Winter

Süffiger Single Malt für MacDonald

Frank Winter

Süffiger Single Malt für MacDonald

Schottland-Krimi mit Rezepten

Haftungsausschluss: Die Rezepte dieses Buchs wurden von Verlag und Herausgeber sorgfältig erwogen und geprüft. Dennoch kann eine Garantie nicht übernommen werden. Die Haftung des Verlags bzw. des Herausgebers für Personen–, Sach– und Vermögensschäden ist ausgeschlossen.

Frank Winter kennt Edinburgh und Schottland wie seine Westentasche. Immer wieder zieht es ihn in die urwüchsige schottische Landschaft, seine historischen Städte und zu den geheimnisvollen Seen. Gleich seinem Helden Angus MacDonald setzt er sich für die Küche des Landes ein. Sein Buch »Schottisch kochen« (erschienen im Verlag Die Werkstatt) wurde von der Gastronomischen Akademie Deutschlands mit einer Silbermedaille ausgezeichnet.

© 2018 Oktober Verlag, Roland Tauber

Am Hawerkamp 31, 48155 Münster

www.oktoberverlag.de Alle Rechte vorbehalten

Satz und Umschlag: Thorsten Hartmann unter Verwendung eines Fotos von Kydroon / iStockphoto

Rezepte: Frank Winter

E-Book-Herstellung und Auslieferung: readbox publishing, Dortmund, www.readbox.net

E-Book ISBN: 978-3-946938-42-2

Inhalt

Die Personen

Angus MacDonald verschluckt sich

Balmorals feine Whisky-Bar

Auchentoshan/Kilpatrick, Lowlands

Der Gourmet wird bedrängt

Fiese Gangster

Auktionsfieber in Edinburgh

Tony Wang tischt auf

Lukull ist zu Hause

Mister Witherspoons Unglück

Wangs wollen verreisen

Versteigerung außerhalb der Reihe

Der Gourmet lässt sich nicht in Bockshorn jagen

Emma Anderson geht aufs Ganze

Rezepte

Haggis, Neeps and Tatties, neu betrachtet, Teil eins

Haggis, Neeps and Tatties, neu betrachtet, Teil zwei

Vegetarische schottische und orientalische Küche vereint

Whisky-Cordials: fruchtige Whisky-Drinks

Whiskys für den alltäglichen Geldbeutel, die Angus Thinnson MacDonald im Buch verköstigt

Glossar schottischer, britischer und whiskyhafter Begriffe

Thema Fake Whisky/Falscher Whisky

Die Personen

Angus Thinnson MacDonald

Unser Gourmet bekommt unerträglichen Whisky zu trinken und nimmt diesen Fehdehandschuh an, denn niemand peinigt ungestraft die Welt guten Essens und Trinkens!

Alberto Vitiello

Kommt MacDonalds bester Freund in die Wechseljahre oder ist sein erratisches Verhalten anders zu erklären? Steckt gar eine junge Frau dahinter?

Tony Wang

Liebling all derer, die ihn kennen. Der junge Mann aus begütertem Hause sammelt seltene Whiskys und liebt es, sie mit seinen Gästen zu teilen.

Larry Wang

Tony Wangs Bruder rückt MacDonald allzu häufig auf die Pelle.

Peter Gourlay

Der Whisky-Experte des renommierten Auktionshauses Drummonds legt Wert darauf, sich über seine Mitmenschen zu erheben und lebt auf großem Fuß.

Emma Anderson

Interessiert sich die ehemalige Drummonds-Mitarbeiterin und Expertin für gefälschte Whiskys ernsthaft für den Junggesellen Angus MacDonald?

Adam Witherspoon

Ein extrem reicher Privatier, entdeckt gefälschten Whisky in seiner Sammlung und gerät fast bühnenreif außer sich.

Kevin Wordie

Der Inhaber des Geschäftes Imperial Whiskys auf der Royal Mile scheint gesundheitliche Probleme zu haben.

Alastair Carnegie

Schottlands bester Master Blender aus Glasgow steht seinem Freund Angus mit gutem Rat zur Seite.

Signor Londero

Auch der italienische Restaurantinhaber und Geschäftsmann gibt für seltenen Whisky viel Geld aus.

… sowie weitere Personen in Edinburgh.

»Ich weiß nicht, ob Sie sich an das erste Mal erinnern, als Sie Whisky tranken und an den ungeheuren Schock für Ihre Nerven. In Schottland geschieht das in der Regel, wenn Kinder vier Jahre alt werden.«

Billy Connolly, schottischer Kabarettist und Schauspieler

Angus MacDonald verschluckt sich

»Niemals hätte ich gedacht, das von dir zu hören«, sagte Alberto Vitiello und drohte seinem Freund mit dem Zeigefinger, während er den Wasserfleck anstarrte.

MacDonald zog es vor, nicht mit unhöflicher Gestik adressiert zu werden, schwieg aber. In dieser Beziehung war der Italiener unbelehrbar. Auch nach Jahrzehnten in schottischer Emigration fuchtelte er gerne.

»Du willst also weder Haggis noch Whisky, Angus?«

Der große Gourmet verschränkte die Arme und schaukelte auf seinem Stuhl hin und her. »Nein und abermals nein!«

»Certo. Wenn Whisky solch einen komischen Namen hat, ist es nicht verwunderlich. Obbendobben!«

»A-u-c-h-e-n-t-o-s-h-a-n! Sprich: Okentoschen, ein Lowlander.«

»Einverstanden. Aber wieso isst du keinen Haggis mehr?«

»Ich frage mich, wem ich die letzten fünf Minuten mein Leid geklagt habe. Du kannst es kaum gewesen sein!«

»Nimm die Sache nicht so schwer. Ich hatte auch schon Wasserrohrbrüche. Ist alles nur menschlich.«

»Was bitte hat ein Rohrbruch Humanes an sich? Wie auch immer, ich saß gemütlich auf diesem Stuhl und arbeitete am Versöhnungsmenü für Karen …«

»Angus, ich zweifle, ob das mit deiner Hausärztin noch etwas wird. Ihr kennt euch schon so lange.«

»Da brate mir jemand einen Storch! Nun bekomme ich wieder romantische Tipps von Signor Vitiello! Ist es gestattet, fortzufahren?«

»Si, mach nur. Was willst du deiner Bekannten denn kochen?«

»Haggis, Neeps und Tatties, dekonstruiert. Weil Karen unser Nationalgericht nicht mag, habe ich mir gedacht, eine Kreation frei nach Ferran Adrià könnte ihr behagen. Kartoffelroulade mit Haggisfüllung, dazu pikantes Rübengemüse und Karottenpickles. Das Rezept für Letzteres überließ mir Mister Dinwiddie.«

Alberto strich sich die Hand übers Kinn. »Hm, gar nicht übel.«

»Meinst du das ernst?«

»Si, Signore. Ferran Adrià hat verrückte Ideen und kulinarische Experimente bringen die Küche voran. Moment, ist deine Ärztin nicht Vegetarierin?«

»Karen hat sich zur Flexitarierin gewandelt.«

»Das heißt, sie isst hin und wieder Fleisch?«

»So ist es, und als Aperitif wollte ich zwölfjährigen Auchentoshan präsentieren. Er ist leicht und bekömmlich. Manche Menschen bezeichnen ihn gar als Ladies’ Drink.«

»Willst du auch etwas über diesen Tokenhoschen schreiben?«

»Auchentoshan, sprich Okentoschen, und du musst das gar nicht so komisch sagen. Unsere Lowlander werden unterschätzt, und es wäre in der Tat nicht verkehrt, etwas Nettes über sie zu verfassen. Doch zurück zum Thema: Zunächst bemerkte ich das Unglück nicht so richtig.«

»Prego? Redest du über das geplatzte Wasserrohr?«

»No, vom Whisky! Durch meine Arbeit am Menü war ich abgelenkt. Mir dünkte dennoch, dass etwas nicht stimmte.«

»Fehltöne?«

»Der Scotch schmeckte nicht schlecht, nur anders … zu gewöhnlich. Das Original hat delikate Zitrusnoten, die völlig fehlen. Auch vermisste ich den Hauch von Nuss im Finish.«

»Es handelt sich also um eine Fälschung?«

»Jawohl, ein einfacher Blended Scotch, in zu kräftiger Farbe. Man hat wohl mit einer gehörigen Menge Farbstoff nachgeholfen.«

»Wo willst du jetzt wohnen?«, fragte Alberto und sah gebannt zum Eimer, der gleich überschwappte. Er an Angus’ Stelle hätte sich um das häusliche Problem gekümmert und nicht um irgendeinen Whisky mit albernem Namen! »Du musst deine Küche und das darüber liegende Badezimmer evakuieren und ausziehen, bis die Handwerker alles repariert haben. Porca miseria, der Eimer ist voll!«

»Gut, dass ich vorgesorgt habe.« Angus bückte sich, zog unter dem Tisch ein zweites Behältnis hervor und tauschte es gegen das volle aus.

Vitiello ging in die Knie und schüttelte den Kopf. Wie erwartet, stand dort kein weiterer Eimer. Was wollte Angus unternehmen, wenn der Ernstfall eintrat? »Allora, ich meine, dass …«

»Braid Hills, Morningside Road.«

Alberto sah ihn hilflos an.

»So heißt das Hotel, in das ich ziehe, und bevor du dich beschwerst, weil ich nicht in der Villa Buongiorno nächtige: Erstens hättet ihr nach Aussage deiner lieben Frau nichts Adäquates für mich und zweitens gehört zum Braid Hills ein ausgezeichnetes Restaurant …«

»Als ob ich dir nicht hätte kochen können!«

»… und ein weiteres, das Buckstone’s, befindet sich schräg gegenüber. Doch zurück zu unserem neuen Fall.«

»Wo hast du den Whisky gekauft? Parkplatz oder Pub?«

»Good Lord! Meine Spirituosen pflege ich immer noch in Fachgeschäften zu erwerben.«

Vitiello wurde erneut durch das Tropfwasser abgelenkt. »Angus, wann kommen denn die Handwerker?«

»Schwer zu sagen.«

»Typisch für das Land! Wie Könige lassen die Burschen sich bitten. Demokratie ist schön und gut. Aber nur, wenn sich alle Menschen an unsere Spielregeln halten.«

»Um ehrlich zu sein, habe ich noch niemanden angerufen.«

»Non posso credere! Das glaube ich nicht!« Der Italiener zückte sein mobiles Telefon und rannte aus der Küche.

»Er ist ein netter Kerl, doch immer so eilig«, informierte Angus die Decke. Vom Flur war Alberto zu hören: »So geht das nicht! Was bilden Sie sich ein?! Mein Freund muss leben können wie ein Mensch!«

Alberto bestand darauf, in den nächsten Supermarkt zu fahren und ein Kontingent an breiten Wannen zu kaufen, die er um den Küchentisch gruppierte. Er liebte es, als Detektiv zu arbeiten, aber handwerkliche Probleme zu lösen, war noch befriedigender für ihn. MacDonalds favorisierte Metiers hießen Kulinarik und Drinkologie, und so ließ er seinen Freund alleine, nicht sicher, ob das die noble schottische Art war. Doch niemand schadete ungestraft der Whisky-Welt! Die Flasche Auchentoshan hatte er bei Imperial Whiskys auf der Royal Mile erworben. Obwohl passionierter Gast städtischer Busse, stieg er, seiner Kalamität wegen unleidlich, in ein geräumiges, braunes Taxi. Der Fahrer setzte ihn in der Nähe des Geschäftes ab. Seine Aktenmappe mit dem Corpus Delicti unter den Arm geklemmt, schlenderte er durch die Fußgängerzone. Selbst im Winter mangelte es der Old Town nicht an Touristen aus aller Welt, die MacDonald gefällig benickte. Natürlich, wem würde die kopfsteingepflasterte Straße mit ihren historischen Gebäuden nicht gefallen? Fast ein Vierteljahrhundert zuvor hatte Kevin Wordie Imperial Whiskys eröffnet, und nie hatte MacDonald etwas zu beanstanden gehabt. Als er den Laden betrat und die dunkelbraunen Holzregale mit Whiskys und einer Auswahl an schottischen Bieren erblickte, besserte sich seine Laune. Ein junger Mann mit modischem Hipsterbart und Koteletten trat ihm in den Weg. In seinem Alter hätte er nicht so tiefe Stirnfalten haben dürfen. Das Gesicht dagegen war glatt und ohne Makel. Ob hier mit Nervengas nachgeholfen worden war? Zu viele Menschen hingen heutzutage einem narzisstischen Körperkult an.

»Kann ich Ihnen helfen, Sir?«

»Seien Sie gegrüßt, junger Mann. Würden Sie bitte Kevin sagen, dass ich hier bin? Mein Name ist Angus MacDonald.«

»So, Mister Wordie wollen Sie? Gibt’s einen Termin?«

»Ich darf Ihnen versichern, dass so etwas in den vergangenen 25 Jahren nicht notwendig war.«

»Wir sind sehr beschäftigt!«

»MacDonald sah sich im Laden um. Außer ihm waren nur zwei Kunden zugegen. »Verraten Sie mir Ihren Namen?«

»Somerled. Das kommt aus dem Altnordischen und bedeutet …«

»Sommerwanderer, von Sumarlioi abgeleitet. Es war der Name des ersten Lord of the Isles, dem Gründer der Clans MacDonald und MacDougall.« Zumindest eine Sache hatten sie gemeinsam!

Somerled starrte ihn grimmig an.

»Trifft das nicht zu?«

»Doch, alles in Ordnung, aber Kevin Wordie hat keine Zeit!«

»Schön, dann erzähle ich Ihnen von dem grauenhaften Trunk, der mir hier als Auchentoshan über die Theke gereicht wurde.« MacDonald zog die Flasche aus der Tasche. »Dieses Konstrukt stammt nicht aus den Lowlands!«

Als die anderen Kunden zu Somerled blickten, wurde er nervös. »Ich werde sehen, was ich tun kann, Mister …«

»MacDonald!«

Der Verkäufer kniff sich mit Daumen und Zeigefinger die Nase. »Bin gleich zurück.«

»Gut, ich warte hier.«

»Könnten Sie die Flasche …?«

MacDonald nickte und verstaute den Lowlander wieder in seiner Mappe. Während der junge Mann weg war, sah er sich im Geschäft um, konnte aber keinen Auchentoshan ausfindig machen. Ob Wordie von dem Problem wusste und deshalb nichts nachbestellt hatte?

»Potzblitz, wenn das nicht mein Freund Angus ist!«

MacDonald drehte sich um und war entsetzt, wie schlecht der Ladenbesitzer aussah, aufgeschwemmt, mit dicken Tränensäcken unter den Augen. »Kevin, schön, dich zu sehen. Bist du wohlauf?«

»Tadellos, Angus, und du?«

War Wordie geschrumpft? Mit knapp fünfzig Jahren? »Ich kann nicht klagen, was bezüglich der Flasche …«

»Pst!«, sagte Wordie nachdrücklich. »Lass uns in mein Büro gehen.«

»Bitte, wenn das gewünscht wird.« Zisch- und Brummlaute hatten in menschlicher Verständigung seit dem Ende der Höhlenzeit nichts zu suchen!

Der altersschwache Schreibtisch im Büro würde unter seiner Last, unzähligen, schiefen Papierstapeln, bald kapitulieren. Von einer geordneten Registratur hielt man bei Imperial Whiskys wohl nicht mehr viel. Dringendste Aufgabe einer Reinigungskraft: Wände von flaumigen Spinnennetzen und Schriftstücke von respektablen Staubschichten befreien.

»Ich komme im Moment einfach nicht zum Aufräumen«, sagte Wordie mit hängenden Schultern und setzte sich auf einen Holzstuhl hinter dem Sekretär. »Nimm doch bitte Platz, Angus.«

MacDonald konnte keine weitere Sitzgelegenheit ausmachen. »Ich will nicht wählerisch sein, doch wo genau soll ich mich niederlassen?«

Der Ladenbesitzer schien wie aus einer Trance zu erwachen. »Oh, entschuldige bitte. Ich bin etwas zerstreut.« Sein linker Arm schnellte in die Luft.

»Kevin, falls du, äh, gesundheitliche Probleme hast, kann ich dir eine gute Ärztin empfehlen.«

»Nein, wird nicht nötig sein, muss nur mal ausschlafen.«

»Bist du sicher?«

»Jaja. Was kann ich für dich tun?« Wordie versuchte zu lächeln, wobei sein Mund außer Kontrolle geriet und bizarre Kreise drehte.

Ob der Mann vergessen hatte, seine Medizin einzunehmen? Danach zu fragen, wäre nicht gentlemanmäßig gewesen. Behutsam zog MacDonald die Flasche aus der Aktenmappe. »Diesen Zwölfjährigen kaufte ich kürzlich bei dir.«

»Hat er geschmeckt?«, fragte Wordie und blickte auf einen fragilen Papierstapel.

»Langweile ich dich mit meinem Geplapper?«

»Im Gegenteil!«, antwortete der Shop-Besitzer fast quiekend. »Du hast etwas zu beanstanden?«

»Ist dir aufgefallen, wie kräftig die Farbe ist?«

»Ohne dir widersprechen zu wollen, das alleine ist …«

»Du kannst gerne probieren!«, unterbrach MacDonald ihn. »Nimm doch bitte einen tüchtigen Schluck.«

Wordie zog den Mund ein und sah wieder nicht sehr intelligent aus. »Wird nicht nötig sein. Möchtest du eine neue Flasche oder lieber das Geld zurück?«

»Mit einem anderen Whisky wäre ich wohl am besten bedient.«

»Ja, mit Vergnügen. Wenn sonst nichts ist … mein Stellvertreter hilft dir gerne.«

»Der junge Mann mit der exaltierten Haarpracht im Gesicht? Großartig, aber eine Frage hätte ich noch. Woher hast du …«

Wordie schnappte sich ein brummendes Mobiltelefon und streckte die Hand in MacDonalds Richtung, ohne ihn anzusehen. Ebenfalls eine Geste, die der Gourmet verschmähte! Warum musste jedwede direkte Konversation zu Gunsten tragbarer Telefone unterbrochen werden!

Hitzköpfig und mit einer Flasche zwölfjährigem Glen Garioch stieg MacDonald in ein Taxi, das ihm im Schritttempo gefolgt war. »Gepanschten Whisky veräußern und dann sachdienliche Auskünfte verweigern! Wo kommen wir da hin!«

»Unser Ziel, Sir?«, fragte der Fahrer und drehte den Kopf halb zu ihm, ein kleiner Mann mit grauem Haarkranz und Mütze.

»Zum Braid Hills, bitte.«

»South Morningside Road. Okay, Sir, wird gemacht. Schöner Tag heute, nicht wahr?«

MacDonald nickte. Wordie hatte ihn zwar verärgert, aber es ziemte sich nicht, Fremden Intimes mitzuteilen. Am Verdächtigsten wirkte dieser Assistent. Beim Übergeben der neuen Whiskyflasche trieb er die Unhöflichkeit auf die Spitze, schaute ihn, als zwei bildhübsche, junge Französinnen den Laden betraten, kaum noch an! »Kennen Sie Imperial Whiskys, mein Herr?«, fragte er den Taxifahrer.

»Sie meinen den Laden, in dem Sie gerade waren?«

»Genau.«

»Wie es aussieht, ist es ein gutes Sortiment. Hab kein Problem damit, die Jungs zu empfehlen.«

»Kommt das häufig vor?«

»Ay?«

»Werden Sie von Touristen nach Whisky-Läden gefragt?«

»Jaja, klar.«

»Kaufen Sie selbst dort ein?«

»Ich bin kein großer Whisky-Trinker. Mehr so Bier und Gin.«

»Woher wissen Sie dann, dass das Geschäft gut sortiert ist, wenn ich fragen darf?«

»Mein, äh, Schwager kennt sich mit Whisky aus. Kaum Verkehr heute. Gleich sind wir da.«

Abrupter Themenwechsel! Zudem waren sie noch über eine Meile entfernt.

»Bleiben Sie länger im Braid Hills?«

»Weshalb wollen Sie das wissen?«, fragte MacDonald, skeptisch werdend.

»Ich würde Ihnen gerne meine Visitenkarte geben.«

»Ja, gerne. Normalerweise bringe ich hier nur Gäste von außerhalb unter. Für mich ist es das erste Mal.«

Der Fahrer fuhr den Berg hoch und hielt direkt vor dem Hoteleingang. MacDonald stöhnte.

»Stimmt was nicht, Sir?«

»Alles in bester Ordnung. Ich hatte nur vergessen, wie schön es hier ist.«

Nie war der Ausspruch »My home is my castle« treffender als bei diesem heimeligen, dreistöckigen Hotel aus unverputzten Backsteinen, mit seinen vielen Türmchen, Dachfenstern und Vorsprüngen.

»Brauchen Sie eine Quittung?«

»Bitte, wenn es möglich wäre.«

Der Fahrer reichte ihm den Beleg und seine Visitenkarte. »Darf ich Sie noch etwas fragen, Sir?«

»Sehr gerne.«

»Mir fällt auf, dass Sie kein Gepäck haben …«

»Gebrochener Kaffeefilter! Wie konnte ich das vergessen? Bringen Sie mich nach Dean Village.«

»Zum anderen Ende der Stadt?«

Es war nicht nötig zu grinsen, weil er sich einen weiteren Batzen verdiente!

Alberto stand vor seinem Haus, neben ihm ein Klempner in blauem Overall und mit rotem Irokesen-Haarschnitt! »So, das wären dann genau 17 Pfund, Sir«, meinte der Taxifahrer.

MacDonald wischte ein Staubkörnchen von der Hose. Wie erwartet! »Hier, bitte.«

Der Taxifahrer nickte, ließ MacDonald aussteigen und raste davon.

»Guten Tag, oh Sir!«, rief der Indianer-Handwerker unbändig laut.

»Auch Ihnen einen schönen Tag.« Durfte man sich der lauen Hoffnung hingeben, dass der Herr trotz Kostümierung sein Metier verstand?

»Oh, auf Wiedersehen, Sir«, sagte der Irokese, stieg in seinen Pick-up und donnerte ebenfalls die Straße hoch.

MacDonald wollte Alberto nicht auf seltsame Haarpracht und schnelle Abreise hinweisen, denn das würde unweigerlich zu einem Lamento über die mangelnde Moral zeitgenössischer Handwerker führen und dass man glücklich sein könne, wenn überhaupt jemand aufkreuzte!

»Bevor ich dir alles erkläre, Angus, musst du mir sagen, ob Dougal Dinwiddie friedlich ist.«¹

»Es spielt keine Rolle, da …«

»Ich schicke dir keinen guten Handwerker, damit er dann von einem wandelnden Bettlaken rausgeekelt wird!«

»… Mister Dinwiddie für zwei Monate nach Indien gefahren ist.«

»Ich dachte, Gespenster fliegen?«

»Wie auch immer, Angst muss der Indianer keine haben.«

»Angus, hör mir genau zu, es ist sehr einfach. Er fängt übermorgen früh um acht Uhr an. Heute und morgen gibt es noch einen anderen Auftrag, und das Wasser in deinem Haus ist abgestellt.«

»Auch das noch!«

»Bist du von allen guten Geistern verlassen?« Alberto sah ihn wütend an. »Wie soll der Mann sonst arbeiten und weiterer Wasserschaden vermieden werden?«

»Ich habe mich für meine unprofessionelle Äußerung zu entschuldigen. Die Geschichte mit dem falschen Auchentoshan macht mich unleidlich.«

»Sisi, aber ein defektes Wasserrohr kann lebensgefährlich werden! Kommst du vom Whisky-Laden?«

»So ist es.« Vom Umweg über das Hotel würde er ihm keinesfalls erzählen. Der Rügen wegen seiner angeblichen Unbeholfenheit im Alltag waren heute bereits genug.

»Hast du unterwegs ein bisschen getrunken?«

»Nein!«

»Ich frage nur, weil Whisky aus deinem Täschchen ragt.«

MacDonald fuhr mit Daumen und Zeigefinger über den Flaschenhals. Irgendetwas daran störte ihn. »Diese Flasche Glen Garioch habe ich als Ersatz für den falschen Lowlander erhalten.«

»Am besten gibst du mir einen Hausschlüssel, damit ich alles beaufsichtigen kann. Du wirst in den Bergen wohnen, und für mich ist dein Haus von Fountainbridge aus besser zu erreichen.«

»Vielen Dank. Kann ich dir kurz von unserem neuen Fall erzählen?«, fragte Angus.

»Wenn es unbedingt sein muss, gehe ich kurz mit dir ins Haus. Eine Sache für kulinarische Detektive kann ich nicht sehen. Mister MacCracken denkt das auch.«

»Ein Bekannter von dir?«

»No! Dein Klempner!«

»Was zum Milchmann hat er damit zu tun?«

»Detektive und Journalisten sollten niemals voreingenommen sein und alle möglichen Quellen zu Rate ziehen.«

»Sagt wer?«

»Angus Thinnson MacDonald, der Erste«, antwortete Vitiello und verbeugte sich. »MacCracken schätzt einen guten Whisky und meint, Fälschungen gibt es häufiger, als man annimmt. Die werden aber in Pubs verkauft.«

»Wie interessant. Kann der Herr auch etwas zu Imperial Whiskys sagen?«

»Eher weniger.«

»Wo kauft er seinen Whisky?«

»Im Supermarkt.«

»Wunderbar! Da bin ich froh, dass uns unter die Arme gegriffen wird. Kennen wir MacCrackens liebsten Pub?«

»Bow Bar.«

»In der Old Town? Unmöglich. Ich kenne die Lokalität. Sie haben ein hervorragendes Sortiment an Whiskys und Bieren. Wie hast du diesen MacCracken überhaupt so schnell ausfindig gemacht?«

»Traf ihn im Baumarkt.«

»Welch bemerkenswerter Zufall.« MacDonald betastete erneut den Flaschenhals. »Mir ist nach einer schönen Tasse Tee. Lass uns hineingehen. Ich erzähle dir, was ich im Whisky-Shop erlebt habe. Danach werde ich meine Koffer packen.« Angus führte seinen Freund in die Küche. Als er den Wasserhahn aufdrehte und sich nichts tat, lachte der Italiener laut auf. »Ich habe dir doch gesagt, dass wir die Wasserzufuhr abgestellt haben.«

»Schön, dann gibt es eben keinen Tee!«

Vitiello öffnete den Verschlag unter der Spüle und reichte ihm zwei Wasserflaschen. »Du kennst mein Motto: Gut organisiert lässt sich jede Krise meistern.«

Bei mehreren Tassen chinesischen Oolong-Tees informierte MacDonald seinen Co-Detektiv.

»Hm, ich finde, wir sollten zuerst im Pub ermitteln«, sagte Alberto.

»Aufgrund des Hinweises vom Native-American-Handwerker, den ich heute zum ersten Mal in meinem Leben sah?«

»Ich habe eine starke Ahnung.«

»Bald werden wir noch aus Kaffeesatz lesen.«

»Trinken Indianer Kaffee?«

»Nur in romantischen Hollywoodfilmen. Apropos, sehr pittoresk ist die Auchentoshan-Destillerie, mein Freund.«

Alberto grinste. »Früher oder später wirst du also hinfahren müssen? Wer ist der Besitzer?«

»Beam-Suntory.«

»Da haben wir es! Du weißt, welch schlechte Erfahrungen ich mit Japanern in meinem Guest House gemacht habe.«²

»Ich sehe keine Verbindung zu unserem Fall.«

»Entsetzlich war das mit denen und ihren kampflustigen Klosett-Reinigern. Die chemische Reaktion in der Schüssel vergesse ich meinen Lebtag nicht!«

»Alberto!«

»Sisi.« Vitiello sah ihn wie ein kleiner Junge an, der warmen Kuchen vom Blech stibitzt hatte.

»Wenn du keine Fragen mehr hast, werde ich die Koffer bestücken. Du erinnerst dich noch, wo das Futter für Sir Robert steht?«

»Mach dir keine Sorgen, ich kümmere mich um deinen Edelkater, werde ihn füttern und ausgiebig kraulen. Aber jetzt muss ich mich auf den Weg machen. Heute reisen neue Gäste an.«

»Hättest du morgen Zeit?«

»Wofür denn, bitte?«

»Um Imperial Whiskys zu observieren.«

»Geh du mal lieber alleine. Zwei Mann braucht es dazu nicht.«

MacDonald nickte und verabschiedete Vitiello freundlich, obwohl er sich über sein seltsames Verhalten wunderte. Dass er sich bei jedem neuen Fall ein wenig zierte, war Usus. Aber befederte Klempner als Kronzeugen vorzuschieben, um zu schwänzen, war neu. Er spülte das Geschirr mit dem restlichen Wasser aus den Flaschen, ging nach oben und packte Kleidung und Bücher für zwei Wochen ein. Seine Koffer schleppte er zum VW Käfer und hievte sie in den Kofferraum. Wehmütig sah er sein geliebtes Dean Village im Rückspiegel verschwinden. Wenigstens hatte sich der Verkehr auf der Morningside Road gelegt. In weniger als 15 Minuten stand er vor der Eingangstür des Hotels, die sich automatisch in seine Richtung öffnete. Das Braid Hills erfüllte all seine Wünsche an ein Hotel, war gemütlich und zugleich elegant eingerichtet. Dem Himmel war es gedankt, dass weder Sauna, Schwimmbad, Wellnessoasen und die entsprechende Kundschaft vorhanden waren. Nur weil diese überflüssigen Einrichtungen fehlten, trug das Braid Hills keine fünf Sterne. Zunächst trat man in einen kleinen Vorraum, der an einen Wintergarten erinnerte. Innen fiel dann die gemütliche Telefonzelle auf, die den Computer mit Internetanschluss beherbergte. Zur Linken drei mal vier gemütliche Ohrensessel und gegenüber die Empfangstheke aus dunkelbraunem Holz. Eine nette junge Frau begrüßte ihn im melodischen Sprachgesang der Iren. Auf MacDonald wirkte dieser wie Musik und er hätte ihr auf Wunsch mindestens zwei Waschmaschinen abgekauft. »Zimmer 326, Mister MacDonald«, sagte sie und reichte ihm das Heftchen mit dem Scheckkarten-Schlüssel. »Brauchen Sie Hilfe mit Ihrem Gepäck?«

MacDonald wollte der hübschen jungen Frau nicht als Schwächling erscheinen. »Meine Koffer sind zwar nicht sehr schwer, doch etwas unhandlich.«

»Natürlich, einen Moment, bitte.« Sie griff zum Telefonhörer und tippte eine hausinterne Nummer ein. Ein hinkender, junger Mann tauchte auf, halb so groß wie er. Wie sollte er diesem Dilemma entkommen? Ohne ihn zu beleidigen, konnte er dem Hotelangestellten schwerlich vorschlagen, das Gepäck selbst zu tragen. Wohin war er nun entschwunden? MacDonald drehte sich um, sah den Pagen seine beiden Koffer aus dem Käfer wuchten und die leichte Anhöhe zum Eingang hochrennen, so schnell, dass er beinahe mit der automatischen Tür kollidierte, durch die Lobby und die Treppen hoch. MacDonald schleppte sich hinterher und kam bereits im nächsten Stockwerk außer Atem. Vom langen Korridor mit dem dicken Teppich und den Ölporträts schottischer Berühmtheiten wie Bonnie Prince Charlie, Walter Scott, Robert Burns und Mary, Queen of Scots, war er aber sehr angetan und, sich keuchend seinem Zimmer nähernd, kam der junge Mann ihm auch bereits entgegen. »Habe Ihr Gepäck ins Zimmer gebracht, Sir.«

»Das dachte ich mir«, sagte MacDonald und reichte ihm diskret eine mehrfach gefaltete Fünf-Pfund-Note.

»Oh, vielen Dank, Sir. Wenn Sie während Ihres Aufenthaltes etwas benötigen, eine spezielle Flasche Whisky vielleicht …«

»Darf ich fragen, wie Sie darauf kommen?«

Der Page deutete auf MacDonalds Aktenmappe. »Glen Garioch. Nicht jeder kennt diesen Highland Malt.«

»Hm, da haben Sie Recht. Sie interessieren sich für Whisky?«

»Nur so ein bisschen. Ein Verwandter von mir hat … ich will Sie nicht länger aufhalten, Sir. Wünsche eine schöne Zeit im Braid Hills.«

MacDonalds Zimmer war von angenehmer Größe, kein Riesenraum, in dem man sich verlor, aber auch nicht zu klein. Ein kleiner Vorraum trennte es vom Badezimmer, das fast so geräumig wie das Zimmer war. Durch drei schmucke Panoramafenster in jedem Raum bot sich ein prächtiger Ausblick. Auf der anderen Seite der Straße, über die seine geliebte Bus-Linie Elf fuhr, befand sich der Braidburn Valley Park. Darüber erhoben sich schmucke, kleine Häuser. Robert Louis Stevenson marschierte zwei Jahrhunderte zuvor von der City über den Park nach Hause, zum Swanston Cottage. Zur Linken konnte MacDonald die Braid Hills sehen, und zur Rechten war in der Ferne das Meer auszumachen. Wie konnte man dieses Spektakel noch steigern? Er zog kurzentschlossen Mister Glen Garioch aus seiner Mappe und entfernte die Plastik-Ummantelung vom Flaschenhals. Verdächtig leicht ging das vonstatten. Er schenkte zwei Schlückchen Whisky in ein Nosing-Glas, nippte daran und beließ ihn, den zwölf Lebensjahren entsprechend, ein Dutzend Sekunden im Mund, über der Zunge, darunter, links, rechts, bis er zu brüllen begann: »Krakelendes Moorhuhn! Das darf doch nicht wahr sein!«

»Mein Gott, ich mag den Geschmack von Whisky so sehr, dass ich mitunter denke, ich sollte Igor Strawhisky heißen.«

Igor Strawinsky (1882-1971),

Komponist

¹ Alberto spielt hier auf MacDonalds Hausgast in »Currys für Connaisseure« an, das Gespenst Dougal Dinwiddie.

² Vitiello bezieht sich auf »Dicke Luft in der Küche«, das zweite Abenteuer unserer beiden Detektive.

Balmorals feine Whisky-Bar

MacDonald schlief unruhig. Alpträume wechselten sich ab, und am Morgen war er froh, aufstehen zu können. Neben seinem Kopfkissen lag ein Zettel, auf dem groß »Karen« stand. Er wollte seine Herzensdame bereits am Abend anrufen und ihr den Menüvorschlag präsentieren, doch nach dem flüssigen Schock verließ ihn die Stimmung. Er nahm den vermeintlichen Glen Garioch und brachte ihn außer Sicht im Schrank unter. Nach einem gemütlichen Vollbad begab er sich nach unten, in den Frühstücksraum. »Nummer 326«, informierte er den langen Gentleman in weißem Hemd und schwarzer Hose, der hinter der Theke stand. Die anderen Angestellten traten ganz in schwarz auf. Er musste der Chef sein. »Sie haben freie Tischwahl, Sir.«

Ein Nordire, dachte MacDonald. Die grüne Insel war gut vertreten.

»Tee oder Kaffee, Sir?«

»Tee, bitte.«

Der Mann nickte und schritt mit riesigen Schritten in die Küche. MacDonald ging zu seinem Tisch. Hohe, schlanke, mit Leder bezogene Holzstühle standen an dunkelbraunen Tischen. Durch zwei bodenlange, karierte Vorhänge wurde der lange Raum geteilt. MacDonald verstaute seine Aktenmappe auf der Fensterbank, ging in den Nebenraum und holte sich am Buffet Müsli und Orangensaft. Auf dem Tisch dampfte aus einem Kännchen sein Tee. Hätte der Oberkellner nicht an ihm vorbeikommen müssen? Ein Brummen in seiner Tasche lenkte ihn ab. »Angus Thinnson MacDonald. Alberto, schön, dass du anrufst. Ich muss dir dringend etwas erzählen.« Als er mit seiner Glen-Garioch-Story zu Ende war, blickte er sich im Raum um. Ein kleiner Mann asiatischer Provenienz kippte ruckartig den Kopf nach unten. Der Bursche hatte seine Konversation belauscht! Lustlos beendete MacDonald sein Müsli und holte sich nur Eier und Speck. Als er zurückkam, waren sowohl Oberkellner als auch Beobachter verschwunden. Was für ein komischer Morgen. Er ging in sein Zimmer, putzte sich die Zähne und verbrachte die nächsten Stunden damit, an den neuen Rezepten zu feilen. Falls Karen seine fleischlichen Versöhnungsmenüs nicht zusagten, würde er sich mit einer Kreuzung zwischen schottischem und orientalischem Essen lieb Kind machen. Feuriger Rote-Bete-Salat, Gerstentopf und süßsauer eingelegter Kürbis.

Gegen halb zehn wandelte er die enge, steinerne Treppe nach unten, zur Straße. Die Linie Elf fuhr um diese Uhrzeit sehr häufig und so musste er nicht lange auf den nächsten Doppeldecker warten. Er schob seine Karte über den elektronischen Scanner, bedankte sich beim Fahrer und setzte sich in den vorderen Bereich. Die Morningside Road war schon immer eine seiner liebsten Straßen in Edinburgh. All die vielen kleinen Geschäfte bewiesen, dass sich mit einem treuen Kundenstamm eine Existenz abseits von Ladenketten führen ließ. Er fuhr bis zur Princess Street, nahm von dort ein Taxi in die Old Town und ging noch einige Meter zu Fuß, um etwas für seine Gesundheit zu tun. Was er von weitem sah, als er sich Imperial Whiskys näherte, konnte nicht wahr sein! Somerled, der komische Stellvertreter, schloss die Tür ab und drehte das Schild mit dem Hinweis »Sorry, we are closed« nach außen. Angesichts der Tatsache, dass sie in fünf Minuten öffnen sollten, war das bodenlos! Dann streckte der Kerl auch noch den Daumen nach unten! Was bildete er sich ein, nach zwei Flaschen Fusel! So einfach käme er ihm nicht davon. Wenn er vor der Tür stehen blieb, erschiene niemand. Auf der anderen Straßenseite würden sie aber nicht merken, dass er observierte. Er musste nur noch für eine gute Verkleidung sorgen. In einem der Touristengeschäfte wurde er fündig: ein Schlapphut mit angenähter, roter Perücke und ein Schal im Royal-Stewart-Tartan aus Polyacryl sollten genügen. Seine Mappe steckte er in eine große Plastiktüte und fertig war der Zwei-Tage-Stadtbesucher. Etwa dreißig Minuten später riss ein Mann in Tour-de-France-Montur die Ladentür auf, Sturzhelm auf dem Kopf und Rad auf dem Rücken. Der unhöfliche Verkäufer! »Hallo, Sie da!«, rief MacDonald laut und eilte über die Straße. Als Somerled ihn ausmachte, sprang er aufs Rad und strampelte davon, mit der Linken abermals den Daumen nach unten richtend. Auch ein schlankerer Mensch hätte den Mann nicht stellen können. MacDonald klopfte an die Tür und rief nach dem Besitzer. »Kevin Wordie, bitte für ein klärendes Gespräch erscheinen.« Im Geschäft fiel eine Flasche auf den Boden. Ob Wordie seine falschen Whiskys zerstörte? Er konnte ihn leise wimmern hören. Was hatte der Mann bloß? Am besten warten, bis er ebenfalls das Geschäft verließ. Doch war nicht gesagt, wie das vonstattengehen würde. Wordie kam vielleicht auf einer Kanonenkugel geflogen! Nein, da ging er lieber zum Coffee-Shop in der Blackwell’s-Buchhandlung und trank eine schöne Tasse Kaffee. Über drei Scones kam die Mittagszeit und er schlenderte ins Kebab Mahal am Nicholson Square, um seinen gewohnten Imbiss zu nehmen: Chicken Curry mit Cashewnüssen, Reis und Naan. Um sich eines Völlegefühls zu entledigen, würde ein Spaziergang hilfreich sein, in die Whisky-Bar des Balmoral Hotel, für weitere Ermittlungen …

Im Jahr 1902 unter dem Namen North British Station Hotel eröffnet und direkt am Waverley-Bahnhof gelegen, war das Balmoral der Inbegriff eines gediegenen Etablissements. Wie eine Burg ruhte es in der Stadt. Nicht zufällig war Balmoral das gälische Wort für majestätisches Gebäude. Etwa 460 Scotch Whiskys, und nur solche, konnten in der Whisky-Bar verköstigt werden, denn niemand reiste nach Edinburgh, um Bourbon zu trinken. Gordon and MacPhail, der Händler und Abfüller von raren Whiskys, hatte bei der Bestückung der Bar geholfen. Alle 122 Malt-Destillerien waren vertreten. Es gab Whiskys zu einem Betrag in dreistelliger Höhe und Flaschen für 8.000 Pfund, etwa einen Benromach, Jahrgang 1970. Doch auch für wenige Pfund konnte man ein Gläschen trinken. Natürlich versuchte keiner der drei Whisky-Botschafter, so hießen die versierten Barkeeper, Gäste reinzulegen. Man war bemüht, im Zwiegespräch ein passendes Tröpfchen zu finden. Zwischen 35 und 40 Flaschen sehr alter Scotch wurden offeriert, von stillgelegten Destillerien wie Port Ellen, Rosebank oder Little Mill. Die Whisky-Botschafter, alle sehr nett, teilten sich die Bar. Da die meisten Gäste aus dem Hotel stammten und sich nicht zwangsweise mit Scotch auskannten, waren die Herren immer erfreut, MacDonald zu sehen. Der wiederum hoffte, den Jüngsten von ihnen anzutreffen. Es war beeindruckend, wie gut der Herr sich bereits mit Scotch Whisky auskannte. Als der Gourmet das Hotel betrat, bereute er es fast, sich nicht hier einquartiert zu haben: Eine von seinen Eltern tradierte Vorsicht im Umgang mit Geld hatte ihn davon abgehalten. An der Rezeption fiel ihm ein Mann auf, der mindestens 2,20 Meter groß war, karierte Hose und Gehrock trug. Gehörte er zum Personal? MacDonald sah durch die Glastür in die Bar. Blitzblank poliertes Parkett aus Kiefernholz, eine Theke aus Kirschbaum, davor schwarze Hocker mit schwarzweißem Schaffell, die Bar dreigeteilt mit einem dunkelbraunen Regal in der Mitte. Links und rechts davon standen in beleuchteten Glasschränken Whisky-Flaschen. Sein favorisierter Botschafter war zugegen und bislang noch ohne Gäste. Da ließ es sich gut plauschen. Der junge Mann polierte Gläser und lächelte ihm zu. »Mister MacDonald, wie schön, Sie zu sehen.« Er trug einen Kilt in Farben, die mit Whisky harmonierten: gold, beige und braun, dazu weißes Hemd, Krawatte und schwarze Weste, die Haare akkurat gescheitelt.

»Ganz meinerseits, Mister Weir.«

»Geht es Ihnen gut, Sir?«

Er hätte seinen Wasserschaden erwähnen können, aber wie die Queen von England zu sagen pflegte: »Never complain, never explain«, sich niemals beschweren oder für irgendetwas entschuldigen. »Danke, alles bestens bei mir.«

Die Antwort schien Mister Weir zu verunsichern. »Sind Sie sicher?«

Wieso sollte er sich irren? »Ja, keine Sorgen.«

»Was darf ich Ihnen eingießen?«

»Gute Frage. Es ist noch früh, vielleicht einen Auchentoshan zum Start?«

»Bitte?!«

MacDonald nahm auf einem der sandfarbenen, um ein Tweed-Sofa gruppierten Sessel Platz. »Au-chen-to-shan, von den Lowlands.«

»Ich weiß, Mister MacDonald. Es ist nur so, dass ich gestern Abend die letzte Flasche ausgegossen habe und noch kein Nachschub eintraf.«

»Bitte? Ausgegossen?«

»Verbraucht, ausgeschenkt, meinte ich.«

Bei einem Haus wie dem Balmoral durfte so etwas nicht passieren. »Dann nehme ich einen Glen Garioch.«

»Puh!«

»Wie meinen?«

»So leid es mir tut, aber damit haben wir ebenfalls einen Engpass.« Weir sah über MacDonalds Haupt hinweg.

»Zwölfjährigen Highland Park, bitte. Am Orkadier wird sich hoffentlich niemand vergriffen haben?«

»Haha, aber nein.«

Der junge Mann klang komisch. Wenn MacDonald nur den geringsten Fehlton entdeckte, würde er in Zukunft Whisky anderer Länder trinken! Ohnehin wollte er das profunde Buch Canadian Whisky seines Kollegen Davin de Kergommeaux studieren. »Wissen Sie was, ich nehme einen Doppelten.«

Weir holte eine Flasche Highland Park aus dem Regal, schenkte vier Zentiliter in ein Gläschen und stellte es ihm hin. MacDonald zog einen Bogen weißes Papier aus seinem Jackett und hielt den Whisky davor. »Bernsteinfarben. Wie er sein sollte.«

»Darf ich Ihnen einen Snack reichen, Mister MacDonald?«

»Nein, danke. Im Moment nicht.« Warum war der junge Mann so fahrig?

»Wildschweinsalami, dunkle Schweizer Schokolade, geräucherte Mandeln, auf Kosten des Hauses selbstverständlich. Nur wenn Sie möchten …«

Der Gourmet schüttelte den Kopf. Nicht unhöflich, aber entschieden genug, um nicht weiter behelligt zu werden. »Nun zum Geruch oder zur Nase, wie wir sagen.« Er führte das Gläschen zum linken Nasenloch, dann nach rechts.

»Alles in Ordnung?«

»Oh ja, rauchige Kartoffelfeuer-Süße, wie mein Freund Michael Jackson meinte. Heidekraut und Sherry.« Er nahm ein Schlückchen und ließ es im Mund kreisen. »Perfekt.«

Weir tupfte sich Schweiß von der Stirn. »Da bin ich aber erleichtert!«

»Sie meinen das ironisch«, erwiderte MacDonald stirnrunzelnd.

»Natürlich, ja.«

»Er prostete ihm mit dem Gläschen zu. »Süßer Heidehonig und ein Malzton. Rundum köstlich. Eine herausragende Destillerie, in der man die Gerste noch selbst mälzt. Hatten Sie schon Gelegenheit, die Damen und Herren auf Mainland/Orkney zu besuchen, Mister Weir?«

Der Whisky-Botschafter trat einen Schritt zurück. »Nein, warum?«

»Ich frage nur, weil Sie mir einmal erzählten, dass Sie gerne Destillerien besichtigen.«

»Stimmt, aber auf den Orkney-Inseln war ich leider noch nicht.«

»Ihr Steckenpferd sind die Flaschen der Flora-und-Fauna-Serie, nicht wahr?«

»Mortlach und Rosebank interessieren mich auch!«

»Wo erstehen Sie die Flaschen?«

»Bei verschiedenen Händlern.«

Unpräziser ging es nicht. »Imperial Whiskys?«

»Nicht mehr so oft«, rutschte es dem Barkeeper heraus.

»Hat die Qualität nachgelassen?«

»Dazu würde ich keinen Kommentar abgeben wollen. Ich dachte mehr an den Service der Angestellten …«

»Ich empfinde es ebenso. Kevin Wordie ist allerdings ein nobler Mann, der seine Whiskys kennt.«

»Sie hatten Grund zur Beanstandung?«, fragte Weir etwas zu neugierig.

»Auchentoshan und Glen Garioch.«

»Umso mehr tut es mir leid, dass wir die beiden nicht vorrätig haben.«

»Wann rechnen Sie mit einer neuen Lieferung?«

»Da müsste ich Mister Cipriano fragen. Er kommt leider erst in zwei Stunden. Wenn Sie so lange warten möchten …«

»Haben Sie herzlichen Dank, Mister Weir. Das wird nicht nötig sein. Sie veranstalten regelmäßig Seminare mit Destillerie-Managern? « »Äh, ja …?«

»Hatten Sie in der letzten Zeit Glen Garioch oder Auchentoshan zu Gast?«

»Nicht, dass ich mich erinnere. Vielleicht haben die beiden Destillerien gegenwärtig zu viel Arbeit? Extrem schwer zu sagen.«

Ob der Bar auch falscher Whisky untergekommen war? Wusste Mister Weir Kompromittierendes über die beiden Destillerien? Auch wenn es so wäre, könnte der junge Mann diese Fragen nicht bejahen. MacDonald verließ das Balmoral und trat auf die Princess Street. Er wollte ein wenig über die Einkaufsmeile schlendern, um seine Gedanken ins Reine zu bringen. Obwohl kein Freund von Ladenketten, bedauerte er, dass die East-End-Filiale der Waterstones-Buchhandlung ihre Pforten geschlossen hatte. Sie führten stets seine Bücher. Auch die Filiale in der George Street musste dichtgemacht werden. Desweiteren eine zweite Buchhandlung in der Straße. Kein Wunder, wenn träge Kunden alles übers Internet bestellten! So praktisch er das Medium für vergriffene Bücher fand, würde er niemals ein neues Werk darüber beziehen. Als er beim Scott Monument ankam, atmete er bereits stakkatohaft und stieg in den nächsten Bus, um ihn dann vor der West-End-Filiale von Waterstones zu verlassen. Ein Kassierer, der ihn bemerkte, grüßte respektvoll. Bislang hatte er aus jedem seiner neuen Bücher gelesen. So etwas merkten sich Buchhändler und schätzen es, wenn ein bekannter Autor keine Allüren hatte. Er nahm den Lift ins oberste Stockwerk, wo die Kochbücher feilgeboten wurden. Seine letzte Arbeit, »Currys für Connaisseure«, stand im Regal und war mehrfach auf einem der Tische ausgelegt. Zum zweiten Mal an diesem Tag hatte MacDonald das Gefühl, beobachtet zu werden.

Als Alberto den Frühstücksraum seines Guest Houses mit einer zweiten Kanne Tee betrat, hoffte er, schleunigst aus dem Alptraum zu erwachen. Die vier Chinesen, älteres und jüngeres Ehepaar – so wie seinerzeit bei den japanischen Gästen! Böses Omen! – packten die Bestandteile seiner professionell gekochten Full Breakfast zwischen Toastscheiben! Porca miseria! Waren die von allen guten Geistern verlassen? »Darf ich fragen, was Sie da machen?«

»Gutes Frühstück, Mister Vitiello«, antwortete der Sippenvorstand. »Sehr gut.«

»Si, das weiß ich! Nun?«

»In China machen wir gerne, wie sagt man …« Seine Frau flüsterte ihm diskret ins Ohr. »Experimente.«

Am liebsten hätte Alberto gesagt, dass sie sich nicht in Asien, sondern in Edinburgh, Scotland, befanden. Doch im Zeitalter extremer politischer Korrektheit und auch weil Maria ihn wegen seines Umgangs mit Gästen rügte, nickte er nur düster.

»Wir wollen finden, wie ein Full-Breakfast-Sandwich schmeckt.«

Alberto bemerkte eine farbige Substanz in einem der Brote. »Haben Sie etwa auch Marmelade reingeschmiert?«

»Alles, natürlich. So will es Experiment.«

Warum nicht noch eine Serviette zur Krönung! Gut durchgekaut, sollte das unproblematisch sein! Vitiello stellte die Teekanne auf den Tisch und ging in die Küche, wo Maria gerade sehr laut Teller in die Spülmaschine räumte. Er vermied es, ihr in die Augen zu sehen, um so mit etwas Glück das drohende Gespräch zu vermeiden.

»Hast du dich mit unseren neuen Gästen auch schon angelegt?«

»Besucher haben Rechte und Pflichten.«

»Was bedeutet, dass sie deiner strengen Regimentordnung folgen müssen. Warum bringst du deine Gebote nicht an zentralen Plätzen des Hauses an?«

Alberto setzte sich, was bedeutete, dass er interessiert war.

»Denk nicht darüber nach. Ich habe nur Spaß gemacht.«

»So schlecht ist deine Idee …«

»Alberto!«

»Überleg doch mal. Wenn alle die Regeln kennen und sich daran …«

»Basta cosi!«

Selten wurde seine Frau so wütend. Es war besser, den Rückzug anzutreten. »Ich schau mal, ob die Gäste noch etwas brauchen.«

»Ottima idea! Tolle Idee!«

Alberto klatschte in die Hände, als es an der Haustür klingelte. »Ciao, Angus, wie schön, dich zu sehen.«

»Oh, vielen Dank.« MacDonald hatte damit gerechnet, dass sein Freund auf die geschäftige Frühstückszeit verwies und war deshalb hocherfreut über die nette Begrüßung. »Ich schlief wieder sehr unruhig und …«

Alberto hob den Zeigefinger vor den geschlossenen Mund. »Lass uns nach oben gehen. Zimmer eins ist frei.«

»Sind noch Gäste im Frühstücksraum?«

»Die Chinesen!«

»Müssen wir unbedingt die Treppe hoch?«

»Si! Es sei denn, der Raum kommt zu uns geflogen!«

»Dicke Luft in der Küche?«

»Kann man wohl sagen. Hast du deine Ärztin angerufen, Angus?«

»Leider habe ich Sie, äh, noch nicht erreicht. Ich würde gerne über den Fall mit dir sprechen. Bei Imperial Whiskys bin ich nicht weitergekommen und schätze, morgen wird die Tür wieder verschlossen werden, sowie ich mich nähere. In der Balmoral-Whisky-Bar konnte ich auch nichts Sachdienliches ermitteln. Rufst du den Indianer an?«

»Hat das nicht Zeit, bis er die Arbeit in deinem Haus beginnt?«

»Ich fürchte nein, denn es ist die einzige Spur, die wir haben.«

Alberto grinste, verließ das Zimmer und kehrte erst nach fünf Minuten zurück. »Alles klar. Wir sehen ihn heute Abend um sieben Uhr in der Bow Bar.«

»Können wir uns nicht woanders treffen? Ich bin dort bekannt und möchte meinen schönen Pub nicht in Verruf bringen.«

»Genug, ich werde MacCracken nicht noch einmal anrufen.«

»Wird er gefedert erscheinen?«

»Non so. Weiß ich nicht!«

Wer Campbeltown-Whiskys im Sortiment hatte, so wie die Bow Bar, besaß MacDonalds Sympathie. Von einst stolzen 21 Brennereien im Jahr 1885 (1794 waren es sogar 34 gewesen) existierten nur noch drei: Springbank, Glen Scotia und Glengyle. Er war etwas früher erschienen, um einen Tisch zu besetzen. Keinesfalls wollte er mit MacCracken am Tresen stehen. Ein zehnjähriger Springbank würde ihn aufheitern. Sämtliche Produktionsschritte fanden in der Destillerie statt. Außer Springbank stellte man noch Longrow und Hazelburn Scotch her. Die Whiskys wurden keiner Kühlfilterung unterzogen. Er führte das Gläschen zur Nase. Die Marketingmenschen von Springbank verglichen den Geruch mit einem Obstgarten. Wem das zu allgemein war, der durfte mit der in Klammern aufgeführten Birne glücklich werden! MacDonald roch Eiche, Torf und eine exotische Frucht. Der Geschmack war salzig und pfeffrig, leicht getorft, mit einem würzigen Ende. MacCracken kam laut tönend herein, einen Kumpel, ohne Irokesenbürste, aber mit knallgelben Haaren, im Gefolge. Der Klempner blieb dicht hinter der Tür stehen und betrachtete aufmerksam alle vier Wände. Vorsichtsmaßnahme oder suchte er instinktiv nach einem lukrativen Wasserschaden? Er nickte seinem Begleiter zu und ging, das sah MacDonald erst jetzt, auf riesigen, breiten Füßen zur Theke. Im Ernstfall würde er keine Schneeschuhe benötigen! Die beiden Männer gaben ihre Bestellung auf. Mit vier Pints (!) kamen sie an seinen Tisch und setzten sich, ohne ein Wort zu verlieren.

»Guten Abend, Gentlemen.«

Der Handwerker und sein Kumpel leerten ihre Gläser mit aufdringlichem Geräusch, das sich wie »gulp-gulp« anhörte. MacCracken streckte ihm den Zeigefinger entgegen. »Ihnen will ich mal was sagen, MacArthur …«

»MacDonald ist der Name, mit Angus und Thinnson davor.«

Der Klempner streichelte seine Irokesenbürste. »Sie ham was anderes vor?«

»Möchten Sie mir Ihren Begleiter vorstellen?«, antwortete MacDonald, auf die stupide Frage nicht eingehend.

»Hä? Ach, so. Billy ist das.«

Der Mann lehnte sich zurück und lachte wie ein Truthahn. »Bin aber nicht verwandt mit Connolly, hohoho.«

»Ihr Bruder?«

»Nein!« Erneut sah MacCracken sich im Pub um.

»Sie kennen die Bow Bar gut, nicht wahr?«

»Sagt wer?«

»Mister Vitiello.«

»Viti…, was, wer soll das sein?«

»Der italienische Gentleman, den Sie unlängst im Baumarkt trafen.«

»Kann sein. Treff ’ ne Menge Leute. Das mit Ihrem Rohrbruch geht mindestens zwei Wochen, wenn nicht länger. Hab Ihrem Kumpel, dem Italo-Mann, schon alles erzählt.«

Wieso hatte Alberto ihm nicht berichtet? Lag es am Stress mit seinen neuen Gästen? Dem Himmel war es gedankt, dass er just in diesem Moment erschien. Er nickte allen zu und holte sich am Tresen einen Orangensaft. »Habt ihr ohne mich angefangen?«

»Ja!«, antwortete MacCracken bellend und leerte das zweite Glas, imitiert von Billy.

Alberto sah zu Angus: »Wenn du so gut wärst?«

»Wie bitte? Ach, so, ja, natürlich! Das Gleiche noch mal, meine Herren?«

Sollte er zwei oder vier Pints kaufen? Er konnte sich an keinen Präzedenzfall erinnern. Besser vier! Noch einen Ardmore Legacy, leicht getorften Highlander, für ihn. Bestellen war nicht schwierig, das Balancieren von vier Pints schon eher! Er wankte zum Tisch zurück. »Können wir bitte zur Sache kommen?« MacCracken und Billy leerten ihr drittes Glas Bier. Wenn irgendjemand Kampfschlucker genannt werden sollte, dann die beiden, dachte MacDonald.

Des Handwerkers Halsadern schwollen an. »Wir haben schon geredet!«

Wie viele Menschen bezog MacDonald seine Kenntnisse über Native Americans von Filmen und befürchtete, dass der Mann ihm gleich einen Tomahawk an die Gurgel drückte!

»Ich bin sicher, Mister MacDonald hat es nicht so gemeint«, versuchte Alberto zu schlichten. »Er holt Ihnen später auch wieder etwas zu trinken.«

»Auf gar keinen Fall!«, sagte MacDonald lautstark.

MacCracken bekam Respekt. Jemanden, der sich wehrte, mochte er leiden. »Okay! Was wolln Se hören?«

Angus war über diesen Sinneswandel ebenso erstaunt wie Alberto, ließ sich jedoch nichts anmerken. »Wir würden gerne wissen, welcher Whisky Ihnen hier illegal angeboten wurde.«

»Auchentoshan und Glen Garioch.«

»Wirklich?«

»Warum sollte ich ’n das erfinden?!«

»Da muss ich ihm recht geben«, sagte Vitiello.

MacCracken breitete die Hände auf dem Tisch aus und betrachtete sie wie Kunstwerke. »Was noch?«

»Wann war das?«

»Vor ’n paar Wochen. Immer sonntags kommt der Typ.«

»Woher wussten Sie, dass es gefälschter Whisky war?«

»Drei Mal dürfen Sie raten. Eine Flasche sollte sieben Pfund kosten!«

»Erinnern Sie sich noch an den Verkäufer?«

»Klar. Der hatte so ’nen komischen Bart und Koteletten wie Elvis.«

»Ich fasse es nicht!«, sagte Angus so laut, dass einer der beiden Barkeeper zu ihm sah.

»Wieso nich?«

»Dass ihm das erlaubt wurde, meine ich.«

»Quatschen Se von den Jungs da drüben? Sonntags haben sie ’ne Menge Drinks auszuschenken. Da bleibt keine Zeit, um sich groß umzusehen. Um noch mal auf Ihre Rohre zurückzukommen, Mister …«

»Jetzt nicht, bitte«, sagte MacDonald und eilte aus dem Pub.

»Was hat er denn?«, fragte der Klempner.

»Ich weiß nicht«, erwiderte Vitiello und eilte seinem Freund hinterher.

Angus stand vor der Tür. »Können wir endlich gehen?«

»Du nimmst dein häusliches Problem auf die leichte Schulter!«

»Geht es wieder um Karen?«

»Was? Nein, obwohl wir darüber auch reden müssen. Ich erkläre es dir, Angus. In Schottland ist es einfacher, in der Lotterie zu gewinnen als einen Handwerker aufzutreiben. Du kannst dir nicht vorstellen, wie außergewöhnlich es war, den Mann zu treffen.«

»In einem Baumarkt.«

»Wo sonst? Im Blumenladen vielleicht? Ein Handwerker benötigt Ersatzteile!«

»Ich finde den Mann verdächtig. Hast du seine Adresse überprüft?«

»Si, was denkst du denn? Bereits im Supermarkt, mit meinem Telefonino.«

»Das ist ein Mobiltelefon, ja?«

»Sisi. Allora, was machen wir?«

»Nach Hause fahren und schlafen. Morgen ist auch noch ein Tag.«

»Aber Signor MacCracken?«

»Er kann bis auf Weiteres bei mir arbeiten.«

»Sehr großzügig von dir! Ich darf den Herrn beaufsichtigen?«

»Wenn du so liebenswürdig wärst, ja.«

»Mille grazie und arrivederci! Viel Spaß beim Detektiv spielen.« Alberto rannte davon. An das impulsive Verhalten seines italienischen Freundes hatte MacDonald sich gewöhnt. Doch das nun war sehr barsch gewesen. Er nahm sich ein Taxi und fuhr zum Braid Hills. Sollte er noch einen schönen Schlummertrunk zu sich nehmen? Lieber nicht! Wer konnte wissen, was für ein Gebräu ihn dieses Mal erwartete! Er winkte dem Nachtportier mit angewinkeltem Arm und ging die hölzerne, mit flauschigem Teppich belegte Treppe hoch. Etwa zehn Minuten später kam er leicht überhitzt in seinem Zimmer an und freute sich über die vielen blinkenden kleinen Lichter auf der Straße. Der nächste Ermittlungsschritt war klar. Nach dem Frühstück würde er die Stadt verlassen!

»Campbeltown Loch, I wish you were whisky

Campbeltown Loch, och-aye,

Campbeltown Loch, I wish you were whiskyI would drink you dry.«

Schottisches Lied

Auchentoshan/Kilpatrick, Lowlands

MacDonald stieg auf der Princess Street aus dem Bus und ging den Rest des Weges zu Fuß. Der Haymarket-Bahnhof wäre auch eine Option gewesen, aber heute war ihm nach dem emsigeren Getümmel in Edinburghs Hauptbahnhof, der Waverley Station mit dem schönen Glasdach. Im Verkaufsraum holte er seine Fahrkarten und entnahm der riesigen Anzeigetafel das Gleis. Es war noch Zeit, um »Guardian« und »Evening News« zu kaufen, an einer Kasse mit menschlichem Wesen! Den Trend, Kunden ihre Waren selbst einscannen und bezahlen zu lassen, würde er bekämpfen, wo immer er sich manifestierte! Vor allem bei Marks & Spencer nahm er überhand. Die Zeitungen unter dem Arm, die Aktenmappe in der Hand, ging er zum Gleis und setzte sich auf eine Bank. Mit einem Verfolger im Rücken? Nein, nur ein Bahnangestellter. Gut, dass er Alberto nicht mitgenommen hatte. Der würde ihn auslachen. Auch die Fahrt zur Auchentoshan-Destillerie hätte ihm zum Amüsement gereicht. »Angus, du willst dir nur einen hinter die Binde kippen!«

»Hallo, schöne guten Tage«, sagte ein Mann chinesischen Aussehens, mit großen Ohren, bieder gekleidet, und setzte sich neben ihn, viel zu dicht für MacDonalds Empfinden. Der junge Mann aus dem Frühstücksraum!

»Auch wohnen Sie im Braid Hills«, stellte er fest und lächelte charmant.

»Ja, durchaus.«

»Gefällt Ihnen?«

»Hm.« MacDonald strich über die beiden Zeitungen auf seinem Schoß, ein deutlicher Hinweis, dass er sich ihnen widmen wollte.

»Mir auch. Vor allem Frühstück.«

»Sehr wohl.«

»Wohin fahren?«

»Bitte?« Dieser Konversation würde nichts Fruchtbares entspringen.

»Heute meinen ich.«

»Wenn Sie einverstanden sind, widme ich mich meiner Lektüre, junger Mann.«

»Gut verstehen. Ich reisen Glasgow.«

MacDonald nickte und versteckte sich hinter dem »Guardian«. Als er eine Viertelstunde später wieder aufblickte, war der Mann verschwunden. Sehr schön! Der Zug fuhr pünktlich in Glasgows Queen Street Station ein und er ging für den Anschlusszug zur Tiefebene. Das unterirdische Gleis hatte etwas Bedrückendes an sich. Die Züge dort hätten auch Kampffahrzeuge sein können, so schnell tauchten sie aus dem Dunkeln auf. Dreißig Minuten später erreichte er das einst von Iren gegründete Kilpatrick. Man konnte darüber spekulieren, ob die Dreifach-Destillation bei Auchentoshan ein Erbe der keltischen Brüder war, wo doch in vielen irischen Destillerien dreimal destilliert wurde. MacDonald hatte vergessen, ein Taxi vorzubestellen und marschierte, Karen wäre stolz auf ihn, immer an der Schnellstraße entlang. Kein Unwissender hätte direkt am Verkehr eine liebreizende Destillerie erwartet: weiß bepinselte Gebäude und Hallen, wohl proportioniert über das grüne Gelände verteilt. Zur Linken ein künstlich angelegter Teich. Waren das Kühe am Ende des Grundstückes? Aus einem Pförtnerhäuschen marschierte ihm ein älterer Herr mit aufrechtem Rücken und in zackigem Schritt entgegen. Ehemaliges Armeemitglied?

»Good morning, Sir!«

Bei seinem letzten Besuch hatte er sich keiner Eingangskontrolle unterziehen müssen. »Auch Ihnen einen guten Morgen, mein Herr. Ich komme zur Führung um zwölf Uhr.«

»Folgen Sie bitte den Pfeilen auf dem Boden. Dann kann nichts schiefgehen.«

»Gerne. Verzeihung, kann ich Sie etwas fragen?«

»Dafür bin ich da.«

»Seit wann hält sich die Destillerie Kühe?«

»Schöne Tiere, nicht wahr? Sie gehören einem unserer Gärtner und haben schon bei landwirtschaftlichen Wettbewerben Preise gewonnen.«

»Dürfen Sie auch in die Produktion schnuppern?«

»Klar, Alice VII Heather Hills Glenlivet, Alice of Kilpatrick, Alice III of Kilpatrick und Fiona XXIV Craigowmill kommen als erste in den Genuss des Draff.«

MacDonald fragte sich, ob der Mann die Namen erfunden hatte. Vermutlich nicht, denn dafür klangen sie zu exaltiert und auch wie auswendig gelernt. »Ich meinte tatsächlich die Produktion, nicht die Reste, die übrig bleiben.«

»Würden Sie das erklären, Sir?«

»Könnten die Kühe versehentlich in die Destillerie spazieren?«

»Völlig ausgeschlossen«, antwortete der Mann mit harter Miene. »Ich wünsche Ihnen einen angenehmen Aufenthalt, Sir.« Der Portier griff hektisch zum Telefon, wie MacDonald beim Weggehen bemerkte. Er meldete sich für die Führung an, zahlte dem Guide die sieben Pfund Eintritt und sah sich im Shop um. Es gab die gängigen Single Malts, aber auch einige seltene Flaschen. Die teuerste war die 2007er-Abfüllung eines fünfzig Jahre alten Scotch, 171 Flaschen zum Stückpreis von 5.000 Pfund. Dann einen 38-Jährigen, mit 500 Pfund wesentlich billiger und schließlich einen 24-Jährigen für 220 Pfund. Über den halben Hundertjährigen war zu lesen: »Kräftige Bronze als Farbe.« Erstaunlich, er dachte immer, Bronze gab es wie Silber und Gold nur in einer Ausprägung. »Anfängliche Aromen von leichtem, frischem Eukalyptus.« Im Gegensatz zu schwerem, getrocknetem Eukalyptus? »Ausbalanciert mit der Süße von Butterscotch und Treacle. Ein wenig reines Mineralwasser befreit Spuren von reifen, weichen Früchten.« Welche weichen Früchte bitte? Himbeeren, Erdbeeren, Brombeeren? Als Abgang: »Seidige Glattheit, komplex und köstlich.« Der 38-Jährige musste folgende Beschreibungen erdulden: »Eine besonders frische und taufeuchte Fruchtigkeit.« Taufeuchte Fruchtigkeit?! Es kam noch besser: »In der Nase sonnendurchtränkte, reife Früchte; ein Geschmack von gebackener Ananas führt zu cremigen Haselnüssen und Mandelkuchen. Der Abgang ist delikat mit Anklängen weißer Trauben, von Holunder und Mandeln.« Der geschmackliche Unterschied zwischen roher und gebackener Ananas sollte in Whisky erkennbar sein? Cremige Haselnüsse? Für diese Wortmonster hatte die Marketingabteilung wohl mehrere Nächte geschuftet! Die dritte Flasche wurde als atemberaubendes Beispiel eines dreifach destillierten Whiskys bezeichnet, auf feinster Qualitätseiche gereift, mit tiefem, reichem Gewürz und weicher, honigsüßer Birne, dazu eine seidige, glatte Textur. Schön, wenn eine Destillerie ihren eigenen Whisky atemberaubend fand. Abgesehen davon, dass alle Auchentoshan-Whiskys dreimal destilliert wurden. Qualitätseiche? Honigsüße Birne? Ausgemachter Blödsinn! Wollte man die Käufer auf den Arm nehmen, nach dem Motto, gib uns dein Geld, wir kümmern uns nicht darum, was in der Flasche ist und ob man es noch trinken kann? Entgegen dem weitverbreiteten Missverständnis, dass Whisky immer besser wurde, je länger er im Fass lagerte, war nach etwa 16 Jahren alles Glückssache, weil die negativen Noten des Holzes überhandnehmen konnten. An den hohen Schwund durch Verdunstung gar nicht zu denken. Der Herr an der Kasse, der ihm seine Eintrittskarte verkauft hatte, mit aufwändig getrimmtem Vollbart, der Schnurrbart fein ziseliert, merkte, dass etwas nicht stimmte.

»Wir haben auch einen Filmraum, wenn Sie möchten, Sir …«

»Ich bin sicher, das wird mir gut gefallen. Wo denn, bitte?«

»Hier, zu meiner Linken.«

MacDonald nahm hinten Platz. Bei den Whisky-Regionen war man nicht auf dem richtigen Stand. Campbeltown fehlte! Auf die Speyside-Region, welche die Scotch Whisky Association 2006 eingeführt hatte, könnte man eher verzichten, lag sie doch innerhalb der Highlands. Über die Lowlands hieß es: »Von ehemals sieben Destillerien blieben nur wenige übrig.« Insgesamt vierzehn, um genau zu sein! »Es gibt wenige Dinge im Leben, die erfreulicher sind als das Klicken von Eiswürfeln in einem Glas.« Wie sein guter Freund, Master Blender Alastair Carnegie, zu sagen pflegte: »Wer Eis in seinen Whisky gibt, muss gerichtlich belangt werden.« Wollte Beam-Suntory anderen Whisky bewerben? Japanischen vielleicht? Aber Auchentoshan war, wie die gesamte schottische Whisky-Industrie, eine Geldmaschine, und es konnte nicht sinnvoll sein, das eigene Produkt lächerlich zu machen. Andererseits gab es von Auchentoshan sehr viele reguläre Whiskys: American Oak, Three Wood, Blood Oak, Noble Oak etc. Hinzu kamen die seltenen Flaschen. War es gemein, anzunehmen, dass in der Produktion dieser Tage so nachlässig wie in der Marketingabteilung gearbeitet wurde? Zeit, das Privatkino zu verlassen.

»Hat Ihnen unser Film gefallen, Sir?«

»Stark verbesserungsfähig, junger Mann.«

Der Guide schluckte, sah MacDonald perplex an. »Sind Sie bereit?«

»Wozu?«

»Für die Tour, Sir«, antwortete der Mann in nachsichtigem Ton.

»Wo stecken denn die anderen Teilnehmer?«

»Sie sind der Einzige.«

Die Führung versöhnte MacDonald wieder ein wenig, denn die Produktionsstätten konnten sich sehen lassen, funktional und dennoch ästhetisch bestechend. Japanische Eleganz war unverkennbar. Schnell stellte sich auch heraus, dass der Mann Expertise besaß.

»Welche Gerste verwenden Sie?«

»Concerto. Zu hundert Prozent.«

»Hefe?«

»Anchor, eine Trockenhefe, die wir seit 1992 benutzen. Bei uns bleibt die Wash 55 Stunden in der Washback.«

»Veräußern Sie Fässer an Privatleute?«

»Nein, nur an renommierte Abfüller und Firmen, wie etwa die Scotch Malt Whisky Society.«

»Kaufen Geschäfte wie Imperial Whiskys aus Edinburgh direkt bei Ihnen ein oder über Zwischenhändler?«

»Leider ist das nicht mein Arbeitsbereich.«

»Verkaufen Sie viele alte Whiskys?«

»Medium, würde ich schätzen. Für eine exakte Antwort müsste ich die Kollegen konsultieren. Kürzlich besuchte uns ein asiatischer Gentleman und kaufte je zwei Exemplare der drei ältesten Scotch im Shop.«

»War der Herr alleine unterwegs?«

»Nein, mit einer Gruppe von Freunden, ein außergewöhnlicher Mensch, spendierte den Fünfzigjährigen noch im Shop.«

»Der Gentleman schenkte Ihnen den Whisky?«

»Wie schön wäre das gewesen! Nein, er kaufte ein Set No-sing-Gläschen, öffnete die Flasche und schenkte seinen Begleitern ein. Können Sie sich vorstellen, dass die Gesellschaft die Flasche leerte?«

»Wie viele Personen waren es?«

»Sechs oder sieben.«

»Dann kann ich es mir gut denken. Was hat der Herr mit der leeren Flasche gemacht?«

»Bitte, was?«, fragte der Guide viel zu laut.

»Warf er sie weg?«

»Auch beim besten Willen kann ich mich nicht mehr erinnern.«

MacDonald war lange genug Detektiv, um zu merken, dass der Mann schwindelte.

Irgendjemand hatte die Flasche an sich genommen, entweder der Besucher oder der Guide. »Waren die anderen Teilnehmer auch aus Asien?«

»Die meisten unserer Besucher kommen aus den USA, Großbritannien und Mitteleuropa.«

»Schön, aber woher stammte diese Gruppe?«

»Asien. Japan oder China.«

»Hatten Sie in der letzten Zeit Probleme mit gefälschtem Whisky?«

»Mir ist nichts bekannt.«

»Auch nicht mit Ihrem Zwölfjährigen?«

»Unsere Produkte müssen höchsten Ansprüchen genügen, bevor sie das Areal verlassen.«

Blablabla, ergänzte MacDonald im Geist. »Veränderte sich Ihre Arbeit, als Beam-Suntory übernahm?«

»Nein, überhaupt und gar nicht, und wenn, im Gegenteil.«

»Wissen Sie, ob es in den anderen Destillerien des Konzerns Probleme gibt? Glen Garioch, Laphroaig, Ardmore, Bowmore?«

»Keinesfalls, nein, kann ich mir kaum vorstellen.«

MacDonald kaufte eine Flasche Whisky und verließ das Gebäude in schlechter Stimmung. Wer auch immer die leere Flasche an sich genommen hatte, fand eine Verwendung dafür, als Souvenir, Kerzenhalter, oder um billigeren Whisky einzufüllen. Er trottete zum Bahnhof und wartete auf den nächsten Zug nach Glasgow. In der Ferne konnte er Loch Katrine sehen. Das Seewasser wurde für die Produktion von Auchentoshan verwendet. Ein Jammer, dass er keine Zeit für einen kleinen Ausflug hatte. Auf dem Rückweg stieg er im Haymarket-Bahnhof aus. Beim Weg durch die große, helle Halle glaubte MacDonald wieder, verfolgt zu werden. Zurück im Braid Hills, loggte er sich im Hotelcomputer ein, um zu klären, ob jemand leere Auchentoshan-Flaschen zu verkaufen hatte, zum Beispiel bei Ebay, fand aber nichts. Weder Exemplare antiker Flaschen noch neuere Exemplare gab es. Er dachte an den Werbefilm bei Auchentoshan und die fehlende Region Campbeltown. Die Scotch Whisky Association in Edinburgh war nicht nur für die Benennung der Whisky-Regionen zuständig, sondern kümmerte sich auch um gefälschten Whisky. Es wäre keine schlechte Idee, die Recherche dort fortzusetzen. Er setzte sich auf einen der bequemen Ohrensessel und wählte die Nummer seiner Ansprechpartnerin im Management. Heather Murphy antwortete sehr kurz angebunden. Gewöhnlich war sie die Hilfsbereitschaft in Person …

»Regelmäßige Arbeitszeiten hat er nicht, junge Frau.«

»Wolln Se sagen, dass er Rentner ist und ich mich mit ’nem alten Knacker treffen soll?«

Ob diese Dame, in Hotpants, schwarzen Nylonstrümpfen und Stöckelschuhen, die Richtige war, musste sich zeigen. Nur weil sich sonst niemand finden ließ, hatte er sie in das Ketten-Restaurant Wagamama bestellt. »Blödsinn, er ist ein renommierter Buchautor.«

»Renoviert?«

»Erfolgreich als Autor und TV-Koch!« Beachtlich, dass ihr der Kaugummi nicht aus dem Mund fiel, soweit wie sie ihn aufriss.

»Das Dickerchen hat ’ne eigene Show? Das wüsste ich.«

Der Mann stöhnte. »Aber wieso denn, bitte?«

Sie machte den Rücken gerade und parkte den Kaugummi an einem Backenzahn. »Na, weil ich jeden Abend vor der Glotze sitze! Is mein Hobby. Da hätt er doch irgendwann mal über die Scheibe flimmern müssen.«

»Verstehe. Sie futtern dabei bestimmt jede Menge Kartoffelchips?«

»Klaro. Wer tut das nich?«

»Ich zum Beispiel.«

»Mann, Sie wissen kaum, was Ihnen entgeht.«

»Ungesundes esse ich nicht.«

»Probieren Sie doch mal Chips mit Rote-Bete-Geschmack. Hab die Dinger entdeckt, als ich in einer Fabrik arbeitete. Den ganzen Tag ham wir nix anderes gemacht, als Chips mit schwarzen Punkten drauf aussortiert. Mit bloßen Händen! Knochenjob.«

»Am besten, Sie sprechen viel über Whisky.«

»Lieber trink ich ihn. Hoho! Ein Spruch von meinem Bruder.« Sie haute sich auf den ledernen Minirock, der ein unschönes Geräusch von sich gab. »Schaun Se mal, wie die Typen da drüben ihre Suppe schlürfen. Sind wohl Chinesen.«

»Ja!«

»Hä?«

»Ich habe es bemerkt.«

»Muss ich das auch machen?«

»Was denn?«

»So laut schmatzen.«

»Wüsste nicht warum. Wann fangen Sie im Braid Hills an?«

»Morgen. Bin schon mächtig aufgeregt.«

Warum jemand wie sie eingestellt wurde? Im Allgemeinen mangelte es dem Hotel nicht an gutem Personal. »Sie kommen ursprünglich aus Glasgow?«

»Ay! Bin stolz drauf! Sie sin kein Schotte, oder?«

»Das tut nichts zur Sache!«

»Chinese?«

»Nein!«

»Für mich sehn Se arg chinesisch aus.«

»Sie sollten in der Lage sein, einen Draht zu ihm aufzubauen. Dann läuft alles von selbst.«

»Elektrisch? Hab ich keine Ahnung von.«

»Essen gehen, reden, küssen und dergleichen Dinge.«

»Ay, das! Klar, is doch in meinem Interesse. Jetzt, wo ich weiß, dass er Mäuse hat, macht’s mir doppelt Spaß.«

»Fühlen Sie sich der Aufgabe wirklich gewachsen?«, fragte der Mann eindringlich.

»Woher soll ich wissen, ob das Dickerchen schnell wächst! Das is bei jedem Mann anders. Verstehen Se, was ich meine?« Sie blies den Kaugummi zu einer dicken Blase auf und ließ ihn wieder abschwellen.

Wenn der Plan nur funktionierte! »Haben Sie noch Fragen?«

»Zum Thema Nummer eins?«

»Genug davon!«

»Mann, Sie sind mir ein Ernster! Hoffentlich is das Dickerchen besser drauf.«

»Eine der zentralen Aufgaben der Scotch Whisky Association ist es, heimischen Whisky zu schützen, individuelle Unternehmen wie auch die Industrie im Ganzen. Scotch Whisky ist eine geografische Indikation, was bedeutet, dass Ersterer nur in Schottland mit Wasser, Getreide und Hefe produziert werden darf.«

MacDonald saß dem jungen Mann, Mister Rossie, bereits eine Viertelstunde gegenüber und brachte es nicht fertig, ihm ins Wort zu fallen, obwohl er vor Langeweile fast starb. Augenscheinlich arbeitete Rossie noch nicht lange für die SWA und wollte alles aufsagen, was er wusste. Heather Murphy musste kurzfristig nach Europa reisen und stand für ein Gespräch nicht zur Verfügung! Rossies Nadelstreifenanzug, die Hosenbeine zu kurz, überlange Jackettärmel, das korrekt gescheitelte Haar, unterstrichen sein jungenhaftes Aussehen. »… unterbinden wir unfairen Wettbewerb. Dieser kann folgendermaßen aussehen: Irgendwelche Spirituosen werden fälschlicherweise als Scotch Whisky bezeichnet. Es werden Namen benutzt, die eine assoziative Verbindung zu Schottland herstellen sollen.«

»Wie zum Beispiel Glen«, warf MacDonald ein.

»Tartan ist auch beliebt.« Mister Rossie lächelte verschmitzt. »Sie wollen mehr Beispiele? Scottish Gold, Scottish Piper, Highland Stag …«

»Der Grund, aus dem ich heute zu Ihnen …«

»… irreführendes Verpackungs- und Werbematerial ebenso.«

»Welche Länder fälschen die meisten Scotch Whiskys?«

»Da es wechselt, besitzen wir keine klare Hierarchie. Überall, wo Scotch Whisky beliebt ist, versuchen Verbrecher sich zu bereichern.«

»Gehört China gegenwärtig dazu?«

»Warum fragen Sie?«

»Weil die Fälschungsindustrie des Landes legendär ist.«

Rossie betrachtete seine Fingernägel. »Wie gesagt, eine klare Reihenfolge haben wir nicht.«

»Gibt es bestimmte Orte in Schottland, an denen viel Scotch gefälscht wird?«

»Nein, es ist mehr ein Problem mit Märkten in Übersee.«

»Was wird gefälscht? Single Malt oder Blended Scotch Whisky? Oder eher seltene Whiskys?«

»Die SWA konzentriert sich darauf, falschen Scotch vom Markt zu entfernen. Individuelle Scotch-Produzenten konzentrieren sich auf ihr eigenes Produkt.«

»Sind viele Menschen involviert? Reden wir von großen Organisationen oder wenigen Ganoven in einer Garage?«

»Jeder Fall ist anders. Werden leere Flaschen mit Billigscotch aufgefüllt, sind mehr Personen mit von der Partie.«

»Um wie viele Liter geht es?«

»Unmöglich, eine Zahl zu nennen. Wenn wir gefälschten Whisky entdecken, wissen wir ja nicht, wie viele Flaschen davon verkauft wurden. Doch Zahlen sind nicht das Wichtigste. Unsere Priorität ist, die Reputation von Scotch zu schützen. Alle Konsumenten müssen sicher sein können, ein authentisches Produkt zu erhalten.«

»Wie vertreiben die Gangster ihren Stoff?«

»Von Fall zu Fall anders. Manche haben ihre eigenen Wege, andere nutzen einen fremden Vertrieb.«

Über Rossie sah MacDonald eine große Comic-Sprechblase, gefüllt mit unzähligen Blablas. Auch diese Lebenszeit war verloren! »Was sind die üblichen Fehler beim Fälschen von Scotch?«

»Auch das variiert. Manche Fälschungen sehen sehr authentisch aus. Wenn wir einen Verdacht haben, testet ein unabhängiges Labor für uns, ob es sich bei der Flüssigkeit um Scotch Whisky handelt. Einer der teuersten Bereiche der Scotch-Produktion ist die Fass-Reifung. So begegnen wir oft Alkoholika, die sich nicht einmal in der Nähe von Holz befanden und nur mit einer kleinen Menge genuinen Whiskys gemischt wurden.«

MacDonald hätte sich das Leben einfach machen und seine beiden falschen Whiskys der SWA aushändigen können. Aber er wollte Kevin Wordie, der sehr wahrscheinlich unschuldig war, nicht ans Messer liefern. »Entstehen gesundheitliche Risiken, wenn zum Beispiel Methanol anstelle von Ethanol verwendet wird?«

»Unterschiedlich, manche Verbrecher verwenden neutralen Alkohol, den sie färben. Zum Glück ist uns noch kein Fall untergekommen, in dem sich jemand verletzt hätte.«

»Sind Sie sicher?« Regelmäßig wurden illegale Wodka-Fabriken gestürmt und Menschen erblindeten oder starben qualvoll, weil sie Fusel tranken. Warum sollte gefälschter Scotch eine Ausnahme sein? »Wie erfahren Sie von Fälschungen?«

»Unser Team besteht aus fünf Anwälten, einer Anwaltsgehilfin und weiteren Angestellten. In Übersee arbeiten wir mit externen Anwälten zusammen. Auch gibt es immer wieder Mitglieder und Konsumenten, denen Verdächtiges auffällt.« Rossie blickte demonstrativ zu MacDonalds Tasche, aus der eine Flasche Auchentoshan ragte. »Wir dachten, dass Ihr Besuch heute damit zu tun hat.«

MacDonald erlitt einen kapitalen Hustenanfall. »Wie kommen Sie darauf?«

»Mrs Murphy machte eine Andeutung.«

»Ich, äh, recherchiere ganz allgemein.«

»Für einen Zeitungsartikel?«

»Jawohl, das sagte ich Heather auch.«

»Hat die Flasche Auchentoshan mit Ihrem Artikel zu tun?«

»Insofern ich davon getrunken habe, ja, haha.« Das war zumindest nicht gelogen. »Sind Destillerien gut bei der Sache, wenn es um das Melden von Fälschungen geht?«

»Das liegt in ihrem Interesse.«

»Wie gehen Sie gegen Fälscher vor?«

»Gegenwärtig arbeiten wir über den Globus verteilt an siebzig Fällen und Hunderten von administrativen Vorgängen. Für gewöhnlich können wir die Gangster stoppen, bevor die Sache zu Gericht geht.«

»Kommt es vor, dass Fälscher sich ein bestimmtes Produkt vornehmen, um einem Unternehmen gezielt zu schaden?«

»Ist eindeutig ein Punkt. Aber alle Produzenten sind außerordentlich daran interessiert, ihre Produkte zu schützen, wie auch die der gesamten Industrie.«

»Haben Sie gegenwärtig einen großen Fisch an der Angel?«

»Sie verstehen sicher, dass ich darüber nicht sprechen könnte …«

Gut gepasst hätte noch, wenn Rossie die Hand auf die Brust gelegt hätte.

MacDonald fuhr ins Braid Hills, kochte sich einen Becher schottischen Heidetee und dachte über das fruchtlose Gespräch nach. Heather Murphy hatte er mitgeteilt, dass es um eine wichtige Sache ging, und dennoch blieb sie mit der ältesten Ausrede der Welt fern. Er schob die Spiegeltür des Kleiderschranks zur Seite und entnahm ihm die Flasche 24-jährigen Auchentoshan. Test Nummer eins: Korken aus der Flasche ziehen (ging viel zu leicht vor sich!), eine großzügige Portion in das Nosingglas gießen und gut hin- und herschwenken. Obacht! Ein Scotch mit einem Vierteljahrhundert auf dem Buckel hätte respektable Kirchenfenster präsentieren müssen. Er verkorkte die Flasche wieder und schüttelte sie kräftig. Je mehr Bläschen sich am Flaschenhals bildeten, umso höher war der Alkoholgehalt, ein probater Test von Schwarzbrennern. Die Bläschen lösten sich hier aber nicht wieder auf, sondern blubberten lustig fort wie in einem Schaumbad! Dieses Elixier musste er gar nicht erst verköstigen, weder daran riechen noch probieren! Mit Bedacht hatte er den Schütteltest im Verkaufsraum der Destillerie unterlassen, denn niemand konnte wissen, ob Auchentoshan nicht selbst für Fälschungen verantwortlich war. Auch der Markt für ältere Whiskys war demnach kontaminiert. Er schlug den aktuellen Katalog des Auktionshauses Drummonds auf. Vier Auchentoshans im Alter von zehn bis einundzwanzig Jahren waren für die nächste Versteigerung angekündigt, in einem Preisgefüge von 380 bis 420 Pfund. In der Beschreibung hieß es: Kapsel beschädigt, Mantel noch intakt. Abgefüllt hatte die vier Flaschen die Destillerie. Bis in die 90er- Jahre machten das unabhängige Abfüller wie Blackadder, Douglas Laing, Gordon & MacPhail oder die Scotch Malt Whisky Society in Edinburgh. Wo Drummonds seine Auchentoshans eingekauft hatte, war dem Katalog nicht zu entnehmen, denn über die Ankäufe schwieg man sich prinzipiell aus. Aber wer veräußerte vier Flaschen, durchweg mit beschädigter Kapsel? Wie sollte dieser spezifische Schaden bei mehreren Flaschen entstanden sein? War es gefälschter Whisky, dem jemand Patina verleihen wollte? Auktionshäuser hielten sich bei der Produktbeschreibung auf der sicheren Seite. Im ersten Abschnitt der »Hinweise für Auktionsteilnehmer« war zu lesen: »Wenn die Mitarbeiter von Drummonds die zu versteigernden Gegenstände beschreiben oder sich zu diesen äußern, tun sie das im Auftrag des Verkäufers. Bieter und Käufer, die keine Experten des jeweiligen Sujets sind, sollten vor der Auktion die Hilfe eines unabhängigen Experten in Anspruch nehmen. Wenn Drummonds selbst als Verkäufer auftritt, wird dies entweder im Katalog ausgewiesen oder bei der Versteigerung erklärt.« Mit anderen Worten, Drummonds schrieb auf, was immer der Verkäufer erzählte? So konnte das Auktionshaus sich bei Fälschungen leicht aus der Verantwortung stehlen. Aber was war mit der Expertise des eigenen Whisky-Experten, eines Mister Gourlay? Sortierte er nur die schlimmsten Fakes aus? Im Kleingedruckten hieß es, dass eine Fälschung nach dem Kauf nicht als solche anerkannt wurde, wenn die Flasche vor der Auktion von Gelehrten und Experten bzw. von einem führenden Experten im Metier Whisky als authentisch bezeichnet worden war, und selbst wenn sich die Experten nicht einig waren, übernahm Drummonds keine Verantwortung! Man durfte sich fragen, ob das Auktionshaus bei einer Reklamation jemals den betreffenden Whisky überprüfte und gegebenenfalls das Geld erstattete. MacDonald studierte weiter den Katalog. Gien Garioch war nicht vertreten, dafür aber alle anderen schottischen Single Malts des Beam-Suntory-Konzerns: Laphroaig, Ardmore und Bowmore. An der nächsten Auktion in drei Tagen würde er teilnehmen und gleich noch einige Telefonate machen. Master Blender Alastair Carnegie von der Whisky-Firma McVicar and Whitelaw in Glasgow war der Erste auf seiner Liste. Seit ihrem gemeinsamen Abenteuer in Pitlochry war er ihm noch mehr ans Herz gewachsen.³

»Hier spricht Alastair Carnegie«, sagte sein Freund in einer Tonlage, die manchen Schauspieler neidisch machen würde.

»Hallo, Alastair, ich bin es, Angus.«

Pause. »Schön, deine Stimme zu hören, mein Freund.«

»Kannst du gerade reden?«

»Im Prinzip ja, aber lieber wäre es mir in fünf Minuten. Darf ich dich zurückrufen?«

»Natürlich, überhaupt kein Problem. Ist mit deiner Nase alles in Ordnung?«, fragte MacDonald.

Carnegie lachte. »Ja, Angus. Seit der Episode in Pitlochry hat es mich glücklicherweise nicht mehr erwischt. Toi, toi, toi. Bis gleich, mein Lieber.«

Aus den fünf Minuten wurden zehn, fünfzehn, schließlich zwanzig.

»Tut mir leid, dass ich dich so lange habe warten lassen. Geht es dir gut, Angus?«

»Blendend, ja, sieht man von dem falschen Whisky ab, der in Umlauf ist.«

»Äh, wie bitte?«

»Ich habe in meinem Hotelzimmer zwei Flaschen Auchentoshan und eine Flasche Glen Garioch, jeweils als Imitat, stehen.«

»Bist du auf Reisen?«

»Schöne Vorstellung. Doch war es ein Wasserrohrbruch, der mich ins Braid Hills führte. Einer der drei Whiskys, von Auchentoshan, ist 24 Jahre alt. Die Verbrecher sind also in beiden Segmenten tätig.«

»Woher weißt du, dass es dieselben Personen sind?«

»Es ist nur eine Vermutung, Alastair. Warum ich dich anrufe: Hattet ihr bei McVicar and Whitelaw in der letzten Zeit Probleme mit gefälschtem Whisky?«

»Angus, unsere Produkte verlassen das Haus nur nach strengsten Qualitätsprüfungen.«

»Also nein? Das ist schön.«

»Wo hast du die Flaschen gekauft?«

»Die jungen Tropfen bei Kevin Wordie auf der High Street und den alten Auchentoshan in der Destillerie. Kannst du mir etwas Sachdienliches mitteilen, Alastair?«

»Mit Imperial Whiskys kennst du dich als Edinburgher besser aus.«

»Auchentoshan? «

»Eigentlich dürfte ich es dir nicht sagen. Auchentoshan erwarb ein großes Kontingent an raren Whiskys. Solche, die sie selbst nicht mehr besaßen. Die Authentizität ist zum Teil, hm, zweifelhaft.«

»Bei wem wurde denn gekauft, bitte?«

»Gute Frage. Nach allem, was ich weiß, waren es einzelne Personen, die ihre Sammlung veräußerten.«

»Wie viele Personen? Zwei, drei, fünf?«

»Das entzieht sich leider meiner Kenntnis.«

»Könntest du nachfragen?«

»Mehr wird der Herr mir nicht sagen, lebt er doch bereits in Angst. Wenn es mit der Destillerie den Bach runtergeht, verliert der Mann seinen Job und ob er in seinem Alter etwas Neues findet, ist fraglich.«

»Wieso kauft Auchentoshan denn so viele alte Whiskys?«

»Sie möchten die Flaschen verkaufen und wittern auch Morgenluft im Replika-Markt.«

»Das hat uns gerade noch gefehlt.«

»Was soll das heißen?«

MacDonald, kein Fan von Replika-Whiskys, hatte Carnegies »Whisky für die Engel«, den wiederentdeckten Flaschen der Antarktis-Expedition von Shackleton nachempfunden, für einen Moment vergessen. Wie peinlich, wo er diesen Scotch doch liebte. »Ich, äh, meinte, auf Fälschungen können wir verzichten. Außerdem sind deine Kreationen nicht zu übertreffen.«

»Replikas sind keine so schlechte Idee, Angus. Whiskys, die vor dem Krieg produziert wurden, bilden eine Klasse für sich. Damals gab es mehr Personal und Zeit. Das Mälzen der eigenen Gerste war Ehrensache und die Fermentation dauerte bis zu einer Woche. Verschiedene Hefen kamen zum Einsatz, Bäckerhefe, leichte Hefe, Brauerhefe. Sherryfässer waren Standard. Die Whiskys schmeckten unverkennbar ölig, nicht so stark torfig wie heute. Es war eine dezente, fragile Torfigkeit.«

»Plant ihr einen Whisky in der Art?«

»Eher nein, ich meine nur, das Projekt von Auchentoshan ist kein schlechter Einfall.«

»Stimmt. Es wird allerdings schwierig sein, nach Fälschungen Replikas zu kreieren.«

»Niemand hat gesagt, dass sie ausschließlich Fakes kauften.«

»Wie hat man festgestellt, dass unter den Ankäufen Fälschungen sind? Mit Labortests oder durch eigene Expertise?«

»Man vertraute wohl auf die eigene Anschauung. Aber Angus, ich habe dir bereits mehr erzählt, als ich durfte.«

»Es gibt nicht allzu viele Personen, die bereits vor dem Krieg guten Whisky tranken und es immer noch tun. Wer erkennt also durch Augenschein, ob ein alter Whisky gefälscht ist? Beam-Suntorys Master Blender ist versiert, redlich noch dazu, nicht wahr?« Mehr war aus Carnegie nicht herauszubekommen. Das musste man akzeptieren. »Ich danke dir für das Gespräch, Alastair.«

»Sehr gerne. Wie hast du den Geschmack der falschen Whiskys verdrängt? Mit Laphroaig?«

»Exakt. Der Zehnjährige war mir eine große Hilfe.«

»Natürlich. Angus, noch etwas …«

»Ja?«

»Da der Markt für seltene Whiskys ein verhältnismäßig junges Phänomen ist, könnte es theoretisch sein, dass zwei ältere Damen, sagen wir in Elgin, kürzlich ihre Keller mit seltenen Whiskys auflösten und an Auchentoshan verkauften.«

Eine deutliche Kritik am Destillerie-Management, das sämtliche Flaschen vor dem Ankauf hätte überprüfen lassen müssen! Die Replika-Serie erklärte, warum die Firma sich wegen gefälschter Whiskys weder an die Polizei noch an die Scotch Whisky Asscociation wenden würde. Ob sie einen privaten Ermittler beauftragt hatten?

»Ich muss verrückt sein. Oder war es der Whiskey?«

F. Scott Fitzgerald (1896-1940),

US-Schriftsteller

³ MacDonald spielt auf seinen dritten Fall »Whisky für die Engel« an.

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