Monique Dée

Stoffwechsel

Roman

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Stoffwechsel

Ein Wagnis

Der Ausflug

Carolin sucht

Bernadette räumt

Lot Jonn

Huckleberry Finn

Der Antiquar

Der Realitätscheck

Kindheit wegtun

Pflegeleicht

Reinhold kommt mit Crémant

Ein zartes Gespinst

Das Kartenhaus

Florence versteinert

Pflanzenlatein

Wochenendausflüge

Inspirationen

Karibische Brüder, Wiener Schwestern

Zeitgenössische Unperfektheiten

Visite

Der Geburtstag

Sonnig und leicht

Nirgends zu Hause

Wechselfälle

Florence´ Entscheidung

Inga grollt

Gutes Gleichgewicht

Roopas Anruf

Florenz

Impressum neobooks

Stoffwechsel

„Brandy, Grappa, Martini“, sagte Carolin Butternuss zur Begrüßung und stellte die Flaschen auf den Küchentisch. Sie öffnete ihren Rucksack und zog zwei weitere Flaschen heraus. „Flor de Canha. Himbeergeist.“

Bernadette Sauerländer nickte zufrieden und gab ihrer Freundin einen Kuss links und rechts. Und nochmal links, weil sie sich so lange nicht gesehen hatten. Sie setzte sich auf die Küchenbank und ging eine lange Liste durch, auf der sie ein paar Punkte abhakte.

„Apropos Alkoholika: Ich habe eine Kiste Sekt besorgt. Inga kümmert sich um Rotwein und Weißwein und Florence beteiligt sich daran.“

„Und bringt Champagner mit, so wie ich sie kenne. Ein oder zwei Fläschchen“, nickte Carolin genüsslich und freute sich.

„Hast Du Badezeug eingepackt?“

„Jau. Und Saunalaken und drei dicke Schmöker. Nein, ich habe immer noch keinen Kindle. Ich hasse sowas.“

Carolin beugte sich über Bernadettes Schulter und las deren Liste laut vor.

„Sauerbraten. Klöße. Rotkohl. Orangen. Kaufen wir noch ein?“

„Hm. Inga schafft das nicht mehr. Ich hab´ gesagt, wenn wir etwas später loskommen, macht es nichts, wir übernachten ja eh in Hamburg. Möchtest Du noch was trinken oder sollen wir los?“

„Nix wie los, oder? Hast Du Deine Familie schon verabschiedet?“

„Ja, die mussten ja heute früh schon alle weg.“ Bernadette seufzte. „Sie sind alle verarztet, sind ja nur noch zwei da. Und Jaime, natürlich. Ich habe ihnen für drei Tage was gekocht, den Rest werden sie wohl überleben. Oder?“

Sie sah Carolin zweifelnd an, die bestätigend nickte.

„Jaime kocht doch hervorragend. Wahrscheinlich tanzen die Mäuse auf dem Tisch, sobald Du weg bist.“

„So wird´s sein.“

Bernadette sah sich in der Küche um und kontrollierte, ob noch etwas dastand, was mitgenommen werden sollte. Tatsächlich, der Autoatlas lag noch auf der Bank. Bernadette misstraute dem Navi und stritt sich immer mit der Ansagestimme. Sie brauchte das Gefühl zu wissen, wo sie sich befand in der Welt.

„Meine Mutter macht mir die größten Sorgen. So richtig eingewöhnt hat sie sich noch nicht. Aber Jaime hat mir versprochen, dass sie abwechselnd jeden Tag hingehen. Max und Elisa lieben ihre Großmutter ja, von daher werden sie sich schon alle kümmern. Vielleicht kommt sogar Niklas aus Köln und besucht sie.“

Bernadettes viertes Kind, Johann, studierte gerade in Peking, der war eindeutig aus dem Schneider.

„Also dann“. Bernadette warf einen letzten Blick auf den Herd, der ordnungsgemäß ausgeschaltet war und ging in den Flur. „Hast du nur die eine Jacke mit? Es soll ziemlich kalt werden.“

„Ich reise öffentlich-rechtlich, da kann ich mir zweierlei Draußenjacken nicht leisten. Ich geh dann als Zwiebel.“

„Als Zwiebel? Auch nicht schlecht. Vielleicht sollte ich meinen Koffer noch mal umpacken…“

„Ach, keine Panik. So wie ich dich kenne, hast du das Wesentliche doppelt und dreifach mit. Lass´ uns lieber losfahren, dann müssen wir nicht hetzen und kommen in Hamburg an, solange es hell noch ist.“

Carolin hatte eine bestimmte Taktik für den Umgang mit Bernadette entwickelt. Wenn Bernadette sich wegen irgendetwas ängstigte, wies Carolin sie auf etwas anderes Besorgniserregendes hin und lenkte sie auf diese Weise ab. Wenn man einmal nachgab, verlor sich Bernadette in hundert Details, die schiefgehen konnten und wurde gänzlich handlungsunfähig.

Das Argument mit der drohenden Dunkelheit leuchtete Bernadette umgehend ein. Sie nahm ihren Dufflecoat vom Garderobenhaken und den Autoschlüssel aus einem Körbchen auf der Kommode neben der Haustür, folgte Carolin nach draußen und zog die Tür hinter sich zu. Dann schloss sie zweimal ab und überprüfte am Türgriff, ob auch tatsächlich zu war. Draußen ließ sie ihren Blick über das alte Haus schweifen. Es war etwas heruntergekommen, ein Bau aus den zwanziger Jahren, große Fenster, ein behäbiger Kasten, der mal wieder gestrichen werden müsste. Die Haustür bräuchte eine Runderneuerung und die Fenster eine Dosis Glasreiniger. Aber es war ihr Haus, ein geräumiges, gemütliches Familienhaus. Vor der Tür standen zwei Bänke einander gegenüber mit kleinen, runden Tischen daneben. Da saßen sie oft am späten Nachmittag in der Sonne und tranken Kaffee. Die Johannisbeerbüsche in den Beeten davor trugen keine Beeren mehr, dafür lagerte Marmelade im Keller, die Jaime mit Niklas zusammen gekocht hatte. Unter dem Dachüberstand lagerte Holz für den Herbst.

Carolin zupfte an ihrer Jacke und lockte mit dem Zeigefinger wie die Hexe im Märchen von Hänsel und Gretel.

„Kommt, liebe Kinderchen. Ich habe ein Häuschen im Walde, das wartet im fernen Dänemark.“

Bernadette lachte und riss sich endlich vom Anblick ihres Hauses los. Jeder Abschied fiel ihr schwer, selbst wenn es für so etwas Schönes war wie eine Woche Urlaub zusammen mit ihren drei besten Freundinnen. Und momentan war sie emotional angeschlagen, da fiel es ihr noch schwerer als sonst, sich aufzumachen.

„Willst du die erste Strecke fahren oder soll ich?“ wandte sie sich an Carolin.

„Gerne ich. Dann kenne ich wenigstens den Weg.“

Carolin besaß kein Auto, sie hatte ihres vor ein paar Jahren abgeschafft. In Düsseldorf fand man nie einen Parkplatz, wenn man halbwegs in der Innenstadt wohnte und wenn doch, dann hatte man sich wahrscheinlich vertan und es war in Wirklichkeit ein Taxistand. Das war ihr mal passiert, als sie mit einem Freund zusammen im Kino war, in der Spätvorstellung. Sie kamen nachts um kurz nach eins aus dem Kino und kein Auto weit und breit. Die Schilder mit dem „Taxi“ fielen ihnen jetzt natürlich sofort auf, während sie sie vorher überhaupt nicht gesehen hatten. Ihr Freund wollte als Kavalier die Gebühren übernehmen, weil es sein Auto war, aber sie bestand darauf zu teilen. Viel schlimmer war, dass sie das Gefährt auf dem Abschlepp-Parkplatz abholen mussten, der am Stadtrand lag, kaum beleuchtet war und sie als Déjà-vu in den Film zurück katapultiere. Die Szene an der mexikanischen Grenze, wo der Mädchenhändler seinem Opfer aufgelauert hatte, hätte man auch hier drehen können. Carolin gruselte sich noch in der Rückschau. Da konnte man doch lieber gleich das Taxi bezahlen und sparte sich den teureren Parkplatz.

Sie stieg ein, ruckelte sich auf dem Sitz zurecht und stellte ihn ein klein wenig nach hinten. Dann nahm sie sich die Spiegel vor. Carolin fuhr nicht mehr oft Auto, da musste sie sich beim Start sicher fühlen. Bernadette dirigierte sie zum Supermarkt.

„Man sollte meinen, wir kaufen für eine ganze Schulklasse ein. Bist du sicher, dass wir das alles essen in nur einer Woche?“

Bernadette nickte überzeugt. „Wir sind vier, genau wie meine Familie zurzeit. Wir haben den ganzen Tag Zeit, wir gehen morgens eine ordentliche Runde spazieren, wir sind an der See, wir werden hungrig sein.“

Bei Haushaltsfragen war Bernadette souverän. Carolin in ihrem Single-Leben frönte dem spontanen Einkauf im Büdchen, aber das konnte sich eine sechsköpfige Familie nicht leisten. Perfekt vorbereitete Einkaufslisten gab es bei Carolin auch nicht, höchstens, wenn sie mal für Freunde aus dem Kochbuch kochte. Ansonsten schmurgelte sie sich irgendetwas zusammen, was sich gerade mehr oder weniger zufällig in ihrem Kühlschrank befand, kulinarisch nicht sehr befriedigend. Und seltsamerweise trug es auch nicht zum Abnehmen bei. Ein bisschen abnehmen wollte Carolin eigentlich dauernd. Seit sie die vierzig überschritten hatte, nahm sie die Kalorien aus der Luft zu sich, so ihr Generalverdacht. Dieser leichte Bauchansatz, den hatte frau früher einfach nicht gehabt. Und jetzt war er höchsten einmal vorübergehend weg, wenn man eine vierzehntägige Magen-Darm-Grippe überlebt hatte. Ein blödes Alter. Und die vier vor dem Komma ging ja noch, aber wie würde es erst sein, wenn sie in zwei Jahren fünfzig wurde? Carolin schauderte unwillkürlich. Diese Veränderung jagte ihr einen Schrecken ein, einen maßlosen Schrecken geradezu. Sie war ansonsten nicht ängstlich, aber diese Jahreszahl empfand sie als magische Grenze, die sie noch von der Gebrechlichkeit trennte. Carolin schaute mit finsterer Miene vor sich hin und beschloss, die Zeit bis dahin umso ausgelassener zu genießen.

„Glaubst du, wir haben genug zu trinken? In Dänemark ist Alkohol immer noch sehr teuer, vermute ich.“

„Ach deshalb guckst du so ängstlich. Ich dachte schon, es wäre was Ernstes“, lachte Bernadette. Wenn du wüsstest, dachte Carolin.

„Lass´ uns doch die Vorräte noch ein bisschen ergänzen. Macht ja nix, wenn wir was wieder mitbringen, oder?“

Also trödelten sie noch ein wenig vor dem Weinregal herum, pickten den einen oder anderen guten Tropfen heraus und erfreuten sich an ihrer reichen Auswahl.

„Lukullisch kann das nicht schiefgehen“, sagte Bernadette. „Inga und Florence werden mit uns zufrieden sein.“

„Hmmm“, nickte Carolin und war froh, dass ihr Ablenkungsmanöver gelungen war.

„Wir haben allerdings nicht bedacht, dass zu diesem Mammuteinkauf noch zwei Koffer dazu kommen werden“, stöhnte Bernadette, als sie ihre umfangreichen Besorgungen im Kofferraum ihres alten Passats verstaut hatten. „Florence und Inga kriegen Gepäckverbot.“

Carolin lenkte das lange Fahrzeug vorsichtig aus der Parklücke und steuerte die Autobahn Richtung Norden an.

„Schade, dass man beim Autofahren nicht schon Sekt trinken kann. Das ist ein eindeutiger Vorteil des Bahnfahrens.“

„Muss ich mir Sorgen machen? Hast du dich dem Alkoholismus ergeben?“

„Nee, nicht wirklich. Mich hat bloß die Panik vor dem Alter ergriffen. Mit dem Gedanken ans Feiern lenke ich mich ab“, gestand Carolin dann doch.

„Wirst du auch demnächst fünfzig?“ fragte Bernadette mit leicht ansteigender Stimme.

„Jaaa“, gab Carolin entnervt zurück. „Ich würd´s ja gerne vermeiden, aber das hätte dann wirklich ernsthafte Konsequenzen.“

„Aber warum macht es dir denn Angst? Es ändert sich doch gar nichts.“

Alter war etwas, das Bernadette nicht fürchtete, erstaunlicherweise.

„Doch“, sagte Carolin störrisch. „Es ändert sich alles. Mit fünfzig kann man beim besten Willen nicht mehr behaupten, jung zu sein.“

„Wieso denn das nicht? Auf so eine Feststellung gab meine 87jährige Tante mal empört zurück: Jung ist man immer! Das ist doch keine Frage der Zahl.“

„Doch“, beharrte Carolin mit düsterer Miene. „Mit fünfzig kriegt man Zipperlein und die gehen nie wieder weg. Im Gegenteil, sie werden schlimmer und schlimmer, jedes einzelne ein vorzeitiger Nagel zu unserem Sarg.“

„Aha“, sagte Bernadette nüchtern. „Welche Zipperlein hast du denn vor dir zuzulegen? Bisher wirkst du auf mich noch ziemlich elastisch.“

„Das täuscht. Unter der jetzt noch erstaunlich glatten Oberfläche lauern die Abgründe, plötzlich kriegst du Runzeln, Rücken, Rheumatismus…. Gedächtnisschwund, Nervenschäden, Haarausfall…“

Carolin seufzte so tief, dass die Abgründe, von denen sie gerade gesprochen hatte, plötzlich akustisch im Raum standen.

„Davon würdest du dir doch nichts freiwillig aussuchen, oder? Aber du wirst gar nicht gefragt. Das Alter kommt einfach bei dir vorbei, völlig ungebeten und schleicht sich in dein Leben. Es nagt an dir, bis du ganz mürbe bist und mit gebeugtem Rücken am Stock durch die Gegend stocherst. Es frisst sich in deine Existenz, es beißt sich fest in deinen Knochen und deinen Innereien…. Und da bleibt es dann und du entkommst ihm nie mehr.“

Carolins Stimme hatte einen tiefen, rauen Klang angenommen, als würde sie ihren Nichten und Neffen eine Gruselgeschichte erzählen. Sie erzählte ja auch eine, für sich selbst. Und sie erzählte sie ihrer Freundin in der Hoffnung, dass diese ihr die Ängste nehmen könne.

„Ach, das wird alles viel harmloser, als du jetzt denkst“, sagte Bernadette leichthin. „Du wachst eines Morgens auf, bist fünfzig und merkst, dass überhaupt nichts anders ist als sonst.“

„Hast du nie ein Alter gehabt, das dich in Panik versetzt hat? Nicht einmal, als du dreißig wurdest?“

Carolins Stimme hatte eine eindringliche Trompetenlautstärke.

„Nö. Dreißig fand ich gut, endlich wurde man wirklich ernst genommen. Man war angekommen im Reich der Erwachsenen. Man hatte eine Stimme, man verfügte über Erfahrung. Das fand ich super. Und mit fünfzig bist du doch noch nicht klapprig. Überleg mal, wie dieses Alter für unsere Eltern aussieht, die wirklich alt sind. Mit achtzig betrachtet, ist fünfzig ein Witz.“

„Ja, aber mit achtundvierzig betrachtet ist es der reine Horror.“

Carolins Stimme senkte sich zu einem Flüstern.

„Es mag ja sein, dass es tausend rationale Argumente gibt, die einem das Gegenteil einreden wollen. Aber ich finde es furchtbar. Grauenerregend. Unheimlich. Unkontrollierbar. Man wird älter und älter und hat das überhaupt nicht in der Hand.“

Ihre Flüsterstimme endete im tiefsten Bass. Carolin war aus dem Gleichgewicht. Das passierte ihr selten. Und auch Bernadette war das nicht von ihr gewohnt.

„Wenn du´s nicht wärst, würde ich jetzt sagen, findest du nicht, dass du dich ein bisschen anstellst? Da passiert nichts, rein gar nichts. Du bist einfach einen Tag älter, nicht gleich ein ganzes Jahrzehnt. So kenne ich dich überhaupt nicht. Dich bringt doch sonst eigentlich nichts aus dem Gleis. Du wirkst immer auf mich wie eine Valium, total beruhigend.“

„Danke“, sagte Carolin trocken. „Valium, das hört man gern. Wenn ich mit dir zusammen bin, schlafe ich immer sofort ein…“

Bernadette lachte.

„Ich meine nur, dass du so beruhigend auf mich wirkst. In deiner Gegenwart komme ich runter, das kann ich nicht von vielen Menschen sagen. Die meisten regen mich meistens auf, meine Kinder inbegriffen.“

Carolin schwieg erstaunt. Als beruhigend hatte sie sich noch nie empfunden. Es gab Tage, da fühlte sie sich so zerrissen zwischen mehreren Handlungsoptionen, dass sie kaum wusste, was sie wirklich wollte. Dann verbrachte sie gefühlte Stunden damit, die verschiedenen Möglichkeiten abzuwägen und sich für eine zu entscheiden, die sie meistens im Moment der Realisierung schon wieder als unbefriedigend empfand. In solchen Augenblicken wäre sie so gern aus ihrer Haut geschlüpft, dass sie sich gar nicht vorstellen konnte, auf andere eine ganz andere Wirkung zu haben. Allerdings hatte sie diese Probleme auch selten in Gesellschaft, sondern in der Regel, wenn sie allein war. Vielleicht hingen sie damit zusammen, dass sie nicht gern allein war. Sie hatte dann schnell das Gefühl, der Himmel könnte ihr auf den Kopf fallen, das Obelix-Syndrom, wie sie es ganz für sich allein nannte.

Sie schwiegen beide eine Weile, jede in ihre Gedanken versunken. Das Münsterland glitt langsam an ihnen vorbei, an diesem trüben Novembertag auch nicht idyllischer, als das Ruhrgebiet vorher. Caroline überlegte, wo sie sich eine Kaffeepause gönnen könnten, vielleicht an dieser Raststätte, die quer über die Autobahn gebaut war.

Bernadette ging in Gedanken zurück zu ihrer Familie und ihrer Besorgnis, ob sie tatsächlich für die Zeit ihrer Abwesenheit alle gut versorgt sein würden. Sie musste sich zusammenreißen, um nicht schnell ihr Handy hervor zu kramen und anzurufen. So eine Gluckenmutter wollte sie überhaupt nicht sein, aber sie erwischte sich immer häufiger bei solchen Anwandlungen. Je mehr Kinder aus dem Haus gingen, umso mehr fragte sie sich, ob sie genügend für sie da gewesen war und ihnen wirklich alles mit auf den Weg gegeben hatte, was sie brauchten, um sich glücklich und erfolgreich durchs Leben zu schlagen. Plötzlich schmetterte Carolin neben ihr fröhlich:

„Wir wollten mal auf Großfahrt gehen bis an das End´ der Welt, das fanden wir romantisch schön mit Kochgeschirr und Zelt…“

Bernadette schaute zu ihrer alten Freundin herüber, deren blond gewellte Haare ihr über die Wange fielen, die frisch und rosig aussah von der Seite und eine ansteckend gute Laune verströmte. Sie beschloss, mit ihren Grübeleien aufzuhören und die Reise in den Norden zu genießen. Die Kinder hatten schließlich auch noch einen Vater und der hätte sich sowieso nur vielsagend an die Stirn getippt, wenn er sie bei ihrem Sinnieren ertappt hätte. Sie wühlte im Handschuhfach herum, bis sie eine dieser uralten Mundorgeln gefunden hatte, die ihre Mutter ihr einmal geschenkt hatte, als die Kinder klein waren, „…für die langen Autofahrten“, und da traten ihr vor Rührung bei diesem Rückblick die Tränen in die Augen. Dieser Abschied von ihrer Kindheit, der mit dem drohenden Abschied von ihrer Mutter einherging, machte sie weich wie Butter und bewegte sie so, dass ihr dauernd zum Heulen war. Nach einem stärkenden Kaffee und einem überteuerten, aber immerhin leckeren Streuselkuchen im Café der Raststätte übernahm sie das Steuer und lenkte das Auto eineinhalb Stunden später in eine enge Parklücke vor Ingas Altbauwohnung in Eimsbüttel. Carolin sprang aus dem Auto, reckte sich und lief zur Tür. Inga hatte sie schon von oben erspäht und öffnete, bevor sie klingeln konnte.

„Muchachas----“

Inga breitete die Arme aus. Hinter ihr kam Florence mit ihrem eleganten Giraffengang die Treppe herunter und drückte ihre Freundinnen an sich. Sie sahen sich so selten alle vier. Das musste mit einem angemessenen Begrüßungsritual gewürdigt werden.

„Kommt, meine Lieben, der Sekt steht kalt.“

Inga scheuchte alle ins Haus und die Treppe hoch.

„Warum packt man für eine Nacht nicht einen extra Beutel“, stöhnte Carolin und mühte sich mit ihrem Koffer die lange Altbautreppe hoch. „Zu blöd, zu unorganisiert, zu stoffelig…“

Ingas Wohnung lag im zweiten Stock - „…ein Glück, dass du nicht unterm Dach wohnst“, bemerkte Carolin anerkennend - und stand einladend offen. Die Wohnungstür gegenüber ebenfalls und eine lila gefärbte, vollbusige Mittsechzigerin staubte das Türschild ab.

„Guten Abend, Frau Trauerfein“, rief Inga in voller Lautstärke. „Mehr Besuch kriege ich heute nicht.“

Sie grinste Bernadette und Carolin zu, schob sie in den Flur und schloss die Tür.

„Die Alte ist die neugierigste Schrappnelle, die ich kenne. Ich wette, dass sie nachher noch klingelt, weil sie einen Kuchen backen will und vergessen hat, Eier zu kaufen. Das sagt sie dann natürlich nur so.“

„Vielleicht ist sie einfach nur einsam“, schlug Bernadette milde vor.

„Die ist so neugierig, dass es schon unter Nötigung fällt, wenn du mich fragst“, konstatierte Inga sarkastisch. „Sie will immer wissen, ob ein Mann bei mir zu Besuch ist. Wenn allerdings tatsächlich mal einer da ist, mache ich ihr nicht auf.“

Inga grinste wieder und ging ihren Freundinnen voraus in die Küche.

„Lasst euer Gepäck erstmal im Flur stehen, da stört es keinen. Nachher machen wir im Wohnzimmer die Betten, aber jetzt brauchen wir es da noch nicht.“

Sie steuerte zielstrebig den Kühlschrank an und nahm eine dunkelgrüne Flasche aus dem Eisfach. Das Etikett schwenkte sie einmal unter Bernadettes Nase herum.

„Blanquette de Limoux“, rief diese in einem Ton, der einem Kreischen so ähnlich war, wie es Bernadette bei ihrer zurückhaltenden Natur überhaupt möglich war.

„Hmm“, nickte Inga triumphierend. „Blanquette. Habe ich in einem neuen Weinladen hier um die Ecke entdeckt und bin sofort Stammkundin geworden.“

„Blanquette haben wir immer bei unseren Urlauben in Südfrankreich getrunken, als die Kinder noch klein waren. Wir sind ein paar Jahre zusammen in eine alte Mühle gefahren, das war unglaublich schön.“

Bernadette lächelte nach ihrer Erläuterung selig vor sich hin und verlor sich in Erinnerungen an heiße Sommer und Südwestfrankreich, sie und Jaime und nach und nach immer mehr Kinder und Inga mit zweien, anfangs mit ihrem damaligen Lover und später ohne. Sie schüttelte den Kopf, als sie auf den naheliegenden Gedanken kam, wie lange das doch her war, wie die Zeit verflogen war und dass ihre ältesten Kinder das heimatliche Nest inzwischen verlassen hatten.

„Das ist inzwischen fünfundzwanzig Jahre her…unglaublich“, musste sie dann doch mit den anderen teilen.

„Ja, früher wollte man immer zwanzig werden, jetzt ist das ein Zeitraum, der quasi die jüngsten Erinnerungen umfasst“, sagte Inga mit gespielt brüchiger Stimme. Sie pulte am Korken herum und zog die Folie vom Flaschenhals.

„Florence, kannste mal die Gläser…“

Florence kniete schon vor dem antiken Küchenschrank und suchte darin herum. Mit missbilligendem Blick stellte sie das Sammelsurium, das sie schließlich gefunden hatte, auf den runden Tisch.

„Inga Herzchen, wenn ich von diesem Notstand gewusst hätte, dann hätte ich dir eine Kiste Sektgläser als Gastgeschenk mitgebracht.“

Inga durchbohrte ihre anspruchsvolle Freundin mit einem verächtlichen Blick.

„An jedem Glas hängt eine spezielle Erinnerung. Ich habe keine stilvolle Küche, sondern eine lebensvolle.“

„Soso“, sagte Florence nüchtern. Sie kannte die spezielle Ästhetik ihrer Freundin ja schon lange genug, um sie mit Humor zu nehmen. Inga als Berufsschullehrerin fehlte es nicht an den Mitteln, feines Geschirr zu kaufen, aber schlicht am Sinn dafür. Sie besaß zusammen gesammelte Kaffeebecher, Suppenschüsseln, Wassergläser, von Weingläsern ganz zu schweigen. Auch ihre Kücheneinrichtung war zusammengestückelt, der alte Schrank an der Wand wurde ergänzt von einem ebenso alten Modell gegenüber, beides schöne Weichholzstücke aus dem vorvorigen Jahrhundert. Selbst die Stühle rund um ihren runden Küchentisch waren alle verschieden und vermutlich vom Sperrmüll und einheitliches Besteck besaß sie schon mal gar nicht. Ingas Wohnung war ausgestattet mit Kissen, Stoffen, Wandbehängen und Artefakten, die sie von ihren vielen Reisen rund um den Globus mitgebracht hatte, als begeisterte Geografin, bevor die Kinder kamen und nachdem sie erwachsen geworden waren. Oder zumindest alt genug, um auszuziehen. Sie hatte dann die Kinder in ihren Projekten besucht, denn beide hatten einen Freiwilligendienst gemacht, Mattis war in Nicaragua gewesen und Anna in Brasilien.

„Hätte nicht ein Kind nach Asien oder Afrika gehen können? Das wäre doch wohl nicht zu viel verlangt gewesen?“ polterte Inga mit ihrem typischen Sarkasmus. „Man bringt ihnen aufopferungsvoll andere Weltgegenden nahe und dann suchen sie sich Länder aus, die ich alle schon aus meiner eigenen Jugend kannte.“

Inga lachte mit ihrer rauen Stimme ein erinnerungsträchtiges Lachen. Sie hatte ein enges Verhältnis zu ihren Kindern, von denen eins in Hamburg lebte und eins in New York.

„Stellt euch mal vor, Anna wird Modedesignerin. Wie habe ich das bloß hingekriegt?“ hatte sie ihre Freundinnen per Rundmail gefragt, als Anna vor Jahren diesen Plan fasste. Jetzt machte sie ein Praktikum bei einer US-amerikanischen Designerin und verbrachte zwei Monate im big apple. Inga hätte sie gerne auch dort besucht, aber „…im November nach New York??? Wenn da die Schneestürme toben und der Strom ausfällt? Keine zehn Pferde. Da fahre ich lieber mit euch nach Dänemark in ein Häuschen mit Sauna. So kriegt man wenigstens ein bisschen Wärme. Wir sollten unser Herbsturlaubskonzept doch nochmal überdenken. Madeira oder die Kanaren fände ich auch nicht schlecht.“

Inga war sonnenhungrig und mochte den norddeutschen Winter nicht.

„Wenn ich demnächst in Rente bin“, das versprach sie ihren Freundinnen in letzter Zeit bei jeder Gelegenheit, „dann verbringe ich die Zeit von November bis März in Mexico. Oder auf den Philippinen. Jedenfalls im Warmen.“ Dabei stieg ihre Stimme an und wurde eindringlich laut. Fehlte nur noch, dass sie bekräftigend „Da könnt ihr einen drauf….trinken!“ gesagt hätte und triumphierend gegrinst.

„Kinners…“

Inga hob ihr Glas: „Auf uns, das Leben und…“

„Die Männer!“

Bernadette sprang in die Lücke.

„Die Männer?“

Inga hob erstaunt eine Braue. „Wieso denn die Männer?“

„Na ja, wenn Jaime nicht so ein toller Mann wäre und eine Woche lang den Haushalt schmeißen würde, dann könnte ich jetzt nicht mit euch zusammen nach Dänemark“, verteidigte sich Bernadette.

„Bei zwei Kindern von fünfzehn und siebzehn, die wohl langsam auf sich selbst aufpassen können“, spottete Inga. Als sie Bernadettes Blick auffing mit einer Mischung aus Protest, Frage und Sehnsucht in einem halben Lächeln, besann sie sich und meinte gnädig:

„Na gut, auf die Männer. Du und Florence, ihr habt ja auch zwei außergewöhnlich nette Vertreter der Gattung abgekriegt. Da liegen wir statistisch über dem Durchschnitt. Ihr beide habt abgesahnt und Carolin und ich gucken in die Röhre.“

„Auf die Röhre“, sagte Carolin trocken.

Die vier Freundinnen ließen ihre unterschiedlichen Gläser aneinander klingen und genossen den ersten Schluck des leckeren Tröpfchens.

„Ich habe allerdings vor, das in nächster Zeit zu ändern“, sagte Carolin unvermittelt.

„Was? Was zu ändern?“ fragte Florence.

„Ich will wieder einen Mann an meiner Seite. Ich back mir einen, dachte ich.“

Carolin grinste.

„Ja, wo soll man sie sonst hernehmen“, nickte Inga. „Zumindest, wenn sie den eigenen Ansprüchen gerecht werden sollen.“

„Wahrlich, wahrlich“, nickt Carolin. „Du hast doch einen Lover nach dem anderen. Wieso ist da nie einer dabei, mit dem es was Dauerhafteres werden könnte?“

Inga seufzte.

„Der letzte ist schon wieder sechs Wochen her. Oder sieben? Spricht auch nicht gerade für ihn, wenn ich mich gar nicht daran erinnern kann…“

Inga kicherte aus der Erinnerung heraus, aber es klang eher resigniert und nicht wirklich fröhlich. Sie schnaubte durch die Nase und wandte sich an Bernadette und Florence.

„Na, ihr zwei mit den Traummännern. Wie habt ihr das eigentlich hingekriegt? Wie läuft´s denn so? Es kann doch nicht immer nur schön sein.“

„Also, bevor wir da tiefer einsteigen, muss ich uns nachschenken.“

Florence schritt zum Kühlschrank und schwenkte elegant die Flasche über die Kelche. Worin besteht eigentlich Eleganz, überlegte Carolin, während sie ihr dabei zusah. Wenn man Florence anschaut, braucht man überhaupt keine Erklärung mehr, sie ist ja sozusagen die Offenbarung des Begriffs, aber was definiert ihn? Geschmeidigkeit, dieses Fließende in ihren Bewegungen, dieses tänzerisch Leichte… Carolin driftete gedanklich weg, bis Inga sie anstieß.

„Hey, worüber sinnierst du? Da kommen wir gleich auch noch drauf, aber erstmal sind die zwei dran.“

Inga wies mit auffordernder Geste auf die Genannten.

„Wir können uns auch langsam setzen. Dieses Thema wird uns vermutlich etwas länger beschäftigen. Ich sorge mal eben für eine kleine Stärkung.“

Sie ging zum Schrank, holte Schüsselchen heraus, verteilte Chips, Erdnüsse und Salzstangen und kam damit zum Tisch zurück. Florence zündete ein paar Kerzen an, die in diversen Leuchtern herumstanden. Bernadette griff diese Anregung auf und entzündete die Windlichter auf der Fensterbank. Eins davon war eine französische Rosenduftkerze, die den Raum sofort aromatisch erfüllte. Jede Freundin platzierte sich auf einen der unterschiedlichen Stühle und Inga und Carolin sahen erwartungsvoll zu den beiden anderen hinüber.

„Was guckt ihr so?“ fragte Florence. „Vielleicht sind wir einfach nicht so wählerisch.“

„Das glaube ich bei dir keine Sekunde“, gab Inga zurück. „Was war es? Was ist es? Was hält dich und Jo zusammen?“

„Die Gewohnheit“, lachte Florence. „Ich lege mir immer Sachen zu, die ein Leben lang halten. Dazu muss die Qualität natürlich erstklassig sein.“

„Aha. Da haben wir´s. Qualität statt Quantität, so wie bei mir.“

Inga schaute düster in ihr leeres Glas, ging zum Kühlschrank und holte die Flasche. Sie schaute in die Runde, schenkte Carolin, Bernadette und sich selbst nach und stellte die geleerte Flasche auf die Anrichte.

„Moment, das müssen wir mal ein bisschen vertiefen“, mischte sich Carolin ein. „Wann wusstest du, dass es Jo ist? Und wieso hält sich das seitdem? Hat es denn nie gekriselt bei euch? Nie die leiseste kleine Affäre oder sowas?“

Florence lächelte breit, beugte ihren eleganten, was sonst, Hals ein wenig vor und ließ sich genüsslich den letzten Schluck aus ihrem Glas im Gaumen munden.

„Ihr wollt also, dass ich mein gesamtes Liebesleben hier vor euch ausbreite, ja?“

Alle drei nickten eifrig und einig. Sie schauten sich in der Runde an und lachten albern.

„Dabei gibt´s gar nicht viel zu berichten.“ Florence hob bedauernd die Hände. „Ich sah ihn und wusste, der ist es. Das war´s.“

Wieder ein breites Grinsen, ein Schulterzucken und Florence schwieg.

„Moment, Moment“, sagte Carolin. „Und er? Wie erlebte er dich denn? War es bei ihm genauso? Wie kamt ihr zusammen? Das hat sie uns noch nie wirklich erzählt, stimmt´s?“

Sie sah Zustimmung heischend in die Runde.

„Nö“, sagten Bernadette und Inga wie aus einem Mund und lachten.

Florence atmete tief durch. Sie versetzte sich gedanklich zurück in die Zeit, als sie Jo kennenlernte, das war jetzt unglaubliche fünfundzwanzig Jahre her. Die anderen drei schwiegen erwartungsvoll und hingen mit großen Augen leicht vorgebeugt an ihren Lippen. Nach einer kleinen Weile wurde ihr bewusst, was für ein komisches Bild sie abgeben mussten und sie kicherte wieder. „Jetzt aber mal Butter bei de Fische“, hätte Inga fast dazwischen trompetet, konnte sich aber gerade noch zurückhalten. Der Moment hatte einen gewissen Zauber, dem auch sie sich nicht entziehen konnte. Florence schaute ihre drei alten Freundinnen nacheinander in Ruhe an und begann zu erzählen.

„Er hatte sich zuerst verliebt. Wohl schon Monate, bevor ich ihn überhaupt wahrnahm. Der Arme. Ich war damals völlig fasziniert von meinem Studium und ging darin so auf, dass ich in den ersten Monaten gar nichts mitkriegte um mich herum. Ich hatte ja meine Fotolehre hinter mir, die mir technisch und künstlerisch gut gefallen hatte, aber ich war auf der Suche nach einem Thema. Einem Inhalt. Und als ich an der Uni anfing, war ich so begeistert, dass ich immer ganz weg war, geistig. Ihr kennt mich ja, wenn ich so konzentriert und gefangen bin von irgendetwas, dann merke ich gar nichts, was auch immer um mich herum passiert.“

Die anderen nickten. Florence konnte dermaßen abwesend sein, dass man manchmal eingreifen musste, damit sie nicht gänzlich den Anschluss verpasste. Einmal hatte es einen Feueralarm gegeben, als sie im ASTA-Raum eine Aktion der Frauengruppe vorbereiteten. Florence hatte weder die Sirene noch die Durchsage gehört und kriegte auch nicht mit, dass eine Kommilitonin nach der anderen den Raum verließ. Erst, als Bernadette ihr die Hand auf die Schulter legte und berichtete, was passiert war, erwachte sie aus ihren Gedanken.

„Und wie ist er dann zu der Ehre deiner Aufmerksamkeit gekommen?“ erkundigte sich Carolin.

„Er sagte etwas Intelligentes im Seminar. Ganz einfach. Also, er sagte es ganz einfach. Vollkommen uneitel. Wir hatten eine dieser Diskussionen, in der alle meinten sich profilieren zu müssen, besonders die männlichen Studierenden. Den meisten merkte man damals schon an, in was für Jobs sie hinterher ihre endlosen Beiträge abzulassen gedachten. Und dann sagte Jo am Schluss etwas, was die ganze Debatte vorher über den Haufen warf. Und er sagte es präzise und pointiert. Aber diese kurze Bemerkung hatte mehr Wissen im Hintergrund, als alle anderen schwafeligen Kommentare vorher. Und da sah ich ihn zum ersten Mal wirklich an.“

„Und er?“ Bernadette fragte es geradezu atemlos.

„Er sah mich an“, antwortete Florence schlicht. „Wir sahen uns an und nahmen uns gegenseitig wahr, sozusagen. Und lächelten uns irgendwann an wie zwei Komplizen der Gelehrsamkeit in einem Heer von tumben Trotteln.“

„Arrogant wart ihr also gar nicht“, stichelte Inga.

„Doch, unendlich“, gab Florence offen zu. „Wir fühlten uns wie die Eingeweihten eines geheimen Ordens und der Prof war mit von der Partie. Er hatte alles mitgeschnitten, er war später unser Trauzeuge.“

„Und was machte es aus? Ich meine, diese plötzliche Anziehung?“ begehrte Carolin zu wissen.

„Das lässt sich schwer beschreiben. Es war überwältigend, im wahrsten Sinne des Wortes. Körperlich überwältigend. Wir wurden so zueinander hingezogen, dass unsere Finger ständig die Berührung miteinander suchten, völlig unkontrolliert, wir wollten uns dauernd anfassen. Es war so stark, dass wir uns irgendwann richtig zusammenreißen mussten. Die anderen im Seminar wollten ja nicht dauernd ein Pärchen neben sich haben, das sich gegenseitig tätschelte und mit den Blicken auffraß.“

„Und wie lange hielt das an?“

Inga sah Florence durchdringend an.

„Du willst es aber auch ganz genau wissen, hm?“

Florence lächelte und hob die Hände in einer Geste, die so etwas sagte wie: Kann ich doch auch nichts dafür.

„Es hält immer noch an. Das liegt wahrscheinlich daran, dass wir uns nicht dauernd sehen. Also nicht ständig zusammen sind. Ich bin viel unterwegs, Jo auch öfters. Wir haben eigentlich ständig ganz viel Sehnsucht nacheinander.“

„Habt ihr ein Glück“, seufzte Carolin halb neidisch, halb gönnerhaft.

„Moment, Moment“, rief Inga dazwischen. „Ich kann´s gar nicht glauben. So viel Harmonie auf einmal gibt es doch überhaupt nicht. Ihr müsst euch doch über irgendwas streiten oder aneinander reiben. Irgendwas muss euch doch auch aneinander nerven.“

„Wenn wir zusammen tanzen, dann streiten wir wie die Kesselflicker“, lachte Florence.

„Das hätte ich jetzt gerade nicht gedacht“, sagte Bernadette erschüttert. „Ich meine, wo du so eine gute Tänzerin bist und Jo auch so schlank und sportlich… Ihr seht doch umwerfend zusammen aus.“

„Ja, aber das ist es ja gerade. Wir erwarten voneinander die absolute Perfektion, und dann meckern wir hemmungslos aneinander herum. Da ist es wirklich besser, wir tanzen mit anderen, da hält man sich viel mehr zurück.“

„Und…“ Carolin zögerte und suchte nach Worten. „Und geistig? Ich meine, dass ihr körperlich so voneinander angezogen wurdet, heißt ja nicht automatisch, dass ihr euch auch ansonsten viel zu sagen haben müsst…“

Carolin merkte selbst, dass sie nicht wirklich überzeugend klang.

„Also, mit der geistigen Anziehung hatte es ja angefangen. Und das ist auch bis heute so geblieben.“

Florence lehnte sich zurück und überließ sich der Erinnerung.

„Ich glaube, wir hatten einfach das Glück, auf jemanden zu treffen, der genau unseren jeweiligen Vorstellungen entsprach. Beidseitig. Das ist einfach Glück, da kann man nichts machen.“

„Da kann man nichts machen“, wiederholte Carolin mit dunkler Stimme. Und gleich nochmal: „Da kann man nichts machen. Sehr ermutigend. Besonders für jemand wie mich, die ich gerade anfangen will mit der Suche…“

„Was soll ich sagen?“ fragte Florence betont unschuldig. „Habt ihr nicht damit angefangen?“

„Also, ich glaub´s ja immer noch nicht.“ Inga war hartnäckig. „Das kann doch gar nicht sein, keine Krise über die lange Zeit, kein Seitensprung, kein gar nichts…“

Florence hob wieder die Hände, das machte sie gern.

„Inschallah… Wir sind beide genügsam in der Hinsicht, glaube ich. Und wir fangen nicht gerne was Neues an. Wir sind aufeinander eingespielt. Wir genießen unsere Gewohnheiten. Wenn wir mal Alltag zusammen haben, dann kosten wir das richtig aus. Diese Rituale wie nachmittags zusammen Tee zu trinken und zu fragen: Wie war dein Tag?“

Florence fragte letzteres mit übertriebener Stimmlage, um die Idylle, die sie beschrieb, ein bisschen zu karikieren.

„Aber so ist es“, griff sie den Faden noch einmal auf, jetzt in einem fast rechtfertigenden Tonfall. „Wir haben das ja nicht so oft, wie gesagt.“

„Und ist dir nie jemand über den Weg gelaufen, den du auch anziehend fandst? Oder Jo, falls er dir das überhaupt auf die Nase gebunden hat?“

Mangel an Beharrlichkeit konnte man Inga nicht vorwerfen.

„Also, ehrlich gesagt – nee. Ich meine, es gibt schon Männer, die ich so oberflächlich gesehen attraktiv finde. Klar. Aber diese Tiefe meiner Gefühle für Jo… die ist einfach, … wie soll ich das beschreiben? Die reißt mich immer noch hin und weg. Da kann ich überhaupt nichts gegen machen. Manchmal, wenn er wiederkommt oder ich und wir gehen erstmal zusammen essen und sehen uns dann an, dann …. Dann müssen wir ganz schnell nach Hause fahren. Ihr wolltet´s ja wissen.“

Florence grinste in die Runde und wollte das Gespräch mit ihrem charakteristischen Schulterzucken beenden.

„Ja und woher weißt du, ob Jo dir immer treu ist? Er kann doch unterwegs mal von jemand anderer überwältigt werden?“

Inga blieb beharrlich.

„Das weiß ich natürlich nicht“, sagte Florence nüchtern. „Und Jo auch nicht. Wir haben uns irgendwann mal gesagt, dass es solche Situationen geben kann. Wenn man unterwegs ist und sich irgendwie allein fühlt und Rotwein getrunken hat und dann mit jemand anderem ins Bett geht – das kann passieren. Aber das muss man dann nicht an die große Glocke hängen.“

„Und meinst du, das ist ihm schon mal passiert?“

Das war wieder Inga, natürlich.

„Who knows? Ich glaube nicht, aber was würde das wirklich ausmachen? Solange er bei mir ist, wenn er bei mir ist? Ich meine, wir haben doch nur unsere offenen Hände…“ Florence schaute nachdenklich in dieselben. „Du kannst doch den anderen nicht festbinden. Du kannst nur vertrauen, dass dieser freie Vogel zu dir zurückkommt. Vielleicht weil er sich einfach genauso wohl fühlt mit dir wie du dich mit ihm.“

Florence schwieg. Sie hatte ihr Inneres jetzt lange genug ausgebreitet, fand sie. Die anderen schweigen auch, ein bisschen ergriffen ob der Intimität, die sie gerade miteinander geteilt hatten.

Inga raffte sich als erste wieder auf.

„Lasst uns mal was kochen, sonst wird´s ja Mitternacht, bevor wir was Richtiges in den Magen kriegen. Wir wollen ja morgen irgendwann los und vor Einbruch der Dunkelheit in Dänemark ankommen.“

„Wo liegt das Haus eigentlich genau?“ erkundigte sich Bernadette.

„Zwischen Arhus und Aalborg, an der Ostseeküste“, sagte Carolin. „Es ist nur hundert Meter vom Meer entfernt und hat einen Kaminofen im Wohnzimmer. Und eine Sauna.“

„Im Wohnzimmer?“ fragte Inga und duckte sich weg, als Carolin mit ihrem Halstuch nach ihr langte. Dann fuhr sie fort: „Na, das hätte ich auch nicht anders erwartet. Und am besten noch einen Indoor-Pool und einen Butler, der uns jeden Morgen den Kaffee ans Bett bringt.“

„Ja, sowas wünsche ich mir auch schon ganz lange“, seufzte Carolin.

„Aber das können wir doch machen“, schlug Bernadette mit eifriger Stimme vor. „Abwechselnd, jeden Morgen eine andere von uns. Auf die Weise kommen wir jede zu einer Tasse Kaffee ans Bett in dreiviertel der Zeit.“

Bernadette lächelte in die Runde. Sie strahlte dabei so viel Fürsorge und Wärme aus, dass den anderen auch ganz warm wurde. Bernadette war eindeutig die mütterliche Figur in ihrer Runde, obwohl Inga ja auch zwei Kinder hatte. Aber Inga lag das Gluckenhafte nicht, während man bei Bernadette sogar gern unter die Federn schlüpfte.

„Was kochen wir eigentlich? Sollen wir was schnippeln?“ fragte Florence.

„Hm. Diese Aubergine bitte und die Zucchini und diese Tomaten und die Paprika. Und die Zwiebeln.“

Inga verteilte Brettchen, Messer und Gemüse.

„Und Knoblauch. Den verarzte ich. Carolin, kannst du dich um den Reis kümmern, bitte? Und machst du auch eine Flasche Rotwein auf?“

In der nächsten Viertelstunde waren alle einträchtig damit beschäftigt, das Gemüse zu putzen und zu zerlegen, in mundgerechte Stückchen, die man schnell schmoren konnte. Inga stand am Kochtopf und nahm die Brettchen in der angemessenen Reihenfolge entgegen. Sie schwang den Kochlöffel und deutete mit ihrem linken Zeigefinger hinter sich.

„Die großen flachen Teller sind unten in dem Schrank links neben der Tür. Das Besteck in der Schublade im Tisch. Und Servietten findet ihr in der rechten Schublade im Schrank.“

Florence angelte die Teller aus dem Schrank, Bernadette sorgte für die Verteilung. Carolin rührte den Reis um. Eine weitere Viertelstunde später saßen sie fast alle wieder auf ihren Plätzen. Inga warf zu guter Letzt noch ein paar hauchdünne Rinderfilets in die Pfanne und verteilte sie medium gebrutzelt reihum.

„Hm, welch ein Duft“, lobte Carolin. „Und welch ein Aroma…“

„Auf unser gemütliches Zusammensein an einem Tisch freu ich mich seit Monaten“, gestand Bernadette.

„Wie geht´s deinen Kindern?“ frage Florence.

„Also Johann ist in Peking. Er studiert da jetzt seit Anfang September. Das heißt, die ersten vier Wochen hatte er einen Intensivkurs in Mandarin und dann fing erst das eigentliche Studium an….“

Bernadette holte weit aus bei ihrem Lieblingsthema, und so ging der Rest des Abends dahin mit Erzählungen über ihre einzelnen Sprösslinge. Als sie in der frühen Kindheit angekommen war, fiel Inga mit einer Anekdote über ihren Sohn Mattis ein. Florence und Carolin blieb nichts Anderes übrig, als andächtig zu lauschen und ab und zu durch interessierte Detailfragen den Redefluss der beiden zu befeuern. Was ihnen nicht schwerfiel.

Inga war am nächsten Morgen als erste auf den Beinen und nahm Bernadettes Anregung auf, die anderen mit einem Kaffee ans Bett zu beglücken.

„Wow, du verwöhnst uns. Was für eine super Idee Bernie da hatte“, seufzte Florence wohlig. Bernadette genoss den ungewohnten Luxus leise vor sich hin und sprang dann schnell unter die Dusche. Sie verloren keine Zeit mit einem langen Frühstück. Vor einigen Jahren waren sie schon mal im nördlichen Dänemark gewesen und erinnerten sich alle noch gut daran, wie die Fahrt sich zuletzt hinzog. Bernadette verstaute das Gepäck im Auto, als Familienmutter war sie am geübtesten darin, den Platz optimal auszunutzen. Inga übernahm die erste Teilstrecke und fuhr auf dem kürzesten Weg auf die A7 in den Norden, sie kannte sich in Hamburg ja bestens aus. Nach gut zwei Stunden waren sie an der dänischen Grenze, Inga tauschte mit Carolin, nach weiteren zwei Stunden hatten sie alle Kaffeedurst.

„Ich muss mal Pipi“, lachte Florence. „Sagen das die Kinder nicht schon nach einer halben Stunde? Bei uns war das früher immer so.“

„Bei uns auch“, brummelte Carolin, die gerade ein Nickerchen gemacht hatte und sich mühsam wieder aufrappelte. Sie zogen vorsorglich ihre Jacken an für den kurzen Weg in das dänische Rasthaus.

„Warum ist alles sofort so gemütlich, kaum, dass man die dänische Grenze überquert hat?“ fragte sie vorwurfsvoll. „Wieso ist das bei uns nicht so? Hier ist alles funktional und gleichzeitig absolut ästhetisch.“

„Damit dürftest du das Geheimnis des dänischen Designs in zwei Sätzen zusammengefasst haben“, konstatierte Florence. „Genauso ist es. Egal, ob du einen Sessel nimmst oder eine Uhr… die Dänen sind einfach Meister darin.“

„Die ham´s drauf“, bestätigte Inga mit lauter Stimme. „Deshalb mieten wir auch so gerne ihre Häuser im Winter, weil sie einfach eine Augenweide sind. Nichts beleidigt die Augen, nichts fällt komplett aus dem geschmacklichen Rahmen… Stell´ dir mal vor, Engländer hätten das Gleiche eingerichtet. Könntest du vergessen. Aber die Dänen…“

„Na, ob ich diese Stereotypen so stehenlassen kann“, lachte Florence. „Wie kommst du eigentlich darauf, dass die Engländer keinen Sinn für Ästhetik haben?“

„Eine Nation, die Teppiche in Arztpraxen verlegt? Da gibt´s doch überhaupt keinen Zweifel. Ich habe zwei Semester in London studiert, da kriegte ich regelmäßig das Gruseln. Und so wie Else aussieht, bestätigt das meine These noch.“

„Else?“ Florence war nicht im Bilde.

„Die Queen. Oder findest du ihre Hüte etwa le dernier cri?“

Florence antwortete nicht, sie war damit beschäftigt, die Tür des Cafés dem heftigen Wind zum Trotz zu öffnen. Sie ließ allen anderen den Vortritt und fand sie dann vor der Kuchentheke wieder. Auch in dieser Hinsicht hatten die Dänen mehr zu bieten, als ihre deutschen Äquivalente.

„Sag ich´s nicht. Das ist Essensdesign. Ein Lebenskonzept.“

Inga griff zur Kuchenzange, angelte sich einen Dessertteller und platzierte ein Himbeertörtchen in die Mitte. Sie grinste vor Zufriedenheit von einem Ohr zum anderen. An einem runden Tisch in der Ecke zwischen zwei großen Fenstern mit bauschigen weißen Vorhängen fanden sich alle wieder zusammen.

„Sag´ ich´s nicht“, wiederholte Inga mit großer Geste und deutete auf ihre Umgebung. „Das könnte doch so wie es ist bei ‚Schöner Wohnen‘ einziehen. Und das hier ist eine Autobahnraststätte. Nicht etwa ein Möbelhaus.“

Sie lächelte mit Besitzerstolz in ihrer Miene, als wäre das alles ihr´s.

„Und der Kuchen ist ebenso wohlgelungen“, pflichtete Florence ihr bei. Sie hatte auch ein Törtchen, das aus drei Stockwerken bestand, mit drei Cremes, jede eine Schattierung dunkelroter als die andere, mit einem Ensemble aus einer hauchzarten Waffel und kunstvoll drapierten Johannisbeeren obenauf.

„Ja, man könnte gleich drei nehmen, so verlockend sind sie----“

Inga brach ab und glotzte tonlos auf Bernadettes Teller.

„Man hat drei genommen. Du hast aber einen guten Appetit!“

Bernadette glaubte eine Spur von Vorwurf aus Ingas Bemerkung herauszuhören und rechtfertigte sich sofort.

„Ich hab´ so´n Hunger. Und die sind doch einfach unwiderstehlich. Obwohl ich ja eigentlich abnehmen will in diesem Urlaub…“

Sie sah schuldbewusst an sich herunter und ihr Blick blieb auf der leichten Wölbung ihres Bauchansatzes hängen.

„Du willst was?“

Inga fragte geradezu inquisitorisch. Bernadette blickte noch schuldbewusster.

„Ja, ich hab´ fünf Kilo zugenommen in letzter Zeit. Das kann doch so nicht weitergehen. Und da dachte ich, der Urlaub ist eine gute Gelegenheit, ich bin raus aus dem Familienbetrieb und kann mir ein paar extra Mahlzeiten kochen. Kalorienarm.“

Letzteres kam mit ganz leiser, unsicherer Stimme.

„Und die willst du dann essen, während wir direkt neben dir unsere französischen Menüs schmausen?“

Inga sah sie mit gerunzelter Stirn fragend an und gab sich dann selbst die Antwort.

„Dänemark ist ein freies Land. Ich habe vor, mich der Völlerei zu ergeben. Schmachten tu ich schon im Alltag genug. Wo die Kinder weg sind, koche ich ja nicht mehr regelmäßig. Die Aussicht auf unsere Gelage hier hält mich seit Monaten aufrecht. Da wird keine Waage und keine Frauenfachzeitschrift was dran ändern.“

„Ja, an dir sieht man ja sowieso kein Grämmchen, aber ich habe eine richtige Plautze gekriegt. Ich will doch nicht zur Tonne mutieren. Ich fühl mich schon oft genug wie eine Matrone aus einem Roman aus dem neunzehnten Jahrhundert, da muss ich ja nicht noch wie eine aussehen.“

„Völlig übertriebene Wahrnehmung. Dieser Schlankheitswahn verdirbt uns komplett die Lebensfreude. Ich finde überhaupt nicht, dass du zugenommen hast und ich würde es dir sonst wirklich sagen.“

Inga sah Bernadette treuherzig an und fing dann an zu lachen.

„Im Ernst, es ist doch völlig egal, wieviel du wiegst. Wieg´ dich einfach nicht mehr. Ich hab´ gar keine Waage.“

„Ja, aber ich merke doch auch so, dass der Bauch schwabbelt und die Hose kneift“, sagte Bernadette missmutig. „Ne Waage brauche ich da auch nicht für, das sagt mir der morgendliche Blick in den Spiegel. Und wenn ich mich so fett fühle, dann fühle ich mich nicht mehr begehrenswert. Und das ist einfach unschön.“

Bernadette sah so schlecht gelaunt auf ihre drei Törtchen, dass es Inga schon leidtat, so direkt gewesen zu sein.

„Hör mal, wenn der Kuchen eine komplette Mahlzeit ersetzt, dann macht das überhaupt nichts, habe ich mal irgendwo gelesen. Also, genieß jetzt deine Törtchen, die sehen doch entzückend aus.“

„Ja, solche Kreationen habe ich neulich in einer Designzeitschrift gesehen“, steuerte Florence eine wesentliche Information bei. „Die haben in New York einen Patisserie-Preis gekriegt.“

Florence stellte ihren Teller – mit nur einem Törtchen – an ihren Platz und ließ sich nieder.

„Ich kann das gut verstehen“, sprang sie Bernadette zur Seite. „Ich kann´s auch nicht haben, mich dick zu fühlen, ganz egal wie andere mich sehen. Wenn ich mich selbst dick fühle, muss ich was dagegen tun.“

„Und das, wo du ohne weiteres modeln gehen könntest bei deiner Größe. Von dem grazilen Rest will ich erst gar nicht reden, man muss diese Unverschämtheiten ja nicht noch bestärken“, lästerte Inga. „Ich könnte Anna mal ein Foto von dir schicken, dann engagiert sie dich als Model für die Frau um die fünfzig.“

Sie streckte Florence die Zunge heraus, um sie zu reizen. Florence hatte immer so eine unglaubliche Contenance, das forderte Inga regelmäßig dazu heraus, sie ein bisschen zu provozieren.

„Bin ich doch auch.“

Florence zuckte mit den Achseln.

„Habe ich aber noch nie drüber nachgedacht. Fünfzig. Das bin ich einfach irgendwann geworden vor zwei Jahren. Ging aber völlig an mir vorbei. Die große Krise hatte ich mit dreißig und das war ja völlig albern.“

Florence lächelte mit ironisch heruntergezogenen Mundwinkeln.

„Ja, mit dem Alter habe ich auch kein Problem. Nur mit den Pfunden. Danke, dass du mich wenigstens verstehst, Florence.“

Carolin schaute zu den beiden herüber und schüttelte den Kopf.

„Ihr habt Probleme. Das mit der Figur könnt ihr doch selbst beeinflussen, das ist doch überhaupt nicht schwierig. Aber das mit dem Alter ereignet sich einfach. Da kannst du machen, was du willst, es geht nicht mehr weg. Das schockiert mich total.“

Sie griff den Faden ihrer Unterhaltung mit Bernadette auf dem Weg nach Hamburg wieder auf. Vielleicht half es ja doch, darüber zu reden. Das hatte sie als durchaus erleichternd empfunden, nachdem sie zuerst versucht hatte, es zu verdrängen.

„Alter. Bäuche. Was haben wir eigentlich inzwischen für Themen drauf?“

Inga schüttelte den Kopf genau wie gerade Carolin.

„Ich kann´s gar nicht glauben. Haben wir uns nichts Wichtigeres mehr zu sagen, als über unsere Jahresringe zu jammern und unseren Bauchspeck zu bedauern?“

„Das ist auch wichtig. Das ist Psychohygiene und es tut mir gut, das loszuwerden. Zu Hause will es keiner hören.“

Bernadette stach mit ihrer formschön designten dänischen Kuchengabel in das letzte Törtchen vor sich, pfirsichfarbener Schaum auf einer vanillegelben Zwischendecke aus Biskuit, darunter eine pflaumenblaue glasierte Sahneschicht, die ein paar üppige Blaubeeren enthielt, angerichtet auf einer dunklen Schokoladenplatte, obenauf zur Krönung eine hauchdünne, ebenholzfarbene Schokoraspel.

„Konditor muss auch ein schöner Beruf sein.“

Dieser Stoßseufzer kam so sehnsuchtsvoll aus tiefstem Herzen, dass alle lachten. Carolin blickte in die Runde und dachte an Ingas Formulierung von vorhin. Alter und Bäuche, waren das jetzt ihre Hauptthemen? Selbst wenn sie sich ironisch davon distanzierten? Na, in ihrem Leben gab es momentan zumindest auch noch das Thema ‚Wie finde ich endlich einen Mann, der zu mir passt?‘. Aber das würde sie erst später wieder aufs Tapet bringen.

Sie brachen auf und fuhren in die dänische Dämmerung hinein. Es war schon fast dunkel, als sie das Fleckchen erreichten, in dem ihre Ferienhaussiedlung stand. Den Schlüssel sollten sie beim Supermarkt um die Ecke abholen. Der Besitzer würde dann am nächsten Morgen kommen, um ihnen zu erklären wie die Sauna funktionierte. Sie sperrten die weiße, hölzerne Tür auf und ergriffen Besitz von ihrem Domizil für eine Woche. Von einem Windfang und einer Diele mit ein paar knallroten Garderobenhaken und einem Jugendstiltischchen an der Wand kam man direkt in ein weitläufiges Wohnzimmer. Eine riesige anthrazitgraue Sitzgruppe stand um den Ofen herum.

„Das nennt man Wohnlandschaft“, sagte Carolin beeindruckt. „Wisst ihr, dass ich kaum irgendetwas so gerne tue wie eine liebevoll eingerichtete Ferienwohnung zu erkunden? Es ist, als hätte man ein zweites Zuhause.“

„Schreibst du neuerdings auch für Möbelmagazine? Oder für Ferienhauskataloge?“

Carolin blickte zu Inga hinüber, die mit der Zunge zwischen den Zähnen zu ihr herüberblickte.

„Dieses Haus haben wir nur ausgesucht, damit du eine Nachhilfestunde in südskandinavischer Geographie kriegst“, gab sie zurück.

„Touché.“

Inga grinste und nahm den Raum genauer unter die Lupe. In der Ecke gegenüber dem riesigen Sofa stand ein weißer Tisch mit sechs Stühlen drum herum, Jugendstil wie der im Flur. Große Sprossenfenster mit niedrigen Fensterbänken öffneten den Blick in den Garten, der herbstlich kahl war und eine Rasenfläche zeigte, die von hohen Heckenrosen eingerahmt war. Vereinzelte Blüten tupften ein paar Farbflecke in das etwas triste, herbstliche Bild. Neben dem Esstisch war ein breiter Durchgang, dahinter befand sich ein geräumiger Wintergarten. Carolin ging neugierig hin und lugte um die Ecke. Ein rotes Sofa stand an der Wand links neben der Tür, diesmal ein biedermeierliches, bezogen mit einem floralen Webmuster. Davor ein rechteckiger weißer Tisch. Rot und weiß schien das Farbkonzept in diesem Teil des Hauses zu sein. Zwei ausladende Korbsessel standen davor, zwei weitere in den beiden Ecken. Eine gläserne Flügeltür führte in den Garten, der inzwischen im Dunkeln lag. Windlichter mit dicken Kerzen standen auf dem Tisch und den antiken Beistelltischen. Breite Fenster gingen auch hier an den Seiten bis zum Boden. Carolin seufzte und freute sich darauf, hier nachmittags ihren Kaffee zu trinken.

Florence nahm währenddessen die Küche ins Visier. Sie war ebenso großzügig angelegt wie die Sofaecke. Weiß und glänzend mit Arbeitsplatten aus rotem Kunststein. Die technische Ausstattung ließ nichts zu wünschen übrig: Spülmaschine, Waschmaschine, Mikrowelle, ein einzelnstehender knallroter Kühlschrank wie aus einem amerikanischen Spielfilm. Florence kannte die Marke, sie hatten zu Hause den gleichen. Sie öffnete die Schränke, um das Geschirr zu inspizieren. Weiße, schlichte Essteller mit großem Durchmesser. Ein Teeservice von Royal Copenhagen, wie sie erstaunt registrierte. Vermutlich nutzen die Eigentümer das Haus häufiger, die Antiquitäten hier und da deuteten darauf hin, dass sie einen persönlichen Bezug dazu hatten. Links neben der Küchenzeile stand ein alter Geschirrschrank, der abgeschlossen war. Darin befand sich dann vermutlich das Familiensilber, schlussfolgerte Florence. Na, das würde ich auch nicht x-beliebigen Feriengästen anvertrauen. Vorausgesetzt, sie hatte Recht mit ihrer Vermutung. Zwei kleine quadratische Fenster gaben Licht für die Köchinnen. In den Fenstern, auch im Wohnbereich, standen kleine Lämpchen, die bei ihrer Ankunft erleuchtet gewesen waren. Das verlieh dem Haus schon von außen ein anheimelndes Aussehen und verlieh einem das Gefühl, willkommen zu sein.

„Kommt mal hierher“, rief Bernadette von oben.

Sie stand im Badezimmer, das im Gegensatz zu den in Dänemark sonst üblichen Maßstäben riesig war. In der Mitte stand vor einer großen, halbrunden Dachgaube eine freistehende Badewanne auf goldenen Löwenfüßen. Die anderen nickten, gebührend beeindruckt.

„Ich wette, durch das Fenster hier sehen wir morgen früh das Meer“, sagte Carolin zufrieden. Sie hatte das Haus gefunden und fühlte sich als stolze Entdeckerin. Florence nickte anerkennend.

„Das hast du wunderbar gemacht, meine Liebe. Du hast einfach ein Händchen für sowas.“

Carolin lächelte von einem Ohr zum andern.

„Lasst uns die Schlafzimmer aufteilen“, schlug Inga vor. Sie nahmen nacheinander das Angebot in Augenschein, ein geräumiges Schlafzimmer mit breitem Doppelbett auf der einen Giebelseite und zwei Zimmer mit französischen Betten auf der anderen.

„Florence und ich könnten das Doppelbett nehmen“, bot Bernadette an. „Wir sind es ja gewohnt, unser Bett zu teilen, da kriegen wir das hier wohl auch hin. Oder?“

Florence nickte.

„Ich bin schlaftechnisch unempfindlich. Jo schnarcht wie ein Sägewerk und ich schlafe tief.“

„Jo schnarcht?“ wiederholte Inga. „Wie erfrischend. Endlich mal eine negative Eigenschaft. Das wäre ja sonst nicht auszuhalten.“

„Jaime schnarcht auch“, meldete sich Bernadette.

„Na, dann bin ich ja beruhigt. Ihr werdet euch also vollkommen heimisch miteinander fühlen und Carolin und ich brauchen kein schlechtes Gewissen zu haben, dass wir uns die Einzelzimmer unter den Nagel reißen.“

„Ach, wer weiß… Vielleicht modifizieren wir auch die Verabredung mit dem Morgenkaffee, und den bringt ihr uns beiden umschichtig.“

Florence lächelte verschmitzt und nahm zur Abwechslung mal Inga auf die Schippe. Die sagte aber nur nüchtern:

„Einverstanden. Ich bin morgens eh´ früh wach. Das ist doch ein gerechter Ausgleich.“

Daraufhin gingen sie zum Auto zurück, jede schulterte ihr Gepäck und sie zogen einträchtig in ihre temporäre Behausung ein.

Ein Wagnis

Am nächsten Morgen war Inga tatsächlich als erste wach und setzte wie versprochen einen Kaffee für die anderen auf. Florence und Bernadette saßen schon aufrecht im Bett und lasen, als sie ihnen die wohlduftenden Becher brachte, während Carolin noch tief in die Kissen gewühlt schlummerte. Man sah nur ein paar Zipfel ihrer blonden Haare. Inga stellte ihr den Kaffee auf den Nachttisch und ging wieder nach unten. Sie setzte sich in den Wintergarten, auf den sie sich am Abend vorher schon gefreut hatte und nahm ein Notizbuch in die Hand. Auf Reisen pflegte sie Tagebuch zu schreiben, vor allem, um es später ihrer Schwester vorlesen und sie auf diese Weise mit ihren Erlebnissen zu amüsieren. Sie liebte diese Stunde vor Tau und Tag, wenn sie die Welt für sich alleine hatte. Dann saß sie gerne auf Plätzen in südlichen Flecken dieser Erde und sah den Lieferanten zu oder beobachtete die Aufräumaktionen der örtlichen Müllabfuhr.

Inga reiste gern und häufig, wie es sich für eine Geographielehrerin gehörte. Sie hatte weite Reisen hinter sich, die sie an die entlegensten Ecken der Erde gebracht hatten. Sie war in den chilenischen Anden auf Maultieren geritten und in Nepal gewandert, hatte die Küste von Sri Lanka erkundet und Death Valley durchstreift. Sie war in Angkor Wat und Machu Picchu durch die Ruinen gestromert, und Pompeji kannte sie auswendig, das war ihr Leib-und-Magen Ziel. Dahin fuhr sie mit jedem Geschichtskurs in der Abschlussstufe. Ihr größtes Abenteuer war eine Schiffsreise in die Antarktis vor ein paar Jahren, die sie mit ihrem Sohn Mattis zusammen unternommen hatte, als der seinen Doktor fertig hatte.

Sie war also das Reisen gewöhnt. Nicht, dass es Routine gewesen wäre, dann hätte es ja auch keinen Spaß mehr gemacht, aber sie kannte sich aus auf den Flughäfen dieser Welt, auch auf den ganz kleinen. Sie beherrschte drei Sprachen so gut wie fließend und noch ein paar weitere bruchstückhaft, sie konnte sich in der Fremde durchschlagen. Sie hatte alle möglichen Transportmittel ausprobiert und geriet nicht in Panik, wenn sie mit dem Jeep mitten in der Wüste unter kreisenden Geiern eine Autopanne hatte. Aber all diese Erlebnisse und Erfahrungen nützen ihr gerade gar nichts. Denn jetzt hatte sie eine Reise vor sich, die ihr wirklich im Magen lag. Zusammen mit ihrer kleinen Schwester plante sie eine Reise zu ihrem Vater. Das allein wäre noch nichts Ungewöhnliches gewesen. Das Besondere an dieser Reise war allerdings, dass sie ihren Vater seit fünfundvierzig Jahren nicht mehr gesehen hatte. Als sie fünf Jahre alt war, hatte er die Familie verlassen – ihre Mutter, ihre kleine Schwester Astrid und sie selbst, und sie hatte nie wieder etwas von ihm gehört.

Sie schluckte einen leichten Kloß im Hals herunter und fragte sich, ob es wirklich richtig gewesen war, die Vergangenheit aufzuwühlen, anstatt sie einfach ruhen zu lassen. Es war ein bisschen spät, darüber nachzudenken, denn die Reise war geplant, die Flüge gebucht und alle Beteiligten wussten Bescheid. Man konnte sowieso nicht mehr so tun, als wäre nichts gewesen. Inga seufzte und beschloss, das Ganze nicht mehr zu dramatisieren, als unbedingt notwendig. Es hatte sie ja keiner zu dieser Fahrt gezwungen. Bei wem sollte sie sich also beschweren als bei sich selbst? Sie zuckte die Achseln, wie Florence das gerne tat, wenn sie etwas nicht beeinflussen konnte und stand auf. Dabei merkte sie, wie steif sie geworden war. Irgendwie war man einfach nicht mehr die Jüngste. Sie streckte sich und beschloss, vor dem Frühstück einen kleinen Strandspaziergang zu machen. Das würde ihren Gelenken guttun und ihrer Stimmung auch. Sie ging durch die Terrassentür, dachte, dass es sich auf jeden Fall lohnen müsste, mal im Sommer herzukommen und in warmen Julinächten im lauschigen Garten zu sitzen. Falls es warme Sommernächte in Dänemark gab. Dann verließ sie das Grundstück auf einem Trampelpfad durch die Heckenrosen, der ein Gartentürchen freilegte, das sich ohne zu quietschen öffnen ließ.

Derweilen hatte Bernadette den Kaffee im Bett sehr genossen. Nicht, dass sie sowas zu Hause nicht erlebte, Jaime brachte ihr an den Wochenenden auch manchmal einen Morgenkaffee ans Bett und ihre Tochter Elisa hatte das eine Zeitlang ebenfalls sehr begeistert gemacht, als sie nämlich gerade gelernt hatte, Kaffee zu kochen und an den Sonntagmorgen gerne den Tisch deckte, bevor der Rest der Familie aufstand. Aber hier war Bernadette losgelöst aus ihrem alltäglichen Leben. Sie musste sich heute nicht für siebenunddreißig verschiedene Pflichten verantwortlich fühlen, angefangen vom Einkauf für die nicht mehr ganz so große Familie über den nachmittäglichen Besuch bei ihrer alten Mutter, dem abendlichen Abnehmen der Wäsche und deren säuberlichem Zusammenlegen. Und weil dies ein so ungewohntes Gefühl von Freiheit war, das sie plötzlich überwältigte, tat Bernadette etwas in ihren Augen völlig Dekadentes und ließ sich ein morgendliches Bad in die löwenfüßige Wanne ein. Sie fand ein bisschen Badeöl, augenscheinlich von den Gästen, die vor ihnen da gewesen waren und ließ sich mit einem wohligen Seufzer in die Fluten gleiten.

Im großen Schlafzimmer legte Florence ihr Buch zur Seite, eine Biografie der Fotografin Berenice Abbott, und blickte unschlüssig aus dem Fenster. Das Wetter war herbstlich grau, aber es regnete nicht. Die anderen waren offensichtlich schon unterwegs, schliefen noch, gaben sich Badefreuden hin, da konnte sie ebenso gut eine Runde joggen gehen. Wann hatte man schon mal den Strand direkt vor der Tür liegen?

„Bin in einer halben Stunde wieder da“, rief sie Bernadette durch die sorgsam verschlossene Badezimmertür zu. Um Carolin brauchte sie sich nicht zu kümmern, da konnte man froh sein, wenn sie wach war, nachdem Florence zurück wäre. Sie sprang die Treppe herunter, machte vor der Haustür ein paar Kniebeugen, um warm zu werden und lief los.

Inga ließ sich die Ostseeluft schon um die Nase wehen. Das Haus lag an einer sanften Bucht und eröffnete nach rechts ihren Blick auf einen Bauernhof, der ebenfalls hinter Heckenrosen verborgen lag, so dass man nur das langgestreckte Strohdach mit ein paar Schornsteinen sah. Aus einem von ihnen stieg Rauch auf. Sie ging eine Weile in die Richtung, ließ ihren Blick über die bleigraue Ostsee schweifen und sah hier und da auf den Strand hinunter. Da gab es ein paar kleine Muscheln, innen perlmuttrosa, außen gelb, angeschwemmte Holzstücke, hier und da eine rund geschliffene Glasscherbe. Alles sah unauffällig und friedlich aus, mancher hätte gesagt, langweilig. Ein sensationeller Blick war es nicht, der sich einem hier bot, kein atemberaubendes Panorama, keine heranbrausenden Wellen. Die Bucht lag einfach friedlich da, das Wasser glatt, die Luft herbstlich kühl, aber noch nicht winterlich eisig. Alles atmete Ruhe und Langsamkeit. Inga verzögerte unwillkürlich ihren Schritt. Langsamkeit, das war noch nie so ihr Ding gewesen. Aber hier, an diesem vergessenen Ostseestrand, der anders war, als die Ziele, die sie auf ihren Reisen gerne ansteuerte, tat diese Langsamkeit ihr gut. Und das Alleinsein ebenfalls. Sie genoss die Gesellschaft ihrer drei Freundinnen, aber sie brauchte auch jeden Tag ein paar Stunden für sich allein. Und jetzt ganz besonders, denn sie brauchte Zeit zum Nachdenken.

Ihre Gedanken schweiften zurück, die Szenen ihrer Suche nach ihrem Vater traten vor ihr inneres Auge. Zuerst hatten sie gar nicht gewusst, wo sie anfangen sollten, ihre Schwester Astrid und sie. Zumal Astrid gar keine persönlichen Erinnerungen an ihren Vater hatte. Als er ging, war sie erst zwei Jahre alt gewesen. Wenn sie ihre Mutter nach ihrem Vater fragten, und das hatten sie natürlich öfters gemacht, vor allem in der Pubertät, hatte die immer sehr unwirsch reagiert. „Euer Vater war ein Schlawiner, der keinerlei Verantwortungsgefühl hatte“, war noch das Mildeste, was ihre Mutter zu sagen pflegte. Manchmal fing sie übergangslos an zu schimpfen. „Dieser Dreckskerl, mich ohne Beruf mit zwei kleinen Kindern alleine zu lassen, wie könnt ihr überhaupt nach ihm fragen? So ein Schuft, so ein Hallodri, den hätte ich umbringen können…“ Und dann, etwas ruhiger: „Seid froh, dass ihr ihn nicht kennenlernen musstet, ihr hattet doch einen Vater…“

Den hatten sie in der Tat gehabt. Als Inga sechs war, hatte ihre Mutter wieder geheiratet, ihren Stiefvater Bernhard, und der war ihnen wirklich ein liebevoller Ersatzvater gewesen. Er kam erstaunlich gut mit ihrer dominanten Mutter aus, die gerne alle anderen Familienmitglieder nach Lust und Laune herumkommandierte. Er hörte dann einfach weg, ging mit den Kindern spazieren oder sagte: „Hannelore, jetzt beruhige dich mal. Ich mache das alles, aber nicht jetzt, sondern heute Nachmittag.“ Und er ließ ihre Mutter mitten in ihrem Redeschwall stehen, die noch ein, zwei Sätze in die Luft schimpfte, und dann, vom Gegenstand ihrer Herrschsucht verlassen, den Mund zuklappte und sich anderen Tätigkeiten zuwandte. Bernhards einziger Nachteil in den Augen ihrer Mutter war, dass er keinen festen Job hatte, sondern nur hier und da Gelegenheitsarbeiten annahm, meistens Reparaturen irgendwelcher Haushaltsgeräte bei den Nachbarn oder Maschinen bei den Bauern der Umgebung. Inga und Astrid fanden das wunderbar, denn dadurch hatte er viel Zeit für sie. Er war ein begeisterter Vater, ging mit ihnen in den Wald und baute Buden, nahm sie mit in den Zirkus und ins Kino, fuhr mit ihnen zum Badesee und ging mit ihnen wandern, als sie größer wurden. Leider starb er bei einem Motorradunfall, als sie neunzehn und sechzehn waren. Viel zu früh. Da brauchten sie ihn zwar nicht mehr so unmittelbar wie vorher, als sie klein waren, aber er war ein guter Ausgleich zu Hannelore gewesen, deren tyrannische Persönlichkeit mit den Jahren immer nerviger wurde. Sie heiratete ein paar Jahre später wieder, froh, dass sie ihren anstrengenden Job als Assistentin in einer Werbeagentur danach aufgeben konnte, denn der neue Gatte war Ministerialdirigent, als solcher gut situiert und suchte eine Frau, die ihn haushaltstechnisch entlastete. Dafür war er extrem spießig, sodass Inga und Astrid nur selten Lust verspürten, dieses anstrengende Paar zu besuchen, das den Winter in der Regel auf Reisen verbrachte. Zum Glück, dachte Inga, sonst würde ihre Mutter ihr noch häufiger telefonisch in den Ohren liegen, vorbei zu kommen. In dieser Hinsicht war Skype eine blöde Erfindung und ihre Mutter war dauernd online. Aber das ließ sich per Knopfdruck ja ganz gut regulieren, dann war Inga es eben nicht.

Als Inga fünfzig wurde, war der Gedanke an ihren leiblichen Vater plötzlich in ihrem Hirn aufgetaucht und hatte sie nicht mehr losgelassen. Er musste jetzt so um die siebzig sein, er war sehr jung, als er damals Vater wurde, erst neunzehn oder zwanzig. Wenn sie ihn überhaupt noch einmal wiedersehen wollte, musste sie langsam in die Hufe kommen. Natürlich konnte er auch hundert werden, aber dafür gab es keine Garantie. Wenn er überhaupt noch lebte. Inga trug ihre Überlegungen eine Zeitlang mit sich herum, dann vertraute sie sich Astrid an.

„Sag´ mal, hast du eigentlich jemals den Wunsch verspürt, unseren Vater nochmal zu sehen? Unseren richtigen Vater, meine ich.“

Sie saßen in Astrids Berliner Wohnzimmer auf dem Sofa und tranken Tee. Astrid stellte ihre Tasse hin und sah Inga überrascht an.

„Wiedersehen ist gut“, sagte sie. „Ich kann mich nicht erinnern, dass ich ihn überhaupt schon mal gesehen habe, ich war doch noch ganz klein. Aber ob ich ihn überhaupt jemals gerne sehen würde – du wirst lachen, darüber habe ich in der letzten Zeit öfter mal nachgedacht.“

„Hast du?“

Jetzt war Inga die Überraschte.

„Wie kommst du denn darauf? Und warum hast du mir noch nichts davon erzählt?“

„Ich weiß es auch nicht. Ich wende es so in mir hin und her. Es ist ja nicht so einfach. Wie sollen wir ihn überhaupt finden? Ohne Internetrecherche? Das kann man ja in seinem Fall vergessen.“

Astrid grinste. Inga grinste auch.

„Ja, das waren noch sehr altmodische Zeiten, als unsere Eltern zusammen waren. Man schrieb sich Briefe. Man telefonierte vielleicht mal. Aber war überhaupt schon der Computer erfunden?“

„Ich glaube nicht. Vor ein paar Jahren haben wir mal Silvester Trivial Pursuit gespielt, so eine alte Version aus den Achtzigern, und uns totgelacht darüber, was es damals alles noch nicht gab und wie vorsintflutlich uns die Fragen vorkamen. Dabei waren das immerhin schon die Achtziger. Und unsere Eltern haben sich in den Fünfzigern kennengelernt. Überleg´ mal…“

„Hm. Das macht es uns nicht gerade leichter“, hatte Inga nüchtern festgestellt. „Aber jetzt sag´ mal, wieso hast du überhaupt dran gedacht, dass wir Vater suchen könnten? Ich meine, was war der Auslöser?“

„Ach, soweit habe ich überhaupt nicht gedacht. Ich habe bloß darüber nachgedacht, ob ich ihn überhaupt noch kennenlernen möchte. Wie das wohl wäre. Ob ich mich ärgern würde, wenn ich diese Chance verpassen würde. Er muss doch inzwischen gute siebzig sein. Wenn er überhaupt noch lebt.“

„Stimmt“, sagte Inga nachdenklich. „Wenn er überhaupt noch lebt. Ich glaube, er war ein ziemlicher Abenteurer. Er war damals schon öfter unterwegs, als ich noch ganz klein war. Daran kann ich mich noch erinnern, aber nur sehr undeutlich. Ich weiß noch, dass Mama damals immer schon auf ihn geschimpft hat.“

„Kein Wunder, dass er irgendwann die Biege gemacht hat. Das hätte doch kein Mann auf die Dauer ausgehalten.“

„Na, Bernhard hat.“

Inga sah vor sich hin auf die geblümte Tischdecke, die Stirn in Falten gelegt und Trauer im Blick.

„Dass der so früh sterben musste…“

„Hm. Manchmal vermisse ich ihn immer noch.“

Astrid nahm ein Streichholz und zündete die Kerze im Windlicht an, das auf dem Tisch stand.

„Er hat unsere Kindheit gerettet, dafür bin ich ihm ewig dankbar. Wie wäre das bloß ohne ihn geworden? Da will ich gar nicht drüber nachdenken.“

„Nee, aber das kann ich dir sagen. Wir wären bei Oma und Opa geblieben. Und das war nicht wirklich lustig.“

Inga sah mit etwas starrem Blick an die gegenüberliegende Wand, an der ein paar fröhliche Drucke hingen, ohne die überhaupt wahrzunehmen.

„Unsere Mutter hat ihre tyrannische Art eindeutig direkt von Opa übernommen. Oma hat ja immer nur gekuscht. Und wenn sie ihm mal ausnahmsweise widersprochen hat, kriegte sie im schlimmsten Fall eine gepfeffert. Deshalb wollte Mama ja auch so früh wie möglich weg von zu Hause. Und unser Vater war wahrscheinlich die erste Gelegenheit dazu. Nur dass sie leider überhaupt nicht zusammenpassten.“

„Und er sie ganz schnell wieder im Regen stehen ließ.“

Astrid nickte und nahm einen Keks.

„Da hat Mama dann das für sie kleinere Übel gewählt, uns bei den Großeltern geparkt und sich selbst einen Job gesucht.“

Inga lief der eine oder andere Schauer über den Rücken, wenn sie an die Zeit bei ihren Großeltern dachte. Ihr jähzorniger Großvater hatte sich zwar seinen Enkeltöchtern gegenüber einigermaßen zivilisiert benommen, manchmal sogar liebevoll, wenn er sie auf seinen Knien reiten lies oder im Herbst mitnahm zu einem befreundeten Bauern, dem er ein halbes Rind oder Schwein abkaufte und sie im Hof Kastanien sammeln ließ. Aber die herrschsüchtige und gewalttätige Art, wie er mit ihrer Großmutter umging, die er anschrie, wenn das Essen auch nur um eine Minute unpünktlich auf den Tisch kam oder gar einmal angebrannt war, das saß ihnen nach gut vierzig Jahren immer noch in den Knochen. Und einmal hatte er ihre Großmutter regelrecht verprügelt, als sie beim Bügeln vom Postboten unterbrochen worden war und ein Loch in sein weißes Sonntagshemd gebrannt hatte. Gut, ihre Großeltern waren einfache Leute und hatten wenig Geld, sodass ein neues Sonntagshemd ein großes Loch in die Haushaltskasse riss. Aber das rechtfertigte noch lange nicht diese Ausbrüche von Gewalttätigkeit, für die Inga ihren Großvater zu hassen begann. Sie hasste aber auch ihre Großmutter dafür, dass sie sich das gefallen ließ und ihrem Mann nicht einfach weglief. Heute hatte sie mehr Verständnis für die vertrackte Lage ihrer Oma, die wirtschaftlich völlig abhängig von ihm war und nicht gewusst hätte, wie sie ihren Lebensunterhalt sonst hätte bestreiten sollen. Und die ihren Mann wahrscheinlich sogar trotz allem liebte, so wie auch Inga trotz allem ihre Oma liebte, die sie verwöhnte mit ihrem köstlichen Apfelgelee und ihnen Märchen vorlas, wenn sie krank im Bett lagen. Wenn sie sie gerade nicht verachtete wegen ihrer Resignation und Unterwürfigkeit.

Diese widersprüchlichen Gefühle und Erlebnisse hatten Inga früh erwachsen werden lassen. Sie hatten ihr auch beigebracht, eine gewisse Widerständigkeit zu entwickeln, wenn im Leben nicht alles so lief, wie sie es sich gewünscht hätte. Zum Glück hatte ihre Mutter sie nach gut einem Jahr wieder abgeholt. Langfristig hatte Inga neben einer guten Portion Zynismus auch irgendwann gelernt, Humor zu entwickeln, sich nicht unterkriegen zu lassen und sich den Spaß am Leben zu bewahren. Vermutlich hatte sie deshalb eine solche Lästerzunge und stichelte gerne an den Menschen in ihrer Umgebung herum. „Das ist halt meine Skorpion-Seite“, pflegte sie zu sagen, aber die Ursache für diese Charaktereigenschaft lag wahrscheinlich eher in ihrer schwierigen Kindheit. Ihre Schwester Astrid war viel milder als sie, aber genauso zielstrebig, als es darum ging, sich selbst eine Existenz aufzubauen, um nicht abhängig von seinem Lebenspartner zu sein, sondern jederzeit ein eigenständiges, unabhängiges Leben führen zu können. Astrid mit ihrer Schauspielerei hatte die anstrengendere Wahl getroffen, auch etwas unsicherer in existentieller Hinsicht, aber sie war inzwischen jahrelanges Ensemblemitglied und somit quasi verbeamtet. Und sie hatte einen Lebensgefährten, der das charakterliche Gegenteil ihres Opas war, lieb, fürsorglich und sanft. Eine gute Wahl, von Astrid so sorgfältig und langjährig geprüft, bis sie damit Ingas Spott herausforderte. Er war auch Schauspieler, arbeitete aber inzwischen als Intendant an einem Theater in der Nähe.

In Astrids Wohnzimmer in einer Altbauwohnung in Alt-Moabit stapelten sich Kunstbücher neben Reclamheften. Die Wände hingen voller Drucke von Im- und Expressionisten, fein säuberlich getrennt, und Astrid nutzte jede freie Minute, um sich ihrer zweiten Leidenschaft, der Malerei, zu widmen. Allerdings der passiven Malerei, sie ging ins Museum, so oft sie konnte und es eine interessante Ausstellung gab, und das war in Berlin natürlich nicht selten. Und sie ließ Inga an ihren Lieblingsplätzen teilhaben, so dem Liebermann-Garten am Wannsee, wo sie schon etliche Sommernachmittage zusammen verbracht hatten. Astrid führte ein ziemlich ausgeglichenes Leben, netter Mann, erwachsene Tochter, nichts Aufregenderes als ab und zu eine Premiere. Als hätte sie in ihrer frühen Kindheit genügend Aufregungen gehabt. Ihre Tochter war Kostümbildnerin und hatte an Astrids Theater ihre Ausbildung gemacht. Inzwischen arbeitete sie in München und schaffte es nur selten nach Berlin, aber in diesem Fall genossen Mutter und Tochter die Erfindung von Skype und nutzten sie oft mehrmals wöchentlich. Inga war also eigentlich davon ausgegangen, dass Astrid gar nichts fehlte im Leben geschweige denn, dass sie an einen Vater dachte, den sie nicht einmal bewusst kennengelernt hatte. Aber siehe da, Menschen hatten Dinge im Kopf, die man ihnen von außen nicht ansah.

„Also, wie bist du auf die Idee gekommen, nach unserem Vater zu suchen?“ bohrte Inga in ihrer charakteristischen Art noch einmal nach. Astrid wiegelte ab.

„So weit war ich ja noch gar nicht. Ich habe nur gedacht, ob mir was fehlen würde, wenn ich ihn nie in meinem Leben bewusst kennenlerne. Und das war, als ich neulich in einer Ausstellung war, Portraits verschiedener Maler, quer durch die Jahrhunderte, und da hing so ein Bild, von wem, weiß ich nicht mehr, das hieß schlicht ‚Der Vater‘. Da durchzuckte es mich irgendwie.“

Inga wusste endlich, was sie wissen wollte und schwieg. Astrid zupfte an der Tischdecke herum.

„Wie er wohl jetzt aussieht?“

„Hm, das habe ich mich auch schon gefragt.“

Inga verzog das Gesicht.

„Wahrscheinlich wie ein gealterter Rockmusiker. Mick Jagger auf pfälzisch. Udo Lindenberg.“

Sie lachten beide.

„Also, wenn wir ihn noch nicht mal erkennen würden…“

Die Zweifel in Astrids Stimme waren nicht zu überhören.

„Ja, davon können wir vermutlich ausgehen“, sagte Inga nüchtern. „Aber wie ist es denn? Was war deine Erkenntnis? Würdest du dich ärgern, wenn du ihn nicht mehr wiedersehen würdest, oder nicht?“

Astrid antwortete nicht gleich und starrte eine Weile vor sich hin. Es juckte ihr in den Fingern, an der Kerze herumzuspielen und die Ränder herunterzudrücken, damit das Wachs abfloss. Das hatte sie als Kind immer gemacht und Bernhard hatte sie machen lassen, während ihre Mutter ihr regelmäßig eins auf die Finger gab. Sie zupfte stattdessen weiter an der Tischdecke herum, bis Inga sie fragte:

„Was machst du da eigentlich? Lass´ doch mal die Decke in Ruhe.“

Astrid nahm schuldbewusst ihre Hände auf den Schoß.

„Also---“ Sie sah Inga immer noch zweifelnd, aber etwas entschlossener als eben an.

„Ich glaube, wir sollten ihn suchen. Das ist schließlich etwas, das ist irgendwann vorbei. Und dann könnten wir die Uhr nicht wieder zurückdrehen.“

„Um nicht dieses etwas fiese Wort `endgültig´ zu benutzen.“

Inga stützte den Kopf in die Hände und zog eine Grimasse, dabei sah sie Astrid langsam nickend an.

„Das haben wir schließlich schon erlebt.“

„Ja“, seufzte Astrid bestätigend. „Das haben wir schon erlebt.“

Sie stand auf.

„Ich koch´ uns noch einen Tee, ja?“

„Gerne“, sagte Inga. „Wir müssen ja noch eine Menge besprechen. Da wollen wir nicht darben. Bring´ auch noch ein paar von diesen köstlichen Keksen mit. Wo hast du die gekauft?“

„Rezept von Oma. Selber gebacken.“

Astrid ging in die Küche und setzte den Wasserkessel aufs Gas. Dann kam sie zurück ins Wohnzimmer.

„Und hast du schon eine Idee, wo wir anfangen zu suchen? Oder wie?“

Das sagte sie noch im Stehen, dann nahm sie sich eine Decke von der Sofaecke und kuschelte sich in den Ohrensessel. Sie hatte das Gefühl, sie müsse sich jetzt wappnen. Inga nickte.

„Ich glaube, uns bleibt nichts Anderes übrig, als tatsächlich mal die Konfrontation zu suchen. Mit Mama.“

Sie sah vorsichtig zu ihrer Schwester hinüber, völlig unsicher darüber, wie Astrid auf diesen Vorschlag reagieren würde. Die saß nur da und sagte wieder eine ganze Weile gar nichts.

„Meinst du, wir sind genau wie Oma? Zu feige, einen Konflikt einzugehen?“

Inga sah ihre Schwester überrascht an. Sie zuckte mit den Schultern.

„Keine Ahnung. Vielleicht. Vielleicht unbewusst.“

Jetzt dachte sie eine Weile nach.

„Wir hatten so oft den Boden unter den Füßen verloren. Sicherheit ging vor Wahrheit.“

Astrid nickte mit gerunzelter Stirn. Es war ihr anzusehen, dass diese gedankliche Reise in ihre Kindheit ihr nicht leichtfiel.

„So nach dem Motto: Wenn ihr mich zu sehr nervt, gebe ich euch wieder weg? Hat Mama nicht manchmal gesagt, wenn du nicht brav bist, kommst du ins Kinderheim?“

„Hat sie. In solchen Momenten hätte ich sie aus dem Fenster werfen können.“

Inga schauderte.

„Hat der Tee jetzt lange genug gezogen?“

Astrid zuckte zusammen und nahm die Beutel aus der Kanne.

„Ist jetzt schon anstrengend, findest du nicht auch? Hoffentlich ist es das wert.“

„Du meinst, unser Vater muss das aufwiegen?“

„Könnte man so sagen.“

„Naheliegender Gedanke. Obwohl wir uns wahrscheinlich besser davon verabschieden sollten. Wahrscheinlich sollten wir uns eher fragen, was haben wir davon. Was ist es genau, das wir uns davon versprechen? Was wollen wir damit befriedigen?“

Astrid konnte sich nicht so schnell von ihren dunklen Gedanken lösen.

„Was macht dich so weise in dieser Sache? Klingt klug, was du sagst, aber ich bin überhaupt noch nicht so weit. Ich will lieber noch ein bisschen hadern.“

„Hadere, so lange du willst. Aber am Ende des Tages hilft es mehr, bei sich selbst zu bleiben, glaube ich. Ist allerdings auch nicht auf meinem Mist gewachsen“, gab Inga zu. „Meine Therapeutin hat mich das gefragt, als ich nach der Scheidung ein bisschen psychologische Unterstützung gesucht habe. Ich fing dann an mit `was waren meine Anteile´ und so. Da guckte sie mich bloß an und sagte: Fragen Sie sich lieber, was haben Sie davon gehabt. Man bleibt in einer Beziehung, weil man was davon hat. Man macht Dinge, weil man sich selbst etwas davon verspricht. Das fand ich viel hilfreicher als die Suche danach, woran ich wohl schuld gewesen bin.“

„Ich will aber den anderen die Schuld geben. Wir waren Kinder. Wir konnten doch nichts dafür, dass wir solche Versager-Eltern hatten. Einfach weggehen. Uns einfach weggeben. Vater hätte uns auch mitnehmen können. Wie konnte der es überhaupt übers Herz bringen, seine kleinen Töchter alleine zu lassen? Mit zwei und fünf???“

Man hörte deutlich die vielen Fragezeichen in Astrids Stimme. Und ihre Empörung.

„Ja, genau das würde ich ihn zum Beispiel gerne fragen. Beziehungsweise es ihm an den Kopf werfen. Wie konntest du nur…“

„Also Rache als Motiv?“

Astrid hatte plötzlich und unerwartet eine andere Ebene erreicht. Als analysiere sie ein Theaterstück.

„Damit ist man auf jeden Fall sehr bei sich selbst.“

Inga lachte sarkastisch.

„Das können wir uns doch zugestehen, oder? Nach so vielen Jahren. So lange wir ihn nicht erdolchen…“

Nachdem Astrid ihre eigene Vergangenheit auf die Bühne verfrachtet hatte, fühlte sie sich sicherer. Inga nickte.

„Klar. Alleine schon, um ihn hemmungslos zu beschimpfen. Den ganzen Groll endlich loszuwerden. Das allein wäre schon eine Menge wert.“

Für den Rest des Nachmittags hatten sie diesen Gesprächsgegenstand in Ruhe gelassen. Aber als sie ihre Mutter das nächste Mal gemeinsam besuchten, hatten sie sie wie auf ein geheimes Zeichen hin mit Fragen überfallen. Sie waren beide so energisch geworden, wie sie sich in dieser Konstellation gar nicht kannten. Normalerweise gaben sie immer sehr schnell nach, sobald ihre Mutter Widerworte gab, weil sie keine Lust auf einen Streit mit ihr hatten. Aber diesmal blieben sie hartnäckig.

„Wenn du uns jetzt nicht endlich verrätst, wo Papa damals hingegangen ist und wo wir ihn vielleicht finden können, fange ich eigenhändig damit an, deine Schränke zu durchwühlen. Und versuch bloß nicht, mich daran zu hindern.“

Astrid spielte Lady Macbeth und es wirkte. Ihre Mutter trat einen Schritt zurück und hob resignierend die Hände.

„Bitte“, sagte sie nur. „Bitte.“

Das klang klagend und vorwurfsvoll und mit einem Subtext, der in etwa lautete: Ich bin ja immer schon missachtet worden. Aber daran waren Astrid und Inga gewöhnt und sie hatten es nicht anders erwartet. Sie schlossen den Wohnzimmerschrank auf, in dem ihre Mutter ihre Briefe aufbewahrte und nahmen sie stapelweise heraus. Dann setzten sie sich damit auf den Balkon – es war ein schöner Junitag – und lasen die Absender. Ihre Mutter stand daneben und machte ihnen mit klagender Stimme Vorwürfe.

„Was wollt ihr überhaupt mit dem? Einem Vater, der seine kleinen Kinder im Stich lässt? Er war ein verantwortungsloser Schuft, ein Betrüger, er hat auch geklaut und Steuern hinterzogen…“

Inga und Astrid sahen sich an und zogen einvernehmlich die Augenbrauen hoch. Darauf waren sie vorbereitet gewesen, da mussten sie jetzt durch. Als sie nicht reagierten, wechselte ihre Mutter die Tonlage und schimpfte eine Oktave höher.

„Er hat euch im Stich gelassen. Und mich. Und den wollt ihr jetzt suchen, ihr habt sie ja nicht mehr alle, ihr werdet schon sehen, was ihr davon habt, nämlich gar nichts…“

Inga sah ihre keifende Mutter mit einer Verachtung an, die sie nicht mehr unterdrücken konnte. Dann sagte sie ganz ruhig:

„Mama, lass uns endlich in Ruhe lesen und mach den Kopf zu.“

Daraufhin sah ihre Mutter sie perplex an, drehte sich auf dem Absatz um und verschwand in der Küche.

„Wow“, sagte Astrid. „Das hat gesessen.“

„Hat Mattis immer zu mir gesagt, wenn ich mich seiner Meinung nach zu maßlos aufgeregt habe. Ich dachte, ich probier´s mal aus.“

Inga legte einen Brief an die Seite. Dann sah sie weiter den Stapel durch. Ihr Vater hatte offensichtlich nie wieder geschrieben oder ihre Mutter hatte seine Briefe vernichtet, obwohl sie ihre Korrespondenz ansonsten akribisch aufgehoben hatte, aber es gab mehrere Briefe von seiner Mutter. Und da bestand immerhin die Möglichkeit, dass die noch an demselben Ort wohnte. Das war der einzige karge Hinweis, den sie an diesem Nachmittag fanden. Nachdem sie die Briefe wieder in den Schrank gesperrt und die Adresse notiert hatten, tauchte auch ihre Mutter wieder aus der Küche auf und tat so, als wäre nichts gewesen. Sie aßen friedlich auf dem Balkon zusammen Abendbrot und genossen den Blick über das Bergische Land. Der Ministerialdirigent hatte sich ein Haus in einer schönen Gegend geleistet. Ihre Mutter erzählte ausführlich von einer Macke-Ausstellung in Köln und die beiden Schwestern verspürten keinerlei Bedürfnis, das Thema noch einmal auf die familiäre Vergangenheit zu lenken.

Am nächsten Tag fuhren sie zurück zu Inga und googelten sofort das Telefonbuch, um nachzusehen, ob es in Heidelberg noch eine Margarete Öls gäbe. Gab es.

„Unglaublich.“

Inga war baff. Damit hatte sie im Grunde ihre Herzens überhaupt nicht gerechnet.

„Und jetzt?“

„Hinfahren oder zuerst anrufen?“ fragte Astrid zurück.

„Hinfahren“, sagte Inga spontan. „Wann hast du ein paar Tage Zeit?“

„In den Theaterferien. Die fangen Mitte Juli an dies Jahr.“

„Unsere Sommerferien sind schon Ende Juni. Aber das macht nichts, ich fahre erst in der zweiten Hälfte in Urlaub. Das müssten wir vorher gerade so hinkriegen.“

Inga kramte ihren Kalender heraus und sah nach den Daten.

„Klappt.“

Sie sahen sich an.

„Wir machen das tatsächlich“, sagte Astrid.

„Wir machen das tatsächlich.“

Sie umarmten sich, als wollten sie sich gegenseitig Mut machen. Inga nickte bekräftigend.

„Ich koch´ uns was zu essen.“

„Ich such´ uns ein Hotelzimmer. Wenn wir schon nach Heidelberg fahren, können wir ja wenigstens schön wohnen. Kannst du dich noch an die Heidelberger Zeit erinnern?“

„Nee, nicht wirklich. Nur an hügelige Wiesen. Und dass es aus alten Gassen bestand. Und an unseren Garten mit dem Walnussbaum. Daran hing eine Schaukel…“

Ingas Gedanken drifteten in die Vergangenheit.

„Der Garten war schön. Riesig. Geheimnisvoll. Da habe ich mit unserem Vater Fangen gespielt. Und Verstecken. Das fand ich damals sehr gruselig. Aber angenehm. Ich wusste ja, dass Vater mich schon finden würde.“

„Also hast du auch angenehme Erinnerungen an ihn.“

Astrids Stimme klang ein bisschen neidisch. Inga sah sie verwundert an.

„Muss ich wohl. Fällt mir aber auch jetzt erst ein, wenn ich´s mir richtig überlege.“

„Hast du noch mehr?“

Jetzt blickte Astrid geradezu hungrig.

„Was? Erinnerungen? Du meinst, schöne Erinnerungen?“

Inga versuchte sich zu sammeln. Sie begab sich gedanklich zurück in ihre früheste Kindheit.

„Ich erinnere mich an deine Geburt. Mama war ein paar Tage nicht da und dann hatte ich plötzlich ein Geschwisterchen.“

„Und wie fandest du das?“

„Ich war begeistert, was dachtest du denn? Du warst so ein dickes, gemütliches Kind, unglaublich niedlich, du hast immer gelacht. Ich habe dich in meinem kleinen Puppenwagen herumgeschoben, mit Papas Hilfe. So einem Weidenpuppenwagen. Warst du eigentlich viel zu groß für, aber er hat dich festgehalten.“

Vor Astrids innerem Auge tat sich das Bild eines liebevollen Vaters auf, der seiner älteren Tochter geholfen hatte, mit der jüngeren zu spielen. Solche Bilder ihrer Kindheit hatte sie bisher noch gar nicht gekannt.

„Was erinnerst du noch?“

Inga überlegte.

„Ostern. Da muss ich so ungefähr drei gewesen sein. Das Wetter war schön, ich durfte Kniestrümpfe anziehen und im Garten Ostereier suchen. Und anschließend machten wir einen Osterspaziergang zu einem Gartenlokal und aßen Eis. Das war etwas ganz Besonderes.“

„Haben sich unsere Eltern dabei vertragen?“

„Ja, schon. Bei sowas haben sie sich nicht gestritten. Das war eher zu Hause, wenn es darum ging, wer welche Hausarbeiten zu erledigen hatte. Dabei konnte Mama ganz fürchterlich herum keifen. Sie wollte natürlich immer, dass Papa alles machte, wo sie doch schon arbeitete. Und er war absolut kein Hausmann, würde ich aus heutiger Sicht sagen. Damals konnte ich das natürlich noch nicht einordnen.“

„Und hattest du dann das Gefühl…“

Astrid verstummte.

„Dass sie sich irgendwann trennen könnten? Nee. Da habe ich als kleines Kind überhaupt nicht dran gedacht. Ich kannte es ja gar nicht anders, als dass Papa der Fröhliche war und Mama den Streit anfing. Um das zu reflektieren, war ich zu klein.“

„Und dann…“

Astrid brachte es in diesem Moment nicht über sich, die schlichte Tatsache auszusprechen. Inga war da weniger zart besaitet.

„Und dann war Papa eines Tages weg. Das habe ich zuerst überhaupt nicht kapiert. Ich dachte natürlich, er kommt wieder. Mit der Frage habe ich dann Mama Tag und Nacht gelöchert. Sie wurde immer fuchsiger. Dann hat sie mich irgendwann fürchterlich angebrüllt. Da habe ich geheult wie ein Schlosshund und nie mehr gefragt.“

Die beiden saßen an Ingas Esstisch. Es wurde langsam dämmerig in der Küche. Inga wischte sich eine Träne aus dem Augenwinkel. Astrid suchte auf dem Tisch nach Streichhölzern. Sie wollte kein elektrisches Licht machen. Schließlich entdeckte sie die kleine Schachtel hinter einem Windlicht und zündete alle vorhandenen Kerzen an. Inga seufzte.

„Weißt du, die Frage, die Mama uns immer um die Ohren haut, die habe ich mir auch eine Million Mal gestellt. Wie konnte er uns bloß verlassen? Er hat uns doch offenbar geliebt.“

Inga liefen jetzt die Tränen über beide Wangen. Sie versuchte gar nicht erst, sich zusammenzureißen und sie zu unterdrücken. Astrid sah sie bedrückt an. Dann kam sie um den Tisch herum, setzte sich neben sie und legte ihr zärtlich einen Arm um die Schulter. So saßen die beiden Schwestern da, bis es stockdunkel draußen war und die Kerzen im Zimmer als helle Punkte leuchteten.

Astrid hatte das Heidelberger Zimmer für drei Nächte reserviert. Eines warmen Julimorgens fuhren sie von Hamburg aus los und schnurrten die A7 hinunter. Gegen fünf hatten sie die berühmte Brücke über den Neckar vor sich und folgten den Anweisungen der einschmeichelnden Navi-Stimme zu ihrem Hotel. Es war sorgfältig gewählt. Schließlich musste es gegebenenfalls zumindest einen kleinen Ausgleich dafür liefern, dass die Mutter ihres Vaters nicht da war, sie nicht sehen wollte, total blöd war, die Adresse ihres Vaters nicht herausrückte, ihr Vater vielleicht gar nicht mehr am Leben war… Das waren nur einige der Möglichkeiten, die ihnen beiden durch den Kopf gingen, als sie ihre Koffer vom Parkplatz im Innenhof zur Rezeption rollten. Deshalb bedurften sie einer ästhetisch aufbauenden Umgebung, einer geschmackvollen Einrichtung, eines schönen Blicks aus dem Zimmerfenster. Es war perfekt. Und das war noch wichtiger, als vorher bedacht, denn der Besuch bei ihrer Großmutter – das war sie schließlich, auch wenn sie sie beide nie so wahrgenommen hatten – erwies sich als noch schwieriger als geahnt.

Sie fanden die Straße und die Hausnummer, die im Telefonbuch angegeben war, auf Anhieb. Es war ein etwas verwahrlostes Haus am Rand der Altstadt, keine schöne Umgebung, nichts, was touristisch von Interesse gewesen wäre. Selbst dieses über die Maßen idyllische Heidelberg hat abgeranzte Ecken, stellte Inga in Gedanken fest. Auf der Straße standen die Mülltonnen herum, die nach der letzten Leerung noch niemand weggeräumt hatte. Kein Baum, nichts, was einen Blick lohnte. Aber dafür waren sie ja auch nicht hier. Inga wappnete sich innerlich, Astrid ebenso. Sie sahen sich gegenseitig an und nickten. Inga drückte auf die Klingel. Nichts passierte. Jetzt nahm Astrid ihren Mut zusammen und klingelte gleich zweimal. Sie sahen einen Schatten hinter der vergilbten Gardine, die sich leicht bewegte. Astrid, von sich selbst überrascht, drückte energisch ein drittes Mal auf den Klingelknopf.

„Hausieren verboten“, bellte eine schrille Stimme. „Für Zeugen Jehovas mache ich die Tür nicht auf.“

„Sind wir nicht“, sagte Inga mit ihrer lauten, tiefen Stimme. Sie war das dauernde Klingeln leid und klopfte. Das klang irgendwie persönlicher.

„Was wollen Sie?“ keifte die Stimme weiter. „Ich kauf´ nix und ich geb´ nix.“

„Wir sind…“ Inga brachte das Wort nicht über die Lippen.

„Also was jetzt? Sagens was Sie wollen oder gehen Sie wieder.“

Das kam womöglich noch schriller. Astrid sah Inga an. Die nickte noch einmal. Dann sagte Astrid mit ihrer Bühnenstimme:

„Wir sind deine Enkelinnen.“

Pause hinter dem Vorhang. Eine lange Weile passierte gar nichts. Sie wollten gerade aufgeben und sich umdrehen, um zu gehen, da drehte sich ein Schlüssel im Schloss. Eine weißhaarige, runzelige Frau mit Kittelschürze stand im Türrahmen. Sie wirkte genauso abgeblättert.

„Ihr seid wer?“ keifte sie wieder.

„Wir sind die Kinder von Hermann“, sagte Inga. „Die ältesten.“

„Inga und Astrid“, ergänzte Astrid. „Dürfen wir einen Moment ´reinkommen?“

Die Frau schlurfte in den Flur und dann weiter in die Küche. Die sah aus, als käme sie direkt aus den fünfziger Jahren des vorigen Jahrhunderts. Oder vielleicht sogar aus den zwanziger. Eine naturweiß gestrichene Anrichte, abgeblättert, ein Schränkchen mit gestreiftem Vorhang. Daneben ein Kochherd auf vier Emaillefüßen, drei Platten. Auf der hinteren stand ein großer Topf, vermutlich mit Bohnensuppe, deren Geruch die halbdunkle Küche erfüllte. Ein Spülstein aus grau gewordenem Porzellan, daneben ein abgemackeltes Schränkchen mit Vorhang. Die beiden Möbel waren durch einen rosafarbenen, verblichenen Plastikablauf miteinander verbunden. Auf dem Schränkchen stand ein Plastikbehälter für gespültes Geschirr, der einmal grün gewesen war. Ein weißer Küchentisch mit abgestoßenen Beinen und zwei Stühle mit Metallbeinen und Plastikbezug vervollständigten die Einrichtung. Über dem Spülstein hing eine milchige Lampe, die funzeliges Licht gab. Das kleine Fenster mit Blümchengardine ließ keine Sonne herein. Der Blick ging in den Innenhof, in dem ein paar alte Fahrräder standen und vermutlich die Mülltonnen, wenn sie nicht gerade auf der Straße blieben. Einen dritten Stuhl gab es nicht, das war vielleicht der Grund, warum ihre Großmutter – die beiden Schwestern fanden es immer noch schwierig, das Wort zu denken – ihnen keinen Platz angeboten hatte. Sie hatte auch sonst nichts angeboten, keinen Kaffee, kein Wasser, gar nichts. Die alte Frau stand mit vor der Brust verschränkten Armen vor ihnen, und das war offensichtlich nicht nur ein Klischee für eine abwehrende Haltung.

„Ihr sagt also, dass ihr Inga und Astrid seid.“ Sie wiegte ihren Kopf hin und her. „Und wieso sollte ich das glauben?“

Inga verlor allmählich die Geduld. Sie zog ihr Portemonnaie aus der Handtasche und kramte ihren Ausweis hervor.

„Deshalb“, sagte sie.

„Da steht Inga Hein.“

„Das ist der Name meines Mannes. Hier steht geborene Öls.“

Zack, hatte die Alte Inga das Dokument aus der Hand gerissen. Sie studierte es gründlich, samt Vorder- und Rückseite. Na, jetzt wird sie sich ja wohl endlich überzeugen lassen, dachte Inga.

„Und deiner?“ bellte die Frau. Astrid nestelte erschrocken ihren hervor.

„Astrid Wrangel.“ Pause. „Geborene Öls.“

Pause. Die Alte wackelte immer noch mit ihrem Kopf hin und her. Inga ging kurz in sich. Wenn ihr Vater um die siebzig war, dann war sie vermutlich mindestens neunzig. Daran hatten sie überhaupt nicht gedacht. So gesehen war es ein riesiges Glück, dass sie sie überhaupt noch lebend angetroffen hatten. Das dachte ihre Großmutter aber offenbar nicht.

„Was wollt ihr hier?“ blaffte sie.

„Wir, wir…“ Astrid kam ins Stottern.

„Wir wollen unseren Vater besuchen“, sagte Inga schließlich. „Wir haben seine Adresse nicht und wollten dich bitten, sie uns zu geben.“

Irgendetwas an dem, was Inga in einem erklärenden Tonfall gesagt hatte, brachte die alte Frau auf die Palme.

„Jetzt kommt ihr plötzlich. All´ die Jahre habt ihr euch nicht für euren Vater interessiert. Und jetzt auf einmal…. Jetzt, wo es ihm gut geht… Ihr wollt doch bloß an sein Erbe! Das habt ihr aber nicht verdient! Ihr habt euch nie um ihn gekümmert! Raus mit euch!!!“

Sie wollte die beiden aus der Küche scheuchen, aber Inga war zu hartnäckig, um sich so schnell verscheuchen zu lassen. Sie zog sich einen Stuhl unter dem Tisch hervor und setzte sich, in aller Ruhe. Astrid schaute ein bisschen überrascht zu ihr herüber, dann tat sie dasselbe.

„Wir wollen überhaupt nicht an sein Erbe. Wir wollen ihn sehen, mehr nicht. Und dazu brauchen wir seine Adresse, denn die haben wir nicht.“

Inga blieb genauso ruhig wie gerade. Das schien ihrer Oma ein wenig den Wind aus den Segeln zu nehmen. Inga legte noch ein wenig nach.

„Wir sind fünfzig. Vater wird ungefähr siebzig sein. Wir möchten ihn gerne einmal wiedersehen.“

„Bevor er den Löffel abgibt, meinst du“, keifte die Alte. „Sag´ ich doch. Ich weiß genau, warum ihr gekommen seid, ich lass´ mich doch nicht für dumm verkaufen!“

Astrid wandte ihren bewährten Trick an und versetzte sich in eine Bühnenrolle.

„Großmutter“, begann sie mit sanfter, aber nicht zu einschmeichelnder Stimme. „Wir werden beide älter. Und Vater auch. Glaubst du nicht, er würde sich freuen, seine beiden ältesten Töchter zu sehen?“ Vorausgesetzt, dass er noch weitere Kinder hat, dachte sie.

Ihre Großmutter wankte ein wenig. Inga sprang auf und schob den Stuhl zu ihrer Oma hinüber, die sich tatsächlich darauf niedersinken ließ.

„Er lebt in Indien. So weit weg. Ich sehe ihn so gut wie nie. Immer musste er in der Welt herumziehen, anstatt sich um seine alte Mutter zu kümmern.“

Mit bitterer Miene zog sie die Schublade in der Anrichte auf, an die sie bequem herankam, ohne auch nur aufstehen zu müssen, so klein war die Küche. Sie nahm einen abgegriffenen Zettel heraus, der oben auf lag und legte ihn auf den Tisch. Inga nahm schnell ihr Notizheft aus der Tasche und schrieb die umständliche Adresse ab. Eine Mailadresse war auch dabei. Und sogar eine Telefonnummer.

„Danke. Du hast uns sehr geholfen.“ – „Großmutter.“

Zu diesem Satz hätte jetzt eigentlich eine liebevolle Geste gehört, fand Astrid, sowas wie ihrer Großmutter die Hand zu streicheln oder sie in den Arm zu nehmen, wie sie so da saß wie ein Häufchen Elend. Aber Astrid hatte sich verschätzt.

„Ihr wollt nur an sein Erbe“, schrie die alte Frau sie plötzlich wieder an. „Er ist ein guter Junge. Kaum geht es ihm gut, schon kommt ihr! Erbschleicher seid ihr! Gib´ mir seine Adresse wieder!“

Die vorher so gebrechlich wirkende Alte entwickelte plötzlich und unerwartet eine erstaunliche Kraft und versuchte, Inga die Handtasche aus der Hand zu reißen. Die war aber vierzig Jahre jünger und schneller. Sie sprang auf und entwandt sich ihrem Klammergriff.

„Danke, Oma“, rief Inga und rannte aus der Küche. Astrid zwängte sich an ihrer verblüfften Oma vorbei und stürmte hinterher, blitzschnell durch den schmalen Hausflur und auf die Straße. Und wo sie schon mal so gut Fahrt aufgenommen hatten, gleich um die nächste Ecke. Da blieben sie stehen und schnauften. Und warfen sicherheitshalber einen Blick zurück.

„Meinst du, sie ruft die Polizei?“ fragte Astrid.

„Keine Ahnung. Aber wessen will sie uns beschuldigen? Enkeltöchter erschleichen Adresse ihres Vaters? Ist das strafbar?“

Da mussten sie plötzlich beide laut lachen. Fünf Minuten später standen sie immer noch da und prusteten vor sich hin. Da kam eine weitere alte Frau an ihnen vorbei und bog in die Gasse ein, aus der sie gerade gekommen waren.

„Das ist Ruhestörung“, schimpfte die. „Es ist Mittag, das ist Ruhestörung!“

Inga und Astrid sahen sich an und verkniffen sich mühsam das Lachen. Dann gingen sie wie auf Kommando in die Richtung ihres Hotels und stoppten erst, als sie da waren.

Inga sah vom Sandboden hoch und bemerkte plötzlich, dass Florence neben ihr ging.

„Hi“, sagte sie und lächelte ein bisschen wie ertappt. „Wie lange bist du denn schon an meiner Seite?“

„Über diese Formulierung verkneife ich mir mal einen Scherz“, grinste Florence. „Ich könnte jetzt sagen: seit Stunden, aber seit mindestens zwanzig Minuten schon. Da habe ich das letzte Mal auf die Uhr geschaut. Du entwickelst ja Fähigkeiten, die sonst nur ich habe.“

„Scheint mir auch so“, murmelte Inga. Sie war höchst irritiert. Es war ihr noch nie passiert, dass sie derart aus ihrer Umgebung gefallen war.

„Was nimmt dich denn so gefangen? Wenn man fragen darf.“

Florence sah vorsichtig zu Inga hinüber und war sich nicht sicher, ob sie nicht schon zu weit gegangen war.

„Ach“, machte Inga auch zuerst, zusammen mit einer abwehrenden Geste. Dann wurde ihr klar, dass sie Florence nicht ganz so sparsam abfertigen konnte. Und auch nicht wollte.

„Wir suchen meinen Vater“, erklärte sie. „Astrid und ich.“

„Deinen Vater? Ist der nicht längst da oben?“

Florence deutete mit ihrem Kopf zum grauen Himmel.

„Nicht der Vater. Mein erster Vater, also, mein leiblicher Vater.“

Jetzt war es an Florence, verwirrt zu sein. Sie brauchte Inga nur anzusehen, schon legte diese nach.

„Also, mein richtiger Vater hat uns verlassen, als ich fünf war. Und Astrid zwei. Astrid hat natürlich keine bewussten Erinnerungen an ihn. Ich schon.“

Inga schwieg. Florence schwieg zur Gesellschaft mit.

„Danach kam dann Bernhard, mein Stiefvater. Der eigentlich mein richtiger Vater ist, wenn ich so drüber nachdenke. Also, richtig und nicht richtig ist überhaupt nicht das richtige Wort. - Dreimal richtig in einem Satz, Mann, Mann, Mann. Er war wirklich ein Vater, hat sich um uns gekümmert, mit uns gespielt. War für uns da. Wobei, das war mein leiblicher Vater auch. Solange er da war.“

Inga holte Atem und Florence wagte eine weitere Frage.

„Und du hast ihn seitdem nicht mehr gesehen?“

„Nee. Seit fünfundvierzig Jahren. Ich wusste gar nicht, ob er noch lebt. War mir auch egal, ganz lange. Er war gegangen, also wollte er offensichtlich nichts mehr mit uns zu tun haben. Das verletzt dich unglaublich als Kind. Und meine Mutter hat mit ihrer Meinung über ihn sowieso nicht hinterm Berg gehalten.“

Sie schwieg wieder. Diese Geschichte muss man Inga aber wirklich aus der Nase ziehen, dachte Florence.

„Und was hat sich jetzt geändert? Hat er sich gemeldet?“

„Hat er sich gemeldet? Gute Frage. Hätte er ja auch mal machen können, wird schließlich auch älter. Nö, ich stellte eines Tages fest, dass ich ihn doch noch mal sehen möchte. Und Astrid auch, unabhängig von mir.“

Wieder ein Bröckchen Information.

„Und dann?“

„Dann haben wir überlegt, wie wir bloß an seine Adresse kommen könnten. Wir hatten nämlich gar nichts.“

„Und?“

„Wir haben meine Mutter ein bisschen unter Druck gesetzt. Ein gutes Zeichen, sonst lassen wir uns ja immer gerne von ihr herum scheuchen.“

„Und dann?“

Ich könnte meine Fragen auch mal ein bisschen variieren, fand Florence im Stillen. Für Deutschaufsatz sind wir heute beide nicht geeignet.

„Meine Mutter hat schließlich ein paar Briefe von ihrer Schwiegermutter ´rausgerückt. Und die haben wir dann besucht.“

„Die lebt noch? Die muss doch ungefähr hundert sein!“

„Zweihundert. So sieht sie jedenfalls aus. Zweihundert geballte Jahre Garstigkeit. Falls man sowas in Jahren messen kann.“

„Das scheint ein schöner Besuch gewesen zu sein.“

„Das sach´ ich dir! Sowas Unfreundliches habe ich überhaupt noch nicht erlebt. Wenn ich mir überlege, dass ich von deeer abstamme – gruselig. Gerad´, dass sie nichts nach uns geworfen hat.“

Und jetzt kam Inga doch ins Reden und erzählte Florence in aller Ausführlichkeit von der aufbauenden Begegnung mit ihrer Großmutter.

Nachdem sie und Astrid ins Hotel zurückgekehrt waren, gingen sie wortlos und einvernehmlich an die Bar und bestellten eine Flasche Sekt.

„Champagner muss es nicht sein, oder?“ fragte Inga trocken.

„Nein, Sekt ist völlig angemessen. Die Hausmarke ist wunderbar.“

Letzteres ging an den Barkeeper. Astrid nickte und nippte. Dann nickte sie nochmal und erhob ihr Glas.

„Auf die frohe Botschaft, diese Schreckschraube von Großmutter erst im hohen Alter zum ersten und zum letzten Mal gesehen zu haben!“

„Wow, das ist ein Trinkspruch! Auf unser ganz besonderes Spezielles!“

Astrid gluckste, als hätte sie die Flasche schon ausgetrunken. Inga stimmte in ihr Gekicher ein, aus dem ein ausgewachsener Lachanfall wurde. Sie lachten und lachten und konnten überhaupt nicht wieder aufhören. Noch mitten in der Nacht brach immer wieder eine von ihnen in schallendes Gelächter aus, weckte damit die andere, die kurz nach Orientierung suchte und sich dann anstecken ließ. Irgendwann klopfte ein anderer Gast, vermutlich genervt von diesen Lachsalven, gegen die Wand und verlangte gänzlich humorlos „Ruhe, verdammt noch mal! Es ist vier Uhr morgens!“

„Das hätte unsere Oma sein können“, sagte Astrid trocken und prustete wieder los. Im Nebenzimmer stand jemand auf.

„Entschuldigung!“ riefen beide. „Tut uns wirklich leid, wir sind jetzt leise!“

„Ein gravierender Nachteil dieses Hotels“, sagte Inga. „Es ist nicht Oma-sicher.“

Sie sahen sich an und verkrochen sich beide wie auf Kommando unter ihren Bettdecken.

Nachmittags an der Bar hatten sie sich allerdings doch noch ernsthafteren Dingen zugewendet. Nachdem sie genüsslich die Hausmarke geleert hatten, lief Inga aufs Zimmer und holte ihr Laptop. Dann gaben sie den Ort ein, der in der Adresse angegeben war, zumindest das, was sie dafür hielten. Es war ein Gebirgszug in Kerala, einem der südlichen Bundesstaaten Indiens.

„Gibt´s da einen Flughafen in der Nähe?“ erkundigte sich Astrid. Die geografischen Recherchen überließ sie lieber der Erdkundelehrerin.

„Hm“, Inga sprach über die Landkarte gebeugt und versuchte, den Namen der Stadt zu entziffern.

„Man kann das auch vergrößern“, trug Astrid feixend bei.

Inga sah sich nach einer Serviette um, die sie nach ihrer kleinen Schwester werfen konnte, fand aber nichts Geeignetes. Also wedelte sie nur tadelnd mit ihrer Linken.

„Calicut“, sagte sie schließlich. „Klingt gut, finde ich. War ich noch nicht.“

„Wir könnten das Angenehme mit dem Nützlichen verbinden und ein bisschen Wellness machen. Dafür ist doch Kerala berühmt. Ayurveda. Falls unser Vater genauso ist wie unsere Oma.“

„Wellness“, Inga wiederholte das Wort in einem verächtlichen Tonfall. „Ayurveda ist eine ernsthafte medizinische Philosophie. Philosophische Medizin. Doch kein Wellness.“

„Können wir das nicht mit Wellness verbinden? Ich will die Wellness-Variante. Wenn ich schon so weit reise….“

Astrid war keine solche Weltreisende wie ihre Schwester. Ihr reichte die Ostsee als Ferienlandschaft vollkommen. Interkontinentale Flüge mochte sie gar nicht.

„Ich frag´ mal die Kollegen, irgendeiner war bestimmt schon mal da und kennt was Schönes.“

Geografisch hatte Inga schließlich beste Beziehungen. Manchmal war das fast gleichzusetzen mit touristisch, auch wenn sie das vehement bestritten hätte.

Der Ausflug

Es klingelte an der Tür. Bernadette rief mit einem Hauch von Panik in der Stimme: „Ich kann gerad´ nicht!“

Ansonsten tat sich gar nichts. Carolin war vor einer Viertelstunde wach geworden und auf einen kalten Kaffee an ihrem Bett gestoßen, hatte dann aber beschlossen, noch ein Weilchen zu dösen. Jetzt schob sie ihren Kopf unter dem Kissen hervor und begann zu begreifen, dass sie zurzeit die einzige im Haus war, die nicht splitternackt in der Badewanne lag, so hatte sich Bernadette zumindest gerade angehört. Es klingelte zum zweiten Mal, gleich zweimal nacheinander. Sie öffnete das Fenster und brüllte „Just a minute!“ in den dänischen Morgenhimmel, in der vagen Hoffnung, gehört zu werden. Dann zwängte sie sich in ihre Jeans, zog schnell einen Pullover über und stürmte nach unten.

Als sie die Tür öffnete, wurde ihr klar, dass ihre Haare noch nicht einmal den Schatten einer Bürste gesehen hatten. Und da stand er. Der Däne par excellence. Ein Mann in den späten Vierzigern, schätzte sie, umwerfend gutaussehend, kurze graue Haare, markantes Kinn, gerade Augenbrauen über grauen Augen und ein irgendwie distinguiertes Äußeres – er war die Inkarnation all ihrer Back-Phantasien. Schnappatmung. Carolin blieb der Mund offenstehen und sie glotze ihn stumm an.

„Guten Morgen. Haben Sie sich schon ein bisschen eingelebt? Ich komme wegen der Sauna.“

Der Hausbesitzer also. Carolin ging auf, wie bescheuert sie aussehen musste und sie klappte ihren Mund wieder zu.

„Ach, Sie sind das“, flötete sie dann und spähte nach seinen Händen. Solche Männer waren nie solo, aber wo verdammt noch mal hatte er seinen blöden Ehering? Oder war er vielleicht verwitwet? Könnte ihr Schicksal nicht verwitwet sein und hier am dänischen Ostseestrand auf sie warten? Das fand Carolin plötzlich absolut passend.

„Peter Sonderborg.“

Er streckte ihr die Hand hin. Auch noch ein guter Name.

„Carolin Butternuss. Wie der Kürbis, nur nicht so rund.“

Kein guter Name, aber immerhin ein witziger. Und mit der Vorstellung zeigte sie gleich, dass sie Humor hatte und sich selbst auf die Schippe nehmen konnte. Fand sie normalerweise sehr gelungen, aber an diesem Morgen war sich nicht wirklich Herrin ihrer selbst. Sie nahm seine Hand und schüttelte sie und hörte gar nicht wieder damit auf. Er lachte und nahm seine Hand zurück auf seine Seite.

„Ja, dann zeige ich Ihnen am besten mal eben, wie die Sauna zu bedienen ist.“

In dem Moment bogen Florence und Inga auf den Gartenweg ein. Sie unterhielten sich lebhaft und Carolin konnte wieder einmal Florences Giraffengang bewundern. Sie merkte deutlich, dass ihr Gegenüber das auch tat und wünschte ihn zum Mond. Da sah Florence hoch und stieß einen Überraschungsschrei aus.

„Ja sowas! Peter, was machst du denn hier?“

Sie kam mit schnellen Schritten auf den Musterdänen zu und nahm ihn herzhaft in den Arm.

„Ich dachte immer, du wohnst in Kopenhagen. Aber so kann man sich täuschen. Wie geht´s dir?“

„Ja, gut, danke. In Kopenhagen habe ich ja nur ein Studio, das kommt auf die Dauer billiger, als dauernd ins Hotel zu gehen. Aber sonst sind wir immer hier in Jylland. Am alten Familienstammsitz, sozusagen.“

„Peter und ich kennen uns schon seit Jahren“, erklärte Florence der vollkommen verdutzten Carolin und der überraschten Inga. „Wir schreiben ab und zu Artikel für dasselbe Magazin, und da läuft man sich manchmal sogar über den Weg. Wir haben auch schon mal eine Reportage zusammen gemacht.“

„Mmh, über die chilenische Urbevölkerung in Patagonien. Da waren wir lange unterwegs. Das war ein tolles Erlebnis.“

„Du den Text, ich die Fotos. Warum haben wir sowas eigentlich nie wieder gemacht?“

„Ich weiß auch nicht. Hast du vielleicht eine gute Idee?“

So plaudernd gingen die beiden alten Kumpel zusammen ins Haus. Carolin blieb perplex davor stehen.

„Was sagt man dazu? Die schöne Frau kennt natürlich den schönen Mann …“

Sie starrte den beiden kopfschüttelnd hinterher, obwohl sie längst nicht mehr zu sehen waren.

„Was war denn mit dir gerade los?“ erkundigte sich Inga. „Du warst ja zur Salzsäule erstarrt. Mit Schüttellähmung allerdings.“ Inga grinste.

Carolin atmete tief durch.

„Ich habe gerade meine perfekte Backmischung getroffen.“

Sie sah Inga resigniert an, die schaute mit hochgezogenen Augenbrauen zurück.

„Aber wie das so ist mit den perfekten – die sind in der Regel immer schon weg.“

„Die perfekten möchte man überhaupt nicht“, sagte Inga lapidar. „Aber da würde ich bei dem auch von ausgehen. Der hat bestimmt so eine unglaublich hübsche, zierliche Frau und die beiden haben fünf reizende Blagen.“

Und genauso war es. Peter lud sie zum Essen ein, als er wieder ging, und als sie es zwei Tage später überprüfen konnten, traf Ingas Vorhersage voll ins Schwarze.

Nachdem sie nun wussten, wie die Sauna funktionierte, weihten sie sie am Nachmittag sofort ein. Das Wetter hatte sich verschlechtert, es regnete Bindfäden, also bot es sich an, drinnen im Warmen zu bleiben. Und eine Sauna im eigenen Haus war ein Luxus, den man wahrlich ausnutzen musste.

„Welch´ ein Genuss“, seufzte Bernadette. „Heute Morgen ein Vollbad und jetzt Sauna, das krieg´ ich ja sonst in einem halben Jahr nicht.“

„Warum eigentlich nicht?“ erkundigte sich Carolin.

Sie lagen auf den Betten in Bernadettes und Florences Schlafzimmer und hatten die zwei Liegen aus dem Vorraum der Sauna dazu geholt. Jede von ihnen hatte ein großes Glas Johannisbeerschorle neben sich auf einem Beistelltischchen, dafür hatte einer der Besitzer offenbar ein Faible, denn es gab sie in diesem Haus in Hülle und Fülle. Den Saft hatte Bernadette mitgebracht. Jetzt fing sie an zu erklären.

„Meine Mutter war im letzten Jahr ziemlich krank. Sie hatte sich im Winter eine Lungenentzündung eingefangen und kam und kam wochenlang nicht wieder auf die Beine. Ich musste nach und nach quasi ihren Haushalt übernehmen. Für sie kochen, einkaufen, putzen… dafür ging einfach alle meine freie Zeit drauf…“

Bernadette seufzte noch einmal, im Rückblick auf die Anstrengungen der letzten Monate.

„Und jetzt ist sie bei euch?“

„Nee, das wollte sie nicht. Sie ist ins Altenheim gezogen. Zu uns zu kommen war für sie völlig indiskutabel. Ich hätte es besser gefunden und außerdem wir haben doch das große Haus. Das könnte doch gut so ein Mehrgenerationenhaus sein. Sie hätte auch genug Platz gehabt und wir hätten ihr ein eigenes Bad eingebaut und alles. Aber sie hat sich strikt geweigert.“

„Das war bei meinem Opa genauso“, erzählte Florence. „Er hat eine Zeitlang bei meiner Tante gewohnt, aber dann hat er sich ein Zimmer im Altenheim gesucht. Für ihn war das wohl eine Möglichkeit, seine Unabhängigkeit zu bewahren.“

„Erstaunlich, oder?“ meinte Carolin. „Ich meine, da denkt man immer, es sei der Idealfall, wenn die alten Leute in ihren Familien bleiben können, und dann wollen sie es selbst nicht…“

„Soweit ich weiß, werden die allermeisten alten Leute von Angehörigen zu Hause gepflegt“, sagte Bernadette. „Aber im Fall meiner Mutter war es genauso. Das ist mir viel zu unruhig bei euch, hat sie gesagt. Deine vielen Kinder von morgens bis abends, das ist mir einfach zu laut. Ich habe dann gesagt, so klein seien sie ja auch nicht mehr und außerdem fast den ganzen Tag in der Schule. Und anschließend unterwegs, bei Freunden, mit ihren Hobbys beschäftigt – ich meine, ich sehe meine Kinder ja selbst manchmal kaum noch. Soweit sie überhaupt noch zu Hause sind.“

„Meine schwedische Großtante war auch im Altenheim, da war sie schon uralt, sie ist ja über hundert geworden. Sie hat immer gesagt, ich werde hier so gut bedient.“ Inga lachte in der Erinnerung. „Sie war so ein Typ, zu der die Altenpflegerinnen gekommen sind, wenn sie mit den Nerven am Ende waren, und sie hat sie dann wieder aufgebaut.“

„Vielleicht sind die schwedischen Altenheime besser, als die bei uns“, murmelte Carolin. „Ich meine, für mich wäre es der Horror, nur noch so ein kleines Zimmerchen zu haben und dann die ganzen Verwirrten um mich herum… grauenvoll!“

„Jeder Jeck ist anders“, sagte Bernadette. „Ich mache mir auch die ganze Zeit Sorgen, ob es ihr wirklich gut geht da, aber sie ist erwachsen. Ich meine, es war nicht ganz leicht für mich, ihre Entscheidung zu akzeptieren, aber das hat ja auch was mit Respekt zu tun. Jaime ist es noch viel schwerer gefallen als mir, der hat ihr richtig zugesetzt. Und dann hat sie irgendwann gesagt, jetzt reicht´s mir, tut nicht so, als wäre ich ein unmündiges altes Weib!“

„Ja, vielleicht neigen wir dazu, wenn es um unsere alten Eltern geht. Wir wollen die Dinge geregelt haben, wir sehen voraus, dass dieses oder jenes bald nicht mehr klappen wird, Auto fahren oder einkaufen, putzen, den Garten machen… Wir wissen dann genau, was man machen müsste, rechtzeitig, was das Beste wäre und welche Entscheidungen man endlich treffen müsste. Dann wäre unser eigenes Leben auch wieder schön geregelt…“

Florence seufzte ebenfalls.

„Es ist ja auch nicht einfach, dieser Gedanke, dass meine Eltern immer älter werden und so weit weg sind. Ich meine, im Alltag kann ich überhaupt nichts für sie tun. Das ist bei dir einfacher, Bernadette, aber ich kann nicht von Berlin nach Bordeaux fahren für einen Nachmittag.“

„Ich dachte immer, deine Eltern leben in Freiburg“, fragte Inga.

„Das taten sie auch, aber vor fünf Jahren sind sie zu meiner Schwester in die Nähe von Bordeaux gezogen. Meine Mutter kommt ja aus Südwestfrankreich und mein Schwager auch. Sie leben einfach lieber in Südfrankreich. Mein Vater war ja immer schon völlig Frankreich-verrückt.“

„Und dann hat er passenderweise deine Mutter geheiratet“, seufzte Carolin. „Warum gelingt es eigentlich jedem, das passende Gegenstück für sich zu finden, bloß mir nicht?“

„Na, wir können uns doch zumindest zusammen tun“, sagte Inga sarkastisch. „Das passende Gegenstück ist mir ja auch noch nicht über den Weg gelaufen, obwohl ich gegen jemanden aus Südfrankreich nichts einzuwenden hätte.“

„Vielleicht sollte ich meine Suche international ausdehnen“, überlegte Carolin. „Es ist doch eigentlich Blödsinn, sich nur auf das eigene Umfeld zu beschränken… Obwohl, ich lebe ja gerne im Rheinland…“

„Und dein Vater wäre todtraurig, wenn du wegziehen würdest.“

„Das wäre er. Und ich auch. Was sollte ich denn machen ohne meinen alten Papa? Wer würde mich denn wieder aufbauen, wenn mir schon wieder ein Typ abhaut?“

„Wir bestimmt nicht“, sagte Inga ironisch und fügte neidvoll hinzu: „Ihr versteht euch aber auch selten gut.“

„Ja, wenn ich mich so umgucke, scheint das der Fall zu sein.“ Carolin nickte bestätigend. „Wir können wirklich über alles reden. Einfach alles.“

Sie grinste in der Erinnerung.

„Außerdem ist es wirklich praktisch, wenn man so an die Notwendigkeiten der Versorgung im Alter denkt. Bei dir ist es doch auch so, Bernadette.“

„Ja, da bin ich auch heilfroh“, sagte Bernadette weniger einfühlsam als ichbezogen, zumindest, was Florence betraf. „Wie geht´s denn deinen Eltern, Florence? Wie alt sind sie inzwischen?“

„Dreiundachtzig. Es geht mehr schlecht als recht, aber verglichen mit anderen in demselben Alter immer noch ganz gut. Nur was das Autofahren angeht, mache ich immer drei Kreuze und bete um ein paar Schutzengel. Meine Mutter würde keinen Weg alleine finden, aber mit meinem Vater neben sich geht es so gerade. Er sagt alles an, jeden Radfahrer, jede Kreuzung… früher wäre sie in die Luft gegangen, aber inzwischen sieht sie wohl ein, dass sie ohne ihn überhaupt nicht klarkäme.“

„Wie wollen wir das eigentlich mal haben, wenn wir alt sind?“ fragte Carolin. „Ich meine, ihr beide habt ja eure Partner, aber Inga und ich? Ich bin dafür, wir machen dann eine Alten-WG auf.“

„Aber bitte in Hamburg“, sagte Inga trocken.

„In Düsseldorf ist es aber wärmer“, protestierte Carolin. „Und außerdem, wenn Bernadette und Jaime auch mit einziehen, sind wir schon vier.“

„Apropos wärmer“, sagte Inga. „Vielleicht sollten wir uns lieber gleich was im sonnigen Süden suchen. In Thailand oder Indien. Das kommt doch gerade in Mode, es ist billiger und das Wetter ist schön. Oder vielleicht lieber nicht ganz so weit weg, sagen wir mal, auf den Kanaren.“

„Immer auf einer Insel wohnen? Da kriege ich einen Koller“, lachte Florence. „Ich fahre demnächst nach Portugal, ich kann mich ja da mal umsehen.“

„Was machst du in Portugal?“ fragten die drei anderen wie aus einem Mund und lachten.

„Ich mache eine Dokumentation über Auswanderer in den Achtzigern. Da gab es doch diese Aussteigerwelle. Die Leute waren genervt von der Entfremdung und der Gier nach immer mehr materiellem Zeugs, haben ihre gut bezahlten Jobs hingeschmissen und sich im Süden eine neue Existenz aufgebaut. Die meisten fanden es ganz toll, Biolandwirtschaft zu betreiben oder sowas. Und viele sind auch gegangen, ohne vorher gut bezahlte Jobs zu haben und schlagen sich seitdem mehr schlecht als recht durch. Mich interessieren aber eher die anderen, die Pläne hatten. Was ist daraus geworden? Konnten sie ihre Träume verwirklichen? Was haben sie erreicht? Oder sind sie gescheitert? Wie sehen sie das Ganze nach zwanzig oder dreißig Jahren? Lauter solche Fragen.“

„Und wie gehst du da dran?“ fragte Carolin. „Ich meine, wie findest du die Leute? Du kannst doch nicht einfach hinfahren und drauflos suchen.“

„Nee, natürlich nicht. Ich habe eine Freundin in Nordportugal, die auch ausgewandert ist vor dreißig Jahren. Sie vermittelt mir ein paar Kontakte. Und wenn man erst mal einige hat, kennen die wiederum andere. Manchmal habe ich den Eindruck, die Auswanderer kennen sich alle untereinander.“

Florence lachte.

„Und wieso gerade Portugal? Es sind doch auch ganz viele in die Toskana gezogen oder nach Griechenland. Oder eben auf die Kanaren, da gibt es doch auch eine große deutsche Community. Und auf dem spanischen Festland. In den Orten, wo es mittlerweile auch Würstchen und Sauerkraut gibt.“

Inga sah ihre Freundin etwas spöttisch und gleichzeitig fragend an.

„Ja, das ist ein weites Feld“, nickte Florence. „Irgendwo muss man ja anfangen. Da lag es bei mir nahe mit Portugal wegen meiner Freundin Elke. Aber wenn ihr Leute kennt, die woanders hingegangen sind, dann immer her damit. Ich wollte mich auf jeden Fall aufs europäische Ausland konzentrieren. Es gab zwar damals auch ein paar, die den Kontinent gewechselt haben, aber das war vor den Zeiten des Internets doch eher die Ausnahme als die Regel.“

„Von wegen Ausnahme“, sagte Inga. „Mein Vater hat den Kontinent gewechselt. Und das gleich mehrmals.“

Florence nickte, ihr hatte Inga die Geschichte ja schon erzählt. Carolin und Bernadette schauten sie fragend an und so erzählte Inga sie ihnen noch einmal. Wie sie und ihre Schwester fast gleichzeitig auf den Gedanken kamen, ihn zu suchen, dann die Konfrontation mit ihrer Mutter und die Begegnung mit ihrer Großmutter. Inga erzählte trocken, lakonisch und humorvoll, und besonders über die Fahrt nach Heidelberg lachten alle schallend. Anschließend zog Carolin aber schaudernd die Schultern zusammen.

„Meine Güte. Du erzählst das jetzt alles so leichthin. Aber ist dir nicht auch völlig mulmig im Gedanken daran, nach so langer Zeit deinem leiblichen Vater wieder zu begegnen? Was wäre denn, wenn er wirklich so ein Ekeltyp ist wie seine Mutter?“

Inga antwortete nicht sofort. Carolin ging einen Moment in sich und dachte nach.

„Sorry, das war vielleicht zu direkt gefragt. Sag´ einfach gar nichts. Natürlich willst du deinen Vater nochmal sehen, bevor…“

Carolin brach ab, unzufrieden mit sich selbst.

„Tut mir leid, ich hab´s heute irgendwie nicht mit Takt und Einfühlsamkeit. Ich streiche meine Fragen. Wirklich sorry.“

„Ist schon in Ordnung“, sagte Inga. „Das sind ja Fragen, die wir uns auch stellen, Astrid und ich. Und bei meinem Vater wäre es nicht ganz so einfach wie bei meiner gruseligen Oma, sich eine Flasche Sekt zu bestellen und darüber zu lachen, glaube ich. Keine Ahnung. Das ist einfach ein Risiko, das wir auf uns nehmen müssen. Ganz umsonst kriegt man die Erkenntnis eben auch nicht. Wir werden es schon überleben. Wenn er blöd ist, dann wissen wir es danach wenigstens. Und brauchen uns keinen Vorwurf zu machen, wie hätten aus lauter Feigheit etwas versäumt.“

„Kinder werden doch oft das Gegenstück ihrer Eltern. Von daher ist die Wahrscheinlichkeit gar nicht so gering, dass er nett ist. Du sagst doch auch, dass du ihn so in Erinnerung hast.“

Bernadette sah das Ganze optimistisch.

„‘Es ist nicht unmöglich‘, sagte Mattis immer als Kind. Das mache ich mir zum Motto.“

Inga sah in die Runde der Gesichter ihrer Freundinnen, Carolin zweifelnd, Bernadette lächelnd und Florence neugierig.

„Wie wäre es denn mal mit einem zweiten Gang ins Warme?“

Am nächsten Tag lachte wieder die Sonne.

„Wie wär´s mit einem kleinen Ausflug?“ schlug Florence vor. „Aarhus soll schön sein und Ebeltoft.“

„Man soll nichts aufschieben, was man gleich erledigen kann“, sagte Inga. „Morgen Abend sind wir bei deinem Peter, das begrenzt uns nach hinten, und wie es übermorgen wettermäßig aussieht, wissen wir nicht. Also, ich bin dabei.“

Carolin und Bernadette nickten mit vollem Mund. Sie beendeten in Ruhe ihr opulentes Urlaubsfrühstück und brachen dann auf. Aarhus erwies sich in der Tat als hübsche Stadt zum Bummeln, mit großer Altstadt, Hafen, Kunstmuseum und einladenden Geschäften. Auf das prähistorische Museum verzichteten sie, und das Freilichtmuseum setzten sie auf die „Liste für Sommerwetter“, wie Carolin sich ausdrückte. Aber für die Läden war ein Novembernachmittag im nördlichen Dänemark ideal, es dämmerte früh, und umso anziehender wirkten die erleuchteten Schaufenster. In einer Boutique geriet Bernadette völlig aus dem Häuschen.

„Sowas hab´ ich ja seit Jahren nicht mehr probiert“, jubelte sie, als sie ihr neues Outfit im Spiegel bewunderte.

„Nimm´ alles mit“, riet ihr Carolin. „Wann findet man schon mal schöne Klamotten?“

„Ja, aber wovon bezahle ich das alles?“

Bernadette drehte die Preisschilder hin und her und brauchte noch Unterstützung zum Ausräumen ihrer Skrupel.

„Vom Weihnachtsgeld“, schlug Florence vor. „Das ist das einzige, worum ich euch fest Angestellten wirklich beneide.“

„Weihnachtsgeld ist auch nicht mehr das, was es einmal war“, sagte Inga nüchtern. „Aber du hast Recht, missen möchte ich es auch nicht.“

Man sah Bernadette förmlich an, wie sie in ihrem Gehirn die Zahlenkolonnen hin und her bewegte. Inga probierte gerade eine Strickjacke aus einem so hauchzarten Gespinst, dass es sie umschwebte wie morgendlicher Nebel. Dann schaute sie aufs Preisschild und erschauerte ebenfalls. Aber nur kurz. Sie hakte Bernadette unter und zog sie in Richtung Umkleidekabine.

„Weißt du was, wir beide überwinden jetzt mal unseren Geiz und gönnen uns was. Carolin hat vollkommen Recht, zu Hause würden wir uns totärgern, wenn wir das jetzt hängen ließen.“

„Hört sich an wie eine bewährte Entscheidungsmethode“, gab Bernadette, schon halb überzeugt, zu.

„Hast du irgendeine Festivität vor der Nase?“ erkundigte sich Carolin. „Damit kann man doch so eine Investition immer begründen.“

„Ach Quatsch, wir selber sind die Festivität.“

Inga wollte sich nicht von Konventionen bestimmen lassen.

„Ich könnte ja jetzt sagen, Jaime wird es umwerfend finden“, sagte sie ein bisschen boshaft und streckte Bernadette die Zungenspitze heraus. „Aber ich finde, wir sollten uns auch von Männern nicht bestimmen lassen.“

„Aber er wird es umwerfend finden.“

Bernadette strahlte. Sie hatte ihre Rechtfertigung gefunden, und da waren ihr feministische Begründungszusammenhänge ausnahmsweise mal egal.

„Schade, ich hab´ noch nix Passendes gefunden“, offenbarte Florence mit einem Seufzer in ihrer tiefen Stimme. Das stachelte den Ehrgeiz der anderen an, die daraufhin die Regale nochmal gründlich durchforsteten. Schließlich stieß Florence auf ein Kleid, das sie ohne weiteres auf dem roten Teppich tragen könnte. Und eine dieser zarten Strickjacken kaufte sie gleich auch noch.

„Carolin, und du?“

Bernadette fragte in einer Mischung aus Gutherzigkeit und dem Bedürfnis, dass auch ihre Freundin sich solidarisch ruinieren möge.

„Bin zu dick für diesen Laden.“

Drei empörte und verständnislose Blicke trafen sie.

„Du hast ja wohl ´n Kläppchen. Was an dir ist denn bitte zu dick???“

Man hörte deutlich drei Fragezeichen in Ingas Stimme.

„Mein Bauch“, konstatierte Carolin.

„Jede schöne Frau hat einen Bauch“, sagte Florence.

Carolin stellte sich so neben sie, dass sie die gertenschlanke Florence im Bauchprofil sehen konnte. Und siehe da – sie hatte einen. Selbst Florences schlanke Taille ohne jegliches Grämmchen Fett kontrastierte mit einem deutlich sichtbaren Ansatz von Bauch. Wie wunderbar, jubelte Carolin innerlich. Nicht mal Florence entrinnt diesen Anzeichen des körperlichen Verfalls. Es gibt doch Gerechtigkeit im Leben! Jetzt konnte sie sich der Kleiderfrage nochmal völlig befreit stellen und eine neue Bluse segelte ihr quasi von selbst in die Tasche. Die Inhaberin kassierte mit einem herzlichen Lächeln, was Bernadette zu einer Bemerkung über dänische Gastfreundlichkeit veranlasste, als sie auf dem Bürgersteig standen.

„Ich wäre auch gastfreundlich, wenn ich in fünf Minuten tausenddreihundert Euro eingenommen hätte“, kommentierte Inga nüchtern. „Dann würde ich sogar unbedingt wollen, dass alle meine Gäste ganz schnell wiederkommen!“

Die vier sahen sich und ihre umfangreiche Beute an. Carolin prustete los und steckte die anderen sofort an. Eingehüllt in eine Wolke von Gelächter steuerten sie einträchtig das nächste Café an. Verschwendungslaune machte offensichtlich kaffeedurstig.

Die Tage gingen dahin mit Spaziergängen, Saunagenüssen und leckeren Tafeleien. Von jedem Spaziergang brachte Bernadette einen riesigen Blumenstrauß mit. Sie kombinierte alles, was ihr unter die Finger kam, sammelte Gräser, bizarre Zweige mit roten Beeren, letzte Blüten, und es sah von Mal zu Mal prächtiger aus. Sie liebte es zu gärtnern und hatte eine ausgeprägte floristische Ader. Ihre phantasievollen Sträuße schmückten das ganze Haus. Was Letzteres anging, trug der Abend bei Peters Familie zur Erweiterung ihres Horizonts bei. Es war das Haus seiner Eltern, nachdem sie aus der Familienvilla ausgezogen waren.

„Es hat fast denselben Grundriss, nur in kleiner“, erklärte Peter. „Sie wollten möglichst wenige Veränderungen, damit sie sich im Alter nicht umstellen mussten. Und wir haben es dann in ein Haus für Feriengäste umfunktioniert. Die anderen Häuser in der Siedlung sind erst später dazu gekommen.“

„Deshalb ist es so individuell und wirkt so familiär“, nickte Florence.

„Ja, mein Bruder nutzt es oft mit seiner Familie, denn er wohnt ja wirklich in Kopenhagen“, ergänzte Peter. „Und meine Eltern inzwischen auch, es wurde ihnen irgendwann zu einsam hier.“

„Und ich würde eigentlich lieber da wohnen, weil es direkt am Meer liegt“, sagte Peters hübsche Frau Sophia. „Aber mit all unseren Kindern ist es ein bisschen zu klein.“

Die fünf „entzückenden Blagen“, wie Inga sie genannt hatte, saßen beim Essen separat an dem Tisch im Wintergarten. Sie aßen von dem achtgängigen, opulenten, dänischen Menu, das Peter und Sophia zusammen vorbereitet hatten, nur die Suppe und das Dessert und widmeten sich dann einem Kartenspiel, bei dem alle paar Minuten jemand laut brüllte. Irgendwann war Sophia es leid und schloss die Schiebetüren, das reduzierte den Krach auf ein erträgliches Maß.

Den vorletzten Tag verbrachten sie auf der angrenzenden Halbinsel und genossen ein weiteres dänisches Menü in einem uralten Gasthof in Ebeltoft.

„Ich wusste gar nicht, dass die Dänen so eine lukullische Nation sind“, stöhnte Carolin und öffnete unauffällig ihren obersten Hosenknopf.

„Morgenabend koche ich uns eine Fatburner Mahlzeit“, versprach Bernadette. Auf den lautstarken Protest von Florence und Inga nahm sie diese Drohung allerdings schnell wieder zurück. Stattdessen kochten die beiden ein französisches Mahl und servierten zu jedem Gang eine neue Flasche aus ihrem immer noch umfangreichen Getränkevorrat. Sie waren nach Zwiebelsuppe, Crevetten-Salat, Artischocken und Seezunge mit beurre blanc und diversen Amuses Gueules zwischendurch beim Coq au Vin angekommen und nagten einträchtig Hühnerbeine ab.

„Sag´ mal“, fing Inga an, „wie willst du deine Männersuche eigentlich anstellen?“

Sie sah zu Carolin hinüber und der Schalk saß ihr in den Augenwinkeln.

„Na, wie das jeder heutzutage so macht. Im Internet.“

Carolin blickte sie mit ihren großen, blauen Augen fragend an.

„Aha. Im Internet. Und hast du dir schon Gedanken darüber gemacht, wie du da eigentlich auftreten willst? Du bist dir doch darüber im Klaren, dass du eine Bühne betrittst, wenn du dich da der Meute vorstellst?“

„Du scheinst da ja Erfahrungen zu haben“, sagte Florence. „Davon könntest du uns mal profitieren lassen.“

„Uns?“ fragte Carolin mit einem deutlichen Unterton von Verwunderung in der Stimme. „Wieso denn uns? Wollt ihr alle mitsuchen?“

„Ja, dachtest du, dieses Vergnügen darfst du nur für dich allein genießen?“ Inga lachte. „Dafür ist der ganze Spaß viel zu kostspielig. Du solltest dir sowieso überlegen, ob du nicht lieber dem örtlichen Ruderklub beitrittst oder dem Angelverein. Bogenschießen ginge vielleicht auch noch.“

„Ich dachte, ich mache es auf die effiziente Art und gehe dahin, wo andere Menschen dasselbe Interesse verfolgen wie ich. Nämlich den Partner fürs Leben zu finden. Eindeutig, zielgerichtet und ohne großen Zeitverlust.“

„Ohne Zeitverlust ist schon mal die erste Illusion.“ Inga kam langsam in Fahrt mit ihrer Aufklärungsmission. „Internet kostet unglaublich viel Zeit. Du musst dir Zeit für deinen Text nehmen, also, das machen wir am besten heute Abend noch, alleine ist sowas viel zu uninspiriert. Dann nimmst du die Kerle unter die Lupe. Das kostet unendlich viel Zeit. Dafür solltest du dir übrigens ein paar Kriterien überlegen, welches Alter, welcher Bildungsstand und so. Dann schickst du die eine oder andere nette Mail los. Und dann wartest du, bis die Typen sich endlich zu einer Antwort bequemen. Viele antworten übrigens auch gar nicht. Das Internet ist ein Pfuhl der Unhöflichkeit. Da würde ich mich wappnen.“

„Pfuhl der Unhöflichkeit, das gefällt mir“, lachte Florence. „Genauso ist es. Wenn ich Recherche-Anfragen stelle, erlebe ich das auch häufiger. Da muss man sich wirklich warm anziehen, es ist frustrierender, als man denkt.“

„Ihr seid ja ermutigend“, seufzte Carolin. „Meine Erfahrung ist einfach, dass man, sobald man die Uni hinter sich gelassen hat, niemanden mehr kennenlernt. Wo habt ihr euch denn getroffen? Na? Auf dem großen Heiratsmarkt Universität, richtig?“

Florence nickte fröhlich, Bernadette schuldbewusst.

„Aber ich habe Freundinnen, die haben auch später, im Kollegenkreis…“ Bernadette brach ab, weil die Beziehungen, an die sie dachte, allesamt mit Trennungen geendet hatten, das war jetzt nicht wirklich erbaulich.

„Im Kollegenkreis hatte ich höchstens die eine oder andere Affäre.“

Carolin erinnerte sich zurück und blickte ihre Freundinnen düster an. „Das kann ich überhaupt nicht empfehlen. Es ist so unfair. Wer schon liiert ist, aber unzufrieden, guckt sich ein bisschen um, die Hormone kochen hoch, zweiter Frühling, man verschafft sich eine nette Abwechslung, und wir Singles dürfen leiden.“

„Na, gänzlich unbeteiligt bist du doch auch nicht daran. Ich dachte immer, zum Verlieben gehören zwei.“ Inga Stimme war von Sarkasmus durchzogen. „Ich meine, du bist doch nicht willenlos. Das Schicksal klopft an die Tür, aber reinlassen tut man es selbst. Ist nicht von mir, hab´ ich gelesen.“

„Ja, aber wenn du alleine bist, bist du einfach bedürftiger. Die Ausgangslage ist schon unfair.“

„Na gut, ich will ja mal nicht so sein. Habe ich auch alles schon erlebt. Affären sind wirklich keine gute Idee.“

„Nee, und es ist erstaunlich, dass man das durchaus wissen und schon erlebt haben und trotzdem in eine reinstolpern kann, als wäre man völlig bescheuert.“

Carolin schüttelte den Kopf über sich, wenn sie an die eine oder andere schmerzhafte Liebesgeschichte zurückdachte. Sowas wollte sie auf gar keinen Fall nochmal, deshalb sollte jetzt eine seriöse Vermittlungsplattform her.

„Ich habe neulich einen Kabarettisten gehört, der meinte, wenn die Leute sich vorher ausrechnen würden, wie teuer das ist bei unglaublich hoher Wahrscheinlichkeit, dass es nicht klappt, würde jeder sofort die Finger davon lassen.“

Das war ein ermutigender Beitrag von Bernadette.

„Danke, danke euch vielmals“, echauffierte sich Carolin. „Ihr seid unglaublich hilfreich. Wer solche Freunde hat, braucht keine Feinde, wahrlich! Ich dachte, ihr wollt mir helfen! Wie würdet ihr´s denn anstellen? Vielleicht strengt ihr mal eure Phantasie ein bisschen an, ihr gut Versorgten. Und du auch.“

Letzteres ging mit einem leisen Knurren in Ingas Richtung.

„Ich hab´ das mit dem Internet schon hinter mir“, zuckte Inga mit den Schultern. „Ich habe nur Trottel kennengelernt. Da war einfach so dermaßen gar nichts bei…. Ich würde es mit dem Angelverein versuchen. Aber ich bin im Moment gar nicht auf Männersuche, mir reicht es schon völlig, meinen Vater zu suchen.“

„Ach ja, das entschuldigt dich. Ausnahmsweise.“ Carolin lächelte etwas versöhnt. „Aber ihr zwei seid damit nicht aus dem Schneider!“

Bernadette zuckte leicht zusammen.

„Ich bin dir da bestimmt keine Hilfe. Ich bin so froh, dass ich Jaime habe, entschuldige bitte, aber so ist es einfach. Wenn ich jetzt einen Partner finden müsste, ich würde völlig verzweifeln.“ Bernadette sah mit dermaßen angstgefurchter Stirn in die Runde, dass Carolin ihr aufmunternd die Hand aufs Knie legte. Sie war als Freundin selbst zutiefst beruhigt, dass Bernadette in dieser Hinsicht gut versorgt war.

„Ich würde das locker angehen, glaube ich“, äußerte sich Florence nach längerer Pause. „Spielerisch. Ich würde versuchen, die Erwartungen völlig runterzuschrauben, was bestimmt leichter gesagt ist als getan. Und dann würde ich das so auffassen als sich einfach mal umsehen auf dem Markt. Ohne Absichten.“

„Also, das kann ich nach meinen Erfahrungen nur bestätigen“, nickte Inga. „Wenn du da ernsthaft drangehst, holst du dir sofort eine blutige Nase. Du musst es mit Humor nehmen und als Experiment, sozusagen. Du lernst ja Typen kennen, du glaubst es nicht. Ich hatte einmal einen, mit dem hatte ich eine lange Korrespondenz. Ich bin nämlich direkt auf Reisen gegangen, nachdem er mir eine Anfrage geschickt hatte. Das schrieb ich ihm dann und er schrieb zurück, macht nichts, er fände mich so attraktiv, dann würde er eben warten, bis ich zurück sei. Das fand ich dann wieder so nett, dass ich ihm Reiseberichte geschickt habe. Ich hab´ mir richtig Mühe gegeben, witzige Episoden erzählt, und wir hatten volle zwei Wochen einen total netten Austausch. Meine Freundin Andrea, mit der ich damals unterwegs war, hat seine Mails immer mitgelesen und sah uns schon vor dem Traualtar.“

Inga holte Luft und Carolin hakte ein.

„Hört sich doch super an. Wo war denn der Haken?“

„Pass´ auf, der kommt jetzt. Dann haben wir uns endlich getroffen, es war irgend so ein zweiter Feiertag, Ostern oder Pfingsten, ich weiß es nicht mehr. Wir tranken nett Kaffee an der Alster, gingen ein langes Stück zusammen spazieren, alles schön, und mehr kann man wirklich nicht verlangen für ein erstes Date. Was will man denn noch, um sich für ein zweites zu verabreden, als dass man sich stundenlang gut unterhalten hat?! Und er, dieser Arsch, eröffnet mir bei der Verabschiedung, er mache das ja gar nicht, um wirklich eine Partnerin kennenzulernen, sondern bloß, um interessante Leute zu treffen. Ich war so perplex, da fiel mir in dem Moment einfach gar nichts zu ein.“

„So ein Blödmann. Damit soll er doch nicht deine Zeit und dein Geld verschwenden. Ich meine, man begibt sich doch auf so eine Plattform, gerade weil man ernsthaft sucht, oder? Für Freundschaften und interessante Begegnungen gibt es doch extra Plattformen, oder?“

Bernadette war angemessen solidarisch empört.

„Ja, aber pass auf, es kommt noch schlimmer. Zwei Tage später war ich im Museum und da sah ich ihn wieder. Und zwar nicht allein, sondern in Begleitung einer Frau.“

„Und?“ Das fragten die drei anderen einstimmig.

„Und… ich war erstmal geplättet und wusste nicht, was ich machen sollte. Also ging ich aufs Klo, um in Ruhe zu überlegen. Und dann dachte ich, ich gehe jetzt auf ihn zu und begrüße ihn ganz locker. Und frage, ob das ein Date ist oder nur eine interessante Begegnung.“

Inga grinste in die Runde.

„Ja und, hast du?“ fragte Carolin.

„Ich wollte. Und wisst ihr was? Er hatte mich anscheinend gesehen. Und wollt ihr wissen, was er dann tat?“

Alle hingen gebannt an Ingas Lippen. Das Hähnchen kühlte vor sich hin.

„Er wich mir aus. Er versteckte sich hinter den Türen. Wenn ich dann um die Ecke bog, zog er seine Partnerin fix weiter. Ich sage euch, es war mir ein Triumph. Die Konfrontation brauchte ich anschließend gar nicht mehr. So ein feiges Arschloch.“

Carolin sah mit zweifelnder Miene in die Runde.

„Wisst ihr was? Ich back mir doch einen.“

Alle lachten und Florence schlug vor:

„Bevor du das tust, könnten wir aber zuerst unser Dessert genießen. Das bringt dir vielleicht schon die Inspiration, die du brauchst.“

Sie sammelte die Teller und Bestecke ein und brachte sie in die Küche. Inga kam mit der Auflaufform und den Hähnchenresten hinterher, Bernadette brachte die übrigen Schüsseln.

„Flor de Canha?“

Florence holte die Flasche aus dem Schrank.

„Das ist eine rhetorische Frage, nehme ich doch an“, antwortete Inga lakonisch und holte Gläser aus dem Schrank. Carolin fiel ein, dass sie in der Tat gebacken hatte. Sie rannte auf die Terrasse und holte die Tortenplatte herein. Bernadette hatte schon an Kuchenteller und kleine Gabeln gedacht.

„Viola!“

Stolz präsentierte Carolin ihre wohlgelungene Tarte au Citron.

„Und, schreiben wir jetzt deinen Text?“ hakte Inga nach.

„Ach weißt du, für heute Abend ist mir die Lust vergangen. Das mache ich demnächst mal mit einem Glas Rotwein als zuverlässigem Begleiter und beherzige eure Ratschläge.“

Carolin sah etwas resigniert in die Runde.

„Resignation ist ein guter Ausgangspunkt, glaub´ mir!“ versprach Inga.

Florence füllte andächtig die kleinen Schnapskelche mit dem köstlichen, alten Rum.

„Meine Lieben“, fing sie an. „Es war mir mal wieder ein Fest mit euch!“

„Und mit dir!“

Sie ließen ihre Gläser aneinander klingen und ihrer aller Gedanken waren dieselbe Mischung aus Wehmut, dass wieder eine wunderbare Woche vorbeigegangen war und Vorfreude auf die nächste gemeinsame Reise.

Carolin sucht

Der nächste Morgen brachte den Abschied von ihrem heimeligen Haus. Das ihnen viel vertrauter erschien, seit sie seine Besitzer kennengelernt hatten.

„Lasst es einfach so wie es ist, wir haben eine super Haushaltshilfe“, hatte Sophia ihnen zum Abschied gesagt.

Aber natürlich räumten sie alles auf und fegten, saugten, schrubbten das Waschbecken im Bad… sie wollten ja einen guten Eindruck hinterlassen.

„Ja, so sind wir erzogen“, sagte Inga und stellte den Staubsauger in den Besenschrank im Flur. Dann gingen sie alle nochmal an den nahen Strand. Jede von ihnen schickte ein paar Gedanken gen Horizont, die entweder die Erlebnisse der vergangenen Woche betrafen oder ihre zukünftigen Pläne. Oder beides. Bernadette seufzte.

„Jetzt kommt der dunkle Winter und ich räume ein Haus aus. Es sollte umgekehrt sein.“

Carolin legte ihr den Arm um die Schulter.

„Weißt du was, ich komme und helfe dir. Ich habe gerade nicht so viel zu tun.“

Bernadette sah sie beglückt von der Seite an.

„Das ist ja wundervoll.“

„Naja, nicht ganz so wundervoll“, stellte Carolin nüchtern fest. „Ich kriege einfach nicht mehr so viele Aufträge. Unserem Sender geht das Geld aus. Wenn das so weitergeht, muss ich mir was Neues überlegen.“

„Ach je, das klingt ja nicht so witzig.“

„Nee, ist es auch nicht. Aber hat den Vorteil, dass ich gerade zeitlich ziemlich flexibel bin. Und jetzt lasse ich mir davon noch nicht die Laune verderben!“

Carolin arbeitete als sogenannte feste Freie beim Landesrundfunksender. Das hatte immer gut geklappt und ihr viele Freiheiten gelassen. Sie hatte gut verdient mit ihren Beiträgen und es waren regelmäßige Jobs gewesen, auf die sie sich verlassen konnte. Diese Zuverlässigkeit war seit einiger Zeit nicht mehr gegeben. Carolin legte die Stirn in Falten, aber dann schüttelte sie sich, wie um ihre Sorgen zumindest für den Moment noch zu verscheuchen.

„Hier kommen wir mal wieder her“, sagte Florence.

Alle vier nickten einträchtig. Dann gingen sie zurück zum Haus, holten die Koffer und überließen es Bernadettes bewährten Händen, das umfangreiche Gepäck im Auto zu verstauen. Mitsamt ihren Taschen aus dem Aarhuser Laden war es nicht weniger geworden.

„Na, bis Hamburg müssen wir eben die Luft anhalten“, meinte Inga trocken. „Dann seid ihr ja nur noch zu zweit.“

Auf der Rückfahrt waren sie schweigsam, jede hing ihren eigenen Gedanken nach. Sie machten eine Pause in demselben Café wie auf der Hinfahrt und aßen genussvoll noch ein Törtchen. In Hamburg kam dann die Abschiedsrunde mit dicken Umarmungen und Küssen vor Ingas Tür. Florence machte sich auf den Weg zum Bahnhof, und Carolin und Bernadette stiegen wieder ins Auto.

„Ihr könnt auch gerne die Nacht noch bleiben“, hatte Inga angeboten, aber Bernadette hatte den Kopf geschüttelt.

„Ich muss zurück“, sagte sie lapidar.

„Das schaffen wir schon“, versicherte Carolin. „Wir sind ja zu zweit.“

Inga nickte und konnte es verstehen, obwohl sie es nicht ganz so erheiternd fand, jetzt alleine in ihre einsame Wohnung zurückzukehren. Vielleicht sollte sie sich doch einen Angelverein suchen… Mal sehen. Vielleicht demnächst, wenn sie die Begegnung mit ihrem Vater hinter sich hatte. Sie winkte ihren Freundinnen hinterher, bis die hinter der nächsten Ecke verschwanden.

Florence nahm am Hauptbahnhof den ICE und freute sich wieder einmal über die Schnellstrecke nach Berlin. In Spandau nahm sie die U-Bahn Richtung Zehlendorf und stieg am Friedrich-Wilhelm-Platz aus, lenkte ihren ebenso schicken wie teuren kleinen Koffer mit den vier Rollen geschickt über das unebene Pflaster und kam zehn Minuten später zu Hause an. Sie hatte Jo eine Nachricht geschickt. Er stand in der Küche und schwenkte klein geschnittenes Gemüse in der Pfanne für das Abendessen. Auf einem Brett lagen zwei große Stücke Fleisch.

Als Florence ihn am Herd stehen sah, fiel ihr Ingas typischer Ausspruch ein: Jo hat sie, weil er so makellos ist, er passt so gut in ihre Wohnung. Florence musste lachen, wie er da stand in schwarzer Jeans und weißem Hemd, mit seinen grauen Haaren und grauen Augen, hätte er ohne weiteres eine Abbildung in einer Einrichtungszeitschrift sein können. Schließlich bestand die ganze Wohnung aus Designer-Stücken, die überwiegend Jo ausgesucht hatte, der in der Branche arbeitete. In der Graphik-Design Branche, aber das änderte nichts, hatte man einmal einen Sinn für Ästhetik, übertrug der sich auf alles.

Jo war einer der seltenen Männer, auf die tatsächlich das Adjektiv schön zutraf. Ihm selbst war das vor allem lästig. Florence nahm es als gegeben hin, was nicht allzu schwer fiel bei einer so angenehmen Eigenschaft. Aber nach Schönheit hatte sie nicht gesucht. Was ihr an einem Mann wichtig war, war intellektuelle Inspiration und die musste mit Wärme gepaart sein, jedenfalls, was ihren Partner betraf. Sie dachte kurz an Inga und Carolin, die beide heute Abend in einer leeren Wohnung allein waren und war dankbar, dass das Schicksal es so gut mit ihr gemeint hatte. Und ihr nicht nur einen Mann beschert hatte, der gut aussah, sondern einen, der auch noch gerne kochte. Was unter praktischen Gesichtspunkten betrachtet die wichtigere Eigenschaft war. Sie gab ihm einen Kuss und er ihr einen Löffel voller Bärlauch-Dip, den er gerade zusammengemixt hatte.

„Den musst du vorher probieren, danach schmecke ich“, sagte er mit einem breiten Grinsen.

„Beides lecker“, murmelte Florence und nahm mit ihrer anderen Hand ein Glas Rotwein entgegen.

Bernadette und Carolin hatten noch mindestens vier Stunden Fahrt vor sich, aber sie fuhren beschwingt und froh, dass sie beide sich noch nicht trennen mussten. Für die erste Etappe überließ Bernadette Carolin das Steuer.

„Im Elbtunnel muss ich mich immer auf das reine Überleben konzentrieren“, erklärte sie. „Meine Klaustrophobie wird immer schlimmer, je älter ich werde.“

„Sag´ ich doch“, sagte Carolin düster. „Die Leiden werden alle schlimmer mit dem Alter. Manche kommen auch dann erst um die Ecke wie die Bandscheibe oder der Ischias.“

„Hast du damit Probleme?“

„Noch nicht, aber ich rechne damit!“

Carolin sah kurz zu Bernadette hinüber, die förmlich in ihren Sitz gekrochen war und ganz käsig aussah. Sie fuhren immer noch bergab in den Tunnel hinein, man sah das an den Wandfliesen.

„Tief durchatmen“, wies sie ihre Freundin an. „Und ein, und aus, und ein, und aus…“

Bernadette befolgte brav ihre Kommandos und ihr Gesicht bekam wieder eine etwas frischere Farbe. Dann ging´s bergauf.

„Licht am Ende des Tunnels“, kommentierte Carolin. „Nicht sehr originell, aber hilfreich. Warum hast du auf der Hinfahrt nichts gesagt? Wir hätten doch über die Elbbrücken fahren können. Ich liebe den Blick von der Köhlbrandbrücke!“

Bernadette sah schuldbewusst zu ihr hinüber.

„Ich will doch nicht so´n Spielverderber sein. Man fährt einfach durch den Elbtunnel nach Hamburg. Klaustrophobie. So was Bescheuertes!“

„Wieso, das haben doch Tausende. Wie bist du denn an deine gekommen? Hattest du mal ein einschneidendes Erlebnis? Klaustrophobie hängt übrigens mit Höhenangst eng zusammen, wenn man das eine hat, hat man meistens auch das andere.“

„Wie zuvorkommend von Mutter Natur. Gleich doppelt geschlagen. Ich hatte mal so ein Erlebnis mit einem Tunnel…während eines Praktikums im Ruhrgebiet, Anfang der neunziger. Wie haben wir das damals eigentlich hingekriegt, Jaime und ich? Wir hatten ja schon die Kinder. Meine Mutter ist eingesprungen, klar. Es war so eine gute Chance, in ein tolles Arbeitsfeld ´reinzuschnuppern und Erfahrungen zu sammeln, mit Soziologie und Jobs war es ja auch nicht so einfach. Na, egal. Jedenfalls machte ich dieses Praktikum. In einem Verein, der den Strukturwandel gestalten wollte. Dann kam eine Delegation aus Indien zu Besuch, ich weiß gar nicht mehr warum. Irgendwie interessierten die sich für die Industriekultur und die Einrichtungen, die damals entwickelt wurden. Und wir hatten natürlich die alten Bergbauheinis noch bei uns ´rumspringen. Im Vorstand. Da gab es einen, der wollte unbedingt den ausländischen Gästen den richtigen Bergbau zeigen. Nicht nur das Bergbaumuseum Bochum, das ist ja kein Bergbau, sondern eine richtige Zeche, eine der letzten, die damals noch arbeitete. Und das haben wir dann gemacht. Wir mussten diese ganzen Klamotten anziehen und Knieschoner, Handschuhe, Bergmannslampen… ich fand´s wahnsinnig spannend am Anfang.“

„Und dann? Wie kam es zu dem klaustrophobischen Erlebnis?“

„Dieser Bergbau-Heinz konnte den Hals nicht vollkriegen---“

„Bergbau-Heinz“, kicherte Carolin. „So kenn´ ich dich ja gar nicht. Sonst pflegen Sie sich milder auszudrücken, Frau Sauerländer.“

„Ich bin immer noch wütend auf den, glaube ich. Das war ja nicht ungefährlich! Jedenfalls wollten sie uns was ganz Besonderes zeigen, nämlich den Kohlehobel. Das ist die Maschine, die die Kohle aus dem Gestein abtrennt. Und daneben ist so ein ganz kleiner Tunnel, ein sogenannter Streb. Da sollten wir durchkrabbeln. Er war nicht hoch, vielleicht wie ein Tisch. Das hieß, eine riesenlange Strecke unter einem Tisch durchkrabbeln. Im Stockfinstern. Ungefähr zweihundert Meter weit. Und der Untergrund ist keineswegs asphaltiert, sondern du hast dauernd spitze Steine unter den Knien. Und direkt neben dir arbeitet dieser Kohlehobel, und du hast dauernd das Gefühl, du rutschst da rein. Es gab eine Absperrung, so eine Latte, aber da hätte man locker drunter durchrutschen können.“

Man hörte noch nach fünfundzwanzig Jahren die Empörung in Bernadettes Stimme.

„Und dann?“ fragte Carolin wieder.

„Dann machte die eine Inderin schlapp. Sie konnte nicht mehr, da war weit und breit kein Ende abzusehen. Und unter Tage, so auf tausendzweihundert Metern unter der Erde, da ist es ziemlich warm. Das geht total auf den Kreislauf. Man muss deshalb immer gegen den Luftstrom gehen, gegen das Wetter, so nennt man das. Das ist die Belüftung, das ist so konstruiert, sonst würdest du es gar nicht aushalten. Weil, wenn man mit dem Wetter geht, also wenn die Luft von hinten kommt, dann merkst du sie gar nicht. Und dann wird es richtig heiß, vierzig Grad und mehr. Und das passierte uns jetzt. Wir hätten eigentlich diesen kompletten Streb durchqueren müssen, aber die indische Kollegin konnte nicht mehr. Sie wollte unbedingt umkehren. Die hätte ja richtig Panik kriegen können da drinnen und dann…?“

Carolin hörte atemlos zu. Und ungeduldig.

„Weiter!“

„Dann sind wir umgekehrt. Und waren jetzt mit dem Wetter unterwegs. Kaum waren wir aus dem Streb ´raus, da brach bei ihr der Kreislauf zusammen und bei mir auch. Pudding in den Knien, wir konnten keinen Schritt mehr laufen. Da standen dann die Herren und wussten gar nicht mehr, was sie machen sollten.“

„Und?“

„Sie kamen auf die geniale Idee, uns mit dem Förderband abzutransportieren. Das machten sie so mit den Kumpels, wenn die irgendwas hatten, eine Verletzung oder so. Und jetzt wir. War natürlich nicht ganz koscher, wenn da was passiert wäre… aber es ging ja gut. Sie gaben uns genaue Instruktionen, wann wir wieder abspringen mussten und so schwierig war´s auch nicht. Ab dem Zeitpunkt war´s wieder eher lustig. Aber das Ende vom Lied war: Seitdem habe ich Klaustrophobie.“

„Klingt einleuchtend. Und irgendwie schrecklich. Ich kriege schon bei dem Gedanken daran Klaustrophobie. Tausendzweihundert Meter unter der Erde, das möchte ich mir gar nicht genauer vorstellen…“

Carolin schüttelte sich.

„Ich hatte doch mal diesen Bergsteigerfreund, erinnerst du dich? Der wollte auch immer Höhlen angucken, aber da hätten mich keine zehn Pferde ´reingebracht. Gipfel ja, aber den ganzen riesigen Berg über dir haben? Das war ´ne Vorstellung, die konnte ich nicht ertragen. Daran ist wahrscheinlich unsere Beziehung gescheitert. Oder vielleicht auch nicht daran…“

„An den erinnere ich mich. Der war nett. Wo kam der nochmal her, das war doch ursprünglich gar nicht so´n Alm-Öhi?“

„Nee, der stammte aus so ´nem bayrischen Adelsgeschlecht. Hubertus von Wasserburg. Wasserburg am Inn. Sehr hochnäsig, also nicht er, aber seine Mutter. Ich weiß noch, wie die mich angeguckt hat, als er mich vorstellte, Carolin Butternuss. Als wäre das prollig hoch zehn.“

„Na, das musste ja schiefgehen.“

„Ja, die hat sofort klargestellt, dass eine Heirat mit einer wie mir gar nicht in Frage käme. Das hat allerdings Hubertus nicht gestört, der war eher rebellisch drauf. Der hätte mich seiner Alten liebend gerne als Schwiegertochter präsentiert, glaube ich.“

„Und warum ging es dann trotzdem in die Brüche?“

„Er mutierte irgendwann zum Extrem-Bergsteiger. Da kam ich nicht mehr mit. Weißt du, ich hatte ihn kennengelernt in dieser Uni-Sportgruppe. Das war, als ich in München mein Aufbaustudium Journalistik gemacht habe. Wenn du in München bist, klettert jeder am Wochenende in den Alpen herum, ich natürlich auch. Ich war begeistert. Und er war einer von der Truppe. Wir sind dann immer auf die Gipfel gestiegen, die in der Nähe lagen, Watzmann, Zugspitze und so.“

„Eiger Nordwand, Matterhorn“, steuerte Bernadette die zwei Berge bei, die sie kannte.

„Na ja, nicht ganz, aber so ähnlich. Anfangs waren es Tagestouren, damit wir die Technik lernten, dann wurden es so richtige Hüttenwanderungen. Und wir begeistert dabei, der Hubertus und ich. Das war klasse, ganz primitiv damals noch, aber klasse. Wir haben uns super verstanden in den ersten Jahren. Ich habe mir in München meine erste Stelle gesucht, erinnerst du dich?“

„Dunkel. Damals haben wir uns selten gesehen. Bei uns waren die Kinder klein, es war alles irgendwie sehr anstrengend. Da war keine Zeit für Besuche in München… Aber du kamst ja ab und zu nach Köln. Ein paar Mal hast du ihn auch mitgebracht. Das war ein netter Typ, daran kann ich mich gut erinnern. Er war überhaupt nicht etepetete oder so.“

„Nee, das war wirklich nur seine Mutter. Seine Schwester war auch nicht so, sondern sehr herzlich. Aber dieser Drachen von Adels-Mutter – grauenhaft. Die war es wahrscheinlich auch, die ihn immer weiter weggetrieben hat. Nicht von mir, sondern geografisch. Na, vielleicht auch nicht, wer weiß. Er wollte jedenfalls immer höhere Berge. Wir waren zweimal in Nepal und er überlegte tatsächlich allen Ernstes, ob er den Mount Everest besteigen sollte. Ich glaube, es war ihm zu teuer. Aber egal, ich kam da nicht mehr ganz mit…“

„Hat er denn keine Rücksicht auf dich genommen?“

„Doch, schon, wenn ich mit dabei war. Dann machten wir die harmloseren Touren. Aber irgendwann fuhr er alleine. Diese Berge im Himalaya, die faszinierten ihn dermaßen, das wurde regelrecht zur Sucht. Und dann hat er beschlossen, er müsste dahinziehen. Da kam ich dann endgültig nicht mehr mit.“

„Und das hat er auch gemacht?“

„Hat er. Er suchte sich einen Job in einem der Teams, das war gar nicht so schwierig. Es gab ja damals einen regelrechten Run auf Nepal. Ich meine, wer etwas auf sich hielt in den Neunzigern, der fuhr nach Nepal zum Trekking, oder?“

„Wir nicht so“, schüttelte Bernadette den Kopf.

„Ja, ihr hattet ja auch kleine Kinder. Aber wer noch keine Familie hatte und dafür einen guten Job und ein bisschen Geld… das war auf jeden Fall eine Zeitlang total in. Aber die meisten Leute kamen natürlich wieder zurück.“

„Weißt du, was aus ihm geworden ist?“

„Er hat eine Nepalesin geheiratet“, kicherte Carolin. „Das hab´ ich seiner Mutter vielleicht gegönnt. Er ist immer noch da. Ich habe ihn letztens auf Facebook gesucht. Er hat ein Unternehmen und bietet Nepal-Touren für kleine Gruppen an. Sehr exklusiv. Aber vermutlich sehr schwierig seit dem Erdbeben letztens. Also, direkten Kontakt haben wir nicht mehr, sonst könnte ich ihn ja fragen. Mache ich vielleicht mal, wo ich gerade so drüber nachdenke.“

Sie rauschten an Bremen vorbei und hielten in Wildeshausen, um einen Kaffee zu trinken. Dann griff Bernadette den Faden wieder auf.

„Dein letzter Freund war doch auch so ein Abenteuer-Typ. Tom, richtig?“

„Hmhm. Bei Tom war es das Tauchen. Fand ich super am Anfang, auch weil es so gar nichts mit Bergen zu tun hatte. Eine neue Herausforderung. Ich hatte ihn im Urlaub kennengelernt, Tauchurlaub an der Adria, in Kroatien. Nach ´ner Woche hat´s geschnackelt.“

„Und dann warst du dauernd an den exotischsten Plätzen mit ihm. Ich war manchmal ganz schön neidisch.“

Bernadette ließ ihre eigenen Erinnerungen aus den letzten zehn Jahren Revue passieren. Familienurlaube in Frankreich und Italien. Auch schön, aber Carolin entdeckte die Welt.

„Ja, Thailand, Karibik, Ägypten… Das ist auch so eine Welt für sich, diese Taucher. Irgendwann will jeder ´mal das Blue Hole machen.“

Bernadette wusste zwar nicht, was das Blue Hole war, schenkte sich aber die Frage. Sie wollte wissen, wieso Carolins Beziehung zu Tom gescheitert war.

„Und dann?“ fragte sie.

„Dann wollte Tom selbst eine Tauchschule aufmachen. Er versuchte mich zu überreden. In der Sonne leben, immer im Warmen und so. Aber ich bin gar nicht so sonnenfanatisch. Und ohne Karneval geht bei mir schon gar nichts.“

Carolin war eine waschechte Rheinländerin, ihre Wurzeln konnte sie nicht verleugnen. Und das wollte sie auch gar nicht.

„Und wie ging es dann mit euch weiter?“

„Ja, gar nicht, das war ja das Problem. Als er den Plan mit der Tauchschule ausgebrütet hatte und ich nicht wollte, fing es an zu bröckeln. Es ging noch ungefähr ein Jahr weiter, aber da befand er sich schon auf dem Absprung. Das habe ich erst hinterher bemerkt, natürlich. Wir machten noch einen Urlaub zusammen, in Australien. Great Barrier Reef. Also, ich verdanke ihm schon ein paar schöne Reisen, muss ich sagen. Da kann ich nicht meckern.“

„Dann kam doch diese Tauch-Trulla“, erinnerte sich Bernadette.

„Ja, dann verliebte er sich in die Tauchlehrerin. Genau da, am Great Barrier Reef. Sie angelte ihn quasi direkt aus dem Wasser und er ließ sich angeln. Passte ja auch super in seine momentane Lebensplanung.“

Carolin war nicht nachtragend, was ihre verflossenen Liebhaber anging, aber als sie Bernadette die Geschichte jetzt erzählte, wunderte sie sich über sich selbst. Und kam zu einer erstaunlichen Erkenntnis. Erstaunlich nicht für ihre Freundin, die hatte sich schon öfter darüber mit Inga und Florence darüber ausgetauscht. Aber überraschend für Carolin selbst.

„Diese Abenteuerlustigen, die gehen einem offenbar irgendwann in der großen weiten Welt verloren… Sie sind wie Fische – glitsch, weg sind sie. Das hat ja schon System bei mir. Erst Hubertus, dann Tom…. Vielleicht sollte ich mal mein Beuteschema ändern.“

Sie musste sich nicht mehr auf den Verkehr konzentrieren, sondern hatte Gelegenheit zum Nachdenken. Sie nickte düster vor sich hin.

„Offensichtlich fahre ich immer auf denselben Typ ab. Diese Outdoor-Fredis, Jack Wolfskin und Co. Sind auch immer gleich angezogen, wenn ich mich so zurückerinnere… Da gibt es doch große Ähnlichkeiten, rein phänotypisch. Zwischen Hubertus und Tom hatte ich ja noch ein paar flüchtige Liebschaften. Die sind alle weg, also nicht nur von mir, auch weg aus Europa. Alle vom Fernweh verweht…“

Ihre Stimme nahm einen sarkastischen Tonfall an.

„Ist vielleicht ganz gut, dass ich mir das jetzt mal klarmache, wo ich gerade eine neue Suche starten will. Aber ob das klappt? Verliebt man sich nicht immer in denselben Charakter?“

„Ich schon“, nickte Bernadette. „Ich meine, ich verliebe mich immer wieder aufs Neue in Jaime. Das kommt so in Wellen, immer wieder…“

„Ja, wiederhol´ es nur oft genug. Du beneidest mich um die Reisen in die Ferne, ich beneide dich um die Beständigkeit vor Ort.“

Carolin klang jetzt sehnsüchtig.

„Wie macht man das? Wie steuert man das? Wie kriege ich das hin, mir endlich einen seriösen auszusuchen? Einen, der bodenständig ist? Am besten stelle ich den nächsten erstmal dir vor, bevor ich mich emotional festlege.“

Jetzt beneidete Bernadette Carolin nicht mehr. Wie man seine unbewussten Vorlieben ändern konnte, das, was einen dazu brachte, sich zu verlieben, war ihr ein Rätsel.

„Experimentieren, hat doch Florence gesagt. Oder Inga. Ich muss experimentieren. Vielleicht sollte ich mir ganz bewusst gegensätzliche Männer aussuchen. Woran erkennt man denn Bodenständigkeit, bitte?“

„Vielleicht brauchst du jemand, der einen Garten hat. Der geht bestimmt nicht weg.“

Carolin lachte.

„Manchmal bist du einfach umwerfend praktisch. Also abgemacht, du musst ihn begutachten. Den nächsten.“

„Ich und Jaime. Der hat einen guten Blick für sowas. Sehr nüchtern.“

„Nüchtern bin ich doch eigentlich auch.“

„Bei sich selber ist man das nicht. Da hilft alles nichts, bei dir selbst kannst du gar nicht objektiv sein.“

„Nee, bei sich selbst ist man ausgeliefert. Daran, immer wieder in dieselbe Falle zu laufen.“

Das wiederum stellte Carolin sehr nüchtern fest. Und grübelte für den Rest der Fahrt vor sich hin, wie sie ihrem Liebesleben eine andere Richtung geben könnte.

Um kurz nach acht hielten sie vor Carolins Haustür, Glückes Geschick, dort überhaupt einen Parkplatz zu erwischen am Samstagabend. Carolins Pempelforter Wohnung lag in einem blauen Gründerzeithaus. Sie hatte lange Zeit ganz in der Nähe gewohnt, aber bei weitem nicht so schön, sondern in einem fünfziger Jahre Haus, das sehr hellhörig war und in dem ihre laute Nachbarin sie zeitweise in den Wahnsinn getrieben hatte. Damals hatte sie oft vor ihrem jetzigen Haus gestanden und gedacht, wie schön es doch sein müsste, dort zu wohnen. Und siehe da, eines Tages hing ein Schild im Fenster, dass die Wohnung in der ersten Etage zu vermieten sei. Carolin hatte alles stehen und liegen gelassen, und war hinüber gefegt, um sofort mit dem Vermieter zu sprechen. Der alte Herr fand sie offenbar sympathisch, und da sie die erste war, die anfragte, bekam sie die Wohnung.

Bernadette kam noch auf einen Sprung mit nach oben, hauptsächlich, um aufs Klo zu gehen, denn sie musste schon seit Hamm, wie sie sagte, als sie an Carolin vorbei ins Bad flitzte. Carolin stellte ihren schwarzen Einheits-Trolley aus dem Ausverkauf ins Schlafzimmer. Es war klein, aber geräumig genug für ein breites Bett und einen großen Kleiderschrank. Alles in ihrer Wohnung war bunt und poppig, jede Wand in einer anderen Farbe gestrichen. Das Schlafzimmer beispielsweise bewegte sich auf der Farbpalette in den Grundfarben blau, grün und gelb. Das Bett war vom Flohmarkt und türkis gestrichen. Carolin malte ihre Möbel gerne selbst an und alle paar Jahre neu. Der Kleiderschrank war weiß, Florence hätte vermutlich wohltuend weiß gesagt. Überall hingen Poster mit Drucken von Keith Haring und weniger bekannten Popart Künstlern. Die Holzdielen beruhigten das Auge ein wenig, aber auch da hatte Carolin für Auflockerung gesorgt und kleine Teppiche in quietschenden Farben ausgelegt. Ihre Küche war in etwas pastelligeren Tönen gehalten, rosa und hellgrün mit weißen Haushaltsgeräten. Den Tisch, ebenfalls vom Flohmarkt, hatte sie hellgrau gestrichen. Von der Küche aus ging ein kleiner Balkon nach Norden, vom Wohnzimmer ein etwas größerer nach Süden. Man saß dort mit Blick zur Straße, aber in der Hinsicht war Carolin unempfindlich. Im Gegenteil, sie liebte es, das Geschehen auf dem Bürgersteig zu beobachten und wenn es sich so ergab, kam sie mit den Passanten ins Gespräch.

Bernadette kam erleichtert aus dem bunten Badezimmer, gelb, orange und pink und gönnte sich einen kurzen Gang durch die Wohnung, weil sie Carolins Einrichtungsstil so erfrischend fand und selbst niemals fähig wäre zu solchen farblichen Ausschweifungen. Der Stilmix, den ihre Freundin ohne Bedenken kombinierte, war gewagt, aber er passte. Das war Carolins Kunst. Bernadette drückte sie ans Herz und machte sich auf den Weg in Richtung Heimat. Carolin ging in die Badewanne, um den Staub der langen Reise abzuwaschen und sich gründlich zu entspannen.

Am nächsten Abend ging sie mit ihrer Freundin Ina aus dem Viertel ins Kino, aber am übernächsten hatte sie Zeit. Und Rotweinlaune. Sie öffnete eine Flasche aus dem Languedoc und schnupperte das Aroma in sich hinein. Dann googelte sie nacheinander ein paar Plattformen und stellte fest, dass alle ihr einen Online-Fragebogen abverlangten, bevor sie sich überhaupt präsentieren durfte. Das nervte schon mal. Fing ja gut an. Dann entschied sie spontan, welchem Anbieter sie sich anvertrauen wollte. Sie widmete dem Test nicht allzu viel Zeit und Sorgfalt, „Küchenpsychologie“, murmelte sie vor sich hin. Carolin füllte gut gelaunt aus, was man von ihr wissen wollte. „Ich liebe Gelage und Schlemmereien. Du solltest also besser kein Veganer sein, sondern Tiere in jeder lukullischen Variation mögen.“ Die Antwort auf die Frage nach dem idealen Tag war natürlich auch mit kulinarischen Einzelheiten gespickt. „Ein opulentes Frühstück im Bett ist ein guter Start in einen wunderbaren Tag. Danach ein wenig ungestörte Zweisamkeit und wenn wir uns davon wieder ausgeruht haben, könnte man gemeinsam schauen, was die Kunstszene in der Stadt gerade zu bieten hat. Zur Stärkung ein Törtchen mit einem Milchkaffee, danach ein lauschiger Spaziergang den Fluss entlang und dann ein tête à tête in einem feinen Restaurant oder wahlweise bei dir oder mir zu Hause.“ Irgendwann fiel Carolin auf, dass sie so gut wie jede Frage mit Gelegenheiten zum Essen verband. Er muss schon ein Gourmet sein, dachte sie. Aber was hilft´s. Ich will ja einen, der zu mir passt und nicht einen, der mir Diäten aufzwingt.

Als sie endlich die Freigabe hatte und nach Herzenslust die angemeldeten Männer unter die Lupe nehmen konnte, fiel ihr als erstes auf, dass die durch die Bank nach einer schlanken Frau suchten. Bei meinen Beschreibungen denken sie wahrscheinlich, ich sehe aus wie ein Fass, dachte sie. Vielleicht sollte ich meine Vorlieben doch noch etwas frisieren? Ach was, das ist mir zu blöd. Vielleicht ist das Ganze hier sowieso nur blöd. Diese Matchingpoints zum Beispiel, was für ein Schwachsinn! Dennoch beeinflusste es einen dabei, welche der Herren im Angebot man sich als erste ansah. So wurden sie einem nämlich serviert. Und da hatte man schließlich begrenzte Aufnahmekapazitäten. Was bedeutete, dass man sich womöglich nie die Männer ansah, die vielleicht wirklich zu einem passen würden, aber bei denen aus irgendeinem kühlen Grund die Matchingpoints nicht hingehauen hatten.

Sollte sie gleich am ersten Abend schon einen ansprechen? Oder lieber abwarten, welcher auf ihre originellen Ergüsse reagieren würde? Wenigstens bis morgen? Oder sollte sie zumindest schon mal ein Lächeln an jemanden schicken? Zum Üben? Sie hatte doch nichts zu verlieren. Warum stellte sie sich diese Fragen dann überhaupt? Carolin beschlich das Gefühl, diese Männersuche per Internet könnte vorwiegend dadurch geprägt sein, sich sinnlose Fragen zu stellen. Das war keine besonders motivierende Einsicht. Sollte sie den ganzen Krempel sofort wieder hinschmeißen und kündigen? Noch so eine blöde Frage. Sie riss sich zusammen, sie fing ja erst an.

Bernadette räumt

In den nächsten Wochen intensivierte Florence ihre Recherche zum Thema Auswanderer in Portugal. Sie besorgte sich aktuelle Reiseführer, ein paar Bildbände und sichtete, was sie sowieso schon hatte. Jo und sie waren zwei- oder dreimal in Portugal gewesen, meistens mit dem Auto, wenn sie in Richtung Bretagne gefahren waren und dort das Wetter schlecht war. Das Portugal der neunziger war aber ein völlig anderes als das von heute, hatte Elke sie gewarnt. Portugal hatte große Sprünge der Modernisierung gemacht und hatte Stadtentwicklungskonzepte umgesetzt, die auch hierzulande Vorbildcharakter hatten. Einige Dinge hatten sich grundlegend gewandelt, zum Beispiel gab es