Николай Игнатков
Холст любви

Ее размазал на холсте

Ее размазал на холсте,

Всю обнажил перебирая.

И дело ведь не в красоте,

Рукой веду… И замирая,

На месте том что между ног,

Ну что еще там не хватает?

Я совершенство сделать мог,

Ну что-то мне уже мешает.

Я совершенства не хочу,

Оно вульгарное по сути.

И я им тем же отплачу,

Я набросаю больше мути.

Рукой пороюсь… Что внутри?

Что-то знакомое до боли.

Мне бы в нее сейчас войти,

Но не хватает в венах крови.

Меняю позу… Все сотру,

А красок масляных не жалко.

И получается к утру…

Красивый зад и там так жарко.

И воспылаю чувством к ней,

Огни уже горят свечами.

И проститутка ночь у дней…

Так достает всех мелочами.

Лица ведь нет… Там нет лица,

Как без лица любить не знаю.

И в срамном месте там пыльца,

И я ее уж не желаю.

Опять размажу в ровный слой,

Ладонью создаю я груди.

Держу себя другой рукой,

Пока мой пыл сквозняк остудит.

И вот уже видны черты,

Она спиной прижата к стенке.

Мазки мои совсем просты,

Остановился на коленке.

Погладил… Чувствую тепло,

И по бедру… Нужны оттенки.

А в мастерской уже светло,

И волоски как у шатенки.

Они играют на свету,

Лобок немножко выступает.

Нет все ни так, опять не ту,

Не знает сам что он желает.

У мыслей постоянно ложь

У мыслей постоянно ложь,

Как мы живем в такой неправде.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.