Andreas Bahlmann

Red House

der Blues war immer dabei

– nicht nur in Oldenburg

FUEGO

– Über dieses Buch –

Red House erzählt in einer Zeit-Reise ohne Chronologie Geschichten der sechziger bis in die achtziger Jahre, die oft in ganz tiefer Verbindung zur Musik und Liebe zum Leben stehen und ganz bestimmt hätten manche dieser subjektiv wahren Geschichten ohne den Blues einen anderen, als den erlebten und erzählten Verlauf genommen ... nicht nur in Oldenburg ...

Meinem Vater

»Es wird gegessen, was auf den Tisch kommt, … das gibt's nicht, zumindest probiert wird es!«

Dabei hatte ich überhaupt keinen Hunger.

In der Schule, – damals hieß es noch Volksschule, in der die Schüler von der ersten bis zur neunten Klasse untergebracht waren –, also, in der Schule hatte mich einer der alten Lehrer, Herr Jünter, ein strammer Altnazi, an den Ohren hochgezogen, bis ich mit den Füßen in der Luft hing. »Bremer Gänse« nannten wir das und es tat wirklich verdammt weh.

Es gab zwei Arten der »Bremer Gänse« – die gute und die böse. Die gute war die schmerzhafte freundschaftliche Spaß-Version, dabei presste jemand deinen Kopf an den Ohren mit den flachen Handinnenflächen, wie in einem Schraubstock, zusammen und hob dich dann mit heiß-bremsenden Ohren und zusammengequetscht entstelltem Gesicht hoch, bis du mit den Füßen in der Luft warst. Eine äußerst anstrengende Herausforderung für alle Beteiligten, die erst mal bewältigt und auch ertragen werden musste.

Die böse war die übelst schmerzhafte, feindliche »Marter«- oder »Rache«-Version, bei der die Finger in die Ohren gekrallt, die Handballen den Kopf fest bis brutal, vorzugsweise am Kiefergelenk, quetschten, um so den richtigen Zug nach oben zu bekommen, wegen der gewünschten Fuß- und Beinfreiheit.

Die gute Version der »Bremer Gänse« beherrschte Herr Jünter natürlich nicht und ich kann mich nicht daran erinnern, dabei geweint zu haben, vermutlich nicht, sonst hätte ich eine andere Erinnerung daran.

Tränen zu zeigen, das war in den Sechzigern einfach nicht angesagt und als Junge heulte man schon gar nicht.

»Ein Indianer kennt keinen Schmerz!«, »Nur Mädchen heulen!«, »Heulsuse!«.

Sprüche wie diese habe ich als Kind so oft zu hören und regelrecht eingebläut bekommen. Wer hat sich so einen Unsinn eigentlich ausgedacht?

Wenn du als Junge geheult hast, dann warst du 'ne »Memme«, ein »Waschlappen« und bei den anderen unten durch. Gepetzt wurde auch nicht. Petzen? Das war ja noch schlimmer als Heulen!

Das taten nur die Mädchen und die Streber und die waren sowieso alle doof! … naja, bis auf Beate und Elke und Regina vielleicht … und Marie-Luise, die war unglaublich stark und unglaublich groß und konnte schnell hinter einem herlaufen … Also, die war auch nicht doof.

Also hielt ich den Mund, ertrug tapfer die Schmerzen meiner heißen Ohren und hing mit den Füßen in der Luft.

Ich war gestoßen worden. Auf dem Schulhof, von einem der Großen. Das waren die Jungs aus der achten und neunten Klasse, die immer auf der Toilette rauchten und uns den Gang versperrten oder, wenn wir uns reintrauten, auf ziemlich üble Art und Weise schikanierten, sodass wir uns oft genug nicht anders zu helfen wussten, als an die Schulhofsmauer zu pinkeln, während die Freunde um uns herum einen Sichtschutzkreis bildeten. Einer meiner Klassenkameraden konnte sogar über die Mauer rüberpinkeln – das war 'n echter Held!

Die männlichen Lehrer wussten, was die »Großen« mit uns machten, wenn wir in der Toilette waren, aber sie sagten in der Regel nichts weiter dazu, ließen sie sich doch gerne von den Großen eine Zigarette ausgeben.

Einer der Großen hatte mich gestoßen und ich fiel in ein Fahrrad, welches umkippte und daraufhin eine Kettenreaktion umstürzender Fahrräder auslöste. Eine Fahrradlawine! Ein großer, restlos ineinander verhakter Haufen von Fahrrädern … und ich war schuld!

So sah es jedenfalls Herr Jünter, der stramme, alte Lehrer.

»Gottfried! Aufheben! Du hebst sofort die Fahrräder wieder auf!« – »Aber, ich konnte doch gar nichts dafür! Ich bin geschubst worden!« – »So? Von wem denn? Wer soll es denn gewesen sein?«

Da war sie wieder: die für einen Jungen der Sechziger wirklich fiese Situation … Petzen war wirklich ein Tabu und abgesehen davon hatten die Großen nach der Schule immer mehr Zeit als wir und der Große hätte mich dann auf dem Nachhauseweg nach Schulschluss abgepasst.

Das passierte damals öfters, auch ohne besonderen Anlass, deswegen hatten wir ja auch unsere Jungsbande. Wir gingen gemeinsam zur Schule und gingen gemeinsam nach Hause. In der Gruppe waren wir sicherer. Nur diejenigen, die nachsitzen mussten, gingen dann alleine und oft auch ängstlich, auf Umwegen nach Hause.

Wegen der Großen, aber auch wegen der Strafe, die einen zusätzlich noch zu Hause wegen des Nachsitzens erwartete.

»… also? Wer hat dich geschubst, Gottfried? Ihr wisst doch ganz genau, dass Ihr hinter der Linie nichts verloren habt, also heb jetzt die Räder wieder auf, die du umgeschmissen hast!« – »Nein! Das mach ich nicht, ich war's nicht!« – »Oh doch, Gottfried, das wirst du tun …, und zwar sofort!«

Ich spürte diese gnadenlos greifenden, krallenden Finger seiner alten, harten Hände.

Ich hasste Herrn Jünter mit seiner streng gescheitelten Haarfett-Pottschnittfrisur.

Ich hatte keine Chance und die Großen schauten mir grinsend und hämische Kommentare ätzend zu, als ich schließlich mit roten, schmerzenden Ohren die Fahrräder entknotete und aufstellte.

Das war die eine Seite des Alltags, aber dann gab es da auch noch eine andere Welt, die sich mir nach und nach auftat, eine nahezu vollkommene, neue Seite des Lebens:

Ich erhielt wunderbare Antworten, die ich nicht formulieren konnte, auf Fragen, die ich nicht auszudrücken wußte und bis heute nicht kann.

Dieses neue Leben hieß ab Ende der Sechziger – The Rolling Stones, Led Zeppelin, Chuck Berry, Elvis Presley, Deep Purple, the Guess Who, Creedence Clearwater Revival, Mungo Jerry, The Move, Black Sabbath, Canned Heat und …

Jimi Hendrix!

Es gab da dieses eine, unglaubliche Gitarren-Intro, welches von einem Moment auf den anderen für mich wirklich alles auf den Kopf stellte. Dieses Intro veränderte zu Beginn meines neunten Lebensjahres meine gesamte musikalische Wahrnehmung – nachhaltig bis heute. Das Stück hieß »Red House«. Jimi Hendrix hatte es 1966 geschrieben, … als ich essen musste, was auf den Tisch kommt.

Es war meine erste, wirklich beinahe schon körperliche Erfahrung von Musik, noch nie zuvor in meinem damals so jungen Leben hatte ich so etwas Unglaubliches und Großartiges gehört oder erlebt. Dieses Gefühl dieses damaligen, geradezu magischen Erlebnisses verließ mich nie wieder, wurde zu meinem treuen Lebensbegleiter, trotz aller Irrungen und Wirrungen, die der Lauf des Lebens für mich noch so mit sich bringen sollte. Jimi machte mit »Red House« die Tür, meine Tür zur Musik, zum Leben, zum Blues auf.

Die Beatles waren ja auch nicht schlecht, aber das war damals für mich eher so »Mädchen-Mucke« und Mädchen waren ja ziemlich doof, – bis auf Beate, Elke, Regina und die immer noch sehr starke Marie-Luise …, naja, »Kuschi« kam jetzt auch noch dazu.

Wie genial die Beatles waren, sah, hörte und begriff ich erst viel später, aber es ist dennoch bis heute so, wirklich berührt oder ergriffen werde ich nur vom Blues oder Musik, deren Ursprung oder Ausdruck mit dem Blues verwurzelt ist.

Mein vier Jahre älterer Cousin spielte diese Musik auf seinem Mono-Plattenspieler ab und er erlaubte mir, zuzuhören und mich haute es buchstäblich jedes Mal wieder um!

Auf einmal nahm ich vieles anders, so richtig anders wahr, und ich nutzte nahezu jede sich mir bietende Gelegenheit, diese Musik zu hören.

Mein Cousin legte später sogar noch nach.

Und wieder sollte es ein schneidendes Gitarren-Intro sein, ein Eingangs-Riff zu einem Song, welches mir den Atem verschlug.

Es war »up arround the bend« von Creedence Clearwater Revival, 1970 komponiert von John Fogerty. »Up arround the bend« stieß meine durch »Red House« geöffnete Bluestür ganz weit auf und es war, als ob mich ein ganzer Schwall dieser großartigen Musik durchflutete. Klar klopften immer mal wieder musikalische »Irrgänger« oder »Verfolger« an meine Herzens-Tür an, aber dann schloss ich energisch meine Blues-Tür oder warf diese Fehlgänger wieder raus.

Für mich sollte es kein »musikalisches Zurück« mehr geben, ich wollte und konnte es auch gar nicht mehr. Ich geriet in musikalische Sicherheit, in so eine Art Lebens-Sicherheit, was ich allerdings erst viel, viel später richtig begreifen und auch wertschätzen sollte.

Jimi Hendrix war für mich überwiegend ein Meister der Intros, er leitete seine Songs oft genial ein, nicht nur »Red House« oder »Hey Joe«. Seine Gitarren-Soli sind einzigartig und ich verehre sein charismatisches Spiel, andererseits aber waren mir viele seiner Stücke insgesamt zu psychedelisch, zu kompliziert.

Das meiner Meinung nach eines der komplettesten Stücke hat Jimi kurz vor seinem Tod auf einer akustischen, zwölf-saitigen Gitarre eingespielt:

»Hear my train coming« – für mich eines der schönsten Blues-Stücke überhaupt. Jimi spielt bei dieser Aufnahme auf einem Hocker sitzend so intensiv, als ob er seinen Frieden gefunden hat, so, als ob er nach langer musikalischer Suche wieder da angekommen war, wo er angefangen hatte – beim Blues.

Irgendwie führt einen das Leben musikalisch immer wieder zum Ursprung zurück, dorthin, wo das Herz zum ersten Mal die Leidenschaft fühlen durfte.

»Up arround the bend« ging nicht so tief in mich hinein wie der Blues, wie »Red House«, das war auch gar nicht möglich. Es war eigentlich vielmehr der Auslöser eines ganz tiefen Bedürfnisses nach Bewegung und erweckte eine neue Neugier in mir.

Diese Neugier war eine ganz andere Art der Neugier, die ich bisher kannte. Es war Sehnsucht und Fernweh, die Neugier auf Weite und Wege in den Horizont hinein und darüber hinweg …

»Up arround the bend« eröffnet bezeichnenderweise auch mit einem genialen Gitarren-Intro von John Fogerty, es klingt beinahe wie eine Sirene.

Erlag nicht auch Odysseus auf seinen Reisen beinahe dem Lockruf der Sirenen?

Nur das Angebundensein an den Schiffsmast und die verstopften Ohren seiner treuen Begleiter schützten ihn. Als ich John Fogerty's Gitarren-Sirene hörte, war ich weder angebunden, noch waren meine Ohren gegen die Verdammnis verstopft – alles konnte ungefiltert in mein Herz eindringen und ich erlag dem Lockruf des Country-Blues. Eine Reise ohne Wiederkehr, eine Einbahnstraße ohne jede Reue.

Auf John Fogerty's schneidendes Gitarren-Intro folgt der hämmernde, raue Einsatz der Band und trägt John Fogerty's leidenschaftlichen, hellstimmig – kratzigen Gesang. Dieses Stück sprüht vor Lebensgier und treibt nur nach vorne, voll unablässiger und hämmernder Leidenschaft. Es hüpft, man könnte einfach laufen, die Arme schlenkern ausgelassen und kraftvoll ausladend beim Gehen mit, man grinst, atmet frei und tief durch, freut sich des Lebens und ist gespannt, was hinter der Biegung und den nächsten Biegungen noch so kommen mag. »Up arround the bend« hat kein Ende, es geht weiter und weiter und wird ausgeblendet, mit einem »dub dub duda« auf den lachenden Lippen der Wanderschaft.

Selbst wenn man stehenbleibt, zurückbleibt, läuft die Melodie weiter und sie verschwindet in der Ferne, hinter dem Hügel, -up arround the bend.

Ist man selbst der Wandernde, der Reisende, begleitet einen die Melodie, sie trägt, man entdeckt weiter und ist gespannt auf die nächste Biegung. Gehe ich heute mit meinem Hund in der Natur oder am Deich entlang, so will ich immer wissen, was sich hinter der nächsten Biegung verbirgt und es geht immer weiter …

Besser kann Swamp-Rock oder Country-Blues eigentlich gar nicht gespielt werden. Die Straße trägt einen immer weiter und weiter und die Schritte sind leicht, fröhlich-neugierig, angstfrei und beschwingt.

Der Schlagzeuger von CCR spielt einfach und schnörkellos, aber unglaublich effektiv und ruppig gut. Der Bassist erledigt druckvoll pumpend den Rest und man erlebt die Fröhlichkeit der Straße, das Springen aus purer Freude, das befreite Durchatmen. Kaum ein anderes Stück transportiert die Fröhlichkeit der Straße, die unbestimmte, zielstrebige Neugier aufs Ungewisse so treffend wie »up arround the bend« von Creedence Clearwater Revival mit ihrem genialen Songwriter John Fogerty.

Jedes Mal, wenn ich »up arround the bend« hörte, wuchs die Sehnsucht nach der Ferne und der Weite und der Straße immer ein Stückchen mehr in mir an. Ganz besonders blieb in mir eine Textzeile haften:

»… always time for a good conversation …«, – immer Zeit für eine gute Unterhaltung – offener, freundlicher und auch interessierter kann man dem Leben doch eigentlich gar nicht begegnen.

Country und Blues sind zwei ganz starke Lebens- und Atemspender, die sich geradezu ideal und kraftvoll ergänzen.

John Fogerty verstand es, mit seiner Band »Creedence Clearwater Revival«, ebenso unbekümmert wie grandios intensiv, Folk, Country, Rockabilly und Blues zu vermischen. Seine Kompositionen für CCR basierten auf wenigen Akkorden und seine Songs klangen und klingen einfach, mit teilweise brillanten Melodien, ohne einfach zu sein und man hatte immer das Gefühl, die Musik bereits zu kennen, auch wenn sie brandneu waren. Sie haben so viel Blues, Liebe und Wärme in sich und sie sind absolut zeitlos. Auch durch ihre Lieder lernte ich für später für mich den mühelosen, musikalischen Spagat zwischen den verschiedenen Stilen, ohne mein Herz und meine Seele zu verleugnen. Es lag aber auch stark an der Art und Weise, wie Creedence Clearwater Revival auftraten: einfach, unspektakulär, freundlich und bescheiden, keine aufgestylte Rock'n'Roller-Attitüde oder exaltiertes Rockstar-Gehabe, keine aufwendige Garderobe. Sie liefen rum wie die meisten von uns: Jeans, T-Shirt, Flanellhemd.

Ich durfte zwar noch keine Jeans tragen, aber T-Shirts und karierte Flanellhemden schon. Creedence Clearwater Revival präsentierte sich wie eine Band, deren Zuhause die Straße war. Sie wollten einfach nur spielen, sie tourten unablässig, das war ihnen wohl wirklich wichtig und genau das hört man aus Fogerty's Gesang und Stücken heraus. So eine Musik entsteht nicht mal eben so, das wird von ganz viel Tiefe getragen. Sie lebten so, wie es die Bluesmen früher vor ihnen auch taten, sie waren immer auf musikalischer Wanderschaft und spielten sich die Seele aus dem Leib, mit Lippen voller Glück.

»Long as I can see the light« – auf dem Cosmo's Factory – Album von CCR besiegelte dann meinen endgültigen Liebes-Verfall …

»Long as I can see the light« ist mit eine der schönsten und intensivsten Blues-Balladen, die ich jemals gehört und erlebt habe.

War es bei »Red House« der einschneidende Klang des Gitarren-Intros, der meine Lebenstür aufriss, so war und ist es hier die einmalige Inbrunst dieser einzigartigen Country-Gospel-Blues-Perle. Fogerty gibt gesanglich einfach alles und da spricht etwas durch ihn, die Band spielt unglaublich und ist umgeben von einem ganz tiefen, zärtlichen und gleichzeitig rauen Spirit. Da sind wirklich alle Blues-Geister dabei gewesen, man hört und spürt diesen einzigartig großen, einmaligen Moment, der dieses Stück trägt.

Ich hörte nach meinem musikalischen »Red House«-Erwachen sehr viel Musik von Creedence Clearwater Revival, beinahe schon zwangsläufig, denn sie brachten in zwei Jahren fünf(!) Alben heraus und glücklicherweise waren viele Hits dabei, die dann auch im Radio gespielt wurden, wenn ich mal die Möglichkeit hatte, Radio zu hören. Das war wirklich klasse.

Ein Radio besaß ich noch nicht und das bei uns zu Hause in der Küche lief eigentlich nie, weil es meinen Vater nervös machte. Wenn dann doch gerade zufällig, in einem dieser seltenen Radiomomente, zu Hause ein gutes Lied gespielt wurde, hatte es kaum eine Chance, bis zum Ende durchlaufen zu können. Gestoppt durch den elterlichen Druck auf den »Ausknopf«.

So kam es also oft vor, dass ich zu Hause mit meinen Brüdern oder Kindern aus der Nachbarschaft zusammen »Lok 1414« hörte und später am Tag bei meinem Cousin »Iron Man« von Black Sabbath …

Der Musikgeschmack meiner Eltern war in meinen Ohren eigentlich keiner. Sie hatten ein paar Schallplatten wie: »Ännchen von Tharau bittet zum Tanz«, »Schlager-Hits für Millionen« oder Alben von James Last, mit Musik ohne Breaks und »La La La«- Gesang und lauter so seichtsinniges Zeug! Diese Platten wurden zum Glück nur bei Feiern und Parties aufgelegt, ansonsten hörten sie im Alltag kaum Musik.

Um eines klarzustellen: James Last war ein absoluter Vollblutmusiker und er trug ein ganz tiefes Grinsen mit und in sich durch sein erfülltes Leben, aber ich konnte und kann seine Musik einfach nicht lange aushalten..

Es ist ein bisschen wie im Western: Zwei Revolverhelden stehen sich gegenüber. Sie fixieren sich gegenseitig mit grimmigen Mienen und es kommt dabei zu diesen großartigen Sätzen wie: »Diese Stadt ist zu klein für uns beide …« -

Mit festem Blick, auf einem Zahnstocher kauend, fixiere ich James Last und presse gefährlich zischend zwischen meinen Zähnen hervor:

»Mein Zimmer ist zu klein für deine Musik und mich …«

Ich glaube, James und ich hätten uns gut verstanden.

Ich musste also für meine eigene Musik sorgen. Von meinem Taschengeld und dem Geld, dass ich mir durch's wöchentliche Kohleschleppen und Einkaufen für die alte Frau Fogler verdiente, kaufte ich mir eine Tonbandspule, die für etwa eineinhalb bis zwei Stunden Musik Platz bot.

Die alte Frau Fogler war Kriegswitwe und lebte alleine in der Innenstadt, im dritten Stockwerk. Sie freute sich, wenn ich jede Woche kam, um ihr Kohle für die Ofenheizung aus dem Keller nach oben zu schleppen. Sie gab mir dafür jedes Mal fünfzig Pfennig. Manchmal drückte sie mir einen kleinen Einkaufszettel in die Hand, und wenn ich dann mit den Einkäufen zurückkam, schenkte sie mir entweder eine Tafel Schokolade oder ich durfte das restliche Wechselgeld für mich behalten, was, wie es der Zufall so wollte, weitere fünfzig Pfennig waren, und zwar immer genau fünfzig Pfennig. Zu Weihnachten brachte ich ihr einen Blumenstrauß oder Kekse, worüber sie sich sehr freute. Sie war alleine und umarmte mich mit einem dicken, schmatzigen Kuss auf die Backe.

Ihr Damenbart kratzte, aber da sie mir nur zu Weihnachten oder Ostern einen Kuss gab, war das auszuhalten.

Einmal schenkte sie mir sogar eine Schallplatte.

Und es war: Heintje! Nicht nur die Single, sondern gleich eine ganze Heintje-LP!

Ich wußte bis dahin gar nicht, dass er noch mehr Lieder sang als »Mama« …

Über Geschenke freut man sich, so lautete unsere Erziehung.

Also freute ich mich auch, stellte dann zu Hause die Schallplatte zur elterlichen Partymusik ins Regal und begann mit dem Zusammenstellen und Aufnehmen meiner Musik, … ohne Heintje.

Mein Vater besaß ein Mono-Tonbandgerät und mit diesem Gerät nahm ich bei jeder sich bietenden Gelegenheit Sendungen bzw. Stücke mit dem Mikrofon aus dem Radio auf. Diese kleine Tonbandspule wurde ab der fünften oder sechsten Klasse zum wichtigen Bestandteil unserer Klassenfeten auf dem Gymnasium.

Um die Tonband-Aufnahmen zu bekommen, musste ich mit dem Mikrofon vor dem Plattenspieler oder Radio immer ganz still verharren, während das so sehnlichst gewünschte und endlich mal gebrachte Lied gespielt wurde. Jedes Geräusch hätte die Aufnahme gestört oder verdorben und unbrauchbar gemacht.

In der Folge gab es da oft genug diese Momente des selig in einem aufsteigenden Erfolgs-Glücksgefühls, dass das Lied endlich fast komplett auf Band war und dann sang ausgerechnet der Radio-Moderator den Schluss-Refrain mit!

Das reflexartige Reagieren des auf »Aufnahme – Drückens«, das starre Verharren während der Aufnahme, das nahezu vollständige Unterdrücken jeder Atemtätigkeit bis kurz vor'm Erstickungstod, die langsam aufkeimende Spannung des sich abzeichnenden Aufnahme-Erfolgs, wurde durchs ebenso dämliche wie überflüssige Mitsingen schlagartig zunichtegemacht!

… und dann sangen sie dazu meistens auch noch falsch …

Oder: die Aufnahme war nahezu perfekt, der Moderator hielt dieses Mal still, es fehlten nur noch wenige Sekunden, als energisch die Zimmertür mit einem mütterlichen:

»Was machst du hier eigentlich die ganze Zeit?« aufgerissen wurde.

Aber schließlich bekam ich mein Klassenfeten-Tonband nach etlichen, manchmal heimlichen, oft auch vergeblichen Aufnahmeversuchen und unzähligen Millionen Stunden dann doch noch fertig.

Ich war so stolz darauf!

Dieses Band habe ich heute noch, nur leider funktioniert dieses alte Grundig-Mono Tonbandgerät meines Vaters nicht mehr. Der Star auf dem Tonband war für mich »Whole Lotta Love«, wegen der Länge und dieser experimentellen musikalischen Rauheit, die eine geradezu eiserne Aufnahmedisziplin vor'm Radio und auch ausgeklügelte Versteckstrategie als Schutz vor elterlichen Störfeuern erforderte.

Später gab's dann »Refried Boogie« von Canned Heat und ich fand es einfach gnadenlos und unglaublich! Die spielten über sagenhafte fünfundvierzig (!) Minuten über dieses einzige Riff und es war ein fantastisches, hypnotisches Stück, aber unglaublich anstrengend beim Tanzen auf Klassenfeten, sodass wir da die Siebeneinhalb-Minuten-Version mit fade out als Aufnahme bevorzugten, um dem Sekundentod wegen Erschöpfung auf der Tanzfläche vorzubeugen.

Canned Heat's lange Version vom »Refried Boogie« erlebte ich dann später in den Achtzigern sogar live – es war atemberaubend, umwerfend, großartig und unvergesslich! Dieses ewige, auf einem einzigen monotonen Riff Herumreiten, ohne dass es langweilig wird, beherrschen nur relativ wenige Bands oder Musiker – wie Canned Heat, Bo Diddley, George Thorogood oder eben der großartige, unnachahmliche John Lee Hooker, der sie alle entscheidend beeinflusst hat.

Ein besonders auffälliges Merkmal an John Lee Hooker ist auch, dass viele Aufnahmen mit ihm in verschiedenen, teilweise berühmten Bands existieren und er unüberhörbar und überall seinen typischen Hooker-Sound reinbrachte. Sie klangen und klingen alle nach John Lee Hooker, alle schienen sich automatisch nach ihm gerichtet zu haben – einfach einzigartig und unnachahmlich!

Bo Diddley, seine riesige Hornbrille und seinen, mit großen und glitzernden Hermes-Flügeln verzierten, dunklen Cowboy-Hut tragend, reitet gnadenlos und solange auf einem Gitarren-Riff, gespielt auf seiner Zigarrenkisten-ähnlichen Gitarre, herum, bis wirklich alle, ausnahmslos alle mitwippen und mittanzen, um dann zu seinen unnachahmlich-schrägen, geschrammelt - dilettantisch anmutenden Gitarren-Soli anzusetzen. Einfach grandios!

George Thorogood & the Destroyers stellen auf ihren Alben eigentlich immer vom ersten Akkord an klar, wo es lang geht: schnörkellos, nur nach vorne treibend, einfach obergeiler Blues-Boogie-Rock'n'Roll. Grandios: die 8:26 Minuten Version von John Lee Hookers »one Bourbon, one Scotch, one Beer«. Der Party-Knaller für ekstatisch getanzte Blues-Hingabe, die keine Fragen mehr offenließ – musikalisch war alles gesagt …vergiss die Mädchen, es gab manchmal einfach Wichtigeres zu erledigen und zu tun! Zumindest acht Minuten und sechsundzwanzig Sekunden lang.

Ich möchte hier auch gar nicht weiter hinterfragen, wie viele Liebes-Anbahnungen durch diese acht Minuten und sechsundzwanzig Sekunden ihr jähes Ende gefunden haben.

Preschte man doch oft genug bei den ersten Klängen dieses magischen Gitarren-Riffs, das (Flirt-) Gespräch mitten im Satz oder sogar im Wort jäh unterbrochen, ansatzlos und reflexartig auf die Tanzfläche.

»La Grange« von ZZ TOP funktionierte übrigens ganz ähnlich, dauerte aber nicht so lang, sodass sich danach noch meist was bei der Liebsten retten oder das Gespräch fortführen ließ, wenn man verschwitzt, fast wunschlos glücklich vom Tanzflächen-Blitzeinsatz wieder zurückkehrte.

Mit dreizehn Jahren sah ich dann endlich meine erste Blues Band live und ich werde nie vergessen, wie ich mit offenem Mund und Ohren und Herzen diese Musik in mich aufsog.

Der Blues mit seinem einzigartigen Facettenreichtum, der gleichzeitig ebenso dilettantisch wie genial in seinem Vortrag sein kann und darf, manchmal sogar muss, stellt für mich alles in den Schatten und es sind immer wieder diese musikalischen Blues-Interpretationen, die mich bis heute buchstäblich umwerfen und mit »Haut und Haaren« ergreifen können.

Diese gierige Lebens-Ur-Kraft besitzt für mich keine andere Musik. Selbst die kitschigsten Melodien und Liedchen lassen sich mühelos im Blues einbetten und bekommen dadurch eine musikalische Qualität, die einem regelrecht das Grinsen ins Gesicht, ins Herz und in die Seele zwingen.

Sogar die oft schräg erscheinende oder klingende Zirkusmusik hat eine unüberhörbare Nähe zum Blues. Polka- und Shuffle-Rhythmen sind musikalisch seelenverwandt, sie werden unterschiedlich phrasiert, transportieren aber klaglos jede noch so schräge Musik oder Melodie und geben ihr Leichtigkeit und Grinsen.

Klar, es gibt und gab immer supergute, oft geniale Musik und Songs aller Stilrichtungen, die mich beglückt haben und auch noch beglücken und die ich nicht missen möchte, aber dennoch kommt irgendwie nichts an den Blues ran. …Warum das so ist? … fragt den Teufel, wenn Ihr ihm bei Neumond an einer einsamen Kreuzung begegnet!

Während diese Treffen ja eher geheimnisvoll, still, manchmal auch unheimlich anmuten können, wurde gegen Ende der Sechziger das laute Schreien in der modernen Musik gesanglich »gesellschaftsfähig«.

Schreien waren wir Kinder und Jugendlichen ja schon gewohnt durch Eltern, Trainer, Lehrer und Priester unserer Kirchengemeinde oder durch schimpfende ältere Leute, wenn sie uns maßregelten. Das Schreien besaß in unserer Welt also schon eine gewisse gesellschaftliche Akzeptanz und souverän gemeisterte Alltags-Routine …, nur eben noch nicht in der Musik.

Joe Cockers legendärer Schrei in seiner genialen Version des Beatles-Songs »with a little help from my friends«, bei seinem Auftritt in Woodstock, zählte noch nicht – denn das waren in den Augen und Ohren der Erwachsenen die Musik der Hippies und Gammler. Wir älteren Kinder und Jugendlichen liebten diesen musikalischen Urschrei und die Jugendlichen und Hippies und Gammler liebten seit diesem Schrei Joe Cocker.

Bei Bühnenshows von Coverbands durfte dieser »Joe Cocker-Urschrei« natürlich nicht fehlen, was aber auch oft für akustische Irritationen unter den Zuschauern und Zuhörern sorgte (»… was …, was war das denn …?) oder aber für Riesenbeifall, wenn ein Sänger diesen Schrei »konnte«.

Little Richard zählte auch nicht zur gesellschaftlich geduldeten Schrei-Fraktion in den biederen, konservativ-bürgerlichen Kreisen, denn der war dort entweder nicht wirklich bekannt oder einfach zu schrill, wild und exzentrisch. Ebenso James Brown, der auf der Bühne mit seinem ekstatischen Tanzen und Schrei-Gesang und Hoch-Geschwindigkeits-Blues-Funk alles gab.

Elvis war einfach zu brav zum Schreien und Könige schreien sowieso nicht, das überlassen sie lieber anderen …

Es war eine Frau, die die Vorlage zur gesellschaftlichen, bürgerlichen Akzeptanz des Schreiens in der Musik gab. Sie hieß »Eloise«.

»Eloise«, komponiert von Paul Ryan, gesungen von seinem Bruder Barry Ryan machte Ende der Sechziger das musikalische Schreien gesellschaftsfähig.

Barry Ryan hatte zwar lange Haare, wirkte aber äußerlich sehr gepflegt und gut situiert … von ihm ging also keine »Gefahr des Verderbens« aus, außerdem war es ja eine Art »Familien-Musikstück«, beinahe Hausmusik zweier Brüder.

»Eloise« ist eine orchestral geradezu überbordende Klassik-Pop-Rock Nummer mit pompösem Arrangement, an deren Ende die bombastische Schlussdynamik einfach eine gesangliche Steigerung ins Schreien verlangt, was Barry Ryan dann auch tat und er machte das auch richtig gut, deshalb erlangte er sogar bei uns Kindern, Jugendlichen und Erwachsenen eine recht hohe Akzeptanz.

Eine Schallplatte von ihm habe ich mir jedoch nie gekauft und ins Regal gestellt, aber Barry Ryan's »Eloise« war eines der wenigen Pop-Stücke, das wir Kinder und Jugendlichen gemeinsam mit den Erwachsenen anhören konnten, und zwar ziemlich konfliktfrei.

Das Ende der Sechziger und der Eintritt in die Siebziger waren aber nicht nur durch das Schreien, sondern auch geprägt durch den Tod vieler wichtiger Musiker wie Jimi Hendrix, Brian Jones, Janis Joplin und – durch meinen Schulwechsel aufs Gymnasium.

Als ich am ersten Tag als Schüler-Neuling über den Schulhof meiner neuen Schule ging, waren meine ersten Eindrücke die weit geöffneten Klassenzimmerfenster, aus denen rote Fahnen hingen, einige davon sogar mit Hammer und Sichel versehen und viele der Mädchen trugen sogar Hosen und auch Jeans, was mir richtig gut gefiel. Das kannte ich von meiner bisherigen Volksschule nicht, weil die Mädchen da nur Röcke trugen und auch nur tragen durften.

Die Schüler der oberen Klassen befanden sich im Schulstreik und auch im Wahlkampf für die bevorstehenden Schulsprecherwahlen.

Ich fand das alles unglaublich aufregend und spannend, auch wenn ich gar nicht so recht verstand, worum es überhaupt ging. An unserer Volksschule gab es nie Schulsprecher oder streikende Schüler oder Wahlkampf oder überhaupt irgendeine Art von gelebter Demokratie.

Einer der streikenden, wahlkämpfenden, älteren Schüler stand sogar mitten während des Unterrichts einfach auf und verließ den Klassenraum mit den Worten: »Ich gehe nicht eher wieder zur Schule, bis in Deutschland der Sozialismus eingekehrt ist.« Er blieb dem Unterricht dann tatsächlich zwei Monate fern! Heute ist er selbst Lehrer und als solcher immer noch aktiv im Dienst. Ob er noch dem verpassten Sozialismus-Ultimatum noch nachtrauert, weiß ich nicht.

Das erste Jahr an der neuen Schule begann jedoch bald darauf mit einer Enttäuschung, da für uns Fünftklässler – »die Kleinen« – einfach nicht genügend Klassenräume zur Verfügung standen. Also wurden wir ausgelagert in einen separaten Trakt einer anderen Grundschule – keine Volksschule. Diese Schule, ein altes rotes Backsteingebäude mit Linoleumboden – Klassenzimmern im Erdgeschoß und im ersten Stock, mochte ich von Anfang an nicht. Sie wirkte düster und bedrohlich auf mich – wie die Kirche neben meiner alten Volksschule. In den Gängen roch es nach Farbe und Bohnerwachs, der Klassenlehrer war streng und ich musste neben einem Jungen in der letzten Reihe sitzen, den ich ziemlich doof fand. Eigentlich wollte ich mit meinem Cousin, dem kleinen Bruder meines älteren Cousins mit der guten Musik, an einem Tisch sitzen, aber wir wurden bereits nach einer Viertelstunde in der ersten Unterrichtsstunde an dieser blöden, stinkenden Schule mit einem gestrengen: »Das geht nicht gut mit Euch!« auseinandergesetzt. Dabei sollte es eigentlich auch während der ganzen Schulzeit bleiben, wir saßen nie lange zusammen und wenn, dann als Belohnung für irgendeine schulische Leistung und das auch immer auf Bewährung, die wir schnell verwirkten.

Ich fehlte während der ersten Zeit in dieser ungeliebten Auslagerschule einige Wochen, weil ich nicht hingehen mochte und immer Bauchschmerzen oder sonst was hatte.

Das war bestimmt keine einfache Zeit für meine Eltern, aber sie mussten ja auch nicht dorthin.

Als es dann endlich soweit war und wir endgültig Anfang der Siebziger in das richtige Schulgebäude einzogen, lag unser Klassenraum gegenüber einer Klasse der »Großen«, eine zehnte oder elfte Klasse. Die Mädchen sahen schon aus wie richtige Frauen und die Jungs grinsten viel, waren frech, manchmal auch unverschämt gegenüber den Lehrern und machten ständig irgendwelche Witze. Die meisten von ihnen trugen lange Haare und Jeans. Einer lief sogar immer in einer braunen Fransen-Lederjacke herum. Ein schlaksiger Typ, mit langen, etwas staksig wirkenden Beinen, leicht fettigen, langen Haaren und einem Dauergrinsen im Gesicht. Er war eigentlich an jedem Mist oder Streich beteiligt. Nach dem Ende des Schuljahres war er aber verschwunden – keine Ahnung, was aus ihm geworden ist. Die erste Schulwoche hier startete jedoch für mich auch wieder rumpelig. Unser neuer Klassenlehrer betrat morgens das Klassenzimmer und nach der Begrüßung im Stehen wollte ich mich auf meinen Stuhl setzen, als mir mein Hintermann einfach so schmerzhaft in den Rücken kniff. Ich drehte mich reflexartig um und boxte ihm auf den Arm. Das – und natürlich nur das (!) – sah der Lehrer und ich musste vor die Tür, wo ich dann wütend im Flur stand.

Ich fühlte mich unschuldig, hatte mich doch nur gewehrt, es war Notwehr gewesen, Notwehr im Reflex, aber Petzen ging ja gar nicht!

Die gegenüberliegende Klassenzimmertür öffnete sich und einer der großen Schüler, der mit der Fransenjacke, kam grinsend zu mir. »Na, Kleiner? Bist du rausgeflogen, weil du Mist gemacht hast?« Ich war immer noch wütend, aber auch etwas kleinlaut und schilderte, den Tränen nahe, die Situation, die zu meinem Rausschmiss geführt hatte. Fransenjacke meinte daraufhin: »Ooch, ist doch gar nicht so schlimm …Du gehst nach der Stunde am besten zum Lehrer, entschuldigst dich und alles ist wieder in Ordnung …« – Ich war entrüstet: »Entschuldigen? Ich? Ich hatte doch gar nicht angefangen! Ich entschuldige mich doch nicht dafür, wenn ich im Recht war!«

Fransenjacke lachte und meinte: »Du bist in Ordnung, Kleiner … und du hast ja Recht. Mach's halt das nächste Mal besser und lass dich nicht wieder erwischen …!«

Das tat gut und ich fühlte mich auf einmal viel besser und vor allen Dingen größer!

Ich fühlte mich nicht nur, sondern wurde auch größer und die Musik, meine Musik, die ich hörte und hören wollte, bedeutete oft zu Hause viel Unruhe und nicht nur manchmal nervige Auseinandersetzungen.

Auch die unterschiedlichen Generationswünsche zur Haarlänge und Kleidung passten hervorragend in die Auseinandersetzungen. Lange Haare besaßen in der Welt der Erwachsenen ja eher den Status eines Gammlers, aber ich fand lange Haare gut. Es war nur nicht so einfach, sie länger wachsen zu lassen, wenn einen zu Hause der elterliche Widerstand oder auch mal die Haarschere der Mutter traf (»… nur 'n bisschen, damit es nicht so verboten aussieht …«) und alles musste wieder von vorne losgehen. Als ich dann eines Tages den ersten Soldaten in Uniform mit langen, schulterlangen Haaren und Barett auf dem Kopf vorbeilaufen sah, wirkte es schon höchst merkwürdig auf mich.

Militär, Uniform und lange Haare passen irgendwie nicht wirklich zusammen.

Jeans, von uns damals eigentlich immer »Nietenhosen« genannt, waren in den Augen meiner Eltern damals die Hosen der Hippies, Rocker, Beatles (so wurden die Langhaarigen bezeichnet) und Gammler – und als solche erstmal ein Tabu für mich.

Wie glücklich war ich, als ich mit elf Jahren zusammen mit meinem Opa in die Stadt ging und mir eine Cordhose (altrosa) und eine blaue Cordjacke (Jeansjackenschnitt) aussuchen durfte.. »Du siehst aus wie ein Kanarienvogel,« war der kopfschüttelnde Kommentar meines Opas, aber mir war das egal und ich war glücklich damit, auch wenn ich immer noch keine Nietenhose tragen durfte. Mittlerweile hatte ich angefangen, mir mit dem Verteilen neuer und dem Einsammeln alter Adressbücher, die von einem ortsansässigen, großen Verlag herausgegeben wurden, etwas Geld zu verdienen.

Immer wieder kam ich in der Innenstadt am kleinen, etwas versteckt liegenden Musikgeschäft »Tebben« vorbei und blieb sehnsüchtig vor dem Schaufenster, mit der Westerngitarre in der Ecke, stehen.

Es hat lange gedauert, aber schließlich hatte ich genügend Geld zusammen, um mir die Western-Gitarre der Marke »Cimar« zu kaufen und mir das Gitarrespielen beizubringen. Mein Cousin spielte auch etwas Gitarre und ich hörte fortan nicht nur seine Platten, sondern schaute ihm auch auf die Finger, wann immer er auf der Gitarre spielte. Die damals 1974, aus dem Schaufenster erstandene Gitarre begleitet mich heute noch und ich liebe dieses Instrument sehr. Es war so, als ob sie im Schaufenster auf mich gewartet hatte.

Musikalisch entwickelten sich die Zeiten für mich eigentlich immer besser: es liefen im Fernsehen der »Beatclub« oder auch Sendungen mit Alexis Corner oder John Pearse, in denen man Tips und Tricks fürs Gitarre spielen oder Musik machen bekam. Ich durfte zwar keine dieser Sendungen zu Hause sehen, aber die Eltern waren halt manchmal nicht da und ich durfte mich dann eben nicht beim heimlichen Fernsehen erwischen lassen oder ich schlief am besten gleich bei meinem Cousin und schaute da.

Elterliche Abwesenheit erwies sich für mich als eine sehr nützliche Einrichtung, was das Abschalten von Sendungen oder den ungestörten Hörgenuss anging.

Jetzt kann man sich natürlich fragen, wie das Hörerlebnis eines einzigen Gitarren-Intros eine derartige Wirkung oder Bedeutung für das weitere Leben haben kann.

Nun, es ist nicht so, dass man sich danach völlig umgekrempelt, sozusagen innerlich auf »links gezogen« und erleuchtet, als ein neuer Mensch durchs Leben bewegt. Nein, dieses

Gitarren-Intro von »Red House« war vielmehr ein Türöffner. Zugegeben, diese Tür war gigantisch, riesig und auch wohl schon vorhanden, aber sie musste halt erst einmal aufgestoßen werden …und ich hatte wohl den Moment und das Glück des sofort passenden, richtigen Schlüssels erlebt.

Die Magie dieser Musik, die Magie des Blues weckte einfach eine unbändige Neugier und das Interesse nach »noch viel mehr«. Vielleicht hatten ja damals die »Bremer Gänse« des fiesen Herrn Jünter buchstäblich meine Ohren geöffnet.

Heute, über vierzig, fast fünfzig Jahre später, weiß ich, wie sehr und entscheidend mich gerade »Red House« prägte.

Es schärfte und lenkte meinen Blick auf die Wahrnehmung sozialer und politischer Missstände und Ungerechtigkeiten. Ich konnte nicht wegschauen und sah die entsetzlichen Bilder der hungernden, afrikanischen Kinder in Biafra, der wirklich unschuldigen, leidtragenden Opfer des grausamen Bürgerkrieges mit Nigeria. Sie schauten einen mit weit aufgerissenen, todgeweihten Augen an. Sie waren so jung, so klein und hatten vor Hunger und Angst die leeren Gesichter von Greisen. Ihre Bäuche waren dick aufgetrieben und hingen an ihren, bis auf die Knochen abgemagerten und ausgemergelten Körpern wie unförmige, zu stramm aufgeblasene Luftballone. In der Kirchen-Kollekte wurde für sie gesammelt und ich bekam immer etwas Geld in die Hand gedrückt, um auch etwas in den Spenden-Korb geben zu können. Später erfuhr ich, dass die katholische Kirche fast nur in christianisierte oder missionierte Gebiete Hilfe spendete – und spendet. Ist das wirkliche, vorbehaltlose Nächstenliebe, wie sie ursprünglich, laut biblischer Überlieferung, gepredigt wurde?

Ich bekam die Tagesschau mit, obwohl ich sie noch gar nicht sehen durfte.

Es waren keine Nachrichten und Bilder für Kinder, da hatten unsere Eltern sicherlich Recht, aber war das gezeigte und berichtete entsetzliche Leiden denn kindgerecht?

Und überhaupt: was ist das für eine eigenartige Welt, in der uns die Kriege und Hungersnöte per Fernsehen ins Haus geliefert werden, während wir betroffen auf dem Sofa oder im Sessel sitzen und Snacks knabbern …

Vollkommen unvorbereitet traf mich im Alter von acht oder neun Jahren -ich ging noch zur Volksschule-, auf einem Ausflug mit meinen Eltern, der Besuch und die Besichtigung der Gedenkstätte des ehemaligen Konzentrationslagers Bergen-Belsen. Danach konnte ich wegen dieser entsetzlichen Bilder und Eindrücke mehrere Nächte, im festen Griff der Albträume, die ja eigentlich eher eine Verarbeitung der Realität waren, nicht schlafen. Ich kannte bislang nur die für einen Jungen meines Alters spannenden Geschichten vom Krieg, die die alten Leute eigentlich ständig erzählten. Diese Bilder aber, und das alles, was in Bergen-Belsen gezeigt wurde und zu sehen war, waren neu für mich, ganz entsetzlich neu. Es ist so furchtbar, wozu Menschen in der Lage sind. Seit diesem ersten Besuch in Bergen-Belsen hasste und verachte ich Nazis und ihre dumpfe, menschen-, kultur-, lebensverachtende Philosophie aus tiefstem Herzen. Ich fing an, dieses unglaublich düstere, albtraumhaft sich jeder humanen Vorstellung entziehende Kapitel der deutschen Geschichte zu erkennen. Das jedoch auch nur ansatzweise zu verstehen und zu begreifen, ist bis heute unmöglich.

Die damalige rassistische Politik in den USA hatte ihre Höhepunkte in den Attentaten an Martin Luther King und auch an Robert Kennedy gefunden. Robert Kennedy hatte als Justizsenator unter John F.Kennedy, entgegen der massiven Proteste der rassistischen Südstaatler, die gleichen Bildungsrechte für Schwarze, Farbige und Weiße durchgesetzt. Die ersten schwarzen Studenten betraten unter massiven Polizeischutz die Universität, diese Bilder sah ich damals im Fernsehen und ich konnte und kann den blanken Hass der weißen Bevölkerung einfach nicht verstehen. Ich erinnere mich aber auch an weitere, spätere Bilder. Ich erinnere mich an die Bilder im Schwarz-Weiß -Fernseher bei einem Schulkameraden der Volksschule: Robert Kennedy liegt leblos auf dem Rücken auf dem Boden einer Bühne. Eine Hand stützt seinen blutigen, durchschossenen Hinterkopf. Die Fernsehbilder waren grobkörnig, wie fast alle Nachrichtenbilder, die einem im Schwarz-Weiß-Fernseher gezeigt wurden … stark wackelnd, oft hektisch flatternd, aber grobkörnig und dadurch immer irgendwie unwirklich distanziert erscheinend, grausame, aber unwirkliche Bilder … Robert Kennedy, den blutverschmierten Kopf von Händen ohne Gesichtern gestützt, sterbend auf dem Boden liegend, … dieses Bild erinnert mich auch an den ersten, von mir erlebten, wirklich schweren Verkehrsunfall mit Blut und so.

Ein paar Häuser von unserem Haus entfernt wurde Anfang/Mitte der Sechziger gegen Abend, es war dunkel und die Straßenlaternen brannten, ein älterer, vielleicht auch alter Mann an einer Straßeneinmündung auf dem Fahrrad von einem Auto erfasst. Der Mann lag blutend und sichtlich schwer verletzt, inmitten vieler kleiner Glassplitter der geborstenen Auto-Windschutzscheibe, seitlich und verkrümmt auf der Straße. Sein Fahrrad lag verbogen neben ihm. Die unzähligen, im Laternenlicht auf der Straße flimmernden Glassplitter hatten sich mit dem Blut zu einer klebrig erscheinenden Glitzermasse vermischt. Viele Anwohner und Passanten standen am Straßenrand und schauten zu. Die ganze Szenerie wirkte auf mich kleinen Jungen gespenstisch und sehr faszinierend zugleich. Motorengeräusche, Blinklichter, Blut, Scherben, das verbogene Fahrrad, das schräg auf der Straße stehende, beschädigte Auto und der regungslos auf dem Boden liegende, röchelnde Mann mit dem kurzärmligen, gemusterten Hemd und den braunen Cordhosen, um den sich irgendwie niemand zu kümmern schien …

Die Leute standen einfach nur sprachlos gaffend da und trotz der ganzen Geräusche war alles seltsam ruhig.

Irgendjemand versuchte noch, mir von hinten die Augen zuzuhalten, aber es war zu spät, ich hatte alles mit meinen Augen gesehen und sollte dieses Bild nie wieder vergessen. Ich weiß bis heute nicht, ob der Mann den Unfall überlebt hat. Ich habe damals aber gespürt und mit meinem kindlichen Geist erfahren und erleben müssen, dass das Nahen des Todes oder seine Gegenwart eine verdammt einsame Sache ist.

Dieses Erlebnis liegt nun schon über fünfzig Jahre zurück – ein über ein halbes Jahrhundert mich begleitendes, unerzähltes Bild …

Meine Tochter wusste nichts von jenem schon so lange zurückliegenden, tragischen Erlebnis, als ich mit ihr in Begleitung ihrer besten Freundin, der schönen holländischen Stadt Groningen einen Besuch abstatte.

Eigentlich heißt es ja korrekterweise »niederländisch«, aber früher nannten wir die Niederlande immer Holland, auch wenn es nicht richtig ist. Ich finde aber, dass »Holland« viel schöner und auch liebevoller klingt als »Niederlande« und irgendwie passt »Holland« meiner Meinung nach auch besser zu unserem kleinen, bunten Nachbarland.

Die Mädchen shoppen und durchforsten fröhlich plappernd die Geschäfte der Groninger Innenstadt und die Verkaufsstände auf dem »grooten Markt«.

Am Rand stehen dort große, treppenartige Sitztribünen. Wir setzen uns auf einer der Stufen hin, essen etwas und beobachten das Treiben um uns herum. Irgendetwas erscheint mir jedoch eigenartig und dann ist es auch schon soweit: zielsicher schweben drei beseelte und selig lächelnde, ja geradezu aufdringlich beseelt lächelnde junge Menschen auf mich zu und begrüßen mich auf Englisch:

»Hi, there is something special in your appearance and we would like to talk with you about God …«

»God? – Oh no! I don't wanna talk about God with you guys! Leave me alone!« (Übersetzung: »Hi, da ist etwas Besonderes in deiner Erscheinung und wir würden gerne mit dir über Gott reden …« – »Gott? – oh nein! Ich will mit Euch nicht über Gott reden! Lasst mich in Ruhe!«)

Die Mädchen lachen sich kaputt beim Erleben dieser Situation.

Diese Gottesanbeter hatten mich aber auch wirklich gezielt unter den ganzen anderen Menschen herausgepickt. Ich hatte mein ganzes Leben schon so viel über und von Gott gesprochen, sprechen und hören müssen, das muss dann noch für 'ne ganze Weile reichen. Ich möchte mich dann doch lieber, uneingeschränkt und liebevoll dem höchst Irdischen, teuflischen Blues hingeben, ohne Engelsgeflöte und Glaubensbekenntnisse aus erleuchteten Gesichtern.

Die Gesichtszüge der drei Wander-Prediger entgleisten, aber sie verstanden sofort und vor allen Dingen widerspruchslos und ließen mich augenblicklich in Ruhe, meine irdische Botschaft war – Gott sei Dank! – unmissverständlich ausgefallen.

Die Mädchen beschließen, ihre Shoppingtour fortzusetzen und ich schlendere alleine weiter über den »grooten Markt«.

Von irgendwoher ertönt vom Wind getragene Musik und ich gehe auf die Suche nach der Quelle.

An einer kleinen Verkehrsinsel am Rande des Marktplatzes werde ich fündig.

Ich bleibe eine ganze Weile bei »Moti«, dem Straßenmusiker stehen und höre seinen Song-Interpretationen zu Hank Williams, Bob Dylan, den Eagles, den Beatles und Rod Stewart zu. Moti spielte eine 12-saitige Westerngitarre, die er mittels autobatteriebetriebenen Verstärker elektrisch verstärkt. Moti sitzt auf einem Hocker, mit dem rechten Fuß bedient er eine kleine, offene Bassdrum, mit dem linken Fuß eine HiHat. In einer Hals-Halterung für Mundharmonikas klemmen ein Mikrofon und ein Doppel-Kazou, auf dem er manchmal Solo-Melodien trötet.

Moti hat eine lange, graugelockte Haarmähne, unter der ab und zu ein Ohrring hervorschimmert, und er trägt einen »Musketier-Bart«, mit Schnäuzer und Bartdreieck unter der Unterlippe, wie in den Mantel- und Degen-Filmen.

Moti lächelt mir zu und spielt und spielt und spielt und genießt meinen Einzel-Applaus.

Er freut sich, dass ihm jemand zuhört, sich Zeit für ihn und seine Musik nimmt und nicht einfach an ihm vorbeigeht.

Moti schafft es – wie viele andere Straßenmusiker auch – jedes, aber auch wirklich jedes Lied im gleichen Groove zu spielen … dadda – zzt – dadda – zzt … Aber es klingt nie tölpelhaft, Moti verbreitet einfach eine positive Stimmung um sich herum, die Songs für sich geradezu »skrupellos« passend gemacht.

Mit einem »take care, man …« verabschiede ich mich von Moti, ich treffe die Mädchen wieder und wir betreten das Disco-Hotel-Café »de drie Gezusters«, wo wir das hausgemachte »Appelgebaak met slagroom« genießen.

Nach einer »Chillstunde« bei Smartphone, Cola, Saft, Kaffee und Kuchen, gehen die Mädchen wieder auf Shoppingtour.

Ich stehe auf und wechsel den Tisch und gleichzeitig wechselt auch – endlich! – die Musik.

Aus den Lautsprecher-Boxen an der Decke ertönt »Hound Dog« von Elvis, endlich was zum Versinken oder zumindest zum gerne Hinhören, nachdem mein Kaffee- und Kuchengenuss zuvor über eine Stunde lang mit immer wieder sich wiederholenden Songs aus Stevie Wonders »Songs from the key of life« – Album bearbeitet worden war.

Und ich bin an einen ganz bestimmten Tisch gewechselt.

An diesem Platz, in diesem Laden saß ich vor über dreißig Jahren schon einmal. Ich kann und werde diese Situation nie vergessen, weil es selten Momente gab, wo Glück und Verzweiflung für mich so nah beieinanderlagen.

Ich hörte damals ständig »Sweet Virginia« von den Stones aus dem »Exile on Mainstreet«- Album, für mich eigentlich bis heute das stärkste Lied dieses Meisterwerk-Albums der Rolling Stones. Diese Eingangs-Melodie, dieser Garagensound und dann das unnachahmliche Reinrumpeln von Charlie Watts in diesen Song!!

Später, mit »Faraway Eyes« auf dem »Some Girls« -Album ist den Stones übrigens noch so ein relativ unbeachteter, aber umwerfender und kaum gespielter B-Seitenhit gelungen, ein echter Grinsgesicht-Song.

Zurück zum »de drie Gezusters«, denn vor über dreißig Jahren saß ich genau hier, mit meiner damaligen Freundin, die ich über alles liebte, an diesem Tisch und ich war so unglaublich glücklich, …aber »Red House« schob sich unaufhaltsam, unaufhörlich und schon körperlich schmerzhaft dazwischen, zwischen uns. »Red House« bohrte erste Risse in diese Liebe hinein. Ich spürte unbestimmt und von ganz weit und tief her, dass diese, unsere Liebe zum Scheitern verurteilt war und ich wehrte und stemmte mich innerlich so sehr dagegen. Aber es gelang mir nicht, es war, als ob mich irgendeine, von mir nicht zu steuernde Kraft antrieb, weitertrieb und wegtrieb, … unaufhaltsam auf die nächste Biegung zu?

Ich wollte aber gar nicht wissen, was dahinter liegt, ich wollte nicht alleine weiter, um alleine dahinter zu schauen, … ich wollte nur bei ihr bleiben, endlich zur Ruhe kommen.

Es war ein sonniger Tag, ein klarer, sonniger Vormittag in Groningen und wir hatten die Nacht so gut wie gar nicht geschlafen. Ein Zustand, der einen alles noch extremer aufnehmen und fühlen lässt, man ist buchstäblich mit Haut und Haaren durch und durch sensibilisiert, beinahe »psychotisiert«.

Ich liebte sie, wie ich noch nie zuvor einen Menschen geliebt hatte, aber dennoch stieg diese tiefe Traurigkeit in mir hoch. Ich konnte mich einfach nichts dagegen tun. Ich spürte, wie die Geräusche um mich herum seltsam verhallten und meine Freundin immer weiter abzurücken schien. Aber es war nicht sie …, ich löste mich aus dieser ganzen Szene heraus! Es war, als ob ich dem Ganzen geradezu entschweben würde. Ich hing oben in einem Deckenwinkel und sah mich mit meiner Freundin da unten sitzen. Sie nahm meine Hand, streichelte sie sanft und lächelte mich irgendwie hilflos schüchtern an.

»Ich verstehe dich schon … «, hörte ich sie sagen und ich dachte nur noch: »… nein, du verstehst leider gar nichts …«, aber sagen konnte ich es ihr nicht.

Ich hätte laut und hemmungslos losweinen können, so weh tat das alles. Meine hilf- und haltlos trudelnde Seele ließ mich einfach straucheln und unsere Liebe sollte unaufhaltsam und quälend langsam einem Abgrund, unseren eigenen Abgrund entgegentaumeln. Verzweifelt konnte ich mich nicht dagegen wehren – ich war ja da oben, herausgelöst an der Decke und gleichzeitig saß ich mit ihr da unten …

Außerdem weinte ein Junge ja nicht, auch wenn ich schon ein junger Mann war, aber Tränen zu zeigen war immer noch »tabu – erzogen« und »eingebläut«.

Klar, ich hätte meine USA-Reisepläne stoppen und der … – nein! – … DIESER Liebe wegen opfern können, aber es ging einfach nicht, mein Entschluss stand fest, ich konnte einfach nicht mehr umdrehen.

Der Ruf der »Straße« und die Neugier, die Angst und die Suche nach so vielen Antworten brannten einfach einfach zu groß in mir. Die ganze Erziehung der Sechziger prallte brutal auf und in diese Liebe und für diese Liebe war da irgendwie kein Platz. Jimi spielte tief in meiner Seele, in meinem Herzen immer wieder sein so schmerzhaft-schönes, so unendlich sehnsuchtsvolles Gitarren-Intro zu »Red House«.

Mein liebeskrankes Herz hämmerte verzweifelt in mir, aber es ging einfach nicht anders, ich musste die Sache mit den USA einfach durchziehen.

Noch nicht einmal sechs Wochen später hatte ich schwer daran zu schlucken, meine große Liebe, meinen bis dahin wohl besten Freund gleich mit eingeschlossen und mein Auto, einen weißen Peugeot 504 mit Lenkrad-Schaltung verloren zu haben.

Die von mir Jahre später geschriebenen Lieder »Burning Rain«, »Sit down« oder auch »Get rid« und »Sunrise«, die auf dem »Happy Fiesta« -Album unserer Band »Wrong Haircut« erschienen sind, bildeten einen sehr wertvollen, musikalischen Kanal, das alles zu verarbeiten, um weiter nach vorne schauen zu können, auf der Suche nach der nächsten Biegung …

Das Gesicht und das Innere des Cafés »de drie Gezusters« in Groningen hat sich in den ganzen Jahrzehnten nie verändert. Was für Schicksale und Erlebnisse dieses Haus schon in seinen Wänden aufgenommen hat, lachende, traurige, fröhliche, feiernde, verzweifelte, glückliche, einsame Menschen. Kaffee- und Biertrinker, Schachspieler und Zeitungsleser. Oft saßen und sitzen hier mehrere Generationen an einem Tisch, etwas, was man in Holland häufiger erlebt, bei uns in Deutschland hingegen nicht so oft oder so selbstverständlich, da wird eher getrennt gelebt, vielleicht achtet man aber auch im Ausland mehr darauf – vor allen Dingen, wenn man alleine ist und die Dinge um sich herum aus einer gewissen Einsamkeit in der Fremde wahrnimmt.

Mit »Red House« wurde eine, mich mein ganzes Leben begleitende Einsamkeit, eine unbestimmte, suchende, drängende, ferne Sehnsucht zum Klingen gebracht. Diese Sehnsucht war und ist nicht immer, schon gar nicht nur traurig, sie konnte oder kann auch sehr schön und spannend, ja beinahe zärtlich sein und Geborgenheit geben, die die Angst vor Veränderungen oder neuen Dingen nahm oder nehmen kann.

Eine meiner frühesten Kindheitserinnerungen ist, dass ich alleine mit einem großen Ball in den Händen, mit Mütze und Wollpullover bekleidet, im Garten stand. Ich schaute über den großen Rhododendron-Busch im Garten auf unser Haus und hörte hinter und über mir das fantastisch-silbrige Rauschen der riesigen Pappelbäume. Ich fühlte mich sehr alleine und werde nie diesen ganz besonderen Klang des Alleinseins vergessen. Damals kann ich höchstens eineinhalb Jahre alt gewesen sein und ich weiß nicht, wieso sich diese Situation so in meinem Gedächtnis eingegraben hat, aber ich habe es mir nicht eingebildet, da ich zu dem Zeitpunkt noch keine Brüder hatte. Ich höre das Alleinsein und diese Einsamkeit heute noch in mir, sie haben einen ganz bestimmten Klang. Wenn ich ihn in mir höre oder wahrnehme, genieße ich, dass ich alleine oder auch einsam bin.

»Red House« schickte die Sehnsucht auf die Reise, die mich immer weiter probieren und suchen lässt. Musik ist bestimmt durch eine ständige Suche unbestimmbarer Sehnsucht, die gleichzeitig eine unbändige Sicherheit gibt und Schutz bietet. Du weißt eigentlich nie, wonach du suchen sollst, aber es gibt dann auch diese Momente des totalen Glücks, die wirklich alles andere überdecken und manches sogar in die Bedeutungslosigkeit drängen.

Diese Momente sind ebenso kostbar wie rar und fast immer nur von kurzer Dauer. Eine neue Komposition, eine Melodie, ein guter Gig (Auftritt), eine gute Probe, das erfolgreiche »Knacken« eines instrumentalen oder musikalischen Problems, das Stück oder den Song beim fünfhundertsechsundzwanzigsten Mal endlich einmal so gespielt, wie er eigentlich immer gespielt werden wollte, ein endlicher Durchbruch bei der eigenen Soundsuche …

Diese Momente sind ebenso wenig erklärbar wie austauschbar, aber unverzichtbar und absolut lebensnotwendig.

Ein Freund zerbricht dein Vertrauen, deine Liebe zerbricht, dein Auto geht kaputt, du hast Geldsorgen, du hast Streit mit deinen Liebsten …, all das gerät zur Nebensache oder verschwindet, wenn du spielst, wenn ich spiele, spielen kann, spielen darf.

Ich will eigentlich immer nur spielen, spielen, spielen, unterwegs sein, Musik machen. Es ist ein anstrengendes, oft zynisches, finanziell äußerst naives Leben, aber diese Kraft der Musik macht glücklich, gibt so unendlich viel Lebensmut und es ist einfach der Blues, der mir diese Kraft und schwermütige Klarheit zu geben vermag.

Viele Auftritte und dabei die falsche Musik, – die für mich persönlich falsche Musik –, zu spielen, machen todunglücklich und zynisch gegenüber dem Leben.

Ich habe so viele Arten oder Stile von Musik gemacht und gespielt, Kinderlieder, Volkslieder, klassische Musik (am Klavier), Singspiele, Tanzmucke, »Lagerfeuermucke« auf der Gitarre, Folk, Popmusik, Rockmusik, Rock'n'Roll, Shantybilly, Afropop, Dixie, Swingblues, Texasblues, Rockabilly, Bluesrock, Swing-Jazz, Liedermachermusik in hoch- und plattdeutsch, sogar für 'ne ägyptische Bauchtänzerin habe ich gespielt und … bezeichnenderweise landete ich jetzt wieder, nach langer, mir ewig scheinender, unbestimmter Suche oder vielleicht auch aus einer sehnsüchtigen Neugier heraus beim Blues der dreißiger bis sechziger Jahre, … also der Zeit vor »Red House«.

Diese Art, Blues zu spielen, verlangt neben instrumentalen Fähigkeiten vor allem, dass man das Gefühl, das Bild, die Seele der staubigen Straße oder des trägen Flussdeltas, die Tränen der verlassenen Liebe, die sehnsüchtige Begierde der Liebe nicht einfach nur spielt, sondern wirklich ist. Diese Musik verlangt einem wirklich alles ab, um sie wirklich zu spielen. Es gibt für mich nichts so unvergleichlich Intensives.

Die »Beatles« sind wirklich genial und großartig gewesen, aber für mich ist es Pop-Musik und Popmusik schafft durch das Anwenden und Gebrauchen vielfältiger und äußerst raffinierter Produktionsmöglichkeiten auditive und akustische Illusionen, sie geht einfach nicht so tief.

Die Beatles legten 1967 mit »Sgt. Pepper« einen bahnbrechenden, fundamentalen Meilenstein, wenn nicht sogar DEN Meilenstein der Popgeschichte hin. Ein, trotz der damals noch sehr eingeschränkten technischen Möglichkeiten grandios und trickreich produziertes Meisterwerk der Popgeschichte, was neue Maßstäbe setzte.

Seitdem wird Popmusik vielfach sehr aufwendig produziert und schafft musikalische Illusionen, die einen punktuell in bestimmte Drei-Minuten Geschichten mitnehmen.

Blues dagegen lebt dagegen fast ausschließlich von den Geschichten, vom »feeling«, schlicht und authentisch transportiert durch die Instrumente und den musikalischen Vortrag. Die Blues-Riffs, die musikalischen Phrasen, wirken oft wie mitten aus einem stetig fließenden Fluss entnommen – ohne richtigen Anfang und ohne richtiges Ende. Man ist sofort und ohne Umschweife und ohne Refrain mitten drin. Blues lässt sich nicht illusionieren oder zu einer »akustischen Fata Morgana« produzieren. Er wäre dann schlicht zu glatt und nicht mehr glaubwürdig und authentisch.

Wie im Leben: das Herz ist immer mit dabei und schlägt seinen ganz eigenen Beat. Ich probierte nahezu jede Musikrichtung aus und ich liebe Musik und ihre Melodien. Wichtig oder entscheidend ist für mich immer das Gefühl, was sie auslöst, wie authentisch sie ist und auf mich einwirkt. Das spürst du sofort und augenblicklich finde ich ein Stück gut oder einfach scheiße.

Gute Musik ist immer ein intensives Erlebnis. Ein Stück ganz »nett« zu finden ist auch vernichtend.

Ich kann mir eigentlich keine Musik »guthören«, also so oft oder so lange hören, bis ich sie gut finde.

Oft muss ich Musik in meiner Umgebung ertragen, was an die seelisch-traumatische Grenzbelastung und Zumutbarkeit geht. Das ist aber der Preis der zivilen, demokratischen Toleranz …manchmal Hasse ich zugegebenermaßen auch dieses Toleranz-Verständnis und hätte durch Intoleranz einfach meine Ruhe, aber wohl auch einen Bluthochdruck-bedingten Herzinfarkt in der inneren Warteschleife …

Wenn ich Musik mache, ist dieser Zustand sehr verletzbar und ich bin sehr verletzlich.

Ein kleiner, bedeutungslos erscheinender, nicht einmal wirklich wahrgenommener Fehler kann die ganze Gemütslage nachhaltig umhauen.

Eine gutgemeinte Kritik schnürt einem manchmal die Seele zu.

Beim Blues, aber nur dann, wenn der Blues mich lässt, schlüpfe ich in eine gewisse Immunität hinein, eigentlich schlüpft er ja mehr in mich und gibt mir eine gewisse Immunität. Zu viele Menschen hören einfach zu wenig Blues und so hat man als »Blueser« auch eine gewisse Narrenfreiheit als musikalischer Sonderling, was einfach ein grandioser Status sein kann. Der Blues erlaubt und verzeiht musikalisch beinahe alles, er muss nur authentisch und gut gespielt werden.

Spielt man beispielsweise Songs von Elvis, dann wird man auch an ihm gemessen, und das ist schon 'ne harte Bürde.

Vielleicht sollte man aus Respekt auch einfach die Finger von bestimmten Stücken lassen, aber es gibt viele Bands, die kennen da einfach keine Gnade.

Die musikalische Qualität ihres Vortrags von einigen wirklich großartigen Songs ist häufig einfach grausam anzuhören.

Jeder darf natürlich jede Musik machen, die man will und auf die man Lust hat, gar keine Frage, aber öffentliche Auftritte bedeuten gleichzeitig auch ein sich der öffentlichen Kritik Stellen.

Kritik darf nicht beleidigend sein, aber das öffentliche Präsentieren von gecoverten Songs darf auch nicht beleidigend für die Ohren sein.

Bescheidenheit gegenüber der Musik und gegenüber seinen musikalischen Fähigkeiten sind hier gute musikalische Ratgeber.

Viele dieser Coverbands nehmen sich zu ernst, zu wichtig und fühlen sich als die »Kings« und genau das ist das Problem, denn dadurch bekommen so manche Konzerte einen grotesken Beigeschmack. Einige spielen wirklich so schlecht, dass man es nur noch durch Weggehen aushalten kann, andere stehen sogar mit ihren Instrumenten posierend auf der Bühne und spielen zum Playback. Es wirkt täuschend echt und »live«, aber ist das etwas, was auch nur ansatzweise das Herz eines Musikers am Leben erhält?

Welche musikalischen Maßstäbe gilt es hier zu erfüllen?

Wo bleibt da bloß die Selbstachtung?

Wo ist da die Liebe zur Musik, das Gefühl für dieses so kostbare Gut?

Alles überdeckt und ertrunken in den paar Geldscheinen Gage?

Woran wird man im Blues gemessen?

Das wichtigste Kriterium ist doch das »feeling« und nur das zählt wirklich und es darf nie aufgesetzt wirken.

Blues ist einfach die Musik des Lebens und für mich die gefühlsmäßig intensivste Variante des musikalischen Ausdrucks.

Du denkst beim Spielen und Hören nicht über die Musik nach, du bist die Musik, sie nimmt dich mit und du lässt sie durch dich über dein instrumentales Sprachrohr rausfließen. Mal hart, mal weich, mal grinsend, mal weinend, mal fröhlich lachend, mal rau, mal sanft, mal an der Grenze zur Kitschigkeit entlang schrammend, nie verkniffen, mal liebestrunken, mal liebeskummernd, himmelhochjauchzend und höllenabgrundtief … das ganze Leben in der Gesamtheit.

Die Texte erzählen oft punktuelle Geschichten, aber die Erlebnisse, die Musik, das in Blues verpackte Gefühl entspringen immer dem ganzen Leben – und das endet fast nie nach drei Minuten …

Es gibt da sogar die Momente, wo man den, nicht nur an Kreuzungen lauernden Blues-Geistern begegnet. Sie sind warm, freundlich und neugierig und sie begleiten einen für eine Weile und diese Augenblicke sind geradezu magisch und manchmal spüren unsere Zuhörer und Zuschauer das auch.

Ein Blues-Stück wird meist aus einem langsam und stetig gleitenden Lebens-Fließband genommen, gespielt und dann wieder dem Fluss des Lebens zurückgegeben, bis es vom Nächsten gespielt und interpretiert wird … Die Stücke sind einfach immer da und kommen zu dir, wenn du sie brauchst – wie und wann auch immer.

Vielleicht ist das auch ein Grund, dass sich in den Ohren vieler Blues-Stücke auch sehr ähneln.

»… für mich hört sich das alles gleich an …« – höre ich öfters, aber es ist nie gleich, es sind die oft nur sehr feine Nuancen, die den Unterschied machen. Oft kaum wahrnehmbar, aber um so schwieriger, nicht nur in der Umsetzung beim Spielen. Man muss zuhören können, wie im Leben auch.

Musikalisch bewege ich mich im Blues-Duo teilweise genau dort, was Jimi zu seinem magisch-genialen Intro zu »Red House« gebracht hat und es macht wunschlos und auch glücklich. Manchmal ist es wie eine langsame Reise auf einem Fluss, der einen sanft umspült und behutsam mitnimmt. Ich fühle mich sehr wohl in der Gegenwart so vieler Blues-Geister. Die Blues-Geister schreiben dir die Geschichten des Lebens in die Seele und du hast keine Chance, diesen Erlebnissen aus dem Weg zu gehen. Du musst offen sein und diese Geschichten erkennen, in dein Leben aufnehmen. Geschichten wie die folgende gehören dazu:

»Ey, Gottfried, … nee …, das sollen dir die anderen selbst erzählen und du müsstest mal den Einheitenzähler am Telefon sehen … der hört überhaupt nicht mehr auf zu laufen! …« – »Komm, … scheißegal! … Du kriegst mein Auto für die Rechnung! Jetzt erzähl mir endlich, was los ist! Was ist zu Hause passiert?« wollte ich nur wissen.

Das Auto-Argument überzeugte schlagartig und mein Wohngemeinschafts-Kumpel erzählte mir die ganze Geschichte, zumindest das, was er wußte oder wissen wollte, um mir die herzzerreißenden Details zu ersparen. Aber es war genug, um zu wissen oder die Gewissheit zu haben, dass da im fernen Europa, in Deutschland, in meiner Stadt, in meiner Wohngemeinschaft, in meinem Herzen etwas fürchterlich schief gelaufen und so richtig beschissen aus dem Ruder gelaufen war.

Wie betäubt legte ich den Telefonhörer auf und ging mit zerrissenem Herzen zurück zu meiner Unterkunft.

Ich hatte ein »R«-Gespräch aus den USA, dem Staat New York, zu meiner Wohngemeinschaft angemeldet und dieses Gespräch ist bis heute das teuerste Telefongespräch meines Lebens geblieben.

Nachdem das recht kurze, aber so teure Gespräch mit meinem Wohngemeinschafts-Kumpel beendet war, musste ich mir schmerzhaft klar machen und wehrlos verkraften, dass ich innerhalb weniger Sekunden meine große Liebe, meinen bis dahin besten Freund und zu guter Letzt auch noch mein Auto, einen weißen Peugeot 504 mit Lenkrad-Schaltung verloren hatte.

Scheiß-Telefon!

Wie diskret war da doch der Postweg gewesen, hatte ich doch seit Wochen keine Antwort auf meine Briefe erhalten. Mittlerweile ist das weit über dreißig Jahre her und ich musste ein derartiges Telefongespräch nie wieder führen.

Ich hatte nun keinen weißen Peugeot 504 mit Lenkradschaltung mehr zum Bezahlen. Es bleibt jetzt jedem selbst überlassen, zu beurteilen, was im Nachhinein und rückblickend betrachtet der schwerwiegendste Verlust war …

Mein WG-Kumpan fuhr auf jeden Fall anschließend mit dem »ertelefonierten« weißen Peugeot 504 mit Lenkradschaltung in den Urlaub nach Griechenland.

Er war zu der Zeit ein wirklicher Wohngemeinschafts-Kumpel. Wir praktizierten eine ganz eigene Art des Zusammenwohnens. Er war damals Soldat im Grundwehrdienst, war mit der Verweigerung gescheitert, hatte kaum Geld und keine Lust auf die Übernachtungen in der Kaserne, also fragte er mich, ob in unserer WG ein Zimmer oder Schlafplatz frei wäre.

In unserer siebenköpfigen WG gab's kein freies Zimmer, aber ich fuhr zu der Zeit fast jede Nacht Taxi.

Mein Bett war also Teilzeit-frei oder eben Teilzeit-belegt. Naja, und so teilten wir uns für das nächste halbe Jahr eben ein Bett.

Bedsharing.

Wenn ich morgens von der Schicht nach Hause kam, weckte ich ihn oder er war schon aufgestanden und zum Bund gefahren. Mein Bett war während dieser Zeit – ohne Übertreibung – dauerwarm. Ich habe nie wieder so eng mit jemandem auf rein platonischer Basis zusammengelebt, aber auch nie wieder ein Auto durch die Kosten eines Telefongesprächs verloren. Ich habe aber auch nie wieder bei meiner Abreise einem Freund gesagt, er möge bitte auf meine Freundin achten und auf sie aufpassen, so weit ging mein Vertrauen nie wieder. Außerdem fuhr und fahre ich auch zu gerne Auto. Irgendwie war das alles aber auch Blues, und zwar was für einer …

Der Blues brachte und bringt so manche harte Lebens-Prüfungen und Hindernisse mit sich, die es erstmal zu überwinden galt und gilt.

»Zum Gitarrespielen sind deine Finger zu klein!« Das war die tiefst enttäuschende Antwort, die ich erhielt, als ich zu Hause fragte, ob ich Gitarre lernen darf. Mein Vater besaß eine kleine, alte, warm klingende Wandergitarre, die bei uns weitgehend unbenutzt und unglücklich in der Ecke stand, weil niemand mit ihr spielte. Leider weigerte sich mein Vater, mir einiges auf der Gitarre beizubringen.

Stattdessen hieß es: »Spiel erst mal Klavier, das ist sowieso die Königin der Instrumente …«

»Kann ich denn später Gitarre lernen?«

»Ja, das können wir dann mal sehen …«

Also begann ich im Alter von acht Jahren mit dem Klavierunterricht, nachdem ich zuvor bereits ungefähr ein Jahr Glockenspiel und ein weiteres Jahr tapfer durch die musikalische Hölle des Blockflötenunterrichts gegangen war. Alles ohne Tränen. … Ein Indianer kennt keinen Schmerz …

Blockflöte sollte ich erstmal als musikalische Grundlage lernen. So wurde damals von den Musiklehrern der städtischen Musikschule argumentiert.

Grundlage?

Wofür?

Ich möchte wirklich wissen, was für eine musikalische Grundlage mir die Blockflöte geben sollte. Wenn man Blockflöte als »musikalische Grundlage« erlernt und nicht, weil man es gerne möchte, stellt das Blockflötenspiel eine nicht unerhebliche nervliche Belastung aller Personen in der näheren Umgebung dar. Ich wollte einfach Gitarre lernen, nur Gitarre, sonst nichts.

Wahrscheinlich war das Blockflötentrauma oder die Blockflötenhölle eine entscheidende Hürde, die ertragen und bewältigt werden musste, gewissermaßen als mentale Abhärtung und Vorbereitung für den späteren, eigentlich nie endenden Existenzkampf als Musiker. Die Blockflöte war sozusagen mein musikalisches Fegefeuer …

Wer das Stahlbad Blockflöte überdauert und untraumatisiert gemeistert hat, darf sich berechtigte Hoffnung auf ein erfülltes musikalisches Leben machen.

Dass meine Hände für die Gitarre zu klein, fürs Klavier aber groß genug waren, lag wohl einerseits am gesellschaftlichen Status, den das Klavier als Instrument in den Sechzigern darstellte und wohl auch noch heute darstellt und andererseits an der damaligen verstaubten, altmodischen und knochenkonservativen Leitung der städtischen Musikschule.

Es ist bis heute erstaunlich, in wie vielen Wohnungen und Häusern irgendwo ein altes Klavier oder ein edler Flügel herumstehen, oft nur dekorativ und ungeliebt, weil niemand eines dieser Instrumente spielt. Man muss Musikinstrumente spielen, sonst leiden sie.

Ich mochte das Klavier als Instrument nie besonders gerne, zumindest war es nie eine Beziehung, die auf gegenseitiger Liebe basierte und die auch nur einen Anflug von aufkeimender Leidenschaft zuließ. Vielmehr ertrug ich den Klavierunterricht und auch die Konzerte, die ich von Zeit zu Zeit bei bestimmten Anlässen, mich dem geballten Druck der Eltern und der Musikschule ergebend, auf dem Klavier spielen oder vortragen musste.

Das hatte auch sein Gutes, denn ich betrat völlig immer unaufgeregt eine Bühne und spielte mein Konzert oder Vortragsstück runter. Einfach so. Danach stand ich auf, verbeugte mich und verließ unter donnerndem, ja tosenden Applaus die Bühne. Einfach so. Ich freute mich, dass es vorbei war. Der Applaus war nach dem Klavier-Vorspielen immer das Beste, bedeutete es doch für mich das von Anfang an angestrebte Konzert-Ende.

Der Klavierunterricht war im Nachhinein betrachtet eine siebenjährige Durchgangsstation, geprägt und genährt von der Hoffnung auf Gitarren-Unterricht, aber einer ganz guten Gehörschulung.

»Wenn du drei Lieder auswendig auf dem Klavier spielen kannst, bekommst du von uns und Opa eine Uhr geschenkt!« – Da war sie: Meine erste Gage! Eigentlich war's ja eher eine miese Bestechung, aber ich bekam Geld für eine musikalische Gegenleistung, wobei die Bandbreite der musikalischen Gegenleistung in meinem weiteren Leben deutlich reduziert wurde, was aber nicht an der Unkenntnis vieler Songs und Liedern liegt, als mehr an der für mich manchmal unerträglichen musikalischen Qualität … Ich kann das beurteilen und kann mitreden, denn ich habe später auch Musik gespielt, die ich nicht mal vom Weghören aus dem Radio kannte, geschweige denn die dafür einschlägig bekannten Radiosender jemals hörte. Ich habe mit dieser Musik so viel Geld verdient, aber es war immer ein »Hand-aufmachen« und »Ohren-zumachen«, was nie absolut gelang, da ich mit einigen dieser fiesen Melodien im Kopf nicht nur einschlief, sondern auch noch damit aufwachte und dann hartnäckig-treu durch den ganzen nächsten Tag begleitet wurde. Musste ich abends noch so eine Aushilfe spielen, wurde das ganze musikalisch »recycled«. Das ist die andere Seite eines Musikers, man ist auch bis zu einem gewissen Grade käuflich, sozusagen eine musikalische Hure … Zum Vorspielen auf der Blockflöte wurde ich hingegen nie aufgefordert, von einer ausgelobten Prämie für eine Unterrichts-Verlängerung ganz zu schweigen …

Aber die erste ausgelobte Gage stand: Ich übte also, bis ich die ersten drei – natürlich einstrophigen, sehr kurzen Lieder – auswendig auf dem Klavier spielen konnte. Nicht, dass es mir besonders Spaß machte, aber ich wollte unbedingt die Uhr haben. Daran war aber auch noch die Bedingung geknüpft, dass ich für zunächst drei weitere Jahre beim Klavierunterricht bleibe. Drei Jahre! Eine endlose Zeit und ich hoffte so sehr auf das Wachsen meiner angeblich zu kleinen Hände und entwickelte später eine Faszination für Knastfilme …Gefangenschaft verbindet eben …

Mein damaliger Klavierlehrer, Herr Mylla, war ein strenger, humorloser, kinderloser, verkniffener, kettenrauchender Mann. Er zündete sich immer mit einer bis zum Filter heruntergerauchten Zigarette die nächste an.

Strenge war in den Sechzigern oft ein pädagogischer Gradmesser für die Eltern, um zu beurteilen, ob der Lehrer denn auch gut war. Je strenger, desto besser und Herr Mylla nahm da einen unangefochtenen Podestplatz ein.

Der Klavierunterricht fand in einem Klassenraum meiner Volksschule statt. Wenn es kalt war, waren die Fenster geschlossen und die Luft im Klassenzimmer verqualmt. War es draußen warm und regenfrei, war ein Fensterflügel geöffnet und die Luft drinnen etwas erträglicher.

Im Grunde genommen hat mich diese verrauchte Luft aber gar nicht so sehr gestört, ich kannte es sowieso nicht anders, da es für mich als Kind in den Sechzigern wie selbstverständlich zur Welt der Erwachsenen dazugehörte, dass alle rauchten.

Bei Familientreffen, Weihnachtsfeiern, Kindstaufen, Beerdigungen, bei uns zu Hause, im Auto, morgens in der Küche, selbst beim Blick in die Baby-Wiege oder den Kinderwagen, immer und überall wurde geraucht. Das Rauchen gehörte für mich zum Erwachsenwerden und Erwachsensein unverknüpfbar dazu.

Man braucht sich nur Filme aus der Zeit anzuschauen, alle rauchen und andererseits sieht man aber auch nie Aschenbecher. Haben die in den Filmen immer auf den Boden oder auf die teuren Teppiche abgeascht?

Wenn Herr Mylla dann nach dem Anzünden der neuen die abgerauchte Zigarette ausmachte, drückte er sie entweder in eine leere Zigarettenschachtel oder er stellte die Zigarettenstummel, mit dem Filter nach unten, feinsäuberlich aufgereiht auf die Fensterbank neben dem Klavier. Ich habe diese Stummel nie gezählt, aber geraucht hat Herr Mylla bestimmt achtzig bis hundert Zigaretten am Tag.

»Wow!«, dachte ich damals wohl leicht bewundernd, – »ein echter Mann!«

Einige Jahre später sollte auch mein jüngerer Bruder Klavierunterricht bekommen. Er wollte nicht und sperrte sich laut weinend gegen den Weg zur Volksschule, aber es gab keinen Weg drum herum.

»Du kommst jetzt mit!« – schließlich musste ich ja auch gegen meinen Willen Klavier spielen.

Gerade deshalb gab‘s für mich keinen Grund, warum ihm dieser Horror erspart bleiben sollte. Begriffe wie »Gnade« oder »Mitleid« blendete mein brüderlicher Gerechtigkeits-Sinn völlig aus. Also brachte ich meinen heulenden, kleinen Bruder zu seiner ersten Klavierstunde. Eigentlich zerrte ich ihn mehr an der Hand dahin und überwachte genau, dass er in den Unterricht reinging.

Er hatte keine Chance zur Flucht. Er ergab sich schluchzend seinem Schicksal und betrat verängstigt den Raum zu seiner ersten Klavierstunde.

Mein anderer Bruder, der Mittlere, lernte inzwischen Akkordeon und eine weitere Fortsetzung des Unterrichts blieb ihm irgendwann, ich glaube nach drei Jahren und einem größeren Akkordeon, mit mehr Bässen, erspart. Diese Entwicklung zeichnete sich eigentlich ganz geschmeidig und stillschweigend ab, nach seinen mehrmaligen, hochkonzentriert und konsequent durchgezogenen musikalischen Vorträgen, anlässlich verschiedener Anlässe. Ich kann mich bei meinem Bruder eigentlich nur an den »Schneewalzer« erinnern, alle drei Strophen des »Schneewalzers« … nur die Melodie – ohne Gesang …, außer beim Refrain, da sangen alle lauthals mit: »… ja den Schnee-, Schnee-, Schnee-, Schnee … Walzer tanzen wir …!« Als der Refrain durch war, dachten alle, mein Bruder war fertig, aber dann kam die zweite Strophe …mein Bruder war erst dabei, so richtig warmzulaufen … »… ja den Schnee-, Schnee-, Schnee-, Schnee … Walzer tanzen wir …« Nach dem zweiten Durchlauf waren alle Zuhörer und Mitsinger am Klatschen, aber dann gab es ja noch die dritte Strophe …Komischerweise hat mein Bruder den Schneewalzer, obwohl er ihn so oft vortrug, nie auswendig gespielt, sondern immer mit großen Augen die Noten runtergespielt … und immer alle drei Strophen … Bei wem mein mittlerer Bruder Akkordeonunterricht hatte, weiß ich nicht, die damalige Klavierlehrerin meines kleinen Bruders war jedoch Frau Mylla, die Schwester meines strengen und kettenrauchenden Klavierlehrers. Im Gegensatz zu ihm war Frau Mylla milde, freundlich, gutmütig und Nichtraucherin. Sie empfahl meinen Eltern sogar irgendwann einen anderen Klavierlehrer, weil sie ihm nicht das zeigen konnte, was er gerne lernen wollte.

Aus meinem kleinen, heulenden Bruder ist schließlich ein professioneller, richtig guter Jazz-Pianist geworden. Herr Mylla war als der ehemalige Leiter des damaligen jugoslawischen, staatlichen Rundfunkorchesters als Lehrkraft zur Musikschule gekommen, und er brachte diese kompromisslose, staatsautoritäre Prägung auch direkt in die Unterrichtsstunden mit ein.

Musikalisch gesehen war er wirklich ein harter Hund, menschlich betrachtet sowieso.

Wie oft stand er hinter mir, verdrehte meine Ellenbogen nach außen, damit die Handrücken-Knöchel der kleinen Finger mit denen der Zeigefinger eine Ebene bildeten, während ich diese doofen Klavieretüden spielte. Ich spielte und lernte Stücke von Strawinsky, Bartok, Mozart, Bach, Beethoven und anderen der großen, klassischen Komponisten, aber diese Musik interessierte mich überhaupt nicht, bis heute noch nicht. Es gibt jedoch einige klassische Melodien, die finde ich richtig, so richtig gut.

Für den Besuch einer ganzen Orchester-Aufführung, beispielsweise im Theater, reicht es aber wiederum nicht, auch bis heute nicht.

Ich nahm später, viele Jahre später wieder Klavierunterricht, gab es aber fluchtartig schnell wieder auf, weil ich das Gefühl hatte, mein Kopf würde zerplatzen, so sehr dröhnte es in mir …

Ich wollte damals nur diese verdammten drei Jahre hinter mich bringen, um mir die Uhr zu verdienen und endlich Gitarre zu lernen. Mein Klavier-Aufgabenheft musste ich jede Woche von meinen Eltern unterschreiben lassen, damit sie die Aufgaben, Noten und Beurteilungen, die mir Herr Mylla nach jeder Klavierstunde schriftlich gab, auch lasen.

Ich habe eines dieser Hefte zufällig später wiederentdeckt, … mannomann …, waren da viele Fünfen und Faulheits-Bemerkungen drin, aber ich musste auch so einen Mist spielen, der mich, neben dem Klavier, ebenfalls nicht die Bohne interessierte oder vielleicht einen Hauch ansprach.

Ich erinnere mich besonders an einen Tag, ich war noch keine zehn Jahre alt.

Herr Mylla war noch nicht anwesend, als ich zur Klavierstunde erschien und ich hatte die seltene Gelegenheit, alleine am Klavier einige, für mich mich neue Akkorde und Melodien auszuprobieren. Es waren Blues-Akkorde und Blues-Melodien, die ich gedankenversunken in meinem sich leise entwickelnden, inneren, musikalischen Gehör, vor mich hinklimperte und ausprobierte.

Bei uns zu Hause hatte sich bis dahin nie die Gelegenheit geboten oder ergeben, einfach mal 'n bisschen rum zu probieren, weil entweder sofort meine Brüder dazwischenhauten oder sonst wie nervten oder einfach Kinder aus der Nachbarschaft zum Spielen da waren. Das besaß immer und unbedingte Priorität. Wir mussten schließlich ständig das Waffenarsenal unserer Bande perfektionieren, im Kampf gegen das ständige, unbefugte Betreten unseres Territoriums oder sogar Angriffe feindlicher Kinder-Banden anderer Straßen! Die Gefangenen wurden als »feindliche Spione« immer in der Gartenlaube, am Birnbaum oder im Schuppen gefesselt und »gemartert«.

Befreiungsversuche waren chancenlos, denn wir schoben äußerst aufmerksam Wache und verfügten über gut ausgebildete Kundschafter in unseren Reihen. Wenn Erwachsenenbesuch da war, dauerte es nie lange bis zur überflüssigsten aller denkbaren Aufforderungen:

»Gottfried, spiel doch mal was vor … Herr oder Frau Müller (oder so) möchten doch so gerne mal hören, wie schön du Klavier spielen kannst …« Das war grauenhaft!

Ich machte zu Hause meistens einen ziemlich großen Bogen um das Klavier herum, allerdings musste ich manchmal »zwangsüben«, um mich verabreden oder draußen spielen zu können. Bei Erwachsenenbesuch blieb mir oft entweder verstecken oder die schnelle, leise und unbemerkte Flucht als letzter, rettender Ausweg.

Eine totale Klavier-Verweigerung ging einerseits nicht wegen des so sehr gewünschten Gitarren-Unterrichts und andererseits spürte ich ja diese unbändige Gier nach dieser anderen, so unglaublich anders klingenden Musik in mir. Warum es also nicht am Klavier versuchen? Zu irgendwas musste das ungeliebte Instrument doch nütze sein. Und genau das probierte ich an jenem Tag, als ich gedankenversunken im Klassenzimmer dem Klavier ganz leise, so ganz andere Töne entlockte.

»Red House« klopfte ganz vorsichtig instrumental in mir an, als ich plötzlich, jäh und gänzlich unvermittelt von hinten angebrüllt wurde. Ich spürte den Windzug sogar an meinem hochrasierten Hinterkopf. Tief erschrocken fuhr ich vom Hocker hoch, drehte mich um. Vor mir stand Herr Mylla, mit wutentbranntem Gesichtsausdruck und hochroten Kopf, noch im braunen, fellkragenbesetztem Mantel und blauen Schal um den Hals und schrie mich an. Er war völlig außer sich: »Ich dulde hier so etwas nicht! Was ist das? Das ist keine Musik! Das will ich hier nicht hören! …«

Den Rest nahm ich schon gar nicht mehr wahr. Herr Mylla brüllte und tobte laut und dabei unkontrolliert Tröpfchen spuckend herum. Nachdem er mich so zusammengeschrien hatte, bog er mir wieder die Ellenbogen auseinander, während ich eingeschüchtert diese Scheiß-Klassik-Etüden spielen musste.

Etwa fünfundzwanzig Jahre später begegnete ich Herrn Mylla zufällig in einem Herren-Friseursalon und er erkannte mich auch gleich wieder. Auf seine Frage, was denn aus mir geworden sei, entgegnete ich: »Musiker.«

»Oh, das ist aber erfreulich! Was für Musik machen Sie denn?«

Als ich ihm erklärte, dass ich Blues, Rock'n'Roll usw. spielte, wandte er sich brüsk mit einem verächtlich geschnauften: »… davon versteh ich nichts!« von mir ab und unser Wiedersehen nach all den Jahren, war schlagartig, nach einigen Sekunden beendet.

Aus den anfänglich drei Jahren Klavierunterricht sollten insgesamt sieben Jahre werden. Jedes weitere Jahr war mit einer »Jahresprämie« in Höhe von fünfzig D-Mark durch meinen Opa erkauft worden. Die Hoffnung auf Gitarren-Unterricht hatte ich inzwischen aufgegeben, den Willen zum Gitarre spielen jedoch nicht. Ich begann, mein musikalisches Schicksal selbst in die Hände zu nehmen: mit dem Geld fürs Verteilen der Adressbücher, plus der jährlichen fünfzig D-Mark Klavier-Bestechungs-Geld, hatte ich mit dreizehn Jahren, beinahe vierzehn, genug Geld zusammen, um mir eine echte Westerngitarre zu kaufen. Mein Cousin besaß auch eine und ich liebte und liebe diesen brillanten Klang – damals und heute – sehr.

Mit dem Klang der klassischen oder spanischen Gitarre mit ihren Nylon- oder Darmsaiten wurde ich nie so richtig warm, obwohl sie gut bespielbar sind. Endlich hielt ich also meine »Cimar«-Westerngitarre in meinen, für Gitarre ja eigentlich viel zu kleinen Händen, und ich übte und spielte eigentlich ständig auf ihr. Ich besorgte mir Liederbücher wie den »Student für Europa« und brachte mir damit Akkorde und Liedbegleitungen bei. Ich schaute viel den älteren Gitarrespielern auf die Finger und begriff nebenbei so auch, dass die Gitarre auch ein echter Türöffner zur Mädchenwelt war oder sein konnte, je nach Auswahl der vorgetragenen Lieder.

Natürlich spielte auch eine gewisse Vortragsvirtuosität eine Rolle. Minutenlanges, quälendes, verzweifeltes Suchen nach dem richtigen Akkordgriff oder falsche Töne beim Singen der Melodie waren mit Sicherheit eher ein Mädchen-Tür-Zuknaller.

Und es brachte ebenfalls auf keinen Fall den äußerst angenehmen, so manches Mal sehnlichst erwünschten, teilweise beabsichtigten oder zumindest erhofften Effekt, dass da mit verklärtem Blick, verträumt vor sich hinsummend, deine heimlich Angebetete, wie ein strahlender Engel der Liebe, inmitten einer um dich herumsitzenden Gruppe dahinschmolz, während du »Let it be« von den Beatles spielst und singst …

Dazu taugten die Lieder der Beatles wirklich beinahe konkurrenzlos gut. Schnulzen wie »Angie« von den Stones funktionierte auch ganz gut und der Lagerfeuer-Gitarren-Klassiker »House of the Rising Sun« sowieso.

Neben Beate, Elke, Regina, der sehr starken Marie-Louise und Kuschi gab es mittlerweile auch andere Mädchen, die ganz nett waren …

Auf Klassenfahrten, Jugendfahrten, in Zeltlagern mit Kindern und Jugendlichen aus der Gemeinde, auf späteren Ferien- und Urlaubsreisen, meine Gitarre begleitete mich überall hin und sie vermittelte mir gleichzeitig ein kaum zu erklärendes Gefühl der Vollständigkeit, Sicherheit und Geborgenheit. Ohne sie ging eigentlich gar nichts. Mein gesamtes Selbstbewusstsein war tief mit meiner Gitarre verbunden. Ich verabredete und traf mich oft mit Freunden oder auch lockeren Bekannten zum Musik machen. Ganze Nachmittage, manchmal bis tief in die Nacht hinein, verbrachte ich mit Gitarrespielen und dem Singen und Einüben von Liedern aller Art. Alles saugte ich in mich auf und auch etwas anderes wurde mir im Laufe der Zeit immer mehr bewusst, um Musik mit anderen Menschen zu machen, spielen Alter, Herkunft, Geschlecht usw. einfach keine große Rolle, eine tolle Erfahrung!

Später, als Jugendlicher oder junger Mann, finanzierte ich mir sogar Urlaube durch das Singen und Spielen auf Campingplätzen.

Zwischendurch hatte es auch immer mal wieder Begegnungen mit dem Schlagzeug gegeben, die erste mit etwa sieben oder acht Jahren.

Ein Bekannter meines Vaters, ein Tanzmusiker, hatte sein Schlagzeug eines Tages in unserem Badezimmer(!) aufgebaut, wahrscheinlich einfach so aus Spaß. Das Trommelvergnügen war allerdings buchstäblich schlagartig beendet, denn dieses, im gefliesten Badezimmer angeschlagene oder gespielte Schlagzeug entwickelte eine für Kinderohren wirklich gnadenlose Lautstärke und wirkte so eher abschreckend. Der Tanzmucker und mein Vater grinsten nur, aber ich erinnere mich noch sehr genau:

Dieses Instrument sah schon wirklich verdammt cool aus! …Blau glitzernd …

Das Schlagzeug als Instrument besitzt für mich eine hypnotische Faszination, es wirkt irgendwie unzähmbar, unbezwingbar und unspielbar, irgendwie verrückt. Man muss schon komplett einen an der Waffel haben, um sich das anzutun und dieses Instrument spielen zu lernen.

Man schafft sich Probleme, die man ohne das Schlagzeug einfach nicht hätte …

Es ist für mich, optisch betrachtet, das mit Abstand attraktivste Bühnen-Instrument und es geht eine unglaubliche Kraft von ihm aus, wenn man dieses Instrument zu seinem macht und es wirklich liebt.

Noch aber sollte dieser riesiggroße Platz in meinem Herzen, der wohl bereits damals schon fürs Schlagzeug reserviert war, leer und dunkel bleiben.

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