G. Viedma

Hombres mordaces / G. Viedma. - 1a ed. - Ciudad Autónoma de Buenos Aires : Autores del Mundo, 2021.

Libro digital, EPUB

Archivo Digital: descarga

ISBN 978-987-4947-20-8

1. Poesía. 2. Poesía en Español. 3. Poesía Española. I. Título.

CDD 861

Editorial Autores del Mundo

info@autoresdelmundo.com

© G. Viedma, 2021

ISBN 978-987-4947-19-2

Al que lee

Prólogo

Como si de un puzzle se tratase este libro trata de unir a través de sus relatos, aparentemente inconexos, una parte a menudo oculta de la personalidad del autor, Viedma, en lo que él ha llamado su “Prosa de Callejones”. Quien tenga este libro en sus manos ha de estar preparado para leer entre líneas, para buscar lo que no es explícito, para conocer el profundo reflejo de su autor, las intenciones ocultas. Han de mirar a través del espejo. En esta serie de textos el autor nos brinda la posibilidad de salir de nuestro marco, dejar lo normativo, lo formal y abrirnos a explorar, como él mismo hace a lo largo de todas las páginas. No busca una lectura cómoda, busca una lectura exploratoria en el lector, busca incomodarnos, movilizarnos a descubrirnos y descubrir sus a veces oscuras intenciones. No quiere ponerse límites. Esta obra parece más un regalo del autor a sí mismo, un permitirse escribir “lo que le da la gana”. Cuando buceamos a través de su lectura nos encontramos que aborda temas que siempre han preocupado al ser humano como es la muerte, la soledad, el vacío, la vida, el tiempo, el miedo, junto a una crítica a la normalidad y al estilo de vida actual. Van a observar una historia a veces real, a veces ficticia, que promueve la reflexión sobre el mundo, las personas y los sentimientos. A medida que avanzas en su lectura quieres leer más. Sin duda nos encontramos ante un autor novel, valiente, de gran potencial, curioso, preocupado por los grandes temas filosóficos y existenciales, con claras intenciones de turbar al lector. Me atrevo a decir que esta lectura no os dejará indiferentes. Prólogo por Sara Escudero Manzanal.

Coloquio

Y allí vas y pides dos whiskies

Le dices que cargados y con

cicatrices.

Te ríes de mí, ¿por qué?

¿Es porque veo el mundo

desde esos 30 tonos grises

o es porque no dejo que me

atraviesen sus monedas?

Verás, tú eres una entre tantas

no sé si recordaré si quiera

tu nombre pasada esta noche.

Pero pasan los lustros y pides

dos secos, los dos cortos y sin

lazos.

Y entre un cigarro y otro me

pides que diga tu nombre.

No puedo, no lo recuerdo.

Y te ríes de mí.

Sin viento

Enciendo la tele y hay silencio.

Pongo la radio y hay silencio.

El transistor, el periódico, no hay

cronistas ni epitafios.

Todo silencio.

Ni en las páginas amarillas veo

nombres, solo líneas que las

recorren enteras.

¿Y las mujeres también se

habrán ido?

No importa, hay silencio.

Pero no del todo, cogí el Colt

y lo usé proyectándolo en mí.

Ahora sí, hay silencio.

Coberteras primarias

Necesitas una caja para ver.

Necesitas un lápiz para vivir.

Pero las hojas ya no están.

Dices que necesito poliéster, pero

ya lo tengo.

Dices que necesito amor, pero no

es verdad, necesito una coquilla

para no follarme a cualquier puta.

Necesitas, necesitamos, necesitais.

Necesita, necesitan.

El dinero no se respira y aun así

nos bañamos en él.

Yo no lo necesito.

Regurgitaciones

“Qué bonito poema”, le digo.

“Oh, gracias”, me dice.

“Eres tan especial”, le aclaro.

“Y tú también”, me responde.

Todo es mentira, tus versos son

peores que una pirosis, algo así

como un vómito de alcohol y

legumbres, peor que un alfiler en

la uretra, pero quiero tomarte, así

que un cumplido será suficiente.

“Mi abuela me enseñó a escribir”,

me explica.

Tu abuela debería ser esa

diarrea dentro de una papelera al

sol, o al menos así la reflejas.

“Pues es precioso”, le contesto.

“¿De verdad?”, me pregunta.

“Claro”, le digo.

Ella

No cesa ese pitido y sin embargo

no me arrepiento de nada.

Qué hago aquí, ya no tengo un

solo punto en mi cuerpo limpio,

mis huesos me piden la

muerte.

Que como vine, voy, ni los

pájaros me visitan ya, nadie.

Ese pitido se repite, pero ya no le

queda mucho.

Ya no tengo mandíbula, me falta

una pierna y mis otras

extremidades no funcionan.

Que como voy, venid, pero ni los

perros me ladran.

Me supuran las heridas

eritematosas, las flemas se tiñen

de fiesta, ni las moscas lo

soportan y por eso ni ellas me

zumban.

Que como no venís, me voy, y el

pitido cesa, los lobos corren, las

termitas roen, y ni el aire está

aquí, y no es la metástasis, ni las

paredes me miran, así que por

eso, me voy.

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