Impressum

Brüder, Söhne, Liebhaber
(Überarbeitete eBook-Fassung)
Sissy Vogg
Copyright: © 2013 Sissy Vogg
published by: epubli GmbH, Berlin
www.epubli.de
ISBN 978-3-8442-6354-1

Das Buch

7714 v. Chr. im Fruchtbaren Halbmond, an einem der Zuflüsse des Tigris: In dem jungsteinzeitlichen Volk der Gabbtaraner sind Männer als Brüder, Söhne und Liebhaber geachtet, aber „Ehemänner“ oder „Väter“ völlig unbekannt.

Da bringt die Farbmutation in einer Pferdeherde den angehenden Mann Horfet auf eine ungeheuerliche Idee. Ausgerechnet ein Verstoßener namens Boritak, der sich nur durch eine Lüge Zugang zu Horfets Dorf verschaffen konnte, stärkt dem jungen Mann den Rücken, als dieser schon aufgeben will. Doch Boritaks Absichten sind alles andere als lauter. Rach- und Geltungssucht beherrschen sein Denken. Geschickt manipuliert er Horfet, bis dieser tatsächlich etwas erlebt, das nicht nur sein Leben entscheidend verändert.

Die Autorin

Die Stipendiatin der Bayerischen Hochbegabtenförderung Sissy Vogg schloss ihr Jurastudium und ihren Magisterstudiengang Lateinische Philologie mit den Nebenfächern Altgriechisch und Klassische Archäologie erfolgreich ab, ehe sie sich zur geprüften Fachberaterin für betriebliche Altersversorgung ausbilden ließ. In diesem Beruf ist sie heute als selbständige Beraterin tätig. 12 Jahre lang war sie außerdem Stadträtin in Augsburg für die Ökologisch-Demokratische Partei, wo sie 1966 geboren wurde und seit 1985 lebt.

„Brüder, Söhne, Liebhaber“ ist Sissy Voggs erster Roman.

Meiner

eigenen

wunderbaren

Clanmutter

und

einem Wonnenlande

namens Baran

Roman

September 7714 v. Chr.

im sogenannten Fruchtbaren Halbmond, im heutigen Nordirak, an den Ausläufern des Zagros-Gebirges, an einem der Zuflüsse des Tigris

„Schweig, Tochtersohn!“

Horfet zuckte zusammen. Dass seine Großmutter ihn so nannte, wenn sie sich über ihn ärgerte, war er gewohnt. Doch die harsche Schärfe in ihrer Stimme erschreckte ihn. Clanmutter Krabuni starrte ihren Enkel an. Der wagte nicht zurückzustarren. Sein Blick tauchte ab in die Einzelheiten ihres Gewandes. In dem makellosen Pelzcape aus Fuchs- und Wolfsfell und dem bläulich gefärbten, mit Knochenperlen besetzten Hanfkleid unter einem breiten Wildschweingürtel umgab sie an diesem herausragenden Tag eine noch ehrfurchtsgebietendere Aura als an gewöhnlichen Tagen. Umso mehr beunruhigte Horfet die Erregtheit, mit der sie nun aufstand und die lederumhüllte Spitze ihres rechten Fußes in den sandigen Untergrund bohrte. Viel spärlichere Bekleidung, bestehend aus Lendenschurz, Allertagsgürtel, Beinlingen, die durch Riemen an einem Taillenlederband„Ich verstehe nicht“, murmelte er.

Krabuni nickte heftig. „Genau, davon verstehst du nichts. Und trotzdem willst du dich wie eine Weise Frau gebärden!“

Horfets befestigt waren, und einem um die Hüfte geschlungenen Lederhemd, bot nicht die geringste Deckung. Weder vor Krabuni noch vor der Stammesversammlung, deren Dutzende von Augenpaaren ihn umringten.

Sippenhüterin Krabuni wurde noch deutlicher und vor allem lauter. „Dein Halbwüchsigenlustbringer mag ja schon sehr lang und hart sein, das mag ich nicht bestreiten. Aber verwechselst du ihn etwa gar mit einem Baumstamm und glaubst, du wärst für das Frühlingsgrün verantwortlich? Davor schütze uns Gab-Btar, die Alles-Mutter!“

Die Härchen auf Horfets halbnacktem Körper strebten fluchtartig von ihm weg. Als sei sogar ihnen die Aufmerksamkeit peinlich, die ihm plötzlich von allen Seiten entgegenschlug. Horfet presste seine Lider nach unten und wünschte, sich sofort in die winzigste aller Ameisen zu verwandeln, um dem Kreis der Umstehenden auf unterirdischen Pfaden zu entkommen. Dabei hatte er eigentlich nichts getan, für das er sich schämen müsste. Er hatte nur ein paar Fragen gestellt. Warum waren daraufhin alle anderen abrupt verstummt? Und wieso reagierte sein Clanoberhaupt so seltsam?

Immer wieder schüttelte Krabuni ihren rot angelaufenen Kopf und rief „Kinder des Hengstes, lachhaft“, sowie „ausgerechnet mein Enkel!“ Während Horfet spürte, wie das Blut auch weiter in seinen Kopf schoss, setzte vereinzeltes, für sein Empfinden schrilles Lachen ein, das langsam die Runde machte und anschwoll. Dem derart Zurechtgewiesenen war jedoch überhaupt nicht nach Lachen zumute. Abwehr und Unbehagen verengten seine Pupillen und betonten das ungewöhnlich dunkle, warme Blau seiner Augen. Er wollte fort von hier! Schnell den Anwürfen und dem blödsinnigen Gelächter entfliehen. Horfet rannte los, überwand den Kreis durch den Sprung über ein im Sand spielendes Kind. In halsbrecherischer Manier spurtete er die festgetretenen Stufen hinab auf dem kürzesten, nach Westen führenden Weg zum Fluss.

Klar, Lachen galt beim Volk der Gabbtaranschi als das beste Mittel, um Spannungen auszugleichen. In ihrer Sprache, dem Baranischen, war das kwíhabú-boi-belú, also das Über-sich-selbst-lachen sogar gleichbedeutend mit weise werden. „Weise bin ich bestimmt noch nicht“, dachte Horfet. „Trotzdem könnte ich über mich lachen, wenn ich was Dummes getan hätte. Habe ich aber nicht. Nach dem, was ich gesehen habe, bestimmen die Hengste das Aussehen der Fohlen. Wie auch immer das vonstatten gehen mag.“

Noch immer lief er, als hinge das Gelächter an seinen Fersen. Seine Großmutter, seine Mutter, seinen Mutterbruder und seine Mutterschwester kannte er, seit er denken konnte, nur als aufgeschlossene Erwachsene, voll Witz, Verständnis und Einfallsreichtum. Wie verrückt etwas auch scheinen mochte, was einer versuchte, ob die Grasbrückenkonstruktion seines Mutterbruders oder das Schafgatter seiner Mutter. Keiner war je so vermessen, das Vorhaben eines anderen von vorneherein zu verdammen, sondern ließ ihn gewähren und selbst herausfinden, ob seine Idee Sinn hatte oder nicht.

Die heftige Ablehnung von Seiten Krabunis traf ihn daher unerwartet, und sie traf ihn hart. Wie noch nie in seinem jungen Leben zuvor war er jetzt wirklich wütend auf seine Baguba (baranische Koseform für Großmutter), und dieses in seiner Seele brodelnde Gefühl des Zorns verwirrte ihn fast noch mehr als die unselige Situation.

Heftig atmend verlangsamte Horfet seine Schritte. Er war ein gutes Stück auf dem schmalen Pfad entlang des Flusses gelaufen. Hier hinter der Biegung lag ein seichter, langgestreckter See. Ein einmündender Bach, der verschachtelte Damm mehrerer Bibergenerationen und stark nachlassendes Gefälle sorgten dafür, dass sich das Flusswasser staute. Den sich ablagernden Schlamm nutzte das Schilf zur Verankerung; winzige grüne Inseln waren entstanden.

Horfet schritt weiter auf den See zu, unschlüssig, was er tun solle. Als er sich umdrehte, konnte er die Häuser der Mungordauk-Leute, wie sein Stamm genannt wurde, noch gut erkennen. Der Platz für den Bau war mit Bedacht ausgewählt: Auf der dem Fluss nächstgelegenen, abgeflachten Kuppe einer mehrreihigen Hügelkette konnte kein Hochwasser den Bewohnern etwas anhaben. An einer Furt, circa zweihundertfünfzig Frauenschritte vom Dorf entfernt, schöpften sie ihr Wasser. Mit Gräben, die quer vom Fluss oder vom Ende des Sees wegführten, bewässerten sie manche ihrer Felder in regenarmen Jahren.

Während die Vegetation in den weiter entfernten, hochragenden Hügeln samt Hochebenen spärlich ausfiel, dehnten sich rings um das Dorf mal dichte und mal lichte Wälder aus. Dabei dominierten Stein- und Stieleichen die sich nur sanft erhebenden Anhöhen nordöstlich- und östlich des Dorfes, während sich in der Flussebene Weiden, Pappeln und Eschen häuften. Überall, wo die Dorfbewohner mit Steinbeil und Feuer rodeten, wichen die Bäume gleich welcher Art den Feldern; weil bestehende Äcker bisweilen aufgegeben wurden, nahm die bearbeitete Fläche von Jahr zu Jahr nur geringfügig zu.

Das gesamte Dorf wiederum befand sich inmitten eines Ringes aus verschiedenen Bäumen, die die Dorfleute nicht gerodet hatten. Zwischen einigen Häusern waren Zäune aus abgeschlagenen Schlehenästen aufgeschichtet, vor allem als Schutz vor räuberischen Bären.

Horfet riss sich von dem vertrauten Anblick los. Obwohl die Sonne längst ihren Zenit überschritten hatte, empfand er die Luft als schwül und drückend. Gierig trank er das Wasser aus dem Fluss. Die sich am Himmel ballenden Wolken verrieten ihm, dass es am Abend oder in der Nacht ein ernstzunehmendes Gewitter geben würde. Gerade jetzt! Horfet versuchte sich auszumalen, welche Reaktion seine sofortige Umkehr nach sich zöge. Vermutlich würden seine erwachsenen Stammesschwestern und -brüder so tun, als sei nichts geschehen. Aber allein die Vorstellung trieb ihm erneut die Zorn- und Schamesröte ins Gesicht. Wenigstens einmal darüber schlafen. Das musste er unbedingt. Es war ihm egal, ob sie sich seinetwegen Sorgen machten. Ja, im Gegenteil, je mehr, umso besser. Sicher würden die Großmütter der acht anderen Clans seiner Sippenältesten Vorwürfe machen, und dann würden sie nach ihm suchen. Er brauchte also nur ein bisschen zu warten.

Andererseits war ein Heranwachsender wie er, dessen Mannweihe nicht mehr lange auf sich warten lassen dürfte, jagdbedingt natürlich des Öfteren mehrere Tage unterwegs, allerdings nie allein. Nur erfahrene Männer unternahmen kurze Jagdausflüge ohne Begleiter und das überaus selten. Ach was! Horfet hatte keine Lust mehr darüber nachzudenken: er würde sich einfach gedulden, bis sie von sich aus kämen. Vorerst musste er sich darum kümmern, für diese Nacht ein einigermaßen trockenes und angenehmes Lager zu finden beziehungsweise sich eines zurechtzumachen. Die Haselnusssträucher eigneten sich hervorragend dafür.

Horfet hatte dem See den Rücken gekehrt und wand sich zwischen den vielstacheligen Brombeerungetümen und den anderen Schlingpflanzen hindurch, auf der Suche nach möglichst langen Haselnussästen. Doch dann hatte er einen besseren Einfall.

Am Anfang des Sees waren die zwei Einbäume des Dorfes an Pfählen im Schilfgürtel vertäut. Sie dienten zum Fischfang, zum Einsammeln der Wasservogeleier auf den Schilfinseln und zum Abschneiden des Schilfes vom Wasser aus, was bequemer war, als knietief im Sumpf zu waten.

„Ischar-um-schal“, „Gelbblütenfluss“, so nannte Horfets Stamm „seinen“ Fluss, weil der Wind im Frühjahr Ginsterblüten und vor allem Pollen in die Fluten blies, die lange an der Oberfläche trieben. Der von Nordosten kommende, sich erst großräumig nach Westen, später nach Südwesten schlängelnde Ischar-um-schal führte seine nasse Pracht der Tiak-ubal zu. Diese stetig an Breite gewinnende Herzblutader wiederum durchzog das gabbtaranische Gebiet von Norden bis Süden und speiste sich aus vielen Zuflüssen. Sie war es auch, die die Ostgabbtaranschi, zu denen sich Horfets Stamm zählte, von denen des Westens trennte.

Liebend gerne hatte Horfet früher seine Zeit an den Ufern des Ischar-um-schal zugebracht, um entweder die Erwachsenen beim Fischfang zu beobachten oder sich mit anderen Kindern im Uferschlamm zu balgen. Oder einfach nur, um still dazusitzen und zu sehen, wie sich die Sonne am Abend aus ihren roten und rosafarbenen Wolkentüchern schälte, als nehme sie ein Bad im Fluss und überlasse dem Wasser dabei ein wenig ihrer Farbe. So jedenfalls stellte es sich Horfet als Kind vor, wenn er fasziniert die wogenden Lichtschiffchen betrachtete. Kein einziges Mal freilich vermochte er das gelbrot schimmernde Wasser mit seinen Händen aus dem Fluss zu holen, egal wie schnell er sich an die Wellen heranpirschte.

Wiederholt hatte Horfet kleine Flöße aus Ästen, Brennnesselfasern und Blättern gebaut, auf die er Käfer setzte. Denn die Schamanin hatte ihm bei einem ihrer Besuche im Dorf erklärt, dass ein Mensch mit den Augen eines Tieres sehen könne, wenn er sich nur ganz fest darauf einlasse und still werde. Obwohl Horfet oft lange am Ufer ausharrte, war er jedoch nie in das Auge eines Käfers eingedrungen, noch war jemals ein Käfer zu ihm zurückgeflogen, um ihm zu sagen, dass die Sonne tatsächlich im Gelbblütenfluss bade.

Mittlerweile wusste er, dass es nur das Licht der Sonne war, das sich in den Fluten brach. Und auch, dass der Ischar-um-schal im weiteren Verlauf eine sehr starke Strömung, ja sogar gefährliche Stromschnellen aufwies. Darum wurden die Boote nur von wenigen Männern außerhalb des Sees benutzt. In seiner jetzigen aufgewühlten Stimmung betrachtete Horfet sie mit steigendem Interesse. Wenn seine Großmutter ihn ungerecht behandelte, brauchte er sich auch nicht an die üblichen Gepflogenheiten zu halten!

Von dieser Überzeugung angetrieben löste er die Taue, setzte sich in das vordere Boot und band das zweite an dessen Heck. Die schilfgesäumte Masse floss ihm bald viel zu träge. Daher paddelte er schnell bis zu den Biberbauten, über die er beide Gefährte schob. Die sich dahinter aufbäumenden Wellen und das weniger dicht bewachsene Ufer wirkten befreiend. Welch verlockende Weite erschlossen sie ihm angesichts der erdrückenden Enge des Dorfes!

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„Heute warst du sehr grob zu Horfet“, tadelte Ilnafa, die Clanmutter der Reihersippe, Horfets Großmutter Krabuni. Die anderen Stammesmitglieder, allen voran Horfets Mutter Barche, hatten sich bereits in ihre Schlaffelle zurückgezogen. Von dem vormals hochlodernden Feuer waren nur noch Glutbrocken übrig, die flackernde Lichtfetzen auf die im Dunkeln kauernden Frauengestalten warfen.

„Ach Ilnafa“, gab ihr Krabuni kleinlaut Recht. „Ich habe übertrieben, keine Frage. Den ganzen Tag über fühlte ich mich bereits aufgewühlt und unruhig. Und als dann plötzlich Horfet mitten in heiterster Runde mit seinen Mutmaßungen herausrückte, war mir, als müsse ich bersten. Du kennst mich. Ich halte überhaupt nichts davon, die Geheimnisse der Großen Mutter ergründen zu wollen. Dass ausgerechnet mein Enkel daran rührt, ärgert mich umso mehr. Natürlich hätte ich mich klüger verhalten sollen. Das weiß ich selbst! Aber meine Worte kann ich nicht mehr einfangen. Nur noch hoffen, dass sich Horfet nach einer durchschlafenen Nacht etwas beruhigt hat und wieder heimkommt. Ansonsten werden wir ihn suchen müssen. Denn wenn die Sturheit mit ihm durchgeht, die meiner nicht nachsteht, bewegt er keinen Fuß zurück ins Dorf.“

Sie löste ihr langes graues Haar, das sie tagsüber immer zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden trug, und fuhr mit ihren Fingern durch die Strähnen. „Doch sag mir, Ilnafa! Was sollen wir mit Horfet tun, wenn er weiterhin so neugierig die Geheimnisse des Lebens ergründen will, die das Geheimnis der All-einen Mutter sind und bleiben sollen? Das bisschen, was wir Frauen darüber wissen, müssen wir für uns behalten. Wer weiß, was die Männer anstellen, wenn wir sie einweihen? Nicht umsonst warnen uns die Ahninnen vor ihrem Übermut.“

Ilnafas Blick ruhte auf Krabunis tiefer Narbe links neben der Augenbraue. Diese und das kantige Kinn ließen ihre alte Freundin ziemlich kämpferisch aussehen. Doch die weichen, üppigen Lippen, die alles andere als spitz zu nennende Nase und die noch immer sehr runden Wangen zeugten von der anderen, der versöhnlichen Seite Krabunis.

„Zugegeben, es ist nicht leicht mit ihm“, stimmte ihr Ilnafa zu. „An dem Kleinen Geheimnis der Alles-Mutter war er wirklich beängstigend nah dran. Ich bin mir aber sicher, dass ihn keiner ernst genommen hat. Nur wir und die anderen drei eingeweihten Frauen des Weisenrates ahnen schließlich etwas davon. Am besten tun wir gar nichts. Wenn wir Weisen Frauen keine geheime Beratung abhalten, wird niemand auf die Idee kommen, dass Horfets Entdeckung irgendwie von Belang sein könnte.“

Sie dachte kurz nach und ergänzte. „Wenn er wieder zurück ist, wirst du ihm sagen, dein Herz habe dich so sehr geschmerzt an jenem Tag, dass du außer dir warst und dich gar nicht mehr genau an deine Worte erinnern kannst. Wenn er nochmals davon anfängt, hörst du ruhig zu und zuckst mit den Schultern. Dabei wird es dann bleiben. Keinem Mann und schon gar keinem Flaumbart wird es gelingen, der mächtigen Gab-Btar ihre Geheimnisse zu entreißen! Je gelassener du alles nimmst, desto besser, auch für dein Herz.“

Krabuni legte die Hand auf ihre linke Brustseite. „Mir ist nach wie vor, als krampfe sich eine mächtige Pranke in mir. Obwohl ich meinen Atem tief in meinen Bauch hinabschicke, lässt diese Beklemmung nicht nach. Vielleicht gelingt es mir ja, ein bisschen Schlaf zu finden in dieser Nacht.“

„Ja, versuche das und sorge dich nicht um Horfet. Der liegt vermutlich unter einer Felsspalte ganz in der Nähe, so dass ihm weder das Gewitter noch ein Raubtier etwas anhaben kann, und morgen, wenn sein Ärger verraucht ist, kannst du ihn wieder in die Arme schließen. Aber jetzt sollten wir unseren Kindern ins Bett folgen; das Gewitter naht. Gehen wir, bevor es zu regnen beginnt.“

„Hoffentlich hast du Recht.“

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Das Gewitter entlud sich weiter flussaufwärts. Über Horfets Schlafstatt an einer breiten, seichten Flusskrümmung regnete es nur mäßig. In seiner simplen Konstruktion, die er beim allerletzten Licht der Dämmerung aufgeschichtet hatte, blieb der Ausreißer sogar komplett trocken: den kürzeren Einbaum unten, mit Gras ausgekleidet, den längeren, breiteren oben, gestützt auf zwei Astgabeln für eine bessere Luftzufuhr. Zwar war sein Bett eng, aber diesen Umstand empfand Horfet keineswegs als Nachteil. Im Gegenteil! Er verschaffte ihm wenigstens ein gewisses Gefühl der Geborgenheit, die ihm fernab seiner Sippe fehlte. Noch nie hatte Horfet eine Nacht allein verbracht; seit er denken konnte, schlief er zusammen mit seinen Sippenmitgliedern im Clanhaus.

„Was sie jetzt wohl tun?“, fragte er sich. Dass er laut mit sich selbst sprach, fand er befremdlich. Richtige Angst machten ihm jedoch seine Träume. Gleich dreimal hatte ihn seine Großmutter als krächzende Eule heimgesucht, die mit dem Schnabel zwischen seine Beine zeigte, unter dem lauten Gelächter spöttischer Fratzen. Sogar die Boote waren am Schluss zu lachenden Mündern geworden, die ihn verschluckten. So unruhig hatte er lange nicht mehr geschlafen. Bleierne Mattheit hielt seine Glieder im Griff, als er erwachte.

Horfet wurde bewusst, wie weit er sich gestern Abend noch auf dem Fluss hatte treiben lassen. In der Gegenrichtung würde er sicher wie ein Vierarmiger paddeln müssen, wobei er bestenfalls mit einem Boot zurückfahren konnte; noch eines mitzuschleppen, würde seine Kraft schnell übersteigen. Um beide Einbäume gleichzeitig nach Hause zu schaffen, war er wohl gezwungen, sie an Stricken den Fluss hinaufzuziehen.

Je höher die Sonne stieg, desto mehr fiel die Müdigkeit von ihm ab. Zuerst stärkte er sich mit einer Handvoll reifer Haselnüsse. Dumm, dass er gestern so wenig von seinen Lieblingsspeisen gegessen hatte. Schon bei der Vorstellung der von Krabuni bevorzugten Kräuter bildete sich ein wahrer Speichelsee in seinem Mund.

„Ach, Baguba“, der Gedanke an sie bekümmerte ihn. Er liebte seine Großmutter. Er bewunderte ihre Resolutheit, aber er hasste ihren Jähzorn, der manchmal ganz unvermittelt bei nichtigen Anlässen ausbrach. Zugegeben, bei Dingen, die ihm als Nichtigkeiten erschienen. Als Junge mit gerade mal sechsundzwanzig Sonnenwenden auf der Haut hatte er natürlich nicht die Weisheit einer alten Frau, die schon über hundert Mal die Wendepunkte der Sonne erleben durfte.

Vielleicht hatte er ja wirklich mehr Schaden angerichtet, als er ahnte. Andererseits wollte er doch nur…Nein, nein, er musste mehr Abstand gewinnen. Die Erinnerung an das traurige Ende des Nacht-und-Tag-Gleichen-Festes, auf das er sich wie alle anderen gefreut hatte, schmerzte zu sehr. Horfet suchte Ablenkung, irgendeine Tätigkeit, um seine feingliedrigen Hände zu beschäftigen. Am besten ein passender Knochen, der sich zum Beispiel für die Herstellung einer einfachen Harpune mit Widerhaken eignete.

Bald wurde er fündig. Er verbrachte den ganzen Vormittag damit, die eine Hälfte des von ihm in Längsrichtung gespaltenen Knochens in eine benutzbare Harpunenspitze zu verwandeln. Diesmal jedoch wollten sich die unerfreulichen Gedanken nicht beiseite schieben lassen. Je länger er dem Stamm die Boote entzog, desto mehr würden sie tatsächlich Grund haben, ihm böse zu sein. Hätte er nicht doch wenigstens das zweite Boot zurücklassen sollen? Schon damit sie ihn fänden. Wollte er eigentlich schon zurück? Und was, wenn sie ihn gar nicht suchten?

Sein Hunger trieb ihn an weiterzuarbeiten. Als seine Harpune halbwegs vollendet war, suchte er sich einen gerade gewachsenen, jungen Eschenstamm aus, den er am unteren Ende nur durch extremes Biegen brechen, oben jedoch leicht von Spitze und Nebenzweigen trennen konnte. Mit dem Flintsteinmesser, das er in einer Lederscheide an seinem Gürtel trug, schnitt er diesen an den beiden Bruchstellen glatt nach, ehe er ihn an der breiteren Schnittfläche ein wenig einkerbte und spaltete. Dorthinein steckte er die sich nach unten hin verjüngende Harpune.

Dann holte er ein Lederriemchen aus seiner in den Gürtel eingearbeiteten Ledertasche. Den Eschenstiel in der Linken wand er dieses Reihe für Reihe um die untere Hälfte der Knochenharpune und den sie umfassenden Ast. Mehrmals korrigierte er den Spulenlauf des Leders. Denn selbst wenn er diesen Harpunenspeer nur ein einziges Mal benutzen würde, widerstrebte es ihm, unpräzise zu arbeiten.

Zu guter Letzt zog er noch eine getrocknete Gazellensehne aus seiner Tasche. Sie besaß etwa die Länge seiner Hand von der Fingerspitze bis zu den Handknöcheln. Davon löste er ein getreidekorndickes Faserbündel ab und ließ den Rest in seinem Gürtel verschwinden. Das Bündel unterteilte er abermals in fünf Fasern, die er in seinem Mund einspeichelte und kaute. Dadurch wurden sie biegsam, so dass er sie besser verknoten konnte. Dank des straffen Zugs, den er beim Wickeln um die Lederumhüllung auf den unelastischen Sehnenfaden ausübte, wurde die Knochenharpune gleichsam zu einem festgewachsenen Stockende. Einigermaßen zufrieden mit seiner neuen Ausrüstung hielt Horfet Ausschau nach Beute.

Die Schlamm- und Sandteilchen, die der Gewitterregen von weiter oben angespült hatte, bedeckten größtenteils wieder den Flussgrund. Was sich dagegen verschleierte, war Horfets Blick. Seine Gedanken waren zu sehr nach innen gewandt, als dass er das wimmelnde Fischeleben vor sich wirklich wahrnahm. Er stocherte wie ein Augenkranker mit seinem Harpunenspeer im Wasser herum und fing nichts, obwohl die Fische irritiert an ihren Plätzen ausharrten. Die immer kürzeren Abstände zwischen den Knurranfällen seines Magens brachten ihn schließlich wieder in die Gegenwart zurück, kurz nachdem die Sonne ihren Zenit erreicht hatte. Bald darauf lagen zwei kleine Fische und ein Flusskrebs tot am Ufer.

Eine besonders große Luftblase neben einem entwurzelten Baum, der auf eine Kiesbank geschwemmt worden war, ließ Horfet aufhorchen. „Na, sieht das so aus, als ob mein Flusskrebs hier im Beutel noch Gesellschaft bekommt?“ Horfets Vorfreude auf diese weitere Delikatesse, die er sehr schätzte, ließ ihn behände durchs Wasser gleiten. Der auserkorene Leckerbissen hatte allerdings die nahende Bewegung gespürt und gleich sicherheitshalber Sand aufgewirbelt. Horfet musste schneller sein als der Krebs; er drückte sich vom Boden ab und setzte zum Sprung an. Doch der Stein unter seinem linken Sprungbein sackte ins Nichts ab. Aus dem Gleichgewicht geworfen, ruderte Horfet panisch mit den Armen in der Luft.

Noch während er auf den Baum zustürzt, wird ihm klar, dass sein Bein an dem einzigen, noch am Baumstamm hängenden Aststumpf aufgespießt werden wird. Und niemand da, der ihm zu Hilfe eilen kann! Es ist sein rechter Oberschenkel, in den sich der Astrest bohrt. Jäh erstirbt Horfets gellender Schrei unter Wasser. Die Finger seiner rechten Hand krallen sich um den Holzstecken. Der Aufprall auf den herausstehenden Ast ist so heftig, dass der Oberkörper des Jungen über den Stamm gebeugt wird und ins Wasser eintaucht. Die Schmerzwellen zu spüren, eine heftiger als die andere, ist das Einzige, wozu Horfets Körper jetzt fähig ist. Doch sobald die Spitzen des Schmerzes durchlitten sind, lechzen seine Lungen nach Luft.

Mit seinen abgewinkelten Armen berührt Horfet gerade noch den Flussgrund. Also kann und muss er sich zum Atmen hochstemmen. Er tut es, lässt dabei seinen Speer los und duldet eine nie gekannte Pein. Der Ast steckt noch immer daumentief in seinem Oberschenkelmuskel und martert ihn bei jedem Atemzug. Dem jungen Mann wird bewusst, dass er das Holz in seinem Fleisch nur herausziehen kann, indem er sich selbst nach hinten drückt. Dazu müsste er sich aber irgendwo abstützen. Der Boden des Flusses ist zu schlüpfrig. Einzig der Baumstamm kommt in Frage. Um sich an ihm hochzuhangeln, braucht Horfet Schwung. Schon das Atemholen ist grausam. Wie soll er den noch größeren Schmerz beim Wechsel seiner Position aushalten?

Inbrünstig betet er zur Alles-Mutter. „Gab-Btar, Bató-umra-e, Allwaltende, hilf mir. Gib mir Kraft, ganz viel Kraft, um es zu tun. Es ist ja niemand da, der es für mich tun könnte. Ich will noch nicht sterben. Und erst recht nicht so! Bitte verzeih mir, wenn ich dich beleidigt habe. Ich wollte es nicht. Bitte hilf mir, ich flehe dich an.“

Sein Glaube an die Güte der All-einen, der Großen Mutter, gibt ihm die Willenskraft, sich trotz des grässlichen Schmerzes von dem Qualenherd loszureißen. Obwohl er dabei sein Bewusstsein verliert, ertrinkt er nicht, weil es sein Schicksal will, dass sein Kopf auf dem Baumstamm liegen bleibt. Eine ganze Handbreit über der Wasseroberfläche. Und ausgerechnet das kalte wogende Flusswasser, das seinen Speer davonträgt und ihm den schnellen Tod bringen könnte, lässt ihn rechtzeitig erwachen, damit er sich am Ufer vor dem allmählichen Tod rette, der ihm droht, wenn das dicke, rote Rinnsal auf seinem zitternden Bein nicht bald versiegt.

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Der heftige Gewitterregen, der kurz nach dem Gespräch der beiden alten Frauen über das Dorf hereingebrochen war, hatte den Dorfplatz im Laufe der Nacht in eine von den wieder munteren Dorfmitgliedern mit unterschiedlicher Begeisterung aufgenommene Schlammfläche verwandelt. Während sich die Kinder mit glitschigen Dreckkugeln bewarfen oder, wenn das zu umständlich erschien, gleich ihre Altersgenossen ins feuchte Erdreich tunkten, hüpften die Erwachsenen in ungeahnter Ähnlichkeit zu Hasen von einer halbtrockenen Stelle zur nächsten.

Kein Wunder, dass kurz darauf die erste Mutter ihren Bruder Elat bat, mit den Kleinen ans Ufer zu gehen, um ihnen den Dreck abzuwischen. Da der Spaziergang bald größere Formen annahm, erreichte die Gruppe schließlich den Uferstreifen, an dem normalerweise die Boote lagen. Als Elat diese nirgendwo entdecken konnte, dachte er zuerst, dass sie der seit dem Gewitter angeschwollene Fluss vielleicht mit sich gerissen habe. Aber zum einen fand er es merkwürdig, dass sie nicht an einer der Schilfinseln auf Grund gelaufen waren. Und zweitens hatte er selbst die Knoten geknüpft, mit denen die Bootsseile an den Pfählen befestigt waren. Diese Knoten ließen sich nicht einfach von der sanften Kraft des Wassers lösen, sondern bedurften kundiger Griffe einer Menschenhand.

In Elats Bauch begann sich Wut zu regen. Was in aller Welt war denn so schlimm an dem kleinen Spott gewesen, den Horfet von Krabuni zu erdulden hatte? Gut, jeder Spott eines anderen fühlte sich immer leichter an als der an die eigene Nase gerichtete. Und im Gegensatz zu Krabuni neigte seine Mutter Ilnafa überhaupt nicht zum Jähzorn. Aber die Boote mitzunehmen, und zwar alle beide, war schon eine dreiste Unverschämtheit, dauerte es doch eine ganze Weile, sie mit Basaltäxten, Obsidianklingen und Glutstückchen auszuhöhlen. Um eine solche Beleidigtentat zu rechtfertigen, hätte Krabuni Horfet die Schimpfwörter aller versammelten Stämme an den Kopf werfen müssen. Schließlich war sie Horfets Clanmutter, ohne die er niemals das Grün der Bäume erblickt hätte.

Elat war außer sich, nahm die Kinder seiner Schwester Nubje an die Hand und rannte zum Dorf zurück. Dort angekommen, lief er schnurstracks zu Krabunis Haus: „Krabuni, Barche, stellt euch vor, die Boote sind weg. Alle zwei. Das kann nur Horfet getan haben. Meine Knoten lösen sich nicht von selbst.“

Krabuni, die gerade vor ihrer Hütte ein großes Tuch aus Nesselstoff auswrang, traute ihren Ohren kaum: „ Elat, was sagst du da? Horfet soll die Boote mitgenommen haben. Und wieso gleich alle zwei?“

„Keine Ahnung. Wahrscheinlich wollte er nicht, dass wir ihm auf dem Wasser folgen. Im See macht das Schwimmen wenig Spaß, und weiter unten ist der Fluss ganz schön lebhaft. Zu Fuß sind wir in jedem Fall langsamer. Außerdem dürfte sein Vorsprung inzwischen beachtlich sein.“

Elats Worte ließen Krabuni sofort handeln. Entschlossen ging sie auf die große, mit Pferdefell bespannte Trommel zu, die unter dem Vordach ihrer Clanhütte hing. Mit einem wie ein Rundhaken gebogenen Weidenast, der mit Hirschleder ummantelt war, schlug sie sieben Mal auf das Fell. Das war das Zeichen für die zwölf Mitglieder des Sippenhäupterrates, sich in der Gemeinschaftshütte auf der Nordseite des Dorfkreises zu versammeln.

Die Hütte war zwar wesentlich größer als die Sippenhäuser, bestand aber wie diese aus zwei Umgrenzungen: einem lehmverschmierten Weidengeflecht innen und einer allerdings nur hüfthohen Steinmauer außen. Wegen ihrer Größe ruhte das Dach aus Ästen und Schilfgras nicht nur auf der Weidengeflechtwand, sondern auch auf acht im Boden verankerten Eichenstämmen, die in ihrer regelmäßigen Anordnung den runden Grundriss annähernd wiederholten. In der Mitte des Daches war eine Öffnung ausgespart. Denn anders als in den Sippenhäusern entzündeten die Mungordauks in der Gemeinschaftshütte meistens ein, manchmal mehrere Feuer.

Einer nach dem anderen der Dorfältesten überschritt die Schwelle der Hütte. Jede und jeder hatte nur noch das erledigt, was sie oder er für unbedingt nötig hielt. Zum Rat gehörten im Moment die neun Clanmütter, die ihre Sippe repräsentierten, und drei Clanmütterbrüder. Als Bruder einer Clanmutter gehörte ein Mann dem Sippenhäupterrat immer dann an, sobald er mindestens achtzig Sonnenwenden erlebt hatte.

Pakun, Krabunis jüngerer, aber schon achtundneunzig Sonnenwenden alter Bruder, kam als letzter zum Treffpunkt, weil er eben noch einen neuen Bogen über heißem Wasserdampf in die endgültig richtige Form biegen wollte. Krabuni bereitete derweilen alles für die Ratsversammlung vor. Mit einem getrockneten Lavendelbündel von der Darre nahe der Feuerstelle vor ihrem Haus ging sie hinüber in die Versammlungshütte und legte dort dreizehn Schaffelle im Kreis auf den Lehmboden. Ihre Tochter Barche würde ausnahmsweise als Ratsmitglied dabei sein. Denn als Mutter Horfets würde sie ein gewichtiges Wort mitzureden haben. Barches Bruder Toischan, ihre Schwester Lubagda und ihre Tochter Riwala würden zunächst wie alle anderen Stammesmitglieder zuhören. Für den Fall, dass sie eine Idee beisteuern wollten, stand es ihnen frei, um das Rederecht zu bitten.

Krabuni hieß alle herzlich willkommen. Dann sang sie das Lied der Doppelschnecke, dem gabbtaranischen Symbol für die Wiedergeburt der Seele, während sie mit den angezündeten Lavendelbündeln die Schneckenschleife in die Luft zeichnete. Krabuni erzählte allen zunächst, was vorgefallen war: „Ihr habt gestern gehört, was für wilde Gedanken Horfet reiten. Alles, was mit dem Werden neuen Lebens zusammenhängt, ist eine heilige Kraft, über die wir Menschen nur staunen und schweigen sollten. Auch mein Enkelsohn hat sich an diese bewährte Tradition unseres Volkes zu halten. Dass ich mit meinen Äußerungen über das Ziel weit hinausgeschossen bin, steht außer Frage. Ich bedauere das sehr. Jetzt ist mein Enkelsohn verschwunden. Wahrscheinlich mit den beiden Booten. Die sind nämlich ebenfalls weg.“

Ein entsetztes Raunen machte die Runde. Krabuni sprach weiter: „Einfach abzuhauen ist frech und übertrieben. Dieses Gebaren dürfen wir nicht hinnehmen. Noch viel schlimmer ist, dass die Große Göttin auf ihn böse sein und ihn früh verschlingen könnte. Solange er allein unterwegs ist, ist er in Gefahr. Folglich müssen wir viel Lavendel entzünden, um die Göttin mit Gebeten gnädig zu stimmen, und dann überlegen, wie wir Horfet rechtzeitig finden können.“ Sie hielt den geschnitzten Redestab in die Runde zum Zeichen dafür, dass ihre Rede zu Ende war.

Als nächste griff Ilnafa nach dem Stab: „Eines ist klar, Krabuni, du und er, ihr seid Hitzköpfe.“

Krabuni blickte auf den Boden. Wie Recht Ilnafa mit ihrem Vorwurf hatte. Sie, Krabuni, hatte mit ihren hundertzehn Sonnenwenden immer noch ein so aufbrausendes Blut wie eine Frau mit sechzig Sonnenwenden. Warum nur konnte sie manchmal nicht an sich halten und platzte mit Dingen heraus, die andere verletzen mussten. Krabuni nickte zum Zeichen, dass Ilnafas berechtigte Kritik wirklich bei ihr angekommen war. Diese setzte ihre Rede in ihre Richtung gewandt fort.

„Du hast ihn stärker verspottet, als er zu ertragen vermag. Damit hast du erst recht seinen Trotz hervorgerufen. Jetzt sitzen wir wie in einer Falle mit zwei Stricken. Gehen wir ihn suchen, fühlt er sich in seinem Trotz und seiner Ansicht bestärkt. Suchen wir ihn nicht, wird er wohl einige Zeit brauchen, um seinen Stolz zu überwinden. Wir alle werden uns in dieser Zeit sorgen, wie es ihm geht.“

Wieder wechselte der Stock von einer Hand zur anderen. Diesmal war es Barche, Horfets Mutter, die sprach: „Die Angst wird mich so lange quälen, bis Horfet wieder bei uns ist. Horfet ist nicht gerade der Umsichtigste. Vor allem, wenn er sich über etwas geärgert hat. Es hat schon seine Gründe, warum unsere Leute fast immer in Gruppen unterwegs sind. Sie stockte und begann zu flüstern: „Ich will nicht schon wieder meinen Sohn an böse, grausame Geister verlieren!“

Alle schwiegen, die meisten nickten ihr zu.

„Wir wissen“, stellte sie mit wieder lauter Stimme fest, „dass Horfet die Boote mitgenommen hat. Er wird daher schon recht weit von unserem Dorf entfernt sein. Zum Glück wissen wir wenigstens die Richtung, die er eingeschlagen hat. Andererseits brauchen wir zu Fuß mehr Zeit und sollten deshalb gleich losgehen.“

Pakun verlangte als nächster den Stab: “Großteils stimme ich meinen Vorrednerinnen zu. Obwohl Kratabuun nicht besonders besonnen reagierte, hatte Horfet kein Recht, davonzulaufen, die Boote mitzunehmen und Gab-Btars Gunst frech auf die Probe zu stellen. Er soll sehen, wie es sich ohne Stamm leben lässt. Darum schlage ich vor, dass wir uns zwar auf den Weg machen, ihm aber den letzten Schritt überlassen. Er muss uns ebenfalls wieder entgegenkommen.“

Die breite Zustimmung, die dieser Vorschlag fand, war auf den Gesichtern des Rates deutlich zu lesen.

Dennoch griff Pakun erneut nach dem Redestab: „Jetzt müssen wir noch klären, wann wir jemanden schicken sollen und wen. Ich schlage vor, jede in der Runde sagt ihre Meinung dazu.“

Als Meinungsbild schälte sich schließlich heraus, dass Makot und Saniut, die beiden jüngsten Söhne von Aruchee, zusammen mit Horfets älterer Schwester Riwala am frühen Nachmittag aufbrechen sollten. Jedoch nicht zu Fuß, sondern auf einem Floß. Damit waren alle einverstanden, Krabuni dankte der Alles-Mutter Gab-Btar und beendete die Ratsrunde mit dem Tira-gubtu-Lied, dem Lied der Doppelschnecke.

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Wie geplant wurde das Floß früh am Nachmittag fertig. Nur Eschen wurden dafür verwendet, weil sie sich mit den Basaltsteinäxten – Flint- oder Obsidianklingen splitterten allzu leicht – viel schneller fällen ließen als Eichen. In der Zwischenzeit hatten Schwimmer den Schilfsee abgesucht, um auszuschließen, dass sich Horfet auf einer der vielen Inseln versteckte. Riwala, Saniut und Makot begannen ihre Fahrt daher hinter dem Biberdamm.

Da die Gabbtaraner schon seit mehreren Generationen Boote benutzten, dauerte es eine Weile, bis es den Suchtruppmitgliedern mit vereinten Kräften gelang, das sperrige Floß auf Kurs zu halten. Erst allmählich brach es ihnen nicht mehr unerwartet in Zickzacklinien aus, sondern fuhr dorthin, wohin sie es lenkten.

„Makot, Saniut, ihr beide habt doch schon oft an den Ufern gejagt. Habt ihr eine Ahnung, wo Horfet an Land gegangen sein könnte? Denkt nach! Vielleicht habt ihr ihm mal von einer Höhle erzählt oder sonst einem besonderen Platz“, wollte Riwala wissen.

Makot ließ sich Zeit mit seiner Antwort. Er ging in Gedanken die einzelnen Flussabschnitte durch. „Ich wüsste schon ein paar Orte, die er ansteuern könnte. Dort drüben“, sein gestreckter Arm bildete den Anfang einer gedachten Linie, „gibt es zum Beispiel die hohle Eiche, die ich ihm gezeigt habe. In ihr ist so viel Platz, dass man sogar schlafen kann, wenn man sich zusammenrollt.“

„Ja, oder eine Flussbiegung weiter gibt es einen Felsvorsprung. Den kennt er auch“, ergänzte sein Bruder Saniut.

Riwala gefiel, was sie hörte. „Umso besser. Dann haben wir ja nichts weiter zu tun, als uns überall dort das Ufer genauer anzusehen. Wenn wir Schleifspuren finden, sind wir richtig.“

Makot zog eine Schnute.

„Du meinst, er könnte ausgestiegen sein und die Boote einfach aufgegeben haben? Das glaube ich nicht!“, nahm Riwala ihren Bruder in Schutz.

„Nein, das meinte ich nicht.“

„Nun, bis gestern hättet ihr auch nicht gedacht, dass er alle zwei Boote mitnimmt und den Fluss hinunterfährt, oder?“, mischte sich Sanuitai ein.

Makot war anderer Meinung als sein Bruder. „Wie die Ältesten es uns zum Abschied gesagt haben, fühlt sich Horfet gekränkt. Er will uns sicher keinen Schaden zufügen. Er weiß, wie lange ich brauche, um ein gutes Boot zu machen. Aber dass er uns eine allzu deutliche Spur lässt, bezweifle ich. Dazu ist er zu stolz. Überall, wo es der Fluss zulässt, kann er ausgestiegen sein und die Boote versteckt haben. Nicht nur kurz vor den Stellen, die wir für wahrscheinlich halten. So leicht, wie du meinst, ist unsere Aufgabe wohl nicht. Eigentlich sollten wir jede Uferstelle in Augenschein nehmen.“

Riwala protestierte. „Aber dann sind wir zu langsam. Vergiss nicht, er ist seit gestern Abend unterwegs.“

„Zudem sehen wir alle sehr gut“, stimmte ihr Saniut zu. „Wenn er die Boote wirklich noch hat, werden wir nicht an ihnen vorbeifahren. Makot, du übertreibst.“

„Wie ihr meint. Aber jammert nicht, wenn wir an der Tiak-ubal feststellen, dass wir ihn weit hinter uns gelassen haben.“

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Horfet war endlich am Ufer angelangt, dort, wo die Boote lagen. Blutschwall um Blutschwall rann sein Bein hinunter und hinterließ Angst. Große Blasen nackten Entsetzens. Wie lange verlor er denn schon sein Blut? Allzu lange offenbar nicht, die Sonne stand noch recht hoch. Doch einer wie er ohne Gefährten hatte auch nicht viel Blut zu verschenken.

„Verbinden, ich muss die Wunde verbinden, was nehm’ ich nur?“ Horfet hatte es zuerst auf die Lederseile der Boote abgesehen, doch die waren viel zu dünn. Lediglich zum Abbinden schienen sie zu taugen. Horfet schnitt eines ab und umwand damit sein Bein. Für den Verband selbst zogen ihm seine fröstelnden Hände das Lederhemd über den Kopf, griffen zittrig nach dem Flintstein an seinem Gürtel und trennten von der Unterkante seines Hemdes einen dicken Streifen ab. Mehrfach setzt er an, bindet und löst unter Stöhnen das Lederband, bis es endlich richtig sitzt: fest genug und locker zugleich, um sein wundes Bein nicht vollends abzuschnüren.

Ausruhen, einfach nur daliegen und schlafen, wie schön wäre das? Wie wunderbar, zuhause zu sein, von den Clanmitgliedern gepflegt, umsorgt und in Sicherheit. Doch Horfet darf nicht einmal daran denken. Er muss erst zurück, zu seinem Stamm, den ganzen Fluss hinauf.

„Warum hab ich nicht früher angehalten? Ich hätte genauso gut weiter oben allein nachdenken können. Entweder ich schaffe es, den Fluss hinauf zu fahren oder zu gehen oder ich lege mich hin zum Sterben.“ Diese erschreckende Erkenntnis ist es, die ihn antreibt, ins Boot zu humpeln und zu paddeln. Doch selbst das Paddeln am Uferrand zehrt beträchtlich an seinen Kräften. Sie schwinden dahin wie versickerndes Wasser im Sand. Schwindelattacken dämpfen seine Wahrnehmung.

„Btar, Gab-Btar, All-eine Mutter, gib mir Kraft“, betet Horfet wieder und wieder, fast schon in Trance. Die Strömung aber ist taub. Sie lässt ihn quälend langsam vorankommen. Und sobald er kurz das Paddeln unterbricht, reißt sie sein Boot wieder ein Stück mit sich fort, ein begehrtes Spielzeug für mitleidslose Wellen. Im Dunkel seiner Verzweiflung blitzt ein Hoffnungsschimmer auf.

„Vielleicht sind sie mir ja doch gefolgt? Mutter, Großmutter, Riwala machen sich bestimmt Sorgen. Sie werden mich finden. Sie müssen mich finden.“ Horfet klammert sich an diese Hoffnung, weil sonst jeder weitere Paddelschlag sinnlos wäre. Ja, noch meint er Kraft genug zu haben, um der Strömung zu trotzen.

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Riwalas Verzweiflung nahm mit jeder Flussschleife zu, hinter der sie wieder keine Spur von ihrem Bruder entdeckte. Sie steuerten jeden Abdruck, jede Furche und jeden abgeknickten Ast an. Schon neigte sich der Nachmittag seinem Ende zu, und noch immer hatten sie nicht den geringsten Anhaltspunkt für Horfets Gegenwart aufgespürt.

„Horfet muss doch die Boote am Ufer zurückgelassen haben. Wieso finden wir nichts von ihm?“, fuhr sie Saniut an, der sie schweigend in die Arme nahm und ihr wie sich selbst durch die gegenseitige Berührung Trost zu spenden versuchte.

Makot dagegen deutete die Lage ganz anders: „Falsch. Gerade dass wir bis jetzt keine Spur von Horfet gefunden haben, heißt doch, dass es ihm sehr gut geht. Sonst hätte er keine Lust, den Fluss noch weiter hinabzufahren. Dass wir die Boote übersehen haben, halte ich für völlig ausgeschlossen.“

Kaum waren Makots Worte verhallt, als sie wieder eine Biegung hinter sich ließen und Einblick in ein längeres gerades Flussstück erhielten. Sogar durch ihren Tränenschleier hindurch erkannte Riwala sofort einen der Einbäume am Ufer.

„Btar sei Dank“, rief sie und der Druck, der ihr vom Herzen fiel, gab ihrer Stimme den vollen Klang zurück, deretwegen ihr Gesang höchstes Ansehen im Stamm genoss, „wir sind ihm ganz nah! Los, Makot, gib mir das Paddel, ich bin gespannt, was er gerade tut.“

Die böse Überraschung, die ihre Befürchtungen weit übertraf, ließ nicht lange auf sich warten. Auf dem Weg zu dem Boot kamen sie direkt an einem Baumstamm vorbei, an dessen einzigem Aststumpf Spuren geronnenen Blutes klebten. Makot, der vorne saß, sah sie als erster; vor Schreck verschluckte er sich und konnte nur noch mit dem Finger darauf zeigen.

Riwala schrie entsetzt auf, als ihr Blick der gewiesenen Richtung folgte: „Horfet, nein, das kann nicht sein. Gestern warst du doch noch…“, ihr Schluchzen hinderte sie am Sprechen. Und wieder nahm Saniut sie tröstend in die Arme. Seine Blicke wanderten Hilfe suchend zu Makot, der ihn nicht enttäuschte.

„Vielleicht hat er sich bloß leicht verletzt, hat sich hier ausgeruht, ein paar Jäger kamen vorbei und haben ihn in ihr Dorf mitgenommen und ihm geholfen.“

Dankbar griff Saniut diese Möglichkeit auf. „Makot hat Recht. Wir suchen jetzt erst die Umgebung ab, ob wir weitere Spuren von Horfet finden, sein zweites Boot zum Beispiel, und wenn nicht, dann fahren wir auf dem Fluss zum nächsten Stamm. Denn die kennen besser als wir die Gegend hier. Mit ihrer Hilfe entdecken wir ihn sicher schneller, wenn er nicht sowieso schon an ihren Feuern sitzt.“

Riwala wollte ihnen nur zu gerne glauben. „In Ordnung“, sagte sie, „ich bleibe hier, und ihr schaut, ob ihr Spuren von Horfet findet. Ich könnte den Anblick nicht ertragen, wenn ihr Reste seiner Kleidung oder … und wenn ihr nichts entdeckt, dann holen wir uns Hilfe beim nächsten Stamm.“

Die beiden jungen Männer nickten ihr zu. Sie sprangen ins Wasser, zogen das Floß gerade so weit auf den sandig-kiesigen Strand, dass es nicht abtrieb, und begannen, in Ufernähe nach Spuren Ausschau zu halten. Horfet schien sich tatsächlich nur im Uferbereich bewegt zu haben. Für die jungen Männer verdichteten sich die Hinweise zu folgendem Bild.

„Horfet war hier, soviel steht fest“, sprach Makot aus, was auch Saniut dachte. „Es gibt keinerlei Anzeichen dafür, dass ihn ein Tier anfiel und verschleppte. Er muss sich hier verletzt haben, vielleicht an dem Baumstamm. Er rettete sich ans Ufer, wo er sich höchstwahrscheinlich die Wunde verband, da, bei dem dunklen Fleck im Sand. Und dann hat er wohl versucht, im zweiten Boot Hilfe zu holen. Hätte er es flussaufwärts geschafft, wären wir ihm begegnet. Doch weil die Strömung sehr stark ist, wurde er schnell müde, schlief im Boot ein und trieb ab. Wenn er Glück hatte, hat ihn jemand gesehen und ihm geholfen. Wir müssen also nichts weiter tun, als die Stämme flussabwärts zu fragen.“

„Oder er wurde doch schwer verletzt, ein Jäger kam vorbei und nahm ihn im Boot mit….“

„Es ist sinnlos, sich verrückt zu machen“, beruhigte sie Saniut. „Wohoí, dein Bruder muss sich bald häuten, so schnell wächst er. An seinen dürren Armen fangen Muskeln an zu sprießen, die irgendwann Speere von hier aus ins Gebirge werfen. Siehst du sie nicht? Ich glaube, du hast immer noch das Bild vor Augen, wie du ihn mit sieben halbertrunken aus dem Wasser gefischt hast.“

„Mag sein, aber natürlich vergesse ich diesen Anblick mein Leben lang nicht. Ich war so glücklich, als Mutter sagte, ich sei jetzt gewissermaßen Horfets zweite Mutter, weil ich ihm ein zweites Leben geschenkt habe. Ihr wisst es vielleicht nicht mehr. Aber er war damals der einzige, der sich überhaupt zu dieser besonderen Mutprobe bereiterklärte. Hinuntertauchen zu den Wassergeistern in das Gesteinslabyrinth, um von ihnen Antworten auf all seine Fragen zu erhalten. Keinem der anderen Kinder erschien diese Aussicht auch nur annähernd so verlockend wie Horfet.“

„Ja, ja, ich weiß, wenn Horfet der Antwort auf einer seiner vielen Fragen hinterherrennt, bräuchte sein harter Sturnacken vor keiner alten Eiche zu weichen. Aber nicht einmal die Lunge voller Wasser hat ihm damals etwas anhaben können. Und jetzt ist er fast schon ein Mann. Komm, Riwala, wir lassen das Floß hier, nehmen das Boot und paddeln weiter. Vielleicht gefällt es Gab-Btar, dass du ihn schon heute Abend wieder in die Arme schließt.“

Riwala lächelte. „Also los, worauf wartet ihr?“, rief sie und half mit, das Boot ins Wasser zu ziehen, in das sie nach Saniut und vor Makot sprang.

„Genau“, murmelte der, „wenigstens haben wir jetzt wieder ein richtiges Boot unter den Knien. Damit werden wir dein Brüderchen schneller finden.“

Saniuts leiser Spott war nicht ganz unberechtigt. Horfet hatte bereits sechsundzwanzig Sonnenwenden gesehen, bald würde er sich den Mannbarkeitsritualen unterziehen. Doch wie eh und je sah Riwala in ihm ihren kleinen Bruder, der ihr wegen seiner Tagträumereien stets ein wenig schutzbedürftiger als andere Jungen seines Alters vorkam. Darin glich er so sehr ihrer Mutter Barche.

Auch sie schien mit einem Bein immer mehr in der Luft als auf dem Boden zu stehen. Barches Neigung, einen möglichst großen Bogen um sich anbahnende Streitigkeiten zu machen, anstatt sie klug zu schlichten, gehörte mit Sicherheit nicht zu den Tugenden einer guten Clanmutter. Riwalas Tante, Barches jüngere Schwester Lubagda, hatte viel eher das Zeug dazu, später einmal die Geschicke der Familie in die Hand zu nehmen. Wie auch immer, Riwala liebte ihren Bruder und ihre Mutter trotz oder vielleicht gerade wegen ihrer bisweilen allzu unbekümmerten Art, Gefahren zu unterschätzen oder gar nicht erst als solche wahrzunehmen.

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Die Sonne spendete nur noch spärliches Licht, als sich Riwala, Saniut und Makot wieder dem Ufer näherten und sich um ihr Nachtlager kümmerten. Der nächste gabbtaranische Stamm wohnte knapp vier Tagesreisen zu Fuß entfernt. Da der Fluss eine ernstzunehmende Strömung aufwies, hatten sie anfangs die kühne Hoffnung gehegt, das Dorf noch gegen Abend zu erreichen. Doch hinter der Einmündung eines weiteren Baches tauchten wiederholt Stromschnellen auf, die es jeweils ratsam erschienen ließen, das Boot aus dem Wasser zu ziehen und die gefährlichen Stellen mit ihm über dem Kopf zu umgehen. Als es immer dunkler wurde, ohne dass sie auf irgendwelche Anzeichen menschlicher Besiedlung, geschweige denn auf Horfets Spuren stießen, beschlossen sie, kein Risiko einzugehen und erst bei Tageslicht weiterzufahren.

Nach der Abkühlung durch das Gewitter der letzten Nacht war die Temperatur wieder angestiegen. Von den dicht vorbeiziehenden Wolken drohte kein Regen mehr, so dass es Riwala und ihre Freunde dabei bewenden ließen, nur ihre Schaffelle auszubreiten. Die Geschehnisse hatten Riwala aufgewühlt; deshalb konnte sie lange keinen Schlaf finden. Als sie Makot und Saniut gegenüber dem Feuer laut schnarchen hörte, erhob sie sich und schlenderte in Gedanken versunken am Flussufer entlang. Ihr Gefühl sagte ihr, dass es Horfet nicht gut ging und dass sie ihn morgen nicht finden würden. Doch warum glaubte sie das? Was hatten sie falsch gemacht? Hatten sie irgendwelche Hinweise übersehen? Waren sie zu früh von der Stelle aufgebrochen, wo sie das Blut am Ast gefunden hatten?

Fragen über Fragen bewegten sie, auf die sie keine Antwort wusste. Tatsache war, dass sie bloß ein Boot entdeckt hatten. Also musste entweder Horfet oder eine dritte Person den zweiten Einbaum genommen haben, vorausgesetzt, es waren überhaupt noch zwei gewesen, als Horfet an dieser Uferstelle angelegt hatte. Vielleicht war es ja gar nicht Horfets Blut gewesen, das am einzigen Ast dieses vermaledeiten Baumstammes klebte. Riwalas Verstand ersann ständig neue Szenarien, um sich selbst zu beruhigen. Doch wie auch immer sie es drehte und wendete, gegen das Unheil ahnende Gefühl half keines ihrer ausgeklügelten Gedankenspiele.

Das Knacken eines Zweiges ließ sie zusammen zucken. Die Stimme, die sich für das Anschleichen in dieser wolkenverhangenen Nacht entschuldigte, gehörte Saniut. Riwala freute sich über die Berührung seiner Hand, die sich auf ihren Kopf legte, um ihr über die Haare zu streichen. Diesen Ausdruck seiner Zärtlichkeit liebte sie besonders, weil sie von ihrer Mutter immer auf diese Weise getröstet wurde.

Dankbar legte sie ihrerseits die Arme um seinen Hals und drückte sich an ihn. Sie spürte sein sich aufrichtendes Glied und musste lächeln. Junge Männer bedurften wirklich keiner großen Zuneigungsbekundungen, um in Stimmung zu kommen. Die alten Frauen hatten Recht. Wenn eine Frau die langsame Liebe genießen wollte, war es viel besser, einen älteren Mann zu wählen.

Auch die streichelnden Hände Saniuts brachten sie nicht von ihren Gedanken ab. Saniut war eine Sonnenwende jünger als sie. Nach der Überlieferung hatten sich die Ahninnen nicht entscheiden können, welches Fest den Beginn eines Jahres markieren sollte. Denn die Jahreszeiten standen zugleich auch für Gatár-ta-ún, die Körperwelt, und Aschme-óch, die Schattenwelt. Beide gehörten zum Wechselspiel des Lebens. Außerdem erntete man im Frühsommer das Getreide, im Herbst aber Feigen, Mandeln und Pistazien, und um die Wintersonnwende herum bekamen die Tiere ihre Jungen. Um der kniffligen Frage nach Anfang und Ende zu entgehen, bemaßen alle Gabbtaranschi längere Zeitspanne bevorzugt nach Sonnenwenden. Die Sonnenwenden wiederum bildeten jeweils den Höhepunkt der Jahreshälften Isboin und Chantuhur. Während Isboin dauerte der Tag länger als die Nacht; sobald es sich umgekehrt verhielt, sprachen die Gabbtaranschi von Chantuhur.

Riwala war nicht nur älter, sondern zudem die Frau. Ein Mann konnte eine Frau vergewaltigen, eine Frau verfügte nur über die Macht, einen Mann zu verführen. Gabbtaranische Männer ließen sich gern verführen, gabbtaranische Frauen ruhten nicht eher, als bis ein Vergewaltiger aus ihren Reihen verbannt war. Die Alles-Mutter hatte es sie so gelehrt. Denn allein mit den Frauen teilte die Göttin ihre Macht, Verstorbene aus der Schatten- in die Körperwelt zurückzuholen. Der einzige Beitrag, den ein Mann leisten konnte, bestand darin, den Frauenschoß zu nähren, damit dieser für die Mühen der Geburt bei Kräften blieb. Freilich durfte ein Mann nur dann tätig werden, wenn es seine Geliebte nach Speise gelüstete.

Jede geschlechtsreife Frau musste allerdings immer dann Vorsicht walten lassen, wenn OIua, die Mondin, in ihr reif war. Dann brauchte sie einen Großteil ihrer Kraft, um den Blutvollmond in sich leuchten zu lassen. Für umherschweifende körperlose Verwirr-, Tier- oder Schadgeister, die danach trachteten, von der Frau oder noch besser von dem sich vielleicht in ihrem Bauch entwickelnden Kind Besitz zu ergreifen, war eine mondreife Frau eine überaus begehrte und leichte Beute. Ein Mann, der in dieser Zeitspanne sein Geschlecht mit ihr verbinden wollte, brachte seine Geliebte erst recht in Gefahr, durch die gierigen Geister an ihrer Seele oder ihrer Gesundheit Schaden zu nehmen.

Lediglich die fünf Weisen konnten ihre Geschlechtsgenossinnen vor jener Vollmondschwäche schützen. Btar selbst hatte den Ahninnen das Wissen übermittelt, wie die dazu nötige Schutzzeremonie aussehen musste. Seither hüteten die Weisen Frauen dieses Geheimnis. Sie waren es auch, die ein Mädchen in den Kreis der Frauen aufnahmen.

Riwala erinnerte sich noch gut an das Einweihungsritual einen Mond nach ihrem ersten Blutneumond. An die Hand der Ritualmeisterin, die unterhalb ihrer Scheide ihr zweites Mondblut auffing und damit die Mondhörner auf ihren Bauch zeichnete. An den Satz „Zum zweiten Mal leitet dich schon die Mondin. Seit deiner ersten Blutung lebtest du zurückgezogen mit deiner Mutter in deiner eigenen Einweihungshütte. Dort lerntest du, die Reife in dir anzunehmen, die das Blut mit sich bringt. Es wird von nun an immer fließen, bis deine Zeit gekommen ist, als weise alte Frau geehrt zu werden.“

Und an die dunkle Stimme aus dem Hintergrund, die so einprägsam sprach: „Dies ist das heilige, geheimnisvolle Blut des Lebens, aus dem wir alle bestehen. Nur aus der Frauen Bauch fließt es und verbindet so die Welt der Lebenden mit der der Toten. Auch aus deinem Bauch, Riwala, fließt es, weil dich die Alles-Mutter der Teilhabe für würdig befindet. Sei stolz darauf, denn ab jetzt achten wir Frauen dich als Frau.“

Ein lautes Johlen der anwesenden erwachsenen Dorffrauen erklang, das die allgemeine Freude darüber zum Ausdruck brachte.

„Btar hat nur uns Frauen erwählt, um die Seelen Verstorbener aus dem Schattenreich der Nebel zurückzuholen und wieder mit einem Körper für die Welt der Lebenden auszustatten. Denke daran, so wie die weiße Mondin am Himmel zur Kugel heranwächst, liebe Riwala, wächst auch die Blutmondin in dir heran. Ist sie voll, nimmt sie wieder ab und fließt als Mondinblut zur Erde zurück. Oder sie verwandelt sich durch Btars Bauchkuss in ein Kind.“

„So will es Btar“, sangen die Frauen.

Die Zeremonieleiterin fuhr fort. „Die Alles-Mutter Gab-Btar liebt es, gleiche Geschehnisse bunt und vielfältig darzustellen. Deshalb hat sie die Mondin an den Himmel gehängt, damit alle Frauen überall ein Bild der in ihnen wirkenden Kräfte vor Augen haben. Die Mondin am Himmel hat sie weiß, die kleinen Monde im Bauch einer Frau hat sie rot gezeichnet.“

Voller Ehrfurcht wurde sich Riwala während der Zeremonie ihrer eigenen magischen Kraft bewusst, vor der alle Männer höchste Achtung besaßen. Selbst der eingebildetste Schamane würde es nie wagen, seine Magie über die einer Frau zu stellen, da er bestenfalls geborenes Leben heilen, es jedoch nicht aus der Schattenwelt holen konnte.

Noch eines schärften die Frauen Riwala in dieser Nacht ein. Da diese Worte ebenso einem bestimmten baranischen Versmaß folgten, fiel es ihr leicht, den genauen Wortlaut zu rekapitulieren:

„Achte auf das Gleichgewicht.

Viele Kinder aus dem Frauenschoß,

viele Seelen ab in Gab-Btars Schlund.

Wo geboren wird, muss einer sterben.

Wo einer stirbt, kann einer leben.

Und sei’s die Mutter selbst, die stirbt,

während sie ein Kind gebiert.

Drum frage die Frau, die ein Kind will, den Rat.

Wachen wir doch über Leben und Tod.

Ist die Zeit reif, rufen wir Btar, ihr ein Kind zu schenken.

Unser Schutz bewahre sie dann vor Geisterränken.

Auch wenn die Vollmondin am Himmel steht,

und ein Mann den Schoß ihr nährt,

wird jeder Schadgeist abgewehrt.“

Riwala sah nach oben. Der Frauenrat hatte kein Vollmondschutzritual für sie abgehalten. Ein Tag noch und der Mond würde so rund sein wie die gelbe Mitte eines Gänseblümchens. Sie gehörte zu der überwiegenden Mehrheit der gabbtaranischen Frauen, bei denen der weiße Himmelsvollmond mit ihrem roten Bauchvollmond übereinstimmte. Wie es ihr während ihrer Weihe zur Frau erklärt worden war, erkannte sie den richtigen Zeitpunkt außerdem am veränderten Geruch ihres Frauensaftes. Der roch bereits nussig-kernig, und ihr Scheidenschleim wurde zähflüssiger. Morgen würde er sicher Fäden ziehen: Kein Zweifel, dass sie sich ihrem Blutmondhöhepunkt zu nähern begann, der wie so oft seine Entsprechung im himmlischen Vollmond fand.

Zwar fürchtete sie wie alle Gabbtaranschi nicht den Tod selbst, weil sie an ihre Wiedergeburt in einem gabbtaranischen Stamm glaubte. Aber das Sterben war für den Sterbenden und die Zurückbleibenden zweifellos eine leidvolle Erfahrung, die Riwala nicht ohne Not heraufbeschwören wollte.

Auch die körperlichen Belastungen und Gefahren, die mit einem „Leben im Leben“, wie die Gabbtaranschi die Schwangerschaft bezeichneten, einhergingen, kannte sie gut genug von ihrer Mutter und Tante. Ohne die Zustimmung des Frauenrates, der zugleich das gesammelte Heil- und Kräuterwissen des Volkes bewahrte, und dessen Schutzritual hatte Riwala wenig Lust, sich auf dieses Abenteuer einzulassen. Ganz zu schweigen von der Gefahr, einem bösen Geist in die Hände zu laufen, der schon nach einer mondreifen Frau und dem Kind in ihrem Bauch lechzte.

Für Riwala, die in diesem Augenblick die Nähe Saniuts genoss, stand also fest, dass sie einem weitergehenden Verlangen heute nicht nachgeben durfte. Gleichwohl hungerte sie nach Geborgenheit und Zuneigung. Sie erwiderte die leidenschaftliche Umarmung Saniuts. Ihre Haut auf seiner zu spüren, war das einzige, was sie jetzt wollte. Beide fingerten sie an ihrer Kleidung, bis sie endlich nackt im Ufersand aufeinander lagen.

Saniut kannte ihre empfindlichsten Stellen bereits sehr genau und entlockte ihr mit seinen Händen leise Seufzer. Ihre wollüstigen Laute katapultierten ihn zum Gipfel dessen, was er an Begehren auszuhalten vermochte. Mit unverkennbarer Zielvorstellung suchte sein Penis den Eingang unterhalb ihres Göttinhügels. Ebenso bestimmt fing ihn ihre Hand dort ab und begann ihrerseits ein Spiel, das ihm gut gefiel. Kurz darauf später stöhnte er vor Lust. Und jetzt hatte auch Saniut Muße genug, um Riwalas Körper in vielen zarten Berührungen zu bergen.

Der Mond war schon ein großes Stück über den Himmel gezogen, als sie schließlich beide in ihre Schlaffelle zurückkehrten. Wohlige Erschöpfung ließ sie trotz des abwechslungsreichen Schnarchens von Makot bald einschlafen.

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Boritak massierte sein schmerzendes Fußgelenk. Seit seinem Sprung über einen Bach vor zwei Vollmonden, bei dem er sich auf dem unerwartet nachgiebigen Uferrand die Sehne angerissen hatte, bereitete ihm langes Gehen Probleme. Es glich einem Wunder, dass ihm diese vorübergehende Behinderung nicht den Garaus gemacht hatte! Ausgerechnet auf dem Weg über das Gebirge ereilte ihn das Missgeschick. Nur weil er sofort umkehrte, gelang ihm überhaupt die Rückkehr.

Menschen lebten nicht umsonst in Stämmen oder suchten dort Unterschlupf. Für einen Verstoßenen wie Boritak war es bedeutend schwerer, am Leben zu bleiben. Seinen Zorn auf die Frau, deretwegen er sein Dasein in Einsamkeit fristete, bekam ein dornenstarrender Brombeerausläufer zu spüren, den er ungerührt in seiner schwieligen Linken zerquetschte.

„Hinterhältige Muräne! Deine Verwünschungen werden mich nicht umbringen. Das verspreche ich dir. Anstatt mich wie einen Tollwütigen zu verjagen, hättet ihr Gabbtaranschi des Westens es lieber mal selbst ausprobieren sollen, den Frauen euren harten Stock aufzuzwingen.“

Insgesamt drei Sonnenwenden waren seither ins Land gegangen. Trotzdem trieb ihm allein die Erinnerung an dieses Erlebnis so viel lüsternes Blut in sein liebstes Körperteil, dass er manchmal bis zu dreimal hintereinander kam. Er brauchte nur die einzelnen Szenen Revue passieren lassen:

Der Moment, in dem er endlich den Entschluss gefasst hat, es zu tun. Zu tun, was sonst niemand wagt. Die wachsende Spannung, als er der hochgeehrten Heilerin Keho zu den Stromschnellen folgt, wo sie auch an zunehmendem Mond ihr spätabendliches Bad nahe der Vollmondhütte zu nehmen pflegt. Das Prickeln seiner Hände, die sich den aufstellenden Nackenhaaren zum Trotz um den Hals der Verhassten legen und ihr den Mund zudrücken. Ihre löwinnenhafte, aber völlig sinnlose Gegenwehr. Das Wegzerren hinter eine Anhöhe beim anregenden Geruch ihres Angstschweißes. Die ersten Schläge in ihr Gesicht. Ihre zusammengepresste Scham. Sein erbarmungsloses Eindringen in ihr Allerheiligstes. Ihr ohnmächtiger Fluch, sein letzter Schlag. Nie wieder hatte er sich so erhaben gefühlt wie in jenen Momenten, als er die alte Frau für ihr Untätigbleiben bestrafte.

Die ihm wohlbekannten Konsequenzen folgten allerdings auf dem Fuße. Obwohl er sofort danach die Flucht ergriff, nahmen sie ihn gefangen und kennzeichneten seine Stirn mit dem Mal der Verstoßung. Kein Gabbtarani, egal ob Ost-, West-, Süd- oder Nord-, würde je wieder mit ihm zu tun haben wollen.

Boritak hatte vor seinem Unfall große Entfernungen zurückgelegt, um Menschen zu finden, die ihn trotzdem willkommen hießen. Doch auch die wenigen Nichtgabbtaranschi, meist Händler, die er diesseits des Gebirges bisher getroffen hatte, hatten ihn ohne viel Federlesens von ihren Feuern vertrieben. Er würde also, darüber gab er sich keinen Illusionen hin, irgendwann ohne tröstende Menschenhand krank oder verletzt in irgendeiner notdürftigen Zeltbehausung krepieren, es sei denn, es gelänge ihm, Gabbtaran weit hinter sich zu lassen. Sobald seine Sehne wieder ganz hergestellt sein würde, hatte er vor, immerfort nach Osten zu gehen. Denn dort wo die Sonne aufgehe, erzählte man sich, solle das Land nie enden und nicht vom riesigen Wasser verschluckt werden wie im Westen.

Der Vormittag hatte seinen Höhepunkt bereits überschritten, und Boritak bekam Durst. Weil sein Wasserlederschlauch fast leer war, unterbrach er seinen Fallenkontrollgang und lenkte seine Schritte zum Fluss. Dort angekommen misstraute er zunächst seiner nachlassenden Sehkraft. Aber doch, es war wahr! Auf der Mitte des Flusses saß etwas auf einer Sandbank fest. Etwas, das in dem blendenden Gegenlicht wie ein sehr kurzer, sperriger Baumstamm aussah.

Boritak wunderte sich. So stark war ihm der Regen der vorgestrigen Nacht gar nicht erschienen. Doch offenbar musste es weiter flussaufwärts heftiger geregnet haben, wenn der Fluss es sogar vermocht hatte, ein derart massives Stück Holz auf die Sandbank zu setzen. Das wohlgemerkt, dessen war er sich sicher, bei seinem letzten Wasserschöpfen noch nicht an dieser Stelle gelegen hatte. Na wenn schon, bei den Fallen hatte er sich ja auch geirrt! Dort, wo er den Hasen beinahe gar gerochen hatte, konnte er nur Luft braten, und ausgerechnet seine Verlegenheitsfalle bescherte ihm ein Eichhörnchen.

Boritak kümmerte sich daher nicht weiter um die Sandbank, sondern trank durstig aus der hohlen Hand, ehe er begann, seinen Lederbeutel ins Wasser zu tauchen. Eine Geierschar am Himmel ließ ihn innehalten. Zeigten sie etwa frisches Aas an, von dem er sich einen Teil holen könnte? Boritak stand auf und hielt sich die Hand über die Augen, um die Geier besser auszumachen.

„Hässliche Aasfresser“, dachte er und entfernte sich mit seinem Wasservorrat vom Fluss, “ jetzt flattern sie schon über totem Holz.“

„Wo die Geier schweben, ließ einer sein Leben“. Die Melodie dieses Reims, den sie als Kinder beim Anblick der nackthalsigen Vögel immer gesungen hatten, kam ihm in den Sinn und ließ ihn nicht mehr los. Boritak machte kehrt. Diesmal zog er seine Schuhe an einer Uferstelle aus, die dem Baumstamm näher lag. Einige Schritte weiter, entpuppte sich dieser mit einem Mal als Einbaum, aus dem ein schmächtiger Jungenarm heraushing.

So schnell es der einsame Jäger vermochte, watete er zu der Sandinsel in der Mitte des Flusses, der an dieser Furt nicht allzu tief war. Dennoch reichte Boritak das Wasser auf dem Weg dorthin stellenweise bis zur Achsel. Ein flüchtiger Blick über den Bootsrand bestätigte ihm, was der Arm verheißen hatte. In dem Gefährt befand sich ein anscheinend schlafender Junge. Mit seinen an große Anstrengung gewohnten Muskeln gelang es dem Mann, das Boot von der Sandbank loszureißen und ans Ufer zu ziehen.

Dort inspizierte er seinen Fund gründlicher. Der Junge im Boot mochte zwischen vier- und sechsundzwanzig Sonnenwenden gesehen haben. Er lag mehr wie ein Wassersack denn wie ein Wesen mit Wirbelsäule im Heck, beide Arme ausgestreckt und sichtlich abgeschnürt von der Bootskante. Es waren lange, gebräunte Arme mit makelloser Haut und jeweils einer deutlich sichtbaren gezackten Ader auf dem Unterarm. Nicht zu vergessen die schön geformten Hände, die nach Boritaks Dafürhalten den Vergleich mit einer Frauenhand nicht zu scheuen brauchten.

Ein Mann, der Frauen verschmähte, hätte an dem Körper des Jungen sicherlich seine helle Freude gehabt. Eigentlich sehr dumm, dass er selbst daran noch nie einen Gedanken verschwendet hatte. Mit seinem Zeigefinger schob Boritak eine dicke Haarsträhne aus dem Gesicht des Angeschwemmten. Zum Vorschein kam ein Antlitz, das seinen Betrachter fesselte.

„Ja, so sieht ein Mensch aus. Ich hatte es fast vergessen.“ Der Verbannte versuchte, sich einzelne seiner früheren Stammesmitglieder ins Gedächtnis zu rufen, aber es gelang ihm nur noch, sie sich als Tiervisagen vorzustellen. Einen Geier gab es da, aber auch Wölfe, Füchse, Bären und sogar einen Fisch. Boritak schüttelte seine Erinnerungen ab und fokussierte erneut den Körper, der vor ihm lag.

„Dein Gesicht ist ganz passabel. Jung und ungezeichnet.“

Ein Grinsen zog Boritaks Lippen in die Länge. „Wenn du erst mit mir zusammen bist, wird sich das wohl ändern. Bin gespannt, was deine Augen sagen, wenn du sie aufmachst. Das heißt, falls du sie aufmachst.“

Ganz offensichtlich war der Arme wegen der beachtlichen Wunde an seinem Oberschenkel ohnmächtig geworden. Die hatte er sich zwar mit einem Stück seines Lederhemdes verbunden, doch konnte dieser Verband die Blutung nicht ganz stoppen. Voll gesogen mit Blut hatte er so viel an Spannkraft eingebüßt, dass die Wunde schon wieder teilweise sichtbar wurde. Der jagderfahrene Boritak wusste, dass er handeln musste, wenn die kraftlosen Atemzüge des Verunglückten nicht schon in dieser Nacht ganz aufhören sollten.

Vermutlich stammte der Junge aus einem ostgabbtaranischen Stamm. Die Art, wie seine Beinlinge an seinem Gürtel befestigt waren und einzelne seiner langen dunkelbraunen Haarsträhnen zu mit Steinperlen und bunten Lederschnüren verzierten Zöpfen geflochten waren, ließen darauf schließen. Behutsam hob Boritak den bewusstlosen Körper aus dem Boot heraus und legte ihn ans Ufer.

Dem Boot versetzte er einen kräftigen Stoß. Es zu verbrennen, hätte Spuren hinterlassen. So wurde es eine Beute der Strömung, die es hinter der Furt unnachgiebig mit sich zog. Ganz egal wo der Junge herkam, keiner, der nach ihm suchte, sollte leichtes Spiel haben, indem er einfach nur dem Boot beziehungsweise dessen Überresten als einem meilenweit erkennbaren Wegweiser folgte. Ganz gewiss nicht! Wohin auch immer der Fluss das Wassergefährt trüge, würde es eine falsche Spur legen, genau wie es für ihn am vorteilhaftesten war.

Eine Anwandlung unerhörten Glücks hatte Boritak den verletzten Halbwüchsigen zugespielt. Nun lag es allein an ihm, dem ausgestoßenen „Halbmenschen“, sich diesen erstaunlichen Zufall zu Nutze zu machen. Sein Kopf feilte bereits an einem Plan, der seinem Leben die entscheidende Wende geben würde, vorausgesetzt, ab jetzt würde er wachsam sein wie ein Luchs und listig wie ein Wiesel. Doch der Preis dafür war einen solchen Einsatz wert. Den gefüllten Lederschlauch quer über die rechte Schulter gehängt, legte er sich seinen „Retter“ über die linke Schulter und ging in Richtung seines Versteckes.

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Boritak prustete und schnaufte wie ein aufgeregter Büffel, während er Horfet vom Fluss bis zu seinem Versteck schaffte. Die immer wieder unterbrochene Hügelkette nördlich des Ischar-um-schal, die zuerst von diesem wegstrebte, dann aber die Richtung drehte und wieder entlang zu ihm verlief, allerdings in größerem Abstand, ragte höher in den Himmel als die Erhebungen südlich und östlich von Horfets Dorf. Der Verletzte über seiner Schulter erschwerte Boritak den Aufstieg an dem besonders karg bewachsenen Hügel erheblich. Wenig eindrucksvolle Pflanzen passierte er, ein paar Wacholderbüsche und Krüppeleichen, deren Wurzeln an manchen Stellen nicht einmal in Felsnischenerde ankerten, sondern sich an jede noch so unscheinbare Gesteinsausbuchtung klammern mussten.

Weiter oben gab es fast nur noch Kräuter, Gräser und Kalk. Aber auch zahlreiche Aushöhlungen, die sich hervorragend als Lagerstätte nutzen ließen. Boritak hatte schon längere Zeit nach einem geeigneten Unterschlupf gesucht. Dann entdeckte er ihn durch Zufall, als er den Weg einer davon stiebenden Auerochsenherde kreuzte, die von einem Wolfsrudel gejagt wurde. Um weder von den auf ihn zurennenden Fleischbergen zermalmt noch von deren Verfolgern als Ersatzbeute gerissen zu werden, war er auf allen Vieren einen Steilhang hinaufgeklettert. Auf der Spitze dieser Erhebung, die nach einem schmalen Sims direkt in einen unerklimmbaren Felsen überging, lag gut versteckt hinter einem schräg aus dem Gestein wachsenden Wacholderstrauch der schmale Eingang zu einem Felsentunnel.

Trotz seiner Angst vor Höhlen schlüpfte Boritak in diese Felsöffnung. Die zuerst hüfthohe Röhre erweiterte sich zu einer rundhüttengroßen Auswölbung, die – und das war wirklich ein unerwartetes Geschenk der Göttin – von unten völlig unzugänglich war. Denn diese große Öffnung befand sich auf der Rückseite des Hügels, der sich dort noch steiler erhob. Auf jener rückwärtigen Seite gab es nicht nur starkes Gefälle und gefährliches Geröll, sondern auch überhängende Felsen, so dass ein Mensch hier nie ohne Not den Aufstieg wagen würde. Dadurch verringerte sich sein Risiko, wegen der Stirntätowierung fortgejagt zu werden, enorm.

Die einzige Schwierigkeit bestand für Boritak darin, seine Jagdbeuten oder Brennholz nach oben zu bringen, und zwar sowohl auf der Rück- wie auf der Vorderseite. Doch für diesen Zweck hatte sich der Verbannte schon seit längerem eine stabile Strickleiter aus Hanffasern und Eichenästen gemacht. Wann immer er etwas hinaufschaffen wollte, stellte er es unten am Hang ab, stieg allein hoch, ließ die Strickleiter hinab und kletterte mit dem Tier oder dem Holz in einer Rückentrage sicher wieder hinauf.

Dank dieser Vorrichtung beförderte Boritak seinen reglosen Menschenfund nach oben. Dort angekommen, zog er wie gewohnt sofort die Strickleiter hoch. Diesmal allerdings hielt er mittendrin inne. Das Auffinden des Jungen veränderte vieles in seinem Leben. Von nun an brauchte er keine Furcht mehr davor haben, entdeckt zu werden. Er würde sein verstecktes Lager aufgeben können, sobald der Halbwüchsige genesen war. Sich bis dahin in einem Versteck aufzuhalten, weckte keinen Verdacht, sondern zeugte im Gegenteil von Fürsorglichkeit. Oh ja, er würde dem Jungen eine über alle Zweifel erhabene Geschichte auftischen. Wenn er etwas schon immer gekonnt hatte, dann war es lügen, lügen, ohne rot zu werden.

Den ganzen Weg vom Fluss bis zu seinem Lager hatte er fieberhaft nachgedacht und tatsächlich die Lösung gefunden. Das Schandmal des Halbmenschen, das auf seiner Stirn prangte, schloss ihn nur so lange von der Gemeinschaft der Gabbtaranschi aus, bis er eine andere, eine harmlose Erklärung für seine Entstehung fand. Zwar würde er trotzdem weiterhin die Gabbtaranschi meiden müssen, die die wahren Hintergründe kannten oder gar selbst bei der Tätowierung während des Verstoßungsrituals anwesend waren. Das bedeutete, dass er sich nur fremden Stämmen nähern durfte. Natürlich würde das alle sieben Sonnentiefststände stattfindende Fest der Großen Mutter, bei dem sich vor allem die jungen Leute und die besonders geehrten Mitglieder aller Stämme trafen, für ihn zeit seines Lebens ein Tabu bleiben.

Aber das Ausgeschlossensein aus solchen Festivitäten störte ihn so gut wie gar nicht. Wovor er furchtbare Angst hatte, war vielmehr, nie mehr mit Menschen zusammentreffen zu dürfen, niemals mehr mit Männern über die Jagd zu sprechen, niemals Hilfe zu erhalten, wenn er krank, wenn er alt würde. Und niemals mehr eine Frau zu sehen und in ihre Gerüche einzutauchen.

Vor einer solch schrecklichen Zukunft könnte ihn der Ohnmächtige bewahren, sofern er handelte, bevor der Bursche aufwachte. Denn sein Notverband, den er ihm inzwischen angelegt hatte, erwies sich als wirkungsvoll. Boritak überkam bei diesem Gedanken eine solche Eile, dass er Horfet am Tunneleingang unsanft absetzte. Erschrocken bemerkte er den schmerzverzerrten Ausdruck in dessen Gesicht. Doch zu seiner großen Erleichterung schlief der Ostgabbtarani weiter. Nun kam der schwierigste Teil seines Vorhabens. Er suchte sich einen handtellergroßen, scharf auslaufenden Kalkstein und lehnte sich rücklings an die Felswand. Dann nahm er seinen Lederbeutel zur Hand, den er um den Hals trug, und zog vorsichtig eine Greifvogelkralle heraus.

Die einzige Möglichkeit, den Makel der Verstoßung auf seiner Stirn loszuwerden, sah Boritak darin, durch eine neue Narbe die alte zu überdecken. Zwar würden misstrauische Zeitgenossen es vielleicht für einen allzu großen Zufall halten, dass ein unbescholtener Einzelgänger ausgerechnet an der Tätowierungsstelle eine tiefe Narbe haben sollte.

Doch wenn er dem Jungen glaubhaft versicherte, dass er sich diese Narbe bei der Errettung seiner Person aus den Fängen eines Adlers zugezogen habe, würde es dem vermeintlich Geretteten schwer fallen, diese Version in Zweifel zu ziehen. Vor allem dann, wenn genug Zeit bliebe, ihn zu beeinflussen. Und dass jemand Hautstellen, die von Greifvögelkrallen aufgerissen worden waren, lieber zu gründlich als zu zaghaft säuberte, war wegen der Giftigkeit solcher Wunden erst recht geboten, wenn einer die Verantwortung für einen Bewusstlosen trug.

Boritaks Hände zitterten ein wenig, als sie sich seinem Stirnmal näherten, dessen feine schwarze Tätowierlinien seine Fingerspitzen besser kannten als jede andere Partie seines Körpers, ausgenommen vielleicht die eine, die er so gerne in eine Frau gesteckt hätte, aber eben wegen dieser verfluchten Linien nur seinen eigenen Händen anvertrauen musste.

Er biss in eine der Holzsprossen seiner Strickleiter und trieb die Kralle so tief in seine Stirn, bis er den Knochen spürte. Dann riss er kraftvoll die Kralle nach oben. Vor Schmerz verschlug es ihm den Atem. Sofort schoss das Blut aus der Wunde und tropfte ihm von den Augenbrauen auf Augen, Wangen und Nase. Mit bebenden Fingern rieb er sich die Augen frei, denn das war ja erst der Anfang. „Eine so kleine Verletzung kann gar nicht wehtun“, versuchte er sich selbst einzureden. Und tatsächlich spürte er bei diesem Gedanken schon weniger.

Nun war der Kalkstein an der Reihe. Erbarmungslos fuhr er sich wieder und wieder mit der spitzesten Stelle des Steines über die schon klaffende Stirnhaut, bis Lichtblitze vor seinen Augen tanzten. Dann endlich hörte er auf und lockerte seinen Biss in die Eichensprosse, die ihm umgehend aus dem Mund fiel. Mit wild schlagendem Herzen kauerte er an der Felswand und wischte sich sein Blut ab.

„Wenn ich doch alles andere zuvor erledigt hätte“, kam der Ärger in ihm hoch. Wie so oft in seinem Leben hatte er unüberlegt gehandelt. Der Junge schlief zwar einigermaßen ruhig, aber dessen Wunde war noch nicht gegen eine Entzündung gefeit. „Boritak, Boritak“, schalt er sich selbst in ironischer Nachahmung seiner Mutterschwester, „warum bist du bloß immer so ungestüm?“

Leider half ihm jetzt niemand mehr, die Scharte auszuwetzen. Er war allein und musste sich zusammenreißen, um alles Notwendige zu erledigen. Mit einiger Mühe rappelte er sich auf, griff nach der am Boden liegenden Adlerkralle und steckte sie zurück in seinen Beutel, den Stein warf er in hohem Bogen den Steilhang hinunter. Dann zog er sich sein Ledergewand aus, legte den Jungen darauf und zog es hinter sich her, während er rückwärts in den Höhleneingang kroch.

Auf allen Vieren erreichte er so den höheren Teil der Höhle, in dem sich sein gut bestücktes Lager befand. Rasch bedeckte er das Bein des Verwundeten mit Moos und umwickelte es mit sauberen, unbenutzten Lederlappen. Seine eigene Wunde, die inzwischen weniger blutete, dafür aber umso heftiger pochte, behandelte er, indem er graupulvrige Asche mit schwarzen Einsprengseln in sie rieb – ein bewährtes Mittel, Entzündungen zu verhindern, wenn kein Wundmoos zur Hand war. Natürlich hatte er daran keinen Mangel, aber er wollte sichergehen, dass er für den Fall übrig gebliebener Tätowierungsreste noch eine andere Erklärung parat haben würde. Schließlich band er sich noch ein Hasenfell um den Kopf, das weit genug in die Stirn hing, um das Blut aufzusaugen.

Wieder musste er dabei unwillkürlich an seine Mutterschwester denken. Wie oft hatte Boritak versucht, sie zu belügen und zu hintergehen! Nicht ausnahmslos erfolgreich, aber meistens. Schon damals empfand er keine Reue, sondern nur pure Freude. Bei seiner Mutterschwester hatte er noch geübt, von jetzt an würde er all seine Verstellkünste aufwenden, um endlich wieder ein vollwertiges Mitglied eines Stammes zu werden. Und diesmal würde er keinen Fehler mehr machen. Mit einem breiten Lächeln auf dem Gesicht rollte er sich in seine Schlaffelle und nickte bald darauf ein.

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Boritaks Schlaf war unruhig und voller Traumszenen, die ihm Angst machten. Als er neben sich einen tiefen Atemzug und ein Stöhnen hörte, schreckte er hoch. Ja, der Junge war noch da, aber er atmete ungleichmäßig. In Boritaks Stirn hämmerte es in einem fort. Trotzdem vergewisserte er sich mit den Fingerspitzen, dass an dieser Kopfpartie direkt über der Nase kein Stückchen Haut mehr intakt war, genau wie geplant!

Als nächstes sah er nach dem Jungen. Der Verband saß weiterhin fest auf der Wunde, deren Blutung gestillt war. Das Moos verhinderte nur dann eine Entzündung, wenn es von Zeit zu Zeit erneuert wurde. Boritak merkte überrascht, dass er nicht bloß kurz eingenickt war. Die Sonne war bereits untergegangen, und sein Magen knurrte vernehmlich. Er entzündete ein Feuer und beschloss, zuerst das Moos zu wechseln.

Horfets Wunde war vor allem tief, nicht breit, sie nässte, eiterte zum Glück aber nicht. Boritak wusste, dass er mit einem Holzstückchen ein allzu schnelles oberflächliches Zusammenwachsen verhindern musste. Denn sonst könnten sich unter der geschlossenen Hautverkrustung Eiterherde bilden und den Heilungsprozess beträchtlich verzögern. Mit einem Flintstein schnitzte er ein solches aus einem Eichenastende, das von seinem gestrigen Abendfeuer übrig geblieben war und von dem er die porösen verkohlten Teile abschabte.

Horfets glühende Stirn zeugte von dem Kampf in seinem Inneren. Fieber aber, so wusste Boritak, half dem Körper, sich selbst zu reinigen. Boritak legte noch ein Hirschfell über den schwitzenden Leib des jungen Mannes. Dann ließ er seinem Heißhunger freien Lauf. Endlich fand er die Muße, über die notwendigen Details nachzudenken, ohne die seine Geschichte schnell an Glaubhaftigkeit verlöre. Er dachte lange nach und kam zu einem überzeugenden Ergebnis. Bevor er sich erneut um seinen neuen Mitbewohner kümmerte, begann er alle Habseligkeiten seines Lagers auf einen Haufen zu legen. Die Vielfalt war bestechend! Er konnte sich gegenüber seinem neuen Gefährten getrost als „Arkásnaq“, als Umherstreifender, ausgeben.

Normalerweise wohnten Männer im Hause ihrer Mutter. Dort übernahmen sie als Söhne beziehungsweise Brüder ihrer Schwestern alle Aufgaben, die Männern oblagen: alle schweren körperlichen Arbeiten wie Roden, Gräben ziehen, Balken schlagen, Mauern aufschichten, Steinwerkzeuge herstellen, Jagen, die Ausbildung der Jungen aber auch die Unterstützung ihrer Schwestern bei der Erziehung der Kinder. Männer, die keine oder nur eine Schwester hatten, „verlängerten die Arme ihrer Mütter“, wie die Gabbtaranschi sagten, sogar bei den besonders geachteten Künsten des Webens, Gerbens oder Nähens.

Wann immer ihnen der Sinn danach stand, umwarben die Männer die Töchter anderer Clanmütter ihres Dorfes. Sagte der Umworbenen der Mann zu, traf sich das Paar tagsüber meist abseits des Dorfes, während die beiden nachts mit Fellen abgetrennte Nischen der Gemeinschaftshütte, die Räucherzelte oder sonstige Unterschlüpfe bevorzugten. Ansonsten gingen sie wieder ihrer getrennten Wege in ihren eigenen Sippen.

Doch für etwa jeden dritten bis vierten Mann war dies nicht möglich, weil er in seinem Stamm keine Frau fand, die ihn als Geliebten haben wollte. Daher verließen diese Männer häufig in kleineren Gruppen ihr eigenes Dorf, um sich Frauen in anderen Ansiedlungen zu suchen. Lagen nur ein paar Tagesmärsche zwischen den Orten, wanderte der Mann zwischen den Wohnorten hin und her: Mal besuchte er seine Geliebte, mal half er bei anstehenden Männerarbeiten seiner Muttersippe. Lagen die Dörfer weiter voneinander entfernt, verweilte der Mann so lange bei seiner Geliebten, wie es ihm gefiel. War die Liebe dauerhaft, blieb er; flachte die Liebe wieder ab, ging er und suchte sich eine neue Geliebte.

Die Arkásnaq bildeten die dritte Kategorie. Sie hielten es niemals länger als höchstens einen Mondlauf in demselben Lager aus. Für sie gab es nichts Schöneres, als laufend neue Geliebte zu haben. Bei den Frauen waren sie durchaus beliebt, haftete ihnen doch eine Aura der Verwegenheit an, die den Männern in den Dörfern eher fehlte. In der Regel als Reisende in Sachen Tauschhandel tätig, bestachen sie zudem durch ihre von den langen Wanderschaften besonders gut gebauten Körper und ihre oft ausgefallenen Geschenke.

Boritak blickte zufrieden auf seine Tauschwaren. Selbst im Lichtschein des Feuers konnte er erkennen, dass er genügend Gegenstände hatte, um als Händler glaubwürdig zu erscheinen. Besonders froh war er über einige graue und grüne Obsidiane, auf die er weit im Norden gestoßen war. Diese wurden überall sehr geschätzt. Morgen bei Tageslicht würde er alles schön sortieren.

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Die Sonne lugte gerade über den Horizont, als Horfet erwachte. Er hatte schrecklichen Durst, ihm war furchtbar heiß und sein Bein kam ihm vor wie ein Hornissennest, in dem sich die Hornissen gegenseitig stachen. Erst langsam begriff er, dass er sich nicht mehr im Freien befand. Jemand, der neben ihm schlief oder vielmehr sich mit geschlossenen Augen hin- und herwälzte, musste ihn hierher gebracht haben. Dieser jemand musste auch verletzt worden sein, denn seine Stirn war furchtbar anzusehen.

Horfet entdeckte einen Lederschlauch mit Wasser und robbte, so gut es ging, darauf los. Sein Bein schmerzte erbärmlich. Obwohl er sich beim Robben leicht auf die Seite gedreht hatte, um das verletzte Bein nicht auf den Boden zu bringen, musste er laut aufstöhnen und weckte damit wider Willen seinen neuen Gefährten.

„Ich wollte mir nur etwas zu trinken holen. Es tut mir leid, dass ich dich aufgeweckt habe.“

„Junge, du lebst. Das ist das Wichtigste. Ich habe mir solche Sorgen um dich gemacht. Wie heißt du? Und woher kommst du?“

„Ich heiße Horfet, Sohn der Barche aus der Fuchssippe vom Stamme der Mungordauks. Ich hatte Streit mit meiner Großmutter und bin abgehauen. Beim Fischfang habe ich mir mein Bein aufgespießt. Danach weiß ich nur noch, dass ich nach Hause wollte. Wer bist du und wo bin ich?“

„Ich heiße Boritak von einem Stamm weit im Westen, dessen Name du sicher nicht kennst. Ich bin ein Arkásnaq. Auf meinem Weg in den Osten sah ich ein Boot auf dem Fluss treiben, mit dir darinnen. Dein Atem zitterte. Aus deinem Bein quoll das Blut wie Wasser aus einer sprudelnden Quelle.“

„Rahi, vom Westen. Deshalb klingt deine Sprache so seltsam. Ich danke dir, dass du mir geholfen hast. Was ist mit deiner Stirn passiert?“

„Ach, das erzähle ich dir, wenn du wieder gesund bist. Sonst glaubst du, ich hätte mehr Fieber als du selbst. Hier, trink mal einen richtigen Schluck. Die Glut in dir verbrennt dich sonst noch!“

Boritak beobachtete Horfet beim Trinken. Sein Patient würde zwar sicher noch tagelang kaum und einen Mondlauf lang nicht richtig laufen können, war aber deutlich außer Lebensgefahr. Die ideale Konstellation für Boritaks Pläne, vorausgesetzt er behielt den Jungen lange genug in seinem Einflussbereich, damit der ihm wirklich vertraute. Er lächelte Horfet an, dem das Berechnende in Boritaks Augen verborgen blieb.

„Und wie fühlst du dich jetzt? Tut dein Bein sehr weh?“, fragte er.

Horfet fuhr sich über sein Gesicht. „Mir reicht es jedenfalls. Dieser dauernde wimmernde Schmerz zermürbt mich. Meine Mutter kocht sich Weidenrindentee, wenn sie Schmerzen hat. Hast du welchen? Ich bin entsetzlich müde und kann doch nicht richtig schlafen.“

„Das kann ich gerne tun. Ich bin ein guter Arkásnaq und habe natürlich Weidenrinde dabei. Es ist noch genügend Glut in der Feuerstelle. Der Tee wird schnell fertig sein.“

Mit geübten Griffen entfachte Boritak rasch das Feuer und stellte das Astgestell mit dem Kochleder darüber. Die Weidenrinde lag ganz oben bei seinen Heilkräutern, so dass der Tee tatsächlich schon bald in dem einzigen Holzschälchen schwappte, das Boritak besaß. Dankbar nahm Horfet die Trinkschale entgegen und nippte an der dampfenden Flüssigkeit. Nachdem er sie geleert hatte, dauerte es nicht allzu lange, bis seine Schmerzen nachließen und er in einen tiefen, erholsamen Schlaf fiel.

Der kam Boritak sehr zupass. In einem Anfall regelrechter Aufräumhysterie sortierte der selbsternannte Arkasnáq alle Gegenstände, die in der Höhle lagen: Dutzende Heilkräutersäckchen, Felle, Vorräte und die wertvollen Flintsteine – vieles, was er mühsam gesammelt, gegerbt und getrocknet hatte. Zu seinem Glück war er davon ausgegangen, den Winter allein über in der Höhle zu verbringen. Daher hatte er so viel beisammen, dass er sich glaubhaft als Händler ausgeben konnte, ohne die Höhle noch einige Male verlassen zu müssen.

Dies hielt er deshalb für wenig ratsam, weil wahrscheinlich bald irgendwer nach Horfet suchen würde. Wenn er Pech hätte, würde es bald nur noch von Leuten im Wald wimmeln, die Horfets Namen rufen und die Augen weit offen haben würden. Nichts durfte auf dessen Anwesenheit schließen lassen. Was aber, wenn Horfet die Rufe hören würde?!! Er war ja nur verletzt, nicht taub, und die Felsen verstärkten sogar noch jeden Laut.

Daran hatte Boritak bisher noch gar nicht gedacht. Unter diesem Aspekt ging es Horfet fast schon wieder zu gut. Der Mann aus dem Westen dachte nach, dann flog ihm die Lösung zu. Er würde Horfet betäuben und dafür sorgen, dass dieser einige Zeit in einem Dämmerzustand zubrächte. Hatte er nicht noch getrocknetes Bilsenkraut und Hanfblüten in seinem Kräutervorrat? Zum richtigen Zeitpunkt gesammelt, entfalteten diese Pflanzen Zauberkräfte. Damals nahm er sie mit, um sich selbst ein wenig Betäubung für seine Sehnenzerrung zu gönnen. Bei ihm selbst linderten sie nur Schmerzen. Aber bei dem Ostgabbtarani würde sie sicher mehr bewirken!

Schneller als erwartet, fand Boritak das Gesuchte in einem Dachsfellsäckchen. Als Grundlage bereitete er eine Suppe aus getrocknetem Fleisch, wilden Wurzeln und seiner alten Kräutermischung vor, deretwegen er schon bei seinem Heimatstamm den Spitznamen „Scharfzüngler“ bekommen hatte. Diese Suppe roch noch interessanter. Als Horfet schließlich erwachte, freute er sich über die Mahlzeit. Den Geschmack des Weidenrindentees kannte er. Doch den von Boritaks herkömmlicher Suppe nicht.

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Erst am zweiten Nachmittag ihrer Reise erreichten Riwala und ihre beiden Begleiter das Lager ihres Nachbarstammes, der sich wie sie selbst zu den östlichen Gabbtaranschi zählte. Schon von weitem sahen sie ein geschäftiges Treiben. Offensichtlich war der ganze Stamm damit beschäftigt, letzte Hand an ein Sippenhaus zu legen. Auch die Kinder trugen eifrig Schilfgräserbündel herbei, von denen die meisten länger waren als sie selbst hoch.

Und noch etwas sah Riwala, das ihr Herz schneller schlagen ließ. An dem Uferstück, das sich hinter dem Dorf erstreckte, lag völlig unbeachtet ein einzelnes Boot. Es war nur mit einer Leine an einer recht dünnen Wurzel festgebunden und erweckte nicht den Anschein, als befände es sich auf seinem üblichen Platz.

Daher winkten sie den Dorfbewohnern freundlich zu und legten absichtlich an diesem „Bootanlegeplatz“ an. Ehe diese sich neugierig um die Ankömmlinge scharen konnten, nutzten die drei rasch die Gelegenheit, in den vertäuten Einbaum zu blicken. Die getrockneten, braun verfärbten Spuren von Blut waren nicht zu übersehen.

Eine der Dorfältesten, die als erste zu ihnen sprach und eine wunderschöne Kette mit polierten Knochen und blauen Eichelhäherfedern um ihren Hals trug, bemerkte ihre Aufgeregtheit und versuchte sie zu beruhigen. „Seid gegrüßt, ihr großherzigen Kinder Gab-Btars. Mein Name ist Balinta, Blaufeder, Clanmutter der Salbeisippe vom Stamm der Riortas. Ist das euer Wasserholz, das euch abhanden gekommen ist? Seid unbesorgt, ihr könnt es wieder mitnehmen. Wenn ihr deswegen schon den Fluss herunterkommt.“

Riwala antwortete: „Seid mir ebenfalls gegrüßt, ihr Großherzigen. Mein Name ist Riwala, ich bin die Tochter von Barche, der Tochter von Krabuni, Clanmutter der Fuchssippe vom Stamme der Mungordauks. Mit mir gekommen sind Saniut und Makot, die Söhne von Aruchee, der Clanmutter der Dachssippe. Verzeiht, dass wir uns so auf das Boot gestürzt haben. Ihr müsst wissen, dass wir meinen Bruder suchen. Er war wütend und ist mit zwei Booten den Fluss heruntergefahren. Seither ist er verschwunden. Ihn haben wir bisher nicht gefunden, wohl aber eines seiner Gefährte. Und dieses hier ist sicher sein zweites: es sieht aus wie unser Einbaum, und in ihm sind Blutflecken. Sagt, ist mein Bruder bei euch?“, fragte sie hoffnungsvoll.

Das heitere Lächeln der Dorfbewohner machte betroffenen Mienen Platz. Mütter schnappten sich ihre kleineren Kinder und brachten sie außer Hörweite. Die anderen warfen verstohlene Blicke auf den Bootsbauch und stellten entsetzt fest, dass Riwala die Wahrheit sprach.

Langsam erwiderte die Alte: „Es bereitet mir Kummer, dass euch ein so trauriger Anlass zu uns führt. Noch mehr tut es mir leid, euch sagen zu müssen, dass dieses Wasserholz hier allein bei uns eintraf. Mein Sohn bemerkte es gestern in der Dämmerung. Er vertäute es lediglich, und weil wir heute die Hütte fertig stellen wollten, was wir vor dem Fest leider nicht mehr schafften, hat niemand von uns sich die angeschwemmte Wellenschaukel genauer angesehen.“

Riwalas eben noch aufgekeimte Hoffnung fiel in sich zusammen. Mit hängenden Schultern und starrem Blick folgte sie der alten Frau, die sie bat, sich auf den Dorfplatz zu setzen und mit ihr, den Ältesten und allen anderen Stammesmitgliedern zu besprechen, wie das Dorf bei der Suche nach ihrem Bruder behilflich sein könne.

Doch rauschten die Worte an ihr vorbei, weil sich Erinnerungen in ihr Bewusstsein drängten: Sie sah sich selbst, wie sie mit ihrem Bruder spielte, ihm die Haare kämmte, mit ihm Vogelfedern suchte. Und ihre Mutter fiel ihr ein, an deren Lebenskraft der Gram über Horfets Tod empfindlich nagen würde. Schon einmal hatte ihre Mutter einen Knaben im Alter von achtzehn Sonnenwenden verloren, der über stechende Leibschmerzen geklagt hatte und zwei Tage später gestorben war. Damals war Riwala etwa so alt wie Horfet gewesen.

Erst als alle, die sich dort niedergesetzt hatten, um sie herum still wurden, kehrte Riwalas Bewusstsein in die Gegenwart zurück. Der junge Mann namens Upkan, der von Balinta als nächster Sprecher das Wort erteilt bekommen hatte, wartete, bis Riwala ihm in die Augen sah. Es waren schöne moosgrüne Augen, die ihr entgegenblickten, und ein kluges Gesicht, dessen einziger Makel ein Leberfleck zu sein schien, der links neben den fein geschwungenen Nasenflügeln saß und sie an eine fette Fliege erinnerte.

Als er seine Stimme erhob, glaubte Riwala sie schon einmal gehört zu haben, bis ihr auffiel, dass sie sehr der Stimme ihres Mutterbruders Toischan ähnelte. So ruhig und Zuversicht verströmend pflegte Toischan seiner Schwester, Riwalas Mutter Barche, zuzureden, wenn sie sich wegen ihrer Kinder Sorgen machte. Es befremdete Riwala ein wenig, dass dieser junge Mann, der gerade mal ein paar Sonnenwenden älter als sie selbst sein mochte, auch die Stimmlagen ihres Mutterbruders nachzuahmen verstand, ganz so als wohne in ihm die Reife eines älteren Mannes.

„Liebe Nachbarn, weder eure noch unsere Jäger noch die unserer anderen Nachbarstämme waren seit dem Nacht-und-Tag-Gleichen-Fest auf einem Streifzug. Daher ist es am wahrscheinlichsten, dass irgendjemand anders Horfet gefunden und aus dem Wasserholz geholt hat, wobei nur recht wenig Blut zurückblieb. Ein Tier, das hungrig ist, hätte – das weiß jeder von uns – grausigere Spuren hinterlassen.

Warum das Boot vom Fluss fortgetragen wurde, das für den Transport des Verletzten so nützlich gewesen wäre, hat vielleicht den Grund, dass man es in der Aufregung nicht gleich richtig festgebunden hat. Dass Horfet selbst sein Wasserholz verlassen haben könnte, halte ich für unwahrscheinlich. Denn er wusste wohl, dass es für ihn auf dem Fluss am sichersten ist. Schon, weil es noch andere Gabbtaranschi am Fluss gibt, die ihm nie ihre Hilfe verweigern würden. Wenn er allein war, ist ihm viel eher das gleiche Missgeschick passiert: Der Fluss trieb den Einbaum ab, als Horfet kurz nicht aufpasste.“

Upkan lächelte Riwala zu. „Hoffen wir, dass, wer auch immer mit Horfet da draußen ist, den Fluss als Wegweiser benutzt. Leider gibt es unwegsame Uferpartien, die man zum Teil weit umgehen muss. Das dürfte der Grund sein, warum ihr sie vom Wasser aus nicht gesehen habt. Meiner Meinung nach sollten wir deshalb zwei Dinge tun: Erstens jemanden trommeln lassen, um sie schneller auf unser Dorf aufmerksam zu machen, für den Fall, dass sie schon in der Nähe sind. Zweitens ihnen entgegengehen. Und zwar auf beiden Uferseiten und mit jeweils ausreichend Leuten, damit man im Zweifel die Gruppen nochmals aufteilen kann. Es könnte nämlich durchaus sein, dass Horfet und sein möglicher Begleiter vor dem Verlust ihrer Wellenschaukel einen Zwischenstopp auf der anderen Uferseite eingelegt haben und nun dort den Fluss entlanggehen. Während ein Gesunder die Seiten mit etwas Mühe wechselt, ist das für einen Verletzten schon eine kräftezehrende Angelegenheit, die er nicht ohne Not auf sich nimmt.“

Der Hinweis auf die zweite Uferseite erschreckte Riwala. Zwar war das Boot auf der flussabwärts rechten Seite angespült worden, dort, wo sich das Dorf der Riortas befand, aber das bedeutete keineswegs, dass Horfet nicht auf der anderen Seite ausgestiegen sein könnte. Bei Btars Bauch! Das zurückgelassene Boot hatten sie ja wirklich auf der linken Flussseite gefunden und nicht auf der rechten! Upkan imponierte Riwala zusehends. Er besaß also ein hübsches Gesicht, eine angenehme Stimme und einen wachen Verstand!

Aufmerksam verfolgte sie seine weiteren Ausführungen: „Das Dach ist so gut wie fertig. Ihr, Riwala und deine Begleiter, ruht euch ein wenig aus und nehmt heute Abend am Einweihungsritual teil. Morgen können wir dann die Suchtrupps losschicken.“

Upkans umfassender Plan fand nicht nur die Zustimmung seiner offensichtlich vor Stolz strahlenden Mutter Balinta, sondern wurde auch von den anderen Anwesenden durch laute Beifallsbekundungen gebilligt. Ein junger Mann stand auf und holte seine Trommel. Gleichmäßige Trommelschläge hallten kurze Zeit später durch das Dorf. Der Rhythmus und die allgemeine Aufbruchstimmung ließen Riwala neuen Mut schöpfen. In ihre Unheilsahnung mischte sich mit einem Mal wieder Hoffnung. Doch diese Hoffnung war nur ein glimmendes Stückchen Holz in einer großen dunklen Höhle quälender Ungewissheit.

Upkans Hände hielten den Redestab immer noch umklammert. „Ich hätte einen weiteren Vorschlag: Ihr habt gesehen, wie stark das Gefälle des Flusses ab den kleinen Stromschnellen ist, die ihr auf dem Weg zu uns passiert habt. Den Fluss von unserem Dorf aus mit breiten Booten hochzufahren, sprengt jedem die Armmuskeln. Ich habe es früher schon mit extra schmalen Einbäumen oft genug probiert. Und glaubt mir, es ist entsetzlich anstrengend, ja über die ganze Strecke vollkommen unmöglich. Ihr könnt eure beiden Boote also entweder nur vom Ufer aus hochziehen, sie tragen oder aber“, dabei schaute er in die Runde seiner Stammesschwestern und -brüder, „ihr tauscht sie ein. Wir haben derzeit nur noch ein einziges wirklich brauchbares Boot und wollten demnächst sowieso welche aushöhlen. Die Mühe könnten wir uns sparen, wenn ihr uns eure überlasst. Dafür könnten wir euch etwas geben, das ihr genauso gut brauchen, aber leichter nach Hause transportieren könnt. Was sagt ihr alle dazu?“ Upkan stand mit ausgebreiteten Armen vor der Versammlung und wartete.

Makot ergriff als erster den Redestab: „Nun, da ich einer derjenigen bin, der die Boote bei uns anfertigt, sage ich euch, dass ich bereit bin, zwei Ersatzboote für unser Dorf auszuhöhlen. Unsere Leute dürften daher nichts dagegen haben, dass wir euch diese Boote überlassen.“

Balinta bat ihre Sitznachbarin, ihr den Redestab zu reichen: „Sehr gut. Bei uns kam vor einem Sonnentiefststand ein Arkásnaq vorbei, der ausgezeichnete Pyritsteine bei sich hatte. Von diesen könnten wir euch zwei größere geben. Was sagt ihr dazu, meine Stammesschwestern und -brüder?“

Allgemeines Nicken war die Antwort.

Balinta fuhr fort: „Da keiner widerspricht, sei es so, und ich selbst lege noch ein rot gefärbtes Wieselfell für deine Mutter oben drauf, Riwala. Das Rot ist mir dieses Mal nämlich besonders gut gelungen. Es wird ihr Freude bereiten. Möge Btar euch helfen, deinen Bruder schnell zu finden. Was haltet ihr von dem Tauschangebot?“

Die drei Mungordauks waren davon sehr angetan. Es war fair und half ihnen wirklich aus der Bredouille, die Boote umständlich nach Hause zurückzubringen. Sie zeigten ihre Zustimmung, indem sie Upkan nacheinander die Hand gaben. Außerdem warf Riwala, wie es der gabbtaranischen Sitte beim Abschluss einer Tauschvereinbarung entsprach, ein Lavendelbündelchen in die Mitte des imaginären Kreises, um den sie saßen.

Mit den sechs weiteren Händen ihrer Mungordauk-Gäste, die nicht untätig herumsitzen wollten und deshalb bei der Hausfertigstellung mit anpackten, wurden die Riorta-Leute schneller als erwartet fertig. Nach dem üblichen Einzugsritual, bei dem für die Göttin ein kleiner Altar innerhalb des Hauses geweiht und eine Ranke aus vielen verschiedenen Blumen um das Haus gelegt wurde, feierten sie bereits vor Sonnenuntergang.

Dabei wollte sich freilich keine ausgelassene Stimmung einstellen. Alle konnten sich gut vorstellen, wie sich Riwala trotz aller tröstenden Worte fühlen musste und fühlten mit ihr. Gefühle zu haben und zu zeigen, war für die Gabbtaranschi eins. Einen Menschen, der seine Gefühle verbarg oder gar verstellte, mieden sie, verstieß er doch in ihren Augen gegen jede Art von Höflichkeit und Gemeinschaftssinn. Denn nur wenn jeder wusste, was der andere empfand, konnten Konflikte rechtzeitig entschärft und gelöst werden. Es gab genug Herausforderungen, die das Leben an sie stellte; es sich untereinander schwer zu machen, hielten sie für vollkommen überflüssig und sogar gefährlich.

Riwalas Insichgekehrtheit sprach für sie alle eine deutliche Sprache. Kurz nach dem Essen lösten sie die Runde auf und verteilten sich auf ihre jeweiligen Clanhäuser. Für Riwala und ihre Begleiter richtete Balinta in der Versammlungshütte drei Schlafstellen her, die sie dankend und recht früh bezogen. Vor dem Schlafengehen beteten sie noch zusammen mit der Clanmutter und ihrer Sippe um ein glückliches Ende ihrer Suche.

Am nächsten Morgen brachen sie auf: eine Gruppe von sechs Leuten auf dem in Fließrichtung gesehen rechten Ufer unter der Führung von Upkan und Kailap, denen sich Riwala und Saniut anschlossen und eine Gruppe von fünf Leuten auf der gegenüber liegenden Seite mit La-tar und ihrem Bruder Tamklaf, zu denen sich Makot gesellte. Kailap hatte bei den Mungordauks eine langjährige Geliebte, die der Wildschweinsippe entstammte. Er hatte sie sowieso in Kürze besuchen wollen und brach jetzt einfach früher auf. Er kannte die Strecke zwischen den beiden Dörfern wohl besser als jeder andere. Auch Tamklaf kam des Öfteren zu den Weißkrallenleuten, weil er sich dort gerne mit einer Tochter aus der Amselsippe traf. Da es nahe dem Riorta-Dorf nicht geregnet hatte, würden wenigstens alle Spuren frisch sein.

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Die nächsten Tage verbrachte Horfet in einer eigenartigen Schwebewelt aus Wahnvorstellungen und Horrorträumen, die – das war das Schlimmste daran – sich im Kern ständig wiederholten. Er sah die Göttin, die sein Blut in große Schüsseln füllte, das sich in Fontänen aus seinem Unterleib ergoss. Mal hatte sie den Kopf der Vogelgöttin, mal war sie eine schöne junge Frau, die plötzlich ihre Zähne ausspie und ein altes faltenzerfurchtes Gesicht zur Schau stellte. Eifrig fing sie das Blut auf und wollte nicht aufhören damit.

„Warum bin ich denn nicht bald tot? Ohne Blut kann keiner leben. Gib mir mein Blut zurück!“, in seiner Verzweiflung schrie er sogar die Große Mutter an. Doch diese hört ihn nicht. Er sieht deutlich, dass sie sich nicht nur taub stellt, sondern dass sie ihn wirklich nicht hören kann. Denn er ist kein Schamane, nur ein kleiner Vogel, der über sein Nest geflogen ist und sich aus lauter Übermut den Bauch an einem Ast aufgeschlitzt hat. Und Gab-Btars Hände sind zu groß, als dass sie mit ihnen seine Wunde verbinden könnte. Stattdessen versprengt sie sein Blut mit wilden Atemstößen über den Fluten des Flusses, in dem sich Schwärme tanzender Krebse tummeln.

Dann wieder wurde er von einem Schilfboot erschlagen, dessen Spitzen sich nacheinander in seinen Leib bohrten. Je markerschütternder er schrie, desto lauter lachte der Baum am Ufer, der ihn, kaum hatte Horfet die Schilfgräser aus seinem Fleisch gezogen, seinerseits zu verfolgen begann.

Zum Glück gab es die kurzen lichten Momente, in denen Boritak stets bemüht war, ihm seine „berühmte Stärkungssuppe“ einzuflössen. Nur daran erkannte Horfet, dass er noch in dieser Welt lebte und nicht schon der Schwebewelt der Seelen angehörte. Wenn er doch nur eine Schamanin nach der Bedeutung seiner Träume fragen könnte! Falls er je wieder nach Hause käme, würde er sogleich mit seiner Großmutter zur Schamanin auf den Berg gehen!

Doch hier war nur der fremde Mann. Peinlich wurde ihm bewusst, wie sehr er seinem Retter zur Last fiel. Warum setzte ihm diese Wunde so zu? War sie wirklich so tief? War ein böser Geist in seinen Körper gefahren, als er völlig wehrlos dagelegen hatte? Hatte Gab-Btar ihn verstoßen? Fürchtete der hilfsbereite Fremde denn nicht, dass der böse Geist oder die Verstoßung ihn ebenso befallen oder treffen könnte?

Horfet bemühte sich zu sprechen, aber nur ein Lallen kroch aus seinem Mund. Das blanke Entsetzen packte ihn. Hatte er vielleicht die Göttin so schwer beleidigt, dass er auch noch seine Sprache verlor?

„Verzeih mir, Alles-Mutter, verzeih mir bitte, ich wollte das alles nicht. Hilf mir, dass ich wieder gesund werde und zu meiner Mutter und Großmutter komme. Ich will heim. Bitte!“

Obwohl Horfets flehentliche Worte sehr undeutlich gewesen waren, meinte Boritak doch die Worte „verzeih“, „Mutter“ und „heim“ herausgehört zu haben. Der Junge hatte ja erzählt, dass er mit seiner Großmutter gestritten hatte. Dass er deswegen überhaupt davongelaufen war, ließ auf ein größeres Vergehen schließen, das er offenbar sehr bereute. Boritak wollte mehr erfahren. Er musste herausfinden, was Horfet getan hatte und wie sich daraus eine Brücke zu seinem eigenen Vorhaben schlagen ließ. Wo nur dieser Suchtrupp blieb, den sie bestimmt geschickt hatten? Boritak hatte in den letzten Tagen viele Male vom Rande der Höhle aus die Gegend nach Menschen abgesucht, aber weder jemanden gehört noch gesehen.

Einerseits war er enttäuscht darüber, weil er nicht wusste, wie lange er dieses Versteckspiel noch aufrechterhalten musste. Seine Ungeduld wuchs von Tag zu Tag. Andererseits war er froh über sein tadelloses Versteck. Sogar ein wenig Wasser gab es in der Höhle, das an einer Stelle tropfenweise herausrann. Solange Horfets Verwandte beziehungsweise Freunde in der Nähe sein mochten, war es sicherer, die Höhle überhaupt nicht zu verlassen. Sogar auf dem kurzen Weg zum nächsten Bach könnte er ihnen in die Arme laufen. Aus Ästen und einem Lederstück baute er daher ein Auffangbecken für das Rinnsal. Zusammen mit dem Flusswasser, das er noch in seinem großen Lederbeutel hatte, würde es reichen, sie vor Durst zu bewahren.

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Upkans Suchtrupp war von den Riorta-Leuten mit reichlich Proviant ausgestattet worden, damit sie sich ganz auf die Suche konzentrieren konnten. Weil das Flussufer von dichtem Gestrüpp gesäumt war, gingen sie auf den Wildpfaden im Gänsemarsch. Nach der Betrachtung einer Spur hatte sich Upkan zwischen Saniut und Riwala gedrängt. Mit ihrem neuen Hintermann fühlte sich die junge Frau plötzlich unsicher. Ihr Gang erschien ihr nicht mehr anmutig-würdevoll, sondern trampelhaft und wacklig. Lag das etwa an Upkans Blick, den sie unentwegt auf sich ruhen spürte? Was hatte dieser Mann Besonderes an sich, das sie an sich selbst zweifeln ließ?

Kurzentschlossen blieb sie stehen und bedeutete Upkan vorzugehen. Keine schlechte Entscheidung fand sie gleich darauf. Denn so bot sich ihr endlich die Gelegenheit, ihn von hinten zu betrachten. Seit jeher schwärmte sie für Männer, die schnell laufen konnten, ohne dabei verbissen auszusehen. Upkans Haltung und der unerhört aufregende Schwung in seinen strammen Schenkeln ließen Riwala nicht im Mindesten daran zweifeln, dass der Riorta-Mann seine Ziele stets aufrecht und leichtfüßig erreichte. Gut gefielen ihr auch seine angenehm breiten Schultern und die Arme, die weniger dicht behaart waren als die der meisten anderen Männer einschließlich Saniuts. Täuschte sie sich oder funkelten Upkans helle Kopfhaarsträhnen auf den dunkleren tatsächlich wie Sternschnuppenschweife in einer lauen Sommernacht?

Riwala erinnerte sich an eine Aussage ihrer Großmutter. Eines Nachmittags hatte sie der kleine Horfet – um die zehn Sonnenwenden mochte er damals wohl erlebt haben – gefragt, was das Wort „Liebe“ zwischen Frau und Mann bedeute. Dass eine Mutter ihr Kind liebe, ein Mutterbruder seinen Schwestersohn, das sei ihm klar, aber wie könne denn ein fremder Mann eine fremde Frau lieben.

Ihre Großmutter hatte vielsagend gelächelt und erklärt, dass dieses Gefühl von Gab-Btar, der Alles-Mutter, in die Welt gebracht worden sei, um die Menschen zu erfreuen. Das Besondere an der Liebe zwischen nichtverwandten Leuten – denn es könnte ebenso gut ein Mann einen fremden Mann oder eine Frau eine fremde Frau lieben – sei, dass diese Empfindung ganz unerwartet und heftig in das Leben der Liebenden trete. Ein starkes Verlangen, zusammen zu sein und sich in den Armen zu liegen, treibe die Liebenden um.

Und dann hatte sie einige Zeilen aus dem Lied über die Liebe zitiert, die vor allem bei den Festen in Frühjahr und Sommer von den Müttern vorgetragen wurden:

„Oh, Mensch“, sprach Btar, „welch wunderbares Gefühl ist es, so zu lieben und geliebt zu sein!

Ganz und gar durchdringt dich diese Liebe.

In einem Atemzug des geliebten Menschen spürst du erbebend den All-Hauch des Lebens,

die Trommel der Welt scheint dir plötzlich im Schlag seines Herzens so nah.

Jede Eigenart von ihm beschwingt dich noch im feinsten Nervengespinst deiner Sinne.

Genau wie das Lied seiner Worte, für dich ein ganz entzückender Klang.

Was wünschest du mehr, als bloß umschmiegt zu sein von der duftenden Haut seines Leibes?

Welch Kummer, welch Sorge ficht dich an, solang‘ sein kosender Arm dich nur hält?

Weh dem, der sich erlaubt, über solcher Art Liebe ein Urteil zu fällen,

Denn diese Liebe ist heilig, ihren Kuss küsse ich

Sanft hauche ich sie auf deines Lebens Gesicht,

Erfreue auch mich an dem Aug’, das leuchtet vor Glück.

Vom Augenblick des Seins schöpft die Lieb’ ihre Glut,

gibt Kraft dir, Hoffnung, innig’ Freud’ und viel Mut,

trägt sternhoch dich Berauschten voll Überschwang!

Ganz ungewandelt freilich brennt die Liebe nie

Unstet wie ein Falter kann sie von dannen zieh’n,

oder schillernd dich umschweben, dein Leben lang.

Kein anderer Mensch kann sie verstehen, der nicht von ihr so ergriffen wie du.

Drum schweige ein jeder und warte, bis auch er sie erfährt.“

Vor allem ihr Angerührtsein von Upkans Stimme gab Riwala zu denken. Jedes Wort von ihm drang ihr gleich einem feinen Stachelchen ins Herz, doch ohne es zu verletzen. Vielmehr hüpfte es vor Freude. Und noch ein Anzeichen. Als sie das letzte Mal angehalten hatten, um sich Spuren näher anzusehen, war sie Upkan absichtlich nahe genug gekommen, um die Ausdünstung seiner Haut zu riechen. Nahezu unglaublich, wie dieser Mann duftete! Nach einer Mischung aus Honig und Veilchen. Im Gegensatz zu ihren Freundinnen, die kernigen Männergeruch bevorzugten, empfand Riwala süßliche Düfte viel betörender.

Allein die Vorstellung, Upkans Körper zu liebkosen, erregte sie auf eine nie erfahrene Weise. Was für ein Unterschied zu ihren Empfindungen, wenn sie Saniut liebte. Ihn kannte sie seit ihrer Kindheit. Mit ihm hatte sie Dreck geschluckt und Vielpinkeln trainiert. Und manch ein Abenteuer wäre ohne ihn nicht so glimpflich ausgegangen.

Der Gedanke an Saniut brachte ihr eine weitere Passage des Liedes über die Liebe in Erinnerung. Darin wandte sich ein Mann, dessen Geliebte ihn nach langen Jahren verlassen hatte, an Btar und erhielt folgende Antwort:

„Ach, Btar“, seufzte er, was soll ich tun? Schon lange liebe ich eine Frau. Seit vielen Sonnentiefstständen kam ich in ihre Sippe und in ihr Dorf, ich rodete für sie, ich hob Gräben, ich erzog ihre Kinder, ich deckte das Dach ihrer Hütte. Und ich liebe sie noch. Doch sie liebt mich nicht mehr, seit ein anderer Mann ihr Herz gewann. Was soll nun aus mir werden? Ich will nicht in mein Dorf zurück, wo mich niemand mehr kennt. Ich will in der Hütte wohnen, die wir gemeinsam gebaut haben. Ich will das Getreide von den Feldern essen, die ich gepflügt habe. Das wäre nicht gerecht, wenn sie mich zurückschickte.“

Durch das sanfte Plätschern des Baches drangen Gab-Btars Worte an sein Ohr: „Gut ist es, dass du deiner früheren Geliebten keine Vorwürfe machst oder gar eifersüchtig bist. Als Mann mit der Treue eines Raben trifft dich der Schlag vergang’ner Liebe sehr. Und trotzdem trägt deine Geliebte keine Schuld. Sie folgt nur der Liebe, und die Liebe folgt nur ihrem Plan. So unverständlich dieser auch scheinen mag, so trefflich dient er dem Leben.

Darum geb ich euch dies mit als Rat: Trennt alles andere von der Liebe. Wo einer seine Heimstatt hat, darf nicht bestimmt sein von dem Fell, auf dem er schläft. Nichts verliere einer zusätzlich zu seiner Liebe, damit er diesen Verlust besser ertrage.“

Bis zu diesem Augenblick hatte sie die Weisheit nicht erkannt, die hier aus der altehrwürdigen gabbtaranischen Überlieferung sprach. Das einzige, was Saniut verlöre, wäre das innige Beisammensein mit ihr. Wenn bloß ihr neues Glück nicht mit Horfets Unglück erkauft werden würde! Welch Verlangen hatte sie danach, sich ihrer Mutter, Großmutter und ihren Freundinnen mitzuteilen, nun, da ihr Herz von lauter unbekannten und heftigen Gefühlswallungen überschwemmt wurde. Sie musste ihren Bruder finden und zwar schnell!

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Boritak bekam es langsam mit der Angst zu tun. Horfets Gesamtverfassung verschlechterte sich zusehends. Zwar heilte seine Wunde am Oberschenkel ausgezeichnet, aber sein eigenartig stoßweises Atmen, die an Zuckungen erkennbare Krämpfe und die innere Hitze schwächten seinen schlanken Körper. Man musste kein Heiler sein, um zu erkennen, dass das „Betäubungsmittel“, das schließlich aus einer Giftpflanze stammte, daran schuld war. Boritak hatte es seinem hilflosen Opfer bereits seit zwei Tagen jeweils am Morgen und am späten Nachmittag verabreicht. Den vierten Tag war Horfet jetzt insgesamt bei ihm.

Boritak fuhr sich mit den Fingern über seine inzwischen verschorfte Stirnwunde. Bei Gab-Btars Bauchnabel! Wenn dessen Stammesschwestern und -brüder nicht lauter Schilfwurzeln im Kopf hatten, mussten sie schon lange auf der Suche nach ihm irgendwo in dieser Gegend aufgetaucht sein. Dass er bisher keinen ihrer Rufe gehört und niemanden gesehen hatte, konnte tatsächlich nur daran liegen, dass sein Versteck perfekt war. Er beschloss daher, Horfet ab dem nächsten Morgen von seinem besonderen Stärkungstrank zu erlösen.

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Krabuni warf die eingeweichten Binsen weg, mit denen sie eben noch ein Gefäß flechten wollte, und blickte zu ihrem Sippenhaus. Genauso wie das der anderen Sippen war es leicht oval und hatte nur einen Raum mit etwa sieben Frauenschritten als Durchmesser. Seine Umgrenzung setzte sich aus zwei Komponenten zusammen: Außen ragte eine Steinmauer hoch, nicht kniehoch wie bei der Gemeinschaftshütte, sondern fast bis unter das Dach. Die dahinter liegende Innenwand bestand aus einem mehrlagigen Weidengeflecht, das bis auf wenige Lichteinfallstellen mit reichlich Lehm abgedichtet war. Aststreben, Binsenmatten und Schilfgrasbündel deckten das Dach.

Jetzt am Vormittag fiel das Licht genau auf die Stelle neben der Kuhle, wo Horfet zu schlafen pflegte. Weil die Mungordauks in ihren Häusern keine Feuerstellen unterhielten, fanden sich auf dem gut gefügten und lehmverschmierten Steinpflasterboden der Fuchssippe nur zwei kleinere Kuhlen, in denen heiße Steine bei kalten Nächten die Bewohner wärmten.

Das tägliche Leben und fast alle Aktivitäten spielten sich außerhalb des Hauses ab. Überall über den Dorfplatz verteilten sich Feuerstellen, Abfallgruben und die von Leder oder Schilf überdachten Schattenplätze, die teils nur von Pfählen, teils von Weidenumfriedungen gestützt wurden. Hier wurden Steinklingen geschlagen, Tiere zerlegt, Knochen geschnitzt, Felle gegerbt, Fäden hergestellt oder Stoffe gewoben.

Krabunis Blick kehrte zu den Binsen zurück, die sie neben sich ausgebreitet hatte. Wozu noch ein Behältnis zur Aufbewahrung von Nüssen machen, jetzt da zwei ihrer Enkel nicht heimkehrten? Schmerzlich sinnlos erschien ihr dies mit einem Mal. Sie dachte an all die Gebete vor ihrem Hausaltar aus Lehm und Steinen, auf der eine in der Sonne getrocknete Lehmstatuette Gab-Btars aus kleineren Votivgaben hervorragte. So viele hatte sie schon an Gab-Btar gerichtet! Anscheinend vergebens. Fünf Nächte und vier Tage waren seit Horfets Verschwinden ins Land gegangen, seit vier Nächten und vier Tagen hatten sie auch von Riwala und ihren Begleitern nichts mehr gehört. Und schuld daran war allein sie, die angeblich weise Krabuni, deren Feinfühligkeit wohl am ehesten mit einem Steinschlag zu vergleichen war.

Ihre Verzweiflung ließ sie hadern: „Ich schütze deine Geheimnisse, Große Mutter, und du nimmst mir trotzdem meine Enkel. Das ist nicht gerecht. Du darfst sie nicht im Stich lassen. Wenn du unbedingt jemanden strafen willst, dann strafe mich. Sag mir, was ich tun soll! Und bitte, sag es mir schnell!“

Am Morgen war Barche, die Tochter Krabunis und Mutter Horfets, mit ihrem Bruder Toischan, ihrem Mutterbruder Pakun und noch fünf Leuten aus dem Dorf aufgebrochen, um ihre beiden Kinder zu suchen, jeweils vier auf jeder Flussseite. Tagelang hatte sie kein Wort mit ihrer Mutter gewechselt, aus Zorn über die missliche Lage, an der sie Krabuni die größte Schuld gab.

Die jüngere Tochter Lubagda war zu Hause geblieben; sie kümmerte sich um die fünfjährige Ineika, das dritte Kind Barches. Lubagda hatte kein Kind; sie hatte bereits zwei Abgänge erlitten, und es sah so aus, als habe Gab-Btar für sie kein eigenes Kind vorgesehen. Doch da sie als Barches Schwester selbstverständlich auch deren Kinder mit aufzog, fiel es ihr leichter, sich mit diesem Schicksal anzufreunden.

Eben ging Lubagda auf ihre Mutter zu. Mit ihrem linken Arm umfasste sie einen Korb voll Getreide; an ihrer rechten Hand hüpfte Ineika.

„Was hast du den anderen gesagt, wie viele Münder hast du genannt?“ Die Frage kam ihrer Mutter nur schwer über die Lippen.

Da die Emmer- und Gerstenkörner im Gegensatz zu Linsen oder anderer Pflanzenkost in Gemeinschaftsgruben aufgewahrt wurden, war es Sitte, dass man den Korb mit dem Getreide kurz auf die Mitte des Dorfplatzes stellte, damit alle einen Blick darauf werfen konnten. Dann nannte man die Zahl der Köpfe, die man mit dem Getreide für die nächsten drei Tage verköstigen wollte, also in der Regel die Angehörigen des Clans und gegebenenfalls Geliebte von außerhalb des Dorfes, für deren Versorgung jede Sippe ihren Beitrag leistete. Hielten die anderen Dorfmitglieder den Inhalt des Korbes im Verhältnis zur angegebenen Münderzahl für zu reichlich, konnten sie Einspruch erheben.

„Mutter, wir sind mit Anujach neun und für neun habe ich auch genommen. Niemand hat etwas dagegen gesagt. Warum sollten sie auch?“ Sie blickte auf ihre zusammengekauerte Mutter und seufzte. „Ach, Mutter, ich kann es nicht mehr mitansehen, wie du dich quälst. Es gibt so viele Gründe, warum Horfet und Riwala aufgehalten worden sein könnten. Bitte gehe nicht gleich vom Schlimmsten aus. Dir geht es nicht gut! Welchen Tee soll ich dir machen, eher einen, der die Nerven beruhigt, oder den Herz stärkenden.“

Ihre Mutter fühlte sich wirklich nicht gut. „Also zu einem Weißdorntee sagte ich nicht nein“, ließ sich Krabuni breitschlagen.

„Kein Wunder, dass sich ihr Herz bemerkbar macht“, dachte Lubagda, während sie in das Haus ging und den Lederbeutel mit den getrockneten Weißdornblüten holte. Der zornige Wortwechsel mit Horfet beim Nacht-und- Tag-Gleichen-Fest lastete offenbar schwer auf Krabunis Gewissen, zumal nun fast ihre gesamte Sippe unterwegs war, um ihn zu suchen.

Laut sagte Lubagda, nachdem sie wieder neben ihrer Mutter unter einem an der Wand befestigten Auerochsenfell saß: „Mutter, was hältst du davon, wenn wir jemanden zur Schamanin schicken, und sie fragen, ob sie uns helfen könnte. Sie ist zwar schon sehr alt und manchmal redet sie in schwer verständlichen Rätseln. Aber wir sollten es nicht unversucht lassen, sie zu fragen, wo Horfet und Riwala sich aufhalten oder wie es ihnen geht.“

Krabuni nickte zustimmend. „Ja, daran habe ich auch schon gedacht. Ich habe Btar um ein Zeichen gebeten. Der gleiche Vorschlag von dir ist mir Zeichen genug. Ich werde zu ihr gehen. Ich will aus ihrem eigenen Munde hören, was sie dazu zu sagen hat. Wenn ich den Tee getrunken und mich etwas ausgeruht habe, werde ich mich auf den Weg machen. Allein, hörst du!“

Mit diesen Worten nahm sie die Trinkschale mit dem Tee aus Lubagdas Händen. Lubagda wusste, dass sie ihre Mutter nicht umstimmen konnte, nicht, wenn der Ton ihrer Stimme eine derartige Entschlossenheit zum Ausdruck brachte.

Nach einer kurzen Pause fügte Krabuni hinzu: „Und noch was, Lubagda. Ich fürchte, meine Weisheit schwindet wie meine Kraft. Es ist besser, wenn bald eine meiner Töchter die Pflichten der Clanmutter übernimmt. Sobald die anderen – so Btar es will – wieder zurückgekehrt sind, werde ich dir den Ahninnengürtel übergeben. Es ist kein Geheimnis, dass du dafür am besten geeignet bist. Bist du einverstanden?“

Lubagda neigte ihre Stirn nach vorne, so dass sie die ihrer Mutter berührte. „Wenn du mich für reif und würdig genug hältst und die anderen es auch wollen, werde ich bereit sein. Aber nur, wenn du dir wirklich sicher bist. Es gibt keinen Grund für dich, diese Entscheidung zu überstürzen.“

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„Bitte gib mir Wasser, ich bin trocken wie ein Kalkfelsen im Hochsommer“, Boritak kam der Bitte seines gerade aufgewachten Pflegekindes gerne nach. Der große Lederschlauch war zwar inzwischen leer, aber die aufziehenden Schäfchenwolken kündigten für den Abend Regen an. Dann würde sich, so Boritaks Erfahrung, das müde Rinnsal in einen recht ordentlichen Wasserstrahl verwandeln und sie mit reichlich Wasser versorgen.

Für Horfet hatte Boritak noch eine kleine Lederflasche genäht, die er ihm reichte. Als er sah, welch Mühe es dem Jungen bereitete, den Knoten des Lederschlauches zu lösen, tat er ihm leid. „Warte, Horfet, ich mach das für dich, zuerst schiebe ich dir noch das Fell unter den Nacken, dann kannst du dich besser aufrichten, und hier, schau, ist die Öffnung. Trink aber nicht so hastig. Du hast Zeit. Ich halte die Flasche, bis du genug hast.“

„Dieser Boritak ist schon ein ganz rücksichtsvoller Mensch“, dachte Horfet und lächelte ihm dankbar zu. Zu mehr war er nicht imstande. Ihm war zumute, als hätte ihm jemand seine Eingeweide ausgesogen und sie in tausend kleinen Stücken auf die Höhlenwand gespritzt. Der Schwindel in seinem Kopf und das Übelkeitsgefühl hätten sich so wenigstens erklären lassen.

Nur in seinem Herzen fühlte er klar. Die Sehnsucht nach seiner Mutter und Großmutter, nach Riwala, Tante Lubagda und Onkel Toischan tat weh. Wenn er doch endlich gesund wäre und heimgehen könnte! „Welch eine Freude wird das sein, sie alle wiederzusehen! Und wie viele Geschenke werden sie Boritak geben, wenn sie erfahren, dass er mich gerettet und gepflegt hat.“

Nach dem Lederschlauch hielt Boritak ihm das Holzschälchen hin. Ein wenig Hoffnung schöpfte Horfet aus der Tatsache, dass ihm heute Morgen die Suppe besser schmeckte als sonst.

Und wirklich. Im Laufe des Vormittags besserte sich sein Befinden spürbar. Als Boritak seinen Verband wechselte, wagte er auch einen Blick auf seinen Oberschenkel und stellte fest, dass seine Wunde ohne das Blut rings herum eigentlich ganz harmlos aussah. Der Versuch, seinen Fuß leicht anzuheben, jagte ihm allerdings einen regelrechten Schmerzensblitz durchs Gebein. Einen Gang zum Rand der Höhle würde er also noch ein wenig aufschieben, obwohl er es kaum noch erwarten konnte, wieder den Himmel über sich zu sehen.

Seine Schlaffelle lagen in einer Nische der Höhle, in die nur vielfach gebrochenes Licht drang. In seinen Fieberträumen hatte ihn das nicht gestört. Doch inzwischen ließ die Langeweile seine Augen auf der Jagd nach Bildern die Höhlenwände auf- und abwandern. Viele Gestalten steckten im rauen gefurchten Stein. Adlerschnäbel, Eulenaugen, Büffelhörner, Frauenbrüste…und Boritaks Nase, die zuerst sichtbar wurde, als ihr Besitzer um die Nischenwand bog. Horfet konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen.

„Hüai, jetzt habe ich fast gedacht, eine Nase aus Stein kommt auf mich zu. Kannst du dich gut anschleichen.“

„Tut mir leid, ich wollte dich nicht erschrecken. Ich dachte, du schläfst, und wollte sehen, wie gut. Und du machst bereits Scherze, na wunderbar. Endlich scheint es dir besser zu gehen.“

Horfet nickte. Erst jetzt nutzte er die Gelegenheit, seinen Retter eingehender zu betrachten. Eine hohe Stirn, die auf breiten, schwarzen Augenbrauen thronte, rundete dessen längliches Gesicht ab. Leicht hängende Lider beschirmten zwei Iriskreise, deren Farbe je nach Lichteinfall variierte. Momentan überzogen grüne und dunkelbraune Einsprengsel die hellbraune Grundfarbe.

Das Herausragendste an Boritaks Gesicht war jedoch die Nase. Das rührte weniger von ihrer leicht überdurchschnittlichen Länge als vielmehr von der geknickten Linie des Nasensteges, der an der Knickstelle obendrein noch einen kleinen Höcker aufwies. Kam man mit so einer Nase schon auf die Welt oder musste man sie dafür erst brechen? Horfet kannte jedenfalls niemanden mit einer solchen Nasenform. Schade, sie gefiel ihm wirklich gut. Zusammen mit dem nachtschwarzen Vollbart, der etwas dunkler war als Boritaks Haare, bildete sie eine einprägsame Einheit. Hätte die frische Wunde nicht Boritaks Stirn entstellt, wäre er in Horfets Augen ein recht ansehnlicher Mann gewesen. Doch sicher würde die verheilte Narbe deutlich an Hässlichkeit verlieren.

„Sag Boritak, wie lange bin ich denn schon hier?“

„Also, wenn ich richtig mitgezählt habe, bist du jetzt den vierten Tag bei mir. Deine Verletzung hattest du dir aber schon einige Zeit vorher zugezogen. Genau kann ich das nicht sagen. Ich weiß nicht, wie lange dein Boot auf der Sandbank festsaß.“

Vor Verblüffung schnellten Horfets schmale Augenbrauen nach oben. „So lange schon. Btar hilf! Meine Familie wird sich die größten Sorgen machen. Ich muss so schnell wie möglich heim. Kannst du mich irgendwie hinbringen, denn Laufen ist eine Qual.“

„Wir werden sehen, was sich machen lässt. Doch jetzt erzähl mir, wieso du überhaupt alleine abgehauen bist.“

„Also, ich habe etwas entdeckt und habe es meiner Großmutter beim Chana-nia-isba-lut, dem Nacht-und-Tag-Gleichen-Fest, erzählt. Sie aber hat mich vor dem ganzen Stamm verspottet, und das hat mich so wütend gemacht, dass ich unsere Boote geschnappt habe und den Fluss hinabgefahren bin. Am nächsten Tag bin ich bei der Jagd nach einem Flusskrebs ausgerutscht und auf den letzten Ast eines Baumstammes gefallen, der im knietiefen Wasser lag. Mann, ich sage dir, hat das wehgetan. Und erst recht, als ich mich von dem Ast wieder abgestoßen habe. Watamai! Dann habe ich die Wunde verbunden und wollte mit einer der schwimmenden Holzinseln zurückpaddeln, doch das habe ich wohl nicht mehr geschafft.“

„Was bei allen Eichhörnchen dieser Welt hast du denn entdeckt, dass dich deine Großmutter vor dem gesamten Stamm lächerlich gemacht hat?“

„Das sage ich nur, wenn du mir versprichst, mich nicht auszulachen.“

„Arkásnaq-Versprechen, hier meine Hand darauf. Bei Gab-Btars Bauch, ich werde nicht lachen“, verkündete Boritak mit ernstem Gesichtsausdruck. Durfte er wirklich hoffen, dass ihm ein so unerfahrenes Reh wie Horfet mit seiner Entdeckung von Nutzen sein könne?

Der Junge atmete tief ein und aus. Sein Blick blieb an einem der Eulenaugen hängen, während er beinahe flüsternd sein Geheimnis lüftete: „Seit dem vorletzten Sonnenhöchststand habe ich die Pferdeherde beobachtet, die sich nahe unserem Dorf herumtrieb. Wann immer es meine Sohnespflichten erlaubten, genoss ich den Anblick dieser anmutigen Grastänzer. Vor allem das stolze Gehabe des Leithengstes, dessen Aufrichten auf die Hinterbeine und sein imposanter Schwengel hatten es mir angetan.

Doch nicht nur deshalb ist mir der eine Hengst aufgefallen, sondern auch wegen seiner besonderen dunkelbraunen Fellfarbe. Wegen ihr stach er aus seiner ansonsten einheitlich sandgelben Herde hervor. Zufällig wurde ich Zeuge, als dieser dunkle Pferdemann die Gebärmütter zweier Stuten nährte. Just diese beiden Stuten führen diesen Sommer Fohlen mit sich, die genauso dunkelbraun sind wie der Leithengst.“

„Warum bist du dir so sicher, dass es gerade diese beiden Stuten sind?“

„Ganz einfach, eine hatte nur ein Auge, die andere eine breite geschwungene Blesse. Deshalb konnte ich die beiden ohne jeden Zweifel von der übrigen Herde unterscheiden.“ Horfet strahlte triumphierend, jedoch nur für einen Augenblick.

„Verzeih, was ist eine „Blesse“?

„Blesse nennt man einen weißen Fleck oder Streifen, den ein Pferd auf der Stirn hat.“

„Dafür haben wir im Westen gar kein eigenes Wort.“

„Mein Großmutterbruder Pakun hat erzählt, dass bei den Pferden immer nur ein Hengst alle Stuten besteigt. Von daher hätte das Fell aller Fohlen dieses Wurfes dunkelbraun gefärbt sein müssen, was jedoch nicht der Fall ist. Vier sind dunkelbraun und die anderen zwölf hellbraun. Und eines hat sogar beide Farben, die wie Wolken am Himmel über den Körper verteilt sind. Aber erstens hätte sich doch mal ein anderer hellbrauner Hengst mit ein paar Stuten einlassen können. Und zweitens sind ja die Mütter selbst hellbraun. Reicht es denn nicht aus, dass überhaupt einige Fohlen die Farbe des Hengstes bekommen haben, um darüber nachzudenken? Ich finde schon. Es sieht doch so aus, als habe der weiße Saft, den er der Stute eingeflösst hat, auf geheimnisvolle Weise die Farbe mitgebracht. Und ganz so, als sei sie ihm später ausgegangen.

Nun, was bei Tieren gilt, könnte bei uns Menschen nicht minder gelten. Deshalb habe ich mich erdreistet, eher flüsternd denn sprechend anzufügen, dass vielleicht auch Männer irgendwie das Wesen „ihrer“ Kinder bestimmen könnten. Gut, das „ihrer Kinder“ ist schon sehr weit geholt, aber ich meinte doch nur, dass die Nahrung der Männer, von der immer die Rede ist, nicht ausschließlich Nahrung für die Gebärmütter der Frauen sein könnte, sondern überdies eine Art ,Zutat’ für die Kinder. Zu dieser Erläuterung kam ich aber gar nicht mehr. Kaum hatte ich „ihre Kinder“ gehaucht, schäumte meine Großmutter vor Wut. Nichts von dem, was sie alles zu mir gesagt hat, möchte ich wiederholen. Mir jedenfalls schoss die Schamesröte ins Gesicht, und die anderen schüttelten sich vor Lachen.“

Argwöhnisch hatte Horfet Boritaks Mienenspiel beäugt. Sein neuer Gefährte hielt sich wirklich an sein Versprechen und hatte nicht einmal mit den Mundwinkeln gezuckt. Allein dafür, so schwor sich Horfet, würde er ihm ewig dankbar sein.

Boritak konnte sein Glück kaum fassen. Ihm, der sich nicht im Mindesten an Gab-Btars Lied gehalten hatte, wurde ein Junge zugespielt, der eine höchst interessante Entdeckung gemacht hatte und statt dafür gelobt zu werden, von seiner Großmutter vor dem ganzen Dorf gedemütigt worden war. Wie Boritak selbst in jungen Jahren, allerdings wegen anderer Vorkommnisse. Warum nur glaubten diese alten Frauen überall und immer, alles besser zu wissen?!

„Boritak, ich sehe, deine Stirn ist schon gut zugewachsen. Wer hat sie so zugerichtet?“

Horfets von dem heiklen Thema ablenkende Frage riss ihn aus seinen feindseligen Gedanken. Ohne zu zögern, erwiderte er: „Ein Adler war’s.“

Das ungläubige Staunen seines Gegenübers ließ Boritak unwillkürlich eine aufrechtere Haltung einnehmen. Feierlich verkündete er, was allein seiner Fantasie entsprang. „Ja, tatsächlich ein Adler, ein offenbar verwirrter Bote der Göttin griff mich an. Ich wollte meinen leeren Wasserschlauch am Fluss füllen. Am Ufer angekommen, machten mich Geier auf ein Boot aufmerksam, das auf einer Sandbank feststak und aus dem ein Arm herausragte. Sofort rannte ich ins Wasser, sah dich im Boot liegen und zog deine schwimmende Bahre an Land.“

„Bahre? Das musst du mir erklären.“

„Ein anderes Wort für ,Tragegestell’. Gerade habe ich dich also auf meinen Armen gebettet, da höre ich den durchdringenden Schrei eines Adlers. Er attackiert heftig meine Stirn. Ich aber will dich nicht einfach fallen lassen und erdulde zwei Angriffe. Einmal mit seinen Krallen und einmal mit seinem Schnabel.“

„Wohoí!“

„Der Schmerz lähmt mich. Bis ich dich endlich abgelegt habe, hat mich der Langfedrige noch einmal angegriffen. Doch dann schlage ich wild um mich. Es gelingt mir sogar, ihm seine längste Schwanzfeder zu entreißen. Und dann ist der Spuk so schnell zu Ende, wie er begonnen hat. Der Adler erhebt sich wie von einem Faden gezogen in die Lüfte. In dieser Höhle, die ich einige Tage zuvor entdeckt hatte, kümmerte ich mich dann um deine und meine Verletzung. Wie du siehst, mit großem Erfolg.“

„Was für ein seltsamer Adler.“

„Eigentlich nicht, du bist sehr mager. Er hielt dich offenbar für eine wegschleppbare Beute. Vielleicht glaubte er gar, ich höbe dich ihm entgegen. Wer weiß, vielleicht warst du zu Höherem bestimmt, und ich habe dich auf den Boden zurückgeholt.“

Horfets Rücken überlief ein kalter Schauer. „Boritak, es tut mir so leid, dass du wegen mir aussiehst, als hättest du das Mal der Verstoßung.“

Dicke Hagelkörner aus wolkenlosem Himmel hätten Boritak nicht überraschender treffen können als diese wohlmeinende Bemerkung. Einen Augenblick lang verlor er die Kontrolle über sich und wich, ohne es zu wollen, ein wenig zurück. Da war sie wieder, seine Vergangenheit, die an ihm haftete wie Baumharz, genauso unabwaschbar und klebrig. Jetzt kam es ihm zugute, dass er sich in den Monaten der Einsamkeit angewöhnt hatte, weder Schmerz noch Angst zu zeigen.

Einige Herzschläge später fing er sich wieder. „Bei Btars tanzenden Füßen, was sagst du da? Meine Narbe sieht aus wie ein Verstoßungsmal! Das hat man davon, wenn man freche Ausreißer halbtot aus Booten herauszieht.“

Die schnoddrig-schlagfertige Art Boritaks gefiel Horfet sehr. Sein Onkel Toischan und sein Großmutterbruder Pakun waren ganz anders, viel ernster, betulicher. Boritak dagegen schien gleichsam ein quirliges Bündel voll Witz und mitreißender Kraft zu sein, was Horfet ungemein faszinierte. So ein toller Mann war nie und nimmer ein Verstoßener. Das durfte und konnte nicht sein. Horfet glaubte Boritak sofort, und er wollte daraus keinen Hehl machen.

„Zeigst du mir bitte die Adlerfeder? Ich finde, meine Mutter sollte sie dir während einer Zeremonie in meinem Dorf an dein Gewand nähen und dir den Ehrennamen Jun-ikoak, Adlerkämpfer, verleihen.“

Horfets kindliches Gemüt war leicht zu beeindrucken. Aber würde es auch so einfach sein, dessen Großmutter und Mutter und deren Schwestern und Horfets Schwestern zu täuschen? Boritak hasste vieles an Frauen, am meisten allerdings ihren besonders feinen Sinn, Lüge von Wahrheit zu unterscheiden. Gut, am Ende war es ihm immer besser gelungen, seine eigene Mutterschwester mit erlogenen Geschichten hinters Licht zu führen, aber er hatte viele Tage zur Strafe ohne Essen auskommen müssen, ehe er sich diese Lügenmeisterschaft erwarb.

Horfets Augen blickten noch immer erwartungsvoll zu ihm auf. „Warum nicht, wenn deine Großmutter gut nähen kann. Was, ach ja, du willst die Feder sehen, warte, ich hole sie dir “, murmelte er und erhob sich.

Die Feder, die er gleich darauf in Horfets Hände gleiten ließ, trug er schon seit dem letzten Sonnentiefststand in seinem Gepäck spazieren. Seine „Vorratshaltung“ hatte sich also wirklich gelohnt. Und den Jungen gerettet zu haben, noch viel mehr.

„Horfet, das, was du da über den Leithengst und die Fohlen gesagt hast, ist wirklich bemerkenswert. Ich finde, du solltest noch mehr Tiere beobachten und schauen, ob du Recht hast.“

Horfet ließ seinen Kopf hängen. „Findest du denn nicht, dass ich damit nur noch mehr Unheil anziehen würde? Am liebsten würde ich das alles vergessen und, ohne je wieder ein Wort darüber zu verlieren, zu meiner Sippe und meinem Stamm zurückkehren.“

„Nein, ganz im Gegenteil. Ich finde, dass ich einen sehr klugen und mutigen jungen Mann aus einem reißenden Fluss und den Fängen eines gierigen Adlers gerettet habe und dass mir dies nur gelungen ist, weil ein starker Schutzgeist über ihm wacht. Wenn Leute mit solch einflussreichen Schutzgeistern Entdeckungen machen, sollte man diese ernst nehmen. Außerdem ist es gute gabbtaranische Tradition, neue Gedanken denken zu dürfen. Wie sagt Gab-Btar über sich selbst: „Ich bin das Leben, der Wandel und die Vielfalt.“ Es gibt kein Leben ohne Wandel.

Und wenn sich das Leben wandelt, müssen sich auch unsere Anschauungen wandeln dürfen, nicht wahr? Was hältst du davon, wenn wir in dein Dorf zurückkehren, und wir beide weiterhin ganz heimlich Tiere beobachten. Und wenn wir noch viel mehr Anzeichen für deine Behauptung gefunden haben, dann bringen wir unsere Erkenntnisse zusammen vor. Stell dir mal vor, du hast Recht und spazierst irgendwann mit dem Mann in dein Dorf, der dir so ähnelt, dass alle nur noch staunen.“

Die letzte Idee war Boritak plötzlich gekommen. Doch das große Weiß in Horfets aufgerissenen Augen ließ ihn abrupt verstummen. War er zu weit gegangen?

„Boritak, weißt du, was du da sagst?“, schallte Horfets Frage ihm so laut entgegen, dass er unwillkürlich zusammenzuckte.

„Ich, ich dachte ja nur…“, stammelte er und wagte nicht aufzusehen.

„Nein, du verrückter Arkásnaq, deine Idee ist großartig.“

Dass Boritak so viel von ihm zu halten schien, erfüllte Horfet mit großem Stolz. Endlich war da jemand, dem seine tolle Entdeckung nicht egal war, ja der ihr sogar ehrliches Interesse entgegenbrachte. Dieser Achtung wollte er sich würdig erweisen. Außerdem würde er es ohnehin kaum aushalten, wenn er nicht noch mehr über die Pferde erfahren könnte.

Boritak glaubte sich verhört zu haben. Ruckartig hob er seinen Kopf und blickte in Horfets breit grinsendes Gesicht.

„Weißt du, nicht nur meine Großmutter ist stur. Ich kann es auch sein. Stell dir vor, wir finden den Batelo, Geliebten der Mutter, dessen Wesen sich in mir so deutlich zeigt, dass niemand mehr daran zweifeln kann, dass die besondere Nahrung der Männer, die in den Bauch einer Frau fließt, doch viel stärker ist, als die Frauen uns weismachen wollen. Wie kleinlaut wird sie dann zugeben müssen, dass ich Recht hatte, ich, das „Träumerlein“ Horfet. Und was verlieren wir schon, wenn wir ihn nicht finden. Mit dir von Stamm zu Stamm zu ziehen, wird mir gewiss großen Spaß machen.“

Boritaks Begeisterung für Horfets letzte Äußerung hielt sich in Grenzen. Aber warum sollte er sich darüber schon jetzt Gedanken machen? Horfet war jung und würde vieles anders sehen, wenn er erst ein Mann war. Im Moment zählte für Boritak nur die Chance, mit Horfets Hilfe vom Makel der Verstoßung befreit zu werden.

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Am frühen Nachmittag kämpfte sich Krabuni den Berghang jenseits des Gelbblütenflusses hoch, auf dem die Schamanin lebte. Er war dicht mit Schlehensträuchern und Wacholderbüschen eingewachsen; nur ein schmaler Pfad führte zur Wohnstatt der Einsiedlerin. Den ganzen Tag über war Krabuni schon schwindlig gewesen. Bei dem Aufstieg schlug ihr Herz noch unruhiger, als sie dies ohnehin schon gewohnt war. Es wollte nicht im Takt bleiben, sondern legte immer wieder abrupte Pausen und umso heftigere Doppelschläge ein. Schwerfällig setzte Horfets Großmutter ihren Weg fort. Um das Schwindelgefühl zu dämpfen, konzentrierte sie sich auf den Boden und jeden einzelnen ihrer Schritte. So kam es, dass sie leicht gegen den Pfosten prallte, der neben drei anderen das Vordach der Schamaninnenhütte stützte.

Großteils versorgte diese sich selbst. In unregelmäßigen Abständen jedoch brachten ihr die Dorfbewohner getrocknetes Fleisch vorbei, vor allem, wenn sie erfolgreich gejagt hatten oder sie wie Krabuni um einen Rat bitten wollten. Die Arkás ga-asch, die Streiferin zwischen den Welten, wie die Gabbtaranschi Schamaninnen oder Schamanen nannten, war deutlich aus dem Innenraum der Hütte zu vernehmen: „Sachte, sachte, bei mir braucht sich niemand blaue Flecke zu holen.“

Das Geräusch zweier Steintöpfe war drinnen zu hören, dann streckte die Bewohnerin ihren Kopf heraus. „Ach du bist das, Krabuni, ámata wátatíakim, sei gegrüßt, Großherzige. Du bist – lasse Btar manches verhüllt – ganz schön blass um die Nase. Setz dich am besten gleich hier draußen hin. Ich bringe dir eine Decke.“

Matt erwiderte Krabuni den Gruß mit einem Kopfnicken. Jetzt erst merkte sie, dass sie fürchterlich zitterte. Doch es war weniger die kühle Luft dieses wolkenverhangenen Spätherbsttages, sondern die blanke Erschöpfung, die ihre Finger beben ließ.

Die Arkás ga-asch verschwand wieder in ihrem Haus, dessen Wände, anders als bei den Dorfbewohnern, nur aus Steinen und Lehmziegeln bestanden. Die Grundfläche, die sie umgaben, war auch nicht wie bei den Mungordauks ein Kreis oder Oval, sondern ein Rechteck. Beim letzten Mal hätte Krabuni noch sagen können, welche Stämme so ähnlich bauten wie die Schamanin; heute fiel es ihr beim besten Willen nicht mehr ein. Deshalb begnügte sie sich damit, die dicken und straff gebundenen Schilfbündel auf dem Dach zu bewundern.

Kurz darauf erschien die Schamanin, deren eigentlichen Namen und Herkunftsstamm niemand im Dorf kannte, weil sie schon so lange außerhalb der Dorfgemeinschaften wohnte und unsagbar alt war, mit der versprochenen Decke und einer am Rand hübsch geschnitzten Holzschale voll Ekel erregender, brauner Brühe. „Trink das“, sagte sie bestimmt, „und es geht dir gleich wieder etwas besser.“

Obwohl Krabuni ein Würgen nur mit äußerster Anstrengung unterdrücken konnte, nahm sie einen ersten Schluck der frisch vom Herd gezogenen, anscheinend extra für sie zubereiteten Medizin. „Woher wusstest du, dass ich einen solchen Trank brauchen würde?“ fragte Krabuni verdutzt.

„Das wusste ich nicht. Ich bereitete diesen Trank gerade für mich zu. Doch wie ich sehe, brauchst du ihn viel dringender als ich. Na los, worauf wartest du, trink aus!“

Krata-bunn gehorchte und verzog angewidert ihren Mund. Die Arkás ga-asch lächelte verschmitzt. Sie ahnte, warum die Mungordaukfrau den für sie so aufreibenden Marsch auf sich genommen hatte, wollte ihrem Gast jedoch nicht vorgreifen. Jetzt erst besann sich Krabuni ihres Geschenkes, das sie mitgebracht hatte: einen kleineren Ledersack voll Trockenfleisch. Etwas Schwereres hätte sie an diesem Tag nicht zu tragen vermocht.

„Ich danke dir für deine Gabe, Clanmutter, sie ist mir willkommen. Also sprich, was willst du wissen? Ich hoffe, ich weiß eine Antwort.“

Krabuni erzählte, was geschehen war. Am Ende ihrer Schilderung fasste sie sich mit ihrer rechten Hand an den Hals und meinte. „Ich gebe zu, ich hab ihm schon einiges an den Kopf geworfen, kaschák, ich war wütend, ich hatte das Gefühl zu platzen, da bin ich eben geplatzt, wie eine überreife Feige. Nur hatte ich statt süßem Fruchtfleisch bittere Kerne zu verstreuen. Horfet ist ohne ein weiteres Wort aus dem Dorf gerannt, hat unsere Boote mitgenommen und ist seither, also seit fünf Nächten und vier Tagen verschwunden, obwohl mittlerweile elf Leute aus dem Dorf nach ihm suchen, davon vier aus meinem Clan.“

Die Schamanin hörte ihr aufmerksam zu. Erst diese Nacht hatte sie einen Jungen an der Schwelle zur Mannbarkeit in einem Traum gesehen. Er war in Begleitung eines Zeichenträgers gewesen. Viele Zeichen trug dieser Mann, ein solcher Art Bemalter aber hatte auch diese seltsame Rolle aus Ziegenleder vor ihr entfaltet, in einem anderen Traum. Die Bilder jener Rolle ängstigten und verunsicherten sie zutiefst. Konnte es sein, dass ausgerechnet Krabunis Enkel das Verbindungsglied zu dieser anderen, grauenhaften Vision war?

Sofort waren ihr deren Bilder wieder präsent: Eine junge Frau, die ein Mann aus dem Haus ihrer Mutter schleppte. Ein dünnes Schattenband verband die beiden Frauen, doch nein, es war die Nabelschnur, die in tausend Fetzen zerriss und derart zu bluten anfing, dass sich vor dem Haus eine rote Lache bildete. Völlig unberührt watete der Mann durch das Blut und zerrte weiter an der Frau, deren Tränen sich mit dem Blut mischten. Doch warum hielt die Mutter diesen Halbmenschen nicht auf, sondern ließ ihn weinend gewähren?

Es kam noch schlimmer: Ein Mann, der vor einer Mutter stand, die ihm ihre Neugeborenen, ein Zwillingspaar aus Schwester und Bruder, zu Füßen legte. Was tat dieser Wahnsinnige? Er hob den Jungen auf und warf das Mädchen mit solcher Wucht auf einen Felsbrocken, dass sein Kopf zerschellte. Doch anstatt dass die Mutter ihn mit aller Kraft daran hinderte oder sonst jemand kam, um ihn zu tätowieren und aus dem Dorf zu vertreiben, kauerte die Frau schluchzend am Boden und schien dankbar zu sein, dass wenigstens ihr Sohn am Leben blieb.

Der Schamanin kam die Galle hoch. Was erdreistete sich dieser Schandfleck seines Geschlechts und warum tat sich nicht auf der Stelle Btars Schlund auf, um ihn zu verschlingen? Angesichts ihrer Wut über ihn war sie ein wenig erleichtert, dass das andere Bild, das ihr gleich darauf erschienen war, nur die Männer selbst betraf:

Zwei Gruppen von bemalten Männern, die in blitzenden Reihen aufeinander zurückten und sich ihre Leiber an glänzenden Ästen gegenseitig aufspießten, als seien sie Fleischstücke für das Mahl eines menschenfressenden Riesen. Nicht nur die Schreie der Getroffenen und langsam Sterbenden gellten über den Ort des Gemetzels, sondern auch die knarrenden oder heiseren Befehle aus den Mündern der hassschwangeren Männer, die das prächtigste Gewand trugen und sich leicht im Hintergrund hielten.

Doch dann schämte sie sich ihrer spontanen Erleichterung. Auch diese Männer, die das Pech hatten, sich nicht hinten verbergen zu können, litten unsäglich. Was bei Btars Bauch zwang sie, sich in diese Todesreihen zu fügen? Wie kamen diese Söhne von Müttern nur auf die Idee, sich gegenseitig die Eingeweide herauszureißen und wo waren ihre Mütter und Schwestern, um jener Raserei Einhalt zu gebieten?

„Geehrte Arkás ga-asch, bitte sage etwas, dein Antlitz sieht furchterregend aus. Was ist mit dir?“

Die grauhaarige Eremitin schreckte hoch. „Verzeih, ich habe mich nur gerade an eine Vision erinnert.“

„Oh, sie muss schrecklich gewesen sein, wenn man deinem Gesicht glauben darf.“

„Auf meine Züge habe ich dabei keinen Einfluss, sie bedeuten gar nichts.“

„Aber trotzdem hast du nichts Gutes gesehen. Bitte sei ehrlich, hat das, was du gesehen hast, mit meinem Enkel zu tun? Weißt du, wie es ihm geht? Ich ertrage die Vorstellung nicht, dass er durch meine Schuld von Btar verschlungen worden sein könnte. Gibt es Hoffnung, dass er zurückkehrt?“

„Oh Krabuni“, entfuhr es der Schamanin in einer von Mitgefühl geprägten, weichen Stimme. „Ich weiß, welch schwere Vorwürfe du dir machst. Es ist gut, dass du nun zu mir gekommen bist. Ich will nicht um den herabgefallenen Ast herum reden. Meine Visionen sagen mir, dass Horfet lebt.“

Unüberhörbar atmete Krabuni die vor Spannung angehaltene Luft aus.

„Ich habe den Eindruck, dass er sich sogar die meiste Zeit kaum weiter als einen Tagesmarsch vom Dorf entfernt aufgehalten hat. Er macht gerade eine sehr tiefgreifende Erfahrung, die ihn reifen lassen wird. Also bitte, mach dir um ihn keine Sorgen.“

Ihr nachdenkliches Schweigen irritierte Krabuni. „Was ist, muss ich mir um jemanden anderen Sorgen machen? Es ist, als lastete dir noch etwas auf der Seele.“

„Nein, nein, es ist alles gut“, wich ihr Gegenüber aus.

Doch Krabuni ließ nicht locker. „Du magst als Seherin noch so weit in die Zukunft blicken. Aber ich bin eine Ubleng-batar, Clanmutter, und ich sehe, dank meiner Erfahrung vielleicht sogar schneller, wenn jemand bedrückt ist.“

„Die Bilder meiner Vision waren zwar so klar zu erkennen wie ein Fisch im stillen Wasser, allein dieses Wassertier trägt seine Schwanzflosse an den Kiemen und sein Maul am Bauch. Ich weiß mit diesem Flussbewohner nichts anzufangen. Welchen Sinn würde es haben, dein krankes Herz mit einem solchen Wesen zu behelligen?“

„Erstens geht es meinem Herz dank deines Heiltrankes schon wieder viel besser. Außerdem würde ich mich geehrt fühlen, eine deiner Sorgen mit dir teilen zu dürfen. Natürlich bleibt alles unter uns, darauf gebe ich dir mein Großmutterwort. „Zwei Augen mögen sich fürchten, doch schon wenn zwei andere Augen beim Sehen helfen, kann die Furcht davonfliegen wie Asche im Winde.“ Ein gutes Sprichwort unseres Volkes, findest du nicht? Es gilt auch für ehrenwerte Schamaninnen. Was ist? Setzt du so wenig Zutrauen in mich?“

„Es liegt mir fern, dich beleidigen zu wollen. Doch bitte respektiere meine Verschwiegenheit. Es ist besser so, glaub mir.“

Krabuni seufzte nickend. Vielleicht hatte die Schamanin Recht. Eine kurze Weile später fragte sie. „Ist Btar Horfet eigentlich gar nicht böse, obwohl er am Kleinen Geheimnis rührte?“

„Wenn es die Absicht der Göttin ist, das Kleine Geheimnis zu bewahren“, sagte sie und sah dabei in eine imaginäre Ferne, „dann dürfte ihr das gelingen. Vertraue ganz auf sie.“

Schon wieder drängte sich ihr ein Bild auf: Sie sah eine Gruppe von Menschen über einen Biberdamm gehen, unterhalb dessen ihr Dorf lag. Alle vorderen gingen vorsichtig, der vorletzte – Krabunis Enkel? – hüpfte vor Übermut, der letzte aber war es, dessen Gewicht schließlich den Damm zum Einsturz brachte, so dass das aufgestaute Wasser das Dorf überflutete.

Die Woge rollte auch auf sie zu. Doch sie konnte ihr nichts anhaben, denn die Hellsichtige erkannte sich selbst plötzlich inmitten eines dunklen Gemäuers wieder, wo sie gefesselt an einen Mann einen hohen Fladen umrundete, während andere Männer in Frauenkleidern eigenartige Sprechgesänge murmelten.

„Du Mann, schütze diese Frau vor Ungemach und Schande, weise ihr den rechten Weg, und sorge dafür, dass sie immer versorgt und gekleidet sei.“ Und du, Frau, ehre und gehorche diesem deinem Manne, solange du lebst. Er sei dein Herr, dem du Gehorsam und Treue schuldest. Sei deinem Mann eine brave Frau! Der himmlische Gott wird dich dafür reich belohnen.“

„Ein männlicher Gott im Himmel? Nur einen Mann haben und dem ein Leben lang gehorchen?“, rief die Frau verächtlich aus, in deren Haut der Geist der Schamanin geschlüpft war.

Die Mienen der Anwesenden verdunkelten sich noch mehr, als sie es ohnehin schon waren durch die Schatten, die in dem nur von hohen, schmalen Lichtscharten beleuchteten Raum auf sie fielen. Ehe sie wusste, wie ihr geschah, war sie umringt von Leuten, die geiferten: „Steinigt sie, sie hat den Bund gebrochen, ihr Mann ist ein Betrogener. Das ist ihre gerechte Strafe.“ Es waren Frauen und Männer, die mit vom Wahnsinn gezeichneten Augen Steine aus den Mauern brachen und sie in ihren Händen wogen.

Das heißt, konnte eine diese angstgezeichneten Buckligen überhaupt noch „Frauen“ nennen? Ihre Haare verbarg eine alberne Haube. Knappe Stoffe mit eingenähten Knochen pressten ihre Leiber zusammen, obwohl darüber unpraktische Kleider wallten. Damit verhüllten sie wohl ihre geprellten Glieder und die Gebärmütter, die ihnen schon bis zu den Knien herunterhingen. Warum duldeten „Frauen“ diese Drangsal?

Gab es denn keine Ritualmeisterinnen, die diesem Irrwitz ein Ende setzten? Wo war denn ihre Sippe, warum sollte jener hässliche alte Kerl sie beschützen? Und wovor eigentlich? Doch wohl am ehesten vor lüstern gaffenden, widerwärtigen Männern, wie er selbst einer war. Ausgerechnet einem solchen männlichen Scheusal sollte sie gehorchen? Und ihm treu sein? Was würde mit all den anderen Männern geschehen, die ihr viel besser gefielen und die sie lieber in ihre Höhle ließe? Wozu eigentlich das ganze Bokaledoi? Die jämmerlichen Gestalten hatten sowieso nicht das Recht, sich in ihre Lustangelegenheiten einzumischen. Wenn doch nur endlich ihre Sippe erschiene und sie von dem Albtraum befreite!

Krabuni wurde es neben der Arkás ga-asch immer unheimlicher zumute, die offenbar einer gewaltigen Bestie gegenüberstand. Mit einem Mal krampfte sich Krabunis Herz fürchterlich zusammen. Arkás ga-aschs Worte hallten in ihren Ohren nach, bekamen für Krabuni jedoch von einer Sekunde auf die andere eine ganz andere Bedeutung. Ihre auf das Herz gepresste Hand war schneeweiß und ließ die Knöchel wie bereits benutzte Würfel des beliebten Knochenspiels hervortreten. Ihre Augen hefteten sich auf die Arkás ga-asch, die sonderbar ruhig blieb und keinerlei Anstalten machte, ihr mit irgendeinem Getränk Linderung zu bringen.

„Du hast gewusst, dass ich sterbe“, flüsterte sie der Schamanin zu, die ihr mit belegter Stimme Antwort gab:

„Ich habe gesehen, dass du nicht mehr zu deinem Dorf zurückkehren wirst. Denn der Aschme-óch hat deine Seele bereits seit einiger Zeit gefordert. Es tut mir leid. Ich hätte während deines Besuches mehr auf den Grund deiner Augen schauen sollen. Stattdessen trieb mein Geist ab auf dem Fluss der Bilder. Auch ich werde nicht mehr allzu lang in der Körperwelt weilen. Ich habe das Gefühl, dass ich vorher noch die Bilder verstehen sollte, die mich nicht mehr loslassen. Wenn du an Btars Gaumen vorbeigleitest, bitte sie, mir zu helfen. Ich wäre dir sehr dankbar dafür.“

Krabunis Schmerzen verflogen so schnell, wie sie gekommen waren. Sie griff nach den Händen der Schamanin, freilich ohne deren Berührung im Geringsten zu spüren. Langsam schwanden ihr die Sinne. Ihr Gesichtskreis verengte sich immer mehr. Noch einmal dachte sie an ihren Clan: Horfet lebte. Das Kleine Geheimnis blieb gewahrt. Durch ihren Jähzorn hatte sie keine Schuld auf sich geladen. Lubagda würde die Sippe –bestärkt durch ihren Segen – als gute Clanmutter führen.

Doch der letzte Gedanke, der Krabuni kam, war der, dass sie sich glücklich schätzen durfte, von der weisen und hochverehrten Arkás ga-asch noch im Tode um einen Gefallen gebeten zu werden. Natürlich würde sie Btar um Hilfe für die Seherin ersuchen. Jetzt, da sie selbst dank der beruhigenden Worte dieser Frau so leicht sterben konnte. Zufrieden und mit einem zarten Lächeln auf dem Gesicht hauchte sie ihr Leben aus.

Die Schamanin dagegen trauerte um Krabuni und um die Unglücklichen in ihrer Vision.

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Seit drei Tagen war die Gruppe um Riwala und Upkan schon unterwegs. Und noch immer keine Spur von Horfet. Obwohl sie sich beim Rufen abgewechselt hatten, waren ihre Stimmbänder mittlerweile ziemlich angegriffen. In deutlich größeren Abständen schrien sie Horfets Namen. Nach Kailaps Worten wurde dieser eine Weg entlang des Flusses sehr häufig benutzt, was Riwaquoi angesichts der maßlos langen Ausleger der Dornengewächse reichlich übertrieben schien.

Sie war froh, dass sie sich bei ihrem Aufbruch von ihrem Heimatdorf für ihre Lederbeinlinge entschieden hatte. Mit ihren Baumfaserbeinlingen wäre sie sonst an all den Brombeerausläufern hängengeblieben, die sich ihren und Kailaps Eichenasthieben entzogen. Es reichte schon, dass ihre Wolltunika bis knapp unter das Knie ging; allein die bot den Dornen genug Angriffsfläche.

Viel tiefergehende Stacheln quälten freilich ihre Seele. Erwiderte Upkan ihre Liebe? Und vor allem: Ging sein Plan auf? Noch mehr als ein Abgewiesenwerden von Upkan fürchtete sie den Moment, an dem sie vielleicht ihrer Mutter ohne Horfet entgegentreten musste. „Meine Tochter, bitte unternimm alles, was du kannst, um deinen Bruder zu finden“, hatte ihr Barche mit brechender Stimme und verweinten Augen mit auf den Weg gegeben, „ich könnte es kaum ertragen, noch einmal ein Kind zu verlieren. Bitte bringe ihn mir heil wieder.“ Zuversichtlich hatte sie genickt, nicht ahnend, wie hoffnungslos sich die Suche gestalten würde. Die mütterliche Bitte lastete schwer auf ihrer Seele.

Dass sie sich ausgerechnet jetzt verliebte, kam ihr wie Verrat an ihrer Mutter vor, obgleich sie wusste, dass das Unsinn war. Btar schickte die Liebe, wem und wann immer es ihr gefiel. Kein Mensch vermochte sich dagegen zu wehren. Trotzdem bekam ihre Blase ihr schlechtes Gewissen zu spüren. Bald konnte sich Riwala rühmen, den Weg zu ihrem Heimatdorf für alle Nasen bestens markiert zu haben.

Am Abend setzte Regen ein, zuerst in Form kaum merklicher Tropfen. Kailap hatte bereits am frühen Morgen einen heftigen Regenguss vorhergesagt. Daher schlugen sie umgehend ihr Nachtlager unter zwei weit ausladenden Buchen am Ufer auf. Gerade noch rechtzeitig, bevor Kailap Recht behielt! Zwei Äste mit abwendiger Astgabel in den Boden gerammt, einen längeren Ast quer über die Astgabeln geklemmt und eine mit Fett und Bienenwachs wasserdicht gemachte Lederplane darübergelegt, so bannten sie das herabströmende Wasser von oben. Gegen die von unten herankriechende Nässe half ihnen eine dicke Schicht trockener Äste und Gräser.

Riwala hätte kein Auge zugetan, wenn sie sich mit Upkan ein Zelt geteilt hätte. Für Saniut wiederum war es eine Selbstverständlichkeit, die Nacht an ihrer Seite zu verbringen, zumal ihm nicht entgangen war, wie verdächtig oft Upkans Blicke zu Riwala wanderten. Müde wie er war, ließ er sich seinen Ärger darüber nicht anmerken und fiel bald darauf in einen tiefen Schlaf.

Den anderen drei erging es ähnlich. Noch ehe es richtig dunkel wurde, hörten sie die Tropfen nicht mehr, die auf ihre Zeltwände klatschten. Und sie hatten auch nicht die geringste Ahnung, dass sie nur hundert Schritte von der Stelle entfernt schliefen, an der Boritak Horfet aus dem Boot gezogen hatte.

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„Horfet! Riwala!“, so laut sie konnte, schmetterte Barche die Namen ihrer beiden Kinder in die Dickichte und Lichtungen der sie umgebenden Wälder. Auch ihre Vierergruppe hatte sich für einen Weg entlang des Flusslaufes entschieden, da der Fluss den einzigen Anhaltspunkt für ihre Suche bildete.

„Wir haben zu lange gewartet“, machte sich Barche Vorwürfe. Sie hatte es besser gewusst und trotzdem auf Pakun und Toischan gehört, die sich sicher gewesen waren, dass Riwala und ihre Begleiter bald mit Horfet zurückkehren würden. Vielleicht hatten sie ihn ja inzwischen entdeckt, aber sie hielt das Warten nicht länger aus.

Sie konnte es nicht erklären, aber irgendwie wurde sie das Gefühl nicht los, als sei Horfet gar nicht allzu weit vom Dorf entfernt und als könne sie ihn noch an diesem Tag wiedersehen. Vermutlich war des Rätsels Lösung einfach die, dass Riwala eine Spur übersehen und deshalb zu weit den Fluss heruntergefahren war. Deshalb war sie immer noch unterwegs, aber mit ihren Begleitern wohl nicht in Gefahr. Horfet dagegen war ganz allein, er hatte erst sechsundzwanzig Sonnenwenden gesehen und er war ihr ein ganz klein wenig das allerliebste von ihren Kindern.

Das mochte daran liegen, dass ihr erster Sohn als kleiner Junge unter grässlichen Krämpfen gestorben war, nachdem er sich etliche Wilddornenrosen eingezogen hatte. Oder dass er sie schmerzlich an den Mann erinnerte, der einst als Arkásnaq während einiger Mondläufe Station in ihrem Dorf gemacht und in den sie sich Hals über Kopf verliebt hatte. So sehr, dass sie nur schwer davon abzubringen gewesen war, mit ihm auf Wanderschaft zu gehen.

Barche erlaubte sich nur ab und zu an ihren verflossenen Geliebten zu denken. Doch jetzt überfiel sie die Erinnerung an den damaligen Wortwechsel mit ihrer Mutter geradezu: „Mutter, bitte, lass mich mit ihm gehen. Ich liebe ihn mehr, als es mein Herz ertragen kann.“

„Du kennst dein Herz nicht gut genug – und noch viel weniger das Herz dieses Mannes. Niemals werde ich zulassen, dass meine Tochter einem Mann nachläuft. Ein Mann kann immer bei der Frau bleiben, wenn er es will und sie es will. Warum bleibt er nicht, wenn er dich liebt? Was will er tun, wenn dir die Göttin ein Kind schenkt? Will er dir helfen, es auf die Welt zu bringen? Und will er ihm auch gleich alle Verwandten und die Spielgefährten ersetzen, die er ihm auf seiner einsamen Wanderung vorenthält?“

„Aber er ist nun mal gern Arkásnaq.“

„Das kann er auch bleiben. Aber ohne dich. Du gehörst zu deiner Sippe. Entweder er bleibt hier bei dir oder er geht alleine ohne dich. Barche, bitte glaube mir. Dein Schmerz ist auch meiner. Ich will ihn mit dir tragen. Mein Töchterchen, vertraue meinem Rat. Ich sorge mich mehr um dein Wohl als er, ich habe dich geboren.“

Unter schlimmster Seelenqual hatte sich Barche dem Willen ihrer Mutter gebeugt. Sie war überzeugt gewesen, ihr Herz würde sowieso stehen bleiben, wenn ihr Geliebter sie ein letztes Mal in den Arm nähme, um sich von ihr zu verabschieden. Wider Erwarten schlug dieses aber weiter, und irgendwann versiegte sogar die Quelle ihrer Tränen.

Im Nachhinein war sie ihrer Mutter unendlich dankbar. Denn ihr Bauch wölbte sich tatsächlich bald darauf. Selbst mit der Hilfe ihrer Mutter und Mutterschwester hatte sie bei dieser Schwangerschaft größte Schwierigkeiten, ihr Kind zu behalten und bei der Geburt am Leben zu bleiben. Eines allerdings setzte sie gegen den Widerstand ihrer Mutter und der Tradition durch: Dieses Kind würde den Namen ihres Geliebten tragen: Horfet.

Üblicherweise gaben die Gabbtaranschi ihren Kindern nämlich nur Namen, die noch nie jemand getragen hatte, weil der Körper und der Name in ihren Augen eine Einheit bildeten. Nur die Seele kannte keine Namen. Sie schlief so lange den Schlaf des Todes, bis man sie unter dem neuen Namen rief, den sie in ihrer Kindheit haben wollte und deshalb schon vor der Geburt ihrer Mutter zuraunte. Reifte die Seele heran, verlangte sie später auch nach einem neuen Namen.

Je älter ihr kleiner Horfet wurde, desto mehr begann er ihrem Geliebten zu ähneln. Ach, Horfet! Sie musste ihn finden, auch wenn sie dafür in Gab-Btars Bauch hinabzusteigen hatte.

Auf dieser Seite des Flusses suchten sie in zwei Gruppen. Barche und Pakun hatten sich für das Ufer entschieden, während Toischan und sein Freund den dahinterliegenden Wald durchkämmten. Barche war es egal, ob die Schlehendornen die Haut ihrer Beine und Arme aufrissen. Worauf sie achtete, waren Fußspuren oder sonstige Hinweise auf ihren Sohn. Voller Inbrunst betete sie zu Btar, sie möge ihr ein Zeichen senden. Sie habe doch schon ihren ersten Sohn verschlungen. Wieso müsse sie ihr auch noch den zweiten wegnehmen?

Anstelle des erhofften Fingerzeigs der Göttin begann es kurze Zeit später wie aus Holzeimern zu gießen. In die Regentropfen mischten sich Barches Tränen. Der Regen, das Weinen und die zunehmende Dunkelheit trübten ihren Blick, so dass sie über den letzten Ausleger einer Baumwurzel stolperte. Dreckverschmiert blieb sie liegen und ließ ihren Tränen freien Lauf. Pakun half ihr auf und weinte mit ihr.

„Es ist doch erst fünf Tage her, seit ich Horfet zum Nacht-und-Tag-Gleichen-Fest einzelne Zöpfe flocht und sie mit bunten Steinperlen und Lederbändern verzierte. Ich habe mich so sehr auf das Fest gefreut. Wieso, Pakun, hat sich nur alles so unglücklich entwickelt? Warum bin ich meiner Mutter nicht rechtzeitig ins Wort gefahren? Warum bin ich Horfet nicht nachgelaufen?“ Voller verzweifelter Wut trommelte sie auf Pakun ein, der sie wortlos gewähren ließ. „Den ganzen Sommer über hat es weniger als sonst geregnet. Ausgerechnet in der unseligen Nacht und jetzt wieder muss es derart stark regnen. Wie sollen wir ihn denn da finden?“

Mit sanfter Stimme versuchte Pakun, sie zu trösten. „Schwestertochter, bitte gib die Hoffnung nicht auf. Irgendjemand von uns wird Horfet finden. So weit weg kann er nicht sein.“

Erneutes Schluchzen war ihre Antwort. Pakun fühlte, dass Barche sogar unter ihrem mit Bienenwachs und Schaffett eingeriebenem Lederumhang zitterte. Ob das mehr an der Nässe oder ihrem Schlafmangel während der vergangenen Tage lag, wusste er nicht. Nur, dass er sie bald zu einer trockenen, warmen Stelle bringen sollte. Da weder der zunehmende Mond noch die Sterne durch die Wolkendecke hindurch Licht auf die Erde werfen würden, stand ihnen eine rußschwarze Nacht bevor. Für Pakuns Wunsch nach einem notdürftigen Lager war Eile geboten.

Plötzlich drang der Geruch von Rauch in ihre Nasen. „Horfet! Riwala!“, die Lautstärke ihrer eigenen Stimme überraschte Barche selbst. Beide lauschten angespannt. Keine Antwort. Doch die Rauchfahne war ein hervorragender Wegweiser. Sie folgten ihr, so schnell sie es bei all dem Gestrüpp vermochten, und erreichten schließlich das Flussufer, wo sie im Halbdunkel die schemenhaften Umrisse zweier Zelte erkannten. Es gab kein Feuer, was bei diesem Regen nicht verwunderte. Ein wenig seltsam nur, dass niemand auf ihre fortgesetzten Rufe reagierte. Je näher sie kamen, desto mehr verringerten sie ihre Lautstärke. Es gehörte sich einfach nicht, Leute aus ihrem anscheinend tiefen Schlaf zu reißen.

Ihre Geduld wurde nicht lange auf die Probe gestellt, denn einige Augenblicke später hörten sie die deutlich verschlafene Stimme Riwalas aus dem Zelt herausdringen: „Babaa, Bagubaan, seid ihr das? Was macht ihr hier mitten in der Nacht?“

„Btar sei Dank, dass wir dich gefunden haben. Die Nacht hat kaum begonnen. Wenn ihr jetzt schon so fest schlaft, habt ihr wohl die letzten Tage euer Bestes getan, um Horfet zu finden. Bitte sag mir, dass er bei Euch im Zelt schläft.“

„Babaa, Bagubaan, bitte kommt doch zuerst rein, ihr seid sicher ganz nass.“

Riwala hob die Vorderseite der Lederplane hoch, die zuvor auf der Innenseite des Zeltes mit Steinen beschwert gewesen war. Dankbar kroch Barche als erste hinein. Sie fror mittlerweile erbärmlich.

„Hast du gar nichts für die Nacht mitgenommen?“, fragte Riwala, die ihr half, die nasse Kleidung auszuziehen.

„Nein, aber Pakun. Er hat ein Zeltleder dabei.“

Pakun entkleidete sich draußen und gesellte sich dann ebenfalls zu ihnen. Obwohl Saniut inzwischen aufgewacht war, war er höflich genug, so zu tun, als schlafe er weiter. Nach einigem Hin und Her lagen Barche und Pakun schließlich nackt und eng aneinandergeschmiegt neben Riwala auf dem besonders breiten Schaffell der Riortas. Die Zeltplane diente ihnen als Decke.

Barche war glücklich, Riwala neben sich zu haben. „Ach, mein Eichhörnchen“, flüsterte sie, „wie bin ich froh, dich zu sehen. Wo ist Horfet denn?“

Traurig erwiderte Riwala die Umarmung. „Babaa, es tut mir so leid. Wir haben jede auffällige Stelle am Fluss näher angeschaut. Wir waren sogar bei den Riortas, die einen Trommler und vier Leute abgestellt haben, um uns zu helfen. Aber bei Btars Singstimme, wir haben nicht den leisesten Hinweis auf Horfet ausfindig machen können.“

Riwala hatte erwartet, dass ihre Mutter in Tränen ausbrechen würde. Doch das war nicht der Fall. Stattdessen fühlte sie, wie ihre Mutter ihre Wirbelsäule durchstreckte und mit fester Stimme sagte: „Morgen werden wir ihn finden. Ich fühle es ganz deutlich, dass er hier in der Nähe ist. Gab-Btar wird mir helfen.“

„Ho íkpiwa lut, so geschehe es “, fügte Riwala den üblichen Gebetsschluss hinzu und dabei beschlich sie das Gefühl, als laufe ihr ein Käfer mit eisigen Beinchen den Rücken herunter.

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Die Arkás ga-asch hörte eine schüchterne Stimme Krabunis Namen rufen und trat aus ihrer Hütte. Ein Mann, der an die siebzig Sonnenwenden gesehen haben mochte, stand triefend vor ihrer Tür und hatte Scheu anzuklopfen.

„Wie heißt du?“, fragte ihn die Schamanin freundlich.

„Mein Name ist Anujach. Ich bin der Bruder der Liebe von Lubagda, der jüngsten Tochter von Krabuni. Lubagda hatte mich gebeten, ihrer Mutter in einigem Abstand zu folgen, weil die sich nicht besonders gut fühlte, aber unbedingt allein zu dir auf den Berg wollte.“

„Das war eine gute Idee von Lubagda“, mit diesen Worten nahm sie Anujach bei der Hand und führte ihn zu einem Bündel Fellen, deren oberstes sie wegzog. Auf die anderen gebettet lag Krabuni, die auf den kurzsichtigen Anujach einen so friedlichen Eindruck machte, dass er sich im ersten Moment wunderte, warum sie mit einem Fell über dem Kopf schlief.

„Krabuni ist heute Nachmittag in den Aschme-óch eingegangen. Ich teile euren Schmerz.“

Die Worte der Arkás ga-asch sprachen aus, was sein Gehirn elegant zu verdrängen suchte. Krabuni, die Mutter seiner Geliebten, mit der er manchen Streit ausgefochten, deren Humor, Tatkraft und Lebenslustigkeit er aber sehr vermissen würde, schlief nicht, sie war tot! Und ausgerechnet er würde der Bote dieser furchtbaren Nachricht sein.

„Bitte hilf mir, Krabuni in mein Haus zu tragen, ich will nicht, dass sie draußen liegt, schon gar nicht bei diesem Regen.“

Gerne kam Anujach dieser Bitte nach, denn bald würde es zu dunkel sein, um – noch dazu allein mit einer Leiche – zurückzukehren. Neben der Schamanin die Totenwache zu halten, war überdies eine große Ehre für ihn. In der Hütte breitete die alte Frau wiederum ein Felllager aus, auf dem sie die leblose Krabuni aufbahrten.

Nach gabbtaranischem Glauben blieb die Seele eines Verstorbenen so lange in der Nähe des Körpers, bis dieser sich in seine Einzelteile aufgelöst hatte und so wieder in den Kreislauf des Lebens zurückgeflossen war. Daher waren die Tage und Nächte nach dem Ableben eines Menschen die letzte Gelegenheit, um mit ihm ins Reine zu kommen, sich zu entschuldigen oder sich für all das Gute zu bedanken, das er zu Lebzeiten getan hatte. Und es war die Zeit, um die Seele auf die Trennung von ihrem bisherigen Körper vorzubereiten.

Die Schamanin intonierte das Lebensabschiedslied, in das Anujach mit einstimmte:

Geat bara émpiwa ikte nibu.

Natai gatar pa-u wantaprú.

Tiak gegom iawa imma táklebú

Pai ka-úna el’ watamorócha semú.

Eik nadeijú gatar frauwáqua ’taib.

Késchepprú ipet’ doke gomaib.

Jat tángu-tár tahatúch ataib.

Jetzt ist dein Leben beendet.

Du musst den alten Körper wechseln.

Unser Herz will zerspringen

Vor größter Trauer und Schmerz.

Doch ein neuer Leib erwartet dich.

Uns musst du hier lassen zurück.

Als Ahnin ehren wir dich.

Tschíko uk’mawa rakn’ elin erpa tal’

Lute gupam jell’ gomo bial’

anad konbatúca ma doka raibu

meg bara uko rian gabeijai nad’jú.

Boreijú niwá gid táschkabu

pra ma vál’ bara gátja pa-u.

Tahatúca ataib jat tangú.

Keiner ahnt, wo und wann.

Aber so sicher wie unsere Liebe

werden wir Teil eines Wiedersehens sein

in einem Leben mit einem ganz neuen Gesicht.

Schwer ist es zu ertragen,

dass das Leben immer im Kreis sein muss.

Dich ehren wir als Ahnin.

Wieder und wieder sangen die beiden dieses Lied, begleitet vom zarten Trommelschlag der hageren Alten. Ihre eher kleine, mit Hirschfell bespannte Rahmentrommel brachte einen wunderbar vollen und tiefen Klang hervor, der seinesgleichen suchte. Wie ein Herzschlag am Busen Btars, dachte Anujach, dem die Tränen über die Wangen rannen.

Die Arkás ga-asch dagegen weinte nicht. Eine Welle der Kraft schien ihr Innerstes in höchste Höhen zu tragen und gleich einer in den Himmel wachsenden Baumkrone machtvoll an Raum gewinnen zu lassen. Anujach hatte schon viele Geschichten über die Schamanin gehört. Nun stand er neben ihr und erlebte am eigenen Leib, wie sie, als sei sie in Wirklichkeit ein sonnenbestrahlter Kristall, gelbrosafarbenes Licht versprühte und ihn in wohlige Wärme tauchte. War es Wahnsinn, tollkühner Leichtsinn oder ein böser Geist, der ihm eingab, ihren Blick zu suchen?

Wessen er dabei ansichtig wurde, ließ einen solch gewaltigen Schrecken über ihn hinwegwogen, dass er glaubte, Krabuni auf der Stelle folgen zu müssen: Dort, wo normalerweise der Schamanin kastanienbraune Iris auf dem Augapfel prangte, blitzte jetzt nur noch bleiches Weiß. Als habe ihr jemand mit der Pupille die Seele herausgerissen. War sie es denn noch oder ein anderes Wesen, das da Laute aus seinem Mund hervor presste? Oder besser, quakende Luftblasen ohne Sinn, die wie Frösche vom Uferrand der Lippen herunter sprangen und ihre Umrisse in grünwässrigem Einerlei versteckten. Heftiger Schwindel machte Anujach zu schaffen. Was ging hier vor? Ehe er einen Halt gebenden Stützpfosten zu fassen bekam, fiel er ohnmächtig zu Boden.

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Knochige, warme Hände fühlte Anujach als erstes, während er beim schwachen Licht des herandämmernden Morgens langsam wieder zu sich kam. Die Arkás ga-asch redete beruhigend auf ihn ein. Anujach fasste Mut, ihr ins Gesicht zu sehen. Die braune Iris war wieder da, genau dort, wo sie hingehörte. Btar sei Dank!

„Arkás ga-asch“, flüsterte er, „ist das alles wahr, was ich eben erlebt habe?“

„Die Wirklichkeit ist kein Schaf, das man in ein Gatter sperren kann.“ Mürrisch verzog die Greisin ihren Mund, um dann in freundlicherem Ton fortzufahren. „Wie ein Vogel fliegt sie bisweilen und dann wieder schwimmt sie wie ein Fisch. Wer wollte ihr Grenzen setzen? Vertraue dir selbst, dann wirst du deine Wirklichkeit finden.“

Die Antworten der weisen Frau gehörten offenbar zur Kategorie der fliegenden Fische, die man weder im Wasser noch in der Luft zu fassen bekam. Trotzdem wagte er nicht, weiter nachzufragen. Wie alle Gabbtaranschi hatte Anujach größte Hochachtung vor den Arkás ga-asch, die zwischen der Körperwelt und der Schwebewelt aus- und eingingen wie gewöhnliche Leute von Hütte zu Hütte. Nur ganz wenige Menschen besaßen diese Gabe. Dank ihrer tiefen Einsichten in das Sein anderer Menschen waren sie sogar in der Lage, Krankheiten zu heilen, bei denen Kräuter oder andere Heilmittel versagten.

Er hätte so gerne mehr über diese besonderen Fähigkeiten erfahren, aber es hieß, dass nur Gab-Btar selbst oder ihre Geisterkinder jemanden auswählen konnten, der dann von einem erfahrenen quo-wanta-jo-romga, Weltenwechsler, wie man die Schamanen auch nannte, als Berufener anerkannt und weiter ausgebildet wurde. Wenn die Arkás ga-asch ihm also nicht mehr mitteilen wollte, dann war das ihr gutes Recht, und es gehörte sich nicht, ihr Löcher in den Bauch zu fragen.

Vielmehr, so mahnte er sich selbst, sollte er sich endlich auf seine nahe liegenden Aufgaben besinnen, die darin bestanden, Krabunis Leiche ins Dorf zu tragen und Lubagda die traurige Nachricht vom Tode ihrer Mutter zu überbringen. Das Knurren seines Magens veranlasste die Hausherrin, ihm ein kräftiges Frühstück aus warmem Einkornbrei, Nüssen, Feigen, Mandeln und Äpfeln zu kredenzen, das er mit Heißhunger verzehrte.

Nach dem Essen schickte sie ihn nach draußen, wo er mit dicken Haselnussstangen ein Tragegestell baute, das einem besonders hochragenden Rucksack glich. Denn der letzte Abschnitt auf dem Weg zur Hütte der Arkás ga-asch hatte ein ansehnliches Gefälle, so dass er es für besser hielt, den Leichnam auf dem Rücken zu tragen. An diesem Holzrahmen befestigten sie einen Fellsack, den sie um die bereits erstarrte Leiche Krabunis geschnürt hatten. Weiter unten im flacheren Gelände würde Anujach diesen Fellsack dann mit Hilfe zweier langer Stangen, deren eines Ende er anheben, deren anderes er auf dem Boden schleifen würde, recht bequem nach Hause bringen.

Der Abschied nahte, da die Schamanin keine Anstalten machte, ihn zum Dorf zu begleiten. „Hochverehrte Arkás ga-asch“, richtete Anujach das Wort an sie, „ich danke dir, dass du mit mir Krabunis Tod betrauert und mich beherbergt hast. Ich bedaure es sehr, dass ich alleine von hier ziehen soll. Denn ich hätte so gerne mehr über die Geheimnisse des Lebens von dir erfahren. Möge Btars Liebe dich erfüllen!“

„Lubagda kann glücklich sein, dich an ihrer Seite zu haben“, erwiderte die Seherin und schauderte bei dem Gedanken an ihre Visionen. “Sag, ist sie nicht die, die so wunderschön singen kann?“

Nein, das ist ihre Schwestertochter, Riwala. Aber meine Geliebte Lubagda ist es, die sie auf ihrer Flöte begleitet.“

Entschlossen zog die Frau aus einer Gewandtasche eine etwa zweieinhalb Finger lange Knochenflöte heraus. „Bei Btars Mund, dann gib diese Flöte deiner Geliebten.“ Ihre Finger streichelten das Instrument. „Sie ist sehr, sehr alt. Es heißt, die Göttin selbst habe ihre Lieder in sie hineingeschnitzt. Btar schenkte sie Oschguma, der ersten Frau, die sie vorwiegend aus Buchsbaumzweigen schuf. Oschguma entlockte der Flöte noch alle Lieder der Göttin. Als sie starb, gab sie die Flöte ihrer ältesten Tochter und sagte ihr auf dem Sterbelager, dass das Tönerohr in alle Ewigkeit an die Frau weitergegeben werden solle, die es verstehe, am besten auf ihm zu spielen. Nur sie sei auserwählt, die Lieder der Göttin durch ihr Spiel erklingen zu lassen. Wohl dem Stamm, der Btars Lieder höre und verstehe!

Seit vielen Generationen wird sie von Frau zu Frau weitergegeben, von Mutter zu Tochter, von Mutterschwester zu Schwestertochter, von Schamanin zu Schülerin, je nachdem, was die Flöte der Trägerin sagt. Ich bin wohl die einzige, die die Flöte zu lange selbst behielt. Ich hätte sie schon damals meiner Schwestertochter geben müssen, als ich den Stamm verließ. Aber ich tat es nicht. Die Flöte war deswegen lange Zeit böse auf mich und verweigerte sich mir. Nur noch wenige Lieder gab sie preis.

Erst für Krabuni holte ich sie wieder hervor. Und als ich sie heute spielte, sprach sie mit mir. Sie flüsterte mir zu, dass ich sie weitergeben solle, an den ersten, der käme. Das warst du. Du, Anujach, den sie den Maulwurf nennen, wirst wohl der erste Mann sein, der sie je einer Frau übergab. Der Liebhaber seiner Geliebten.“

Sie starrte ihm in die Augen, als seien sie Tunnel durch seinen Kopf. „Ja, dir kann ich vertrauen. Du ehrst sie, wie es ihr gebührt.“ Sie hielt inne und drückte seine Hand mit solcher Kraft, dass er erschrak. „Die Flöte warnt uns. Ein Umbruch bahnt sich an. Ich höre es deutlich aus ihrem Wehklagen. Aber ich weiß nicht, auf welchem Gebiet er sich vollzieht und ob wir ihn aufhalten müssen, aufhalten können. Ich bin ratlos wie nie zuvor. Ich hoffe, dass mir die Göttin endlich Zeichen senden wird, die ich verstehe. Ich muss hier bleiben, auf meinem Berg, hier höre ich die Göttin am besten.“ Sie ließ seine Hand los und drückte sie ihm auf seine Brust. „Du aber nimm die Flöte und sag Lubagda, dass sie sie spielen soll. Sooft sie kann, aber vor allem bei sämtlichen Ritualen, die ihr abhalten werdet. Und nun geh. Btars Liebe führe deinen Weg. Möge dein Leben schön sein.“

Ergriffen und geehrt nahm Anujach die Flöte entgegen. Sogar an ihrer Sorge ließ ihn die Schamanin teilhaben! Voller Dankbarkeit lächelte er sie an. Einem Geistesblitz folgend zog er ein kleines weißes Lederstück aus seiner Gürteltasche heraus, das Lubagda ihm neulich gegeben hatte und das er vorsichtig um die Knochenflöte herumwickelte. Unheimlich, wie exakt diese Hülle zu der Flöte passte, ganz so als habe Btar selbst es zugeschnitten. Ehrfürchtiger Schauer lief über seinen Rücken und ließ ihn kurz frösteln.

Was auch immer die Arkás ga-asch angedeutet haben mochte und welche schrecklichen Ereignisse auch immer ihre Schatten voraus warfen, auf ihn würde Lubagda sich verlassen können, solange er lebte. Zur Bestätigung dessen und zugleich zum Zeichen des Abschieds senkte er sein Haupt vor der geheimnisvollen Seherin. Dann trat er, ohne sich noch einmal umzuwenden, mit der toten Krabuni den Heimweg an.

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Boritak hatte sich nicht geirrt. Nach dem Regen der letzten Nacht schoss das Wasser aus dem winzigen Quellkopf zu Boden, wobei es sich nicht mehr um die bizarren Steinrillen kümmerte, an denen es noch vor ein paar Tagen entlang geflossen war. Da es auf eine kleine Vertiefung traf, sammelte sich bald mehr Wasser, als es den beiden Höhlenbewohnern auf Zeit recht sein konnte. Bald musste Horfet seine Fellbettstatt verlegen, unter Mithilfe von Boritaks Schulter. Mit dem ganzen Gewicht auf sein verletztes rechtes Bein aufzutreten, verursachte Horfet noch immer zu große Schmerzen. Der Arkásnaq ließ deshalb nicht zu, dass Horfet ihm bei den Vorräten half, die gleichfalls auf höher gelegene Stellen geschafft werden mussten.

„Weißt du, was ich glaube“, wandte sich Boritak an seinen Schützling, „diese Höhle war nur deswegen bislang so gemütlich, weil es diesen Sommer hier anscheinend wenig geregnet hat.“

Horfet schaute ihm bei der Aufräumarbeit zu und nickte heftig: „Ja, da könntest du Recht haben, denn es wird eine Zeitlang dauern, bis das Wasser auf diesem harten Untergrundgestein eingesickert ist. War es im Norden auch so trocken wie hier?“

Boritak war froh, dass wenigstens dieser Teil seiner Geschichte stimmte. Er hatte sich die letzte Zeit wirklich im Norden aufgehalten, lange genug, um auf Horfets Frage wahrheitsgemäß erwidern zu können: „Nein, schwer zu sagen, Anfang des Sommers mögen die Niederschläge so wie immer gewesen sein, und danach war ich ja schon bei euch im Osten. Mabee, was soll’s? Bald werden deine Schmerzen nachlassen, wir können zusammen in dein Dorf humpeln und hier kann sich von mir aus ein Tümpel mit Wasserfledermäusen bilden“.

„Gibt es die wirklich?“, wollte Horfet wissen.

„Nein, nein, das ist mir nur eingefallen, weil ich mich frage, wie unsere lederbeflügelten Luftpaddler hier“, dabei zeigte er auf die Schar der über ihren Köpfen aufgeregt umherschwirrenden Fledermäuse, „auf die Nässe reagieren werden.“

„So wie wir, sie flie…“ Horfet hielt mitten im Wort inne. Hatte er nicht eben seinen Namen rufen hören? Seit dem frühen Morgen, als der Regen aufgehört hatte, wehte draußen ein strenger Wind, der auch ins Höhleninnere pfiff und Stimmen vorgaukeln mochte.

„Was hast du?“ Boritak hatte die Rufe ebenfalls vernommen und geriet in Panik. Im Gesicht bleich wie ein frisch abgenagter Knochen, wandte er sich von Horfet ab und zwang sich, ruhiger zu atmen. Sollte etwa alles umsonst gewesen sein? Seine ganzen Vorkehrungen, sein tolles Versteck, seine Idee, Horfet zu betäuben? Sein erster Impuls war, so zu tun, als habe er nichts gehört, als sei alles nur eine Halluzination gewesen. Aber nein! Der verfluchte Rufer schrie zu lang, zu laut und zu oft.

„Es ist mein Mutterbruder, Toischan“, kreischte Horfet, wobei seine sich abwechselnden Stimmhöhen den allerersten Hinweis auf seine beginnende Mannesreife gaben. Horfets übergroße Freude war trotzdem unüberhörbar.

Für Boritak gab es keinen anderen Ausweg, als sich der völlig neuen Situation zu stellen. Kurze Zeit würde ihm ja noch bleiben. Denn bis der Mann wirklich hier oben angelangt wäre, würde die Sonne ein ganzes Stück weitergewandert sein. Boritak begab sich mit wild schlagendem Herzen an den Rand der großen Höhlenöffnung, die auf der vom Fluss schräg abgewandten Seite der Hügelkette lag.

Das Niveau der Höhle befand sich hier zwei Eichenlängen oberhalb der Baumwipfel, die über der sanft geschwungenen, höher als der Fluss gelegenen Ebene wogten. Wo genau sich dieser Toischan aufhielt, konnte Boritak von oben gar nicht erkennen, weil das gelb-grüne Blätterdach zu dicht war. Mit größtem Widerwillen und fast schon verdächtig geringer Lautstärke gab er sein Versteck preis.

Der Mann da unten verfügte offenbar über Wolfsohren, denn er unterbrach sein Schreien sofort und rannte zur nächstgelegenen Lichtung, um sich einen besseren Überblick zu verschaffen. Dennoch dauerte es eine ganze Weile, ehe Horfets Mutterbruder der herumfuchtelnden Arme auf dem Sims der großen Felsaussparung gewahr wurde.

Eine kleine Weile später stand Toischan dann am Fuße des Felsens unterhalb der Höhlenöffnung. Von dort aus hörte er auch schon seinen Namen aus dem Munde Horfets, der sich trotz seiner Schmerzen bis an den Rand vorgeschoben und neben Boritak in eine beinfreundliche Liegestellung manövriert hatte. Boritaks spontane Idee, noch schnell eine Steinlawine loszutreten, um den lieben Mutterbruder darunter begraben zu lassen, kam nicht mehr in Frage!

„Mutterbruder Toischan, endlich, ich bin hier oben, ich bin verletzt, deshalb kann ich nicht so einfach heruntersteigen. Das hier“, er wies auf den Mann neben ihm, „ist Boritak, mein Retter, er hat mich vor dem Verbluten und einem Adler bewahrt.“

„Ámata wátatíakim, sei gegrüßt Boritak“, scholl es von unten herauf, „ich bin Toischan, Sohn der Krabuni, Clanmutter der Fuchssippe.“

„Auch ich grüße dich Großherziger, sei gegrüßt Toischan vom Clan der Füchse, Clan im Stamme der Mungordauks. Ich bin Boritak, Sohn der Neifkoa, Clanmutter der Mardersippe aus dem Stamme der Muränenjäger. Toischan, auf der anderen Seite des Felsens ist der Zugang viel leichter. Diese Höhle hier wird zwar zur anderen Seite hin viel schmäler, aber ein Mensch kann sehr wohl noch die dortige Öffnung durchkriechen. Gehe in südlicher Richtung dorthin. Ich werde auf der anderen Seite auf dich warten.“

Toischans sich in der Bewegung schließende Hand beschrieb einen Kreis. Das war das gabbtaranische Jägerzeichen für „ich habe verstanden“. Dann fiel ihm noch etwas ein, was Boritak in der Zwischenzeit für seine weiteren Familienmitglieder tun konnte: „Boritak“, schrie er mit zurückgelegtem Nacken, „Horfets Mutter, sein Großmutterbruder und mein Freund suchen woanders. Mach Rauch dort oben. Der Rauch wird sie herführen.“

Diesmal war es Boritak, der die Jägergeste vollführte. An nassem und trockenem Holz mangelte es ihnen wahrlich nicht. Und bei dem Wind würde sogar ein kleines Feuerchen wahre Rauchgemälde an den Himmel werfen, ohne dass er mit Fellen über dem Feuer wedeln musste. Nervös ließ Boritak seinen Blick über die Gegenstände in der Höhle schweifen. Hoffentlich hatte er nichts übersehen, das seine Arkásnaqgeschichte in Zweifel zöge.

„Schau, jetzt kann das Wasser steigen, so hoch es will“, missdeutete Horfet Boritaks Sorgenfalte. „Bald kommt Mutterbruder Toischan, der uns in mein Dorf bringt. Freust du dich schon?“

„Klar.“

„Warum schaust du dann so besorgt drein?“

„Ach weißt du, mir wäre es nur viel lieber, wenn wir schon glücklich in deinem Dorf angekommen wären“, erwiderte Boritak, und diese Antwort kam der Wahrheit wesentlich näher.

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Was für Horfet unendlich lang dauerte, kam seinem Begleiter ausgesprochen kurz vor. Als Horfet betäubt dagelegen hatte, hatte Boritak lange überlegt, ob er die Astleiter wieder auseinanderbauen oder in einem Stück lassen sollte. Nach langem Für und Wider entschied er sich für die erste Variante. Im Nachhinein empfand er den Unterschied als völlig bedeutungslos. Beides war leicht erklärbar: Ein Arkásnaq, der sich längere Zeit in einer Höhle aufhält, genauso gut wie einer, der nur jeweils eine Nacht an einem Ort schlief. Wichtig war nur, dass er immer die gleiche Geschichte erzählte.

Mit Rücksicht auf seine großen Vorräte beschloss er schließlich, sich als den langverweilenden Streifer auszugeben. Damit würde er zugleich eine Ausrede haben, wenn Leute aus anderen Dörfern die Mungordauks besuchten und sich an den Arkásnaq Boritak niemals würden erinnern können. Wie denn auch, wo er zwei Sonnenhöchststände und einen Sonnentiefststand als Verstoßener erlebt hatte!

Boritak zwängte sich durch den schmalen Tunnel. Der Gedanke, Toischan eine harte Begrüßung in Form eines „versehentlich“ herabfallenden Steines angedeihen zu lassen, sprang ihn erneut an. Doch nun, da das Signalfeuer von Horfet am Rauchen gehalten wurde und bald die ganze Sippe angehechelt käme, hatte ein solcher Anschlag keinen Sinn mehr. Warum war er nur so verdammt aufgeregt? Wenn alles schief ginge, würde er eben wieder verstoßen werden. Jetzt hatte er doch den Trick heraus. Für diesen Fall bräuchte er nur selbst einen dieser „großherzigen“ Gabbtaranschi aus dem Hinterhalt verletzen und sich wieder als Nothelfer bewähren. In Boritaks Leben war bisher wenig Platz für irgendwelche Schamgrenzen gewesen. Ob sich das in Zukunft ändern würde?

Während Boritak sich einigen Überlegungen solcher Art hingab, wurde er plötzlich auf eine Gruppe von acht Menschen aufmerksam, die zielstrebig in seine Richtung marschierte. „Bei Gab-Btars Plattfüßen“, diese Beleidigung der Göttin würde er sich wohl schleunigst abgewöhnen müssen, „wie viele Leute spuckt denn dieser Wald noch aus? Haben diese Zweibeiner denn nichts Besseres zu tun, als nach einem Ausreißer zu suchen?“

Er hatte gerade noch Zeit, sich in allen Einzelheiten den Angriff seines Adlers auszumalen. Denn je deutlicher er sich selbst seine Fantasien vorgaukelte, desto glaubhafter – das lehrte ihn seine Erfahrung – konnte er die Lügen vermitteln. Und dann standen sie mit einem Mal alle vor ihm. Nur mehr circa vier Auerochsenlängen entfernt. Horfets Mutterbruder ging voraus. Prompt schraken alle zurück, als sie Boritaks Gesicht deutlicher erkennen konnten.

Sofort hob dieser beschwichtigend seine Arme. „Es ist nicht so, wie es aussieht. Ich bin kein Verstoßener. Ich wurde nur ausgerechnet auf der Stirn von einem Adler verletzt, als ich Horfet aus dem Fluss gefischt habe.“

Erleichtertes Kopfnicken war die Antwort. Dann stiegen die Mitglieder des vereinigten Suchtrupps den Steilhang hinauf, um endlich Horfet zu sehen und dessen Beschützer gebührend zu danken. Natürlich durfte die obligate Vorstellungsrunde nicht fehlen. Die Höflichkeit gebot es auch, die ominöse Stirnnarbe weder anzustarren noch eingehender zu prüfen.

Boritak schlüpfte als erster durch das Felsloch in die jetzt feucht-glitschige, aber zum Glück nicht geflutete Röhre, die zur großen Höhlenkammer führte. Ganz nah am Eingang wartete bereits Horfet auf einem Stapel von Fellen, auf denen er leicht schräg saß und sein verletztes Bein dabei ausstreckte. Schon beim Anblick seines Mutterbruders stieß er einen Freudenschrei aus. Als aber nacheinander seine Mutter, seine Schwester und sein Großmutterbruder aus dem engen Verbindungstunnel traten, überschlug sich seine pubertierende Stimme so heftig, dass alle lachen mussten.

Wehmütig schaute der Arkásnaq zu, wie Horfet von seinen Sippenmitgliedern umarmt und liebkost wurde. Alle sorgsam darauf bedacht, dem verbundenen Bein nicht zu nahe zu kommen. Boritak konnte sich nicht daran erinnern, jemals so warmherzige Liebesbekundungen erfahren zu haben. Jedenfalls nicht nach dem Tod seiner Mutter, die schon gestorben war, als er erst vier Sonnentiefststände gesehen hatte.

Auch Toischans Freund Romtach, Saniut, Upkan und Kailap standen mittlerweile in der Höhle. Sie warteten ruhig darauf, Horfets Hand zu berühren und sich vorzustellen.

Barche verspürte das dringende Bedürfnis, Gab-Btar zu danken. Daher bat sie um Stille. Sie griff in ihre Gürteltasche, entnahm ihr ein Bündel Lavendelästchen und ihren Feuerzeugbeutel, der wiederum ein kleines Pyritstück, einen pflaumengroßen Kieselstein, ein Beutelchen voller Buchenschwammpilzpulver sowie drei Schilfgrasspitzen enthielt.

Das Pulver verteilte sie in ihrer linken Hand um den Pyritstein. Mit dem Kieselstein in ihrer rechten Hand schlug sie einige Male kräftig auf den Pyrit ein, bis sich im Buchenschwammteppich zahlreiche Funkennester bildeten. Nachdem sie den Kiesel abgelegt hatte, blies sie wohldosiert auf die glimmenden Pilzteilchen, so lange, bis die Brandherde in ihnen groß genug waren, um die darüber gehaltenen Schilfspitzen zu entzünden.

Mit den aus den Schilfhärchen auflodernden Flammen setzte sie die nadelförmigen Blätter des Lavendelastes in Brand und ließ sie auf einer imaginären Schneckenlinie kreisen, während sie den traditionellen Gebetsanfang sang: „Tira-gubtu, ma muasch, ma gesar muasch, Gab-Btaro muasch, isti ge bara gatjeiju, Doppelschnecke, im Bauch, in ihrem Bauch, in Gab-Btars Bauch, Zeichen des ewigen Lebens.“

Dann sprach sie: „Btar, ich danke dir aus tiefstem Herzen dafür, dass du mir meine beiden Kinder wiedergegeben hast. Bitte lass uns alle wohlbehalten nach Hause zurückkehren. Und schenke Horfets Retter viele glückliche Leben und viele rasche Wiedergeburten. Die Fuchssippe jedenfalls wird ihm stets in Dankbarkeit verbunden bleiben. Ho ataho niwa babeiju. Ho geat biala gusnawa gomaib gabischi, möge dieses Gebet gut sein. Deine Liebe führe uns alle.“

Nun vermochte Horfet seine Neugier nicht länger zu zügeln: „Babaa, Riwala, wo kommt ihr denn auf einmal her? Ich habe nur Baan Toischan im Wald gesehen.“

Seine Mutter nahm neben ihm auf den Fellen Platz und begann zu erzählen, wer sich alles auf die Suche nach ihm gemacht hatte. Gegen Ende ihrer Schilderung kam sie auch darauf zu sprechen, wie sie sich dann wieder gegenseitig getroffen hatten: „Ich folge also dieser Rauchfahne, die mich geradewegs zu Riwalas Zeltlager führt. Riwala ist furchtbar traurig, dass sie bis jetzt nichts erreicht hat. Aber schon im Dorf sagte mir eine Ahnung, dass du vermutlich doch noch ganz in der Nähe sein müsstest. Als mir dann in dieser Nacht bei Riwala auch noch Krabuni im Traum erscheint und mich in meinem Gefühl bestärkt, führe ich die Gruppe am nächsten Morgen auf die Hügelkette zu. Und wer rennt uns dort freudestrahlend entgegen: Toischan und sein Freund Romtach! Den Rest kennst du ja, mein wildes Eselchen!“

Sie drückte ihn so fest an sich, dass er mit dem nächsten Atemzug wartete, bis sie ihn wieder losließ. Danach hatte er sich gesehnt, nach der Geborgenheit in seiner Sippe! Die Versöhnung mit seiner Großmutter fehlte allerdings noch. „Was hat eigentlich Baguba so gesagt, als ich weg war?“, tastete er sich vor.

„Um ehrlich zu sein, nicht viel. Sie war sehr traurig darüber, wie sie sich dir gegenüber verhalten hat.“ Barche hatte sehr wohl die Niedergeschlagenheit ihrer Mutter gespürt. Plötzlich tat es ihr unendlich leid, sie die ganze Zeit mit Nichtbeachtung gestraft zu haben, anstatt sie wieder aufzurichten. Denn eigentlich war es bald an ihr, ihrer Mutter Rückhalt zu sein und nicht mehr umgekehrt. Sie nahm sich vor, in Zukunft ihre Schwester Lubagda stärker zu unterstützen, die hierbei mit gutem Vorbild voranging.

Diese Antwort versöhnte Horfet fürs erste. Krabuni hatte also doch eingesehen, dass er nichts Schimpfwürdiges getan hatte. Er malte sich aus, wie er ihr in allen Einzelheiten seine Beobachtungen schildern und sie dadurch von der besonderen Kraft des männlichen Saftes überzeugen würde. Große Ungeduld, endlich nach Hause zu kommen, befiel ihn.

Auch seine Verwandten waren begierig darauf zu hören, was Horfet seit seinem fluchtartigen Verschwinden aus dem Dorf zugestoßen war und welche Rolle im Einzelnen Boritak dabei gespielt hatte. Horfet wusste, dass er diese Geschichte noch tausendmal würde erzählen müssen. Aber was war schließlich schöner, als eigene Erlebnisse zu erzählen, wenn das Publikum so andächtig lauschte wie jetzt seine halbe Familie und die beiden Riortas, die es sich mit Fellen unter dem Hintern auf den noch trockenen Plätzen in der Höhle bequem gemacht hatten?

Natürlich beschränkte er sich bei diesem ersten Erzähldurchgang auf die wichtigsten Eckpunkte. Fein ausschmücken würde er die Ereignisse dann Stück für Stück an den langen Winterabenden. Bereits die Kurzfassung zog seine Zuhörer in den Bann. Als er geendet hatte, empfing Boritak erneut Dankesbezeugungen von allen Familienmitgliedern und sogar den Riortas. Boritak sonnte sich in der Anerkennung, die ihm zuteil wurde. Wie lange war es her, seit er von Menschen umringt gewesen war, die ihn schätzten?

„Wie ihr seht, kann ich noch nicht gut laufen. Könnt ihr mich trotzdem ganz schnell heimbringen?“, Horfets Bitte hallte durch die Höhle und ließ sie schlagartig die kühle Feuchte wahrnehmen, die sich allmählich in ihren Knochen einnistete.

Toischan hatte sich bereits eingehend mit Boritaks Tauschwarenhaufen beschäftigt und offenbar seine Wahl getroffen. „Horfet hat ganz Recht. Hier wird es ungemütlich. Daher schlage ich vor, dass wir mit zwei längeren Haselnussästen und diesem Hirschfell, auf dem Barche und Horfet sitzen, eine Bahre basteln, die wir dann an dem Hanfseil, das da drüben liegt, an beiden Seiten abseilen. Zum Glück ist der Hang so steil, dass wir nur zwei kurze Stücke dünnerer Baumstämme brauchen werden, über die die Seile laufen können. Auf der Ebene tragen wir die Bahre dann abwechselnd. Da wir nicht mehr auf Spuren achten müssen, dürften wir bei schnellem Schritt heute Abend im Dorf sein.“

Boritak widersprach dem Vorschlag teilweise. „Ich glaube, es gibt noch einen einfacheren Weg, was das Herunterkommen anbelangt, einen Weg, der genauso sicher ist. Als ich allein war, trug ich Horfet huckepack, die Hände an einer Strickleiter, den Hang hoch. Das geht auch den Berg runter.“

Toischan gab es ungern zu, aber Boritaks Vorschlag war praktischer. „Ja“, sagte er an die fragenden Gesichter gerichtet, „so, wie Boritak rät, geht es auch. Und als Horfets Mutterbruder ist es meine Aufgabe, ihn zu tragen.“

„Es tut mir leid, Toischan, wenn ich dir erneut widerspreche, aber findest du nicht, dass ich, der ihn hoch getragen hat, auch herunter tragen sollte?“

Zu spät dachte Boritak an seine überdehnte Sehne, die ihm schon beim Herauftragen Schmerzen bereitet hatte. Doch wenn er es vor ein paar Tagen geschafft hatte, würde er jetzt genauso die Zähne zusammenbeißen. Die Geste Horfet gegenüber und der kleine Triumph über dessen Mutterbruder waren es ihm wert.

Nicht nur der Angesprochene, sondern auch Barche und Riwala überraschte das Angebot Boritaks. Einerseits zeugte es von der großen Sympathie, die der Fremde anscheinend für den Jungen empfand, andererseits mischte er sich doch ein wenig zu forsch in ihre Sippenangelegenheiten ein.

In die Stille hinein meldete sich Horfet zu Wort, dem viel daran lag, die Situation zu entschärfen. „Also, wenn ihr mich fragt, hat Boritak noch einen Wunsch frei, weil er wegen mir sein Leben lang mit dem Verstoßungsmal herumlaufen muss. Außerdem ist der Weg nach Hause ziemlich lang, so dass für alle genug Gelegenheit bleibt, mich zu tragen.“

Statt den Verletzten zu tragen, bekam Boritak plötzlich Lust, ihn zu erwürgen. Dank Horfets Hinweis schauten alle unwillkürlich auf seine Stirn. Und beim Schlunde Btars, er hasste diesen Blick, dem trotz der getreuen Wiedergabe seiner Version durch Horfet diese Mischung aus Argwohn, Ekel und Mitleid beigemengt war. Aber er hatte bereits gelernt, sich dadurch nicht aus der Fassung bringen zu lassen. „Du verdienst es, dass wir uns um dich streiten. Ein Junge, der schon mit einem solch ausgezeichneten Gerechtigkeitssinn gesegnet ist, beglückt seine ganze Familie“, heuchelte er und zwinkerte Horfet zu, der den kleinen Seitenhieb verstand.

Bei so honigsüßer Rede konnte auch Barche nicht umhin, sich auf Boritaks Seite zu stellen. Sie sah Toischan kurz an, der sein Einverständnis durch ein wenn auch widerwilliges Nicken zu erkennen gab. „Gut, das ist also entschieden“, glättete sie die Wogen. „Wenn wir heute noch bei Großmutter essen wollen, sollten wir uns zügig ans Werk machen.“

Kailap und Saniut waren mit der Bahre fertig, als Boritak Horfet am Fuße des Steilhangs auf den Boden setzte, begleitet von Toischan, der knapp unterhalb von Boritak den Hang herabgestiegen war, „nur zur weiteren Absicherung“. Der nächste Kletterdurchgang galt einer Auswahl von Boritaks Tauschgegenständen. Danach stand einer raschen Rückkehr zum Dorf trotz umfangreichen Gepäcks nichts mehr im Wege.

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Eine kleine Wegstrecke vom Dorf entfernt kam ihm Lubagda entgegen. Wegen seiner Kurzsichtigkeit erkannte Anujach seine Freundin nicht sofort. Erst ihr laut in den Wald hinein geschrienes „Nein“ brachten ihm Gewissheit. Sofort setzte er die Bahre ab, um seiner großen Liebe entgegenzulaufen. Sie mit seinen Armen abschirmend wollte er sie behutsam auf das Entsetzliche vorbereiten. Doch es bedurfte keiner Worte. Lubagda deutete das, was sie sah, vollkommen richtig. Ein markerschütternder Klagelaut entrang sich ihrer Kehle.

Schluchzend fragte sie: „Es war ihr Herz, nicht wahr? Es brach bei der Arkás ga-asch. Was mag sie wohl erfahren haben? Ach, Anujach, was haben wir nur getan, dass uns das Unheil derart verfolgt? Erst keine Spur von Horfet und Riwala und jetzt Krabuni.“

Jäher Schmerz bemächtigte sich ihrer Brust, dessen Bitternis sie zu versengen drohte und nur mit vielen Tränen ein wenig abzumildern war. Wie schwach und klein ihre Mutter mit einem Mal wirkte. Sie, die immer die Lebenskraft und Stärke zweier Frauen ausgestrahlt hatte. Nie mehr würde Krabuni ihrer Sippe am Feuer die Überlieferungen in ihrer eindrucksvollen und unvergleichlichen Art vortragen, niemals mehr den Geschwistern Mut zusprechen, nie mehr ihre Lieblingslieder ertönen lassen. Die plötzliche Erkenntnis, dass sie noch keinen einzigen Tag von ihrer Mutter getrennt gewesen war, erschütterte Lubagda. Und nun sollte sie ihr ganzes weiteres Leben ohne diese ihr innigst verbundene Frau verbringen!

Allein die Vorstellung des endgültigen Abschieds hier und heute war so schmerzlich und grausam, dass Lubagda fürchtete, davon erdrückt zu werden. Dabei hatte Lubagda erst neulich mit Schrecken daran gedacht, dass der gierige Schlund des Aschme-óch auch irgendwann Krabuni verschlingen würde. Wie weit entfernt waren solche zaghaften Versuche, sich dem Unausweichlichen in Gedanken zu nähern, doch von der Wucht der Empfindungen, die das tatsächlich eintretende Ereignis auslöste!

Anujach nahm Krabunis Tod ebenfalls mit. Noch immer hielt er Lubagda umfangen und gab ihr Halt. Dies war der einzige kleine Trost, den er ihr jetzt spenden konnte. Denn der Verlust der Mutter, das wusste er aus eigener, lange zurückliegender Erfahrung, riss jedem Menschen eine tiefe Seelenwunde, die erst ganz langsam wieder vernarbte. Wenn schon er, der als Nadoí-bial , Bruder der Liebe (so wurden Männer bezeichnet, die dauerhaft mit einer Frau zusammenlebten und nach einem bestimmten Ritual nicht mehr ihrer Muttersippe angehörten, sondern als Mitglieder der Sippe ihrer Geliebten galten), den Tod seiner Clanmutter als großes Unglück empfand, um wie viel mehr musste dann deren leibliche Tochter Lubagda darunter leiden?

Einer nach dem anderen der Dorfleute wurde auf das Geschehen unweit der Siedlung aufmerksam und reihte sich ein in die Schar, die sich um das trauernde Paar neben der Trage versammelte.

Ineika, die mit den anderen Kindern gespielt hatte, lief auf Lubagda zu und wollte auf den Arm genommen werden. „Bado, Mutterschwester, was ist mit Großmutter, warum liegt sie da und rührt sich nicht?“

Lubagda schüttelte verzweifelt den Kopf. „Sie kann sich nicht rühren, Liebes, weil sie nicht mehr in ihrem Körper wohnt. Ihre Seele ist davongeflogen wie eine blaue Libelle, die sich einen neuen Teich su…“ Ihre Stimmbänder versagten, zu sehr würgte sie an dem Kloß in ihrem Hals. Auch viele andere zeigten beim Anblick von Krabunis bleichem Gesicht unverhohlene Anzeichen der Trauer, denn es gab niemanden im Stamm, der Krabuni nicht gern gemocht oder zumindest sehr geschätzt hatte.

„Wo ist denn dieser neue Teich, an dem Baguba fliegt? Können wir sie dort nicht gleich besuchen?“, insistierte Ineika weiter.

„Das kommt darauf an, ob wir sie überhaupt wieder erkennen werden. Momentan können wir jedoch gar nichts tun. Denn es wird noch eine ganze Weile dauern, bis sie sich für einen Teich entschieden hat, und zuvor müssen wir auch noch die Bänder lösen, die sie mit ihrem alten Körper verbinden, sonst kann sie nämlich gar nicht richtig fliegen“, versuchte Anujach der aufgeweckten Ineika ein wenig Geduld abzuringen.

„Ich habe einen verflucht scharfen Flintstein. Damit können wir die Bänder ganz schnell abschneiden. Fangen wir am besten gleich an, dann dauert es nicht so lang“, Ineikas Eifer, ihrer Großmutter zu Hilfe zu kommen, duldete keinen Aufschub. Sie verstand nicht, warum die Schwester ihrer Mutter sich nur zu ihr herunterkniete und sie an ihre nasse Wange presste. Bald vermischten sich ihre Tränen mit denen Lubagdas.

Ilnafa trat an die beiden heran, legte ihre Hand auf Lubagdas Schulter und sprach zu der Bahre gewandt: „Großherzige Krabuni. Dein Tod schlägt eine tiefe Kerbe in mein Herz. Nicht mehr viele solcher Schläge kann es aushalten, ehe es selbst brechen wird. Doch so wie die Wolke zieht, vergeht auch jedes unserer Leben. Leben ist Wandel. Leben heißt Vielfalt. Darum bete ich zu Btar, die wollte, dass du deinen alten Körper gerade jetzt verlässt, dass sie dir einen wunderbaren neuen Körper gibt. Und dass sie dir ein neues glückliches Leben schenken möge und dass wir uns wo und wann auch immer wiedersehen werden. Du warst mir stets eine verständnisvolle, hilfsbereite und sehr liebe Freundin. Dafür danke ich dir sehr. Dein Clan kann stolz darauf sein, dich als Ahnin zu verehren.“

Nach einer kurzen Pause, in der sie sichtlich darum rang, weitersprechen zu können, fuhr sie fort: „Lasst uns Krabuni in ihr Haus tragen und dort von ihr Abschied nehmen. Beten wir zu Btar, dass sie Barche, Pakun, Toischan, Riwala und Horfet bald zu uns zurückführt, damit es ihnen möglich ist, sich angemessen von Krabuni zu verabschieden.

Wir Alten mögen dann auch beraten, wer Krabunis Amt als Butú-tekál, Ritualmeisterin, übernehmen soll. Das letzte Ritual der Dorfgemeinschaft, das Krabuni leitete, war die Aufnahme einer neugeborenen Tochter in unseren Stamm. Das erste Ritual, das die oder der neue Butú-tekál vollziehen wird, ist die Körperablösung Krabunis. Nur ein Lebender kann sterben, aber nur ein Verstorbener kann geboren werden. So ist es. So hat es Gab-Btar bestimmt.“

Vier Männer, darunter Anujach, gingen nach diesen Worten auf die Bahre zu und hoben sie hoch. Langsamen Schrittes näherten sie sich dem Dorf, gefolgt von den wehklagenden Stammesmitgliedern. Erst als sie vor Krabunis Hütte standen, überholte Lubagda die Träger, um ihnen die Tür zu öffnen und ihnen den Weg zum Altar zu weisen, wo sie die schönsten Felle ausbreitete, die ihr Clan besaß. Dort legten sie den Leichnam auf eine Weise hin, dass er aussah, als schlafe er mit angezogenen Beinen auf der linken Seite. Ineika verfolgte das Geschehen mit großem Interesse. Sie wollte alles genau wissen.

Obwohl Lubagda noch immer sehr mit den Tränen kämpfte, lehnte sie es ab, als Anujach ihr anbot, Ineikas Wissensdurst zu stillen. „Anujach, das ist lieb von dir, aber es ist meine Aufgabe als jüngste Tochter, Krabunis Enkelin das Sippentotenritual zu erklären“, sagte sie. „Es ist so traurig, dass wir nur zu dritt sind.“

„Könnten wir nicht etwas warten?“, fragte Anujach.

„Nein, Geliebter, wir haben ja keine Ahnung, wann die anderen zurückkehren. Trotzdem sollten wir sie mit der heiligen Farbe bedecken, wie es sich gehört.“ Zu ihrer Nichte gewandt, begann Lubagda, die einzelnen Schritte des Rituals zu erläutern. Das Vollziehen der heiligen Handlungen gab ihr das beruhigende Gefühl, dem Tod nicht mehr nur ohnmächtig ausgeliefert zu sein, sondern ihm wenigstens angemessen begegnen zu können.

„Zu deiner ersten Frage, Ineika. Wir tragen deine Baguba darum zuerst in die Clanhütte zurück, um ihren Körper zu schmücken, ihr zu danken, uns von ihr zu verabschieden und ihre Seele einzuladen, zukünftig als Ahninnengeist mit uns am Herdfeuer zu sitzen, zumindest, solange sie noch nicht wiedergeboren ist.“

Ineika hörte aufmerksam zu.

„Zu deiner Frage, was wir tun werden, wenn deine Mutter, Toischan, Pakun und Riwala nicht bald kommen, weiß ich keine Antwort. Denn wie du weißt, fangen tote Körper recht schnell zu stinken an. Von daher können wir nur hoffen, dass wir nicht mehr lange auf die vier warten müssen. Denn sonst müssten sie nicht hier in der Hütte, sondern draußen auf dem Platz der Körperauflösung von deiner Baguba Abschied nehmen.“

„Bado“, fragte die Kleine erneut. „Wie ist denn dieser Aschme-óch eigentlich und wieso schweben die Toten darin umher?“

„Solange wir einen Körper haben, befinden wir uns zwischen Himmel und Erde. Über beide gebietet Gab-Btar, die Alles-Mutter. Sobald wir sterben, lassen wir unseren Körper auf der Erde zurück. Dort teilen ihn sich Btars Geier des Himmels und Btars kleine Schlangen, die Würmer und Maden der Erde. Unsere Seele aber schwebt umher, ungreifbar wie ein Schatten, unsichtbar wie der Wind. Daher nennen wir den Ort der Seelen, Aschme-óch, Schwebeschattenreich.“

„Erzähl mir mehr davon, Bado.“

„Niemand weiß genau, wo der Aschme-óch ist. Man sagt, die Seele bewege sich darin wie eine Nebelschwade. So als würdest du auf das andere Ufer wollen und anstatt mit großer Mühe durch die Strömung zu schwimmen, bist du schon drüben in dem Augenblick, in dem du drüben sein willst.“

Ineika hüpfte. „Das ist fein. Und wann kommen die Seelen dann in Btars Bauch? Oluba sagt, dass sie da drin sind.“

Lubagda stieß einen Seufzer aus. „Weißt du, es gibt nur wenige Menschen, nämlich die Arkás ga-asch, die mit ihrem Geist bereits den Aschme-óch besucht haben, obwohl sie noch an ihren Körper gebunden waren. Diese Weltenwechsler haben jedes Mal Schwierigkeiten, ihre Erlebnisse in Worte zu fassen. Sie umschreiben es daher nur. Und leider immer ein wenig anders. Manche sagen, die Seele schlafe in Btars erdigem Bauch, vergesse vor lauter Träumen ihr früheres Leben und warte gespannt auf ihr neues. Andere sagen, die Seele fliege wie eine unsichtbare Schwalbe ganz hoch oben in den Lüften und schaue Btars ewigem Tanz zu. Einig sind sich alle nur darin: Der Aschme-óch ist kein furchtbarer Ort. Trotzdem sehne sich jede Seele bald wieder nach einem neuen Körper mit Augen, die sehen, einer Zunge, die schmeckt, und Händen, die fühlen. Wenn Btar einverstanden ist, sucht sie eine Frau aus deren Ursippe, die die Seele als Kind haben will.“

„Ich würde den Aschme-óch gerne sehen.“

„Btar möge es verhüten!“ Reflexartig machte Lubagda die Abwehrgeste, indem sie ihre ausgebreitete Hand mit der Innenfläche nach außen an ihre Stirn hielt. „Vergiss nicht, Ineika, als schwebender Geist hast du keinen Körper. Du kannst dir auch keinen borgen, solange die Seele darin nicht krank oder geschwächt ist. Keiner kann dich sehen oder dich in den Arm nehmen. Du kannst keinen Honig schlecken, nicht im Wasser plantschen.“

„Klar, Bado, für euch wäre ich dann nur noch eine Nebelschwade. Noch will ich nicht dort sein, aber wenn ich mal alt bin und mir die Knochen wehtun, ist es sicher besser, nebelig zu sein.“

Lubagda musste schmunzeln. Wie sehr liebte sie dieses Mädchen, das mit ihren lang bewimperten, braunen Augen zu ihr aufschaute! Ineikas staubige nackte Beine waren an den Knöcheln mit Grasreifen geschmückt, die sie geflochten hatte. In fünf wilden Zöpfen hatte sie auch ihr welliges dichtes Haar selbst gebändigt. Durch ein Loch in ihrem Eichenbastkleidchen lugte eine Partie ihres dünnen gebräunten Bauches hervor.

Beim Anblick ihrer Schwestertochter erhellte für einen kurzen Moment ein Freudenfunke Lubagdas dunkle Traurigkeit. „Das ist noch lange hin“, sagte sie fast beschwörend. „Auf jeden Fall ist es für die Seelen im Aschme-óch ein Leichtes, als unsichtbare Schatten die Lebenden zu besuchen. Und wenn wir Lebenden ganz genau hinspüren, können wir die Gegenwart solcher Schatten erahnen.

Vor allem, wenn den Toten ein ehrendes Andenken bewahrt wird, kehren sie nämlich gerne in die Häuser ihrer Lieben zurück. Alle Mütter genießen dabei als Ahninnen besonders hohe Achtung. Nur wenn du einem Verstorbenen Böses angetan hast und seine Seele noch nicht beschwichtigen oder versöhnen konntest, wird er versuchen, dir als böser Geist zu schaden. Dabei kannst du ihn nicht mal sehen. Mit einem Schatten ernsthaften Streit zu haben, ist also noch dümmer als mit einem Lebenden!“

„Wie erkennen wir Bagubas Seele, wenn sie wieder zu uns kommt?“

„Das werden wir sehen. Meist sind es auffällige Gesten, die gleiche Art, sich zu bewegen, ähnliche Vorlieben oder Gewohnheiten, die zeigen, dass eine Seele zurück ist.“

„Kann es auch sein, dass sie nicht zu uns zurückkehrt?“

„Ja, das kann passieren. Wir werden zwar alle in unseren Sippen wiedergeboren, aber damit sind die Ursippen gemeint. Am Anfang schuf Btar nur so viele Frauen, wie sie Finger hatte, also zehn. Die Kinder und Enkel dieser Frauen teilten sich in viele Tochtersippen auf, denn das Land war noch leer, und Btar wollte, dass sie es überall bewohnten. Sie ist die einzige, die noch genau weiß, wer zu welcher Ursippe gehört. Und manchmal gefällt es ihr, die Seelen zu weit entfernten Teilen derselben Ursippe zu schicken. Da passiert es dann leicht, dass sich eine Seele im Westen wiederfindet, die fünf Leben lang im Osten lebte.“

Ineika verstand und zeigte es durch ein promptes Kopfnicken. Sie hatte noch mehr Fragen auf Lager. „Du Bado. Man sagt doch immer, dass Gab-Btar die Menschen verschlingt. Das müssen ja dann die Seelen sein, weil die Geier und Würmer die Körper verschlingen. Wie kann denn so viel Nebel in ihr Platz haben?“

Lubagda fand, dass Ineikas Eifer ein Lob verdiente. „Meine kleine Schwestertochter. Es freut mich, dass du über vieles gründlich nachdenkst und gute Fragen stellst. Hoffentlich ist meine Antwort auch so gut. Weißt du, Gab-Btar ist so unermesslich groß, dass es tröstlich ist, sie uns als Große Mutter vorzustellen, also als Frau mit einem menschlichen Körper. Und eine Frau gebiert nun einmal aus ihrem Schoß, ihre Kinder wachsen in ihrem Bauch heran. Aber alles, was ein Mensch isst, wurde vorher abgerissen oder getötet. Daher sagen wir gerne, dass Gab-Btar einen Menschen verschlingt, wenn er stirbt. Gab-Btar schickt ja auch tatsächlich ihre tierischen Kinder, die Geier, Maden und Würmer, um unsere Körper zu verschlingen.“

Lubagda sah Ineika an, wie es in ihr arbeitete. Dann strahlte das Mädchen über das ganze Gesicht.

Lubagda war schon auf die nächste Frage gespannt; die kam aber nicht. Erstaunt wendete sie sich wieder dem Ritual zu. „So, jetzt werden wir die Tira-gubtu auf deine Baguba malen. Erinnerst du dich an das Lied von der ersten gabbtaranischen Frau Nefu-baran? Weißt du, was sie sagte, als sie die zwei Schneckenhäuser vor sich sah, die mit ihren Öffnungen aneinanderstießen?“

Ineika überlegte fieberhaft. Wie jedes gabbtaranische Kind hatte sie die Lieder schon tausendmal gehört. Und Ineika kannte sie fast alle auswendig. „Ja, ich weiß es, Bado. Nefu-baran sagte:

„Du Doppelschnecke Tira-gubtu seiest fürderhin das Zeichen für den nie endenden Wechsel vom Gatár-ta-ún, der Körperwelt, zu Aschme-óch, der Schwebeschattensphäre, und wieder zurück und immer so fort. Denn so wie ein neues Leben aus dem Nichts in die Welt zu kommen scheint, so beginnt die Form der ersten Schnecke in einem Punkt, und wie jedes Leben mannigfache Wendungen erfährt, die sich immer wieder um bestimmte Dinge drehen, so führt auch die Tira-gubtu das Auge des Betrachters immer wieder im Kreis, bis die Lebenslinie plötzlich in einem Punkt endet. Und irgendwo zwischen den beiden Endpunkten mögen die unsichtbaren Knoten liegen, die Gab-Btar knüpft. Welch gelungenes Sinnbild für das Leben steckt also darin!“

Lubagda war stolz auf ihre Nichte. „Ausgezeichnet, Ineika, genau die Stelle meinte ich. Dir fehlt noch die Lebensspanne, um am eigenen Leib erfahren zu haben, wie trefflich diese Aussage ist. Merke dir diese Sätze trotzdem gut. Irgendwann wirst du sie verstehen, und sie werden dir ein Trost sein.“

Aus einer Wandnische hinter dem Altar der Alles-Mutter nahm Lubagda ein kleines Töpfchen aus ausgehöhltem Stein, in dem sich rote Ockererde befand. Davon ließ sie ein Häufchen in eine flache Schale rieseln. Dann hob sie den Steindeckel des Töpfchens rechts daneben. Die Masse, die sich darin befand, sah dunkelrotbraun aus, klebte an Lubagdas Fingern und roch sehr streng.

„Alles-Mutter, sieh auf das heilige Blut aus den Bäuchen der Töchter Krabunis. Ich verbinde es mit der Farbe des Lebens.“ Sie griff nach ihrem Flintsteinmesser und ritzte sich den Mittelfinger. „Man muss immer ein bisschen frisches Blut dazugeben“, erklärte sie ihrer Nichte. „Wasser ist zu dünn. Damit lässt sich die Mischung nicht gut verstreichen.“

Auch Anujach steuerte seinen Anteil bei.

Ineika hielt ihrer Tante den Mittelfinger hin. „Ich will auch.“

„Nein, Ineika, ich darf das nicht. Nur du selbst kannst dich ritzen. Kein Mensch darf einen anderen verletzen.“

„Darf man auch anderes Blut nehmen, zum Beispiel das einer Gazelle? Vor Rupscha-is Sippenhaus hängt eine zum Ausbluten.“

„Nein, entweder dein eigenes oder keines!“

Ineika wollte noch immer. Als Linkshänderin nahm sie den Flintstein in ihre stärkere Hand und zog ihn an ihrer rechter Mittelfingerkuppe entlang. Dabei schnitt sie tief. „Au, das tut ja richtig weh“, jammerte sie.

Lubagda schüttelte ihren Kopf. „Vorsichtig, Ineika, bloß ritzen, nicht den Finger verstümmeln. Der blutet ja so sehr, dass ich ihn verbinden muss. Weißt du, deswegen nehmen wir die Fingerspitzen, weil sie gut bluten, wenn man sie leicht anritzt.“

Sobald Lubagda Ineikas Finger mit einem Lederstreifen aus ihrer Gürteltasche umwickelt hatte, sang sie das Tira-gubtu-Lied. Dann befeuchtete sie sich den Zeigefinger mit der angerührten Farbe und sprach: „Mit diesem Blut aus deiner Sippe und der roten Erde zeichne ich Dir, Krabuni, geliebter Mutter, Großmutter, Schwester und Clanmutter der Fuchssippe im Stamme der Mungordauks die Tira-gubtu auf dein Gesicht. Dein Auge, das zum Himmel zeigt, sei der Beginn der Schnecke, dein Auge, das zur Erde zeigt, das Ende. Sieh auch du dieses Zeichen, Gab-Btar. Es wird von einer liebenden Tochter gemalt, stellvertretend für die ganze Sippe. Ich bitte dich. Entlasse Krabuni bald wieder aus dem Aschme-óch. Sie fehlt uns schon jetzt.“

Sie schluchzte plötzlich laut auf. „Ach, Mutter, es tut mir so leid, dass nur wir drei jetzt hier sind. Wenn es deine Seele schon vermag, bitte ich dich, hilf den anderen, damit sie ganz schnell zurückkehren.“

„Sie werden rechtzeitig da sein. Hab Vertrauen. Derweilen könntest du ihre Haare kämmen“, sagte Anujach und hielt seiner Sippenschwester den Kamm aus gespaltenem Auerochsenhorn hin, sein jüngstes Geschenk, das wie immer neben dem Altar an einem aus dem Geflecht herausragenden Weidenast hing. Geduldig hatte Anujach mit Flintsteinklingen Zähne in das Horn geschnitten und sie Stückchen für Stückchen mit einem Sehnenbogen, reichlich Sand und Wasser tiefer eingekerbt.

„Danke.“ Lubagda ließ den Kamm durch Krabunis volles graues Haar gleiten, das wie silbern schimmerndes Wasser über ihre Hand floss. „Den Haaren kann der Tod nichts anhaben“, dachte sie trotzig.

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Riwala hatte wie ihre Mutter das unaufschiebbare Bedürfnis verspürt, ihre Blase zu erleichtern. Während die Männer auf sie warteten, flüsterte Riwala ihrer Mutter zu: „Babaa, ich glaube, ich habe mich richtig verliebt.“

„In den hübschen grünäugigen Upkan, nehme ich an?“, fragte Barche mit ebenso leiser Stimme.

„Sieht man das gleich so deutlich?“

„Nun, wenn man nicht blind ist, fällt einem das Rot auf deinen Wangen und der Glanz in deinen Augen sofort auf. Ja, sogar wenn man blind wäre und nur dein ausgesprochen hohes Lachen auf Upkans Witze hörte, würde man es erkennen. Aber ich danke Btar, dass ich nicht blind bin, denn dein Auserwählter ist wirklich ein bildhübscher, beeindruckender Mann.“

„Oho, Babaa, da muss ich ja vorsichtig sein, sonst nimmst du ihn noch vor mir. Mit dem roten Wieselfell von Balinta bist du ausgesprochen verführerisch.“

„Lust hätte ich schon“, feixte Barche und bekam dafür von ihrer Tochter eine wilde Grimasse zu sehen. „Aber ich glaube, ich habe gar keine Chance mehr dazu. So wie er dich ansieht, könnte ich mich bis über beide Ohren mit 1selfellen einkleiden, ohne dass er mich bemerken würde.“

„Du meinst, er, er findet mich auch schön?“

„Na hör mal, du bist meine Tochter und Krabunis Enkelin, wie sollte er dir da widerstehen?“

„Ja, aber liebt er mich auch so wie ich ihn? Ich fühle, dass ich ihn viel stärker liebe als Saniut, ja ich glaube sogar, ich merke erst jetzt zum ersten Mal, was Herzensliebe überhaupt ist.“

„Das klingt so, als hätte Btars Liebeswind dich diesmal nicht nur an-, sondern umgeweht. Ka-u. Mach jetzt nur nicht den Fehler, zu glauben, dein Leben würde enden, wenn er dich nicht so lieben sollte wie du ihn. Wahre Liebe muss Zeit haben zum Wachsen. Und sie wächst bei jedem Menschen verschieden schnell und noch dazu anders. Manche schießen wie Löwenzahnstauden aus dem Boden, andere sind Geschwister der Eichen.

„Ach, Babaa, was redest du, gerade hast du gesagt, er hat nur Augen für mich, also liebt er mich auch.“

„Das, mein Kind, wird allein die Zeit an den Tag bringen. Wer weiß, vielleicht bist du seiner ganz schnell überdrüssig. Die Liebe zwischen Frau und Mann rennt wie ein Hase im Wald. Es ist völlig unmöglich, ihren Lauf vorherzusehen! Genug jetzt des verschwörerischen Getuschels und der Weisheiten deiner derzeit nicht verliebten Mutter. Gehen wir zurück zu deinem Upkan und den anderen. Zu Hause sprechen wir in Ruhe darüber. Das heißt, sofern du deiner Mutterschwester und mir überhaupt noch dein Ohr öffnen magst in deinem Zustand.“

Das kurze Gespräch mit ihrer Mutter hatte Riwala Mut gemacht. Die eigenartige Unsicherheit, die sie sonst an sich gar nicht kannte, hatte dadurch ein wenig von ihrer bedrohlichen Lähmungskraft eingebüßt. Wirklich albern, darüber zu grübeln, ob Upkan sie reizvoll finden würde. Auch ihr waren seine schmachtenden Blicke nicht entgangen, die sie sich eben nicht nur eingebildet, sondern laut ihrer Mutter zutreffend gedeutet hatte.

Zu hoffen, dass daraus eine langdauernde Liebe erwachsen würde, stand ihr durchaus zu. Eine lebenslange Liebe verlangen zu wollen, verstieß allerdings gegen gabbtaranische Sitte und Glaubensvorstellungen. Dennoch war Riwala sich so sicher wie noch nie. Dass sie je wieder anders empfinden würde, konnte sie sich nicht vorstellen. Vermutlich war sie einfach die erste Gabbtarani, die derart leidenschaftlich liebte. Deshalb verstand ihre Mutter sie nicht richtig.

Andererseits meinte Riwala sich noch gut zu erinnern, wie das pure Glück aus den Augen ihrer Mutter gestrahlt hatte, als der Arkásnaq in ihrem Dorf lebte. Es mochte sein, dass man die Liebe nur nachempfinden konnte, wenn man im Augenblick selbst von ihr ergriffen war. Sie beschloss, ihre Mutter ausführlicher nach ihren Liebeserfahrungen zu fragen, sobald sich eine günstige Gelegenheit im Dorf ergäbe. Wahrscheinlich würde ihre Mutter dann wieder besser imstande sein, sich in ihre Lage zu versetzen.

Die Große Mutter flehte sie dagegen umgehend an: „Gab-Btar Allwaltende, bitte lass Upkan ein Leben lang nur mir zugewandt sein. Lass ihn ein Bruder der Liebe meines Clans werden. Mache ihn sanftmütig und geduldig, damit er meine Kinder zusammen mit meinem Bruder Horfet aufziehen will. Oh, Btar, wenn es deiner Vorsehung nicht zuwiderläuft, dann erfülle mir diesen Wunsch.“

Die Sonne schickte sich bereits an unterzugehen, als sich die Gruppe der Furt näherte, an der die Dächer zweier Mungordauk-Häuser ins Blickfeld kamen. Horfet wäre beinahe von seiner Trage gefallen vor lauter Eile, sich aufzurichten und Ausschau zu halten. Wie immer waren es zuerst die Kinder, die in Pulks die Stufen hinab auf die Ankömmlinge zurannten. Doch ausgerechnet Ineika war nicht unter ihnen. Barche bemerkte ihr Fehlen sofort.

„Oluba, spielt Ineika heute gar nicht mit dir?“, fragte sie die Lieblingsspielgefährtin ihrer Jüngsten, die mit ihren dreizehn Sonnenwenden die Älteste war.

Die Angesprochene senkte den Kopf und schwieg.

„Was ist los? Oluba, warum schaust du weg? Ist Ineika krank oder ist ihr etwas zugestoßen? Bitte, sprich mit mir!“ Barche schüttelte die arme Oluba richtiggehend, bis Riwala eingriff.

„Mutter, nicht, lass sie, du erschrickst sie ja“, sprach sie ruhig, aber bestimmt.

„Verzeih, Oluba, das wollte ich nicht. Hab keine Angst. Aber bitte sag mir, was passiert ist?“, mühte sich Barche ein Lächeln ab.

Oluba zog mit ihrem Fuß einen Strich in den Sand. „Ineika ist mit Lubagda bei Krabuni. Sie bestreichen sie mit Ocker, denn Baguba Krabuni rührt sich nicht mehr.“

Olubas weitere Worte erschienen Barche wie ein sinnloser Singsang. Ausdruckslos sah sie auf den Hinterkopf ihrer Tochter, die sich ihr an den Hals geworfen hatte und schluchzend losheulte. Krabuni musste ganz plötzlich gestorben sein. Erst gestern noch hatte sie doch neben ihrer Mutter gesessen und…. Nein! Sie saß eben nicht. Sie als ihre älteste Tochter hatte nichts gesagt, kein einziges Wort, nicht einmal zum Abschied, bevor sie aufgebrochen war, um Riwala und Horfet zu suchen. Barche spürte ein heftiges Stechen in ihrer linken Brustseite. Wie hatte sie nur so herzlos sein können! Krabunis Tod zum jetzigen Zeitpunkt war sicher kein Zufall. Sie selbst hatte mit ihrer Sturheit die Vorwürfe, die sich ihre Mutter sowieso schon machte, nicht nur kein bisschen abgeschwächt, sondern durch ihr eisernes, aber dafür umso beredteres Schweigen zu einer für die alte Frau unerträglichen Last anschwellen lassen.

Von einer spontanen Idee erfüllt, löste sie sich eiligst aus der Umarmung mit der verdutzten Riwala. Konnte es nicht sein, dass sie Olubas Aussage völlig falsch verstand? Diese hatte nicht gesagt, dass Krabuni tot war. Es wäre genauso gut möglich, dass Krabuni die Ockerfarbe für die Erneuerung der Wandverzierung nahe dem Altar vorbereitet, sich aber kurz hingelegt hatte und Ineika ihre Baguba zum Spaß damit bestrich!

Barche klammerte sich an diesen vagen Hoffnungsschimmer wie eine Raupe an einen wippenden Ast. Sie musste Gewissheit haben und rannte hoch in Richtung Dorf. Dass auch die ihr vertrauten Menschen, an denen sie vorbei lief, ein bedrücktes Gesicht machten, ließ sie allerdings ihre Schritte abrupt verlangsamen.

Horfet sah ihr betreten nach. Dieses eine Mal war er froh, nicht laufen zu können. Er hatte überhaupt keine Eile, der toten Krabuni gegenüberzutreten. Der schreckliche Gedanke, Auslöser des ganzen verhängnisvollen Geschehens gewesen zu sein, sprang ihn an. Er hatte so ziemlich alles verkehrt gemacht, was man verkehrt machen konnte. Anstatt Kritik anzuhören und zu kontern, war er kopflos davongerannt. Schlimm genug, dass er seine Flucht mit zwei Boote fortsetzte. Aber dann hatte er auch noch gegen die oberste Jägerregel verstoßen, die da lautete: niemals als Einzelgänger einer überflüssigen Beute auf unsicherem Terrain nachjagen! Durch sein tagelanges Verschwinden hatte er seine ganze Sippe in helle Aufregung versetzt. Schuld daran war bloß seine Vermessenheit, Btars Geheimnisse ergründen zu wollen. Damit würde er ein für alle Mal aufhören. Als er anfing, leise zu weinen, waren es Tränen der Trauer und der Scham.

Beklommen öffnete Barche die Türe ihres Sippenhauses. Darinnen fand sie ihre Schwester und ihre kleine Tochter kniend neben Krabunis Körper. Es war der süßliche Geruch nach Fäulnis, der ihr sinnlich wahrnehmbar und unmissverständlich den Tod Krabunis verkündete. Überrascht drehten sich Lubagda und Ineika zu ihrer heimgekehrten Verwandten um. Doch Barche stand nur da, als sei ihr Blut plötzlich zu Schlamm geworden, der sich zähflüssig durch ihre Adern schob.

Ineika bekam es beim Anblick ihrer Mutter mit der Angst zu tun. Sie stemmte sich hoch und lief auf sie zu: „Babaa, Babaa, so sag doch was. Was ist mit dir?“

Schwerfällig nahm Barche ihre Tochter auf den Arm. „Lubagda, wann und wie ist Mutter gestorben? Warst du bei ihr? Hat sie noch etwas gesagt?“

Lubagda erhob sich und drehte sich zu ihrer Schwester um. „Ich weiß es nicht. Sie ist nämlich nicht hier gestorben.“

Barche legte ihre Stirn in Falten. „Was soll das heißen?“

„Sie wollte gestern unbedingt alleine zu der Arkás ga-asch auf den Berg gehen, weil sie sie nach Horfet fragen wollte. Ihr Herz sehnte sich nach Horfet und schlug ein kummervolles Lied an. Doch sie bestand darauf, allein zu gehen. Du weißt ja, wie stur sie ist, war.“ Lubagda holte tief Luft, um das Weinen zu unterdrücken. „Dort öffnete sich der Aschme-óch und verschlang sie. Ich hatte Anujach gebeten, ihr in einigem Abstand zu folgen. Sie war bereits tot, als er bei der Schamanin ankam. Er hat sie heute Vormittag allein ins Dorf gebracht. Wir wussten ja nicht, wann ihr kommen würdet. Also habe ich schon mal begonnen, der Sitte gemäß alles vorzubereiten. Ach, Barche, es tut so furchtbar weh.“

Barche stellte Ineika wieder auf den Boden und umarmte ihre Schwester. „Warum ist sie gestern noch gegangen?“, hauchte sie Lubagda ins Ohr. „Heute haben wir Horfet gefunden, es hat nur so lange gedauert, weil er sich verletzt hatte und ihn ein Arkásnaq pflegen musste. Ach, Lubagda, warum nur ist sie gestern gegangen?“ Barches Brust zog sich schmerzhaft zusammen. In Seufzern presste sie ihren Atem aus. Über ihre Wangen liefen dichten Regentropfen gleich die Tränen.

Leise ging die Türe auf und Riwala betrat den Raum, gefolgt von Toischan und Pakun, die den humpelnden Horfet stützten. Als Lubagda ihn erspähte, begrüßte sie ihn mit einem betrübten Lächeln. Zu stark überschattete ihre Traurigkeit die Freude über Horfets Rückkehr. Dieser hatte sich geweigert, auf einer Bahre an Krabunis Totenlager getragen zu werden. Den Schmerz in seinem Bein nahm er dafür gerne in Kauf, verblasste er doch vor der Qual, die ihm die Erkenntnis bereitete, dass seine Großmutter wahrhaftig tot war. Als könne er ihren Tod dadurch ungeschehen machen, kniff er die Augen zu.

„Enkelchen“, hatte sie ihn immer zu trösten versucht, wenn er sich als kleines Kind verletzt und eine Wunde ihm Angst gemacht hatte, „schließ einfach die Augen, bis ich den Verband angebracht habe und stell dir vor, wie deine Haut vorher ausgesehen hat.“ Am liebsten wäre er wieder weggerannt, um dieses Bild der Toten nicht an sich heran zu lassen.

Stattdessen malte er sich mit weiterhin geschlossenen Augen aus, wie sie ihn nach seinem Abenteuer freudig empfing und ihren Streit vollkommen vergessen hatte. Nicht zehn, nein tausende ihrer Spötteleien ertrüge er lachend. Sie würden wieder zusammen sitzen und herumalbern. Er würde ihren Liedern lauschen, während sie Eichenbastfäden auslösten.

Gegen die grausame Wahrheit, die vor ihm lag, vermochten seine dünnhäutigen Lider freilich nichts auszurichten. Gab-Btar hatte Krabuni zu sich geholt und ihn gerettet. Seine Großmutter würde sogar genau diese Wahl Btars bevorzugt haben, denn nach ihren eigenen Worten bewahre nur der Tod eine Mutter bevor, den Tod eines ihrer Kinder miterleben zu müssen. Als Horfet die Augen wieder aufschlug, löste er sich aus dem Griff seiner männlichen Verwandten und ließ sich neben der Leiche zu Boden sinken. Dass sie schon ein wenig roch, nahm er zwar wahr, aber es störte ihn nicht dabei, sie zu streicheln.

Mit zittriger Stimme fragte Toischan: „Hatte sie einen schönen Tod? Ihre Züge verraten, dass sie nicht kämpfte.“

„Ja, die Schamanin sagte, dass sie mit einem Lächeln auf den Lippen gestorben ist.“

„War die Arkás ga-asch im Dorf, als sie starb?“

„Nein, Toischan, ich habe es Barche schon erzählt. Krabuni war bei der Schamanin, als sie starb.“

Mit Rücksicht auf Horfet verschwieg sie den Grund für deren Besuch. Toischan nickte. Er verstand den Zusammenhang.

Horfet ahnte ihn ebenso, denn warum hätte Krabuni sonst den beschwerlichen Weg zur Schamanin auf sich nehmen sollen? Die starre Hand Krabunis in der seinen, sah Horfet sich um. „Ich weiß, was ihr alle denkt“, brach es aus ihm heraus. „Ihr denkt, dass ich schuld an ihrem Tod bin, weil sie wegen mir zur Schamanin gegangen ist. Und ihr habt sogar Recht damit, das ist das Schlimmste.“

Barche hielt sich mit ihren Händen die Ohren zu.

Lubagda aber fuhr ihn an: „Hör auf, solchen Unsinn zu reden. Du bist Krabuni nicht mit dem gebührenden Respekt begegnet, das ist wahr. Aber aus ihrer Rede sprach ebenso wenig die Geduld, die ihrem Alter ziemte. Vermutlich, weil ihr die Kraft dazu fehlte. Ihr Herz war schwach. Btar hat sie nicht gestraft. Die Alles-Mutter hat sie geholt, um für ihre Seele einen neuen Körper wachsen zu lassen.“

„Aber warum gerade jetzt? Jeder Hohlschädel versteht, dass ihr Tod Btars Strafe für mein Rütteln an ihrem Geheimnis ist“, flüsterte Horfet verzweifelt und schielte nach der Tür.

Diesmal war es Pakun, dessen sonore Stimme durch den Raum hallte. “Auf das Weglaufen wirst du mit deinem Bein wohl noch geraume Zeit verzichten müssen. Aber vielleicht brauchst du es dann gar nicht mehr. Btar lehrte dich bereits Ehrfurcht, indem sie deinen Oberschenkel an dem Ast aufspießte. Das war, meine ich, Strafe genug.“

„Das meine ich auch. Und Krabunis Geist sieht das gewiss nicht anders. Sie hat dich sehr geliebt und nichts sehnlicher erfleht, als dass du lebend in dieses Haus zurückkehrst“, pflichtete ihm Lubagda bei, mit erkennbar wenig Erfolg. „Doch wenn dir unsere Worte noch immer nicht die Krallen der Schuld auszureißen vermögen, denk daran, was die Ahninnen raten: Mache gestiftetes Unheil wieder gut mit einer segensreichen Tat!“

„Wie denn, wenn Krabuni nicht mehr lebt?“

„Du kannst für ihre Seele beten. Oder noch besser, du kannst etwas Gutes für dein Volk tun, etwas, das dich Anstrengung kostet oder ein Opfer.“

„Was kann ich tun?“

„Erst musst du den Schmerz der Trauer ertragen, damit du stark genug bist für eine solche Tat. Ein Überstürzen könnte sogar das Gegenteil erreichen. Wann der rechte Zeitpunkt gekommen ist, musst du selber entscheiden. Du wirst es fühlen, wenn die Flamme der Schuld dann überhaupt noch in dir brennt, glaub mir.“

Horfets bitterliches Weinen ließ sie alle aufatmen, wuchs doch mit jeder Träne ihre Hoffnung, dass er sich selbst vergab.

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Während der ganzen Nacht hielten die Clanmitglieder außer Ineika die Totenwache. Sie sangen, hielten Zwiesprache mit der Toten, weinten und schwiegen. Um die Gäste kümmerte sich Ilnafa. Wie bereits die andere Gruppe der Riortas, die mit Makot am frühen Nachmittag des gleichen Tages angekommen war, bekamen sie eine Schlafstelle in der Gemeinschafts- und Versammlungshütte, in der gemeinhin die Liebhaber der Dorffrauen, die nicht als Bruder der Liebe zu deren Sippe gehörten, wohnten. Für die Mahlzeiten der dort Logierenden sorgte der Stamm stets gemeinsam, wobei sich die Clanmütter untereinander absprachen.

Als enge Freundin Krabunis schloss sich Ilnafa kurz vor Morgengrauen der Familie an und trauerte in deren Kreise um ihre lebenslange Freundin. Die drei Sehnenfäden, die sie sich jeweils durch die Ohrläppchen gezogen hatte und an denen normalerweise Büschel bunter Federn hingen, waren bar jeden Schmucks und ließen ihren ohnehin schon langen Hals noch stärker hervortreten. Und dies obwohl sie ihr spärliches, graumeliertes Haar immer offen trug. Mit ihren eingefallenen Wangen und der zierlichen Nase wirkte sie viel zarter als ihre tote Freundin.

Das milchige Licht der Morgendämmerung wich bereits den ersten Sonnenstrahlen. Da räusperte sich Ilnafa und brach das schon lang andauernde Schweigen: „Eure Körper sind erschöpft und eure Seele wund. Gönnt euch ein wenig Ruhe, bevor das Leiblösungsritual beginnt. Der Rat der Ältesten hat mich gestern zur Butú-tekál, Ritualmeisterin, gewählt. Hat Krabuni mit einem von euch darüber gesprochen, wen sie sich als ihre Nachfolgerin wünscht?“

Erschaudernd dachte Lubagda an die letzten Worte ihrer Mutter, hier in diesem Raum, die just dieser Frage gegolten hatten. „Bevor sie aufbrach, hat Mutter gesagt, dass sie mir bald den Ahninnengürtel übergeben wolle, weil sie sich dafür zu müde fühle. Sie fragte mich, ob ich ihn jetzt schon annehmen würde. Ich sagte ihr zu, unter der Voraussetzung, dass ihr alle damit einverstanden seid.“

Pakun wollte zu sprechen ansetzen.

Doch Barche kam ihm zuvor. „Mutter hat eine gute Wahl getroffen. Auch ich finde, dass du am besten dafür geeignet bist, den Ahninnengürtel zu tragen. Mein „ja“dazu kommt aus ganzem Herzen.“

„Eigentlich wollte ich das sagen und als ältestem Familienmitglied wäre mir das auch zugestanden. Aber gegen dein schnelles Mundwerk habe ich nicht die geringste Chance.“ Pakuns gespielte Entrüstung war nur ein kleiner Scherz. Doch die Anspannung des letzten Tages führte bei allen Anwesenden mit Ausnahme von Horfet zu einem kurzen Anflug von Heiterkeit.

Wieder ernst nestelte Toischan an seiner Gürteltasche herum und zog ein ausgesprochen ebenmäßig bearbeitetes Flintsteinmesser heraus. Dieses reichte er Lubagda mit den Worten: „Nimm dieses Messer, um als Clanmutter das Ablösungsritual bei Mutter zu vollziehen. Möge es dir danach noch dein Leben lang gute Dienste tun, liebe Schwester. Auch ich werde mich bemühen, dir stets nach Kräften zur Seite zu stehen.“

„Ich danke dir, mein Bruder.“ Voller Bewunderung nahm Lubagda sein Meisterwerk in ihre Hand und überzeugte sich von der Schärfe der Klinge.

Riwala hatte noch nichts gesagt. Als jüngste Erwachsene wartete sie, bis sie an der Reihe war. „Mutterschwester Lubagda, auch ich möchte dir ein Geschenk machen. Seit längerer Zeit trage ich eine Halskette mit einem Stein, den ich in der Weißkrallenhöhle fand und der mir besonders gut gefiel. „Hier, du kennst ihn ja schon“, sie hielt ihr das Lederband mit dem Anhänger hin. „Die Form erinnert mich ein wenig an eine Eule, die für die Weitsicht der Göttin steht und die du so gerne hast. Ich finde, für eine angehende Clanmutter passt eine Eule ausgezeichnet.“

„Da hast du Recht. Ich danke dir, Riwala. Möge mich deine Eule leiten.“

Pakun ging auf die Fuchsfelltasche zu, die ihren Stammplatz auf dem breiten Stein neben dem Altar hatte. Er übergab sie an Riwala. Ihr als jüngster Erwachsenen oblag es, die Formel zu sprechen, die Lubagda zur Ubleng-batar, Sippenmutter, machte. Da eine neue Clanmutter nur bestimmt wurde, wenn die alte starb, wurde die Wahl nicht gefeiert.

Außerdem brachte der Rang der Ubleng-batar mehr Aufgaben als Privilegien: Sie leitete die Zeremonien innerhalb der Hütte, um den Segen der Göttin für ihre Sippe herbeizuflehen, deren Wohlergehen ihre ganze Fürsorge gehörte. Darum bekam sie zum Beispiel auch das Fleisch überreicht, das Angehörige ihrer Sippe auf Jagdzügen schossen. Von ihr erwartete man, dass sie es gerecht verteilte. Fiel das Nahrungsangebot knapp aus, war sie die erste, die fastete. Sie hatte das Recht, Anweisungen zu geben, denen die Familienmitglieder meist ohne Murren folgten. Waren Sippenmitglieder aber anderer Meinung als sie, beriet sich der Clan so lange, bis alle mit dem Ergebnis zufrieden waren. Das Wort der Ubleng-batar galt lediglich in den seltenen Fällen als ausschlaggebend, in denen das Ringen um eine einvernehmliche Lösung auch nach vier Tagen noch kein Ende gefunden hatte.

„Alle Erwachsenen sind sich einig. Du bist unsere neue Clanmutter. Nimm diese Tasche aus meiner Hand zum Zeichen unserer Zustimmung. Krabuni nannte sie „Fuchskopf“. Gib du ihr nun einen neuen Namen.“

Die Benennung eines Gegenstandes war gleichbedeutend mit der Bitte, diesen in Zukunft nur noch zu berühren oder zu benützen, wenn der Namensgeber einverstanden war. Gewöhnlich gehörte nämlich allen alles, es sei denn, jemand durfte etwas benennen. Das Recht dazu erlangte ein Stammesangehöriger entweder dadurch, dass er etwas – sei es von Gab-Btar, sei es von seinen Stammesangehörigen – geschenkt bekam oder etwas selbst herstellte. Von diesem Recht allzu viel Gebrauch zu machen, wurde freilich als Zeichen der Unreife angesehen.

Diese dezente Art der Zuordnung hatte auch Niederschlag in den vier Formen des besitzanzeigenden Fürwortes gefunden, die die baranische Sprache kannte. „Mein“ Messer hieß beispielsweise anders, ob einer es gerade benutzte oder es selbst hergestellt oder als Geschenk erhalten hatte. Nur im ersten Fall durfte ein anderer das Messer benutzen, ohne den Sprecher zu fragen. Um Zugehörigkeiten zu Menschen auszudrücken, gab es darüber hinaus ein eigenes Pronomen, denn Menschen flogen einem nicht zu wie Federn im Wald als Btars Geschenk, noch konnte man sie herstellen wie einen Bogen, und schon gar nicht gehörte es sich, sie zu benutzen.

Lubagda überlegte ein wenig. Dann sagte sie: „Dich Tasche nenne ich Ubo-letek-tar, rote Trägerin.

Ilnafa dachte bei sich, dass sie an Krabunis Stelle auch Lubagda ihrer älteren Schwester Barche vorgezogen hätte, obwohl sie nichts davon hielt, grundsätzlich die jüngsten Töchter mit der Clanführung zu beauftragen, wie es angeblich im äußersten Osten Gabbtarans üblich war. Sie wollte der neuen Sippenmutter eben die Hand reichen, als diese sich einer Eingebung folgend an ihren Schwestersohn wandte.

„Horfet, du bist zwar noch ein Kind, aber an der Schwelle des Erwachsenen. Willst du auch etwas zur Wahl der Clanmutter sagen?“

Erschrocken blickte der Angesprochene auf. „Was ist los? Um ehrlich zu sein, ich habe nicht zugehört.“

„Armer Horfet“, Lubagda beugte sich zu ihm herunter und legte ihre Hand auf seine Schulter, „die Trauer allein wiegt schon schwer genug. Wenn du uns doch nur glauben könntest, dass dich daran keine Schuld trifft. Bitte versuche ein bisschen zu schlafen“. Nach einer kurzen Pause fügte sie hinzu. „Wir alle sind müde. Lasst uns alle ausruhen, bis Ilnafa zum Ritual ruft.“

Ilnafa nickte und sah nachdenklich auf den Enkel ihrer toten Freundin hinab. Im Augenblick konnten sie wirklich nicht viel für ihn tun. Vermutlich würde ihm nur die Zeit über Krabunis Tod und seine diesbezüglichen Schuldgefühle hinweg helfen. Während die Clanmitglieder Stroh und Schlaffelle auf dem Boden ausbreiteten, verließ Ilnafa die Hütte. Auch sie fühlte sich mit einem Mal sehr müde.

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Die Sonne näherte sich ihrem Tageshöhepunkt. Immer mehr Fliegen umschwirrten Krabunis Leiche und machten auf ihre Weise klar, dass sich das Loslösungsritual nicht mehr lange aufschieben ließ. Da ertönte endlich die Trommel und verkündete den Zeremoniebeginn.

Lubagda trat als erste aus dem Fuchssippenhaus heraus. Dort stand bereits die versammelte Dorfgemeinschaft. Der neuen Ritualmeisterin Ilnafa übergab Lubagda die Butú-tekál-Tasche, die bisher über Krabunis Schlaflager gehangen hatte. Aruchees Ahnin hatte sie gefertigt. Da diese wie Aruchee zum Dachsclan gehörte, bestand die Tasche zwar aus Dachsfell, war jedoch auch mit den Federn, Stacheln beziehungsweise Zeichen der anderen Clansymbole geschmückt. Sie wurde seit vielen Wintersonnwenden von Ritualmeisterin auf Ritualmeisterin übertragen und enthielt altehrwürdige Gegenstände, die seit Generationen gehütet wurden. Erst wenn eine solche Tasche allzu abgenutzt war, stellte die amtierenden Butú-tekál eine neue Tasche her und zwar vornehmlich aus oder mit dem Schmuck ihres Sippentotems.

Lubagda folgten Pakun und Toischan mit der aufgebahrten Krabuni, dahinter die übrigen Sippenmitglieder. Sogar Ineika bewegte sich mit ungewohnt gemessenen Schritten. Der Sitte gemäß wuschen sich die Clanmitglieder nicht. Statt ihre Gewänder anzuziehen, behängten sie sich nur notdürftig mit Tierfellen; ihre Gesichter färbten sie mit Asche. Diese Vorkehrungen dienten dazu, der Seele des Verschiedenen die Wiedererkennung seiner Verwandten zu erschweren. Sonst konnte es passieren, dass sich ein Toter aus lauter Liebe zu seiner Familie weigerte, seinen Körper zu verlassen, und fortan zwischen den Welten sein Unwesen trieb, immer auf der Suche nach mondreifen Frauen.

Im Gegensatz zu den Clanmitgliedern präsentierten die Vertreter der anderen Sippen ihre schönste Kleidung. Dadurch wollte man neue Seelen auf den Reichtum dieses Dorfes aufmerksam machen und sie als neue Bewohner anlocken. Besonders eindrucksvoll war das Gewand der Zeremonieleiterin.

Das weiche, zartgelbe Ziegenlederkleid, das wie immer bei den Gabbtaranschi-Frauen ärmellos war und „Guun“ hieß, zierte ein breiter Wildschweingürtel, an dessen vorderer und hinterer Seite jeweils der Federschwanz eines Fasanes herunterhing. Von Ilnafas Schultern herab wogte statt dem sonst üblichen Umhang ein Kranz aus nur oben zusammengenähten hellbraunen Marder- und Wieselfellen.

Auf diesen prunkte eine mehrbahnige Kette aus durchbohrten weißen, rosa oder schwarz-gelben Schneckenhäusern. Auf alle sechs Ohrschmucksehnen hatte sie gelbe Pirolfedern gefädelt. Das Gelb fand sich dann noch einmal auf ihren fein gearbeiteten Rehlederschuhen, wo neben den Federn des Pirols auch rote Spechtfedern angenäht waren. Die Saranschi, Beinlinge, hatte sie unten an den Fußgelenken ganz schmal genäht, so dass sie in den höherschaftigen Schuhen leicht Platz fanden und keine Falten warfen.

Fast schon überladen wirkten ihre Arme; Reife verschiedenster Art umwanden sie fast bis zu den Ellbogen hinauf: Aus poliertem roten, grauen und beigen Marmor, aus geflochtenen Haaren mit Knochenperlen und aus Leder mit aufgereihten Schnecken, Muscheln, Steinen sowie Zähnen. Mit der so imposant herausgeputzten Butú-tekál und Krabunis Hinterbliebenen an der Spitze setzte sich der Zug unter ruhigen Trommelschlägen in Bewegung.

Trotz des stabileren neuen Verbandes, den Barche ihrem Sohn angelegt hatte, war Horfet weit davon entfernt, schmerzfrei laufen zu können. Barche und Riwala boten ihm ihre Hilfe an. Vergebens! Obwohl die Strecke zum Ritualplatz für Horfets gegenwärtigen Zustand viel zu lang war, beharrte er darauf, den – wie er es nannte – „schuldbeladenen Gang auf seinen eigenen Beinen anzutreten“. Als nach dem ersten Drittel des Weges Flüssigkeit aus seiner Wunde sickerte, sprach Lubagda ein Machtwort. Auf dem Fell, das sie klugerweise mitgenommen hatte, trugen schließlich Anujach und Saniut den Verletzten.

Ein Halbkreis bizarrer Felsstümpfe war ihr Ziel. Dieser erhob sich auf einem kleinen Plateau, das im Gegensatz zu seiner kahlen Felseingrenzung mit Margeriten, Schierling, Mädesüß und anderen kniehohen Pflanzen bewachsen war. Nicht zu vergessen die Pilze, die der Regen in Scharen aus dem lichtlosen Erdreich an den hellen Tag gelockt hatte. Vom Dorf entfernt war die Totenstätte etwa viermal so weit wie der Anlegeplatz der Boote.

Die Butú-tekál wartete, bis die Prozessionsteilnehmer nacheinander auf dem ausgetretenen Pfad nach oben gestiegen waren und sich über den Platz inmitten der „Steinsichel“, wie sie die Felsen nannten, verteilt hatten. Krabunis Leichnam platzierten sie in der Mitte. Bis auf eine Mutter und deren Bruder, die die Kinder im Alter zwischen zwei und vier Jahren im Dorf hüteten, waren alle Stammesmitglieder und die Gäste anwesend.

Wie jedes Ritual begann auch dieses mit dem Tira-gubtu-Lied, bei dem die Doppelschnecke mit einem glimmenden Lavendelbüschel in die Luft gezeichnet wurde. Statt einstimmenden Summens, wie es ansonsten üblich war, ließ Ilnafa anschließend einen langgezogenen Klagelaut ertönen, der von vielen Kehlen auf ihre Art erwidert wurde. Der vielstimmige Chor setzte das Wehgeschrei so lange fort, bis immer mehr Münder verstummten und schließlich auch Lubagda und Barche erschöpft innehielten. Stille legte sich über den Platz und hüllte die Versammlung ein wie eine Wolke heilender Kräuterdämpfe.

Umso vernehmbarer durchbrachen auf einmal Ilnafas Worte das Schweigen: „Gab-Btar, allwaltende Göttin. Du wolltest, dass Krabuni gerade zu dieser Zeit in deinen Bauch zurückkehrt. Sie musste sich dir beugen. Doch siehe, ihre Augen tragen das Kennzeichen des ewigen Lebens, gemalt mit dem heiligen Blut. Ihre Seele sehnt sich nach einem neuen Körper. Wir bitten dich, gewähre ihn ihr bald.“

Sie blickte hinauf in den Himmel. „Damit ihre Seele frei darin umherschweben kann, übergeben wir ihren Körper denjenigen deiner Geschöpfe, die den Kreis des Lebens vollenden. Ich rufe Euch, ihr Geier, Luftkinder der Göttin, die ihr von weitem den Tod findet und auffresst.“

Sie neigte ihren Kopf dem Boden zu. „Ich rufe Euch, Würmer und Maden, die ihr der Geier Werk vollendet. Nehmt unsere Stammesschwester als Nahrung an, so wie es die Göttin bestimmt hat. Indem ihr ihr Fleisch verzehrt, befreit ihr ihre Seele von ihrem alten Leib und macht sie bereit für ein neues Leben.“

Ilnafas ausgestreckte Hand zeigte in Lubagdas Richtung. „Doch zuvor rufe ich Dich, Lubagda, Tochter Krabunis, Clanmutter der Fuchssippe, herbei. Du bist von deiner Sippe für diese Aufgabe ausgewählt worden. Schneide deiner Mutter die Haare. Sie mögen als Symbol der Nabelschnur des Lebens für immer mit den Haaren ihrer Ahninnen verflochten werden.“

Lubagda machte zwei Schritte auf Krabunis Leichnam zu. Bedächtig holte sie ihr neues Flintsteinmesser aus ihrer Fuchsfelltasche hervor. Mit dessen scharfer Klinge schnitt sie unter Schluchzen die langen grauen Haare Krabunis ab, so dass auf dem Kopf ihrer toten Mutter nur mehr Haare von etwa der Länge eines Ringfingers verblieben.

„Ich schneide dir die Haare, Mutter, und entbinde damit deine Seele von den Gesetzen des Gatár-ta-ún. Zugleich entbinde ich dich als Kind des Aschme-óch.“

Lautes Trommelwirbeln setzte ein und unterstrich die Bedeutsamkeit dieser Handlung.

„Im großen Kranz der Ahninnen deiner Sippe werden sich diese deine Haare nun einreihen. Deine frei schwebende Seele ist willkommen in deinem früheren Haus. Beehre uns, geliebte Ahnin, mit deiner Gegenwart, wann immer du willst, bis du in einem neuen Körper in diese oder eine andere gabbtaranische Sippe geboren werden wirst.“

Sie übergab Ilnafa die abgeschnittenen Haare. Dann schlug sie das überhängende, mit einem Fuchskopf geschmückte Leder ihrer Sippentasche zurück und griff hinein in den sich darbietenden Schlitz. Was sie herauszog, war ein vielfach aufgewickelter Haarzopf. Er bestand, soviel war auch im zusammengerollten Zustand leicht erkennbar, aus offensichtlich ganz unterschiedlichen Haaren. Graue dominierten zwar das Bild, aber es gab auch reichlich hell- und dunkelbraune sowie schwarze Haarsträhnen zu sehen.

Ohne Eile suchte sie das Endstück. Als sie es nach einigem Drehen und Wenden schließlich gefunden hatte, nahm sie es in ihren Mund und löste vorsichtig den Sehnenfaden, der die Zopfspirale zusammenhielt. Nur teilweise sich entrollend fiel diese auf den Boden und blieb dort liegen wie eine geringelte Schlange in Lauerstellung. Zwei bis drei Finger Breite wies sie auf und war circa zwanzig Frauenschritte lang. Andächtig bückte sich Lubagda, um den langen Zopf aufzuheben. Ilnafa reichte ihr Krabunis Strang. Einige Zeit später war Krabunis einstige Kopfeszier mit der ihrer Urahninnen verflochten.

Summend bedeckte die Butú-tekál die Verstorbene in Schlangenlinien mit dem Haarzopf, beginnend bei den Füßen. Alle anderen stimmten in ihr Summen ein. Als sie fertig war, gebot sie mit einer kreisenden Geste Schweigen und sprach: „Verschiedene Krabuni. Als du in diese Welt tratest, hörtest du das Schöpfungslied unseres Volkes. Höre es auch bei deiner Ankunft im Aschme-óch. Alle deine Ahninnen, die noch dort sind, mögen dich herzlich willkommen heißen.“

Ilnafa schloss die Augen. In einem Sprechgesang voller Inbrunst trug sie den Mythos vor:

Am Anfang entstand Gab-Btar, die Alles-Mutter, aus sich selbst. Ihr Leib füllte die Himmel. Zart erleuchteten die Sterne, ihre honigtriefenden Brustwarzen, die Nacht. Ihr Herz schlug leise als Trommel der Welt. Da öffnete die Göttin ihre Augen, zuerst Mondin, die zeitmessende zu ihrer Linken, und dann Sonne, die blinzelnde, zu ihrer Rechten. Sofort durchstrahlte mehr Licht die Weite der Welt. Die Sonne schenkte sie ihrem kleinen Bruder Issan, der ihr aus einem Bein erwuchs und nur tagsüber wach ist, nachts aber schläft.

Eifrig fächelte Gab-Btar mit ihren Händen den Wind durch ihre blaue Brust mit den Wolken darin. Vier Töchter entsprangen ihrem Schoß, die den noch zu schaffenden Wesen helfen sollten, sich zurechtzufinden: Ischmat und Baranat, Tisron und Avuula. Gab-Btar unterschied sie, indem sie Issan beauftragte, einen immergleichen Weg zu nehmen, von Ischmat, der Lodernden, über Tisron, der Wehenden, hin zu Baranat, der Trägen, ohne Avuula, die Fließende, zu streifen.

Und Gab-Btars braunes Becken wand sich lustvoll mit Bunte Schlange. Kurz darauf gebar sie die Berge und Meere, die Flüsse und Höhlen, die Felder und Moore. Wohin auch immer sie ihren Fuß setzte, ließ sie einen Tropfen ihres Blutes zurück, damit dort eine Quelle reinigenden Wassers entspringe.

Aus zwei großen Schnecken, einer rötlichen und einer grauen, die ihr an der allergrößten Quelle entgegenkrochen, formte sie die Spiralen des bunten Lebens und des fahlen Todesschlafes, die sie so fest ineinandersteckte, dass sie eine untrennbare Einheit bilden. Sogar sie selbst folgte der Linie des Lebens bis zu der des Todes. Aber weil sie zuvor einen Faden vom Mittelpunkt der Todesschnecke zum Mittelpunkt der Lebensschnecke gebunden hatte, fand sie leicht wieder ins Leben zurück, um weitere Wesen zu gebären.

So gebar Gab-Btar noch vieles, während sie singend und tanzend ihr Becken schwang: die Bäume und Sträucher, die Kräuter und Gräser, denen sie ihre nährende und heilende Liebe einhauchte.

Doch Gab-Btar sehnte sich nach Mittänzern. Also umarmte sie die Sträucher und küsste sie, und siehe da, die Sträucher verwandelten sich in Tiere: Aus den Kriechpflanzen wurden die Schlangen und Eidechsen, aus den Samenkörnern die Insekten, aus den Blättern die Vögel und aus den sich im Wind wiegenden Sträuchern die Tiere mit Fell. Da sprach Gab-Btar zu ihnen: „Aus einem seid ihr und zu einem werdet ihr. Seid euch einander Nahrung, bis ich Euch alle wieder verschlinge.“

Aber noch immer hatte Gab-Btar keine Mitsänger. Also umarmte sie die Bäume eines ihr besonders lieben Hains, küsste sie, und siehe da, die dicken Äste der Bäume verwandelten sich in menschliche Körperteile. Gab-Btar fügte Bündel um Bündel zusammen und schuf so die Menschenfrauen, vielseitige Wesen, weil aus den verschiedensten Hölzern gemischt. Sie lehrte sie viele Künste wie das Gerben und Weben, das Flechten und Nähen. Zum Schluss hauchte sie ihnen eine Stimme ein, damit sie sie bei ihrem ewigen Gesang begleiten.

Nur so viele Frauen schuf Gab-Btar, wie sie Finger hatte, also zehn. Die Töchter und Enkeltöchter dieser Frauen verteilten sich in vielen Tochtersippen über das Land, denn das Land war noch leer, und Gab-Btar wollte, dass es überall bewohnt werde.

Gab-Btar sah, dass alle ihre Geschöpfe sich danach sehnten, ihr Sein in vielfacher, neuer Gestalt weiterzugeben. Also nahm sie aus den Tochtersippen zehn mal zehn Frauen, versenkte sie in einen tiefen Schlaf, fasste ihnen in den Schoß, stülpte ihre Gebärmutter nach außen und formte sie zum männlichen Glied. Sie weckte die in Männer verwandelten Frauen auf und gab ihnen folgendes mit auf den Weg:

„Euch habe ich zu Männern gemacht. Ich habe euch die Fähigkeit genommen, Kinder zu gebären, doch ich will euch große Freude dabei geben, die Schöße der Frauen mit eurem Saft zu nähren. Tut dies mit großer Achtung und nur, wenn die Frau nach eurem Saft verlangt. Denn die Frauen tun es mir gleich, indem sie unentwegt neues Leben erschaffen.

Hüte und schütze nun jeder mit seinen starken Armen seine Mutter und Schwestern und deren Kinder, auf dass jede Sippe wohl gedeihe und alle darin die Künste entfalten, die ich euch lehrte und noch lehren werde. Helft euch damit gegenseitig und lebt in großer Freude miteinander. Ihr Tiere, tanzt; tanzt und singt, ihr Menschen. Euer Freudengesang erfülle meine Ohren und locke mich zum Tanz.“

Endlos war die Zeit; wer ging, kehrte wieder in neuer Gestalt. Zuvor aber ruhte er in Gab-Btars Bauch.

Welch Freude hatte Gab-Btar an ihrer Schöpfung! Übermütig sprang sie in Gestalt eines Fisches einen Wasserfall herunter, erhob sich als Storch in die Luft, um auf warmen Winden in die Abendsonne zu gleiten, und grub sich als Maulwurf mit Herzenslust durch das Erdreich. Keine Lebensweise wollte sie auslassen. Zu groß war ihre Freude an der Vielfalt des Lebens.

Als sie die Gestalt der Menschen angenommen hatte – zwischen zwei Sonnentiefstständen die einer Frau, zwischen zwei Sonnentiefstständen die eines Mannes – war sie entzückt vom Gebrauch der menschlichen Stimme, der menschlichen Hand und der Vorstellungskraft des menschlichen Geistes.

Deshalb beschloss sie: „Die Menschen haben die größte Kraft, ihr Leben unterschiedlich zu gestalten. Ich will sie auch noch zu den verschiedensten Zeiten das Licht der Welt erblicken lassen.“ So sprach sie, segnete die Menschen und siehe da, fortan wurden zu allen Ständen der Sonne Kinder geboren.

Gab-Btar sprach zu den Menschenkindern: „Nun bewohnt ihr alles Land, wie ich es wünschte. Weil ihr Menschen so viel gestalten könnt, sei Eure Zahl fürderhin immer im rechten Maß zur übrigen Welt. So viele Köpfe habe euer Stamm, wie ihr mit meiner Gunst und eurer Hände Dienst ohne Mühsal ernähren könnt.

In aller Seelenruhe rufe die Seele eines Neugeborenen die Seele eines Lebenden in die Schattenwelt. In aller Seelenruhe rufe die Seele eines Verstorbenen die Seele eines Toten in die Körperwelt. So bewahrt ihr die Zahl des Kreises, der zur Spirale reift.“

Tiefe Trommelschläge unterstrichen das Ende des Liedes. Auf Ilnafas Zeichen hin kniete sich Lubagda neben das Haupt ihrer toten Mutter. Die Butú-tekál zog an dem Ende der „Nabelschnur“, das auf Krabunis Gesicht lag, und hob es zuerst über Lubagdas gesenkten Kopf. Dann übergab sie es der unten Verharrenden, die sich den Haarstrang an ihre Brust, ihren Bauch und über ihren Schoß hielt.

Mit ihrer hohen, klaren Stimme sprach die Butú-tekál: „Von Mutter auf Tochter gehe der Ahninnengürtel über. Wie eure Körper einst durch die Nabelschnur verbunden waren, so verbinde euch auf ewig das Band der Liebe, egal wo und wann ihr euch wieder sehen werdet. Du, Lubagda, kniest hier stellvertretend für deine Sippe, deren Haupt du von nun an bist. Wie ein weiser Kopf auf alle seine Glieder achte, so führe auch du deine Sippe mit Liebe und Respekt, sorge für Ausgleich und Harmonie, schlichte Streit und ehre Gab-Btar, die Allmutter des Lebens, des Wandels und der Vielfalt. Möge die Göttin dir allzeit einen guten Weg weisen.“

Nach diesen Worten steckte Lubagda das Zopfende in ihren Gürtel, erhob sich und dankte der Butú-tekál für ihren Segen und ihre Ermahnungen. „Ich werde mich nach Kräften bemühen, meiner Sippe eine gute Clanmutter zu sein. Zum Gedenken an meine geliebte Mutter werde ich eine Lehmfigur fertigen, die in unserer Hütte einen Ehrenplatz bekommt. Möge Krabunis Seele dadurch schneller den Weg zurückfinden in die Welt der Körper.“

Während sie ihrerseits das Ahninnenband aufwickelte und dabei ein letztes Mal auf ihre Mutter blickte, intonierte sie das Tira-gubtu-Lied und das Lied des immerwährenden Wandels, bei dem nacheinander wieder alle mitsangen. Als Lubagda die Haarschlange schließlich in der Fuchstasche verstaut hatte, gab die Butú-tekál das Zeichen zum Aufbruch.

In ihrer aller Augen hatte der tote Körper in der Mitte des Halbkreises jede Bedeutung verloren. Seelenlos wie er jetzt war, würden sich die Aasfresser lediglich einer abgestreiften Hülle zuwenden. Es gab nur eine Konstellation, bei der ein Teil von Kratabuuns Leichnam wieder ins Dorf gelangte: Sollte ihr Kopf nach „vierzig Kerben“, also vierzig Tagen, noch nicht von Tieren verschleppt worden sein, würde