Über dieses Buch

Kurz vor Ostern wird der Volontär Patric spontan und unvorbereitet in ein Interview geschickt. Die Künstlerin Elisa Hain will die Hintergründe des Rosenmontagsanschlags aufdecken, der Wochen zuvor verübt wurde. Bei dem noch nicht identifizierten Todesopfer, so behauptet sie, handele es sich um ihre Nichte Susanne. Während die Künstlerin den bizarren Leidensweg ihrer Nichte beschreibt, führt sie den Volontär zu Orten, an denen sich Susannes Lebensgeschichte zugetragen haben soll.

Als Patric von dem Klub der Menschenfischer erfährt, einem skurrilen Geheimbund stadtbekannter Gestalten, wittert er einen Knüller. Doch bald kann er nicht mehr zwischen Schein und Sein unterscheiden.

Markus Veith

Menschenfischer

© 2014

Die handelnden Personen und ihre Schicksale sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit realen Personen oder Ereignissen sind nicht beabsichtigt.

1. Auflage März 2014

©2014 OCM GmbH, Dortmund

Gestaltung, Satz und Herstellung:

OCM GmbH, Dortmund

Verlag:

OCM GmbH, Dortmund, www.ocm-verlag.de

Printed in Germany

ISBN 978-3-942672-24-5

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

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Inhaltsverzeichnis

Zitat

Ostern 2005

Gründonnerstag

Karfreitag

Karsamstag

Ostern 2006

Ostersonntag

Über den Autor

„Mache dir auf jeden Vers

deine eigene Melodie,

und auf jede Melodie

deinen eigenen Vers,

und lass sie

– wenn es geht –

andere singen.“

S. J. L.

Ostern 2005

Gründonnerstag

Damit hatte Patric nicht gerechnet. Und er hasste es, unvorbereitet zu sein.

Er war noch damit beschäftigt, die Artikel aus dem Archiv zu überfliegen, da erschien Elisa Hain bereits in der Redaktion. Bei der Begrüßung streifte sein Blick die Wanduhr: neun Uhr vierzig. Sie war zwanzig Minuten zu früh!

Aus den alten Reportagen wusste er immerhin, dass Frau Hain das Hans-Köppchen-Haus leitete. Von Beruf Sozialpädagogin, hatte sie sich nebenher einen nicht unbedeutenden Namen als bildende Künstlerin gemacht. Bei den Artikeln waren allerdings ausschließlich Fotos von den Werken der Künstlerin, nicht von ihr selbst. ‚Darauf hat sie bestanden‘, hatte ihm Britta erklärt, bevor sie zu einem Pressetermin musste. ‚Die Hain betont immer ausdrücklich, sie wolle ihre Kunst präsentieren, nicht sich selbst.‘

Patric verstand nicht viel von Kunst, aber ungeachtet dessen, dass er den tieferen Sinn dieser Werke – sofern es ihn gab – nicht begriff, hätte er keine ästhetischen Bedenken gehabt, sich eine Hain-Skulptur in die Wohnung zu stellen.

Er hatte schon befürchtet, sie sei eine aufgetakelte Fregatte, die ihn mit esoterisch-kreativen Impulsen zumüllt. Aber sein Klischeedenken hatte ihn in die Irre geleitet. Sie war überraschend jung, Mitte dreißig etwa. Rein äußerlich betrachtet hätte er sie durchaus als interessant bezeichnet, ohne es als Floskel zu meinen. Vor allem das resolute Auftreten der Künstlerin beeindruckte den jungen Mann. Sie hatte kurze, schwarze Locken und ein schmales Gesicht mit energischem Kinn. – Energisch. Ja, das Wort passte. Ihr Händedruck hatte sich wie eine Schnappfalle angefühlt. Ihre Bewegungen und ihre Kleidung, Jeans und Leder, wirkten maskulin, doch weder übertrieben noch aufgesetzt. Keine Handtasche oder Ähnliches. Das einzige, an ihr eher unschlüssig wirkende Accessoire war eine rote Nelke, die am Kragenaufschlag ihrer Lederjacke steckte. ‚Auch gewerkschaftlich aktiv, hm? Elisa dampft in allen Gassen‘, mutmaßte Patric. ‚Liebhabern fordert sie sicher ein hohes Maß an Selbstbewusstsein ab. Sofern sie Männer bevorzugt.‘

Als er die Frau in den Besprechungsraum führte, blieb sie im Türrahmen stehen. „Hier ist es ungemütlich“, äußerte sie nach einem Blick durch das nüchterne Zimmer. „No chance. Gehen wir woanders hin.“

Patric hob die Brauen, konnte aber nicht behaupten, dass ihm dieser offen und direkt geäußerte Wunsch (vielmehr Befehl) ungelegen kam. Sollte er sich, schlecht vorbereitet wie er war, vor der Dame blamieren, bekam es in der Redaktion wenigstens niemand mit.

„Unten an der Ecke ist ein Café, wo wir uns …“

„Great“, nickte die Künstlerin.

Sie ging voraus und hielt dem Jüngeren die Tür auf, während der noch seine Umhängetasche auf Vollständigkeit durchwühlte. Im Hausflur nahm sie die Treppe statt des von ihm bevorzugten Lifts. Patric vermerkte geistige Notizen: Wie die Riemann in den meisten ihrer Filme und anglizismenverliebt. Die Idee, sie in einem späteren Artikel zu gebrauchen, verwarf er schnell.

Draußen überließ sie ihm die Führung. Es war Gründonnerstag. Der Frühling hielt sich kühl zurück, als fände er Sonnenwärme noch nicht angebracht. Weiter oben pulsierte der Betrieb der Innenstadt, doch das Café Clochard befand sich in einer benachbarten Gasse und war um diese Tageszeit kaum besucht.

Elisa Hain wählte kurz entschlossen einen Tisch am Fenster. Die Lederjacke schwang sie über die Stuhllehne, setzte sich, kramte sofort eine Gauloises-Packung aus der Innentasche und öffnete sie. Etliche Zigaretten fehlten bereits, ein Feuerzeug steckte in der Lücke. Sie zog es heraus.

Patric nahm den Stuhl ihr gegenüber. „Kaffee?“

Das Feuerzeug verharrte in ihrer Hand, die Flamme vibrierte wie eine Fackel vor dem Zigarettenende. Die Künstlerin schien die Frage nicht gehört zu haben. Ihre Miene hatte sich plötzlich verfinstert.

Der junge Mann folgte ihrem Blick in die hinterste Ecke der Kneipe, wo außer den zwei Opas, die wie üblich Schach spielten, nichts Ungewöhnliches zu sehen war. Er wandte sich wieder ihr zu. „Frau Hain?“

Sie zuckte zusammen, sah verwirrt um sich, als habe er sie aus einem Tagtraum gerissen. „Ja?“

„Entschuldigung … Möchten Sie einen Kaffee?“

Sie nickte, entzündete endlich die Gauloises und unterdrückte ein Husten.

Patric orderte zwei Kaffee bei der Kellnerin. Dann begann er, in der Tasche nach seinem Aufnahmegerät zu kramen.

Als er vor vier Wochen sein Volontariat beim Westfälischen Kurier begonnen hatte, war sein MP3-Player den technikbegeisterteren Redaktionskollegen sofort aufgefallen. Das Gerät war nicht größer als zwei aneinandergelegte Finger, besaß eine Diktierfunktion und sogar Lautsprecher. Andere Mitarbeiter hatten Patric eher belächelt. Ihm war klar, dass bei Lokalreportagen Block und Stift voll ausreichten. Er hätte sich dieses zierliche Wunderwerk auch niemals selbst gekauft, aber seine Tante hatte es bei eBay ersteigert und ihrem Neffen zum Geburtstag geschenkt. Inklusive einer Handvoll USB-Stecker. Sie war der Meinung, ein guter Reporter müsse auch gut ausgerüstet sein. Patric seinerseits sah den größten Vorteil des Gerätes immer noch darin, unterwegs Musik hören zu können. Er hatte die Aufnahmefunktion des Players bisher erst ein Mal gebraucht, als er, am Morgen nach einer Fete noch ziemlich verkatert, in einer Pressekonferenz hatte sitzen müssen. Er stellte den kleinen technischen Gehilfen auf die Tischplatte. Als er die Aufnahmetaste drücken wollte, wurde seine Hand festgehalten.

„Warten Sie.“

„Worauf?“, fragte er irritiert.

„Wer sind diese beiden Männer da?“ Sie wies mit der Zigarette zu den Schach spielenden Opas. „Kennen Sie die?“

„Die? Och, die sind immer hier. Gehören quasi zum Inventar.“ Er schmunzelte. „Jedes Mal, wenn wir für Besprechungen oder Interviews herkommen, brüten die zwei über ihren Figuren. Kann mich nicht erinnern, mal ihre Stimmen gehört zu haben. Keine Ahnung, ob sie auch miteinander reden.“ Er neigte sich vor und sprach gedämpft weiter, wobei er belustigt gluckste: „Neulich äußerte ein Kollege den Verdacht, man habe das Clochard bestimmt um die beiden herum gebaut. Und ein anderer behauptete, jedes Mal, wenn er sie beobachte, gewinne der mit den weißen Figuren. Komisch, oder?“

Elisa Hain lächelte nicht einmal. Muskeln wölbten sich an ihrer Schläfe. Sie sog hektisch am Filter und musste erneut husten. Ihre bisherige Souveränität schien wie fortgewischt.

„Ist was nicht in Ordnung?“

„Doch, doch“, murmelte sie fahrig. „Wahrscheinlich …“ Der Satz versiegte. Schroff winkte sie ab.

Während die Kellnerin die Getränke brachte, wühlte Patric erneut in seiner Tasche. Diesmal nach Block und Kuli. Er wollte beides zusätzlich parat haben.

Dies war natürlich nicht sein erstes Interview. Schon vor seinem Volontariat hatte er als freier Mitarbeiter für den Kurier gearbeitet, doch war es ihm bisher gelungen, solche Termine nie völlig blind anzugehen. Die Order für dieses Treffen hier war ihm aber erst vor einer Stunde durch Britta vermittelt worden.

‚Bleib ruhig‘, hatte die erfahrenere Kollegin ihm geraten. ‚Die Hain ist keine Riesennummer. Sie ist bestenfalls lokalprominent. Sorry, aber Brechtmann sagt, du bist der Einzige, der momentan frei ist.‘ – ‚Ich kenne die Frau gar nicht. Nie von ihr gehört. Du darfst zu deiner Stadtratsitzung und mich hängt man in die Seile. Super!‘ – ‚Sieh es als Kaltstart-Praxis. Wirst’e hier noch häufiger erleben.‘

Britta war fünf Jahre älter als er und seine Ausbildungsredakteurin. Patric mochte die attraktive Reporterin sehr und glaubte auch bei ihr ein gewisses Interesse an ihm zu erkennen. Sie hatte ihm oft geholfen. Aber heute war auch ihr Terminkalender voll.

‚Schau mal im Archiv nach‘, hatte sie ihm noch eilig geraten. ‚Szporniak hat einiges über sie verfasst. Die Hain kümmert sich um die Jugendlichen in der Nordstadt. Brennpunkt-Kids und so. Wirkt ziemlich resolut. Macht manchmal auf exzentrisch, wenn es um ihre Kunst geht. Manfred meinte aber, das täuscht.‘ – ‚Du hast sie zumindest mal kennengelernt.‘ – ‚Ja. Aber nur flüchtig und am Telefon. Ich sag dir gleich: Die Gute kann ziemlich aufbrausen, wenn sie falsch zitiert worden ist. Schreib Hain bloß mit a-i!‘

Elisa Hain (‚mit a-i!‘) hatte sich wieder im Griff. Sie saß zurückgelehnt, rauchte und beobachtete ein wenig belustigt, wie der Volontär mit Block und Kuli und Tasche hantierte, bis endlich alles an seinem Platz war.

„Also gut.“ Unbehaglich rutschte Patric auf dem Stuhl hin und her. Er hatte sich vorgenommen, seine Karten auf den Tisch zu legen und seine Unwissenheit zuzugeben, selbst wenn dies unprofessionell wirken sollte. „Ich weiß, Sie sind der Redaktion durch Ihre Projekte bekannt. Unser Feuilletonist, Herr Szporniak, hat ja schon mehrmals über Sie geschrieben, aber … nun ja, er ist derzeit im Urlaub …“ Er ärgerte sich selbst über seine behutsame Formulierung. „Daher sitze ich jetzt mit Ihnen hier. Aber, und nehmen Sie es mir bitte nicht übel, Frau Hain, ich …“

„Sie sitzen hier nicht, weil Sie Herrn Szporniak vertreten“, unterbrach ihn die Künstlerin und ließ zum ersten Mal so etwas wie ein dünnes Lächeln erkennen. „Ich habe explizit darum gebeten, dass Sie sich mit mir treffen.“

Patric war baff. Das hatte man ihm nicht gesagt. „Aber …“, er räusperte sich, „eigentlich ist Kultur nicht mein Ressort. Jedenfalls noch nicht. Was Sie machen, ist mir zwar bekannt, aber nur …“

Sie schüttelte den Kopf. „No problem. Was ich Ihnen erzählen werde, hat nichts mit einem meiner Projekte zu tun. Ich möchte Ihnen eine Geschichte anvertrauen. Und ich will mit Ihnen darüber sprechen, da ich weiß, dass Sie auch literarisch tätig sind.“

Der junge Mann sank gegen die Stuhllehne.

In der Tat hatte er Ende des vergangenen Jahres seinen ersten Roman veröffentlichen können. Das war durchaus bekannt. Erst vor einigen Wochen hatte es im Kurier gestanden (natürlich mit der Erwähnung, dass Patric Kolbe seit Jahren als Mitarbeiter der Redaktion tätig sei) und in der Stadtbibliothek hatte er bei einer offiziellen Buchpremiere einige Kapitel vorgelesen. Die Veranstaltung war recht gut besucht gewesen; schon möglich, dass die Hain unter den Zuhörenden gesessen hatte. Wollte sie ihm jetzt etwa …

Patric schob seinen Argwohn rasch beiseite. Nein, Elisa Hain dürfte es sich in ihrer Position kaum leisten können, ihm auf solch dubiose Weise eine Romanidee anzubieten.

„Sie wollen also gar nicht, dass ich einen Artikel schreibe?“

„Ob die Story als Artikel oder Roman oder überhaupt an die Öffentlichkeit kommt: Whatever, diese Entscheidung überlasse ich Ihnen.“ Die Künstlerin betrachtete die Glut ihrer Gauloises, als rede sie mit ihr. „Nun?“

Der Volontär atmete durch. „Worum geht es denn?“

Sie warf den beiden Schachspielern einen flüchtigen, deutlich ablehnenden Blick zu und drückte die Zigarette im Aschenbecher aus. „Was wissen Sie über den Rosenmontagsanschlag?“

Patric runzelte die Stirn. Dieser Vorfall lag schon fast sechs Wochen zurück und war landesweit durch die Presse gegangen. Damals hatte er sein Volontariat noch nicht begonnen, war nicht in der Stadt, sondern bei seinen Eltern im Sauerland gewesen, um seinen neuen Roman zu vollenden. Abseits des Karnevaltrubels. Er ärgerte sich immer noch darüber, dass etwas so Spektakuläres ausgerechnet dann geschehen war, als er woanders die Ruhe hatte genießen wollen. In Gedanken spulte er die Fakten ab, die er damals aus den Nachrichten gesaugt hatte:

Die Bombe war gegen fünfzehn Uhr an der Claaßenpassage detoniert. Zu diesem Zeitpunkt hatte der Umzug sich jedoch bereits über die Wallstraße Richtung Friedensplatz bewegt. Die meisten Jecken, die für das Spektakel in die Innenstadt gepilgert waren, hatten sich also am anderen Ende der City aufgehalten. Trotzdem gab es ein Opfer: eine Frau. Zunächst war man davon ausgegangen, dass sie etwas mit dem Anschlag zu tun habe, aber dann hatten Spezialisten festgestellt, dass die Kofferbombe von jemand anderem gezündet worden sein musste.

„Soweit ich weiß, sind die Ermittlungen noch im Gange. Das Letzte, was die Kripo verlauten ließ, war, dass die Bombe vermutlich unkontrolliert und zu früh losgegangen sei, bevor die Täter sie irgendwo in der Menschenmenge platzieren konnten. Es dürften also kaum Profis am Werk gewesen sein. Oder es war nur eine Warnung. Meines Wissens hat sich bisher keine Organisation zu dem Anschlag bekannt.“ Er kicherte. „Vielleicht schämen die sich, weil es schief gelaufen ist. Aber diese Frau soll es übel zerrissen haben. Angeblich ist ihre Identität noch immer nicht sicher. Wird scheinbar von niemandem vermisst. Oder sie war eine Touristin, die niemandem erzählt hat, wo sie hinfährt und dann zur falschen Zeit am falschen Ort war. Dumm gelaufen. Die Ecke an der Claaßenpassage sieht jedenfalls ziemlich ramponiert aus. Wenn man bedenkt, dass alles viel schlimmer hätte ausgehen können …“

Elisa Hain atmete scharf ein. „Meiner Meinung nach“, sagte sie gedehnt und drehte langsam die Tasse in ihrer Hand, „werden Vorfälle dieser Art nach zweifelhaftem Maß gewertet. Ich bin jedes Mal irritiert, wenn es heißt: Gott sei Dank, nur eine Tote.“

„Verstehen Sie mich nicht falsch“, wandte Patric behutsam ein, „aber ich möchte ebenfalls behaupten, dass es glimpflich abgelaufen ist. Verhältnismäßig. Bedenkt man, dass sich zur selben Zeit auf dem Friedensplatz annähernd zweitausend Menschen aufhielten, eher noch mehr. Der Anschlag hätte auch gelingen können.“

Er bemerkte, wie Elisa Hain bei seinen Worten die Zähne zusammenbiss. „Und ich behaupte“, sagte sie, und ihre Stimme klang fest wie die eines Staatsanwalts während seines Plädoyers, „ich behaupte, dass das Attentat durchaus gelungen ist. Das Ziel war nicht der Rosenmontagszug. Die Bombe hat exakt die Person getötet, für die sie gedacht war.“

Der junge Mann starrte sie an. Eine Ahnung beschlich ihn. „Sie wissen, wer diese Unbekannte gewesen ist?“

„Sie hieß Susanne Nemus.“ Sie schluckte. „Meine Nichte.“

Patric schimpfte sich stumm einen Volltrottel.

„Ich nehme es Ihnen nicht übel“, fuhr die Künstlerin leise fort. „Bisher habe ich bei der Kriminalpolizei keine Aussage gemacht und bin noch unschlüssig, ob es nicht besser ist, es dabei zu belassen. Anyway: Ich weiß genau, dass es Susanne gewesen ist. Sie sollte zum Schweigen gebracht werden. Alles andere drum herum war nur Augenwischerei.“

Der Herzschlag des jungen Reporters wechselte in einen Spurt. Wenn das wahr sein sollte und sich beweisen ließe … Nie im Leben hätte er sich träumen lassen, während seines Volontariats auf eine solche Sensation zu stoßen. Und er schätzte die Leiterin des Köppchen-Hauses nicht als Klatschtante ein, die irgendeinen Quatsch erzählte, um sich interessant zu machen. Innerlich jauchzend versprach er dem Gott des Journalismus ein Dankesopfer.

Doch ermahnte er sich zur Besonnenheit. Er bemühte sich, nicht zu zittern, als er das Aufnahmegerät einschaltete. „Also gut. Dann erzählen Sie mal.“

Sie zögerte, zündete sich eine neue Zigarette an. „Ich muss weit ausholen, fürchte ich. Es ist komplizierter, als Sie sich vorstellen.“

Patric sah, wie auch ihre Finger zitterten. Ihr Blick schien in der Luft nach Zeilen zu suchen, die sie ablesen konnte. Er kam auf den Gedanken, dass Elisa Hain ihre Geschichte nicht nur aufdecken‚ sondern sie vor allen Dingen jemandem erzählen wollte. ‚Um sie sich selbst zu erklären. Wenn sie schon zögert, zur Polizei zu gehen, kann es wirklich nicht leicht sein.‘

Die Künstlerin blies den Rauch empor. „Ich lernte Susanne auf der Bestattung meines Bruders – ihres Vaters – kennen …“

„Moment“, unterbrach der junge Mann sofort.

Frau Hain hob die Hand. „Ich weiß: Wieso kennenlernen, wenn wir verwandt gewesen sind. – Meine Beziehung zu Harald konnte man lange als … gereizt bezeichnen. Eine dumme Streiterei. Längst passé und hier nicht von Belang. Sie wissen vielleicht, wie sich so etwas hochschaukeln kann. Vor allem zwischen Geschwistern, die ein großer Altersunterschied trennt. – Jedenfalls hatte ich meine Nichte zuvor zehn Jahre nicht gesehen. Zuletzt siebenundachtzig, zu ihrer Kommunion. Da war Susanne neun. Ein ungemein hübsches Kind. Ich weiß noch, wie ihr früher oft gesagt wurde, dass sich später sicherlich erst die Jungs und dann die Männer um sie reißen würden. Ihre Augen … sie waren fantastisch. Wie zwei Bergseen: blau und geheimnisvoll, unergründlich. Aber zehn Jahre später …“ Ein missmutiger Laut entrang sich ihr. „Diese Entwicklung konnte nicht allein von Trauer herrühren. Ihre Eltern lebten bereits über acht Jahre getrennt und …“

„Stop, Moment!“, schaltete Patric sich erneut ein. „Bitte. Nicht durcheinander.“

„Okay.“ Sie nickte gefasst. „Susannes Eltern lebten seit neunundachtzig nicht mehr zusammen, haben sich aber nie scheiden lassen. Fragen Sie mich nicht nach Details. Ich habe mich erst wieder mit meinem Bruder versöhnt, als er nicht mehr bei seiner Familie wohnte. Dagmar und er vollführten eine Schlammschlacht, die an Scheußlichkeit kaum zu überbieten war. Vorwürfe, Ehebruch, die ganze Palette. Zuerst wurde Susanne monatelang hin und her geschoben wie eine Blumenvase, dann riss die Mutter sie schließlich an sich.“

„Es kam zu einem Prozess?“

„Ja.“ Sie strich ihre Zigarette am Aschenbecherrand ab, spitzte sie wie einen Bleistift an. „Zugegeben. Mein Bruder war kein Unschuldslamm; kann man nicht behaupten. Es gab Zeiten, da habe ich ihn ein Schwein geschimpft. Doch wenn ich heute daran denke, dass er schließlich mit Dagmar verheiratet war“, sie rollte mit den Augen, „dann kann ich seine frühere Lebensweise sogar nachvollziehen.“

„Susannes Mutter hat also die Vormundschaft erhalten?“

„Nicht nur das. Harald besaß eine florierende Spedition. Der Anwalt, der Dagmar im Prozess vertrat, war ein gerissenes Kerlchen. Er erstritt für sie das Haus am Weilerwäldchen. Vielleicht kennen Sie es: diese alte Villa in Weilersbach. Darüber hinaus erhielt sie gepfefferte Alimente und das Urteil berechtigte sie, Harald den Kontakt zu seiner Tochter zu untersagen. Really, dieser kleine Winkeladvokat muss wie ein Wirbelsturm prozessiert haben. Weiß der Kuckuck, wie er das hinbekommen hat. Und Dagmar hat diese Entscheidung rigoros ausgenutzt. Sie hat Susanne abgeschottet und ihr jeglichen Umgang mit der väterlichen Verwandtschaft verboten. Auch mit mir.“

Patric wollte den Überblick behalten. „Zur Zeit der Trennung … da war Susanne wie alt?“

„Elf. Der Prozess muss schrecklich für sie gewesen sein. Und die Folgen …“ Elisa Hain verharrte. Als sie zu heftig an der Zigarette sog, musste sie husten. „Es war falsch“, krächzte sie. „Es war einfach falsch.“ Sie räusperte sich, verzog dabei das Gesicht, als müsse sie einen Frosch verschlucken. „Ich glaube, Harald hatte einfach irgendwann die Schnauze voll von dieser Misere und wollte endlich seine Ruhe haben. Außerdem hatte er Karin kennengelernt. Eine sehr nette Person und nach diesem Debakel genau die richtige Frau für ihn. Bei ihr wurde er zahm und liebenswert wie ein Schoßhündchen. – Na ja, eher wie ein Bernhardiner. Bis zu seinem Tod lebte er mit ihr zusammen.“

„Wann ist Ihr Bruder gestorben?“

„Vor sieben Jahren. Siebenundneunzig. Krebs.“ Sie hatte die Zigarette ausgedrückt, rührte nun nachdenklich in ihrer Tasse. „Wissen Sie, ich habe mich niemals gern mit den Toten beschäftigt. Ich mache Kunst, um etwas zu erschaffen. Und ich arbeite mit Jugendlichen, um ihnen ein besseres Vorankommen zu ermöglichen. Mein ganzes Wirken ist Leben. Beerdigungen finde ich abscheulich. Ich muss immer daran denken, wie schmucklos der Sargdeckel auf der Seite des Verbrauchers ist. Aber ich wollte meine Nichte wiedersehen. Das war für mich der Grund, zu der Trauerfeier zu gehen.“

Patric wollte ihr sagen, dass sie sich vor ihm gewiss nicht rechtfertigen müsse, hielt es dann aber für besser, wieder auf die Geschichte einzulenken. „Susanne dürfte zu dem Zeitpunkt …“ Er kniff die Augen zusammen.

„Sie war neunzehn“, kam Elisa Hain ihm zuvor.

„Und war ihre Mutter auch bei der Beisetzung?“

„Sure. Schließlich war sie die Witwe.“ Sie sprach die Worte wie den Titel eines Theaterstückes aus. „Formell war dem leider nicht zu widersprechen. Ich unterstelle dieser Frau aber, dass sie nur kam, um Susanne im Auge zu behalten. – Es war beschämend: Jeder wusste genau, wie dreist damals die Unterhaltsforderungen aus Harald herausgewrungen worden waren, und ich vermute, der eigentliche Grund, weshalb sie ihr albernes Geschluchze ins Taschentuch heuchelte, war der, dass sie sich nicht sicher war, ob sie jetzt noch Anspruch auf Fortzahlungen hatte. Sein Vermögen erben konnte sie nämlich nicht. Dafür hatte Harald gesorgt. Und Karin … Ach, sie war zu höflich. Sie brachte es nicht fertig, Dagmar zu sagen, dass sie beim anschließenden Essen im Lokal nicht erwünscht sei. Aber vielleicht tat sie es Susanne zuliebe nicht.“

Ihr Mund verbog sich missmutig und ihr Blick verlor sich in der Fensteraussicht. „Auf der Straße hätte ich meine Nichte nicht wiedererkannt. Ich war entsetzt, was aus dem Mädchen geworden war. Impossible. Sie war so hübsch. Früher. Und ihre Augen“, sagte sie schwärmerisch, „diese Augen …“

„In welcher Weise hatte sie sich verändert?“

„Sie war … füllig geworden. – Nein. Nein, sie war fett“, verbesserte sie sich. „Richtig fett. Sie kennen den Unterschied; er gilt für Frauen wie für Männer: Es gibt Üppige oder Mollige, denen steht ihre Figur. Sie passt zu ihnen, solange sie offensiv mit ihren Pfunden umgehen. Und es gibt Fette, denen das einfach nicht gelingt. Die sich ungünstig kleiden und dadurch noch unförmiger aussehen. – Und Susanne … In ihrem schwarzen Schlabberlook sah sie aus wie ein Schlackehaufen. Ihre natürliche Schönheit war total verhunzt. Sie wirkte … unästhetisch.“ Elisa würgte das Wort förmlich aus. „Absolut inakzeptabel.“

‚Die typische Äußerung einer Künstlerin.‘ Patric verkniff sich ein Schmunzeln. „Sie sagten, Dagmar habe ihre Tochter im Auge behalten.“

„Ja. Solange sich das Mädchen im Saal aufhielt, ist ihr das gelungen.“ Die Frau lächelte spitzbübisch. „Aber sie auch auf die Toilette zu begleiten, ging wohl selbst ihr zu weit. Ich habe Susanne abgefangen und kam mit ihr ins Gespräch.“ Sie wurde wieder ernst. „Ich hatte mir gedacht, sie würde mich vielleicht nicht gleich erkennen. Schließlich waren seit ihrer Kommunion zehn Jahre vergangen. Aber ich war ihr völlig fremd. Wie jeder andere der Gäste auch. Susanne sagte, sie sei gekommen, weil ihre Mutter es für richtig gehalten habe, bei der Trauerfeier des Ehemannes dabei zu sein.“ Elisa Hains Redefluss wurde erneut von plötzlichem Grübeln gehemmt. „Sie sagte nicht meines Vaters. Sie sagte tatsächlich des Ehemannes.“

„Ihre Nichte und Sie sind sich dann aber wieder näher gekommen?“

„Wir sprachen nur etwa fünf Minuten miteinander. Das hat genügt, mir zu zeigen, dass Susanne dringend Hilfe benötigte. Sie sprach ganz eigenartig. Irgendwie … wimmernd. Mir schien es erst eine Art nervöser Tick zu sein.“

„Wimmernd?“

„Ja. Ihre Stimme vibrierte bei jedem Atemzug. Horrible. Wenn man ihr zuhörte, bekam man eine Gänsehaut. Ich bot ihr an, wir könnten uns mal verabreden und treffen. In Ruhe. Vor allem woanders, nicht auf einer Toilette. Sie sagte, ihre Mutter werde bestimmt etwas dagegen haben und ich merkte, wie unruhig sie wurde. Also gab ich ihr meine Telefonnummer. Schon am nächsten Tag hat sie angerufen. Dagmar sei unterwegs, sagte sie und … Es war seltsam: Ich hatte den Eindruck, mit einer Sechsjährigen zu reden, die ohne Erlaubnis der Mutter das Telefon benutzte. Dabei stand Susanne in einer Telefonzelle.“

„Haben Sie sich mit ihr getroffen?“

Elisa Hain nickte langsam. „Sie kam am Nachmittag darauf. Wieder ganz in Schwarz. Ich vermutete, dass sie diese Schlabbersachen immer trug.“

„War sie eine Art … Gothic?“, wollte Patric wissen.

Aber die Künstlerin verneinte. „Sie haben doch sicherlich auch Kleidungsstücke, die Sie nur an bestimmten Tagen tragen oder wenn Sie in besonderer Stimmung sind. Lieblingsklamotten.“

„Sie meinen einen Wohlfühlpullover?“ Er lachte leise. „Ja, so einen hab ich.“

„Sehen Sie. Ich auch. Welche Farbe hat Ihrer?“

„Blau. Ziemlich verwaschen.“

„Wie der Himmel.“ Sie lächelte sanft, sah ihn aber nicht an, schaute zum Fenster hinaus. „Sie sind ein Träumer. Kein Wunder, dass Sie Geschichten schreiben.“

Der junge Mann schluckte verlegen. ‚Bin ich ein Träumer?‘, fragte er sich. Es widerstrebte ihm, dem zuzustimmen. Er schrieb zwar Geschichten, aber er erfand sie nicht. Seine Erinnerung lieferte bisher genug Stoff. ‚Verträumter Realist vielleicht? Wie auch immer …‘ Er ließ sie weitererzählen.

„Susanne träumte auch. Aber anders. Sie sagte, wenn sie träume, dann davon, blind zu sein. Oder in einem Raum ohne Licht. Ihre Träume seien schwarz. Sie tappe durch Dunkelheit. – Können Sie sich das vorstellen?“

Ja, das konnte Patric. Und es passte ihm ganz und gar nicht, daran erinnert zu werden: ein hässliches Erlebnis seiner Jugend. Seitdem konnte er geschlossene und dunkle Räume nicht mehr ertragen. In Dunkel, seinem ersten Roman, hatte er darüber geschrieben.

„Schwer“, log er. „Was meinte sie damit? Und wieso erzählte sie Ihnen das?“

Frau Hain zuckte mit den Schultern. Sie hatte sich erneut eine Zigarette angezündet. „Ich habe mich für sie interessiert, mich bemüht, sie zu begreifen. Obwohl sie sich zunächst immer noch nicht an mich erinnern konnte, hatte ich offenbar ihr Vertrauen gewonnen. Jedenfalls kam Susanne in der folgenden Zeit häufiger zu mir. Ich habe sie nie zu einem Treffen gebeten, geschweige denn überredet, sondern ihr nur die Erlaubnis gegeben, sich jederzeit selbst einladen zu dürfen. Also kam sie immer dann, wenn Dagmar unterwegs war und von unseren Treffen nichts mitbekommen konnte. Ich war gerade erst umgezogen und wohnte nicht weit von Weilersbach entfernt. Susanne konnte zu Fuß gehen. Ich glaube nicht, dass meine werte Schwägerin meine neue Adresse kannte und je von diesen Treffen erfahren hat.“ Sie blies eine Qualmwolke wie eine Salve über den Tisch. „Das war auch gut so“, fügte sie grimmig an. „Wenn Susanne bei mir auf dem Wohnzimmersofa saß, hatte ich oft das Gefühl, eine verstopfte Schleuse gebe dem angestauten Druck nach und spüle sich endlich frei. Sie redete wie ein Wasserfall. Viel unzusammenhängendes Zeug, aber ich ließ sie reden, ohne sie zu unterbrechen oder viel zu hinterfragen. Ich spürte, es war nötig und nahm in Kauf, dass mich ihre Berichte zunächst verwirrten. Susanne schien anzunehmen, dass mir als Verwandten sämtliche Zusammenhänge klar sein müssten, automatisch, trotz der Entfremdung. Nach und nach versuchte ich, alles zusammenzureimen.“

Sie nahm die Kaffeetasse, trank aber nicht. „Meine Nichte war eine sehr stille Schülerin“, murmelte sie gedankenverloren. Die halbe Zigarette ragte zwischen ihren Fingern und umnebelte ihr Gesicht. „Schon vor der Trennung ihrer Eltern. Im Unterricht machte sie nur dann den Mund auf, wenn sie direkt gefragt wurde. Im Unterricht, wohlbemerkt. Vor oder nachher kümmerte sich niemand um sie. Erst recht nicht in den Pausen. Es sei denn, man suchte jemanden zum Hänseln oder Ärgern.“ Sie nahm einen Schluck. „Die Pubertät machte aus ihr einen Hefekloß, was die Sache nicht erleichtert haben dürfte. Wo keine Akzeptanz, da kein Respekt. So what? Wer spricht schon mit einer unansehnlichen Schülerin, die kaum was sagt, und wenn, dann nur rumwimmert?“ Wirsch stampfte sie die Kippe in den Aschenbecher. „Kein Mädchen schloss Freundschaft mit ihr. Und an einen Freund oder gar eine Liebesbeziehung war überhaupt nicht zu denken. – Die sechste und die achte Realschulklasse musste sie wiederholen, kam auf die Hauptschule und drehte in der neunten eine weitere Extrarunde. Als wir uns wiedertrafen, war sie gerade mit Ach und Krach fertig geworden. Mit ihrem Zeugnis hätte sie nirgendwo eine Chance gehabt. Es gab allerdings auch keine Ausbildung, zu der sie sich hatte entschließen können. Schlimmer noch: Ich bezweifle, dass sie für irgendeinen Beruf geeignet war.“

Patric hatte schweigend zugehört. Mit einem Male überkam ihn ein beklemmend schlechtes Gewissen.

Er selbst hatte glücklicherweise nie Erfahrungen jener Art machen müssen, wie Elisa sie beschrieb, konnte sich aber gut an etliche Gestalten seiner Schulzeit erinnern. ‚Es hat sie wohl immer gegeben‘, überlegte er. ‚Sie sind rezessiv, trotzdem sterben sie nie aus.‘

Vor allem einer stach aus dieser Schattengruppe heraus: Stefan Lammhaar. Irgendwann hatte sich damals aus dem Namen dieses kleinen Bastards automatisch ‚Lahmarsch‘ gebildet, was wunderbar gepasst hatte. Er war der typische Im-Sport-immer-Letzte und vor allem Patric hatte ihn leidenschaftlich gerne verhöhnt. Nur ein einziges Mal war Lahmarsch der Schnellere gewesen. Und dafür hatten sie beide büßen müssen. Er hoffte inständig, dass Stefan sein Buch in die Finger bekam und las. ,Soll sich dieser Wichser erkennen und im Boden versinken.‘

Der Volontär blinzelte. ‚Reiß dich am Riemen, Patric! Du bist im Interview.‘ – „Also eine Außenseiterin auf der ganzen Linie“, sagte er schnell.

Elisa Hain schmunzelte humorlos. „Bezüglich Schule und berufliche Aussichten mögen Sie recht haben. Zuhause hätte ihr jedoch etwas weniger Aufmerksamkeit bestimmt weniger geschadet.“

„Inwiefern?“

„Dagmar …“, setzte sie an, hielt dann aber inne, als müsse sie erst überlegen, ob oder wie sie den Satz vollenden sollte. „Ich bin keine Psychologin“, erklärte sie schließlich. „Aber wenn Sie mich fragen, so war meine Schwägerin krank. Verhaltensgestört, was weiß ich. Ich habe keine Ahnung wodurch, halte es aber für möglich, dass die Ehe mit meinem Bruder einen Teil dazu beigetragen hat. Gläubig war Dagmar schon immer. Aber ihr Glaube hatte sich zu einer Art … katholischem Zwang entwickelt.“

Elisa Hains Finger spielten mit dem Kaffeelöffel. Es sah aus, als sei es ihr peinlich, nicht genau Bescheid zu wissen. „Ich sagte ja, dass sie sich bis zuletzt gegen eine Scheidung gewehrt hat. Bis dass der Tod euch scheidet. Das war Gebot, und Dagmar hat es unerbittlich eingehalten. Mein Bruder konnte seine Karin nie heiraten. War Dagmars Verhalten schon extrem zu nennen, als sie noch mit Harald zusammengelebt hatte, so muss es noch weitaus schlimmer geworden sein, nachdem er ausgezogen war. Päpstlicher als der Papst.“

Wieder versank sie in Grübelei. Obwohl Patric wie auf heißen Kohlen saß, drängte er die Erzählerin nicht, fortzufahren. Er konnte förmlich sehen, wie hinter Frau Hains Stirn Erinnerungsbrocken aneinander schmirgelten.

„Blinder Glaube hat einen bösen Blick“, murmelte sie geheimnisvoll. „Dagmar eckte mit ihrem übertrieben gottesfürchtigen Verhalten überall an. Sogar an ihrem Arbeitsplatz. Und das war eine kirchliche Einrichtung. Dort wurde sie zuletzt so bösartig gemobbt, dass sie die Stelle aufgeben musste. Können Sie sich das vorstellen?“ Sie prustete spöttisch. „Katholiken!“

„Musste sie in Therapie?“, fragte Patric.

„Sie hätte allenfalls gesollt. Gemusst! Jeder Therapeut dürfte sich die freudschen Finger nach ihrem Fall geleckt haben. Aber Dagmar hätte sich eher die eigenen Finger abgebissen, als an ihrer Seele herumklempnern zu lassen.“

„Und Susanne? Hätte sie denn nicht auch … Ich meine, ich bin auch kein Psychologe, aber ich weiß …“

„Sie wissen nichts“, unterbrach sie ihn schroff. Dann lehnte sie sich zurück und starrte grimmig die Tasse an. „Dagmar hätte ihrer Tochter nie zugestanden, was sie sich selbst verweigerte. Sie forderte Susanne Unerträgliches ab: Strikt eingehaltene Tagesabläufe, die mit dem Aufstehen begannen und mit dem gemeinsamen Nachtgebet endeten; minutiös abgestimmt auf Susannes Stundenpläne und Dagmars Arbeitszeiten – sie fand eine neue Anstellung als Köchin in einer Missionsküche. Sonst keinerlei Einflüsse von außen: kein Fernsehen, kein Telefon, keine Zeitung. Nicht mal Musik oder Bücher. Jedenfalls keine Literatur. Es sei denn, Sie bezeichnen auch die Bibel als solche. Dagmar hätte Ihnen für diese Zuordnung jedoch den Kopf abgerissen.“

Patric konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen.

„Das ist nicht witzig!“, zischte Elisa Hain, ohne ihn dabei anzublicken. „Dagmar war Hardcore. Jeden Morgen in die Kirche. An Wochenenden zusätzlich in die Abendmessen. Susanne immer im Schlepptau. Ich glaube nicht, dass das Mädchen jemals Einwände äußerte. Es hätte auch keine Chance gehabt, selbst wenn es sich getraut hätte. Die beiden müssen wie Nonnen gelebt haben. Und Dagmar war die Mutter Oberin.“

„Du lieber Himmel.“

Die Künstlerin schnaufte verärgert. „Ich habe meine Zweifel, ob selbst der Himmel so intensive Aufmerksamkeit verlangt. – Aber whatever, ich bin überzeugt, dass Dagmar es nicht böse gemeint hat. Nicht wirklich. Sie war nicht direkt streng. Sie war bestimmend. Genauso wenig kann man behaupten, dass sie geizig war. Eher … extrem sparsam, wenn es um Ausgaben ging, die sie nicht für nötig hielt. Woran ja grundsätzlich nichts auszusetzen ist. Aber die Betonung lautet: die sie nicht für nötig hielt. In ihrem Portemonnaie stapelte sich eine ganze Palette dieser Karten, mit denen man überall Rabattpunkte sammeln kann. Was diese Frau im Vorbeigehen an Give-aways einsackte, ging auf keine Kuhhaut. Keine Sonderangebotsaktion wurde ausgelassen. Neue Kleidung? Nicht ohne Preisnachlass. Shopping, einfach mal aus Spaß? No chance. Aber Portokosten für Preisausschreiben: kein Thema. Höchst peinlich. – Susanne erzählte mir, dass ihre Mutter sich einmal versehentlich statt eines Joghurts einen Becher Schmand kaufte, den Irrtum aber erst beim ersten Löffel bemerkte. Sie würgte das Zeug trotzdem runter.“

„Pur?“ Patric verzog das Gesicht. „Das schmeckt doch nicht.“

„Sie hatte dafür bezahlt. Mehrere Pfennig. Und Lebensmittel, die nicht verdorben sind, schmeißt man nicht weg. Dabei war diese ganze Sparsamkeit überhaupt nicht nötig, denn auch nach Haralds Tod bekam sie weiterhin Unterhalt. Und hier beginnt Dagmars eigentliches Problem.“

„Nämlich?“

„Raffgier. Was sie kriegen konnte, das musste sie bekommen. Unter allen Umständen. Selbst auf der Straße war ihr Blick immer auf der Suche. Wenn sie im Supermarkt eine verlorene Münze unter Verpackungscontainern entdeckte, war sie sich nicht zu fein, auf dem Boden zu rutschen und sie hervorzuklauben. Oder diese Villa: Sie wollte den schönen, alten Kasten einfach haben. Nachher standen viele der Zimmer leer. Und Karin, dieses gute Herz … Ich wage nicht, mir vorzustellen, auf welche Weise Dagmar es geschafft hatte, von ihr monatliche Fortzahlungen aus dem Nachlass zu erhalten. Noch während der Trauerfeier hat sie Karin darauf angesprochen und ich wette, sie ist dafür entweder durch eigenen Speichel gewatet oder sie hat Karins liebenswerte Naivität ausgenutzt und es einfach gefordert. Beides dürfte ziemlich widerlich gewesen sein. Ich war froh, dass sich das Thema Witwenunterhalt kurze Zeit darauf erledigte und Karin von etwaigen Verpflichtungen und Gutmütigkeiten absehen konnte.“ (Patric machte sich eine Notiz, um Elisa Hain nicht zu unterbrechen: Fortzahlungen Wie?) „Dagmar arbeitete nicht deshalb in der Missionsküche, weil sie das mickrige Gehalt benötigte. Dennoch nahm sie es. In erster Linie dürfte es ihr um das Kochen gegangen sein; ihre einzige Passion neben ihrem Glauben. Doch ehrenamtlich arbeiten, nein, das wäre ihr nie in den Sinn gekommen. Außerdem könnte ich mir vorstellen, dass sie sich dort einiges an Lebensmitteln hat abzwacken können. – Das war Dagmar.“

Da Elisa Hain eine Pause einlegte, fragte Patric: „Und Susanne?“

„Tja, das erscheint widersprüchlich und ist es doch nicht“, murmelte sie und für einen Moment bildete ihr Mund eine verbissene Linie. „Trotz der Tagesabläufe und festen Regeln, mit denen Dagmar sich und Susanne förmlich ummauert hatte, überschüttete sie ihre Tochter mit Liebe. Ja, sie erdrückte sie förmlich mit Zärtlichkeit. Abgesehen von wirklich wichtigen Zuwendungen – schulischer Unterstützung zum Beispiel – hat Susanne von ihrer Mutter alles in den Arsch geschoben bekommen.“

„Sie meinen, Dagmar hat es zu gut gemeint?“

Elisa Hain wiegte unschlüssig den Kopf. „Wissen Sie, Harald hatte sich einst unter anderem deshalb anderen Frauen zugewandt, weil Dagmar nach Susannes Geburt auseinanderging. Mein Bruder schwärmte zwar für üppige Frauen, aber seine Gattin wurde … na ja, schwammig. Und nach der Trennung muss Dagmar den irrationalen Plan gefasst haben, ihre Tochter zu bewahren.“

„Zu bewahren? Wovor?“

„Vor Sünde. Vor Kränkung. Vor Enttäuschungen. Weiß der Kuckuck.“ Sie stopfte, scheinbar um ihre Finger zu beschäftigen, das Feuerzeug hinter die Folie der halb leeren Zigarettenpackung.

Patric hatte das Gefühl, dass Elisa Hain ihm gegenüber nur höflich sein wollte. „Vor Männern?“, fragte er forschend.

Sie zuckte mit den Schultern. „Zumindest vor jenen, die wie Harald dachten.“

„Und darum mästete sie Susanne?“

Erneutes Schulterzucken. „Letztendlich glichen sich Mutter und Tochter einander wie zwei Germknödel.“ Ihre Stimme bekam einen parodistisch sakralen Tonfall. „Das ist der größte Schutz gegen Männer, Kind. Wenn ein Mann dich lieben wird, dann liebt er dich, weil du bist, wie du bist, und nicht so wie eines dieser Modepüppchen.“

„Meine Güte“, keuchte Patric.

„Tja.“ Elisa Hain atmete tief durch. „Für Menschenkinder, die mit Lügen aufgezogen wurden, wird Wahrheit ein Krankheitserreger. Susanne hatte nicht den Mumm, sich gegen diese Mästung zu wehren. Während der Pubertät wurde sie das Gegenbeispiel des hässlichen Entleins: Aus dem hübschen Küken wurde ein unansehnlicher Plusterbeutel, ein schüchternes, fettes, pickliges Mädchen, das von seiner Mutter verhätschelt wurde wie von einer Glucke. Dadurch wurde Susanne aber nicht etwa ein verwöhntes oder egoistisches Einzelkind. Ihr Selbstwertgefühl war das eines Gespenstes, das noch nie jemandem erschienen war.“

Sie schaute versonnen in ihre leere Tasse. Patric gab der Kellnerin ein Zeichen.

„Wie nennen Sie Ihre Mutter?“

„Wie bitte?“

Elisa hatte sich schon wieder eine Zigarette angesteckt. Das Feuerzeug landete auf dem Tisch. Es plinkte gegen den Zuckerstreuer. „Wie nennen Sie Ihre Mutter?“, wiederholte sie und blies den Rauch in die Höhe. „Wie sprechen Sie sie an?“

„Na, Mama … glaube ich.“ Patric war es peinlich, dass er tatsächlich erst hatte nachdenken müssen. „Wieso fragen Sie?“

„Die meisten Kinder sagen Mutti oder Mama“, erklärte die Künstlerin. „Andere Mom oder Mum. Bei Vätern ist es ähnlich: Papa, Vati, Daddy, Paps.“

„Worauf wollen Sie hinaus?“

„Macht es Sie nicht stutzig, wenn ein Kind anstelle eines Koseworts den Vornamen der Mutter benutzt?“

„Nicht unbedingt.“ Der Volontär verzog den Mund. „Hab ich oft gehört.“

„Es kann ja verschiedenste Gründe dafür geben“, lenkte Elisa ein. „Die Mutter könnte vom Kind mehr als Freundin denn als Erziehungsperson gesehen werden. Oder Mutti will nicht Mutti genannt werden, weil es sie alt macht. Anyway: Wenn Susanne über Dagmar und von ihrem Zusammenleben mit ihr sprach, dann klang es, als erzähle sie von einer Art … WG-Genossin, von der sie abhängig ist. Mit der sie leben musste, weil jene Miete und Nahrung für sie mitbezahlte. Ich bezweifle sogar, dass Susanne ihre Mutter überhaupt irgendwie nannte. Möglich, dass sie in ihrer Gegenwart möglichst eine Anrede vermied. So, wie man sich im Gespräch darum drückt, wenn man den Namen des Gegenübers vergessen hat oder nicht weiß, ob man duzen oder siezen soll.“

„Sie meinen, Susanne konnte Dagmar nicht Mutter nennen?“ Patric zog die Stirn kraus. „Das ist doch Blödsinn.“

Elisas Augen wurden schmal. Trotzdem klang sie ruhig: „Susannes Verstand“, sagte sie, „war wie ein riesiges Schienennetz: Dutzende von Weichen. Viele Strecken und Abzweigungen und Ausweichmöglichkeiten. Aber allesamt unverrückbar und festgelegt und einer sehr starren Struktur folgend. Wir beide, Sie, ich, wir hätten uns hoffnungslos in diesem Gewirr verfahren. Susanne selbst war sich dieser verworrenen Struktur in ihrem Kopf natürlich nicht bewusst. Aber ihr Instinkt muss ihr irgendwann deutlich gemacht haben, dass Dagmars Zuwendung nicht gut für sie war. Nicht in dieser erdrückenden Weise. Es war eine für das Mädchen logische Folgerung, Dagmar nicht mehr Mutter zu nennen. Der Begriff Mutter war Susanne für die Person, zu der er gehörte, zu … zu nah geworden. So nah, dass es zwischen ihnen keinen Platz mehr gab für Gefühle. Die Bezeichnung Dagmar wurde der kleinstmögliche Bezug.“

Elisa verstummte, als die Bedienung den Kaffee brachte. Sie beobachtete sämtliche Bewegungen der jungen Kellnerin, schaute ihr nach, bis diese in der Küche hinter dem Tresen verschwand.

Patrics Mund war trocken geworden. Er fühlte sich benommen und das Klimpern und Scheppern der Tassen und Löffel, die hinten in eine Maschine gestellt wurden, drang wie aus einer anderen Zeit zu ihm durch. „Macht eine Neunzehnjährige so etwas?“, fragte er.

„Neunzehn?“, wiederholte die Frau ihm gegenüber spöttisch. „Glauben Sie, Susanne hätte eben erst damit angefangen, als ich sie wiedertraf?“

Patric erschrak über seine Geistesabwesenheit, in der er seine Frage unbewusst ausgesprochen hatte.

Elisa Hain nahm die Tasse in beide Hände und schaute über den Keramikrand hinweg. „Wenn eine Neunzehnjährige so etwas macht, dann macht sie es bereits seit mehreren Jahren. Aber wenn im Elternhaus nichts mehr stimmt, dann …“ Sie zuckte vor dem heißen Kaffee zurück, zwang sich aber zu einem Nippen. „Gehen Sie von einer Zwölf- oder Dreizehnjährigen aus.“

„Warum ist sie nicht ausgezogen? Mit neunzehn ist das doch keine …“

„Ach, Bullshit! Wie denn?“, knurrte sie. „Dazu war sie überhaupt nicht in der Lage. Mal abgesehen von der Abhängigkeit, die sie bei der Mutter gefangen hielt: Wie und wovon hätte Susanne denn leben sollen? Natürlich war sie fit in allen möglichen häuslichen Tätigkeiten: Putzen, Nähen, Waschen, Bügeln und so weiter. Dagmar hatte eine Hausjungfer aus ihr gemacht. Aber sozial war Susanne absolut unterentwickelt. Sie wäre in der Welt gar nicht zurechtgekommen. Sie hatte weder Freunde oder Bekannte, noch war sie fähig, welche zu gewinnen. Sie wog annähernd hundert Kilo und wankte wie ein Nilpferd durch die Gegend. Und ihre Arme … normalerweise schwingen sie beim Gehen ja vor und zurück. Susanne aber hielt sie meist angewinkelt, die Hände zu kraftlosen Fäusten geballt. Ihre Bewegungen wirkten so verkrampft und steif, als rechne sie jederzeit mit Angriffen aus dem Hinterhalt. Sprach man sie an, so kam weder ein Gespräch zustande, noch erhielt man klare Antworten. Das Wimmern in ihrer Stimme war kaum zu ertragen. Es klang unheimlich, manisch, und es dürfte jeden sofort verunsichert haben, der sie nicht kannte. Die Befürchtung, Susanne klinke jeden Moment aus, drängte sich förmlich auf. Aber sie blinzelte einen nur mit ihren großen Augen an. Wie eine Eule.“

Sie machte es vor: eine eigenartig mechanische Mimik. Ein überweites Starren. Sie behielt die Augen unnatürlich lange geschlossen, bevor sie sie wieder öffnete. Patric musste unwillkürlich lachen.

„Sehen Sie“, sagte Elisa Hain leise. „Selbst Sie lachen.“

„Na ja, zugegeben, es wirkt schon etwas …“ Er wollte komisch sagen, entschied sich aber schnell um: „… eigenartig.“

„Natürlich. Auf jeden. Wenn man Susanne etwas fragte, dauerte es mehrere Sekunden, bis sie reagierte. Als müsse sie in ihrem Kopf das Gehörte erst einmal analysieren. Als vermute sie hinter jeder Aussage eine verbale Falle.“

„Ist so was zu erklären?“

Elisa hob die Schultern. „Wie gesagt: Ich bin keine Psychologin.“ Sie rührte wieder in ihrer Tasse, obwohl sie weder Milch noch Zucker hineingetan hatte.

Patric bemerkte, dass am Diktiergerät die Leuchtdiode blinkte, die den Batteriezustand anzeigte. Er griff nach seiner Tasche, in der er Ersatzbatterien hatte. Während er sie wechselte, wirkte Elisa Hains Beschreibung ihrer Nichte in seinem Kopf nach. Das Bild bereitete ihm Schwierigkeiten. Obwohl es ihn an jemanden erinnerte: Stefan Lammhaar. Schon wieder. Zumindest ansatzweise. Auch ihn hatte damals niemand ernst nehmen können. Weder Schüler noch Lehrer. Aber womöglich lag hier der Unterschied zu Susanne Nemus: Niemand hatte je herausfinden können, ob Stefans obskure Ticks unabsichtlich waren. Vielleicht sogar krankhaft. Aber für viele, inklusive Patric, war Stefan nur ein gerissenes Arschloch gewesen, dem es ganz beabsichtigt gelungen war, als Idiot zu gelten. – Zum Beispiel hatte Lahmarsch die verwirrende Angewohnheit gehabt, Äußerungen silbengenau wörtlich zu nehmen oder den Kontext von Kommentaren und Antworten wie ein Klatschreporter zu verdrehen. Man musste nicht nur genau aufpassen, was man ihm sagte, sondern auch, wie man es ihm sagte. Tat man es nicht, war man vor Überraschungen nicht sicher.

Patric erinnerte sich an den Vorfall, als Stefan von Frau Pockler (Biologie) die Anordnung erhalten hatte, den Mülleimer zu leeren. Die Plastiktüte darin war gefüllt mit im Unterricht sezierten Schweinenieren. – Zugegeben, die Anweisung hatte gelautet: Entleere den Eimer; nicht: Entsorge die Mülltüte im Container. – Statt den Behälter in den Hof zu tragen, was Frau Pockler sicher erwartete, hatte Lahmarsch den Eimer genommen … und ihn entleert. An Ort und Stelle. Im Klassenraum. Dieses Ereignis hatte der Lehrerin die geistreiche und später oft zitierte Bemerkung entlockt: ‚Du würdest auch Eulen und Meerkatzen backen, oder?‘ Woraufhin neben den bestehenden Schimpfnamen zusätzlich die Bezeichnung Eulenspiegels Enkel in das interne Schulvokabular eingeführt worden war.

Später war das Gerücht umgegangen, Stefan habe in der Fahrschule für einen ordentlichen Blechschaden gesorgt, weil ihn der Lehrer gedankenlos aufforderte: „Die nächste Verkehrsinsel locker umfahren.“ – Er könne nichts dafür, habe Stefan anschließend erklärt, er habe nur die Anweisung befolgt. Der Fahrlehrer habe eindeutig umfahren gesagt und er sei davon ausgegangen, dass damit das Schild gemeint sei.

Lammhaar-Storys dieser Art waren damals massenhaft in Umlauf. In Dunkel hatte Patric etliche verwendet. Mit abgeänderten Namen, versteht sich. Er fragte sich, was aus Stefan geworden sein mochte und merkte plötzlich, wie tief er in seine Erinnerungen abgedriftet war. ‚Hier spielt die Musik!‘, mahnte er sich.

Elisa hatte aufmerksam jeden Handgriff des Batteriewechsels beobachtet. „Funktioniert es?“

Der Volontär warf einen Blick auf die grün leuchtende Diode. „Ja.“ Er drückte den Aufnahmeknopf.

„Funktionieren Sie auch?“

Patric hob die Brauen. „Ich?“

War das nun Frechheit oder Kalkül? So überrumpelt wusste er nicht, ob er tatsächlich antworten oder aufstehen und gehen sollte. „Sie fragen mich, ob ich funktioniere?“

Sie senkte den Blick. – Patric war schon aufgefallen, dass Frau Hain, selbst wenn sie ihn anredete, ihn nur selten direkt anschaute. Während sie erzählte, blieb ihr Blick meist an einem Gegenstand haften, schweifte umher oder pendelte in der Luft, als lese sie Text von unsichtbaren Tafeln ab.

„Ich frage nicht, ob richtig oder falsch“, entgegnete sie nun. „Jeder von uns funktioniert irgendwie. Jeder Mensch hat seine Aufgabe. Ein Ziel. Eine Arbeit, die er zu erledigen hat, ob nun für sich oder andere. – Was ist Ihre Aufgabe?“, fragte sie den Zuckerstreuer auf dem Tisch, in dessen Glasrillen sie mit dem Fingernagel entlang fuhr. Für einen kurzen Moment hob sie den Kopf. „Funktionieren Sie als Reporter? Oder mehr als Schriftsteller?“

Der junge Mann verengte die Augen. „Ich verstehe immer noch nicht ganz, worauf Sie hinauswollen.“

„Auf Funktion“, sagte die Künstlerin. „Sie setzt eine bestimmte Begabung voraus. Und damit meine ich nicht Talent. Ich bin bis heute unschlüssig, ob der Unterschied darin liegt, dass Talent angeboren ist und Begabung verliehen wird, also von Geben kommt.“

„Sie meinen Gene oder Erziehung?“

Sie lächelte geheimnisvoll. „Ein Nashorn braucht unter besondere Kennzeichen nicht Horn auf der Nase einzutragen“, orakelte sie.

„Hübscher Satz“, äußerte Patric humorlos.

Sie zog nachlässig die Schultern hoch. „Poetische Metaphern gelingen oft nur deshalb, weil die verglichenen Dinge sich nicht wehren können. Anfangs hatte ich keine Ahnung von meiner Nichte. Da waren so viele Macken und Eigenarten, die mir seltsam erschienen und mich verwirrten. Erst nach vielen Gesprächen mit ihr kam ich allmählich dahinter, wie sie funktionierte. Ja, das ist durchaus das passende Wort.“

Der Reporter in Patric schlug Alarm, rief ihm ins Gedächtnis, dass psychologische Mutmaßungen irrelevant seien. Doch sein Schriftstellerherz bestand auf weiterer Aufmerksamkeit. Mit einem Male wusste er, wie er Elisa Hains Frage beantwortet hätte … ‚Zu realistisch für Poesie und zu gedankenverloren fürs Hier und Jetzt. Ich bin eine schreibende Amphibie. – Hallo, Kolbe! Nicht ablenken lassen!‘ – „Abgesehen von diesen komischen Bewegungen, welche Eigenarten waren das?“, nahm er den Faden wieder auf.

Ein Hauch von Belustigung huschte über das Gesicht der Frau, verschwand aber sofort wieder. „Wenn Susanne von ihrem Alltag berichtete, kam sie mir wie eine Nachrichtensprecherin vor. Sah man von ihrem wimmernden Tonfall ab, wirkte sie absolut sachlich. Nahezu emotionslos. Als lese sie aus einem Protokoll. Weder beklagte sie sich, noch schien sie wütend oder frustriert zu sein.“

„Vielleicht hat sie ihren Alltag nicht als schlimm empfunden“, äußerte Patric.

Elisa Hain sog scharf die Luft ein.

„Na, schlimm ist doch relativ“, sagte der junge Mann schnell. „Ich meine …“

„Oh, ja klar!“ Ein Unterton von ätzender Süße schwang mit. „Immerhin hatte sie ein Heim, satt zu essen, eine liebende Mutter und lebte in einem seebebenfreien Land. Und in Afrika sterben Kinder im Dreisekundentakt, außerdem bedenke man die Frauen in Afghanistan und, by the way, die ständig steigenden Benzinkosten. Und nachdem in den Fünfzigern der erste Gorilla in Unfreiheit geboren wurde, hätte eigentlich mal jemand nachrechnen können, seit wie vielen Jahren der Mensch existiert. So what? Meinen Sie das? Ich sag Ihnen was, Herr Kolbe: Wenn schlimm ein relativer Begriff ist, darf es Freiheit ebenfalls sein. Jedenfalls im Falle von Susanne.“

Patric war rot geworden. Er wollte etwas sagen, aber Elisa zeigte ein Schmunzeln von jener seltsamen Art, mit der jemand etwas hinnimmt, das zum Lachen ist, wäre es nicht traurige Realität. „Hatte ich erwähnt, dass es in der Nemus-Villa außer in den Eingängen keine weiteren Türen gab? Susanne erzählte, Dagmar habe sie gleich nach dem Einzug aushängen und in den Keller schaffen lassen. Die Männer vom Umzugsunternehmen dürften sich über diesen kleinen Zusatzauftrag ziemlich gewundert haben. Es blieb keine Möglichkeit, eine Tür hinter sich zu schließen, geschweige denn zu verriegeln. Im ganzen Haus nicht. Weder zu Susannes noch zu Dagmars Schlafzimmer, weder zur Toilette noch zum Badezimmer. Das Mädchen konnte nicht einmal kacken, ohne dass seine Mutter es dabei hätte beobachten können. Dafür war das Haus nach außen verrammelt, als herrsche in der Stadt Bürgerkrieg.“

„Dann konnte Susanne nie für sich sein, wenn ihre Mutter zu Hause war?“, fragte der junge Mann ungläubig.

„Korrekt. Dagmar brauchte das nicht, wozu sollte ihre Tochter das also brauchen?“ Ihre Hände zitterten vor Wut. „Keine Geheimnisse zwischen der liebenden Mutter und ihrem gehorsamen Kind. Ich vertraue dir, also hast du mir zu vertrauen.“ Sie wollte zur Zigarettenpackung greifen, verharrte aber und zog die Hand wieder zurück, als habe sie sie wie ein gieriges Kind wortlos zur Mäßigung gemahnt.

„Du meine Güte“, brachte Patric hervor. Er lebte zwar allein, aber bei ihm daheim standen immer alle Türen auf. Aus gutem Grund. Drei Tage Hölle hatten das einst bewirkt. ‚Schon wieder Lahmarsch. – Bitte! Bitte keine Keller-Geschichten!‘

„In der Hölle ist der Teufel eine positive Gestalt“, murmelte Elisa.

Der junge Mann fuhr zusammen. „Aber …“, er bemühte sich um Konzentration, „hat das denn keine Auswirkungen gehabt? Ich meine, ständig unter Beobachtung zu stehen, muss doch auf die Dauer …“

„Klar“, versicherte Elisa. „Aber nicht so, wie Sie vielleicht denken. – Leben Sie noch bei Ihren Eltern?“

„Nein. Seit fünf Jahren nicht mehr. Mit zwanzig bin ich ausgezogen.“

„Wenn Sie als Teenager keinen Raum gehabt hätten, in den Sie sich hätten zurückziehen können, wäre Ihnen das irgendwann auf die Nerven gegangen, oder? Sie hätten rebelliert.“

„Natürlich.“

„Natürlich. Das wäre natürlich gewesen“, betonte die Künstlerin. „Aber Susannes Art zu handeln und zu denken war nicht natürlich zu nennen. Sie hatte einen skurrilen Weg gefunden, sich anders … einzuschließen.“

„Und wie?“

„Nun, sicherlich: Objektiv gesehen ging es ihr nicht schlecht. Wer die Hintergründe nicht kannte, hätte nicht behauptet, das Mädchen sei arm dran, jedenfalls nicht in finanzieller Hinsicht. Susanne wurde von ihrer Mutter mehr Geld zugesteckt, als sie ausgeben konnte. Wie gesagt: Geizig war Dagmar nicht.“

Elisa Hain verstand es vortrefflich, Worte wie Säure aus ihren Sätzen hervorätzen zu lassen. „Susanne besaß daher keinerlei Wertsinn für Geld. Es bedeutete ihr nichts. Wer sie kennenlernte, mochte zwar den Eindruck gewinnen, sie sei verfressen, aber das war sie gar nicht. Sie war eine Mastgans, die brav schluckte, was ihr hineingeordert wurde. Zwischen den Mästungen daheim kaufte sie sich nie Süßigkeiten oder Sonstiges. Sie war kein Modegirl, das in Boutiquen rennt. Ihre Freizeitgestaltung bestand aus Kirchengängen. Bescheiden wie sie war, brauchte sie Geld so notwendig wie Heuschnupfen. Was man von ihren Mitschülern nicht behaupten konnte. Die Jugendlichen in ihren Klassen fanden schnell heraus, dass die Dicke stets Geld bei sich hatte, und dieses nie für den eigenen Bedarf ausgab. Und Susanne war viel zu unbedarft, um Dreistigkeiten zu erkennen. Wenn man sie scheinheilig darum bat, bezahlte sie im Laden an der Schulhofecke für alles, was man ihr aufs Laufband stapelte. Sie können sich vorstellen, wohin das führte: Sie wurde nach Strich und Faden ausgenutzt. Diese Saublagen schreckten nicht einmal davor zurück, ihre Goldeselin anzuschwärzen: Dass nämlich die Zigaretten, mit denen sie erwischt worden waren, die fette Nemus gekauft habe. Als ihre Mitschüler noch sechzehn waren, war meine Nichte schließlich bereits achtzehn. Diese kleinen Teufel luden sich sogar hemmungslos auf Susannes Kosten in Eisdielen und Pizzerien ein. Das Mädchen gehorchte, ging mit und zahlte. Kann mir nicht vorstellen, dass sich eine der Hyänen um sie kümmerte, wenn sie dort stumm zwischen ihnen hockte. Wahrscheinlich wurde sie von den anderen schlicht ignoriert und nach dem Begleichen der Rechnung einfach sitzen gelassen. Ihrer Mutter erzählte das Mädchen natürlich nichts davon. Und nach Hause lud es nie jemanden ein. Wäre eh keiner gekommen. Hätten doch nicht den Ruf aufs Spiel gesetzt.“

„Warum hat Susanne sich nicht gewehrt?“

Elisa lachte auf. „Susanne? Gewehrt? Sie machen Witze. Der Umgang mit kannibalischen Zwergen krümmt das Rückgrat. Und Kannibalen bevorzugen Menschen ohne Rückgrat.“

„Ja. Mag ja stimmen! Aber es gibt doch Klassensprecher, Vertrauenslehrer. Sie hätte notfalls die Schule wechseln können.“

„Damit es an einer anderen ebenso verläuft?“, gab die Künstlerin brüsk zurück. „Man kann sich nicht einfach umschulen lassen, wenn man zum Leben unfähig ist.“

„Klar, natürlich, aber …“, stammelte Patric aufgebracht. Er versuchte sich zu zügeln. „Also, ehrlich gestanden: Das, was Sie da Ausnutzen nennen, das erscheint mir mehr wie … wie Gunstheischerei. Und zwar von Susannes Seite.“

„Sie kennen Susannes Seite gar nicht“, erwiderte Elisa vorwurfsvoll. „Sie stand allein gegen alle. Es blieb ihr gar nichts anderes übrig, als zu resignieren. Zu Hause, na ja, da war eben Dagmar. Und in der Schule … Wenn sich nicht jeder Abel einen eigenen Kain leisten kann, dann müssen mehrere halt mit einem kollektiven vorlieb nehmen. Das Mädchen hat während ihrer Schulzeit übelste Boshaftigkeiten einstecken müssen. Sprüche, Lästereien, Beschimpfungen, die ganze Palette. Ablehnung war da noch der ehrlichste Akt. Sie wurde erniedrigt, gekränkt, bestimmt auch parodiert. Auch von Lehrern; die verstehen sich schließlich auf Ironie. Die ganze Welt beobachtete Susanne durch ein Vergrößerungsglas, um sie klein zu kriegen. Ich bin sicher: Was sie auch tat, sie hat es niemandem recht machen können. Dabei erhoffte sie sich nichts weiter als ein Quäntchen Anerkennung. Sie wollte geachtet werden, nur ein wenig. Stattdessen wurde sie geächtet. – Ach, zum Kuckuck.“ Mit einem wütenden Aufstöhnen griff Elisa nach ihren Zigaretten. „Wenn man die Worte nebeneinander betrachtet: Geachtet, geächtet …“ Sie ließ das Feuerzeug aufflammen. „Kaum ein Unterschied. Nur zwei Punkte. Über einem Buchstaben. Susanne hat es nie geschafft, diese zwei Punkte loszuwerden. Und sie konnte nicht begreifen, weshalb sie ihr aufgedrückt wurden. Es erschien ihr … menschlich unlogisch.“ Sie sog den Qualm zu tief ein und musste husten. Tränen stiegen ihr in die Augen. Sie wischte sie hektisch weg.

‚Quarzt ganz schön was weg‘, dachte Patric. ‚Da muss sie sich nicht wundern, dass es ihr auf die Lungen schlägt.‘ – „Geht’s?“, fragte er laut.

Elisa nickte, räusperte sich gequält. „Sorry. Falscher Kanal.“ Ihre Stimme war belegt.

„Was meinten Sie mit menschlich unlogisch?“

Die Künstlerin überlegte eine Weile. „Ihr Leben“, sagte sie schließlich, während ihr Blick über die Straße schweifte, „bestand aus zwei Welten, die so krass voneinander getrennt lagen, dass Susanne sie nicht zu einer Einheit zusammenbringen konnte. Als sie mit mir darüber sprach, erwähnte sie ein Erlebnis, das sie sehr nachhaltig beeinflusst haben muss: Sie war ungefähr vierzehn, da ging sie eines Tages in den Keller, um etwas zu holen oder … unterzubringen, whatever. Jedenfalls war sie zuvor in dem Gewölbe nie weiter als bis zur ersten Kammer gekommen. Nun drang sie, irgendeinem Impuls folgend, weiter vor und fand da unten in einem Gang die vielen alten Türen der Villa. Die Möbelpacker hatten sie, weil sonst kaum Platz war, in einer Reihe an der langen Wand angelehnt und irgendein Scherzkeks hatte einen alten, mannshohen Spiegel, den er wohl im Keller gefunden hatte, am Ende des Ganges aufgestellt. Susanne muss es einen unglaublichen Schrecken eingejagt haben. Sie wollte schreien, konnte es aber nicht, da sie der Anblick so ergriffen hatte … Nein. Nicht ergriffen. Sie sagte umklammert. Ein Gang, matt beleuchtet von einer einzelnen Glühbirne an der Decke. Lauter Türen. Rechts und links. Alle leicht schräg. Es sah aus wie ein Flur, an den viele Räume grenzten, sich hinter den Türen verbargen. Und am anderen Ende sah das Mädchen eine Gestalt stehen. Über alle Maßen erschreckt. Ängstlich. Schließlich traurig. Denn Susanne wusste: Es gibt keine weiteren Räume. Die Türen waren nicht echt. Keine Ausgänge. Nichts als Steinwand dahinter. Alles Kulisse. Nicht einmal dies Mädchen am Ende des Flures war real. Der einzige Weg in die Realität führte zurück. Nach oben, ins Haus. In die befohlene Offenheit. Dieses Mädchen – das war Susannes Gedanke in diesem Moment: Dieses Mädchen da am Ende des Flures bleibt hier im Keller zurück. Für immer.“

Elisa Hain saß vornüber gebeugt. Ihre Hände hielt sie unterm Tisch im Schoß. Ihr Blick pendelte hin und her, als studiere sie das Bild vor ihrem geistigen Auge.

Patric schauderte. „Ein Albtraum.“

Die Frau schüttelte langsam den Kopf. „Susannes Träume waren schwarz. Wahrscheinlich schützte sie diese Blindheit davor, nachts noch Schlimmeres zu durchleben. Ausweglosigkeit, Anfeindung, Ignoranz, beengende Nähe – all das war für Susanne Realität. Sie brauchte keine Albträume. Sie hatte ihren Alltag.“

Elisa Hain zog an der Zigarette, lehnte sich zurück. Der Qualm aus ihrem Mund zog eine längliche Wolke. „Susanne … Sie hat es mir nicht selbst beschrieben; ich habe es mir so erklärt: Ganz instinktiv hat sie dieses Bild als Beispiel genommen, als Eingang zu einer neuen, nur ihr zugänglichen Welt genutzt: das Mädchen im Keller. Sie hatte es dort unten gelassen. Es war eingesperrt. Aber es wurde auch in Ruhe gelassen.“

„Welchen Einfluss hatte das?“, fragte Patric immer noch leise.

„Sie sprach von einer unüberwindbaren Mauer. Hoch. Massiv. Ein gigantisches steinernes Gewicht. Und sie stellte sich selbst in einem Gang direkt darunter vor. In der Mauer. Auf der einen Seite: ihre Eltern. Ihr Vater … er mochte im Hintergrund stehen, weit entfernt, unerreichbar. Trotzdem war er immer noch da, verborgen hinter irgendeiner der Türen. – Hinter einer anderen auf derselben Flurseite: Dagmar, deren Muttersein sie nicht mehr als Liebe wahrnehmen konnte. Es war Forderung geworden. Druck. Fessel. Hitze statt Wärme. Reibung statt Nähe. Susanne hat aber zumindest gespürt, dass es da noch etwas anderes geben … dass ihre Beziehung zu Dagmar anders möglich sein musste. Und ihr fehlte dieses Andere. Man kann sagen, sie vermisste es, ohne es jemals kennengelernt zu haben.“

Ihre Zigarette war unbemerkt erloschen. Am Ende hielt sich ein gebogener Aschestängel. „Das alles stand auf der einen Seite ihrer Mauer. Auf der anderen: der Alltag. Das Draußen. All die Ignoranz und Skrupellosigkeit, die sie sich in ihrer kindlichen Unschuld nicht erklären konnte. Beide Seiten waren unerträglich. Rechts Sodom, links Gomorrha. Deshalb hatte sie sich diesen Ort eingerichtete. Auf der Mitte. In … unter der Mauer. Dort konnte sie ihr Ich sicher aufbewahren.“

„Sie sperrte es ein“, warf Patric leise ein.

Elisa Hain verzog den Mund, als sei sie mit seiner Äußerung nicht einverstanden. „Mit der Zeit wandelte sich dieses Bild“, erzählte sie weiter. „Wenn Susanne allein zu Hause war, ging sie häufig hinunter in das Gewölbe, stellte sich an die Abzweigung und betrachtete das Mädchen am anderen Ende des Flures. Jede Tür barg einen Anteil, eine Schuld an der Kellerhaft. Und in ihrer Vorstellung vermochte sie, die einzelnen Türen zu öffnen und einen Blick auf das Dahinter zu werfen, wo sich ihr statt kahler Mauer die verschiedenen Seiten ihrer Welt offenbarten. Und sie gab Acht, nie zwei Türen gleichzeitig zu öffnen. Sie wusste: Das gäbe in ihrem Kopf Durchzug. Aber vor allem war ihr wichtig: Sie konnte die Türen eben auch verschlossen halten.“

Eine Pause entstand.

Patric beobachtete die Künstlerin, konnte in ihrem starren Gesicht erkennen, wie exakt sie das surreale Bild von der inneren Welt ihrer Nichte für sich nachgezeichnet hatte. Er versuchte es selbst – und schauderte erneut. „Sie war unfähig zu begreifen, wie die Menschen beiderseits ihrer Mauer funktionierten. Also machte sie dicht“, murmelte er. „Aber das konnte doch keine Lösung sein.“

„War es auch nicht.“ Elisa sah ein wenig verwirrt auf ihre erloschene Kippe und legte sie behutsam in den Aschenbecher. „Sie betrachtete die Welt mit zugekniffenen Augen; so ließen sich die Tränen leichter verbergen, die den Scheiterhaufen ihrer realen Gegenwart eh nicht löschen konnten. Susanne erlitt Schaden unter dem Druck ihrer eigenen Mauern. Sie verknöcherte, wurde psychisch labil. Ihr Gewimmer war plausibel. Sie hätte eine Therapie machen müssen. Aber Dagmar war gegen therapeutische Hilfe.“

Elisa Hains Miene wurde unsicher. Sie schien ihre Worte erst vorsortieren zu müssen. „Ich habe Susanne erst viel zu spät begriffen“, gestand sie nach einer Weile. „Als wir uns wiedertrafen, war es für sie bereits zu spät. Sie hatte die Schule, die größte Marter ihres Lebens, endlich hinter sich gelassen. Im Gespräch sagte sie mir, sie habe sich schon recht früh, noch vor der ersten Klassenwiederholung, ausschließlich aufs Lernen konzentriert. Es gelang ihr nicht. Sie vermochte nur noch in ihrem Hirn abzuspeichern.“

Patric sah sie fragend an. „Wie ist das zu verstehen?“

„Tja.“ Die Hain faltete die Hände ineinander. Es sah aus, als würden ihre Finger miteinander ringen. „Sehen Sie, genau das ist es: Sie wollen verstehen und begreifen. Susanne gab dies auf.“

„Was denn? Neugierig zu sein?“

Sie lächelte. „Wie viel ist vier mal sieben?“

„Was?“

„Antworten Sie! Fix!“

„Vier mal sieben? Achtundzwanzig.“

„Acht mal zwei?“

„Äh, sechzehn.“

„Sechs mal neun? Schnell!“

„Vierundfünfzig.“ Obwohl er sich sicher war, gab er die Antwort schon vorsichtiger. Beklommenheit überkam ihn. Das ungute Gefühl, an ein Testgerät angeschlossen zu sein. Er kam sich plötzlich unsagbar dämlich vor. „Was soll das, Frau Hain?“

„Haben Sie gerechnet?“

„Wie bitte?“

„Sie wussten die Lösung, habe ich recht? Das Einmaleins ist seit der Grundschule bei jedem drin. Die Zahlenreihen sind entweder auswendig gelernt, oder im Kopf sind die prägnanten Werte markiert, zum Beispiel die Zehner: Zehn mal neun ist neunzig, die Hälfte fünfundvierzig, plus neun, gleich vierundfünfzig. Das sogenannte Kopfrechnen basiert zum Großteil auf dem Wissen, wie die Teilergebnisse lauten. Es wäre nämlich müßig, sich bei alltäglichem Zahlenkleinkram mit Rechnerei aufzuhalten.“

„Und was, bitte, hat das mit …“ Die Erkenntnis tippte ihm von hinten auf die Schulter. „So war es bei ihrer Nichte?“

Sie nickte. „Es hat lange gedauert, bis ich ihre Denkstruktur herausfand. Susanne rechnete fast gar nicht. Sie hatte die Zahlenkolonnen aller Grundrechenarten bis weit über die Zwanzigerwerte hinaus in ihrem Kopf abgespeichert und konnte sie sofort abrufen. Im Grunde war Susanne also enorm lernfähig. Auf ihre Art. Denn Zahlen auswendig zu lernen war für sie kein Problem; Rechnen schon. Diese Methode war ihre Alternative: Susanne lernte Fakten, weil sie sie lernen sollte. Sie nutzte ihren Kopf als Datenspeicher und beschränkte sich ausschließlich auf die Aufnahme von Informationen. Aber ohne sie zu begreifen, ohne das Gelernte zu kombinieren oder zu verstehen. Sie verfehlte das eigentliche Lernziel. Selbstständiges, logisches Denken oder das Nachvollziehen von Zusammenhängen verbannte sie ebenso aus ihrem Kopfzimmerchen, wie Fantasie und die Fähigkeit, Emotionen zu interpretieren oder zu reflektieren.“

Patric starrte sie ungläubig an. „Ist so etwas möglich?“

Die Pädagogin lächelte nachsichtig. „Erinnern Sie sich an Ihre Schulzeit. Es gab sicher Fakten, deren Prinzip Sie zunächst nicht nachvollziehen konnten. Gesetze und Regeln, bei denen Sie sich genau wie gerade eben dachten: ,Das soll stimmen? Warum muss das so sein?‘“

Der junge Mann machte eine ratlose Miene. Er hatte das Gefühl, man erkläre ihm gerade, wie man sich die Schuhe zubindet.

Frau Hain streifte ihn mit einem belustigten Blick. „Wie erklären Sie sich, dass sich zwei Parallelen in der Unendlichkeit treffen sollen?“

„Na, weil …“ Patric lachte verlegen. „Okay, Sie haben mich.“

„Als Schüler nahmen Sie das hin. Und zwar, weil Lehrer, Bücher und Wissenschaft es behauptet haben. Sie haben es gelernt, weil Sie es lernen sollten. Aber warum, zum Kuckuck, sollen sich Parallelen treffen? Deren Eigenart ist doch, dass sie sich eben nicht treffen. Und was, bitte, soll dieser unvorstellbare Begriff Unendlichkeit? Die Technik erfindet ab und an ihre eigene Mythologie. Sicherlich kann man die These irgendwie erklären und mathematisch begründen, aber die Vorstellung ist erst einmal … nun ja, nicht leicht. – Susanne hätte alles Mögliche detailliert aufsagen können: Wie eine Knospe sich entfaltet, wie Strom durch einen Leiter fließt, wie eine Zelle aufgebaut ist, und, und, und. Sie wäre aber nie auf die Idee gekommen zu fragen: ,Warum? Wie ist das möglich?‘ Neugier, Erklärungen, Fragen, Beweise. All das schob sie beiseite.“

„Aber …“ Patric wurde sich plötzlich klar, weshalb er Schwierigkeiten hatte, Susanne Nemus zu begreifen. Er stellte genau die Fragen, die sie angeblich nicht gestellt hatte. „Warum tat sie das?“

Doch Elisa antwortete nicht. Sie hypnotisierte einen Punkt der Welt, den nur sie sah. So saß und schwieg sie eine Zeit lang, bis Patric sie schon fragen wollte, ob mit ihr alles in Ordnung sei.

„Ich erinnere mich gerade an eine Situation … aus ihrer Kindheit“, murmelte sie kaum hörbar. „Susanne wurde sechs oder sieben Jahre alt und ich hatte ihr ein Lego-Set geschenkt. Ein Rennauto. Und mein Bruder frotzelte noch: ,Nur weil du früher damit gespielt hast, heißt das nicht, dass das alle Mädchen gerne tun.‘ Ich sagte: ,Du Arschloch!‘ und triumphierte, denn Susanne schien von dem Auto begeistert zu sein und hatte es schnell zusammengebaut. Doch als ich Wochen später zu Besuch kam, war ich verwundert, denn das Ding war immer noch ein Auto. Also setzte ich mich zu ihr und sagte: ,Pass auf, ich zeig dir mal was‘, und sie solle sich umdrehen, nicht gucken. Und hinter ihrem Rücken baute ich das Ding zu einem Raumschiff um. – Mit Lego konnte man ja aus allem ein Raumschiff machen. Als ich so alt war wie sie, habe ich genau das so geliebt. Tausend Möglichkeiten. Alles auseinander und neu zusammen. – Als Susanne sich aber wieder umdrehte, war sie wie vor den Kopf geschlagen. Die Kleine heulte los, geriet völlig außer sich. Ich wusste gar nicht, wie ich reagieren sollte, denn sie plärrte unablässig: ‚Wo ist mein Auto? Es war auf der Packung! Es muss doch ein Auto sein!‘ Das tat sie so lange, bis ich es wieder zum Auto umgesteckt hatte.“

„Also hatte Susanne schon immer eine Veranlagung für diese eigenartige Form des Lernens“, mutmaßte Patric.

Elisa hob die Schultern. „Als Tante habe ich natürlich nicht alles mitbekommen“, sagte sie. „Und schließlich herrschte später diese lange Funkstille. Ich kann nur vermuten …“ Sie stockte, quälte sich dann mit jeder Silbe. „All diese Veränderungen und deren Auswirkungen: Trennung der Eltern, Horror in der Schule, tägliche Kirchengänge, Dagmars Religiosität, ihr ständiger Schatten … Susanne sah nur zwei Wege: Der eine wäre gewesen, all das auszuhalten und wegzustecken. Wobei sie erkennen musste, dass die Auswirkungen immer schlimmer wurden, dass sie gar nicht gegen sie ankommen konnte. Bei Dagmar biss sie auf Granit und bei ihren Mitschülern auch. Überall Blockaden und Heckenschützen. Sie nahm alles nur noch als Lüge wahr. Ihre naheliegendste Reaktion wäre Zweifel gewesen. Argwohn gegen jedermann. Aber sie muss gespürt haben, dass sie damit nicht weit kommen konnte. – Also den anderen Weg: dicht machen. Lieber ein Eintritt verboten -Schild vor der Kellertür als Kein Ausgang. Sie beschloss, einfach alles hinzunehmen, was ihr vorgesetzt wurde. Wie das Essen ihrer Mutter. Sie trichterte sich stumpf allen Lernstoff ein. Und irgendwann begann sie, fast alles zu glauben. Vermutlich war es reiner Selbstschutz, vielleicht sogar unbewusst. Sie machte nur einen Unterschied: Ihr Filter, was sie zu glauben bereit war, hing nicht von Informationen ab, sondern davon, ob die Person oder die Quelle vertrauenswürdig war. Blödeleien ihrer Mitschüler, der Quatsch, den sie ihr weismachen wollten: So was prallte von ihr ab wie Wasser von einer Ölhaut. Auch Dagmar gegenüber machte sie dicht, es sei denn, es ging um Haushaltsfragen. Aber wenn zum Beispiel ein Lehrer behauptet hätte, dass die Ostereier statt vom Hasen vom Oberbürgermeister versteckt würden, hätte sie es geglaubt. Allein deshalb, weil es der Lehrer sagte.“

„Was?“ Patric ächzte. „Also, tut mir leid, Frau Hain, aber ich … das kann ich mir nun wirklich nicht vorstellen. Unmöglich!“

Er bekam eine Gänsehaut, als er Elisa Hains leises Lachen hörte.

„Unmöglich? Was glauben Sie, wie viele das machen? Oder zumindest so tun? Gehen Sie mal in die Kirche. Gott sagt nicht Glaubt mir! Er verlangt: Glaubt an mich! Also glauben die guten Gläubigen: An rational kaum Nachvollziehbares, was logisch betrachtet sogar drollig erscheint. Denn, natürlich, wenn Gott schon sechs Tage schuftet und sich am Ende selbst lobt, dann muss das Ganze ja was Gescheites sein. Ich wette, dass es Christen gibt, die Aussagen von Bibel und Kirche nicht allein symbolisch hinnehmen. Auferstehung der Toten. Wunder Gottes. Heiliger Geist. Ich habe noch keinen fortschrittlich-religiösen Menschen getroffen, der zugibt, dass der Mensch vom Affen abstammt und dieser Affe in Noahs Arche war. Ich fürchte, bei ihren ganzen auferlegten Kirchenpflichten blieb Susanne gar keine andere Denkweise übrig. Dagmar befahl ihr, vor jedem Gottesdienst die Füße des Gekreuzigten im Eingang der Kirche zu küssen. Die hölzernen, von Nägeln durchbohrten Füße. Bei jedem Kirchgang ein Kuss auf gemaltes Blut. Absolut strange. Dann die Messe: Vorne der Priester, dem die ganze Gemeinde Glauben schenkte. Ich hoffe, dass das Mädchen zumindest den Leib Christi nur als geweihte Oblate sah.“

Sie nahm den Löffel, ballte ihre Hand um den Griff, presste ihren Daumen in die Wölbung der kleinen Schaufel. „Susanne wollte sich nicht mehr zerreißen lassen. Das alles war zu viel. Es forderte ihre komplette Fantasie-Kapazität ein. In ihrem Kopf war einfach kein Platz mehr.“

Patric beobachtete beunruhigt, wie der Löffel in ihrer Faust sich bog, sagte aber nichts.

„Ich nehme an, dass sie ihr Gehirn dahin gehend trainieren wollte, Nutzloses bei Bedarf zu vergessen und aus dem Gedächtnis löschen zu können. Wie von einer PC-Festplatte. Sie hatte ihren Verstand unter der Mauer gelassen, bei dem Mädchen am Ende des Kellerganges eingeschlossen. Wenn sie sich über eine Brücke jemandem geöffnet hätte, dann nur über eine Zugbrücke, die sie jederzeit hochkurbeln konnte.“

„Aber dieser Mangel an Bezug … wurde der von den Lehrern nicht bemerkt?“

„Bemerkt schon, aber sein Ausmaß nicht erkannt“, antwortete Elisa und legte den Löffel neben die Tasse. Stattdessen griff sie erneut nach ihrer Zigarettenpackung. „Die wollten sich nicht verarschen lassen.“

„Wieso verarschen?“

Sie ließ das Feuerzeug aufflammen. „Stellen Sie sich vor, Sie sind Lehrer und bekommen von einer Schülerin, die mit ihren Zensuren alles andere als gut dasteht, eine Arbeit vorgelegt, die inhaltlich zwar korrekt ist, aber auch wortgetreu mit Texten aus dem Schulbuch übereinstimmt. Was würden Sie denken?“

„Ich würde annehmen, die Schülerin habe geschummelt“, gab Patric zu.

Elisa hob zustimmend die Brauen und unterdrückte ein Husten. „Dabei musste Susanne das nie. Sie hatte alles im Kopf. Aber ihre schriftlichen Arbeiten mussten jeden Lehrer argwöhnisch werden lassen. Und nicht nur das. Schüler sollen heute im Unterricht eigene Gedanken einbringen, und dazu war Susanne nicht mehr fähig. Sie saß abseits auf ihrem Platz und ihre mündliche Beteiligung war gleich null. Sie war wie eine Valium-Tablette. Nach welchem komplizierten System ihr Kopf funktionierte, das vermutete wahrscheinlich niemand. Dass sie aber spätestens bei Bewerbungsgesprächen durchfallen musste, dürfte ihr kein Lehrer verschwiegen haben.“ Sie rieb sich die Stirn. „Man hätte schon eingreifen müssen, als Susanne neun oder zehn war. In dem Kind war noch nichts gefestigt und ihre Eltern zerstritten sich immer mehr. Niemand kann sich vorstellen, was in einem solchen Mädchen alles zerstört werden kann, wenn rund herum seine Welt zerbröselt oder von Menschen, die es liebt, zerschrien wird.“

Ihre Worte klangen wie die einer alten Frau. Sie wirkte furchtbar müde. „Als Kind war Susanne so lieb und nett und brav. Immer auch ein bisschen traurig, aber … na ja, ich dachte, so sind Kinder manchmal. Und als ich sie wiedertraf … Das Leben nimmt uns so viel Zeit weg. Zehn Jahre sind lang. Bei mir war viel passiert und bei ihr … Herrgott!“ stieß sie plötzlich hervor. „So vieles wäre vermeidbar gewesen. Aber wie hätte ich damals Einfluss nehmen sollen? Ich war neunzehn. Ich habe nichts über sie gewusst. Natürlich hätte ich es besser machen wollen. Aber wer weiß, was ich alles verpatzt hätte. Hab doch selbst keine Kinder. Das Einzige, worauf ich zurückgreifen kann, sind theoretische Konzepte.“ Sie verstummte, sichtlich beschämt über das, was sie gesagt hatte.

Patric war erleichtert, als sie ihren Bericht an alter Stelle wieder aufnahm.

„Wenn Susanne von ihrem Alltag sprach, von dem Zusammenleben mit ihrer Mutter, so fiel mir auf, wie … nüchtern diese Berichte waren. Sie wurde nie wütend oder traurig, sprach nie emotional. Sie verdrängte ihre Empfindungen. Und die Dagmars konnte sie nicht werten, geschweige denn nachvollziehen. Das weiß ich. Heute. Aber damals … Ich war froh darüber, dass Susanne Vertrauen zu mir entwickelte. Mühsam, aber immerhin freiwillig. Ich ahnte nur, dass da bei ihr irgendetwas schief gelaufen war. Und ich blöde Kuh war der Überzeugung, meiner Nichte helfen zu können, sie wieder geradezubiegen. Aber was, bitte, hätte ich denn tun sollen?“

Patric wurde hellhörig. „Was haben Sie denn getan?“

Frau Hains Stirn kräuselte sich. „Ich …“ Sie sog stark am Filter der Zigarette, verzog das Gesicht, schüttelte den Kopf, als habe sie etwas Bitteres verschluckt. „Ich mochte Susanne. Sehr sogar. Würde sie noch leben, würde ich sie immer noch mögen. Trotz allem. Irgendwo unter ihrer Fettleibigkeit meinte ich immer dieses hübsche, kleine Mädchen von früher zu erkennen. Oft glaubte ich es wie hinter einer Milchglasscheibe durchschimmern zu sehen. Diese großen, tiefblauen Augen. Sie schien mir wie … wie eingepackt, verstehen Sie? Vermummt. Umhüllt von einer dicken Schicht, einem undurchdringlichen Fell. Äußerlich mochte sie wie ein Schaf wirken, das stumpf und gedankenlos vor sich hin blökt, aber innerlich, das spürte ich, da knurrte eine verletzte, eingesperrte, ausgehungerte Wölfin. – Ach, shit!“ Die Frau fuhr sich mit der Hand über den Mund. Ihre Worte wurden undeutlich. Ihr Atem vibrierte. „Wie schlimm muss es sein, in sich selbst zu vereinsamen?“ Sie presste die Lider zusammen.

Patric sah, wie ein schmaler Streifen unter ihren Wimpern schimmerte.

Die Zigarette landete im Aschenbecher.

„Susanne besuchte mich, sooft ihr Dagmars Abwesenheit Gelegenheit dazu gab. Ich nahm mich ihrer an, sooft es mir möglich war. Wir gingen zusammen in die Stadt. In Cafés, ins Kino. Wir haben uns Titanic angeschaut. Ich fand den Film Mist. Aber meine Nichte saß die ganze Zeit stocksteif neben mir, war wie gebannt. Wir hatten die Frühnachmittagsvorstellung besucht, weil Dagmar gegen fünf heimkam. Um uns herum saß kaum jemand. Zum Glück. In einem vollen Kino hätte Susannes Gewimmer sicher für Protest gesorgt.“ Elisa Hain lachte heiser und bemerkte, dass sie erneut abgedriftet war.

„Ich schlug ihr mal vor, wir könnten zusammen einkaufen gehen. Um ihre vertragene Garderobe auszutauschen und, na ja, mal ein bisschen mehr aus ihrem Typ zu machen. Ich dachte, das täte ihr sicher gut. Doch sie sträubte sich. Dagmar. Es klang immer wie eine Entschuldigung. Ich wüsste doch: Dagmar. Ich habe zu den Sanktionen ihrer Mutter nie nähere Erklärungen verlangt. Ich fürchtete zu hören, was ich nicht hören wollte. Vielleicht hätte ich …“

„Hätte ist ein ganz blödes Wort.“

Die Hain schaute ihn an. Zum ersten Mal direkt ins Gesicht. Verblüffung umspielte ihr Lächeln. „Ist das jetzt der Reporter oder der Schriftsteller?“, fragte sie sanft.

Patric war über seine Worte selbst verwundert und versuchte eine gleichgültige Geste. „Hätte, könnte, müsste, sollte. Ist doch müßig, über Dinge nachzudenken, die man hätte vermeiden oder tun können.“ Er grinste verlegen. „Ausnahmsweise sind sich da die zwei Seelen in meiner Brust mal einig.“

Die Frau neigte den Kopf und betrachtete ihn eindringlich. „Jeder zufällig angeschlagene Ton möchte den Anfang einer Melodie bilden, nicht wahr, Doktor Faustus?“ Ihre Stimme klang anerkennend. Und rauchig wie schottischer Whisky. „Ein hätte immerhin: Ich hätte eher von Ihnen erfahren sollen. Habe Ihren Roman erst kürzlich in die Hand bekommen. Sie schreiben gut. Realistisch und doch verträumt. Direkt und trotzdem poetisch. Gefiel mir. – Sie hätten Susanne mehr geben können.“

Patric wusste nicht, wie er ihre Worte deuten sollte und rutschte nervös hin und her. ‚Doktor Faustus?‘ Er begriff natürlich, was sie meinte; wie sollte er es nicht begreifen: Du bist dir nur des einen Triebs bewusst. O, lerne nie den andern kennen! Zwei Seelen wohnen, ach! in meiner Brust, die eine will sich von der andern trennen. Er kannte den Text immer noch auswendig. Aber … ausgerechnet so sprach sie ihn an. Das war schon seltsam.

Erst als die Künstlerin weitersprach, entspannte er sich wieder etwas.

Da sie sich eingeredet habe, dass ihr Einfluss Susanne gut tat, habe sie versucht, ihrer Nichte Literatur näher zu bringen. Oder sie wenigstens, nachdem sie doch mit der Schule fertig war, zum Lesen von Büchern zu animieren, die nichts mit Lernen zu tun hatten. „Ich ging mit ihr los und versprach, ihr einen Roman ihrer Wahl zu kaufen. Doch das erste, was sie in der Buchhandlung zur Hand nahm, war so ein Mystery-Roman. Hübsch bunt und reißerisch aufgemacht. Sie kam mir vor wie ein Kind, das an der Kasse ins Regal mit den Süßigkeiten greift. Genauso gut könntest du sie vor eine TV-Soap setzen, dachte ich mir. Aber gut, als Einstieg vielleicht ganz passabel: viel Fantasie, knapp dosierter Inhalt, leicht verdauliche Kost. So what? Später, so mein Plan, wollte ich sie zu Anspruchsvollerem hinführen. Also kaufte ich ihr das verflixte Ding.“ Sie schluckte hart. „Ich war überrascht, wie sehr sie davon angesprochen wurde. Dem ersten Buch folgten schnell weitere. Sie konnte nicht genug davon bekommen. Sie verschlang diesen Quatsch regelrecht und kam gar nicht auf den Gedanken, andere Bücher auszuprobieren.“

„Immerhin las sie“, bemerkte Patric diplomatisch. Er fragte sich, weshalb Frau Hain so abfällig sprach. Nun gut, er hielt ebenfalls nicht sonderlich viel von dem Genre, aber … „Klingt doch gut.“

„War es aber nicht.“

„Warum nicht?“ Der junge Autor glaubte, das Geschäft, von dem er mal zu leben träumte, verteidigen zu müssen. „Eine Zeit lang haben viele diese Bücher gelesen. Waren doch der letzte Schrei.“

Die Künstlerin ächzte. „Wenn diesem letzten Schrei auch der letzte Atemzug gefolgt wäre, hätte ich nichts dagegen gehabt.“

„Aber, Frau Hain, letztendlich sind es nur Geschichten.“

„Eben nicht!“, schrie sie und fuhr, über sich selbst erschrocken, zusammen. Ihr Blick hastete durchs Lokal, bevor sie mit gedämpfter Stimme fortfuhr. „Zu diesem Zeitpunkt hatte ich noch nicht kapiert, wie Susanne las, beziehungsweise Informationen aufnahm. Es war falsch, ausgerechnet mit Romanen zu beginnen, die zwar in der Realität spielen, aber kaum etwas mit Realität zu tun haben. Mystik und übernatürliche Phänomene! Diese Geschichten wirkten auf Susanne wie … wie Drogen. Bedenken Sie: Für dieses Mädchen bestand die Welt aus Realität und Tatsachen. Alles gut sortiert und überschaubar. Susanne hatte jahrelang nur Fakten gelernt. Auswendig gelernt! Träumereien hatte sie abgeschafft und besaß nicht einen Funken Fantasie mehr. Selbst Lügen erkannte sie nicht. Was man ihr gegenüber schlüssig behauptete, wurde für sie Wahrheit. Können Sie sich vorstellen, welche Wirkung schon dieser Titanic-Film auf das Mädchen hatte? Die Verfilmung einer realen Katastrophe! Was viele Kinobesucher damals schmachtend als Liebesfilm bezeichneten, war für meine Nichte so eindringlich, wie für uns Filmdokumente über den 11. September oder die Tsunami-Katastrophe. Susanne unterschied nicht zwischen Belletristik und Sekundärliteratur. Was wir in Büchern als Fantasie erkennen, hielt sie für real und vermittelte ihr Tatsachen wie ein Sachbuch über Chemie.“

Der Volontär hob skeptisch die Brauen. „Sie wollen mir erzählen, Susanne glaubte, was ganz offenkundig Unterhaltungsliteratur war?“

Elisa Hain hob beinahe entschuldigend die Schultern. „Sie können genauso gut fragen, ob ein Mensch ohne Fantasie sich die Wirklichkeit vorstellen kann. Eigentlich sollte man annehmen, dass der Mangel an Fantasie sogar den Sinn für die Realität fördert. Aber Sie glauben gar nicht, was auf dem harten Boden der Tatsachen alles gedeihen kann. Gedanken gehen oft absurde Wege. Geben Sie mal einem Sodomiten ein Schulbuch über Zoologie. So ungewöhnlich waren Susannes Reaktionen nicht.“

„Wie bitte?“ Patric lachte, obwohl er es nicht im geringsten lustig fand. „Wollen Sie mir erzählen, Sie könnten das nachvollziehen? Das war doch ganz offensichtlich ein Defekt.“

„Ein Defekt, der nicht selten ist.“ Obwohl sie seinen Blick vermied, verengten sich ihre Lider. „Nehmen Sie die Illuminatus-Bücher: Ihr Inhalt hat einen ganzen Schweif Anhänger gefunden, die ihm Glauben schenken oder ihn zumindest für möglich halten. Kunst, welcher Art auch immer, hat jederzeit den Menschen die Flucht aus der Wirklichkeit erleichtert, sie beeinflusst, Dinge zu glauben oder zu tun, die anderen Menschen irrational erschienen. Jünglinge haben sich eine Kugel durch den Kopf gejagt, weil Goethes Werther es ihnen vorgemacht hat. Minderjährige Mädchen wurden schwanger, nachdem Madonnas Papa, don’t preach ein Hit wurde. Charles Manson fühlte sich durch den Beatles-Song Helter Skelter zu seinen Verbrechen aufgefordert. Wollen Sie mehr Beispiele? Die Hysterien nach Orson Welles‘ Hörspiel Krieg der Welten. Die Folgen der Veröffentlichung des Hexenhammers. Ron Hubbards Scientology-Bücher …“

„Schon gut.“

„Hitlers Mein Kampf“, setzte die Künstlerin hinterher. „Die Bibel. Ehrlich, ich halte es für möglich, dass irgendwann ein Krieg entbrennt, weil ein Witzfabrikant zur falschen Zeit seine künstlerische Freiheit auspokert.“

„Ich hab’s verstanden!“, schrie Patric.

Die Kellnerin lugte neugierig aus der Küche.

Patric schwirrte der Kopf.

„Wir sollten uns woanders weiter unterhalten“, sagte Elisa Hain und schien es plötzlich sehr eilig zu haben. Sie ließ die Zigarettenpackung in ihrer Innentasche verschwinden. Sie stand so hastig auf, dass der Stuhl hinter ihr zu Boden polterte. Hektisch stellte sie ihn wieder auf.

„Warum? Was ist denn?“

„Zahlen Sie!“, befahl sie und griff nach ihrer Jacke.

Patric war viel zu irritiert, um etwas einzuwenden. Er beeilte sich, seine Sachen zusammenzupacken und Geld auf den Tisch zu werfen. Ohne auf ihn zu warten, war seine Interviewpartnerin bereits aus dem Clochard gestürmt. Im Hinterhereilen sah der Volontär gerade noch, wie die Schachspieler ihren Blick wieder auf ihr Brett richteten. Weiß gewann.

Patric hatte keine Ahnung, was in Elisa Hain gefahren sein könnte. Die Künstlerin war bereits ein ganzes Stück die Straße hochgelaufen, als der junge Mann sie endlich einholte.

„Was haben Sie sich dabei …?“

„Sie werden es erfahren“, wurde er unterbrochen. „Folgen Sie mir weiter!“

Sie bogen in die Fußgängerzone, eilten vorbei an der Front des altehrwürdigen Redaktionshauses. Ihr ängstlicher Blick durchsuchte den Strom der Menschen um sie herum.

Patric hastete ihr nach. „Was ist los, Frau Hain?!“

„Sie sind hier.“

„Wer?“

„Menschenfischer.“

Es war das erste Mal, dass ihm dieser Begriff zu Ohren kam. „Wer soll das sein?“

Sie antwortete nicht, schritt nur energisch voran, den Kopf geneigt, die Hände tief in den Taschen ihrer Lederjacke, die Ellenbogen an den Körper gepresst. Ihre Schuhabsätze klackten auf dem Pflaster. „Kommen Sie! Sehen Sie sich nicht um!“

‚Verfolgungswahn‘, schoss es Patric durch den Kopf.

Plötzlich hob die Frau ruckartig den Kopf, schaute rasch um sich, sie fasste den jungen Mann am Arm, zog ihn hinter sich her, „Hier rein“, in eine große Buchhandlung. Ihm blieb nichts übrig, als ihr hinterher zu stolpern.

Elisa Hain rauschte an den Auslagen mit Kochbüchern, Reiseführern, Bildbänden und Sonderangeboten vorbei, rempelte mehrere Kunden an. Sie steuerte auf die Rolltreppe zu, betrat sie und drehte sich sofort dem Eingang zu. Sie zitterte vor Anspannung.

Patric hatte von älteren Kollegen schon üble Interview-Erlebnisse erzählt bekommen. Die Palette reichte von arroganten Fatzken aus der Wirtschaft, über in Selbstmitleid zerfließende Mütterchen für die Das-regt-mich-auf!-Sparte, bis hin zu maulfaulen Augenzeugen. Doch das hier …

„Können Sie mir jetzt bitte mal erklären …!“

„Nicht jetzt!“ Elisa Hain ließ den Eingangsbereich nicht aus den Augen.

Der junge Mann drehte sich ebenfalls um, aber außer dem Innenstadtgewusel vor der großen Filiale konnte er nichts Auffälliges entdecken, und kurz darauf, weiter oben, konnte er das breite Portal nicht mehr einsehen.

In der ersten Etage eilte die Hain stracks in eine Ecke des großen Verkaufraums, wo für Kunden mehrere Sessel bereitstanden. Ein Mann und eine Frau saßen hier und blätterten in aktuellen Bestsellern, die auf Beistelltischchen auslagen. An zwei Seiten verglast, bot der Ladenwinkel einen Ausblick auf die Fußgängerzone.

Elisa Hain zog einen der Sessel neben einen weiteren, der dicht an den bis zum Boden reichenden Fenstern stand. Dann schnappte sie sich zwei Bücher, drückte Patric eines davon in die Hand und setzte sich. Ihr Blick funkelte ihn an, ein stummer Befehl, es ihr gleich zu tun.

„Das ist doch …“ Patric schnappte nach Luft. – Ja, was? Albern? Verrückt? Absurd? Das Ganze erschien ihm wie ein billiger Fernsehkrimi. Trotzdem schlug er das Buch auf. (Später wusste er nicht einmal mehr den Titel.) Er haderte mit der Entscheidung, ob er sein MP3-Gerät in seiner Jackentasche lassen sollte. Er hoffte zwar, die Künstlerin werde ihr geheimnisvolles Spielchen nicht fortführen wollen, aber vermutlich gäbe es irritierte Blicke, wenn er den Player offen auf die Sessellehne legte. Er entschloss sich, ihn möglichst unauffällig in der Hand zu behalten.

„Also, was soll dieses ganze Trara?“, raunte er genervt. „Wenn Sie mir nicht erklären wollen, was das …“ Er stockte. – Wenn Patric eine Buchhandlung betrat, wusste er, welches Buch er kaufen wollte, kam also nie dazu, sich erst in einer Leseecke niederzulassen. Jetzt, da er hier saß, wurde dem Volontär klar, weshalb die Frau ihn ausgerechnet hierher geschleppt hatte.

Diese Perspektive kannte er noch gar nicht. Durch die großen Scheiben schaute Patric auf die verkehrsberuhigte City-Kreuzung und auf das Modehaus gegenüber. Dessen beschädigte Fassade war zum Großteil verhangen. Hinter den milchigen Plastikplanen flammte immer wieder blauweißes Schweißlicht auf. Schemenhaft huschten Arbeiter hin und her. Irgendwo kreischte eine Kreissäge.

Der Volontär erinnerte sich, wie er vor sechs Wochen am Küchentisch bei seinen Eltern gesessen und fassungslos das Bild unter dem Zeitungsartikel betrachtet hatte. Nach der Explosion am Rosenmontag glich der Zugang zur Claaßenpassage einem riesigen ausgefransten Maul. Nachdem die Polizei den Tatort freigegeben hatte, waren beide Zugänge der Passage abgesperrt worden. Vom ersten Stock aus konnte Patric zwar über den Bauzaun hinwegsehen, aber trotzdem nicht viel erkennen.

Die Großstädter eilten an der Holzwand vorbei. Sie beachteten die Baustelle kaum noch. Das Leben passte sich wieder dem gewohnten Gang an.

‚Da ist die Bombe hochgegangen.‘ Der junge Reporter konnte sich immer noch nicht vorstellen, dass so etwas in seiner Stadt passiert war. ‚Dort unten ist sie in Stücke gerissen worden.‘ Die Unbekannte oder die noch nicht eindeutig identifizierte Frau, wie sie immer noch in allen Berichten über den mäßigen Fortschritt der Ermittlungen genannt wurde. ‚Könnte sich bald ändern.‘

Elisa Hain ruckte ihren Sessel so herum, dass sie sowohl die Aussicht, als auch den Verkaufsbereich und die Rolltreppen im Auge behalten konnte und zudem so nah bei dem Volontär saß, dass ihr Flüstern zur Verständigung ausreichte. Ihr Blick huschte über das Gründonnerstag-Gewusel der City. „Keiner zu sehen.“

„Wer?“ Nur mühsam hielt Patric seine Stimme gedämpft. Die Fülle der Menschen dort unten entsprach einem schwierigen Finde-die-Fehler-Suchbild. „Verdammt noch mal, wovon sprechen Sie?“ Er drückte den Aufnahmeknopf und hoffte, dass die Aufnahme gelang, wenn sie weiter in diesem albernen Flüsterton sprachen.

Elisa sah besorgt drein. Ängstlich wie ein Kind, das seine Mutter im Menschengewimmel verloren hat. Es passte ganz und gar nicht zu ihr. „Damals kamen Susanne und ich oft hierher.“

„Wann war das?“

„Das letzte Mal vor ein paar Jahren. Susanne war gerade einundzwanzig geworden. Nach ihrem Schulabschluss hatte sie ein ganzes Jahr lang nahezu nichts gemacht. Bei ihr war eine große Erleichterung zu spüren, trotzdem hatte sie keinen Job. Und sie kümmerte sich auch nicht darum. Sie flüchtete sich lieber in die Welt der Mainstream-Literatur, die sie für sich neu entdeckt hatte. Da sie Schelte von Dagmar befürchtete, schmökerte sie nur, wenn ihre Mutter arbeiten war. Zeit genug also. Sie schaffte mindestens zwei Romane in einer Woche, manchmal auch drei. Wenn sie mit einem fertig war, gab sie ihn mir zurück, damit Dagmar ihn nicht finden konnte. Wir trafen uns immer noch häufig. Und ich Schaf erkannte einfach nicht, welche Auswirkung dieser Schund auf sie hatte.“ Sie verzog angewidert das Gesicht und griff in ihre Jacke. Ihr Blick glitt suchend über die Tischchen. „Scheiße.“ Schnaubend ließ sie die leeren Hände auf den aufgeschlagenen Bestseller fallen. „Hier darf man nicht rauchen.“

Patric konnte sich das Grinsen des Nichtrauchers kaum verkneifen.

„Na ja, so what?“ Missmutig erzählte Elisa weiter. „Die Veränderung, die ich ursprünglich bei Susanne auslösen wollte, verlief mehr als schleppend. Sie war immer noch eine verstörte, junge Frau, deren Wahrnehmung sich stark von der anderer Menschen unterschied, was ich immer noch nicht ganz begriffen hatte. Ich glaubte viel mehr, erste Fortschritte zu bemerken. Immerhin hatte Susanne begonnen, an der Qualität ihrer Lebensweise zu zweifeln. Aber sie war noch nicht so weit, sich vom Einfluss ihrer Mutter abzunabeln.“

Der Volontär hob sacht die Hand. „Einen Moment.“ Er schloss kurz die Augen. Dann sah er sie streng an. „Also gut, Frau Hain. Jetzt mal Tacheles“, raunte er. „Aus welchem Grund auch immer, keine Ahnung, wollen Sie weder ihre blödsinnige Flucht von eben begründen, noch erklären, was es mit diesen Anglern oder Fischern auf sich hat, die Sie nannten. Lassen Sie sich gesagt sein: So funktioniert das nicht. Egal, ob jetzt oder später: Sie werden mir erklären, was dieser Mumpitz vorhin sollte. Haben wir uns verstanden?“

Die Frau hielt den Blick in ihren Schoß gesenkt. Schließlich nickte sie.

Patric war verblüfft. Insgeheim hatte er damit gerechnet, eine aufbrausende Künstlerin wieder beruhigen zu müssen. Aber Elisa Hain saß neben ihm wie ein unartiges Mädchen, das gemaßregelt worden war, weil sonst Stubenarrest angesagt sei. Er meinte, dass ein wenig Genugtuung seinerseits nun durchaus angebracht wäre, verspürte sie aber nicht.

Mitten in diesem Gedankengang wurde dem jungen Reporter plötzlich bewusst, dass er selbst auf einen Anschiss ganz anderer Art zusteuerte. Dieses Interview dauerte viel länger, als die Redaktion für eine Lokalreportage gestattete. Redaktionsschluss für die Osterausgabe war um 19 Uhr. Bis dahin musste Patric einen Beitrag geschrieben und zum Gegenlesen und Absegnen an Britta weitergereicht haben. Die Redaktion rechnete allerdings mit einem Artikel für den Kulturteil. Und er besaß kein Handy, mit dem er anrufen konnte, um den Stand der Dinge zu erklären. Er brauchte eine Rechtfertigung. Sie musste Hand und Fuß haben. Oder höchstens drei Spalten lang sein.

‚Hey, stattdessen biete ich Brechtmann eine Sensation: die Aufklärung des Rosenmontagsanschlags‘, beruhigte er sich. ‚Morgen ist Karfreitag. Die nächste Ausgabe erscheint erst Dienstag. Notfalls arbeite ich durch und liefere ihm einen Leitartikel, um den sich die Leute am Zeitungsstand prügeln werden. Werde schon Gelegenheit finden, Britta anzurufen.‘ Er fühlte, dass er sich viel zu sehr in Elisa Hains Geschichte vertieft hatte, um hier und jetzt einfach abbrechen zu können. Der Schriftsteller in ihm hatte längst seine Neugier in Zwang verwandelt. ‚Ich brauche alle Einzelheiten, darf nichts unklar lassen.‘

Die Hain starrte auf die verhangene Claaßenpassage hinab, schien wieder vollkommen in Gedanken versunken. Doch ihre Schultern und Arme hielt sie so verkrampft, als stünde ihr Körper wie eine Stahlfeder unter Spannung.

Patric schob seine Besorgnis beiseite und versuchte, sich wieder auf die Geschichte um Susanne Nemus zu konzentrieren. Er hatte das Gefühl, dass ein Puzzlestück unter den Tisch zu fallen drohte: Ein weißer Fleck, den die Künstlerin bisher nicht ausgemalt hatte. „Ihre Mutter“, sagte er schließlich, „Wie reagierte sie auf das alles?“

Er bemerkte ein Vibrieren in Elisa Hains Augenwinkeln. „Mutter …“, wisperte sie.

„Oder Dagmar. Wie Sie wollen“, versuchte er zu helfen. „Sie sagten, …“

„Dagmar!“ Sie spuckte den Namen aus wie eine Chilischote. Und als habe sie sich damit von einem Pfropfen befreit, wurde ihre Stimme wieder fest. „Nein, Dagmar starb, bevor sie etwas mitbekommen konnte.“

„Sie starb?“ Patric keuchte und ließ sich in den Sessel zurücksinken. „Ich gehe davon aus, dass Sie mir das noch erzählt hätten“, knirschte er.

Achselzucken. „Sie haben mich doch unterbrochen.“

Der Volontär bemühte sich um Ruhe. „Wann und wie starb sie?“

„Achtundneunzig. Anderthalb Jahre nach Harald. Wenn Sie wissen wollen, wie es mit ihr zu Ende ging, sag ich Ihnen im Voraus, dass die Geschichte Ihnen einiges abverlangen wird. In ihren letzten Monaten hat man der Armen übel mitgespielt.“ Ihr Schmunzeln klang gemein. Dann schmatzte sie süchtig. „Shit, was gäbe ich für eine Zigarette.“

„Frau Hain!“

„Okay, okay.“ Sie verdrehte die Augen. „Es begann damit, dass Dagmar ihren Erbteil aus Haralds Nachlass erhielt.“

Patrics Brauen rückten irritiert zusammen. „Sie sagten doch, er habe dafür gesorgt, dass sie nicht erbte.“

„Nicht sein Vermögen. Richtig. Es handelte sich nicht um Geld, sondern um Küchenzubehör und einen Vogel.“

„Wie bitte?!“ Mehrere erboste Mienen wandten sich zu ihm um. „Das ist ein Scherz, oder?“, flüsterte er.

Die Frau schüttelte den Kopf. „Die einzige Leidenschaft, die Dagmar und ihr Mann geteilt hatten, war das Kochen. Wobei Harald auf extravagante Menüs spezialisiert war und seine Ex-Gattin mehr auf deftige Hausmannskost. Also, bei aller Geringschätzung, die Klöße und die Soßen dieser Frau waren superb.“

„Dieses Erbe war doch bestimmt … zynisch gemeint, oder?“

„Darauf können Sie einen lassen. Aber anyway: Was sein Küchengerät betraf, da war Harald höchst eigen. Nahezu snobistisch. Alles Edelstahl. Und ein Sammelsurium aus exotischen Gewürzen. Ein ganzer Schrank voll. Curry, Kurkuma, Kreuzkümmel, die verschiedensten Pfeffersorten. Balsamico-Essig, schweineteuer, aber vom Feinsten. Fläschchen und Döschen, und alle akkurat beschriftet. – Nur auf einer Büchse fehlte die Bezeichnung. Es stand nur drauf, dass sich das Gemisch für Fleischgerichte eignete.“

„Wird Dagmar sicher gefreut haben“, bemerkte Patric sarkastisch.

„Oh, ich denke schon. An dem Vogel hatte sie allerdings weniger Freude. Sie verabscheute Haustiere. Doch dieses Erbe war mit der Auflage verbunden, dass Haralds Witwe nur dann Anspruch auf Fortzahlungen hatte, solange dieses Tier lebte. Und zwar bei ihr lebte.“

„Geschickt.“ Der Volontär strich seine Notiz über Fortzahlungen.

„Da es sich um einen Graupapagei handelte, war die Gefahr eines frühen Ablebens eher unwahrscheinlich. Die Viecher werden ja uralt. Hätte es diese Bedingung nicht gegeben, wäre der Vogel sicherlich irgendwann zufällig in Dagmars Fleischwolf geflattert.“

„Lassen Sie mich raten“, grinste der Volontär. „Das Tier redete.“

„Es kreischte. Und nicht zu knapp. So schrill, dass man beim Essen vor Schreck das Besteck hätte durchbeißen können. Aber nicht nur das. Mein Bruder hatte sich etwas noch sehr viel Perfideres ausgedacht: Er kaufte den noch recht jungen Vogel, gleich nachdem er von seiner geringen Lebenserwartung erfahren hatte. Er sprach bestimmte Sätze auf Tonband und spielte sie Phallus beständig vor.“

„Phallus?“

„Garstiger Name, nicht wahr?“

„Du liebe Güte. Ich vermute, die Kommentare des Vogels ziemten sich nicht sonderlich für ein brav-christliches Haus?“

„Oh, ganz im Gegenteil.“ Elisa Hain kicherte. „Mein Bruder war durchtriebener, als ich ihm zugetraut hätte. Er lehrte dem Papagei Zeilen aus dem Hohelied Salomons.“

„Nein.“

„Doch. Mein Geliebter stieg in seinen Garten, zu den Balsambeeten, um zu weiden in den Auen und Lilien zu pflücken“, imitierte die Künstlerin krächzend. „Nun gut, der Vogel bekam Haralds Stimme nicht ganz getreu hin, aber es reichte. Karin hat mir damals anvertraut, dass sie bei den Sätzen, die ihr Liebster auf Band sprach – für Dagmar, wohlbemerkt – ziemlich eifersüchtig geworden sei. Und Susanne erzählte, Phallus sei wirklich enorm geschwätzig.“

„Das darf doch nicht wahr sein.“ Patric konnte sein Lachen kaum unterdrücken. „Aber wie wirkte das auf Susanne?“

„Sie störte sich kaum an dem Gekrächze. Schließlich interpretierte sie nichts, also hörte sie auch keine Erotik heraus. Sie verstand nur, dass der Vogel von jemandem plapperte, der in einem Garten herumlief und Blumen pflückte.“

„Unfassbar.“

„Tja. Dagmar hätte diese großherzige Erbschaft ja nicht annehmen müssen. Doch der Vogel bedeutete Geld. Und darauf zu verzichten, wäre ihr nicht eingefallen. Impossible. Die Voliere kam in eins der leeren Zimmer. Und da überall die Türen fehlten … Sie können sich vorstellen, wie das Gekreische durch die Villa hallte. Dagmars Geduld mit dem Neubewohner schien in der ersten Zeit bewundernswert. Obwohl ich glaube, dass es eher Sturheit war, denn weder kamen die Türen wieder rein, noch wurde der Raum zusätzlich schallisoliert. Hätte ja eine Investition bedeutet. Aber nach einer Weile wurde sie doch porös.“

„Flippte sie aus?“

„Nicht so, wie Sie vermuten.“ Elisa Hain lächelte geheimnisvoll. „Was Phallus da von sich gab, stammte schließlich aus der Bibel. Und zum Gekrächze verzerrt oder nicht: Es kam von dem einzigen Mann, den sie – und der sie – einst geliebt hatte. Dagmar ließ das alles andere als kalt.“

„Sie meinen, sie wurde von dieser Papageienstimme …“ Seine Fantasie versagte.

Das Kichern der Künstlerin war an Gehässigkeit kaum zu überbieten. „Harald hat genau gewusst, wie er seine Ex packen konnte. Ich kann mir durchaus vorstellen, dass die beiden damals, als ihre Liebe noch jung war, das Hohelied als sexuelle Starthilfe genutzt haben. – Dagmar sollte erotisiert werden. Post mortem. Von ihrem Ex-Gatten. Den ganzen Tag lang. Zum Nussgarten war ich hinabgestiegen, zu sehen nach den Knospen der Palme, ob sprießt der Weinstock, ob blüht der Granatapfel.“ Sie schnurrte anzüglich. „Rrrr … die Welt entfernt sich von uns in reizvollen Metaphern. Und es gelang vorzüglich. Irgendwo in den fetten Untiefen des Körpers dieser Frau glomm noch ein Funke der alten Leidenschaft. Und dieser Vogel blies mit seinem Nachgeplapper mitten in ihre Asche. Susanne kam eines Tages ziemlich verwirrt zu mir. Sie hatte ihre Mutter erwischt. Mit einer Luftpumpe.“

Patrics Augen drohten aus ihren Höhlen zu fallen.

Elisa hob die Schultern. „Die Vorstellung überlasse ich Ihnen.“

„Mit einer Luftpumpe?“

„Was blieb ihr übrig? Gesetzt den Fall, es hätte bereitwillige Ersatzmänner gegeben, hätten diese vermutlich ein Vermögen gekostet. Na gut, ihre Wahl des Hilfsmittels war nicht unbedingt …“

„Mit einer Luftpumpe?“

„Diese Wiederholungen werden Ihnen auch nicht helfen, es nachvollziehen zu können. Aber ich versichere Ihnen, dass die weiteren Auswirkungen von Haralds morbider Rache Ihre Fantasie noch viel mehr fordern werden. – Ich erzählte Ihnen doch von jener Gewürzdose.“

Der junge Mann schaute gequält drein. „Ja?“

„Das Zeug sah recht unscheinbar aus. Dunkel. Wie gemahlener Pfeffer. Und es soll Fleischgerichte tatsächlich vorzüglich abgerundet haben. Vor allem Ragouts. Als Dagmar das Wunderpülverchen bekam, war die Büchse schon nicht mehr ganz voll. Erst als sie sich mehr und mehr geleert hatte, kam ein handgeschriebener Zettel zum Vorschein.“

Patric wartete. Aber die Künstlerin schaute ihn nur an. „Was?“, fragte er ungeduldig. „Kommt jetzt die Werbeunterbrechung?“

Ihr Lächeln wurde zu einem breiten Grinsen. „Erwähnte ich, dass Harald feuerbestattet wurde?“

Der Volontär brauchte eine Weile. „Das … das kann ich nicht glauben.“

„Nun ist ein Teil von mir immer in dir, mein Schatz. – Im Auftrag: Haralds Unterschrift.“

Er schluckte. „Das war ein Gag, oder?“

„Selbstverständlich. Es war nichts weiter als eine handelsübliche Gewürzmischung. Karin hätte niemals ihre Einwilligung gegeben, Überreste meines Bruders in einen Gewürzstreuer umzufüllen, geschweige denn abzugeben.“

„Und Dagmars Reaktion?“

„Susanne bekam nur mit, wie ihre Mutter eines Tages wie von Sinnen aus der Küche und aus dem Haus rannte und dabei wie eine Furie kreischte. Sie jagte ins Weilerwäldchen, mitten ins Unterholz, stolperte irgendwann und schlug mit dem Gesicht auf einen Baumstumpf. Dabei zog sie sich etliche Blessuren zu und biss sich ein Stück Zunge ab.“

Patric sog zischend Luft ein.

„Sie wurde von ihrer Tochter ins Haus zurückgebracht. Über den Streuer am Küchenboden machte sich Susanne keine weiteren Gedanken. Sie fegte das verschüttete Pulver einfach weg und stellte Dose samt Zettel ins Regal zurück. Sie fragte nicht einmal nach dem Grund für diesen Ausbruch. So weit bewahrte sie inzwischen die Distanz zu ihrer Mutter. Sie verfrachtete sie ins Bett und verarztete sie notdürftig. Aber Dagmar wollte wie immer keinen Arzt. Susanne verstand in dem undeutlichen Gezeter das Verbot, einen Krankenwagen zu rufen. Am Abend war Dagmars Zunge so dick wie ein zusammengerollter Socken und sie brachte nur noch gequälte Laute hervor. In der Nacht brach ein heftiges Fieber aus, und danach ging es erst richtig los.“

„Womit?“

„Sie war nicht gegen Tetanus geimpft.“

„Großer Gott!“, stieß Patric hervor. „Holte Susanne trotzdem keinen Arzt?“

„Na ja.“ Elisa Hain setzte zur Antwort an, hielt aber inne. In ihrer Miene zeigte sich Zwiespalt. „Susanne war sich nicht sicher, ob ihre Mutter … wirklich litt. Dagmars Zustand wurde zwar immer schlimmer und sie stöhnte die ganze Zeit vor sich hin, doch war es kein Schmerzstöhnen. Jedes Mal, wenn sie Phallus‘ durchs Haus hallende Stimme hörte, seufzte sie laut auf. Aber es klang, na ja, eher … lustvoll.“

Patrics Mund klappte auf.

„Schwer vorstellbar, ich weiß“, murmelte die Frau. „Ein Teil von mir ist immer in dir, mein Schatz. Dagmar hat sich im Fieber scheinbar in etwas hineingesteigert. Sie hätte ein empfängnisverhütendes Mittel gegen Fantasie haben müssen.“

„Aber das ist doch …“ Der junge Mann lachte fahrig auf. „Nee, Frau Hain, das nehme ich Ihnen nicht ab. Ich meine: Wundstarrkrampf! Das, das …“

„Sie starb ja auch nicht daran.“ Die Künstlerin streifte ihn mit einem kurzen Blick und zwang sich zu einem Lächeln. „Sie wollten die Geschichte hören. Wenn Sie sie bis hierher schon nicht glauben können, wird es Ihnen mit dem Ende erst recht schwerfallen. Die besten Einfälle werden uns nun mal von der Wirklichkeit gestohlen.“ Sie verstummte, als erwartete sie seine Zustimmung, weitererzählen zu dürfen.

Patric ächzte leise. „Woran starb sie also?“

Elisa Hain atmete tief durch. „Es war in der fünften Nacht nach dem Vorfall. Susanne erzählte mir später, sie sei wach geworden, weil es an der Haustür klingelte. Ziemlich durcheinander ging sie zuerst in Dagmars Zimmer, aber ihre Mutter war nicht in ihrem Bett. Also öffnete sie. Vor ihr standen eine Polizistin und ein Mann: der Psychologe des Präsidiums. Die beiden versuchten Susanne möglichst behutsam die Ereignisse zu erklären. Dagmar hatte sich, scheinbar im Delirium, aus dem Haus auf die Straße herunter geschleppt. Im Nachthemd. Ob Dagmar zu der Tankstelle wollte oder erst im Vorübertaumeln ihren Entschluss fasste, konnte niemand genau sagen. Der Mann hinter dem Nachtschalter, der alles beobachtete, hatte sie jedenfalls gleich als die Bekloppte aus der Villa erkannt, trotz ihres angeschwollenen Gesichts. Der arme Kerl muss anschließend ganz schön mit den Nerven runter gewesen sein.“

„Wieso?“

„Sie kennen sicher diese Druckluftanlagen? Für Reifen.“

„Meine Güte.“

„Auch eine Luftpumpe. Jeder hat ein Steckenpferd, das seinen Leichenwagen zieht. Dagmar muss innerlich geglüht haben vor Wollust. Nachher war von ihrem Innern nicht mehr viel übrig. Die Geräte sind enorm stark.“

„Frau Hain, wirklich, langsam reicht es“, unterbrach Patric. „Mal davon abgesehen, dass eine solch paradoxe Geschichte mit Sicherheit in der Zeitung gestanden hätte …“

„Hätte sie nicht“, widersprach ihm die Hain. „Aus Rücksicht auf die Familie wurde die Presse nicht benachrichtigt. Und die Polizeibeamten und der Tankstellenangestellte versprachen Diskretion. Selbst Susanne hat man nicht die ganze Wahrheit gesagt. Offiziell starb Dagmar Nemus an Wundstarrkrampf.“

„Aber wie ist es denn möglich, dass niemand davon … Ich meine, das …“

„Herr Kolbe“, sagte die Frau sanft und legte die Hände aneinander. „Vor allem Ihr Blatt ist doch für seine Seriosität bekannt. Selbst wenn eine solche Nachricht zu Ihrer Redaktion durchgedrungen wäre: Frau zerfetzt sich Unterleib mit Luftdruckanlage, erliegt inneren Blutungen. – Ich bitte Sie. Darf man da nicht sogar erwarten, dass so etwas als mögliche Ente im Papierkorb landet?“

„Aber geht das überhaupt? Diese Geräte müssen doch irgendwie gesichert sein.“

„Also, selbst ausprobiert habe ich es nicht“, knurrte die Hain. „Ich erzähle Ihnen nur, was ich gehört habe. Als Susanne mir alles berichtete, fragte ich nach der Dose und fand den Zettel. Den Rest erfuhr ich mit viel Bitten von einem Bekannten bei der Polizei. Der hielt sich sogar mir gegenüber lange verschlossen. Ich fürchte, Sie können sich die Mühe sparen. Die erzählen niemandem was.“

„Aber es muss doch eine Nachuntersuchung oder so was gegeben haben. Irgendjemand muss doch am Tod von Dagmar Nemus …“

„Verantwortung tragen? Klar: mein Bruder. Er hatte die Idee und bereitete sie vor. Er hat Phallus trainiert und niemand außer ihm wusste von dem Zettel in der Gewürzdose. Aber wer sollte ihn denn zur Rechenschaft ziehen? Vor allem wie? Er war bereits eingeäschert und steckt nun für alle Ewigkeit in einer verplombten Dose. Soll man ihn zur Zwangsarbeit in eine Eieruhr schütten?“

Der Volontär sackte in sich zusammen. Wenn es irgendwo ein Leck gab, das diese Geschichte als erfundenen Mumpitz untergehen ließe, so konnte er es nicht entdecken. „Nein“, er gab einen knurrenden Laut von sich. „Entschuldigen Sie, aber das … das klingt mir alles zu unwahrscheinlich.“

„So unwahrscheinlich wie die Vorstellung zweier Parallelen, die sich in der Unendlichkeit treffen?“

Patric öffnete und schloss ein paar Mal den Mund. Seinem Widerspruchssegel war jeglicher Wind genommen.

Elisa Hain lehnte sich vor. „Und auf genau diese Weise“, sie schien eines der Bücher auf dem Tischchen anzusprechen, „auf eben diese Weise ging Susanne damit um: Sie nahm es als gegeben hin. Sie machte sich keine weiteren Gedanken. Ihre Mutter hatte sich bei ihrem Sturz infiziert. Wundstarrkrampf. Okay. Wird schon stimmen. Punkt. Ende. Das reichte ihr als Erklärung.“ Sie sah matt aus, als sie sich zurück in den Sessel sinken ließ.

Patrics Gedanken trudelten, er bekam sie kaum zu packen. Gewürzdose. Susanne. Phallus. Harald. Luftpumpe. Dagmar. Er versuchte zu filtern: Was konnte wahr sein? Was konnte er gar nicht glauben? Doch die einzelnen Elemente rauschten wie ein Wasserfall durch ein Teesieb. – Was ihn unvermittelt auf einen ganz anderen Gedanken brachte. Immer noch verwirrt erhob er sich. „Ich … muss mal rasch aufs Klo.“

Die Künstlerin reagierte kaum. Den Arm auf der Lehne, den Kopf in die Hand gelegt, schaute sie abwesend zu den Gestellen, an denen man per Kopfhörer Hörbüchern lauschen konnte.

Der junge Mann schaltete den Player aus und blickte um sich. Ein WC-Schild leitete ihn in die Kinderbuchabteilung, in eine kunterbunte Ecke auf der anderen Seite des großen Verkaufsraums.

‚Wie kann man die Geschichte eines Mädchens glauben, das allen Geschichten glaubt? Was ist daran ungewöhnlich?‘ Sein Verstand geriet in Zwist. Mit sich selbst. Das passierte Patric in letzter Zeit öfter. Und es war ihm ganz und gar nicht recht. Er schüttelte ruppig den Kopf. ‚Das Christkind sieht alles. Wenn du schielst, bleiben die Augen so stehen. Nikolaus stopft Stiefel voll. Popelfressern wachsen Bohnen im Bauch. Wenn du dir die Zähne nicht putzt, bauen sich kleine Männchen Wohnungen mit Balkonen in deinem Mund. Und unterm Bett fletschen Monster nachts die Zähne, hungrig auf zartes Kinderfleisch.‘ Patric erinnerte sich daran, dass seine Mutter, als er noch klein war, es irgendwann leid wurde, ihn beim Einkaufen mitzunehmen, da er in ausnahmslos jede Tonne schauen musste, in der kindlichen Hoffnung, irgendwo Oskar aus der Sesamstraße zu treffen. ‚Und hätte ich ihn getroffen, ich hätte mich keinen Moment darüber gewundert. Aber das sind Kindergeschichten. Susanne war volljährig! Ihre Geschichte klingt unglaubwürdig. Das heißt aber nicht, dass sie unmöglich ist.‘

Es war die Masse der Unwahrscheinlichkeit, die ihn zweifeln ließ. Phallus für sich, die Luftpumpe für sich, die Gewürzasche: Gut. Aber alles geballt?

‚Eins plus eins ist zwei. Nicht null.‘

Patric erinnerte sich an eine mathematische These, die besagte, es sei statistisch unmöglich, in einem Flugzeug zu sitzen, in dem sich zwei Bomben von verschieden motivierten Attentätern befinden. Demnach wäre der sicherste Weg, einem Bombenanschlag zu entgehen, selbst eine Bombe mitzuschmuggeln. Rechnerisch mochte das richtig sein, trotzdem streikte bei dieser Vorstellung der Verstand.

Wenn Patric von den Lahmarsch-Geschichten erzählte, hatten sich auch viele gesagt: ‚Das glaube ich nicht‘, obwohl er immer wieder versicherte, Stefan wirklich gekannt zu haben.

Er war kein guter Lügner, das wusste Patric. Er verstand sich darauf, wahre Geschichten spannend wiederzugeben. Sein neuer Roman basierte auf einem Urlaubserlebnis. Erlebte Wahrheit, nichts Erlogenes. Er mochte gute Erzählungen, aber er musste ihnen glauben können und die nachvollziehbare Struktur der Realität bot ihm als Autor genug Material. Das hatte ihm seine Schulzeit gezeigt.

Irgendwann während der siebten Klasse bekam Stefan Lammhaar mächtigen Ärger, weil er sein Taschengeld mit kuriosen Erpressungen hatte aufbessern wollen. Er war in eine McDonalds-Filiale marschiert, hatte einen BigMac bestellt und ihn gegessen, war dann an einen der Schalter gegangen, hatte den leitenden Angestellten zu sprechen verlangt und vor dessen Augen auf eines der Tabletts gekotzt. Auf Kommando. Daraufhin, so das Gerücht, habe er fünfzig Mark verlangt, und gedroht, er könne das jederzeit wiederholen.

Sein spontanes Entleerungstalent hatte Lahmarsch schon zuvor auf einer Klassenfahrt bewiesen, nachdem ihm ein Lehrer seinen Beistand hatte anbieten wollen, weil Stefan immer angepöbelt wurde: ,Kannst dich ruhig bei mir auskotzen, wenn du willst.‘

Diese und viele andere Anekdoten, wie später diese Fahrschulstory, waren immer wieder in den Schulalltag gesickert. Die wenigsten hatte Patric selbst erlebt, hielt es aber zumindest für möglich, dass sie sich so abgespielt haben könnten.

Grimmig stieß der junge Mann die WC-Tür auf. ‚Lahmarsch ist heute wieder wie ein Ohrwurm.‘ Er schüttelte energisch den Kopf, öffnete die Augen – und prallte zurück.

Fahles blaues Licht schockte seine Augen. Nach der kinderbunten, hellen Auslagelandschaft draußen, betrat er hier eine düster illuminierte Hölle. Er blinzelte. Das Licht aus den verblendeten Röhren raubte dem Flur alle Wirklichkeit. Perspektive schien verschwunden. Und ein beklemmendes Gefühl überkam ihn. Als habe ein Unsichtbarer mit der Handkante an seiner Kehle entlanggestrichen, als leise Andeutung, jederzeit zuhacken zu können. ‚Ich kann jederzeit kotzen.‘ Hinter ihm schlug die Tür zu. Patric schüttelte den Kopf. ‚Es ist nur blaues Licht. Nichts weiter. Wird seinen Grund haben …‘

Das Schild an der Wand sprach klare schwarze Worte: „Anderes Licht für mehr Hygiene. Aus öffentlichem Interesse wurde auf den Toiletten blaues Licht installiert. Wir bitten um Ihr Verständnis.“

Patric spürte, wie ihm der Schweiß aus den Poren strömte, auf die Stirn, über den Rücken. Nirgendwo Fenster. Nur die Lüftung brummte. Er strich mit der Hand an der Wand entlang, während er auf die Tür mit dem stilisierten Männchen zutaumelte. Er drückte sie auf. Auch hier, natürlich: ‚Die Hölle in Blau. Surrealität zur Fixprophylaxe. Damit die Süchtigen ihre Venen verfehlen, in denen ihr wirres Blut pulsiert.‘ Kopfschütteln. ‚Alles unwirklich.‘ Er erwartete in Pisse eingelegte Monster. Verborgen im Lokus, lechzend mit glasigem Blick, gebleckten Zähnen. Schwer atmend öffnete er den Reißverschluss seiner Hose. Neben ihm grabschte ein kreischend gelber Aufkleber nach seiner Aufmerksamkeit; ein giftig leuchtendes Auge in der Wand, in dessen Gier sich Rohrreinigung Schultbau spiegelte. Das Pissoir erschien ihm wie ein offener Rachen. Über ihm grunzte die Lüftung. ‚Kreaturen lauern, sind nach Jahren des Staubfressens hungrig nach Dope und Klöten.‘ Kopfschütteln. ‚Das wird nix! Weg! Ich muss hier raus!‘ Im Rauseilen wieder einpacken. Tür auf. Den Gang entlang. Tür auf! ‚Himmel, lass sie bitte nicht verschlossen sein!‘ Kopfschütteln.

Die Welt wurde wieder bunt.

Ein kleiner Junge las aus einem Bilderbuch vor. Geschriebene Worte waren unnötig. Er war so vertieft, dass er den schwitzenden Mann im WC-Zugang nicht wahrnahm. Die Mutter, die neben dem Kleinen hockte, musterte Patric jedoch mit Befremden. „Geht es Ihnen nicht gut?“

„Doch, doch, alles klar“, log Patric und bemühte sich, seine wackeligen Beine durch die Bücherregale zu navigieren. ‚Warum musste ich dieses verfickte Buch schreiben? Alle Bilder aufgekratzt und wund. Altes verwischt mit Neuem. Nicht mal vernünftig pinkeln kann ich.‘ Er atmete tief durch. Jetzt ging es ihm besser. Wenn sein Drang auch nur verdrängt worden war: Zurück zur Arbeit.

Quer durch den Verkaufsraum sah er, dass Elisa sich kaum gerührt hatte. Den Kopf hielt sie immer noch schief in die Hand gestützt, schaute nun aber durch die hohen Glasscheiben auf die Claaßenpassage hinab.

Während er auf die Leseecke zuging, bemerkte Patric, dass ihm die Aufmerksamkeit von jemand anderem folgte: Er sah die Verkäuferin bei einer Infosäule stehen. Sie musste gerade keinen Kunden bedienen. Als Patric ihren Blick im Vorbeigehen erwiderte, huschte ein Lächeln über ihr ernstes Gesicht.

Der junge Mann hätte dies nicht ungewöhnlich gefunden: Er wusste um seinen Eindruck auf reifere Frauen. Doch von dieser fühlte er sich seltsam bemitleidet. Als wolle ihr stummer Blick ihm sagen: ,Nehmen Sie’s leicht.‘

Leicht verwirrt setzte sich Patric wieder in den Sessel neben Elisa Hain. „Sorry.“ Er schaltete das Gerät an. „Kann weitergehen.“

„Dort unten“, hörte er sie durch die Finger murmeln, die sie vor ihren Mund hielt. „Da haben wir ihn angetroffen.“

„Wen?“

„Den Prediger.“

„Welchen Prediger?“

„Mit dessen Begegnung sich alles änderte. Obwohl sich schon vorher viele Neuerungen für Susanne ergeben hatten.“

Der Volontär atmete auf. Er hatte schon befürchtet, die Künstlerin könne nicht wieder zum Verlauf ihrer Geschichte zurückfinden.

„Vor sechs Jahren befand sich meine Nichte in einer Verfassung, die nicht leicht zu beschreiben ist. Da ich sie nach Dagmars Beerdigung nicht allein lassen wollte, nahm ich mir zwei Wochen frei und wohnte bei ihr in der Villa. Zuerst schien meine Sorge unbegründet. Ihre Melancholie ging offenbar nicht über das ihr eigene Normalmaß hinaus. Ob sie trauerte oder nicht, war also schwer einzuschätzen. Daher blieb ich auf der Hut. Und in der Tat entdeckte ich bei ihr Regungen, die anderen Leuten möglicherweise kaum aufgefallen wären. Winzige Haarrisse in Susannes Milchglasfront: Beim Essen schweifte ihr Blick mehrfach über das Tomatenmesser; ihr kurzes Verharren, bevor sie einen Stecker in eine Strombuchse drückte; ihr Zögern, bevor sie am Herd das Gas entzündete; ihr lauter werdendes Wimmern, wenn sie aus einem der Fenster des oberen Stockwerks schaute, zur Straßenseite, an der der Zaun mit den Eisenzinken entlangführte. Einmal kam ich ins Bad und sie bemerkte mich nicht sofort, da sie den Fön dicht neben ihrem Ohr hielt: So. In der abgewinkelten Hand, die Luft blies wirkungslos nach oben. Sie war wie weggetreten und starrte dabei in die Badewanne. Das Wasser war noch drin. Sie hätte bloß hineinsteigen und das Gerät eintauchen müssen.“

„Oha“, hauchte Patric.

„Ich kann mich täuschen“, sagte Elisa Hain schnell. „Wenn sie Suizidgedanken mit sich herumtrug, sprach sie diese nicht aus. Natürlich war ich alarmiert, stellte Susanne aber nicht zur Rede. Sie konnte verschlossen wie eine Auster werden, wenn man Antworten von ihr forderte. – Dass das Mädchen weiterhin allein diese Villa bewohnte, war jedenfalls inakzeptabel. Doch wohin sollte sie sonst? Da kam unerwartet Karin zu Hilfe: Eines Abends stand sie vor der Tür. Sie sei gerade in der Gegend gewesen und habe Susanne mal wiedersehen wollen.“ Die Künstlerin lächelte verschmitzt. „Ich vermutete gleich, dass das ein Vorwand war. Sie wollte sich den Bau, um den damals der Trennungsstreit ging, mal von innen anschauen. Sie war eine gute Seele, ein richtiger Engel, aber auch berechnender, als man ihr zutraute. Schließlich bat sie mich heimlich um ein Gespräch unter vier Augen und ich fragte Susanne, ob sie nicht ein paar Häppchen zubereiten wolle. Als Susanne in der Küche verschwunden war, kam Karin sofort auf den Punkt. Sie schlug vor, die Häuser zu tauschen. Auf ihre Kosten. Sie bewohnte mit ihrem neuen Lebensgefährten ein kleines Häuschen in Krumstede, keine zwei Kilometer von der Villa entfernt. Diese Idee konnte ich natürlich nur befürworten, zumal die Gute schon vor der Liaison mit Harald sehr wohlhabend war. Karin erklärte weiter, sie habe außerdem beschlossen, das Geld, das mein Bruder ihr vermacht hatte, seiner Tochter zu überlassen. Ich versuchte, sie davon abzubringen, sagte, Susanne müsse endlich lernen, auf eigenen Füßen zu stehen und sich ihren Lebensunterhalt selbst verdienen. Sie war einundzwanzig und hatte nie gearbeitet. Karin äußerte jedoch Zweifel: Das Mädchen werde es die nächsten Jahre wohl kaum schaffen, einen Beruf zu erlernen, erklärte sie pragmatisch. Aber immerhin sei Susanne imstande, einen finanziell abgesicherten Haushalt zu führen. Die liebe Frau gab schließlich zu, dass sie mit diesem Vorhaben auch ihr Gewissen beruhigen wollte. Sie machte sich Vorwürfe, Harald damals seinen arglistigen Plan, so nannte sie es, nicht ausgeredet zu haben. Whatever: Susanne sollte ihr Haus und darüber hinaus monatliche Zuwendungen bekommen. Dafür wollte Karin die Villa übernehmen. Und als wir Susanne den Vorschlag unterbreiteten, stimmte sie zu. Allerdings erst nach einem langen, langen Blinzeln, bei dem man die Zahnräder hinter ihrer Stirn förmlich rotieren sehen konnte.“

Die Künstlerin knetete ihre Finger. „Das Haus war wirklich hübsch. Karin organisierte den Umzug, ließ sämtliche Wände neu streichen, Bad und Küche komplett erneuern. Great! Und endlich konnte ich meine Nichte telefonisch erreichen. Ich riet außerdem zu einer Lesenische, wo sie fortan in Ruhe schmökern und Bücher offen aufbewahren konnte, statt sie zu verstecken. Und Phallus …“ Sie schmunzelte. „Susanne wollte nicht auf ihn verzichten. Sie schien einen Narren an diesem Unglücksvogel gefressen zu haben. Immerhin bekam er jetzt eine geräumige Voliere in einem separaten und vor allem schallisolierten Zimmer. Ich wusste, meine Nichte war von ihrem neuen Heim sehr angetan, obwohl sie das natürlich nicht so deutlich zu zeigen vermochte. Aber Karin war, glaube ich, ein wenig gekränkt. Die Gute kannte das Mädchen nicht so gut wie ich und erwartete wahrscheinlich eine etwas enthusiastischere Dankbarkeit. Und dann kam es leider zu diesem dummen Knatsch, bei dem Susanne weitaus mehr Vehemenz zeigte.“ Elisa Hains Miene verfinsterte sich. „Man sollte ja meinen, dass sie nach den letzten Jahren dachte: ,Hey, endlich habe ich Türen.‘ Aber trotz dieses neuen Wohngefühls bestand das Mädchen darauf, zusätzlich die alten Türen aus dem Keller zu behalten. Karin war das natürlich nicht recht, schließlich gehörten die zum Inventar der Villa. Aber meine Nichte legte in dieser Verhandlung eine Eindringlichkeit an den Tag, die selbst ich nicht von ihr kannte. Letztendlich winkte Karin ab, aber ich vermute, sie war von dem Mädchen arg enttäuscht.“

„Aber was wollte Susanne mit den alten Türen?“

„Können Sie sich das nicht denken?“

Patric hasste es, wenn man ihm Aufgaben solcher Art stellte. Genauso gut hätte sie ihn fragen können, wie blöd und begriffsstutzig er eigentlich sei. Doch plötzlich fiel der Groschen. „Sie baute ihren Flur wieder auf.“

Die Hain nickte. „Der Keller ihres neuen Heims war zwar nicht so geräumig wie der alte, aber einen längeren Gang gab es auch hier. Ich frage mich immer noch, ob Susanne dem Wohnungswechsel ohne diese Voraussetzungen zugestimmt hätte. Sie stellte die Türen in exakt derselben Reihenfolge nebeneinander. Und den großen Spiegel natürlich auch. Strange: Sie brauchte das Mädchen am anderen Ende des Kellerflures. Und sie brauchte die Türen, durch die sie auf beide Seiten ihrer Mauer sehen konnte. Allmählich kam ich dahinter, was in dieser jungen Frau lauerte. Und ich hoffte nun, da die Mutter keinen Einfluss mehr auf sie hatte, sie endlich zu einer Therapie überreden zu können. Doch auch dagegen lehnte sich Susanne auf.“

„Weshalb?“

„Ich denke, es hing mit einer Begebenheit kurz nach dem Wohnungswechsel zusammen. Sie schien den Auszug aus der Villa gut verkraftet zu haben und ich glaubte tatsächlich, dass nun vieles gut werden würde, zumindest besser. Aber dann …“ Sie nickte durch die Fenster hinab in die Fußgängerzone. „Der Prediger hat alles durcheinandergebracht.“

Patric reagierte genervt. „Welcher Prediger?“ Doch so unerwartet wie kurz zuvor, dämmerte ihm, wen Elisa Hain meinen könnte. Der Mann, kaum dreißig Jahre alt, hatte oft dort unten gestanden, stets in ausgeleierten, schmuddeligen Klamotten. „Den Prediger?“

„Sie kennen ihn?“

„Na klar. Der Knabe war ja stadtbekannt. Armer Irrer. Zitierte laut aus der Bibel, und machte sich damit lächerlich. Konnte einem schon leidtun. Ich habe mehrere Male gesehen, dass Leute ihm Geld zusteckten. Doch er warf die Münzen immer in den nächstbesten Abfalleimer, oder versenkte sie im Gulli.“ Der junge Reporter kicherte. „Der Typ faselte ständig was von Mammon und Macht des Bösen. Weiß noch, wie mal ein kurzer Bericht über ihn in unserer Zeitung stand.“

„Ein Bericht? Über ihn?“ Die Künstlerin runzelte die Stirn. „Sind Sie sicher?“

„Na ja. Es war eher eine Anekdote.“

Patric erinnerte sich, dass er damals noch Schüler war, mit dem festen Berufswunsch Journalist/Reporter. In der Tageszeitung hatte er keinen Artikel ausgelassen, wobei ihm die Sparte Stadtgeschichten am liebsten war. Ihm gefiel die Vorstellung, wie diese Storys an vielen Pausentischen ein wenig Spaß und Abwechslung in den Alltag zauberten. Vielleicht faszinierten sie ihn aber auch deshalb, weil sie der freien Literatur näher standen als die eher nüchternen Reportagen.

„Höchst amüsant.“ Er gluckste. „Damals befand sich dort unten an der Ecke ein Obststand und der Händler schenkte dem Prediger eine Tüte Kirschen. Daraufhin begann der Schreihals zu verkünden, dass Gott für dieses Geschenk gesorgt habe. ,Der Herr gibt, dass ich satt werde!‘ Als der Obsthändler das hörte, nutzte er das gleich aus und fing an, lauthals seine Kirschen anzupreisen. Die Leute haben sich köstlich amüsiert. Kirschen als Gottesgabe: Eine bessere Werbung hätte dem Obstmann gar nicht passieren können.“

Elisa Hains starre Miene ließ sein Lachen gefrieren. Patric fürchtete, erneut in einen Fettnapf getreten zu sein. „War … lustig“, fügte er verunsichert hinzu.

„Ja. Lustig. Genau. Wer als Erster den Witz begreift, hat Zeit genug, sich zu überlegen, ob er über ihn lacht.“ In ihren Worten schwang ein Zynismus mit, der dem jungen Mann die Nackenhaare aufrichtete. „Susanne und ich verließen damals diese Buchhandlung und bekamen mit, wie der Prediger da draußen wieder für allgemeine Belustigung sorgte. Er zitierte aus der Offenbarung des Johannes.“ Sie schnalzte mit der Zunge. „Sicherlich, die Apokalypse ist ein strapazierender Text. Aber: Er ist aus der Bibel.“

Sie bemerkte Patrics ratlose Miene. „Wissen Sie: Ich habe mich nie auf Kosten dieses Mannes amüsiert. Bei Hofe genießt der Narr Sonderrechte. Aber außerhalb des Hofes ist er der Dumme. Mich haben immer die Leute verärgert, die über den Prediger gelacht haben.“

„Die Leute? Wieso?“

„Er predigte damals wie gewöhnlich mit der Bibel in der Hand. Susanne blieb stehen und hörte ihm zu. Ich ebenfalls. Neben uns stand ein dicker Herr, der leise über ihn lachte. Schließlich wandte der sich uns zu und meinte: ,Der hat doch ’n Knall.‘ Sie verzog den Mund. „Bei solchen Sprüchen kann ich nicht still bleiben. So einen Diskurs führe ich am liebsten. Ich fragte ihn, ob er Christ sei. Und als er dies bestätigte und geschwollen hinzufügte, er sei sogar Kirchenchorvorsitzender, wollte ich wissen, ob der Pfarrer seiner Gemeinde auch einen Knall habe. Der Opa guckte mich perplex an. Also belehrte ich ihn, dass die Apostelbriefe, die ihm sonntags in der Messe als Evangelium vorgelesen werden, ebenfalls aus jenem Buch stammen, aus dem der Prediger da rezitierte; dass er sie direkt im Anschluss der Johannes-Offenbarung nachlesen könne, sofern er als guter Christ die Bibel nicht längst gelesen habe. Der Dicke wurde rot und bollerte los: Das könne man ja wohl kaum miteinander vergleichen. Kirchenlesungen seien schließlich was anderes als die Aktion von diesem Spinner. Stimmt, sagte ich, dem Pfarrer werfen Sie was in den Klingelbeutel. Zusätzlich. Zur Kirchensteuer. Und den Mann hier lachen Sie aus, weil er dasselbe umsonst macht. Dabei hat Christus nichts anderes gemacht. Da wurde der Alte richtig fuchsig: Wööääh, aber dieser Irre schmeiße Geld in den Gulli. Oh ja, sagte ich, das würde der Kirche niemals einfallen. Aber ob sie da mit dem Juniorchef konform ist, der ja alles andere als reich war, da habe ich meine persönlichen Zweifel. Dann bemerkte ich noch: Wie seltsam es ist, dass alle Christen sonntags auf die Erlösung durch den Herrn warten. Aber jemand, der in aller Öffentlichkeit, in der gleichen Weise, wie Er es auch getan hat, seine Worte verkündet, der wird als Verrückter bezeichnet. Da zog der Rentner ab. Unverschämtheit und so. Ich rief ihm nach, wenn er den Messias suche, fände er ihn unter Umständen in einer Anstalt. Und wenn er sich durch den Herrn vom Übel erlösen lassen wolle, müsse er womöglich mit Besuchszeiten rechnen.“

Sie spielte die Szene so bissig nach, dass Patric laut lachen musste. Eine Leserin zwei Sessel weiter warf ihm einen missbilligenden Blick zu. „Was geschah dann?“, fragte er etwas gedämpfter und nagte gespannt an seiner Unterlippe.

„Für den Rest des Tages erschien mir Susanne gedankenverlorener denn je, und mich überkam das vage Gefühl, dass dieses Erlebnis sie irgendwie schockiert hatte. Dass sich unter ihrem verknöcherten Denken irgendwelche Empfindungen losgelöst und, na ja, förmlich freigerüttelt hatten. Einsichten, die sie nicht gleich in ihr Weltbild einordnen konnte.“ Sie krampfte an jedem Wort. „Ich hatte ungemein schlagfertig, geistreich und sarkastisch sein wollen und merkte gar nicht, was für einen Bullshit ich fabrizierte. Ich war eine solche Närrin. Eine Blinde, die Blinde Kuh spielen wollte.“ Sie presste Daumen und Zeigefinger auf den Nasenrücken und ächzte kraftlos. „Immerhin weiß ich, dass ich gesündigt habe. Ich weiß nur noch nicht, gegen welchen Gott. Aber wie hätte ich denn …“

„Moment mal“, unterbrach Patric. „Um in dieser Situation Ihren Sarkasmus zu begreifen, hätte Susanne diesen als solchen erkennen müssen, oder? Wenn ich Sie aber richtig verstanden habe, war Ihre Nichte dazu nicht in der Lage.“

„Eben. Das war ja das Dilemma. Ich hätte es wissen müssen“, entgegnete die Künstlerin gequält. „Wie eine Geschworene, die sich bei Gericht die Plädoyers von Anklage und Verteidigung anhört, sah sich Susanne plötzlich mit zwei Ansichten konfrontiert, auf die sie selbst nie gekommen wäre.“ Sie hob den Daumen: „War die Auslegung des Opas richtig, der den Straßenprediger nicht für voll nahm und ihn für einen religiösen Spinner hielt, obwohl dieser doch nur das vorbrachte, was sie oft von der Kanzel gehört hatte? Oder meine“, sie streckte den Zeigefinger, „mit der ich zwar die Meinung des Rentners, aber damit auch all das ad absurdum führte, was ihr jahrelang von Kirche und Mutter vorgebetet worden war? Für welches Urteil sollte sich Susanne entscheiden?“

Patric starrte auf ihren erhobenen Daumen. „Keine der beiden Meinungen dürfte ihr recht gewesen sein“, überlegte er laut.

„Genau. Und dabei sprach keine wirklich für den Prediger.“

„Und wie hat sich Susanne letztendlich entschieden?“

Elisa Hain sah nachdenklich aus dem Fenster. „Wie ich schon erklärt habe: Sie glaubte denen, die sie für glaubwürdig hielt. Und ich fürchte, da meine Nichte mich kannte und schätzte, lag es für sie nahe, dass sie sich für meine Auffassung entschied. Da ich aber nicht deutlich gemacht hatte, dass ich den Prediger im Grunde ebenfalls für einen armen Irren hielt, nahm auch Susanne es nicht an. In gewisser Weise habe ich in ja verteidigt. Und dadurch glaubte sie, dass auch ich in ihm einen Messias sah.“

„Aber ihre Auslegungen trieften doch vor Sarkasmus. Also, wenn das nicht deutlich war, dann …“

„Ja. Menschenskinder!“ unterbrach sie laut. „Für Sie! Aber nicht für Susanne!“

Patric warf einen beunruhigten Blick um sich herum. Ein Kunde sah von seiner Lektüre auf.

Die Künstlerin bemerkte die Reaktion ebenfalls. „Dieses Streitgespräch … Heute weiß ich, dass es für Susanne ein Schlüsselerlebnis gewesen sein muss“, flüsterte sie. „Und auch für mich. Denn anschließend verstand ich besser, wie meine Nichte funktionierte.“ Sie lehnte sich zurück und atmete tief ein und aus. „Ich hatte diesem feisten Sonntagsgläubigen nur eins reinwürgen wollen, brachte damit aber bei Susanne unbeabsichtigt einen Stein ins Rollen. Bei ihr tat sich irgendetwas. Sie … löste sich. Ihre Mauer hatte Risse bekommen. Sie begann, sich eigene Gedanken zu machen und diese zu kombinieren. Wenn auch auf groteske Weise.“

Patric neigte den Kopf. „Wie?“

„Nun, in meinen Augen werden Menschen verdorben, sobald sie für Heilige gehalten werden. Dagmar wäre sicher gerne als Märtyrerin heiliggesprochen worden, obwohl ich überzeugt bin, dass sie gegen mindestens vier der zehn Gebote verstoßen und wenigstens fünf der sieben Todsünden begangen haben dürfte. Aber, okay, das tun alle, und wer will schon den ersten Stein werfen? Doch Susanne hatte jene Widersprüchlichkeiten, die ich bei dem Streit mit dem Opa aufzeigte, nie zuvor als solche erkannt. Danach aber dürfte ihr klar geworden sein, dass ihre Mutter diesen Prediger noch übler verurteilt hätte.“

„Ich verstehe immer noch nicht, worauf Sie hinaus wollen, Frau Hain.“

„Auch wenn es schwerfällt, aber Sie müssen auf Susannes Schienen denken: Dagmar starb weder eines natürlichen Todes, noch wurde sie umgebracht. Ihr Sterben kann man weder Selbstmord noch Unfall nennen. Was sollte Susanne denn anderes annehmen, als dass Dagmar bestraft wurde … von Gott.“

Patrics Skepsis war klar zu erkennen.

Elisa Hain hob die Hände, ließ sie wieder in den Schoß fallen. „Es wäre leichter für sie gewesen, wenn jeder dem Prediger so viel Glauben und Respekt entgegengebracht hätte, wie sie selbst ihm zu schenken bereit war. Aber womöglich spielte noch etwas anderes eine Rolle.“

Der Volontär wurde hellhörig. „Nämlich?“

„Es ist schon so lange her, aber vielleicht …“ Sie wand sich hin und her, versuchte einen neuen Anfang: „Unser Vater konnte es seinerzeit nicht leiden, wenn wir zwei Wildfänge ihm auf der Nase herumtanzten und er hatte eine recht … gewöhnungsbedürftige Methode, mit der er uns zur Räson brachte: Wenn wir außer Haus gingen, nahm er immer so eine Gummibadehaube mit. So ein Ding, das alte Frauen bei der Wassergymnastik tragen. Quietschbunt. Mit Wabbelblüten besetzt.“ Sie schüttelte sich. „Er war ein lieber und witziger Mann, aber wenn wir nicht artig waren, stülpte er sich dieses hässliche Teil auf den Kopf und lief damit rum. Horrible! Die Leute lachten über ihn und tippten sich an die Stirn. Heute glaube ich, diese Narrenauftritte machten ihm sogar Spaß. Aber damals waren sie für Harald und mich unerträglich peinlich. Ich hätte im Boden versinken können. Doch Dad behielt dieses alberne Gummiding auf. ‚So lange, bis ihr Ruhe gebt.‘ – Funktionierte immer.“

Patric lachte. „Ist ja brutal.“

„Tja.“ Elisa Hain lächelte nur gequält. „Susanne war als Kind eher überbrav. Sie war in sich gekehrt, schweigsam. Harald versuchte immer wieder vergeblich, sie mal zum Toben zu animieren. Da es nicht klappte, wurde er darüber richtig ärgerlich und irgendwann wird er sich gedacht haben: Wenn man ein Kind mit Peinlichkeit zur Ruhe bringen kann, kann man es so womöglich auch zum Spielen bringen. Also besorgte er sich ebenfalls so eine Kappe.“

Patric rieb sich über den Mund. „Und?“

„Ich vermute, er handelte aus Verzweiflung: In seiner Ehe kriselte es bereits und er musste befürchten, dass ihm seine Tochter entglitt, wenn er sich nicht eingängiger mit ihr befasste. Und dabei übersah er völlig, dass Dads Spielchen ganz anderer Natur waren. Wir hätten damals ja unseren Spaß gehabt, wenn er seine peinlich alberne Show, statt in der Öffentlichkeit, für uns zu Hause oder wenigstens im Schwimmbad aufgeführt hätte. Seine Absicht war es, uns ruhigzustellen. Susanne aber musste nicht gebremst werden. Harald wollte das Gegenteil: Seine Tochter sollte mit ihm Spaß haben.“ Sie verharrte einen Moment. Auf ihrer Stirn bildeten sich tiefe Furchen. „Es gibt Gewalt. Und es gibt Liebe. Und manchmal ist es dasselbe“, murmelte sie. „Ich habe einige Male miterleben müssen, wie Susanne ihre Bespaßungs-Qualen auszustehen hatte. Denn natürlich fand sie diese Narrheiten genauso wenig komisch wie wir früher. Und einige Leute reagierten sogar erbost. Stellen Sie sich den Anblick vor: Ein Mann im Straßenanzug und mit dieser Zumutung von Gummikappe auf dem Kopf hampelt vor seiner Tochter rum und versucht, sie zur Albernheit zu animieren. Leider besaß mein Bruder weder die Komik noch die Lässigkeit unseres Vaters. Je öfter und länger er sich auf diese Weise bemühte, umso fuchsiger wurde er, wenn das Mädchen nicht reagierte, wie er wollte. Er kam mir wie ein Bundeswehroffizier vor, der unvorbereitet ein Vorschulkind betreuen soll. Los, Förmchen raus zum Burgenbauen!“

Patric konnte sich nur mit Mühe das Kichern verkneifen. Die Künstlerin fühlte sich eindeutig davon gestört. Er riss sich zusammen, aber seine Mundwinkel zuckten immer noch. „Haben Sie nicht versucht, ihn davon abzubringen?“

„Sure. Aber ich war ja die kleine Schwester. Und warum hätte er damit aufhören sollen? Er machte doch nur Spaß. Aber einmal empörte sich eine ältere Frau: Was das denn solle, in solch lächerlicher Aufmachung so einen Affentanz aufzuführen, wenn das Kind davon ganz offensichtlich alles andere als begeistert sei. Harald war von seinem Misserfolg schon angenervt und brüllte die Dame an: Das Kind hat Spaß! Kümmern Sie sich um Ihren eigenen Scheiß! Susanne stand daneben und bekam mit, wie ihr Vater daraufhin noch von weiteren Leuten angefeindet wurde. Sie fühlte sich schuldig, denn ihr war durchaus klar, dass Harald es ja im Grunde nur gut meinte, sich nur deshalb so verhielt, um sie, seine Tochter, zur Ausgelassenheit zu bringen. Und jetzt bekam ihr Papa Ärger, weil sie nicht mitgemacht hatte. So dürfte sie es gesehen haben.“ Sie schüttelte den Kopf. „Fortan gab sich Susanne Mühe. Sie zwang sich zum Spaß. – Haben Sie schon mal ein Kind erlebt, dass Freude vorspielt? Es ist schrecklich zu beobachten. Es erscheint … falsch, nicht richtig. Auch Harald muss das gemerkt haben, denn irgendwann gab er diese Eselei gnädigerweise auf. Aber ich vermute, dass dieses Kapitel das Idealbild verzerrte, welches Susanne von ihrem Vater haben wollte. Es machte ihr ihren Papa fremd. So fremd, dass sie später nur noch in der Formel Ehemann von Dagmar über ihn sprach. Dieses Zerrbild wird sie ebenfalls hinter einer ihrer Kellertüren weggeschlossen haben.“

„Hm.“ Patric war das Lachen vergangen. „Aber was hat das mit der Situation zu tun, als sie den Prediger …“ Seine Miene klarte plötzlich auf.

Elisa Hain erkannte, dass er verstanden hatte. „Dieser junge Mann erinnerte sie an ihren Vater. Er wurde als Spinner bezeichnet, weil er etwas tat, was niemand nachvollziehen konnte. Im Grunde auch ich nicht. Und das spürte Susanne. Das verwirrte sie mehr als meine sarkastischen Äußerungen. Sie hegte zwar keinen Groll gegen mich, aber nach diesem Vorfall in der Fußgängerzone wurden ihre Besuche bei mir deutlich seltener.“ Sie machte eine unschlüssige Geste. „Mir war das nicht unrecht. Ich hatte schließlich noch andere Aufgaben und hoffte, dass sie es auch ohne Therapie schaffen könnte. Meine Nichte wirkte tatsächlich etwas gelöster. Sie hielt die Arme lockerer, ihr Wimmern ließ deutlich nach und ihr Eulenblinzeln … nun gut, es war nicht weg, aber es fiel nicht mehr so auf. Und: Sie ging nicht mehr in die Kirche.“

Patric lachte verhalten. „War das so verwunderlich? Nach Ihrer Attacke gegen diesen Opa.“

„Ich sagte: Sie ging nicht mehr in die Kirche“, betonte die Frau schärfer. „Dafür ging sie in die Fußgängerzone. Jeden Tag.“

Der Autor brauchte einen Moment. „Zu dem Prediger?“

Elisa Hain nickte. „Sie hielt sich im Hintergrund und lauschte seinen Worten. Und das mit einer Ehrfurcht, die man …“

„Moment.“ Patric hob seine Hand. „Dieser Typ war lange nicht mehr hier.“

„Richtig. Er wurde vor ein paar Jahren eingeliefert.“

Der junge Mann stutzte. „Woher wissen Sie das?“

„Von Susanne. Sie war dabei, als sie ihn holten.“

„Ach du Scheiße!“

„Tja.“ Die Frau hob die Schultern. „Stellen Sie sich vor, man würde einen Pfarrer vor den Augen seiner Gemeinde von der Kanzel holen, um ihn in die Anstalt zu bringen.“

„Wie kam ihre Nichte damit klar?“

„Was glauben Sie?“ Die Künstlerin ließ ein heiseres Lachen hören. „Sie musste einsehen, dass ihr Messias von allen Leuten als Verrückter angesehen wurde. Es war wie eine Kreuzigung für sie. Wenn ich mich nicht irre, fand es tatsächlich ziemlich genau vor sechs Jahren um Ostern herum statt. Ja“, ihr Blick blätterte an der Decke in einem unsichtbaren Kalender, „neunundneunzig. Es war das Jahr vor dem Millennium. Da Susanne weder Radio noch einen Fernseher besaß, dürfte sie von der großen Panikmache halbwegs verschont geblieben sein. Glücklicherweise. Trotzdem muss sie etwas von der allgemeinen Furcht mitbekommen haben. Alle Welt hat doch darüber gesprochen. In der Bahn, an der Supermarktkasse. Und überall lagen Zeitungen mit hysterischen Headlines aus. Ich kann nicht einschätzen, in welche Richtung Susanne ihre wiedergefundenen Gedanken lenkte, könnte mir aber vorstellen, dass sie ihre eigenen Ängste schürte und die Verhaftung des Predigers auf ihre Weise dem Jahrtausendereignis hinzuaddiert hat. Immerhin hat sie sich nicht das Leben genommen, wie so viele andere Menschen. Doch halte ich es für sehr wahrscheinlich, dass sie zumindest darüber nachgedacht hat.“

Sie schauderte, scheinbar erschrocken über das, was sie gesagt hatte. „Das Erlebnis muss schwer an ihr genagt haben. Ihr Gewimmer setzte wieder ein und sie nahm in der folgenden Zeit enorm ab. Eines Abends kam sie nach längerer Zeit mal wieder bei mir vorbei. Sie war in einem entsetzlichen Zustand, roch bestialisch aus dem Hals und sah aus wie der Tod auf Latschen, kreidebleich und wieder in ihren schwarzen Klamotten. Sie hatte bestimmt zehn Kilo abgenommen, vielleicht sogar fünfzehn. Dass sie abnehmen sollte, hatte ich ihr mehrere Male geraten. Aber in so kurzer Zeit; das konnte nicht gesund sein. Als Erstes bat sie mich, das Badezimmer benutzen zu dürfen. Anschließend gab ich ihr Zwieback und Tee und bot ihr erneut meine Hilfe an. Doch diesmal lehnte sie ab, sagte nur, sie komme klar. Tags darauf fand ich unten im Hof eine Lache von Erbrochenem zwischen den Mülltonnen. Kaum feste Bestandteile.“ Sie hielt inne. „Nein. Nicht: Ich komme klar. Sie sagte es anders. – Ich werde klar. Das sagte sie.“

„Und was, glauben Sie, meinte Susanne damit?“, fragte Patric.

Die Künstlerin wiegte den Kopf. „Sie hatte sich in eine seltsame Richtung entwickelt. Sie tat … Dinge, die ich nicht begreifen konnte. Einige Wochen nach ihrem Besuch sah ich sie in der City. Ich wollte nach ihr rufen, habe es dann aber gelassen. Sie verhielt sich wie unter Drogen: Taperte mit glasigem Blick durch die Gegend, als sehe sie Dinge, die niemand sonst sehen konnte. Da ich an diesem Tage unter Zeitdruck stand, folgte ich ihr nicht und machte mir nachher üble Vorwürfe. Am Abend wollte ich sie anrufen. Aber sie war nicht da oder nahm nicht ab. Tags darauf entdeckte ich meine Nichte wieder. Und dieses Mal hatte ich Zeit; ich ging ihr hinterher. Heimlich. Sie lief durch Kaufhäuser und Geschäfte, über den Wochenmarkt am Friedensplatz, immer mitten durchs Menschengetümmel, kreuz und quer durch den Stadtkern, planlos wie ein Fisch im Aquarium. Ich verfolgte sie bis zum Abend, ohne mich ihr zu zeigen. Die ganze Zeit über zerbrach ich mir den Kopf, was sie mit ihrer Wanderung bezweckte. Und bemerkte, dass ich mir meine eigene Handlung nicht erklären konnte: Aus irgendeinem Grunde hatte ich Skrupel, meine Nichte anzusprechen. Vielleicht, weil Susanne mir wie eine Schlafwandlerin vorkam. Und die soll man ja nicht wecken. Am dritten Tag lauerte ich ihr in der Nähe ihres Hauses auf. Wieder folgte ich ihr. Aber diesmal machte sie es mir schwerer, denn sie wandelte durch die Straßen abseits der Einkaufszone. Sobald sie auf größere Menschenmengen stieß, bog sie immer wieder ab, und wanderte in jene Ecken der Innenstadt, in denen man kaum jemanden antrifft. Sie lief durch offene Toreinfahrten. In die Innenhöfe. Dort blieb sie eine Weile, schaute sich verträumt um, an den Rücken der Häuser empor.“

„Hat sie versucht in die Wohnungen zu spähen?“, fragte Patric.

„Ach was!“ Elisa Hain machte eine brüske Handbewegung. „Die meisten Fenster konnte sie gar nicht einsehen. Nein, sie verhielt sich wie eine Touristin mit einem Faible für Hinterhöfe, interessierte sich scheinbar für die Fenster selbst, nicht für das dahinter. Hatte sie genug geguckt, ging sie wieder. Mir gelang es ziemlich lange, mich vor meiner Nichte zu verbergen. Doch in der südlichen City marschierte sie plötzlich die Auffahrt des großen Parkhauses hoch. Sie kennen es sicher. Diese hohe Betonspiralbahn, über die man auf die Ebenen gelangt. Als ich ihr auch dort hinauf folgte, bis in die oberste Etage, und sie nicht sofort sehen konnte, da nahm ich an, sie sei zu einem der Aufzüge ins benachbarte Kaufhaus gegangen. Aber stattdessen sah ich sie, wie sie gerade ihre Beine über eine der Brüstungen schwang. In schwindelerregender Höhe. Ich habe vor Schreck geschrien und da drehte sie sich zu mir um. Ich stürzte sofort zu ihr hin, rief ihr zu, sie solle vernünftig sein und da weggehen. Aber Susanne schaute mich an, als könne sie gar nicht begreifen, weshalb ich mir Sorgen machte. Sie lächelte mich an und fragte: ,Was machst du denn hier? Schön dich zu sehen.‘ Da begriff ich, dass sie zum reinen Vergnügen und sicherlich nicht zum ersten Mal da auf der Balustrade saß und ich stammelte nur irgendeinen Stuss, von wegen: ,Hab dich unten zufällig gesehen und da dacht ich‘ und so weiter. Es war mir furchtbar peinlich. Dass ich ihr schon tagelang nachspionierte, verschwieg ich natürlich und war froh, dass sie keine weiteren Fragen stellte. Trotzdem lud ich sie schnell zu einem Kaffee ein, weil ich sie unbedingt von dieser Mauer wegkriegen wollte, und sie nahm bereitwillig an.“

Patric holte Luft. Er hatte das Gefühl, seit Minuten nicht mehr geatmet zu haben.

„Augenscheinlich war Susanne recht gut gelaunt“, fuhr Elisa Hain fort. „Was mich um so argwöhnischer werden ließ. Sie hatte zwar noch mehr abgenommen, wirkte aber weder blass noch krank oder deprimiert. Ich hoffte, im Café zu erfahren, was in der Zwischenzeit mit ihr geschehen war, was diesen Wandel zur guten Laune bewirkt hatte.“

„Und diese komischen Anwandlungen, hinter den Kulissen der Innenstadt herumzustreunen?“, warf der Volontär ein. „Fragten Sie ihre Nichte darüber nicht aus?“

„Nein“, antwortete die Frau. „Susanne sollte erzählen, was sie erzählen wollte.“

Der junge Mann brummte unbefriedigt. „Aber was, glauben Sie, hat sie gesucht?“

„Na was? Einen Ersatz. Für ihren Prediger.“

„Was?“ Der Ausruf rutschte dem Volontär so laut heraus, dass eine Kundin bei den Hörbuchsäulen den Kopfhörer abnahm und ihm einen strengen Blick zuwarf. Patric kümmerte sich nicht darum. Ihm schwirrten zig Fragen durch den Kopf. Jede für sich kam ihm absurd vor.

„Der Zwischenfall mit dem Rentner war nur der Anfang gewesen“, erklärte die Künstlerin. „Das erste Glied einer Kette von Ereignissen. Darüber redete sie mit mir in dem Café. Sie … oh nein …“

Ihre erschrockenen Worte waren leise. Trotzdem zuckte Patric heftig zusammen. „Was ist?“

„Da vorne … die Frau …“, stammelte sie. „Bei den Abfalleimern.“

Er folgte ihrem Starren, hinunter auf die Kreuzung. Er sah jene Frau nur von schräg hinten, trotzdem erkannte er sie. „Die Bettlerin?“

„Sie ist keine Bettlerin“, flüsterte Elisa Hain. „Sie bettelt nie. Sie sitzt nur ständig da, halbiert ihre Blätter oder schläft.“

Das stimmte. Die Frau – ihr Alter ließ sich kaum bestimmen – gehörte zum Stadtbild wie das Rathaus oder der Stadtgarten. Die Chancen, sie wach anzutreffen, standen etwa fifty-fifty. Britta und Patric sahen sie häufig, wenn sie während der Mittagspause durch die City flanierten. Seine Kollegin hatte mal gesagt, so viel, wie die Alte schläft, müsse man eigentlich annehmen, dass sie einen enorm aufreibenden Tagesablauf habe. Wobei schon der Anblick ihrer Schlafhaltung Rückenschmerzen auslöste: Tief in sich zusammengesunken, die Hände in den Manteltaschen vergraben, saß sie meist auf Abfalleimern; oder besser: in, denn meist war sie halb hineingerutscht. Warum sie sich nicht auf eine Bank oder wenigstens auf ein Mäuerchen setzte, blieb schleierhaft. Im Wachzustand war sie stets mit einer verwirrenden Tätigkeit beschäftigt: Sie rupfte Blätter von den Kübelsträuchern, die auf der Einkaufsmeile verteilt standen. Sie pflückte immer nur ein paar, zog sich dann auf einen Abfalleimer zurück und begann, die Blätter am Mittelstiel zu zerteilen. Fein säuberlich. Mit einer Akribie, die bewundernswert genannt werden konnte, wäre ihr Sinn ersichtlich. Britta hatte mal spekuliert, dass diese Frau eine Doppelidentität als Aktionskünstlerin habe. Aus den Blättern fertige sie Skulpturen mit Titeln wie Halbe Natur, Geteiltes Leben oder so und stelle sie in Vernissagen aus. In der Kunstszene sei die Frau bestimmt ein ganz heißer Tipp. Patric dagegen hatte unappetitlichere Theorien angestellt, weshalb die Frau auf den Abfalleimern wie auf einem Klosett hockte. Wie auch immer: Wenn die beiden jene Laubteilerin sahen, brachte ihnen das Spiel ihrer Fantasien stets ein nettes Pausen-Amüsement.

Elisa Hain zeigte keine Ambitionen zu kleinen, lustigen Lästereien. Um ihre Augen zeigte sich ein besorgniserregendes Zucken.

‚Himmel‘, dachte Patric, ‚es ist nur eine verlotterte Frau, die auf einem Mülleimer hockt und ein Strauchblatt halbiert.‘ – „Kennen Sie die?“ fragte er.

Er hatte es eben ausgesprochen, da sah die Gammlerin ruckartig von ihrer Handarbeit auf und schaute sich nach allen Seiten um, als habe jemand sie gerufen. Oder als habe sie gemerkt, dass sie beobachtet wurde. Plötzlich wandte sie sich um, hob den Blick. – Kein Zweifel. Sie sah Elisa Hain und Patric geradewegs ins Gesicht. Ihre Miene blieb seltsam unbestimmt, ausdruckslos, weder ärgerlich, noch traurig oder böse. Aber auch nicht freundlich.

Der Volontär vernahm neben sich ein Ächzen. Die Hain war blass geworden, unruhig, ihre Hände flatterten hektisch auf der Sessellehne, ihr Blick huschte panisch umher, als suche sie nach einem Fluchtweg.

„Geht es Ihnen gut?“ Auch Patric war erschrocken, obwohl er nicht wusste, weshalb. „Ich meine, wir … wir können auch später weitermachen und …“

„Nein!“, unterbrach sie ihn heftig. „Nein. Es muss ein Ende haben. Es muss heute raus!“ Sie sprang auf und eilte in Richtung Rolltreppe.

Insgeheim hatte Patric schon einen weiteren Aufbruch befürchtet und folgte der Frau mürrisch.

Als er die Rolltreppenstufe betrat, bemerkte er jene Verkäuferin, deren Aufmerksamkeit ihm bereits aufgefallen war, als er von der Toilette kam. Dieses Mal zwinkerte sie ihm aufmunternd zu. Erneut überkam den jungen Mann das Gefühl, dass die Frau ihm nicht unbedingt Sympathie, sondern viel mehr Mut oder Mitleid zublinzelte. Verwirrt schüttelte er den Kopf.

Als er das Erdgeschoss erreichte und die Filiale hinter Elisa Hain verließ, schaute die Künstlerin hektisch um sich. Die Blattrupferin war nirgends zu sehen. Da der Zugang nicht auf derselben Seite wie die Leseecke lag, hätte sie, wäre sie auf eine Begegnung mit den beiden ausgewesen, um das Gebäude herum gehen müssen.

‚Wahrscheinlich meinte die Frau uns gar nicht‘, vermutete Patric. ‚Vielleicht hat sie den Flug einer Taube verfolgt, was weiß ich.‘ – ‚Andererseits‘, gab eine Stimme aus einem anderen Winkel seines Kopfes zu bedenken, ‚die Art, wie sie zu uns hinauf geschaut hat …‘

Elisa Hain blieb nicht stehen, sondern fädelte sich gleich ein in den anonymen Menschenstrom der Fußgängerzone. Im Laufen zog sie ihre Gauloises-Packung hervor und zündete sich mit zitternden Händen eine Zigarette an. Ihr Blick wirbelte umher, suchte im Voranhasten die Gesichter der Passanten ab, vergewisserte sich mehrere Male, ob der Volontär ihr folgte, allein er, niemand sonst. Sie hustete.

Patric fragte sich verärgert, wie weit er bereit war, ihr zu folgen. Sowohl ihrer Erzählung: ‚Wer, bitteschön, soll das alles glauben?‘, als auch ihr selbst: ‚Wenn das keine Paranoia ist!‘ Sein Journalistenherz pochte natürlich schneller, wenn er an das angekündigte Ende dachte. Noch nie hatte in dieser Stadt etwas für so viele Gerüchte und Ängste gesorgt wie der Rosenmontagsanschlag. Er wagte kaum zu spekulieren, welche Wendungen Elisa Hains Version noch verbergen mochte und ob die Künstlerin ihm tatsächlich die Lösung des Falles präsentieren konnte. Er plante bereits die nötigen Folgeschritte: ‚Ich brauche mehr als nur die Aussage der Hain. Susanne ist tot, scheidet als Zeugin aus. Diese Karin wäre eine Möglichkeit. Muss Psychologen fragen, wie Susannes Eigenarten zu werten sind.‘ Seine Ratio allerdings schimpfte ihn einen Narren. ‚Brechtmann wird austicken! Diese Masse an Unglaubwürdigkeiten!‘ Und sie erinnerte ihn an jene Notiz in seinem Fragendepot, auf der in Großbuchstaben MENSCHENFISCHER stand. Mit mehreren Ausrufe- und Fragezeichen dahinter. Zig Stimmen in seinem Kopf. Alle diskutierten und disputierten durcheinander. Vor allem der Schriftsteller hielt sich abseits, flüsterte aber mit Donnerhall ins Innenohr: ‚Du kannst dich der Geschichte nicht entziehen! Das willst du gar nicht!‘ Patric wusste, dass diese Stimme recht hatte.

Bisher konnte er alles nachvollziehen. Vieles nur schwer, zugegeben, aber schwer nachvollziehbar waren auch US-Krimiserien, die angeblich auf wahren Begebenheiten basierten.

Sein Magen knurrte und er schaute auf seine Armbanduhr. Es war fast zwei Uhr. Ärger mit Brechtmann war unumgänglich. Im Gehen prüfte er den Speicherzustand seines Aufnahmegeräts und steckte es in die Jackeninnentasche. ‚Wenn es Stress gibt, will ich wenigstens was vorzuweisen haben.‘

Nach etwa hundert Metern auf der Konsummeile bog Elisa Hain plötzlich in eine Nebengasse. Hier war es längst nicht so belebt. Die Künstlerin eilte mit unvermindertem Schritttempo weiter. Ihre Absätze klackten auf dem Bürgersteig wie die Hammerschläge eines wütenden Schusters. Tabakrauchwolken schwebten von ihr fort und sie keuchte stockend.

‚Das ist keine Anstrengung‘, meinte Patric zu erkennen. ‚Auch kein Raucherleiden. Das ist Furcht. Panik. Und sie scheint echt. Vor der Blattzerteilerin? Aber weshalb, zum Teufel?!‘

„Frau Hain!“ Patric rannte, um den Abstand zu verringern. „Hören Sie, wenn Sie vor jemandem Angst haben, Sie bedroht werden, von wem auch immer, so gibt es sicherlich Mittel und Wege, die Polizei …“

„Bullshit!“, bellte die Frau, ohne aufzuschauen. Sie starrte auf ihren Weg, als müsse sie sich auf jeden nächsten Schritt konzentrieren, als befürchte sie, jemand könne plötzlich aus dem Bürgersteig wachsen und sie anfallen. „Polizei! Dass ich nicht lache!“ Sie schleuderte die Kippe fort. „Die Anzeige möchte ich lesen. Durch sämtliche Wachen der Stadt würde die gefaxt werden. Damit die Kollegen was zum Lachen haben.“ Sie wollte sich gleich die Nächste anzünden, merkte aber, dass die Schachtel leer war, zerknüllte sie und warf sie achtlos fort. Sofort holte sie aus ihrer Jacke eine neue Gauloises-Packung hervor und zwirbelte den Plastikfaden ab.

Das City-Viertel, durch das sie nun liefen, war so lebendig wie eine Kirmes am Vormittag. Vereinzelt marschierten Menschen einem unbekannten Ziel entgegen. Die Parkplatzbuchten waren dicht mit Fahrzeugen besetzt, Parkautomaten verdauten teure Zeit. Keine