Dr. Harald Kiwull, geboren 1943 in Litzmannstadt, heute Lodz. Aufgewachsen in einem Dorf in Norddeutschland. Studium der Rechtswissenschaft in Hamburg und Freiburg im Breisgau. War nach Tätigkeit als Zivilrichter lange Jahre Vorsitzender Richter einer Strafkammer am Landgericht Karlsruhe, deutschlandweit bekannt geworden als Berufungsrichter im sogenannten „Autobahnraser-Prozess“. Über 20 Jahre stellte er in dem von ihm mitbegründeten Verein „Kunst im Landgericht“ in 40 Ausstellungen Werke von mehr als 100 Künstlern aus. Seit seiner Pensionierung lebt Kiwull in Deutschland und Spanien. Sein erster Roman „Die Trüffel-Connection“ (2016) war in der Startauflage nach nur wenigen Wochen vergriffen.

Harald Kiwull

Knall 2

Ein Richter-Krimi

Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen wären rein zufällig und sind nicht beabsichtigt.

wieder für Zottel

1

Ein leises, knirschendes Geräusch weckte mich. Ich hob den Kopf und blickte auf die Uhr. Es war Viertel vor fünf. Neben mir hörte ich die ruhigen Atemzüge von Felicitas. Der Mond warf einen schrägen, bleichen Lichtstreifen über das Fußende des Bettes auf die weiße Wand links von mir. Daneben schimmerte im Halbdunkel die leicht geöffnete Tür zum dunklen Flur. Ich horchte. Wieder ein Knirschen, irgendwo in der Wohnung.

Es war kalt im Zimmer. Ich zog die Wolldecke vom Fußende hoch. Plötzlich bemerkte ich aus dem Augenwinkel eine Bewegung. Mir stockte der Atem. Ein Arm schob sich durch den schmalen Spalt in das Schlafzimmer. Eine Hand in schwarzem Lederhandschuh fasste den Griff der Tür und zog sie langsam, lautlos und gleichmäßig zu.

Ich schüttelte mich und kniff die Augen fest zusammen, öffnete sie wieder. Richtete mich weiter auf und starrte auf die Tür. Sie war jetzt geschlossen. Ein kalter Schauer fuhr mir über den Rücken.

Einen Augenblick verharrte ich entsetzt und regungslos, wie versteinert. Dann berührte ich leicht die Schulter von Felicitas, die aber nur etwas vor sich hin murmelte und weiterschlief. Ich packte sie etwas fester. Sie drehte sich verschlafen zu mir und wollte etwas sagen. Als ich ihr den Mund zuhielt, weiteten sich ihre Augen.

Leise flüsterte ich ganz dicht an ihrem Ohr: „Still! Sei still!“ Ich lauschte wieder einen Moment. „Es ist jemand in der Wohnung. Wirklich. Ich habe gesehen, wie die Tür zugezogen wurde.“

Sie sah erst mich erschrocken an, blickte zur Tür und flüsterte: „Das hast du doch geträumt!“

„Nein, nein, ich bin sicher. Da ist jemand“, antwortete ich leise. „Ich bin vollkommen sicher!“

Es war jetzt totenstill.

Ich schlug die Bettdecke zurück, schlich zum Fußende und drückte mein Ohr an die Tür. Kein Geräusch. Ich fasste die Klinke an. Felicitas hatte sich im Bett aufgerichtet und starrte her zu mir. „Bist du verrückt“, zischte sie. „Bleib hier. Du kannst nicht hinaus.“

Einen Augenblick blieb ich noch reglos stehen und überlegte. Dann versuchte ich, die Tür mit dem Schlüssel abzuschließen. Aber das Schloss war bei der letzten Renovierung überstrichen worden. Er ließ sich nicht bewegen. Von meinem Nachttisch nahm ich mein Schweizer Taschenmesser, klappte es auf und schob die Klinge als Keil unter die Tür in der wohl etwas verrückten Hoffnung, dass dem Einbrecher die Tür damit versperrt wäre. Felicitas war jetzt hellwach und beobachtete mich.

Ich lauschte erneut. Nichts.

Das Handy war natürlich wieder mal irgendwo anders, jedenfalls nicht auf dem Nachttisch.

Auf Zehenspitzen ging ich zu Felicitas und flüsterte ihr ins Ohr: „Wir klettern aus dem Fenster. Ich muss kontrollieren, ob die Wohnungstür oder die Rollläden auf der anderen Seite des Hauses aufgebrochen worden sind. Ob ich mich vielleicht doch getäuscht habe.“

Vor ungefähr zwei Monaten war ich aus dem Dachgeschosszimmer mit den schrägen Wänden des kleinen Ettlinger Hotels ausgezogen, das ich einige Monate bewohnt hatte. Nach der Trennung von meiner Frau war ich damals Hals über Kopf dorthin übergesiedelt. Und eigentlich und etwas überraschend hatte ich mich da oben ganz wohlgefühlt zwischen diesen merkwürdigen Mitbewohnern mit ihren eigenartigen Tagesabläufen und Nachtunruhen. Aber natürlich nicht als Dauerzustand.

Durch Zufall war es mir schließlich gelungen, eine gemütliche, ebenerdige Wohnung in einem alten, romantischen Haus am Hang im Vogelsang in Ettlingen zu mieten.

Kupfer, der Präsident des Landgerichtes, hatte damals im Vorbeigehen auf dem Flur zu mir gesagt: „Das wurde aber wirklich Zeit, Knall. Dass Sie da ausziehen. War ja langsam peinlich.“ Dabei hatte er mich ziemlich vernichtend angesehen.

Ich heiße Maximilian Knall, genauer gesagt Dr. Maximilian Knall und bin Richter am Landgericht Karlsruhe. Strafsachen seit vielen Jahren. Kupfer kenne ich schon lange Zeit. Wir haben ein gutes Verhältnis zueinander.

Vor dem Schlaf- und dem Wohnzimmer erstreckt sich ein kleiner Garten schräg hinunter zur Straße, genau so breit wie das Haus und zu beiden Seiten durch hohe Mauern begrenzt, die an das Haus anschließen. Es ist nicht möglich, direkt um das Haus herumzugehen.

Der Eingang ist nur von der Nebenstraße auf der anderen Seite des Hauses zu erreichen. Dort liegen auch die Küche und das Badezimmer.

Ich überlegte und schüttelte den Gedanken an den breitschultrigen, tätowierten Angeklagten ab, der mich am Dienstag, als er aus dem Sitzungssaal von zwei Wachtmeistern hinausgeführt wurde, drohend angeblickt und irgendetwas vor sich hin gemurmelt hatte. Seine drei finsteren Kumpane aus der letzten Reihe waren schon während der Urteilsbegründung lärmend rausmarschiert.

Leise machte ich die beiden Fensterflügel auf. Die kalte Luft ließ mich schaudern. Den Garten bedeckte eine dünne Schneedecke.

„Wir klettern hier raus. Ich muss auf der anderen Seite nachsehen. Es geht nicht anders.“

Felicitas stand inzwischen neben mir und blickte aus dem Fenster hinunter in den offenen, tiefen Kellerschacht, der sich unter uns über die gesamte Breite des Fensters erstreckte. Sie sah mich etwas ratlos an. Ich zeigte auf den dicken Ast der japanischen Zierkirsche vor uns, der schräg über den Abgrund ragte. „Wenn wir uns daran festhalten, wird es klappen. Ich halte dich.“ Feli öffnete den Mund und schloss ihn wieder.

Wir horchten beide noch einmal. Nichts.

„Okay, ich fange an“, sagte ich, umklammerte mit beiden Händen den Ast und kletterte über die Fensterbrüstung nach draußen. Schräg über dem Schacht hängend gelang es mir, die Füße auf die seitliche Begrenzung zu bringen und mich hinüberzuziehen.

„Also, jetzt du. Ich stütze dich.“ Felicitas griff mutig den Ast, schwenkte die Füße aus dem Fenster, und ich konnte ihr zu mir herüberhelfen.

Erleichtert sahen wir uns im kalten Licht des Mondes an. Plötzlich schauderte Feli und blickte entsetzt auf ihre Füße. Sie stand barfuß im Schnee.

„Holst du mir meine Hausschuhe“, bat sie und blickte mich flehentlich an.

Fassungslos starrte ich auf ihre Füße, die sie nervös hin- und herbewegte. „Ich glaub es nicht“, stieß ich hervor. Kurz entschlossen packte ich erneut den Ast, zog mich in die Fensteröffnung und krabbelte so lautlos wie möglich wieder hinein. Ihre komfortablen grünen Filzpantoffeln standen friedlich, parallel zueinander vor ihrer Bettseite. Ich warf sie ihr nach draußen zu.

Wieder im Garten, nahm ich sie bei der Hand. Wir gingen zusammen den kleinen Weg schräg hinunter, vorbei an den fünf links an der Mauer stehenden, kleinen Buchsbäumen mit ihren runden, weiß gepuderten Köpfen. In unseren Schlafanzügen, die bloßen Füße in Hausschuhen, traten wir durch das Gartentürchen hinaus auf die Straße, auf der eine jungfräulich unberührte Schneeschicht durchaus romantisch im Mondlicht glitzerte.

Als wir um die Ecke bogen, zuckte ich zusammen. Von der Straße führte über den kleinen Fußweg eine Trittspur zum Haus. Abdrücke von großen Männerschuhen im Schnee. Zum Eingang und wieder zurück. Feli trabte vor mir her, ohne dass es ihr auffiel. Ich entspannte mich jedoch gleich wieder, als ich die „Badischen Neuesten Nachrichten“, unsere Tageszeitung, im Briefkasten stecken sah. Der Zusteller hatte schon in aller Frühe seine Arbeit getan.

Vor der unversehrten Tür und den makellos geschlossenen Rollläden der Fenster stampfte Feli wütend mit dem Fuß im Pantoffel auf.

„Du bist doch wirklich ein blöder Trottel“, schnaubte sie zitternd vor Kälte, drehte auf dem Absatz um und rauschte in ihrem Schlafanzug davon, was mich – vielleicht auch wegen der jetzt entspannten Einbruchssituation – zu einem nervösen Gekicher veranlasste, bevor ich ihr folgte. Einen Schlüssel für die Eingangstür hatten wir natürlich auch nicht.

Als ich gegen Mittag des nächsten Tages den Schwurgerichtsvorsitzenden und Freund Johannes Anglerter auf dem Gerichtsflur traf und anhielt, um ihm das nächtliche Erlebnis zu erzählen, unterbrach er mich schon nach den ersten drei Sätzen und sagte: „Das hast du nur geträumt“, während er weitereilte. Für mich hatte sich damit allerdings die Darstellung als spannendes und auch ziemlich kreatives Drama enttäuschend erledigt.

Kurze Zeit später traf ich die Kollegin Dr. Ilse Friedrich auf der Treppe und überlegte, ob ich einen zweiten Versuch starten sollte. Ich unterließ es dann aber lieber. Zivilrichterin Friedrich gehört zu der Sorte von Menschen, die schon nach einem Halbsatz brutal unterbrechen und in überbordendem Selbstbewusstsein mit einem kurzen, verblüffenden Schlenker auf ein Thema kommen, in dem sie selbst im Mittelpunkt stehen. Von dem sie dann nicht mehr abzubringen sind. Es bleibt einem dann nichts anderes übrig, als die weiße Fahne zu hissen und zu kapitulieren.

Im Weitergehen dachte ich darüber nach, ob diese Gesprächsdiktatur möglicherweise Folge einer genetischen Veranlagung, einer frühkindlichen Fehlerziehung oder die Auswirkung der grenzenlosen Bewunderung durch den unscheinbaren Ehemann sein könnte.

Felicitas, Richterin in Berlin, die mich eine Woche lang besucht hatte, war von mir am frühen Vormittag an den Zug nach Frankfurt gebracht worden. Sie wollte zu ihren spanischen Großeltern fliegen. Der Großvater war schwer erkrankt, und sie musste ihm und ihrer Großmutter beistehen. Es tat mir weh, sie so schnell wieder zu verlieren, und das vielleicht für lange Zeit.

Vor Jahren hatte ich sie kennengelernt, als ich als Assistent an der Uni in Hamburg tätig war und sie in einem Kurs betreute. Sie fiel mir damals auf, weil sie nicht nur ungewöhnlich attraktiv und sympathisch war, sondern auch besonders intelligent. Ihr Vater war Spanier und ihre Mutter Deutsche, und sie lebte seit Jahren in Deutschland.

Gegen Ende des Semesters schaffte ich es, sie näher kennenzulernen und verliebte mich in sie. Aber kurz danach verschwand sie aus Hamburg ohne Erklärung oder Abschied. Für mich äußerst rätselhaft und frustrierend. Ich litt sehr darunter.

Sie war sozusagen eine Jugendliebe von mir gewesen und erst vor wenigen Monaten überraschend wieder aus der Versenkung aufgetaucht. Eine intensive, großartige Zeit hatte sich angeschlossen.

Zum Abschied umarmte sie mich zärtlich. Sie unterließ es nicht, mir ins Gewissen zu reden. Ich solle versuchen, mein Leben etwas entspannter zu gestalten. Meine Strafsitzungen etwas weiträumiger terminieren und überhaupt ruhiger werden. Solche Albträume seien doch schon wirklich bedenklich. Meine Nervosität gehe ihr langsam ziemlich auf die Nerven. Dabei strahlte sie mich aber liebevoll mit ihren blaugrünen Augen an.

Irgendwie hatte sie schon recht. Seit der Trüffel-Geschichte vor einigen Monaten war ich nicht mehr der Alte.

Bei mir war damals eingebrochen und ich brutal überfallen worden. Man hatte mich in den Kofferraum eines Autos eingesperrt, und nur durch einen glücklichen Zufall war ich freigekommen. Das anschließende Drama in den spanischen Bergen machte mir auch noch zu schaffen: Eine Bande hatte Felicitas’ Großvater erpresst und mit allen Mitteln versucht, an die Rezeptur für künstliche Trüffel zu kommen, die dieser erfunden hatte. Mit meiner Hilfe war es schließlich in Spanien gelungen, die Ganoven hinter Schloss und Riegel zu bringen. Die Rezeptur ging allerdings dabei endgültig verloren.

Obwohl das Abenteuer gut ausgegangen war, hatte es anscheinend meine Psyche doch ziemlich angeknackst. Mindestens einmal in der Woche wachte ich eine Zeit lang nachts aus einem Albtraum auf, in dem ich mich in einer dunklen Kiste befand und mir ganz stark bewusst war, dass mir etwas Grauenhaftes bevorstand. Der Traum endete immer, bevor dies eintrat, ließ mich aber ziemlich fertig zurück, wenn ich hochschreckte.

Irgendwie wurde dadurch auch einige Male eine Variante dieses Traumes aufgerührt: Ein frühes, eigentlich längst vergessenes Erlebnis bahnte sich den Weg in mein nächtliches Bewusstsein. Mein älterer Bruder und ich, er vielleicht vierzehn und ich zehn, fuhren am Spätnachmittag mit unserem Paddelboot den Entwässerungskanal zur Oste hinunter. Vor dem kleinen, offenen Eisentor der Deichdurchführung, einem dunklen, schmalen Tunnel durch den Deich, zögerte er kurz. Dann paddelte er hinein in die Dunkelheit. Mir war etwas mulmig, aber ich hatte natürlich nichts zu sagen. Nach etwa fünfzig Metern und kurz nach dem Passieren des zweiten Tores knallte dieses mit lautem Krachen direkt hinter dem Heck unseres Zweisitzers zu und einen Augenblick später danach war das Schließen des ersten Tores von der anderen Seite zu hören. Wir waren gerade noch davongekommen. Bleich im Gesicht drehte sich mein Bruder zu mir um, sagte aber kein Wort.

Auch später habe ich nie mit ihm darüber gesprochen. Aber es kamen einige Zeit Albträume bei dem Gedanken, dass wir eingesperrt zwischen den beiden Toren unter dem Deich und weitab von irgendjemand, der uns hätte helfen können, langsam im steigenden Wasser der Flut elend ertrunken wären. Eine Tragödie im Kanal, der dazu dient, die Felder bei Ebbe in die Oste zu entwässern und der automatisch verschlossen wird, wenn mit der Flut ein höherer Wasserstand im Fluss erreicht wird.

Die Erinnerung an die Herstellung des Paddelbootes im Flur unserer Dachgeschosswohnung über der Post, wo wir die frühen Jahre mit der Mutter wohnten, konnte mich nach solchen Albträumen immer etwas aufheitern.

Mein kreativer, aber etwas blauäugiger Bruder baute das vier Meter achtzig lange Boot aus Sperrholz im Flur ohne zu bedenken, dass es unmöglich sein würde, das Produkt über die enge Treppe nach draußen zu transportieren. Meine lässige Mutter ging während der monatelangen Bauzeit geduldig und lächelnd um Bretterstapel und Werkzeuge herum vom Wohnzimmer in die Küche und zurück. Auch sie machte sich keine Gedanken. Von mir konnte keine Rede sein.

Erst als das fertige Werk von Familie und Freunden bestaunt wurde, dämmerte es uns.

Unter dem Gejohle der Dorfbevölkerung wurde der dunkelgrün gestrichene Kahn schließlich aus dem kleinen Fenster des Wohnzimmers weit oben an der Stirnseite des Hauses eindrucksvoll, waagerecht hinaus in die Luft geschoben, bis es schließlich nach unten gegen die Wand krachte und an dem angeknüpften Strick herumpendelte. Der Reparaturbedarf war erheblich, und im Dorf wurde mindestens zwei Jahre lang die Geschichte in immer kurioseren Varianten erzählt und dem Brüderchen „Luftschipper“ hinterhergerufen, was ihn aber anscheinend überhaupt nicht kratzte. Seinem Erfinderimage tat es erstaunlicherweise keinen Abbruch.

Die Angeklagte in der Strafsitzung am Nachmittag trat vehement und lautstark dafür ein, dass strafmildernd bis strafausschließend zu berücksichtigen sei, dass das Opfer den Betrug hätte erkennen müssen. Wer so dumm sei, sei selbst schuld. Ihr dürfe nur ein geringer Vorwurf gemacht werden, wenn überhaupt. Ihr Verteidiger, der sie dabei ab und zu etwas gramvoll anblickte, versuchte das rechtlich zu untermauern, vermied es aber, mich bei seinen Ausführungen anzusehen.

Die 64-jährige ziemlich korpulente, wasserstoffblonde Angeklagte hatte dem Bauarbeiter, der dafür seine gesamten Ersparnisse lockermachte, zwei Kilo feine Goldkettchen, angeblich aus russischen Beständen, zum halben Preis verkauft. Tatsächlich war es natürlich kein Gold, sondern glänzend aufgearbeitetes Messing und fast wertlos.

Laut auf die Ungerechtigkeit vor Gericht schimpfend, verließ sie nach ihrer Verurteilung den Gerichtssaal, gefolgt von ihrem Rechtsanwalt, der beim Hinausgehen etwas hilflos mit seinen Händen wedelte.

Am späten Nachmittag stieg ich in einer plötzlichen Anwandlung von Einsamkeit die Stufen zu meiner Stammkneipe hinunter und setzte mich an die halbkreisförmige Holztheke.

Die gleichen Gestalten wie immer in der Runde, die ich deswegen die „Wohnsitzlosen“ getauft hatte, begrüßten mich mit einem Gemurmel und schwiegen gleich wieder. Merlin, der Mischlingshund von Karl, gegenüber auf der Sitzbank, hob kurz seinen Kopf, blinzelte mir zu und stank weiter vor sich hin. Molly schob, ohne zu fragen, ein Bier herüber und blätterte dann in ihrer Zeitschrift. An den im Hintergrund des Raumes im Halbdunkel stehenden zwei, drei Tischen saß kein Gast.

Ab und zu tat es mir gut, hier abzuspannen und vollkommen sicher zu sein, dass ich keinem Kollegen begegnen werde. Ich nahm einen großen Schluck von meinem Bier.

Irgendwie fühlte ich mich in letzter Zeit nicht gut. Vielleicht war das Drama der letzten Monate aus Spannung, Frustration und Euphorie doch zu viel für mich gewesen. Außerdem bedrückte mich, dass ich bei mir in idiotischer Weise ein finanzielles Chaos angerichtet hatte.

Vor einigen Wochen erklärte mir bei einer Geburtstagseinladung meines Freundes Wolfhart zu später Stunde ein Gast aus England das Rätsel des Geldgewinns durch fallende Kurse. John war unglaublich überzeugend. Gegen Mitternacht flüsterte er mir den absoluten Geheimtipp ins Ohr, wobei er sich immer wieder vorsichtig umsah. Er selbst habe auch sein ganzes Geld investiert. „Hundertprozentig“.

In meinem Hinterkopf spukte zu der Zeit die starke Sehnsucht nach einer großen Segeljacht. Ein Wunsch, den ich mir bei meinem Gehalt nie würde erfüllen können. Die unglaublich wunderbare Zeit im Mittelmeer auf der Segeljacht „Esperanza“ von Felicitas’ Großvater hatte sich tief in meinem Gemüt eingenistet. Wir waren nach unserem spanischen Abenteuer drei Wochen im Mittelmeer herumgegondelt. Es war traumhaft gewesen.

Je später der Abend, umso konkreter sah ich die eigene Jacht in allen Einzelheiten vor mir, lehnte schließlich auf der Luvseite, die salzigen Gischtspritzer im Gesicht und über mir das blendend weiße Großsegel.

Jedenfalls machte ich am nächsten Tag meine ganzen Ersparnisse locker, schöpfte die Kreditlinie aus und beging diesen wirklich üblen Fehler. Meinen Freunden und auch Felicitas erzählte ich vorsichtshalber nichts davon.

Das Geld war verschwunden und ebenso der englische Freund von Wolfhart. Nicht ganz verblüffend hinterließ er noch die Zeche für seinen Hotelaufenthalt und die Bewirtungen, mit denen er freigiebig um sich geworfen hatte. Wolfhart erzählte mir dann, er habe den Burschen auch nur kurz gekannt, aber er sei ihm ganz besonders sympathisch gewesen. Na, ja ...

Rudi, mein Nachbar zur Linken, fing an, mir eine etwas verworrene Geschichte über das zu erzählen, was ihm am Vortag passiert war. Meine Gedanken schweiften ab, aber ich schaffte es, ihm ab und zu Bemerkungen zuzuwerfen wie „Was du nicht sagst“ oder „Das glaubt man ja nicht“.

Ich dachte darüber nach, dass ich als Strafrichter und erfahren im täglichen Umgang mit Ganoven, diese doch eigentlich als solche erkennen müsste. Wenn nicht ein Richter, wer denn dann? Aber diese Gedanken machten mich nur noch depressiver.

Ob mir ein Ortswechsel über das verlängerte Wochenende vielleicht doch guttun würde? Ein paar Tage im Norden, wie geplant, wären möglicherweise das Richtige.

Ich hatte nämlich diesen Trip schon vor drei Wochen vorbereitet, aber eben mit Felicitas. Auch die Hotels schon reserviert und dann wieder abbestellt, als sich herausstellte, dass Feli nach Spanien fahren musste. Wir wollten eine Nacht in Stade und eine in Hamburg übernachten und jeweils unsere Freunde besuchen. Feli war vor einiger Zeit von Hamburg nach Berlin versetzt worden und ich in Stade zur Schule gegangen.

Nach dem zweiten Bier und einem Schnaps, den mir Rudi wegen meines einfühlsamen und geduldigen Zuhörens ausgegeben hatte, war ich entschlossen zu fahren.

Ungefähr zwei Stunden später saß ich in einem Abteil erster Klasse im ICE nach Hamburg. Ich würde kurz vor Mitternacht dort ankommen.

Im Gericht war ich noch vorbeigegangen und hatte das Urlaubsgesuch für den Freitag in meiner Geschäftsstelle bei Frau Kuch auf den Schreibtisch gelegt. Sie würde es am nächsten Morgen weiterleiten.

Zu meiner Verblüffung hatte ich dort trotz recht später Stunde meine Vertreterin Frau von Hühnlein angetroffen, wieder einmal in einem ihrer ungewöhnlich kurzen Röcke. Sie begann sofort, rasant mit mir zu plaudern – ihre Spezialität –, um ausführlich zu begründen, warum sie gerade heute bis jetzt im Gericht herumsprang.

Wir vertreten uns gegenseitig. Ich vermied es aber vorsichtshalber, ihr mitzuteilen, dass sie am Freitag eventuell für mich in Anspruch genommen werden könnte, und schaffte es, mich nach kurzer Zeit dem Gesprächsstrom zu entziehen.

In meiner Wohnung hatte ich ein paar Sachen in eine Tasche geworfen, außerdem in Stade und Hamburg in denselben Hotels angerufen und erneut die Zimmer für mich reserviert. In Stade würde ich am Burggraben wohnen, und in Erinnerung an alte Zeiten hatte ich in Hamburg ein Hotel im Ortsteil Bergedorf herausgesucht. Außerdem hatte ich erneut einen Mietwagen am Hauptbahnhof gebucht.

Ich war bei der Reiseplanung geblieben, weil es mir auch Vergnügen machen würde, durch Hamburg zu bummeln.

Meine ersten Semester hatte ich nämlich dort verbracht und während dieser Zeit eine kleine, dunkle Studentenbude in Bergedorf angemietet. Im Souterrain, wie man so schön sagt. Tatsächlich traf es Kellerraum besser. Aber im Sommer kühl und mit einem Fenster auf Erdniveau.

Davor hatte ich meinen Schreibtisch postiert, was zur Folge hatte, dass Henner, Jogi und meine anderen Freunde über Schreibtischstuhl, Tischplatte, Fensterbrett bei mir ein und aus gingen. Sehr lustig. Jogi konnte übrigens exzellent Klavier spielen und verblüffte einmal auf einer Nordlandreise die Finnen bei einer Faschingsveranstaltung am Polarkreis, was ja schon merkwürdig genug ist, dadurch, dass er im Pyjama zum Fest erschien.

Über mir wohnte mein Vermieter, der Herr Knannt. Er war Single und hatte bedauerlicherweise zwei Holzbeine. Was ihn aber nicht hinderte, ab und zu eine Party zu feiern, auf der getanzt wurde, auch von ihm. Das führte zu ganz ungewöhnlichen Geräuschen, die zu mir herabschallten. Insgesamt gesehen eine wunderbare Zeit.

Ein bisschen dort herumzulaufen und vielleicht auch mal nach dem Haus zu sehen, würde mir guttun.

Der Zug war ziemlich leer, und ich hatte ein Abteil für mich allein. Mit dem Rattern des Zuges und den vor dem Fenster vorbeihuschenden Lichtern der Ortschaften trat bei mir allmählich eine Entspannung ein, und ich fühlte, dass die Spontanaktion ein guter Entschluss gewesen war.

Ich würde morgen in Stade ein paar Freunde aus meiner Schulzeit anrufen, um sie zu treffen. Es könnte ein schönes Wochenende werden.

Ich lehnte meinen Kopf zurück und schloss die Augen. Das Athenaeum tauchte vor meinem Geiste auf, die alte Schule. Von der Grundschule auf dem kleinen Dorf war ich dorthin mit einer gewissen und, wie sich dann zeigte, nicht unberechtigten Scheu gekommen, denn am ersten Tag meines Aufenthaltes gab mir Henner in städtischem Hochmut gegenüber dem Typ vom Land einen Tritt in den Hintern. Das war der Auftakt. Henner wurde später übrigens mein bester Freund, und seine Begrüßungsaktion tat ihm danach sehr leid.

Mit ihm und zwei weiteren Freunden gründete ich in der letzten Klasse den Geheimbund „Kokytos“. Bekanntlich in der Unterwelt der griechischen Mythologie ein Fluss, der das Totenreich umfließt. Wir fühlten uns den Kameraden damit ungeheuer überlegen und hielten ihn aus diesem Grund natürlich auch nicht geheim. Das kreidegemalte, altdeutsche „K“ mit Ausrufungszeichen dahinter war das Markenzeichen und wurde zu nächtlicher Stunde, oft dabei übereinander auf den Schultern stehend und nicht ganz nüchtern, überall in der Stadt und vorzugsweise an der Mädchenschule „Lyzeum“ angepinselt. Von den Lehrern wurde es als ein „R“ angesehen, für „Rache“. Das erfuhren wir aber erst viele Jahre später.

Vielleicht könnte ich ja mal ein bisschen herumstreifen und nachsehen, ob nach Jahrzehnten noch Fragmente unserer nächtlichen Eskapaden zu finden waren.

Ich versuchte, mich bequemer hinzusetzen, und lehnte mich an meine in der Ecke am Fenster hängende Jacke. Mit dem Kopf stieß ich gegen einen harten Gegenstand in einer der Taschen. Ich hatte den alten, schweren, gefütterten Parka, den ich seit Jahren nicht nutzte, wegen der unerfreulichen Temperaturen aus dem Schrank genommen und angezogen. Aus der Innentasche zog ich ein kleines Buch. Überrascht blickte ich darauf. Ich hatte es vor langer Zeit zum letzten Mal gesehen. Beim Anblick des Titels musste ich schmunzeln: „Die offene Ehe“.

Ich blätterte kurz darin herum, ließ es dann sinken und meine Gedanken schweiften zurück in vergangene Jahre.

Durch das Geräusch der Schiebetür des Abteils wurde ich aufgeschreckt. Ich war tatsächlich eingeschlafen und immer noch allein im Abteil. Eine schlanke, attraktive Frau im Pelzmantel mit kurzen, blonden Haaren schob ihren großen Koffer herein.

Ich half ihr aus dem Mantel und versorgte das schwere Gepäckstück. Als ich mich wieder zu ihr umdrehte, hatte sie mein Buch, das zu Boden gefallen und von ihr aufgehoben worden war, in der Hand. Sie las den Titel und sah mich mit einem reizenden, etwas spöttischen Lächeln an.

2

Am Dienstagmorgen um halb acht bog ich mit meinem geliebten alten Lancia HP Executive durch das Tor in den Hof des Landgerichtes. Es war ein klarer, kalter Wintertag. Der große Parkplatz war nur etwa zur Hälfte belegt. Die Richterschaft pflegt eher etwas später einzutreffen. Nach einer Stunde würde er bis auf den letzten Platz besetzt sein. Ich hatte ein wunderbares, abwechslungsreiches und interessantes Wochenende im Norden hinter mir und fühlte mich ausgeruht und entspannt. Am späten Sonntagabend war ich zurückgekommen.

Am Montag hatte ich nach dem wöchentlichen Referendarskurs Strafrecht noch einmal bis in den Abend die Vorbereitung für meine Strafsitzung am nächsten Tag überprüft. Angeklagt waren der Führer einer Rangierlokomotive und der Leiter einer Arbeitskolonne im Gleisbau der Bundesbahn. Beide etwa fünfzig und seit Jahren im Dienst. Bei Arbeiten in einer Baustelle an einer Bahnlinie erfasste die möglicherweise zu schnell fahrende Lokomotive einen 30-jährigen Bauarbeiter aus Polen, der dabei ums Leben kam. Er hinterließ eine schwangere Ehefrau und zwei Kinder, die in Polen lebten. Es waren zwölf Zeugen und zwei Sachverständige, verteilt auf zwei Sitzungstage am Dienstag und Donnerstag, von mir geladen worden. In den Wochen zuvor hatte ich mich intensiv mit den umfangreichen Sicherheitsvorschriften im Gleisbau der Bahn und den polizeilichen Ermittlungen, zusammengefasst in vierundzwanzig Leitz-Ordnern, beschäftigt. Ich war gut vorbereitet.

Kurz vor neun betrat ich das Beratungszimmer, wo mich schon die beiden Schöffen erwarteten. Darunter auch Immerle, ein Konditor, den ich wegen seiner vorzüglichen, selbst gemachten Pralinen, die er regelmäßig mitbrachte, ins Herz geschlossen hatte.

Ich informierte die beiden, worum es heute gehen werde. Sie hatten schon an vielen Strafsitzungen teilgenommen, hörten aufmerksam zu, und ich musste ihnen nicht mehr die Einzelheiten des Ablaufes erklären. Ihren Fragen merkte ich das Interesse und auch die aus den früheren Verhandlungen gewonnene Sachkunde an. Eine Strafsitzung mit solchen Schöffen war für mich immer eine echte Hilfe, was ich ihnen auch sagte.

Auf dem Weg zum Sitzungssaal war mir im Treppenhaus Frau von Hühnlein entgegengekommen. Ganz gegen ihre Gewohnheit hatte sie mich nicht angesprochen, sondern war mit finsterem Gesicht an mir vorbeigerauscht. Mir war auch klar, warum. Frau Kuch, verantwortlich für unsere gemeinsame Geschäftsstelle, hatte mir nämlich schon in der Frühe mit einer gewissen Empörung in der Stimme mitgeteilt, dass Frau von Hühnlein am Freitag eine Haftbefehlsbeschwerde habe bearbeiten müssen. Als Vertreterin, eigentlich wäre ich zuständig gewesen. Hühnlein ist ihr Liebling, und ab und zu muss ich darunter leiden.

Als ich gemeinsam mit den Schöffen den Sitzungssaal betrat, erhoben sich die Anwesenden. In den etwa zwanzig Sitzreihen mit Klappstühlen waren fast alle Plätze belegt. Das schreckliche Ereignis hatte in der Öffentlichkeit ziemliches Aufsehen erregt und war auch in der Presse über Tage erörtert worden. Auch einen Vertreter der Karlsruher Presse erkannte ich und im Hintergrund den Rentner Paul Zuber, der keine meiner Verhandlungen versäumte, und den ich deswegen „meine Öffentlichkeit“ getauft hatte.

Die Angeklagten mit den Rechtsanwälten und ebenso die Nebenklägerin, die aus Polen angereiste Witwe des Opfers, mit ihrer Rechtsanwältin blickten mir ernst entgegen. Als Vertreter der Staatsanwaltschaft war Dr. Hofer erschienen, den ich bereits über Jahre kannte und zu dem ich ein gutes Verhältnis hatte.

Nach einigen Formalien und dem Verlesen der Anklage begann ich mit den Vernehmungen der Angeklagten zur Person. Man merkte beiden die Erschütterung über das Geschehen an, und sie wiederholten mehrfach, wie unendlich leid ihnen alles tue. Die Verteidiger waren mir gut bekannt und auch, dass ihnen eine Konfliktverteidigung mit zermürbenden Ablehnungs- und sachwidrigen Beweisanträgen fern lag. Sie waren, wie das Gericht, an der Aufklärung des Sachverhaltes interessiert und natürlich an dem, was zugunsten ihrer Mandanten sprach.

Ich befand mich im gewohnten Ablauf. Es würde eine zwar schwierige und wahrscheinlich auch sehr belastende, aber nicht nervige Verhandlung werden.

Gegen halb elf öffnete sich die Tür zum Sitzungssaal und Präsident Kupfer trat mit angespanntem Gesicht herein, dahinter Kommissar Haken von der Kriminalpolizei und ein weiterer groß gewachsener Herr, den ich nicht kannte. Erstaunt unterbrach ich meine Befragung und blickte Kupfer entgegen, der zu mir an den etwas erhöhten Richtertisch trat.

„Dr. Knall, Sie müssen die Sitzung unterbrechen. Es hat sich ein Problem ergeben. Wir müssen mit Ihnen sprechen.“

Fassungslos sah ich ihn an. „Aber ich bin mitten in der Verhandlung. Vor der Tür stehen die Zeugen und warten auf ihre Vernehmung. Die Sachverständigen werden auch demnächst erscheinen.“

Der Präsident blickte mich eindringlich an. „Die Sache duldet keinen Aufschub. Sie müssen sofort mitkommen.“

„Das darf doch wohl nicht wahr sein. Man kann doch nicht so ohne Weiteres meine Verhandlung unterbrechen. Worum geht es denn, zum Teufel? Was ist denn so wichtig?“, fauchte ich, inzwischen richtig wütend.

„Knall, machen Sie keine Schwierigkeiten. Unterbrechen Sie, und kommen Sie mit!“, zischte er zurück.

Die Schöffen beobachteten uns erschrocken von beiden Seiten. Im Sitzungssaal versuchte man mitzubekommen, was da am Richtertisch vor sich ging.

Ich sah Kupfer an und schüttelte den Kopf. „Ich hoffe, Sie

haben einen guten Grund, mich in meiner richterlichen Unabhängigkeit zu beeinträchtigen.“

Ich merkte, dass ihm die Sache unheimlich peinlich war. „Es geht nicht anders. Vielleicht klärt sich alles schnell auf.“

„Die Sitzung wird für eine Stunde unterbrochen. Fortsetzung der Verhandlung um halb zwölf“, teilte ich den Anwesenden mit, die sich unter lautem Gemurmel erhoben.

Mit den Schöffen ging ich durch die Tür hinter dem Richtertisch in das Beratungszimmer. Während ich meine Robe auszog, waren mir der Präsident, Haken und der weitere Herr gefolgt.

„Gehen wir in mein Büro“, sprach mich der Präsident an und öffnete die Tür zum Flur. Durch Gruppen der aufgeregt miteinander sprechenden Zuhörer, die aus dem Sitzungssaal strömten, vorbei an den immer noch erstaunt blickenden Verteidigern, folgte ich dem Präsidenten in das hohe Treppenhaus und hinauf in das obere Stockwerk. An den Wänden hingen großformatige, sehr farbige Arbeiten der aktuellen Ausstellung unseres Kunstvereins „Kunst im Landgericht“ mit Künstlern aus der Pfalz. Grafit, Pigment, Leinöl auf Papier schoss es mir im Vorbeigehen durch den Kopf. Mehrere Kollegen, die uns entgegen kamen, blieben stehen und sahen verblüfft der eiligen Gruppe nach. Mein Freund Johannes, der Vorsitzende des Schwurgerichtes, trat mir in den Weg und wollte mich ansprechen.

„Nicht jetzt, Herr Anglerter!“, herrschte Kupfer ihn an und schob den Kollegen zur Seite. Verdattert blickte Johannes uns hinterher.

Anita Steinert, die Vorzimmerdame des Präsidenten, zu der ich ein herzliches Verhältnis habe, blickte mich beim Eintreten nicht an, sondern vielmehr verlegen auf die Papiere auf ihrem Schreibtisch.

Langsam wurde mir etwas mulmig zumute. Vor allem, weil ich keine Ahnung hatte, was eigentlich vorging. Ich kannte Kupfer gut genug um zu wissen, dass er für eine derartige Aktion triftige Gründe haben musste. Ich merkte, dass ich ziemlich nervös wurde.

Nachdem wir sein Büro betreten hatten, schloss er die Tür

zum Vorzimmer und drehte sich zu mir um.

„Heiko Nielsen von der Mordkommission Stade“, stellte er den unbekannten Herrn vor und zu diesem gewandt: „Das ist Dr. Maximilian Knall.“

Verblüfft schaute ich erst den Präsidenten und dann Nielsen an. „Mordkommission Stade? Was soll das denn?“, fragte ich und reichte ihm die Hand. Nielsen hatte scharf geschnittene Gesichtszüge, schütteres blondes Haar und stechende Augen hinter einer leicht getönten Brille. Er nahm meine Hand mit einem festen Händedruck.

„Nehmen Sie Platz, Knall“, forderte Kupfer mich auf, fügte nach einem Augenblick hinzu: „Meine Herren“, wies auf die gegenüberliegenden Stühle und nahm in seinem ledernen Schreibtischsessel hinter dem großen Arbeitstisch zwischen den Fenstern Platz. Wir setzten uns um einen runden Beratungstisch aus dunklem Holz.

„Herr Nielsen möchte Ihnen einige Fragen stellen“, begann der Präsident. „Er ist extra aus Stade hierhergekommen.“

Vor Verblüffung sprachlos starrte ich erst Kupfer und dann

Nielsen an. Schließlich wandte ich mich an Haken, mit dem ich ja fast befreundet war: „Können Sie mir sagen, was der Unsinn soll?“

Haken blickte mich wortlos, etwas bedrückt an. Einen Augenblick schwiegen alle.

„Wo waren Sie am letzten Wochenende ab Freitag?“, unterbrach Nielsen die Stille.

„Also, jetzt reicht es mir aber“, brachte ich hervor und stand auf.

„Bitte beruhigen Sie sich“, versuchte Kupfer, mich zu besänftigen, stand ebenfalls auf und kam um den Schreibtisch herum. Er legte mir eine Hand auf die Schulter, blickte in meine Augen und flüsterte: „Seien Sie kooperativ. Das Ganze ist peinlich genug.“

„Na gut“, sprach ich Nielsen an und setzte mich wieder. „Ich bin bereit, Ihnen zu antworten. Aber dann möchte ich eine Erklärung für das ganze Theater hören.“ Er nickte mir zu.

„Ich bin am Donnerstagabend mit dem Zug nach Hamburg gefahren, dann weiter nach Stade, war dort bis Samstag und dann noch eine Nacht in Hamburg. So, jetzt zufrieden?“, sagte ich zu Nielsen.

„Und in Stade haben Sie im Hotel am Burggraben gewohnt. Das haben wir überprüft“, erwiderte er.

Ich sah ihn verblüfft an. „Ja, das stimmt. Also, jetzt ist es wirklich genug! Was soll der Quatsch?“

Nielsen blickte mich mit seinen hellen Augen durchdringend an. Einen Augenblick schwieg er. „An dem Tag, an dem Sie in Stade waren, wurde eine Sparkasse überfallen und ausgeraubt.“ Er zögerte, blickte einen Augenblick zu Boden und versuchte, sich zusammenzunehmen. „Bei diesem Überfall wurde ein Polizist in Zivil, der zufällig in die Sparkasse kam, angeschossen und lebensgefährlich verletzt. Felix Tobaben. Er liegt seit Freitagabend in der Universitätsklinik Hamburg-Eppendorf im künstlichen Koma.“

Entsetzt blickte ich erst ihn und dann den Präsidenten an. „Das ist ja furchtbar. Schrecklich.“ Ich überlegte einen Augenblick. „Aber was hat das mit mir zu tun? Für mich war das ein ganz normaler Kurzzeitaufenthalt. Von einem Überfall habe ich nichts mitbekommen. Wann war denn genau der Überfall?“

Niemand antwortete mir.

„Mensch!“, ich blickte zu Haken. „Was soll das Ganze?“

Alle drei sahen mich weiter an, ohne etwas zu sagen. Nach einer Weile unterbrach ich die Stille. „Was ist? Was gibt es noch? Warum sagen Sie nichts?“

„Leider ist das noch nicht alles“, wandte Kupfer sich mir zu.

Erschrocken sah ich ihn an. „Was denn noch? Das reicht doch schon.“

Nielsen drehte sich zu mir herum: „Haben Sie eine Schusswaffe?“

Jetzt verschlug es mir aber wirklich die Sprache. Ich war fassungslos. „Schusswaffe?“ Ich konnte nicht weitersprechen. „Schusswaffe? Wieso wollen Sie denn das von mir wissen?“

Nielsen antwortete nicht, musterte mich nur schweigend.

Nach einer Weile fasste ich mich und drehte mich zum Präsidenten. „Sie wissen doch ganz genau, dass ich mir eine Pistole gekauft habe. Sie haben es mir damals empfohlen. Was hat denn das damit, mit dem Überfall zu tun?“

Ich hatte mir tatsächlich vor Monaten eine Pistole, eine Walther PPK, angeschafft. Kupfer hatte mir nach dem Überfall auf mich dazu geraten. Ich lehnte zunächst ab, weil ich keine Angst hatte und das Ganze für einen Irrtum hielt. Ich konnte nicht glauben, dass mir ernsthaft jemand schaden wollte und ich mich schützen musste. Auch als das Geschehen sich weiter zuspitzte, behielt ich dieses Selbstvertrauen, dass mir letztlich nichts passieren werde. Vielleicht war es schon so, dass die ländliche Kindheit mit der lässigen Mutter mir ein massives Urvertrauen verschafft hatte, das mir half, alles unbeschadet zu überstehen.

So dachte ich zunächst. Aber merkwürdigerweise änderte sich das Wochen später, in der Entspannungsphase. Zu den nächtlichen Albträumen und den Schlafstörungen kam auch eine allgemeine Unsicherheit, ein unmotiviertes Bedrohungsgefühl. Niemand wollte etwas von mir. Die Ganoven waren hinter Schloss und Riegel. Trotzdem, mein Selbstvertrauen war angeknackst. Immer wieder war ich ohne Grund unruhig, ab und zu überfielen mich Schwitzattacken. Mir war klar, dass es so nicht weitergehen konnte. Etwas musste geschehen.

Mir fiel mein Freund und Kollege Georg aus Bremen ein, der mich in mein spanisches Abenteuer begleitet hatte. Er erzählte mir damals, dass ihm nach einem fürchterlichen Erlebnis eine Therapeutin sehr geholfen habe. Als ich ihn anrief und ihm erzählte wie ich mich fühlte, war er in großer Sorge um mich. In der kurzen Zeit, die wir uns kannten, war ein ungewöhnlich herzliches, freundschaftliches Verhältnis zwischen uns entstanden. Er riet mir dringend, ärztliche Hilfe in Anspruch zu nehmen, und er murmelte etwas über die Gefahren einer posttraumatischen Belastungsstörung vor sich hin.

Daraufhin hatte ich versucht, bei einem bekannten und als sehr erfolgreich geltenden Psychiater in Ettlingen einen Termin zu bekommen, Dr. Dr. Ewald Hilfreich. Er hieß wirklich so. Mein Freund Henner hatte mir einmal gesagt, dass alle Doppel-Doktoren einen Schuss hätten. Ich rief ihn aber trotzdem an, und er erklärte mir zunächst, ich müsse mit einer langen Wartezeit rechnen, da er total ausgebucht sei. Als er hörte, wer ich war und worum es ging, bekam ich unverzüglich einen Termin. Mein Name und das Trüffeldrama waren auch in der örtlichen Presse breitgetreten worden, und das half offensichtlich.

Innerhalb recht kurzer Zeit machte er seinem Namen alle Ehre und half mir. Stabilisierte mich und schaffte es, abgesehen von gelegentlichen Rückfällen, die traumatischen Erinnerungen in normale umzuwandeln.

Als ich ihm damals zu Beginn der Behandlung erzählte, ich wolle mir zu meiner Beruhigung auch eine Pistole anschaffen, meinte er, das sei zwar nicht gerade eine übliche Therapiemaßnahme, aber wenn es mir helfen würde ...

Ein befreundeter Rechtsanwalt vermittelte mir dann die Walther PPK von einem seiner Bekannten, der sein Waffenarsenal verkleinern wollte.

Anfangs führte ich die Pistole ständig mit mir herum, später bewahrte ich sie nur noch in der Wohnung auf. Jedenfalls war es tatsächlich so, dass ich mich mit ihr viel entspannter, sicherer und selbstbewusster fühlte.

Das erinnerte mich damals an einen gewissen Franz, der immer zwei Fünfhunderteuroscheine, früher einen Tausendmarkschein, in einem Geheimfach seines Geldbeutels mit sich herumtrug, ohne sie auszugeben. Er fühlte sich damit sehr von sich überzeugt und stark.

Derselbe, ein Autobastler, baute übrigens auch seinen Ehering als Unterlegscheibe in einen alten Sportwagen ein. Wobei mir unklar blieb, ob das eine auf der psychischen Ebene vielleicht etwas mit dem anderen zu tun haben könnte.

Es gibt schon merkwürdige Menschen, dachte ich. Wahrscheinlich gehöre ich auch dazu.

Ich durchbohrte Nielsen mit meinen Blicken. „Ja, ich habe eine Schusswaffe. Eine Walther PPK. Sie befindet sich im Safe in meiner Wohnung in Ettlingen.“ Ich schwieg einen Augenblick. „Ich habe natürlich auch einen Waffenschein. In meinem Safe ruht die Walther sicher und gut!“ Ich stand auf, ging zur Tür und wollte den Raum verlassen. „Die Zeugen warten!“

„Halt!“, riefen Kupfer und Nielsen wie aus einem Mund und sehr laut. „Bleiben Sie, wir sind noch nicht fertig“, setzte der Präsident etwas leiser hinzu.

Erschrocken blieb ich an der Tür stehen.

Zum ersten Mal schaltete sich jetzt Haken ein. Er stand auf, kam herüber und legte mir eine Hand freundschaftlich auf die Schulter. „Setzen Sie sich wieder. Ich werde Ihnen sagen, worum es geht.“

„Als Sie damals die Pistole gekauft haben, baten Sie mich darum, sie zu überprüfen.“ Er sah mich an. „Sie wollten sicher sein, dass die Waffe nicht eine unrühmliche Vergangenheit hat. Sie kannten den Verkäufer nicht, weil Ihnen die Waffe vermittelt wurde.“

„Stimmt“, antwortete ich ihm. „Und Sie haben mir dann mitgeteilt, sie sei sauber.“

Haken zögerte einen Augenblick. „Ja schon, das stimmt.“ Er machte eine Handbewegung zu Nielsen, der sich einmischen wollte.

„Ich habe die Waffe damals zum Landeskriminalamt gegeben. Dort ist ein Schuss aus der Waffe abgegeben und die Patrone und auch die Hülse überprüft worden. Die Schartenlinien der Projektile sind wie ein Fingerabdruck, also vollkommen eindeutig. Vergleichsabdrücke waren nicht vorhanden. Also konnte ich Sie beruhigen.“

Er zögerte einen Augenblick. „Das Ergebnis des Beschusses wurde, wie bei allen Waffen, die überprüft werden, im Computer des Landeskriminalamtes gespeichert.“

Er hielt wieder inne, sah mir dann fest in die Augen und wählte sorgfältig seine Worte. „Nach einer vorläufigen Überprüfung ist Ihre Waffe bei dem Raubüberfall auf die Sparkasse in Stade am letzten Freitag gegen Mittag verwendet worden.“

Nach einem kurzen Moment sprach er weiter: „Und damit ist auch auf Felix Tobaben geschossen worden.“

Ich merkte, wie sich mein Inneres zusammenkrampfte. Entsetzt starrte ich Haken an, fasste mir unwillkürlich an die Herzgegend, atmete ruckartig ein und klammerte mich an meinen Stuhl.

„Die Sachverständigen für Gerichtsballistik sind allerdings im Augenblick total überlastet“, setzte Haken fort. „Das endgültige Ergebnis wird noch etwas auf sich warten lassen.“

Ich vermochte kein Wort hervorzubringen, saß wie erstarrt.

Alle drei sahen mich schweigend an. Schließlich neigte sich Nielsen fast freundlich zu mir. „Und deswegen bin ich hier.“ Kupfer kam zu mir herüber und legte mir die Hand auf die Schulter. „Wir müssen das aufklären. Schließlich bin ich als Präsident ja auch in die Sache verwickelt. Ich bin doch für alles im Landgericht irgendwie verantwortlich.“

Dieser, wie ich fand, höchst unpassende Satz brachte mich wieder in die Wirklichkeit zurück.

Ich stand auf. „Meine Walther PPK befindet sich bei mir in der Wohnung im Safe. Ich habe sie vor ein paar Wochen noch dort gesehen, als ich meine Kreditkarte herausgenommen habe. Das lässt sich schnell überprüfen.“

„Und, wo bewahren Sie den Schlüssel für den Safe auf?“, fragte mich Nielsen mit energischer Stimme.

„Einen Schlüssel habe ich im Gericht, in meinem Büro. Zusammen mit einem Hausschlüssel. Zu meiner Sicherheit. Für alle Fälle“, wandte ich mich an Kupfer. „Den zweiten Schlüssel für den Safe habe ich zu Hause in einem Versteck.“

„Dann sollten wir schleunigst klären, dass alle Verdächtigungen Unsinn sind“, brach es aus Haken hervor, der aufsprang. „Zuerst ins Büro“, er nahm mich am Arm und zog mich zur Tür.

Kupfer und Nielsen erhoben sich ebenfalls energisch, und wir marschierten an der uns mit großen Augen nachblickenden Sekretärin vorbei auf den Flur.

Offenbar hatte sich in Windeseile herumgesprochen, dass die Verhandlung von Knall geplatzt war, die Polizei mit im Spiel sei und unerklärliche und aufregende Dinge im Büro des Präsidenten vor sich gingen. Auf dem Gang vor seinem Büro, der sonst um diese Zeit mehr oder weniger menschenleer ist, drückten sich diverse Gerichtsangehörige aus unterschiedlichen Hierarchieebenen in unauffälligen Gesprächen herum. Im Seitenflur stemmte Frau von Hühnlein im Gespräch mit drei Kollegen, wie es ihrer etwas eigenwilligen Angewohnheit entsprach, das rechte Bein wieder einmal angewinkelt nach hinten an die Korridorwand. Aber trotz ihres unrichterlich kurzen Rockes war die tuschelnde Aufmerksamkeit ihrer Gesprächspartner beim Erscheinen der Gruppe dieses Mal sofort auf uns gerichtet.

In meinem Büro stellten sich meine drei Begleiter schweigend nebeneinander an die Wand rechts neben der Tür. Ich setzte mich auf meinen Schreibtischstuhl und wedelte mit der Hand zu drei um einen kleinen Tisch verteilten Stühle auf der Gegenseite hinüber, was aber von meiner Eskorte missachtet wurde.

Ich zog die oberste rechte Schublade auf und wühlte darin herum. „Ich habe sie in einem kleinen Pappkästchen. Waren mal Visitenkarten drin“, richtete ich mich an die drei. „Ich habe die Schlüssel natürlich ewig nicht benutzt, weil ich den für die Wohnung ständig bei mir habe. Und einen Schlüssel für den Safe habe ich ja zu Hause.“ Die Mannschaft blickte mich nur schweigend an.

Ich setzte die Suche nach dem Karton in den Schubladen darunter fort und dann in denen auf der anderen Seite. Schließlich ganz unten links unter einem Stapel von Papieren zog ich triumphierend den kleinen geschlossenen Behälter hervor, hob ihn hoch und legte ihn vor mich auf die Schreibtischplatte. „Natürlich, wie immer, im letzten Fach!“, murmelte ich und hob den Deckel der Schachtel hoch, während Kupfer und seine beiden Begleiter gespannt nähertraten.

Es traf mich wie ein Schlag. Das Kästchen war leer!

Ungläubig starrte ich hinein. Drehte es hin und her. Es blieb dabei. Es war leer. Die Schlüssel waren nicht da.

3

Mit erhöhter Geschwindigkeit steuerte Kommissar Haken seinen dunkelgrauen Dienst-Mercedes über die Herrenalber Straße in Richtung Ettlingen. Der Präsident saß neben ihm, hinten Nielsen und ich. Wir schwiegen alle vier vor uns hin.

Im Gericht war ich noch einen Augenblick in der Geschäftsstelle gewesen, gefolgt vom ziemlich finster blickenden Nielsen, der mich nicht aus den Augen ließ. Ich hatte Kuch angewiesen, bei der Staatsanwaltschaft und den Rechtsanwälten anzurufen und mitzuteilen, dass die Verhandlung erst am Donnerstag fortgesetzt wird. Außerdem müsste sie um halb zwölf hinunter zum Sitzungssaal gehen, die Zuhörer informieren und einen entsprechenden Aushang an der Tagesordnung vor der Tür anbringen.

Sie hatte mich ziemlich bockig angeschaut und unwillig gefragt, was sie denn zur Begründung sagen solle. Da mir dazu nichts einfiel, hatte ich ihr geantwortet: „Teilen Sie mit, gerichtsinterne Gründe erfordern die Verlegung.“

Kopfschüttelnd hatte sie sich wieder an ihre Arbeit gemacht. Allerdings war ich sicher, dass sie wenig später recht munter im ganzen Haus herumtelefonieren würde, um die Sensation zu verbreiten:

Knall in Begleitung der Polizei, vielleicht sogar unter Bewachung, unterwegs zu unbekanntem Ziel! Das Ganze so wichtig, dass sogar die über Wochen vorbereitete Verhandlung mit der extra aus Polen angereisten Nebenklägerin abgesagt werden muss, na ja, verschoben wird! Was mag wohl dahinter stecken? Dem Knall traue ich alles zu!

Ausführlich würden die Möglichkeiten hin und her erörtert werden. Alle voll Dankbarkeit, dass im eintönigen Gerichtsalltag endlich mal was los war.

Als Erstes hatte sie natürlich ihren Liebling, die Kollegin Hühnlein, informiert, bei der das allerdings aus Furcht vor drohenden Vertretungsarbeiten auf wenig freudiges Interesse gestoßen sein dürfte.

Beim Vorbeimarsch an meinem Büro war ich noch kurz hi-

neingesprungen und hatte es geschafft, dem verblüfften Nielsen die Tür vor der Nase zuzuschlagen.

Ich rief meinen Freund Jan an. Erstaunlicherweise hatte ich ihn sofort am Telefon. Er ist nämlich häufig aus ganz unterschiedlichen Gründen nicht erreichbar.

Jan ist Privatdetektiv und verhinderter Jurist, zweimal durchs Examen gerasselt. Bis heute ist mir unklar, wieso das passiert ist, denn er ist für mein Gefühl ungewöhnlich intelligent. Vielleicht braucht man für die Juristerei eine spezielle Variante der Klugheit. Er selbst erklärte es mir aber damit, dass ihn immer eine fast unüberwindliche Müdigkeit überfallen hätte, sobald er die Gesetzessammlung „Schönfelder“ aufschlug. Er sei sozusagen ein „pawlowscher Hund“ des Jurastudiums.

Mit seiner schnellen Auffassungsgabe und Vitalität hat er einige überraschende Erfolge in dem Metier erzielt. Er war mir auch bei der Trüffel-Geschichte eine Hilfe gewesen, und ich weiß, dass ich mich auf ihn verlassen kann. So jemanden schien ich jetzt zu brauchen.

„Na, was gibt es Maximilian? Ich denke, du bist im juristischen Gleisbau beschäftigt und die ganze Stadt wartet auf deine Erkenntnisse?“

„Bitte keine Scherze! Es spielen sich hier ungeheure Dinge ab. Es könnte sein, dass ich dringend auf deine Hilfe angewiesen bin. Wirklich dringend“, gab ich zurück. „Können wir uns heute Abend treffen? Sagen wir um acht Uhr in Ettlingen im Bräu?“

„Klar, können wir uns treffen. Was ist denn los? Wieso ...“

„Nicht jetzt. Also bis dann“, unterbrach ich ihn und legte den Hörer auf. Noch einen Augenblick blieb ich auf meinem Schreibtischstuhl sitzen, dann überwand ich mich und stellte mich wieder Nielsen und der Situation.

Am Vogelsang schwenkte Haken seinen Wagen in die Nebenstraße und hielt direkt vor dem Hauseingang. Mir war inzwischen ganz schön mulmig zumute, und ich hatte mir auf der Fahrt den Kopf zermartert, wo die Schlüssel geblieben waren und was um Himmels willen das bedeuten könnte. Ganz schlecht wurde mir bei dem Gedanken, dass alles mit dem Überfall in Stade zu tun hatte. Heute Morgen um neun war ich noch Herr des Verfahrens gewesen, jetzt fühlte ich mich ziemlich hilflos.

In meinem Wohnzimmer bot ich den dreien einen Platz an.

Als ich vor Monaten hier eingezogen war, hatte ich mich neu eingerichtet. Auf der linken Seite unter den beiden großen Fenstern mit schweren Vorhängen hatte ich eine schwarze, lederne Sitzgruppe mit zwei Sesseln und einer kleinen Couch aufgestellt, davor einen niedrigen, breiten Holztisch. Gegenüber hatte ich über die ganze Wandbreite eine schwarze Bücherwand aus kräftigen Regalböden mit nach hinten zur Wand hin offenen Fächern installiert. Im unteren Bereich waren halbhoch eine Stereoanlage und ein Fernseher integriert. Das ganze Regal war inzwischen mit Büchern gefüllt. Daneben in der Ecke ruhte ein großer, gemütlicher Holzsessel mit einer modernen Leselampe an seiner Seite.

Nur Kommissar Haken folgte relativ entspannt meiner Aufforderung und setzte sich in einen der Ledersessel. Die beiden anderen blieben abweisend und steif in der Nähe der Tür stehen. Es herrschte eine unbehagliche Stille.

„Der Safe ist sicher untergebracht in der Wand hinter dem Bücherregal, ganz unten, besonders geschützt durch die davor stehenden ,Neuen Juristischen Wochenschriften‘, für die sich keiner interessiert“, versuchte ich zu scherzen. Aber natürlich erfolgte darauf keine Reaktion.

Ich nahm das Buch „Die Trüffel-Connection“ aus der obersten Reihe und holte den Schlüssel heraus, den ich zwischen den Seiten darin verborgen hatte, kniete mich vor das Regal und zog aus dem untersten Bord vier gebundene Ausgaben der „NJW“ heraus, wodurch die Klappe zum kleinen Safe sichtbar wurde.

„Lassen Sie mich das machen“, meldete sich plötzlich Nielsen von hinten.

„Jetzt aber mal halblang!“, gab ich zurück und schob den Schlüssel in das Schloss. Wie gewöhnlich klemmte es etwas, und ich musste hin und her rütteln, bis das Türchen aufsprang.

Ich schob meine Hand in das Fach und zuckte zusammen.

Ich bewahrte darin die Pistole eingewickelt in einem Ledertuch auf, daneben eine kleine Schachtel mit Patronen. Es passte kaum mehr hinein.

Ich legte mich flach hin und prüfte noch einmal mit der Hand. Einen Augenblick blieb ich noch starr am Boden liegen. Ein jäher Schmerz fuhr mir plötzlich in den Kopf. Ich stützte mich am Regal ab, richtete mich auf und ließ mich dann in den großen Holzsessel daneben sinken, unfähig etwas zu sagen.

Nielsen warf sich auf die Holzdielen, sah in das Fach und sprang wieder auf.

„Na, jetzt wissen wir Bescheid“, wandte er sich an den Präsidenten. „Die Pistole von Dr. Knall ist nicht an ihrem Platz. Das sieht nicht besonders gut aus für den Herrn.“ Einen Augenblick zögerte er. „Ich bin gezwungen, sofort den zuständigen Staatsanwalt in Stade zu informieren. Tut mir leid“, sprach er von oben herab zu mir.

Er zog sein Handy hervor und verließ den Raum.

Kupfer und Haken sahen sich etwas ratlos an. „Könnte es sein, dass Sie die Pistole an einem anderen Ort haben?“, fragte der Kommissar mich schließlich. „Denken Sie mal scharf nach. Sie kommen in Teufels Küche, wenn die Waffe nicht bei Ihnen gefunden wird.“

Immer noch brachte ich kein Wort heraus. Unvermittelt durchzuckte mich ein vager Gedanke.

Ich sprang auf. „Natürlich!“ Ich packte Haken an beiden Oberarmen. „Das ist es! Na klar, es war also doch jemand in der Wohnung! Es war kein Traum!“

Haken schob meine Hände weg und lehnte sich zurück. Die beiden sahen sich verblüfft an. Kupfer schüttelte schließlich seinen Kopf und blickte mich dann etwas mitleidig an.

„Doch.“ Ich trat einen Schritt auf ihn zu. „Wirklich. Letzten Mittwoch, in der Nacht zu Donnerstag, war jemand bei mir in der Wohnung. Ich habe ihn gesehen.“

„Jetzt reicht es mir aber, Herr Dr. Knall. Nehmen Sie sich zusammen und erzählen Sie uns hier keine Geschichten!“, herrschte der Präsident mich an und zu Nielsen gewandt, der in diesem Augenblick wieder den Raum betrat: „Herr Knall erzählt uns gerade, bei ihm sei letzte Mittwochnacht eingebrochen worden, und er habe sogar den Einbrecher gesehen.“

Nielsen sah mich fassungslos an. „Das wird ja immer kurioser. Sie sind schon ein merkwürdiger Mensch.“ Er blickte kurz zu Kupfer und dann wieder zu mir. „Und auf welchem Revier haben Sie denn Anzeige erstattet?“ Und als ich schwieg. „Na, Sie waren doch natürlich bei der Polizei. Oder? Und warum haben Sie uns eigentlich nicht gleich vom Einbruch erzählt?“

Ich sank wieder zurück in den Sessel. Ich war ziemlich fertig und im rechten Ohr hörte ich jetzt einen hohen Pfeifton. „Ich dachte, ich hätte geträumt“, murmelte ich. „Ich habe keine Anzeige erstattet.“

„Mensch Knall, ich fasse es nicht“, fuhr Haken mich an. „Jetzt nehmen Sie sich mal zusammen und erzählen Sie keinen Unsinn. Die ganze Sache ist schon schlimm genug.“ Er stand auf, fasste mich an den Schultern und schüttelte mich.

Nielsen beugte sich zu mir herunter und sprach mit lauter Stimme nur wenige Zentimeter vor meinem Gesicht: „Haben Sie irgendjemand von diesem Einbruch erzählt?“ Und als ich zögerte: „Na los, reden Sie schon!“

„Ich habe im Gericht den Vorsitzenden des Schwurgerichtes, Herrn Anglerter, darauf angesprochen“, erwiderte ich zögerlich.

„Na bestens, dann können wir ihn befragen. Er wird bestätigen, dass irgendetwas vor sich gegangen ist. Was auch immer ...“, und als ich weiter stumm blieb: „Oder?“

„Ich habe nur angefangen, ihm etwas zu sagen“, ich brach wieder ab. „Er ist gleich weitergerannt und hat gerufen, du hast wohl geträumt. Ich kam nicht dazu, die Geschichte zu erzählen.“

Ich riss mich zusammen. „Aber meine Freundin Felicitas kann alles bezeugen. Auch dass ich es tatsächlich für einen Traum gehalten habe.“

„Und wo finden wir die Dame?“, fragte Nielsen mit spöttischer Stimme und einem vernichtenden Blick.

„Sie ist in Spanien bei ihren Großeltern. Ich denke, man kann sie telefonisch erreichen“, gab ich zurück. „Rufen Sie an, wenn Sie mir nicht glauben!“

„Jetzt nehmen Sie sich mal alle zusammen“, mahnte Präsident Kupfer. „Setzen Sie sich“, forderte er Nielsen und Haken auf und ließ sich in der Sitzgruppe nieder. Die beiden setzten sich ebenfalls. „Also Herr Dr. Knall, erzählen Sie bitte die ganze Geschichte.“

Ich fing damit an, dass ich durch ein leises, knirschendes Geräusch aufgewacht war und die Bewegung an der geöffneten Tür wahrgenommen hatte. Ich konzentrierte mich sehr und versuchte, möglichst dramatisch, genau und anschaulich zu schildern, wie der schwarze Arm mit dem Lederhandschuh sich langsam in das Zimmer hineinstreckte und mir der Atem stockte. Als ich beschrieb, wie die Tür lautlos zugezogen wurde, schien mir, dass die drei anfingen, aufmerksam und gespannt zuzuhören. Bei meiner Rückkehraktion in das Zimmer, um die Pantoffeln zu holen, unterbrach Kupfer und drehte sich zu Haken und Nielsen.

„Wahrscheinlich haben Sie bis jetzt auch gezweifelt. Aber nun, diese Variante der Geschichte ist ein ausgesprochenes Wahrheitssignal.“ Er stoppte einen Augenblick.

Unwillkürlich stand er auf, um mit seinen Erläuterungen fortzufahren, trat einen Schritt zurück und sprach uns an, als habe er ein Auditorium vor sich.

Präsident Kupfer ist ein ausgesprochen angenehmer Zeitgenosse, aber nicht umsonst ist er Präsident geworden. Er hat die Angewohnheit, bei bestimmten Themen anzufangen zu dozieren.

Natürlich hält er auch viele Vorträge. Und eines seiner Lieblingsthemen ist der Wahrheitsgehalt von Zeugenaussagen: Wahrheitssignale, Lügensignale und so weiter.

„Es geht hier um Glaubhaftigkeit und nicht um das Persönlichkeitsmerkmal Glaubwürdigkeit“, fuhr er fort. Wir starrten ihn etwas verblüfft an, aber niemand wagte es, ihn zu unterbrechen.

„Die Lügensignale ergeben sich als Umkehrschluss der Realitätskriterien. Hier haben wir ein ausgesprochenes Wahrheitssignal, ein farbiges und einfallsreiches Detail, das nicht das zentrale Beweisthema stützt“, sprach er jetzt direkt Nielsen an. „Auch die ganze Schilderung ist konkret, anschaulich und ganz ungewöhnlich. Sie wird geprägt durch Originalität.“

Er setzte sich wieder. „Wir können Herrn Dr. Knall glauben.“

Nach einer kurzen Pause und weil jetzt alle schwiegen, erzählte ich weiter, wie wir in unseren Pantoffeln um das Haus gegangen, dann aber festgestellt hatten, dass die Eingangstür zu und auch die Rollläden in Ordnung waren. Ich erwähnte auch die Fußspuren.

„Mir gefällt das alles nicht so richtig“, sagte Nielsen schließlich zum Präsidenten. „Knall glaubt zu träumen. Eine Anzeige wird nicht erstattet. Ein Einbrecher, der alles wieder verschließt. Die einzige Zeugin ist eine gute Freundin von Herrn Knall. Ist außerdem noch sehr in seiner Schuld, weil er ihr geholfen hat.“

Als ich ihn daraufhin erstaunt ansah, fuhr er fort. „Ich habe Ihre Geschichte gehört. Ich weiß, wie die Zeugin zu Ihnen steht.“ Er wedelte mit den Händen. „Also, ich habe mit dem zuständigen Staatsanwalt telefoniert. Er hat darüber nachgedacht, ob er einen Haftbefehl beantragen muss.“

Als ich zusammenzuckte. „Ja, Herr Knall, was denken Sie denn eigentlich? Das ist doch alles sehr verdächtig. Sie waren in Stade. Ihre Pistole wurde wahrscheinlich verwendet. Und jetzt kommen Sie mit dieser kuriosen Geschichte.“

Im Aufstehen setzte er hinzu. „Bleiben Sie im Land. Jetzt keine Fahrt nach Spanien! Ihre Einbrecherversion werde ich auch noch weitergeben.“

Vollkommen deprimiert blieb ich in meinem geliebten Holzsessel sitzen.

Dass ich das Buch von Rolf Bender über die Glaubwürdigkeitslehre, die Beurteilung von Zeugenaussagen auch gelesen hatte und natürlich wusste, wie man offene und versteckte Wahrheitssignale setzt, behielt ich lieber für mich.

Kupfer hatte mir zum Abschied noch gesagt, dass er mich am nächsten Morgen um zehn in seinem Büro erwarte. Es müsse einiges besprochen werden.

Mit den Worten: „Ich veranlasse, dass Ihre Sitzung am Donnerstag abgesagt wird“, verließ er das Haus.

Nielsen war grußlos gegangen, aber Haken hatte mir fest die Hand gedrückt und mir zugeraunt: „Falls es etwas Neues gibt, ich halte Sie auf dem Laufenden. Kopf hoch!“ Draußen hörte ich die Autotüren schlagen und dann das Starten des Motors.

Ich versuchte, mich zu entspannen. Der hohe Pfeifton in meinem rechten Ohr hatte etwas nachgelassen.

Mit der Hand strich ich unwillkürlich, fast zärtlich über das dicke, glatte, unbehandelte Holz der Armlehne.

Ich hatte den Sessel vor Jahren aus massivem Tannenholz zusammengebaut, ohne Maschinen, nur mit der Hand, frei von

irgendeiner Metallverschraubung und ihn anschließend mit einem rustikalen Polster versehen. Ein Sessel für mich, für meine 1-Meter-96.

Eine Depressionsphase war damals die Veranlassung dazu gewesen. Deren Ursachen hatte ich längst vergessen, aber das Produkt existierte und, so wie es gebaut war, auch noch Jahrzehnte.

Damals hatte ich mir überlegt, dass ein Mann neben den Dingen, die man gewöhnlich etwa aufzählt, dass er sie im Leben machen müsse: Kind zeugen, Baum pflanzen und so weiter, auch einen Sessel aus Holz für sich selbst bauen sollte.

Ich kann mich jedenfalls daran erinnern, dass mir die Arbeit mit dem Holz unheimlich wohl tat. Die Konstruktion insgesamt und die Überlegungen zur Gestaltung des Winkels zwischen Rückenlehne und Kopflehne, deren Ausführung. Die Depression löste sich immer mehr auf. Und als der Sessel schließlich fertig, massiv und doch elegant mit seinen abgeschliffenen Kanten vor mir stand, war sie ganz verschwunden.

Mir war natürlich klar, dass diese Arbeit mich vielleicht nur deswegen so beeindruckte, weil sie etwas ganz anderes war als das kopfgesteuerte Schreiben von Urteilen, und dass ich auch alles Mögliche andere hätte herstellen können. Aber der Sessel begleitete mich seitdem als äußerst erfreulicher Teil meines täglichen Lebens und prächtiges Erfolgserlebnis, immer wieder verbunden mit wunderbaren Entspannungsphasen, und er vermochte, so auch jetzt, mich zur Ruhe zu bringen.

Einige Zeit hatte ich ihn in mein Büro ins Gericht gestellt und darin mittags ab und zu eine kurze Siesta verbracht, mit dem Arm auf der Lehne und meinen Schlüsseln in der Hand, die, wenn ich einnickte, zu Boden fielen und mich aufweckten. Kranich mit dem Stein sozusagen. Dieses alte Symbol der Wachsamkeit in vielen Kulturen.

Ich lehnte den Kopf zurück in das Polster, schloss die Augen und versuchte, mich zu konzentrieren. Ich war doch schon mit den schwierigsten und überraschendsten Situationen in Strafverhandlungen fertig geworden. Es müsste doch möglich sein, einen Sinn, eine Erklärung in das Ganze zu bringen. Ich ließ noch einmal den Ablauf der Ereignisse, alles, was ich gehört hatte, vor meinem inneren Auge vorbeiziehen.

Ganz und gar unerklärlich, äußerst erschreckend waren die Geschehnisse in Stade. Und außerdem geradezu bestürzend, weil ich doch gerade dort war, als es passierte. Und zwar auf Grund eines spontanen Entschlusses. An den Einsatz der Pistole wagte ich dabei gar nicht zu denken. Hier stieß ich bei meinen Überlegungen an eine Wand. Diesen Teil der Ereignisse versuchte ich wegzuschieben. Daran durfte ich jetzt nicht denken.

Eher müsste es doch möglich sein, das Rätsel zu lösen, wie jemand es geschafft hatte, meine Schlüssel zu entwenden. Hätte ich den Täter, könnte ich damit das Problem lösen und vielleicht meinen Kopf aus der Schlinge ziehen.

Bildhaft gesprochen könnten die Schlüssel in meinem Schreibtisch auch gleichzeitig der Schlüssel zur Lösung des Falles sein.

Mein Büro wurde natürlich bei meiner Abwesenheit, auch während der Strafsitzungen, immer von mir abgeschlossen. Mit dem allgemeinen Schlüssel, über den die Kollegen, die Geschäftsstellen, praktisch jeder im Landgericht verfügte. Während meiner Arbeitszeit war die Bürotür normalerweise offen, auch wenn ich im Haus herumlief, um etwas zu erledigen.

Mein Inneres sträubte sich dagegen, dass irgendjemand aus dem Gericht mit der Sache zu tun haben könnte. Na klar, auch ein Besucher hätte theoretisch die Möglichkeit, bei meiner Abwesenheit kurzfristig im Büro zu verschwinden, ein Rechtsanwalt, ein Beteiligter an einer Verhandlung. Der Personenkreis war nahezu unüberschaubar. Und außerdem kam ich doch damit der Lösung des Rätsels kein bisschen näher, denn derjenige müsste noch dazu an das Pappkästchen mit den Schlüsseln herankommen. Und das hatte ich selbst ja erst gefunden, nachdem ich in allen Schubladen nachgesehen hatte. Außerdem müsste die Person wissen, dass dort Schlüssel für Haus und Safe aufbewahrt werden.

Ich merkte, wie langsam eine kalte Wut in mir hochstieg. Meine Hände krampften sich um die Armlehnen. Irgendjemand führte mich hier gewaltig an der Nase herum, hatte es massiv auf mich abgesehen. Ja, man wollte mir sogar einen Mord, beziehungsweise Mordversuch in die Schuhe schieben. Und zwar eine Person aus meinem Umfeld. Jemand, den ich wahrscheinlich kannte, dem ich möglicherweise oft in die Augen gesehen hatte. Dieser Jemand musste mich grenzenlos hassen.

Der Gedanke erschütterte mich. Das passte eigentlich nicht in meine heile Welt. Wobei, so ganz heil war sie nicht. Denn meine Strafverhandlungen führten mich doch immer wieder in menschliche Abgründe. Unglaubliche, auch äußerst brutale Konflikte, in die ich eintauchen musste. Jetzt hatte es mich selbst und ganz ungeheuerlich getroffen.

Ich merkte, wie meine innere Widerstandskraft wuchs. Nein, ich würde mich der Situation nicht kampflos beugen. Nielsens Reaktion gab mir zu denken. Sicher, die Polizei würde ihre Arbeit machen, aber ich würde dem nicht tatenlos zusehen. Es handelte sich um mein Schicksal. Ich würde kämpfen.

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