Lucie Tourmalin

Nur ein Märchen?

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Samstag

Sonntag

Montag

Dienstag

Mittwoch

Donnerstag

Freitag

Samstag

Epilog

Wenige Worte zum Schluss

Impressum neobooks

Prolog

Impressum

1. Auflage, Oktober 2013

© 2013 Lucie Tourmalin

Autor: Lucie Tourmalin, Osburger Weg 8b, 54317 Herl

Mail: lucietourmalin@gmail.com

ISBN: 1491076585 (Taschenbuch)

ISBN-13: 978-1491076583 (Taschenbuch)

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ohne Zustimmung des Autors ist unzulässig. Dies gilt insbesondere für die elektronische oder sonstige Vervielfältigung, Übersetzung, Verbreitung und öffentliche Zugänglichmachung.

Lucie Tourmalin

Nur ein Märchen?

Roman

Als kleines Mädchen wusste ich genau, wie meine Zukunft aussehen würde. Ich war schon immer ein ziemlich durchsetzungsfähiges Kind gewesen und zweifelte nicht im Geringsten daran, dass alles, was ich wollte, auch geschehen würde. Gut und Böse waren einfach voneinander zu trennen, das Leben schien leicht planbar zu sein.

Der Plan von Hilda Imster, acht Jahre, sah so aus: Ich bin eigentlich eine verwunschene Prinzessin – klar, welches Mädchen ist das nicht. Eines Tages werde ich erfahren, dass mir ein großes Schloss gehört, mit Pony und Prinz und Burgfräuleins und allem, was sonst noch an Ausstattung dazugehört. Daran gab es nicht den geringsten Zweifel, diese Punkte waren für mich wie in Stein gemeißelt und nicht verhandelbar.

Vermutlich würde ich sogar ein Einhorn besitzen, und sehr wahrscheinlich würde meine beste Freundin eine Hexe sein – oder eine Meerjungfrau, da war ich durchaus flexibel und kompromissbereit. Auch mit einer Elfe hätte ich leben können. Soll jetzt bloß keiner behaupten, Einzelkinder wären starrköpfig und kleinkariert.

Und so wartete ich Tag für Tag darauf, dass endlich die ersehnte Nachricht käme, die mich offiziell zur Prinzessin erklären würde. Am liebsten wäre mir gewesen, ein ebenfalls verwunschener Prinz hätte mir diese Nachricht überbracht, aber auch hier hätte ich mit mir reden lassen. Eine Flaschenpost wäre auch super gewesen. Oder ein sprechender Hund. Doch die Nachricht blieb aus.

Auch der Prinz ließ sich nicht blicken, und das Schloss mit Pony und Hofstaat rückte in immer weitere Ferne, die Grenzen zwischen Gut und Böse ließen sich nicht mehr ganz so klar definieren, wie ich es mir anfangs vorgestellt hatte.

Also machte ich einen neuen Plan. Plan B, von Hilda Imster, 16 Jahre: Ich werde am Ende des Schuljahres versetzt, lerne – wahrscheinlich im Sommerzeltlager – den umwerfendsten Jungen der Welt kennen, der sehr wahrscheinlich Rockstar oder Schauspieler oder beides ist. Durch ihn bekomme ich zuerst eine kleine Nebenrolle in seinem neusten Musikvideo und werde dann über Nacht zum gefeierten Superstar.

Doch auch dieser Plan ging nicht auf, zumindest der für mich wichtigste Teil. Ich schaffte zwar die Versetzung, aber der Typ, den ich im Zeltlager kennen lernte, war weder Rockstar noch Schauspieler, und besonders umwerfend war er – rückblickend betrachtet – auch nicht.

Irgendwann vergaß ich Plan A und später auch Plan B, irgendwann erkannte ich, dass der vermeintliche Prinz sich meist als Frosch entpuppt – und nicht umgekehrt. Irgendwann glaubte ich nicht mehr an die große Liebe, den versunkenen Schatz, die magischen Geschöpfe, die wunderbaren Zufälle, das immer siegende Gute und das leicht erkennbare Böse. Alles nur ein Märchen – oder nicht

Samstag

„Ach Hilda, Darling, komm schon. Wir werden eine Menge Spaß haben, wir gehen shoppen, wir werden lecker essen und ein wunderschönes Hotel haben. Das Wetter soll wirklich great sein. Wir spazieren am Rhein, wir essen mittags Eis und abends Pizza. Ich führe dich jeden Abend schön aus, du kannst deine ganzen schicken Klamotten und Schuhe mitnehmen und damit so richtig angeben. Come on. Lass mich nicht noch mehr betteln. Wenn du mich sehen könntest, dann wüsstest du, dass ich auf dem Boden knie!“ George, der seit Minuten heftig auf mich einredet, macht plötzlich eine erwartungsvolle Pause.

Ich wette, er drückt den Hörer jetzt ganz fest ans Ohr, um bloß nicht zu verpassen, was ich sage.

„George, ich weiß nicht. Ich hab‘ noch unheimlich viel zu tun…“, entgegne ich zögernd. Und das ist nicht einmal eine faule Ausrede, weil ich keine Lust habe, ihn zu begleiten. Nein, ich habe wirklich viel zu tun.

George holt tief Luft. Ich kann ihn förmlich vor mir sehen, wie er in seiner luxuriös eingerichteten Designerwohnung sitzt, ein ernstes Gesicht aufsetzt und zum entscheidenden Schlag ausholt.

„Hilda“, beginnt er in genau dem Tonfall, den ich erwartet habe. „Honey, niemand arbeitet so hart wie du. Niemand hat diese kleine Auszeit mehr verdient als du. Please, I want you to come with me.“

Gegen meinen Willen muss ich lachen, kann die Fassade der Teilnahmslosigkeit nicht mehr aufrechterhalten. George, der, obwohl er aus London stammt, ein perfektes Deutsch spricht, gefällt sich sehr darin, ständig englische Wörter in seine Sätze einzubauen. Er findet das charmant – charming – und wenn er besonders charmant sein will, dann lässt er eben auch mal ganze Sätze in seiner Muttersprache in die Unterhaltung einfließen.

„Na gut“, seufze ich ergeben, „was soll’s. Ich rufe gleich Tina an und kläre mit ihr, ob ich die nächste Woche frei machen kann. Überstunden habe ich genug. Und dann komme ich mit dir nach Worms.“

Worms. Wie das schon klingt. Gibt es nicht ein Computerspiel, das auch so heißt? Worms. Das klingt richtig nach Langeweile, nach Trostlosigkeit. Eine ganze Woche, was soll ich denn da? Aber vielleicht hat George Recht und ein bisschen Abstand wird mir guttun. Die Frage ist nur: Abstand – wovon?

„You’re great!“, jubelt George und unterbricht meine Gedanken. Na wenigstens einer, der sich freut. Wir vereinbaren, uns später noch bei mir zu treffen, und legen auf.

Agnes, meine Chefin, erscheint plötzlich wie aus dem Nichts neben mir – sie ist gut darin – und sieht mich stirnrunzelnd an – auch das kann sie gut.

„Was hatten wir über private Telefonate während der Arbeitszeit vereinbart?“, fragt sie mich mit vorwurfsvoller und gezierter Stimme. Schon allein diese Frage! Was hatten wir doch gleich vereinbart?

So eine dumme Kuh. Sie könnte auch einfach sagen, dass ich nicht telefonieren soll, das ist nämlich die Vereinbarung. Oder vielmehr die Anordnung. Der Befehl.

Ich senke scheinbar zerknirscht den Kopf und murmle: „Tut mir leid, kommt nicht wieder vor.“

Agnes schüttelt den Kopf wie ein Pferd, das eine lästige Fliege verscheuchen will.

„So, jetzt pack dein Handy weg und hilf Sonja mit den Salaten.“ Sie benutzt ihre Ich-bin-hier-nur-von-Kleinkindern-umgeben-Stimme und klingt, wie eigentlich fast immer, ungeheuer herablassend. Ich stopfe mein Handy in die Schürzentasche und gehe zur Salatbar, nicht ohne insgeheim eine wahre Kanonade an Schimpfwörtern auf sie abzufeuern.

Während ich die Salate zubereite – einen kleinen italienischen Salat, zweimal großer Salat mit Hähnchenbruststreifen und einmal Tomate-Mozzarella – denke ich über meinen Job nach. Oder besser gesagt, meine beiden Jobs. Und weil Studieren auch irgendwie als Arbeit zählt – man gibt schließlich als Berufsbezeichnung „Student“ an – sind es eigentlich drei Jobs. Und ich kann gar nicht sagen, welcher der drei Jobs mich mehr nervt. Vermutlich immer gerade der, mit dem ich mich im Moment beschäftige. Bin ich an der Uni, finde ich das am nervigsten, bin ich in Tinas Laden, denke ich, das sei der schlimmste meiner Jobs, und bin ich hier – das Schema sollte jedem klar sein.

Nach dem Abitur hatte ich große Pläne, wollte unbedingt in die Medienbranche. Ich sah mich selbst als die neue Anna Wintour – die Chefin der amerikanischen ‚Vogue‘. Oder als Carrie Bradshaw, ja, die aus ‚Sex and the City‘. Nur wie wird man Anna Wintour oder Carrie Bradshaw? Gut, blond war ich schon von Geburt an, aber ob das allein schon reicht? Eher nicht.

Ich entschloss mich zum Studium der Germanistik. Kann ja nicht schaden, wenn man gut deutsch kann, und Medienwissenschaften hatte eine Zulassungsbeschränkung, da kam ich mit meiner mittelprächtigen Abiturnote einfach nicht rein. Blauäugig wie ich damals war – und damit meine ich nicht meine Augenfarbe, die ist nämlich braun – ging ich davon aus, dass man mit einem Magister in Germanistik einfach alles machen könne, dass einem die Welt quasi zu Füßen läge.

Bald merkte ich, dass man möglichst früh sozusagen einen Fuß in die Tür der Medienbranche bekommen muss. Am besten hätte man schon in der Schülerzeitung der Grundschule mitgearbeitet und als Schüler beim Radio oder besser noch bei einem Fernsehsender gejobbt. Leider hatte ich all dies versäumt und musste dann feststellen, dass keine der von mir angeschriebenen Zeitschriften Interesse an meiner Bewerbung hatte – wegen fehlender Vorkenntnisse.

Das Problem war, ich konnte mir auch keine „Vorkenntnisse“ mehr nachträglich aneignen, da ich bei der Finanzierung meines Studiums größtenteils auf mich selbst angewiesen war. Meine Eltern unterstützten mich natürlich so gut es ging, aber ohne mir etwas dazu zu verdienen, hätte es vorn und hinten nicht gereicht. An die guten, die bezahlten, Nebenjobs in der Pressewelt kam ich nicht heran und für die unbezahlten Praktika fehlte mir die Zeit. Ein Teufelskreis.

Ich streue großzügig die Käsemischung aus gehobeltem Gouda und Mozzarella in die Salatschachteln und mir wird klar, dass ich jetzt schon seit fünf Jahren diesen Job bei „Pizza-Pasta-Pronto“ habe, dem bekanntesten Pizza-Service der Stadt.

Eigentlich ist es kein schlechter Job, aber mit Mitte-Ende zwanzig wollte ich eigentlich in einem großen Loft wohnen, ein schickes Auto fahren, teure Designerkleidung tragen und einen weit verbreiteten Ruf als stilsichere Modeikone haben.

Das war der Plan, welchen Buchstaben ich diesem Plan verpasst hatte, weiß ich nicht mehr, irgendetwas zwischen Plan D und Plan L wird es wohl gewesen sein. Ach ja, und natürlich wollte ich schon längst meine eigene, erfolgreiche Modezeitschrift leiten, das war essentieller Bestandteil von Plan E, H, K oder wie auch immer.

Thema Mode, das bringt mich zu meinem anderen Nebenjob. Vor ein paar Jahren überlegte ich mir, dass es nicht schaden könnte, mir eine Arbeit in der Modebranche zu suchen, außerdem war gerade wieder das Geld knapp. Doch auch hier konnte ich lediglich eine schlecht bezahlte Stelle als studentische Aushilfskraft bekommen, auch hier gab es für jemanden ohne besondere Qualifikationen keinen Posten als Chefeinkäuferin – nur um mal ein Beispiel dessen zu nennen, was ich gerne gemacht hätte.

Besser Verkäuferin als gar nichts, Hauptsache einen Job in der glitzernden Modewelt ergattern, dachte ich mir. Es stellte sich dann jedoch schnell heraus, dass das Aufräumen von Umkleidekabinen und das Zusammenfalten zerknüllter Shirts weit weniger glamourös war, als ich mir das zuerst vorgestellt hatte.

Da hänge ich nun. Trage eine knallrote Schürze mit der neongelben Aufschrift „Pizza-Pasta-Pronto“, bereite Salate zu, sortiere Kleidungsstücke auf die richtigen Kleiderbügel und habe mit meinen beiden Jobs einfach nicht die Zeit, meine Abschlussarbeit zu schreiben. Mehr brauche ich eigentlich nicht mehr, dann ist mein Studium beendet. Aber ich habe Angst davor, wie es danach weitergehen soll. Mir fehlt ein Plan.

Zu meiner größten Verzweiflung muss ich gestehen, dass ich noch nicht ein Wort geschrieben habe, das es Wert wäre, an irgendeine Zeitschrift geschickt zu werden. Es sieht wohl eher so aus, dass ich nach Abschluss des Studiums weiter Gelegenheitsarbeiten machen werde, da ich einfach nicht weiß, was ich sonst machen soll. Taxifahrerin könnte ich sicher auch noch werden, oder Raumpflegerin.

„Hilda!“ Agnes steht schon wieder neben mir und unterbricht meine Grübelei. Dabei fällt mir auf, dass niemand meinen sowieso schon ungeliebten Namen so abwertend aussprechen kann wie sie.

„Warum dauert das denn heute so lange? Sind die Salate fertig?“

„Ja, äh, hier, bitte“, stammle ich mit rotem Gesicht. Auweia. Heute schon der zweite Anpfiff von der Chefin. Die Chefin. Wie das klingt. Agnes ist zwei Jahre jünger als ich, aber sie hat ihr Studium schnell absolvieren können, da ihr Vater alles bezahlt hat. Die Wohnung, die Gebühren, die Auslandsaufenthalte und den roten Mini-Cooper. Sie hat Betriebswissenschaften studiert und ist dann sofort als Filialleiterin bei „Pizza-Pasta-Pronto“ eingestiegen. Entsprechend hochnäsig behandelt sie mich, da ich außer zwei Jahren mehr Lebenserfahrung nichts vorweisen kann.

„Ach, und was habe ich eben bei deinem unerlaubten Privatgespräch mitbekommen? Du planst eine Urlaubsreise?“ Sie spricht total geziert, was mich wiederum total ärgert.

„Nein, Urlaub ist das falsche Wort. Mein Freund George, du weißt schon, der Dozent an der Uni, macht eine Exkursion mit einem seiner Seminare. Und er hat mich gebeten, ihn zu begleiten.“ Ich weiß zwar nicht, warum ich ihr gegenüber Rechenschaft ablegen sollte, aber andererseits will ich das sowieso schon angespannte Verhältnis zwischen uns nicht durch unnötige Zickereien verschlechtern.

„Aha.“ Wie viel Verachtung doch in einem Wort stecken kann! Und schon wünschte ich, ich hätte ihr einfach nicht geantwortet.

„Und wann wolltest du mich darum bitten, Samstag und Sonntag frei zu bekommen?“ Ah, daher weht der Wind. Sie nimmt eine affektierte Haltung ein, die sie sich wahrscheinlich bei Kleopatra aus dem Film ‚Asterix und Kleopatra‘ abgeguckt hat. Nur leider fehlt ihr die nötige Anmut, um eine solche Haltung glaubhaft und mit Würde rüberbringen zu können.

„Ach, da mach dir keine Sorgen, wir fahren morgen los, ich hab‘ ja die Frühschicht, und wir starten danach. Und wir kommen nächsten Samstag zurück, aber vormittags. Da ich dann die Spätschicht habe, brauche ich keinen freien Tag“, erkläre ich ihr gespielt fröhlich.

Ich habe es mir zur Aufgabe gemacht, sie niemals merken zu lassen, dass ich mich wegen ihres Gehabes und Getues tatsächlich manchmal nutzlos und als Loser fühle. Immer den Schein wahren, das ist das Wichtigste im Umgang mit solchen Schnöseln. Zu meinem größten Leidwesen gelingt mir das nicht immer, aber ich arbeite daran.

Agnes schnaubt und geht in ihr Büro. Dann, als sie schon fast aus meinem Blickfeld verschwunden ist, dreht sie sich wieder zu mir um.

„Ja und übrigens, Hilda“, sagt sie zuckersüß, „wie oft muss ich dir denn eigentlich noch sagen, dass du keinen Schmuck bei der Arbeit tragen sollst? Das ist unhygienisch!“

Ich streife ertappt meinen Armreif ab und stecke ihn in die Tasche meiner Schürze.

„Und dann auch noch so furchtbaren Modeschmuck.“

Das ist dann zum Glück das vorerst Letzte, was ich von Agnes hören muss. Trotzdem ärgere ich mich über ihre Hochnäsigkeit. Dieser Armreif ist sicher nicht so exklusiv wie das Armband von Cartier, das ihr Vater ihr zum bestandenen Abschluss geschenkt hat, aber er ist auch kein billiger Modeschmuck. Ich habe ihn von meiner Oma Gerda geschenkt bekommen, und die hat ihn auch schon geerbt.

Ich lasse die Hand in die Tasche meiner Schürze gleiten und streiche versonnen über die Konturen meines Lieblingsschmucks. In der Mitte befindet sich ein großer, grüner Stein, der warm schimmert. Eingefasst ist er mit einem Ring aus Silber. Dieser klemmt oben und unten zwischen zwei goldenen Bögen, die rechts und links zusammenlaufen. Zwischen den Bögen und dem silbernen Ring ist auf jeder Seite eine kleine, goldene Mondsichel angebracht, die von jeweils drei weiß glänzenden Steinen umgeben ist. Je nachdem, wie das Licht darauf fällt, funkeln die Steine so schön wie echte Diamanten. Modeschmuck – pffft. Wertvoll oder nicht – mir bedeutet dieser Armreif viel und ich trage ihn fast immer.

Komplett in Gedanken versunken und von weiterer Kritik verschont, verbringe ich den Rest meiner Schicht mit der Zubereitung von Salaten, die uns dank des warmen Wetters geradezu aus den Händen gerissen werden.

Zu Hause angekommen, denke ich kurz darüber nach, dass ich mich bei Tina im „Modern Fashion Store“ für nächste Woche abmelden muss, aber ich will jetzt erst einmal meine Ruhe haben und beschließe, ihr später eine E-Mail zu schreiben.

Ich ziehe die Schuhe aus, tolle Ballerinas, die auch nicht ganz billig waren und super aussehen, aber leider vorne sehr eng sind und an den Zehen drücken. Seufzend lasse ich mich auf die Couch sinken, wackele mit den befreiten Zehen und schalte den Fernseher ein.

Prima, die ‚Gilmore Girls‘. Die Kaffeesucht von Lorelai und ihrer Tochter Rory erinnert mich daran, dass ich selbst noch keinen Kaffee hatte. Aber ich bin jetzt zu faul, um aufzustehen. Lorelai, Lorelai… Ich wiederhole den Namen in Gedanken und mir wird schlagartig bewusst, dass ich schon seit Tagen nicht mehr an meiner Magisterarbeit weitergeschrieben habe. Die Loreley, ihre Darstellung in der Literatur vom Mittelalter bis heute und ihre Bedeutung innerhalb des Gefüges der Sagengestalten am Rhein. So lautet der hochtrabende Titel meiner Abschlussarbeit, den ich ausgewählt habe, bevor mir klarwurde, dass mich die „Sagengestalten am Rhein“ doch recht wenig interessieren.

Vielleicht gehe ich mir doch lieber eine Tasse Kaffee holen, damit ich nicht weiter über die Loreley grübeln muss. Ich erhebe mich schweren Herzens von der Couch und schlurfe barfuß in die Küche, als ich plötzlich ein Poltern höre.

„Hallo? Emily?“, rufe ich. Emily ist meine Mitbewohnerin und sollte eigentlich übers Wochenende auf einer Konferenz in Berlin sein. Keine Reaktion. Ich warte noch einen Moment, aber ich höre nichts mehr. Schulterzuckend gehe ich zur Kaffeemaschine. Das Geräusch kam wohl doch von oben aus Eriks Wohnung – seit er dort eingezogen ist, hat man öfter mal das Gefühl, die Decke würde einem gleich auf den Kopf fallen.

Das laute Mahlen der Maschine – Emily und ich haben uns vor drei Jahren zu Weihnachten einen Kaffeevollautomaten gegönnt – und der entstehende Kaffeeduft leiten schon ein angenehmes Entspannungsgefühl ein und ich gerate in Feierabendstimmung.

Zufrieden ziehe ich mit meiner Tasse dampfenden Kaffees durch den Flur, als es erneut poltert. Diesmal ist es richtig laut und definitiv nicht in der Wohnung über mir.

Vor Schreck lasse ich die Tasse fallen, genau vor Emilys Zimmertür. Ein Teil des Kaffees schwappt auf meine Hose und rinnt mir das Bein hinunter auf meinen nackten Fuß. Es tut höllisch weh – der Kaffee ist kochend heiß.

„Mist, heiß, aua, nein“, fluchend und hektisch herumfuchtelnd hüpfe ich durch den Flur und versuche, die enge Röhrenjeans auszuziehen. Geschafft. Was zum Vorschein kommt, sieht besorgniserregend aus: Ein breiter, krebsroter Streifen zieht sich von der Mitte des rechten Oberschenkels bis hinunter zu den Zehen. Doch das muss warten.

Ich hüpfe auf dem unverletzten Bein in die Küche und hole einen Lappen, um schnell den Kaffee vom Boden aufzuwischen, bevor er den Holzfußboden ruiniert. Schließlich will ich unbedingt die Kaution zurückbekommen, wenn ich hier einmal ausziehe.

Als ich nur mit Slip und T-Shirt bekleidet vor Emilys Tür hocke, um die Lache aufzuwischen, öffnet sich besagte Tür und eine leicht bekleidete und sehr zerzauste Emily erscheint in dem schmalen Spalt.

Vor Schreck kippe ich nach hinten und sitze verblüfft auf dem Fußboden.

„Emily, was machst du denn hier?“

„Na, du hast Nerven, das wollte ich dich auch gerade fragen“, antwortet Emily atemlos und macht dabei einen seltsam beschämten Eindruck. Ihre sonst schalkhaft blitzenden Augen weichen meinem Blick aus, eine unübersehbare Röte kriecht ihr ausgehend von dem T-Shirt, das sie verkrampft an die Brust presst, über den Hals, das Gesicht hinauf, bis an den dunkelbraunen Haaransatz.

Ich verstehe gar nichts mehr. EMILY sollte doch auf einer Konferenz in Berlin sein, warum denkt SIE denn, ICH sollte nicht hier sein?

„Aber deine Konferenz“, beginne ich erneut. Emily sieht mich mit ihren großen braunen Kulleraugen zum ersten Mal direkt an und streicht sich nervös eine lockere Strähne aus dem noch immer roten Gesicht.

„Ähm, ja, also, das ist jetzt so, hör mal“, druckst sie herum, will etwas sagen, findet aber offensichtlich nicht die richtigen Worte. Auf einmal höre ich jemanden niesen – einen Mann. In Emilys Zimmer.

„Haha. Ich versteh‘ schon“, rufe ich lachend und ein Stein fällt mir vom Herzen, da sich diese bizarre Situation schlagartig aufklärt.

„Nils, hallo!“, johle ich. „Emily! Du hättest mir doch sagen können, dass Nils da drin ist und dass ihr gerade, naja, das tut, was Verlobte nun mal so tun.“ Ich zwinkere Emily wissend zu.

„Wurde die Konferenz abgesagt? Oder machst du blau? Habt ihr Lust, später noch was vom Chinesen kommen zu lassen?“, quassele ich auf meine Mitbewohnerin ein.

„Nun ja, ähm, es ist nicht, also“, setzt sie an, doch sie kommt nicht weit.

Von drinnen ist Gepolter zu hören, dann wird die Tür aufgerissen und ein unglaublich wütend aussehender und unglaublich nackter Mann funkelt Emily zornig an.

„Was? Du bist verlobt? Was soll ich denn davon halten? Und wer ist denn DAS überhaupt?“ Er zeigt auf mich, als wäre ich ein widerliches Insekt. Mir wird bewusst, dass ich gerade in der Unterhose in einer Kaffeepfütze sitze und ich möchte am liebsten im Erdboden versinken.

„Das ist, äh, Hilda, meine, äh, Mitbewohnerin“, stammelt Emily mit nun so hochrotem Kopf, dass es ungesund aussieht.

Der nackte Mann runzelt die Stirn, anscheinend nicht zufrieden mit ihrer Erklärung. „Also eine Mitbewohnerin. Von der hast du mir nichts gesagt. Aber offenbar ist das nicht das einzige, wovon du mir nichts gesagt hast.“

Ich mag nicht, dass er mich so geringschätzend ansieht, Geringschätzung hatte ich heute schon genug von Agnes. Dennoch – oder vielleicht auch gerade deswegen – trotze ich seinem Blick, immerhin ist das hier MEINE Wohnung und ICH habe mir nichts zuschulden kommen lassen.

Er scheint zu bemerken, dass er am wenigsten von uns dreien am Körper trägt, und verschwindet wieder im Zimmer. Emily wirft mir einen Blick zu, den ich nicht deuten kann, macht ein zerknirschtes Gesicht und schließt vorsichtig die Tür.

Ich sitze auf dem Boden und schüttele ungläubig den Kopf. Was ist denn da gerade passiert? Im Moment weiß ich nur eins: Wenn die beiden da wieder herauskommen, will ich nicht in Unterwäsche vor ihrer Tür hocken.

Also wische ich schnell den Rest Kaffee auf und bringe den nassen Lappen und die Tasse in die Küche. Zum Glück ist die Tasse noch ganz und die Holzdielen scheinen auch keinen nachhaltigen Schaden davonzutragen.

Anschließend husche ich in mein Zimmer und schmiere Brandsalbe auf die gerötete Haut. Aus Emilys Zimmer höre ich einzelne Gesprächsfetzen, aber ich kann nicht alles verstehen, da sie sich offensichtlich bemühen, trotz der hitzigen Diskussion so leise wie möglich zu sprechen. Verlobter – Ausrutscher – zu spät, um es dir zu erklären – auf deine Diskretion verlassen – Frau das erfährt – Hilda – nicht da.

Ich sitze auf meinem Bett, begutachte meinen verbrühten Fuß und versuche, die Satzbruchstücke in Zusammenhang zu bringen. Also Emily und dieser nackte Mann haben eine Affäre, von der ihr Verlobter Nils wohl nichts weiß. Der nackte Mann wiederum weiß nichts von dem Verlobten – bis vorhin wusste er zumindest nichts davon. Er scheint aber selbst auch verheiratet zu sein, also kann es ihm doch egal sein, wenn Emily ihren Partner ebenso betrügt wie er seine Frau. Und von Betrug sprechen wir hier ganz unmissverständlich.

Schade. Nils und Emily waren für mich das perfekte Paar. Emily und ich kennen uns schon seit der Grundschule, sind nach dem Abitur gemeinsam in diese Wohnung gezogen und haben uns bis auf kleinere Streitereien unter Mitbewohnerinnen immer gut verstanden. Mehr als das.

Als Lukas mich nach zwei Jahren Beziehung aus mir unerfindlichen Gründen verlassen hat, hat Emily die ganze Nacht mit mir im Wohnzimmer gesessen und mich getröstet.

Als Viktor sie betrogen hat, haben wir gemeinsam alle Sachen, die er in unserer Wohnung gelassen hatte, in kleinste Schnipselchen geschnitten und aus dem Fenster geworfen.

Wir wussten immer, in wen die andere gerade verliebt war, welche Beziehung gut lief und welche kurz vor dem Aus stand. Wir lachten, weinten, feierten, lernten, kochten und lebten zusammen, waren beste Freundinnen, jede wusste, wie es der anderen ging.

Dann kam Nils und nach wenigen Wochen erzählte Emily mir, dass sie sicher sei, den Richtigen gefunden zu haben und dass sie hoffe, er sehe das auch so.

Er sah es auch so. Nach einem Jahr Beziehung machte er Emily einen Heiratsantrag und sie nahm ihn überglücklich an.

Seitdem liegen in der Wohnung Hochzeitszeitschriften und Zeitungen mit aufgeschlagenem Immobilienteil herum. Emily und Nils wollen noch getrennt wohnen, bis sie genug Geld gespart haben, um eine luxuriöse Hochzeit bezahlen und die Anzahlung für ein Haus leisten zu können.

Meiner Meinung nach etwas altmodisch, aber irgendwie passt es zu den beiden. Und jetzt so was – ein nackter Mann in Emilys Zimmer. Und ich habe es nicht kommen sehen. Seit Emily Nils kennen gelernt hat, habe ich sie nicht mehr von einem anderen schwärmen gehört. Und nun das.

Ich schrecke hoch, weil die Wohnungstür geräuschvoll zugeschlagen wird. Gleichzeitig höre ich leise Schritte auf dem Flur, die vor meiner Tür stoppen.

„Hilda?“, Emily steckt zögerlich den Kopf durch den Türspalt. Ihr Gesicht ist ganz verquollen, sie hat geweint. Getrocknete Tränen haben glitzernde Streifen auf ihren Wangen hinterlassen.

Ich humpele auf sie zu und umarme sie. „Was ist denn los? Was war das denn? Und WER war das denn? Komm, wir gehen ins Wohnzimmer.“ Wir setzen uns auf die Couch – im Fernsehen laufen immer noch die ‚Gilmore Girls‘ – und ich ziehe eine Schachtel Oreos aus der Schublade unter dem Tisch.

Emily greift auf der anderen Seite der Couch neben die Lehne und holt unsere Notfall-Flasche Baileys hervor. Jede von uns isst schweigend einen Keks und trinkt ein Gläschen Baileys, dann sehen wir uns zum ersten Mal richtig an.

Ich pruste los. „Emily, ich bitte dich, ein nackter Mann in unserem Flur? Warum kommt der denn nackt zur Tür? Der hat doch gehört, dass ich da bin!“ Emily kichert verhalten.

„Aber du. Sitzt da in der Unterhose vor meiner Tür. In einer Pfütze. Ich dachte, du wärst stubenrein! Pfui!“ Sie schüttelt den Kopf und plötzlich müssen wir beide laut lachen.

Ich lache und lache, mir tut der Bauch weh, Tränen rinnen mir über das Gesicht und ich japse nach Luft. Emily hält sich ebenfalls den Bauch und ihr Gesicht ist noch röter als vorhin.

Das Gelächter hat die Anspannung gelöst und wir trinken noch ein Gläschen, sicher ist sicher, wir wollen ja nicht, dass die Anspannung zurückkehrt. Dann fängt Emily an zu erzählen.

„Also, der nackte Mann hat auch einen Namen. Sein Name ist Walter und er arbeitet bei mir in der Firma. Er ist eins von den ganz hohen Tieren, aber in einer anderen Abteilung. Er ist also nicht mein Vorgesetzter oder so.“ Sie blickt mich entschuldigend an, wobei ich die leise Vermutung habe, dass sie sich nicht dafür entschuldigen will, dass der nackte Mann in ihrer Firma arbeitet.

„Ja, ok“, sage ich, „aber warum ist der nackte Mann, ich meine Walter, warum ist er hier gewesen und warum hast du mit ihm, du weißt schon?“ Ich weiß, das ist sehr direkt gefragt, aber ich finde, es steht mir als bester Freundin, Mitbewohnerin und engster Vertrauten durchaus zu, indiskrete Fragen zu stellen. Sie sieht mich lange an und nippt an ihrem Glas, bevor sie weiterspricht.

Und dann erfahre ich nach und nach die Geschichte, wie der nackte Mann Emily auf der Arbeit angeflirtet, ihr über das firmeninterne Mailprogramm versaute kleine Nachrichten geschickt und sie schließlich in einer Mittagspause verführt hat.

„Ich hätte das nie von mir gedacht, aber ich wollte es in diesem Moment wirklich. Vielleicht weil es eben so unwirklich war – im Auto, in der Tiefgarage, während ich eigentlich drei Reihen hinter meinem Chef in der Tagung sitzen sollte. Das war jetzt vor zwei Wochen. Wir haben es jetzt schon in nahezu jedem Lagerraum in der Firma getan, sogar auf der Toilette und in seinem Büro nach Feierabend.“

Sie schüttelt sich. „Ich habe ihm nicht erzählt, dass ich einen Freund, einen Verlobten, habe. Ich dachte irgendwie, so bleibt es weiterhin irreal. Ich liebe Nils wirklich. Mit Walter, das ist nur“, sie atmet tief ein, „ich weiß nicht, was es ist.“

Naja, ich würde mal sagen, es ist eine Affäre. Und weil niemand von der Affäre erfahren sollte, war der nackte Mann auf enorme Geheimhaltung bedacht. Sollte nämlich seine betrogene Frau Wind davon bekommen, wäre er laut Ehevertrag zur Zahlung horrender Summen verpflichtet, erzählt Emily schniefend.

„Ich dachte, wir könnten uns hier treffen, weil du nicht da bist.“

Noch ganz benommen von der Geschichte schüttele ich den Kopf. „Aber wo sollte ich denn sein?“

„Na, bei deinen Eltern? Der Geburtstag von deiner Oma? Oder ist das nicht heute? Ich dachte, du fährst direkt nach der Arbeit dorthin.“ Oh nein.

Ich fluche. „So ein Mist! Das hab‘ ich ja total vergessen. Argh! George mit seinem Trip nach Worms hat mich ganz aus dem Konzept gebracht!“ Ich springe auf und renne zum Telefon. Mit zitternden Händen wähle ich die Nummer meiner Eltern. Emily guckt mir dabei zu und sieht jetzt wieder sehr zerknirscht aus. Dabei ist es doch nicht ihre Schuld, dass ich den Geburtstag meiner Oma vergessen habe.

„Mama, hallo, tut mir leid, dass ich nicht da bin“, rattere ich los, sobald meine Mutter sich meldet. „Ich musste länger arbeiten und George hat mich dazu überredet, ihn ab morgen auf eine Exkursion zu begleiten, also muss ich noch packen. Und morgen früh muss ich auch noch arbeiten.“ Ich hole tief Luft und bereite mich innerlich auf die nun folgende Standpauke vor.

„Ach Hilda.“ Meine Mutter klingt gar nicht wütend. Eher traurig. „Oma Gerda hat heute keinen guten Tag. Sie erkennt uns kaum und redet nur zusammenhanglose Sachen, die keiner versteht. Ich hätte mich zwar gefreut, dich zu sehen, aber deine Oma bekommt gar nicht mit, ob du hier bist oder nicht.“

Was soll ich dazu sagen? „Mama, es tut mir leid“, flüstere ich kaum hörbar, wohlwissend, dass dies eine ziemlich einfallslose Antwort ist.

„Es ist in Ordnung, Schatz. Aber Papa und ich würden uns freuen, wenn du demnächst mal Zeit hast, bei uns vorbeizuschauen.“ Mein schlechtes Gewissen meldet sich prompt, meine Mutter weiß aber auch genau, welche Knöpfe sie drücken muss.

Obwohl meine Eltern nur eine knappe Stunde Fahrt entfernt wohnen, besuche ich sie selten. Zu selten. Ich nehme mir immer wieder vor, öfter mal bei ihnen vorbeizufahren, aber dann kommt mir jedes Mal wieder etwas dazwischen.

„Mach‘ ich, Mama“, verspreche ich und schwöre mir innerlich, dieses Mal auch wirklich bald hinzufahren.

„Schatz, ich muss jetzt auflegen, Onkel Friedrich kommt gerade. Ich wünsche dir viel Spaß auf deinem Ausflug. Pass auf dich auf und melde dich, wenn du wieder da bist“, sagt Mama.

Hastig rufe ich: „Ja, mach‘ ich, und sag allen liebe Grüße von mir!“, und dann ist die Verbindung auch schon unterbrochen.

Ich halte den Hörer noch in der Hand und will gerade etwas zu Emily sagen, die wie hypnotisiert auf der Couch sitzt, als es an der Tür klingelt. Himmel, was ist denn heute nur los?

Als ich die Wohnungstür öffne, tänzelt ein unglaublich gut gelaunter George an mir vorbei, küsst mich im Vorübergehen auf die Wange und lässt sich neben Emily auf das Sofa plumpsen. Den hatte ich schon ganz vergessen!

„Honey, wir werden uns ein paar schöne Tage machen“, verspricht er mir vergnügt. Ich verziehe das Gesicht und sage leidend: „So schön es halt in Worms sein kann.“ Und betone dabei das Wort „Worms“ besonders verächtlich, so verächtlich wie es nur geht.

„Was, wo fahrt ihr hin? Und warum?“, will Emily wissen. Das ist das Stichwort für George. Er springt auf und beginnt ganz euphorisch zu erzählen.

„Ich gebe doch dieses Semester ein Seminar an der Uni über die Geschichte der Nibelungen.“ Emily guckt verständnislos, im Gegensatz zu mir hat sie noch nicht viel von Georges Arbeit gehört.

„Was für Lungen?“, fragt sie, ohne den geringsten Anflug einer Ahnung, worum es sich dabei handeln könnte.

„Nicht Lungen. NIBELUNGEN“, erklärt George, ohne seine gute Laune zu verlieren.

„Hach Emily, my dear, du bist genauso ein Kulturbanause wie Hilda. Die Nibelungensage ist so etwas wie das deutsche Pendant zur Artussage in England. Eine Geschichte voller Liebe und Leid und Verrat, und einen Schatz gibt es auch! Ihr seid mir eine Nation! Ihr habt eine der spannendsten Legenden des Mittelalters und wisst nichts darüber, aber auch rein gar nichts! Aber fragt man euch nach König Artus, dann könnt ihr einem stundenlang was von den Rittern der Tafelrunde, dem Schwert Excalibur und dem Zauberer Merlin erzählen!“ Er schnappt in gespielter Empörung nach Luft. „Ihr interessiert euch nicht für eure Kultur, dabei hat dieses Land doch so viel zu bieten!“

Emily und ich werfen uns einen Nicht-schon-wieder-Blick zu. Wenn George richtig in Fahrt gerät, dann hält er uns lange, sehr lange, Vorträge über das, was unsere Kultur schon alles Großartiges hervorgebracht hat. Er als ausgewanderter Engländer versteht nicht, dass man als Deutscher nicht gut mit einem zu großen Stolz auf die Kultur des eigenen Landes herumlaufen kann. Und er versteht nicht, dass es andere Themen gibt, die uns brennender interessieren. Die neue Sommerkollektion von Prada zum Beispiel.

George bemerkt unser Desinteresse und die Blicke, die wir austauschen. „Okay, machen wir es kurz. Ich gebe dieses Seminar über die Geschichte der Nibelungen, verstanden?“ Emily nickt gehorsam, George fährt zufrieden fort.

„Einer der Handlungsorte dieser Sage ist Worms. Und dort finden jedes Jahr die Nibelungen-Festspiele statt. Ähnlich wie Karl-May-Festspiele, halt nur ohne Indianer. Und es geht dabei um die Geschichte von Kriemhild und Siegfried. Das sind, um es vereinfacht auszudrücken, die Hauptpersonen. Ich fahre mit den Studenten, die mein Seminar besuchen, nach Worms, um dort die Sage der Nibelungen und ihre Wurzeln genauer zu untersuchen.“ Mit dem Stolz, wie nur ein waschechter Brite ihn authentisch zur Schau stellen kann, sieht er Emily erwartungsvoll an. Ich weiß, dass er nun Komplimente hören will. Er sei der beste Dozent, den man sich nur vorstellen könne, er sei so einfallsreich, so engagiert – das volle Programm.

„Aha. Das klingt ja unheimlich spannend“, kichert Emily, die für solche Sachen noch weniger übrig hat als ich, und zerschmettert damit Georges Hoffnung auf eine ordentliche Lobeshymne.

Als persönliche Assistentin in einem Großkonzern ist sie auch denkbar weit von dieser Thematik entfernt. George verdreht die Augen und seufzt, dabei fällt sein Blick auf den Couchtisch.

„Oreos und Baileys?“, fragt er. „Was ist passiert?“ Nicht nur ich kenne ihn gut, auch er kennt mich und meine Angewohnheiten.

Emily wirft mir einen flehenden Blick zu. Sag ihm nichts, soll das wohl heißen. Okay, wir müssen ihm nicht die ganze Geschichte erzählen.

„Ich hab‘ mich mal wieder ein bisschen tollpatschig angestellt“, beginne ich und liefere Emily damit den Einstieg, um die Geschichte so zu erzählen, wie sie es für richtig hält.

Sie greift dankbar meine Vorlage und damit mein Missgeschick auf und erzählt George ausführlich von unserem Zusammentreffen auf dem Flur, ich in der Unterhose in einer Kaffeepfütze sitzend. Dabei verschweigt sie unseren Besucher, den nackten Mann, geflissentlich. Walter.

Nein, über Emilys Affäre will ich jetzt nicht nachdenken, sonst kann ich mich nicht beherrschen und muss mit ihr darüber sprechen. Also denke ich lieber an etwas anderes. George.

Ich sehe ihn an und muss lächeln. Aufmerksam hört er Emily zu, seine blauen Augen sind konzentriert auf sie gerichtet, der Kopf mit den hellbraunen Haaren – und ein paar grauen Strähnen darin, auch wenn er das nicht wahrhaben will – nickt leicht, während sie spricht. Er ist ein außergewöhnlich guter Zuhörer, das muss man ihm lassen.

Spontan fällt mir ein, wie wir uns damals kennen gelernt haben. Es war zu Beginn meines fünften Semesters an der Uni, ich kam mir schon wahnsinnig erfahren vor, wie ein richtig alter Uni-Hase. Ich hatte den Plan. Nicht irgendeinen Plan A, B, C oder D. Nein, ich hatte DEN Plan.

Ich hatte schon gute Beziehungen und schlechte, ich habe Prüfungen gut und andere weniger gut bestanden, kurzum: Ich dachte, ich wüsste, wie es läuft und mir könnte keiner mehr etwas vormachen.

An dem Tag, an dem ich George zum ersten Mal traf, war ich auf dem Weg zu einer Vorlesung über die Dichtung im Mittelhochdeutschen. Vorher wollte ich mir noch schnell einen Kaffee in der Cafeteria besorgen, obwohl ich schon etwas spät dran war.

Ich stand in der Schlange, trippelte von einem Bein auf das andere und sah nervös auf die Uhr. Nur noch einer vor mir, gut. Doch dieser Kerl wusste anscheinend nicht, dass man in der Cafeteria nicht in bar zahlen konnte. Dazu benutzten wir den aufladbaren Chip, der in unseren Universitätsausweis integriert war. Mit unserer Studi-Card konnten wir auch kostenlos die öffentlichen Verkehrsmittel nutzen, in der Uni-Bibliothek Bücher ausleihen und mit der Chipkartenfunktion bezahlten wir unsere Kopien und eben auch das Essen.

Davon wusste dieser Typ zu meinem Ärger nichts und wollte unbedingt sein Salami-Käse-Sandwich und die Cola in bar bezahlen. Schätzungsweise zehn Jahre älter als ich, aber keine Ahnung vom Leben. Typisch Langzeitstudent eben, dachte ich mir.

Er sah nicht schlecht aus, ein bisschen wie Eric Dane, alias Dr. Mark Sloan aus ‚Grey’s Anatomy‘. Daher half ich ihm und bat die Kassiererin, seinen Betrag von meiner Karte abzubuchen.

„Äh, thank you so much“, sagte er und lächelte mich verlegen an.

„Ach, das ist schon in Ordnung. Du bist sicher neu hier“, antwortete ich – ein bisschen großspurig.

„Ja, ich bin George“, stellte er sich vor. „Jetzt schulde ich dir was.“

„Ich bin Hilda“, sagte ich, „und ich hab’s eilig. Ich komme sonst zu spät in die Vorlesung. ‚Dichtung im Mittelhochdeutschen‘.“ War ich cool – dachte ich.

„Das trifft sich gut, da muss ich auch hin, und ich kenne die Wege hier noch nicht so gut. Dann schließe ich mich dir an“, strahlte George und fand mich auch total cool – dachte ich. Meine Gelegenheit, mich noch etwas mehr aufzuspielen.

„Klar, komm nur mit. Aber ich sag‘ dir gleich, dieser Typ, Darnett, scheint ein neuer Dozent zu sein. Ich kenne ihn nämlich nicht. Ich hoffe, dass er keine Anwesenheitsliste führt. Dann brauche ich mir diesen langweiligen Mittelalter-Kram nicht anzuhören und lasse mir trotzdem am Ende des Semesters eine Teilnahmebescheinigung ausstellen. Das checke ich nur schnell ab. Ich setze mich ganz hinten rein, und wenn es keine Liste gibt, dann verzieh‘ ich mich direkt wieder“, erklärte ich ihm mit aller Gleichgültigkeit, die ich aufbieten konnte.

„So, wir sind da, hier ist der Hörsaal“, deutete ich mit einer so lässigen Handbewegung auf das Schild mit der Raumnummer, dass ich selbst überrascht war, wie lässig ich doch war. So lässig. So cool.

George nickte mir freundlich zu und ließ mich zuerst in den Hörsaal eintreten. Ich setzte mich – wie angekündigt – auf einen Platz in der letzten Reihe, davon ausgehend, dass er sich neben mich setzen würde – ich war doch einfach zu cool. Und er war neu und kannte noch niemanden, die Chance konnte er sich nicht entgehen lassen – dachte ich.

Zu meinem Entsetzen ging er an mir vorbei, ging weiter nach vorn.

„George“, zischte ich, SEIN Fauxpas war MIR regelrecht peinlich, „nicht, vorne sitzen immer nur die Streber.“

Er zwinkerte mir zu, ging weiter – und betrat das Podium.

Ich wusste zuerst nicht, was ich davon halten sollte, so verdutzt war ich. Er ging zum Mikrofon. Er nahm es. Er schaltete es ein. Er sagte: „Guten Tag liebe Studentinnen und Studenten. Herzlich willkommen zu meiner Vorlesung ‚Die Dichtung des Mittelhochdeutschen‘. Ich bin George Darnett und freue mich über Ihr reges Interesse an dieser Veranstaltung.“

Er sah mir direkt in die Augen und zwinkerte wieder. Ich wollte im Erdboden versinken. Ich wollte unsichtbar sein. Ich wollte sterben. Mit hochrotem Kopf saß ich da und starrte auf den Tisch vor mir, ich traute mich nicht, den Blick zu heben. An meinen tollen Plan – checken, ob es eine Anwesenheitskontrolle gibt und mich wieder verziehen – wagte ich gar nicht, zu denken.

Nach der Vorlesung rannte ich aus dem Saal und in den nächsten Tagen wechselte ich stets die Richtung, wenn ich George kommen sah. Bis er mich ein paar Tage später doch abfing und mich in ein Gespräch verwickelte. Nach wenigen, angespannten Minuten wurde ich zunehmend ruhiger und merkte, dass ER MEINEN Fauxpas mit Humor nahm. Heute können wir beide herzlich darüber lachen und George liebt es, diese Geschichte zu erzählen.

Ich sehe ihn verträumt an. Wovon sprechen George und Emily da gerade?

„… benimmt sich ja immer wie ein Elefant im Porzellanladen“, höre ich ihn sagen. Aha, es geht immer noch um mich. George sieht mich an und legt mir einen Arm um die Schultern, ich lehne mich gemütlich an ihn.

„Ihr beide wärt so ein tolles Paar“, seufzt Emily. George und ich grinsen uns an.

„Ja, wenn Hilda ein echter Kerl wäre, dann könnte ich mich sicher nicht von ihr fernhalten“, stänkert George.

„Von mir fernhalten kannst du dich auch so nicht, das einzige, was wir nicht miteinander tun, ist ES. Sonst jawohl alles“, gebe ich zurück und boxe ihn in die Seite.

Und es stimmt. Seit unserem turbulenten Kennenlernen sind wir fast unzertrennlich. Eine kurze Krise hatten wir, als ich noch nicht wusste, dass George schwul ist, und einige Zeichen falsch gedeutet habe. So richtig verliebt in ihn war ich nie, es gab aber von Anfang an diese Zuneigung zwischen uns.

Naja, und an einem Abend – ich hatte etwas zu viel getrunken und hegte schon länger den Verdacht, George wäre in mich verliebt – ging ich aufs Ganze und versuchte, ihn zu verführen.

Mit mäßigem Erfolg. Er eröffnete mir, dass er schwul ist, ich schämte mich einige Tage lang und verweigerte jeden Kontakt zu ihm, und dann war wieder alles wie immer, nur noch entspannter. Der Druck war weg. Ich wusste, dass zwischen uns nie etwas laufen würde und deutete dann auch keine Zeichen mehr falsch.

„Darling, ich freue mich wirklich, dass du mitkommst“, unterbricht George meine Gedanken. „Ich habe uns ein tolles Hotel gebucht. Wir fahren morgen um 15 Uhr mit dem Bus an der Uni ab. Bitte sei pünktlich. Ich muss jetzt los.“ Er verabschiedet sich mit Küsschen von Emily und mir und dann sind wir wieder allein.

Ich lasse mich neben ihr auf das Sofa sinken. „So, wir waren bei dem nackten Mann und Nils“, greife ich unser Thema von vorhin wieder auf.

Sie sieht mich lange an. „Das war wohl ziemlich daneben, oder?“ Dumme Frage, was soll ich dazu sagen?

Sie weiß, dass ich Fremdgehen mies finde, aber so richtig mies, und dass sie meine beste Freundin ist und dass es ihr jetzt leidtut, ändert auch nichts an meiner Einstellung.

„Naja, ein netter Kerl wie Nils hat es eigentlich nicht verdient, dass du ihn so hintergehst“, sage ich zögernd. Pause. Schweigen. Jede knabbert noch einen Keks. Wir haben es schon immer so gehalten, dass wir uns die Wahrheit sagen. Das tut zwar manchmal weh, so wie in diesem Moment, aber letztendlich ist es gut für uns.

Emily gibt sich einen Ruck. „Ich kann es irgendwie selbst noch nicht fassen, dass ich das getan habe. Es fing so unwirklich an, und da ich es niemandem erzählt habe und Walter so extrem auf Geheimhaltung bedacht war, ja, da hab‘ ich wohl gedacht, wenn es keiner weiß, dann passiert es auch nicht, jedenfalls nicht richtig.“ Sie lässt den Kopf sinken. Traurig, mutlos, ein Bild des Elends.

„Also du meinst so was wie ‚Wenn im Wald ein Baum umfällt, aber keiner da ist, der es hören könnte, hat es dann überhaupt ein Geräusch gegeben?‘ Die große Frage der Philosophie. Dazu habe ich mal ein ganzes Semester lang ein Seminar besucht. Diese Rumphilosophiererei liegt mir nicht. Wenn du einen Betrug begehst und niemand davon weiß, ist es dann also wirklich passiert? Ich bitte dich!“ So leid sie mir auch tut, ich hasse solche lahmen Ausreden. Das ist feige und unfair, sonst nichts. Und eigentlich sollte sie das auch wissen, immerhin wurde sie selbst auch einmal betrogen und fand es gar nicht toll.

Sie hebt den Kopf ein wenig und schielt mich von der Seite an. „Eine schwache Ausrede, oder? Oh Hilda, was hab‘ ich nur getan? Was hab‘ ich mir denn nur dabei gedacht?“ Emily beginnt zu schluchzen. „Ni-hi-hils ist der be-he-heste Ma-hann, den i-hi-hich mir vo-horstellen ka-hann.“ Jetzt, wo die Tränen einmal fließen, gibt es kein Halten mehr. Ich nehme sie in den Arm.

„Ach, Liebes, du beendest erst einmal die Sache mit dem nack – mit Walter. Und dann…“ Ja, was dann? Emily sieht mich mit rotgeränderten Augen an, eine Haarsträhne hängt ihr ins Gesicht, doch es scheint sie nicht zu stören.

„Meinst du, ich muss es Nils sagen?“, flüstert sie. Ich denke nach. Schwierig. Aber eindeutig. „Ja. Ihr wollt heiraten. Du willst doch deine Ehe nicht auf einer Lüge aufbauen“, sage ich schließlich langsam. Sie zuckt zusammen. „Aber was, wenn er mich dann verlässt?“ Ihr Gesicht ist schmerzverzerrt. „Wenn er mich nicht mehr heiraten will?“

„Machen wir uns nichts vor, er wird sich nicht darüber freuen. Aber es wäre unfair, ihm nichts zu sagen.“ Sie nickt.

„Sieh mal, wenn du es ihm nicht sagst“, fahre ich fort, „dann schleppst du das immer mit dir herum. Und du lebst ständig in der Angst, dass er es vielleicht doch noch herausfindet. Und stell dir mal vor, er erfährt es in ein paar Jahren. Dann wird er dir nicht nur den Betrug vorwerfen, sondern auch, dass du es ihm verheimlicht hast. So kann er jetzt entscheiden, ob er mit dir zusammenbleiben will oder nicht. Aber du spielst mit offenen Karten.“ Ich lege den Arm um ihre Schultern, in der Hoffnung, ihr so Mut zu machen und sie zu trösten. „Du schaffst das.“

Emily sieht mich an, zieht die Nase hoch und versucht ein schiefes Grinsen. „Kann ich nicht noch warten, bis du wieder da bist? Ich glaube, ich brauche deine Unterstützung! Ich sage es ihm nächstes Wochenende.“

„Nein“, entgegne ich energisch, „das ist wichtig. Du kannst nicht noch eine Woche verstreichen lassen. Morgen gehst du zu Nils und sprichst mit ihm. Ich bin auf dem Handy erreichbar. Wenn du hier nicht klarkommst, rufst du mich an. Und wenn das nicht reicht, dann komme ich halt früher zurück.“

Sie schließt die Augen, atmet tief ein und dann ganz langsam aus, dreimal hintereinander, das ist ihr Ritual in Stress-Situationen. „In Ordnung. Alles wird gut.“

Ich lache und gebe ihr einen Kuss auf die Wange. „Genau, alles wird gut. Weißt du noch, dieses Buch, das ich mal gelesen habe, über Autosuggestion? Man muss sich nur immer wieder selbst sagen, was man möchte, dann glaubt man daran und schließlich wird es auch so. Alles wird gut. Alles. Wird. Gut.“

Anschließend sitzen wir noch eine Weile zusammen und sehen fern, aber keine von uns sieht richtig hin. Wir hängen beide eigenen Gedanken nach. Schließlich gehe ich in mein Zimmer und packe meine Tasche für die anstehende Reise nach Worms. Da ich direkt von der Arbeit aus zum Bus gehen werde, muss ich meinen Koffer heute Abend noch fertig packen.

Aber ich bin total neben der Spur, kann mich nicht auf das Packen konzentrieren. Ich stopfe wahllos Kleidungsstücke in den Koffer und mache mich bettfertig. Als ich im Bett liege, kann ich nicht einschlafen.

Sonntag

Geschafft. Ich sitze im Bus neben George, der mich immer wieder vergnügt ansieht. Er freut sich wirklich wie ein kleines Kind auf diese Exkursion. Ich habe heute Nacht schlecht geschlafen, habe im Halbschlaf wirre Gedanken gehabt und fühle mich ziemlich gerädert.

Nicht nur Emilys Affäre hielt mich wach, auch das gestrige Telefonat mit meiner Mutter kam mir immer wieder in den Sinn. Wie traurig sie geklungen hat, als sie sagte, Oma Gerda habe keinen guten Tag. In letzter Zeit hat sie fast nur noch schlechte Tage.

Angefangen hat alles mit Kleinigkeiten, die Oma sich nicht mehr merken konnte. Wir haben uns oft darüber lustig gemacht, ich erinnere mich noch gut, wie Papa mal leicht genervt zu ihr sagte: „Mutter, wenn du deinen Kopf suchst, der sitzt auf deinen Schultern. Genau in der Mitte.“ Sie konnte mal wieder ihre Schlüssel nicht finden.

Auch Namen verwechselte sie immer öfter. Als sie dann eines Tages mit dem Bus mehrere Stunden lang durch die Stadt fuhr, von einer Endstation zur anderen und wieder zurück, und der Busfahrer die in Tränen aufgelöste, orientierungslose Frau schließlich fragte, ob alles in Ordnung sei und die Polizei benachrichtigte, merkten wir, dass es doch etwas Schlimmeres sein musste als nur Schusseligkeit.

Die Diagnose: Demenz. Von da an konnte Oma nicht mehr alleine wohnen und sie zog bei meinen Eltern ein, in mein altes Zimmer - wenn ich nun nach Hause fahre, muss ich auf der Couch übernachten. Sie vergisst, ob sie schon gegessen hat. Sie vergisst, was sie einkaufen wollte. Sie vergisst, wer zur Familie gehört, wer ihre Freunde sind. Sie vergisst, nach Opas Grab zu sehen. Sie vergisst, wer sie ist.

All das beschäftigte mich die halbe Nacht, so dass ich kaum ein Auge zu bekam. Heute Morgen habe ich noch schnell eine Mail an Tina geschickt und mich für die kommende Woche im „Modern Fashion Store“ abgemeldet, nicht ganz die feine Art, ich weiß.

Auf der Arbeit im Pizzaladen war es ziemlich stressig und ich freue mich auf den Worms-Aufenthalt im Moment ebenso sehr wie auf eine Wurzelbehandlung beim Zahnarzt. Immerhin hat die Brandsalbe wahre Wunder vollbracht und mein verbrühter Fuß tut nicht mehr weh.

Mein Abschied von Emily war tränenreich. Sie will sich heute mit Walter treffen und ihm sagen, dass ihre Affäre vorbei ist, und sie wird heute Abend mit Nils reden und ihm alles gestehen. Dagegen kommt mir meine Exkursion wie ein Spaziergang vor. Ich habe ein schlechtes Gewissen, weil ich nicht da bin, wenn sie nach Hause kommt und Trost braucht. Aber ich konnte George auch nicht im letzten Augenblick wieder absagen, er freut sich so. Letztendlich wird Emily schon ohne mich klarkommen, sie ist zäh.

George sieht mich von der Seite an. „Geht’s dir gut, Honey?“, fragt er mich und sieht dabei besorgt aus.

„Sicher“, antworte ich schnell. Ich will nicht, dass er sich Sorgen macht. Er hat so viel Arbeit in die Planung des Ausflugs gesteckt, da soll er ihn auch genießen. „Ich bin nur müde. Hab‘ nicht gut geschlafen und im Pizzaladen war es stressig.“ Er nimmt meine Hand.

„Hilda, du musst raus aus diesem Laden. It’s not good for you.“

„Ja, ja, ich weiß schon“, entgegne ich gereizt. Diese Diskussion haben wir schon oft geführt, zu oft. „Aber irgendwie muss ich ja auch mein Geld verdienen.“

Ich bin jetzt nicht in der Stimmung, schon wieder eine sinnlose Diskussion zu führen. George sieht mich prüfend an. „Dich bedrückt doch noch was anderes.“ Keine Frage. Eine Feststellung. Ich seufze, er kennt mich zu gut.

„Ja“, gebe ich zu. „Es geht um meine Oma, um die ich mir Sorgen mache wegen ihrer Krankheit, und um Emily, und was sie für ein Problem hat, kann ich dir jetzt noch nicht erzählen.“ Sobald Nils es weiß, werde ich es auch George sagen, aber vorher käme es mir nicht richtig vor.

„Okay.“ Er ist so lieb. Und plötzlich fühle ich mich furchtbar, weil ich keine Lust habe, mit ihm nach Worms zu fahren, weil ich seine gut gemeinten Ratschläge nicht annehmen will, weil ich nicht zu schätzen weiß, dass er eben ist, wie er ist.

„Ich hab‘ dich lieb, George“, sage ich leise und schmiege mich an ihn.

„Love you“, sagt er und gibt mir einen Kuss auf die Stirn. „Und jetzt versuch mal, ein bisschen zu schlafen.“ Ich nicke und mache es mir bequem.

„Hey, Schlafmütze, wir sind da.“ George stupst mich sanft an und ich blinzle verschlafen.

„Ach, schon? Das ging aber schnell!“ Ich gähne. Das Nickerchen hat mir gut getan, ich fühle mich schon viel besser. Ich sehe interessiert aus dem Fenster und stelle fest, dass Worms eigentlich ein ganz nettes Städtchen ist. Ganz anders, als ich es mir vorgestellt habe. Wir überqueren den Rhein und ich verspüre ein seltsames Kribbeln im Bauch. Das Wasser hat eine hypnotisierende Wirkung auf mich, ich kann kaum meinen Blick abwenden. Als der Bus vor dem Hotel hält, sehe ich George fragend an. „Das hier ist das tolle Hotel, von dem du mir vorgeschwärmt hast?“

Ich hatte jetzt nicht gerade das Hilton erwartet, aber auch nicht das, was ich hier sehe. Das Haus ist ein Fachwerkhaus, sieht zwar sehr schön und malerisch aus, aber eben nicht wie ein Fünf-Sterne-Hotel. George klatscht in die Hände und freut sich, wir scheinen also doch richtig zu sein.

„So, boys and girls, Endstation. Da wir uns diese Woche auf den Spuren der Nibelungen bewegen werden, habe ich uns die urigste Unterkunft gebucht, die die Stadt zu bieten hat.“

Mir stockt der Atem. Hat er gerade ‚urig‘ gesagt? Er hat doch nicht wirklich ‚urig‘ gesagt! Habe ich mich verhört? George, der weltmännische, elegante, sensible, in London aufgewachsene George! Sohn einer deutschen Mutter und eines englischen Vaters, der in einem exquisit eingerichteten Apartment lebt. Der einzige Mann, den ich kenne, der Wellness-Tage einlegt. Der zur Maniküre geht. Der sich unerwünschte Körperbehaarung mit Wachs entfernen lässt.

Gut, keine Panik, wahrscheinlich bezieht sich das ‚urig‘ nur auf das Äußere des Hotels. Innen wartet es dann auf mit luxuriösen Zimmern, einem Gourmet-Restaurant und einem traumhaften Spa.

Ich entspanne mich, raffe meine Sachen zusammen und steige aus dem Bus. George und ein paar besonders eifrige Studenten sind schon ins Hotel gegangen. Ein Student mit wuscheligen blonden Locken, die ihm tief ins Gesicht hängen, spricht mich an.

„Hey, du bist Hilda, nicht?“ Ich kenne ihn vom Sehen, habe aber keine Ahnung, wie er heißt.

„Ja“, antworte ich, während er mir die Hand hinstreckt.

„Ich bin Florian. Ich wusste ja gar nicht, dass du auch im Nibelungen-Seminar bist!“ Ich schüttele seine Hand.

„Ähm, nett dich kennenzulernen. Äh, ich bin nicht im Seminar. Also nicht so direkt.“

Warum stelle ich mich denn so an? Habe ich etwa was zu verbergen? Es ist doch nicht schlimm, dass ich mit und wegen George hier bin! Aber irgendwie komme ich mir komisch vor. Immerhin ist George Dozent in dem Fachbereich, in dem ich meine Abschlussarbeit schreibe.

Ich verbiete ihm stets, mir zu helfen, obwohl es ihm ein Vergnügen wäre, meine Magisterarbeit etwas aufzupeppen. Aber ich habe in der ganzen Zeit, die wir nun schon befreundet sind, niemals versucht, einen Vorteil daraus zu ziehen, dass George Dozent an meiner Uni ist. Es ist nur die Frage, ob die Studenten aus diesem Seminar das auch so sehen…

Florian sieht mich immer noch an und scheint auf eine Erklärung zu warten.

„Ich, äh, ich bin mit George, also mit Mister Darnett hier“, erkläre ich. Florian zuckt die Schultern.

„Ach so.“ Ihn scheint es nicht weiter zu kümmern und ich atme erleichtert auf.

Wir sind mittlerweile die letzten, die noch vor der Tür stehen. „Die anderen warten sicher schon“, sage ich entschuldigend und gehe auf das Hotel zu. Florian folgt mir schweigend und wir betreten das Haus. Mir verschlägt es die Sprache.

„Ist das krass“, höre ich ihn hinter mir sagen. ‚Krass‘ ist noch ganz schön untertrieben. Wir stehen direkt in einem langen Flur, der irgendwo in gefühlten hundert Metern Entfernung eine Biegung macht und aus unserem Blickfeld verschwindet. Die Türen, die rechts und links davon abgehen, sind aus massivem Holz und sehen aus, als würde man sie nur mit der Hilfe von drei starken Männern öffnen können.

Alle Wände sind mit grau-braunem Lehmputz versehen, der immer wieder kunstvolle Aussparungen hat, in denen man das altertümliche Mauerwerk bewundern kann. Der Fußboden ist mit dicken Holzdielen ausgelegt, die knarren, wenn man darüber geht.

Ich kann es nicht fassen. Keine Lounge, keine Wohlfühl-Sesselchen, keine Bar, an der man mit einem Cocktail begrüßt wird – nur ein kleiner Empfangstresen steht verloren in einer Ecke. Schockiert stelle ich fest, dass noch etwas Wesentliches fehlt: Elektrizität.

An den Wänden hängen Fackeln, die den endlos langen, fensterlosen Flur in ein unheimliches, flackerndes Licht tauchen. Ich bin in der Hölle.

George beginnt mit der Hilfe einer Dame in mittelalterlichem Outfit, die Zimmerschlüssel zu verteilen. Ich nehme an, sie ist dann wohl die Chefin dieses Etablissements.

Mein bester Freund strahlt, als er die fassungslosen Gesichter seiner Reisegruppe sieht. Gut, die anderen sind genauso entsetzt wie ich. Wenn wir gemeinsam meutern, können wir George vielleicht dazu überreden, kurzfristig in ein richtiges Hotel umzuziehen. Oder eine kleine Pension. Hauptsache raus hier. Er wird dann zwar sicher beleidigt sein und schmollen, aber das werde ich schon in den Griff bekommen. Jetzt heißt es nur, schnell handeln. So lange die Zimmerschlüssel noch nicht komplett verteilt und die Zimmer bezogen sind, habe ich eine realistische Chance.

„Äh, George!“, rufe ich aufgeregt.

„Ja, Darling“, antwortet er geschäftig, „hier ist unser Zimmerschlüssel, ich dachte, wir teilen uns ein Zimmer. Geh doch schon mal vor, während ich den Rest hier erledige.“

George drückt mir einen riesigen Schlüssel in die Hand. Was soll ich denn damit aufschließen? Den Wormser Dom vielleicht? Der ist ja schwerer als mein Koffer!

„Hm, nein, ich denke, es gibt hier ein Problem“, beginne ich vorsichtig. George sieht mich aufmerksam an, es tut mir schon fast leid, dass ich ihm gleich das Herz brechen werde. Ich sehe mich ein letztes Mal um, um mich der Zustimmung der anderen zu meiner Meuterei zu versichern.

Zu meinem Entsetzen bemerke ich, dass sich die anfängliche Überraschung der anderen in restlose Begeisterung verwandelt hat!

„Ist ja cool hier“, „Total abgefahren“, „Ich fühl’ mich schon wie ein richtiger Ritter!“, „Jippie, ich bin ein Burgfräulein!“, „Hahaha, Burgfräulein, du bist eher eine Küchenmagd!“ – bitte was? Ich sehe in dreißig Gesichter, die genauso strahlen wie das von George. Glänzende Augen, bewundernde Blicke, ein dämliches Grinsen. Die finden es echt super hier!

Na toll, so im Stich gelassen kann ich den Hotelwechsel vergessen. George sieht mich immer noch erwartungsvoll an.

„Honey, wo ist das Problem?“, fragt er, ein wenig ungeduldig.

„Hat sich erledigt“, murmle ich schnell und ziehe mit dem riesigen Schlüssel los, um unser Zimmer zu suchen. Nummer sieben. Gefunden.

Die mächtige Tür lässt sich dann doch erstaunlich leicht öffnen. Ich stoße sie auf und betrete – auf das Schlimmste, aber auch wirklich das Allerschlimmste gefasst – das Zimmer.

Okay, Wände und Fußboden sind wie im Flur, aber es gibt ein Fenster, damit hätte ich schon fast nicht mehr gerechnet. Neben der Tür ist ein Lichtschalter – eine Attrappe? Nein! Ich betätige ihn und das Licht geht an, also gibt es doch Elektrizität! Ich seufze erleichtert.

Die Einrichtung ist spärlich, zwei einfache Einzelbetten aus Holz, eine große Kommode und ein Schreibtisch mit zwei Stühlen, sonst nichts.

Hinter der kleinen Tür zwischen den beiden Betten befindet sich das Badezimmer. Eine Dusche, ein Waschbecken, eine Toilette, ein kleines Fensterchen.

Es gibt also Strom, fließendes Wasser und Tageslicht. Beide Räume sind sauber, mit schneeweißen Handtüchern und flauschiger Bettwäsche ausgestattet. Ich lasse mich auf eines der Betten fallen. So schlimm ist es gar nicht – wenn man mal von dem etwas gruseligen Flur absieht. Ich denke, sechs Nächte kann ich es hier schon aushalten.

Kaum sind wir angekommen, müssen wir auch wieder los. George hat für den heutigen Abend den Besuch einer Aufführung im Rahmen der Nibelungen-Festspiele gebucht. Eigentlich habe ich keine große Lust darauf. Ich finde Theater immer so – theatralisch. Schrecklich übertrieben und gestelzt, dem kann ich nichts abgewinnen. Das war schon immer so.

Selbst im Kindergarten fand ich das Kasperle-Theater reichlich blöd. Während alle anderen Kinder kreischten und „Pass auf, Kasper“ riefen, wenn der böse Zauberer sich von hinten anschlich, saß ich teilnahmslos da.

Bücher und Filme können mich mitreißen, mich zum Lachen oder Weinen bringen, aber Theater berührt mich nicht. Ich finde es nur langweilig und übertrieben.

Trotzdem gehe ich mit, denn ich kenne mich in Worms noch nicht aus und möchte nicht den ganzen Abend lang allein durch die Stadt laufen. Und in dem äußerst spartanisch eingerichteten Hotel will ich auch nicht den Abend verbringen.

Ich schließe mich also der aufgeregt schnatternden Studententruppe und ihrem extrem gut aufgelegten Dozenten an, tappe ihnen aber eher missmutig hinterher, als dass ich mich tatsächlich an irgendwelchen Gesprächen beteilige.

Florian läuft fast den ganzen Weg neben mir her und erzählt mit flammender Begeisterung, warum er sich so auf den Ausflug freut. Hauptsächlich geht es dabei wohl um sein Faible für alles Mittelalterliche, besonders Waffen haben es ihm angetan.

Ich höre ihm nur mit halbem Ohr zu, nicke hin und wieder, mache mal „ah“ und „hm, hm“ oder „ach so“, und bin letztendlich heilfroh, als wir das Freilufttheater erreichen und ich meine unsagbar schlechte Heuchelei einstellen kann.

Sobald wir unsere Plätze eingenommen haben, ist George in sein Programmheft vertieft. Ich lasse den Blick über die Freiluft-Bühne schweifen. Gut, dass wir draußen sitzen. Das Wetter ist schön und vielleicht passiert ja etwas Spannendes.

Nicht auf der Bühne, meine ich. Die Hoffnung habe ich gar nicht. Aber vielleicht landet ein UFO vor dem Dom? Oder ein Flugzeug stürzt ab? Oder vielleicht wenigstens ein kleiner Wetterballon?

„George“, frage ich, „wie lange dauert denn dieses Spektakel hier?“

Erfreut über mein vermeintlich doch noch entfachtes Interesse antwortet er, in seiner Broschüre blätternd – obwohl ich mir sicher bin, dass er sowieso schon alles weiß, was darin abgedruckt ist.

„Also, die Festspiele finden einmal im Jahr statt, immer für drei Wochen. Es gibt Vorstellungen an…“

„Nein“, unterbreche ich ihn, „ich meine heute. Wie lange dauert diese Vorstellung heute?“ George seufzt, als er den wahren Beweggrund für meine Frage erkennt.

„Ach ja, so großes Interesse hast du daran? Ich werde dich wohl nie für die deutschen Sagen oder das Theater begeistern können“, grinst er.

„Wohl eher nicht“, gebe ich zu, froh, dass er es nun hoffentlich ein für alle Mal einsieht. „Aber wie lange geht das denn jetzt hier?“

Er schaut ins Programmheft – mit Sicherheit nur, um mich zappeln zu lassen. „Also die Vorstellung dauert neunzig Minuten. Zufrieden? Danach gibt es noch ein Meet-and-Greet mit den Schauspielern.“

„Aber George“, quengele ich, „ich will nicht danach noch hier bleiben, um irgendwelchen Leuten die Hand zu schütteln. Lass uns doch nach der Vorstellung was essen gehen.“ Ein Gong ertönt, die Stimmen im Publikum werden leiser.

„Wir werden sehen“, flüstert George mir noch schnell zu, bevor er seine geballte Aufmerksamkeit auf die Bühne richtet.

Ein Clown mit einer Laute kommt hinter dem Vorhang heraus. Ich nehme an, es soll nicht wirklich ein Clown sein, eher ein Herold oder Minnesänger oder so, aber für mich sieht er einfach nur aus wie ein mittelalterlicher Clown. Er drückt sich sehr gewählt aus und erklärt dem „hochverehrten Publikum“, dass man sich am „königlichen Hofe zu Worms“ befinde, wo die „holde Maid Kriemhild und ihre edlen Brüder“ wohnen.

Oh mein Gott, das ist noch viel schlimmer, als ich es mir vorgestellt habe! Ich schiele unauffällig auf meine Armbanduhr. Zwei Minuten sind vorbei, das heißt es bleiben noch achtundachtzig Minuten. Der Clown faselt irgendetwas davon, dass man nun Zeuge der herzzerreißenden Liebesgeschichte zwischen Kriemhild und Siegfried werden würde.

Himmel, das wird ja immer besser hier. Kriemhild und Siegfried, was sind denn das für Namen? Als George uns davon erzählt hat, dachte ich, er veräppelt uns! Shakespeare hat die Helden seiner großen Liebesgeschichte Romeo und Julia genannt, damit kann man was anfangen. Wer seufzt nicht und denkt: „Hach, ich wünsche mir auch einen Romeo.“ Romeo, der Inbegriff des Rosenkavaliers, des tragisch-romantischen Helden. „Hach, ich wünsche mir auch einen Siegfried.“ Brrrrr, wie das schon klingt. Siegfried. Noch fünfundachtzig Minuten.

Auftritt Kriemhild. Eine energische junge Frau mit dichtem, dunkelblondem Haar, das zu einem langen Zopf geflochten ist. Sie trägt ein schlichtes langes Kleid aus Samt und eine einfache Kette als einziges Schmuckstück. Nicht gerade der Inbegriff eines Burgfräuleins oder dessen, was man sich unter einer Königstochter vorstellt.

Kriemhild erklärt ihrer Mutter Ute gerade, dass sie auf keinen Fall bereit sei, ihr Leben einem Mann zu schenken. Ihre Mutter versucht, sie von der Ehe mit einem Königssohn aus Xanten zu überzeugen, doch Kriemhild gibt die Feministin und will sich keinem Menschen unterwerfen, will frei sein, will nicht auf eine Rolle als Ehefrau und Mutter reduziert werden.

In einem doch recht ergreifenden Plädoyer für die Frauenrechte – erstaunlich modern für das 5. Jahrhundert! – erklärt sie, dass sie denselben Herrschaftsanspruch habe wie ihre drei Brüder.

Auftritt Gunther. Kriemhilds ältester Bruder, ein gutaussehender Mann in etwas albernen Hosen. Er ist seit dem Tod des Vaters Herrscher über das Königreich Burgund und will dessen Stellung weiter festigen. Sein Begleiter ist ein seltsamer Typ mit dem Namen Hagen von Tronje.

Er umschmeichelt den König und ist dabei trotzdem äußerst charmant zu Kriemhild und Ute. Wäre er nicht wahnsinnig gutaussehend, würde man ihn für einen schmierigen, ekligen Schleimer halten – das scheint zumindest seine Rolle zu sein. Er wirkt zwar aalglatt, aber trotzdem in gewisser Weise anziehend und angenehm. Wieder ein Beweis dafür, dass gutaussehende Menschen viel eher sympathisch wirken als hässliche, selbst wenn sie es darauf anlegen, der gemeine Bösewicht zu sein.

Gunther überbringt die Nachricht, dass Siegfried, besagter Königssohn aus Xanten, soeben mit seinem Gefolge eingetroffen sei, um bei ihm um Kriemhilds Hand anzuhalten. Kriemhild ist erbost darüber, dass ihr Bruder dieser Heirat ohne zu zögern zustimmen will. Ute sieht vor allem die Vorteile für Kriemhild, da man Siegfried für einen standesgemäßen Bräutigam hält und Kriemhild selbst einmal Königin von Xanten werden kann.

König Gunther möchte in erster Linie die politischen Vorteile ausnutzen, da Siegfried als hervorragender Kämpfer gilt und über eine große Streitmacht verfügt. Diese – so Gunthers Hoffnung – würde ihm zu Hilfe kommen, wenn sein eigenes Königreich in Konflikte mit einem anderen geraten würde.

Hagen gibt zu bedenken, dass man Siegfried nachsagt, er verfüge über den enormen Schatz des verstorbenen Königs Nibelung, den er sich durch eine List angeeignet habe. Außerdem soll er gegen Drachen gekämpft und dutzende dieser Kreaturen getötet haben.

Kriemhild lässt sich von all diesen guten Argumenten nicht beeindrucken, sie bleibt bei ihrer Meinung: keine Hochzeit. Sie will ihn nicht einmal kennen lernen, den berühmten Königssohn aus Xanten. So viel also zu der großen Liebesgeschichte. Eigentlich ist es nicht mehr als eine Reihe strategischer Überlegungen. Keine Spur von Romantik oder echten Gefühlen. Noch einundsiebzig Minuten.

Szenenwechsel, Auftritt Siegfried. Ein großer, blonder Ritter mit muskulösen Armen und stahlblauen Augen, er muss der Mister Universum des Mittelalters gewesen sein.

Siegfried und Gunther treffen aufeinander, Gunther erklärt dem Werber, dass seine Schwester ihn nicht sehen wolle, er selbst aber höchst erfreut über eine Verbindung der beiden wäre. Siegfried beteuert, Kriemhild sei für ihn bestimmt und er werde den Wormser Hof nicht verlassen, bis er sie für sich gewonnen habe.

Hagen und Gunther beraten sich kurz und schlagen schließlich vor, man könne ein Turnier veranstalten. So werde die Wartezeit überbrückt und man würde sich durch die Wettkämpfe sowohl besser kennen lernen als auch im Kampfgeschick verbessern.

Während die Männer spielerisch gegeneinander kämpfen, beobachtet Kriemhild das Geschehen vom Fenster ihres Zimmers. Sie weigert sich nach wie vor, die Besucher persönlich zu empfangen, aber sie kann auch nicht – wie sie es ursprünglich geplant hatte – dem Geschehen komplett fernbleiben.

Siegfried kämpft auf eine Art und Weise, die sie fasziniert. Er ist der mit Abstand stärkste Kämpfer und er scheint keine Schmerzen zu empfinden. Darüber hinaus ist er sehr geschickt und überaus flink, er scheint nie zu ermüden. Was ihn aber am meisten auszeichnet, ist die absolute Fairness im Kampf. Kriemhild beobachtet Siegfried mehrere Wochen lang. Schließlich kann sie ihm nicht mehr widerstehen und verliebt sich unsterblich in ihn.

Als sie ihren Bruder Gunther davon in Kenntnis setzt, dass sie nun bereit sei, den Werber zu empfangen, ist dieser zunächst schockiert. Auch Hagen von Tronje ist plötzlich nicht mehr von der Verbindung überzeugt. Unter vier Augen besprechen die beiden, dass man angesichts Siegfrieds Stärke und seines Kampfgeschicks befürchten müsse, er werde – sobald er Kriemhild geehelicht habe – durch Mord und Verrat versuchen, das Königreich Burgund an sich zu reißen.

Zum Feind haben wollen sie ihn allerdings auch nicht, daher beschließen sie, Siegfrieds Loyalität auf die Probe zu stellen.

Gunther berichtet Siegfried von anstehenden Kriegen gegen zwei der angrenzenden Königreiche und bittet ihn um seine Hilfe. Ohne zu zögern willigt Siegfried ein und seine Armee unterstützt die Burgunder im Kampf. Siegfried selbst reitet mit und besiegt die beiden feindlichen Könige.

Während der anschließenden Siegesfeier am Königshof in Worms gestehen Siegfried und Kriemhild sich ihre unendliche Liebe. Siegfried schenkt seiner Angebeteten einen Armreif, der Teil des Schatzes der Nibelungen ist.

Kriemhild nimmt den Reif als Zeichen seiner Zuneigung entgegen und verspricht, ihn niemals wieder abzulegen. Doch Gunther will – auf Hagens Anraten – der Hochzeit immer noch nicht zustimmen. Er beschließt – wiederum auf Hagens Rat hin – seine Zustimmung an eine Bedingung zu knüpfen, die Siegfried unmöglich erfüllen kann.

Gunther ruft Siegfried zu sich und erklärt ihm, er werde einwilligen, wenn Siegfried ihm helfen würde, die isländische Prinzessin Brunhild für sich zu gewinnen. Siegfried sichert erneut seine Unterstützung zu und sie vereinbaren, am nächsten Tag aufzubrechen.

Kriemhild ist am Boden zerstört, als Siegfried ihr diese Neuigkeiten erzählt, denn sie durchschaut den Plan ihres Bruders und seines Handlangers.

Sie erklärt ihrem Geliebten, dass Brunhild, so lange sie Jungfrau sei, über unmenschliche Kräfte verfüge und niemand es bisher geschafft habe, sie zu besiegen. Sie würde aber nur einen Mann heiraten, der dies schaffe. Da Gunther von eher schmächtiger Statur und kein besonders guter Kämpfer ist, ist es unmöglich, dass gerade er die Kriegerprinzessin besiegen kann. Siegfried gibt sich zuversichtlich und gelassen und verspricht Kriemhild, bald mit ihrem Bruder und dessen Braut zurückzukehren.

In Island angekommen, gibt Siegfried sich als Diener des Burgunderkönigs aus, um seine eigene königliche Herkunft zu verschleiern und Gunthers Vormachtstellung zu bekräftigen.

Siegfried verfügt über eine Tarnkappe, die ihn unsichtbar macht, was bisher noch keiner wusste und nun auch nur Hagen und Gunther erfahren. Diese Tarnkappe hat Siegfried schon dabei geholfen, sich den Schatz der Nibelungen anzueignen; nun hilft sie ihm dabei, Brunhild zu besiegen, so dass es so aussieht, als hätte Gunther allein den Sieg errungen. Brunhild willigt ein, Gunther zu heiraten und mit ihm nach Worms zu kommen, und Gunther muss sein Versprechen halten: Er gibt die Zustimmung zur Hochzeit von Siegfried und Kriemhild.

Als alle wieder am Wormser Hof versammelt sind, ist Brunhild verwirrt, da Siegfried plötzlich mit Gunther gleichrangig behandelt wird; sie war aber in den Glauben versetzt worden, er sei ein Untergebener. Ihr erscheint es deshalb nicht richtig, dass die Schwester des Königs einen Diener heiraten soll.

Der Schwindel darf jedoch nicht auffliegen, da sonst beide Hochzeiten platzen würden, also sagt niemand Brunhild die Wahrheit und es findet – trotz ihrer Bedenken – eine Doppelhochzeit statt. Sofort am nächsten Tag brechen Siegfried und Kriemhild nach Xanten auf, um dort am Hof in Frieden zu leben.

Zehn Jahre später. Siegfried und Kriemhild leben glücklich in Xanten und haben einen kleinen Sohn, den sie nach seinem Onkel Gunther genannt haben. König Gunther dagegen führt keine sehr glückliche Ehe, da seine Frau Brunhild auch nach all den Jahren mit der Hochzeit von Kriemhild und Siegfried nicht einverstanden ist.

Sie ist sich sicher, dass man sie betrogen hat, aber sie weiß nicht, wie. Schließlich fordert sie, dass Kriemhild und Siegfried zurück an den Wormser Hof kommen müssen, um dort ihre Dienste zu verrichten.

Da Kriemhild ihrer Meinung nach einen Diener geheiratet hat, hat sie sich auf dessen gesellschaftliche Stufe gestellt und muss nun ebenfalls als Bedienstete angesehen werden. Und weil die beiden schon zehn Jahre lang nicht freiwillig für den König gearbeitet haben, müssen sie nun gezwungen werden, ihrer Verpflichtung nachzukommen.

Gunther weiß sehr genau, dass Siegfried ihm zu rein gar nichts verpflichtet ist, kann sich dem Drängen seiner Gattin aber nicht widersetzen. Er und Hagen beraten sich und beschließen, Siegfried und Kriemhild auf einen Besuch nach Worms einzuladen, um den Schein zu wahren.

Kriemhild, die immer wieder unter starkem Heimweh leidet, freut sich über die Einladung und die Xantener reisen nach Worms. Dort verschärfen sich jedoch die Spannungen zwischen den Frauen.

Königin Brunhild erwartet Demut und Bescheidenheit von ihrer Schwägerin. Kriemhild dagegen sieht sich als eine der rechtmäßigen Erbinnen des Königreiches Burgund und Herrscherin über Xanten und erwartet eine angemessene Behandlung. Der Streit spitzt sich zu, weil jede meint, ranghöher als die andere zu sein. Schließlich werden auch die Ehemänner in den Streit involviert.

Die Königin verlangt öffentlich von Gunther, er solle seine Schwester und ihren Mann an ihren rechten Platz verweisen; Kriemhild dagegen fordert einen Teil des Burgunderreiches für sich und Siegfried von ihrem Bruder, da er genau wisse, was er ihnen zu verdanken habe.

Das volle Ausmaß der Anspielung versteht Brunhild nicht, erkennt aber sehr wohl, dass sie Opfer eines Betruges geworden ist, von dem jeder zu wissen und dessen maßgeblicher Urheber Siegfried zu sein scheint.

Brunhild – erbost über die öffentliche Demütigung – und Hagen von Tronje – noch immer versessen auf den Schatz der Nibelungen – überzeugen Gunther davon, dass Siegfried eine Gefahr darstellt und getötet werden muss.

Sie schmieden einen teuflischen Plan. Gunther erbittet Siegfrieds Unterstützung in einem angeblich anstehenden Kampf, Siegfried stimmt selbstverständlich zu. Hagen beruhigt Kriemhild, die untröstlich darüber ist, sich von ihrem Mann für die Dauer des Kampfzuges trennen zu müssen.

Er gibt vor, besonders auf Siegfrieds Wohlergehen achten zu wollen, damit er auch ganz sicher unbeschadet zurückkehren könne. Kriemhild verrät ihm daher Siegfrieds Geheimnis: Er hat, nachdem er einen Drachen getötet hatte, in dessen Blut gebadet. Daher ist er unverwundbar geworden, seine Haut ist undurchdringlich. Während des Badens hat sich aber ein Lindenblatt auf seine Schulter gelegt, daher ist dieser eine Fleck ungeschützt und somit die einzige Stelle am ganzen Körper, an der Siegfried verwundet werden kann.

Kriemhild sagt, sie werde die Stelle heimlich auf Siegfrieds Kleidung markieren und bittet Hagen, besonders auf dieses Kreuzchen zu achten. Hagen versichert, das werde er ganz bestimmt tun.

Kurz bevor die Männer aufbrechen wollen, verkündet Gunther, die Herausforderer hätten den Krieg angesichts Siegfrieds Teilnahme und ihrer drohenden Unterwerfung abgesagt und man könne nun – um dies zu feiern – einen Jagdausflug unternehmen.

Siegfried willigt ein und bricht allein mit Hagen und Gunther zur Jagd auf. Hagen hat absichtlich kein Wasser mitgenommen und als Siegfried durstig wird, führt er ihn zu einer Quelle, damit er daraus trinken kann.

Als Siegfried sich über das Wasser beugt und trinkt, sticht Hagen mit seinem Schwert zu – genau dort, wo Kriemhild das kleine Kreuzchen aufgestickt hat.

Hagen hält triumphierend sein blutiges Schwert in die Höhe und verkündet stolz, er habe das Reich der Burgunder gerettet und ihm zusätzlich den Schatz der Nibelungen gesichert. Gunther blickt auf seinen sterbenden Schwager und verbirgt vor Scham das Gesicht. Siegfried stirbt.

Tosender Applaus schwillt an, überschlägt sich, bäumt sich auf, spült über mich hinweg, verebbt, schwillt wieder an. Jemand legt seinen Arm um meine Schultern, ich zucke zusammen. Oh, es ist nur George.

„Hilda, was ist denn mit dir? Geht es dir nicht gut? Was hast du denn nur, sag doch was!“ Was? Was ist los? Was will er denn von mir? Ich schüttele leicht den Kopf und versuche, etwas zu sagen, aber ich kann nicht. Es kommt nichts. George wird jetzt richtig blass.

„Wir brauchen hier einen Arzt“, ruft er. Aber es hört ihn niemand, weil der Applaus immer noch so laut ist.

„Ich brauche keinen Arzt“, sage ich. Eigentlich krächze ich eher.

„Honey, wie siehst du denn aus? Was ist passiert?“ Wovon redet George bloß? Wie sehe ich aus? Was soll schon passiert sein?

Ich bin ein bisschen verwirrt. Das Stück hat mich – entgegen aller Erwartungen – fasziniert. Benommen blicke ich mich um und versuche, ein bisschen zu mir zu kommen. Ich fühle mich, als hätte ich zu lange geschlafen. Irgendwie matschig und umnebelt und am ganzen Körper ganz steif, ich kann mich kaum bewegen.

Vorsichtig strecke ich meine Beine aus und winkle sie wieder an. Als ich versuchen will, meine Arme zu bewegen, merke ich, dass meine Hände ganz verkrampft und ineinander verkrallt in meinem Schoß liegen. Meine Finger sind klamm und ich habe Schwierigkeiten, meine Hände voneinander zu lösen. Als es mir gelingt, bleiben schmerzende Halbmonde, wo sich meine Fingernägel in die Haut gegraben hatten. Komisch.

George hat es mittlerweile aufgegeben, mir Fragen zu stellen, die ich ihm nicht beantworte, und wühlt hektisch in meiner Handtasche. Schließlich zieht er ein Päckchen Taschentücher und meinen kleinen Kosmetikspiegel hervor.

Er hält mir den Spiegel vor die Nase und jetzt verstehe ich sein Entsetzen. Mein Gesicht ist blass und tränenüberströmt – ich habe gar nicht gemerkt, dass ich geweint habe – und meine Lippen sind blutig. Anscheinend habe ich wie eine Besessene darauf herumgekaut.

Ich nehme vorsichtig ein Taschentuch aus der Packung und beginne, mein Gesicht abzutupfen. George hält mir den Spiegel und sieht mich dabei besorgt an.

„Hm, anscheinend kann mich ein Theaterstück doch umhauen, das wolltest du doch immer“, versuche ich schwach zu witzeln. Er sieht mich prüfend an.

„Und sonst fehlt dir nichts? Alles in Ordnung? Es war nur das Stück, das dich überwältigt hat?“, hakt er nach. Ich nicke heftig.

Langsam kehren die Lebensgeister wieder zurück. „Ja, mir geht es gut. Es war nur so - - spannend und - - fesselnd und - - packend und - - dabei gar nicht albern, sondern - - richtig gut, irgendwie“, bringe ich stockend hervor.

Ich atme tief durch und kann selbst noch gar nicht fassen, was mir gerade passiert ist. Ich war total weggetreten, habe einfach nichts mehr von meiner Umwelt wahrgenommen und bin komplett in die Geschichte der Nibelungen eingetaucht.

George scheint noch nicht vollständig davon überzeugt zu sein, dass es mir gut geht.

„Hilda, my dear, ich liebe das Theater, seit ich denken kann, und habe unzählige Aufführungen besucht. Aber ich habe noch nie, und ich meine wirklich never ever, gesehen, dass jemand danach so – derangiert war wie du.“

Ich grinse. „Ach, wenn ich schon was mache, dann aber auch richtig“, entgegne ich und fühle mich schon fast wieder richtig gut.

„Mister Darnett“, ruft eine von Georges Studentinnen, „können wir jetzt hinter die Bühne gehen, um die Schauspieler zu treffen?“ Um uns herum haben sich die Zuschauerränge geleert, wovon ich bisher gar nichts mitbekommen habe. Nur die Studenten stehen noch ein wenig unbeholfen da und warten auf George, während er sich um mich kümmert.

Der blickt mich nun fragend an. „Was meinst du, magst du noch mitkommen? Oder soll ich dir ein Taxi rufen, dann kannst du ins Hotel fahren und dich ausruhen?“

Ich überlege kurz. „Nein“, antworte ich dann entschieden, „ich komme mit. Aber nur kurz. Ich habe einen Bärenhunger und muss unbedingt etwas essen.“

George trommelt seine Gruppe zusammen und führt uns zum Eingang des Backstage-Bereichs. Er wedelt ganz wichtig mit irgendwelchen Papieren herum und verschafft uns Einlass. Seine Studenten sehen ihm bewundernd zu und treten ehrfürchtig durch die schmale Tür hinter der Bühne.

Dort tummeln sich die Schauspieler, Helfer, Visagisten, Bühnentechniker und Gäste, die sich wie George vorher angemeldet haben. Am anderen Ende des Raumes erkenne ich Kriemhilds Mutter Ute, die schon in Jeans und Turnschuhen ist, aber immer noch ihre mittelalterliche Kopfbedeckung trägt. Auch König Gunther kann ich zwischen den vielen Menschen sehen. Er wird gerade von einem Reporter interviewt und scheint wenig Gefallen daran zu finden, denn er zieht ein ziemlich mürrisches Gesicht.

Georges Studenten fühlen sich hier pudelwohl und sind schon in alle Richtungen verstreut. Florian steht gerade bei einem Bühnenhelfer und lässt sich von ihm die verschiedenen Schwerter zeigen, die während der Vorstellung zum Einsatz gekommen sind. Er strahlt über das ganze Gesicht, als der Mann ihm ein Schwert überreicht und er damit wild in der Luft herumfuchteln darf.

Unwillkürlich muss ich lachen. So ein Kindskopf. Auch George hat jemanden gefunden, mit dem er sich unterhalten kann, es ist ein eleganter Mann mit grauen Haaren, der einen schicken Anzug trägt und wichtig aussieht. Die beiden unterhalten sich angeregt und George gestikuliert wild, was er meistens tut, wenn er aufgeregt ist.

„Hey, du scheinst mir ja ein echter Fan zu sein“, sagt jemand neben mir. Aus Reflex drehe ich mich zur Seite und da steht Kriemhild, noch komplett in ihrem Bühnenoutfit. Ich bin ganz perplex und drehe mich zur anderen Seite, sie hat sicher nicht mit mir gesprochen. Doch da steht niemand.

Ich sehe sie wieder an, sie lächelt mir freundlich zu. Sie scheint wirklich mich zu meinen.

„Ich, ääähhh, was meinst du?“ Ok, ich muss unbedingt daran arbeiten, mich auch dann, wenn ich unerwartet angesprochen werde, souverän zu verhalten und in ganzen Sätzen ausdrücken zu können.

Kriemhild lächelt noch immer. Sie deutet auf meinen Armreif. „Na, der Armreif. Gibt es den mittlerweile im Souvenirladen?“ Ich verstehe die Worte, aber ich habe keine Ahnung, wovon sie spricht.

„Hä? Was denn für ein Souvenirladen? Und welcher Armreif?“, frage ich leicht verdattert.

„Deiner. Und meiner“, sie hebt ihren Arm und ich sehe einen Armreif, der meinem tatsächlich sehr ähnlich sieht. Mehr als das. Er sieht auf den ersten Blick genau gleich aus. Jetzt bin ich ganz verwirrt.

„Äh, Kriemhild, ich verstehe nicht, ähm, also, was ist das mit dem Armreif?“

Sie lacht laut auf, es ist ein helles, unbeschwertes Lachen. „Also eigentlich heiße ich Lisa.“ Sie streckt mir die Hand hin, ich schüttele sie, immer noch ganz neben der Spur.

„Äh, ja, und ich bin Hilda.“

„Okay Hilda, ich glaube, ich habe dich hier gerade ziemlich überfallen. Ich muss mich schnell umziehen gehen, was hältst du davon, wenn du mich begleitest und ich dir erkläre, was ich gemeint habe?“ Lisa ist mir auf Anhieb sympathisch und ich möchte unbedingt diesen leicht zurückgebliebenen Eindruck wettmachen, daher willige ich spontan ein.

Wir bahnen uns einen Weg zum anderen Ende des Raumes, wo sich hinter einer unscheinbaren Tür der Flur mit den Garderoben der Darsteller befindet.

In der Umkleidekabine angekommen, verschwindet Lisa hinter einem Paravent und ich setze mich auf einen Stuhl neben einem Frisiertisch.

„Also“, beginnt sie, während sie sich umzieht, „ich sah dich vorhin dort stehen und da ist mir sofort dein Armreif aufgefallen. Ich habe mich darüber gewundert, weil es vor ein paar Monaten – wir waren noch mitten in den Proben – eine große Diskussion darum gab, ob dieser Armreif für den Verkauf im Souvenirladen angefertigt werden soll.“

„Welcher Souvenirladen?“, frage ich interessiert nach.

„Es gibt in der Fußgängerzone einen kleinen Laden, die verkaufen allen möglichen Nibelungen-Kram“, erklärt Lisa, noch immer hinter dem Paravent.

„Die haben Tassen, T-Shirts, Poster, Kalender, Kugelschreiber, Schlüsselanhänger und was weiß ich noch alles. So typischen Touristenkram halt. Und alles mit Motiven der Stadt Worms, dem Dom und eben mit Nibelungenmotiven. Und der Inhaber des Ladens kam auf die Idee, sein Sortiment zu erweitern und in dieser Saison erstmals auch Schmuck anzubieten. Aber Wolfram Wiesenthal, der Chef der Festspiele, war dagegen. Es gab ein ewiges Hin und Her. Und ich dachte eigentlich, Wiesenthal hätte sich durchgesetzt und den Verkauf des Schmucks verboten. Wiesenthal setzt sich immer durch, so kam immerhin auch sein Sohn Markus, dieser Nichtsnutz, an die Rolle des Hagen von Tronje.“ Sie lacht und kommt hinter dem Paravent hervor. Jetzt trägt Lisa eine Jeans, ein gelbes T-Shirt und Ballerinas im gleichen Farbton. Den Armreif hält sie in der Hand.

„Schön und gut, aber ich verstehe immer noch nicht, was das mit meinem Armreif zu tun hat“, versuche ich erneut, ihr meine Verwirrung zu erklären.

„Na, das ist der Armreif, von dem ich dachte, dass er überhaupt nicht erst produziert werden durfte. Und jetzt hast du ihn, also wurde er doch hergestellt, obwohl der Chef es nicht wollte.“

„Warum wollte er das denn nicht?“ hake ich nach, die ganze Sache ist mir noch immer ein Rätsel.

„Keine Ahnung“, antwortet Lisa schulterzuckend, „das hab‘ ich nie richtig verstanden. Es hat mich auch ehrlich gesagt nicht so brennend interessiert. Ich habe ja den hier“, sie hält ihren Armreif hoch, „und wenn ich den mal verlieren sollte, dann habe ich noch zwei auf Reserve in der Schublade.“ Sie öffnet ein Fach an ihrem Frisiertisch und darin liegen verschiedene Schmuckstücke, die alle sehr alt und sehr wertvoll aussehen.

„Wahnsinn“, rufe ich erstaunt, „und solche teuren Sachen liegen hier einfach so rum?“

„Ach was“, meint Lisa gelassen und schüttelt den Kopf, „das ist doch nur wertloser Modeschmuck.“ Modeschmuck? Mir fällt meine Chefin Agnes von „Pizza-Pasta-Pronto“ ein, die meinen Armreif auch immer als Modeschmuck bezeichnet.

„Du meinst, das hier ist alles nicht echt?“, will ich wissen.

„Ganz sicher nicht. Hier, nimm!“ Lisa hält mir ihren Armreif und eine weitere Kette hin. Beides fühlt sich nach Plastik und ganz leicht an. Erstaunt wiege ich den Schmuck in der Hand.

„Tatsächlich, das ist ja wirklich nur Spielzeug!“

„Ja, deiner denn etwa nicht?“ Sie sieht meinen Armreif neugierig an. Ich nehme ihn ab und reiche ihn ihr, er ist sehr viel schwerer als ihrer.

„Das ist ja der Hammer! Haben die für den Souvenirladen tatsächlich richtigen Schmuck hergestellt!“ Sie hält die beiden Armreifen in ihren Händen und wägt sie prüfend ab.

„Äh, nein, der ist nicht aus dem…“ …Souvenirladen, wollte ich gerade sagen, aber die Tür fliegt auf und Hagen von Tronje stürmt herein.

Aus der Nähe betrachtet, sieht er sogar noch viel besser aus als vorhin auf der Bühne – was bei Männern nicht immer der Fall ist. Manchmal sieht man jemanden von weitem und denkt sich, er wäre total super, und von nahem verliert er deutlich an Attraktivität.

Nicht so dieser Hagen-Typ. Wuschelige braune Haare, sehr dicht und mit sehr viel Mühe so gestylt, dass es ungestylt aussieht, markante Gesichtszüge, tiefbraune Augen, ein sehr männlicher Typ, Marke Hugh Jackman, nur zehn bis fünfzehn Jahre jünger.

„Lisa, draußen ist die Presse und will Fotos und Interviews, aber die Hauptdarstellerin sitzt in ihrer Umkleide und hält Kaffeeklatsch!“, fährt er sie an. Lisa gibt mir meinen Armreif zurück und lächelt Hagen giftig an.

„Ach, hat der Papa wieder seinen Wachhund losgeschickt. Oder eher einen Hütehund, der die Schäfchen herbeitreiben soll. Was für ein braver Hund du doch bist, Markus!“ Das ist eine Stimmung zwischen den beiden, die scheinen überhaupt nicht miteinander zu können. Ich stehe auf und lächle verlegen.

„Ähm, ich geh‘ dann mal.“ Schade eigentlich, ich hätte nämlich noch gerne gewusst, was es mit dem Armreif auf sich hat.

Lisa legt ihre Hand auf meinen Arm. „Nein, das brauchst du nicht, wir waren noch nicht fertig. Und die Presse kann auch noch ein paar Minuten auf mich warten. Und übrigens“, fügt sie an Hagen gewandt hinzu, „dein ach so allmächtiger Vater hat sich wenigstens einmal nicht durchsetzen können. Der Touri-Laden verkauft die Armreifen.“

Sie wedelt mit meinem Handgelenk vor seinem Gesicht herum.

„Nein, der ist nicht…“ versuche ich erneut, das Missverständnis aufzuklären, aber Hagen läuft schon rot an, schnaubt und rennt aus dem Zimmer, was nicht ganz so männlich wirkt.

Lisa lacht. „Den wären wir los. Aber er hat schon Recht, ich muss wirklich gleich los. War nett, dich kennen zu lernen, Hilda.“ Meine letzte Chance.

„Lisa, einen Moment noch, bitte. Was ist denn so besonders an diesem Armreif?“, frage ich schnell, um die letzte Gelegenheit nicht zu verpassen.

„Das sind Nachbildungen von dem Armreif, den Siegfried Kriemhild geschenkt haben soll, als Zeichen seiner Liebe“, erklärt sie und zieht einen Stapel Papier von ihrem Frisiertisch.

„Hier kannst du eine Zeichnung sehen, wie Kriemhild ausgesehen haben soll. Nach ihrem Vorbild wurden Kleidung, Schmuck und Frisur für meine Rolle ausgewählt.“ Sie hatte in ihrem Kriemhild-Outfit tatsächlich Ähnlichkeit mit der Frau auf der Zeichnung. Sie blättert weiter.

„Hier siehst du eine Zeichnung von dem Armreif.“ Jetzt bin ich sprachlos, denn die Skizze sieht wirklich aus, als hätte man sie nach dem Vorbild meines Armreifs angefertigt. Oder meinen Armreif nach dem Vorbild der Zeichnung.

„Woher hast du das?“, frage ich sie.

„Vom Chef. Der ist immer ganz darauf bedacht, alles so originalgetreu wie möglich zu machen. Ein totaler Quatsch, wenn du mich fragst, diese Kriemhild hat es schließlich nie gegeben. Es ist nur ein Märchen, aber der Chef hat alle möglichen Aufzeichnungen über die Geschichte der Nibelungen durchgeackert, angefangen bei den frühesten Aufzeichnungen aus dem Mittelalter. Er hat eine riesige Bibliothek zu Hause, in der Unmengen von alten Büchern stehen. Und allein eine ganze Schrankwand ist voller Bücher nur über die Nibelungen-Sage. So, jetzt muss ich aber wirklich los, sonst spiele ich ab morgen eine Küchenmagd und nicht mehr die Hauptrolle.“

In dem großen Raum hinter der Bühne hat sich die Menschenmenge etwas aufgelöst. Jetzt sind hauptsächlich Leute von der Presse da und die verschiedenen Schauspieler geben mehr oder weniger geduldig Interviews.

George kommt sofort auf mich zugeeilt, als er mich entdeckt. „Darling, da bist du ja! Ich habe mir solche Sorgen gemacht! Wo hast du denn nur gesteckt? Du hättest mir doch wenigstens Bescheid sagen können, dass du gehst!“

„Ich bin aber gar nicht gegangen“, entgegne ich, „ich war mit Kriemhild, also mit Lisa, in ihrer Umkleide.“

Lisa ist bereits von Reportern umzingelt und winkt mir hilflos zu. Ich winke zurück und hake mich bei George unter. „Gehen wir jetzt was essen? Ich verhungere gleich!“

Wir finden auf Anhieb eine nette kleine Pizzeria und nachdem wir bestellt haben, erzähle ich George von meiner seltsamen Unterhaltung mit Lisa.

George ist erstaunt: „Ich dachte, der Armreif wäre ein Erbstück von deiner Oma Gerda?“

„Ja, das ist auch so. Sie hat mir den Armreif geschenkt, als ich sechzehn Jahre alt wurde. Und sie hat mir ganz feierlich erzählt, dass ich jetzt eine Frau sei und dieses bedeutende Schmuckstück tragen dürfe. Sie sagte, es sei schon seit Generationen in unserer Familie und immer nur von Frau zu Frau weitervererbt worden. Wenn eine Frau keine Tochter hat, wie meine Oma, dann wird es der ältesten Enkelin vererbt. Naja, ich dachte mir schon, dass sie da ein bisschen übertrieben hat“, erzähle ich und knabbere dabei an einem Stück Pizzabrot.

George nickt nachdenklich. „Aber trotzdem, mal angenommen, sie hat übertrieben. Du hast den Armreif schon seit mehr als zehn Jahren. Und Kriemhild hat dir erzählt, dass der Armreif erst diesen Sommer im Laden verkauft werden sollte.“

„Sie heißt Lisa“, antworte ich kauend, „und das stimmt. Sie sagt, der Ladenbesitzer und dieser Wiesenthal hätten sich lange darüber gestritten, und letztendlich habe ihrer Meinung nach der Ladenbesitzer einen Rückzieher gemacht. Deshalb war sie so überrascht, den Armreif an mir zu sehen.“

„Also kann dein Armreif nicht hier aus diesem Laden sein“, stellt George fest und nimmt einen Schluck Wein. „Aber er scheint tatsächlich eine Nachbildung von Kriemhilds Schmuckstück zu sein. Es würde mich schon interessieren, wo deine Großmutter ihn her hat.“

Er streicht nachdenklich mit dem Finger über den großen grünen Stein in der Mitte des Armreifs.

„Dass dein Armreif wirklich gut gearbeitet ist, sieht selbst ein Blinder mit Krückstock. Hochwertiges Material und eine spitzenmäßige Verarbeitung“, murmelt er.

„Sag das mal Agnes. Die sagt immer, der sieht aus wie hässlicher Modeschmuck!“ Noch während ich die Worte ausspreche, bemerke ich erstaunt, dass es mir doch ernsthaft nahezugehen scheint, was diese Ziege gemeckert hat.

George schüttelt den Kopf. „Die hat doch keine Ahnung, was Qualität ist. Wenn ihr Vater ihr nicht immer die besten Sachen aussuchen würde, dann hätte sie auch nichts Hochwertiges. Die kann doch eine echte Gucci-Tasche nicht von einem Fake unterscheiden“, meint er verächtlich und hat damit wohl gar nicht mal so Unrecht.

„Wie auch immer. Ich werde jedenfalls versuchen, Oma nach dem Armreif zu fragen, wenn ich wieder zu Hause bin. Vielleicht hat sie einen klaren Tag und kann sich an etwas Brauchbares erinnern.“

Der Kellner kommt mit meiner Pizza und Georges Salat an Essig und Öl und unterbricht damit unser Gespräch. George sieht mir zu, wie ich die Pizza so hungrig in mich hinein stopfe, als hätte ich seit Tagen nichts Gescheites mehr gegessen.

„Wo du das immer hinsteckst! Ich sehe dir nur beim Essen zu und habe morgen sicher drei Pfund mehr auf der Waage, und du isst, was du willst, und es macht dir nichts aus.“ Er pickt bekümmert zwei Salatblätter auf, schielt dabei neidisch auf meine Pizza.

„Ach Georgilein“, versuche ich ihn aufzumuntern, „du siehst super aus! Wo sind denn eigentlich deine kleinen Streberlein abgeblieben?“ Ich meine natürlich seine übereifrigen Studenten.

„Die habe ich vorhin, als ich dich gesucht habe, für heute entlassen und ihnen einen freien Abend gestattet. Oder das, was noch vom Abend übrig ist. Ich glaube, sie wollten eine Bar suchen und ordentlich einen trinken gehen.“

Nach dem Essen werde ich mit einem Schlag hundemüde. Es war ein langer Tag und ich habe eine emotionale Achterbahnfahrt hinter mir, also gehen George und ich ohne Umwege ins Hotel. George sagt, er brauche seinen Schönheitsschlaf und könne sich keine durchzechten Nächte mehr leisten. Mir ist es nur Recht so. Nach einer schnellen Dusche falle ich ins Bett und bin schon eingeschlafen, noch bevor George das Licht ausgemacht hat.

Montag

Was war das? Ich schrecke hoch. Es ist stockdunkel und da war ein lautes Geräusch. Ich kann den Lichtschalter nicht finden, meine Nachttischlampe finde ich auch nicht. Wo bin ich? Meine Hand tastet über das Bett und ich bemerke, dass es gar nicht mein Bett ist. Ach, klar, ich bin in diesem Mittelalter-Hotel. Alles in Ordnung. Ich lasse mich wieder in mein Kissen sinken und freue mich, dass die Nacht noch nicht vorbei ist.

Rumms. Wieder dieses Geräusch. Ich bin mir sicher, dass es auf dem Flur ist. Egal. Augen zu und weiterschlafen.

Rumms. Das sind sicher Georges idiotische Studenten, die von ihrer idiotischen Sauftour zurückkommen.

Rumms. Also langsam reicht es aber. Es klopft, und zwar an unserer Zimmertür. Diese idiotischen Idioten.

Ich ignoriere es. Wieder klopft es.

„George“, rufe ich leise, aber er reagiert nicht. Mist, er hat sicher wieder seine Ohrenstöpsel drin, er behauptet vehement, ich würde schnarchen. Erneutes Klopfen.

Jetzt reicht es mir endgültig. Denen werde ich die Meinung sagen.

Ich steige vorsichtig aus dem Bett und taste mich im Dunkeln zur Tür. Ich öffne sie leise und erwarte, gleich in die Gesichter von ein paar angetrunkenen Studenten zu blicken, die mich dämlich angrinsen werden. Aber da ist niemand. Ich blicke nach rechts und links durch den Flur, aber im Schein der flackernden Wandfackeln kann ich niemanden erkennen. Ich mache noch einen Schritt, um in den Flur zu treten, und stoße mit dem Fuß gegen etwas. Gegen jemanden.

Ich beuge mich nach unten, um den Besoffenen näher in Augenschein nehmen zu können, und mein Herz macht einen Aussetzer. Mein Atem stockt. Das ist kein besoffener Student.

Vor mir liegt, der Länge nach auf dem Rücken, den einen Arm in einem unnatürlichen Winkel abgedreht, das Gesicht mit den geschlossenen Augen mir leicht zugewandt, in einer Blutlache – Siegfried.

Das Blut rinnt aus einer Wunde an seiner Schulter, sein Hemd ist blutdurchtränkt, seine Haut leichenblass. Ich lege eine Hand auf seine Stirn, auf seinen Hals, auf seinen Arm.

Ich versuche, einen Puls zu fühlen, aber da ist kein Puls. Ich halte mein Gesicht ganz nah an seines, um seinen Atem zu spüren, aber da ist kein Atem. Die Gewissheit fährt mir wie ein Schock in alle Glieder: Er ist tot.

Ein nie gekannter Schmerz rast durch meinen Körper, ich zittere und werfe mich schluchzend auf ihn, bin selbst ganz blutverschmiert, das ist mir egal. Ich fühle mich, als hätte ich den größten Verlust meines Lebens erlitten. Eine tiefe Trauer übermannt mich, mein Herz zerreißt, ich schmiege mich fest an Siegfrieds toten Körper, weil ich weiß, dass nur er meine Qualen beenden kann.

Als der Schmerz unerträglich wird, öffne ich den Mund und schreie. Ich schreie meinen Schmerz hinaus in den unheimlich flackernden Flur, immer noch an Siegfried geklammert. Und schreie und schreie.

„Hilda, oh my godness, Hilda! Hilda! Hilda, wach auf, wake up, Hilda!“ George schüttelt mich, er ist kreidebleich und kniet neben meinem Bett. Ich blinzle in das helle Licht der Deckenlampe und sehe mich verwirrt um.

„Siegfried“, sage ich und zeige zur Tür. „Da war Siegfried, und er ist – tot.“ Erneute Schluchzer schütteln mich und ich vergrabe das Gesicht in der tränennassen Bettdecke, die ich fest umklammert halte.

„Honey, du hast geträumt! Es war nur ein Traum“, versucht George, mich zu beruhigen.

„Ein Traum? Das kann nicht sein, ich war doch hier, dann war da dieses Geräusch, davon bin ich aufgewacht, und dann hat es geklopft und ich dachte, es wären deine Studenten, und dann bin ich zur Tür gegangen, und da war…“

„Da war nichts“, unterbricht George mich sanft und nimmt meine Hand. „Da war nichts. Du hast wirklich nur geträumt. Ich bin wachgeworden, weil du geschrien hast wie am Spieß. Das war der schlimmste Schrei, den ich jemals gehört habe, selbst durch meine Ohrenstöpsel. Dann habe ich das Licht angemacht und du hast hier, in deinem Bett, gesessen, deine Decke umklammert und du hast einfach nicht aufgehört zu schreien.“

Ich kann es gar nicht glauben. Es war so real. Der Schmerz war so echt. Ich spüre jetzt noch, wie es mir die Brust zusammenzieht und den Atem abschnürt, wenn ich nur an das Bild des toten Siegfried vor meiner Tür denke. Tränen rinnen über mein Gesicht, ich kann mich einfach nicht beruhigen. George nimmt mich in den Arm und wiegt mich sanft hin und her.

„Ach, Hilda, es war doch nur ein Traum.“ Es war nicht nur ein Traum. Es war der schlimmste Traum, den ich je hatte. George legt sich neben mich und bettet meinen Kopf auf seine Brust. Er streichelt mir beruhigend über das Haar und sagt, ich solle noch ein bisschen schlafen.

Als Georges Wecker klingelt, bin ich schon längst wach. Genau genommen habe ich seit dem kleinen Zwischenfall gar nicht mehr geschlafen. Immer wenn ich die Augen geschlossen habe, sah ich das Bild des toten Siegfried vor mir und dieser unerträgliche Schmerz kehrte zurück.

Daher habe ich die Augen nicht mehr geschlossen. George ist schnell wieder eingeschlafen, aber ich habe neben ihm wachgelegen und gegrübelt. Über den Armreif und das Theaterstück, das mich so beeindruckt hat, und über meinen Traum. Wahrscheinlich war ich einfach nur übermüdet und daher etwas übersensibel und deshalb hatte ich diesen schrecklichen Traum.

Beim Frühstück, das zum Glück aus einem ordentlichen Büffet und nicht irgendeinem mittelalterlichen Hirsebrei besteht, treffen wir auf die Studenten. Florian kommt direkt auf mich zu gestürmt.

„Hey, guten Morgen, habt ihr auch dieses krasse Gebrüll heute Nacht gehört? Muss so gegen vier Uhr gewesen sein! Das klang, als würde jemand gefoltert oder abgeschlachtet werden!“ Seine Augen leuchten.

Ich blicke verlegen nach unten. „Ähm, ja, hab’s auch gehört“, nuschele ich.

„Krass, oder?“ ‚Krass‘ scheint sein absolutes Lieblingswort zu sein, so oft, wie er es benutzt.

George bespricht mit seinen Studenten den Tagesplan und ich widme mich in der Zeit meinem Frühstück. Ich bin total ausgehungert und esse mit großem Appetit zwei Brötchen, ein Müsli und eine Kiwi. Danach fühle ich mich gestärkt und gut gerüstet für den neuen Tag.

Nach dem Frühstück bricht George mit seiner Gruppe auf, um eine Bootstour auf dem Rhein zu machen. Ich bleibe lieber auf dem Festland und verabrede mich mit George zum Mittagessen. Bei meiner Grübelei letzte Nacht habe ich mir nämlich überlegt, dass ich diesen Souvenir-Laden, von dem Lisa erzählt hat, aufsuchen möchte, um etwas über meinen Armreif in Erfahrung zu bringen. Ich mache mich zu Fuß auf den Weg in die Stadt und bin zum ersten Mal doch froh, nach Worms gekommen zu sein. Ich fühle mich hier wohl, fast wie zu Hause. Und es gefällt mir gut, dass alles so nah beieinander liegt; ich kann überall zu Fuß hingehen. Gerade als ich die Fußgängerzone erreiche, klingelt mein Handy. Es ist Emily.

„Hey, Emily, was gibt’s?“, begrüße ich sie freudig.

„Hilda, gut, dass du rangehst! Ich muss dringend mit dir reden! Es ist furchtbar gewesen!“, rattert Emily los. Okay, das wird wohl ein längeres Gespräch werden. Ich sehe eine Bank unter ein paar Bäumen und steuere darauf zu.

„Emily, ganz langsam und der Reihe nach, was ist denn los?“, frage ich, während ich mich auf die Bank setze.

„Ich wollte doch am Wochenende mit Nils reden, du weißt schon, ihm meine Affäre beichten“, legt Emily los. „Aber ich dachte, es wäre auch nicht fair, wenn ich nicht vorher mit Walter spreche, weil er doch so auf Geheimhaltung bedacht ist und so. Naja, auf jeden Fall habe ich mich gestern mit Walter getroffen, um ihm zu sagen, dass es aus ist und dass ich Nils alles sagen werde.“

Ich halte die Luft an und atme dann zischend wieder aus. Emily redet ununterbrochen weiter: „Walter ist total ausgerastet. Aber so was von ausgerastet sag‘ ich dir! Er hat gebrüllt und gesagt, das könne er nicht akzeptieren, ich hätte ihn hinters Licht geführt, weil ich ihm Nils verschwiegen habe. Er hat sich unheimlich aufgeregt.“ So ein Blödmann.

„Naja, er hat jetzt sicher Angst, dass Nils seine Frau ausfindig macht und es ihr sagt“, gebe ich zu bedenken, wobei ich mich selbst über meine Worte wundere, warum verteidige ich sein Verhalten? „Was nicht heißen soll, dass ich ihn in Schutz nehmen will, ganz und gar nicht“, stelle ich schnell klar, „Aber ich vermute, ihm geht der Arsch auf Grundeis, wie man so schön sagt. Er hat dabei wohl weniger Angst um seine Ehe als um sein Vermögen, wenn ich das mit dem Ehevertrag richtig verstanden habe.“

„Da hast du Recht“, stimmt Emily mir zu, „aber ich bitte dich! Er hat einen abartigen Ausraster gehabt, so was hab‘ ich noch nie gesehen. Ich hatte echt Schiss! Irgendwann ist er dann abgehauen, aber vorher hat er noch gesagt, wenn ich es Nils oder sonst wem erzählen würde, dann würde mir das noch leidtun. Und das gleiche gilt übrigens auch für dich. Seine genauen Worte waren: ‚Wenn diese dämliche Schlampe von Mitbewohnerin ihr Maul aufmacht, dann wird sie es noch bereuen.‘“

„So ein Pisser! Erst seine Frau betrügen und dann nicht dazu stehen können! Feiger Mistkerl!“ Jetzt werde ich richtig wütend. Emily so zu bedrohen, das ist echt das Letzte. Das Allerletzte. Und dann geht er auch noch auf mich los, was soll das denn?

„Was hat denn Nils zu der ganzen Sache gesagt?“, frage ich vorsichtig, in der Hoffnung, er würde Emily verzeihen und ihr beistehen.

„Ich war nicht mehr bei ihm“, sagt Emily zerknirscht. „Ich habe mich nicht getraut, direkt zu ihm zu fahren. Ich habe dauernd gedacht, dass Walter mich jetzt beobachtet und es mitbekommen würde, wenn ich zu Nils gehe. Und dass er dann noch wütender wird.“

„Ach, Emily, das ist doch auch keine Lösung. Walters Wutanfall hin oder her, du musst mit Nils sprechen.“

„Ich weiß, ich habe mich für heute Nachmittag mit ihm verabredet. Ich fahre zu ihm und werde alles beichten. Drück mir die Daumen, dass er es gut aufnimmt“, bittet Emily.

„Ja, mach‘ ich. Das wird schon. Und ruf mich ruhig an, wenn du reden willst, ich hab‘ mein Handy immer an. Kopf hoch“, sage ich aufmunternd.

„Okay, bis später, ich melde mich“, antwortet Emily, dann ist sie weg.

Während ich mein Handy wieder in der Handtasche verstaue, überlege ich, noch ein paar Minuten sitzenzubleiben. Warme Sonnenstrahlen dringen durch das Blätterdach, unter dem ich sitze. Es ist wirklich schön hier, wer hätte das gedacht.

Mit geschlossenen Augen halte ich mein Gesicht in die Sonne und bekomme ein richtiges Urlaubsgefühl. Ich habe keine Termine, muss nicht arbeiten, das scheint mir doch noch eine tolle Woche zu werden. Vielleicht gehe ich nach dem Trip in den Souvenir-Laden mal schauen, was Worms einkaufstechnisch zu bieten hat. Ich könnte neue Schuhe für den Sommer gebrauchen, ein paar Pumps oder Sandalen. Oder auch einen schicken Mantel, für frische Sommerabende.

„Ha! Du schwänzt also auch!“, ruft jemand und ich spüre, dass sich etwas – wohl dieser jemand – zwischen mich und die Sonne schiebt. Ich blinzle und sehe Florian, der grinsend und mit in die Hüften gestemmten Händen vor mir steht.

„Ähm, was heißt schwänzen, ich bin schließlich kein Seminar-Teilnehmer“, erkläre ich besserwisserisch. „Ich kann also machen, was ich will. Aber was ist mit dir? Solltest du nicht auf einem Schiff unterwegs sein?“, drehe ich den Spieß um.

Er grinst jetzt nicht mehr, sieht schon fast betrübt aus. „Naja, wir waren gestern mit ein paar Leuten noch was trinken und ich werde sonst schon immer recht schnell seekrank. Und ich hatte heute Morgen das Gefühl, dass mein Kater und meine Neigung zur Seekrankheit keine besonders gute Kombination ergeben. Ums kurz zu machen, ich hab‘ mich offiziell bei Mr. Darnett abgemeldet und stoße erst später wieder zur Gruppe. Was hast du denn jetzt vor?“, will er neugierig wissen, offensichtlich dazu bereit, sich mir anzuschließen.

„Ich will in den Souvenir-Laden, der diesen ganzen Nibelungenkram verkauft“, antworte ich wahrheitsgemäß.

„Cool, da komm‘ ich mit“, sagt er wie erwartet und eigentlich habe ich auch nichts gegen ein bisschen Gesellschaft einzuwenden.

Gemeinsam machen wir uns auf die Suche und werden schließlich fündig. Der Laden ist ein ganz typischer kleiner Souvenir-Laden mit allerlei Krimskrams, den niemand wirklich braucht, den die Leute – die Touristen – aber kaufen wie verrückt. Momentan ist wenig los und wir können uns in Ruhe umsehen. Lisa hatte Recht, es gibt hier alles, was das Touri-Herz begehrt.

„Kann ich Ihnen helfen?“, fragt ein älterer Mann mit schütterem grauem Haar und goldgeränderter Brille. Da der Laden nicht danach aussieht, als gäbe es hier viel Personal, gehe ich davon aus, dass er der Inhaber ist. Ohne Umschweife spreche ich ihn auf meinen Armreif an.

„Ja, vielleicht. Können Sie mir sagen, ob dieser Armreif bei Ihnen gekauft wurde?“, frage ich und strecke ihm meinen Arm hin. Er nimmt mein Schmuckstück in Augenschein und dreht dabei mein Handgelenk prüfend hin und her.

„Nein“, sagt er entschieden, „hier wurde dieser Armreif ganz sicher nicht gekauft. Ich habe schon oft versucht, den Armreif in mein Programm aufzunehmen, habe aber bis heute keine Genehmigung dafür bekommen. Wo auch immer Sie dieses Schmuckstück her haben, bei mir wurde es nicht gekauft.“

Enttäuscht ziehe ich meine Hand zurück. „Okay, danke trotzdem.“ Er sieht mich interessiert an. „Wenn ich mir die Frage erlauben darf, warum fragen Sie mich das?“, fragt er höflich, aber mit einer unverkennbaren Neugier.

„Ich habe diesen Armreif von meiner Großmutter geschenkt bekommen. Sie sagte mir, dieser Reif sei schon seit vielen Generationen in Familienbesitz. Und gestern habe ich erfahren, dass es angeblich eine Nachbildung von Kriemhilds Armreif sein soll. Daher wollte ich einfach mal nachfragen, ob Sie etwas darüber wissen“, erkläre ich ihm.

Betrübt schüttelt er den Kopf. „Nein, tut mir leid, da kann ich Ihnen nicht helfen. Ich denke auch, dass es eine Nachbildung des Nibelungen-Schmucks ist, und noch dazu eine sehr gute. Aber ich bin mir sicher, dass sie nicht hier in Worms angefertigt wurde.“ Das wundert mich jetzt aber, so klein ist die Stadt nun auch wieder nicht.

„Warum können Sie sich SICHER sein, dass er nicht hier in Worms gemacht wurde? Vielleicht hat ein Juwelier ihn vor vielen Jahren angefertigt?“, spekuliere ich wild drauflos.

„Das glaube ich nicht. Wissen Sie, der Veranstalter der Nibelungen-Festspiele, Wolfram Wiesenthal, ist ein sehr einflussreicher Mann in dieser Stadt, wirklich sehr einflussreich. Seine Familie lebt hier seit Generationen und ist schon immer tonangebend gewesen. Wiesenthal hat das Nibelungen-Merchandise der Stadt Worms fest im Griff, wie vorher schon sein Vater und sein Großvater. Alles, was Sie in diesem Laden sehen können“, er macht eine ausschweifende Handbewegung, „ist von Wolfram Wiesenthal höchstpersönlich abgesegnet. Ich versuche schon seit Jahren vergeblich, die Genehmigung für den Verkauf des Armreifs und einiger anderer Schmuckstücke zu bekommen. Und mein Vater, von dem ich diesen Laden übernommen habe, wollte das auch schon und war leider nie erfolgreich. Mein Vater hatte sogar in Zusammenarbeit mit einem Goldschmied Entwürfe für Armreifen in verschiedenen Preiskategorien angefertigt. Messing und Plastik für die ganz billige Ausführung, bis hin zu Gold und echten Diamanten für einen teuren Armreif. Aber er durfte nicht einmal ein Modell erstellen.“

In seinem Blick sehe ich die Enttäuschung, die beim Gedanken an das gescheiterte Projekt wieder neu aufflackert.

„Deshalb glaube ich wirklich nicht, dass irgendjemand hier in der Stadt einen Armreif wie diesen hätte anfertigen oder sogar verkaufen können, ohne sich mit Wiesenthal anzulegen“, beendet er seine Erklärung und wischt sich mit einem Stofftaschentuch über das Gesicht, wie es nur ältere Männer tun.

„Das tut mir leid für Sie und Ihren Vater“, sage ich aufrichtig. „Aber warum ist denn dieser Wiesenthal so sehr dagegen?“

„Wenn ich das wüsste“, antwortet er. „Aber es ist ihm wirklich wichtig. Als ich vor vielen Jahren auf die Idee kam, den Wunsch meines Vaters doch noch zu erfüllen – der alte Wiesenthal war gestorben und Wolfram hatte die Geschäfte übernommen - wurde ich zuerst nur rüde abgewiesen. ‚Nein, machen wir nicht‘, war Wolframs Antwort. Als ich keine Ruhe gab, wurde er schon ruppiger. Er drohte sogar damit, mir die Lizenz für den Laden entziehen zu lassen. Ich habe auch keine Zweifel, dass er das schaffen würde. Nun, ich ließ die Sache dann viele Jahre auf sich beruhen, doch vor ein paar Monaten wagte ich einen neuen Vorstoß.“

„Doch er hat Sie wieder abgeschmettert“, ergänze ich.

„Nicht ganz, er war sogar sehr liebenswürdig und erklärte, er könne durchaus verstehen, dass mir ein großes Geschäft durch die Lappen geht, wenn ich keinen Schmuck verkaufen darf. Daher würde er sich mit einer größeren Summe erkenntlich zeigen, wenn ich die Sache nun endgültig auf sich beruhen lassen würde.“

Ich sehe ihn erstaunt an. „Sie haben sich bestechen lassen?“

„Im Prinzip, ja. Er bot mir einen fünfstelligen Betrag an, dafür, dass ich nie wieder vorschlage, ein Schmuckstück der Nibelungen in das Souvenir-Sortiment aufzunehmen. Da konnte ich einfach nicht ablehnen.“

„Aber warum war ihm das denn so viel Geld wert?“, frage ich fassungslos. Ein fünfstelliger Betrag! Wahnsinn!

„Das weiß ich nicht. Aber ich werde mich nun an meinen Teil der Abmachung halten. Sie haben wirklich einen sehr schönen Armreif, aber ich kann Ihnen leider nicht weiterhelfen. Sicherlich kann Wolfram Wiesenthal Ihnen Auskunft geben. Auch wenn ich sehr bezweifle, dass er das tun wird.“

Eine Gruppe Touristen stürmt den Laden und der nette Besitzer muss sich um seine Kundschaft kümmern. Florian kauft ein Buch über die Sagengestalten des Rheins – das hätte ich mal besser gekauft, aber ich mag nicht an meine Magisterarbeit denken, ich bin hier im Urlaub – und ich erwerbe zwei Schlüsselanhänger und ein Feuerzeug. Nicht, weil ich die Sachen wirklich brauche, aber weil der Mann sich so viel Zeit genommen und so offen mit mir gesprochen hat. Ich bedanke mich noch mal bei ihm und dann stehen Florian und ich wieder in der mittlerweile gut gefüllten Fußgängerzone.

Eine Weile gehen wir schweigend nebeneinander her, Florian blättert in seinem Buch und ich bin total in meine Gedanken vertieft. Warum ist es diesem Wiesenthal nur so wichtig, dass niemand einen Armreif wie meinen herstellt und verkauft? Wenn ich das richtig verstanden habe, bekommt er doch einen kleinen Anteil von dem Umsatz des Souvenir-Ladens, weil er der Rechteinhaber von allem ist, was irgendwie mit den Nibelungen-Festspielen zusammenhängt. Also würde er letztendlich nur davon profitieren, wenn der Laden auch Schmuck anbieten würde.

Eine Menge Leute stehen auf mittelalterlichen Schmuck und viele sind dazu bereit, richtig viel Geld dafür auszugeben. Und der Vorschlag des Senior-Ladenbesitzers, Schmuckstücke von verschiedener Qualität in verschiedenen Preisklassen anzubieten, ist doch eigentlich sehr vernünftig und hört sich nach gutem Umsatz an. Also warum zum Teufel will er den Schmuck nicht nachgebildet haben? Ich verstehe es einfach nicht.

„Oh super, komm, ich lad‘ dich ein!“, ruft mein Begleiter und zieht mich zu einer Eisdiele. „Wollen wir uns setzen?“, fragt er mich mit seinen ewig leuchtenden Augen.

„Ja, sicher“, antworte ich und lächle zurück. Ich mag ihn immer mehr, auch wenn er ein ziemlicher Kindskopf ist.

Nachdem wir einen Tisch in der Sonne ergattert und unsere Bestellung – Spaghetti-Eis für ihn, einen Erdbeer-Amaretto-Eisbecher für mich – aufgegeben haben, sieht er mich nachdenklich an.

„Was ist das für eine Sache mit dem Armreifen? Ich habe da nur Bruchstücke mitbekommen.“

Ich erzähle ihm die ganze Geschichte und er hört mir aufmerksam zu. Mittlerweile sind auch unsere Eisbecher gekommen und ich schließe meine Erzählung mit meinen letzten Gedanken darüber, warum Wiesenthal den Verkauf des Schmucks verhindert und sogar viel Geld dafür gezahlt hat.

„Ach, scheiß drauf, was der will, und warum er das will“, meint er schließlich nach kurzem Nachdenken. „Viel wichtiger für dich ist doch die Frage, warum deine Oma eine Nachbildung des Nibelungen-Schmucks hatte, aber nie etwas davon gesagt hat.“ Stimmt.

Eigentlich war ich auf der Suche nach der Geschichte meines Erbstücks. Ich habe mich von der Geschichte zwischen Wiesenthal und dem Ladenbesitzer total aus dem Konzept bringen lassen.

„Du hast so was von Recht“, erkläre ich bestimmt. „Und weißt du was? Die einzige Person, die mir darüber wirklich etwas erzählen kann, ist meine Oma. Die zwar leider unter Demenz leidet, aber meine einzige Quelle ist. Ich rufe sie jetzt an.“ Ich nehme mein Handy aus der Tasche und wähle die Nummer meiner Eltern. Meine Mutter hebt nach zweimal Läuten ab.

„Hey Mama, ich bin’s. Hör mal, ich weiß, es ist schwierig, aber ich muss unbedingt mit Oma Gerda sprechen“, sprudele ich los.

„Hilda, um Himmels Willen, ist etwas passiert?“ Meine Mutter klingt besorgt. Ich wünschte, sie würde mal aufhören, immer gleich das Schlimmste, eine Katastrophe oder was weiß ich zu vermuten, sie macht sich damit nur selbst das Leben schwer.

„Nein, Mama, alles in Ordnung. Ich will Oma nur was über den Armreif fragen, den sie mir geschenkt hat. Du weißt schon, das Familienerbstück.“

„Ja, ich weiß, das olle Ding. Fängst du jetzt etwa auch an, so ein Theater darum zu machen?“ Sie klingt fast ein wenig verärgert.

„Warum denn Theater darum machen? Und warum ‚auch‘?“, frage ich zurück. Sie seufzt.

„Na, weil deine Oma und deren Mutter, also deine Uroma, immer ein fürchterliches Getue um diesen Armreif veranstaltet haben. Alle paar Jahre wurde dieses Ding zum Juwelier getragen und professionell aufarbeiten lassen. Als dein Vater und ich ganz frisch verheiratet haben, habe ich einmal einen Streit deiner Großeltern mitbekommen. Dein Opa hat sich furchtbar darüber aufgeregt, dass deine Oma eine Rechnung von mehreren hundert Mark für irgendeine Arbeit des Juweliers an diesem Armreif mit nach Hause brachte. Er wollte sie damals nicht bezahlen, weil er meinte, für den Preis bekäme man schon zehn neue, aber Gerda bestand darauf, dass der Armreif unbezahlbar und die Arbeit jeden Pfennig wert gewesen sei.“

Ui, mehrere hundert Mark, das ist heute eine Menge Geld, und war früher noch viel mehr.

„Also, Hilda, was ist denn nun, was willst du von Gerda?“ Ich schlucke und hole tief Luft.

„Ich wusste ja nicht, dass er so wertvoll ist“, beginne ich. „Aber gestern ist hier was ganz Komisches passiert. Ich habe erfahren, dass der Armreif nach dem Vorbild des Schmucks einer Frau aus einer Legende gemacht worden sein soll. Solche Armreifen wie meiner sollten sogar hier in einem Laden verkauft werden, aber das wurde verhindert.“

Mama lacht. „Ach Hilda, da muss eine Verwechslung vorliegen. Deine Oma schwört, dass dieser Reif schon seit vielen hundert Jahren in ihrem Familienbesitz ist. Ob das nun wirklich stimmt, man weiß es nicht. Aber alt ist er auf jeden Fall. Wahrscheinlich gab es früher einfach viele Schmuckstücke in dieser Art“, gibt sie zu bedenken.

„Das mag ja sein, aber ich würde trotzdem gerne kurz mit ihr sprechen“, bitte ich.

„Gut, aber ich kann nicht versprechen, dass es dir etwas bringt“, willigt sie schließlich ein.

Ich höre, wie sie mit dem tragbaren Telefon die Treppe hoch geht und an die Tür des Zimmers klopft, in dem ich meine Kindheit verbracht habe und wo nun meine Oma wohnt.

„Hallo Gerda, darf ich dich kurz stören? Hilda ist am Telefon und möchte mit dir sprechen“, höre ich meine Mutter sagen. Dann höre ich Schritte, wahrscheinlich betritt sie das Zimmer und geht auf Oma zu. Dann Omas Stimme: „Ach, wie schön, dass sie mich einmal besuchen kommt.“ Zuverlässig meldet sich mein schlechtes Gewissen, anscheinend hat sie bemerkt, dass ich lange nicht da gewesen bin – trotz Demenz.

„Nein, Gerda, Hilda ist nicht hier, sie ist am Telefon. Und sie möchte dich etwas fragen.“ Meine Mutter spricht geduldig mit ihr, so wie man mit einem kleinen Kind spricht.

„Ja, aber warum kommt sie denn nicht und fragt mich? Warum ruft sie denn an?“ Manchmal frage ich mich, wie viel Demenz echt ist und was sie spielt, denn von Zeit zu Zeit ist sie doch verblüffend scharfsinnig. Für jemanden, der nicht weiß, wie viele Mahlzeiten er heute schon zu sich genommen hat, waren das sehr logische und präzise Fragen.

„Hilda ist mit den Leuten von der Universität unterwegs. Sie verbringt diese Woche in Worms“, erklärt Mama ihr in ruhigem Tonfall. Dann bricht die Hölle los.

Ein ohrenbetäubendes Gezeter und Gekreische dringt an mein Ohr und ich muss das Handy ein Stückchen weghalten, sonst laufe ich Gefahr, mir einen ernsthaften Gehörschaden zuzuziehen.

„WAAAS? Was macht sie denn in WORMS? Warum lasst ihr sie nach WORMS fahren? Wisst ihr denn nicht, wie gefährlich das ist? Habe ich Hilarius denn nicht immer eingeschärft, dass NIEMAND aus dieser Familie NIEMALS nach WORMS fahren darf? NIEMALS?“ Meine Oma scheint sich da in einen richtigen hysterischen Anfall hineinzusteigern, sie scheint also doch nicht so gut drauf zu sein, wie ich zuerst gedacht habe.

Ich höre, wie meine Mutter versucht, sie zu beruhigen, aber das scheint ihre Panik nur noch mehr zu schüren.

„Siehst du denn nicht, in welcher Gefahr sie sich befindet?“

Wie gefährlich kann ein Städtchen wie Worms denn schon sein? Sie tut gerade so, als wäre ich zu einer Expedition in die Slums aufgebrochen.

„Hilda, Schatz, ich muss mich jetzt um deine Oma kümmern. Sie reißt sich sonst alle Haare aus und zerkratzt sich das ganze Gesicht. Wir telefonieren später wieder“, keucht meine Mutter und legt auf, bevor ich etwas erwidern kann.

Florian sieht mich mit großen Augen an, zum ersten Mal leuchten sie nicht.

„Krass, das hat sich ja angehört wie in ‚Der Exorzist‘. Was war denn da los?“

Tja, wenn ich das nur selbst wüsste…

Zum Mittagessen treffen wir uns mit George und dem Rest der Gruppe und gehen in ein mittelalterliches Restaurant. Allmählich wird es mir zu viel mit diesem Mittelalter-Kram, aber ich will kein Spielverderber sein.

In dem Restaurant ist es ganz lustig, wir trinken Wein aus Holzbechern und essen Hähnchen, dessen Knochen wir über die Schultern in hohem Bogen auf den Boden werfen. Die Kellnerin trägt ein Kleid, das dem der Wirtin in unserem Hotel sehr ähnlich sieht und ich beginne mich zu fragen, ob es wohl viele dieser seltsamen kleinen Mittelalter-Läden in dieser Stadt gibt.

Diese Läden, in denen man nie jemanden sieht, deren Schaufenster voller Kettenhemden und Schwerter und altmodischer Kleidungsstücke sind und aus denen es immer nach Räucherstäbchen riecht.

„Komm, trink noch einen, du siehst ganz blass aus, dann kriegst du mal ein bisschen Farbe“, sagt ein – wie könnte es auch anders sein – mittelalterlich gekleideter Kellner und schenkt mir einen weiteren Becher Wein nach.

Klar, wenn er das sagt, warum auch nicht. Ich bin damit nun schon bei meinem zweiten Becher Wein angekommen, dabei ist es erst früher Nachmittag. In einiger Entfernung von unserem Gruppentisch hüpft ein schmächtiger Mann in einer Art Hofnarren-Uniform mit einer Laute herum und ich bin mir nicht sicher, ob sich die Töne so schief anhören sollen oder ob ich mir nur einbilde, dass sie schief sind.

Ich gewinne den Eindruck, dass meine Ohren nicht mehr ganz klar das wiedergeben, was um mich herum passiert. Ich versuche, den Becher zu packen, doch meine Hand greift immer wieder ins Leere. Auch meine Augen scheinen ein Problem mit dem flackernden Licht der Teerfackeln zu haben, denn ich merke, wie ich die Lider zusammenkneife und versuche, meinen Blick scharf zu stellen – leider erfolglos.

George ist mit einer seiner Studentinnen in ein lebhaftes Gespräch vertieft und ich wundere mich darüber, wie jemand, der so kultiviert ist und so viel Wert auf Ästhetik im Leben legt wie George, tatsächlich freudestrahlend in einem Raum essen kann, in dem überall Essensreste auf dem Boden liegen.

Florian sitzt neben mir und mampft gierig, obwohl er doch eben erst eine große Portion Spaghetti-Eis verdrückt hat. Männer können das. Ich dagegen bekomme kaum noch einen Bissen herunter, mein Bauch fühlt sich total überfüllt an.

Das Rauschen in meinen Ohren wird immer schlimmer und ich kann kaum noch etwas sehen. Ich glaube, ich brauche frische Luft, es kommt mir furchtbar eng und stickig hier drin vor.

„‘Sch geh ma‘ raus“, nuschele ich, keine Ahnung, ob mich überhaupt jemand gehört hat. George und Florian sind beide vertieft, der eine in seine Unterhaltung, der andere in sein Essen. Schwankend bahne ich mir einen Weg durch das erstaunlich volle Restaurant.

Draußen vor der Tür angekommen, lasse ich mich schnaufend an der Hauswand entlang hinunter auf den Boden gleiten und bleibe dort mit geschlossen Augen und völlig erschöpft sitzen. Alles scheint zu schwanken, zu taumeln, sich zu drehen.

Komisch, so heftig reagiere ich sonst nicht auf Alkohol. Ich würde mich zwar nicht gerade als trinkfest bezeichnen, aber eine dermaßen heftige körperliche Reaktion auf zwei Gläser Wein hatte ich noch nie.

Vorsichtig öffne ich die Augen und versuche, mich auf einen fernen Punkt zu konzentrieren. Es heißt, dass man bei Seekrankheit den Horizont fixieren soll, warum sollte es dann nicht helfen, wenn einem an Land der Boden unter den Füßen, oder in meinem Fall unter dem Hintern, schwankt.

Leider sitze ich in der engsten und schmalsten Gasse, die die Welt zu bieten hat, ich kann kaum im Sitzen meine Beine ausstrecken. Es gibt hier keinen wirklich weit entfernten Punkt, und nach oben traue ich mich nicht zu schauen. Das würde die Situation eher verschlimmern.

Genervt schließe ich wieder die Augen und kralle mich am Kopfsteinpflaster fest. Wenn ich aber so besoffen bin, dass ich hier buchstäblich in der Gasse liege, warum bin ich trotzdem so klar im Kopf und erkenne meine Misere? Meine Knie zittern und ich fühle mich ganz schwach und schlapp und elend.

„He, hallo, geht’s dir nicht gut?“, höre ich verschwommen eine mir fremde männliche Stimme. Ich öffne den Mund, will etwas sagen, aber es kommt einfach nichts heraus.

Langsam blinzle ich, aber weil sich immer noch alles dreht und ich nur verschwommen sehen kann, erkenne ich nicht, wer da vor mir steht.

Ein Mann beugt sich über mich – ein dunkelhaariger, gutaussehender Mann, glaube ich zu erkennen, aber wer sieht nicht gut aus, wenn man nur verschwommen sehen kann? – und ich spüre, wie er mit seiner Hand vor meinem Gesicht herumwedelt.

Ich bin absolut unfähig, mich zu bewegen oder irgendein Zeichen von mir zu geben, dass ich ihn verstehen kann. Noch einmal versuche ich, etwas zu sagen, ihn um Hilfe zu bitten, aber als ich den Mund öffne, erklingt nur ein jämmerliches Winseln.

„Total weggetreten“, höre ich meinen Retter murmeln. Gut, er hat meine missliche Situation erkannt und nun wird er mir wohl helfen, wie auch immer er das anstellen will.

Ein Schluck Cola wäre super, das hilft mir in fast jeder Situation. Ein großer Schluck kühle, süße Cola, der durch meine ausgetrocknete Kehle rinnt, was für ein Gedanke. Während ich noch über eine Cola nachdenke, bemerke ich auf einmal ein Ziehen an meinem linken Arm.

Unsanft werde ich hochgerissen und auf die Füße gestellt. Mein Retter legt sich meinen Arm um die Schultern, fasst mich um die Taille und schleift mich ein Stück die Gasse entlang. Als ich die Augen öffne, bemerke ich trotz meines benebelten Zustandes, dass er mich von dem Restaurant weg führt, ich dachte eigentlich, er bringt mich wieder hinein.

Plötzlich gerate ich in Panik, wo will er mich denn hin bringen? Weder George noch Florian wissen, wo ich bin. Mein Handy und alles, was ich sonst dabei habe, befindet in meiner Handtasche. Und die ist natürlich auch im Restaurant.

Ich will nicht in einer fremden Stadt von einem Fremden irgendwohin gebracht werden!

Verzweifelt versuche ich mich zu wehren, versuche zu schreien, aber mein Körper gehorcht mir nicht. Wehrlos muss ich mich wegschleifen lassen, wir haben schon fast das Ende der Gasse erreicht und sind damit außer Sichtweite. Falls doch noch jemand mich vermissen und draußen nach mir sehen sollte, wird er mich nicht finden können.

„Hey, bleib mal stehen!“, höre ich eine helle Stimme rufen. Erkennen kann ich niemanden, die Person muss von hinten kommen. Mein Retter/Entführer geht zuerst etwas schneller, dann, als von hinten schnelle Schritte näherkommen, bleibt er stehen.

„Ja, ich wusste doch, dass du das bist, warum rennst du denn weg, wenn ich dich rufe?“ Die Stimme kommt mir bekannt vor, ich kann sie aber nicht einordnen.

„Ähm, ja, hab‘ dich nicht gehört. Was willst du denn?“, antwortet mein Retter/Entführer ein wenig patzig.

„Es gab da ein paar Änderungen, von denen du nichts weißt, weil du mal wieder nicht zu den Proben gekommen bist“, beginnt die Frau in einem scharfen Tonfall. Ich höre ihre Schritte, sie scheint um uns herum zu gehen.

Als ich die Augen öffne, sehe ich verschwommen eine junge Frau vor uns stehen, die Hände in die Hüften gestemmt.

„Was soll das denn?“, fragt sie, und ihr Tonfall ist noch eine Nummer schärfer als vorher. Ich nehme wahr, wie sie nun wild herumgestikuliert.

„Ähm, eh, sie ist, äh, sie hat, hm, also, vorhin, da hab ich, äääääh.“ Mein Retter/Entführer stammelt sinnloses Zeug, selbst ich kann das erkennen.

„Das ist doch Hilda!“, ruft die Frau auf einmal laut aus. Sie kennt mich? Gut, dann wird sie mir helfen. Hoffe ich.

„Hilda, was ist denn passiert? Was ist mit dir?“, schreit sie mich förmlich an, kommt mit ihrem Gesicht ganz nah an meins heran. Kriemhild! Es ist Kriemhild!

Wieder versuche ich, etwas zu sagen, aber außer einem Stöhnen ist einfach nichts zustande zu bringen.

„Ähm, also ich bin hier gerade zufällig lang gekommen, und da lag sie auf der Straße. Ich glaube, sie hat zu viel getrunken. Ich wollte ihr nur helfen. Kennst du sie?“ fragt mein Retter/Entführer.

Kriemhild schnappt empört nach Luft. „Also jetzt tu doch nicht so! Du hast sie doch gestern gesehen. In meiner Garderobe! Das ist Hilda, die mit dem Armreif!“

„Ach so, äh, hab ich gar nicht erkannt. Aber das ist auch egal, wenn ich sie erkannt hätte, dann hätte ich ihr erst recht geholfen“, rechtfertigt sich der Mann.

Gestern in der Garderobe? Dann muss mein Retter/Entführer also Hagen von Tronje sein, ich weiß nur nicht mehr, wie er wirklich heißt. Auch Kriemhilds Name will mir im Moment nicht einfallen.

„Hey, was ist denn da los? Hilda?“, höre ich jemanden rufen, und ich erkenne seine Stimme sofort, es ist Florian.

„Ihr geht’s nicht gut und ich wollte ihr helfen. Sie lag hier mitten auf der Straße“, ruft Hagen ihm entgegen, seine Stimme hat einen seltsamen Unterton.

„Das sah eher so aus, als wolltest du sie wegschleifen“, entgegnet Kriemhild misstrauisch.

„Ja, und wo wolltest du Clown sie hinbringen, um ihr zu helfen?“, motzt Florian Hagen an, mittlerweile hat er zu uns aufgeschlossen. „Wir sitzen doch alle drüben im ‚Dampfenden Kessel‘, warum bringst du sie nicht zu uns?“

„Woher soll ich denn wissen, wo sie war, bevor sie hier mitten auf der Straße getrollt hat?“, motzt Hagen zurück.

„Na, weil du uns doch gesehen hast?! Du warst auch im Restaurant, ich hab dich doch genau gesehen!“, ruft Florian empört.

Mir wird das nun alles zu viel, und ich stöhne laut auf, als meine Beine unter mir wegsacken. Sofort springt Florian hinzu und stützt mich von der anderen Seite, Hagen hält mich immer noch fest umklammert.

„Also ich denke, es hilft Hilda nicht, wenn wir uns hier in der Gasse weiter streiten. Am besten bringen wir sie zurück ins Lokal, damit sie sich hinsetzen und die Füße hochlegen kann. Und ich denke, ein Schluck Wasser oder Cola wird ihr sicher auch nicht schaden“, schaltet Kriemhild sich ein und unterbricht die hitzige Diskussion der beiden Männer.

Mit vereinten Kräften – wobei ich fairerweise zugeben muss, soviel Kraft steure ich selbst nicht dazu bei – werde ich zurück in den ‚Dampfenden Kessel‘ bugsiert und dort auf einen Stuhl gesetzt. Kriemhild bringt mir sofort eine eiskalte Cola, die ich gierig mit großen Schlucken trinke.

Als das Rauschen in meinen Ohren nachlässt und auch nicht mehr alles in meinem Blickfeld schwankt, mache ich einen erneuten Versuch, etwas zu sagen.

„Wasss passsiert?“, nuschele ich. Immerhin, ich konnte mich halbwegs verständlich äußern. Kriemhild sitzt neben mir und sieht mich besorgt an.

„Also ich kam gerade von der Probe und habe gesehen, wie unser Supermann hier“, sie deutet auf Hagen, „dich wegschleppen wollte. Erinnerst du dich an mich? Ich bin Lisa und spiele die Kriemhild. Wir haben uns gestern nach der Aufführung kennen gelernt.“

Lisa, genau, so heißt sie mit richtigem Namen. Sie scheint wirklich so nett zu sein, wie ich sie von gestern in Erinnerung hatte.

„Anscheinend hast du ein bisschen zu viel getrunken und bist dann draußen auf der Straße einfach umgekippt.“

„Ja, du hast reglos auf dem Boden gelegen und ich wollte dir nur helfen“, mischt sich Hagen ein. Hugh Jackman. „Ich heiße übrigens Markus.“ Stimmt, Markus heißt er. Und er lächelt mich an. Mit einem wunderschönen, strahlend weißen Zahnpasta-Werbungs-Lächeln.

Am anderen Ende des Raumes spricht Florian mit George, ohne mich dabei aus den Augen zu lassen. Ich sehe, dass George erschrocken die Augen aufreißt und dann hektisch, ja schon fast panisch, auf mich zu gerannt kommt.

„Honey, was machst du denn nur für Sachen?“, ruft er, noch bevor er uns erreicht hat. Sein Gesicht ist eine erstarrte Maske des Entsetzens, was hat Florian ihm denn nur erzählt?

„Mir geht es gut“, sage ich, und es fühlt sich wirklich alles schon besser an. Von Minute zu Minute lassen Schwindel und Übelkeit nach, ebenso das Rauschen in den Ohren.

„Darling, du wärst fast gekidnappt worden!“, ruft er und schlägt die Hände über dem Kopf zusammen. Florian, der nun neben George steht, hat die Arme vor der Brust verschränkt, funkelt Markus böse an und nickt bestätigend.

„Jep. Dieser Typ hier wollte sie wegschleppen!“ Sein Tonfall lässt keinen Raum für Zweifel.

Markus guckt betreten zu Boden. „Nein, ich wollte doch nur helfen. Sie lag ein gutes Stück von der Tür des Restaurants entfernt auf dem Boden. Ich wusste nicht, dass sie hier drin war. Sonst wäre ich doch selbstverständlich hierhergekommen, um Hilfe zu holen.“ Seine Stimme ist leise.

Dann hebt er denn Kopf und blickt mir fest in die Augen. „Ich wollte dich doch nur nicht so da liegen lassen. Da hab‘ ich einfach nicht lange nachgedacht, sondern hab‘ dich aufgehoben und bin ein Stückchen gegangen. Und noch bevor ich darüber nachdenken konnte, was ich als Nächstes mache, kam Lisa auch schon angerannt.“ Er macht eine wegwerfende Handbewegung in Lisas Richtung und lächelt mich wieder an. Ich schmelze förmlich dahin und merke, dass meine Beine – obwohl ich sitze – schon wieder zittrig werden.

„Ach so ein Schwachsinn!“, brüllt Florian mit hochrotem Kopf. „Der ist mir doch schon aufgefallen, als wir kamen. Der hat doch an der Bar gehockt und dauernd zu uns rüber geglotzt! Natürlich wusste der, wo Hilda hingehört!“ Er sieht aus, als würde er Markus gleich an die Gurgel gehen.

„Stimmt das?“, fragt George ein wenig misstrauisch.

„In der Probe war er jedenfalls nicht“, ergänzt Lisa und nun schauen drei, wenn ich mich mitzähle vier, Augenpaare erwartungsvoll auf Markus.

Der zögert einen Moment, dann antwortet er: „Ja, ich war vorher schon hier. Aber ich habe doch keinen Überblick darüber, wer sonst noch hier war. Guckt doch mal, wie voll die Bude ist. Und nur, weil ich an der Bar gesessen und mich umgesehen habe, soll ich nun jede Person, die ich nachher auf der Straße treffe, sofort als ‚ist hier gewesen‘ identifizieren können?“

George nickt nachdenklich, auch Lisa scheint beschwichtigt, nur Florian kocht noch immer vor Wut.

„Jedenfalls tut es mir sehr leid, dass ich für einen solchen Wirbel gesorgt habe. Vielleicht kann ich euch sozusagen als Entschädigung eine kleine Führung anbieten?“ Markus setzt wieder sein Mister-Universum-Lächeln auf.

„Wo willst DU uns denn schon hinführen?“, fragt Florian verächtlich.

Mir doch egal, ich lasse mich von ihm hinführen, wo immer er mich hinführen möchte. „Gerne“, sage ich und lächle Markus so warmherzig und strahlend und gleichzeitig entschuldigend – für Florians Grobheit – an, wie ich nur kann.

„Ich dachte, da ihr euch so für die Nibelungen interessiert, würde euch eine Führung durch das Familienanwesen der Wiesenthals vielleicht begeistern?“

George macht große Augen. „Wiesenthal? Also du meinst tatsächlich die Villa von Wolfram Wiesenthal?“

„Klar meine ich die, was denn sonst?“, antwortet Markus strahlend und zwinkert mir zu. „Schließlich bin ich ein Wiesenthal.“

Jetzt bekommt George rote Flecken im Gesicht, ich kann es kaum glauben, so habe ich ihn noch nie gesehen. Er scheint vollkommen aus dem Häuschen zu sein. Aufgeregt hüpft er von einem Bein auf das andere und klatscht dabei in die Hände.

„Ja, das wäre wonderful. Ich hätte nie zu träumen gewagt, dass ich jemals die Wiesenthal-Villa von innen sehen darf! Great! Wann kann’s losgehen?“ Erwartungsvoll grinst er Markus an. Florian hingegen zieht ein verärgertes Gesicht.

„Und was soll so toll sein an dieser Villa?“, mault er trotzig, woraufhin George ihn fassungslos ansieht.

„Wolfram Wiesenthal besitzt die größte private Nibelungen-Sammlung in Deutschland, ja vielleicht sogar weltweit. Bücher, Kunstwerke, alles. Dieses private Museum ist höchst privat, mehr als das, keine Presse darf dort hinein, es gibt keine Führungen, nichts.“

Ungerührt blickt Florian ihn an. „Aha. Und wenn das alles so mega-privat ist, warum soll er uns dann reinlassen?“

Allmählich finde ich sein Misstrauen wirklich unangebracht. Hagen, ich meine, Markus ist doch nur hilfsbereit gewesen und das Missverständnis scheint ihm peinlich zu sein.

„Ich würde gern die Villa sehen“, erkläre ich schließlich mit Nachdruck. Markus strahlt mich an.

„Prima. Jetzt ist es…“, er sieht auf seine Uhr, „… halb zwei. Ich muss noch vorher kurz zu Hause Bescheid sagen, also wie wäre es denn, wenn wir uns in einer Stunde bei uns am Gartentor treffen?“ Er blickt erwartungsvoll in die Runde.

George ist begeistert und willigt sofort ein, dann stürmt er los, um seinen Studenten mitzuteilen, dass sie einen freien Nachmittag haben, der jetzt sofort beginnt.

Florian steht griesgrämig neben mir und es ist ihm deutlich anzusehen, dass er eigentlich nicht mit zur Villa kommen möchte. Als Markus ihn jedoch darauf anspricht und es ihm freistellt, zu kommen oder fernzubleiben, grummelt er trotzig, dass er mitkommen wolle. Na schön, aber dann soll er sich auch benehmen. Vielleicht nehme ich ihn mir gleich in einem unbeobachteten Moment vor und sage ihm, dass sein feindseliges Verhalten lächerlich ist.

„Okay, dann sehen wir uns gleich“, verabschiedet sich Markus nun, und fährt an Lisa gewandt fort: „Lisa, wir sehen uns dann heute Abend auf der Bühne.“

Lisa kneift die Augen zusammen und antwortet mit genervter Stimme: „Also ging deine großzügige Einladung nur an Hilda und ihre Freunde, nehme ich an. Keine Angst, ich hab‘ sowieso was Besseres vor, ich wollte dein Angebot nicht annehmen, so oder so.“

„Tja, Zeiten ändern sich“, grinst Markus und geht dann mit großen Schritten zur Tür. Sie verdreht die Augen und schüttelt den Kopf, was er aber nicht mehr sehen kann, anschließend sieht sie mich an. Ich blicke fragend zurück, da es mir so vorkommt, als hätte sich zwischen den gesagten Worten noch eine ganz andere Unterhaltung abgespielt.

„Na, was soll’s, wahrscheinlich wird er eh damit prahlen. Dann kann ich es auch gleich selbst erzählen. Markus und ich waren zusammen. Keine große Sache, ich war total in ihn verliebt, bis ich nach einigen Monaten gemerkt habe, was er doch für ein Arschloch ist und mich von ihm getrennt habe. Er erzählt die ganze Geschichte aber so, als wäre ich ihm ewig hinterher gelaufen und könnte die Trennung nicht verkraften.“ Sie hält inne und sieht mich prüfend an. „Alles in Ordnung mit dir? Geht’s wieder?“

Ich nicke. „Ja, ich fühle mich eigentlich ganz gut. Ich verstehe nur nicht, was eben mit mir los war. So viel hab‘ ich gar nicht getrunken, und so wenig vertrage ich jetzt auch nicht, dass ich von zwei Gläsern Wein gleich besinnungslos in der Gosse liege. Jetzt geht’s mir auch wieder gut, ich hab‘ nur noch ein bisschen Kopfweh.“

Und an mir nagt die Eifersucht, wenn ich bedenke, dass Lisa mit Markus zusammen war. Sie sagt, er sei ein totaler Arsch, was ich mir aber gar nicht vorstellen kann. Auf mich wirkt er eigentlich eher wie der totale Traummann.

Wir plaudern noch ein bisschen über dies und das, auch Florians Laune hat sich anscheinend gebessert und er steigt begeistert in unser Gespräch ein, bis George kommt und uns zum Aufbruch drängt – er will nicht zu spät zu unserer Verabredung mit Markus kommen.

Schlagartig ist Florians Laune wieder auf dem Nullpunkt, oder sogar darunter. Frostig. Eisig.

Lisa verabschiedet sich, wünscht uns viel Spaß und lädt uns ein, falls wir im Laufe der Woche noch eine Aufführung anschauen werden, anschließend im Backstage-Bereich vorbeizukommen.

Als wir am Ufer des Rheins entlang laufen – George mit Smartphone und Navigations-App vorneweg – halte ich die Zeit für gekommen, um mir Florian vorzuknöpfen.

„Hör mal“, beginne ich, „ich weiß nicht, warum du ein Problem mit Markus hast, er ist wirklich nett, und ich denke, er hat es nicht verdient, dass du so grantig zu ihm bist.“

Naja, sich jemanden vorknöpfen sieht wohl ein bisschen anders aus, aber immerhin habe ich das Thema angesprochen. Sofort verändert sich sein eben noch gelassener Gesichtsausdruck und er beginnt, mit den Zähnen zu knirschen.

„Also überlass das mal bitte mir, wie ich mich wem gegenüber verhalte. Und ob er das verdient hat oder nicht, entscheide auch ich.“ Er sieht mich nicht an, sondern blickt stur vor sich auf den Boden. Seine Hände sind zu Fäusten geballt und stecken tief in den Hosentaschen. Ein paar Haare hängen ihm tief in die Stirn, weil er den Kopf leicht nach vorne gebeugt hält. In dieser Pose wirkt er wie ein trotziger kleiner Junge. Ein bisschen verloren. Würde es jetzt noch regnen, hätte man den perfekten Sanostol-Werbespot.

„Ja, aber ich meine doch nur, dass er dir nichts getan hat. Und sonst bist du zu allen lieb und aufgeschlossen, da weiß ich halt nicht, warum du gerade zu ihm so – so – so – abweisend sein musst“, bringe ich den Satz mit Mühe zu Ende.

„Pffff. Scheint dir ja ziemlich wichtig zu sein, dass alle nett zu diesem Mr. Ego sind“, presst er durch die zusammengebissenen Zähne hervor.

„Ist mir doch egal. Aber wenn du ihn so wenig ausstehen kannst, dann brauchst du ja auch nicht mitzukommen. Nur um dann deine schlechte Laune an ihm auszulassen“, gebe ich hitzig zurück. Dann beschleunige ich meinen Schritt und schließe auf zu George, der ganz angestrengt so tut, als hätte er unsere Diskussion nicht mitbekommen. Auch ich möchte nicht weiter darüber reden, also gehen wir schweigend nebeneinander her, Florian bleibt ein paar Schritte hinter uns.

Schließlich erreichen wir ein großes Grundstück, das von einer hohen Mauer umschlossen ist. Ein riesiges gusseisernes Tor versperrt zwar den Durchgang, gibt aber den Blick frei auf einen imposanten Garten und das in der Mitte thronende Haus. Der Garten ist eigentlich eher ein Park mit gepflegtem Rasen und fein säuberlich in Form geschnittenen Sträuchern.

Hier wird offensichtlich nichts dem Zufall überlassen; selbst die Blüten der Bäume und Büsche sehen aus, als wären sie ganz bewusst an Ort und Stelle platziert worden. Und das Haus ist tatsächlich eine richtige Villa, wobei selbst das es nicht genau trifft. Das Gebäude hat drei Stockwerke, das untere scheint viel höher zu sein als die darüber liegenden, sofern man dies an der Größe der Fenster abschätzen kann.

Das Grundstück erscheint mir wie der Sommersitz einer Königin, das Haus könnte durchaus einer königlichen Familie als schmucker „Ferienpalast“ dienen.

Markus kommt auf dem Kiesweg auf uns zu, winkend, strahlend, ein großer Hund läuft schwanzwedelnd neben ihm her. Was für ein Bild. Der Mann. Das Haus. Das Grundstück.

Wie glücklich die Frau sein wird, die eines Tages an Markus‘ Seite hier wohnen wird und die er dann nach der Arbeit so ans Tor begrüßen kommt wie uns in diesem Moment. Oder gibt es diese Frau vielleicht schon in seinem Leben?

Während ich noch meinen Gedanken nachhänge, hat Markus die beiden Männer schon begrüßt. Nun kommt er auf mich zu.

„Hilda, wie schön, dass du da bist!“

Mein Herz macht einen kleinen Hüpfer und außer einem dämlichen Grinsen bringe ich nichts zustande.

Er führt uns durch den Garten und unterhält sich dabei angeregt mit George. Ich trippele hinterher und kann mich gar nicht sattsehen an der Schönheit und Perfektion, die hier von allen Seiten auf mich einströmen. Wir betreten das Haus, die Villa, den Palast durch eine gläserne Flügeltür, die die Terrasse mit dem Wohnzimmer verbindet. Wohnzimmer. Eher nicht.

Mir fällt das altmodische Wort ‚Salon‘ ein und ich sehe in Gedanken Frauen in Sissi-Kleidern vor mir, die auf den samtenen Sofas sitzen und Tee trinken. Die Decken sind enorm hoch und es herrscht eine Atmosphäre, die mich einerseits entzückt – alles so elegant – die mich andererseits erschaudern lässt. Ich fühle mich mit einem Mal total gehemmt und traue mich fast nicht, einen Fuß vor den anderen zu setzen, aus Angst, ich könnte den kostbaren Marmorboden ruinieren.

Markus ist ganz der weltmännische Gastgeber, er bietet uns etwas zu trinken an und macht Konversation. Man ist es wohl in diesem Haus gewöhnt, Gäste zu haben und dass es den Gästen die Sprache verschlägt.

„Mein Vater hat dieses Haus von seinem Vater, also von meinem Großvater, geerbt. Schon seit Generationen sammelt meine Familie Bücher, Bilder, Schmuckstücke und sogar Waffen, also alles, was in irgendeiner Art und Weise mit den Nibelungen in Verbindung gebracht wird. Die Sammlung ist im ganzen Haus verteilt, wir werden uns also fast jeden Raum ansehen müssen, damit ihr nachher alles gesehen habt. Mein Vater selbst ist immer auf der Suche nach neuen Stücken, mit denen er seine Sammlung erweitern kann, und war darin schon überaus erfolgreich. Manche Artefakte sind im Lauf der Jahrhunderte ins Ausland gekommen, und meinem Vater ist es gelungen, einige davon zurück zu holen.“ Markus lässt stolz seinen Blick durch den Raum schweifen.

„Papperlapapp“, motzt Florian, „was für ein Blödsinn. Jeder weiß doch, dass die Nibelungen niemals existiert haben. Es ist nur eine Geschichte, die früher erzählt wurde, und die in verschiedenen anderen Geschichten wieder aufgegriffen wurde. Eine Legende. Eine Sage. Ein Märchen. Nichts weiter.“

Schockiert über so viel Unverschämtheit stoße ich Florian den Ellenbogen in die Rippen. „Sei ruhig“, zische ich ihn wütend an, doch Markus reagiert gelassen.

„Ach, lass nur Hilda. Wir haben öfter mit Leuten zu tun, die ignorant sind und nur das glauben, was sie mit eigenen Augen gesehen haben.“

„In der Forschung ist es tatsächlich bis heute umstritten, ob die Nibelungen wirklich existiert haben oder nicht. Renommierte Wissenschaftler behaupten, es habe sie wahrhaftig gegeben. Sie haben stichhaltige Anhaltspunkte dafür“, mischt sich nun auch George in die Diskussion ein.

„Also ehrlich“, stänkert Florian weiter, „dann kann man auch gleich an den Weihnachtsmann glauben. Oder an die Zahnfee. Ich sage es noch einmal: Es ist nur ein Märchen, nichts weiter!“

„Gut, dann glaub du halt nicht daran. Meine Familie und ich, wir wissen nun mal, was wir wissen. Mein Vater bezahlt teure Untersuchungen, um die Echtheit seiner erworbenen Ware bestätigen zu lassen. Natürlich hat er auch schon mal einen Dolch erworben, der sich dann im Nachhinein als zweihundert Jahre zu jung herausgestellt hat. Der kam dann auch nicht in die Sammlung. Alles, was ihr hier sehen könnt, ist hundertprozentig echt. Und eines Tages, das werdet ihr schon sehen, wird mein Vater auch noch den legendären Schatz der Nibelungen finden. Und wenn er es nicht schafft, dann werde ich es tun.“

„Na, na, na, mein Sohn, jetzt übertreib mal nicht.“ Ein Mann mittleren Alters, der Ähnlichkeit mit George Clooney hat, betritt durch eine versteckte Tür den Raum. Ich erkenne in ihm den eleganten Herrn, mit dem George sich gestern im Backstage-Bereich unterhalten hat.

Er hat das majestätische Auftreten, das voll und ganz zu den Räumlichkeiten passt, und stellt sich als Wolfram Wiesenthal vor. Das also ist Markus‘ Vater, der berühmt-berüchtigte Wolfram Wiesenthal.

„Naja, ich meine ja nur, ist doch so“, nuschelt Markus und mir fällt auf, dass er jetzt, in Anwesenheit seines Vaters, nicht mehr wie der souveräne Herr des Hauses wirkt.

Diese Rolle hat nun Wiesenthal Senior eingenommen, und sein Sohn erscheint wie ein Schuljunge. Markus stellt uns seinem Vater vor und als ich an der Reihe bin, ergreift dieser meine Hand, blickt mir tief in die Augen und sagt: „Hilda. Es ist mir ein besonderes Vergnügen, Ihre Bekanntschaft zu machen.“ Dieses Auftreten, diese Ausdrucksweise, alles passt perfekt in einen Jane-Austen-Roman.

„Erweisen Sie mir die Ehre und lassen Sie mich persönlich eine kleine Führung mit Ihnen machen. So kann ich Ihnen auch gleich die wichtigsten Informationen dazu geben. Markus vergisst meist besonders interessante Details“, spricht der Vater und schickt damit den Sohn auf die Ersatzbank.

Markus zieht eine Grimasse, widerspricht aber nicht. Wiesenthal und George gehen vor und George kann sein Glück gar nicht fassen. Nicht nur, dass er eine Führung durch die höchst private Villa Wiesenthal bekommt, nein, jetzt bekommt er sie auch noch von dem aktuellen Besitzer der Sammlung höchstpersönlich.

Er bombardiert Wiesenthal geradezu mit Fragen und dieser scheint bereitwillig Rede und Antwort zu stehen. Florian, Markus und ich trotten hinterher und ich fühle mich wie ein Kind beim Schulausflug. Der Lehrer rennt total begeistert durch das Museum und die Schulklasse interessiert sich kaum für die Ausstellung.

„Das macht er immer, er spielt sich immer auf wie Graf Koks“, meckert Markus neben mir leise.

„Ach, mach dir nichts draus. Ist schon okay“, versuche ich, ihn ein wenig aufzubauen.

Wir bleiben vor einem Bild stehen, das mir zunächst wegen des verschnörkelten goldenen Rahmens ins Auge sticht. Dann sehe ich, was dort abgebildet ist, und es läuft mir eiskalt den Rücken hinunter. Mein Körper beginnt, heftig zu zittern und ich stoße ein entsetztes Keuchen aus.

Das Bild ist in dunklen Farben gehalten, und man sieht, wie sich eine Frau über einen am Boden liegenden Mann wirft. Obwohl man das Gesicht der Frau nicht sehen kann, weiß ich, dass es Kriemhild ist. Und sie wirft sich über den toten Siegfried. Schlagartig kehrt das Entsetzen meines Traumes aus der letzten Nacht zurück und ich fühle mich von einer tiefen, mir unerklärlichen Trauer überwältigt.

Mir schießen Tränen in die Augen und ich schlucke schwer. Ich sehe die Situation wieder vor mir, wie ich mich über den am Boden liegenden Siegfried beuge, mein Gesicht in seiner toten Brust vergrabe und nichts mehr tun kann als schreien, vor lauter Schmerz, dass ich die Liebe meines Lebens verloren habe. Der Traum ist so realistisch gewesen, dass ich kaum fassen konnte, dass es nur ein Traum gewesen sein soll. Und jetzt ist da dieses Bild voller Trauer und Schmerz, das genau diesen Zustand ausdrückt, von dem ich dachte, es wäre nur ein Traum gewesen. Nur ein Traum.

Markus und Florian sind zuerst ein Stück weiter getrödelt, nun, als sie bemerken, dass ich nicht nachkomme, kehren sie wieder zu mir zurück.

„He Hilda, hast du was Interessantes entdeckt?“, fragt Florian.

Ich deute auf das Gemälde. „Das hier ist seltsam. Genau diese Situation habe ich heute Nacht erlebt. Also im Traum.“

Es fällt mir schwer, meine Gedanken zu ordnen, und meine Stimme klingt brüchig. Irgendwie kann ich es nicht fassen, dass diese schreckliche Szene aus meinem Traum hier in Form eines Ölgemäldes an der Wand hängt.

„Hä? Wie jetzt? Du hast davon geträumt, dass du das Bild hier siehst?“ Florian sieht mich argwöhnisch an, in seinem Blick liegt eine Mischung aus Verwunderung und Sorge, mein Geisteszustand scheint ihm nicht ganz geheuer zu sein.

„Nein“, antworte ich und versuche, den Kloß in meinem Hals wieder loszuwerden. „Guck mal genau hin. Der Mann, der hier am Boden liegt, ist Siegfried. Und die Frau, die sich über ihn beugt, ist Kriemhild. Und das habe ich heute Nacht geträumt. Ich war Kriemhild und habe die Leiche von Siegfried vor meiner Tür gefunden. Und ich habe mich genauso wie sie über ihn gebeugt. Und ich habe fürchterlich geweint, weil ich Kriemhild war und ihren Schmerz über den Verlust ihres Ehemannes gefühlt habe.“

Markus sieht mich bewundernd an. „Also von allen, die jemals hier in der Villa die Sammlung betrachtet haben, bist du die einzige, die auf Anhieb weiß, was auf dem Bild zu sehen ist. Jedem anderen muss man die Situation erst erklären. Sofern sich überhaupt jemand dafür interessiert, da das Gemälde auf den ersten Blick eher unspektakulär ist.“

„Mein Sohn, den wahren Wert der Dinge erkennt man niemals auf den ersten Blick.“ Wiesenthal und George sind unbemerkt wieder an uns herangetreten.

„Sieh mal George, das hier habe ich heute Nacht geträumt! Erinnerst du dich?“, frage ich meinen besten Freund. Er betrachtet nachdenklich das Bild.

„Honey, wie könnte ich jemals diesen Schrei vergessen. Und das hier hast du also gesehen?“

„Ach, dann hast du heute Nacht so geschrien? Krass!“ Florian sieht mich begeistert an. Während George den etwas verdattert guckenden Wiesenthal über den Hintergrund unseres Gespräches aufklärt, sehe ich mir wieder das Bild an.

Unglaublich, wie sehr es meinem Traum ähnelt. Und warum habe ich denn nur so etwas geträumt?

„Markus?“, beginne ich.

„Was ist los?“ Er sieht mich aufmunternd an.

„Also, ich habe hiervon geträumt und es war ein sehr realistischer und erschreckender Traum. Und jetzt hängt hier ein Bild, auf dem genau das zu sehen ist. Ich verstehe das nicht…“ Ich breche ab. Eigentlich weiß ich selbst nicht genau, worauf ich hinaus will.

„Na, wahrscheinlich hast du entweder mal irgendwo eine Abbildung dieses Gemäldes gesehen, das wieder vergessen, aber im Unterbewusstsein gespeichert und dann kam es im Traum wieder zum Vorschein. Oder du hast eben eine sehr bildhafte Phantasie und hast dir selbst anhand der literarischen Vorlage das Traum-Bild im Kopf zusammengereimt.“ So wie er das sagt, hört es sich zwar logisch und plausibel an, folgen kann ich ihm dennoch nicht.

Im Gegenteil, jetzt verstehe ich gar nichts mehr. Abbildung? Literarische Vorlage?

„Wie jetzt?“, frage ich ein wenig verdattert und noch weniger eloquent nach.

„Warum übernimmst du nicht die Führung und ich erkläre deiner Freundin, was es mit diesem Bild auf sich hat?“, schaltet sich der Senior wieder ein – bevormundend und von oben herab. Es fehlt nur noch, dass er seinem Sohn die Haare verwuschelt und mir gönnerhaft ein Karamellbonbon anbietet.

Markus mault zwar, fügt sich aber, und die kleine Gruppe verlässt den Raum. Wiesenthal führt mich hinaus auf eine kleine angrenzende Terrasse. Als hätte er dies längst geplant, stehen dort auf einem schmucken Tisch verschiedene Getränke bereit; darüber prangt ein Sonnenschirm von enormen Ausmaßen und spendet Schatten. Er bittet mich, Platz zu nehmen, und setzt sich dann auf den Stuhl mir gegenüber.

„Was Sie eben gesehen haben, ist ein Original. In meiner Sammlung befinden sich keine Kopien. Wenn ich das Original nicht bekommen kann, dann verzichte ich eben. Aber ich bekomme immer das Original.“ Oh Himmel, das scheint mir ein tolles Gespräch zu werden. Er sieht mir durchdringend in die Augen und ich bin mir nicht sicher, welche Reaktion er von mir erwartet. Ehrfurcht?