# Mycrofts Auftrag

Beate Baum

Drei Jahre hatte John Watson gedacht, Sherlock Holmes wäre tot. Als er ihn wiedertrifft, verhält der Detektiv sich äußerst seltsam. Sind die Drogen Schuld? Bei einem Überraschungsbesuch in der Baker Street jedenfalls trifft John den Freund komplett zugedröhnt an.

Gibt es einen Zusammenhang mit dem brisanten Auftrag von Sherlocks Bruder Mycroft? Und was ist mit der attraktiven BBC-Reporterin Deborah Bellamy? Einmal mehr stellt der geniale Detektiv in diesem Fall voll schneller Wendungen selbst ein Geheimnis dar.

Der Kriminalroman verbeugt sich vor Sir Arthur Conan Doyle und spielt im London der Gegenwart.

Baum

Mycrofts Auftrag

Beate Baum

Mycrofts Auftrag

Ein Sherlock-Holmes-Roman


© 2017 Oktober Verlag, Roland Tauber

Am Hawerkamp 31, 48155 Münster

www.oktoberverlag.de

Alle Rechte vorbehalten

Satz und Umschlag: Tom van Endert

Umschlagfoto: Christina Holm unter Verwendung eines Fotos von Beate Baum

ISBN eBook: 978-3-946938-39-2

eBook-Herstellung und Auslieferung:

readbox publishing, Dortmund

www.readbox.net

1. Kapitel

Den hageren Mann mit dem seltsamen Hut, der Pelerine und der Pfeife hatte er vermisst! Absichtlich hatte John den Hauptausgang des U-Bahnhofs gewählt, obwohl der seitliche ihn schneller zu seinem Ziel geführt hätte. Aber er wollte einen Blick auf die geschäftige Marylebone Road werfen – und auf dieses Denkmal.

Um das ausladende Gebäude herum ging es rechts in die Baker Street hinein; bis zur Nummer 221 B waren es nur gut 100 Meter. Wie oft war er früher dieses Stück gelaufen! Immer dann, wenn er allein unterwegs war, auf dem Weg zu einem Vertretungsjob in einer Klinik oder Arztpraxis, einem Einkauf im Supermarkt, einer Verabredung. Mit Sherlock war das Verkehrsmittel der Wahl nahezu immer das Taxi gewesen. Sherlock war zu ungeduldig für die gute alte Tube. Eine Anzeige wie »Metropolitan Linie 5 Minuten« konnte ihn in den Wahnsinn treiben, auch wenn er bei logischer Überlegung häufig zugeben musste, dass es schneller gegangen wäre, als sich mit einem Taxi in den Londoner Stau zu begeben. Auch der genialste Detektiv aller Zeiten war eben kein durch und durch rationales Wesen.

Seit dem unverhofften Wiederauftauchen des Freundes vor drei Wochen war John erst einmal wieder in der Wohnung gewesen. Nach wie vor tat er sich schwer mit der Art und Weise, wie Sherlock in sein Gespräch mit dem Church-Street-Buchhändler hineingeplatzt war: überzeugt, dass John ihm um den Hals fallen würde vor Freude – nein, das doch eher nicht, Sherlock Holmes mochte keine Berührungen und in den zwei Jahren ihres Zusammenlebens hatte es niemals so etwas wie eine Umarmung gegeben – und ihm das Vortäuschen seines Todes auf der Stelle vergeben würde. Als wenn er die drei Jahre Trauer einfach vergessen könnte, vor allem aber es akzeptieren, dass Sherlock andere Menschen eingeweiht hatte, ihm jedoch in all diesen Tagen, Wochen und Monaten kein einziges Zeichen hatte zukommen lassen, dass er noch unter den Lebenden weilte. Keinen noch so winzigen Hinweis.

Wieder fühlte John die Wut in sich aufsteigen, als er den bronzenen Türklopfer betätigte. Es war spät, bereits kurz vor elf, nach dem hellen Sommertag war die Dunkelheit hereingebrochen, und die kleine, zierliche Mrs Hudson kam in einem Bademantel an die Tür.

»John!« Der misstrauische Ausdruck verschwand aus dem Gesicht der Hausbesitzerin, sobald sie ihn erkannte. »Das ist ja eine nette Überraschung. Sind Sie mit Sherlock verabredet? Ich hätte gedacht, er schläft schon, ich habe seit einiger Zeit keine Geräusche von oben gehört.«

»Nein, wir …«, er räusperte sich. »Das ist wirklich so etwas wie ein Überraschungsbesuch. Mary, also meine Verlobte, wurde von einer Freundin angerufen, der es schlecht geht, und da dachte ich …« Es war eine blöde Idee gewesen. Nun tat auch er so, als könnte er nach all der Zeit einfach wieder in das alte Leben eintauchen.

»Da dachten Sie, Sie könnten auch einen Freund besuchen. Natürlich!« Die alte Dame öffnete die Haustür noch ein Stück weiter. »Kommen Sie.«

John war froh, dass sie ihm die Erklärung ersparte, wie absurd lange die Fahrt von Hounslow, wo er seit einigen Monaten mit Mary lebte, bis in die Innenstadt dauerte. Es war schön gewesen, hier in Marylebone zu wohnen, dachte er, während er die steile Treppe hochstieg. Mittendrin in der pulsierenden Stadt.

In dem großen Wohnraum, den man direkt vom Hausflur aus betrat, war kein Licht eingeschaltet. Vermutlich hatte Mrs Hudson recht und Sherlock schlief bereits. Bei ihm wusste man nie, in welchem Rhythmus er gerade lebte. Als sie zusammenwohnten, war er manchmal schon vor den Zehn-Uhr-Nachrichten zu Bett gegangen, dann wieder erst im Morgengrauen. Wie auch immer, John würde nicht an seine Schlafzimmertür klopfen. Wenn Sherlock nicht hier oder in der angrenzenden Küche war, würde er sich wieder auf den Rückweg in den Vorort begeben.

Erst als seine Augen sich an das Dämmerlicht gewöhnt hatten, sah er, dass der Detektiv in seinem gewohnten Sessel saß. Nein, hing. Die langen, dünnen Beine in Pyjamahosen ausgestreckt, der Oberkörper verdreht auf der Seitenlehne liegend, der Kopf vornübergesackt, sodass nur die dunklen Haare zu sehen waren. Der linke Ärmel seines burgunderroten Hausmantels war hochgeschoben und in der Armbeuge steckte eine Spritze.

Mit zwei großen Schritten erreichte John den Sessel. »Sherlock!« Vorsichtig zog er die Nadel aus der Vene, registrierte trotz des schwachen Lichts die vielen Einstichstellen, hob den Kopf des Freundes an.

Der gab ein Geräusch von sich und öffnete die Augen einen Spalt weit. »John?«, murmelte er.

Er war bei Bewusstsein. John schaltete in den Arzt-Modus. Zwei Jahre hatte er in der Notaufnahme gearbeitet, er wusste, was zu tun war. Der Puls war sehr schwach, aber tastbar. Die Augen reagierten auf das Licht, das er mit Hilfe der Standleuchte in der Ecke in sie hineinfallen ließ, wenn auch die Pupillen kaum sichtbar waren.

Es war nicht lebensbedrohlich, sie brauchten keinen Krankenwagen, aber professionelle Unterstützung.

»Hoch mir dir.« Ohne einen Gedanken an Kleidung oder Schuhe zu verschwenden, schleifte er den jüngeren Mann aus der Wohnung und an der erschrocken im Flur auftauchenden Mrs Hudson vorbei auf die Straße.

*

»Wo sind wir?« Erst in der Pathologie des St Bartholomew’s Hospitals schien Sherlock seine Umwelt wieder wahrzunehmen.

»Da, wo Sie eines Tages als Leiche auf meinem Tisch liegen werden, wenn Sie so weitermachen«, sagte Ethel Schafter, deren deutscher Akzent in der Erregung stärker zu hören war als sonst. »Hier!« Mit einer brüsken Bewegung hielt sie Sherlock einen Plastikbecher hin. »Urinprobe.«

Der erste heftige Rausch war vorbei und John konnte förmlich sehen, wie Sherlocks gewohntes Selbstbewusstsein zurückkehrte, als er sich mit einem noch etwas gezwungen charmanten Lächeln an ihn wandte. »Das ist nicht euer Ernst, oder? Ich leide unter Schlafstörungen, deswegen die Selbstmedikation.«

John verkniff sich eine Bemerkung. Er würde dem Freund jetzt keinen Vortrag halten; nichts davon würde bei ihm ankommen. »Keine Diskussion«, sagte er und deutete auf den Becher. Er war froh, dass die attraktive Kollegin in der Abgeschiedenheit der Pathologie die Untersuchung vornahm. Im Charing Cross Hospital, wo er arbeitete, hätte sein Auftauchen mit Sherlock Holmes in diesem Zustand bestimmt für Aufsehen gesorgt.

Sherlock seufzte pathetisch auf, nahm Ethel das Gefäß ab und verschwand in Richtung WC. Nach einem kurzen Moment folgte John ihm. Wenngleich es äußerst unwahrscheinlich war, dass Sherlock eine Möglichkeit fand, in der Pathologie-Toilette des Barts seinen Urin auszutauschen oder zu verändern, wollte er lieber auf Nummer sicher gehen.

Sherlocks ironisches Grinsen, als er ihn bemerkte, zeigte, dass er seine Gedankengänge nachvollzogen hatte.

»Und der Ausbau des Dachstuhls gestaltet sich also schwieriger als erwartet?«, fragte er in lockerem Plauderton, während Ethel die Urinprobe einem ersten Test unterzog.

»Das Spiel spielen wir jetzt nicht!«, gab John zurück, auch wenn er gern gewusst hätte, woher diese Schlussfolgerung kam. Er war sich sicher, dass auch Mary Sherlock nichts von ihren Plänen erzählt hatte, das winzige Reihenhaus auszubauen.

»Gut, womit wollen wir uns dann die Zeit vertreiben?« Der Freund lehnte an einer der Arbeitsflächen, einen bloßen Fuß an der Wade des anderen Beins hochgezogen.

Auf den Fliesen war es zu kalt, dachte John. Laut sagte er: »Also das ist es wieder, die Langeweile? Verdammt, warum hast du mich nicht angerufen?« Er wusste, dass sich der Detektiv früher in Phasen ohne interessante Fälle durch Drogen abgelenkt hatte. Er hatte damit aufgehört, als sie zusammenwohnten und er sich die spannendsten Verbrechen zur Aufklärung aussuchen konnte.

Mit einer mühelosen Bewegung, als sei er wieder völlig hergestellt, drückte Sherlock sich auf die Arbeitsplatte hoch, saß dort mit baumelnden Beinen. »Nicht die Langeweile. Schlafstörungen, das habe ich doch gerade gesagt. Heroin ist nun einmal das beste Schlafmittel, das es gibt, das wird dir jeder Pharmazeut bestätigen.«

Nicht darauf eingehen, hielt John sich zurück. Er will dich provozieren. Dich und Ettie. Die Pathologin, die mit dem Schnelltest fertig war, schaffte es ebenfalls, mit kalter Ruhe zu reagieren, obwohl John ihr ansah, dass sie Sherlock am liebsten geohrfeigt hätte: »Reines Heroin vielleicht. Aber diese Cocktails, die Sie auf der Straße kriegen, ganz bestimmt nicht.«

Touché, dachte John, als Ethel sich an ihn wandte: »Vorwiegend Ketamin. Das war ohne aufwändigere Verfahren herauszufiltern.«

John nickte. Genau das hatte er von der Kollegin wissen wollen: Welche Drogen noch im Körper des Freundes zirkulierten. »Können Sie ein Bett hier auf der Entgiftungsstation bekommen?«

Sie hatten es geschafft, Sherlock Holmes aus der Fassung zu bringen. Er gab nur ein empörtes Geräusch von sich, während Ethel schon auf der entsprechenden Station anrief und um einen Gefallen bat.

*

Er war todmüde. Die Digitaluhr in Sherlocks Schlafzimmer zeigte 01.59 Uhr. Bereits im Taxi zurück in die Baker Street hatte John Mary angerufen und ihr erklärt, dass er in dieser Nacht nicht nach Hause kommen würde. Sie hatte voller Verständnis und Liebe reagiert, besorgt um Sherlock und um ihn. Manchmal fragte er sich wirklich, wie er es geschafft hatte, diese wunderbare Frau zu finden und womit er sie verdiente.

Aber er konnte noch nicht schlafen gehen. Die Kollegen im Barts würden Sherlock nicht länger als eine Nacht dort behalten. Er war eigentlich nicht zugedröhnt genug für die Entgiftungsstation und Suizidgefahr schien nicht gegeben. Wenn überhaupt, dann Gefahr für andere. John verzog den Mund zu einem bitteren Grinsen. Wie ein sprungbereiter Tiger hatte Sherlock vor ihm gestanden, als er ihn zu der Station führen wollte. John hatte ihm angesehen, welche Selbstbeherrschung es ihn kostete, ihn nicht körperlich anzugreifen. Die Wirkung des Heroin-Anteils an dem Drogen-Cocktail war verpufft und damit setzte bereits ein Entzugszustand ein. Die Folge: erhöhte Aggressionsbereitschaft. John hatte der diensthabenden Schwester versichert, vor dem Schichtwechsel um sieben Uhr wieder dort zu sein und den Patienten, dessen Namen nach Möglichkeit niemand erfahren sollte, mitzunehmen. Also musste er jetzt die Wohnung durchsuchen.

Bereits der erste Griff in die Sockenschublade ließ ihn frustriert aufseufzen. Vielleicht sollte er doch besser schnell noch ein Telefonat führen.

»John. Was ist mit Sherlock?« Trotz der späten – oder frühen – Stunde klang Mycroft Holmes wie immer: komplett ruhig, beherrscht und wissend.

Tief im Inneren war John auf Sherlocks Bruder fast noch wütender als auf seinen Freund selbst, weil er die ganze Zeit eingeweiht gewesen war und Sherlock unterstützt hatte. Aber seine eigenen Gefühle musste er nun hintenan stellen. Er gab dem älteren Holmes einen kurzen Bericht über Sherlocks Verfassung.

»Vielen Dank für die Benachrichtigung«, lautete die Reaktion. »Ich schlage vor, wir treffen uns um kurz vor sieben im St Bartholomew’s. Ich bringe eine Liste von in Frage kommenden Einrichtungen mit. Ich würde es dann Ihnen als Arzt überlassen, eine auszuwählen. Dieses Mal.«

Bevor John noch etwas entgegnen konnte, hatte Mycroft Holmes das Gespräch beendet.

»Dieses Mal«, schwirrte es in Johns Kopf herum, während er sich zugleich aufregte, wie der nächste Angehörige so ruhig bleiben konnte bei solch einer Nachricht.

Um kurz vor drei, nachdem er in etwa den Wochenvorrat eines hochgradig süchtigen Junkies in der Wohnung geborgen hatte – wobei Sherlock sich nicht einmal große Mühe mit den Verstecken gegeben hatte –, stellte er den Wecker auf sechs Uhr, zog sich aus und kroch in Sherlocks Bett. Er war zu erschlagen, es noch in sein ehemaliges Zimmer zu schaffen und dort das Bett zu beziehen.

*

Trotz der frühen Stunde und obwohl auch er nicht viel Schlaf bekommen haben konnte, sah Mycroft Holmes aus wie immer: Jedes einzelne der dünnen, kurzgeschnittenen Haare lag perfekt an seinem Platz, das rundliche Kinn war makellos rasiert und an dem maßgeschneiderten dreiteiligen Nadelstreifenanzug gab es keine falsch sitzende Falte, auf den handgenähten Lederschuhen kein Staubkorn. Eine Hand ruhte auf dem Griff des Stockschirms, ohne den er – selbst an einem strahlenden Sommertag – nicht das Haus verließ.

Er stand im Flur und überreichte John, der verschlafen heranstolperte, zwei bedruckte DIN-A4-Seiten, schaute dann fragend zur Zimmertür. John nickte und räusperte sich kurz; Mycroft hob seinen Schirm an, klopfte damit gegen das Holz und öffnete die Tür.

Zum Glück lagen in dem Raum, der Platz für acht Betten bot, nur zwei weitere Männer. Hinter den jeweiligen Vorhängen konnte man leise, gequälte Geräusche erahnen.

Die Luft war stickig, der Geruch eine unappetitliche Mischung aus kaltem Rauch, Desinfektionsmitteln, Schweiß und anderen Körperflüssigkeiten.

Der Vorhang an Sherlocks Bett war zurückgezogen und seine grauen Augen funkelten ihnen aus dem bleichen Gesicht mit den mehr denn je hervorstehenden Wangenknochen entgegen. Er war hellwach und wirkte äußerst aufgebracht. Auf dem Nachttisch sah John ein Tablett mit einem unberührten Frühstück. Unbehaglich warf er einen Blick auf die Blätter in seiner Hand. Es schien sich um Kurzbeschreibungen exklusiver Privatkliniken zu handeln.

»Reicht es nicht, dass du mich nötigst, die Nacht hier zu verbringen?«, fuhr Sherlock ihn mit schneidender Stimme an. »Musst du auch noch meinen Bruder anschleppen?«

»Guten Morgen, Sherlock«, schaltete Mycroft sich ein und wieder einmal fragte sich John, wie der Mann es schaffte, seine Stimme gleichzeitig aufrichtig freundlich und komplett herablassend klingen zu lassen. »Ja, ich denke, das musste er. Immerhin habe ich ein wenig Erfahrung mit deinen Drogen-Eskapaden.«

»Drogen-Eskapaden! Wer von uns ist jetzt theatralisch?«, schnappte Sherlock zurück. »Ich habe kein Drogen-Problem. Ich behandele meine Schlafbeschwerden.«

»Mit deiner ganz eigenen Therapie, die du aus Afghanistan mitgebracht hast, ich weiß«, entgegnete Mycroft.

Sherlock biss sich auf die Unterlippe.

»Ich habe mir das seit deiner Rückkehr angeschaut, aber anscheinend hast du es nicht im Griff, Bruderherz. Also scheint doch wieder eine Intervention angeraten.«

Während Sherlock Mycroft stumm und finster anstarrte, stellte John fest, dass sein Freund unter keinen schlimmen Entzugserscheinungen litt. Die Pupillen waren vergrößert, das war eine normale Reaktion des Körpers auf das ausbleibende Gift, und auf der Stirn glänzte ein leichter Schweißfilm. Er schien jedoch nicht zu frieren und auch die Hände zitterten nicht.

Aber da war dieser riesige Drogenvorrat, den er gefunden hatte. Wieder einmal räusperte er sich, um etwas zu sagen, Mycroft kam ihm jedoch zuvor.

»Ich überlasse das dieses Mal John, Sherlock. Er wird die Einrichtung auswählen, in die du dich unverzüglich begeben wirst. Ich erwarte vollständige Kooperation von deiner Seite, ist das klar?«

»Sonst?«, zischte der Jüngere. »Ich bin keine 15 mehr, du kannst mir nicht mehr drohen. Außerdem soll ich für dich einen Fall aufklären, erinnere dich.«

Mycroft wandte sich bereits zum Gehen. »Davon, mein lieber Bruder, bist du selbstverständlich auf der Stelle entbunden. In der Angelegenheit kann ich es nun wahrhaftig nicht brauchen, dass du benebelt oder mit den Gedanken bei dem nächsten Schuss, den du brauchst, durch die Gegend stolperst. Von Detective Inspector Lestrade wirst du auch keine Fälle bekommen, solange du nicht wieder längere Zeit anhaltend clean bist.«

Er nickte John zu. »Tun Sie, was Sie für richtig halten. Sämtliche Rechnungen gehen natürlich an mich.«

Während er den Raum verließ, dachte John, dass der Entzug jeglicher Fälle als Drohung, als erzieherische Maßnahme, vermutlich wirkungsvoller war als alles andere. Gleichzeitig packte ihn die nackte Angst: Es gab keinen Weg, den Freund zur Rehabilitation zu zwingen, und ein Sherlock Holmes ohne Arbeit, ohne zu lösende Fälle, würde vollkommen hemmungslos Drogen konsumieren.

2. Kapitel

»Ich wollte dich bei diesem Fall dabeihaben«, begann Sherlock, kaum dass die Tür hinter seinem Bruder ins Schloss gefallen war, als wäre das im Augenblick wichtig. »Aber du warst so verletzt bei meinem Auftauchen, dass ich dachte, du bist nicht scharf darauf, wieder mit mir zusammenzuarbeiten.«

Das durfte doch nicht wahr sein, dachte John. Sherlock hatte sich Gedanken über seine Gefühle gemacht, die einzige Konsequenz für ihn war jedoch gewesen, den aktuellen Fall allein zu lösen. Was aber auch wieder keinen rechten Sinn ergab, denn niemand wusste besser als Sherlock, wie sehr er die aufregenden und gefährlichen gemeinsamen Einsätze geliebt hatte. Und niemand sollte besser wissen, wie er sie vermisste.

Dennoch reagierte er nicht darauf. Hier und jetzt ging es nicht um ihn. »Also in Afghanistan bist du heroinsüchtig geworden?«, fragte er stattdessen so sachlich wie möglich zurück.

»Ich bin nicht heroinsüchtig.« Sherlock legte Gewicht auf jede einzelne Silbe, schaute dann zu der Tür, die wieder geöffnet worden war.

»Dr. Watson, der Schichtwechsel steht an.« Unschlüssig verstummte die Krankenschwester.

John nickte. »Natürlich, vielen Dank noch einmal. Ich gehe davon aus, dass es keine besonderen Vorkommnisse in der Nacht gab?«

Die junge, hübsche Frau schüttelte den Kopf, schien dann zu realisieren, dass die Antwort nicht eindeutig war und murmelte etwas, das alles in Ordnung gewesen sei.

»Bitte sagen Sie ihm, dass ich nicht um eine Spritze gefleht und mich in Qualen hier herumgewälzt habe«, verlangte Sherlock.

John reichte ihm die Tasche, die er für den Freund gepackt hatte. »Mach dich fertig, damit wir den anonymen Patienten entlassen können.«

*

»Wenn du solche Schlafprobleme hast, bekommst du keinen Kaffee«, bestimmte John, als sie den kleinen Selbstbedienungs-Imbiss in einer Seitenstraße hinter dem Krankenhaus betraten. »Und du wirst etwas essen.«

»Nicht dein Ernst«, gab Sherlock mit Blick auf die beschlagene Theke mit der wenig appetitlich wirkenden Auslage zurück. In dem dunklen Hemd zur Anzughose sah er zwar immer noch sehr bleich aus, wirkte aber fast wie immer.

Obwohl John lachen musste, entgegnete er: »Mein voller Ernst.« Leise, damit der Pakistani hinter der Theke ihn nicht hören konnte, fuhr er fort: »Nimm ein abgepacktes Sandwich, das wird schon in Ordnung sein«, wartete keine Antwort ab, sondern fragte den Mann, ob er Kräutertee habe.

Sherlocks Protesten zum Trotz holte er für ihn einen Becher Kamillentee und ein Truthahnsandwich, für sich selbst nur einen schwarzen Kaffee.

»Fünf Pfund«, sagte sein Freund, als sie sich an einen der schmierigen Resopaltische setzten.

»Was, fünf Pfund?«

»Fünf Pfund hast du zugelegt.«

»Höchstens drei.«

Sherlock musterte ihn noch einmal eingehend und schüttelte den Kopf.

Johns Eitelkeit war gekränkt, etwas anderes war ihm jedoch wichtiger: »Damit das klar ist: Wenn ich dich nicht in eine der Kliniken bringe, gelten dennoch knallharte Regeln. Keinerlei Drogen, nichts, was eine Kindergärtnerin nicht auch ihren Schützlingen geben würde.«

Sherlock seufzte übertrieben. »Ich bin mir nicht sicher, ob das auf dieses Sandwich zutrifft.«

John grinste, ging jedoch nicht darauf ein. »Das ist ein anderes Stichwort: Mindestens eine vernünftige Mahlzeit pro Tag. Du könntest die fünf oder wenigstens die drei Pfund gebrauchen, die ich jetzt mehr auf den Rippen habe.« Bevor Sherlock, der sein Sandwich bereits wieder auf den angeschlagenen Teller gelegt hatte, etwas sagen konnte, fuhr er fort: »Dir ist schon klar, dass die Schlafstörungen mit dem Entzug erst mal noch schlimmer werden?« Er trank einen Schluck von dem Kaffee, der nicht annähernd stark genug war, um die Müdigkeit zu vertreiben.

»Es ist kein Entzug!«

»Natürlich ist es einer. Stell dich nicht dumm, das steht dir nicht! Dein Körper reagiert auf das fehlende Gift, ob du dich nun in Zuckungen auf dem Boden wälzt oder es schaffst, hier entspannt zu sitzen. Und erzähl mir nicht, dass ein Teil von dir nicht genau in diesem Moment an deinen Vorrat zwischen deinen Socken, in dem marokkanischen Pantoffel und der Kleingeldtasse oder unter dem falschen Boden der antiken Schmuck-Schatulle denkt.« An dem winzigen Zucken des linken Auges merkte er, dass er ins Schwarze getroffen hatte. »Ich gehe davon aus, dass ich alle deine Verstecke aufgespürt habe. Auf jeden Fall habe ich beängstigend viel Stoff gefunden. Dennoch werde ich Lestrade bitten, noch einmal jemanden mit Drogenhunden in die Wohnung zu schicken.«

John fiel es immer schwer, die Mimik seines Freundes zu deuten. Wenn er es darauf anlegte, war Sherlock ein dermaßen guter Schauspieler, dass er auch ihn mühelos aufs Eis führen konnte. Jetzt hätte John schwören können, der Jüngere sei froh über seine Entschlossenheit, das passte aber so wenig zu Sherlock Holmes, dass er dem Eindruck misstraute.

»Wenn du noch in der Giftbox am Mikroskop nachschaust, müsstest du alles haben«, sagte Sherlock mit neutralem Gesichtsausdruck. Er probierte den Tee und stellte den Steingutbecher mit angeekelter Miene wieder hin.

Natürlich, der logischste Ort, dachte John und sagte: »Die Hunde gehen trotzdem noch mal durch«, um gleich darauf laut auszubrechen: »Verdammt, Sherlock, das ist mehr als jeder Hardcore-Fixer in einer Woche braucht!« Als er den Blick des Imbissbetreibers registrierte, fuhr er leiser fort: »Wenn ich dann noch daran denke, wie ich dich gestern gefunden habe …«

Er musste den Satz nicht beenden, sein Freund wusste, was er meinte: Dass er ihn doch in eine der Kliniken auf Mycrofts Liste bringen sollte.

Sherlock sagte nichts. Ganz aufrecht saß er da, die langen, schmalen Hände aneinanderlegt, das Kinn auf den Fingerspitzen, und sah ihn an. John trank seinen Kaffee aus, machte sich selbst noch einmal klar, dass er bloß ein ganz normaler Allgemeinmediziner war, kein Experte für Suchtkrankheiten, vor allem aber, dass kein Arzt jemals Familienmitglieder oder Freunde behandeln sollte.

»Würdest du mir glauben, wenn ich sage, dass es für einen Fall war?«, fragte Sherlock schließlich ruhig.

»Ach! Du dröhnst dich für eine Ermittlung zu?« Es klang nicht so kühl und zynisch, wie es sollte. Zu gekränkt war John über diesen plumpen Versuch, ihn zu manipulieren. Hatte nicht gerade doch der Fuß des Freundes unter dem Tisch unkontrolliert gezuckt? Definitiv litt er unter Kopfschmerzen, er rieb sich die Schläfen und kniff die Augen zu.

»Nein, das nicht. Es ist eine Kombination – zugegebenermaßen eine nicht gerade glückliche Kombination – von meinen Angewohnheiten und einem Fall. Gestern ist das danebengegangen. Ich war nachmittags für meine Klientin unterwegs und gezwungen, etwas zu konsumieren, und habe mir dann trotzdem mein Schlafmittel gegönnt.« Er ließ die Hände sinken. »Es tut mir leid, dass du mich so gefunden hast. Das muss ein ziemlicher Schock gewesen sein.«

»Warum sollte ich dir glauben?«, fragte John müde und überlegte, ob ein zweiter Kaffee helfen würde, griff stattdessen nach Sherlocks Sandwich und biss ein Stück ab.

»Weil ich nicht nur keine – gut, kaum – Entzugserscheinungen habe, sondern auch noch all meine Fähigkeiten? Weil ich dir sagen kann, dass der Mann hinter der Theke, den du für einen Pakistani hältst, in Wirklichkeit Syrer ist, ein Augenarzt, der hier in England aber keine Arbeitserlaubnis bekommt, weswegen er, anstatt Grauen Star zu operieren, dieses ungenießbare Essen verkauft?«

»Zumindest mit dem letzten Adjektiv hast du recht.« John legte das Sandwich zurück. Der Detektiv saß mit dem Rücken zum Imbissbetreiber und vermutlich stimmte trotzdem wieder einmal alles, was er hergeleitet hatte – deduziert, wie er es selbst immer hochtrabend bezeichnete. »Okay, lass uns einen Spaziergang machen und du erzählst mir von deiner so genannten Selbstmedikation.«

*

»Du weißt, dass ich Moriartys Komplizen aufgespürt und eliminiert habe, während ich«, mit hochgehobenen Händen deutete Sherlock Anführungszeichen an, »tot war.«

Das Viertel wurde dominiert von dem riesigen Komplex des Smithfield-Markts, wo werktags am frühen Morgen gewaltige Mengen Fleisch umgeschlagen wurden. Nun lagen die Hallen ebenso still da wie die Pubs, in denen Ärzte und Schwestern des Barts sich gern ein Feierabendbier gönnten. Auf dem Gehweg kam ihnen eine alte Frau mit ihrem Dackel entgegen.

John murmelte Zustimmung. Noch immer schmerzte es, an das Verschwinden des Freundes zu denken.

»Ich hatte nie Probleme, mit mir allein zu sein. Auch wenn unsere Zusammenarbeit in der Vergangenheit«, Sherlock zeigte sein ironisches Lächeln, »erstaunlich gut funktioniert hat.«

»Danke«, entgegnete John trocken.

Sie hatten die breite Newgate Street erreicht, auf der bereits einige Autos in Richtung der innerstädtischen Einkaufszentren unterwegs waren. Nachdem sie sie überquert hatten, passierten sie das Gerichtsgebäude Old Bailey. Die säulengeschmückte Vorderseite lag im Schatten, der helle Stein wirkte fast düster. John wartete darauf, dass der Freund fortfuhr. Sherlock schwieg jedoch; ganz leicht, kaum merklich, begann er zu zittern. John deutete auf die Bank an einer Bushaltestelle und sie setzten sich. Sherlock schlang beide Arme um den Oberkörper und atmete ein paarmal tief ein und aus, bevor er endlich neu ansetzte:

»Gefahr hat mich noch nie abgeschreckt und in Schwierigkeiten bin ich oft genug geraten. Aber manche Situation während dieser drei Jahre war extrem. Ich will nicht ins Detail gehen, aber ich habe Albträume bekommen.«

»Und daraus resultierend die Schlafprobleme«, vermutete John, der an seine eigenen Kriegserfahrungen denken musste.

»Genau. Jetzt kommt ein kleiner Exkurs zu meiner Drogenkarriere – oder ziehst du als Mediziner etwas wie zunehmende Toleranz gegenüber Betäubungsmitteln vor?«

»Wir können gern Klartext reden.«

»Gut.«

Wieder ein Versuch zu provozieren, registrierte John, als der Freund ihm ins Gesicht sah und trotz des anhaltenden Tremors ohne Pause fortfuhr.

»Früher habe ich vorwiegend mit Kokain experimentiert – ich wollte die geistige Wendigkeit meines Bruders erlangen, aber alles, was ich erreicht habe, war, dass er es mitbekommen hat und mich gezwungen hat, es zu lassen. Mehrere Male.«

John nickte. Die Rivalität zwischen den beiden hochintelligenten Brüdern konnte Sherlock in der Gegenwart zu Höchstleistungen anspornen, für den Heranwachsenden musste sie eine Qual gewesen sein. Mycroft hatte seine Überlegenheit garantiert genussvoll ausgespielt.

»Einmal dann, ich war schon in Cambridge, habe ich auch Heroin ausprobiert. Ich hatte gelesen, es sei gut zum Runterkommen vom Koks. Da bin ich ernsthaft kollabiert. Danach hat Mycroft mich für mehrere Wochen in eine dieser Kliniken sperren lassen.«

Zwei Jahre hatten sie zusammengewohnt, ohne dass Sherlock einmal über diese Dinge gesprochen hatte. John fragte sich, warum er es jetzt tat. Weil er seine Hilfe brauchte? Weil Mycroft auch heute noch eine Möglichkeit finden würde, ihn zur Rehabilitation zu zwingen – auch wenn er zweifelsohne wusste, dass eine Maßnahme unter solchen Umständen nicht erfolgreich sein konnte?

»Ich habe ihn gehasst dafür, natürlich, und gedacht, er macht das nur, damit seine Karriere nicht gefährdet wird. Er war damals ein junger, vielversprechender Politiker – für sein Image wäre ein drogensüchtiger Bruder gar nicht gut gewesen.«

Langsam rollte der 23er-Bus an die Haltestelle heran, als keiner der beiden Männer reagierte, beschleunigte der Fahrer wieder und fuhr weiter in Richtung des ehemaligen Zeitungsviertels Fleet Street.

»Und dir ist nie der Gedanke gekommen, dass er sich ernsthaft Sorgen um dich macht?« John musste zugeben, dass Mycroft Holmes selbst alles tat, um diesen Eindruck zu vermeiden. Was war überhaupt mit den Eltern gewesen?

Als hätte er die Frage laut gestellt, sagte Sherlock. »Damals nicht, nein. Heute weiß ich, dass er auch wegen unserer Mutter beunruhigt war. Deswegen hat er alles komplett allein organisiert. Mich von der Uni beurlauben lassen – aus familiären Gründen –, die Klinik weit weg von London, in Shropshire, ausgesucht und bezahlt und den Eltern erzählt, ich sei sehr beschäftigt mit meinem Studium und würde einige Wochen nicht nach Hause kommen.«

»Perfektionist«, murmelte John.

»Mycroft«, meinte Sherlock. »Die Klinik war ein schlechter Witz. Lauter Mitglieder des englischen Establishments oder ihre Familienangehörigen, die in Gesprächskreisen herumsaßen und sich einander offenbarten.«

Erstaunt rutschte John auf der unbequemen Bank ein Stück zur Seite, um sein Gesicht besser sehen zu können.

»Ich nicht, bewahre! Aber ich habe schnell festgestellt, dass ich erst wieder rauskomme, wenn ich etwas erzähle, und habe ihnen gesagt, was sie hören wollten.«

War das genau der Grund, weshalb Sherlock jetzt mit ihm sprach?

»Nichtsdestotrotz habe ich begriffen, dass ich mit den Drogen aufpassen sollte. Und sei es nur, um nie wieder in so eine absurde Situation zu geraten.« Er zuckte die Schultern, als wollte er sagen: Und nun stehe ich wieder kurz davor. »Danach war ich sehr, sehr vorsichtig.«

Sollte das heißen, er hatte durchaus Drogen genommen, während sie zusammenwohnten?

»Aber als ich Moriartys Komplizen in Afghanistan verfolgte, konnte ich überhaupt nicht mehr schlafen. Wenn ich doch einmal quasi zusammenbrach, kamen die allerschrecklichsten Träume. Und ich wusste, ich muss schlafen, um zu funktionieren. Sonst erwischen sie mich und dann ist der schlimmste Albtraum nichts gegen die Wirklichkeit.« Sherlock löste die Arme, mit denen er die ganze Zeit seinen Oberkörper gehalten hatte und schaute seinen Freund an. »Da habe ich mit kleinen Dosen Heroin angefangen. Es ist dort sehr rein und man kann schlafen. Tief und fest schlafen. Du weißt das natürlich. Du hast es bei Soldaten in deinem Regiment mitbekommen.«

John nickte. Der Drogenmissbrauch bei den Truppen wurde immer geleugnet, war jedoch im Afghanistan-Krieg überall Alltag gewesen.

»Ich habe aufgepasst. Einen Druck vor dem Einschlafen, wenn ich an einem sicheren Platz war, mehr nicht. Schließlich war es lebenswichtig, dass ich tagsüber komplett wach und im Vollbesitz meiner Fähigkeiten war.« Er presste die Fingerspitzen an die Ränder der Augenhöhlen.

»Aber die Angewohnheit hast du beibehalten, als du zurück warst«, schloss John. Er überlegte, ob die Drogen vielleicht auch für das seltsame Verhalten des Freundes bei ihrem Wiedertreffen verantwortlich waren.

»Ja. Die Albträume und die Schlaflosigkeit blieben, auch wenn mein Verstand mir sagte, dass ich hier in Sicherheit bin. Deshalb habe ich damit weitergemacht. Aber als ich dann diesen Fall angenommen habe, sind die Dinge wohl etwas außer Kontrolle geraten.«

Er hatte während des letzten Satzes starr geradeaus geschaut. Mehr würde er dazu nicht sagen, und das musste er auch nicht.

»Es handelt sich hier nicht um Mycrofts Auftrag, nehme ich an«, fragte John, obwohl er sich da ziemlich sicher war. Nach dem, was Sherlock gerade erzählt hatte, würde sein Bruder ihn kaum dieser Nähe zu Drogen aussetzen.

»Nein«, bestätigte der Freund.

»Also wirst du den Fall auch abgeben«, beschloss John. In dem Umfeld konnte Sherlock keinesfalls weiter agieren. »Alles weitere werden wir sehen. Du wohnst die ersten Tage bei Mary und mir in Hounslow. Genau dorthin setzen wir uns jetzt in die U-Bahn, dann kann ich für eine Dreiviertelstunde die Augen zumachen.« Er registrierte, dass Sherlock ihn nicht begeistert, aber auch nicht komplett ablehnend ansah und stellte eine letzte Regel auf: »Alle zwei Tage nimmt Ettie einen Drogentest vor.«

3. Kapitel

John hatte vergessen, dass sie Besuch erwarteten. Auf dem Weg zur U-Bahn-Station St. Paul’s hatte er versucht, Mary anzurufen, sie jedoch nicht erreicht. In Holborn, wo sie umsteigen mussten, wurden sie dermaßen von in die Stadt hineinströmenden Einkaufswilligen und Touristen bedrängt, dass er gar nicht versuchte, sein Handy aus der Jackentasche zu holen, und als sie endlich in der Piccadilly-Linie saßen, gab er seinem Schlafbedürfnis nach und reagierte erst wieder auf die Ankündigung der wohlklingenden Frauenstimme, dass der nächste Halt Hounslow West sei. Mittlerweile waren außer ihnen nur noch ein paar Reisende mit Koffern in dem Abteil; wenige Kilometer entfernt begann das Gebiet des Flughafens Heathrow.

Schweigend gingen die beiden Männer nebeneinander durch die tristen Vorortstraßen, während über ihnen ein Flugzeug im Landeanflug eine Schleife zog. Vor dem schmalen Haus in der Basildene Road holte Mary gerade vollgepackte Einkaufstaschen aus dem Kofferraum ihres Autos. John beschleunigte seinen Schritt, um ihr zu helfen – und sie unter vier Augen zu informieren, dass Sherlock vorerst bei ihnen bleiben würde.

»Natürlich, kein Problem!« Sie gab ihm einen schnellen Kuss und strahlte dem herankommenden Detektiv entgegen.

»Du wirst etwas Großstadtflair in unser beschauliches Leben bringen.«

Verliebt registrierte John das breite Lächeln seiner Verlobten, die Herzlichkeit, mit der sie versuchte, Sherlock sein offensichtliches Unbehagen an der Situation zu nehmen.

»Gleich kommen noch zwei Gäste. Charlene ist eine Kollegin von mir, sie wollte unbedingt unser Haus sehen, zumal ihr Freund Immobilienmakler ist.« Sie drückte Sherlock die letzte Plastiktüte in die Hand. »Wir sitzen nur ein bisschen im Garten zusammen und grillen.« Lachend fügte sie an: »Was man so Garten nennt.«

»Immobilienmakler. Interessant«, war Sherlocks einziger Kommentar, während John sich selbst verfluchte, dass er die Verabredung vergessen hatte. Mit Sherlock Holmes und Bekannten beim Essen zusammensitzen und plaudern – wie sollte das funktionieren?

Gemeinsam trugen sie die Einkäufe in die Küche, dann zeigte John dem Freund das kleine Zimmer im ersten Stock, das sie vermutlich später einmal als Kinderzimmer nutzen würden. Aktuell war es mit einer alten Schlafcouch und einem Regal voll aussortierter Bücher eher lieblos eingerichtet.

»Es ist nicht gerade groß.« John zuckte die Schultern. »Und um ehrlich zu sein, habe ich keine Ahnung, ob man auf dem Sofa schlafen kann, ohne sich die Wirbelsäule zu verrenken.«

»Ich weiß zu schätzen, was du hier machst«, antwortete Sherlock. »Wirklich. Was ihr macht.«

Er sah aus, als sei er kurz davor, sich komplett in sein Inneres, in seine Gedankenwelt, zurückzuziehen. Vermutlich das Beste, was er tun konnte, dachte John.

»Du musst an diesem Grillen nicht teilnehmen«, sagte er. »Wenn du willst, bleib einfach hier oben.«

»Meinst du nicht, das würde ein wenig seltsam aussehen? Mary zeigt euren Gästen das Haus und sagt dann: Hinter dieser Tür erholt sich Johns Freund gerade von einem kleinen Drogen-Exzess.« Seine Lippen verzogen sich zu einem kaum sichtbaren Lächeln.

»Hast du jetzt eigentlich …«, begann John, als Mary von unten nach ihm rief. »Egal. Später. Das Bad ist direkt gegenüber, komm einfach zu uns, wenn du magst.«

*

»Ich denke, da habt ihr einen sehr, sehr guten Griff gemacht«, beurteilte Gilbert Johns und Marys Kauf. »Die Lage ist absolut im Trend, in spätestens zwei Jahren ist das hier das Doppelte wert.«

Nach der Hausbesichtigung, die schnell erledigt war, auch wenn sie von Charlene mit kleinen entzückten Schreien und von Gilbert mit sachkundigen Fragen und Kommentaren unterbrochen worden war, saßen sie zu fünft um den runden Kunststofftisch auf dem Rasen, neben ihnen der Grill sowie ein Hocker, auf dem der Teller mit dem Fleisch und ein Weinkühler standen. Damit war die Fläche des Gartens fast komplett belegt.

Sherlock hatte während des Rundgangs durch das Haus nichts gesagt, und auf Charlenes Äußerung ›Der berühmte Sherlock Holmes!‹ bei der Vorstellung befremdet reagiert. Er trank nichts von dem vermutlich sündhaft teuren Moselriesling, den die beiden mitgebracht hatten, sondern beschränkte sich auf Wasser.

»Verstehe, ein Detektiv muss immer einen klaren Kopf behalten, nicht wahr?«, fragte Gilbert.

John, der am Grill stand, konnte sich ein bitteres Verziehen der Mundwinkel nicht verkneifen. Mary nahm den Fleischteller und trat neben ihn, murmelte leise. »Das wird schon, mach dir nicht solche Sorgen.«

Vielleicht hatte sie ja Recht. Momentan bemerkte er keinerlei Entzugserscheinungen bei seinem Freund, der Gilbert ohne zu zögern zustimmte. »Ein Makler sollte hingegen eher trinkfest sein, wenn es um die großen Geschäfte geht, nehme ich an.«

»Da sagen Sie etwas!« Der Mittdreißiger brach in lautes Lachen aus. Wie seine Freundin trug er betont legere Freizeitkleidung. John sah Sherlock an, dass er das gestreifte Hemd, die helle Jeans und die überdimensionale Sonnenbrille taxierte und erwartete jeden Moment einen Kommentar, der dazu führen würde, dass die beiden niemals wieder zu Besuch kämen. Womit er leben könnte; er wusste jedoch nicht, wie viel Mary an ihrer Kollegin lag. Wieder dröhnte ein Flugzeug über ihre Köpfe hinweg, zwei Weingläser klirrten aneinander.

»Neulich ging es um einen Abschluss in Shepherd’s Bush.« Gilbert schaute Charlene an, die wissend nickte. »Ein alter Gutshof, ein absoluter Traum, so etwas mitten in London.«

»Mitten in London?«, unterbrach John ihn irritiert.

»Aber selbstverständlich! Du bist in weniger als einer halben Stunde am Piccadilly Circus. Das ist mitten in London. Eigentlich seid ihr doch hier auch noch mitten in London.«

Sherlock hatte sein Smartphone aus der Hosentasche gezogen und tippte etwas ein. Er benutzte es viel seltener als vor seinem Verschwinden. Eine weitere Angewohnheit aus den vergangenen drei Jahren, vermutete John. In jener Zeit hatte er garantiert fast vollständig darauf verzichtet, um nicht aufgespürt oder abgehört zu werden.

»Bei diesem Gutshof war in einer Kirchengruft die Leiche der letzten Besitzerin gefunden worden.« Sherlock schaute auf. »Ich erinnere mich. Interessante Geschichte. Sie war eines natürlichen Todes gestorben, aber ihr Bruder, der auf ihre Kosten gelebt hat, musste ihren Tod so lange geheim halten, bis sein Pferd beim Grand National laufen konnte und erwartungsgemäß gewonnen hat. Danach ging das Pferd wie alles andere an ihre Erben. Aber er hatte das Preisgeld.«

»Beeindruckend! Haben Sie das in der Schnelligkeit online recherchiert?«, fragte Charlene, die neben Sherlock saß.

»Was? Nein. Ich sagte doch, ich erinnere mich. Also hat diese Geschichte den Preis gedrückt oder stehen die Leute auf so etwas?« Er war nicht wirklich interessiert, das sahen nun vermutlich auch die beiden.

Gilbert holte aus zu erklären, wie man solch eine Historie vermarkten müsse, damit potentielle Käufer bereit waren, dafür zu bezahlen, was für ein unglaubliches Objekt der Gutshof gewesen sei und dass er von solchen Anwesen in jeder Woche zehn an wohlhabende Russen oder Araber verkaufen könnte. »Die stehen ja Schlange. Kaufen alles, zu jedem Preis.«

John nickte. Das bekam jeder zu spüren, der in London ein Haus kaufen oder auch nur eine Wohnung mieten wollte. Die Wohnung in der Baker Street war schon vor Jahren eine absolute Ausnahme gewesen. Ob Mrs Hudson Sherlock noch einmal einen Mietnachlass gewährt hatte, jetzt, da er allein dort lebte?

»Ja, das ist alles sehr, sehr spannend«, murmelte der Detektiv und sprang auf einmal auf, steckte das Handy zurück in die Hosentasche. »Kommst du, John?«

»Was? Wohin?« John warf einen Blick auf das Grillfleisch, das gerade perfekt gebräunt war.

»In die Stadt. Eine Wohnung besichtigen. Vielleicht ist es ja etwas für euch. Damit ihr nicht länger in dieser Vororthölle leben müsst.« Unter den irritierten Blicken von Charlene und Gilbert ging er mit ausholenden Schritten in Richtung Haus und verkündete: »Das Spiel geht los!«

»Aber Mary gefällt es hier«, protestierte John und schaute seine Verlobte entschuldigend an.

»Tut es nicht!«, rief der Detektiv über die Schulter und stieß schwungvoll die Terrassentür auf.

Nein, das lag nicht an den fehlenden Drogen, das war ganz und gar der alte Sherlock, dachte John grimmig, während er hinter ihm herlief, ihn in der Küche am Arm packte und herumriss.

»Was fällt dir ein?! Ich habe ja damit gerechnet, dass du diesen aufgeblasenen Makler beleidigst, aber …«

Sherlock wirkte irritiert: »Das habe ich mir verkniffen. Seine Freundin wird schon wissen, dass er sie betrügt. Vielleicht ist es auch ihr Arrangement, sie lebt ja ganz gut auf seine Kosten.«

John schüttelte den Kopf, unwillkürlich drehte er den Kopf in Richtung Garten.

»Er hat ein Hemd mit abgestoßenem Kragen an und eine Jeans mit Kaffeefleck. Es ist ihm nicht wichtig, wie er aussieht, wenn er mit ihr unterwegs ist. Gerade eben hat er unter dem Tisch seiner Geliebten eine SMS geschrieben, wobei er sogar die Lippen gespitzt hat. Sie trägt Sandalen von Manolo Blahnik und benutzt ›Coco Mademoiselle‹ von Chanel, beides könnte sie sich von ihrem Gehalt als Krankenschwester nie leisten. Dafür lacht sie über seine dürftigen Witze.«

In Rekordgeschwindigkeit hatte er das heruntergerattert, als Mary in die Küche kam. Zu Johns Erstaunen sah sie weniger wütend aus als vielmehr leicht amüsiert. »Liebling, er hat Recht.« Sie legte ihm die Arme um den Hals. »Ich versuche, es hier schön zu finden, weil wir uns nun mal nichts anderes leisten können, aber ich mag es genauso wenig wie du.«

»Was? Woher weißt du, dass …« John starrte sie entgeistert an. »Und wieso bekommt er das schneller mit als ich? In seinem Zustand?«

»John, bitte, sei nicht melodramatisch«, verlangte Sherlock. »Wie oft soll ich dir noch sagen …«

»Schluss jetzt!«, sagte Mary. »Geht Verbrecher jagen wie in alten Zeiten! Ich glaube, das tut euch beiden gut. Ich werde mich noch ein wenig mit den beiden langweilen und dann Migräne vortäuschen. Vielleicht finde ich im Internet ja doch eine bessere Bleibe für uns.«

*

»Darauf habe ich seit zwei Wochen gewartet«, sagte Sherlock und trommelte unruhig mit den Fingern der rechten Hand auf seinen Oberschenkel. »Sagt dir Parkside etwas?«

Mary hatte ihnen ihr Auto angeboten, damit sie schneller in die Stadt hineinkamen, John fuhr. »Ich lebe im Vorort, nicht auf dem Mars.« Er war noch immer verärgert wegen der Äußerung des Freundes, außerdem hatte er Hunger. Gern hätte er vor ihrem Aufbruch etwas gegessen, aber so etwas ging mit Sherlock Holmes natürlich nicht. Wenn er einen Fall zu lösen hatte, duldete er keine Verzögerung.

Aber was für ein Fall war das eigentlich?

»Das hat jetzt aber nichts mit dieser Heroingeschichte zu tun?«, fragte er alarmiert.

»Nein. Das ist der Fall meines werten Bruders.«

»Er will nicht, dass du in der Sache weiter ermittelst.«

»Er will auch, dass du mich in eine Entzugsklinik bringst und trotzdem bin ich hier.«

John trat so abrupt auf die Bremse, dass er den Renault abwürgte. »Ich habe dich nicht in eine Klinik gebracht, weil ich dir einen angenehmeren Entzug ermöglichen«, ungehalten reagierte er auf Sherlocks lautes Seufzen, »Himmel, meinetwegen, weil ich dir diese Phase erleichtern wollte. Aber du erinnerst dich hoffentlich: Klare Regeln!«

Hinter ihm hupte ein anderer Fahrer und gestikulierte erbost, als er den haltenden Wagen überholte.

»Bei deinen Regeln erinnere ich mich an keine, nach der ich nicht arbeiten soll. Du weißt, dass mir das am besten über jeden Zustand«, er betonte das Wort auf eine absurde Art, »hinweghilft. Und ich bin weiterhin bereit, mich an alle anderen zu halten. Ich hätte sogar gerade etwas von deinem Grillfleisch gegessen, es sah wirklich gut aus. Aber der Besichtigungstermin ist nun mal in einer halben Stunde.«

»Wir hätten noch schnell etwas essen können«, knurrte John, wenngleich ihm klar war, dass sie es auch so kaum pünktlich schaffen würden. Er ließ den Motor wieder an und hielt Ausschau nach der Auffahrt auf die M4, mit der sie ein Stück der Strecke abkürzen konnten.

Bis sie die Autobahn wieder verließen, schwiegen beide. John vermutete, dass Sherlock in Gedanken bei dem Wohnkomplex für die Reichsten der Reichen am Hyde Park war und fragte sich, ob er ihn einweihen würde, um was es ging, bevor er, Dr. John Watson, Praktischer Arzt und Afghanistan-Veteran, in diese Welt hineinstolpern würde.

Als sein Freund endlich sprach, ging er jedoch noch einmal auf das Drogenthema ein. »Es befand sich so viel Stoff in der Baker Street, weil ich ihn kaufen musste, um meine Tarnung zu wahren. Vermutlich sagt jedoch die Tatsache, dass ich nicht wenigstens einen Teil gleich durch die Toilette gespült habe, durchaus etwas aus. Insofern ist es schon sinnvoll, wenn es in nächster Zeit ein paar Regeln gibt.«

»Gut«, antwortete John überrascht. »Gut.«

Sie hatten mittlerweile Kensington erreicht; herrliche viktorianische Stadthäuser, vor denen hochgewachsene Bäume standen, säumten die Straßen. Das war London, dachte John. Nicht ihr schäbiges Reihenhaus in Hounslow. Aber schon ein kleines Appartement kostete hier eine Million Pfund.

»Wir werden also gleich eine Wohnung in Parkside besichtigen?«, fragte er und spürte ein hysterisches Lachen in seiner Kehle, als er an sich herunterblickte. Wie meist trug er eine Windjacke über einem Sporthemd, beides sah in keinster Weise nach Geld aus. »Hätte ich mich nicht vielleicht umziehen sollen?«

»Und was genau hättest du angezogen?«, fragte Sherlock zurück.

John wollte aufbrausen, aber sein Freund hatte Recht. Er besaß einen Anzug, den er bei festlichen Angelegenheiten trug, und eine »Kombination«. So hatte zumindest der Verkäufer bei Marks & Spencer den Blazer und die Stoffhose genannt. Würde er sich damit passender gekleidet fühlen? Passender aussehen?

Sherlock trug ebenfalls noch das dunkelblaue Hemd und die Anzughose vom Morgen – beides war, wie alles, was John jemals an ihm gesehen hatte, eindeutig teuer gewesen. John hatte keine Ahnung, wo der Freund seine Kleidung kaufte, aber definitiv nicht bei Marks & Spencer. Und sein gesamtes Auftreten verriet ohnehin seine Herkunft aus der Oberschicht.

»Privatschulschnösel«, raunzte er nach links.

»Danke«, antwortete Sherlock. »Du wirst perfekt sein als mein proletarischer Geliebter.«

John schnappte nach Luft. In der Zeit ihres Zusammenlebens hatte er sich daran gewöhnt, dass die Leute sie für ein Paar hielten, auch wenn er wieder und wieder betont hatte, dass zumindest er nicht schwul sei. Das einzige Mal, dass Sherlock erotisches Interesse gezeigt hatte, war ebenfalls in Bezug auf eine Frau gewesen – die sagenhafte Erpresserin Irene Adler hätte ihn fast, aber auch nur fast, um den Finger gewickelt. Ansonsten lebte er nach der Überzeugung, dass Gefühle dem klaren, rationalen Denken diametral gegenüberstehen und Liebe einem gefährlich zum Nachteil gereiche.

Nun sollten sie nicht nur beide als schwul, sondern er, John, als der unterprivilegierte Liebhaber auftreten! »In der Rolle darf ich dir eine reinhauen, ja?«

»Du kannst gern ein wenig grob auftreten, wenn es dir hilft«, gab Sherlock ungerührt zurück. »Es wäre auch nicht schlecht, wenn du deine Sprache etwas schlichter hältst. Sei nicht so präzise mit deinen Ausdrücken.« Er wies auf das links auftauchende Nationalhistorische Museum. »Stell den Wagen da auf dem Parkplatz ab. Lord Escott würde kaum mit einem Renault fahren, auch wenn er für seine Exzentrik bekannt ist.«

»Lord Escott also.« John konnte nicht leugnen, dass ihm das Spiel gefiel. Er bog auf den Platz neben dem Museumseingang ein. »Und wie heiße ich?«

4. Kapitel

»Das ist Dave Taylor.« Sherlock wies auf John und schaffte es, in seinen Tonfall und die nur angedeutete Bewegung Herablassung und so etwas wie Besitzerstolz zu legen.

John ergriff die Hand des etwa 50-jährigen, athletischen Mannes, der aussah, als wollte er jedes Klischee über Südländer bestätigen. Die dunklen Haare mit Gel nach hinten gestrichen, das helle Leinenhemd mindestens einen Knopf zu weit geöffnet, auf der behaarten Brust ein großer Kruzifixanhänger. »Angenehm«, sagte er, besann sich dann darauf, dass er schlichter sprechen sollte. »Hallo, wie geht’s?«

Dabei fand er es schwer vorstellbar, dass dieser Mann irgendwelche Feinheiten der englischen Sprache mitbekam. Sherlock hatte ihm berichtet, dass der Reeder sein Vermögen gleich zu Beginn der Finanzkrise aus Griechenland abgezogen hatte, um es in England in Immobilien anzulegen und zu vermehren. Parkside – schräg gegenüber von Harrod’s, in Laufdistanz zum Buckingham Palace – stellte den Gipfel dieser Geschäftskarriere dar. Eine Wohnung hier kostete zwischen 30 und 80 Millionen Pfund. Der Grieche selbst war mittlerweile Milliardär.

»Gut, gut. Sehr erfreut. Adrianós Morakis. Mir gehören diese bescheidenen Häuschen.« Er sprach mit starkem Akzent.

»Ich freue mich, dass Sie so kurzfristig auf meinen Terminvorschlag eingehen konnten«, wandte er sich an Sherlock; ein Geschäftsmann, der sich durchaus seiner besonderen Position bewusst war. »Ich wusste selbst heute Morgen noch nicht, dass ich jetzt hier sein würde.«

»Nicht das geringste Problem.« Sherlock hatte seine Eton-Cambridge-Queens-English-Aussprache noch verstärkt. »Aber nun, bitte: Überraschen sie mich!« Er schien mit seinen langen, feingliedrigen Fingern Übungen in der Luft zu machen.

John vermutete, dass der Freund ein Ventil für die zwangsläufig stärker werdende Unruhe brauchte. Es war gut, dass seine erdachte Vita ihn als exzentrisch auswies. Eine Vita, die dank Mycroft bis hin zum Eintrag in die elektronische Version des aktuellen Adelsregisters – »Morakis hat garantiert keine gebundene Ausgabe«, war Sherlock sich sicher – überprüfbar war.

Der Milliardär lächelte verbindlich. »Nur zu gern.«

Noch standen sie im Eingangsbereich des rechten der drei hoch aufragenden Gebäude, deren bodentiefe Fenster in der Nachmittagssonne golden schimmerten. In einer Loge saßen drei Portiers, die eher wie perfekt ausgebildete Bodyguards wirkten. John war davon ausgegangen, dass sie sich mit einem Makler treffen würden, aber Sherlock hatte ihm klargemacht, dass Lord William Michael Escott sich ebenso wenig wie russische Oligarchen und arabische Scheichs mit einem Mittelsmann abgeben würde.

Sie wurden in eine Halle eingelassen und betraten den bereitstehenden Aufzug. Im Innern der gläsernen Kabine berührte der Grieche das Feld mit der Acht, schaute dann auf ein matt glänzendes Feld neben den Bedienelementen. »Irisscanner«, gab er an. »Sie können davon ausgehen, hier ebenso sicher zu sein wie im Buckingham Palast nebenan, Lord Escott. Vielleicht sogar sicherer.« Er lachte kehlig.

Schon jetzt war der Mann John so unsympathisch wie der schlimmste Verbrecher, mit dem sie es je zu tun gehabt hatten.

Der Aufzug entließ sie direkt in die Wohnung. »Fünf Schlafräume, sechs Badezimmer, drei Empfangszimmer sowie eine Lounge. Küche, Anrichteküche mit einem Dienstbotenbereich«, nannte Morakis wie gelangweilt Stichworte. »Sie haben die Ausdehnung über die gesamte Etage. Nach vorn blicken Sie auf Knightsbridge, seitlich auf Mayfair und ein wenig auf den Hyde Park, nach hinten sehen sie nichts als Grün. Die Ausstattung ist natürlich nur ein Beispiel. Wir würden alles komplett nach Ihren Wünschen gestalten.«

John musste sich keine Mühe geben, seine Rolle zu spielen: Er war beeindruckt. Mehr als beeindruckt. Im ersten Zimmer – vermutlich einer der Empfangsräume – stand ein weißes Ledersofa auf einem Teppich, den er kaum zu betreten wagte, während Sherlock mit ausholenden Schritten darüberging, beifällig nickte und dem nächsten Zimmer zustrebte. Die Badezimmer – alle sechs Badezimmer! – waren ein Traum aus Marmor und einem Material, das nach Ausschluss aller anderen Möglichkeiten nichts anderes als Platin sein konnte.

Im zum »Herrschaftsschlafraum« gehörigen Bad, das in grandiosem Royalblau ausgestattet war, blieb Sherlock vor einem in den Fußboden eingelassenen Whirlpool mit Blick auf das Grün des Parks stehen, legte seinem Freund die Hand auf den Arm und machte eine anzügliche Bemerkung. Der Hausbesitzer gab wieder sein tiefes Lachen von sich. John hatte Mühe, nicht verlegen zu reagieren; als er sich Sherlock zuwandte, registrierte er jedoch besorgt, dass ihm übel zu sein schien.

»Billy-Boy, Billy-Boy, wir sind doch nicht alleine«, ging er auf den Tonfall ein und wandte sich an Morakis, rang sich ein breites Grinsen ab. »Aber es wär schön, wenn wir’s wären. Würden Sie vielleicht …?«

Der Grieche gab sich sehr gelassen und verließ mit dem Hinweis, er würde sie in der Lounge erwarten, den Raum. Vermutlich hatte er von seinen reichen Klienten schon Schlimmeres erlebt.

John schloss schnell die Tür hinter ihm. »Musst du dich übergeben?«

Sherlock zog eine Grimasse. »Wenn es hilft.«

John schüttelte den Kopf. »Kaum. Du hast ja nichts im Magen. Komm, wir brechen das hier ab. Lord Escott fühlt sich nicht wohl, tut uns leid, Ende, aus. Bitte einen neuen Termin.«

Sherlock presste bloß ein kaum verständliches »Nein« hervor. Er stützte sich auf den Rand eines der fein gemaserten Handwaschbecken, wobei die Venen auf seinen Händen stark heraustraten, und starrte in den Spiegel. John hatte nicht den Eindruck, dass er sein eigenes schmales Gesicht sah. Vielmehr schien es, als blicke er nach innen und bündele dabei seine Energie.

John verfluchte sich selbst, dass er den Detektiv nicht daran gehindert hatte, diesen Termin wahrzunehmen. Mycroft hatte recht gehabt. Natürlich. Vermutlich hatte der distinguierte Schattenmann der britischen Regierung mehr Erfahrung in dieser Hinsicht als er. Der Gedanke brachte ihn fast zum Lachen, als Sherlock auch schon hörbar aufseufzte und sich langsam wieder aufrichtete. »Okay, weiter geht’s.«

Ohne eine Antwort abzuwarten schritt er voran in die Lounge, die den Höhepunkt der Wohnung darstellte. Eine bestimmt zehn Meter breite Wand bestand komplett aus Fenstern, die auf den Hyde Park blickten, ihnen gegenüber befand sich ein riesiger Kamin aus rötlichem Marmor, darüber hing ein Gemälde jenes hoch gehandelten deutschen Malers, dessen Motive stets auf dem Kopf standen. Drei Sofas mit terrakottafarbenen Stoffbezügen bildeten eine einladende Sitzecke auf dem honigfarbenen Parkett.

Morakis saß auf dem mittleren und blätterte in einem Hochglanzmagazin. Sherlock ließ sich auf das im 90-Grad-Winkel dazu stehende fallen, streckte sich so weit aus, dass er fast lag. »Entschuldigung, alter Knabe, aber beim Anblick eines solchen Whirlpools braucht man schon mal ein bisschen Privatsphäre, nicht wahr?«

»Kein Problem. Ich nehme es als Kompliment.«

»Das sollten Sie, das sollten Sie.«

John grinste, an der Fensterfront stehend, in den sonnigen Nachmittag hinaus, wurde jedoch schnell wieder ernst. Er fragte sich, worauf Sherlock hinauswollte. Hatte er überhaupt einen Plan oder war er viel zu sehr mit sich selbst beschäftigt?

»Können Sie uns denn noch ein wenig über unsere potentiellen Nachbarn erzählen?«, hörte er den Freund hinter sich. »Man weiß ja doch ganz gern, mit wem man es so zu tun hat.«

»Bedaure, wir sichern all unseren Käufern absolute Anonymität zu. Aber Sie können davon ausgehen, dass Sie unter Ihresgleichen sind, Lord Escott.«

»Also ein First-Class-Schwulenclub?« Sherlock lachte exaltiert auf.

Morakis stimmte in das Lachen ein. »Nein, das habe ich damit nicht gemeint. Allererste Klasse unbedingt, was jedoch die sexuellen Vorlieben angeht, bin ich nicht im Bilde.«

»Verstehe. Wir wollen nur sicher sein, dass es keinerlei Vorbehalte gibt. Wissen Sie, kürzlich traf ich Alex Holder, der, wenn ich das richtig verstanden habe, im vierten Stock des angrenzenden Gebäudes eine Wohnung gekauft hat.«

John drehte sich um und studierte Morakis’ Mimik. Er wusste, dass die Namen der Eigentümer als großes Geheimnis gehandelt wurden und hatte nicht erwartet, auf Sherlocks Nachfrage eine Antwort zu hören. Ebenso wenig hätte er gedacht, dass der Freund bereits einen Namen kannte.

»Er hat ganz begeistert davon erzählt, wie gern er mit Ihnen Geschäfte macht. Aber ich konnte mich des Eindrucks nicht erwehren«, fuhr der Detektiv gespreizt fort, »dass er in Bezug auf Orientierungen in Liebesdingen nicht ganz und gar offen ist.«

John setzte sich auf das dritte Sofa. Der Milliardär erschien ihm ein wenig verunsichert. Auf den Punkt, dass Sherlock zufälligerweise in der Millionenstadt London einen jener knapp 90 Parkside-Wohnungsbesitzer getroffen haben wollte, ging er nicht ein, beeilte sich stattdessen zu versichern, er könne sich nicht vorstellen, dass Alexander Holder nicht ein absolut toleranter Mensch sei.

»Aber ich sollte Ihnen erst einmal etwas zu trinken anbieten!« Behände erhob er sich. »Die Bar wurde vom großen Alessandro Palazzi von Dukes Bar persönlich ausgestattet.« Er ging in die rechte Ecke des Raums und trat hinter eine Abtrennung aus rötlichem Holz. »Was darf ich Ihnen bereiten? Zeit für einen trockenen Martini, meinen Sie nicht?«

»Für mich nur eine Cola, danke«, sagte Sherlock, der nun fast entspannt wirkte.

John, dem mittlerweile fast schlecht vor Hunger war – außer einem Stück kalter Pie, bevor Gilbert und Charlene bei ihnen in Hounslow eingetroffen waren, hatte er ebenfalls den ganzen Tag noch nichts gegessen –, und der einen klaren Kopf behalten wollte, schloss sich an. Vielleicht half das Getränk gegen Sherlocks Übelkeit. Aber dazu müsste es eigentlich zimmerwarm sein.

»Meine Lieben, Sie verpassen etwas!« Der Grieche hantierte an der Bar. »Ich will nicht behaupten, dass ich die Martinis hinbekomme wie Alessandro, aber jedenfalls sind sie geschüttelt und nicht gerührt.«

»Jedem das Kampfmittel seiner Wahl, sage ich immer«, entgegnete Sherlock.

Der Reeder lachte zu laut.

*

»Taxi!« Mit ausgestrecktem Arm winkte Sherlock den Wagen heran und ließ sich in den Fond fallen. »Richtung Piccadilly, dann wenden Sie und fahren über Grosvenor Place nach Chelsea.«

»Aber zuallererst halten Sie bitte beim nächsten Boots kurz an«, machte John geltend.

Sherlock murmelte mit geschlossenen Augen, er solle sich beeilen, als John vor dem Drogerie-Supermarkt aus dem Taxi sprang. Im Eingangsbereich griff er nach einer Flasche Mineralwasser, verfluchte den Laden, dass sämtliche Getränke eisgekühlt waren, suchte und fand in der Abteilung für Babybedarf Zwieback, erhielt am Apothekenschalter Tabletten gegen Übelkeit und lief zurück zu dem wartenden Taxi, riss die Zwiebacktüte auf.

»Hier. Erst essen, dann zwei Pillen. Sei vorsichtig mit dem kaltem Wasser.« Er legte seine Einkäufe auf die Rückbank zwischen ihnen. »Das ist Wahnsinn, was wir hier machen, das ist dir schon klar, ja?« Hungrig zog er selbst einen Zwieback aus der Packung.

Sherlock begann langsam und vorsichtig zu kauen. »Ist es nicht das, was du vermisst hast?«, fragte er zurück.

Der Fahrer hatte sich wieder in den Verkehr eingefädelt.

John schlang den Rest des Zwiebacks herunter. »Wenn ich nicht die ganze Zeit befürchten müsste, dass du gleich zusammenbrichst, könntest du recht haben.«

»Wird nicht passieren.« Sherlock hatte die Hälfte seines Backwerks gegessen und schluckte die Tabletten, signalisierte dem Fahrer, dass er wenden sollte, und lehnte sich in die Polster zurück, schloss wieder erschöpft die Augen.

John ließ ihn in Ruhe, während der Wagen sich durch den dichten Verkehr an der Hyde Park Corner schob, verfolgte die halsbrecherischen Manöver eines Fahrradkuriers, räusperte sich schließlich: »Sherlock?«

»Ich esse gleich noch etwas.«

»Gut. Aber da ist noch was.«

Der Freund öffnete die Augen und sah ihn fragend an.

»Ich muss wissen, was wir hier tun. Du bist nicht in der Verfassung …«, falscher Angang, dachte er und setzte neu an. »Wenn wir schnell reagieren müssen, will ich Bescheid wissen.«

Sherlock hatte sich den Rest des Zwiebacks in den Mund geschoben. Wieder kaute und schluckte er in Zeitlupe. John aß ebenfalls noch etwas und dachte, dass er allein an diesem Tag garantiert zwei Pfund loswurde. »Wir fahren zu Alexander Holders Haus«, informierte der Detektiv ihn endlich.

»Dieser Holder hat eine Wohnung in Parkside und ein Haus in Chelsea?«

Sherlock versuchte ein Grinsen. »Nicht wirklich. Das Parkside-Appartement gehört ihm nur auf dem Papier.«

Darauf hatte der Freund also im Gespräch mit dem Reeder angespielt!

»Er ist Morakis’ Strohmann und sollte sich sehr viel bedeckter halten, als er es tut – weshalb vermutlich auch bereits ein oder zwei Schläger zu ihm unterwegs sind.«

*

»Der gute alte Alex hat ein paar schlechte Angewohnheiten. Eine davon ist das weiße Marschierpulver.«

»Kokain?«, fragte John nach. Sherlock deutete lediglich ein Nicken an. Es schien ihm unbegreiflich, dass jemand sich nicht so gut im Drogen-Jargon auskannte wie er.

Sie standen in einer der letzten verbliebenen roten Telefonzellen der Hauptstadt gegenüber dem Haus des Mannes, den der Detektiv verdächtigte, für Morakis Schwarzgeld zu waschen. Im Taxi hatte er John berichtet, dass Mycroft ihm eine Liste der bisherigen Parkside-Wohnungskäufer besorgt hatte und er schnell auf Holder als einen Kandidaten für die vermutete Transaktion gekommen war.

Die vielen Längs- und Querverstrebungen der Telefonzelle verbargen sie vermutlich ein wenig für die Hausbewohner, allerdings waren sie – obwohl Markham Square eine winzige Wohngebietsstraße war, die nirgendwohin führte, sondern nach einem Bogen wieder in die King’s Road mündete – bereits zweimal von Touristen fotografiert worden. Das ehemalige Swinging-London-Viertel Chelsea war bei Besuchern sehr beliebt. Die zweite Gruppe hatte sogar eine Weile gewartet, ob sie die Zelle freigeben würden, jedoch nach einigen Minuten, in denen Sherlock angelegentlich in die Muschel gesprochen hatte, aufgegeben.

»Praktischerweise hatte ich Holder kurz zuvor kennengelernt – bei meiner Arbeit an dem anderen Fall. Wenn er high ist, wird er zur Plaudertasche. Der Dummkopf hat mir erst von Parkside vorgeschwärmt und dann damit geprahlt, dass er Geld mit seinem guten Namen gemacht hätte.«

Langsam wurde es unerträglich stickig in der kleinen Zelle und John öffnete die Tür einen Spalt weit. »Und du meinst, dass Morakis nach deiner Andeutung nun weiß, dass die Sache aufgeflogen ist.«

»Nicht nur das. Ihm ist auch klar, dass ich weiß, woher das Schwarzgeld kommt.«

Während John sich noch zu erinnern versuchte, was die andere Botschaft Sherlocks gewesen sein könnte, drängte der Freund sich an ihm vorbei. »Da stimmt was nicht. Das dauert zu lange.«

In dem Moment klingelte sein Handy; während er bereits mit ausholenden Schritten auf das Haus zuging, zog er es aus der Hosentasche und drückte den Anrufer nach einem Blick aufs Display weg.

Warum war er so sicher, dass Morakis sofort aktiv werden würde?, fragte John sich, während er dem Detektiv auf den breiten Treppenabsatz vor der Haustür des drei Stockwerke aufragenden eleganten Stadthauses folgte. Was hatte er gesagt in diesem Milliardären-Palast, das den Reeder alarmiert haben konnte?

Sherlock betätigte den Klopfer und suchte mit seinem Blick Tür und Rahmen ab. Soweit John das beurteilen konnte, gab es da nichts Ungewöhnliches zu sehen.

»Komm!« Mit einem Satz sprang Sherlock die drei Steinstufen wieder hinunter und lief nach rechts. Vier Häuser weiter gab es eine Lücke in der Bebauung, eine Villa verfügte über einen seitlichen Grünstreifen. Der Detektiv umrundete darauf ohne zu zögern das Haus. Dahinter befand sich eine durchgehende Gartenfläche.

Die Rückseiten der Gebäude waren sehr viel schlichter als die der Straße zugewandten. Schwarze Regenrohre führten an den Wänden hinunter, es gab keinerlei Ornamente, sondern nur einfache Steinsimse, keine herrschaftlichen Portale, sondern ebenerdig eingelassene Holztüren.

»Waffen!«, platzte John atemlos heraus, als er neben Sherlock vor der Hintertür von Holders Haus stand. »Dein seltsamer Spruch, als er seinen Cocktail gemixt hat. Ich dachte, das sollte einfach nur spleenig klingen, aber du hast auf Waffenhandel angespielt.«

»Natürlich.« Mit einer Handbewegung schob der Jüngere ihn zur Seite, machte einen Schritt nach hinten und platzierte einen Tritt direkt neben den schmalen Metallriegel, mit dem die Tür verschlossen war. Mit einem Knirschen gab das Holz berstend nach. Sherlock hastete durch eine Waschküche in einen düsteren Flur und eine Treppe hoch in das Eingangsfoyer, John gleich hinter ihm.

»Und du bist dir sicher, dass Morakis diese Andeutungen verstanden hat und gleich reagiert?«, stieß er hervor.

»Du bist auf seine Pose als Playboy hereingefallen.« Sherlock verharrte kurz, um sich zu orientieren. Sie befanden sich in einem jener herrschaftlichen Stadthäuser, die heutzutage fast sämtlich in mehrere Wohnungen aufgeteilt waren. Dieses war noch im ursprünglichen Zustand; Die erste Etage, zu der Sherlock nun hochstürmte, war nicht durch eine eingezogene Wand abgetrennt, sondern lud Besucher mit weit offenstehenden Flügeltüren förmlich ein. »Morakis ist schlau. Und gefährlich.«

John schluckte. Wenn Sherlock Holmes so etwas über einen Mann sagte, dann hatten sie es wirklich mit einem ernstzunehmenden Gegner zu tun.

Das Handy des Detektivs signalisierte eine eingegangene SMS, wieder zeigte er kein Interesse für das Display, während er durch das erste Zimmer lief.

Der Mann lag in einem Wohnraum – vermutlich nannte man auch das hier wieder Empfangszimmer, drängte sich ein unwichtiger Gedanke in Johns Kopf – auf einer Chaiselongue. Als er ihn sah, wurde der Arzt vom Gefühl eines Déjà-vus überwältigt: In der linken Armbeuge steckte eine Spritze.

»Verdammt!« Sherlock, der sein Handy noch in der Hand hatte, gab die Nummer des Notrufs ein und forderte einen Krankenwagen, rief gleich danach eine weitere Verbindung auf. »Lestrade? Ein Mordfall.«

5. Kapitel

»Er lebt noch!«, rief John, der die Spritze entfernt und den Mann untersucht hatte. Seine Augen waren geschlossen, aber die Lider flatterten ein wenig, Atmung und Puls waren extrem verlangsamt, jedoch wahrnehmbar. Vorsichtig brachte John den gut 30-Jährigen in die stabile Seitenlage und schaute sich nach etwas um, womit er ihn zudecken könnte.

Sherlock zog wie ein gefangener Panther Kreise in dem großen Raum, er murmelte vor sich hin. John sah auf einem Sessel ein Plaid; als er es aufnahm, traf sein Blick den des Freundes. Er hatte die Augen zusammengekniffen, die Stirn gerunzelt.

»Das hätte nicht passieren dürfen, John. Verdammt, das hätte nicht passieren dürfen.«

Wo blieb bloß der Krankenwagen? »Er lebt! Wir sind rechtzeitig gekommen. Wenn jetzt endlich …« John atmete erleichtert auf, als er das Signal herannahen hörte.

»Gut, bleib du hier.« Der Detektiv strebte dem Ausgang zu.

»Ganz bestimmt nicht!« John holte ihn ein und hielt ihn am Arm fest. »Du wirst nicht allein losziehen.«

»Dein Mutterkomplex hat uns schon genug Zeit gekostet.« Unwillig schüttelte Sherlock die Hand ab und ging weiter, wich den Rettungssanitätern aus, die mit einer Trage hereingestürmt kamen.

»Das Opfer ist an regelmäßige Dosen Kokain gewöhnt«, informierte er die Notärztin, die hinter ihnen herlief. »Gewaltsame Injektion einer Überdosis Heroin vor etwa 40 Minuten.«

Obwohl John Sherlock für seine an ihn gerichtete Bemerkung am liebsten geohrfeigt hätte, nickte er der Ärztin nur kurz zu und war mit zwei Schritten an der Seite des Detektivs, der mit keiner Regung erkennen ließ, ob er seine Anwesenheit überhaupt registrierte.

Auf dem Treppenabsatz trafen sie auf Detective Inspector Lestrade. »Sherlock!«

Detective Sergeant Hopkins, die direkt hinter dem Inspector war, schleuderte dem Detektiv einen feindseligen Blick zu.

»Er lebt. Mordversuch. Tatort ist das Empfangszimmer gleich dort vorn«, ratterte Sherlock, dessen Handy in diesem Moment eine weitere SMS ankündigte, herunter. »Ich bin weg.«

»Nein, bleiben Sie bitte noch einen Moment hier.« Lestrades Gesicht zeigte einen sehr ernsten Ausdruck.

Falls Sherlock es wahrnahm, ließ er es außer Acht. »Keine Zeit.«

»Es tut mir leid.« Lestrade sprach weiter ruhig und freundlich, hatte sich jedoch direkt vor Sherlock gestellt und ihm mit seinem kompakten Körper den Weg versperrt.

Der schien erst jetzt zu realisieren, dass etwas vor sich ging, das nichts mit dem Mordversuch zu tun hatte: »Oh, mein Bruder, richtig?« Er spuckte fast vor Zorn. »Das hatte ich ganz vergessen: Sie springen ja, wenn er pfeift. Was hat er Ihnen gesagt? Dass ich ein süchtiges Wrack bin?«

»Sind Sie das nicht?« Stacey Hopkins taxierte den Detektiv.

Die Rettungssanitäter näherten sich mit Alexander Holder auf der Trage, die Notärztin neben ihnen. Er wurde beatmet, aus dem Nicken der Kollegin meinte John Zuversicht herauszulesen. Lestrade wies Hopkins an, den Tatort in Augenschein zu nehmen. Mit einem letzten abschätzigen Blick verschwand die Untergebene.

»Ich hatte Stacey gegenüber nichts von Ihrem Drogenproblem erwähnt«, teilte der Inspector Sherlock mit. »Das haben Sie nun selbst besorgt.«

»Ich habe kein Drogenproblem.« Er zischte die Worte.

John schaltete sich ein: »Wir haben das im Griff, Guy. Alles gut.«

»Alles gut? Und wie passt dieser Mordversuch dazu?«

»Wenn es denn einer war.« Hopkins war sehr schnell zu ihnen auf den Treppenabsatz zurückgekehrt. »Auch dort keine Kampfspuren, nirgendwo ein Zeichen, dass jemand gewaltsam eingedrungen wäre. Ich vermute, unser Freund hier hat sich gemeinsam mit dem Opfer einen Schuss gegönnt und sein Kumpel war das Zeug nicht so gewohnt wie er. Dann ist er in Panik geraten und hat uns angerufen und etwas von einem Mord erzählt.«

Sherlock schnaubte nur geringschätzig auf.

»Wir waren die ganze Zeit zusammen«, stellte John klar. »Sie sollten sich lieber mal mit –«

»Mycroft treffen und ihn fragen, warum er die Zeit der Polizei für seine familiären Auseinandersetzungen vergeudet.«

Lestrade schaute von Sherlock zu John und zurück zu dem seine Hände knetenden Detektiv: »Wenn Sie etwas wissen, sagen Sie es mir! Ich werde Sie jetzt vom Haken lassen, aber in Ihrem Zustand kann ich keine Alleingänge von Ihnen dulden.«

Einen Augenblick lang dachte John, Sherlock würde sich auf den Inspector stürzen. Er sagte jedoch nur: »Sehen Sie sich das Bord mit den Bildbänden neben dem Fenster sowie den Teppich dort an. Da finden Sie Ihre Kampfspuren. Ein Mann hielt ihn von hinten fest, der andere band den Arm ab und setzte die Spritze. Als die Droge zu wirken begann, schleiften sie ihn zu der Ottomane. Er kannte die beiden. Er hat sie selbst hineingelassen. Zumindest damit lagen Sie richtig, Sergeant.«

Ohne die attraktive, rothaarige Frau noch eines Blickes zu würdigen, machte er einen Schritt nach vorn. Der Inspector trat zur Seite und ließ ihn vorbei.

*

»Du musst Lestrade sagen, was du vermutest«, sagte John, als sie vor dem Gebäude standen.

»Ich vermute nichts. Ich weiß es. Und in diesem Fall würde sogar mein Bruder mit mir übereinstimmen, dass Scotland Yard vorerst nichts erfahren sollte.« In diesem Moment klingelte sein Handy wieder. Laut aufseufzend nahm er das Gespräch entgegen, setzte sich zugleich in Richtung King’s Road in Bewegung. »Mycroft, es geht mir bestens. Lass mich bitte in Ruhe!« Er drückte das Gespräch weg und schaltete das Telefon aus, beschleunigte seinen Schritt, winkte auf der Hauptstraße ein Taxi zu sich.

»Nationalhistorisches Museum«, nannte er als Ziel.

John atmete unhörbar auf. Sie würden nach Hause, nun ja, nach Hounslow, fahren. Fast schien es, als bräuchte er ein wenig Ruhe und Erholung nun mehr als Sherlock; definitiv musste er etwas anderes als Zwieback essen.

»Nein, tut mir leid, wir fahren nach Oxford«, reagierte der Freund auf die nur gedachten Sätze.

»Nach Oxford? Jetzt?« Er schaute auf seine Armbanduhr. Es war zwanzig Minuten vor sechs.

»Ich will nicht wieder zu spät kommen«, sagte Sherlock und biss sich auf die Unterlippe.

»Aber …«

»Professor Malcom Presbury ist aller Wahrscheinlichkeit nach ein weiterer Strohmann Morakis’. Da er jetzt weiß, dass ich ihm auf den Fersen bin, wird er auch auf ihn Leute angesetzt haben, um ihn einzuschüchtern oder Schlimmeres.« Der Detektiv hatte wieder damit begonnen, mit den Fingern auf seinem Oberschenkel herumzutrommeln.

»Nein!« Sherlocks logisches Denken litt doch unter der Entwöhnung, mutmaßte John. »Er wird kaum zwei Käufern seiner Edelimmobilien am gleichen Tag etwas antun lassen, das würde jedem auffällig erscheinen. Und wenn jemand ihn einschüchtern will, dann kann das längst passiert sein. Sie haben einen Vorsprung von mindestens einer Stunde.«

»Wer würde die Verbindung sehen? Es braucht den MI5, um an eine Liste der Wohnungsbesitzer zu kommen. Aber wir können den Professor vor Morakis’ Schlägern erwischen. Bis acht Uhr – also natürlich bis Viertel vor acht – hält er einen Vortrag im Rahmen der Sommeruniversität. Davor gab es Tee in der Great Hall des Christ Church College. Seit etwa halb fünf war Presbury ständig von Menschen umgeben.«

Sie hatten bereits wieder die Cromwell Road erreicht. Direkt gegenüber lag das Museum.

Nun war es an John aufzuseufzen. »Okay, dann holst du jetzt aber noch schnell zwei Sandwiches und einen Kaffee für mich aus dem Museumscafé, während ich Mary anrufe.«

*

Kaum waren sie auf der Autobahn, schloss Sherlock die Augen und schien wenige Minuten später tatsächlich in einen unruhigen Schlaf gefallen zu sein. Als Arzt war John froh, dass der Körper des Freundes sich die dringend nötige Ruhe holte, als Mensch einfach neidisch. Trotz des Kaffees fühlte er sich so müde wie seit Jahren nicht mehr. aber natürlich würde er die ganze Strecke fahren. Hin und zurück. Hatte Sherlock überhaupt einen Führerschein? John bezweifelte es. Während er gegen das Zufallen der Augen ankämpfte, fuhr er so schnell wie nur möglich, blieb stets knapp über der erlaubten Höchstgeschwindigkeit. Zum Glück war die M40 frei; es hatte viel zu lange gedauert, aus London herauszukommen. Mittlerweile war es schon fünf vor sieben und er wusste, wie eng und verwinkelt Oxford war, dass es schwierig bis unmöglich werden dürfte, einen Parkplatz zu finden.

Kaum eine Viertelstunde später war Sherlock wieder wach. Er fingerte in seiner Hosentasche nach den Tabletten von Boots und schluckte zwei. Ein Blick zur Seite zeigte John, dass es ihm alles andere als gut ging. Die Stirn glänzte vor Schweiß, er zitterte und kämpfte offensichtlich gegen Brechreiz an. Auf die Frage, ob er links heranfahren sollte, erntete John jedoch bloß ein angedeutetes Kopfschütteln. Ein weiteres Mal versuchte Sherlock, die Entzugssymptome durch Konzentration zu überwinden und als sie um halb acht das Oxforder Stadtgebiet erreicht hatten, schien es ihm gelungen zu sein. Oder sie waren einfach vorbei – für den Moment.

»Nimm hier die Umgehungsstraße, wir fahren von Norden in das Collegegebiet hinein«, wies er John nach einem Blick auf die Landkarte, die er auf seinem Smartphone aufgerufen hatte, an, als sei nichts gewesen.

»Du hast dir seit einiger Zeit mehr als den einen Fix zum Einschlafen verpasst«, diagnostizierte John im gleichen nüchternen Tonfall. Während er nach rechts abbog suchte er den Blick des Freundes.

»Seit ein paar Tagen.« Sherlock schaute geradeaus.

Obwohl er dachte, dass sie das Unternehmen auf der Stelle abbrechen sollten, beschleunigte John den Wagen auf der Geraden wieder. »In einer Klinik könntest du substituiert werden.«

»Jetzt links.« Sherlock machte eine Pause, noch immer sah er ihn nicht an. »Wenn ich dich anbettle, dass ich etwas brauche, kannst du mich sofort einweisen lassen.«

Nach einem Wohngebiet tauchte auf der linken Straßenseite das Grün eines Cricketplatzes auf.

»Okay«, sagte John, der dachte, dass es ganz und gar nicht okay war.

»Hier ist es gleich schon. Das naturgeschichtliche Museum. Presbury ist Vorsitzender der Gesellschaft. Ein überaus angesehener Wissenschaftler, die Familie hat Geld. Auf den ersten Blick würde man nicht denken, dass er sich mit jemandem wie Morakis einlässt.« Sherlock hatte sich auf dem Beifahrersitz kerzengerade aufgerichtet, er wirkte sprungbereit. »Kannst du hier parken?«

»Hat dir schon einmal jemand erklärt, wofür diese zwei gelben Linien stehen?«, fragte John zurück.

»Nein, du weißt doch, ich war an dem anderen Ort«, gab der Detektiv zurück und John stand kurz vor einem nervösen Lachausbruch.

»Halteverbot gibt es auch in Cambridge«, sagte er und stieß in eine Einfahrt neben dem Museum, quetschte das kleine Auto so weit an den Rand wie möglich und hoffte, dass sich in der nächsten Zeit niemand daran stören würde.

»Professor Presbury hat uns persönlich gebeten zu kommen«, behauptete Sherlock am Eingang des an eine alte Bahnhofshalle erinnernden Gebäudes. Der Angestellte dort wollte wohl so kurz vor Schluss der Veranstaltung niemanden mehr einlassen.

Kurz darauf standen sie in einer hohen, von einer Stahlkonstruktion getragenen Halle. Das Dach war verglast, wodurch das Gebäude wie ein gigantischer, viktorianischer Wintergarten wirkte. In der Mitte ragten Dinosaurierskelette auf, links und rechts gesäumt von Ausstellungsvitrinen. Da der Raum voller Menschen war, herrschte eine fast unerträgliche Hitze. Über Lautsprecher hörte man die angenehm dunkle Stimme des Mannes, den John mit Mühe am anderen Ende der Halle ausmachte, wo er auf einem kleinen Podest stehen musste. Er betonte die hohen Kosten für die Konservierung von naturgeschichtlichen Exponaten und bat die Gäste um reichhaltige Spenden für das Museum. Es waren offenbar schon die Schlussworte.

Der schlanke Mann sah genauso aus, wie man sich einen Professor vorstellte, war höchstens etwas besser gekleidet, sofern man das über diese Distanz beurteilen konnte.

Auf der Suche nach Männern, die in Morakis’ Auftrag unterwegs sein könnten, durchforstete John die Menge mit Blicken; es war aber einfach zu voll. Diejenigen, die er in Augenschein nehmen konnte, wirkten, als wenn sie auf solch eine Uni-Veranstaltung gehörten: Relativ gut, aber eher nachlässig gekleidet; distinguiert, aber nicht vornehm.

In diesem Moment hatte Presbury seinen Vortrag beendet, die Anwesenden applaudierten und Sherlock begann, sich einen Weg nach vorn zu bahnen. Schmal und wendig, wie er war, schaffte er es mit ein paar gemurmelten Entschuldigungen schnell gegen den Strom. John wurde ein wenig abgedrängt und sah auf einmal, wie sich von rechts zwei Männer, die auch in der Portiers-Lounge von Parkside hätten sitzen können, herandrängten. Schnell änderte er seinen Kurs, sodass er zwischen den beiden und Sherlock war, behielt sie im Auge. Sie waren nicht so schnell wie der Detektiv, aber ähnlich zielstrebig.

Sherlock stand nun fast vor dem Wissenschaftler, der von älteren Herrschaften umringt war, zweifelsohne Förderer des Museums. John bewegte sich auf sie zu, ohne die breitschultrigen Männer in den dunklen Anzügen aus den Augen zu lassen.

»Professor Presbury, ich muss mit Ihnen über Adrianós Morakis sprechen«, überfiel der Detektiv den älteren Mann in dem Moment, als John zu ihm aufgeschlossen war.

Die Umstehenden taxierten ihn irritiert, die Reaktion des Angesprochenen war jedoch eindeutig. Ohne ein Wort herauszubringen starrte er Sherlock an. Er hatte Angst.

»Können wir irgendwo ungestört reden?«, fragte John, der Sherlock mit Blicken zu signalisieren versuchte, dass zwei von Morakis’ Schergen hinter ihnen waren.

»Natürlich. Sie entschuldigen uns?« Der Tonfall des Professors blieb höflich, aber er drehte sich sehr abrupt um und verließ die Gruppe, ging voran in einen sich anschließenden Ausstellungsraum.

John unterzog die Anlage des Raums einer schnellen Untersuchung. Zum Glück gab es bloß die Tür, durch die sie gekommen waren und die er nun sorgsam schloss, sich schwer dagegenlehnte in der Hoffnung, dass die Schläger die Aufmerksamkeit scheuen würden, die ein gewaltsames Eindringen nach sich ziehen würde.

Der Professor war inmitten von Vitrinen voller Mineralien stehengeblieben, er schaute Sherlock an wie das Kaninchen die Schlange.

»Auf einen anderen Strohmann Morakis’ wurde vor zwei Stunden ein Mordanschlag verübt«, sagte der Detektiv. »Sie sollten in Ihrem eigenen Interesse mit uns kooperieren.«

»Was? Ich …«, stammelte der Mann.

»Sie haben sich ein wenig gelangweilt, richtig? Und ein bisschen mehr Geld hätten Sie auch gebrauchen können – mit Familie hier und einer jungen, anspruchsvollen Geliebten in London!« Sherlock ratterte die Worte herunter. »Also taten sie das, was so viele tun: Sie spekulierten mit Immobilien. Und wie so viele verloren auch Sie Ihr Geld mit Einbruch der Krise. Aber damit wollten Sie sich nicht abfinden, nicht wahr? Und dann war da dieser Makler, der Kontakte zu Morakis hatte.«

Jemand versuchte die Tür zu öffnen, kraftvoll, aber nicht so, dass John nicht hätte gegenhalten können.

»Der suchte renommierte Leute für seine Transaktionen, und wer wäre renommierter als ein Oxford-Professor? Im Gegenzug bot er Bargeld. Perfekt für beide Seiten. Und was genau dieser griechische Reeder so macht, musste Sie ja gar nicht interessieren. Immerhin bewegt er sich ja in den besten Kreisen, also würde das kleine Geschäft schon nichts Schlimmes sein. Sie erwerben angeblich eine der Parkside-Wohnungen und erhalten dafür Geld auf die Hand. Und dürfen die Wohnung auch noch eine Zeitlang als Liebesnest nutzen – perfekt!«

Stärkerer Druck gegen das Türblatt veranlasste John, Sherlock ein Zeichen zu geben. Während der Professor noch nach Worten suchte, war der Detektiv mit wenigen Schritten bei seinem Freund.

»Auf drei. Eins, zwei –« Bei »drei« riss John die Tür zu sich hin auf und der erste Mann stolperte Sherlock geradewegs in die Arme. Er verpasste ihm einen Kinnhaken und direkt anschließend einen Faustschlag in den Magen. Der Zweite stürzte sich auf Sherlock, aber John sprang ihn von der Seite an und hebelte ihm den rechten Arm auf den Rücken.

Soldaten, Söldner, etwas in der Art, dachte er, als der Mann sich in dieser aussichtslosen Situation ohne einen Laut geschlagen gab. Nicht die üblichen Möchtegern-Schläger, die man vor Diskotheken antraf. Er erinnerte sich an das, was Sherlock über Morakis gesagt hatte. Ja, sie hatten es mit Profis zu tun.