Александр Вербицкий
Лирика вне V.I.P.

ХУДОЖНИК

Я художник, я так вижу,

Я люблю и ненавижу,

Зависть, лесть, корысть, обман,

Всё когда себе в карман.

Тупость, ложь, двоякость сути,

Уж меня не обессудьте,

За простую прямоту,

Обожаю красоту!

Не картин, абстрактных всплески,

Не хайповые бурлески,

Душ людских открытый звук,

Чистый взгляд, пожатье рук.

Книг бумажных откровенья,

Робкие прикосновенья,

Поцелуи и обьятья,

Мир, в котором люди-братья!

Лицемерия заразу,

Ощущаю как-то сразу,

И несущим этот вирус,

В отношеньях ставлю минус.

Жить не просто всем открытым,

Со скелетом перемытым,

Слыша за спиной шипенье,

А в глаза-услады пенье.

Если тоже так живёте,

Верю, вы меня поймёте.

Знайте – значит вы художник,

Совести своей заложник.

И не важно, что творите,

Пишете и говорите,

Длинен или нет ваш век,

Главное, вы – Человек!

Лирика

ЖИВУТ ЖЕНЩИНЫ И МУЖЧИНЫ

Живут женщины и мужчины,

Вместе, по-поводам и без причины,

В молчании спален и какой-то синергии,

Питая друг друга своей энергией.

Меняясь мечтами, планами и заботами,

Себе говоря : «Тут стоп. Уже отработали»,

Идя вперёд, вместе или сепаратно,

Что б памятью вернуться ко всему обратно.

Растя детей, выпуская новые поколения,

Держа в себе свои взгляды и мнения,

С тем, что б прорвало когда-то, наружу брызгами,

Всё, что случалось в тиши, и называют шизами…

Живут вместе мужчины и женщины,

И каждый, и путь их– в книге Судеб отмечены,

Земля крутится – нами обременённая,

Я верю в то, что и она влюблённая!

А мы разные, одного рода-племени,

По своей конституции, из одного семени?!

Дадим ближнему, что ему желательно,

Взглянув каждому вглубь души, внимательно…

Что б понять сущности, здесь происходящего,

Для чего вместе они? Прошлого, или настоящего?

Будет что-то вновь? От союза каждого…

Разбегутся врозь-в поиск, с новой жаждою?

Слишком много слов, сказано о наполнении,

О Любви вообще и удовлетворении,

А зачем слова? Когда есть две сущности…

И сплелись тела – что б обрести могущество?

Да, понятно всё, в каждом предложении,

Женщины и мужчины – разные миры и мнения,

Но, поняв одно, они одним становятся,

Больше чем любовь – доверие и достоинство!

ПЕСНЯ ЕЁ ЛЮБВИ В КАРАОКЕ

Не имея голоса и слуха,

Пела она песню о любви,

Оборвать её не хватит духу,

Просто слушать, но не перебить.

Пусть не складно,

И не в лад с мотивом,

Где-то, почему-то торопясь

Слог глотая и речитативом,

Но какая-то была и связь.

С чувством, с выражением эмоций,

Глаз горящих и движений рук,

Словно в море, парусник без лоции,

Но с надеждой лишь на свет и звук!

В том ли суть,

Что б совпадать с мотивом,

Помнить, чем наполнен был куплет,

Важно, что поёт она – о милом,

Том, которого пока что нет?

Наносное всё…

Оценки преимуществ,

Слух природный и уменье петь,

Выше всех возможных из могуществ-

–полюбть и рассказать суметь!

Пусть в мечатх,

А может и в реале,

Просто нет его сегодня в зале…

Я уверен, он бы подошёл,

Обнял и слова любви нашёл.

ЗВЁЗДЫ

Млечный Путь и Большая Медведица,

Где-то там в высоте, но не верится,

Что они в пустоте обитаются,

И вот так, как зовём – называются.

Вечный Космос – как часть Мироздания,

А для нас это кладезь познания,

Не открытого и не объятного,

Но простыми словами понятного.

Много звёзд, но кругом тьмы материя,

Человеческих мыслей мистерия,

О полётах с Земли во Вселенную,

Тоже фентези населённую?

К неким братьям и сёстрам по разуму,

С технологиями и рассказами,

Покореньем Планет и романтикой,

Хоть какой-то малейшей семантикой.

Землю чтя, как основу развития,

Базу, центр, что готовит открытия,

Не считая иных выше качеством,

А всё то, что в кино – лишь чудачеством.

Заблуждения наши оправданы,

Нашим возрастом, мизерным опытом,

Ведь считаем, что издревле правы мы,

Проносясь по Земле с детским топотом.

А Земля – только звёздочка малая,

Что она для созвездья Медведицы?

Так, пустяк, отдаленье отсталое,

Что мечтами о будущем вертится!

ПО УЛИЦАМ БРОДИТ ЛЮБОВЬ

По улицам бродит любовь,

Легка на подъём и смела,

Она словно новая кровь,

Инъекцией в наши тела.

Заметить её так легко,

Походка – весенний этюд,

Глаза от всего далеко,

А в них – обещание пут.

И разницы нет, что по чём,

День, месяц, погода, цена,

Никто и ничто ни при чём,

А есть – только он и она.

Подарок любви подари,

Надень обожания шаль,

И слушай и боготвори!

Прими, что бы не было жаль…

ЕЁ ДИСКОТЕКА

Эта шумная дискотека,

Дым и лонги, гремящий ритм,

От работ и забот – аптека,

Энергетика витамин.

Всюду чувствую эти взгляды,

Раздевают до самого ню,

Разговоров тут вовсе не надо,

Ну а если – то, про фигню.

Извиваться под ритм без мелодий,

Под огнями прожекоров-страз,

Не выдумывать танцев – пародий,

Оставаться собою хоть раз.

Оттянуться по полной программе,

Бросив за борт заботу дня,

Ну а дальше – как в мелодрамме,

Хеппи энд и «Люби меня!».

Даже время здесь зависает,

Стрелки замерли, цифра 0,

Всё равно сколько там осталось,

И какая прописана роль.

Фоток несколько в инстаграмме,

Вся красивая и на виду:-

«Оцените картинку сами!

Я продолжу и не подведу!»

И в толпе, родных-незнакомых,

Отключиться и всё забыть,

Что бы утром, опять и снова,

Научиться обычно жить.

ВЗГЛЯДЫ

(В.М.)

Ледышки взглядов, как будто так и надо,

В них синь, коричневость и серость,

Призыв, отказ, или обет на верность?

Из глубины глядят ледышки,

А в них, вчерашние девчонки и мальчишки.

Их жизнь создала для любви и дружбы,

А позже, перетасовала – нужен и не нужен,

Одни создали быт вдвоём, что бы расстаться,

Другим всё время предстоит метаться,

Искать себя , не находить, с ледышкой в сердце жить.

Кому-то суждена одна любовь до гроба,

Без мыслей кто первей, с надеждою что оба,

Им лёд – Природы дар, в душе – любви пожар,

И даже в седине живут как в той весне,

Всё удивляясь мира новизне.

Всё свыше решено. Где быть, кем стать, с кем спать,

Кого любить, с кем жизнь прожить, кого предать,

Но мелочь есть одна, дающая надежду,

Людское право выбирать,

Жить, или – как бы между!

ДЕТЯМ

Архип и Амели, вас выбрали – пришли,

Связав извечный круг возобновленья слуг,

Не общества, в семье, или властей,

Тех Сил, что Мир творят без лишних новостей.

Из вас и нас в себя вобрав черты,

Для созиданья новой доброты,

Что б ближе стали на Земле,

Родителям обычные цветы!

СОИТИЕ

Прозаическое бытие,

от рассвета и до заката,

Периодическое соитие,

также точно, как и когда-то,

Продолжение рода для,

светит лампочка, или лучина,

Доказать, что ты не тля,

а хоть какая-то, но причина,

Что меняется в бытии?

Ценность жизни?

Насмешка, право,

Ничего! Родился -живи!

И молчи, коль не можешь здраво,

Рассуждать, о своей судьбе,

той, что выписана на скрижалях,

Кем прожить суждено тебе,

в твоих радостях и печалях.

Дай философам порассуждать,

доказать в их кружке безумцев,

Где, на ком поставить печать,

под кого побыстрей прогнуться,

Что б загнать твоё соитие,

акт любви, продолжение рода,

В мудрый труд о бытии,

недоразвитого народа.

МНЕ ГОВОРЯТ…

Мне говорят, что пишу слишком сложно,

Порою трудно понять, и вообще –невозможно,

Не понимаю таких ребят, которые такое мне говорят.

Наверное, не имеют цели в жизни и мечтают обо всём подряд?

О яхте-доме-острове в океане, о том, что вдруг из ниоткуда,

Возникунт как каким-то чудом огромные мани?

Наполнят дебетные карточки в любимом кармане…

А пока…пашут-пашут-пащут, не видя света в окне,

Как проклятые на кого-то ебаш…т,

Что бы насытить утробу свою и своей жене,

Умилостивить и взростить своё чада,

И большего им пока и не надо.

Это теперь предел их мечтаний,

Работать на дядю при помощи практических знаний,

Тех, что закончатся сразу, при отключении света,

Сети, программы в ноуте и интернета.

Да, тех, при помощи которых не развести костёр,

Не обогреть семью, и по боку как ум твой в сети остёр,

И сколько ты можешь тянуть мега-проектов,

Нет в нормальном и простом мире места для супер-перфектов.

В смысле – совершенств, метро-менов и умных зануд…

Таких с потрохами за 30 секунд в диком лесу тупо сожрут.

Не подавятся дипломами нескольких университетов,

Голодный желудок не знает приоритетов.

А значит, стоит читать не надеясь на все свои знания,

То, что давно известно и достойно познания,

Критику жизни и то, что такое в ней – выживание.

То, о чём я может и сложно пишу. Это – для мозга,

Есть и то, что встревожит душу…

ВСЕ МЫ ЛЮДИ

Все мы люди и часто бывает,

Как волною нас накрывает…

В нас вселяется бес, по причине и без,

Нашу душу и плоть разрывает.

Что он хочет пойми,

Хоть метлою гони,

Он не слушает, не понимает!

Погружаемся в чьи-то проблемы,

Загружаем в свой мозг теоремы,

Развязать – доказать, что-то надо сказать,

Но ни логики нет, ни системы.

Только лишь потому,

Что известно ему,

Разрешения нет у дилеммы!

Вновь исписана наша тетрадка,

Волны хаоса, строки порядка,

Так проходит вся жизнь, мимолётная мысль,

В диаграммах прогресса-упадка!

Есть вопрос – где ответ?

И покоя нам нет,

В достижении псевдо-достатка!

Опыт наш – это наши потери,

Потому, редко людям мы верим,

Круче вновь высота, а дошёл – и не та,

И стена! Обещали ведь двери..

Завтра новый абзац,

И культура эрзац,

Та, в которой мультяшные звери!

Хаос правит, порядок – подвластен,

Человек и счастлив и несчастен,

Если сможет найти, как меж ними пройти,

Сохранив в себе меру согласья!

Но волна не одна,

Накрывает сполна,

Даже тех, кто обычно бесстрастен!

Сохраните в себе чувство меры,

Перед взором живые примеры,

Тех, кто в них преуспел, но сбежать не успел,

От сомнений и страха химеры!

Им не очень легко,

Но за вред молоко,

Не положено, тем, кто без веры!

ТРИ КАЧЕСТВА ЛЮБВИ

Писатели, поэты-стихоплёты,

Расписывают качества любви,

О взрыве чувств и в небеса полёты,

А надо бы сказать о бытии.

В алмазах небо? Бабочки порхают?

Взаимности как описать экстаз?

Возможно так : «Они друг друга –удовлетворяют!»,

Добавив – «Не без всяческих проказ».

Луна в зените, психи в настроении,

Так можно это состояние описать,

Всё есть у них. Нет – удовлетворения,

И не спешат пока друг друга покидать.

Ещё любовь! Без памяти, но с письмами!

С беседами, признаньями в конце…

Её вы знаете. Она – на расстоянии,

И даже слёзы умиленья на лице.

Вот так, такие только качества,

Имеет чувство вечное – любовь!

Всё остальное – враки и чудачество,

Эротика, что будоражит кровь.

Время и мы

КОНИ ВРЕМЕНИ

Не бывает плохого времени,

Это люди придумали бред,

Когда им заряжают по темени,

Марши с гимнами быстрых побед.

А потом, как успехи закончились,

И пришла суета будних дней,

Люди вдруг «поумнели» и вспомнили,

«Если плохо- меняйте коней!».

Поменяли. И что получается?

Даже если не брод впереди,

Новый конь, так частенько случается,

Не вперёд, а в ясли глядит.

Потому, что привык к понуканию,

Времена его только те,

От рождения – к привыканию,

В борозде ходить и узде.

У такого – нету и времени,

Разделить его по цветам,

А хотелось может быть стремени,

И со всадником, да по мечтам!

В поле летнее, пыль дорожную,

Где нездешнее и тревожное…

Но придумали люди высочества-

Настроения, одиночество.

Потому, что в любых достижениях,

Пики горные есть и хребты,

И на пиках – кипят сражения,

За идеи и за мечты.

И ущелия есть и пропасти,

А мосты не всегда целы,

Шансы есть на победу и …без вести,

И обычно – не так малы.

Но когда мечты не сбываются,

А идеи – тем более бред,

Времена и часы обзываются,

Скачки нет, кони тянут след.

Не кончается – время тянется,

И плохим оно называется…

А затем – и кони меняются,

Не на лучших,

так часто случается.

Не бывает плохого времени,

Жизни-зебры тоже нет.

Просто люди не знают стремени,

От падений своих и побед.

Их в узду не возьмёшь, если хочется,

Под седлом не заставить скакать,

И поэтому, в одиночестве,

Научились они страдать.

По себе и по коням времени,

Выбирая себе коня,

Забывают они о стремени,

Позже, раны и время кляня…

ПРАЗДНИЧНЫЙ САЛЮТ

Не путайте салют ко Дню Победы

И праздный к дню рожденья фейерверк,

Салют – дань памяти и скорби дедам,

И миллионам тех, кто в 41-м, руки вверх.

Победы и трагедии страницы – в салюте,

Нужно молча почитать,

Когда в деревне, в городе, станице,

Рыдала чья-то дочь, стонала мать,

Не приведи Господь! Таких салютов часто,

Но и без них – что память?! Так, вода…

Под слоем ретушированной массы,

Не выглядит потерями беда.

Одни победы, героизм, награды,

Всё в фильмах, в цвете, в книгах хорошо,

И дети в садиках и те чудестно рады,

Очередной парад для пап и мам пришёл!

И денги в небо – быстро научились…

Выстреливать в угоду простакам,

Ещё не выросли, да и не получились,

А всё туда же – к сталинским полкам!

Мол, это мы одни победу раздобыли,

Под руководством мудрого вождя,

Не помня, сколько нас всего убили,

На той дороге, на Берлин глядя.

В Варшаве сколько, или в Сталинграде,

На переправах полегло солдат,

Теперь, смотрибельности ради,

Все фильмы героизмом аж смердят.

Привыкли к выстрелам их, запаху и дыму,

Того, что в небо улетает без затей,

А всё что было, эту правду – мимо,

И за кумач сегодняшних идей!

С ЧЕГО НАЧИНАЕТСЯ РОДИНА

С чего начинается Родина?

С роддома в которым ты был.

Родителей, дедушки с бабушкой,

Которых потом не забыл.

Звонками, приходами частыми,

По поводу, лучше-что б без,

В погожие дни и ненастные,

Никто ведь ещё не воскрес…

С той улицы, садика, города,

А может быть просто с села,

Куда тебя Мама любимая,

С роддома того принесла.

С отца, что игрушками разными,

Игрался с тобой на полу…

Друзьями, простыми и классными,

И с вальса, на школьном балу.

С чего начинается Родина?

А может быть проще сказать?!

С всего, что так мило и дорого,

За что ты готов воевать!

КАК СЛУЧАЮТСЯ ВОЙНЫ

Как случаются войны? На каких территориях?

Там, где танки, с огромною массой солдат…

Нет. Они начинаются, в непростых аудиториях,

И за партами вовсе не дети сидят.

Варианты, сценарии действий противников,

Всё, что может продумать военная мысль,

От расчёта патронов на бой, до момента бессилия,

В час, когда мирный атом возносится ввысь…

Нет, не так. Всё сложней и запутанней.

Не военные правят планетой людей.

Разработка войны? Целыми нститутами!

Варианты стратегий и новых идей.

Это дело не армии, или политиков,

В ход идут кибернетика, точный расчёт,

К ним – прогноз, социологов и аналитиков,

Применения войск и возможных последствий учёт.

Лишь потом, в красоте презентаций и логики,

Появляется то, что считается нужным, как хлеб,

Исходя из истории и аналогии,

То, что кушают массы взахлёб.

Для войны, в регионе, меж странами,

Пусть локально, допустим – поддержка друзей,

Повод важен. И пусть будет странным он,

Важно лишь –восприятие в чувствах людей.

А потом…Всё смешается – ложь и события,

Кто виновен, чей выстрел ,кто первым упал.

В мемуарах военные изложат открытия,

О создании бомбы, крылатой ракеты,

Кто придумал напалм.

Всё потом. После боя проходят столетия,

Правды так и не знает никто,

И историки – до сих пор никому не ответили,

«А зачем нападали?» , или – «За что?».

Нет, всё ясно без лишнего разъяснения!

Как обычно, виновен – проигравший в войне…

Но имеются и альтернативные мнения,

Что победа – далеко не всегда равнозначна цене.

И тогда, задаются вопросами многие,

–«А зачем это было?», и «Что нам с того?»,

Нет ответа, от пишущих инструкции строгие,

А особенно – действий, при нападении врагов.

Все как вымерли. Крайних не сыщется.

Кто виновен, давно отвечает не здесь.

Но опять тихо-тихо, но слышится,

Casus belli, с названием – зависть и месть.

РАНЫ УКРАИНЫ

Надеюсь, что простят меня украинские раны,

Но виновны в них всегда у нас – чужие страны….

Что, мол, пришли на нашу землю – захватили,

Или, иначе – не смогли, не защитили.

Все те, кто поддержали на словах,

Когда до дела – наша голова в кустах.

Не то, что бы совсем не поддержали,

Погавкали, кость бросили, хвосты поджали.

А мы? Сидим себе в куточке,

На распрекрасной пятой точке.

Нам лишь бы торговать! Да хоть с Луной!

Ресурсами, свободой и страной.

Не сёлами её и городами,

Полями, реками, лесами,

А тем, что есть в её земле,

И даже тем, что в доме на столе.

Да!, салом, водкой, хлебосольством,

Трудом людей и недовольством,

А с очень некоторых пор,

С Европой подписав торговый договор,

Мы продаём туда наш лес,

В Карпатах Лысых станет больше гор?

Зато в ЕС – прогресс!

А недовольство – это наш Майдан!

Готов всегда в дорогу чемодан,

Где только ни случись какая заваруха,

И сразу говорят – там ваші вуха.

И, разумеется, хотелось лучше жить,

Красиво ездить, вкусно есть и пить,

Как минимум что б было – как в той Польше!

Как максимум – что б раз в пятнадцать больше.

Была ж земля своя, горилка , сало…

Чего, скажите людям не хватало?

Свободы было некоторым мало…

Теперь свободы просто тьма,

Как оказалось – это горе от ума.

Есть много разных- всяких мнений,

У социальных групп и поколений,

Но сходятся в одном почти что все,

Живёт страна в какой-то серой полосе.

Кто не придёт – нет улучшений ни хрена,

Кругом коррупция одна,

Хоть голосуй на выборах, хоть воздержись,

Итог один, живи-держись!

И так последних двадцать лет,

Трясёт страну, хотя и катаклизмов нет,

Меняются у власти можновладцы,

С руки магнатов рады наедаться.

А Украина всё зализывает раны,

Пестрят рекламою ТВ её экраны,

С них обращается к народу Президент,

И не понять в итоге – чей он резидент?

Ведь вроде наш, а бизнесы в офшорах,

Столица вся стоит в заторах,

Когда летит куда-нибудь кортеж,

Амбиции его не знают меж.

И не о нынешнем сегодня речь – о всех,

Тех, кто удачно отбыл срок , и кто абрек,

Кто олигархов создал, обеспечив свой успех,

Им Бог судья. У каждого – свой грех.

Не жаль страну, хотя удел её не прост,

Пройти за тридцать лет огромный рост,

Терять себя и снова находить,

По фейсу смачно получать,

И отвечать, и в чувство приходить!

Лелеять раны…те, что от других,

Не вспоминая о себе самих…

А власти, и приближенные к ней,

Считают, сколько им осталось сытых дней.

ВОКРУГ НАС

(близкий круг)

Наша жизнь и наши дороги,

Встречаются многие,

А любим – не многих.

И таких – вообще единицы,

Кто с памятью нашей смогут уютно ужиться.

С кем просто и мило дружить и общаться,

И трудно и больно в конце расставаться.

Не всех, не всегда, называем друзьями,

Как мы поступаем с другими,

Другие с другими…

А с нами?

Какие же мы?

Куда держим путь без разбора?

Сквозь радость и боль,

Счастье, страх и раздоры,

Считая успех не друзьями – деньгами,

Тем, что можно купить,

Но не теми, кто с нами.

Оставшись в конце, в кругу самых верных?

Навязчивых в чём-то и нервных,

С их тараканами, скелетами что на виду,

Несущими чушь, как-будто в бреду,

Но такими понятными и простыми,

Предсказуемыми, в поступках и словах,

Путающими даты, числа и собственное имя,

Не всегда аккуратными в делах…

И наша слепая любовь,

Готова простить, каждый раз- вновь и вновь,

Не потому, что других неоткуда взять,

Просто нет сил и желания что-то менять.

Что дальше?

Удивлению нет предела и края,

Когда цепь друзей поредела,

Никто из них не звонит,

И те, кто был рядом всегда, не набирают,

Телефон, уныло молчит.

Странно?

Страшно? Больно? Ничуть!

Не приходят и не звонят? Забудь.

Это не те, не друзья и не круг,

Оказавшиеся рядом случайно, вдруг,

Да,рядом,

Им так было выгодно, или надо?

А зачем?

Держаться за изжёванность старых тем?

Смотреть на скелеты и их тараканов,

Сквозь муть скользких слов,

Как через стекло гранёных стаканов?

Для души – минимальный улов.

Менять!

Другого выхода нет, и любовь не при чём,

Вперёд – и всё ни по чём!

А встретятся вновь, другие и многие,

Такие они – наши дороги,

Те, что были – остануться в прошлом,

И позже, годы спустя,

Вспомнятся только хорошим.

Приключением,

Каким-то, может даже интересным общением,

Лёгкой грустью, смешинкой, улыбкой,

Опытом, приходящим с ошибкой.

КАК НАС ИСПОЛЬЗУЮТ ЛЮБЯ

Как нас используют любя,

И всё равно – меня, тебя,

Им выгодно, и значит надо..

Но ведь любя! Почти награда!

И мы не Ангелы, признаться,

Не стоит к нам порою попадаться,

Мы в силах утопить в любви любого!

И близкого, и разумеется чужого.

Не зная меры на объятья,

Мы вспоминаем, что все люди-братья,

А значит, все обязаны помочь…

Пусть на дворе глухая ночь.

Но ведь любя! Почти награда!

Душа в итоге? Нет, не рада…

Но это так, для чувственных натур,

Для дураков и , сорри, дур.

А в большинстве, имеют нас,

Мы рады! Это просто класс!

Помочь кому-то, мелочь, смех!

Без добрых дел – какой успех?

На этих самых мелочах,

Въезжают в рай, как на санях,

Потом вопросы…

«Как же так?! Ведь вроде не совсем дурак?»,

А выход есть и прост ответ:

«Умейте говорить с улыбкой – Нет!».

Отказывать уметь, любя другого,

Искусство вроде и не ново,

Но раз сказав с любовью- «Нет!»,

Вы избежите много бед.

Начав с того, что что-то вдруг не так,

Контакт не тот, товарный брак,

Услуга оказалась лишней,

И множество ещё чего-то там,

Что знает лишь один Всевышний.

Умения – решать и отвечать,

Два редких качества, что привелось встречать…

И может потому, иметь других,

Способность нынче ценная, одна из дорогих.

Но выбирать рекомендую лишь из тех,

Кто сам способен создавать успех,

Способен чётко говорить и «Да» и «Нет»,

Такой простой даю совет.

С.К.

Ты – разная, такой и оставайся!

Не пропадай и не девайся,

Душа что хочет – покупай и наслаждайся!

Твори вокруг себя общенья свет,

Всем не стесняясь говоря : «Другой, такой как я на свете нет!».

Нам остаётся только согласиться,

С тобою спорить – не с руки,

Пусть всё хорошее случится,

Плохое – в даль уйдёт, с теченьем лет реки.

МНОГОПОЛЯРНОСТЬ И ДАРВИНИЗМ

Мир, и его пустая многополярность,

Жизнь простого человека, и берущая в плен,

Со всех сторон ,

Надутая популярность,

Как стая голодных ворон.

Упавших в пике,

На разверзлый мусорный бак,

В нём для них всё красиво,

Они – вороны! А иначе как?

Маркетинг, рулящий всем и везде,

Он же – держащий массы в узде,

От привычки обсуждать огульно всех,

Не ждать, чего-то своего,

Но критиковать единичный успех,

А ещё больше – чьи-то провалы и неудачи,

И как же нравится многим, когда сильный плачет.

Толерантность, прикрывающая чувство стыда,

Когда водят людей как стада,

Прикрывая пологом неправды – истины суть,

«Ответят ли те, кто не правы?»

«Конечно!»… «Потом, когда-нибудь».

Мультикультурность-это?

Кушай всё – восприятие прячь,

Улыбайся культурно,

Даже когда прорывается плач!

Оставляя свои вопросы,

Без внятных ответов,

Потому, что возможны доносы,

В виде умных советов…

Теория Дарвина? Позапрошлый век,

В ней наверно единственной,

Самим собою ещё был человек.

Без прикрас из металлокерамики,

С оскалом на диком лице,

Цель одна – выживание,

И ещё одна – позаботиться о конце…

О себе в других поколениях!,

Чем не забота дня ?,

Да в сравнении с ней все свершения,

Откровеннейшая фигня.

Ведь не Порше себе выдумывал,

И не требовал с отката %,

Проще всё, когда нет толерантности,

И возможен любой прецедент.

За маркетинг с мультикультурностью,

Мог он запросто в морду дать,

Не страдал излишней мудростью,

И не требовал благодать.

Мясо вкусное, ласка женская,

Сила мускулов, дети в рост!

А получится то, что положено,

И положат там – где погост.

Это позже, с многополярностью,

С рассуждениям обо всём,

Перестал быть человек светлой личностью,

Той, которой всё ни по чём:

Наплевать на погоду и вызовы,

На врагов, что хотят нападать,

На воров, что уже что-то вызнали,

И собрались обворовать,

На безденежье (денег ведь не было!),

На отсутствие вил и лопат…

Лишь бы слёз на глазах милой не было,

И не знать, как по детям скорбят.

Белый шум, в уши льётся сладостно,

Он с экранов, эфиров из,

В итоге – картина не радостна,

Даже если смотришь стриптиз.

Потому что картинка отдыха,

На морях, за границей забот,

Как наркотик для работы без роздыха,

До заката солнца и рассвета от.