Mitra Devi

DER TEUFELSANGLER

Mitra Devi

DER TEUFELSANGLER

Mörderische Geschichten

Appenzeller Verlag

1. Auflage, 2014

© Appenzeller Verlag, CH-9101 Herisau

Alle Rechte der Verbreitung,

auch durch Film, Radio und Fernsehen,

fotomechanische Wiedergabe,

Tonträger, elektronische Datenträger und

auszugsweisen Nachdruck sind vorbehalten.

Umschlaggestaltung: Silvana Hügli

Umschlagbild: Dante Fenolio (Keystone)

Gesetzt in Janson Text und gedruckt auf

90 g/m² FSC Mix Munken Premium Cream 1.75

Satz und Druck: Appenzeller Druckerei, Herisau

Bindung: Schumacher AG, Schmitten

ISBN: 978-3-85882-684-8

ISBN eBook: 978-3-85882-692-3

www.appenzellerverlag.ch

eBook-Herstellung und Auslieferung:

HEROLD Auslieferung Service GmbH

www.herold-va.de

Inhalt

Killer

Die Lügnerin

Indien, einfach

Nächtliches Intermezzo

Fugu

Ronja Reiser, die rasende Reporterin

Mathilda

Die Telepathin

Der Auftragsdienst

Frohe Ostern

Die Schreibblockade

Flinke Finger

Luzern – Chicago

Der Teufelsangler

Erstes Häppchen

Zweites Häppchen

Drittes Häppchen

Viertes Häppchen

Fünftes Häppchen

Letztes Häppchen

Killer

Mein Name ist Killer, und ich bin auch einer.

Das ist kein Witz. Es gibt unzählige Nachnamen, die gleichzeitig Berufe bezeichnen. Bauer, Müller, Gärtner, Zimmermann, um nur einige zu nennen. Gar nicht so selten kommt es vor, dass jemand nach einem Beruf benannt ist und ihn auch ausführt. So wie ich.

Zum Glück haben meine Eltern mich Konrad getauft und mir nicht den Vornamen Profi gegeben. Das wäre dann doch zu auffällig gewesen. Auffälligkeiten sind in meiner Branche das reinste Gift. Übrigens eine meiner bevorzugten Methoden – Gift. Nebst Ertränken, Erdrosseln, Erwürgen und den Klassikern Kugel-in-den-Kopf, Kissen-aufs-Gesicht, Föhn-in-die-Wanne. Oder der rustikalen Jenseitsbeförderung: dem Schubs ins Güllenloch. Letzteres konnte ich in meiner Laufbahn bereits einmal bei einem Hochschulprofessor anwenden, und ich muss sagen, sein Strampeln in der stinkenden Jauche mitzuerleben, war nicht ohne. Meiner Meinung nach die unangenehmste Todesart. Ein paar Minuten habe ich mir damals ernsthaft Gedanken über meinen eigenen Tod gemacht. Bis das Blubbern verebbte und wieder Stille herrschte im wüsten Loch. Doch eigentlich sind mir solche Grübeleien fremd. Ich habe keinen Grund zur Sorge. Laut Statistik erreichen die meisten Auftragskiller ein hohes Alter und sterben erstaunlich oft in einem gemütlichen Schaukelstuhl, eine Pfeife mit aromatischem Tabak im Mund, ein Glas Rotwein und ein angefangenes Schachspiel neben sich.

Ich gehe zuverlässig und diskret vor. Ich habe über zehn Jahre Berufserfahrung und einen durchtrainierten Körper. Sixpack ist untertrieben, Twelvepack trifft es eher. Ich bin mit einem einnehmenden Lächeln ausgestattet, wie man mir immer wieder versichert. Ein Dutzend Tote gehen auf mein Konto. Jeder einzelne von ihnen war auf irgendeine Weise ein Kotzbrocken. Das jedenfalls behauptet mein Chef. Ich glaube ihm. So zu arbeiten, ist angenehmer, als mir auszumalen, welch liebenswürdige Personen ich um die Ecke bringe. Aber im Grunde ist es mir egal, Auftrag ist Auftrag. Ich stelle keine Fragen. So habe ich es immer gehalten.

Bis heute.

Wer sich an unsere Firma wendet und genügend Geld hinblättert, kann sich eines verhassten Menschen (firmenintern Reisegast genannt) entledigen. Der Chef kennt weder meinen Namen, noch hat er andere persönliche Informationen über mich, das gehört zum Konzept. Ich habe ihn noch nie gesehen, keiner von uns kennt ihn. Sein Büro ist am Ende des Gangs, die Tür stets verschlossen. Einige von uns munkeln, es gebe ihn gar nicht, der Raum sei leer und wir kommunizierten mit einer Maschine.

Normalerweise bekomme ich den Auftrag einige Tage vor dem Stichdatum, mit gewünschter Sterbedestination, optimaler Mordmethode und Foto des Todgeweihten.

Heute lag ein schwarzer Briefumschlag in meiner Box. Es ist immer ein schwarzer Briefumschlag. Ich las den Inhalt. Auf der Karte stand: «Reisegast: Konrad Killer. Sterbeort nach Wahl, Tötungsart nach Gutdünken.» Dann folgten meine Adresse und mein Geburtsdatum.

Ein Foto von mir, auf dem ich dümmlich in die Kamera grinse, war an die Karte geheftet. Jemand hatte mich auf mich selbst angesetzt. Das war nicht wirklich lustig.

Meine Arbeit gut und verlässlich auszuführen, wie ich es immer tat, schien nicht empfehlenswert. Den Auftraggeber ausfindig zu machen und ihn zu überzeugen, seine Bestellung zurückzuziehen, hatte ebenfalls keinen Sinn. Der Betrag war bereits überwiesen worden. Ohne Rückgaberecht. Davonlaufen ging nicht, die Firma findet einen überall.

Was sollte ich tun? Wir sind hier geschult, psychologische Feinheiten wahrzunehmen. Deshalb war das Wichtigste, dass ich mein Pokerface bewahrte.

Beiläufig steckte ich also den Briefumschlag in meine Hosentasche, schloss die Box und schlenderte zur Kaffeemaschine im Aufenthaltsraum. Ein paar Kollegen sassen an den Bistrotischchen, über ihre Akten gebeugt. Fred nickte mir zu, als er mich sah, und Samira, die neben ihm sass, schaute mich kurz an. Ich konnte ihren Blick nicht deuten, hatte es noch nie gekonnt. Manchmal meinte ich, nichts als Verachtung und Stolz wahrzunehmen. Dann wieder war ich sicher, dass sie für mich etwas übrig hatte, es aber nicht zeigte. Sie sah umwerfend aus. Typ Wildkatze. Schwarze Haare, die in grossen Locken auf ihre Schultern fielen, karamellfarbener Teint, den ihr die persische Mutter und der senegalesische Vater weitergegeben hatten, wie mir Fred einmal sagte, und tiefschwarze Augen, in denen niemals Zweifel und Zögern lagen, sondern jederzeit Entschlossenheit.

Sie war unsere Beste. Das mussten wir uns neidlos eingestehen. Sie hatte doppelt so viele Leute erledigt, wie wir alle zusammen, darunter einen ultrakonservativen Politiker, einen Olympiasieger und eine im texanischen Todestrakt auf ihre Hinrichtung wartende Mehrfachmörderin; irgendwer hatte der Gefangenen die Giftspritze missgönnt und stattdessen Samira angeheuert, das Sterben Stunden dauern zu lassen.

Ich erwiderte Samiras Blick, peilte die Kaffeemaschine an und liess mir einen Espresso heraus. Ich trank ihn in einem Zug. Das Gebräu schmeckte scheusslich, verfehlte aber nicht seine Wirkung. Es macht einen hellwach und missmutig – gute Voraussetzungen für unseren Job. Ich schmiss den Becher in den Papierkorb, murmelte eine undeutliche Verabschiedung und verliess den Raum. Ich muss zugeben, dass mein Herz einen Tick schneller schlug als sonst. Ob wegen Samira oder aufgrund meines neuen Status als kommender Reisegast, weiss ich nicht.

Okay. Als Erstes in Ruhe nachdenken. Aber nicht hier.

Ich verliess das Büro und ging um den Häuserblock. Es regnete in Strömen. Ich schlug den Kragen hoch, eilte unter den Schirmen der Leute hindurch und betrat kurz darauf die «Panda»-Bar. Der hinterste Tisch neben den Toiletten war noch frei. Wie immer roch es penetrant nach Zitronenreiniger, der den Uringeruch übertünchen sollte, stattdessen aber eine hundsgemein stechende Mischung ergab. Ich schüttelte die Regentropfen von meinem Mantel, hängte ihn über die Stuhllehne und nahm Platz. Die vorderen Tische waren von Männern mittleren Alters besetzt, die Bier tranken und sich anschwiegen. Eine einzige Frau sass beim Fenster, las einen dicken Schmöker und kaute an ihren Fingernägeln herum.

Aus dem Lautsprecher über mir jammerte Bill Withers «Ain’t no sunshine».

Nun, damit hatte er nicht ganz unrecht.

Ich konnte mir nicht erklären, wer es auf mich abgesehen hatte. Doch ein Irrtum war ausgeschlossen. Fehler passieren in unserer Firma nicht. Selbstmitleid durfte ich mir nicht erlauben, geschweige denn Sorge oder Angst. Ich musste einen kühlen Kopf bewahren und das Richtige tun.

«Only darkness every day …», sang Bill Withers, und ich stimmte ihm zu, obwohl ich normalerweise ein optimistischer Mensch bin.

Rita, die «Panda»-Wirtin, an die hundertfünfzig Kilo schwer, mit schwarz-weiss gefärbter Frisur (um dem Namen ihres Lokals gerecht zu werden), kam mit breitem Lächeln auf mich zu geächzt. «Das Übliche, schöner Mann?» Rita war über achtzig und schäkerte mit mir, seit ich das erste Mal ihre Spelunke betreten hatte.

«Das Übliche, meine Süsse», gab ich zurück.

«Wieder viel los heute? Böse Jungs fassen, für Recht und Ordnung sorgen, Herr Kommissar?»

Irgendwann hatte Rita beschlossen, ich sei Polizist. Vermutlich, weil ich tagsüber keinen Alkohol trank. Ich liess sie in dem Glauben. Sie wälzte sich zum Tresen, kehrte mit einem Glas Milch zurück und stellte es vor mich hin. Ein Teil der Flüssigkeit schwappte über und bildete einen weissen Kreis um das Glas. Sie wischte die Lache mit ihrer Schürze weg, lächelte mich nochmals an, murmelte etwas, das nach «armer, schöner Kommissar, immer so viel Arbeit» klang, dann verschwand sie in der Küche.

«Ain’t no sunshine when she’s gone. And this house just ain’t no home …»

Ich trank meine Milch, erstellte innerlich einen Schlachtplan, wie ich meine Ermordung verhindern würde, wobei ich mir die berühmtesten Schach-Eröffnungen zum Vorbild nahm. Das Wichtigste war, den König zu schützen – mich. Dann Springer, Türme und Bauern strategisch gut zu plazieren, eventuell eine Rochade in Betracht zu ziehen, abzuwägen, vorauszudenken, zu kämpfen. Ich war gerade dabei, den finalen Einsatz der Dame zu planen, als sie hereinkam – die Dame.

Samira.

Schwarze Locken, feucht vom Regen, Karamellteint, Wildkatzenblick. Weil so was in all den Jahren, seit ich diese Kneipe frequentierte, noch nie vorgekommen war, hatte ich meine Gesichtsmuskeln für einen Moment nicht unter Kontrolle. Meine linke Augenbraue hob sich einen Nanometer, was Samira nicht entging. Noch schlimmer: Der Körperteil unter meiner Gürtellinie reagierte. Was bedeutete, dass ich nicht mehr richtig denken konnte, wie wohl jeder nachfühlen kann. Samira lächelte hintergründig, als sie auf mich zukam.

«Konrad Killer», sagte sie mit ihrer tiefen Stimme, während sie sich mit der Selbstverständlichkeit der geborenen Gewinnerin neben mich setzte, «ich werde dir helfen.»

Mit einem Fingerschnippen gab sie Rita, die um die Ecke lugte, zu verstehen, sie nehme das Gleiche wie ich. Die biervernebelten Stammgäste tauchten kurz aus ihrem Delirium auf, starrten auf Samira, die hier so fehl am Platz wirkte wie ein Diamant im Scheisshaus, und setzten zum Sabbern an. Als sie sich sattgesehen hatten, widmeten sie sich wieder der Erhöhung ihrer Promille. Rita brachte Samiras Bestellung, nicht ohne einen argwöhnischen Blick auf sie zu werfen.

Samira wartete, bis die Wirtin ausser Hörweite war, dann kam sie gleich zur Sache: «Wenn du es nicht tust, setzt der Boss einen anderen auf dich an.»

«Ich weiss», antwortete ich.

«Er wird den Besten wählen.»

«Ich weiss.»

«Mich.»

Ich trank einen Schluck Milch, die plötzlich schal schmeckte. «Ich weiss.»

«I know, I know, I know …», krächzte die Stimme aus dem Lautsprecher, was die Sache nicht besser machte.

Samira schaute mir so forschend in die Augen, dass ich den Blick abwenden musste. Dann wiederholte sie: «Ich werde dir helfen.»

«Wie willst du das anstellen?»

«Du wirst pseudosterben.» Sie legte ein paar Münzen auf den Tisch und forderte mich auf, mit ihr zu gehen, jetzt gleich, dann hätten wir die besten Chancen. Ich grabschte nach meinem Mantel, und wir steuerten dem Ausgang zu. Rita schaute uns nach, und ich schwöre, ich sah ein eifersüchtiges Aufblitzen in ihren Augen. Ihr Kommissar hatte eine andere. Ein herber Schlag für Miss Panda.

Samira lotste mich durch den Regen zu ihrem roten Mustang.

«Steig ein.» Sie setzte sich hinters Lenkrad, und wir brausten davon.

«Wohin fahren wir?», wollte ich wissen.

«An deinen Todesort.»

«Okay.» Sie hörte sich an, als wüsste sie, was sie tat.

Wir passierten bei Dunkelorange ein paar Kreuzungen, dann nahmen wir die Nordverbindung entlang der hässlichen Neubauten und hatten zehn Minuten später die Innenstadt hinter uns gelassen. Es regnete kräftiger, der Mustang produzierte wadenhohe Fontänen, als er über die Landstrassen kurvte. Wir fuhren durch den Wald, den ich gut kenne, hatte ich doch zwei meiner Reisegäste hier auf ihrem letzten Weg begleitet. Die Wolken hingen dicht und tief, es begann einzudunkeln. Als wir weit abseits jeglicher Dörfer bei einem verlotterten Bahnübergang hielten, verkündete Samira: «Hier sind wir.»

Ich wartete auf weitere Informationen, doch sie schaute auf ihre Uhr, dann auf die rot-weisse Barriere vor uns und sagte nur: «In dreieinhalb Minuten kommt der Zug. Zieh dich aus.»

«Wie bitte?»

«Wir haben keine Zeit für lange Erklärungen. Vertrau mir, Killer. Leg deine Kleider ab.»

Es gibt Momente, da fragt man nicht lange nach, da tut man, was getan werden muss. Das war so ein Moment. Im Rekordtempo riss ich mir den Mantel vom Leib, dann Socken, Hemd und Hose.

«Alles», sagte sie.

Ich starrte sie an.

«Keine falsche Scham. Eine zweite Chance kriegst du nicht.»

Ich verkniff mir etwelche Einwände und entledigte mich auch noch meines Shirts und meiner Unterhose.

Splitterfasernackt sass ich neben Samira, in deren Gesicht kein Muskel zuckte, und spürte, wie mein Puls sich beschleunigte. Sicherheitshalber legte ich meine Hände auf mein bestes Stück. Ich muss zugeben, dass mein Denkapparat etwas beeinträchtigt war. Meinen Tod zu verhindern, war ja gut und recht, doch deshalb brauchte ich mir noch lange keine Blösse zu geben.

«Noch zweieinhalb Minuten», sagte sie. «Steig aus.»

Ich schob jeglichen Gedanken an die Absurdität der Situation von mir, stürzte aus dem Auto und wurde sogleich von einem Regenguss überschüttet. Samira öffnete die Fahrertür, eilte um den Mustang herum und klappte den Kofferraum auf.

Ich sah die Leiche darin.

Ein Mann, bleich, verkrümmt, von ähnlicher Statur wie ich. Nackt. Gesichtslos. Ein sauberer Schnitt hatte das Haupt des Mannes abgetrennt. Der Hals lag offen und ausgeblutet da.

«Wo ist sein Kopf?», fragte ich.

«Das willst du nicht wissen. Er war mein heutiger Reisegast. Erwünschte Todesart: restloses Verschwinden mit garantierter Unauffindbarkeit. Nun erledigen wir zwei Fliegen auf einen Schlag.» Sie sah hastig auf die Uhr. «Noch zwei Minuten. Zieh ihm deine Kleider an!»

«Aber …»

«Frag nicht, Killer, tu’s einfach.»

Langsam kapierte ich. Wie genial! Wie unglaublich clever! Ich hatte immer gewusst, dass Samira die Beste von uns war, nun war ich vollkommen überzeugt.

So schnell es ging, zog ich dem Leichnam meine Klamotten und Schuhe an, zerrte ihn mit Samiras Hilfe aus dem Kofferraum und steckte ihm, nun, da ich wusste, was sie vorhatte, meinen Personalausweis, meinen Wohnungsschlüssel und mein Handy in die Hosentaschen. Er würde Konrad Killer werden. Vom Zug erfasst, Kopf verloren, viel zu früh verstorben, der Arme. Ich grinste vor mich hin.

«Eine halbe Minute noch», drängte Samira.

Wir schleiften die Leiche zum Bahnübergang, ich noch immer splitternackt, aber bei diesem Hundewetter in der Dämmerung brauchte ich mir wegen ungebetener Zuschauer keine Sorgen zu machen. Von weitem hörte ich den herannahenden Zug. Wir legten den Mann auf die Schienen. Dann zurück zum Auto, einsteigen, Rückwärtsgang einlegen, abhauen. Samira wendete den Mustang und fuhr im Affentempo den gleichen Weg zurück, den wir gekommen waren. Ich warf einen Blick in den Rückspiegel. Hinter uns raste der Zug durch.

Nach ein paar Minuten bog Samira in einen Schotterpfad ein. Die Regentropfen prasselten auf die Frontscheibe, die Scheinwerfer beleuchteten den schmalen Weg, der durch ein Feld führte.

«Du musst verschwinden, Killer, das ist dir klar», meinte sie.

«Vollkommen klar», gab ich zurück. «Danke, Samira, danke. Ich weiss gar nicht, wie ich dir jemals …»

«Schon gut. Du hättest das Gleiche für mich getan.» Ein winziges Lächeln huschte über ihr Gesicht. Eins, das mein Herz erwärmt hätte. Wenn ich eins gehabt hätte. Doch hier irrte sie. So gut sie mir auch gefiel – niemals hätte ich mein Leben für sie aufs Spiel gesetzt. In unserem Job ist jeder sich selbst der Nächste. Weder Mitleid, noch Erbarmen, noch Liebe hatten Platz bei unserer Tätigkeit. Ich wunderte mich, dass Samira ausgerechnet diesen Punkt überging, doch ich hütete mich, etwas zu sagen. Ich war damit beschäftigt, meine Körperreaktionen im Zaum zu halten. Ihr Gesicht und ihre Haare waren feucht, die Bluse klebte an ihrer Haut, ein Wassertropfen perlte über ihre Lippen.

Mein Gott, was für eine Frau! Es brauchte ja nicht Liebe zu sein, Begehren reichte völlig. Vielleicht könnten wir zusammen untertauchen. Irgendwo neu anfangen. Wir würden eine harmlose Arbeit finden. Mit all der Kohle, die wir in den letzten Jahren angehäuft hatten, könnten wir uns ein Haus am Strand kaufen. Wir würden Champagner zum Frühstück trinken, hätten Sex am Vormittag, am Nachmittag und Abend und würden am Ende sogar eine Schar kleine Killerchen auf die Welt stellen.

«Du schmunzelst», sagte sie, während sie eine Anhöhe hinauffuhr. «Woran denkst du?»

«An meine Zukunft.»

«Das ist gut.»

«An unsere Zukunft.»

Sie schaute mich an, löste ihre rechte Hand vom Lenkrad und legte sie mir auf die Schulter. Nur einen Augenblick, doch der reichte, dass heisse Wellen mich überrollten.

Sie ergriff wieder das Steuer, drosselte die Geschwindigkeit und hielt vor einem kleinen verlassenen Bauerngut.

«Wo sind wir?», wollte ich wissen.

«In Sicherheit.» Sie schaltete die Scheinwerfer aus und hielt an. «Ich habe alles vorbereitet. Komm. Hier kannst du duschen und frische Kleider anziehen. Ich werde uns etwas Warmes kochen. Und dann überlegen wir uns, wie es weitergeht.»

Uns. Sie hatte «uns» gesagt. Irgendwie fühlte es sich lebendig in meiner Brust an. Vielleicht hatte ich ja doch ein Herz. Vielleicht konnte ich sogar lieben. Ungeahnte Möglichkeiten eröffneten sich mir.

Wir stiegen aus und tappten im Dunkeln auf das Haus zu. Sie schien sich auszukennen, nahm mich bei der Hand, führte mich. Meine Füsse versanken im nassen Gras. Einmal stolperte ich über einen Stein, Samira fing mich auf. Plötzlich schien es das Natürlichste zu sein, nackt und nass durch die Nacht zu wandeln.

«Hier lang, mein Killer.» Sie lachte perlend. Ich hörte ihren Atem. Nahm ihren Duft wahr. Moschus. Wild, ungezähmt, vielversprechend. Ihr Haar streifte mein Gesicht. Ich öffnete meine Lippen, suchte die ihren, spürte ihre Erregung, ihr Feuer, das so stark war wie meines. Die Dunkelheit umgab uns wie ein schützender Mantel. Der Regen strömte auf uns nieder. Sie berührte mich, hielt meinen Arm, griff zu.

Eine Alarmglocke schrillte in meinem Innern. Etwas stimmte nicht. Plötzlich wusste ich das.

Ich dachte an den gesichtslosen Toten auf den Schienen mit meinen Kleidern und meinen Ausweisen. Er würde gefunden werden und im Autopsiesaal landen. Sein Körper könnte meiner sein. Doch seine DNS war nicht meine. Wie konnte ich das übersehen?

«Samira», murmelte ich, «bist du sicher, dass du alles richtig …»

«Schschsch, mein Killer.» Samira hielt mich noch immer am Arm.

Presst sich an mich. Drückt mich. Stösst mich.

Ich falle.

Verliere den Boden unter den Füssen. Schreie auf. Meine Hände greifen ins Leere. Was geschieht hier? Plötzlich weiss ich: Es riecht nicht nach Moschus. Es riecht nach Gülle. Ich stürze, fühle die Kälte unter mir, die Tiefe. Wo ist Samira?

Ich klatsche in die stockfinstere Jauchegrube. Versinke. Tauche wieder auf. Huste, keuche, schlage um mich.

«Samira!», pruste ich. «Was tust du?» Meine Worte klingen hohl im tiefen Loch. Mir wird schwindlig.

«Ich erledige zwei Fliegen auf einen Schlag», höre ich ihre Stimme von weit oben. «Sie hätten mich sowieso auf dich angesetzt. Du weisst ja, ich bin …»

Den Rest höre ich nicht mehr. Ja, ich weiss: Sie ist die Beste. Ich habe den Kopf verloren, buchstäblich. Wie der arme Tote auf den Schienen.

Die stinkende Brühe dringt in meine Ohren, meine Nase, meinen Mund. Mein Körper wird schwer, ich sinke, strample ein letztes Mal, dann lasse ich los.

Mein Name war Killer. Und ich war auch einer. Dies war mein letzter Auftrag.

Die Lügnerin

Elvira war eine begnadete Lügnerin. Schwindeln, flunkern und aus dem Stegreif originelle Ausreden erfinden waren praktische und kreative Gaben, die ihr in die Wiege gelegt worden waren. Sie ermöglichten ihr, Dinge zu tun, die ihr sonst versagt geblieben wären, frischten ihr Selbstbild auf und liessen sie insgesamt interessanter wirken. Die Wahrheit war doch häufig so eintönig. Mit etwas Phantasie liessen sich öde Tätigkeiten ausschmücken und fade Lebensgeschichten aufpeppen. Inzwischen hatte sie es im «Frisieren der Realität», wie sie es liebevoll nannte, zur Meisterschaft gebracht. Kein Spaziergang, der nicht zu einem atemberaubenden Trekking wurde. Kein Ausflug, auf dem sie nicht ein vierblättriges Kleeblatt fand, eine berühmte Persönlichkeit traf oder jemanden vor dem Ertrinken rettete. In Gesprächen dichtete sie sich spannende Hobbies wie Fallschirmspringen, Tiefseetauchen und Klippenklettern an, machte sich drei Jahre jünger und fünf Kilo leichter.

Einer der Gründe für ihre Leidenschaft, die Wirklichkeit zu ihren Gunsten umzugestalten, war Babette. Babette war eine Arbeitskollegin, die Elvira auf den Tod nicht ausstehen konnte. Das beruhte auf Gegenseitigkeit. Babette war klein, dünn und ungemein spiessig. Sie war stets als Erste da und ging als Letzte, so, als existiere in ihrem Leben nichts anderes als die Arbeit. Elvira hatte sich vorgenommen, es Babette zu zeigen. Wenn diese in der Nähe war und mithörte, bekamen Elviras Lügenmärchen literarische Qualitäten.

Vor einer Weile hatte Elvira eine behinderte Schwester erfunden und von ihrem Arbeitskollegen Emilio viel Mitgefühl geerntet. Zu erwähnen ist, dass Emilio ihr ausserordentlich gefiel. Leider beachtete er sie nicht genug. Irgendwann hegte sie gar den Verdacht, er glaube ihr die erfundenen Abenteuer nicht so recht. Deshalb fügte sie nach einer besonders blumigen Erzählung, in der ein Dutzend bis auf die Zähne bewaffneter Triebtäter nach ihrem Leben trachteten, leidend hinzu, sie wisse ja schliesslich nicht, wie lange es noch dauere bei ihr.

«Was hast du denn?», fragte Emilio besorgt.

«Meine Krankheit», antwortete Elvira mit tränenerstickter Stimme, «nähert sich dem Endstadium.»

Er starrte sie schockiert an, und sie liess sich von ihm widerwillig die tödliche Diagnose aus der Nase ziehen. Am Ende des Tages landete sie mit ihm im Bett. Selbstverständlich hatte sie kein ansteckendes Leiden erfunden. Bloss eines, das einen Mann ermunterte, sie nochmals so richtig zu verführen, bevor es zu spät wäre.

Das war im Sommer gewesen, als Zürich von einer Hitzewelle überrollt worden war, die Elviras Hormone zusätzlich in Wallung gebracht hatte. Der Ehrlichkeit halber – was dieses Thema betraf, war sie erbarmungslos ehrlich mit sich – musste sie sich eingestehen, dass Emilio sich nicht als der tolle Liebhaber entpuppt hatte, den sie in ihm vermutet hatte.

Nun war es Herbst, die Bäume hatten sich verfärbt, die Bauarbeiten vor ihrem Büro beim Stauffacher waren endlich beendet, und Emilio war nach Basel versetzt worden. Ein Neuer übernahm seine Aufgaben. Und dieser, das war Elvira sofort klar, war ein Prachtstück von einem Mann. Gross, athletisch, mit dunklem Dreitagebart.

Er kam und bezog gleich neben Elviras Schreibtisch seinen Arbeitsplatz, füllte die Schubladen und stellte ein Bild in einem silbernen Rahmen vor den Computer. Elvira befürchtete, das Schlimmste darauf zu entdecken: eine rassige Rothaarige, die aufreizend in die Kamera schaute. Eine abgründige Brünette. Oder eine liebliche Blondine. Womöglich umrahmt von einer Schar wohlgeratener Kinder.

Unauffällig trat sie einen Schritt näher, warf einen Blick auf das Bild und atmete erleichtert auf. Die abgelichtete Schöne war weder rot, noch braun, noch blond, sondern dunkel. Es war eine schwarze Labradorhündin, die ein Halsband mit einer Plakette trug: «Chica». In Elviras Herz regte sich ein Keim der Hoffnung. Chicas Bild aufzustellen statt dasjenige einer Melanie oder Vanessa, sagte wohl alles. Der Neue war Single. Und er wollte, dass man es wusste.

Er bemerkte ihre Neugierde, kam auf sie zu und reichte ihr die Hand. «Ich bin Philipp. Es freut mich, Sie … dich? … kennenzulernen.»

«Mich», sagte sie schnell. «Ich meine, nicht Sie. Also … du.» Sie lief rot an.

Er lachte.

Sie nahm seine Hand, die sich warm anfühlte. «Ich wollte sagen, ich heisse Elvira.» Gott, wie peinlich. Was dachte er nur von ihr?

Philipp sah ihr offen in die Augen. «Freut mich, Elvira. Ich hoffe, wir werden gut zusammenarbeiten.»

«Das hoffe ich auch», gab sie zurück. «Obwohl in einem Callcenter von ‹zusammenarbeiten› keine Rede sein kann.» Sie deutete mit einer ausladenden Geste auf das Grossraumbüro, in dem, abgetrennt in halbhohen Kabäuschen, mehrere Dutzend Leute sassen, von denen nur die Köpfe zu sehen waren. Zu hören war ein Stimmengewirr von unzähligen Telefongesprächen.

«Da hast du wohl recht», sagte er. «Aber vielleicht gemeinsam mal einen Kaffee trinken? Wie wär’s mit morgen nach Feierabend?»

«Das wäre schön. Allerdings … » Sie spürte den Drang, eine klitzekleine Lüge anzubringen, um sein Interesse anzukurbeln: «Ausgerechnet morgen geht es mir nicht. Da bin ich zu einem Casting eingeladen.»

Sie bemerkte, wie Babette, die etwas weiter vorn sass, ungläubig die Augen verdrehte.

«Ein Casting?», fragte Philipp. «Tatsächlich? Fürs Fernsehen?»

«Kino», sagte Elvira so laut, dass Babette es mitkriegen musste. «Aber es ist nur eine kleine Rolle. In Marc Forsters neuem Film.»

«Forster? Du meinst den Marc Forster? Mister James-Bond-Forster?» Seine Stimmlage hatte sich einen Tick erhöht. Elvira nahm es mit Entzücken wahr.

«Ach», sie winkte ab, «ich hab das schon ein paarmal gemacht. Es ist immer das Gleiche. In erster Linie ist es ein ewiges Warten. Auf den Kameramann. Auf die Regieanweisungen. Auf die Klappe.» Das hatte sie irgendwo gelesen. Es hörte sich sehr echt an.

Philipp nickte bewundernd. «Dann drück ich dir die Daumen, dass du die Rolle kriegst. Wie wär’s mit übermorgen?»

Elvira überlegte sich eine Steigerung der bereits verheissungsvollen Ausgangslage, aber ihre Schlagfertigkeit liess sie für einmal im Stich, darum erwiderte sie nur: «Gern.»

Das war der einzige Wortwechsel mit Philipp an diesem Morgen. Seine neuen Aufgaben wurden ihm zugeteilt, er hörte zu, machte sich Notizen, dann nahm er seine ersten Anrufe entgegen und führte Buch über die Termine. Elvira beobachtete ihn ab und zu aus dem Augenwinkel. Er lernte schnell. Andererseits war die Arbeit auch keine grosse Sache.

Das Callcenter «Dental Urgent» war zuständig für zahnärztliche Notfälle in der Stadt. Die meisten Anrufer klagten über Schmerzen, über herausgefallene Füllungen oder entzündete Weisheitszähne und brauchten unverzüglich einen Termin. Die «Callies», wie die Mitarbeitenden von «Dental Urgent» sich selbst nannten, hatten Zugriff auf die Datenbanken der Zürcher Zahnarztpraxen, die sich zu einem Verband zusammengeschlossen hatten und einen Teil ihrer Termine extern verwalten liessen. Elvira hatte, seit sie hier arbeitete, schon alles erlebt. Besorgte Mütter, deren Zwillinge gleichzeitig zahnten. Geschäftsleute, die zwischen zwei Meetings eine Vollsanierung ihres Gebisses forderten. Alte Frauen, die erzählten, sie hätten statt Zähne nur noch schwarze Stummel im Mund, da sie wegen ihrer Phobie seit Jahren nicht mehr beim Zahnarzt gewesen seien.

Elvira hörte gerade mit halbem Ohr, wie Philipp eine Anruferin, die an einem eitrigen Backenzahn litt, zu Doktor Thaler überwies, als ihre Linie blinkte. Sie setzte das Headset auf.

«Dental Urgent, Elvira Stettler, wie kann ich Ihnen helfen?»

Eine verzweifelte Stimme ertönte: «Ich weiss nicht mehr weiter.»

«Sind Sie Neukunde bei uns?»

«Ja.»

Elvira öffnete die Computerdatei für Neuanmeldungen. «Bitte schildern Sie mir Ihr Problem.»

«Meine Freundin macht Schluss mit mir.»

«Äh … Sie sind hier verbunden mit der zahnärztlichen – »

«Ich weiss, ich weiss! Sie will mich nicht mehr, weil ich schräge Zähne habe. Ich muss unbedingt etwas tun.»

«Ist es ein Notfall?»

«Natürlich! Das hab ich Ihnen doch gerade erklärt. Meine Freundin lässt mich sitzen, wenn ich meine obere Zahnreihe nicht richten lasse!»

«Ich meine, ist es ein medizinischer Notfall?»

«Ich tu mir was an, wenn sie mich verlässt – dann ist es ein medizinischer Notfall, verdammt nochmal!»

Elvira seufzte. So was hatte sie schon x-mal erlebt. Die Leute glaubten, wenn sie besonders schwerwiegende Umstände geltend machten, bekämen sie einen Termin am gleichen Morgen. Sie versuchte, den Mann zu beschwichtigen, und verschaffte ihm in zwei Tagen eine Abklärungsstunde bei Doktor Mühleberger, was ihr Gesprächspartner mit den Worten «wenn ich dann noch lebe» quittierte.

Weitere Anrufe folgten. Ein Besoffener beschwerte sich, er sei mit idiotischer Musik zehn Minuten in der Warteschlaufe hängengeblieben, inzwischen sei sein Zahn von selbst ausgefallen, eine Serbin wollte auf keinen Fall zu einem albanischen Zahnarzt, und zwei gackernde Teenies verlangten ein Gebiss wie Paris Hilton.

Kurz vor zwölf war Elvira erschöpft. Sie warf einen Blick zu Philipp hinüber, der in ein Gespräch vertieft war, während er mit der Maus von Tabellenspalte zu Tabellenspalte klickte. Sie setzte ihr Headset ab und begab sich in die Mittagspause.

Philipp kam ihr nachgeeilt. «Zum Italiener oder zum Griechen?»

«Kebab», sagte Elvira und nahm befriedigt wahr, wie Babette ihnen eifersüchtig hinterherschaute.

Auf dem Weg zu «Ali’s Paradise» plauderten sie etwas, und Elvira erfuhr, dass Philipp aus einer reichen Adelsfamilie stammte. Aus Bescheidenheit habe er jedoch das «von» in seinem Namen abgelegt. Sie war beeindruckt und konterte mit russischen Vorfahren, die bis zu Katharina der Grossen reichten.

Der Herbstwind fuhr Elvira durch die Haare, Blätter wirbelten auf, als sie mit Philipp die Tramschienen überquerte. Sie schnappten sich ihre Kebabs und setzten sich auf eine Bank vor der St. Jakob Kirche. Philipp erzählte von seinem Studium, das er abgebrochen habe, Elvira von ihrer Erstausbildung als Modedesignerin, die sie soeben erfunden hatte. Sie landeten beim Thema Familie, Religion und bei Philipps Labradorhündin.

«Es ist schön, so mit dir zu sprechen», sagte Philipp zwischen zwei Bissen. «Ich habe das Gefühl, dich schon ewig zu kennen.»

«Geht mir genauso.»

«Du bist so natürlich. So echt.»

Elvira lächelte.

«So normal.»

Elvira erstarrte.

«Versteh mich nicht falsch», beeilte sich Philipp zu sagen. «Ich meinte damit nichts Beleidigendes. Ich finde nur, andere mit ihrer Geltungssucht tischen einem irgendwelche Stories auf, aber du hast es nicht nötig, dich interessanter zu machen, als du bist.»

«Oh», sagte sie und konnte sich kaum zurückhalten, als sie das Wort «normal» nachwirken liess. «Auch bei mir ist nicht alles, wie es scheint.»

«Wie meinst du das?»

«Nun, mein Leben mag auf den ersten Blick banal wirken, doch in meiner Vergangenheit … ach, lassen wir das, es ist zu schmerzhaft für mich.»

«Tut mir leid, ich wollte nichts aufwühlen.»

Elvira zerknüllte das fettige Kebab-Papier und warf es in den Abfalleimer. «Und ausserdem darf ich nicht darüber sprechen.»

«Verstehe», sagte er und verstand offensichtlich gar nichts.

«Es handelt sich um eine Sache der höchsten Geheimhaltungsstufe.»

«Ach?»

«Nun, dir kann ich es ja erzählen, du bist sicher verschwiegen.»

«Das brauchst du nicht, Elvira, wirklich, es ist völlig in Ordnung, wenn du –»

«Da du darauf bestehst», fuhr Elvira fort, «werde ich dir sagen, worum es geht. Aber du musst mir versprechen, es niemandem weiterzuerzählen.»

«Abgemacht», sagte er.

«Schwöre.»

Philipp lächelte etwas irritiert, dann sagte er: «Ich schwöre.»

«Also gut.» Elvira schaute sich kurz um, entdeckte aber nur Tauben, die nach Speiseresten im Gras pickten, und dämpfte ihre Stimme: «Ich bin im Zeugenschutzprogramm.»

«Was?»

«Du weisst doch, was das ist?»

«Natürlich.»

«Ich musste Familie, Freunde und meinen Heimatort verlassen, einen anderen Namen annehmen und ganz neu beginnen.»

«Du hast gegen einen Kriminellen ausgesagt?»

«Was heisst hier gegen einen Kriminellen! Es war der damalige Mafiaboss Don Em…» Um ein Haar hätte sie «Emilio» gesagt, da es der einzige italienische Name war, der ihr auf Anhieb in den Sinn kam.

«Gegen welchen Don hast du ausgesagt?» Er wirkte etwas fahl im Gesicht.

«Das darf ich leider nicht mitteilen.»

Philipp nickte sichtlich bewegt.

Elvira war stolz auf sich. Sie hatte den Neuen nicht nur beeindruckt, sondern richtiggehend schockiert. Sie spürte geradezu die Turbulenzen in seinem Innern. Gefahr und Sex, das waren zwei Dinge, die bei Männern hirntechnisch verknüpft waren, das hatte sie neulich im Fernsehen erfahren. Das konnte nur eins bedeuten: Der langweilige Emilio würde bald vergessen sein, sie hätte demnächst eine stürmische Affäre mit Philipp, und die biedere Babette würde vor Neid erblassen.

Die Mittagspause verging im Flug. Elvira erledigte ihre Anrufe am Nachmittag besonders schwungvoll und schaute immer wieder zu Philipp hinüber, der etwas unkonzentriert wirkte. Mehrmals verliess er seinen Arbeitsplatz. Vielleicht hatte er eine schwache Blase. Das hätte ihr im Hinblick auf kommende Liebesnächte gerade noch gefehlt. Dann wieder tippte er kurze Nachrichten in sein Handy – hoffentlich wartete da nicht doch eine rassige Rothaarige irgendwo auf ihn, Labrador hin oder her – und einmal liess er das Kontaktlicht seiner Linie eine halbe Minute lang blinken, bevor er den Anruf entgegennahm, als wäre er tief in Gedanken versunken.

Elvira fühlte sich etwas schuldig. Vielleicht war sie zu weit gegangen. Bestimmt hatte der arme Philipp – schön, aber unbedarft, wie er war – noch nie etwas Aussergewöhnliches erlebt und war nun nach ihrem Geständnis überfordert. Sie würde das Ganze etwas abschwächen und ihr kommendes Casting als Filmstar mehr hervorheben.

Gegen drei Uhr hatte sie über vierzig Anrufende verbunden, vertröstet und mit Terminen versehen. Um vier bemerkte sie, wie Babette mit missmutigem Ausdruck zu ihr und dann zu Philipp herüberstarrte, und entschloss sich, die eifersüchtige Kuh zu ignorieren. Punkt fünf fuhr sie den Computer herunter, hängte das Headset an den Bügel und zog ihre Jacke an.

«Viel Glück beim Casting!», rief Philipp ihr nach, als sie das Büro verliess.

Babette stiess ein Schnauben aus.

Am nächsten Tag stürmte es heftig. Auf dem Weg zur Arbeit wurde Elviras Frisur zerzaust, und als sie während des Vormittags aus dem Fenster schaute, sah sie, wie Blätter und Papierfetzen durch die Luft wirbelten und der Wind die Tauben im Flug hin und her riss. Es wurde Mittag, es wurde Abend – der geplante gemeinsame Kaffee mit Philipp rückte näher.

Kurz vor fünf blinkte ihre Linie. Elvira nahm den Anruf entgegen. Es würde ihr letzter sein für heute. «Dental Urgent, Elvira Stettler, wie kann ich Ihnen helfen?»

«Tu’s nicht.»

«Wie bitte? Mit wem spreche ich?»

«Triff dich heute nicht mit Philipp.» Erst jetzt merkte Elvira, dass es ein interner Anruf war.

«Babette? Bist du das? Was soll das?» Sie sah zu ihr hinüber.

«Ich hab dich gewarnt, Elvira.»

«Das geht dich überhaupt nichts an, mit wem ich mich treffe.»

«Es geht mich sehr wohl etwas an. Ich …» Plötzlich brach Babettes Stimme. Weinte sie etwa? Oder war sie wütend? Elvira konnte es nicht richtig einschätzen.

Da fuhr Babette fort: «Ich sollte eigentlich an deiner Stelle sein.»

«Ich glaube nicht, dass du sein Typ bist», gab Elvira kühl zurück.

«Du verstehst überhaupt nichts!» Babette zitterte, Elvira sah es ganz deutlich. Sie fand es lächerlich, dass sie beide – keine fünf Meter voneinander entfernt – miteinander telefonierten. Und dann noch über so was. «Ich leg jetzt auf.»

Babette nickte ergeben, schaute kurz zu ihr herüber, dann nahm sie ihr Headset vom Kopf, grabschte nach ihrem Mantel und verliess den Raum.

So was! Elvira schaute ihr hinterher und schüttelte den Kopf. Dass Babette so wenig Stolz besass, hätte sie nicht gedacht. Einsame Frauen verloren so schnell ihre Würde.

«Alles okay?», riss Philipp sie aus den Gedanken.

«Absolut okay», gab sie zurück. «Bin gleich so weit.»

Zuerst tranken sie im «Starbucks» um die Ecke einen Latte macchiato und plauderten über Elviras erfolgreiches gestriges Casting und allerlei andere spannende Dinge, wobei Elvira regen Gebrauch von ihrer besonderen Gabe machte. Philipp hing an ihren Lippen. Leider bis jetzt erst metaphorisch, aber das andere würde kommen, da war sie zuversichtlich. Es dämmerte langsam. Noch immer stürmte es draussen. Regen war bis jetzt noch keiner gefallen, aber der Wind fegte unentwegt Laub und Staub durch die Strassen. Als sich der Hunger bei ihnen meldete, wechselten sie in die Pizzeria «Molino» hinüber, bestellten «Gnocchi al burro e salvia» und einen edlen Wein und unterhielten sich bestens.

Nachdem sie fertig gespeist hatten, sagte Philipp: «Ich möchte dir etwas ganz Besonderes zeigen.»

Elvira schmunzelte neckisch. «Deine Briefmarkensammlung?»

Er lachte mit. «Das würde bei dir nicht ziehen! Wart ab. Ich denke, du wirst begeistert sein.»

Elvira war gespannt. Sie zahlten, verliessen das Restaurant und gingen durch den Sturm Richtung Kalkbreite. Auf der linken Seite war eine der unzähligen Baustellen Zürichs. Rot-weisse Absperrbalken versperrten den Durchgang zum Rohbau des mehrstöckigen Hauses. Das Trottoir vor dem Gebäude war aufgerissen, vermutlich wollte man gleichzeitig neue Leitungen verlegen oder das Glasfasernetz erweitern oder was auch immer. Elvira regte sich schon lange nicht mehr über die endlose Bauerei auf. Ein Plakat auf der noch unverputzten Betonmauer versprach günstige Wohnungen, helle Lofts und lichtdurchflutete Büros.

«Hier willst du mir was zeigen?», fragte sie erstaunt.

Er nickte. «Es wird dir gefallen. Man hat einen Ausblick von oben, wie man ihn sonst nie hat. Kleine Innenhöfe mit Blumen, Bänkchen und Brunnen.»

«Von oben? Aber … ist das nicht verboten?»

Er hob eine Augenbraue leicht spöttisch an. «Elvira, so kenn ich dich ja gar nicht! Wo bleibt deine Furchtlosigkeit?»

«Ich habe keine Angst», beeilte sie sich zu sagen. «Ich möchte nur nicht, dass wir Probleme kriegen.»

«Das werden wir nicht. Komm.» Er nahm sie bei der Hand, und sie schlüpften unter der Abschrankung durch. Sie stapften im Dunkeln übers Kies, umrundeten einen Container und kamen zur Hinterseite des Rohbaus. Aus der Ferne war das Quietschen eines Trams zu hören. Der Wind rüttelte an den Holzverkleidungen rings um das Haus, es wurde empfindlich kalt. Hoffentlich beginnt es nicht zu regnen, dachte Elvira. Sie war «not amused» bei der Vorstellung, auf irgendwelchen morschen Brettern eine Baustelle hinaufzuklettern, nur um Blumen und Bänkchen und Brunnen zu besichtigen, von denen es in der Stadt Hunderte an zugänglicheren Orten gab. Ausserdem litt sie unter Höhenangst, aber das konnte sie – nachdem sie vom Klippenklettern an Englands Südküste geschwärmt hatte – natürlich nicht erwähnen. Also hiess es wohl: Kopf runter und durch.

Philipp fand den Weg zur provisorischen Treppe, die aufs Baugerüst führte, und ging voraus. Elvira folgte ihm in den ersten Stock, dann in den zweiten und wagte nicht, nach unten zu schauen. Einmal meinte sie, einen Schatten wahrzunehmen, und dachte, jemand sei ihnen gefolgt, doch sicher hatte sie sich getäuscht. Sie kamen zum dritten Stock. Elvira schlich so nah wie möglich der Wand entlang hinter Philipp her, der sicheren Schrittes über die Bretter ging.

Es war stockdunkel, inzwischen mussten sie sich mit den Händen vorwärtstasten. Eine Kirchenglocke schlug neun Uhr. Daneben waren die Geräusche zu hören, die der Wind verursachte: Plastikplanen, die herumflatterten, Metallteile, die gegen die Verstrebungen schlugen, Ketten, die klimperten. Elvira wurde es ein bisschen unheimlich. Was, wenn sie einen Fehltritt machte? Oder wenn sie den Rückweg nicht mehr fänden?

Philipp drehte sich um, als hätte er ihr Unbehagen gespürt. «Alles in Ordnung mit dir?»

«Aber klar», sagte sie. «Für eine, die mit Schlittenhunden die Arktis durchquert hat, ist eine kleine nächtliche Tour ein Klacks.»

«Wusst ich’s doch», grinste er. «Wir sind gleich da. Du wirst sehn, ich hab dir nicht zu viel versprochen.»

Nun wurde Elvira doch etwas neugierig. Vielleicht lohnte sich die ganze Sache. Schliesslich wollte sie vor Philipp auf keinen Fall als Feigling dastehen.

Ein Geräusch liess sie aufhorchen. Es hatte nach einem Schritt geklungen. Hinter ihr. Sie wandte sich um, doch sie sah nichts. Wahrscheinlich der Wind. Es rüttelte und schepperte überall um sie herum. Sie passierten den vierten Stock, dann den fünften. Philipp lotste sie auf dem schmalen Bretterboden der Fassade entlang. Zum Glück war es zu dunkel, um zu erkennen, wie tief es hinunterging. Sie stiegen noch eine letzte Treppe hoch, dann führte Philipp sie auf dem Dach zur anderen Seite hinüber.

«Na, was hab ich dir gesagt?»

Tatsächlich. Elvira lehnte sich vor und schaute zwischen den Häusern hindurch auf eine kleine Parkanlage, die sie dort nie vermutet hätte. Ein runder Springbrunnen, umrahmt von vier Holzbänken, war das Kernstück, ein paar Laternen verströmten im Gras ein warmes Licht. Hier oben tobte der Wind um ein Vielfaches stärker, doch auch unten im Innenhof blies er auf den Wasserstrahl des Brunnens und versprühte Tropfen in alle Richtungen.

«Herrlich», sagte sie. «Das wär ein Ort zum Leben.»

«Oder zum Sterben», gab Philipp zurück.

Irgendetwas in seiner Stimme liess sie aufhorchen.

Im gleichen Moment nahm sie wieder den Schatten wahr. Dort unten war jemand. Eindeutig. Kletterte die Treppe hoch. Eine Silhouette im Dunkeln. Vielleicht war die Person ihnen von Anfang an gefolgt, wer auch immer es sein mochte. Warum nur? Philipp schien nichts gesehen zu haben.

«Es tut mir leid, Elvira», sagte er und berührte ihren Arm.

«Was denn?»

«Ich mag dich wirklich gut. Aber ich muss es tun.»

«Ich verstehe nicht. Was ist denn los?»

«Dein Zeugenschutzprogramm …»

«Ach», lachte sie, «lassen wir das doch! Es ist schon lange her. Ich komm inzwischen klar damit.»

«Aber ich nicht.» Die Leuchtreklame von der anderen Strassenseite spiegelte sich in Philipps Augen. Die schattenhafte Gestalt kam näher. Was ging hier vor? Elvira stand mit dem Rücken zum Abgrund, Philipp einen Meter vor ihr, noch immer ihren Arm haltend.

Plötzlich ging alles sehr schnell. Philipp beugte sich vor und drängte sie gegen den Rand. Elvira schrie auf. «Was tust du da?» Sie versuchte, das Gleichgewicht zu halten, geriet in Panik, spürte die klaffende Tiefe unter sich.

«Du musst sterben, meine Liebe. Wie gesagt, es tut mir leid.»

«Hör auf, Philipp!»

Elvira wand sich, Philipp drückte sie Richtung Kante, da hechtete die schwarze Gestalt von hinten auf ihn zu, riss ihn von Elvira weg und schleuderte ihn zur Seite. Empört sprang er hoch, grabschte nach Elvira. Diese machte, dass sie so schnell wie möglich vom Gebäuderand wegkam, und starrte auf die Person, die ihr soeben das Leben gerettet hatte.

Es war Babette.

«Jetzt versteh ich gar nichts mehr», entfuhr es ihr.

«Du Idiotin mit deinen Lügenmärchen!», schrie Babette ihr zu.

Philipp versuchte erneut, Elvira in die Tiefe zu stossen, und brüllte wutentbrannt: «Keine von euch überlebt das, verlasst euch drauf!»

Er packte Babette. Diese konnte sich losreissen, Elvira griff ein, Philipp schrie auf. Babette zog ihn zum Rand, stolperte, fiel um ein Haar hinunter, warf sich im letzten Moment zur Seite. Philipp, von der Wucht ihres Sprungs aus dem Gleichgewicht gebracht, wedelte hilflos mit den Armen, wollte seinen Sturz zu verhindern. Elvira riss die Augen auf.

Babette stiess ihn in den Abgrund.

Philipp stürzte in die Tiefe, mit einem schauerlichen Laut, der nach ein paar Sekunden jäh abbrach.

Elvira eilte zum Rand, schaute hinunter, sah Philipp mit verdrehten Gliedern am Boden liegen, den Kopf auf dem Rand des Springbrunnens, der Tausende von Wassertröpfchen über ihn ergoss, während sich langsam eine Blutlache um seinen Körper bildete.

«Weg hier!», zischte Babette und zog Elvira zur Treppe.

«Was soll das? Was war das? Ich begreife gar nichts.»

«Dein lieber Philipp arbeitet für Don Emanuele.»

«Den berühmten Mafiaboss? Wieso weisst du das?»

«Ich bin diejenige, die den Don in den Knast gebracht hat. Er hat zwanzig Jahre gesessen, wurde kürzlich aus Altersgründen entlassen und schwor demjenigen, der ihn verraten hatte, tödliche Rache. Als du Philipp deine haarsträubende Story erzählt hast – »

«Du hast uns im Park belauscht?»

«Das ist nicht der springende Punkt, Elvira!» Babette stieg die Treppe hinunter, Elvira hinter ihr her. «Philipp war mir von Anfang an suspekt. Er hat alles für bare Münze genommen, was du ihm vorgeschwindelt hast.»

Elvira schwieg peinlich betroffen, während sie über das Brettergerüst stakste.

«Der Don hat ihn beauftragt, dich zum Schweigen zu bringen. Ich habe Philipps Telefongespräch mitgehört.»

«Dann bist du diejenige – »

«Ja, ich bin diejenige im Zeugenschutzprogramm.»

«Oh, Mist.»

«Kann man wohl sagen.»

Sie hatten die erste Etage erreicht. Nun sahen sie den toten Philipp von Nahem. Elvira spürte einen kleinen Stich des Bedauerns. Es hätte toll mit ihm werden können. Nun ja, vielleicht würde sie wieder mit Emilio Kontakt aufnehmen. Wenn sie die Wahl hatte, dann doch lieber einen Langweiler als einen Killer.

Babette starrte auf die Leiche, dann flüsterte sie eindringlich zu Elvira: «Wir waren niemals hier, wir haben nichts getan und nichts gesehn. Philipp ist von allein runtergefallen, kapiert?»

«Du meinst, ich darf nicht erzählen, wie es wirklich war?» Masslose Enttäuschung machte sich in Elvira breit.

«Genau das meine ich. Meine Tarnung darf nicht auffliegen.» Babettes Schal flatterte im Wind, die ersten Tropfen klatschten aufs Gerüst, schwer und voll. In Sekundenschnelle prasselte ein Sturzregen hernieder.

«Aber …», meinte Elvira.

Sie kletterten die letzten Stufen hinunter, krochen unter der Absperrung hindurch und liefen zur Tramhaltestelle, wo gerade ein 3er-Tram hielt.

«Nichts aber. Kein Wort zu niemandem. Das heisst …» Die Tramtür öffnete sich. Babettes feuchtes Gesicht nahm einen verächtlichen Ausdruck an. «Was mache ich mir eigentlich für Sorgen? Erzähl doch allen, was du willst! Einer notorischen Lügnerin wie dir glaubt sowieso keiner.»

Das befürchtete Elvira auch.

Babette stieg ein, das Tram fuhr in strömendem Regen davon.

Elvira blieb stehen, bis sie klatschnass war.

Von diesem Tag an verpflichtete sich Elvira, die Wahrheit und nichts als die Wahrheit zu sagen. Das brachte sie zwar kurz darauf in Lebensgefahr, danach in ein marokkanisches Gefängnis, wobei ihr nach fünf Monaten die Flucht auf einem Kamel durch die Wüste gelang, wo sie knapp vor dem Verdursten von einem barmherzigen Beduinenstamm aufgenommen wurde, der ihr Weihrauch, Gold und Bernstein schenkte und sie zur Ehrenbürgerin kürte, bevor sie sich aufmachte, eine bis anhin ausgestorbene Skorpionart zu erforschen. Doch das ist eine andere Geschichte, die Elvira später einmal erzählen wird.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.