Sabine Hoffmann

GLAMOURSEX

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Inhaltsverzeichnis

Titel

PROLOG

1.

New York. Zehn Tage vorher

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

10.

11.

12.

13.

14.

15.

16.

17.

18.

19.

20.

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50.

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52.

53.

54.

55.

56.

New York. Fünf Wochen später

57.

58.

59.

EPILOG

Impressum neobooks

PROLOG

Wahrscheinlich würde er gleich sterben, dachte Paul und wunderte sich, warum ihn dieser Gedanke so kaltließ. Er musste wirklich vollkommen am Ende sein. Er gab sich noch maximal zwei Minuten, dann würde er höchstwahrscheinlich das Bewusstsein verlieren. Er spürte schon, wie alles um ihn herum langsam verschwamm, wie eine unsichtbare Macht ihn immer stärker nach unten zog. Fremde Menschenstimmen vermengten sich mit dem nicht enden wollenden Hupen von Taxis und dem unaufhörlichen Hämmern eines Presslufthammers.

Er lag rücklings in seiner eigenen Blutlache, in einer Seitenstraße nur hundert Meter entfernt vom Times Square, doch momentan hatte er das Gefühl, sich nicht mitten in New York, sondern mutterseelenallein im Nirgendwo zu befinden.

Er hob seinen Kopf etwas an, versuchte sich mit all seiner Kraft aufzurappeln, sackte aber sofort nach hinten zurück. Ein höllischer Schmerz schoss durch seinen Kopf.

Warum hatten sie ihn nur so zurichten müssen?

Er hatte schließlich keinen Mord oder sonst irgendein schlimmes Verbrechen begangen. Wenngleich er sich eingestehen musste, dass sein Fehler unverzeihlich war.

Schnell verdrängte er den Gedanken. Wenn er schon sterben musste, wollte er zumindest noch einmal an etwas Schönes denken.

Ihre Augen fielen ihm ein.

Noch nie hatte er so klare blaue Augen gesehen.

Und ihre Lippen.

Sie schienen immer zu lächeln.

Wie gern würde er sie noch einmal küssen.

Dann wurde alles um ihn herum schwarz.

Sein letzter Gedanke war, dass er sie für immer verloren hatte.

1.

So müssen sich die Krokodile in den Everglades fühlen, schoss es Paul durch den Kopf, als die Reporterin der New York Post ihn neugierig musterte.

Seine Assistentin Stacey hatte sie vor ein paar Sekunden in sein Büro geführt. Noch während er sich von seinem Schreibtisch erhoben hatte, um ihr entgegenzulaufen und sie zu begrüßen, hatte er gespürt, wie ihre Augen seinen Körper abtasteten. Wie sie mit schnellem Blick registrierte, was er trug: weißes Hemd, schmal geschnittene graue Designerhose, feine braune Lederschuhe. Sein übliches Büro-Outfit. Klassisch elegant, dabei aber lässig. Und vor allem teuer. Darauf legten seine Patienten größten Wert. Er war groß, hatte eine sportliche Figur. Viele Frauen sagten, er wäre attraktiv. Doch leider schien Paul auf die Reporterin eine gänzlich andere Wirkung zu haben. Er gab es nur ungern zu, aber als sich ihre Blicke trafen, starrte sie ihn so fasziniert und entsetzt zugleich an, als wäre er kein gut aussehender 36-jähriger Mann, sondern ein exotisches Tier.

Forsch streckte sie ihm die Hand entgegen und stellte sich vor. „Liz Whitman, New York Post.“

Er gab ihr die Hand. „Paul Wilson.“ Dabei zwang er sich, sie so freundlich anzulächeln, als würde er eine neue Patientin zum ersten Mal in seiner Praxis begrüßen. „Freut mich, Sie kennenzulernen!“

Das war eine glatte Lüge. Mit ihrer dicken schwarzen Nerdbrille und dem strengen Business-Outfit war sie ihm ungefähr so sympathisch wie die Politesse, die ihm heute Morgen einen saftigen Strafzettel fürs Falschparken verpasst hatte. Trotzdem bemühte er sich, so charmant wie möglich zu sein. Es war das erste Mal, dass eine Zeitung ein Porträt über ihn und seinen Job brachte.

Er war Sex-Coach in New York.

Offensichtlich machte er seine Arbeit gut, denn sein Terminkalender war immer bis oben hin voll – obwohl er zweihundert Dollar die Stunde nahm. Nicht gerade wenig, aber dafür rettete er schließlich auch Ehen und sparte seinen Patienten sündhaft teure Scheidungen. Genauer gesagt half er Paaren, ihre sexuellen Probleme zu lösen, damit ihr gemeinsames Leben wieder so leidenschaftlich und intensiv wie am Anfang der Beziehung wurde. Man könnte auch sagen, er führte seine Patienten aus erotischen Sackgassen. Auch wenn seine Coaching-Methode für die meisten Menschen wahrscheinlich erst mal gewöhnungsbedürftig klang.

„Setzen Sie sich doch bitte“, sagte er und zeigte auf das hellgraue Designersofa, das neben einem dunkelgrauen Sessel mit einladend großen Lederpolstern in der Raummitte stand.

Höflich fragte er: „Möchten Sie Kaffee, Tee oder lieber Wasser?!“

„Ein stilles Wasser. Danke“, antwortete sie, und während er Stacey bat, zwei stille Wasser zu bringen, schlenderte Liz Whitman zu der riesigen Glasfront.

„Schöne Aussicht“, sagte sie und blickte bewundernd auf das Grün des Central Parks, das hinter den bodentiefen Fenstern in den Himmel ragte. „Haben Sie Ihre Praxis schon lange hier?“

„Etwa fünf Jahre“, antwortete Paul. „Davor war ich in Brooklyn. Mit der Zeit hatte ich aber immer mehr Patienten aus Manhattan. Die meisten wohnten an der Upper East Side, waren beruflich stark eingebunden und jammerten über den langen Anfahrtsweg zu unseren Treffen. Deshalb habe ich meine Praxis kurzerhand an die Upper East Side verlegt.“

Sie drehte sich zu ihm um, zog den linken Mundwinkel leicht spöttisch nach oben. „Fiel Ihnen bestimmt sehr schwer?!“

Schweigend grinste Paul.

Sie ließ ihren Blick durch den Raum wandern, begutachtete den Einrichtungsstil. Auf dem grauen Sofa waren mehrere Kissen in Naturtönen mit filigranen Prints verteilt, davor stand ein edler Teaktisch. An verschiedenen Stellen im Raum waren rustikale Holzaccessoires neben modernen Kunststoffleuchten und bunter Pop-Art drapiert.

Es klopfte an der Tür. Stacey kam mit einer großen Flasche Pellegrino und zwei Gläsern auf einem Tablett herein, stellte alles auf den Teaktisch und schenkte das Wasser in die Gläser.

Als sie den Raum wieder verlassen hatte, setzte sich Liz Whitman auf das Sofa, zog ein in schwarzes Leder gebundenes Notizbuch und einen Kugelschreiber aus ihrer Tasche und legte ein Aufnahmegerät vor sich auf den Tisch. Lächelnd nahm sie den Kugelschreiber in die rechte Hand und fragte: „Wie sieht ein Sex-Coaching denn normalerweise bei Ihnen aus?“

„Ich coache meine Klienten, während sie sexuell aktiv sind. Man kann sich das am besten als praktische Sprechstunde vorstellen. Entweder besuche ich meine Klienten zu Hause oder wir machen das Coaching hier in der Praxis.“

Er drehte den Kopf und zeigte dabei auf eine Tür, die zu einem Nebenzimmer führte. „Nebenan habe ich noch einen zusätzlichen Raum mit einem Bett für praktische Übungen.“

Lächelnd wandte er den Kopf zurück in ihre Richtung. „Auf diese Weise können meine Verbesserungsvorschläge sofort übernommen werden. Viele meiner Patienten haben Probleme mit eigenen Worten zu beschreiben, warum ihre bisherige sexuelle Technik nicht die gewünschten Ergebnisse brachte. Deshalb ist es meist auch effektiver, wenn ich ihnen einfach gleich beim Sex zuschaue.“

Liz Whitman wirkte so entsetzt, als hätte er ihr gerade mitgeteilt, George Clooney hätte sich von der schönen Menschenrechtsanwältin Amal Alamuddin getrennt und verkündet, er wollte sich lieber ein neues Hausschwein zulegen. Wenn Paul ihren Gesichtsausdruck richtig interpretierte, war sie kurz davor, ihn als Perversen abzustempeln. Das verwunderte ihn nicht weiter. Fast alle Menschen zeigten diese Reaktion, sobald sie hörten, dass Paul in seinen praktischen Sprechstunden Paaren beim Sex zuschaute. Aus Erfahrung wusste er, dass jetzt nur eines half: Er musste einfach so weiter erzählen, als hätte er den normalsten Job der Welt. Verkaufsberater in der Dessous-Abteilung eines Kaufhauses oder irgendetwas in der Art.

Mit ruhiger Stimme sagte er: „Sicherlich ist meine Methode etwas ungewöhnlich. Aber sie funktioniert ganz hervorragend. Für viele meiner Patienten ist es eine besondere Motivation, wenn ich ihnen beim Sex persönlich zuschaue.“

Er machte eine kurze Pause und ließ seine Worte wirken. Wie ihm schien, war Liz Whitman noch nicht so recht überzeugt und Paul fragte: „Waren Sie schon mal im Fitness-Studio?“

Sie nickte.

„Im Endeffekt ist das wie beim Workout, wenn der Trainer direkt neben einem steht und zuschaut: Da gibt man sich extra viel Mühe.“

Ungläubig schüttelte sie den Kopf und lachte kurz auf, während sie seine Ausführungen in ihr Notizbuch schrieb.

Zögerlich fragte sie: „Sind Ihre Klienten nicht angeekelt, wenn ihnen jemand in so einer intimen Situation zuschaut?!“

„Nein, im Gegenteil. Die meisten nehmen mich gar nicht mehr wahr, sobald meine Therapie Wirkung zeigt. Besonders für Paare in langjährigen Beziehungen ist es oft der erste richtig gute Sex seit langer Zeit. Meist sind sie so berauscht und gefesselt von ihrem Liebesspiel, dass ich völlig aus ihrem Bewusstsein verschwinde.“

Er dachte an den Termin gestern mit dem jungen Ehepaar, Kate und Gordon Davis. Beide waren Mitte dreißig und kannten sich seit der zehnten Schulklasse. Eine klassische College-Liebe mit einem typischen Problem: Beide hatten nie andere Sexpartner gehabt. Weil Kate und Gordon ein paar tausend Meilen von New York entfernt in Dallas lebten, hatten sie drei Gesprächssitzungen über Skype. Gestern nun waren sie für ihre erste praktische Sprechstunde in seine Praxis gekommen. Bei der Erinnerung daran musste Paul schmunzeln.

„Wenn ich es mir recht überlege, muss ich den meisten sogar irgendwann auf die Schulter tippen, um ihnen zu sagen, dass sie gerne alleine weitermachen dürfen.“

Sie lachte laut, schüttelte wieder ungläubig ihren Kopf und sagte: „Klingt unglaublich.“

Paul lächelte.

Neugierig fragte Liz Whitman: „Was sind denn eigentlich die häufigsten Probleme?“

„Die meisten haben nur Basiskenntnisse und wollen diese mit meiner Hilfe erweitern. Man könnte sagen, sie sehnen sich nach anspruchsvollerem Sex.“

Nachdenklich ließ sie ihren Blick durch den Raum gleiten. An dem eleganten Glasschreibtisch blieb er hängen. Sie schien etwas darauf zu suchen.

Plötzlich drehte sie den Kopf in seine Richtung: „Sind Sie eigentlich verheiratet?“

„Nein“, antwortete Paul und versuchte sich nicht anmerken zu lassen, wie sehr ihn der scharfe, fast schon vorwurfsvolle Ton ihrer Frage ärgerte. Er tröstete sich damit, dass er nun wenigstens wusste, was ihr suchender Blick zu bedeuten gehabt hatte. Wahrscheinlich hatte Liz Whitman auf seinem Schreibtisch nach einem Familienbild oder irgendeinem anderen privaten Foto Ausschau gehalten. Vielleicht im Sommerurlaub in den Hamptons. Zu zweit, verliebt am Strand. Solche Bilder gab es natürlich. Jede Menge sogar. Schließlich hatten sie in den letzten Jahren im Sommer fast jedes Wochenende in den Hamptons verbracht. Er versuchte so freundlich wie nur möglich zu lächeln, doch sie erwiderte sein Lächeln nicht, sondern musterte ihn kritisch.

Wahrscheinlich vermutete sie, dass er ein Womanizer war und seine Freundinnen recht häufig wechselte und versuchte sich vorzustellen, wie seine aktuelle Affäre aussah. Das war nicht weiter ungewöhnlich, die meisten Leute interessierten sich ausgesprochen stark für sein Intimleben.

Doch statt weiter nachzubohren, sagte sie plötzlich: „Was war Ihr bislang außergewöhnlichster Fall?“

Bilder explodierten in seinem Kopf. Es war, als würde diese Frage ein Feuerwerk an bunt-glitzernden Erinnerungen entzünden.

Er dachte an SIE. Eine kleine Frau im knallgrünen Sommerkleid.

Seinen Auftrag.

Er zögerte.

Sollte er es tun?

Sollte er ihr von Mila und MEET THE BEST erzählen?

New York. Zehn Tage vorher

2.

Das Telefon klingelte und Paul hörte, wie Staceys Stimme leicht genervt aus dem Hörer erklang: „Dr. Wilson, eine Deborah Fielding möchte Sie sprechen.“

Er schaute auf seine Armbanduhr. Punkt sechs. An einem Freitagabend. Paul konnte verstehen, dass Stacey verärgert war. Eigentlich hatte er ihr versprochen, dass sie heute etwas früher Schluss machen könnte, so viele Überstunden wie sie in den vergangenen Monaten gemacht hatte. Wahrscheinlich plante sie, sich schleunigst ins Wochenende zu verabschieden und nach Hause zu gehen.

Wenn er es sich recht überlegte, hatte er auch keine Lust auf ein Gespräch mit einer neuen Patientin. Und Deborah Fielding musste eine neue Patientin sein. Er hatte ihren Namen noch nie zuvor gehört.

Stacey schien seine Gedanken zu erraten, denn sie fragte begierig: „Soll ich ihr sagen, dass Sie erst nächste Woche wieder im Büro zu erreichen sind?“

Paul zögerte. Eigentlich könnte er Stacey tatsächlich bitten, sie abzuwimmeln. Darin war sie wirklich gut. Sie machte das so reizend und höflich, dass bislang jeder Patient felsenfest überzeugt war, Paul hätte tatsächlich einen immens wichtigen Termin und würde es aus tiefstem Herzen bedauern, gerade keine Zeit für ein Gespräch zu haben.

Irgendetwas hielt ihn trotzdem davon ab, Deborah Fielding auf die nächste Woche zu vertrösten.

„Hat sie gesagt, um was es geht?“

„Nein. Nur, dass sie unbedingt mit Ihnen sprechen müsse“, antwortete Stacey und klang dabei noch eine Spur genervter. „Sie meinte, es sei dringend.“

„Dringend“, murmelte Paul leise vor sich hin und fragte sich, warum ihn dieses Wort nur so magisch anzog. Wahrscheinlich verknüpfte sein Hirn damit automatisch, dass es sich zwangsläufig auch um etwas Spannendes handeln musste. Nur so konnte er sich den Adrenalinkick erklären, den das Wort „dringend“ jedes Mal bei ihm auslöste.

Wobei er für ein solches Anliegen momentan eigentlich nicht in der richtigen körperlichen Form war. Während er den Telefonhörer in der linken Hand hielt, rieb er sich mit der rechten über die Stirn und schloss die Augen für einen Moment. Er war kaputt. Wahrscheinlich sollte er schnell Feierabend machen. Ein anstrengende, zähe Woche lag hinter ihm, als er sich plötzlich sagen hörte: „OK, stellen Sie durch. Aber das ist dann wirklich das letzte Gespräch. Sie können schon mal Feierabend machen, Stacey.“

„Danke, Dr. Wilson!“, antwortete Stacey erleichtert. „Machen Sie auch bald Feierabend!“

„Das werde ich, Stacey“, erwiderte er und dachte an die Berge von Patientenakten, die er noch durchgehen wollte.

Doch ehe er sich darüber weiter Gedanken machen konnte, sagte eine tiefe Frauenstimme: „Guten Tag, Dr. Wilson! Gut, dass ich Sie so spät noch erreiche. Ich muss Sie dringend sprechen.“

In höflichem Ton antwortete Paul: „Guten Tag, Mrs. Fielding. Um was geht es denn?“

„Das würde ich lieber persönlich besprechen“, erwiderte sie bestimmt. „Es ist ein recht ungewöhnliches Anliegen. Aber ich denke, es wird Sie interessieren. Kommen Sie doch morgen in meinem Büro vorbei. Sagen wir am späten Vormittag. So gegen elf Uhr?“

Verdutzt schwieg Paul. Nicht nur, dass morgen Samstag und somit Wochenende war. Für gewöhnlich kamen die Patienten in sein Büro und nicht umgekehrt. Allerdings gab es Ausnahmen. Manche waren beruflich so eingebunden, dass sie nur am Wochenende Zeit hatten. Andere hatten panische Angst zufällig von einem Arbeitskollegen, Freund oder alten Bekannten dabei beobachtet zu werden, wie sie die Praxis eines Sex-Coachs betraten.

Johnny Belwin fiel ihm ein. Er war ein bekannter Investment-Banker, hatte aber sein halbes Vermögen während der weltweiten Immobilienkrise verloren. Seitdem litt er an Erektionsstörungen, die sich selbst durch die beharrliche Einnahme von Viagra nicht beheben ließen. Trotz dieser diffizilen Problematik hatte er darauf bestanden, Paul zum Lunch in einem exquisiten Sushi-Lokal an der Wallstreet zu treffen. Dort wimmelte es zwar von Leuten aus der Finanzbranche, trotzdem schien es Johnny Belwin lieber zu sein, seine Schwanz-Probleme an diesem Ort zu erörtern, als in Pauls Praxis.

Bei der Erinnerung daran wurde Paul fast ein bisschen wehmütig. Johnny Belwin war einer seiner Lieblingsfälle gewesen. Er hatte sich aus ärmlichen Verhältnissen hochgearbeitet und war an der Wallstreet ein reicher Mann geworden. Seitdem er infolge der Immobilienkrise Unmengen an Geld verloren hatte, musste er leider ständig daran denken, wo er eigentlich herkam - einem Arbeiterstädtchen in Pennsylvania. Selbst beim Sex ließ ihn der Gedanke an seine ärmliche Kindheit nicht los, Orte und Plätze von früher schossen ihm sogar während des Akts durch den Kopf. Leider schien er als Junge Stunden mit Warten im Auto verbracht zu haben, während seine Mutter bei Woolworth nach den günstigsten Angeboten suchte. Wenn er Sex hatte, musste er nun immerzu an den Parkplatz vor Woolworth denken. Nicht unbedingt die erotischste Vorstellung. Johnny Belwin hatte mit Pauls Hilfe versucht, diese störenden Gedanken aus seinem Kopf zu bekommen.

Paul hatte die Treffen mit ihm sehr genossen. Er liebte unkonventionelle Fälle. Leider kamen die in letzter Zeit immer seltener vor. Den Grund konnte sich Paul beim besten Willen nicht erklären. An der Lage seiner Praxis konnte es auf jeden Fall nicht liegen. Schließlich hatte er sich zur Ausübung seines Berufs den perfekten Ort ausgesucht. Die Upper East Side war schon seit jeher das Zentrum vermögender Neurotiker.

Paul merkte, wie er immer neugieriger wurde, welches Problem Deborah Fielding plagte. Doch noch ehe er sie nochmals danach fragen konnte, nannte sie ihm ihre Adresse.

Er kannte die Straße.

Sehr teure Ecke, ziemlich ruhig und diskret. Keine zehn Fußminuten entfernt.

Ohne lange zu überlegen, antwortete er: „In Ordnung. Morgen um elf Uhr.“

Erfreut antwortete sie: „Vierter Stock. Ich gebe dem Pförtner Bescheid. Sie können den Eingang zu meinem Büro nicht verfehlen. Der Fahrstuhl hält direkt im Empfangsraum.“

Sie hielt kurz inne.

„Dort hängt ein riesiges, rotschimmerndes Metallherz mit goldener Schleife von der Decke. Das haben Sie bestimmt schon mal irgendwo gesehen. Ist ein ziemlich bekanntes Kunstwerk, das „Hängende Herz“ von Jeff Koons.“

Sie machte eine Pause.

„Es ist ein Original.“

Ohne auf seine Antwort zu warten, verabschiedete sie sich und legte auf.

3.

Paul hasste das Diktat der Ampeln. Er stand nur eine Fußgängerampel von dem Haus entfernt, das Deborah Fielding ihm als Adresse genannt hatte und starrte ungeduldig das rote Licht an. Es war ein ungewöhnlich heißer Junimorgen. Wie immer bei wichtigen beruflichen Terminen trug er einen dunklen Anzug. Zu seinem Ärger bemerkte Paul, dass er anfing zu schwitzen. Er schaute kurz auf seine Armbanduhr.

Es war 10.50 Uhr.

Damit hatte er noch exakt zehn Minuten Zeit bis zum Treffen mit Deborah Fielding. Trotzdem lief er sofort los, als die ersten Autos vor ihm auf der Straße anhielten, und wartete nicht auf das Fußgängergrün. Das machte er schon seit Teenagerzeiten. Er war immer ein guter Schüler gewesen, hatte seinen Eltern nie Probleme gemacht. Das war seine Form der Rebellion. Auch heute noch gab es ihm das Gefühl, zumindest für wenige Sekunden über das Diktat der Ampel gesiegt zu haben. Ein Triumpf, der ihn jedes Mal für einen winzigen Moment berauschte.

Zwei Minuten später stand er direkt vor seinem Ziel, einem eleganten, mehrstöckigen Stadthaus. Ein Prachtbau, der wie ein Relikt aus einer anderen Zeit wirkte. Paul schätzte, dass das Gebäude Anfang des zwanzigsten Jahrhunderts erbaut worden war. Vor dem Eingang war der in dieser Gegend übliche dicke rote Teppich ausgebreitet, den eine cremefarbene Markise vor Sonne und Regen schützte.

Paul betrat die Eingangshalle und registrierte, wie seine Schritte, die noch eben in dem weichen Teppich versunken waren, laut hallten. Der Fußboden war aus Marmor. Angenehme Frische umhüllte ihn. Er sog die kühle Luft tief ein und blickte nach oben. Die Decke war ungewöhnlich hoch und hatte etwas sakral Anmutendes. In der Raummitte hing ein riesiger Kronleuchter aus Kristall. Die Wände waren mit cremefarbener Seide ausgekleidet, die Deckenleisten mit weißen Stuckrosetten verziert.

„Guten Tag, Sir!“, begrüßte ihn die Stimme eines älteren, schwarzen Pförtners in dunkelblauer Uniform, der ein paar Meter weiter hinter einem schweren Schreibtisch aus dunklem Holz saß. Nachdem Paul seinen Namen genannt hatte, zeigte er lächelnd auf den Fahrstuhl am Ende der Eingangshalle und sagte: „Ganz oben. Vierter Stock.“

Paul nickte ihm dankend zu und lief durch den Flur. Er trat in den Lift und drückte einen golden glänzenden Knopf neben dem in schwarzen Lettern die Zahl vier stand. Die Türen schlossen sich, klassische Musik erklang. Als der Aufzug sich geräuschlos in Bewegung setzte, blickte Paul nach oben und fragte sich, wie hoch wohl die Eingangshalle von Deborah Fieldings Büro war. Er schätzte mindestens vier, fünf Meter. Sonst würde das Metallherz nicht reinpassen. Es musste an die drei Meter groß sein.

Er erinnerte sich noch, wie vor ein paar Jahren eines dieser riesigen, roten Herzen von Jeff Koons bei Sothebys an einen anonymen Bieter versteigert worden war. Es hatte den Rekordpreis von mehr als dreiundzwanzig Millionen Dollar erzielt. Damals hatte er sich gefragt, wer wohl so verrückt war, eine so extreme Summe für ein kitschiges Metallherz auszugeben. Er hatte auf einen arabischen Scheich getippt. Oder einen Öl-Multi.

Ob Deborah Fielding die Käuferin gewesen war?

Was mochte sie beruflich machen?

Mit einem sanften Ruckeln hielt der Aufzug an. Die Fahrstuhltüren öffneten sich. Und dort, ein paar Meter weiter in der Raummitte, hing es: An einer goldenen Schleife baumelte das riesige, hängende Herz von der Decke.

Sollte jemals ein Kunstliebhaber in seiner Gegenwart behaupten, das riesige Metallherz von Koons wäre beeindruckend, würde Paul erwidern, dass das eine glatte Lüge sei. Dieses Herz war einfach überwältigend. Er konnte das mit hundert prozentiger Sicherheit sagen, denn er stand jetzt seit gut fünf Minuten in der Eingangshalle und starrte es wie gebannt an. Nun gut, ansonsten gab es auch nicht viel zu sehen. Es war der einzige Gegenstand im ganzen Raum. Nicht, dass das am mangelnden Platz gelegen hätte.

Die Eingangshalle war riesig, schätzungsweise zehn Meter lang und genauso breit. Ein Quadrat aus weißen Böden und Wänden. Schneeweiß wäre wohl präziser, denn nicht der kleinste Fleck war zu erkennen, alles wirkte so, als wäre es gerade frisch gereinigt worden. Allerdings musste die Putzfrau perfektionistisch veranlagt sein, denn der ganze Raum sah klinisch rein aus. Clean Chic nannte man das wohl. Paul gefiel es. Vielleicht, weil das reine Weiß eine unnahbare Kälte und ästhetische Dominanz ausstrahlte. Das rote Metallherz bildete den perfekten Kontrast. Es dominierte den Raum nicht nur, es beherrschte ihn. Dekadent und ungemein verschwenderisch wirkte es. Die glänzende rote Farbe verlieh ihm etwas Verführerisches, sehr Sinnliches. Obwohl es nur ein Kunstherz aus Metall war, musste Paul zwangsläufig an Sex denken. An richtig guten Sex.

„Herzlich willkommen, Dr. Wilson“, riss ihn eine junge Frauenstimme aus seinen Gedanken. Er drehte den Kopf in die Richtung, aus der die Stimme kam und sah, wie sich am anderen Ende des Raums eine schwere Metalltür automatisch öffnete. Sie war so golden wie die Schleife des Herzens. Eine junge Frau lief auf ihn zu. Ihre hellblonden Haare hatte sie zu einem tief angesetzten, kunstvollen Knoten gebunden, ein weißes, enganliegendes Etuikleid betonte ihre schlanke Figur. Sie hätte Claires Zwillingsschwester sein können, so groß war die Ähnlichkeit. Ein Gedanke, bei dem er nicht anders konnte: Paul lächelte sie bewundernd an.

Gerade in dem Moment, als er sich fragte, ob diese Frau wohl Deborah Fielding war, streckte sie ihm ihre schlanke rechte Hand entgegen und sagte: „Ich bin Tess, Mrs. Fieldings Assistentin.“

Ihre Hand umschloss seine sanft, kaum spürbar. Dabei legte sie ihre linke Hand so zärtlich auf Pauls Unterarm, als würde beide eine tiefer gehende Vertrautheit verbinden. Wenngleich Tess und Claire sich rein äußerlich ausgesprochen ähnlich waren, wurde ihm in diesem Moment der erste feine Unterschied zwischen beiden bewusst, der aus zwei nahezu identisch aussehenden Frauen komplett unterschiedliche Persönlichkeiten machte: Claires Handdruck war fest und selbstsicher. Niemals würde sie einem fremden Mann zur Begrüßung vertraut die Hand auf den Arm legen. Das lag sicher auch an ihrem Beruf.

Claire war Juristin, ihr Spezialgebiet waren Scheidungen. Die, der richtig teuren Sorte. Sie arbeitete in einer der renommiertesten Kanzleien New Yorks. Weil sie die einzige Frau unter lauter Männern war, landeten alle neuen weiblichen Klientinnen auf ihrem Schreibtisch. Sie vertrat ausschließlich Frauen, die sich nicht damit zufrieden geben wollten, nach zehn, zwanzig oder dreißig gemeinsamen Ehejahren gegen eine jüngere Frau ausgetauscht und von ihrem vermögenden Gatten mit ein paar hunderttausend Dollar abgespeist zu werden. Es versteht sich, dass diese Frauen keinen gesteigerten Wert darauf legten, dass Claire ihrem Ex-Mann mit einfühlsamen, fast schon zärtlichen, zwischenmenschlichen Gesten begegnete.

Claire blieb auf Abstand. Nicht nur zu ihren Klienten, zu allen Menschen. Auch zu ihm. Obwohl sie schon seit vier Jahren ein Paar waren, hatte Paul manchmal das Gefühl, so gut wie nichts über sie zu wissen. Schnell verdrängte er den Gedanken.

Er liebte Claire.

Tess strahlte ihn an. „Kommen Sie, ich bringe Sie zu Deborah.“

Während ihre linke Hand weiter auf seinem Unterarm ruhte, drehte sie ihren Oberkörper in die Richtung, aus der sie gekommen war, und deutete mit der rechten Hand auf die golden glänzende Metalltür.

Höflich sagte sie: „Folgen Sie mir bitte.“

Sie ließ seinen Arm los und setzte sich zielstrebig in Bewegung.

Paul folgte ihr in ein paar Schritten Entfernung und hörte, wie die Absätze ihrer High Heels auf dem Steinboden klackerten. Bei jedem Schritt überkreuzte sie die Beine, setzte die Füße so eng nebeneinander auf, als würde sie auf einer geraden Linie laufen. Wie ein Model auf dem Catwalk.

Claire fiel ihm wieder ein. Sie hatte den gleichen stolzen Gang. Die Schultern zog sie beim Gehen zurück und versetzte ihren Körper auf diese Weise in eine leichte Spannung. Den Kopf hielt sie immer kerzengerade, drückte ihren Rücken durch, ohne dabei jedoch steif oder unbeweglich zu wirken.

Paul spürte, wie ihn dieser Gedanke erregte, wie das Adrenalin durch seine Blutbahnen schoss, als er die schwere Metalltür durchschritt.

„Schön, dass Sie es einrichten konnten, so schnell zu kommen!“, begrüßte ihn aus einigen Metern Entfernung eine tiefe Frauenstimme. „Ich bin Deborah.“

Sie saß hinter einem silbernen MacBook an einem Glasschreibtisch, dessen eigenwillig designte Form Paul als Erstes auffiel: Statt auf gewöhnlichen Tischbeinen ruhte die massive Glasplatte auf zwei grauen Marmorkugeln, die wie Globen mit filigranen Zeichnungen der Kontinente und Meere verziert waren. Dahinter an der Wand war eine Installation angebracht. In weiß getönten Neonröhren leuchtete ein Schriftzug.

MEET THE BEST

Während Tess sich schnell verabschiedete und durch eine unauffällige Tür in den Nebenraum verschwand, stand Deborah von ihrem Schreibtischsessel auf und lief ihm entgegen. Auch sie war hellblond, trug ein enganliegendes, weißes Etuikleid und High Heels. Sie musste ein ganzes Stück älter sein als Tess, vielleicht Mitte vierzig. Trotzdem war sie ausgesprochen attraktiv. Ihr Körper wirkte straff und durchtrainiert. Die Gesichtskonturen waren fein, die Nase so gerade, als wäre sie mit einem Lineal gezogen. Sie erinnerte Paul an irgendjemand.

Freundlich lächelnd zeigte Deborah Fielding auf eine elegante Sitzgruppe ein paar Meter weiter und bat ihn Platz zu nehmen. Während Paul sich schweigend niederließ wurde ihm bewusst, dass der Raum deutlich kleiner war als die Eingangshalle. Es herrschte eine fast schon intime Atmosphäre.

Er ließ seinen Blick kurz umher streifen.

Der auffällige Schreibtisch dominierte den Raum. Auf der massiven Glasplatte stand ein dicker Strauß weißer Lilien. Im Gegensatz dazu wirkte Deborah Fieldings Schreibtischsessel ausgesprochen dezent und zurückhaltend. Ein schlichtes, silbernes Aluminiumgestell. Sitzfläche und Rückenlehne waren mit weißem Leder bezogen. Machte einen ziemlich teuren Eindruck. Musste ein Designer-Stück sein.

Viel gab es sonst nicht zu sehen. Der Einrichtungsstil war puristisch. Bis auf die Installation waren die Wände weiß. Als sollte nichts auch nur eine Sekunde von dem auffälligen Schriftzug ablenken.

MEET THE BEST

Paul fragte sich wieder, was sich dahinter verbarg. Vielleicht war Deborah Fielding eine renommierte Headhunterin. Vorstellbar war es, sie wirkte wie eine erfolgreiche Geschäftsfrau. Ihre Gesichtszüge waren klar und intelligent, ihre Ausstrahlung extrem selbstbewusst. Allerdings war sie für eine Tätigkeit in den grauen Etagen der Wirtschaftsbosse eindeutig zu sexy gekleidet. Während sie sich ihm genau gegenüber auf das Sofa setzte, rutschte ihr Kleid so weit hoch, dass Paul um ein Haar ihren Slip gesehen hätte. Jetzt fiel ihm endlich ein, an wen sie ihn erinnerte: Sharon Stone.

Paul musste an die berühmte Szene in „Basic Instinct“ denken, als Sharon Stone beim Verhör auf dem Polizeirevier ihre Beine vor den Augen der Kriminalbeamten lasziv übereinander schlug und für einen kurzen Moment offenbarte, dass sie keinen Slip trug.

Er war sich jetzt ganz sicher: Deborah Fielding vermittelte definitiv keine Jobs.

„Ich will gleich zur Sache kommen“, sagte sie, ohne auch nur in Erwägung zu ziehen, ihm, höflichkeitshalber, ein Getränk anzubieten. Ihr Problem schien wirklich dringend zu sein.

Sie drehte den Kopf zu der Installation und deutete auf den Schriftzug an der Wand. „Hinter MEET THE BEST verbirgt sich eine global agierende Luxus-Escort-Agentur.“

Wieder zu ihm gewandt erklärte sie lächelnd: „Ich bin die Chefin und Gründerin.“

Erstaunt hob Paul die Augenbrauen.

Das Lächeln verschwand von ihren Lippen. „Wie ich Ihnen am Telefon bereits erzählte, habe ich ein Problem. Für mein Unternehmen arbeiten dreißig Mädchen. Sie jetten rund um den Globus, um die reichsten Männer der Welt zu treffen.“ Sie machte ein ernstes Gesicht. „Leider habe ich im letzten Monat fünf meiner Mädchen verloren.“

Paul erschrak. Das klang fast so, als wären sie ums Leben gekommen. Er musste sehr entsetzt geschaut haben, denn Deborah Fielding lachte kurz auf.

„Keine Sorge, allen geht es gut. Teilweise ausgesprochen gut sogar.“ Sie seufzte bedauernd. „Eine ist mit einem Scheich durchgebrannt, zwei mit Internet-Millionären.“ Ihre Stimme nahm einen sarkastischen Tonfall an. „Die restlichen beiden waren für den Job komplett ungeeignet.“ Sie lächelte böse. „Sie arbeiten jetzt wieder bei Bergdorf & Goodman in der Kosmetikabteilung.“

Paul fragte sich, an welchem Punkt der Geschichte wohl sein Einsatz käme, als Deborah Fielding sagte: „Ich habe ein neues Mädchen. Sie ist – wie soll ich sagen – ein ungeschliffener Diamant. Sie hat das Zeug dazu, der neue Star der Agentur zu werden. Ich möchte, dass Sie ihr dabei helfen.“

Paul war baff. Deborah Fielding hatte bei ihrem Anruf nicht übertrieben. Das war in der Tat ein ungewöhnliches Anliegen. Er wusste nicht so recht, wie sie sich das vorstellte. Einer jungen Frau helfen, zum Star einer Escort-Agentur zu werden. Wie sollte er das anstellen? Was wollte sie von ihm?

Ohne, dass er die Frage laut ausgesprochen hatte, schaute Deborah Fielding ihm mit festem Blick in die Augen und sagte: „Ich möchte, dass Sie aus ihr eine perfekte Liebhaberin machen. Sie soll so gut im Bett sein, dass selbst meine anspruchsvollsten Kunden sie immerzu buchen wollen.“

Auch wenn er von sich behaupten konnte, als Sex-Coach schon einiges erlebt zu haben: Ein solcher Fall war ihm noch nie zuvor untergekommen. Könnte interessant werden, schoss es ihm durch den Kopf. Doch im nächsten Moment verwarf er den Gedanken wieder. Er hatte keine Lust, ins Rotlichtmilieu hineingezogen zu werden. Am Ende würde er sich seinen bislang tadellosen Ruf als Sex-Coach versauen. Wenn er es sich recht überlegte, widerstrebte ihm auch der Gedanke, eine junge Frau zu ermutigen, sich und ihren Körper für Geld zu verkaufen. Auch wenn Escort-Girls keine Prostituierten waren und nicht zwangsläufig dafür bezahlt wurden, mit einem Mann ins Bett zu gehen: Die meisten Männer wollten letztendlich doch nur vögeln.

Er konnte solche Typen nicht verstehen. Er hatte es nie nötig gehabt, für Sex zu bezahlen.

Natürlich stand es jedem Menschen frei, den Beruf zu wählen, der ihm oder ihr am meisten zusagte. Allerdings war die Sachlage hier etwas anders. Er bezweifelte, dass die meisten Frauen, die in dieser Branche tätig waren, ihren Beruf aus purer Lust ausübten. Und er konnte sich schon gar nicht vorstellen, dass sie genauso viel Spaß an ihrem Job hatten wie ihre Kunden. Die meisten machten es garantiert nur deshalb, weil sie das Geld brauchten. Wofür auch immer.

Paul überlegte, ob er sich am besten gleich wieder verabschieden sollte. Claire war ohnehin nicht begeistert gewesen, dass er heute noch spontan einen beruflichen Termin hatte. Momentan kreisten ihre Gedanken ausschließlich um die Charity-Party, die sie am Samstag in zwei Wochen gemeinsam im Wochenendhaus ihrer Eltern in den Hamptons geben wollten. Es war ihre erste Wohltätigkeitsveranstaltung und sie hatten noch jede Menge zu erledigen. Aus einer ursprünglich klein und exklusiv angedachten Party war mittlerweile ein halbes Staatsbankett geworden. Es mussten weit über hundert Gäste sein. Die, wie Claire zu sagen pflegte, perfekte Mischung aus Geldadel und Showprominenz. Seit heute morgen war ihm klar, was das in Wahrheit bedeutete: Die Sache lief finanziell langsam total aus dem Ruder. Beim Frühstück hatte Claire ihm offenbart, dass sie noch Rihanna für einen spektakulären Gig anfragen wollte. Als er das hörte, hätte er sich beinahe an seinem Croissant verschluckt.

Er hatte sich großzügig bereit erklärt, alles alleine zu bezahlen.

Er durfte gar nicht daran denken, was ihn dieser Auftritt noch zusätzlich kosten würde. Allerdings brachte er es nicht fertig, Claire zu sagen, dass eine solch mondäne Party definitiv sein Budget sprengen würde. Sie war seine Königin. Seine Trophäe.

Er lehnte sich tief in das Ledersofa, schaute Deborah Fielding an und sagte: „Erzählen Sie mir mehr von Ihrer Agentur. Wie lange gibt es MEET THE BEST schon?“

Stolz schwang in ihrer Stimme, als sie antwortete: „Seit fünfzehn Jahren. Mittlerweile zählen wir zu den exklusivsten Agenturen der Welt. Alle meine Mädchen sind nicht nur jung und schön, sondern auch klug und eloquent. Die meisten haben studiert, oft geisteswissenschaftliche Fächer wie Literatur, Kunst oder Geschichte.“ Ein Lächeln huschte über ihr Gesicht. „Eine hat sogar einen Doktor in Philosophie.“

Er stutzte. „Ich will nicht unhöflich sein, aber wieso arbeiten diese Frauen als Escort-Girls? Sie würden doch bestimmt auch andere Jobs finden.“

Sie schnaubte verärgert. „Ja, klar. Alle hatten auch einen Job bevor sie bei mir anfingen. Trotz ihrer guten Ausbildung und ihrer offensichtlich vorhandenen Intelligenz wurden sie aber mies bezahlt, waren Mädchen für alles in teuren Galerien, machten Museumsführungen oder lektorierten für einen Hungerlohn bei einem kleinen Verlag Romane.“ Sie wirkte so verärgert, als wüsste sie aus eigener Erfahrung, von was sie sprach. „Letztendlich reichte das Gehalt bei fast allen nur für ein schuhschachtelgroßes Zimmer zur Untermiete und billigen Fertigfraß vom Discounter.“ Ihr Gesicht wurde zornig. „Nicht unbedingt optimal, wenn man jung ist, in New York lebt und von einem aufregenden Leben träumt.“

Nachdenklich strich Paul sich mit der rechten Hand über das Kinn. Tatsächlich konnte er gut nachempfinden, wie groß die Sehnsucht nach einem aufregenden Leben sein konnte. Er erinnerte sich an Zeiten, als der Gedanke daran sein ganzes Denken beherrschte, er sich wie ausgehungert fühlte, geradezu nach einem außergewöhnlichen Lebensstil gierte.

Er räusperte sich. „Ich will ehrlich zu Ihnen sein Mrs. Fielding...“

„...bitte nennen Sie mich Deborah“, unterbrach sie ihn lächelnd.

„Gut. Also Deborah.“ Er machte ein ernstes Gesicht. „Ehrlich gesagt habe ich kein Interesse daran, in irgendwelche kriminellen Machenschaften hineingezogen zu werden. Deshalb frage ich Sie ganz direkt: Zwingen Sie die Frauen, als Escort-Girls für Ihre Agentur zu arbeiten?“

In Sekundenschnelle verschwand das Lächeln aus ihrem Gesicht. Ihre vollen Lippen wurden zum schmalen Strich. Die grünen Augen funkelten zornig.

„Natürlich nicht!“, antwortete sie wie aus der Pistole geschossen. „Alle meine Mädchen arbeiten freiwillig für mich.“ Sie hielt kurz inne. In ernstem Ton fuhr sie fort: „Ich beute keine Frauen aus. Wer keine Lust mehr hat, kann sofort aussteigen. Das sichere ich jedem neuen Mädchen vertraglich zu.“ Sie senkte die Stimme. Ihre Gesichtszüge entspannten sich binnen Sekunden. Genauso schnell wie sie gerade zornig geworden war, lächelte sie ihn nun so erwartungsvoll an, als sei er ihr Traumprinz auf dem Schimmel.

„Ich weiß, wie gut Sie in Ihrem Job sind.“ Ihre Stimme wurde weich wie Butter. „Sie sind der beste Sex-Coach in New York. Und ich würde mich wirklich sehr freuen, wenn wir ins Geschäft kämen!“ Ohne auch nur eine Sekunde aufzuhören, ihn charmant anzulächeln, lehnte sie sich tief zurück ins Sofa.

Paul wurde bewusst, dass sie die ganze Zeit kerzengerade auf dem harten Polster gesessen hatte. Ohne Zweifel, sie war eine stolze Frau. Mit ihrer Eloquenz und Überzeugungskraft hätte sie auch leicht eine leitende Position in einem großen Konzern haben können. Er fragte sich, warum ihr Berufsweg so anders verlaufen war.

„Wie sind Sie eigentlich dazu gekommen, eine Escort-Agentur zu gründen? Das ist nicht gerade eine konventionelle Geschäftsidee...“

Deborah schien ehrlich erfreut über sein Interesse. Lächelnd erzählte sie, dass sie früher als Eventmanagerin in einer exklusiven New Yorker Agentur gearbeitet hatte. Sie war ehrgeizig, wollte nach oben, aber jede Aufstiegsrunde kam zu dem gleichen Ergebnis: Die Chefsessel wurden von Männern erklommen. Irgendwann war ihr klar geworden, dass sie nie eine Führungsposition bekommen würde. Selbst, wenn sie sich noch so anstrengen würde. Weil der wahre Grund für ihre stockende Karriere eine unabänderliche Tatsache war: Sie war eine Frau.

Als sie das kapiert hatte, wusste sie, dass ihr keine andere Wahl blieb. Sie musste beruflich ihren eigenen Weg gehen. Letztendlich war ihre Geschäftsidee das Produkt regelmäßig wiederkehrender Begehrlichkeiten ihrer männlichen Klientel. Während ihrer Zeit als Event-Managerin luden ihre Kunden sie oft auf Drinks oder zum Dinner ein, wollten mit ihr durch angesagte Clubs ziehen oder ins Theater gehen. Und anschließend mit ihr schlafen.

Anfangs lehnte sie solche Einladungen kategorisch ab. Sex mit einem Kunden – das kam für sie nicht infrage.

Immer öfters boten die Männer ihr Geld. Irgendwann hatte sie es satt, viel zu arbeiten, dafür aber so gering entlohnt zu werden, dass sie selbst nach mehreren Jahren im Job noch immer auf dem Level einer Studentin leben musste.

Ihr erstes Mal hatte sie mit einem bekannten New Yorker Zahnarzt. Sie hatte für ihn die Einweihungsparty seiner neuen Zahnklinik organisiert.

Später wunderte sie sich, wie leicht es ihr gefallen war.

Mit der Zeit wurde das zum einträglichen Nebenerwerb. An ihrem dreißigsten Geburtstag beschloss sie, ihren Job zu kündigen und MEET THE BEST zu gründen.

Im Laufe der vergangenen eineinhalb Jahrzehnte hatte sie ein perfekt funktionierendes Netzwerk exklusiver Beziehungen aufgebaut und aus MEET THE BEST eine der weltweit führenden Escort-Agenturen gemacht.

Paul hatte ihr aufmerksam zugehört. Sie war eine gute Erzählerin, die Worte waren nur so aus ihr herausgesprudelt, hatten ihn mitgerissen. Er wusste nicht warum, aber er glaubte ihr. Sein Blick schweifte durch den Raum, blieb an der leuchtenden Installation hängen.

MEET THE BEST

Claire fiel ihm ein, das Gespräch beim Frühstück, der mögliche Auftritt von Rihanna. Die Einnahmen aus Tombola und Spenden sollten zu hundert Prozent an das Frauenhaus gehen, in dem seine Mutter in den vergangenen Jahrzehnten als Psychologin gearbeitet hatte. Es war eine Ironie des Lebens, dass er eine junge Frau zur perfekten Sex-Dienerin ausbilden sollte, um eine Charity-Party zu Gunsten von Opfern körperlicher Gewalt und sexueller Misshandlung zu finanzieren. Fast hätte er laut darüber gelacht. Doch eine ernste Stimme in seinem Kopf ermahnte ihn, noch einmal gründlich nachzudenken, bevor er vorschnell einwilligte, Deborahs Auftrag anzunehmen. Er verdrängte die mahnende Stimme. Manchmal musste man unkonventionelle Entscheidungen treffen, um im Leben voranzukommen. Ein Lächeln huschte über sein Gesicht. Sollte die Charity-Party ein Erfolg werden, könnte das sie beide in die A-Liga der neuen New Yorker In-Paare katapultieren – so wie Claire sich das schon lange wünschte.

Paul musste nicht länger überlegen. Er fragte: „Wie hoch ist mein Honorar?“

Lächelnd antwortete sie: „Ich bin nicht dafür bekannt, geizig zu sein. Damit das Coaching möglichst effektiv ist, werden Sie mit ihr gemeinsam zu den Kunden reisen. Die Kosten für Flüge, Hotels, Taxi, Restaurantbesuche und so weiter bekommen Sie natürlich erstattet.“ Sie machte eine kurze Pause. „Sagen wir fünfzigtausend Dollar?“

Verdutzt schwieg Paul. Mit einer solch hohen Summe hatte er nicht gerechnet. Zum Glück schaffte er es zu verbergen, wie erfreut er über ihr Angebot war. Ohne etwas zu erwidern genoss er für ein paar Sekunden das wohlige Kribbeln, das sich in seinem Bauch breitmachte. Er dachte an Claire und die Charity-Party. Damit dürfte sich die Finanzierung von Rihannas Auftritt erledigt haben. Zumindest hoffte Paul das und fragte sich, wie viel Superstars wohl für private Auftritte nahmen. Egal. Claire würde begeistert sein.

Neugierig fragte er: „Wer ist die junge Frau, die ich coachen soll?“

4.

Barfuß stand Mila in einem lichtdurchfluteten Atelier vor einer alten Holzeistaffelei. In dicken Pinselstrichen hatte sie auf eine große Leinwand ein goldenes Haus gemalt, dessen hohe schwarze Türme den Betrachter sofort erkennen lassen sollten, um was für eine Art Gebäude es sich handelte: ein Schloss.

Sie bückte sich zu der silbernen Blechdose neben der Staffelei auf dem Boden, in der ein Sammelsurium alter und neuer, dicker und dünner Pinsel steckte. Nacheinander zog sie mehrere Pinsel heraus, prüfte ihre Stärke, entschied sich für einen mit einer filigran geformten Spitze und tauchte ihn in schwarze Farbe. Mit zarten Pinselstrichen malte sie vier Kätzchen, die das Schloss erkundeten und ihr Unwesen trieben. Im obersten Stockwerk thronte ein Kätzchen auf einem samtbezogenen roten Königsstuhl und hielt Zepter und Reichsapfel in seinen Pfoten. Auf dem Kopf saß eine goldene Krone so schief, dass es mehr drollig als majestätisch aussah. Ein Stockwerk tiefer baumelte ein Kätzchen vom einem kristallenen Kronleuchter; unter ihm tänzelte ein weiteres mit einer langen Perlenkette um den Hals selbstverliebt vor einem ovalen Goldspiegel; daneben räkelte sich ein viertes Kätzchen in einem großen Himmelbett.

Nummer fünf saß im Erdgeschoss und beobachtete das Treiben seiner Artgenossen amüsiert. Anders, als die vier Kätzchen, hatte es kein schwarzes, sondern ein weißes Fell, und noch dazu große Augen, die von so klarem Blau waren wie Aquamarin. Während Mila eine goldene Fünf auf das weiße Fell zeichnete, dachte sie, dass ihr das weiße Kätzchen wirklich gut gelungen war. Es sah so süß aus wie Choupette, die weltberühmte Katze von Karl Lagerfeld.

Sie ließ den Pinsel sinken, ging ein paar Schritte zurück und begutachtete ihr Werk. Natürlich, es war kein Picasso. Auch kein Matisse oder Toulouse-Lautrec. Einen hochkarätigen Preis würde sie damit garantiert nicht gewinnen. Trotzdem war sie mehr als zufrieden. Sie wollte mit ihren Bildern unterhalten, ein Lächeln auf die Lippen des Betrachters zaubern. Unterhaltsam und schön anzusehen sollte ihre Kunst sein.

Mila hatte das Gefühl, das war ihr gelungen. Sie seufzte erleichtert.

Das Katzenschloss sah entzückend aus. Ein Gefühl tiefen Glücks strömte plötzlich durch ihr Inneres, als ihr bewusst wurde, wie sehr sie diesen Moment herbeigesehnt hatte. Endlich kam sie wieder in Fahrt, hatte neue Ideen. Das war ein gutes Zeichen. Hoffentlich war die lange Schaffenskrise bald zu Ende.

Die vergangenen Monate waren hart gewesen, sie hatte nichts auf die Leinwand gebracht, war oft frustriert gewesen. Selbstzweifel hatten an ihr genagt, sie zunehmend zerfleischt. Je länger dieser Zustand andauerte, desto sinnloser erschien ihr alles. Sie wünschte sich nichts sehnlicher als von ihrer Malerei leben zu können.

Bislang sah es leider nicht so aus, als würde ihr das gelingen. Im letzten Jahr hatte sie gerade mal zwei Bilder verkauft. Läppische sechshundert Dollar hatte ihr das gebracht. Von wegen boomender junger Kunst. Sie spürte nichts davon. Keiner wollte ihre Gemälde haben. Wie oft hatte sie sich wertlos gefühlt, war nahe dran gewesen, alles hinzuschmeißen und sich irgendeinen normalen Bürojob zu suchen. Ihr Traum, eine anerkannte und gefragte Künstlerin zu sein, war in immer weitere Ferne gerückt.

Heute war das zum ersten Mal wieder anders. Das hatte sie schon in dem Moment gespürt, als sie den Pinsel in die Hand genommen hatte. Eine ungeheure Energie ging von ihm aus. Plötzlich wusste sie, was sie malen wollte. Der Pinsel flog wie von Zauberhand geführt über die Leinwand, formte aus Strichen Figuren und Gegenstände, machte aus einer weißen Leinwand ein buntes Katzenschloss. Sie war eingetaucht in die fremde Welt, hatte sich mitreißen lassen, alles um sich herum vergessen. Das Schreien der Jugendlichen auf dem angrenzenden Basketballplatz, den Motorenlärm der Autos draußen auf den Straßen Brooklyns, den abgestandenen Geruch von abgestandenem Frittierfett, der von dem billigen Imbiss ein Stockwerk tiefer hochwehte.

Sie hatte die Zeit vollkommen vergessen. Als ihr das bewusst wurde, lief sie zu dem abgewetzten braunen Chesterfield-Sofa, das vor der grauen Sandsteinwand stand. Dort lag ihre neue knallgrüne Handtasche mit dem Blumenmuster im modischen Ethnoprint. Während sie den Reißverschluss öffnete und die unzähligen Innentaschen vergeblich nach ihrem Handy durchwühlte, wünschte sie sich einen Moment lang, wieder eine Uhr am Handgelenk zu tragen. Seit ein paar Jahren machte sie das nicht mehr, fühlte sich nun zwar bedeutend freier, war aber leider notorisch unpünktlich. Endlich hatte sie das Smartphone gefunden. In schwarzen Ziffern leuchtete die Uhrzeit.

Es war 15.05.

Unglaublich. Sie musste knapp fünf Stunden am Stück gemalt haben. Die Zeit war nur so verflogen.

Mit schnellen Schritten ging sie zu dem verrosteten Waschbecken in der hinteren Ecke des Ateliers und drehte den altmodischen Hahn auf. Ein dicker Strahl kaltes Wasser floss heraus. Während sie fein säuberlich die Farbe von den Pinseln spülte, beobachtete sie durch die hohen, schwarz umrahmten Sprossenfenster, wie eine rundliche Frau in Jogginghosen und Sneakers auf der anderen Straßenseite einen alten Kinderwagen über den Bürgersteig schob. Um sie herum sprang ein kleiner Junge im Spiderman-Kostüm und wedelte vergnügt mit einem bunt eingepackten Geschenk in seinen Händen. Wahrscheinlich war er auf dem Weg zu einem Kindergeburtstag, vermutlich eine Motto-Party. Sie musste kurz an ihre beiden Zwillingsbrüder denken, Bruce und Clark. Früher hatten sie sich auch liebend gerne als Comic-Helden verkleidet. Bruce ging wie sein Vorbild Bruce Wayne als Batman, Clark wie Clark Kent als Superman. Batman und Superman, das waren bis heute ihre Spitznamen geblieben - obwohl beide mittlerweile schon achtundzwanzig waren. Ganz zur Freude ihres Vaters waren die beiden Comic-Freaks. Wahrscheinlich hatte er sie mit seiner eigenen Leidenschaft für Zeichentrick-Figuren schon im Mutterleib infiziert. Soweit sie wusste, hatte er sofort als ihre Mutter ihm mitgeteilt hatte, dass sie Zwillingssöhne erwarteten, darauf bestanden, beide nach seinen liebsten Comic-Helden zu benennen: Batman und Superman, Bruce und Clark.

Lächelnd nahm sie ein altes Handtuch vom Haken an der Wand neben dem Waschbecken, trocknete die Pinsel ab und steckte sie wieder in die silberne Blechdose auf dem Boden.

Dann wusch sie sich die Hände und schaute an sich herab. Bunte Farbspritzer hatten sich auf dem viel zu weiten, weißen Männerhemd und den blauen Röhrenjeans verteilt, die sie beim Malen immer trug. Ihr Blick glitt auf den Boden zu ihren nackten Füßen. Gut, dass sie beim Malen nie Schuhe anhatte. Mehrere schwarze und weiße Tupfer leuchteten auf ihrem rechten und linken Fußrücken. Sie nahm einen alten Lappen vom Waschbeckenrand. Eilig wischte sie die Farbspritzer weg und ging zurück zu dem Chesterfield-Sofa.

Vorsichtig zog sie ein knallgrünes Sommerkleid aus ihrer Tasche, das sie sorgfältig eingerollt hatte, damit es nicht zerknitterte. Zärtlich strich sie den feinen Stoff glatt. Als sie es gesehen hatte, hatte sie sofort gewusst, dass es ihr Kleid war. Sie hatte es gemeinsam mit ihrer neuen Tasche gekauft. Obwohl die zwei Teile eigentlich viel zu teuer waren, hatte sie keine Sekunde gezögert, sich beides von ihrem letzten Gehalt als Starbucks-Bedienung zu kaufen. Sie hoffte, dass sie nie wieder dort arbeiten musste. Es war ein Scheißjob.

Schnell zog sie sich bis auf die Unterwäsche aus und streifte das Kleid über. Dann schlüpfte sie in ein Paar beige Ballerinas.

Kritisch begutachtete sie sich in dem verkratzten Spiegel, der über dem Waschbecken hing. Wie immer beim Malen hatte sich ihr Pferdeschwanz in Strähnen aufgelöst. Sie nahm eine Bürste aus der Tasche, löste den Haargummi, strich sich das Haar glatt, überlegte kurz, es hoch zu stecken, entschied sich dann, es offen zu tragen.

Sie hielt ihren Kopf dicht vor den Spiegel. Große, hellblaue Augen blickten ihr entgegen, die von langen, dunkelbraunen Haaren umrahmt wurden. Mila fand, sie sah ganz passabel aus. So konnte sie sich sehen lassen.

Sehnsüchtig warf sie einen letzten Blick auf das Katzen-Schloss auf der Staffelei. Sie konnte es kaum erwarten, weiter zu malen. Trotzdem zwang sie sich, zu gehen. Sie war spät dran. Als sie an den bevorstehenden Termin dachte, verspürte sie tief in ihrem Magen ein nervöses Ziehen. Das Glücksgefühl von eben war verflogen. Sie war plötzlich angespannt. Gleich hatte sie das erste Treffen mit ihm, ihrem neuen Sex-Coach.

5.

Eigentlich könnte er noch mal schnell Vladimir Putin besuchen, überlegte Paul. Er liebte es, Gegenständen in seiner Umgebung Namen berühmter Persönlichkeiten zu geben. Sein Klo hieß wie der russische Präsident. Kurz checkte er die Zeitangabe rechts oben auf dem Bildschirm seines silbernen iMac.

Es war 15.17 Uhr.

Bei ihrem gestrigen Treffen hatte er mit Deborah ausgemacht, dass Mila am Sonntagnachmittag um 15.31 Uhr in seine Praxis kommen sollte. Im ersten Moment war sie etwas verwundert gewesen über die seltsame Zeitangabe. Allerdings hatte sie sofort eingewilligt, als er ihr den Grund erklärte, weshalb er sich gerne zu ungeraden Zeit verabredete. Interessanterweise waren die Leute dann meistens pünktlich. Schnell rechnete er aus, dass ihm noch genau vierzehn Minuten blieben. Definitiv viel zu viel, um auf Putin zu scheißen.

Er versuchte sich Zeit zu lassen. Bedächtig räumte er seinen Schreibtisch auf, legte einen dünnen Stapel Akten, der fein säuberlich rechts von der Tastatur lag auf die linke Seite, begutachtete kurz den Monitor seines iMac und versuchte, ihn exakt zwei Millimeter nach vorne zu rücken. So stand er noch besser, geradezu perfekt.

Gemächlich erhob er sich von seinem Designer-Sessel, durchquerte den Raum, öffnete die Tür zum Nebenzimmer und blieb im Rahmen stehen. Langsam ließ er seinen Kopf durch das Zimmer wandern. An dem großen Bett blieb sein Blick hängen. Es war frisch mit cremefarbenen Laken aus edlem Damast bezogen und machte einen ausgesprochen einladenden Eindruck. Wie sein eigenes Bett zu Hause. Als er sich in Bewegung setzte, fühlte sich das so vertraut an, als würde er tatsächlich gerade durch das Schlafzimmer seines Penthouses laufen – obwohl er sich mitten in der Praxis befand. Schon oft hatten seine Patienten berichtet, dass es ihnen ähnlich gehe. Das freute ihn jedes Mal unbändig, denn das war sein Ziel: Seine Patienten sollten sich sofort so heimisch fühlen wie in ihren eigenen Schlafzimmern. Während der praktischen Sprechstunden sollten sie möglichst schnell ihre Scheu verlieren und unter seiner Anleitung hemmungslosen Sex haben.

Als Paul wieder an seinen Schreibtisch zurückkehrte, versuchte er sich zu erinnern, bei welcher Sitzung in der Vergangenheit ihm das nicht auf Anhieb geglückt war. Obwohl er angestrengt nachdachte, fiel ihm kein einziger Fall ein. Mit prüfendem Blick checkte er erneut die Zeit auf seinem Computer.

Es war 15.21 Uhr.

Obwohl er sich im Zeitlupen-Tempo bewegt und sich extra vor und nach dem Pinkeln gründlich die Hände gewaschen hatte, blieben ihm immer noch zehn Minuten. Trödeln war einfach nicht sein Ding. Kurz überlegte er, ob er vielleicht noch etwas Arbeiten sollte. Normalerweise nutzte er jede freie Minute. Doch zehn Minuten waren selbst für ihn zu knapp, um sich in einen anderen Fall zu vertiefen. Wobei die meisten Frauen seiner Erfahrung nach selten haargenau zur verabredeten Zeit erschienen.

Claire war da eine vorbildliche Ausnahme. Sie kam immer rechtzeitig. Manchmal übertrieb sie es aber leider ein wenig mit der Pünktlichkeit. Schon ein paar Minuten Verspätung und ihre Laune konnte so schlecht werden, dass eine nette Verabredung zum Streitgespräch ausarten konnte. Seitdem sie ein Paar waren, hatte er es sich deshalb angewöhnt, immer rechtzeitig da zu sein. Mittlerweile kam Paul nicht nur bei Verabredungen mit Claire, sondern fast immer zu früh und war wie sie genervt von Verspätungen. Sein alter Kumpel Harry zog ihn deswegen regelmäßig auf.

Eigentlich könnte er die verbleibende Zeit nutzen, um ihm eine Mail zu schicken. Als er sich ein paar Sekunden später in sein Mail-Account einloggte, fiel ihm auf, dass sie sich drei Wochen lang nicht gesehen hatten und er schrieb: „Heute Abend Biertrinken und Spare Ribs im Woodys um 19 Uhr?“

Dann schaltete er seinen Rechner aus. Auf Internetsurfen hatte er keine Lust, auf Mailen ebenso wenig. Es blieb ihm also nichts anderes übrig, als auf Mila zu warten.

Morgen sollten sie zu ihrer ersten gemeinsamen Reise aufbrechen. Allerdings bezweifelte Paul momentan, dass sie bei Milas Timing den Flug rechtzeitig erwischen würden.

Mittlerweile war es bereits 15.45 Uhr.

Mila war schon vierzehn Minuten zu spät. Und er hatte nicht das Gefühl, dass sie so bald auftauchen würde. Langsam bekam er schlechte Laune.

6.

Außer Atem drückte Mila auf den Klingelkopf neben dem schlichten silbernen Namensschild mit der Aufschrift Dr. Paul Wilson. Sie war das letzte Stück von der U-Bahn mehr gerannt als gelaufen, aber dennoch viel zu spät dran. Hoffentlich war er nicht allzu sauer, dachte sie noch, als sich auch schon die Tür ruckartig öffnete. Ein großer Mann stand vor ihr. Er hatte braunes, verstrubbeltes Haar und einen Dreitagebart. Leider sah er ziemlich verärgert aus.

„Ich bin ein bisschen zu spät“, sagte sie und lächelte ihn entschuldigend an, „aber ich hoffe, ich komme wenigstens zu einer ungeraden Uhrzeit.“

Ohne seine Reaktion abzuwarten lief sie schnurstracks an ihm vorbei in die Praxis und schaute sich neugierig um.

An den Wänden hingen mehrere Bilder, alles moderne Kunst, ziemlich bunt und teuer. Edle Chromlampen baumelten von der Decke. Vor der silbernen, halbkreisförmige Rezeption blieb sie abrupt stehen und sagte: „Hübscher Empfangstresen!“

Dabei blickte sie in einen großen Spiegel, der an der Wand hing und so positioniert war, dass man genau erkennen konnte, wer gerade zur Tür hereinkam. Erleichtert beobachtete sie, wie er grinste.

Zielstrebig setzte er sich in Bewegung und lief an ihr vorbei. Während er eine weiße Tür zu einem weiteren Raum öffnete, sagte er: „Hier entlang!“

Mila folgte ihm in das Praxiszimmer.

Mit der Hand deutete er auf ein hellgraues Sofa und setzte sich ihr gegenüber auf einen Ledersessel.

Während sie Platz nahm, hatte sie plötzlich das Gefühl, dass alles anders verlaufen würde, als sie es sich vorgestellt hatte. Seine Praxis sah definitiv schon mal nicht so aus, wie sie erwartet hatte.

In den vergangenen Tagen hatte sie ihn ausgiebig gegoogelt. Dabei hatte sie zwar mehrere wissenschaftliche Studien und auch ein paar Fachaufsätze gefunden, aber kein einziges Foto von seiner Praxis oder ihm selbst. Seltsamerweise besaß er auch keine Homepage. Daraus hatte sie die Schlussfolgerung gezogen, dass seine Praxis in etwa so hübsch aussehen musste wie die ihres alten Hausarztes in New Jersey, der sich ebenfalls vehement weigerte, Fotos seiner Behandlungsräume ins Internet zu stellen: klein, verwinkelt, altmodisch, vermutlich sogar etwas schäbig.

Allerdings hatte sie sich da mächtig geirrt. Das hier sah nicht aus wie die Praxis eines schmierigen Sex-Coaches, sondern eher wie die Kanzlei eines sehr erfolgreichen Anwalts oder Geschäftsmanns.

Der Raum war nicht nur ausgesprochen großzügig geschnitten und hell, sondern auch elegant eingerichtet. Sofa, Lampen, Schreibtisch – alles wirkte ausgewählt und hochwertig.

Neugierig schaute Mila Paul an. Sie konnte Dreitagebärte bei Männern zwar nicht ausstehen, aber ihm stand er, vor allem passte er zu seinem braunen, verstrubbelten Haar. Mit seinen ausgewaschenen Bluejeans, dem schlichten, weißen Shirt und dem schwarzen Sakko sah er ziemlich lässig aus. Seine Augen fielen ihr auf. Sie waren groß und dunkelbraun. Obwohl sie sich nicht kannten, hatte Mila das Gefühl, dass sie einander bereits vertraut waren.

Ob es ihm auch so ging?

Leider schwieg er beharrlich und musterte sie ebenfalls neugierig. Mila fragte sich, was er wohl über sie dachte. Verlegen wandte sie den Blick ab. Die Situation war ihr etwas peinlich. Immerhin war sie nicht zu ihm gekommen, weil sie ein verzweifelter Single war auf der Suche nach ein paar Flirt-Tipps.

Fieberhaft überlegte sie nach einem guten Gesprächseinstieg. Suchend schaute sie sich im Raum um. Vielleicht könnte sie einen intelligenten Kommentar über einen persönlichen Gegenstand in seinem Büro machen. Ihr Blick blieb an seinem Schreibtisch hängen. Direkt neben einem silbernen Computermonitor stand eine Zimmerpflanze. Die grünen Blätter waren geformt wie Fallen, die sich öffnen und schließen konnten. An den Rändern der einzelnen Blätter saßen lange Borsten, das Innere leuchtete rot. Mit diesem eigenwilligen Aussehen passte sie hier ungefähr so gut her wie ein Gartenzwerg.

Ohne, dass sie etwas dagegen tun konnte, platzte es aus ihr heraus: „Das Ding hätte große Chancen, den Preis als hässlichste Grünpflanze des Jahres zu gewinnen!“

Noch bevor sie den Satz zu Ende gesprochen hatte, schnellte ihre rechte Hand vor ihren Mund. Diese Äußerung ließ nicht unbedingt darauf schließen, dass ihr Intellekt übermäßig ausgeprägt war.

Warum schaffte sie es nicht ein einziges Mal, zu denken bevor sie sprach? Das konnte doch eigentlich gar nicht so schwer sein, ärgerte sie sich, während sie seine Reaktion beobachtete.

Er grinste. „Tatsächlich ist DAS DING nicht unbedingt eine Schönheit. Dafür kann es aber Fleisch fressen.“

„Gibt’s so etwas jetzt auch schon im Internet zu kaufen oder ist das frisch vom Amazonas importiert?“

Sein Grinsen wurde noch ein bisschen breiter. „Gibt’s sogar bei Amazon. Sehr gute Investition übrigens. Die Fliegenklatsche konnte ich ausrangieren. Das übernimmt jetzt meine Pflanze.“

Mila hatte keinen blassen Schimmer, um was für eine Art Grünzeug es sich handeln konnte, versuchte aber, sich nichts anmerken zu lassen. Vielleicht schaffte sie es doch noch die Kurve zu kratzen und sich als intelligente Gesprächspartnerin zu präsentieren. Auf jeden Fall war es einen Versuch wert.

Plötzlich fiel ihr Mr. Patrik ein, ihr alter Biologielehrer in der High School und sie sagte: „Scheint ein exotisches Exemplar zu sein.“

Bei der Erinnerung an Mr. Patrik war ihr schlagartig bewusst geworden, wie sie ihren vorherigen Fauxpas aus der Welt schaffen konnte. Er war ein leidenschaftlicher Fan der Photosynthese gewesen und hatte während ihrer Schulzeit hartnäckig versucht, diesen genialen Trick der Natur zum festen Bestandteil ihres Langzeitgedächtnisses zu machen. Damals hatte sie seinen Vermittlungsdrang als recht lästig empfunden. Nun war sie ihm für seine beharrlichen Bemühungen ausgesprochen dankbar.

Nachdenklich legte sie ihre Stirn in Falten und sagte mit ihrer ernsthaftesten Stimme: „Normalerweise fressen Pflanzen doch kein Fleisch, sondern machen Photosynthese, um zu überleben.“ Sie hielt kurz inne, um ihren nachfolgenden Worten mehr Gewicht zu verleihen. „Das ist wahrscheinlich der zentralste und wichtigste Prozess auf der Erde. Licht und Wasser, Kohlendioxid und Chlorophyll wird dabei in Sauerstoff und Glucose, also Traubenzucker, umgewandelt.“

Sie lächelte ihn an und versuchte dabei freundlich, aber keinesfalls überheblich oder gar arrogant zu wirken. Solche Fehler machten nur Dummköpfe, die mit ihrem bescheidenen Wissen auftrumpfen wollten. Natürlich hatte auch sie nicht recht viel mehr Ahnung über die Biologie der Pflanzen. Aber das musste er nicht zwangsläufig mitbekommen.

Anscheinend funktionierte ihre Strategie.

Plötzlich stand er auf, eilte zu seinem Schreibtisch, schnappte sich die Zimmerpflanze und lief zurück. Während er sich wieder hinsetzte, stellte er das seltsame Gewächs zwischen sie beide auf den Tisch.

Ein bisschen Stolz schwang in seiner Stimme mit, als er sagte: „Das ist eine Venusfliegenfalle. Sie wird in der Fachsprache auch Dionaea muscipula genannt und ist die am meisten verbreitete fleischfressende Pflanze.“

Mit der rechten Hand zeigte er auf einen der fleischigen Stiele. „Hier dran befinden sich die sogenannten Fangblätter. Sie können in Sekundenbruchteilen zuschnappen. Das Insekt sitzt dann in der Falle. Wie Gitterstäbe versperren die Borsten an den Blatträndern den Ausweg. Die Blätter schließen sich immer fester um das Tier, das dadurch oft zerquetscht wird. Zugleich treten aus vielen kleinen Drüsen Verdauungsenzyme aus, die die Beute zersetzen.“

Langsam hob er den Kopf. Als ihre Blicke sich trafen, strahlte er sie an. Er wirkte so begeistert, als würde er ihr gerade eine neuartige Methode erklären, um Weizen am Nordpol anzubauen. „Ist der perfekte Fliegen-Fänger.“

Mila lachte laut. Das konnte auch nur ihr passieren. Wahrscheinlich hatte sie den einzigen Sex-Coach von New York erwischt, der auf Killerpflanzen stand.

Einen Moment später verstummte sie abrupt.

Ob er in den intimen Bereichen seines Lebens auch solche bizarren Vorlieben hatte?

Und würde er sie darin unterrichten?

Schnell verdrängte sie den Gedanken. Momentan war erst mal nur wichtig, dass sie ihr Ziel vollkommen überraschend doch noch erreicht hatte: Endlich kam das Gespräch in Fahrt.

Freundlich lächelnd sagte er: „Ich bin übrigens Paul...“

„...und ich bin Mila“, antwortete sie und beobachtete, wie das Lächeln süße Grübchen in seine Wangen grub.

Zu ihrer Erleichterung nahm er jetzt die Gesprächsführung in die Hand und begann über sich und seinen Job zu erzählen. Er hatte an der Boston University Psychologie studiert und promoviert. Anschließend hatte er eine Ausbildung zum Sexologen gemacht und war nun seit mehreren Jahren als Sex-Coach tätig. Seiner Meinung nach herrschte in diesem Lebensbereich extremer Beratungsbedarf. Zahlreiche Studien belegten, dass der zunehmende Stress der Lustkiller Nummer eins wäre. Immer mehr Menschen wären im Bett frustriert. Letztendlich könnte das sogar das Ende einer Beziehung bedeuten. Er wollte Menschen dabei helfen, den Sex wieder schwerelos zu machen und Spaß im Bett zu haben.

Als er seine Ausführungen beendet hatte, räusperte Mila sich und sagte: „Nur, dass wir uns richtig verstehen: Ich bin keine blutige Anfängerin.“

Erstaunt zog er seine rechte Augenbraue weit hoch. „Mit wie vielen Männern hattest du denn schon Sex?“

Sie zögerte und stammelte: „Ähm...also...das waren...“

„Kein Problem, du brauchst nicht darauf zu antworten“, kam er ihr zu Hilfe. „Ist ganz normal, wenn du nicht darüber reden willst. Offen über Sex zu sprechen wirkt manchmal wie ein Tabubruch.“

Er lächelte sie an. „Aber ich verspreche dir, es lohnt sich, dieses Tabu zu brechen.“

Mila war sich nicht sicher, ob er das ehrlich meinte oder ob es nur eine Phrase war. Auf jeden Fall hörte es sich spannend an.

Wie sein Coaching wohl aussehen würde?

Deborah hatte ihr leider nichts verraten. Vielleicht hatte sie aber auch einfach selbst keine Ahnung. Obwohl das eher unwahrscheinlich war. Schließlich war sie es gewesen, die auf ein Sex-Coaching bestanden hatte. Der Gedanke hatte Mila anfangs überhaupt nicht gefallen. Letztendlich hatte sie aber doch eingewilligt. Mittlerweile fand sie die Idee sogar richtig gut. Es war eine weitere Inspirationsquelle für ihr verrücktes Projekt.

Langsam wurde sie wirklich neugierig, was er mit ihr vorhatte.

Als könnte er ihre Gedanken lesen, sagte er: „Deborah hat mich beauftragt, dich zur perfekten Liebhaberin auszubilden. Das geht natürlich nicht, denn DIE perfekte Liebhaberin gibt es nicht.“

Er hielt kurz inne.

Mit fester Stimme fuhr er fort: „Aber ich verspreche dir, dass ich aus dir eine so gute Liebhaberin mache, dass alle Männer dich wie verrückt buchen werden.“

Neugierig blickte Mila ihn an.

„Meine Coaching-Methode ist schnell erklärt: Du hast Sex mit deinen Kunden und anschließend reden wir darüber.“

Zögerlich erwiderte sie: „Was soll das bringen?“

„Du wirst mit jedem Mal besser werden. Dazu werde ich dir kleine Aufgaben geben und kontrollieren, ob du sie auch wirklich umsetzt.“

„Wie soll das gehen? Du bist schließlich nicht dabei!“

Er lächelte triumphierend. „Natürlich werde ich dabei sein. Hightech sei Dank.“

Gespannt schaute er sie an. Mila hatte den Eindruck, als würde er auf ihre Reaktion warten.

Irritiert blickte sie zurück. Obwohl er akzentfreies Englisch sprach, wusste sie nicht was er meinte. Hightech sei Dank - was sollte das bedeuten?

Verwundert beobachtete sie, wie er in die linke Innentasche seines Sakkos fasste, ein kleines, silbernes Etui herauszog und es neben die fleischfressende Pflanze auf den Couchtisch legte.

Mit der rechten Hand forderte er sie auf, es sich näher anzuschauen.

Vorsichtig nahm sie es in die Hände und drehte es mehrmals hin und her. Es hatte eine rechteckige Form und fühlte sich leicht an. Auf der Vorderseite war ein großer Stern eingraviert, der mit einem kreisförmigen Muster verziert war.

Bedächtig strich sie mit dem rechten Daumen über die Oberfläche.

Die Rillen der einzelnen Kreise um den Stern fühlten sich rau an. Es war ein hübscher Kontrast zu dem glatten Silber der übrigen Etuifläche.

Neugierig begutachtete sie die Seitenflächen. Rechts oben war ein kleiner Knopf. Vorsichtig drückte sie drauf.

Aus einem kleinen Loch sprang eine Zigarette so weit nach oben, dass man sie mühelos herausziehen konnte.

Überrascht hob Mila den Kopf.

Paul stand auf, beugte sich über den Tisch und streckte den Arm so weit aus, dass seine rechte Hand beinahe ihre berührte. Sein Duft fiel ihr auf. Er roch angenehm herb und männlich.

„Drück’ mal hier drauf“, sagte er und deutete mit dem Zeigefinger auf einen silbernen Knopf in der Mitte des eingravierten Sterns.

Obwohl sie mehrmals hintereinander auf den Knopf drückte, konnte sie keine Veränderung erkennen.

Ratlos blickte sie ihn an.

Er lächelte zufrieden. Im Gegensatz zu ihr war er über dieses Ergebnis mehr als erfreut.

Frustriert legte sie das Etui zurück auf den Tisch.

Schnell nahm er es in die rechte Hand und hielt es demonstrativ hoch, so dass die Vorderseite mit dem eingravierten Stern genau erkennen konnte. Mit seiner linken Hand zeigte er auf den Knopf.

„Von außen ist nichts zu sehen. Aber im Inneren des Knopfes befindet sich eine Mini-Kamera. Sie ist mit dem Internet verbunden.“

Er lächelte wieder triumphierend.

„Auf diese Weise werde ich per Livestream auf dem Laptop zuschauen, während du Sex hast. Das ist die optimale Möglichkeit, um nach jedem Termin eine objektive Gesprächsgrundlage zu haben.“

Mit weit aufgerissen Augen starrte Mila ihn entsetzt an. Das war mal wieder typisch. Wahrscheinlich hatte sie den einzigen Sex-Coach von New York erwischt, der nicht nur in seinem Büro Killerpflanzen züchtete, sondern noch dazu hochgradig pervers war.

So heftig Mila nur konnte schüttelte sie den Kopf. „Das kommt überhaupt nicht infrage!“

7.

Noch bevor Paul die schwere Holztür zum Woodys geöffnet hatte, roch er sie: frisch gegrillte Spare Ribs. Schon von weitem sah er, dass Harry an ihrem Stammplatz an der Theke saß.

Er blieb einen Moment im Eingang stehen und genoss den köstlichen Geruch nach Schweinerippchen. Dann ließ er seinen Blick kurz durch den Raum schweifen. Wie immer war das Woodys gerammelt voll. Ein paar Männer musterten ihn flüchtig. Dann starrten sie wieder auf die Leinwand. Ein Dart-Wettkampf wurde übertragen.

Zielstrebig ging Paul zur Theke. Woody stand hinter dem Tresen. Ihm gehörte der Laden. Er war Anfang vierzig und hatte graumeliertes Haar. Harry saß wie immer auf dem Barhocker ganz links außen und trug seine ausgebeulte Lieblingsjeans und ein grünes Shirt. Zur Begrüßung klatschten sie sich ab. Harry klopfte ihm auf die Schulter und sagte: „Freiheit den Schweinehälften!“

„Wir sind langsam zu alt für diesen Spruch“, erwiderte Paul und dachte daran, wie sie im November vergangenen Jahres zusammen ihren sechsunddreißigsten Geburtstag gefeiert hatten.

„Auf keinen Fall“, entgegnete Harry grinsend. „Wie geht’s, Alter?“

„Läuft“, antwortete Paul und setzte sich auf seinen Stammplatz, den freien Barhocker rechts von Harry.

Ohne Aufforderung ging Woody in die Küche und kam kurz darauf mit zwei Teller voller Spare Ribs zurück, die er zusammen mit zwei Bier vor sie auf den langen dunkelbraunen Tresen stellte.

„Der beste Anblick des Tages“, sagte Paul.

„Endlich mal keine Pastinaken“, ergänzte Harry, der vor sechs Monaten zum dritten Mal Vater geworden war.

Schweigend aßen sie nebeneinander, tranken ihr Bier und verfolgten das Geschehen auf der Leinwand.

Das entscheidende Finale stand bevor.

Ein glatzköpfiger Mann positionierte sich auf einer Abwurflinie und fixierte eine runde Scheibe, die gut zwei Meter vor ihm entfernt an einer Wand befestigt war. Im Hintergrund feuerten die Zuschauer ihn an und schwenkten begeistert selbst gebastelte Plakate ihres Favoriten. Es herrschte ausgelassene Partystimmung.

Der Glatzkopf hob den Pfeil dicht vor sein Gesicht, bewegte ihn kurz vor und zurück und zielte auf die Scheibe. Er landete direkt in der Mitte.

Triumphierend riss er beide Arme in die Höhe, während seine Fans im Hintergrund mit den Plakaten in den Händen jubelnd auf und ab hüpften und begeistert grölten. Auch im Woodys sprangen einige Gäste von ihren Stühlen auf und klatschten begeistert oder pfiffen anerkennend.

„Genialer Wurf“, sagte Harry.

„Ja. Ganz OK“, antwortete Paul.

Dann tranken sie ihr Bier aus und genossen es, einfach nur dazusitzen. Sie schwiegen sich an. Beide kannten sich schon seit dem ersten Tag ihres Psychologiestudiums. Paul behauptete steif und fest, Harrys erfolgslose Versuche, ihre bildhübsche Tutorin anzubaggern, wären ihm sofort aufgefallen. Harry dementierte das vehement und bestand darauf, dass sie sich beim allerersten Mittagessen in der Mensa kennen gelernt hätten, als Paul vergeblich versucht hatte, ihm den letzten Burger vor der Nase wegzuschnappen. Welche Version tatsächlich stimmte, würden sie wahrscheinlich nie mehr herausfinden. Fest stand aber, dass sie mittlerweile mehr als nur beste Kumpels waren. Fast schon so etwas wie Brüder. Zufälligerweise hatten sie sogar am gleichen Tag Geburtstag.

Woody kam und räumte ihre knochenbedeckten Teller ab. Wortlos stellte er zwei neue Bier auf den Tisch und schaute beide fragend an. „Was gibt’s Neues?“

Harry trank sein Bier in einem Zug aus und stellte es vor sich auf den Tisch. „Zurzeit geht’s bei uns Zuhause nur um Fläschchen geben und Windelwechseln.“

Er drehte den Kopf in Pauls Richtung.

„Und du erzählst mir wahrscheinlich gleich, dass du irgendeiner hübschen Frau das Bumsen beibringst.“

Woody grinste anzüglich. „Echt, Mann? Du bist jetzt Bums-Trainer?!“

Paul räusperte sich und murmelte: „So ähnlich...“

Harry schlug mit der Faust so fest auf den Tisch, dass die Gläser drohten umzukippen und das Bier überschwappte und sagte laut: „Hab ich es doch gleich gewusst!“

Woody breitete die Arme wie ein Prediger auf der Kanzel weit aus und schrie in den Raum: „Hey Leute, hört mal her!“

Etwa ein Dutzend Köpfe wendete sich Woody zu, der nun mit beiden Zeigefingern auf Paul deutete. „Dieser Typ hat den besten Job von uns allen.“ Lasziv stieß er seinen Unterkörper mehrmals nach vorne und wieder zurück. „Er bringt einer süßen Kleinen das Bumsen bei und kassiert dafür noch Kohle.“

Die Männer johlten, einige prosteten Paul anerkennend zu.

Er nahm einen extra langen Schluck Bier und hoffte, dass die anderen Gäste in der Zwischenzeit das Interesse an ihm verlieren würden.

Als er das Glas fast geleert hatte und wieder auf den Tisch stellte, beachtete ihn tatsächlich keiner mehr. Woody stand am Zapfhahn. Er war damit beschäftigt, eine Männerrunde mit Bier zu versorgen.

Nur Harry starrte ihn noch an. „Los, Mann. Erzähl’ schon.“

Paul zögerte.

„Sie heißt Mila.“

Er räusperte sich.

„Komm’ schon Alter, raus mit der Sprache!“, spornte ihn Harry an.

„Ja, ja. Schon gut“, sagte Paul und hob sein Bierglas wieder an den Mund. Extra langsam trank er den letzten Schluck aus und beobachtete aus den Augenwinkeln, wie Harry vor Neugier fast platzte.

Grinsend stellte er das leere Glas vor sich auf den Tisch. Dann wartete er ein paar Sekunden und sagte: „Sie ist noch ziemlich jung, ich glaube zweiundzwanzig. Hat gerade angefangen, als Escort-Girl zu arbeiten. Ist so eine Luxus-Agentur mit ziemlich reichen Kunden, heißt MEET THE BEST. Die Chefin hat mich beauftragt, mit ihr um die Welt zu reisen und sie zu coachen. Ich soll ihr alles über Sex beibringen, damit die Typen sie möglichst viel buchen.“

Harrys Augen wurden riesengroß. Er starrte ihn so ungläubig an, als hätte Paul verkündet, er wolle sich zur Frau umoperieren lassen und von jetzt an nur noch Paula Perle genannt werden.

Kopfschüttelnd fragte er: „Wie viel kriegst du dafür?“

Ohne eine Miene zu verziehen, antwortete Paul: „Fünfzigtausend Dollar plus Spesen und Reisekosten.“

„FÜNFZIGTAUSEND DOLLAR?!“, erwiderte Harry. „Weißt Du, wie viele Burger-Holics ich dafür überzeugen muss, ihren verborgenen Fanatismus für Sport zu entdecken?!“

Nach drei Semestern hatte Harry das Psychologiestudium abgebrochen und zu Sportwissenschaften gewechselt. Mittlerweile war er Personal-Trainer in einem Fitness-Club und hatte sich auf eine neue Zielgruppe spezialisiert, die dank des Fastfood-Booms rasant wuchs: Burger-Holics mit einem Body-Mass-Index von über fünfundzwanzig, die endlich von ihrer Sucht nach gebratenen Hackscheiben in Brötchen wegkommen wollten.

„Alter Schwede!“, sagte Harry grinsend und drehte seinen Kopf in Woodys Richtung. „Noch zwei Bier!“

Nachdem Woody zwei neue Gläser auf den Tresen gestellt hatte, fragte Harry: „Was sagt eigentlich Claire dazu? Also Izzy würde ausrasten. Die würde mich zum Teufel jagen.“ Obwohl beide seit acht Jahren glücklich verheiratet waren vermutete Izzy regelmäßig, Harry würde fremdgehen.

„Davor würde sie mir wahrscheinlich aber vorsorglich noch die Eier abschneiden.“

Angeekelt verzog Paul den Mund. „Du kennst doch Claire. Sie war noch nie besonders eifersüchtig. Momentan redet sie sowieso nur von der Charity-Party.“

Zugegeben war diese Umschreibung ihrer Reaktion nicht ganz korrekt. Als Paul ihr heute morgen beim Frühstück unterbreitet hatte, dass er länger verreisen musste, war Claire drauf und dran gewesen, ihm vor Wut ihr Dinkelmüsli ins Gesicht zu schleudern. Allerdings musste Harry das nicht wissen. Wahrscheinlich würde er sonst wieder anfangen, ihm einen Vortrag über das Phänomen der Schreckschrauben-Frauen zu halten. Seiner Meinung nach ließ sich das an Claire wunderbar erläutern. Harry fand, sie wäre ein exemplarisches Beispiel dieses Frauentypus.

Doch noch bevor Harry zu einer Erwiderung ausholen konnte, fuhr Paul schnell fort: „Claire ist heute Morgen schon um acht Uhr in die Hamptons gefahren, um alles für die Party zu organisieren. Sie hat sich deshalb sogar extra zwei Wochen unbezahlten Urlaub genommen.“

Dass Claire währenddessen auch um jeden Preis Rihanna als Showact gewinnen wollte, erwähnte Paul lieber nicht. Er konnte sich Harrys Reaktion ohnehin schon ausmalen. Wahrscheinlich würde er ihm wie so oft empfehlen, sein psychologisches Fachwissen endlich mal selbst praktisch zu nutzen und sein weibliches Beuteschema zu überdenken. Möglicherweise würde er zur anschaulichen Verdeutlichung dieser Thematik einen Vergleich mit Izzy, seiner Frau, heranziehen. Ihr größter Party-Coup war ein Doppelgänger von Brad Pitt, der den ganzen Abend über Angelinas heimliche Leidenschaft für grünen Tee gesprochen hatte.

Erleichtert stellte Paul fest, dass Harry heute ausnahmsweise mal keine Lust hatte, sich mit Claire zu beschäftigen.

Stattdessen fragte er: „Und wie ist Mila so?“

Paul dachte an ihr erstes Treffen heute Nachmittag.

Er schmunzelte.

„Sie ist ziemlich süß und ein bisschen frech.“

8.

Sie wusste nicht viel über ihn, aber das wenige war schon so beeindruckend, dass sie sich beherrschen musste, nicht vor Nervosität an ihren Fingernägeln zu kauen.

Mila saß im Fond eines schwarzen Bentleys und betrachtete ihre Hände. Zumindest von der Weite sahen sie momentan noch einigermaßen gepflegt aus. Es würde garantiert keinen guten Eindruck machen, wenn ihre Fingernägel beim ersten Date bis zum Ansatz blutig abgeknabbert wären. Um sich abzulenken, schaute sie aus dem Fenster und beobachtete, wie der schwarze Bentley den Parkplatz verließ und der Flughafen in immer weiterer Ferne verschwand.

Vor einer guten dreiviertel Stunde war sie mit Paul in Miami gelandet. Wie besprochen hatten sie sich schon an der Gepäckausgabe verabschiedet und Paul war mit dem Taxi voraus ins Hotel gefahren. Ein paar Minuten nachdem er verschwunden war, hatte sie das Gate passiert und war nach draußen gegangen. Tess, Deborahs Assistentin, hatte ihr gesagt, dass dort Peter auf sie warten würde, ein attraktiver, braunhaariger Mann um die 30. Als Erkennungszeichen würde er ein weißes Blatt Papier in der Hand halten, auf dem die Initialen MTB standen – MEET THE BEST. Peter war sein persönlicher Assistent und Chauffeur. Er sollte sie zu ihm bringen: Victor Dawydow.

Bei dem Gedanken an ihn, kribbelte es so stark in ihren Fingern, dass sie Mühe hatte den Drang zu unterdrücken, nicht auf der Stelle an den Daumen zu knibbeln. Um irgendetwas mit ihren Händen zu machen, zog sie kurzentschlossen ihr Handy aus der Tasche und gab seinen Namen bei Google ein. Sofort erschien eine lange Reihe von Links. Ganz oben stand ein Wikipedia-Artikel. Sie hatte ihn bestimmt schon zehn Mal gelesen, seitdem Tess ihr gestern Abend mitgeteilt hatte, WER ihr erster Kunde war. Mittlerweile hätte sie die wichtigsten Fakten wahrscheinlich selbst sturzbetrunken herunterleiern können: Victor Dawydow war vierundvierzig Jahre alt und stammte aus Sibirien. Als Kind war er in ärmlichen Verhältnissen groß geworden. Trotzdem hatte er es als erwachsener Mann nach dem Fall des Eisernen Vorhangs aus eigener Kraft geschafft, mit viel Geschick und einigen ominösen Deals ein Immobilien-Imperium aufzubauen. Seitdem trug er den Spitznamen „Donald Trump von Russland“. Victors Vermögen wurde auf 1,7 Milliarden Dollar geschätzt. Er besaß mehrere Villen, eine vierzig Meter lange Yacht und eine Oldtimer-Sammlung.

Mila klickte eine Bilderleiste an.

Sofort erschienen Dutzende Fotos. Auf manchen trug er einen eleganten dunklen Anzug, auf anderen war er ganz lässig im Sweater auf einer schicken Yacht abgebildet oder an einem weißen Traumstrand nur in Badeshorts und mit nacktem Oberkörper. Erleichtert stellte Mila fest, dass Victor auf jedem Bild eine gute Figur machte.

Es dürfte ihr nicht schwer fallen, ein paar Stunden mit ihm zu verbringen. Seine Biographie war beeindruckend und er war ein attraktiver Mann. Vielleicht würde es ihr nach ein paar Drinks sogar Spaß machen, mit ihm Sex zu haben.

Sie scrollte die Bilderleiste herunter.

Fest stand, dass Victor ein deutlich ausgeprägtes Interesse am weiblichen Geschlecht hatte. Allerdings konzentrierte sich sein Beuteschema auf große Frauen mit langen blonden Haaren und Model-Figur. Auf diversen Fotos war er mit erstaunlich vielen Frauen dieses Typs abgelichtet. Wahrscheinlich waren es seine jeweiligen Freundinnen, Affären oder One-Night-Stands, was auch immer. Die meisten Aufnahmen zeigten ihn jedoch mit einer extrem schlanken Blondine im Arm.

Mila zoomte das Bild näher heran.

Beim Anblick ihres Körpers musste sie an eine Gazelle denken. Die Haut glänzte makellos straff, die Beine waren unglaublich lang und perfekt durchtrainiert.

Mila musste das Bild nicht anklicken. Sie wusste auch so, um wen es sich handelte: Nataly Cook, eines der teuersten Models der Welt.

„Mist“, grummelte sie vor sich hin und ließ das Handy mit einem tiefen Seufzer sinken. Deborah hatte ihr erstes Date mit einem ausgesprochen anspruchslosen Exemplar Mann arrangiert. Eine Karriere als Supermodel hatte sie allein schon wegen ihrer geringen Körpergröße nie in Erwägung gezogen. Mit Natalys Size-Zero-Figur konnte sie auch nicht dienen. Trotz mehrfacher Entzugsversuche war sie nach wie vor latent abhängig von Pizza Hawaii. Es war ihr ein Rätsel, wie sie da mithalten sollte. Momentan fiel ihr nur ein Körperteil an, in dem sie Nataly wahrscheinlich überlegen war: ihre Füße. Dank des jahrelangen Tragens von Sneakers waren ihre Zehen mit ziemlicher Sicherheit nicht so hässlich verbogen, wie die einer eingefleischten High-Heels-Trägerin.

Allerdings bezweifelte sie, dass diese Tatsache Victor tiefgehend beeindrucken würde. Garantiert würde ihm auch ihr College-Abschluss in Kunst nicht imponieren. Er schien seine Freizeit lieber auf der Hantelbank zu verbringen, als im Museum. Da musste sie sich schon etwas Originelleres einfallen lassen.

Grübelnd klickte sie diverse Promi-Seiten im Netz an. Victor hatte sich vor ein paar Wochen überraschend von Nataly getrennt. Scheinbar war sie doch nicht so perfekt, wie ihr Traumkörper vermuten ließ. Sonst hätte Victor sie bestimmt nicht abgeschossen.

In letzter Zeit gab es auch so gut wie keine neuen Bilder von ihm. Mila hoffte, dass die Paparazzi inzwischen das Interesse an ihm verloren hatten. Sie hatte keine Lust, plötzlich als potentielle Geliebte eines russischen Milliardärs Schlagzeilen zu machen.

Sie wollte gar nicht daran denken, was ihr Vater und ihre Brüder dazu sagen würden. Sie lebten in Camden, einer Industriestadt mit gut 77.000 Einwohnern am Delaware River in New Jersey. Seit der weltweiten Immobilienkrise vor ein paar Jahren war Camden so etwas wie das neue Armenhaus Amerikas. Ihr Vater und ihre beiden Brüder würden nicht begeistert sein in der Zeitung zu lesen, dass sie etwas mit einem Typen angefangen hatte, der mit dubiosen Immobilienspekulationen während der weltweiten Wirtschaftskrise ein Vermögen gemacht hatte. Letztendlich war er mitverantwortlich, dass sie regelmäßig beim Sozialamt Lebensmittelmarken beantragen mussten.

Diese Vorstellung raubte seiner schillernder Biographie auf einen Schlag ihren imposanten Glanz.

Victor war ihr plötzlich so sympathisch wie der Pitt Bull Terrier, der ihr letztes Jahr um ein Haar in die Wade gebissen hätte. Anschließend hatte der Hundebesitzer mehrfach beteuert, diese Reaktion würde er normalerweise nur zeigen, wenn Mitglieder der Zeugen Jehovas an der Haustür klingelten. Als Beweis dafür bot er an, ihr erstes Treffen einfach noch einmal zu wiederholen. Mila lehnte dankend ab. Sie legte keinen gesteigerten Wert auf eine nähere Bekanntschaft mit einem durchgeknallten Kampfhund, der sie für eine Soldatin des Himmels hielt.

Reiss dich zusammen, du musst deinen Job erledigen, ermahnte Mila sich im Stillen und versuchte, sich zu entspannen. Zum ersten Mal war sie froh, den Yoga-Kurs an der Uni doch nicht geschmissen zu haben. Nach der ersten Unterrichtsstunde hatte sie so starken Muskelkater, dass sie in Erwägung zog, sich für einen Eintrag ins Guinness Buch der Rekorde zu bewerben. Jetzt konnte sie zumindest ihr fundiertes Wissen in meditativer Atemtechnik endlich praktisch nutzen. Sie setzte sich aufrecht hin und schloss die Augen. Dann atmete sie tief durch die Nase ein, und ließ die Luft langsam durch ihre fast verschlossenen Lippen entweichen.

Entnervt riss sie nach der dritten Wiederholung ihre Augen wieder auf und ließ sich in das helle Lederpolster des Bentleys sacken. Leider hatte sich Victor in der Gestalt des Pitt Bulls in ihrem Kopf festgebissen. Nach wie vor war er ihr so sympathisch wie der boshafte Hund in ihrer Erinnerung.

So wird das Date garantiert ein Reinfall, schimpfte Mila sich selbst und beschloss kurzerhand, die Angelegenheit professionell zu sehen: vierundzwanzig Stunden mit Victor brachten ihr fünftausend Dollar. Eine Menge Geld angesichts der Tatsache, dass sie locker Vorsitzende im Club der notorischen Pleitiers werden könnte. Doch viel wichtiger war, dass das Treffen mit Victor noch in anderer Hinsicht hilfreich sein könnte. Sie brauchte dringend neue Erfahrungen, je extremer, desto besser. Nur so würde sie ihre Schaffenskrise endlich überwinden und bekäme beim Malen neue Inspirationen. Und nur so würde auch ihr verrücktes Projekt ein Erfolg.

Auch wenn es normalerweise nicht ihrem Wesen entsprach, musste sie aus diesem Grund ausnahmsweise versuchen, möglichst rational zu handeln. Sonst würde ihr Plan mit hundert prozentiger Sicherheit scheitern.

Bestimmt war es strategisch am Geschicktesten, Victors verborgene Wünsche zu analysieren. Dazu erschien es ihr sinnvoll, zunächst mehr über das Scheitern seiner Beziehung mit Nataly herauszufinden. Dadurch würde sie schon mal wissen, auf was Victor momentan absolut keine Lust hatte.

Im Netz wurde über die wahren Trennungsgründe leider nur wild spekuliert. Anscheinend rastete Nataly öfters gerne mal aus. Auf einem Youtube-Video sah man sie in einer britischen TV-Sendung vor laufender Kamera weinen, während sie über die Probleme sprach, ihre Wutausbrüche in den Griff zu bekommen.

Bedauernd stellte Mila fest, dass sie selbst mit verheulten Augen extrem sexy aussah.

Der Wagen wurde jetzt langsamer. Wahrscheinlich waren sie gleich da. Mila schaute aus dem Fenster und sah im Vorbeifahren einen großen blauen Schriftzug. Er zierte ein imposantes Hotelgebäude. THE RITZ CARLTON stand dort in vornehmen Lettern geschrieben.

Eilig steckte sie das Handy zurück in die Tasche. Zufällig berührten ihre Hände dabei einen glatten, metallischen Gegenstand. Paul hatte sie gedrängt, das Zigaretten-Etui mit der eingebauten Mini-Kamera einzustecken. Am liebsten hätte sie das Ding gleich in den Müll geschmissen. Angewidert stopfte sie das Hightech-Etui ganz tief nach unten in die Tasche und zog stattdessen ihr Schminktäschchen heraus.

Es war eine absurde Vorstellung, dass Paul ihr beim Sex mit einem anderen Mann per Livestream auf seinem Laptop zuschauen wollte. Obendrein war es vollkommen übertrieben. Sie wusste, wie man einen Mann verführte. Schließlich hatte sie bereits Sex gehabt. Verglichen mit den anderen Escort-Girls bei MEET THE BEST war ihr Erfahrungsschatz vermutlich allerdings eher bescheiden. Ihr erstes und einziges Mal hatte sie mit Jeff Becker am Ende der College-Abschlussfeier auf einer graffiti-beschmierten Damen-Toilette. Diese Erfahrung war nicht unbedingt befriedigend gewesen. Schon nach weniger als zehn Sekunden war Jeff zum Höhepunkt gekommen. Anschließend hatte er seine Hose hochgezogen, ihr seine Zunge wie ein Specht mehrmals tief vor und zurück in den Rachen gebohrt, und sich mit einem „Wow“ verabschiedet.

Ob es mit Victor ähnlich laufen würde?

Vermutlich würde er als Location statt einer schäbigen Damen-Toilette eher eine gepflegte Hotel-Suite präferieren. Das käme ihr sehr gelegen. Hoffentlich stand Victor auch nicht auf Toiletten-Sex. Das brauchte sie kein zweites Mal. Nachdem Jeff gegangen war, hatte sie bestimmt fünf Minuten mit einem äußerst unangenehmen Krampf im Po zu kämpfen gehabt. Schon deshalb hatte sie sein Drängen auf einen erneuten Toilettenverkehr kategorisch abgelehnt.

Während Mila ihr Lipgloss auffrischte, überlegte sie, wie sie Victor denn nun am besten verführen könnte. Von aufbrausenden Diven wie Nataly hatte er bestimmt die Nase voll. Wahrscheinlich ging es ihm wie den meisten Männern nach einer Trennung. Er war auf der Suche nach dem Kontrastprogramm zu seiner letzten Beziehung. Für diese Theorie sprach, dass er unter all den Escort-Girls von MEET THE BEST ausgerechnet sie ausgewählt hatte: eine Frau von nicht mal 1,60 Meter Körpergröße mit dunklen Haaren und deutlich ausgeprägten weiblichen Kurven.

Plötzlich wusste Mila ganz genau, welche Rolle sie bei ihrem Treffen mit Victor spielen musste, um ihm zu gefallen.

Der Wagen stoppte.

Schnell packte sie das Lipgloss in ihr Schminktäschchen. Während sie es zurück in die Tasche steckte, lief Peter um den Wagen herum und hielt ihr galant die Tür auf. Er hatte den Bentley so geparkt, dass sich direkt vor ihrer Wagentür ein roter Teppich ausbreitete, der in die Lobby des Ritz Carltons führte. Während Mila aus dem Fond der Limousine stieg, blickte sie so scheu wie möglich zu Boden.

Das klappte schon mal gut. Die Rolle fiel ihr erstaunlich leicht. Möglicherweise hatte sie doch Talent zur Schauspielerin. Ihre Lehrer früher im Kindertheater hatten das entschieden bestritten und sie ausschließlich für den Part des Dornröschens während der hundertjährigen Tiefschlafphase besetzt. Doch jetzt war es ihr auf Anhieb gelungen, sich so in ihre neue Rolle zu vertiefen, dass sie alles um sich herum vergessen hatte. Um ein Haar hätte sie übersehen, dass die Eingangstür sich nicht automatisch öffnete und wäre beinahe gegen das massive Glas gelaufen. Glücklicherweise war Peter ein aufmerksamer Zeitgenosse und hatte sie gerade noch rechtzeitig am Arm gepackt, um eine Kollision zu verhindern. Trotz dieses kleinen Missgeschicks war Mila zuversichtlich, dass sie ihre neue Rolle in den nächsten 24 Stunden hervorragend meistern würde.

In der Hotellobby blieb sie stehen und schaute sich kurz um. Der Boden war aus kunstvoll verziertem Marmor. In der Mitte der Eingangshalle stand ein lilafarbenes Polsterrondell. Unweit davon war ein mächtiger violetter Sessel zwischen zwei imposanten weißen Säulen platziert. Überall standen riesige Vasen mit üppigen Blumensträußen.

Ein nervöses Ziehen machte sich in Milas Magen breit, als sie an ihren bevorstehenden Job dachte. Um sich zu beruhigen, sprach sie sich still ihren Text vor: „Ich arbeite für eine der elitärsten Escort-Agenturen der Welt. Ich treffe die reichsten Männer rund um den Globus. Und ich habe Glamoursex.“

Mila schmunzelte.

Dann grinste sie.

Sie atmete ein Mal tief durch, machte ihren Rücken gerade und senkte wieder den Blick.

Von nun an würde sie die Frau sein, die Victor in seinem momentanen Zustand am meisten brauchte. Die ihn nach seiner Trennung aufbaute, umsorgte, sein männliches Ego streichelte.

Sie war jetzt ein sanftmütiger Engel.

9.

Sollte Paul jemals nach seinem ultimativen Job-Tipp für Schulabgänger gefragt werden, wusste er die Antwort schon jetzt ganz genau: Augen auf bei der Berufswahl!

Es war Montag, 17 Uhr nachmittags. In New York froren Tausende Menschen über langweiligen Aktenbergen in ihren eisgekühlten Büros, ärgerten sich zwischendurch über nervige Kollegen oder den lästigen Chef. Gut 1750 Kilometer entfernt ging Paul in Miami seiner Tätigkeit als Sex-Coach nach. Mit seinem zweiten Caipirinha in der Hand lag er auf einer weich gepolsterten Liege am Pool des Ritz Carlton und beobachtete, wie sich zwei rassige Latinas vor ihm auf den Liegen räkelten. Es konnte nie schaden, das Freizeitverhalten Frauen anderer Nationalität genauer zu studieren. Möglicherweise könnte dieses Spezialwissen bei einem späteren Fall hilfreich sein. Momentan fiel ihm allerdings nur ein einziger Mensch ein, der sich sehr dafür interessieren würde: Harry.

Er nahm einen langen Schluck Caipirinha und dankte seinem alten Kumpel stumm, dass er ihn auf die Idee gebracht hatte, Sex-Coach zu werden. Von selbst wäre Paul wahrscheinlich nicht darauf gekommen – obwohl es auf der Hand lag. Seine Mutter hatte sich neben ihrem Job als Psychologin im Frauenhaus sehr für die sexuelle Gleichberechtigung zwischen Mann und Frau eingesetzt. Als Paul ein Teenager war, veranstaltete sie regelmäßig Frauenrunden. Genau genommen handelte es sich dabei um Sex-Talks, denn es ging primär um Sex. Frauen unterschiedlichen Alters und aus den verschiedensten gesellschaftlichen Schichten saßen Zuhause in seinem elterlichen Wohnzimmer und sprachen offen über ihre sexuellen Wünsche. Paul lauschte oft heimlich hinter der Tür: Manche träumten davon, im Buckingham Palast heimlich Sex mit Arnold „Terminator“ Schwarzenegger zu haben. Andere stellten sich vor, wie sie auf dem Schreibtisch ihres Chefs Sex mit zwei äußerst attraktiven Mitgliedern der Chippendales hatten, während ihr Vorgesetzter sie heimlich beobachtete. Auch wenn Paul die heimlichen Begierden der Sex-Talk-Teilnehmerinnen seiner Mutter durchaus interessant fand, ahnte er damals noch nicht, dass solche Themen später Teil seines täglichen Berufslebens werden sollten.

Als Studienanfänger hatte er vorgehabt, in der forensischen Psychiatrie Mörder oder Vergewaltiger zu therapieren und dazu beizutragen, mehr über die Entwicklung des Bösen im Menschen herauszufinden. Sein Ziel war, diesen schrecklichen Teil der menschlichen Psyche im besten Fall sogar zu eliminieren. Leider hatte dieser Job einen gravierenden Nachteil: Die Bezahlung war so bescheiden, dass Paul vermutlich sein ganzes Berufsleben in der Gehaltsklasse eines Ford-Fahrers rangieren würde. Diese Vorstellung stimmte ihn missmutig. Schon seit Jugendtagen hatte Paul davon geträumt, als Arbeitnehmer dem Porsche-Cabrio-Lager anzugehören. Wie ihm das jemals gelingen sollte, war ihm ein Rätsel. Sein Vater war zwar ein gut verdienender Neurologe, vertrat aber leider die Ansicht, sein Erspartes sei nach dem Tod bei der Kirche sinnvoller angelegt. Durch Erben würde er also schon mal nicht zu Wohlstand kommen. Paul musste es also aus eigener Kraft schaffen. Glücklicherweise hatte Harry die zündende Geschäftsidee.

Nach Abschluss seines Psychologiestudiums erwähnte Paul ihm gegenüber beiläufig, dass seine Mutter für ihre Sex-Talks mittlerweile einen Saal anmieten musste, da immer mehr Frauen und auch Männer daran teilnehmen wollten. Harry erkannte sofort, dass Pauls Mutter durch Zufall auf eine immense Marktlücke gestoßen war: Sexuell frustrierten Leuten zu sagen, wie sie beim Vögeln so richtig auf ihre Kosten kämen.

Paul beschloss Sex-Coach zu werden.

Das war die beste Entscheidung meines Lebens, dachte er, als die beiden Latinas anfingen, sich ihre langen Beine genüsslich mit Sonnenöl einzureiben.

Kurzentschlossen drehte er seinen Oberkörper nach links zu dem kleinen Beistelltisch, der neben seiner Liege stand. Eilig stellte er den Caipirinha auf das dunkle Teakholz neben seinen Laptop. Er nahm sein iPhone vom Tisch, hielt es direkt vor sein Gesicht und starrte so intensiv auf das Display, als würde er seine Mails checken. Doch stattdessen öffnete er schnell das Kamera-Symbol und machte heimlich ein Bild der rassigen Latinas.

Dann klickte er auf das grüne WhatsApp-Symbol.

Eine lange Reihe Bilder und Namen unterschiedlichster Männer und Frauen erschienen. An erster Stelle stand Pringleman. Daneben war das Markenlogo der Pringles-Chips abgebildet: ein runder Comic-Kopf mit lachendem braunen Schnurrbart, freundlichen dreinblickenden Augen und roter Fliege.

Seit Studienzeiten war „Pringleman“ Harrys Spitzname. Er hieß mit Nachnamen Pringles, genau wie die bekannte Chips-Marke. Diesen Umstand hatte er sich während ihrer gemeinsamen Kneipentouren als Studenten zu Nutzen gemacht. Gegenüber Frauen, deren näherer Bekanntschaft er anstrebte, hatte er sich gerne als Alleinerbe des legendären Chips-Imperiums ausgegeben. Natürlich stimmte das nicht, doch glücklicherweise wussten die wenigsten seiner Flirt-Partnerinnen, dass der Markenname seinen Ursprung im Namen der Straße Pringle Drive in Cincinnati hatte und die Stapelchips-Fabriken keiner amerikanischen Familien-Dynastie, sondern dem Weltkonzern Procter & Gamble gehörten.

Paul schickte ihm das Pool-Bild der sexy Latinas und schrieb „läuft“.

Keine zehn Sekunden später schickte Pringleman als Antwort ein Bild von einer Frau, die ihre hundertfünfzig Kilo in einen hautengen, rosafarbenen Sportanzug gequetscht hatte: „Rosie braucht noch etwas!!“

Rosie war Harrys neue Stammkundin. Sie hatte bei einer Körpergröße von nur 1,62 Meter einen etwas zu deutlich erhöhten BMI von sechsundfünfzig. Aus diesem Grund hatte sie sich zu einem radikalen Abspeck-Training entschlossen. Seit knapp zwei Wochen trafen sich beide täglich und machten Fitness-Übungen. Bislang war der Erfolg noch überschaubar. Rosie hatte erst siebenhundert Gramm abgenommen. Allerdings war Harry zuversichtlich, dass Rosie schon bald sein größter Erfolgsfall sein würde. Dafür sprach, dass sie dringend auf Partnersuche war und es satt hatte, mit Anfang fünfzig aufgrund ihres robusten Körperbaus nur bei der Zielgruppe Ü70 mit Pflege-Status anzukommen.

Harry schickte ihm noch ein Bild der schwitzenden Rosie am Butterfly-Gerät. „Was macht Mila???“

„Trifft den ersten Kunden.“

„Arme Sau. Sie ist ein Profi-Escort und du musst die Zeit am Pool totschlagen!“

„Falsch.“

„OK. Kein Profi-Escort, aber mindestens doppelt so erfahren im Bett wie Madonna.“

„Wieder falsch. Vermutlich keine Erfahrung im Bett.“

„Wieso vermutlich?“

„Sie spricht nicht über Sex.“

„Wie, sie spricht nicht über Sex?? Mann, du bist ihr SEX-COACH!!“

„Ich weiß. Kommt noch. Hoffentlich. Was treibt Rosie?“

„Schwitzt weiter am Butterfly. Hab ihr hundert extra Arm-Pressen aufgedrückt. Haben also noch Zeit. Warum arbeitet sie als Escort-Girl? Total pleite??“

„Vermutlich. Und zu hübsch, um noch länger bei Starbucks Kaffee zu kochen.“

„Konnte die Escort-Agentur gestern übrigens nirgends im Netz finden.“

„Die sind sehr diskret. Keine Homepage, keine Werbung, nichts. Läuft alles über Kontakte und Beziehungen.“

„Wie ist sie da rangekommen?“

„Über eine Freundin. Arbeitet auch dort.“

Beim Flug von New York nach Miami heute Vormittag hatte Mila ihm erzählt, wie sie vor ein paar Wochen, während ihrer Schicht bei Starbucks, zufällig Lilly Steel, eine alte Bekannte aus Schulzeiten, wiedergetroffen hatte. Obwohl sie wusste, dass Lilly gerade ihre Stelle als Lektorin bei einem kleinen Buchverlag verloren hatte, trug sie viel zu teure Designerklamotten und war bestens gelaunt. Wie sich später herausstellte, hatte sie einen neuen und deutlich lukrativeren Job als Escort-Girl und bot Mila an, ein Treffen mit der Agentur-Chefin Deborah Fielding zu organisieren.

„Keine Erfahrung als Escort und auch nicht im Bett. Warum haben die sie eigentlich genommen??“

„Wahrscheinlich genau deshalb!! Hat was Unschuldiges an sich. Und etwas Erfrischendes. Wird nicht langweilig mit ihr. Muss jetzt Schluss machen. Claire hat eben geschrieben.“

„Du brauchst sie nicht von mir grüßen.“

„Keine Sorge. Hätte ich ohnehin nicht gemacht“, antwortete Paul und ärgerte sich wie immer ein bisschen, dass Harry Claire so gar nicht mochte. Diese Abneigung beruhte leider auf Gegenseitigkeit. Claire fand Harry genauso unsympathisch wie er sie. Auch wenn Paul sich wünschte, dass es anders wäre, würde sich daran wohl nichts mehr ändern.

Ohne weiter darüber nachzudenken öffnete er Claires WhatsApp-Nachricht. Der Inhalt war recht übersichtlich: „Rihanna kommt!!!!“

Paul zögerte kurz. Es war ihm etwas unangenehm, das Thema anzuschneiden, aber als Finanzier der ganzen Charity-Veranstaltung musste er die Frage einfach stellen: „Wie viel will sie für den Auftritt?“

„Keine Ahnung. Ist das wichtig? Muss jetzt los. Du weißt ja, die Blumen-Bouquets!!“

Paul seufzte. Manchmal konnte ihr Perfektionsdrang etwas anstrengend sein. Und oft war er obendrein auch noch recht kostspielig. Claire war eine teure Frau, das hatte er von Anfang an gewusst. Ihre Familie war mit Stahlhandel reich geworden. Als Schülerin hatte sie die besten Internate in der Schweiz besucht, später aber darauf bestanden, als Juristin ihr eigenes Geld zu verdienen. Sie wollte ihrem Vater beweisen, dass sie auch ohne ihn gut zurechtkäme. Das war einer der Gründe, weshalb er sich in sie verliebt hatte. Claire wusste genau, was sie wollte. Und sie war eine anspruchsvolle Frau. Eine, wie Paul fand, unwiderstehliche Kombination.

In letzter Zeit überstiegen ihre Wünsche allerdings immer häufiger seine finanziellen Möglichkeiten. Erst vor ein paar Wochen hatte sie ihm vorgeschlagen, sich, genau wie ihre Eltern, für die Sommermonate ein eigenes Ferienhaus in den Hamptons zuzulegen. Obwohl er als Sex-Coach sehr gut verdiente, war ihm schleierhaft, wie er ein Anwesen im Wert von mehreren Millionen Dollar bezahlen sollte.

Hoffentlich würde aus dem Coaching mit Mila eine langfristige und äußerst lukrative Geschäftsbeziehung zu Deborahs Agentur resultieren. Im Kopf versuchte er zu überschlagen, wie viel Geld ihm das bestenfalls bringen könnte. Möglicherweise mehrere hunderttausend Dollar im Jahr. Vorausgesetzt, die Fluktuation bei MEET THE BEST bliebe weiterhin so groß, was zu hoffen war. Vermutlich würde Deborah seine Dienste aber nicht für jedes Escort-Girl in Anspruch nehmen. Die vier anderen neuen Mädchen bekamen schon mal keine zusätzlichen Unterrichtseinheiten.

Mila war eine Ausnahme.

Hoffentlich nicht die Einzige.

Paul legte sein iPhone auf den Beistelltisch. Dann setzte er sich auf der Liege aufrecht hin, nahm den Laptop und platzierte ihn auf seinen ausgestreckten Oberschenkeln. Er startete den Rechner. Vielleicht hatte Mila doch die Mini-Kamera eingeschaltet.

10.

Obwohl Mila auf dem Weg zu einem italienischen Feinschmecker-Restaurant mit dem schönen Namen „Cioppino“ war, hatte sie das Gefühl, geradewegs zu ihrer eigenen Hinrichtung auf dem Schafott zu marschieren.

Dabei hatte ihr neuer Job so gut angefangen. Gleich nach dem Einchecken hatte Peter, Victors Assistent, ihr die Anlage gezeigt. Das Ritz Carlton war ein 5-Sterne-Luxusresort. Es befand sich auf der Insel Key Biscane, die durch eine Brücke mit Miami verbunden war. Mila hatte das Gefühl, sich an einem paradiesischen Ort mitten in der Karibik zu befinden. Während der Führung war Peter mit ihr durch eine