Вячеслав Прах
Догма

© Прах В., 2019

© ООО «Издательство АСТ», 2021

* * *

Глава первая. Начало

Обо мне никто не узнал. Спустя некоторое время после того, как священника Гренуя обнаружили мертвым, а именно – как было написано в протоколе – скончавшимся от сердечного приступа, и признали серийным убийцей, который наводил ужас на весь город, я отправил Линде Олбрайт письмо. Не от руки написанное, а в печатном виде, чтобы мой почерк не стал в итоге уликой против меня.

Письмо гласило:

«Никому обо мне не говорите. И быть может, мы еще с вами встретимся.

Сержант».

Кстати, узнав о том, кем был старый добрый священник Гренуй, она выразила желание отправиться в морг и лично опознать его (по рукам), хотя против него уже тогда было достаточно улик, чтобы его «честное» имя было очернено и оплевано. И девушка, разумеется, его опознала – обо всем этом мне рассказал Марк.

Храм временно закрыли, а помощник отца Гренуя сказал, что никогда больше не станет служить в этой церкви, и перевелся в другую.

Все так или иначе налаживалось, я писал музыку и продавал ее редким ценителям моего творчества. Всего за несколько месяцев в новосозданном сообществе, посвященному моей авторской музыке, набралось около четырехсот человек, и большинство из участников просили, чтобы я выпустил альбом.

Чуть позже я так и сделал.

С Марком мы стали ближе. Гораздо ближе, чем раньше, – от него больше не воняло ложью и вечными недоговорками. Он был честным и прозрачным, как условия кредита в местном банке, который хотели мне навязать, когда я завел свою первую карту. «Все честно и прозрачно. Брать кредит у нас – одно удовольствие». Нет уж, спасибо. Пока буду довольствоваться тем, что есть.

Вот так и началась новая глава моей жизни. Как-то Марк сказал мне, что я стал намного сдержаннее и спокойнее. В общем, неудивительно. После того, что я пережил и о чем мой друг полицейский не знал… Одно дело видеть дьявола внутри себя, другое – увидеть его однажды в чужих глазах. Особенно в тех, где, как мне показалось, много боли и Бога.

Все закончилось, и я каждый новый день был этому рад. Играл на пианино, поглядывал в окно, дожидаясь Марка с работы, и по-своему ценил то спокойное, мирное время, когда монстр исчез из нашего города. Вот только я никак не предполагал, что это временное затишье давалось лишь для того, чтобы разбить вдребезги все мое представление о Человеке и Монстре.

Я убил того, кто отнимал чужие жизни, даже не прикоснувшись к нему. Я не знал, что уничтожить монстра – это не значит уничтожить зло. Он был не один такой…

* * *

В тот день я пошел на местную почту, чтобы отправить диски людям, заказавшим у меня музыкальный альбом с автографом. Сидя у окна, краем уха я услышал, как женщина лет пятидесяти выражает свое недовольство по поводу работы местной почты, затем – по поводу полиции, а затем – и властей в целом. Никто из работников почты не воспринимал ее всерьез и не вступал в дискуссию. Что ж, просто у человека стало гадко на душе именно в тот момент, когда он пошел на почту, чтобы отослать кому-то письмо. Бывает. Что поделать, человеческий фактор. Человек – не робот, ему чувствовать не запретишь.

Хотя ученые в ближайшем будущем хотят внедрить роботов в нашу жизнь, чтобы они нас обслуживали и облегчали нам существование… чтобы они вытесняли нас. Конечно, они много чего хотят, эти ученые, и подобное заявление не воспринимается пока всерьез, ведь на проект уйдут годы, а может, и десятки лет. Они вот не подумали, эти головастые, как обыкновенный человек будет зарабатывать на жизнь? Наверное, обслуживая роботов. Изготавливая их и ремонтируя время от времени. Роботы будут обслуживать мир, а мы будем обслуживать их…

Интересно, станут ли роботы писать музыку? Если и да, то, похоже, только скрещивая великих. К примеру, Бетховена с Моцартом, чтобы на выходе получился новый шедевр – «Бетхоцарт», поданный в красивой обертке. Обзовут, например, произведением некоего Карло Антонио Пальяччи под названием «Сон Моны Лизы». А книги как будут писать эти железяки? Скрещивая Достоевского и Андерсона? Чтобы на выходе из типографии получилась «Сказка о самоубийстве»? Или Михаила Булгакова с Эдгаром Аланом По – «Ворон и Маргарита», ага!

Ладно, меня опять занесло. А ведь обыкновенная женщина, чья-то мать и дочь просто зашла на почту, начала жаловаться на жизнь и пробудила во мне такие странные мысли… нас поработят роботы, бр-р.

Я сидел за свободным столиком, никого не трогая, подписывал конверты и вкладывал в них диски.

Та самая женщина вдруг обратилась ко мне:

– Простите, я не помешаю?

– Нет, садитесь, – любезно и ровно сказал я.

В конце концов, у стола стоит два стула, и кто может запретить ей сесть на свободный?

– Эта почта… Боже, нет слов. Я отправляла письмо в другой город, и оно шло целый месяц. Куда катится эта страна?

Свой монолог она адресовала не мне, так, говорила в пустоту, наверное, обращаясь к некоему внутреннему собеседнику. Невольно скосив глаза, я увидел, что она тоже что-то подписывает. Наверное, всемирную жалобу на жизнь! Есть такая категория людей, которые постоянно и на все жалуются.

– Роботов они хотят внедрить в нашу жизнь, идиоты! – вдруг произнесла посетительница, и я аж вздрогнул от неожиданности. Надо же, ее мысли пошли в том же направлении, что и у меня. Она тем временем продолжала: – А кто будет лечить людей? Кто будет лечить больных шизофренией? Тоже роботы? Все стремятся сделать сверхчеловечество, а на обыкновенного человека плевать. Так было всегда, это только песни, что они защищают наши права, что заботятся о нас. Никто о нас не заботится!

– Простите, а что, вы не в состоянии позаботиться о себе сами? – Я не сдержался и первым начал разговор.

Внутри я смеялся, так как после вчерашней телевизионной пресс-конференции нашего президента эти роботы засели не только в моей голове. Мы с Марком, правда, смотрели все уже в повторе – его коллеги посоветовали ему взглянуть на «наше светлое будущее». Президент сказал, что ученые смело заявляют о своих намерениях относительно железных машин с искусственным разумом. Видимо, эта информация вызвала паранойю и манию преследования роботами у целой страны… Забавно.

– Не могу! Я даже не могу позаботиться о своем сыне, что уж говорить обо мне самой.

Ну все, появились свободные уши. Мне конец! Черт же меня дернул прокомментировать. Сидел бы себе спокойно, писал, эх…

– Сыну его одноклассник выстрелил в челюсть из пневматического пистолета. Вы даже не представляете себе, как сейчас выглядит рот Райана. Никогда не смотрели «Пилу»?

– Странно, что вы ее смотрели. И что? Закрыли этого одноклассника?

– Закрыли? Издеваетесь, что ли? Ему всего пятнадцать лет, он несовершеннолетний и к тому же из неблагополучной семьи. Полиция мне сказала, что ничем помочь не может. Забирайте, мол, свое заявление и идите заботиться о сыне.

– Так и сказали?

– Да. Эта страна… в прокуратуру не протолкнуться, завести дело – целая проблема. У меня уже крыша едет, извините меня, я бегаю от одного участка к другому, в прокуратуру, уже президенту пишу письмо. А этого парня даже ударить нельзя, потому что посадят меня. Представляете, он берет с собой в школу пистолет и показывает его одноклассникам, поднимает свой авторитет в их глазах. А моему сыну говорит, чтобы я перестала на него писать, а то переломает ему ноги. Я уже подыскиваю другую школу… Это такой ужас, не передать! Он даже не раскаивается в том, что сделал.

– Напишите мне, пожалуйста, номер вашего мобильного, имя, фамилию, адрес. Я передам эту информацию в надежные руки. Пишите сейчас же.

– А кто вы?

– Я никто, а вот мой друг – хороший полицейский, и, думаю, он поможет найти подходящее место для этого парня.

– Да, хорошо…

Она написала что-то на листе и передала мне. Очень красивый и ровный почерк. На самом деле интеллигентная женщина. Таким порой бывает тяжко.

– Я отдам кому надо.

– Спасибо. Знаете, я работаю в психиатрической лечебнице, если вам или кому-то из ваших родных понадобится рецепт на какие-нибудь таблетки, которые не продаются свободно в аптеках, или что-нибудь нужно будет достать, позвоните мне. Я помогу. А еще… у вас есть дети?

– Нет.

– Хм, ну ладно, если кому-то из ваших близких нужно будет устроить быстро и без проблем ребенка в садик, обращайтесь, у меня есть хорошие знакомые.

– Ладно, я пойду. Ожидайте звонка.

Она молча проводила меня грустным взглядом, похоже, не сильно поверив в грядущее чудо. Я отправил посылки и ушел прочь. Когда покидал почту, женщина все еще сидела за столиком и писала.

Меня реально зацепила эта история, и как только представилась возможность, я первым делом позвонил Марку.

– Доброе утро. Не отвлекаю?

– Доброе. Что-то срочное? – отозвался он.

– В общем-то да, но оно дождется твоего обеда. Приедешь домой?

– Хм, скорее всего нет. Много бумажной волокиты сегодня навалилось, мой напарник ушел в отпуск, и нужно все разгребать самому. Если что-то важное, приезжай к участку, зайдем в ближайшее кафе, перекусим, и расскажешь мне, что у тебя там произошло. Ты же вроде должен был отправлять альбомы? Разве нет?

– Уже отправил. Хорошо, я приеду к тебе. Во сколько?

– К двум.

– Договорились! До встречи.

Сначала я вернулся домой, быстро попил чай, поиграл на пианино, а около двух вышел из квартиры и отправился к ближайшему метро.

* * *

– И что, ее послали? В какой участок она обратилась? – Марк удивленно взглянул на меня, будто в его практике подобное происшествие случилось впервые.

– Вот ее номер телефона, – сказал я, протягивая листок. – Позвони ей, будь добр, в ближайшее время. Она интеллигентка, такие, увы, зачастую своего не добиваются.

– Ладно, позвоню, когда приду в участок.

Мы сидели с Марком в кафе за три квартала от его работы. Безлюдное спокойное место – кроме нас в зале был только один посетитель, тихий пожилой старичок в сером плаще. Все время, что мы с Марком здесь провели, он стучал по клавиатуре своего ноутбука. Возможно, переписывался по почте. Сейчас у стариков и старушек наступила виртуальная любовь. Эпоха технологий. Наши деды с боевым задором готовы командовать роботами. Подавайте уже!

В кафе была светлая, теплая обстановка. Французские окна от пола до потолка… и вообще, мне показалось, что здесь присутствовал французский дух. В воздухе пахло корицей, кофе (хорошим, прошу заметить), а еще ванилью, круассанами и неспешностью. Знаете, такой приятной размеренностью. Плюс спокойная негромкая музыка. Джаз сменяли композиции великих композиторов, в частности, Бетховена и Моцарта, но это не выбивало из завораживающей тишины. Наоборот. Очень интересное сочетание.

– Еще кофе закажу, пожалуй. Что-то слабенький он у них здесь. И что это за дела такие, что курить в кафе нельзя? – Марк недовольно бурчал себе под нос, наверное, трудности на работе. – Официант, будьте добры, еще один кофе. Только на этот раз эспрессо, а то не бодрит ваш латте. Спасибо, – крикнул он через весь маленький зал.

Дятел, как я заочно прозвал для себя старичка, перестал стучать по клавиатуре и обернулся посмотреть на громкого посетителя. (Все это время он сидел к нам спиной.)

– Прощу прощения, – вежливо обратился к Марку официант за кассовым аппаратом. – Будьте добры сделать заказ у стойки, у нас самообслуживание.

– Ну и сервис… – Марк поднялся со своего места.

– У них здесь так принято, – улыбнулся я, зная, в каких местах он привык пить кофе. И какой кофе!

– Курить нельзя, кофе принести нельзя. Что у вас можно, дорогой человек? А у вас лицензия есть?

– Лицензия есть, – кивнул кассир, молодой человек довольно высокого роста. На вид ему было не больше двадцати пяти. – У нас можно наслаждаться атмосферой, музыкой и пить вкусный кофе. Еще у нас есть книга отзывов и пожеланий, принести вам?

– Да нет, не нужно. Ладно, все нормально, дружище.

Марк взял свой эспрессо, заплатил за него и вернулся за стол.

– Ох, как достало все! В редкий свободный час не могу спокойно расслабиться. Вот приходишь в «Гертруду Камбуду», и там тебе радость! Чашечка кофе? Не проблема! Причем кофе такой, что через двенадцать часов уснуть ночью не можешь. И кури на здоровье, хоть сдохни! А тут… вся эта музыка, вычурность. Зачем было окна ставить от пола до потолка? Зимы у нас лютые, между прочим. Посетители в декабре предпочтут на улице кофе быстро выпить, чем сидеть и мерзнуть в кафе. И вообще…

– Хватит, Марк, я понял. Что у тебя на работе?

– Да не спрашивай! – Он раздраженно тряхнул головой. – Бытовые разборки, убийства на почве ревности… Муж пытается засадить за решетку жену, жена – мужа. А ребенок старается оправдать обоих! Что за жизнь? Где семейные ценности? Друг друга обманывают, предают, убивают, раскаиваются, плачут и так далее. Как тут с ума не сойдешь? Изо дня в день накапливается. Я уже бирюком становлюсь, замкнутым, угрюмым… брюзжащим.

– Ага. – Я наслаждался своим нежным и пенистым капучино, он был прекрасен как никогда.

– Кстати, вот еще незадача. В церковь священники идти не хотят… ну, ты знаешь в какую. Говорят, там все стены пропитаны злом и ни одной молитвой это зло оттуда не выгонишь. Люди ее стороной обходят. Суеверный народ нынче стал. Летающие машины они хотят запустить, роботов строят, а сами верят в призраков, в дьявола и всякую другую чушь.

– И ты с этими роботами. Ха-ха-ха! – не удержался я.

– Так все о них говорят после вчерашнего обращения. Полицейских хотят заменить железяками… Серьезно? Кто убийц искать будет, составлять психологический портрет, изучать отпечатки, ткани кожи, волосы, ДНК? А стрелять в преступников они силой мысли будут или их лазерами оснастят? Ну и вздор. Куда катится наша страна!

– К роботам, Марк.

– Да иди ты… Ладно, извини, что-то и вправду грустно все.

– За сестру переживаешь? – Кажется, я понял, что его заботило на самом деле.

– Да, – признался он. – Уже неделю на связь не выходит. Хоть бы сказала, как все прошло, купила она квартиру или до сих пор снимает? Устроилась ли на работу? Не окружают ли ее ублюдки, как…

– Тс-с, мы здесь не одни. Не стоит произносить вслух то, что однажды может обернуться виселицей, – тихо, но строго сказал я. (Иногда бывало, что мы с Марком менялись местами и я на время будто превращался в его старшего товарища.)

Он кивнул:

– Да. Мне бы весточку от нее. Уже четвертую ночь плохо сплю, Домми.

– Придет твоя весточка, не стоит так переживать. Ей же не десять лет, она взрослая девушка, четвертый десяток на носу…

– Она всего годом меня старше, – недовольно уточнил Марк.

– Вот именно. А ты уже одной ногой кладбищенскую землю топчешь, обсыпаешься весь.

– Да ну тебя, я серьезно.

– Может, съездить к ней? Не думал?

– Если не выйдет на связь через несколько дней, возьму отпуск и поеду. Заодно и отдохну от всего этого. О, эта мысль определенно меня греет! – Мой старый добрый Марк наконец улыбнулся.

Мой единственный на свете друг. Мой герой и очевидный антипод моей личности.

– Самое время!

– Ладно, мне пора, засиделся. Опаздывать нельзя: шеф у нас как злая собака. Одно опоздание – словесный расстрел! Был рад увидеться, дружище, буду дома вечером, как всегда. Ты здесь еще посидишь?

– Да, мне нравится это место. И я был рад увидеться, удачного дня!

Марк отставил в сторону пустой стаканчик и направился к выходу.

– Прошу прощения, – натянув приветливую улыбку, обратился к нему кассир, когда тот уже был около двери. – Уберите, пожалуйста, за собой бумажный стакан.

– О Господи Иисусе, за что я попал в это место! – тихо выругался про себя Марк и вернулся к столику.

Я ему подмигнул.

С того самого дня я и силой бы не заставил Марка пойти в это кафе снова. Даже если бы во всем городе закончился кофе и закрылись все кофейни. Тут Марк был категоричен как никогда.

* * *

Поздним вечером того же дня.

– Привет. – Я прикрыл крышку пианино и выскочил в коридор, как только услышал скрип двери.

– Привет, Домиан. Плохие новости у меня.

– Относительно чего или кого?

Марк приступил к своему вечернему ритуалу – натиранию обуви до блеска.

– Относительно Мэри Мок.

Я посмотрел на него глазами, полными неведения и непонимания. Кто такая эта Мэри Мок?

– Ну твоя женщина с почты, которая поклялась, что лично поедет к президенту, если одноклассника ее сына не посадят… И плохие новости в том, что его не посадят.

– Что значит не посадят? И ты туда же?

– А она тебе сегодня утром не рассказала, по какой причине все отказываются рассматривать это дело?

– Нет, но какая может быть причина, чтобы покрывать преступника? Не понимаю.

– Там не все так просто, Домиан.

– Рассказывай.

Он закончил чистить обувь, и мы отправились на наше любимое место, где могли коротать будние вечера и выходные дни и ночи. За сигаретой, за стаканом бренди, за интересной историей…

– В общем, дело такое. Одноклассники поехали в лес, на природу, разумеется, без взрослых. Напились, как я понимаю, накурились, и думаю, что не только сигарет. Большинство прямо тут же и уснуло, а проснулись они от крика этого Райана Мока, которому прострелили челюсть. И все в один голос утверждают, что никто из их компании в него не стрелял и, конечно же, пистолета ни у кого и быть не могло. Сложность в том, что все в один голос утверждают, что стрелял охотник, неизвестный человек, проходивший мимо. По всей видимости, этот Райан был в их классе изгоем. – Марк в задумчивости взъерошил волосы. – А тот, кого он, точнее, Мэри Мок, обвиняет, – Адам Фокс. Недавно у его матери отобрали родительские права за пьянство и полное отсутствие заботы о своем ребенке. Он живет вместе с дедом, тот взял над ним опеку.

– Значит, никто не хочет за это браться, так как все одноклассники утверждают, что Адам Фокс не стрелял в Райана? И вы им верите?

– Верим – не верим, это не имеет значения. Значение имеют только факты. Факт первый: по утверждению тринадцати человек, в том числе и самого обвиняемого, Адам Фокс спал в момент выстрела. Факт второй: подозреваемых по этому делу нет. Вот и все. Если бы нам принесли пистолет с пальчиками Фокса на рукояти, тогда да, без проблем. Посадим, как родного. А так…

– Понятно.

– Нужны улики против него, Домиан, и я это уже сказал Мэри Мок. Без них даже президент ничем помочь не сможет.

Мы курили, пили: я – чай, Марк – кофе. Мы проболтали всего час этим вечером, так как Марк был уставшим. Когда он ушел спать, я немного поиграл на пианино, а затем прилег и сам.

Думал об этом Адаме Фоксе…

* * *

Когда я проснулся, первым же делом позвонил Мэри Мок и попросил о встрече с ней и ее сыном. Она охотно согласилась, сказав приехать к ним домой после трех. Марк все равно сегодня не мог вернуться к обеду, а потому я без колебаний отправился к своей новой знакомой. Они с Райаном жили в центре города в одном из самых старых, сохранившихся с давних времен зданий.

– Здравствуйте, Мэри.

– Здравствуйте. Проходите, пожалуйста.

Я вошел в ее квартиру, и первое, что почувствовал, – запах духов. Таких старомодных «материнских» духов. Если вы понимаете, о чем я.

– Вот сюда, в гостиную.

Миновав короткий узкий коридор, мы попали в небольшую комнатку. Даже гостиная Марка была больше. (Эта квартира вообще не отличалась простором.)

Достаточно светлая комната. Два окна. Кровать рядом с одним из них, стол посредине, старинный деревянный комод. В комнате пахло старостью и явным отсутствием радости. Дух безысходности и тишины. Не самое приятное место, конечно. Какие люди – такое и жилье. Дома всегда впитывают нас в свои стены.

На застеленной кровати сидел молодой парень. Щуплый, намного худее меня (хотя я всегда считал себя тощее всех тощих), невысокий, с жидкими черными усиками и поникшим взглядом. Половину лица, рот и подбородок, скрывала белая повязка.

– Привет, Райан. Меня зовут Домиан. Я пришел, чтобы тебе помочь. Только для начала мне нужно понять, что же все-таки с тобой произошло. Расскажешь? Ну, в смысле… – я запнулся, уставившись на его повязку, – текстом наберешь? В телефоне или на ноуте, м?

Райан бросил жалобный взгляд на мать. «Ну, сколько можно?» – читалось в нем.

Мэри вздохнула.

– Райан, расскажи Домиану о том, что произошло в лесу. Больше тебя беспокоить не будем, обещаю тебе, сынок. – Она произнесла это спокойно, но ощутимо строго.

Ее слова произвели на него должный эффект. Он вытащил из кармана телефон и принялся довольно быстро набивать ответ.

«Мы с ребятами из класса поехали в лес отдохнуть. Выпили, хотели приготовить барбекю, но до этого дело не дошло, расстелили покрывало, многие уснули. Почти все…»

– Ты шутишь? Вы выпили и сразу легли спать? Что вы там пили и что пили раньше, вообще? Курили что-нибудь?

«Ну… виски с колой. Некоторые курили сигареты, некоторые травку. А что ты имеешь в виду под «раньше»? То есть когда собирались вместе в прошлые разы?»

– Именно. А кто из вас курил травку?

«Адам. Только он, остальные отказались. А до этого, когда собирались, пили то же самое».

– Боже… – покачала головой Мэри, следившая за нашим диалогом и читавшая, что пишет сын. – Если бы я знала, никогда бы тебя не пустила.

«Ну, мам…» – напечатал Райан и жалобно свел брови.

– Что было дальше, когда вы уснули? – нетерпеливо спросил я.

На сей раз пацан писал довольно долго.

«Мы с Адамом не спали. Я сидел в телефоне, он курил. Потом он подошел ко мне и вытащил из штанов пистолет. Я спросил, откуда у него пистолет и настоящий ли он. Адам сказал, что настоящий. Его подарил ему дед, чтобы отстреливать всяких гадов. У него дед воевал с вьетнамцами. Он тогда тоже это сказал. Я спросил, зачем он взял его на природу. Адам ответил, что хочет поохотиться. На людей. Он был под травой, не контролировал себя. Я уткнулся в телефон и продолжил болтать с Робом, это мой приятель. Но Адам от меня не отстал. Сказал: «Беги, Форест, беги. Иначе я заставлю тебя его проглотить!» – и приложил дуло к моим губам. Я сказал: «Сейчас закричу». А он говорит: «Как только закричишь, я выстрелю тебе в голову и утоплю этот пистолет в реке. Кто будет слушать историю такого ничтожества, как ты? От тебя постоянно воняет бабушкиными духами. Ты извращенец, ублюдок, повторять не буду, беги!» Но я не побежал, не поверил, что он сделает это. А он выстрелил мне в губы. Я закричал и разбудил всех. Вот и все».

– Понятно, – протянул я.

«Хорошо, что он меня обманул и пистолет оказался не настоящим, а пневматикой, иначе я бы сейчас с вами не разговаривал».

– Это так. Хорошо, спасибо, Райан. А, вот еще, ты брал в руки пистолет?

«Нет, вы что!»

– Хорошо. Мэри, можно с вами поговорить с глазу на глаз?

– Конечно.

И мы вышли с ней в другую комнату, маленькую спальню. По всей видимости, в ней спала Мэри Мок – ее духами пахло здесь еще сильнее. Небольшая такая каморка без единого окна, холодная, темная, со светильником, стопкой книг по психотерапии и кроватью.

Да, она жила своим сыном…

– Скажите мне, пожалуйста, адрес школы Райана и номер их класса. А также телефоны его одноклассников, если есть. И если вам известно, адрес, где живет дед этого Адама.

– У меня есть его адрес, но это бессмысленно. Я уже не раз к нему ходила, он даже слушать меня не стал. Он ничем не лучше своего внука. Или же наоборот… Семейка у них та еще. – Женщина покачала головой. – Домиан, а что говорит офицер Миллер? Они возьмутся расследовать наше дело?

– Зачем же, как вы думаете, он меня к вам послал?

Я улыбнулся Мэри, и она вздохнула с облегчением.

– Спасибо вам, Домиан!

– Пока не за что.

– Вам нужно от меня что-нибудь еще?

– Да, покажите фотографию этого Адама.

Глава вторая. Уродливое лицо правды, или Пробуждение дьявола

Первым делом я решил обзвонить одноклассников Райана, номера которых дала Мэри Мот.

– Добрый день. Могу я поговорить с Лолой Кейн?

– Она внимательно вас слушает.

– Вас беспокоит офицер полиции. Меня зовут Сомерсет Старлинг.

Я брякнул первое, что пришло в голову, ничтоже сумняшеся скрестив Сомерсета Моэма и Клариссу Старлинг. Кстати, получилось бы некое «Бремя страстей ягнячьих». Нужно будет дать на вооружение роботам…

– Вы про Райана и Адама? Так я уже все рассказала, что знаю.

– Позвольте задать вам еще несколько вопросов. Делом занялся другой отдел, и на этот раз занялся более серьезно.

– Вы хотите сказать, что Адама могут посадить ни за что?

Я проигнорировал вопрос.

– Скажите, Лола, кроме виски с колой ваша компания употребляла еще какие-либо вещества?

– Нет. Ничего больше.

– Как бы вы лично объяснили то, что почти все ребята уснули сразу, как выпили? И кстати, сколько примерно выпил каждый?

– Да по одному стаканчику, может, по два. Точно не больше. Не знаю… мы, наверное, все устали, офицер. Я сама об этом думала. А еще, может быть, виски испорченное попалось. Такое бывает.

– Но вы бы тогда и желудок очищали все вместе. А судя по вашим показаниям, все выпили и легли спать как ни в чем не бывало. Вы же ходили раньше на барбекю? Там такого не случалось, верно?

– Да, но не знаю… Как-то вот так.

– Хорошо, Лола, я вас услышал, спасибо. А теперь собирайтесь в участок, сейчас за вами приедут. Не хотите откровенно говорить по телефону, значит, вами займутся в отделении уже совсем другие люди. Ваших родителей предупредите также, они поедут с нами.

– Простите, офицер. Что вы хотите услышать? Я вам клянусь, что спала в тот момент, когда в Райана стреляли, я ничего не видела. Открыла глаза, а у него челюсть в крови. И все. Больше ничего не знаю, клянусь вам всем, чем хотите!

Вот как… Вообще звучит довольно убедительно. Возможно, они и не сговаривались, просто не знали, что сказать. Но тогда…

– Хорошо, спокойнее. Кто из всех вас не пил виски?

– Адам и Райан.

Наконец-то я начал задавать правильные вопросы, и правильные ответы сами меня нашли. Чудесно!

– Почему они оба отказались пить?

– Адам… ну он… это…

– Курил травку?

– Ну да. Только я об этом вам не говорила. Пожалуйста, офицер! Адам сказал, что не хочет смешивать с алкоголем. Но… он сначала не хотел пить, а потом, позже, говорил нам, что увидел, как нас всех подкосило, и решил сам попробовать этот «убийственный виски». Говорил, что тоже заснул. Но никто этого подтвердить не может, так как все свалились раньше.

– А Райан?

Лола вдруг засмеялась:

– А он у нас такой. Не пил никогда, не курил. Все с мамой в школу ходит и ее духами пахнет. Его не любят у нас.

– Почему тогда взяли его с собой в тот раз?

– Не знаю, он сам, наверное, попросился. Может, не хотел чувствовать себя никому не нужным изгоем. Адам всегда над ним издевался.

– Как, например?

– Не знаю, – моментально выстрелила она.

– Лола, – произнес я как можно ласковее, – не заставляйте меня…

Девушка вздохнула:

– Он бил его неоднократно. И постоянно обзывал тряпкой, ничтожеством и маменькиным сынком. Знаете, Адам вырос практически на улице, у него сложная судьба. Поэтому он измывался над ним изо дня в день. А Райан никогда за себя постоять не мог.

– Пистолет всегда при Адаме?

Она замолчала и ответила лишь спустя полминуты:

– Иногда он берет его в школу. Но не всегда.

– И последний вопрос, Лола. – Я постарался, чтобы мой голос прозвучал как можно серьезнее. – Как вы думаете, зачем Адам Фокс стрелял в Райана? Из-за травы?

– Думаю… да.

– …кто там, Лола? – послышался строгий мужской голос на заднем фоне.

– Офицер полиции, пап.

– А, ну дай мне телефон.

Я тут же положил трубку.

Благодарю вас, Лола Кейн, за ценные сведения!

С номера Лолы мне звонили одиннадцать раз – я ни разу не взял трубку. Чуть позже решил обзвонить других одноклассников Райана, но все они отключались, как только я представлялся офицером полиции. Некоторые даже говорили, что сами позвонят в полицию, если я еще раз их побеспокою.

Отец Лолы тот еще тип…

Следующим на очереди был Стэнли Фокс, дед Адама, ветеран войны.

* * *

– Мой внук ни в кого не стрелял, пошел к черту, ниггер!

Поприветствовал он меня, мягко сказать, не очень. Да и с чего, скажите на милость, «ниггер»? Стэнли стоял на пороге небольшого одноэтажного домика с ухоженным газоном перед ним. На этой улице все дома одинаковые, а вот соседи – вряд ли.

– Если ты сейчас же не уберешься с моего газона, я вынесу ружье и пристрелю тебя прямо там, где стоишь.

– Несите. Придется мне его у вас конфисковать, отец. А затем посмотреть, есть ли у вас на него лицензия. В нашем участке похолодало, знаете ли, возьмите еще с собой шубу или какую-то теплую куртку.

– Я уже рассказал вашим все, что знаю, – проворчал он уже куда более спокойным голосом, чем минутой ранее. – Что еще надо?

– Ваш внук утверждает, что вы ему подарили пневматический пистолет.

– Да я ему голову с шеи снесу обыкновенной отверткой, если он в моем присутствии скажет то же самое. И он это знает.

– Вот поэтому он говорит об этом в ваше отсутствие.

– Ты что, здесь шутки шутить вздумал, умник сраный? Да я таких, как ты…

– Простите, я не совсем понял к каким именно вы меня определи. Сначала назвали меня темнокожим, затем недвусмысленно намекаете, что у меня есть вьетнамские корни.

– Пошел вон! – сказал Стэнли и плюнул мне под ноги. – Молокосос… А по поводу оружия я пошутил.

И он закрыл дверь перед моим носом.

Адама, по всей видимости, дома не было.

Уроки в школе уже давно закончились, а искать Адама на авось представлялось делом абсолютно бессмысленным и бесперспективным. Так что я пошел к себе.

А вечером того же дня меня ждал крайне неприятный разговор с Марком.

– Привет, как твой день? – спросил я как обычно.

Впрочем, судя по тому, что он забыл про свой ежевечерний ритуал натирания ботинок, было понятно, что день у него не задался. Кроме того, Марк смотрел на меня как на подозреваемого в массовом убийстве невинных приютских сирот и их миловидной воспитательницы в придачу.

– Не хочешь ничего мне рассказать, а?

Я понял, что упираться бессмысленно, он все знает. Вот нехороший какой человек этот Лолин отец.

– Хочу.

– Я тебя слушаю. – Он продолжал сверлить меня взглядом.

– Это был я. На этом все, – виновато произнес я.

– Ну еще бы это был не ты, мне сдали твой номер. Позвонили в полицию и начали говорить удивительные вещи, мол, некий офицер Сомерсет Старлинг допрашивает по телефону Лолу Кейн. Звонил, кстати, мистер Кейн.

– Не уловил мою иронию? Сомерсет Старлинг… звучит красиво!

– Нет, Домиан, не уловил, – рявкнул Марк. – Ты переходишь дозволенные границы, тебя могут посадить. И хуже всего, что упечь за решетку проныру-самозванца будет поручено мне.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.