oder indischen Gurus bekannt wären. Es gab nicht nur in Deutschland Vril-Gesellschaften. Das Wort Vril war im englischen Sprachraum so bekannt, dass es Aufnahme in die Wörterbücher fand. 1886 kam ein Rindfleischextrakt unter dem Namen Bo-vril auf den Markt, dass Bezug auf die Vril-Kräften nahm. Dies diente natürlich ausschließlich Vermarktungsgründen. In der Zeit, als mit Einsteins Relativitätstheorie, der Quantenphysik oder der Entdeckung der Röntgenstrahlen – selbst für die damaligen Intellektuellen nur schwer nachvollziehbaren Theorien – die Menschen ein wenig in ihrem bis dahin vorhandenen Weltbild verunsichert wurden, gab es geradezu eine Blüte okkultistischer Gegenentwürfe zur Naturwissenschaft und man bemühte sich sogar ernsthaft, gemeinsame thematische Berührungspunkte zu finden. Vril war so etwas wie eine metaphysische Antwort, verstehen Sie. Die Urenergie, aus der das Universum hervorging.

Doch zurück zu Shamballa und Agharthi. Als auch diese beiden Zentren durch irgendetwas oder irgendwen zerstört wurden, verlegten die Arianni diese kurzerhand unter die Erde. In das Reich der schwarzen Sonne. Und von dort nahmen sie hin und wieder Kontakt zu einigen Auserwählten an der Erdoberfläche auf.“

„Lassen Sie mich raten. Blond mussten diejenigen schon sein oder?“

„Da liegen Sie nicht ganz falsch. In den 1920er wurde eine andere Geheimgesellschaft gegründet. Die Thule-Gesellschaft. Die rechten Esoteriker behaupten, dass die Thule-Gesellschaft maßgeblichen Einfluss auf die Herrschenden des Dritten Reiches genommen hat. Aber das ist nicht wirklich belegt. Heinrich Himmler, der spätere Reichsführer SS und einer der Hauptverantwortlichen des Holocaust soll jedenfalls ein Mitglied gewesen sein. Himmler hat an seinem großen Interesse an allem Germanischen keinen Hehl gemacht, und ich denke, er hätte seiner Herrenrasse auch gern eine neue Religion verordnet. Wewelsburg und so weiter. Auch der Thule-Gesellschaft haften einige Mysterien an. Vielleicht sind diese Mysterien, wie vieles andere auch, einfach nur Hirngespinste. Fakt ist jedenfalls, dass sich Himmlers SS als schwarze Bruderschaft verstand. Sie haben mir vom Zeichen der schwarzen Sonne auf dem Boden der Wewelsburg erzählt. Ich denke, das könnte durchaus ein direkter Bezug zu den Arianni und ihren Vril-Kräften sein, den Nachkommen der Hyperboreer, die unter der Erde leben und auf ihre Stunde warten. Die Anhänger des esoterischen Hitlerismus und damit unsere Neuschwabenländer sind jedenfalls davon überzeugt, dass jene Thule-Gesellschaft eine Art Geheimloge darstellte, eine Gegenkraft zur Herrschaft des Weltjudentums bildete.“

„Die geheimen Protokolle der Weisen von Zion.“

„Genau. Auf jeden Fall waren sie glühende Antisemiten. Und die Neuschwabenländer verbreiten auf ihren Internetseiten, dass es einigen Mitgliedern jener Thule-Gesellschaft mithilfe eines serbischen Mediums – einer Frau namens Maria Orsic – schon Anfang der 1920er Jahr gelungen wäre, telepathischen Kontakt zu den Arianni herzustellen. Und sie erhielten von ihnen die Kenntnisse über die Vril-Kräfte und bauten die Flugscheiben, mit denen sie schließlich in das antarktische Neuschwabenland flohen.“

„Warten Sie einen Moment“, meinte Munkelt. „Mir schwirrt gerade ein bisschen der Kopf.“

„Das kann ich nachvollziehen. Bei meinen Recherchen ging es mir nicht viel anders“, sagte Daniel und lächelte.

„Vielleicht noch einen Whisky?“

„Gern, Herr Munkelt.“

„Ich bin Karl.“

„Okay, Karl. Ich heiße Daniel.“

„Und was hat es nun mit der Weltverschwörung auf sich?“

Daniel nahm einen Schluck Lafroigh und atmete tief ein. „Wie gesagt, für dieses Geschwafel, wie du vorhin so treffend sagtest, gibt es im Grunde keine wissenschaftlichen Belege. Aber so ist es meistens mit diversen Verschwörungstheorien. Es werden Dinge in einen Zusammenhang gebracht, die bisweilen nur scheinbar etwas miteinander gemein haben. Hyperborea aus der griechischen Mythologie beispielsweise ist das untergegangene Atlantis, um beide Orte ranken sich Legenden, ohne Belege dafür zu liefern. Wenn ich es ein bisschen vereinfachen soll, würde ich sagen: Die hellhäutigen blonden Götter von Hyperborea bilden den heidnischen Gegenpol zum Monotheismus des Juden- und Christentums. Die Kultstätten der Germanen galten zwar unter anderem Wotan, aber in Wahrheit huldigten sie ihren Vorfahren, den weißen Götterriesen von Hyperborea. Wotan ist der nordische Christus von Hyperborea oder Atlantis. Verstehst du? Und von den Germanen führt der Weg direkt zu den Deutschen. Die Deutschen wurden dazu auserwählt, das Reich der Arianni wiederherzustellen. So einfach ist das. Das Wissen über jene Ursprünge der Menschheit war bekannt, aber nicht alle fanden das gut. Ein Grund dafür war, dass den Arianni jegliche Rassenvermischung zuwider war. Die Übermenschen paarten sich nicht mit anderen.“

„Das ist Inzucht.“

„So kann man es auch formulieren. Laut esoterischem Hitlerismus wurden mit der Rassenvermischung die einstigen Gottmenschen zu Tiermenschen mit niederen Instinkten und entfernten sich immer weiter von ihrer wahren Bestimmung – einem Streben nach Wissen und Erleuchtung. Und nun kommen wir zur Weltverschwörung. Irgendjemand muss ja schließlich schuld daran sein, dass die weißen blondhaarigen Götter so verärgert wurden, und sich in ihr Reich der hohlen Erde unter der schwarzen Sonne zurückzogen und dort sitzen und schmollen.“

„Die Juden, nehme ich mal an. Schuld sind immer die Juden.“

„Ja, das ist der zweite Teil dieser pseudoreligiösen Überzeugung. Luzifer. Luzifer ist laut Altem Testament der gefallene Engel, der Gegenspieler Gottes, der die Menschen in Versuchung führt, um sie ins Verderben zu stürzen oder ihnen zu Macht, Reichtum und was weiß ich zu verhelfen, wenn sie ihn statt Gott anbeten. Selbst Jesus wurde von Luzifer in Versuchung geführt, bevor seine Passion begann. Schau dir den Film Passion von Mel Gibson an. Ein sehr eindrucksvoller Luzifer, wie ich finde. Luzifer wird auch der Antichrist genannt.“

„Wir sind jetzt schon mittendrin in der Verschwörung, nehme ich an, oder?“

Daniel begann zu kichern. Der Lafroigh tat ein bisschen seine Wirkung. „Hör zu, ich bin Journalist. Und diese Wotan-Luzifer Geschichte ist gar nicht so lustig. Der Antichrist, ergo Luzifer, ist bei den esoterischen Hitlerjüngern der Gute. Der Mahner, wenn du verstehst. Und Jahwe, der Gott der Juden und der Christen, ist der Böse. Das Böse schlechthin. Die Hebräer, die irgendwie von der Existenz der Arianni erfuhren, wandten sich ab und huldigten stattdessen einem Gott, der eifersüchtig und unberechenbar war. Jahwe. Bei ihrem Auszug aus Ägypten nahmen sie die Gesetztafeln eines Gottes entgegen, der der wahre Teufel ist und die Menschen von ihrer Göttlichkeit abhält. Die chronologische Linie wäre also Arianni-Wotan-Luzifer. Den Jüngern Wotan-Luzifers des 21. Jahrhundert geht es nicht nur darum, irgendwelche antisemitische Parolen in die Welt zu setzen, sie versuchen einen Kampf der Götter zu beschwören.“

„Das versuchen doch einige. Siehe: Kampf der Kulturen. Und das glauben die wirklich?“

„Karl, ein islamistischer Selbstmordattentäter glaubt auch daran, dass ihn vierzig Jungfrauen im Paradies erwarten.“ Eine Weile schwiegen beide.

„Sag mal, denkst du, dass diese Schweinerei auf dem Video vielleicht irgendwelchen Erleuchtungsritualen dienen sollte? Telepathische Kontaktaufnahme wie bei diesem Franzosen. Wie hieß der doch gleich.“

„Saint-Yves d´Alveydre.“ Daniel wurde nachdenklich. „Wer weiß? Eines weiß ich aber mit Bestimmtheit: Es gibt bestimmt mehr kranke Gehirne zwischen Himmel und Erde, als man für möglich hält.“

Kapitel 16

Bernds Augen begannen zu flackern, als ihm der Kripobeamte vor der Wohnungstür seinen Ausweis unter die Nase hielt. Noch mehr flackerten sie, als er die beiden Streifenpolizisten hinter dem Mann wahrnahm.

„Hauptkommissar Mewes, Drogendezernat II Görlitz. Dürfen wir reinkommen?“

Instinktiv hüpfte Bernd einen Schritt zurück und dachte sofort an Flucht. Es war vierzehn Uhr. Bernd war kurz nach Zehn aufgestanden und hatte mittlerweile seinen vierten Joint geraucht. Das Gras, was er gerade bezog, war erstklassig. Es