Paul Hambruch

Südseemärchen

Aus Australien, Neu Guinea, Fidji, Karolinen, Samoa, Tonga, Hawaii, Neuseeland u.a.

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Impressum neobooks

Kapitel 1

Aus Australien / Neu-Guinea / Fidji / Karolinen /
Samoa / Tonga / Hawaii / Neu-Seeland u.a.

Ein Gau-Häuptling von Fidji
Herrn und Frau Prof. Dr. G. Thilenius zugeeignet

Einleitung
Das Märchen ist ein unentbehrlicher Helfer, der
tief in die Dichtung und in das geistige, religiöse
und sittliche Werden der Menschheit hineinleuchtet.
v o n d e r L e y e n
Seitdem das Deutsche Reich sich in der Südsee seinen
Kolonialbesitz gründete und ihn in den letzten fünfzehn
Jahren ausbaute und festigte, hat sich auch die
Allgemeinheit immer mehr den Inseln und Menschen
dort unten zugewendet. Die von dort hergeholten Landesprodukte
gehörten bald zu den unentbehrlichen
Dingen für unseres Leibes Notdurft und Nahrung und
steigerten das wachgerufene Interesse; und das vermehrte
sich noch durch Werke, die eine Kenntnis von
Land und Leuten vermittelten, und durch Museen, die
dem Beschauer die Schätze der stofflichen Kultur der
Südsee-Eingeborenen vor Augen führten. Doch der
größte Teil der geistigen Kultur blieb uns verschlossen
oder verborgen. Nur wenige, die von Berufs
wegen solchen Dingen sich zu widmen haben, lernten
etwas von diesem eigensten, besten Besitz der Eingeborenen
kennen, konnten in die Geheimnisse ihrer Literatur
eindringen und sie würdigen.
Literatur? Haben denn die »Wilden«, wie sie von
uns Kulturmenschen in überhebendem Sinn und Ton
so gern bezeichnet werden, haben die überhaupt eine
Literatur? Wir wissen doch, daß sie weder lesen noch
schreiben können, und wenn sie es jetzt verstehen, hat
man es sie doch in Missions- und Regierungsschulen
gelehrt. Der Einwurf ist berechtigt; allerdings haben
die Wilden keine Literatur in unserem Sinne, die littera
fehlt. Aber man darf nicht vergessen, daß dort, wo
diese Künste unbekannt sind und nicht gepflegt werden,
etwas anderes um so lebendiger wirkt, das gesprochene
Wort, und daß eine ausgezeichnete Schulung
des G e d ä c h t n i s s e s ihm zu Hilfe kommt.
Erzählungen liebt der Eingeborene sehr; mitteilsam
ist er, allerdings nicht immer gerade dem Europäer
gegenüber; und reich ist sein Schatz an Liedern,
Sagen, Mythen, Märchen, Schnurren usw. Und ihr
Bestand wird ungeschwächt erhalten, wo gerade
Lesen und Schreiben, und damit Kultur, nicht hindringen.
M ü n d l i c h von Geschlecht zu Geschlecht
wird die Sage übermittelt und bewahrt; dort wo
Schreiben und Lesen nahezu Allgemeingut geworden
sind, fördert man die Schulung des Gedächtnisses
nicht mehr. Und das Alte, die schönen Denkmäler der
Eingeborenen-Literatur, verschwindet schnell und für
immer; was sich erhält, bekommt den Mantel der Kultur
umgehängt und ist dann in dieser Verunstaltung
selten wieder zu erkennen1.
Systematische F o r s c h u n g e n zur Ergründung
und Sammlung der Eingeborenen-Literatur in der
Südsee sind bisher sehr wenige unternommen worden.
Die größte ist die von S i r G e o r g e G r e y in
N e u - S e e l a n d angelegte Sammlung der dort lebendigen
Mythen und Sagen; in A u s t r a l i e n sammelten
H o w i t t , S p e n c e r , G i l l e n und Frau
L a n g l o h - P a r k e r ; die ersten Sagen aus der Südsee
überhaupt wurden von C h a m i s s o herausgebracht,
der in seiner »Reise um die Welt« einiges aus
den Karolinen mitteilt; nach ihm beschäftigten sich
keine deutschen Forscher mehr mit diesen Dingen,
K u b a r y ausgenommen, der manche Geschichten
aus P a l a u niederschrieb. Erst in den letzten Jahren
traten Deutsche wiederum mit größeren und wertvolleren
Sammlungen auf den Plan: K r ä m e r und
S i e r i c h sammelten in S a m o a , P . M e i e r im
B i s m a r c k a r c h i p e l , P . E r d l a n d auf den
M a r s h a l l - I n s e l n , T h u r n w a l d auf den
S a l o m o n e n usw. Die ausgesandten Expeditionen
zur Erforschung der landes- und volkskundlichen Verhältnisse
in der Südsee legten ein Hauptgewicht auf
das sichere Einbringen einer reichen Sagen- und Märchenernte.
Deutsche und Engländer wetteiferten hier
miteinander und trugen große Schätze zusammen, die
erst zu einem kleinen Teil veröffentlicht sind. Das gilt
auch von den Sammlungen, welche die M i s s i o -
n e n aller Zungen anlegten; früher waren sie der Eingeborenen-
Literatur gegenüber abhold, heute zeigen
sie ihr ein freundliches Gesicht und haben ein großes
wertvolles Material aus allen Gebieten der Südsee
aufgebracht. Alles in allem mögen heute ungefähr
zweitausend Literaturdenkmäler Ozeaniens und Australiens
bekannt sein; leider sind sie arg verstreut in
den verschiedensten Werken und Zeitschriften, um
welche die Allgemeinheit sich wenig kümmert, so daß
ihre Kenntnis, damit auch ihre Eigenart und Schönheit,
bisher fremd blieb.
Die genannten Sammlungen waren nur möglich,
weil ihre Verfasser sich eingehend mit der S p r a -
c h e der Eingeborenen befaßten. Sie erlernten, studierten
sie, schufen sich nicht allein die rein sprachlichen,
sondern auch die gedanklichen Übersetzungen,
erschlossen sich damit den Weg zum Herzen der
Leute und gewannen ihr Vertrauen. Sollen Erfolge erreicht
werden, so müssen die Eingeborenen im Weißen
nicht ein Wunderwesen sehen, sondern ihn als
Menschen erfassen lernen; und derselbe Gedanke,
dasselbe Bestreben muß den Weißen ebenfalls beherrschen,
dann kommt man sich einander näher. Ist aber
das angeborene Mißtrauen der Eingeborenen als hinderlichste
Schranke niedergelegt, so fließen die Quellen
reich und unerschöpflich. Die ganze Frage der
Märchensammlung wird damit sehr oft zur reinen
Frage nach der Zeit, die für die Sammlung und Niederschrift
der Geschichten der Eingeborenen zur Verfügung
steht. Von Reisenden, die zufällig ein solches
Gebiet berühren, ist daher nicht viel zu erwarten; der
Ethnologe, dem die Leitlinien im Leben und Denken
der Eingeborenen vertrauter sind, wird eher und leichter
brauchbares Material einheimsen, dessen Güte und
Wert wachsen, je länger er sich in einem bestimmten
Gebiet aufhalten kann. Das beste und schönste Material
ist von den Missionaren zu erwarten, die gerade
über die Zeit als wertvolles Hilfsmittel unbeschränkt
verfügen. Was sie bis jetzt leisteten, berechtigt zu den
schönsten Hoffnungen.
W i e s a m m e l t m a n u n t e r E i n g e b o -
r e n e n M ä r c h e n ? Erfahrungen habe ich nur aus
den Karolinen und mit meinen melanesischen Begleitern.
Obschon allemal die Art des Sammelgebietes in
Betracht kommt – unter den lebensfreudigen, munteren
Mikronesiern und Polynesiern geht diese Arbeit
viel leichter und angenehmer vonstatten als unter den
verschlossenen, schwerfälligeren, mißtrauischen Melanesiern
und Australiern –, dürfen die Grundzüge der
Sammelweise in den drei Gebieten dieselben sein.
Man wird wohl die Beobachtungen unter Würdigung
der jedesmaligen besonderen Umstände verallgemeinern
dürfen, die ich machte, als ich in ungefähr dreiviertel
Jahren rund fünfhundert Sagen, Märchen, Lie-
der usw. niederschrieb.
Die spärlichen Mitteilungen C h a m i s s o s bildeten
den Ausgangspunkt. Leider sind sie mit den religiösen
Anschauungen der Eingeborenen verknüpft;
und danach zu fragen, ist eine heikle Sache, die meist
auf beiden Seiten große Unbefriedigung hervorruft.
Gelegentliche Nebenfragen, neue Namen, weitere Erkundigungen
führten jedoch weiter und bald auf den
Weg, den man mit den Eingeborenen wandern wollte.
Der Anreiz und die Lockung, welche in den vielen
neuen, unbekannten und doch so begehrten Dingen
stecken, die der Weiße für den Eingeborenen mitbringt,
kleine Geschenke an Geld, Tabak, Pfeifen,
Zündhölzer, Bonbons, Angelhaken, Messer u.a. öffnen
ihnen den Mund. Allerdings muß man im Beginn
sicher damit rechnen, allerlei Lügen aufgetischt zu bekommen.
Durch Kontrollfragen und das Beobachten
des Gebärden- und des Mienenspiels des Erzählers
kommt man aber bald dazu, dem wahren und echten
Kern einer Erzählung näher zu rücken. Man unterbreche
jedoch den Eingeborenen nicht, man lasse ihn berichten,
was er weiß. Fragen ermüden, langweilen ihn,
wecken sein Mißtrauen; am Schluß der Erzählung
kann man meist die Lücken ergänzen oder bekommt
die Leute nachgewiesen, welche darüber nähere Auskunft
und Ergänzungen erteilen können. Die Pfeife
des Erzählers muß dauernd in Brand gehalten werden,
kleine Erfrischungen, Bonbons u.a. helfen über unvermeidliche
Pausen hinweg und lassen für den Erzähler
das Gefühl der Langeweile weniger aufkommen. Aus
sich selber heraus ist kein Eingeborener mitteilungsfroh,
alles muß sozusagen aus ihm herausgepumpt
werden. Nur selten begegnet man Leuten, die mit
einem heiligen Interesse an der Sache selbst, freiwillig
ihr Wissen von sich geben. Weniger eine Hochschätzung
des Weißen, der sich mit einemmal dieser eigensten
Dinge der Eingeborenen annimmt, schließt ihm
den Mund; vielmehr ist es eine abergläubische Furcht,
durch die Mitteilung einer Geschichte, welche nicht
als Geheimnis angesehen und betrachtet wird, den
Zorn oder das Mißfallen der Geister und Dämonen
auf sich herabzuladen, so daß der Erzähler von Mißgeschick,
Krankheit und Tod betroffen wird. Auf Ponape
stand mir so während der letzten Zeit meiner
Anwesenheit der Tod eines meiner Hauptgewährsleute,
des Nanaua en Tolakap, bei der Märchensammlung
sehr hinderlich im Wege, denn die Eingeborenen
schrieben ihn ohne weiteres seinen Mitteilungen zu,
die, durch meine Geschenke herausgefordert, von den
Geistern nicht gebilligt waren.
Teilt der Eingeborene sein Wissen, seine Geschichten
mit Vorbedacht mit, so will er allein sein; seine
Landsleute dürfen nicht zuhören; und bei Kontrollfragen
muß man sich anderen gegenüber hüten, nicht
etwa den Namen des Erzählers zu verlautbaren.
Lauscht man jedoch abends ihren Erzählungen im
großen Männer- oder Versammlungshause – dann erzählt
man sich am liebsten –, so sind solche Vorsichten
unnötig. In der Allgemeinheit schwindet die
Scheu, der gute Erzähler wird geschätzt, und fremde
Ohren dürfen ruhig zuhören. Doch nicht jeder Eingeborene
kann erzählen; viele, die ich befragte, lehnten
ab und antworteten, sie wüßten nichts, wiesen mir
alsdann jedoch stets einen Gewährsmann nach oder
holten ihn herbei. Ich machte dabei die Erfahrung,
daß Sagen und Märchen wohl ziemlich allen dem Inhalt
nach bekannt waren – damit gewann man die
Stichworte –, regelrecht erzählen konnten sie nur wenige,
gelegentlich nur ein einziger. Bruchstücke der
»Geschichte von Jat und Jol« (Nr. 43) erhielt ich auf
den verschiedensten Inseln der Karolinen; die ganze
Schachtelerzählung wurde mir aber nur an einer einzigen
Stelle, auf Elato, mitgeteilt. Diese Beobachtung
machte ich immer und immer wieder; neben der
Sprachkenntnis ist also ein erfolgreiches Suchen nach
den rechten Märchenbewahrern nötig, von denen einzelne
unter Umständen nur zwei bis drei Erzählungen
wirklich kennen, wissen und auch mitteilen können.
Die Darstellung selbst läßt bald erkennen, ob der Betreffende
den Stoff tatsächlich beherrscht oder ihn nur
vom Hörensagen kennt; manche, die ihre Aufgabe
ernst nahmen, teilten mir mit, sie kennten die Geschichte
wohl, doch wollten sie sich nochmals gründlich
erkundigen, um sie mir dann zu erzählen. Die
meisten kamen auch wieder, Tage verstrichen oft, und
berichteten so gut sie es konnten; fragte man nach
ihren Quellen, so stellte sich allgemein heraus, daß
die alten Frauen die eigentlichen Bewahrerinnen der
Traditionen, Sagen, Märchen und Legenden sind. Sie
hüten diesen Schatz, geben ihn aber selten an den
Weißen direkt ab, sondern nur stückweise und auf
dem eben geschilderten Umwege. Schon als kleine
Kinder werden die Mädchen mit diesen Schätzen vertraut
gemacht; unermüdlich, immer wieder müssen sie
die ihnen erzählten Geschichten usw. den Frauen,
ihren Lehrmeisterinnen, wieder und wieder erzählen,
um ihrerseits später selber als Frauen ihrem Nachwuchs
die Erzählungen in derselben Weise zu übermitteln.
Diese mündliche Lebenderhaltung des Sagenund
Märchenschatzes hat die weitgehendste Bedeutung.
Die Erzählweise ist erstarrt; vergleiche ich
meine Niederschriften mit denen von C h a m i s s o
vor hundert Jahren niedergelegten, so weichen beide
Darstellungen nicht im geringsten voneinander ab.
Das mag noch seine zweite Ursache haben: was man
erzählt bekommt, sind vielfach die Inhaltsangaben
großer Epen, die von den Einzelnen auswendig gelernt
werden müssen, an denen nichts verdreht oder
gedeutelt wird, die in der alten Form auf Kind und
Kindeskinder vererbt werden.
Und doch (s. Nr. 34) πα′ ντα ρ‘ει˜, nichts steht still;
die Völker der Südsee sind produktiv, sie sind es,
oder waren es wenigstens, bis unsere Kultur wie ein
Mehltau über sie fiel.
Aus der Fülle dieser größtenteils bei uns ungekannten
Eingeborenen-Literatur ordnen sich die in diesem
Bändchen mitgeteilten Stücke zu einem bescheidenen
Kränzchen. Es paßt sich dem Raum an; und die
A u s w a h l wurde so getroffen, daß wir ihm gegenüber
unsere eigene Empfindungs- und Denkweise
nicht allzusehr um- und neu einzustellen brauchen.
Die primitiven Erzählstücke kommen zuerst; die größeren,
fast novellenartigen Geschichten der Polynesier
(siehe Nr. 73) bilden den Schluß. Es sind die Stücke
ausgesucht, welche die Eingeborenen sich am liebsten
erzählen, so daß hier gewissermaßen die Lieblingskinder
der Eingeborenen-Muse vorgestellt werden. Ich
legte dabei besonderen Wert darauf, möglichst den
Stoff herauszusuchen und zu bringen, für den die Eingeborenen-
Texte vorliegen (s. Inhaltsverzeichnis), um
eine Nachprüfung zu ermöglichen, und mich bei der
hier nicht zu umgehenden freien Übertragung doch
auf das gewissenhafteste an diese Urtexte zu halten
und ihnen gerecht zu werden.
Nur eins vermag ich nicht mitzuteilen und dem
Leser nahe zu bringen; die Art und Weise, wie der
Eingeborene erzählt. Das muß man selber erleben.
Ein Märchen wird nicht allein mit dem Munde erzählt
und spricht uns nur in Worten an; damit ist unbedingt
noch das Mienen-, Gebärden- und Gestenspiel des Erzählers
verbunden. Beides gehört zusammen und vermittelt
erst den rechten Eindruck, den man erzielen
will. Dies stumme Spiel paßt sich dem Inhalt des Erzählten
an – bei den regsameren Mikro- und Polynesiern
ist es von Natur schon lebhaft, aber auch die Gesichter
der anscheinend stumpferen Australier, und
Melanesier beleben sich, wenn sie eine Geschichte erzählen.
Da spricht ihr ganzer Körper, und andächtig,
gespannt lauschen die Zuhörer – ihr Gesichtsausdruck
gibt den anzulegenden Maßstab ebenfalls für unsere
Kritik ab. Man erzählt behaglich und breit, nebensächliche
Dinge werden in beinahe ermüdenden Einzelheiten
geschildert, kleine Scherze (s.S. 118) und
Wortspiele eingeflochten. Manche Erzählungen
nimmt man als einen selbstverständlichen Bericht entgegen,
andere, die mehr das Fremdartige, Ungewohnte,
Übersinnliche darstellen und erklären, nimmt man
halb erstaunt, halb verwundert und gelegentlich auch
verschämt auf. Beifallsbezeugungen kennt man nicht;
der Erzähler wird in der Aufmerksamkeit seiner Zuhörer
belohnt; gefällt etwas einmal ganz besonders, so
äußert man sein Wohlbehagen, wie man es nach
einem wohltuenden reichlichen Mahl gewohnt ist,
durch wiederholtes und kräftiges Rülpsen. Soviel von
den Menschen selbst. Die Liebenswürdigkeit und das
besondere Entgegenkommen des Herrn Verlegers erspart
mir ihre Beschreibung; die beigegebenen Tafeln
sprechen für sich selbst und sagen dem Leser, wie er
sich Erzähler, Zuhörer und die in den Geschichten
handelnden Personen vorzustellen hat.
Die »Märchen der Weltliteratur« wollen in den
Bänden, die sich den Naturvölkern widmen, zu den
A n f ä n g e n d e s M ä r c h e n s zurückführen. Die
nachfolgende Auswahl soll damit den Anfang machen.
Wenn man gleichzeitig den Zustand der stofflichen
Kultur ihrer Verfasser und auch ihrer heutigen
Erzähler berücksichtigt, so ist sie gewissermaßen eine
Auswahl aus »Steinzeitdichtungen«. Wohl harrt der
so arg verstreute Stoff noch seiner systematischen Behandlung,
aber bei dem konservativen Sinn der Eingeborenen
und der für sie einzig möglichen Art der Lebenderhaltung
ihrer Dichtungen von Mund zu Mund,
läßt sich der Gedanke schwerlich zurückweisen, daß
man es im Grunde bei den meisten in diesem Bändchen
vorgelegten Dichtungen mit sehr alten Mythen,
Legenden und Märchen zu tun hat. Für die völkerpsychologischen
Erkenntnisse werden sie mit dem vielen
hier nicht zu veröffentlichenden Stoff einmal eine reiche
Fundgrube bilden. Sie werden auch, da die Ge-
genwart, in der sie gesammelt wurden, wenig oder gar
nicht verschieden ist von der Zeit, in der sie entstanden,
uns Fingerzeige geben, in welchen Bahnen sich
die dichterischen Gedanken unserer eigenen Altvorderen
in grauer Urzeit bewegten. Das dürfte niemand
schwer werden, der sich nach einer eingehenden Lesung
dieser Auswahl in die G r i m m s c h e n M ä r -
c h e n der Sammlung oder die G r i e c h i s c h e n
M ä r c h e n von H a u s r a t h und M a r x vertieft.
Wir »Kulturmenschen«, die von den einfachsten, natürlichsten
Lebensbedingungen losgelöst sind, können
uns dann beim Lesen dieser und der genannten Erzählungen
leichter in eine für uns längst vergangene
Denkweise versetzen, sie nachempfinden; wir werden
dabei in die einfachsten Lebensverhältnisse zurückversetzt;
den überlegenden und erklärenden Verstand
ausschaltend, kann unsere Seele die alten Heimlichkeiten
wieder aufsuchen und die Geheimnisse der
Natur in ihrer ganzen Schönheit, Ursprünglichkeit
und Gewalt auf sich einwirken lassen. Weiter wird
man merken, daß manche Erzählungen trotz ihrer eigentümlichen
Einkleidung, die durch die Umwelt der
Eingeborenen bedingt ist, mancherlei gleichartige und
vereinende Züge mit den Volksmärchen anderer Völker
aufweisen. M e u m a n n wies mich darauf, daß
sie in ihrem Aufbau an unsere eigenen Volksdichtungen
erinnern. Er betonte den raschen, und oft unver-
mittelt, unvorbereitet und unmotiviert erscheinenden
Wechsel des Vorstellungskreises und das gelegentlich
plötzliche Abbrechen der Erzählung. »So bricht auch
unsere Volksdichtung oft plötzlich ab, wenn eine
Pointe erreicht oder ein besonders gelungener Witz
ausgesprochen ist; dies erscheint uns dann allemal
damit motiviert, daß man mit dem Abbrechen der Erzählung
die Wirkung des Witzes nicht abschwächen
will, während uns das Abbrechen des Gedankens in
der Dichtung der primitiven Völker oft ganz unmotiviert
erscheint. Vielleicht hatte sich bisweilen die
Phantasie des Erzählers an ihrem Stoffe erschöpft,
manchmal wird auch der Schluß vergessen worden
sein, und das Abspringen des Gedankens im Laufe
der Erzählung scheint bisweilen auf eine Vermischung
verschiedener Stoffe von verschiedener Herkunft
hinzuweisen, die durch die langdauernde mündliche
Überlieferung herbeigeführt wurde.«
Es verlockt, den V e r g l e i c h zwischen der Eingeborenen-
und unserer eigenen Dichtung weiter auszuspinnen.
Aber der Raum reicht dafür hier nicht, so
daß diese interessanten Probleme nur gelegentlich gestreift
werden können. Zwischen den primitiven und
unseren Märchen bestehen nicht wegzuleugnende Zusammenhänge
(Beispiele siehe unten), welche die
künftige Märchenforschung noch aufzudecken haben
wird, während wir sie nur spekulativ ahnen. Ich greife
das T i e r m ä r c h e n heraus; wir hegen es noch
immer in seinem ursprünglichen Geiste, ich meine in
der unschuldigen Lust an der Poesie, die keinen anderen
Zweck hat, als sich an der Sache zu ergötzen und
nicht daran denkt, eine andere Lehre hineinzulegen,
als die frei aus der Dichtung hervorgeht. (G r i m m .)
Nicht anders ist es in den Märchen des Äsop, Babrios,
Phädrus, Aelian (s. H a u s r a t h und M a r x );
dem Südsee-Eingeborenen erscheinen die Tier- und
Pflanzenmärchen in einem andern Lichte. Ihm ist der
Glaube an das Erzählte ebenso selbstverständlich, wie
für uns Kinder die Wahrheit im Märchen von Dornröschen,
Schneewittchen oder Aschenbrödel ausgemacht
war. In seiner D e n k w e i s e stellt der Eingeborene
sein »Ich« in den Mittelpunkt, und aus dieser
Denkart heraus schreibt er dem ihm fernerstehenden
Dinge seine eigenen Beweggründe zum Handeln zu,
oder er sieht sie in die Bestandteile seiner Umgebung
hinein, die ihm besonders geläufig sind. Daher sind
ihm die Tiere so klug wie Menschen und ursprünglich
mit denselben Kulturgütern versehen, die sie dann
später aus irgendwelchen Zufälligkeiten, meist Ungehorsam
gegen die Gottheiten, einbüßten. Ebenso spiegeln
die andern Märchen vorzüglich die einfache
Denkweise der Eingeborenen wider, die ihr eigenes
Innenleben auf ihre Umwelt, den Himmel, die Gestirne
usw. projizieren, und sich so in natürlicher Weise
die Entstehung der Dinge und ihre Entwicklung zurechtlegen.
Ihre Märchen und Erzählungen find der
Ausdruck wirklich gemachter Beobachtungen, die zusammen
mit ihren Anschauungen verarbeitet werden;
dichterische Phantasien sind ihnen zunächst fremd
und treten erst bei den höher entwickelten Völkern der
Südsee in Samoa, Hawaii und Neu-Seeland auf. Dort
begegnen wir auch den Anfängen des Kunstmärchens
(Nr. 73).
Etwas haben die Volksmärchen der Südsee den unsern
voraus: das Z e i t g e w a n d . Es ist immer dasselbe
gewesen; die Märchengestalten erscheinen als
dieselben Menschen, unverändert, in Form, Gestalt,
Gebaren, Gewohnheiten, Bekleidung usw., so wie sie
der Eingeborene täglich unter seinesgleichen begegnet.
Damit wird dem Märchen eine Hauptstütze erhalten;
Busch, Wasser und Luft sind voll von Geistern,
Dämonen, männlichen und weiblichen, guten und
bösen. Zu diesen bodenständigen Wesen tritt noch
das Heer der Seelen verstorbener Angehöriger. Sie
können wie die Geister jegliche Form annehmen, als
Mensch, als Tier, als Pflanze, als Stein, als Naturereignis
ihre Wirkung auf den Eingeborenen ausüben,
der von ihnen in furchtsamer Abhängigkeit gehalten
wird. Die Dunkelheit, die Zeit zwischen Sonnenunterund
-aufgang, ist die Zeit ihrer Wirksamkeit, und kein
Eingeborener traut sich daher so leicht allein während
dieser Stunden selbst in die ihm bekannte nächste
Umgebung hinaus. Vertraut aber wie der Eingeborene
mit der Natur ist, widmet er ihr nun noch mehr Aufmerksamkeit,
beobachtet ihre Erscheinungen und
sucht sie mit den Beobachtungen an sich selber in
Einklang zu bringen, sie vor allem aus seiner eigenen
Person heraus zu erklären. Wunderliche Dinge kann
man da bisweilen erleben, und nur zu häufig muß man
es leider bedauern, daß der kritisch nüchterne Verstand
nicht den vielfach schöneren Wegen im Gedanken-
und Vorstellungslabyrinth des Eingeborenen zu
folgen vermag. Da wünscht man sich mehr Herzenseinfalt
und ließe sich den Blick gern durch ein wenig
Urteilsmangel trüben. Hatte mir ein Eingeborener
treuherzig und geheimnisvoll »seine« Geschichte erzählt,
dann klang es einem um so härter in die Ohren,
wenn der Dolmetscher oder ein anderer »Aufgeklärter
« nüchtern hinzusetzte: »Herr, du mußt nun nicht
etwa denken, daß auch ich all den Unsinn glaube.«
Denn das halte man fest, d e r E i n g e b o r e n e
g l a u b t g r ö ß t e n t e i l s a n s e i n e G e -
s c h i c h t e n , ihm sind sie wahr und wirklich; die
Wirkung ist darob in ihrer Einfalt um so rührender.
Zurückliegende Ereignisse, die tatsächlich einmal eintraten,
erhalten ebenfalls für uns häufig das Gesicht
und Gewand des Märchens (s. Nr. 34), aber für den
Eingeborenen durchaus nicht. I n d e n S t r o m
d e r E r e i g n i s s e u n d N a t u r e r s c h e i -
n u n g e n , der ihr Märchen trägt, fließt noch eine andere,
unerschöpfliche Quelle ein: die T r a u m - und
S e e l e n v o r s t e l l u n g e n . Das Groteske, die Romantik,
das Zauber-Wundervolle ruht in ihnen. Die
Traumseele, die (Spiegelbild)seele (Nr. 46) sind für
den Eingeborenen wiederum so wahr und wirklich,
wie er selbst, sein eigener Körper; unabhängig von
seinen eigenen Handlungen führt sie ihr eigenes Dasein
(Nr. 72).
Sind nun ihre Handlungen selbständig, so unterliegen
sie doch denselben Gesetzen wie die Eingeborenen
selber; wie man an ihre Wirklichkeit glaubt, so
glaubt man auch an die Wirklichkeit ihrer Handlungen
und Erlebnisse. Traum und Wirklichkeit sind
eben dem Eingeborenen eins. Das geht aus dem Inhalt
dieses Büchleins zur Genüge hervor; für die Bedeutung
des Traums und seinen Einfluß auf das Märchen
überhaupt lese man die Ausführungen nach, die v o n
d e r L e y e n in seinem Buche »Das Märchen« gibt.
Diese Auffassung des Eingeborenen von seinen Erzählungen
ist begründet durch seine einfache Anschauungs-
und egozentrische Denkweise und erklärt
sich auch daraus, daß sie in der Gegenwart spielen.
Wir können unsere Märchen nur selten in die Gegenwart
hineinstellen; täten wir es, sie würden an ihrer
Schönheit Einbuße erleiden, unnatürlich erscheinen;
in die Vergangenheit aber verlegt, gewinnen sie wieder
körperliche, greifbare Formen. Wir haben nur wenige
Märchen, die in der jüngsten Zeit entstanden, wie
z.B. die »Hamburgischen Märchen« von S p i e r o ,
die in ihrer Schilderung und Erzählkunst die Wirklichkeit
vergessen lassen und nachhaltigen Eindruck
auf die ausüben, für welche sie bestimmt sind, die
Kinder, deren Auffassungsart und Denkweise denen
der Eingeborenen so um viel, viel mehr näher stehen
als unsere. Die Märchenwelt, welche uns stets die andere
ist, ist dem Eingeborenen die Umwelt, die selbst
erlebte Welt, die Gegenwart. Gewiß haben seine Märchen
ihren Schauplatz auch in der Vergangenheit,
doch die Umwelt bleibt in dem einen und im andern
Fall dieselbe, unverändert; seine Märchengestalten
können ihm täglich begegnen, ihre Erlebnisse seine
Erlebnisse werden.
Aus der N a t u r b e o b a c h t u n g abgeleitet, sind
die Eingeborenen-Märchen die Vorläufer unserer eigenen
Märchen. Sie sind nicht Erbgut der Tradition
und der Toten, sondern Blumen und Blüten des lebenden
und wirkenden Verstandes. Die Natureindrücke
sind die Lehrmeister des Eingeborenen für seine Anschauungen
von Welt und Leben; sie formen seine religiösen
Empfindungen, deren Betrachtung und Kult
er gut zwei Drittel seines Lebens widmet. Es ist damit
leicht begreiflich, weshalb gerade diese Dinge in den
Märchen einen großen Platz einnehmen. Ist es bei uns
viel anders? Ich glaube nicht; man lese einmal z.B. in
D ä h n h a r d t s Natursagen nach, was er dort an
Beiträgen zu den Sagen und Märchen des alten und
neuen Testaments gesammelt hat. Die Eingeborenen-
Märchen sind ein Abbild seines eigenen Lebens; sie
schildern (s. die australischen Märchen) den Kampf
um das Dasein, die Nahrung, das Wasser, die Schlauheit
bei den Jagden, seine Feste usw. Den Märchen ist
ohne weiteres zu entnehmen, ob der Erzähler auf
einem großen Festland, an Küsten, auf kleinen Inseln
lebt, ob er gewohnt ist, weite Reisen auf See zu unternehmen
usw. Völlig verständlich wird daher das Märchen
erst auf seinem e t h n i s c h e n U n t e r -
g r u n d und in seinen Beziehungen zu den Kulturverhältnissen
verschiedener Kulturgruppen. Im Märchen,
namentlich im religiösen, läßt sich am ehesten erkennen,
was an verstreuten Samenkörnchen aus der Anschauung
und Erkenntnis anderer Völker zu den Erzählern
gelangte und umgestaltend, fortbildend neben
dem Alten weiterwirkte. Kurz, im Märchen finden wir
naturgetreue B i l d e r a u s d e m E i n g e b o r e -
n e n - L e b e n ; und sie entsprechen den Tatsachen
und der Wirklichkeit.
Die E r z ä h l w e i s e ist meistens einfach, anspruchslos
und ungekünstelt; nur die gröbsten Gefühls-
und Sinneseindrücke werden vermittelt; doch
greift die Sprache selbst gelegentlich zu Schilderungen
in Bildern, die sich ähnlichen Leistungen bei uns
zur Seite stellen können; einzelne Worte lassen auf
Tiefergehende Empfindungen schließen, die sich uns
allerdings noch wenig offenbarten. Eigentümlichen
Gegensätzen begegnet man da; so bezeichnet z.B.
einer der ärgsten menschenfressenden Stämme Neu-
Guineas den Tau als »Tränen der Sterne«. An der
Hand der Märchen wird einem nebenbei klar, daß
man den landläufigen Begriff, der Eingeborene sei gedankenlos
und stumpfsinnig, aufzugeben hat. Weder
bei den niedrig stehenden Australiern und Melanesiern
oder den schon »gebildeteren« Mikro- und Polynesiern
wird man diese Eigenschaften finden, wie sie
ihnen von uns so oft und gern angehängt werden. Der
Eingeborene geht nicht gedankenlos durchs Leben; er
ist ein kritischer Beobachter mit recht gesundem Urteil,
der z.T. für sich recht brauchbare Lebensweisheiten
herausgefunden hat. Dafür sprechen die Märchen,
und findet man Widersprüche, so entspricht das ebenfalls
dem Wesen des Eingeborenen, der sich in seinem
täglich erneuten harten Kampf ums Dasein, mit der
Natur, seiner Umgebung, den Menschen noch nicht zu
einem abgeklärten Denken durchringen konnte. Herrlich
ist das Heimatsgefühl, das aus den Märchen
spricht, die Liebe und Anhänglichkeit zur Scholle, wo
er geboren wurde und aufwuchs. Für seine geistige
Regsamkeit zeugen auch die Wortspiele, die gern von
ihm verwendet, von uns aber schwer wiedergegeben
werden können. Daß die Naturkräfte als solche personifiziert
sind, ist verständlich; doch die reichste Phantasie
stellt sich uns in den freigeschaffenen Gestalten
vor, die der Eingeborene aus losgelösten Eigenschaften
und Organen vorhandener Wesen oder aus Teilen
solcher zu einem neuen Wesen zusammenstellt, und
die er dann als Einheit empfindet. Seine abergläubischen
Vorstellungen kommen ihm dabei zu Hilfe. Gedachtes
und Erlebtes wird kombiniert, und es offenbart
sich daraus eine neue Welt, der eigenen ähnlich,
doch von andersgearteten Wesen belebt: guten und
bösen Zauberern, Ungeheuern, Fabelwesen, Riesen,
Zwergen usw., wobei man gelegentlich die Erfahrung
macht, daß auch diese letzteren auf recht reale Vorbilder,
z.B. frühere Bewohner der Inseln oder angetriebene
Verschlagene, Europäer u. dgl. zurückgehen, an
die das Erinnerungsbild so verblaßte, daß sie zu den
Fabelwesen der Märchen wurden. Andererseits verbirgt
der Eingeborene in den Erzählungen auch niemals
die Schattenseiten seines Charakters. Seine
Grausamkeit, Verlogenheit, Rachsucht usw. verhehlt
er keineswegs; und seine Derbheit ist auch nicht gering.
Ihm sind naturalia non turpia. Wohl besitzt er
ein ausgeprägtes Schamgefühl. Nur die Grenze liegt
an anderer Stelle wie bei uns. Aus seiner Nacktheit er-
klärt sich vieles. Und so dürfen wir unsere Anschauungen
über das, was wir obszön nennen, hier nicht
zur Anwendung bringen. Seine Denk- und Gefühlsempfindungen
sind dort weniger gehemmt, der Eingeborene
ist den Affekten stärker hingegeben. Auch in
diesen Märchen sind manche Anstößigkeiten vorhanden,
aber sie sind weit davon entfernt, als solche wirken
zu wollen – im übrigen sind sie an den betreffenden
Stellen erheblich in unserm Sinn gemildert worden.
So einfach wie die Erzählweise ist der A u f b a u
des Märchens nicht. Überschrift und Titel fehlen meistens;
sie wurden von mir hinzugefügt. Der Eingeborene
benennt sie gewöhnlich nach den beiden ersten
Gestalten der Erzählung, die durchaus nicht die
Hauptpersonen zu sein brauchen (s. Nr. 43). Die handelnden
Personen werden der Reihe nach vorgestellt,
dabei wird eine möglichst genaue Familiengeschichte
gegeben, Personen werden aufgezählt, Nebendinge
berichtet, die mit dem eigentlichen Kern der Geschichte
nichts zu tun haben. Das ist eine von den vielen
Eigenarten des Eingeborenen: einmal die Lust am
Erzählen selbst, dann das Vertiefen und Abschweifen
in Kleinigkeiten. Zum Unterschied von unseren Märchen
besitzt das Eingeborenen-Märchen nicht immer
eine innere Einheit, sondern stellt nur ein äußeres Aneinanderreihen
von einzelnen Begebenheiten dar, die
locker miteinander verbunden werden und sich um
eine oder mehrere Personen gruppieren; Bestandteile
verschiedenster Herkunft werden miteinander vermischt,
die Lieblingsgedanken eines oder mehrerer
Erzähler zu einer nach außen hin oberflächlich als
Einheit sich darstellenden Geschichte vermengt.
Scharf gezogene Grundlinien, nach denen der Aufbau
des Märchens sich zu richten hätte, gibt es nicht; in
diesem Büchlein mögen die vorgelegten Märchen gelegentlich
solche vortäuschen, sie sind aber auch aus
der großen Fülle nach Gesichtspunkten ausgewählt,
die mehr unserem Geschmack entsprechen. Wirre
Wege, die nun einmal die Phantasie einschlägt, lassen
sich nicht in ein System bringen; das wird man trotz
der Auswahl immer wieder festellen können (z.B. Nr.
63). Dazu kommt, daß die Phantasie in unsern Märchen
frei im Erdichten ist, während bei den Eingeborenen-
Märchen das Entgegengesetzte zutrifft. Hier
stimmt die Phantasie mit der herrschenden Weltanschauung
überein, sie glaubt im Grunde an ihre Vorstellungen
und wird durch die Grenzen der Möglichkeit
bestimmt (im Eingeborenen-Sinn), die ihr durch
die Natur- und Lebensauffassung gezogen sind. Bemerkenswert
bleibt schließlich auch, daß zum Unterschied
von unseren Märchen die direkte Rede sehr
viel seltener von den Eingeborenen verwendet wird.
Er gibt der indirekten entschieden den Vorzug und
wirkt damit freilich auf den Hörer leicht ermüdend.
Selten werden längere Reden eingestreut; erstens beschränkt
sich die Verwendung der direkten Rede auf
kurze eingestreute Sätze, Fragen, Antworten, die dann
allerdings von den Eingeborenen besonders hervorgehoben
werden sollen.
F r o b e n i u s nennt einmal mit vornehmlicher Berücksichtigung
des Eingeborenen-Märchens: das Märchen
»in Geschichtenform konzentrierte Anhäufung
von Naturerfahrung«. Befragen wir unsere Märchen
danach, so bestätigen sie dies Urteil in den meisten
Fällen. Man muß dabei beachten, daß das primitive
Bewußtsein überhaupt eine Neigung zur konkreten
Auffassung, zur Beziehung des Allgemeinen auf ein
Konkretes besitzt. Sie berichten, wie z.B. ein Tier
seine e i g e n t ü m l i c h e Form oder b e s o n d e r e
E i g e n s c h a f t e n erhielt (Nr. 12), sie erzählen
ähnliches von den Pflanzen (Nr. 4), über die Entstehung
eigenartiger Geländeformen (Nr. 9), Berge,
Bäche, Flüsse, Seen, Inseln usw., sie stellen die Beziehungen
zwischen Mensch, Tier und anderen Objekten
(Nr. 17) dar, die sich zunächst gleichwertig gegenüberstehen,
denn für den Primitiven gibt es nichts
Unmögliches, und lassen schließlich den Menschen
siegreich zur Herrschaft kommen; Verwandlungen in
Tiere, Bäume, Steine gelten dann als Strafe. Vorzüglich
teilen die Märchen Vorgänge am Himmel mit; als
handelnde Personen stellen sich Sonne (Nr. 70),
Mond (Nr. 54), Sterne (Nr. 43), Blitz, Donner usw.
vor. Zum Teil sind diese Märchen rein ä t i o l o g i -
s c h e r N a t u r , dann wollen sie auch den Einfluß
auf das Eingeborenenleben dartun. Sie stehen vielfach
im Zusammenhang mit dem Kultus (Nr. 9), dem Zauber,
den Stammesüberlieferungen usw. Weiter läßt
sich das Märchen aus über den Ursprung auffälliger
b i o l o g i s c h e r E r s c h e i n u n g e n , wie z.B.
den Tod, (Nr. 5, 15, 40, 70); überhaupt geht man
gern der Ursache für die Entstehung der Dinge nach,
die den Einzelnen unmittelbar angehen, und kleidet
die gewonnenen Anschauungen in das Märchengewand.
Sie sind dabei schon an bestimmte Orte, Zeitalter,
Personen gebunden, unter denen bestimmte Helden,
z.B. die » H e i l b r i n g e r « , welche das Feuer
bringen (Nr. 70), neues Geld verschaffen (Nr. 41),
von Plagen erlösen (Nr. 65) usw. beliebte Gestalten
sind. Auf der tieferen Stufe ist dieser Heilbringer meistens
ein Fabelwesen, während er auf der höheren
einen historischen Kern in sich birgt. Zu solchen
H e l d e n s a g e n , in denen vielfach eine oder mehrere
übermenschliche Persönlichkeiten mehr oder weniger
deutliche stern-, mond- und sonnenähnlichen Charakter
besitzen, sind auch die Weltschöpfer- und Sintflutsagen
(Nr. 31) zu zählen, an denen die Südsee so
reich ist, und die bei den meisten Inseln mit ihren be-
sonderen Ortseigentümlichkeiten, eigenartigen und interessanten
Abweichungen von der einheitlichen
Grundgeschichte auch bemerkenswert sind. Beliebt
sind die Märchen mit m o r a l i s c h e m I n h a l t
(Nr. 3), die praktische Nutzanwendungen hervortreten
lassen – überwiegend sind diese negativer Natur und
erläutern, wie man etwas nicht machen soll (Nr. 16,
30), dann erklären sie S p r i c h w ö r t e r (Nr. 55)
oder heben e i n f a c h e G e g e n s ä t z e hervor:
Schlauheit gegen Dummheit (Nr. 58), Gewandtheit
gegen Ungehorsam usw. Gelegentlich führt auch die
S p r a c h m e t a p h e r zur Entstehung des Märchens,
das um dieselbe herum aufgebaut wird (Nr.
22). Dem W e t t m ä r c h e n begegnen wir in Nr. 44
u. 66, dem G l ü c k s m ä r c h e n in Nr. 62 und dem
S c h e r z m ä r c h e n in Nr. 13 u. 18.
Es führt zu weit, alle M o t i v e und besonders gefallenden
A u s d r u c k s f o r m e n im einzelnen anzuführen.
Beim Lesen der Märchen, deren aus äußeren
Gründen notwendig gewordene Anordnung nach
geographischen Gesichtspunkten gleichzeitig auch gewissermaßen
die innere Entwicklung des Eingeborenen-
Märchens in der Südsee zeigt, werden außer den
eben genannten Bestimmungen und Motiven noch andere
auffallen. Ich möchte jedoch hier nur kurz einige
den Südseemärchen besonders eigentümliche Ausdrucksformen
erwähnen, und dann zum Schluß auf die
Berührungspunkte und Ä h n l i c h k e i t e n dieser
Märchen m i t u n s e r n hinweisen.
In unsern Märchen spielt zum Beispiel die Dreizahl
eine große Rolle; zweimal versucht der Held meistens
vergeblich, sein Ziel zu erreichen, beim drittenmal gelingt
das Vorhaben. In der Südsee tritt die Vier an
ihre Stelle2: z.B. in Nr. 27 erhält der Mann erst beim
vierten Versuch die rechte Frau, macht in Nr. 47 der
böse Taile vier Verwandlungen und vier Rükkverwandlungen
durch, werden in Nr. 70 die vier
»heiligen Fragen« gestellt, die sich in ähnlicher Weise
in Nr. 63 wiederholen. Bemerkenswerten Variationen
des Motivs »übernatürliche Geburt« begegnen wir in
Nr. 48 (Ponape) Nr. 30 und Nr. 41. Die Anwesenheit
des begehrten Mädchens wird dem fernen Liebhaber,
der es noch nie gesehen hat, durch das vom Körper
beim Baden ins Wasser abfließende Öl verraten (Nr.
48 u. 49). Bäumen, die in den Himmel wachsen und
den Aufstieg von der Erde ermöglichen, treten uns in
Nr. 7 u. 54 entgegen. Aufsteigender Rauch oder die
Schleuder sind ebenfalls als Verkehrsmittel zum Himmel
in den Südseemärchen sehr beliebt. Eine besondere
sprengende und hinderniswegräumende Zauberkraft
wird dem Flatus zugeschrieben (Nr. 13, 18 u.
46), dessen ursprüngliche Bedeutung jedoch in seiner
Wirkung als Geisterschreck und Tod liegt, wie aus
manchen Märchen der Salomon-Inseln hervorgeht.
Die hier genannten wenigen besonderen Ausdrucksformen
in den Südseemärchen sind, wie die Hinweise
auf die verschiedenen Stücke zeigen, nicht auf einzelne
Gebiete und Örtlichkeiten eng beschränkt, sondern
haben zum Teil eine weite Verbreitung erfahren.
Mit ihnen auch viele Märchen. Sie verwenden allerdings
durchaus nicht immer dieselben Ausdrucksformen;
sie verwenden und verquicken sie mit den Motiven
nach Belieben; es kommen damit die verschiedensten
Lesarten zum Vorschein, die einander in der Erzählweise
bald mehr, bald weniger ähnlich, doch stets
das gleiche gewählte Thema behandeln. Zum Beispiel
die Sintflut (Nr. 11, 31, 71) oder die Fahrt der Tiere
auf dem Wasser, die in der mitgeteilten Form (Nr. 52)
in der gleichen Form auf Samoa, Neu-Hebriden und
den Marshall-Inseln wiederkehrt, und von der Nr. 18
eine andere Lesart aus der Torres-Straße wiedergibt.
Damit berühre ich die W a n d e r u n g e n d e s
M ä r c h e n s in der Südsee. Die sprachlichen und
anthropologischen Eigenschaften, zum Teil auch die
stoffliche Kultur weisen für die Südseevölker auf ein
einheitliches Ausgangsgebiet hin, dessen genaue Lage
heute noch nicht festzulegen ist, das man sich jedoch
zumeist in Nordost-Indien und Hinter-Indien zu denken
hat, und das sich im Laufe der Zeit weiter nach
Süden auf die indonesische Inselwelt verschob, von
wo aus dann in geschichtlicher Zeit die Abwanderun-
gen der heutigen Südseebewohner nach Osten erfolgten.
Damals mag auch eine große Menge von Urformen
der Märchen mitgenommen sein, die später zu
den verschiedensten heute zu erhaltenen Geschichten
zusammengeschlossen wurden. Den regen Verkehr
der Südseebewohner mögen einige Beispiele dartun.
So bestand ehemals zwischen Tahiti und Hawaii,
Samoa und Neu-Seeland ein regelmäßiger Verkehr;
Schiffsverbindungen bestanden ferner in Etappen vom
äußersten Südosten der Südsee bis nach den Philippinen,
Indonesien und Südost-Asien (Paumotu – Tahiti
– Tonga – Fidji – Ellice-Gruppe – Gilbert-Inseln –
Karolinen sei als ein Verbindungsweg mit seinen
wichtigsten Verkehrspunkten genannt); sie führten
dazu, daß sich die stofflichen Kulturerrungenschaften
ebenso wie die geistigen Fortschritte von Volk zu
Volk mitteilten und verbreiteten. Die Berücksichtigung
dieser ethno-geographischen Verhältnisse wird
der Märchenforschung ihre Arbeit wesentlich erleichtern,
da ihr damit zureichende Aufschlüsse über die
Wanderung eines Märchens oder seiner Varianten gegeben
werden, die meist den lokalen Verhältnissen
angepaßt sind. Es sind keine Zufälligkeiten, wenn
z.B. (aus den vielen Motiven herausgegriffen) das
Sintflutmärchen (Chinesische Märchen Nr. 10) in Nr.
11, 31 u. 71 wiederkehrt, der Krieg der Tiere in Nr.
45 u. 55 beschrieben wird, die Worte des den ver-
steckten Menschen witternden Menschenfressers »ich
rieche Menschen« (50 u. 54) auch in andern Märchen
(Zaunert, S. 130, Balkan-Märchen Nr. 12, Chinesische
Märchen Nr. 8) in ähnlicher Weise und Umständen
erscheinen; in vielen Erzählungen der Südsee
spielt das Märchen vom Lebenswasser eine große
Rolle (Nr. 43 u. 68), so auch bei Grimm Nr. 39, Nordische
Märchen (Schweden) Nr. 9; ja das Märchen
vom Lebenswasser des Kane (Nr. 68) mutet fast wie
eine Übertragung des Grimmschen Märchens an, und
kann es auf Grund der alten Quelle doch nicht sein.
Dasselbe gilt auch von dem Märchen »Der Herr mit
den wunderbaren Dienern« (Nr. 67), das dem Grimmschen
Märchen Nr. 81. gleicht. Andere Motive, wie
z.B. das der zusammenschlagenden Felsen (S. 191)
oder der Kopfgeburt eines Gottes (S. 185), der Doppelnatur
der Fledermaus im Tierkriege (Nr. 45),
Tischlein deck dich (Nr. 37), besitzen entfernte Ähnlichkeiten
mit den gleichen Motiven aus griechischen
Märchen; dem Motiv vom blutrotgefärbten Wasser
als Verkünder des Todes und der nachfolgenden Aufforderung
an den Überlebenden, den Verstorbenen zu
suchen und zu erlösen (Nr. 64 aus Samoa) begegnen
wir z.B. in den Nordischen Märchen (Schweden) Nr.
6 wieder, ebenso dem Geldstücke von sich gebenden
Hahn (Nr. 36 aus Palau), ebenda (Schweden) Nr. 62.
Sind diese Motive Zufälligkeiten? Oder entspringen
sie einem einmaligen Nachdenken, einmaliger Erfindung?
Das wird die vergleichende Märchenforschung,
wenn zu dem bekannten europäisch-indischen Material
die reichen indonesischen, australischen und ozeanischen
Märchenschätze veröffentlicht sind, beantworten
können.
Ein Zweck dieses Büchleins ist vollauf erfüllt,
wenn es den Märchen gelingt, den Leser dem Verständnis
der »Wilden« näherzurücken, auf die angesichts
seiner Leistungen hochmütig herabzublicken
wir durchaus kein Recht haben. Das wäre ein idealer
und gleichzeitig praktischer Zweck! Doch der Eingeborene
soll hier nicht allein als »Erzähler« vorgestellt
werden, auch als »Bildner« soll er sein Können zeigen.
Von den Tafeln abgesehen, ist der übrige Buchschmuck
(Initialen, Leisten, Textbilder) nach Vorlagen
hergestellt, die der Eingeborene in der Form von
Verzierungen an seinem Gerät, Schmuck, Häusern
usw. anbrachte oder selbständig zeichnete. Die näheren
Angaben darüber sind in den Anmerkungen enthalten.
Manche Stücke werden an dieser Stelle zum erstenmal
veröffentlicht. Es sind die Nrn. 25–27, für deren
Überlassung ich Herrn Kunstmaler H a n s V o g e l
in H a m b u r g , und die Nr. 35–41, für die ich Herrn
Prof. Dr. A u g u s t i n K r ä m e r in S t u t t g a r t
zu herzlichem Dank verpflichtet bin. Die Nr. 43–50
(54) sind meinen eigenen Aufzeichnungen entnommen.
Hamburg, am 1. August 1916
Dr. P a u l H a m b r u c h
Fußnoten
1 Vgl. C a e s a r : de B.G. VI. 14.
2 Im Kult, beim Orakel, in der sozialen Gliederung
usw. trifft man die Vier oft als wichtige Bestimmungszahl.

Kapitel 2

Australien
1. Der Kranich und die Krähe
Der Kranich war ein großer Fischer. Er pflegte die Fische
unter den Baumstämmen im Flusse mit den
Füßen herauszujagen und eine große Anzahl auf diese
Weise zu fangen.
Als er eines Tages wieder eine große Menge Fische
am Ufer beisammen hatte, kam die Krähe herbei, welche
damals noch ganz weiß war. Sie bat den Kranich
um einige Fische.
»Warte noch ein wenig,« sagte der Kranich, »bis
sie gar sind.« Aber die Krähe war hungrig und ungeduldig;
sie quälte den Kranich fortwährend, doch der
antwortete immer wieder: »Warte, warte ein wenig!«
Einmal wandte der Kranich sich um und kehrte der
Krähe den Rücken. Da schlich sie beiseite und wollte
gerade einen Fisch fortnehmen, als der Kranich sich
wieder umwandte. Ärgerlich nahm er einen Fisch auf
und schlug der Krähe damit links und rechts welche
um die Ohren. Sie war einen Augenblick wie betäubt
und konnte nichts sehen. Sie fiel in das verbrannte
Gras der Kochstelle und wälzte sich vor Schmerzen.
Als sie wieder zu sich kam und davonging, waren nur
ihre Augen weiß; ihr Gefieder war schwarz geworden.
Und seitdem sehen alle Krähen schwarz aus.
Die Krähe wollte dem Kranich den Streich heimzahlen,
weil sie nun weiße Augen und schwarze Federn
hatte.
Sie wartete eine Gelegenheit ab. Und als der Kranich
eines Tages am Ufer eingeschlafen war und
schnarchte, schlich sie sich ganz leise mit einer Fischgräte
herbei und steckte sie ihm unter das Zungenbein.
Dann machte sie sich ebenso leise wieder
davon; ganz vorsichtig, um kein Geräusch zu verursachen.
Schließlich wachte der Kranich auf. Als er den
Schnabel öffnete und recht herzhaft gähnen wollte,
spürte er ein unangenehmes Gefühl im Halse. Er versuchte
den eingedrungenen Fremdkörper durch Räuspern
loszuwerden. Es war vergeblich; er vermochte
nur sonderbar kratzende Geräusche und Töne von
sich zu geben. Die Gräte blieb stecken. Daher ruft der
Kranich bis heute mit heiserer Stimme: »Ga-ra-ga,
ga-ra-ga!« und die Eingeborenen benennen ihn nun
danach.
2. Der Emu Dinewan und die Krähen Wahn
Der Emu Dinewan machte einmal mit seinen beiden
Frauen, den Krähen Wahn, einen Ausflug. Unterwegs
bemerkten sie, daß die Wolken sich zusammenballten
und es bald Regen geben würde. Da trugen sie schnell
einige Rindenstücke herbei und machten sich eine
kleine Hütte. Und als es anfing zu regnen, schlüpften
sie hinein, um nicht naß zu werden. Dinewan wollte
seinen Frauen aber einen Possen spielen. Als sie gerade
nicht hinsahen, stieß er gegen ein Stück Rinde, so
daß es umfiel. Dann sagte er seinen Frauen, sie sollten
doch hinausgehen und es wieder aufsetzen. Als sie
es taten und draußen waren, stieß er ein anderes
Rindenstück um; und kaum waren die Frauen wieder
in der Hütte, da konnten sie auch schon wieder hinausgehen.
So machte er es viele Male, bis die Frauen
schließlich Verdacht schöpften und verabredeten, daß
eine aufpassen sollte. Die sah nun, wie Dinewan stets
die Rindenstücke wieder umstieß, die sie gerade aufgestellt
hatten, und wie er sich bei dem Gedanken vor
Lachen bog, daß seine Frauen in die Nässe und Kälte
hinaus mußten, um den Schaden zu kurieren, während
er trocken und behaglich sein Abendbrot verzehren
konnte. Sie erzählte dies der anderen; und nun wollten
beide ihm eine gehörige Lektion erteilen. Sie krochen
in die Hütte hinein, und jede trug ein Stück Rinde mit
glühenden Kohlen. Dinewan wälzte sich gerade vor
Lachen; sie gingen aber geradenwegs auf ihn los und
sagten: »So, nun sollst du einmal so schwitzen, wie es
uns gefroren hat,« und damit schütteten sie die Kohlen
über ihn. Da sprang Dinewan in die Höhe und
schrie laut auf vor Schmerz, denn er hatte sich tüchtig
verbrannt. Er fiel über seine eigenen Füße und lief in
den Regen hinaus. Diesmal blieben die Frauen in der
Hütte und lachten über ihn.
3. Die Fliegen Bunnyyarl und die Bienen
Wurrunnunnah
Die Bunnyyarl und Wurrunnunnah waren Verwandte
und lebten zusammen im selben Orte. Die Wurrunnunnah
waren fleißig und arbeiteten tüchtig, um
rechtzeitig viele Vorräte einzusammeln und sie für die
böse Zeit der Hungersnot aufzuspeichern. Die
Bunnyyarl bekümmerten sich jedoch nicht um die
Zukunft; sie vergeudeten die Zeit mit Spielen und
Possentreiben und dachten gar nicht daran, ebenfalls
Vorräte einzusammeln. Eines Tages sagten die Wurrunnunnah:
»Kommt mit und holt den Honig aus den
Blumen! Bald ist der Winter da, dann gibt es keine
Blumen, und ihr könnt keinen Honig mehr einsammeln!
« »Nein,« antworteten die Bunnyyarl, »wir
haben uns hier um andere Dinge zu kümmern.« Sie
gingen fort und überlegten sich, was sie nun wohl für
neue Dummheiten aufstellen können; sie glaubten ja,
daß die Wurrunnunnah nachher doch ihre Vorräte mit
ihnen teilen würden. Die Wurrunnunnah taten also die
Arbeit allein und überließen die Bunnyyarl ihren
Nichtsnutzereien. Sie besuchten alle Blumen, trugen
den Honig ein und kehrten nicht wieder zu den
Bunnyyarl zurück. Sie waren es überdrüssig geworden,
stets alle Arbeit für diese Faulpelze zu tun.
Und später wurden die Wurrunnunnah in kleine,
wilde Bienen und die faulen Bunnyyarl in Fliegen verwandelt.
4. Die Blutblume
In der Nacht war Wimbakobolo geflohen und hatte
Purleemil, die Verlobte des Tirlta, mitgenommen.
Nun war das Geschrei im Lager des Fluß-Stammes
groß; die Alten versammelten sich und beratschlagten,
wie sie ihn wohl wieder einsangen könnten. Während
sie so beisammen saßen, kamen die jungen Leute herbei
und erzählten, daß die Spuren der Flüchtigen nach
dem großen Boulka-See führten, wo sich gerade eine
Jagdgesellschaft aufhielt, die von einem Stamme aus
dem Hinterlande entsandt war. Zu diesem Stamme
hatte einst auch der Vater von Wimbakobolo gehört.
Da meinten die Alten mit Recht, daß die Flüchtlinge
bei diesem Stamm Schutz suchen würden. Sie riefen
die waffenfähige Mannschaft herbei und sagten:
»Holt eure Waffen, wir wollen zu diesem Stamm ziehen
und von ihm die Herausgabe der Flüchtigen verlangen.
Wimbakobolo wollen wir erschlagen; Purleemil
überlassen wir dem Tirlta; der mag sie dann nach
seinem Gefallen töten oder behalten.«
In voller Kriegsbemalung und bis an die Zähne bewaffnet
zogen sie los. Zwei Tage lang folgten sie der
Spur. Am dritten erblickten sie die Lagerfeuer. Sie
sandten Boten zum Stamm, die von den Alten empfangen
wurden. Sie forderten die Auslieferung von
Wimbakobolo und Purleemil.
»O, schickt mich bitte nicht zurück,« sagte Purleemil,
»schickt mich nicht zum alten Tirlta zurück.
Zwei Frauen hat er schon mit seiner Keule erschlagen;
ich will nicht die dritte sein.« Und sie schluchzte laut.
»Hör auf mit Schreien,« sagte Wimbakobolo, »ich
gebe dich an niemand heraus, eher töte ich dich selbst
mit meinem Speer. Wenn Tirlta ein Mann ist,« er
wandte sich zu den Alten, »dann soll er mit mir
kämpfen. Ich bin bereit dazu, doch er ist ein Feigling.
Leute vom Stamme meines Vaters! Bei euch fanden
wir Schutz, und ihr gabt uns zu essen, als wir hungrig
waren; denkt daran, daß einst mein Vater zu euch gehörte,
daß er ein gewaltiger Krieger war und eure
Feinde wie Ameisen vernichtete. Wie er für euch
kämpfte, wird es sein Sohn in kommenden Tagen tun,
wenn ihr ihm nur jetzt helft. Ich habe Purleemil mit
den Sternenaugen seit langem geliebt, und ihr Herz
hat mir immer gehört. Soll ein Mädchen auf Geheiß
von Graubärten sein Herz einem Weibermörder
schenken? soll es den Geliebten verlassen? soll es den
lahmen Krüppel einem jungen, kräftigen, gutgewachsenen
Mann vorziehen? Denkt an meinen Vater, ehe
ihr eure Hand von seinem Sohne und den kommenden
Enkeln abzieht! Niemals wollen wir wieder zu Tirltas
Stamm zurückkehren, nein, eher soll mein Speer Purleemil,
meinen Herzensschatz, durchbohren, und mein
Blut mit ihrem sich vereinen.«
Eingeborener mit Speer und Speerschleuder
Wimbakobolo richtete sich auf und machte als
Krieger, mit den Waffen in der Hand, einen so mächtigen
Eindruck auf die Alten, daß sie sagten: »Wir
wären ja Narren, wenn wir den Sohn unseres alten
Anführers den Feinden auslieferten. Er soll unser
Führer sein wie einst sein Vater, und Purleemil wird
die Mutter tapferer Krieger; die Sippe des Wimbakobolo
ist stark, wie ihr Name es schon besagt, sind es
Männer wie Berge.«
Dann wandte ein Alter sich zu den Boten und
sagte: »Bestellt dem Tirlta, er möge auf das Feld
kommen, dort wird er dem Wimbakobolo begegnen,
und sie können ihren Zwist auskämpfen. Will Tirlta
nicht, dann soll der Feigling nach Hause gehen und
dort bleiben. Wimbakobolo bleibt bei uns, und wir
liefern ihn an niemand aus.«
Die Boten kehrten zu ihrem Stamm zurück; doch
kein Tirlta erschien und nahm die Herausforderung
an; er ging mit den anderen an den großen Fluß zurück.
Wimbakobolo und Purleemil lebten in Frieden und
waren beim ganzen Stamm beliebt, denn er war ein
tüchtiger Jäger und sie eine Sängerin lieblicher Lieder.
Nach einiger Zeit, als schon die kalten Winde über
den Boulka strichen, brach der Stamm das Lager ab
und schlug es weit entfernt davon wieder auf, wo die
Bäume mehr Schutz boten und Feuerholz vorhanden
war, denn der Winter stand vor der Tür.
Noch vor Winters Ende wurde dem Wimbakobolo
und der Purleemil ein Sohn geboren. Als der Stamm
sah, was es für ein dickes Kerlchen war, nannte er es
scherzhaft »den kleinen Häuptling« und brachte ihm
allerlei Geschenke, Spielbumerangs, Wurfbretter und
anderes mehr, so daß die Augen der Mutter vor Stolz
leuchteten; und der Vater begann schon mit der Anfertigung
von Waffen, die der Junge später gegen die
Feinde des Stammes gebrauchen sollte, der sie aufgenommen
hatte.
Und Purleemil sang neue Lieder, welche die Geister
sie gelehrt hatten, von ihrem Söhnchen, das ewig
leben und der Schönste in den Gefilden des Hinterlandes
sein sollte.
Wenn Purleemil Lieder sang und der Säugling
kreischte und lachte, dann sagte der Vater nur wenig;
aber er setzte eine so frohe Miene auf, sobald er vom
Schnitzen der Waffen mit dem Opossumzahn aufsah
und von Zeit zu Zeit nach Weib und Kind hinblickte,
daß alle über seinen glücklichen Stolz lächelten, und
sich von Herzen freuten, daß die Alten Purleemil
nicht ausgeliefert hatten, um die Frau des Weibermörders
Tirlta zu werden.
Der Winter ging vorüber; und als der Sommer
nahte, machten sich alle fertig, um zu den Jagdplätzen
zurückzukehren, wo damals die Flüchtlinge zu ihnen
gestoßen waren.
Doch Purleemil sang nicht mehr. Die Geister hatten
ihr verkündet, daß bald ein großes Unglück geschehen
würde.
»Laß uns hier im Winterlager bleiben,« sagte sie
zu ihrem Gatten, »wo wir so glücklich gewesen sind.
Ich fürchte, wir verlieren unseren kleinen Häuptling,
wenn wir fortziehen. Lieber Mann, wir wollen hierbleiben.
«
»Liebe Frau, das ist unmöglich; der Stamm würde
mich einen Feigling schelten, der Angst vor Tirlta
hat.«
»Und doch, lieber Mann, ist es besser, ein Feigling
genannt zu werden – und alle wissen es ja, daß du es
nicht bist –, als unsern kleinen Häuptling zu verlieren.
Ohne ihn würde unser Leben einsam sein; er ist
die Sonne, die unsere Tage erhellt, ohne ihn würden
sie ewig dunkel wie das Grab sein.«
»Liebe Frau, du hast recht; wo der kleine Häuptling
bei uns ist, würde ein noch so langes Leben ohne
ihn schrecklich sein. Doch weshalb sollten wir ihn
verlieren? Haben die Geister nicht gesagt, er solle
ewig auf den Feldern leben? Nun, Geliebte, weshalb
wollen wir uns da groß um ihn bangen?«
»Ich vermag es dir nicht zu sagen. Die Geister
haben gewiß die Wahrheit gesprochen, und doch
sagen sie jetzt – in jedem Lufthauch vernehme ich
ihre Stimme –, daß uns ein Unglück bevorsteht.«
»Aber doch nicht dem kleinen Häuptling, Purleemil.
Vielleicht dem Stamm, der uns aufgenommen
hat; und den können wir doch nicht verlassen; und der
soll dem drohenden Unglück nicht allein entgegentreten.
Komm nur mutig mit, Mutter vom kleinen Häuptling,
sonst trinkt er noch Furcht an deiner Brust!«
Da drückte Purleemil das Kind an sich und sprach
nicht mehr von ihren Befürchtungen. Und als die
Tage fröhlich in dem neuen, und doch alten Lager
dahin flossen, waren bald alle Ängste vergessen, und
die Geister stellten die Warnungen ein.
Als eines Nachts der ganze Stamm, der die drohende
Gefahr nicht ahnte, fest eingeschlafen war, da umzingelten
die Feinde, die nur auf eine gute Gelegenheit
gewartet hatten, das Lager. Näher und immer
näher schlichen sie sich unter der Führung des Tirlta
heran. Er war ein zu großer Feigling, um den offenen
Kampf zu wagen; er schlich sich nachts wie ein
Dingo ins Lager und wollte die hinterrücks töten, die
ihm seine Beute, die Purleemil, entrissen hatten. Ja,
sie sollte erschlagen werden, und mit ihr die übrigen
Männer, Frauen und Kinder; alle, alle, sollten sie seinem
Haß geopfert werden. Er hatte sich seinen Plan
gut ausgedacht; er hatte so lange gewartet, bis alle
Befürchtungen vor einer Rache eingeschläfert und die
Wachsamkeit vernachlässigt worden waren.
Ganz lautlos krochen sie näher und immer näher
heran ...
Mit Speer und Schild kämpfende Eingeborene
Der kleine Häuptling fuhr im Schlaf auf. Purleemil
beruhigte ihn wieder und erzählte ihm von den Geistern,
die gesagt hatten, daß er ewig auf den Feldern
leben und der Herrlichste, Schönste sein sollte; da
war er bald wieder still, und auch die Mutter schlief
wieder ein und schmiegte sich näher an den so heißgeliebten
Wimbakobolo heran. Sie ahnte nichts von der
drohenden Gefahr.
Zu ihren Füßen heulte ein Hund, und Wimbakobolo
fuhr aus dem Schlaf in die Höhe; und wieder heulte
der Hund; da stand Wimbakobolo auf; doch kaum
hatte er sich erhoben, da fällte ihn ein tödlicher
Schlag von Tirlta zu Boden. Der Feind fiel in das
Lager ein und erschlug die meisten Schläfer an Ort
und Stelle; nur einige fanden noch Zeit, ihre Waffen
zu ergreifen, doch sie verteidigten sich vergeblich.
Tirlta hatte schon seit Tagen die Hütte von Purlee-
mil ausgekundschaftet. Er hatte sich ihren Gatten zum
Opfer auserlesen. Als er ihn getötet hatte, durchbohrte
der Teufel den kleinen Häuptling mit seinem zackigen
Speer.
Als Purleemil, die liebliche Sängerin, ihren Gatten
und das Kind vom Speer des Feindes durchbohrt tot
neben sich erblickte, versagte ihr die Stimme im
Halse. Sie entwandte dem Tirlta den Speer und stieß
sich die Spitze, die den Leib ihres Kindes durchdrungen
hatte, in das eigene Herz. Mit dem kleinen Häuptling
so fest verbunden fiel sie tot über den Leichnam
ihres Gatten hin, und das Blut der drei floß zu einer
Lache zusammen.
So vollzog sich die Rache des Tirlta. Keiner vom
Stamme, der den Flüchtlingen Obdach gewährt hatte,
war am Leben geblieben. Tirlta und sein Stamm überließen
die Erschlagegen den Habichten und Krähen
und kehrten nach Kallawalla zurück.
Im Jahr darauf wollten sie auf den Jagdgründen
ihrer toten Feinde jagen. Als sie dort ankamen, schlugen
sie ihr Lager in einiger Entfernung von dem Platze
auf, wo das Gemetzel stattgefunden hatte, damit
die Geister der Toten sie nicht belästigten.
Nachts sah man seltsame Lichter an der Stelle, und
sie dachten, daß die Geister abwesend wären.
Am andern Morgen wollten sie Wasser aus dem
Boulka-See holen. O, wie glitzerte der in der Sonne!
Aber war das denn Wasser? Sie blieben stehen und
schauten genau hin. Das war kein Wasser vor ihnen.
Sie gingen weiter, und nun sahen sie, daß der große
See zu Salz erstarrt war. Da erschrak der Stamm und
kehrte nach seinen eigenen Jagdgründen zurück, denn
kein Mensch wagt die Geister herauszufordern. Tirlta
sagte, er würde nachkommen; aber erst wolle er noch
einmal dahingehen, wo die Gebeine seiner Feinde
bleichten; die zu sehen, sagte er, würde ihm eine ganz
besondere Freude machen. Er trug noch immer den
Haß im Herzen. Doch, so dachte er, mußten seine
Augen sicherlich von dem Glanz des Salzsees ganz
geblendet sein, denn als er an die Stelle kam, wo die
erschlagenen Feinde liegen sollten, da sah er dort
keine Knochen mehr; Mengen, große Mengen wunderschöner,
prächtig roter Blumen wuchsen dort, Blumen,
wie er sie noch nie gesehen hatte.
Als er ganz benommen vom Staunen darauf hinschaute,
reckte sich vom Himmel ein großer Speer
herab, traf ihn in die Seite und hob ihn in die Höhe.
Wie er so in der Luft schwebte, hörte er, obwohl er
niemand sah, eine Stimme sagen: »Wie darfst du feiger
Mörder von Frauen und Kindern es wagen, deinen
Fuß auf eine Stelle zu setzen, die für immer durch das
von dir vergossene Blut geheiligt ist? vom Blut des
kleinen Häuptlings, seiner Mutter und seines Vaters,
das hier zusammenfloß und erblühte, wie du jetzt
siehst; kein Mensch kann das Blut ertöten, denn im
Blut steckt noch mehr als das Leben des Fleisches. Ihr
Blut soll ewig leben bleiben, mit seinem glühenden
Glanz soll es die kahlen Felder verschönen, wo die
Salzseen sich befinden, die getrockneten Tränen der
Geister, deren Lieder Purleemil so lieblich sang, die
salzigen Tränen, welche sie vergossen, als du und deinesgleichen
das Leben des von ihnen geliebten Stammes
auslöschtest. Ewig sollst du hier vor deinem
Werk, vor deiner feigen Tat sitzen bleiben!«
Als der Geist das gesagt hatte, ließ er Tirlta, vom
Speer durchbohrt, auf den Boden hinab. Im Laufe der
Zeiten wurden Mann und Speer in Steine verwandelt
und wurden zum ewigen Denkmal der Macht des Geistes.
Und zu den Füßen Tirltas breitet sich die wundervolle
rote Blume aus, der Stolz der kahlen Ebenen
im Westen, wo die Salzseen liegen – wir nennen sie
die Wüstenerbse, doch den alten Männern war sie als
Blutblume bekannt.
5. Balu und die Dens
Der Mond Balu sah eines Abends auf die Erde hinab;
sein Licht leuchtete sehr hell, weil er wissen wollte,
ob dort unten noch irgend jemand auf war. Denn
wenn die Menschen alle schliefen, pflegte er mit seinen
drei Hunden zu spielen. Er nannte sie Hunde, die
Menschen nannten sie Schlangen, und sie hießen Giftviper,
Schwarze Schlange und Tigernatter. Als Balu
mit den drei Hunden auf die Erde hinabschaute, erblickte
er zwölf Dens oder Eingeborene, die durch
einen Fluß wateten. Er rief sie an und sagte zu ihnen:
»Heda, tragt mir einmal meine Hunde über den
Fluß!« Obschon die Schwarzen Balu sehr gern leiden
mochten, schätzten sie seine Hunde doch nicht; denn
schon mehrmals, wenn er die Tiere zum Spielen auf
die Erde geschickt hatte, bissen sie nicht nur die irdischen
Hunde, sondern auch ihre Herren; und durch
das Gift waren die Gebissenen getötet worden. Daher
antworteten die schwarzen Burschen: »Nein, Balu,
wir sind bange; deine Hunde beißen uns, sie sind
nicht wie unsere Hunde, deren Biß nicht tötet.«
Balu sagte: »Wenn ihr tut, was ich euch sage, so
sollt ihr wieder lebendig werden, falls ihr sterbet. Seht
her und achtet auf das Stück Rinde, das ich ins Wasser
werfe.« Und dabei warf er ein Stückchen Baum-
rinde in den Fluß. »Seht, es kommt wieder nach oben
und schwimmt weiter. So wird es euch auch ergehen,
wenn ihr meinen Befehlen folgt; zuerst geht ihr unter,
wenn ihr sterbet, aber dann kommt ihr sofort wieder
an die Oberfläche. Wollt ihr dummen Kerle meine
Hunde aber nicht hinübertragen, so ergeht es euch wie
diesem Stein,« und er schleuderte in den Fluß einen
Stein, der sogleich unterging, »dann steht ihr niemals
wieder auf, ihr törichten Burschen!«
Die Schwarzen entgegneten jedoch: »Balu, wir
können es nicht tun, wir haben zu große Angst vor
deinen Hunden.« »So will ich herunterkommen und
sie selbst über den Fluß tragen und euch zeigen, daß
es harmlose, liebe Geschöpfe sind.« Und er stieg vom
Himmel herab; die Schwarze Schlange hatte er um
den einen, die Tigernatter um den anderen Arm gewunden,
und die Giftviper hing ihm über Schulter und
Nacken herab. So trug er sie über den Fluß. Als er auf
der anderen Seite angekommen war, hob er einen großen
Stein auf und warf ihn ins Wasser. Er sagte:
»Weil ihr feigen Burschen nicht tun wolltet, um was
ich, Balu, euch bat, so habt ihr in Ewigkeit verscherzt,
nach dem Tode wieder lebendig zu werden.
Ihr werdet bleiben, wo man euch eingräbt; wie der
vorhin ins Wasser geworfene Stein werdet ihr dann
ebenso zu einem Stückchen Erde. Hättet ihr getan,
was ich euch befahl, so könntet ihr ebenso oft sterben
wie ich, und immer wieder wie ich lebendig werden.
Jetzt werdet ihr aber solange ihr lebt schwarze Burschen
bleiben, und Knochen, wenn ihr gestorben
seid!«
Balu sah sehr böse aus, und die drei Schlangen
zischten so fürchterlich, daß die Schwarzen froh
waren, als sie hinter den Büschen ihren Blicken entschwanden.
Sie hatten sich stets vor Balus Hunden
gefürchtet; nun haßten sie die Tiere und sagten:
»Könnten wir sie doch nur von Balu fortlocken, dann
wollten wir sie schon totschlagen.« Und fortan erschlugen
sie jede Schlange, die ihnen in den Weg
kam. Aber Balu sandte immer wieder neue und sagte:
»Solange noch Dens leben, soll es Schlangen geben;
die sollen sie daran erinnern, daß sie einst nicht tun
wollten, um was ich sie bat.«
6. Die Entstehung der Sonne
In alten Zeiten gab es noch keine Sonne; nur Mond
und Sterne leuchteten am Himmel. Damals lebten auf
der Erde auch keine Menschen, sondern nur Vögel
und Tiere, die viel größer waren als heute.
Eines Tages gingen der Emu Dinewan und der Kranich
Brälgah auf der großen Ebene am Murrumbidjee
spazieren. Sie fingen an sich zu zanken und kriegten
miteinander das Prügeln. Brälgah lief in ihrer Wut auf
das Nest von Dinewan zu, nahm dort eins der großen
Eier weg und warf es mit aller Kraft zum Himmel hinauf.
Dort fiel es auf einen Haufen Feuerholz nieder
und zerbrach. Der gelbe Dotter lief über das Holz hinweg
und setzte es in helle Flammen, so daß die ganze
Welt zu jedermanns Verwunderung hell beleuchtet
wurde. Denn bis dahin war man nur an eine sanfte
Dämmerung gewöhnt gewesen; nun wurde man von
der großen Helligkeit fast geblendet.
Im Himmel wohnte ein guter Geist; der sah, wie
herrlich und wunderschön doch die Welt war, als sie
durch die strahlende Helle beleuchtet wurde. Er dachte,
es wäre doch schön, jeden Tag ein solches Feuer
anzuzünden. Und seitdem hat er es immer getan. Jede
Nacht trägt er mit seinen dienenden Geistern Feuerholz
zusammen und häuft es auf. Und wenn der Hau-
fen beinahe fertig ist, schickt er den Morgenstern aus,
um den Leuten auf der Erde anzuzeigen, daß das
Feuer bald angezündet werden wird.
Er merkte jedoch bald, daß dies Zeichen nicht genügte,
denn die Leute, welche schliefen, sahen es
nicht. Und er meinte, man müßte irgendein Geräusch
haben, was das Kommen der Sonne ankündigte und
die Schläfer aufweckte. Aber er konnte sich nicht so
recht entschließen, wem er dies schwierige Amt übertragen
sollte.
Eines Abends hörte er das Gelächter des Gurgurgaga,
des Hahns erschallen. »Aha,« sagte er, »das will
ich ja gerade haben!« Und er sagte zum Gurgurgaga,
er solle fortan jeden Morgen, wenn der Morgenstern
verblasse und der neue Tag heraufdämmere, so laut
wie möglich lachen, damit die Schläfer noch vor Sonnenaufgang
durch sein Gelächter geweckt würden.
Wenn er es nicht täte, dann zünde er auch kein Feuer
mehr an, und die Erde würde wieder in Dämmerung
eingehüllt sein.
Gurgurgaga bewahrte der Welt jedoch das Licht
und willigte ein, jeden Morgen in der Dämmerung
sein lautestes Lachen erschallen zu lassen. Und seither
ertönt jeden Morgen sein lautes Gekakel: »Gurgurgaga,
gurgurgaga, gurgurgaga!«
Wenn die Geister morgens das Feuer anzünden,
strahlt es noch nicht viel Hitze aus. Aber um Mittag,
wenn der ganze Haufen in heller Glut steht, ist es am
heißesten. Dann geht es langsam aus, bis bei Sonnenuntergang
nur noch rotglühende Asche vorhanden ist,
die rasch erlischt. Nur einige Stücke werden von den
Geistern mit Wolken zugedeckt, um noch Feuer zu
haben, damit am andern Tag der neue Holzhaufen
wieder angezündet werden kann.
Kinder dürfen das Lachen des Gurgurgaga nicht
nachmachen. Wenn er es hört, stellt er den Morgenruf
ein. Tun die Kinder es trotzdem, so wächst ihnen zur
Strafe über dem Augenzahn noch ein Zahn. Denn die
guten Geister wissen sehr wohl, daß dann, wenn der
Gurgurgaga aufhört, mit seinem Lachen die Sonne zu
verkünden, die Zeit da ist, wo es keine Schwarzen
mehr gibt, und auf Erden wieder Dunkelheit herrscht.

􀁾

Eingeborener aus Nordost-Australien
Jagd auf Emu
7. Die sieben Schwestern Meamei
Wurunnah war den ganzen Tag über auf der Jagd gewesen
und kam abends müde und hungrig nach Hause
ins Lager zurück. Er bat seine alte Mutter um etwas
Grassamenbrot, doch sie antwortete, es wäre nichts
mehr übrig geblieben. Nun sagte er zu den andern
schwarzen Gesellen, sie möchten ihm einigen Grassamen
geben, damit er sich selber ein Brot backen
könne. Sie wollten ihm jedoch nichts abgeben. Da
wurde er zornig und sagte: »Wenn meine eigenen
Verwandten mich hungern lassen, will ich von euch
fortgehen, ich will in ein anderes Land ziehen und
fortan bei fremden Leuten leben.«
Und weil er so wütend war, ging er auch wirklich
fort. Er nahm seine Waffen und zog zum Lager hinaus,
um sich eine neue Heimat zu suchen.
Als er eine Zeitlang gewandert war, bemerkte er in
weiter Ferne einen alten Mann, der Bienennester ausnahm
und Honig sammelte. Der alte Mann wandte
sich zu Wurunnah und beobachtete sein Kommen.
Und als Wurunnah ganz nahe bei ihm war, sah er,
daß der alte Mann gar keine Augen hatte, und er
schien sein Kommen doch schon viel eher bemerkt zu
haben, als er es hätte hören können. Da erschrak
Wurunnah und wunderte sich über den fremden
Mann, der keine Augen hatte und ihm trotzdem das
Gesicht zuwandte, als ob er ihn die ganze Zeit über
gesehen hätte. Doch er wollte seine Angst verbergen
und ging geradenwegs auf ihn zu. Als er dicht bei ihm
war, sagte der Fremde, er hieße Murunumildah, und
sein Stamm würde ebenso genannt, denn sie hätten
keine Augen, sondern sähen mit den Nasenlöchern.
Wurunnah empfand dies höchst sonderbar und war
nicht wenig erschrocken, obwohl Murunumildah nett
und freundlich war. Er gab dem Wurunnah ein Schüsselchen
mit Honig und meinte, er wäre wohl ganz verhungert;
er zeigte ihm den Lagerplatz und lud ihn ein,
dahin mitzukommen und bei ihm zu bleiben. Wurunnah
nahm den Honig und tat so, als ob er zu dem Lagerplatz
hinginge; als er jedoch außer Sicht des Alten
war, hielt er es doch für besser, den Weg nach einer
anderen Richtung hin einzuschlagen.
So marschierte er eine Weile fort und kam schließlich
an einen großen Teich. Dort wollte er übernach-
ten. Er trank erst einmal gehörig Wasser und legte
sich dann zum Schlafen hin. Als er am nächsten Morgen
erwachte, schaute er nach dem Teich aus, aber an
seiner Stelle erblickte er nur eine weite Ebene. Er
meinte noch im Traum zu sein, rieb seine Augen und
sah nochmals hin.
»Das ist ja eine komische Gegend,« sagte er, »erst
treffe ich einen Mann, der keine Augen hat und doch
sehen kann. Dann komme ich gestern abend an einen
großen Teich, schlafe ein, wache wieder auf, und nun
ist er verschwunden. Und ich weiß bestimmt, daß
darin Wasser gewesen ist, ich habe ja selber welches
getrunken, und jetzt ist weit und breit kein Tropfen
mehr zu finden!« Und während er sich noch darüber
wunderte, wie das Wasser wohl verschwunden war,
sah er ein schweres Unwetter heranziehen. Da stand
er schleunigst auf und lief, um im dichten Buschwerk
Schutz zu suchen. Er war erst ein kleines Stückchen
in den Busch eingedrungen, als er dort mit einem
Male einige Rindenstücke am Boden liegen sah.
»So, das gefällt mir,« sagte er, »jetzt brauche ich
mir nur noch ein paar Pfähle zu suchen, dann kann ich
mir damit und mit der Rinde eine kleine Hütte bauen,
um darin vor dem herannahenden Sturm unterzuschlüpfen.
«
Er schnitt sich rasch einige Pfosten zurecht, schlug
sie in den Boden und setzte die Rindenstücke dage-
gen. Als er das letzte Stück aufhob, stand plötzlich
ein ganz eigentümliches Wesen vor ihm, wie er es
vordem noch nie gesehen hatte.
Das fremde Wesen rief: »Ich bin Bulgahnunnu!« es
rief mit solch fürchterlicher Stimme, daß Wurrunnah
das Rindenstück fallen ließ, seine Waffen vom Boden
aufnahm und sich eiligst auf und davon machte. Den
Sturm vergaß er völlig und hatte nur den einen Gedanken,
so schnell wie möglich aus dem Bereich des
Bulgahnunnu zu kommen.
Er rannte immer geradeaus und kam schließlich an
einen großen Fluß, der seinen Weg an drei Seiten
hemmte. Weil nun der Fluß zu breit war, und er ihn
nicht durchwaten konnte, mußte er wieder umkehren.
Doch ging er nicht denselben Weg zurück, sondern
wandte sich nach einer anderen Richtung. Als er sich
umdrehte und den Fluß verließ, sah er eine Herde
Emus ans Wasser gehen. Die eine Hälfte war mit Federn
bedeckt, die andere nicht, doch hatte sie gleichwohl
die Gestalt von Emus.
Wurrunnah wollte einen speeren, um ihn zu verzehren.
Er kletterte daher auf einen Baum, damit sie ihn
nicht sehen konnten; dann hielt er seinen Speer bereit,
um einen der federlosen Vögel zu töten. Als sie an
ihm vorüberliefen, suchte er sich ein Opfer aus,
schleuderte den Speer und tötete einen. Dann stieg er
vom Baum herab, um ihn sich zu holen.
Als er auf den toten Emu zulief, bemerkte er, daß
es nicht lauter Emus waren, sondern Eingeborene von
einem fremden Stamm. Sie standen um ihren toten
Gefährten herum und machten wilde Gebärden, als ob
sie sich an ihm rächen wollten. Wurunnah sah ein,
daß ihm die Entschuldigung wenig nützen würde, den
schwarzen Gesellen versehentlich getötet zu haben,
weil er ihn für einen Emu gehalten hatte; sein einziges
Heil lag in der Flucht. Da nahm er die Beine in die
Hand, rannte fort und wagte vor Furcht, die Feinde
möchten hinter ihm herstürmen, nicht sich umzugukken.
So eilte er weg, bis er schließlich an eine Lagerstätte
kam. Und er war schon eher dort, als er es überhaupt
selber gemerkt hatte; er hatte nur an die ihm
drohende Gefahr gedacht und gar nicht auf das geachtet,
was ihm in den Weg kam.
Als er die Lagerstätte betrat, brauchte er jedoch
keine Angst mehr zu haben; denn als er hineinkam,
befanden sich nur sieben junge Mädchen darin. Sie
flößten ihm keinen Schrecken ein, nur schienen sie
noch etwas überraschter zu sein als er. Sie waren zu
ihm ganz freundlich, als sie sahen, daß er allein und
hungrig war. Sie gaben ihm zu essen und erlaubten
ihm, während der Nacht dort zu bleiben. Er fragte sie,
wo denn der übrige Stamm wäre, und wie sie hießen.
Da antworteten sie, sie würden Meamei genannt, und
ihr Stamm wäre weit weg in einer anderen Gegend.
Sie wären nur einmal hierhergekommen, um sich das
Land zu besehen und würden eine Weile hierbleiben
und dann wieder in ihre Heimat zurückkehren.
Am nächsten Tage setzte Wurunnah seine Reise
fort und verließ die Lagerstätte der Meamei; er tat so,
als ob er nie wieder zurückkommen wollte. Aber im
stillen dachte er daran, sich in der Nähe zu verstecken
und sie zu beobachten; wenn die Gelegenheit günstig
war, wollte er sich eine von ihnen greifen und zur
Frau nehmen. Er war des Alleinseins müde. Da sah
er, wie die sieben Schwestern mit ihren Grabstöcken
fortgingen. Er folgte ihnen von weitem und achtete
darauf, daß sie ihn nicht sehen konnten.
Sie blieben an einem Nest fliegender Ameisen stehen.
Sie gruben mit den Stöcken in dem Ameisenhügel
herum; und als sie die Ameisen alle ausgegraben
hatten, warfen sie die Stöcke beiseite, setzten sich hin
und wollten sich einen guten Schmaus leisten, denn
diese Ameisen waren für sie vorzügliche Leckerbissen.
Während die Schwestern sich nun ein herrliches
Mahl herrichteten, schlich Wurunnah leise nach den
Grabstöcken und nahm davon zwei fort. Dann schlich
er vorsichtig mit der Beute in sein Versteck zurück.
Als die Meamei schließlich ihren Hunger gestillt hatten,
holten sie ihre Grabstöcke und gingen zur Lagerstätte.
Aber nur fünf fanden ihre Stöcke wieder; die
gingen fort und ließen die beiden anderen zurück, um
die fehlenden Stöcke zu suchen. Sie meinten, die würden
schon in der Nähe liegen; und wenn sie ihr Eigentum
wieder hätten, würden sie sie bald wieder einholen.
Die beiden Mädchen durchsuchten den ganzen
Ameisenhügel, doch konnten sie keine Stöcke finden.
Als sie dabei einmal Wurunnah den Rücken zukehrten,
kroch er aus dem Versteck heraus und steckte die
beiden Stöcke in seiner Nähe in den Boden. Dann
schlüpfte er wieder in das Versteck zurück. Als die
beiden Mädchen sich umwandten, sahen sie mit einemmal
ihre Stöcke vor sich. Freudig eilten sie darauf
zu und zogen sie aus dem Boden heraus, in den sie
recht fest hineingesteckt waren. Als sie das taten,
stürzte Wurunnah aus dem Versteck hervor, faßte
beide Mädchen um die Hüften und hielt sie gehörig
fest. Sie sträubten sich und schrieen, doch vergebens.
Niemand konnte sie hören, denn niemand war da; und
je mehr sie sich wehrten, um so fester hielt sie Wurunnah.
Als sie merkten, daß alles Sträuben und
Schreien vergeblich war, beruhigten sie sich, und
Wurunnah sagte zu ihnen, sie brauchten keine Angst
zu haben, er wolle für sie sorgen. Er wäre allein, sagte
er, und möchte zwei Frauen haben. Sie sollten nur
ruhig mit ihm gehen, und sie würden es gut haben.
Doch müßten sie alles tun, was er ihnen sagen würde.
Wenn sie nicht ruhig sein wollten, würde er sie
schnell mit seinem Knüppel zur Ruhe bringen. Aber
wenn sie ruhig mit ihm kämen, wolle er gut zu ihnen
sein. Da die jungen Mädchen einsahen, daß jeder Widerstand
nutzlos war, taten sie ihm den Gefallen und
gingen ruhig mit Wurunnah. Sie sagten ihm, daß ihr
Stamm sie eines Tages schon wiederholen würde; um
dem vorzubeugen, schritt er rasch vorwärts und
glaubte so, allen Nachstellungen aus dem Wege zu
gehen.
Einige Wochen waren ins Land gegangen, und,
dem äußeren Anschein nach, hatten sich die beiden
Meamei in ihre neue Lage gefunden und waren auch
ganz zufrieden damit. Doch wenn sie allein waren, redeten
sie oft von ihren Schwestern und malten sich
aus, was die wohl getan hatten, als sie ihr Fehlen bemerkten.
Sie besprachen sich, ob die fünf Schwestern
etwa nach ihnen suchten, oder ob sie in die Heimat
zurückgekehrt waren, um Hilfe zu holen. Aber in keinem
Augenblick kam ihnen der Gedanke, daß man sie
vielleicht längst vergessen hatte, und sie immer bei
Wurunnah bleiben mußten.
Als sie eines Tages im Lager beieinander saßen,
sagte Wurunnah: »Das Feuer will nicht ordentlich
brennen. Geht und holt mir dort drüben von den beiden
Tannen etwas Rinde.«
»Nein,« antworteten sie, »wir dürfen keine Tannenrinde
abschneiden. Wenn wir das tun, siehst du uns
niemals wieder.«
»Geht! Und tut, was ich euch sage. Holt mir Tannenrinde.
Seht ihr denn nicht, wie matt das Feuer
brennt?«
»Wurunnah! Wenn wir gehen, kommen wir niemals
wieder. Du wirst uns nie wieder sehen. Wir wissen
es.«
»Geht, Weiber, und schwatzt nicht! Habt ihr jemals
gesehen, daß man mit Redereien ein Feuer unterhalten
kann? Was schwätzt ihr denn? Geht, und tut,
was ich euch sage. Redet nicht solch dummes Zeug;
wenn ihr fortlauft, werde ich euch schon wieder kriegen,
und wenn ich euch dann zu fassen habe, bekommt
ihr gehörige Prügel. Geht! kein Wort mehr!«
Die Meamei gingen darauf fort und nahmen Steinbeile
mit, um die Rinde abzuschälen. Jede ging an
eine andere Tanne und hieb tüchtig mit dem Beile in
die Rinde hinein. Als sie das getan hatten, stiegen die
Tannen höher und immer höher aus dem Boden heraus
und nahmen die beiden mit. Immer höher wuchsen
die Tannen empor und immer weiter entfernten
sich die beiden Mädchen damit von der Erde. Als dem
ersten Schlag kein weiterer folgte, ging Wurunnah
nach den Tannen und wollte sehen, warum die beiden
Meamei nicht wiederkämen. Als er zu den Bäumen
kam, sah er, daß sie viel größer geworden waren, und
hoch, hoch oben in den Wipfeln schwebten seine bei-
den Frauen. Er rief ihnen zu, sie möchten doch gefälligst
herunterkommen, aber sie antworteten nicht. Je
höher sie stiegen, um so dringlicher rief er, doch sie
gaben keine Antwort. Auch die Tannen wuchsen
immer höher, bis ihre Spitzen schließlich den Himmel
berührten. Als das geschah, schauten die anderen fünf
Meamei aus dem Himmel heraus. Sie riefen ihre beiden
Schwestern an und sagten zu ihnen, sie sollten
nur keine Angst haben und hereinkommen. Und als
die beiden die Stimmen ihrer Schwestern vernahmen
kletterten sie rasch in den Himmel hinein. Die streckten
ihnen die Hände entgegen, zogen sie in den Himmel
hinein und lebten dort mit ihnen weiter.
Und wenn du jetzt zum Himmel hinaufschaust,
kannst du die sieben Schwestern beieinander sehen.
Wir Schwarzen nennen sie Meamei und ihr Weißen
die Plejaden.
8. Woher der Frost kommt
Die Meamei oder Plejaden lebten einst auf der Erde.
Es waren sieben Schwestern und wegen ihrer Schönheit
berühmt. Sie hatten langes Haar, das bis zu den
Hüften herabfiel, und ihre Körper waren mit Eiszäpfchen
besät. Ihre Eltern lebten irgendwo weit in den
Bergen und blieben dort, sie wanderten nicht umher,
wie es die Töchter zu tun pflegten. Wenn die Schwestern
auf die Jagd gingen, schlossen sie sich anderen
Stämmen nicht an, obschon viele von Zeit zu Zeit versuchten,
ihre Freundschaft zu erwerben.
Besonders eine Schar junger Leute war von ihrer
Schönheit so hingerissen, daß sie es gern gesehen
hätte, wenn die Mädchen bei ihnen geblieben und ihre
Frauen geworden wären. Die jungen Leute hießen die
Berai-Berai und folgten den Meamei überall hin. Sie
paßten auf, wo sie lagerten, und ließen alsdann stets
Geschenke für sie da.
Die Berai-Berai waren sehr geschickt im Auffinden
von Bienennestern. Sie fingen sich zuerst eine Biene
und befestigten dann irgend etwas Weißes, etwa eine
weiße Feder, mit Gummi zwischen den hinteren Beinchen.
Dann ließen sie die Biene fliegen und folgten
ihr zum Nest. Den gefundenen Honig taten sie in
Körbe und setzten sie im Lager der Meamei hin, die
wohl den Honig aßen, aber vom Heiraten nichts wissen
wollten.
Doch eines Tages stahl sich der alte Wurunnah
zwei von den Mädchen und fing sie mit Hinterlist ein.
Er versuchte die Eiszäpfchen von ihnen loszuwärmen,
doch löschte er dabei nur das Feuer aus.
Nachdem sie eine Zeitlang in unfreiwilliger Gefangenschaft
gewesen waren, wurden die beiden Mädchen
in den Himmel hinaufgehoben. Hier fanden sie
ihre fünf Schwestern wieder und blieben seitdem
immer bei ihnen. Doch funkelten sie nicht mehr so
prächtig wie die andern fünf; Wurunnahs Feuer hatte
ihren Glanz vermindert.
Als die Berai-Berai herausbekamen, daß die Meamei
für immer von der Erde verschwunden waren,
waren sie untröstlich. Man bot ihnen Mädchen aus
ihrem eigenen Stamm an; sie wollten jedoch nur die
Meamei, und sonst niemand haben. Und wie sie allen
Trost zurückwiesen, wollten sie auch nichts essen und
trinken; sie siechten dahin und starben. Das tat den
Geistern leid, die sich doch über ihre Beharrlichkeit
und Treue gefreut hatten, und so wiesen sie ihnen
einen Platz im Himmel an, den sie noch heute innehaben.
Wir nennen sie den Gürtel und das Schwert des
Orion, den Dens sind die Sterne jedoch als die Berai-
Berai bekannt.
Die Dens behaupten, daß die Berai-Berai auch jetzt
noch am Tage auf die Bienenjagd gehen und nachts
ihre Tänze abhalten, wozu die Meamei singen. Obgleich
die Meamei ihr Lager in einiger Entfernung
von den Berai-Berai haben, sind sie doch nicht so
weit davon entfernt, daß ihr Gesang dort nicht vernommen
werden könnte. Die Dens behaupten auch,
daß die Meamei als ein Vorbild für die Frauen auf der
Erde leuchten.
Zur Erinnerung an ihr irdisches Dasein brechen die
Meamei einmal im Jahre einige Eiszäpfchen von sich
ab und werfen sie hinunter. Wenn die Dens dann am
Morgen erwachen und überall Eis erblicken, sagen
sie: »Die Meamei haben uns nicht vergessen. Sie
haben uns Eis herabgeworfen. Nun wollen wir ihnen
zeigen, daß wir sie auch nicht vergessen haben.«
Dann nehmen sie ein Stückchen Eis und halten es
an die Nasenscheidewand der Kinder, bei denen sie
noch nicht durchbohrt ist. Sobald die Nasenscheidewand
infolge der Kälte unempfindlich geworden ist,
wird sie durchbohrt und ein Strohhalm oder ein Knochen
hindurchgezogen. »Nun,« sagen die Dens, »können
die Kinder wie die Meamei singen.«
Ein Verwandter der Meamei schaute gerade zur
Erde hinab, als die beiden Schwestern zum Himmel
emporgetragen wurden. Als er nun sah, wie der alte
Kerl da unten wütend und schimpfend herumtobte
und ihnen befahl, wieder herabzukommen, da machte
ihm der Verdruß des Wurunnah großen Spaß, und
weil er sich über die Flucht der beiden Mädchen so
freute, mußte er laut loslachen. Seitdem lacht er
immer; den Dens ist er als Ghindamaylännah, der lachende
Stern, und uns als Venus bekannt.
Wenn es im Winter donnert, sagen die Dens: »Nun
baden die Meamei wieder.« Das Geräusch entsteht,
wenn sie beim Bubahlarmay-Spiel hintereinander ins
Wasser springen; wer dann den besten Knall erzielt,
hat gewonnen; auch bei uns ist das Spiel beliebt. Sobald
sie das Geräusch des Bubahlarmay-Spiels der
Meamei hören, sagen die Dens auch: »Nun wird es
bald regnen; die Meamei werden Wasser herunterspritzen.
In drei Tagen wird er kommen.«
9. Byamee's Versammlung
Die Jahreszeit war schön; da sandte man bei den
Stämmen herum und lud sie zu einer großen Versammlung
ein. Als Versammlungsort wurde
Googoorewon bestimmt. Die alten Leute flüsterten
sich zu, daß die Knabenweihe abgehalten werden
sollte, doch das brauchten die Frauen nicht zu wissen.
Der alte Byamee, ein gewaltiger Zauberer, sagte, er
würde seine beiden Söhne Ghindahindahmoe und
Boomaboomahnowee zur Versammlung mitbringen;
denn es wäre Zeit, daß sie unter die jungen Männer
aufgenommen würden, Frauen heirateten, Emu-
Fleisch essen könnten und das Kriegshandwerk erlernten.
Ein Stamm nach dem andern traf in Googoorewon
ein; jeder schlug das Lager an einem bestimmten
Platz der Hügel auf, die den Versammlungsplatz umziehen.
Die Wähn, die Krähen, hatten einen Platz; die
Dummerh, die Tauben, einen anderen; die Mahthi, die
Hunde, einen dritten usw.; Byamee und sein Stamm
Byamul, die schwarzen Schwäne, Oooboon, die blauzüngige
Eidechse, suchten sich mit vielen anderen
Häuptlingen und deren Stämmen einen anderen Lagerplatz
aus. Sie zählten Hunderte und aber Hunderte,
als sie alle beisammen waren; eine Unzahl nächtlicher
Tanzfeste wurden abgehalten, und ein Stamm suchte
dabei den anderen an Pracht in der Tanzbemalung und
Eigenart seiner neuesten Lieder und Tänze zu übertreffen.
Tagsüber wurde gejagt und geschmaust;
nachts tanzte und sang man; Freundschaftspfande
wurden ausgetauscht, ein Ziertäschchen gegen einen
Bumerang usw.; junge Mädchen wurden an alte Krieger,
alte Weiber an junge Männer gegeben; ungeborene
Mädchen alten Männern, Säuglinge Erwachsenen
versprochen; alle nur möglichen Verträge wurden eingegangen
und jedesmal die Zauberdoktoren aus den
Stämmen vorher befragt.
Nach einigen Tagen kündigten die Zauberer den
Männern aus den verschiedenen Stämmen an, daß sie
die Knabenweihe abhalten würden. Doch das dürften
beileibe nicht die Innerh, die Frauen, erfahren. Sie
verließen täglich das Lager und taten so, als ob sie
auf die Jagd gingen; in Wirklichkeit richteten sie aber
den Festplatz für die Knabenweihe her. Sie klärten
eine kreisförmige Fläche vom Busche, warfen einen
Damm aus Erde darum auf, schlugen vom Kreis aus
einen Pfad in das Dickicht und errichteten gleichfalls
an den Seiten des Weges einen Erddamm.
Kämpfende Eingeborene
Als sämtliche Vorbereitungen beendet waren, hielten
sie wie gewöhnlich ein nächtliches Tanzfest ab.
Das dauerte schon eine Weile, da verließ plötzlich
einer der alten Zauberdoktoren die Versammlung und
begab sich mürrisch und wütend fort. Er ging zu seiner
Lagerstatt, und ein anderer Zauberer folgte ihm
dahin; und mit einemmal fingen die beiden an zu
kämpfen. Und plötzlich, als die Aufmerksamkeit der
Schwarzen durch den Kampf gefesselt war, hörte man
aus dem Busch heraus ein seltsames, schwirrendes,
summendes Geräusch. Die Frauen und Kinder fuhren
erschreckt zusammen, denn dies plötzliche eigenartige
Brummen hatte sie bange gemacht. Und sie wußten,
daß es die Geister machten, die nun zur Knabenweihe
gekommen waren.
Das Geräusch klang, nicht als ob einem der Geisterschrecken
in die Glieder gefahren wäre, sondern
so wie das Summen, wenn man ein rundliches Stück-
chen Holz an eine Schnur bindet und es in der Luft
herumwirbelt.
Der Lärm ging weiter und die Frauen sagten mit
angsterstickter Stimme: »Gurraymy«. Das ist der
Geist der Knabenweihe. Und sie zogen die Kinder
dichter zu sich heran. Die Knaben sagten: »Gayandy«,
und an ihren Augen konnte man die Furcht ablesen.
Gayandy bedeutet auch »Geist der Knabenweihe«,
doch die Frauen dürfen nicht dasselbe Wort zur Bezeichnung
des Geistes gebrauchen wie die Knaben
und Männer, denn alles, was mit den Geheimnissen
der Knabenweihe zu tun hat, ist heilig für Ohr, Auge
und Zunge der Frau.
Am andern Tag fand ein Auszug aus dem Lager
statt. Man begab sich in den großen Kreis, den die
Schwarzen angelegt hatten. Der Auszug fand unter
einem großen Aufwand von Zeremonien statt. Ehe der
eigentliche Auszug begann, verließen die Schwarzen
schon am Nachmittag ihre Lagerstätten und begaben
sich in das Dickicht. Und gerade als die Sonne unterging,
zogen sie in einer langen Reihe, einer hinter
dem andern, aus dem Gebüsch heraus und marschierten
auf dem Weg entlang, den sie kurz vorher angelegt
hatten. Jeder trug in der einen Hand ein Feuerholz
und in der andern einen grünen Zweig. Als die Männer
in der Mitte des Kreises angekommen waren,
mußten das junge Volk und die Frauen die Stätten
verlassen und sich ebenfalls in den Kreis begeben.
Hier schlugen sie nun ihr Lager auf, aßen, tranken
und tanzten wie an den vorhergehenden Abenden, bis
ein gewisser Abschnitt erreicht war. Noch bevor es so
weit war, hatte Byamee, welcher der mächtigste der
anwesenden Zauberer war, Gelegenheit, seine Gewalt
in bemerkenswerter Weise zu zeigen.
Eingeborenen-Tanz
Schon seit einigen Tagen hatten sich die Mahthi
den klugen Männern in den Stämmen gegenüber
wenig ehrfurchtsvoll benommen. Anstatt in andachtsvollem
Schweigen, wie es ein Zauberdoktor erwarten
darf, ihren Geschäften nachzugehen, plapperten und
lachten sie unaufhörlich; sie spielten und schrien, als
ob die heiligste Handlung der Stämme sie nicht das
geringste anging. Häufig genug hatten die Zauberer
sie ernstlich zur Ruhe verwiesen. Doch alle Ermahnungen
waren vergeblich, die Mahthi lachten und
schwatzten lustig weiter. Schließlich ging Byamee,
der mächtigste und berühmteste unter den Zauberdoktoren,
ins Lager der Mahthi hinüber und rief ihnen
wütend zu: »Ich, Byamee, dem alle Stämme Ehre erweisen,
habe euch Mahthi schon dreimal befohlen, ihr
solltet euer Schwatzen und Lachen einstellen. Aber
ihr gehorchtet mir nicht. Die anderen Zauberer schlossen
sich mir an. Aber ihr gehorchtet nicht. Denkt ihr
etwa, die Zauberer werden eure Knaben weihen, wenn
ihr ihren Worten nicht folgt? Nie und nimmermehr,
sage ich euch. Von heute ab soll kein Mahthi mehr
wie ein Mensch sprechen. Ihr wollt Lärm machen, ihr
wollt Raufbolde sein und die Leute stören, ihr wollt
euch nicht ruhig verhalten, wenn Fremde anwesend
sind, ihr wollt euch um die heiligen Dinge nicht kümmern.
Gut. Dann mögt ihr und eure Nachkommen
ewig herumlärmen, aber nicht mit Reden und auch
nicht mit Lachen. Ihr sollt bellen und heulen. Und
wehe dem, der von heute ab noch zuhört, wenn ein
Mahthi spricht, er soll in Stein verwandelt werden.«
Als die Mahthi den Mund öffneten, um zu lachen
und einige höhnische Worte zu entgegnen, da merkten
sie, daß Byamees Verwünschung eingetroffen war.
Sie konnten nur noch bellen und heulen; sie hatten die
Macht der Sprache und des Lachens verloren. Und als
ihnen der Verlust zum Bewußtsein kam, da erhielten
ihre Augen den Blick, der so viel Sehnsucht und
stumme Bitte ausdrückt, und den man stets bei ihren
Nachkommen beobachten kann. Wunder und Ehrfurcht
überkam alle, als sie Byamee zu seinem Stamm
zurückgehen sahen.
Als Byamee sich wieder gesetzt hatte, fragte er die
Frauen, warum sie denn keinen Grassamen mahlten.
Und die Frauen antworteten: »Unsere Mahlsteine sind
fort, und wir wissen nicht, wohin sie sind.«
»Ihr lügt,« sagte Byamee, »ihr habt sie den Dummerh
geliehen, die euch so oft darum angingen, obwohl
ich euch verboten habe, sie wegzugeben.«
»Nein, Byamee, wir haben sie nicht weggeliehen.«
»Geht zum Lager der Dummerh und fordert eure
Mahlsteine zurück!«
Die Frauen fürchteten für sich ein ähnliches Geschick
wie der Mahthi, wenn sie ungehorsam wären;
sie gingen fort, obschon sie ganz gut wußten, daß sie
die Mahlsteine nicht verliehen hatten. Unterwegs fragten
sie in jedem Lager nach und baten, ihnen einen
Mahlstein zu leihen, doch überall erhielten sie dieselbe
Antwort, nämlich, die Mahlsteine wären verschwunden,
und niemand wüßte wohin. Die Dummerh
hätten sie allerdings ausborgen wollen, aber jedesmal
wäre es ihnen abgeschlagen worden, und doch
wären nun die Steine fort.
Die Frauen zogen weiter und hörten mit einem
Male ein seltsames Geräusch, das sich wie Geisterrufen
anhörte. Es erscholl ein gedämpftes: »Um, um,
um, um.« Der Ruf erklang hoch in den Lüften, in den
Baumwipfeln, und dann auch wieder unten am Boden
im Grase; es war so, als ob überall Geister steckten.
Die Frauen faßten ihre Fackeln fester und sagten:
»Wir wollen umkehren. Die Wondah gehen um.« Sie
gingen schleunigst zum Lager zurück und hörten
immer in der Luft das »Um, um, um« der Geister.
Sie erzählten Byamee, daß sämtlichen Stämmen die
Mahlsteine abhanden gekommen wären und die Geister
umgängen; und kaum hatten sie das gesagt, da
hörten sie hinter dem Lager das »Um, um, um«.
Die Frauen schmiegten sich eng aneinander; doch
Byamee warf eine Fackel nach der Stelle, woher der
Ton kam; als das Licht aufblitzte, sah er niemand,
doch etwas viel Sonderbareres: zwei Mahlsteine
schwebten vorüber; und doch war niemand zu sehen,
der sie fortbewegte; und als die Mahlsteine seinen
Blicken entschwanden, wurden die »Um, um, um,
um«-Rufe immer lauter und mächtiger. Die ganze
Luft schien mit unsichtbaren Geistern erfüllt zu sein.
Byamee sah nun ein, daß die Wondah umgingen; er
faßte seine Fackel fester und ging ins Lager zurück.
Am Morgen waren nicht nur alle Mahlsteine verschwunden,
auch das Lager der Dummerh war leer,
und die Leute fort. Als niemand den Dummerh Mahlsteine
borgen wollte, hatten sie gesagt: »Dann können
wir nicht eher wieder Grassamen mahlen, als bis uns
die Wondah Steine bescheren.« Und kaum hatten sie
die Worte ausgesprochen, als sie einen Mahlstein auf
sich zukommen sahen. Zuerst dachten sie, daß sie
kraft eigener Macht nur einen Wunsch zu äußern
brauchten, um ihn auch schon erfüllt zu sehen; als
aber ein Mahlstein nach dem andern in ihr Lager gezogen
kam und sich noch weiter fortbewegte, als sie
dabei das: »Um, um, um, um« vernahmen, da merkten
sie, daß die Wondah am Werke waren. Und nun
wurde ihnen klar, daß sie den Mahlsteinen folgen
müßten; sonst hätten sie den Zorn der Geister auf sich
geladen, die ihnen die Mahlsteine gesandt hatten.
Sie suchten ihre Habe zusammen und folgten der
Spur der Steine; sie hatten sich einen Weg gebahnt,
der von Googoorewon nach Girrahween führt, und in
dem bei Hochwasser Wasser fließt. Von Girrahween
wanderten die Mahlsteine nach Dirangibirrah, und die
Dummerh folgten ihnen. Dirangibirrah liegt zwischen
Brewarrina und Widda Murtee. Dort türmten sich die
Mahlsteine zu einem hohen Berge auf; und wenn die
Schwarzen in Zukunft gute Mahlsteine haben wollten,
dann mußten sie dorthin gehen. Die Dummerh wurden
in Tauben verwandelt; sie rufen wie die Geister: »Um,
um, um!«
Von dieser großen Versammlung ist noch ein besonderes
Ereignis zu verzeichnen. Ein Stamm, die
Ooboon, hatte sich in einiger Entfernung von den übrigen
gelagert. Wenn sich nun ein Fremder ihrem
Lager näherte, dann bemerkte man, daß der Häuptling
der Ooboon herauskam und ihm einen Blitz entgegensandte,
der sofort tötete. Niemand wußte, was für ein
Blitz das sein mochte, der den Tod in sich trug. So
sagte schließlich Wähn, die Krähe: »Ich werde meinen
größten Schild mitnehmen und einmal nachsehen,
was dahinter steckt. Folgt mir aber nicht allzu nahe
nach, denn wenn ich es mir schon überlegt habe, wie
ich mich vor dem tödlichen Funken bewahren kann,
so möchte das doch vielleicht bei euch nicht gehen.«
Wähn ging nun zum Lager der Ooboon; und als ihr
Häuptling den Blitz auf ihn schleuderte, da hielt er
schnell seinen Schild vor und schützte sich vor dem
Glanze, mit tiefer Stimme rief er: »Wäh, wäh, wäh,
wäh«; der Häuptling der Ooboon stutzte, er ließ den
Blitz fallen und sagte: »Was ist los? Weshalb jagst
du mir solchen Schrecken ein? Ich wußte nicht, daß
du da warst, ich hätte dir weh tun können; aber das
wollte ich gar nicht, denn ihr Wähn seid doch meine
Freunde.«
»Ich kann nicht hierbleiben,« antwortete Wähn,
»ich muß nach meinem Lager zurück. Ich habe dort
etwas vergessen, was ich dir zeigen wollte. Ich werde
gleich wieder hier sein.« Als er so sprach, rannte
Wähn schnell nach dem Platze zurück, wo er seine
Keule hatte liegen lassen, und er war zurück, bevor
Ooboon überhaupt gemerkt hatte, daß er fortgewesen
war. So kam er wieder und schlich sich hinter
Ooboon; Er verabfolgte ihm mit der schweren Keule
einen Streich, der all die vielen Opfer des todbringenden
Funkens vollauf rächte, und streckte den Häuptling
der Ooboon tot zu Boden. Dann rief er triumphierend:
»Wäh, wäh, wäh«, und lief ins Lager zurück
und erzählte seine Heldentaten.
An diesem Abend begann der große Tanz, den die
Verwandten der Knaben tanzten, die nun zu jungen
Männern geweiht werden sollten. Als die Nacht sich
ihrem Ende zuneigte, wurden die jungen Weiber
sämtlich in niedere Laubhütten gebracht, die man
schon vorher rund um den Kreis errichtet hatte. Nur
die alten Frauen durften dableiben. Jeder Mann, der
sich an der Weihe der Knaben zu beteiligen hatte,
mußte nun einen Kandidaten ergreifen und ihn auf
dem vorher beschriebenen Weg in den Busch tragen.
Auf ein Zeichen hin, packte jeder sich einen Knaben
auf die Schulter, dann tanzten sie alle um den Kreis.
Die alten Weiber mußten nun herbeikommen und sagten
den Knaben Lebewohl; dann wurden sie ebenfalls
in die Hütten zu den jungen Frauen gebracht. Fünf
Männer geleiteten sie dahin und bogen darauf die
Zweige oben auf den Hütten zusammen, damit sie
nichts weiter sehen konnten.
Nachdem sämtliche Frauen in die Zweighütten eingesperrt
waren, verschwanden die Männer mit den
Knaben schnell auf dem Wege, der in den Busch führ-
te. Als sie außer Sicht waren, gingen die fünf Männer
wieder zu den Hütten, zogen die Zweige fort und befreiten
die Frauen, die sich nun in ihre Lager begaben.
Den Frauen mochten diese Weihezeremonien sonderbar
vorkommen, – sie wußten ganz genau, daß sie
durch keinerlei Fragen auch nur das allergeringste erfahren
würden. Nach einigen Monaten kehrten die
Knaben zurück; dann fehlte ihnen vielleicht ein
Schneidezahn, sie trugen am Körper Ziernarben; das
konnten die Frauen sehen, und wenn sie nun ihrer eigenen
Erfahrung entnahmen, daß die Kandidaten seit
ihrem Verschwinden in den Busch kein weibliches
Wesen mehr hatten zu Gesicht bekommen, so war das
ihr ganzes Wissen.
Am nächsten Tag rüsteten sich die Stämme, um
nach dem kleinen Festplatz zu ziehen, wo nach ungefähr
vier Tagen eine zweite Versammlung stattfinden
sollte. Der Ort lag zehn bis zwölf Meilen entfernt.
Auf dem kleinen Versammlungsplatz wird der
Kreis statt mit einem Erdwall mit Grashaufen abgegrenzt.
Alle Stämme ziehen gemeinsam dorthin, lagern
sich und tanzen. Die jungen Weiber werden früh
schlafen geschickt, nur die alten bleiben auf; sie müssen
warten, bis die Stunde kommt, wo sie am großen
Versammlungsort den Knaben Lebewohl sagten; sobald
sie erschienen ist, werden die Knaben wieder in
den kleinen Kreis getragen und die alten Frauen ver-
abschieden sich nun zum letzten Male. Dann bringen
die Männer, welche die Aufsicht über sie führen, sie
weg. Für eine kurze Zeit bleiben sie noch beieinander,
dann trennen sie sich, und jeder Mann zieht mit seinem
Knaben in eine andere Richtung davon. Wenigstens
sechs Monate stehen sie so unter strenger Aufsicht
und dürfen nicht einmal ihre Mutter sehen. Nach
Ablauf dieser Zeit kehren sie wieder zu ihrem Stamm
zurück. Infolge der Vereinsamung werden sie so aufgeregt
und sind so erschrocken, daß sie nicht mit der
Mutter sprechen; sie laufen weg, wenn sie kommt,
und erst nach und nach legen sie diese Scheu ab.
Die Stämme, welche an der Versammlung von
Byamee teilnahmen, sollten ihre Knaben jedoch nicht
auf der kleinen Versammlung wiedersehen. Sie wollten
gerade aufbrechen, als die Witwe
Millindooloonubbah ins Lager stolperte und schrie:
»Warum habt ihr mich arme Witwe mit meinen vielen
kleinen Kindern allein reisen lassen? Denkt ihr, daß
die Beinchen meiner Kinder mit euren Schritt halten
können? Kann mein Rücken mehr als einen Wassersack
tragen? Habe ich vielleicht mehr als zwei Arme
und einen Rücken? Wie soll ich denn mit so vielen
Kindern nachkommen? Trotzdem blieb niemand zurück
und half mir. An jedem Wasserloch habt ihr das
Wasser ausgetrunken. Wenn ich müde und durstig mit
den Kindern an eine Wasserstelle kam, und sie nach
einem Trunk riefen, was fand ich dann? Schlamm,
nichts als Schlamm! Meine Kinder waren matt und
durstig, sie schrien nach Wasser; und ich arme Mutter
konnte sie nicht trösten.
Wir kamen zum nächsten Loch. Und was fanden
wir da wieder, wenn wir uns die Augen aus dem
Kopfe guckten nach Wasser? Schlamm, nichts als
Schlamm! So kamen wir von einem Loch zum andern
und fanden nur Schlamm; und ein Kind nach dem andern
fiel hin und starb; sie starben, weil ihre Mutter
Millindooloonubbah ihnen nichts zu trinken geben
konnte.«
Eine Frau lief ihr schnell entgegen, um ihr einen
Trunk zu reichen. »Zu spät! zu spät!« sagte sie.
»Weshalb soll denn eine Mutter leben bleiben, wenn
ihre Kinder tot sind?« Stöhnend sank sie hintenüber.
Als sie aber das kühle Wasser an den ausgetrockneten
Lippen und der geschwollenen Zunge spürte, da raffte
sie sich noch einmal auf; sie stellte sich aufrecht hin,
schüttelte die Fäuste gegen die Lager der verschiedenen
Stämme und schrie: »Ihr hattet es so eilig, hierher
zu kommen. Nun sollt ihr ewig hier bleiben.
Googoolguyyah! Googoolguyyah! Verwandelt euch in
Bäume! Verwandelt euch in Bäume!« Dann fiel sie
tot um. Und als sie niedersank, da wurden alle Stämme,
die schon fertig zum Aufbruch dastanden, in
Bäume verwandelt. Da stehen sie noch heute. Die
Stämme, welche ihr Lager weiter zurück aufgeschlagen
hatten, wurden in die Tiere verwandelt, deren
Namen sie angenommen hatten. Die bellenden Mahthi
wurden Hunde; die Byamul schwarze Schwäne; die
Wähns Krähen usw. Und an dem Orte, wo einst diese
große Versammlung abgehalten wurde, kann man nun
große, hohe, gewaltige Bäume erblicken; sie sehen
düster aus und neigen traurig klagend die Wipfel
gegen den See, der heute den Versammlungsplatz bedeckt.
Er heißt Googoorewon, der Baumhain, und an
seinem Ufer sieht man noch heute die Reste der alten
Erdumwallung. Hier halten die Vögel, welche die
Namen der alten Stämme führen, ihre Versammlungen
ab. Hier schwimmen die Byamuls stolz umher;
die Pelikane wollen ihnen den Rang in Größe und
Schönheit streitig machen; hier finden sich Eulen und
noch zahlreiche andere Vögel. Die Ooboon, die blauzüngigen
Eidechsen, gleiten durchs Gras. Hin und
wieder hört man das »Um, um, um« der Tauben und
gelegentlich auch den Ruf des Millindooloonubbah-
Vogels: »Googoolguyyah, googoolguyyah«. Dann
antworten klagend die düsteren Balah-Bäume, dann
rauscht es in den dünnen Blättern der Bibbil-Bäume;
so redet jeder Baum seine Sprache, und traurig hallt
das Echo an dem Seeufer wieder.
Die Männer und Knaben, welche sich schon auf
dem kleinen Versammlungsplatz befanden, entgingen
der Verwandlung. Sie warteten lange auf die Stämme,
doch die kamen nicht wieder. Schließlich sagte
Byamee: »Mächtige Feinde werden unsere Freunde
wohl erschlagen haben und niemand ist entronnen, um
uns ihr Schicksal zu melden. Vielleicht sind die Feinde
auch uns schon auf den Fersen; wir wollen daher
weiter ins Land hineinziehen.«
So wanderten sie schnell gen Noondoo. Byamees
Hündin lief neben ihnen her; sie hätte sich lieber am
Wege hingelegt und wäre nicht so rasch gelaufen;
doch Byamee wollte sie nicht verlassen und trieb sie
immer wieder von neuem an. Als sie an die Noondoo-
Quellen kamen, verschwand die Hündin im Busch
und warf dort ihre Jungen. Solche Hundchen hatte
man aber bis dahin noch nicht gesehen. Sie hatten
Körper wie Hunde, Köpfe wie Schweine, und waren
stark und grimmig wie Teufel. Wer im Walde von
Noondoo einem dieser scharfzähnigen Wesen begegnet,
verliert sein Leben; denn es beißt ihn unbedingt
tot. Selbst Byamee wagte es nicht, sich der Brut seiner
alten Hündin zu nahen.
Dieser mächtige Zauberer Byamee lebt jedoch
ewig. Niemand darf ihn schauen, sonst muß er unbedingt
sterben. So lebt der alte Byamee, der tüchtigste
von allen Zauberdoktoren, allein im dichten Busche
auf einem der Hügel bei Noondoo.
10. Wie die Blumen wieder in die Welt kamen
Als Byamee die Erde verlassen hatte und nun hoch
oben auf dem Oobi-Oobi-Berge im fern-fernen Bullimah-
Land wohnte, da welkten alle Blumen, die auf
den Ebenen, Abhängen und Bäumen wuchsen, und
gingen ein. Keine einzige kam wieder. Und als keine
Blumen mehr zu sehen waren, war die Erde wüst und
leer. Daß es jemals welche gegeben hatte, wurde zum
Märchen, das die Alten im Stamm den Jungen erzählten.
Mit den Blumen verschwanden auch die Bienen.
Wenn die Frauen Honig holen wollten, nahmen sie
ihre Sammelkörbe vergeblich mit; sie kehrten stets
ohne welchen heim. Es gab im ganzen Land nur noch
drei Bäume, wo die Bienen lebten und arbeiteten;
doch die Leute wagten nicht, sie zu berühren, denn
Byamee hatte sein mäh, sein Zeichen, hineingeschnitten
und sie so für immer als sein Eigentum gekennzeichnet.
Die Kinder schrien nach Honig, und die Mütter
murrten, weil die Zauberer ihnen nicht erlaubten, die
Bäume des Byamee zu berühren; sie waren für immer
geheiligt.
Als nun der Alles-sehende Große Geist merkte, wie
die Menschen nach Honig hungerten und doch nicht
die Bäume des Byamee berührten, da erzählte er ihm,
wie gehorsam sie wären.
Byamee freute sich darüber und sagte, dann würde
er ihnen etwas senden, was, wenn das Land infolge
der Dürre fast verkäme, an den Bibbil- und
Goolabah-Bäumen erscheinen und so süß sein solle,
daß es den Kindern wie Honig schmecke.
Bald darauf sah man weiße zuckerige Flecke auf
den Blättern des Bibbil. Die Eingeborenen nennen sie
goonbean. Und an den Stämmen lief die klare wahlerh
oder Manna wie Honig herunter; in den Zweigen und
Ästen ballte sie sich zu Klumpen zusammen und wurden
hart; zuweilen fiel sie zu Boden; dann sammelten
die Kinder, welche noch nicht an die Zweige reichen
konnten, sie auf und aßen sie.
Da freuten sich die Menschen und verzehrten dankbar
die süßen Geschenke. Doch die Zauberer sehnten
sich noch immer nach dem Blumenflor, der die Erde
vor Byamees Fortgang bedeckt hatte. Ihre Sehnsucht
wurde schließlich so groß, daß sie beschlossen, zu
ihm zu gehen und ihn zu bitten, er möge die Erde
doch wieder so schön machen wie früher. Sie sagten
den Stämmen nichts von ihrem Vorhaben und begaben
sich in nordöstlicher Richtung fort. Sie reisten
weiter und immer weiter und gelangten endlich an den
Fuß des großen Oobi-Oobi-Berges, der sich zu
schwindelnder Höhe in den Himmel erhob und dort
verschwand. Als sie daran entlang wanderten, erschien
er ihnen mit seinen senkrecht abfallenden, steilen,
kahlen Felswänden gänzlich unersteigbar.
Nach einigem Suchen entdeckten sie jedoch einen
Fußhalt, der in den Fels gehauen war, dann noch
einen und einen weiteren, und als sie in die Höhe
sahen, erblickten sie eine richtige Treppe, die sich, so
weit das Auge nur blicken konnte, höher und immer
höher hinaufzog. Da wollten sie hinaufsteigen.
Sie gingen los; und als sie einen Tag lang geklettert
waren, schien die Spitze des Berges noch ebenso weit
entfernt zu sein wie anfangs; am zweiten und dritten
Tag war es auch nicht viel anders; doch am vierten
Tag erreichten sie den Gipfel. Dort sahen sie im Stein
eine Vertiefung, aus welcher eine Quelle hervorsprudelte;
durstig tranken sie von dem Wasser; sie waren
nun wie neubelebt, und alle Müdigkeit und Schwäche,
die sie beinahe völlig erschöpft hatten, waren verschwunden
und vergessen. Ein klein wenig entfernt
davon bemerkten sie Kreise, die aus Steinen errichtet
waren. Sie traten in einen hinein; sogleich vernahmen
sie die Töne eines Schwirrholzes, aus denen
Wallahgooroonbooan, der Geisterbote Byamees, redete.
Er fragte die Zauberer, was sie denn hier wollten,
wo den Wissensdurstigen die heiligen Worte
Byamees verkündet würden. Sie erzählten ihm, wie
traurig und öde die Erde wäre, seitdem Byamee sie
verlassen hatte, wie die Blumen alle eingegangen und
keine wiedergekommen wäre. Obschon Byamee die
wahlerh oder Manna gesandt hätte, um den lange entbehrten
Honig zu ersetzen, so sehnten sie sich doch
alle danach, daß die Erde wieder wie früher ihr fröhlich
buntes Blumenkleid erhielte.
Da befahl Wallahgooroobooan einigen dienenden
Geistern vom heiligen Berge, die Zauberer nach Bullimah
emporzutragen, wo nie verwelkende Blumen in
ewiger Blüte stehen. Die Zauberer dürften davon so
viel pflücken, wie sie in den Händen tragen könnten.
Dann sollten die Geister sie wieder in den heiligen
Kreis auf dem Oobi-Oobi-Berg zurückbringen; und
die Beschenkten müßten alsdann so schnell wie möglich
heimgehen.
Als die Stimme ausgeredet hatte, wurden die Zauberer
durch eine Öffnung in den Himmel hineingehoben
und im Lande der ewigen Schönheit abgesetzt.
Dort blühten überall in nie geschauter Fülle und
Pracht die herrlichsten Blumen; sie zogen sich in feurigen
Streifen hin und leuchteten gleich Hunderten
von Regenbogen. O, die Zauberer waren davon so ergriffen,
daß sie nur weinen konnten, doch es waren
Freudentränen.
Dann fiel ihnen wieder ein warum sie eigentlich gekommen
waren; sie blieben stehen und pflückten die
Hände voll der verschiedensten schönen Blumen. Und
die Geister trugen sie wieder in den Steinkreis auf der
Spitze des Oobi-Oobi zurück.
Wieder ertönte das Summen des Schwirrholzes und
Wallahgooroobooan sagte: »Nehmt die Blumen mit
und sagt den Menschen, daß die Erde nie wieder ohne
Blumen sein wird. In allen Jahreszeiten werden die
verschiedenen Winde sie bringen; Yarrageh Mayrah1
wird die meisten schicken, dann soll jeder Baum und
jeder Strauch seine Blüten bekommen, und zwischen
den Gräsern auf den Ebenen und Abhängen sollen
sich Blumen wiegen, o, so zahlreich wie die Haare auf
dem Felle des Opossum. Allerdings soll Yarrageh
Mayrah sie nicht immer so zahlreich bringen, aber
doch zuweilen; niemals soll die Erde wieder ganz
ohne Blumen sein. Gibt es nur wenige, und bläst ein
sanfter Wind nicht erst den Regen herbei und lockt
die Blumen, können die Bienen darauf nur wenig
Honig für sich einsammeln, dann soll die wahlerh
oder Manna wieder von den Bäumen tropfen und den
Honig vertreten, bis Yarrageh Mayrah wieder Regen
vom Berge herabsendet und den Bienen die Blüten
öffnet; dann werden alle wieder Honig haben. Nun
eilt, und als Wahrzeichen für das Versprechen nehmt
zu euren Leuten die nie welkenden Blumen mit.«
Die Stimme verstummte, und die Zauberer kehrten
mit den Blumen aus Bullimah zu ihren Stämmen
heim. Sie stiegen wieder die steinerne Treppe hinab,
welche die Geister beim Kommen von Byamee gebaut
hatten; über Abhänge und Ebenen hinweg wanderten
sie wieder in ihre verschiedenen Lager. Die Leute
drängten sich um sie herum und bewunderten mit weit
aufgerissenen Augen die Blumen, welche die Zauberer
bei sich trugen. Die Blumen waren noch so frisch,
wie sie in Bullimah gepflückt waren, und erfüllten die
Luft mit ihrem Wohlgeruch. Als die Stämme sich die
Blumen lange genug angesehen und das Versprechen
gehört hatten, das Byamee ihnen durch seinen Boten
Wallahgooroonbooan verkündigte, da verstreuten die
Zauberer die Blumen aus Bullimah überall hin, weit
und breit. Einige fielen auf die Spitzen der Bäume,
andere auf Ebenen und Abhänge, und wo sie hinfielen,
da wachsen seither die verschiedenen Arten.
Die Stelle, wo die Zauberer die Blumen zuerst
zeigten und dann verstreuten, heißt heute noch
Ghirraween, der Platz der Blumen. Wenn Byamees
Bienen Yarrageh geweckt haben, und er den Regen
vom Oobi-Oobi-Berge herabbläst, um den festgefrorenen
Boden aufzuweichen, dann sprießen dort hohe
saftige Gräser und prächtig blühende Blumen aller
Art hervor. Bäume und Sträucher sind dann mit Blüten
bedeckt, und die Erde überzieht sich wieder mit
Gras und Blumen, so wie einst, als Byamee noch auf
ihnen wandelte.
Byamees Bienen wecken Yarrageh Mayrah, den
Ostwind; dann schickt er den Regen die Berge hinab,
und die Bäume blühen, und die irdischen Bienen sammeln
den Honig ein.
In der trockenen Zeit erscheinen die Ameisen als
Boten und bringen die süße goonbean auf die Blätter,
und die kleinen grauen Dulloorah-Vögel tragen die
wahlerh oder Manna herbei.
Wenn sie kommen, sagt der Den: »Jetzt kommt die
Trockenzeit und eine große Dürre ins Land. Überall
sind nur wenige Blumen, und der Grassamen ist ausgegangen.
Doch goonbean und wahlerh gehen vorüber,
so geht auch die Trockenheit vorbei; Blumen
und Bienen kehren wieder; so ist es stets gehalten
worden, seit die Zauberer uns die Blumen aus Bullimah
brachten.«
Fußnoten
1 Der Ostwind.

Kapitel 3

11. Der Ibis und der Mond
Der Ibis Muregu hatte lange als Einsiedler gelebt. In
der Einsamkeit hatte er sich viele Bumerangs, Keulen,
Speere, Schilde und Decken aus Opossumfell angefertigt.
Die Waffen hatte er schön mit einem Opossumzahn
beschnitzt und die Decken auf der Innenseite
prächtig bemalt. Dann hatte er sich aus einem Emuknochen
eine Nadel gemacht, sie eingefädelt und die
Decken mit Opossumsehnen zusammengenäht. Der
Ibis beschaute nun ganz stolz seine Arbeit. Da kam
der Mond Balu zu ihm und sagte: »Leih' mir bitte
eine Decke.« – »Nein,« antwortete der Ibis, »ich verleihe
keine Decken.« – »Dann verkaufe mir eine.« –
»Nein, ich verkaufe auch keine.« – Balu schaute sich
um und erblickte die schön beschnitzten Waffen.
»Muregu, verkaufe mir wenigstens einige Waffen.« –
»Nein, in verkaufe niemandem etwas von meinen Sachen.
« Wieder sagte Balu: »Die Nacht ist kalt, leih'
mir doch eine Decke.« – »Ich habe dir meine Meinung
schon gesagt,« entgegnete der Ibis, »ich verleihe
meine Decken nicht.«
Balu sagte nun nichts mehr; er ging fort, suchte
sich einige Rindenstücke und baute daraus eine kleine
Hütte. Als sie fertig war, und er behaglich darinnen
saß, begann es in Sturzbächen zu gießen. Es regnete
ohne Unterlaß, bis die ganze Gegend schließlich unter
Wasser stand. Muregu ertrank. Seine Waffen
schwammen fort und die Decken verfaulten im Wasser.
Melanesien
12. Warum der Kasuar keine Flügel hat
Früher konnte der Kasuar, ganz wie andere Vögel,
fliegen. Doch er büßte diese Fähigkeit ein. Das geschah
auf folgende Weise. Als es eines Tages sehr
regnete, saß der Kasuar auf einem Baum und ließ die
Regentropfen von sich herunterrieseln. Da kam ein
kleines Vögelchen zu ihm und sagte: »Großväterchen,
hebe deinen Flügel doch ein wenig in die Höhe, damit
ich darunterschlüpfen kann und nicht naß werde.« Der
gutmütige Kasuar sagte ja, und das Vögelchen
schlüpfte behende unter den einen Flügel. Doch es
war ein arger Schelm. Es holte Nadel und Faden hervor
und nähte den Flügel an dem Kasuar fest. Als es
fertig war, sagte es wieder: »Großväterchen, bitte, laß
mich unter den anderen Flügel schlüpfen, hier tropft
es schon durch.« Der Kasuar war damit einverstanden,
und das Vögelchen versteckte sich unter den anderen
Flügel, den es nun ebenso wie den ersten festnähte.
Als der Regen vorbei war, und die Sonne wieder
schien, sagte das Vögelchen: »So, nun wollen wir
weiterfliegen, das Wetter ist ja wieder schön.« Damit
schlüpfte es unter dem Flügel hervor und flog von
bannen. Der Kasuar wollte ihm folgen; doch da bemerkte
er zu seinem Schrecken, was das Vögelchen
angerichtet hatte. So sehr er sich auch abmühte, die
Flügel auszubreiten, es gelang ihm nicht, davonzufliegen.
Er fiel zur Erde, und seit jenem Tage muß er sich
beständig am Boden aufhalten.
Der Kasuar war sehr böse und rief dem Vögelchen
zu: »Warte nur, ich werden deinen Kot behexen, dann
mußt du sterben!«
Wenn nun das Vögelchen ein Bedürfnis verrichten
wollte, setzte es sich so in die Baumkrone, daß der
Kot nicht auf den Boden fallen konnte; er blieb am
Baum hängen, und der Kasuar konnte ihn nicht behexen.
Allmählich zog sich der an den Ästen hängende
Kot zu einem langen Faden aus und wurde zu einer
Schlingpflanze mit prächtigen roten Blüten.
13. Der Tanz der Vögel
Eines Tages kamen die Vögel in Rapopokanawuira
auf Neu-Lauenburg zusammen, um dort ein großes
Tanzfest abzuhalten. Sie hatten dazu die Teufel mit
ihren! Frauen eingeladen, denn die sollten die Musik
machen. Die Geladenen erschienen auch; und in der
ersten Reihe, wo die Musikanten mit den Trommeln
saßen, ließen sich die Frauen nieder und sahen zu.
Zu diesem Tanzfeste war eine große Menge zusammengeströmt,
alte, ehrwürdige Teufel und die Geister
des benachbarten großen Vulkans, der Kaija. Ihr Anführer
hieß To Marmarki; von ihm war die Anregung
zu dem Tanze ausgegangen.
To Marmarki gab das Zeichen zum Anfang, und
die Vögel stellten sich paarweise zum Tanze auf.
Ganz hinten standen zwei Eulen, vor diesen zwei Krähen,
davor zwei Stare, und es folgten ein
Seeadlerpaar, zwei Habichte, zwei Tauben, zwei Kukkucke,
zwei Malip-Vögel, zwei Kakadu, zwei
Edelpapageienweibchen, und in der vordersten Reihe
standen zwei Edelpapageienmännchen.
Die Eulen eröffneten den Reigen und tanzten zuerst
die Reihe entlang nach vorn.
Als sie bei den Frauen vorüberkamen, sagten diese:
»Wer mag denn die beiden leiden, mit ihren tieflie-
genden Augen und den häßlichen, weißen Schleiern
darum?«
Nun tanzten die Krähen die Reihe entlang. Die
Frauen aber sagten: »Wohin wollen die beiden? Sie
sind ja kohlschwarz. Die mag niemand leiden.«
Nun kamen die Stare und tanzten. Die Frauen sprachen:
»Wohin gehen denn die mit ihren gelben Schnäbeln
und den paar weißen Flecken auf dem Gefieder?«
Alsdann tanzten die Seeadler die Reihe entlang.
Die Frauen aber redeten: »Wer mag die beiden mit
ihrer schmutziggelben Farbe leiden?«
Darauf tanzten die Habichte vor. Und die Frauen
schwatzten: »Was haben die beiden für weiße Hälse
und ein rotbraunes Gefieder? Wer mag die beiden?«
Es folgten die Tauben. »Wohin wollen diese Weißhälse?
Wer will die beiden haben?«
Nun kamen die Kuckucke an die Reihe und tanzten
nach vorn. Die Frauen spöttelten: »Wohin wollt ihr
denn mit eurem gesprenkelten Gefieder? Findet jemand
an ihnen Gefallen?«
Als darauf die Kakadu vortanzten, sagten die Frauen:
»Wozu tanzen überhaupt diese Weißköpfe, die
über und über mit Kalkstaub bestreut sind? Wem
könnten diese wohl passen!«
Dann tanzten die prächtigen Malip-Vögel die
Reihe entlang. »Wohin eilen die beiden Feuerroten
mit den gelben Flügeln? Wer möchte die haben?«
Nunmehr tanzten die beiden
Edelpapageienweibchen, und die Frauen riefen: »Wer
wird zwei so rote Vögel nur leiden können?«
Zum Schluß tanzten die Edelpapageienmännchen.
Da sagte eine der Frauen: »Wo hinaus wollen denn
die mit ihrem moosgrünen Gefieder?«
Sowie sie aber ihre Schwingen in die Höhe hoben,
kamen deren purpurrote Unterseiten zum Vorschein.
Als die Frauen das sahen, stürzten zwei von ihnen aus
der Reihe hervor und klammerten sich an den Vögeln
fest, damit sie ihnen gehörten. Die anderen waren eifersüchtig,
und wollten sie auch haben. So entstand
unter Zanken und Streiten ein großer Lärm; eine heillose
Verwirrung wurde angerichtet. Schließlich flüchteten
alle vom Tanzplatz; bald konnten sie jedoch
nicht mehr weiter, denn ein gewaltiger Felsen versperrte
ihnen den Weg.
Da stimmten die Frauen und Männer ein lautes
Wehklagen an und suchten weinend nach einem Ausweg.
»Wohin sollen wir uns flüchten?« riefen sie alle.
Da schrie To Marmarki in die Menge hinein:
»Wartet, ich will euch helfen! Macht mir Platz!«
Alle machten ihm Platz. Und To Marmarki stellte
sich vor den Felsen, ließ einen Wind streichen und
sprengte ihn damit. Nun konnten alle durch die Löcher
flüchten.
Trotzdem gab es ein großes Gedränge; einige wur-
den dabei getötet und breitgetreten. Die Leichen warf
man ins Meer, wo sie in Fische verwandelt wurden.
So wurde ein Mann, den man breitgetreten hatte,
zum Rochen, ein anderer zur Scholle, ein dritter zur
Schildkröte. Einem Manne hatte man den Kopf zertreten,
der wurde zum Plattkopf. Ein fünfter Mann endlich,
den man mit einer Anzahl Lanzen durchbohrt
hatte, strotzte davon wie ein Skorpionfisch. Als sie
seine Leiche ins Meer warfen, wurde er zu einem
wirklichen Skorpionfisch.
14. Die Sonne
Es war einmal ein Mann, der mochte die Sonne nicht
leiden. »Könnte ich ihr doch mal an den Kragen!« rief
er, »jetzt kommt sie schon wieder und hindert mich,
auf die Pandanuspalme zu steigen, die voll reifer
Früchte hängt. Sie sitzt schon dort oben, und ich kann
nicht hinauf. Aber warte nur, ich werde dich wohl
noch kriegen!«
Er machte sich eine große, feste Schlinge und wollte
die Sonne damit einfangen. Mitten in der Nacht
stand er auf und begab sich zur Pandanuspalme, um
dort die Schlinge auszuspannen. Er tat es gerade an
der Stelle, wo die Sonne heraufzukommen pflegte.
Dann stellte er sich unten an der Palme auf und hielt
das Ende der Schnur in der Hand. Sowie er nun sah,
daß die Sonne heraufkam, zog er schnell die Schlinge
zu und die Gefangene an den Füßen zu sich auf den
Boden herab.
Vergebens flehte die Sonne: »Bruder! Weshalb
hast du meinen Fuß in der Schlinge gefangen? Willst
du mich umbringen?«
»Jawohl,« erwiderte darauf der Mann, »du sollst
sterben!« »Aber wo willst du dich denn verstecken?«
fragte die Sonne, »wenn du mich umbringst, wird eine
andere Sonne mich rächen.«
Der Mann antwortete darauf: »Nun, was könnte
mir denn etwa geschehen?« Dann schlug er auf die
Sonne ein, die laut um Hilfe rief. »Wo bleibt nur mein
Bruder?« schrie sie.
»Ja, wo bleibt denn dein Bruder?« spottete der
Mann, »heute ist es um dich geschehen. Warum hast
du mir die Pandanuspalme fortgenommen? Jetzt erhältst
du deine Strafe.«
Die Sonne sagte: »Und wenn du mich nun tötest,
glaubst du, daß du nicht ebenfalls umkommen wirst?«
Als sie verschied, waren ihre letzten Worte: »Nun
gut! Vermagst du, dich in stockfinstere Nacht zu hüllen,
so wirst du leben bleiben; dann wird keine andere
Sonne dich finden können.«
Bald darauf erschien eine andere Sonne und suchte
den Mörder. Sie setzte alle Bäume in Brand, um ihn
zu finden. Auch der Boden glühte vor Hitze.
Es nutzte dem verfolgten Manne nichts, sich in ein
Erdloch zu vergraben. Die Sonne sandte ihre Strahlen
ohne Unterlaß auf ihn nieder. Ebenso war es für ihn
vergeblich, im Meerwasser Zuflucht zu suchen. Die
Sonne brannte ihm auch da auf den Leib.
Als er sich nun flach auf den Bauch ins Wasser
legte, nutzte ihm das auch nichts; auch dort fanden
ihn die Sonnenstrahlen. Hierauf suchte er hinter Bäumen
Schutz. Die Sonne setzte die Bäume in Brand
und vernichtete sie, so daß der Mann frei und schutz-
los dastand. Als er nun im Kreise und im Zickzack
der Sonne auszuweichen suchte, brannte sie ihm so
kräftig auf den Leib, als ob er mit einer Fackel angesengt
würde. Schließlich glühte die Sonne so auf seinen
Schädel herab, daß er auseinandersprang; und der
Mann starb. Dann fraß ihm die Sonne mit ihrem
Feuer die beiden Beine ab, weil er damit auf der anderen
gefangenen Sonne herumgetrampelt hatte. Auch
die Arme brannte sie ihm weg, weil er damit die
Schlinge zugezogen hatte. Auf die Brüder des Mannes
sandte die Sonne ohne Unterlaß ihre sengenden Strahlen
herab, bis sie tot waren; und ebenso machte sie es
mit seinen Schwestern. Alle wurden getötet, und die
ermordete Sonne war gerächt. So kam jene Verwünschung
auf: »Die Sonne soll dir auf den Schädel brennen,
daß er zerspringt!«

􀁾

Eingeborene aus Neu-Lauenburg
15. Warum wir sterben
Eine gute, alte Frau war gestorben und wurde begraben.
Sie grub sich aber selber aus dem Grabe, aus der
Grube wieder aus.
Zufällig kam ein Kind vorüber; sie sagte zu ihm:
»Hole mir etwas Feuer, damit ich mich daran wärmen
kann!«
Das Kind weigerte sich aber zu gehen; es gehorchte
der guten Alten nicht, die ihm vergebens zuredete. So
starb die Alte wieder.
Hätte jenes Kind ihr gehorcht, so wären wir nicht
endgültig gestorben. Man hätte uns wohl begraben;
aber wir hätten uns selber wieder ausgegraben und
zum Leben erwecken können, weil wir uns am Feuer
erwärmt hätten.
Da das Kind der alten Frau nicht gehorsam war, erwachen
wir nicht wieder zum Leben, sondern sterben
ein für allemal.
16. Drei Geschichten von den Brüdern To
Kabinana und To Karwuwu
1. Der Fisch
To Kabinana schnitzte sich aus Holz einen Thunfisch
und warf ihn ins Meer. Dort wurde er lebendig. Und
zum Dank dafür trieb er nun immer die Sardinen an
den Strand, so daß To Kabinana sie bequem fangen
und nach Hause tragen konnte.
Als To Karwuwu die große Menge Fische sah,
wollte er auch welche haben und fragte seinen Bruder:
»Sag einmal, wo gibt es diese Fische? Ich möchte
gern welche essen.« – »Schön, dann mache dir einen
Fisch, wie ich ihn mir schnitzte; es muß aber ein
Thunfisch sein.«
To Karwuwu machte sich nun einen Fisch; doch tat
er nicht, wie sein Bruder sagte, sondern schnitzte
einen Hai. Er ließ ihn auf die Sardinen losschwimmen;
der Hai fraß sie ohne weiteres auf, und To Karwuwu
bekam keine. Weinend ging er wieder zu seinem
Bruder und sagte: »Ich konnte keinen Fisch machen,
wie du ihn hast; mein Fisch frißt die andern
bloß auf.«
Da fragte ihn To Kabinana: »Was für einen Fisch
hast du dir denn gemacht?«
»Nun, ich schnitzte mir einen Hai,« antwortete To
Karwuwu.
Sein Bruder antwortete ihm darauf nur: »Du bist
ein entsetzlicher Dummkopf und unser Verderb. Dein
Fisch wird alle andern auffressen und uns wohl nicht
verschonen.«
Seitdem frißt der Hai nicht nur die andern Fische,
sondern fällt auch den Menschen an.
2. Das Häuten
Eines Tages röstete To Karwuwu Brotfrüchte. Da
kam To Kabinana, der gerade spazieren ging, zu ihm
und fragte: »Kochst du da?« – »Jawohl.« – »Weshalb
tust du es denn heimlich? Soll die Mutter es nicht
wissen? Bringe ihr doch auch eine halbe Brotfrucht.«
To Karwuwu ging zur Hütte der Mutter. Sie war
wieder eine junges Mädchen geworden und hatte sich
gehäutet. Ihr Sohn erkannte sie darob nicht wieder.
Er fragte: »Wo bist du, Mutter?«
»Ich bin hier.«
»Nein,« entgegnete er, »du bist nicht meine Mutter.
«
»Du irrst dich,« sagte sie, »ich bin es doch.«
»Aber du siehst nicht so aus wie meine Mutter.«
»Und ich bin es doch; sieh, ich habe mich nur gehäutet.
«
Da weinte To Karwuwu bitterlich, daß seine Mutter
eine andere Haut bekommen hatte, denn er kannte
sie nicht wieder.
»Ich mag dich nicht mehr leiden,« sagte der Sohn,
»du gefällst mir so nicht. Sag, wo hast du deine alte
Haut gelassen?«
Sie erwiderte: »Ich habe sie ins Wasser geworfen,
das sie schon fortgeschwemmt hat.« To Karwuwu
weinte weiter: »O, deine neue Haut mag ich gar nicht,
ich werde dir die alte wiedersuchen.«
Er stand auf, ging fort und suchte und suchte, bis er
sie schließlich in einem Gestrüpp hängen fand; das
Wasser hatte die Haut dorthin getragen.
Er nahm sie mit, kehrte wieder zur Mutter zurück
und zog sie ihr an.
Am Abend kam To Kabinana heim und fragte seinen
Bruder: »Weshalb hast du Mutter wieder die
Haut angezogen, die sie abgestreift hatte? Du bist
wirklich ein großer Narr! Nun müssen unsere Nachkommen
immer sterben. Und nur die Schlangen werden
sich häuten.«
To Kabinana war sehr wütend über To Karwuwu,
weil er das Häuten der Menschen vereitelte, und nur
die Schlangen es verstehen.
Ärgerlich trat er der Schlange auf den Kopf, so daß
er breit wurde. »Du hast uns um das Häuten gebracht!
« sagte er.
So häuten wir uns nicht, sondern die Schlangen.
Eigentlich hätten wir es ursprünglich tun sollen, dann
wären wir immer wieder jung geworden.
3. Die Brotfrucht
Eines Tages ging To Kabinana aus und fing sich
sechs lebende Schlangen, die er mit einer Schnur zusammenband.
Dann ging er in den Wald, wo an einer
Stelle Brotfruchtbäume standen, die allerdings den
Teufeln gehörten. Er stieg auf einen Baum hinauf und
wollte sich einige Früchte herabholen. Die Teufel
paßten aber auf und hüteten ihre Brotfruchtbäume
sorgfältig, damit ihnen niemand die Früchte stehle. To
Kabinana pflückte trotzdem eine Brotfrucht ab, zog
aus dem Bündel eine Schlange heraus und warf beide
nach unten, so daß sie mit Gewalt auf den Boden
schlugen. Die Teufel hörten das Geräusch und dachten,
es wäre jemand bei ihren Brotfrüchten. Als sie
aber die Schlange sahen, jagten sie hinter ihr her; auf
die Brotfrucht achteten sie weiter nicht.
To Kabinana pflückte eine andere Brotfrucht und
warf sie zugleich mit einer Schlange hinab; und die
Teufel jagten ihr wieder nach.
So machte er es noch mehrmals, bis die Schlangen
aufgebraucht waren. Dann stieg er vom Baum herab.
Während nun die Teufel hinter den lebenden
Schlangen im Walde herjagten, las To Kabinana die
Brotfrüchte auf und ging heim zu seinem Bruder To
Karwuwu. Der fragte ihn: »Bruder, was hast du da für
Früchte?« – »Das sind Brotfrüchte!« – »Wo kann
man die bekommen?« – »Dort unten.«
»Schön, ich werde mir einige holen, ich werde auch
auf den Baum steigen.«
»Du wirst wieder schöne Dummheiten anstellen.«
»Hoho, ich werde schon einige für mich und dich
herbeischaffen.«
»Gut, geh nur! Fange dir aber zuvor einige lebendige
Schlangen!«
To Karwuwu ging fort; er schlug jedoch die
Schlangen tot und stieg damit auf den Baum. Er
pflückte eine Brotfrucht ab und warf sie gleichzeitig
mit einer toten Schlange hinunter.
Die Teufel jagten ihr nicht nach, weil die Schlange
nicht floh; sie blieb auf dem Boden liegen, denn sie
war ja tot.
So bemerkten die Teufel auch die Brotfrucht und
sagten: »Wer holt da unsere Brotfrüchte herunter und
will uns noch obendrein anführen? Kommt, den wollen
wir uns kaufen!«
Sie kriegten nun den To Karwuwu zu fassen und
verprügelten ihn jämmerlich. Er schrie um Hilfe: »O
weh, To Kabinana, mein Bruder! Komm, steh mir bei,
blase das Tritonshorn und rühre die Trommeln!«
Als dann To Kabinana ins Muschelhorn stieß und
die Trommeln rührte, flohen die Teufel. To Karwuwu
konnte vom Baum herabsteigen und begab sich zu
seinem Bruder. Der fragte ihn: »Was hast du denn
bloß mit den Brotfrüchten gemacht?«
»Ich habe die Schlangen totgeschlagen, und als ich
dann eine Brotfrucht und eine tote Schlange hinabwarf,
da jagten sie nicht hinterher.«
»O, solch einen Toren wie dich hat die Welt noch
nicht gesehen. Ich habe dir doch ganz genau gesagt,
es sollten lebendige Schlangen sein. Was sollten sie
denn auch hinter einer toten Schlange herlaufen? Nun
werden sich unsere Kinder vor dem Teufel fürchten,
und er wird sie verfolgen. Und weil du eine tote
Schlange vom Baum herabwarfst, werden alle, die
vom Baum abstürzen, sich zu Tode fallen.«
Und so ist es gekommen, wer von einem Baum herabfällt,
bleibt tot.
17. Das Huhn und der Kasuar oder der
Ursprung des Muschelgeldes
1
Es war einmal ein kleiner Knabe, der ging am Meeresstrande
spazieren. Damals gab es bei uns schon
Muschelgeld, und wir brauchten nicht so weit zu reisen,
wie heute, sondern fanden es hier ganz in der
Nähe. Vier Tage brauchten die Leute nur wegzubleiben.
Jetzt dauert die Fahrt dagegen sechs Monate.
Das kam so. An dem Tage stiegen die Männer wieder
in die Boote, um Muschelgeld zu holen. Viele
sahen am Strande zu, und ein Mann sagte zu den
Schiffsleuten: »Wenn euch jemand auf der Reise begegnet
und euch begrüßt, so seid recht freundlich zu
ihm und dankt für den Gruß! Sollte euch der Einsiedlerkrebs
begrüßen, dann antwortet ihm ja mit einem
liebenswürdigen Gegengruß!«
Darauf fuhren die Boote ab und trafen wirklich den
Einsiedlerkrebs, der ihnen einen guten Tag bot. Die
Schiffsleute hatten jedoch die Ermahnung vergessen;
sie dankten nicht, und einer von ihnen verspottete
sogar den Einsiedlerkrebs.
»Seht einmal hin,« sagte er, »was für eine abscheuliche
Fratze hat der Kerl!«
Darauf erwiderte der Krebs: »Wenn ihr das nächste
Mal wieder hierherkommt, werdet ihr kein Muschelgeld
mehr finden. Die Muscheln werden nun fortziehen
und sich weit, weit von hier an einem andern Ort
niederlassen. Euch soll die Lust an solchen Reisen
schon vergehen; die werden euch beschwerlich genug
fallen, und viele von euch sollen unterwegs sterben!
Wer umkommt, wird dann fern von der Heimat in der
Fremde, in der Wildnis begraben und keine Totengesänge,
keine Totenklagen ehren sein Andenken!«
Nun wurden die Männer traurig und verzehrten
sich alle vor Sehnsucht nach dem geliebten Muschelgeld,
aber niemand wußte, wo es war.
2
Eines Tages wurde der kleine Knabe schwer gekränkt.
Er war hungrig, aber Vater und Mutter wollten ihm
nichts zu essen geben, so sehr er auch darum bat. Sie
sagten zu ihm: »Iß deinen Dreck, und wenn du nicht
satt wirst, dann kannst du ja den der anderen Kinder
auch noch verzehren, mit denen du immer spielst!«
Sie hatten ihn bitter gekränkt. Er gab ihnen keine
Antwort, sondern ging still zum Hause hinaus an den
Strand. Dort traf er einen mächtigen Baumstamm, den
das Meer angeschwemmt hatte. Der fragte den Jungen:
»Was ist mit dir los?«
»Vater und Mutter haben mich beschimpft und mir
nichts zu essen gegeben.«
»Du armer Kerl! Wohin willst du denn nun
gehen?«
»Ich werde mich heimlich im Walde herumtreiben.
– Aber sag mal, wo bist du denn, der hier mit
mir spricht?« »Setze dich nur auf den Baumstamm,
der meint es gut mit dir.«
Das tat der Knabe, und nun fuhr der Baumstamm
mit ihm schnell ins weite Meer hinaus.
Er schwamm und schwamm und schwamm immer
fort und landete schließlich in Nakanai, wo man heute
das Muschelgeld findet.
Doch der Knabe weinte. Da sagte der Baumstamm
zu ihm: »Weine nicht, sondern flicht dir lieber eine
Anzahl Körbe!« Kein Mensch war dort und der
Knabe mutterseelenallein. Plötzlich sah er einen andern
Baumstamm herankommen, auf welchem ein
Huhn dem Ufer zuruderte. Da rief der Knabe: »Sieh,
dort kommt ein Boot!«
Darauf erwiederte der Baumstamm: »Es wird hier
bei uns landen, sei recht höflich und begrüße das
Huhn.« Das scheinbare Boot stieß an den Strand, und
das Huhn hüpfte vom Baumstamm herab in den Sand.
Der Knabe und der redende Baumstamm begrüßten
das Tier und es fragte: »Woher kommt dieser
Mensch?« – »Er will die Muscheln gern haben, die
das Meer hier an den Strand kehrt,« antwortete der redende
Baumstamm und fragte den Knaben: »Wie
viele Körbe hast du nun wieder geflochten?«
»Zwei.« – »Dann flicht noch acht dazu!«
Und von neuem fragte der redende Baumstamm:
»Wie viele Körbe hast du nun wieder geflochten?«
»Acht.« – »Dann flicht jetzt zehn dazu!«
Und wieder fragte der redende Baumstamm: »Wie
viele Körbe hast du jetzt dazu geflochten?«
»Andere zehn!« – »Dann flicht nochmals zehn
Körbe dazu!«
Der Knabe tat, wie der Baumstamm ihm geheißen
hatte, und als er fertig war, fragte er: »Wozu willst du
denn diese dreißig Körbe haben?«
»Komm,« antwortete der Baumstamm, »und nimm
alle Körbe mit. Bei den ersten zehn stellst du dich
hin; die übrigen ordnest du hier am Strande in einer
langen Reihe und setzest einen neben den andern.«
Der Knabe setzte die Körbe in den Sand.
»Jetzt geh ein wenig von den Körben weg!« ragte
der redende Baumstamm.
Da schoß eine Welle heran, die bestand aus lauter
Muscheln. Sie schlug am Strande auf und füllte alle
dreißig Körbe mit Muschelschalen. »Sind deine
Körbe voll?« fragte der redende Baumstamm. »Ja,
aber wohin soll ich sie tun?« »Lade sie nur auf den
anderen Baumstamm!« – »Wohin soll ich sie denn
bringen?« fragte der Knabe und weinte dicke Tränen;
denn nun bekam er Sehnsucht nach Vater und Mutter.
Der redende Baumstamm aber antwortete: »Warte
nur, bald wirst du sie wiedersehen!«
Der Knabe kletterte also auf den anderen Baumstamm
hinauf, und der redende Baumstamm sagte zu
ihm: »Wer soll dich nach Hause bringen?«
(Hm!)
Der Knabe weinte wieder bitterlich.
Da rief der redende Baumstamm das Huhn herbei
und sprach: »Du, Huhn, bringe mir diesen Knaben in
seine Heimat!« Das Huhn hüpfte darauf auf den
Baumstamm, der sich sogleich in Bewegung setzte.
Und er schwamm und schwamm und schwamm immerfort.
Das Huhn fragte den Knaben: »Ist deine Heimat
schon nahe?« – »Nein; sie ist noch weit weg!«
Der Baumstamm trieb immer weiter, und unterwegs
begegneten sie einem anderen Baumstamm; auf
dem saß ein Kasuar und ruderte.
»O, sieh, ein Boot!« rief der Knabe. Der Kasuar
wünschte ihnen einen guten Tag; sie fuhren und fuhren
und fuhren aber immer weiter.
Zum andern Mal fragte das Huhn den Knaben: »Ist
deine Heimat schon nahe?« – »Nein,« antwortete der
Knabe, »ich weiß gar nicht mehr, wo meine Heimat
ist.« Sie fuhren immer weiter.
Plötzlich fing der Knabe wieder an zu weinen und
sagte: »Wo mag meine Heimat denn nur sein?«
Sie fuhren und fuhren und fuhren immer weiter,
und schließlich kam der Baumstamm in der Heimat
des Knaben an. Da fragte das Huhn: »Junge, sag, in
welchem Dorf wohnst du?«
Der Knabe zeigte ihm den Ort, und dort landeten
sie. Die Körbe wurden nun alle an den Strand geschafft
und hoch aufgestapelt. Dann brach der Knabe
auf, wanderte ins Dorf und trat schließlich in das
Haus von Vater und Mutter ein. Als er auf dem Hofe
die Totenopfer und das Totengerüst sah, fragte er:
»Für wen habt ihr das Totengerüst errichtet?«
»Das Totengerüst und die Totenopfer sind für dich
da,« antworteten die Eltern. »Wir dachten, du wärest
tot, und deshalb haben wir alle Feierlichkeiten bestellt.
Wir sind nun zwei arme Schlucker geworden,
und wenn wir sterben, hinterlassen wir dir nicht soviel
Muschelgeld mehr, um davon unser Begräbnis zu bestreiten.
All unser Geld ist verbraucht. Wir haben es
verteilt und die Trauergäste damit beschenkt, die zu
deinen Totenfeierlichkeiten erschienen waren.«
»Kommt mal mit mir,« sagte der Knabe, »aber
macht erst noch ein großes Paket Essen fertig.«
Die Eltern taten es und fragten dabei ihren Sohn:
»Sag, wo bist du nur gewesen, woher kommst du eigentlich?
«
»Ich bin soeben mit anderen wieder gelandet; ich
habe eine weite, weite Reise von sechs Monaten hinter
mir.«
»Und was hast du inzwischen gegessen?«
»Nicht viel. Ich bekam jeden Tag nur ein Stückchen
Kokosnuß.«
Dann gingen sie an den Strand. Als sie dort ankamen,
sagte der Knabe zu seinen Eltern: »Hier nehmt
diese Körbe mit!«
»Woher hast du nur das viele Muschelgeld?«
»Das habe ich mitgebracht. Denkt an das Paket mit
Essen, kommt, legt es da auf den Baumstamm!« –
»Wohin sollen wir es legen?« fragten die erstaunten
Eltern.
»Legt es nur hin, dort auf den Baumstamm.«
Es geschah. Und sogleich hüpfte das Huhn, das solange
das Geld bewacht hatte, auf den Baumstamm,
und ein zweites folgte ihm. Dann schob der Knabe
den Baumstamm in die See und sagte: »Baumstamm,
schwimm fort.«
Der Baumstamm schwamm fort und mit ihm die
beiden Hühner. Und er schwamm und schwamm und
schwamm und landete endlich wieder in Nakanai.
3
»Was sollen wir mit den Muschelschälchen machen?«
fragten die Eltern den Knaben.
»Durchbrecht sie und reiht sie auf einen Faden!«
Da machten die beiden in der Mitte jedes Schälchens
ein kleines Loch und reihten die einzelnen Muscheln
auf lange Stränge. Der Knabe band sie dann
auf einen großen Reifen und machte daraus einen dikken
Ring. Als sie fertig waren, gab der Sohn seinen
Eltern einen Ring ab und sagte: »Diesen Ring will ich
euch schenken! Nun habt ihr das Geld wieder, was ihr
für mich ausgegeben habt.«
Die Eltern freuten sich und gingen vergnügt nach
Haus. Die übrigen Ringe nahm der Knabe mit in
seine eigene Hütte. Er war der reichste Mann im Dorf
und besaß dreißig große Ringe Muschelgeld.
4
Als die anderen Leute das hörten, wollten sie auch
gerne Geld haben. Sie besprachen sich: »Kommt, wir
wollen in das Land fahren, wo sich das Muschelgeld
befindet.« Und sie gingen zum Knaben, der nun zum
Mann geworden war, und fragten ihn: »Sag mal, wie
viele Monate brauchen wir, um dort hinzukom-
men?« – »Im ganzen sechs Monate,« antwortete der
Mann. – »Dann wollen wir reisen,« riefen die Leute,
»aber laßt uns gehörig zu essen mitnehmen.«
Sie kochten nun Essen und richteten die Boote her.
»Bindet ja die Ausleger gehörig fest an die Boote,
damit sie recht widerstandsfähig werden und Wind
und Wetter trotzen können!«
Als sie mit allem fertig waren, stiegen sie in die
Boote, fuhren ab und landeten glücklich unter der
Führung des reichen Mannes in Nakanai.
Sie sammelten dort die Muschelschälchen ein, und
während sie beim Auflesen waren, kam der Kasuar
auf dem Baumstamm angefahren. Er sah sich die
Leute an, aber sagte nichts.
Der Mann hatte jedoch den Baumstamm erkannt;
während die anderen Leute nun ihre Schätze in die
Boote trugen, belud er ihn mit Muschelschälchen.
Als sie damit fertig waren, sagten sie: »Laßt uns
wieder heimkehren!« Und sie rüsteten alles zur Abreise
und fuhren schließlich ab. Der Mann sagte aber
zum Baumstamm: »Bleibe du nur vorerst hier, du
wirst schon wissen, wann du kommen mußt.«
Dann stiegen alle in die Boote und fuhren in die
Heimat. Sie waren noch auf hoher See und weit von
ihrem Dorfe entfernt, als sie plötzlich hinter sich ein
Rauschen vernahmen. Sie wandten sich um und sahen
zu ihrer Verwunderung den Baumstamm nachkom-
men. Darauf saßen die Freunde des Mannes, das
Huhn und der Kasuar.
Der Baumstamm überholte sogar die Boote und
landete zuerst. Die übrigen Leute kamen viel später
und fragten die Vögel: »Habt ihr denn die Körbe
schon ausgeladen?«
Da antworteten die beiden: »Ja, die haben wir ausgeladen.
Sie liegen dort sicher am Strande und die
Brandung kann sie nicht erreichen.«
Während die Leute ans Land stiegen, fuhren die
beiden Vögel wieder auf dem Baumstamm fort. Der
reiche Mann wünschte ihnen Lebewohl und sagte zu
den Leuten: »Hütet euch ja, jemals ein Huhn oder
einen Kasuar zu beschimpfen oder zu kränken!«
Alle trugen die Körbe mit den Muschelschälchen
an den Strand und in ihre Hütten und freuten sich, daß
sie das Muschelgeld wiedergefunden hatten. Die
Körbe des reichen Mannes bekamen seine Eltern, die
damit vergnügt nach ihrem Gehöft zogen.
Der reiche Mann sagte aber: »Nun werden wir
immer große Sehnsucht nach den Muschelschälchen
von Nakanai haben!«
Jedes Jahr fahren die Leute nach Nakanai und
holen neue Muschelschälchen. Sie nennen den Weg
nach dem beleidigten Knaben, der später zum reichen
Mann wurde, weil er den Weg ins Muschelgeldland
wiedergefunden hatte. Sechs Monate brauchte man zu
einer Fahrt.
Das Huhn wohnte fortan in Tabai und der Kasuar
in Nakanai.
18. Die Ratte und der Schmetterling
Eine Ratte und ein Schmetterling bauten sich einmal
ein Boot; sie verzierten es mit schönen Schnitzereien
und hingen Kauri-Muscheln daran. Dann stiegen sie
ein, und als sie im Meer über tiefes Wasser fuhren,
ließ die Ratte einen Wind streichen. »Wenn du das
noch einmal tust,« sagte der Schmetterling, »machst
du unser Boot entzwei.« Nun ließ der Schmetterling
einen Wind streichen. »Was schiltst du mich denn
aus?« sagte die Ratte, »du wirst noch ein Loch in
unser Boot machen!«
»Das macht mir nichts aus,« sagte der Schmetterling,
»ich kann fliegen.« – »Und ich muß schwimmen,
« antwortete die Ratte.
So ging es weiter; bald ließ der eine, bald der andere
einen Wind streichen; schließlich machte die Ratte
es so kräftig, daß der Schiffsboden entzweibarst, und
das Boot sich mit Wasser füllte und sank.
Die Ratte schwamm, und der Schmetterling flog
vornweg. »Verlaß mich nicht,« rief die Ratte hinter
ihm her, »komm zurück, wir wollen zusammenhalten.
«
Doch der Schmetterling kam erst wieder, als er
müde ward; da setzte er sich auf den Kopf seines
Freundes. »Geh' 'runter! wir sinken sonst,« sagte die
Ratte. »Du hast ja das Boot entzwei gemacht,« sagte
der Schmetterling, »ich bleibe auf deinem Kopfe, und
du mußt an Land schwimmen.« Und so schwamm die
Ratte, während der Schmetterling auf ihrem Kopf sitzen
blieb.
Schließlich kamen sie in seichtes Wasser und wateten
ans Land; die Ratte war so müde, daß sie nicht
einmal das Wasser vom Fell abschüttelte, sondern
sich zum Schlafen hinlegte, während ihr Freund, der
Schmetterling, auf Nahrungssuche ging. Der Schmetterling
flog in einen Bananengarten und sog den Saft
ein, der aus den reifen Bananen herausfließt; endlich
begab sich auch die Ratte in ein Zuckerrohrfeld, kletterte
auf einen saftigen Stengel und fing an zu knabbern.
Sie knabberte und nagte, bis plötzlich der Stengel
abbrach, über die Ratte hinwegfiel und sie einklemmte.
»Ki, ki, ki!« schrie sie da; und als der
Schmetterling seinem Freunde helfen wollte, da war
er schon tot. Er hüllte ihn in eine Matte und rief seine
Gefährten herbei.
Viele Schmetterlinge stellten sich ein; und sie trugen
die Ratte in das schon vorbereitete Grab. Eine
Weihe sah den Zug und sagte: »Freunde, was für
einen Braten habt ihr denn da?« Doch sie sagten es
ihm nicht. Der Adler fragte: »Kerle, was für Fleisch
habt ihr da eingewickelt?« Doch sie sagten es ihm
nicht. Auch die anderen Aasvögel erkundigten sich
bei den Schmetterlingen; doch die trugen die Ratte
fort und bestatteten sie so, daß niemand zu ihr gelangen
konnte.
19. Kukuku und Waima
Es war einmal eine Ameise namens Waima, die lebte
mit einem Vogel zusammen, der Kukuku hieß; und
beide waren eng miteinander befreundet.
Eines Tages machten sie sich ein großes Schweinenetz,
und Kukuku sagte: »Wir wollen gehen und einmal
unser Netz ausprobieren.« Sie gingen los und gelangten
bald in das Grasgelände, wo sich ihre Jagdgründe
befanden. Sie verabredeten, daß die Ameise
beim Netz aufpassen und der Vogel auf Schweine
pürschen sollte.
Nach einer Weile hatte Kukuku ein großes Schwein
entdeckt und jagte es nun nach dem Netze hin. Dabei
rief er: »Waima, wo bist du? Paß gut auf! Gleich
kommt das Schwein vorbei!«
Die Ameise stand auf, und als das Schwein sich in
dem Netz verfangen hatte, stach sie ihm in die Augen,
und als es nichts mehr sehen konnte, speerte und versteckte
sie es im Grase. Der Kukuku kam herbei und
sagte: »Nun? Was ist denn mit dem Schwein los?«
Zuerst log ihm die Ameise etwas vor und sagte: »Ich
weiß davon nichts,« dann setzte sie nach einer Weile
hinzu: »Geh, und schlag' einen jungen Baum ab und
hole etliche Meter Schlingpflanzen herbei,« und als
der Vogel damit herbeikam, zeigte Waima ihm das
Schwein und sagte: »Nimm nur die Speere und das
Netz mit, ich will das Schwein tragen.«
Zu Hause säuberten und schlachteten sie das
Schwein; darauf besprachen sie, wer die Eingeweide
zum Seestrande hinabtragen und dort waschen sollte.
Schließlich sagte Kukuku: »Bruder, ich will sie hinabtragen
und waschen, und du kannst inzwischen das
Schwein braten.«
Als er an den Strand kam, stieß ein Fischadler herunter,
schnappte ihm die Eingeweide weg und flog
damit fort; er kam mit leeren Händen nach Hause.
»Wo sind denn die Eingeweide?« fragte Waima
den Kukuku bei seiner Rückkehr. »O, der Fischadler
hat an ihnen Gefallen gefunden,« antwortete Kukuku;
so hatten sie nur das Schwein zu essen; dann legten
sie sich nieder und schliefen.
Am andern Tag gingen sie wieder auf die Jagd;
diesmal wurde ausgemacht, daß Kukuku auf das Netz
Obacht geben und Waima auf Schweine pürschen
sollte.
Nach einer Weile jagte die Ameise ein fettes
Schwein aus seinem Schlupfwinkel auf und rief: »Kukuku,
Kukuku, da kommt dir ein dickes Schwein entgegengelaufen!
« Als Kukuku das hörte, bekam er es
mit der Angst und versteckte sich im Gebüsch, bis
das Schwein vorbei war. Dann nahm er den Speer und
stieß ihn in einen Gaguma-Baum, so daß der rote Saft
über die Schneide rann.
Als Waima keine Schweine mehr finden konnte,
kam er wieder herbei und sagte: »Wo ist unser
Schwein?« Kukuku wies auf den Speer und sagte:
»Ich hab' es gespeert, aber es war zu dick; es ist durch
das Netz gebrochen, hat den Speer abgeschüttelt und
ist entkommen.« Und die Ameise fragte: »Wohin ist
es denn gelaufen?« – »Das weiß ich nicht,« antwortete
Kukuku, »ich habe es gespeert, aber es ist entkommen.
«
An diesem Abend hatten sie nichts zu essen.
Am nächsten Tag mußte die Ameise wieder auf das
Netz passen; sie töteten ein feines Schwein und säuberten
es wie das erste; als der Kukuku jedoch wieder
die Eingeweide waschen wollte, da nahm ein Falke
sie ihm weg.
Allmählich kam die Ameise dahinter, daß der Kukuku,
wenn er Eingeweide reinigen sollte, jedesmal
bange wurde und sie fallen ließ, wenn sich andere
Vögel näherten. Als sie nun wieder einmal ein
Schwein getötet hatten, sagte er: »Ich habe keine
Lust, stets um das Kleinfleisch zu kommen; diesmal
will ich die Eingeweide säubern; du kannst Holz
holen, Feuer anmachen und das Schwein braten.«
Als Waima an den Strand kam, flog ein Nashornvogel
herbei und wollte ihm die Eingeweide wegnehmen;
doch Waima speerte ihn in die Augen, tötete
ihn, und als er die Eingeweide gewaschen hatte, nahm
er ihn mit nach Hause.
Als Kukuku den toten Nashornvogel erblickte, erschrak
er: »Bruder, was hast du getan? Nun werden
sich alle Vögel rächen wollen und uns bekriegen, weil
wir den Herrn getötet haben. Ach! Weh!«
»Falls sie das tun,« sagte Waima, »werde ich mich
in einem Tutuana-Baum verstecken.« – »Aber wo soll
ich mich verbergen?« sprach Kukuku, »wohin ich
gehe, können mir auch die Vögel folgen.« Waima
ging fort und versteckte sich im Tutuana-Baum; Kukuku
blieb allein zurück; er mußte an die vielen
Vögel denken, die nun bald den Nashornvogel vermissen,
ihn suchen und ihn rächen würden.
Als die Vögel kamen, hatten sie bald den Kukuku
gefunden; sie jagten ihn ins hohe Gras, nach Waima
schauten sie sich vergeblich um; denn die Ameise war
zu ihren Verwandten geflohen und baute mit ihnen im
dichtbelaubten Tutuana-Baum Häuser. Als sie viele
Häuser fertig hatten, wurden sie von den Vögeln bemerkt,
die sich nun zusammentaten und beratschlagten,
was sie tun sollten.
Ein Vogel sprach: »Ich will einen Versuch machen
und in ihre Häuser einbrechen;« als er es jedoch versuchte,
da stachen die Ameisen ihm in die Augen, und
er fiel tot hin; andere Vögel versuchten es mit demselben
Erfolg; und so lagen sie schließlich beinahe alle
tot unter dem Tutuana-Baum. Die Krähe hatte jedoch
von einem Baum aus zugesehen und sagte zu den wenigen,
noch übriggebliebenen Vögeln: »Laßt mich's
mal versuchen,« damit fing sie an, die Blätter von den
Häusern der Ameisen herunterzureißen; sie konnten
der Krähe nicht in die Augen stechen, denn sie hatte
sie geschlossen; und so machte sie alle Blätterhäuser
bis in die Wipfel hinauf entzwei. Fast alle Ameisen
gingen zugrunde; und nur wenige, die sich unter der
Rinde verbergen konnten, blieben am Leben. Die
Krähe flog aber auf den Erdboden hinunter und aß
sich an den toten Ameisen gehörig satt.
Darum mögen die Vögel sich nicht in den Tutuana-
Bäumen aufhalten, weil die Ameisen ihre Häuser
darin bauen; und der Kukuku-Vogel wagt nicht, sich
wieder auf einem Baum niederzulassen, sondern
wohnt bis zum heutigen Tage im hohen Gras.
20. Die Geburt der Sonne
Es war einmal eine Frau, die jätete den ganzen Tag
über in ihrem Garten an der See Unkraut aus. Eines
Tages sah sie einen großen Fisch in der Brandung
spielen; sie ging auf das Riff hinunter, wo die Brandung
sich brach, und watete in die See hinaus. Der
Fisch rieb sich an ihren Füßen und schnupperte an
ihren Hüften herum. Und jeden Tag, wenn die Frau in
die See hinausging, kam der Fisch wieder und spielte
mit ihr das gleiche Spiel. Nach einiger Zeit schwoll
die Hüfte der Frau und wurde trotz der heißen Blätterkissen,
mit denen sie sich behandelte, immer größer
und dicker. Als die Geschwulst anfing heftig zu
schmerzen, bat sie ihren Vater, sie doch in der gewohnten
Weise mit einem Steinsplitter zu öffnen. Er
tat es, und aus dem Einschnitt kam ein Knabe heraus.
Die Frau wusch das Kind, schnitt die Nabelschnur ab,
setzte sich ans Feuer und gab ihm zu trinken.
Der Knabe wuchs mit den anderen Dorfkindern
auf; als sie eines Tages Speerwerfen nach Bäumen
und Büschen spielten, da schleuderte das beingeborene
Kind Dudugera seine Spielspeere nicht nach den
Baumstümpfen, sondern nach einem Gefährten. Die
andern Knaben wurden darüber böse, sie schalten ihn
und sagten, sein Vater wäre ein Fisch, und er solle nur
zu ihm zurückkehren. Dann gingen die Kinder ins
Dorf und erzählten ihren Müttern, daß Dudugera
Speere nach ihnen geworfen hätte. Auch die Mutter
des Übeltäters war darüber erzürnt, doch fürchtete sie
gleichzeitig, daß man ihrem Jungen nun deswegen
etwas antäte. Sie fragte daher ihre Mutter, wo sie ihn
sicher unterbringen könnte und folgte schließlich
ihrem Ratschlage und sandte ihn zu seinem Vater.
Sie ging mit Dudugera an den Strand; der große
Fisch schwamm herbei, nahm das Kind ins Maul und
brachte es in ein Land, das weit weg im Osten liegt.
Ehe Dudugera sich jedoch von seiner Mutter verabschiedete,
sagte er, sie möchte doch den Verwandten
raten, Zuckerrohr, Taro und Bananen fortzunehmen
und die Felder im Schatten des Abhangs vom großen
Duyau-Felsen anzulegen, sie selber sollten auch dahin
ziehen und in seinem Schatten leben; denn nachdem
er sie verlassen hätte, würde er auf eine Pandanus-
Palme und darauf in den Himmel klettern; alle
Bäume, Pflanzen und Menschen in den Dörfern müßten
sterben; nur seine Freunde würden gerettet werden,
wenn sie ihm gehorchten und im Schatten des
Duyau-Felsens Schutz suchten.
Die Prophezeiung des Dudugera traf ein; das Wasser
vertrocknete, die Bäume welkten, die Felder trugen
keine Früchte mehr, und schließlich starben alle,
auch die Menschen, Schweine und Hunde, in der großen
Hitze.
Doch eines Morgens stieg die Mutter von Dudugera
mit einem Gefäß voll Kalk auf einen Hügel; und
als die Sonne heraufkam, da blies sie ihr Kalk ins Gesicht;
sie mußte die Augen schließen, und nun war es
nicht mehr so heiß wie vordem; es regnete sogar
etwas; am andern Morgen zeigten sich dicke Wolken
und hinter ihnen stieg die Sonne herauf, gerade so wie
sie es häufig auch heute noch tut.

Kapitel 4

21. Die Entstehung des Feuers
In uralten Zeiten, ehe die Menschen das Feuer kannten,
lebte in Maiwara an der Milne-Bucht eine alte
Frau, die von allen Muhme genannt wurde.
Damals schnitten die Leute den Yams und Taro in
dünne Scheiben und trockneten sie in der Sonne.
Auch die alte Frau bereitete so für zehn Jünglinge das
Essen; und während sie im Busch nach wilden
Schweinen jagten, kochte sie ihre eigenen Speisen.
Das geschah mit Feuer, das sie aus ihrem Körper zog;
doch beseitigte sie stets die Asche und Abfälle, ehe
die Jungen zurückkamen, denn sie sollten nicht wissen,
wie sie den Taro und Yams kochte. Eines Tages
geriet ein Stückchen gekochten Taros unter die Speisen
für die Knaben. Das war unabsichtlich geschehen.
Als nun die Jungen ihre Abendmahlzeit verzehrten,
erwischte der Jüngste das Stückchen gekochten Taro;
er kostete es und war ganz überrascht, daß es so
schön, schmeckte. Seine Gefährten mußten es auch
versuchen und sie mochten es alle. Sonst waren Taro
und Yams hart und trocken gewesen; jetzt waren sie
weich; und sie konnten es gar nicht begreifen, weshalb
der Taro so schön war. Als sie am andern Tag
wieder zur Jagd in den Busch zogen, blieb der Jüngste
zurück und versteckte sich im Hause. Er sah, wie
die alte Frau das Essen für ihn und seine Gefährten in
der Sonne trocknete, und sah auch, wie sie Feuer zwischen
den Beinen hervorzog, als sie ihr eigenes Essen
kochen wollte. Als die anderen am Abend wiederkamen
und ihre Abendmahlzeit verzehrten, erzählte
ihnen der Jüngste was er gesehen hatte. Da erkannten
die Knaben den Nutzen des Feuers und beschlossen,
der Frau etwas Feuer zu stehlen. Und so schmiedeten
sie einen Plan.
Am Morgen schärften sie die Äxte und schlugen
einen Baum um, der so hoch wie ein Haus war; dann
versuchten sie, darüber hinweg zu springen; das gelang
allein dem Jüngsten, und so wurde er gewählt,
um der alten Frau das Feuer zu stehlen. Am nächsten
Tage gingen die Knaben wie gewöhnlich in den
Busch; nach einer Weile aber kehrten sie um, neun
Jungen versteckten sich, und der Jüngste schlich sich
leise in das Haus der alten Frau. Als sie den Taro kochen
wollte, schlüpfte er hinterher und schnappte ihr
einen Feuerbrand weg. Er rannte so schnell wie er
konnte zu dem gefällten Baum, sprang darüber hinweg,
und die alte Frau konnte ihm nicht folgen. Als er
über den Stamm sprang, verbrannte er sich an dem
brennenden Span die Hand. Er ließ ihn fallen, das
Feuer erfaßte das Gras; auch eine Pandanus-Palme
geriet in Brand.
Nun lebte in einem Loch der Pandanus-Palme eine
Schlange namens Garabuiye; ihr Schwanz fing Feuer
und brannte lichterloh wie eine Fackel. Die alte Frau
ließ nun gewaltige Regenmassen herabstürzten, und
das Feuer erlosch. Doch die Schlange blieb in ihrem
Loche in der Palme und ihr Schwanz brannte weiter.
Als es aufgehört hatte zu regnen, kamen die Knaben
zum Vorschein und wollten sich nach dem Feuer
umsehen. Aber sie fanden keins mehr; schließlich bemerkten
sie das Loch in der Pandanus-Palme; da
zogen sie die Schlange heraus und brachen ihr den
noch immer glühenden Schwanz ab. Darauf trugen sie
einen großen Haufen Holz zusammen und setzten ihn
mit dem Schlangenschwanz in Brand. Sofort eilten
von allen Seiten, aus allen Dörfern die Leute herbei
und nahmen sich Feuerbrände mit; die einen nahmen
dieses, die anderen jenes Holz dazu; aus den Bäumen,
wurden nun ihre Schutzgötter.
22. Das lahme und das schlafende Bein
Zwei Männer gingen einmal zusammen auf das Feld
hinaus. Der eine hatte ein lahmes Bein, und der andere
foppte ihn deswegen und sagte: »Denk' dir 'mal, die
Leute kämen dort von oben herunter und überraschten
uns, was würdest du dann tun?« – »Nun, ich würde
weglaufen,« antwortete der Gefragte. »Du würdest
weglaufen? Na, das möchte ich 'mal sehen,« lachte
sein Freund. Sie arbeiteten ein Weilchen auf dem
Felde; dann setzten sie sich hin und rasierten sich gegenseitig
mit Steinsplittern die Köpfe.
Mit einem Male schrie der Mann mit den gesunden
Beinen los: »Sieh da! sieh da! da kommen die Leute
vom Berge herunter, laß uns schnell weglaufen.« –
Doch er hatte auf seinem Bein gesessen; das war eingeschlafen;
und kaum war er aufgestanden, da fiel er
auch wieder hin.
Der Mann mit dem lahmen Bein sprang in die
Höhe und humpelte davon. Die Leute vom Berge fingen
aber den Mann mit dem schlafenden Bein; es war
noch nicht wieder wach; und dann schlachteten und
fraßen sie ihn auf.
23. Der Feigenbaum
Es war einmal eine Frau, die gebar ein Kind; und ihr
Mann fuhr darauf nach den Inseln hinaus, um Schildkröten
und Seekühe zu fangen; er wollte sie an Ort
und Stelle gleich räuchern und meinte, er würde wohl
in einem Monat wiederkommen. Seine Mutter war
eine alte Frau und konnte zaubern. Eines Tages sagte
sie zu ihrer Schwiegertochter: »Ein Feigenbaum steht
nicht weit von hier; seine Früchte sind reif, klettere
doch hinauf und hole sie herab.«
Die junge Frau war noch schwach und hatte keine
Lust zu gehen; doch die alte Frau drängte sie so
lange, bis sie ja sagte und auf den Baum kletterte. Als
sie im Baume saß, murmelte die Alte ihre Sprüche;
dabei vergaß sie ganz wo sie war und rief schließlich
laut: »Haltet sie fest! Haltet sie fest!«
»Was sagst du, Mutter?« fragte die junge Frau.
»Nichts! nichts' Ich redete mit den Kindern und sagte
ihnen, sie sollten schnell die reifen Feigen aufsammeln.
« Dann murmelte sie ruhig weiter und schloß
stets mit: »Haltet sie fest! Haltet sie fest!«
Da hielten die Äste des Feigenbaumes, der ganz
und gar mit einer klebrigen Masse bedeckt war, die
junge Mutter so fest, daß sie nicht loskommen konnte.
Nun kletterte die alte Frau hinauf und schnitt ihrer
Schwiegertochter eine Hand ab. Dann stieg sie wieder
hinab, nahm die Hand mit nach Haus und legte sie
dort hin, um sich etwas Gemüse zum Essen zu holen.
Als die alte Hexe verschwunden und außer Hörweite
war, rief die junge Frau: »Kinderchen! Kinderchen!
kommt und holt euch Milch und gebt sie eurem jüngsten
Bruder.« Und die Kinder antworteten: »Die Mutter
ruft, kommt laßt uns die Milch holen.«
Sie holten zwei Kokosschalen, taten die Milch hinein
und gaben sie dem Säugling zu trinken. Kaum
waren sie damit fertig, als die alte Hexe wieder hereinkam.
»Was macht ihr da mit den Schalen?« fragte
sie argwöhnisch. »Wir holten für den Säugling Wasser
aus dem Flusse,« gaben sie zur Antwort.
Am nächsten Tag schnitt die Hexe den Unterarm ab
und holte sich Taro, um ihn dazu zu essen. Sobald sie
fort war, wiederholte sich das Schauspiel von gestern;
die Kinder kletterten auf den Baum, holten von der
Mutter die Milch und gaben sie dem Säugling. Und
als die Hexe wiederkam, glaubte sie, es wäre wie gestern
Wasser gewesen.
Das wiederholte sich nun an den drei folgenden
Tagen; die Hexe holte sich den Oberarm, dann die
Schulter und schließlich die Brust.
Die Kinder hörten die Mutter vergeblich schreien,
und sie sagten: »Nun ist sie tot, und morgen wird die
Hexe uns schlachten: wir müssen uns verstecken.«
Das älteste suchte sich Käfer, Spinnen, Schlangen,
Skorpione, Tausendfüßler, Wespen, Ameisen und andere
beißenden Tiere mehr; der zweite holte Nahrungsmittel,
Schalen, Bambusmesser und Geräte herbei.
Dann gingen sie zu einem Bäumchen, das neben
einer hohen Palme wuchs, und sagten: »Bäumchen,
liebes Bäumchen, beuge dich herunter und hilf uns
Kindern!«
Da beugte sich das Bäumchen herab und die Kinder
konnten mit allem, was sie bei sich trugen, den
beißenden Tieren, Essen und Geräten, auf ihn hinaufsteigen.
»Nun, Bäumchen, strecke dich und hilf uns Klei-
nen!« sagten sie. Und das Bäumchen streckte sich,
richtete sich auf und lehnte sich mit seiner Spitze
gegen die Palme; jetzt konnten sie auf die Palme hinaufklettern,
und das Bäumchen stellte sich wie früher
hin.
Als sie im Wipfel der Palme angekommen waren
und sich eingerichtet hatten, da verteilten sie die
Käfer und die übrigen beißenden Tiere um den Stamm
unterhalb ihres Sitzes und aßen sich an den Nüssen
satt.
Bei kleinem kam auch die Hexe wieder nach Hause
und konnte die Kinder nicht finden. »Kinderchen,
Kinderchen, wo seid ihr denn?« rief sie laut; und murmelte
für sich: »Ich fürchte, nun bin ich mein Kleinfleisch
los, sie wissen wohl, wie es ihrer Mutter ergangen
ist.« Als die Kinder sie rufen hörten, sagten
sie: »Großmutter, wir sind hier oben in der Palme.« –
»Alle?« – »Ja, alle!« – »Das ist noch ein Glück,«
sprach sie zu sich, »ich dachte schon, mein Kleinfleisch
wäre mir davongelaufen.«
Am andern Tag war sie hungrig und wollte nun ein
Kind fressen. Als sie sich ihr Gemüse besorgt hatte,
kam sie zum Baum und sagte: »Wie kann ich hinaufkommen?
« – »Du Füße voran!« erwiderte der Älteste.
Da kletterte die Hexe mit den Füßen voran den Baum
hinauf, und als sie zu den Skorpionen kam, bissen die
sie in die Füße. »O, o, o!« sagte sie, kletterte wieder
hinab und rieb sich die Wunden mit Asche ein. Sie
hatte nun nichts zu essen; am andern Morgen kam sie
wieder und fragte, wie sie hinaufklettern könnte. »Mit
der Hinterseite voran!« sagte der Älteste. Da kletterte
sie mit der Hinterseite voran; die Schlangen bissen
sie, und sie schrie: »O, o, o!« fiel zu Boden und rieb
sich mit Asche ein.
Am andern Tage war sie sehr hungrig und sagte zu
den Kindern: »Kinderchen, wie kann ich hinaufkommen?
«
»Kopf voran!« sagte der Älteste. Da kletterte sie
mit dem Kopf voran, doch auf halbem Wege stach
eine Wespe sie in die Backe, sie fiel wieder hinunter,
bestreute den Kopf mit Asche und ächzte und stöhnte.
Da wollte es das Schicksal, daß dem Vater von seinen
Kindern träumte und seine Pläne änderte. Er
suchte die Netze, Speere und Fische zusammen und
ging nach Hause. Als er dort ankam, war niemand da.
»Nanu!« sagte er, »wo sind denn die Kleinen, wo ist
die Mutter?«
Und als er zum Baden an den Fluß ging, wurde er
von einer Kokosnuß aufgeschreckt, die dicht neben
ihm aufschlug; er schaute nach oben und bemerkte
seine Kinder. »Wie kommt ihr denn da hinauf? Wo ist
die Mutter?« sagte er. »Großmutter hat sie geschlachtet,
« sagte der Älteste, »und wir flohen hierher, damit
sie uns nicht auch fräße.« Dann baten sie das Bäum-
chen, ihnen doch beim Herabkommen behilflich zu
sein; sie stiegen hinunter und begrüßten den Vater.
Der ging nach Hause und wetzte sein großes Messer;
er schliff es so lange, bis es haarscharf war.
Dann rief er: »Mutter, komm her und hol' dir deine
Fische. Du hast lange keine Fische gegessen, komm
und hol' sie dir!« Doch die Hexe stöhnte: »O, meine
Beine! O, mein Rücken! O, mein Kopf!« und sie
sagte: »Laß deinen Ältesten sie bringen.« – »Der holt
Holz!« antwortete der Vater. »Dann laß den Zweiten
sie bringen!« – »Der holt Wasser!« – »Dann laß den
Kleinsten sie bringen!« – »Der muß mir die Fische
putzen!« – Nun kam sie hervorgekrochen, bis sie an
die Leiter kam, die ins Haus führte. »Wirf sie mir
her!« sagte sie.
»Nein, es sind so schöne Fische, du mußt herkommen
und sie holen.«
Da kletterte sie die Leiter in die Höhe; sie stöhnte
vor Schmerzen; und als ihr Kopf sich über der
Schwelle erhob, da schnitt der Sohn ihr den Hals ab.
Dann suchte er alle seine Habseligkeiten zusammen,
verbrannte die Häuser, ging an den Strand, packte
seine Habe und drei Kinder ins Boot und wollte nach
den anderen Inseln hinüberfahren. Doch der Strom
war stark, und das Boot kam nicht aus der Stelle. Da
warf er den Kleinsten über Bord, um es zu erleichtern.
Doch die Wogen türmten sich höher und immer
höher, da warf der Mann den Zweiten über Bord und
schöpfte mit dem Ältesten das Boot leer. Gegen
Abend schlug jedoch das Boot ganz voll, und da
mußten sie beide auf hoher See ertrinken.

􀁾

Mutter und Kind in Wanigera
24. Der Ursprung der Weißen
Es war einmal ein Mann, der hieß Duagau, der ging
mit seinem Hund auf die Jagd. Als sie sich im dichten
Gebüsch einen Weg bahnten, fand der Hund einen
fliegenden Fisch am Boden liegen. Damals gab es jedoch
noch kein Meer, überall war Land. Als der Hund
den Fisch gefunden hatte, bellte er; sein Herr kam herbei
und hob den Fund auf. Duagau nahm ihn mit nach
Hause und aß ihn, und er schmeckte ihm besser als je
ein Süßwasserfisch. Als er am nächsten Tage jagte,
fand der Hund wieder einen Fisch, den nahm er auch
mit und verzehrte ihn. Den Tag darauf zog er morgens
ganz früh los und ging nach der Stelle, wo er den
Fisch gefunden hatte. Er wartete dort und wollte einmal
sehen, woher sie denn eigentlich kämen. Als er
bis Mittag gewartet hatte, hörte er in einem großen
Baum, der dort wuchs, ein Rascheln und mit einem
Male fiel ein Fisch aus den Zweigen herab. Er kletterte
auf den Baum hinauf und sah nun, daß er innen
hohl war, und eine Menge Fische darin herumschwamm.
Duagau nahm den Fisch mit nach Hause. Diesmal
schenkte er ihn seiner Mutter und erzählte ihr, woher
er kam. Sie aß ihn auf und legte sich danach schlafen.
Sie schlief den ganzen Nachmittag, die Nacht über
und wachte auch am andern Morgen noch nicht auf.
Als die Sonne schon hoch am Himmel stand, sagten
die Leute: »Ist die alte Frau krank? Warum kommt sie
nicht zum Vorschein?«
Sie besuchten sie, und weil sie noch immer schlief,
schüttelten und weckten sie die Frau. Da sagte sie zu
ihnen: »Leute, nehmt eure Äxte und zieht los, schlagt
den Baum um und holt noch mehr solche Fische; es
gibt nicht ihresgleichen, und sie sind so schmackhaft,
daß ich sie mit nichts anderem vergleichen kann.«
Da nahmen die Männer vom Stamme der Lawarata
und Aurana die Äxte und begaben sich fort unter Führung
von Duagau. Sie hackten und hackten drauflos,
doch konnten sie ihn nicht umschlagen; der Baum war
größer und dicker als jeder andere, denn es war ein
Geisterbaum.
Abends kehrten die Leute wieder ins Dorf zurück
und legten sich todmüde zum Schlafen hin. Sobald sie
aber den Baum verlassen hatten, kehrten alle Splitter
wieder zum Baum zurück und verwuchsen dort fest
miteinander. Als sie am andern Morgen die Arbeit
fortsetzen wollten, da sahen sie zu ihrem Erstaunen,
daß der Baum unverletzt und widerstandsfähig wie
sonst war; so sehr sie auch daran herumhackten, sie
konnten ihn nicht zu Fall bekommen; und am andern
Tag waren alle Splitter und Späne während der Nacht
wieder zusammengewachsen.
Am nächsten Tag faßten sie den Baum von neuem
an. Da nahm ein kleiner Junge einen Span fort un