Alisha Mc Shaw, Melanie Weber-Tilse

Heil mich, wenn du kannst

Michael

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Über das Buch:

Prolog

Michael

Susan

Michael

Susan

Michael

Susan

Michael

Susan

Michael

Susan

Michael

Susan

Michael

Susan

Michael

Susan

Michael

Susan

Michael

Susan

Michael

Susan

Michael

Susan

Michael

Susan

Michael

Susan

Epilog

Danksagung Alisha Mc Shaw

Über Alisha McShaw

Danksagung Melanie Weber-Tilse

Über Melanie Weber-Tilse

Impressum neobooks

Über das Buch:

Eine Stunde.

Eine Stunde hat gereicht, um das Leben von Michael Thompson völlig auf den Kopf zu stellen und dafür zu sorgen, dass nichts mehr ist, wie es vorher war. Eine Stunde, die er zu spät war, um den brutalen Überfall auf seine Schwester Annabell zu verhindern, infolge dessen sie im Koma liegt.

Eine Nacht.

Eine Nacht hat gereicht, um auch das Leben von Susan Weatherbee völlig umzukrempeln. Einst von Michael auf Händen getragen, hält er es von einem Tag auf den anderen nicht mehr für nötig, sich bei ihr zu melden. Als sie ihn zur Rede stellen will, wird sie hochkant von ihm herausgeworfen.

Vier Jahre später treffen sie wieder aufeinander. Beide hüten ein Geheimnis, das erneut alles verändern könnte.

Deutsche Originalausgabe, 1. Auflage 2016

Ihr findet uns auf

facebook.com/AlishaMcShaw

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www.weber-tilse.de

https://www.facebook.com/m.webertilse

Herausgeber:

Alisha Mc Shaw

Apostelstrasse 8, 56567 Neuwied

Melanie Weber-Tilse

Breslauer Str. 11, 35274 Kirchhain

© August 2016 Alisha Mc Shaw / Melanie Weber-Tilse

Alle Rechte vorbehalten!

Vervielfältigungen, auch auszugsweise, bedürfen der offiziellen Erlaubnis durch die Autoren.

Covergestaltung: Jay Aveline Quinn

Bilder: © feedough © nejron © SOMATUSCANI / depositphotos.com

Bilder Innenteil: © Seamartini / depositphotos.com

Prolog

Es wurde langsam dunkel und immer wieder sah sie nervös auf ihr Handy. Er hatte sie vor einer halben Stunde schon abholen wollen und doch war sein Auto weit und breit nirgends zu sehen. Die Kälte kroch in ihren Körper und sie zog den Mantel enger um sich.

Sie befand sich nicht gerade in der sichersten Gegend der Stadt, und mit jeder Minute die verging, wurde ihr Unbehagen größer.

Schritte ließen sie aufblicken. Hastig ging ihr Blick nach hinten, doch sie konnte niemanden sehen. Automatisch setzten sich ihre Beine auf dem Bürgersteig in Bewegung. Sie wollte jetzt nur noch eines, so schnell wie möglich aus dieser Gegend hinaus.

Wo blieb er nur? Er hatte doch versprochen, sie abzuholen und nur deshalb hatte sie die Party ihrer Freunde verlassen und war zur Strasse gegangen. Die Schritte hinter ihr beschleunigten sich und Angst stieg in ihr auf. Jetzt konnte sie den schweren Atem ihres Verfolgers hören. Da, er fing an zu laufen und sie verfluchte nicht zum ersten Mal die Entscheidung, Highheels angezogen zu haben, anstatt flacher und bequemer Pumps.

Noch bevor ein Schrei ihre Lippen hätte verlassen können, wurde sie in eine Seitengasse geschubst und eine nach Zigarettenrauch riechende Hand legte sich schwer über ihren Mund. »Ganz ruhig, Schlampe!«, hörte sie da auch schon eine raue Stimme an ihrem Ohr, Alkoholgeruch wehte an ihrer Nase vorbei. »Wenn du still bist, wird dir nichts passieren!«

Mit immenser Kraft drückte ihr Angreifer sie gegen eine Hauswand, während er noch immer ihren Mund zuhielt. Fast gleichzeitig spürte sie, wie die andere Hand an ihrem Körper entlang tastete, und sie schloss entsetzt die Augen. Dann zog etwas an ihrem Arm, es schepperte leise und sie begriff, das er in ihrer Tasche herumwühlte und deren Inhalt auf dem Boden verteilte.

»Scheiße Mann, wo hast du die verfickte Kohle?«, fluchte er unterdrückt und sie begann zu hoffen, dass der Kerl nur Geld wollte. Leise wimmerte sie gegen die Hand auf ihrem Mund und blinzelte. Der faulige, alkoholgetränkte Atem ihres Angreifers kam immer näher, als er ihr mit zusammengekniffenen Augen ins Gesicht sah. »Wenn du auch nur einen Mucks von dir gibst, Schlampe, dann mach ich dich kalt, kapiert?«

Sie nickte wie erstarrt und versuchte, die aufsteigende Übelkeit zu verdrängen. Der Mann löste seine Hand von ihrem Mund. »In meinem BH!«, flüsterte sie, während Tränen ihre Wangen herab rannen. Unfähig, sich auch nur einen Millimeter zu rühren, ließ sie über sich ergehen, dass der Typ ihre Bluse zerriss und sie keuchend begrabschte.

Dann hatte er offenbar gefunden, was er suchte. Sie konnte das leise Rascheln der Scheine hören.

»Mehr hast du nicht?«, fragte er, hob die Hand mit den Scheinen hoch und jetzt konnte sie sehen, das er zitterte. Drogen!, schoss es ihr durch den Kopf. Der braucht den nächsten Schuss! Wimmernd verneinte sie, da sie selten mehr als das Geld für ein Taxi mitnahm. Da er ja gesagt hatte, das er sie abholen würde, reichte es heute vermutlich nicht einmal dafür.

»Scheiße Mann, was soll ich denn mit verschissenen zehn Mäusen anfangen, häh?«

In dem Moment begann ihr am Boden liegendes Handy zu klingeln. Laut und deutlich ertönte die Melodie von Beyoncés Crazy in Love. Erneut fluchte ihr Gegenüber und versuchte, das Handy mit dem Fuß zu zertreten. Es klingelte noch einige Sekunden, bevor es unter der Wucht der Tritte den Geist aufgab und verstummte.

»Annabell?«, rief eine laute Stimme von irgendwoher. Michael! Erleichterung durchflutete sie, und noch ehe sie darüber nachdenken konnte, begann sie auch schon zu schreien.

Sie sah noch eine Faust auf sich zufliegen, dann traf der Schlag ihr Gesicht, und sie ging zu Boden. »Halt's Maul, du verdammtes Flittchen!«, kreischte ihr Angreifer, und eine Reihe von Tritten prasselte auf sie ein. Immer und immer wieder trat er zu, und dann - wurde es endlich schwarz vor ihren Augen.

Michael

Ein leises Summen ertönte aus der Telefonanlage und er nahm den Hörer ab.

»Mr. Thompson, ich werde jetzt Feierabend machen«, meldete sich seine Sekretärin Mrs. Davis.

»In Ordnung, bis morgen.«

Schon lange wünschte er ihr keinen schönen Feierabend mehr oder einen ruhigen Abend. Nicht seit dem Vorfall vor vier Jahren.

Es war schon nach 18 Uhr und wieder einmal war Mrs. Davis länger geblieben. Sie war die gute Seele seiner Firma und er wusste, dass sie oft genug zwischen ihm und seinen Abteilungsleitern vermittelte.

Er stand von seinem Stuhl auf und trat an die große Glasfront. Früher hatte er den Ausblick, der sich ihm hier oben bot, wirklich genossen. Er konnte fast den ganzen Central Park überblicken und wusste, dass die Lage seines Bürogebäudes exquisit war. All das hatte ihn früher mit Stolz erfüllt - damals, als seine Schwester noch an seiner Seite gewesen war.

Mit der Faust schlug er gegen das Fenster. Vier beschissene Jahre war es jetzt her und doch überkam ihn jedes Mal, wenn es dunkel wurde, diese Wut. Die gleiche Wut, die er damals gefühlt hatte, als er sie dort auf dem Boden gefunden hatte. Blutig geschlagen, und nicht mehr bei Bewusstsein.

Wenn er doch nicht zu spät gekommen wäre. Wenn er sich doch nicht länger mit ihr beschäftigt hätte. Dann … ja, dann, würde seine Schwester hier neben ihm stehen, ihn anlächeln und daran erinnern, dass er dringend den Jahresabschluss durcharbeiten musste.

Er seufzte und fuhr sich mit der Hand durch die kurzen Haare. Alles Grübeln brachte nichts. Er konnte es nicht mehr ändern. Er hasste sich, er hasste sie. Aber noch mehr hasste er den Junkie, der seine Schwester ausgeraubt hatte und nie gefasst worden war.

Scheiße, er musste sich zusammenreißen. Seine Angestellten zählten auf ihn, zählten darauf, dass sie ihren Arbeitsplatz behielten und das ging nur, wenn er die Firma auch weiter am Laufen hielt.

Der Vorstand saß ihm im Nacken. Sie wollten, dass er einige seiner Tätigkeiten mehr auf sie abwälzte und ihnen die Möglichkeit gab, Dinge selbständiger anzugehen. Aber bisher sträubte er sich vehement dagegen.

Wieder schaute er raus in den trüben Oktober. Langsam kroch die Dunkelheit hervor und die ersten Laternen warfen diffuses Licht auf den Central Park. Dort unten lief irgendwo der Scheißkerl herum, der seine Schwester ins Koma geprügelt hatte.

Vor vier Jahren war sie überfallen worden und seither nicht wieder aufgewacht. Die Ärzte sagten ihm ständig, es könne jeden Tag soweit sein. Seither wartete er darauf. Jeden verdammten Tag.

Seufzend wandte er sich vom tristen Anblick des Parks ab und begab sich wieder an seinen Schreibtisch. Auf dem Laptop war der Jahresbericht geöffnet und dieser musste bis Morgen fertig sein. 284 Seiten warteten darauf, durchgearbeitet und auf ihre Richtigkeit überprüft zu werden.

Bevor er sich an die Arbeit machte, holte er sich einen starken Kaffee, den Mrs. Davis ihm vorhin noch hingestellt hatte. Dann machte er sich daran, dem Vorstand zu zeigen, dass er es noch draufhatte.

***

Es war weit nach vier Uhr, als er den Laptop zuklappte und sich müde über die Augen rieb. Der Blick auf die Uhr bestätigte ihm, dass es sich nicht lohnte, noch nach Hause zu fahren.

Er stand auf und streckte sich. Durch das Fenster sah er, dass das Wetter umgeschlagen hatte und nun kleine Flocken zu Boden segelten.

Die Zeit, die ihm bis zum Treffen mit dem Vorstand blieb, würde er nun für sich nutzen.

Von seinem Büro aus führte nicht nur eine Tür in das vordere Sekretariat, sondern auch eine zweite in einen angrenzenden Ruheraum mit Badezimmer. Früher hatte er die Räumlichkeiten kaum genutzt, heute dagegen übernachtete er oft hier.

Neben Anzügen und Hemden waren auch legere und bequeme Anziehsachen sowie Jogging-Klamotten in seinem Kleiderschrank vorhanden.

In genau diese schlüpfte er, als er sich aus seinem Anzug geschält hatte und wählte dann den Weg zu den Aufzügen.

Der Highspeed-Aufzug brachte ihn innerhalb einer Minute die 60 Stockwerke nach unten. Diese Geschwindigkeit würde er jetzt beim Joggen nicht erreichen, aber er hatte vor, sich den Frust in hohem Tempo abzulaufen.

Die kalte und klare Luft empfing ihn und nachdem er sich warm gemacht hatte, fiel er in einen schnellen und harten Rhythmus.

Susan

Müde zog sie das Gummiband aus den Haaren, welches ihre Haare zusammenhielt. Ein anstrengender Tag lag hinter ihr und sie freute sich auf den wohlverdienten Feierabend.

»Susan? Der Chef möchte dich sehen!«, zerstörte da die Stimme ihrer Kollegin Melinda all ihre Hoffnungen. Stirnrunzelnd wandte sie sich zu ihr um. »Hey, ich bin nur der Überbringer der schlechten Nachrichten«, zwinkerte diese ihr mit erhobenen Händen zu.

»Ich kann keine Überstunden machen, Mel.« Susan fuhr sich mit der Hand über die müden Augen. »Ich kann Cassy nicht schon wieder zu einer Tagesmutter geben. Ich arbeite sowieso schon fast nur, um diese bezahlen zu können!«

Die Kollegin lächelte bedauernd, zuckte dann mit den Schultern und sah zu, dass sie die Station verließ, bevor auch sie noch ein Opfer der Launen ihres Chefs werden konnte. Seufzend schob Susan das Haarband über ihren linken Arm, ehe sie sich schweren Herzens auf den Weg zum Zimmer ihres Vorgesetzten machte. Sie klopfte energischer, als ihr zumute war.

»Herraaahaaain!«, ertönte es und Susan beeilte sich, das Zimmer zu betreten. »Susan Schätzchen, kommen Sie rein, kommen Sie rein!«

Susan verkniff sich ein Augenrollen. Phil Donaldson, ihr Chef, wog schätzungsweise 130 Kilogramm, schnaufte wie ein Walross, war so gut wie immer hervorragend gelaunt und stockschwul. Er lebte bereits seit über 20 Jahren mit ein und demselben Mann in einer festen Partnerschaft, und nur allzu offensichtlich schien er der weibliche Part in der Beziehung zu sein, denn man sah ihn selten anders als singend und trällernd über den Flur laufen. Fehlte nur noch, dass er ein rosa Handtäschchen mit sich führte und damit herum wedelte.

Doch der Schein trog, denn Phil konnte knallhart sein, wenn er es denn wollte. Susans Hände schwitzten schon, noch bevor sie auf dem Stuhl Platz genommen hatte, auf den er deutete. »Susan, Schätzchen, wie schön, dass Sie noch Zeit für mich gefunden haben«, trällerte Phil, und erneut gelang es Susan nur knapp, nicht bissig zu antworten. Sie arbeitete nun seit fast zehn Jahren für den schwergewichtigen Mann und wusste, was sie sagen konnte und was nicht.

»Was kann ich für Sie tun, Phil?«, fragte sie daher und lächelte angestrengt.

»Susan, was würden Sie von einem Acht-Stunden-Tag mit festen Arbeitszeiten, einem übertariflichen Gehalt und viel Freizeit für sich und Ihre kleine Tochter halten?« Phil lehnte sich mit verschränkten Armen in seinem Sessel zurück, der protestierend knarrte. Susan blinzelte. Sollte das eine Falle sein? Sie schnupperte vorsichtig, hatte Phil etwa getrunken?

»Geht's Ihnen gut, Chef?«, fragte sie vorsichtig, worauf sich dieser noch weiter in seinem Sessel zurücklehnte und schallend lachte. Offensichtlich hatte sie ihre Irritation nicht gut genug verborgen, denn Phil beugte sich jetzt nach vorne, löste die verschränkten Arme und sah sie mit hochgezogenen Augenbrauen an.

»Es geht mir hervorragend, Schätzelchen. Ich habe heute Mittag einen wirklich lukrativen Auftrag hereinbekommen, und in meiner grenzenlosen Güte waren Sie die Erste, an die ich gedacht habe. Wenn Sie allerdings nicht interessiert sind ...«, er wuchtete seinen Körper aus dem Sessel und griff den Ordner, der vor ihm auf dem Schreibtisch lag.

»Nein, nein!«, beeilte sich Susan, zu sagen. »Ich war nur überrascht, Phil. Gerade Sie müssen doch zugeben, das Worte wie übertarifliches Gehalt und geregelte Arbeitszeiten nicht gerade alltäglich bei uns sind.«

Grunzend ratterte Phil die Eckdaten runter, während er mit der Akte vor Susans Nase herum wedelte. »750$ die Woche, Sechs-Tage-Woche, acht Stunden am Tag, sonntags frei, Pflege einer Koma-Patientin. Schwerreicher Bruder, Haus in West Bay, Long Island. Sie liegt seit gut vier Jahren im Koma, keine Veränderung des Zustands. Im Haus lebt ein Pfleger, der die Patientin schon lange betreut und Ihnen alle wichtigen Informationen geben kann. Wollen Sie den Job, oder wollen Sie ihn nicht?«

Hastig griff Susan nach der Akte und presste sie an sich. »Natürlich!«

»Gut, Schätzelein. Das habe ich mir doch fast gedacht. Der Pfleger, ein gewisser Jonathan Briggs, wird Sie am Montag um acht Uhr erwarten. Alles andere steht in der Akte. Viel Erfolg und schönes Wochenende!« Mit diesen Worten verließ Phil sein Büro und ließ die noch immer verdatterte Susan dort allein. Mit zittrigen Händen betrachtete sie den Ordner, der einiges an Gewicht hatte. Dann wurde sie blass.

»Akte Annabell Thompson«, stand in ordentlichen Buchstaben darauf.

Michael

Michael hatte versucht, sich den Frust wegzulaufen. Wie immer hatte er es nicht geschafft und die Dämonen, die ihn verfolgen, konnte er auch diesmal nicht abschütteln.

Verschwitzt kam er am riesigen Komplex seiner Firma an und begab sich direkt in das hauseigene Schwimmbad. Auch hier lagen immer eine Badehose und genügend Handtücher für ihn bereit.

Mit einem kraftvollen Sprung tauchte er in die Fluten ein, und durchquerte mit nur einem einzigen Zug fast die Hälfte des Beckens. Prustend tauchte er auf und zog konstant eine Bahn nach der anderen.

Eine halbe Stunde später schwamm er an den Rand und zog sich aus dem Wasser. Kurz hielt er inne, um zu Atem zu kommen. Das klackende Geräusch von Schuhen mit Absätzen hallte von den gefliesten Wänden wieder.

»Guten Morgen, Mr. Thompson«, erklang da schon die nervtötende Stimme von Francoise Denver aus dem Einkauf.

Sie versuchte schon seit Jahren, Michael zwischen ihre Beine zu bekommen. Damals, als es sie noch gab, hätte er an Francoise keinen einzigen Gedanken verschwendet und die erste Zeit nach dem Überfall auf seine Schwester stand ihm nicht der Kopf danach, sich in einem Frauenkörper zu versenken.

Aber heute, jetzt und hier … stand er auf und trat auf sie zu. »Ms. Denver.«

Er musterte sie und presste die Lippen fest aufeinander. Eigentlich stand er nicht auf billige Frauen und an Francoise wirkte alles billig. Der Rock war zu eng und zu kurz, die Bluse war ebenfalls zu eng und gab von ihrer prallen Oberweite viel zu viel preis. Der Lippenstift war zu Rot und die Augen zu stark betont. Nicht umsonst hatte er sie für den Empfang abgelehnt und sie stattdessen in den Einkauf als Mädchen für alles gepackt. Die Männer dort freuten sich, wenn sie ein wenig Ablenkung bekamen.

Bisher hatte er noch keine Beschwerden über sie gehört. Ganz im Gegenteil, ihr Engagement – auf was sich das auch immer bezog – stand bei vielen der männlichen Angestellten hoch im Kurs.

Michael trat näher an sie heran und konnte jetzt das viel zu schwere Parfum riechen. »Was kann ich für Sie tun?«, fragte er und ein Lächeln umspielte seine Mundwinkel.

Er sah, wie ihre Augen aufblitzten und sie sich nervös über die Lippen leckte. Sein Lächeln wurde breiter, denn er wollte diese Lippen endlich um seinen Ständer spüren.

Francoise strich vorsichtig mit einem Finger über seine nasse, muskulöse Brust, immer auf der Hut, ob er sie abweisen würde. Er spürte ihre Unsicherheit und eigentlich turnte ihn das überhaupt nicht an. Schon gar nicht, wenn eine Frau sich ihm so anbot.

Aber es war zu lange her, viel zu lang.

»Ich hoffe, ich kann etwas für Sie tun«, seufzte sie an seiner Brust und schaute ihm dabei direkt in die Augen. Wieder leckte sie über ihre viel zu roten Lippen und Michael drängte sie nun Schritt für Schritt nach hinten.

Die Schuhe klackten auf dem Boden und als sie nicht weiter nach hinten konnte, drängte er seinen Körper an ihren. Er wich ihrem Mund aus und knurrte: »Es wird nicht geküsst.«

»Natürlich«, hauchte sie und ließ ihre Hände nun mutiger an seinem Körper auf Wanderschaft gehen.

Seine Hände dagegen stützte er hinter ihr ab, und rückte wieder ein Stück von ihr weg. Sie verstand die Geste sofort. Das war wohl nicht ihr erster Blowjob und sie sank, trotz des engen Rockes, auf die Knie. Ihre Hände wanderten zu seiner Badehose und Michael konnte von oben beobachten, wie sie seinen harten Ständer befreite.

Als ihre Lippen sich über seine Erektion stülpten, schloss er genießerisch die Augen. Viel zu lang war es her und er konnte sich kaum zurückhalten.

Seine Atmung ging schneller und er genoss das Gefühl des warmen Mundes, in den er hineinstieß. Als er den Kopf in den Nacken legte, blitzte kurz ein Gesicht auf. Ein Gesicht mit einem wundervollen Lächeln. Braune Augen, die ihn liebevoll anschauten, Lippen, die so weich waren, dass er sie immer wieder küssen musste.

Mit einem Keuchen öffnete er die Augen, blickte nach unten und sah die roten Lippen, die seinen Ständer umschlossen und die rote Farbe, die sich schmierig über seinen Schwanz verteilte.

»Fuck«, knurrte er, entzog sich ihr und stemmte sich von der Wand ab.

»Hab ich … habe ich etwas falsch gemacht?«, stotterte Francoise.

Während er sich die Badehose hochzog, schüttelte er den Kopf. »Nein.« Dann ließ er sie dort hocken, wo sie war, und verschwand aus der Schwimmhalle.

Jetzt hatte er sich den Titel Arsch des Tages redlich verdient. Aber als er ihr Gesicht gesehen hatte, da war ihm die Situation mit Francoise noch falscher vorgekommen, als sie sowie schon war.

Verdammt, er hatte diese Frau geliebt. Und er bekam sie immer noch nicht aus dem Kopf.

Diesmal fuhr er mit dem privaten Fahrstuhl direkt in seine Räumlichkeiten hinauf. Weder wollte er in dieser Aufmachung, noch mit seinem Gemütszustand einem Angestellten begegnen.

Ohne Umwege ging er unter die Dusche. Wie schon zuvor bei Francoise stützte er sich mit beiden Händen an der Wand ab und ließ das warme Wasser über seinen Körper fließen. Was war da nur in ihn gefahren? Noch nie, egal wie aufgestaut seine Hormone gewesen waren, hatte er sich einfach so einer Frau hingegeben. Nicht jede Frau hatte er geliebt oder eine lange Beziehung mit der jeweiligen geführt, aber immer war er ihnen auf Augenhöhe begegnet und es war ein gegenseitiges Geben und Nehmen gewesen.

Um auf andere Gedanken zu kommen, drehte er das Wasser eiskalt und spannte die Muskeln an, als die Kälte wie Messerstiche auf ihn einprasselte.

Frisch geduscht, rasiert und mit einem neuen Anzug ausgestattet saß er kurze Zeit später an seinem Schreibtisch und überprüfte ein letztes Mal den Abschlussbericht.

Ein leises Anklopfen kündigte seine Sekretärin an. Seit über acht Jahren arbeitete sie bei ihm und er kannte ihre Schritte, ihr Klopfen an seiner Tür und hätte wohl das unverkennbare herzliche Lachen unter tausenden heraushören können.

»Guten Morgen, Mr. Thompson. Ihr Kaffee.« Sie trat mit sorgenvoller Miene an seinen Schreibtisch heran und reichte ihm die Tasse mit der dampfenden Flüssigkeit. »Sie waren schon wieder die ganze Nacht wach.« Jetzt hatte ihr Blick zusätzlich einen tadelnden Ausdruck angenommen.

Immer wenn sie in diesem Ton mit ihm sprach, kam er sich wie ein kleiner Schuljunge vor und nicht wie ein gestandener Mann, der ein Millionenunternehmen führte.

Heute zeigte sie sich allerdings sehr diplomatisch, indem sie nicht weiter auf das Thema einging.

»Ich habe den Konferenzraum drei vorbereitet. Wenn Sie mir den Bericht mit ihren Korrekturen durchschicken, kann ich die Mappen direkt noch fertigmachen. Ach, und Jonathan hat sich gemeldet. Er hat mit der Health Help International Kontakt aufgenommen und dort eine neue Pflegekraft für Ihre Schwester angefordert. Er hofft, dass er schnell einen Ersatz für Samantha Gomez erhält. Sobald er mehr weiß, wird er sich wieder melden.«

»Danke, Ann.« Plötzlich traf ihn die Müdigkeit mit voller Wucht und doch hatte er noch einen langen Tag vor sich.

Bevor er sein Büro verließ, strich er über das Bild auf seinem Schreibtisch, welches ihn und seine fröhliche Schwester zeigte. Dann nahm er einen großen Schluck des starken Kaffees, straffte die Schultern und trat in Anns Vorzimmer.

Susan

Unzählige Taschentücher lagen auf dem Boden um das Sofa verstreut, auf dem Susan schon geraume Zeit saß und mit verheulten Augen auf die Papiere blickte, die auf dem Tisch ausgebreitet waren.

In der Akte Thompson stand neutral und vollkommen emotionslos, was ein Unbekannter der jungen Frau vor fast vier Jahren angetan hatte. Annabell Thompson war, wie die Polizei vermutete, von einem Drogensüchtigen überfallen, brutalst zusammengeschlagen und dann in einer Seitengasse liegengelassen worden. Ihr Bruder hatte sie kurz nach dem Überfall gefunden, und ihr damit vorerst das Leben gerettet. Ein Schädelhirntrauma mit Schwellung des Gehirns, Prellungen, mehrere Knochenbrüche und ein enormer Blutverlust hatten wochenlang unklar gemacht, ob die junge Frau tatsächlich überleben würde.

Seither lag sie im Koma und bekam das volle Programm, wie Susan und ihre Kolleginnen es nannten, wenn sie sich im Aufenthaltsraum über die Patienten unterhielten. Doch das Schicksal von Annabell ließ Susan keinesfalls so kalt, wie es von Berufs wegen sein müsste, denn im Gegensatz zu den meisten Patienten, die sie zu betreuen hatte, war Annabell für sie keine Fremde. Sie war die Schwester des Mannes, der ihr vor Jahren das Herz gebrochen hatte.

Zwei Ärmchen schlangen sich um Susans Hals, und ein fröhlich gekrähtes »Guten Morgen, Mommy!« ließ sie kurzzeitig vergessen, warum sie die halbe Nacht hier gesessen und viele, viele Tränen vergossen hatte. Schnell verscheuchte sie die trüben Gedanken, die in ihrem Kopf vorherrschten, seitdem sie den Namen auf der Akte gelesen hatte. Lächelnd zog sie ihre fast vierjährige Tochter Cassy in die Arme. »Guten Morgen, mein Engel. Hast du gut geschlafen?« Das kleine Mädchen nickte eifrig, und kletterte auf ihren Schoß. Große Kinderaugen strahlten sie an, und Susans Herz quoll über vor Liebe zu diesem Kind.

Just da tauchte ein weiteres Augenpaar in ihren Gedanken auf. Grüne Augen, welche liebestrunken auf sie herabsahen. Kurze schwarze Haare, in denen noch die letzten Reste Schweiß glänzten vom vorangegangenen Liebesspiel. Ein Geflüstertes: »Wenn ich jetzt sterben müsste, dann wäre es als glücklicher Mann« und starke Arme, die sie umfingen wie ein Kokon aus Geborgenheit. Dann wechselte die Szenerie, und sie blickte auf ein vor Hass verzerrtes Gesicht. »Ich will dich niemals wiedersehen! Verschwinde einfach aus meinem Leben!«, brüllte dieses Gesicht ihr entgegen, und sie zuckte zusammen.

Susan blinzelte zweimal, ehe sie energisch den Kopf schüttelte und mitsamt Cassy aufstand. »Was hältst du von Pancakes, bevor es gleich zum Sonntagsspaziergang in den Park geht, mein Schatz?« Lautes Jubeln war ihr Antwort genug, und ihre Tochter lachend durch die Luft wirbelnd machte sie sich auf den Weg in die Küche.

***

»Das kann unmöglich dein Ernst sein, Susan Andrea Weatherbee!«, die Stimme von Meredith Weatherbee überschlug sich förmlich, während sie die Hände in die Hüften stemmte und sie empört ansah. Nachdem sie vom Spaziergang mit Cassy wiedergekommen und diese während dem Spielen erschöpft auf dem Wohnzimmerteppich eingeschlafen war, hatte Susan ihrer Mutter von Phils Angebot erzählt und das sie darüber nachdachte, den Job abzulehnen. Susan seufzte und rieb sich mit den Händen übers Gesicht.

Müde ließ sie sich auf den Küchenstuhl fallen. Ihre Mutter goss Kaffee in zwei Tassen, fügte Milch und Süßstoff hinzu und setzte sich dann zu ihr an den Tisch. »Mom. Es geht nicht. Ich werde Phil später anrufen, und ihm sagen, dass ich es nicht mache. Ich werde Annabell Thompson nicht pflegen!«

Meredith stellte die Kaffeebecher heftiger als nötig ab und sah sie kopfschüttelnd an. »Ich verstehe dich nicht, Susan. Ihr Bruder ist einer der reichsten Männer New Yorks, und er bietet ein wirklich großzügiges Gehalt bei fantastischen Arbeitszeiten. Du musst dieses Angebot einfach annehmen. Denk an die Zeit, die du mehr mit Cassy verbringen könntest.«

Susan starrte schweigend aus dem Fenster. Sie knetete ihre Finger, biss sich auf die Lippe, immer und immer wieder. Als ob ihr nicht selbst klar wäre, was es bedeutete, den Job abzulehnen. Sie würde weiter 12 bis 14 Stunden am Tag arbeiten müssen, inklusive Nacht- und Wochenenddiensten, von der vergleichsweise miserablen Bezahlung ganz zu schweigen. Meredith erhob sich und trat zu ihr. Vorsichtig löste sie die ineinander verknoteten Finger ihrer Tochter, kniete sich vor ihr nieder. Dann fuhr sie mit ihrer Hand unter Susans Kinn und zwang diese mit sanftem Druck, ihr ins Gesicht zu schauen. »Susan, wenn du diesen Job wirklich nicht annehmen willst, dann beantworte mir nur eine einzige Frage. Welcher Grund könnte gravierend genug sein, dass er es wert wäre, deiner Tochter die Zeit mit dir zu stehlen?«

»Michael Thompson ist Cassys Vater.«

Michael

Die Sitzung mit dem Aufsichtsrat hatte sich fast über den ganzen Tag hingezogen. Immer und immer wieder waren sie den Bericht durchgegangen, hatten ihn auf das Absinken in den Bereichen des europäischen Marktes hingewiesen und darauf, dass auch Asien nicht mehr das hergab, was vor einigen Jahren noch der Fall gewesen war.

Er kannte die Zahlen und Fakten und wusste, dass er in den letzten Jahren nicht alles für die Firma gegeben hatte. Trotzdem konnte er sich zu der Reise nach Europa nicht durchringen, auch wenn der Vorstand den Druck auf ihn vergrößerte.

Die verdammten Aasgeier warteten doch nur darauf, dass er auf dem Boden lag und sie seine Firma übernehmen konnten. Denen würde er es noch zeigen und ihnen einen gewaltigen Strich durch die Rechnung machen.

Als er sein Vorzimmer betrat, saß Mrs. Davis immer noch hinter ihrem Schreibtisch und ihre Finger flogen über die Tastatur des Laptops.

»Ann, Sie sollten schon längst zuhause bei ihrer Familie sein«, mahnte Michael sie.

Er sah, wie sie ihm einen ungläubigen Blick zuwarf. War er die letzten Jahre so abweisend gewesen? Es schien, als ob er einiges ändern musste.

»Ich habe noch auf Sie gewartet, Mr. Thompson. Jonathan hat angerufen und mitgeteilt, dass die Firma ab Montag eine neue Pflegekraft schicken wird. Außerdem hat ihre Schwester heute einen guten Tag, daher wäre es schön, wenn Sie sie besuchen würden.«

»Danke, aber ob ich meine Schwester besuche oder nicht ist immer noch meine Sache. Auf Wiedersehen, Ann.« Mit schnellen Schritten steuerte er seine Bürotür an. Er war gerade vom Arsch des Tages zum Arsch der Woche aufgestiegen.

»Da mögen Sie Recht haben, Mr. Thompson, aber manchmal gehören Sie zu Ihrem Glück gezwungen«, rief sie ihm noch hinterher, bevor die Tür lautstark ins Schloss fiel.

Sein Vorsatz, etwas zu ändern, geriet gehörig ins Wanken. Michael warf die Unterlagen achtlos auf seinen Schreibtisch, packte sich sein Jackett und fuhr mit dem Aufzug direkt in die Tiefgarage.

Neben dem Lift standen mehrere Wagen, die alle ihm gehörten. Limousinen aufgereiht neben schnittigen Sportflitzern. Zielsicher ging er zu seinem schwarzen Chevrolet Camaro ZL 1 und ließ den satten Sound hören. Die 430 PS schnurrten unter der Motorhaube und Michael genoss das Gefühl, nachdem er den Wagen aus der Tiefgarage gelenkt hatte und endlich beschleunigen konnte.

Normalerweise wurde er zu seinen Terminen gefahren und konnte so immer noch etwas am Laptop arbeiten. Heute würde er aber nicht mehr arbeiten, sondern doch heim nach West Bay fahren. Die 1 ½ Stunden Fahrt schaltete er ab und dachte weder an die Arbeit, noch an Francoise und schon gar nicht an die zierliche kleine Person, die sich in den letzten Wochen mehr und mehr in seine Gedanken schlich.

Das durch einen Sender mit seinem Auto gekoppelte gusseiserne Tor schwang lautlos auseinander, als er in Reichweite kam. Es war schon einige Zeit her, dass er hier gewesen war. Bestimmt waren seit seinem letzten Besuch schon drei oder vier Wochen vergangen.

Früher, als Annabell noch an seiner Seite gewesen war, hatte er das Anwesen geliebt. Eben weil sie es so wundervoll gefunden hatte und sich gerne dort aufhielt. Dabei hatte sie einst eine kleine Wohnung in New York besessen, die er nach ihrem Überfall irgendwann aufgelöst hatte. Der Schritt war ihm schwergefallen, denn die kleine Maisonettewohnung war ihre Art gewesen, sich von ihm, dem großen Bruder, abzunabeln.

Seitdem ihre Eltern bei einem Anschlag ums Leben gekommen waren, hatte er die Vaterrolle für sie übernommen. Mit seinen damals 24 Jahren hatte er nicht nur die Firma übernommen, sondern auch die Verantwortung für seine 17-jährige Schwester.

Gerade ein Jahr hatte sie die Wohnung in New York bewohnt, als das Schicksal wieder zugeschlagen hatte. Wenn er damals nur rechtzeitig da gewesen wäre …

Er schob die Gedanken beiseite und stellte den Wagen vor dem imposanten Gebäude ab. Seine Eltern hatten schon immer einen Hang zum Dramatischen besessen und so war ihr Anwesen der Plantage Zwölf Eichen aus dem Film Vom Winde verweht nachempfunden. Seine Mutter hatte diesen Film geliebt und da sein Vater Michaels Mutter über alles liebte, hatte er ihr dieses Haus bauen lassen.

Früher einmal fand er es sehr romantisch und für diese eine Frau hätte er sicher auch alles getan. Er hätte ihr die Welt zu Füßen gelegt. Heute würde er ihr noch nicht einmal eine Reißzwecke vor die Füße werfen, so stark war die Wut in ihm verankert.

Er ging die Stufen zur Eingangstür hinauf. Noch bevor er diese erreichte, wurde sie ihm schon von seiner Haushälterin Mrs. Mitchell geöffnet. »Michael, wie wundervoll, Sie auch wieder mal hier zu haben. Kommen Sie herein.«

Emma Mitchell war mittlerweile fast 65 Jahre alt und schon bei seinen Eltern angestellt gewesen. Nach dem tragischen Vorfall war sie wie selbstverständlich an seiner Seite geblieben und hatte viel für ihn und seine Schwester getan. Es hatte sie schwer getroffen, als Annabell angegriffen und ins Koma gefallen war.

Und doch ließ sie sich nicht unterkriegen und half Jonathan Briggs zur Zeit bei der Pflege von Michaels Schwester.

»Emma, Sie sehen wie immer fantastisch aus.« Er schloss die ältere Frau in die Arme. Sie war die Einzige, die er an sich ranließ.

Obwohl sie schon so viele Jahre zusammenlebten, waren sie immer beim förmlichen Sie geblieben und dennoch gab es keine engere Beziehung, die er im Moment führte, als mit ihr.

»Ihre Schwester wird sich freuen, Sie zu hören.«

»Dann werde ich gleich nach ihr schauen.«

Mrs. Mitchell war fest davon überzeugt, dass Annabell sie hörte und alles mitbekam, was um sie herum passierte.

Sie nahm ihm das Jackett ab und er begab sich in das Obergeschoss, wo neben seinen Räumlichkeiten auch das Zimmer von Annabell lag.

Der Abend war hereingebrochen und die Wandlampen spendeten spärliches Licht. Der Winter kam mittlerweile mit großen Schritten und die Reise nach Europa, bei der er unter anderem auch Frankreich, Italien und Spanien einen Besuch abstatten musste, wurde immer reizvoller.

Annabell hatte den Winter geliebt. Wenn der Schnee das Land einnahm und im Central Park die große Eisbahn eröffnet wurde, hatte man sie dort an den Wochenenden immer angetroffen.

Die Tür zu ihrem Zimmer stand offen. Jonathan hatte damals darauf bestanden, sie nicht abzuschotten, sie sollte die alltäglichen Geräusche unbedingt mitbekommen. Egal ob es klingelte, das Hausmädchen saugte, oder Michael Besuch empfing, alles sollte Annabell hören. Wobei Letzteres aufgehört hatte, als er sich immer mehr in die Räumlichkeiten seiner Firma zurückzog.

Die Lampe auf dem Nachttisch tauchte Annabells Gesicht in ein warmes Licht. Die Jahre waren trotzdem nicht spurlos an ihr vorübergegangen. Auch wenn er sich alles an Pflege leisten konnte, blieb es nicht aus, dass Annabell immer mehr abbaute und die Haare stumpf waren. Ihr Gesicht, welches sonst sehr eingefallen war, wirkte heute aber rosiger und glatter.

Er setzte sich zu ihr aufs Bett und nahm die zerbrechlich wirkende Hand in seine.

»Hallo Annabell, du siehst heute wirklich gut aus. Es tut mir leid, dass ich mich in letzter Zeit so rargemacht habe. Ich habe die Firma schleifen lassen und muss nun Schadensbegrenzung betreiben.«

Ihre blasse, dünne Hand bildete einen starken Kontrast zu seiner großen und gebräunten.

»Guten Abend, Michael.« Jonathan war an ihn herangetreten. »Heute geht es Annabell besser. Man sieht es ihr sogar an.«

»Das ist mir auch sofort aufgefallen, Jonathan. Trotzdem wirkt sie zerbrechlich, als würde sie zerfallen«, brachte er mit erstickter Stimme hervor.

»Michael, sie wird aufwachen, du darfst den Mut nicht verlieren.«

Jonathan war von Anfang an Annabells Pfleger gewesen, schon als er sie aus dem Krankenhaus nach Hause geholt hatte.

»Ich habe vorhin von Mr. Donaldson von der Health Help International eine positive Antwort erhalten. Montag kommt eine neue Pflegerin, die sich tagsüber um Annabell kümmern wird.«

»Hoffentlich hat er darauf geachtet, dass sie für den Job auch geeignet ist.« Michael war wieder zu seinem eisigen Tonfall zurückgekehrt. Die letzte Schwester, Samantha Gomez, war drei Monate angestellt gewesen, dann war sie schwanger geworden. Die davor hatte ein ständig krankes Kind gehabt und die davor, war dem Arbeitsaufkommen nicht gewachsen gewesen – so ihre Aussage. An die anderen konnte sich Michael nicht mehr erinnern. Zu viele waren gekommen und gegangen, bis auf Jonathan. Dieser war immer an der Seite seiner Schwester gewesen und das rechnete er ihm hoch an.

»Am besten wäre ein Pfleger. Der kann nicht schwanger werden, seine Kinder haben eine Mutter, die sie betreuen kann und von der Belastbarkeit wollen wir gar nicht erst anfangen.« Er lief wieder zur Höchstform auf, es fehlte nicht mehr viel und er würde seinen Arsch-Titel auf das ganze Jahr ausweiten.

»Pfleger sind in dem Bereich sehr rar. Aber bisher haben wir uns auch noch nicht an die Health Help International gewandt. Das Personal soll hervorragend sein.«

»Danke Jonathan. Wie ich sehe, hast du alles im Griff. Ich muss dann eine Europareise planen, der Vorstand sitzt mir im Nacken. Halte mich bitte auf dem Laufenden.«

Jonathan nickte ihm zu und Michaels Entschluss, die Geschäftsreise nicht mehr aufzuschieben, war gefallen. Er würde für den übermorgigen Sonntag einen Flug buchen und den Herren zeigen, dass er immer noch in der Lage war, sein Imperium zu führen.

Susan

Fünf Minuten vor acht Uhr hielt das Yellow Cab Montagmorgens vor dem riesigen Anwesen von Michael Thompson. Der kaugummikauende Fahrer warf einen Blick auf das weitläufige Grundstück und das Gebäude, dann beäugte er mit kritischem Blick Susan.

Diese trug die weiße Arbeitskleidung und ihre Hände umklammerten ängstlich eine Handtasche. Fahrig beugte sie sich nach vorne, um das Taxameter in Augenschein zu nehmen. 64,70 $ leuchteten ihr entgegen. »Ich bin von Hicksville nach West Bay gefahren, ich wollte das Taxi nicht kaufen«, murmelte sie leise und kramte in ihrer Tasche nach Geld.

»Na Na, Lady ... sie werden sicher heute genug verdienen, damit sie sich auch die Rückfahrt locker leisten können!« Der Fahrer grinste sie breit an. »Viel Spaß beim Pflegen, Miss!«, lachte er und packte das Wort Pflegen mit den Fingern in Anführungszeichen.

Susan blinzelte den Mann verwirrt an. Dann begriff sie schlagartig, was er da andeutete. Der Typ dachte, sie wäre eine Nutte! Entrüstet drückte sie dem Kerl 65 $ in die Hand und fauchte: »Stimmt so!«

Unter dem lauten Lachen des Taxifahrers kletterte sie aus dem Wagen und schlug die Tür unsanft zu. Dann wandte sie sich um und nahm das riesige gusseiserne Tor in Augenschein.

Noch ehe das Taxi abgefahren war, glitt das Tor lautlos auseinander, und Susan vergaß den Ärger über den unverschämten Fahrer. Ihr Herz begann zu rasen, und mit unsicheren Schritten ging sie den Weg entlang.

Eine imposante Allee aus Bäumen säumte die breite Auffahrt zum Haus und begünstigte den Ehrfurcht einflößenden Eindruck, den das Anwesen erweckte. So groß hatte Susan das alles nicht in Erinnerung gehabt. Gut, es war immer schon dunkel gewesen, und sie hatte weiß Gott andere Dinge im Kopf gehabt, als auf die Umgebung zu achten, wenn sie an Michaels Seite hierhergefahren war.

Noch bevor sie die Chance hatte zu klingeln, wurde die Türe geöffnet und eine ältere Frau in einem buntgemusterten Kleid und vorgebundener blütenweißer Schürze, trat ihr entgegen. »Sie müssen Mrs. Weatherbee sein, ich heiße sie auf Thompsons Retreat herzlich willkommen.«

Zufluchtsort! Michaels Anwesen hieß Zufluchtsort! Susan musste an sich halten, um nicht frustriert aufzulachen, senkte hastig den Kopf und biss sich auf die Lippe.

»Susan, Sie sind doch Susan, oder?«, drang da die fragende Stimme an ihr Ohr.

Susan nickte. »Ja, mein Name ist Susan Weatherbee. Ich komme von der Health Help International, und ich habe einen Termin mit Jonathan Briggs.«

»Nein, nein, das meine ich nicht. Sie sind das T-Shirt-Mädchen!«

Susan erstarrte und hob den Blick an. Jetzt erst nahm sie die ältere Frau genauer in Augenschein, ihre Augen weiteten sich und die Handtasche landete mit einem Knall auf dem Boden. Bilder blitzten vor ihrem inneren Auge auf.

Sie selbst, nur mit einem Shirt bekleidet, barfuß über den Flur tapsend. Eine wundervolle Nacht hatte hinter ihr gelegen, und nun forderte die Natur ihren Tribut. Schlaftrunken hatte sie die Tür zum Badezimmer geöffnet und der Haushälterin gegenübergestanden. Doch statt sie mit hochgezogenen Augenbrauen geringschätzig zu behandeln, lächelte die Frau sie freundlich an und sagte: »Ah, das T-Shirt-Mädchen. Ihnen habe ich die gute Laune also zu verdanken!«

Susans Gedanken überschlugen sich, Tränen stiegen ihr in die Augen. Hastig bückte sie sich nach ihrer Tasche, raffte sie von den Stufen auf. »Mrs. Mitchell, verzeihen Sie. Es war eine schrecklich dumme Idee von mir, hierherzukommen. Ich gehe besser wieder. Sagen sie Mr. Briggs, dass er sich um eine andere Pflegekraft für Annabell kümmern muss.«

Bevor Susan jedoch die Flucht ergreifen konnte, hatte die Haushälterin sie schon untergehakt. »Den nicht einmal vorhandenen Schwanz einzuziehen kommt überhaupt nicht in Frage, Susan! Sie kommen jetzt erst einmal mit hinein, und ich mache Ihnen einen schönen Tee.« Energisch nahm Mrs. Mitchell ihr die Handtasche ab, und zog Susan ins Innere.

»Jonathan?«, rief die resolute Frau gleich im Hausflur in Richtung der geschwungenen Wendeltreppe nach oben. »Ich habe Annabells neue Pflegekraft hier, aber ich werde das arme Kind jetzt erst mal mit meinem Spezial-Tee versorgen!« Sprach's und zog Susan weiter in die geräumige Küche. Dort drückte sie Susan auf einen Stuhl, stellte die Handtasche zur Seite, und während der ganzen Aktion zeugte die entschlossene Miene der Haushälterin davon, dass sie keine Widerrede dulden würde.

Mit flinken Handgriffen bereitete Mrs. Mitchell einen angenehm duftenden Tee vor, den sie dann mit fröhlichem Lächeln vor ihr auf dem Tisch abstellte. Susan hingegen sah immer wieder nervös zur Tür. »Keine Bange, Kindchen, er ist in Europa«, schien die Haushälterin ihre Gedanken zu erraten und Susan kam nicht umhin, erleichtert aufzuseufzen. Dies nahm Mrs. Mitchell mit einem Schmunzeln zur Kenntnis, dann jedoch wurde ihr Gesicht ernst. »Kindchen, es muss Ihnen nicht leichtgefallen sein, hierher zu kommen, obwohl sie doch wussten, was und vor allem wer auf sie warten könnte.«

Susan nickte nur, zu Worten war sie gerade nicht fähig. Ihre Hände umklammerten die heiße Tasse, deren Wärme ihr wohltuend in die Finger fuhr.

»Die Health Help International versprach uns, ihre beste Kraft zu schicken, und wenn Sie nun hier sind, dann wird es seine Richtigkeit haben. Gleich, was zwischen Michael und Ihnen vorgefallen ist, das wird auch er akzeptieren müssen. Für Annabell wird er es, verdammt noch mal, tun.« Bei den wohlwollenden Worten der Haushälterin schossen Susan erneut Tränen in die Augen.

»Nein, Emma, sie verstehen nicht«, entgegnete sie, und es war ihr nicht einmal bewusst, dass sie sogleich wieder die vertraute Anrede benutzte, die ihr die Haushälterin damals angeboten hatte. »Er wird vollkommen außer sich sein, seine Worte waren mehr als deutlich. Ich ...« Sie zuckte hilflos mit den Schultern.

In diesem Moment betrat ein hochgewachsener Mann die Küche. Er trug, wie Susan selbst, die typisch weiße Bekleidung und seine langen Haare waren zu einem Zopf gebunden. Sollte er überrascht vom Anblick sein, der sich ihm bot, so gelang es ihm ausgezeichnet, dies zu verbergen. »Mrs. Weatherbee, nehme ich an?«, lächelte er und ließ sich den beiden gegenüber auf einem Stuhl nieder.

Susan nickte, und wischte sich hastig die Tränen von der Wange. »Richtig. Es tut mir leid, Mr. Briggs, ich werde ...«

»Sie wird Ihnen in fünf Minuten Rede und Antwort stehen, Jonathan. Jetzt wird Susan zunächst ihren Tee austrinken, damit ihr die Kälte unseres fiesen Oktobers draußen nicht in die Glieder steigt und sie gleich krank wird! Ich habe Susan bereits darüber informiert, das Michael erst in etwa drei Wochen wieder im Land sein wird«, unterbrach Emma sie, griff nach ihrer Hand und drückte diese sanft mit beschwörender Miene. Susan seufzte ergeben, erwiderte den neugierig musternden Blick Jonathans und lächelte angespannt.

»Rede und Antwort wird nicht nötig sein, Susan«, ging der Pfleger sogleich auf die Worte der Haushälterin ein. »Ihr Chef Mr. Donaldson hat in den höchsten Tönen von Ihnen gesprochen und das ist alles, was ich wissen muss. Trinken Sie bitte, wie Emma es schon vorgeschlagen hat, in Ruhe Ihren Tee, und dann kommen Sie nach oben, damit ich Sie mit Ihren Aufgaben kurz vertraut machen kann.« Er zwinkerte ihr freundlich zu und Susan nickte.

»Kindchen, da fällt mir ein, sind Sie da eben mit einem Taxi vorgefahren?«, Mrs. Mitchell ließ ihre Hand los und erhob sich.

»Ja, das bin ich. Ich besitze leider kein eigenes Auto, und da meine Mutter ihres selbst braucht ... Ich werde mich allerdings bald mit dem Gedanken anfreunden müssen, mir einen kleinen Wagen zuzulegen, da ich auch bei dem großzügigen Gehalt, das Mich ... Mr. Thompson zahlt, sonst bald pleite sein werde«, Susan lächelte verlegen.

»Och, dem Problem können wir auch anders beikommen!«, Emma wuselte aus der Küche.

»Sie können doch Auto fahren, oder Kindchen?«, rief sie dann und kehrte alsbald mit einem Autoschlüssel in der Hand zurück. »Mr. Thompson ist neulich mit dem Camaro nach Hause gefahren, und da er in Europa weilt, wird er ihn wohl kaum vermissen!«, erklärte sie und legte den Bund vor Susan auf den Tisch.

Diese starrte Emma mit großen Augen an. »Ich kann doch nicht ... mit dem Camaro!«, stammelte sie und neben sich hörte sie Jonathan überrascht aufkeuchen.

»Ach was!«, winkte die Haushälterin ab. »Das Ding ist schon uralt, und gefahren werden muss er so oder so!«

»Emma!«, Jonathans Stimme war nicht viel mehr als ein Röcheln. »Von diesem Wagen wurden nur 69 Stück gebaut, ich glaube nicht, dass Michael ...«

»Papperlapapp, seien Sie still, Sie Spielverderber! Er wird die Unmengen an Autos, die in seiner Garage herumstehen, in diesem Leben sowieso nicht mehr alle fahren können, da wird es auf ein Auto mehr oder weniger nun auch nicht ankommen!«, fiel ihm Emma resolut ins Wort.

Jonathan runzelte zwar die Stirn, wagte aber ganz offensichtlich nicht, der Haushälterin ein weiteres Mal zu widersprechen. »Was mit Annabell geschehen ist, wissen Sie vermutlich?«, erkundigte er sich dann, wandte sich Susan zu und für einen Moment huschte ein dunkler Schatten über sein Gesicht.

»Schädelhirntrauma mit Schwellung des Gehirns, Prellungen, mehrere Knochenbrüche und ein enormer Blutverlust vor fast vier Jahren mit anschließendem Dauerkoma. Annabell benötigt Vollzeitpflege. Bewegungstherapie, Magensondenernährung, Medikamente. Ich denke, meine Aufgabe wird sein, Annabell zu drehen, damit sie nicht wundliegt, Urinbeutel wechseln, Dinge wie Fingernägel schneiden, Haare kämmen und so weiter. Vor allem aber werde ich mit Annabell sprechen, ihr Musik vorspielen und ihre Gesellschafterin sein«, ratterte Susan ihre Aufgaben herunter. Instinktiv hatte sie gespürt, dass sie Jonathan mit dem nüchternen Auflisten der zu leistenden Dinge aus seiner kurzzeitigen Melancholie würde holen können, und genau so war es. Der junge Pfleger sah sie eine Weile schweigend, aber aufmerksam an und dann glitt ein offenes und ehrliches Lächeln über sein Gesicht. »Ich bin davon überzeugt, dass wir hervorragend miteinander auskommen werden, Susan!«

***

Einige Stunden später wäre es Susan nicht einmal im Ansatz eingefallen, das Haus überstürzt verlassen zu wollen. Jonathan Briggs hatte ihr die medizinischen Geräte gezeigt, wo die Medikamente samt Dosierungsanweisungen standen, den Therapieplan und alle weiteren Dinge, die sie im Laufe eines Tages mit Annabell zu beachten hatte.

Jonathan selbst kümmerte sich nachmittags und bei Bedarf auch nachts um Annabell - er hatte ein Zimmer im Haus und konnte, wenn es nötig war, sofort vor Ort sein. Michael hatte ihm eine Zusatzausbildung finanziert, die ihn dazu befähigte, die Bewegungstherapie mit Annabell durchzuführen. Nachdem er sich davon überzeugt hatte, dass Susan alle Anweisungen verstanden hatte, zog sich Jonathan auf sein Zimmer zurück, nicht jedoch ohne Annabell vorher noch einmal aufgesucht zu haben.

Leise Musik erfüllte das Zimmer und Susan saß in einem äußerst bequemen Sessel neben dem Bett der jungen Frau. Langsam klappte sie das Buch zu, aus dem sie Annabell ein paar Seiten vorgelesen hatte. Die Vorstellung, dass auch Michael in den letzten Jahren sicherlich mehr als einmal hier gesessen hatte, verursachte ein seltsames Gefühl in Susans Innerem. Bis heute wusste sie nicht, wie sich seine offensichtliche Zuneigung ihr gegenüber in diesen grenzenlosen Hass hatte wandeln können.

Nach einer von vielen gemeinsamen Nächten in dieser Zeit hatte sie ihn einige Tage nicht gesehen, was aber keinesfalls etwas Außergewöhnliches war, da die Firma ihm viel abverlangte. Als die Zeitspanne aber die normale überschritten hatte, war Susan auf einen Abstecher zu ihm in die Firma gefahren, um ihn zu überraschen. Gerade hatte sie seine Sekretärin Mrs. Davis bitten wollen, sie zu anzumelden, da war auch schon die schwere Tür zu seinem Büro aufgegangen und Michael hinausgetreten.

Tiefe Schatten lagen unter seinen Augen, sein sonst so gepflegter Drei-Tage-Bart war schon einige Tage länger nicht mehr gestutzt worden, und er hatte sie angestarrt, als ob sie der Teufel persönlich sei. Dann hatte sich sein markantes Gesicht verzerrt und er wandte sich an Mrs. Davis. »Ann, diese Frau hat ab sofort Hausverbot in meiner Firma. Ich möchte nicht, dass sie nochmal nur einen Fuß in dieses Gebäude setzt.« Ehe die Sekretärin auch nur die Chance hatte, etwas zu entgegnen, hatte er in unmissverständlichem Ton gezischt: »Habe ich mich klar ausgedrückt, Mrs. Davis?«, und diese hatte fassungslos genickt. Dann war sein hasserfüllter Blick zu Susan zurückgekehrt und mit jedem Wort, das er ihr entgegen spie, war seine Stimme lauter geworden.

»Ich will Dich niemals wiedersehen! Verschwinde einfach aus meinem Leben!«

Michael

Sein Flug landete pünktlich um sechs Uhr morgens auf dem Pariser Flughafen. Da gleich heute der erste Termin anstand, konnte er sich nicht ausruhen. Den Jetlag ignorierend vertiefte er sich während der Fahrt vom Flughafen zum Hotel in die Unterlagen.

Der hoteleigene Wagen brachte ihn zum Four Seasons George V Hotel, wo er wieder eine der beiden Königssuiten für die nächsten vier Tage bewohnen würde. Zum Service des Hotels gehörte zum Glück auch das Auspacken, so dass er Ruhe hatte, sich auf das Erste von insgesamt 14 Meetings in den nächsten drei Wochen vorzubereiten.

Früher war er regelmäßig nach Europa gereist, so dass er nur einige Tage dort verbringen und nie einen solchen Marathon hatte hinlegen müssen. Allerdings lag seine Schwester da auch noch nicht im Koma und seine Gedanken waren rein auf das Geschäftliche fokussiert gewesen. Fast – denn nachts hatte er einer zierlichen Frau seine ganze Aufmerksamkeit geschenkt und oftmals war die komplette Nacht für ihr Liebesspiel draufgegangen.

Seufzend schob er die Gedanken beiseite und vertiefte sich wieder in den Bericht, den Ann ihm noch am Sonntag gemailt hatte. Ganz kurz gestattete er sich, seinen Blick zum Louvre schweifen zu lassen, um dann wieder dem Bericht seine volle Konzentration zuzuwenden.

***

Nach gut einer Stunde intensiven Arbeitens klopfte es an der Suite und Michael streckte seine steifen Glieder. Er sah sich dem Pagen gegenüber, nachdem er die Tür geöffnet hatte.

»Monsieur Thompson, Ihr Wagen steht bereit.«

Michael packte seine Sachen zusammen und ließ sich zu seinem Wagen geleiten.

Während der Fahrt durch Paris blickte er durch die getönten Autoscheiben und ließ die Stadt auf sich wirken. Paris pulsierte so ganz anders als New York. Und doch hatte die Stadt der Liebe ihren ganz eigenen Charme. Vor dem Überfall auf Annabell hatte er die Frau, die er einst über alles geliebt hatte, einmal hierher mitnehmen wollen. Schon wieder stahl sie sich in seine Gedanken, was er im Moment einfach nicht gebrauchen konnte.

***

Am späten Nachmittag trat er mit Kopfschmerzen und mittlerweile völlig übermüdet aus dem riesigen Bürokomplex der Technique Group, einem starken Partner seiner Firma Thompson Holding.

Der Termin war gut gelaufen, sehr gut. Ein zufriedenes Lächeln umspielte seine Lippen. Für Morgen war noch eine weitere Sitzung angesetzt, danach konnte er zwei Tage lang Paris genießen. Und er wusste auch schon wie und wo.

Die Sitze des Wagens hießen ihn Willkommen und er schaltete nach Stunden endlich sein Handy wieder ein. Seine Sekretärin hatte ihm die Unterlagen für Deutschland und Italien gemailt, die nächsten beiden Ziele, die auf seiner Reise anstanden.

Außerdem hatte ihm Jonathan vor einer Stunde eine Nachricht geschickt, dass die neue Pflegekraft eingetroffen war und offenbar zur Spitzenklasse gehörte. Er überlegte kurz zuhause anzurufen, verwarf dann aber den Gedanken. Mit Jonathan wollte er keinen Smalltalk führen und seine Haushälterin würde sich nur Sorgen machen, wenn er sich am ersten Tag meldete.

In seiner Suite spülte er zwei Kopfschmerztabletten mit einem Scotch herunter und entschied sich dann, dass es dringend Zeit war, einiges an Schlaf aufzuholen.

***

Paris hatte er zu einem guten Abschluss gebracht und war sehr zufrieden. Zur Feier des Tages befand er sich auf dem Weg ins One Two Two, welches in Paris ein Geheimtipp war, denn in dieses Etablissement kam nur hinein, wer Beziehungen und Geld besaß. Und von beidem hatte Michael genug.

Da das One Two Two offiziell gar nicht mehr existierte, wurde er eine Seitenstraße vorher herausgelassen, um dann den Rest des Weges zu Fuß zurück zu legen. Bei seinem Marsch zum wahrscheinlich teuersten Bordell von ganz Frankreich sah er in verschiedenen Abständen Männer stehen, die anscheinend für die Sicherheit der zahlenden Gäste sorgten.

Es hatte sich auch unter den Kriminellen schnell herumgesprochen, dass das Etablissement immer noch Bestand hatte und die gut betuchten Kunden dafür sogar einen Fußmarsch auf sich nahmen. So wie Michael heute.

Er ging die Stufen zum unscheinbaren Hauseingang hinauf und klopfte gegen die schwere Tür. Ganz dem Klischee eines Filmes entsprechend, wurde eine kleine Klappe geöffnet. »Oui?«, kam es nur kurz und knapp von einem körperlosen Gesicht.

Ohne einen Ton zu sagen, reichte er seine Karte durch die quadratische Öffnung in der Tür und keine zwei Sekunden später wurde er hineingelassen.

Das Gesicht bekam einen wuchtigen Körper, der sicher jeglichen Ärger von den Frauen, die hier arbeiteten, fernhielt.

Eine ältere, aber wunderhübsche Frau eilte auf ihn zu. »Monsieur Thompson, Herzlich Willkommen im One Two Two. Ich bin Madam Moffet.« Sie sprach perfekt Englisch und doch sah man, dass sie eindeutig Französin war.

Sein Nicken war ihr Antwort genug. »Folgen Sie mir bitte.«

Sie führte ihn an eleganten Sitzgelegenheiten vorbei, wo Männer und Frauen in Gespräche vertieft waren. Hier konnte man nicht nur seine Lust ausleben, sondern auch mit gebildeten Frauen verdammt teure Unterhaltungen führen.

Madam Moffet öffnete eine Gittertür, und ließ ihm den Vortritt in den altertümlichen Fahrstuhl. Er war sich jedoch sicher, dass der Charme trog und modernste Technik eingebaut war.

Sie fuhren zwei Stockwerke hinauf und wieder ließ sie ihm den Vortritt. Ohne ihm eine Konservation aufdrängen zu wollen, führte sie Michael den Gang entlang und hielt ihm dann die Tür mit der Nummer 28 auf. Sie war einfach die perfekte Gastgeberin und er wusste nun, warum dieses Etablissement solch ein Geheimtipp war.

Mit einem Nicken zog sie sich zurück und schloss leise die Tür hinter ihm.

Eine junge, aber nicht minder wunderschöne Frau kam aus einem angrenzenden Raum auf ihn zu. Sie trug nur einen Bademantel und beim Laufen schwang dieser immer wieder auf, gab den Blick auf ihre Spitzenunterwäsche frei. Zielsicher trat sie an ihn heran und lockerte seine Krawatte. Dann zog sie Michael rückwärts mit sich zum großen Himmelbett und drückte ihn sanft darauf herab. Sie setzte sich rittlings auf ihn, massierte ihm die Schläfen und strich immer wieder durch seine Haare.

Micheal entspannte sich mehr und mehr, schloss die Augen und gab sich ihren kundigen Händen hin. Er spürte, wie sie ihm Knopf für Knopf das Hemd öffnete und dann ihre warmen Hände über seine Brust gleiten ließ.

Seine Erektion drückte schon längst gegen ihr weiches Fleisch und sie bewegte leicht ihr Becken und rieb sich an ihm.

Die Beherrschung verließ ihn und mit einer schnellen Bewegung lag sie unter ihm. Er verlor keine Zeit, öffnete seine Hose, zog ihren Slip einfach zur Seite und drang mit einem schnellen und kräftigen Stoß in sie ein. Ihrer beider Stöhnen hallte durch den Raum. Viel zu lang war es her, seit er … und schon tauchte wieder Susans Gesicht auf. Stülpte sich über das der Hure, die unter ihm lag. Seine Gefühle fuhren Achterbahn und wechselten von Verlangen zu Wut, von Liebe zu Hass und er stieß immer schneller und härter zu.

Seine Emotionen erreichten einen neuen Höhepunkt und als auch er diesen erreichte und sich in ihr ergoss, nahm das Gesicht der fremden Frau wieder Gestalt an und er erkannte ihren ängstlichen Blick. Wie ein Wilder hatte er diese Frau genommen und sich den Titel Arsch des Jahres für die nächsten Jahre redlich verdient.

»S'il vous plaît excuser«, murmelte er, rollte sich von ihr herunter, schloss die Hose und verließ fluchtartig das Zimmer.

Diesmal eilte er die Treppe hinab und verabschiedete sich hastig von Madam Moffet. Sie verlor kein einziges Wort darüber, dass er gerade mal zehn Minuten im Zimmer verbracht hatte und der Bodyguard hielt ihm die Tür wieder auf.

Der Wagen wartete noch in der Seitenstraße auf ihn und er ließ sich in sein Hotel zurückbringen. Auf seinem Zimmer schmiss er das Jackett achtlos auf den Sessel und schenkte sich ein großes Glas Whisky ein. Dann trat er ans Fenster und schüttelte den Kopf. Was für ein beschissenes Wrack er doch war.

Morgen ging es weiter nach Italien. Allerdings nahm er sich hier und jetzt vor, auf der weiteren Reise jegliche Bordelle zu meiden.

Susan

Die ersten Tage in Thompsons Retreat vergingen wie im Flug. Susan gewöhnte sich schnell an die Arbeit mit Annabell, und auch mit Jonathan verstand sie sich wunderbar. Lediglich der Schatten von Michaels baldiger Heimkehr lag wie eine unausgesprochene Drohung in der Luft. Susan war sich darüber im Klaren, was geschehen würde, wenn er herausfand, wer die neue Pflegerin seiner Schwester war.

Mit dem Camaro, den ihr Emma so großzügig überlassen hatte, freundete sie sich überraschend schnell an, was angesichts der Tatsache, dass der Wagen nicht uralt, sondern überaus kostspielig restauriert war, nicht unbedingt selbstverständlich war. Außerdem hatte das Ding eine Unmenge an PS, und aus diesem Grund fuhr Susan den Weg zu ihrer Arbeitsstelle nicht viel schneller als im Schneckentempo.

Die Worte ihrer Mutter hallten seit dem letzten Gespräch in ihrem Kopf wider. Auch jetzt bahnten sie sich den Weg in ihre Erinnerung. »Du musst ihm sagen, dass er eine Tochter hat. Du hast nicht das Recht, es ihm zu verschweigen.«

Doch in diesem Punkt war Susan hart geblieben. Es würde weiterhin einzig und allein ihre Entscheidung bleiben, ob und wann sie Cassys Vater von dieser Tatsache in Kenntnis setzte. Und - Gott war ihr Zeuge - wenn es nach ihr ginge, würde dieser Moment noch eine ganze Weile lang nicht kommen.

Mittlerweile war bereits Samstag. Mit beherrschter Miene saß Susan im Sessel vor Annabells Bett, und sah Jonathan dabei zu, wie er Übungen mit ihr machte, die dafür sorgen sollten, das die Muskulatur der Komatösen nicht vollkommen verkümmerte. Sie hatte den Körper der jungen Frau inzwischen schon einige Male gesehen, das blieb bei der täglichen Körperpflege nun mal nicht aus, aber noch immer war sie erschrocken darüber, wie mager und verfallen Annabell wirkte.

Schon der brutale Überfall hatte Spuren hinterlassen, ebenso wie das Koma seinen Tribut forderte. »Wie lange bist du inzwischen ihr Pfleger?«, suchte sie das Gespräch mit Jonathan. Sie fanden es wichtig, sich auch in Gegenwart von Komapatienten so normal wie möglich zu verhalten.

Beide vertraten die Meinung, dass die Patienten es spüren und hören konnten, wenn man mit ihnen sprach, sich mit ihnen beschäftigte, sie in die alltäglichen Dinge mit einbezog.

»Ich war es schon im Krankenhaus«, antwortete Jonathan leise, während er Annabells Beine konzentriert bewegte. »Ich habe sie gepflegt ab dem Moment, in dem klar war, dass sie es Überleben würde.«

Susan zuckte zusammen. »Also kennst du Mr. Thompson auch schon so lange?«, fragte sie und ärgerte sich, dass ihre Stimme nicht so sicher klang, wie sie es gern gehabt hätte. Sie war zu dem Entschluss gekommen, dass sie ihm nichts von ihrer gemeinsamen Vergangenheit mit Annabells Bruder erzählen würde. Diese würde sowieso spätestens dann aufgedeckt werden, wenn Michael von seiner Geschäftsreise zurückkam.

»Annabell war meine Patientin fast von Anfang an. Ja, ich kenne auch Michael