Jandt

German Cop

Thailand-Krimi mit Rezepten

Dieter Jandt

German Cop

Thailand-Krimi mit Rezepten

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© 2015 Oktober Verlag, Münster

Der Oktober Verlag ist eine Unternehmung der

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Alle Rechte vorbehalten

Satz: Kathrin Schwär

Umschlag: Thorsten Hartmann

unter Verwendung eines Fotos von Jason Lugo / iStockphoto

und von Deejpilot / iStockphoto

Rezepte: Dieter Jandt und Roland Tauber

ISBN: 978-3-944-36953-2

eBook-Herstellung und Auslieferung:

readbox publishing, Dortmund

www.readbox.net

1.

Wagner war schweißgebadet und er fragte sich, warum? Gründe dafür gab es sicherlich genug. Es war heiß und stickig im Seitenflügel des Gefängnisses, in diesem engen, niedrigen Raum. Die Sonne schien gnadenlos in Streifen durch die Gitter der Fenster. Die Ventilatoren an der Decke waren ausgeschaltet. Vermutlich absichtlich, um Häftlinge zu quälen, dachte Wagner. Oder schwitzte er, weil er nach Jahren endlich Nok gegenübersaß, die mit ihren kurz geschnittenen Haaren fast noch hübscher aussah als damals und selbst in ihrer schäbig-grauen Häftlingskleidung seinen Blutdruck in die Höhe trieb? Oder war es die Tatsache, dass er hier als falscher, deutscher Polizist angeblich diese Thailänderin verhörte, um sie gleich irgendwie nach draußen zu lotsen?

Die ehemals weiß gestrichenen Wände des Raumes waren angestoßen, schmutzig und verschmiert. Offenbar war das hier der Besucherraum, in dem gelangweilte Kinder von Häftlingen mit ihren Fingern Schokoladenreste an der Wand abstreiften, Delinquenten vor Wut gegen selbige traten und Stühle dagegen gerückt wurden, wenn jemand aufstand und sich verabschiedete. Wagner und Nok waren allein. Nur ein Wachmann in schwarzer Uniform stand an der geschlossenen Tür. Er redete überlaut in sein Handy, das Gespräch war privater Natur, vermutete Wagner. Der Mann lachte und lärmte.

»Pass auf, Nok. Der Typ hier ist sowieso nicht bei der Sache. Wir stehen jetzt einfach auf und verlassen den Raum, als ob wir gerade in einem Restaurant gut gegessen und bereits gezahlt hätten.«

»Wie soll das gehen? Ich habe noch nie ein Restaurant in Handschellen verlassen, Jens.«

»Hat der eigentlich die Schlüssel davon?«

»Vom Restaurant?«

»Na erst mal von den Handschellen, und dann sehen wir weiter.«

Wagner drehte sich im Stuhl um. »Hey you, Mister! – Key?« Wagner deutete auf Noks Handgelenke.

»Luuk kundjä heißt das«, assistierte Nok und schüttelte unwillig den Kopf. »Glaubst du im Ernst –?«

»Lukudschä, Lukudschä«, schrie Wagner den Wachmann an, um dessen Stimme, mit der der seinen Gesprächspartner penetrierte, zu übertönen.

»Moment please.« Der Mann lärmte weiter in sein Handy hinein, während er mit der linken Hand in seiner Hosentasche kramte.

»Was redet der da?«, fragte Wagner.

»Er ist gerade Vater geworden. Ein Junge. Drei Kilo.« Nok schaute ungläubig zu, wie der Wachmann Wagner den Schlüssel hinhielt, ihn anlächelte und sich dann mit dem Gesicht zur Wand drehte, um weiter ungestört telefonieren zu können.

Wagner starrte einen Moment auf das klobige Ding in seiner Hand, das aussah wie ein überdimensionaler Kellerschlüssel. Wie war das zu deuten? War das Ausdruck überzogenen Respekts gegenüber Westlern, Menschen der »Ersten Welt«, von denen Asiaten annahmen, dass alles, was sie taten und sagten, seine Richtigkeit hatte? Und dazu noch ein deutscher Polizist, der sicherlich im Auftrag höchster Stellen agierte. Sonst wäre er ja nicht hier, im Sicherheitstrakt für auszuliefernde Häftlinge.

Nok schaute nervös zu, wie Wagner die linke Handschelle aufschloss, sie abzog und sich um sein rechtes Handgelenk legte. Dann ließ er sie wieder zuschnappen. Den Schlüssel versenkte er in der Brusttasche seines Jacketts. Allein, dass man hier in Schlips und Kragen auflaufen musste, bei dieser Hitze! Als BKA-Mann konnte man ja schlecht Shorts und Plastiklatschen tragen. Wagner schulterte seinen Rucksack, zog Nok vom Stuhl hoch und ging mit ihr zur Tür.

»Frag ihn, wie das Kind heißt!« Nok wechselte auf Thailändisch ein paar Worte mit dem Wachmann, der die schwere Eisentür öffnete und mit ausgestrecktem Arm den Gang hinunterwies, während er weiter ins Handy palaverte. Wie lang kann ein solcher Gang sein! Und wie laut können Schritte hallen, dachte Wagner, als er mit Nok, die er an den Handschellen hinter sich herzog, endlich an der Sicherherheitsschleuse ankam. Draußen lockte die Freiheit durch die getönten Scheiben.

»Allright then«, versicherte Wagner den Beamten, die zu dritt unter zwei Monitoren am Pult saßen, und nickte zum Ausgang hin, während er mit der freien Hand nach seinem Dienstausweis in der Brusttasche fingerte, um ihn hervorzuziehen.

»Ah, no problem. German Cop, German Cop!« Die drei lachten Wagner an.

»Tu einfach so, als wäre das hier eine Rezeption.«

Nok nickte. Die beiden Türflügel sprangen summend auf und Wagner ruckte an der Handschelle.

»Moment please, we take picture.« Einer der Männer hatte einen Fotoapparat aus einer Schublade gezogen und richtete ihn auf die beiden.

»Oh no, no«, rief Wagner, während Nok abwehrend mit der freien Hand herumwedelte.

»Cheese, please.« Zwei Schnappschüsse, Erinnerungsfotos innerhalb von wenigen Sekunden, in denen Nok sich immerhin ein gequältes Lächeln abringen konnte, während Wagner sich wieder gefangen hatte und breit grinste. Er war sicher, wenn das hier aufflog, und das konnte nicht lange dauern, würden die den Teufel tun, und irgendwem von den Fotos erzählen, die sie geschossen hatten, anstatt eine Mörderin in Auslieferungshaft daran zu hindern, hier einfach hinauszuspazieren.

Wagner zog Nok dem Ausgang entgegen, es waren nur noch drei Schritte, als einer der Beamten hinter ihm herrief: »Oh wait, wait!« Wagner lief es eiskalt den Rücken herunter. Er drehte sich um. »Her Passport and documents, please.« Der Mann schob einen braunen Din-A-4-Umschlag mit großen, Ehrfurcht gebietenden Stempeln über den breiten Tisch. Wagner langte zu, nickte freundlich und zog Nok nach draußen in die Nachmittagshitze. Er steuerte auf das vorderste der grün-gelb lackierten Taxis zu, die in einer langen Reihe vor der Haftanstalt standen.

Auf der Rückbank öffnete Wagner kichernd die Handschellen, zog eine himmelblaue Bluse und eine weiße Hose aus dem Rucksack und reichte sie Nok, während der Fahrer den Wagen startete, Gas gab und neugierig in den Rückspiegel starrte, anstatt auf den Verkehr zu achten. Nok zog sich um, die Kleidung, die Wagner im nächstbesten Department Store gekauft hatte, war zwar farbenfroher, aber noch sackartiger als die Anstaltskleidung.

»Watthana Mansion, you know? Hotel«, rief Wagner nach vorn und machte es sich auf dem Sitz gemütlich. »Und? Wie heißt das Kind?«

»Habe ich vergessen.« Nok wirkte irgendwie abwesend.

2.

Wagner lag mit nacktem Oberkörper quer auf dem breiten Bett, auf dem er eigentlich mit Nok hatte liegen wollen. Allein die Vorstellung, mit einer Mörderin zu schlafen, fand er faszinierend. Genau genommen hatte er ja schon vor Jahren mit ihr geschlafen, aber damals hatte er nicht gewusst, dass sie ihren Lover Lochner, seines Zeichens zwielichtiger Edelsteinhändler, erschossen hatte. Wagner sah sich also, da er mittlerweile wusste, was sie seinerzeit angestellt hatte, um diese Erfahrung betrogen. Er schaute am eingeschalteten Fernseher vorbei auf die in der Ferne blinkende Skyline von Bangkok bei Nacht. Dagegen waren die siebeneinhalb Hochhäuser von »Mainhattan« eine Miniaturausgabe, Legoland. Unablässig funkelte und blinkte es in allen möglichen Farben herüber, verblasste, schien wieder grell auf. Da lockte das Leben.

Wagner nuckelte missmutig an einer Bierflasche und betrachtete seinen Bauch. Das Zeug würde vermutlich noch mehr ansetzen als Weizenbier. Es hatte 6,0% Alkohol und konnte locker eine Mahlzeit ersetzen.

Warum war er nicht mitgegangen, als Nok vor einem der unzähligen Department Stores Bangkoks vorgab, dringend, aber ganz dringend zur Toilette zu müssen, sofort. Nein, stattdessen hatte er den Taxifahrer anhalten lassen, sich zurückgelehnt und die Krawatte gelockert. Der Wind der Air-Condition-Anlage umwehte ihn angenehm. »Bis gleich«, versicherte Nok und hauchte ihm einen Kuss auf die Wange. Allein das!

Wo war seine journalistische Spürnase? Zwanzig Minuten später irrte Wagner durch die labyrinthisch verzweigten Gänge des Konsumtempels und wusste bald, dass Nok ihn geleimt hatte. Auf Nimmerwiedersehen. Vermutlich. Wie sollte er Nok jemals hier in dieser riesigen Stadt wiederfinden, in diesem Land, das ihm fremd war wie nur was? Sie im Gefängnis aufzuspüren war dagegen beinahe eine Kleinigkeit gewesen. Vor nicht einmal zwei Wochen hatte er aus der Zeitung erfahren, dass sie Lochner erschossen hatte und nicht ihr eifersüchtiger Ehemann. Dass man sie in Thailand verhaftet hatte.

Wagner schaute verständnislos auf die schrille TV-Show, die ihm noch alberner und gehaltloser vorkam als eine in Deutschland, obwohl er das gar nicht beurteilen konnte, da er nie eine anschaute. Er zog seine Shorts, die eher an eine formfreie Turnhose erinnerte, ein wenig hoch, um nicht seinen Bauch betrachten zu müssen.

Nok hatte Lochner getötet. Irre! Wagner bewunderte sie dafür, wie alles an ihr. Und als er sich vorgestellt hatte, wie sie da völlig schutzlos in Auslieferungshaft saß und darauf wartete, anschließend jahrelang in einem deutschen Gefängnis zu verbringen, war in ihm die Überzeugung gereift, dass man ihr helfen müsse, bevor sie wirklich ausgeliefert würde – und dass das vielleicht gar nicht so schwer war. Er erinnerte sich an diesen Polizisten vom BKA, der ihm eine Menge schuldig war, weil Wagner ihm einmal mit einem Zeitungsartikel aus der Patsche geholfen hatte, als es um Amtsmissbrauch und Bestechung ging. So gesehen konnte der Wagners Ansinnen, ihm seinen Dienstausweis zu leihen – »Nur für ein paar Wochen, garantiert nicht länger« –, kaum zurückweisen. Wagner wusste von Nok, dass wie für Westler die Gesichter von Thailändern umgekehrt ebenso für Thailänder die Gesichter von Westlern anfangs kaum auseinanderzuhalten waren. Irgendwie sahen sie zunächst alle ziemlich gleich aus, und der Polizist auf dem Foto des Dienstausweises war ja auch blond wie Wagner und hatte blaue Augen. Das musste reichen. Und das traf ja auch zu. Mit dem Ausweis war er glatt durchgekommen, niemand hatte ihn prüfend gemustert, weder bei den Auslieferungsbehörden in Bangkok und schon gar nicht, als er die Haftanstalt betrat. Dort war er ja angekündigt worden. Und so schaute niemand genau hin. Schon zuvor schien es ihm, dass er unter Umständen leichtes Spiel haben würde. Und gleich nachdem er im Hotel eingecheckt hatte, ließ er sich mit dem Taxi nach Phaya Thai, einem Stadtteil Bangkoks, kutschieren und legte einem akkurat gescheitelten Mann in einer blauen Anzugjacke mit gestärktem Kragen als Beweis seiner Zuständigkeit das Auslieferungsersuchen vor. Kommissar Bärhalter, der seinerzeit als Leiter der Mordkommission mit dem Fall beschäftigt war, hatte ihm das Dokument auf seine Bitte hin gezeigt, weil Wagner vorgab, eine letzte abschließende Reportage zu diesem Fall schreiben zu wollen. Wagner hatte sogleich, da Bärhalter dringend zu einem neuen Tatort musste, in einem nahe gelegenen Kopierladen ein täuschend echtes Duplikat angefertigen lassen, das er sodann auf Bärhalters Schreibtisch legte. Das echte Dokument nahm er mit und kontaktierte sogleich die thailändischen Behörden, um den echten Beamten vom BKA zuvorzukommen. Im Übrigen würde er von Bärhalter nicht viel zu befürchten haben. Immerhin hatte Wagner damals als Schreiberling der »Rundschau« in weiten Teilen den Fall um die drei Morde und die krummen Edelsteingeschäfte aufgeklärt und nicht Bärhalter, außer dass er mit dem Mord Noks schief lag, und das vermutlich auch so gewollt hatte, ganz einfach, weil er sie liebte. Aber das nutzte ihm jetzt auch nichts.

Was tun? Mit dem nächsten Flieger zurück? Däumchen drehen, wo er doch momentan als freier Journalist keine Aufträge hatte und Lokalredaktionen »unter dem Schirm« großer Verlage zusammengelegt wurden? Lieber Nok suchen, bei der Shiny Gem, diesem windigen Edelsteingroßhandel irgendwo in diesem Moloch Bangkok?

3.

Heftiger Regen klatschte gegen die Fensterscheiben des Sky-train. Vom Victory Monument war außer der Spitze, die aus den Nebeln ragte, kaum etwas zu sehen in diesen Strömen von Wasser, die sich aus dem dunkelgrauen Himmel ergossen. Die Straßen waren im Nu überflutet, Autos und Motorräder pflügten im Schritttempo durch das Wasser. Man sah Fußgänger, die bis zu den Knöcheln darin versanken, eine Kreuzung überquerten und Aktentaschen, Plastiktüten oder dünne Jacken über den Kopf hielten. Der Monsun war zurückgekehrt. Im Inneren des Skytrain standen die Menschen dicht gedrängt, möglichst ohne sich gegenseitig zu berühren, ja, fast hatte es den Eindruck, dass sie sich gegenseitig überhaupt nicht wahrnahmen. Neben dem Ausstieg war eine Frau mit ihrem I-Phone beschäftigt, während sie sich mit langem Arm an einer Sicherheitsschlaufe über ihr festhielt. »Sanam Pao«, rief eine sanfte Frauenstimme über Lautsprecher die nächste Station aus. Die Türen klackten auf. Ein finsterer Typ mit schwarzem Stirnband schob sich eilig an den Fahrgästen vorbei, um auszusteigen. Er hatte ein kantiges Gesicht und eine kräftige Statur. Die Frau mit dem I-Phone rückte beiseite, während sie weiter auf den Tasten herumdrückte und der frei gewordene Platz hinter ihr von einem dicken Kind in blau-weißer Schuluniform besetzt wurde. Es hatte offensichtlich ausgiebig die Segnungen US-amerikanischer Fastfoodketten genossen, wie viele andere thailändische Kinder auch. Unter dem Skytrain verschwand das große, eingemauerte Polizeihauptquartier hinter einem grauen Schleier aus Regen und Nebel. Man blieb besser im Zug und wartete die Schauer ab, so wie der Mann im geblümten Hemd, der neben dem fetten Schüler offensichtlich eingenickt war. Schlapp hing der kahle Kopf zur Seite gegen das Plexiglas gelehnt, das die Sitzreihe vom Ausstiegsbereich trennte. Auf dem Schoß des Mannes schaukelte mit den leichten Bewegungen des Skytrain ein kleines, geöffnetes Notebook. Ineinander verlaufende Farbwolken belebten den Bildschirm, ansehnlicher als das Grau über der Stadt.

»Chatuchak«, verkündete die sanfte Stimme. Unter dem massigen Betonkörper der Bahnstation breitete sich der riesige Wochenendmarkt aus, auf dem es zwischen gerösteten Larven, ausgestopften Hunden und T-Shirts mit aufgedruckten, anzüglichen Sprüchen kaum etwas gab, was man nicht kaufen konnte. Touristen aus aller Welt drängten sich aneinander vorbei. Hin und wieder sah man Farang, wie Westler hier genannt wurden, mit soeben erworbenen T-Shirts in den Sky-train einsteigen, auf denen in dicken roten Lettern der Schriftzug prangte: »My dick is bigger than yours«, mit eindeutigen Zeichnungen dazu. Nasse Füße würde es da unten jetzt geben.

Der Zug fuhr wieder an und der Kopf des Mannes mit dem geblümten Hemd rutschte ein wenig an der Plexiglasfläche entlang, bis über den Rand hinaus und schien ganz langsam, wie in Zeitlupe, den Körper nachzuziehen, nach vorn und gleichzeitig abwärts, während das Notebook auf den Waggonboden polterte. Der dicke Junge zog seinen Hintern ein wenig beiseite, der Mann sackte gegen die Waden der I-Phone-Frau, die im Gedränge zur Seite trat, so weit sie konnte, während sie nicht aufhörte, die Tastatur zu bedienen. Die Menschen verhielten sich unaufgeregt. Sie rückten zusammen, bis die nächste Station in Sicht kam: Mo Chit. In der Ferne sah man den großen Busbahnhof für die Reiseverbindungen in den Norden und den Nordosten des Landes. Wieder klackten die Türen auf. Die Computerstimme säuselte etwas von Endstation, nur der Mann im geblümten Hemd störte sich nicht daran. Während die Fahrgäste über ihn hinwegstiegen, weil sie vermuteten, dass er betrunken sei oder erschöpft, überarbeitet, irgend so etwas, machte er keine Anstalten, den Skytrain zu verlassen. Er lag mit angewinkelten Beinen in kleinen Pfützen. Das Wasser war von der Kleidung und den Regenschirmen der Fahrgäste auf den Waggonboden getropft. Die Farbwolken des Bildschirmschoners auf dem Monitor waren unter dem Mann in beruhigendes Dunkelblau übergegangen.

4.

Wagner saß im Restaurant des Hotels und hatte das Gefühl, von allen anderen Gästen an den Tischen ringsum angestarrt zu werden. Er hielt die englischsprachige Bangkok Post ein wenig höher vor das Gesicht und studierte zum x-ten Mal die Fotos, die die Seite vier beherrschten, auf der in der Regel immer die Artikel mit kriminellem Hintergrund zu finden waren.

Wagner zog wiederholt die Luft zwischen den Zähnen ein, nicht weil die Fotos ihn beunruhigten, was sie sicherlich taten, nein, sondern weil das Tom Yam, diese Suppe mit Hühnerbrustfiletstücken dermaßen scharf war, dass er aus einer natürlichen Reaktion heraus Luft einsog, um Linderung zu erfahren. Gekochter Reis pur half dagegen, aber den hatte er bereits aufgegessen.

Was er vor allem nicht so einfach schlucken konnte, war sein höchstpersönliches Konterfei, groß und breit über die halbe Seite in schwarz-weiß, er grinsend und neben ihm Nok mit ihrem gequälten Lächeln, als sie beide gerade aus dem Gefängnis hinausspazieren wollten. Daneben das Foto eines arrogant wirkenden, kahlköpfigen Menschen, ebenso hochnäsig wirkend, wie Wagner ihn vorgestern bei der Shiny Gem, dem Edelsteinhandel, erlebt hatte. Nur war nun vermutlich sämtliche Arroganz aus dem Gesicht gewichen. Der Mann war tot. Und das war noch schlimmer, denn die Fotos waren von einem Artikel eingerahmt, in dem es um einen heimtückischen Mord im Skytrain ging. Erst gestern frisch ausgeführt, vermutlich mit einer winzigen Injektionsnadel und indonesischem Gift, das todsicher und sehr schnell zu wirken pflegte, wie ein Polizeisprecher in dem Artikel verriet. Noks Foto war mit den Worten »Angel of death« unterlegt, und links von ihr, unter seinem Konterfei, stand geschrieben: »Who is this man? German cop or a fake?«

Wagner beruhigte sich ein wenig, weil er wusste, dass von den Einheimischen kaum jemand die Bangkok Post las. Aber – und das ließ ihn dann wieder die ganze Schärfe des Tom Yam spüren: Wenn das hier so fett aufgemacht war, dann doch sicher ebenso in den bunten Tageszeitungen, deren schwungvolle Schriftzeichen er nicht entziffern konnte, aber das musste man ja auch nicht. Die Fotos waren deutlich genug, und wenn die in allen möglichen Boulevardblättern erschienen waren, was dann?

Wagner linste rechts an der Zeitung vorbei. Am Tisch schräg vor ihm war eine Gruppe im erregten Disput, dabei aber fast völlig lautlos. Nur ab und zu zwängte sich ein unterdrücktes Gurren aus den Kehlen hervor, was ihn zunächst irritierte, bis er begriff, dass das allesamt Taubstumme waren, die heftig gestikulierend irgendein Thema diskutierten. Den Mord etwa? Der war ja wahrscheinlich nun Stadtgespräch, und hatten Gehörlose nicht ein viel besseres Gespür als Menschen mit intakten Sinnen, im Zuge einer gewissen Kompensation? Wagner versteckte sich wieder hinter der Zeitung.

Nok sollte also diesem arroganten Vogel eine Spritze verpasst haben, mitten im Skytrain? Schon wieder jemanden ins Jenseits befördert, und schon wieder in einem Gefährt, das über den Straßen einer Stadt dahinfuhr, wie damals in der Wuppertaler Schwebebahn, die für Lochner die Endstation bedeutete.

Was da stand, war durchweg plausibel. Dieser hochnäsige Glatzkopf, der ihn vorgestern in den teakholz-getäfelten Büros der Shiny Gem empfangen hatte, als er, Wagner, umständlich nach Nok fragte, und der ihm mit amerikanischem Slang und süßem Lächeln erklärte, dass er bis jetzt davon ausgehe, sie säße in Haft und werde bald nach Deutschland ausreisen. »Travel«, wie er das sagte: reisen, als sei es sogar als Häftling erstrebenswert, ins reiche Europa zu kommen. Irgendwie werde es dann schon weitergehen. Schulterzuckend gab der Mann vor, ihm nicht weiterhelfen zu können, und schickte sich an, Wagner die Edelsteinkollektionen hinter den Vitrinen vorzuführen und den berühmten thailändischen Schliff zu erklären.

Wagner lehnte ab, so höflich es ihm möglich war. Er bedeutete dem Kahlkopf, dass er allein hinausfinden werde, und wäre beim Verlassen des Büros auf dem Weg zum Lift beinahe über die Beine eines vierschrötigen Kerls mit schwarzem Stirnband gestolpert, der mit verschränkten Armen im Flur auf einem Stuhl herumlungerte und ihn irgendwie unverwandt aus den Augenwinkeln abcheckte. Land des Lächelns, was?

Der »Angel of Death« jedenfalls, so las Wagner nun zum fünften Mal, gelte als dringend tatverdächtig, einfach deshalb, weil Mr. Suthipaap, der bornierte, nunmehr verblichene Herr, offensichtlich seinerzeit dafür gesorgt hatte, dass Nok von der thailändischen Polizei aufgegriffen worden und später in Auslieferungshaft gekommen war. Eindeutige Motivlage. Warum auch immer der Lümmel das getan hatte, Wagner verstand Nok – wenn sie denn überhaupt die Täterin war.

Wagner fragte sich, wie er nun aufstehen und möglichst ungesehen in sein Zimmer im 15. Stockwerk gelangen sollte. Die ganze Zeit die Bangkok Post vor das Gesicht halten? Auffälliger ging’s wohl kaum. Dann erinnerte er sich daran, was Nok gesagt hatte: Dass für Thailänder Farang zunächst einmal alle ziemlich gleich aussehen. Wagner faltete die Zeitung zusammen, stand auf und ging freundlich nickend an der Gruppe der hochsensiblen Taubstummen vorbei in den angrenzenden »Minimart«, kaufte ein paar Flaschen kaltes »Chiang Beer« und nahm den Lift.

Später, nachdem er wieder und wieder den Artikel studiert hatte, um noch etwas zwischen den Zeilen zu erfahren, wurde ihm angesichts der beeindruckenden Skyline von Bangkok bei Nacht klar, dass er hier wegmusste und zwar ziemlich schnell, erst recht, als er den Fernseher einschaltete und nach einer weiteren kitschigen Show alle drei Konterfeis in den Nachrichten noch einmal bewundern durfte. Aber jetzt ein Taxi zu nehmen und sich zum Flughafen fahren zu lassen, um die erstbeste Maschine nach Deutschland zu nehmen, war sicherlich das Verkehrteste, was er anstellen konnte. Spätestens an der Passkontrolle würden sie ihn aus der Reihe nehmen. Und dann gab es keine Auslieferungshaft, sondern Thaiknast gemeinsam mit mindestens vierzig Schwerstkriminellen in einer Zelle, in der man auf Betonboden nächtigte, wie er einmal irgendwo gelesen hatte.

Cool bleiben, dachte Wagner. Abwarten und Bier trinken. Vier mal 6,0 % waren zusammen fast 25. Das musste fürs Erste reichen. Wo aber war Nok?

5.

Der Jeep fuhr im Schritttempo die steile Piste aus Lehm und feinen Schottersteinen hoch. Eine Landschaft der wilden Idylle breitete sich bis hinunter ins Tal aus. Da waren verknorzte Teakholzstämme, immergrüne Bergkiefern, Farne und Bambuskolonien, die von kaum sichtbaren Pfaden durchzogen waren. Bauern stiegen mit geschulterten Harken den Hang hinauf. Nebel waberten die Hänge empor. Der Mekong war jetzt am frühen Morgen von hier oben noch nicht zu sehen.

Der Jeep hielt auf eine Siedlung der Akha zu, eines der vielen Bergvölker, die seit Jahrhunderten rund um das Goldene Dreieck siedelten. Bambushütten klebten am Hang unter den Feldern, durch die ein warmer Wind über ein Meer von Schlafmohnblumen strich und sanfte Wogen aus Tausenden von Kapseln erzeugte. Blütenblätter schimmerten feucht und zitterten im Morgenlicht. Papaver somniferum. Allein der Anblick konnte Seelenfrieden vermitteln.

Im Dorf spielten ein paar Kinder unter den Stelzenhäusern. Sie hieben mit krummen Stöcken auf alte Reifen ein und trieben sie so über den holprigen Lehmboden vorwärts. Als der Jeep langsam heranrollte, hörten sie damit auf und schauten neugierig herüber. Nok stieg aus dem Fahrzeug. Sie trug immer noch die schlapp-sackige Kleidung, die Wagner ihr gekauft hatte. Auch der Fahrer stieg aus, ein gut aussehender Mann mit glatten Gesichtszügen und vollem Haar. Er war vielleicht Mitte dreißig. Sein quer gestreiftes Polohemd steckte in einer beigefarbenen Hose mit Bügelfalten. Es war Noks Bruder. Er rief etwas zu einem großen Gebäude mit gekreuzten Giebeln hinüber.

Ein stämmiger Mann in zerschlissenen Jeans kam unter dem Stelzenhaus hervor, begrüßte Noks Bruder in gebrochenem Thai und nickte seiner Schwester stumm zu. Er wies die beiden zu einer schmalen Bambushütte, die gleich nebenan an einen Felsen gelehnt stand. Unter einem der Stelzenhäuser sah man auf einer Liege einen alten, ausgemergelten Mann mit nacktem Oberkörper. Er schickte in kurzen Abständen Schmerzensrufe durch das Dorf, während neben ihm Hühner den Boden nach Essbarem aufsuchten. Vor ihm hatte sich ein Pulk von Neugierigen gebildet: Meist Männer, aber auch Minderjährige, die sich zwischen den Erwachsenen drängten. Eine Frau in schwarzem Rock mit bunten Mustern an den Säumen hielt ein Kind in einem Tragetuch auf dem Rücken. Ein Mann mit Dreieckskopf kauerte am Boden. Neben seinen Füßen lag ein brauner, harziger Würfel und ein kleines Tongefäß, darin ein rußgeschwärzter Löffel. Der Mann griff zur Wasserpfeife, die neben ihm auf dem Boden stand, ein Schlauch mit Mundstück baumelte herab. Er reichte es dem Alten, der seine dürre Hand danach ausstreckte, während der Mann ein Feuerzeug über den Pfeifenkopf hielt.

Ton und Nok achteten nicht weiter darauf. Sie setzten sich auf zwei kleine Schemel aus Rattan, die im Schatten neben der Bambushütte standen. Der Clanchef hatte sich zurückgezogen. Die Sonne schimmerte nun durch die Nebelschwaden.

»Hier wirst du bleiben können, fürs Erste, oder müssen, wie man’s nimmt.« Ton fingerte eine Zigarettenschachtel aus der Brusttasche seines Hemdes. »Es ist vermutlich nicht ganz dein Geschmack, aber du hast keine andere Wahl. Im Übrigen war das mit der Hütte für dich kein Problem. Sie sind uns noch etwas schuldig. Du weißt ja: Mit den Kurierfahrten haben sie ziemlich gutes Geld verdient.«

Nok nickte. Sie sah übermüdet aus. Als sie ihr Foto in den Zeitungen gesehen hatte, war sie sofort mit dem Taxi zum Busbahnhof Mo Chit gefahren und hatte den nächsten Nachtbus nach Mae Sai genommen, einer Kleinstadt im äußersten Nordwesten des Landes, fast 900 Kilometer von Bangkok entfernt. Im Dunkel des Busses brauchte sie sich kaum Sorgen zu machen, erkannt zu werden, zumal sie schon im Taxi ein Kopftuch und eine Sonnenbrille getragen hatte. Mochte man sie für eine Muslimin halten, die es ja überall im Land gab, auch im hohen Norden. Im Morgengrauen hatte Ton mit seinem Jeep am Busbahnhof von Chiang Rai, der Provinzhauptstadt, gewartet, um die Kontrollposten der Armee und der Polizei zu umfahren, die vor allem dafür eingerichtet waren, um Drogenkuriere abzufangen. Noks Eltern in Mae Sai aufzusuchen, erschien ihr und Ton zu riskant, auch wegen der Nachbarn. Es war alles vorbereitet. Ton hatte Klebreis und Hühnerfleisch am Spieß gekauft, das Nok mit einer scharfen, grünen Chilisauce aus einer winzigen Plastikblase würzte, während Ton die Straße hinauf in die grün bewaldeten Berge nahm, die die Grenze zu Burma bildeten.

»Gut, dass er tot ist«, sagte Ton und beugte sich auf dem wackligen Schemel vor, während er die qualmende Zigarette zwischen den Lippen hielt. »Wir übernehmen quasi seinen Part wieder, wie vorher auch. Ich habe mir das schon überlegt. Du bringst die Steine nach Bangkok, sobald wieder Gras über diese Geschichte gewachsen ist. Du siehst schmal aus im Gesicht.«

»Ich war das nicht!«

»Das glaubt dir sowieso niemand. Es ist außerdem egal. Du wirst ohnehin gesucht, weil du ja nach Deutschland solltest.«

Nok schüttelte energisch den Kopf. »Das glaube ich nicht. Das wird den Behörden ziemlich egal sein, ob die Farang da zu ihrem Recht kommen. Die werden sich nicht viel Mühe geben, solange mich nicht wieder jemand auf dem Präsentierteller überreicht. Aber du hast recht: Gut, dass er tot ist. Und ich werde herausfinden, wer das getan hat, damit man mich in Ruhe lässt.«

»Nichts wirst du tun«, antwortete Ton hart und schnippte die Kippe weit von sich. »Du kannst ab und an mit nach Burma kommen, damit du die Wege kennenlernst. Das kann nicht schaden. Was ist mit diesem Farang?« Ton wandte sich seiner Schwester zu. »Der scheint ja unberechenbar zu sein. Wie kommt er dazu, dich einfach so aus dem Gefängnis zu ziehen? Ich meine, ist ja gut, dass er es gemacht hat, aber spinnt der? Sollen wir dafür sorgen, dass er geschnappt wird? Vielleicht glätten sich dann die Wogen etwas schneller.«

»Nein. Lass das!« Das war deutlich und bestimmt. Nok schaute hinunter ins Tal, aus dem die Nebelschwaden immer höher stiegen. Sie hatte Sehnsucht nach ihren Eltern, ihrer jüngeren Schwester, dem Haus, das sie ihnen dort unten gebaut hatte, als sie aus Deutschland zurückgekehrt war – mit dem Geld Lochners, das er beim Backgammon gewonnen oder ergaunert hatte, so ganz klar war das nicht. Jedenfalls hielten sich dadurch Noks Skrupel ziemlich in Grenzen, als sie es an sich genommen hatte. Und eigentlich auch, was seinen Tod anging. War nichts wert gewesen, der Kerl. Der Einzige, der sie jemals dermaßen über den Tisch gezogen hatte, dass sie … aber das war Vergangenheit.

»Nächste Woche kommst du am besten schon einmal mit«, schlug Ton vor. »Wir fahren hier über die Berge nach Burma, über Schleichwege. Wir nehmen wie immer einen der Akha mit. Die wissen, wie man an den Grenzern vorbeikommt. Und gleich im nächsten größeren Ort sitzt mein Händler. Zuverlässiger Typ. Hat saubere Steine.«

Nok nickte gedankenverloren. »Sauber, ja. Aber mit deinen dreckigen Amphetaminen lass mich in Ruhe. Damit will ich nichts zu tun haben.«

»Was ist? Denkst du an diesen Farang? Nok, ich kenne dich!«

6.

Wie Wagner auf die Sündenmeile der Sukhumvit Road gelangt war, wusste er selbst nicht mehr so genau. Er war mit der U-Bahn ziellos hin- und hergefahren, als könne er so seiner drohenden Verhaftung entfliehen. Schließlich war er an der Station Nana ausgestiegen und fand sich oben auf der Straße in einem engen Treiben aus Kleinhändlern auf dem Bürgersteig, hupenden und röhrenden Autos, Tuk-Tuks und Motorrädern wieder, die ihre Abgase mit der schwer lastenden Schwüle des ausklingenden Tages mischten. An der Straßenecke boten zwei Afrikaner Frauen zur Prostitution an. »Can I help you? You like black lady?«

Schon seit einiger Zeit hatte Wagner das Gefühl, dass ihm jemand folgte. Auch als er die Stufen zu einer der Fußgängerbrücken über die Sukhumvit Road nahm, um eines der unzähligen Department Stores auf der anderen Straßenseite zu betreten, sah er, dass dieser Polizist in seiner schwarzen Uniform etwa 10 Meter unter ihm dasselbe tat. Wagner wollte eigentlich nur in das Kaufhaus, um für eine Weile der Hitze zu entfliehen. Wohltuend empfing ihn die Kühle der Air-Condition-Anlage. Er nahm eilig die Rolltreppe, fuhr in die 4. Etage hinauf und betrat eine Buchhandlung. Verstohlen blätterte er in einer der bunt bedruckten Tageszeitungen, um zu prüfen, ob sein Konterfei ihm dort wieder entgegenlächelte. Dieses Mal nicht, stellte er erleichtert fest, schlenderte zu einem Regal hinüber, in dem Wörterbücher aufgereiht standen, und nahm absichtslos einen dicken Band »Deutsch-Thai« in die Hand. Er schlug ihn auf und bemerkte aus den Augenwinkeln, dass dieser schwarze Bulle in der Nebenabteilung sich betont angestrengt in ein Buch vertieft hatte, in dem es offensichtlich um Wild Life ging. Ein zähnebleckender Tiger und ein Elefant mit erhobenem Rüssel teilten sich den Buchdeckel. War Wagner nahe daran, paranoid zu werden? Oder war das tatsächlich dieser Vierschröter mit schwarzem Stirnband, dem er auf dem Flur der Shiny Gem über den Weg gelaufen war? Diesmal ohne Stirnband, dafür aber als Polizist. Wagner stellte schnell das Buch zurück und verließ die Buchhandlung. Unten auf der Straße mischte er sich eilig unter die Passanten, die sich zwischen den Läden und den Kleinhändlern auf dem Bürgersteig aneinander vorbeischoben, wechselte in eine der Seitenstraßen und betrat einen der vielen Pubs, die nach außen hin offen waren. Junge Frauen bedienten Farang aller Coleur mit Bier oder Whiskey. Über den Gästen hingen Fernseher, in denen Fußball und Musikvideos gezeigt wurden, deren Klänge sich mit dem Verkehrslärm mischten. An vielen Tischen saßen meist ältere Herrschaften in Shorts, Westler, die sich von Thai-Frauen hofieren ließen, wenn sie Getränke spendierten. Wagner schob sich auf einen Hocker, bestellte ein Bier und beobachtete die andere Straßenseite, wo sich unter blinkenden Neonlichtern ein Massagesalon an den anderen reihte. Frauen in engen Röcken lockten Farang an, die mehr oder weniger verstohlen an ihnen vorbeiflanierten. »Hello Mister! You want massage?« Einige wollten und wurden sogleich ins Innere der Etablissements geleitet.

»Hier ist doch sicher frei.« Ein gertenschlanker Mittfünziger mit sehr schütterem Haar wartete nicht auf die Antwort und nahm neben Wagner Platz. Vermutlich hatte er dessen deutschsprachigen Stadtplan von Bangkok auf dem Tisch gesehen, und vermutlich war er darauf aus, Wagner zuzutexten. Sofort sprudelte er los, und so erfuhr Wagner bald, dass dieser Mensch von seiner thailändischen Frau verlassen worden war, was ihm aber überhaupt nichts ausmachte, und dass im Übrigen über kurz oder lang alle Farang von ihren thailändischen Frauen verlassen wurden. Das sei einfach so. Wagner nickte lustlos.

»Sie auch?«

»Nee, bin Single«, antwortete Wagner knapp und sah zu, wie gegenüber ein junger Farang von einer drallen Frau an seinem Ohrring hinter dunkel getönte Scheiben gezogen wurde. Die anderen Frauen vor dem Massagesalon kreischten vor Vergnügen.

»Dann also Sextourist, was?« Ziemlich überheblich, dieser Mensch.

»Nee, sowas mache ich nicht.«

»Hoi, also eher Moralapostel, der sich was verkneift, wie? Frage mich dann immer, warum sich so jemand auf der Sukhumvit herumtreibt. Bangkok ist weiß Gott groß genug.«

Wagner war im Begriff aufzustehen und zu zahlen, als sich direkt unter ihm auf den Stufen dieser Polizist ins Blickfeld schob und ihm direkt ins Gesicht schaute, ziemlich unverwandt. Wagner lief es bei aller Hitze kalt über den Rücken. War er genau jetzt reif für viele Jahre Thai-Knast? Natürlich war das der Vierschröter aus der Shiny Gem!

»Ich hab auch mal so gedacht, früher«, redete der Typ kraft seiner anscheinend geballten Erfahrung weiter drauf los. »Johann, wenn’s recht ist«, und Wagner streckte ihm notgedrungen die rechte Hand entgegen. »Jens meinerseits.« Wie mochte wohl dieser Bulle heißen, der sich zum Tresen begab, dort etwas bei einer Kellnerin bestellte und sich am Nebentisch niederließ.

»Du darfst nicht vergessen, dass die Frauen verdammt viel Spaß dabei haben. Siehst du ja da drüben. Die schnappen sich meist einen knackigen Farang mit großen Füßen, weil sie dann wissen, dass die anderen Extremitäten automatisch auch groß sind, und fahren in der Regel mit dem gut ab. Halten sich den Typ ein paar Tage warm, lassen sich aushalten. Two more Chiang Beer, please«, lächelte er der Kellnerin hinterher, die dem Polizisten gerade ein Glas Whiskey mit Eiswürfeln und eine Flasche Sodawasser hinstellte.

»Woher weißt du das eigentlich? Von deinen großen Extremitäten?« Wagner fühlte sich irgendwie auf seinem Hocker wie gebannt von dem starren Polizistenblick, der wieder direkt auf Wagner gerichtet war. Am besten weiter unterhalten, einen Freund haben in der Not, dachte Wagner. »Schon mal daran gedacht, dass die das tun müssen, um ihre arme Familie in der Provinz zu unterhalten?«

»Oh je, die Leier wieder. Das sind doch alles Klischees. Man merkt, dass du neu bist. Die meisten machen das nicht, weil sie müssen, sondern weil sie wollen.«

»Und wie unterscheidest du das?«

»Bauchgefühl. Und die paar Dickwanste und Rentner lassen sie zwischendurch auch noch über sich ergehen.«

»Mir wird schlecht.«

»Denen aber nicht. Sie seifen sie ein, nehmen sie aus, und der Opa hat das Gefühl, doch noch ein Womanizer zu sein. – Zum Wohl«, Johann schwenkte sein Glas in Richtung Wagner. »Glaubst du, die würden lieber in der Fabrik arbeiten?«

»Zum Wohl. Vielleicht könnte man die Freier bestrafen.«

Johann lachte laut: »Willst du das Land kaputt machen? Es lebt davon, von den Touristen, und es kommen nun mal nicht wenige genau deshalb hierher, um sich einseifen zu lassen, und nur deshalb.«

Das Bier begann zu wirken, es war ja immerhin das zweite, und Wagner begann, Sitzfleisch zu spüren. Das war nicht nur unerhört, was dieser Johann da von sich gab, das klang auch irgendwie aufschlussreich und empörenderweise stimmig. Eigentlich liebte Wagner es ja, wenn jemand gegen den Strich gebürstet war.

»Sag mal: Kennen wir uns nicht irgendwoher?« Johann schaute ihn prüfend an.

Nicht der auch noch! Wagner wurde mutig. »Womöglich aus der Zeitung, was?« Es war wie ein Ausbruch, der Mut der Verzweiflung.

»Quatsch. Kommst du auch aus Köln?«

»Nee, Wuppertal.«

»Ja dann nicht. Obwohl, man weiß ja nie!«

»Eben«, antwortete Wagner und wechselte plötzlich wie ferngesteuert an den Nebentisch. Offensichtlich machte Chiang Beer offensiv. Wagner suchte die Entscheidung.

»Hello Mister! Jens.«

Wagner schob seine Rechte über den Tisch. Der Bulle hielt reglos sein Glas Whiskey vor den Mund, trank einen Schluck und setzte es ganz langsam ab. Und jetzt die Handschellen, dachte Wagner. Johann würde ihm helfen, irgendwie, kraft seiner Erfahrung.

»Nuan. My name Nuan«, kam es zwischen dünnen Lippen hervor, ohne dass der Mann auf Wagners ausgestreckte Hand achtete. »You not contacting my girlfriend, okay?« Nuan zeigte mit ausgestrecktem Zeigefinger auf ihn.

»What?«

»Nok, my girlfriend. You no contact. Finish!«

Wagner blieb der Mund offen stehen. Was wurde das hier? Eine Eifersuchtsszene statt Handschellen? Eilig bestellte er einen Whiskey und ein Bier. »No no, I only helped here.«

»Yes, you helped her, and now finish, okay? She belong to me.«

»You are police?«, blöde Frage, dachte Wagner.

»I am everything«, murmelte Nuan und schickte einen gefährlichen Blick herüber.

»Looks like«, erwiderte Wagner.

»You no more contact or get lost. I know who you are.«

Wagner nickte beflissen. »I no dangerous«, passte er sich Nuans Sprache an.

»But me.«

»Now I only travel.«

»Good for you.« Der Mann entzündete eine Filterzigarette, die einen seltsamen Geruch verströmte. Ein wenig süßlich. Fast glaubte Wagner, das wäre eine Art thailändisches Marihuana. Aber die Schachtel, die auf dem Tisch lag, sah original aus. Es waren indonesische Kretekzigaretten mit Nelkengeschmack, die die Lippen und die Zunge ein wenig betäubten.

Johann gesellte sich umstandslos zu den beiden und schob sein Glas Bier auf den Tisch. »Scheint ja ne interessante Runde zu werden. Ist immer gut, wenn man Polizisten auf seiner Seite hat. Du lernst schnell, Jens.«

Ein paar Getränke später war Nuan so sehr abgefüllt, dass er aus Versehen den Wohnort von Noks Eltern preisgab, während er erzählte, dass er sich beinahe dorthin habe versetzen lassen, warum, das ließ er offen, dass er seinen Antrag aber schnell wieder zurückgezogen habe, weil er dort oben im Norden kaum jemanden verstand. »They speak other language, they no really Thai, they are mix«, lachte er und schob eilig nach, als er seinen Fehler bemerkte: »But she not there. You not go, okay?« und versuchte wieder einen bedrohlichen Blick. »Normally I bring you to jail. But maybe you good guy. You helped Nok, but now enough.«

»No problem, brother.« Wagner schlug Nuan aufgeräumt auf die Schulter.

Johann mischte sich ein: »Ich weiß zwar nicht genau, worum es bei euch geht, aber um sicher zu sein, musst du ihm was bieten, irgendwas.«

»Habe ich doch. Whiskey ohne Ende.«

»Sowas hilft nicht, nicht wirklich. Das ist nur als Appetizer zu betrachten. Komm, ich zeig’s dir. Kjep taang!«, rief er der Kellnerin zu. »No problem, Mister, we only change the place.«

Johann und Wagner teilten sich die Rechnung. Sie nahmen Nuan in die Mitte, der immerhin noch geradeaus gehen konnte, und Johann führte über die Staße auf die lange Reihe der Massagesalons zu. Weiter hinten prangte ein grünes Kreuz über blinkenden Neonlampen. Es war mittlerweile dunkel geworden. Vor dem Etablissement hockten fünf Frauen in weißen, engen Röcken auf Plastikstühlen. »Yes Mister. Come here, please. I will be your nurse!«

Johann steuerte zielsicher auf die Frauen zu.

»Nee, ne?« Wagner schüttelte den Kopf und blieb stehen.

»Doch«, beharrte Johann. Nuan lachte hässlich, und die Frauen wurden wieder mutiger, nachdem sie kurz gezögert hatten, weil sie nicht wussten, ob Nuan in seiner Uniform in Amtshandlungen begriffen oder rein privat unterwegs war. Eine der Frauen hatte ihren Daumen in den Mund gesteckt und schob ihn rhythmisch hin und her.

»Gib mal tausend Baht. Komm. 25 Euro und du tust deinem neuen Freund einen Gefallen und hast bei ihm für eine Weile einen Stein im Brett.«

Wagner zögerte, stattdessen fingerte Johann eine 1000-Baht-Note aus der Tasche und gab sie der Frau. Er zeigte mit dem Daumen auf Nuan und schob ihn auf die Stufen.

»Tham arai waan hai nit noi.« Thailändisch konnte der also auch, stellte Wagner fest und fühlte sich schmutzig. Nuan verschwand albern gackernd mit der Fau hinter das dunkel getönte Glas der Eingangstür.

»So, der ist versorgt«, meinte Johann, während die anderen vier Frauen nun Wagner anbaggerten.

»Nee, ne?«

»Up to you.« Johann zuckte mit den Schultern. »Ich warte drüben im Pub auf dich.«

»Nix da!«, rief Wagner, während eine der Frauen ihn an der Hand die Stufen hinaufzuziehen begann.

»Oh no, nono!« Wagner machte sich eilig los.

»Pen khon khii ai noi«, erklärte Johann. Die Frauen lachten und riefen Wagner hinterher, der bereits die Straße überquert hatte.

»Was hast du ihnen gesagt?«

»Dass du ein bisschen schüchtern bist«, antwortete Johann, der ihn eingeholt hatte. »Lass mal die 1000 Baht rüberwachsen. Das ist ja schließlich dein Freund. Eigentlich haben die Frauen das nicht so gern, mit Polizisten, weil die sich das ab und zu umsonst holen. Als potentielle Beschützer. Gibt ja immer wieder Farang, die ausrasten. Mann, ich glaube, du hast mir ein bisschen was zu erzählen. Diese Nok und der Bulle da und du, was ist mit euch? Sollen wir noch ein Bier?«

7.

Wagner versuchte ein Nickerchen. Das Schaukeln des Busses hatte ihn müde gemacht, aber zu mehr als dösen reichte es nicht. Die gewagten Überholmanöver des Fahrers ließen keinen Schlaf zu. Der Mann machte vor allem in den Kurven vom Recht des Stärkeren gegenüber den vielen Pickups Gebrauch. Am liebsten wäre Wagner mit dem Zug gefahren, das schien ihm sicherer, aber es gab keine Eisenbahnlinie in den hohen Norden. Also keine entspannte Nachtreise, zumal wieder eine kitschig-bunte Show aus einem Monitor über den Fahrgästen lärmte.

Neben Wagner hatte Johann es sich auf dem weichen, mit Velours bezogenen Sitz gemütlich gemacht. Es war ein so genannter VIP-Bus für etwas mehr als 1000 Baht. Das war immerhin eine Reise über fast 900 Kilometer. Johann hatte das linke Bein in den Gang zwischen den Sitzreihen ausgestreckt und blätterte in einer älteren Ausgabe der Bangkok Post, die in der Wartehalle des Busbahnhofes Mo Chit auf einem der Plastikstühle gelegen hatte. Wagner musste gelegentlich den Kopf ein wenig zur Seite nehmen, wenn Johann eine neue Seite aufschlug. Er war aber froh, dessen Mitteilungsdrang für eine Weile nicht ausgeliefert zu sein.

Johann war Frührentner, nachdem er sich als Postbote jahrzehntelang die Hacken krumm gelaufen hatte, und verbrachte seitdem die Monate zwischen September und März in Bangkok. Dort hatte er sich ein kleines Appartment zugelegt. Das Haus, das er seinerzeit in Nong Khai, einer Stadt im Nordosten des Landes, mit seiner Frau gebaut hatte, konnte er seit der Trennung abhaken. Das Grundstück war auf sie ausgeschrieben. Für Farang war es nicht möglich, in Thailand Land zu erwerben. Und egal, ob da nun eine Hütte oder ein großes Haus stand, Eigentümer war derjenige, dem das Grundstück gehörte, außer man hatte notariell eine Regelung gefunden, nach der explizit dem Farang das Haus gehörte. Johann hatte da anscheinend seinerzeit etwas fahrlässig gehandelt, womit er nicht der Einzige war. Es gab vermutlich Zigtausende von Farang, die ihre Lebensträume in irgendeinen Winkel des Landes versetzt hatten, um sich später in einer engen, überteuerten Wohnung wiederzufinden, wenn sie nicht ohnehin von Thailand die Nase voll hatten. Mit lauter solchen Geschichten hatte Johann gestern Abend auf Wagner eingeredet, der sich immer wieder genötigt sah, den Satz »Ja, aber die Nok, die ist nicht so« einzuflechten, nachdem er zuvor Johann über seine Absichten in Thailand aufgeklärt hatte, im Groben zumindest. Dennoch: Irgendwie wurde Wagner allmählich klar, dass Johann der Richtige war, Klischees abzuräumen, in diesem Land des Lächelns, den tiefgläubigen Menschen und ihrer bedauernswerten Lage in der Dritten Welt, wie es nicht zuletzt auch der Reiseführer vermittelte. Gleichzeitig spürte Wagner, dass es verdammt noch mal nicht leicht sein würde, andauernd dieser Versuchung weiblicher Reize zu widerstehen. Er beschloss, es dennoch zu tun. Er tat es für Nok.

»Scheiße!«, entfuhr es Johann, als der Bus geschmeidig eine Rechtskurve nahm. »Sag mal, bist du bekloppt? Das bist du doch«, schnauzte er und tippte mit dem Zeigefinger auf ein Foto der Seite vier. »Was hast du mir denn da für einen Mist erzählt? Nette Bekannte, mit der du ein paar kleinere Missverständnisse aus dem Weg räumen willst. Geht’s noch? Überredet mich mitzukommen, damit ich ihm mit meiner Erfahrung erst mal weiterhelfe. Du kannst froh sein, dass es gerade dunkel wird und niemand deine komische Visage erkennt.«

»Du wolltest doch unbedingt mit! Weil du nichts Besseres zu tun hast. Weil du schon länger nicht mehr da warst in – wie heißt der Ort?«

»Mae Sai!« Johann schrie fast, nicht nur, weil der Fernseher immer noch lärmte. »Weißt du überhaupt, dass es hinter Chiang Rai morgen früh mindestens zwei Kontrollen der Armee und der Polizei geben wird? Meine Fresse, hast du ein Gemüt! Ist in einen Mord und was nicht alles verwickelt und lässt sich hier im Land herumkutschieren. Und ich? Eh, ich steig aus. In Ayutthaya ist für mich Ende. Halbe Stunde noch.«

Johann nahm sein Bein aus dem Gang, setzte sich aufrecht und drückte energisch mit den Knien gegen den Vordersitz. Wagner versuchte zu deeskalieren. »Nun mach doch mal langsam. Und schrei nicht so. Tu vor allen Dingen die Zeitung weg. Wenn das einer sieht! Ich erkläre dir ja alles.«

»Ja, so wie gestern, was? Deine Nok, die nicht so ist wie alle anderen! Meine Frau hat immerhin niemanden erschossen! Ist doch auch was, oder?«

Johann knüllte die Bangkok Post zusammen und stopfte sie in das kleine Gepäcknetz vor ihm. Eine Viertelstunde später war er immerhin so weit beruhigt, dass er nicht in Ayutthaya, der ehemaligen Königsstadt hundert Kilometer nördlich von Bankgok, aussteigen wollte. »Aber bevor wir morgen früh an die Kontrollposten kommen, setze ich mich woanders hin. Und wenn die uns doch irgendwie miteinander in Verbindung bringen, weil die Fahrgäste petzen oder was weiß ich, dann sagst du gefälligst, wir hätten uns hier im Bus kennengelernt, alles klar?«

»Mach dir keine Sorgen, Johann. Nok hat mir erzählt, dass für Thailänder alle Farang zunächst mal gleich aussehen und –«

»So ein Quatsch! Und dein Name? Im Reisepass?«

»Ist doch ein anderer als im Dienstausweis. Die haben doch nur den Namen aus dem Dienstausweis. Und den habe ich ja auch geändert.«

»Wie geändert?« Johann rutschte unruhig in seinem Sitz hin und her.

»Ja nun, ich lasse doch nicht meinen Spezi vom BKA unnötig auflaufen. Dass der da womöglich mit reingezogen wird. Verliert er doch seinen Job. Also da ein bisschen am Namen rumdoktern, ist nun wirklich kein Problem.«

»Na Mann! Aber in Mae Sai lässt du mich in Ruhe! Du bringst es fertig und gehst zur Polizei, um die genaue Adresse von Noks Eltern rauszukriegen. Wenn ich du wäre, würde ich in Mae Sai über die grüne Grenze verduften, dann wärst du schon mal in Burma.«

»Burma? Warst du da auch schon mal?«

»Ja. Aber nicht mir dir, Jens.« Johann wandte sein Gesicht zur anderen Seite und lehnte den Kopf ans Nackenpolster. Schlaf würde jetzt gut tun.

8.

Die Krathongs mit ihren Kerzen schaukelten wie kleine, runde Boote übers Wasser und trieben flussabwärts. Immer wieder kamen neue Krathongs um die Flussbiegung herum. Nur das unablässige Schrillen der Zikaden und die Rufe der Frösche hallten in die Nacht.

Es war Loy Krathong, das Lichterfest, und Nok schaute nervös zu, wie die Kerzen in den kleinen Booten aus Styropor flackerten und Räucherstäbchen Funken sprühten. Sie stand untätig herum, und sah zu, wie der junge Akha zwei Rucksäcke, die neben einem Motorrad standen, vom Boden aufnahm, sie schulterte und die Böschung hinabstieg, um sie in ein schmales Ruderboot zu legen, das am Ufer im seichten Wasser dümpelte.

»Du bist wahnsinnig«, maulte sie zu ihrem Bruder hin, der auf der Böschung auf und ab ging und die Uferstraße entlangschaute. »Ausgerechnet jetzt, bei all diesen Lichtern. Hattest du nicht etwas von Schleichwegen gesagt?«

»Gerade jetzt«, rief Ton herüber. »Da feiern die Grenzer, auf beiden Seiten. Nur einer nicht«, fügte er lachend hinzu.

»Du hast dein Versprechen gebrochen. Das war das letzte Mal, dass ich …« Nok verstummte. Von der nahen Grenze her kamen zwei Scheinwerfer schnell näher, und Nok erkannte bald, dass es ein Armeefahrzeug war, das auf sie zusteuerte.

»Bleib ruhig, Nok. Ich weiß, was ich tue.« Ton blieb gelassen stehen.

Auch der Akha schaute nur kurz auf und warf die Rucksäcke ins Boot. Er war ein stämmiger junger Mann mit großen, hellen Augen. Er lachte, als er Noks Aufregung bemerkte, und zeigte seine starken Zähne, die weiß im Dunkel leuchteten. Nok sprang über die Ufersteine an ihm vorbei ins Boot. Wenn das hier schiefgehen sollte, würde sie sich das Ruder schnappen und versuchen, schnell zum anderen Ufer zu gelangen. Oder lieber durchs Wasser waten? Das waren ja nur zehn, zwölf Meter bis an die thailändische Seite. Nok blieb unschlüssig im leicht schaukelnden Boot stehen. Sie suchte Balance zu halten und beobachtete, wie Ton auf den Wagen zuging, der scharf auf der Sandpiste bremste.

Ein Mann mit mürrischem Gesicht stieg bei laufendem Motor aus. Er trug eine olivfarbene Uniform mit einem großen roten Stern auf dem Ärmel seiner Jacke. Ton grüßte zackig wie ein Soldat, indem er die rechte Hand an die Stirn hielt, und lachte. Der Mann erwiderte nichts, ging auf Ton zu, und Nok hörte, wie Ton etwas auf burmesisch sagte. Der Mann hielt die Hand auf, und Ton legte einen Umschlag hinein, den der Grenzer schnell in der Innentasche seiner Uniform verschwinden ließ, ohne etwas zu sagen, ohne jegliche Regung. Der mürrische Blick blieb auf Ton haften, wechselte dann auf den Akha, der mit einem Fuß auf dem Bootsrand stand, und schließlich auf Nok. Kalt, ein kalter Bick, und Nok bekam von Neuem Angst, während sich einige der Krathongs mit ihren flackernden Lichtern an der Außenwand des Bootes vorbeimogelten. Kleine Stücke von Kiwis und Bananen lagen darin sowie chinesisches Gebäck. Nok erkannte die roten Schriftzeichen darauf, die aussahen wie gestempelt, wie postalische Absender aus China. Nok wusste, dass auch Fingernagelstücke und Haarsträhnen derjenigen darin lagen, die die Krathong aufs Wasser gesetzt hatten, vielleicht 500 Meter entfernt von hier, unter der Grenzbrücke. Eine Kerze auf einem der Krathongs war bereits im Wind erloschen, und Nok hätte sie am liebsten wieder angezündet, um die Wünsche, die mit diesem Krathong ausgesandt worden waren, erfüllbar zu halten, aber auch um etwas zu tun zu haben, da der Blick des Grenzers immer noch auf ihr lag. Dann drehte er sich abrupt um, stieg in den Wagen und fuhr mit hohem Tempo los. Sand spritzte auf. Nok nahm erst jetzt wieder die Zikaden und die Frösche wahr, als wären sie für Minuten verstummt gewesen.

Ton sprang die Böschung hinab und stieg ins Boot, während der Akha sich das Ruder nahm und mit langsamen Bewegungen das andere Ufer ansteuerte.

»Wenn du diese verdammten Pillen nicht wieder dabei hättest, könnten wir uns sogar das Boot sparen und durchs Wasser gehen«, hetzte Nok. »Aber das Zeug darf ja nicht nass werden.«

»Weißt du noch, wie du als Kind hier abgetrieben bist, bis dort drüben? Weil du dich mit der Strömung verschätzt hast?«

»Rubine können ruhig nass werden. Das schadet denen nicht.«

»Und wie Vater dich anschließend verprügelt hat, weil du ins Wasser gegangen bist, obwohl er es uns verboten hatte?«

»Er hätte besser dich verprügeln sollen!«

»Lass mal, Nok. Vielleicht haben wir solche Aktionen in Zukunft nicht mehr nötig.«

»Wie meinst du das?«

»Ich meine, dass unser leider verblichene Bun gar nicht so unrecht hatte. Man kann das ganze Zeug doch viel leichter über Burma verkaufen. Auch die Steine, und mit den Amphetaminen, das geht dich ohnehin nichts an. Wir brauchen diesen Übergang hier eigentlich gar nicht. Dann sparen wir uns auch das Geld für diesen burmesischen Grenzer. Irgendwann wird der ohnehin noch gieriger oder er wird komisch, fängt an zu drohen, was weiß ich?«

»Ich sag’s dir doch: Das ist zu riskant, nicht nur wegen diesem Grenzer. Das alles gefällt mir nicht«, erwiderte Nok, während der Akha das Boot seitlich gegen den Uferrand der thailändischen Seite steuerte. »Das wird vor allem Dääng nicht gefallen. Wenn du an dem vorbeiwirtschaftest, kriegst du schnell ein Problem. Da kannst du sicher sein. Hast du schon mal daran gedacht, dass Bun vielleicht deswegen getötet worden ist?«

Ton antwortete nicht. Nok sprang aus dem Boot und lief flink die wenigen Meter die Böschung hinauf, schaute sich um und lauschte in die Nacht: nichts als Frösche und Zikaden. Drüben am Wegesrand stand das Motorrad, mit dem sie am Morgen gekommen waren, bevor sie übergesetzt hatten.

»Man darf das eben nicht so plump machen wie Bun«, rief Ton hinauf, während er sich vom Akha einen der Rucksäcke reichen ließ. Nok stand oben mit verschränkten Armen und beobachtete, wie der Akha den zweiten Rucksack ans Ufer legte und begann, das Boot an einem kleinen Steg zu vertäuen. Um das Motorrad drüben auf der burmesischen Seite würde sich ein Freund kümmern. Die Akha siedelten zu beiden Seiten der Grenze. Sie führten ein möglichst unabhängiges Leben und wickelten ihre Geschäfte ab, als wäre da keine Grenze. Und auch, wenn ihre Dörfer auf beiden Seiten immer mal wieder vom Militär nach Rauschgift durchsucht wurden, war die Gefahr, des Handels überführt zu werden, sehr gering, zumal Offiziere oft selbst in den Handel verstrickt waren. Die Kuriere, die an den Kontrollposten der thailändischen Armee und der Polizei im Hinterland erwischt wurden, waren »kleine Fische«, Gelegenheitsdealer, die so unvorsichtig waren, den Bus in die Provinzhauptstadt Chiang Rai zu nehmen.

Ton startete das Motorrad und wartete darauf, dass Nok und der Akha hinter ihm Platz nahmen. Die Strecke ins burmesische Hinterland, die sie am frühen Morgen genommen hatten, war weitaus beschwerlicher als das, was jetzt noch vor ihnen lag, ein paar Hügel, mehr nicht. Aber die 40 Kilometer bis zu diesem kleinen burmesischen Ort an der laotischen Grenze waren zu dritt kaum zu bewältigen. Mehrere Male musste der Akha absteigen und hinter dem Motorrad herlaufen, weil die Anstiege zu steil waren, während Ton seine Schwester auf der Bergkuppe absetzte und ein Stück weit zurückfuhr, um den Akha nachzuholen. Was für ein Aufwand!

Dann die endlos lange Zeit, die sie in der stickigen Hütte des Edelsteinhändlers beisammen hockten, weil Nok die Rubine ewig lange hin und her schob und von allen Seiten durch die Lupe ins Visier nahm, auf der Suche nach irgendwelchen Mängeln wie Gaseinschlüssen, Kratzern und Kerben, die mit einem Schliff nicht zu beseitigen waren. Nok hatte mehr Erfahrung als Ton. Sie holte sogar aus ihrer Handtasche eine kleine Kunststoffbox mit heller Immersionsflüssigkeit hervor, legte ein paar Steine hinein, um verborgene Mängel, Risse oder Einschlüsse besser erkennen zu können. Das dauerte, und das spindeldürre Männlein hinter dem groben Holztisch verdrehte genervt die Augen. Es verfluchte die Tatsache, dass Ton auf die Idee gekommen war, unbedingt seine Schwester mitbringen zu müssen.

Nok hatte schon früher in Mae Sai mit Rubinen gehandelt. Ihr machte man so leicht nichts vor. Lange Jahre hatte sie inmitten des Viertels der Edelsteinhändler ein kleines Geschäft betrieben, hatte wie alle anderen an der Straße mit einer Lupe gebeugt an einem Tisch gesessen, mit einer Pinzette in kleinen Häufchen von Rubinen gestochert und die aussortierten Steine an einen jungen Mann mit flinken Fingern weitergereicht, der hinter ihr am Schleifband saß. Schon damals reihte sich ein Laden an den anderen, immer mehr zwielichtige Händler waren hinzugekommen, die ahnungslose Touristen übers Ohr hauten. Einige Ladeninhaber sahen sich genötigt, auf großen Metallschildern zu verkünden, dass sie garantiert mit echten Steinen handeln würden. Das Geschäft im Ort war zusehends verkommen und das Misstrauen untereinander schnell gewachsen. Das war der eigentliche Grund, warum Nok nach Bangkok gewechselt war.

Als Nok die Lupe endlich beiseitegelegt hatte, und man sich nach weiteren zähen Verhandlungen über den Preis einigte, wünschte sich das Männlein, diese Frau nie wieder zu sehen, strich freudlos die thailändischen Banknoten ein und sah gequält lächelnd Ton an, während Nok die in kleine Cellophantüten verstauten und in Papier eingewickelten Steine in einen der Rucksäcke legte. Draußen fuhr sie sofort ihren Bruder an, weil sie diese kleinen, fest verschnürten Bündel im Rucksack entdeckt hatte, die nur zu einer Gelegenheit dort hineingekommen sein konnten: Als der Freund des Akha ihnen das Motorrad gleich hinter der Grenze überlassen hatte.

»Sag mal, wie leichtsinnig bist du eigentlich? Wir führen das ganze Zeug hier 40 Kilometer in Burma spazieren und jetzt wieder zurück! Schleichen zu dritt über die Berge mit diesem klapprigen Motorrad. Ich hatte doch deutlich gesagt, ich will das nicht. Schmeiß es weg!«

»Nun bleib mal ruhig, Schwesterchen! Ich mach das nicht zum ersten Mal, das weißt du. Vor allen Dingen schreie nicht so rum! Es gibt nicht wenige hier, die verstehen Thai. Und unsere Steinchen sind ja schließlich auch nicht gerade legal, wenn wir die so einfach über die grüne Grenze mitnehmen.«

Die nächtliche Rückfahrt war nicht ganz so anstrengend. Nur zwei Mal sah sich der junge Akha genötigt abzusteigen und einen steilen Berg zu Fuß hochzulaufen, bis Ton kam und ihn mit dem Motorrad nachholte.

Nun auf der thailändischen Seite tuckerten sie zu dritt die Hügel hinauf, während über ihnen erleuchtete Ballons in die Höhe stiegen. Zu Tausenden wurden sie von den Straßenrändern in Mae Sai emporgeschickt. Wie die kleinen Krathongs auf dem Grenzfluss sollten sie die Wünsche der Menschen weitertragen. Irgendwo dort unten saß auch Wagner und hatte zumindest einen Wunsch.

9.

Johann fläzte sich mit lang ausgestreckten Beinen auf einem Sessel im Café des Top North Hotels. Er hielt einen Teller mit Schwarzwälder Kirschtorte in der Hand und aß gemächlich, während er das Treiben auf der Hauptstraße nahe den Grenzanlagen beobachtete. Die Dämmerung setzte ein. In einer halben Stunde, um 18 Uhr, würde die Grenze geschlossen sein. Ein Stau hatte sich auf der linken Seite der Fahrbahn gebildet, meist Pickups mit allen möglichen Waren auf den Ladeflächen. Fliegende Händler mit Handkarren schoben sich dazwischen, Motorräder nutzten die Lücken und drängten sich geschickt in gewagten Slaloms nach vorn. Fußgänger mussten aufpassen, nicht angefahren zu werden. Auf der rechten Fahrbahn kamen Autos und Motorräder zügig von der Grenzbrücke herunter und verteilten sich eilig auf der dreispurigen Straße nach Mae Sai hinein.

Vor dem Eingang des Hotels stellten burmesische Händler ihre Karren mit Textilien, billigem Schmuck und allerlei Nippes auf. Der Nachtmarkt veränderte wie überall in Thailand allabendlich das Straßenbild.

Johann pflückte die Kirsche von der Torte und schob sie mit der Zunge am Gaumen hin und her. Er beobachtete Wagner, der im Stehen seinen kleinen Rucksack kontrollierte.

»Was willst du mit der Kamera? Ein Familienfoto machen, bevor sie dich schnappen?«

Wagner antwortete nicht. Er nahm ein kleines, blau-gelbes Wörterbuch heraus, nickte und stopfte es wieder in den Rucksack zurück.

»Ich sag’s dir nochmal: Du bist so schnell weg vom Fenster, da hast du noch nicht mal nachgeschlagen, was ›Bitte, bitte‹ heißt. Und denk daran, falls sie dich festnehmen: Wir kennen uns nicht, okay?«

An den Kontrollposten waren die beiden am frühen Morgen im Bus tatsächlich nicht kontrolliert worden. Während die Polizisten die Einheimischen und vor allem Burmesen sehr genau checkten, ließ man Farang meist in Ruhe. Aber verlassen konnte man sich darauf nicht, und Johann konnte es immer noch nicht fassen, mit welcher Naivität Wagner herumreiste. Andererseits fand er zunehmend Gefallen an der ganzen Angelegenheit. Es versprach spannend zu werden. Und mit etwas Distanz konnte er sich das, was da kommen würde, in Ruhe anschauen, ohne sich selbst zu gefährden.

Wagner zog den Reißverschluss zu und schulterte den Rucksack.

»Was musst du die lieben!«, spottete Johann mit der Kirsche im Mund. »Denk doch mal nach: Wenn die Eltern wissen, wer du bist, ist das allererste, was sie tun, die Polizei anzurufen. Schon allein, weil sie hoffen, dass die Nok dann in Ruhe lässt.«

»Glaube ich nicht. So sind die nicht!«

»Ach ja klar. Weil Nok von ihnen abstammt. Und weil die auch nicht so ist. Kennen wir, die Leier.« Johann stieß seine Gabel hart in die Torte und schob sich ein großes Stück in den Mund. Schokoraspeln regneten auf sein T-Shirt. Hinter ihm bearbeitete ein Amerikaner mit langem Pferdeschwanz den etwas zu fest gebackenen Mürbeteig einer Käsetorte. Das Top North Hotel war so etwas wie eine Absteige für Alt-Hippies, die sehnsuchtsvoll daran zurückdachten, wie sie vor 40 Jahren hoch oben in den Bergen Opium geraucht hatten. Nun saßen sie im zur Straße hin offenen Café, verzehrten Kuchen, wie sie ihn von ihren Großmüttern her kannten, und erzählten sich, was sie sonst noch alles vor 40 Jahren erlebt hatten. Bier zum Kuchen war hier nicht unüblich, und manche hatten sich mittlerweile der thailändischen Sitte angepasst und kippten Eiswürfel ins Glas. Was sie fast alle vereinte, stand ihnen ins Gesicht geschrieben: zu viel Alkohol. Müde Augen, verbrämte Gesichter, bei all der Erfahrung und den Abenteuern. Dagegen sah Wagner recht frisch aus. Er war ja auch das erste Mal in Thailand.

»Also: Thanon Müang Dääng, Soi Sii«, plapperte Wagner die Adresse nach, die Johann ihm bestimmt zehn Mal vorgesagt hatte.

»Genau. Wobei du Sii von oben nach unten betonen musst, sonst versteht dich niemand.«

Später, es war schon dunkel und Wagner hatte gar nicht nachfragen müssen, stand er in der Linkskurve einer schmalen Straße vor einem großen grünen Metalltor. Das musste die Adresse sein, wenn Johanns Recherchen richtig waren. Der hatte einfach in den Markthallen nach einer »Mää khai muu yong« gefragt, nach »der Mutter, die getrocknete Schweinefleischfasern verkauft.« Diese Information hatte er Nuan im Pub in Bangkok noch entlocken können, so angeschlagen, wie der war. Der kannte diese Fleischfasernmutter zwar nicht, aber Nok hatte ihm das wohl irgendwann mal erzählt. Dafür kannte man die Frau, die nicht nur Mutter der getrockneten Schweinefleischfasern, sondern auch Noks Mutter war, in den Markthallen umso besser.

Nun stand Wagner also vor dem Tor und lugte darüber hinweg auf ein großes weißes Haus. In der oberen Etage brannte Licht, zwei Neonröhren an den Außenwändern bestrichen matt das Grundstück, auf dem in einer langen Reihe Palmen standen.

Was tun? Wagner ruckte vorsichtig am Tor, das über Rollen in einer Führung geöffnet werden konnte. Sogleich gab eine kleine Glocke Laut. Sie war am oberen Rand des Tores befestigt. Ein Hund kläffte hell. Wagner war einigermaßen beruhigt. Das konnte zumindest kein großes Tier sein. Wagner schob das Tor ganz langsam zur Seite, um möglichst nicht wieder die Glocke zu betätigen, und schob sich durch die Lücke. Er schaute den sandigen Weg entlang auf die beleuchtete Terrasse. Er sah lange Reihen leerer Flaschen an der Schuppenwand, und Wagner musste gleich wieder an die Armut vieler Familien im Norden und Nordosten des Landes denken, so wie Nok ihm das erzählt hatte: Familien, die nicht zurechtkamen, wo die Männer zu viel Alkohol tranken und die Töchter gezwungen waren, an der Sukhumvit Road in Bangkok Geld zu verdienen. Aber ärmlich sah das hier nicht aus.

Zwei Männer saßen an einem Kunststofftisch über Teller gebeugt, eine ältere Frau hockte auf einem niedrigen Schemel und machte sich mit einer Zange auf einem Grillrost zu schaffen. Daneben ruckte der braun-weiß gefleckte Hund an der Leine und bellte unablässig. Die drei auf der Terrasse drehten die Köpfe, während Wagner schnell durch den Garten näher kam, die Hände schon zum Gruß vor der Brust gefaltet und eine Verbeugung andeutend. So viel hatte er immerhin schon gelernt. Die beiden Männer schauten ihn verwundert an. Die Frau drehte Fleischstücke auf dem Grill und lächelte Wagner an. Wahrscheinlich amüsierte sie sich, weil der sich so linkisch verhielt, und Wagner hoffte, dass sie die Mutter der getrockneten Schweinefleischfasern, und damit auch zwingend Noks Mutter war.

»Nok?«, fragte er rundheraus. »Nok?«

Der jüngere der beiden Männer, die sich ähnlich sahen, schaute misstrauisch herüber. Er hielt die Hand mit den Essstäbchen über den Suppenteller, fischte nach ein paar Nudeln und führte sie lauernd an den Mund. Es war Ton. Er sagte etwas zu dem älteren, grauhaarigen Mann, dessen Gesicht sofort strenge Züge annahm. Die Frau am Grill stand auf, streifte die Hände an der Schürze ab und ging eilig ins Haus.

Wagner wurde unsicher, aber Ton bot Wagner einen Stuhl an und lud ihn zum Essen ein. Er füllte ihm aus einem großen Topf eine Nudelsuppe mit Garnelen in eine Schüssel, dunkel gebratenes Rindfleisch lag auf einem Teller und diverse kleine Schalen mit Chilisaucen standen auf dem Tisch, daneben Broccolistücke in Sojasauce.

»She is not here«, kam es nach Minuten des Essens und Schweigens. Ton pflückte mit den Essstäbchen geschickt kleine Fleischbällchen aus seiner Schüssel. »We don’t know where she is.«

Wagner nickte, während er sichtlich Mühe hatte, die Nudeln mit den Essstäbchen zu fassen.

»But we know who you are.«

Wagner versuchte es mit den Rindfleischstücken, die waren leichter zu greifen, sehr schmackhaft in der Würze, aber unendlich zäh. Er kaute heftig darauf herum. Ton stellte ihm ein Glas Bier hin, mit Eiswürfeln.

»This is her father. I’m her brother.«

»I love Nok«, kam es unvermittelt aus Wagners Mund, der eigentlich noch mit Rindfleisch beschäftigt war. Direkter konnte man kaum sein, oder tumber. Und das in Thailand, wo man erst einmal drumherum redete, und über Gefühle viel später, wenn überhaupt. Aber woher sollte Wagner das wissen? Er war ohnehin mit der Situation überfordert.

»Yes, but she is not here.«

Ton wechselte ein paar Worte mit seinem Vater, der daraufhin aufstand und sich mit einem kurzen Nicken verabschiedete. Wagner sah, wie er im Haus eine Treppe aus teurem Teakholz aufwärtsstieg. Der Mann war sicherlich siebzig Jahre alt, aber so, wie er die Stufen nahm, schien er kerngesund.

Die Mutter der getrockneten Schweinefleischfasern kam wieder aus dem Haus und lächelte Wagner schüchtern an. Sie hatte etwas sehr Liebliches an sich, stellte Wager einen kleinen Teller mit Garnelen-Stäbchen hin und dazu zwei kleine Schalen mit Sojasauce und grüner Meerrettichpaste. Sie nickte einladend und lachte, setzte sich zurück an den Grillrost und unterhielt sich mit ihrem Sohn.

Wagner begann sich wohlzufühlen. Er lauschte den Fröschen nach, die drüben rund um einen Teich quakten, und schaute den Geckos zu, die an der Hauswand unter einem der Neonlichter Mücken jagten, während Ton ihm jedes Mal Bier nachfüllte, kaum dass er einen Schluck getan hatte – auch eine thailändische Sitte. Wagner warf dem Hund, der hechelnd unter dem Tisch bettelte und die Vorderpfoten auf den Rand des Stuhles gestellt hatte, ein Fleischstück zu. Bahnte sich hier eine neue Freundschaft an, ausgerechnet mit einem Hund, einer Spezies, mit der Wagner eigentlich überhaupt nicht konnte? Oder war das eine Art Kompensation, eine Ersatzhandlung, ein Beweis seiner Liebe zu Nok?

Man trank, plänkelte auf Englisch Belangloses, redete über Fußball und über Deutschland als Weltmeister und Wagner musste erklären, wie teuer in Deutschland Autos waren, wie viel man für Strom zu zahlen hatte und wie viel er verdiente. Stunden später wies Ton Wagner ein Zimmer im Erdgeschoss zu, ein kleiner, schlicht eingerichteter Raum, und Wagner war bald eingeschlafen. Später wachte er wieder auf, als er etwas Vertrautes spürte. Nok lag neben ihm, nackt. Sie liebten sich, wie es zwei tun, die völlig spontan zueinander finden, ohne Vorspiel. Da war reine, aber sanfte Begierde, keineswegs fordernd, beinahe absichtslos, als sei der Weg das Ziel. Nie hatte Wagner das Gefühl, dass ihre Hinwendung zu ihm so intensiv war. Genau deswegen war er hergekommen. Die Dinge begannen, für ihn zu laufen.

Am nächsten Morgen war Nok verschwunden. Als Wagner auf die Terrasse trat, saß Ton wieder am Tisch. Er aß eine Suppe, aus der ein Hühnerfuß ragte, und nickte Wagner kurz zu. Weit hinten im Garten bearbeitete der Vater mit einer Harke das Feld. Die Mutter sei schon früh am Morgen zum Markt gegangen, erzählte Ton beiläufig, und dass er nicht wisse, wo Nok sei. Er habe nur aus dem Fenster gesehen, dass sie noch in der Dunkelheit mit einer Reisetasche das Grundstück verlassen habe. Dass er gestern noch behauptet hatte, er wisse nicht, wo Nok ist, schien ihn nicht im Geringsten zu stören.

Wagner konnte es nicht fassen. Hatte er das alles heute Nacht nur geträumt? Was war das für ein Spiel, das sie mit ihm trieb? Wusste Ton, dass sie nachts zu ihm gekommen war? Hatte er sie deswegen womöglich fortgeschickt? Wagner wusste ja mittlerweile, dass es schwer war, die wahren Beweggründe von Thailändern zu erfahren, aber jetzt fühlte er sich völlig ratlos.

»I think she went to the bus station.«

Wagner glaubte Ton nicht, aber was sollte er tun?

»Maybe you stay here for a while and wait until she is back.«

Was sollte das? Wollte Ton verhindern, dass Wagner Nok suchte? Es war alles so rätselhaft.

»You stay here and in the evening we will have friends.« Es sei ja immer noch Loy Krathong, das Lichterfest, und das müsse gefeiert werden.

Den Tag verbrachte Wagner mit Spaziergängen durch die Stadt. Er hatte keine Lust auf die Besserwissereien Johanns, und er hatte keine Angst, doch noch von der Polizei aufgegriffen zu werden, nun nach Tagen. Er streifte durch einen kleinen Park, der von einem engen Kanal durchzogen war, kam an einer Siedlung vorbei, in der kleine, schmutzig-graue Häuser dicht beieinanderstanden. Kinder standen barfuß davor und beobachteten Wagner neugierig, weil sie sich nicht erklären konnten, was er hier wollte. Es war eine der Siedlungen von Burmesen. Tagelöhner, die von den Thailändern ausgenutzt wurden, weil sie für weniger Geld arbeiteten, meist auf Baustellen.

Ein paar Ecken weiter entdeckte Wagner einen kleinen Markt, auf dem frisches Gemüse, aber auch Fleisch und Fisch angeboten wurden. Einer der Fischhändler hatte einen kleinen, selbstgebastelten Ventilator mit leise surrendem Motor an die Stange eines Sonnenschirmes gehängt, um die Fliegen zu vertreiben. Wagner probierte am Nebenstand ein paar Stücke eines kleinen, weichen Gebäcks aus Kokosraspeln und Sojamilch. Die Verkäuferin beobachtete gemeinsam mit dem Fischhändler Wagners Reaktion. Sie lachten, als er ein wenig das Gesicht verzog. Es schmeckte sehr süß, sättigte aber auch schnell.

Am Abend kam er zurück, nachdem er eine Weile die Soi Sii gesucht hatte. Die Mutter war im Schuppen an der Kochstelle beschäftigt. Sie lächelte Wagner wieder liebevoll zu. Wusste sie, dass Nok nachts bei ihm war?

»Nok?«, fragte Wagner. »Nok?«

Die Mutter nickte und lachte. Es war ein Lachen aus Verlegenheit, weil sie nicht genau wusste, wie sie mit Wagner umgehen sollte. Sie wies hinüber zur Terrasse, auf der einige Männer am Tisch saßen. Tons Freunde, wie Wagner vermutete. Sie aßen tief über Schüsseln und Tellern gebeugt und palaverten laut miteinander. Man winkte Wagner heran und bald war er Teil der geselligen Runde. Die meisten tranken Bier mit Eiswürfeln, einige Mekongwhiskey mit Sodawasser. Immer wieder stießen sie mit Wagner an: »Chook dii«, was viel Glück bedeutete, aber auch zum Zuprosten verwandt wurde. Sie redeten auf ihn ein, auf Thailändisch, einige in gebrochenem Englisch. Wagner verstand kaum etwas. Und genau genommen unterhielten sie sich weniger mit ihm als über ihn.

Wagner hielt sich an das Essen. Er schnappte sich mit den Essstäbchen dunkel gebratenes Fleisch von einem der vielen Teller. Die gulaschartig aussehenden Stücke waren mit grünen Bohnen und Möhren garniert. Wagner tunkte das Fleisch in Chilisauce und schob es sich in den Mund. Rind war das nicht, dafür war es zu weich. Schwein konnte es auch nicht sein, dazu hatte es einen zu intensiven, geradezu rauen Geschmack. Wagner tippte auf Wild, also Kaninchen? Wagner kaute langsam und spürte dem Geschmack im Nachgang hinterher. »What is this?«, fragte er Ton, indem er mit den Stäbchen darauf zeigte.

»Ah, you don’t like it?«

»Yes, I like. But what is it?«

»Dog. Chook dii!« Ton prostete gut gelaunt Wagner zu. Das Fest war im vollen Gange, und am Himmel schwebten wieder die hell erleuchteten Ballons, während Wagner Mühe hatte, den Brechreiz zu überwinden, vor allem als ihm einfiel, dass er die ganze Zeit den weiß-braun gefleckten Hund nicht gesehen hatte. Eigentlich hätte er jetzt mit den Vorderpfoten auf dem Rand des Stuhls Wagner um Fleisch oder Fisch angebettelt. Wagner fürchtete, dass das jetzt nicht mehr möglich war. Er stand schnell auf und eilte zur Toilette, die im Haus gleich neben der Terrasse war. Er erbrach sich so leise wie möglich, schließlich galt es, bei allem die Etikette zu wahren beziehungsweise nicht unhöflich zu sein. Aber: Konnte man so grausam sein und den eigenen Hund essen?

Wagner ging zurück zur Terrasse, trank eilig zwei Gläser Whiskey und hielt sich von nun an ausschließlich an Gemüse, das er mit möglichst viel Chili aß. Ihm fiel ein, dass Nok ihm damals in Deutschland erzählt hatte, dass in einigen Gegenden Thailands Hund eine Delikatesse sei. Wagner versuchte sein Ekelgefühl zu verdrängen, was ihm aber schwer fiel, zumal Ton und seine Freunde ständig mit den Stäbchen am Hund mit Bohnen und Möhren herumstocherten, genüsslich rülpsten und weitertranken. Wagner konnte sich zwar vorstellen, einen Hund vom 14. Stock eines Hochhauses zu stoßen, wie er das damals mit dem Boxer von Kommissar Winterberger getan hatte, aber einem Hund auf dem Teller würde er in Zukunft garantiert ausweichen. Wagner trank weiter, verbrüderte sich mit Ton, der ihn für morgen zu einer Fahrt in die Berge einlud.

»I show you Akha people.«

Als er auf sein Zimmer gehen wollte, lag der Hund der Familie im Flur und wedelte mit dem Schwanz. In der Nacht schlief Wagner schlecht. Er lauschte den Zikaden und den Fröschen im Garten nach, gelegentlich schallten die Rufe eines Geckos durch die Dunkelheit. Nok kam nicht. Später träumte er von gewalttätigen Hunden, die mit Essstäbchen im Maul herumliefen.

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