Rainer Küster

Bochumer Häuser

Geschichten von Häusern und Menschen

ATHENA

edition exemplum

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1. Auflage 2013

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ISBN (Print) 978-3-89896-126-4

ISBN (ePUB) 978-3-89896-835-5

Für Dorothee

Vorwort

Die Anregung, mich mit Bochumer Häusern zu beschäftigen, reicht zurück in die 90er Jahre des letzten Jahrhunderts. Zusammen mit Josef Fellsches schrieb ich damals die ersten Auflagen der »Bochumer Wortschätzchen«. Zum Konzept dieser Sammlung gehörte es, dass sich Leserinnen und Leser an der Genese und Weiterentwicklung der verschiedenen Auflagen beteiligen konnten. Ich hatte versucht, soweit dies möglich war, das Bochum-Typische der Wortschätzchen zu akzentuieren, um nicht in einem allgemeinen Ruhrpott-Sprachbrei zu landen. Das ist sicher nicht immer gelungen, aber durch die Aufnahme von einigen witzigen oder merkwürdigen Bezeichnungen für Bochumer Viertel, Siedlungen, Straßen und Straßenzüge (Bindfadensiedlung, Blaubuchsenviertel, D-Zug, Grummer Seenplatte, Kolonie Vollmond etc.) oder von Namen, welche die Bochumer einigen ihrer Häuser gegeben hatten (Bienenhaus, Jauchenkarl, Nasse Elf, Schloss Pipi, Tusculum etc.), mag dieses Konzept zumindest im Ansatz aufgegangen sein.

Nun erhielt ich immer wieder schöne Briefe von Leserinnen und Lesern, in denen gerade Häuser, deren eigenwillige Bezeichnungen mir für die Wortschätzchen-Sammlung empfohlen wurden, recht detailliert beschrieben waren. Nicht selten hatte man in den Briefen gleich eine entsprechende Geschichte mitgeliefert, die zu dem betreffenden Haus gehörte. In vielen Fällen waren diese Geschichten recht originell, aber andererseits doch zu lang, um sie in den »Wortschätzchen« zu publizieren. Dies brachte mich damals auf die Idee, für eine besondere Publikation Bochumer Häusergeschichten zu sammeln, und seit 2002 habe ich angefangen, sie auch aufzuschreiben.

Dass am Ende etwas dabei herausgekommen ist, was mit den »Wortschätzchen« nichts mehr zu tun hat, dass die Geschichten viel länger wurden als zunächst angenommen, war auch für mich überraschend. Meine ursprüngliche Idee war ganz einfach gewesen. Ich wollte mir die Geschichte, die um ein Haus kursierte oder mit einem Gebäudekomplex verbunden war, von kompetenten Gesprächspartnern erzählen lassen und auch den Vorgang dieser Berichte mit in den Text aufnehmen. Ich hatte vor aufzuschreiben, was und auch wie mir etwas erzählt wurde, und wenn möglich gemeinsam mit meinen Informanten die Räumlichkeiten, um die es ging, zu betreten und anzusehen. Dies sollte gewissermaßen die prototypische Form einer Häusergeschichte sein, von der je nach Einzelfall ein bisschen abgewichen werden konnte, aber nicht allzu sehr.

Allerdings unterscheidet sich bei solchen Vorhaben die Praxis meistens vom Strickmuster ihrer Planung. So war das auch bei mir der Fall – vielleicht zum Glück. Manchmal hatten die Informanten unendlich viel zu erzählen, ein anderes Mal gab es nur kurze Hinweise, und ich brauchte mehrere Gewährsleute, deren Mitteilungen ich zu einer Geschichte zusammenfügen konnte. Gelegentlich kam man überhaupt nicht in die Häuser hinein. Nicht selten war es nötig, die Recherchen selbständig auszudehnen, Zeitungen und Bücher zu lesen, im Archiv zu wühlen. So sind in den letzten fünf Jahren fünfzehn Texte entstanden, die am Ende alle sehr unterschiedlich ausgefallen sind und durch deren Struktur das ursprüngliche Konzept oft nur noch blass hindurchschimmert.

In einem Punkt bin ich allerdings bei meiner ursprünglichen Idee geblieben. Von Anfang an hatte ich nicht im Sinn, eine Art Bochumer Reiseführer zu schreiben; dafür würden weder meine Kenntnisse der lokalen Gegebenheiten noch die ihrer Geschichte ausreichen. Ich hätte sicher auch nicht das sprachliche Geschick für eine derartige Aufgabe. Was ich versuchen wollte, war, solche Bochumer Häuser vorzustellen, von denen ich – nicht selten durch Zufall – wusste, dass es über sie etwas zu erzählen gibt, unabhängig von ihrer Prominenz oder ihrem Renommee. Daher repräsentiert die Auswahl an Häusern, die ich getroffen habe, nichts außer sich selbst. Im Übrigen – würde man mich fragen, was mich mehr interessiert hat, die Häuser oder die zu ihnen gehörenden Menschen, dann müsste ich wohl die Antwort schuldig bleiben.

Auch hinter der Tatsache, dass es gerade 15 Häusergeschichten geworden sind, verbirgt sich kein tieferer Sinn. Es hätten ebenso gut zwei mehr oder zwei weniger werden können. Was ich hier vorstelle, sind diejenigen Bochumer Häuser, zu denen mir Menschen etwas erzählen konnten, Freunde, Bekannte, manchmal auch Gewährsleute, die ich erst im Zuge meiner Recherchen kennen lernte. Wenn ich das Gefühl hatte, eine Häusergeschichte sei lohnend, so habe ich es versucht.

In einigen Fällen musste ich den Begriff des Hauses recht weit ausdehnen. Ich hoffe, dies führt beim Lesen zu keinen Irritationen. Die Jahreszahlen unter den einzelnen Geschichten geben an, wann die Texte entstanden sind. Manchmal sieht man, dass ich mir den betreffenden Text nach einiger Zeit noch einmal vorgenommen und ihn vervollständigt habe. Bei der letzten Geschichte ist die Spanne zwischen Anfang und Ende besonders groß.

Da die vorgestellten Geschichten zwar in den letzten fünf Jahren, aber doch zu unterschiedlichen Zeiten geschrieben wurden, enden nicht alle da, wo wir heute sind. Wolfgang Welt, der Nachtwächter im Schauspielhaus, hat im letzten Jahr selbst als stummer Nachtportier auf der Bühne gestanden, die Goethe-Schule ist wohl inzwischen aus der Villa Nora ausgezogen, die schöne Holztreppe im Kortumhaus soll nun endgültig abgebaut werden, an der Ruhr-Uni beginnt die nächste Renovierungsphase. Und wie lange in dem Gebäude der Schauspielschule überhaupt noch gefochten werden darf, weiß wohl niemand ganz genau. Aber so ist das eben mit diesen Häusern. Ihre Geschichten gehen weiter. Man könnte gleich noch einmal von vorn anfangen.

Viele von denen, die mir etwas zu den beschriebenen Häusern erzählt haben, werden auch in den Texten erwähnt, aber nicht alle. Bei Letzteren bedanke ich mich ausdrücklich am Ende des Buches. Dazu gehören auch diejenigen, die mir weitere Häuser empfohlen haben, also Geschichten, zu deren Realisierung mir bis jetzt noch die erzählerische Phantasie gefehlt hat. Das muss ja nicht immer so bleiben.

Drei Namen sollen allerdings schon hier genannt werden. Besonderer Dank gilt Thomas Zehnter, der mit seinen schönen Illustrationen mein Häuserbuch bereichert hat. Er bildet die Gebäude nicht nur ab, sondern erzählt auf seine Weise die Geschichten weiter, fügt ihnen neue Details hinzu und entdeckt manchmal Dinge, die mir beim Schreiben entgangen sind. Hugo Ernst Käufer hat viel Aufmunterndes in seinem Nachwort geschrieben. Auch ihm möchte ich herzlich danken ebenso wie Ansgar Loheide, durch dessen gründliche und kluge Korrekturen das Buch lesbarer geworden ist.

Rainer Küster

Villa Nora – kein Puppenheim

Wir haben uns draußen verabredet, vor dem seitlich gelegenen Eingangsportal. Es ist gleich Viertel vor drei am Nachmittag, Schüler älteren Datums strömen aus dem Gebäude. Sie haben bis zur achten Stunde durchhalten müssen. Für einige von ihnen stand »Deutsch« bei Herrn Brand auf dem Plan. Und jetzt soll es auch genug sein, pünktlicher Schluss für alle Beteiligten.

Eberhard Brand kommt als Letzter die Treppe herab. Er trägt schwer an seiner Aktentasche. Ein Deutschlehrer nimmt häufig eine volle Aktentasche mit nach Hause. Das ist eben so ein Lehrerschicksal. Aber Eberhard Brand unterrichtet nicht nur an der Goethe-Schule. Er ist auch Vorsitzender der Bochumer »Kortum-Gesellschaft«, und als solcher kennt er sich aus in Bochum wie wenige andere, hat er ein Gespür für Bochumer Häuser.

Wir stehen vor der Villa Nora, Kortumstraße 156, der gediegenen Dependance der Goethe-Schule. Hundert Jahre sind diese Mauern alt. Vor einiger Zeit wurden sie als Denkmal geschützt. Auch heute noch wirkt die Villa bombastisch, pompös mit den beiden Giebelvorlagen und den Erkern an der Straßenfront, mit dem kompliziert gekurvten Dach und der spätgotischen Ornamentik. Wie mag das Gebäude vor hundert Jahren gewirkt haben, als die damals gerade neu angelegte Straße noch Kaiser-Wilhelm-Straße hieß?

Wir betreten die Villa durch den Herrschaftseingang mit seinem repräsentativen Treppenhaus. Daneben gibt es noch den Dienstboten- und Lieferanteneingang, sogar mit einem eigenen Treppenhaus, das allerdings deutlich bescheidener gestaltet ist. Vierzig Räume besitzt diese hochherrschaftliche Villa. In einigen dieser Räume residiert heute die Oberstufe der Goethe-Schule. Das war natürlich nicht immer so. Wer baut schon Villen für Gymnasiasten? Eberhard Brand kennt die wechselvolle Geschichte des Hauses.

Das Adressbuch der Stadt Bochum gibt eine erste Auskunft. Das Haus Kaiser-Wilhelm-Straße 24 wird erstmals im Jahre 1899 genannt. Sein Erbauer und Eigentümer heißt Heinrich Köhler; auch der Beruf ist im Adressbuch angegeben. Er lautet ganz schlicht und lakonisch »Generaldirektor«. Wenn Köhler zusammen mit seiner Ehefrau vom Erker des Herrenzimmers hinunterschaute, dann fiel sein Blick auf die »Partie am Kaiser-Wilhelm-Denkmal«, so wird der Platz auf alten Postkarten bezeichnet. Heute stehen hier die Autos der Goethe-Schüler und die Fahrräder der Lehrer.

Wer war dieser Heinrich Köhler? Wer war seine Frau, nach der noch heute die Villa benannt wird?

Es beginnt mit einer Bilderbuchkarriere, nicht untypisch für die Zeit und die Region. In den 60er Jahren des 19. Jahrhunderts war Heinrich Köhler in führender Position für den Bochumer Verein tätig gewesen, hatte unter Jacob Mayer, dem Gründer des Unternehmens, das Bessemerwerk geleitet. Dann war er zur Konkurrenz gewechselt und hatte schließlich im Jahre 1889 in Bochum-Weitmar ein eigenes Unternehmen, die »Westfälischen Stahlwerke« gegründet. Man produzierte Eisenbahnmaterialien, vornehmlich Radsätze, Federn, Weichen. Fünfzehn Jahre lang stand Heinrich Köhler an der Spitze des Unternehmens. Den geschäftlichen Höhepunkt erlebte das Werk um die Jahrhundertwende. Doch dann ging es abwärts, es folgten Rückschläge, Zeiten der Ertraglosigkeit. Im Dezember 1904 nahm Köhler seinen Abschied aus der Firma, wohl aufgrund der schwierigen geschäftlichen Situation. Im »Märkischen Sprecher« wird der Abschied des Generaldirektors Köhler ausführlich dargestellt und gewürdigt:

»Gestern Abend brachten etwa 1200 Angestellte (Beamte und Arbeiter) der Westfälischen Stahlwerke dem in den Ruhestand tretenden Generaldirektor einen Fackelzug dar, der sich um 7 ¼ Uhr von der Fabrikanlage in Bährendorf zur Köhlerschen Villa an der Kaiser-Wilhelm-Straße bewegte. Dort hielt Dreher Wortmann eine Ansprache, ausklingend in ein Hoch auf Herrn Generaldirektor Köhler; der letztere erwiderte mit einem Hoch auf die Westfälischen Stahlwerke. Die Gesangsabteilung trug mehrere Lieder vor. Bei einer Nachfeier in der Tonhalle, an der auch die Familie Köhler teilnahm, brachte Herr Prokurist Brinkmann das Kaiserhoch aus.«

Drei Jahre später, im Jahre 1907, stirbt Heinrich Köhler im Alter von siebzig Jahren, »plötzlich infolge Herzlähmung«, wie es in der Todesanzeige heißt. Beerdigt wird er in der Köhlerschen Gruft auf dem Friedhof an der Blumenstraße in Bochum. Wer jetzt den Friedhof aufsucht, findet die Gruft im ältesten Teil. Dort erhebt sich noch heute über der Grabstätte ein hoher Sandsteinsockel, der die Bronzebüste Heinrich Köhlers trägt.

Hat dieser Heinrich Köhler im gesellschaftlichen Leben Bochums eine Rolle gespielt? Eberhard Brand hat nachgeforscht. Das Ergebnis ist seltsam negativ. Heinrich Köhler ist nicht unter den Mitgliedern der noblen »Gesellschaft Harmonie« zu finden; sein Name taucht auch nicht in den Repräsentanten-Listen der Industrie- und Handelskammer zu Bochum auf, obwohl Köhler von seinem Stand als Hütten- oder Generaldirektor das Prestige gehabt haben müsste, um in den genannten Institutionen engagiert zu sein. Woran mag diese Zurückhaltung gelegen haben? Eberhard Brand gibt zu bedenken:

»Der Grund für eine diesbezügliche Abstinenz Heinrich Köhlers dürfte wohl in der Tatsache zu suchen sein, dass er sich als permanenter Konkurrent des mächtigen und einflussreichen Bochumer Vereins behaupten musste, dessen leitende Herren nicht nur die ökonomische Situation in Bochum beherrschten; sie gaben in Bochum auch in gesellschaftlicher Hinsicht weithin den Ton an. Köhler, der abtrünnige ehemalige Mitarbeiter, Köhler, der unbequeme Emporkömmling, Köhler, der mit einer schwierigen, exzentrischen Frau Verheiratete, passte offensichtlich nicht so ganz in die spezifische Bochumer Gemengelage. Und daran änderte auch seine hochherrschaftliche Villa in der Kaiser-Wilhelm-Straße nichts.«

Die »schwierige, exzentrische« Frau, von der Brand spricht, ist Amélie Köhler, geborene Würzburger, die im Januar 1907 »im namenlosen Schmerz« hinterbliebene Ehefrau Heinrich Köhlers. Seit wann sich diese Frau selbst Nora nennt, seit wann sie Nora genannt werden will, ist nicht genau bekannt.

Nora, das ist um die Jahrhundertwende ein Name von literarischem Gewicht. Im Jahre 1879 publiziert der norwegische Dichter Henrik Ibsen sein Drama »Nora oder Ein Puppenheim«. In diesem Stück geht es auch, aber keineswegs nur um Emanzipation. Der eigentliche Konflikt sitzt tiefer. Das Thema des Dramas ist die unheilbare Vertrauenskrise zwischen zwei Eheleuten. Nora, die Ehefrau des Rechtsanwalts Helmer, möchte ein erfülltes, verantwortliches Leben an der Seite ihres Mannes und als Mutter ihrer Kinder führen. Aber Helmer behandelt sie wie eine Unmündige, er degradiert sie zu einer Marionette, ihr Heim ist ein Puppenheim.

Was mag vorgefallen sein in diesem Hause, in der Villa Köhler, dass sich Frau Amélie Köhler diesen Namen gab, dass sie sich mit dieser dramatischen Figur identifizierte? Die Nora des Theaterstücks nimmt am Ende ihre Reisetasche und verlässt Ehemann und Kinder, weil sie nicht mehr daran glaubt, dass sich irgend etwas ändert, nicht mehr daran glaubt, dass »etwas Wunderbares« geschieht. Ibsens Nora entbindet ihren Mann ihr gegenüber jeglicher Verpflichtung. »Auf beiden Seiten muss volle Freiheit herrschen.« Das Stück endet mit dem Dröhnen einer Tür, die zugeschlagen wird.

Im Hause Köhler blieben die Türen offen; Amélie Köhler hat ihren Mann nicht verlassen, blieb bei ihm bis zum Ende; der Schmerz ist schließlich namenlos, er wird nicht formuliert, bleibt unausgesprochen.

Ist das Spiel mit dem Namen nur eine Marotte, eine literarische Koketterie? Oder noch ganz anders: Verbirgt sich etwa hinter der Änderung des Namens ein raffiniertes Versteckspiel? Ist es gar nicht Amélie Köhler, die sich mit Ibsens Nora identifiziert? Will sie nur ihren Gatten treffen, den sie auf diese Weise zu Ibsens Helmer macht? Zu diesem Ehemann, dessen Eitelkeit und Feigheit, dessen Selbstgerechtigkeit ihr unerträglich sind? Diesem Spießer, der seinen gesellschaftlichen Aufstieg genau genommen seiner Frau zu danken hat, der aber zu borniert ist, dies zu erkennen? Ist mit der Umbenennung im Grunde Heinrich Köhler gemeint? Immerhin würde dies erklären, wieso noch eine zweite Nora Platz im Hause Köhler hatte, nämlich die eigene Tochter, die nun wirklich diesen Taufnamen erhielt.

Der Lebensweg der Amélie Köhler, genannt Nora, hat jedenfalls wenig mit dem von Ibsens Nora gemein. Nora Köhler ist nicht die bescheidene Frau, die eher im Hintergrund wirkt und irgendwann einmal ihre Kräfte bündelt und den alles entscheidenden Entschluss fasst. Nora Köhler hat sich schon immer eingemischt. Sie stammte aus der weit verzweigten jüdischen Familie Würzburger, deren Mitglieder im 19. und beginnenden 20. Jahrhundert im öffentlichen Leben der Stadt Bochum eine wichtige Rolle spielten. Ihr Vater war der Sanitätsrat Dr. med. Abraham Würzburger, dessen Grabstein auf dem jüdischen Friedhof an der Wasserstraße erhalten geblieben ist.

Jedenfalls mischt sie von Anfang an kräftig mit. Als ihr Mann sich vom Bochumer Verein trennt, wird sie in der neu gegründeten »Westfälischen Stahlindustrie« für die Köhler-Partei eine Art Chefin des Generalstabs. Als dann der Bochumer Verein das Konkurrenzwerk aufkauft, avanciert sie auch in den »Westfälischen Stahlwerken« in Weitmar zur eigentlichen Seele der Betriebsleitung. In einem Nachruf auf Nora Köhler im Werksblatt des Bochumer Vereins vom 19. Juni 1914 heißt es:

»Man rühmte Köhler als einen Mann mit großen Sachkenntnissen, der es auch verstand, mit seinen Leuten menschlich umzugehen, der aber nicht die Energie besaß, sich gegenüber seiner allzu energischen Frau durchzusetzen, der man auch im Allgemeinen wenig sympathische Züge nachrühmte. Frau Nora kommandierte und dirigierte auf dem Werk sowohl den Oberingenieur wie auch den Laufburschen, behandelte beide wie Schuhputzer. […] Ihrem exzentrischen Auftreten ist es auch nicht zuletzt zuzuschreiben, dass viele leistungsfähige Männer dem Köhlerschen Schürzen-Regiment Valet sagten.«

Vielleicht würde man heute manches anders ausdrücken, manches vorsichtiger formulieren. Schürzen-Regimenter waren im Jahr des Kriegsausbruchs nicht gerade beliebt. Als der Generaldirektor Köhler seinen Abschied aus der Firma nahm, hielt Frau Nora Köhler die große Rede beim Abschiedsmahl; sie ahnte und sprach dies auch deutlich aus, dass dem Werk keine rosige Zukunft bevorstand. Und sie sollte mit ihrer Prognose Recht behalten.

Auf anderem Terrain allerdings versagte ihre Weitsicht. Als ihr Mann starb, hinterließ er seiner Frau ein Vermögen von 2 Millionen Reichsmark und die fürstliche Villa am Stadtpark. Nora Köhler spekulierte mit ihrem Geld an der Börse. Sie riskierte alles – und verlor alles. Auch das prächtige Haus an der Kaiser-Wilhelm-Straße. Der große Kalikrach im Jahre 1909 gab ihr gewissermaßen den Rest, da sie außerordentlich viele Kaliaktien besaß. Im Werksblatt des Bochumer Vereins lautet der Kommentar:

»Eine zur Krankhaftigkeit gesteigerte Spekulationswut ließ sie wie einen von der Leidenschaft ergriffenen Spieler alles auf eine Karte setzen, bis sie den letzten Heller verjuxt hatte. […] Die Freunde im Glück erwiesen sich als falsch, wozu auch ihr Auftreten in diesen Tagen beigetragen hatte: es ging bergab und bergab, bis sie, die zuletzt auch noch dem Alkohol verfallen, der öffentlichen Armenpflege zur Last fiel. Die Frau, die Menschen und Existenzen als der ausgesprochenste Typ des kapitalistischen Herrenmenschen wie ein Stück Papier, wie Gußstahlschienen oder altes Eisen behandelt hatte, bekam nun am Ende ihres Lebens noch die ganze Härte der Gesellschaftsordnung zu spüren – was einen menschlich rühren muss –, deren Produkt sie war.«

Die mehrfache Millionärin, die eine fürstliche Villa am Bochumer Stadtpark bewohnte und sich nur in den feinsten Karossen ausfahren ließ, fand sich irgendwann in einem Dachzimmer auf einer Schütte Stroh wieder. Bettelnd trieb sie sich in den Straßen Bochums umher, sprach bei einstigen Bekannten vor, wurde von der Polizei aufgegriffen und im »grünen August« – heute würde man sagen: in der »grünen Minna« – zum Krankenhaus gebracht. Dort verweigerte man die Aufnahme, und Nora Köhler wurde der Armenverwaltung übergeben. Die Witwe des einstigen Generaldirektors Köhler starb einsam und verlassen in der Landesarmenanstalt in Geseke. In der Bochumer Köhler-Gruft ist sie nicht beigesetzt worden. Es ist gut möglich, dass sie auf dem Begräbnisplatz der Landesarmenanstalt in Geseke begraben wurde.

Aber nach Noras Tod geht es irgendwie weiter mit der nach ihr benannten Villa. Noch vor dem Ersten Weltkrieg wird aus der Villa Nora für einige Zeit die »Villa Balcke«. Auch Hans Balcke ist von Beruf Ingenieur; auch ihn schmückt die Berufsbezeichnung »Generaldirektor«. Der Maschinenbau ist sein Metier.

Als die Familie Balcke im Jahre 1926 auszieht, wird die Villa Nora Ausstellungsort der Städtischen Gemäldegalerie in Bochum. Dies bleibt so bis in die letzten Kriegsjahre hinein.

Am Tag der massivsten Bombenangriffe auf Bochum, am 4. November 1944, wird die Villa Nora schwer getroffen; Kunstwerke, die Kunstbibliothek und Einrichtungsgegenstände werden vernichtet. Der Ausstellungsbetrieb der Gemäldegalerie wird eingestellt.

Wenn man hinten um die Villa herumgeht, sieht man, wo später angestückelt wurde. Eberhard Brand beziffert den Schadensgrad der Villa Nora auf 30 bis 50 Prozent. Er hat diese Angaben dem offiziellen Stadtplan »Bochum 1945«, der vom Katasteramt herausgegeben wurde, entnommen. Der Stadtplan ist zuverlässig. Er dokumentiert die Zerstörungsgrade bei den einzelnen Bochumer Häusern im Maßstab 1:500.

In diesem Stadtplan gibt es nun im Grundriss des Hauses »Kaiser-Wilhelm-Str. 24/Gemäldegalerie« noch einen merkwürdigen Zusatz. Vom »Umbau in eine Warnzentrale« ist dort die Rede. Brand erklärt:

»Es spricht vieles für die Annahme, dass das große und vielräumige, offensichtlich unbeschädigte Kellergeschoss als Luftkrieg-Warnzentrale genutzt wurde. Und dies trotz der erheblichen oberirdischen Bombenschäden am Gebäude. Das Haus lag unweit der Bochumer Innenstadt, und die war ja weitgehend zerstört. Knapp 30 Räume und Räumchen, Schleusen und Kammern, dazu Kellerfenster-Verkleidungen und Armierungen sowie Befestigungen der Zu- und Ausgänge unter Luftschutz-Erfordernissen sind auf der Grundrisszeichnung auszumachen.«

Und wie kommen nun die Goethe-Schüler in dieses herrschaftliche Gebäude? Es ist ganz schlicht die Raumnot, die sie einziehen lässt. Nach dem Kriege wird die Stadt Bochum Eigentümerin des Hauses. Auch die Straßennamen werden geflissentlich geändert: Aus Nummer 24 der Kaiser-Wilhelm-Straße wird die Nummer 156 der Kortumstraße. Der heimische Dichter nun für den deutschen Monarchen.

Zunächst einmal ziehen die Stadtwerke ein. Später kommen dann tatsächlich die Goethe-Schüler ins Haus und mit ihnen auch wieder die alte Bezeichnung der »Villa Nora«. Wer hinter der Bezeichnung steckt, wissen nur noch wenige. Für eine kleine Zeit weichen die Goethe-Schüler noch einmal der Verwaltung der Fachhochschule, doch seit 1981 sind sie wieder hier. Das Goethe-Café kennt man in der Bochumer Innenstadt. Die sechs Räume, in denen unterrichtet wird, haben den üppigen Charme von großen Altbauwohnungen der Jahrhundertwende, aber Beleuchtung, Heizung und Akustik sind im Grunde eine Katastrophe. Auch dies ist also nichts für die Ewigkeit.

In den Köpfen der Lokalpolitiker soll es, so hört man, schon rumoren, es soll Ideen geben, wie es denn weitergehen könnte mit dieser Villa, deren Name überhaupt mit vielerlei Spekulationen verbunden ist. Der Lehrer Eberhard Brand wandert mit mir noch einmal um das Gebäude herum und über den Hof. Hinten steht sein Fahrrad. Natürlich ganz gewissenhaft abgeschlossen. Auch Goethe-Schüler sind eben Schüler.

Was das Haus betrifft, so kennt Brand auch die letzten, die neuesten Spekulationen. Aber er sagt nichts davon. Er klemmt seine Aktentasche mit den Klausuren der Goethe-Schüler fest auf den Gepäckträger, schwingt sich aufs Rad und fährt nach Hause.

(2002/2003)

Rundgang mit Heinrich Kämpchen

Max Geißlers »Führer durch die deutsche Literatur des zwanzigsten Jahrhunderts« widmet sich zeitgenössischen Erzeugnissen der schönen Literatur, lehnt es aber ausdrücklich ab, sich mit dem »zersetzenden Geist verweichlichten Artistentums und der Dekadenz« zu befassen. Das Werk ist im Jahre 1913 erschienen, also ein Jahr nach dem Tode Heinrich Kämpchens. Seine strengen Maßstäbe hinderten den Autor des Buches nicht, dem Bochumer Dichter eine knappe Seite zu widmen. Das war zu jener Zeit eher die Ausnahme, denn in den großen Werken zur deutschen Literaturgeschichte war Kämpchens Name nicht verzeichnet; daran hat sich bis heute wenig geändert.

Wer aber bei Google den Namen Heinrich Kämpchen eingibt, der wird auch fündig und erhält zunächst einmal den Hinweis auf 702 Suchergebnisse im Internet, von denen allerdings nur etwa 240 Treffer angeboten werden. Man erfährt dort, dass es nicht nur im Süden Bochums, sondern auch in anderen Städten des Ruhrreviers, nämlich in Bottrop, Essen, Hattingen und Herne, Heinrich-Kämpchen-Straßen gibt. Dass in Bochum eine Hauptschule den Namen Heinrich Kämpchens trägt. Wer will, kann bei e-Bay eine CD mit Liedern aus der Feder des Bergmanns Heinrich Kämpchen erwerben. Hier und da werden Bändchen mit seinen Gedichten angeboten; es sind auch ein paar Werke über ihn geschrieben worden. Einige seiner Gedichte sind sogar irgendwo auf einer Internetseite abgedruckt, Verehrer haben dafür gesorgt. Und last, not least widmet die Stadt Bochum dem Arbeiterdichter auf ihrer Homepage einige Zeilen, zu finden unter der Rubrik »Bochumer Persönlichkeiten«.

Wer war nun Heinrich Kämpchen, von dem man auf der städtischen Homepage lesen kann, dass er sich als Sozialdemokrat und Gewerkschafter im Kampf der Bergleute engagiert habe?

Geboren wurde er am 23. Mai 1847, allerdings nicht in Bochum, sondern in Altendorf an der Ruhr. Er besuchte die Dorfschule in Höntrop; nach der Entlassung aus der Schule nahm er nicht sofort die Arbeit im Bergbau auf, sondern wurde auf Wunsch seines Vaters noch zwei Jahre lang von einem Privatlehrer in Wattenscheid in den Elementarfächern unterrichtet. Als Sechzehnjähriger begann Heinrich Kämpchen dann mit der Arbeit unter Tage auf der Dahlhauser Zeche Hasenwinkel, also auf einer der ältesten Zechen im Ruhrgebiet.

Zu dieser Zeit vollzog sich mit dem Abteufen des Schachtes Julius Philipp (nicht zu verwechseln mit der gleichnamigen Zeche in Wiemelhausen) im Grubenfeld Hasenwinkel der Übergang vom Stollenbergbau zum Tiefbau. Es war die Zeit stürmischer technischer Entwicklungen. Die Bevölkerungszahlen der Städte und Gemeinden im Kohlengräberland stiegen rapide an. Im ökonomischen Bereich gab der Staat mehr und mehr die Kontrolle über den Bergbau auf. Damit erlosch auch seine Fürsorgepflicht, was zur Folge hatte, dass auf traditionelle Privilegien verzichtet werden musste und schließlich aus dem Bergmann der Bergarbeiter wurde. Privates Kapital floss ein, Aktiengesellschaften wurden gegründet. Die privaten Unternehmer schufen neue Arbeitsordnungen, sie reduzierten die Löhne bei verlängerten Schichtzeiten. Die Folge war, dass die Zahl der Unfälle unter Tage sprunghaft anstieg.

Lohneinbußen, erheblich längere Schichtzeiten und das berüchtigte Wagen-Nullen – ungenügend beladene Förderwagen wurden nicht angerechnet – waren einige der Gründe, warum es schließlich zum Arbeitskampf kam. Auch Heinrich Kämpchen lehnte sich mit seinen Kameraden auf gegen das Leid der Bergleute, gegen die »Bergmannsnot«, wie es in seinen Gedichten heißt. Er wurde Sprecher und Vertrauensmann seiner Arbeitsbrüder im großen Bergarbeiterstreik des Jahres 1889, der mit spontanen Arbeitsniederlegungen – ein Streikrecht gab es nicht – in Bochum begonnen hatte. Es folgten Streiks in Essen und Gelsenkirchen, und auf dem Höhepunkt der Streikbewegung befanden sich an der Ruhr etwa 90.000 Bergleute (von 105.000) im Ausstand.

In seinem Kämpchen-Buch »Aus der Tiefe« erzählt Wilhelm Helf, wie es damals im Dahlhauser Bergbau zuging:

»Die Belegschaft der Zeche Hasenwinkel hatte sich versammelt, um zur Streiklage Stellung zu nehmen. Ein Bergmann eröffnete die Versammlung mit den Worten: ›Kameraden, wir müssen treu und fest zusammenhalten!‹ Danach wandte er sich zu dem Dichter und sagte: ›Heinrich, nu kür du!‹«

Am Ende siegten die Unternehmer. Die Streikführer wurden ausgesperrt. Heinrich Kämpchen wurde als Hetzer und Aufwiegler gemaßregelt, verlor seine Arbeit und wurde später zum Berginvaliden. Nach dem Arbeitskampf im Jahre 1889 hat er nicht mehr unter Tage gearbeitet. Das Anfahrverbot traf ihn, dessen Vater Bergmann und Obersteiger gewesen war, besonders hart. Bis zu seinem Tode musste er sich mit einer kargen Knappschaftsrente und den Honoraren für seine Texte über Wasser halten. Sein persönliches Schicksal scheint er in dem Gedicht »Bergmannslos« verarbeitet zu haben. Dort heißt es in den Strophen 5 und 6:

Er hat zu viel im Engen

Gekrümmt sich und gebückt,

Bis ihm von allem Kriechen

Der ganze Leib zerdrückt.

Mit sechzehn Jahren stieg er

Als Knappe in den Schacht,

Nun, nach kaum zwanzig Jahren,

Steigt er zur Grabesnacht.

Im Jahre 1890 tauchte Kämpchens Name an erster Stelle in der polizeilichen Überwachungsliste des Amtes Linden-Dahlhausen, der so genannten schwarzen Liste, auf, da er im Verdacht stand, »der socialdemokratischen Partei anzugehören«. Er wurde dann später Delegierter für den Kongress der Bergarbeiter und Mitglied im Kontrollausschuss der Bergarbeitergewerkschaft, die 1889 gegründet worden war. Im Jahre 1962, dem fünfzigsten Todesjahr Heinrich Kämpchens, bezeichnete ihn die Industriegewerkschaft Bergbau und Energie als »einen der Pioniere der Arbeiterbewegung«.

Aber Kämpchens Biographie hatte viele Facetten. Er schrieb in seiner freien Zeit Lieder und Gedichte, viele, in denen er die Ausbeutung und Verelendung der Bergarbeiter anklagte, aber auch eine ganze Reihe, in denen er die Liebe zu seiner Heimat, zu seinem Westfalenland verewigte. Dass sich Heimatliebe und soziales Engagement nicht zu widersprechen brauchen, zeigt Kämpchens »Westfalenlied«, dessen dritte und vierte Strophe ich hier zitiere:

Mein Heimatland, du bist mir teuer,

wie hätte sonst ich Sohnesrecht –

doch hass ich auch wie Blut und Feuer

den Zwingherrn und den feigen Knecht.

Und ob auch deine Schlösser ragen

in stolzer Pracht zum Himmelsblau –

das Volk muß doch die Lasten tragen,

das arme Volk, von jedem Bau.

Schön bist du, Land der roten Erde,

im Morgenglanz, im Abendlicht –

nur auch ein Land der Freiheit werde,

dies will und fordert mein Gedicht.

Daß deine Söhne nicht mehr länger

verkümmern noch bei kargem Sold –

o schafft es mit, ihr freien Sänger,

die ihr nicht singt um Gunst und Gold.

Die Gedichte erschienen meistens in der »Deutschen Berg- und Hüttenarbeiterzeitung«. Drei Gedichtsammlungen gibt es, die vom Autor selbst zusammengestellt und in der Zeit von 1898 bis 1909 publiziert wurden. Sie heißen »Aus Schacht und Hütte«, »Neue Lieder« und »Was die Ruhr mir sang«. Im Vorwort zur ersten Sammlung hat Kämpchen sein bescheidenes literarisches Selbstverständnis formuliert:

»Wenn ich mit einer Gedichtsammlung an die Öffentlichkeit trete, so geschieht dies vornehmlich auf Wunsch und Wollen meiner Freunde und Kameraden aus dem Bergmannsstande. Einen literarischen Wert beanspruchen diese Gedichte nicht; es sind eben schlichte Arbeiterlieder und wollen auch nur als solche gelten.«

Gelebt hat Heinrich Kämpchen viele Jahre in Linden, unweit der Grenze nach Dahlhausen. Dort steht bis auf den heutigen Tag an der Dr.-C.-Otto-Straße – damals hieß sie noch Bahnhofstraße – das Haus mit der Nummer 46, in dem Kämpchen dreißig Jahre lang als »Kostgänger« bei der Familie Küper gewohnt hat und wo er schließlich am 6. März 1912 gestorben ist.

Das Haus mit dem Erker, der zwei Stockwerke erfasst, steht direkt an der Straße, ein Gartenzaun begrenzt es zur Nachbarschaft. Der schmuckvolle Eingang liegt an der Seite, vielleicht stammen die schönen Stuck-Verzierungen noch aus der Zeit, als Kämpchen die Dachstube bewohnte. Eine Gedenktafel, die an den »Bergarbeiter, Streikführer und Dichter« erinnert, wurde erst vor wenigen Jahren angebracht. Sie ist von der Straße aus nicht besonders gut zu erkennen, eigentlich nur von jemandem wahrzunehmen, der schon weiß, was er sucht. Die Gedenktafel enthält eins der wenigen Porträts, das Kämpchen als jungen Mann zeigt – hier ist er 33 Jahre alt. Auf der Tafel sind seine wichtigsten Lebensdaten verzeichnet, und ein kleines Stück Kämpchen-Literatur ist dort auch abgedruckt. Dabei handelt es sich um die beiden ersten sowie die vorletzte Strophe eines Gedichts, das in der Originalfassung aus elf Strophen besteht:

Heimat

So liegst du wieder ausgespannt

vor meinen Blicken, lachend Land,

mit deinen Tälern, deinen Höh’n

mit Berg und Burgen wunderschön.

Wie oft schon hast du mich entzückt,

du Land, mit jedem Reiz geschmückt,

wenn ich die Augen schweifen ließ

auf dich, mein Heimatparadies.

Und schafft das Leben Müh und Qual,

du bist doch schön, mein Heimattal!

Du hast gelabt mich und erquickt,

wenn Schwermut mir das Herz bedrückt.

Liest man in Kämpchens Sammlung »Neue Lieder« auch noch die auf der Lindener Gedenktafel nicht abgedruckten Strophen, so erkennt man unschwer, dass dieses Gedicht der unmittelbaren Umgebung des Dichters, nämlich der »silberhellen« und »blanken« Ruhr und ihrem Tal gewidmet ist. Wenn er in die Dachstube des Hauses Küper stieg, musste sich Heinrich Kämpchen wahrscheinlich ein bisschen aus dem Fenster lehnen, um einen Blick auf die Ruhr zu werfen, aber es ist nicht ausgeschlossen, dass er sie damals sehen konnte.

Im Jahre 1984 erschien im Oberhausener Asso Verlag ein Buch mit einer Sammlung von Kämpchens Gedichten, das von Walter Köpping eingeleitet und von den vier Herausgebern gewissenhaft kommentiert worden ist. Es trägt den Titel »Seid einig, seid einig – dann sind wir auch frei«; das ist ein an Schillers »Wilhelm Tell« erinnerndes Zitat aus Kämpchens bekanntem Lied »Glück auf!«, dem Internationalen Knappenlied, wie es in allen Publikationen genannt wird. In diesem Buch ist ein Interview aus dem Jahre 1979 abgedruckt, in dem Hedwig Spiekermann, die Tochter der Familie Küper, bei der Kämpchen als »Kostgänger« gelebt hatte, im Alter von 89 Jahren ihre Erinnerungen an den Dichter geschildert hat:

»Als H. K. gemaßregelt wurde, das war nach dem Streik – er war vielleicht 42 Jahre alt –, bekam er keine Arbeit mehr auf der Zeche. Er hat sich kümmerlich durchgeschlagen. Er hat, wenn Kirmes war, ein kleines Tischchen von uns mitgenommen und Zigarren verkauft, weil er ja kein Geld mehr kriegte. Die Kollegen kannten ihn, und er hat viel verkauft. Zum Glück war meine Mutter gut, und an Essen und Trinken hat es ihm nicht gemangelt; er hat sehr billig bei uns gewohnt. Er selbst war sehr genügsam. Er bekam dann auch nicht viel Invalidengeld, früher gab es ja nicht so viel Rente. Unterstützung von seinem Bruder hätte er nicht angenommen.

Später ging es dann besser, da er Einnahmen durch seine Gedichte hatte. Er hat dann Gedichte gemacht, die er nach Bochum zur ›Bergarbeiterzeitung‹ brachte. Er sagte dann zu mir: ›Halt mir die Daumen, dass mein Gedicht in Bochum angenommen wird.‹ Das war nicht sicher, aber meistens hat es geklappt. Dann bekam er Geld für das Gedicht. H. K. hatte ein gutes Verhältnis zur »Bergarbeiterzeitung«. Es kam auch vor, dass er etwas an den Gedichten ändern sollte. Das hat er dann getan – er war nicht ärgerlich darüber.

Die Gedichte schrieb er meistens abends, wenn er im Bett lag, oder morgens ganz früh. Sie fielen ihm dann am besten ein. – Für manche Gedichte hat er auch länger gebraucht. Er kritzelte sie auf ein Papier, mit einem ganz kleinen Bleistift. Wenn ich ihm dann einen größeren geben wollte, hat er das immer abgelehnt. Morgens hat er das Gedicht dann ins Reine geschrieben und sofort nach Bochum gebracht. Er ging meistens einen Weg zu Fuß – und der Weg war sehr weit –, die Straßenbahn war zu teuer.«

In dem eingangs erwähnten Literaturführer von Max Geißler wird ein Besucher des Hauses Küper in Linden zitiert, der die Wohn- und Arbeitsverhältnisse Heinrich Kämpchens einfühlsam beschreibt:

»Anspruchslos wie der mit den Nöten des Lebens vertraute Dichter selbst ist auch die Ausstattung seines Heims, in dem er lesend, träumend und Verse schreibend seine stillen Tage in genügsamer Beschaulichkeit verbringt. An den Wänden ein paar abgeblasste Bilder und ein Vogelbauer, auf den schmalen Fenstersimsen in roten Tontöpfen einige Blumen – das ist neben dem Notwendigen der einzige Luxus; aber Kämpchen müsste kein Dichtersmann und Fabulierer sein, wenn er in diesem Poetenwinkel sich nicht wohlfühlen sollte.«

In ihrem Interview beschreibt Hedwig Spiekermann Kämpchen als gerecht und ehrlich. Schöne, ruhige Musik habe er geliebt, keine Tanz- oder Marschmusik. Autos seien ihm verhasst gewesen, denn die Abgase waren ihm nicht geheuer. Körperlich habe er immer zart, etwas kränklich gewirkt, »nicht bettlägerig, aber schwach«. Auf dem bekannten Bild aus dem Jahre 1909 wirke er kräftiger, als er war; es mache der große Bart, »dass er nicht so schmächtig aussah«. Meistens hatte er einen grünen Anzug an, schlicht und einfach. Auf der Straße trug er einen Lodenmantel.

Einer von denen, die immer wieder nachdrücklich an Heinrich Kämpchen erinnern und auch manchmal dessen Wege gehen, ist Hans Drescher, pensionierter Konrektor an der Hauptschule. Er hat mich eingeladen, ihn auf seinem Rundgang zu begleiten. Wir beginnen – wo denn sonst? – auf der Heinrich-Kämpchen-Straße. Herr Drescher lebt selbst in dieser Straße, im Haus Nr. 32. Dort ist er Nachbar von Hugo Ernst Käufer, einem heutigen Bochumer Dichter, von dem ich denke, dass er sich mit Heinrich Kämpchen gut verstanden hätte; beide geradlinig und mit einem ausgeprägten Gerechtigkeitssinn ausgestattet, das hätte sie verbunden; beide haben es in ihrer literarischen Arbeit nicht nötig gehabt, Herkunft und Heimat zu verleugnen. Seinen Kollegen Kämpchen hat Hugo Ernst Käufer in dem kleinen Text »Kortum & Kämpchen« so beschrieben: »Ein Prolet, für den das Wort Waffe war, der für die Hoffnung auf bessere Zeiten stritt, in denen der Mensch nicht mehr des Menschen Wolf ist.«

Der Rundgang mit Herrn Drescher, dessen beide Großväter auch Bergleute waren, führt die Heinrich-Kämpchen-Straße hinab, bis sie in die Keilstraße mündet. Weiter unten, am Schulzentrum Südwest, sind wir schon in Dahlhausen, dort passieren wir die Theodor-Körner-Schule und landen vor der Heinrich-Kämpchen-Schule, der Hauptschule im Zentrum. Sie ist im Neubau untergebracht; das scheint auch weiterhin so zu bleiben, obwohl in den Zeitungen immer wieder von Umzugsplänen die Rede ist. Es klingelt zur großen Pause. Der Namensgeber der Anstalt wäre sicherlich überrascht, wenn er die bunte Mischung sehen könnte, die da aus den Eingangstoren strömt, auch die Vielfalt der Sprachen hätte ihn verwundert.

Unser Weg führt uns die Dr.-C.-Otto-Straße hinauf, wo wir wenige Meter vor der Linkskurve am Haus Nr. 46 verharren, noch einmal die Tafel studieren, die dem Gedächtnis des Dichters gewidmet ist. Wir überqueren die Straße, folgen dem Kesterkamp, dann über die Hattinger Straße hinweg, vorbei am Tusculum des Dr. Krüger. Herr Drescher erzählt mir, dass er sich schon in seiner Arbeit zum Staatsexamen mit Kämpchen beschäftigt hat. Während seiner Zeit als Volks- und Hauptschullehrer hat er immer wieder den Schülern Texte des Bochumer Dichters nahe gebracht.

Wir stehen auf dem katholischen Friedhof der Pfarrgemeinde Liebfrauen in Linden. Auf dem Feld A liegt das Reihengrab von Heinrich Kämpchen. Die Pfarrgemeinde hat dafür gesorgt, dass der Bereich um Kämpchens Grab nicht wieder belegt wurde. Man hat die Grabstätte zum Ehrengrab erhoben, so dass der Erhalt für immer gesichert ist. Auf der schwarzen Granitsäule, einer Stiftung von Freunden und Mitstreitern des Arbeiterdichters, steht das kleine von ihm selbst verfasste Gedicht:

Blickt hin zur Gruft, die ihr vorüber geht!

Ein Sohn des Volkes schläft hier, ein Poet.

Für Recht und Freiheit hat sein Herz geglüht.

Er war ein Kämpfer und sein Schwert das Lied.

Drei Jahre vor seinem Tod hat Kämpchen das Gedicht geschrieben und der damals noch ganz jungen Hedwig Küper, der späteren Hedwig Spiekermann, vorgelesen. Als sie anfing zu weinen, hat er nur gesagt: »Ach, davon sterb ich doch nicht.« Auch die bronzene Gedenkplatte der IG Bergbau und Energie, welche die Grabstätte schmückt, trägt ein Kämpchen-Gedicht. Es spricht von der Toleranz des Autors und zugleich von seiner Menschlichkeit:

Nur Toren und Verräter

Sie teilen uns geschwind

In Christen und Nichtchristen

Wo wir doch Brüder sind.

Die letzte Station unseres Rundgangs ist die Liebfrauenkirche in Linden. War Heinrich Kämpchen ein religiöser Mensch? Ja, das war er wohl, sagt Herr Drescher:

»Kämpchen war Mitglied der Pfarrgemeinde, die 1858 zur selbständigen ›Katholischen Liebfrauengemeinde Linden-Dahlhausen‹ erhoben worden war. In ihr lebte eine große Anzahl von Bergleuten, die nach ihrer Tradition eine starke religiöse Bindung aufwiesen.«

Als Mitglied der Pfarrgemeinde wird Kämpchen mehrfach erwähnt. In einer Niederschrift des Kirchenvorstands aus dem Jahre 1902 findet sich der Hinweis, dass Kämpchens sozialkritische Gedichte und seine Haltung in den Bergarbeiteraufständen ihm in der Pfarrgemeinde Anerkennung und Wertschätzung einbrachten. Aber die Gemeinde hat ihm auch einiges zurückgegeben. In den Protokollen des Kirchenvorstands aus den Jahren 1907 bis 1910 ist jeweils vermerkt, dass Heinrich Kämpchen die Kirchensteuer erlassen wurde. »Der Beschluss«, sagt Hans Drescher, »kündet von der Not des gemaßregelten Arbeiterführers. Ebenso wird aber die soziale Haltung der Kirchengemeinde offenkundig.«

Auf dem Heimweg komme ich noch einmal am Schulzentrum Südwest vorbei. Was könnte man heutigen Schülern, und nicht nur denen, deren Schule nach Heinrich Kämpchen benannt wurde, über den Arbeiterdichter erzählen? Was könnte man ihnen mit auf den Weg geben? Vielleicht, dass es richtig ist, sich für die gerechte Sache einzusetzen, auch wenn man Gefahr läuft, nicht als Sieger vom Platz zu gehen. Vielleicht, dass es Menschen gibt, deren Glaube und deren Solidarität nur Kehrseiten derselben Medaille sind. Und vielleicht auch, dass der Umgang mit Literatur oder besser noch das eigene Schreiben vieles wettmachen kann, was das Leben an Enttäuschungen bereithält.

(2005)

Fremd zieh ich wieder aus

Im Jahre 1876 entstand vor den Toren Bochums, auf der Vöde, der großen Gemeindewiese im Nordosten der Stadt, ein schöner Park, der später noch mehrfach erweitert werden sollte. Nur wenige Jahre zuvor hatte der Kuhhirte und Tagelöhner Kortebusch, der als Fritz Kortebusch in die Annalen eingegangen ist, aber in Wirklichkeit Heinrich hieß, hier zum letzten Mal das Rindvieh der Bochumer Bürger von der Weide nach Hause getrieben. In dieser Phase einer gewissen pastoralen Vakanz ergriffen die Mitglieder des Magistrats die Initiative und sorgten dafür, dass die Weide, deren ländlich-bäuerliches Gepräge nicht von allen Bochumern geschätzt wurde, als sichtbares Zeichen von Fortschritt und Urbanität in einen öffentlichen Park umgewandelt wurde.

Im ältesten Teil des Parks soll einmal eine Büste des Kaisers, nämlich Wilhelms des Ersten, gestanden haben; die Büste war, so heißt es, dem Andenken an die Goldene Hochzeit des Kaiserpaares im Jahre 1879 gewidmet. Kurze Zeit vorher war auch die erste Ausgabe des Parkrestaurants, damals noch ein schlichter Fachwerkbau mit einer großen, nach Südwest angrenzenden Terrasse, eingeweiht worden. In den folgenden Jahren veranstaltete der Parkhauspächter am 22. März, also zu Kaisers Geburtstag, immer ein Festessen. Eine Straße, die in unmittelbarer Nähe des Parks angelegt und seit 1890 im deutschen Renaissance-Stil bebaut wurde, trug politisch korrekt den Namen Kaiserring. Eingebettet in die nördlichen und südlichen Arme des Kaiserrings lag die Parkstraße.

Seit 1976 heißt nun das Ensemble von ehemaligem Kaiserring und Parkstraße »Am Alten Stadtpark« und sieht auf dem Stadtplan so aus wie ein seitenverkehrtes großes E, denn der gesamte Komplex ist drei- oder, wenn man so will, viergeteilt. Heute gibt es ganz in der Nähe dieser Straße wieder ein Denkmal, wenngleich ein bescheidenes. Es würdigt Josef Hermann Dufhues, den Bochumer Rechtsanwalt und Notar, der nach dem Kriege als bedeutender Landespolitiker so viel für unsere Stadt getan hat.

Wer sich dem Bochumer Stadtpark von der Bergstraße aus nähert und den Anstieg über den mittleren Zugang der Straße »Am Alten Stadtpark« wählt, nimmt auf der linken Seite ein üppiges Doppelhaus wahr, das allerdings einen merkwürdig asymmetrischen Eindruck macht. Die beiden Gebäudehälften, die sich nicht miteinander zu vertragen scheinen, weisen die Hausnummern 39 und 41 auf. Die linke Seite wirkt deutlich älter als die rechte; mit ihren Altanen, Erkern, Haupt- und Nebengiebeln, den verschiedenen neogotischen und antikisierenden Schmuckformen vermittelt sie noch etwas vom großbürgerlichen Glanz der Gründerzeit. Die rechte Seite ist dagegen eher schlicht und zweckmäßig gehalten; es ist der Stil der fünfziger Jahre, der hier in demonstrativer Bescheidenheit zu Tage tritt.

Der eigentliche Grund aber, warum das Doppelhaus so asymmetrisch aussieht, ist wohl ein anderer. Während in der linken Hälfte, unterhalb des ausgebauten Dachgeschosses, nur zwei Etagen eingerichtet sind, gibt es im selben Bereich auf der rechten Seite drei. Links wirkt das Gebäude großzügig, geradezu herrschaftlich, rechts scheint mit Wohnraum gegeizt worden zu sein. Wenn man das Haus länger von seiner Frontseite her betrachtet, kann einem schwindelig werden. Keine Bochumer Behörde hat diese bauliche Schlagseite verhindert.

Aber so ist es natürlich nicht immer gewesen. Das prächtige Gebäude – übrigens das Hochzeitsgeschenk eines wohlhabenden Schwiegervaters – war einmal eine einzige Villa mit vierundzwanzig Räumen, links und rechts so einheitlich und schön, wie es die prominente Lage am Stadtpark erforderte. Eine Bombe, die während der schweren Luftangriffe gegen Ende des Zweiten Weltkriegs die rechte Seite des Hauses erheblich zerstörte, hat die Zweiteilung verursacht. Nur wenige Jahre, bevor diese Bombe fiel, ereignete sich in der noch unversehrten Bochumer Villa, deren Adresse damals »Parkstraße 11« lautete, Folgendes:

Eine junge Frau von siebzehn Jahren, deren Familie in der Villa wohnte, hatte gerade mit ihrer Mutter das Haus betreten. Die Bochumer Straßen waren an diesem grauen, nasskalten und regenverhangenen Novemberabend des Jahres 1938 ziemlich leer gewesen – abgesehen von den Männern in den braunen Hemden, die in militärischen Formationen durch die Straßen marschierten. Eine merkwürdige Anspannung hatte in der Luft gelegen, die junge Frau hatte Angst gehabt.

Zu Hause machte sie sogleich das Radio an und hörte, dass vor zwei Tagen in Paris ein Mann jüdischer Herkunft den deutschen Botschafter erschossen hatte. Wie man das NS-Regime kannte, musste mit einem Vergeltungsakt gerechnet werden, wahrscheinlich hatten die Machthaber nur auf eine solche Gelegenheit gewartet. Kurz darauf rief eine Freundin an, die der jungen Frau berichtete: »Jetzt plündern sie die jüdischen Geschäfte.« Die Familie lief ans Fenster im Obergeschoss, von dem man damals noch über den Park hinweg freie Sicht auf die Stadt hatte. An vielen Stellen brannte es. Von draußen riefen ihnen Nachbarn zu, die Nazis hätten die Synagoge angesteckt.

Wenig später kam aus der Goethestraße auch die ältere Schwester mit ihrer Familie ins Haus an der Parkstraße. Sie alle hatten Angst um den Schwager, mussten befürchten, dass er verhaftet würde. Noch am Abend machten sich die junge Frau und ihre Schwester gemeinsam mit dem Schwager auf und schleusten ihn irgendwie zum Bahnhof, wo sie ihn zunächst einmal unter einer Bank im Wartesaal versteckten. Wie durch ein Wunder gelangten sie wieder heil nach Hause. Die Bäume im Park waren schon groß genug, um Schutz zu bieten. Als sie zu Hause ankamen, war es inzwischen 6 Uhr morgens.

Dann passierte es. Die Eingangstür der Villa wurde aufgebrochen. Die Bewohner hörten, dass Holz splitterte und Glas zerbrochen wurde. Etwa dreißig Männer, einige von ihnen trugen Reitstiefel, stürmten ins Haus. Sie waren mit Hämmern und Äxten bewaffnet. Einer konnte ein bisschen Klavier spielen. Er setzte sich sogleich an den Flügel, den die Mutter – eine ausgebildete Pianistin – so sehr liebte, und spielte das Horst-Wessel-Lied. Anschließend trampelten fünf andere mit ihren Stiefeln auf dem Resonanzboden des Flügels herum, bis er zerbrach. Die Horde zerschlug in ihrer Zerstörungswut alle Kunstschätze, die im Gebäude gesammelt und sorgfältig aufbewahrt worden waren. Auch drei oder vier Originale von Hans Thoma waren darunter gewesen, eines bedeutenden Schwarzwälder Malers, der bei den Nazis nicht unbedingt im Ruf eines »entarteten Künstlers« gestanden hatte. Nach zwei Stunden war der Spuk vorbei.

Auf den Bochumer Straßen aber war die Sache noch nicht beendet. Im Laufe des Vormittags wurden jüdische Männer, junge und ältere, die nicht mehr hatten fliehen können, von den Nazis zusammengetrieben und auf offenen Lastwagen abtransportiert. Die junge Frau aus der demolierten Villa am Stadtpark hatte sich in ihr Zimmer zurückgezogen. Als sie aus dem Fenster blickte, sah sie, dass ein Jugendfreund mit vielen anderen auf der Pritsche eines Lastwagens stand. Die Verhafteten wurden von dem NS-Pöbel beschimpft, gedemütigt und mit Peitschen geschlagen. Als der Wagen anfuhr, blickte der Freund nach oben. Die junge Frau meinte, Tränen in seinen Augen zu sehen.

In Rosemarie, so hieß sie, starben an diesem Tage alle Heimatgefühle, die mit der Villa am Stadtpark verbunden gewesen waren. Obwohl sie so jung war, lag die Geborgenheit der Kindheit weit zurück. Sie wusste, dass sie in Bochum nicht würde bleiben können. Ihr Vater, Dr. Julius Marienthal, war – wie sein späterer Kollege Josef Hermann Dufhues – ein angesehener Rechtsanwalt und Notar gewesen. Als so genannter Altanwalt, Offizier und Frontkämpfer im Ersten Weltkrieg war er mit seiner Familie bisher zumindest körperlich verschont geblieben. Beruflich sah die Situation schon erheblich schwieriger aus; im Jahre 1935 hatte er zugleich mit anderen jüdischen Rechtsanwälten sein Amt als Notar in Bochum verloren, und seit kurzem durfte er nur noch als jüdischer »Konsulent«, also als Rechtsbeistand für Juden tätig sein.

Die Mitglieder der Familie mussten ständig auf der Hut sein. Rosemarie hatte den Eltern schon früher Sorgen bereitet. Wegen einer unbedachten Äußerung war sie drei Jahre zuvor vom weiteren Besuch ihres Lyzeums, welches seit 1937 den Namen Schiller-Schule trug, ausgeschlossen worden. Jemand hatte sie wohl denunziert, vielleicht unfreiwillig. Drei Jahre lang hatte sie dann in der Schweiz eine von Nonnen geleitete Schule besucht, bis die Eltern ihren Internatsaufenthalt nicht mehr bezahlen konnten. Nur mit Mühe hatte sie – ziemlich genau eine Woche, bevor der NS-Pöbel in ihr Elternhaus eingedrungen war – wieder nach Deutschland einreisen können, denn in ihrem Ausweis war ein großes »J« eingestempelt, das sie als Jüdin und damit als unerwünscht kennzeichnen sollte. Auf der Heimreise hatte sie sich als Nonne verkleidet. Anfang November des Jahres 1938 war sie in ihr Elternhaus in Bochum zurückgekehrt.

Eine Woche später, also nach dem 9. November, der Pogromnacht, war der Familie Marienthal endgültig klar – es ging jetzt für die Tochter nur noch ums Überleben. Und rückblickend kann man erleichtert sagen: Irgendwie hat es am Ende geklappt, so lange es auch gedauert hat. Rosemarie Molser, so heißt sie heute, lebt vierundachtzigjährig in Rochester in den Vereinigten Staaten. Wie sie allerdings dort hingekommen ist, das ist noch einmal eine Geschichte für sich. Ganz genau kennt diese Geschichte Dr. Hubert Schneider, Historiker und Vorsitzender des wichtigen Bochumer Bürgervereins »Erinnern für die Zukunft«, der sich des Gedenkens an zerstörtes jüdisches Leben in unserer Stadt angenommen hat. Ich möchte mir die Geschichte der Rosemarie Molser von Herrn Schneider erzählen lassen.

Er empfängt mich an einem spätsommerlichen Oktobertag in seiner Querenburger Wohnung, reicht mir eine Tasse Kaffee und zeigt mir ein üppiges Konvolut. Es ist gewissermaßen die schriftliche Hinterlassenschaft der Familie Marienthal, die ihm Frau Molser bei einem Amerikabesuch zu treuen Händen übergeben hat. Ich darf hineinsehen und mich kundig machen über die atemberaubende Geschichte der jungen Frau, die in ihrem Bochumer Elternhaus nicht bleiben durfte und sich auf die Reise machte. Sie selbst hat ihre Odyssee später unter dem Titel »Escape to the Congo« in dem Band »Perilous Journeys« in englischer Sprache erzählt.

Einen Monat nach den Ereignissen des Reichspogroms, der berüchtigten Kristallnacht, von denen oben die Rede war, wurde Rosemarie zur Gestapo beordert, wo man ihr klarmachte, dass sie das Land innerhalb von sechs Wochen zu verlassen habe, weil sie aus der Schweiz illegal eingereist sei. Was war zu tun? Es gab Agenturen, die Hausmädchen nach England vermittelten. Aber Rosemarie war eine höhere Tochter, wie man damals sagte, und kein Hausmädchen.

Die Familie Marienthal wurde aktiv; sie fälschte für Rosemarie eine ganze Vita als Haushilfe zusammen. Die Papiere bekundeten, dass sie kochen, bügeln, putzen, Betten machen und Toiletten reinigen konnte – was auch immer gewünscht war. Fiktive Empfehlungsschreiben von irgendwelchen Hausfrauen wurden beigefügt. Mit diesen Papieren konnte sie sich bewerben. Die Wirkung blieb nicht aus, es gab tatsächlich ein Angebot aus England. Im Februar 1939 gelangte sie nach High Wycombe im schönen Buckinghamshire, nordwestlich von London. Aber die Hausfrau, für die sie dort tätig sein musste, war ein regelrechter Drachen, überhaupt nicht interessiert an dem jüdischen Schicksal des Mädchens. Sie fand denn auch schnell heraus, dass Rosemarie nichts von alledem konnte, was in ihren wunderbaren Papieren stand. Hinzu kam, dass sie an der Schule zwar die alten Sprachen und Französisch gelernt hatte, nicht aber Englisch. Ein schwieriger Anfang.

Der einzige Trost waren die vielen Briefe, die sie auch in England regelmäßig aus Afrika erreichten. Sie stammten von dem jüdischen Arzt Herbert Molser, der früher einmal in Deutschland Rosemaries Onkel behandelt hatte und mit dem sie seit ihrer Zeit im Schweizer Internat in Briefkontakt stand. Molser war zwölf Jahre älter als Rosemarie und praktizierte nun in Belgisch-Kongo, dem afrikanischen Land, das später, nach der Unabhängigkeit, Zaire hieß und sich heute Demokratische Republik Kongo nennt. Rosemarie hatte die Briefe, die Herbert aus seiner afrikanischen Einsamkeit schrieb, anfangs nicht so recht ernst genommen. Da war der große Altersunterschied, und auch die Eltern waren skeptisch gewesen. Aber allmählich fand sie doch Gefallen an der Korrespondenz.

In seinen Briefen versuchte Herbert ihr klarzumachen, dass es nach dem Einmarsch der Deutschen in der Tschechoslowakei und dem Anschluss Österreichs nur noch eine Frage der Zeit sein würde, bis Rosemarie auch in England nicht mehr sicher war. Sie solle nach Afrika kommen; dort würde ihr nichts passieren, und außerdem konnte sie ihm in seiner Praxis helfen.

Rosemarie hatte inzwischen in einer Art autodidaktischem Crashkurs Englisch gelernt. Ihre frisch erworbenen Sprachkenntnisse reichten immerhin aus für eine Anzeige in der »London Times«, in welcher sie sich als französisches Kindermädchen ausgab, das eine Stelle suchte. So kam sie zu einer netten, jungen Familie in Sussex, in der sie sich wohl fühlte und wo sie wie ein Mitglied der Familie behandelt wurde. Nur wenn der Herr des Hauses wieder mal zu viel Whisky getrunken hatte, stieg er ihr nach, und sie musste sich verstecken.

Am 1. September 1939 brach der Zweite Weltkrieg aus, und die Bitten Herberts wurden immer dringlicher. Doch Rosemarie zögerte noch. Durfte sie nach Afrika emigrieren, während ihre Eltern und die jüngere Schwester unter schwierigsten Bedingungen noch in Bochum wohnten? Die ältere Schwester und ihr Mann hatten es zwar geschafft; sie lebten seit ein paar Monaten in New York. Aber die Eltern konnten kein Visum für die Vereinigten Staaten bekommen, und um nach England zu emigrieren, hätten sie mehr Geld gebraucht, als sie noch hatten. Es gab wohl mütterlicherseits ein paar englische Vettern, doch die waren desinteressiert und wollten nicht helfen, denn sie schämten sich ihrer deutschen Verwandtschaft. Was Rosemarie betraf, so hatte sie immer noch ihren deutschen Pass, das »J« kümmerte die Engländer wenig, denn sie wurde nun als »enemy alien«, als feindliche Ausländerin, angesehen.

Schließlich entschied sie sich doch für Afrika, ventilierte aber durchaus selbstbewusst, wie es nach ihrer Ankunft weitergehen könnte. Sie würde ohnehin nur dann in Afrika bleiben, wenn es ihr dort auch gut gefiel. Wenn nicht, blieb ihr immer noch die Möglichkeit, zur Schwester nach Amerika weiterzureisen. So etwa stellte sie sich die nähere Zukunft vor.

Die Flüge in den Kongo gingen ab Brüssel. Sie brauchte also ein Visum für Belgien, damals noch ein neutrales Land. Es begann ein Hindernislauf ohnegleichen. Die belgische Botschaft stellte sich stur, wollte keine jüdischen Flüchtlinge mehr im Lande haben. Rosemarie war hartnäckig und verbrachte zwei Tage auf den Stufen der Botschaft in London. Die genervten Belgier gaben ihr am Ende, was sie brauchte. Die Familie, bei der sie als Kindermädchen gearbeitet hatte, brachte sie an die Fähre in Dover. Es war ein Abschied für immer. Alle Mitglieder dieser englischen Familie kamen beim deutschen Blitzkrieg im Jahre 1940 um, ein Schicksal, das Rosemarie höchstwahrscheinlich mit ihnen geteilt hätte, wäre sie damals in England geblieben.

Die Überfahrt nach Antwerpen war gespenstisch, denn die Engländer hatten den Ärmelkanal vermint, um deutsche U-Boote zu treffen. Selbst der Kapitän kannte die Position der Minen nicht. Die Passagiere mussten sich an Deck aufhalten und ständig Schwimmwesten tragen. Die See war rau, und es blies ein kalter Wind. Aber alles ging gut. Zur Feier der glücklichen Ankunft in Antwerpen gab es Applaus, die Passagiere fielen sich in die Arme. Rosemarie wurde von einer Tante abgeholt, die sie dringend bat, sofort bei den Eltern anzurufen. Als sie ihnen am Telefon erzählte, was sie vorhatte, waren sie zunächst strikt gegen die Afrikareise und gaben schließlich nur zögernd ihren Segen.

Die nächsten Probleme gab es bei der belgischen Fluggesellschaft. Frankreich lag mit Deutschland im Krieg und erlaubte es deshalb deutschen Bürgern nicht, französisches Gebiet zu überfliegen. Obwohl Rosemarie dem französischen Konsulat glaubwürdig versichern konnte, dass sie weder Bomben noch eine Kamera mit sich trug, blieben die Franzosen hart. Sie könnte ja auch eine Spionin sein, sagten die französischen Beamten.

Immerhin gab es noch eine andere Möglichkeit, nämlich die Seelinie nach Belgisch-Kongo. Aber als Rosemarie im Büro der zuständigen Gesellschaft eine Fahrkarte für das nächste Schiff kaufen wollte, lachten die sie aus. Ob sie – bitte sehr – nicht wüsste, dass in Europa ein Krieg ausgebrochen war. Das müsse ihr doch klar sein, dass da gar nichts zu machen sei. Alle Kabinen waren restlos ausgebucht, mindestens für das nächste halbe Jahr. Rosemarie brach zusammen, begann zu weinen, und alle Leute um sie herum wurden auf sie aufmerksam, einige bedauerten sie. Ein Mann, der unmittelbar hinter ihr stand, sprach sie an:

»Jetzt lass das mal sein, und hör mir zu!«

Er war ein junger katholischer Priester, der ruhig und verständnisvoll wirkte. Es wurde still in dem Büro.

»Mein Kind,«, sagte der Priester, »du hast das ganze Leben noch vor dir. Ich will zwar in den Kongo, wo ich meinen Dienst in der Gemeinde antreten möchte. Aber du musst dein Leben retten. Wenn mich die Deutschen schnappen, kann mir nicht viel passieren. Aber wenn sie dich schnappen, wird es ganz schlimm. Hier, nimm meine Fahrkarte nach Afrika. Ich habe einen Platz für das nächste Schiff gebucht. Gott sei mit dir!«

Bevor Rosemarie auch nur reagieren konnte, hatte er ihr schon sein Ticket in die Hand geschoben und war in der Menge verschwunden.

Am 25. September 1939 ging Rosemarie an Bord der Leopoldville. Das Ziel war die Westküste Afrikas. Sie teilte sich eine Kabine mit zwei jungen Frauen aus Belgien. Gemeinsam waren sie die einzigen weiblichen Wesen an Bord. Der Rest waren Männer, dreihundert an der Zahl, die alle irgendwo im Kongo arbeiteten. Es sei eine wunderbare Reise gewesen, sagt Rosemarie Molser, man tanzte und feierte und konnte für zwei entspannte Wochen das ganze Elend hinter sich lassen.

In Matadi ging sie von Bord und nahm den Zug nach Leopoldville, dem heutigen Kinshasa. Im Hotel fand sie einen Gruß von Herbert vor. Und doch, sie war jetzt wieder allein, und es wurde ihr erst richtig klar, auf was für ein Unternehmen sie sich eingelassen hatte. Am nächsten Tag ging’s weiter, mit dem Dampfer den River Congo flussaufwärts, ein bisschen wie in Joseph Conrads »Herz der Finsternis«. Das Ziel war Stanleyville, das heute Kisangani heißt, ein Ort mit bewegter Geschichte zwischen Kolonialzeit und Unabhängigkeit. In den 50er Jahren war die Stadt die Hochburg eines gewissen Patrice Lumumba, der dort später verhaftet wurde, bevor ihn seine Gegner ermordeten.

Noch einmal dauerte die Fahrt zwei Wochen, bis Herbert Molser die Adressatin seiner vielen Briefe endlich empfangen konnte. Als der Flussdampfer in Stanleyville anlegte, stand er schon am Kai und wollte Rosemarie mit einem Kuss begrüßen. Aber die war sich ihrer Sache noch längst nicht sicher und drehte vorsichtshalber den Kopf zur Seite. Mit den beiden fing es nicht gerade enthusiastisch an. In Herberts Auto, einem Cabrio der Marke Oldsmobile, wurden sie schon nach wenigen Minuten von einer Frau angehalten, die dem Doktor in französischer Sprache signalisierte, sie werde am Nachmittag in seine Praxis kommen, da ihr Kind krank war. Aber Herbert reagierte zurückhaltend.

»Das geht leider nicht«, sagte er zu der Frau.

»Warum nicht?«

»Ich werde heute heiraten!«

»Wie bitte?«, fragte Rosemarie, die ja Französisch konnte und alles verstanden hatte.

Herbert war verwundert: »Hast du denn meine Briefe nicht bekommen?«

»Welche Briefe?«

»Ich habe dir an alle Stationen des Flussdampfers Briefe geschrieben, in denen ich die Situation genau erklärt habe!«

»Man hat mir keine Briefe gegeben!«

Nun war es an Herbert, die Sache aufzuklären. Es gab inzwischen neue Vorschriften in der belgischen Kolonie. Ausländerinnen, die in den Kongo einreisten, hatten nachzuweisen, dass sie finanziell unabhängig waren, oder sie mussten einen Ansässigen heiraten, und zwar innerhalb von 48 Stunden nach ihrer Ankunft. Nur wenn Herbert und Rosemarie sich trauen ließen, durfte sie bleiben. Da sie zu allem Überfluss an einem Freitag angekommen war, mussten sie bis um vier Uhr am Nachmittag geheiratet haben. Anschließend war das Standesamt bis zum Montag geschlossen. Das war zu spät, denn inzwischen würde man Rosemarie schon wieder zurückgeschickt haben, und zwar nach Deutschland.

Als sie ziemlich genervt in Herberts Haus ankamen, musste er noch einen Patienten aufsuchen. Rosemarie war für ein paar Augenblicke allein. Alles brach jetzt über ihr zusammen. Sie weinte bitterlich, weil man sie genötigt hatte, in eine Welt zu reisen, die ihr völlig fremd war, weil sie einen Mann heiraten sollte, den sie nur aus seinen Briefen kannte, und weil die Alternative im Grunde keine war.

Während der Trauungszeremonie musste Herbert sie anstoßen, damit sie überhaupt das »Oui« herausbrachte. Zu Hause machten sie hinterher eine Flasche Champagner auf. Aber schon zehn Minuten später zog sich Rosemarie in ihr Zimmer zurück, schloss sich ein und blieb dort mehrere Tage lang. Sie konnte nicht einmal ihre Eltern anrufen, da sie wusste, dass die ohnehin mit ihrem afrikanischen Abenteuer nicht einverstanden waren. Aber Herbert war sehr geduldig mit ihr und blieb es auch bis zu dem Tag, an dem in Stanleyville ein gewaltiges Gewitter niederging, ein Umstand, der Rosemarie in Angst und Schrecken versetzte. Herbert muss es damals irgendwie gelungen sein, sie zu trösten, und das war dann auch der eigentliche Anfang ihrer Ehe.

Das Klima in der neuen Heimat war feucht und heiß. Rosemarie verbrachte ganze Tage in der Badewanne, um sich abzukühlen, aber oft gab es gar kein Wasser. So richtig kochen konnte sie immer noch nicht, und wenn sie es versuchte, war die Hitze in der Küche unerträglich. Auch die politische Situation des Ehepaars Molser war schwierig, denn obwohl sie Juden waren, galten sie immer noch vor allem als Deutsche. Auch die Nachrichten, die Rosemarie von zu Hause erhielt, waren deprimierend. Zwei weitere jüdische Familien waren inzwischen in das Elternhaus in der Bochumer Parkstraße gezogen. Alle versuchten sie, noch irgendwie aus Deutschland rauszukommen, aber man konnte keine Visa erhalten.

Ganz schwierig wurde es für die Molsers, nachdem Deutschland am 10. Mai 1940 die Westoffensive begonnen hatte und deutsche Truppen in Holland und Belgien einmarschiert waren. Schon am nächsten Tag wurde Herbert verhaftet und eingesperrt. Dass sie Juden waren, zählte in Belgisch-Kongo nicht. Wie damals in England galten sie auch hier als Feinde, als »enemy aliens«.

Es folgte eine Zeit des Hungers für Rosemarie. Nach sechs schwierigen Wochen wäre es ihr fast gelungen, Herbert im Gefängnis zu besuchen, aber er war nicht mehr da. Zum ersten Mal in ihrem Leben wurde Rosemarie ohnmächtig. Als sie erwachte, sagte man ihr, Herbert lebe jetzt in einem Lager für Kriegsgefangene und sie könne dort zu ihm ziehen. Wieder blieb ihr gar keine Wahl, denn sie hatte kein Geld und nichts mehr zu essen. Da sie keinen Koffer besaß, packte sie, was irgendwie von Wert war, in ein Bettlaken und zog in das Gefangenenlager.

Dort lebten die beiden in einer kleinen Hütte, deren Dach vergammelt war. Vom frühen Abend bis zum nächsten Morgen um acht wurden sie in der Hütte eingesperrt. Die Hitze war unerträglich. Sie hatten nur eine schmale Liege, so dass einer von ihnen immer auf dem Boden schlafen musste. Essen gab es nicht. Sie kochten sich eine schreckliche Suppe aus Blättern, Öl und irgendwelchen afrikanischen Wurzeln und ernährten sich wochenlang davon. Umgeben waren sie in dem Lager von anderen deutschen Gefangenen, die sie stets spüren ließen, dass sie Juden waren. Sie wurden tyrannisiert und lebten in ständiger Todesangst.

Nach dem Kriegseintritt Italiens wurde ein zweites Gefangenenlager eingerichtet, und man forderte Herbert auf, als medizinischer Aufseher für beide Lager tätig zu sein. Zwei Monate später erkrankte Rosemarie an Blinddarmentzündung. Der Chirurg, der sie operierte, war ein übler Metzger. Rosemarie infizierte sich infolge der Operation so massiv, dass sie später keine Kinder bekommen konnte. Zwei Monate blieb sie im Hospital, wo Herbert sie nicht einmal besuchen durfte. Als sie in das Lager zurückkehrte, wog sie nur noch 90 Pfund.

Eine Schwester vom Roten Kreuz sorgte dann dafür, dass die Molsers in den Süden des Kongo verlegt wurden, wo es nicht ganz so heiß war. Nach wochenlangen Strapazen landeten sie in Biano, einem kleinen Ort bei Elizabethville, dem heutigen Lubumbashi. Dort wohnten sie im selben Haus mit einem österreichisch-schweizerischen Paar, die schlimme Antisemiten waren. Sie beschimpften die Molsers und bestahlen sie. Eines Tages lotsten sie Rosemarie aus dem Haus und fütterten derweil ihre Hunde mit dem Essen der Molsers, das für eine ganze Woche reichen sollte. Ein Mitarbeiter vom Roten Kreuz erlöste sie aus dieser unwillkommenen Hausgemeinschaft. Als er hörte, dass Herbert Arzt war, versuchte er zu helfen. Im Mai 1941 wurde Herbert Chefarzt eines Krankenhauses mit 120 Betten in Elizabethville. Das Schlimmste lag jetzt hinter ihnen.

Inzwischen hatten Rosemaries Eltern es doch noch geschafft, über Spanien und Portugal nach Amerika zu emigrieren. Wahrscheinlich waren sie die letzten Juden gewesen, die noch aus Bochum, vielleicht sogar aus Deutschland herausgekommen waren. Aber es gab noch eine weitere große Sorge. Herberts Eltern lebten in Berlin in einem sogenannten Judenhaus, das hoffnungslos überfüllt war. Sie hatten kein Geld mehr, und Herbert konnte mit seinen Eltern nur mit Hilfe des Roten Kreuzes korrespondieren. Im Jahre 1942 erhielt er eine letzte Nachricht von ihnen. Dann war alles still.

Als im Mai 1945 der Krieg zu Ende war, mussten Rosemarie und Herbert eine Entscheidung treffen. Berlin lag in Trümmern, und es gab noch immer keine Nachricht von Herberts Eltern. Schließlich entschieden sich die beiden Molsers für die USA. Sie wollten auch nach Amerika emigrieren, wie Rosemaries Familie. Aber sich aus dem Kongo zu verabschieden war fast so schwierig wie vor sechs Jahren hineinzukommen. Irgendwie gelang es ihnen im Februar 1946, eine DC-4 zu besteigen, eine Propellermaschine, die immerhin drei Tage brauchte, um sie bis nach New York City zu bringen.

Dort gab es ein Wiedersehen mit Rosemaries Mutter und den beiden Schwestern. Aber der Vater war im Oktober 1944 in der Fremde verstorben. Dr. Julius Marienthal, der einer Bochumer Kaufmannsfamilie entstammte, die seit 200 Jahren in Westfalen lebte, hatte sich in der neuen Welt nicht mehr zurecht gefunden. Der national gesinnte Mann, der im Ersten Weltkrieg als EK I- und EK II-Träger seinem Kaiser treu gedient hatte, der einst in Bochum Vorsteher einer erfolgreichen Anwaltskanzlei gewesen war, hatte in Amerika nicht mehr Fuß fassen können. Bevor er starb, hatte er sich in New York noch als Arbeiter am Fließband, als Hauslehrer und sogar als Butler versucht, um Geld für seine Familie zu verdienen.

Auch über das Schicksal von Herberts Eltern erhielten die Molsers in New York nun traurige Gewissheit. Als sie in Berlin von den NS-Behörden das Schreiben bekommen hatten, sie sollten sich auf ihre Deportation einrichten, sahen sie für sich keinen anderen Ausweg als sich umzubringen. Einerseits war dies eine erschütternde Nachricht, andererseits glaubten Rosemarie und Herbert, dass seine Eltern die richtige Entscheidung getroffen hatten. Auf dem Jüdischen Friedhof in Berlin-Weißensee erinnert heute eine Grabstelle an das Ehepaar.

Herbert musste sich noch einmal einer zusätzlichen medizinischen Ausbildung unterziehen, um überhaupt in Amerika als Arzt praktizieren zu dürfen. Rosemarie arbeitete achtzig Stunden in der Woche als Kinderfrau in Privathaushalten, später auch in einem Altenheim. Eine Wohnung hatten sie in Washington Heights gefunden, dem Stadtteil im nördlichen Manhattan, wo sich viele deutsche Juden angesiedelt hatten. Nach den strapaziösen Jahren in Belgisch-Kongo, im Herzen der Finsternis, genossen sie trotz harter Arbeit das aufregende kulturelle Leben in der amerikanischen Metropole.

So verging das erste Jahr in der Freiheit Amerikas. Dann zogen sie weiter nach Rochester, in die Stadt am Ontario-See, im Nordwesten des Staates New York, wo sie sich endgültig niederließen. Anfangs kamen noch keine Patienten in Herberts Praxis; in dieser Zeit machte er Hausbesuche, die ältere Ärzte nicht mehr übernehmen wollten. Wenn Herbert von seinem spärlichen Verdienst zehn Dollar übrig hatte, dann kaufte er sich meistens eine Schallplatte mit klassischer Musik. Es verging noch einmal ein Jahr, bevor sich die ersten Patienten einstellten, und irgendwann wurde aus dem Unternehmen doch noch eine sehr erfolgreiche Praxis. Rochester war im Übrigen ein guter Ort für Familien. Da Rosemarie selbst keine Kinder bekommen konnte, adoptierten die Molsers einen Jungen, Bruce, und ein Mädchen, Kathy. Es kamen Enkelkinder, und die Ehe zwischen Rosemarie und Herbert währte schließlich 61 Jahre, bis Herbert im Alter von 92 starb.

Rosemarie Molser sagt: »Herbert hat mir geholfen, erwachsen zu werden. Und ich habe ihm später geholfen, alt zu werden.«

Sie fügt hinzu: »Mein Leben war eine merkwürdige Mischung aus Tragödie und Glück. Es hat mich gelehrt, dass man Grausamkeit und Schrecken überleben und gleichwohl liebevoll und nachsichtig bleiben kann. Schnell urteilen, das kann wohl jeder, aber die Würde des Menschen zu achten ist oft schwierig. Mir ist es so ergangen, dass ich an der Grausamkeit so vieler fast zerbrochen wäre, doch hatte ich auch Glück, und ich überlebte schließlich, weil es immer ein paar Menschen gab, die helfen wollten.«

Das Haus der Familie Marienthal am Bochumer Stadtpark wurde nach dem Kriege verkauft. Aber auch hier stand kein guter Stern über dem Gebäude, das durch den Bombeneinschlag schwer gezeichnet war. Ein Bekannter der Familie, der sich um die Angelegenheit kümmerte und der die behördlichen Dinge in Bochum regeln wollte, sorgte für einen Kaufabschluss exakt zehn Tage vor der Währungsreform, so dass von dem Geld nichts mehr für die Familie übrig blieb.

Rosemarie Molser lebt heute in Verhältnissen, wie sie vielleicht denen ihrer Familie in Bochum entsprochen hätten, wenn es anders gekommen wäre. Sie ist in sozialen Einrichtungen engagiert und beteiligt sich am jüdischen Leben ihrer Stadt. Oft wird sie von Schulen eingeladen, um den Jugendlichen vom Schicksal der Marienthals zu erzählen, ein Angebot, das sie gern wahrnimmt. Im letzten Jahr hat sie Bochum besucht und sich mit einigen ihrer ehemaligen Klassenkameradinnen der Schiller-Schule getroffen, also der Schule, von welcher sie wegen einer ehrlichen und gleichwohl unbedachten Äußerung als junges Mädchen, im Grunde als Kind, relegiert worden war. Mit ihren Mitschülerinnen Inge und Christel hat Rosemarie Kaffee getrunken. Sie hat die Gräber der Großeltern aufgesucht. Und mit Hubert Schneider ist sie zum »Alten Stadtpark« gefahren, wo sie noch einmal das Haus betrachtet hat.

Als ich diesen Text aufschreibe, zählen wir schon das Jahr 2005. Es ist jetzt Anfang März. Der Winter gebärdet sich hartnäckig, will nicht weichen, es gibt ihn also doch noch. Nach dem Schreiben muss ich noch einmal raus. Spazierengehen an der frischen, knackigen Luft sei gesund, höre ich, mache mich also zu Fuß auf, wieder einmal die Grummer Teiche entlang, ein gutes Stückchen an der Bergstraße, dann nach links und die mittlere Gabelung zum alten Stadtpark hinauf. Das Haus der Marienthals steht in dieser Jahreszeit sehr frei da, denn die Bäume und Sträucher sind immer noch kahl. Wunderlich erscheint mir nach wie vor die Asymmetrie der beiden Hälften – das passt nicht zusammen.

Auf dem Heimweg durch den Stadtpark, in dem es schon am späten Nachmittag luftig und kalt ist, muss ich den Kragen meines Mantels hochschlagen. Mir kommen die Eingangsverse zur Schubertschen »Winterreise« in den Kopf. »Fremd bin ich eingezogen, fremd zieh ich wieder aus«, so heißt es im ersten Lied des Zyklus. Wilhelm Müller aus Dessau, der Heimatstadt von Moses Mendelssohn, hat den Text geschrieben. Dessau, das ist der Ort, in dessen Stadtpark vor fünf Jahren der Mosambikaner Alberto Adriano von drei Neonazis erschlagen wurde. Es ist auch die Stadt, in deren Straßen erst vor ein paar Tagen dreihundert Rechtsradikale einen »Trauermarsch« inszenieren durften, um ihre unappetitliche Version des Andenkens an das Bombardement der Stadt vor 60 Jahren zu zelebrieren.

»Fremd bin ich eingezogen, fremd zieh ich wieder aus.« Es scheint so, als ob viele Juden, die später aus ihren Häusern und aus Deutschland vertrieben wurden, zunächst einmal nicht wahrgenommen hätten, dass sie bei manchen ihrer Nachbarn schon als Fremde galten, seit sie eingezogen waren. Beim Auszug wussten sie es alle. Man kann es ihnen nicht verdenken, wenn einige der Überlebenden bis heute Fremde bleiben wollen.

(2005)

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