Impressum

Texte: © Copyright by Stefan Ammon

Umschlag: © Copyright by Stefan Ammon

Webseite: www.targeted-therapies.de

Email: info@targeted-therapies.de

ISBN 978-3-7418-549-41

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Vorbemerkungen und Dank

Alle Handlungen und Personen in diesem Roman sind frei erfunden. Eventuelle Ähnlichkeiten mit tatsächlichen Begebenheiten oder Personen wären rein zufällig. Wer sich selbst als Person oder bildgebender Charakter in diesem Buch entdeckt, ist selber schuld.

Anders die Handlungsorte. Die sind sehr real und Teil meines Lebens.

Ich hätte dieses Buch nicht ohne die Hilfe von euch fertig stellen können. Mehr als nur Dank …

... meiner Tochter Mara für ihre ewig strahlenden Farben, ihre Ehrlichkeit, Sensibilität und Liebe

... meiner zufälligen "Urlaubsbekanntschaft" Gerda Gensberger für ihre Motivation, klaren Worte und viel Korrekturarbeit

... meinem Bruder Andreas, der Dinge bemerkt, die sonst niemand sieht und auch in diesem Teilprojekt meines Lebens eine wichtige Rolle gespielt hat

... meiner Lebensgefährtin Jenalyn, deren Geduld, Liebe und Güte endlos ist 

Kapitel 1

Steffen schloss die Augen und wunderte sich darüber, dass er auch weiterhin Bilder sah. Er betrachtete seine Frau Pauline, die bald fünfundvierzig Jahre alt würde und wunderschön war. Nach fast zwanzig Jahren Ehe war am Schluss nicht mehr viel gemeinsames Eheleben übrig geblieben. Die Schuld daran gaben beide ihrer beruflichen Karriere, hatten sich das gegenseitig oft vorgeworfen und trotzdem immer wieder das Engagement des Partners bewundert und geachtet. Steffen fühlte sich schlecht. Er bereute es, nicht mehr Zeit für Pauline gehabt zu haben. Mehr Zeit für die wirklich wichtigen Dinge des Lebens. Er sah ein fast jugendliches Bild seiner Frau, verliebte sich erneut und empfand ein drückendes Gefühl der Reue und der Wehmut, das sich zu einem stechenden Schmerz unter dem rechten Rippenbogen manifestierte. Er krümmte sich und wie ein Vorhang überzog Schwärze das Bild von Pauline. "Scheiße, so fühlt es sich also an zu sterben", dachte er. Schweißperlen, die er nicht spürte, sammelten sich auf seiner Stirn und rannen sein Gesicht hinab. Steffen konzentrierte sich auf das Bild hinter dem Vorhang und schaffte es nur mühsam, das Schwarze zur Seite zu schieben. Seine Gedanken überschlugen sich wie Steine bei einem Erdrutsch, und es war, als ob sein Gehirn die Gedankenblitze als Schlüssel nutzte, um gespeicherte Informationen abzurufen und ihm in Sekundenbruchteilen als komplette Geschichten zu servieren. Er las ein komplettes Buch in Sekunden. Das Buch seines Lebens. Mit Kommentaren, Anmerkungen und Kritiken vom ihm selbst. Steffen wand sich verzweifelt, ohne sich zu bewegen, hilflos in seinen Gedanken den Abhang herunterstürzend, bis er wie durch eine Seitentür entkam und das nächste Kapitel aufschlug. Er spürte die Vollkommenheit und Glückseligkeit, die Pauline und er in der Gewissheit empfunden hatten, dass sich nichts perfekter vereinen konnte als ihre beiden Körper und Seelen, er schmeckte die Süße des Schweißes, der sich am Rand ihrer Lippen gebildet hatte und genoss den Kontrast zwischen den weichen Berührungen ihrer Brüste auf seinem Brustkorb und dem leichten Kratzen, dass ihre harten Brustwarzen verursachten, wenn sich ihre Umarmungen nur leicht trafen. Steffen schwankte zwischen Glück und Wut über sich selbst. "Zu spät", versuchte er zu sagen und bemerkte, dass sein Mund mit Blut gefüllt war. Seine unausgesprochenen Worte hörte er selbst nur als gurgelnde Laute, er spuckte Blut aus und versuchte die Worte zu wiederholen. Es gelang nicht, da sich das Blut immer wieder in seinem Mund sammelte und ihn überkam zeitgleich die Erkenntnis darüber, wie unsinnig es war, die Worte "zu spät" unbedingt wiederholen zu wollen und grenzenlose Panik. 

Hilflosigkeit hatte schon immer Panik bei ihm ausgelöst. Er sah sich in der Kernspintomographie, festgeschnallt mit fixiertem Kopf, langsam in das Gerät einfahren. Es war das erste Mal in seinem Leben, dass er die Erfahrung machen musste, anderen Menschen ausgeliefert zu sein, fremden Menschen vertrauen zu müssen. Eine korpulente Arzthelferin hatte Steffen freundlich über die Untersuchung aufgeklärt, ihn gebeten, ganz still zu liegen und dann mit weißen Riemen fast liebevoll auf der Liege fixiert. Anschließend betätigte Sie die Steuerung des Geräteschlittens, und Steffen fuhr mit dem Kopf voran in die weiße, metallene Röhre. Sein Leben hing von der dicken Arzthelferin ab. Sie konnte das Licht ausmachen, nach Hause gehen und ihn allein lassen. Allein mit den Ratten des Krankenhauses, die die Gelegenheit nutzen würden, mit seinen Genitalien zu spielen und seine Ohren abzubeißen. Oder ihre Bekannten der Organmafia würden kurz nach ihrem Verschwinden auftauchen und alle verwertbaren Organe ohne Betäubung aus ihm herausschneiden. Steffen hatte sich bei der Untersuchung für seine eigene Schwäche verflucht und gegen die Panik gekämpft. Er hatte versucht, sich auf einen fiktiven Punkt in der Röhre zu konzentrieren. Er hatte versucht, mit geschlossenen Augen gegen seine Angst zu kämpfen. Vergeblich. Nach nur wenigen Sekunden hatte er die Panik-Klingel gedrückt und war schnell von der Arzthelferin gerettet worden.

Dieses Mal gab es keine Panik-Klingel. Noch nicht einmal eine dicke Arzthelferin. Steffen spürte das Blut in seiner Luftröhre und den Schmerz in seiner Lunge, als er hustete. Dann spürte er nichts mehr.

Kapitel 2

Es musste ein genetischer Unterschied zwischen Menschen asiatischer Herkunft und Europäern sein. Aber er konnte es sich trotzdem nicht erklären. Maximilian Woltner-Lentek hatte sich schon in der Schulzeit für Medizin interessiert. Sein überdurchschnittlicher Intellekt hatte ihm gute Noten beschert und Türen geöffnet. Ein Stipendium an der Universität, Abschluss des Studiums als Landesbester seines Jahrgangs, drei Jahre Forschungsarbeit im Team seines Doktorvaters, dann fünf Jahre in der renommierten Mayo-Klinik in den USA und anschließend zwei Jahre als Oberarzt in der Abteilung Hämatologie / Onkologie in Jena hatten ihn zu einem der erfahrensten Ärzte auf dem Gebiet der Krebserkrankungen werden lassen. Jetzt, als Chefarzt der Medizinischen Klinik für Innere Medizin in Köln, hatte er sein persönliches Karriereziel erreicht. Der Preis dafür war hoch. Für einen Professor mit seinen Funktionen gab es keine geregelten Arbeitszeiten. Er war Manager und Chef von mehreren Hundert Angestellten, Arzt und Forscher in einer Person. Er trug Verantwortung für die Versorgungsqualität in seiner Abteilung und man verlangte von ihm, als Lehrstuhlinhaber seine Studenten gut auszubilden. Seine Freizeit beschränkte sich auf theoretisch dreißig Tage Urlaub im Jahr und Feiertage. Realistisch waren es nur wenige Feiertage, die heilig genug waren, um die Zeit nicht für ein wichtiges Meeting zu nutzen und von den dreißig Tagen Urlaub verfielen jedes Jahr zehn bis zwanzig Tage, weil Woltner-Lentek sie nicht nehmen konnte oder wollte. Mit achtundvierzig Jahren war er körperlich fit und gesund. Oft wunderte er sich selbst darüber, wie gut sein Körper den Stress und die zeitlichen Strapazen verkraftete. Er fühlte sich wohl. Ganz anders als die Patientin, bei der er zur Visite war. 

Eva war ihm während ihres Aufenthaltes in der Klinik ans Herz gewachsen. So etwas kam immer wieder mal vor. Patienten sterben zu sehen, damit war Woltner-Lentek oft konfrontiert. Alle Menschen müssen irgendwann sterben, und Krebs ist eine Erkrankung, die meistens im Alter auftritt. Allerdings hatte Woltner-Lentek schon von seinem Doktorvater gelernt, dass Menschen sehr unterschiedlich sterben. Die meisten alten Menschen fanden sich irgendwann damit ab, dass das Ende gekommen war und besannen sich auf ihr gelebtes Leben, das ihnen dann positiver erschien, als es vermutlich gewesen war. Fast ebenso leicht starben Kinder. Erstaunlicherweise fassten sie es oft als ebenso natürlich auf zu sterben wie alte Menschen. Am schwersten hatten es die jüngeren Erwachsenen. Die, die gerade dabei waren ihre Karrieren aufzubauen, Familien zu gründen und Häuser zu bauen. Menschen wie Eva, die jetzt sechsundzwanzig Jahre alt war und als Zugbegleiterin gearbeitet hatte. Sie hatte ihren Job gemocht und es geliebt, immer wieder auf unterschiedliche Menschen zu treffen, von positiven Gesprächen überrascht zu werden, aber auch unangenehmen Reisenden begegnen zu müssen und Probleme zu lösen. War Eva durch den Zug gegangen, dann hatte sie immer voller Erwartung auf die nächste Überraschung gewartet, die ihr das nächste Abteil bringen würde. Auf die Überraschung, die ihr das Leben dann offenbart hatte, war sie nicht vorbereitet gewesen und hätte sie gerne verzichtet. Nach monatelangem Husten hatte ihr behandelnder Hausarzt festgestellt, dass sie an Lungenkrebs erkrankt war. Ungläubig hatten sie und ihr Lebensgefährte einige Zeit gebraucht, um zu realisieren, dass die Diagnose kein Irrtum, kein Scherz und kein böser Traum war. 

Woltner-Lenteks Blick verweilte auf dem auf der Bettkante sitzenden Mann, dessen Hände leicht zitterten, und er fragte sich, ob das Paar wohl schon über Dinge wie Hochzeit oder Kinderkriegen nachgedacht hatte. "Bin ich im Weg?", fragte Evas Lebensgefährte und wollte aufstehen. "Nein, das geht schon", antwortete Woltner-Lentek und drückte ihn behutsam wieder auf das Bett zurück. "Wenn hier jemand stört, dann bin ich das", ergänzte er. "Es dauert nicht lange. Wie geht es Ihnen heute, Eva? Haben Sie noch Probleme mit Ihrer Haut?" "Hey - Sie haben etwas gegen meine Haut, Doc? Ich investiere seit Jahren Unsummen in revitalisierende Nachtcremes, Gurkenmasken und Vitaminpillen, und Sie finden meine Haut nicht schön?" Eva lachte. "Nein, ernsthaft, es ist viel besser geworden. Schauen Sie mal hier."

Eva zeigte dem Arzt ihre Handflächen, die an einigen Stellen gerötet waren. "Ich spüre fast nichts mehr davon". Woltner-Lentek untersuchte Hände und Füße von Eva, die rote, verbrennungsähnliche Hautirritationen aufwiesen. "Tatsächlich, viel besser. Das kommt durch die Dosisreduktion. Manche Patienten vertragen diesen Wirkstoff nicht so gut, aber die Hautreaktionen sind auch ein Indiz für die Wirksamkeit der Therapie. Ich schlage vor, wir lassen die Dosierung für ein paar Tage niedrig und erhöhen dann stufenweise wieder ein bisschen. Meistens treten die Probleme am Anfang der Therapie auf und verschwinden dann." "Und der Rest? Verschwindet der dann auch?" fragte Eva und sah Woltner-Lentek mit einem Blick an, der ihm klar machte, dass sie die Antwort kannte. "Sie haben Lungenkrebs, Eva, aber sie sprechen auf die Therapie an. Das ist erst einmal gut. Mit dem Verschwinden dauert das schon ein bisschen. Sie müssen Geduld haben." 

"Versprechen Sie mir, dass Eva wieder gesund wird". 

Der Lebensgefährte von Eva war aufgestanden und sah Woltner-Lentek flehend und voller Verzweiflung an. Jetzt sah Woltner-Lentek, dass er geweint hatte. "Das kann er nicht, Martin", sagte Eva, "aber wir hören nicht auf zu hoffen und klammern uns an jeden Strohhalm, den wir erreichen".

Der Professor bestätigte kaum hörbar: "Ich kann es nicht versprechen".

Kapitel 3

Die flackernden Lichter der zahlreichen Laternen und Leuchtreklamen spiegelten sich im nassen Kopfsteinpflaster wider, und es schien, als ob die enge Straße zwischen den Gebäuden Teil eines Gesamtkunstwerks war, das Dunkelheit und Regen nutzte und sich stolz zu präsentieren versuchte. Trotz aller Bemühungen bemerkten die Besucher der Straße weder die Schönheit der Lichtreflektionen, noch die Einzigartigkeit mit der das Kunstwerk die besondere Atmosphäre dieser nächtlichen Szenerie schuf. Sie huschten mit gesenktem Kopf von Fenster zu Fenster oder wandelten ziellos und doch an allem interessiert wie ein streunender Hund die Straße entlang, nicht um die beste Ecke zum Markieren des Reviers zu suchen, aber doch auf der Suche. Auch eine Horde angetrunkener, noch jüngerer Ausländern nahm die eigentliche Schönheit nicht wahr und beschränkte sich, Bierflaschen in die Luft reckend und laut grölend darauf, die Schönste der Schönheiten hinter Schaufenstern zu suchen.

Steffen sah die Herbertstraße in Hamburg zum ersten Mal. Nach einem anstrengenden Tag auf dem Gesundheitskongress Deutschland hatten ihm Hamburger Kollegen wirklich sehr außerordentliche Insider-Kneipen gezeigt. Er hatte nicht erwartet, gerade im nordischen Hamburg so viel Stimmung und gute Laune zu erleben, da er Hamburger bislang eher als reserviert kennengelernt hatte. Dies schien sich mit Einbruch der Dunkelheit zu ändern. Die Besucher übervoller uriger Kneipen hatten lautstark und mit viel Hingabe zusammen gesungen und gefeiert, wie er es bis dahin selten erlebt hatte. Dass Hamburger stur sind und eher kühl, wenig Emotion zeigen und sich reserviert verhalten, schien ihm nach diesem Abend ein unbegründetes Vorurteil gewesen zu sein. "Vielleicht hat es auch am Alkohol gelegen", dachte er und lächelte bei dem Gedanken daran, dass sie in dem Irish Pub einen übergroßen Hut durch das Trinken von angeblich 20 Guinness in einer Stunde gewonnen hatte. Tatsächlich waren es deutlich weniger, doch die etwas mollige, aber durchaus attraktive Bedienung hatte wohl Gefallen an dem heiteren Journalistentisch gefunden und sichtlich viel Freude daran, die Runde mit diesem Gewinn zu überraschen. Steffen war nicht wirklich betrunken, aber hatte sich gegen ein Taxi entschieden und einen Spaziergang durch die erfrischende Kühle des sanften Nieselregens zu seinem Hotel vorgezogen. Der Weg war zwar weit, aber Luft und Regen taten gut nach den verräucherten Räumen der letzten Stunden. Steffen fühlte sich bestens und genoss auch den letzten Teil der Nacht. Der Abstecher in die Herbertstraße kam ungeplant und geschah aus Neugier, als er das Straßenschild und den Hinweis sah, dass der Zutritt für Frauen in dieser Straße verboten sei. 

Zahlreiche mehr oder weniger attraktive, leicht oder gar nicht bekleidete Damen präsentierten sich größtenteils offenkundig gelangweilt hinter Fenstern. Beguckt von relativ wenigen Freiern, die sich bei der Ansprache der Damen meistens auf die Worte "wie viel" beschränkten, manchmal gefolgt von "und was machst du dafür?". Wurde man sich einig, öffneten die Damen eine Tür und baten den erwartungsvoll grinsenden Herrn herein. Gekaufte Liebe, Glück für eine Stunde. Was kostet eine Stunde Glück? Whatever - best things in life are for free. Wahre Liebe, Freundschaft und tatsächliches Glück. Hier würde er all das nicht finden. Steffen schlenderte weiter und ärgerte sich, dass seine Kamera im Hotel lag. Gern hätte er die nächtliche Szene festgehalten. Ohne Kamera loszugehen, war immer schlecht. Ob man hier wohl fotografieren durfte? 

Seine Gedanken wurden durch den Aufschrei einer Frau abgelenkt. "Don't touch me - ok?" schrie sie und ergänzte ein die einzelnen Worte betonendes "Fuck you". Steffen sah sich um. Eine hübsche Asiatin war von sichtlich amüsierten, jugendlichen Gockeln umringt und versuchte verzweifelt, der Gruppe zu entkommen. "Scheiße", dachte Steffen, "geh einfach weiter", aber er befand sich schon auf dem Weg zu der Ansammlung. Dort angekommen, wurde er mit drohenden Gesten und einem "Was willst Du" begrüßt. Steffen ging durch den Kreis der Männer, nahm den Arm der jetzt verwundert und ängstlich schauenden Asiatin und sagte "Hey Mary, here you are. Come on, hurry up. We need to go". Er zog sie aus dem sich jetzt öffnenden Kreis der überraschten Männer, legte seinen Arm um sie und ging mit ihr in Richtung Straßenende. Erst als sie zirka zwanzig Meter entfernt waren, hörten sie lautstarke Drohungen der Trunkenbolde hinter sich. "Don't look back", sagte Steffen und ging ruhig aber zügig weiter. Er fühlte sich keineswegs wohl in seiner Haut und horchte auf jedes Geräusch hinter sich, aber sie hatten Glück. Augenscheinlich fand man sich mit dem Verlust ab und wendete sich jetzt wieder den Damen hinter den Glasscheiben zu. 

Hinter den Absperrungen der Herbertstraße atmeten beide tief auf, sahen sich an und lösten die Umarmung. "Thank you so much", sagte die hübsche Asiatin. Sie war zirka 1,60 m groß, hatte auffällig schöne Augen, lange schwarze Haare, einen vollen geschwungenen Mund und eine flache, aber niedliche Nase. Ihr langer beigefarbener Mantel aus festem Stoff und die fellbesetzten Winterschuhe schienen für diese Jahreszeit etwas zu warm, trotzdem zitterte die junge Frau, während sie in flüssigem Englisch erzählte, dass sie auf dem Weg zu ihrem Hotel gewesen sei und die Verbotsschilder für Frauen vor der Absperrung der Herbertstraße für einen Scherz gehalten hatte. Dass das ein Irrtum war, hatte sie schnell erkannt, als eine der Prostituierten wassergefüllte Plastiktüten nach ihr geworfen und die aufdringliche Männerrunde sie umringt hatte. 

"Sie sieht nicht wirklich asiatisch aus", dachte Steffen, "und auch nicht wie eine der Damen des horizontalen Gewerbes". Ihre Gesichtszüge wirkten edel, und das Lächeln, das sie jetzt zeigte, war offen und herzlich. "Schon gut. Ich bin Steffen", sagte er. Sie stellte sich als Riza vor und bedankte sich immer wieder für ihre Befreiung. "Kein Problem", sagte Steffen und lächelte insgeheim bei dem Gedanken an seinen kalten Schweiß auf der Stirn und seine nur mühsam verborgene Furcht, die er gehabt hatte. "Wo ist dein Hotel?" fragte er. "Oh, es ist nicht weit. Das Hotel Venusberg - gleich da vorne". "Tatsächlich? Gut, da muss ich auch hin" antwortete Steffen, freute sich über die angenehme Gesellschaft und ärgerte sich darüber, dass der Weg zum Hotel nur kurz war. Sie wechselten kaum ein Wort in den folgenden Minuten. Am Hotel angekommen, träumte Steffen kurz, seine Begleiterin würde sich zu einem längeren Gespräch auf seinem Zimmer entscheiden, doch er wagte nicht, sie zu fragen. "Oh - dort wartet man schon auf mich", sagte sie und deutete durch die Glastür zum kleinen Frühstücksraum des Hotels auf einen Mann der einen langen schwarzen Lodenmantel und großem schwarzen Indiana Jones Hut trug". Steffen erkannte den Mann sofort, obwohl er ihm den Rücken zukehrte. "Sieh mal einer an", dachte er, wandte sich dann wieder der schönen Riza zu, die ihm nochmals überschwänglich dankte und ein "God bless you" zum Abschied wünschte. Sie verschwand durch die Glastür, und Steffen wendete sich ab, um von dem Mann nicht erkannt zu werden. 

Professor Berger war einer der renommiertesten Spezialisten für Krebserkrankungen in Deutschland. Er war als Individualist und Querdenker bekannt und auch in seinem äußeren Bild hob er sich von der Masse ab. Gut aussehend mit imposantem Schnauzbart und immer bestens gekleidet, imponierte er allein durch seine Erscheinung, wenn er am Rednerpult stand. Als Steffen ihn das erste Mal traf, war er überrascht, als Berger das Rednerpult verließ. Er war sehr klein. Zu klein, um wirklich männlich zu wirken. Aber trotz seiner nicht zum restlichen Äußeren passenden Körpergröße, war seine Wirkung im Raum überragend. Berger war ein Machtmensch, aber ein sympathischer. Er war hoch intelligent und hatte zweifellos Großes in seinem Fach geleistet, aber er war auch jemand, der das Leben, das Essen, einen guten Wein oder Champagner und nicht zuletzt Geld nicht verachtete. Und hübsche Frauen. 

Steffen spähte noch einmal durch die Glastür. Berger und die Asiatin hatten jetzt ein Glas Champagner in der Hand und sprachen nur wenig miteinander. "Also doch ein Callgirl", dachte Steffen und hätte jetzt, den Geruch ihres lieblichen Parfums noch in der Nase, gern mit Berger getauscht. Er wendete sich ab und ging in Richtung Fahrstuhl. Das Glück war mit ihm. Der Fahrstuhl war im Erdgeschoss und öffnete sich umgehend. Er drückte den Knopf für die dritte Etage und kurz bevor sich die Fahrstuhltüren komplett schlossen, sah er durch den Spalt, wie drei ihm vertraute Männer die Glastür zum Frühstücksraum öffneten und sich Berger und der jungen Frau anschlossen.

Steffen warf einen Blick auf sein Handy. Ein Uhr zwanzig morgens, Professor Berger, Mainpharma-Vorstandsvorsitzender Vosse, eine attraktive Asiatin und der Geschäftsführer der Agentur, die Gesundheitskongresse in Deutschland organisierte, trafen sich in dem leeren und wenig gemütlichen Frühstücksraum eines Hotels im verregneten Hamburg. "Scheiße, Steffen. Du kannst jetzt nicht schlafen gehen". Er verließ den Fahrstuhl nicht, betätigte den Erdgeschoss - Knopf und spürte, wie der Fahrstuhl mit einem leichten Surren wieder nach unten fuhr.

Kapitel 4

Professor Woltner-Lentek war müde. Seine Augen brannten, er hatte seit Stunden nicht gegessen und getrunken. Er war allein im Labor und sah sich vor einer unlösbaren Aufgabe. Immer und immer wieder hatte er die Krankenakte von Eva gelesen und sich gefragt, warum der Verlauf so negativ war. Manche Patienten waren einem näher als andere. Er wusste nicht, warum gerade Eva ihn berührte. Vielleicht wegen der Bilder, die sie malte. Sehr ausdrucksstark und immer das gleiche Motiv. Pferde. Viel Rot, viel Schwarz. Die Psychologin seiner Abteilung hatte gemeint, es wäre viel Kraft und Willen in den Bildern, aber auch Verzweiflung. "Die Eva packt das", hatte sie gesagt. Er war angepiepst worden, in einer dieser sinnlosen Gesprächsrunden mit Vertretern verschiedener Organisationen. Verlassen hatte er diese Besprechung nicht können. Woltner-Lentek hatte auf 1,5 Millionen Euro Fördermittel gehofft. Damit könnte er endlich effektiver forschen. Der Geschäftsführer einer großen Hilfsorganisation war persönlich anwesend. Welch Ehre. Also war Lächeln angesagt, Schulterklopfen und Scherze machen. Als er auf die Station kam, war Evas Zimmer bereits leer. Ihr Lebensgefährte war dabei gewesen, als die anwesenden Ärzte verzweifelt um das Leben der Sechsundzwanzigjährigen gekämpft und schließlich den Kampf verloren hatten. Woltner-Lentek wusste, dass auch er nicht hätte helfen können. Aber das nahm ihm nicht die Schwere, die jetzt auf ihm lastete. Er fühlte sich schuldig. Schuldig, seine Zeit damit verbracht zu haben, das zu tun, was die Verwaltung von ihm forderte. Geld einzutreiben, kosteneffizient zu arbeiten, Politik zu machen. 

Eva war mit Trufenib behandelt worden. Einem der neuen Wirkstoffe, auf die man so viel Hoffnung setzte. Die Studienlage zur Behandlung des NSCLC, dem nicht kleinzelligem Lungenkrebs, war mehr als eindeutig. Eine signifikante Gesamtüberlebensverlängerung, die sich sehen lassen konnte. Die sogenannte Trufu-Studie seines Kollegen Berger in Zusammenarbeit mit Professor Rodriguez von der National Health Clinic in Manila hatte für Schlagzeilen gesorgt. Die Studie war in sechs asiatischen Kliniken durchgeführt worden und nach Veröffentlichung der Ergebnisse war der Wirkstoff in Windeseile für Asien zugelassen worden und galt dort jetzt als Goldstandard in der Behandlung von Patienten wie Eva. Es war eine Monotherapie mit dem neuen Wundermittel Trufenib, einem Tyrosinkinaseinhibitor, der oral eingesetzt wurde und dafür sorgte, bestimmte Wachstumssignale im Zellkern zu unterbinden, so dass die Krebszellen durch diese gezielte Hemmung das Wachstum einstellten oder verlangsamten. Ein logisches und geniales Prinzip, allerdings konnte Woltner-Lentek die Behandlungserfolge bei seinen Patienten nicht erzielen. Auch er stellte anfangs eine Verbesserung der Lebensqualität und des allgemeinen Zustands der Patienten fest. Dann allerdings verschlechterte sich die Situation schnell, und die zu Beginn der Therapie noch als positiver Indikator für ein besseres Therapieansprechen interpretierten Hautreaktionen an Händen und Füßen eskalierten kurz vor Eintreten des Todes der Patienten. 

Woltner-Lentek hatte die Studie immer und immer wieder gelesen. Die Ergebnisse waren eindeutig und die Anzahl der behandelten Patienten war groß genug, um aussagekräftig zu sein. Er zweifelte an sich selbst und stand vor der Entscheidung, die Mitwirkung seines Hauses an einer angekündigten Folge - Studie in Deutschland absagen zu müssen. Er fühlte sich im Kampf. Im Kampf gegen ein System, dass es ihm nicht erlaubte, sinnvoll zu forschen. Im Kampf gegen die Interessen der pharmazeutischen Industrie, der Fachverbände und der Politik, die alle beteuerten, nur im Sinne der Patienten und des Fortschritts in der Behandlung zu agieren, aber letztlich nur sich selbst dienten. Die Industrie war der einzige Mittelgeber. Allerdings gab es fast ausschließlich Mittel für Studien, die zur Einführung neuer Wirkstoffe wie Trufenib dienten. Gelder von der Regierung gab es so gut wie keine und die finanziellen Zuschüsse nicht staatlicher Organisationen waren zwar hilfreich, aber letztlich nur ein Tropfen auf den heißen Stein. Woltner-Lentek hatte immer wieder zum Thema gemacht, dass auch Therapieoptimierungsstudien ein effizienter Weg seien, um die Optionen für Krebserkrankte deutlich zu verbessern und Überlebensverlängerung zu erreichen. Er hatte Applaus dafür erhalten, Zustimmung und viele Schulterklopfer. Doch geändert hatte sich nichts. Er wusste, dass er Jahre, wenn nicht Jahrzehnte brauchen würde, um zu Ergebnissen zu kommen, die vielleicht in wenigen Jahren möglich wären, wenn er nur die Mittel für größere Studien zur Verfügung hätte.

An Tagen wie diesen fühlte Woltner-Lentek das dringende Bedürfnis, alles hinzuschmeißen. Er ekelte sich vor sich selbst, wenn er eine Laudatio zur feierlichen Übergabe des Bundesverdienstkreuzes zur besonderen Anerkennung von selbstloser Leistung hielt und er wusste, dass der so Ausgezeichnete letztlich nur seinem Ego gedient hatte. Vielleicht würde auch er eines Tages das Bundesverdienstkreuz bekommen oder eine andere der zahlreichen Ehrungen, die es für Forscher gab. Würde er diese Ehrung ablehnen? Oder würde er sich mit einem Lächeln auf dem Gesicht feiern lassen und die Auszeichnung als eine besondere Ehrung seiner Leistungen empfinden? Woltner-Lentek wusste es nicht. Er wandte sich wieder seinen Akten zu, stellte aber fest, dass er die Buchstaben nicht mehr erkennen konnte und entschloss sich, den Rest der nur noch kurzen Nacht zu Hause zu verbringen. Früh morgens würde er bereits im Zug nach Hamburg sitzen. Vielleicht könnte er im Zug noch etwas Schlaf nachholen. Diesen Tag beendete er ohne einen Fortschritt. Wieder einmal.

Kapitel 5

Warum nachts um ein Uhr zwanzig? Warum in diesem drittklassigen Hotel, in dem mit Sicherheit weder Berger noch Vosse ein Zimmer gebucht hatte? Und wer war die deutlich nicht in die Runde passende Asiatin? Steffen hatte sich im Foyer einen verdeckten Platz gesucht und beobachtete die jetzt an einem Tisch sitzenden Gesprächspartner aufmerksam. Er kam sich vor wie ein Paparazzo oder ein heruntergekommener Privatdetektiv und stellte sich die Frage, ob er nicht besser in seinem Bett sein sollte. Die Müdigkeit war jetzt fast größer als seine Neugier. Dann aber hatte Vosse seinen Aktenkoffer geöffnet und der Asiatin einen Umschlag überreicht. Der Umschlag war prall gefüllt und die junge Frau warf nur einen kurzen Blick hinein und legte ihn dann vor sich auf den Tisch. Steffen war sich fast sicher, dass eine nicht unbeträchtliche Menge Geld in dem Umschlag war, und jetzt war seine Müdigkeit mit einem Schlag verflogen. Sicher - vor einigen Jahren war es nichts Ungewöhnliches, daß Vertreter der pharmazeutischen Industrie jede Gelegenheit ergriffen, die verschreibenden Ärzte zu beschenken oder ihnen die eine oder andere Gefälligkeit zu erweisen. Auch Steffen war immer wieder eingeladen worden. Oft im Rahmen von Fachtagungen und Kongressen, manchmal aber auch zu Veranstaltungen, die sich als reine Unterhaltungs - Events entpuppt hatten. Exklusives Essen, gute Musik und nette Gespräche hatten allen gute Laune bereitet und für die, denen das nicht genug war, hatten die Produktmanager genug Geld in ihren Hosentaschen, um zusätzliche Wünsche aller Art zu erfüllen. So hatte man die mentale Ausgeglichenheit und innere Zufriedenheit geschaffen, die Journalisten benötigen um gute Artikel zu schreiben und Ärzte verschreibungswilliger für ein Medikament machte. 

Aber die Zeiten hatten sich geändert. Und bei dem Bündel, das hier überreicht wurde, handelte es sich um mehr als das Geld für ein Taxi oder eine erotische Nacht mit der asiatischen Schönheit. 

Als die Runde das Restaurant verließ, drehte Steffen der Tür den Rücken zu. "Dankeschön und Auf Wiedersehen", verabschiedete Berger sich von der Asiatin und fügte hinzu: "See you in Manila". Dann verschwanden er und die anderen. Nur Riza blieb zurück und ging zur Rezeption. "Wann ist bei Ihnen Frühstückszeit?", fragte sie. Steffen wunderte sich, dass Riza Deutsch sprach.

Aber was nun? Steffen war kein Privatdetektiv. Er war Medizinjournalist mit dem Spezialgebiet der hämatologischen und onkologischen Erkrankungen. Noch nicht einmal Sensationsreporter bei der BILD-Zeitung. Und er war auch nicht James Bond, der jetzt mit Sicherheit in das Zimmer von Riza gegangen wäre und sie mit Charme und Einsatz seines Körpers überzeugt hätte, ihm zu erzählen, worum es ging. Sie war inzwischen mit dem Fahrstuhl in die oberen Etagen verschwunden, und Steffen fragte sich, wie er sie ansprechen könne. 

Er hatte bereits in der Herbertstraße geschwitzt, aber jetzt schwitzte er noch mehr, als er zur Rezeption ging, dem auf dem Computer Solitär spielenden Portier fünfzig Euro auf den Tresen legte und sagte: "Ich hätte gern den Namen der jungen Dame, die gerade auf ihr Zimmer gegangen ist. Können Sie mir dabei behilflich sein?". Der Portier sah ihn lange an, nahm das Geld und verschwand in ein Hinterzimmer. "Scheiße", dachte Steffen und spürte wie der Schweiß über sein Gesicht rann. Doch dann kam der Portier zurück, legte eine Kopie des Anmeldeformulars auf den Tresen und widmete sich wortlos wieder seinem angefangenen Spiel.

Riza Mae Arlene Valenzuela, Jay Tom Agency Inc., Jupiterstreet 67, Makati, Manila. Sie hatte sogar artig ihre Telefonnummer, die Email-Adresse und ihren Geburtstag aufgeschrieben. Achtundzwanzig Jahre alt war sie, man hätte sie auch auf zwanzig schätzen können. Steffen war zufrieden mit sich. Ein toller Abend mit Freunden, ein heldenhafter Einsatz im Rotlichtviertel und eine erfolgreiche Beschaffung von Informationsmaterial, die er sich selbst nicht zugetraut hätte. Er lag noch lange wach und plante, am nächsten Morgen das Gespräch mit Riza zu suchen. Er würde sie zufällig beim Frühstück treffen.

Kapitel 6

Das Telefon schreckte ihn aus dem Schlaf. "Ja - Raupner", murmelte er in den Hörer. Die Stimme am anderen Ende war freundlich: "Herr Raupner, möchten Sie Ihren Aufenthalt in unserem Hotel verlängern?" fragte sie. Steffen war plötzlich hellwach. "Wie spät ist es?" fragte er und erfuhr, dass es bereits halb eins war. "Check-out war um zwölf", sagte die Stimme jetzt etwas zickiger. "Ich bin gleich unten", sagte Steffen, legte den Hörer auf und sprang aus dem Bett. Zehn Minuten brauchte er für eine unvollständige Körperpflege und das hastige Zuammenräumen seiner Sachen, dann stand er vor der Rezeption und checkte aus. 

"Meine Kollegin, Frau Valenzuela, ist die noch da?"

Die Dame an der Rezeption sah ihn aus fragenden Augen an. "Nein. Taxi zum Flughafen. Aber schon lange her", sagte sie mit osteuropäischem Akzent und lächelte ihn an. Ihre Zähne waren gelb, und eine große Zahnlücke klaffte in ihrer oberen Zahnleiste. "Verdammte Scheiße" entfuhr es Steffen und er eilte zum Ausgang.

Nach zwei Paracetamol und ein paar Tassen Kaffee war der Kongresstag ganz gut auszuhalten. Im Pressebüro gab es Brötchen, Suppe und Getränke. "Du siehst klasse aus" schmunzelte Claus. Sein Freund war Mitarbeiter eines pharmazeutischen Großhandels und hatte den gestrigen Abend mit ihm verbracht. 

"Danke - Du mich auch. Was willst Du hier? Das ist das Pressebüro - hast Du einen Presseausweis?" 

"Ich hatte dich heute Morgen auf dem Symposium zur Zulassungserweiterung von Bromtazumab erwartet. Kann es sein, dass ich dich nicht gesehen habe? Das Frühstück da war bei weitem besser als die Käsebrötchen, die Du gerade in dich reinstopfst." Claus lächelte wissend und machte sich über die Auswahl von Keksen her, die neben den Resten des Mittagsbuffets stand. 

"Ich kann den Artikel auch schreiben, ohne dass ich da war", sagte Steffen. "Wusstest Du, dass viele meiner Kollegen die Artikel aus dem Vorjahr nehmen, leicht verändern und nochmal veröffentlichen? Das merkt keine Sau. Bestenfalls ändern sie ein paar Zahlen, das Wetter oder binden aktuelle Nebenthemen ein. Ich selbst habe einen Artikel zum Falastomab dreimal veröffentlicht. Innerhalb von vier Jahren."

 "Klar, ich weiß, dass Du nur über Dinge schreibst, von denen Du keine Ahnung hast. Aber was solls. Hey, gehen wir heute Abend wieder los? Am Stand von Salanta Pharma ist eine Standparty. Danach könnten wir einen Happen essen und dann gucken, wo was los ist. Deal?" Claus war unermüdlich. Er würde auch nach einer sechzig Stunden Woche noch auf die Piste wollen. Schließlich war er zehn Jahre jünger als Steffen und immer noch auf der Suche nach einer geeigneten Partnerin. Er war durchaus als attraktiv zu bezeichnen, hatte immer ein smartes Lächeln auf den Lippen und in dem Job, zu dem Steffen ihm verholfen hatte, verdiente er mehr als gut. Steffen hatte sich oft gefragt, warum Claus nie eine Freundin hatte. Schwul war er nicht, da war sich Steffen sicher. Wahrscheinlich stellte er einfach zu hohe Anforderungen an seine Traumfrau. 

"Nein Claus, heute nicht. Ich habe einiges auf meiner To-do-Liste und ehrlich gesagt, könnte ein bisschen Schlaf in meinem Alter auch nicht schaden." Claus suchte in dem aufgehäuften Berg von Keksen akribisch alle Waffelkekse heraus und verschlang einen nach dem anderen. "Hm - naja, vielleicht überlegst Du es dir ja nochmal. Ich rufe dich an - ok?" Steffen nickte ihm nur zu und sah ihm hinterher als Claus mit raschen Schritten das Büro verließ. Ein Blick auf die Uhr machte ihm klar, dass er seinen gerade frisch eingeschenkten Kaffee nicht mehr trinken würde. Steffen hatte den am Vormittag verpassten Interview - Termin auf 16.30 Uhr verschieben können. Genau jetzt. Er sprang auf, kippte den Kaffee um, fluchte, schnappte sich seine Ausrüstung und verließ fluchtartig das Pressebüro. 

Professor Woltner-Lentek wartete bereits, als Steffen in dem kleinen Interview - Raum ankam. Er wirkte müde und war in Gedanken versunken. Ohne Steffen wirklich anzusehen, murmelte er: "Ah - Herr Raupner. Geht es Ihnen gut? Sicher wollen Sie etwas über die aktuellen Ergebnisse der Impfstudien wissen. Setzten Sie sich doch." 

"Mal ganz ehrlich, Herr Professor, das ist doch alles nur ein Fake. Ich habe mir die Studien angesehen, und es gibt für mich keinen nachvollziehbaren Nachweis für einen positiven Effekt einer Impfung. Es kann nur die Gruppe von Personen geimpft werden, die bei regelmäßiger Vorsorge ohnehin keine schwerwiegenden Folgen einer unwahrscheinlichen Infektion zu erwarten hätte. Die Nebenwirkungen sind völlig unbekannt und nicht ausreichend erforscht. Allerdings hatte ich kein Problem, nachzuweisen, dass die gesamte Impfkampagne den Steuerzahler etliche Millionen Euro jährlich kosten wird." 

Steffen hatte Lust zu provozieren und seine respektlose Aggression, die in der Frage hing wie eine Spinne im Netz, half ihm seine Müdigkeit zu vergessen. 

"Nein, ehrlich gesagt, habe ich keine Frage zur Impfung gegen Krebs. Ich möchte Sie bitten aus Ihrer Sicht zu erzählen, was derzeit wirklich berichtenswert und interessant ist.". 

Der Professor richtete sich auf, blickte Steffen nun in die Augen und sagte: "Gut".

Steffen war froh, dass er sein Aufnahmegerät dabei hatte. Er hasste es, während eines Interviews zu schreiben und hatte in Technik investiert, die es ihm jetzt ermöglichte sich zurück zu lehnen und den Ausführungen des Professors zuzuhören. 

Woltner-Lentek hatte viel zu erzählen. Fragen musste Steffen kaum stellen. Es war, als würde der Klinikchef sich alle Sorgen von der Seele reden. Die Zettel mit den vorbereiteten Fragen zur Impfung gegen Krebs hatte Steffen ohnehin irgendwo im Hotel liegen gelassen. Woltner-Lenteks Thema war Trufenib. Steffen hatte darüber gelesen und selbst zur Zulassung in Asien einen kurzen Artikel verfasst, der dann allerdings nur in seinem eigenen Internetportal veröffentlicht worden war. Ahnung hatte er wie so oft wenig, und so ließ er den Professor reden. 

"Ich frage Sie. Wie kann es sein, dass Kollege Berger bei seinen Patienten eine signifikante Verlängerung des Gesamtüberlebens nachweisen kann und ich nicht? Wieso haben meine Patienten mit erheblichen Nebenwirkungen zu tun, und Berger spricht von anfänglichen Hautirritationen der Stufe eins, die sich nach Dosisreduktion schnell verringern? Wir sind doch nicht blöd in unserer Klinik. Sicher, ich weiß es ist eine groß angelegte Studie, prospektiv randomisiert. Alle Kriterien, die eine Studie zu einer guten Studie machen stimmen." Woltner-Lentek redete und redete. Eigentlich hätte Steffen unterbrochen und Fragen gestellt. Eines allerdings machte das Gespräch so interessant, dass Steffen auf alle Fragen verzichtete und weiter aufmerksam zuhörte. Nach und nach erwähnte der aufgewühlte Professor alle Namen der Männer, die gestern im Hotel Elbchaussee gewesen waren.

"Hallo, Herr Raupner. Gut, dass ich Sie hier erwische". Steffen drehte sich um. Der Vorstandsvorsitzende der Mainpharm AG war das, was man als eloquenten jungen Manager bezeichnete. Seine Natürlichkeit wirkte nicht aufgesetzt, er war sympathisch. Ein Typ zum Pferde stehlen oder zumindest jemand, mit dem man durchaus ein Bier trinken wollte. Steffen war wochenlang hinter ihm hergelaufen, um ein Interview zu bekommen. Erst vor zwei Monaten hatte Dr. Vosse den Vorsitz des aufstrebenden Pharmaunternehmens übernommen. Aber alle Anfragen waren vergeblich gewesen. Vosse hatte ihm keine Minute gewährt. Jetzt stand Steffen vor ihm und verkniff sich zu erzählen, dass er ihn bereits gestern Nacht gesehen hatte.

"Ganz meinerseits, Herr Dr. Vosse - ehm, kann ich etwas für Sie tun?" In Steffens Kopf ratterte es. Für das Interview war es zu spät. Die Übernahme des Vorsitzes war Schnee von gestern. "Lassen Sie uns in unsere Lounge gehen, Herr Raupner." Vosse sagte es und ging voraus, ohne sich noch einmal umzuschauen. Er ging schnell, und Steffen verstand warum. Sie durchquerten die Ausstellungshalle der Industrie, wo sich zahlreiche Ärzte auf der Jagd nach Kugelschreibern, USB-Sticks, Uhren, Bratwürstchen, Eis, Getränken bis hin zu bedruckten Tischtennisbällen befanden. Jeder Zweite grüßte Vosse. Jeder Dritte öffnete erwartungsvoll den Mund und streckte die Hand in Richtung des mächtigen Industrievertreters aus. Vosse ließ sich nicht beirren, erwiderte alle Grüße, schüttelte allerdings nur wenige Hände und versuchte, die Strecke so schnell wie möglich hinter sich zu bringen. Steffen ertappte sich dabei, sich geehrt zu fühlen, hinter Vosse her rennen zu dürfen, offensichtlich mit demselben Ziel. "Blödsinn", dachte er, versuchte desinteressierter zu wirken und eilte weiter hinter dem fliegenden grauen Anzug her.

"Mögen Sie Lachs? Käse? Sushi?" Vosse wartete Steffens Antwort nicht ab. "Sind Sie so lieb und bringen uns etwas Leckeres", wandte er sich einer hübschen Hostess zu. "Getränke - bringen Sie uns bitte auch Getränke. Wasser, Rotwein und - ach Sie wissen schon". Vosse lächelte. "So, da wären wir". Der Raum war aus Messewänden gebaut worden und offensichtlich lärmisoliert. Nachdem die Hostess die Tür geschlossen hatte, war es erstaunlich ruhig. Es gab einen Schreibtisch, einen Besprechungstisch und ein Regal in dem höherwertige Werbegeschenke wie Laptops, Handys und Uhren gestapelt waren. Steffen lehnte sich in dem bequemen schwarzen Ledersessel zurück und nahm verwundert einen halb gefüllten Aschenbecher auf dem Tisch wahr. 

"Sie rauchen?" 

"Oh, mein Gott - schreiben Sie das nicht", lachte Vosse. "Wir haben doch alle unsere kleinen Sünden - oder? Möchten Sie eine?" Steffen lehnte lächelnd ab. Er rauchte seit über zwanzig Jahren nicht mehr. Die Tür ging auf, und das Essen wurde auf den Tisch gestellt. Steffen liebte gutes Essen und Vosse offensichtlich auch. Eine Auswahl an Käse, Lachs, einige - wie sich herausstellen sollte - sehr leckere Dips und frisch aufgebackenes Brot, das noch heiß war, wurde auf den Tisch gestellt. Außerdem eine große Platte mit Sushi-Varianten. "Ich habe wirklich Hunger. Langen Sie zu". Vosse öffnete eine Flasche Rotwein und schenkte ein. 

"Sagen Sie mal, Herr Raupner, Sie machen doch dieses Internet-Portal. Wir haben uns das angeschaut und finden gut, was Sie machen. Sie sind die einzige Seite im Internet, die derzeit aktuell und für Patienten verständlich berichtet". 

Das stimmte nicht. Steffen fragte sich, worum es ging. Bislang war er von der Marketingabteilung der Mainpharma AG immer abgewimmelt worden. Kein Interesse hieß es. Jetzt saß er hier mit dem Big Boss selbst, und alles sah anders aus. "Wir könnten uns vorstellen, auf Ihrer Seite zu werben, Sie mit Informationen zu versorgen und das Projekt so zu fördern", fügte Vosse hinzu. "Erzählen Sie doch mal - welche Themen werden Sie in der nächsten Zeit behandeln".

Steffen stopfte Lachs in sich hinein. Er war so, wie er sein sollte. Weich, so dass er auf der Zunge zerging und nicht zu salzig. Zusammen mit dem Brot und dem Rotwein war so ein einfaches Essen das Beste, was man zu sich nehmen konnte. Er bedauerte den Schmaus unterbrechen zu müssen und begann, umfangreich über Ziele und Fortschritte seines Projektes zu berichten. Er konnte den Text auswendig. Immer und immer wieder hatte er in Gesprächen, per E-Mail und per Briefpost versucht, einen Partner der Industrie für seinen Internet-Auftritt zu begeistern. Allerdings ohne Erfolg. Vosse hörte aufmerksam zu. 

"Großartig! So hatte ich mir das vorgestellt. Wir hätten viel früher miteinander reden sollen, Herr Raupner". Vosse steckte sich eine Zigarette an und blies den Qualm quer über den Tisch. "Passen Sie auf. Wir fördern Ihre Seite mit einem Betrag von zwanzigtausend Euro. Können Sie ein Banner von uns schalten und uns eine entsprechende Rechnung schicken? Sie wissen, wir müssen immer eine konkrete Gegenleistung haben." Wieder wartete Vosse keine Antwort ab: "Kommen Sie - trinken wir auf eine gute Zusammenarbeit". Vosse schenkte Wein nach und prostete Steffen zu. Der Klang der aneinander stoßenden Gläser hörte sich für Steffen an wie ein Glockenschlag, der eine neue Zeit einläutete. Und als die Isolierung der Wand ihn verschluckt hatte, erhob sich Vosse. 

"Eins noch, Herr Raupner. Sie haben sich gestern nach unserer Mitarbeiterin erkundigt. Sie wissen schon. Frau Valenzuela. Außerordentlich attraktiv. Filipina." Steffen hob die Augenbrauen und nickte fragend. "Herr Raupner, Frau Valenzuela ist eine junge und engagierte Biochemikerin, die an den asiatischen Studien zum Trufenib mitgearbeitet hat. Wir wollen uns enger mit den asiatischen Kollegen austauschen, und deshalb fliegt Berger - Sie kennen Professor Berger? - nächste Woche auch nach Manila. Es muss nicht jeder alles wissen in unserer Branche, und daher würde ich Sie bitten, einfach alles über Frau Valenzuela zu vergessen. Tja, das sind so die Probleme, mit denen ich mich herumschlage." Vosse lächelte, seine Augen waren allerdings sehr ernst. "Ich verlasse mich da auf Sie, Herr Raupner." Steffen hatte den letzten Satz nicht als Frage verstanden. Jetzt allerdings bestand Vosse auf eine Antwort: "Ich bitte Sie, als mir sehr sympathischen Journalisten. Vergessen Sie Frau Valenzuela. Geht das in Ordnung?" 

Steffen wusste, dass sein Lächeln nicht so echt wirkte wie das seines Gegenübers und so musste er sich räuspern, bevor er ein "Sicher - kein Problem" hervorbrachte.

Kapitel 7

Google sei Dank! Was wäre ein Journalist ohne Computer. Die auf dem Meldebogen notierte Firma der Asiatin hatte Steffen nicht gefunden. Und es gab Tausende mit Namen Riza Mae, Arlene und auch Valenzuela auf den Philippinen. Letztendlich war es die Telefonnummer in Verbindung mit Facebook, die Steffen weiterbrachte. Das Facebook - Profil gehörte nicht Riza, sondern einem Pogiboy JT. Aber nach Durchsicht seiner Freunde und Hunderten von Bildern hatte er endlich die junge Frau aus Hamburg wiedererkannt. Allerdings schien alles andere nicht zu passen. Die gefundene Riza Mae Arlene Valenzuela arbeitet auf einer Perlenfarm. Irgendwo auf einer großen Insel der Philippinen mit dem Namen Palawan. Steffen fragte sich, ob man auf einer Perlenfarm Biochemiker einsetzt. Könnte sein. Mit Perlenzucht hatte er sich bislang nicht beschäftigt. 

Er war einen Schritt weiter, hatte Namen, zwei Firmennamen mit Anschrift, das Alter, eine Telefonnummer, eine E-Mail-Adresse und viele Bilder von Riza. Außerdem speicherte er die Namen ihrer achthundertfünfundvierzig Facebook-Freunde. Die Postings auf Rizas Pinnwand hatten ihn nicht weiter gebracht. Das meiste war in Tagalog, der Landessprache der Philippinen. Die englischen Beiträge waren übliche Facebook-Postings wie "Du siehst so süß aus auf diesem Bild", "Oh, ich habe ein neues Lieblingslied - hört euch das mal an" gefolgt von zahlreichen "lol", "hehehe" oder "waaaaaaaaaa". Ganz normal. Offenbar auch auf den Philippinen. 

Steffen war noch nie auf den Philippinen gewesen. Er hatte keine Ahnung, wie es dort aussah, welches Wetter dort im Moment herrschte und was die Menschen aßen. Seine Vorstellungen waren geprägt von Sextourismus, Armut und heißem Wetter. Das heiße Wetter war verlockend. Steffen liebte die wenigen Sonnentage in Deutschland, und er hasste die Winter, die scheinbar immer länger wurden. Palawan schien eine sehr große Insel zu sein. Ein Tauchparadies mit weißen Sandstränden und zerklüfteten Felsen, die sich kantig aus türkisblauem Wasser streckten. Durchgängig heißes Wetter, im Juli und August viele Taifune, und die beste Reisezeit war nach allem was zu lesen war, von November bis Mai. Steffen liebte es zu reisen. Je weiter weg, desto besser. An die Philippinen hatte er dabei noch nicht nie gedacht. Jetzt sah das anders aus. Die zwanzigtausend Euro der Mainpharma waren schnell auf seinem Konto gewesen und die Neugier in ihm gestiegen, gestiegen und gestiegen. Steffen wusste, dass es alles andere als gut für seine Karriere sein würde, dieser Neugier nachzugeben. Er redete sich eine Zeitlang ein, nur Urlaub auf den Philippinen machen zu wollen. Aber irgendwann hatte er aufgehört sich zu belügen, zum Telefonhörer gegriffen und die Nummer des Sekretariats von Professor Berger gewählt. 

"Guten Morgen, hier ist der Kundenservice des Flughafens. Wir haben hier eine Flugbuchung von Professor Berger nach Manila. Da der Flug überbucht wurde, müssen wir die Daten noch einmal abgleichen. Sind Sie berechtigt, das mit uns zu machen?" Es war ein Versuch. Aber Steffen wusste, dass Sekretärinnen von Universitätsprofessoren alles wissen und alles organisieren. Ohne sie würde der alltägliche Terminwahnsinn der deutschen Professorenelite in einem Chaos enden. Und tatsächlich. Bereitwillig bestätigte die Sekretärin den Flug, gab Hin- und Rückflugdaten durch und wies deutlich darauf hin, dass Professor Berger wichtige Termine in Manila hätte. Eine Verschiebung des Fluges käme für ihn nicht in Betracht. 

"Oh, geht es wirklich nicht? Wir würden durchaus entstandene Kosten eines bereits gebuchten Hotels tragen. Wissen Sie schon, in welchem Hotel Professor Berger gebucht ist?" Steffen klang überzeugend, und die Sekretärin wurde langsam sauer. 

"Wir bestehen auf die Einhaltung der Flugdaten", sagte sie. "Professor Berger ist im H2O-Hotel Manila. Warum fragen Sie?" 

"Wissen Sie, viele Hotels sind Vertragspartner von uns, deshalb die Frage. Aber warten Sie mal. Wenn es so wichtig ist, gebe ich dem Professor eine höhere Priorität. Moment. Ok - alles klar. Ihr Professor fliegt wie geplant. Ich habe es hingekriegt. Aber bitte erzählen Sie meinem Vorgesetzten nichts von dieser kleinen Bevorzugung." 

Steffen spürte, wie ihm die Manipulation der Sekretärin Freude bereitete. Er hatte sie in der Hand. Jetzt konnte er fast jede Information von ihr bekommen. Aber er wusste, was er wissen wollte, verabschiedete sich von der jetzt sehr freundlichen Dame und machte sich umgehend auf die Suche nach einem günstigen Flugticket auf die Philippinen.

Kapitel 8

"Sie haben mir zugesichert, es wäre eine einmalige Sache, Vosse. Ich bin keinesfalls bereit, noch einmal meinen Namen für eine Studie herzugeben. Wir sollten dieses Gespräch jetzt umgehend beenden". Professor Berger war aufgebracht. Seine Augen waren gerötet, und die Stimme bebte, während er mit dem Vorstandsvorsitzenden der Mainpharm AG sprach. "Wir können die Daten von Rodriguez in unserer eigenen Klinik nicht nachvollziehen. Da stimmt doch was nicht. Ich fordere Sie auf, mir endlich alles zu erzählen." 

Vosse spitzte permanent einen Bleistift an, bis die Spitze brach und begann dann von vorne. Er wippte auf seinem Ledersessel und sah Berger mit einer Mischung aus Interesse und Verachtung an.

"Lieber Herr Berger, es ist nicht mein Name, der unter der Trufu - Studie steht. Dort steht ganz eindeutig Berger. Also lassen Sie uns bitte vernünftig darüber sprechen, wie Ihr Name auch weiterhin die Achtung erfahren kann, die er verdient. Sie wissen, dass wir erhebliche Summen in die Entwicklung von Trufenib investiert haben, und Sie wissen auch, dass Ihre Abteilung erheblich davon profitiert hat. Sie sind jetzt zertifiziertes Krebszentrum und Sie, Herr Berger, einer der anerkanntesten Ärzte dieses Landes. Ich glaube nach wie vor an die Wirksamkeit von Trufenib. Wir brauchen allerdings die Zulassungserweiterung für andere Krankheitsbilder, um weiter wirtschaftlich arbeiten zu können. Auch wir können nicht nur investieren. Meine Controller stehen mir auf den Füßen. Sie wissen so gut wie ich, dass das Patent in sechs Jahren ausläuft. Bis dahin müssen wir mehr als einen Return of Investment erzielen. Unsere Forschungsabteilung ist sicher, dass wir in anderen Entitäten erheblich bessere Ergebnisse erzielen können. Sie haben doch die Auswertungen gelesen." 

Berger hatte sich nach langem Hin- und Herlaufen in dem großen Büro in einen Sessel fallen lassen und hörte nur halb zu. Er wusste, was Vosse sagen wollte. Auch er hatte sich viel von dem neuen Medikament versprochen und die asiatischen Studienergebnisse waren überragend gewesen. Aber jetzt fühlte er sich wie eine Ratte unter einem heißen Blecheimer. Er wollte raus. "Nein, nein und nochmals nein. Kollege Woltner-Lentek und einige andere haben mich mehrfach angesprochen. Ich kann nicht weiterhin so tun, als ob wir bei uns im Hause auf irgendeine Weise andere Ergebnisse erzielen als in anderen Kliniken. Wie stellen Sie sich das vor?" 

"Ganz einfach, Herr Berger. Führen Sie die Trufu2-Studie für uns durch. Lieber Herr Professor - haben wir, haben Sie denn eine andere Wahl?"

Berger wusste, dass er keine Wahl hatte. Er hatte nur eine Chance. Er musste die Wirksamkeit von Trufenib beweisen. Berger glaubte an das Medikament. Er war maßgeblich an der Entwicklung beteiligt gewesen und von dem Konzept überzeugt. Die Therapie war erfolgversprechend für die Patienten. Allerdings konnten die in den asiatischen Studien gezeigten signifikanten Überlebensverlängerungen bei seinen Patienten nicht erreicht werden. Sie starben genauso oft und schnell wie ohne Trufenib, allerdings mit mehr Nebenwirkungen.

Kapitel 9

Bin ich jetzt im Himmel oder bin ich in der Hölle? Steffens Kopf dröhnte, und er fühlte sich wie in einem irrationalen Traum. Es war heiß, und von irgendwo schrammelte laute Musik, zu der eine helle Frauenstimme, die kaum einen Ton traf, voller Hingabe sang. Außerdem hörte Steffen Stimmen, die in einer ihm nicht bekannten Sprache diskutierten. 

"Hey, are you awake na? Hey Sir. Did you hear me po?" 

Steffen begann zu vermuten, dass er nicht tot war und versuchte, die Augen zu öffnen. Es war nicht sehr hell - eher schummrig - aber trotzdem fühlte sich Steffen geblendet und benötigte einige Zeit, um ein einigermaßen klares Bild zu bekommen. Eine junge Frau hatte zu ihm gesprochen, eine weitere schaute interessiert zu, während sie geräuschvoll einen Kaffee schlürfte. "Was ist das für eine Musik? Könnt ihr das abstellen?" 

Die Kaffee schlürfende Frau stellte ihren Kaffee bei Seite, kam näher und fragte "Ano daw?" Steffen fragte sich, was das bedeutete, dann wurde es wieder dunkel vor seinen Augen. Musik und Frauen verschwanden.

Er fuhr mit seiner Frau in einem silbernen Porsche 911 Carrera Cabrio in einer ihm unbekannten Stadt. Es war sommerlich warm, und beide hatten gute Laune, lachten und fuhren ohne ein Ziel durch Häuserschluchten und vorbei an Gruppen von Menschen, die wie die perfekte Dekoration einer Modelleisenbahn für die Ausflugstour des Paares aufgestellt waren. Steffen schaute in den Rückspiegel und bemerkte Knud, einen Freund aus Dänemark, auf dem Rücksitz, der sich jetzt zu Wort meldete und sein dringendes Bedürfnis nach einer Toilette äußerte. 

"Neben der Post gibt es eine öffentliche Toilette", sagte Pauline. "Einen Container - aber sauber, wie ich gehört habe." 

Steffen betrachtete das angestrengt verzerrte Gesicht von Knud im Spiegel und bangte um seine Sitzbezüge aus violettem Straußenleder. Er trat das Gaspedal durch, der Porsche schlingerte stark, kam von der Straße ab, streifte einen Laternenpfahl und führte die Fahrt dann in atemberaubendem Tempo, diesmal mit klarem Ziel, fort. Menschen, jetzt weniger geordnet, sprangen von der Straße, Wasser spritzte beim Durchfahren von Pfützen hoch über den Porsche hinaus, und Pauline beschwerte sich, dass ihr Sommerkleid Wasserflecken bekäme. Von Knud hörte man nichts, und Steffen machte sich ernsthaft Sorgen und setzte den Höllenritt durch die Straßen der ihm unbekannten Stadt fort, als er bemerkte, dass er den Weg zur Post nicht kannte. "Da drüben, da ist es", schrie Pauline. Steffen bremste mit quietschenden Reifen und riss das Lenkrad herum, um den Porsche nahe des Toilettencontainers zum Stehen zu bringen. Knud stürzte aus dem Auto und verschwand hinter dem Container, wo sich die Eingangstür befand. 

Verzweifelt kam er schon nach kurzer Zeit zurück und berichtete, dass der Container heute am Sonntag abgeschlossen sei. "Ich habe einen Schlüssel in meinem Büro", fiel Pauline ein. Das Büro war gleich neben der Post. Pauline rannte los und kam tatsächlich nach kurzer Zeit mit dem Schlüssel in der Hand zurück, schloss den Container auf und ließ den geplagten Knud, sichtlich, wenn auch noch nicht ganz erleichtert, auf die Toilette. Steffen checkte den Porsche, der trotz des Kontaktes mit dem Laternenpfahl keinen Kratzer abbekommen hatte. Er blitzte im Sonnenlicht und sah aus wie frisch gewaschen und poliert. "Wo ist eigentlich meine Ray Ban", fragte Steffen. "Die, die ich in San Francisco gekauft habe - du weißt schon. Für neunundachtzig Dollar." "Keine Ahnung" antwortete Pauline gelangweilt und lehnte sich zurück, um die Wärme der Sonne zu genießen. Steffen durchsuchte Handschuhfach, Ablagen und alle anderen Aufbewahrungsmöglichkeiten im Wagen, schaute auch unter die Sitze und sogar im Kofferraum nach. Keine Sonnenbrille! "Knud", dachte Steffen. Das ganze Theater mit dem eiligen Drang zu pinkeln, war nichts als ein Ablenkungsmanöver, um Steffens Lieblingssonnenbrille zu stehlen. Deshalb war jetzt auch die Polizei im Anmarsch, die Sirenen ihrer Streifenwagen kreischten laut in Steffens Ohren bis sie sich in schrammelnde, laute Musik verwandelten und Steffen die Augen öffnete. Der Regen hatte sein Gesicht mit Wasser benetzt. "Wo ist meine Ray Ban?" entfuhr es Steffen ärgerlich. "Where the fuck is my Ray Ban?"

Das Mädchen, das auf der Bettkante von Steffen saß und ihm das Gesicht wusch, sprang erschrocken auf, wich einen Schritt zurück und rief "Ate, halika na. Gising na sya". Sie sprach kurz mit einer heran eilenden jungen Frau, die dann ihre Hand auf Steffens Stirn legte: "Welcome to the Philippines. Are you ok na? We did not get your shades, po. Promise." 

Steffen sah sich irritiert um. Der Raum, in dem er sich befand, war klein und scheinbar noch im Rohbau. Die Wände aus Stein waren nicht verputzt, und das einzige kleine Fenster im Zimmer war mit Metallstäben vergittert. Die spärliche Einrichtung bestand aus einem grauen Plastikschrank mit hellblauen Türen, einem zweiflammigen Gaskocher und einem Regal, ebenfalls aus Plastik und vollgestellt mit bunten, zum Teil schmutzigen Kuscheltieren aller Art. Außerdem standen weiße Plastikstühle in einer Ecke gestapelt, und neben dem Regal befand sich ein Lautsprecher aus dem laut und schrill Musik ertönte. Es war heiß, und Steffen genoss jeden Luftzug, der ihn streifte, wenn ein klappernder, hin- und her schwenkender Ventilator in seine Richtung pustete. Er selbst lag auf einem alten, abgenutzten Stoffsofa, dessen Blau nun eher zu einem Grau geworden war. 

"Sir, are you ok, Sir?" Steffen kam immer mehr zu sich und begann, seine Beine zu kratzen, die unerträglich juckten. 

"Where am I? Who are you?" stammelte er und wartete darauf, aus diesem Traum zu erwachen. "I'm Cen and this is my sister Arlene, po Sir. You are in the Philippines, po." Sie lächelte, nahm seine Hände und presste sie zärtlich: "Don't scratch your legs." Sie lachte. "Yes, the mosquitos love you so much coz you are so very sweet. Sorry, no money for Off-Lotion". Cen war sehr zierlich, hatte eine hellbraune Haut und mittellange schwarze Haare. Ihr Gesicht war schön mit großen aufmerksamen Augen und einem kleinen Mund mit üppigen Lippen. Wenn sie lachte, zeigten sich strahlend weiße Zähne und eine silberne Zahnspange. Ihre Nase war sehr klein und flach, was ihrem Gesicht ein fast kindliches Aussehen gab. Steffen schätzte sie auf Mitte zwanzig und der Blick in ihr lächelndes, etwas verunsichert scheinendes Gesicht, beruhigte ihn. "Im so hungry", sagte er. "So very hungry".

Arlene fütterte ihn mit einer Suppe, in der sich jede Menge Reis befand, außerdem fettes Fleisch, Knochen und gerösteter Knoblauch. In der Mitte der Schale war ein gekochtes Ei, von dem ihm Arlene immer wieder ein Stück mit auf den Löffel gab. 

"It's Lugaw, Sir. Sarap? What's your name, Sir? How old are you? Do you have a wife?" Arlene fragte viel, aber Steffen war damit beschäftigt, die Suppe langsam vom Löffel zu schlürfen und hatte keine Zeit, all ihre Fragen zu beantworten. Arlene lächelte permanent und manchmal lachte sie laut und herzlich. Cen, die auf dem Boden saß, lachte dann mit. Sie schienen die ganze Zeit zu scherzen. Arlene war etwas molliger als Cen und vielleicht siebzehn Jahre alt. Ihr Gesicht war perfekt schön, ihre strahlenden Augen fesselten Steffen, und er fühlte sich gut aufgehoben. Arlene, hatte den gleichen üppigen Mund wie Cen, aber ihre Nase war etwas größer. 

"Are you single, Sir?" Arlene setzte ihre Fragerunde fort. "Ai! Kulit mo", sagte Cen streng, kicherte aber, und Arlene lachte ebenfalls herzhaft. "Sorry po. She is so kulit", sagte Cen zu Steffen gewandt, der sich noch fragte, was kulit sei und dann wieder zurück in einen tiefen Schlaf fiel. 

Als er das nächste Mal erwachte, war es Nacht. Eine Glühbirne ohne Lampenschirm brannte an der Decke, und Steffen sah, dass Arlene und Cen auf dem Boden neben seinem Sofa lagen und schliefen. Es war immer noch sehr heiß, und draußen regnete es in Strömen. Vermutlich war es der Regen, der ihn geweckt hatte, denn er prasselte lärmend auf das Dach des Hauses. Steffen registrierte jetzt, dass es keine Zimmerdecke gab. Über ihm befand sich direkt das Dach aus Metallplatten, und in einer Ecke des Raumes tropfte der Regen durch ein Loch im Dach in einen Eimer. Steffen erinnerte sich, dass es bei seiner Ankunft in Manila ebenfalls stark geregnet hatte.

Kapitel 10

Es war nachmittags, als der Flieger zur Landung auf dem NAIA Flughafen in Manila ansetzte. Von oben sah Manila nicht anders aus als deutsche Städte. Man sah rote Dächer, Gebäude und ein paar Hochhäuser. Steffen war gespannt, was ihn erwartete. Die Landung war sanft, aber die Rollbahn schien ein paar tiefe Löcher zu haben. Die Abwicklung auf dem Flughafen war schnell, und nachdem Steffen seinen Koffer vom Band gezogen hatte, ging es zur Passkontrolle und dann hinaus durch den Zoll hinter dem sich Wechselstuben befanden. Dort wechselte Steffen fünfhundert Euro in die Landeswährung Pesos. Mit siebenundzwanzigtausendachthundertfünfundzwanzig Pesos Bargeld in der Tasche verließ er das Flughafengebäude und wurde von "Taxi, Taxi" rufenden Filipinos empfangen. Steffen hatte gelesen, dass er nach sogenannten metered Taxis Ausschau halten sollte und fragte einen der aufdringlichen Männer danach. "Yes Sir, metered. Here. Follow me". Der kleine dunkle Mann in schmuddeligem T-Shirt nahm seinen Koffer und ging voran. Steffen folgte ihm und amüsierte sich über den Aufdruck auf dem Rücken des T-Shirts wo in großen Buchstaben der Name Hitler prangte. "Hey - is this your name? Hitler?" "No Sir, it's just a military T-Shirt, po", antwortete der eilig voranschreitende Mann, winkte ein weißes Taxi heran und verstaute Steffens Gepäck im Kofferraum. Er öffnete Steffen die Tür des Wagens und hielt die Hand auf, in die Steffen einhundert Pesos legte, was den Kofferträger sichtlich freute.

Kaum saß Steffen im Taxi, fuhr dieses auch schon los. Der Fahrer verriegelte die Türen automatisch, grinste in den Rückspiegel und sagte: "Safety first, Sir. Where you want to go?". Das von Deutschland aus gebuchte Hotel war in der Nähe des H2O - Hotels, in dem Professor Berger untergebracht war. Dies war für einen armen Journalisten erstens zu teuer, und zweitens wollte Steffen Professor Berger nicht in die Arme laufen und erklären müssen, was er in Manila mache. "Sogo Hotel Harrison please. Is it far?" "Ok, Sir. Not too far but traffic na. Sevenhundred Pesos lang. Ok?" Siebenhundert Pesos waren knapp vierzehn Euro und kamen Steffen nicht überzogen vor, also verzichtete er auf das Anschalten des Zählers und akzeptierte die genannte Summe. Tatsächlich schien es zu Beginn überhaupt nicht voran zu gehen. Sie standen mehr im Stau, als sie fuhren, die Klimaanlage kühlte nicht wirklich. Es war heiß und stickig. Wenn es schneller vorwärts ging, rumpelte das linke Hinterrad stark, und Steffen hoffte, es würde diese Fahrt noch durchstehen. Nach zehn Minuten hielt der Fahrer an. "Where is the hotel?" fragte Steffen. "Not yet, Sir. Do you like hopia?" Der Fahrer stieg aus dem Wagen und schien sich in einer Art Schnellimbiss auf Rädern etwas zu bestellen. Ein kleines Mädchen drückte seine Nase an die Scheibe des Wagens, guckte Steffen mit traurigen Augen an und hielt die Hand auf. Es war barfuß und seine Kleidung, die nur aus einer Unterhose und einem zerrissenen weißen T-Shirt bestand, war ebenso schmutzig wie das Gesicht des Kindes. Der Fahrer, der mit seinem Snack auf dem Rückweg war, scheuchte das Mädchen fort, gab ihm aber vorher etwas von seiner Zwischenmahlzeit. Er setzte sich wieder hinter das Steuer und setzte die Fahrt fort.

"Eat", sagte er und hielt eine Pappschale mit unbekanntem Essen in Richtung seines Fahrgastes. "No, thanks", sagte Steffen, "I had some food in the airplane. Thank you so much". 

Das Hotel schien in einer Ecke mit vielen Bars zu liegen. Überall an der Straße waren Leuchtreklamen und zum Teil Bilder von Bargirls. Die bunten Lichter der Stadt, die sich auf den regennassen Straßen widerspiegelten, erinnerten Steffen an Hamburg. Aber Straßen und Bürgersteige waren hier eher ausgeführt wie in Deutschland vor dem Zweiten Weltkrieg und es tummelten sich einige wenig vertrauenserweckend scheinende Gestalten auf den Gehwegen, deren Anblick Steffen klar machte, warum der Fahrer die Türen des Wagens verriegelt hatte. Er sah ganze Familien, die in Hauseingängen oder unter Brücken versuchten, sich mit Kartons vor der Nässe zu schützen, umherstreifende Gruppen von Kindern und Jugendlichen, Prostituierte vor kleinen Bars, aus denen laute Musik schallte und immer wieder auch bewaffnete Uniformierte, die vor Hoteleingängen standen. Sie bogen rechts von der Hauptstraße ab und fuhren auf einen Hotel-Hinterhof. Der Fahrer trug den Koffer noch bis zum Eingang, bekam seine siebenhundert Pesos und fragte Steffen mit einem Lächeln nach einem Trinkgeld. So wurden aus den siebenhundert Pesos achthundert und Steffen verschwand im SOGO Hotel.

Das Kürzel SOGO stand für SO GOod, so clean und tatsächlich schien das Hotel europäischen Standard zu haben. Die Angestellten liefen in roten Uniformen herum, und alle grüßten mit artigem Diener und "Good evening, Sir". An der Rezeption erhielt Steffen seinen Schlüssel für Zimmer 356 und zahlte die zwei gebuchten Übernachtungen im Voraus. "By the way - how much is a taxi from the airport to this hotel?" fragte Steffen. "About onehundredfifty Pesos, Sir, antwortete die Rezeptionistin mit einem Lächeln, "but you can take also our service car. Twohundred Pesos only, po". Ok, dachte Steffen und erkannte, dass er den vierfachen Betrag gezahlt hatte. Aber was solls - in Deutschland wäre es teurer gewesen. 

Im Zimmer verwandelte sich der Vier-Sterne-Eindruck des Hotels in einen Ein-Sterne-Eindruck. Man hatte ordentlich in die Rezeption investiert, aber in den Räumen gespart. Das Zimmer war winzig, es gab kein Fenster, und es roch muffig. Auf dem Bett war eine Matratze mit Kunstlederbezug über den ein fleckiges Laken gespannt war. In einer Plastiktüte fand Steffen zwei Handtücher, eine dünne Zudecke und eine Pappschachtel mit Zahnbürste, Zahnpasta, Kamm, Shampoo und Seife. "Immerhin", dachte er und fiel müde aufs Bett. Die Klimaanlage klapperte laut und kühlte den kleinen Raum auf Kühlschranktemperatur herunter. Über den Temperaturregler war Tape geklebt, so dass ihm nur übrig blieb, den Luftzug mittels einer an der Klimaanlage befindlichen Plastikklappe nach oben an die Decke zu regeln. Er schaltete den winzigen Fernseher ein und switchte durch die Programme. Viele Sender in der Landessprache, zwei Pornosender und zwei Kanäle mit englischen Spielfilmen fand er und entschied sich, nach langer Zeit noch einmal "Stirb langsam" mit Bruce Willis zu schauen, worüber er allerdings nach zehn Minuten einschlief.

Um drei Uhr morgens wachte Steffen auf, weil er fror. Die Dusche war komfortabel und heiß, allerdings stand die Toilette ohne Abtrennung direkt daneben, was er als befremdlich empfand. Frisch geduscht, in neuer Unterwäsche und jetzt in die Zudecke eingekuschelt, setzte Steffen seinen unterbrochenen Schlaf fort, bis es um fünf Uhr sehr laut auf dem Flur wurde. Offensichtlich arbeiteten die Mitarbeiter des Hotels gern hier, denn sie sangen laut, lachten und schienen sich auf Distanz etwas zuzurufen. An Schlaf war nicht mehr zu denken, daher zog Steffen sich an, putzte seine Zähne und begab sich auf die Suche nach einem Frühstück. Das Hotel hatte eine Speisekarte auf dem Zimmer, die ihn allerdings nicht ansprach. So fragte er die Rezeption, wo er frühstücken könne und man empfahl ihm Chow King oder Jollibee und beschrieb den Weg. Steffen entschied sich für das näher liegende Ziel Chow King, das nur wenige Meter vom Hotel entfernt war. 

Vor dem Hotel ging es auch zu dieser frühen Stunde schon sehr lebhaft zu. Stände mit Obsthändlern, auf dem Boden sitzende Verkäufer von allerlei Kleinkram und sehr einfache Essstände säumten seinen Weg. "Hey my friend - you like chicks?" Der Mann der ihn ansprach trug ein schmutziges Unterhemd, Shorts und Badelatschen. "Chicks? I'm looking for breakfast", sagte Steffen. "Chicks, po. Girls. You want?" "No thanks", erwiderte Steffen und setzte seinen Weg fort. Chow King war eine Junkfood-Kette, die offensichtlich gut besucht war, denn auch so früh morgens stand bereits eine lange Schlange vor dem Tresen, und es schien jeder Platz besetzt zu sein. Steffen bestellte, ohne zu wissen was, Chow Fan und erhielt eine Schüssel voll Reis mit ein paar Frühlingsrollen oben drauf. Dazu eine scharfe Sauce und einen Eistee. Es war zwar nicht das Frühstück, was er sich vorgestellt hatte, aber es war erstaunlich schmackhaft und er genoss seine erste Mahlzeit auf den Philippinen. Die Menschen um ihn herum betrachteten ihn wie einen Außerirdischen. Die Männer nur kurz, die Frauen und Mädchen lange, und einige winkten und lächelten ihm zu. 

Steffen nahm sein Handy und probierte, ob es in dem Schnellrestaurant einen freien Internetzugang gab. Scheinbar ja, aber der Verbindungsaufbau scheiterte immer wieder, so dass er es aufgab.  Als er aufschaute und durch die Glasscheibe nach draußen blickte, sah er eine Bettlerin auf dem Boden sitzen. Sie hielt ein kleines Kind in ihrem Arm, streckte die Hand in Steffens Richtung aus und rieb sich den Magen. Bevor er sich auf den Rückweg zum Hotel machte, bestellte er dasselbe Gericht noch einmal zum Mitnehmen und gab es der Bettlerin, die lächelte und sich mit den Worten "Salamat po" bedankte.

"Sir. Hello, Sir" Steffen drehte sich um und sah eine junge Frau, die er auch im Chow King schon gesehen hatte. "Your cellphone, Sir. You forgot your cellphone." Die junge Filipina reichte Steffen sein Handy, dass er offensichtlich auf dem Tisch des Schnellrestaurants liegen gelassen hatte.

"Oh my god - thank you so much. It seems I was still sleeping", stammelte Steffen, nahm sein Handy und verstaute es sicher in seiner Tasche. Die Frau hatte ein hübsches Gesicht und trug ein sommerliches Kleid, das ihren wohl geformten Körper an den richtigen Stellen betonte. Ihr Gesicht hatte südeuropäische oder mexikanische Züge. "I´m Steffen. Hi". Die hübsche Filipina lächelte und legte den Kopf zur Seite: "My name is Mailyn. Sir. Let me guess. You are from Australia?"

"Sorry, wrong", erwiderte Steffen. "Now it´s my guess. I guess you are from the Philippines - right?" Mailyn lachte laut, hob den Arm und streckte Steffen die offene Hand entgegen. "Apir", sagte sie lachend, und als Steffen nicht reagierte "Gimme five". "Ah", sagte Steffen und schlug ein. "Mailyn, do you know this place?" Steffen zog ein Stück Papier aus der Hosentasche auf dem er die Adresse in Makati notiert hatte, wo die Biochemikerin Riza wohnen oder arbeiten sollte. "Yes, sure. Jupiterstreet is near to Makati Avenue. I know that place. Tell me again your name and I will bring you there, Sir". "My name is Steffen and please stop calling me Sir". Steffen war sich nicht sicher, ob er Mailyn vertrauen konnte. Auf der anderen Seite war die Begleitung einer so hübschen und smarten Dame durchaus angenehm, und er würde sich nicht verlaufen oder wieder zu viel für ein Taxi bezahlen, wenn er einen einheimischen Guide hätte. Außerdem war sie gerade so ehrlich gewesen, ihm sein Handy auszuhändigen. 

"Ok. Why not. But is it ok for you? I mean - do you have time?" Mailyn lachte wieder herzhaft, hängte ihren Arm in Steffens Arm und zog ihn hinter sich her. "We will use MRT, sagte sie und fügte lachend hinzu: "You will enjoy".

Kapitel 11

  MRT stellte sich als eine Art Stadtbahn heraus. Wie Steffen später lernen sollte, gab es in Manila keine U-Bahn, sondern nur wenige Linien einer überirdisch fahrenden Schnellbahn. Das Manila Light Rail Transit System wurde je nach Linie MRT oder LRT genannt. Schon am Eingang zur MRT wurde klar, dass Mailyn ihr "You will enjoy" ironisch gemeint hatte. Das Gedränge war so intensiv, dass man nach dem Betreten der Eingangshalle keine andere Möglichkeit hatte, als der Meute zu folgen. Steffen war froh, dass er durch seine Größe aus der Menge herausragte und so einigermaßen frische Luft bekam. Die Masse schubste und drängte. Immer wieder mussten sie vor Absperrungen warten, an denen schwer bewaffnete Angestellte in blauen Uniformen versuchten, die kontinuierlich nachdrängende Menge an Menschen einigermaßen geregelt in Richtung der Gleise zu dirigieren. Steffen wunderte sich, dass alle so ruhig blieben, sich niemand beschwerte und keiner ausrastete. Er stellte außerdem fest, dass er trotz des direkten Körperkontaktes zu vielen Menschen keine üblen Gerüche wahrnahm. Alle schienen neutral zu riechen, und einige der weiblichen Passagiere dufteten nach Parfum oder Seife. 

Nach fünfzehn Minuten im Gedränge erreichten sie einen Schalter, an dem Tickets verkauft wurden. Mailyn sagte der Verkäuferin das Fahrtziel und bat Steffen um dreißig Pesos. "Nur dreißig Pesos?" fragte Steffen "Dreißig Pesos only", erwiderte Mailyn. "It's cheap". Nach dem Ticketkauf ging der Kampf um das Vorankommen zum Zug weiter,