IAIN LAWRENCE

SKELETON TREE

Nur die Wilden überleben

Aus dem Englischen von

Anne Brauner

Für Françoise In glücklicher Erinnerung

INHALT

1Der letzte Morgen

2Der Draufgänger

3Das Rettungsboot

4Die Hütte

5Der Rabe

6Die Begrenzung unserer Welt

7Das Flugzeug

8Der Berg

9Maden

10Die alte Straße

11Der Grizzlybär

12Der Geist meines Vaters

13Der Heilige aus Holz

14Der Glasfisch

15Der letzte Morgen

16Thursdays Geschenk

Anmerkungen des Autors

Danksagung

1

Der letzte Morgen

Wenn ich nachts aufwache, habe ich Angst.

Ich liege mit offenen Augen da, blicke in die Schwärze und lausche jedem einzelnen Geräusch im Wald. Die Decke oder die Wände der Hütte kann ich nicht sehen. Frank kann ich auch nicht sehen und befürchte einen Augenblick lang, dass er nicht mehr da ist. Doch dann höre ich in der Dunkelheit das Flattern seines Atems und fühle mich sofort sicherer, weil er in meiner Nähe ist.

Früher hatte ich ständig Angst, und nachts war es am schlimmsten. Wenn die Sonne unterging, hätte ich schreien können. Das hat sich geändert. Mittlerweile habe ich vieles über den Wald und das Meer und so einiges über mich selbst gelernt. Doch wenn ich nachts aufwache, fürchte ich mich immer noch.

Draußen im Wald wartet etwas. Es ist so still und reglos wie ich selbst, weil wir beide lauschen.

Ist es der Grizzlybär? Ich stelle mir vor, wie er riesenhaft und zottelig gleich neben der Hütte steht und uns nur die paar Zentimeter Wand voneinander trennen. Es könnte aber auch ein Wolf sein. Wir haben sie heulen hören, jede Nacht ein wenig näher. Oder es ist ein Mann – oder sogar ein Skelett. Ich habe gehört, wie sie sich in ihren Särgen drehen. Das ist der Stoff meiner Albträume, der sich in meinen Gedanken im Kreis dreht und mich wahnsinnig macht.

Als Erstes denke ich stets an die schlimmsten Dinge. Vermutlich ist es nur ein Eichhörnchen. Oder es ist ein Reh, das im nächsten Augenblick die Flucht ergreift und mit langen Sätzen lärmend durch den Wald springt. Ich hoffe, es ist mein nachtschwarzer Rabe, der endlich von seinen Ausflügen zurückkehrt. Doch ich habe Angst, ihn zu rufen. Durch die Hüttenwand, durch die nächtliche Stille spüren wir, wie der andere wartet. Wir sind nur zwei lebendige Wesen in der Dunkelheit.

Keine Ahnung, wie viel Zeit vergeht, bis es am Fenster heller wird. Es dauert Stunden, aber vielleicht fühlt sich das auch nur so an. Doch lange vor Sonnenaufgang glänzt das Rechteck aus Plastik allmählich grau. Schatten von Bäumen tauchen auf wie Radierungen in einer Schieferplatte. Durch die Ritzen in der Hüttenwand dringen schmale goldene Lichtstrahlen.

Mit dem Morgen schwinden meine Ängste. Genau wie das Ding im Wald. Obwohl es keinen plötzlichen Lärm gibt, keine stampfenden Schritte und ich nicht höre, wie es weggeht, weiß ich, dass es nicht mehr da ist. Ich habe lange genug in der Wildnis gelebt, um so etwas zu spüren.

Jetzt geht es schnell. Die Dunkelheit in der Hütte verflüchtigt sich zu Schatten, und die Schatten verändern sich, je härter ihre Kanten werden. Pilze sprießen aus dem Boden und werden zu den Steinen der Feuerstelle. Ein Tier mit mageren Beinen verwandelt sich in unseren Tisch aus Treibholz. Abscheuliche Männer stehen in der Ecke, um schließlich in die Plastikumhänge an den Kleiderhaken zu schlüpfen.

Ich erkenne den Stapel Brennholz, die Wasserflaschen und die Schuhe, die sich unter dem Tisch häufen. Ich glaube, bei den Schuhen ist es mit mir durchgegangen. Ich sehe das Zeug, das ich vom Strand angeschleppt habe und das Frank als Müll bezeichnet. Es bedeutet mir so viel, weil es aus Japan übers Meer kam. Über diese Gegenstände denke ich gern nach und erfinde Geschichten dazu.

Knapp über dem Boden, wo Frank schläft, zeigen helle Kerben in der Wand, wie viele Tage vergangen sind. Sie quetschen sich aneinander und verschwimmen zu einem langen Schmutzfleck wie die Tage selbst: dreißig, vierzig, fünfzig und einer wie der andere.

Dann fällt mir ein, dass dieser Tag anders ist. Heute ist der Tag, an dem wir gerettet werden.

Es ist noch früh, mindestens eine Stunde vor dem Morgengrauen. Doch so lange kann ich nicht warten. Ich muss zu dem Skeleton Tree hinuntergehen, unserem Skelettbaum.

Ich wälze mich aus dem Bett und kauere über Frank. Es ist noch nicht lange her, seit ich Angst gehabt hätte, ihn auf diese Weise zu wecken. Er wäre sehr schnell sehr wütend geworden. Doch heute Morgen macht es ihm sicher nichts aus. Ich rüttle an seiner Schulter, rufe seinen Namen, und schon fliegen seine Fäuste nach oben, um zu kämpfen. Schreiend weicht er zurück und stößt sich den Rücken an der Hüttenwand. Seine Augen sind groß und verwundert, und als er mich sieht, stöhnt er. «Was ist mit dir los?», fragt er. «Bist du verrückt geworden?»

«Heute ist der Tag», sage ich zu ihm.

«Hör auf, mich anzuschreien», murrt er.

Ich verstehe nicht, warum er nicht aufgeregt ist. Frank ist nur drei Jahre älter als ich, also noch nicht einmal sechzehn. Aber manchmal könnte man meinen, er wäre fast erwachsen. Er fährt sich durch sein stumpfes Haar und sieht mit zusammengekniffenen Augen zum Fenster. «Es ist nicht einmal Morgen, Chris.»

«Aber vielleicht landen sie ja in diesem Moment», sage ich. «Willst du nicht dabei sein?»

Er hustet und schüttelt den Kopf. «Geh schon mal vor. Ich möchte weiterschlafen. Aber mach vorher Feuer, mir ist kalt.»

Noch vor einem Monat hätte ich mich darüber geärgert, herumkommandiert zu werden, doch mittlerweile weiß ich, dass Frank eben so ist. Ich gehe an dem Steinkreis in die Hocke und scharre mit einem dünnen Stock in der Asche. Die Holzkohle darunter ist noch warm und glimmt. In ihrem Schein sehe ich meinen Atem als kleine rote Wolke, wie ein Drachenfeuer. Ich lege ein paar Zweige und ein Stück getrocknetes Moos in den Kreis, und als ich mich vorbeuge, um über die glühenden Holzscheite zu blasen, bekomme ich Rauch in die Augen und kneife sie zu. Doch die Flammen flackern rasch auf. Inzwischen bin ich ein Fachmann, was Feuermachen angeht, und kann es vielleicht sogar besser als Frank.

Ich lege Holz dazu. Der Rauch wird dicht und zäh, kräuselt sich zur Decke und zieht durch das Loch ab. Ich sehe vor mir, wie Bilder entstehen, Bilder, die auseinanderwirbeln und sich neu formieren.

Mein Onkel Jack hat einmal gesagt, wenn man zu lange ins Feuer schaut, stiehlt es einem die Gedanken. Er hatte recht.

2

Der Draufgänger

Meine Mutter warnte mich vor Onkel Jack. «Er ist ein Draufgänger», sagte sie. «Er ist erst glücklich, wenn er sich in Gefahr begibt.»

Doch ich liebte meinen Onkel. Er fuhr rasend schnell Motorrad, er sprang aus Flugzeugen, und sein Beruf war es, Waldbrände zu bekämpfen. Mein Vater war Buchhalter, fuhr einen braunen Minivan und arbeitete im Büro. Kein Wunder, dass Onkel Jack der Held meiner Kindheit war.

Er unternahm lange Abenteuerreisen, manchmal über Monate. Als mein Vater starb und Onkel Jack zur Beerdigung kam, erkannte ich ihn kaum. Er blieb nur drei Tage und verschwand erneut. Dann kaufte er sich ein Boot und segelte um die Welt.

Genau ein Jahr später kehrte er in mein Leben zurück. Meine Mutter ging ans Telefon, und er war dran. Er rief aus dem Hafen von Kodiak in Alaska an.

Es war ein langes Gespräch, aber meine Mutter sorgte dafür, dass ich nichts verstand. Sie wandte mir den Rücken zu und flüsterte seltsame Dinge mit einer seltsamen Stimme. Jeder Satz begann mit «Oh, Jack.»

«Oh, Jack, glaubst du, das ist eine gute Idee?»

«Oh, Jack, Christopher kennt sich damit gar nicht aus.»

«Oh, Jack, ich bin mir nicht sicher, ob es im Moment das Richtige für ihn ist.»

Als sie aufgelegt hatte, war sie rot im Gesicht und ganz durcheinander.

«Womit kenne ich mich nicht aus, Mom?», fragte ich.

Sie starrte mich an. «Na ja, mit Segeln», antwortete sie. «Zum Beispiel. Jack möchte, dass du nach Kodiak fliegst und das Boot mit ihm nach Hause bringst.»

Ich wusste weder, was ich dazu sagen sollte, noch wie ich dazu stand, da ich meinen Onkel ewig nicht gesehen hatte und noch nie auf einem Segelboot gewesen war.

«Du würdest fast einen Monat in der Schule fehlen», sagte Mom, und plötzlich fand ich die Idee, mit Onkel Jack auf Segeltour zu gehen, ganz toll. Ich bettelte meine Mutter an, es mir zu erlauben.

«Ich könnte etwas lernen», sagte ich.

«Und ob», schnaubte Mom. «Ich bin mir nur nicht sicher, ob du tatsächlich das lernen solltest, was Jack dir beibringen würde.»

Sie stand am Bücherregal vor einer Ansammlung von Fotos, die meinen Vater als kleinen Jungen zeigten. Auf einem Bild schaute er zwischen den Pfosten eines Unterstands nach oben. Auf einem anderen hatte er eine Angel und einen riesigen Lachs in den Händen. Aber meine Mutter nahm das Foto in die Hand, auf dem mein Vater mit Onkel Jack zu sehen war. Sie wirkten fast wie Gegensätze: der eine klein und dunkel, der andere groß und blond, der eine mager, der andere muskulös. Sie saßen ohne Sattel auf einem Pferd, Onkel Jack vorne, mein Vater hinten. Er schaute um seine Schulter herum. Die Brüder trugen nur Shorts und Kopfschmuck aus Pappe mit bemalten Federn, die gerade hochstanden. Sie waren braun gebrannt und lächelten, und mein Vater wirkte auf eine Weise glücklich, an die ich mich nicht erinnern konnte.

«Oh, ich weiß nicht, was das Beste für dich ist», sagte Mom. «Vielleicht ist ein kleines Abenteuer jetzt genau das Richtige. Aber man muss sich vor Männern hüten, die sich mit Vorliebe in Gefahr begeben. Sogar vor Jack.»

Sie wischte mit dem Ärmel den Staub vom Fotorahmen, stellte ihn wieder zurück und seufzte. «Na gut, ich erlaube es dir», sagte sie. «Hoffentlich bereue ich es nicht eines Tages.»

Nicht einmal eine Woche später saß ich in einem Flugzeug, das die Küste hochflog. Ich trug ein Schild mit der Aufschrift «Unbegleiteter Minderjähriger» um den Hals. Es war einen Monat nach meinem zwölften Geburtstag, aber die Flugbegleiter hielten mich – wie fast jeder – für jünger, ungefähr neun oder zehn. Deshalb machten sie viel Trara für ein kleines Kind, das ganz allein reiste. Sie sprachen in diesem peinlichen Ton mit mir, den Erwachsene für Kinder auflegen, mit gekünstelten Stimmen und gekünsteltem Lächeln.

Auf dem Weg nach Norden blickte ich die ganze Zeit auf die endlose Abfolge von Bergen. Auch Mitte August funkelten noch ausgedehnte Schneefelder in der Sonne. Ich stellte mir vor, ich könnte von oben tausend Quadratmeilen gleichzeitig sehen, doch ohne ein einziges Haus, ohne Straßen oder eine Spur von menschlichem Leben.

Ich stellte mir vor, wie das Flugzeug auf einem Gletscher notlandete und ich aus dem Wrack kriechen und feststellen würde, dass ich der einzige Überlebende war. Ich sah es vor mir, wie ich auf einem dieser Berggipfel stand und um Hilfe schrie, wo mich niemand hören konnte.

Nach Sonnenuntergang landeten wir mit einer fünfstündigen Verspätung in Kodiak. Eine Flugbegleiterin nahm meine Hand und begleitete mich wie einen kleinen Jungen durch das Flughafengebäude. Onkel Jack lachte, als er mich sah. Er zog mir das Schild über den Kopf und warf es wie eine Frisbee-Scheibe in einen Abfalleimer. «Den Quatsch brauchst du jetzt nicht mehr», sagte er.

Wir fuhren mit dem Taxi zum Hafen, wo Onkel Jacks Boot lag. Es hieß Puff und sah viel zu klein aus für ein Boot, das um die ganze Welt gesegelt war. Gelbes Licht schien durch winzige Bullaugen aus der Kabine. Als Onkel Jack die Luke öffnete und mich über eine steile Leiter nach unten führte, entdeckte ich zu meiner Überraschung einen anderen Jungen, der sich auf einer Bank lümmelte.

Er war zwei, drei Jahre älter als ich. Seine Arme waren lang und braun gebrannt, sein schwarzes Haar hing ihm ins Gesicht. Onkel Jack legte die Hände auf meine Schultern und forderte ihn auf: «Sag Chrissy Hallo.»

Ich wünschte, er hätte nicht diesen albernen Namen meiner Kindheit benutzt, denn ich sah an dem kurzen Aufleuchten in den Augen des Jungen, dass er mich später damit aufziehen würde.

Er stand langsam auf. Da ich vermutete, wir würden uns mit Handschlag begrüßen, streckte ich schüchtern meine Hand zu ihm aus. Doch er warf nur sein Haar zurück und teilte Onkel Jack mit: «Ich gehe ins Bett.»

«Willst du nicht noch ein bisschen aufbleiben?», fragte Onkel Jack. «Auf ein kleines Spielchen, wie die Walfänger sagen würden?»

«Nein», sagte der Junge, drängte sich an mir vorbei und ging lässig davon.

«Hey, Frank, komm schon», sagte Onkel Jack enttäuscht, doch der Junge verschwand durch eine schmale Tür im vorderen Teil des Bootes.

Wir sahen ihm nach. Dann lachte Onkel Jack ein wenig verschnupft und sagte: «Das ist Franklin.»

Franklin? Beinahe hätte ich gelacht. Der altmodische Name passte überhaupt nicht zu diesem Jungen. Der einzige Franklin, den ich je gekannt hatte, war mein Großvater, ein alter Knacker, der nach Präsident Roosevelt benannt worden war.

«Und wer ist er?», fragte ich.

«Nun, das ist eine lange Geschichte», antwortete Onkel Jack. «Und jetzt ist es schon ein bisschen spät. Warten wir damit bis morgen, wenn wir losgefahren sind. Dann könnt ihr beide zuhören.»

«Er kommt mit?», fragte ich.

Onkel Jack nickte und nickte weiter wie ein Wackeldackel. «Ja. Ich denke schon.»

Wir verbrachten die Nacht am Anleger. Zunächst war es ein bisschen komisch, wieder mit Onkel Jack zusammen zu sein. Doch er war sehr nett zu mir. Er zeigte mir alles, was er auf der Weltumsegelung gesammelt hatte, und sprach über meinen Vater. Er erzählte mir lustige Geschichten, die ich noch nie gehört hatte, und sagte, wie sehr er ihn vermissen würde und dass er sich kaum vorstellen konnte, wie schlimm es für mich sein musste.

«Dein Vater hat dich mehr geliebt als alles andere auf der Welt», sagte Onkel Jack. «Ich hoffe, du weißt das.»

Ich schlief in einem schmalen Bett, das Onkel Jack Koje nannte, und erwachte früh vom Kreischen der Möwen. Franklin stand erst auf, nachdem Onkel Jack dreimal zu ihm gegangen war, um ihn zu wecken. Danach schleppte er sich über das Boot, ohne ein Wort zu sagen. Ständig warf er sein Haar zurück, als wäre Haarewerfen sein Lieblingshobby. Er lächelte nie und sah aus wie einer von der Sorte, die sich in Gedanken die ganze Zeit über andere lustig machten.

Er setzte sich an den Tisch und holte einen iPod heraus. Blitzschnell riss Onkel Jack ihm das Gerät aus der Hand.

«Gib her!», schrie der Junge.

Onkel Jack schüttelte den Kopf. «Auf dem Meer ist kein Platz für technische Spielchen. Glaub mir, du wirst genug interessante Dinge finden.» Er fragte, ob wir noch mehr Geräte hätten, und nahm sie uns alle weg. Franklin musste sogar seine Armbanduhr abgeben, weil ein Spiel eingebaut war. «Deine auch, Chrissy», sagte er und wackelte mit den Fingern.

«Aber meine ist nur eine Uhr, siehst du?» Ich drehte mein Handgelenk um, damit er das Ziffernblatt sehen konnte. «Mein Vater hat sie mir geschenkt.»

«Na gut», sagte er und verstaute alles andere in einer Schachtel, die er in einer Schublade einschloss. «Jetzt zu unserem Rundgang. Da Frank so lange geschlafen hat, müssen wir uns beeilen.»

In einem Rutsch führte Onkel Jack uns über das Boot. Er zeigte uns, wie man den Motor anließ, wo die Signalfackeln lagen und wie man das kleine Funkgerät bediente, falls wir Hilfe rufen mussten – das alles innerhalb von ein, zwei Minuten. Schließlich stiegen wir nacheinander die Leiter hoch auf Deck.

«Ich mache alles startklar», sagte Onkel Jack. «Und ihr bringt währenddessen das Dinghy an Bord.»

«Sag ihm doch, er soll es machen», sagte der Junge.

«Ich sage es euch beiden.»

Das kleine rote Beiboot lag auf dem Kai. Es bestand aus Sperrholz, war an beiden Enden abgerundet und wirkte mickrig und heruntergekommen. Zwei kurze, dicke Ruder waren an den Sitzen festgezurrt, und an einem Stück alter Schnur hing eine Schöpfkelle aus Plastik. Wir fassten das Boot jeder an einem Ende, doch Frank zog zu fest und riss es mir sofort aus den Händen. Abgeblätterte rote Farbe rieselte von den Brettern, als es auf den Kai fiel.

Onkel Jack hob den Kopf. «Geh vorsichtig damit um, Chris», sagte er. «Das ist unser Rettungsboot.»

«Unser Rettungsboot?», fragte ich.

«Mehr braucht man nicht», sagte Onkel Jack. «Vorausgesetzt, man weiß, was man tut.»

Da an diesem Morgen kein Lüftchen wehte, ließ er den Dieselmotor an, und wir fuhren aufs Meer hinaus. Wir schwangen uns über große, glatte Wellen, und es fühlte sich wie eine bedächtige Achterbahnfahrt an. Zu dritt saßen wir hinten an einem Platz, den Onkel Jack als Cockpit bezeichnete. Dort war auch das gewaltige Steuerrad, und überall lagen so viele Leinen herum, dass es mir vorkam, als wäre ich in einer Spaghettischüssel. Franklin steckte die Hände in die Taschen, warf zum neuntausendsten Mal die Haare zurück und blickte stur an uns vorbei.

«Wir entfernen uns erst mal von der Küste, dann setzen wir die Segel und reden kurz, wie gestern angekündigt», schrie Onkel Jack, um den Motorenlärm zu übertönen. «Wenn euch schlecht wird, sagt Bescheid. Ich habe Tabletten dagegen.»

Mir war bereits übel, doch ich wollte es nicht eingestehen. Frank schien nichts dergleichen zu spüren, und ich war wild entschlossen, mich nicht als Einziger zu übergeben. Das Boot hob sich auf den Wellen und glitt auf der anderen Seite wieder hinunter, während die Abgase an uns vorbeizogen. Das Frühstück schwappte in meinem Magen.

Hinter uns verschwamm das Land. Onkel Jack zeigte immer wieder auf interessante Phänomene, doch mir war zu komisch im Bauch, um mich umzudrehen und zu schauen. Ich saß nur schlapp da und sah zu, wie Müll an uns vorbeitrieb. Plastikflaschen, Fässer aus Metall, Fetzen von Schleppnetzen, all das hüpfte schwindelerregend auf den Wogen. Onkel Jack meinte, es seien die Überreste eines Tsunamis, der sich vor zwei Jahren in Japan ereignet habe. «Das ist noch gar nichts», sagte er. «Da draußen schwimmt eine wahre Insel aus Müll, kein Witz. Eines Morgens lag sie voraus, und ich dachte schon, ich laufe auf Grund.» Er steuerte das Boot mit einer Hand und genoss die Sonne. «Die Details erspare ich euch, aber ich habe Dinge gesehen, die so unerträglich sind, dass ich nicht darüber nachdenken kann.»

«Echt? Was denn zum Beispiel?» Frank setzte sich auf wie ein Eichhörnchen, mit strahlendem Blick. «Leichen etwa?»

«Das willst du nicht wissen», sagte Onkel Jack, woraus ich schloss, dass es schreckliche Dinge gewesen sein mussten. «Das Problem ist, dass eines Tages alles an Land geschwemmt wird. An einigen Stellen passiert das jetzt schon.»

Gegen Mittag war es so weit, und ich glaubte, mich übergeben zu müssen. Ich dachte, keiner würde es merken, aber Frank rief entzückt: «Sieh mal, er wird grün!»

«Wir sollten was essen», sagte Onkel Jack. Er ging in die Kabine und kramte in den Schubladen. Als er das Mittagessen hochbrachte, kam es auch mir hoch. Der Geruch von Dosenfleisch und Ketchup drehte mir den Magen um, und dann spie ich alles in einem heißen Schwall durch Nase und Mund.

«Bah!», sagte Frank.

Onkel Jack forderte mich auf, mich in der Kabine hinzulegen, und gab mir eine große blaue Tablette zum Einschlafen. Zur Sicherheit verabreichte er mir gleich noch eine. Ohne Stiefel und Jacke auszuziehen, lag ich in meinem zugezogenen Schlafsack in einem Bett, das schwankte und schaukelte, und träumte von diesen Dingen, die zu unerträglich waren, um darüber nachzudenken.

Es fühlte sich an, als würden Tage vergehen. Die blauen Pillen lösten eine derartige Verwirrung aus, dass ich nicht mehr wusste, was Wirklichkeit war. Ich war sicher, dass mein Vater mir ein Glas Wasser brachte und dass eine Möwe in die Kabine flog und mir eine Geschichte erzählte. Irgendwann merkte ich, dass der Motor aus war. Durch die offene Luke sah ich das Segel, das sich in grellem Weiß in der Sonne blähte, während die Puff vorwärtsrauschte.

Ich hatte schreckliche Träume. Zombies verfolgten mich auf einer Insel aus Müll. Einer schnappte mich, drückte mich runter und begann, mir die Arme abzureißen. Ich wachte auf, als ich gegen Onkel Jack ankämpfte. «Alles ist gut, Chrissy», sagte er. Er hatte mir Wasser und Suppe gebracht, doch ich hatte keinen Hunger. Seine Stimme klang laut und verzerrt, und er sah mich besorgt an, während ich erneut in die schwindelerregenden Albträume abtauchte.

Das Meer gurgelte, die Wellen rauschten und brachen. Die Sonne schien und es war dunkel, und ich wünschte mir nichts sehnlicher, als von Bord zu gehen und festes Land zu spüren. Plötzlich wurde ich ruckartig aus dem Schlaf gerissen. Ich hörte einen Schrei und einen Knall, dann kam die Puff bebend zum Halten. Die Bodenbretter platzten aus ihren Halterungen, als das Meer durch den Rumpf schäumte.

Wegen der blauen Tabletten erschien das alles nicht real, aber eiskaltes Wasser stieg über mein Bett. Ich begriff, dass wir sanken.

3

Das Rettungsboot

Mir ist bewusst, dass Frank etwas zu mir gesagt hat. Er macht es mir unmissverständlich klar, indem er mich in den Hintern tritt. Dafür muss er nicht extra aufstehen. Er schwingt einfach sein Bein und gibt mir einen Tritt.

«Hey!», ruft er. «Alles okay mit dir?»

Die Kohlen knistern im Feuer. Flammen schießen durch den Rauch nach oben und werfen ihre seltsamen Bilder an die Wand. Ich nicke als Botschaft an Frank, dass es mir gut geht. «Hab nur nachgedacht.»

«Dann denk draußen nach», sagt er. «Das nervt.»

Ich schnappe mir einen Plastikeimer und lege rasch alles hinein, was ich brauche: ein Plastikcape und meinen verschlissenen Poncho, das Taschenbuch mit den abgegriffenen Seiten, eine Flasche Wasser und die Hälfte unseres letzten Stücks Fisch. Als ich die Tür öffne, ragen die Bäume hoch über mir auf und strecken ihre zotteligen Äste nach unten aus. Vom Meer ertönt das sanfte Brechen der Wellen, als würde der Wald atmen.

Der Weg schlägt einen dunklen Tunnel durch die Salalsträucher, in denen sich alles Mögliche verbergen könnte. Vor sechs Wochen hätte ich es noch nicht gewagt, allein hier langzugehen. Selbst jetzt, wenn ich an den Bären und die Wölfe denke, wünsche ich, ich hätte auf Frank gewartet. Andererseits kenne ich jede Biegung, jeden Knick. Ich habe gelernt, mit all den Dingen, die mir Angst machen, umzugehen. Ich ziehe nur den Kopf ein und renne weiter.

Äste reißen an meinem Eimer, Wurzeln wollen Stolperfallen sein, doch ich bleibe oben, und sobald ich die Lichtung erreiche, sehe ich den Skelettbaum. Er steht allein auf dem grasbewachsenen Gestein, und seine Äste verrenken sich vor dem Himmel. Die schwarzen Konturen der Särge ruhen in seinen knorrigen Armen, und ich schaue nicht hoch, als ich unter ihnen vorbeisause, geradewegs zu dem felsigen Strand, an dem der Heilige aus Holz blind aufs Meer hinausblickt.

Es ist eine schreckliche Enttäuschung, das Meer schwarz und leer zu sehen. Kein Schiff der Küstenwache, kein Hubschrauber – nichts außer meinen Erinnerungen.

Irgendwo da draußen in den wogenden und schlingernden Wellen habe ich Onkel Jack zum letzten Mal gesehen.

Ich schrie seinen Namen, als sich das Meer in die Kabine ergoss. Doch niemand rannte herbei, um mich zu retten.

Hinter der offenen Luke schwebten bauschige Wolken, die von der Sonne angestrahlt wurden. Das Steuerrad glänzte und das große Segel schlug vor und zurück, die Leinen strafften sich zitternd. Auf einmal überfiel mich die grauenhafte Vorstellung, Onkel Jack wäre mit dem anderen Jungen weggegangen und hätte mich auf einem sinkenden Boot allein zurückgelassen.

Ich wand mich in meinem Schlafsack, rollte vom Bett und fiel in das eiskalte Wasser. Ich schnappte nach Luft. Die Puff schlingerte, und ich wurde erst an den Küchentresen und dann an den Herd gestoßen. Als ich die Leiter hinauf ins Cockpit flüchtete, war kein Land in Sicht.

Ich drehte mich um und blickte zum Bug. Da war Onkel Jack, der mit Frank versuchte, das kleine rote Dinghy loszubinden, das nun tatsächlich unser Rettungsboot werden sollte.

Der Bug der Puff tauchte ins Meer und schoss wieder hoch, sodass das Wasser in einem silbernen Schwall abfloss. Frank lag auf den Knien und klammerte sich an die Takelage, während die Gischt über ihn hinwegflog. Onkel Jack hackte mit einem Messer auf die Leinen ein, und die Wellen waren haushoch.

In der Klinge fing sich das Sonnenlicht. Mit einem Mal sprang das kleine Boot von seinem Platz, wurde von einer Welle erfasst und geradewegs über die Reling geschleudert. Das Meer nahm es mit, bis es ruckartig hochgedrückt wurde, als sich das Halteseil spannte.

«Rein da!», schrie Onkel Jack. Doch Frank rührte sich nicht.

Onkel Jack musste seine Finger einzeln von der Takelage abziehen. Dann hob er ihn hoch, stellte sich breitbeinig hin und suchte auf dem stampfenden Deck sein Gleichgewicht. Vor der aufgewühlten See sah er groß und heldenhaft aus. Als das Beiboot auf einer Welle nach oben schoss, ließ er Frank hineinfallen. Dann drehte er sich um und kam zu mir, indem er sich fest an den Handlauf klammerte, während die Wogen über das Deck schwappten.

Er kletterte ins Cockpit. «Hast du das Funkgerät mitgebracht?», rief er.

«Nein», antwortete ich. Das Beiboot wurde von einer Welle hochgehoben, stieg über unsere Köpfe und verschwand anschließend unterhalb der Reling. Der andere Junge lag reglos da.

«Die Signalfackeln?», fragte Onkel Jack. «Die Rettungswesten?»

Ich schüttelte den Kopf. Das Denken fiel mir unendlich schwer.

«Warte hier.»

Er tauchte die Leiter hinunter in die Kabine. Das Wasser reichte ihm bis zur Brust und stieg schnell. Alles, was schwimmen konnte, wirbelte in einem Strudel.

«Komm zurück, Onkel Jack!», rief ich.

Er sah mir kurz in die Augen. «Spring ins Rettungsboot, Chrissy», sagte er, bevor er weiter in die Kabine vordrang und sich einen Weg durch die mahlende Masse aus Kissen, Bodenbrettern und Bettdecken bahnte.

Das Deck, das zuvor so hoch erschienen war, lag nun auf gleicher Höhe mit dem Meer. Nur das niedrige Kabinendach ragte noch aus dem Wasser, und jede Welle brandete durchs Cockpit.

«Onkel Jack!», schrie ich.

Es sah aus, als würde ein Fluss durch die Luke in die Kabine fließen. Ich sah, wie Onkel Jack das Walkie-Talkie von seinem Platz nahm, doch das Wasser drückte dermaßen, dass er nicht ins Cockpit zurückkehren konnte.

«Hier!», schrie er. «Fang!» Er warf das Funkgerät zu mir hinauf.

Ich versuchte es aufzufangen und hielt es einen Augenblick lang tatsächlich in den Händen. Doch es entglitt mir. Ich stürzte los, um es zu packen, und wäre dadurch beinahe selbst durch die Luke gefallen. Ich hielt mich an den Seitenkanten der Luke fest, während das Funkgerät im schwarz wirbelnden Wasser unterging. Als Onkel Jack zu mir hochblickte, las ich Angst und Kummer in seinen Augen – und noch etwas. Ich hatte ihn enttäuscht.

Das Meer flutete durch die Luke, stieg über Onkel Jack hinweg und saugte ihn in die Dunkelheit. Anschließend platzten dicke Blasen aus der Luke, und das Deck rutschte mir unter den Füßen weg. Ich trieb im Meer.

Das Kabinendach verschwand. Die Reling tauchte ins Wasser, und als das kleine rote Beiboot darübergewirbelt wurde, ließ ich mich hineinfallen. Franklin saß jetzt aufrecht, doch er sagte kein Wort und blickte stur geradeaus. Seine Hände krallten sich wie Klauen an die Seiten des Bootes.

Das Meer brodelte vor lauter Leinen und Segeln und Dingen, die aus der Kabine entwichen waren. Ich entdeckte Kräckerschachteln, einen Laib Brot, ein paar von Onkel Jacks Erinnerungsstücken. Dann bekam ich Angst, dass die Puff uns in die Tiefe ziehen würde, und machte mich an der Leine zu schaffen, mit der wir an ihr festgebunden waren. Der feste Knoten ließ sich nicht lösen, und ich ging erst mit den Händen und schließlich mit den Zähnen darauf los. Das Rettungsboot neigte sich, der Bug tauchte unter Wasser. Ich sah die Puff als schattenhaftes Ding tief unter der Wasseroberfläche. Endlich riss die Leine mit einem heftigen Knall, und das Rettungsboot klatschte flach aufs Wasser. Langsam trieben wir mit dem Wind und schlingerten über die Wellen.

Die Puff war gesunken. Um uns herum war nichts mehr zu sehen außer dem schrecklichen Meer. Das rote Boot tanzte über die Wogen, und wir wurden hin- und hergeschleudert. Ich brüllte, bis ich heiser war.

«Onkel Jack!»

«Onkel Jack!»

Auf See gab es kein Echo. Und selbstverständlich auch keine Antwort.

Die Wirkung der blauen Tabletten war abgeklungen, doch noch immer erschien mir alles wie ein Traum ohne Bezug zur Realität, als wir in dem kleinen roten Boot trieben. Während es in den Wellen schaukelte, blieb Frank reglos sitzen. Er verlagerte nicht einmal das Gewicht, um uns in der Balance zu halten. Die Jacke hatte er bis zum Kinn zugezogen, klammerte sich weiterhin fest und blickte mich an, ohne mich wirklich zu sehen.

Am anderen Ende musste ich mich vorbeugen, zurücklehnen oder zur Seite ausweichen, um das Gleichgewicht immer wieder von Neuem herzustellen. Dennoch schwappte an den Seiten weiterhin Wasser ins Boot, das kurz darauf bereits um meine Knöchel rauschte.

Die Schöpfkelle aus Plastik hatte sich mit den Rudern verheddert. Ich riss sie von der Schnur und schöpfte Wasser aus dem Boot. Andauernd schaute ich auf meine Uhr, bis ich merkte, dass sie stehengeblieben war. Der Anblick der reglosen Zeiger machte mich wütend und raubte mir die Hoffnung. Ich legte den Kopf in den Nacken und brüllte das Meer und den Himmel an.

Bei Sonnenuntergang flaute der Wind ab, die Wellen wurden flacher, und wir liefen nicht mehr Gefahr zu kentern. Aber meine Angst steigerte sich ins Unermessliche, während ich zusah, wie der Himmel sich rot färbte. In dem winzigen Boot, weit entfernt vom Land, fragte ich mich, was Onkel Jack zuletzt wohl gesehen hatte. Und schwammen etwa alle Menschen, die ins Meer geschleudert worden waren, um uns herum?

In jeder Hinsicht trieb ich hilflos im Dunkeln, ohne zu wissen, wohin die Reise ging und was ich am Ziel vorfinden würde. Ich wünschte sehnlichst, ich wäre zu Hause bei meiner Mutter. Vermutlich stand sie an dem großen Wohnzimmerfenster, blickte in dieselbe Dunkelheit hinaus und dachte an mich, so wie ich an sie. Doch sie hatte keine Ahnung, dass ich auf dem Meer herumirrte. Sie glaubte sicher, ich würde fröhlich mit Onkel Jack segeln.

Die Dunkelheit setzte ein. Dann überstrahlten die Sterne den schwarzen Himmel – mehr Sterne, als ich je gesehen hatte. Dazwischen schwebten Satelliten mit einer stillen, stetigen Beharrlichkeit, die eine fürchterliche Einsamkeit in mir hervorrief.

Frank saß die ganze Zeit starr am anderen Ende, und die Umrisse seiner Gestalt zeichneten sich vor den Sternen ab, wenn die Wellen das Boot anhoben. Da ich vor Kälte zitterte, schlang ich meine durchweichte Jacke enger um mich und rieb mir die Arme, um ein wenig Wärme zu erzeugen.

Im Morgengrauen sah ich Wolken in der Ferne. Und unter den Wolken war Land, eine Reihe zerklüfteter Berge mit schneebedeckten Wipfeln. Die Strömungen und Winde drückten uns in die richtige Richtung, aber es ging so langsam voran, dass ich befürchtete, wir würden die Küste niemals erreichen. Franks Finger waren weiß und verschrumpelt und glichen ertrunkenen Würmern, eingehakt über dem Bootsrand. Seine Zähne klapperten, um seine Augen zuckte es, und er erschauerte immer wieder. Ich hatte furchtbare Angst, dass er sterben würde. Wie sollte es dann weitergehen? Ich konnte nicht mit einem toten Jungen in diesem Boot sitzen, doch wie sollte ich ihn über Bord werfen und zusehen, wenn er in der blauen Dunkelheit des Meeres unterging?

Ich löste die Ruder aus ihrer Halterung und begann zu rudern. Stunden über Stunden ruderte ich mit dem Boot. Ich bekam Blasen. Meine Hände brannten von dem Salzwasser, das an den Rudern herabrann. Die Seiten des Bootes verzogen sich nach innen, bis Bläschen an den Ecken nach oben quollen. Wasser drang durch den Boden. Rudern würde das Boot zerstören, doch ich hatte keine andere Wahl.

Am Ende des Tages sahen die Berge gewaltig aus. Das Land machte einen wilden, unbewohnten Eindruck, und als die Sonne unterging, schien kein einziges Licht an dem breiten Küstenstrich, nirgends gab es ein Zeichen von menschlichem Leben. Später frischte der Wind wieder auf, die Wellen wogten höher, und kurz vor der Morgendämmerung hörte ich das Rauschen einer Brandung.

Ich hob den Kopf, um den Blick schweifen zu lassen. Im bleichen Mondschein tauchten gespenstische Gischtwolken auf. Die Brandung wurde lauter, und ich entdeckte Schaumfetzen auf den Kämmen riesenhafter Wellen. Das Boot sauste wie ein Schlitten durch die Dunkelheit. Ich zog die Jacke aus, weil ich hoffte, ohne sie besser rudern zu können, und versuchte, das kleine Boot vom Land wegzusteuern. Doch wir wurden in die Brecher hineingezogen, und schon donnerte der erste auf uns herab.

Als ich ins Meer geschleudert wurde, flogen die Ruder fort. Vor Kälte schnappte ich nach Luft und kämpfte mich zurück an die Wasseroberfläche. Ich drosch mit den Händen, bis ich das Boot zu fassen bekam. Umgestülpt wölbte es sich wie eine Schildkröte aus dem Meer, und ich packte seinen schmalen Kiel und hielt mich fest.

In drei Meter Entfernung trieb Frank mit dem Gesicht nach unten in der grauen Gischt der Brecher. Sein schwarzes Haar glänzte matt und glatt. Seine von der Luft aufgebauschte Jacke blähte sich am Rücken und hielt seine Arme ausgebreitet auf dem Wasser. Ich konnte mich am Boot festhalten und an die Küste treiben lassen – oder ich konnte meine letzte Hoffnung fahren lassen und versuchen, Frank zu retten. Doch ich dachte kaum darüber nach, drückte mich vom Boot ab und packte Frank. Dann hielt ich seine Jacke, seinen Kragen und seine Arme fest, als eine Welle über uns hereinbrach und uns auseinanderreißen wollte.

Schlagartig wurde er wach.

Er schüttelte den Kopf wie ein Hund und schleuderte das Wasser aus seinem Haar. Seine Augen wurden unglaublich groß. Und dann klammerte er sich an mir fest und presste meine Arme an meine Seiten.

Ich konnte nicht schwimmen. Ich konnte uns nicht einmal mehr oben halten. Doch je mehr ich darum kämpfte, von ihm wegzukommen, umso kräftiger versuchte Frank, sich an mich zu klammern. Wir gingen zusammen unter und wurden von der nächsten Welle noch tiefer gedrückt. In einer erstarrten Dunkelheit wurden wir immer wieder herumgewälzt, bis das Wasser uns über die Felsen am Meeresgrund zerrte und schließlich an die Oberfläche zurückwirbelte. Ich rang nach Luft, legte einen Arm um Frank und hielt seinen Kopf über Wasser.

In dieser Brandung waren wir nur winzige Wesen, die hin und her geworfen, verprügelt und geschlagen wurden. Wir waren ein Spielball der Wellen, doch jede brachte uns näher an Land, und die siebte – oder achte oder neunte – wuchtete uns auf einen Steinstrand. Kollernd und rasselnd zog sie sich zurück und ließ uns gestrandet liegen.

Ich hörte das Dröhnen der nächsten anrollenden Welle, die uns noch höher an den Strand trug, dann aber versuchte, uns wieder mitzunehmen, als sie in einem gurgelnden Rauschen zwischen den Steinen zurückfloss. Ich schnappte mir einen Felsen und hielt mich fest.

Welle über Welle rollte an, um uns zu packen. Sie zogen mir die Stiefel aus, einen nach dem anderen. Sie rissen Frank aus meinen Armen und zerrten ihn den Strand herab. Er schlitterte mit ausgestreckten Gliedern auf dem Rücken über die vom Mond beschienenen Steine und brüllte, ich solle ihn retten. Ich bekam sein Bein zu fassen und kroch wie ein Krebs am Strand nach oben, krabbelte immer ein Stückchen höher.

Meine Hände bluteten und in meinem Knie pochte es. Doch ich rückte immer weiter vom Meer ab, während Frank mir kriechend folgte wie eine grausige Kreatur, die aus der Tiefe gekommen war. Als wir am oberen Rand des Strandes eine Klippe entdeckten, setzen wir uns und lehnten uns an.

Ich konnte es nicht fassen, wie schnell ich aus einem normalen Leben in meinen schlimmsten Albtraum geschlittert war. In der Wildnis gestrandet – und das mit einem Jungen, der kaum noch lebendig war und den ich überhaupt nicht kannte.

Im Morgengrauen blickte ich auf eine trostlose Welt. Die Wellen schlugen donnernd in die Bucht und warfen sich gegen die Felsen, die unter uns lagen.

Ein Streifen aus Seetang und Meeresalgen zog sich wie ein Seil am Fuß der Klippe entlang. Doch es gab kein einziges Stück Treibholz, was mich zunächst in Verwirrung stürzte. Doch dann begriff ich, was es bedeutete: Bei Flut würde der Strand vollständig überschwemmt. Die Bucht würde sich füllen wie ein riesiger Eimer, und wir würden wie Mäuse darin ertrinken.

Ich drückte mit der Hand gegen Franks Schulter. «Steh auf», sagte ich.

Stöhnend schob er meine Hand weg, doch er hob den Kopf und schaute sich um. Dann schleppte er sich zu der Klippe und legte eine Hand an den Felsen, wo ein Rinnsal ihn schwarz und glänzend erscheinen ließ.

Nach kurzer Zeit füllte sich Franks Handfläche. Er schlürfte das Wasser auf und füllte nach, während ich mich neben ihn stellte und das Gleiche tat. Gemeinsam tranken wir Wasser von dem Gestein.

Als wir unseren Durst gestillt hatten, wandte Frank seine Aufmerksamkeit den Algen zu und zog ein paar Blätter aus dem Haufen. Sie sahen aus wie Salat, der im Gemüsefach verwelkt war, doch Frank schüttelte die Steinchen, Zweige und winzigen Muscheln ab. Dann steckte er die Algen in den Mund. Bei dem Kaugeräusch gurgelte es in meinem Magen. Seit dem Abend auf der Puff hatte ich nichts mehr gegessen.

«Woher weißt du, dass man das essen kann?», fragte ich.

Er sah mich an, als wäre ich dumm. «Das kann man alles essen, du Penner.»

«Wer sagt das?»

Er gab keine Antwort, sondern kaute weiter und stopfte sich noch mehr Algen in den Mund.

«Woher weißt du, dass man das essen kann?», fragte ich ihn noch mal.

Aber er verriet es mir immer noch nicht.

Mittlerweile war ich so hungrig, dass es mir egal war, ob mir von den Algen schlecht würde. Ich zupfte ein verschrumpeltes Blatt heraus und fing an zu essen. Nachdem ich einmal damit begonnen hatte, konnte ich nicht mehr aufhören. Die Algen waren zum Teil knusprig, andere waren weich und schleimig und glitten durch meine Kehle wie Rotz. Sie schmeckten allesamt abscheulich, aber ich schlang sie trotzdem hinunter.

Frank blickte aufs Meer hinaus und auf die kleine Bucht. Dann fragte er mich, während er noch kaute: «Wo ist Jack?»

Die Frage verblüffte mich irgendwie. Ich hatte Angst, ihm die Wahrheit zu sagen, weil ich befürchtete, er würde erneut in seinen unheimlichen Schlaf verfallen. Oder er könnte sich weigern, sich zu bewegen, bevor ich ihm Hunderte von Fragen beantwortet hätte. Deshalb servierte ich ihm eine schändliche Lüge. «Er ist vorgefahren, um Hilfe zu holen.»

«Dann suchen wir ihn.» Frank stand auf. Er ließ erneut den Blick schweifen und schaute auf meine Füße. «Hey, wo sind deine Schuhe?»

«Die habe ich verloren», sagte ich.

«Schwachkopf.»

Die Klippe war keine sieben Meter hoch, aber das Gestein war spitz und schartig. Mit meinen zerkratzten Händen und nur mit Socken an den Füßen kletterte ich viel langsamer als Frank.

Doch er bot mir nicht an, mir zu helfen. Er kraxelte einfach nach oben und verschwand über dem Rand.

Als ich endlich die Spitze der Klippe erklommen hatte, war ich sicher, dass er bereits meilenweit weg war. Aber stattdessen lag er auf dem Rücken im Gras und hatte einen vertrockneten Halm im Mund.

Ich hatte nie gedacht, dass wir direkt hinter der Bucht auf Menschen stoßen würden. Aber es war doch eine große Enttäuschung, nach Norden zu blicken und zu erkennen, dass die verlassene Wildnis sich unendlich weit ausdehnte. Falls wir auf einer Insel gelandet waren, war sie riesig, zu groß, um darum herumzulaufen, zu gebirgig, um sie zu überqueren. Wenn wir stattdessen auf dem Festland waren, sah es so aus, als müssten wir tausend Meilen weit laufen, um eine Menschenseele zu finden. Es schien sinnlos, weiterzugehen, aber genauso sinnlos, an Ort und Stelle zu bleiben.

«Wie weit waren wir gekommen, bevor wir gesunken sind?», fragte ich.

Frank reagierte nicht.

«Wie lange sind wir gesegelt?»

Er schenkte mir immer noch keine Beachtung, sondern spuckte seinen Grashalm aus und warf die Haare aus dem Gesicht. «Jack ist tot, oder?», fragte er.

Ich konnte es nicht derart unverblümt bestätigen und nickte nur.

«Wieso hast du mir nicht die Wahrheit gesagt?»

«Weiß ich nicht», antwortete ich. «Ich wollte dir helfen.»

Frank warf mir einen bösen Blick zu. «An dem Tag, an dem ich deine Hilfe brauche, bringe ich mich um.»

Nun ja, ich hatte ihm bereits das Leben gerettet, doch darauf wollte ich nicht herumreiten.

Frank stand auf und ging los. Im nächsten Moment drehte er sich schnell um und schrie mich an: «Weißt du, dass er tot ist?»

«Ja», sagte ich. «Ich habe es gesehen.»

«Was hast du gesehen?»

Als mir die Tränen kamen, wandte ich mich ab. «Er war im Boot, als es sank», sagte ich. «Er stand direkt vor mir unten in der Kabine.»

«Und wieso hast du ihn dann nicht gerettet?»

Jetzt hob ich den Blick und starrte zurück, und es kümmerte mich nicht mehr, ob meine Augen rot waren. «Wieso hast du ihn nicht gerettet?», fragte ich.

«Hätte ich gemacht», antwortete Frank. «Wenn ich so nah dran gewesen wäre.»

«Er hat mir befohlen, draußen zu bleiben!» Ich hatte die Fäuste so fest geballt, dass meine Fingernägel sich in die Haut bohrten. «Er ist runtergegangen, um das Walkie-Talkie zu holen, und wurde vom Wasser eingeschlossen. Was hätte ich denn bitte tun sollen, du Vollidiot?»

«Du hättest es versuchen können», sagte Frank.

Jetzt kreischte ich. «Das Boot ging unter!»

Wir standen nur ein paar Meter auseinander und fauchten uns an wie Tiere, die sich an die Gurgel gingen. Mein Herz raste, und Frank war vor Wut ganz rot im Gesicht. Doch als ich schon dachte, er würde mich schlagen, warf er sein Haar zurück. Dann drehte er sich zum Meer hin, und wir beruhigten uns wieder ein wenig.

«Was ist denn nun mit dem Funkgerät?» Er kehrte mir den Rücken zu. «Hat er es gefunden? Hat er um Hilfe gerufen?»

«Nein», sagte ich.

«Und warum nicht?»

Ich hätte meinen misslungenen Versuch, es aufzufangen, gern für mich behalten, doch plötzlich stand mir ein Bild von Onkel Jack in dem sinkenden Boot vor Augen, und es schien unfair, Frank nicht die ganze Wahrheit zu sagen. «Er hat das Walkie-Talkie gefunden», sagte ich. «Er hat es durch die Luke geworfen, aber ich habe danebengegriffen.»

Frank gab ein leises Geräusch von sich. Da ich sein Gesicht nicht sehen konnte, wusste ich nicht, ob er sauer war oder sich lustig machte, und als er sich umdrehte, hatte er nur das Gesicht wieder zu seiner nervigen Schmollmiene verzogen, sodass es nichts verriet.

«Du bist so was von blöd», sagte er. «Ich hätte es aufgefangen.»

«Du konntest dich nicht mal mehr bewegen. Du warst der reinste Zombie.» Ich schaute genervt zu ihm hoch. «Wieso warst du überhaupt auf dem Boot? Woher kennst du meinen Onkel Jack?»

Frank zuckte nur mit den Schultern.

«Wer bist du?»

Ich fand es furchtbar, zu ihm hochzusehen. Er glotzte zurück, bis ich den Blick abwenden musste. Dann lachte er und sagte: «Ich bin dein Schutzengel, Chrissy. Man hat mich auf die Erde geschickt, um dich zu retten.»

«Ja, klar.»

Ich machte mich auf dem schmalen Streifen zwischen Wald und Klippe erneut auf den Weg nach Norden. Frank rannte an mir vorbei und übernahm die Führung. Aus seiner durchweichten Jacke troff das Wasser, und seine Stiefel gaben bei jedem Schritt ein schmatzendes Geräusch von sich.

Oh, wie ich ihn um seine Stiefel beneidete! Meine Strümpfe waren an den Fersen bereits aufgescheuert, und vorne schauten die Zehen heraus. Jeder Stein und jede Wurzel pikten direkt in meine Füße. «Wir könnten uns mit den Stiefeln abwechseln», schlug ich vor.

«Ja, das könnten wir machen», sagte Frank und ging ungerührt weiter.

An Felsvorsprüngen nahmen wir eine Abkürzung durch den Wald und folgten den Wildspuren. Da Frank Gefallen daran fand, die Zweige zu biegen und zu mir zurückschnellen zu lassen, hielt ich ein bisschen mehr Abstand. Er pflückte Beeren von den Sträuchern und steckte sie in den Mund.

«Die solltest du nicht essen», sagte ich.

«Wieso nicht?»

«Sie könnten giftig sein.»

Er lachte sein nerviges Lachen und aß weiter.

«Hast du noch nie etwas von giftigen Beeren gehört?», fragte ich.

Ein schwerer Ast löste sich aus seiner Hand und schwang in meine Richtung. «Hat dir niemand gezeigt, welche die guten sind? Dein Dad zum Beispiel?»

«Nein», sagte ich.

«Warum nicht?»

«Keine Ahnung.» Blöde Frage. «Hat er eben nicht.»

Frank knurrte.

«In der Stadt sucht man keine Beeren», sagte ich. «Wo wohnst du denn?»

Auf diese Frage bekam ich ebenfalls keine Antwort, aber er wollte mir unbedingt beweisen, dass er mehr wusste als ich. «Die dunkelroten sind Salalbeeren», belehrte er mich. «Die roten sind Heidelbeeren und die blauen auch, glaube ich.»

Er blieb stehen und brach einen Zweig mit roten Beeren ab, pflückte eine Handvoll und stopfte sie sich in den Mund. Der Saft lief ihm über das Kinn, als er mir den Zweig hinhielt. «Probier mal.»

«Ich warte noch ein bisschen.»

«Blödmann.» Er zuckte nur mit den Schultern und ging weiter.

Ich beobachtete ihn genau, um zu sehen, ob er ins Taumeln geriet. Andererseits hatte ich immer noch den ekligen Geschmack der Algen auf der Zunge und war sehr hungrig. Deshalb probierte ich die Beeren nach einer Weile doch. Die Salalbeeren schmeckten bitter, doch die Heidelbeeren waren süß und saftig. Sie stillten meinen Durst, aber ich war genauso hungrig wie zuvor.

Unterwegs trockneten unsere Sachen. Frank zog seine Jacke aus und trug sie über der Schulter, und auf den nächsten Meilen redeten wir keine zwei Worte miteinander. Es graute mir, dass die Sonne wieder tiefer sank, und ich wünschte, mein Vater wäre mehr wie der von Frank gewesen. Niemand hatte mir je beigebracht, wie man Wasser an einer Klippe entdeckte oder im Wald etwas zu essen fand.

Als Frank stehenblieb, um aus einem Bach zu trinken, trottete ich weiter und dachte über so einiges nach. Es wurde dunkel im Wald, und als ich mich umschaute, war Frank nicht mehr da.

Ich rief seinen Namen. Er reagierte nicht. Da ich keine Ahnung hatte, wie weit ich ohne ihn gelaufen war, ging ich wieder zurück – erst langsam, dann immer schneller – und fand Frank an dem Bach wieder. Er kniete vor einer Ansammlung von Zweigen und Moos und rieb Stöckchen aneinander.

«Was machst du da?», fragte ich.

«Wonach sieht’s denn aus?» Er hob nicht einmal den Kopf. «Ich mache Feuer.»

«Du hättest mir sagen können, dass du nicht weitergehst», sagte ich.

«Wieso?», fragte er, ohne aufzublicken.

«Wieso nicht?», fragte ich zurück. «Ich habe dich an Land gebracht. Ich habe dir das Leben gerettet. Wir müssen zusammenbleiben.»

«Wieso?»

«Weil man das so macht!», schrie ich.

«Wieso?»

Am liebsten hätte ich ihm mit einem Stein aus dem Bach den Schädel eingeschlagen. Stattdessen ließ ich mich ins Gras sinken und sah ihm zu.

Obwohl ich immer gedacht hatte, es müsste relativ leicht sein, ein Feuer zu machen, hatte ich noch nie gesehen, wie es jemand versucht hatte. Frank rieb die Stöcke kräftig aneinander, aber ich sah weder Funken noch Rauch. Sein ernsthafter, störrischer Blick war irgendwie traurig anzusehen.

Als seine Hände zu zittern begannen, kniff er die Lippen fest zusammen. Er beugte sich über seine kleinen Moosfetzen und arbeitete anfallsweise, bis er erschöpft war. Schließlich ließ er sich zurücksinken, murmelte vor sich hin und sah das Häufchen böse an.

Ich wollte ihn aufmuntern. «Es wird schön sein, wenn wir ein Feuer haben», sagte ich.

Das machte ihn unglaublich wütend! «Meinst du, du kannst es besser?», fragte er.

«Nein», antwortete ich. «Das habe ich nicht …»

«Wer meint, es wäre leicht, im Regenwald Feuer zu machen, hat keine Ahnung.» Frank griff wieder nach seinen Zweigen.

Es wurde dunkler am Himmel. Ein Mückenschwarm kam, und Frank schlug danach, während er sich weiter zu schaffen machte. Mit einem Mal schob er das Moos beiseite und warf das gesammelte Holz weg. «Wir brauchen heute Abend kein Feuer», sagte er. «Ist eh zu warm.»

Ja klar, ihm war warm. Er schwitzte vor Anstrengung, aber mir war kalt.

Frank schlang seine Jacke wie ein kleines Zelt um sich und verkroch sich darin vor den Mücken. Ich schlug weiter nach ihnen, während sie um mich herumsummten und ich in meinem T-Shirt und meinem Pullover bibberte. In der Ferne heulten Wölfe. Die Laute zerrten an meinen Nerven, und die Tatsache, dass sie nur gedämpft zu hören waren, machte sie nur noch unheimlicher.

Ich schlief ein, als sich der Himmel aufhellte. Es kam mir so vor, gerade erst die Augen geschlossen zu haben, als Frank aufstand und gegen meine wunden Füße trat. «Komm», sagte er.

Heidelbeersaft hatte seine Finger und seinen Mund blau gefärbt, doch er hatte mir keine Beeren mitgebracht und ließ mir auch keine Chance, selbst welche zu finden. Nach einem weiteren Tritt marschierte er Richtung Norden, und ich musste mich beeilen, ihm zu folgen.

Wir blieben nah an der Küste, zeitweise sehr weit oben auf nackten Klippen, oder auch unten auf kleinen Kies- oder Steinstränden. Drei- oder viermal schaute ich auf meine Uhr und sah, dass die Zeiger um drei Uhr fünfzehn stehengeblieben waren. Es fühlte sich an, als wären wir dazu verdammt, bis ans Ende unserer Tage weiterzulaufen, während die Zeit immer gleich blieb.

Ich trottete hinter Frank her und sah immer nur seinen Rücken. «Wohin gehen wir?», fragte ich ihn in einem Wäldchen. «Was sollen wir machen?»

Wie üblich schenkte er mir keine Beachtung. Nachdem wir eine weitere halbe Meile über einen Kamm und zurück zu den Klippen gelaufen waren, blieb Frank stehen und drehte sich um. Er machte einen wütenden Eindruck. «Wieso gehen wir nach Norden?», fragte er.

Ich zuckte mit den Schultern. «Ist doch pipi, oder?»

«Ist doch pipi», ahmte er mich lachend nach. «Wie alt bist du eigentlich? Acht?» Sein Haar war vom Salz hart und stumpf geworden und hing wie die Augenklappe eines Piraten über seinen Augen. «Und woher willst du wissen, dass südlich von hier keine Stadt liegt?»

Noch eine Frage, auf die es keine Antwort gab. «Ich glaube nicht, dass es hier überhaupt eine Stadt gibt», sagte ich.

«Das kannst du nicht wissen, du Penner.»

«Ich habe das Land vom Boot aus gesehen», konterte ich. «Du nicht.»

Frank verschränkte die Arme. «Vielleicht sollten wir uns trennen. Du gehst nach Norden, ich nach Süden.»

Er wusste genau, dass mir diese Idee nicht gefiel, und wollte nur, dass ich ihn anflehe. Doch das hatte ich schon zu oft bei den Schulhofmobbern getan. Wenn ich mich einmal von ihm herumschubsen ließ, würde es nicht mehr aufhören. Im Gegenteil, beim nächsten Mal wäre es noch schlimmer. Ich zuckte mit den Schultern, sagte «egal» und ging weiter in nördliche Richtung.

Frank kam nicht mit. Da es zu peinlich gewesen wäre, umzukehren und hinter ihm herzutrotten wie ein Hündchen, lief ich einfach weiter. Nach einer halben Meile wurde mir bewusst, dass ich einen großen Fehler begangen hatte.

Weiter unten lag ein kleiner Strand, der mit Müll übersät war. Ich beschloss, mich dort nach einem Paar Schuhe für meine wunden Füße umzuschauen. Anschließend konnte ich wieder hochklettern, umkehren und Frank einholen. «Da ist niemand», könnte ich dann sagen. «Gehen wir nach Süden.» Der Plan war schlau, denn Frank würde bekommen, was er wollte, und ich musste nicht nachgeben. Mein Vater hätte es als «Win-Win-Situation» bezeichnet.

In Vancouver hätte ich am Strand von English Bay nicht einmal eine Viertelmeile laufen müssen, um einen Flip-Flop, eine Sandale oder einen Sneaker zu finden. Zusammen mit Baseballkappen und Einwegfeuerzeugen lagen sie dort wie Muscheln herum. In Alaska war es sogar noch besser.

Es war ein weicher Kiesstrand, und ich sank sofort ein, sodass es sich anfühlte, als würde ich durch eine Schüssel mit Murmeln waten. Zwischen angeschwemmten Baumstämmen entdeckte ich das gleiche Zeug, das ich auf dem Meer hatte schwimmen sehen, und ich musste an Onkel Jack denken. «Das Problem ist, dass eines Tages alles an Land geschwemmt wird.» Ich fand Flaschen und Eimer und die Knochen eines riesigen Wals. Ich fand zwei Feuerzeuge, die nicht funktionierten, und eine Sandale für meinen rechten Fuß. Sie war viel zu groß und hätte Bozo, dem Clown gehören können. Dennoch zog ich sie an und entdeckte kurz darauf einen pinkfarbenen Flip-Flop mit einem Herzchen auf der Sohle.

Stolz, wenigstens ein Problem gelöst zu haben, nahm ich die Felsen am Ende des Strandes in Angriff und kletterte immer höher, bis ich auf einer Klippe herauskam, die so hoch war, dass mir schwindelig wurde. Darunter flogen die Möwen und wiegten sich im Wind, und ich konnte sicherlich hundert Meilen weit sehen, über Wälder und Berge hinweg, ohne die Spur eines Menschen.

In diesem Augenblick war ich mir sicher, dass wir im Norden niemals auf eine Menschenseele stoßen würden. Ich wollte Frank wiederfinden und nach Süden gehen, doch zunächst lag ein größerer, besserer Strand vor mir. Sein Sand sah aus wie goldener Zucker. Der Streifen zog sich über eine Meile an der Küste entlang, und die Brecher tosten und funkelten. Von hoch oben fühlte es sich an, als würde alles, was ich sah, mir gehören.

Ich war unmittelbar in den Lieblingsfilm meiner Mutter geschlüpft: Robinson Crusoe. Ich konnte mir genau vorstellen, wie der Schiffbrüchige in seiner abgerissenen Kleidung aus Ziegenfell von einem Felskamm auf seine einsame Insel hinunterblickte. Meine Mutter musste bei diesem Film immer weinen. «Wir sind alle Schiffbrüchige», hatte sie eines Tages zu mir gesagt. «Wir werden auf die Felsen des Lebens geworfen, aber irgendwie überleben wir doch.»

Ich warf einen Blick zurück auf den Hügel, den ich erklommen hatte. Etwas kam durch das Gebüsch auf mich zu und schlich sich an.

Wölfe, dachte ich. Starr vor Angst beobachtete ich nur, wie sich das Gebüsch seitwärts neigte und niedergedrückt wurde. Ich hörte, wie die Zweige knackten. Und dann tauchte Frank zwischen zwei Bäumen auf.

Er rannte quasi auf allen vieren den Hang hinauf – fast schon panisch –, als wäre etwas hinter ihm her. Er zog mit den Händen, schob mit den Füßen und brach stolpernd durchs Gestrüpp. Als er aufblickte und mich vor sich stehen sah, dachte ich für einen Moment, er würde wieder umkehren. Er sank ins Gebüsch, kam wieder hoch und stieg nun aufrecht den Hügel hoch. Als er bei mir war, keuchte er heftig.

«Ich habe meilenweit nach Süden geschaut», sagte er. «Da ist niemand.» Er wischte sich den Schweiß von der Stirn. «Also gehen wir nach Norden, und du kannst aufhören zu heulen, du kleine Heulsuse.»

Tja, ich heulte gar nicht. Es war Frank, der irgendwie durchgedreht war, und das wussten wir beide. Er drängte sich an mir vorbei, und ich folgte ihm – es war die mir schon vertraute Reihenfolge. Doch das war mir egal geworden. Ich hatte eine interessante Beobachtung gemacht: Nicht einmal Frank wollte in der Wildnis allein gelassen werden.

4

Die Hütte

Drei Stühle stehen an der Spitze um den Heiligen aus Holz herum. Natürlich brauchen wir nur zwei, aber es gefällt mir, dass es einer zu viel ist. Ich stelle mir vor, dass wir dort sitzen, wenn jemand uns zu Hilfe kommt. Er wird so überrascht sein, uns lebendig anzutreffen, dass er nur stehenbleiben und uns mit offenem Mund anglotzen kann. Ich werde dann auf den leeren Stuhl zeigen und höflich sagen: «Hallo. Möchten Sie sich nicht setzen?»

Ich sehe es deutlich vor mir, ich male mir sogar die Gestalt unseres Retters aus. Er ist blond und trägt eine braune Kappe und eine dunkle Sonnenbrille.

So stelle ich ihn mir vor, aber wenn er anders aussieht, soll es mir auch recht sein. Manchmal habe ich die Dinge so genau vor Augen, dass ich fest daran glaube, sie werden in Erfüllung gehen.

An unserem Kühlschrank zu Hause hängt ein Zeugnis aus dem zweiten Schuljahr mit der Unterschrift von Mrs Lowe. Sie hat geschrieben:

Christopher hat eine lebhafte Fantasie. Eines Tages wird sicher ein großer Künstler aus ihm. Ein Schriftsteller vielleicht.

Darunter hat sie noch eine Bemerkung hinzugefügt: Christopher hat Schwierigkeiten, Freunde zu finden.

Ich muss lachen, wenn ich daran denke. In unseren ersten Tagen in Alaska dachte ich, Frank und ich würden nie Freunde werden.

Es war später Nachmittag, als wir unten am Sandstrand ankamen.

Sobald ich meinen pinkfarbenen Flip-Flop wegschleuderte, merkte ich, dass der Sand wie eine Käsereibe meine Blasen abkratzte. Ich humpelte wie ein alter Mann. Doch ich war froh, den Wald hinter mir zu haben und nicht mehr auf den Klippen herumkraxeln zu müssen. An dem Strand, der sich über eine Meile erstreckte, brachen sich die Wellen in sahnigem Schaum. Ein Schwarm Wasserläufer trippelte an der Wasserkante hin und zurück, als hätten die Vögel Angst, sich die Füße nass zu machen.

Frank lief dort, wo der Sand fest und nass war, und sein Schatten fiel lang über den Strand wie ein Strichmännchen. Ich blieb weiter oben, wo Tausende von Baumstämmen, von der Sonne gebleicht, dem Totenacker eines Riesen glichen.

Es war so ein wilder Ort. In Vancouver kehrt die Stadtreinigung täglich mit einem Rechen den Sand und richtet die Baumstämme in geraden Reihen aus. Mein Vater hatte im Anzug Strandgut gesammelt, mit fliegender Krawatte. Hin und wieder hatte er wie ein Pirat geredet: «Komm, Kumpel, jetzt holen wir uns den Schatz.» Er machte ein Spiel daraus, Schrott als alte Münzen auszugeben, doch ich erwartete Holztruhen, die vor Gold überquollen, und ging immer enttäuscht nach Hause.

Alles, wovon Onkel Jack geredet hatte, war auf dem Sand verteilt. Wir fanden Fetzen von Schleppnetzen und Leinenenden, Flaschen und Eimer und alle möglichen Gegenstände aus Plastik. Doch das ganze Zeug war mit Seepocken und Tang bewachsen, und das meiste war total kaputt. Wir hasteten von einem Ding zum nächsten und stürzten uns kreischend wie die Möwen darauf. Eine Zeit lang waren wir einfach zwei Jugendliche, die sich am Strand vergnügten. Doch allmählich wurde es deprimierend – die endlose Anzahl, die Geschichten, die sie uns zuflüsterten. Es war ein seltsamer Gedanke, dass all diese Sachen einmal Menschen etwas bedeutet hatten, die höchstwahrscheinlich tot waren.

Ich hatte den Tsunami im Fernsehen gesehen, er hatte ganze Städte hinweggeschwemmt. Menschen waren um ihr Leben gerannt, steckten in Autos fest oder saßen auf ihren Dächern. Ich hatte die riesigen Müllberge gesehen, die durch die überfluteten Straßen ins Meer hinausgetrieben waren. Und diese Dinge bildeten jetzt unsere Umgebung.

Ich sammelte Flaschen, die sich mit Wasser füllen ließen, und mehr Schuhe als ich jemals anziehen konnte. Es war zwar kein einziges Paar dabei, aber ich entdeckte zwei, die mir gefielen, und behielt vier weitere als Ersatz, die ich an zusammengebundene Schnüre knüpfte und um den Hals hängte.

«Halte Ausschau nach Feuerzeugen», sagte Frank, als würde ich das nicht längst tun. Doch hier lagen weniger als erwartet, und die waren verrostet und brüchig, zerstört von Salz oder Sonne. Obwohl ich sie gegen das Licht halten und das Butangas darin sehen konnte, waren sie nutzlos.

Am Ende des Strandes ragte eine Felsspitze ins Meer, auf deren Rücken sich ein paar Bäume im Wind wiegten wie ein gesträubtes Hundefell. Ein Weißkopfseeadler rauschte darüber hinweg, gefolgt von einem Raben, der wie eine Krähe schrie und im Sturzflug auf den Kopf des Adlers niederging, abdrehte und erneut angriff. Auf diese Weise scheuchte er den großen Vogel über den Himmel.

Frank blieb stehen, um ihnen zuzuschauen. Dann setzte er sich am Ende des Strandes auf einen Baumstamm.

Falls er sich dort für die Nacht einrichten wollte, sagte er es zumindest nicht. Doch nicht Frank, der Schweigsame! Deshalb ging ich weiter und überlegte, die Gegend hinter der schmalen Landspitze zu erkunden. Ich hielt mich zwischen den Stämmen, bis ich auf einmal einen Wildpfad entdeckte, der durchs Gebüsch aufwärts führte. Ich duckte mich unter den hängenden Ästen eines halb umgefallenen Baums hindurch und richtete mich wieder auf, um über den letzten Baumstamm zu steigen.

Dann hielt ich ruckartig an, mit dem Fuß in der Luft.

Direkt vor mir war eine menschliche Fußspur im Sand.

Sie war nicht frisch, am Rand schon eingebrochen, und ein paar braune Nadeln des Baums hatten sich darin gesammelt. Vor Wind und Regen geschützt, konnte die Spur lange unversehrt geblieben sein, so wie Fußabdrücke auf dem Mond. Doch sie war sicherlich nach den Winterstürmen entstanden, also irgendwann im Frühling oder Sommer. Jemand war genau wie ich an diesem Strand entlanggegangen. Er war unter den Ästen durchgetaucht und über den Baumstamm gestiegen, um auf dem Wildpfad in den Wald hochzusteigen.

Ich rief Frank. «Hier ist jemand!» Dann folgte ich dem vergessenen Schatten des Mannes, stolperte durch den Sand, weil ich es so eilig hatte, und landete mit dem Gesicht in seinem alten Fußabdruck. Ich stand wieder auf und rannte dorthin, wo der Wildpfad begann. In der schwarzen Erde des Waldes fand ich eine weitere Fußspur im hart gewordenen Matsch.

Mein geheimnisvoller Mann hatte sich mit einer Axt oder einem Messer den Weg durch den Wald gebahnt. Sein Pfad war überwuchert von Salalbüschen, und es war schwierig durchzukommen. Es ging an riesigen Bäumen entlang, die jahrhundertealt sein mochten, bis zu einer kleinen Hütte auf einer Lichtung – einem Häuschen im Wald.

Über Schindeln aus Treibholz lag eine durchsichtige Plastikabdeckung auf dem Dach, die mit Fetzen von Fischernetzen befestigt war. Ein weiteres Rechteck aus Plastik diente als Scheibe für ein kleines Fenster, das mit Holz verbrettert war. Die Hütte machte einen leeren, verlassenen Eindruck. Sie hatte etwas Unheimliches an sich.

«Hallo?», rief ich. «Hallo?»

Von der Brandung war so wenig zu hören wie vom Wind, doch im Luftzug kräuselte sich das Plastik auf dem Dach, als würde sich die Haut einer atmenden Kreatur bewegen.

Als ich um die Ecke bog, sah ich, dass die Tür einen Spaltbreit geöffnet war. Sie hatte in Angeln aus Seilfasern gehangen, doch zwei waren gerissen, und die Tür hing schlaff herunter wie ein gebrochener Arm und schwang im Wind, als wollte sie sich selbst zuwerfen.

Mit den Schuhen und Wasserflaschen in der Hand steckte ich den Kopf durch die Tür. Dann taumelte ich verblüfft rückwärts.

Ein riesengroßer schwarzer Rabe hing kopfüber auf der Schwelle. Er war mit rotem Draht verschnürt und drehte sich langsam.

Noch nie war ich einem Raben so nahe gekommen. Er war fast so groß wie ein Truthahn an Thanksgiving und maß über einen halben Meter. Doch die Federn waren zerschlissen, und der arme Vogel sah uralt aus, wie eine Mumie. Während er sich weiter drehte, sah ich seinen Hinterkopf, an dem die Federn zerzaust und stumpf waren. Ich sah seinen Schnabel. Ich sah sein Gesicht.

Der Rabe hatte keine Augen. Ich blickte direkt in leere Augenhöhlen, doch dadurch, dass um jede Höhle ein Ring aus winzigen, schütteren Federn verlief und in einer weißen Linie den Schädel enthüllte, sah es aus, als würde der Rabe mich anstarren.

Ich hörte, wie Frank sich hinter mir auf dem Wildpfad näherte und durchs Gebüsch stürmte, begierig zu erfahren, was ich entdeckt hatte. Seine Jacke flatterte in seinem Rücken, als er über die Lichtung rannte. Ohne vorher anzuhalten, lief er zur Hütte und riss die Tür auf.

Der tote Rabe drehte sich an seinem Draht.

Frank musste denken, dass sich etwas aus der Hütte auf ihn gestürzt hatte. Er hätte beinahe geschrien, als er zum Schutz einen Arm hob. Schwarz und struppig sauste der Rabe auf ihn zu, schwang zurück und wieder vor.

In unserem Rücken tauchte ein zweiter Rabe auf. Mit rauschendem Gefieder kam er durch die Bäume geflogen wie ein schmaler Schatten, der von dem größeren abgebrochen war. Er landete auf einem Ast, der sich unter seinem Gewicht bog, dann zog er die Flügel ein und neigte den Kopf, um nach unten zu blicken.

Frank war es sichtlich peinlich, dass er sich erschrocken hatte, und er verfluchte den toten Raben. Wütend griff er sich einen Stock und schlug auf ihn ein. Der Vogel schoss durch die Tür und wirbelte an seinem Draht herum. Mit Schwung federte er aus der Hütte heraus und wieder hinein, während der andere Rabe von seinem Beobachtungsposten laute Rufe und Schreie ausstieß.

Frank hob knurrend den Stock und schlug erneut auf den Raben ein. Viele kleine Federn stoben durch die Luft, und der tote Vogel drehte sich immer schneller, während der lebende im Baumwipfel zeterte. Schließlich riss der Draht, und der schwarze Kadaver fiel auf die Schwelle. Sofort hörte das Geschrei auf.

Das alles war schnell und brutal verlaufen, und nun schob Frank den toten Vogel in der Stille zur Seite, immer weiter durch den Schmutz, und beförderte ihn mit einem gezielten Tritt ins Gebüsch. Dann wischte er sich die Hände ab und betrat die Hütte. Ich folgte ihm.

In dem engen, dunklen Raum gab es einen wackeligen Tisch mit einem wackeligen Stuhl, die beide umgefallen waren. An eine Wand war ein Bett gebaut, dessen Schaumstoffmatratze an einer Ecke auf den Boden hing, und in der Mitte des Raumes waren Steine zu einem Kreis angeordnet. Darin lagen noch Asche und Stöcke, die an den Spitzen verkohlt waren. Doch einige Steine waren von ihrem Platz gerollt, und jemand war mit den Fingern durch die Asche gefahren. Lange Rillen zogen sich bis zur Tür.

Der Erbauer der Hütte hatte mit Sicherheit vorgehabt, eine Weile zu bleiben. Das Dach schützte vor dem Winter und sorgte im Sommer für Schatten. Doch letztendlich war er Hals über Kopf weggegangen. Ich fühlte mich wie ein Grabräuber, als wir die Sachen durchsuchten, die er zurückgelassen hatte. Wir nahmen sie an uns: einen Campingkocher und einen Benzinkanister für Brennstoff; eine Gabel und einen Löffel, einen Blechteller, einen Topf ohne Deckel und eine kleine Laterne mit einem Kerzenstumpen.

«Such nach Essen», sagte Frank. «Irgendwo muss etwas zu essen sein.»

Als ich die Matratze vom Bett zerrte, fand ich nur ein Mäusenest. Frank trat ein paar Treibholzstapel zur Seite, fiel auf die Knie und schaute unters Bett. Er streckte die Hand aus und zog große Plastikplanen hervor, die zerschlissen und zerrissen waren, außerdem einen leeren Eimer und ein bisschen Holz. Nachdem er noch einmal genauer hingeschaut hatte, rief er «Ja!», streckte die Hand noch weiter aus und holte ungefähr ein Dutzend Ziplockbeutel hervor. Sie waren mit rotem Edding beschriftet: Reis, Kaffee, Rosinen, doch alle waren von Ratten oder Mäusen angeknabbert und leer.

Unverzüglich schlug Franks Stimmung von glücklich in wütend um. Er schleuderte die Tüten aufs Bett und sah sich in der kleinen Hütte um. «Schau da oben nach», kommandierte er mich herum und zeigte auf ein Regalbrett hoch oben an der Wand.

Ich stieg aufs Bett, streckte die Hand aus und wischte über das Holz. Auf diese Weise fielen eine Zahnbürste und Zahnpasta herunter, gefolgt von einer Klopapierrolle in einem weiteren Ziplockbeutel sowie einem schwarzen Kästchen, das von der Matratze abprallte und in der Asche landete.

Wir starrten es an und waren einen Augenblick lang zu überrascht, um etwas zu sagen.

Frank hob es auf und hielt es sehr fest, als wäre es ein Tier, das sich wehren könnte.

«Ein Funkgerät», rief ich.

«Schlaukopf!»

Es sah fast genauso aus wie das Walkie-Talkie, das Onkel Jack mir im letzten Moment zugeworfen hatte. «Komm, lass mich mal», sagte ich.

Ich sprang vom Bett, doch Frank drehte sich seitlich weg, um das Walkie-Talkie abzuschirmen. Als er einen Knopf am oberen Rand drückte, ging ein rotes Lämpchen an, und Ziffern leuchteten auf einem kleinen grauen Bildschirm auf.

Wir sahen uns an und waren ausnahmsweise wie ein Team, verbunden durch das Funkgerät und alles, was es für uns bedeutete.

Frank leckte sich die Lippen. Dann hob er das Funkgerät an seinen Mund und drückte auf den Sender. «Mayday», sagte er. «Mayday. Mayday.»

Er ließ die Taste wieder los.

Wir blickten unverwandt auf das Gerät. Aus dem Lautsprecher kam ein schwaches Knacken.

«Die Rauschsperre», sagte ich und ahmte Onkel Jack nach. «Dreh den …»

«Schnauze!», zischte Frank. «Ich weiß, was ich tue.» Er drehte an den Knöpfen für die Rauschsperre und die Lautstärke, bis aus dem Geräusch ein dröhnendes Summen wurde. Dann rief er erneut. «Mayday. Mayday.»

Eine Frau antwortete. Ihre Stimme war leise und knisterte, aber, ach, so wunderbar. «An die Funkstelle, die Mayday sendet. Hier ist der Funk der US-Küstenwache.»

Ich grinste Frank an; er grinste mich an. Wir beide grinsten das Funkgerät an. Wir waren wie ein Schimpansenpärchen, nur Zähne und Albernheiten. Die Stimme der Frau war vor lauter Rauschen zerstückelt. «Um welchen Notfall handelt es sich?»

«Sag ihr unsere Namen!», schrie ich Frank an. «Sag, wir wissen nicht, wo wir sind.»

«Schnauze.» Frank drückte erneut die Taste und sprach in das Gerät. «Wir brauchen Hilfe. Wir sind …»

Das Funkgerät piepte. Die Ziffern erloschen, der Bildschirm wurde schwarz. Das kleine rote Licht verblasste, und das Gerät schaltete sich aus.

Frank drückte jede Taste und drehte an allen Knöpfen. Dann fluchte er und warf das Funkgerät quer durch die Hütte. Es knallte an die Wand. Die Rückwand löste sich, und eine Batterie sauste unters Bett.

«Blödes Schrottding!», schrie Frank.

«Es liegt nicht am Gerät, sondern an den Batterien», sagte ich.

«Ist doch egal! Es funktioniert nicht!» Er warf mir einen wütenden Blick zu, als hätte ich den Batterien den Saft entzogen. «Alles Schrott hier. Ein Kocher ohne Streichhölzer.» Er schleuderte den Campingkocher ebenfalls durch die Hütte. «Eine Kerze, die man nicht anzünden kann.» Zack, weg war sie, die Kerze in ihrer kleinen Laterne. Dann verschränkte er die Arme, ließ sich aufs Bett fallen und schmollte wie ein Zweijähriger.

Ich war ebenfalls sauer und wünschte, wir hätten das Walkie-Talkie nie gefunden und die Hütte auch nicht. Es war schlimmer, wenn man sich große Hoffnungen machte und enttäuscht wurde. Doch ich hob die Dinge auf, die Frank zerschlagen hatte. Um die Einzelteile des Funkgeräts einzusammeln, musste ich unters Bett kriechen.

«Lass das», sagte Frank. «Das ist Zeitverschwendung.»

«Irgendwo könnten Ersatzbatterien sein», sagte ich.

Frank schnaubte. «Und Ersatzstreichhölzer, was?»

«Warum denn nicht?» Ich kroch rückwärts unter dem Bett hervor. «Wenn der Typ einen Kocher hatte, muss er auch Streichhölzer gehabt haben.»

«Schau im anderen Zimmer nach», sagte Frank.

Selbstverständlich gab es kein anderes Zimmer, und Frank wollte mich nur wieder ärgern. Darin war er ziemlich gut. Doch ich glaubte fest daran, dass es noch eine Streichholzschachtel gab und wahrscheinlich auch eine frische Batterie. Deshalb stellte ich den wackeligen Stuhl aufs Bett und lugte über den Rand des Regalbretts.

«Irgendetwas ist dort», sagte ich. «Ein paar Sachen, glaube ich.»

Das Erste war ein Buch, ein altes Taschenbuch mit losen Seiten. Rabenjäger Kaetil von Daniel J. Chesterson. Auf dem Titelbild war ein unglaublicher Muskelprotz abgebildet; er war in Tierfelle gekleidet und hatte einen Raben mit einer schwarzen Kapuze auf der Schulter, dessen Krallen mit silbernen Dornen versehen waren. Ich las den Text auf der Rückseite laut vor:

Kaetil wird als Baby zum Sterben an einem Berghang ausgesetzt, doch er wird von Raben gerettet. Nachdem sie ihn lehren, wie ein Raubvogel zu jagen und wie ein Greifvogel zu denken, kennt er nur ein Ziel: Er will den Mann mit den gelben Augen finden – den Mann, der seinen Vater getötet hat.

«Hört sich gut an», sagte Frank. «Was ist da oben noch?»

Ich schaute noch einmal genau hin. Ganz hinten auf dem Regal stand eine orangefarbene Kunststoffkiste. Frank riss sie mir aus der Hand und löste die kleinen Riegel. «Ein Haufen Mist», sagte er und kippte alles auf die Matratze.

Ich stieg vom Stuhl und nahm die Sachen in die Hand. Die Kiste enthielt eine vollständige Überlebensausrüstung: eine Rettungsdecke aus glänzender Folie, eine Trillerpfeife mit eingebautem Kompass, einen kleinen Spiegel mit einem Loch in der Mitte und ein Metallröhrchen in der Größe eines Kulis, das ich hochhob, um es Frank zu zeigen.

«Ja, und?», fragte er.

«Das ist eine Leuchtpistole», sagte ich.

«Glaubst du, das wüsste ich nicht?» Er war so zornig, dass er richtiggehend hässlich aussah. «Es gibt nichts, was du weißt und ich nicht.»

«Aber hier ist auch noch ein Leuchtsignal.» Ich hielt es hoch, einen kleinen roten Zylinder.

«Wen interessiert das?», rief Frank mit überschnappender Stimme, wischte über die Matratze und fegte die Trillerpfeife auf den Boden. «Du Schwachkopf. Meinst du, du kannst rausgehen und ein Leuchtsignal abschießen und dann kommt jemand und rettet uns?»

«Warum nicht?»

«Weil DA KEINER IST!»

Ich versuchte, es nicht an mich heranzulassen. «So verlassen ist die Welt nun auch nicht», sagte ich. «Es gibt Schiffe und Flugzeuge und so, und jemand wird vorbeikommen. Vermutlich suchen sie uns bereits.»

«Red keinen Quatsch», sagte Frank. «Es wird Wochen dauern, bis sie überhaupt merken, dass das Boot vermisst wird. Und sie haben keine Ahnung, wo sie suchen sollen. Wir reden von Tausenden von Meilen, und sie können nicht jeden Zentimeter absuchen. Das würde ewig dauern.»

«Und was willst du jetzt machen?», fragte ich.

«Und was willste jetzt machen?», äffte er mich nach. «Ich will sterben, das will ich.»

Wie ein Butler stand ich mit dem Leuchtsignal und der kleinen Pistole vor ihm. Allmählich konnte ich Frank nicht mehr ertragen. Ich ließ die Sachen aufs Bett fallen und ging nach draußen.

Der Rabe schrie mich an.

Er hatte den toten Vogel aus dem Gebüsch gezerrt und beugte sich über ihn. In seinem Schnabel steckten schwarze Federchen. Er streckte den Kopf vor, plusterte sich auf und kreischte mich an.

Ich fand ihn ziemlich grausam, einen kleinen Kannibalen, der seinen toten Gefährten anfraß. Der Boden war mit roten Isolationsfetzen übersät, die er aus dem Draht gerissen hatte. Da er mich offensichtlich warnte, ja nicht näherzukommen, hob ich die Hände und ging um ihn herum. «Okay», sagte ich. Er wirbelte den Kopf herum, um mich mit seinen schwarzen Augen zu beobachten.

Auf der linken Seite verlief der Wildpfad, der vom Strand hier hochführte. Auf der rechten Seite führte ein weiterer Weg ins Gebüsch. Die Zweige trafen sich beinahe in der Mitte, doch der Weg war oft benutzt worden, das konnte man sehen. Eine Furche hatte sich in die Erde gegraben.

Ich ging auf dem Pfad in den Wald hinein und schlängelte mich durch die Bäume. Er führte mich zu der schmalen Felsspitze, die ich vom Strand aus gesehen hatte, und während die Brandung immer lauter wurde, gelangte ich zu einer kleinen Wiese, die an drei Seiten vom Meer umgeben war. Gelbe Gräser wiegten sich im Wind, und ein einsamer Baum setzte sich schwarz und hager gegen die Wolken ab. Stürme hatten seinen Stamm zu einem gedrehten Strick und seine Äste zu spinnenartigen Fingern verformt. Schwarz vom Alter und so gut wie entnadelt, wirkte er wie ein verkrüppeltes altes Weib, eine Hexe, die in flatternde Moosfetzen gekleidet war.

Als ich gegen die blendende untergehende Sonne die Augen zukniff, entdeckte ich vier Holzkisten in den Astbeugen.

Sie waren aus Zedernholz gezimmert und sahen fast so alt aus wie der Baum. Die Flechten auf dem Holz, das allmählich auseinanderfiel, schimmerten silbern in der Sonne. Zwei Kisten waren bereits aufgeplatzt, die kurzen Seiten waren eingebrochen. Drinnen erkannte ich Schenkelknochen und Rippen und eine runde Schädeldecke. Es handelte sich um Särge.

Im roten Schein des Sonnenuntergangs lief mir ein kalter Schauer über den Rücken. Ich dachte an die Skelette, die in ihren einzelnen Kisten wie Astronauten in einem Raumschiff schliefen. Langsam wich ich über den langen Schatten zurück, den der Baum aufs Gras warf. Dann drehte ich mich um und rannte zur Hütte.

Der Rabe stand immer noch auf der Erde und riss jetzt an dem Draht, der den Kadaver umschlang. Und wieder hob er den Kopf und breitete das Gefieder aus. Er öffnete den Schnabel so weit, dass ich die Zunge sehen konnte – einen kleinen orangen Pfeil. Der Rabe gab einen seltsamen Laut von sich, der in seiner Brust rasselte, als wollte er sprechen.

Er war groß genug, um bedrohlich zu erscheinen, und ich überlegte, wie ich um ihn herumgehen sollte, doch da kam Frank auf dem Wildpfad vom Sandstrand herauf. In diesem Augenblick schwang sich der Rabe in die Luft und flog zwischen die Bäume.

Frank war sauer. «Wo warst du?», fragte er.

«Da hinten.» Ich zeigte auf den anderen Weg. «Da steht ein Baum mit Särgen in den Ästen. Die Skelette liegen noch drin.»

Er sah mich zweifelnd an. «Zeig es mir», sagte er.

«Es ist fast dunkel», erwiderte ich.

«Na und?» Er warf sein Haar zur Seite. «Du hast doch nicht etwa Schiss?»

Ich hasste sein gemeines Grinsen. In der Tat, die Skelette hatten mir Angst gemacht, doch das würde ich nicht zugeben. «Dann komm», sagte ich.

Als wir endlich wieder auf der Wiese standen, war die Sonne untergegangen. Hinter den Waldgebieten ragte ein zerklüfteter Berg wie ein kauernder Riese auf, während die Skelette unter einem dunkelroten Himmel unbemerkt in ihren Kisten ruhten.

Als Frank zu dem Baum ging, befürchtete ich plötzlich, er würde einen Ast abbrechen und auf die Skelette einschlagen.

Doch er war ehrfürchtig und ernst und umrundete den Baum zweimal, ohne etwas zu sagen. Er schlurfte wie bei einem Beerdigungszug. Schließlich blieb er mit den Händen an den Hüften stehen und blickte zu den Särgen hoch. Der höchste war so klein, dass ein Kind darin liegen musste. Weiter unten war ein Sarg aufgebrochen, aus dem Kleidungsfetzen wie Spinnweben heraushingen. Ich sah das Skelett ausgestreckt liegen, den Schädel zu einer Seite geneigt, als würde es aufs Meer hinausschauen.

Frank ging noch näher heran, doch ich rührte mich nicht vom Fleck. Als er es merkte, lachte er. «Du hast wirklich Schiss», sagte er.

«Nein», erwiderte ich. «Es ist eben unheimlich.»

«Wieso?», fragte Frank. «Es ist nur ein Friedhof. Die Landschaft besteht aus so vielen Felsen und Steinen, dass die Indigenen ihre Toten auf diese Weise begruben. Das sind nur alte Knochen.»

«Früher waren es Menschen.»

«Und?» Frank warf den Kopf zurück. «Jeder muss sterben. Ich möchte lieber in einen Baum gesteckt als in der Erde begraben werden. Wer will schon von Würmern gefressen werden?»

«Wer will von Vögeln angeknabbert werden?»

Frank zuckte auf seine nervige Art mit den Schultern. Dann ging er geradewegs zu dem Baum, legte die Hand auf die schwarze Rinde und strich über den Stamm.

«Was für ein Baum ist das?», fragte ich.

Frank blickte nach oben durch die Äste. Er sah mich an und ging weg. «Das ist ein Skeleton Tree. Ein Skelettbaum, du Penner.»

Der Wind ebbte ab und das Meer beruhigte sich. Die Wellen wogten mit einem Hauch an die Küste, und eine Möwe schrie auf ihrem Heimweg. Es waren Klänge, die ich kaum noch wahrnahm, Hintergrundgeräusche wie der Verkehr in der Stadt. Deshalb hörte ich recht deutlich das leise Scharren und Schaben im Baum. Bei der leichten Brise würden Äste nicht knacken. Es war ein Schürfen auf Holz, etwas Kratzendes.

Als ich mich umdrehte, um Frank zu folgen, fiel mir etwas Merkwürdiges auf. Im Schatten des offenen Sarges konnte ich die klaffenden Augen des Skeletts sehen. Es hatte den Kopf gedreht, um zu mir hinabzuschauen.

5

Der Rabe

Selbst jetzt, Wochen später, erschauere ich bei dem Gedanken an die Skelette.

Ich hatte Albträume von dem Versuch, es zu begreifen. Wieso liegen Särge in einem Baum? Hatte der Tsunami sie vielleicht dorthin geschleudert? Wurden die Menschen lebendig in Kisten gesteckt und dem Tod überlassen? Waren sie selbst dort hochgeklettert?

Oder Frank hat recht. Vielleicht stand einst vor langer Zeit ein Dorf am Sandstrand, und der Baum ist nur ein Friedhof in einem Land mit vielen Felsen und wenig Erde. Möglicherweise wurden die bedeutendsten Menschen in den Zweigen dieses Skelettbaums zur Ruhe gebettet. Das ergibt mehr Sinn.

Aber ich werde die Vorstellung nicht los, dass die Skelette nachts herabsteigen. Ich habe es bildlich vor mir gesehen, wie sie die Sargdeckel öffnen, in die Dämmerung hinausblicken und herunterklettern, um durch den Wald zu rennen.

Was ist das für ein Geräusch hinter mir? Wenn ich mich jetzt umdrehe, werde ich dann sehen, wie sich die Gerippe wieder auf ihre Plätze begeben? Ich kann mir vorstellen, wie ein Skelett seine langen Knochen über den Kistenrand schwingt und sich wie ein Kampfpilot in sein Cockpit in den Sarg zwängt.

Ich werde froh sein, hier wegzukommen. Aber die Skelette werde ich sicher niemals vergessen.

Sie werden bis an mein Lebensende in meinen Träumen vorkommen.

Das wusste ich schon am ersten Tag, als Frank mich am Skelettbaum allein ließ. Er ging, ohne Bescheid zu sagen, und als ich mich umschaute, war er bereits auf der anderen Seite der Lichtung und kurz vorm Waldrand. «Warte auf mich!», rief ich.

Er ging lachend weiter.

Ich rannte los und taumelte durchs Gras. Als Frank über seine Schulter blickte und mich sah, fing er ebenfalls an zu rennen und verschwand im schwarzen Schlund des Wildpfads.

Die Vorstellung, dass er ebenfalls Angst hatte oder sich zumindest ein bisschen fürchtete, gefiel mir. Doch das stimmte gar nicht, Frank plante nur voraus. Die Skelette waren ihm ganz egal, und er war nur vorausgelaufen, um das einzige Bett in Beschlag zu nehmen.

Als ich endlich in der Hütte ankam, hatte er sich bereits auf der Schaumstoffmatratze ausgebreitet und die orange Kiste mitsamt Inhalt auf den Boden geworfen.

Das gab mir einen Stich, aber da war nichts zu machen. Es gelang mir, die Tür zu schließen und festzudrücken, doch der alte Holzriegel war kaputt. Wegen des verbretterten Fensters war es in der Hütte schwarz wie in einem Grab, und ich musste mich zu der Ecke vortasten, wo ich mich auf den nackten Boden legte. Ich schlief sofort ein, wurde aber gleich wieder aufgeschreckt. Draußen bewegte sich etwas.

«Hast du das gehört?», fragte ich. «Frank! Hast du das gehört?»

Obwohl er im Halbschlaf war, wurde er sofort wütend. «Was soll ich gehört haben?», fragte er barsch.

«Dieses Geräusch.»

«Welches Geräusch?»

Da war es wieder, ein leises Kratzen. «Da!»

«Das ist nichts», sagte Frank. «Schlaf jetzt.»

«Ich glaube, da draußen ist etwas», sagte ich.

«Da draußen ist immer etwas», sagte Frank. «Das ist so im Wald.»

Das Bett knarrte, als er sich auf die Seite wälzte. Für ihn war die Sache erledigt. Ich legte mich wieder auf den Boden, aber ich konnte unmöglich einschlafen. Stocksteif und mucksmäuschenstill lag ich da und lauschte angestrengt. Doch nichts rührte sich.

«Frank? Schläfst du?»

Er stöhnte. «Ja, Chris, ich schlafe.»

Ich versuchte, einen freundlichen Ton anzuschlagen. «Glaubst du, wir kommen wieder nach Hause?»

Er schwieg.

«Ich glaube, ja. Wetten, dass andauernd Boote vorbeifahren? Und Wasserflugzeuge natürlich auch. Vielleicht sehen wir morgen schon eins.»

Frank lag still auf dem Bett.

«Wir können uns mit dem Ausschauhalten abwechseln», schlug ich vor. «Wenn wir ein Boot oder ein Flugzeug sehen, können wir die Leuchtpistole abfeuern.»

Er grunzte nicht einmal.

«Oder wir nehmen das Leuchtsignal und machen damit Feuer. Hey, warum nicht?», sagte ich. «Ein Feuer würde uns warmhalten und wäre gleichzeitig ein Signal. Ich meine, wenn du kein Feuer mit …»

«Ich weiß, wie man Feuer macht», sagte Frank. «Das habe ich dir schon mal gesagt, du Penner. Und jetzt halt die Klappe und schlaf.»

Eine Weile lag ich schweigend unterhalb von ihm. Dann sagte ich: «Frank? Nur …»

«Schnauze!»

«Sag mir nur noch eine Sache», sagte ich. «Willst du hier in der Hütte bleiben? Oder willst du weiter nach Norden gehen?»

Keine Antwort.

«Frank, was willst du tun?»

«Schlafen», sagte er. Und das tat er dann auch. Kurz darauf schnarchte er leise, und das Geräusch tröstete mich.

Der Morgen kam in grauen Lichtstreifen durch das verbretterte Fenster, den Türrahmen und durch schmale Ritzen in den Hüttenwänden. Es war kalt und unbequem, und ich stand stöhnend vom Boden auf. Frank war wach und räkelte sich auf dem Schaumstoffpolster. Seine Jacke diente als Zudecke. Er beobachtete mich auf dem Weg zur Tür.

«Wo willst du hin?», fragte er.

«Ausschau nach Schiffen halten.»

«Halte Ausschau nach Wasser», entgegnete er. «Das ist wichtiger. Oder such was zu essen.» Er warf die Jacke beiseite und setzte sich hin. «Hol Seetang.»

Ich hatte etwas dagegen, derart herumkommandiert zu werden. «Hol’s dir selbst», sagte ich.

«Na gut, Chrissy», sagte er mit gespielter Geduld. «Eigentlich wollte ich Muscheln oder so etwas sammeln. Aber wenn du das lieber tun willst, meinetwegen.»

Er wusste genau, wie er mich ärgern konnte. Er benutzte genau den richtigen Ton und die richtigen Wörter, und er wusste natürlich, dass ich keine Ahnung von Muscheln hatte. «Vergiss es», sagte ich.

Als ich gegen die Tür drückte, um rauszukommen, fiel sie mit ihrem letzten Scharnier krachend auf den Boden. Schon wieder blickte der Rabe von dem Kadaver seines toten Freundes zu mir auf. Er war ebenso überrumpelt wie ich, flatterte hoch und sauste über meinen Kopf hinweg aufs Dach der Hütte, wo er von einem Bein aufs andere trat. Sein Rückengefieder war zerzaust und unordentlich, und er wirkte auf mich wie ein besorgter kleiner Mann. Als ich mich über den toten Vogel beugte, quäkte er traurig. Und als ich ihn hochhob, heulte er auf.

«Alles gut», sagte ich zu dem Raben.

Obwohl der tote Vogel so groß war, wog er fast nichts. Er fühlte sich hart und hohl an, vertrocknet wie ein alter Flaschenkürbis. Während ich ihn hielt, kam Frank aus der Hütte. Sein Haar war stachelig und wirr wie das Gefieder des Raben, und als er mich sah, schnitt er eine Grimasse. «Der wimmelt sicher von Läusen», sagte er.

Ich ließ ihn fallen. Frank beförderte den Kadaver erneut mit Tritten ins Gebüsch. Der Rabe auf dem Dach kreischte, doch Frank schenkte ihm keine Beachtung. «Im Wald wirst du keinen Seetang finden», sagte er und ging an mir vorbei.

Der Rabe auf dem Dach murrte und gurrte. Ich sah den toten Raben mit dem Schnabel nach unten im Gebüsch liegen, holte einen Stock und zog ihn wieder hervor. Dann hob ich in Moos und Erde kratzend ein kleines Grab aus.

Die Schreie des Raben wurden lauter. Er schwang den Kopf und zerschlitzte mit dem Schnabel die Plastikabdeckung. Er jammerte. Ich erinnerte mich daran, wie ich auf dem großen, am Hang gelegenen Friedhof am Grab meines Vaters gestanden und meine Mutter neben mir geweint hatte. So wie ich mich da gefühlt hatte, dieses Geräusch machte der Rabe.

Schließlich legte ich den toten Vogel sanft in das flache Grab und wollte ihn zudecken, als mir der Skeleton Tree einfiel. Wer will schon von Würmern gefressen werden, hatte Frank gesagt. Ein Rabe ganz bestimmt nicht. Ich hob den Vogel hoch und trug ihn nach unten zur Landspitze. Der Rabe schwang sich vom Dach, um mir zu folgen, und als ich die Lichtung erreichte, saß er bereits auf der Spitze des Skelettbaums. Für ihn war der Baum nur ein Ort, von wo er Meer und Land überschauen konnte. Die Skelette bedeuteten einem Raben nichts, er hatte keine Angst vor dem Tod und alten Knochen.

An diesem Tag war es windstill, und es fühlte sich an, als ginge der Sommer zu Ende. Weit oben tüpfelten Wölkchen den Himmel, der heute wässrig-blau war, und die uralten Särge wirkten wie kleine Boote, die auf einem großen weiten Ozean schwammen.

Unter dem aufmerksamen Blick des Raben nahm ich den roten Draht ab und hängte ihn mir in einer Schlaufe um den Hals. Schockiert stellte ich fest, dass er tief ins Gefieder und in den Körper des Vogels eingeschnitten hatte. Doch die Flügel fielen auseinander, und ich empfand es so, als hätte ich den Raben befreit. Dann streckte ich die Arme so weit wie möglich nach oben und legte das arme tote Ding in eine Astbeuge.

Ich wollte eigentlich nicht in die Kisten schauen, doch das Flattern von zerschlissenem Stoff erregte meine Aufmerksamkeit, und plötzlich blickte ich geradewegs durch den weggefaulten Boden eines Sargs auf dasselbe Skelett, das in der vergangenen Nacht auf mich herabgesehen hatte.

Moosfetzen klebten an seinem Kopf, und der Schädel war erneut zum Himmel hin ausgerichtet. Der Wind hat ihn gedreht, redete ich mir ein. Aber es war überhaupt nicht windig gewesen.

Ich rannte zum Ende der Landspitze. Die Flut stieg so hoch, dass der Seetang größtenteils überschwemmt war, doch ich fand ein paar Stücke brauner Meeresalgen, die zwischen die Felsen geworfen worden waren. Ich riss die langen Blätter ab und ging damit zurück, ohne einen weiteren Blick auf den Skelettbaum zu werfen.

Frank kehrte unmittelbar nach mir mit einem alten Eimer zurück, den er nun in der Mitte der Hütte auf den Boden stellte. Dann ging er in die Hocke und versuchte, mit zwei Stöcken aus dem verstreuten Brennholz Feuer zu machen. Ich spähte in den Eimer, der eine sich windende Masse von Kreaturen à la Frankenstein – halb Pflanze, halb Tier – enthielt. «Was ist das denn?», fragte ich angewidert.

«Rate mal», sagte Frank.

Ich hatte keine Ahnung. Als ich den Eimer schüttelte, erbebten die Kreaturen. Frank hatte gesagt, er wolle Muscheln sammeln, doch Muscheln waren das nicht. Auf gedrungenen Stummelkörpern saßen knollenförmige Köpfe, die Ähnlichkeiten mit Klauen hatten. Sie zuckten und ruckten auf eine Art und Weise, die ich nicht normal fand. Ich dachte an die Atomkraftwerke, die von dem Tsunami zerstört worden waren. «Sind das Mutanten?», fragte ich.

Frank schnaubte. Er rieb die Stöckchen so schnell aneinander, dass seine Hände wie ein verschwommener Fleck wirkten, doch erneut gab es weder Flammen noch Rauch. Und wie beim letzten Mal verlor er schließlich die Geduld und warf die Hölzer weg. «Scheiße!», rief er. «Dann essen wir sie eben roh.»

«Aber was ist es denn nun?», fragte ich.

Er hätte mich am liebsten angeschrien. «Entenmuscheln, du Idiot!» Dann schnappte er sich den Eimer, doch als er einen Blick hineinwarf, hätte ich beinahe gelacht, weil er aussah, als würde er gleich reinkotzen. «Sie klammern sich draußen auf See an Gegenstände», erklärte er. «Meistens sind sie bereits tot, wenn man sie findet. Ich habe noch nie eine gegessen.»

«Und was ist mit den Muscheln?», fragte ich.

«Hochwasser, Mann.»

Ich hatte noch nie Muscheln ausgegraben, aber sogar ich wusste, dass das nicht ging, wenn der Strand überschwemmt war. Frank holte eine Entenmuschel aus dem Eimer und hielt die Klaue zwischen seinen Fingern, während sie sich wand wie eine Made.

Ihre braune Haut war runzlig wie ein Elefantenrüssel. Mit einem leisen reißenden Geräusch zog Frank sie ab. Das Fleisch, das darunter hervorkam, war gelb. Frank verzog das Gesicht, steckte das Ding in den Mund und biss den fleischigen Kopf ab. Die Klaue warf er in den Eimer. Dann wischte er sich mit der Hand über den Mund.

«Nicht schlecht.»

Ich lachte. Seine saure, angewiderte Miene sprach Bände.

«Nein, echt», sagte er.

Dann mussten wir beide lachen, und der gelbe Schleim der Entenmuschel warf in seinem Mund Blasen. Es war unglaublich eklig, aber zum ersten Mal hatten wir gemeinsam ein bisschen Spaß.

Er aß eine zweite und dritte, bevor ich selbst eine probierte. Die Muschel schmeckte salzig und nahrhaft, und ich fand es scheußlich, dass sie noch lebte. Ich musste würgen, als sie durch meine Kehle glitt. Doch der Geschmack war gar nicht so schlecht.

Frank sah zu, wie ich sie herunterschluckte. «Und?»

«Ich habe schon schlimmere Sachen gegessen», antwortete ich. «Als kleiner Junge habe ich mal Hundeköttel gegessen.»

Frank lachte. «Ich habe Glas gegessen.»

«Echt? Was ist passiert?», fragte ich.

«Ich weiß es nicht mehr genau», sagte Frank. «Aber es war unheimlich. Meine Mutter ist ausgeflippt und hat die Notrufnummer gewählt. Die Ärzte haben mir Watte zu essen gegeben.»

«Wieso?»

«Um das Glas zu polstern, glaube ich.» Frank zuckte mit den Schultern. «Ich habe geweint, das weiß ich noch.»

Kaum vorstellbar, dass Frank weinte. Er wollte weitererzählen, doch dann hielt er inne, als hätte er schon zu viel gesagt. Wir aßen weiter Entenmuscheln und leerten den ganzen Eimer, während wir zusammen alberten und lachten. Ich legte vier Entenmuscheln in meiner Hand zurecht wie Finger. Frank ließ zwei von seinem Kopf baumeln wie Fangarme von Aliens. In dieser kleinen Hütte und in dieser einsamen Umgebung waren wir glücklich.

«Hey, Frank?», sagte ich.

«Ja?» Er hob lächelnd den Kopf.

«Wieso hat Onkel Jack dich zum Segeln mitgenommen?»

Plötzlich war es, als hätte sich zwischen uns eine Tür geschlossen. Ich hörte sie praktisch zuknallen. Franks Lächeln fiel in sich zusammen, und eine halb aufgegessene Entenmuschel baumelte in seinen Fingern.

«Darüber möchte ich nicht reden», sagte er in einem derart frostigen Tonfall, dass ich Angst bekam. «Ich bin froh, dass er tot ist. Das ist alles.»

Frank stand auf, warf die Muschel in den Eimer und ging in den Wald. Da ich nichts Besseres zu tun hatte, räumte ich die Hütte auf. Ich faltete die Plastikplanen und schob sie unters Bett. Dann stellte ich den Tisch auf, stapelte das Brennholz und arrangierte die Steine wieder in einem ordentlichen Kreis. Als Frank zurückkam, lag ich auf allen vieren, immer noch mit dem roten Draht um den Hals, und versuchte, die Einzelteile des Walkie-Talkies aufzusammeln. Er stieg einfach über mich drüber und warf sich aufs Bett.

Die Stille war grauenhaft. Obwohl ich nicht als Erster etwas sagen wollte, konnte ich mir auch vorstellen, dass wir beide störrisch genug waren, um nie wieder miteinander zu reden. Plötzlich hatte ich ein Bild von uns beiden vor Augen, wie wir alt und bärtig voreinander saßen und uns anstarrten. Das brachte mich zum Lachen.

«Was ist so lustig?», fragte Frank.

«Nichts.»

«Und warum lachst du dann, Blödmann? Lachst du mich etwa aus?»

«Nein», antwortete ich und fand es komisch, dass ihm das etwas ausmachen könnte. Ich hätte nicht gedacht, dass Leute wie Frank sich überhaupt vorstellen konnten, ausgelacht zu werden.

Da ich den Drehknopf des Funkgeräts nicht finden konnte, setzte ich mich mit dem Taschenbuch auf den Stuhl, dem Rabenjäger Kaetil. Die Seiten waren vergilbt und hatten Eselsohren und Flecken. Irgendwer hatte das Buch mindestens hundertmal gelesen, und es schlug sich von selbst am Anfang auf, als hätte der Hüttenbesitzer es ihm antrainiert.

Sobald ich anfing zu lesen, wurde ich von Frank unterbrochen. «Was machst du da?», fragte er.

«Wonach sieht’s denn aus?», fragte ich zurück. «Ich lese ein Buch.»

«Kannst du nicht etwas Sinnvolles tun?»

Die gleichen Worte hatte ich tausendfach von meinem Vater zu hören bekommen. Frank stand auf, wie er es auch getan hätte, und schlug mir das Buch aus den Händen. «Komm mit», sagte er. «Wir gehen auf Schatzsuche.»

Den Satz kannte ich auch. Nach demselben Versprechen von Schätzen war ich mit meinem Vater zur English Bay gegangen. Jetzt folgte ich Frank auf einem Weg durch den Wald, der uns nördlich zu einem kalten Bach führte. Er gluckerte über winzige Wasserfälle in einen Teich, der so rund war wie ein Fass. Frank ließ sich fallen und tauchte mit dem Gesicht hinein. Wir hatten seit dem Vortag nichts getrunken. Dennoch trank ich wie ein schüchternes Tierchen, schöpfte Wasser mit der Hand und behielt den Wald im Auge.

Obwohl das Wasser so kalt war, dass es an den Zähnen wehtat, wusch Frank sich das Gesicht und seine Haare, auf die er sich so viel einbildete, und verspritzte silberne Tropfen in der Sonne. Während ich den Blick schweifen ließ, entdeckte ich an einem Baumstamm ein Klappmesser mit einem roten Griff. Auf einmal vergaß ich meine Angst und lief dorthin. «Ein Messer!», rief ich.

«Zeig her», sagte Frank.

Die Klinge war ausgefahren und braun gefleckt. «Es ist rostig», sagte ich.

«Gib schon!» Frank stand auf und streckte die Hand aus. Da ich wusste, dass er auf mich losgehen würde, wenn ich es ihm nicht sofort aushändigte, reichte ich es ihm, um keine Zeit zu vergeuden und mir blaue Flecken zu ersparen.

Frank warf es auf seine Handfläche, ließ die Klinge einschnappen und ausfahren und hielt sie dann dicht vor seine Augen.

«Ich glaube, das ist kein Rost», sagte er.

Er tauchte das Messer in den Teich und säuberte die Klinge mit den Fingern, bis kleine rote Strudel davontrieben. Ich fand es unheimlich: Erst entdeckten wir eine verlassene Hütte, dann ein blutverschmiertes Messer. Doch Frank hatte eine einfache Lösung parat.

«Hier hat der Typ aus der Hütte vermutlich seinen Fisch und so gesäubert. Vielleicht auch Kaninchen», sagte er. «Ein Glück, dass er das Messer verloren hat.»

Ich beobachtete, wie Frank die Klinge ein- und ausfahren ließ. «Okay, jetzt gib es mir zurück.»

«Es gehört dir nicht», sagte Frank. «Es gehört dem Typen aus der Hütte.»

«Klar, ich gebe es ihm zurück, wenn er wiederkommt.» Ich streckte die Hand aus und ließ die Finger wackeln. «Gib mir das Messer.»

Frank warf sein nasses Haar nach hinten. Lächelnd streckte er die Hand mit dem Messer aus – bis ich es nehmen wollte. Dann riss er den Arm zurück, steckte es in die Tasche und ging auf dem Wildpfad weiter.

«Hey, voll nett», sagte ich. «Das ist ja richtig nett.» In dem Moment hätte ich ihn am liebsten umgebracht und murmelte supergemeines Zeug hinter seinem Rücken.

Doch ich vergaß meinen Ärger, als wir tiefer in den Wald eindrangen. Überall wuchs dickes, schweres Moos auf jedem Hubbel, in jeder Kuhle und auf allen umgefallenen Baumstämmen. Nachdem wir darauf getreten waren, richtete es sich sofort wieder auf, und wir hinterließen keine Spuren, waren mucksmäuschenstill. Die Bäume schossen säulengerade nach oben und breiteten sieben Stockwerke höher unvermittelt ein schimmerndes Dach aus Grün und Gold aus. Hier war noch nie ein Holzfäller gewesen, und die Bäume konnten gut und gern tausend Jahre alt sein.

Wir sprachen kein Wort, während wir durch den Wald und eine weitere Meile über gigantische Klippen liefen. Irgendwann neigte sich das Gelände zu einem Kiesstrand. Und dort fanden wir zwischen angeschwemmten Baumstämmen und riesigen Felsblöcken ein Fischerboot.