# Я написал для Вас, Я душу Вам открыл

Юрий Викторович Филатов

Поэзия о жизни, о любви и путешествиях, наполненная эмоцями автора и чувствами от пережитых мгновений.

***

Белые ночи Санкт-Петербурга,

это прекрасные, тонкие чувства,

они словно запах вот-вот испарятся,

в них хочется просто чуть-чуть задержаться.


***

Дивный, Святой Валаам,

чудесный, живописнейший край,

монашеский труд тебя основал

и превратил в Божественный рай.


Там преподобные Сергий и Герман,

трудом и молитвой его просветили,

где и поныне под спудом лежащие,

покоятся мощи с собором над ними.


Хмурые скалы, стройные пихты,

запах сирени и строгие ели,

дороги, аллеи к часовням и скитам,

всё дарит покой и умиротворение.


Обитель души для мирян и монахов,

устроил скиты и монашеский чин,

и добрый порядок, ушедшего века,

вернул Валааму отец Дамаскин.


***

Валаам, ты, как никто другой,

богат своей историей и красотой,

твой строгий, монашеский вид

душу хранит от невзгод и обид.


Трудом и молитвой устроены скиты,

распаханы земли, каналы прорыты,

незыблем порядок духовного быта,

им сила в служении Богу привита.


Ты образец величия скромного

и нет на Руси тебе что-то подобного,

место серьёзное и люд не простой,

говори не спеша, послушай покой.


Там ощущаешь волнение странное,

в душу приходит смирение ангелов,

хочется в храм зайти помолиться,

душу открыть, затем причаститься.


На этой земле что-то щемит в груди,

и святость исходит от самой земли,

здесь люди прощения молят у Бога,

поскольку грешна их мирская дорога.


***

Тесно в груди, неспокойна душа,

крутит, ломает всё тело с утра,

то слово не то, то рифма не та,

уж давит виски и болит голова.


И вот наконец-то сцепились слова,

взлетела душа, засияли глаза,

ты слово нашёл, будто золото мыл,

и, как руно сквозь себя песок пропустил.


***

Как хочется порой уехать в горы,

где чистый воздух и зелёные луга,

там шум ручья звучит в миноре,

и в облака уносится душа.


Пьянит хвоёй кедровый аромат,

прохладой дышит озеро в низине,

и чай, заваренный из разных трав,

со вкусом нежных губ любимой.


Там можно слушать тишину,

услышать о чём шепчет ветер,

увидеть, как ложатся спать цветы,

и красоту тумана на рассвете.


Поплавать в озере с утра,

забраться по тропе к вершине,

почувствовать всю прелесть дня,

и возвратиться к домику в долине


***

Стемнело, на улице жара

прохладою сменилась,

собаки лаяли лениво, словно

вели неторопливый разговор.


Облизывало пламя

стены белого камина,

как будто обжигали

на душе нагар времён.


Одной рукой пил самогон,

жаль не домашнего разлива,

в другой держал перо,

которым стих писал неторопливо.


Уж время за полночь,

огонь осел в камине,

закончились "чернила" и слова,

да и душе, пожалуй, спать пора.


А для стихов, как правило,

нужны три основные вещи,

без них не выйдет и строфа,

это слова, "чернила" и душа.


***

Ах, лето – дивная пора,

особенно на берегу у моря,

где освежает лёгкий бриз с утра,

и слышен мерный шум прибоя.


Где крики чаек над волной,

дельфинов грациозное ныряние,

там небо блещет синевой

и вид прибрежных скал очарование.


И песни Шарля Азнавура,

их милое, душевное звучание,

обилие изысканных цветов в саду

и нежный запах роз благоухание.


А ночью чувствуешь во сне,

как с гор, прохладное дыхание,

приятно шепчет при луне

любимой тихое признание.


***

Как много мудрых слов

написано о счастье и любви,

но что такое мудрость и слова,

слова ведь априори лживы,

а что есть мудрость,

она всего лишь опыт в жизни.


Поэтому не говори, а просто

счастлив будь в любви,

люби природу, женщину и Бога,

люби всем сердцем, искренне,

без тени лицемерия, правдиво,

тогда и жизнь окажется красивой.


***

Остановись мгновенье, ты прекрасно,

как будто капля на листке висит,

в своём стремлении сорваться

и пролететь, как жизни миг.


И это чудное волнение,

парить душою над землёй,

когда в порыве вдохновения

ты пишешь стих очередной.


Когда слова всплывают сами,

как отклик сердца и души,

от ощущения эмоций,

как чувств начало и любви.


Моему другу

Александру Малинину.


***

Никто не может упрекнуть,

как прошагал ты жизни путь

и то, что ты не в силах повернуть,

пусть не тревожит тебя грусть.


И что, и как тебе писать,

никто не вправе указать,

и то, о чём кричит душа,

проходит откликом в стихах.


Чтоб разгадать всю тайну слов,

их надобно читать меж строк

или с душою говорить своей

или проникнуться твоей.


***

Давай уедем далеко,

где море, солнце и вино,

где утро первыми лучами,

ласкает нежными губами.


Где запах кофе и лимонов,

неповторимый вид на море,

где блик рассвета на воде,

рождает музыку в душе.


Где сердце, залитое светом,

любовью утренней согрето,

где вдохновение и счастье

гуляет в разноцветном платье.


***

Я сегодня изрядно пьян,

от того, что я пил бальзам,

от того, что стихи писал,

от того, что их Вам послал.


От того, что шесть лет назад,

внук родился и принял флаг,

родословный, фамильный стяг

и дай Бог ему твёрдый шаг.


Чтоб не кланялся, не стонал,

чтоб достойно удар держал,

чтобы совестью не торговал

и причину в других не искал.


***

В горах священного Алтая,

течёт Катунь, на солнышке сверкая,

меж двух берёз в нарядном сарафане,

стояла женщина с красивыми глазами.


Душистых трав венок на голове

и глиняный кувшин в руке,

другой рукой берёзку обнимая

и взглядом, словно в гости приглашая.


Тут вспомнил я, что как-то раз на днях,

я видел всадницу, с подругами на лошадях,

такие женщины поэтов вдохновляли,

художники картины с них писали.


Быть может и меня Господь благословил,

судьбою встречу подарил,

Он музу для меня послал,

чтоб я стихи свои писал.


***

Кавказ предо мною уютный и дикий,

он грозный и славный в боях и быту,

кому-то он стал погребением страшным,

а кто-то обрёл на нём славу свою.


Когда он разгневан – ужаснейший вид,

лавины и сели бросаются вниз,

но стоит ему успокоить свой пыл,

он добрым вином наполняет кувшин.


Целебный Нарзан, знаменитый Боржом,

как символ здоровья он ставит на стол,

народные песни, горячие танцы:

в них гордость и честь, уважение к старцам.


Казбек и Эльбрус, великаны Кавказа,

воспеты поэтами разного жанра,

они, словно стража, от моря до моря,

хранят всю историю вечного спора.


***

Под тенью яблони в саду

я пил прохладное вино,

шептали листья на ветру,

струился нежный запах роз.


И этот чудный день в году