Bernhard Giersche

Das letzte Sandkorn

Das letzte Sandkorn

© 2013 Begedia Verlag

© 2013 Bernhard Giersche

Umschlagbild: Shutterstock

Layout und Satz: Begedia Verlag

Lektorat: Begedia Verlag

ISBN: 978-3-943795-74-5 (epub)

Besuchen Sie unsere Webseite

http://verlag.begedia.de

Für Gisela und meinen Bruder Harald, die beide einfach nicht aufhören wollten, an mich zu glauben.

Bernhard Giersche, Jahrgang 1967 ist Vater von vier Kindern und hat ein bewegtes berufliches wie privates Leben hinter sich. Daraus schöpft er sein breites Spektrum an Wissen über menschliche Charaktere und menschliche Untiefen. Er arbeitet und lebt in Lippstadt/NRW.

Inhalt

Anfang

Ansage

Welt I

Adam I

Evelyn I

Laurenz I

Brigitta I

Fred I

Adam II

Welt II

Evelyn II

Brigitta II

Laurenz II

Adam III

Treffen

Adam IV

Ankunft

Showdown

Flucht

Zielpunkte

Zwischenspiele II

Willkommen

Rache

Warten

Finale

EPILOG

Anfang

Er hatte sich an das Ufer der Themse gerettet. Hinter ihm splitterte und krachte es, als sich die Feuer weiter im Parlamentsgebäude ausbreiteten. Der Verkehr auf der Westminster-Bridge über ihm war völlig zum Erliegen gekommen und Menschen hasteten hin und her, in völliger Auflösung begriffen. Schüsse fielen und er konnte sehen, wie jemand getroffen zu Boden sank. Ein Touristenschiff glitt quer zum Flussbett an ihm vorbei und er nahm die schwarze Rauchwolke wahr, die aus dessen Inneren quoll.

Die Hölle war vor dreißig Minuten losgebrochen. Der brennende Big Ben schlug, aber nach dem dritten »Gong« verstummte die Turmuhr auf einmal.

Das Riesenrad, das berühmte »London Eye«, war in die Themse gekippt, nachdem jemand die Konstruktion mit einem Abrissbagger angegriffen hatte. Über ihm war ohrenbetäubender Lärm zu hören und eine dichte Rauchwolke zog vom Buckingham Palast in seine Richtung. Das herannahende Flugzeug war das Letzte, was er hörte. Der Airbus A 320 schlug mit voller Wucht in das Parlamentsgebäude ein und der Feuerball tötete ihn, bevor der Trümmerregen seine brennende Leiche bedeckte.

Ein Sergeant der Armee hatte zwei Holzkisten mit C4-Sprengstoff, die er aus dem Munitionsbunker der Armee in der Kensington Street geholt hatte, in seinen Land Rover gepackt und war direkt zur St. Pauls-Kathedrale gefahren. Kurz danach war das Chaos ausgebrochen, aber es gelang ihm, die Kisten in das monumentale Gebäude zu schaffen und dort den Inhalt zu verteilen und zu verdrahten, bevor die ersten hundert Märtyrer in die große Halle strömten. Die Detonation zerriss jeden Menschen im Umkreis von zweihundert Yards und ließ die Kuppel der Kathedrale zehn Meter aufsteigen, bevor das Gebäude in einem Feuerball verging und tonnenschwere Trümmer auf die Stadt herabregneten.

Die Königin und ihre Familie waren da bereits zwanzig Minuten tot. Förmlich zerrissen von den Märtyrern.

London ist als Regierungssitz und Heimat der königlichen Familie grundsätzlich eine militärische Bastion. Nirgendwo im Empire gab es mehr Militär, Polizei und andere Sicherheitsorgane als hier.

Und so gab es mehr Waffen und Munition als Londoner Bürger, und da jeder einen Auftrag hatte und niemand mehr zuständig war, bewaffneten sich die Menschen, die die ersten zwei Stunden überlebt hatten, und tilgten jeden vom Boden der Erde, der ihrer Mission im Wege stand oder der Teil der Mission war.

Und jeder in der großen Stadt besaß Zündhölzer oder Feuerzeuge. Und so brannte nach zwei Stunden die Stadt in voller Ausdehnung, und Feuerstürme saugten alles Leben auf und äscherten Hunderttausende ein.

Und was in London geschah, passierte in allen Städten. Nicht nur auf den britischen Inseln, sondern in allen Städten der Welt.

Und selbst im All wurde gestorben, als der russische Kosmonaut, der im Team der internationalen Raumstation ISS diensthabender Offizier war, sämtliche Steuerdüsen aktivierte, um die Station auf einen neuen Kurs zu bringen. Er lebte jedoch nicht lange genug, um den Erfolg seiner Bemühungen zu sehen, denn der Rest der Besatzung hatte ebenfalls Pläne mit der Raumstation und so driftete die ISS auf ihrer unheilvollen Umlaufbahn um die Erde, bis sie nach weniger als zwei Stunden als spektakuläre Sternschnuppe am Himmel über Wyoming verging. Dort tötete allerdings jeder Jeden in jenen Minuten, und so blieb kein Raum für romantische Gedanken.

Oh ihr Menschen, fürchtet Euren Herrn, denn das Beben der Stunde ist wahrlich etwas Gewaltiges. An dem Tage, an dem ihr es seht, wird jede Stillende ihren Säugling vergessen und jede Schwangere ihre Bürde abwerfen.

Und du wirst die Menschen trunken sehen, obwohl sie nicht trunken sind. Aber die Strafe Allahs ist gewaltig.

Koran

Ansage

Hallo, ich bin es, Gott (Allah, Jahwe, Mami Wata, Manitou).

Keine Sorge, ich spreche jetzt so wie du sprichst, damit du mich verstehen kannst. Das ist wie im wahren Leben, meine Lieben. Auf den Inhalt kommt es an, nicht auf die Sprache. Du solltest wissen, dass genau jetzt in dieser Sekunde in jedem menschlichen Hirn auf diesem Planeten dasselbe passiert. In Australien, in Afrika auf den Bahamas und im tiefsten Dschungel des Kongo. Es gibt keinen Menschen auf diesem Planeten, in dessen Hirn jetzt etwas anderes dominiert als meine Worte. Nehmt es hin, nimm du es hin und akzeptiere es.

Die Sätze trafen mich wie ein Hammerschlag direkt auf den Hinterkopf. Ich dachte, mein Hirn würde zerspringen und ich war geschockt und wie gelähmt.

Diese Stimme war absolut präsent, laut wie eine donnernde Rede in einer Kathedrale und glasklar und irgendwie ohne Stimme ... ich konnte nicht sagen, ob sie männlich oder weiblich war ... welche Stimme haben die Gedanken die wir denken?

Ich stand in der Küche und war gerade dabei, mir einen Tee zu kochen, als diese Worte in meinem Hirn explodierten. Sofort, als die Stimme verstummte, war ich davon überzeugt, dass ich völlig den Verstand verloren hatte.

Ich hatte schon oft von Leuten gehört, die Stimmen hören, welche ihnen irgendwelche Teufeleien einflüstern, und die dann wegen geistiger Unzurechnungsfähigkeit nach einem dann angerichteten Blutbad freigesprochen und in die Nervenheilanstalt gebracht wurden. Aber das, was ich erlebte in dieser schrecklichen Minute ... Sekunde ... Millisekunde, war mit dem, was ich über »Stimmen hören« zu wissen glaubte, nicht vereinbar. DIESE Stimme war für mich ein Zeichen meines völligen geistigen Zusammenbruchs.

Dabei gab es für mich keinerlei Symptome vorher, ich war ein ganz normaler Mittvierziger aus dem Mittelstand, geschieden und solo, beruflich erfolgreich und auf keinen Fall geisteskrank, und doch ... hallten die Worte noch nach, als es wieder losging.

Wie ich erkenne, kannst du nicht glauben, dass dies hier wirklich geschieht. Das erstaunt mich nicht, denn es gibt nichts, was nicht sein darf in Deinem Denken. Dabei birgt diese Sekunde für dich eine große Offenbarung, denn nun ist bewiesen, dass es jedem Menschen auf dieser Welt, ganz gleich wo, wann und wie er lebt, genauso geht.

Ihr könnt einfach nicht akzeptieren, dass etwas geschieht, was mit eurer sogenannten Vernunft und Logik nichts zu tun hat. Selbst meine größten Geschenke und Gaben habt ihr erst dann akzeptiert, als ihr sie mit Euren Geräten messen und sie beweisen konntet. Erst hat mich das amüsiert, aber jetzt nicht mehr.

Ihr erfahrt jetzt ... du erfährst jetzt, warum ich zu dir spreche.

Das menschliche Hirn ist doch ein wirklich sonderbares Organ. Nach diesem zweiten Angriff auf meinen Verstand hatte ich es einfach begriffen.

Na klar, da spricht Gott zu mir, und er hat das jetzt nicht, wie sonst zu früheren Gelegenheiten bei irgendwelchen Hirten oder jungfräulichen Bauerstöchtern als Exklusivauftritt gebracht, sondern er hat, schwuppdiwupp, alle Menschen auf Empfang geschaltet.

Er wollte das ganz große Publikum, und ich schätze, kraft seines Amtes, hat er es auch bekommen.

Was wohl in Putins oder Obamas Kopf gerade passierte? Oder im Verstand eines Atheisten? Wie gingen der Papst und die Ayatollahs damit um und wie der Eingeborene im Dschungel von Borneo? Und was war mit den ganzen Piloten und Autofahrern, Ärzten und Polizisten, den ganzen Soldaten, die überall auf der Welt gerade aufeinander schossen?

So einem Banker und Aktienjongleur muss doch der Zeitpunkt für so eine göttliche Durchsage unter Umständen eher unpassend erscheinen, während er gerade in Tokio, Frankfurt oder New York seine Milliarden umschichtete.

Und wie bringt Gott es fertig, dass all jene ihm zuhören, die gerade schlafen oder im Koma liegen, vielleicht gerade eine Narkose haben, weil sie gerade auf dem Operationstisch lagen, Schläuche in den Armen und eine Sauerstoffmaske vor dem Gesicht?

Die Frage kann man sich selbst beantworten. Er ist Gott ... oder eben Allah, Manitou und Jahwe. Wenn der das nicht kann, wer dann? Warum leckt sich der Hund an den Eiern? Weil er es kann.

Klare Sache.

Was mich bei diesen Gedankengängen am meisten wurmte, war die Tatsache, dass ich machtlos war, gezwungen war, zuzuhören. Man kann sich seine Ohren zuhalten oder die Stereoanlage voll aufdrehen, gegen Stimmen im Kopf ist allerdings kein Kraut gewachsen. Gott setzte seine Durchsage fort:

Stell dir das kleinste Tier auf der Welt vor und stell dir vor, es würde auf die Idee kommen, innerhalb einer Sekunde einen Elefanten aufzufressen. Stell dir eine Ameise vor, die meint, sie könne alleine eine Brücke zum Mond bauen. Denk an eine Amöbe, die die Ozeane der Welt leertrinken möchte. So seid ihr Menschen. So bist du. Ihr habt die Welt, die ich euch zur Verfügung gestellt habe ...(ich schwöre, dass hat er wirklich so gesagt) ... völlig aus den Fugen gebracht. Ihr habt meine Geschenke zerstört, meine wahren Tempel entweiht, ihr habt es gewagt, meine Gedanken und Hoffnungen, meine Wünsche und meinen Willen zu interpretieren und für euren Vorteil umzuformulieren. Ihr tretet alles, was mich als Wesenheit ausmacht, mit euren Füßen und ihr werdet nicht müde, Neues zu ersinnen, um noch mehr Unheil zu stiften.

Ich schäme mich dafür, jenen Handlungsstrang begonnen zu haben, der euch entstehen ließ. Ihr betet mich an? Ihr seid bigott und falsch. Ihr maßt euch an zu wissen, was ich will? Ihr seid Amöben, Ameisen und das kleinste Tier der Welt. Ich habe mich nun lange genug über euch gegrämt. Ich mache dem jetzt ein Ende. Du hast zehn Tage Zeit, die Welt zu retten, bevor ich sie zertrete mit allem Gewürm darauf. Zehn Tage und Nächte gebe ich dir, dir alleine, um die Welt zu retten. Nutze sie oder vergehe zusammen mit allen anderen Deiner Art.

Das war mal eine Ansage. Als ich die Augen wieder öffnete, fand ich mich am Boden meiner Küche wieder. In der Hand hielt ich, völlig albern, drei Teebeutel Rooibos-Vanille, und die Beutel schienen mich anzugrinsen, als wollten sie sagen, dass mehr Verstand in ihnen steckte als in meinem Schädel. Nicht nur, dass ich völlig benommen vor der Spülmaschine kauerte, irgendetwas wirklich ELEMENTARES war anders als noch vor einer Minute.

Kennen Sie das? Sie wachen des Nachts auf – schweißgebadet – und der Traum, den Sie gerade hatten, ist so unheimlich präsent, dass er noch realer wirkte, als die Realität selbst. Es dauert einige Minuten, bis Sie begriffen haben, dass Sie nicht soeben mit brennendem Arsch aus dem 376. Stock eines futuristischen Wolkenkratzers gestürzt sind, ein flamingo-rosa-farbenes Kleidchen an, während Darth Vader Ihnen hinterherbrüllte, Sie seien ja gar nicht sein Vater und er würde das alles seiner Mama erzählen ...

So ungefähr ging es mir, als ich da auf dem Küchenboden saß.

Zwar hallten die Worte noch nach, aber wie bei einem Traum schien sich das Erlebte wie feiner Nebel zu verflüchtigen und machte der Vernunft Platz.

Ich rappelte mich auf und es gelang mir, die Teebeutel in die Kanne zu hängen und den Wasserkocher anzustellen. Was zum Geier war das eben? Wäre ich jetzt irgendein drogenabhängiger Freak, dann wäre das Geschehene erklärbar. Und wenn ich mir regelmäßig schöne Gefühle mittels Jack Daniels oder anderer Kumpels verschaffen würde, dann könnte es durchaus auch passieren, dass mein Hirn plötzlich selbstständig so einen Dünnpfiff produzieren würde. Das alles traf allerdings nicht auf mich zu. Klar, bei manchen Gelegenheiten schlug ich auch schon mal über die Stränge, aber ganz gewiss nicht so krass, dass mein Hirn davon erweichen würde.

Also ein Gehirntumor. Kein Zweifel. Irgendwo in meinem Kopf wuchs so ein blumenkohlartiges Gebilde heran, verseuchte meine Gedanken und drückte wichtige Regionen zusammen, und ich würde demnächst als sabbernder Pflegefall von göttlicher Verdammnis faseln, während mich ein Weißkittel in die Zwangsjacke wickelt.

Immer noch besser, als würde Gott wirklich in Erscheinung treten und das Ende der Welt verkünden. Das steht erst mal fest.

Ich goss kochendes Wasser über die Teebeutel und ging ins Bad. Der Blick in den Spiegel wies keine Besonderheiten auf. Blaue Augen, gepflegter Vollbart und nackenlange, braune, gewellte Haare.

Keine auffälligen Flecken im Gesicht, bis auf die Lachfalten und leichten Krähenfüße um die Augen herum auch keine neuen Verfalls-erscheinungen. Durch das Badezimmerfenster hörte ich die Autos vorbeirauschen. Bremsen, Anfahren, zwischendurch ein Scooter, impertinent schrill – dass man die Dinger nicht verbietet – in der Ferne ein Martinshorn und ganz weit weg das laute Hupen eines Frachters im Hafen. Leute unterhielten sich lautstark da draußen. Zwar konnte ich nichts verstehen aber die Stimmen einer Frau (keifend) und mehrerer Männer (auch keifend) drangen an mein Ohr. Eine gute Portion kaltes Wasser ins Gesicht und es ging mir besser. Was für ein Wahnsinn. Ich rang mir ein Lächeln ab. Ich war ganz bestimmt nur in einen Sekundenschlaf gefallen. Passiert jedem mal.

Einfach da gestanden und die Gedanken driften lassen. Sekundenschlaf vor der Teekanne und siehe da: Gott spricht.

Lachend und kopfschüttelnd ging ich zurück, goss mir eine Tasse des ja so überaus intelligenten Tees ein und begab mich ins Wohnzimmer, Ausschau nach der Fernbedienung für den Fernseher haltend.

Autos rauschen vorbei? Scooterlärm? Martinshorn? Leute, die laut sprechen?

Man muss wissen, ich wohne in einem Vorort von Kiel. Das Kaff zeichnet sich insbesondere dadurch aus, dass es den Charakter eines Sanatoriums hat. Hier ist nichts los. Im Sommer riecht es nach Gülle und Raps, und im Winter kommt nicht einmal der Streudienst vorbei, weil es hier so langweilig ist.

Ein Arbeitskollege in der Versicherung, bei der ich angestellt bin, hatte mir die Wohnung vermittelt. Sie war günstig, nicht zu weit weg von der Stadt und wie für mich gebaut. Die Straße, in der sie lag, war verkehrsberuhigt und die Leute im Dorf von klischeehafter nordischer Kühle. Das war mir recht, denn ich hatte im Job täglich mit aufgeregten Menschen zu tun, die irgendwelche großen oder kleinen, wahren oder erdachten Katastrophen erlebt hatten und mir wortgewaltig Schecks aus der Tasche locken wollten. Hier fand ich die Ruhe, die ich benötigte, um abschalten zu können. Und meistens gelang mir das auch, wenn nicht gerade Gott ein Statement abzugeben gedachte.

Autos ... Stimmengewirr ... Martinshorn ... verdammter Scooter.

Meine Kopfhaut begann zu kribbeln und die Haare auf meinen Armen richteten sich auf.

Irgendetwas ging da draußen vor.

Das Bild, das sich mir beim Blick aus dem Fenster bot, war besorgniserregend. Die meisten Haustüren der Einfamilienhäuser waren geöffnet, und scheinbar alle Bewohner meiner Straße standen auf dem Gehweg. Eine Gruppe von Menschen stand direkt gegenüber, und ein Mann, den ich nur vom Sehen kannte, redete laut auf eine Frau ein. Er schlug dabei wie ein Huhn mit den Händen gegen seine Hüften, und die Frau hielt ihre Hände vor ihr Gesicht, dabei schien sie ständig mit dem Kopf zu nicken. Autos fuhren vorbei. Viel zu schnell in Anbetracht der Geschwindigkeitsbegrenzung in meiner Straße.

Das laute Zuschlagen von Autotüren und Starten von Motoren vermischte sich mit den anderen Geräuschen zu einem akustischen Cocktail, der so ganz und gar nicht in diese Gegend passen wollte. Die sonst so distanzierten, geradezu abweisenden Menschen aus dem Dorf waren aufgeregt und irgendwie außer sich, ich weiß nicht, wie ich das besser beschreiben könnte. Flattern. Sie flatterten herum wie aufgeschreckte Hühner.

Überall auf der Straße standen meine Nachbarn und deren Nachbarn vor ihren Autos und alle schienen auf der Flucht zu sein. Türen klappern, Motor an und weg. Alle in dieselbe Richtung. Ich schaute so weit wie möglich nach links aus dem Fenster, da sich alle in die andere Richtung aufmachten.

Ich erwartete, dort mindestens ein gewaltiges UFO zu sehen, wie in Independance Day, zumindest aber eine Tsunamiwelle. Aber außer der untergehenden Junisonne sah ich nichts.

Gar nichts. Alles gut. Wo wollten die alle hin? Und warum?

»Du hast nur dein nacktes Leben, jetzt merkst du, das ist nicht viel. Und am Ende bringst du wieder Gott ins Spiel.

Wie in Sodom und Gomorrah, wie in Babel und bei Noah. Am Ende bringst du Gott ins Spiel.«

Acapulco Gold

Welt I

Die Stimme der endgültigen und letzten Instanz, die Stimme, die Gott, Jahwe, Buddha, Allah und Manitou und unzähligen anderen menschengemachten Gottheiten entsprach, war kaum verstummt, als in jeder Gesellschaft auf dem Planeten, in jeder Gemeinschaft und in jedem Land auf jedem Kontinent dasselbe geschah. So, wie die Menschen stets handelten, immer gehandelt hatten und, würde es eine Zukunft geben, auch in dieser so handeln würden, so handelten sie jetzt auch.

Sie veränderten, indem sie vernichteten.

Jede Form von Autorität ging in jener Sekunde verloren, jede Hierarchie und jede Kontrolle war ausgelöscht.

Und niemand sah sich mehr als Teil des Ganzen, als Zahnrad im gewaltigen Weltengetriebe, sondern als alleiniger Retter der Menschheit, versehen mit göttlicher Prokura.

Nun gab es keine Regeln und keine Obrigkeiten mehr, denn sie alle, ob Herrscher oder Beherrschte, waren gleich geworden. Und die Position im Schwarm, die sie bislang innehatten, wurde bedeutungslos.

Zehn Tage, um die Welt zu retten.

Ein Befehl Gottes. Nichts konnte die Retter aufhalten, denn in göttlicher Mission zu handeln, von Gott selbst den Auftrag bekommen zu haben, diese Bürde zu tragen, konnte durch nichts relativiert oder interpretiert werden.

Erst recht nicht durch Menschen oder deren Handeln.

Und so verließen alle ihre Plätze, die sie in den Gesellschaften eingenommen hatten. Der Mechaniker, der Ingenieur und der Arzt. Der Medizinmann und der Geistliche. Der Politiker und der Obdachlose, um die Welt zu retten.

Und was taten die Menschen, um Gottes Chance zu nutzen? Eben das, was Menschen immer taten. Die Verantwortlichen für Gottes Zorn mussten vernichtet werden. Die, die nach Gottes Worten Schuld hatten. Das waren zuerst die Geistlichen aller Religionen. Und auch, wenn diese, wie alle anderen Menschen auch, von Gott berufen worden waren, das Ende der Menschheit abzuwenden, wurden sie doch Minuten nach Gottes Offenbarung hinweggefegt, von Hunderten, von Tausenden, die der Überzeugung waren, erst das Falsche vernichten zu müssen, bevor sie das Richtige erschaffen konnten.

Allein zwölf Passagierflugzeuge schlugen auf dem Gebiet des Vatikans in Rom ein, gelenkt durch Piloten, die durch diese Tat die Welt zu retten gedachten. Als das erste Flugzeug in den Petersdom raste, lebte der Papst schon über zwölf Minuten nicht mehr, da sich alle Anwesenden im Vatikanstaat gegen ihn gewandt hatten. Dem heiligen Vater folgten die Kardinäle, die Bischöfe, die gesamte Hierarchie wurde von unten nach oben ausgelöscht durch Schwerter, Schusswaffen oder die bloße Hand.

Die, die überlebten, weil sie keine Position innehatten, starben Minuten später bei den Flugzeugabstürzen.

Und so erging es den Menschen in allen Religionen überall auf dem Erdball, in Mekka genauso wie in Varanasi, der Hauptstadt der Hindus oder Bodnath, der Wiege des Buddhismus.

Und nicht nur die geistliche Obrigkeit wurde Ziel der Weltenretter. Die Verantwortlichen in Politik und Wirtschaft folgten den Millionen von Würdenträgern der Religionen der Menschheit. Verantwortlich für Gottes Zorn waren sie. Das war der Impuls der sieben Milliarden Berufenen.

Der Präsident der Vereinigten Staaten hatte nach der göttlichen Eingebung keine Minute mehr zu leben, Mitarbeiter von FBI und CIA, die das Weiße Haus auch in der tiefsten Nacht bewachten und den Präsidenten und seine Familie schützten, erkannten in ihm einen der großen Teufel, deren Handeln Gott bewogen hatte, die Menschheit auszulöschen.

Und so starben alle Staatschefs und Präsidenten, alle Minister und politischen Verantwortlichen durch die Hand ihrer jeweiligen Völker. Gott hatte es ihnen gesagt.

Alles was bisher war, war falsch und nicht nach Gottes Regeln. Und was falsch war, musste vernichtet werden.

Der für Menschen einzig logische Schluss.

Bis in die kleinsten Hierarchien setzte sich das Töten fort.

Jeder Mann und jede Frau in einer Position mit Macht und Befugnissen wurde von den einstigen Untergebenen noch in dem Moment angegriffen, in dem sie selbst ihre Vorgesetzten als Quelle des Unheils zu töten gedachten.

Nur ihre Vernichtung konnte die Menschheit noch retten. Dies war der Impuls in nahezu jedem denkenden Wesen in jenen Minuten der Apokalypse. Und kein Geschichtsschreiber würde je darüber berichten, denn auch diese gehörten zu den üblen Wurzeln des Bösen, die herauszureißen jedes Weltenretters Ziel war.

Und all jene in den Kraftwerken, den Atommeilern und Staudämmen, die Abertausende von Arbeitern, die durch ihr Tun die Menschheit mit Energie versorgten, verließen ihre Arbeitsplätze. Sie hatten alle Gottes Auftrag, der keinerlei Verzögerung erlaubte. Und die Kraftwerke und alle Geräte, die an deren Nabelschnur hingen, schalteten sich ab.

Und als nach weniger als einer Stunde kaum noch einer dieser Verantwortlichen lebte, begann das Brennen.

Die Paläste und Kirchen, die Gebetshäuser und Banken, die Ministerien und Ämter. Sie waren alle Tempel des Bösen, Zeichen des falschen Weges, den die Menschheit eingeschlagen hatte. Die Konsumhallen, in denen die falsche Welt verkauft wurde, Supermärkte und Shopping-Meilen. Zeichen des Verderbens.

Und jedermann besaß Feuerzeug und Streichhölzer und wo kein Strom mehr ist, wo keine Kommunikation mehr ist, wo Pumpen nicht liefen und keine Sprinkleranlage funktioniert, da brennt es gut und lange.

Keine Feuerwehr und keine Polizei. Kein Tropfen Wasser aus den Leitungen.

Brennen müssen die Orte, die Gottes Zorn geweckt haben, brennen müssen sie, nur so kann Gott milde gestimmt werden. Er hat es gesagt. Jedem ganz deutlich und unmissverständlich.

Was war, ist schlecht.

Was schlecht ist, muss vernichtet werden, muss inexistent werden, muss ungeschehen gemacht werden. Nur so kann die Welt gerettet werden.

Und so erhoben sich große Feuer in den Städten und Dörfern, und die Flammen fanden keinen Widerstand. Sie fanden Nahrung und immer noch mehr Nahrung, als Tankstellen und Öltanks, Pipelines und Raffinerien ihre hoch entzündlichen Flüssigkeiten dem Inferno hinzufügten.

Und es waren Feuerstürme in den Städten. Stadtviertel brannten in geschlossener Flamme und der Sog riss in Orkanstärke noch mehr Brennstoff in die Höllenglut innerhalb der Städte der Welt. Nach weniger als zwei Stunden brannte jede Stadt auf dem Erdball, sie brannten noch am zehnten Tag.

Und auf jeden Menschen, der als Mitverursacher des göttlichen Zorns erkannt und getötet wurde, kamen Hunderte und Aberhunderte, die das entfachte Inferno nicht überlebten.

Sie verbrannten in ihren Häusern, starben bei Flugzeugabstürzen oder bei den unendlich vielen Unfällen, die sich im Anschluss an die Offenbarung ereigneten. Kollateralschäden im Namen der Nemesis.

Zwischenspiele

Allah hatte ihm den Weg gewiesen. Und hatte er je Zweifel daran gehabt, dass sein Tun und Denken nicht dem entsprach, was Allah wollte, so waren sie nun fortgeblasen. Allah ist groß, Allah ist mächtig. Allah hat ihm die Augen geöffnet und ihn auserwählt zu tun, was zu tun ist. All die Ungläubigen dieser Erde müssen vernichtet werden, denn es ist Allahs Wille. Nur so kann er die Welt retten, nur so das Paradies erfahren. Die Zauderer und Schwätzer sollen auch weichen dem, der das Heil bringt. Er war auserkoren, die Welt zu retten in Allahs Namen und auf Allahs Geheiß hin. Er alleine.

Er würde alle um sich scharen, die an seiner Seite Allahs Willen erfüllen würden. Die Mutter aller Schlachten stand bevor, und jene, die nicht rechten Glaubens sind, sollen die ersten sein, die durch Allahs Schwert, das durch ihn geführt werden würde, niederbrechen.

Allah w`akbar. Und schon der erste, den er in seine Armee berufen wollte, erschlug ihn mit einem Schlagstock. Es war sein Leibwächter, der begriffen hatte, dass es nur eine neue, bessere und Allah-gefälligere Gesellschaft geben kann, wenn man die alte hinwegfegt.

Der Kardinal saß an seinem riesigen Schreibtisch. Er hatte Gottes Botschaft erhalten, den Auftrag, nun Gottes Werk zu vollenden. Hinweg all die Ungewissheiten, ob Gottes Wort richtig verstanden wurde. Nur Gott selber darf seinen Willen formulieren, nur Gott selber bestimmt den Lauf der Zeit, der Welt, des Kosmos.

Oh wie unendlich vermessen und anmaßend waren doch die Menschen, die glaubten, sie würden Gott gefallen. Der Glaube des Kardinals war der richtige Weg, das hatte ihm Gott gesagt. Er hatte verstanden.

Zehn Tage noch und Gott würde richten. Wenn der Kardinal richtig lag, dann aber nur jene, die nicht Gottes Wort und Gottes Regeln anerkannten. So hatte ihn der Kardinal verstanden. Ein Kreuzzug, die Welt zu retten. Der Kardinal stand auf und suchte seinen Schreiber. »Beantragt sofort eine Audienz beim Heiligen Vater«, befahl er ihm barsch. Der irre Blick des Schreibers war ihm gar nicht aufgefallen. Und auch nicht das Heulen der Triebwerke eines Passagierflugzeuges, das sich im Anflug auf den Vatikan befand.

Im Kontrollraum des Kraftwerks war es fast drei Minuten ganz still, wenn man das Summen der Computer und das Sprotzen der Kaffeemaschine ausblendete. Keiner der 14 Techniker und Wissenschaftler sprach. Ansonsten herrschte hier immer Stimmengewirr. Zahlen und abgelesene Werte, Fragen zum Schichtplan, Erzählungen aus dem Privatleben erfüllten hier 24 Stunden am Tag den Raum.

Vielleicht gab es hier bisweilen sekundenlange Schnittmengen des Schweigens...aber fast drei Minuten? Völlig ausgeschlossen und umso beklemmender für die Anwesenden.

Die meisten saßen vor ihren Geräten und starrten mit leerem Blick auf die Apparaturen ... das ständige Blinken und die bewegungslosen Bilder, die durch die Kameras auf die Bildschirme im Kontrollzentrum übertragen wurden, nicht wahrnehmend.

Erst als ein elektronisches Pfeifsignal auf den Anstieg eines bestimmten Wertes hinwies, kehrte Leben in die Frauen und Männer im Kernkraftwerk Kaiga in Indien zurück.

Shiva hatte zu ihnen gesprochen. Die Alten hatten recht. Sie hatten alle das Dharma mit Füßen getreten.

Sie waren ihrer Rolle als Teil des Ganzen nicht nachgekommen, sie hatten alle versagt und nun entzog ihnen Shiva jedes Kharma. Wer waren sie, dass sie die Natur, deren Teil sie waren, so knechteten? Und hier, in diesem Höllenwerk verrichteten sie ihr frevelhaftes Tun.

Sie versklavten die Natur, die ihnen die Götter gegeben hatten um sie als Teil des Ganzen in ihr Dasein einzuflechten. Shiva hatte recht getan, sie nun zu strafen. Was nutzt das ganze Wissen, was nutzen die harten Jahre des Studiums, des leichten Lebens? Die Alten haben es vorhergesehen, sie hatten ihnen stets vorgeworfen, den rechten Weg verlassen zu haben, um den Verlockungen der neuen Zeit zu erliegen. Moderne Menschen wollten sie sein und am Wohlstand teilhaben.

Sie wollten sein wie die anderen und zerstörten dabei das Gleichgewicht, das ihnen doch die Rishis und Gurus als so wichtig geschildert hatten.

Hatten nicht die Vorfahren nach den Regeln des Kosmos gelebt, sich als Teil des Ganzen gesehen und verantwortlich für das Gleichgewicht der Welt gefühlt? Doch es war noch nicht zu spät. Shiva selbst hatte ihnen, jedem von ihnen, den Weg gewiesen. Würden sie die alte Ordnung wiederherstellen, dann sei die Balance zwischen den Dingen wiederhergestellt und die Welt gerettet.

Wer so gut ausgebildet ist, ein Kernkraftwerk zu steuern, und wer weiß, wie man verhindert, dass es außer Kontrolle gerät, wer jede Funktion des Werkes steuern kann und weiß, wie die technischen Zusammenhänge sind, wer weiß, wie man verhindert, dass es zur absoluten Katastrophe kommt, der weiß auch, wie man sie herbeiführt. Das Gleichgewicht musste wiederhergestellt werden, Shiva hat es gesagt. Ohne miteinander zu sprechen machten sich die Techniker und Wissenschaftler an die Arbeit ... einvernehmlich und im Einklang mit der Welt.

Bis die Wachleute kamen und dem Leben der Menschen im Kontrollraum ein Ende setzten, denn sie waren die Teufel, die Shivas Gesetze brachen. Das Kraftwerk schaltete sich, kaum, dass der Letzte innerhalb seiner Mauern tot war, selbsttätig ab.

Der Schamane hatte die Botschaft der Göttin erhalten. Die Kleinsten unter den Kleinen hatte sie auserkoren, um den letzten Rest des alten, wahren Geistes der Papua, der hier im Baliem-Tal noch bestand, zu wahren und zu verbreiten, und ihn hatte sie zum Anführer erkoren.

Er würde seinen Stamm führen, bis nach Jakarta, wenn es sein musste, um nach zehn Nächten den Willen der Göttin zu erfüllen.

Er richtete sich auf und stieß den gellenden Schrei der Weissagung aus. Dann warf er sich auf seine Knie, hob die Arme zum Dach seiner Hütte und ließ die geballten Fäuste kreisen, so wie es ihn sein Vorgänger gelehrt hatte.

Der Tanz der Offenbarung, immer schneller bewegte er seinen Körper kreisend und es schien, als hätten seine Arme keine Gelenke, sondern bestünden aus Gummi.

Immer heißer wurde es in der Strohhütte, der Schweiß lief ihm in Bächen über das Gesicht und verwischte die weiß-gelbe Farbe seiner Standesbemalung. Sein gewaltiger Kopfschmuck erzeugte groteske Schatten auf der Wand hinter ihm.

In seiner beginnenden Ekstase nahm er den weißen Rauch, der aus den Wänden der Hütte quoll, nicht wahr.

Yusak Yuthage, der Schamane vom Stamm der Korowai, bemerkte die Flammen erst, als es zu spät war.

Banjak Hsumi betrachtete die Flammen, die aus der brennenden Strohhütte schlugen und prasselnd Funken aus glühenden Strohresten in den Himmel stießen. Er wusste, dass er den ersten Schritt getan hatte, Mgami, der Göttin, ihren Zorn zu nehmen. Er drehte sich um und legte seinen Meskapa, den langen Speer des Jägers, über die Schulter. Die sieben toten Körper und die letzten Schreie des Schamanen nahm er nicht mehr war, als er das Dorf verließ. Noch lange hatte er seine Aufgabe nicht erfüllt. Zehn Tage und Nächte blieben ihm.

Drei davon überlebte er, bevor er von jemandem getötet wurde, der in ihm einen der Dämonen erkannte, der Mgamis Wut entfacht hatte.

It's the End of the World as we know it, and I feel fine

R.E.M.

Adam I

Auf der Suche nach einer Antwort auf die Frage, warum alle meine Nachbarn plötzlich Hummeln im Arsch hatten, schaltete ich den Fernseher ein. Der Gedanke, dass die Leute da draußen auch die Sondersendung des Allmächtigen gehört hatten, war nicht weit genug weg, als dass ich ihn hätte ignorieren können.

Das wunderbare Zeitalter der digitalen Welt hatte mir ein technisches Monstrum mit 563.829.346 Fernsehkanälen beschert und ich war stolz, mit jedem auch noch so kleinen Fernsehsender am Ende der Welt angeben zu können, wenn ich mal Besuch bekam, was selten vorkam.

Was ich nun allerdings gewahr wurde, war so unspektakulär erschreckend, dass ich spätestens da begriffen hatte, dass meine Welt, wie sie vorher war, völlig aus den Fugen geriet. Hatte nicht der Mega-Zampano, der noch vor zwanzig Minuten sein Debüt in meinem Kopf gegeben hatte, eine ähnliche Formulierung gewählt ... die Welt aus den Fugen ...?

Ich weiß ja nicht, wie Sie Ihre Fernbedienung programmiert haben. Bei mir ist es so, dass erst die drei öffentlich-rechtlichen Programmen kommen, dann RTL, Pro7 und Sat1.

In der Reihenfolge, in der sie in Deutschland auf Sendung gegangen sind. Danach kamen die Sender, die später folgten. Manche waren ganz gut, aber in der Regel brachten sie Dauerwerbesendungen mit Spielfilmunterbrechungen, völlig idiotische Serien aus den USA oder Quizsendungen für Intelligenzgeminderte.

Wenn dann die sogenannten »News« kamen, wurden die regelmäßig von Ansagerinnen moderiert, die offenbar vor jeder Sendung ihr Gesicht exzessiv in ein Fass Botox tauchten. Bei der Wahl dieser Sender hielt ich mich daher eher zurück, da ich natürliche Schönheit dieser Form der Veredlung deutlich vorzog.

Aber egal, welchen Sender ich auch anwählte, ich bekam nur Schneegestöber zu sehen. Ich zappte hin und her, und nach kaum fünf Minuten ging der Fernseher einfach aus.

Und das Licht im Aquarium und das Licht der Dunstabzugshaube in der Küche und die Anzeige des Radioweckers, den ich aus nostalgischen Gründen als Dekoration auf einem Beistelltischchen betrieb.

Resignierend mutmaßte ich, dass nun auch kein Licht mehr im Kühlschrank sei, würde ich ihn öffnen.

Dass etwas wirklich Unglaubliches im Gange war, war nun offensichtlich. Aber dass ich nie wieder in meinem Leben meinen Kühlschrank öffnen würde, war mir zu diesem Zeitpunkt nicht zur Gänze bewusst.

Draußen stand mein Renault, und scheinbar war der einzige Weg, etwas über das zu erfahren, was vorging, es den anderen nachzumachen und nach rechts zu fahren. Ich kehrte nie wieder nach Hause zurück, was eigentlich mein Glück war, denn mein Kaff existierte nur noch zwei Stunden. Soviel ich weiß, verglühte es inklusive meines Aquariums und des hochbegabten Rooibos-Tees in einem flammenden Inferno. Wie so Vieles in den folgenden Stunden und Tagen.

Außerhalb des Hauses empfing mich die warme Milde des mitteleuropäischen Sommers; es könnte ein so schöner Tag sein, war es aber nicht. Die Eingangstüren der Häuser in der Straße standen fast ausnahmslos offen und einige Hunde und Katzen statteten sich offensichtlich gegenseitige Besuche ab. Jedenfalls waren die einzigen Bewegungen, die ich wahrnahm, das Huschen besagter Vierbeiner in den Vorgärten der schlichten Einfamilienhäuser.

Ich selbst bewohnte eine Apartmentwohnung im einzigen Mehrfamilienhaus der Straße, was mich in den Augen der Anrainer zum Sozialfall abgestempelt hatte.

Gewissenhaft verschloss ich die Haustür und ging die wenigen Schritte zu meinem Auto, das auf der nunmehr leeren Straße irgendwie verlassen wirkte.

Während ich den Wagen startete, fasste ich zusammen: Wir hatten Stromausfall, und das hatte wohl Auswirkungen auf das Fernsehen, jedenfalls wurde nichts mehr gesendet.

Moment ... erst war das Fernsehen futsch gewesen und dann der Strom. Egal, hängt wohl zusammen. Kaum, dass ich den Zündschlüssel gedreht hatte, knallte mir Deep Purple um die Ohren.

»Smoke on the water, a fire in the sky«.

So viel also zum Sender-Blackout. Alles nur wegen des Stromausfalls, schloss ich und legte den ersten Gang ein.

Etwas erleichtert fuhr ich los, mehr neugierig als besorgt, um herauszufinden, wohin alle meine lieben Nachbarn gefahren waren. Ich nahm also denselben Weg Richtung Kiel und hatte nach wenigen Minuten das Dorf verlassen und war nun unterwegs in Kronshagen, einem Vorort der Stadt. Ich passierte die Feuerwache mit ihren geschlossenen Toren, hinter deren Milchglasscheiben ich die roten Rettungsfahrzeuge schemenhaft erkennen konnte. Nur wenige Autos waren unterwegs, und alle fuhren in meine Richtung.

Smoooooooooooooooo ... das O aus der Kehle des Sängers zog sich zu einem endlosen Ton und penetrierte meine Ohren. Dabei lag ein seltsames Timbre auf dem O, als wären Deep Purple während der Aufnahme mit einem Van in hoher Geschwindigkeit über Bahnschwellen gefahren und hätten so diese spezielle Vibration erzeugt.

Ich schlug entnervt gegen das Radio und dieses warf wie zum Hohn eine CD aus.

Was folgte, war atmosphärisches Rauschen. So viel zum Thema Radio und Fernsehen und Stromausfall.

Der automatische Suchlauf ratterte alle Frequenzen rauf und runter und ich starrte entsetzt auf die gewaltige Rauchsäule, die ihren Ursprung im Zentrum Kiels zu haben schien.

Man muss wissen, dass das Herz der Stadt unmittelbar an der Kieler Förde liegt. Der spitze Meerbusen endet am Rande des Stadtkerns. Ich liebte diese Symbiose aus Innenstadt und maritimer Note. Die riesigen Ostseefähren, die von hier aus Richtung Skandinavien abdampften, erhoben sich majestätisch über die Gebäude der Stadt und den Hauptbahnhof.

Aber angesichts dieser Wand aus schwarzem, waberndem Rauch, war von diesem Charme nichts mehr wahrzunehmen.

Ich dachte gerade darüber nach, warum die Feuerwehrautos alle noch in Reih und Glied in ihrer Garage standen, als ein sehr lauter und scharfer Knall diesen Gedankengang unterbrach.

Ein etwa ein Zentimeter großes Loch war wie von Zauberhand in meiner Windschutzscheibe entstanden, und noch bevor ich begriff, was da geschehen war, folgten weitere Löcher, die unter lautem, peitschendem Getöse meine Scheiben perforierten. Verdammt, da schoss doch jemand auf mein Auto. Auf mich, auf meine Realität, auf mein Wertesystem, auf meine Seele, auf mich, mich, mich! Amoklauf oder so was, und ich mittendrin.

Ich bin Versicherungsagent und eine elende Couchpotatoe. Ich wohne in einem Kuhdorf in der Nähe von Kiel. Hier schießt man nicht. Im verdammten Fernsehen schießt man.

Nicht hier in meiner Welt. In Afghanistan oder Tschetschenien schießt man. Nicht in Dörfern in der Nähe von Kiel.

Und auch, wenn der Hauptbahnhof da zu brennen schien und vielleicht auch mehr, war das kein Grund, ich wiederhole: kein Grund, auf mich zu schießen.

Und auch nicht auf mein Auto und überhaupt auf niemanden, außer vielleicht auf denjenigen Idioten, der da versucht hat, Kiels Stadtzentrum abzufackeln.

Ich trat die Bremse bis zum Bodenblech durch und trotz ABS quietschten die Reifen. So eine Scheiße, war ich hier in Hollywood oder was? Ich hatte keinerlei Lust auf so etwas.

Rechts vor mir lag die Einmündung einer Straße und ich riss noch während der Vollbremsung das Lenkrad herum und trat anschließend das Gaspedal wieder voll durch ... theoretisch eine gute Idee ... praktisch jedoch hüpfte mein malträtierter Renault im Schneckentempo auf die Straßenmündung zu. Im fünften Gang anzufahren hatte sich nicht bewährt und ans Herunterschalten dachte ich in dieser unheilvollen Sekunde nicht, was mir noch mehr Löcher, diesmal in den Seitenscheiben, einbrachte. Carglass repariert, Carglass tauscht aus. Als hätte sich ein irrsinnig komisches Männchen in meinem Hirn eingenistet und würde nun den höchst geistreichen Werbeslogan der Autoscheibenmafia singen. Ob so etwas bei Chuck Norris auch im Kopf vorgeht, wenn er eines seiner großen Abenteuer erlebt? Endlich war ich mit meinem Wagen aus der Schusslinie gehüpft und knurrend und hustend beschleunigte das Auto.

Mein Puls raste und ich spürte die Mutter des Tinnitus in meinen Ohren.

Der Fahrtwind blies mir ins Gesicht und erzeugte in den Löchern der Scheiben schrille Pfeifgeräusche. Wo war die Polizei, wo die Feuerwehr, wo die verdammte Presse? Die Straße lag ruhig vor mir und dennoch hatte ich so eine Art Déjà-vu.

Bei vielen Häusern, die die Straße säumten, standen die Haustüren offen. Nur wenige Autos standen am Straßenrand, und kein Mensch war zu sehen.

Ich raste nun, mein Flensburger Punktekonto verdrängend, durch die Stadt und atmete erst auf, als ich ein Ortsausgangsschild passierte und die Gefahr, in meinem Wagen wie ein Patrone der Mafia erschossen zu werden, abnahm.

Als Weltuntergang wird ein natürlich auftretendes, übernatürliches oder künstlich herbeigeführtes Ereignis bezeichnet, das die Menschheit, den Planeten Erde oder das Universum insgesamt vernichtet oder zumindest die herrschenden Lebens- und Begleitumstände massiv und desaströs zum Negativen verändert.

Wikipedia

Evelyn I

Als sie die Botschaft ihres Herrn erhielt, war Evelyn Passmann gerade mit dem Auto unterwegs, um letzte Besorgungen zu machen. Schon heute Nachmittag sollte es mit der Fähre Richtung Kopenhagen gehen.

Das letzte Nest vor dem Fährterminal nannte sich Puttgarden und war völlig überfüllt mit dänischen und deutschen Touristen, die hier ihre Besorgungen machten. Die Dänen kauften Bier und Schnaps, , um so der hohen Alkoholsteuer in Skandinavien zu entgehen. Kontrollen waren eher selten und so bog sich manche Sack-Karre unter der Last der transportierten Alkoholika.

Die Deutschen kauften ebenfalls Bier und Schnaps und brachten diese Vorräte zu einem der vielen Campingplätze hier in der Gegend, wo diese während nicht enden wollender Grillmarathons, den ihnen zugedachten Zweck erfüllten.

Evelyn bog gerade auf den Parkplatz zum Supermarkt ein, als sie, wie die anderen sieben Milliarden Menschen auch, den Auftrag erhielt, besser gesagt, die Chance erhielt, die Welt zu retten, bevor sie der Allmächtige zerstören würde.

Als hätte jemand einen gigantischen Gong bedient, waren alle Menschen, Dänen und Deutsche, kleine und große, mitten in ihren Bewegungen erstarrt. Es waren Dutzende Menschen unterwegs um diese Uhrzeit, denn es war ein herrlicher Sommertag. Bis vor wenigen Sekunden herrschte das normale geschäftige Treiben eines Supermarktparkplatzes, Autos parkten ein oder aus, Einkaufswagen ratterten über den Asphalt, Kinder riefen, Mütter schimpften, alles kunterbunt und sommerlich.

Und auf einmal hielten alle im exakt selben Moment inne und lauschten gezwungenermaßen der Stimme in ihrem Kopf.

Als die Botschaft verklungen war, nahmen sie nicht etwa ihre Tätigkeiten wieder auf. Sie wandten sich voneinander ab, Väter blickten ihre Kinder und Frauen an, als hätten sie sie noch nie gesehen und keiner wollte mehr Bier und Schnaps oder Grillwürstchen kaufen.

Die Kassierer des Supermarktes wollten auch nicht mehr kassieren und der Marktleiter wollte den Markt nicht mehr leiten.

Niemand wollte noch irgendetwas tun, außer, die Welt zu retten. Denn jeder von ihnen war von Gott berufen worden, jeder von ihnen als Einziger der sieben Milliarden Seelen.

Kurz bevor Evelyn mit ihrem Wagen gegen eine große Werbetafel prallen würde, erwachte auch sie aus ihrer Starre und trat auf die Bremse. Außerhalb des Autos war mittlerweile das Chaos ausgebrochen. Menschen liefen durcheinander und die meisten eilten zu ihren Autos. Sie sah wie in Trance, wie ein Mann eine Frau grob an den Armen fasste und ihr den Wagenschlüssel entriss, sie dann so heftig schubste, dass sie hinfiel und auf ihrem buntberockten Hintern landete. Doch statt in Tränen auszubrechen, rappelte die Frau sich erstaunlich schnell auf, sprang den Mann von hinten an und schlug mit den Fäusten auf seinen Kopf ein. »Gib mir den Schlüssel, du Wichser«, konnte sie deutlich hören, schließlich waren die Fenster heruntergekurbelt. Überall spielten sich ähnliche Szenen ab, und trotz ihrer Benommenheit brachte sie die Konzentration auf, ihr Auto vom Parkplatz, der so plötzlich zu einem Tollhaus geworden war, zu steuern und aus dem Chaos herauszulenken. Auf den Gehwegen Puttgardens liefen, nein, rannten Menschen hin und her, jeder hatte scheinbar ein sehr konkretes Ziel und eilte dorthin. Und auch sie musste nun handeln.

Wer war schuld an all dem? Gott hatte ihr eine Chance gegeben, das Ende der Menschheit zu verhindern. Waren es nicht all jene, die ohne jede Moral und ohne jedes Mitgefühl Menschen wie sie ausnutzten, nur um Geld zu horten wie Stroh?

Die, die immer davon redeten, dass nur schöne Menschen ihre Daseinsberechtigung hatten, und die andere ablehnten, nur weil sie nicht den Schönheitsidealen entsprachen? Diese selbstgerechten Modezaren, diese Manager, die andere zu einer bestimmten Art von Prostitution zwangen? Sie schämte sich, selbst bei diesem Spiel mitgemacht zu haben. Die waren schuld, die, die jede Moral und jede Ethik über Bord geworfen hatten, um Gottes Gaben für sich alleine zusammenzuraffen. Sie wusste, wohin sie musste, um diejenigen dafür bezahlen zu lassen, die verantwortlich waren für Gottes Entschluss. Mit verengten Augen trat sie das Gaspedal durch, innerlich bebend vor Zorn auf die Schuldigen.

Plötzlich sprang ein beleibter Mann mit glänzender Halbglatze und hochrotem Kopf direkt vor ihr auf die Straße und sie konnte wieder nur in letzter Sekunde das Auto zum Halten bringen.

Der Mann schlug mit beiden Händen auf die Motorhaube und trat dann erstaunlich behände an ihre Tür, riss sie auf und fasste sie sehr grob an den Arm, um sie herauszuziehen.

»Raus da, ich muss das Auto haben«, brüllte der Mann ihr ins Ohr und nur der Gurt verhinderte, dass er sie aus dem Wagen zerren und auf die Straße werfen konnte.

Sie trat instinktiv das Gaspedal durch und mit quietschenden Reifen schoss das Auto vorwärts, den schwitzenden Mann mit sich reißend. Der brüllte wie am Spieß und ließ dennoch nicht ihren Arm los.

Der Schmerz in ihrem Arm war unerträglich, so sehr krallte der Mann sich fest. Die offene Fahrertür schlug gegen den Kopf des Mannes und endlich ließ er los.

Im Rückspiegel sah sie ihn über die Straße rollen. Die Verletzungen an seinen nackten Beinen und den halb abgerissenen Fuß sah sie nicht.

Das Blut schien in ihren Adern zu kochen, sie atmete schnell, und ihr ganzer Körper war mit einem Schweißfilm überzogen. Evelyn hatte das Gefühl, ihre Knochen seien aus Gummi, und sie zitterte am ganzen Körper. Das Rauschen des Blutes in ihrem Kopf übertönte jedes Geräusch, und sie raste heraus aus Puttgarden und bog nach rechts in Richtung Lübeck ab. Völlig außer sich nahm sie nicht wahr, dass von hinten ein schwarzer Mercedes heranraste und sie überholte. Der Fahrer des schweren Wagens lenkte diesen viel zu früh wieder auf ihre Spur und so knallte der Kofferraum seitlich mit großer Wucht gegen ihre Motorhaube. Sie fuhr nur einen kleinen VW Polo und die Wucht des Aufpralls reichte aus, um ihren Wagen von der Straße zu drücken.

Die Reifen verließen den Asphalt, der Wagen schoss mit hoher Geschwindigkeit über den Straßengraben und landete auf dem Acker rechts der Landstraße. Der Polo überschlug sich in Längsrichtung, rutschte noch wenige Meter auf dem Dach weiter und kam zum Stehen.

Sie hatte die ganze Zeit geschrien, unfähig, an dem Unfallverlauf irgendetwas zu ändern. In dem Moment, in dem sich der Wagen in den Acker bohrte, löste der Airbag aus und verhinderte so schwerere Verletzungen. Die Sekunden, bis das Auto zum Stillstand kam, waren unerträglich lang für sie, und mit einem Mal war Stille, von dem Ticken des Motors abgesehen. Kopfüber hing sie in ihrem Gurt und eine gnädige Ohnmacht hatte Evelyn Passmann, Fotomodell und Mannequin, für den Moment erlöst.

»Ich muss die Fähre kriegen«, war das Erste, was sie dachte, als sie langsam ihr Bewusstsein wiedererlangte. Danach strömten die Bilder des dicken Mannes, der sie aus dem Auto zerren wollte, und sein anschließender Purzelbaum auf der Straße, in den Kopf. Sie öffnete die Augen und bemerkte erstaunt, dass der Himmel erdfarben war und nach Gülle roch. Nach und nach kam die Erinnerung an den Unfall, an den schwarzen Wagen, der sie von der Straße gedrängt hatte, an den kurzen Flug über den Straßengraben und die harte Landung zurück. Endlich wurde Evelyn klar, dass sie kopfüber in ihrem Gurt hing und machte sich am Gurtverschluss zu schaffen. Mit einem »Klick« gab der Verschluss den Gurt frei und sie fiel unsanft auf den Kopf.

Da das Dach des Polo auf der Beifahrerseite stark eingedrückt war, war es sehr eng in dem Fahrzeug. Sie lag nun auf ihrem Nacken, die Knie am Lenkrad. Sie versuchte gar nicht erst, ihre Tür zu öffnen, sondern kroch nach einigen Verrenkungen durch das Fenster der Fahrertür.

Ihre Jeans war am rechten Knie zerrissen und etwas Blut hatte das Loch rot umrahmt.

Sie spürte Schmerzen an der Stirn, dort wo der Airbag sie getroffen hatte.

Evelyn hielt sich am Radkasten des Hinterrades fest, als ihr schlecht wurde und sie in einem hohen Bogen ihren Mageninhalt auf den Acker spie. Sterne tanzten vor ihren Augen, und bevor sie auch nur die Chance erhielt, ihre Gedanken zu ordnen, verlor sie erneut das Bewusstsein.

Nach weniger als fünf Minuten öffnete Evelyn wieder die Augen.

Sie lag neben ihrem Auto, das wie ein Käfer auf dem Rücken lag und seine Beine in den Himmel reckte, und blinzelte in die Sonne.

»Ich heiße Evelyn Passmann, bin 24 Jahre alt und Fotomodell«, murmelte sie. »Mama und Papa leben in Köln, und ich wohne in Düsseldorf.« Der Geruch von Gülle durchdrang die Realität wie eine olfaktorische Bombe.

»Es stinkt«, dachte sie.

»Ich muss doch die Fähre kriegen«, dachte sie und wandte den Kopf nach rechts, wo ihr zerstörter Wagen lag.

»Ich hatte einen Unfall«, konstatierte sie in geradezu karikaturhafter Naivität, die ihre Wurzeln in dem Schockzustand hatte, in dem sie sich befand.

Sie lag immer noch auf dem von Gülle durchtränkten Ackerboden, als sie begann, ihren Körper auf Verletzungen zu untersuchen. »Rechter Arm? Ok. Linker Arm ... naja, fast ok. Beine: Null Defekte, außer der Wunde am rechten Knie. Im Nacken tut es weh und das Gesicht fühlt sich an, als wäre da einiges verändert worden. Die Nase ist zugeschwollen ...«

Langsam versuchte sie, sich aufzurichten. Der Motor des zertrümmerten Polo tickte noch immer, und auf einmal bekam sie Angst, dass das Auto wie in diesen Hollywood-Filmen explodieren könnte. Hastig robbte sie einige Meter weg von ihrem Wagen.

Warum kam denn keiner, um ihr zu helfen?

Der dicke Mann. Was hatte der von ihr gewollt?

Sie bekam das nicht wirklich in den Kopf. Sie wollte einkaufen. Ja. Das wollte sie. Da war ein Supermarkt. Und der dicke Mann. Und ein dunkles Auto und dann Krach, Bumm, Peng.

»Ich muss die Polizei rufen!«. Der erste vernünftige Gedanke.

Ihr Handy lag allerdings im Wagen, und so fasste sie sich ein Herz und kroch zu dem Trümmerhaufen zurück. Sie blickte in das Innere

des Autos und sah ihr Mobiltelefon auf dem stoffbespannten Himmel des Polo liegen, der jetzt den Boden bildete. Es gelang ihr, ihren Arm so weit in das Auto zu schieben, dass sie ihr Handy greifen und an sich nehmen konnte. »Kein Netz«, lautete die Botschaft auf dem Display.

Evelyn Passmann nahm einen tiefen Atemzug und zog sich am Radkasten des Polo auf die Beine. Dann wandte sie sich Richtung Straße, und zwar genau in dem Augenblick, in dem ein Lastzug, von rechts aus Richtung des Fährterminals kommend, mit vollen neunzig Stundenkilometern einen entgegenkommenden Bus rammte. Ein infernalisches Krachen rollte heran. Das Führerhaus des Lastwagens faltete sich wie ein Akkordeon, der Bus wurde aus ihrem Blickfeld geworfen, während der Lastzug mit der zerstörten Zugmaschine von der Straße gerissen wurde und geradewegs auf sie zuschoss.

Fast die Hälfte der dreißig Meter von der Landstraße bis zu ihr legte das vierzig Tonnen schwere Geschoss im freien Flug zurück. Wie erstarrt stand Evelyn da, und bevor sie auch nur einen einzigen Muskel aktivieren konnte, rollte der Koloss dicht an ihr vorbei und kam unweit des winzig wirkenden Polos völlig zertrümmert zur Ruhe. Der Gestank von Diesel und verbranntem Gummi mischte sich mit dem der Gülle. Ein Dreckregen ging auf sie nieder, und wenn es bislang noch eine saubere Stelle an ihr gegeben hatte, war diese nun auch beseitigt.

Der ohnehin schwere Schock, ausgelöst durch ihren eigenen Unfall, verstärkte sich noch und das Bild dieses roten, fleischfarbenen, zappelnden Flecks an der total zerstörten Stelle, an der man das Fahrerhaus des Sattelschleppers vermuten konnte, brannte sich in ihr Gedächtnis.

Sie sackte auf die Knie, und der Schmerz, den sie verspürte, holte sie in die Realität zurück, bevor sie erneut die Besinnung verlor.

Der Sattelzug stand auf seinen Rädern, die sich trotz der Trockenheit bis zu den Achsen in den Acker gegraben hatten. Sie sah nur noch die Rückseite des Aufliegers, und das einzige Geräusch, das sie vernahm, war das Zischen der sich entleerenden Luftdruckbehälter des Bremssystems.

Sie stand wieder auf und taumelte barfuß auf die Straße zu – ihre Schuhe hatte sie schon im Polo verloren – noch größerem Schrecken entgegen.

Sie hatte die Straße erreicht und schaffte es, die kurze Böschung hinaufzuklettern. Der Asphalt war übersät von verbogenen Fahrzeugteilen. An der Stelle, an der der Zusammenprall von Bus und LKW erfolgte, war auf der Fläche von über einem Quadratmeter der Fahrbahnbelag aufgerissen und gab den Blick auf hellen Schotter frei. Ölige Lachen und tiefe Riefen auf dem Asphalt bildeten mit dem Trümmerfeld eine surreale optische Komposition, die von Evelyn wie ein Bild in einer Vernissage betrachtet wurde.

In ihrem Schockzustand nahm sie das Grauen dieses Ortes nicht mehr bewusst wahr.

Das völlig zerrissene Wrack des Busses lag 50 Meter weiter auf der gegenüberliegenden Seite der Straße.

Die Reifen zeigten in ihre Richtung und von dort kam keinerlei Lebenszeichen. Sie wäre eher gestorben, als zu dem zerstörten Linienbus zu laufen.

Wo blieben nur die Polizei und die Feuerwehr, die Krankenwagen, die Hubschrauber und die Schaulustigen? Sie hatte noch in ihrem Kopf, dass hier reger Verkehr geherrscht hatte und es immer wieder zu Staus kam, weil die Fähren, die kaum zwei Kilometer von hier Richtung Dänemark ausliefen, die Mengen an Fahrzeugen kaum zu transportieren vermochten. Jetzt herrschte hier gespenstische Ruhe. Das hatte sie kaum bewusst gemacht, als sie eine heftige Detonation aus Richtung des Fährhafens hörte. Erst gab es eine Art Grummeln, lauter werdend, und dann einen heftigen Schlag, wie bei einem mächtigen Gong. Sie riss den Kopf in die Richtung, aus der dieser Krach zu hören war und sah einen Glutball in den Himmel steigen, vom Aussehen her wie eine kleine Nuklearexplosion.

Gewaltige, tiefschwarze Qualmwolken folgten dem dunkler werdenden Feuerball und verschlangen ihn schließlich.

Das Weinen kam urplötzlich aus ihr heraus. Sie legte sich auf den warmen, stinkenden und von Trümmern übersäten Asphalt und zog die Knie an. Evelyn lag dort minutenlang schluchzend und wiegte sich selbst hin und her. Und sie betete, betete zu Gott, er möge sie aus diesem Alptraum befreien.

In dem Buswrack begann jemand laut zu schreien, das einzige Geräusch in dieser grauenvollen Kulisse.

Kleine, schwarze Ascheflocken tanzten durch die Luft.

Ein fernes metallisches Knirschen und Quietschen zeugte vom Untergang einer Fähre am Terminal, aber sie hörte es nicht. Und sie sah auch nicht die Menschen, die wie Ameisen aus dem Dorf strömten, zu Fuß, mit dem Auto oder mit Fahrrädern.

Dasselbe Dorf, in dem sie noch vor einer halben Stunde Seidenstrümpfe, eine Zahnbürste und eine Kleinigkeit zum Essen kaufen wollte. Sie ahnte nichts von ihrem Glück, nicht überfahren worden zu sein, denn es waren fast hundert Autos, die an ihr vorüberfuhren.

Gnädige Ohnmacht hatte sie erneut umfangen.

Denn von nun an über sieben Tage will ich regnen lassen auf Erden vierzig Tage und vierzig Nächte und vertilgen von dem Erdboden alles, was Wesen hat, was ich gemacht habe.

1.Mose 7,4

Laurenz I

Offensichtlich waren alle wahnsinnig geworden. Er selbst war noch ganz erschüttert von dem, was sich vor wenigen Minuten in seinem Kopf zugetragen hatte, und dennoch konnte er sich damit zur Zeit nicht befassen, denn er war damit beschäftigt, zu überleben.

Er hatte in seinem Büro gesessen und gerade Darlehnsanträge bearbeitet, als die Hölle losbrach. Im Filialraum der Bank entstand zum selben Zeitpunkt ein lauter Tumult, als die Nachricht des Allmächtigen endete.

Laute Rufe, das Scheppern umstürzender Blumentöpfe und Aufsteller für Werbeplakate. Gerade wollte er aufstehen, um zu schauen, was draußen los war, da kam ihm in den Sinn, dass seine Bank wohl gerade überfallen wurde, und er drückte mit zitternden Händen den Alarmknopf an seinem Telefon. Der stille Alarm würde die nächste Polizeistation alarmieren und hoffentlich würden dann sehr schnell die Beamten hier sein, um die Situation zu bereinigen.

Plötzlich wurde die Tür zu seinem Büro aufgerissen und einer seiner Mitarbeiter stürzte herein. »Was...« konnte Laurenz Beck noch rufen, bevor der Bankbedienstete über seinen Schreibtisch hechtete und ihm die Hände um den Hals legte.

Durch den Anprall rutschte der Bürostuhl auf seinen Rollen weit nach hinten und prallte gegen den Heizkörperan der Wand. Der Griff um seinen Hals lockerte sich und Laurenz Beck schlug hysterisch nach dem Angreifer, dessen wutverzerrtes Gesicht er dicht vor sich hatte.

Der Regionalleiter und Bankmanager Laurenz Beck rutschte nun von seinem Drehstuhl und fiel zusammen mit dem Bankmitarbeiter, der ihm aus unerfindlichen Gründen vehement nach dem Leben trachtete, zu Boden. Wieder legten sich die Hände des Mannes um seinen Hals, aber diesmal gelang es Laurenz Beck, den Angreifer durch einen festen Schlag gegen das linke Ohr für einen Moment zu lähmen. Er trat und schlug wie besessen auf den Mann ein, dessen Name Frank Wilhelmsen war, und der eigentlich Berater für Kleinkredite und Devisengeschäfte und sonst ganz nett war.

Es gelang ihm, sich aufzurichten und Wilhelmsen auf den Boden zu drücken. »Was zum Teufel soll das?«, schrie er ihn an und schlug weiter auf das hochrote Gesicht von Wilhelmsen ein.

Dieser rammte ihm das Knie zwischen die Beine und für einen Moment versank Laurenz Beck in einem blinkenden Nebel, während er auf den Rücken fiel und sich dabei schmerzhaft am umgestürzten Bürostuhl stieß.

Wilhelmsen stand keuchend auf, ergriff den ledernen Sessel am rollenbewehrten Fuß und hob ihn weit über seinen Kopf, offensichtlich, um ihn mit voller Wucht auf Laurenz Becks Kopf zu schmettern.

In der Sekunde trat ein weiterer Mitarbeiter in das Büro und lenkte Wilhelmsen einen Moment ab.

In seiner Hand hielt der Mann einen Elektroschocker, und er bewegte sich mit schnellen Schritten auf den Schreibtisch zu, hinter dem Beck auf dem Boden lag und immer noch Sterne sah.

Laurenz Beck sah nur die Hand mit dem Elektroschocker, der seine fünf Millionen Volt mit einem hochfrequenten Knistern in das rechte Auge von Wilhelmsen entlud und ihn auf der Stelle lähmte. Ein Gurgeln entrann seiner Kehle und der Fachmann für Kleinkredite und Devisen sackte in sich zusammen, ließ den Drehstuhl fallen und stürzte rückwärts auf den Boden.

»Du bist schuld, wegen dir passiert das alles«, hörte Laurenz Beck seinen vermeintlichen Retter sagen. Er versuchte aufzustehen und sah über die Kante des Schreibtisches hinweg in das Gesicht seines Prokuristen, der ihn mit derselben hasserfüllten Mimik anstarrte, wie der elektrisierte Wilhelmsen.

Draußen konnte man immer noch laute Schreie und Klirren und Poltern hören, als wütete eine Rinderherde in dem großzügigen Schalterraum der Bank. Es gab einen sehr lauten Knall, und der Prokurist wurde wie von Geisterhand quer über den Schreibtisch geworfen, Papiere und Schreibtischutensilien mit sich reißend.

In der Bürotür stand der Wachmann der »Kaleido-Security«, der bankeigenen Sicherheitsfirma und der hielt seine rauchende Dienstwaffe in der rechten Hand. Laurenz Beck war halb unter dem nunmehr sehr friedlichen Prokuristen und dem Bürostuhl begraben und rührte sich nicht mehr. Der Wachmann trat näher und ging um den Schreibtisch herum.

Der Mann in der schwarzen Uniform blickte auf die drei Männer, die blutbesudelt in einem grotesken Knäuel auf dem Boden lagen und gab drei Schüsse auf die Körper ab.

Dann wandte er sich ab und verließ das Büro. Er öffnete die Tür zum Treppenhaus.

In den oberen Etagen des Bankgebäudes gab es noch jede Menge Banker, die er töten musste, denn sie waren an allem schuld.

Die drei Schüsse waren so laut gewesen, dass der schrille Schmerz in seinen Ohren die primäre Empfindung war, die Laurenz Beck verspürte.

Unendliche Angst, totale Panik und der Schock ließen ihn viel zu schnell und viel zu flach atmen. Der Körper des Prokuristen lastete schwer auf ihm und Wilhelmsen war nicht wieder zu Bewusstsein gekommen. Würde er auch nicht mehr, denn eine der drei Kugeln hatte ihn in die Brust getroffen. Die zweite steckte im rechten Oberschenkel des Prokuristen und die dritte hatte die lederbezogene Lehne des Bürostuhls durchschlagen und sich zwischen den Beinen des Bankmanagers in den Fußboden gebohrt.

Erfüllt von schierer Todesangst hatte Beck sich eingenässt und begann nun, am ganzen Körper zitternd, sich aus dem grauenvollen Haufen aus menschlichen Körpern, blutbefleckten Papieren und dem Drehstuhl herauszuwinden. Aus der Etage über ihm hörte er erneut Schüsse, die ihn zusammenzucken ließen. Sein weißes Hemd war voller Blut, sein Gesicht war zerschlagen und sein rechtes Auge begann, zuzuschwellen. Seinen nassen Schritt nahm er nicht wahr in diesem Moment.

Er wagte es, hinter dem Schreibtisch hervorzukriechen und schaute zur Tür. In der Schalterhalle war es mittlerweile ruhig geworden. Vor ihm lag sein Telefon, das im Laufe der Geschehnisse vom Schreibtisch gefallen war und kein Ton drang aus dem Hörer. Tot wie der Prokurist.

Der Gestank nach Pulver und Blut vermischte sich mit dem seiner Hose zu einem wenig Mut machenden Geruchs-Ensemble. Laurenz Beck kroch auf allen Vieren langsam in Richtung Tür. Seine Gedanken und Gefühle wirbelten völlig durcheinander. Tränen liefen ihm über das Gesicht und wuschen feine Linien in das Blut, das nicht das seine war.

Erst an der Tür traute sich Laurenz Beck aufzustehen.

Noch immer raste sein Puls, und auch sein Atem hatte sich nicht beruhigt. Durch die Fenster drangen Geräusche zu ihm. Hupen und laute Schreie. Tatsächlich Schüsse und das Klirren von Glas. Überlaut dominierte auf einmal das infernalische Tosen von Flugzeugtriebwerken direkt über ihm. Das ganze Gebäude schien zu zittern, als der Airbus der Ryan-Air in nur dreißig Metern Höhe über das Bankhaus hinwegflog, um sich, in Seitenneigung befindlich, in die Fassade des Hamburger Rathauses zu bohren. Der Aufschlag und die synchron erfolgende Detonation fand zwar über einen halben Kilometer von Laurenz Beck entfernt statt, dennoch barsten die Fenster und ein Scherbenregen ging auf den Bankmanager nieder. Kerosingestank und Brandgeruch mischten sich zu den ohnehin dominierenden Gerüchen im verwüsteten Büro von Laurenz Beck.

Er taumelte durch die Tür, nahm wahr, dass der Schalterraum leer war und keine der über dreißig Neonlampen mehr funktionierte. Der Schalterraum lag in diffusem Halbdunkel und war übersät von Teilen der Deckenverkleidung, die durch die Erschütterung des nahen Flugzeugabsturzes herabgefallen waren, umgestürzten Blumenkübeln und zerschlagenen Glasabtrennungen.

Körper lagen vereinzelt auf dem Boden und durch die großen, erstaunlicherweise intakten Fensterscheiben erkannte Laurenz Beck, dass vor dem Bankhaus mindestens zwei Autos auf der Seite lagen und brannten. Was in diesem ganzen Bild fehlte, waren heulende Alarmanlagen, die Sirenen der Feuerwehr und der Polizei und die Menschen, die retten, bergen und helfen. Stattdessen hörte man ein Knistern und Krachen, ein immer lauter werdendes Rauschen, unterbrochen von Splittern und lauten Schreien. Er tastete sich instinktiv nach Halt suchend an der Wand entlang, bis er die Tür zum Treppenhaus erreicht hatte. Im Keller des Gebäudes gab es einen Tresorraum, der gleichzeitig als Panikraum konstruiert war. Man hatte diesen Raum für den Fall konzipiert, dass Bedienstete während eines Überfalls sich dorthin begeben und sich einschließen konnten, bis die Polizei eingetroffen war und sie befreite. Dorthin wollte Laurenz Beck nun. Dieser Ort schien ihm angesichts des totalen Chaos der sicherste zu sein.

Im Treppenhaus roch es stark nach Rauch und von den oberen Etagen fielen Ascheflocken herab. Er stieg die Stufen hinab und fand den Tresorraum offen vor.

Frau Martens, die Kassiererin, die normalerweise hinter schusssicherem Glas Geld an Kunden ausgab oder Bareinzahlungen bearbeitete, lag mit zerschmettertem Schädel vor der offenen Tür. Ihr Rock war hochgerutscht und gab den Blick auf einen geblümten Schlüpfer frei, ihre Beine waren weit gespreizt, in einer letzten, frivol anmutenden Geste.

Laurenz Beck übergab sich und fügte der Farbpalette auf seinem Anzug noch einige Akzente hinzu.

Der Panikraum befand sich hinter dem eigentlichen Tresorraum. Er stieg mit geschlossenen Augen über die Leiche von Frau Martens hinweg und ging durch den Tresorraum, der im Grunde nur aus Regalen mit hunderten von Schließfächern bestand. Die Notbeleuchtung, die durch Batterien betrieben wurde, warf diffuses Licht in den Raum und das Blinken an der elektronischen Konsole, an der man den Code eingeben musste, warf monoton abwechselnd grünes und rotes Licht in den Raum.

Er öffnete die Stahltür zum Panikraum, betrat diesen und schloss die Tür hinter sich. Es gab in diesem Raum nur eine Pritsche und einen kleinen Schrank, in dem sich eigentlich Wasserflaschen und Eimer befinden sollten, der jetzt aber leer war. Im Grunde rechnete schon seit Jahren niemand mehr damit, dass man diesen Raum beutzen würde, denn die Sicherheitssysteme waren so ausgefeilt, dass ein Überfall mehr als unwahrscheinlich geworden war. An der Innenseite der Tür war ein großes Rad angebracht, mit dem man die Tür verriegeln konnte.

Es war nun nicht mehr möglich, die Tür ohne Schneidbrenner und andere Werkzeuge von außen zu öffnen. Laurenz Beck setzte sich auf die Pritsche und weinte hemmungslos, völlig unter Schock stehend und bis zum Platzen mit Adrenalin vollgepumpt.

Als er sich langsam beruhigte, nur dieses schluckaufartige Zittern nach dem Weinkrampf, das er nicht bewußt abstellen konnte, in kurzen Abständen seinen Körper erschauern ließ, konnte er von der anderen Seite der Tür merkwürdige Geräusche hören. Geräusche, die durch die Stahltür gedämpft wurden und so einen sehr unwirklichen Klang bekommen hatten.

Ein Knirschen und Poltern, erst weit weg, dann näherkommend. Die batteriebetriebenen Lüfter summten und das fahle Neonlicht flackerte und erlosch schließlich, und auch das Summen, das den Raum bislang erfüllt hatte, verstummte. Laurenz Beck saß in völliger Dunkelheit in einem Raum von zwei mal drei Metern und draußen schien, den Geräuschen nach zu urteilen, die Welt unterzugehen, schien sich die Apokalypse zu vollziehen.

»Was zum Teufel ist da los?«, fragte sich Beck immer wieder. Er tastete sich zu der Stahltür vor und presste sein Ohr an diese, in der Hoffnung, irgendwelche Informationen über das, was draußen vorging, zu erhalten. Auf keinen Fall wollte er länger in dieser Gruft bleiben, als unbedingt nötig. Ihm war klar, dass in den oberen Etagen des Gebäudes ein Feuer ausgebrochen sein musste, und die Detonation des abstürzenden Flugzeuges klang ihm noch in den Ohren. Dass plötzlich alle Menschen um ihn herum wahnsinnig geworden zu sein schienen, konnte er ebensowenig verdrängen.

Und er hatte einen Auftrag, eine Mission zu erfüllen. Und das ging schlecht in diesem Loch, in dem er festsaß und aus dem er sich nicht heraustraute.

Zuerst konnte er nicht sagen, ob er sich das einbildete, aber ihm schien, als würde die Tür sich erwärmen. Er nahm seinen Kopf zurück und legte beide Hände auf die glatte Fläche der Stahltür. Tatsächlich. Die Tür war warm und sie wurde immer wärmer. Bis sie so heiß war, dass er sie loslassen musste. Instinktiv zog er sich an die Wand zurück, die am weitesten von der Tür entfernt war. Drei Meter. Maximal.

Augen können sich an Dunkelheit gewöhnen. Die sensiblen Rezeptoren auf der Netzhaut vermögen auch kleinste Lichtmengen zu sinnvollen Informationen zu verarbeiten. Aber wo jedes Licht fehlt, nicht die geringste Beleuchtung ist, wo absolute Dunkelheit herrscht, sind Menschen und Tiere blind.

Laurenz Beck sah trotz der Dunkelheit Lichtflecken, skurrile Schatten und kleine Blitze. Die Dunkelheit in dem Panikraum war wie zäher Brei und sein Gehirn füllte die dem Sehnerv fehlenden Informationen mit Fantasiebildern. Er hatte sich an die hintere Wand gekauert und spürte bis hierhin, dass sich die Luft im Raum erwärmte. Der Geruch von seinem Erbrochenem, seinem Urin und der metallische Geruch von Blut lag in der Luft.

Ihm war klar, leider völlig klar, dass das Bankgebäude wohl in voller Ausdehnung brennen musste. Außer den Inhalten der Schließfächer gab es hier unten kaum etwas Brennbares. Die Türen waren aus Stahl und die Böden waren gefliest.

Lichtschalter und Lampen, Bilder und derartige Kleinigkeiten mochten brennen, aber die Hitze, die die Stahltür, die ihn schützte und gleichzeitig gefangen hielt, abstrahlte, konnte ihre Ursache nur darin haben, dass das Gebäude komplett in hellen Flammen stand.

Unwillkürlich musste er an die Twin-Tower in New York denken. Vor allem daran, wie die Konstruktion irgendwann kollabiert und in sich zusammengestürzt war. Das Bankgebäude hatte nur sieben Stockwerke und er hoffte, dass die Feuerwehr schnell genug den Brand gelöscht haben würde, bevor ihm hier unten die Luft ausging oder er gebacken wurde. Egal, was früher eintrat, er hatte keine favorisierte Todesart. Gar nicht sterben war sein klares Ziel.

Mittlerweile war er zwei Stunden in dem Raum.

Die Temperatur mochte etwa 40 Grad betragen und Laurenz Beck hatte sich bis auf die Unterwäsche entkleidet. Seine Zunge klebte an seinem Gaumen und das Atmen fiel ihm immer schwerer. Er hatte Erschütterungen wahrgenommen, als einzelne Gebäudeteile einstürzten und jedesmal aufgeschrien, weil er dachte, nun unter den Trümmern des ausgeglühten Hochhauses zerquetscht zu werden, statt zu ersticken oder zu verbrennen. Und das alles in völliger Dunkelheit.

Was ihn bei Verstand hielt, war die Tatsache, dass Gott ihm wohl kaum den Auftrag zur Weltrettung gegeben hätte, wenn er die Absicht gehabt hätte, ihn hier unten sterben zu lassen. Also würde alles gut werden, musste einfach.

Wo blieb nur seine Rettung? Sein Mobiltelefon lag in der Schublade seines Schreibtisches und war nun wohl längst in Rauch und Asche aufgegangen. Im Panikraum gab es ein Telefon, und er hatte so lange in der Dunkelheit umhergetastet, bis er es gefunden hatte. Das Telefon war allerdings tot. Nicht mal ein Knistern oder Rauschen war zu hören.

Von draußen waren auch nach acht Stunden immer noch die Geräusche der Zerstörung zu hören, aber sie wurden weniger.

Die Luft in dem kleinen Zimmer wurde immer schlechter. Laurenz Beck stellte fest, dass er dicht am Boden besser atmen konnte, als wenn er stand, und so lag er auf dem gestrichenen Estrichboden und atmete langsam und flach, um möglichst wenig Sauerstoff zu verbrauchen.

Die Wahrscheinlichkeit, dass er aus dieser Situation lebend hervorgehen würde, schätzte er von Stunde zu Stunde geringer ein, und auch die Rettung der Welt wurde ihm nach nunmehr acht Stunden in seinem Kerker immer gleichgültiger. In seinem Privatleben gab es wenig, woran er denken musste. Er hatte keine Frau. Das lag daran, dass er irgendwie asexuell war. Es interessierte ihn nicht wirklich, dieses Leben an der Seite eines geliebten Menschen, das die meisten anderen als höchsten Lebenszweck ansahen. Er war noch nie verliebt gewesen.

Manchmal hatte er so seltsame Impulse, aber die gingen eher in eine ganz andere Richtung. Er hatte sich immer gegen Gedanken in diese Richtung zur Wehr gesetzt, und das ziemlich erfolgreich. Er konnte nicht ausschließen, dass er schwul war. Jedenfalls ein bisschen. Aber auch das war ihm egal.

Im Moment war er froh darüber, dass es da draußen niemanden gab, um den er sich Sorgen machen musste. Er war der klassische Karrierist, und er fühlte sich gut in der Rolle. Er konnte gut mit Menschen umgehen, und er war zeitlich frei und ungebunden. Seine Energie hatte er in seine Ausbildung gesteckt. Studium, dazu Praktika und immer schön lächeln auf dem Weg nach oben. Und mit Geld konnte er umgehen. Er genoss die Macht, bei Kreditanfragen »Ja« oder »Nein« sagen zu dürfen und so Handlungsstränge schaffen zu können. Oder zu verhindern. Hatte Gott nicht auch davon gesprochen? Er hatte Handlungsstränge geschaffen. So wie er, Bankdirektor und Liebling des Vorstandes, auch. Und er sah gut aus. Gut. Irgendwie so, wie man sich einen Banker vorstellte.

Kurze, dunkle Haare, ein leicht schelmenhaftes Lächeln und kleine Fältchen um die Augen, die ihm Seriosität verliehen, und gleichzeitig besaß er etwas jugendhaftes, lausbubenartiges. Die Kunden vertrauten ihm sofort, und niemand nahm ihm je eine Entscheidung übel.

Glatt und sauber, gut gekleidet, tolle Armbanduhr, die zwar über tausend Euro gekostet hatte, die ihm aber nichts zu trinken geben konnte, was sie hier für ihn absolut wertlos machte. Er besaß eine Eigentumswohnung, und in der Tiefgarage der Bank verbrannte wohl gerade sein imposanter BMW.

Das alles war ihm allerdings im Moment völlig egal.

Er wollte nur raus hier, aber er hatte gleichzeitig auch diese schreckliche Gewissheit, dass er sterben würde, in dem Moment, in dem er die Stahltür öffnete.

Der Durst wurde unerträglich, und die Hitze in dem Raum raubte ihm den Verstand. Er musste schon seit Stunden Wasser lassen. Nun hielt er es nicht mehr aus und urinierte in eine Ecke des Raumes. Der Uringestank machte die Luft noch unattraktiver für das Atmen.

Nach weiteren sechs Stunden war Laurenz Beck alles gleichgültig. Seine Lippen waren aufgesprungen und brannten . Seine Augen schmerzten bei jedem Blinzeln und seine Lungen fühlten sich an, als als sei jedes Sauerstoffmolekül mit Widerhaken versehen, die sich in das empfindliche Lungengewebe gruben. Der Durst war überwältigend, und schon lange dachte er nicht mehr an Gott und Auftrag und Bedrohung durch wahnsinnig gewordene Prokuristen, sondern nur noch daran, etwas trinken zu wollen. Er konnte nicht mehr durch die Nase atmen, sie war völlig zugeschwollen. Durst, unsäglicher Durst. Seine Kehle war trocken. Die Schleimhäute hatten ihren Dienst versagt, und jeder Atemzug war einer Qual geworden.

Er hasste sich dafür, einfach in die Ecke uriniert zu haben. Er kroch in die betreffende Ecke, in der Hoffnung, dort würde eine Pfütze Flüssigkeit auf ihn warten, doch der Urin war bei der hohen Temperatur völlig verdunstet.

Er kniete sich hin und versuchte, in seine hohle Hand zu urinieren. Der klägliche Spritzer Pisse, den er ausschied, landete neben seiner Hand auf dem Boden und er warf sich darauf und leckte den Estrich ab. Die Stahltür knackte.

Laut und deutlich.

Nach einigen Sekunden wieder. Knack.

Knack. Knack.

Schwer atmend kroch er in Richtung Tür und wagte es, sie anzufassen. Sie war nicht mehr so heiß, das Knacken rührte daher, dass sie abkühlte. Knack.

Er war jetzt achtzehn Stunden hier unten. Und deutlich weniger Zeit vom Wahnsinn entfernt. Sehr deutlich weniger.

Und wenn ich wüsste, dass morgen die Welt unterginge, so würde ich heute noch ein Apfelbäumchen pflanzen!

Martin Luther

Brigitta I

Das war jetzt ganz schlecht. Das war so nicht vorgesehen. Darauf hatte sie niemand jemals vorbereitet.

Ohne Strom und ohne Freunde und Helfer war das jetzt erst mal eine Katastrophe.

Brigitta Becker versuchte sich zu beruhigen, indem sie sich an ihren Küchentisch setzte und tief durchatmete, so wie Yvonne, ihre Freundin und Lehrerin, es ihr gesagt hatte.

»Du musst, wenn du an Grenzen kommst, von denen du denkst, sie nicht überwinden zu können, dich hinsetzen und zur Ruhe kommen. Es wird nichts geschehen.

Orientiere dich stets neu, finde Deine Position und du kannst in Ruhe über den Weg nachdenken, den du gehen willst oder musst.«

Sie tastete nach ihren Zigaretten, fand sie da, wo sie sie hingelegt hatte und griff selbstsicher nach dem Feuerzeug, das neben der Schachtel lag, Rechts neben der Schachtel.

Ihre Hand zitterte ein wenig.

Sie hielt sie mit der anderen Hand fest und zündete die Zigarette etwa in der Mitte an. Das passierte öfter, vor allem wenn sie nervös war.

»Scheiße«, rief sie, als die Glut das vordere Teil der Zigarette abtrennte und dieses ihr in den Ausschnitt fiel, an einer Seite glühend. Sie schlug gegen ihre Bluse, um die Glut zu löschen.

»Scheiße, Scheiße, Scheiße«, rief sie anschließend laut und haute dabei bei jedem »Scheiße« mit der Hand auf die Tischplatte.

Das alles war viel für sie. Zu viel vielleicht.

Neben all den kosmischen und weltlichen und großen und kleinen Problemen, neben all den Katastrophen in ihrem Leben und den Ungerechtigkeiten, die sie seit ihrer Geburt erleben und ertragen musste, nun noch so etwas. »Scheiße«, sagte sie erneut und ihre Gedanken rasten in einem irren geistigen Flipperspiel durcheinander, keine Chance für sie, das Chaos in ihrem Kopf zu ordnen. Heftig zog sie an der Zigarette, und als sie den verbrannten Filter schmeckte, tastete automatisch ihre linke Hand nach dem Aschenbecher, der stets in der Mitte des Tisches stand. Jetzt aber war er durch das Schlagen auf den Tisch ein wenig weggehüpft und stand nun an der rechten Tischkante.

Sie drückte die Zigarette auf der Tischplatte aus und rief erneut »Scheiße«, als sie es bemerkte.

In plötzlicher Wut stieß sie den Tisch mit allem, was sich auf ihm befand um. Das Krachen und Splittern dröhnte in ihrem Kopf.

»Yvonne«, schrie sie laut, »Yvonne, komm bitte her und hilf mir«, doch ihre Lehrerin war schon seit über dreißig Minuten tot. Sie konnte das nicht wissen, denn sie bekam kaum etwas von dem, was gerade in der Welt geschah, mit.

Der Strom war ausgefallen, und auch wenn der Akku des Laptop noch funktionierte, so brachte sie keine Internetverbindung zustande. Ihr Braille-Leser schwieg und sie ertastete nur: »Keine Verbindung zum Internet.« Der Fernseher und das Radio ließen sich nicht mehr einschalten und außerhalb ihrer Wohnung konnte sie seit über zwei Stunden sehr beunruhigende Geräusche hören. Schreie und anderes sehr Beunruhigendes.

Sie hörte die schnellen Schritte der Nachbarn, hörte Geräusche von davonrasenden Autos, aber sie bekam erst richtig Angst, als sich vereinzelt Schüsse in das Geräuschinferno mischten.

Sie stand auf, berücksichtigte den umgefallenen Tisch und ging in ihr Schlafzimmer. Natürlich hatte sie Gottes Botschaft erhalten, aber danach hatte sie nur ein wirklich starkes Gefühl: Gott verarscht sie.

Brigitta Becker, genannt »Becki«, war seit ihrer Geburt blind und hatte nicht die geringste Chance, die Menschheit zu retten. Und so, wie sich die Dinge entwickelten, hatte sie eine noch geringere Chance, die zehn Tage bis zum Exodus zu überleben.

Sie hatte aufgrund ihrer gesteigerten Wahrnehmung des haptisch-taktilen und des auditiven Sinnes durchaus wahrgenommen, dass nach der Vergewaltigung ihres Verstandes durch die Gottheit alles anders wurde. Die gesamte Präsenz der Realität hatte sich verändert. Die Grundstimmung, die innere Grundfarbe der Realität, hatte sich verändert. War von »warm« nach »Chaos« gewechselt. Farben konnte sie nicht visualisieren, stattdessen arbeitete ihr Verstand mit Metaphern aus dem Reich der Zahlen, Gefühle und Gerüche.

Instinktiv und von dem absoluten Lebenswillen beseelt, den sie stets bemühte, wenn sich Mauern und Grenzen auftaten, ging sie die wenigen Meter bis zu ihrer Diele und griff nach ihren Leder-Boots, die sie am liebsten dann trug, wenn ihr Ego mal wieder eine Exkursion ins Reich der Depressionen plante.

»Yvonne«, flüsterte sie und sie projizierte den Weg zu ihrer Lehrerin in ihr Bewusstsein. Yvonne hatte Karla abgelöst, die über viele Jahre hinweg ihre Lehrerin in Punktschrift und Blindenlehre war, wie sie es nannte.

Die Welt der Sehenden war auch ihre Welt geworden, auch wenn der Begriff »Sehen« für sie auch nach zweiunddreißig Jahren Blindheit ein abstrakter war. Ihr fehlte nichts, sie hatte nach ihrer Auffassung keine Defizite. Defizitär war nur die Welt.

Sie käme wunderbar zurecht, wäre nur die Gestaltung der Umwelt von Blinden vorgenommen worden und nicht von den Sehenden, die Leute wie sie in ihren Planungen nicht berücksichtigten.

Erst in den letzten Jahren hatte man auch an die »Nicht-Seher« gedacht und Rillen in die Straßen und Gehwege gefräst, um auch ihnen eine Orientierung zu geben.

Akustische Signale an Ampeln und Computer, die in Brailleschrift oder durch akustische Wiedergabe von Texten Informationen übermittelten, erleichterten das Leben. Alles Dinge, die von »Sehenden« erdacht und geschaffen wurden und somit höchst defizitär waren.

»Yvonne.« Yvonne hatte es drauf. Yvonne war zwar eine »Sehende«, aber wie niemand sonst verstand sie es, sich in sie hineinzuversetzen.

Yvonne verband sich die Augen, wenn sie zu Besuch kam und Yvonne hatte ihr versprochen, immer da zu sein, wenn es mal schlecht lief.

Yvonne wohnte gar nicht weit von hier und sie hatte ihre Lehrerin und Freundin schon oft besucht, einfach um zu plaudern und um den Tag nach Feierabend mit ihr zusammen zu genießen. Manchmal hatte Yvonne den Grill angemacht und ihr beschrieben, wie der Garten aussah. Yvonne konnte das. Sie führte sie in den Garten und ließ sie die Blumen und Kräuter fühlen. Sie besaß einige Hühner und Yvonne schickte sie alleine los, um nach Eiern zu »sehen«.

Und kichernd kroch sie manches Mal durch den Hühnerstall und tastete über Hühnerkacke und Stroh hinweg nach diesen warmen, harten und doch so zerbrechlichen, ovalen Dingern, die sie gekocht oder gebraten so sehr mochte. Yvonne hatte Zwillinge, zwei ganz süße Mädchen, die ihr manchmal etwas vorlasen und ihr Dinge beschrieben. »Kinder verstehen Blinde besser«, hatte Yvonne immer gesagt. »Weil sie das Blindsein akzeptieren und nicht interpretieren.« Becki liebte Yvonnes Kinder, sie sahen gut aus. Sie sahen warm aus.

Yvonne würde ihr helfen, sie hatte es versprochen.

Sie nahm ihre Lederjacke vom Haken und öffnete ihre Haustür. Draußen war es nach dem Getöse der letzten zwei Stunden unheimlich ruhig geworden.

»Scheiße«, sagte sie wieder. Zurück ins Wohnzimmer. Den umgestürzten Tisch einschätzend, begab sie sich auf ihre Knie und tastete nach der Zigarettenschachtel, die sie schnell fand. Das Feuerzeug allerdings blieb unauffindbar, und wieder fluchte sie laut vor sich hin.

Ihre Nase nahm nun einen Geruch war. Brand. Feuer. Gestank.

Darauf war sie geschult worden von Kindesbeinen an. Dieser bestimmte, unverwechselbare Geruch eines Brandes. Olfaktorisch war die Analyse klar, mit Ohren und Nase konnte sie den Herd des Feuers in seiner Richtung und Ausdehnung bestimmen. Das Haus brannte.

Becki wollte gerade aufstehen, als ihr kleiner Finger gegen das Feuerzeug stieß.

Sie nahm es an sich, steckte es in die Brusttasche der Lederjacke und ging erneut in Richtung Haustür.

Direkt neben der Tür stand ihr Blindenstock, ihre lebensnotwendige Verlängerung des Tastsinnes. Den ergriff sie, verließ die Wohnung und zog die Haustür zu. Der Stock ließ sich so zusammenfalten, dass er zur Not in einen Rucksack passte.

Ein Geruchsinferno drang in ihre Nase, sämtliche taktilen Rezeptoren übermittelten die Information »Hitze, Brand, Feuer« in ihr Hirn und sie eilte die zwei Stockwerke die Treppe hinunter, um aus dem Haus zu kommen.

Ganz klar und ohne jede Gefühlsregung nahm sie zur Kenntnis, dass keine Menschen riefen und keine Sirenen heulten und alles vollkommen anders war, als es hätte sein müssen in so einer Situation.

Auch die Geräuschkulisse auf der Straße war anders. Überall knackte und knisterte es, aus der Ferne war ein Dröhnen zu vernehmen – nur für sie. Das Flugzeug, das sich näherte, um in acht Minuten in den Dom zu stürzen, war für »Sehende« noch nicht zu hören. Hier gab es sonst keine Flugzeuggeräusche.

Sie nahm das alles in Sekundenbruchteilen wahr. Es veränderte das innere Bild, das sie von ihrer Umgebung hatte, und das war eindeutig und schrecklich zugleich.

Andere sahen. Becki fühlte und hörte. Intensiver und unendlich feiner als Augen Wahrnehmungen an das Gehirn weitergeben konnten.

Was Brigitta Becker wahrnahm, war die totale Veränderung der Sphäre, ihrer inneren Landkarte.

In Verbindung mit dem, was in ihrem Kopf stattgefunden hatte, war ihr schneller als den meisten der sieben Milliarden Menschen auf dem Erdball klar, dass alles was war, nun zu Ende ist. Sie musste zu Yvonne.

In ihrem Kopf existierte eine sehr exakte Landkarte über ihre Umgebung. Details, die die »Sehenden« gar nicht mehr wahrnahmen, weil sie ohne Bedeutung sind, sind für Blinde Leuchttürme.

Ein Busch, eine Unebenheit im Gehweg, ein Geruch, ein Gullydeckel. Tausende Fragmente fügen sich zu einem inneren Bild zusammen und »Nicht-Sehende« erschaffen daraus eine eigene Geographie.

Brigitta stolperte allerdings schon nach wenigen Metern und fiel unsanft. Sich bei Stürzen abzurollen, den Sturz zu mildern und sanfter als »Sehende« zu landen, hatte sie von Geburt an gelernt. Trotzdem war der Sturz hart. Sie war zu schnell gelaufen, hatte den Blindenstock eigentlich gar nicht benutzt und so war das Hindernis auf dem Gehweg zur Stolperfalle geworden.

Als sie herauszufinden versuchte, was sie da zu Fall gebracht hatte, hielt sie plötzlich die Hand eines Menschen in der Hand. Da lag jemand auf der Straße. Sie tastete ganz schnell an dem Arm entlang, ihre Finger glitten federleicht in Richtung des Gesichtes des Menschen, der da auf dem Gehsteig lag und sie tastete über dessen Kinn in eine große, feuchte und noch warme Öffnung an der Stelle, wo die Augen des Menschen hätten sein müssen. Sie begriff, dass sie ihre Hände eine fürchterliche Verletzung berührten und dass der Mensch vor ihr, ein Mann, tot war.

Ein kehliger Laut entrann ihrem Mund und sie stolperte von der Leiche weg. »Aaaaahhhhhhhh, IIiiiiiihhhhh« schrie sie aus voller Kehle und »Hiiiilfe« und »Scheiße«, sowieso ihr Lieblingswort.

Am Randstein fand sie ihre Orientierung wieder und sie lief, so schnell es ihre Sinne zuließen, weiter die Straße entlang Richtung Yvonnes Haus.

Ihren Blindenstock hatte sie in ihrer Panik bei der Leiche des Mannes zurückgelassen.

Sie hörte, dass sich ein Auto näherte, sehr schnell näherte, und so schnell an ihr vorbeifuhr, dass sie keine Zeit hatte, darüber nachzudenken, ob sie versuchen sollte, den Wagen anzuhalten. Bald verlor sich das Geräusch des Motors in der Ferne.

Brigitta wusste, dass sie jetzt in Höhe von Yvonnes Haus sein musste. Da war die niedrige Buchsbaumhecke, anschließend ein Eisenstab, der in einer Einfahrt stand (in Wirklichkeit eine Laterne), und danach begann Yvonnes Reich. Yvonne musste zu Hause sein, sie tastete den Wagen, der in der Einfahrt stand. Es roch seltsam. Ein neuer Geruch, den Brigitta nicht kannte, drang aus dem Wagen. Doch, sie kannte ihn doch. Aber erst seit wenigen Minuten.

Yvonne und sie waren öfter mit diesem Auto gefahren, Becki hatte das Auto sofort an der Form identifiziert. Es war ein Cabriolet und Becki hatte unendliche Freude daran gehabt, mit Yvonne darin zu fahren. Das Verdeck war nun allerdings geschlossen.

Sie tastete an der Fahrerseite entlang und fand den Türgriff. Als sie daran zog, öffnete sich die Tür und der neue, seltsame und irgendwie abstoßende Geruch verstärkte sich.

Es roch wie der tote Mann auf dem Gehweg.

Brigitta weinte, ihre funktionslosen Augen ließen Ströme von Tränen fließen. Sie brauchte ihre Hände nicht, um zu wissen, was in dem Auto war. Sie nahm es auf eine höhere Art und Weise wahr.

Nicht, um sich Gewissheit zu verschaffen, sondern um Abschied zu nehmen, griff sie nach dem Kopf der toten Yvonne, die hinter dem Lenkrad saß. Sie streichelte die erkaltenden Wangen und fuhr mit den Händen die Konturen des Gesichts nach. An der schrecklichen Kopfwunde verharrten ihre Finger und tiefste Trauer durchströmte sie. Aber da war noch mehr in dem Wagen.

Sarah und Emelie, die Zwillinge, saßen auf der Rückbank, und auch in ihnen war kein Leben mehr.

Die selbe Axt, die ihre Mutter getötet hatte, war auch auf ihre Köpfe geschlagen worden. Die kleinen Händchen berührten sich in der Mitte der Rücksitzbank. So ertastete Brigitta sie.

Dann brach sie zusammen und krümmte sich in unendlichem Schmerz, ihr Schluchzen und Weinen erfüllte die tote Straße. Nach einigen Minuten hörte sie Schritte, nicht weit weg, direkt auf sie zukommen.

Die Pommes behalte ich, aber den Burger gebe ich zurück. Und wenn noch einmal Mayonnaise auf dem Burger sein soll, komm ich zu dir nach Hause, hack dir die Beine ab, leg Feuer und sehe zu, wie du mit deinen blutigen Stümpfen aus dem Haus kriechst.

Bruce Willis in The last Boyscout

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.