Rönnie Revolver – die unglaublich spannende Geschichte des letzten wahren Revolverhelden

Innenseite

Rönnie und die Hitze der Stadt

Rönnie und die Hochspannung zu Mittag

Rönnie und das Reittier, das kein Pferd war

Rönnie und der Wolf im Wolfspelz

Rönnie und das große Verbrechen

Rönnie und das geheime Räubernest

Rönnie und der große Schatz

Rönnie und die Helden des Vormittags

Rönnie und das Ende der Geschichte

Innenseite

Julian Herrmann

"Rönnie Revolver – die unglaublich spannende Geschichte des letzten wahren Revolverhelden"
© 2020 Julian Herrmann
Alle Rechte vorbehalten
Lektorat Conny Landes
Veröffentlichung 25.05.2020
eBook: epubli
www.julianherrmann.de

Rönnie und die Hitze der Stadt

Über den staubigen Straßen der kleinen, namenlosen Stadt flirrte bereits die gnadenlose Hitze der Wüste. Langsam schlug Rönnie seine Augen auf. Die letzten armen Seelen zogen sich Stück für Stück in die Schatten der alten Gebäude zurück. Die Mittagszeit kündigte sich mit viel Nachdruck an und drückte das Quecksilber in dem kleinen Röhrchen noch weiter in die Höhe. Die Glücklichen erhaschten ein schattiges Plätzchen ganz für sich allein, verschont von der gleißenden Helligkeit. Wer weniger Glück hatte, musste den Schatten mit anderen Suchenden teilen. Und den Glücklosen brach der Schweiß bereits aus allen Poren aus. Von überall her erklang das leise Deckelklacken von Sonnenmilchflaschen und manch ein Fluch begleitete vergebliches Schütteln. Rönnie musste schmunzeln, als er an die kleinen kugeligen Büsche dachte, die eigentlich bei so einer Gelegenheit durchs Bild rollen sollten.

Als echter Revolverheld verabscheute Rönnie die frühen Morgenstunden ganz fürchterlich. Dank der Schlummertaste seines Funkweckers begannen seine Tage aber zumeist sehr gemütlich, so auch heute. Gestern hatte er bis in die späten Abendstunden trainiert, heldenhaft zu sein, denn Helden wachsen ja nicht einfach auf Bäumen. Nur wer wirklich hart an sich arbeitet, kann ein richtiger Held werden – üben, üben, üben und noch mal üben. Den Hut lässig zurechtrücken, stundenlanges Training. Den Revolver schneller ziehen als der eigene Schatten, eine gute Übung für die Zeit nach Sonnenuntergang. Und anschließend hatte er auf einem ganzen Bündel an Grashalmen so manche Melodie gepfiffen.

Mit geübtem Griff schob Rönnie seinen braunen Cowboyhut aus echter Kunstfaser aus den Augen. Eine Kunst, die er schon meisterlich beherrschte. Langsam ließ er den Blick über die Szenerie vor ihm gleiten. Da waren sie nun, die kugeligen Büsche. Ausgerissen und vorbeigetragen vom Wind. In der Ferne begann ein einsamer Mundharmonikaspieler eine traurige Tonfolge. Fingerübungen eines Geigers setzten ein. Und die langsamen Schläge der Kirchturmglocke verdichteten die endzeitliche Atmosphäre. Mit Willenskraft durchbrach Rönnie den Bann der melodischen Kakophonie und wuchtete seinen dürren Körper aus dem alten Sessel. Breitbeinig stand er da, die Rechte lässig auf dem Sandelholzgriff des riesigen Revolvers liegend und bereit, die Welt auch heute wieder zu retten. So wie an allen Tagen, die nicht mit D begannen. Denn dienstags und donnerstags, da war Fußballtraining der männlichen F-Jugend, da stand Rönnie als erster Torwart im Tor und Fußball ging eben vor. Und heute? Die glühende Hitze brannte jedes Zeitgefühl aus den müden Körpern, aber heute musste Sonntag sein. Heute war Rönnie der letzte echte Revolverheld. Ein Sonntag wie jeder andere: trocken, heiß und staubig. Ein Tag für echte Kerle und erste Deo-Erfahrungen. Ein Tag für kurze Wege und klimatisierte Einkaufszentren. Und der Tag, an dem die Geschichte von Rönnie Revolver, dem letzten echten Revolverhelden, so richtig begann.

Rönnie und die Hochspannung zu Mittag

Einen Sheriffstern zu tragen, das wäre für Rönnie eine Beleidigung gewesen. Auch wenn er einen solchen Stern natürlich mehr als verdient hätte. Echte Revolverhelden aber tragen die Ehre in ihrem Herzen und nicht goldiges Blech am Revers. Auch ohne jedwede zackige Rechtfertigung würde Rönnie jederzeit für Gerechtigkeit einstehen. Er würde die Schwachen schützen und all den Mächten trotzen, die seinen Trotz herausforderten.

Während die digitalen Ziffern seines Weckers nun langsam auf Mittag hin flackerten, beschlich Rönnie eine seiner berühmt-berüchtigten Vorahnungen: Bald würde er eine Gelegenheit bekommen, seinen Revolver zu ziehen. Krachende Schüsse würden fallen. Großzügig und mit viel Nachschlag würde er heißes Blei austeilen. High Noon um zwölf Uhr mittags. Stoff, aus dem Heldengeschichten gemacht werden. Der kleine Finger seiner linken Hand kribbelte wie verrückt, ein absolut untrügliches Zeichen, mit dem sich große Ereignisse anzukündigen pflegten.

Und schon konnte er sie hören, die trommelnden Hufe seiner Widersacher. Genauer gesagt, das Trommeln der Hufe der Pferde der Widersacher, die der kribbelnde kleine Finger zuverlässig angekündigt hatte. Vier unterschiedlich große Pferde hörte er heraus. Das musste die scheußliche Blechbüchsen-Bande sein: Vier piefige Ganoven, die schon seit längerer Zeit nur Ärger suchten, wo auch immer sie auftauchten. Wie ein bräunlicher Schweif folgte eine trübe Staubwolke den Reitern auf ihrem Weg in die Stadt. Rönnie ging auf der Veranda des Saloons, die sich entlang der Hauptstraße erstreckte und auf der er den Vormittag verschlafen hatte, in Deckung. Schon waren die vier Brüder herangeritten, die sich selbst die Blechbüchsen nannten. Abgesessen sahen sie aber viel mehr aus wie ordentlich aufgereihte Orgelpfeifen, einer größer als der andere.

„Barkeeper, komm heraus und gib unseren Pferden Wasser, wenn dir dein Leben lieb ist!“, beendete die unmelodisch krächzende Stimme der größten Büchse diesen musikalischen Vergleich. Das an Schiefer und Kreide erinnernde schallende Lachen der anderen drei Blechbüchsen passte nur zu gut dazu.

„Wenn ihr Ärger sucht, dann zieht gleich weiter. Sucht ihn anderswo!“ Rönnie hatte seine Deckung verlassen und stand jetzt mitten auf der Veranda. „Ihr seid hier nicht willkommen.“

„Rönnie Revolver, leg dich nicht mit uns an!“, rief eine der kleineren Büchsen. „Verschwinde. Oder noch besser, hilf dem Barkeeper mit dem Wasser für unsere Pferde.“

„Hört ihr nicht? Zieht Leine. Lasst euch nicht mehr blicken!“ Langsam ließ Rönnie seine Hand in Richtung Revolver gleiten. „Hier gibt es kein Wasser für eure Pferde und keinen Whiskey für euch.“

Mit einem schmutzigen Grinsen quittierten die Brüder diesen Vorschlag. Vier Blechbüchsen-Hände suchten die abgenutzten Griffe von vier ziemlich schäbigen Schießeisen. Wurden damit wirklich Banken ausgeraubt und Eisenbahnen überfallen? Rönnie erschienen die Geschichten über die Blechbüchsen doch weit hergeholt und wie eine Prahlerei. Großmutters Sparstrumpf oder selbst geschnitzte Holzeisenbahnen kleiner Jungs, das war wohl eher die Kragenweite dieser Ganoven.

Plötzlich zerriss ein fürchterliches Quietschen erbarmungslos den Spannungsfaden der Geschichte und der Barkeeper schob sich vorsichtig durch die großen Schwingtüren. Die Köpfe der Blechbüchsen-Bande fuhren herum, vier Schießeisen wurden gezogen, vier Augen visierten ein einziges Ziel. Während dem Barkeeper die Furcht plötzlich heiß in die Hose fuhr, krachten schon vier Schüsse so schnell hintereinander, dass man fast nicht mehr hätte mitzählen können. Vier verbogene Bleispritzen flogen aus vier schmerzenden Händen, begleitet von vier lauten Flüchen. Schon saßen die Blechbüchsen wieder hoch zu Pferd und hinterließen abermals eine trübe Staubwolke, diesmal stadtauswärts. Rönnie schmunzelte zufrieden und warf dem Barkeeper einen mitleidigen Blick zu.

„Hey Barkeeper, meinst du, ich sollte mir auch ein Pferd besorgen?“, fragte Rönnie. „Eigentlich ein schöner Gedanke, nicht mehr selbst laufen zu müssen.“

„Hmmpff… Hmmpff…“, war die klägliche Antwort. Aber Rönnie hatte schon