Ulrich Paul Wenzel

Am Ende Der Dämmerung

Roman

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorbemerkungen

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Impressum neobooks

Vorbemerkungen

Mit dem Einmarsch der Wehrmacht in Frankreich im Juni 1940 formierten sich die ersten Widerstandsgruppen gegen die Boches, wie die deutschen Besatzer von den Franzosen geringschätzig genannte wurden.

Die Resistance, in der bis zum Kriegsende tausende Franzosen gegen die Deutschen arbeiteten, war jedoch keine homogene Widerstandsbewegung. Sie unterteilte sich vielmehr in autonom agierende Gruppen, die sich sowohl im zunächst unbesetzten Süden des Landes als auch im besetzten Nordteil bildeten.

Primäres Ziel dieser Gruppen war es zunächst, das öffentliche Leben in Frankreich, dass vom deutschen Besatzungsregime im Norden beziehungsweise der Regierung des mit den Deutschen kollaborierenden Generals Petain in Vichy geregelt wurde, massiv zu stören. Insbesondere wurde die französische Bevölkerung durch Flugblattaktionen zum passiven Widerstand aufgerufen.

Später ging es um Beschaffung von Informationen über deutsche Truppenbewegungen und Bewaffnung sowie Sabotageakte gegen militärische Einrichtungen beziehungsweise militärstrategische Ziele wie Brücken, Telegrafenmasten oder Eisenbahntunnel, was einen immer höheren logistischen Aufwand und klare Strukturen innerhalb der Widerstandsgruppen erforderlich machte.

Auch der Aufbau von Fluchthilfe-Organisationen, die Verfolgte versteckten oder abgeschossenen alliierten Fliegern und Agenten des britischen Geheimdienstes Special Operations Executive (SOE) halfen, Frankreich zu verlassen, spielte eine immer größere Rolle. Dabei entstanden komplexe Fluchthilfe-Netzwerke wie Pat O’Leary-Line und Shelbourne-Line, die die Verfolgten über die Pyrenäen nach Spanien beziehungsweise in die Bretagne schleusten, von wo sie nach England gebracht wurden.

Nachdem die deutschen Besatzer 1943 damit begannen, junge Franzosen im Rahmen des Service Du Travail Obligatoire (STO) zum Zwangsarbeitsdienst zu verpflichten, gingen in Südfrankreich viele Männer in die Wälder und Berge, wo sie als Partisanen (Marquisards) gegen die Deutschen kämpften.

Einen besonderen Anteil hatten Resistance-Gruppen auch an der erfolgreichen Landung der Alliierten in der Normandie im Juni 1944. Dabei störten sie den Zug- und Schiffsverkehr der Deutschen sowie deren Nachrichtenverbindungen erheblich und attackierten Nachschubkonvois. Zur selben Zeit befreite der Widerstand ganze Dörfer und Städte.

Frauen spielten in den Resistance-Gruppen von Beginn an eine zunächst wenig sichtbare, aber bedeutende Rolle. Sie wurden in der Anfangszeit zum Verbreiten von Flugblättern und als Kurierinnen eingesetzt oder beschafften als Sekretärinnen in öffentlichen Ämtern Blanko-Dokumente und sensible Informationen. Bald wurden sie auch für die Beherbergung Verfolgter im Rahmen der Fluchthilfe-Netzwerke benötigt. Besonders in den letzten Kriegsjahren waren Frauen zunehmend an Sabotageaktionen direkt beteiligt.

1

Freitag, 10. Dezember 1943

Paris, 9. Arrondissement,

Rue Lamartine

Am frühen Abend

Das Lächeln!

Sekundenlang verharrte ihr Blick auf dem Bild. Es war zu einem Ritual geworden, dem sie sich trotz der anhaltenden Schmerzen und der nicht enden wollenden Nächte ohne Schlaf nicht entziehen konnte. Sie war es ihm schuldig gewesen.

Doch diesmal war es anders! Sie spürte eine Veränderung. Eine Kraft, die dieses Lächeln in ihr freisetzte. Dasselbe Lächeln, das ihr monatelang Tränen in die Augen getrieben, sämtliche Funktionen ihres Körpers gelähmt hatte. Die Zeit hatte tiefe Wunden in ihrer Seele hinterlassen und ihr Leben auf den Kopf gestellt. Ihren anhaltenden, substanzlosen Gedanken war jegliche Struktur abhandengekommen. Ihr Dasein schien sich zu einer leblosen Hülle verwandelt zu haben, gleichsam eines morschen Baumstammes, der nur noch von der modernden Rinde zusammengehalten wird.

Hatte sie das Tal durchschritten? Ging es jetzt endlich wieder aufwärts in ihrem Leben?

Sie spürte plötzlich, dass die erdrückende Hilflosigkeit, die sie umklammert hatte, wie die mächtigen Arme eines Kraken, einer Entschlossenheit gewichen war, die sie sich nicht mehr zugetraut hatte. Ihr Leben, dem sie kaum mehr eine Bedeutung zugemessen hatte, dass nur noch einen nicht enden wollenden Schrecken für sie bereitgehalten zu haben schien, war plötzlich wieder auf Anfang gesetzt worden.

Über ein Jahr lang hatte sie gelitten, war in fast jeder Nacht schweißgebadet aufgewacht. Verschwommene Bilder von Daniels geschändetem Körper hatten erbarmungslos an ihr gerüttelt und ihr den Schlaf entrissen. Bilder, die sich in ihrem Kopf fest verankert hatten und ständig präsent waren.

Chantal nahm das Bild vom Regal, presste ihre Lippen auf die Glasfläche und die schloss die Augen.

Daniels Leben wurde in der Rue des Saussaies ausgetreten. In einem der vielen Kellerräume, in denen die Gestapo ihr grausames Handwerk betrieb. Es waren unvorstellbare Foltermethoden, das wusste Chantal von den Berichten der wenigen Leidensgenossen, die in die Fänge der Boches geraten waren und das unglaubliche Glück hatten, diese Prozedur zu überleben. Daniel war nicht unter den Glücklichen. Nach allem was sie wusste, musste sein Tod eine Erlösung für ihn gewesen sein.

Chantal stoppte ihre schmerzenden Gedanken. Mit einem entschlossenen Gesichtsausdruck stellte sie das Bild zurück an seinen Platz und spürte im selben Moment den Zorn, der aus ihren Leiden erwachsen war. Der Energien in ihr freisetzte, die sie jetzt in ihrem Kampf gegen die Boches nutzen musste.

Es war im Sommer vor fünf Jahren in einem kleinen Cafe in Cayeux-Sur-Mer. Bis heute erinnerte sie sich an ihre erste Begegnung mit Daniel. Er hatte mit Freunden plaudernd am Nebentisch gesessen und sie nach der Zuckerdose gefragt. Sein sinnlicher, melancholischer Blick, die leuchtenden, braunen Augen, die lockigen, fast schwarzen Haare – sie hatte das Kribbeln in ihrem Bauch kaum noch ertragen können.

Das Pfeifen des Teekessels riss Chantal aus ihren Gedanken. Sie goss das kochende Wasser in die mit einem gefüllten Teesieb bereitgestellte Tasse. Schnell breitete sich das wohltuende Aroma aus Pfefferminze, Koriander und Fenchel in der kleinen Küche aus, die sie liebevoll mit Daniels alten englischen Möbeln eingerichtet hatte und in der sie sich öfter aufhielt als in den beiden anderen Räumen ihrer Wohnung.

Chantal führte die heiße Teetasse behutsam an ihre Lippen, nippte am Tassenrand und nahm einen vorsichtigen Schluck. Der Tee brannte ihr auf der Zunge. Aus der Wohnung des Ehepaars Devaux direkt über ihr im dritten Stock, hörte sie wieder die Opernmelodien, die ihr oft über die langen und einsamen Abende hinweghalfen. Sie genoss die Musik geradezu als hochwillkommene Abwechslung zu den schauderhaften Militärmärschen, mit denen der Pariser Rundfunk die Bevölkerung Tag für Tag malträtierte. Wie oft hatte sie sich ein Grammofon oder einen dieser elektrischen Plattenspieler gewünscht, um die Musik abspielen zu können, die sie gerne hörte. Django Reinhardt, zum Beispiel. Aber Daniels Grammofon hatten sie konfisziert und sie selbst hatte kein Geld dafür.

Chantal erinnerte sich an den frostigen Dezembermorgen, an dem sie mit zwei riesigen Koffern, erschöpft aber unendlich glücklich, in Amiens eingetroffen war. Ein Tag, den sie niemals vergessen würde. Daniel hatte mit einem Tannenzweig mit einer roten Schleife auf dem Bahnsteig gestanden und sie minutenlang in seinen Armen gehalten. Sie wäre vor Glück fast zerflossen.

Daniel arbeitete als Anwalt in einer, wie er sagte, mäßig erfolgreichen Kanzlei und besaß eine kleine, gemütliche Wohnung im Zentrum von Amiens. Eigentlich war es nur ein großes Arbeitszimmer gewesen, das von einem mächtigen, achtzig Jahre alten englischen Schreibtisch samt einer ebenso antiken Schreibmaschine dominiert wurde. Vor den mit Büchern überladenen Regalen stapelten sich Zeitungen und Zeitschriften. In den Erker hatte er ein in die Jahre gekommenes, giftgrün bezogenes Sofa gepresst, auf dem sie sich an den kalten Winterabenden mit Tee und Keksen aneinander kuschelten und der Musik lauschten. Nebenan gab es ein winziges Schlafzimmer, in dem gerade einmal ein französisches Bett, ein Stuhl und ein kleiner Kleiderschrank Platz fanden und direkt gegenüber, auf der anderen Seite des schmalen Flurs befand sich die Küche. Nur langsam hatte Chantal sich daran gewöhnen können, dass sie kein eigenes Bad hatten. Dafür hatte Daniel eine kleine Zinkbadewanne gekauft, die in der Küche stand und am Wochenende suchten sie eine öffentliche Badeanstalt auf.

Es war ein wunderschöner Neuanfang in Frankreich, nach den Schrecken der Monate zuvor. Daniels Freunde hatten sie aufgenommen, als wäre sie immer schon eine von ihnen gewesen. Sie kochten gemeinsam, veranstalteten Lesestunden und gingen oft tanzen. Das einzige Manko war, dass sie zunächst keine Arbeit gefunden hatte und auf Daniel angewiesen war.

Chantal ummantelte die heiße Tasse mit beiden Händen und betrachtete nachdenklich das vom spärlichen Licht in ein schmutziges Braun getauchte Quergebäudes im Hof. Der bröckelnde Putz bedeckte nur noch die Hälfte der Fassade. Was ist aus Frankreich geworden, fragte sie sich immer wieder beim Blick aus diesem Fenster. Aus Paris, der Stadt der Kunst, der Mode, der Düfte und der Liebe? Diese Fassade schien irgendwie als Antwort zu taugen. Schon lange wusste sie, dass es die Stadt, in die sie sich einst ebenso verliebt hatte, wie in Daniel, nicht mehr gab.

Wehmütig erinnerte Chantal sich an ihren ersten Besuch in Paris. Direkt nach ihrer Ankunft in Frankreich hatte sie Daniel bekniet, mit ihr nach Paris zu reisen. Immer wieder, aber er hatte sie ständig auf den Sommer vertröstet. Im Winter wäre auch Paris nur eine Stadt wie viele andere, sie solle sich etwas gedulden. Erst im Sommer würde Paris sein ganzes Flair entfalten und so sein, wie die Welt sie liebte. Sie hatte es kaum erwarten können.

Chantal trank von dem Tee. Paris war tatsächlich ein einziger Traum gewesen. Die Stadt hatte viel mehr an schönen Dingen zu bieten, als sie sich jemals hätte vorstellen können. Gleich nach dem ersten Frühstück mit

Cafe au Lait und Croissants waren sie an den Seinequais entlang geschlendert, hatten in der sanften Nachmittagssonne auf der Ruede

Bourdonnais Moules a la Creme mit einem Glas Weißwein genossen und waren am Abend zum Montmatre hinaufgestiegen.

Überhaupt Montmatre, die hübschen Fassaden in den schmalen Gassen, die schillernden Menschen, die intensiven Farben wohin man schaute. Sie konnte gut nachvollziehen, warum sich so viele Maler und Künstler von dieser Atmosphäre hatten inspirieren lassen.

Die Nächte hatten sie in einem einfachen, aber sauberen Hotel in der Nähe von Sacre Coeur verbracht. Lange hatten sie über die knarrenden Betten gelacht, in denen sie sowieso kaum zum Schlafen kamen. Als sie am Sonntagnachmittag total übermüdet im Zug nach Amiens saßen, stand für sie fest, irgendwann in naher Zukunft mit Daniel nach Paris zu ziehen. Sie konnte von der Energie dieser Stadt nicht genug bekommen.

Chantal erhob sich vom Küchentisch und ging in das Wohnzimmer. Beim Anblick des dominanten, mit einer grünen Bordüre abgesetzten Kachelofen fiel ihr ein, dass sich ihr Kohlenvorrat im Keller dem Ende zuneigte. Wahrscheinlich werden Kohlen wieder kaum aufzutreiben sein, aber Roger würde ihr bestimmt helfen können. Er hatte für alle Probleme eine Lösung. Es waren schwierige Zeiten und wie alle Franzosen musste sie von Tag zu Tag denken, besonders, wenn es um Brennstoff und Lebensmittel ging.

Chantal legte ein paar Holzkohlen nach. Nicht einmal ein Jahr nach dem Paris-Wochenende kam der Schock, von dem sie sich immer noch nicht erholt hatte. Die Nachricht im Radio hatte ihr förmlich den Boden unter den Füßen weggezogen. Die deutsche Wehrmacht war in Frankreich einmarschiert und hatte die französische Grenze mit einer erschreckenden Leichtigkeit überrollt. Sie erinnerte sich noch gut an das Schwindelgefühl, mit dem sie sich auf das Bett legen musste. Angst stieg in ihr auf, sie hätte Daniel in diesem Moment so dringend gebraucht, aber der war mit einem Kollegen unterwegs gewesen. Erst am späten Abend hatten sie darüber reden können und gleichzeitig aus dem Radio erfahren, dass die Deutschen schon vor Paris standen. Die folgende Nacht wurde zum Albtraum. Die erste von unzähligen Nächten, in denen sie kein Auge zubekam. Schnell wurde ihr klar, dass die Nazis das öffentliche Leben Frankreichs denselben ideologisch geprägten Regularien unterwerfen würden, wie sie es in Deutschland getan haben und das alle Menschen, die ihnen politisch oder weltanschaulich nicht gesinnt waren, ein beispielloses Martyrium erwartete. Besonders Menschen mit jüdischer Abstammung.

Kurz nach dem Einmarsch hatten sie Daniel gedrängt, Paris ein weiteres Mal zu besuchen. Sie wollte sich von dem Schrecken ein eigenes Bild machen. Es hatte ihr fast das Herz gebrochen. Auf den ersten Blick schien sich kaum etwas verändert zu haben. Das Leben pulsierte, in den Straßencafés und Restaurants gab es kaum freie Plätze. Auch die Geschäfte und Kaufhäuser waren so stark frequentiert wie zu Friedenszeiten. Doch schnell registrierte sie die riesigen, blutroten Banner mit den schwarzen Hakenkreuzen in weißen Kreisen. Wie Teufelszungen säumten sie die Geschäftsstraßen und verunstalteten die eindrucksvollen klassizistischen Fassaden des großen Pariser Stadtplaners Haussmann.

Das charmante Gesicht der Stadt war zu einer Fratze mutiert. Und noch etwas anderes hatte das Bild verändert. Verstört registrierte Chantal die vielen hochrangigen Wehrmachtsangehörigen in ihren graugrünen Uniformen, freundlich und zuvorkommend und oft schon mit einer Französin an ihrer Seite. Oder die einfachen Soldaten, die sich mit nackten Oberkörpern und Schiffchen auf den Köpfen bei Bier und Grillwürsten auf den Parkflächen der Stadt vergnügten. Ein surreales Bild, dass sie lange Zeit nicht aus ihrem Kopf bekam.

Sie machten sich auf den Weg zum Placede l‘Ètolle. Je näher sie kamen, desto lauter schallte ihnen deutsche Marschmusik entgegen und die Menschenmenge, die sich eingefunden hatte, wurde von Sekunde zu Sekunde dichter. Dann ging es nicht mehr weiter. Zwischen den Köpfen hindurch versuchte Chantal einen Blick in Richtung Triumphbogen zu werfen und zuckte im selben Moment zusammen. Eine deutsche Militärparade, die sich wie ein grauer Lavastrom ihren Weg bahnte, verfolgt von zumeist erschrockenen, aber auch euphorischen Blicken der Franzosen im Spalier. Übelkeit stieg in ihr auf, sie musste sich abwenden. Auf dem Weg zum Gare du Nord, von wo aus sie zurück nach Amiens fahren wollten, fiel ihnen ein Plakat auf, das einen von französischen Kindern umringten deutschen Soldaten zeigte. Entsetzt blieben sie stehen.

Populatrions abbandonèes Faites confiance au Soldat Allemand.

Sie wollte losschreien, hatte ihre Scham und Wut kaum noch unterdrücken können, doch Daniel nahm sie in den Arm und beruhigte sie. Es war ein entsetzlicher Tag gewesen und sie hatte es zutiefst bereut, ein weiteres Mal nach Paris gekommen zu sein.

Chantal schaute auf die Uhr. Es war Zeit, sich auf den Weg zu machen. Ein prüfender Blick in den goldgerahmten Spiegel auf dem Flur gab ihr das Gefühl, gut auszusehen. Eigentlich spielte das kaum noch eine Rolle in einer Zeit, wo es nicht mehr um das Aussehen, sondern ausschließlich um das nackte Überleben ging. Aber vielleicht wollte sie gerade deshalb schön sein und genau genommen musste sie es heute Abend auch sein.

Es hatte sie große Mühen gekostet, ihre rotblonden, halblangen Haare, die sie mit Seitenscheitel trug, am Hinterkopf mit einem geschwungenen Knoten zu schließen. Als Betonung hatte sie die Markasit-Ohrclips und das dezente Silbercollier mit den Glasperlen gewählt. Ihr Blick wanderte nach unten. Das kaminrote Bauwollkostüm mit dem durchgeknöpften Oberteil und dem Schalkragen, das sie erst vor einer Woche erstanden hatte, saß perfekt. Es hatte sie viel Geld gekostet, aber jetzt war sie überzeugt, dass es das wert war. Mit einem knappen Lächeln schlüpfte sie in den grauen Baumwollmantel und wickelte sich den roten Schal um den Hals. Nachdem sie einen letzten Blick in ihre Handtasche geworfen hatte, nahm sie die Hausschlüssel und zog vorsichtig die Wohnungstür zu. Sie schloss zweimal ab und ging vorsichtig das Treppenhaus hinunter. Obwohl sie nicht zum ersten Mal mit den Schuhen unterwegs gewesen war, hatte sie sich immer noch nicht an die hohen Absätze gewöhnt.

Als sie aus der Haustür trat, wurde sie von einem eisigen Schneeschauer empfangen, der durch die enge Rue Lamartine peitschte. Sofort fürchtete sie um ihre aufwendige Frisur und versuchte ihren Kopf mit der Handtasche zu schützen, was ihr nur notdürftig gelang. Mit schon zur Routine gewordenen Blicken auf die gegenüberliegende Straßenseite sowie in beide Richtungen der Straße überzeugte sie sich, dass alles in Ordnung war. Wie die meisten Pariser hatte sie es sich angewöhnt, auf uninspiriert herumstehende Männer in langen Mänteln und auf parkende schwarze Citroens zu achten. Die Straße war an diesem Freitagabend noch stark frequentiert. Männer hasteten mit Aktentaschen in der Hand von der Arbeit nach Hause. Unter den tief in die Stirn gezogenen Hüten waren die angespannten Gesichter kaum zu erkennen waren. Frauen drängelten mit großen Einkaufstaschen auf der Suche nach Lebensmitteln durch die Menschenmassen auf den Bürgersteigen. Auch sie hatte am Nachmittag fast zwei Stunden in endlosen Schlangen vor Lebensmittelgeschäften zugebracht, um mit den Rationierungsmarken das Nötigste für das Wochenende zu besorgen. Am Ende war sie wie schon so oft entnervt auf einem der von den Boches kontrollierten Schwarzmärkte gelandet, da sie sonst noch nicht einmal eine Flasche Rotwein für das Wochenende im Hause gehabt hätte.

Chantal bog in die Rue Cadet ein und steuerte auf die nahe gelegene Metro-Station zu. Wie an jeden Morgen, wenn sie zu ihrer Arbeitsstelle fuhr. Fünf Stationen bis Aubervilliers und anschließend bis zum Pere Lachaise. Dort, am Nordende des berühmten Pariser Friedhofs befand sich in der der Avenue Gambetta der kleine Buchladen von Madame Laurent.

Florence Laurent war eine resolute, aber herzliche Frau, der man ihr Alter von 52 Jahren nicht ansah. Ihre sonore Stimme, die dunkle Hornbrille und kurze, graue Haare sorgten für ein herbes Erscheinungsbild, zu dem der weiche Glanz ihrer blauen Augen nicht passen wollte. Florence hatte ihren Mann im Ersten Weltkrieg verloren und seitdem spielten Männer in ihrem Leben nur noch eine untergeordnete Rolle. Auch wenn sie es so niemals ausdrücken würde, so hatte der Einmarsch der Deutschen vor drei Jahren ihrem Leben eine neue Perspektive gegeben. Fortan hatte sie sich dem Widerstand gegen das verhasste Besatzungsregime verschrieben.

Chantal erinnerte sich noch genau an ihre erste Begegnung mit Florence. Es war im Sommer 1941, ein Jahr nach dem Einmarsch. Obwohl in Paris alle Feierlichkeiten zum Nationalfeiertag abgesagt worden waren - schließlich gab es in diesen Zeiten nur für die Boches etwas zu feiern - wollten es sich Daniel und seine Freunde trotzdem nicht nehmen lassen, den heiligen 14. Juli mit einem ordentlichen Fest zu begehen.

Es war ein heißer Sommertag gewesen. Sie trafen sich auf dem Bauernhof von Pauline und Roger in Pacy-sur-Eure. Eine Band spielte Swing von Benny Goodman, Glenn Miller und Django Reinhardt. Dazu interpretierte ein Duo Chansons von Jean Sablon. Endlich mal wieder richtige Musik! Sie tanzten, labten sich an den mitgebrachten Speisen und diskutierten bis in den frühen Morgen hinein über die angespannte politische Situation. Niemand dachte an den dunkelgrauen Alltag, dem sie sich schon am nächsten Morgen wieder ausliefern mussten. Florence saß an einem Tisch unter einer Kastanie und redete unaufhörlich auf ihre jüngeren Zuhörer ein. Sie sprach von Flugblättern, die unter das Volk gebracht werden müssten, von Netzwerken, die es galt auszubauen, von passivem Widerstand überhaupt und sogar über das Auskundschaften von Objekten, die für Sabotageakte geeignete waren.

Chantal verstand sofort, dass sie über den Widerstand gegen die Deutschen redete. Als Florence kurz darauf Chantals Geschichte erfuhr, war sie sehr angetan und betrachtete es als ihre persönliche Aufgabe, sich um sie zu kümmern. Sie war fortan ihre Arbeitgeberin, beste Freundin und Ersatzmutter zu gleichen Anteilen.

Daniel hatte ihr sein Engagement bei der Liberation Nord lange Zeit verschwiegen. Bei der Suche nach einem Buch war sie auf einen Stapel Flugblätter gestoßen, den Daniel gut getarnt in seinem Schreibtisch aufbewahrt hatte. Im ersten Moment war sie schockiert. Widerstand gegen die Nazis war nicht die Auseinandersetzung eines bockigen Kindes mit seiner Mutter. Man brauchte nur einen Blick auf Deutschland zu werfen, um sich ein Bild von diesem Gegner zu machen. Noch am selben Abend hatte sie Daniel darauf angesprochen. In der anschließenden Diskussion auf der Couch, die bis in die frühen Morgenstunden andauerte, hatte sie dann von seinen Beweggründen für das Engagement in der Rèsistance erfahren: Daniel war Halbjude aus der Linie seiner Mutter. Sie hatte ihn spontan umarmt, die Tränen aus seinem Gesicht gestrichen und ihm anschließend mit Worten, die keine Widerrede duldeten, zu verstehen gegeben, dass auch sie seinen Kampf unterstützen werde.

Als Chantal den Bahnsteig der Metro-Station erreichte, erinnerte sie sich daran, dass sie heute nicht zur Arbeit fahren würde und daher den Zug in die entgegengesetzte Richtung nehmen musste.

Ihr Ziel war Saint Germain, direkt am südlichen Seineufer.

2

Samstag, 30. Juli 1938

Berlin-Zehlendorf,

Am Großen Wannsee

Ein Abend von bleibender Erinnerung

»Rosa, Olaf und noch eine hübsche Dame«, grüßte der junge Mann mit der schwarzen Melone auf dem Kopf am Eingangstor des riesigen Clubgeländes. »Schön euch zu sehen. Tretet ein und amüsiert euch.« Mit einer ausladenden Armbewegung und einer Verbeugung komplimentierte er die drei Neuankömmlinge auf das Gelände.

»Vielen Dank, Roland«, lachte Olaf, »das werden wir, oder?« Er zwinkerte seinen beiden Begleiterinnen zu, seiner Frau Rosa und ihrer besten Freundin Charlotte, mit der sie auf der Station 12 des Stubenrauch-Krankenhauses in Lichterfelde als Stationsschwestern zusammenarbeitete. Olaf und Rosa waren begeisterte Ruderer und seit mehr als drei Jahren Mitglieder des Ruderclubs Südwest am Westufer des Großen Wannsees. Kaum ein Sommerwochenende verging, an dem sie nicht mit ihren schnittigen Booten auf der Havel unterwegs waren, zwischen Glienicker Brücke und der

Wilhelmstadt oder auf dem Tegeler See, ihren bevorzugten Ruderrevieren. Das Sommerfest des Ruderclubs war seit Jahren der Höhepunkt der Saison und galt als das beste unter den vielen Festen, die von den Segel- und Ruderclubs an der Havel veranstaltet wurden.

»Dort sind noch ein paar freie Plätze«, freute sich Olaf und steuerte sogleich einen Tisch unter einer großen Kastanie an. Die beiden Mädels folgten ihm. »Ist es nicht wundervoll, Lotte?« fragte Rosa, als sie nebeneinander am Tisch saßen. Sie schaute ihre Freundin mit verklärtem Blick an. »Ich liebe nichts mehr als diese lauen Sommerabende an der Havel.«

»Ja, ich finde es großartig hier«, stimmte ihr Charlotte zu. Auch sie sog die stimmungsvolle Atmosphäre ein.

Vor dem Clubhaus war eine Bühne aufgebaut, auf der eine Combo gerade ein Foxtrott-Intermezzo spielte, während sich unzählige Paare auf einer Fläche davor zum Tanz drehten. Bis hinunter zum See erstreckte sich die große Rasenfläche, auf der sonst die Boote lagerten und sich jetzt Tische aneinanderreihten, an denen ausgelassene junge Leute aßen, tranken und lachten.

»Wir haben wirklich wieder einmal Glück mit dem Wetter«, sagte Olaf. »Es hätte auch anders kommen können. Und wie hell es noch ist. Dort drüben ist das Strandbad. Kann man hinschwimmen.«

»Na ja, jetzt übertreibst du aber«, sagte Rosa und zeigte ihm einen Vogel. »Ach Charlotte, ein paar Häuser weiter, hatte übrigens Max Liebermann gewohnt. Seine Frau lebt wohl noch dort.« Charlotte nickte nachdenklich. »Der würde sich wahrscheinlich im Grab umdrehen, wenn er wüsste, was in Deutschland gerade vor sich geht.«

Ein Kellner mit schneeweißer Jacke erschien an ihrem Tisch, ein Tablett leerer Gläser in der Hand.

»Was wünschen die Herrschaften zu trinken? Das Essen gibt es vorne im Clubhaus.«

»Ich hätte gerne eine Berliner Weiße, Waldmeister«, sagte Rosa und sah Charlotte fragend an.

»Ich nehme auch eine, aber eine rote, bitte.«

»Und mir bringen Sie bitte ein großes Gezapftes«, fügte Olaf hinzu.

Der Kellner notierte die Bestellungen, nickte und verschwand.

»Ihr kennt bestimmt viele Leute hier, oder?«, fragte Charlotte. Olaf wiegte den Kopf.

»Na ja, ein paar Clubmitglieder, aber die sind hier heute in Unterzahl. Ich habe noch keinen Bekannten getroffen, außer Roland am Eingang. Das Fest ist für alle offen, nicht nur für Ruderer.«

»Genau«, ergänzte Rosa, »und so viele Mitglieder sind wir auch gar nicht.« Charlottes ließ ihren Blick umherwandern und sie verharrte einen Moment am Nebentisch, wo zwei junge Männer saßen und sich angeregt unterhielten. »Und, Lotte, ist etwas für dich dabei?«, fragte Olaf grinsend.

»Olaf!«, entrüstete sie sich und trat ihm gleichzeitig unter dem Tisch gegen das Schienbein.

»Na komm schon, meine Liebe, solch ein Fest ist doch eine gute Gelegenheit«, mischte sich Rosa ein, während sie ihren Arm um Charlottes Nacken legte.

»Du musst langsam mal wieder zu dir finden.«

Sie gab ihrer Freundin einen Kuss auf die Wange. Charlotte musste ihr zustimmen. Es war schon fast ein halbes Jahr her, seit sich Harald von ihr getrennt hatte. Nur zwei Wochen vor der Verlobung. Es hatte sie hart getroffen und sie benötigte lange, um sich von diesem Schock zu erholen. Bis heute schmerzte es sie, dass sie niemals den Grund dieser Trennung erfahren hatte. Zuerst vermutete sie einen Zusammenhang mit Haralds beruflicher Situation. Er war bis vor einem dreiviertel Jahr mit Herz und Seele Redakteur beim Berliner Tageblatt gewesen. Als die Nazis die unabhängige Berichterstattung unterboten und der liberale Chefredakteur Scheffer, mit dem Harald sich prächtig verstand, daraufhin das Handtuch geschmissen hatte, wollte auch er nicht länger in der Redaktion bleiben und kündigte. Charlotte hatte es kommen sehen und alles versucht, um ihn davon abzuhalten, was er jedoch mit seinem Verständnis von Journalismus, wie er ihr entgegnete, nicht vereinbaren konnte. Sie war entsetzt. Gerade in dieser Zeit seinen Job zu kündigen, war einfach instinktlos! Ihr war bewusst gewesen, dass er in dieser Zeit keinen neuen Job finden würde und schon bald zeigten sich die ersten Verhaltensmuster, die auf eine beginnende Depression hindeuteten. Dann war er plötzlich weg. Von einem Tag zum anderen. Mindestens achtmal hatte sie vor seiner Wohnungstür in der Weserstraße gestanden, doch sie traf ihn nie an. Irgendwann gab sie auf. Sie dachte bald an eine andere Frau und obwohl sie nie etwas Konkretes in Erfahrung bringen konnte, hatte sie dieser Gedanken bis zum Ende keine Ruhe gelassen. Letztendlich glaubte sie, dass sie sich einfach zu früh kennengelernt hatten, und die Trennung wäre so etwas wie ein Ausbruch Haralds aus einer Routine gewesen. Seit der zehnten Klasse hatten sie zusammen die Schulbank des Dürer-Lyzeums gedrückt und die Liebe zueinander entdeckt. Der Kellner erschien mit den Getränken und riss Charlotte aus ihren Gedanken.

»Zum Wohl«, rief Olaf und hob sein Bierglas. Charlotte staunte nicht schlecht, als er sein Glas mit einem Zug halb austrank.

»So, ich habe einen Bärenhunger«, sagte Olaf, während er sich mit dem Handrücken den Schaum vom Mund wischte. »Lasst uns mal etwas essen gehen. Das Berlin Buffet ist hier einsame Spitze.« »Geht ruhig erst einmal«, erwiderte Charlotte, »ich bleibe noch ein wenig sitzen. Habe noch nicht solchen Hunger.«

»Wir können dir auch etwas mitbringen«, sagte Rosa und erhob sich. »Das ist lieb, Rosa, aber ich habe wirklich noch keinen Hunger. Später bestimmt.«

»Warte aber nicht zu lange, Lotte. Das Buffet ist sehr beliebt.«

Nachdem ihre Freunde gegangen waren, ließ Charlotte ihren Blick über die Anlage schweifen, verkniff es sich jedoch, zum Nebentisch zu den beiden Jungen hinüberzuschauen. Die Tanzfläche vor der kleinen Bühne war rappelvoll.

»Unser nächstes Stück heißt: In der Nacht ist der Mensch nicht gerne alleine«, rief der Sänger ins Mikrofon und kurz darauf schmetterte die Sechs-Mann-Kapelle mit Hingabe los, während sich unzählige Paare begannen, zu dem Stück drehen. Ist zwar nicht meine Musik, dachte Charlotte, aber trotzdem ein tolles Fest. Ihr Blick verweilte bei den tanzenden Paaren. Gerne hätte sie auch mal wieder getanzt. Sie hob den Kopf, blickte verträumt in den tiefblauen Nachthimmel und genoss den Augenblick.

3

Freitag, 10. Dezember 1943

Paris, 6. Arrondissement,

Rue de l’Eperon

Am Abend

Gilbert Lacroix hatte sein Restaurant Maisondu Plaisir innerhalb nur weniger Jahre zu einem festen Bestandteil der Pariser Gourmet-Szene entwickelt. Mit seinen Spècialitès du Sud-Quest, Gänseleberpastete, Hirschragout und Entenbrust hatte sich der Weinhändler mit dem Körperbau eines Schwergewichtsringers aus Bordeaux einen Stern im Guide Michelin ergattert, worauf er mächtig stolz war. Schnell hatte es sich in Paris und im gesamten Ile-de-France herumgesprochen, dass er für seine Gäste in der Rue de la Huchette das größte Sortiment an exzellenten Medoc-Weinen bereithielt. Das Leben in Paris hatte sich verändert, das musste auch Lacroix konstatieren. Gerne erinnerte er sich an die Zeiten vor der Besatzung, als sein Restaurant an fast allen Tagen der Woche ausgebucht war und die Pariser mindestens drei Wochen im Voraus einen Tisch reservieren mussten. Die Jahre hatten ihn zu einem wohlhabenden Mann gemacht und er hätte nichts dagegen einzuwenden gehabt, wenn alles so weitergelaufen wäre. Aber er wollte nicht klagen, denn obwohl sich die politische Lage in Frankreich dramatisch verändert hatte, kam er immer noch wesentlich besser zurecht, als viele seiner Konkurrenten. Dabei war der Michelin-Guide eingestellt worden und er musste auf fast alle alten Stammgäste verzichten. Lacroix konnte es ihnen nicht verdenken, die Menschen waren in diesen schweren Zeiten eben nicht mehr bereit oder in der Lage, ihr Geld in teure Restaurants zu tragen. Dem hatte er Rechnung tragen müssen und da er kaum Skrupel kannte, entwickelte er bald ein Geschäftsmodell, das den meisten seiner Konkurrenten niemals in den Sinn gekommen wäre. Warum, so fragte er sich, sollte er seine Tische nicht exklusiv den deutschen Besatzern anbieten? Höheren Rängen der Wehrmacht oder der SS? Sie wussten sowieso nicht, wo sie ihr Geld ausgeben sollten und schließlich gab es auch noch eine Reihe Franzosen, die selbst in diesen Zeiten noch gut betucht waren und gerne mit den Deutschen tafelten. So würden beide Seiten auf ihre Kosten kommen, seine Geschäfte gingen immer noch gut und die Deutschen konnten weiterhin leben wie Gott in Frankreich. Im Gegensatz zu vielen anderen Pariser Restaurants, die mittlerweile schon Katzen- oder Taubenfleisch verarbeiteten und auf den Speisekarten als Kaninchen- oder Geflügelragout anboten, konnte Lacroix immer noch viele seiner ausgewählten Spezialitäten einkaufen, wenn auch zu drastisch erhöhten Preisen. Dafür wiederum waren seine Gäste verantwortlich, da sie alles konfiszierten, was sie kriegen konnten. Über saftige Rechnungen, die er seinen Gästen vorlegte, holte er sich das Geld zurück.

Gilbert Lacroix bewunderte die Deutschen schon vor ihrem Einmarsch in Frankreich. Es hatte ihm eine große Portion Respekt abgenötigt, wie sie aus den Trümmern des Ersten Weltkrieges wieder aufgestiegen waren und nach der Demütigung von Versailles eine solche wirtschaftliche Energie entfalten konnten. Nur an der Seite der Deutschen, da war er sich sicher, würde auch Frankreich wieder eine bedeutende, eine angemessene Rolle im künftigen Europa spielen. Er jedenfalls hatte den Einmarsch begrüßt und auch viele seiner Freunde dachten wie er. Was war denn aus Liberté, Égalité, Fraternité geworden? Diese Grundfeste der Revolution haben letztendlich doch zur Zerrissenheit der Nation geführt. Warum hatten so viele Franzosen einen Groll auf Petain? Dessen wohlgemeinte Mission war doch, Frankreich zu erhalten. Nur durch seine Zusammenarbeit mit den Deutschen war der Untergang des Landes zumindest zeitweise verhindert worden. Vichy hatte sich lange gut gehalten. Das waren doch auch Franzosen! Klar, irgendwann wurde Petain zu schwach, zumal er sich von Laval, diesem Wahnsinnigen, der den Deutschen bis in den letzten Winkel ihres Arschloches kroch, zum Schluss aus der Hand fraß. Da hätte er ein bisschen mehr Gespür und Verhandlungsgeschick gebraucht, aber dafür war er wahrscheinlich zu alt gewesen.

Lacroixs Gedanken begannen sich zunehmend um die Zukunft Frankreichs zu drehen, besonders, nachdem auch Vichy Geschichte geworden war. Irgendwann einmal, da war er sich sicher, würden die Deutschen wieder abziehen ... und ein großes Vakuum hinterlassen. Dieses zu füllen würde Frankreich vor eine enorme Herausforderung, vielleicht sogar vor eine Zerreißprobe stellen. Es würde weit vorausschauende und durchsetzungsstarke Persönlichkeiten erfordern, um dieses stolze Land wieder nach vorne zu bringen. Selbstverständlich zählte auch er sich zu diesem Personenkreis.

Als Chantal das Maison du Plaisir betrat, kam Lacroix mit seinem anbiedernden Augenaufschlag auf sie zu und begrüßte sie mit zwei Wangenküssen.

»Bonsoir, Chantal. Schön dich zu sehen.«

Widerwillig ließ sie es geschehen und zwang sich ein Lächeln ins Gesicht. Obwohl sie diesen devoten Wirt bis in die Haarspitzen verachtete, musste sie das Spiel mitspielen. Es war Teil ihres Jobs. Dieses skrupellose Arschloch tat alles, um den Deutschen zu gefallen. Schon als sie das Restaurant vor einigen Wochen zum ersten Mal aufgesucht hatte, erfasste sie das blanke Entsetzen. Die bierselige Atmosphäre eines Schützenfestes mit deutschen Schlagern und Volksmusik hatte sie in einem Pariser Gourmet-Restaurant nicht erwartet. Fast wäre sie auf dem Absatz wieder umgekehrt. Lacroix tat alles, um seinen Gästen einen angenehmen Abend zu bereiten. Er war ein schlauer Hund und hatte ein Gespür für gute Geschäfte. Es reichte ihm nicht, seinen immer zahlreicher werdenden deutschen Gästen das Leben in Paris mit auserlesenen Weinen, Speisen und - auch hier war ihm nichts peinlich genug - deutscher Blasmusik zu versüßen. Geschäftstüchtig, wie er war, hatte er schnell herausgefunden, was die hart arbeitenden deutschen Männer im Ausland noch mehr zu schätzen wissen, als gutes Essen: attraktive Frauen. Da waren sie nicht anders als Italiener, Amerikaner oder selbst Franzosen. Es war eine Win-win-Situation. Die Deutschen konnten für ein paar Stunden einen anregenden Abend genießen und viele hübsche Französinnen ließen sich in dieser enthaltsamen Zeit nicht zweimal bitten, einen Abend auf Kosten des Hauses. oder besser gesagt, der Deutschen zu verbringen. Ein kleiner Fehler hatte sich allerdings in Lacroixs Kalkulation eingeschlichen, dessen Auswirkungen weniger ihn, sondern vor allem die Deutschen traf. Denn auch die Pariser Widerstandsorganisation Liberation Nord war auf diese Amüsements aufmerksam geworden und rekrutierte attraktive Résistance-Aktivistinnen, um sie in diesen edlen Kreis von Besatzern und Kollaborateuren einzuschleusen. Wie konnte man besser an Informationen herankommen, als bei erotisch aufgeladenen Smalltalks mit viel Alkohol?

Chantal konnte sich noch genau an den Sonntagnachmittag vor fast drei Monaten erinnern, als Florence sie zum Kaffee eingeladen hatte. Sie hatten sich eine Zeit lang über belanglose Dinge unterhalten, doch schon bald ging es um die Aktivitäten der Widerstandsgruppe. Irgendwann hatte Florence sie gefragt, ob sie sich vorstellen könne, Informationen direkt von den Deutschen abzuschöpfen. Auf Chantals entsetzten Blick hin erklärte sie ihr, was sie damit meinte. Chantal musste schlucken, sie fröstelte plötzlich. Eine Edelhure? Bei den Boches! Niemals, war ihr spontaner Gedanke. Alles würde sie tun, es gab eine Reihe gefährlicher Jobs im Widerstand, aber niemals mit einem Deutschen ins Bett gehen. Florence hatte ihr aschfahles, versteinertes Gesicht registriert und war an sie herangerückt.

»Es ist nicht so, wie du denkst, Chantal«, versuchte sie sie zu beruhigen, »ich weiß, was dir gerade durch den Kopf geht.« Florence legte ihr den Arm um die Schulter.

»Ja, es geht um Informationen, die wir den Boches entlocken wollen und attraktiven Frauen fressen sie nun mal aus der Hand. Aber du alleine entscheidest, wie weit du gehst. Wenn du etwas erfahren willst, brauchst du dafür nicht mit irgendeinem Fettsack ins Bett gehen. Meistens reichen schon ein paar Andeutungen und Herren geben alles angesichts eines erotischen Abenteuers preis.« Florence begann zu schmunzeln. »Ich bin leider zu alt für diesen Job und sehe auch nicht gut genug aus. Das ist nur etwas für Frauen wie dich.«

Chantal fühlte sich geschmeichelt. Florence gab ihr ein paar Tage Zeit, um darüber nachzudenken. Am Ende willigte sie ein.

Lacroix führte Chantal zu einem Platz an der Bar. »Wie immer einen Pernod, meine Liebe?«

»Bitte erst einmal nur ein Glas Perrier, Gilbert.«

Nachdem Lacroix verschwunden war, ließ Chantal den Blick durch den großen, gut gefüllten Raum schweifen. Wie schon bei ihrem ersten Besuch vor einigen Wochen, war sie von den stilvollen Möbeln aus dem letzten Jahrhundert fasziniert. Ebenso von den raffinierten Arrangements auf den mit weißen Tischtüchern gedeckten Tischen, den verspielten, glitzernden Kronleuchtern. An den dunkelgrünen Wänden hatte Lacroix Aquarelle von Raoul Dufy platziert, der hier selbst ein paar Mal zu Gast gewesen sein soll. Und dazu deutsche Volksmusik! Nachdenklich schüttelte sie den Kopf. Sie konnte es einfach nicht verstehen. Es war schließlich ein Pariser Gourmet-Restaurant.

Chantal schlug die Beine übereinander, holte ihren Schminkspiegel aus der Handtasche und prüfte ihr Make-up. Über den Spiegelrand hinweg taxierte sie die Anwesenden. Frauen im Smalltalk mit gestriegelten Herren. Allesamt attraktiv, das musste sie zugeben. Gesellschaftsdamen, wie sie selbst und doch unterschied sich ihre Mission von denen ihrer »Kolleginnen« sehr deutlich. Oder gab es vielleicht außer ihr noch andere Résistance-Aktivistinnen in diesem Kreis? Florence hatte angedeutet, dass sie nicht die Einzige wäre. Sie musste schmunzeln. Die Stimmung war ebenso aufgeladen wie an den Abenden zuvor und dies, obwohl es auch den Besatzern in Frankreich zunehmend schlechter ging. Man soff sich das Leben schön. War das Endzeitstimmung?

»Verzeihen Sie Mademoiselle, darf ich mich zu Ihnen setzen?«

Eine sonore Männerstimme, akzeptables Französisch mit deutschem Akzent. Sie klappte den Schminkspiegel zu, wandte sich zur Seite und blickte in ein blasses, glattrasiertes Gesicht, in dem zwei hellblaue Augen unsicher blinzelten.

»Aber gerne.« Ihre routinierte Antwort war mehr ein Reflex, denn ein Wunsch. Deswegen bin ich hier, sagte sie sich und setzte ein Lächeln auf. Der Deutsche stellte sein Rotweinglas auf den Tresen, rutschte auf den Barhocker und musterte sie. Die kleinen Falten an den äußeren Augenpartien und der Nasenwurzel deuteten an, dass er doch nicht mehr ganz so jung war, wie sie im ersten Moment angenommen hatte. Sein scharf gezogener Seitenscheitel, der sein dunkelblondes Haar teilte, wie die Seiten eines Buches, hatte etwas Bedrohliches.

»Vielen Dank, Mademoiselle«, begann er und nestelte mit einer Hand an seiner dunkelblauen Seidenkrawatte herum. »Sie sind mir sofort aufgefallen, als Sie das Restaurant betraten.«

»Ach, wirklich? Vielen Dank für das Kompliment.«

In Zivil, wie die meisten hier. Ein höheres Tier, überlegte sie. Die unteren Ränge der Deutschen, so erfuhr sie vor ein paar Wochen, mussten auch in der Freizeit Uniformen tragen.

»Darf ich mich vorstellen, Mademoiselle? Mein Name ist Stading, Werner Stading.«

»Angenehm. Chantal Verhoeven.«

Stading hob die Augenbrauen. »Sie sind Holländerin?«

»Wie man's nimmt. Ich bin in den Niederlanden geboren und aufgewachsen. Mein Vater stammt aus Amersfoort, wenn Ihnen das etwas sagt.«

»Amersfoort?« Stadings Augen begannen urplötzlich zu leuchten. »Aber natürlich! Ich kann es kaum glauben. Nicht einmal hundert Kilometer von meiner Heimat entfernt! Ich komme nämlich aus Kleve. Müssten Sie auch kennen. Direkt an der Grenze. Mit dem Fahrrad eine halbe Stunde. Wir können uns übrigens gerne auch auf Holländisch unterhalten.«

Chantal erschrak. Daran hatten sie nicht gedacht! Ihre holländische Legende hatten sie gewählt, weil ihr Französisch sehr gut, aber nicht akzentfrei war und ihre deutsche Herkunft größere Probleme aufwerfen könnte. Jetzt schien gerade diese Legende zum Problem zu werden, denn sie sprach kein Wort Holländisch!

»Oh, ich habe Holländisch fast verlernt«, entgegnete sie betont ruhig und hoffte, dass er ihre Verunsicherung und ihr rasendes Herz nicht registrierte. »Ich habe in Holland nur meine ersten Lebensjahre verbracht und alle Brücken in meine Heimat abgebrochen, als meine französische Mutter meinen Vater verließ und mit mir nach Bourges zog. Wir müssen leider beim Französisch bleiben, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«

»Nein, natürlich nicht«, beeilte sich Stading zu entgegnen, »das verstehe ich vollkommen. Entschuldigen Sie bitte, ich hätte gar nicht davon anfangen sollen.«

»Ach was, keine Ursache. Sie können ja nichts dafür. Mein Name und mein Akzent werfen manchmal Fragen auf, daran habe ich mich schon gewöhnt. Ihr Französisch ist übrigens ausgesprochen gut.«

»Oh, vielen Dank.« Stading wirkte geschmeichelt. »Darf ich Ihnen etwas zu trinken bestellen?«, fragte er nach einer Pause und einem knappen Blick auf ihr Glas Perrier. »Einen Wein oder vielleicht ein Glas Champagner?«

»Gerne. Gegen ein Glas Weißwein hätte ich nichts einzuwenden. Der Hauswein ist übrigens her-vorragend.«

Stading nickte, suchte den Blickkontakt zu einem der Kellner, der sofort erschien und die Bestellung aufnahm.

»Was führt Sie in dieses Restaurant, Mademoiselle? Ich meine, Sie sind hier ja nicht gerade von Freunden umgeben.« Ein angedeutetes Grinsen huschte auf sein Gesicht.

»Wissen Sie, ich kenne den Besitzer Monsieur Lacroix ganz gut und seit mein Mann gefallen ist, bringt es mich hier auf andere Gedanken.«

»Oh, das tut mir leid, Mademoiselle Verhoeven, ich meine das mit ihrem Mann. Es sind wirklich keine schönen Zeiten.« Sichtlich verlegen nippte Stading an seinem Rotweinglas.

Nachdem der Kellner den Wein gebracht hatte, erzählte Chantal von sich. Ihre Legende, die sie zusammen mit Florence und Bernard entworfen hatte, war ihr schon in Fleisch und Blut übergegangen. Der Deutsche hörte interessiert zu.

»Ein wirklich interessanter Lebensweg«, bemerkte er, nachdem Chantal geendet hatte, »da kann ich kaum mithalten.«

Er zog eine Packung Zigaretten aus der Tasche seines Jacketts.

»Rauchen Sie?«

»Nein, danke.«

»Aber ich darf doch?«

Chantal nickte auffordernd. Stading fischte eine Zigarette aus der Packung und zündete sie sich an. Dann legte er den Kopf in den Nacken, während er den ersten Rauch gegen die Decke blies.

»Ich weiß nicht, wie Sie zu der Besatzung stehen«, begann er zögernd, während er nachdenklich auf seine glimmende Zigarette blickte. as mich angeht, muss ich sagen, dass ich mich um diesen Einsatz in Frankreich nicht gedrängelt habe. Im Gegenteil, ich verabscheue das alles, was hier passiert.« Chantal fragte sich, warum er ihr das erzählte? War er der einzige Unschuldige unter den vielen Boches hier in Frankreich? Wollte er ihr schmeicheln?

»Ich bin aufgrund meiner Französischkenntnisse hier in Paris gelandet«, fuhr Stading fort, »und nicht in Warschau oder noch weiter im Osten. Insofern hatte ich enormes Glück gehabt.« Er musterte sie unsicher und trank einen Schluck von seinem Rotwein.

»Und trotzdem sehne ich den Tag herbei, an dem ich Paris wieder verlassen kann.«

Ihr fragender Blick veranlasste ihn, ein wenig auszuholen und von seinem Leben zu erzählen. Von seinem beschaulichen, aber wohl langweiligen Heimatort Kleve, den er auch mit 22 Jahren in Richtung Düsseldorf verlassen hatte, von seiner Frau, die er dort kennenlernte und die vor knapp zwei Jahren mit einem anderen Mann durchgebrannt war und von seinen Eltern, die ihn in eine Offizierskarriere gedrängt hatten, obwohl er viel lieber Tierarzt geworden wäre.

»Aber hier in Paris geht es Ihnen doch gut«, bemerkte Chantal. »Theater, Kinos, Restaurants. Im Gegensatz zur Pariser Bevölkerung, die sich kaum noch etwas leisten kann, mangelt es Ihnen doch an nichts, oder?«

Stading hustete und drückte seine Zigarette im Aschenbecher aus.

»Das ist richtig und ich will auch gar nicht leugnen, dass man hier als Deutscher sehr gut über die Runden kommen kann, aber es ist für mich eine befremdliche Situation, vielleicht gerade deswegen. Diese irreale Konstellation, da brauchen wir uns nichts vorzumachen, schadet letztendlich allen, den Franzosen ebenso wie den Deutschen.«

»Da kann Ihnen nur zustimmen«, sagte Chantal, überrascht über die Offenheit ihres Gegenübers. Nachdenklich fuhr sie mit dem Zeigefinger den Rand ihres Weinglases ab. Sie war irritiert. Dieser Mann schien kein Fall für sie zu sein. Sie hatte sich auf die typische Besatzerattitüde eingestellt, der sie in den letzten Wochen ständig ausgesetzt war. Den zur Schau gestellten Chauvinismus, die Selbstherrlichkeit, mit der die Boches die Besetzung Frankreichs zu rechtfertigen suchten. Arrogant und herablassend. Sie musste unwillkürlich an ihren Vater denken. An die Feier zu seinem fünfzigsten Geburtstag. Der Abend hatte nachhaltige Spuren bei ihr hinterlassen und dafür gesorgt, dass das schon zuvor äußerst angespanntes Verhältnis zu ihren Eltern an diesem Tag vollkommen zerbrach. Noch heute hörte sie ihren Vater über die Juden poltern. In seinen Augen waren es alles Verschwörer, eine das deutsche Volk bedrohende Rasse, die es galt, vom deutschen Boden zu eliminieren. Das war sein Credo, dafür hatte er sich dieser Bewegung verschrieben. Der Eintritt in die NSDAP, noch vor der Machtübernahme, wie er niemals vergaß zu betonen, war sein erster Schritt, der sie nachdenklich machte. Es war der Startschuss zu einer stetig aufwärts führenden Karriere im braunen Reich des verhinderten Kunstmalers aus Niederösterreich. Am Ende hatte ihr Vater eine angesehene Position in der Dienststelle Ribbentrop inne. Als er auf der Feier seinen Dienstherren abschätzig als arroganten, nicht besonders intelligenten Sekthändler bezeichnete und gleichzeitig mit stolzgeschwellter Brust Fotos herumreichte, die ihn Seite an Seite mit dem neuen Reichsaußenminister zeigten, konnte sie ihre Tränen nicht mehr zurückhalten und musste den Raum verlassen. Dabei teilte sie ihres Vaters Einschätzung über diesen Karrierepolitiker voll und ganz, Entsetzen löste bei ihr die anbiedernde Haltung ihres Vaters den Nationalsozialisten gegenüber aus. Sie hatte ihn nicht mehr wiedererkannt. Das liebevolle Familienoberhaupt, das mit ihr im Garten spielte, an den Sommerwochenenden mit der Familie zum Baden an die Krumme Lanke oder in den Zoologischen Garten fuhr, immer verbunden mit einer großen Portion Eis und einem Glas Limonade. Was war mit dem angesehenen Rechtsanwalt, der bald seine gutgehende Kanzlei einer Nazi-Karriere opferte, passiert? Sie konnte es sich lange nicht erklären.

Nachdem er seinen neuen Dienst angetreten hatte, war er nur noch für diese sogenannte Bewegung da und Abend für Abend nach dem Essen in sein Arbeitszimmer verschwunden, wo er sich bald auch an den Wochenenden verschanzte. Gleichzeitig hatte sie die Veränderungen ihrer Mutter registriert. Mit einer erstaunlichen Hingabe war sie in die Rolle geschlüpft, die die Nazis den Frauen zugedacht hatten: ihrem Mann zu jeder Zeit die Beine zu spreizen, um dem deutschen Volk möglichst viel blonden und blauäugigen Nachwuchs für die großen Aufgaben der Zukunft bereitzustellen und ihn von den lästigen Pflichten im Haushalt zu entlasten. Getreu dem Vorbild und den Predigten der Reichfrauenführerin Scholz-Klink. Bildung und eine eigene berufliche Karriere waren in dieser nationalsozialistischen Lebensgemeinschaft für Frauen nicht vorgesehen. »Entschuldigen Sie, Mademoiselle Verhoeven, Sie wirken etwas ... nachdenklich«, hörte sie Stadings Stimme und zuckte zusammen.

»Oh, verzeihen Sie, ich war tatsächlich etwas weggetreten. Habe beim Einkauf heute Nachmittag etwas vergessen.«

»Dann sollten Sie hier am Buffet zuschlagen, damit es über das Wochenende reicht.« Stading grunzte durch die Nase. Chantal sah sich genötigt, mit zulächeln.

»In welcher Funktion sind Sie hier in Paris?«, fragte sie, um das Gespräch wieder in Fahrt zu bringen, »oder dürfen Sie das nicht verraten?«

Stading räusperte sich. »Doch, doch. Wenn ich Ihnen sage, was ich hier mache, ist das ja noch kein Geheimnis. Ich sitze beim Oberbefehlshaber West im Planungsstab für den Atlantikwall.«

Chantal schluckte. Sie hatte von den mächtigen Befestigungsanlagen gehört, die die Deutschen von Norwegen bis zur Biskaya errichten, um eine Landung der Alliierten zu verhindern. Diese Irren!

»Aber es läuft nicht so, wie es laufen sollte«, fuhr er fort und Chantal registrierte seinen verächtlichen Blick. »Von Rundstedt kriegt das nicht mehr alleine hin. Das wird so nichts.«

Chantal sah ihn fragend an.

»Ja, das sind Dinge, die Sie nicht verstehen können«, fuhr er fort, als er ihren Gesichtsausdruck registrierte. »Einfach ausgedrückt: Wir liegen nicht im Soll! Im Amt ist durchgesickert, dass Rommel die Sache in die Hände nehmen wird. Man munkelt, dass unser Wüstenfuchs schon in der Bretagne ist, aber das ist alles offiziell noch nicht bestätigt.« Er hielt inne, dann lachte er kurz auf. »Was erzähle ich da eigentlich? Ich weiß gar nicht, ob Sie so etwas überhaupt interessiert?«

»Oh doch, ich finde das total spannend.«

An einem der nahen Tische hatte sich eine Gruppe von Deutschen aufgebaut und ließ sich von einem Kellner fotografieren. Sie grinsten wie Spanferkel in die Kamera. Die Stimmung lief dem Höhepunkt entgegen und der Alkohol begann hier und da seine fatale Wirkung zu zeigen. Abgestoßen von der Wirtshausatmosphäre wandte Chantal sich wieder Stading zu, der näher an sie herangerückte war.

»Wissen Sie was ich glaube?«, begann Stading und hielt inne. Chantal sah ihn fragend an.

»Alles, was wir da oben an der Küste machen, ist für die Katz«, fuhr er fort. »Die Alliierten stehen auf dem Sprung. Es dauert nicht mehr lange, dann sind die in Frankreich gelandet. Ich gebe uns noch ein paar wenige Monate, um ehrlich zu sein. Dann ist Schluss mit Besatzung.«

Chantal schluckte. Sie konnte ihr Erstaunen kaum verbergen. Aus dem Mund eines Deutschen waren diese Sätze ungeheuerlich. Anzeichen einer inneren Kapitulation! Defätismus! Nebenan wurde es immer lauter. Lacroix hatte die Musik gewechselt. Lale Andersens Stimme erfüllte den Saal.

»Das könnte übrigens Ärger geben«, bemerkte Stading und nickte in den Raum. »Lilli Marleen ist in Deutschland verboten, aber das scheint hier auch keine Rolle mehr zu spielen ... wo war ich stehengeblieben? Ach so, wir haben natürlich keinen Schimmer, wo die Alliierten landen werden. Klar, irgendwo zwischen Dünkirchen und Brest. Das sind aber an die tausend Kilometer Küstenlinie.« Er lachte trocken auf. »Der absolute Wahnsinn! Alle gehen davon aus, dass sie bei Calais kommen werden, aber ich bin mir da nicht so sicher.« Stadings Augen flackerten. Er blickte noch einmal prüfend zur Seite, aber die Deutschen waren mit sich selbst beschäftigt und kaum noch in der Lage, um sich herum etwas wahrzunehmen.

»Das wird nichts, sage ich Ihnen. Wir können hier einpacken! Je eher, desto besser!«

Chantal sah den Deutschen fasziniert an und überlegte, wie sie mit dieser Offenbarung umgehen sollte. Das war zu viel auf einmal. Oder war es auch der Alkohol? Sie brauchte eine Pause.

»Was Sie gerade erzählen ist kaum zu glauben«, sagte sie. »Aus Ihrem Mund, meine ich. Wir sollten etwas essen, bevor Sie fortfahren.«

»Aber selbstverständlich, eine gute Idee. Ich habe auch einen riesigen Hunger.«

Als Chantal zum Buffet kam, auf dem Quiche, Canardà l’Orange Rôti de boeuf, Crepes, Mousse au chocolate und andere Köstlichkeiten aufgebaut waren, spürte sie eine Beklemmung in sich. Während der Großteil der französischen Bevölkerung Fleisch und andere Zutaten nur noch auf Schwarzmärkten und zu astronomischen Preisen erstehen konnte, ließen es sich die Herrenmenschen hier gutgehen. Sie konnte die aufkeimende Wut kaum noch unterdrücken. Wie schon bei ihrem ersten Besuch in diesem Gourmet-Tempel, hätte sie die sorgsam arrangierten Schalen und Pfannen am liebsten von den Tischen gefegt. Ihr Appetit war wie weggeblasen, als sie sich einen leeren Teller vom Stapel nahm.

Nachdem Stading sich mit der Serviette den Mund abgetupft hatte, zündete er sich eine weitere Zigarette an. Er nahm einem Schluck Rotwein und musterte Chantal mit entrücktem Gesichtsausdruck.

»Was ist mit Ihnen, Monsieur Stading? Jetzt wirken Sie nachdenklich«. Stading rutschte von seinem Hocker und baute sich seitlich hinter ihr auf. »Ich brauche Ihre Hilfe«, raunte er ihr ins Ohr, während er sich vorsichtig nach allen Seiten hin umschaute. Chantal drehte den Kopf und sah ihn überrascht an.

»Ich habe wichtige Unterlagen und möchte diese den Alliierten übergeben. Brisantes Material!«

Sie zuckte zusammen, als wenn ein Blitz direkt neben ihr eingeschlagen wäre. Ein Überläufer? Darauf war sie nicht vorbereitet.

»Mein Beitrag, den Krieg etwas früher zu beenden«, fügte er hinzu, den Blick in den Raum gerichtet. »Es könnte mich allerdings wegen Hochverrats den Kopf kosten. Insofern muss ich meine meine Aussage von vorhin, mein Job wäre kein Geheimnis, etwas revidieren.«

Chantal spürte plötzlich den Druck, mit dem ihr Herz das Blut durch die Venen pumpte, das Pochen ihrer Schläfen, die unangenehme Feuchtigkeit, die aus allen Poren ihrer Haut austrat. Unzählige Gedanken schossen ihr durch den Kopf und alle schnitten sich in einem Punkt. Sie war plötzlich mitten in einem ganz anderen Spiel!

»Und was kann ich für Sie tun?« Ihre belegte Stimme klang unsicher und brüchig.

»Wie schon gesagt, ich muss mit meinem Material einen Weg zu den Alliierten finden. So bald wie möglich!« Er machte eine Pause, räusperte sich. »Und glauben Sie mir, meine Dokumente über den Atlantikwall würden den Alliierten einige Türen öffnen.«

Chantal atmete flach. Reflexartig griff sie zum Weinglas und trank einen Schluck.

»Wie kommen Sie darauf, dass gerade ich Ihnen dabei helfen könnte?« Stading lächelte reserviert.

»Das sagt mir mein Instinkt. Auch wenn Sie, wie ich glaube, keinen direkten Zugang zu den Alliierten haben, werden Sie bestimmt in der Lage sein, eine Verbindung herzustellen.« Er klopfte die Asche seiner Zigarette über dem Aschenbecher ab. »Obwohl ich diesen Gedanken schon ein paar Tage mit mir herumtrage, ist das jetzt ganz spontan, wissen Sie.«

»Und was macht Sie so sicher, dass ich nicht einen der anwesenden Herren hier anspreche? Man würde Sie in den nächsten Minuten verhaften.«

Ein Lächeln huschte auf Stadings Gesicht und verschwand genauso schnell, wie es gekommen war.

»Natürlich habe ich auch dieses Szenario einkalkuliert, Mademoiselle Verhoeven. Allerdings muss ich gestehen, dass ich Ihnen das nicht zutraue. In diesem, aus meiner Sicht unwahrscheinlichen, Fall jedoch«, er machte eine dramaturgische Pause und blickte auf sein Weinglas, als suche er nach passenden Worten, »würde ich mich kurz und schmerzlos von Ihnen und von dieser Welt verabschieden.«

Chantal runzelte die Stirn.

Stadings rechte Hand verschwand in seiner Hosentasche und förderte kurz darauf eine kleine Messingdose mit einem Schraubdeckel hervor. Mit triumphierendem Augenaufschlag hielt er sie ihr zwischen Daumen und Zeigefinger seiner linken Hand entgegen.

»Unser Notfallset. Enthält eine Kugel aus hauchdünnem Glas. Gefüllt mit Zyankali. Wirkt zuverlässig und schnell. Haben seit zwei Monaten alle Offiziere der Wehrmacht und der SS in der Tasche. Es gehört jetzt sozusagen zur Kampfausrüstung.« Er lachte heiser auf.

»Es gibt übrigens nicht wenige meiner Kollegen, die dieser Kugel mehr vertrauen, als denen in ihren Dienstpistolen.«

Chantal spürte die Beklemmung, die seine Worte bei ihr auslösten. Er schien zu allem bereit zu sein. Sie fragte sich immer noch, warum er gerade ihr seine Fluchtgedanken anvertraut hatte. Wusste er etwas über sie? Über ihre Mission in diesem Restaurant? Oder ist er vielleicht sogar ein Spitzel? Auch davor hatte Florence sie gewarnt. Dann würde seine Geschichte nicht stimmen. Ihr Puls raste.

»Worüber denken Sie nach?«, unterbrach Stading ihre Gedanken. »Ich kann Ihnen versichern, dass wir ein gemeinsames Ziel haben.«

»Es kommt für mich etwas überraschend, wissen Sie. Ich muss gestehen, dass es mich augenblicklich sogar überfordert.«

Krampfhaft versuchte Chantal, die Situation für sich einzuordnen. Es waren nicht mehr nur ein paar nützliche Informationen, um die es hier ging, das war jetzt eine richtig große Nummer und wahrscheinlich eine zu große Nummer für sie. Wenn Stading tatsächlich imstande und bereit war, wichtiges Material über den Atlantikwall zu liefern, Material, dass den Alliierten weiterhelfen würde, dann musste sie alles dafür tun, um dies zu ermöglichen. Aber woher sollte sie wissen, ob sie ihm tatsächlich trauen konnte? Und wie sollte es dann weitergehen? Sie musste noch heute Florence kontaktieren.

»Wahrscheinlich war das jetzt tatsächlich ein bisschen viel für Sie«, sagte

Stading. »Sie sollten in Ruhe darüber nachdenken. Es kommt nicht auf einen Tag an. Trotzdem kann ich nicht mehr allzu lange warten.« Stading suchte ihren Blick. »Ich weiß nicht, warum ich glaube, dass Sie mir helfen können. Ist eine Eingebung. Meine Menschenkenntnisse haben mich bisher jedenfalls noch nie getäuscht.«

Neben Chantal waren zwei Deutsche an den Tresen getreten. Chantal hörte sie über die kommenden Weihnachtsfeiertage plaudern, die sie bei ihren Familien in Deutschland verbringen wollten. Wie sie diese Kreaturen verabscheute. Sich in Frankreich austoben und dann ein paar biedere Tage vor dem Weihnachtsbaum verbringen und den guten Vater und Ehemann geben.

»Ich werde darüber nachdenken, Monsieur Stading«, sagte Chantal und bemühte sich, distanziert und vage zu bleiben, »vielleicht lässt sich ja tatsächlich etwas machen. Ich kann Ihnen jedoch nichts versprechen.« Sie machte eine Pause. »Ihre Menschenkenntnis funktioniert jedenfalls. Sie können mir vertrauen.«

Ein Lächeln entfaltete sich auf Stadings Gesicht.

»Schön zu hören, Mademoiselle Verhoeven. Vielen Dank. Natürlich ist mir auch klar, dass Sie eine Nacht darüber schlafen müssen.«

»Darum geht es nicht. Ich muss vor allen Dingen herausfinden, ob und wie ich Ihnen helfen kann.«

Stading schloss für einen kurzen Moment die Augen.

»Vielleicht würde es ja den Prozess etwas beschleunigen, wenn ich Ihnen morgen bei einem zweiten Treffen ein paar Materialproben überlasse. Die würden beweisen, dass ich es ernst meine. Sie hätten dann etwas in der Hand und könnten es, durch wen auch immer, prüfen lassen. Natürlich werden sie sich jetzt fragen, warum gibt der Bursche mir nicht einfach das Material, damit ich es weiterleiten kann und gut ist?« Stading räusperte sich zweimal. »Das wäre natürlich die einfachste Möglichkeit, aber, verstehen Sie mich bitte nicht falsch, es geht auch um mich. Ich muss auch aus Frankreich verschwinden! Ansonsten habe ich ein Problem.«

Chantal nickte verständnisvoll. Sie blickte zur Seite. Die beiden Deutschen waren immer noch miteinander im Gespräch vertieft. Sie wandte sich wieder Stading zu.

»Ja, ich verstehe das alles. Ist übrigens eine gute Idee, dass mit der Materialprobe.«

»Okay, lassen wir das jetzt. Ich bestelle uns einfach noch etwas zu trinken«, sagte Stading. »Ein Glas Champagner?«

»Nein, ich...«

»Ach, kommen Sie Mademoiselle Verhoeven, das geht sowieso alles auf mich. Ich freue mich, Sie kennengelernt zu haben.«

Ohne eine Reaktion Chantals abzuwarten, suchte er den Blickkontakt zu einem Kellner und bestellte zwei Gläser Champagner.

4

Samstag, 30. Juli 1938

Berlin-Zehlendorf,

Am Großen Wannsee

»Mein lieber Mann, hier ist ja ganz schön was los«, stellte der junge Mann mit den blonden, scharf gescheitelten Haaren und einem kräftigen Körperbau fest, während er von seinem Platz aus in die Runde schaute. »Sieh mal nebenan.« Er nickte unauffällig zum Nebentisch. »Das Mädel mit der Berliner Weiße. Scheint solo hier zu sein. Wäre genau meine Kragenweite.«

»Deine Kragenweite?«, fragte sein Gegenüber grinsend. »Du bist doch verheiratet, Heinz, und hast deine Braut zu Hause. Ich...«

»Das lass man meine Sorge sein, mein lieber Bernd«, fiel Heinz ihm in beleidigtem Tonfall ins Wort.

»Versaue mir jetzt bitte nicht die Stimmung. Außerdem ist ein kleiner Seitensprung nichts Verwerfliches.«

Heinz war sichtlich verärgert. Immer wieder schmieren sie mir aufs Brot, dass ich verheiratet bin. Es wird Zeit, dass ich mal ein paar deutliche Worte spreche. Schließlich ist das ganz alleine mein Problem, verdammt noch mal. Natürlich war es ein Fehler gewesen, Renate zu heiraten. Sie ist eine herzensgute Frau, nett anzusehen, wenn auch nicht attraktiv im herkömmlichen Sinn. Er glaubte allerdings, sie mal geliebt zu haben, was allerdings schon eine Ewigkeit zurücklag. Momentan war ihrer Beziehung jedenfalls die Luft entwichen und wenn er es ehrlich ausdrücken wollte, war der Reifen total platt. Da ging nichts mehr. Renate hatte alles versucht, um ihre Ehe zu retten, ihre Lösung war aber immer nur ein gemeinsames Kind. Das würde sie zusammenschweißen, ihrer Beziehung frischen Wind bescheren! Wie hatte er es gehasst, wenn sie schon beim Frühstück davon anfing. Der ganze Vormittag war hin. Seine Gegenargumente, die berufliche Anspannung und dass er noch etwas erreichen wolle, zählten bei ihr scheinbar gar nicht. Natürlich musste er zugeben, dass es ihm in erster Linie darum ging, seine Freiheit zu bewahren. Sonntagsspaziergänge mit dem Kinderwagen konnte er sich überhaupt nicht vorstellen.

Als er Renate vor neun Jahren auf dem Schulhof des Victoria-Gymnasiums in Potsdam angesprochen hatte, war sie Feuer und Flamme gewesen. Sie war zwei Klassen unter ihm und himmelte ihn an, wie seinen Namensfetter Heinz Rühmann. Klar, er hatte einen großen Schlag bei den Mädels, sie war auch nicht seine erste Freundin. Schon bald trafen sie sich ein erstes Mal und dann regelmäßig. Als er im folgenden Sommer zu Hause in der elterlichen Wohnung in der Kaiser-Wilhelm-Straße blieb, während seine Eltern in ihrer Sommerresidenz in Heringsdorf auf Usedom verweilten, nutzte er die Gelegenheit, um sie flachzulegen. Seitdem wich sie ihm nicht mehr von der Seite.

»Ach Herr Ober«, rief Heinz, als der Kellner vorbeikam, »wir hatten noch zwei Schnäpse bestellt.«

»Ich weiß, aber ich habe nur zwei Hände zum Tragen. Wenn ich vier hätte, würde ich im Zirkus auftreten.«

»Ist schon klar. Wollte es nur noch mal in Erinnerung rufen.« Heinz wandte sich grinsend wieder seinem Freund zu. »Der ist ein bisschen lahm, was? Ich glaube, da können wir lange warten. Ich werde mich mal um die hübsche Dame am Nebentisch kümmern.«

Grinsend erhob er sich von seinem Platz.

»Na dann viel Spaß«, entgegnete Bernhard und trank einen kräftigen Schluck von seinem Bier.

»Darf ich um einen Tanz bitten, gnädiges Fräulein?«

Charlotte fuhr zusammen. Einer der beiden jungen Männer vom Nachbartisch stand neben ihr. Mittelblonde, scharf gescheitelte Haare, schlank und hoch aufgewachsen. Seine graublauen Augen funkelten im Schein der bunten Glühlampen. Eine interessante Erscheinung, das hatte sie schon feststellen können. Lächelnd nickte sie, erhob sich und folgte ihm zur Tanzfläche.

»Wie gefällt es Ihnen hier?«, fragte er während sie sich zu dem Stück »Wenn Matrosen mal an Land geh’n« drehten.

»Sehr gut. Wirklich ein schönes Fest.«

»Und Sie sind eine sehr schöne Frau. Ich beobachte Sie nämlich schon den ganzen Abend.«

»Oh, vielen Dank.« Charlotte spürte sogleich die Röte in ihrem Gesicht aufsteigen.

»Und wie sind Sie auf dieses Fest gekommen?«, fragte sie um etwas abzulenken. »Ich meine, sind Sie Mitglied in diesem Club?«

»Ja, aber ich muss gestehen, dass ich ein schlechter Ruderer bin. Also mehr oder weniger passives Mitglied. Um ehrlich zu sein, habe ich andere sportliche Interessen. Aber dieses Fest lass ich mir nicht entgehen.«

»Und was haben Sie für sportliche Interessen?«

»Ich spiele Hockey. Beim Berliner Hockey-Club am Hüttenweg.«

»Oh, ich habe auch eine Freundin, die Hockey spielt. In Lichterfelde.«

Sie musste anerkennen, dass er ein guter Tänzer war und sie recht schwungvoll führte. Sie hatte lange nicht mehr getanzt und merkte, dass es ihr trotz der Anstrengung guttat. Nach einigen Runden spürte sie den Schweiß am ganzen Körper.

»Ich glaube, ich brauche jetzt mal eine kleine Pause«, sagte sie japsend und strich sich eine Haarsträhne aus der Stirn. Er nickte verständnisvoll und brachte sie zu ihrem Platz zurück, wo Olaf und Rosa vor ihren Tellern saßen und erstaunt aufschauten.

»Vielen Dank für den Tanz«, sagte sie und deutete einen Knicks an. »War mir ein Vergnügen, mein Fräulein.« Mit einer knappen Verbeugung und einem Augenzwinkern wendete er sich ab und ging lächelnd zu seinem Tisch zurück.

»Und, Lotte?« Rosa konnte ihre Neugier kaum verbergen.

»Was meinst du?«

»Na komm schon, ist er was für dich?«

»Nun hör aber auf, Rosa. Nach einem Tanz. Ich bitte dich.«

»Aber warum denn? Der macht doch einen netten Eindruck. Hat er Interesse an dir?«

»Nun lass sie doch mal, Liebling«, mischte sich Olaf ein. »Du wirst es schon früh genug erfahren. Möchtest du vielleicht mal etwas probieren, Lotte?« Olaf deutete auf seinen Teller, auf dem er eine Boulette, zwei Gewürzgurken und zwei hart gekochte Eier um eine Portion Kartoffelsalat herum arrangiert hatte.

»Na gut, schneidest du mir bitte ein kleines Stückchen ab.«

»Du kannst auch von mir nehmen«, warf Rosa ein und hielt Charlotte ihr Besteck hin. »Ich schaffe das eh nicht.«

»Mal was anderes, Lotte, hast du das mit Georg gehört?«, fragte Olaf nach einer kurzen Pause, während er ein Stück seiner Boulette in den Senf tauchte.

»Nein, was ist mit Georg?«

»Hat Deutschland verlassen. Letztes Wochenende.«

»Was? Das wusste ich gar nicht.« Charlotte ließ ihre Gabel sinken und sah Olaf angstvoll an.

»Ja, die braunen Herrschaften haben sich das Geschäft seiner Eltern in der Grolmanstraße wieder einmal vorgenommen und mit Farbe beschmiert. Zwei Schupos, die von Georgs Mutter auf der Straße angesprochen wurden, sollen einfach weitergegangen sein. Und anschließend zwangen diese SA-Schergen seine Eltern, die Straße zu reinigen.«

Charlottes Blick sprang von Olaf zu Rosa und wieder zurück.

»Sie haben alles aufgegeben und sind spontan zu Freunden nach Dänemark ausgereist«, ergänzte Rosa. »Irgendwann findet der komplette Umzug statt.« Charlotte konnte es kaum fassen.

»Ich habe es geahnt«, zischte sie. »So sieht es mittlerweile aus in Deutschland und es wird immer schlimmer! Jeder Blick in die Zeitung macht mir Angst. Wenn ich die Schlagzeilen des Völkischen Beobachters oder des Stürmers an den Kiosken sehe, bekomme ich jedes Mal aus Neue eine Gänsehaut. Sie wollen uns alle in den Würgegriff nehmen. Mit den Juden fangen sie an, die haben jetzt richtig zu leiden...« Sie atmete tief aus und senkte den Blick.

»Aber das war ja abzusehen. Kann ich Georg nochmal irgendwo treffen?« »Ich glaube, Alfred hat noch Kontakt zu ihm«, sagte Rosa.

»Beim Umzug werden wir auf jeden Fall helfen.«

Charlotte nickte nachdenklich.

»Ist vielleicht nicht das richtige Thema für diesen Abend«, versuchte Olaf die plötzlich getrübte Stimmung wieder zu heben. »Komm Liebling, lass uns mal tanzen.« Olaf sah seine Freundin auffordernd an. Rosa nickte und erhob sich.

»Vielleicht kommst du ja auch noch einmal auf die Tanzfläche, Lotte«, wandte sie sich an Charlotte und nickte augenzwinkernd in Richtung des Nebentisches. Charlotte warf ihr einen drohenden Blick hinterher.

5

Samstag, 11. Dezember 1943

Paris, 9. Arrondissement,

Rue Buffault

Am Morgen

»Guten Morgen, hier spricht Christine Magaux. Entschuldigen Sie Madame, haben Sie den Roman ‚Voyage au bout de lanuit‘ von Louis-Ferdinand

Cèline vorrätig? Ich möchte das Buch verschenken. Es ist dringend, wissen Sie, ich bin heute Nachmittag zum Geburtstag eines Bekannten eingeladen.« »Einen Augenblick. Lassen Sie mich mal nachschauen.«

Chantal hörte, wie am anderen Ende der Leitung der Telefonhörer abgelegt wurde. »Sie haben Glück, Madame«, meldete sich Florence kurz darauf zurück, »ich habe das Buch hier. Wollen Sie vorbeikommen? Wann passt es Ihnen...vielleicht gegen 11 Uhr?«

»Ja, das passt mir sehr gut.«

»Ach Madame, interessieren sie sich für Molière?«

»Natürlich, ich liebe Molière.«

»Dann habe ich noch etwas für Sie. Ist ein Sammelband. Ganz neu hereingekommen. Lassen Sie sich überraschen.«

»Besten Dank Madame, ich werde um 11 Uhr bei Ihnen sein. Au revoir.« Chantal schob das Telefon beiseite und trank von ihrem Cafe au Lait. Sie musste schmunzeln. Es war schon eine geniale Idee von Florence, Werke faschistisch gesinnter Intellektueller wie Cèline oder Brasillach als Code für ihre konspirativen Treffen zu verwenden, die selten in ihrer Wohnung stattfanden, sondern auf dem nahegelegenen Friedhof Père Lachaise.

Aber sie hatte natürlich recht mit der Annahme, dass die Deutschen, die die Pariser Telefonleitungen rund um die Uhr abhörten, bei diesen Autoren kaum einen Verdacht schöpfen würden. Franzosen, die solche Bücher lasen, mussten einfach auf der »richtigen« Seite stehen.

Chantals Blick wanderte durch das beschlagene Fenster auf die Straße. Paris erwachte. Trotz der morgendlichen Kälte wurde es draußen zunehmend lebhafter. Die Menschen begannen schon sehr früh, Geschäfte und Märkte nach Lebensmitteln abzuklappern, denn im Laufe des Tages wurde die Chance, etwas Bezahlbares für das Wochenende zu bekommen, immer schlechter.

Chantal brach ein Stück Croissant ab und tauchte es in den Kaffee. Fast jeden Samstag frühstückte sie in der kleinen Bar von Roger Boyer, in der es schon am frühen Morgen zuging, wie auf dem großen Basar in Istanbul. Wortgewaltig und gestenreich diskutierten Rogers Gäste die wichtigsten innenpolitischen Entwicklungen der Woche. Die meisten Gesichter kannte sie schon, sehr oft auch die Charaktere dahinter. Mit Beklemmung registrierte sie die sich von Woche zu Woche immer mehr aufladende Atmosphäre. Diskussionen endeten zuletzt auch schon in handfesten Prügeleien. Trotzdem war sich der überwiegende Teil der Gäste, die aus den unterschiedlichsten sozialen Schichten stammten, darüber einig, dass der Tiefpunkt erreicht war und es irgendwann wieder aufwärtsgehen müsste. Obwohl Rogers Bar gleich an der nächsten Ecke lag, hatte Chantal sie erst vor einigen Wochen für sich entdeckt, als sie die Bar wegen eines wichtigen Telefongespräches betrat. Roger hatte sofort Gefallen an ihr gefunden und ihr einen Pernod spendiert. Seitdem hatte sich ihr Verhältnis zu Roger so intensiv entwickelt, als würden sie sich schon jahrelang kennen. Immer wenn sie auf dem Weg zur Wohnung an der Bar vorbeikam, winkte sie Roger zu und meistens bedeutete er ihr mit wilden Armbewegungen, kurz hereinzukommen. Der kleine Mann entsprach genau dem Klischee des französischen Mannes, wie sie es sich in Deutschland vorstellten. Ein riesiger Schnauzbart, listig funkelnde Augen und nie ohne seine Baskenmütze. Roger wohnte direkt über der Bar, die er schon in der dritten Generation bewirtschaftete und die eine Institution im Kiez war. Hier wurden alle Neuigkeiten und Informationen aus dem 9. Arrondissement zusammengetragen, die für die Bewohner oft überlebenswichtig waren. Wo es Kohlen zu kaufen gab oder wer nachts heimlich ein Schwein geschlachtet und Fleisch zu verkaufen hatte, aber auch über Razzien der letzten Tage und Nächte, in denen die Boches immer häufiger Menschen aus ihren Wohnungen verschleppten.

Chantal unterdrückte zum wiederholten Mal ein Gähnen. Die Nacht war schrecklich gewesen. Sie hatte kaum ein Auge zubekommen. Immer wieder schoss ihr das Treffen mit Stading durch den Kopf. Zweimal war sie in der Nacht aufgestanden, um etwas zu trinken.

»Noch einen Wunsch, Chantal?«, fragte Roger, als er mit einem Tablett an ihr vorbeiging. Sie schaute auf ihre Uhr. In knapp zwei Stunden würde sie Florence am Grab von Moliere treffen.

»Ja, Roger, bring mir noch einen«, sagte sie und zeigte auf ihre Tasse. »Ich habe noch etwas Zeit.«

Für die Fahrt zum Friedhof im Osten der Stadt benötigte sie ungefähr eine dreiviertel Stunde. Friedhöfe, auch da stimmte sie Florence zu, eigneten sich bestens für konspirative Treffen, denn Friedhofsbesucher waren meistens mit ihren Gedanken bei den Toten oder mit sich selbst beschäftigt. Verdächtige Personen, wie Spitzel der deutschen Abwehr, würden hier sofort auffallen, wenn sie denn überhaupt auf die Idee kämen, auf Friedhöfen herumzulungern.

»Ich habe übrigens einen Zentner Kohlen für dich, Chantal«, sagte Roger, als er den Kaffee brachte.

»Das ist nicht dein Ernst, Roger. Ich wollte schon auf dich zukommen.« »Sag mir, wann du zu Hause bist und ein Freund hier aus dem Kiez bringt sie bei dir vorbei.«

»Oh Roger, du bist ein Schatz.« Chantal erhob sich und drückte Roger einen Kuss auf die Wange. »Vielleicht am nächsten Montag. Gegen Abend.« »Kein Problem. Melde dich einfach. Der Sack ist für dich reserviert.«

Paris, 20. Arrondissement,

Cimitière du PereLachaise

Zwei Stunden später

Paris‘ berühmtester Friedhof bot um diese Zeit, in der sich das von grauem Schnee bedeckte Laub auf den Wegen häufte und die kahlen schwarzen Äste der Bäume vor dem wolkenverhangenen Himmel wie menschliche Skelette wirkten, das trostlose Abbild der Stadt. Schon kurz nachdem Chantal die Kapelle passiert hatte und in die Chaussee Molière et La Fontaine eingebogen war, erkannte sie Florence, die stillschweigend direkt vor dem schwarzen Zaun der monumentalen Grabanlage stand und in sich gekehrt auf das Grab blickte. Auf den Schultern ihres beigefarbenen Mantels, zu dem sie einem schwarzen Wollschal trug und auf ihrem schwarzen Hut hatte sich Unmengen Schneeflocken versammelt.

»Bonjour, Florence«, raunte Chantal, als sie hinter Florence stand. Florence drehte sich zu ihr um und lächelte.

»Bonjour, mon amour.«

Sie küssten sich auf beide Wangen, dann blickten sie eine Weile schweigend auf das Grab. Ein Ritual.

»Ist es nicht kalt geworden?«, fragte Florence in gedämpften Ton und hüstelte.

»Ja, sehr kalt. Ich habe gerade einen Sack Kohlen bekommen.«

»Wirklich?«

»Ja, von Roger. Und er wird mir in die Wohnung geliefert.

»Na was für ein Glück, meine Liebe. Es wird bestimmt wieder ein harter Winter werden. Ich muss mich auch darum kümmern. Unser Treffen hier passt mir ganz gut. Ich musste unbedingt mal an die frische Luft.«

Florence zeigte ein flüchtiges Lächeln. »Ist sowieso nicht viel los im Laden.« Sie strich mit der Hand ein wenig Schnee von Chantals Mantelkragen.

»Du willst mir von deinem gestrigen Abend berichten. Am Telefon hörte es sich an, als wenn es sehr wichtig wäre.«

»Ja, ich denke schon.«

In knappen Sätzen berichtete Chantal von ihrem Zusammentreffen mit Stading. Florence hörte geduldig zu und nickte dann und wann. Nachdem Chantal geendet hatte, schloss Florence für einen kurzen Moment die Augen. Dann schaute sie Chantal forschend an.

»Was hast du für ein Gefühl dabei, Chantal? Wie denkst du über die Sache?« »Ich habe die ganze Nacht lang gegrübelt und wusste bis heute Morgen absolut nicht, was ich davon halten sollte. Es war ein ständiges Hin und Her in meinem Kopf. Einerseits kommen immer noch Zweifel zum Vorschein und ich habe Angst, dass er ein Agent der Deutschen Abwehr sein könnte, andererseits ist die Geschichte auch irgendwie plausibel und stimmig. Vielleicht war es auch einfach nur zu viel für den Moment und es lag daran, dass ich überhaupt nicht darauf vorbereitet war.« Sie machte eine Pause und sah, wie sich Schneeflocken auf den schwarzen Gitterstäben vor dem Grab aufhäuften.

»Im Augenblick tendiere ich dazu, dass alles stimmt, was er sagte«, fuhr sie fort. »Ich bin mir fast sicher.«

»Und warum bist du dir jetzt sicher?«

»Ich kann es nicht erklären, Florence. Intuition? Es gibt da ein paar Dinge, die diesen Eindruck bei mir immer mehr verfestigen.«

Florence sah sie fragenden an.

»Wie ich vorhin schon sagte, Florence, ist dieser Mann überhaupt nicht der typische Boche, so wie wir ihn uns vorstellen. Du weißt, was ich meine. Ehrlicherweise muss ich gestehen, dass er mir sogar positiv aufgefallen ist. Zugegeben, es ist ein rein subjektives Empfinden, aber ich glaube deutliche Signale empfangen zu haben, dass er genug vom Krieg hat und es ernst meint. Ich denke nicht, dass er mir etwas vorgespielt hat.«

»Er hat dich also beeindruckt?«

»Ja, seine Art und seine Sicht auf die Situation haben mich schon beeindruckt.«

»Findest du ihn attraktiv, Chantal?« Chantal spürte, wie sich ihre Gesichtsfarbe urplötzlich veränderte. Diese Frage hatte sie nicht erwartet. »Nein, bestimmt nicht«, antwortete sie mit fester Stimme. »Warum fragst du, Florence?«

»Man muss in solch einer Situation auf viele Dinge achten, die einem kaum präsent sind. Persönliche Gefühle sind meistens schlechte Ratgeber und es ist nicht ganz einfach, aber enorm wichtig, Gefühle aus dem Spiel zu halten. Besonders, wenn es um sol-che brisanten Dinge geht. Glaube mir, ich habe das alles schon hinter mir.«

Chantal registrierte, wie Florence mit ihren Gedanken kämpfte. Ein älteres Ehepaar ging mit Blumen in der Hand an ihnen vorüber. Florence nickte freundlich und blickte ihnen hinterher. Als sie sich einige Meter entfernt hatten, wandte sie sich wieder Chantal zu.

»Du sagtest, ihr habt ein weiteres Treffen vereinbart, wo du Materialproben bekommen sollst?«

»Ja, heute um zwei Uhr. In der Orangerie.«

Florence sah Chantal überrascht an.

»In der Orangerie? Wieso denn dort?«

»Dort wird eine Ausstellung gezeigt. Frage mich bitte nicht, worüber. Ich war auch verwundert, aber Stading hat wohl ein paar Eintrittskarten geschenkt bekommen und hat mich auf einen Rundgang zusammen mit einem Glas Champagner eingeladen.«

»Ich muss schon sagen, dass ich das sehr ungewöhnlich finde«, sagte Florence. »Ist das nicht ein schlechter Treffpunkt?«

»Ich hatte ihm gegenüber auch meine Zweifel geäußert, aber er meinte, gerade dort würde man kaum beachtet werden.« Chantal warf Florence einen fragenden Blick zu. »Wenn du irgendwelche Zweifel an der Geschichte hast, Florence, dann sage es mir. Ich werde mich nicht mit ihm treffen und das Thema hat sich erledigt. Wie ich dir schon sagte, er weiß absolut nichts über mich außer meinem Decknamen.«

»Ich frage mich die ganze Zeit, warum er sich dir gegenüber offenbart hat. Es war ja ein hohes Risiko für ihn. Und wie konnte er annehmen, dass gerade du ihm helfen könntest?«

»Genau das ließ mir auch keine Ruhe. Ich weiß es wirklich nicht.«

Florence nickte und schwieg. Ihr Blick wanderte den Weg entlang. »Du solltest dich ein weiteres Mal mit ihm treffen, meine Liebe. Nach dem, was du sagst, glaube auch ich, dass seine Geschichte stimmt. Wenn er tatsächlich wichtige Informationen für die Alliierten hat, wäre es geradezu fahrlässig, diese Gelegenheit verstreichen zu lassen. Von diesem Probematerial – unsere Experten würden es natürlich genau prüfen – hängt unser weiteres Vorgehen ab.« Florence sah Chantal tief in die Augen. »Eins solltest du aber weiterhin bedenken, Chantal: Wir müssen zu jedem Zeitpunkt darauf gefasst sein, dass er ein Agent der deutschen Abwehr ist. Du kannst nicht in seinen Kopf schauen und die Deutschen haben ihr perfides Spiel immer mehr perfektioniert. Also, meine Liebe, allergrößte Vorsicht! Sollte das Material so brillant sein, dass ein Plan zur Evakuierung entwickelt werden muss, dann...aber was rede ich da, so weit ist es ja noch nicht.«

Chantal nickte. Die Schneeschauer wurden stärker. Sie zog ihren Schal hoch. »Eine Evakuierung würde übrigens über den britischen Geheimdienst laufen«, ergänzte Florence. »Da würde im Vorlauf viel Arbeit auf uns zukommen. Die wollen äußerst gut vorbereitet werden. Aber wie gesagt, darüber brauchen wir jetzt noch nicht zu reden.«

Florence wandte den Blick ab und verfolgte die Schneeflocken, die sich zu Hunderttausenden auf dem Grabmonument versammelten, während

Chantals Blick auf Florences Mütze verharrte.

»So, meine Liebe, ich werde noch im Laufe der nächsten zwei Stunden ein paar Leute kontaktieren und erste Stellungnahmen einholen«, beendete Florence das eingetretene Schweigen. »Was auch immer sich ergeben wird, Chantal, ich bin stolz auf dich. Du solltest heute Abend gegen sechs Uhr mit dem Material zu mir kommen. Kannst du das schaffen? Wir kochen dann gemeinsam.«

Chantal dachte kurz über den Zeitrahmen nach, dann nickte sie.

»Sollte irgendetwas dazwischenkommen und ich nichts von dir hören, dann treffen wir uns morgen Vormittag auf dem oberirdischen Bahnsteig der Metro-Station Bastille. Dort haben wir uns schon einmal getroffen, wenn du dich erinnerst.«

Chantal nickte. Florence strich ihr mit dem Daumen ein paar Schneeflocken von der Wange und lächelte sanft. »Komm, dann lass uns gehen, es wird immer ungemütlicher. Ich begleite dich zur Station.«

Arm in Arm schlenderten die beiden Frauen in Richtung Friedhofskapelle und von dort zum Ausgang Porte du Repos. An der Metro-Station Philippe-Auguste verabschiedeten sie sich knapp. Während Florence ihren Weg zu Fuß auf den Boulevard de Charonne in südliche Richtung fortsetzte, stieg Chantal die Stufen zu Metro hinunter.

6

Samstag, 30. Juli 1938

Berlin-Zehlendorf,

Am Großen Wannsee

»Na Fräulein, wie sieht es aus? Wollen wir noch einmal? Das hat doch gut geklappt mit uns beiden.«

Charlotte nickte und hoffte, dass er ihre Aufregung nicht bemerkte. Er schien Interesse an ihr zu haben, aber sie spürte auch die Anziehung, die er auf sie ausübte. War da wirklich was? Sie tanzten zu zwei Stücken, dann bat die Kapelle zur Pause.

»Darf ich Ihnen ein Getränk spendieren, Fräulein?«, fragte der junge Mann. »Dort im Clubhaus gibt es eine Bar. Und, nicht zu vergessen, das Buffet!« »Ja gerne, ich wollte mir sowieso etwas zu essen holen.«

»Na, das trifft sich ja gut«, lachte er, dann gingen sie zusammen zum Clubhaus. An der Bar bestellte er ihr ein Glas Weißwein und sich selbst ein Bier.

»Zum Wohl, mein Fräulein.« Er hob sein Glas und nickte ihr zu.

»Zum Wohl«, antwortete sie. Das Kribbeln in ihrer Bauchgegend verstärkte sich. Sie fühlte sich beschwingt. War sie gerade dabei, sich zu verlieben? »Haben Sie etwas dagegen, mir Ihren Namen zu verraten?«, fragte der junge Mann.

»Ich heiße Charlotte.«

»Oh, ein wirklich schöner Name. Ich werde von meinen Freunden Heinz genannt.«

»Sehr angenehm.«

Sie plauderten über Namen und andere belanglose Dinge. Charlotte spürte die Aura, die Heinz umgab. Wie akzentuiert er redete. Sie musste sich eingestehen, dass er sie faszinierte.

»So, jetzt muss ich aber mal zum Buffet«, entschied sie und stellte ihr Glas ab. Sie durfte jetzt nicht die Kontrolle über sich zu verlieren. »Selbstverständlich Charlotte, ich habe auch wieder Hunger bekommen«, entgegnete Heinz grinsend. »Dabei war ich vor einer Stunde schon einmal hier.«

Olaf hatte recht gehabt, das Buffet war üppig und sah lecker aus. Bouletten und Würste, Bratkartoffeln, Kartoffelsalat, Eier im Glas, Pellkartoffeln mit Quark und Leinöl, Schmalzstullen und Spreewaldgurken. Sie hatte selten zuvor eine solche Auswahl von Speisen gesehen und konnte sich nicht entscheiden. Als Charlotte und Heinz mit ihren Tellern auf dem Weg zurück zu den Tischen waren, drangen aufgeregte Stimmen vom Eingang des Geländes herüber. Charlotte erkannte vier junge Männer in braunen SA-Uniformen und schwarzen Schaftstiefeln, die lauthals Einlass begehrten und aufgeregt gestikulierten, aber von dem Jungen mit der Melone offensichtlich daran gehindert wurden.

Diese primitiven Schläger, dachte sie angewidert. Ihren Status als staatlich anerkannte Hilfspolizisten, den sie seit geraumer Zeit hatten, nutzen sie weidlich aus und tauchten überall dort auf, wo sie den dicken Mann markieren konnten. Mit Schaudern erinnerte sie sich an das Sturmlokal in der Rothenburgstraße, das auf ihrem Weg zum S-Bahnhof Steglitz lag. Schon am Nachmittag hockte die angetrunkene Horde in dieser finsteren Spelunke, aus der bier- und korndurchsetzte Luft auf die Straße drang, spielten Skat und warteten auf ihren nächsten »Einsatz« gegen die Roten. Nachdem sie einmal von zwei Braunhemden angepöbelt worden war, führte ihr Fußweg zum S-Bahnhof nur noch die Schlossstraße entlang.

»Hoffentlich lassen sie diese widerlichen Burschen nicht auf das Gelände«, grollte Charlotte und drängte Heinz, weiterzugehen.

»Ach, die haben doch nur zu viel getrunken«, beschwichtigte er, »ansonsten sind die doch harmlos.«

»Harmlos? Also ich weiß nicht, was Sie unter harmlos verstehen. Alleine wie sie sich dort benehmen ist doch skandalös.«

Als Charlotte zum Tisch zurückkehrte, empfing Rosa sie mit strahlendem Gesicht.

»Hallo Lotte, dich sieht man ja gar nicht mehr. Bahnt sich da was an?«

»Ach Rosa, du und deine neugierigen Fragen.«

»Aber mir kannst du es doch sagen, Schätzchen.« Rosa tätschelt ihre Wange.

7

Samstag, 11. Dezember 1943

Paris, 1. Arrondissement,

Jardin de Tuileries Orangerie

Am frühen Nachmittag

Sie hatten sich im Foyer neben den Kassen verabredet. Warum interessierte sich dieser Mann gerade für eine solche Ausstellung, fragte sich Chantal, während sie irritiert die Plakate betrachtete. Eine Ausstellung von Wandteppichen und Kartons zu Ehren des Vichy-Marschalls Petain. Unfassbar! Schon mit dieser Art von Kunst konnte sie überhaupt nichts anfangen und musste jetzt auch noch feststellen, dass alles dem größten Kollaborateur Frankreichs gewidmet ist. Sie fragte sich zum wiederholten Mal, ob es nicht besser gewesen wäre, sich in einem Restaurant zu treffen.

»Schön, dass Sie gekommen sind«, hörte sie plötzlich Stadings Stimme hinter sich. Sie wirbelte herum und zuckte zusammen. Die grau-grüne Wehrmachtsuniform, in der er vor ihr stand und stolz lächelte, jagte ihr einen Schauer über den Rücken. Das Bild des hässlichen Deutschen! Ihr war die grenzenlose Affinität ihrer männlichen Landsleute zu Uniformen bekannt. Mit der Machtübernahme der Nazis ging es richtig los. Wehrmacht, SA, SS, Reichsarbeitsdienst, HJ, BDM, dazu Polizei, Post und Bahn. Es gab in Deutschland kaum noch Männer, die keine Uniform besaßen. Nur ungern erinnerte sie sich an die glänzenden Augen ihres Vaters, wenn er seine SS-Uniform aus dem Schrank holte, meistens jedoch nur, um sie stolz zu betrachten und um ein paar Staubflocken zu entfernen.

»Sie schauen mich so zweifelnd an«, murmelte Stading verlegen, nachdem er sie knapp begrüßt hatte. »Ist es meine Uniform? Ich weiß, was in Ihnen vorgeht, aber wie sie sehen, fällt man hier weniger damit auf als in Zivil. Denken Sie einfach, sie sind jetzt die französische Geliebte eines deutschen Besatzers.« Er lachte kurz auf. Chantal nickte nachdenklich. Sie schauderte eher über sein Angebot, aber das war das Spiel, auf das sie sich eingelassen hatte. Während sie wie ein Paar durch die Ausstellungsräume schlenderten und nachdenklich vor den verschiedenen Wandteppichen stehen blieben, um darüber ein paar Worte zu wechseln, registrierte sie, dass Stading mit dieser Ausstellung ebenso wenig etwas anfangen konnte, wie sie selbst. Sie hatte sowieso keinen Blick für das, was dort gezeigt wurde und konzentrierte sich darauf, umstehenden Besucher im Auge zu behalten. Es waren tatsächlich viele Uniformierte in der Ausstellung und eine ganze Reihe von ihnen hatten tatsächlich eine junge Frau am Arm untergehakt. Natürlich Französinnen. Chantal fiel ein, dass sie noch sehr wenig über den Mann neben sich wusste und beschloss, die Gelegenheit zu nutzen, um mehr über ihn zu erfahren, als das, was er ihr gestern anvertraute.

»Sie haben gestern nur angedeutet, was Sie hier in Frankreich machen«, begann sie, während sie auf einen hässlichen, ockerfarbenen Wandteppich starrte. »Können Sie mir mehr darüber erzählen.«

Stading räusperte sich. »Aber natürlich, ich versuche es kurz zu machen. Ich bin vor zwei Jahren zum Oberkommando der Wehrmacht nach Paris gekommen. Meine Aufgabe bestand zunächst darin, französische Arbeitskräfte für den Arbeitsmarkt im deutschen Reich anzuwerben. Später war ich für die Zuführung von französischen Zwangsarbeitern aus dem Service de Travail Obligatoire zur Organisation Todt verantwortlich. Ich weiß jetzt allerdings nicht, ob Sie damit etwas anfangen können?«

Chantal wusste von der bedauerlichen Lage der Zwangsarbeiter. Das war also sein Job. Er war genauso wie alle anderen in dieser menschenverachtenden Maschinerie involviert.

»Es sind französische Facharbeiter, die eigentlich auch in Deutschland zum Einsatz kommen sollten«, fügte Stading ungefragt hinzu. »Allerdings klemmt es jetzt oben an der Küste gewaltig, das hatte ich ja gestern schon erwähnt. Ohne sie hätten wir die ganze Sache schon lange beerdigen können. Und die Sabotageakte des französischen Widerstandes seit dem Sommer bereiten uns im Norden Frankreichs immer mehr Probleme. Wir schätzen übrigens, dass bis zum Jahresende mehr als fünfhunderttausend Zwangsarbeiter in den Untergrund abtauchen werden. Da bin ich mal gespannt, wie Rommel darauf reagieren wird.«

Oh, das war doch mal eine Aussage, die optimistisch stimmte! Chantal konnte ihre Genugtuung nicht zurückhalten.

»Ich hoffe nur, dass die Sabotageakte erfolgreich verlaufen.«

»Da kann ich Sie voll verstehen. Sie kennen ja meine Einstellung zu dieser Thematik. Ich würde dieses Hotel in der Avenue Klèber lieber heute als morgen verlassen.«

Er rückte näher an Chantal heran und versuchte aus den Augenwinkeln die Umgebung zu erfassen.

»Ich habe darüber hinaus noch ein anderes Problem«, fuhr er mit abgesenkter Stimme fort. »Seit Beginn meiner Tätigkeit habe ich auch für die Deutsche Abwehr gearbeitet und wir waren ein ständiger Dorn im Auge der SiPo, denn die fühlten sich für die Sicherheit und damit die Verfolgung des Widerstandes alleine zuständig. Den Machtkampf hat die Abwehr verloren und seitdem sind alle Mitarbeiter im Visier der Gestapo.«

Chantal war unbeeindruckt. Sie fragte sich, warum er dieses Problem ins Spiel brachte. Wahrscheinlich, um seine bedrohliche Lage hervorzuheben. Sie ging langsam weiter und blieben vor dem Karton des Bildhauers

Janniot mit dem Titel La Renaissance de la France sousl' égide des chefs d' État stehen.

»Lassen Sie uns zu dem kommen, weswegen wir hier sind«, flüsterte Stading, ohne den Blick von dem überladenen Gemälde zu wenden. Er ergriff Chantals Arm.

»Ich werde Ihnen jetzt die Dokumente übergeben.«

Obwohl sie die ganze Zeit darauf vorbereitet war, erschrak sie heftig und wagte es kaum, sich zu bewegen. Stading zog sie sanft zu sich heran. Sie standen jetzt so eng zusammen wie ein vertrautes Paar.

»Es sind neun Kopien, die ich Ihnen jetzt unauffällig in Ihre Manteltasche stecken werde«, fuhr Stading mit gedämpfter Stimme fort. »Sie dürfen sie auf keinen Fall hervorholen, bevor sie in Ihrer Wohnung sind, verstanden?« Chantal nickte zaghaft. Sie spürte, wie ihr Puls raste. Instinktiv schaute sie zur Seite, um festzustellen, ob nicht gerade in diesem Moment jemand zu ihnen hinüberschaute oder direkt hinter ihnen stand. Paris wimmelte von Denunzianten. Als sie Stadings Hand und die zusammengefalteten Papiere in ihrer Manteltasche spürte, schien sich ihr Puls zu überschlagen. Die Papiere fühlten sich wie eine Bedrohung an. Am liebsten hätte sie das Gebäude sofort verlassen und wäre schnurstracks nach Hause gefahren. Stading bemerkte ihre Aufregung.

»Bleiben Sie ganz ruhig. Niemand interessiert sich für uns. Hier sind wir Deutschen fast unter uns.«

Er begann über Malerei zu plaudern, doch sie nahm seine Worte kaum wahr und dachte nur an die explosive Fracht in ihrer Manteltasche. Nachdem sie noch einige Minuten ziellos durch Ausstellung gewandert waren und dabei weiterhin darauf bedacht waren, den Anschein hoch interessierter Besucher aufrechtzuerhalten, kehrten sie in das Foyer zurück.

»Ich hatte Ihnen ja versprochen, Sie zu einem Glas Champagner einzuladen«, sagte Stading entspannt und bedeutete ihr, ihn zum Bistro zu begleiten, wo sich viele Besucher zu einem Snack oder Getränk eingefunden hatten.

»Warten Sie hier bitte, Maidemoiselle Verhoeven. Ich bin gleich zurück.« »So, dann wollen wir mal. Zum Wohl«, raunte Stading, als er zurückgekehrt war und Chantal ein Glas entgegenhielt. »Vielleicht ist das ja mein letztes Glas Champagner in Frankreich. Einerseits hoffe ich es und würde es gleichzeitig auch bedauern.«

Er schaute sein perlendes Getränk mit einem prüfenden Blick an.

»Für uns Deutsche wird es in der nächsten Zeit vermutlich sowieso keine Anlässe mehr geben, Champagner zu trinken.«

Nachdem sie ihre Gläser geleert hatten, verließen sie die Orangerie. Vor dem Gebäude schloss Chantal kurz die Augen und atmete tief die klare Luft ein. Immer wieder dachte sie an die Dokumente in ihrer Manteltasche und hoffte inständig, dass wirklich niemand die Aktion in der Ausstellung beobachtet hatte.

»Ich würde Sie gerne noch zur Metro-Station begleiten«, unterbrach Stading ihre Gedanken.

»Ja, das ist sehr freundlich von Ihnen, darf ich?« Chantal hakte sich bei Stading unter. Sie spürte plötzlich, wie sich ihre innere Spannung auflöste. Niemand schien Verdacht geschöpft zu haben. Außerdem hatten sich ihre letzten Zweifel in Luft aufgelöst und war sich jetzt sicher, dass der Deutsche tatsächlich überlaufen wollte. Trotzdem musste sie weiterhin vorsichtig sein.

8

Samstag, 30. Juli 1938

Berlin-Zehlendorf,

Am Großen Wannsee

»Mein lieber Mann«, schwärmte Heinz mit verklärtem Augenaufschlag, »die Frau ist eine Wucht, sage ich dir.«

Er konnte es sich nicht verkneifen, immer wieder zum Nebentisch hinüber zu schielen. Nicht auszudenken, wenn sie von einem anderen Mann aufgefordert werden würde. Dann müsste er einschreiten. Diese Frau hatte er sich ausgesucht und wollte sie nicht wieder hergeben. Nervös klimperte er mit den Fingern auf dem Rand seines Bierglases.

»Äußerlich auf jeden Fall«, pflichtete Bernhard ihm anerkennend bei. »Eine wahre Schönheit. Und diese Figur. Als du mit ihr zur Tanzfläche gegangen bist, hatten sich alle männlichen Augen auf ihrem Hintern vereinigt, meine selbstverständlich eingeschlossen.« Bernhard lachte.

»Und ich sage dir, beim Tanzen hat sie mich völlig verrückt gemacht. Der blumige Geruch ihrer seidenen Haare, ihr graziler Hals...« Heinz rollte mit den Augen und trank einen Schluck von seinem schalen Bier. »Und dann ihre beiden, na du weißt schon...« Er formte mit seinen Händen zwei ordentliche Wölbungen vor seinem Brustkorb. Bernhard nickte zustimmend. »Hast du schon ihren Namen?«

»Na klar. Charlotte.«

»Und sie hat tatsächlich keinen Freund?«

»Man, das habe ich sie natürlich noch nicht gefragt. Wie sieht denn das aus, hör mal? Aber ich muss zugeben, darüber habe ich mir die ganze Zeit Gedanken gemacht...was ist eigentlich mit dir, hast du auch schon etwas entdeckt?«

Bernhard schüttelte den Kopf und hob die Schultern.

»Leider nicht.«

Sie schwiegen und lauschten der Musik, dann räusperte sich Heinz.

»Schau mal, was ich hier habe.« Er holte ein rotes Büchlein aus der Tasche und legte es vor sich auf den Tisch.

»Du bist in die Partei eingetreten?«, entfuhr es Bernhard, während er seinen Freund erstaunt musterte. Heinz nickte stolz und fuhr mit dem Finger über das NSDAP-Parteibuch mit dem goldenen Adler über dem Hakenkreuz. »Mitgliedsnummer 6.181.388! Kannst mal einen Blick reinwerfen.« Bernhard blätterte interessiert vor und wieder zurück.

»Ich bin ja auch am Überlegen.«

»Man, trete ein, sage ich dir. Das kann dir irgendwann mal helfen. Wahrscheinlich nicht bei den Frauen...«, Heinz grunzte durch die Nase, ...

aber beruflich bestimmt.«

»Sag mal, Heinz, hast du vorne die SA-Typen gesehen?«

»Ja, die führen sich immer noch auf wie die Könige, dabei ist deren Zeit längst abgelaufen. Wenn du mich fragst, ich kann diese Idioten nicht ab. Die eine Hälfte schwul, die andere asozial. Ich hatte mich schon damals gefragt, welchen Narren der Führer an diesem Burschenficker Röhm gefressen hatte. Glücklicherweise hat er seine Entscheidung am Tegernsee noch rechtzeitig korrigiert.«

»Aber das ist auch schon vier Jahre her und sie sind immer noch unterwegs. Und unter den oberen Rängen soll es auch ein paar ganz gescheite Kerle geben. Sogar Promovierte!«

»Das ist doch egal. Die spielen jedenfalls keine besondere Rolle mehr im Reich. Ich gebe denen noch ein Jahr, dann sind sie weg vom Fenster.«

Der Kellner kam und stellte die beiden Schnäpse auf den Tisch.

»Und ich dachte schon, Sie haben die Bestellung fürs nächste Jahr aufgenommen«, feixte Heinz ihm entgegen. Der Kellner nickte beleidigt und verschwand.

»Duck dich, liebe Leber«, rief Heinz und hob sein Glas. »Ich komme!« Bernhard lachte und hob ebenfalls sein Glas.

9

Samstag, 11. Dezember 1943

Paris, 1. Arrondissement,

Rue de Rivoli

Am Nachmittag

»Bleiben Sie noch eine Sekunde sitzen, Brandhuber«, befahl SS-Standartenführer Karl-Heinrich Schrader, nachdem der Fahrer den schwarzen Citroen am Straßenrand angehalten hatte und Brandhuber gerade wie gewohnt herausspringen wollte, um seinem Chef geflissentlich die Fondtür aufzureißen. Stattdessen verharrte der bullige Hauptsturmführer in seiner Bewegung, drehte sich zu seinem Vorgesetzten um und sah ihn fragend an.

»Schauen Sie einmal aus dem Fenster, Brandhuber.«

Brandhuber starrte durch die verdunkelte Seitenscheibe auf die Straße. »Sie kennen den Herrn dort in der Wehrmachtsuniform doch auch, oder?«, fragte Schrader.

»Den mit der Französin im Arm?«

Brandhuber überlegte kurz, dann schien er sich zu erinnern.

»Natürlich, das ist doch dieser Oberst von der Abwehr, der einige Zeit lang ständig bei uns aufkreuzte und uns auf die Nerven ging. War mit seiner Geliebten wahrscheinlich auch in der Ausstellung. Warum fragen Sie, Herr Standartenführer?«

»Der Bursche interessiert mich«, murmelte Schrader, ohne den Blick von dem zwangslos miteinander plaudernden Paar auf der Straße abzuwenden. »Seit wir der Canaris-Truppe den Hahn zugedreht haben, spielen die ihr eigenes Spiel und ich habe schon seit geraumer Zeit den Verdacht, dass die jetzt gegen uns arbeiten. Und der dort auch!«

»Der? Wie kommen Sie denn darauf?«, fragte Brandhuber.

»Ich frage mich einfach, warum der sich plötzlich nicht mehr bei uns blicken lässt.«

»Sie haben ihn wahrscheinlich abgezogen, aber wir können ihn doch mal fragen.« Brandhuber machte Anstalten, den Wagen zu verlassen.

»Bleiben Sie wo sie sind, Brandhuber«, befahl Schrader, »der wird Ihnen sonst was erzählen. Denken Sie lieber mal über den Namen dieses Herrn nach.«

»Ich bin schon dabei, Herr Standartenführer. Auf jeden Fall hat der sich eine hübsche Französin geangelt. Die würde ich auch nicht von der Bettkante schieben.«

Ein mitleidiges Lächeln huschte über das feingeschnittene Gesicht des SS-Standartenführers. Diese Frau ist doch gar nicht deine Kragenweite, lieber Brandhuber, dachte er süffisant. Die ist mindestens zwei Nummern zu groß für dich.

»Ich habe seinen Namen des Herrn«, triumphierte Brandhuber plötzlich und drehte sich mit funkelnden Augen zu seinem Chef um. »Das ist Oberst Stading!«

»Richtig, Brandhuber«, murmelte Schrader anerkennend, »Oberst Stading. Wenn ich Sie nicht hätte. Hören Sie, ich werde am Montag etwas später im Büro sein. Bis um zwölf Uhr will ich alle Informationen über diesen Mann auf dem Schreibtisch haben. Wirklich alles, was aufzutreiben ist. Derzeitige Anstellung, Aufgaben, Kontakte, na ja, Sie wissen schon. Alles! Wohnt der noch im Hotel? Egal, Sie werden es rausfinden. Und Brandhuber«, Schrader machte eine rhetorische Pause, »ich möchte auch alles über diese Frau wissen, verstanden?«

»Aber selbstverständlich, Herr Standartenführer«, entgegnete der Hauptsturmführer mit einem Lächeln. »Sie haben auf jeden Fall Geschmack.«

Paris, 20. Arrondissement,

Avenue Gambetta

Am frühen Abend

Florence schaute von den Dokumenten auf, die vor ihr auf dem Tisch lagen. Ihr Blick wanderte zu Chantal, die neben ihr saß und, die Ellenbogen auf ihre Oberschenkel gestützt, eine Tasse Tee mit beiden Händen hielt.

»Ich bin sprachlos«, begann Florence und schüttelte fast unmerklich den Kopf. »Diese Dokumente sind unglaublich, das kann selbst ich schon nach einem flüchtigen Blick beurteilen. Und das sind nur ein paar Auszüge. Ich will nicht zu viel sagen, aber sie könnten tatsächlich von enormer Bedeutung sein, zumindest hier an der Westfront. Dieser Mann scheint Zugang zu vielen wichtigen Informationen zu haben, die die Alliierten benötigen. Wen hast du da bloß aufgegabelt, Schätzchen?«

Florence strich schmunzelnd mit dem Zeigefinger über Chantals Wange. »Eine Sache will mir trotzdem nicht aus dem Kopf gehen«, fuhr Florence fort. »Du glaubst es ja nicht, aber was ist, wenn er doch ein Agent der deutschen Abwehr ist? Wenn das alles Spielmaterial ist? Es hört sich fast zu schön an.«

»Ich gebe es ja zu, Florence, ohne Kenntnisse von dem Material zu haben, mir will das auch nicht ganz aus dem Kopf gehen. Ich weiß wirklich nicht, wie ich darüber denken soll.«

»Dieses Material macht mir fast schon ein wenig Angst, weißt du. Es ist fast zu gut um wahr zu sein. Was ist, wenn er uns damit locken oder dich umdrehen will? Hast du wirklich nichts bemerkt, was darauf hinweisen könnte?«

»Nein Florence, er hat überhaupt keine Fragen gestellt. Wir haben nur ganz allgemein geplaudert. Mein Eindruck von heute Morgen hat sich nicht verändert, eher verfestigt.«

»Ist das, was er über sich erzählt hat, schlüssig? Gib es irgendwelche Widersprüche? Denk noch einmal nach, Chantal.«

Chantal lehnte sich zurück und starrte an die Decke. Florence musterte sie. »Nein Florence, ich kann nichts sagen.«

»Gut. Lass dir aber bitte alles noch einmal ganz in Ruhe durch den Kopf gehen. Solltest du auch nur auf die kleinste Ungereimtheit in seinem Verhalten stoßen, musst du es mir sofort sagen. Hat er ein Interesse an dir als Frau?«

Chantal zuckte mit den Schultern. »Das glaube ich nicht, obwohl ich...nein, ich weiß es wirklich nicht.«

Florence erhob sich und ging zum Fenster. Sie zog den Vorhang ein Stück beiseite. Es hatte wieder zu schneien begonnen. Schneeflocken wirbelten im Schein der Laterne zu Boden, wo sich ein weißer Teppich über die Straße ausgebreitet hatte.

»Ich werde jetzt mit diesen Dokumenten zu Maurice fahren«, sagte Florence, den Blick weiterhin auf die totenstille Straße gerichtet. »Morgen Vormittag, vielleicht schon heute Nacht werden wir das OK für die nächsten Schritte bekommen, da bin ich mir sicher.«

Sie drehte sich wieder Chantal zu, die weiterhin auf der Couch saß. »Wann ist dein nächstes Treffen mit dem Deutschen?«

»Morgen Nachmittag um drei. Er hat mir ein Cafè in der Nähe vom Place De La Concorde aufgeschrieben. Ist wohl nicht weit von seinem Hotel entfernt. Willst du die genaue Adresse wissen?«

»Nein. Ich denke allerdings gerade ein bisschen weiter. Beispielsweise an die Papiere, die wir für ihn anfertigen müssten, falls er tatsächlich evakuiert werden soll. Dafür benötigen wir Bilder von ihm. Das würde bedeuten, ihr müsstet euch morgen zweimal treffen und falls er keine verwendbaren Bilder vorrätig hat, wovon erst einmal auszugehen ist, müssten die noch morgen Abend angefertigt werden. Du siehst, was alles auf uns zukommt, falls es tatsächlich losgehen sollte.«

»Und wo soll das passieren? Das Schießen der Fotos zum Beispiel?«

»In einer der konspirativen Wohnungen. Welche wir nehmen, wird natürlich sehr kurzfristig entschieden. Dort wird dann auch alles genau vorbereitet.« Florence kam wieder zum Tisch zurück, blieb vor Chantal stehen, beugte sich zu ihr hinunter und umfasste ihre beiden Oberarme.

»Du solltest heute hier übernachten, Schätzchen. Falls es dir nichts ausmacht.«

»Nein, natürlich nicht, Florence. Im Gegenteil.«

»Wenn ich zurück bin, kochen wir uns etwas zu essen ja? Ich habe noch ein paar Vorräte in der Speisekammer. Wird allerdings zwei Stunden dauern.« Florence strich Chantal mit der Hand über das Haar. Dann nahm sie die Dokumente, verstaute sie in einer Ledertasche und verließ das Wohnzimmer. Im Flur zog sie die Stiefel und den Wintermantel an.

»Du kannst schon ein paar Kartoffeln schälen. Sie sind auch in der Speisekammer.«

10

Samstag, 30. Juli 1938

Berlin-Zehlendorf,

Am Großen Wannsee

»Was haltet ihr eigentlich von der Kapelle?«, fragte Olaf.

»Also ich weiß nicht, die spielen immer nur diese Schlager«, entgegnete Charlotte. »Ein bisschen Swing könnte auch nicht schaden, oder?«

»Sie fürchten wahrscheinlich die zivilen Aufpasser«, meinte Rosa. »Seitdem die Nazis Jazz und Swing auf den Index gesetzt haben, sollen die ja immer mal wieder auf Tanzveranstaltungen auftauchen.«

Charlotte fiel sofort ihr Elternhaus ein. Auch ihr Vater, der Vorzeige-Nazi, redete ständig von entarteter Musik, wenn er Jazz meinte und von Negermusik, wenn er sich ganz präzise ausdrücken wollte. Ihr war es so peinlich.

»Ich finde es übrigens schön, dass wir beide zusammen an diesem Wochenende dienstfrei haben«, sagte Rosa, während sie Charlotte ihre Hand auf den Unterarm legte. »Das passiert ja wirklich selten.«

»Ich hatte ursprünglich gar nicht frei«, entgegnete Charlotte, »nur wegen der Umbaumaßnahmen haben sie den Plan geändert.«

»Ach ja, die Umbaumaßnahmen. Da machen sie ein richtiges Geheimnis drum. Ich habe gehört, dass die SS Räume und Betten bei uns okkupierte hat.«

»Ja, das Gerücht kenne ich auch. Angeblich als Lazarettabteilungen für Angehörige der Leibstandarte in der Kadettenanstalt.«

»Zum Glück haben wir mit denen nichts am Hut, aber wer weiß, was noch kommt. Man muss immer an das Schlimmste denken.«

Charlotte schob sich das letzte Stück ihrer Schmalzstulle in den Mund und nahm einen Schluck von ihrem Getränk.

»Komm Lotte, lass uns mal eine Runde drehen«, sagte Olaf, erhob sich und umrundete den Tisch. »Du erlaubst doch, Liebling?«

»Na, ich weiß nicht...« Rosa schmunzelte, während Olaf Charlotte sanft hochzog und mit ihr zur Tanzfläche ging. Aus dem Augenwinkel beobachtete Charlotte, wie Heinz ihr vom Nebentisch aus hinterher sah. Auch Olaf konnte gut tanzen. Nicht nur deswegen beneidete sie Rosa um ihren Freund. Charmant, humorvoll und gutaussehend. Als Elektro-Ingenieur bei der AEG im Wedding verdiente er darüber hinaus gutes Geld. Bald wollen sie heiraten und zwei Kinder kriegen und irgendwo ins Umland ziehen, wie Rosa ihr anvertraut hatte. So ähnlich stellte auch sie sich ihre Zukunft vor, nur dass sie unter keinen Umständen aufs Land ziehen würde. Sie brauchte einfach das städtische Leben, schon Steglitz war ihr viel zu ruhig. Aber irgendwann, daran glaubte sie fest, würde sie auch wieder Glück haben und jemand finden, mit dem sie in Berlin ihr Leben teilen könnte. Sie musste einfach nur Geduld haben.

»Vielen Dank für den Tanz, Olaf«, sagte Charlotte, als er sie wieder zum Tisch zurückführte. »Es hat mir viel Spaß gemacht.«

»Ganz meinerseits, Lotte.«

Sie sprachen noch eine Weile, dann wollte Rosa noch einmal tanzen.

»Man, das wird ja richtig anstrengend«, lachte Olaf. »Ich gehe nie wieder mit zwei Frauen auf ein Sommerfest.«

Dann folgte er seiner Freundin, die schon auf dem Weg zur Tanzfläche war. Charlotte blickte den beiden hinterher. Ein tolles Paar! Sie wollte sich gerade wieder ihrem Getränk zuwenden, als sie erstarrte. Am Rand der Tanzfläche standen die SA-Männer mit Biergläsern in der Hand und pöbelten die tanzenden Paare an. Sie hatten also doch Einlass bekommen. Charlottes Stimmung verschlechterte prompt. Gedanken an das, was gerade in Deutschland vorging, drängten sofort wieder in ihren Kopf. Selbst Sommerfeste wurden von diesen braunen Bastarden nicht mehr verschont. »Wie wäre es mit einem kleinen Spaziergang zum See, Charlotte?« Heinzs Stimme ließ sie zusammenfahren. Sie schluckte, holte tief Luft. Spaziergang zum See? Sie hatte keine Ausrede parat. Warum auch? Verlegen lächelnd erhob sie sich. Eigentlich eine gute Idee, nicht nur, um auf andere Gedanken zu kommen. Sie schlenderten nebeneinander zum Wasser hinunter. Es war stockdunkel geworden und der Himmel war mit Sternen übersät wie ein sommersprossiges Gesicht im Juli. Kaum hörbar schoben sich die schmalen Wellenstreifen schmatzend ans Ufer. Ein beleuchteter, weißer Haveldampfer verschwand soeben hinter Schwanenwerder.

»Ich möchte aber nicht so lange bleiben, sonst machen sich meine Freunde Gedanken«, bemerkte Charlotte, »Sie wissen nicht, wo ich bin.«

»Nein, ich ja auch nicht«, entgegnete Heinz. »Mein Freund wird sich auch fragen, wo ich bin, wenn er vom Tanzen zurückkommt. Er hat gerade das erste Mädel aufgefordert.«

Heinz ging zum Ufer und bückte sich. »Das Wasser ist schön warm. Wenn wir Badezeug dabeihätten, könnten wir eine Runde Schwimmen.«

»Im Dunkeln hätte ich Angst. Zum Baden bin ich meistens am Schlachtensee.«

»Da würde ich gerne einmal mitkommen.«

Sie schlenderten den schmalen Weg am Ufer entlang. Kurz darauf erreichten sie eine Baumgruppe, unter der eine Bank stand.

»Sehen Sie mal, Charlotte, ein schattiges Plätzchen.« Heinz freute sich sichtlich über seinen Scherz und steuerte auf die Bank zu. »Wollen wir uns etwas setzen?«

»Eigentlich würde ich gerne noch ein bisschen laufen.« Charlotte spürte die Hitze in sich aufsteigen.

»Ach kommen Sie, die Bank steht doch nicht umsonst da.«

Heinz nahm Charlotte an die Hand und zog sie sanft hinter sich her. Nachdem er sich gesetzt hatte, klopfte er mit der Handfläche auf den freien Platz neben sich. »Na setzen Sie sich schon, Charlotte, ich beiße nicht.« Zaghaft setzte sie sich. Heinz hob einen Stein auf, schleuderte ihn ins Wasser und schaute ihm wortlos hinterher.

»Ist es nicht romantisch hier?«, fragte er einige Sekunden später und legte seine Hand auf ihre Schulter.

»Ja«, hörte sie sich mit belegter Stimme sagen. Ihr Herz begann zu rasen. Sie war nie schüchtern gewesen, hatte nicht das erste Mal den Arm eines Mannes auf ihren Schultern gespürt, aber irgendetwas blockierte sie. Im Hintergrund hörte sie die Kapelle einen Foxtrott spielen.

»Wir könnten eigentlich ‚Du‘ zueinander sagen, was meinst du, Charlotte?« Seine Finger begannen, ihre Halspartie zu kraulen. »Meinetwegen«, entgegnete sie heiser ohne ihn anzuschauen und presste ihre Hände auf die Oberschenkel. Es herrschte das blanke Chaos in ihrem Kopf. Einerseits fühlte sich zu diesem Mann hingezogen, andererseits mahnte eine innere Stimme sie zur Zurückhaltung. Und diese Stimme behielt immer noch die Oberhand.

»Was machst du beruflich, Heinz?« Charlotte hatte sich diese Frage schon seit geraumer Zeit gestellt, jetzt konnte sie damit noch etwas Distanz bewahren.

»Oh, ich arbeite in einem riesigen Projekt«, begann er mit stolzem Unterton. »So etwas hat die Welt noch nicht gesehen.«

»Wirklich? Und was ist es?«

»Wir bauen auf der Insel Rügen eine gigantische Wohnanlage für KDF-Urlauber. 10000 Zimmer, Schwimmbäder, Kino, Festhalle. Alles was ein entspannter Urlaub benötigt. Sogar Anlegestellen für Ausflugsdampfer sind vorgesehen. Die gesamte Anlage besteht aus acht Gebäudeblöcken, keine 150 Meter vom Strand entfernt, insgesamt viereinhalb Kilometer lang und für bis zu 8000 Familien. Eine Idee des Führers persönlich.«

Heinzs Augen leuchteten stolz, während Charlotte irritiert über seinen letzten Satz nachdachte.

»Und was machst du bei diesem Projekt?«

»Bauleiter für den dritten Block. 500 Meter lang, sechs Stockwerke hoch. Ich bin dort für die Siemens-Bauunion beschäftigt. Realisiert wird das Ganze übrigens von der Deutschen Arbeitsfront.«

»Und über das Wochenende bist du nach Berlin gekommen?«

»Na ja«, Heinz räusperte sich, »ich wohne schon noch in Berlin und bin im Augenblick dreimal die Woche vor Ort. Den Rest erledige ich von Berlin aus. Demnächst beziehe ich allerdings ein Zimmer in Binz und werde dort von Montag bis Freitag wohnen. Bekomme einen kleinen Zuschuss und der Verdienst ist sowieso grandios. Also ich sage dir, für einen Bauingenieur gibt es kaum eine reizvollere Aufgabe.«

Charlotte nickte, ohne seine Euphorie zu teilen. Ein Nazi-Projekt, von dem er schwärmte! Wahrscheinlich gehörte es in die Reihe dieser größenwahnsinnigen Einfälle Hitlers, die im April in allen Zeitungen des Reiches angekündigt wurden. Der Umbau der Hauptstadt zur Metropole der Zukunft! Und dieser Mann neben ihr war dabei. Sein glühender Enthusiasmus irritierte sie zutiefst. Alles was er sagte ließ nur den einen Schluss zu, dass er diesem menschenverachtenden System äußerst aufgeschlossen gegenüberstand. Charlotte erhob sich und ging ein paar Schritte zum Ufer des Sees. Musik, vermischt mit ausgelassenem Gekicher, drang vom Clubgelände herüber, das Fest schien auf seinen Höhepunkt zuzusteuern. Sie fragte sich, ob Olaf und Rosa sich tatsächlich über ihren Verbleib Gedanken machten. Vielleicht sollte sie wieder zurückkehren. Plötzlich vernahm sie das Knacken von Ästen. Bevor sie sich umdrehen konnte, spürte sie seine rechte Hand auf ihrer Taille. Gleichzeitig begann er mit den Fingern der linken Hand ihren Nacken zu massieren. Ein warmer Schauer lief ihren Rücken hinunter. Sie wollte sich lösen, verharrte aus unerfindlichem Grund jedoch. Sie spürte seinen heißen Atem im Nacken. Seine Lippen. Sie wandte ihm den Kopf zu und erkannte schemenhaft die Konturen seines Gesichtes. Sein Mund näherte sich jetzt ihren Lippen. Sie roch die Bierfahne, gleichzeitig sein schweres Parfüm. Warum wehrte sie sich nicht? Er küsste sie. Zurückhalten zunächst, dann immer fordernder. Sie ließ es geschehen, blieb jedoch passiv. Lange hatte sie kein Mann mehr geküsste. Jetzt fühlte sie, wie sehr es ihr gefehlt hatte. Aber dieser Mann war der Falsche, das wusste sie seit ein paar Minuten. Kein Mann für die Zukunft, nicht einmal für eine kurze Affäre! Oder vielleicht doch? Seine Hände begann ihren Körper zu ertasten, jeden einzelnen Wirbel ihres Rückens, ihre Taille, die Schultern. Sie ließ es geschehen. Seine linke Hand schob sich behutsam in den Ausschnitt ihres blauen Sommerkleides. Im selben Moment spürte sie seine Erektion. Nein, schoss es ihr durch den Kopf, nicht das! Reflexartig ergriff sie sein Handgelenk, um das weitere Vordringen seiner Hand zu stoppen.

»Ich möchte das noch nicht. Ich hoffe, du verstehst das. Wir kennen uns doch erst ein paar Stunden.«

»Aber Charlotte, hab dich doch nicht so. Ich habe mich in dich verliebt. Was ist denn schon dabei?«

Heinz machte keine Anstalt, seine Hand zurückzuziehen. Im Gegenteil, sein Zeigefinger glitt über den Ansatz ihrer linken Brust. Vom anfänglichen Kribbeln in ihren Bauch war nichts mehr zu spüren. Ihre Gefühle waren urplötzlich abgestorben.

»Ich möchte es wirklich nicht«, entschied sie mit festem Ton und versuchte, seine Hand zu entfernen. Ohne auf sie einzugehen, drang er weiter in die Schale ihres BHs ein und legte die Hand über ihre Brust. Der warme, elektrisierende Schauer, der noch vor wenigen Minuten jede Ecke ihres Körpers erreicht hatte, war einem eiskalten Wasserstrahl gewichen, der das Blut in ihren Adern erstarren ließ.

»Lass mich sofort los«, rief sie barsch und versuchte, sich mit allen Kräften aus seiner Umklammerung zu lösen, doch es gelang ihr nicht. Tränen schossen ihr in die Augen. Sie fühlte Übelkeit und war kurz davor, sich zu übergeben. Als Heinz ihr Kleid mit einem Ruck aufriss, sodass die beiden ersten Knöpfe am Ausschnitt abgetrennt wurden, erschrak sie heftig. Reflexartig versuchte sie, ihre Blöße mit den Händen zu bedecken. Mit einer heftigen Körperbewegung gelang es hier, sich aus seiner Umklammerung zu lösen und wollte losrennen, stolperte jedoch über eine Baumwurzel und fiel zu Boden. Heinz warf sich sofort über sie. Sie spürte einen starken Schmerz an der Schulter, wollte schreien, aber er presste ihr seine Hand auf den Mund, sodass nur ein Gurgeln herauskam.

»Warum machst du solche Umstände, Charlotte?«, fragte er mit vor Hohn triefender Stimme, während er ihr mit Gewalt den BH herunterriss. Sie erstarrte vor Angst, war plötzlich wie gelähmt. Seine schweißnasse Hand hatte er auf ihren Mund gepresst. Hilflos, mit aufgerissenen Augen, musste sie mit ansehen, wie sich sein Kopf auf ihren Körper herabsenkte. Dann spürte sie seine Lippen auf ihrer rechten Brustwarze. Ein Blitz durchzuckte ihren Körper, sämtliche Muskeln spannten sich an. Ihr gelang es, den linken Arm zu befreien und ihre Fingernägel in seine Ohrmuschel zu krallen. Als sie mit aller Gewalt an seiner Ohrmuschel zog, schrie er vor Schmerzen auf und ließ von ihr ab. Im selben Moment konnte sie auch die rechte Hand befreien und auf seine Kehle drücken. Röchelnd rollte er von ihr herunter. Sie schwang sich hastig auf die Beine, dann trat sie ihm mit aller Wucht in die Genitalien. Er schrie ein weiteres Mal auf.

»Du widerliches Schwein!«, brüllte sie ihn an und spuckte auf ihn herab. Dann lief sie, von Panik getrieben, zurück zu den Tischen.

»Lotte, was ist passiert, wo warst du?« Rosa sprang entsetzt auf, als sie ihre Freundin erblickte. »Dein Kleid ist ja vollkommen zerrissen und schmutzig.« »Ich will hier weg«, rief Charlotte unter Tränen, während sie mit beiden Händen versuchte, ihre Kleiderfetzen zusammenzuhalten. »Ich will hier weg! So schnell wie möglich.«

Rosa hatte ihre Freundin in beide Arme genommen, um sie zu beruhigen. Auch Olaf war aufgesprungen. Viele Gäste blickten entsetzt zu ihnen hinüber, auch der einzelne junge Mann am Nebentisch.

Beruhige dich doch, Lotte.« Rosa streichelte ihr über das Haar. »Was ist passiert? Sag es mir.« »Er hat versucht, mich zu...« Charlotte wurde von einem Weinkrampf erschüttert.

»...zu vergewaltigen?« Rosa streichelte ihren Nacken. Charlotte nickte stumm.

»Wer war es?«, fragte Olaf in ruhigem Ton, als sie wieder zur Ruhe gekommen war. »Der Blonde vom Nachbartisch?«

Charlotte nickte schluchzend.

»Ich schnappe mir den Kerl. Wo ist er?«

»Am Ufer«, stammelte Charlotte. Olaf drehte sich um und rannte zum See hinunter, verfolgt von den neugierigen Blicken vieler Gäste. Heinz hockte direkt am Ufer, um seine eingerissene Ohrmuschel mit Wasser zu kühlen. Blut lief ihm am Hals hinunter und verschwand in seinem Hemdkragen. Als er Olaf hinter sich bemerkte, versuchte er, sich aus der Hocke zu erheben und sich umzudrehen. Noch in seiner Bewegung trat Olaf an ihn heran und schlug ihm die linke Faust ins Gesicht. Mit aufgerissenen Augen und einem Gurgeln auf den Lippen sackte Heinz in den schlammigen Boden. Olaf warf ihm einen verächtlichen Blick zu, wendete sich wortlos ab und ging zurück. »Was hast du gemacht, Olaf?«, fragte Rosa mit besorgter Miene.

»Ich habe diesem Mistkerl eins in die Fresse gehauen. Er liegt gerade im Wannsee und kühlt seine Birne.«

Olaf wandte sich Charlotte zu, die geistesabwesend vor einer Limonade saß. »Wie geht es dir, Lotte? Ich schlage vor, wir bestellen eine Droschke und fahren nach Hause.«

Charlotte nickte geistesabwesend.

11

Sonntag, 12. Dezember 1943

Paris, 20. Arrondissement,

Avenue Gambetta

Mittags

Florence war erst spät zurückgekehrt. Sie hatten daraufhin kurzfristig beschlossen, den Kartoffelauflauf am nächsten Tag zuzubereiten. Nach dem späten Frühstück hatten sie sich ans Kochen gemacht. Nicht zum ersten Mal bestaunte Chantal Florences Kochkünste. Obwohl es kaum Zutaten zu kaufen gab, hatte sie einen schmackhaften Auflauf auf den Tisch gezaubert. Während des Essens diskutierten sie über die aktuelle politische Situation in Frankreich, die sich gerade im Umbruch zu befinden schien. Der Plan einer Invasion der Alliierten war seit einer Woche das alles beherrschende Gesprächsthema hinter den Fenstern tausender französischer Wohnungen. Selbst im öffentlichen Leben waren die Veränderungen zu spüren. Die deutschen Besatzer waren nicht mehr annähernd so zuvorkommend und höflich, wie in den ersten beiden Jahren nach dem Einmarsch. Wahrscheinlich realisierten auch sie, dass sich auf alliierter Seite bald wieder etwas tun würde.

»Dein Auflauf hat wunderbar geschmeckt, Florence«, lobte Chantal, während sie sich vorsichtig mit der Serviette den Mund abtupfte. »Ich platze gleich. Nächste Woche werde ich nichts mehr essen können.«

»Oh danke, meine Liebe. Das freut mich.«

»Ich bin wirklich gespannt, was Maurice und die anderen zu den Dokumenten sagen«, sagte Chantal während sie das Geschirr abräumte, um es in die Küche zu tragen.

»Ich denke, sie werden ebenso angetan sein wie ich gestern Abend. Wenn wir diese Dokumente den Alliierten übergeben könnten, wäre das aus meiner Sicht ein Riesending. Vor allem würde es auch zeigen, wie wichtig die Beiträge der Résistance in dieser Zeit sind. Die Sabotageakte, wie der vor zwei Tagen auf den Militärzug bei Rouen, vor allem aber auch die Kleinarbeit im Untergrund, das funktionierende Netzwerk, die Kurierfahrten, von denen auch du ja schon einige hinter dir hast, die Herstellung von Handzetteln, ich brauch das nicht alles aufzählen. Darauf bin ich richtig stolz, weißt du das.«

Chantal nickte zustimmend, dann ging sie mit dem Geschirr in die Küche. Florence stand auf und folgte ihr mit den Gläsern.

»Vor allem bin ich auch stolz auf dich, Schätzchen.«

Chantal ließ wortlos Wasser in das Spülbecken.

»Du sagst gar nichts, meine Liebe.« Florence und trat hinter ihre junge Freundin. »Worüber denkst du nach?«

Sie begann mit beiden Händen Nacken sanft zu massieren. Chantal schloss die Augen und ließ den Kopf kreisen.

»Du hast goldene Hände, Florence, ich könnte dahinschmelzen. Das kannst du genauso gut wie Kochen.«

»Worüber denkst du nach?« wiederholte Florence ihre Frage. »Komm, sag es mir.«

Chantal zögerte, bevor sie antwortete. »Über mich und meine Rolle.«

»Was meinst du damit?«

»Eigentlich ist es doch absurd, Florence. Ich arbeite hier in Frankreich gegen meine Landsleute, gegen die unerträglichen politischen Verhältnisse, derentwegen ich Deutschland verlassen habe.«

»Du glaubst, du hättest das schon in Deutschland machen sollen?«

»Nein, in Deutschland gab es zu meiner Zeit keine Chance auf einen organisierten Widerstand, von ein paar kleinen Ansätzen abgesehen. Das Volk war berauscht von den außenpolitischen Erfolgen Hitlers und dem wirtschaftlichen Aufschwung. Kaum jemand fragte sich, wohin das führen würde, außer Sozialdemokraten oder Kommunisten, aber die zerfleischten sich obendrein noch gegenseitig oder wurden von den braunen Bastarden aus dem Spiel genommen, indem man sie in Konzentrationslager steckte.« »Was bewegt dich dann, Chantal?«

Florence nahm sich ein Handtuch um das Geschirr abzutrocknen. Chantal drehte sich um, einen nassen Teller in der Hand.

»Ich habe mich lange Zeit gefragt, ob es richtig ist, gegen die eigenen Landsleute zu arbeiten. Es sind ja nicht nur SS-Schergen und Gestapo-Beamte, sondern auch einfache Wehrmachtsangehörige. Viele von ihnen sind gezwungenermaßen hier oder an der Ostfront.«

Chantal schwiege einige Sekunden lang und fuhr dann fort. »Als wir beide uns kennenlernten, Florence, damals auf dem Sommerfest, du erinnerst dich, hätte ich es wahrscheinlich noch nicht gekonnt, obwohl der Einmarsch in Paris für mich ein ebenso großer Schock war, wie für euch Franzosen.« »Und jetzt, Chantal, kannst du jetzt gegen sie arbeiten?«

»Ja, jetzt kann ich es. Jetzt muss ich es! Du weißt es, Florence. Es war auch nicht erst der Tod von Daniel, der meinen inneren Widerstand gebrochen hat. Ich hatte schon für Daniel ein wenig gearbeitet und führe seinen Kampf jetzt umso entschlossener fort.« Chantal widmete sich wieder dem Abwasch. »Ich habe mich lange geschämt, eine Deutsche zu sein. Was hat unser Land an Kulturschaffenden und Wissenschaftlern hervorgebracht. Goethe, Einstein, Marx, Beethoven. Ein ehemals kultiviertes Land, das jetzt schon zehn Jahre lang von menschenverachtenden Gangstern regiert wird, die sich ganz Europa einverleiben wollen. Ich kann das nicht ertragen, Florence. Unmöglich! Seit dem Einmarsch habe ich damit begonnen, meine deutsche Identität abzustreifen und loszuwerden. Das war nicht einfach und wird wahrscheinlich auch kaum komplett möglich sein. Es hat bis jetzt gedauert, aber ich fühle mich derzeit kaum noch als Deutsche. Die Deutschen sind auch für mich nur noch die Boches.«

Florence legte Chantal ihre Hand auf die Schulter. »Du hast in vielen Dingen recht, aber denke auch an die unzähligen Kollaborateure und Profiteure hier in Frankreich, die das grausame Spiel der Boches mitspielen und deren grausame Herrschaft erst ermöglichen. Ohne die würde das alles gar nicht funktionieren. Und es sind nicht nur Petain und Laval. Mindestens jeder dritte Nachbar von uns kollaboriert mit den Boches. Oder sieh dir die Milice Francaise, die seit dem Sommer in der ehemaligen Vichy-Zone ihr Unwesen treibt und um ein Vielfaches brutaler agiert als die SS. Das sind Franzosen...nein, Chantal, auch wir haben einen großen Anteil an diesen Verhältnissen in unserem Land und ich fürchte, wenn die Deutschen abgezogen sind stehen uns noch schwierige Zeiten bevor. Dann wird nämlich abgerechnet.« Chantal nickte und trocknete sich die Hände ab. Zusammen gingen sie zurück in das Wohnzimmer.

»Ich habe deine Verhaltensänderungen bemerkt, Chantal«, sagte Florence, nachdem sie sich neben Chantal auf die Couch gesetzt hatte.

»Wirklich?«

Florence nickte. Sie rückte ganz nahe an Chantal heran, umfasste sanft ihren Kopf und zog ihn vorsichtig zu sich heran. Dann strich sie Chantal mit dem Daumen eine Träne von der Wange und küsste sie auf die Stirn.

»Weißt du, Chantal«, begann sie, nachdem sie einige Sekunden in Ruhe verharrt hatten, »in unserem Widerstand geht es nicht nur um einen Beitrag zur Befreiung Frankreichs. In erster Linie schon, aber es geht vor allem auch um ein Zeichen an Europa und die Welt. Die Botschaft, dass sich ein ganzes Volk niemals solchen Verbrechern unterwirft. Ich bin übrigens ganz zuversichtlich, dass der Krieg bald zu Ende ist.«

Es klingelte zweimal kurz an der Wohnungstür.

»Das ist sie«, sagte Florence und erhob sich und ging in den Flur. Die junge Kurierin von Maurice Durand trat ein und begrüßte die beiden Frauen knapp ohne ihren Namen zu sagen. Sie berichtete kurz, dass Durand zusammen mit zwei Experten des Special Operations Excecutive aus England Stadings Material geprüft hatte und sie ebenso wie Florence zu der Einschätzung gekommen waren, dass die Dokumente des Deutschen für die geplanten Landungsoperationen von enormer Bedeutung sein würden. Die Kurierin erläuterte darauf hin kurz den Plan des SOE, nach dem Stading zusammen mit einer Begleitung England nach ausgeflogen werden soll und dass sie dabei sind, alle notwendigen Vorbereitungen zu treffen.

»Eines ist jetzt wichtig«, betonte die Kurierin und schaute die beiden Frauen abwechselnd an. »Die Dèfence de la France benötigt Passfotos von beiden Personen. Maurice sagte, wir sollten vorsichtshalber einen Termin mit dem Fotografen machen. Um sieben in der Wohnung im 2. Arrondissement. Darüber hinaus will Maurice definitiv wissen, ob es bei der Begleitperson bleibt.«

»Der Dèfencede la France ist die Abteilung, die die notwendigen Papiere herstellt«, erklärte sie Chantal und wandte sich wieder an die Kurierin. »Sag bitte Maurice, dass wir auch das finale Treffen in der konspirativen Wohnung ansetzen sollten.«

Die Kurierin nickte, verabschiedete sich und verließ die Wohnung. Florence bat Chantal, nochmals neben ihr Platz zunehmen.

»Ich habe mit Maurice über dich gesprochen, Chantal«, begann sie und legte eine Hand auf Chantals Oberschenkel.

»Über mich? Worüber denn?«

»Über das, was die Kurierin soeben angeschnitten hatte. Normalerweise sollte der Deutsche von einer erfahrenen Person aus der Gruppe begleitet werden. So haben wir das immer gemacht. Da Stading jedoch dir gegenüber mehrmals geäußert hat, dass ausschließlich du seine Begleitperson sein sollst«, Florence räusperte sich, »würden wir, die Liberation Nord, dem natürlich entsprechen. Aber auch nur, wenn du dir das wirklich zutraust.« Florence musterte Chantal.

»Das Ziel liegt nicht allzu weit von Paris entfernt«, fuhr sie fort. »In drei Tagen wärst du wieder zurück. Ich bin mir absolut sicher, dass du in der Lage bist, diese Aufgabe zu bewältigen. Es liegt, wie gesagt, an dir.« Chantal nickte. Sie konnte ihre Aufregung kaum verbergen.

»Wenn du dazu bereit bist, wirst du allerdings eine große Verantwortung haben, Chantal. Der Deutsche wird aus Gründen der Konspiration keinerlei Informationen über das Ziel und den weiteren Ablauf bekommen und ausschließlich auf dich angewiesen sein. Wir müssen bis zum Ende noch mit dem Restrisiko leben, dass er ein Spitzel sein könnte. Es sind zu viele Aktivisten aus unseren Reihen in letzter Zeit festgenommen oder sogar umgedreht worden. Und...du musst dich jetzt entscheiden, ob du es nicht machen willst.«

Florence machte eine Pause.

»Nochmals, du hättest mein volles Verständnis, wenn du es ablehnst. In diesem Fall müsste der Deutsche eine andere Begleitperson akzeptieren oder die Sache platzt.«

Florence sah Chantal tief in die Augen.

»Ich nehme den Auftrag an«, hörte Chantal sich sagen und erschrak über ihre geschäftsmäßige Wortwahl. »Genau deswegen bin ich doch hier.«

»Du musst dir aber absolut sicher sein«, entgegnete Florence. Sie behielt Chantal weiterhin fest im Blick. »Wenn du auch nur die geringsten Zweifel hast, dann must du es ablehnen. Nicht nur deinetwegen!«

Chantal hielt ihrem Blick stand. »Du weist genau, dass ich es will und auch tun muss, Florence. Nicht nur für Daniel!« Sie unterbrach sich kurz und senkte den Kopf. »Auch für mich und wenn das jetzt alles sehr pathetisch klingt, letztendlich auch für Frankreich!«

Florence nahm Chantal in die Arme. Wortlos verharrten die beiden Frauen, dann löste sich Florence.

»Ich wusste, dass ich auf dich zählen konnte und es freut mich sehr.« Florence gab Chantal einen sanften Kuss auf die Wange.

Paris, 16. Arrondissement,

Quai Louis-Blériot

Am Abend

SS-Standartenführer Schrader setzte den Saphir des Grammofons vorsichtig auf der Schallplatte auf. Sekunden später ertönte die Stimme von Zahra Leander. ‚Ich weiß, es wird einmal ein Wunder geschehen‘. Er nahm die Flasche Frapin aus dem Regal und füllte den Cognacschwenker in seiner Hand. Mit geschlossenen Augen inhalierte er den aromatischen Duft des Alkohols. Dann ging er, das Glas mit dem kostbaren Getränk vorsichtig in seiner linken Hand kreisend, zum großen Fenster mit Blick auf den Quai und die Seine. Der wolkige Himmel über Paris hatte sich komplett schwarz eingefärbt, es hatte aufgehört zu schneien. Schrader nahm einen Schluck und ließ die sanft brennende Flüssigkeit auf der Zunge wirken. Nachdenklich verfolgte er die Lichter eines Lastkahns, der sich die Seine hinauf quälte und im nächsten Moment unter der Pont Mirabeau verschwand. Der Verkehr auf dem Quai hatte jetzt am Abend etwas nachgelassen und war kaum noch zu hören. Überhaupt war es viel ruhiger in der Stadt, als noch vor einem Jahr. Angenehm ruhig. Oder eher beängstigend? Die Nachrichten aus dem Osten jedenfalls wurden von Tag zu Tag unangenehmer. Er konnte die Berichte von der Ostfront schon gar nicht mehr hören. Eine riesige Scheiße, die sich dort abspielt, dachte er und spürte wieder diese mit Zorn vermischte Hilflosigkeit in sich aufsteigen. Die Russen scheinen nach dem Fall von Charkow das Heft vollends in die Hand genommen zu haben. Haben wir dem denn nichts mehr entgegenzusetzen? Das kann doch nicht sein. Seit Wochen schon werden doch Truppenteile aus Frankreich an die Ostfront verlegt. Da stimmt doch was nicht.

Schrader blickte gedankenvoll auf das Glas, als könne er hier Antworten auf seine unzähligen Fragen finden. Im Osten wehte schon lange ein anderer Wind, im wahrsten Sinne des Wortes, das wusste er aus verschiedenen Berichten, die im Hauptquartier ihre Runde machten. Natürlich hinter vorgehaltener Hand. Seit Stalingrad scheint es dort nur noch ums nackte Überleben zu gehen! Endkampf nennen sie das! Diese armen Schweine. Verrecken gerade in Schneebergen und Schlamm oder verlieren bei der grausamen Kälte ihre Gliedmaßen. Er atmete tief ein. Es ist ein Scheißjob, dort an der Ostfront. Die reinste Hölle! Und es sieht so aus, als wenn es nicht besser werden würde.

Schrader nippte an seinem Cognac. Noch kommt man hier im Westen einigermaßen über die Runden, aber wie lange noch? Auch hier wird sich bald der Wind drehen. Die ersten Anzeichen sind ja schon deutlich erkennbar. Er schüttelte nachdenklich den Kopf. Es war noch nicht lange her, da lebte er sprichwörtlich wie Gott in Frankreich. Das ist vorbei, endgültig! Die Versorgungslage wird auch hier immer katastrophaler. Langsam geht alles den Bach runter. Dazu der zunehmende Widerstand in der französischen Bevölkerung. Unglaublich, was für einen Zulauf die Résistance gerade erfährt. Und die Wehrmacht wirkt zusehend hilfloser im Angesicht der alliierten Bombenangriffe.

Schrader schloss für einen kurzen Moment die Augen und sog noch einmal den Alkohol durch die Nase ein. Selbst der Cognac schmeckte nicht mehr so wie früher. Ein ganz schlechtes Zeichen! Aber er hatte es kommen sehen und ständig verdrängt. Ging ja immer gut. Doch jetzt rächt sich die Strategie dieser Möchtegern-Feldherren Jodl und Keitel. Diese Hampelmänner! Die Westfront war ein riesiger Fehler! Okay, er schnaufte verächtlich durch die Nase, ohne diese Westfront wäre er nicht hier in Paris. Aber egal, die entscheidende Frage ist doch, wie es weitergeht. Wie lange wird das Leben hier noch ertragbar sein? Wenn sich nicht bald etwas Entscheidendes tut, wenn es nicht gelingt, der unweigerlichen Landung der Alliierten in Frankreich etwas Angemessenes entgegenzusetzen, dann ist alles ganz schnell vorbei. Die Amerikaner und Engländer sollen schon mit den ersten Vorbereitungen für ihren Einsatz begonnen haben, das war jedenfalls auf der letzten Sicherheitsbesprechung durchgesickert. Innerhalb der nächsten sechs Monate musste man mit ihnen rechnen. Und aus dem Desaster von Dieppe im Sommer vor einem Jahr, dieser schlampig geplanten Landung, werden sie ihre Lehren gezogen haben. Die nächste Landung wird eine andere Nummer werden, das ist schon mal sicher!

Leider tragen Rommels Einschätzungen über den Atlantikwall nicht gerade zu einer Beruhigung bei. Ganze sechs Panzerdivisionen haben sie...er wollte nicht mehr darüber nachdenken, doch diese beschissenen Gedanken ließen sich einfach nicht mehr vertreiben. Wir brauchen endlich einmal gute Nachrichten! Scheiße noch mal, der Führer muss doch eine Antwort finden! Unsere Wunderwaffe, zum Beispiel. Was machen die beiden Feldwebel-Arschgeigen überhaupt bei den Lagebesprechungen in der Führerbaracke? Die hätte der Führer schon längst feuern sollen.

Schraders Backenknochen mahlten. Seine Wut war knapp am Siedepunkt. Am liebsten hätte er den Cognacschwenker an die Wand gefeuert. Er öffnete das Fenster und sog die kalte Luft ein. Die Luft tat gut.

Im Sommer erst hatte er diese wundervolle Sieben-Zimmer-Wohnung des jüdischen Kunsthändlers bezogen. War ein Schnäppchen gewesen, der Mann hätte damit in Ausschwitz sowieso nichts mehr anfangen können. Trotzdem hatte es noch eine Menge Geld gekostet, sie ein bisschen herzurichten.

Klar, vielleicht war er ein wenig blauäugig gewesen, seine mittelfristige Lebensperspektive mit dieser Wohnung, mit Frankreich zu verbinden, schließlich war er mit seinen vierunddreißig Jahren noch jung und jetzt auch flexibel genug, um überall auf der Welt zu leben. Aber seit er hier in Paris angekommen war, fühlte er sich immer mehr von dieser wundervollen Stadt angezogen, die ihm obendrein eine bezaubernde Freundin beschert hat. Schrader schüttelte nachdenklich den Kopf. Zum Kotzen ist das alles! Vor ein paar Monaten noch wäre er gar nicht auf solche Gedanken gekommen, jetzt kosten sie ihn schon die eine oder andere schlaflose Nacht. Und vor allem, was kommt danach? Sein Posten als stellvertretender Kontrolleur des Sicherheitsdienstes für Paris würde weder bei den Alliierten noch bei der Bevölkerung einen besonderen Klang haben. Er lachte heiser auf. Scheiße noch mal, das wird ein riesiges Problem werden! Es nutzte auch wenig, dass er hier bestens integriert war. Sein Französisch war mittlerweile mehr als akzeptabel und er zählte eine Reihe von Franzosen zu seinem Freundeskreis. Darauf werden sie aber keine Rücksicht nehmen. Sein Blick wurde hart. In zwei Wochen ist Weihnachten und Mittwoch der letzte Tag um die Geschenke für Kathrin einzukaufen, damit sie noch rechtzeitig in Deutschland eintreffen.

Schrader trank von seinem Cognac. Im März wird seine Tochter fünf Jahre alt werden und seit über drei Jahren hatte er sie nicht mehr gesehen. Das Bild, wie sie in dem blauen Kleidchen und den weißen Kniestrümpfen vor ihm stand, ist ihm bis jetzt präsent. Das scheue Lächeln, die Grübchen. Er musste schlucken. Es war genau eine Woche vor seiner Entscheidung, die Abteilungsleiterstelle in Paris anzunehmen und es war sein letzter Kontakt zu seiner Tochter. Er hatte Kathrin in Bayern besucht, wo sie bei ihrer Mutter lebte. Hartnäckig versuchte er die Tränen zu stoppen, die sich in seinen Augenwinkeln sammelten, doch es gelang ihm nicht. Nach den intensiven Tagen mit seiner Tochter am Chiemsee und in den Bergen war die Rückreise nach Berlin zur Qual geworden. Er hatte zum ersten Mal die unerträglichen Schmerzen gespürt, die ihm der Verlust seiner Familie bescherte und musste sich eingestehen, dass allein er selbst dafür verantwortlich war. Eine Rückkehr, das hatte Edith ihm unmissverständlich klargemacht, war ausgeschlossen. Natürlich hatte er geahnt, dass ihm seine Frauengeschichten irgendwann einmal das Genick brechen würden und trotzdem hatte er immer weiter mit dem Feuer gespielt, bis es lichterloh brannte. Ute, seine Sekretärin im Reichssicherheitshauptamt war die letzte seiner unzähligen Affären. Sie brachte das Fass zum Überlaufen. Lippenstift am Hemdkragen, für diese Dusseligkeit hätte er sich heute noch ohrfeigen können. Das anschließende Gespräch mit Edith empfand er wie eine Tracht Prügel, ihre Worte wie Keulenhiebe. Es hatte keine zwei Wochen gedauert, bis Edith die gemeinsame Wohnung verlassen hatte und in ihre Heimat nach Bayern gezogen war.

Es war der erste ernstzunehmende Rückschlag seines Lebens, das bis dahin so glatt gelaufen war. Es hatte nicht viel gefehlt und diese Affäre hätte ihn obendrein auch noch seine Karriere gekostet. Nur ungern erinnerte er sich an den Rüffel der Partei. Dort hatte man für Seitensprünge und Frauengeschichten außerhalb der Ehe überhaupt kein Verständnis, schon gar nicht zu Kriegszeiten, wo eine intakte Ehe oder Familie das höchste Gebot war. Die krachende Standpauke seines Chefs, der ihn auf Briefmarkenformat zusammenfaltete, war äußerst peinlich und unangenehm, Er brauchte Wochen, um sich von diesem Tiefschlag zu erholen. Dass er den Job in Paris trotzdem antreten durfte, hatte er ganz allein seinen außerordentlichen beruflichen Qualitäten zu verdanken, wie man ihm hinterher zu verstehen gab. Darauf war er stolz. Die anderen Kollegen waren ersetzbar, auf ihn konnten sie nicht verzichten. Kein Wunder, dass es dann ganz schnell nach oben ging. Nur ein halbes Jahr nach diesem Schlag ins Kontor nahm er die ausgeschriebene Stelle bei der Sicherheitspolizei in Paris an und schaffte es innerhalb von zwei Jahren zum stellvertretenden Kontrolleur des SD. Jetzt hatte er das obere Ende der Karriereleiter erreicht: Kommandeur der SiPo und des SD in Paris. Das ist schon was. Mehr ist nicht drin.

Schrader lächelte in sich hinein. Ihn fröstelte. Er schloss das Fenster und leerte sein Glas mit einem letzten Zug. Die nächsten Wochen werden entscheidend sein. Wir müssen jetzt richtig gut funktionieren! Wenn alle ihre Pflichten so erledigen würden, wie er und seine Mitarbeiter, gäbe es überhaupt keine Probleme. Die Zahl der Juden und Roma nimmt in Paris stetig und mit atemberaubender Geschwindigkeit ab. Die Lager in Drancy und Compiègne sind jetzt schon randvoll. Da haben wir den größten Engpass! Natürlich geht das nicht mehr lange gut, aber in Berlin reagiert man auf seine unzähligen Eingaben ja nicht. Wie oft hatte er schon dieses Thema angesprochen. Zusammen mit anderen Kollegen machten sie den Vorschlag, das verdammte Judenpack auf direktem Weg in die Ostgebiete zu karren, aber da gibt es angeblich riesige logistische Probleme mit der Reichsbahn. Von zu wenigen Ressourcen quatschen die, aber wahrscheinlich fehlt denen nur ein ausgeklügelter Plan. Wenn sich nicht ganz schnell etwas ändert, wird das nichts mehr, Freunde!

Schrader zog sein silbernes Zigarettenetui aus der Tasche, nahm eine Zigarette heraus und zündete sie an. Gerade als er den ersten Rauch inhalierte, öffnete sich die Flügeltür am Ende des Wohnraumes.

»Voilà Cherie, ich bin so weit.« Claire stand freudig strahlend im Türrahmen. Schrader fuhr zusammen, er hatte überhaupt nicht mehr an die Zeit gedacht. Anmutig lächelnd stolzierte Claire in ihrem eng geschnittenen blauen Kostüm auf ihn zu. Seine Gesichtszüge entspannten sich.

»Du siehst zauberhaft aus, Liebling. Ist es wirklich schon so weit?«

Er schob den Ärmel seiner Anzugjacke hoch und blickte auf die Uhr. »Ja, du hast recht, wir haben gerade noch neun Minuten. Pünktlich um viertel nach sieben steht der Wagen vor der Haustür bereit.«

Claire schmiegte sich an ihn und gab ihm einen zärtlichen Kuss auf die Wange.

»Alles ist genau geregelt, nicht wahr, Cherie?«, flötete sie. »Das liebe ich an euch Deutschen so. Nichts wird dem Zufall überlassen.«

Schrader legte den Arm um Claires Taille.

»Da ergänzen wir uns doch gut, nicht wahr, mon amour? Ihr Französinnen habt eben andere Qualitäten.«

Gefühlvoll zog er seine Freundin eng zu sich heran, senkte den Kopf und küsste sie. Ihr blumiges Eau de Toilette ließ ihn auf ganz andere Gedanken. Er spürte die harten Nippel ihrer Brüste und verfluchte in diesem Moment, das er Karten für den Ballettabend im Théâtre des Champs-Élysées hatte besorgen lassen. Aber es war nun mal eines seiner Geschenke zu ihrem achtundzwanzigsten Geburtstag.

»Es wird Zeit, Cherìe«, hauchte Claire, während sie ihm mit dem Daumen eine wenig Lippenstiftfarbe von der Oberlippe wischte.

Schrader nickte verständnisvoll und löste sich von ihr. Hand in Hand verließen sie den Raum.

12

Samstag, 11. Dezember 1943

Paris, 8. Arrondissement,

Place de la Concorde, Hotel Crillon

Kurz vor Mitternacht

Das plötzliche Rauschen hinter der Wand ließ ihn hochfahren. Benommen schaltete Stading die Nachttischlampe an und blinzelte auf seinen Wecker. Gleich zwölf. Dieses beschissene Rohr bringt mich um meinen Schlaf, fluchte er und war sich im selben Moment der Sinnhaftigkeit seiner Gedanken bewusst. Der Abwasserhauptstrang dokumentierte jede Toilettenbenutzung in den über ihm liegenden Zimmer. Dreimal schon hatte er das Zimmer gewechselt, seit er vor fast zwei Jahren in dieses Hotel gezogen war und auch in diesem Zimmer war es kaum auszuhalten. Das erste war so eng, dass er nicht wusste, wo er seine Sachen verstauen sollte, im nächsten tröpfelte es nur aus der Dusche und jetzt dieses rauschende Abwasserrohr. Er gähnte. Erst eine halbe Stunde zuvor war er eingeschlafen, nachdem er sich mindestens zwei Stunden lang hin und her gewälzt hatte und durch das Zimmer getigert war. Nie zuvor hatte er Schlafprobleme gehabt, doch seit Tagen fürchtete er sich davor, abends ins Bett zu gehen und noch mehr vor dem folgenden Morgen, wenn der Wecker ihn aus einem viel zu kurzen Schlaf reißen würde. Natürlich gab es eine Erklärung dafür, so wie es für alle Körperreaktionen eine Ursache gibt. Der Job hier in Paris war kaum noch zu ertragen und hing ihm genauso zum Halse heraus, wie das Leben in diesem Hotel. Seit der Ankündigung von Rommels Erscheinen haben sie den Druck in allen Abteilungen noch einmal erhöht. Solle der Wüstenfuchs nicht sagen, hier wäre geschlampt worden. Er verkniff sich ein Lachen, die Lage war einfach zu ernst. Sie lügen sich doch alle in die eigene Tasche. Wer genau hinschaut, muss schnell erkennen, dass hier nichts mehr zu retten ist. Aber das sollte mal jemand laut sagen, er würde sich mit einem Strick um den Hals am nächsten Baum wiederfinden! Wie ihm das alles auf den Sack ging!

Stading dreht sich auf den Rücken und suchte die Zimmerdecke nach irgendeinem markanten Punkt ab. Trotz allem war heute ein guter Tag. Ein aufregender Tag, der natürlich auch seinen Anteil an den schlaflosen Stunden hatte. Er wollte sich nicht zu früh freuen, aber seine persönliche Situation könnte sich seit heute entschieden verbessert haben. Das hätte er noch am Morgen nicht für möglich gehalten.

Dass sie Deutsche war, hatte er sofort erkannt. Auf seinen Instinkt war er mächtig stolz, der hatte ihm schon in anderen Situationen den Arsch gerettet. Er musste schmunzeln. Sein Instinkt verbunden mit seiner Menschenkenntnis. Das kurze Flackern in ihren Augen, als er ihr anbot, holländisch zu sprechen, hatte sie verraten. Er hatte sich dann doch gefragt, warum eine Deutsche mit französisch-niederländischer Legende in diesem Restaurant und mit dieser Mission unterwegs war. Eine Agentin? Nach dem ersten Smalltalk mit ihr war ihm klar, dass sie nicht für die Deutschen arbeitete. Und auch hier sagte ihm sein Instinkt, dass sie ihm weiterhelfen könnte. Ein zufriedenes Lächeln huschte auf sein Gesicht. Jetzt musste nur noch alles so laufen, wie er es sich vorgestellt hatte. Dass er mit einem hohen Einsatz spielt, ist ihm von Beginn an bewusst gewesen und er hatte sich auch immer wieder mit allen möglichen Szenarien auseinandergesetzt, die seinen Plan zum Scheitern bringen könnten. Gefahren lauerten vor allem in den eigenen Reihen, besonders im Gestapo-Hauptquartier. Wie beschissen die Zusammenarbeit mit dieser Dienststelle mittlerweile lief, war ihm bei seinen letzten Konsultationen dort bewusst geworden. Seit die Burschen den Machtkampf für sich entschieden hatten, ließen sie die Abwehr am ausgestreckten Arm verhungern. Sie unterstellten ihm und seinen Mitarbeitern sogar, den Feind unbeobachtet agieren zu lassen und keine Informationen weiterzugeben. Wie er diese arrogante Bande in der Avenue Foch hasste. Seit Oberg zum Polizeiführer in Paris ernannt wurde, ging es dem und seinen Konsorten ausschließlich darum, die Kontrolle über alle Stellen der Wehrmacht auszuüben. Am meisten hatten sie es auf die Abwehr abgesehen. Aber heute war ein guter Tag. Wenn alles gutgeht, würde er mit diesen Arschgeigen bald nichts mehr zu tun haben. Irgendwann, da war er ganz zuversichtlich, musste sich das Blatt wenden. Stading rollte sich aus dem Bett und ging zum Fenster. Er schob einen der ranzigen Vorhänge ein Stück zur Seite und blinzelte auf die schwach beleuchtete Straße, die die beiden Häuserfronten wie ein schwarzer Graben voneinander trennte. Eigentlich müsste er sich noch bei Schwarzkopf bedanken. In höchsten Tönen hatte der im Kasino von diesem Restaurant in Saint Germain geschwärmt. Exzellente Speisen, das ganze Programm an Getränken und geile Französinnen, die sich abführen und vögeln ließen. Gut, Schwarzkopf hatte schon immer maßlos übertrieben,