Cowboy

am Scheideweg

Westernroman

von Logan Kenison

Das Buch

Die McNally-Brüder kamen aus dem Norden und wollten in Texas eine neue Existenz aufbauen – doch sie gerieten in die Fänge eines raubgierigen Großranchers, und eines Tages stand Zeke McNally am Scheideweg …

Der Autor

Logan Kenison (vormals Joe Tyler) ist Autor von Western-, Abenteuer- und Spacegeschichten. Neben seinen Western, die er mit Leidenschaft verfasst, schreibt er seit 2018 die Reihe Spacewestern.

Inhalt

Impressum

Cowboy am Scheideweg (Roman)

Weitere Werke von Logan Kenison

Copyright © 05/2015 by Logan Kenison

Lektorat: Carola Lee-Altrichter

Abdruck auch auszugsweise

nur mit Genehmigung des Autors.

Das Cover wurde gestaltet nach Motiven der Episode "Gefährliche Freundschaft" (Orig.: "Showdown", USA, 1960) der Bonanza-Komplettbox. Im Handel auf DVD erhältlich. Mit freundlicher Genehmigung von www.fernsehjuwelen.de

Kontakt: Logan.Kenison@gmx.de

Joe Tyler

Cowboy am Scheideweg

Western

1870

Ich hatte den halben Vormittag lang die Tiere versorgt, schließlich trat ich aus dem Stall. Da sah ich Pepe Holguin. Er ritt gerade auf seinem Esel über die Hügelkuppe. Am Zügel führte er ein Pferd mit sich. Schließlich kam es ganz in Sicht, und ich erkannte den Toten, der quer über dem Sattel lag.

Plötzlich fühlte ich Schwindel aufsteigen. Mir war, als stürzte ich rücklings in einen tiefen Brunnen.

Die Kalbslederweste, die abgegriffene Colt im Holster …

Der Tote war mein Bruder Jake.

*

Pepe Holguin war der mexikanische Helfer, den wir auf der Ranch angestellt hatten. Unsere Ranch – das war der kleine Flecken Land, den wir gemäß dem Homestead Act abgesteckt hatten und großspurig die McNally-Ranch nannten.

Mit reichlich Illusionen beladen waren wir vor fünf Jahren ins Rio Grande Valley gekommen. Aufgebrochen waren wir von Massachusetts, meine Brüder William und Jacob sowie ich, Ezekiel McNally. Nach dem Tod unserer Eltern verließen wir sozusagen die Zivilisation und zogen westwärts. Es war uns zu eng geworden in Neuengland, wo unser Pa – Amerikaner der zweiten Generation und geboren 1821 in den kleinen Ort Plimsoll – sein Auskommen mehr schlecht als recht als Kesselflicker und Scherenschleifer gehabt hatte.

In Kindertagen hatten wir eine gewisse Schulausbildung erhalten. Wir konnten Lesen, Schreiben und Rechnen. Mein ältester Bruder Will war während des Sezessionskriegs ein Jahr lang zur See gefahren, danach hatte er die Nase von schaukelnden Planken voll gehabt. Er arbeitete danach als Rausschmeißer in McKenny’s Beer-Bar, später holte er Jake nach.

Schließlich war auch ich alt genug geworden, und wir überlegten, was wir tun konnten.

Unser Pa lauschte mit mürrischer Miene unseren Gesprächen, die mehr und mehr mit Begeisterung durchwachsen waren. Für uns stand außer Frage, dass er mit uns kam. Doch er wollte nicht. Er hatte nach Ma’s Tod eine nette Dame kennengelernt, Mrs Gertrude Montag, eine deutsche Witwe aus der Chumshag Road, mit der er oft und gern zusammen war. Vielleicht hätte er ihr in Kürze einen Antrag gemacht, doch da raffte ihn die Diphterie im Alter von achtundvierzig dahin. Wir begruben ihn auf dem Cemetery neben unserer Ma und zogen fort.

Fast waren wir so blauäugig wie die Auswanderer, deren Eintreffen wir wöchentlich am Hafen beobachten konnten. Sie besorgten sich Wagen und Ausrüstung und brachen auf nach Westen. Grüne Täler, Weide-, Farm- und Ackerland warteten auf alle, die sich ihren Teil davon nehmen wollten. So hieß es in den Zeitungen und Magazinen. Gesellschaften, die den Siedlern halfen, Fuß zu fassen, schossen wie Pilze aus dem Boden. Es kursierten die tollsten Geschichten. Viele Iren, die 1859 aufgrund der Hungersnot in die Staaten ausgewandert sind, seien heute reiche und wohlhabende Farmer, Rancher und Handwerker. Weit drüben im Westen, so hieß es.

Andere hatten ihr Glück in den Goldfeldern gemacht. 1848 war in Kalifornien auf Sutter’s Mill Gold entdeckt worden. Die Zeitungen berichteten von Nuggets in der Größe von Taubeneiern. Nachdem sich dies herumgesprochen hatte, waren 1849 Tausende dorthin gepilgert in der Hoffnung, sich ein Stück vom Kuchen abzuschneiden.

Wieder andere machten Ihr Glück beim Eisenbahnbau, welcher sich über Jahre erstreckte und den Westen mit dem Osten verband. Der neue Handelsweg erschloss ungeahnte Möglichkeiten für alle, die etwas produzierten. Handelsvertreter schwärmten aus und kauften Ernten auf.

Die Fackel unserer Begeisterung brannte längst schon lichterloh. Egal, was man anfasste, alles schien sich in Gold zu verwandeln. Unsere Unzufriedenheit in New England wuchs von Tag zu Tag. Kein Wunder, dass wir die Gelegenheit beim Schopf griffen und mit Sack und Pack nach Westen zogen.

Was die Berichte allerdings verschwiegen hatten, waren das Blut, die Tränen und den Schweiß, den die Menschen vergossen, bevor sie dem Land auch nur ihren Lebensunterhalt abzuringen vermochten.

Viele Trecks waren von habgierigen Händlern, inkompetenten Führern und Banditen ausgenommen worden. Auch die Indianer waren ein ständiges Problem. Selbst relativ häufig befahrene Wege und Forts boten keine Sicherheit. Immer wieder kam es zu Hinterhalten, Überfällen, gar Massakern. Jedem Siedler wurde geraten, sich bis an die Zähne zu bewaffnen, wenn er durch Indianerland fuhr.

Inzwischen waren einige Verrückte dazu übergegangen, im Indianerland zu siedeln. Voraussetzung war, dass es fruchtbar war und reiche Ernte versprach. Die US Army hatte sich nach dem Sezessionskrieg auf einen neuen Gegner eingestimmt: Die Rothäute. Diese galt es nun zu vertreiben. Washington gab dafür nur allzu oft und allzu bereitwillig grünes Licht. Stämme wurden dörferweise umgesiedelt. Jene, die sich weigerten, wurden massakriert.

Wir McNally-Brüder waren im Frühjahr 1870 mit einem Wagenzug nach Südwesttexas gezogen und hatten uns bei passender Gelegenheit nach Süden verabschiedet. Unser Ziel war das Rio Grande Valley. Hier gab es gewaltige Flächen freien Landes. Der Westen von Texas war dünn besiedelt und bot uns Platz zum Ausbreiten – genau das, was unsere nach Freiheit schreienden Seelen suchten.

Während wir allein unterwegs waren, bekamen wir es mit Indianern zu tun. Man kann sich das heute gar nicht mehr vorstellen. Wir fuhren mit unserem Conestoga-Schoner durch die menschenleere Prärie und wirbelten eine Menge Staub auf. Noch nie, so schien es, war hier ein Wagen gefahren. Es gab keine Spuren, keinen Weg. In alle Himmelsrichtungen dehnte sich die Prärie als gewaltige Ebene. Der Himmel spannte sich tiefblau über uns, durchzogen von watteweißen Wolken von Horizont bis Horizont. Keine Lufttrübung erschwerte die Sicht, wir sahen gewiss dreißig oder vierzig Meilen weit.

Plötzlich sausten Pfeile und Kugeln auf uns zu, zerschnitten die Wagenplane, fauchten an uns vorüber. Als wir uns erschreckt umsahen, tauchten wie Gespenster sieben oder acht Indianer auf ihren Ponys aus der Staubwolke auf, griffen uns mit verbissenen Mienen an. Wir wussten nicht, wo sie hergekommen waren und wie es ihnen gelungen war, sich uns unbemerkt zu nähern.

Jedenfalls waren sie da. Wir erwiderten das Feuer. Als Nachkommen irischer Einwanderer wussten wir, was es bedeutete zu kämpfen. Wir gaben ihnen zurück, was wir konnten. Während Jake die Pferde wild schreiend vorwärtsjagte, schossen Will und ich in die Indianer hinein.

Damals tötete ich zum ersten Mal einen Menschen.

Er war nahe herangekommen, schwang sein Tomahawk, um mich auf dem Wagen zurückzudrängen. Dann streckte er die Hand aus, wollte das Gestänge ergreifen, über das die Plane gespannt war, um sich auf den Schoner zu schwingen. Ich hielt Pa’s alten 1851er Navy-Colt in der Hand und drückte den Abzug. Es gab einen Blitz und ein gewaltiges Krachen. Der Rückstoß war furchtbar, mir tat das Handgelenk so sehr weh, dass ich den Colt beinahe fallengelassen hätte.

Ich sah, wie auf seiner Brust ein Loch entstanden war, aus dem stoßweiße Blut auf die Mähne seines Mustangs spritzte.

Er zuckte nicht zusammen, zog nur die ausgestreckte Hand langsam zurück. Blickte zu mir hoch, mir direkt in die Augen, ein junger Bursche von vielleicht zwanzig Jahren. Er wusste, was geschehen war. Ich wusste es auch. Wir beide wussten, dass es unumkehrbar war. Was jetzt folgte, musste mit aller Bitterkeit ertragen werden – von ihm wie von mir. Es gab keine Hoffnung, keinen Rückzug mehr.

Plötzlich war in meinen Ohren ein Rauschen, das alle anderen Geräusche ausblendete. Ich bekam nicht mit, wie wir weiterjagten, über Steine und Unebenheiten holpernd.

Der Indianer blieb mehr und mehr zurück. Im wehenden Staub sah ich, wie sein Tier stehenblieb. Viele Sekunden lang hielt er sich auf dem Pferderücken, versuchte, die Balance zu halten. Ich war wie versteinert, konnte den Blick nicht von ihm nehmen.

Dann kippte er um.

Mit dem Oberkörper prallte er auf den harten Wüstenboden.

Ich war so gelähmt, dass mich ein anderer Krieger beinahe erwischt hätte. Will schlug mir mit der flachen Hand gegen den Hinterkopf und schrie etwas, und es war, als erwachte ich aus einer Trance.

Ich begriff, dass ich es mir nicht leisten konnte, mich meinen Gefühlen hinzugeben, mochten sie noch so furchtbar, noch so gewaltig sein. Nicht jetzt, wo uns die Indianer immer heftiger bedrängten.

Ich hob die schmerzende Hand und feuerte. Die ganze Trommel leerte ich in die angreifenden Indianer hinein. Will tat dasselbe mit der Winchester. Danach ergriff ich Jakes Henry Rifle und legte bereits erneut an, als sich der Abstand zwischen ihnen und uns plötzlich vergrößerte.

Sie ließen sich zurückfallen.

»Die haben genug!«, brüllte Will. Er jagte eine letzte Kugel in ihre Richtung, traf jedoch keinen mehr.

In einem Kampf um Leben und Tod hatten wir den Sieg errungen, aber in uns war keine Freude. Eine gewaltige Aufregung hatte uns gepackt. Wir waren nicht mehr in der Lage, weiterzufahren. Deshalb fuhren wir noch zwei Meilen, dann suchten wir uns einen Lagerplatz, der gut verteidigt werden konnte.

Ich zitterte, als ich vom Wagen stieg.

»Der Kleine war heute ein richtiger Held«, meinte Will. Er hielt mir die Steinflasche mit dem Whisky hin, von der normalerweise nur er und Jake nehmen durften.

Bislang war mir das Getränk streng verboten gewesen. Ich war ja der Jüngste der Brüder, gerade erst siebzehn Jahre alt, während Jake fünf und Will acht Jahre älter waren. Wären unsere anderen Brüder und Schwestern nicht bereits im Säuglingsalter gestorben, hätten wir noch sieben weitere Geschwister. So aber waren wir nur drei.

An jenem Tag hatte Will es für gut befunden, mich mit dem Whisky bekannt zu machen. Nicht nur das Töten, sondern auch der Alkohol war mir von diesem Tag an bekannt. Ich nahm einen Zug aus der Flasche, verschluckte mich und hustete.

»Hey, pass’ auf, dass du nichts verschüttest«, rief Jake und nahm mir die Flasche ab.

Will lachte.

Wie kann er lachen, nachdem wir gerade Menschen getötet hatten?, fragte ich mich.

»Das wird schon wieder«, sagte er und klopfte mir aufmunternd auf die Schulter. Dann nahm er Jake die Whiskyflasche ab und reichte sie mir erneut.

Ich hatte nicht das Gefühl, dass es jemals wieder werden würde.

Ich hatte einen Menschen getötet.

»War doch nur ’n Indianer«, versuchte Jake mich zu trösten. Auch Will stimmte in diesen Sermon mit ein. Als ob Indianer keine Menschen wären. Als ob sie Tiere und nicht genauso wichtig wie wir Weißen wären.

Ich weiß, dass manche diese Meinung haben – und sie auch lautstark proklamieren –, doch ich dachte niemals auf diese Weise. Für mich war ein Mensch ein Mensch, ein Mann ein Mann, eine Frau eine Frau – egal, welche Hautfarbe, Nationalität oder Herkunft sie haben mochten.

»Sieh’s mal so, Kleiner: Wenn du ihn nicht abgemurkst hättest, hätte er es mit dir getan. Der war nämlich hinter deinem Skalp her. Und hinter unseren.«

Will hatte natürlich recht. Ich hatte um Leben und Tod gekämpft, und schließlich waren es die Rothäute gewesen, die uns angegriffen hatten. Dennoch konnte ich seinen letzten Blick nicht vergessen. Der Indianer hatte mir so tief in die Augen geblickt, wissend, dass sein Leben zu Ende ging. Was hatte er in meinen Augen gelesen? Zu lesen gehofft? Gnade? Vergebung? Trost?

Ich hatte keinen Hass in seinem Gesicht gelesen. Auch keine Bestürzung oder Verzweiflung. Erst Jahre später begriff ich, dass es die große Erkenntnis gewesen war, die der Indianer, tödlich verwundet, in diesem Moment gewonnen hatte. Nämlich dass all die Geschichten und Tiraden, mit denen man ihn gegen die Weißen aufgehetzt hatte, nicht stimmten. Sie, die Indianer, waren nicht unbesiegbar. Der Mythos vom ›großen Krieger‹ war nur eine Illusion. Sie starben, wie die Weißen auch. Und wir hatten die besseren Waffen.

Das half mir an diesem Abend nicht. Immer wieder trank ich aus der Steingutflasche, bis der Nachthimmel über mir wirbelte und kreiste. Ich war kein bisschen müde. Immer wieder ließ ich den Moonshine-Whisky die Kehle hinunterbrennen, bis mein Körper nicht mehr konnte.

Ich hörte nicht mehr, wie Will und Jake die Nachtwache besprachen, irgendwie war ich weggetreten. Schließlich hörten die Sterne auf, mir vor den Augen zu wirbeln, und ich fiel in eine tiefe Schwärze.

*

Am nächsten Morgen erwachte ich mit einem gewaltigen Kater. Meine Muskeln schmerzten, mein Kopf dröhnte, als stünde ich in Bull Chaneys Hufschmiede und Bull Chaney selbst dengelte mit sieben Hämmern auf seinem Amboss herum.

Will schüttete mir einen Eimer eiskaltes Flusswasser ins Gesicht.

»Vorwärts, Kleiner, auf die Beine! Wir fahren!«

Von nun an war ich recht schweigsam, in mich gekehrt.

Ich meine nach wie vor, dass man nicht mit siebzehn beginnen sollte, Menschen umzubringen. Genau überlegt, gab es überhaupt kein Alter, in dem man damit beginnen sollte. Ja, man sollte überhaupt nie einen Menschen töten. Das belastet das Gewissen für den Rest des Lebens, und auch der Whisky hilft einem da nicht weiter.

Warum war es nur so schwer für die Menschen, in Frieden miteinander zu leben? Warum hatten uns diese Indianer an jenem Tag angegriffen? Warum hatten sie uns nicht einfach ziehen lassen?

Wir hatten nichts von ihnen gewollt, ihnen nichts getan. Dennoch hatten sie das Feuer auf uns eröffnet. Irgendein Indianer-Hokuspokus, eine seltsame archaische Denkweise und Mentalität, die wir vielleicht niemals völlig verstehen, trieb sie an, uns anzugreifen. Immer wieder hörten und lasen wir von Berichten, wie Indianer Weiße attackierten. Der Indianeragent in Pittula’s Grove war ermordet worden. Ein Major der US Army, der den Auftrag erhalten hatte, einen Friedensvertrag auszuhandeln, war mit dem Messer zuerst bedroht und dann verletzt worden. Nur allzu oft bestand die Verhandlungstaktik der Indianer aus Geschrei, Mord- und Kriegsdrohungen und wilden Gebärden.

Wenn man sich so aufführt, muss man sich nicht wundern, dass man aus allen Rohren unter Feuer genommen wird. So dachte ich damals, und so denke ich noch heute.

Dennoch – die Indianer waren auch Menschen. Wir hätten sie nicht auf so vielfältige Weise vertreiben, massakrieren und ihnen durch Abschlachten gewaltiger Büffelherden die Lebensgrundlage entziehen dürfen.

Doch genug von den Indianern; wir McNallys machten unsere Erfahrungen mit ihnen, danach setzten wir den Weg nach Süden fort, bis wir das Rio Grande Valley erreichten.

Hier gab es jede Menge freies Land.

Die Hänge links und rechts des Flussarms waren bewaldet und bewachsen, viele Flüsse und Bäche mündeten in den Rio Grande und machten ihn zu einem langen, wenn auch über lange Strecken nicht gerade gewaltigen Fluss. Er begann als Bächlein, das in Colorado, in den Rocky Mountains entsprang. Von seinen 3.034 Meilen bilden etwa zweitausend die Grenze zwischen den Vereinigten Staaten und Mexiko. Die Mexikaner nennen ihn Rio Bravo del Norte, was so viel heißt wie Wilder Fluss des Nordens, oder kurz: Rio Bravo. Wir Amerikaner nennen ihn schlicht Rio Grande, Großer Fluss. Er ist nach dem Mississippi-Missouri und dem Yukon der drittlängste Fluss des nordamerikanischen Kontinents

Das Rio Grande Valley war ein Glücksgriff für uns McNallys. Hier floss der Rio breit und sanft und nur knietief dahin. Keine Stromschnellen, kaum Bodenerosion. Das bedeutete, wir könnten ihn mit den Pferden überqueren, wenn wir das Bedürfnis hatten – was aber nur äußerst selten der Fall war. Wir könnten auch nach Mexiko hinüberspucken, wenn wir das wollten. Und wir könnten Wasser ableiten, um unsere Weiden und Futterstellen zu bewässern.

Denn wir hatten vor, die McNally-Ranch zu gründen und Rinderzucht zu betreiben. Saftiges Weideland und Wasserstellen waren dafür notwendig.

Als wir im Spätsommer 1870 ankamen, lebten noch keine zweitausend Menschen in der Gegend. Wir konnten das Land aussuchen, das wir besiedeln wollten. Da wir drei Brüder waren, standen uns dreimal 160 Morgen, also 480 Morgen Land zu.

Nachdem wir fündig geworden waren und ein Haus gebaut und die Grenzen abgeritten hatten, wollten wir irgendwann einmal nach Eagle Pass reiten, wo das zuständige Registeramt seinen Sitz hatte, um das Land auf unsere Namen eintragen zu lassen.

Doch Eagle Pass war über siebzig Meilen entfernt, und zuvor stießen wir auf einen Ort namens Alcala. Alcala lag viel näher als Eagle Pass, nur elf Meilen nordwestlich unserer Ranch; dort gab es Stores, eine Säge- und eine Getreidemühle, Lagerhallen und vier Saloons. Dort konnten wir all das beschaffen, was wir für die tägliche Arbeit benötigten.

Nur unser Land konnten wir dort nicht eintragen lassen.

Doch dort kauften wir bei einem Mann namens John Deveraux Rinder.

Deveraux war an die vierzig und von gepflegter Erscheinung. Er trug einen hellblonden Sichelbart und meist einen pflaumfarbenen Anzug. Neben seiner Tätigkeit als Rancher war er der Sheriff des Städtchens. Doch das Sheriffsamt übte er nur im Nebenberuf aus. Hauptsächlich kümmerte er sich um die Belange seiner großen Ranch, die weiter im Landinnern lag.

Ihm gehörten auch drei der hiesigen Saloons sowie ein Store.

John Deveraux war stets umgeben von drei Männern, die Acht gaben, dass ihm nichts zustieß. Er nannte sie »meine Deputys«, doch sie waren nichts anderes als Revolverhelden und seine persönlichen Leibwächter.

Denn John Deveraux hatte hier im Land einen miesen Ruf. Er hatte in seiner Anfangszeit viele Leute schamlos übers Ohr gehauen, sie regelrecht betrogen. Und so war er sehr reich geworden und hatte sich ein Imperium aufgebaut, in dem viele Menschen von ihm abhängig waren. Er fürchtete (vielleicht zu Recht), irgendwann einmal von jemandem aufs Korn genommen zu werden, weswegen er diese drei Burschen anheuerte, die auf ihn zu achten hatten.

Soviel ich weiß, waren diese Drei während des Kriegs ins Land gekommen. Man munkelte, dass sie desertiert waren und den Süden im Stich gelassen hatten. Genaues wusste jedoch keiner, und sie selbst sprachen nie darüber.

Als Siebzehnjähriger hatte ich nur wenig Menschenkenntnis, aber diese Burschen mochte ich von Anfang an nicht. Sie hatten einen stechenden Blick, bei dem es einem eiskalt über den Rücken lief. Sie waren ruppig und unhöflich, und sogar ältere Ladys ließen sie in den Straßenstaub treten, machten ihnen keinen Platz auf dem Plankengehsteig.

Jungen Frauen und Mädchen traten sie schamlos in den Weg und warfen ihnen Anzüglichkeiten und Flegeleien an den Kopf, bis diese mit hochroten Köpfen die Flucht ergriffen.

Es war eine Schweinerei, und der einzige, der ihnen hätte Einhalt gebieten können, war John Deveraux selbst. Doch dieser dachte gar nicht daran. Ihm kam das Klima, das diese drei Revolverschwinger erzeugten, gerade recht. So zementierte er seine Macht. Wenn sich niemand gegen die drei Revolvermänner behaupten konnte, dann konnte sich auch niemand gegen John Deveraux behaupten.

Das alles wussten wir nicht, als wir im Spätsommer 1870 ins Land kamen. Wir hatten die Bekanntschaft von Deveraux in einem seiner Saloons gemacht, und in einem Hinterzimmer hatte er uns zwanzig Rinder verkauft. Wir bezahlten, und er sicherte uns zu, sie kommende Woche von ein paar Cowboys auf unser Land treiben zu lassen.

Wir hielten ihn damals für einen guten und hilfsbereiten Nachbarn.

O, wie wir uns getäuscht hatten!

Denn in der nächsten Woche kamen keine Cowboys mit Rindern zu uns.

Am Wochenende ritten wir nach Alcala und suchten Deveraux, den wir beim Pokern in einem seiner Saloons fanden. Will sprach ihn auf die Rinder an und darauf, dass sie gemäß unserer Abmachung auf unser Land hätten getrieben werden sollen.

Deveraux stutzte.

»Ist das denn nicht geschehen?«, fragte er mit hochgezogener Augenbraue.

»Nein«, verkündete Will hart. Er war stinksauer, denn wir hatten das Vieh ja bereits bezahlt.

»Ich werde umgehend mit meinem Vormann reden«, versprach Deveraux. »Bestimmt hat er es nur vergessen. Wie viel Tiere waren es? Fünfzehn?«

»Zwanzig«, korrigierte Will.

»Na gut, meinetwegen zwanzig Tiere. Sobald ich auf der Ranch bin, gebe ich Anweisung, sie zu euch hinüberzutreiben. Ist das okay für euch Jungs? Jetzt lasst uns einen Whisky nehmen, er geht aufs Haus.«

Wir traten an die Theke, und der Barkeeper füllte vier Gläser. Und wir tranken tatsächlich auf das Wohl dieses Mannes, der uns wie ein gütiger Onkel erschien, und dessen Mannschaft einen Fehler gemacht hatte, denn Fehler passierten überall, und warum sollte ein solcher nicht auf Deverauxs Ranch geschehen sein?

Dann ließ er uns an der Theke stehen und ging zum Pokertisch zurück, wo einige gutgekleidete Männer auf ihn warteten. Vor ihnen allen häuften sich gewaltige Berge von Chips, und Will, Jake und ich staunten nur über so viel Geld. An jenem Abend lag mehr Geld auf dem Tisch, als wir alle drei zusammengenommen in unserem Leben gesehen hatten.

Es waren sehr reiche Männer, die dort spielten.

Und John Deveraux nahm seine Karten wieder auf und spielte weiter. Uns vergaß er dabei völlig. Denn was sind schon drei Burschen, die zwanzig Rinder gekauft hatten, wenn es um hunderttausend und mehr Dollar geht?

Wir ritten zu unserer Ranch zurück und warteten erneut.

Doch auch in der nächsten Woche kamen keine Rinder.

Niemand ließ sich blicken.

Jake raste vor Zorn. Er wollte in die Stadt sausen und es dem Gauner zeigen.

Will hielt ihn zurück.

»Das wirst du schön bleibenlassen. Wir haben das Vieh bezahlt, wir haben schließlich eine Quittung. Er muss es rausrücken. Sieh’s mal so: Solange die Tiere nicht hier sind, haben wir keine Arbeit damit. Lass sie sich auf Deverauxs Land die Mägen vollschlagen.«

Jake schüttelte den Kopf. »Wir haben das Vieh bezahlt, und ich will es hier haben!«

Ich pflichtete Jake bei, denn ich wollte endlich mit der Rancharbeit beginnen. Inzwischen hatten wir nämlich in Erwartung der Herde unseren mexikanischen Arbeiter eingestellt, Pepe Holguin. Zu viert hatten wir bis zum Umfallen geschuftet, hatten Dornen und Disteln entfernt, Gräben gezogen und das Land bewässert, sodass das Gras bald überall gut wachsen würde. Nun wollten Pepe und ich und auch Jake mit dem Bränden loslegen.

Deshalb brauchten wir unsere Rinder.

»Diesmal reiten wir zu Deverauxs Ranch«, bestimmte Will. »Wir reden mit dem Vormann. Er muss uns sagen, warum er niemand geschickt hat.«

Das erschien uns vernünftig, und so stiegen wir drei McNallys in die Sättel. Pepe blieb auf der Ranch zurück.

Es war schon Abend, als wir die Double D erreichten.

Wir ritten zum Bunkhouse und fragten nach dem Vormann.

Die Cowboys deuteten auf das hell erleuchtete Haupthaus und sagten, dass Lawrence Drewer dort drüben wohne, weil er der Verlobte von Deverauxs Schwester Lily wäre.

Wir stiefelten zum Ranchhaus hinüber, und während wir das taten, sammelten sich die Cowboys am Eingang des Bunkhouses. Mir fiel auf, dass einige von ihnen Gewehre trugen, andere hatten Colts umgeschnallt. Ich maß dieser Beobachtung keinerlei Bedeutung bei. Heute weiß ich, dass es sich bei einigen von ihnen um sogenannte ›Revolvercowboys‹ handelte, die dafür zu sorgen hatten, dass einer Ranch keine Gefahr drohte. Diese Leute schützten ein Rinderimperium vor Angriffen von außen, zum Beispiel durch Wilddiebe, Indianer oder – wie in unserem Fall – durch aufsässigen Nachbarn.

Nun, wir waren noch voller guter Dinge, als wir zum Haupthaus marschierten. Jake pfiff sogar ein Liedchen vor sich hin.

Noch bevor wir die Treppenstufen erreichten, öffnete sich die Tür und ein Mann trat heraus.

Er trug ein hellgelbes Hemd und graue Hosen, die in Reitstiefeln steckten. Er hatte ein geschwollen wirkendes Gesicht mit ausgeprägten Wangenknochen. Sein volles braunes Haar war mit Pomade nach hinten gekämmt. An manchen Stellen hatten sich Haarsträhnen selbstständig gemacht und zerstörten die frisierte Ordnung.

»Keinen Schritt weiter!«, dröhnte sein Bariton über den Ranchhof.

Wir blieben stehen.

»Wer seid ihr, was wollt ihr?«

Er war ein Mann, der es gewohnt war zu befehlen.

Will stellte uns namentlich vor und äußerte die Vermutung, es mit Lawrence Drewer zu tun zu haben. Als der Mann im gelben Hemd nickte, führte Will den Grund unseres Besuchs aus.

Doch Drewer schüttelte den Kopf.

»Von einem solchen Verkauf weiß ich nichts.«

Will zog die Quittung aus der Hemdtasche und wollte sie ihm hochreichen, doch Drewer wollte sie gar nicht erst sehen.

»Ohne dass John … äh, Mr Deveraux mich anweist, kann ich keine Rinder fortgeben«, sagte er. »Da nützt auch kein Fetzen Papier etwas.«

»Mister Drewer, wir haben die Rinder bereits bezahlt. Die Quittung bestätigt dies. Die Sache ist doch klar wie Wasser aus einer Bergquelle. Die Deveraux-Ranch schuldet uns zwanzig Rinder. Es wäre schön, wenn wir sie gleich mitnehmen könnten, denn wir wollen mit dem Bränden beginnen.«

Bei diesen Worten versteifte sich Lawrence Drewer.

»Von hier nimmt niemand Rinder mit!«, fuhr er Will an. »Wissen Sie, wie man hier mit Rinderdieben verfährt?«

»Hölle, nein«, entfuhr es Will. »Keiner möchte Ihr Vieh stehlen, Mr Drewer. Wie ich schon sagte, haben wir es gekauft und wollen es nun in Besitz nehmen.«

»Und wie ich schon sagte«, fuhr ihm Drewer über den Mund, »kann ich keine Rinder rausgeben ohne ausdrückliche Anweisung von Mr Deveraux. Sie sollten also die Sache mit ihm klären. Außerdem habe ich keine Zeit, mich mit dahergelaufenen Burschen lang und breit zu unterhalten. Am besten reitet ihr nach Alcala und klärt mit dem Boss ab, ob der Verkauf überhaupt gilt.«

»Können Sie denn keinen Boten schicken, der die nötige Anweisung von Mr Deveraux holt?«, fragte Will.

»Das fällt mir gerade noch ein«, versetzte Drewer. »Wir ersaufen hier in Arbeit, und ich schicke einen Mann nach Alcala rüber? Glaubt ihr Burschen denn, wir haben hier nichts zu tun? Jetzt hört mal genau zu, Jungs: Dies ist kein Krauterbetrieb. Wir sind eine große Ranch mit hunderttausend Rindern. Jeder Tag ist vollgespickt mit Arbeit. Wenn ihr etwas benötigt, müsst ihr selbst dafür sorgen. Wir haben jedenfalls keine Zeit für irgendeinen Unsinn.«

In Will brodelte es. Er steckte die Quittung zähneknirschend ein und wandte sich auf dem Absatz um. Erst jetzt sah auch er, dass die Männer vor dem Bunkhouse Waffen trugen.

»Wir verschwinden«, zischte er zwischen seinen zusammengebissenen Zahnreihen hervor.

Jake war auf Krawall gebürstet und wollte Lawrence Drewer irgendetwas an den Kopf schleudern. Ich spürte, wie es hinter seiner Stirn arbeitete. Doch schließlich wandte auch er sich ab und ging zu seinem Pferd zurück.

Ich folgte meinen Brüdern.

Dann saßen wir im Sattel und ritten vom Ranchhof.

»Die Burschen hier verstehen keinen Spaß«, sagte Will. »Die hätten uns glatt zusammengeschossen, wenn wir etwas versucht hätten. Wir holen uns die Tiere besser nicht auf eigene Faust. Hier schlafen die Cowboys mit Colts in den Händen.«

»Aber wir brauchen die Rinder«, sagte Jake. »Wir müssen die Sache mit Deveraux klären. Lass uns gleich nach Alcala hinüber reiten.«

»Meinetwegen«, brummte Will, und wir schlugen die Richtung ein.

Allein, der Ritt war vergebens. John Deveraux saß in einer Pokerrunde, in der es um Zehntausende von Dollars ging und konnte nicht gestört werden. Der Geschäftsführer des Saloons, in dem das Pokerspiel stattfand, sorgte dafür, dass wir nicht zu ihm vordringen konnten.

Wutentbrannt gingen wir in den einzigen Saloon, der nicht Deveraux gehörte, und besoffen uns maßlos.

Kurz nach Mitternacht erschienen wir nochmals in Deverauxs Saloon. Die Pokerrunde war beendet, und die Spieler – einschließlich Deveraux – hatten sich zurückgezogen. Da wir besoffen waren, warf man uns raus, und wir standen auf der dunklen Main Street.

»Reiten wir heim«, fauchte Will.

»Nein!«, weigerte sich Jake. »Ich hab’ jetzt die Schnauze voll. Ich bleib’ in der Stadt, bis ich zu Deveraux durchgedrungen bin. Gib mir die Quittung, Will. Ich kümmere mich darum. Ich komme auf die Ranch, sobald die Sache geklärt ist. Ihr könnt euch auf mich verlassen, Brüder.«

Will griff zu seiner Brusttasche, in welcher der Kaufbeleg steckte, doch dann zögerte er. »Du bist mir zu aufbrausend, Jake«, gab er zu bedenken. »Ich habe Angst, dass du irgendeine Dummheit machst. Du weißt nicht, wie man einem Mann wie Deveraux kommen muss.«

»Aber du weißt es ganz genau«, konterte Jake, »deswegen haben wir ja die zwanzig Rinder, oder? Ich denke, dass ich die Sache jetzt mal in die Hand nehmen sollte. Gib mir die Quittung, und dann reitet zur Ranch hinaus. Ich verhalte mich anständig, ich versprech’s, und sobald die Sache geklärt ist, komme ich nach.«

Will übergab ihm die Quittung nur widerwillig.

»Mach keinen Unsinn, Jake, hörst du?«

»Ja, ja, natürlich. Ich pass schon auf, Bruderherz.«

Das waren die letzten Worte, die wir von unserem Bruder Jake hörten.

Wir ritten fort und ließen ihn allein in der Stadt zurück.

Was dann passierte, traf uns wie ein Schock. Nachdem Jack zwei Tage nichts von sich hatte hören lassen, sandten wir Pepe in die Stadt um nachzusehen. Pepe kam mit der Leiche unseres Bruders zurück. Ich brüllte, bis Will aus dem Haus gestürzt kam. Auch er war kalkweiß wie eine Wand.

Wir wussten, wir hatten einen Fehler gemacht. Wir hätten Jake nicht allein in der Stadt zurücklassen dürfen. Wir hätten bei ihm bleiben, hätten die Sache gemeinsam klären müssen. Wenn Jake allein unterwegs war, machte er manchmal komische Sachen. Er besaß eine lose Zunge, und nur Wills Anwesenheit hatte ihm in der Vergangenheit einigen Verdruss erspart.

Wir nahmen ihn vom Pferd und legten ihn in unseren Ranchhof. Mehrere Kugeln hatten ihn in die Brust getroffen. Das Blut war schwarz angetrocknet. Mir standen die Tränen in den Augen und mir wurde speiübel. Ganz verschwommen sah ich, wie Will Jakes Taschen zu durchsuchen begann.

»Sie ist weg!«, stieß er hervor.

»Was? Was ist weg?«

»Die Quittung. Wer ihn getötet hat, hat sie genommen. Wir haben die Quittung verloren.«

»Jake ist tot«, schrie ich, »und alles, was dir Sorgen macht, ist eine Scheißquittung? Zur Hölle mit dir, Will!«

Will stand auf und baute sich in voller Größe vor mir auf. Ich las Schmerz in seinen Augen. Einen Augenblick lang dachte ich, er würde sich auf mich stürzen und mir die Faust ins Gesicht rammen. Doch dann wandte er sich an Pepe und sagte:

»Pepe, du musst uns alles erzählen. Was ist passiert? Was hast du in Erfahrung bringen können?«

Was Pepe uns mitteilte, ist schnell erzählt. Demnach hatte Jake am folgenden Vormittag versucht, zu Deveraux vorzudringen. Doch irgendwie schien Deveraux ihm auszuweichen. Er ließ sich verleugnen und gewährte Jake keinen Zutritt. Schließlich wurde es Jake zu bunt. Er stellte sich vor das Sheriff’s Office und begann in die Luft zu ballern.

Da Deveraux auch der Sheriff von Alcala war, glaubte er, ihn so herbeilocken zu können.

Es tauchten jedoch nur Deverauxs Revolverhelden auf, die mit Jake auf offener Straße einen Streit anfingen. Das Ende vom Lied war, dass sie Jake gnadenlos zusammenschossen. Zwei Männer, die das Töten zu ihrer Profession gemacht hatten, hatten sich unseren Bruder vorgenommen.

Jake hatte keine Chance gehabt.

Diese zwei Männer waren ihm haushoch überlegen. Und sie spielten ihre Überlegenheit erbarmungslos aus. Sie hatten, wie ich heute weiß, Freude am Töten.

Und als Jake tot war, ließen sie die Quittung verschwinden, sodass die leidige Sache mit den Rindern der McNally-Brüder aus der Welt war. (Das hatte zwar niemand gesehen oder bezeugt, aber so reimte ich mir das zusammen. Denn niemand anders hatte sich am Leichnam unseres Bruders zu schaffen gemacht, und die Quittung würde niemandem sonst etwas nützen.)

Man schaffte Jake in den Hof des Tischlers, der schon mal Maß genommen hatte und darauf wartete, einen Auftrag für einen Sarg zu bekommen. Doch stattdessen kam Pepe in die Stadt, ließ sich von den Leuten erzählen, was vorgefallen war, und nahm den Leichnam auf dem Pferd mit.

In mir brodelte es, als ich das alles hörte.

Ich wollte schon ins Haus stürmen, um mir den Revolvergurt umzuschnallen, als Will mir seine große Hand auf die Schulter legte.

»Ruhig, Zeke. Ganz ruhig. Du bleibst mit Pepe hier auf der Ranch. Es sind noch ein paar Dinge zu tun, damit wir mit den Rindern loslegen können. Ich reite. Ich werde mit Deveraux sprechen. Ich verlange eine Bestrafung der Mörder Jakes. Dem kann er sich nicht verschließen. Und er weiß, dass wir die zwanzig Rinder bezahlt haben. Es geht um lächerliche sechzig Dollar. Das ist nichts für Deveraux. Er kann uns die Rinder nicht vorenthalten. Auch ohne Quittung wird er sie mir geben. Ich verspreche es dir. Mein Wort drauf, Kleiner.«

Ich schnaubte Mord und Totschlag. Irgendwas von »Bestrafung der Mörder« und »Rinder ohne Quittung« wollte ich nicht hören. Alles in mir schrie, dass nicht die beiden Revolvermänner die wahren Mörder waren, sondern dass es John Deveraux selbst war. Ich war überzeugt, dass dieser Mann der Initiator hinter all dem war.

»Du mit deiner Scheißquittung und den Scheißrindern!«, schrie ich. »Glaubst du, das interessiert mich noch?«

Ich flippte völlig aus und brüllte minutenlang auf dem Ranchhof herum.

Irgendwann traf mich ein Huftritt mitten ins Gesicht, und ich fiel um.

Später wurde mir klar, dass es Will war, der mir einen Faustschlag aufs Kinn verpasst hatte, weil er mein Gebrüll nicht länger ertragen konnte. Er hatte mich ruhigstellen müssen, sonst hätte ich seiner Meinung nach irgendeine Dummheit gemacht.

Das alles ist nur zu verständlich. Wir drei McNally-Brüder hatten die Ranch aufgebaut, und nun war einer von uns tot. Ich kochte vor Wut und brauchte ein Ventil. Wenn John Deveraux in diesem Moment auf der Ranch gewesen wäre, hätte ich ihn blindwütig niedergeschossen, so geladen war ich.

Später am Nachmittag hatten wir Jake nahe der Zypresse begraben. Ich konnte immer noch nicht fassen, dass er tot war. Wir drei Brüder, das war etwas Festgefügtes; etwas, das nicht auseinanderbrechen konnte. So hatte ich zuvor stets gedacht. Nun waren wir doch auseinandergebrochen. Jake fehlte mir schmerzlich. Will war immer der ernste große Bruder, der Macher, der uns zeigte, wo es lang ging und wie man etwas machte. Jake hingegen war der Kumpel gewesen, mit dem ich herumalbern konnte und der mich hin und wieder auf die Schippe nahm, und ich ihn.

Alles vorbei.

Nun gab es nur noch Will und mich.

»Also gut, wann reiten wir?«, fragte ich noch an Jakes Grab.

Will sah mich entsetzt an.

»Du gar nicht«, versetzte er. »Ich reite allein.«

»Das wirst du nicht. Ich reite mit. Jake war auch mein Bruder.«

»Glaubst du, das habe ich vergessen? Nope, Zeke. Ich weiß, wie es in dir aussieht. Aber genau deswegen kannst du nicht mitkommen. Ich muss allein gehen. Du kannst mir vertrauen. Ich werde die Sache regeln.«

»Was mich betrifft, gibt es da nichts mehr zu regeln. Ich pfeife auf die Rinder. Ich will Deverauxs Kopf!«

Will verdrehte die Augen. »Lass mich nur machen. Du bleibst jedenfalls hier. Pepe, pass gut auf den Kleinen auf, damit er keinen Unsinn macht.«

»Das werde ich«, sagte Pepe gequält grinsend.

Mit Wut im Bauch sah ich zu, wie Will seine Stute sattelte. Er steckte die Winch ins Scabbard, rückte seinen Hut zurecht und stieg auf.

Damned, tatenlos musste ich zusehen, wie er fortritt.

Pepe hatte sich eine ausgeklügelte Taktik überlegt, wie er auf mich ›aufpassen‹ wollte. Er gab mir Tequila zu trinken, und zwar so viel, dass ich für den Rest des Tages beschäftigt war. Als ich in meine Kammer schwankte, drehte sich alles vor meinen Augen. Die ganze Einrichtung hüpfte auf und ab. Ich konnte kein vernünftiges Wort mehr hervorbringen.

Nun, Teufel, Pepe hatte mich total abgefüllt.

Vielleicht war es richtig von ihm, das zu tun. Aber vielleicht war es der größte Fehler, dass Will allein nach Alcala geritten war.

Denn auch er kam nicht mehr zurück.

*

Am nächsten Morgen sah ich aus dem Küchenfenster, wie ein Pritschenwagen in unseren Hof einfuhr. Matthew Hoffman, ein Farmer aus der Nachbarschaft, saß auf dem Bock, neben ihm seine fünfzehnjährige Tochter Shelly. Mein Magen krampfte sich zusammen, als ich Wills Stute hinten am Wagen angebunden sah.

Ich brüllte nach Pepe und stürzte aus dem Haus.

Die Gesichter der Hoffmans waren kalkweiß. Shelly hatte gerötete Augen. Sie hatte geweint.

»Was ist los, Matt?«, rief ich, lange bevor ich ihn erreicht hatte.

»Mein Gott, Zeke«, krächzte er, »es tut mir leid. Es tut mir so leid.«

Da fiel mein Blick über die schmale Seitenwand des Pritschenwagens.

Ich wusste es!

Ich wusste es!

Verdammt noch mal, ich hatte genau gewusst, dass es ein Fehler war, allein zu reiten! Aber auf mich hatte Will ja partout nicht hören wollen. Was fiel diesem verdammen Kerl ein, mich mutterseelenallein auf dieser Welt zurückzulassen!?

»Drüben bei der Zypresse«, sagte ich dünn, »haben wir gestern Jake begraben. Jetzt muss ich Will neben ihm zur letzten Ruhe betten.«

Hoffmans Blick fiel auf den kleinen Erdhügel, der deutlich als Grab zu erkennen war. Ich bildete mir ein, dass ihm, als er das sah, ein Frösteln über den Rücken lief.

»Würdest du ihn bitte rüberfahren?«, fragte ich. Ich fühlte mich nicht imstande, Will dorthin zu schaffen. Sämtliche Kräfte waren aus meinem Körper gewichen. Ich war zu keiner Regung fähig.

»Aber ja, Zeke. Wir helfen dir. Ist doch klar. Wir sind Nachbarn. Auf uns kannst du dich verlassen. Mein Gott, was ist denn nur passiert? Deine beiden Brüder … wie kam das bloß?«

So sprach er noch eine Weile weiter; ich bekam nichts mit, beantwortete keine seiner Fragen. Wahrscheinlich wollte er nur etwas sagen, damit keine lastende Stille zwischen uns herrschte. Er lenkte seinen Pritschenwagen zur Zypresse hinüber, und ich sah, wie er die Bretter der Seitenwand entfernte.

Will hatte wie Jake Einschusslöcher in der Brust. Sein Gesicht war eingefallen und bleich, die Fingerspitzen waren bläulich angelaufen. Wills Mund stand weit offen, sein Unterkiefer war nach unten gesunken – ein Bild des Grauens. Er war ganz starr, als Pepe und Matt ihn auf den Boden legten.

Pepe schlug mit dem Pickel den Boden auf, Matt Hoffman schaufelte das Erdreich heraus. Ich war nicht fähig mitzuarbeiten, mein ganzer Körper war wie betäubt. Shelly Hoffman, das pickelige kleine Mädchen, stand neben mir; Tränen liefen ihr übers Gesicht. Wahrscheinlich animierte mein Weinen sie.

Matt Hoffman war ein gläubiger Mann. Auswendig rezitierte er einen Text aus der Bibel. Ihm verdanke ich es, dass Will einigermaßen würdevoll unter die Erde gekommen ist. Ich selbst waäre nicht dazu in der Lage gewesen.

Dann befand ich mich in meiner Kammer – ich wusste nicht, wie ich dorthin gekommen war. Ich riss den Coltgurt vom Haken und schnallte ihn um.

Als ich den Raum verlassen wollte, stand Pepe in der Tür.

»Geh mir aus dem Weg!«, herrschte ich ihn an.

»Das solltest du nicht tun, Zeke«, sagte er. Er war kleiner und schmächtiger als ich. In diesem Moment brodelnder Wut und Rachsucht musste ich sehr bedrohlich auf ihn gewirkt haben. Doch er wich keinen Zoll von seinem Platz zurück, versperrte mir entschlossen den Durchgang.

»Ich schlage dich nieder, wenn du mir nicht aus dem Weg gehst!«, drohte ich.

»Zeke, du wirst es bereuen, wenn du jetzt in die Stadt gehst.«

»Was ich bereue und was nicht – was geht’s dich an? Du bist nur ein verdammter Handlanger, ein Greaser, ein Nichts. Verschwinde meinetwegen über den Rio zurück nach Mexiko.«

»Zeke«, sagte er ruhig und eindringlich. »Du weißt nicht, was du sagst. Alles, worum ich dich bitte, ist, dass du wartest, bis deine blinde Wut verraucht ist und du wieder klar denken kannst.«

Ich hatte ihn schlimm beleidigt – was ich später bitterlich bereute –, aber er nahm es mir in dem Moment nicht übel. Vielmehr versuchte er weiterhin, mich mit Vernunft zu erreichen.

Aber wissen Sie, mit der Vernunft ist das so eine Sache, wenn der Zorn in einem brodelt. Sie erreicht einen einfach nicht.

Ich ballte die Faust und schlug zu.

Pepe wich im letzten Moment aus. Er war zwar schmächtig, aber er war auch wieselflink. Ich erwischte ihn nicht. Meine Faust krachte gegen den Türrahmen.

Ich schrie auf. Aber wenigstens war der Durchgang jetzt frei. Ich lief sofort hindurch und stürmte durch den großen Wohnraum. Draußen band ich Wills Pferd vom Hitchrack ab, wo Matt Hoffman es angeleint hatte.

Als ich aufstieg, hörte ich, wie Pepe aus dem Haus gestürmt kam.

»Zeke!«, rief er. »Das solltest du wirklich nicht tun.«

»Dieser Schweinehund hat meine Brüder ermorden lassen. Jetzt hole ich mir seinen Kopf!«

»Das wirst du nicht schaffen, Zeke.«

Dass er andauernd und bei jedem Satz meinen Vornamen verwandte, ging mir langsam auf die Nerven. Als ob er damit irgendetwas würde erreichen können.

»So, werde ich nicht?«, rief ich. Meine Rechte stieß nach unten und kam mit dem Navy Colt wieder hoch, dann blitzte und knallte es auch schon. Die Kugel fuhr in das alte Hufeisen, das Will über der Eingangstür zur Dekoration aufgehängt hatte. Es gab ein metallisches Bing! und die Kugel sauste als Querschläger sonstwohin.

Ich wollte Pepe damit zeigen, wie gut ich inzwischen schießen konnte. Ich glaubte, es mit Deverauxs Revolvermännern aufnehmen zu können. Und ganz gewiss würde ich auch mit ihm fertig werden, wenn ich ihm nur endlich gegenüberstand.

Ich riss die Stute herum und schlug ihr die Hacken in die Weichen. Die Braune wieherte schrill auf, machte einen Satz und preschte los.

Pepe lief hinter mir her und schrie:

»Du meinst, das genügt, um mit diesen Mördern fertig zu werden? Du bist zu jung um zu begreifen, dass sie nur auf so eine Gelegenheit warten, Zeke. Bleib hier! Komm zurück! Sie bringen dich genauso um, wie sie deine Brüder umbrachten. Diese Männer sind gnadenlose Mörder. Komm zurück und lass uns etwas anderes überlegen. Gewiss fällt uns noch etwas anderes ein. Du kannst nicht allein gegen …«

Dann war ich zu weit weg, ich hörte ihn nicht mehr.

Seine letzten Worte waren wirkungslos an mir abgeprallt. Ich spürte nur noch eine große Betäubung in mir – und diesen lodernden Hass.

Wäre alles anders gekommen, wenn ich an diesem Tag auf Pepe gehört hätte?

Ich weiß es nicht.

Vielleicht war ich wirklich zu jung.

Zu dumm.

Zu unerfahren.

Jedenfalls trieb ich die Stute erbarmungslos nach Alcala hinüber, während in meinem Kopf donnernd laut die Totenglocken läuteten.

*

Vor seinem größten und schönsten Saloon – derjenige, den Deveraux für seine ausufernden Pokerpartien benutzte – sprang ich mitten auf der Straße aus dem Sattel und begann in die Luft zu schießen. Seiner Fassade verpasste ich ein paar neue Löcher und brüllte:

»Das Spiel ist aus, Deveraux! Komm aus deinem Loch und stell’ dich. Du hast meine Brüder umbringen lassen – jetzt bekommst du die Quittung dafür.«

Ein paar Gesichter erschienen an den Fensterscheiben und glotzen. Ich sah, wie die Leute sich Dinge zuriefen, verstand aber nichts. Inzwischen munitionierte ich in aller Seelenruhe meinen Colt auf.

Ich wartete.

Dabei sah ich mich ein wenig um. Ein paar Leute waren auf der Straße gewesen und hatten gearbeitet. Diese hatten sich schleunigst verkrümelt.

In der Fassade des Hotels wurde ein Fenster nach oben geschoben und ein Oberkörper zwängte sich durch die kleine Luke heraus. Es war jener Lawrence Drewer, der Vormann von Deverauxs Ranch. Wahrscheinlich hatte er mit seinem Boss irgendeine Sache zu klären gehabt und war deshalb in die Stadt gekommen, auch um hier zu übernachten.

»Ach, verschwinde doch, du dummer grüner Junge!«, brüllte Drewer. »Geh’ nach Hause, solange du noch laufen kannst!«

Unten aus der Tür kam eine blonde junge Frau herausgelaufen. Sie baute sich am Rande des Stepwalks auf und blickte ungeniert zu mir herüber. Dabei trug sie jenes gewaltige Selbstbewusstsein zur Schau, das nur sehr reichen, sehr mächtigen Personen zu eigen ist. Ich wusste plötzlich, dass ich es mit Lily Deveraux zu tun hatte, John Deverauxs Schwester.

Sie war verteufelt schön. Langes blondes Haar, kornblumenblaue Augen, eine Gesichtsform wie ein Engel und eine Figur, die einem Mann das Herz höher schlagen ließ – Drewer machte mit ihr einen tollen Fang, das wurde mir in diesem Moment klar. Meine Gedanken waren plötzlich mit anderen Dingen beschäftigt. Würde sie mit Drewer hier die Nacht verbringen? Oder war sie eine anständige Frau, die sich bis zur Hochzeitsnacht aufsparte?

Doch dann bemerkte ich den grausamen Zug, der ihre Augen umgab.

Und da wusste ich, dass sie ganz und gar nicht damit einverstanden war, was ich hier abzog.

Ich riss mich von ihr los, um mich wieder um meine Angelegenheit kümmern zu können. Diese Sache musste zu Ende gebracht werden. Was diese Frau dachte und meinte, war unwichtig. Dennoch hatten mich diese Gedanken einen Moment von meinem Ziel abgelenkt.

Ich wandte ich mich dem Green Horse Saloon zu.

Meine Worte waren eine öffentliche Beleidigung gewesen. Natürlich dachte ich, dass Deveraux solch eine Herausforderung annehmen würde.

Wenn er nicht vor der ganzen Stadt das Gesicht verlieren wollte, musste er sie annehmen.

Doch dann kam alles anders, als ich es mir ausgemalt hatte.

Plötzlich war ich eingekeilt zwischen Deverauxs

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