In einem Start-up-Büro verliert ein Werbetexter den Verstand. Unter der Stadt verstopfen Fettberge die Kanalisation, während sich in einer Sozialbausiedlung ein unerwünschter Mitbewohner in eine Kröte verwandelt. Der berühmteste Elvis-Imitator des World Wide Webs nimmt sein letztes YouTube-Video auf und jeden Monat gehen elternlose Jugendliche mit Fahrrädern und Kanthölzern auf Menschenjagd. Ein smartes Unternehmen verspricht den Dialog mit den Toten. Und immer wieder taucht eine bedrohliche, stetig wachsende Untergrundbewegung auf, die die Sozialen Medien mit einer einzigen Frage flutet: »Do you like scary movies?«

Die Geschichten in »Supermilch« erzählen von einer unruhigen, nervösen Zeit: von der Transformation der Arbeitswelt, von digitalem Alltag und der Zerstörung der Natur. Die Menschen sind überfordert von ihrer Lohnarbeit, die doch angeblich mehr sein soll als nur Arbeit. Sie sind ermüdet von der beständigen Suche nach der besten Version ihrer selbst und können doch nicht davon lassen. Sie haben Angst, aber können nicht sagen wovor. Einen normalen Tag herumzubringen, scheint in dieser Welt das Einfachste und Schwerste zugleich zu sein. Also stürzen sich ihre Bewohner in Privatobsessionen, suchen ihr Glück im Ausstieg, steigern sich in obskure Internet-Phänomene hinein oder wählen sinnlose Gewalt als letztes Mittel. »Supermilch« wirft einen Blick in die Zukunft – und die ist bedrohlich, flimmernd und weird.

Philipp Böhm wurde 1988 in Ludwigshafen geboren. Sein Debütroman »Schellenmann« erschien 2019 im Verbrecher Verlag. Er ist Mitglied der Redaktion des Literatur- und Kulturmagazins metamorphosen, schreibt für die Wochenzeitung Jungle World und arbeitet für das Kreuzberger Literaturhaus Lettrétage. Er lebt und arbeitet in Berlin.

Philipp Böhm

Supermilch

Erzählungen

»Supermilch« ist der 3. Band

der Reihe »kurze form«.

1. Auflage 2022

© Verbrecher Verlag Berlin 2022

www.verbrecherei.de

Druck und Bindung: CPI Clausen & Bosse, Leck

Lektorat: Alyssa Fenner

Satz: Christian Walter

ISBN 978-3-95732-514-3

eISBN 978-3-95732-527-3

Printed in Germany

Der Verlag dankt Anna Heller

und Johanna Seyfried.

INHALT

GERMAN CONTENT SUPERSTAR

DIE BERGE UNTER DER STADT

UNSER FLECKEN

DAS MACDOUGALL-PROJEKT

DER SCHLÜSSEL ZUM KELLER

SO KLAGTE DER KING

STERBEN MIT DEN PHILISTERN

PLAYHOUSE

BEI PAC-MAN GEWINNEN

More than iron, more than lead, more than gold I need electricity.

I need it more than I need lamb or pork or lettuce or cucumber.

I need it for my dreams.

Racter: »The Policeman’s Beard is Half Constructed«

GERMAN CONTENT SUPERSTAR

Niemand von uns fragt, wie es kam, dass wir so wurden. Wir sind einfach so. Gerade sah ich noch zwei Radfahrer mit Gasmasken die Allee hinunterfahren, dann beginnt schon der Tag. Der Tag ist immer sehr hell und immer sehr lang. Der Tag ist alles, was ist. Abends, lange bevor ich meine Augen schließe, weiß ich, dass der Tag näher rückt, denke ich an Targets, an das erste Meeting, an meinen ersten Satz in meinem ersten Meeting, in dem ich anfangen werde zu erzählen, wie ich alles vorangebracht habe. Abends, vor dem Beginn des Tages, denke ich an das Ende des Tages, der kommt. Und er kommt. Und er beginnt: Ich nehme den Lastenaufzug hinauf ins Loft, ich schlage in Hände ein, während ich von Zigaretten und Räumen voll Polstermöbel träume, wo sich vornehme Menschen einen guten Morgen wünschen, und mir wenigstens einen kurzen Moment ohne Target wünsche. Doch das Wünschen hilft nicht.

Ich fahre aufs Meer: Marketing Island, Sales Peninsula, Tischgruppen, MacBooks, Stehlampen, eine Polstergarnitur auf neuen Paletten, die wie alte aussehen. Und dort sitzt mein Department, das Department der Inhalte, das Department des Quality Content. Jedes Department hat einen Head. Mein Head heißt Susanna, und manchmal fragt sie mich, ob ich something socialist in der Pressemitteilung schreiben könnte, um die Dinge etwas verrückter zu machen. Wenn Susanna ein kleines bisschen drauf ist, erzählt sie, dass sie alles, wirklich alles mitnehmen möchte auf diesem Weg, der ihr Leben ist. Irgendwann werde sie das Fliegen aufgeben, wegen des Kerosins, das alles vernichtet, was schön ist, aber erst in drei, vier, fünf Jahren. Bis dahin will sie noch alles mitnehmen. Die Welt sei so ein wundervoller Ort, voll von Magie und Chancen. Vor allem die Chancen interessieren sie. Wenn Susanna ein kleines bisschen drauf ist, erzählt sie das. Wenn sie etwas zu sehr drauf ist, geht sie nach Hause oder in einen Club. Ich komme nie mit.

Es ist der Monat, in dem eine Gruppe indischer Languren den Roboteraffen betrauert, der in ihrer Mitte ausgesetzt worden war und an einem Kurzschluss zugrunde ging.

An der Wand in unserem Loft hängt ein Bildschirm, auf dem wir alle das Monthly Target sehen können, das wir nur zu 70 Prozent erreicht haben, heute wandern alle murmelnd durch unsere Halle und werfen die Hände in die Luft, weil die Blended CPA steigt und nicht mehr fallen will. Niemand weiß warum, am allerwenigsten ich selbst, doch mein Head ruft mich trotzdem zu einem spontanen Meeting mit dem gesamten Marketingteam und fragt mich nach meinen Ideen. Jeder gibt sich Mühe, besonders geschäftig zu wirken. Alles ist möglich. Alles ist lösbar.

Ich spüre die Verzweiflung und sie interessiert mich sehr.

Später kann ich nicht sagen, ob irgendjemand aus diesem Meeting wirklich an eine der Ideen geglaubt hat. Vielleicht wissen alle längst, dass diese Yacht untergehen wird, obwohl sie über drei Queen-Size-Betten und ein elegantes Mahagoni-Furnier im Salon unter Deck verfügt, eine Traum-Yacht für einen unvergesslichen Urlaub auf dem kristallklaren Wasser der Adria.

Es ist der Monat, in dem ein Red Sprite, ein Blitz, der aus der Wolkendecke 80 km über Kansas ausschlug, die Form einer riesigen Qualle annahm und eine kleine, überschaubare Panik in den Twitterblasen der Apokalyptiker und Prepper nach sich zog.

Jemand klatscht in die Hände und schaut mich aus großen, staunenden Augen an – Augen, die meinen Personal Key Performance Indicator wieder und wieder betrachtet haben. Dieser Mensch heißt Will, und er hat so viele Ideen, und seine Augen sind wie der blasse Himmel über dem ewigen Meer. Dieser Mensch sagt: »Let’s make this happen.« Und wir machen, dass es geschieht, wir schwärmen aus, wir arbeiten hart, wir feiern hart, ich schreibe das Listicle über die zehn schönsten Strände Kubas, die ich noch nie gesehen habe und nie sehen werde. Ich war seit Jahren nicht mehr verreist. Aber ich kenne die Details, ich habe die Bilder gesehen und kann sogar Restaurantempfehlungen in Strandnähe abgeben. Ich optimiere die Köpfe aller unserer Seiten, weil Google Tabellen liebt, ich schaffe es, im SERP-Snippet noch ein Keyword unterzubringen, ich weiß genau, wie ich auf einer Breite von tausend Pixeln kommunizieren muss, weiß, wie ich alles mit einem Call-to-Action verbinden kann und esse sehr wenig. Meine Nahrung heißt Leidenschaft. Jemand klopft mir auf die Schulter und sagt: »Toll, dass du an Bord bist.« Und ich sage: »Es ist toll, an Bord zu sein.«

Ich bleibe an Bord. Ich steigere den Organic Traffic um zehn Prozent. Die Conversion Rate steigt. Die Blended CPA sinkt. Wir lassen unsere Schultern sinken und schauen von den Schirmen auf. Die Sonne ist dabei, uns zu verlassen. Nichts würde ich lieber tun, als dicken Rauch aus meinen Nüstern steigen zu lassen, doch morgen beginnt schon wieder der Tag. Ausgeschlafene und trainierte junge Männer jubeln mir auf dem Weekly Team Meeting zu. Mein Herz ist ein stabiles, haltbares Kondom, das immer weiter aufgeblasen wird. Sie klatschen und jubeln. Es ist wie eine verschollene Szene aus einem tröstlichen und sehr alten Video, gedreht zu den Hochzeiten des Musikfernsehens. Es ist wie ein großes Friedenslied in Taizé. Es ist wie Heimat. Es ist wie der Ort, den du nie gesehen und nie vermisst hast, aber nie verlassen willst, den du mehr als alles andere brauchst. Aber dann fahre ich nach Hause, betrachte meine guten Füße, lösche das Licht nicht und könnte noch immer niemandem erklären, was Scham eigentlich bedeutet.

Ich tue das, was mein Head sich wünscht. Ich nehme alles mit. Ich halte die Geschichte meiner Company tief in meinem nervösen Herzen und kann nicht schlafen. Ich kann schon lange nicht mehr schlafen. Ich verfluche meinen schmerzenden Herzschlag.

Gerade noch sah ich zwei geschorene Jungs, die sich auf einem umzäunten Spielplatz mit ihren weißen Ladekabeln peitschten, dann beginnt schon der Tag. Will hat neue Ideen und ich höre zu. Ich höre immer zu. Ich bin für alles offen und zu allem bereit. Dann kehre ich auf meine Insel zurück und berichte unserem Head davon und sie lacht und sagt: »Wir werden Will sowieso feuern, aber das ist auch besser für ihn. Er hat sich nie so wirklich wohl in der Stadt gefühlt.«

Niemand erzählt Will davon. Er arbeitet weiter, kommt irgendwann in den frühen Morgenstunden und geht als Letzter. Will glaubt an die Zukunft. Er versucht, mir jeden Tag etwas Schönes und Aufmunterndes zu sagen, und ich weiß nie, ob er lügt oder ob er überhaupt fähig ist zu lügen.

In der Mitte unseres Büros, direkt neben dem Marketing Island, hängt ein Gong. Wann immer jemand einen Sale abschließt, geht die Person dorthin und schlägt den Gong. Dann klatschen wir alle. Rituale halten unsere hellen, ewigen Tage zusammen. Wir zwingen uns nicht. Wir wissen einfach, was dazugehört.

Gerade noch sah ich eine Gruppe Kinder ein Pfeifenkonzert für die letzten Veteranen des Großen Kriegs vor der Bushaltestelle pfeifen, dann beginnt schon der Tag. Wir feiern noch härter, als wir arbeiten. Wir feiern den Abschluss der letzten Investorenrunde. Wir tanzen pflichtschuldig auf den Tischen unseres Lofts, weil unser CFO einem jeden von uns sagte, dass er uns auf den Tischen sehen will. Diese Party sind wir schuldig. Wir machen, dass es geschieht.

Einst war ich eine Maus und glücklich. Jetzt bin ich ein Ficker, ein Go-Getter, ein German Content Superstar und niemand fragt, wie es kam, dass ich so wurde. Unser Designer mit dem Knast-Tattoo im Gesicht bietet der Venture Capital-Frau den Joint an und sie kichert und sagt, wie verrückt wir doch seien, und wir antworten: »Ja, wir sind schon ganz schön verrückt.« Aber Will mit den staunenden Augen trinkt zu viel, weil er mittlerweile weiß, was alle wissen, dass er nächste Woche gefeuert wird, wegen der Blended CPA und noch ein paar anderer Sachen. Er stolpert und fällt hart auf die Sales Peninsula und ich bringe ihn hinaus, wegen des Teams und der Party und noch ein paar anderer Sachen. Draußen legt er mir seine Hand auf die Schulter, um sich festzuhalten und weil er mir sagen will, dass es toll ist, mich an Bord zu haben. Nächste Woche wird er eine Mail an das ganze Team schreiben, dass er nach neuen Herausforderungen sucht und dass er an uns alle glaubt und wir es schaffen werden. Ich bringe ihn nach Hause, aber kurz vor der Umsteigestation sehe ich, dass er kotzen muss, und schaffe es gerade noch, ihn aus der Bahn zu bringen. Er spuckt alles in einem großen Schwall in den nächsten Mülleimer und sagt zwischen den einzelnen Würgern, ich solle seiner Mutter nichts davon erzählen, und ich verspreche es ihm.

Wir sind allein an der Haltestelle, weil alle anderen auf Partys sind und von Projekten erzählen. Wir sind allein, bis auf einen Flaschensammler und er steuert direkt auf unseren Mülleimer zu. Wir sagen: »Nein, bitte tu das nicht. Tu das auf keinen Fall. Lass es sein. Lass es sein.«

Aber er hört nicht auf uns, er ignoriert unser Flehen, er greift hinein und zieht eine von Kotze triefende Bierflasche heraus. Der Hals ist abgebrochen und er schüttelt den Kopf und sagt: »Alles kaputt. Alles kaputt.«

Ich bringe Will mit den staunenden Augen nach Hause. Ich achte darauf, dass er auf der Treppe nicht stolpert, öffne die Tür für ihn und decke ihn zu. Sein Gesicht ist glatt und ruhig. Er wird sehr lange schlafen.

Es ist der Monat, in dem ein Unternehmen, das Scheinselbstständige beschäftigt, die Vermietern dabei helfen sollen, Menschen aus ihren Wohnungen zu räumen, mit seinem Elevator-Pitch spontan berühmt wird.

Es ist der Monat, in dem Kugelfischtätowierungen zum nächsten Tattoo-Trend erklärt werden.

Es ist der Monat, in dem ein YouTube-Tarot-Kanal eingerichtet wird, mit dem Ziel, depressiven Teenagern eine sinnstiftende Beschäftigung nahezulegen.

Es ist dieser Monat.

Zu Hause spüre ich deutlich, wie mein Herz an- und abschwillt. Schließe ich die Augen, sehe ich eine Fläche von mir bis zum Horizont, ohne Krümmung, ohne Hügel, ohne Gefälle. Sie reicht endlos weiter. Tag auf Tag auf Tag, eine einzige Masse. Nur schlafen kann ich nicht. Im Badezimmer stelle ich mich vor den Spiegel und lege meine Stirn in Falten. Ich schaue mich an und sage: »Sag ihnen, ich hätte Nein gesagt.«

Immer wieder: »Sag ihnen, ich hätte Nein gesagt.«

Den Satz probe ich zwanzigmal, aber auch nach dem zwanzigsten Mal weiß ich nicht, wie das geht, dass wir unser Geld verdienen, und wie das kommt, dass wir so sind, und warum das so ist, dass ich jetzt hier bin und allen immer wieder sage, dass ich den Job nur mache, damit ich ein Buch schreiben kann.

Es ist der Monat, in dem die Londoner Kämpfe um Cannabis-Gewächshäuser starten.

Es ist der Monat, in dem die Löschteams der drei größten Pornoseiten – xvideos.com, pornhub.com und xnxx.com – zum ersten Mal ihre Arbeit niederlegen und streiken.

Es ist dieser Monat und am Ende dieses Monats werde ich endlich um eine Gehaltserhöhung bitten.

Manchmal kommen mir fremde Gedanken. Ich denke: Ich bin besser als mein Job und ich bin schwächer als mein Job. Mein Rücken bleibt gesund. Ich gebe acht. Ich krümme ihn nie zu weit, ich halte Maß, ich sitze auf einem guten Bürostuhl. Aber ich wünschte, ich würde ihn viel zu weit beugen. Ich wünsche mir einen schlechten Bürostuhl. Ich wünsche mir einen Bandscheibenvorfall und eine gute Arbeitsunfähigkeitsversicherung.

Aber das führt zu nichts. Ich gebe mir Mühe an etwas anderes zu denken.

Also raffe ich mich auf, füge mich zusammen, trimme meinen Bart so, dass ich immer noch ein bisschen rau aussehe, setze mich an meinen Computer, schließe die offenen Word-Dokumente, auf die ich eigentlich starren wollte und schreibe stattdessen eine Mail an Jeff, weil ich weiß, dass er jede Mail liest oder es zumindest behauptet und weil ich nicht weiß, an wen ich sonst schreiben sollte. Also schreibe ich:

Lieber Jeff,

ich habe drei verschiedene Desktophintergrundbilder und ich frage mich seit Tagen, welches ich im Büro verwenden soll: Es sind ein Wasserfall in einem tiefen Wald, der mich aus irgendeinem Grund an den Schwarzwald erinnert, aber es könnte natürlich auch jeder andere Wald sein; abblätternde Fassaden in Tiflis, die ich selbst fotografiert habe auf einer tollen Reise, die mich auch als Mensch weitergebracht hat; und ein altes Bakelit-Telefon, das ich auf dem Flohmarkt gekauft habe, um es zu Hause zu fotografieren. Ich habe wirklich keine Ahnung, welches ich nehmen soll, deshalb habe ich immer noch den Wolkenhimmel. Wenn ich nachts schlafe, zerkratze ich mir die Stirn. Ich wache davon nicht auf, aber ich kann die Spuren am nächsten Morgen im Spiegel sehen. Sie sind rot und verlaufen parallel zueinander. Mein Smartphone hat einen Sprung, aber jeden Morgen in der U-Bahn spielt es mir trotzdem meinen ganz individuellen Mix der Woche ab. Ich höre »IPhone Flashes Lead the Way to the Underground Clubs« von Croatian Amor und Rose Alliance vom Album »Genitalia Garden« und denke mir, dass die Musik etwas mit mir macht. Alles macht etwas mit mir: die Musik, die Clubs, die ich nie betrete, aber betreten könnte, der Weg zur Arbeit, der letzte Moment, der noch ein kleines bisschen mir gehört, und meine ganz persönliche Dokumentation der innerstädtischen Veränderungen im sehr späten Kapitalismus, die ich auf meinem Instagram-Kanal sammle. Die Werbeanzeigen, die kleinen Videoschnipsel an den Haltestellen, der Takt der Push-Nachrichten, der Trost in meinen Timelines. Ich finde diesen Trost, und allgemein komme ich erst so richtig in Stimmung. Jeff, da wird noch viel mehr passieren. Ich werde Fortbildungen buchen und im Zug meinen Laptop aufschlagen, um eine Präsentation über Storytelling zu erstellen. Ich werde eine Story entwerfen, die das ganze Konzept unseres Unternehmens, seine Philosophie und seine revolutionäre Technologie beinhaltet, mit der wir den ganzen Holiday-Sektor erschüttern werden. Ich werde niemals wieder eine Maus sein. Mit meinen Kolleginnen werde ich auf Barcelonas Flughafen den Harlem Shake tanzen und jemand wird alles aufnehmen und das Video anschließend online stellen. Ich bin bereit dafür. Ich war immer bereit. I WAS BORN READY, YOU PRICK. Ich war schon immer da, du hast ja keine Ahnung. Ich war schon lange vor dem Hype da, und wenn diese Stadt niederbrennt, werde ich da sein, um sie wieder aufzubauen. Und ich werde gemeinsam mit meinen Chefs saufen und gemeinsam werden wir abstürzen. Bald habe ich eine normale Größe erreicht. Ich war so lange so klein. Jetzt werde ich größer und kooperativer. Meinem Head drehe ich unten auf dem Parkplatz eine Zigarette und erzähle ihr von dem Kapitallektürekurs, den ich einmal besuchte. Ich diskutiere mit ihr über sämtliche Thesen der Gesellschaft des Spektakels. Wie gut alles funktioniert. Manchmal läuft es so gut, dass es mir Angst macht. Dann schaue ich mir zusammen mit meinen Mitarbeitern die YouTube-Zusammenschnitte über die Jugendlichen an, die gerade vor Gericht erfahren, dass sie lebenslänglich bekommen, wo die Jungs vor Verzweiflung weinen und sich vollkotzen und alles. Dann geht es mir wieder besser. Ich glaube nicht, dass die anderen manchmal Angst haben. Sie feiern wirklich hart. Jeff, du kannst dir nicht vorstellen, wie hart sie feiern und ich gebe mir Mühe, genauso hart zu feiern. Nicht für dich oder mich, nicht für uns, nicht einmal für die Company. Wir sind es einfach schuldig.

DIE BERGE UNTER DER STADT

»Moby Fett!«, sagte Rocko und deutete auf den Berg. Er hatte seine Handschuhe abgestreift, sodass die Tätowierung des bösen Hasen aus Watership Down auf seinem Handrücken gut zu sehen war.

Achill nickte: »Er ist wirklich sehr groß.«

»Kapierst du nicht? Moby Fett so wie Moby Dick. Weil er weiß ist.« Rocko lachte meckernd. »Wie das riecht, wie das riecht. Fick mich hart. Verstehst du wirklich nicht?«

Achill nickte noch einmal. Er verstand den Witz nicht. Der Witz interessierte ihn nicht. Ihn interessierte der Berg. Für diesen Berg war er hinabgestiegen zu den dunklen Flüssen unter der Stadt. Für diesen Berg war er hier, für diese stinkende, geronnene Masse. Dieser Berg war seine Aufgabe.

Achill räusperte sich: »Wir müssen nach der weichen Stelle suchen.«

So fing es meistens an: mit der Suche nach einer weichen Stelle, an der das Fett noch nicht vollständig hart geworden war. Erst kamen die Hochdruckreiniger, dann die Pickel. Wenn es Zeit für die Pickel wurde, fing die wahre Plackerei an.

Achill ging langsam um den Berg herum. Es war nicht sein erster. Sie hatten in den letzten Jahren zugenommen, immer häufiger wurde er per Nachricht hinab in die Kanalisation geschickt, wenn eines dieser Objekte den Fluss des Abwassersystems unterbrach. Achill hatte gedacht, er würde sich an ihren Anblick mit der Zeit gewöhnen, doch er musste jedes Mal innehalten.

Rocko hatte ihm am Morgen eine aufgeregte Textnachricht geschickt und von einem richtigen »Big Boy« geschrieben, einem »Big Bad Boy«, einem richtigen Koloss. Er hatte nicht gelogen. Achill schätzte ihn auf vielleicht sechzig Kubikmeter, wie er da vor ihm lag, die Zuflüsse verstopfte und im Licht der Scheinwerfer glitzerte. Eine feste, glänzende Masse, voller Kerben und Beulen, harten Kanten und glatten Flächen, schmierig schimmernd hier und matt geronnen dort, ein Massiv, das den ganzen Schacht ausfüllte. Ein ganzer Berg aus Fett.

Berge wuchsen langsam. Achill hatte bei seinem ersten Einsatz vor drei Jahren ein kurzes Dokument einer Expertin gelesen, die irgendwo im Norden studiert hatte und sich mit Abflusssystemen beschäftigte, mit ihren Strömen, ihren Dämmen und ihren verzweigten Tunneln. Sie sprach in ihrem Paper andauernd von Verseifung, was Achill nicht verstand, weil Seife nicht der Faktor war, der die Berge wachsen ließ. Es war das Öl, das literweise in die Abflüsse gegossen wurde, altes Öl, ehemaliges Frittierfett, ranzige Ströme, die nicht versiegen wollten. Irgendwo in den Schächten unter der Stadt trafen diese Ströme auf feuchtes Toilettenpapier und hinabgespülte Damenbinden, Material, das nicht zerfiel, und fanden dort die Oberfläche, an der sie gerinnen konnten. Berge wuchsen langsam. Irgendwo blieb das Fett hängen und zog weitere Elemente an sich, immer mehr kleine Partikel verfingen sich an der Oberfläche und wurden ins Innere der Masse gezogen, die sich erweiterte und heranwuchs. Achill hätte dieses Wachstum sehr gerne beobachtet, doch was er sah, war nur das Verschwinden.

Etwas auf der Oberfläche des Bergs erregte seine Aufmerksamkeit.

»Wächst da etwas?«

»Kann sein«, nuschelte Rocko und tippte auf seinem Phone herum. »Vielleicht sind es aber auch nur Haare, die sich da gesammelt haben. Letztes Mal waren auch Haare drauf.«

Er betrachtete sich auf seinem Phone und schoss ein Selfie vor dem Fettberg: »Eine kleine falsche Perücke für unseren gestrandeten Wal.«

Achill suchte weiter nach Fragmenten des Lebens, die hier in geronnenem Fett eingeschlossen waren, doch er sah nur eine Masse.

»Wann kommt jetzt diese Künstlerin?«

Sie hatte geschrieben. Nach vier oder fünf falschen Adressen war sie tatsächlich bei Achills Abteilung gelandet und hatte seinen Chef davon überzeugt, ihr die Erlaubnis zu geben, die Arbeit an den Bergen zu filmen.

Wie sie auf die beiden aufmerksam geworden war, hatte sie in ihrer sehr freundlichen E-Mail nicht geschrieben, aber Achill wusste, dass es mit ihm zu tun hatte.

Achill war ein Meme geworden. Ohne dass er zunächst etwas davon mitbekam, war er zu einer mittelgroßen Berühmtheit herangereift, Tausende hatten sein Bild mit weißer Schrift versehen, geteilt und wieder geteilt, hatten ihn in immer wieder neue digitale Räume gestellt, 107 Kilobyte mit seinem Gesicht und dem Schriftzug »Weg vom Gebirge!«.

Ein Screenshot einer Dokumentation. Das war das letzte Kamerateam gewesen, das sie hier unten besucht hatte, hier unten bei den dunklen Flüssen. Bevor er den Hochdruckreiniger anwarf, hatte sich Achill noch einmal umgedreht und den Kameramann angewiesen zurückzutreten: »Weg vom Gebirge!«

Monatelang hatte er sich keine Gedanken darüber gemacht, was dieser Satz einmal bedeuten könnte. Jeden Morgen hatte er einen neuen Song gehört und war hinabgestiegen, wenn es etwas zu tun gab, wenn die dunklen Flüsse nicht mehr fließen konnten.

Doch jemand hatte die Dokumentation aus schwerer Langeweile in einer schlaflosen Nacht angesehen und ihn darin erblickt: ein schwitzendes, aufgeregtes Gesicht, das diese Worte sprach: »Weg vom Gebirge!«

Vielleicht waren es seine weit aufgerissenen Augen gewesen, seine glänzende Stirn oder der massive Fettberg im Hintergrund. Achills Bild hatte eine Reise begonnen, die 107 Kilobyte wurden vervielfältigt und verbreitet und er selbst wuchs zu einer Berühmtheit heran, warnte vor Sexbots und Clickbait-Seiten, vor ermüdenden Blockchain-Diskussionen und nachbearbeiteten Porträts, ohne dass er davon etwas erfuhr. Achill wurde zu einer namenlosen Berühmtheit, hatte einen eigenen Eintrag bei knowyourmeme.com und fuhr doch jeden Tag in den Vorort hinaus, wo keine Bäume an den Straßen wuchsen.

»Wenn wir den Berg anstrahlen und euch dann als Schatten davor bei eurer Arbeit zeigen – das ist das Bild, das ich haben will.«

»Was?«

»Euch als Schatten vor dem Berg.«

Achill blinzelte. Die Künstlerin lief nickend vor dem Berg auf und ab. Das Licht ihrer Stirnlampe flackerte durch den Schacht. An der Decke bildeten sich Fett-Stalaktiten dort, wo ein Teil des Bergs abgebrochen war.

»Euch als Schatten vor dem Berg – das ist das Bild und dann filmen wir das. Richtig lange. Könnt ihr die Jacken ausziehen? Diese Streifen stören.«

»Die Jacken sind Vorschrift«, murmelte Achill, während ihm Rocko zuzwinkerte.

Sie stellte sich als Mady vor und sprach sofort von ihrem Projekt, dass noch Scheinwerfer fehlten, und fragte, wo der Rest des Teams sei.

»Mir geht es vor allem um die Abfälle, um ihre Oberfläche«, sagte Mady.

»Okay«, sagte Achill.

»Das wird das Backdrop für eine experimentelle Komposition werden. Der Berg verschwindet im Rhythmus der Musik. Oder vielleicht lassen wir die Aufnahmen auch zurücklaufen: Der Berg wächst im Rhythmus der Musik.« Sie schüttelte den Kopf mehrmals hin und her. »Das hängt natürlich auch vom Stück ab, ob alles eher anwächst oder zusammenfällt. Aber wir brauchen die Bewegung.«

»Okay«, sagte Achill.

»Wunderschön«, sagte Rocko und schoss ein Bild von ihr, ohne um Erlaubnis zu fragen.

Achill dachte, dass die Berge nicht deshalb interessant waren, weil sie die Ausscheidungen der Stadt über ihnen einfingen, sondern weil sie sie verbargen. Das Fett nahm alles auf und verschloss es in seinem Inneren, bildete feste Krusten darüber, hinter denen alles verschwand, alle Formen und Farben: Dreck, Kot, Papier, verstorbene kleine Haustiere. Am Ende bildete sich eine Masse, ein wachsender Block. Niemand konnte mehr erkennen, wer das alles einmal verursacht hatte, keine Spur führte von hier nach oben, kein Alltag wurde in den Überbleibseln sichtbar. Das gefiel ihm: ein großes, alltägliches Verschwinden im Fettgebirge.

Achill dachte, dass es gut war, dass es irgendwo einen Ort gab, an dem Dinge verschwanden. Dinge sollten irgendwann verschwinden.

Jede Woche bekam er neue Mails. Journalisten wollten eine Reportage über ihn schreiben. Eine neue Auflage von: der Mensch hinter dem Meme. Das Schicksal, das Leben, das Konkrete, das Echte. Podcaster wollten Gespräche mit ihm führen. Alle wollten ganz nah herankommen. Sie hatten damals schon Dimitri den Nihilisten aufgespürt, den Hundemann und den Elephantiasis-Jungen, aber die Möglichkeit einer neuen Geschichte scheuchte sie alle wieder auf und Achill konnte nicht verschwinden. Nur wenn er hier unten war. Bei den dunklen Flüssen stand er in ewigem Gestank, sprach nicht, und was sich ihm näherte, waren Ratten, Spinnen und andere Dinge, die sich bewegten, aber keine Menschen mit Interesse an ihm. Hier unten war der Puls der Stadt ein dumpfer, und er musste keine Fragen beantworten.

So war es an gewöhnlichen Tagen.

»Hämorrhoiden«, sagte Achill.

»Bitte was?«

»Hämorrhoiden«, sagte er noch einmal. »Es liegt wohl an den Hämorrhoiden. Die Menschen bekommen immer mehr Hämorrhoiden und benutzen deshalb mehr feuchte Toilettentücher.«

»Oh mein Gott …«

»Und das Fett. Frittierfett vor allem. Es müsste anders entsorgt werden, aber die meisten Menschen spülen es hier runter. Es gibt da eine Untersuchung. In der steht, um wie viel Prozent in den letzten Jahren der Verbrauch von Frittierfett zugenommen hat. Aber ich habe die genaue Zahl vergessen.«

Er schnaufte: »Wir sind zu viele für diese Tunnel. Die Tunnel sind zu klein für das, was darauf gewachsen ist.«

Ihr Blick blieb für einen kurzen Moment an seiner Nase hängen, dann wirbelte sie herum und rief in den Tunnel, wo die Kamera bliebe. Die Kamera hätte schon längst geliefert werden sollen.

Achill fuhr mit der Bahn in seinen Vorort zurück. Er dachte an Madys Gesicht in dem Moment, in dem sie über seine Erklärungen nachdachte. Sie hatte ihren Unterkiefer nach vorn geschoben und sich mit den Zähnen die Oberlippe gekratzt. Ihre Züge verformten sich dabei zu einer Grimasse wie aus einem Gruselfilm für Kinder. Aber direkt danach, vielleicht weil die Bewegung anstrengend war, hatte sich ihr Gesicht vollkommen entspannt und da sah sie einfach nur müde aus und sehr viel jünger und gleichzeitig sehr viel älter. Achill starrte auf Reklame hinter Reklame, die jenseits der Scheibe an ihm vorbeirauschten, und fragte sich, wie das gehen konnte, dass jemand in einem solchen Moment sowohl jünger als auch älter aussah.

Währenddessen deuteten pastellfarbene Frauen vor pastellfarbenen Hintergründen mit viel zu langen Fingern auf ihn und fragten, an welchem Tag er aufgehört hätte, die Zukunft als offenen Raum der Möglichkeit zu betrachten.

»Die Zukunft«, sagten die Untertitel in der nächsten pastellfarbenen Werbung, die über eine ganze Gebäudefront flackerte, »die Zukunft, das bist du.«

Die Zukunft, dachte Achill. Die Zukunft ist alles, was nicht ist. Die Zukunft ist unsichtbar. Niemand weiß, wie sie aussieht. Wenn sie da ist, ist sie nicht mehr die Zukunft, sie verschwindet permanent. Niemand kann in der Zukunft leben. Das gefiel ihm.

Während er weiterfuhr, erhielt er eine Mail seines Chefs, der ihm schrieb, dass er es richtig schön fände, wenn Achill in einem der Podcasts auftreten würde. Es wäre schön – für ihre Arbeit, für ihn, für das Team. Es wäre auch eine Chance, für ihn, für das Team. Deshalb solle er sich das doch noch einmal überlegen, weil Chancen – die kämen nicht jeden Tag.

Auf dem niedrigen Flachdach auf der anderen Straßenseite filmte sich ein breiter Mann mit öliger Haut. Er tanzte vor der Kulisse heruntergekommener Urbanität im Licht eines Strahlers und fuchtelte mit einer Machete in der Luft herum. Der Beat war unhörbar in seinen Ohren. Die Bewegungen wiederholten sich. Immer wieder dieselbe stumme Warnung an Konkurrenten, Feinde, namenlose Existenzen und andere Kleinunternehmer, die nur darauf warteten, gefickt zu werden.

Achill beobachtete ihn aus dem zehnten Stock und aß ein hartgekochtes Ei, das in Sojasauce schwamm. Die Kulisse dort unten war beliebt bei allen Persönlichkeiten digitaler Plattformen. Er hatte schon Capoeira-Tänzerinnen der Welt ihre Leidenschaft erklären sehen, dutzende Yoga-Trainer, die zwischen Schornsteinen und Antennen durchs Vinyasa flossen, Paare tanzten Tango, um tangoferne Produkte zu bewerben. Das Nachmittagslicht war einfach perfekt.

»Was tut er da?«

»Er ist der Fettflüsterer.«

»Ernsthafte Antwort bitte.«

»Er hat ein Gefühl dafür. Ich kann es auch nicht so wirklich erklären. Jemand muss nach den Sollbruchstellen an der Kruste suchen, also die Stellen, an denen wir anfangen, den Berg aufzubrechen. Das wird sonst eine ziemliche Plackerei. Richtig böse und alles.«

Achill stach mit einem Metallstab in die Fettkruste und spürte vorsichtig dem Widerstand nach. Dann wiederholte er die Bewegung einen Meter weiter links und arbeitete sich langsam die gesamte Breite des Fettbergs entlang.

Achill hörte hinter sich falsche Kamerageräusche, als Mady anfing, Fotos von ihm zu schießen, während Rocko sie erneut fragte, ob er dann auch zur Premiere kommen dürfe. Achill seufzte. Wenigstens war sein Gesicht nicht zu sehen. Der Metallstab blieb hängen und für einen Augenblick war er sich sicher, eine Vibration durch das Material zu spüren, als wäre eine Bewegung durch das Fett gegangen. Aber vermutlich war das nur eine Täuschung, durch seine Nervosität entstanden und gewachsen.

Er rief Rocko zu, dass er die Hochdruckreiniger in den Schacht bringen solle. Als Achill sich umdrehte, sah er, dass Mady ihr Phone und ihre Kamera hatte sinken lassen. Sie starrte auch nicht mehr ihn an. Ihre ganze Aufmerksamkeit war auf den hellgrauen Berg gerichtet. Sie blinzelte sehr oft.

»Wie fängt es an?«, fragte sie leise.

Gemeinsam betrachteten sie den Berg eine Weile, ehe Achill antwortete.

»Sie entstehen nicht immer unter den Vierteln, in denen die meisten Menschen wohnen. Man würde das ja vermuten, aber es ist nicht so. Am Anfang gibt es immer einen Zufall, irgendeinen kleinen Faktor, ein kleines Hindernis und dann staut sich alles. Aber wir werden erst zu den Bergen gerufen, wenn sie schon so groß sind, dass niemand mehr sagen kann, wie sie gewachsen sind.«

»Der Anfang verschwindet«, sagte sie.

»Der Anfang verschwindet immer«, sagte er.

»Die Kamera ist immer noch nicht angekommen.«

»Das macht nichts«, sagte er. »Wir werden noch eine Weile hier unten sein.«

»Gewöhnt man sich irgendwann an den Geruch?«

»Irgendwann riecht man überhaupt nichts mehr.«

»Gut.«

Der Rapper mit der Machete hatte sich einen Freund mit aufs Dach genommen. Der Freund unterbrach ihn alle fünf Minuten und dirigierte seine Bewegungen mit der Machete. Am Rand des Dachs warteten zwei Yoga-Lehrerinnen darauf, dass sie als nächstes den guten Platz im späten Sonnenschein benutzen dürften.

Achill las zwei weitere Mails seines Chefs, der ihn jetzt weniger freundlich dazu aufforderte, sich bei den Podcastern zu melden.

Achill las: »Wir brauchen das jetzt.«

Achill las: »Ich weiß, dass du dich, genau wie alle anderen, weiterentwickeln willst. Du willst dich doch weiterentwickeln?«

Achill legte sich schwitzend auf sein Bett und stellte sich vor, wie die Bilder seines Lebens, alle Zeichen seiner Existenz, alle Spuren, alle Gegenstände, die er jemals besessen hatte, in einem großen Massiv aus sich verhärtendem Fett verschwanden.

Das Fett wurde immer härter und härter, wuchs und wuchs, wurde hart wie Stein und verstopfte das gesamte System der dunklen Flüsse, bis sich nichts mehr bewegte.

»Was hältst du von ihr?«, fragte Rocko, während sie, bevor sie hinabstiegen, darauf warteten, ob das Multiwarngerät wegen explosionsgefährdeter Atmosphäre zu piepsen begann. Er kaute angestrengt und nervös und ließ dann eine Kaugummiblase direkt auf den tätowierten Schnurrbart unter seiner Nase platzen.

»Ich dachte, das wird geil mit ihr«, sagte Rocko, und die nächste Blase platzte. »Ich dachte, die hat was drauf. Fick mich hart. Da passiert doch nichts. Das ist doch nichts. Das ist doch überhaupt nichts.« Er wartete nicht auf eine Antwort, sondern schimpfte weiter über Mady, die ihm immer noch nicht gesagt hatte, ob sie ihn mit zur Premiere der Videoarbeit nehmen würde.

Dann zogen sie das Multiwarngerät aus dem Schacht.

Rocko war ehrlich gekränkt, weil Achill zum Meme geworden war und nicht er. Jede Woche sagte er mindestens einmal, wie schrecklich es sei, dass ausgerechnet Achill, der mit diesem Ruhm nichts anfangen konnte, zur Berühmtheit erkoren wurde. Ein paar Monate unscharfen Ruhms. Rocko hätte etwas damit anfangen können. Rocko hätte es nicht einfach so ignoriert. Er hätte einen Weg heraus aus den stinkenden Gängen gefunden. Rocko hatte nur 1.122 Follower auf seinem Account für Tätowierungen im Ignorant Style. Rocko war eigentlich immer unzufrieden. Die Anwesenheit einer Frau wie Mady zeigte ihm diese Unzufriedenheit noch deutlicher. Sie brachte Unruhe, weil ihre reine Anwesenheit von Zukunft erzählte.

»Ich weiß nicht, Rocko«, sagte Achill, der es wirklich nicht wusste. »Sie wird einen Film drehen und dann wird sie wieder gehen und alles wird wieder normal sein.«

Er glaubte es selbst nicht. Während sie langsam hinabstiegen und mit jeder Sprosse die Geräusche der Stadt verstummten, dachte er: Nichts würde wieder normal werden. Heute Abend würde er zwei neue Mails seines Chefs in seinem Postfach vorfinden, und auch wenn er die Push-Nachrichten seines Mail-Programms deaktiviert hatte, würde er wissen, dass die Mails warteten. Und in den Mails die Gekränktheit eines Mannes, der sich ernsthafte Gedanken um Achills Team Spirit machte. Niemand durfte nur seinen Job erledigen.

»Fick mich hart«, stöhnte Rocko. »Denk doch mal an uns. Sie wird irgendwo einen schönen kleinen Vortrag halten und schöne kleine Sätze aufsagen, und wir werden immer noch hier unten sein.«

»Ich finde es nicht schlimm, hier unten zu sein, Rocko«, sagte Achill und meinte es auch so. Niemand beobachtete seine Schritte, die Tunnel rauschten sanft und warm. Niemand sah ihn. Niemand stellte Fragen. Irgendwo wartete der Berg und irgendwo anders wuchs bereits der nächste.

»Ich finde es nicht schlimm, Rocko. Einer muss sich ja darum kümmern. Es ist eine wichtige Arbeit.«

»Es ist Scheißarbeit. Es ist Scheißarbeit im wahrsten Sinne des Wortes.«

»Wie bei einem Verkehrsstau«, sagte Mady und warf den nächsten flüchtigen Blick auf ihr Phone.

»Ja«, sagte Achill und überprüfte die Pumpen.

»Alles friert ein. Nichts bewegt sich mehr.«

»Genau.«

»Stillstand«, sagte sie.

»Immer noch keine Kamera?«

Wieder konnte er für die Dauer eines kurzen Augenblicks die Müdigkeit sehen, die sich hinter ihren angestrengten Zügen verbarg. Das harte Licht der Scheinwerfer um sie herum warf dunkle Kanten auf ihre Haut.

In den Schatten wanderte Rocko umher, gekränkt und wütend.

Sie schüttelte den Kopf.

»Morgen dann«, sagte Achill.

Sie schüttelte wieder den Kopf. »Ich weiß auch nicht. Manchmal habe ich das Gefühl, dass außer mir niemand dieses Projekt ernst nimmt. Manchmal frage ich mich, warum ich das mache.«

Achill schwieg und betrachtete seine schmutzigen Arbeitsschuhe. Mady hob und senkte etwas hilflos ihre Hände.

»Am Ende weiß auch niemand, ob das Video überhaupt gezeigt wird. Und dann verbleiben Stunden an Filmmaterial auf irgendeinem Server. Stunden an Arbeit und all das Schöne, was da vielleicht passiert, und es werden Dateien daraus, die niemand betrachtet. Und ich sage mir, ich nehme es auf, weil es um euch geht, wie ihr da arbeitet, aber es geht eigentlich um mich.«

»Es geht immer um irgendwen«, sagte Achill.

»Und ich dachte, ich könnte mal etwas machen, das wirklich etwas bedeutet, das Menschen aufrüttelt und ihnen die Welt anders zeigt und irgendwie wirklich wichtig wäre. Geht es nicht darum? Dass man am Ende etwas gemacht hat, das wirklich wichtig ist? Etwas, das auch noch bleibt und woran jemand denkt?«

Sie sagte, dass sie manchmal ganz unerträgliche Gedanken habe: dass sie eines Tages gehen müsse und nichts hinterlasse, das jemanden berühre.

Sie fragte ihn, ob er das verstehen könne.

Achill sagte: »Vielleicht.«

Müde, dachte Achill in der Bahn. Sie sah immer müde aus, auch wenn sie mit wacher Stimme sprach. An eine glatte Betonwand hatte jemand in riesigen Lettern »Do you like scary movies?« gesprüht. Eine weitere pastellfarbene Werbung fragte ihn, ob er es nicht langsam leid sei, sich so viele Sorgen zu machen.

Ich mache mir keine Sorgen, sagte er stumm und ignorierte weiterhin sein Mail-Programm. Die ganze Welt macht sich Sorgen, aber ich lebe ohne. Ich weiß, was zu tun ist. Ich weiß, wo alles stehen bleibt. Ich weiß, wo die dunklen Flüsse erstarren. Ich weiß alles, was ich wissen muss.

Auf dem Flachdach spiegelte sich die späte Sonne in öligen Pfützen, die metallisch glänzten. Der Rapper mit der Machete war an diesem Tag nicht erschienen. Nur sein Freund stand etwas verloren zwischen drei jungen Männern, die am Rand des Dachs entlangliefen, sich selbst dabei filmten und in die Kameras ihrer Phones sprachen. Er stand da, drehte sich mit den Bewegungen der anderen, die ihn vollkommen ignorierten, und blinzelte gegen das Licht.

Der Berg blendete ihn, als er um die letzte Ecke bog. Er wurde von vier Seiten aus angestrahlt. Neben Mady stand ein Mann, der seinen Oberkörper rhythmisch vor und zurückbewegte. Immer wieder vor und zurück. Der untere Teil seines Gesichts wurde von mehreren OP-Masken bedeckt.

»Wie haltet ihr diesen Geruch aus? Es riecht wie eine Festivaltoilette, die jemand mit Gammelfleisch gefüllt hat.«

Rocko grunzte.

Mady blinzelte sehr schnell: »Ich weiß gar nicht mehr, ob ich euch filmen will. Am liebsten würde ich einfach nur den Berg filmen, ohne dass sich etwas verändert. Einfach nur diese Landschaft aus Fett. Eine ewige Landschaft aus Fett. Aber so, dass sie strahlt und glitzert. Mit der Kamera durch die Täler fahren und wieder hinaus.«

»Was?«, sagte Rocko.

»Was?«, sagte Mady, ohne den Blick vom Berg abzuwenden.

»Ich kotze gleich«, sagte der Mann mit den Masken.

»Wo bleibt das Equipment?«, fragte Mady schwach, dann kniff sie ihre Augen angestrengt zusammen und wurde laut: »Das hätte alles schon vor Stunden hier sein sollen. Vor Stunden. Eigentlich gestern schon. Und jetzt warte ich immer noch.«

Ein paar Ratten flüchteten, und Achill winkte ihnen hinterher. Es war Zeit für die Hochdruckreiniger.

Mady rief ihrem Assistenten die Frage zu, wie er sich das alles vorstelle und ob er vielleicht schon einmal daran gedacht habe, einen Anruf zu tätigen, oder ob er davon ausgehe, solche Probleme lösten sich von ganz allein. Achill fiel auf, dass ihre Stimme während der wütenden Ansprache schnell höher wurde und dann nach einer kurzen Pause plötzlich sehr tief, als wäre es ihr selbst aufgefallen.

Für einen Augenblick schaute ihr Achill hinterher, dann winkte er Rocko zu sich heran.

»Wir brauchen die Hochdruckreiniger.«

»Das war ein Fehler«, sagte Rocko und bewegte sich nicht von der Stelle. »Das ist nicht cool, sage ich dir. Ich dachte, sie wäre in Ordnung, aber die ist doch nicht ganz richtig, findest du nicht? Hast du ihr nicht zugehört?«

»Ich weiß nicht, was du meinst, Rocko.«

»Das ist doch die Lahmheit, diese Aktion hier unten. Die schlimmste Lahmheit überhaupt. Hör dir doch an, was sie sagt. Ich weiß nicht mal, ob sie eine richtige Künstlerin ist. Professionell ist auf jeden Fall anders.«

»Die Hochdruckreiniger, Rocko …«

Rund um seine Füße floss das Fett ab und wurde von einer großen, bläulich glänzenden Maschine abgepumpt. Der Berg schrumpfte. Alles, damit der Strom an Fäkalien und Abfällen wieder geregelt fließen konnte.

Auf der Straße dämmerte es, als Achill wieder an die Oberfläche trat. Er streckte sich und ließ seinen Blick über die bunten, warmen Lichter der Stadt schweifen. Keine zehn Meter entfernt saß Mady auf einer Bank und tippte wütend und schnell auf ihrem Phone herum. Der Himmel war klar und warm, und die Luft roch nach verbranntem Gummi.

»Wieder keine Kamera heute?«

Sie schüttelte den Kopf und kratzte ihre Lippe mit dem Unterkiefer. Achill hätte sich gerne zu ihr gesetzt, aber er traute sich nicht.

»Es müsste etwas geschehen«, sagte sie.

Achill dachte nach. »Es geschieht doch schon.«

»Nein, anders. Man wächst sein ganzes Leben mit dem Versprechen auf, dass noch etwas geschieht, etwas Großes, etwas Warmes. Etwas mit Bedeutung. Und darauf arbeitet man dann hin, weil man weiß, dass es kommen wird. Und wenn es geschieht, wird man es erkennen. Man wird es erkennen als das, was es ist. Aber was, wenn das alles Lügen waren? Wenn nicht jeder etwas Großes bekommt?«

Ihre Augenlider flackerten. »Was, wenn das alles Lügen waren?«

Achill dachte nach: »Es sind Lügen.«

Sie lachte kurz auf und sackte dann auf der Bank zusammen.

»Sag doch so was nicht. Ich bin noch nicht bereit dafür.«

»Es sind Lügen, aber das ist nicht schlimm.«

Die Zukunft, dachte Achill, während ihm Mady eine Angst nach der anderen aufzählte und die Sonne sich langsam hinter das Glas der Stadt zurückzog und andere Lichter die Straßen übernahmen, die Zukunft konnte keine Versprechen einlösen.

Achill dachte an seinen Kontostand, an die Quadratmeterzahl seiner Wohnung und die dutzenden traurigen Menschen auf dem flachen Dach, die von dort nachts in einen Himmel voller Lichtsmog blickten, der auch den Sternen die Sicht verwehrte, und sagte trotzdem: »Nein, es ist nicht schlimm.«

Die Schächte blieben unbeeindruckt vom Wechsel zur Nacht. Der Lichtkegel von Madys Phone flackerte über das schlammige stinkende Wasser. Beide waren fast beschwipst von dem Gefühl, hier etwas verlieren zu können.

Ihr Berg wartete auf sie.

Sie streiften vorsichtig an seinen Ausläufern entlang, und Achill zeigte ihr die Stalaktiten und Stalagmiten aus beinahe versteinertem Fett. Gemeinsam suchten sie den bleichen Berg nach den Stellen ab, an denen noch zu sehen war, aus welchen Materialien er einmal gewachsen ist, und waren glücklich, dass sie nichts erkennen konnten.

Achill versuchte, ihr das Verschwinden zu erklären, und fand keine richtigen Worte dafür, weil er noch nie in seinem Leben Worte hatte suchen müssen, doch Mady lachte ihn nicht aus und wartete nicht auf den Moment, in dem sein Gestotter vorbei wäre, sondern hörte zu, nicht ungeduldig, nicht abschätzig, sondern so beiläufig, dass sie ihm beinahe das Gefühl gab, niemand höre zu.

Es war schön, dass sie nicht dauerhaft so fühlen würden wie in diesem Moment, in dem sie außerhalb von allen Strömen dieser Stadt und dieser Welt standen, an dem Punkt, an dem alles Stillstand war, und es keine Zukunft, keine Bewegung, keine Erwartung, kein Versprechen gab. Hier war nur der Berg, aber der Berg würde verschwinden.

Eine handtellergroße Spinne mit bläulichen Haaren krabbelte über einen der Fettfelsen, flüchtete vor dem Lichtkegel des Phones und ihren Stimmen. Achill war jedes Mal erstaunt, dass die Ratten hier unten viel kleiner als erwartet waren und die Spinnen mit jedem Jahr größer wurden.

Achills Reden verliefen sich im steten Tropfen, im dumpfen Rauschen der Ferne und des Untergrunds. Mady streckte ihre Hand aus. Sie wollte ihm etwas zeigen, doch Achill ergriff ihre Hand und hielt sie fest. Erst sah sie ihn überrascht an, ihr Kiefer ging wieder nach vorne, dann stieg sie vorsichtig über einen Fettausläufer in der Form einer Kugel und drückte ihre klebrige Stirn auf seine.

Der leise Piepton des Multiwarngeräts verriet das Sinken des Sauerstoffgehalts im Schacht.

Etliche Stationen entfernt stieg ein erfolgloser Rapper langsam das Treppenhaus eines Betongebäudes mit Flachdach empor, die stumpfe Machete unter dem Arm eingeklemmt. Auf dem Dach angekommen sah er sich langsam um, suchte die Fläche nach weiteren Menschen ab, suchte in jeder Ecke und jedem Schatten. Dann atmete er tief ein und aus, baute seine Amateurkamera auf und drückte auf Record. Die Aufnahme lief, er hob langsam die Machete dem Nachthimmel entgegen und schwieg.

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